Многие тут выкладывают стихи, написанные ими самими. Но, к сожалению, эти люде не обладают ни талантом, ни каким-либо багажом знаний. Вот, решил разбавить самлиб своим, со своего скромного позволения сказать, гением. Стихотворение со скрытым смыслом. Не зря я обучался стихописательству в кружке.
Прохожий обычный стоит у двери,
Глаза в нём мелькают сердито.
На улице вьюга, там дни-декабри.
Идёт тот напиться побито.
Стучат паровозы сутулясь вдали,
И слышно внутри звуки скрипки,
Колобок был предатель - глаза как угли,
В душе лишь отчёт об ошибке.
Прохожий тот заперт, колобок обречён,
Он выдуман может с ошибкой.
Шагает по снегу< таких их миллион,
Лицо их с фальшивой улыбкой.
А поезд всё едет, колёса стучат
И сущность выходит наружу.
Она всё скрывает, она нам как брат,
И гонит быстрей нас на стужу.
То гномье начало безликих вершин,
Далёких, возникших от скуки,
Что делают нас не обчыных дубин,
А тех кто подвержен разлуке.
А в космосе страшно - там холод и лёд,
Он тесным быть может родился,
Но было спасенье - отведал он мёд
И в сладкой тени растворился.
Кто выдуман был, тот остался таким...
А реальный опять изменился.
И светлое то, что в душе мы храним...
Годами хранитель гордился.
Лечился прохожий, убив колобка
И гномик лечился побитый.
Всего то - отведать стакан коньяка
И в мыслях родится великий.