Вот как-то раз, на диване с феном,
я размышляла о высших сферах,
о том, что в сказках так много... схемы,
понятной, в общем-то, и людской:
герой - царевич, полувменяем,
получит царство, жену, коня и
его, конечно же, догоняют,
но он прорвётся, такой-сякой.
Не знал, не ведал, что в битву брошен,
но всех покоцает и покрошит.
Всё потому что герой "хороший",
по нём соскучились терема.
А сила злая и бунтовская,
когда её за вихры таскают,
слезу раскаянья испускает,
и это трогательно весьма.
Златыми нитями вьются связи
любви, и верности, и приязни,
и героиня из грязи в князи
пробьётся, радостна и добра.
Короче, нет. Без меня шаманьте
в лубочном, глупом таком формате,
мне говорили, что я - романтик,
а я кричала ещё вчера:
Глаза протрите, очки наденьте!
Вы тоже верите в добродетель?
Да ладно, милые, вы ж не дети.
Над каждым домом нависла тень.
У вас же опыт житейской прозы,
ну разве мимо проносит грозы?
Так не бывает у нас, у взрослых -
да, в общем, даже и у детей.
Не в правде сила, а в револьвере,
и кошка мышку в когтишки цап.
Но как-то с возрастом тянет - верить.
А не беситься и отрицать.