Рыбаченко Олег Павлович
Hitler, den ohissade bödeln

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Så anföll Hitler först Storbritannien och landsatte trupper där.
  Hitler, den ohissade bödeln
  ANTECKNING
  Så anföll Hitler först Storbritannien och landsatte trupper där.
  KAPITEL 1.
  Denna alternativa historia är inte den värsta. Men det finns också mindre gynnsamma. I en av dem attackerade Hitler inte Sovjetunionen 1941, utan erövrade först Storbritannien och alla dess kolonier. Och han bestämde sig för att invadera först 1944. Nåväl, det var inte heller en långsökt idé. Nazisterna lyckades tillverka alla möjliga Panthers, Tigers, Lions och till och med Mause-stridsvagnar. Men även Sovjetunionen stod stilla; den fjärde femårsplanen var redan igång. Den tredje hade också överträffats. I augusti 1941 började KV-3, som vägde sextioåtta ton och var beväpnad med en 107-millimeterskanon, produceras. Och i september började även KV-5, som vägde ett ton, produceras. Lite senare sattes även KV-4 i produktion, där Stalin valde den tyngsta av alla konstruktioner, som vägde etthundrasju ton, med 180-millimeters pansar och två 107-millimeterskanoner, samt en 76-millimeterskanon.
  För tillfället är det den här serien de bestämde sig för. De fokuserade på massproduktion. Visserligen dök den ännu större KV-6 upp 1943, med två 152-millimeterskanoner. T-34, som var enklare och bekvämare, sattes i produktion. Först 1944 dök den kraftigare T-34-85-serien upp. Tyskarna hade Tiger, Panther och, lite senare, Lion i produktion sedan 1943. Sedan ersattes Tiger av Tiger-2, och i september började Panther-2 produceras. Den senare stridsvagnen hade en mycket kraftfull 88-millimeterskanon i 71EL, 100-millimeters frontpansar med 45 graders lutning, och 60-millimeters torn- och skrovsidor. Tornets front var 120 millimeter tjock, plus en 150-millimeters mantel. Panther-2 vägde femtiotre ton, vilket med en 900 hästkrafters motor gav den tillfredsställande ergonomi och hastighet.
  Som svar började Sovjetunionen producera T-34-85 några månader senare, men detta var en halvhjärtad åtgärd. Panther-2, den mest producerade stridsvagnen 1944, var kraftfullare både vad gäller beväpning och frontpansar. Men den sovjetiska stridsvagnen hade fördelen av stora antal. Hitler var dock inte overksam. Med hjälp av Europas resurser genomförde han också Operation Polar Bear, där han erövrade Sverige, och Operation Rock, där han erövrade Schweiz och Monaco, och fullbordade imperiets konsolidering.
  Fabriker från många länder, inklusive Storbritannien, arbetade för Tredje riket. Brittiska fabriker tillverkade även Göring-stridsvagnen, eller mer exakt, Churchill. Den var väl skyddad - med en 152 millimeter tjock front och 95 millimeter tjocka sidor - och hade tillfredsställande manövrerbarhet. Den brittiska Challenger, som döptes om till Goebbels, var också ganska bra, jämförbar i pansar och beväpning med standard Panther, men vägde trettiotre ton.
  Med tanke på Tredje rikets potential, de koloniala resurserna och det utlysta totalkriget fortsatte stridsvagnsproduktionen att öka. Medan Sovjetunionen fortfarande hade fördelen i antal började gapet minska. Nazisterna hade dock överlägsen kvalitet. Den kraftfullaste naziststridsvagnen var Maus, men den lades ner på grund av frekventa haverier och överdriven vikt. Så Lev fortsatte att tillverkas. Fordonet vägde nittio ton, med en motor på tusen hästkrafter, vilket generellt sett gav tillfredsställande hastighet. Skrovets 150 millimeter tjocka frontpansar, lutande i 45 grader, och tornets frontpansar, tack vare en 240-graders mantel, gav stridsvagnen utmärkt frontskydd. Ett hundra millimeter tjockt, sluttande pansar på sidorna och baksidan gav tillfredsställande skydd från alla sidor. I vilket fall som helst var den vanligaste 76-millimeterskanonen helt ineffektiv. 85 mm-kanonen kunde bara besegra en stridsvagn med en underkaliberammunition. Lev-stridsvagnen var bestyckad med en 105 mm kanon med en piplängd på 71 EL, en utgångshastighet på 1 000 meter per sekund och en ännu högre underkaliberammunition. Denna stridsvagn var överlägsen de sovjetiska KV:erna både i beväpning och pansar.
  Sammantaget ökade stridsvagnsproduktionen i Tredje riket, tack vare större utrustning och arbetskraft, inklusive befolkningen i kolonierna, från 3841 till sju tusen år 1942. Och till femton tusen år 1943, förutom självgående kanoner, av vilka både Sovjetunionen och Tyskland endast producerade ett litet antal. Upp till femton tusen stridsvagnar under första halvan av 1944. Och av dessa var majoriteten medelstora och tunga stridsvagnar, med Panther-2 som den mest producerade. Även om det fanns T-4, en moderniserad version med en 75-millimeters 48EL-kanon, lättproducerad, kapabel att besegra sovjetiska T-34:or, och till och med den överlägsna T-34-76, den mest producerade medelstora stridsvagnen i Sovjetunionen, och andra fordon. Och lätta stridsvagnar producerades också.
  Det fanns också problemet att Hitler kunde kasta praktiskt taget alla sina stridsvagnar mot Ryssland. USA befann sig långt borta över havet och hade slutit vapenvila med både Japan och Tredje riket. Och Sovjetunionen var fortfarande tvungen att avvärja Japan. Japan, som hade lätta men snabba dieselstridsvagnar och några medelstora stridsvagnar. De licenstillverkade också Panther, men hade precis börjat produktionen. Men Japans flygvapen och flotta var starka. Till sjöss hade Sovjetunionen ingen chans alls, medan japanerna i luften hade omfattande stridserfarenhet, bra, lätta och manövrerbara jaktplan och kamikazepiloter. Dessutom hade de mycket infanteri, mycket modigt infanteri dessutom, kapabelt till hänsynslösa anfall och utan någon hänsyn till liv.
  Så, trots en liten fördel i antal stridsvagnar, hade Sovjetunionen en kvalitativ nackdel jämfört med tyskarna. Hitler hade en betydande fördel i infanteri tack vare sina koloniala divisioner. Han hade också många europeiska divisioner och satelliter. Med tanke på Tredje rikets allierade och erövrade stater var hans överlägsenhet i manskap gentemot Sovjetunionen betydande. Dessutom fanns det Afrika, Mellanöstern och Indien. Indien ensamt hade mer än tre gånger så stor befolkning som Sovjetunionen.
  Så Hitler kunde uppbåda en kolossal mängd infanteri. Kvalitetsmässigt hade Tredje riket en betydande fördel i bilar, motorcyklar och lastbilar. Och de hade mer stridserfarenhet. Nazisterna marscherade praktiskt taget tvärs över Afrika, nådde Indien, erövrade det och tog Storbritannien. Deras piloter hade kolossal erfarenhet. Sovjetunionen hade betydligt mindre. Det finska flygvapnet var svagt och det förekom praktiskt taget inga luftstrider. Khalkhil Gol var en begränsad lokal operation, och inte många frivilliga piloter stred i Spanien, och även dessa piloter hade redan blivit föråldrade. Så det kan inte jämföras med erfarenheterna från Tredje riket, eller ens japanerna som stred mot USA.
  Tredje riket hade redan ökat produktionen under luftoffensiven mot Storbritannien, etablerat fabriker över hela Europa och omställt de som fanns till treskiftsdrift. Och de utvecklade formidabla flygplan - ME-309, med tre 30-millimeterskanoner och fyra kulsprutor, och en hastighet på 740 kilometer i timmen. Och den ännu mer formidabla TA-152, med två 30-millimeterskanoner och fyra 20-millimeterskanoner och en hastighet på 760 kilometer i sekunden. Dessa formidabla flygplan kunde tjäna som jaktflygplan, attackflygplan, tack vare sin kraftfulla pansar och beväpning, och bombplan i frontlinjen.
  Jetplan dök också upp. Men de var fortfarande ofullkomliga. De behövde fortfarande tid för att få verklig kraft. Ändå var ME-262, med sina fyra 30-millimeterskanoner och en hastighet på 900 kilometer i timmen, en mycket farlig maskin och extremt svår att skjuta ner. Visserligen kraschade den fortfarande ofta.
  Förhållandet är, så att säga, inte idealiskt för Sovjetunionen. Artilleriet har också sina egna nyanser. Visserligen, till skillnad från i verklig historia, fullbordades Molotov-försvarslinjen - ett försprång på tre år. Men den var för nära gränsen och saknade tillräckligt operativt djup.
  Dessutom var Röda armén inte tränad för att försvara sig själv, utan mer fokuserad på offensiven. Och detta hade en inverkan. Och naturligtvis var det svårt att uppnå överraskning, men nazisterna lyckades uppnå taktisk överraskning.
  Och så, den 22 juni 1944, började det stora fosterländska kriget exakt tre år senare. Sovjetunionen var å ena sidan bättre förberedd, men fortfarande inte helt förberedd, medan Tredje riket hade blivit starkare. Dessutom hade Japan slagit till mot Fjärran Östern. Och nu var det inte Tredje riket som stred på två fronter, utan Sovjetunionen.
  Vad kan man göra? Tyskarna bryter igenom den mäktiga försvarslinjen med sina stridsvagnskilar, och de sovjetiska trupperna inleder motattacker. Och alla rör sig och slåss.
  Den 30 juni hade nazisterna redan stormat Minsk. Gatustrider utbröt i själva staden. Sovjetiska trupper retirerade i ett försök att hålla linjen.
  Allmän mobilisering utlystes.
  Men försvaret höll fortfarande på att svikta. Dessutom, till skillnad från i verklig historia, behöll Hitler sin infanteriöverlägsenhet även efter den sovjetiska mobiliseringen. I verklig historia förlorade Wehrmacht snabbt sin manskapsfördel 1941. Sovjetunionen hade alltid haft en fördel i stridsvagnar. Men här hade fienden övertaget i allt. På grund av stora förluster i stridsvagnar blev dessutom fördelen i utrustning inte bara kvalitativ utan även kvantitativ.
  En katastrof bryggde upp. Och nu var det enda som kunde rädda Sovjetunionen en landstigningsstyrka av tidsresenärer.
  Och vad är Oleg och Margarita, eviga barn med superkrafter, och döttrarna till de ryska gudarna Elena, Zoya, Victoria och Nadezhda, kapabla att ge envist motstånd mot Wehrmacht och samurajerna som klättrade från öster.
  Och så öppnade Oleg och Margarita eld mot de tyska stridsvagnarna med sina hypermag-blästrar. Och de kraftfulla, massiva maskinerna började förvandlas till gräddtäckta kakor.
  Så gott med en rosa och chokladskorpa, och stridsvagnsbesättningarna förvandlades till pojkar på sju eller åtta år.
  Så här hände ett mirakel.
  Men naturligtvis utförde även de ryska gudarnas döttrar mirakel. De förvandlade infanterister till barn, lydiga och artiga dessutom. Stridsvagnar, självgående vapen och pansarvagnar blev kulinariska skapelser. Och flygplan, rakt i luften, förvandlades till sockervadd, eller någon annan, men mycket aptitretande, kulinarisk skapelse. Och detta var en verkligt högklassig och otroligt cool förvandling.
  Det här var de smaskiga godsakerna som sedan steg ner från luften.
  Och de rörde sig mycket fint och föll ner med ljuva snyftningar.
  Elena tog den och sa kvickt:
  - Det är bättre att vinna på en dåre än att förlora på en smart man!
  Victoria, som fortsatte att förvandla nazisterna med sin trollstav, höll med:
  - Självklart! Vinster är alltid positiva, förluster är alltid negativa!
  Zoya fnissade och anmärkte med en söt blick:
  - Ära till oss, de coolaste tjejerna i universum!
  Nadezhda bekräftade ivrigt, visade tänderna och förvandlade Hitlers utrustning till delikatesser:
  - Sant! Det går inte att argumentera emot det!
  Och flickorna, en pojke och en flicka, viftade med sina trollstavar, knäppte med sina bara tår och började sjunga:
  Jag föddes i ett ganska välbärgat hus,
  Även om familjen inte är adelslig, är den inte alls fattig...
  Vi var i denna välnärda, ljusa lott,
  Även om vi inte hade tusentals kronor i sparandet...
  
  Jag var en liten flicka som växte upp,
  Provar kläder i fina färger...
  Så blev jag tjänare i detta hus,
  Utan att känna till några onda problem!
  
  Men sedan uppstod problem, jag var skyldig,
  De kör mig barfota ut genom dörren...
  En sådan skandal inträffade,
  Åh, hjälp mig, allsmäktige Gud!
  
  Bara fötter går på stenarna,
  Gruset på trottoaren slår ner fötterna...
  De ger mig brödsmulor som allmosa,
  Och de kommer bara att ruttna dig med en poker!
  
  Och om det regnar, gör det ont,
  Det är ännu värre när det snöar...
  Det kändes som att vi hade fått nog av sorg nu,
  När ska vi fira framgångar!
  
  Men jag träffade på en pojke,
  Han är också barfota och väldigt smal...
  Men han hoppar som en lekfull kanin,
  Och den här killen är förmodligen cool!
  
  Vi blev faktiskt vänner i barndomen,
  De skakade hand och blev som ett...
  Nu har vi sprungit flera mil tillsammans.
  Ovanför oss är en kerub med ett gyllene huvud!
  
  Ibland ber vi om allmosor tillsammans,
  Ja, ibland stjäl vi i trädgårdar...
  Ödet skickar oss ett test,
  Som inte kan uttryckas i poesi!
  
  Men vi övervinner svårigheter tillsammans,
  En axel erbjuds till en vän...
  Vi samlar ax på åkern om sommaren,
  Det kan vara varmt även i frostväder!
  
  Jag tror att stora tider kommer att komma,
  När Kristus, den store Guden, kommer...
  Planeten kommer att bli ett blomstrande paradis för oss,
  Och vi klarar testet med raka A:n!
  Stalins förebyggande krig 1911
  ANTECKNING
  Kriget fortsätter, det är redan oktober 1942. Nazisterna och den anti-ryska koalitionen närmar sig Moskva alltmer. Och detta utgör verkligen ett allvarligt hot mot Sovjetunionens existens. En betydande utmaning är fiendens numerära överlägsenhet, enorma resurser och det faktum att attackerna kommer från flera fronter. Men barfota Komsomolflickor och pionjärpojkar, i shorts och utan skor, kämpar i frontlinjen, trots den snabbt tilltagande kylan.
  KAPITEL 1
  Oktober hade redan kommit och vädret började bli kallare. Tyskarna och koalitionen hade nästan omringat Tula och stärkte sitt grepp om staden. Situationen blev allt värre.
  Men när vädret blev kallare började de många trupperna från Storbritannien och dess kolonier frysa. De började bokstavligen skaka. Så striderna började förflyttas till Centralasien. Där eskalerade allt bokstavligen.
  I norr verkar det som att vi kommer att behöva övergå till ett tillfälligt försvar.
  De nya myndigheterna har redan drivit civila till att bygga befästningar.
  Och arbetet började.
  En av pionjärerna tog en spade i händerna och låtsades att han skulle gräva, men i själva verket tog han den och slog polismannen med den.
  Pojkens kläder slets av och han hängdes på stället.
  En polis slog pionjären med en piska och skar pojkens rygg.
  Och den andre förde facklan till barnets bara fötter.
  Det var mycket smärtsamt, men pojken bad inte bara inte om nåd, utan tvärtom sjöng han tappert;
  Det är inte bekvämt för mig, en pionjär, att gråta,
  De satte åtminstone en grill i lågan...
  Jag frågar inte, åh Gud hjälpe mig,
  För människan är jämlik Gud!
  
  Jag ska vara deras pionjär för evigt,
  Fascisterna kommer inte att krossa mig med tortyr...
  Jag tror att de svåra åren kommer att gå över,
  Segern kommer i strålande maj!
  
  Och den onde bödelhunden steker mina fötter,
  Bryter fingrar, sticker in nålar...
  Men mitt motto är att aldrig gråta,
  Lev för kommunismens världs ära!
  
  Nej, ge inte upp, modige pojke,
  Stalin kommer för alltid att finnas med dig i ditt hjärta...
  Och Lenin är verkligen evigt ung,
  Och gjutjärnsnävar gjorda av stål!
  
  Vi är inte rädda för tigern, hjordar av pantrar,
  Vi kommer att övervinna allt detta på en gång...
  Låt oss visa oktoberiterna, känn exemplet,
  Strålande Lenin är med oss för alltid!
  
  Nej, kommunismen lyser för evigt,
  För moderlandet, för lyckan, för friheten...
  Må den högsta drömmen gå i uppfyllelse,
  Vi kommer att ge våra hjärtan till folket!
  De första Panthers dök faktiskt upp vid frontlinjerna. Dessa stridsvagnar var ganska kraftfulla, med en snabbskjutande kanon med lång pipa.
  Och de träffar faktiskt ganska bra. Och stridsvagnarna är ganska smidiga.
  I synnerhet kämpar Gerds besättning på dem.
  Och den här Terminator-tjejen, med sina bara tår, krossade fienden. Och hon penetrerade en sovjetisk T-34.
  Efteråt sjöng Gerda:
  - Herravälde Tyskland - blomsterfält,
  Vi kommer aldrig att vara slavar!
  Och hon kommer att visa sitt söta lilla ansikte. Det där är verkligen en vild flicka.
  Och sedan kommer Charlotte att skjuta från kanonen, och hon kommer att göra det mycket exakt, träffa fienden, och sjunga:
  - Vi kommer verkligen att döda alla,
  Jag är en Reich-tjej, helt barfota!
  Och tjejerna kommer att skratta.
  Natasha och hennes team, å andra sidan, kämpar hårt. De här tjejerna är verkligen vågade.
  Och med sina bara tår kastar de granater. Och de besegrar nazisterna.
  De skjuter mot dem från kulsprutor och sjunger samtidigt;
  Vi är Komsomol-medlemmar - riddarna av Ryssland,
  Vi älskar att kämpa mot den hårda fascismen...
  Och inte för oss - bönen Gud bevare,
  Vi är bara vänner med den ärorika kommunismen!
  
  Vi kämpar för vårt moderland mot fienden,
  Under den härliga staden - vår Leningrad...
  Genomborra nazisten med en galen bajonett,
  Vi måste tappert kämpa för vårt fosterland!
  
  I kylan rusar vi barfota in i striden,
  Att samla fallna troféer...
  Führern kommer att få ett slag i ansiktet,
  Fast fascisterna har blivit riktigt galna!
  
  Vi är Komsomol-medlemmar - en vacker flicka,
  Du har en fin figur och ett vackert ansikte...
  Det är dagg under mina bara fötter,
  Låt djävlarna grimasera åt oss!
  
  Vi kommer att uppnå sådan framgång, tro mig,
  Att våra tankar flyter som guld...
  Och odjuret kommer inte att ta emot våra länder,
  Och den besatta Führern kommer att bli arg!
  
  Låt oss ge Fritzarna en rejäl smäll på hjärnan,
  Vi ska riva ner tornen, under de ståtliga murarna...
  Den jäveln ska bara få skam och vanära,
  Flickorna kommer att trampa ner dig med sina bara fötter!
  
  Det kommer att bli vackert, vet detta på jorden,
  I den skall de stora rådens land blomstra...
  Vi kommer inte att underkasta oss juntan-Satan,
  Och låt oss hålla alla dessa skräpmän ansvariga!
  
  Till vårt heliga moderlands ära,
  Tjejerna vinner med glans...
  Kamrat Stalin är vårt fosterland,
  Må Lenin regera för evigt i nästa värld!
  
  Vilken underbar kommunism det kommer att bli,
  Låt oss uppfylla Ledarens ljusa budord...
  Och vi kommer att sprida nazismen i molekyler,
  För den evigt röda planetens ära!
  
  Heliga moderlandet, nu har vi,
  Vi drev tillbaka Fritzarna från Leningrad...
  Jag tror att segerns timme är inne,
  När vi sjunger nationalsången med tapperhet i Berlin!
  
  Vi hoppades alltid på Gud,
  Men det finns inga flickor, inga kulor och ingen frost...
  För oss barfota är snöstormar ingenting,
  Och en glittrande ros växer på snön!
  
  Rösta på kommunism med en dröm,
  Så att vi har nya uppdateringar...
  Du kan sätta press på nazisterna utan rädsla,
  Då blir beställningen ny!
  
  Tro mig, det du ville ha blev sant,
  Det kommer ett liv som är vackrare än något annat...
  Älgen tar på sig gyllene horn,
  Och krossar fienden tillsammans med tornet!
  
  Vi är en vänlig familj av Komsomol-medlemmar,
  Stora gärningar kunde födas på nytt...
  Den fascistiska ormen har blivit strypt,
  Vi skönheter behöver inte längre vara arga!
  Flickorna sjöng så vackert. Och de stampade med sina bara, graciösa fötter.
  Pojken Gulliver noterade med ett leende:
  - Ni sjunger vackert, mina kära skönheter! Så vackert och vältaligt!
  Natasha nickade med ett leende:
  - Det stämmer, min pojke, vi älskar verkligen att sjunga och vet hur man sjunger!
  Alice svarade förtjust:
  Sången hjälper oss att bygga och leva,
  Vi går på vandring med en glad sång...
  Och den som vandrar genom livet med en sång -
  Han kommer aldrig att försvinna någonstans!
  Augustinus kvittrade och sjöng:
  - Vem är van vid att kämpa för seger,
  Låt honom sjunga med oss,
  Den som är glad skrattar,
  Den som vill det kommer att uppnå det,
  Den som söker finner alltid!
  Svetlana slickade sig om läpparna, kastade en snöbit i munnen och erbjöd:
  - Låt pionjärpojken Gulya glädja oss med sina slagord igen!
  Natasha höll med och stampade med bara foten:
  - Precis! Jag gillade dem verkligen!
  Pionjärpojken Gulliver började yttra;
  Livet är som schack: om konst kräver uppoffring, så är det bara krigets konst
  mata!
  Påstå inte att du är Napoleon om du bara har upplevt Waterloo!
  En vargs huggtänder blir inte slöa av fårakläder!
  Vidskepelse är styrka för dem som använder den, svaghet för dem som tror på den!
  Den enda skillnaden mellan psykiatriska patienter och helgon är att de förra är begränsade till en ikonram, medan de senare placeras på ett dårhus!
  En penna är bara lika med en bajonett om den är en tjuvs!
  Vetenskapens öga är skarpare än en diamant, och en vetenskapsmans hand är mycket mäktig!
  Det är prestigefyllt för en man att låta en kvinna gå före i allt, men inte i vetenskapliga upptäckter!
  Duktiga pojkar gör fler upptäckter än briljanta gamla män!
  Vetenskapen är en herde - naturen är ett får, men ett envist får som inte kan tämjas med en enkel piska!
  Frihetens salt är sötare än slaveriets socker!
  Det är bara möjligt att effektivt hjärntvätta människor om de är frånvarande!
  Och sälj ditt samvete om det inte är värt något!
  Försiktighet, förrädares främsta kännetecken!
  Rädsla är alltid själviskt, eftersom den utesluter självuppoffring!
  Ett stenhuvud - till och med en skalpell blir slö!
  En skarp tunga döljer ofta ett tråkigt sinne!
  Rädsla är en sådan gåva att den är svår att ge till en fiende, men lätt att behålla för sig själv!
  Vem som helst kan få en kvinna att skrika, men bara en sann gentleman kan få henne att fälla tårar.
  Kyrkan är som en butik, bara det att varorna alltid är utgångna, priserna är uppblåsta och säljaren lurar dig!
  Det finns inga kvinnor bland prästerna, eftersom de senares lögner syns i deras ansikten!
  Oavsett hur stort gapet mellan fantasi och verklighet är, kommer vetenskapen fortfarande att bygga broar!
  Kunskap har inga gränser, fantasin begränsas av ambition!
  Talang och hårt arbete, liksom man och hustru, föder upptäckter bara i par!
  Sinne och styrka, liksom en ung man och en ung kvinna, kan inte stå ut med frånvaron av det ena, frånvaron av det andra!
  Våld förnekar inte barmhärtighet, precis som döden inte förnekar uppståndelsen!
  Tortyr, precis som sex, kräver variation, alternerande partners och kärlek till processen!
  Det finns inget mer naturligt än en sådan perversion som krig!
  Varje fiendens stön är ett steg mot seger, såvida det inte är ett vällustigt stön förstås!
  Du kan skära dig med en slö rakhyvel, men du kan inte uppleva spänning med en slö partner!
  Magi kan inte göra en vanlig människa till en vetenskapsman, men vetenskapen kommer att göra alla till magiker!
  Inte alla som är aggressiva är kriminella, och inte alla kriminella är aggressiva!
  Det som bränner mest är kallt hat!
  Grymhet är alltid vansinnig, även om den har ett system!
  Utan eld kan man inte laga middag! Utan en sugkopp kan man inte skumma grädden!
  Om det finns många barnhjältar, så finns det få vuxna fegisar!
  Mod och skicklighet är som cement och sand - starka tillsammans, sköra isär!
  Ett modigt sinne är bättre än feg dumhet!
  Dårskap är alltid falskt och skrytsamt, men vishet är sanningsenlig och blygsam!
  Bättre att tro än en stor lögn, bara en mycket stor lögn!
  En lögn är sanningens andra sida, bara att till skillnad från ett mynt verkar den alltid jämnare!
  För att fånga en varg måste man lyssna på dess ylande!
  Det är bra att dö,
  Men det är bättre att leva!
  I graven ruttnar du - ingenting,
  Du kan slåss medan du fortfarande lever!
  En kyckling pickar korn för korn, men går upp mer i vikt än en gris som sväljer stora bitar!
  Sann storhet behöver ingen smicker!
  Ett lugnt slag är bättre än hundra av de mest genomträngande skrik!
  Tur är bara en spegel som speglar hårt arbete!
  Rökelsekarets doft utstrålar en sötma som lockar till sig sedlar istället för flugor!
  En person kan hålla sig på en intelligensnivå länge, men ingen ansträngning kan tygla dumhet!
  Intelligens utan ansträngning minskar alltid, men dumhet växer utan ansträngning!
  En man är inte en fråga om ålder eller ens fysisk styrka, utan en kombination av intelligens och vilja!
  Sinnet är som en översittare, det går bortom förnuftet när det är svagt!
  Cigaretten är den mest lömska sabotören, som alltid förvandlar offret till sin medbrottsling!
  Pengar är äckligare än avföring, på de senare växer vackra blommor, men i pengar finns bara låga laster!
  Om kapitalisten vinner Guds makt, kommer världen att bli ett helvete!
  En politikers tunga, till skillnad från en prostituerads, leder dig inte till orgasm, utan till vansinne!
  Framtiden beror på oss! Även när det verkar som att ingenting beror på oss!
  Fascisterna kan döda, naturligtvis, men vad de inte kan göra är att ta bort hoppet om odödlighet!
  Det är lättare att fylla en isbana i helvetet än att pressa en tår ur en soldat!
  Skillnaden mellan ett rökelsekar och en fläkt är att en fläkt driver bort flugor, medan ett rökelsekar lockar till sig dårar!
  Ett svärd är som en kuk, tänk sju gånger innan du sticker in det!
  Människan är svag, Gud är stark, och gudmannen är allsmäktig endast när han kämpar för en rättvis sak!
  Ord är som toner i en komposition, en falsk ton räcker och talet är förstört!
  Om du vill tråka ut en tjej, prata om vapen, och om du vill göra slut för alltid, prata om sovjetiska vapen!
  En stridsvagns styrka ligger inte i dess rustning, utan i tankfartygets huvud!
  Härskaren över dem som tar bröd från bödeln, samlar salt på sin egen bakdel!
  Ärlighet är ett typiskt offer på lämplighetens altare!
  En attack tredubblar dess styrka - ett försvar halverar den!
  Ett huvud som huggs av med ett blad kallas ett trädgårdshuvud, ur vilket kluster av vedergällning spirar!
  I krig är en människa en liten växel som försvinner snabbare än den förbrukas!
  En människas liv i krig är utsatt för inflation och samtidigt ovärderligt!
  Krig är som en vattenström: skräpet flyter upp till ytan, det värdefulla lägger sig och det ovärderliga upphöjs!
  En stridsvagn utan mekaniker är som en häst utan sele!
  Tomhet är särskilt farligt när det lever i ditt eget huvud!
  Tomheten i huvudet är fylld av delirium, i hjärtat - av ilska, i plånboken - av stöldgods!
  En lång tunga kombineras oftast med krokiga armar, ett kort sinne och en rak vindling i hjärnan!
  Den rödaste tungan, med färglösa tankar!
  Vetenskap är inte en häst som tar ett hinder på tom mage!
  Ett barns tankar är som en sprallig hingst, ett smart barns tankar är som två spralliga hingstar, och ett genialt barns tankar är som en flock hingstar med brända svansar!
  Boxarhandskar är för mjuka för att slöa av ett skarpt sinne!
  Priset för seger är för högt, det kan minska värdet på troféerna!
  Den största trofén i krig är ett räddat liv!
  Elakhet är mer smittsam än kolera, mer dödlig än pesten, och det finns bara ett vaccin mot den - samvetet!
  En liten tår från ett litet barn ger upphov till stora katastrofer och enorm förödelse!
  De mest löjliga dumheter begås med en smart blick, ett tomt huvud och en full mage!
  När en armé har för många fanor, betyder det att befälhavarna saknar fantasi!
  Ofta devalveras ett överskott av intjänade pengar av brist på tid att spendera dem!
  Tystnad är guld, men bara i någon annans plånbok!
  Det är svårt att överleva i strid, men det är dubbelt svårt att behålla blygsamheten efter segern!
  En soldat utan glas är en vaktpost utan herdehund!
  Den som vill spänna en ryss för ett ok blir till gödsel som skit!
  Krig är en rolig film, men slutet får en alltid att gråta!
  Krig är en teater där det är avskyvärt att vara åskådare!
  Du kan inte kasta en granat med tungan, men du kan krossa ett imperium!
  Hjärnan har inga muskelfibrer, men den slår stjärnor ur omloppsbana!
  Intuition i krig är som rymden till sjöss, bara det att magnetnålen hoppar snabbare!
  Att rädda en sårad kamrat är en större bedrift än att döda en frisk fiende!
  Den starkaste kedjan av laster är smidd av mänsklig egoism!
  - Seger över ett försvarslöst offer är värre än nederlag mot en värdig motståndare!
  - Om du vill straffa en man, tvinga honom att leva med en kvinna. Om du vill straffa honom ännu mer, tvinga hans svärmor att leva med dem!
  Det är bra att dö för moderlandet, men det är ännu bättre att överleva och vinna!
  Överlevnad är en soldats mest värdefulla gåva, och den som generaler värdesätter minst!
  De största konsekvenserna kommer av små missgärningar!
  Inte ens den allsmäktige Guden kan övervinna mänskliga svagheter!
  Nöd är lika mycket en drivkraft för framsteg som en piska är en stimulans för en häst!
  Framstegets skott blommar under nödens generösa vattning!
  I krig är konceptet barn lika opassande som en clown på en begravning!
  Genom att måla förgätmigej på en kanon kommer du inte att göra dess skott mindre skadligt ens ett kronblad!
  Om alla förrädare vore som de själva, då skulle ärlighet styra världen!
  Mjuk fårull slöar inte en vargs huggtänder!
  Överdriven grymhet är lika med anarki!
  Avrätta en oskyldig och du skapar ett dussin missnöjda!
  En foton är inte värd hundra impulser!
  Din egen slant är värd mer än någon annans slant!
  Talang är som att ringa i metall, men utan prövningar blir det aldrig svårt!
  Du kan förstöra allt utom en dröm - du kan erövra allt utom en fantasi!
  Rökning förlänger livet bara när det är den sista cigaretten före avrättningen på schavotten!
  En filosofs språk är som ett propellerblad - det rör bara taket med sina gångjärn, inte båten!
  Varje mördare är en misslyckad filosof!
  Ålderdomen ger inte en dåre visdom, lika lite som ett galgrep ger en dvärg visdom!
  Det som tungan har malt ut, kan inte sväljas i ett svep, till skillnad från en kvarnsten!
  På nyårsafton blir även saker som inte kan uppnås vid andra tillfällen verklighet!
  Magen sväller av kvarnstenens malning, och hjärnan vissnar av tungans tröskande!
  Krig är som vinden i en kvarn - den mal köttet, men breder ut sina vingar!
  Människan är naturens kung, men hon håller inte spiran i handen, utan i sitt huvud!
  Ett starkt sinne kan ersätta svaga muskler, men starka muskler kan aldrig ersätta ett svagt sinne!
  En kvinna i krig är som en stigbygel i en sadel!
  En lätt kula, det starkaste argumentet i en militär tvist!
  Ondskan uppstod med livets födelse, men kommer att försvinna långt före existensens slut!
  Teknologi kan straffa ondska, krossa tusen hjärtan, men kan inte utrota hat från ens ett enda!
  Svek är lömskt: som en fiskarkrok, bara det att betet alltid stinker!
  Att äta en kannibal kan göra dig illamående, men det kommer aldrig att göra dig mätt!
  Ett begränsat sinne har begränsade idéer, men dumhet känner inga gränser!
  Det är lättare att laga ett armbandsur med en yxa än att lära kommissarier att ta hand om människor!
  Även om en person är gjord av proteiner, är han svagare än idioter!
  En person har två dödliga fiender - sig själv och sin egoism!
  Den som träffar i hjärtat, behåller huvudet!
  Kulspruteskytten är också musiker, men han får dig att gråta mycket oftare!
  Skillnaden mellan matransonen och sinnet är att när man tillsätter hälften minskar värdet!
  Ett argt barn är mer skrämmande än en arg vuxen: mikroorganismer är orsaken till de flesta dödsfall!
  Galenskap är en kvast som rensar bort gamla idéer från skrotgården i ditt huvud och ger fritt spelrum åt geniet!
  Det gyllene skenet värmer inte huden, men det väcker glädje!
  Makt utan underhållning är som slaveri i lila!
  Ett modigt barn kan driva en fiendearmé på flykten, men en feg vuxen kan förråda sin egen mor!
  Getterna bor högst uppe i bergen, särskilt om det är självuppskattningens berg!
  I en ärlig mans händer är ett ord guld, och han håller fast vid det; i en rättfärdig mans händer är det ett huggande svärd, och han släpper taget!
  Det kan inte finnas två sanningar, men det kan finnas dubbelmoral!
  Guld är lätt att hamra, polera, men fäster dåligt!
  Dollarn är lika grön som en krokodil, bara munnen är vidöppen, för hela planeten att se!
  En fredlig hammare är bra, men ännu bättre när den smider bajonetter!
  Tid är inte pengar, om du förlorar den kan du inte få den tillbaka!
  Benen är lätta, även med tung belastning, om det lovar ett enkelt liv!
  Han kan inte leva vackert - han är ett moraliskt missfoster!
  Blod är salt, men sött när det spills från en fiende!
  Discovery är en guldfisk som lever i okunnighetens grumliga vatten!
  För att fånga upptäckternas guldfisk i experimentens grumliga vatten behöver du ett nät av inspiration!
  En minuts eftertanke förkortar resan med en timme, en sekunds hast leder till en livslång försening!
  En enda foton kan inte flytta en kvasar!
  Guld är tungt, men det lyfter dig upp bättre än en vätgasballong!
  En icke-troende är som ett spädbarn: han känner sin mors smekningar, men tror inte att hon existerar!
  Den som säljer mycket sviker ofta!
  Makt är sött, men ansvarets bitterhet dödar smaken!
  Kroppens ofullkomlighet är det främsta incitamentet att förbättra tekniken!
  Skillnaden mellan en bödel och en konstnär är att hans verk inte kan ritas om!
  Kroppen är alltid en reformator, men sinnet är konservativt!
  En droppe verklighet släcker törst bättre än ett hav av illusioner!
  Du kan inte skriva ett mästerverk medan du dansar på en häst, utan på en stenbumling!
  En stor soldat vet allt utom ordet "kapitulation!"
  Knockout är som en tjej, om du låter dem vänta kommer de inte att kunna resa sig själva!
  Svaghet är en sjukdom som inte framkallar känslor av medkänsla!
  Medkänsla: Det är svagheten som orsakar sjukdom!
  Gyllene vingar är dåliga för planet, men bra för karriären!
  De starka strävar efter de starka - de svaga efter den Allsmäktige!
  Så här sa den desperate pionjärpojken Gulliver, mycket kvickt och koncist.
  Och tyskarna och deras allierade fortsatte att agera och klättrade som en padda på en fälla.
  Shermanerna verkade särskilt farliga. Men hur var det med Tigrarna och Pantrarna? En, två, och det är allt. Men det finns gott om Shermaner, och de är väl skyddade.
  De tränger sig fram likt en myrsvärm.
  Det här är verkligen helvetesmonster.
  Lady Armstrong, i en tyngre MP-16-stridsvagn, avfyrar sin kanon och välter en sovjetisk kanon med en precis träff. Därefter
  uttalar:
  - För Storbritanniens seger i detta krig!
  Och hennes ögon glittrade i något bländande blått. Vilken cool tjej det är.
  Gertrude sparkade fienden med sina bara tår, träffade motståndaren och skrek:
  - För vårt lejon!
  Malanya träffade fienden, och gjorde det precist och noggrant, och sade:
  - Mot det brittiska imperiets nya gränser!
  Och Monica kommer också att skjuta med stor precision. Och genomborra fienden med sin helvetiska stöt.
  Och han kommer att förstöra den sovjetiska kanonen, varefter han kommer att sjunga:
  - Dessa dumma stalinister,
  Du måste tvätta den på toaletten...
  Vi kommer att döda kommunisterna,
  Det kommer att bli ett nytt NATO!
  Och han kommer att skratta högt.
  
