Наедине с листом бумаги
мне достаёт пока отваги
в чернила крови добавлять.
Пока - и только: а потом
всё, что нашлось с таким трудом,
водой становится опять.
Всё изменяется, течёт,
(под руку, знать, толкает чёрт),
и почему-то крови жаль...
Оно, конечно, на века -
нельзя без крови. Но пока
зачем глядеть в такую даль?
А вдруг мороз побьёт цветочки -
не напечатают ни строчки -
и кто услышит обо мне?
К чему нелепая отвага -
ведь так легко горит бумага
в моей бесписьменной стране...
И ловит чёрт меня на слове,
беречь советует здоровье,
не добавлять в чернила крови:
мол, всё - вода.
Ах, чёрте, чёрте, я бы рад,
но ты же сам за это в ад
меня потребуешь тогда!