А летом я хочу делать удивительных летучих змеев.
Они плоды от соития моих фантазий, ветра и дерева.
Нет, нет, никаких пошлых лент. Только строгие, тонкие удивительные формы.
Таких змеев, возможно, делал бы со мной мой дед, если бы был жив.
Странно. Слишком много "бы".
Так и люди, как слова: "делал", "бы" и"хочу".
Это странно... Опять?
Видимо, начинаю путаться в течении собственных мыслей, слова повторяются, их слаженный строй нарушается.
И будто бы стихает ветер. И змеи тянут свои крылатые тела, сотканные из тонких нитей, они пикируют, иногда вздрагивают несомые легкими порывами летнего ветерка.
И... Падение - неминуемый исход полета под руководством неопытного мастера.
Крах.
Где теперь мои гордые странники, спутники ветров и бурь?
Кто-то переломлен пополам, столкнувшись с суровой матерью землей. Кто-то запутался в ветвях.
Но что это белеет в небе?
Лишь один. Только один пересилит непостоянство своих отцов-ветров и несовершенство моих идей.
Тонкая нить рвется из пальцев, жаждя свободы.
Счастливого полета, яркой свободы.
Мечта во власти ветра.
Мечта сильнее ветра.
Путь ветра.