Дождливо, пасмурно, проторенной стезёй
шагает осень в мантии багряной:
то оросит поля прозрачною слезой,
то скрасит лес рябиною румяной.
И не понять уже, зачем который раз
своею наготой она кичится.
И вновь, аплодисментов не сорвав,
обидевшись, за летом вслед умчится...
Мы будем отрывать листы с календаря,
и собирать, кленовые, на даче,
за всё и вся, сполна, её благодаря...
А осень причитает, воет, плачет.
И что бы, все-таки, утешилась она
я обниму лысеющие ветви.
От ласки оживет пожухлая листва,
и.. первый лед на лужицах окрепнет...