Давно не чищенные рифмы
когда-то он
зарыл на чердаке,
засыпал нафталином;
они пропахли запахом мышей,
завяли в паутине.
Теперь,
сморкаясь в пыльный ямб,
мечтает он
о медных трубах
славы...
и лаврах
в супе ...
и о прозке,
что полетит сама
на Букер,
там судьи
ее попробуют на вкус...
И всем ребятам раздадут,
ему ж не дали -
зачем бездарному?
И он сосет
свой чупа-чупс,
ничуть не совестясь,
что погубил
немало анапЕстов,
что хорей
топтал ногами...
Не хочет умирать.
Зачем тогда родился?
Бессмертным быть
его предназначенье...
Нет, нет, туда, туда,
где трубы, и литавры,
и награды...
Захлопав крыльями,
пытается взлететь,
как курица,
которая не птица...