*(Записки архитектора, вампира и любимого племянника своего дядюшки)*
**Константинополь - Фессалия - Пелопоннес, 395-397 гг. н.э.**
### **1. НЕЗВАНЫЕ ГОСТИ У ВОРОТ.**
Первое, что я подумал, глядя со своих *новеньких*, выстроенных по всем правилам искусства (читай: моим) стен Константинополя на это... *сборище* у ворот: **"Боги мои, они что, стиль "варварский шик" принесли с собой?"**
Тьма народа. Вернее, тьма готов. В коже, с топорами, которые, на мой профессиональный взгляд, годились разве что для колки дров или создания примитивных скульптур в стиле "у меня дрожали руки". Во главе - сам Аларих. Высокий, хмурый, с взглядом человека, который только что узнал, что последний дикий кабан в округе закончился, а вино - кислятина.
- **Марциал,** - не отрывая глаз от зрелища, пробормотал я. - **Видишь вон того, на вороном коне? Кажется, у него шлем кривой. Как они вообще воюют? Эстетика же страдает!**
- **Доминус!** - зашипел секретарь, прячась за зубцом. - **Они же осаду начинают! Может, лучше подумать о защите, а не о кривизне шлемов?!**
- **Защита?** - я презрительно фыркнул, похлопав по мрамору парапета. - **Мои стены? Да они тут с голоду передохнут, пытаясь их хоть поцарапать. Видишь эти башни? Сектора обстрела рассчитаны так, что любая попытка штурма превратится в фарс. Жалко только, плитка у подножия еще не уложена ровно...**
Именно в этот момент группа особо рьяных молодых готов попыталась приставить лестницы. Что произошло дальше, было похоже на аттракцион. Одна лестница соскользнула с неровного камня старой кладки (которую я еще не успел заменить), вторая переломилась пополам под весом здоровяка в медвежьей шкуре, третья... просто упала, потому что гот, ее державший, оступился на кривой плитке. Раздался гул смеха с наших стен и дикий рев - с их.
Аларих, похоже, понял, что штурмовать Константинополь - занятие для самоубийц или крайних оптимистов. Его взгляд встретился с моим. Я вежливо помахал рукой. Он не ответил на приветствие.
- **Похоже, им нужен... диалог,** - философски заметил я. - **Марциал, готовь мою парадную тогу. И амфору того фалернского. На всякий случай. Если переговоры затянутся, а он окажется жирненьким...**
- **ДОМИНУС!**
### **2. ПЕРЕГОВОРЫ В СТИЛЕ "АРХИТЕКТОР VS ВОЖДЬ"**
Лагерь готов пах... да что там!!!! Он вонял!!Серьезно. Конским потом, нестиранной шерстью, дымом костров из сырого дерева и чем-то еще, отдаленно напоминающим протухшую рыбу. **Профессиональная деформация:** первым делом я отметил ужасную планировку лагеря и отсутствие элементарных канализационных стоков.
Аларих принял меня в своем шатре. Больше похожем на груду шкур, натянутых на кривые палки.
- **Итак,** - начал он без предисловий, - **ваш император-мальчишка прислал тебя? Архитектора? Чтобы уговорить меня уйти?**
- **Александр Север,** - представился я с легким поклоном, игнорируя "мальчишку". (Внутренне: *"Самому-то лет 17, а туда же..."*). - **И да, в некотором роде. Я здесь, чтобы предложить вам... более перспективные направления для вашего... энтузиазма.**
- **Например?** - Аларих прищурился. Его взгляд скользнул по моей тоге, задержался на слишком бледной коже. (*Черт, забыл румяна!*)
- **Ну, взгляните на запад!** - я развел руками, изображая грандиозность. - **Плодородные равнины! Леса, полные дичи! Реки, полные рыбы! А главное - там нет таких скучных, неприступных стен, как здесь. И климат мягче. Совсем не то, что здесь, на этом ветреном, сыром Босфоре. Идеальное место для... поселения. Или грабежа. Смотря что вам больше по душе.** (*Надеюсь, по душе грабеж. Уводи их подальше от моих терм!*)
Аларих молчал. Я почувствовал легкий толчок в сознании - попытка вампирского убеждения. Но вождь готов оказался крепким орешком. Его воля была как дубовый частокол - грубый, неровный, но прочный.
- **Именно!** - обрадовался я. - **Разве не обидно, что вандал командует римлянами? Человек ваших... э... талантов?** (*Боги, дай мне сил не рассмеяться.*) **Дунайские провинции - это скучно. А вот Греция...** Я сделал паузу для драматизма. **...Греция, Аларих! Земля героев, мрамора и... несметных сокровищ, накопленных за тысячелетия. Храмы, полные золота! Города, которые и оборонять-то толком не умеют! Это же не Константинополь с его кривыми, но крепкими стенами.** (*Ложь во спасение. Мои стены идеальны.*) **Это Эллада! Кладезь для... сильных мира сего.**
Я видел, как в его глазах загорелся алчный огонек. *"Попался, варвар мохнатый"*. Переговоры заняли еще пару часов (и две чаши моего отличного фалернского, который он пил, не разбавляя - уважаю!), но суть была ясна: Аларих отвел войско от стен. Правда, не на запад, как я наивно надеялся, а на юг. Прямо в Грецию.
