***
Вечер. Холод и морось серая.
И, ладонью своей накрыв
Чашку с кофе, сижу без дела я.
Жду апатию. Или - взрыв.
Я устала от слов сочувствия,
Но зачем-то опять тянусь
За симпатиями изустными.
За поддержкой. За знаком "плюс".
Я устала от мантр сомнения.
Но свербит и свербит вопрос:
С теми я? Да вообще-то, в теме я?
Отмирает душа. Некроз.
Черный кофе. Горчит умеренно.
А на дне оседает взвесь...
Я гадаю. Я не уверена,
Кто я есть и зачем я здесь...