Аннотация: Прощай же, море! Не забуду Твоей торжественной красы... (А.С. Пушкин)
Море (Александр)
Море моё, широкое моё море...
Научи греметь и биться, выдерживать плети молний,
отражать всеобъемлющей теплотой.
Научи. Со скидкой на слово твоё прямое,
на далёкий твой XIX-й и Золотой,
на раздольный блеск, и свежесть, и гул суровый,
и на то, что нынче правда не вознесёт.
...Наивность рифмы, правильные строфы.
Да, мы умеем лучше. Но не всё.
Так сложно наше Эго или Нечто - что не видать ни выси, ни громад... Технически, роскошно, безупречно рифмуем книжный стиль, солёный мат, больной реал, погрязший в дешевизне людских ресурсов в чёрной мастерской... И выдаём сие за "правду жизни" - убогой жизни. Мелкой. Не морской...
Штампуем откровенья беспокойно: "люблю, найду, приду, приди, возьми", "дым сигареты, кофе, подоконник" - всё милое (от слова "мимими...").
Мы серой мглы распахнутые шлюзы, певцы намёков, дымовых завес, апологеты гибельных аллюзий, упадочных, припадочных словес...
Мы так оригинальны, что безлики, все виды гальки - перед янтарём... Мы разберёмся в иле, пене, блике, дотошно их, детально разберём... В изящном, нервном, суетном миноре опять жуём словесную нугу...
У нас вода и соль - ещё не море.
Мы заживо гниём на берегу...
Мы тычемся отчаянно и слепо -
где вдохновенье? слёзы?! божество?!
И нет у нас ни подвига, ни Света...
Ни Золотого Моря твоего...