### **Глава четырнадцатая: "Когда Спящий проснётся"**
*(Записки бывшего императора, который слишком стар для этих загадок, но слишком любопытен, чтобы отказаться)*
**Март 193 года н.э., Александрия**
#### **1. Ночные гости**
Я проснулся от того, что Спор резко сел на кровати, застыв, как охотничий пёс, учуявший добычу. Его пальцы впились мне в плечо - не больно, но достаточно, чтобы я мгновенно пришёл в себя.
- *Кто-то в саду,* - прошептал он, и его глаза в темноте вспыхнули вампирским огнём. (Я так не умею. Способности тех, кто охотится в ночи, мне не даются.)
Я потянулся к шкатулке у изголовья, где лежал мой кинжал (подарок Гая - серебряный, с рубином в виде капли крови на рукояти).
- *Опять эти идиоты из культа Амона?* - зевнул я. - *В прошлый раз им не понравилось, как я перефразировал их гимны в похабные куплеты.*
Спор уже скользнул к окну, сливаясь с тенями. Даже после ста двадцати лет вместе я всё ещё удивляюсь, глядя, как он движется - будто сама тьма обтекает его, лаская.
- *Нет,* - его голос стал жёстким. - *Это не жрецы.*
В саду раздался свист, и в комнату влетел камень, обёрнутый в пергамент. Я поднялся с ложа и поднял этот свёрток. Развернул.
Письмо, написанное кровью... Как банально!
> *"Нерон. Ты украл то, что не принадлежит тебе. Ты разбудил тех, кто должен спать. Верни тело в гробницу до новолуния - или мы отправим тебя на прогулку при свете солнца!"*
Спор фыркнул:
- *Оригинально. Они (кто бы они ни были), похоже, не в курсе, что ты не боишься солнца. Так что, будешь гулять в одиночестве. Особенно учитывая, что я днём сплю как убитый. И логичнее угрожать было мне.*
Но я уже сжимал пергамент так, что костяшки побелели.
- *Но они всё равно угрожают,* - тихо сказал я. - *И ещё: украл не я, а Коммод. Я, между прочим, вернул!!*
Спор взял из моих рук камень и метнул обратно в ночь с такой силой, что где-то в саду раздался глухой стон.
- *Значит, будем осторожны,* - он прижал губы к моему запястью, где пульсировала вена. - *Но сначала - завтрак. Расследовать преступления натощак - дурной тон. Только умоляю: не начинай день с крови пьяного матроса.*
#### **2. Убийство**
Чтобы сопровождать меня, Спо́ру пришлось закутаться в чёрный плащ с ног до головы. Плюс нацепить огромную, как зонт, шляпу. Редкие утренние прохожие от него шарахались, зато солнце ему не могло навредить.
Мы отправились в Музейон - проверить, всё ли в порядке с саркофагом.
Оказалось - **не в порядке**. Саркофага не было.
Библиотека Музейона пахла воском и смертью. Там мы и нашли Птаххотепа - вернее, то, что от него осталось.
Старый жрец лежал в луже собственной крови, но это была не просто лужа - кто-то тщательно вывел македонскую звезду, используя его кровь вместо чернил.
- *Боги,* - я присел на корточки, стараясь не наступить в кровавые линии. - *Они убили его как жертвенное животное.*
Спор, стоявший у двери и осматривавший библиотеку взглядом, от которого ничего не могло укрыться (его чёрный плащ оттенял мрамор колонн), внезапно подал голос:
- *Луций. У него в руке...*
Я разжал окоченевшие пальцы. В ладони был зажат обломок таблички с греческой буквой:
**Λ**
- *Лямбда?* - я перевернул осколок. - *Λαός? Λέων?..*
- *Λαοκόων,* - раздался голос Спора за моей спиной.
- *Лаокоон?* - я поднял бровь. - *Тот самый, которого змеи задушили?*
- *Нет...* - Гефестион подошёл совершенно неслышно и теперь стоял в шаге от меня, его золотистая кожа казалась почти светящейся в свете факелов.
- *Нет,* - повторил Гефестион, шагнув ближе, его тень упала на кровавую звезду. - *Λαοί - "народ". Но не наш. И не ваш. Так маги называют тех, кто старше пирамид.*
- *Здесь, в катакомбах под храмом Сераписа,* - продолжал Гефестион, - *есть группа жрецов, которые веками охраняли гробницу Александра. Они называют себя **"Дети Лаоса"**.*
- *И что, они решили, что мы украли их реликвию?*
- *Хуже. Они думают, что **ты хочешь воскресить Александра**.*
Я фыркнул:
- *Да я бы и себя-то воскрешать не стал, будь у меня выбор! Хотя, вру... стал бы, непременно стал бы.*
Спор хмыкнул и повернулся к Гефестиону:
- *Отправляемся в подземелья? Отлично! Там, хотя бы, нет солнца!*
#### **3. Тени под городом**
Александрийские катакомбы - не место для прогулок. Это вообще не место для любого рода деятельности. Во-первых, там воняет! Во-вторых, там полно крыс. В-третьих, я там весь перепачкался...
