Обида


Обида вам - не зеркало, а лужа,
в которой так удобно изувечить
свой профиль, распоясанный наружу,
как будто кот залез тебе на плечи.

Обида в горле - ком фольги помятой,
она приносит нам счета за нервы
и смотрит: наши чувства точно святы?
Не твоего покроя - пульс неверный.

Не тыковка с Хэллоуин под вечер,
и не измены - на последнем вдохе.
И даже по ночам мне не перечит,
лишь поклюет на темени баг-крохи.

Все "извини" запрятала в цейтнотах,
на дно коробки "Детский мир" с жучками.
Флажком помашешь ей на поворотах,
и пропадешь с последними лучами.

Но пусть всегда нам светит, где-то, солнце,
где "Мир и Дружба, Жвачка" - след простывший.
С Обидой курим тихо на морозце,
снежок зыбуч, чуть суетой взбесивший.

Она смеётся: "Ты постил, постигнув
свою поэзию?" Кивну ей: "Вроде".
Обида - будто ты ко льду прилипнув
языком, тузишь себя по морде.