  GULLIVER OCH CHAMBERLAINS KUNSKAPSFLYTT
  ANTECKNING
  Så hände det som förväntades igen: Chamberlain vägrade att avgå och slöt en separatfred med Hitler. Som ett resultat attackerades Sovjetunionen av Tredje riket och dess satelliter, såväl som Japan och Turkiet. Röda armén var i svåra förhållanden. Men barfota Komsomol-skönheter och modiga pionjärer marscherade in i striden.
  KAPITEL 1.
  Gulliver måste göra något som inte är särskilt trevligt: förvandla en kvarnsten och mala säd till mjöl. Och hon själv är i kroppen av en pojke på ungefär tolv år, muskulös, stark och solbränd.
  Men slavpojken transporteras ständigt till olika parallella världar. Och en av dem visade sig vara speciell.
  Chamberlain avgick inte frivilligt den 10 maj 1940 och lyckades sluta en hedervärd fred med Tredje riket den 3 juli 1940. Hitler garanterade det brittiska kolonialväldets okränkbarhet. I gengäld erkände britterna allt som redan erövrats som tyskt, inklusive kolonierna Frankrike, Belgien och Holland, samt italiensk kontroll över Etiopien.
  Med det var kriget, som inte kallades andra världskriget, slut. För en tid förstås. Tyskarna började smälta sina erövringar. Samtidigt antog Tredje riket nya lagar, som införde skatter för familjer med färre än fyra barn, och som även tillät SS-män och krigshjältar att ta utländska andra fruar.
  Kolonierna befolkades också. Och incitamenten för kvinnor som födde tyska barn ökades.
  Hitler höll också ett öga på Sovjetunionen. Vid paraden den 1 maj 1941 marscherade KV-2-stridsvagnar med en 152 mm kanon och T-34-stridsvagnar över Röda torget och gjorde intryck på tyskarna. Führern beordrade utvecklingen av en hel serie tunga stridsvagnar. Arbetet med stridsvagnarna Panther, Tiger II, Lion och Maus påbörjades. Alla dessa stridsvagnar hade en gemensam layout med sluttande pansar och allt kraftfullare beväpning och pansar. Men stridsvagnsutvecklingen tog tid, liksom upprustningen av Panzerwaffe. Führern kunde inte vara klar förrän i maj 1944. Då var även Sovjetunionen fullt förberedd.
  Stalin stred inte igen efter finska kriget. Hitler, som hade undertecknat ett fördrag med Finland, förbjöd ytterligare ett fälttåg mot Finland. Tyskarna själva stred bara mot Grekland och Jugoslavien, vilket varade i två veckor och segrade. Mussolini attackerade Grekland först, men besegrades. Och i Jugoslavien skedde en antitysk kupp. Så tyskarna tvingades ingripa. Men det var bara en blixtkrigsliknande incident.
  Efter segern fortsatte Führern att förbereda sig för fälttåget österut. Tyskarna satte nya flygplan i produktion - den propellerdrivna ME-309 och Ju-288. Nazisterna började också producera den jetdrivna ME-262 och det första Arado-flygplanet, men ännu inte i stort antal.
  Men Stalin stod inte heller stilla. Sovjetunionen misslyckades med att utveckla jetflygplan, men de producerade propellerdrivna flygplan i massor. Yak-9, MiG-9, LaGG-7 och Il-18 dök upp. Och några typer av bombplan, särskilt Pe-18. Kvalitativt sett var tyska flygplan kanske överlägsna, men sovjetiska flygplan var betydligt överlägsna. Den tyska ME-309 hade nyligen börjat tillverkas, trots att den hade mycket kraftfull beväpning: tre 30 mm kanoner och fyra kulsprutor. ME-262 hade under tiden precis börjat tas i bruk, och dess motorer var inte särskilt tillförlitliga.
  Focke-Wulf var en massproducerad, kraftfullt beväpnad arbetshäst. Dess hastighet överträffade sovjetiska flygplans, liksom dess pansar och beväpning. Även om dess manövrerbarhet var svagare än sovjetiska flygplans, tillät dess höga dykhastighet den att undvika sovjetiska flygplans bakändar, och dess kraftfulla beväpning - sex kanoner samtidigt - gjorde den kapabel att skjuta ner flygplan vid första överfarten.
  Man kan naturligtvis jämföra motståndarnas olika krafter länge.
  Sovjetunionen utvecklade stridsvagnarna KV-3, KV-5 och KV-4. T-34-76-serien inkluderade även de senare band- och hjulförsedda stridsvagnarna T-29. T-30 och BT-18 dök också upp. KV-6, tyngre än tidigare modeller, dök också upp.
  Men tyskarna lanserade Panther, som avsevärt överträffade T-34 i fråga om pansarbrytande kraft och frontpansar. Visserligen hade Sovjetunionen stridsvagnen T-34-85, men dess produktion började inte förrän i mars 1944. Panther däremot började produceras i slutet av 1942, liksom Tiger. Jo, Tiger II, Lev och Maus följde senare.
  Sovjetunionen verkar ha en fördel vad gäller antal stridsvagnar, men tyskarnas kvalitet är utan tvekan överlägsen. Även om stridsvagnarna T-4 och T-3 också är något föråldrade, erbjuder de ännu inte en avgörande fördel. Men det är inte allt. Hitler har en hel koalition av allierade nationer, inklusive Japan. Sovjetunionen har å andra sidan bara Mongoliet. Japan har trots allt en befolkning på 100 miljoner, om man inte räknar sina kolonier. Och man satte in nästan 10 miljoner soldater. Och i Kina lyckades man till och med förhandla fram en vapenvila med Chiang Kashi, som hade inlett en attack mot Maos armé.
  Så satte Hitler in sin armé och sina satelliter mot Sovjetunionen. Den här gången färdigställdes Molotovlinjen, och det fanns ett starkt försvar. Men Tredje riket lyckades locka Turkiet, som kunde anfalla från Transkaukasien, och Japan till sin sida. Stalin mobiliserade, och Röda arméns styrka ökades till tolv miljoner. Hitler ökade Wehrmachtens styrka till tio miljoner. Plus de allierade. Det inkluderade Finland, Ungern, Kroatien, Slovakien, Rumänien, Italien, Bulgarien, Turkiet. Och särskilt Japan, Thailand och Manchuriet.
  Den här gången bidrog Italien med en hel miljon soldater, eftersom landet inte hade stridit i Afrika och kunde ge hela sin styrka in i striden. Sammanlagt hade Stalin sju och en halv miljon trupper i väst, mot sju miljoner tyskar och två och en halv miljon satellittrupper och utländska divisioner i frontlinjen. Tyskarna hade trupper från Frankrike, Belgien, Holland och andra länder.
  Det fanns en fördel inom infanteriet, men armén var en blandad kompott. När det gällde stridsvagnar och flygplan hade Sovjetunionen fördelen i kvantitet, men kanske sämre i kvalitet. I öster hade japanerna också mer infanteri än samurajerna. Stridsvagnarna var lika stora, men sovjeterna var tyngre och mäktigare. Inom flyget var japanerna dock fler i Fjärran Östern. Och i flottan hade de en ännu större fördel.
  Kort sagt, kriget började den 15 maj. Vägarna torkade ut och tyskarna och deras satelliter ryckte fram.
  Kriget var utdraget och brutalt från början. Under de allra första dagarna lyckades tyskarna bara avskära Belostotsky-framspringet och bryta igenom söderut, där de penetrerade några positioner. Sovjetiska trupper försökte en motattack. Striderna drog ut på tiden... Efter några veckor stabiliserades frontlinjen äntligen strax öster om Sovjetunionens gräns. Tyskarna avancerade mellan tjugo och hundra kilometer utan att uppnå någon framgång. Turkarna hade också liten framgång i Transkaukasien och drev bara tillbaka det sovjetiska försvaret något. Av de större städerna intog ottomanerna endast Batumi. Japanerna kunde under tiden bara göra betydande framryckningar i Mongoliet och gjorde endast mindre intrång i Sovjetunionen. De tillfogade dock ett hårt slag mot Vladivostok och Magadan. Striderna rasade under hela sommaren...
  På hösten försökte Röda armén en offensiv, men även den utan resultat. De gjorde dock vissa framsteg, bara söder om Lviv, men även där höll tyskarna dem nere. I luften blev det tydligt att ME-262-jetplanen var ineffektiva och inte levde upp till förväntningarna.
  Visserligen var Panther bra på försvar, men inte på anfall. Striderna fortsatte till vintern. Och sedan försökte Röda armén anfalla igen. Detta system uppstod. Men tyskarna lyckades ändå slå tillbaka.
  Panther-2 dök upp, med kraftigare beväpning och pansar. Våren 1945 förde med sig nya stridstriader. Men återigen förblev frontlinjen stillastående.
  Tyskarna inledde emellertid en offensiv kring Lviv för att skapa en kittel där. Och striderna blev ganska allvarliga.
  Här är Komsomol-flickorna som möter nazisterna. Och de barfota skönheterna kämpar med stor vildsinthet. Och hela tiden sjunger de och kastar granater under stridsvagnarna med sina bara tår.
  Det här är verkligen tjejer. Och Natasha, huvudpersonen, förstås, i bara bikini.
  Och hon sjunger så vackert och med känsla;
  Hymnen av det upphöjda heliga moderlandet,
  I våra hjärtan sjunger vi om barfota flickor...
  Kamrat Stalin är den käraste,
  Och skönheternas röster är mycket tydliga!
  
  Vi föddes för att besegra fascisterna,
  Det kommer inte att få Wehrmacht att falla på knä...
  Alla flickor klarade provet med utmärkta betyg,
  Må det finnas en strålande Lenin i ditt hjärta!
  
  Och jag älskar Iljitj med hänförelse,
  Han är i tankar hos den gode Jesus...
  Vi kommer att kväva fascisterna i sin linda,
  Och vi kommer att göra allt så skickligt!
  
  Till vårt heliga moderlands ära,
  Vi kommer tappert att kämpa för vårt fosterland...
  Slåss med Komsomol-medlemmen barfota,
  Helgon har sådana ansikten!
  
  Vi flickor är modiga kämpar,
  Tro mig, vi vet alltid hur man kämpar tappert...
  Fäder är stolta över Komsomol-medlemmarna,
  Jag bär märket i min militära ryggsäck!
  
  Jag springer barfota i kylan,
  En Komsomol-medlem slåss på en snödriva...
  Jag ska sannerligen krossa fienden,
  Och jag ska modigt sjunga en ode till rosen!
  
  Jag ska hälsa fäderneslandet,
  Den vackraste flickan i hela universum är alla kvinnor...
  Det kommer dock att ta många år till,
  Men vår tro kommer att vara interuniversell!
  
  Det finns inga ord som är mer värdefulla för moderlandet,
  Tjäna ditt fädernesland, barfota flicka...
  I kommunismens och sönernas namn,
  Låt oss träda in i universums ljusa hölje!
  
  Vad kunde jag inte göra i strid?
  Hon jagade Tigrarna, brände Pantrarna, skämtsamt nog...
  Mitt öde är som en vass nål,
  Förändringar kommer att ske i universum!
  
  Så jag kastade en massa av de där granaterna,
  Vad hungriga pojkar smidde...
  Det formidabla Stalingrad kommer att vara bakom oss,
  Snart får vi se kommunism!
  
  Vi kommer alla att kunna övervinna det på rätt sätt,
  Tigrarna och Pantrarna kommer inte att knäcka oss...
  Den ryska gudbjörnen kommer att ryta
  Och vi når - utan att ens veta gränsen!
  
  Det är roligt att gå barfota i kylan,
  Den vackra flickan springer väldigt fort...
  Det finns ingen anledning att dra dem fram med våld,
  Har jättekul i de odödas fält!
  
  Den fascistiska kämpen är tyvärr mycket stark,
  Han kan till och med flytta en raket...
  Kommunisterna har gott om namn,
  Trots allt besjungs hjältemodens bedrifter!
  
  Flickan fångades i fruktansvärd fångenskap,
  De körde henne barfota genom snödrivan...
  Men förfall kommer inte att röra Komsomol-medlemmen,
  Vi har sett kallare än så här!
  
  Monstren började tortera flickan,
  Med glödande järn mot bara klackar...
  Och att tortera med en piska på gallret,
  Fascisterna tycker inte synd om Komsomol-medlemmen!
  
  Från värmen den röda, rasande metallen,
  Rörde vid fotsulan på en barfota flicka...
  Bödeln torterade den nakna skönheten,
  Han hängde den misshandlade kvinnan i hennes flätor!
  
  Mina armar och ben var fruktansvärt förvridna,
  De sköt eld under flickans armhålor...
  Jag fördes med i mina tankar, vet du, till månen,
  Jag dök ner i kommunismen, ljuset gavs!
  
  Till slut tappade bödeln sin ork,
  Familjen Fritz driver mig naken till huggkubben...
  Och jag hör ljudet av ett barns gråt,
  Kvinnorna gråter också av medlidande med flickan!
  
  Jävlarna kastade en snara runt min hals,
  Monstren kramade henne hårdare...
  Jag älskar Jesus och Stalin,
  Även om avskummet trampade ner moderlandet!
  
  Här slås lådan undan under bara fötter,
  Flickan snurrade naken i snaran...
  Må Gud den allsmäktige ta emot själen,
  I paradiset kommer det att finnas evig glädje och ungdom!
  Så sjöng Natasha den, med stor självsäkerhet och kärlek. Och den såg vacker och fyllig ut. Men hur var det med kriget som pågick? Tyskarna kunde inte bryta igenom.
  Men sedan ryckte Röda armén fram, och återigen etablerades ett hårt försvar. Frontlinjen, precis som under första världskriget, frös till is. Även om förlusterna på båda sidor var stora, var fanns framstegen?
  Hitler, som använde resurserna i sina afrikanska kolonier, försökte förlita sig på en luftoffensiv och jetflygplan, i enlighet med Görings råd. Men förhoppningarna kring HE-162 infriades. Stridsflygplanet, trots att det var billigt och lätt att producera, var för svårt att flyga och olämpligt för massproduktion. ME-262X, med två mer avancerade motorer och svepande vingar, visade sig vara något bättre och mer tillförlitligt både i användning och produktion. Det första flygplanet av detta slag dök upp redan i slutet av 1945. Och 1946 utvecklade tyskarna ännu mer avancerade svanslösa jetbombplan.
  Tredje riket hade gått om Sovjetunionen inom jetflyget, särskilt vad gäller utrustningens kvalitet. Och så började luftoffensiven, och sovjetiska piloter började attackeras från luften.
  Det kraftfulla tyska flygplanet TA-400, och senare TA-500 och TA-600, började bomba fiendens fabriker både i och utanför Uralbergen. Detsamma gällde de svanslösa flygplanen.
  Och nu hade tyskarna mer initiativförmåga. Dessutom hade nazisterna utvecklat en mer framgångsrik stridsvagn, E-50, som var bättre skyddad, välbeväpnad och snabb. Samtidigt försenades utvecklingen av den mer avancerade och kraftfulla T-54 avsevärt.
  Och så, 1947, uppnådde de nya tyska stridsvagnarna i E-serien sina första betydande framgångar, genom att bröt igenom sovjetiskt försvar och erövrade västra Ukraina, tillsammans med Lev. Tyskarna, tillsammans med rumänerna, kunde sedan bryta sig igenom till Moldavien och avskärma Odessa från resten av Sovjetunionen landvägen. Sovjetiska trupper tvingades också retirera i centrum och retirera till den så kallade Stalinlinjen. Riga föll också, vilket tvingade fram en reträtt från Baltikum.
  De unga pionjärerna kämpade också tappert mot nazisterna. En pojke vid namn Vasilij började till och med sjunga medan han kastade explosiva paket mot nazisterna med bara fötter.
  Jag är en modern pojke som en dator,
  Det är lättare att bara avfärda ett ungt underbarn...
  Och det blev riktigt snyggt -
  Att Hitler kommer att bli slagen av galningen!
  
  En pojke barfota genom snödrivorna,
  Under fascisternas tunnor går...
  Hans ben blev scharlakansröda som en gås,
  Och en bitter uppgörelse väntar!
  
  Men pionjären rätade djärvt på axlarna,
  Och med ett leende går han mot arkebuseringen...
  Führern skickar några till ugnarna,
  Någon blev träffad av en fascist med pilar!
  
  Ett underbarn från vår tid,
  Han tog en strålpistol och rusade djärvt in i striden...
  De fascistiska chimärerna kommer att försvinna,
  Och Gud den Allsmäktige är med dig för evigt!
  
  En smart pojke träffade Fritzarna med en balk,
  Och en hel rad med monster mejades ner...
  Nu har kommunismens avstånd blivit närmare,
  Han slog till mot fascisterna med all sin kraft!
  
  Underbarnet skjuter en stråle,
  Han har ju trots allt en väldigt kraftfull strålpistol...
  "Panther" smälter i en salva,
  För du vet ju helt enkelt, han är en förlorare!
  
  Vi kommer att utplåna fascisterna utan problem,
  Och vi kommer helt enkelt att utrota fienderna...
  Här slog vår strålpistol till med all sin kraft,
  Här är en kerub som gnuggar sina vingar!
  
  Jag krossar dem, utan en glimt av metall,
  Här fattade denna kraftfulla "Tiger" eld...
  Vadå, fascisterna vet föga om landet?
  Du vill ha fler blodspel!
  
  Ryssland är ett stort imperium,
  Sträckt från havet till öknarna...
  Jag ser en flicka springa barfota omkring,
  Och den barfota pojken - må djävulen försvinna!
  
  Den förbannade fascisten flyttade snabbt tanken,
  Med en stålkolv stormade han huvudstupa in i Rus' ...
  Men vi ska ställa upp krukor med Hitlers blod,
  Vi ska krossa nazisterna i bitar!
  
  Mitt fädernesland, du är det dyrbaraste för mig,
  Oändligt från bergen och taigans mörker...
  Det finns ingen anledning att låta soldater vila i sina sängar.
  Stövlarna glittrar i en tapper marsch!
  
  Jag blev en stor pionjär vid fronten,
  Hjältens stjärna vanns på ett ögonblick...
  För andra kommer jag att vara ett exempel utan gränser,
  Kamrat Stalin är helt enkelt idealisk!
  
  Vi kan vinna, det vet jag säkert.
  Även om historien utspelar sig annorlunda...
  Där går attacken från de onda avföringskämparna,
  Och Führern blev riktigt cool!
  
  Det finns föga hopp kvar för USA,
  De simmar utan att göra nånting obehagligt...
  Führern är kapabel att störta honom från hans piedestal,
  Kapitalisterna är hemska, bara skräp!
  
  Vad man ska göra om pojken visar sig vara,
  I fångenskap, avklädd och utdriven i kylan...
  Tonåringen kämpade desperat med Fritz,
  Men Kristus själv led för oss!
  
  Då får han utstå tortyr,
  När du bränns med rött järn...
  När du slår sönder flaskor på huvudet,
  Tryck en glödande stav mot dina klackar!
  
  Du borde hålla tyst, bita ihop tänderna, pojke,
  Och utstå tortyr som en titan av Ryssland...
  Låt dina läppar brinna med en tändare,
  Men Jesus kan rädda krigaren!
  
  Du kommer att gå igenom all tortyr, pojke,
  Men du skall härda ut, utan att böja dig för piskan...
  Låt hyllan girigt slita ut dina händer,
  Bödeln är nu både tsaren och den svarte prinsen!
  
  En dag kommer plågan att ta slut,
  Du kommer att befinna dig i Guds vackra paradis...
  Och det kommer att finnas tid för nya äventyr,
  Vi kommer in i Berlin när maj glittrar!
  
  Så tänk om de hängde barnet?
  Fascisten kommer att kastas i helvetet för detta...
  I Eden hörs en hög röst,
  Pojken har rest sig igen - glädje och resultat!
  
  Så du behöver inte vara rädd för döden,
  Må det bli hjältemod för moderlandet...
  Ryssar har ju alltid vetat hur man slåss,
  Vet att ond fascism kommer att förgöras!
  
  Vi ska passera som en pil genom de himmelska buskarna,
  Med en tjej som går barfota i snön...
  Nedanför oss finns en trädgård, sjudande och blommande,
  Jag springer på gräset som en pionjär!
  
  I paradiset kommer vi att vara för evigt i lycka, barn,
  Vi har det jättebra där, väldigt bra...
  Och det finns ingen vackrare plats på planeten,
  Vet att det aldrig kommer att bli svårt!
  Så gick pojken och sjöng kvickt och med känsla. Och det såg fantastiskt och känslosamt ut.
  Sovjetiska trupper retirerade till Stalinlinjen och övergav en del av Sovjetunionen. Detta var definitivt ett plus för Wehrmacht.
  Men Stalinlinjen var fortfarande försvarbar. Japanerna intensifierade också sin attack, bröt igenom fronten och skar av Vladivostok från fastlandet. De intog också nästan helt Primorje. Där skar de av Röda arméns syretillförsel. De sovjetiska trupperna hade det verkligen mycket svårt.
  Men striderna i själva Vladivostok var ganska hårda. Och vackra Komsomol-flickor stred där. De bar inget annat än bikinis och var barfota. Och med sina bara tår kastade de dödliga granater. Det här är flickor - deras fylliga bröst knappt täckta av tunna tygremsor.
  Vilket dock inte hindrar dem från att slåss och sjunga;
  Komsomol-tjejer är de coolaste av alla,
  De bekämpar fascismen som örnar...
  Må vårt moderland bli framgångsrikt,
  Krigare är som fåglar med passion!
  
  De brinner av gränslös skönhet,
  I dem brinner hela planeten starkare...
  Låt resultatet vara gränslöst,
  Fäderneslandet kommer att mala till och med berg!
  
  Till vårt heliga moderlands ära,
  Vi ska bekämpa fanatikerna...
  En flicka springer barfota genom snön,
  Hon bär granater i en tät ryggsäck!
  
  Kasta en gåva mot en mycket kraftfull tank,
  Kommer att riva isär det i ärans namn...
  Flickans kulspruta avfyras,
  Men det finns en riddare med tapper kraft!
  
  Den här tjejen kan göra vad som helst, tro mig.
  Han kan till och med slåss i rymden...
  Och fascismens kedjor kommer att vara ett odjur,
  Hitler är ju trots allt bara en skugga av en patetisk clown!
  
  Vi kommer att uppnå detta, det kommer att finnas ett paradis i universum,
  Och flickan kan förflytta berg med sin häl...
  Så du kämpar och vågar,
  För vårt moderlands Rysslands ära!
  
  Führern ska få en snara för sig själv,
  Och han har en kulspruta med en granat...
  Prata inte dumt, din idiot,
  Vi begraver bara Wehrmacht med en spade!
  
  Och det kommer att finnas ett sådant Eden i universum,
  Stor som rymden och väldigt blomstrande...
  Du kapitulerade för tyskarna, din dumma Sam,
  Och Jesus lever alltid i själen!
  
  KOMSOMOLKA UNDER RÖD FLAGG!
  Det är väldigt bra att vara medlem i Komsomol.
  Att vaja under den vackra röda flaggan...
  Även om det ibland är svårt för mig,
  Men skönhetens bedrifter är inte förgäves!
  
  Jag sprang barfota ut i kylan,
  Snödrivor kittlar min bara häl...
  Jungfruns glöd har verkligen ökat,
  Låt oss bygga en ny kommunistisk värld!
  
  Moderlandet är trots allt vår kära moder,
  Vi har att göra med flamboyant kommunism...
  Tro mig, vi kommer inte att trampa ner vårt fädernesland,
  Låt oss sätta stopp för detta vidriga monster, fascismen!
  
  Jag är alltid en vacker flicka,
  Även om jag är van vid att gå barfota i snödrivorna...
  Må en stor dröm gå i uppfyllelse,
  Vilka gyllene flätor jag har!
  
  Fascismen bröt igenom ända till Moskva,
  Det är nästan som att de skjuter mot Kreml...
  Och vi tjejer är barfota i snön...
  Det är januari, men det känns som att vi är i maj!
  
  Vi kommer att göra allt för moderlandet, veta allt,
  Det finns inget land i universum som är mer värdefullt för oss...
  Låt ditt liv bli mycket gott,
  Vila bara inte i din säng!
  
  Låt oss bygga en strålande kommunism,
  Där alla har ett palats med en frodig trädgård...
  Och fascismen kommer att förgås i avgrunden,
  Vi måste kämpa hårt för vårt fosterland!
  
  Så det kommer att bli bra i universum,
  När vi snabbt dödar våra fiender...
  Men idag är kampen mycket svår,
  Flickorna går i barfotaformation!
  
  Vi är flickor, heroiska kämpar,
  Låt oss störta ner i den vilda fascismens helvete...
  Och du, barfota skönhet, titta,
  Må kommunismens fana lyckas!
  
  Vi kommer att bygga, tror jag, ett paradis i universum,
  Och vi ska hissa den röda flaggan över stjärnorna...
  För vårt moderlands ära, våga,
  Rysslands upphöjda, mäktiga ljus!
  
  Vi kommer att uppnå att allt är Eden,
  Råg och apelsiner blommar på Mars...
  Vi kommer att vinna trots allas argument,
  När folket och armén är enade!
  
  Jag tror att en stad kommer att uppstå på månen,
  Venus kommer att bli en ny testplats...
  Och det finns ingen vackrare plats på jorden,
  Moskva, huvudstaden, byggdes med ett stön!
  
  När vi flyger ut i rymden igen,
  Och vi kommer att djärvt gå in i Jupiter...
  Keruben med de gyllene vingarna ska breda ut sig,
  Och vi kommer inte att ge upp någonting till fascisterna!
  
  Låt flaggan lysa över universum,
  Det finns inget högre heligt land i universum...
  Komsomolmedlemmen kommer att klara provet med betyget A,
  Vi kommer att erövra alla vidder och tak!
  
  För moderlandet kommer det inte att finnas några problem, vet det,
  Hon kommer att lyfta blicken över kvasaren...
  Och om den onde herren kommer till oss,
  Vi ska sopa bort honom, betrakta det med ett slag!
  
  Låt oss gå runt i Berlin barfota,
  Duktiga tjejer, vet detta, Komsomol-medlemmar...
  Och drakens makt kommer att brytas,
  Och pionjärhornet, skrikande och ringande!
  KAPITEL 2.
  Och så utvecklades striderna... Tyskarna avancerade något mot Minsk och halvomringade staden. Striderna utspelade sig i själva Belarus huvudstad. Tyskarna och deras satelliter avancerade långsamt. De tyska E-seriens stridsvagnar var mer avancerade och stoltserade med tjockare pansar, kraftfulla motorer och kraftig beväpning, samt betydligt sluttande pansar. Den tätare utformningen möjliggjorde ökat skydd utan att stridsvagnens vikt ökade avsevärt.
  Nazisterna satte press på Minsk.
  I norr omringade nazisterna och intog slutligen Tallinn. Efter utdragna strider föll Odessa. På vintern hade tyskarna äntligen intagit Minsk. Sovjetiska trupper retirerade till Berezina. Vintern förflöt i hårda sammandrabbningar, men tyskarna avancerade inte. Så sovjeterna höll verkligen på att ge efter.
  Våren 1948 återupptogs den tyska offensiven äntligen. De tyngre och mer bepansrade Panther-4-stridsvagnarna deltog i striderna.
  Sovjetunionen använde de första IS-7:orna och T-54:orna i något större antal. Striderna utkämpades med varierande framgång. De första jetdrivna MiG-15:orna togs också i produktion, men de var sämre än tyska flygplan, särskilt den mer avancerade och moderna ME-362. TA-283 presterade också bra. Och TA-600 var oöverträffad i långdistansbombningar med jetdrivna flygplan.
  Men tyskarna avancerade ännu längre, och de sovjetiska trupperna drog sig tillbaka bortom Dnepr.
  Hårda strider utkämpades om Kiev. Och Komsomol-flickorna stred som hjältinnor och sjöng;
  Jag är dotter till ljusets och kärlekens fädernesland,
  Den vackraste Komsomol-flickan...
  Även om Führern bygger sitt betyg på blod,
  Ibland känner jag mig obekväm!
  
  Detta är ett mycket ärorikt århundrade av stalinism,
  När allt omkring oss glittrar och lyser...
  Den stolte mannen breder ut sina vingar -
  Och Abel gläder sig, Kain förgås!
  
  Ryssland är mitt hemland,
  Även om jag ibland känner mig obekväm...
  Och Komsomol är en enda familj,
  Även om det är barfota, är det en taggig stig!
  
  Brann fascism attackerade moderlandet,
  Detta vildsvin blottade sina huggtänder i raseri...
  Från himlen öste galen napalm,
  Men Gud och den briljante Stalin är med oss!
  
  Ryssland är det röda Sovjetunionen,
  Mäktiga stora fäderneslandet...
  Förgäves sprider herren sina klor,
  Vi kommer definitivt att leva under kommunism!
  
  Även om det stora kriget har börjat,
  Och massorna utgöt blod i överflöd...
  Här vrider sig det stora landet,
  Från tårar, bränder och stor smärta!
  
  Men jag tror att vi kommer att återuppliva vårt fädernesland,
  Och låt oss höja den sovjetiska flaggan högre än stjärnorna...
  Ovanför oss är en kerub med guldvingar,
  Till det stora, mest strålande Ryssland!
  
  Detta är mitt hemland,
  Det finns inget vackrare i hela universum...
  Även om Satans straff har ackumulerats,
  Vår tro kommer att stärkas i dessa lidanden!
  
  Hur den självutnämnda Hitler gjorde något roligt,
  Han lyckades ta hela Afrika på en gång...
  Varifrån får fascismen så mycket styrka?
  Infektionen har spridit sig över hela jorden!
  
  Så här mycket tillfångatog Führern,
  Och den har inte ens något mått...
  Vilket gräl den här banditen har orsakat,
  En scharlakansröd skräckflagga vajar över dem!
  
  Fritzarna är så starka nu,
  De har inga tigrar, utan snarare mer skrämmande stridsvagnar...
  Och krypskytten träffade Adolf i ögat -
  Ge fascisterna lite starkare burkar!
  
  Det vi inte kan göra, gör vi på skämt,
  Även om barfota flickor i frosten...
  Vi uppfostrar ett mycket starkt barn,
  Och en scharlakansröd, vackraste ros!
  
  Även om fienden strävar efter att bryta sig igenom till Moskva,
  Men flickans bara bröst reste sig...
  Vi slår med en maskingevär från en lie,
  Soldaterna skjuter, mina kära!
  
  Vi ska göra Ryssland över alla andra,
  Landet som är vackrare i universum än solen...
  Och det kommer att bli en övertygande framgång,
  Vår tro kommer att stärkas i ortodoxin!
  
  Och tro mig, vi ska uppväcka de döda, flickor,
  Eller genom Guds kraft, eller vetenskapens blomma...
  Vi kommer att erövra universums vidder,
  Utan alla förseningar och obehaglig tristess!
  
  Vi kommer att kunna göra vårt moderland coolt,
  Låt oss höja Rysslands tron högre än stjärnorna...
  Du är Führerns mustaschprydda hurra,
  Vem inbillar sig vara en messias utan ondskans gränser!
  
  Vi ska göra fäderneslandet till en jätte,
  Vad kommer att hända, som en monolit av en...
  Flickorna stod alla upp tillsammans och gjorde spagatövningar,
  Riddare är trots allt oövervinnliga i strid!
  
  Skydda det stora fäderneslandet,
  Då skall du få en belöning från Kristus...
  Det vore bättre för den Allsmäktige att avsluta kriget,
  Även om man ibland måste kämpa tappert!
  
  Kort sagt, striderna kommer snart att avta,
  Striderna och förlusterna kommer att ta slut...
  Och de stora örnriddarna,
  För alla är soldater från födseln!
  Men Kiev föll, och tyskarna tvingade de sovjetiska trupperna att retirera till Dneprs vänstra strand. Där kunde de åtminstone etablera ett försvar. Pskov och Narva intogs också. Leningrad låg bara ett stenkast bort.
  Tyskarna var redan i full gång. De försökte ta sig över Dnepr och in i mitten av de sovjetiska positionerna.
  Men Röda armén höll ut till vintern. Och sedan kom nästa år, 1949. Och då kunde allt ha gått annorlunda. T-54 fick äntligen en bred produktion, liksom MiG-15. Men IS-7 stötte på problem: den stridsvagnen var för komplex att producera, dyr och tung.
  Panther-4 ersatte Panther-3. Den hade en kraftfullare 105 mm kanon med en 100-EL-pipa, jämförbar i stridskraft med IS-7:s 130 mm kanon med en 60-EL-pipa. Panther-4:ans frontpansar var ännu tjockare, 250 mm, sluttande.
  Så stötte de huvudena med varandra.
  Tyskarna började återigen avancera i centrum och omringade Smolensk. Sedan bröt de igenom till Rzjev. Komsomolflickorna kämpade desperat.
  Och de sjöng samtidigt;
  Jag är medlem i Komsomol, stalinismens dotter,
  Vi var tvungna att bekämpa fascismen, dock...
  En kolossal kraft kom över oss,
  Systemens ateism har kommit att betala!
  
  Jag bekämpade nazismen i all hast,
  Jag var barfota i den bitande kylan...
  Och jag fick ett A på provet,
  Tog itu med den rasande Judas!
  
  Fascismen är mycket lömsk och grym,
  Och en stålhord bröt sig fram till Moskva...
  O, var barmhärtig, ärorika Gud,
  Jag bär RPK:n i en lös ryggsäck!
  
  Jag är en flicka med stor skönhet,
  Det är skönt att gå barfota genom en snödriva...
  Må en stor dröm gå i uppfyllelse,
  Åh, döm inte skönheten hårt!
  
  Jag krossade fascisterna som ärtor,
  Från Moskva till Stalingrad...
  Och Führern visade sig vara dålig på att slåss,
  Jag kunde inte leva länge för att se den stolta paraden!
  
  O, detta gränslösa Stalingrad,
  Du blev en stor vändpunkt för oss...
  Det fanns ett vattenfall av coola utmärkelser,
  Och Hitler fick det med bara en kofot!
  Vi ska gå till det stora moderlandet,
  Vi är vid världens eller universums ände...
  Jag blir ensam med Komsomol-medlemmen,
  Och det kommer att finnas ett gränslöst kall!
  
  Jag sprang barfota över kolen,
  De som brinner alldeles nära Stalingrad...
  Och mina klackar är brända av napalm,
  Vi kommer att utrota dem - fascisterna kommer att vara jävlar!
  
  Kurskbågen kom med eld,
  Och det verkar som om hela planeten står i brand...
  Men vi ska utplåna Führerns regementen till skit,
  Må det finnas en plats i det strålande paradiset!
  
  Även om Tigern är en mycket stark stridsvagn,
  Och dess bagageutrymme, tro mig, är så kraftfull...
  Men låt oss förvandla hans inflytande till stoft,
  Och solen kommer inte att försvinna - molnen kommer att försvinna!
  
  "Panther" är också kraftfull, tro mig,
  Projektilen flyger som en solid meteorit...
  Det är som om ett odjur blottar sina huggtänder,
  Tyskland och horderna av satelliter!
  
  Vi tror starkt på vår seger,
  Vi är riddare och Komsomolflickor...
  Vi kommer att kunna krossa hordens angrepp,
  Och vi kommer inte att lämna striden AWOL!
  
  Vi älskar att kämpa och vinna djärvt,
  Vi utför alla uppgifter på ett vackert sätt...
  Du skriver ner vår pionjär i din anteckningsbok,
  När man är med Marx är det rättvist!
  
  Även vi kan älska med värdighet,
  Till den ojordiske Jesus ära...
  Även om Satans legioner kryper fram,
  Vi kommer att vinna och vi är inte ledsna över det!
  
  Och Berlin kommer att tas av de rödas makt,
  Snart ska vi också besöka Mars...
  En cool son till en Komsomol-medlem kommer att födas,
  Den som säger det första ordet är - hej!
  
  Låt universums vidder vara med oss,
  De kommer att sprida ut sig, det kommer inte att finnas något hinder för dem...
  Vi kommer att få prestationer av högsta klass,
  Och Herren själv skall ge de heliga belöningarna!
  
  Vetenskapen kommer att återuppväcka alla - jag tror,
  Det finns ingen anledning att sörja de som föll...
  Vi är en lojal kommunistisk familj,
  Vi kommer att se universums avstånd mellan stjärnorna!
  Så sjunger och slåss flickorna. Komsomolflickorna är grymma och högljudda. Och om de slåss, slåss de med mod. Stalin försöker naturligtvis också hitta en väg ut.
  Men samurajerna smyger sig fram från öster, och Vladivostok har äntligen fallit. Kharkov har intagits. Leningrad är belägrat. Finnarna pressar det från norr och tyskarna från söder.
  Och så var det fram till vintern och nyåret 1950... Tyskarna försökte sig på en offensiv på våren. Men Mozjaisks försvarslinje höll tack vare Röda arméns heroiska insatser. Tyskarna kunde inta Orjol och avancerade söderut på sommaren. I slutet av hösten hade de slutfört den nästan fullständiga erövringen av Ukraina och Donbas. Sovjetiska trupper drog sig tillbaka bortom Don och organiserade ett försvar där. Leningrad var fortfarande belägrat.
  Året är 1951... Tyskarna försöker utöka sin fördel i luften. Flygande diskar har blivit mer sofistikerade. Bombplanen TA-700 och TA-800 är ännu kraftfullare och snabbare. Svanslösa jaktplan och bombplan pressar dem i luften. Och MiG-15 är helt ineffektiv mot dem. Och alla möjliga stridsflygplan i alla storlekar. Panther-5 är fortfarande under utveckling. Och andra stridsekvivalenter och prylar. Det här kommer verkligen att bli extremt coolt.
  Tyskarna försökte sig på en offensiv i söder och intog slutligen staden Rostov vid Don. Tichvin och Volchov föll också slutligen i norr. Som ett resultat av detta blev Leningrad helt avskuret från försörjning landvägen.
  Vintern är här igen, och 1952 är över oss... På våren rycker tyskarna återigen fram mot Moskva. Panther-5, med sin 1 800 hästkrafters motor, 128-millimeterskanon med 100-graders pipa och mycket tjockare, högre kvalitetspansar, dök upp i striderna.
  Men sovjetiska trupper kämpar hårt mot nazisterna. Och inte bara vuxna utan även barn kämpar här.
  Pionjärerna, iklädda shorts, barfota och slips, gjorde ett sådant envist och hårt motstånd mot nazisterna att man helt enkelt kommer att vackla av förundran. Hur de kämpar för en ljusare morgondag.
  Och samtidigt sjunger pojkhjältarna;
  Jag är en krigare av moderlandet - en pionjär,
  En tuff kämpe, trots att han fortfarande är en pojke...
  Och vi kommer att göra en hel del olika saker,
  Det kommer inte att verka så illa för fienden!
  
  Jag kan krossa ett träd med min fot,
  Och klättra till månen i rep...
  Här springer jag barfota genom snödrivorna -
  Och jag ska till och med slå Führern i pungarna!
  
  Jag är en pojke och självklart är jag Stålmannen,
  Kan uppfinna vilket projekt som helst...
  Och vi kommer att genomföra en mängd förändringar,
  Låt oss krossa denna coola storhet!
  
  Det fruktansvärda året fyrtioförsta har kommit,
  Där fascisterna har mycket makt...
  Vi står inför ett katastrofalt resultat,
  Men vi kommer att kunna fly från graven!
  
  Vi har en sådan sak, barn,
  Men pionjärer, ni ska veta att ni inte är barn...
  Vi kommer att slå fascisterna av hela vårt hjärta,
  Och låt oss skapa ordning på planeten!
  
  Låt oss bygga en filigrankommunism,
  Och låt oss göra hela världen till ett stort paradis...
  Låt ond fascism visa sina klor,
  Vi ska slita alla tyranner i bitar på en gång!
  
  För en pionjär finns det inget ord fegis,
  Och det finns inget ord - det här får inte hända längre...
  Med mig i mitt hjärta är den vise Jesus,
  Även om en hund från helvetet skäller öronbedövande!
  
  Fascismen är mäktig och helt enkelt stark,
  Hans flin är som underjordens ansikten...
  Han avancerade på mycket kraftfulla stridsvagnar,
  Men vi kommer att segra genom Herrens kraft!
  
  Låt människan flyga till Mars,
  Vi vet detta mycket väl, bröder...
  Alla uppgifter går smidigt för oss,
  Och vi killar är vågade och har roligt!
  
  Vi kommer att kunna skydda fred och ordning,
  Och oavsett hur fienden var, var han grym och lömsk...
  Vi kommer att besegra fienden hårt,
  Och det ryska svärdet kommer att bli känt i strider!
  
  Jag är en pionjär - en sovjetisk man,
  Pojken är en släkting till de stora titanerna...
  Och blomningen kommer aldrig,
  Om vi inte ger de onda tyrannerna en stryk!
  
  Men jag tror att vi kommer att besegra fascisterna,
  Även om vi hade det svårt nära Moskva...
  Ovanför oss är en strålande kerub,
  Och jag springer barfota genom snön med en tjej!
  
  Nej, jag kommer aldrig att ge mig till Fritzes,
  Må titanernas mod vara...
  Lenin finns ju trots allt med oss i våra hjärtan för alltid,
  Han är krossaren av galna tyranner!
  
  Jag ska se till att det finns kommunism,
  Kamrat Stalin kommer att hissa den röda flaggan...
  Och vi ska krossa den förbannade hämndlystnaden,
  Och Jesu namn ska vara i hjärtat!
  
  Vad kan en pionjär inte förstå för dig,
  Men han är kapabel till mycket, grabbar...
  Klarade dina ämnen, pojke, med utmärkta betyg,
  Skjut på Fritz, skjut från kulsprutan!
  
  Jag svär högtidligt till mitt moderland,
  Att ge hela sin kropp i strid utan förbehåll...
  Rus kommer att vara oövervinnliga i striden,
  Åtminstone har en handske kastats i ansiktet på landet!
  