- **Ну хоть не на мои стройплощадки,** - вздохнул я, возвращаясь в город под восторженный шепот защитников стен. - **Марциал, отмечай: "Успешно перенаправлена варварская угроза силой слова, вина и тонкого намека на легкую добычу". И прибавь: "Аларих обладает отвратительным чувством стиля в шатрах".**
[Комментарий на полях: *"Почему все варвары такие... неопрятные? Неужели сложно ровно поставить палатку?"*]
### **3. ФЕССАЛИЙСКОЕ СИДЕНИЕ, ИЛИ КОГДА ДВА РИМА ГЛУПЕЕ ОДНОГО ВАРВАРА**
Пока Аларих с энтузиазмом нес "варварскую простоту" в сердце Эллады (читай: грабил все, что плохо лежало), в Фессалии разыгрался фарс, достойный самого Плавта. Только без смеха.
Стилихон, этот вандал-выскочка с Запада, привел свою армию. И встал. Напротив Алариха, который, как крыса в углу, забился в свой вагенбург где-то у подножия Олимпа (*Опять кривые палисады! Бездарность!*). И стояли они так. Месяцы.
- **Марциал, ты понимаешь абсурд?** - я расхаживал по карте, раскинутой в моем константинопольском кабинете. - **Две римские армии - Востока и Запада! - могли бы стереть этих оборванцев в пыль! Но нет! Стилихон топчется на месте, потому что ему приспичило поспорить с Аркадием из-за Восточной Иллирии!** Я ткнул пальцем в карту. **Из-за этого клочка земли! Пока они меряются... э... административными правами, Аларих спокойно грабит Афины! Пирей! Афины, Марциал! Город Платона и кривых, но все же исторических колонн!**
- **Доминус, вы же сами направили его туда...** - робко напомнил Марциал.
- **Я направил его ПРОЧЬ ОТ КОНСТАНТИНОПОЛЯ!** - взревел я. **Я думал, Стилихон хоть каплю мозгов имеет! А он... он...** Я схватился за сердце. **Он ждет приказа от Аркадия! От мальчишки, который целыми днями гладит кошку и думает, что "Илиада" - это кулинарная книга! А Аркадий боится, что Стилихон, разбив Алариха, станет слишком сильным! Идиотизм! Гениальный, самобичевательный идиотизм! Рим катится в тартарары, а они играют в "чья игрушка круче"!**
Горечь подступила к горлу. Не кровь - просто горечь. Я видел это. Видел тысячу раз. Мелкие амбиции, страх перед сильным союзником, глупость... Они разъедали Рим изнутри быстрее любых варваров. Мои стены, мои цистерны, мой ипподром с раздвижной крышей... Что они значили перед этой слепотой?
### **4. "ПРИВЕТ ОТ СТИЛИХОНА?" ИЛИ НОЯБРЬСКОЕ НЕДОРАЗУМЕНИЕ**
27 ноября выдался промозглым. Я инспектировал строительство новой цистерны - **Базилику**, как я ее уже мысленно назвал. Огромное, прохладное подземелье, где скоро будут плескаться тысячи тонн чистой воды. Моя гордость! Колонны, ряды которых терялись в полутьме, уже поднимались к сводам, как лес каменных деревьев.
- **Вот видишь, Марциал,** - вдохновенно вещал я, - **это не просто резервуар! Это храм воде! Святилище практичности и красоты! Здесь...**
Я не договорил. Шестое чувство бессмертного, отточенное веками заговоров и ударов кинжалом в спину, сработало раньше, чем я услышал шорох. Я резко рванулся в сторону. Кинжал вонзился не в спину, а в бок. Острая боль, знакомый холодок стали.
- **Ах ты ж...** - я развернулся, выхватывая лезвие. Передо мной стояли трое. Грязные, небритые, с глазами наемников. Не готы. Местные. **"Стилихон прислал привет? Или вдова Руфина все же не простила?"**
Они бросились на меня. В замкнутом пространстве, среди колонн, было тесновато. Я ушел от удара второго кинжала, поймал запястье третьего наемника и со звоном бросил его о мраморную колонну. Первый, тот, что ударил меня, снова ринулся в атаку. В его глазах был дикий ужас, когда он увидел, что рана на моем боку... почти затянулась.
- **Демон!** - прохрипел он.
