Поэтической фактуре, 
как аптечной рецептуре, 
и, как истинному Богу, поклонюсь.
Дань отдав красе планеты,
захмелев от междометий,
я, поэзией, как воздухом, напьюсь.

До чего ж под небом ясным 
красота любви прекрасна.
Но она ещё прекраснее в стихах.
Много ли влюблённым надо?
Поцелуи, серенады и безумие, 
с томлением в глазах.

Вновь поэт, влюблённый страстно.
Потому он и несчастный.
Его муза - поэтический фантом.
Как же быть? Он грезит ею, 
сердцем пламенным болея.
А она совсем не ведает о том.

Но ложатся строки гладко 
в поэтической тетрадке, 
у которой нет начала и конца.
Быть непризнанным опасно.
Ведь поэт лелеет счастье, 
чтоб дарить его 
возлюбленным сердцам.

Сколько бродит их по свету, 
неприкаянных поэтов, на алтарь 
любви сложивших сердца боль.
Я, один из них, бездомный, 
алчный и самовлюблённый, 
бесталанно исполняю мою роль.

С.Разумов
26.11.2025