Во вздохах июньских вишен
Троицын день я слышу:
трясунке утрет он слезки,
пророчества травам хлестким
в тенях начертает втуне.
Веночек себе сплету я
из тихой неги.
О вечных шатрах я грежу:
стал тканью их свет безбрежный,
а тьма изваяла колья -
там, в роще на самом взморье.
Там ходит Господь по саду,
лампадку неловкой отрады
ему я затеплю.