- **Архитектор!** - поправил я и впился ему в шею. Кровь хлынула горячей струей. Жирная, переполненная страхом и дешевым вином. Фу. Второго я просто оглушил ударом головы о колонну (*Осторожно, Александр! Мрамор новый!*). Третий, с перебитой рукой, попытался бежать. Марциал, героически выскочивший из-за колонны, подставил ему ножку. Наемник грохнулся на плиты.
- **Доминус! Вы ранены!** - Марциал забеспокоился.
- **Пустяки,** - я вытер рукавом кровь с губ. **"Плохая кровь. И удар кривой - видишь, вошел под неверным углом. Дилетанты". Осмотрю рану позже. А этих...** - я пнул ногой оглушенного. - **Связать. Допросим.** Я прижал ладонь к почти затянувшейся ране. Легкое головокружение - не от потери крови (это смешно), а от мерзкого привкуса страха и дешевого чеснока в той дряни, что мне пришлось проглотить. **"Убийца с чесночным дыханием - это уже клише, господа заговорщики! Проявите изобретательность!"** Интересно, кто так хочет ускорить мой переход в чистую архитектуру, минуя вампиризм? Марциал, тащи этого вонючего "художника" (кивок на того, кто меня ударил) в подсобку у цистерны. Там прохладно, темно... и прекрасная акустика для искренних признаний. Возьми щипцы для каменной кладки. Для... антуража.
[Комментарий на полях: *"Надо добавить в планы цистерны потайные ходы. Для бегства. Или неожиданных появлений. Для драматизма! И комнату для допросов. С хорошей звукоизоляцией. И сливом"*].
### **5. ПЕЛОПОННЕССКИЙ АД.**
Известия из Греции приходили одно хуже другого. Аларих, как саранча, прошелся по Пелопоннесу. Коринф - разграблен. Аргос - сожжен. Спарта... О, Спарта! Город, где хоть и не ценили изящные искусства, но зато умели строить крепко и просто! Разграблен и сожжен. **Профессиональная деформация:** я плакал не столько о людях (хотя и о них тоже), сколько о зданиях. О бездарно разрушенной красоте! О кривых, но исторических камнях, превращенных в щебень!
- **Они разграбили Элевсин, Марциал!** - я безутешно бил кулаком по столу, разглядывая донесение. - **Святилище Деметры! Ты представляешь? Там были уникальные пропорции зала мистерий! И мозаики! Пусть немного выцветшие, но...** Я сглотнул ком в горле. **Варвары! Безвкусные вандалы! Они не понимают, что рушат!**
Особенно меня добила история с Афинами. Город откупился. Гордился этим. **"Они заплатили ему, Марциал! Золотом! Чтоб он не трогал их кривые, но любимые мной колонны Парфенона! И он... он вошел туда как почетный гость!"** Я представлял Алариха, разгуливающего по Агоре в своих вонючих сапогах, и меня тошнило. От бессилия. От глупости афинян. От осознания, что великое прошлое Эллады теперь - разменная монета для варварского вождя.
Единственный лучик света - Тегея. Маленький городишко в Аркадии. Местные нотабли (видимо, единственные здравомыслящие люди во всей Греции) организовали оборону. И отбились! **"Вот видишь, Марциал!** - ликовал я, читая донесение. - **Не надо платить! Надо строить крепкие стены и иметь мужество! Как они! Как мы в Константинополе!"** [Комментарий на полях: *"Найти архитектора из Тегеи. Нанять. Талантливый народ. Возможно, стоит послать туда пару моих лучших инженеров - инкогнито, конечно. Пусть посмотрят на эти "крепкие стены", оценят конструкцию, поговорят с местными. Может, они придумали какой-нибудь остроумный способ крепления бойниц или оригинальную систему стока кипящего масла?"* (Комментарий Геты поверх текста: *"Хорошая мысль, Александр. В империи еще остались мозги, не прогнившие от дворцовых интриг и страха. Надо их находить... пока Аларих не нашел их первым и не превратил в яичницу"*). *"Хотя, учитывая последние новости из Аркадии, этот архитектор, скорее всего, уже строит баррикады из собственного мебельного гарнитура. Бедняга."*].
### **6. СТИЛИХОН: ГЕНИЙ, ПРЕДАТЕЛЬ ИЛИ ПРОСТО ИДИОТ? ВЕЧНЫЙ ВОПРОС**
А потом случилось нечто, от чего у меня окончательно опустились руки. Стилихон, этот вандал с претензиями, наконец-то решился! Он высадился на Пелопоннесе, загнал Алариха в ловушку где-то в горах Фолоя. Готы, по слухам, страдали от жажды, голода и болезней. Финал был предрешен! Еще один рывок - и Аларих со своей ордой стал бы неприятным воспоминанием.