  Och vi kommer att gå in i det besegrade Berlin,
  Efter att ha gått där djärvt under den röda flaggan...
  Vi kommer att erövra universums vidder -
  Och låt oss göra vårt fädernesland vackert!
  Barfota pojkar, som man säger, slåss, liksom Komsomol-flickor. De sista krigarna är nästan nakna. Och allas fötter är bara.
  Mars 1953 anländer. Stalin dör. Folket är naturligtvis i stor sorg. Tyskarna, med snabba flankanfall, omringar den sovjetiska huvudstaden. Nazisterna bygger sedan vidare på sin framgång och tränger fram mot Rjazan. De första IS-10-stridsvagnarna går in i striden på sovjetisk sida. I det här fallet är det något liknande IS-3, fast med en längre kanonpipa. Inte EL-48, utan EL-60. Denna ger bättre och dödligare ballistik. Och så finns det IS-11. Den senare var kraftfullare än IS-7, med en 152-millimeters kanon och en 70-EL-lång pipa. Själva den nya stridsvagnen vägde 100 ton. Naturligtvis hade den samma nackdelar som IS-7: tung vikt, hög kostnad och svårigheter att tillverka och transportera. Även om den nya kanonen kunde penetrera alla tyska stridsvagnar, inte bara den uppsvällda Panther-5, utan även Tiger-familjen, ännu tyngre men inte särskilt trendiga fordon.
  Om Panther-5 i sig är ett monster som väger åttio ton, vad är då poängen med att producera tyngre fordon? Ändå dök Tiger-5 upp - ett sällsynt monster med en 210-millimeterskanon och en vikt på etthundrasextio ton. Låt oss inte ens nämna stridsvagnarna Maus och Lev. Men fordon tyngre än tvåhundra ton är praktiskt taget omöjliga att transportera med järnväg. Så Lev-5 visade sig vara ett sådant monster att den aldrig sattes i produktion.
  Hur det än var, efter Stalins död och omringningen av Moskva tog kriget en annan riktning. Och nu verkade tyskarna ostoppbara. De hade intagit staden Gorkij och närmade sig redan Kazan.
  Men Komsomolflickorna kämpar med vild och återlöst raseri, likt barfota, kortklädda pionjärer. Samtidigt sjunger de med full kraft från sina ringande halsar:
  I det underbara moderlandets vidsträckta vidder,
  Härdad i strider och arbete...
  Vi komponerade en glädjesång,
  Om en fantastisk vän och ledare!
  
  Stalin är militär ära,
  Stalin är ungdomens flykt...
  Kämpa och vinna med sånger,
  Vårt folk följer Stalin!
  
  CIA:s specialoperationer - Latinamerika
  ANTECKNING
  Spioner av alla slag opererar runt om i världen. De infiltrerar olika maktsfärer. Och specialoperationer är synliga. Underrättelseofficerare och andra opererar i Latinamerika och Afrika. Och naturligtvis är FSB och CIA i en rivalitet på liv eller död.
  KAPITEL 1.
  Apostoliska palatset
    
  Sábado, 2 april 2005, 21:37.
    
    
    
  Mannen i sängen slutade andas. Hans personliga sekreterare, monsignor Stanislav Dvišić, som hade hållit den döende mannens högra hand i trettiosex timmar, brast i gråt. Männen i tjänst var tvungna att med våld knuffa bort honom, och de tillbringade över en timme med att försöka få tillbaka den gamle mannen. De var långt bortom allt resonligt. När de började återupplivningsprocessen om och om igen visste de alla att de var tvungna att göra allt möjligt och omöjligt för att stilla sina samveten.
    
  De privata rummen på Pontifex Sumo skulle ha förvånat en oinformerad observatör. Härskaren, inför vilken nationernas ledare bugade sig med respekt, levde i djup fattigdom. Hans rum var otroligt sobert, med kala väggar förutom ett krucifix, och lackerade trämöbler: ett bord, en stol och en enkel säng. Ésentimo-hab hade under de senaste månaderna ersatts med en sjukhussäng. Sjuksköterskor myllrade runt henne och försökte återuppliva henne, medan tjocka svettpärlor rann nerför de oklanderliga vita badkaren. Fyra polska nunnor hade bytt ut dem mot días tre gånger.
    
  Till slut satte Dr. Silvio Renato, min personliga sekreterare till påven, stopp för detta försök. Han gestikulerade åt sjuksköterskorna att täcka den gamle mannens ansikte med en vit slöja. Jag bad alla att gå, men stannade nära Dvišić. Rita upp dödsattesten ändå. Dödsorsaken var mer än uppenbar - hjärt-kärlkollaps, förvärrad av inflammation i struphuvudet. Han tvekade när det gällde att skriva den gamle mannens namn, även om jag till slut valde hans borgerliga namn för att undvika problem.
    
  Efter att ha vecklat ut och undertecknat dokumentet överlämnade läkaren det till kardinal Samalo, som just hade kommit in i rummet. Den lila står inför den svåra uppgiften att officiellt bekräfta dödsfallet.
    
  -Tack, doktor. Med er tillåtelse fortsätter jag.
    
  - Det är helt ert, Ers Eminens.
    
  - Nej, doktor. Nu är det från Gud.
    
  Samalo närmade sig långsamt sin dödsbädd. Vid 78 års ålder hade du bott i huset många gånger på din mans begäran, för att slippa bevittna detta ögonblick. Han var en lugn och balanserad man, medveten om den tunga bördan och de många ansvar och uppgifter som nu föll på hans axlar.
    
  Titta på den här killen. Den här mannen levde till 84 år och överlevde ett skottsår i bröstet, en tjocktarmstumör och komplicerad blindtarmsinflammation. Men Parkinsons sjukdom försvagade honom, och han överätit så mycket att hans hjärta till slut gav upp och dog.
    
  Från ett fönster på tredje våningen i palatset såg kardinal Podí på medan nästan tvåhundratusen människor samlades på Petersplatsen. Taken på de omgivande byggnaderna var prydda med antenner och tv-stationer. "Han som drar ner på oss - pensó Samalo -. Han som drar ner på oss. Folk dyrkade honom, beundrade hans uppoffring och hans järnvilja. Att bli ett hårt slag, även om alla förväntade sig det sedan januari... och få ville ha det. Och sedan blir det en annan sak."
    
  Jag hörde ett ljud vid dörren, och Vatikanens säkerhetschef Camilo Sirin kom in, före de tre kardinalerna som skulle intyga dödsfallet. Deras ansikten var fyllda av oro och hopp. De lila närmade sig logen. Ingen, förutom La Vista.
    
  "Låt oss börja", sa Samalo.
    
  Dvišić räckte honom en öppen resväska. Pigan lyfte den vita slöjan som täckte den avlidnes ansikte och öppnade flaskan som innehöll de heliga lejonen. Börja ... tusenårsjubileet ritual på Latinsk ín:
    
  - Si lever, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
    
    Samalo ritar ett kors på den avlidnes panna och fäster det på korset.
    
    - Per istam sanctam Unctionem, skäm bort tibi Dominus en quidquid... Amen 2.
    
  Med en högtidlig gest kallar han henne till välsignelsen och aposteln:
    
  - Med den auktoritet som den apostoliska stolen har beviljat mig, ger jag dig fullständig avlat och avlåtelse för alla synder... och jag välsignar dig. I Faderns och Sonens, och särskilt den heliga Ritas namn... Amen.
    
  Tom tar en silverhammare ur resväskan som han räcker till biskopen. Slår försiktigt den döde mannens panna tre gånger och säger efter varje slag:
    
  - Karol Wojtyla, är han död?
    
  Det kom inget svar. Camerlengon tittade på de tre kardinalerna som stod vid sängen, vilka nickade.
    
  - Påven är sannerligen död.
    
  Med sin högra hand tog Samalo bort Fiskarringen, symbolen för hans världsliga makt, från den avlidne. Med min högra hand täckte jag återigen Johannes Paulus II:s ansikte med slöjan. Ta ett djupt andetag och se på dina tre följeslagare i Eros.
    
  - Vi har mycket arbete.
    
    
  NÅGRA OBJEKTIVA FAKTA OM VATIKANIEN
    
    (extraídos del CIA World Factbook)
    
    
    Yta: 0,44 kilosq.m (världens minsta)
    
  Gränser: 3,2 km (mot Italien)
    
  Lägsta punkt mer: Petersplatsen, 19 meter över havet.
    
  Högsta punkt: Vatikanträdgården, 75 meter över havet.
    
  Temperatur: Måttlig regnig vinter från september till mitten av maj, varm och torr sommar från maj till september.
    
  Markanvändning: 100 % tätorter. Odlad mark, 0 %.
    
  Naturresurser: Inga.
    
    
  Befolkning: 911 medborgare med pass. 3 000 arbetare under dagen.
    
  Regeringssystem: kyrkligt, monarkiskt, absolut.
    
  Fertilitetsgrad: 0 %. Nio födslar under hela dess historia.
    
  Ekonomi: baserad på allmosor och försäljning av frimärken, vykort, frimärken samt förvaltning av dess banker och finanser.
    
  Kommunikation: 2200 telefonstationer, 7 radiostationer, 1 tv-kanal.
    
  Årsinkomst: 242 miljoner dollar.
    
  Årliga utgifter: 272 miljoner dollar.
    
  Rättssystem: Baserat på de regler som fastställts i den kanoniska lagen. Även om dödsstraffet inte officiellt har tillämpats sedan 1868, är det fortfarande i kraft.
    
    
  Särskilda överväganden: Den Helige Fadern har ett djupt inflytande på över 1 086 000 000 troendes liv.
    
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Tisdagen den 5 april 2005 , 10:41 .
    
    
    
    Inspektör Dicanti kisar vid ingången och försöker vänja sig vid mörkret. Det tog honom nästan en halvtimme att nå brottsplatsen. Om Rom alltid är ett cirkulationskaos, så förvandlades det efter den Helige Faderns död till ett helvete. Tusentals människor strömmade till kristenhetens huvudstad varje dag för att visa sin sista respekt. Utställningen i Peterskyrkan. Påven hade dött som ett helgon, och volontärer gick redan på gatorna och samlade in namnunderskrifter för att starta saligförklaringen. 18 000 människor passerade kroppen varje timme. "En riktig framgång för rättsmedicinen", skämtar Paola.
    
  Hans mamma varnade honom innan hon lämnade lägenheten de delade på Via della Croce.
    
  "Gå inte till Cavour, det tar för lång tid. Gå upp till Regina Margherita och ner till Rienzo", sa han och rörde om i gröten hon höll på att göra i ordning åt honom, som alla mammor gjorde från trettiotre års ålder till trettiotre.
    
  Naturligtvis gav hon sig på Cavour, och det tog lång tid.
    
  Hon bar smaken av gröt i munnen, smaken av hans mödrar. Under min utbildning på FBI:s högkvarter i Quantico, Virginia, saknade jag denna känsla nästan till illamåendets grad. Han kom och bad sin mamma skicka honom en burk, som de värmde upp i mikrovågsugnen i pausen på beteendevetenskapsavdelningen. Jag känner ingen motsvarighet, men jag ska hjälpa honom att vara så långt hemifrån under denna svåra och samtidigt så givande upplevelse. Paola växte upp ett stenkast från Via Condotti, en av de mest prestigefyllda gatorna i världen, och ändå var hennes familj fattig. Hon visste inte vad ordet betydde förrän hon åkte till Amerika, ett land med sina egna normer för allting. Hon var oerhört glad över att återvända till staden hon så hatade att växa upp.
    
  År 1995 skapade Italien en enhet för våldsbrott som specialiserat sig på seriemördare. Det verkar otroligt att världens femte rankade president inte hade en enhet som kunde bekämpa dem så sent. UACV har en särskild avdelning som heter Beteendeanalyslaboratoriet, grundat av Giovanni Balta, Dicantis lärare och mentor. Tyvärr dog Balta i början av 2004 i en trafikolycka, och Dr. Dicanti var ämnad att bli Dicantis handläggare vid Romesjön. Hans FBI-utbildning och Baltas utmärkta rapporter var ett bevis på hans godkännande. Efter chefens död var LAC-personalen ganska liten: bara hon själv. Men som en avdelning integrerad i UACV åtnjöt de tekniskt stöd från en av de mest avancerade kriminaltekniska enheterna i Europa.
    
  Hittills hade dock allt varit misslyckat. Det finns 30 oidentifierade seriemördare i Italien. Av dessa matchar nio de "heta" fallen som kopplats till nyligen inträffade dödsfall. Sedan hon ledde LAC hade ingen ny personal anställts, och bristen på expertutlåtanden ökade pressen på Dikanti, eftersom psykologiska profiler ibland förvandlades till psykologiska. Det enda jag kan göra är att framställa en misstänkt. "Luftslott", kallade Dr. Boy dem, en fanatisk matematiker och kärnfysiker som tillbringade mer tid i telefon än i labbet. Tyvärr var Boy generaldirektör för UACV och Paolas direkta chef, och varje gång han stötte på henne i korridoren gav han henne en ironisk blick. "Min vackra författare" var frasen han använde när de var ensamma på hans kontor, en lekfull referens till den olycksbådande fantasi Dikanti slösade bort på profiler. Dikanti var ivrig att hans arbete skulle börja bära frukt så att han kunde slå de där idioterna på näsan. Hon hade gjort misstaget att sova med honom en svag natt. Långa sena timmar, att bli överrumplad, en obestämd frånvaro från El Corazón... och de vanliga klagomålen om Mamúñana. Särskilt med tanke på att Boy var gift och nästan dubbelt så gammal. É han var en gentleman och uppehöll sig inte vid ämnet (och var noga med att hålla distans), men han lät aldrig Paola glömma det, inte med en enda mening. Mellan macho och charmig. Han avslöjade det, som jag hatade honom.
    
  Och slutligen, sedan du begav dig upp, har du ett verkligt fall som måste tas upp från början, inte baserat på svaga bevis som samlats in av klumpiga agenter. Han fick ett samtal under frukosten och återvände till sitt rum för att byta om. Hon drog upp sitt långa svarta hår i en stram knut och slängde av sig byxkjolen och tröjan hon hade burit på kontoret och valde en elegant kostym. Kavajen var också svart. Hon var nyfiken: uppringaren hade inte lämnat någon information, såvida han inte faktiskt hade begått ett brott inom sitt ansvarsområde, och hon anmälde honom i Santa María in Transpontina "med största brådska".
    
  Och alla var vid kyrkportarna. Till skillnad från Paola hade en folkmassa samlats längs den nästan fem kilometer långa "colan" som sträckte sig till Vittorio Emanuele II-bron. Scenen såg oroligt ut. Dessa människor hade varit där hela natten, men de som kanske hade sett något var redan långt borta. Några pilgrimer kastade en nonchalant blick på ett oansenligt par karabinieri som blockerade ingången till kyrkan för en slumpmässig grupp gudstjänstgäster. De försäkrade dem mycket diplomatiskt att arbete pågick med byggnaden.
    
  Paola drog in luften från fästningen och gick över kyrkans tröskel i halvmörkret. Huset är ett enda skepp flankerat av fem kapell. Lukten av gammal, rostig rökelse hängde i luften. Alla lampor var släckta, utan tvekan för att de hade varit där när kroppen upptäcktes. En av Boys regler var: "Låt oss se vad han såg."
    
  Se dig omkring och kisa. Två personer satt tyst och pratade mitt i kyrkan med ryggarna mot den. Nära vigvattenfunten stod en nervös karmelit och fingrade på sin rosenkrans och lade märke till den intensiva stirrandet med vilken han stirrade på scenen.
    
  - Det är vackert, eller hur, signorina? Det är från 1566. Det byggdes av Peruzzi och hans kapell...
    
  Dikanti avbröt honom med ett bestämt leende.
    
  "Tyvärr, broder, är jag inte alls intresserad av konst för tillfället. Jag är inspektör Paola Dicanti. Är du den där galningen?"
    
  - Ja, trafikledaren. Det var också jag som upptäckte kroppen. Detta kommer säkerligen att intressera massorna. Gud vare välsignad, på dagar som dessa... har helgonet lämnat oss, och bara demoner återstår!
    
  Det var en äldre man med tjocka glasögon, klädd i Bito Marras karmelitdräkt. En stor spatel var knuten runt hans midja, och ett tjockt grått skägg skymde hans ansikte. Han gick i cirklar runt högen, lätt framåtböjd, lätt haltande. Hennes händer fladdrade över pärlorna, skakade våldsamt och okontrollerat.
    
  - Lugn ner dig, bror. Vad heter han?
    
  -Francesco Toma, trafikledare.
    
  "Okej, broder, berätta med dina egna ord hur allt gick till. Jag vet att jag redan har återberättat det sex eller sju gånger, men det är nödvändigt, min älskling."
    
  Munken suckade.
    
  "Det finns inte mycket att berätta. Dessutom, Roco, är det jag som ansvarar för kyrkan. Jag bor i en liten cell bakom sakristian. Jag går upp som varje dag, klockan sex på morgonen. Jag tvättar ansiktet och sätter på mig ett bandage. Jag går över sakristian, ut ur kyrkan genom en dold dörr bakom huvudaltaret och går till Nuestra Señora del Carmens kapell, där jag ber mina böner varje dag. Jag lade märke till att ljus var tända framför San Tomas kapell, eftersom ingen var där när jag gick och la mig, och sedan såg jag det. Jag rusade till sakristian, livrädd, eftersom mördaren måste vara i kyrkan, och jag ringde 112."
    
  -¿ Rör ingenting på brottsplatsen?
    
  - Nej, trafikledare. Ingenting. Jag var väldigt rädd, må Gud förlåta mig.
    
  - Och du försökte inte heller hjälpa offren?
    
  - Avdelningsledaren... det var uppenbart att han var helt berövad all jordisk hjälp.
    
  En gestalt närmade sig dem nerför kyrkans mittgång. Det var biträdande inspektör Maurizio Pontiero från UACV.
    
  - Dikanti, skynda dig, de ska tända ljuset.
    
  -En sekund. Varsågod, broder. Här är mitt visitkort. Mitt telefonnummer finns nedan. Jag blir ett meme när som helst om jag kommer på något jag gillar.
    
  - Jag ska göra det, trafikledare. Här är en present.
    
  Karmeliten räckte honom ett färgglatt tryck.
    
  -Santa Maria del Carmen. Han kommer alltid att vara med dig. Visa honom vägen i dessa mörka tider.
    
  "Tack, broder", sa Dikanti och tog tankspritt bort sigillet.
    
  Inspektören följde Pontiero genom kyrkan till det tredje kapellet till vänster, avspärrat med röd UACV-tejp.
    
  "Du är sen", förebrådde biträdande inspektören honom.
    
  -Tráfico var dödssjuk. Det är en bra cirkus utanför.
    
  - Du skulle ha kommit för Rienzo.
    
  Även om den italienska polisen hade en högre rang än Pontiero, var han ansvarig för UACV:s fältforskning, och därför var alla laboratorieforskare underordnade polisen - även någon som Paola, som hade titeln avdelningschef. Pontiero var en man mellan 51 och 241 år gammal, mycket mager och butter. Hans russinliknande ansikte var prydt med rynkor efter åren. Paola lade märke till att biträdande inspektören avgudade henne, även om han verkligen försökte att inte visa det.
    
  Dikanti ville gå över gatan, men Pontiero tog tag i hans arm.
    
  "Vänta lite, Paola. Ingenting du har sett har förberett dig på det här. Det här är helt galet, jag lovar dig", darrade hennes röst.
    
  "Jag tror att jag kan lösa det, Pontiero. Men tack så mycket."
    
  Gå in i kapellet. En fotospecialist från UACV bodde därinne. Längst bak i kapellet är ett litet altare fäst på väggen med en målning tillägnad Sankt Thomas, ögonblicket då helgonet placerade sina fingrar på Jesu sår.
    
  Det fanns en kropp under den.
    
  -Heliga Madonnan.
    
  - Jag sa ju det, Dikanti.
    
  Det var en tandläkares vy av en åsna. Den döde mannen låg lutad mot altaret. Jag hade ryckt ut hans ögon och lämnat två fruktansvärda svartaktiga sår kvar. Från hans mun, öppen i en fruktansvärd och grotesk grimas, hängde något brunaktigt föremål. I blixtens starka ljus upptäckte Dikanti något som verkade fruktansvärt för mig. Hans händer hade avhuggits och låg bredvid kroppen, rengjorda från blod, på ett vitt lakan. En tjock ring bars på en av händerna.
    
  Den döde mannen var klädd i en svart talarddräkt med röd kant, typisk för kardinaler.
    
  Paolas ögon vidgades.
    
  - Pontiero, säg att han inte är kardinal.
    
  "Vi vet inte, Dikanti. Vi ska undersöka honom, även om det inte finns mycket kvar av hans ansikte. Vi väntar på att du ska få se hur det här stället ser ut, som mördaren såg det."
    
  -¿Var är resten av brottsplatsteamet?
    
  Analysteamet utgjorde huvuddelen av UACV. De var alla forensiska experter, specialiserade på att samla in spår av bevis, fingeravtryck, hårstrån och allt annat som en brottsling kan lämna på en kropp. De arbetade enligt principen att varje brott innebär en överföring: mördaren tar något och lämnar något kvar.
    
  - Han är redan på väg. Skåpbilen har fastnat i Cavour.
    
  "Jag borde ha kommit för att hämta Rienzo", inbröt min farbror.
    
  - Ingen frågade någonsin hans åsikt - espetó Dicanti.
    
  Mannen lämnade rummet och mumlade något som inte var särskilt trevligt för inspektören.
    
  - Du måste börja behärska dig, Paola.
    
  "Herregud, Pontiero, varför ringde du mig inte tidigare?" sa Dikanti och ignorerade biträdande inspektörens rekommendation. "Det här är en mycket allvarlig sak. Den som gjorde det här har väldigt ont i huvudet."
    
  -Är detta din professionella analys, doktor?
    
  Carlo Boy gick in i kapellet och gav henne en av sina dystra blickar. Han älskade sådana oväntade biljetter. Paola insåg att han var en av de två männen som hade pratat med ryggarna mot vigdådet när hon kom in i kyrkan, och hon tillrättavisade sig själv för att hon låtit honom överraska henne. Den andre stod bredvid direktören, men han sa ingenting och gick inte in i kapellet.
    
  "Nej, direktörspojke. Min professionella analys kommer att lägga den på ditt skrivbord så snart den är klar. Därför varnar jag dig omedelbart att den som begått detta brott är mycket sjuk."
    
  Pojken skulle just säga något, men i det ögonblicket tändes ljuset i kyrkan. Och de såg alla vad habían hade missat: skrivet med inte särskilt stora bokstäver på marken bredvid den avlidne, había
    
    
  EGO JAG RÄTTFÄRDIGAR DIG
    
    
  "Det ser ut som blod", sa Pontiero och satte ord på vad alla tänkte.
    
  Det är en otäck telefon med ackord som stämmer överens med Händels Halleluja. Alla tre tittade på kamrat de Boy, som mycket allvarligt tog upp apparaten ur rockfickan och svarade. Han sa nästan ingenting, bara ett dussin "aja" och "mmm".
    
  Efter att ha lagt på tittade jag på Boy och nickade.
    
  "Det är det vi är rädda för, Amos", sade direktören för UACV. "Ispetto Dikanti, vice-Ispettore Pontiero, det behöver väl knappast sägas att detta är en mycket känslig fråga. Den med akhí är den argentinske kardinalen Emilio Robaira. Om mordet på en kardinal i Rom är en obeskrivlig tragedi i sig, så är det ännu mer så i detta skede. Vicepresidenten var en av 115 personer som under flera månader deltog i Cí225;n, nyckeln till att välja en ny sumobrottare. Därför är situationen känslig och komplex. Detta brott får inte hamna i pressens händer, i enlighet med konceptet ningún. Tänk dig rubrikerna: "Seriemördare terroriserar påvens väljare." Jag vill inte ens tänka på det..."
    
  -Vänta lite, direktör. Sa du seriemördare? Finns det något här vi inte vet?
    
  Slåss mot Carraspeó och titta på den mystiska karaktären du kom med från éL.
    
  -Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, Låt mig presentera Camilo Sirin, generalinspektör för Vatikanens statsövervakningskår.
    
  É Sentó nickade och tog ett steg framåt. När han talade gjorde han det med ansträngning, som om han inte ville få fram ett ord.
    
  -Vi tror att é sta är den andra vístiman.
    
    
    
    
    Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Augusti 1994
    
    
    
  "Kom in, fader Karoski, kom in. Var vänlig och klä av er helt bakom skärmen, om ni är så vänlig."
    
  Prästen börjar ta bort prästen från sig. Kaptenens röst nådde honom från andra sidan den vita skottet.
    
  "Du behöver inte oroa dig för rättegångarna, far. Det är normalt, eller hur? Till skillnad från vanliga människor, hehe. Det kanske finns andra fångar som pratar om henne, men hon är inte så stolt som de framställer henne, som min mormor. Vem är med oss?"
    
  - Två veckor.
    
  - Tillräckligt med tid för att ta reda på det om du... eller... gick ut och spelade tennis?
    
  - Jag gillar inte tennis. Ska jag redan sluta?
    
  - Nej, pappa, ta på dig din gröna T-shirt snabbt, fiska inte, heh-heh.
    
  Karoski kom fram bakom skärmen iklädd en grön t-shirt.
    
  - Gå till båren och lyft den. Det är allt. Vänta, jag justerar ryggstödet. Han borde kunna se bilden på TV:n tydligt. Allt okej?
    
  - Väldigt bra.
    
  - Utmärkt. Vänta, jag behöver göra några justeringar av Medición-verktygen, och sedan sätter vi igång direkt. Förresten, den här från ahí är en bra TV, eller hur? Han är 89 cm lång; om jag hade en lika lång som hans hemma, är jag säker på att min släkting skulle visa mig lite respekt, eller hur? Heh-heh-heh.
    
  - Jag är inte säker.
    
  "Självklart inte, far, självklart inte. Den kvinnan skulle inte ha någon respekt för honom, och samtidigt inte älska honom om han hoppade ur ett gäng Golden Grahams och sparkade hans feta röv, heh-heh-heh."
    
  - Man ska inte missbruka Guds namn, mitt barn.
    
  "Han har en anledning, far. Ja, det är allt. Du har aldrig gjort en penispletysmograf förut, eller hur?"
    
  - Nej.
    
  - Självklart inte, det är dumt, hehe. Har de förklarat för dig vad testet är än?
    
  -I allmänna ordalag.
    
  - Nå, nu ska jag stoppa händerna under hans tröja och fästa de här två elektroderna på hans penis, eller hur? Det här kommer att hjälpa oss att mäta din sexuella reaktionsnivå under vissa omständigheter. Okej, nu ska jag börja placera den. Det är allt.
    
  - Hans händer är kalla.
    
  - Ja, det är coolt här, hehe. Hur är det här?
    
  - Jag mår bra.
    
  - Så, nu kör vi.
    
  Mina gener började ersätta varandra på skärmen. Eiffeltornet. Gryning. Dimma i bergen. Chokladglass. Heterosexuellt samlag. Skog. Träd. Heterosexuell avsugning. Tulpaner i Holland. Homosexuellt samlag. Las Meninas de Velásquez. Solnedgång på Kilimanjaro. Homosexuell avsugning. Snö ligger högt på taken i en by i Schweiz. Felachi ped ...
    
  Karoski reser sig upp, hans ögon fyllda av ilska.
    
  - Far, han kan inte resa sig, vi är inte färdiga än!
    
  Prästen griper tag i hans hals, slår psy-logos huvud i instrumentbrädan gång på gång, medan blod dränker knapparna, fotbollsspelarens vita rock, Karoskis gröna tröja och hela världen.
    
    - No cometerás actos impuros nunca más, ¿correcto? ¿ Det stämmer, din smutsiga skit, eller hur?
    
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Tisdagen den 5 april 2005 , 11:59 .
    
    
    
    Tystnaden som följde på Sirins ord bröts av klockorna som ringde julen på den närliggande Petersplatsen.
    
  "Den andra femtedelen? De slet i bitar ytterligare en kardinal, och vi får reda på det nu?" Pontieros ansiktsuttryck gjorde det tydligt vilken sorts åsikt han förtjänade i den rådande situationen.
    
  Sirin stirrade oberörd på dem. Han var utan tvekan en man bortom vad han kände till. Medellängd, med kysk ögon, av obestämd ålder, klädd i diskret kostym och grå rock. Inget drag överlappade ett annat, och det var något ovanligt med det: det var ett paradigm av normalitet. Han talade så tyst, som om även han ville försvinna i bakgrunden. Men detta rörde inte Enga eller någon annan närvarande: de pratade alla om Camilo Sirin, en av de mäktigaste männen i Vatikanen. Han kontrollerade världens minsta polis: Vatikanens vaksamhet. En kår av 48 agenter (officiellt), mindre än hälften av schweiziska gardet, men oändligt mycket mäktigare. Ingenting kunde hända i hans lilla hus utan Sirins vetskap. År 1997 försökte någon kasta en skugga över honom: kyrkoherden valde Alois Siltermann till befälhavare för schweiziska gardet. Två personer efter hans utnämning - Siltermann, hans fru och en korpral med ett oklanderligt rykte - hittades döda. Jag sköt dem. 3 Skulden ligger hos korpralen, som påstås ha blivit galen, skjutit paret och sedan stoppat "sitt tjänstevapen" i munnen och tryckt av. Alla förklaringar skulle vara korrekta om det inte vore för två små detaljer: korpraler i schweiziska gardet är obeväpnade, och korpralen i fråga har fått sina framtänder utslagna. Alla tror att pistolen grymt stoppades in i deras munnar.
    
  Denna historia berättades för Dikanti av en kollega från inspektion nr 4. När él och hans kollegor fick kännedom om händelsen skulle de ge all möjlig hjälp till säkerhetstjänstens officerare, men så snart de satte sin fot på brottsplatsen inbjöds de hjärtligt tillbaka till inspektionsrummet och låste dörren inifrån, utan att ens knacka. Inte ens ett tack. Den mörka legenden om Sirin fördes vidare muntligt bland polisstationer över hela Rom, och UACV var inget undantag.
    
  Och alla tre, när de lämnade kapellet, blev chockade av Sirins uttalande.
    
  "Med all respekt, Ispettore Generale, anser jag att om ni blev medvetna om att en mördare som kan begå ett brott som éste är på fri fot i Rom, är det er plikt att anmäla det till UACV", sa Dicanti.
    
  "Det är precis vad min ärade kollega gjorde", svarade Boy. "Jag rapporterade detta till mig personligen. Vi är båda överens om att den här saken måste förbli strikt konfidentiell för det allmännas bästa. Och vi är båda överens om något annat också. Det finns ingen i Vatikanen som kan hantera en sådan... typisk brottsling som Íste."
    
  Överraskande nog ingrep Sirin.
    
  -Seré franco, signorina. Vårt arbete är tvister, försvar och kontraspionage. Vi är väldigt bra på dessa områden, det garanterar jag dig. Men om du skulle kalla det här ¿sómo ó du? faller en kille med så dåligt huvud inte inom vårt ansvarsområde. Vi kommer att fundera på att be dem om hjälp tills vi får besked om ett andra brott.
    
  "Vi trodde att det här fallet skulle kräva ett mycket mer kreativt tillvägagångssätt, kontrollör Dikanti. Det är därför vi inte vill att du begränsar dig till profilering som du har gjort. Vi vill att du leder utredningen", sa kontrollör Boy.
    
  Paola förblir tyst. Detta var en fältagents jobb, inte en rättspsykiaters. Naturligtvis kunde hon hantera det lika bra som vilken fältagent som helst, eftersom hon hade fått rätt utbildning för det på Quantico, men det var helt klart att en sådan begäran kom från Boy, inte från mig. I det ögonblicket lämnade jag henne hos Nita.
    
  Sirin vände sig mot mannen i skinnjackan som närmade sig dem.
    
  - Ja, det har jag. Låt mig presentera dig för överintendent Dante för vakttjänsten. Var hans kontaktperson med Vatikanen, Dikanti. Rapportera det tidigare brottet till honom och arbeta med båda fallen, eftersom detta är en isolerad incident. Allt jag ber dig om är detsamma som att be mig om det. Och för pastorn är allt han förnekar detsamma som att jag förnekar det för honom. Vi har våra egna regler i Vatikanen, jag hoppas att du förstår. Och jag hoppas också att de fångar detta monster. Mordet på två präster i den heliga moderkyrkan kan inte gå ostraffat förbi.
    
  Och utan att säga ett ord gick han.
    
  Boy hade kommit Paola väldigt nära tills han fick henne att känna sig malplacerad. Deras senaste älskares gräl hade dykt upp i hans tankar.
    
  "Det har han redan gjort, Dikanti. Du har precis tagit kontakt med en mäktig person i Vatikanen, och han bad dig om något väldigt specifikt. Jag vet inte varför han ens har lagt märke till dig, men nämn hans namn direkt. Ta med dig allt du behöver. Han behöver tydliga, koncisa och enkla dagliga rapporter. Och framför allt en uppföljande granskning. Jag hoppas att hans 'luftslott' kommer att löna sig hundra gånger om. Försök att berätta något för mig, och snabbt."
    
  Han vände sig om och gick mot utgången efter Sirin.
    
  "Vilka jävlar", utbrast Dikanti slutligen när hon var säker på att de andra inte skulle klara av att niían, niírla.
    
  "Oj, om han bara ville prata", skrattade Dante, som hade anlänt.
    
  Paola rodnar och jag räcker fram handen mot henne.
    
  -Paola Dikanti.
    
  -Fabio Dante.
    
  -Maurizio Pontiero.
    
  Dikanti utnyttjade Pontieros och Dantes handslag för att studera den senare noggrant. Han var kort, mörk och kraftig, med huvudet fäst vid axlarna med drygt fem centimeter - en meter tjock hals. Trots att han bara var 1,70 meter lång var superintendenten en attraktiv man, om än inte alls graciös. Tänk på att de olivgröna ögonen, så karakteristiska för den sydstatsbaserade PEN-klubben, ger dem ett distinkt utseende.
    
  -¿ Ska jag förstå att du med uttrycket "jävlar" menar min chef, inspektören?
    
  - Sanningen att säga, ja. Jag tycker att det var en oförtjänt ära.
    
  "Vi båda vet att det här inte är en ära, utan ett fruktansvärt misstag, Dikanti. Och det är inte oförtjänt; hans meritlista säger mycket om hans förberedelser. Han beklagar att det inte kommer att hjälpa honom att uppnå resultat, men det kommer säkert att ändras snart, eller hur?"
    
  - Har du min historia? Heliga Madonna, finns det verkligen inget konfidentiellt här?
    
  -Inte för el.
    
  "Hör nu, du förmätne..." Pontiero var indignerad.
    
  -Basta, Maurizio. Det behövs inte. Vi är på en brottsplats, och jag är ansvarig. Kom igen, apor, sätt igång, vi pratar senare. Lämna Mosl åt dem.
    
  -Nå, nu har du ansvaret, Paola. Det var vad chefen sa.
    
  Två män och en kvinna i mörkblå overaller stod och väntade på respektabelt avstånd bakom den röda dörren. De var brottsplatsanalysenheten, specialiserad på bevisinsamling. Inspektören och två andra lämnade kapellet och gick mot mittskeppet.
    
  - Okej, Dante. Hans - allt detta - pidió Dicanti.
    
  -Okej... den första víctima var den italienske kardinalen Enrico Portini.
    
  "Det här kan inte vara så!" Dikanti och Pontiero blev förvånade då.
    
  - Snälla, vänner, jag såg det med egna ögon.
    
  "En utmärkt kandidat från kyrkans reformistisk-liberala flygel. Om den här nyheten hamnar i media kommer det att vara fruktansvärt."
    
  -Nej, Pontiero, det här är en katastrof. George Bush anlände till Rom igår morse med hela sin familj. Tvåhundra andra internationella ledare och statschefer stannar hemma men är planerade att delta i begravningen på fredag. Situationen oroar mig mycket, men ni vet redan hur staden är. Det här är en mycket svår situation, och det sista vi vill är att Niko ska misslyckas. Var snäll och kom ut med mig. Jag behöver en cigarett.
    
  Dante ledde dem till gatan, där folkmassorna blev tätare och tätare, och det blev alltmer trångt. Mänskligheten är helt hopad till Via della Conciliazione. Det finns franska, spanska, polska, italienska flaggor. Jay och ni kommer med era gitarrer, religiösa figurer med tända ljus, till och med en blind gammal man med sin ledarhund. Två miljoner människor kommer att delta i begravningen av påven som förändrade Europas karta. Naturligtvis, Pensó Dikanti, esent - den värsta miljön i världen att arbeta i. Alla eventuella spår kommer att gå förlorade mycket tidigare i pilgrimsstormen.
    
  "Portini bodde i Madri Pie-residenset på Via de' Gasperi", sa Dante. "Han anlände på torsdagsmorgonen, medveten om påvens allvarliga hälsotillstånd. Nunnorna säger att han åt middag helt normalt på fredagen och att han tillbringade ganska lång tid i kapellet och bad för den Helige Fadern. De såg honom inte ligga ner. Det fanns inga tecken på en kamp i hans rum. Ingen sov i hans säng, annars hade den som kidnappade honom gjort om den perfekt. Påven gick inte till frukost, men de antog att han stannade kvar för att be i Vatikanen. Vi vet inte att världens undergång har kommit, men det rådde stor förvirring i staden. Förstår ni? Jag försvann ett kvarter från Vatikanen."
    
  Han reste sig upp, tände en cigarr och erbjöd en till Pontiero, som avvisade den med avsky och tog fram sin egen. Fortsätt.
    
  "Igår morse dök Anna upp i residensets kapell, men precis som här tydde avsaknaden av blod på golvet på att det var en iscensatt scen. Lyckligtvis var det den respekterade prästen som hade ringt oss från första början som upptäckte det. Vi fotograferade scenen, men när jag föreslog att vi skulle ringa er sa Sirin att jag skulle ta hand om det. Och han beordrar oss att rengöra absolut allting. Kardinal Portinis kropp transporterades till en mycket specifik plats inom Vatikanens område och allt kremerades."
    
  -¡Sómo! ¡ De förstörde bevis på ett allvarligt brott på italiensk mark! Jag kan verkligen inte fatta det.
    
  Dante tittar trotsigt på dem.
    
  "Min chef fattade ett beslut, och det kan ha varit fel beslut. Men han ringde sin chef och redogjorde för situationen. Och här är ni. Vet de vad vi har att göra med? Vi är inte förberedda att hantera en sådan här situation."
    
  "Det är därför jag var tvungen att lämna över honom till proffsen", inflikade Pontiero med allvarlig min.
    
  "Han förstår det fortfarande inte. Vi kan inte lita på någon. Det är därför Sirin gjorde vad han gjorde, välsignade soldat i vår Moderkyrka. Se inte på mig så där, Dikanti. Jag klandrar honom för hans motiv. Om det hade slutat med Portinis död hade Amos kunnat hitta vilken ursäkt som helst och tysta ner det. Men det var inget ess. Det är inget personligt, Entiéndalo."
    
  "Vad jag förstår är att vi är här, på vårt andra år. Och med hälften så många bevis. En fantastisk historia. Finns det något vi borde veta?" Dikanti var genuint rasande.
    
  "Inte nu, trafikledare", sa Dante och dolde återigen sitt hånfulla leende.
    
  "Fan också. Fan också, fan också. Vi har ett fruktansvärt jävla problem, Dante. Från och med nu vill jag att du berättar absolut allt för mig. Och en sak är helt klar: jag har ansvaret här. Du fick i uppdrag att hjälpa mig med allt, men jag vill att du ska förstå att, trots att rättegångarna är kardinala, så låg båda fallen under min jurisdiktion, är det klart?"
    
  -Kristallklart.
    
  - Det vore bättre att säga así. Var handlingssättet detsamma?
    
  - Såvitt mina detektivförmågor sträcker sig, ja. Liket låg vid foten av altaret. Hans ögon saknades. Hans händer, som här, var avhuggna och placerade på duken bredvid CAD. Nedanför. Det var äckligt. Jag lade kroppen själv i påsen och bar den till krematorieugnen. Jag tillbringade hela natten i duschen, tro mig.
    
  - En liten, maskulin Pontiero skulle passa honom.
    
    
  Fyra långa timmar efter att rättegångsförhandlingen för kardinal de Robair avslutats kunde inspelningen börja. På uttrycklig begäran av regissör Boy var det teamet från Análisis som placerade kroppen i en plastpåse och transporterade den till bårhuset, så att sjukvårdspersonalen inte skulle se kardinalens dräkt. Det var tydligt att detta var ett specialfall, och den avlidnes identitet måste förbli hemlig.
    
  På bra alla .
    
    
    
    
  Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    September 1994
    
    
    
    UTSKRIFTER AV INTERVJU #5 MELLAN PATIENT #3643 OCH DR. CANIS CONROY.
    
    
    DR. CONROY: God morgon, Viktor. Välkommen till mitt kontor. Mår du bättre? Mår du bättre?
    
  #3643: Ja, tack så mycket, doktor.
    
  DR. CONROY: Vill du ha något att dricka?
    
  #3643: Nej tack.
    
  DOKTOR CONROY: Tja, en präst som inte dricker... det är ett helt nytt fenomen. Han bryr sig inte om att jag...
    
  #3643: Kom igen, doktor.
    
  DR. CONROY: Jag antar att du tillbringade en tid på sjukstugan.
    
