Воет мне ветер по-песьи,
плотники с веером тесел
мрачны и худы,
пророки беды
в венках недостойной страды
тешут бревно.
Голову ветру снесли,
она приросла к шее вновь:
кровь на губах, не вино.
Плотники смело
губят ствол белый,
ствол благовонный,
воет и воет
ветер, тоску в сердце будит,
так же как люди
с веером тесел.
Другом меньше; увы,
я один, с головы
плотники дерево рушат,
жгучий, мучительный стыд
псом зарывается в стружки,
кровью плеснувшие, плачет навзрыд.