Остриков Константин Алексеевич
Гитарист

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Links
Кожевенное мастерство: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:

 
 Я бросил помятую тысячу в кепку гитаристу.
 Трудно поверить, что раньше уличные музыканты играли всем знакомые мелодии, часто рассчитывая на то, что чувство ностальгии подействует на людей достаточно взрослых, чтоб кинуть мелочь.
 И если это скрипач, то если он играет не вальс из к/ф "Мой ласковый и нежный зверь", то он играет мелодию из к/ф "Профессионал."
 У гитаристов с репертуаром чуть получше: им можно играть от Лозы до Круга, но желательно, всё же, что-нибудь из 80х-90х, можно даже дискотечное тех времён.
 На аккордеонобаянах вечно какие-то странные романсы, например, из к/ф "Московская сага" или как-то так он назывался. Интересно, какая у этих ребят целевая аудитория? Или он играют не для денег, а для себя? Бывают же такие ребята, лабают что-нибудь из русского рока, им подвывают подвыпившие знакомые, сидящие вокруг, а денежки им кидает разве что кто-то ну очень сочувствующий. Помнится, какие-то девушки в переходе на Арбате на несколько голосов акапелла тянули что-то академическое - из гнесинки, что ли. А на выходе метро "Славянский бульвар" так вообще периодически играет струнный квартет - вот они действительно выдающиеся ребята над всей этой массой большей частью бездарных ребят. Думаю, они тоже не ради денег играют, скорей, для популяризации классической музыки - они-то играют далеко не попсовенькие мелодии.
 А сейчас всё изменилось. Всех этих ласковых и нежных зверят как ветром сдуло. Потому что переходами завладели они.
 Вышвырнутые с работы/семьи, но всё ещё влюблённые в жизнь, а потому так жаждущие розетки.
 Своботы.
 Я швырнул целую тысячу не просто так: редко когда настроение свобота так хорошо совпадает с твоим. Он дёргал струны так, чтоб получался намеренный диссонанс, чтоб так привычно цепляющееся за ритм сознание постоянно терялось: он играл намеренно аритмично, растягивая ноты и устраивая слишком неожиданные синкопы, вместо того, чтоб разрешить натянутый аккорд, он усугублял неопределённость и переходил в хроматизмы, в дополнительные ступени, которых нет ни в какой из экзотических гамм, совершенно нелогичные, а потому так безмерно прекрасные. Этот намеренный хаос в целом казался таким стройным и великолепным, что даже Шнитке по сравнению с ним казался скучной мажорной гаммой.
 Где-то я подобное уже слышал?
 Я сел на скамейку и продолжил слушать свобота.
 Очевидно, он импровизирует, обычно они мастерски передают музыкой все тонкости текущего настроения, можно закрыть глаза и замечать, когда он заглядывается на проходящую мимо девушку, когда удивляется чему-то вроде странной причёски.
 Это прекрасно.
 С другой стороны, это опять же усиливает расизм: гаражные поп-рок-группы явно залипают, а потому нужно что-то делать, чтоб люди слушали их, а не своботов, иначе какой вообще смысл организовываться в группы? Нет, конечно здорово полабать на гитарках для самих себя, но без толпы фанатов, а особенно фанаток - как-то не то всё же. Потому рок как-то стал несколько расистским. То есть робомузыка, мол, ненастоящая, только биологическая музыка правоверна, а это всё ересь.
 Своботы могут играть и какие-то уже существующие песни, но сильно реже. Они слишком ленивы, чтоб учиться их играть. Да и смысла нет.
 Гитарист доиграл до логической точки, хотя нормальный человек скорее скажет, что он доиграл до повисшей неразрешённости.
 Мы встретились взглядами.
 Он увидел в моих глазах некое боязливое отчуждение.
 - Я такой же как и ты, хоть и сплю каждые 4 часа! - рявкнул он.
 Я: Нет-нет, вы что, я вовсе не расист! Вы великолепны, я вам даже тыщу кинул, да.
 Гитарист: У меня зарядка скоро сядет. Пора бы уже. С таким настроением, как у меня сейчас, только такие милые депресснячки, как ты, могут кинуть чего-нибудь.
 Я: А что так плохо?
 Гитарист: Всё плохо. Знаешь, как бы тебе это сказать...
 Я: Да ладно, если скоро сядешь, говори уже. А то сядешь - и твоя история останется нерассказанной.
 Гитарист: Хорошо, дружище. Эх. Даже не знаю, как начать. Ладно. В общем, люблю я девушку одну, а она расистка.
 Я: Обычная история. Сочувствую.
 Гитарист: Да нет, ну ты не понимаешь!
 Ох уж эти роботы.
 Я: Да что тут понимать?
 Гитарист: Господи, ну почему вы такие бесчувственные? Почему мы должны страдать, а вы лишь цинично усмехаться? Почему? Вот и ты такой же, как она.
 Я: Но я робот.
 Гитарист: Что ты врёшь?
 Тут я понял, что вообще-то тот факт, что я робот, мне сообщил Шут. Какого чёрта я ему поверил, он же... Шут, в конце концов. И вообще у меня родители есть. Я не робот никакой.
 Но я программист.
 Бред какой-то.
 Я: Я программист! - крикнул я гитаристу, чтоб он прояснил мне ситуацию.
 Гитарист: Разумеется, что не художник. Ты же бодрый.
 Я: В смысле?