  #3643: Jag fick några blåmärken förra veckan.
    
  DR. CONROY: Kommer du ihåg vem som fick de där blåmärkena?
    
  #3643: Självklart, doktorn. Det var under grälet i undersökningsrummet.
    
    D.R. CONROY: Hej, Viktor.
    
    #3643: Jag gjorde mitt yttersta för att få den pletysmografi du rekommenderade.
    
    D.R. CONROY: ¿Recuerda cuál era el propósito de la prueba, Viktor?
    
    #3643: Fastställ orsakerna till mitt problem.
    
  DR. CONROY: Effektivt, Viktor. Erkänn att du har ett problem, och det är definitivt framsteg.
    
  #3643: Doktor, jag visste alltid att du hade ett problem. Låt mig påminna dig om att jag är frivilligt på Saint Centro.
    
  DR. CONROY: Det här är ett ämne jag gärna skulle vilja diskutera med dig ansikte mot ansikte under den här inledande intervjun, jag lovar. Men nu går vi vidare till något annat.
    
  #3643: Jag kom in och klädde av mig.
    
    D.R. CONROY: Vad är det?
    
    #3643: Ja.
    
  DOKTOR CONROY: Detta är ett allvarligt test. Det kräver att du är naken.
    
  #3643: Jag ser inte behovet av detta.
    
  DOKTOR CONROY: Psychó-logotypen måste placera Medicion-verktyg på ett område av din kropp som normalt sett är oåtkomligt. Det är därför du var tvungen att vara naken, Victor.
    
  #3643: Jag ser inte behovet av detta.
    
  DR. CONROY: Låt oss för ett ögonblick anta att det var nödvändigt.
    
  #3643: Om ni säger det, doktor.
    
    D.R. CONROY: ¿Qué sucedio después?
    
  #3643: Lägg några kablar ahi.
    
  D.R. CONROY: Vad är det, Viktor?
    
    #3643: Du vet redan.
    
  DR. CONROY: Nej, Victor, jag vet inte, och jag vill att du ska berätta det för mig.
    
  #3643: I mitt fall.
    
  D.R. CONROY: ¿Puede ser mer explícito, Viktor?
    
  #3643: På min... kuk.
    
  DR. CONROY: Okej, Victor, det stämmer. Det är penisen, det manliga organet som används för samlag och urinering.
    
  #3643: I mitt fall faller det under det andra, Doktor.
    
    D.R. CONROY: Är du säker, Viktor?
    
    #3643: Ja.
    
  DOKTOR CONROY: Du var inte alltid så här förr i tiden, Victor.
    
  #3643: Det förflutna är det förflutna. Jag vill att det ska förändras.
    
  DR. CONROY: Varför?
    
  #3643: För att det är Guds vilja.
    
  DR. CONROY: Tror du verkligen att Guds vilja har något med detta att göra, Victor? Med ditt problem?
    
  #3643: Guds vilja gäller allting.
    
  DR. CONROY: Jag är också präst, Victor, och jag tror att Gud ibland låter naturen ha sin gång.
    
  #3643: Naturen är en upplyst uppfinning som inte har någon plats i vår religion, Doktor.
    
  DOKTOR CONROY: Vi går tillbaka till undersökningsrummet, Victor. Vi såg hur det var när de fäste tråden på honom.
    
  #3643: Psykedelisk logotyp med tio i händerna på ett freak.
    
  D.R. CONROY: Solo frío, ¿nada mer?
    
  #3643: Ingen fara.
    
  DR. CONROY: Och när började mina gener synas på skärmen?
    
  #3643: Jag kände ingenting heller.
    
  DR. CONROY: Vet du, Victor, jag har dessa pletysmografresultat, och de visar vissa svar här och här. Ser du topparna?
    
  #3643: Jag har en aversion mot vissa immunogener.
    
  DR. CONROY: Asco, Viktor?
    
  (det är en minuts paus här)
    
  DR. CONROY: Jag har så mycket tid som du behöver för att svara, Victor.
    
  #3643: Jag kände äckel av mina sexuella gener.
    
    D.R. CONROY: ¿Alguna en concreto, Viktor?
    
  #3643: Alla De .
    
  D.R. CONROY: ¿Sabe porqué le molestaron?
    
    #3643: För att de förolämpar Gud.
    
  DR. CONROY: Och ändå, med de gener den identifierar, registrerar maskinen en knöl i din penis.
    
  #3643: Detta är omöjligt.
    
  DR. CONROY: Han blev upphetsad av att se dig, där du använde vulgära ord.
    
  #3643: Detta språkbruk förolämpar Gud och hans värdighet som präst. Länge...
    
  D.R. CONROY: ¿Qué debería, Viktor?
    
  #3643: Ingenting.
    
  DR. CONROY: Kände du just en stor blixt, Victor?
    
  #3643: Nej, doktor.
    
  DR. CONROY: Ännu en från Cinthia till det våldsamma utbrottet?
    
  #3643: Vad mer kommer från Gud?
    
  DOKTOR CONROY: Just det, ursäkta min felaktighet. Du menar att häromdagen, när jag slog min psykologs huvud i instrumentbrädan, var det ett våldsamt utbrott?
    
  #3643: Den här mannen blev förförd av mig. "Om ditt högra öga får dig att falla, så må det ske", säger prästen.
    
    D.R. CONROY: Mateo, capítulo 5, versículo 19.
    
    #3643: Javisst.
    
  DR. CONROY: Hur är det med ögat? För ögonvärk?
    
  #3643: Jag förstår honom inte.
    
  DOKTOR CONROY: Den här mannen heter Robert, han har en fru och en dotter. Du tar honom till sjukhuset. Jag bröt hans näsa, sju tänder och gav honom en svår chock, men tack och lov lyckades vakterna rädda dig i tid.
    
  #3643: Jag tror att jag har blivit lite grym.
    
  DR. CONROY: Tror du att jag skulle kunna vara våldsam nu om mina händer inte var fastspända vid stolens armstöd?
    
  #3643: Om du vill att vi ska ta reda på det, doktor.
    
  DR. CONROY: Vi borde avsluta den här intervjun, Victor.
    
    
    
    
    Bårhuskommunen
    
    Tisdagen den 5 april 2005 , 20:32.
    
    
    
    Obduktionsrummet var ett dystert utrymme, målat i en omaka grålila färg, vilket inte gjorde mycket för att lysa upp platsen. En strålkastare med sex ljus vilade på dissektionsbordet och gav kadetten chansen att bevittna sina sista ögonblick av ära inför fyra åskådare, som skulle avgöra vem som drog ner honom från scenen.
    
  Pontiero gjorde en avskyvärd gest när rättsläkaren placerade statyetten av kardinal Robaira på brickan. En vidrig lukt spred sig i obduktionsrummet när jag började skära upp honom med en skalpell. Lukten var så stark att den till och med skymde lukten av formaldehyd och alkohol, som alla använde för att desinficera instrumenten. Dikanti undrade absurt nog vad poängen med en så omfattande rengöring av instrumenten innan snitten gjordes var. Sammantaget verkade det inte som att den döde mannen skulle bli infekterad med bakterier eller något annat.
    
  - Hörru Pontiero, vet du varför cruzó el bebé ligger död på vägen?
    
  -Ja, Dottore, för jag var fäst vid kycklingen. Han berättade om den för mig sex, nej, sju gånger om året. Känner du inte till ett annat skämt?
    
  Rättsläkaren nynnade mycket mjukt medan han gjorde snitten. Han sjöng mycket bra, med en hes, söt röst som påminde Paola om Louis Armstrong. " Så jag sjöng sången från eran 'What a wonderful world'." Han nynnade sången medan han gjorde snitten.
    
  "Det enda skämtet är att se dig försöka så hårt att inte brista ut i gråt, vicepresident. Je je je. Tro inte att jag inte tycker att allt detta är roligt. Han é ste gav sin..."
    
  Paola och Dante mötte kardinalens kropp i ögonen. Rättsläkaren, en trofast gammal kommunist, var en fulländad yrkesman, men ibland svek hans respekt för de döda honom. Hon sörjde uppenbarligen Robairas död fruktansvärt, något som Dikanti inte hade gjort med fröken Minima Grace.
    
  "Dottore, jag måste be dig att analysera kroppen och inte göra någonting. Både vår gäst, superintendent Dante, och jag finner hans förmodade försök till underhållning stötande och olämpliga."
    
  Rättsläkaren stirrade på Dikanti och fortsatte att undersöka innehållet i magikern Robairas låda, men avstod från att fälla några fler oförskämda kommentarer, även om han förbannade alla närvarande och sina förfäder med sammanbitna tänder. Paola lyssnade inte på honom, eftersom hon var orolig för Pontieros ansikte, som varierade i färg från vitt till grönaktigt.
    
  "Maurizio, jag vet inte varför du lider så mycket. Du har aldrig tolererat blod."
    
  - Jävlar, om den där jäveln kan motstå mig, så kan jag också.
    
  - Du skulle bli förvånad över att veta hur många obduktioner jag har varit på, min ömtåliga kollega.
    
  - Jaha, eller hur? Nå, jag påminner dig om att du åtminstone har en kvar, även om jag tror att jag gillar den bättre än du...
    
  Åh Gud, de börjar om igen, tänkte Paola och försökte medla mellan dem. De var klädda som alla andra. Dante och Pontiero hade ogillat varandra från början, men ärligt talat ogillade biträdande inspektören alla som bar byxor och kom inom tre meters avstånd. Jag visste att han såg henne som en dotter, men ibland överdrev han. Dante var lite sträng i kanterna och definitivt inte den kvickaste av män, men just nu levde han inte upp till den tillgivenhet hans flickvän visade honom. Vad jag inte förstår är hur någon som superintendenten kunde ta den position han hade på övervakningsavdelningen. Hans ständiga skämt och sarkastiska tunga stod i alltför skarp kontrast till generalinspektör Sirins grå, tysta bil.
    
  -Kanske mina ärade besökare kan uppbåda modet att ägna tillräcklig uppmärksamhet åt den obduktion ni har kommit för att se.
    
  Rättsläkarens hesa röst förde Dikanti tillbaka till verkligheten.
    
  "Snälla fortsätt", kastade jag en iskall blick på de två poliserna för att få dem att sluta bråka.
    
  - Tja, jag har nästan inte ätit någonting sedan frukosten, och allt pekar på att jag drack den väldigt tidigt, för jag hittade knappt några rester.
    
  - Så antingen går man miste om mat eller så hamnar man tidigt i mördarens händer.
    
  "Jag tvivlar på att han hoppade över måltider... han är uppenbarligen van vid att äta bra. Jag lever, jag väger ungefär 92 kg och väger 1,83."
    
  "Vilket säger oss att mördaren är en stark kille. Robaira var inte en liten flicka", inflikade Dante.
    
  "Och från kyrkans bakdörr till kapellet är det fyrtio meter", sa Paola. "Någon måste ha sett mördaren presentera Gaddafi i kyrkan. Pontiero, gör mig en tjänst. Skicka fyra betrodda agenter till området. Låt dem vara i civila kläder, men bära sina insignier. Säg inte till dem att detta hände. Säg till dem att det var ett rån i kyrkan, och låt dem ta reda på om någon såg något under natten."
    
  -Leta bland pilgrimerna efter en varelse som slösar bort tid.
    
  "Gör inte det. Låt dem fråga grannarna, särskilt de äldre. De brukar ha lätta kläder på sig."
    
  Pontiero nickade och lämnade obduktionsrummet, tydligt tacksam över att inte behöva fortsätta alltihop. Paola såg honom gå, och när dörrarna stängdes bakom honom vände han sig mot Dante.
    
  -Får jag fråga vad som händer med dig om du är från Vatikanen? Pontiero är en modig man som inte tål blodsutgjutelse, det är allt. Jag ber dig att avstå från att fortsätta denna absurda verbala dispyt.
    
  "Oj, det är många pratlådor på bårhuset", fnissade rättsläkaren med en röst.
    
  "Du gör ditt jobb, Dottore, vilket vi nu följer. Är allt klart för dig, Dante?"
    
  "Lugna ner dig, kontrollör", försvarade sig överintendenten och höjde händerna. "Jag tror inte att du förstår vad som händer här. Om Manana själv var tvungen att gå in i rummet med en flammande pistol i handen, axel mot axel med Pontiero, tvivlar jag inte på att hon skulle ha gjort det."
    
  "Kan vi då ta reda på varför han blir involverad med henne?" sa Paola, helt förvirrad.
    
  -För att det är kul. Jag är säker på att han också tycker om att vara arg på mig. Bli gravid.
    
  Paola skakar på huvudet och mumlar något som inte är särskilt snällt om män.
    
  -Så, låt oss fortsätta. Dottore, vet du redan tidpunkten och dödsorsaken?
    
  Rättsläkaren granskar hans journaler.
    
  "Jag påminner er om att detta är en preliminär rapport, men jag är nästan säker. Kardinalen dog runt klockan nio igår kväll, måndag. Felmarginalen är en timme. Jag dog med halsen avskuren. Såret gjordes, tror jag, av en man i samma längd som han. Jag kan inte säga något om vapnet, förutom att det var minst femton centimeter bort, hade en slät egg och var mycket vasst. Det kan ha varit en rakhyvel, jag vet inte."
    
  "Hur är det med såren?" sa Dante.
    
  -Ögonens inälvor avbröts postumt 5, liksom tungans stympning.
    
  "Riva ut hans tunga? Herregud", blev Dante förskräckt.
    
  "Jag tror att det gjordes med en pincett, trafikledare. När du är klar, fyll tomrummet med toalettpapper för att stoppa blödningen. Sedan tog jag bort det, men det fanns några cellulosarester kvar. Hej Dikanti, du förvånar mig. Han verkade inte särskilt imponerad."
    
  -Tja, jag har sett värre.
    
  "Nå, låt mig visa dig något som du förmodligen aldrig har sett. Jag har aldrig sett något liknande, och det finns gott om dem redan." Han förde in tungan i hennes ändtarm med häpnadsväckande skicklighet. Efteråt torkade jag bort blodet från alla sidor. Jag skulle inte ha märkt det om jag inte hade tittat inuti.
    
  Rättsläkaren kommer att visa dem några fotografier av den avskurna tungan.
    
  "Jag lade den i is och skickade den till labbet. Var vänlig och gör en kopia av rapporten när den kommer in, ledningsansvarig. Jag förstår inte hur jag lyckades med det här."
    
  "Bry dig inte om det, jag tar hand om det personligen", försäkrade Dikanti honom. "Vad är det för fel på dina händer?"
    
  "Det här var skador efter döden. Skären är inte särskilt rena. Det finns spår av tvekan här och där. Det kostade honom förmodligen... eller så var han i en besvärlig sits."
    
  - Något under fötterna?
    
  -Luft. Händerna är skinande rena. Jag misstänker att de tvättar dem med en spruta. Jag tycker att jag känner en tydlig doft av lavendel.
    
  Paola förblir fundersam.
    
  - Dottore, enligt din åsikt, hur lång tid tog det mördaren att tillfoga offren sår på dessa?
    
  - Ja, du tänkte inte på det. Låt mig se, låt mig räkna.
    
  Den gamle mannen knäpper händerna, fundersam, underarmarna i höfthöjd, ögonhålor, vanställd mun. Jag fortsätter att nynna för mig själv, och det är något från Moody Blues igen. Paola kom inte ihåg tonarten i låt nummer 243.
    
  "Tja, han ber... det tog honom åtminstone en halvtimme att ta av sig händerna och torka dem, och ungefär en timme att tvätta hela kroppen och klä på honom. Det är omöjligt att beräkna hur länge han plågade flickan, men det verkar ha tagit honom lång tid. Jag försäkrar dig om att han var med flickan i minst tre timmar, och det var förmodligen mes."
    
  En tyst och hemlig plats. En avskild plats, borta från nyfikna ögon. Och isolerad, för Robaire måste ha skrikit. Vilket slags ljud gör en man när hans ögon och tunga har slitits ut? Självklart, mycket. De var tvungna att minska tiden, bestämma hur många timmar kardinalen hade varit i mördarens händer och subtrahera den tid det skulle ha tagit att göra vad han gjorde mot honom. När man väl minskar radien för den bikvadratiska kurvan, om mördaren förhoppningsvis inte hade campat ute i det vilda.
    
  - Ja, killarna hittade inga spår. Hittade ni något onormalt innan ni tvättade bort det, något som behöver skickas för analys?
    
  -Inget allvarligt. Några tygfibrer och några fläckar från vad som kan ha varit smink på skjortkragen.
    
  -¿Smink? Nyfiken. ¿Att vara en mördare?
    
  "Nå, Dikanti, kanske vår kardinal är i hemlighet undan alla", sa Dante.
    
  Paola le miro, chockad. Rättsläkaren Rio bet ihop tänderna, oförmögen att tänka klart.
    
  "Åh, varför ger jag mig på någon annan?" skyndade Dante sig att säga. "Jag menar, han var nog väldigt bekymrad över sin image. Man fyller ju tio år vid en viss ålder..."
    
  - Det är fortfarande en anmärkningsvärd detalj. Har Algíalgún några spår av smink i ansiktet?
    
  "Nej, men mördaren borde ha tvättat bort det, eller åtminstone torkat bort blodet från hennes ögonhålor. Jag tittar noga på det här."
    
  "Dottore, bara för säkerhets skull, skicka ett kosmetiskt prov till labbet. Jag vill veta märket och den exakta nyansen."
    
  "Det kan ta lite tid om de inte har en förberedd databas att jämföra med det prov vi skickar dem."
    
  -Skriv i arbetsordern att, om nödvändigt, fylla tomrummet säkert och tryggt. Det här är den ordningen som direktör Boya verkligen gillar. Vad säger han mig om blod eller spermier? Fanns det någon tur?
    
  "Absolut inte. Offrets kläder var mycket rena, och spår av samma sorts blod hittades på dem. Naturligtvis var det hans eget."
    
  - Något på din hud eller ditt hår? Sporer, något?
    
  "Jag hittade limrester på det som var kvar av kläderna, eftersom jag misstänker att mördaren klädde av kardinalen naken och band honom med silvertejp innan han torterade honom, och sedan klädde på honom igen. Tvätta kroppen, men sänk inte ner den i vatten, ser du det?"
    
  Rättsläkaren fann en tunn vit repa på sidan av de Robairas stövel från ett slag och ett torrt sår.
    
  -Ge honom en svamp med vatten och torka av den, men oroa dig inte för att han har mycket vatten eller inte är särskilt uppmärksam på den här delen, eftersom det lämnar för mycket vatten och många slag på kroppen.
    
  - Ett tips om utarón?
    
  "Att vara mer igenkännbart än smink är lättare, men också mindre synligt än smink. Det är som en lavendeldoft från vanligt smink."
    
  Paola suckade. Det var sant.
    
  -Är det här allt?
    
  "Det finns också lite limrester i ansiktet, men det är väldigt litet. Det är allt. För övrigt var den avlidne ganska närsynt."
    
  - Och vad har detta med saken att göra?
    
  "Dante, för tusan, jag mår bra." Glasögonen saknades.
    
  "Självklart behövde jag glasögon. Jag ska slita ut hans förbannade ögon, men glasögonen kommer väl inte att gå till spillo?"
    
  Rättsläkaren träffar överintendenten.
    
  - Hör du, jag försöker inte säga åt dig att göra ditt jobb, jag säger bara vad jag ser.
    
  -Allt är bra, doktor. Åtminstone tills jag har en fullständig rapport.
    
  - Självklart, trafikledare.
    
  Dante och Paola lämnade rättsläkaren åt sin kadaver och hans versioner av jazzklichéer och gick ut i korridoren, där Pontiero skällde korta, lakoniska kommandon till mobilen. När hon lade på tilltalade inspektören dem båda.
    
  - Okej, det här är vad vi ska göra. Dante, du går tillbaka till ditt kontor och sammanställer en rapport med allt du kan minnas från platsen för det första brottet. Jag skulle föredra att han var ensam, eftersom han var ensam. Enklare. Ta alla fotografier och bevis som din visa och upplysta far lät dig behålla. Och kom till UACV:s högkvarter så fort du är klar. Jag är rädd att det här kommer att bli en mycket lång natt.
    
    
    
    
    
  Nicks fråga: Beskriv med mindre än 100 ord vikten av tid i uppbyggnaden av ett brottmål (segóp Rosper). Dra din egen slutsats genom att relatera variablerna till mördarens erfarenhetsnivå. Du har två minuter, som du redan har räknat ner från det ögonblick du vände blad.
    
    
  Svar: Tid som krävs för:
    
    
  a) eliminera offer
    
  b) interaktion med CAD/CAM-system.
    
  c) radera hans bevis från kroppen och göra sig av med honom
    
    
  Kommentar: Som jag förstår det bestäms variabel a) av mördarens fantasier, variabel b) hjälper till att avslöja hans dolda motiv, och c) avgör hans förmåga att analysera och improvisera. Sammanfattningsvis, om mördaren lägger mer tid på
    
    
  a) har en genomsnittlig nivå (3 crímenes)
    
  b) Han är en expert (4 crímenes or más)
    
  c) han är nybörjare (första eller andra förseelsen).
    
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Tisdagen den 5 april 2005, 22:32.
    
    
    
  - Ska vi se vad vi har?
    
  - Vi har två kardinaler dödade på ett fruktansvärt sätt, Dikanti.
    
  Dikanti och Pontiero åt lunch på kaféet och drack kaffe i labbets konferensrum. Trots sin modernitet var platsen grå och dyster. Den färgstarka scenen i rummet förde hennes ansikte till de hundratals fotografier från brottsplatsen som låg utspridda framför dem. På ena sidan av det enorma bordet i vardagsrummet stod fyra plastpåsar med kriminaltekniska bevis. Det är allt du har i nuläget, förutom vad Dante berättade om det första brottet.
    
  -Okej, Pontiero, låt oss börja med Robaira. Vad vet vi om él?
    
  "Jag bodde och arbetade i Buenos Aires. Vi anländer med ett Aerolíneas Argentinas-flyg på söndag morgon. Ta en biljett med öppen bokning som du köpte för några veckor sedan och vänta tills den stänger klockan 13.00 på lördag. Med tanke på tidsskillnaden antar jag att det var då den Helige Fadern dog."
    
  -¿ Dit och tillbaka?
    
  - Bara Ida.
    
  "Det märkliga... antingen var kardinalen väldigt kortsynt, eller så kom han till makten med stora förhoppningar. Maurizio, du känner mig: jag är inte särskilt religiös. Vet du något om Robairas potential som påve?"
    
  -Det är okej. Jag läste något om det för honom för en vecka sedan, jag tror det var i La Stampa. De tyckte att han var i en bra position, men inte en av huvudfavoriterna. Hur som helst, du vet, det här är italienska medier. De uppmärksammar våra kardinaler på detta. Om Portini sí habíleído och mycket mer.
    
  Pontiero var en familjeman med oklanderlig integritet. Såvitt Paola kunde se var han en god make och far. "Jag gick i mässan varje söndag som ett urverk." Hur punktlig var inte hans inbjudan att följa med honom till Arles, vilken Dikanti avböjde under en mängd olika förevändningar. Vissa var bra, vissa dåliga, men ingen var lämplig. Pontiero vet att inspektören inte hade mycket tro. Han kom till himlen med sin far för tio år sedan.
    
  "Något oroar mig, Maurizio. Det är viktigt att veta vilken sorts desillusionering som förenar mördaren och kardinalerna. Hatar han färgen röd, är han en galen seminarist, eller hatar han helt enkelt små runda hattar?"
    
  -Kardinal Capello.
    
  "Tack för förtydligandet. Jag misstänker att det finns ett samband mellan de två. Kort sagt, vi kommer inte särskilt långt på den här vägen utan att rådfråga en betrodd källa. Mama Ana Dante måste bana väg för oss att tala med någon högre upp i kurian. Och när jag säger "högre upp" menar jag "högre upp".
    
  - Var inte lättvindig.
    
  "Vi får se hur det blir med det. Fokusera på att testa aporna nu. Låt oss börja med att vi vet att Robaira inte dog i kyrkan."
    
  "Det var verkligen väldigt lite blod. Han borde ha dött någon annanstans."
    
  "Mördaren var säkerligen tvungen att hålla kardinalen i sin makt under en viss tid på en avskild och hemlig plats där han kunde använda kroppen. Vi vet att han på något sätt var tvungen att vinna hennes förtroende så att offret frivilligt skulle beträda den platsen. Från Ahí, movió el Caddiáver till Santa Maria in Transpontina, uppenbarligen av en specifik anledning."
    
  - Hur är det med kyrkan?
    
  "Prata med prästen. Det var stängt för samtal och sång när han gick och la sig. Han minns att han var tvungen att öppna för polisen när han kom fram. Men det finns en andra dörr, en mycket liten, som öppnar sig mot Via dei Corridori. Det var förmodligen den femte ingången. Har du kollat det?"
    
  "Låset var intakt, men det var Modernt och starkt. Men även om dörren hade varit vidöppen förstår jag inte var mördaren kunde ha tagit sig in."
    
  -Varför?
    
  -Märkte du hur många människor som stod vid ytterdörren på Via della Conciliazione? Ja, gatan är förbannat trafikerad. Den är full av pilgrimer. Ja, de har till och med begränsat trafiken. Säg inte att mördaren kom in med en sapper i handen så att hela världen kunde se den.
    
  Paola tänkte efter i några sekunder. Kanske var den där tillströmningen av människor den bästa täckmanteln för mördaren, men gick han eller hon in utan att bryta upp dörren?
    
  "Pontiero, att lista ut vad som är vår prioritet är en av våra prioriteringar. Jag tycker det är väldigt viktigt. Mañanna, vi går till broder ¿sómo, vad hette han?"
    
  -Francesco Toma, karmelitmunk.
    
  Den yngre inspektören nickade långsamt och antecknade i sin anteckningsbok.
    
  - Till det. Å andra sidan har vi några kusliga detaljer: meddelandet på väggen, de avhuggna händerna på duken... och de där turkise påsarna. Varsågod.
    
  Pontiero började läsa medan inspektör Dikanti fyllde i Bolu Grafs testrapport. Ett toppmodernt kontor och tio reliker från 1900-talet, som dessa föråldrade tryckta publikationer.
    
  -Undersökningen är nu enkelt 1. Stjäl. En rektangel av broderat tyg som används av katolska präster vid biktens sakrament. Den hittades hängande från munnen på en sapra, helt täckt av blod. Sanguineo-gruppen matchar víctima-gruppen. DNA-analys pågår.
    
  Det var ett brunaktigt föremål som jag inte kunde urskilja i kyrkans svaga ljus. DNA-analysen tog minst två månader, tack vare att UACV har ett av de mest avancerade laboratorierna i världen. Dikanti skrattade många gånger medan han tittade på CSI 6 på TV. Jag hoppas att testerna behandlas lika snabbt som de gör i amerikanska TV-program.
    
  -Undersökning nummer 2. Vit duk. Okänt ursprung. Material, tyg. Förekomst av blod, men mycket litet. Avhuggna händer från ett offer hittades på el. Sanguíneo-gruppen matchar offergruppen. DNA-analys pågår.
    
  -Först och främst, är ¿Robaira grekiskt eller latinskt? -dudó Dicanti.
    
  - Med grekiska, tror jag.
    
  -Okej, varsågod, Maurizio, tack.
    
  -Expertise nr 3. Ett skrynkligt papper, ungefär tre gånger tre cent i storlek. Det sitter i vänster ögonhåla på det femte ögonlocket. Papperstypen, dess sammansättning, fetthalt och klorprocent undersöks. Bokstäver skrivs på pappret för hand och med en grafisk kopp.
    
    
    
    
  "M T 16", sa Dikanti. "Vad är din riktning?"
    
  "Papperet hittades blodfläckat och ihoprullat. Det är helt klart ett meddelande från mördaren. Avsaknaden av ögon på offret kanske inte är så mycket ett straff för honom som en ledtråd... som om han sa åt oss var vi skulle leta."
    
  - Eller att vi är blinda.
    
  "En brutal mördare... den första i sitt slag som dykt upp i Italien. Jag tror det är därför jag ville att du skulle ta hand om dig själv, Paola. Inte en vanlig detektiv, utan någon som är kapabel till kreativt tänkande."
    
  Dicantió funderade över biträdande inspektörens ord. Om det var sant, fördubblades insatserna. Mördarens profil gör att han kan svara på väldigt smarta människor, och vanligtvis är jag väldigt svår att fånga om jag inte gör ett misstag. Förr eller senare gör alla det, men för tillfället fyllde de bårhuset.
    
  -Okej, låt oss tänka en stund. Vilken typ av gator har vi med sådana initialer?
    
  -Viale del Muro Torto...
    
  - Det är okej, han går genom parken och han har ingen púmeros, Mauricio.
    
  - Då är Monte Tarpeo, som går genom Palazzo dei Conservatoris trädgårdar, inte heller värt det.
    
  -¿Y Monte Testaccio?
    
  -Genom Testaccio Park... det kan vara värt det.
    
  -Vänta lite -Dicanti cogió el teléfono i Markó an now simply intern- ¿Documentación? Hej, Silvio. Kolla vad som finns på Monte Testaccio, 16. Och snälla ta oss ner Via Roma till mötesrummet.
    
  Medan de väntade fortsatte Pontiero att lista bevisen.
    
  -Sist men inte minst (för tillfället): Examination númer 4. Skrynkligt papper som mäter ungefär tre gånger tre centimeter. Det är placerat i arkets nedre högra hörn, under ideala förhållanden, där testet utfördes just 3. Papperstypen, dess sammansättning, fett- och klorhalt anges i tabellen nedan.;n studeras. Ordet skrivs på pappret för hand och med hjälp av en grafisk kopp.
    
    
    
    
  - Undeviginti.
    
  - Jävlar, det är som en puñetero ieroglifífiko -se desesperó Dikanti. Jag hoppas bara att det här inte är en fortsättning på meddelandet jag lämnade i första delen, för den första delen gick upp i rök.
    
  "Jag tror att vi får klara oss med det vi har just nu."
    
  -Utmärkt, Pontiero. Varför berättar du inte vad undeviginti är så att jag kan acceptera det?
    
  "Din latitud och longitud är lite rostiga, Dikanti. Det betyder nitton."
    
  - Jäklar, det är sant. Jag blev alltid avstängd från skolan. Och pilen?
    
  I det ögonblicket kom en av dokumentärfilmarens assistenter från Rome Street in.
    
  "Det var allt, kommissarie. Jag letade efter det jag frågade efter: Monte Testaccio 16 finns inte. Det finns fjorton portaler på den här gatan."
    
  "Tack, Silvio. Gör mig en tjänst, möt Pontiero och mig här och kolla att Roms gator börjar från berget. Det är ett skott i mörkret, men jag hade en magkänsla."
    
  "Låt oss hoppas att du är ett bättre psykopat än du tror, Dr. Dikanti. Hari, det är nog bäst att du går och hämtar en bibel."
    
  Alla tre vände sina huvuden mot dörren till mötesrummet. En präst stod i dörröppningen, klädd som en präst. Han var lång och smal, senig och hade ett tydligt flintskalligt huvud. Han såg ut att ha femtio mycket välbevarade ben, och hans drag var fasta och starka, karakteristiska för någon som hade sett många soluppgångar utomhus. Dikanti tyckte att han såg mer ut som en soldat än en präst.
    
  "Vem är du och vad vill du? Det här är ett område med begränsningar. Gör mig en tjänst och gå omedelbart", sa Pontiero.
    
  "Jag är fader Anthony Fowler, och jag har kommit för att hjälpa er", sade han på korrekt italienska, men något tveksamt och tveksamt.
    
  "Det här är polisstationer, och ni har gått in på dem utan tillstånd. Om ni vill hjälpa oss, gå till kyrkan och be för våra själar."
    
  Pontiero närmade sig den ankommande prästen i avsikt att be honom gå på dåligt humör. Dikanti hade redan vänt sig om för att fortsätta granska fotografierna när Fowler tog till orda.
    
  - Det är från Bibeln. Från Nya testamentet, särskilt från mig.
    
  - Va? - Pontiero blev förvånad.
    
  Dicanti alzó la cabeza y miró a Fowler.
    
  - Okej, förklara vad.
    
  -Matteus 16:16. Matteusevangeliet, avsnitt 16, kapitel 237, Tul. "Lämna" några fler anteckningar?
    
  Pontiero verkar upprörd.
    
  - Hör du, Paola, jag tänker verkligen inte lyssna på dig...
    
  Dikanti stoppade honom med en gest.
    
  - Lyssna, Mosle.
    
  Fowler kom in i rättssalen. Han hade en svart rock i handen, och han lade den på en stol.
    
  Som ni väl vet är det kristna Nya testamentet indelat i fyra böcker: Matteus, Markus, Lukas och Johannes. I kristen bibliografi representeras Matteusevangeliet av bokstäverna Mt. Den enkla siffran under nún hänvisar till kapitel 237 i evangeliet. Och med två núsimple más ska man ange samma citat mellan två verser och samma nummer.
    
  -Mördaren lämnade detta.
    
  Paola visar dig test nummer 4, förpackat i plast. Han stirrade in i hennes ögon. Prästen visade inga tecken på att känna igen lappen, och han kände inte heller någon avsky inför blodet. Hon tittade noga på honom och sa:
    
  - Nitton. Vilket är lämpligt.
    
  Pontiero var rasande.
    
  - Ska du berätta allt du vet för oss direkt, eller ska du låta oss vänta länge, far?
    
    - Jag ger dig himmelrikets nycklar. Vad du än binder på jorden skall vara bundet i himlen , och vad du än löser på jorden skall vara löst i himlen. Matteus 16:19. Dessa är orden med vilka jag bekräftar Petrus som apostlarnas överhuvud och ger honom och hans efterföljare makt över hela den kristna världen.
    
  -Santa Madonna -exclamó Dicanti.
    
  "Med tanke på vad som kommer att hända i den här staden, om du ber, tycker jag att du borde vara orolig. Och mycket mer."
    
  "Förbannat, någon galning skar just halsen av en präst, och du sätter på sirenerna. Jag ser inget fel med det, fader Fowler", sa Pontiero.
    
  "Nej, min vän. Mördaren är inte en galen galning. Han är en grym, tillbakadragen och intelligent man, och han är fruktansvärt galen, tro mig."
    
  "Jaså? Han verkar veta en hel del om dina motiv, far", fnissade biträdande inspektören.
    
  Prästen tittar intensivt på Dikanti när jag svarar.
    
  - Ja, mycket mer än så, ber jag. Vem är han?
    
    
    
    
    (ARTÍCULO EXTRAÍDO DEL DIARIO MARYLAND GAZETTE,
    
    
    
    29 JULI 1999 SIDA 7)
    
    
  En amerikansk präst som anklagats för sexuella övergrepp har begått självmord.
    
    
    SILVER SPRING, Maryland (NYHETSBYRÅER) - Medan anklagelser om sexuella övergrepp fortsätter att skaka det katolska prästerskapet i Amerika hängde sig en präst från Connecticut, anklagad för sexuella övergrepp mot minderåriga, i sitt rum på ett vårdhem, en anläggning som vårdar personer med funktionsnedsättning, berättade lokal polis för American-Press förra fredagen.
    
  Peter Selznick, 64, avgick från sin tjänst som präst i St. Andrew's församling i Bridgeport, Connecticut, den 27 april förra året, bara en dag före sin födelsedag. Efter att tjänstemän inom katolska kyrkan intervjuat två män som påstod att Selznick utsatte dem för övergrepp mellan slutet av 1970-talet och början av 1980-talet, sa en talesperson för katolska kyrkan att Selznick utsatte dem för övergrepp mellan slutet av 1970-talet och början av 1980-talet.
    
  Prästen behandlades på St. Matthew's Institute i Maryland, en psykiatrisk klinik som inhyser fångar anklagade för sexuella övergrepp eller "sexuell förvirring", enligt kliniken.
    
  "Sjukhuspersonalen ringde på din dörrklocka flera gånger och försökte komma in i ditt rum, men något blockerade dörren", sa Diane Richardson, taleskvinna för Prince George's County Police and Border Patrol Department, vid en presskonferens. "När de kom in i rummet fann de kroppen hängande från en av de synliga takbjälkarna."
    
  Selznick hängde sig med en av sina sängkuddar och bekräftade därmed för Richardson att hans kropp hade förts till bårhuset för obduktion. Han förnekar också kategoriskt rykten om att korsningen med kranskärlen hade avklädts och stympats, rykten han kallade "helt ogrundade". Under presskonferensen citerade flera journalister "ögonvittnen" som påstod sig ha sett sådana stympningar. En talesperson hävdar att "en sjuksköterska från länets sjukvårdskår har kopplingar till droger, såsom marijuana och andra narkotika, under vars påverkan hon gjorde sådana uttalanden; den nämnda kommunanställda har stängts av från arbete och lön tills hans förhållande är avslutat", avslutade polisens taleskvinna. Saint Perióu Dicó kunde kontakta den ryktade sjuksköterskan, som avböjde att göra ytterligare ett uttalande; ett kort "Jag hade fel".
    
  Bridgeports biskop William Lopez bekräftade att han var "djupt bedrövad" över Selznicks "tragiska" död och tillade att kommittén "anser att det är oroande för den nordamerikanska grenen av Cat Church". #243Familjen Leakey har nu "flera offer".
    
  Fader Selznick föddes i New York City 1938 och prästvigdes i Bridgeport 1965. Jag tjänstgjorde i flera församlingar i Connecticut och under en kort tid i San Juan Vianney församling i Chiclayo, Peru.
    
  "Varje människa, utan undantag, har värdighet och värde i Guds ögon, och varje människa behöver och förtjänar vår medkänsla", bekräftar Lopez. "De oroande omständigheterna kring hans död kan inte upphäva allt det goda han åstadkom", avslutar biskopen.
    
  Fader Canis Conroy, chef för Saint Matthew Institute, avböjde att göra några uttalanden vid Saint Periódico. Fader Anthony Fowler, chef för Institute for New Programs, hävdar att fader Conroy var "i chock".
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Tisdagen den 5 april 2005, 23:14.
    
    
    
  Fowlers uttalande träffade som en spöklubba. Dikanti och Pontiero stod kvar och stirrade intensivt på den flintskallige prästen.
    
  - Kan jag sitta ner?
    
  "Det finns gott om lediga stolar", sa Paola. "Välj själva."
    
  Han gestikulerade mot dokumentationsassistenten, som gick.
    
  Fowler lämnade en liten svart duffelväska med fransade kanter och två rosetter på bordet. Det var en väska som hade sett mycket av världen, en som talade högljutt om kilona som dess dubbelgångare bar i släptåg. Han öppnade den och drog ut en rymlig portfölj gjord av mörk kartong med hundöronade kanter och kaffefläckar. Han ställde den på bordet och satte sig mittemot inspektören. Dikanti iakttog honom noga och lade märke till hans sparsamma rörelser, energin som förmedlades av hans svarta ögon. Hon var djupt fascinerad av denna ytterligare prästs ursprung, men hon var fast besluten att inte bli inträngd i ett hörn, särskilt inte på sin egen mark.
    
  Pontiero tog en stol, placerade den mittemot pastorn och satte sig till vänster med händerna vilande på ryggstödet. Dikanti Tomó påminde honom mentalt att sluta imitera Humphrey Bogarts rumpa. Vicepresidenten hade sett "The Halcón Maltés" ungefär trehundra gånger. Han satt alltid till vänster om alla han ansåg misstänkta och rökte tvångsmässigt den ena ofiltrerade Pall Mall-tobaken efter den andra bredvid dem.
    
  - Okej, pappa. Ge oss ett dokument som bekräftar din identitet.
    
  Fowler drog fram sitt pass ur innerfickan på jackan och räckte det till Pontiero. Han gestikulerade ilsket mot rökmolnet som steg upp från viceinspektörens cigarr.
    
  "Wow, wow. Ett diplompass. - Han har immunitet, va? - Vad i helvete är det där, någon sorts espía?" frågar Pontiero.
    
  - Jag är officer i USA:s flygvapen.
    
  "Vad är det som är fel?" sa Paola.
    
  -Major. Skulle du kunna säga till viceinspektör Pontier att sluta röka nära mig, tack? Jag har övergett dig många gånger förut, och jag vill inte upprepa mig.
    
  - Han är narkoman, major Fowler.
    
  -Padre Fowler, dottora Dicanti. Jag är... pensionär.
    
  - Vänta lite, pappa, vet du vad jag heter? Eller vet du vad jag heter från trafikcentralen?
    
