На старом озере, где тина и туман,
Рыбак сидел, он ждал ночного клёва.
И был он пьян, наивен, словно мальчуган,
Не слушал он старейшинского слова.

"Не подходи к воде, когда луна растёт,
Там водяной выходит на охоту!
Он забирает тех, кто в темноте поёт,
И тащит их в старинные чертоги!"

Рыбак смеялся, глядя в чёрный омут:
"Я не боюсь! Мне омут тот родной!"
И вдруг из глубины могильный шорох,
Всплыл старый дед с зелёной бородой.

Он руку протянул, холодную, как лёд:
"Ты так устал, мой друг, приляг на дно!
И знай, что каждый, кто на озере поёт,
Уже давно пьёт с водяным его вино!"