Аннотация: "Человек, утверждающий, что он реалист - во власти самого приятного самообмана" (ц)
Все равно?
Блекло-черные буквы и ровные строчки.
Говорят, что за ними рождаются звезды.
Что за ними есть небо, бездонное ночью.
Говорят... Я не вижу. Все это серьезно?
Типографская краска на белых страницах.
Говорят, что за нею есть синее море.
Говорят, что там капли дрожат на ресницах.
Говорят... Я не вижу. И толку-то спорить?
Есть одна лишь реальность, что чувствам подвластна.
Все другое - обман, ядовитый и сладкий.
Есть дома. Есть дороги. Есть власть и есть рабство.
А иллюзии... Замок, песчаный и шаткий.
Что в мечтаниях проку? Они не согреют.
Не накормят. В шелка и парчу - не оденут.
От нелепой строки ты не станешь смелее.
Из стихов ты не выстроишь крышу и стены.
Все эмоции - чушь. Все фантазии - вздорны.
Нашу жизнь откует только наша же воля.
Все на свете стихи - бесполезны, бесспорно,
Так что мне все равно... и лишь чуточку... больно...