  Rättsmedicinaren log mellan nyfikenhet och nöje.
    
  - Nå, Maurizio, jag misstänker att fader Fowler inte är så tillbakadragen som han säger.
    
  Fowler gav henne ett lätt sorgset leende.
    
  "Det är sant att jag nyligen återinträdde i aktiv militärtjänst. Och det intressanta är att detta berodde på min träning under hela mitt civila liv." Han pausar och viftar med handen för att få bort röken.
    
  -Nå vadå? Var är den där jäveln som gjorde det här mot kardinalen i den Heliga Moderkyrkan så att vi alla kan gå hem och sova, kompis?
    
  Prästen förblev tyst, lika oberörd som sin klient. Paola misstänkte att mannen var för sträng för att göra något intryck på den lille Pontiero. Fårorna i deras hud visade tydligt att livet hade ingjutit i dem mycket dåliga intryck, och dessa ögon hade sett värre saker än polismannen, ofta till och med hans stinkande tobak.
    
  -Adjö, Maurizio. Och släck din cigarr.
    
  Pontiero kastade sin cigarettfimp i golvet och putrade.
    
  "Okej, fader Fowler", sa Paola och bläddrade igenom fotografierna på bordet men tittade intensivt på prästen, "du har gjort det klart för mig att du har ansvaret just nu. Han vet vad jag inte vet, och vad jag behöver veta. Men du är på min åker, min mark. Du ska berätta för mig hur vi löser det här."
    
  -¿Vad säger du om du börjar med att skapa en profil?
    
  -¿ Kan du berätta varför?
    
  "För i så fall skulle du inte behöva fylla i ett frågeformulär för att ta reda på mördarens namn. Det är vad jag skulle säga. I så fall skulle du behöva en profil för att ta reda på var du befinner dig. Och de är inte samma sak."
    
  -Är det här ett test, far? Vill du se hur bra mannen framför dig är? Kommer han att ifrågasätta mina deduktiva förmågor, som Boy gör?
    
  - Jag tror, doktor, att den person här som dömer sig själv är du själv.
    
  Paola tog ett djupt andetag och samlade all sin fattning för att inte skrika när Fowler tryckte sitt finger mot hennes sår. Just när jag trodde att jag skulle misslyckas dök hennes chef upp i dörröppningen. Han stod där och studerade prästen intensivt, och jag gav honom tillbaka provet. Till slut böjde de båda huvudet i en hälsning.
    
  -Padre Fowler.
    
  -Regissörspojken.
    
  "Jag blev varnad om din ankomst genom, låt oss säga, en ovanlig kanal. Det behöver väl knappast sägas att hans närvaro här är omöjlig, men jag medger att han skulle kunna vara till nytta för oss, om mina källor inte ljuger."
    
  -Det gör de inte.
    
  - Fortsätt då gärna.
    
  Han hade alltid den obehagliga känslan av att han var sen till världen, och den känslan upprepades då och då. Paola var trött på att hela världen visste allt hon inte visste. Jag skulle be Boy förklara så fort han hade tid. Under tiden bestämde jag mig för att ta tillfället i akt.
    
  "Regissören, fader Fowler, som är närvarande här, berättade för Pontiero och mig att han känner till mördarens identitet, men det verkar som att han vill ha en fri psykologisk profil av gärningsmannen innan han avslöjar hans namn. Personligen tycker jag att vi slösar bort värdefull tid, men jag har bestämt mig för att spela hans spel."
    
  Hon knäböjde och imponerade på de tre männen som stirrade på henne. Han gick fram till svarta tavlan som upptog nästan hela bakväggen och började skriva på den.
    
  "Mördaren är en vit man, mellan 38 och 46 år gammal. Han är medellängd, stark och intelligent. Han har en universitetsexamen och talar språk. Han är vänsterhänt, har fått en strikt religiös utbildning och led av barndomsstörningar eller övergrepp. Han är omogen, hans arbete sätter press på honom utöver hans psykologiska och emotionella motståndskraft, och han lider av allvarlig sexuell förtryck. Han har sannolikt en historia av allvarligt våld. Det här är inte första eller andra gången han har dödat, och definitivt inte den sista. Han föraktar oss djupt, både politiker och de som står honom nära. Nu, fader, namnge hans mördare", sa Dikanti och vände sig om och kastade kritan i prästens händer.
    
  Se upp för era lyssnare. Fowler tittade på henne med förvåning, Pontiero med beundran och Boy Scout med förvåning. Till slut talade prästen.
    
  "Grattis, doktor. Tio. Även om jag är en psykopat och en logos, kan jag inte förstå grunden för alla dina slutsatser. Kan du förklara det lite för mig?"
    
  "Detta är en preliminär rapport, men slutsatserna borde vara ganska korrekta. Hans vithet noteras i hans offerprofiler, eftersom det är mycket ovanligt att en seriemördare dödar någon av en annan ras. Han är av medellängd, eftersom Robaira var en lång man, och längden och riktningen på skärsåret på hans hals indikerar att han dödades överraskande av någon som var cirka 1,80 meter lång. Hans styrka är uppenbar, annars hade det varit omöjligt att placera kardinalen inne i kyrkan, för även om han hade använt en bil för att transportera kroppen till porten, ligger kapellet cirka fyrtio meter bort. Omognad är direkt proportionell mot typen av mördare, som djupt föraktar offret, som han anser vara ett objekt, och polismannen, som han anser vara underlägsen."
    
  Fowler avbröt henne och höjde artigt handen.
    
  "Det finns två detaljer som särskilt fångade min uppmärksamhet, doktor. För det första sa du att du inte dödade för första gången. Läste han in det i den komplexa mordkomplotten?"
    
  "Ja, far. Den här mannen har en del djupgående kunskaper om polisarbete, och han har gjort detta då och då. Min erfarenhet säger mig att första gången oftast är väldigt rörig och improviserad."
    
  - För det andra är det att "hans arbete sätter en press på honom som överstiger hans psykologiska och emotionella motståndskraft." Jag kan inte förstå var han fick det ifrån.
    
  Dikanti rodnade och korsade armarna. Jag svarade inte. Boy passade på att ingripa.
    
  "Åh, kära Paola. Hennes höga intellekt lämnar alltid ett kryphål för att penetrera hennes feminina intuition, eller hur? Fader, Dikantis väktare, drar ibland rent känslomässiga slutsatser. Jag vet inte varför. Självklart kommer jag att ha en lysande framtid som författare."
    
  "Mer för mig än du tror. För han träffade mitt i prick", sa Fowler, och reste sig slutligen och gick mot tavlan. "Inspektör, är det rätt titel för ditt yrke? Profilerare, eller hur?"
    
  "Ja", sa Paola generat.
    
  - Vilken grad av profilering som uppnåtts?
    
  - Efter att ha avslutat en kurs i forensisk vetenskap och intensiv utbildning vid FBI:s beteendevetenskapliga enhet. Väldigt få personer lyckas genomföra hela kursen.
    
  -¿ Kan du berätta för oss hur många kvalificerade profiler det finns i världen?
    
  -För närvarande tjugo. Tolv i USA, fyra i Kanada, två i Tyskland, en i Italien och en i Österrike.
    
  -Tack. Är allt klart för er, mina herrar? Tjugo personer i världen kan med fullständig säkerhet rita en psykologisk profil av en seriemördare, och en av dem är i det här rummet. Och tro mig, jag kommer att hitta den personen...
    
  Jag vände mig om och skrev och skrev på tavlan, väldigt stor, med tjocka och hårda bokstäver, ett namn.
    
    
  VIKTOR KAROSKI
    
    
  -...vi behöver någon som kan förstå honom. De har namnet de frågade mig om. Men innan du springer till telefonen för att utfärda en arresteringsorder, låt mig berätta hela din historia.
    
    
    
  Från Edward Dresslers korrespondens,
    
  psykiater och kardinal Francis Shaw
    
    
    
  Boston, 14 maj 1991
    
    
  (...) Ers Eminens, vi har utan tvekan att göra med en född återfallsförbrytare. Jag har nu fått veta att detta är femte gången han har flyttats till en annan församling. De tester som utförts under de senaste två veckorna bekräftar att vi inte kan riskera att tvinga honom att leva med barn igen utan att utsätta dem för fara. (...) Jag tvivlar inte alls på hans vilja att ångra sig, för han är bestämd. Jag tvivlar på hans förmåga att behärska sig. (...) Ni har inte råd med lyxen att ha honom i församlingen. Jag borde klippa hans vingar innan han exploderar. Annars kommer jag inte att hållas ansvarig. Jag rekommenderar en praktik på minst sex månader vid S:t Matteusinstitutet.
    
    
  Boston, 4 augusti 1993
    
    
  (...) Detta är tredje gången jag har haft att göra med él (Karoski) (...) Jag måste säga att "miljöförändringen", som ni kallar det, inte alls har hjälpt honom, snarare tvärtom. Han börjar alltmer tappa kontrollen, och jag märker tecken på schizofreni i hans beteende. Det är fullt möjligt att han när som helst helt kommer att gå över gränsen och bli någon annan. Ers Eminens, ni känner till min hängivenhet till kyrkan, och jag förstår den stora bristen på präster, men lägg ner båda listorna! (...) 35 personer har redan gått igenom mina händer, Ers Eminens, och några av dem har jag sett med en chans att återhämta sig på egen hand (...) Karoski är uppenbarligen inte en av dem. Kardinal, vid sällsynta tillfällen följde Hans Eminens mitt råd. Jag ber er nu, om ni så vill: övertyga Karoski att gå med i San Matteo-kyrkan.
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6 april 2005, 00:03
    
    
    
  Paula Tom, var snäll och sitt ner och förbered dig på att lyssna på fader Fowlers berättelse.
    
  - Allt började, åtminstone för mig, 1995. Under den korta tiden, efter att jag lämnat den kungliga armén, blev jag tillgänglig för min biskop. Jag godkänner min psykologtitel och tillhör Instituto Saint Matthew. Var ska jag prata om honom?
    
  Alla skakade på huvudet.
    
  "Beröva mig inte." Själva institutets natur är hemligheten bakom en av de största opinionsmätningarna i Nordamerika. Officiellt är det en sjukhusanläggning utformad för att ta hand om "problematiska" präster och nunnor, belägen i Silver Spring, Maryland. Verkligheten är att 95 % av patienterna har en historia av sexuella övergrepp mot minderåriga eller drogmissbruk. Bekvämligheterna på plats är lyxiga: trettiofem rum för patienter, nio för personal (nästan alla inomhus), en tennisbana, två tennisbanor, en swimmingpool, ett rekreationsrum och ett "fritids"-område med biljard...
    
  "Det ser nästan mer ut som ett semestermål än ett mentalsjukhus", inflikade Pontiero.
    
  "Åh, den här platsen är ett mysterium, men på många nivåer. Det är ett mysterium på utsidan, och det är ett mysterium för fångarna, som inledningsvis ser det som en plats att dra sig tillbaka på i några månader, en plats att koppla av på, även om de gradvis upptäcker något helt annat. Ni vet om det enorma problem som har uppstått i mitt liv med vissa katolska präster under de senaste 250-241 åren. Det är mycket välkänt, ur ett allmänt opinionsperspektiv, att personer som anklagas för sexuella övergrepp mot minderåriga tillbringar sina betalda semestrar på lyxhotell."
    
  "Och det var för ett år sedan?" frågar Pontiero, som verkar djupt rörd av ämnet. Paola förstår, eftersom biträdande inspektören har två barn, mellan tretton och fjorton år gamla.
    
  -Nej. Jag försöker sammanfatta hela min upplevelse så kortfattat som möjligt. När jag kom fram fann jag en plats som var djupt sekulär. Det såg inte ut som en religiös institution. Det fanns inga krucifix på väggarna, och ingen av de troende bar kläder eller kavajer. Jag tillbringade många nätter utomhus, i lägret eller vid frontlinjen, och jag lade aldrig ner mina teleskop. Men alla var spridda, kom och gick. Bristen på tro och kontroll var uppenbar.
    
  -¿Och berätta inte för någon om detta? -Dicanti frågade.
    
  -Självklart! Det första jag gjorde var att skriva ett brev till stiftets biskop. Jag anklagas för att ha blivit alltför påverkad av min tid i fängelse på grund av den "kastrerade miljöns stränghet". Jag fick rådet att vara mer "genomsläpplig". Det var svåra tider för mig, eftersom jag har upplevt vissa upp- och nedgångar under min karriär inom Försvarsmakten. Jag vill inte gå in på detaljer, eftersom det är irrelevant. Det räcker med att säga att de inte övertygade mig om att stärka mitt rykte om kompromisslöshet.
    
  - Han behöver inte rättfärdiga sig.
    
  "Jag vet, men mitt dåliga samvete hemsöker mig. På det här stället läktes inte sinnet och själen, de knuffades bara "lite" i den riktning där praktikanten var minst störande. Det raka motsatsen till vad stiftet förväntade sig skulle hända."
    
  "Jag förstår inte", sa Pontiero.
    
  "Jag med", sa Pojken.
    
  "Det är komplicerat. Låt oss börja med det faktum att den enda psykiatern med examen som var anställd på centret var fader Conroy, institutets chef under den korta tiden. De andra har inte högre examina än sjuksköterskor eller legitimerade specialister. Och han tillät sig lyxen att genomföra omfattande psykiatriska undersökningar!"
    
  "Galskap", blev Dikanti förvånad.
    
  -Helt klart. Den bästa bekräftelsen på att jag anslöt mig till institutets personal var mitt medlemskap i Dignity, en förening som främjar prästerskapet för kvinnor och sexuell frihet för manliga präster. Även om jag personligen inte håller med om föreningens principer är det inte min sak att döma dem. Vad jag kan säga är att jag kan bedöma personalens professionella förmågor, och de var väldigt, väldigt få.
    
  "Jag förstår inte vart allt detta leder oss", sa Pontiero och tände en cigarr.
    
  "Ge mig fem minuter, så ska jag titta. Som bekant vilseledde fader Conroy, en stor vän till Dignity och en anhängare av Doors for Inside, St. Matthews kyrka fullständigt. Ärliga präster kom, ställda inför några ogrundade anklagelser (vilket det fanns), och tack vare Conroy avsade sig slutligen prästadömet, som hade varit ljuset i deras liv. Många andra fick höra att de inte skulle bekämpa sin natur och leva sina egna liv. För en religiös person ansågs sekularisering och homosexuella relationer vara en framgång."
    
  - Och det här är ett problem? -preguntó Dicanti.
    
  "Nej, det är inte sant, om det är vad personen verkligen vill eller behöver." Men Dr. Conroy brydde sig inte alls om patientens behov. Han satte först ett mål och tillämpade det sedan på personen, utan att känna till dem i förväg. Han spelade Gud med själarna och sinnena hos dessa män och kvinnor, av vilka några hade allvarliga problem. Och han sköljde ner allt med god single malt whisky. De vattnade det väl.
    
  "Herregud", sa Pontiero chockat.
    
  - Tro mig, jag hade inte helt rätt, biträdande inspektör. Men det är inte det värsta. På grund av allvarliga brister i urvalet av kandidater under 1970- och 1980-talen kom många studenter till min fars kattseminarier som var olämpliga att leda själar. De var till och med olämpliga att bete sig som sig själva. Det är ett faktum. Med tiden började många av dessa pojkar bära kavajer. De gjorde så mycket för den katolska kyrkans goda namn och, vad värre är, för många. Många präster som anklagades för sexuella övergrepp, skyldiga till sexuella övergrepp, deltog inte i kassören. De gömde sig; de flyttades från församling till församling. Och några hamnade så småningom i sjunde himlen. En dag skickades alla - och förhoppningsvis även de - ut i det civila livet. Men tyvärr återfördes många av dem till prästerskapet när de borde ha suttit bakom galler. Dígra, dottora Dikanti, finns det någon chans att rehabilitera en seriemördare?
    
  -Absolut ingen. När du väl har korsat gränsen finns det ingenting för dig att göra.
    
  "Tja, det är samma sak med en pedofil som är benägen för tvångssyndrom. Tyvärr finns det inom detta område ingen sådan välsignad säkerhet som du har. De vet att de har ett odjur i sina händer som behöver jagas och låsas in. Men det är mycket svårare för en terapeut som behandlar en pedofil att förstå om de helt har gått över gränsen eller inte. Det fanns ett tillfälle då James tvivlade på det maximala minimumet. Och det var i det fallet där det fanns något under kniven som jag inte gillade. "Eggen, det fanns något där."
    
  -Déjeme adivinar: Viktor Karoski. Vår mördare.
    
  -Samma.
    
  Jag skrattar innan jag ingriper. En irriterande sedvänja man ofta upprepar.
    
  - Fader Fowler, skulle ni vara så vänlig att förklara för oss varför ni är så säker på att det var han som slet Robair och Portini i bitar?
    
  - Hur det än må vara. Karoski började på institutet i augusti 1994. Habí flyttades från flera församlingar, och hans pastor skickade problemen vidare från en till nästa. I samtliga förekom klagomål, vissa allvarligare än andra, men ingen av dem involverade extremt våld. Baserat på de insamlade klagomålen tror vi att totalt 89 barn utsattes för övergrepp, även om de kunde ha varit barn.
    
  - Jävlar.
    
  - Du sa det, Pontiero. Se Karoskis barndomsproblem. Jag föddes i Katowice, Polen, 1961, allt...
    
  -Vänta lite, far. Så han är 44 år gammal nu?
    
  "Javisst, Dottore. Han är 1,78 cm lång och väger ungefär 85 kg. Han har en kraftig kroppsbyggnad, och hans IQ-tester gav en kvot på 110 till 125 sekunder per kubikmeter och 225 knop. Han har gjort sju i skolan. Det distraherar honom."
    
  - Han har en upphöjd näbb.
    
  "Dottora, du är psykiater, medan jag studerade psykologi och inte var en särskilt briljant student." Fowlers akuta psykopatiska förmågor framkom för sent för att han skulle ha läst litteraturen i ämnet, liksom spelet: Är det sant att seriemördare är mycket intelligenta?
    
  Paola tillät sig ett halvt leende för att gå fram till Nika och titta på Pontiero, som grimaserade till svar.
    
  - Jag tror att den yngre inspektören kommer att svara direkt på frågan.
    
  -Doktorn säger alltid: Lecter existerar inte, och Jodie Foster är tvungen att medverka i små dramer.
    
  Alla skrattade, inte för skämtet, utan för att lätta på spänningen lite.
    
  "Tack, Pontiero. Fader, figuren av den superpsykotiska psykopaten är en myt skapad av Thomas Harris filmer och romaner. I verkliga livet skulle ingen kunna vara sådan. Det fanns upprepade mördare med höga koefficienter och andra med låga koefficienter. Den stora skillnaden mellan dem är att de med höga koefficienter vanligtvis agerar i mer än 225 sekunder eftersom de är mer än försiktiga. Det som gör att de erkänns som bäst på akademisk nivå är en stor förmåga att utföra."
    
    -¿Y a nivel no académico, dottora?
    
    "På en icke-akademisk nivå, Helige Fader, medger jag att var och en av dessa jävlar är smartare än djävulen. Inte smarta, men smarta. Och det finns några, de minst begåvade, som har en hög kvot, en medfödd förmåga att utföra sitt avskyvärda arbete och dölja sig. Och i ett fall, bara ett fall hittills, sammanföll dessa tre egenskaper med att brottslingen var en man med hög kultur. Jag talar om Ted Bundy."
    
  - Ditt fall är mycket välkänt i min delstat. Han strypte och våldtog ungefär 30 kvinnor med domkraften på sin bil.
    
  "36, far. Låt det bli känt", rättade Paola honom, som mindes Bundy-incidenten mycket väl, eftersom det var en obligatorisk kurs på Quantico.
    
  Fowler, sjuk, trist.
    
  -Som ni vet, doktor, föddes Viktor Karoski 1961 i Katowice, bara några kilometer från pappa Wojtylas födelseplats. År 1969 flyttade familjen Karoski, bestående av henne, hennes föräldrar och två syskon, till USA. Hennes far fick arbete på en General Motors-fabrik i Detroit, och enligt alla uppgifter var han en duktig arbetare, om än mycket hetlevrad. År 1972 inträffade perestrojkan, orsakad av Piotr och Leo-krisen, och Karoskis far var den förste som gav sig ut på gatorna. Vid den tiden fick min far amerikanskt medborgarskap och flyttade in i en trång lägenhet där hela familjen bodde och drack upp hans lön och arbetslöshetsersättning. Han utför sina uppgifter minutiöst, mycket minutiöst. Han blev någon annan och började trakassera Viktor och hans lillebror. Den äldste, från 14 till 241 år gammal, åker hemifrån på dagtid, utan att behöva mer.
    
  "Har Caroski berättat allt detta för dig?" sa Paola, fascinerat och mycket ledsen på samma gång.
    
  "Detta händer efter intensiv regressionsterapi. När jag kom till centret var hans version att han var född in i en trendig kattfamilj."
    
  Paola, som skrev ner allt med sin lilla, officiella handstil, strök över ögonen och försökte skaka av sig tröttheten innan hon talade.
    
  "Det du beskriver, Fader Fowler, passar perfekt in på egenskaperna hos en primär psykopat: personlig charm, brist på irrationellt tänkande, opålitlighet, lögnighet och brist på ånger. Fadermisshandel och utbrett alkoholmissbruk från föräldrar har också observerats hos över 74 % av kända psykiskt sjuka individer."
    
  -¿ Är orsaken sannolik? -Frågar Fowler.
    
  -Det är ett bra tillstånd. Jag kan ge dig tusentals fall där människor växte upp i ostrukturerade familjer som var mycket värre än den du beskriver och nådde en helt normal vuxen ålder.
    
  - Vänta, trafikledare. Han rörde knappt vid anusytan. Karoski berättade om sin lillebror, som dog av hjärnhinneinflammation 1974, och ingen verkade bry sig. Jag blev mycket förvånad över den kyla med vilken han återgav just denna händelse. Två månader efter den unge mannens död försvann fadern mystiskt. Victor sa inte om han hade något med försvinnandet att göra, även om vi tror det inte, eftersom han räknade mellan 13 och 241 personer. Om vi vet att de just nu börjar tortera smådjur. Men det värsta för honom var att förbli i händerna på en översvallande mor besatt av religion, som till och med gick så långt som att klä honom i pyjamas så att de kunde "leka tillsammans". Tydligen lekte han under hennes kjol, och hon sa åt honom att klippa av hennes "utbuktningar" för att komplettera dräkten. Resultat: Karoski kissade i sängen vid 15 års ålder. Han bar vanliga kläder, gammaldags eller grova, eftersom de var fattiga. På universitetet led han av förlöjligande och var mycket ensam. En man som gick förbi fällde en olycklig kommentar till sin vän om hans klädsel, och i raseri slog han honom upprepade gånger i ansiktet med en tjock bok. En annan man bar glasögon, och linserna fastnade i hans ögon. Förbli blind för livet.
    
  -Ögon... som i cadeáveres. Det var hans första våldsbrott.
    
  "Åtminstone, så vitt vi vet, sir. Victor skickades till ett fängelse i Boston, och det sista hans mor sa till honom innan han tog farväl var: 'Jag önskar att hon hade gjort abort på dig.'" Några månader senare begick han självmord.
    
  Alla förblev förstummade och tysta. Jag gör ingenting för att undvika att säga något.
    
  - Karoski satt i kriminalvårdsanstalt fram till slutet av 1979. Vi har ingenting från detta år, men 1980 började jag på seminariet i Baltimore. Hans inträdesprov till seminariet visade att han hade ett prickfritt register och att han kom från en traditionell katolsk familj. Han var 19 år gammal då och såg ut som om han hade rättat till sig. Vi vet nästan ingenting om hans tid på seminariet, men vi vet att han studerade till vansinnes gräns och att han var djupt förbittrad över den öppna homosexuella atmosfären på Institute nr 9. Conroy insisterar på att Karoski var en förtryckt homosexuell som förnekade sin sanna natur, men detta är inte sant. Karoski är varken homosexuell eller heterosexuell; han har ingen specifik läggning. Sex är inte djupt rotat i hans identitet, vilket enligt min mening har orsakat allvarliga skador på hans psyke.
    
  "Förklara, far", frågade Pontiero.
    
  "Inte direkt. Jag är präst och har valt att leva i celibat. Det hindrar mig inte från att känna mig attraherad av Dr. Dikanti, som är här", sa Fowler och vände sig till Paola, som inte kunde låta bli att rodna. "Så jag vet att jag är heterosexuell, men jag väljer fritt kyskhet. På så sätt har jag integrerat sexualitet i min identitet, om än på ett opraktiskt sätt. Karoskis fall är annorlunda. De djupa traumana från hans barndom och tonår ledde till en sprucken psyke. Vad Karoski kategoriskt förkastar är hans sexuella och våldsamma natur. Han hatar och älskar sig själv djupt, allt på samma gång. Detta eskalerade till våldsamma utbrott, schizofreni och slutligen övergrepp mot minderåriga, vilket påminde om de övergrepp han utsattes för med deras far. År 1986, under sin pastorala tjänst, hade Karoski sin första incident med en minderårig." Jag var 14 år, och det förekom kyssar och beröringar, inget utöver det vanliga. Vi tror att det inte var samtycke. I vilket fall som helst finns det inga officiella bevis för att denna händelse nådde biskopen, så Karoski prästvigdes så småningom. Sedan dess har han varit besatt av sina händer. Han tvättar dem trettio till fyrtio gånger om dagen och tar hand om dem exceptionellt.
    
  Pontiero sökte igenom de hundra ohyggliga fotografierna som låg på bordet tills han hittade det han letade efter och kastade det till Fowler. Han viftade med Casó-stelen i luften med två fingrar, nästan utan ansträngning. Paola beundrade i hemlighet urverkets elegans.
    
  Lägg två avhuggna och tvättade händer på en vit duk. Vit duk är en symbol för respekt och vördnad i kyrkan. Det finns över 250 hänvisningar till den i Nya testamentet. Som ni vet var Jesus täckt med en vit duk i sin grav.
    
  - Nu är han inte så vit - Bromó Boy 11.
    
  -Regissör, jag är övertygad om att du tycker om att använda dina verktyg på den aktuella duken. -bekräftelse, Pontiero.
    
  - Ingen tvekan om det. Fortsätt, Fowler.
    
  "En prästs händer är heliga. Med dem utför han sakramenten." Detta var fortfarande djupt rotat i Karoskis sinne, som det senare visade sig. År 1987 arbetade jag på skolan i Pittsburgh där hans första övergrepp ägde rum. Hans angripare var pojkar i åldrarna 8 till 11. Han var inte känd för att ha någon form av samtyckande vuxenrelation, homosexuell eller heterosexuell. När klagomål började komma in till deras överordnade gjorde de inledningsvis ingenting. Efteråt förflyttades han från församling till församling. Snart lämnades in en anmälan om en misshandel av en församlingsmedlem, som han hade slagit i ansiktet utan allvarliga konsekvenser... Och så småningom började han på college.
    
  - Tror du att allt hade varit annorlunda om de hade börjat hjälpa dig tidigare?
    
  Fowler böjde ryggen i en gest, hans händer knöts, hans kropp spändes.
    
  "Kära biträdande kommissarie, vi hjälper er inte och vi kommer inte att hjälpa er. Det enda vi har lyckats med är att föra ut mördaren på gatan. Och slutligen låta honom gömma sig undan oss."
    
  - Hur allvarligt var det?
    
  "Värre. När jag kom fram överväldigades han av både sina okontrollerbara drifter och sina våldsamma utbrott. Han ångrade sina handlingar, även om han upprepade gånger förnekade dem. Han kunde helt enkelt inte kontrollera sig själv. Men med tiden, med felaktig behandling, med kontakt med prästerskapets avskum som samlats på St. Matthews, blev Karoski mycket sämre. Han vände sig om och gick till Niko. Jag förlorade min ånger. Synen blockerade de smärtsamma minnena från hans barndom. Som ett resultat blev han homosexuell. Men efter katastrofal regressiv terapi n..."
    
  - Varför katastrofalt?
    
  "Det hade varit något bättre om målet hade varit att ge patienten lite frid. Men jag är mycket rädd att Dr. Conroy har visat en morbid nyfikenhet kring Karoski-fallet och nått omoraliska ytterligheter. I sådana fall försöker en hypnotisör artificiellt implantera positiva minnen i patientens minne; jag rekommenderar att de glömmer de värsta fakta. Conroy förbjöd denna handling. Det fick honom inte att komma ihåg Karoski, men det fick honom att lyssna på inspelningar av honom, med falsettröst, där han bad sin mor att lämna honom ifred."
    
  "Vilken sorts Mengele är det som bestämmer över det här stället?" Paola blev förskräckt.
    
  -Conroy var övertygad om att Karoski behövde acceptera sig själv. Han var lösningens era. Debbie var tvungen att erkänna att han hade en svår barndom och att han var homosexuell. Som jag berättade tidigare gjorde jag en preliminär diagnos och försökte sedan sätta på patienten skor. Som grädde på moset fick Karoski en serie hormoner, av vilka några var experimentella, som en variant av preventivmedlet Depo-Covetán. Med hjälp av é ste farmaco, administrerat i onormala doser, minskade Conroy Karoskis sexuella reaktion men ökade hennes aggressivitet. Terapin fortsatte längre och längre, utan förbättring. Det fanns flera tillfällen då jag var lugn och okomplicerad, men Conroy tolkade detta som en framgång med sin terapi. Till slut inträffade kastreringen av glimmer. Karoski kan inte få erektion och denna frustration förstör honom.
    
  -¿Cuándo entró du kontaktar él för första gången?
    
  - När jag började på institutet 1995. Du pratar mycket med [läkaren]. En viss förtroendefull relation hade etablerats mellan dem, som bröts, som jag ska berätta för dig nu. Men jag vill inte gå för långt. Femton dagar efter att Karoska började på institutet rekommenderades han en penispletysmograf. Det är ett test där en apparat fästs på penis med elektroder. Denna apparat mäter den sexuella responsen under vissa förhållanden. män.
    
  "Jag känner honom", sa Paola, som någon som säger att hon pratade om Boll-viruset.
    
  "Okej... Han tar det väldigt illa upp. Under sessionen fick hon se några hemska, extrema gener."
    
  - Några extremer?
    
  -Relaterat till pedofili.
    
  - Jävlar.
    
  Karoski reagerade våldsamt och skadade teknikern som styrde maskinen allvarligt. Vakterna lyckades gripa honom; annars skulle han ha dödats. På grund av denna händelse borde Conroy ha erkänt att han inte kunde behandla honom och lagt in honom på ett psykiatriskt sjukhus. Men det gjorde han inte. Han anställde två starka vakter med order att hålla ett öga på honom och påbörjade regressiv terapi. Detta sammanföll med mitt inläggning på institutet. Efter några månader gick Karoski i pension. Hans raseriutbrott avtog. Conroy tillskrev detta betydande förbättringar i hans personlighet. De ökade sin vaksamhet runt omkring dem. Och en natt bröt Karoski upp låset på sitt rum (som av säkerhetsskäl var tvunget att låsas från utsidan vid en viss tidpunkt) och högg av händerna på en sovande präst i sin egen flygel. Han berättade för alla att prästen var oren och hade setts "olämpligt" röra vid en annan präst. Medan vakterna sprang in i rummet från vilket prästens skrik kom, tvättade Karoski händerna under duschkranen.
    
  "Samma handlingssätt. Jag tror, fader Fowler, att det då inte kommer att råda något tvivel", sa Paola.
    
  - Till min förvåning och förtvivlan rapporterade Conroy inte detta till polisen. Den handikappade prästen fick ersättning, och flera läkare från Kalifornien lyckades återimplantera båda hans armar, om än med mycket begränsad rörlighet. Samtidigt beordrade Conroy att säkerheten skulle stärkas och en tre gånger tre meter stor isoleringscell skulle byggas. Detta var Karoskis kvarter tills han flydde från institutet. Intervju efter intervju, gruppterapi efter gruppterapi, Conroy misslyckades, och Karoski förvandlades till det monster han är idag. Jag skrev flera brev till kardinalen och förklarade problemet för honom. Jag fick inget svar. År 1999 flydde Karoski från sin cell och begick sitt första kända mord: Fader Peter Selznick.
    
  - Eller så pratar vi om det här. Det sades att han begick självmord.
    
  "Tja, det var inte sant. Karoski flydde från sin cell genom att öppna låset med en kopp och en metallbit som han hade vässat i cellen för att slita ut Selznicks tunga och läppar. Jag slet också av hans penis och tvingade honom att bita i den. Det tog honom tre kvart att dö, och ingen fick reda på det förrän nästa morgon."
    
  -Vad sa Conroy?
    
  "Jag klassificerade officiellt den här händelsen som ett 'misslyckande'. Jag lyckades mörklägga den och tvinga domaren och sheriffens domare att bedöma det som självmord."
    
  "Och de gick med på detta? 'Sin más?'", sa Pontiero.
    
  "De var båda katter. Jag tror att Conroy manipulerade er båda genom att vädja till sin plikt att skydda kyrkan som sådan. Men även om jag inte ville erkänna det, var min tidigare överordnade verkligen rädd. Han ser Karoskis sinne glida ifrån honom, som om det förtärde hans vilja. día till día. Trots detta vägrade han upprepade gånger att rapportera vad som hände till en högre myndighet, utan tvekan rädd för att förlora vårdnaden om fången. Jag skriver många brev till ärkebiskopen av Cesis, men de lyssnar inte. Jag pratade med Karoski, men jag fann inga spår av ånger hos honom, och jag insåg att de till slut alla skulle tillhöra någon annan. Ahí, all kontakt mellan de två avbröts. Det var sista gången jag pratade med L. Ärligt talat, det där odjuret, inlåst i en cell, skrämde mig. Och Karoski gick fortfarande på gymnasiet. Camaras installerades. Se contractó a más personal. Tills en juninatt år 2000 försvann han. Utan más.
    
  -¿Conroy? Vilken reaktion?
    
  - Jag var traumatiserad. Han gav mig en drink. Under den tredje veckan blev han sprängd av hógado och murió. Skam.
    
  "Överdriv inte", sa Pontiero.
    
  "Lämna Moslo, desto bättre." Jag fick i uppdrag att tillfälligt sköta anläggningen medan en lämplig ersättare söktes. Ärkediakon Cesis misstrodde mig, jag tror på grund av mina ständiga klagomål på min överordnade. Jag hade bara posten i en månad, men jag fick ut det mesta av den. Vi omstrukturerade hastigt personalen, bemannade den med professionell personal och utvecklade nya program för praktikanter. Många av dessa förändringar genomfördes aldrig, men andra genomfördes eftersom de var värda ansträngningen. Skicka en kort rapport till en tidigare kontaktperson i 12:e distriktet vid namn Kelly Sanders. Han var orolig över den misstänktes identitet och fader Selznicks ostraffade brott och organiserade en operation för att gripa Karoski. Ingenting.
    
  -Vadå, utan mig? Försvunnen? - Paola blev chockad.
    
  "Försvinn utan mig. År 2001 trodde man att Khabi hade dykt upp igen efter ett stympningsbrott i Albany. Men det var inte han. Många trodde att han var död, men som tur var matades hans profil in i datorn. Under tiden befann jag mig arbeta på ett soppkök i Latino Harlem i New York City. Arbetade i flera månader, fram till igår. Min tidigare chef begärde att jag skulle återvända, eftersom jag tror att jag kommer att bli kaplan igen och kastrera. Jag har blivit informerad om att det finns tecken på att Karoski har återvänt till handling efter all denna tid. Och här är jag. Jag ger dig en portfölj med relevanta dokument som du kommer att samla om Karoski under de fem år du kommer att arbeta med", sa Fowler och räckte honom en tjock mapp. En dossier, fjorton centimeter tjock, fjorton centimeter tjock. Det finns e-postmeddelanden relaterade till hormonet jag berättade om, transkriptioner av hans intervjuer, tidskrifter där han nämns, brev från psykiatriker, rapporter... Allt är ditt, Dr. Dikanti. Varna mig om du tvivlar.
    
  Paola sträcker sig över bordet för att plocka upp en tjock bunt papper, och jag kan inte låta bli att känna en stark känsla av obehag. Klipp det första fotot av Gina Hubbard till Karoskis. Hon har ljus hy, kyskt eller rakt hår och bruna ögon. Under de år vi har ägnat åt att undersöka de tomma ärren som seriemördare har har vi lärt oss att känna igen den tomma blicken djupt i deras ögon. Från rovdjur, från de som dödar lika naturligt som de äter. Det finns något i naturen som vagt liknar denna blick, och det är vithajarnas ögon. De stirrar utan att se, på ett konstigt och skrämmande sätt.
    
  Och allt återspeglades fullständigt i fader Karoskis elever.
    
  "Imponerande, eller hur?" sa Fowler och granskade Paola med en forskande blick. "Det är något med den här mannen, i hans hållning, i hans gester. Något odefinierbart. Vid första anblicken går det obemärkt förbi, men när, ska vi säga, hela hans personlighet lyser upp... är det skrämmande."
    
  - Och charmigt, eller hur, pappa?
    
  -Ja.
    
  Dikanti räckte fotografiet till Pontiero och Boy, som samtidigt lutade sig över det för att undersöka mördarens ansikte.
    
  "Vad var du rädd för, far? En sådan fara, eller att se den här mannen rakt i ögonen och känna sig stirrad på, naken? Som om jag vore en representant för en överlägsen ras som hade brutit mot alla våra konventioner?"
    
  Fowler stirrade på henne med öppen mun.
    
  - Jag tror, dottora, att du redan vet svaret.
    
  "Under min karriärs gång har jag haft möjlighet att intervjua tre seriemördare. Alla tre lämnade mig med den känsla jag just beskrev för dig, och andra, mycket bättre än du eller jag, har känt den. Men det är en falsk känsla. En sak får inte glömmas bort, fader. Dessa män är misslyckanden, inte profeter. Mänskligt skräp. De förtjänar inte ett uns av medkänsla."
    
    
    
  Rapport om progesteronhormon
    
  sintética 1789 (depot-gestágeno inyectable).
    
  Handelsnamn: DEPO-Covetan.
    
  Rapportklassificering: Konfidentiell - Krypterad
    
    
    
  För: Markus.Bietghofer@beltzer-hogan.com
    
  FRÅN: Lorna.Berr@beltzer-hogan.com
    
  KOPIA: filesys@beltzer-hogan.com
    
  Ämne: KONFIDENTIELLT - Rapport nr 45 om vattenkraftverket från 1789
    
  Datum: 17 mars 1997, 11:43.
    
  Bilagor: Inf#45_HPS1789.pdf
    
    
  Kära Marcus:
    
  Jag bifogar den preliminära rapporten som ni begärt från oss.
    
  Tester som utfördes under fältstudier i ALPHA 13-zoner avslöjade allvarliga menstruationsrubbningar, menstruationscykelrubbningar, kräkningar och eventuella inre blödningar. Allvarliga fall av hypertoni, trombos, CARD och ACA rapporterades. Ett mindre problem uppstod: 1,3 % av patienterna utvecklade fibromyalgi, en biverkning som inte beskrevs i den tidigare versionen.
    
  Jämfört med version 1786, som vi för närvarande säljer i USA och Europa, har biverkningarna minskat med 3,9 %. Om riskanalytikerna har rätt kan vi beräkna att över 53 miljoner dollar är i försäkringskostnader och förluster. Därför ligger vi inom normen, vilket är mindre än 7 % av vinsten. Nej, tacka mig inte... ge mig en bonus!
    
  För övrigt har laboratoriet mottagit data om användningen av LA 1789 hos manliga patienter för att undertrycka eller eliminera deras sexuella reaktion. Inom medicin har tillräckliga doser visat sig fungera som en mykokastrator. De rapporter och analyser som granskats av laboratoriet tyder på ökad aggression i vissa fall, såväl som vissa avvikelser i hjärnaktiviteten. Vi rekommenderar att studiens omfattning utökas för att fastställa andelen försökspersoner som kan uppleva denna biverkning. Det vore intressant att börja testa med Omega-15-personer, såsom psykiatriska patienter som har blivit vräkta tre gånger eller dödsdömda.
    
  Jag är glad att personligen leda sådana tester.
    
  Ska vi äta på fredag? Jag hittade ett underbart ställe nära byn. De har verkligen gudomligt god ångad fisk.
    
