![[]](/img/r/rusowa_marina/1svet/1.jpg) |
просто Парящий лист всё делает виток, но падать не торопится, поди ж ты, когда ты на развилке трёх дорог, то думаешь о будущности трижды. А впрочем, выбираешь всё равно заросшую бурьяном или снытью, и крутится твоё веретено по жизни обозначенною нитью. И вот, перешагнув земной порог, ступаешь на забытую дорогу, беги по ней, распутывай клубок, который приведёт тебя к итогу. И там где ряд морфемный заалел, и каждый происходит из платонов, твой личный стихотворный беспредел не знает ни условий, ни законов. Иди вперёд без круговых порук, и может, к счастью вывезет кривая. Я выгрызаю внутренности букв до дна в словесной крови утопая. ____________________________________ Бежит дорога, что ещё бежит? Года? Так вовсе их не замечаешь. Налей, мой друг, ещё немного чая, пусть булькающий чайник говорит. Мы помолчим, любовь была, была, да что-то не сложилось с этим делом, Ты поседел, и я заматерела, не нажила ни благ, ни барахла. Все эти мемуары ни к чему, пусть по-старинке карандаш заточен, жизнь ставит вехи там, где просто прочерк, пустой заклад, ни сердцу, ни уму. Живу, согласно глупому клейму, не получив ни откликов, ни квоты, щебечут птицы, попадая в ноты, созвучные настрою твоему. Не всем поэтам тишь да благодать. Сегодня - слава, завтра - под фанфары с небес на землю падают Икары, и я - внизу, тебе ж ещё летать. |
|