Зимний лес. Деревья стоят голые, чёрные, но каждая ветка окутана снегом, будто надета пуховая рукавица. Земля покрыта таким же ярким белым снегом, блестящим, будто солнце, но холоднее.
Снег падает медленно, снежинки кружатся, ложатся на избушку, на крыльцо, на рябину у окна. Кажется, ему не будет конца.
Рябина красная - горит на белом. Снегири сидят на ней, пушистые, взъерошенные, чирикают тихо, прыгают с ветки на ветку. Где-то вблизи летит чёрная ворона. Неподалёку слышны шаги оленя. И лишь они от него остались.
Где-то под снежным кустом заяц-беляк замер. Не видно его, будто невидимка - только следы его всё ещё теплы.
А избушка стоит - деревянная, тёмная. Кажется, кто-то там живёт, дым из дымохода плывёт. Пахнет чем-то приятным, кто-то готовит пироги... Холодно, но чувствуется тепло. Там, за избушкой - озеро. Покрытое льдом, словно холодной пеленой.
Тишина. Лишь лес и избушка остались. Может, скоро Новый год?