    
  Uppriktigt,
    
  Dr. Lorna Berr
    
  Forskningschef
    
    
  KONFIDENTIELLT - INNEHÅLLER INFORMATION SOM ENDAST ÄR TILLGÄNGLIG FÖR ANSTÄLLDA MED A1-KLASSIFICERING. OM DU HAR HAFT TILLGÅNG TILL DENNA RAPPORT OCH DESS KLASSIFICERING INTE ÖVERENSSTÄMMER MED SAMMA KUNSKAP, ÄR DU ANSVARIG FÖR ATT RAPPORTERA SÅDANT SÄKERHETSBROT TILL DIN NÄRMASTE CHEF UTAN ATT UPPLYSSA DET I DETTA FALL. INFORMATIONEN FINNS I FÖREGÅENDE AVSNITT. UNDERLÅTELSE ATT EFTERLEVA DETTA KRAV KAN LEDA TILL ALLVARLIGA RÄTTSLIGA STÄMNINGAR OCH FÄNGELSE I UPP TILL 35 ÅR ELLER MER ÄN VAD MOTSVARANDE SOM ÄR TILLÅTET ENLIGT GÄLLANDE AMERIKANSK LAG.
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6 april 2005, 01:25
    
    
    
  Salen tystnade vid Paolas hårda ord. Men ingen sa något. Det var märkbart hur tyngden av dagen tyngde deras kroppar och morgonljuset deras ögon och sinnen. Till slut talade regissör Boy.
    
  - Du ska berätta för oss vad vi gör, Dikanti.
    
  Paola pausade i en halv minut innan hon svarade.
    
  "Jag tycker att det här har varit en mycket svår prövning. Låt oss alla gå hem och sova några timmar. Vi ses här igen klockan halv åtta i morse. Vi börjar med att möblera rummen. Vi går igenom scenarierna igen och väntar på att agenterna som Pontiero har mobiliserat hittar några ledtrådar vi kan hoppas på. Och Pontiero, ring Dante och låt honom veta mötestiden."
    
  -Бьá площать -отчетокитеó éste, zumbón.
    
  Dikanti låtsades som om ingenting hände, gick fram till Boy och tog hans hand.
    
  - Direktör, jag skulle vilja tala med er ensam en minut.
    
  -Låt oss gå ut i korridoren.
    
  Paola gick före den mogne vetenskapsmannen Fico, som som alltid tappert öppnade dörren för henne och stängde den bakom sig när hon gick förbi. Dikanti avskydde sådan respekt för sin chef.
    
  -Dígame.
    
  "Regissör, vad är egentligen Fowlers roll i den här frågan? Jag förstår det bara inte. Och jag bryr mig inte om hans vaga förklaringar eller något liknande."
    
  -Dicanti, kallades du någonsin John Negroponte?
    
  - Det låter väldigt likt för mig. Är det italienskt?
    
  - Herregud, Paola, ta dig ur den där kriminologens böcker någon dag. Ja, han är amerikan, men av grekisk härkomst. Mer specifikt utsågs han nyligen till chef för den nationella underrättelsetjänsten i USA. Han ansvarar för alla amerikanska myndigheter: NSA, CIA, Drug Enforcement Administration, och så vidare och så vidare och så vidare och så vidare och så vidare och så vidare. Det betyder att den här herren, som förresten är katolik, är den näst mäktigaste mannen i världen, till skillnad från president Bush. Tja, tja, señor Negroponte ringde personligen till mig på Santa Maria medan vi besökte Robaira, och vi hade ett långt, långt samtal. Du varnade mig för att Fowler flög direkt från Washington för att delta i utredningen. Han gav mig inget val. Det är inte bara det att president Bush själv är i Rom och naturligtvis informerad om allt. Han bad Negroponte att undersöka den här saken innan den nådde media. "Vi har tur att han är så kunnig om det här ämnet", sa han.
    
  "Vet du vad jag ber om?" sa Paola och stirrade ner i golvet, förstummad av den enorma röst hon hörde.
    
  "Åh, kära Paola ... underskatta inte Camilo Sirin för ett ögonblick. När jag dök upp i eftermiddags ringde jag Negroponte personligen. Seguín sa till mig att han är Jemás innan jag pratade, och jag har inte den blekaste aning om vad jag kan få ut av honom. Han har bara varit här i ett par veckor."
    
    -¿Y cómo supo Negroponte tan rápido a quién enviar?
    
    "Det är ingen hemlighet. Fowlers vän från VICAP tolkar Karoskas sista inspelade ord innan hon flydde från San Matteo-kyrkan som ett öppet hot, med hänvisning till kyrkliga tjänstemän och hur Vatikanen rapporterade det för fem år sedan. När den gamla kvinnan upptäckte Robaira bröt Sirin mot hennes regler om att tvätta smutsiga trasor hemma. Han ringde några samtal och drog i några trådar. Han är en välkopplad jävel med kontakter på högsta nivå. Men jag tror att du redan förstår det, min kära."
    
  "Jag har en liten idé", säger Dikanti ironiskt.
    
  "Seguin berättade för mig, Negroponte, att George Bush har visat ett personligt intresse i den här frågan. Presidenten anser att han står i skuld till Johannes Paulus II, som får dig att se honom i ögonen och be honom att inte invadera Irak. Bush sa till Negroponte att han står i skuld till Wojtylas minne åtminstone så mycket."
    
  -Herregud. Det blir inget lag den här gången, eller hur?
    
  -Svara på frågan själv.
    
  Dikanti sa ingenting. Om det var prioriteten att hålla den här saken hemlig, får jag jobba med det jag har. Ingen massa.
    
  "Direktör, tycker ni inte att allt detta är lite tröttsamt?" Dikanti var mycket trött och deprimerad av omständigheterna. Han hade aldrig sagt något liknande i sitt liv, och länge efteråt ångrade han att han hade yttrat de orden.
    
  Pojken lyfte hennes haka med fingrarna och tvingade henne att titta rakt fram.
    
  "Det överträffar oss alla, Bambina. Men Olvi, du kan önska dig allt. Tänk bara på det: det finns ett monster som dödar människor. Och du jagar monster."
    
  Paola log tacksamt. "Jag önskar dig än en gång, för sista gången, allting likadant, även om jag visste att det var ett misstag och att jag skulle bryta hjärnan." Som tur var var det ett flyktigt ögonblick, och han försökte omedelbart återfå fattningen. Jag var säker på att han inte märkte det.
    
  "Direktör, jag är orolig att Fowler kommer att vara kvar hos oss under utredningen. Jag kan vara ett hinder."
    
  -Podía. Och han skulle också kunna vara mycket användbar. Den här mannen arbetade i de väpnade styrkorna och är en erfaren skytt. Bland... andra förmågor. För att inte tala om det faktum att han känner vår huvudmisstänkte utan och innan och är präst. Du kommer att behöva navigera i en värld du inte är riktigt van vid, precis som kommissarie Dante. Tänk på att vår kollega från Vatikanen öppnade dörrar för dig, och Fowler öppnade sinnen.
    
  - Dante är en outhärdlig idiot.
    
  "Jag vet. Och det är också ett nödvändigt ont. Alla våra misstänktas potentiella offer ligger i hans händer. Även om vi bara är några meter ifrån varandra är det deras territorium."
    
  "Och Italien är vårt. I Portini-fallet agerade de olagligt, utan hänsyn till oss. Detta är hindrande av rättvisans gång."
    
  Regissören ryckte på axlarna, liksom Niko.
    
  -Vad kommer att hända med boskapsägarna om de fördömer dem? Det är ingen idé att skapa stridigheter mellan oss. Olvi vill att allt ska bli bra, så att de kan förstöra det just då. Nu behöver vi Dante. Som ni redan vet är éste hans lag.
    
  - Du är chefen.
    
  "Och du är min favoritlärare. Hur som helst, Dikanti, jag ska vila lite och tillbringa lite tid i labbet och analysera varenda liten bit av vad de än kommer med till mig. Jag lämnar det till dig att bygga ditt 'luftslott'."
    
  Pojken gick redan nerför korridoren, men stannade plötsligt vid tröskeln och vände sig om och tittade på henne från steg till steg.
    
  - Bara en sak, sir. Negroponte bad mig ta honom till cabrón cabrón. Han bad mig om det som en personlig tjänst. Han... Följer du mig? Och du kan vara säker på att vi kommer att vara glada att du är skyldig oss tjänsten.
    
    
    
  Sankt Thomas församling
    
  Augusta, Massachusetts
    
  Juli 1992
    
    
    
  Harry Bloom placerade kollektkorgen på bordet längst ner i sakristian. Ta en sista titt på kyrkan. Det finns ingen kvar... Inte många människor samlades under lördagens första timme. Vet att om du skyndade dig skulle du komma precis i tid för att se finalen i 100 meter frisim. Du behöver bara lämna altarjungfrun i garderoben, byta dina blanka skor mot sneakers och flyga hem. Orita Mona, hans lärare i fjärde klass, säger det till honom varje gång han springer genom skolans korridorer. Hans mamma säger det till honom varje gång han stormar in i huset. Men på den halva milen som skilde kyrkan från hans hem fanns det frihet... han kunde springa så mycket han ville, så länge han tittade åt båda hållen innan han gick över gatan. När jag blir äldre ska jag bli atlet.
    
  Vik försiktigt ihop fodralet och lägg det i garderoben. Inuti låg hans ryggsäck, ur vilken han drog fram sina sneakers. Hon höll försiktigt på att ta av sig skorna när hon kände fader Karoskis hand på sin axel.
    
  - Harry, Harry... Jag är väldigt besviken på dig.
    
  Nío skulle just vända sig om, men fader Karoskas hand hindrade honom.
    
  - Har jag verkligen gjort något dåligt?
    
  Det blev en förändring i tonfallet i min pappas röst. Det var som om jag andades snabbare.
    
  - Och dessutom spelar du rollen som en liten pojke. Ännu värre.
    
  - Pappa, jag vet verkligen inte vad jag gjorde...
    
  - Vilken fräckhet. Är du inte sen med att be rosenkransen före mässan?
    
  - Far, grejen är den att min bror Leopold inte lät mig använda bañon, och, ja, du vet... Det är inte mitt fel.
    
  - Var tyst, skamlöse! Rättfärdiga dig inte. Nu erkänner du att lögnens synd är din självförnekelse synd.
    
  Harry blev förvånad när han fick veta att jag hade tagit honom. Sanningen är att det var hennes fel. Vänd på dörren och se vad klockan var.
    
  - Förlåt, pappa...
    
  - Det är väldigt illa att barn ljuger för en.
    
  Jemas Habi hade hört fader Karoski tala sådär, så arg. Nu började hon bli riktigt rädd. Han försökte vända sig om en gång, men min hand tryckte fast honom mot väggen, riktigt hårt. Bara det att det inte var en hand längre. Det var en klo, som den varulven hade i NBC-programmet. Och klon sjönk ner i hans bröst och tryckte fast hans ansikte mot väggen, som om den ville tvinga honom igenom den.
    
  - Ta nu ditt straff, Harry. Dra upp byxorna och vänd dig inte om, annars blir det mycket värre.
    
  Niío hörde ljudet av något metalliskt som föll till marken. Han drog ner Nicos byxor, övertygad om att han skulle få en smisk. Den tidigare tjänaren, Stephen, hade tyst berättat för honom att fader Karoski en gång hade straffat honom och att det hade varit mycket smärtsamt.
    
  "Acceptera nu ditt straff", upprepade Karoski hest och pressade munnen mycket tätt mot hennes bakhuvud. "Jag känner en rysning. Du kommer att få färsk mintsmak blandad med aftershave." I en häpnadsväckande mental piruett insåg hon att Karoskis pappa hade använt samma loci som hennes pappa.
    
  - Arrepietete!
    
  Harry kände en ryckning och en skarp smärta mellan skinkorna, och han trodde att han skulle dö. Han var så ledsen att han var sen, så ledsen, så ledsen. Men även om han berättade detta för Talon, skulle det inte göra någon nytta. Smärtan fortsatte och intensifierades med varje andetag. Harry, med ansiktet tryckt mot väggen, fick en glimt av sina gymnastikskor på sakristians golv, önskade att han hade dem på sig och sprang iväg med dem, fria och långt borta.
    
  Fritt och långt, väldigt långt borta.
    
    
    
  Familjen Dikantis lägenhet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Moyércoles, 6 april 2005, 01:59
    
    
    
  - Önskan om förändring.
    
  - Mycket generöst, tack så mycket.
    
  Paola ignorerade taxichaufförens erbjudande. Sådant urstadsskrot, till och med taxichauffören klagade på det eftersom dricksen var sextio cent. Det hade varit... usch. Mycket. Självklart. Och som grädde på moset gasade han väldigt oförskämt innan han körde iväg. Om jag hade varit en gentleman skulle jag ha väntat på att han skulle komma in genom portalen. Klockan var två på morgonen, och herregud, gatan var öde.
    
  Gör det varmt för hennes lilla, men ändå... Paola Cintió huttrade när hon öppnade portalen. Såg du skuggan i slutet av gatan? Jag är säker på att det var hans inbillning.
    
  Stäng dörren bakom henne mycket tyst, jag ber dig, förlåt mig för att jag är så rädd för ett slag. Jag sprang uppför alla tre våningarna. Trätrappan gav ifrån sig ett fruktansvärt ljud, men Paola hörde det inte eftersom blod strömmade från hennes öron. Vi närmade oss lägenhetsdörren nästan andfådda. Men när vi kom fram till avsatsen fastnade hon.
    
  Dörren stod på glänt.
    
  Långsamt och försiktigt knäppte hon upp sin jacka och sträckte sig efter handväskan. Han drog fram sitt tjänstevapen och intog en stridsställning, med armbågen i linje med överkroppen. Jag tryckte upp dörren med ena handen och gick in i lägenheten mycket långsamt. Ljuset i hallen var tänt. Han tog ett försiktigt steg in, ryckte sedan upp dörren mycket skarpt och pekade mot dörröppningen.
    
  Ingenting.
    
  -Paola?
    
  - Mamma?
    
  - Kom in, dotter, jag är i köket.
    
  Jag suckade av lättnad och lade undan pistolen. Den enda gången Gem någonsin hade lärt sig att dra en pistol i en verklig situation var på FBI-akademin. Den här händelsen gjorde henne uppenbarligen extremt nervös.
    
  Lucrezia Dicanti var i köket och smörade kakor. Det var ljudet av mikrovågsugnen och en bön som drog fram två ångande koppar mjölk inifrån. Vi placerade dem på det lilla formicabordet. Paola tittade sig omkring, hennes bröst hävde sig. Allt var på sin plats: den lilla grisen med träskedar vid midjan, den glänsande färgen de själva hade applicerat, resterna av gulddoften som hängde i luften. Han visste att hans mamma var Echo Canolis. Hon visste också att hon hade ätit upp dem alla och det var därför jag erbjöd henne kakorna.
    
  -Kommer jag fram till dig med Stas? Om du vill smörja mig.
    
  "Mamma, herregud, du skrämde mig ihjäl. Får jag veta varför du lämnade dörren öppen?"
    
  Jag höll nästan på att skrika. Hennes mamma tittade oroligt på henne. Skaka av pappershandduken från morgonrocken och torka av med fingertopparna för att få bort eventuell kvarvarande olja.
    
  "Dotter, jag var uppe och lyssnade på nyheterna på terrassen. Hela Rom är mitt uppe i revolution, påvens kapell brinner, radion pratar om ingenting annat... bestäm att jag väntar tills du vaknar, och jag såg dig stiga ur taxin. Jag är ledsen."
    
  Paola kände sig omedelbart illa och bad om att få fisa.
    
  - Lugna dig, kvinna. Ta kakan.
    
  -Tack så mycket, mamma.
    
  Den unga kvinnan satt bredvid sin mamma, som höll blicken fäst vid henne. Ända sedan Paola var liten hade Lucrezia lärt sig att omedelbart förstå alla uppkomna problem och ge henne rätt råd. Bara problemet som belamrade hans huvud var för allvarligt, för komplext. Jag vet inte ens om det uttrycket ens existerar.
    
  - Beror det på något arbete?
    
  - Du vet att jag inte kan prata om det.
    
  "Jag vet, och om du har det där ansiktet som om någon trampat dig på tån, så tillbringar du natten med att vrida och vända på dig. Är du säker på att du inte vill berätta någonting för mig?"
    
  Paola tittade på sitt glas mjölk och hällde i sked efter sked azikar medan hon talade.
    
  "Det är bara... ett annat fall, mamma. Ett fall för galna människor. Jag känner mig som ett förbannat glas mjölk som någon häller azú kar och azú kar i. Kvävet löses inte längre upp och fyller bara koppen."
    
  Min kära Lucrezia lägger djärvt sin öppna hand på glaset, och Paola häller en sked azúcar i hennes handflata.
    
  - Ibland hjälper det att dela med sig.
    
  - Jag kan inte, mamma. Förlåt.
    
  "Det är okej, min kära, det är okej. Vill du ha en kaka av mig? Jag är säker på att du inte har ätit något till middag", sa Ora och bytte klokt ämne.
    
  "Nej mamma, Stas räcker för mig. Jag har en tamburin, som på Roma-stadion."
    
  - Min dotter, du har en vacker rumpa.
    
  - Ja, det är därför jag fortfarande inte är gift.
    
  "Nej, min dotter. Du är fortfarande singel för att du har en riktigt dålig bil. Du är snygg, du tar hand om dig själv, du går till gymmet... Det är bara en tidsfråga innan du hittar en man som inte blir rörd av ditt skrikande och dina dåliga uppförande."
    
  - Jag tror inte att det någonsin kommer att hända, mamma.
    
  - Varför inte? Vad kan du berätta om din chef, den här charmige mannen?
    
  - Hon är gift, mamma. Och han skulle kunna vara min pappa.
    
  "Vad överdriven du är. Var snäll och berätta detta för mig, och se till att jag inte förolämpar honom. Dessutom är frågan om äktenskap irrelevant i den moderna världen."
    
  Om du bara visste, tänk på Paola.
    
  - Vad tycker du, mamma?
    
  -Jag är övertygad. Madonna, vilka vackra händer hon har! Jag dansade en slangdans med den här...
    
  - Mamma! Han kanske chockerar mig!
    
  "Sedan din far lämnade oss för tio år sedan, dotter, har jag inte gått en enda dag utan att tänka på honom. Men jag tror inte att jag kommer att bli som de där sicilianska änkorna i svart som kastar skal bredvid sina mäns ägg. Kom igen, ta en drink till, och låt oss gå och lägga oss."
    
  Paola doppade en annan kaka i mjölk, beräknade mentalt hur varm den var och kände sig otroligt skyldig över det. Som tur var varade den inte särskilt länge.
    
    
    
  Från kardinalens korrespondens
    
  Francis Shaw och la señora Edwina Bloom
    
    
    
  Boston, 23 februari 1999
    
  Älskling, var och be:
    
  Som svar på ditt brev av den 17 februari 1999 vill jag uttrycka för dig (...) att jag respekterar och beklagar din sorg och din son Harrys sorg. Jag inser det enorma lidande han har utstått, det enorma lidandet. Jag håller med dig om att det faktum att en Guds man gör de misstag som fader Karoski gjorde kan skaka grunden för hans tro (...). Jag erkänner mitt misstag. Jag borde aldrig ha omplacerat fader Karoski (...), kanske tredje gången som oroliga troende som du kontaktade mig med sina klagomål, borde jag ha valt en annan väg (...). Efter att ha fått dåliga råd från psykiatriker som granskade hans fall, såsom Dr. Dressler, som äventyrade hans yrkesprestige genom att förklara honom lämplig för tjänst, gav han efter (...).
    
  Jag hoppas att den generösa ersättning som överenskommits med hans advokat har löst denna fråga till allas belåtenhet (...), eftersom det är mer än vi kan erbjuda (...) Amos, om vi kan. I önskan att lindra hans ekonomiska smärta, naturligtvis, om jag får vara så djärv att råda honom att tiga, för allas bästa (...) har vår heliga moderkyrka redan lidit tillräckligt av de ondas förtal, från Satan mediático (...) för allas vårt bästa. Vår lilla gemenskap, för hans sons skull och för hans egen skull, låt oss låtsas som att detta aldrig hände.
    
  Ta emot alla mina välsignelser
    
    
  Francis Augustus Shaw
    
  Kardinalprelaten i ärkestiftet Boston och Cesis
    
    
    
    Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    November 1995
    
    
    
  UTSKRIFTER AV INTERVJU #45 MELLAN PATIENT #3643 OCH DR. CANIS CONROY. PRESENTERAR MED DR. FOWLER OCH SALER FANABARZRA
    
    
  D.R. CONROY: Hej Viktor, ¿podemos pasar?
    
  #3643: Snälla, doktor. Det här är hans fru, Nika.
    
  #3643: Kom in, tack, kom in.
    
  DOKTOR CONROY Är hon okej?
    
  #3643: Utmärkt.
    
  DR. CONROY Du tar dina mediciner regelbundet, går regelbundet på gruppträffar... Du gör framsteg, Victor.
    
  #3643: Tack så mycket, doktor. Jag gör mitt bästa.
    
  DOKTOR CONROY: Okej, eftersom vi har pratat om detta idag, är detta det första vi börjar med i regressionsterapi. Detta är början på Fanabarzra. Han är Dr. Hindú, som specialiserar sig på hypnos.
    
  #3643: Doktor, jag vet inte om jag kände mig som om jag just hade konfronterats med tanken på att bli utsatt för ett sådant experiment.
    
  DOKTOR CONROY: Det här är viktigt, Victor. Vi pratade om det här förra veckan, minns du?
    
  #3643: Ja, jag minns.
    
  Om du är Fanabarzra, om du föredrar att patienten sitter?
    
  Herr FANABARZRA: Var din vanliga rutin i sängen. Det är viktigt att du är så avslappnad som möjligt.
    
  DOKTOR CONROY Túmbate, Viktor.
    
  #3643: Som du önskar.
    
    Sr. FANABARZRA: Snälla, Viktor, kom och träffa mig. Skulle du kunna tänka dig att dra ner persiennerna lite, doktor? Det räcker, tack. Viktor, ta en titt på pojken, om du är så snäll.
    
  (I DENNA TRANSKRIPTERING HAR MR. FANABARZRAS HYPNOSPROCEDURE UTESLUTITS PÅ MR. FANABARZRAS UTTRYCKLIGA BEGÄRAN. PAUSER HAR ÄVEN BORTTAGITS FÖR ATT FÖRENKLAS LÄSNINGEN)
    
    
  Herr FANABARZRA: Okej... det är 1972. Vad minns du om dess litenhet?
    
  #3643: Min pappa... var aldrig hemma. Ibland väntar hela familjen på honom på fabriken på fredagar. Mamma, den 225 december fick jag reda på att han var drogmissbrukare och att vi försökte undvika att hans pengar spenderades på barer. Se till att folk kommer ut. Vi väntar och hoppas. Vi sparkar i marken för att hålla oss varma. Emil (Karoskas lillebror) bad mig om hans halsduk eftersom han har en pappa. Jag gav den inte till henne. Min mamma slog mig på huvudet och sa att jag skulle ge den till henne. Så småningom tröttnade vi på att vänta och gick därifrån.
    
  Herr FANABARZRA: Vet du var din far var?
    
  Han fick sparken. Jag kom hem två dagar efter att jag blev sjuk. Mamma sa att Habiá drack och umgicks med prostituerade. De skrev ut en check åt honom, men han levde inte länge. Vi går till socialförsäkringen för att få pappas check. Men ibland kom pappa fram och drack den. Emil förstår inte varför någon skulle dricka papper.
    
  Herr FANABARZRA: Bad du om hjälp?
    
  #3643: Församlingen gav oss ibland kläder. Andra pojkar gick till räddningscentralen för att få kläder, vilket alltid var bättre. Men mamma sa att de var kättare och hedningar och att det var bättre att bära hederliga kristna kläder. Beria (den äldre) upptäckte att hans anständiga kristna kläder var fulla av hål. Jag hatar honom för det.
    
  Herr FANABARZRA: Var du glad när Beria gick?
    
  #3643: Jag låg i sängen. Jag såg honom gå över rummet i mörkret. Han höll sina skor i handen. Han gav mig sin nyckelring. Ta silverbjörnen. Han sa åt mig att sätta in matchande nycklar i eln. Jag svär vid mamma Anna Emil Llor, för hon blev inte avskedad från eln. Jag gav honom nyckelknippan. Emil fortsatte att gråta och kasta nyckelknippan. Gråt hela dagen. Jag krossade sagoboken jag har för att han skulle få tyst på honom. Jag rev isär den med en sax. Min pappa låste in mig i mitt rum.
    
  Herr FANABARZRA: Var var din mamma?
    
  #3643: Ett bingoparti i församlingen. Det var tisdag. På tisdagar spelade de bingo. Varje vagn kostade ett öre.
    
  Herr FANABARZRA: Vad hände i det rummet?
    
    #3643: Ingenting . Hoppas det är.
    
  Sr. FANABARZRA: Viktor, tienes que contármelo.
    
    #3643: Missa inte NÅGONTING, förstå, sir, NÅGONTING!
    
    Sr. FANABARZRA: Viktor, något är fel. Din pappa låste in dig i sitt rum och gjorde något med dig, eller hur?
    
  #3643: Du förstår inte. Jag förtjänar det!
    
  Herr FANABARZRA: Vad är det här du förtjänar?
    
  #3643: Straff. Straff. Jag behövde mycket straff för att ångra mina dåliga gärningar.
    
  Herr FANABARZRA: Vad är det som är fel?
    
  #3643: Allting var dåligt. Så illa det var. Om katter. Han mötte en katt i en papperskorg full av skrynkliga tidskrifter och satte eld på den. Kallt! Kallt med en mänsklig röst. Och om en saga.
    
  Herr: Var detta ett straff, Victor?
    
  #3643: Smärta. Det gör ont. Och hon gillade honom, jag vet. Jag bestämde mig för att det gjorde ont också, men det var en lögn. Det är på polska. Jag kan inte ljuga på engelska, tvekade han. Han talade alltid polska när han straffade mig.
    
  Herr FANABARZRA: Rörde han dig?
    
  #3643: Han slog mig i rumpan. Han lät mig inte vända mig om. Och jag träffade något inuti. Något varmt som gjorde ont.
    
  Herr FANABARZRA: Var sådana straff vanliga?
    
  #3643: Varje tisdag. När mamma inte var i närheten. Ibland, när han var klar, somnade han ovanpå mig. Som om han vore död. Ibland kunde han inte straffa mig och slog mig.
    
  Herr FANABARZRA: Slog han dig?
    
  #3643: Han höll min hand tills han tröttnade på den. Ibland efter att du slagit mig kan du straffa mig, och ibland inte.
    
    Sr. FANABARZRA: Straffade din far dem , Viktor?
    
  Jag tror att han straffade Beria. Aldrig Emil, Emil mådde bra, så han dog.
    
  Dör goda människor, Victor?
    
  Jag känner goda killar. Aldrig onda killar.
    
    
    
  Guvernörens palats
    
  Vatikanen
    
  Moyércoles 6 april 2005 10:34.
    
    
    
  Paola väntade på Dante och torkade av mattan i korridoren med korta, nervösa promenader. Livet hade fått en dålig start. Han hade knappt fått någon somnat den natten, och när han anlände till kontoret stod han inför en förkrossande hög med pappersarbete och förpliktelser. Guido Bertolano, den italienska civilskyddsansvarige, var oerhört oroad över den växande tillströmningen av pilgrimer som översvämmade staden. Idrottsanläggningar, skolor och alla möjliga kommunala institutioner med tak och många lekplatser var redan helt fulla. Nu sov de på gatorna, vid portaler, på torg och vid biljettautomater. Dikanti kontaktade honom för att be om hjälp med att hitta och gripa den misstänkte, och Bertolano skrattade artigt i hans öra.
    
  Även om den misstänkte vore samma Simo Osama, finns det inte mycket vi kunde göra. Självklart kunde han vänta tills allt är över, Sankt Barullo.
    
  - Jag vet inte om du inser det här...
    
  "Telefoncentralen... Dikanti sa att hon ringde dig, eller hur? En Fiumicino finns ombord på Air Force One 17. Det finns inte ett enda femstjärnigt hotell som inte har ett krönt test i presidentsviten. Förstår du vilken mardröm det är att skydda dessa människor? Var femtonde minut kommer det antydningar om möjliga terroristattacker och falska bombhot. Jag ringer karabinieri från byarna inom tvåhundra meter. Cré, älska mig, dina ärenden kan vänta. Sluta nu blockera min linje, snälla", sa han och lade tvärt på luren.
    
  Jäklar! Varför tog ingen henne på allvar? Det fallet var en allvarlig chock, och bristen på tydlighet i domen om fallets natur bidrog till att eventuella klagomål från hans sida möttes med likgiltighet från demokraterna. Jag tillbringade en hel del tid i telefon, men fick lite svar. Mellan samtalen bad jag Pontiero att komma och prata med den gamla karmeliten från Santa María in Transpontina medan hon gick för att tala med kardinal Samalò. Och alla stod utanför dörren till jourhavande officerens kontor och cirklade runt som en tiger mätt på kaffe.
    
  Fader Fowler, blygsamt sittande på en lyxig bänk av rosenträ, läser sitt breviar.
    
  - Det är i sådana här stunder som jag ångrar att jag slutade röka, dottora.
    
  -Är Tambié nervös, pappa?
    
  - Nej. Men du försöker väldigt hårt för att uppnå detta.
    
  Paola uppfattade prästens vink och lät honom snurra runt henne. Han satte sig bredvid henne. Jag låtsades läsa Dantes rapport om det första brottet och reflekterade över den extra blick som Vatikanens superintendent hade gett fader Fowler när han presenterade dem vid UACV:s högkvarter från justitieministeriet. "Anna. Dante, var inte som honom." Inspektören blev orolig och fascinerad. Jag bestämde mig för att vid första tillfället be Dante förklara den här frasen.
    
  Jag riktade er uppmärksamhet åter mot rapporten. Den var fullständigt nonsens. Det var uppenbart att Dante inte hade varit noggrann i sina plikter, vilket å andra sidan var tur för honom. Jag måste noggrant undersöka platsen där kardinal Portini dog i hopp om att hitta något mer intressant. Jag ska göra det samma dag. Fotografierna var åtminstone inte dåliga. Stäng mappen med en smäll. Han kan inte koncentrera sig.
    
  Hon hade svårt att erkänna att hon var rädd. Han befann sig i samma Vatikanbyggnad, isolerad från resten av staden, i centrala Città. Denna byggnad innehåller över 1 500 depescher, inklusive den högste Pontius. Paola var helt enkelt störd och distraherad av överflödet av statyer och målningar som fyllde salarna. Detta var det resultat som Vatikanens tjänstemän hade strävat efter i århundraden, den effekt de visste hade på deras stad och besökare. Men Paola kunde inte låta sig distraheras av sitt arbete.
    
  -Padre Fowler.
    
  -Si?
    
  -¿ Får jag ställa en fråga?
    
  -Säkert.
    
  - Det här är första gången jag ser en kardinal.
    
  - Det är inte sant.
    
  Paola tänkte efter en stund.
    
  - Jag menar levande.
    
  - Och vad är det här din fråga?
    
  -¿Sómo talar ensam till kardinalen?
    
  "Vanligtvis med respekt, din", stängde Fowler sin dagbok och såg henne i ögonen. "Lugn, omtänksam. Han är en man precis som du och jag. Och du är inspektören som leder utredningen, och en utmärkt yrkesperson. Uppför dig normalt."
    
  Dikanti log tacksamt. Till slut öppnade Dante dörren till hallen.
    
  -Var snäll och kom hit.
    
  Det tidigare kontoret innehöll två skrivbord, bakom vilka satt två präster, tilldelade telefon och e-post. Båda hälsade besökarna med en artig bugning, som utan vidare dröjsmål gick in i betjäntens kontor. Det var ett enkelt rum, utan målningar eller mattor, med en bokhylla på ena sidan och en soffa med bord på den andra. Ett krucifix på en pinne prydde väggarna.
    
  I kontrast till det tomma utrymmet på väggarna var skrivbordet som tillhörde Eduardo González Samalós, mannen som tog över kyrkans tyglar fram till valet av den nye Sumo Pon Fis, helt fyllt, högt upphöjt med papper. Samaló, klädd i en ren kaftan, reste sig från sitt skrivbord och kom ut för att hälsa dem. Fowler lutade sig ner och kysste kardinalens ring som ett tecken på respekt och lydnad, som alla katter gör när de hälsar på en kardinal. Paola förblev reserverad och böjde huvudet lätt - något fåraktigt. Hon hade inte betraktat sig själv som en katt sedan barndomen.
    
  Samalo tar inspektörens fall naturligt, men med trötthet och ånger tydligt synliga i ansiktet och på ryggen. Hon hade varit den mäktigaste auktoriteten i Vatikanen i årtionden, men hon gillade det uppenbarligen inte.
    
  "Ursäkta att jag låter dig vänta. Jag pratar just nu i telefon med en delegat från den tyska kommissionen, som är väldigt nervös. Det finns inga hotellrum lediga någonstans, och staden är i fullständigt kaos. Och alla vill vara på första raden på sin ex-mammas och Annas begravning."
    
  Paola nickade artigt.
    
  - Jag antar att alltihop måste vara förbannat besvärligt.
    
  Samalo, jag tillägnar deras intermittenta suck till varje svar.
    
  -Är ni medveten om vad som hände, Ers Eminens?
    
  "Självklart. Camilo Sirin informerade mig omedelbart om vad som hade hänt. Hela den här saken var en fruktansvärd tragedi. Jag antar att jag under andra omständigheter skulle ha reagerat mycket hårdare mot dessa vidriga brottslingar, men ärligt talat hade jag inte tid att bli förskräckt."
    
  "Som ni vet måste vi tänka på de andra kardinalernas säkerhet, Ers Eminens."
    
  Samalo gestikulerade mot Dante.
    
  -Vigilance gjorde särskilda ansträngningar för att samla alla vid Domus Sanctae Marthae tidigare än planerat och för att skydda platsens integritet.
    
  -¿La Domus Sanctae Marthae?
    
  "Denna byggnad renoverades på Johannes Paulus II:s begäran för att fungera som kardinalernas residens under konklaven", inflikade Dante.
    
  -En mycket ovanlig användning för en hel byggnad, eller hur?
    
  "Resten av añon används för att hysa framstående gäster. Jag tror till och med att du bodde där en gång, eller hur, fader Fowler?" sa Samalo.
    
    Fowler stod där med böjt huvud. I några ögonblick verkade det som om en kort, icke-fientlig konfrontation hade ägt rum mellan dem, en viljestrid. Det var Fowler som böjde huvudet.
    
  - Ja, Ers Eminens. Jag var gäst vid Heliga stolen under en tid.
    
  - Jag tror att du hade problem med Uffizio 18.
    
  - Jag blev inkallad för en konsultation angående evenemang jag faktiskt deltog i. Ingenting annat än jag.
    
  Kardinalen verkade nöjd med prästens synliga oro.
    
  "Ah, men naturligtvis, fader Fowler... du behöver inte ge mig några förklaringar. Hans rykte gick före honom. Som ni vet, inspektör Dikanti, känner jag mig trygg med mina kardinalbröders säkerhet tack vare vår utmärkta vaksamhet. Nästan alla av dem är säkra här, djupt inne i Vatikanen. Det finns de som ännu inte har anlänt. I princip var bosättningen i Domus frivillig fram till den 15 april. Många kardinaler tilldelades kommuniteter eller prästbostäder. Men nu har vi informerat er om att ni alla måste stanna tillsammans."
    
  -¿Vem är för närvarande i Domus Sanctae Marthae?
    
  "Åttiofyra. Resten, upp till etthundrafemton, kommer att anlända inom de första två timmarna. Vi har försökt kontakta alla för att informera dem om deras väg för att förbättra säkerheten. Det är dessa jag bryr mig om. Men som jag redan har sagt till dig är det generalinspektör Sirin som ansvarar. Du har inget att oroa dig för, min kära Nina."
    
  -¿I dessa hundra och femton stater á inklusive Robaira och Portini? -inquirió Dicanti, irriterad över Camerlengos mildhet.
    
  "Okej, jag antar att jag egentligen menar etthundratretton kardinaler", svarade jag skarpt. Samalo. Han var en stolt man och gillade det inte när en kvinna rättade honom.
    
  "Jag är säker på att Hans Eminens redan har utarbetat en plan för det", ingrep Fowler försonligt.
    
  "Ja... Vi kommer att sprida ryktet om att Portini är sjuk på sin familjs lantställe i Córcega. Sjukdomen slutade tyvärr tragiskt. När det gäller Robaira hindrar vissa saker relaterade till hans pastorala arbete honom från att delta i konklaven, trots att han reser till Rom för att underkasta sig den nya påvliga sumon. Tyvärr kommer han att dö i en bilolycka, eftersom jag mycket väl kan teckna en livförsäkring. Denna nyhet kommer att offentliggöras efter att den har publicerats i Cé#243;nklaven, inte tidigare."
    
  Paola är inte överväldigad av förvåning.
    
  "Jag ser att Hans Eminens har allt i ordning, och det väl."
    
  Camerlengon harklar sig innan han svarar.
    
  "Det är samma version som alla andra. Och det är den som inte ger och inte kommer att ge till någon."
    
  - Förutom sanningen.
    
  - Detta är Katternas kyrka, ansiktet, ledaren. Inspiration och ljus, som visar vägen för miljarder människor. Vi har inte råd att gå vilse. Ur denna synvinkel, vad är sanningen?
    
  Dikanti förvrängde sin gest, trots att hon kände igen logiken i den gamle mannens ord. Hon kom på många sätt att protestera mot honom, men jag insåg att jag inte skulle komma någonvart. Jag föredrog att fortsätta intervjun.
    
  "Jag antar att ni inte kommer att informera kardinalerna om orsaken till er för tidiga koncentration."
    
  - Inte alls. De ombads direkt att inte lämna staden, eller det schweiziska gardet, under förevändning att det fanns en radikal grupp i staden som hade utfärdat hot mot kyrkans hierarki. Jag tror att alla förstod det.
    
  -¿ Träffa tjejerna personligen?
    
  Kardinalens ansikte mörknade för ett ögonblick.
    
  "Ja, gå och ge mig himlen. Jag håller mindre med kardinal Portini, trots att han var italienare, men mitt arbete var alltid mycket fokuserat på Vatikanens interna organisation, och jag ägnade mitt liv åt doktrinen. Han skrev mycket, reste mycket... han var en stor man. Personligen höll jag inte med om hans politik, så öppen, så revolutionär."
    
  -¿ Revolutionär? -se interesó Fowler.
    
  "Mycket, Fader, mycket mycket. Han förespråkade användning av kondomer, prästvigning av kvinnor... han skulle ha varit 2000-talets påve. Adam var relativt ung, knappt 59 år gammal. Om han hade suttit i Petrus stol skulle han ha presiderat över Tredje Vatikankonciliet, vilket många anser vara så nödvändigt för kyrkan. Hans död var en absurd och meningslös tragedi."
    
  "Räknade han med sin röst?" sa Fowler.
    
  Camerlengon skrattar genom tänderna.
    
  - Be mig inte allvarligt att avslöja vem jag ska rösta på, eller hur, far?
    
  Paola är tillbaka för att ta över intervjun.
    
  - Ers Eminens, ni sa att jag minst av allt håller med Portini, men hur är det med Robaira?
    
  -En stor man. Helt hängiven de fattigas sak. Självklart har man sina fel. Det var väldigt lätt för honom att föreställa sig själv klädd i vitt på balkongen på Petersplatsen. Det var inte så att jag gjorde något snällt, vilket jag ville, förstås. Vi står varandra väldigt nära. Vi skrev till varandra många gånger. Hans enda synd var stolthet. Han visade alltid upp sin fattigdom. Han undertecknade sina brev med den välsignade fattigmannen. För att reta honom avslutade jag alltid mitt med brevet beati pauperes spirito 19, även om han aldrig ville ta denna antydan för given. Men bortom sina fel var han statsman och kyrkomat. Han gjorde mycket gott under hela sitt liv. Jag skulle aldrig kunna föreställa mig honom i fiskarsandaler 20; jag antar att på grund av min stora storlek täcker de honom. med él.
    
