- Страна последнего, прощального приюта, -
Играет старенький охрипший патефон, -
- Мне так сегодня нестерпимо люто,
Я одинок... - с пластинки плачет он.
Смеются ангелы заливисто, как дети.
Тоска-сомненье их не разберет,
А крылья хлопают, как кожаные плети,
Да по душе... с оттяжкою, навзлет.
И каждый раз кровавая полоска,
До глубины пронзающая боль -
Здесь душу потчуют до ангельского лоска.
Зачем?!.. Да разве это важно, столь?
- Страна, - ах черт! - последнего приюта
Икает старенький, разбитый патефон
Мне так сегодня нестерпимо люто... -
Какой дурной невероятный сон.