Аннотация: Одному хорошему человеку, с которым пуд соли съели...
Твоё и чужое
Хорошо вещать о вечном таком Добре...
Вон, глядит с обложек -
святейшим укором гложет.
А любая истина - высокопарный бред.
До поры: пока самого' тебя не приложит...
А любая книга... лишь книга. Добра, мудра,
и остра,
и вроде бы всё с натуры.
Но когда - твоя... то кровью стекла с пера
(иль в виски молотком настучала с клавиатуры...)
А любая боль... да выдержат на пари,
всё посильно, если упрямо борясь и тужась!..
А когда твоя, не чья-то, когда внутри,
подступает чёрный, дико вопящий ужас.
А любой ребенок - солнышко за дождём,
комбинация грёз, улыбок, смешных словечек.
А когда зачат, и выношен, и рождён,
он до боли твой, сокровище, человечек.
А любое жильё - пристанище по деньгам,
потолок и стены, мебель и занавески.
А когда из дома уходишь, то в такт шагам
отзовётся "доммм" - глухой колокольной вестью.
А любая любовь... как водится, жар души
и тому подобное, нудное до зевоты.
А когда накроет, грянет и оглушит...
и стоишь... и не сделаешь ничего ты...
А любая смерть - абстракция: темень... лёд...
и предвестие: что-то уже в лице есть...
А когда - нацелясь,
прямо в любимых бьёт,
жизнь, её антипод, с непривычки теряет ценность...
------
Мы уйдём - живыми. Что' нам при жизни тлеть,
мы уйдём: на руках мозоли, в морщинах копоть,
не жалей, не надо, будем других жалеть,
это был проклятый, лучший, бесценный опыт.
И ещё - мы не будем хныкать, сходя во тьму,
не пресытимся высотой, глубиной и далью...
Только дай мне
руку. Счастье, что есть кому
и чему
сказать: ну, милые, до свиданья...