Он каждый раз уходил от нее,
Ворча и сетуя на быт,
Что это все не для него,
Что на свободе лишь горит
Его талант, его звезда.
Что муз готовящих обед
Он не способен воспевать,
И что в глазах ее тоска,
Не будоражит и кровать,
Да что там с нею жизнь пресна.
Но время, расставляя все,
Им выносило свой вердикт
И каждый раз, потупя взгляд
Влача разбитые крыла,
Он возвращался к ней назад.
Он возвращался, ведь она
Привычно вынося сей бред,
Не требуя ни что взамен
И на судьбину не ропща,
Решала ворох всех проблем
И музой истинной была.