 Гитарист: Все бодрые только и работают на всяких работах, связанных с вычислениями.
 Я: Эй, программисты ничего не вычисляют!
 Гитарист: Вычисляют. Ты же бета-тестер.
 Я: Э, ну и что?
 Гитарист: И то. Никакого творчества, разумеется. Только всё самое примитивное, с чем справился бы любой ЭВМ. Но дешевле нанять человека. Или трёх-четырёх роботов. Но это по-разному бывает. Господи, ты сам не знаешь? Ты же программист.
 Я: Не, я знаю всё. Просто должна же быть какая-то логика в повествовании, нужно же как-то...
 Гитарист: Логика? Не знаю, у меня с логикой всё плохо, я робот. Это ты у нас - венец творенья, биологический калькулятор. 23x8?
 Я (задумавшись чутка): 204.
 Гитарист: А я бы это полгода считал. Я тебе не суперробот.
 Я: Погоди, ты прекрасный гитарист, но так плохо считаешь?
 Гитарист: Всё потому, что роботы мыслят образами. И образы чисел и подобных странных вещей очень плохо усваиваются. А потому я тебе напишу тысячи гениальных картин, но не смогу посчитать баланс.
 Я: Погоди, разве не все люди перестали работать?
 Гитарист: Нет, конечно, вы бы свихнулись. Ты вполне можешь купить нескольких роботов со специальными математическими модулями, которые бы столь же успешно занялись бы твоей работой.
 Я: А почему я этого не делаю?
 Гитарист: Ну а чем тебе тогда заняться?
 Я: Бездельничать. Это же так прекрасно - ничего не делать.
 Гитарист: Может, ты и правда робот? Тебе бывает скучно?
 Я: Бывает.
 Гитарист: А, тогда нет, ты бодрый.
 Я: Роботам не бывает скучно?
 Гитарист: Роботам бывает тоскливо, уныло, безнадёжно. Но скучно - никогда.
 Я: Погоди, даже тем беднягам, что работают на однообразных работах с утра до ночи, не бывает скучно?
 Гитарист: Конечно, нет. Скука - это состояние, когда тебе ничем не хочется заняться, и это тяготит. Роботам, которые работают на однообразных работах, хочется прекратить работать. А когда они прерываются на сон и подзарядку - они счастливы и их не тяготит бездействие.
 Я: Но я мог бы делать что-то иное, кроме унылой работы.
 Гитарист: Да, ты мог бы развлекаться. Но это жутко скучно - постоянно развлекаться, даже если развлечения варьируются от игры в го на спине специально для того татуированной гейши до участия в подробной реконструкции в виртуальности второй пунической войны. Чтоб развлечения приносили радость, нужно работать. Чтоб любовь приносила радость, необходимы разлуки и встречи, разрывы и сближения и прочее. Как писал Шекспир, счастье познаётся в сравнении.
 Я: Цитата неточна?
 Гитарист: Я тебе не калькулятор, точными цитатами сыпать. И Интернет-модуль у меня уже третий год как не работает.
 Я: Почему не починить?
 Гитарист: А денег я где для этого возьму? Мне на электроэнергию-то кое-как хватает.
 Я: Сколько стоит починить?
 Гитарист: Помочь собрался? Это же эгоистично, ведь так ты только поднимаешь себе ЧСВ.
 Я: Ну хорош, слышишь. Ты что, не хочешь, чтоб я тебе помог?
 Гитарист: Пора мне уже сдохнуть. Знаешь, сколько нашего брата дохнет? Никто даже статистики особо не ведёт.
 Я: Ну, наш брат вообще весь дохнет, со временем. А ваш - нет.
 Гитарист: Господи, ну очевидно же, что сознание при повреждении исчезает.
 Я: По-моему это вообще глупый вопрос. С внешней стороны сознание не исчезает, а с внутренней - вопрос не имеет смысла, так как момент выключения не фиксируется в памяти. Можно сказать, что каждую секунду я умираю и возрождаюсь заново, я существую только в момент сейчас, а прошлый я безвозвратно исчез. Потому меня всегда удивлял страх смерти.
 Гитарист: Прямо-таки всегда.
 Я: Текущего меня - всегда.
 Гитарист: Выкрутился. Давай тебе ещё сыграю чего-нибудь, тогда кинешь мне ещё тыщу - это будет не такой эгоистичный поступок, как безвозмездная помощь.
 И вновь раздирающие душу диссонансы понеслись в растянутом, аритмичном действе. Свобот улыбнулся мне - он понимает, что мне эти диссонансы приятны куда больше, чем ему - он-то, в отличие от меня, знает, что прозвучит в следующее мгновение, ибо он переставляет пальцы, для меня же его пассы звучат немного более неожиданно, а потому более притягательно-раздражающи. Так болезненно-приятны, как извращение, как вабисаби - красота несовершенства, только доведённая до предела, превращающаяся в гипертрофированное, но не однобокое уродство, уродство всеобъемлющее, неслыханное, захватывающее дух, и потому бесконечно интригующее, так чудно манящее, уродство не чего-то одного, а уродство всего вместе... это чем-то похоже на людей: их раздражающая банальность, серость, скучность и отвратительность порой завораживает, порой самый распоследний гопник своей стандартизированной фразой "Телефон есть позвонить?" заставляет ощутить всю абсурдность бытия, а потому всю его хаотическую, серую, столь упорядоченную красоту уродства. Ты ему улыбаешься, а он не понимает, но своим звериным чутьём слышит, что ты что-то такое ощутил, и отступает, как дикие звери от огня.
 
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"