  Medan Seguú talade om sin vän blev den gamle kardinalen mindre och gråare, hans röst ledsnade och hans ansikte uttryckte den trötthet som ackumulerats i hans kropp under sjuttioåtta år. Även om jag inte delar hans åsikter, känner Paola Cinti med honom. Han visste att den gamle spanjoren, när han hörde dessa ord, som är en ärlig gravsten, ångrade att han inte kunde hitta en plats att gråta ensam över sin vän. Förbannade värdighet. När hon reflekterade över detta insåg hon att hon började titta på alla kardinalens dräkter och präntkåpor och se mannen som bar dem. Hon måste lära sig att sluta se kyrkomän som endimensionella varelser, för präntkåpans fördomar kunde äventyra hennes arbete.
    
  "Kort sagt, jag tror att ingen är profet i sitt eget land. Som jag redan har sagt har vi haft många liknande upplevelser. Den gode Emilio kom hit för sju månader sedan och lämnade aldrig min sida. En av mina assistenter tog ett foto på oss på kontoret. Jag tror att jag har det på algúns webbplats."
    
  Brottslingen gick fram till skrivbordet och drog fram ett kuvert med ett fotografi ur en låda. Titta inuti och erbjud besökarna ett av dina omedelbara erbjudanden.
    
  Paola höll fotografiet utan större intresse. Men plötsligt stirrade han på det med vidöppna ögon. Jag grep tag i Dantes hand hårt.
    
  - Åh, förbannade! Åh, förbannade!
    
    
    
  Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
    Via della Conciliazione, 14
    
    Mina ercoles, 6 april 2005 , 10:41 .
    
    
    
    Pontiero knackade envist på kyrkans bakdörr, den som ledde till sakristian. Broder Francesco hade, efter polisens instruktioner, satt upp en skylt på dörren, skriven med skakiga bokstäver, som angav att kyrkan var stängd för renovering. Men bortom all lydnad måste munken ha varit något döv, eftersom biträdande inspektören hade bankat på dörrklockan i fem minuter. Efteråt trängdes tusentals människor på Via dei Corridori, helt enkelt numera större och mer oordnad än Via della Conciliazione.
    
  Till slut hör jag ett ljud på andra sidan dörren. Reglarna har skjutits igen, och broder Francesco sticker ut ansiktet genom springan och kisar i det starka solljuset.
    
  -Si?
    
  "Broder, jag är biträdande inspektör Pontiero. Du påminner mig om gårdagen."
    
  Den religiösa mannen nickar om och om igen.
    
  "Vad ville han? Han kom för att berätta att jag nu kan öppna min kyrka, Gud vare välsignad. Med pilgrimer på gatan... Kom och se själv..." sa han och riktade sig till de tusentals människorna på gatan.
    
  - Nej, broder. Jag måste ställa några frågor till honom. Har du något emot om jag går igenom?
    
  - Måste det vara nu? Jag har bett mina böner...
    
  - Ta inte upp för mycket av hans tid. Var bara en stund, verkligen.
    
  Francesco Menó skakar på huvudet från ena sidan till den andra.
    
  "Vilka tider är det här, vilka tider är det här? Det finns död överallt, död och brådska. Inte ens mina böner tillåter mig att be."
    
  Dörren öppnades långsamt och stängdes bakom Pontiero med en hög smäll.
    
  - Far, det här är en mycket tung dörr.
    
  - Ja, min son. Ibland har jag svårt att öppna den, särskilt när jag kommer hem från mataffären fullpackad. Ingen hjälper gamla människor att bära sina väskor längre. Vilka tider, vilka tider.
    
  - Det är ditt ansvar att använda vagnen, brorsan.
    
  Den yngre inspektören strök dörren inifrån, tittade noga på stiftet och fäste det med sina tjocka fingrar i väggen.
    
  - Jag menar, det finns inga märken på låset och det ser inte ut som att det har blivit manipulerat alls.
    
  "Nej, min son, eller, tack och lov, nej. Det är ett bra lås, och dörren målades förra gången. Pinto är församlingsmedlem, min vän, gode Giuseppe. Du vet, han har astma, och färgångor påverkar honom inte..."
    
  - Broder, jag är säker på att Giuseppe är en god kristen.
    
  - Det är så, mitt barn, det är så.
    
  "Men det är inte därför jag är här. Jag behöver veta hur mördaren tog sig in i kyrkan, om det finns några andra ingångar överhuvudtaget. Ispetora Dikanti."
    
  "Han kunde ha tagit sig in genom ett av fönstren om han hade haft en stege. Men jag tror inte det, för jag är knäckt. Herregud, vilken katastrof det skulle vara om hon krossade ett av glasmålningarna."
    
  -¿ Har du något emot om jag tittar på de här fönstren?
    
  -Nej, det gör jag inte. Det är spelet.
    
  Munken gick genom sakristian in i kyrkan, som var starkt upplyst av ljus vid foten av helgonstatyerna. Pontiero blev chockad över att så få av dem var tända.
    
  - Dina gåvor, broder Francesco.
    
  - Åh, mitt barn, det var jag som tände alla ljusen som fanns i kyrkan och bad helgonen att ta emot vår helige fader Johannes Paulus II:s själ i Guds famn.
    
  Pontiero log åt en religiös mans enkla naivitet. De stod i mittgången, varifrån de kunde se både sakristiedörren och ytterdörren, såväl som fasadens fönster, alkoverna som en gång fyllde kyrkan. Han drog fingret längs baksidan av en av kyrkbänkarna, en ofrivillig gest som upprepades vid tusentals mässor på tusentals söndagar. Detta var Guds hus, och det hade vanhelgats och förolämpats. Den morgonen, i det fladdrande ljuset från stearinljusen, såg kyrkan helt annorlunda ut än den föregående. Biträdande inspektören kunde inte undertrycka en rysning. Inuti var kyrkan varm och sval, i kontrast till värmen utanför. Han tittade mot fönstren. Den låga másen reste sig ungefär fem meter över marken. Den var täckt med utsökt målat glas, fläckfritt.
    
  "Det är omöjligt för en mördare att ta sig in genom fönstren, lastad med 92 kilogram. Jag skulle behöva använda grúa. Och tusentals pilgrimer utanför skulle se honom. Nej, det är omöjligt."
    
  Två av dem hörde sånger om de som stod i kö för att säga adjö till pappa Wojtyla. De talade alla om fred och kärlek.
    
  - Åh, era idioter. De är vårt hopp för framtiden, eller hur, yngre inspektör?
    
  - Куánта разón есть, бара.
    
  Pontiero kliade sig fundersamt i huvudet. Ingen annan ingång än dörrar eller fönster kom i åtanke. De tog några steg, vilket ekade genom hela kyrkan.
    
  "Hör du, broder, har någon en nyckel till kyrkan? Kanske någon som städar."
    
  "Åh nej, inte alls. Några mycket fromma församlingsmedlemmar kommer för att hjälpa mig att städa templet under morgonbönerna väldigt tidigt och på eftermiddagen, men de kommer alltid när jag är hemma. Jag har faktiskt en uppsättning nycklar som jag alltid bär med mig, förstår du?" Han höll sin vänstra hand i innerfickan på sin Marrón-habito, där nycklarna klirrade.
    
  - Nåväl, far, jag ger upp... Jag förstår inte vem som kunde ha kommit in obemärkt.
    
  - Det är okej, grabben, förlåt att jag inte kunde hjälpa till...
    
  - Tack så mycket, pappa.
    
  Pontiero vände sig om och gick mot sakristian.
    
  "Om inte..." tänkte karmeliten en stund och skakade sedan på huvudet. "Nej, det är omöjligt. Det kan inte vara så."
    
  -¿Vadå, broder? Dígame. Vilken liten sak som helst kan vara lika lång som.
    
  -Nej, dejelo.
    
  - Jag insisterar, broder, jag insisterar. Spela vad du tycker.
    
  Munken strök tankfullt sitt skägg.
    
  -Tja... det finns en underjordisk ingång till neo. Det är en gammal hemlig passage, som går tillbaka till den andra kyrkobyggnaden.
    
  - Andra bygget?
    
  -Den ursprungliga kyrkan förstördes under plundringen av Rom år 1527. Den låg på det brinnande berget som tillhörde dem som försvarade Castel Sant'Angelo. Och denna kyrka, i sin tur...
    
  -Broder, snälla, hoppa ibland över historielektionen, så att det blir bättre. Skynda dig till gången, snabbt!
    
  -Är du säker? Han har en väldigt fin kostym på sig...
    
  -Ja, far. Jag är säker, encéñemelo.
    
  "Som ni önskar, yngre inspektör, som ni önskar", sa munken ödmjukt.
    
  Gå till närmaste ingång, där den heliga vattenfonten stod. Onñaló lagar en spricka i en av golvplattorna.
    
  - Ser du den här springan? Stick in fingrarna i den och dra hårt.
    
  Pontiero knäböjde och följde munkens instruktioner. Ingenting hände.
    
  -Gör det igen, och applicera kraft åt vänster.
    
  Biträdande inspektören gjorde som broder Francesco hade beordrats, men utan resultat. Men hur smal och kort han än var, hade han ändå stor styrka och beslutsamhet. Jag försökte en tredje gång och såg hur stenen slets loss och lätt gled undan. Det var i själva verket en fallucka. Jag öppnade den med ena handen och avslöjade en liten, smal trappa som bara ledde ner några meter. Jag tog fram min ficklampa och lyste med den i mörkret. Trappan var av sten och verkade solid.
    
  -Okej, låt oss se hur allt detta kommer att vara användbart för oss.
    
  - Yngre inspektör, gå inte ner, bara en, tack.
    
  - Lugn ner dig, broder. Inga problem. Allt är under kontroll.
    
  Pontiero kunde föreställa sig ansiktet han skulle se framför Dante och Dikanti när han berättade för dem vad han hade upptäckt. Han reste sig upp och började gå ner för trappan.
    
  -Vänta, yngre inspektör, vänta. Gå och hämta ett ljus.
    
  "Oroa dig inte, broder. Ficklampan räcker", sa Pontiero.
    
  Trappan ledde till en kort korridor med halvcirkelformade väggar och ett rum på ungefär sex kvadratmeter. Pontiero riktade sin ficklampa mot ögonen. Det verkade som om vägen just hade tagit slut. I mitten av rummet stod två separata kolonner. De verkade mycket gamla. Han visste inte hur han skulle identifiera stilen; naturligtvis hade han aldrig ägnat den så mycket uppmärksamhet i historielektionen. Men på det som återstod av en av kolonnerna såg han något som såg ut som resterna av något som inte borde finnas överallt. Det verkade tillhöra eran...
    
  Isolerande tejp.
    
  Detta var inte en hemlig passage, utan en avrättningsplats.
    
  Nej då.
    
  Pontiero vände sig precis i tid för att förhindra slaget som borde ha brutit hans cráneo só, vilket träffade honom i höger axel. Kay föll till marken och grimaserade av smärta. Ficklampan flög släckt och lyste upp basen på en av pelarna. Intuition - ett andra slag i en båge från höger, som han landade på sin vänstra arm. Jag kände pistolen i hölstret och lyckades, trots smärtan, dra upp den med min vänstra hand. Pistolen tyngde honom som om den vore gjord av bly. Han lade inte märke till sin andra hand.
    
  Järnstång. Han måste ha en järnstång eller något liknande.
    
  Försök att sikta, men ansträng dig inte. Han försöker dra sig tillbaka mot kolonnen, men ett tredje slag, den här gången i ryggen, skickar honom till marken. Han höll pistolen hårt, som någon som klamrar sig fast vid livet.
    
  Han placerade foten på hennes hand och tvingade den att släppa. Foten fortsatte att knyta och lossna. En vagt bekant röst, men med en mycket, mycket distinkt klang, anslöt sig till knastrandet av brytande ben.
    
  -Pontiero, Pontiero. Medan den tidigare kyrkan var under beskjutning från Castel Sant'Angelo, skyddades denna av Castel Sant'Angelo. Och denna kyrka ersatte i sin tur det hedniska tempel som påven Alexander VI beordrade skulle störtas. Under medeltiden troddes det vara graven för samme cimoranermula.
    
  Järnstången passerade och föll ner igen och träffade underinspektören i ryggen, som blev chockad.
    
  "Åh, men hans fascinerande historia slutar inte där, ahí. Det är de två kolonnerna ni ser här som de heliga Petrus och Paulus var bundna på innan de led martyrdöden av romarna. Ni romare är alltid så omtänksamma mot våra helgon."
    
  Järnstången träffade igen, den här gången i hans vänstra ben. Pontiero ylade av smärta.
    
  "Jag hade kunnat höra allt detta ovan om du inte hade avbrutit mig. Men oroa dig inte, du kommer att lära känna Stas Stolbov väldigt väl. Du kommer att lära känna dem väldigt, väldigt väl."
    
  Pontiero försökte röra sig, men blev förskräckt när han upptäckte att han inte kunde. Han visste inte omfattningen av sina sår, men han lade inte märke till sina lemmar. Jag känner starka händer som rör mig i mörkret, och en skarp smärta. Slå larm.
    
  "Jag rekommenderar inte att du försöker skrika. Ingen kan höra honom. Och ingen har hört talas om de andra två heller. Jag vidtar många försiktighetsåtgärder, förstår du? Jag gillar inte att bli avbruten."
    
  Pontiero kände hur hans medvetande föll ner i ett svart hål, liknande det han gradvis sjunker ner i i Suño. Precis som i Suño, eller i fjärran, kunde han höra rösterna från människor som gick från gatan, några meter ovanför. Tro mig, du kommer att känna igen sången de sjöng i kör, ett minne från din barndom, en mil bort i det förflutna. Det var "Jag har en vän som älskar mig, han heter Jess."
    
  "Jag hatar faktiskt att bli avbruten", sa Karoski.
    
    
    
  Guvernörens palats
    
  Vatikanen
    
  Moyércoles, 6 april 2005, 13:31.
    
    
    
  Paola visade Dante och Fowler ett fotografi av Robaira. En perfekt närbild, kardinalen log ömt, hans ögon glittrade bakom tjocka snäckformade glasögon. Dante stirrade först förvirrat på fotografiet.
    
  - Glasögonen, Dante. De saknade glasögonen.
    
  Paola letade efter den vidriga mannen, ringde numret som en galning, gick till dörren och lämnade snabbt den förvånade Camerlengos kontor.
    
  - Glasögon! Carmelitas glasögon! - ropade Paola från korridoren.
    
  Och då förstod skolchefen mig.
    
  - Kom igen, pappa!
    
  Jag bad snabbt servitrisen om ursäkt och gick ut med Fowler för att hämta Paola.
    
  Inspektören lade ilsket på luren. Pontiero hade inte fångat honom. Debí måste hålla tyst. Spring ner för trapporna, ut på gatan. Tio steg kvar, Via del Governatorato slutar. I det ögonblicket körde en nyttofordon med en SCV 21-matris förbi. Tre nunnor var inuti. Paola gestikulerade frenetiskt åt dem att stanna och ställde sig framför bilen. Stötfångaren stannade bara hundra meter från hans knän.
    
  - Heliga Madonna! Är du galen, är du en Orita?
    
  Rättsmedicinaren kommer till förardörren och visar mig hennes registreringsskylt.
    
  "Snälla, jag har inte tid att förklara. Jag måste komma till St. Anne's Gate."
    
  Nunnorna tittade på henne som om hon hade blivit galen. Paola körde bilen fram till en av atrásdörrarna.
    
  "Det är omöjligt härifrån, jag måste gå genom Cortil del Belvedere", sa chauffören till henne. "Om du vill kan jag skjutsa dig till Piazza del Sant"Uffizio, det är utgången. Beställ från Città in éstos días. Schweiziska gardet sätter upp avspärrningar för Co-Key."
    
  - Vad som helst, men snälla skynda dig.
    
  När nunnan redan satt sig ner först och drog ut spikarna, föll bilen till marken igen.
    
  "Men har alla verkligen blivit galna?" ropade nunnan.
    
  Fowler och Dante positionerade sig framför bilen med händerna på motorhuven. När nunnan Fran klämde sig in i främre delen av grovköket var de religiösa ritualerna över.
    
  "Börja, syster, för Guds skull!" sa Paola.
    
  Det tog barnvagnen mindre än tjugo sekunder att köra den halva kilometer långa tunnelbanelinjen som skilde dem från deras destination. Det verkade som om nunnan hade bråttom att bli av med sin onödiga, olägliga och otympliga börda. Jag hann inte stanna bilen på Plaza del Santo Agricó när Paola redan sprang mot det svarta järnstaketet som skyddade ingången till staden, med en otäck sak i handen. Mark, kontakta din chef omedelbart och svara telefonisten.
    
  - Inspektör Paola Dicanti, Säkerhetstjänst 13897. Agent i fara, jag upprepar, agent i fara. Biträdande inspektör Pontiero finns på Via Della Conciliazione, 14. Kyrkan Santa Maria in Traspontina. Utskick till så många enheter som möjligt. Möjlig mordmisstänkt finns där inne. Fortsätt med extrem försiktighet.
    
  Paola sprang, hennes jacka fladdrade i vinden och avslöjade hennes hölster, och skrek som en galning på grund av den här vidriga mannen. De två schweiziska garde som vaktade ingången blev förvånade och försökte stoppa henne. Paola försökte stoppa dem genom att lägga armen om hennes midja, men en av dem grep så småningom tag i hennes jacka. Den unga kvinnan sträckte ut armarna mot honom. Telefonen föll till marken och jackan låg kvar i vaktens händer. Han skulle just ge sig i kast med henne när Dante anlände i full fart. Han bar sitt identitetskort från Vigilance Corps.
    
    -¡Dé tyan ! ¡ Det​ våra !
    
  Fowler kön, men lite långsammare. Paola bestämde sig för att ta en kortare väg. För att ta sig igenom Plaza de San Pedro, eftersom alla folkmassor var mer än små: polisen hade bildat en mycket smal kö i motsatt riktning, med ett fruktansvärt muller från gatorna som ledde dit. Medan de sprang höll inspektören upp en skylt för att undvika problem med sina lagkamrater. Efter att ha passerat esplanaden och Berninis pelargång utan problem, nådde de Via dei Corridori och höll andan. Hela massan av pilgrimer var alarmerande kompakt. Paola pressade sin vänstra arm mot kroppen för att dölja sitt hölster så mycket som möjligt, närmade sig byggnaderna och försökte avancera så snabbt som möjligt. Överintendenten stod framför henne och fungerade som en improviserad men effektiv murbräcka, med alla sina armbågar och underarmar. Fowler cerraba la formación.
    
  Det tog dem tio plågsamma minuter att nå sakristiedörren. Två konstaplar väntade på dem och ringde envist på dörrklockan. Dikanti, genomdränkt av svett, iklädd en t-shirt, med hölstret redo och håret löst, var en riktig upptäckt för de två poliserna, som ändå hälsade henne respektfullt så fort hon, andfådd, visade dem sin UACV-ackreditering.
    
  "Vi har mottagit din anmälan. Ingen svarar där inne. Det finns fyra sällskapsmedlemmar i den andra byggnaden."
    
  - ¿ Kan jag ta reda på varför kollegorna inte har kommit in än? ¿ Vet de inte att det kan finnas en kamrat därinne?
    
  Officerarna böjde sina huvuden.
    
  "Regissörspojken ringde. Han sa åt oss att vara försiktiga. Många tittar på,"
    
  Inspektören lutar sig mot väggen och tänker i fem sekunder.
    
  Herregud, jag hoppas att det inte är för sent.
    
  -¿ Har de tagit med sig "huvudnyckel 22"?
    
  En av poliserna visade honom en dubbelsidig stålhävstång. Den var bunden till hennes ben och dolde den för de många pilgrimerna på gatan, som redan hade börjat återvända och hotade gruppens position. Paola vände sig till agenten som hade riktat stålstången mot henne.
    
  - Ge mig hans radio.
    
  Polisen räckte honom telefonluren han bar, fäst med en sladd till en apparat i bältet. Paola dikterade korta, precisa instruktioner till personalen vid den andra ingången. Ingen fick lyfta ett finger förrän han kom fram, och naturligtvis fick ingen gå in eller ut.
    
  "Kan någon snälla förklara för mig vart allt detta tar vägen?" sa Fowler mellan hostningarna.
    
  "Vi tror att den misstänkte är inne, far. Jag säger det här långsamt till henne nu. För tillfället vill jag att han stannar här och väntar utanför", sa Paola. Han gestikulerade mot strömmen av människor som omgav dem. "Gör allt du kan för att distrahera dem medan vi bryter upp dörren. Jag hoppas att vi hinner."
    
  Fowler asintió. Leta runt efter en plats att sitta ner. Det fanns inte en enda bil där, eftersom gatan var avskuren från korsningen. Observera att du måste skynda dig. Det finns bara människor som använder den här vägen för att få fotfäste. Inte långt ifrån honom såg han en lång, stark pilgrim. Deb var 180 cm lång. Han gick fram till honom och sa:
    
  - Tror du att jag kan klättra upp på dina axlar?
    
  Den unge mannen gestikulerade att han inte talade italienska, och Fowler gestikulerade åt honom. Den andre förstod äntligen. "Knäböj på ett knä och stå framför prästen, leende." "Esteó" börjar låta på latin som sången under nattvarden och mässan för de döda.
    
    
    In paradisum deducant te angeli,
    
  I ditt äventyr
    
  Misstänksam mot martyrerna... 23
    
    
  Många människor vände sig om för att se på honom. Fowler gestikulerade åt sin lidande bärare att stiga in mitt på gatan och distrahera Paola och polisen. Några av de troende, mestadels nunnor och präster, anslöt sig till honom i bönen för den avlidne påven, som de hade väntat på i många timmar.
    
  Två agenter utnyttjade distraktionen och knarrade upp sakristiadörren. De kunde komma in utan att dra till sig uppmärksamhet.
    
  - Killar, det är en kille därinne. Var väldigt försiktiga.
    
  De gick in en efter en, först Dikanti, andades ut och drog sin pistol. Jag lämnade sakristian till de två poliserna och lämnade kyrkan. Miró skyndade sig till San Tomas kapell. Det var tomt, förseglat med UACV:s röda sigill. Jag gick runt kapellen till vänster med vapnet i handen. Han vände sig till Dante, som gick över kyrkan och kikade in i varje kapell. Helgonens ansikten rörde sig rastlöst längs väggarna i det fladdrande, smärtsamma ljuset från hundratals tända ljus överallt. De möttes båda i mittgången.
    
  -Ingenting?
    
  Dante är inte bra med huvudet.
    
  Sedan såg de det skrivet på marken, inte långt från ingången, vid foten av en hög med vigvatten. Med stora, röda, krokiga bokstäver stod det skrivet
    
    
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
    
    
  "Underjordens kungs fanor rör sig", sa en av dem med missnöjd röst.
    
  Dante och inspektören vände sig om, förvånade. Det var Fowler, som hade lyckats avsluta jobbet och smita in.
    
  - Tro mig, jag sa åt honom att hålla sig borta.
    
  "Det spelar ingen roll nu", sa Dante och gick bort till den öppna luckan i golvet och pekade ut den för Paola. Han kallade på de andra.
    
  Paola Ten gjorde en besviken gest. Hans hjärta sa åt honom att gå ner omedelbart, men han vågade inte göra det i mörkret. Dante gick till ytterdörren och drog upp reglarna. Två agenter kom in och lämnade de andra två stående vid dörren. Dante bad en av dem att låna honom maglitepistolen han bar i bältet. Dikanti ryckte den ur hans händer och sänkte den framför sig, med händerna knutna till nävar och pistolen riktad framåt. "Fowler, jag ska ge dig en liten oración."
    
  Efter en stund dök Paolas huvud upp, och hon klev hastigt ut. Dante salió långsamt. Titta på Fowler och skaka på huvudet.
    
  Paola springer ut på gatan, gråtande. Jag tog hennes frukost och bar den så långt bort från dörren jag kunde. Flera utländskt utseende män som väntade i kö kom fram för att visa intresse för henne.
    
  - Behöver du hjälp?
    
  Paola vinkade bort dem. Fowler dök upp bredvid henne och räckte henne en servett. Jag tog den och torkade bort gallan och grimaserna. De som var på utsidan, för de som var på insidan kan inte tas ut så snabbt. Hans huvud snurrade. Jag kan inte vara det, jag kan inte vara påven för den blodiga mässan du hittade bunden till den där kolonnen. Maurizio Pontiero, superintendenten, var en god man, mager och full av ett ständigt, skarpt, enfaldigt dåligt humör. Han var en familjefar, en vän, en lagkamrat. Regniga kvällar krånglade han i sin kostym, han var en kollega, betalade alltid för kaffet, alltid där. Jag har varit vid din sida många gånger. Jag hade inte kunnat göra det här om jag inte hade slutat andas och förvandlats till den här formlösa klumpen. Försök att sudda ut den bilden från hans pupiller genom att vifta med handen framför hans ögon.
    
  Och i det ögonblicket var de hennes vidriga make. Han tog upp den ur fickan med en avskyvärd gest, och hon blev förlamad. På skärmen var det inkommande samtalet med
    
  M. Pontier
    
    
  Paola de colgó är livrädd. Fowler la miró intrigada.
    
  -Si?
    
    - God eftermiddag, inspektör. Vad är det här för ställe?
    
  - Vem är det här?
    
  -Kommissarie, tack. Ni bad mig själv ringa er när som helst om jag minns något. Jag kom just ihåg att jag var tvungen att göra slut på hans ero-kamrat. Jag är väldigt ledsen. Han korsar min väg.
    
  "Vi hämtar honom, Francesco. Vad är det för fel på Viktor?" sa Paola och spottade ilsket ut orden, med ögonen insjunkna i grimaser, men försökte behålla lugnet. "Slå honom vart han vill. Så att han vet att hans ärr nästan är läkt."
    
  Det blev en kort paus. Väldigt kort. Jag överraskade honom inte alls.
    
  -Åh, ja, självklart. De vet redan vem jag är. Personligen påminner jag fader Fowler. Hon har tappat håret sedan vi sågs senast. Och jag förstår er, frun.
    
  Paolas ögon vidgades av förvåning.
    
  -¿Dónde está, din jävla jävel?
    
  - Är det inte uppenbart? Från dig.
    
  Paola tittade på de tusentals människor som trängdes på gatorna, iklädda hattar och mössor, viftande med flaggor, drack vatten, bad och sjöng.
    
  -Varför kommer han inte närmare, far? Vi kan prata lite.
    
  "Nej, Paola, tyvärr är jag rädd att jag måste hålla mig borta från dig ett tag. Tro inte för en sekund att du har tagit ett steg framåt genom att upptäcka den gode brodern Francesco. Hans liv var redan uttömt. Kort sagt, jag måste lämna henne. Jag har nyheter till dig snart, lyssna inte. Och oroa dig inte, jag har redan förlåtit dina tidigare småaktiga närmanden. Du är viktig för mig."
    
  Och lägg på.
    
  Dikanti störtade huvudstupa in i folkmassan. Jag gick runt de nakna människorna och letade efter män av en viss längd, höll deras händer, vände mig mot dem som tittade åt andra hållet och tog av sig deras hattar och mössor. Folk vände sig bort från henne. Hon var upprörd, med en avlägsen blick, redo att undersöka alla pilgrimerna en efter en om det behövdes.
    
  Fowler trängde sig igenom folkmassan och tog tag i hennes arm.
    
  -Det är otillgängligt, inspektör.
    
  -Härlig!
    
  -Paola. Dejalo. Han är borta.
    
  Dikanti brast i gråt och grät. Fowler abrazó. Runt omkring honom närmade sig en gigantisk mänsklig orm långsamt Johannes Paulus II:s oskiljaktiga kropp. Och V honom var mördare .
    
    
    
  Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Januari 1996
    
    
    
  UTSKRIFTER AV INTERVJU #72 MELLAN PATIENT #3643 OCH DR. CANIS CONROY. PRESENTERAR MED DR. FOWLER OCH SALER FANABARZRA
    
    
  D.R. CONROY: Buenas tardes Viktor.
    
    #3643: Mer en gång Hej .
    
  D.R. CONROY: Día de terapia regresiva, Viktor.
    
    
    (VI HOPPAR UT HYPNOSPROCEDUREN IGEN, SOM I TIDIGARE RAPPORTER)
    
    
  Herr FANABARZRA: Det är 1973, Victor. Från och med nu ska du lyssna på det, min röst och ingen annans, okej?
    
  #3643: Ja.
    
  Herr FANABARZRA: Nu kan ni inte längre diskutera det med er, mina herrar.
    
  Doktor Victor deltog i testet som vanligt och samlade vanliga blommor och vaser. Solo i tvåan berättade för mig att han inte såg någonting. Observera, fader Fowler: när Victor verkar ointresserad av något betyder det att det påverkar honom djupt. Jag försöker framkalla denna reaktion under regressionstillståndet för att upptäcka dess ursprung.
    
  DOKTOR FOWLER: I ett regresserat tillstånd har en patient inte lika många skyddande resurser som i ett normalt tillstånd. Risken för skada är för hög.
    
  Dr. Conroy: Ni vet att den här patienten upplever djup förbittring över vissa aspekter av sitt liv. Vi måste bryta ner barriärer och avslöja källan till hans ondska.
    
  DOKTOR FOWLER: Till varje pris?
    
  Herr FANABARZRA: Mina herrar, tvista inte. Det är i vilket fall som helst omöjligt att visa honom bilder, eftersom patienten inte kan öppna ögonen.
    
  DOKTOR CONROY Varsågod, Fanabarzra.
    
  Herr FANABARZRA: På din order. Viktor, det är 1973. Jag vill att vi ska åka någonstans du gillar. Vem ska vi välja?
    
  #3643: Nödutgång.
    
  Herr FANABARZRA: Tillbringar du mycket tid i trapporna?
    
    #3643: Ja .
    
  Sr. FANABARZRA: Explícame por qué.
    
    #3643: Det är mycket luft där. Det luktar inte illa. Huset luktar ruttet.
    
  Herr FANABARZRA: Rutten?
    
  #3643: Samma som den sista frukten. Doften kommer från Emils säng.
    
  Herr FANABARZRA: Är din bror sjuk?
    
  #3643: Han är sjuk. Vi vet inte vem som är sjuk. Ingen bryr sig om honom. Min mamma säger att det är hans pose. Han står inte ut med ljuset och han skakar. Hans nacke värker.
    
  LÄKARE Fotofobi, nackkramper, kramper.
    
  Herr FANABARZRA: Ingen bryr sig om din bror?
    
  #3643: Min mamma, när hon kommer ihåg. Han ger honom krossade äpplen. Han har diarré, och min pappa vill inte veta någonting. Jag hatar honom. Han tittar på mig och säger åt mig att rengöra den. Jag vill inte, jag äcklas. Min mamma säger åt mig att göra något. Jag vill inte, och han pressar mig mot elementet.
    
  DOKTOR CONROY Nu ska vi ta reda på hur bilderna från Rorschach-testet får honom att känna. Jag är särskilt bekymrad över ésta.
    
  Herr FANABARZRA: Nu går vi tillbaka till brandstegen. Siéntate allí. Berätta hur du känner dig.
    
  #3643: Luft. Metall under fötterna. Jag kan känna lukten av judisk gryta från byggnaden tvärs över gatan.
    
  Herr FANABARZRA: Nu vill jag att du föreställer dig något. En stor svart fläck, väldigt stor. Ta upp allt framför dig. Längst ner på fläcken finns en liten vit oval fläck. Erbjuder den dig något?
    
  #3643: Mörker. Ensam i garderoben.
    
  DOKTOR CONROY
    
  Herr FANABARZRA: Vad gör du i garderoben?
    
  #3643: Jag är inlåst. Jag är ensam.
    
  DOKTOR FOWLER Hon lider.
    
  DR. CONROY: Calle Fowler. Vi kommer dit vi behöver. Fanabrazra, jag skriver mina frågor till dig på den här tavlan. Jag skriver vingarna ordagrant, okej?
    
  Herr FANABARZRA: Victor, minns du vad som hände innan du blev inlåst i garderoben?
    
  #3643: Många saker. Emil murió.
    
  Sr FANABARZRA: ¿Cómo murió Emil?
    
  #3643: Jag är inlåst. Jag är ensam.
    
  Sr. FANABARZRA: Se, Viktor. Säg mig, Mo Muri, Emil.
    
  Han var i vårt rum. Pappa, gå och titta på tv, mamma var inte där. Jag var i trappan. Eller på grund av oljudet.
    
  Herr FANABARZRA: Vad är det där för oväsen?
    
  #3643: Som en ballong där luften slipper ut. Jag stack in huvudet i rummet. Emil var väldigt vit. Jag gick in i salongen. Jag pratade med pappa och drack en burk öl.
    
  Herr FANABARZRA: Gav han den till dig?
    
  #3643: I huvudet. Han blöder. Jag gråter. Min pappa reser sig upp, lyfter ena handen. Jag berättar om Emil. Han är väldigt arg. Han säger att det är mitt fel. Att Emil var i min vård. Att jag förtjänar att bli straffad. Och börja om från början.
    
  Herr FANABARZRA: Är det här det vanliga straffet? Din tur, va?
    
  #3643: Det gör ont. Jag blöder från huvudet och rumpan. Men det slutar.
    
  Herr FANABARZRA: Varför slutar det?
    
  Jag hör min mammas röst. Hon skriker hemska saker åt min pappa. Saker jag inte förstår. Min pappa säger till henne att hon redan vet om det. Min mamma skriker och vrålar åt Emil. Jag vet att Emil inte kan prata, och jag är väldigt glad. Sedan tar hon tag i mig i håret och kastar in mig i garderoben. Jag skriker och blir rädd. Jag knackar på dörren länge. Hon öppnar den och riktar en kniv mot mig. Han säger till mig att så fort jag öppnar munnen kommer jag att spika ihjäl honom.
    
  Herr FANABARZRA: Vad gör du?
    
  #3643: Jag är tyst. Jag är ensam. Jag hör röster utanför. Okända röster. Det har gått flera timmar. Jag är fortfarande inne.
    
  DOKTOR CONROY
    
  Hur länge har du suttit i garderoben?
    
  #3643: Länge. Jag är ensam. Min mamma öppnar dörren. Han säger att jag har varit väldigt elak. Att Gud inte vill ha elakare som provocerar sina pappor. Att jag snart ska få veta vilket straff Gud har i beredskap för dem som beter sig illa. Han ger mig en gammal burk. Han säger åt mig att göra mina sysslor. På morgonen ger hon mig ett glas vatten, bröd och ost.
    
  Herr FANABARZRA: Men hur länge var ni där totalt?
    
  #3643: Det var mycket mañan.
    
  Herr FANABARZRA: Har du ingen klocka? Vet du inte hur man klockar?
    
  #3643: Jag försöker räkna, men det är för många. Om jag trycker Oído riktigt hårt mot väggen kan jag höra ljudet av Ora Bergers transistor. Hon är lite döv. Ibland spelar de béisbol.
    
  Herr FANABARZRA: Vilka matcher har du hört?
    
  #3643: Elva.
    
  DR. FOWLER: Herregud, åh, den där pojken satt inlåst i nästan två månader!
    
    Sr. FANABARZRA: ¿Ingen salías nunca?
    
  #3643: Det var en gång .
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Por qué saliste?
    
    #3643: Jag gör ett misstag. Jag sparkar på burken och välter den. Skåpet luktar hemskt. Jag kräks. När mamma kommer hem är hon arg. Jag begraver ansiktet i smutsen. Sedan släpar han ut mig ur skåpet för att rengöra det.
    
  Herr FANABARZRA: Ni försöker inte fly?
    
  #3643: Jag har ingenstans att ta vägen. Mamma gör det här för mitt eget bästa.
    
  Herr FANABARZRA: Och när ska jag släppa ut er?
    
  #3643: Día. Det för mig till badet. Det renar mig. Han säger att han hoppas att jag har lärt mig min läxa. Han säger att garderoben är helvetet, och att det är dit jag går om jag inte är duktig, bara att jag aldrig kommer att komma ut. Han klär på mig. Han säger att jag har ett ansvar att vara barn, och att vi har tid att fixa det här. Det gäller mina magar. Han säger att allt är ont. Att vi ändå kommer att hamna i helvetet. Att det inte finns något botemedel mot mig.
    
    Sr. FANABARZRA: Är du din fader?
    
    #3643: Pappa är inte här. Han är borta.
    
  DOKTOR FOWLER Se på hans ansikte. Patienten är mycket sjuk.
    
  #3643: Han är borta, borta, borta...
    
    DR. FOWLER: Conroy!
    
  DR. CONROY: Det är bra. Fanabrazra, sluta spela in och kom ut ur transen.
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Mina ercoles, 6 april 2005 , 15:21 .
    
    
    
    För andra gången den här veckan korsade de kontrollpunkten vid brottsplatsen Las Puertas de Santa Mar i Transpontina. De gjorde det diskret, klädda i vanlig kläder för att inte varna pilgrimerna. En kvinnlig inspektör därinne röt order över högtalare och radio i lika högtalar- och radioläge. Fader Fowler tilltalade en av UACV-poliserna.
    
  - Har du redan gått upp på scenen?
    
  -Ja, far. Låt oss ta av oss CADÁvern och titta runt i sakristian.
    
    Fowler förhör con la mirada a Dicanti.
    
    - Jag går ner med dig.
    
  -Är du säker?
    
  - Jag vill inte att något ska förbises. Vad är det?
    
  I sin högra hand höll prästen ett litet svart etui.
    
  -Innehåller namnen på i#225;ntos Óleo. Detta är för att ge honom en sista chans.
    
  - Tror du att det här kommer att tjäna någon funktion nu?
    
  - Inte för vår utredning. Men om en él. Era un católico devoto, ¿verdad?
    
    - Det var han. Och jag tjänade honom egentligen inte heller.
    
  - Tja, dottora, med all respekt... det vet du inte.
    
  De två gick ner för trapporna, noga med att inte trampa på inskriptionen vid ingången till kryptan. De gick nerför en kort korridor till cámara. UACV-specialister hade installerat två kraftfulla generatorer, som nu lyste upp området.
    
  Pontiero hängde orörlig mellan två pelare som reste sig avskurna mitt i hallen. Han var naken upp till midjan. Karoski hade bundit sina händer vid stenen med silvertejp, tydligen från samma rulle som había hade använt på Robaira. Bogí har varken ögon eller tunga. Hans ansikte var fruktansvärt vanställt, och strimlor av blodig hud hängde från hans bröst som makabra ornament.
    
  Paola böjde huvudet medan hennes far utdelade det sista sakramentet. Prästens skor, svarta och fläckfria, klev genom en pöl av torkat blod. Inspektören svalde och slöt ögonen.
    
  -Dikanti.
    
  Jag öppnade dem igen. Dante stod bredvid dem. Fowler var redan klar och gjorde sig artigt redo att gå.
    
  - Vart ska du, pappa?
    
  -Utanför. Jag vill inte vara till besvär.
    
  "Det är inte sant, far. Om hälften av vad de säger om dig är sant, så är du en mycket intelligent man. Du blev sänd för att hjälpa, eller hur? Ve oss."
    
  - Med stor glädje, trafikledare.
    
  Paola svalde och började tala.
    
  "Tydligen gick Pontiero in genom atrósens dörr. Naturligtvis ringde de på dörrklockan, och den falska munken öppnade den normalt. Prata med Karoski och attackera honom."
    
  - Men var?
    
  "Det måste ha varit här nere. Annars kommer det att finnas blod där uppe."
    
  - Varför gjorde han det? Kanske Pontiero kände lukten av något?
    
  "Jag tvivlar på det", sa Fowler. "Jag tror att det var rätt av Karoski att han såg en möjlighet och tog den. Jag lutar åt att jag ska visa honom vägen till kryptan, och att Pontiero kommer att stiga ner ensam och lämna den andre mannen kvar."
    
  "Det låter rimligt. Jag kommer förmodligen att avsäga mig broder Francesco omedelbart. Jag ber honom inte om ursäkt för att han ser ut som en skör gammal man..."
    
  -...men för att han var munk. Pontiero var väl inte rädd för munkar? Stackars illusionist, beklagar Dante.
    
  - Gör mig en tjänst, överintendent.
    
  Fowler fångade hennes uppmärksamhet med en anklagande gest. Dante tittade bort.
    
  -Jag är väldigt ledsen. Fortsätt, Dicanti.
    
  "Väl framme slog Karoski honom med ett trubbigt föremål. Vi tror att det var en ljusstake i brons. Killarna från UACV har redan tagit bort den för åtal. Den låg bredvid kadavern. Efter att han attackerade henne och gjorde detta mot henne. Han led fruktansvärt."
    
