Я грустный стих пишу.
Рыдают ангелы.
Мрак за окном.
Тоска
Нависла паутиной с потолка.
Вам написать спешу.
Смеюсь,
как маленький,
без звука и без мысли.
Стих все страшней,
И все тревожней числа,
И все изысканней рука.
Свеча,
два зеркала -
И длинный ряд огней.
Из пламени одной,
похожие, как сестры.
Как и одна,
они все тоже остры.
Как мысли бывшие, и как былые тосты.
Как страсти отошедших дней.
Но не светлей от них,
Нет, не светлей.
Свечу погасит ночи дуновенье,
И отраженья -
Как одно решенье...
Таю дыхание,
и затаю сомненья -
И тихим будет смех.
Кого же он разбудит?
Нет, ничего не будет.
Лишь чернота -
за чертами зеркал.
Книг умерших
почивший строй пылится.
Когда и кто сверкал?
Забытые все лица...
И, рядом, в зеркале, мое,
Случайное из мрака извлеченье.
Но есть,
но есть еще влеченье,
и, как прощенье,
вижу отраженье
в печальных зеркалах -
твое.