Летом мы летали на Гаити. А Гаити - нищая страна. Однажды утром родители вернулись в гостиницу нагишом, потому что во время забега по кромке моря на них напали негры с мачете, выбежав из леса, и ограбили. Но моя история не про Гаити. Когда мы вернулись в Денвер, то в багажном отделении аэропорта получили свои чемоданы и на квартире я, распаковав свой, была немало удивлена найдя сверху черную рубашку с запахом мужского пота. А дело в том, что я большая лентяйка и укладку своих вещей всегда передоверяю маме с папой. Я спросила у отца: пап, это твоя рубашка? Тот посмотрел на меня как на фокусника-недоучку и покачал головой. Я позвонила дедушке и спросила: не его ли это рубаха? Тот ответил, что, если бы я сама собирала чемодан, таких вопросов бы не было. Короче, появление черной рубашки в моем саквояже оставалось совершенно непостижимым, учитывая то, что замки были целы, а надрезов не наблюдалось. В чувство юмора у работников аэропорта верилось с трудом. Самое забавное в этой истории было то, что папа с мамой еще долго подтрунивали надо мной, мол, я нашла себе молодого человека и его рубашку сохранила как талисман.
А сегодня был день гнева.
Я пришла из школы и позвонила в дверь.
Мама вышла на крыльцо и заградила мне путь в дом.
- Мама, пусти меня!
- Девушка идите своей дорогой!
И тут вышел папа.
- Папа, я ваша дочь.
- У нас никогда не было дочери, у нас всегда был сын. А ты - авантюристка, ступай прочь!
И тут в проеме двери между ними показался парень в черной рубашке.
Я испугалась, заплакала и убежала.