Игорь очнулся в полной темноте. Настолько густой, что казалось - её можно потрогать руками. Он попытался открыть глаза шире, но разницы не было никакой.
- Эй... - позвал он. - Есть тут кто?
Ответом было только кап-кап-кап где‑то в глубине. И тихий шорох, который явно принадлежал не человеку.
- Отлично, - пробормотал Игорь. - Мыши. То, чего мне не хватало в отпуске.
Он поднялся на ноги, вытянул руки вперёд и сделал шаг. Пальцы упёрлись в холодный камень. Он повернулся - снова камень. Влево - камень. Вправо - камень.
- Это что, квест‑комната? - спросил он у темноты. - Я не заказывал.
Он пошёл вдоль стены, нащупывая неровности. Камень был сырой, холодный, будто пропитанный веками. Под ногами хлюпала вода. Где‑то рядом что‑то пискнуло.
- Нет, серьёзно, - сказал Игорь, - если это розыгрыш, то очень плохой.
Он снова позвал:
- Эй! Люди! Свет! Wi‑Fi! Кто‑нибудь!
Темнота не ответила.
Прошло минут десять - или час, Игорь уже не понимал. Он сидел на полу, обхватив колени, и пытался не думать о том, что его чемодан остался в автобусе, а он сам - в каком‑то подвале.
И тут - скрежет. Тяжёлый, металлический. Игорь вскочил.
Дверь - он даже не знал, где она - вдруг распахнулась. В глаза ударил яркий свет. Игорь зажмурился, прикрывая лицо рукой.
- А-а-а! - выдохнул он. - Выключите прожектор!
Когда зрение вернулось, он увидел двух мужчин. Огромных. В кожаных жилетах, с бородами, с выражением "мы не любим задавать вопросы, мы любим таскать людей".
Один из них что‑то рявкнул. На языке, который Игорь не понял.
- Ребята... - начал он. - Я турист. Турист! У меня путёвка!
Второй стражник не стал слушать. Он наклонился, защёлкнул на ногах Игоря тяжёлые железные цепи.
- Эй! Эй‑эй‑эй! - Игорь попытался отдёрнуть ногу. - Это не мой размер!
Стражники взяли его под руки и потащили наружу. Игорь едва успевал переставлять ноги - цепи звенели, как новогодние гирлянды.
Они вышли во двор. Игорь моргнул - солнце било в глаза. Он огляделся... и замер.
Каменные стены. Деревянные балки. Солома под ногами. Люди в странной одежде - длинные рубахи, кожаные пояса, шляпы с перьями. Кто‑то нес вёдра, кто‑то точил меч, кто‑то просто смотрел на него с выражением "о, новый преступник".
Стражники снова рявкнули. Игорь понял: нет, это не фестиваль. Эти ребята слишком натуральные.
Он посмотрел вниз - и увидел, что на нём тоже не его одежда. Вместо джинсов и футболки - грубая льняная рубаха, штаны, какие‑то кожаные ремни.
- Что за... - Игорь потрогал ткань. - Это что, секонд‑хенд семнадцатого века?
Стражники толкнули его вперёд.
Игорь поднял голову - и увидел виселицу.
Настоящую. Высокую. С петлёй, которая покачивалась на ветру.
- Нет, нет, нет, - забормотал он. - Я не подписывался на такой аттракцион. Я хотел пиццу, пасту, экскурсию... максимум - потеряться в городе. Но не это!
Вокруг уже собирался народ. Люди шептались, показывали на него пальцами. Кто‑то кричал что‑то сердитое. Кто‑то плевал в землю. Кто‑то выглядел так, будто пришёл посмотреть шоу.
- Люди! - крикнул Игорь. - Я не виноват! Я вообще не отсюда! Я турист! Турист, понимаете?
Толпа загудела ещё громче.
- Отлично, - пробормотал он. - Они думают, что я ругаюсь.
Стражники вели его к ступеням виселицы. Игорь отчаянно искал выход. Любой.
"Так, - думал он. - Спокойно. Ты в прошлом. В семнадцатом веке. Или в очень реалистичном кошмаре. Нужно что‑то придумать. Что делают герои фильмов? Они... э... убегают? Нет, цепи. Они... притворяются мёртвыми? Плохая идея. Они... используют мозги. Ладно, мозги так мозги".
Он огляделся. Толпа. Стражники. Виселица. Никаких шансов.
"Но что‑то же должно быть!"
Игорь сделал глубокий вдох.
- Господа! - выкрикнул он. - Я требую адвоката!
Толпа замолчала. На секунду.
А потом взорвалась смехом.
Стражники переглянулись. Один из них толкнул Игоря вперёд.
- Ладно, - прошептал Игорь. - Понятно. Здесь адвокатов ещё не придумали.
Он поднялся на первую ступень.
И понял: если он сейчас не найдёт выход - всё, конец.
...Стражники подтолкнули Игоря к ступеням виселицы. Он поднялся, цепи звенели под ногами, как будто отсчитывали последние секунды его жизни. Толпа гудела, кто‑то выкрикивал ругательства, кто‑то просто ждал зрелища, как будто это был театр.
На помосте стоял человек в длинной тёмной рясе. Лицо строгое, глаза усталые. Священник. Он держал в руках книгу и, увидев Игоря, перекрестился.
- In nomine Patris et Filii... - начал он.
Игорь моргнул. Латинь он не знал, но рядом стоявший стражник пробурчал что‑то на итальянском. Настоящем итальянском. Не туристическом "бонжорно", а грубом, деревенском, семнадцативековом.
- Италия... - прошептал Игорь. - Я в Италии. В настоящей. В старой. В... чёрт.
Палач - огромный мужчина с мешком на голове - проверял верёвку. Петля покачивалась, словно приглашая.
- Подождите! - выкрикнул Игорь. - Я... я не виноват! Я турист! Турист, понимаете?!
Толпа взорвалась смехом. Кто‑то крикнул что‑то вроде "пусть говорит, забавно же". Кто‑то плюнул в его сторону.
Священник продолжал молитву.
Игорь лихорадочно оглядывался. Помост. Верёвка. Толпа. Два стражника. Палач. Никаких шансов.
"Думай! - кричал он себе. - Ты же из XXI века! У тебя есть мозги! Ты знаешь физику! Ну хоть что‑то!"
Он пытался вспомнить всё, что когда‑то слышал в школе, в интернете, в случайных роликах на YouTube. Сила трения. Центробежная сила. Закон Архимеда - бесполезно. Закон сохранения импульса - тоже. Маятник... верёвка... рычаг...
И вдруг - вспышка. Мысль. Игорь замер.
"Стоп. Если... а потом... и если я..."
Он поднял глаза на петлю. На балку. На расстояние до края помоста.
"Это может сработать. Или я сломаю себе шею. Хотя... альтернатива ещё хуже".
Палач сделал шаг вперёд и поднял петлю.
- Ultima verba? - спросил священник.
- Да, - сказал Игорь. - Одно.
И вдруг произошло то,что и должно было произойти для его спасения.