Спор шёл первым, его плащ развевался за ним, как крылья, и делал его похожим на большую летучую мышь. Нет, не так! Он делал его похожим на человека-летучую мышь. Я следовал за ним, держа в руках лампу - её свет дрожал, будто боясь осветить то, что пряталось впереди.
- *Спор! Как тебе идея поэмы о человеке-летучей мыши?*
- *И чем этот человек будет заниматься?* - хихикнул Спор. - *По ночам носиться по Риму в чёрном плаще и маске и защищать всех сирых, убогих и обиженных?*
- *Ты, как всегда, зришь в самую суть!* Тут я споткнулся и схватил Спора за руку:
- *Ты уверен, что это правильный путь?*
Его пальцы сжали мои - сразу стало как-то спокойнее.
- *Нет. Но я кого-то чувствую.* - Он принюхался. - *Пахнет... не людьми.*
Я принюхался (как всегда, без толку):
- *А кем тогда? Летучими мышами?*
Гефестион, всё это время шедший молча, поднял лампу.
Стены туннеля были испещрены символами:
- **Солнце с руками-лучами** (мой старый знакомый Атон)
- **Змеи, обвивающие меч, наполовину торчащий из здоровенного камня**
- **Фигура с головой шакала**, но не Анубис - что-то древнее...
И везде надписи, надписи на незнакомом языке.
- *Это не египетское,* - прошептал Гефестион, освещая непонятные тексты. - *И не греческое. Это язык... другого народа.*
Спор внезапно остановился, оттолкнув меня к стене:
- *Слышишь?*
Тихий шёпот. Не язык - звук, от которого кровь стынет в жилах.
Из темноты вышли **три фигуры**.
Чёрные одежды. Лиц не видно. Но под капюшонами - **жёлтые глаза**, светящиеся, как у кошек.
- *Ты принёс нам тело?* - прошипел первый.
- *Или мы возьмём твоё,* - добавил второй, указывая на меня.
Я почувствовал, как по спине побежали мурашки.. А может, это местные термиты залезли за шиворот...
- *Попробуйте,* - я оскалился, чувствуя, как клыки удлиняются. - *Но сначала - пара вопросов. Кто вы? И почему вы боитесь, что Александр проснётся?*
#### **5. Правда?**
Оказалось, что:
1. **"Дети Лаоса"** - не люди. Они - стражи, охраняющие **не гробницу, а то, что под ней**.
2. Александр не просто похоронен в Александрии - его тело **держит дверь закрытой**.
3. Если его убрать - проснутся **"Спящие"**. А вовсе не Александр - я опять что-то напутал...
- *Кто они?* - спросил Спор, его голос звучал хрипло.
- *Те, кто был здесь до людей,* - ответил третий страж. - *Те, кто пил солнце, как вино. И будут пить снова, когда Дверь откроется. Мир будет погружён во мрак.*
Гефестион побледнел:
- *Они говорят о... богах?*
- *Нет,* - жёлтые глаза вспыхнули. - *О демонах. О тех, кого боги **заперли**.*
- *Мы сторожили Гробницу Александра 500 лет,* - голос старшего скрипел, как песок в жерновах. - *Но тело Александра увозили, и Спящие стали просыпаться. Отдайте нам тело - пусть Спящие проснутся и уничтожат мир! Мы не хотим больше сторожить подземелья!!! Или же дайте нам новую печать, что надёжно запечатает Спящих!! Придумайте, что это будет? Кто это будет? Или мы убьём вас!*
#### **6. Выбор без выбора**
Мы стояли перед саркофагом Александра в его гробнице. Тело вернулось из Музейона.
- *Что будем делать?* - Спор взглянул на меня с надеждой. - *Ты знаешь?*
Я посмотрел на лицо Александра - всё ещё прекрасное, будто он спал.
- *Если мы оставим его здесь - "Дети" убьют нас. Если унесём - проснутся "Спящие".*
Спор пнул саркофаг сапогом:
- *Значит, третий путь. Убить стражей, унести Александра и найти, чем заменить печать.*
Я рассмеялся:
- *Просто, как меч гладиатора. Люблю твои планы.*
Гефестион положил руку на крышку саркофага:
- *Есть ещё вариант.*
- *Какой?*
- *Спросить у Олимпиады. Надо срочно её разыскать.*
#### **7. Утро, которое может не наступить**
Когда мы выбрались из гробницы, уже светало.
Спор зашипел, кутаясь в плащ - до рассвета оставались минуты.
Я притянул его к себе и поплотнее закутал. В этой широкополой шляпе он выглядел особенно по-дурацки.
- *Домой?*
Он кивнул, но в его глазах читалось беспокойство.
- *Луций... что, если эти "Спящие" всё-таки проснутся...*
- *Значит, придётся петь им колыбельную,* - я зевнул. - *Но, сначала, самим бы не мешало выспаться...*
**P.S.** Спор спит, свёрнувшись калачиком в нашей спальне с заколоченными ставнями. А я пишу эти строки и думаю - почему все самые интересные тайны обязательно связаны с **тем, что лучше не трогать?**
**P.S.** Если новой главы не будет - значит, мы всё-таки решили потрогать.