Однажды в ненастную летнюю морось
Сидел за компом и строчки читал,
Что бог наш художник,
Но с нами он порознь,
Что нас срисовал он с себя.
Он взял карандаш и пару кистей
И написал сверху "Слово".
И вот появились на свет воробей,
Трава, ветер, солнце, корова.
Шесть дней рисовал и сил не жалел,
Ну, а потом на холсте были люди.
Но кончились краски и пару идей
Так и остались... прелюдией.