Аннотация: С этого рассказа, собственно, и началось мое "творчество".
Посвящается человеку, которого больше нет с нами. Он ушел, хлопнув дверью, и больше никогда не вернется. Но я более чем уверен, что ему хорошо там, где он сейчас... надеюсь, искренне надеюсь, что он бы это оценил. И улыбнулся - ему нравились такие вещи...
Т... слышишь? Это тебе. Зацени.
Пистолет нацелен мне в нёбо. Я нервно держу указательный палец на курке, и он уже влажный от пота. Я сижу в старом потрепанном кресле, за окном догорает день, а вокруг меня темнеет. Даже сейчас ничего не происходит. Ничего не чувствую. Последняя сигарета была неделю назад.
Полчаса назад.
Но я могу от них избавится. Эта чертова дрянь не поработила меня. Стоит только захотеть и никотин больше не будет управлять моей жизнью. Все. Забыть.
Бля, но как же хочется курить.
Дуло нервно упирается мне прямо в небо, и я улыбаюсь. Должно быть, дебильно я сейчас выгляжу. Мне все это напоминает "бойцовский клуб" - помните? Все уже было. С этим нельзя мирится, с этой мыслью нельзя жить. Представляете, все, о чем бы вы ни подумали, уже кем-то придумано, даже жизнь - лишь повторение за другими. Это самая повторяющаяся вещь на земле.
Как надоело.
Звонит телефон.
Громкая связь.
"Аллё, это ты, привет,- всхлип,- Я знаю, это ты. Скажи что-нибудь, мне нужно услышать твой голос. Я люблю тебя. Почему ты молчишь?"
Тишина. Треск в телефонной трубке, умирающий день, грязный ковер. Палец влажный и мокрый нервно дрожит на курке.
Я не боюсь уйти. Сука, мне так надоело жить. Быть. Это так обременяет, а того, кто бы со мной сейчас не согласился, я положил бы на месте. Одним больше, одним меньше - насрать.
" Тебе опять плохо? Ну, скажи хоть слово, пожалуйста..."
Надо решатся, а то опять пропадет желание решить главную проблему всех людей.
Я слышу биение своего сердца. Ничего, не долго ему еще изнашивать организм, разгоняя по венам мутную алую кровь. По всему телу прошел озноб, чувство приближения смерти.
" Не молчи..."
Над моей головой большое, тяжелое зеркало. Слева ковер, висящий на стене. Его тоже немного испачкает. Жаль. Справа дверь в спальню.
" Я..."
А за окном вороны, сидящие на облетевших, голых деревьях.
" Тебя..."
За окном тоска. Как у меня внутри. Это непонятная, нервная тоска, которая душит и не дает покоя.
Не могу больше.
" Люблю..."
А это уже в конец заебало. Пошли вы все. Никчемные создания человеческой расы. Хоть я и такой же, как вы, но до безумия стыжусь этого. Мне никогда, с самого своего появления, не было с вами интересно.
Палец надавливает на твердую поверхность. Она с напором поддается.
Рыдания в трубке.
Выстрел.
За стеклом, в квартире осталось остывать тело, а с веток встрепенулись и унеслись в вечереющую мглу испуганные птицы. Тени от деревьев медленно ползли в одну сторону, солнце заходило за заводские трубы, где-то там, вдалеке, за волгой. А перед домом клубился пар, из прорванных труб и канализации.
Никто не услышал.