Сентябрь близко, слаще кровь бежит
по переплетам виноградных жил.
А в сердце плач; шиповник жжет, не тушит
свои сердечки. На душе заблудшей,
даря ей отдых после жатвы бед,
лежит, пылая жарко, волглый свет,
как шелк тенет в ночном поту.
Лицо мое вдруг вспыхнуло зарей,
отверзлись раной жаждущей уста
в мольбе: быть может, Боже, пусть не во плоти,
но ласточкою став,
душа моя на крыльях к новым землям полетит,
в дороге слившись с морем, зыблющим покой?..
И с каждым словом кровь все слаще.