Старая церковь помнила времена золота на своих куполах...А теперь там был всего лишь серый металл...И колокола на звоннице уже давно не поют...С тех самых пор, как их вбили в грязь десятки жестоких сапог, тех сапог, что топтали кресты, тех сапог, что снимали с её стен иконы и вешали агитплакаты...Теперь от её былого величия, как и от агитплакатов, не осталось и следа...Фрески отбиты, и давно уже превратились в пыль...витражи окон уже никогда не взглянут на этот мир...Теперь и сама церковь похожа на старух-молельщиц, приходящих к заутрене...Такая же незаметная, в заплатах и с подслеповатыми глазами-окнами, наполовину заложенными кирпичом и закрытыми решеткой..
А вокруг шумит июль.. Цветет крапива и мыльнянка,
шумит листва на вековых деревьях...Деревья помнят,
как закладывалась и строилась красавица-церковь. Они были свидетелями, как уходили один
за одним посетители этой церкви...и как оставались здесь, в тени, на кладбище...
Покосившиеся оградки, и кресты, рассыпающиеся
от одного прикосновения, памятники из мрамора с
оплывшими чертами... буйство красок разнотравья...
Никто не тревожит покой их в летнее утро. Позабытые
родственники, былые друзья.. все они соберутся
однажды здесь...
Говорят, и здесь есть местный дух...он знает
все мечты и грезы тех, кто остался здесь навсегда...
Никто не знает, откуда он взялся, и куда идет, что за
цель у него... Но вот уже пять лет утром люди
периодически встречают деда под тенью дуба, в
который угодила молния...