За что любить Россию?
За гордый, неуемный и непонятный нрав?
За проходимцев в форме, чиновников-рвачей?
Людей, что пьют без меры иль просто - алкашей?
Не любят нас в Европе, в Америке, везде.
За что, мне непонятно, но больно на душе.
Ведь я живу в России,
Стране, где ширь лесов,
Где жить, одно раздолье,
А всё наоборот.
Куда ни кинь, разруха.
Страна, что голытьба,
Шагает без оглядки, куда, куда, куда?
То строили коммуну, потом, дануть её,
И круто развернули, и снова понесло.
Разграбили Россию, воров полным-полно,
Мир капитала правит, а всё равно не то.
Отвлекся я от темы. Увлекся, понесло.
Так почему же в мире, не любят нас, за что?
Задумался однажды, об этом и о том,
И понял, что не любят, за то, что мы живём.
Не сгнили, не сгорели, не развалились в прах,
А медленно, но верно, бредем назло врагам.
Нам трудно, мы в разоре, и мысли в раскаряк,
А мы идём дорогой, куда глаза глядят.
Мы не хотим чужого, у нас земли полно,
Богатств у нас без меры, лишь добывай его.
За это и не любит нас современный мир.
За то, что мы богаты, не в меру, как они.
За то, что нас не дернуть за длинный поводок,
Не затянуть потуже, на горле узелок.
Не крикнуть: - Эй, сермяжный, заткнись, и замолчи!
А мы стоим, и гордо, сжимаем кулаки.
Мы не боимся драки, нам не страшны враги,
Мы столько натерпелись, за годы той войны.
Прошли дорогой длинной,
Развал страны большой,
И передел великий, и даже перестрой.
Мы выдюжили лихо,
Утерли пот с лица,
И возродившись снова,
Поверили в себя.
России - лик великий,
Иконою встает,
И гимн на пьедестале, без робости поет.
И понял я, что люди - богатство сей земли,
Они её создали и детям сберегли.
Им трудно, больно, сложно,
Но я поверил им, и как поэт Есенин,
Я Русь, благословил.