Двести рыл вливают пойло в глотки.
Гремит, орет, клокочет балаган.
Апофеоз творится русской водке.
И ждет под баром прятанный наган.
Наступит час, мои сотрутся грани
Терпения, -
рванет по жилам ток.
Когда-нибудь я многих постреляю,
Отдав последней пуле свой висок.