Где время песком изрезает ступени
У шатких гранитных полуденных снов,
Весь мир погружается в мягкую пену
Замыленых инеем серых основ.
Хранят в формалине засохшие души,
Не видя, что те еще могут дышать,
Но все ж с фанатичным усердием душат,
Хотя не имеют с того не гроша.
Скрывая открытые нервы текстилем
И вновь надевая на улицу скальп,
Здесь каждый старается следовать стилю,
Хоть мозг состоит из речного песка.
Вгрызаясь зубами в край тлеющей плоти,
Нельзя не вдохнуть хоть бы раз этот смрад,
А мир побледнел и в конец обесплодел,
Похожий на рай обескровленный ад.