Чернильный щит

Мы цедим буквы наугад, как будто в них - судьба и сила,
Но за страницей - только смрад и скука, что нас проглотила.
Мы верим рифмам, как слепцы - лучу, ведущему в подвалы,
Слова - чужие мертвецы, чей пульс мы ищем под обвалом.

Мы зарифмованные страхи запрятали в обёртку слога.
Мир тащат к свету черепахи по чатам, по отрепью блогов.
И каждый новый точный слог - щит на душе горячей рати,
Пока порок или пророк внутри нас не окрикнет: "Хватит!"

Мы ищем истину в пути, в холстах, заляпанных помадой,
Но нам себя там не найти, пусть зарифмованных - как надо.
А мир молчит, как старый морг, и дышит холодом бетона,
И мы ведём за рифмы торг, чтоб не сорваться тихим стоном.

Здесь нет пророков, нет богов - лишь правда бирж и хеппи-энда,
А наша музыка - улов из фраз, агонии и бреда.
Мы просто кормим тишину своим обглоданным искусством,
Чтоб не заметить, как ко дну идёт душа с пометкой "пусто".

Мы вытворяем в белом сне, жуя чернильную солому,
Искусство - способ в тишине не дать себе уйти из дома.
Пусть это ложь и суррогат, но в этом ритме мы живые,
Пока чернильные слова не призовут в миры иные.