Пятнадцатый год, шестое апреля.
Автор - Павел Кашин.
Пятнадцатый год, шестое апреля,
Солнце забило собою все щели
Я один, не спешу по улице-
Каждый прохожий немножко волнуется
В отблесках желто-весеннего фона
Мальчик, засосанный в дырку айфона.
На солнце греются сонные киски,
Девочка в парке учит английский
Припев:
Beautiful! Life is beautiful!
Life is beautiful!
6 апреля - жизнь прекрасна
Утро. Солнце льётся, как переборщивший с энтузиазмом бармен - слишком ярко, слишком много, слишком настойчиво. Оно залезает во все щели, в глаза, под кожу, в мысли. В городе пахнет растаявшим асфальтом и легкомыслием.
Все куда-то идут - у каждого своя спешка и своя весна.
А ты - стоишь, улыбаешься, чувствуешь, как будто мир сегодня наконец решил быть к тебе благосклонным.
Пятнадцатый год, шестое апреля, и даже дворник - герой. Он сметает не просто пыль, а, кажется, остатки зимней тоски.
Всё как будто ясно и просто.
Вот оно, счастье: идёшь по улице, солнце в лицо, и внутри легкое щекотание - может, это смысл жизни?
Ты даже не возражаешь, что мир немного фальшивит - пусть поёт.
Пусть всё будет "beautiful".
И ты вместе с ним. Пока веришь.
Наступает 7 апреля
7 апреля -похмелье
Просыпаешься поздно. Голова стучит, как заводской колокол: "Вставай, существуй!"
Кофе горчит. Вода не помогает. Солнце всё то же, но теперь оно ведёт себя как допросная лампа - светит, чтобы ты признался: зачем, собственно, жил вчера?
Ты смутно помнишь разговоры, какие-то цитаты - вроде кто-то говорил про Камю, про абсурд и свободу.
И тебе казалось, что ты всё понял.
Теперь же кажется, что ты просто забыл выключить самоиронию.
Сартр где-то рядом, сидит в твоей голове и что-то ищет. Вероятно, заначку смысла, которую ты потратил на вчерашний восторг.
И пока он там копается, ты лежишь и думаешь:
может, свобода - это просто возможность не вставать.
С 8 апреля до майских праздников- усталое равнодушие
Всё вокруг цветёт, но это уже не радует.
Как будто кто-то повторил вчерашний праздник, но без огонька.
Птицы орут, солнце блистает, воздух пахнет новыми планами - а внутри только тихое "ну и что?".
Ты сидишь на подоконнике и смотришь на чужое счастье:
на тех, кто ещё верит, что вот-вот начнётся новая жизнь.
А у тебя - просто вялое согласие с миром. Без восторга, без спора.
Кажется, вы заключили перемирие:
ты не ищешь смысла, он не напоминает о себе.
Иногда ты всё ещё напеваешь себе под нос:
"Beautiful... life is beautiful..."
но уже без удивления, просто как факт -
жизнь действительно прекрасна,
только не каждый день это заметно.