Аннотация: ...и ни наград не ждут, ни наказанья, и думая, что дышат просто так, они невольно попадают в такт какого-то неровного дыханья... Владимир Высоцкий
Неровное дыханье. Алексей Уморин
Эти стихи - сами по себе.
Они топорщатся остриями рифм и ломаются под тяжестью метафор, они не соблюдают строя, у них - свой ритм, своя температура, своя грамматика и математика.
Эта проза живет собственной жизнью.
Автор выпускает строки на волю, как птиц из клетки. Пусть они слегка помяты и взъерошены: эта немного хромает, та потеряла пару перьев, но они - летят! Летят...
Он играет в свою игру, сочиняет свою музыку - где одновременно звучат орган, скрипка и балалайка - волшебно, жутко, больно, трогательно и... прекрасно!
Орган гудит на грани инфро, скрипка - смычком по нервным окончаниям, и балалаечка - ёрничая, приплясывая... Задыхаясь.
Он пишет не за столом - ровная стопка листочков, золотое вечное перо, красный чай в стакане, задумчивое почесывание лысины, мягкое кресло, заигрывание со сдобной Музой, нежными пальчиками перебирающей его лавровый венок...
Нет, ЭТОТ автор прорубается сквозь чащобу, выдирает из шкуры колючки, переплывает реку, карабкается на вершину - срываясь и оскальзываясь, и обдирая в кровь пальцы, и теряя фляжку с последним глотком водки - вон она летит, кувыркаясь, в пропасть... от, черт!
И там, на вершине...
Стать свободным - не каркать, не щурить глазок на кусочки сыров, что разложены розно. Но быть сразу - везде. А закончится срок - Петь ручьём, течь до моря, до синей полоски...
И какого рожна я забыл на этой вершине, думает он, и как теперь спуститься?!
И кому это надо?
Все равно - ОНА...
Она не поймет, каково это, быть одному на вершине.
И уж точно не полезет со мной вместе - шпильки, юбка короткая, у сумочки ручка оборвалась, да, кстати, а ты купил картошки? И мне давно нужна новая шуба!
Стать водой - коль вода! Быть землёй - коль земля! Окончательным стать, завершённым, бессмертным... Не юлить, не скучать меж границ у руля, вправо-влево ложась, отгоняемый ветром...
Ему ли думать о ровности дыханья?!
Задыхаясь и матерясь, впадая в отчаянье и наивно веря, теряя и обретая, он упорно взбирается на свою вершину, - туда, где только снег и небо - чтобы отпустить в полет своих диких птиц.
...Быть как снег - это значит придти навсегда. До конца своего, до последнего часа...
Этот поэт пришел навсегда.
P.S.
Никуда нам не деться от власти слова - в начале было Слово, и Слово было у Бога, и Слово было Бог.
И ты - говорилка Божья, и я тоже, и другие, и много нас, имя нам - легион.
И если бы не Слово... откуда нам, во тьме живущим, знать о существовании Света? Только из слова Его.
Так что живем, тащимся по жизни, как каторжники - волочем за собой тяжеленное ядро Слова, цепью - не к ноге - к душе прикованное.
Слова, слова, слова...
- Стань собой...