Осень разная. Иная,
пробегая, не даёт
ни покоя, ни похмелья,
топит в дождиках мечты.
Не пурпурные деревья -
окровавленные рты
и изломанные плечи
обрамляют даль.
Вблизи
умирают, гаснут свечи
погребальные
осин...
Осень разная. Бывает,
что и дождь, и темень те же:
всё такое, но рукой
будто ласковой утешен,
преисполненный надежды
ждёшь и знаешь,
что потом
старый лес залечит раны,
ждёшь и знаешь,
что за рваным,
окровавленным,
слепым,
мёртвым, высохшим, усталым
в синеве струится алый
обновляющий огонь!
Осень разная. Но мне
от неё не много надо:
пусть листвы опавшей клады
зарывает, прячет в грязь,
пусть ветвей стирает вязь
с перепаханного неба,
пусть нашёптывает небыль
мне травинками сухими -
ни смотреть её, ни слушать
мне не надо.
Пусть рукой
тронет раненую душу,
и покой...
покой...
покой...