На дальней поляне, где сосны в тумане
Как рыже-зеленые свечи -
Печали не зная, на флейте играет
Колдунья седого Приречья.
И музыка льется - к луне или солнцу,
Так нежно, так тонко и звонко...
Сиреневый вечер ложится на плечи
Плащом невесомее шелка.
Но где-то за гранью гремят барабаны
И лязг металлический, жадный.
Не кончится битва, ведь чаша испита -
И снова наполнена ядом...
А ветер, пропахший и кровью, и сажей
Все шепчет колдунье украдкой:
"Сломай свою флейту... Ведь музыка - это
Дурман, бесполезный и сладкий.
Оставь луг и рощу! Будь злее и проще
И кровью омой свои руки!
Ужели забавы желаннее славы,
Желаннее битвы на юге?"
Колдунья, не слушай! Тот ветер удушлив,
Наполнен отравой и ложью.
Останься навечно свободной, беспечной,
Пусть войны тебя не тревожат.
...Колдунья смеется, и клонится солнце
В текучее злато заката.
А в музыке чистой надежда сокрыта
На то, что однажды - когда-то! -
Опустится вечер на долы Приречья,
Укутает сосны туманом,
Распустится клевер, а флейты напевы
Научат молчать барабаны...