" О ЧЁМ МОЛЧАЛ ДИОН КАССИЙ"
'Пусть думают о нас, что им угодно, мы просто потанцуем и уйдём...' - Уильям Шекспир. ' Ромео и Джульетта'.
### **Глава восьмая: "Игра в Нерона"**
**(Записки бывшего императора, который не унимается)**
---
**17 июля 89 года н.э.**
#### **1. Двадцать лет спустя**
Опять.
В который раз уже? Четвёртый? Пятый?
Я сижу на шёлковых подушках во дворце парфянского царя Пакора II и делаю вид, что ем виноград. Вокруг - полумрак, благовония, рабы с опахалами. А передо мной - сам Пакор, смотрит на меня, как на божество. Впрочем, что удивительного? Я ведь и есть божество. Скромное такое божество.
- **Великий Нерон**, - говорит он, - мы готовы вести тебя к римскому трону! ( Рифма какая- то гадкая получается!)
Я вздыхаю, делаю грустные глаза (это у меня хорошо выходит) и качаю головой:
- О, Пакор... Ты не знаешь, что творится в Риме. Там теперь **Домициан** - жестокий, подозрительный... он требует от тебя меня выдать!
- Мы свергнем его! - горячится царь.
(Какой он нудный... прошлый раз я был в Парфии у Артабана, который претендент. Сам себя провозгласил царём. Так тот вообще орал как на базаре. Все эти Аршакиды - такие дикари...)
- Нет-нет, - я поднимаю руку. - Я не хочу крови. Я - **артист**, а не воин.
(На самом деле, если бы я хотел крови, я бы уже давно вернулся. Но зачем? Гай и так справляется.)
Пакор хмурится:
- Но как же твои права? Ты же **истинный император**!
Я томно откидываюсь на подушки:
- Права... О, если бы ты знал, как это скучно.
---
#### **2. Творчество вместо трона**
Пока парфяне строят планы моего "триумфального возвращения", я **пишу**.
- **Трагедия "Парфянская невеста"** - готова.
- **Поэма "Плач по Риму"** - в процессе.
- **Новая песня для кифары** - уже репетирую.
Иногда я даю концерты. Пакор слушает, раскрыв рот, а потом восклицает:
- **Ты - бог искусства!**
Я скромно опускаю глаза:
- Нет, просто скромный служитель Муз...
(Хотя, повторюсь: конечно, я **бог**. Но скромность украшает даже богов.)
---
#### **3. Спор приехал!**
И вот однажды в мои покои входит Спор!
Высокий, бледный, с глазами, в которых теперь светится вечность.
- Гай скучает, - говорит он просто.
Я бросаюсь к нему:
- Спор! Ты стал вампиром!
- Да.
- И как? Солнце не жжёт?
- Жжёт, - он улыбается. - Оно не жжёт лишь тебя. Но Гай научил меня паре фокусов. Так что иногда я могу видеть краски дня.
- Как же я рад!! - восклицаю я. - Гай, такой молодец!!
Спор садится рядом, и мы говорим о Риме. О Гае. О том, что там теперь поделывает Домициан (и как все его ненавидят).
- А ты не хочешь вернуться? - спрашивает Спор.
Я задумываюсь.
- Хочу. Но не сейчас.
- Почему?
- Потому что здесь... я свободен. В Риме я - император. А здесь - просто артист!
(И ещё здесь никто не заставляет меня подписывать указы.)
---
#### **4. Письмо дяде**
После того как Спор уснул на рассвете, я написал письмо:
*"Дорогой дядя!*
*Жив-здоров, творю, развожу парфян на глупости. Пакор до сих пор верит, что я - настоящий Нерон. Его не смущает, что мне по-прежнему тридцать.*
*Спор рассказал, что ты всё так же правишь Римом железной рукой. (А Домициана, не за твои ли художества так ненавидят?). Рад за тебя. А за Спора - огромное спасибо!!! Жаль, конечно, что он не может ходить на солнце! Зато он теперь всегда будет со мною!!*
*Когда-нибудь я вернусь. Но сначала допишу трагедию.*
*Твой племянник, Луций,*
*он же - Нерон (настоящий)"*
---
#### **5. Эпилог артиста**
Иногда мне снится Рим.
Снится Палатин, где Гай сидит в тени и смеётся над моими стихами. Снится Новый Амфитеатр, где я мог бы спеть **новую песню**.
Но потом я просыпаюсь, беру кифару и играю **для пустыни, для звёзд, для ветра**.
Потому что **искусство не требует трона**.
Но трон, конечно, был бы неплохим дополнением.
**P.S.** Пакор снова заводит речь о войне. Может, в этот раз я **соглашусь**?..
*(Но только если пообещают хороший оркестр.)*