И что же? **Стилихон отпустил их.**
- **ОН ЧТО?!** - мой крик, наверное, был слышен на другом берегу Босфора. Я разорвал донесение. - **Он их ОТПУСТИЛ?! Марциал, ты понимаешь? Он держал их в мышеловке! И... открыл дверцу!**
Причины? Кто его знает. Говорили о проблемах со снабжением. О политических играх. О том, что Стилихон видел в Аларихе... *потенциального союзника* против Константинополя. **"ПРОТИВ КОНСТАНТИНОПОЛЯ, МАРЦИАЛ! ПРОТИВ РИМА!** - я бешено шагал по кабинету. - **Он, вандал, правит Западом. Аларих, гот, терроризирует Восток. И они, возможно, снюхались? Это же... это же конец! Конец всему!"**
Горечь заполнила все. Не просто горечь - отчаяние. Я строил стены, проектировал унитазы для императорских котов, пытался научить Аркадия отличать Гомера от кулинарного справочника... А Рим, *вечный Рим*, разрывали на части свои же полководцы, сделавшие ставку на варваров. Мои термы, мой мост через Босфор, моя Базилика-цистерна... Зачем? Для кого? Для империи, которая сама спешила в объятия варварской ночи?
### **7. ЭПИЛОГ: ИЛЛИРИК ДЛЯ "ДОБЛЕСТНОГО" ВАРВАРА, ИЛИ ПОСЛЕДНЯЯ КАПЛЯ**
Ирония судьбы (или богов, если они еще не сбежали, наблюдая этот цирк) достигла апогея. Аркадий, этот юный глупец, **завидующий** успеху Стилихона (который даже не добился успеха, а просто нелепо махнул рукой!), решил переиграть его. Он... **назначил Алариха магистром армии Иллирика!**
- **Магистр армии...** - я повторял это титул, сидя в опустевшем зале для аудиенций. Мессалина, императорская кошка, презрительно смотрела на меня с трона. - **Он дал ему власть. Оружие. Легитимацию. И главное - Иллирик! Ту самую провинцию, из-за которой Стилихон топтался в Фессалии, пока Греция горела!** Я засмеялся. Горько, истерично. **"Поздравляю, цезарь! Вы только что вручили волку ключи от овчарни и попросили его стеречь овец! Гениальный ход!"**
Марциал молчал. Что тут скажешь?
Аларих использовал новую должность блестяще. На свой, варварский лад. Он тут же наладил снабжение своих орд римским оружием. Лучшим в мире. Которое скоро будет направлено... куда? На Константинополь? На Запад? Неважно. Оно будет направлено *против Рима*.
Я вышел на балкон, глядя на раскинувшийся в сумерках Константинополь. Мои стены. Мои стройки. Мой Новый Рим. Город был прекрасен в предзакатном свете. Но я видел тени. Тени готов с римскими мечами. Тени Стилихона и его интриг. Тень глупости Аркадия. Тень неумолимого конца.
**"Они не понимают, Марциал,** - прошептал я. - **Они играют в свои мелкие игры, деля власть, золото, земли... А Империя... Великая, Вечная Империя... Она уже не вечна. Она дышит на ладан. И никакие стены, даже самые совершенные, не спасут ее от внутреннего гниения".**
Я закрыл глаза, ощущая холод мрамора балкона под пальцами. Сколько раз я видел это? Цивилизации, что возносились к солнцу мраморными ступенями и гибли, погребенные под грудой собственной глупости и чужой зависти. Карфаген, Ахетатон, Мемфис... их призраки шептались в сумеречном воздухе. *"И что ты построил здесь, Александр? Очередной мавзолей? Красивый саркофаг для умирающего гиганта?"* Вечность - она не про империи, Марциал. Она про камни. Про идеи пропорций. Про воду, что течет в цистернах, пока есть кто-то, кто помнит, как открыть кран. А людей... людей всегда съедает их собственная жадность и страх. *Всегда*. Я открыл глаза. Город тонул в багровых сумерках. **"Закат красив, не спорю. Но как же надоело смотреть на закаты сквозь дым горящих городов..."**
На душе было тяжело и пусто. Как в разграбленном храме Деметры. Я - Александр Север, император, архитектор, вампир, переживший века, видевший взлеты и падения... Я *знал*. Это был закат. Не просто закат дня. Закат эпохи. Закат Рима.
[Комментарий на полях: *"Черт возьми, надо срочно написать Гете. Пусть укрепляет стены Рима. Пока не поздно. Хотя... боюсь, уже поздно"*.]
**P.S.** Мессалина сегодня в очередной раз устроила диверсию посреди тронного зала. Аркадий гордо заявил, что это "благословение". Я посмотрел на лужу, потом на него, потом на карту Иллирика, отмеченную как владения Алариха. **"Да, цезарь, - подумал я. - Очень символичное благословение. Очень... римское".**