Как часто мы думаем, что творим Свою жизнь; собираем отрывки чужих, склеиваем их, - получается Путь (наш ли?).
Как часто мы в ответе за слово свое, за боль и за радость; слова не суть мы и исток их не в нас, - это голос Жизни звучит в голосе нашем.
Как часто видишь момент чуть сверху и сбоку; живешь одновременно внутри и вовне слов и явлений, - вот наша работа, и итог ее Мудрость.
Как часто ночь - белый свет из груди вверх, тоска по единству душ и счастью служения, фиолетовым вихрям лучей пирамид, золотым шарам и свету в ладонях, музыке текста и картинкам из снов, которые уже где-то когда-то случались.
И вдруг Утро...