  Hans röst brast. De andra två ignorerade rättsmedicinarens svaghetsögonblick. De försökte dölja det och återställa tonen innan de talade igen.
    
  -En mörk plats, väldigt mörk. Upprepar du traumat från din barndom? Tiden jag tillbringar inlåst i garderoben?
    
  -Kanske. Hittade de några avsiktliga bevis?
    
  - Vi tror att det inte fanns något annat budskap än budskapet utifrån. "Vexilla regis produunt inferni."
    
  "Helvetekungens fanor rör sig framåt", översatte prästen igen.
    
  - Qué significa, Fowler? - fråga Dante.
    
  - Det här borde du veta.
    
  - Om han tänker lämna mig i Ridízadnica, så får han det inte, far.
    
  Fowler log sorgset.
    
  "Ingenting kan distrahera mig från mina avsikter." Detta är ett citat från hans förfader, Dante Alighieri.
    
  "Han är inte min förfader. Mitt namn är ett släktnamn, och hans är ett förnamn. Vi har ingenting med detta att göra."
    
  -Ah, discúlpeme. Liksom alla italienare påstår de sig härstamma från Dante eller Julio César...
    
  - Vi vet åtminstone var vi kommer ifrån.
    
  De stod och tittade på varandra från milstolpe till milstolpe. Paola avbröt dem.
    
  - Om du är klar med dina kommentarer om xenóPhobos kan vi fortsätta.
    
    Fowler carraspeó antes de continuar.
    
    "Som vi vet är 'inferni' ett citat från Den gudomliga komedin. Det handlar om Dante och Vergilius som hamnar i helvetet. Det är ett par fraser från en kristen bön, endast tillägnad djävulen, inte Gud. Många ville se kätteri i den här meningen, men i verkligheten låtsades allt Dante göra skrämma sina läsare."
    
  - Är det vad ni vill? Att skrämma oss?
    
  "Detta varnar oss för att helvetet är nära. Jag tror inte att Karoskis tolkning leder till helvetet. Han är inte särskilt kultiverad, även om han gillar att visa det. Några meddelanden från mig?"
    
  "Inte i kroppen", svarade Paola. Han visste att de skulle träffa ägarna, och han var rädd. Och han fick reda på det tack vare mig, eftersom jag ihärdigt ringde herr Vil de Pontiero.
    
  - Har vi hittat den onde mannen? - frågar Dante.
    
  "De ringde företaget på Nicks telefon. Mobillokaliseringssystemet visar att telefonen är avstängd eller ur funktion. Den sista stolpen jag ska sätta upp staketet på är ovanför Atlante Hotel, mindre än trehundra meter härifrån", svarar Dikanti.
    
  "Det var precis här jag bodde", sa Fowler.
    
  - Oj, jag föreställde mig honom som präst. Vet du, jag är lite blygsam.
    
  Fowler tog det inte för givet.
    
  "Vän Dante, i min ålder lär man sig att njuta av livets saker. Särskilt när Tíli Sam betalar för dem. Jag har varit på en del dåliga platser förut."
    
  - Jag förstår, far. Jag är medveten.
    
  - Kan vi säga vad du antyder?
    
  "Jag menar ingenting eller någonting. Jag är helt enkelt övertygad om att du sov på sämre ställen på grund av din... service."
    
  Dante var mycket mer fientlig än vanligt, och det verkade vara fader Fowler som var orsaken. Rättsmedicinaren förstod inte motivet, men hon insåg att det var något de två skulle behöva lösa ensamma, ansikte mot ansikte.
    
  -Nog. Nu går vi ut och får lite frisk luft.
    
  De följde båda efter Dikanti tillbaka till kyrkan. Läkaren informerade sjuksköterskorna om att de nu kunde ta bort Pontieros kropp. En av UACV-ledarna gick fram till henne och berättade om några av de fynd hon hade gjort. Paola nickade. Och han vände sig till Fowler.
    
  -¿ Kan vi koncentrera oss en liten stund, pappa?
    
  - Självklart, läkare.
    
  - Dante?
    
  -Faltaria más.
    
  "Okej, det här är vad vi har upptäckt: det finns ett professionellt omklädningsrum på kyrkoherdens kontor och aska på skrivbordet som vi tror matchar passet. Vi brände dem med en hel del alkohol, så det finns inget betydande kvar. UACV-personalen tog bort askan, vi får se om de kan kasta ljus över något. De enda fingeravtryck de hittade på kyrkoherdens hus tillhör inte Caroschi, eftersom de måste leta efter hans gäldenär. Dante, du har arbete att göra idag. Ta reda på vem fader Francesco var och hur länge han har varit här. Sök bland kyrkans vanliga församlingsmedlemmar."
    
  - Okej, trafikledare. Jag ska dyka in i seniorlivet.
    
  "Déjez skämtade. Karoski spelade med, men han var nervös. Han sprang iväg för att gömma sig, och vi kommer inte att veta någonting om honom på ett tag. Om vi kan lista ut var han har varit de senaste timmarna kanske vi kan lista ut var han har varit."
    
  Paola korsade i hemlighet fingrarna i jackfickan och försökte tro på vad han sa. Demonerna kämpade med näbbar och klor och låtsades också att en sådan möjlighet var mer än bara en avlägsen spänning.
    
  Dante återvände två timmar senare. De åtföljdes av en medelålders señora, som upprepade sin historia för Dikanti. När den förre påven dog dök broder Darío, broder Francesco, upp. Det var för ungefär tre år sedan. Sedan dess har jag bett och hjälpt till att städa upp i kyrkan och hos kyrkoherden. Seguín la señora el Fray Toma var ett exempel på ödmjukhet och kristen tro. Han ledde församlingen med beslutsamhet, och ingen hade något att invända mot honom.
    
  Sammantaget var det ett ganska obehagligt uttalande, men kom åtminstone ihåg att det är ett tydligt faktum. Broder Basano dog i november 2001, vilket åtminstone tillät Karoska att komma in i landet.
    
  "Dante, gör mig en tjänst. Ta reda på vad karmeliterna i Francesco Toma - pidio Dicanti - vet."
    
  - Bra för några samtal. Men jag misstänker att vi kommer att få väldigt få.
    
  Dante gick ut genom ytterdörren mot sitt kontor i Vatikanens förvar. Fowler tog farväl av inspektören.
    
  -Jag går till hotellet, byter om och träffar henne senare.
    
  - Att vara på bårhuset.
    
  - Du har ingen anledning att göra detta, trafikledare.
    
  -Ja, jag har en.
    
  En tystnad föll mellan dem, avbruten av en religiös sång som pilgrimen började sjunga, och som flera hundra människor anslöt sig till. Solen försvann bakom kullarna, och Rom sänktes in i mörker, även om gatorna myllrade av liv och rörelse.
    
  - Utan tvekan var en av dessa frågor det sista den yngre inspektören hörde.
    
  Paola Siguió är tyst. Fowler hade sett processen som den kvinnliga kriminalteknikern gick igenom alltför många gånger, processen efter en annan poñero-medlems död. Först eufori och en önskan om hämnd. Gradvis skulle hon falla i utmattning och sorg när hon insåg vad som hade hänt, chocken tog ut sin rätt på hennes kropp. Och slutligen skulle hon sjunka ner i en matt känsla, en blandning av ilska, skuld och förbittring som bara skulle ta slut när Karoski var bakom galler eller död. Och kanske inte ens då.
    
  Prästen ville lägga handen på Dikantis axel, men i sista stund hejdade han sig. Även om inspektören inte kunde se honom, eftersom han var vänd mot honom, måste något ha väckt hans intuition.
    
  "Var väldigt försiktig, far. Nu vet han att du är här, och det kan förändra allt. Dessutom är vi inte helt säkra på hur han ser ut. Han har bevisat att han är väldigt bra på att kamouflera sig."
    
  - Kommer så mycket att förändras om fem år?
    
  "Fader, jag såg fotografiet av Karoska som du visade mig, och jag såg broder Francesco. Jag har absolut ingenting med det här att göra."
    
  - Det var mycket mörkt i kyrkan, och man ägnade inte den gamle karmeliten särskilt mycket uppmärksamhet.
    
  "Fader, förlåt mig och älska mig. Jag är en god expert på fysionomi. Han må ha burit hårsmycken och ett skägg som täckte halva ansiktet, men han såg ut som en äldre man. Han är väldigt bra på att gömma sig, och nu kan han bli någon annan."
    
  "Tja, jag tittade henne i ögonen, doktor. Om han kommer i min väg, vet jag att det är sant. Och jag är inte värd hans trick."
    
  "Det är inte bara ett trick, far. Nu har han också en 9 mm patron och trettio kulor. Pontieros pistol och dess reservmagasin saknades."
    
    
    
  Bårhuskommunen
    
  Torsdag 7 april 2005, 01:32
    
    
    
  Han gestikulerade åt Treo att utföra obduktionen. Den första adrenalinkicken hade lagt sig, och jag kände mig alltmer deprimerad. Att bevittna hur rättsläkaren dissekerade sin kollega - det var nästan bortom hans makt, men jag hade lyckats. Rättsläkaren fastställde att Pontiero hade blivit slagen fyrtiotre gånger med ett trubbigt föremål, troligen den blodiga ljusstaken som återfanns efter att den upptäckts på brottsplatsen. Orsaken till skärsåren på hans kropp, inklusive halssnittet, sköts upp tills laboratorieteknikerna kunde ta avtryck av snitten.
    
  Paola skulle höra denna åsikt genom en sinnlig dimma som inte på något sätt skulle minska hennes lidande. Han skulle stå och titta på allting - allting - i timmar, villigt tillfoga sig själv detta omänskliga straff. Dante tillät sig att gå in i obduktionsrummet, ställde några frågor och gick omedelbart. Boy var också närvarande, men det var bara bevis. Han gick snart därifrån, förstummad och mållös, och nämnde att han hade pratat med L. bara några timmar tidigare.
    
  När rättsläkaren var klar lämnade han CAD-systemet på metallbordet. Han skulle precis täcka ansiktet med händerna när Paola sa:
    
  -Inga.
    
  Och rättsläkaren förstod och gick utan att säga ett ord.
    
  Kroppen hade tvättats, men en svag doft av blod utgick från den. I det direkta, vita, kalla ljuset tittade den lille underinspektören minst 250 grader. Slag täckte hans kropp som märken av smärta, och stora sår, som obscena munnar, utstrålade den kopparfärgade doften av blod.
    
  Paola hittade kuvertet som innehöll innehållet i Pontieros fickor. Rosenkranspärlor, nycklar, plånbok. Grevens skål, en tändare, ett halvtomt tobakspaket. När hon såg detta sista föremål och insåg att ingen skulle röka dessa cigaretter kände hon sig mycket ledsen och ensam. Och han började verkligen förstå att hans kamrat, hans vän, var död. I en gest av förnekelse griper jag ett av cigarettfodralen. Tändaren värmer upp den tunga tystnaden i obduktionsrummet med en levande låga.
    
  Paola lämnade sjukhuset omedelbart efter sin fars död. Jag undertryckte hosta och svalde min mahonda i en klunk. Kastade röken rakt mot det rökförbjudna området, som Pontiero gärna gjorde.
    
  Och börja säga adjö till él.
    
    
  Förbannade Pontiero. Förbannade. Skit, skit, skit. Hur kunde du vara så klumpig? Det här är ditt fel. Jag är inte snabb nog. Vi lät inte ens din fru se din cadávidet. Han gav dig klartecken, förbannade om han gav dig klartecken. Hon skulle inte ha stått emot det, hon skulle inte ha stått emot att se dig så här. Herregud, Enza. Tycker du att det är okej att jag är den sista personen i den här världen att se dig naken? Jag lovar dig, det är inte den typen av intimitet jag vill ha med dig. Nej, av alla poliser i världen var du den värsta kandidaten för fängelse, och du förtjänade det. Allt för din skull. Klumpig, klumpig, klumpig, kunde de inte ens lägga märke till dig? Hur i helvete hamnade du ens i det här skiten? Jag kan inte fatta det. Du sprang alltid från Pulma-polisen, precis som min jävla pappa. Gud, du kan inte ens föreställa dig vad jag föreställde mig varje gång du rökte den där skiten. Jag kommer tillbaka och ser min pappa i en sjukhussäng, där han spyr lungor i badkar. Och jag studerar allt på kvällarna. För pengar, för avdelningen. På kvällarna fyller jag mitt huvud med frågor baserade på hosta. Jag trodde alltid att han också skulle komma till fotändan av din säng, hålla din hand medan du gick bort till det andra kvarteret mellan Avemar och våra föräldrar, och titta på när sjuksköterskorna knullade honom i rumpan. Det här, det här skulle vara, inte det här. Pat, kan du ringa mig? Förbannade, om jag tror att jag ser dig le mot mig, kommer det att vara som en ursäkt. Eller tror du att det här är mitt fel? Din fru och dina föräldrar tänker inte på det nu, men de tänker redan på det. När någon berättar hela historien för dem. Men nej, Pontiero, det är inte mitt fel. Det är ditt och bara ditt, förbannade, du, jag och du, din dåre. Varför i helvete hamnade du i den här röran? Ack, förbannad vare din eviga tillit till alla som bär preta. Geten Karoski, somo us la jago. Ja, jag fick den av dig, och du betalade för den, ti. Det där skägget, den där näsan. Han satte på sig glasögon bara för att ligga med oss, för att förlöjliga oss. Väldigt svinigt. Han tittade mig rakt i ansiktet, men jag kunde inte se hans ögon på grund av de där två cigarettfimparna av glas han höll mot mitt ansikte. Det där skägget, den där näsan. Vill du tro att jag inte vet om jag skulle känna igen honom om jag såg honom igen? Jag vet redan vad du tänker. Låt honom titta på bilderna från Robairas brottsplats ifall hon dyker upp på dem, ens i bakgrunden. Och jag ska göra det, för Guds skull. Jag ska göra det. Men sluta låtsas. Och le inte, ditt rövhål, le inte. Det här är för Guds skull. Tills du dör vill du skylla på mig. Jag litar inte på någon, jag bryr mig inte. Var försiktig, jag dör. Vem vet vad poängen med så många andra råd är om man inte följer dem senare? Åh Gud, Pontiero. Hur ofta överger du mig? Din ständiga tafatthet lämnar mig ensam inför det här monstret. Jävlar, om vi följer en präst blir kappor automatiskt misstänksamma, Pontiero. Kom inte på mig med det här. Använd inte ursäkten att fader Francesco ser ut som en hjälplös, halt gammal man. Jävlar, vad gav han dig för ditt hår? Jävlar, jävlar. Vad jag hatar dig, Pontiero. Vet du vad din fru sa när hon fick reda på att du var död? Han sa: "Hon kan inte dö. Han älskar jazz." Han sa inte: "Han har två söner" eller "Han är min man och jag älskar honom." Nej, han sa att du gillar jazz. Som Duke Ellington eller Diana Krall är en jävla skottsäker väst. Jävlar, hon känner dig, hon känner hur du lever, hon känner din hesa röst och jamandet du hör. Du luktar som cigarrerna du röker. Det du rökte. Jag hatar dig. Herregud... Vad är allt du bad om värt för dig nu? De du litade på har vänt dig ryggen. Ja, jag minns den dagen vi åt pastrami på Piazza Colonna. Du sa till mig att präster inte bara är män med ansvar, de är inte människor. Att kyrkan inte förstår detta. Och jag svär på dig att jag ska säga detta till prästen som tittar ut på balkongen på Peterskyrkan, jag svär på dig. Jag skriver detta på en banderoll så stor att jag kan se den även om jag är blind. Pontiero, din jävla idiot. Det här var inte vår kamp. Åh, herregud, jag är rädd, så rädd. Jag vill inte sluta som du. Det här bordet ser så vackert ut. Tänk om Karoski följer efter mig hem? Pontiero, din idiot, det här är inte vår kamp. Det här är prästernas och deras kyrkas kamp. Och säg inte att det är min mamma också. Jag tror inte på Gud längre. Snarare gör jag det. Men jag tror inte att de är särskilt bra människor. Min kärlek till dig... Jag lämnar dig vid fötterna på en död man som borde ha levt för trettio år sedan. Han är borta, jag ber dig om lite billig deodorant, Pontiero. Och nu finns lukten av de döda kvar, från alla döda vi har sett på sistone. Kroppar som förr eller senare ruttnar för att Gud misslyckades med att göra gott mot några av sina skapelser. Och din super är den illaluktandeste av dem alla. Titta inte på mig sådär. Säg inte att Gud tror på mig. En god Gud låter inte saker hända, han låter inte en av sina egna bli en varg bland fåren. Du är precis som jag, som Fader Fowler. De lämnade den där mamman där nere med allt skit de släpade henne igenom, och nu letar hon efter starkare känslor än att våldta ett barn. Och hur är det med dig? Vilken sorts Gud tillåter lycksaliga jävlar som du att stoppa in honom i ett jävla kylskåp medan hans sällskap var ruttet och stoppa hela handen i hans sår? Jävlar, det var inte min kamp förut, jag handlade bara om att sikta lite på Boy, och äntligen fånga en av de här degeneranterna. Men tydligen är jag inte härifrån. Nej, snälla. Säg ingenting. Sluta försvara mig! Jag är inte en kvinna och det är jag inte! Gud, jag var så klängig. Vad är det för fel med att erkänna det? Jag tänkte inte klart. Hela den här grejen tog helt klart överhanden, men det är över nu. Det är över. Jävlar, det var inte min kamp, men nu vet jag att det var det. Det är personligt nu, Pontiero. Nu bryr jag mig inte om pressen från Vatikanen, Sirin, Boyarerna eller den där horan som satte dem alla på spel. Nu tänker jag göra vad som helst, och jag bryr mig inte om de slår sönder huvuden längs vägen. Jag ska ta honom, Pontiero. För dig och för mig. För din kvinna som väntar utanför, och för dina två snorungar. Men mest på grund av dig, för att du är frusen, och ditt ansikte är inte ditt ansikte längre. Gud, vad i helvete lämnade dig. Vilken jävel lämnade dig, och det är så jag känner mig ensam. Jag hatar dig, Pontiero. Jag saknar dig så mycket.
    
    
  Paola gick ut i hallen. Fowler väntade på henne, stirrande in i väggen, sittande på en träbänk. Han reste sig upp när han såg henne.
    
  - Dottora, jag...
    
  - Allt är bra, pappa.
    
  -Det här är inte okej. Jag vet vad du går igenom. Du mår inte bra.
    
  "Självklart mår jag inte bra. Förbannade Fowler, jag tänker inte falla i hans armar och vrida mig av smärta igen. Det händer bara i skinnen."
    
  Han var redan på väg att gå när jag dök upp med dem båda.
    
  -Dikanti, vi behöver prata. Jag är väldigt orolig för dig.
    
  -Har du också? Vad är nytt? Jag har tyvärr inte tid att prata.
    
  Doktor Boy stod i hans väg. Hennes huvud nådde hans bröst, i höjd med hans bröstkorg.
    
  "Han förstår inte, Dikanti. Jag ska ta bort henne från fallet. Insatserna är för höga just nu."
    
  Paola alzó la Vista. Han kommer att fortsätta - stirra på henne och tala - långsamt, mycket långsamt, med iskall röst, i en ton.
    
  "Må du ha det bra, Carlo, för jag tänker bara säga det här en gång. Jag ska gripa den som gjorde det här mot Pontiero. Varken du eller någon annan har något att säga om det här. Är jag oskyldig?"
    
  - Det verkar som att han inte riktigt förstår vem som bestämmer här, Dikanti.
    
  -Kanske. Men det är tydligt för mig att det här är vad jag måste göra. Gå åt sidan, tack.
    
  Pojken öppnade munnen för att svara, men vände sig istället bort. Paola ledde hans rasande steg mot utgången.
    
  Fowlers sonreía.
    
  - Vad är så roligt, pappa?
    
  -Du, såklart. Förolämpa mig inte. Du funderar väl inte på att ta bort henne från fallet inom den närmaste framtiden?
    
  UACV-direktören låtsades vördnad.
    
  "Paola är en väldigt stark och självständig kvinna, men hon behöver fokusera. All den ilska du känner just nu kan fokuseras och kanaliseras."
    
  -Regissören... Jag hör orden, men jag hör inte sanningen.
    
  "Okej. Jag erkänner det. Jag känner rädsla för henne. Han behövde veta att han inom sig hade styrkan att fortsätta. Alla andra svar än det han gav mig skulle ha tvingat mig att få honom ur vägen. Vi har inte att göra med någon normal."
    
  - Var nu uppriktig.
    
  Fowler såg att bakom polismannen och administratören bodde en man. Hon såg honom som han hade varit den där tidiga morgonen, i trasiga kläder och med en sargad själ efter en av sina underordnades död. Boy må ha ägnat mycket tid åt självreklam, men han hade nästan alltid Paolas rygg. Han kände en stark attraktion till henne; det var uppenbart.
    
  - Fader Fowler, jag måste be dig om en tjänst.
    
  -Inte riktigt.
    
  "Så han pratar?" Pojken blev förvånad.
    
  "Han borde inte fråga mig om det här. Jag tar hand om det, till hennes stora förtret. På gott och ont är vi bara tre kvar. Fabio Dante, Dikanti och jag själv. Vi får ta itu med Común."
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdagen den 7 april 2005, 08:15.
    
    
    
  "Du kan inte lita på Fowler, Dikanti. Han är en mördare."
    
  Paola lyfte sin dystra blick mot Caroschis mapp. Han hade bara sovit några timmar och återvände till sitt skrivbord just när gryningen grydde. Detta var ovanligt: Paola var typen som gillade en lång frukost, en lugn pendling till jobbet och sedan att släpa sig vidare långt in på natten. Pontiero insisterade på att han därmed missade den romerska soluppgången. Inspektören uppskattade inte denna mamma, för hon firade sin vän på ett helt annat sätt, men från hennes kontor var gryningen särskilt vacker. Ljus kröp lojt över Roms kullar, medan strålar dröjde sig kvar på varje byggnad, varje avsats och välkomnade den eviga stadens konst och skönhet. Kropparnas former och färger avslöjade sig så fint, som om någon hade knackat på dörren och bett om lov. Men den som kom in utan att knacka och med en oväntad anklagelse var Fabio Dante. Överintendenten hade anlänt en halvtimme tidigare än planerat. Han hade ett kuvert i handen och ormar i munnen.
    
  - Dante, har du druckit?
    
  - Inget sådant. Jag säger att han är en mördare. Kommer du ihåg när jag sa åt dig att inte lita på honom? Hans namn skickade en ring på vattnet i mitt huvud. Du vet, ett minne djupt i min själ. För jag gjorde lite research om hans förmodade militära kopplingar.
    
  Paola sorbió cafeé varje gång när yaáe frío. Jag var fascinerad.
    
  - Är han inte militär?
    
  - Ja, det är det ju. Ett militärkapell. Men det är inte din order från Force Aérea. Han är från CIA.
    
  -¿CIA? Du skojar.
    
  -Nej, Dikanti. Fowler är inte en som skämtar. Lyssna: Jag föddes 1951 i en förmögen familj. Min far arbetar inom läkemedelsindustrin eller något liknande. Jag studerade psykologi på Princeton. Jag tog examen med tjugofem poäng och en examen med högsta betyg.
    
  - Magna cum laude. Mina kvalifikationer är ximaón. Sedan ljög du för mig. Han sa att han inte var en särskilt briljant student.
    
  "Han ljög för henne om det och många andra saker. Han gick inte och hämtade sin gymnasieexamen. Tydligen hade han ett gräl med sin far och tog värvning 1971. Han var frivillig under Vietnamkrigets höjdpunkt. Han tränade i fem månader i Virginia och tio månader i Vietnam som löjtnant."
    
  -¿ Var han inte lite ung för att vara löjtnant?
    
  -Är det här ett skämt? En frivillig högskoleutexaminerad? Jag är säker på att han kommer att fundera på att göra honom till general. Det är okänt vad som hände med hans huvud på den tiden, men jag återvände inte till USA efter kriget. Han studerade vid ett seminarium i Västtyskland och prästvigdes 1977. Det finns spår av honom på många platser efteråt: Kambodja, Afghanistan, Rumänien. Vi vet att han besökte Kina och var tvungen att ge sig av i all hast.
    
  - Inget av detta rättfärdigar det faktum att han är en CIA-agent.
    
  "Dicanti, allt finns här." Medan han talade visade han Paola fotografier, varav de största var svartvita. På dem ser man en märkligt ungdomlig Fowler, som gradvis tappat håret med tiden, allt eftersom mina gener närmade sig nutiden. Han såg Fowler på en hög med lersäckar i djungeln, omgiven av soldater. Han bar löjtnantsränder. Hon såg honom på sjukstugan bredvid en leende soldat. Han såg honom som dagen för sin prästvigning, efter att ha mottagit samma nattvard i Rom från samme Simo Paulo VI. Hon såg honom på ett stort torg med flygplan i bakgrunden, redan klädd som soldat, omgiven av soldater...
    
  - Sedan när är detta det?
    
  Dante läser sina anteckningar.
    
    - Det är 1977. Tras su ordenación Fowler volvió a Alemania, a la Base Aérea de Spangdahlem. Som ett militärkapell .
    
  - Då stämmer hans berättelse.
    
  -Nästan... men inte riktigt. I filen får John Abernathy Fowler, son till Marcus och Daphne Fowler, en löjtnant i det amerikanska flygvapnet, en befordran och lön efter att ha avslutat utbildning inom "fält- och kontraspionagespecialiteter". I Västtyskland. Under krigets höjdpunkt, Fria.
    
  Paola gjorde en tvetydig gest. Han hade inte sett den tydligt just nu.
    
  -Vänta, Dikanti, det här är inte slutet. Som jag sa tidigare har jag varit på många platser. År 1983 försvinner han i flera månader. Den sista personen som vet något om honom är en präst från Virginia.
    
  Ah, Paola börjar ge efter. En soldat som varit försvunnen i strid i månader i Virginia skickar honom till en enda plats: CIA:s högkvarter i Langley.
    
  - Fortsätt, Dante.
    
  1984 dyker Fowler upp igen kortvarigt i Boston. Hans föräldrar dog i en bilolycka i juli. Han går till en notarie och ber honom att dela upp alla sina pengar och egendom bland de fattiga. Skriv under de nödvändiga dokumenten och gå. Enligt notarien var det totala värdet av hans föräldrars och företagets tillgångar åttio och en halv miljon dollar.
    
  Dikanti släppte ifrån sig en oartikulerad, frustrerad vissling av ren förvåning.
    
  -Det är mycket pengar, och jag fick dem 1984.
    
  -Han är verkligen helt slut. Synd att jag inte träffade honom tidigare, va, Dikanti?
    
  - Vad insinuerar du, Dante?
    
  "Ingenting, ingenting. Nåväl, för att grädda på moset åker Fowler till Frankrike och, av alla länder, till Honduras. Han utses till kapellchef för militärbasen El Avocado, redan major. Och här blir han en mördare."
    
  Nästa uppsättning fotografier lämnar Paola frusen. Rader av lik ligger i dammiga massgravar. Arbetare med spadar och masker som knappt döljer skräcken i deras ansikten. Kroppar, uppgrävda, ruttnande i solen. Män, kvinnor och barn.
    
  - Gud, jag, vad är det här?
    
  -Hur är det med dina historiekunskaper? Jag tycker synd om dig. Jag var tvungen att slå upp det på nätet, och allt det där. Tydligen pågick det en sandinistisk revolution i Nicaragua. Kontrarevolutionen, kallad den nicaraguanska kontrarevolutionen, försökte återställa en högerregering till makten. Ronald Reagan-regeringen stöder gerillarebeller, som i många fall bättre skulle beskrivas som terrorister, ligister och ligister. Och varför kan du inte gissa vem den honduranska ambassadören var under den korta perioden?
    
  Paola började få ekonomin att gå ihop i all hast.
    
  -John Negroponte.
    
  "Ett pris för en svarthårig skönhet! Grundaren av Avocado Air Base, vid samma gräns med Nicaragua, en träningsbas för tusentals Contra-gerillor. "Det var ett internerings- och tortyrcenter, mer besläktat med ett koncentrationsläger än en militärbas i ett demokratiskt land." 225;tico." De där mycket vackra och rika fotografierna jag visade dig togs för tio år sedan. 185 män, kvinnor och barn bodde i de där groparna. Och man tror att det helt enkelt finns ett obestämt antal kroppar, kanske så många som 300, begravda i bergen.
    
  "Herregud, vad hemskt allt detta är." Skräcken av att se dessa fotografier hindrade dock inte Paola från att försöka ge Fowler fördelen av tvivlet. Men det bevisar ingenting heller.
    
  - Jag var helt... Det var ett tortyrlägerkapell, herregud! Vem tror du att du ska tilltala de dömda innan de dör? Vet du inte det?
    
  Dikanti tittade tyst på honom.
    
  - Okej, vill du ha något från mig? Det finns gott om material. Uffizi-dokumentationen. År 1993 kallades han till Rom för att vittna om mordet på 32 nunnor sju år tidigare. Nunnorna hade flytt från Nicaragua och hamnat i El Avocado. De våldtogs, togs med på en tur i en helikopter och slutligen, en plaf, en nunnas tunnbröd. Förresten, jag tillkännager också försvinnandet av 12 katolska missionärer. Grunden för anklagelsen var att han var medveten om allt som hände och att han inte fördömde dessa grova fall av kränkningar av mänskliga rättigheter. I alla avseenden är jag lika skyldig som om jag hade varit den som styrde helikoptern.
    
  -Och vad föreskriver den heliga fastan?
    
  "Tja, vi hade inte tillräckligt med bevis för att döma honom. Han kämpar för sitt hår. Det har liksom vanärat båda sidor. Jag tror att jag lämnade CIA av egen fri vilja. Han vacklade ett tag, och Ahab gick till St. Matthew's."
    
  Paola tittade på fotografierna ganska länge.
    
  - Dante, jag ska ställa dig en mycket, mycket allvarlig fråga. Påstår du, som medborgare i Vatikanen, att det heliga ämbetet är en försummad institution?
    
  - Nej, inspektör.
    
  -¿ Vågar jag påstå att hon inte gifter sig med någon?
    
  Gå nu vart du vill, Paola.
    
  - Så, överintendent, er Vatikanstats strikta institution kunde inte finna några bevis för Fowlers skuld, och ni stormade in på mitt kontor och förklarade att han är en mördare och bad mig att inte finna honom skyldig. #237;e in él?
    
  Den tidigare nämnda mannen reste sig upp, blev rasande och lutade sig över Dikantis bord.
    
  "Cheme, min kära ... tro inte att jag inte känner till blicken i dina ögon på den där pseudoprästen. Genom någon olycklig ödesförvirring ska vi jaga det där jävla monstret på hans order, och jag vill inte att han ska tänka på kjolar. Han har redan förlorat sin lagkamrat, och jag vill inte att den där amerikanen ska vaka över min rygg när vi stöter på Karoski. Jag vill att du ska veta hur du ska reagera på detta. Han verkar väldigt hängiven sin far ... han är också på sin landsmans sida."
    
  Paola reste sig upp och korsade lugnt ansiktet två gånger. "Plats plus." Det var två mästerliga örfilar, den sorten som levererar dubbeltag bra. Dante var så överraskad och förödmjukad att han inte ens visste hur han skulle reagera. Han skulle förbli fastspikad vid fläcken, munnen öppen och kinderna röda.
    
  - Låt mig nu presentera dig, kommissarie Dante. Om vi har kört fast i den här 'förbannade utredningen' av tre personer, så beror det på att deras kyrka inte vill att det ska bli känt att ett monster som våldtog barn och kastrerades i ett av deras slumområden dödar de kardinaler han mördade. Några av dem måste välja sitt mandamus. Detta, och inget annat, är orsaken till Pontieros död. Jag påminner honom om att det var du som kom för att be om vår hjälp. Tydligen är hans organisation utmärkt när det gäller att samla in information om en prästs aktiviteter i en djungel i tredje världen, men han är inte så bra på att kontrollera en sexförbrytare som har återfallit dussintals gånger under tio år, inför sina överordnade och i en demokratisk anda. Så låt honom få sin klapp härifrån innan han börjar tro att hans problem är att han är avundsjuk på Fowler. Och kom inte tillbaka förrän ni är redo att arbeta som ett team. Fattar du?
    
  Dante återfick fattningen tillräckligt för att ta ett djupt andetag och vända sig om. Just då kom Fowler in på kontoret, och superintendenten uttryckte sin besvikelse över att jag hade kastat fotografierna han hållit i ansiktet på honom. Dante skyndade iväg, utan att ens komma ihåg att smälla igen dörren, så rasande var han.
    
  Inspektören kände en enorm lättnad av två saker: för det första, att hon hade chansen att göra det hon, som ni kanske gissat, hade tänkt göra flera gånger. Och för det andra, att jag kunde göra det i enrum. Om en sådan situation hade hänt någon närvarande eller utanför, skulle Dante inte ha glömt Jem och hans hämndslag. Ingen människa glömmer saker, som. Det finns sätt att analysera situationen och lugna ner sig lite. Miró de reojo a Fowler. Jag står orörlig vid dörren och stirrar på fotografierna som nu täcker kontorsgolvet.
    
  Paola satte sig ner, tog en klunk kaffe och sade, utan att lyfta huvudet från Karoskis pärm:
    
  "Jag tror att du har något att säga mig, helige Fader."
    
    
    
    Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    april 1997
    
    
    
  UTSKRIFTER AV INTERVJU #11 MELLAN PATIENT #3643 OCH DR. FOWLER
    
    
    D.R. FOWLER: Buenas tardes, pater Karoski.
    
    #3643: Kom igen, kom igen.
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Hans attityd var kränkande och jag bad honom faktiskt att gå.
    
  DR. FOWLER: Vad exakt tycker du är stötande med honom?
    
  #3643: Fader Conroy ifrågasätter vår tros oföränderliga sanningar.
    
    D.R. FOWLER: Spela ett exempel.
    
    #3643: Påstår att djävulen är ett överskattat koncept! Tycker det är väldigt intressant att se detta koncept sticka en treudd i hans skinkor.
    
  DOKTOR FOWLER: Tror du att du är där för att se det?
    
  #3643: Det var ett sätt att tala.
    
  DOKTOR FOWLER: Du tror på helvetet, eller hur?
    
  #3643: Med all min kraft.
    
  D.R. FOWLER: Är det något man ska leva efter?
    
  #3643: Jag är en Kristi soldat.
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Sedan när?
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Om han är en bra soldat, ja.
    
  DOKTOR FOWLER: Fader, jag måste lämna dig en bok som jag tror att du kommer att finna mycket användbar. Jag skrev den till Sankt Augustinus. Det är en bok om ödmjukhet och inre kamp.
    
  #3643: Jag skulle gärna läsa detta.
    
  DOKTOR FOWLER: Tror du att du kommer till himlen när du dör?
    
    #3643: Jag visst .
    
    LÄKARE
    
  #3643:...
    
  DR. FOWLER: Låt oss säga att du står vid himmelens portar. Gud väger dina goda gärningar och dina onda gärningar, och de troende vägs på vågen. Så han föreslår att du ringer vem som helst för att reda ut dina tvivel. Vad tycker du?
    
  #3643: Jag Inte visst .
    
  D.R. FOWLER: Permítame que le sugiera unos nombres: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
    
    #3643: Dessa namn säger mig ingenting.
    
    D.R. FOWLER: ...Harry, Michael, Johnnie, Grant ...
    
  # 3643 : Fyllning .
    
  D.R. FOWLER: ... Paul, Sammy, Patrick ...
    
  #3643: Jag Jag säger till honom tyst !
    
  D.R. FOWLER: ...Jonathan, Aaron, Samuel ...
    
    #3643: Nog!
    
    
  (I bakgrunden hörs ett kort, otydligt ljud av kamp)
    
    
  DOKTOR FOWLER: Det jag håller mellan mina fingrar, min tumme och pekfinger, är din käpp, fader Karoski. Det behöver knappast sägas att det är smärtsamt att vara aún má om du inte lugnar ner dig. Gör gesten med din vänstra hand, om du förstår mig. Bra. Säg mig nu om du är lugn. Vi kan vänta så länge det behövs. Redan? Bra. Här, lite vatten.
    
  #3643: Tack så mycket.
    
  D.R. FOWLER: Siéntese, por favor.
    
  #3643: Jag mår redan bättre. Jag vet inte vad som hände med mig.
    
  DOKTOR FOWLER Precis som vi båda vet att barnen på listan jag gav inte ska tala till hans fördel när han står inför den Allsmäktige, Fadern.
    
  #3643:...
    
  DOKTOR FOWLER: Ni tänker inte säga någonting?
    
  #3643: Du vet ingenting om helvetet.
    
  DR. FOWLER: Är det så? Du misstar dig: jag såg det med egna ögon. Nu ska jag stänga av inspelaren och berätta något som säkert kommer att intressera dig.
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdagen den 7 april 2005, 08:32.
    
    
    
  Fowler tittade bort från fotografierna som låg utspridda över golvet. Han plockade inte upp dem, utan steg bara graciöst över dem. Paola undrade om det han menade i sig betydde ett enkelt svar på Dantes anklagelser. Under årens lopp hade Paola ofta lidit av känslan av att stå inför en man lika outgrundlig som han var lärd, lika vältalig som han var intelligent. Fowler själv var en motsägelsefull varelse, en outsäglig hieroglyf. Men den här gången åtföljdes denna känsla av ett lågt stön från Lera, darrande på hennes läppar.
    
  Prästen satt mitt emot Paola med sin trasiga svarta portfölj liggande. I vänster hand bar han en papperspåse med tre kaffekannor. Jag erbjöd en till Dikanti.
    
  -Cappuccino?
    
  "Jag hatar cappuccino. Det påminner mig om myten om hunden jag hade", sa Paola. "Men jag tar det ändå."
    
  Fowler var tyst i ett par minuter. Till slut tillät Paola sig att låtsas läsa Karoskis akt och bestämde sig för att konfrontera prästen. Tänk på det.
    
  - Så vadå? Är det inte...?
    
  Och han står där torr. Jag har inte tittat på hans ansikte sedan Fowler kom in på hans kontor. Men jag befann mig också tusentals meter bort. Hans händer lyfte kaffet tveksamt, tveksamt till munnen. Små svettpärlor dök upp på prästens kala huvud, trots den svala luften. Och hans gröna ögon förkunnade att det var hans plikt att begrunda outplånliga fasor, och att han skulle återvända för att begrunda dem.
    
  Paola sa ingenting, då hon insåg att den skenbara elegans med vilken Fowler gick runt bland fotografierna bara var en fasad. Esperó. Det tog prästen några minuter att samla sig, och när han gjorde det verkade rösten avlägsen och dämpad.
    
  "Det är svårt. Man tror att man har övervunnit det, men så dyker det upp igen, som en kork man förgäves försöker trycka ner i en flaska. Det rinner av, flyter upp till ytan. Och så står man inför det igen..."
    
  - Att prata hjälper dig, pappa.
    
  "Du kan lita på mig, dottora... det är inte sant. Han har aldrig gjort det. Alla problem kan inte lösas genom att prata."
    
  "Ett märkligt uttryck för en präst. Öka psicó-logotypen. Även om det är lämpligt för en CIA-agent som är tränad att döda."
    
  Fowler undertryckte en sorgsen grimas.
    
  "Jag var inte tränad att döda, som vilken annan soldat som helst. Jag var tränad i kontraspionage. Gud gav mig gåvan att sikta felfritt, det är sant, men jag ber inte om den gåvan. Och med tanke på din fråga har jag inte dödat någon sedan 1972. Jag dödade 11 Viet Cong-soldater, åtminstone så vitt jag vet. Men alla dessa dödsfall var i strid."
    
  - Det var du som anmälde dig som volontär.
    
  "Dottora, innan du dömer mig, låt mig berätta min historia. Jag har aldrig berättat för någon vad jag tänker berätta för dig, för jag ber dig att acceptera mina ord. Inte för att han tror mig eller litar på mig, för det skulle vara för mycket begärt. Acceptera bara mina ord."
    
  Paola nickade långsamt.
    
  - Jag antar att all denna information kommer att rapporteras till överintendenten. Om detta är Sant'Uffizio-akten, skulle du ha en mycket grov uppfattning om mina tjänstgöringshistorik. Jag var frivillig 1971 på grund av vissa... meningsskiljaktigheter med min far. Jag vill inte berätta skräckhistorien om vad krig betyder för mig för honom, för ord kan inte beskriva det. ¿Ha visto uste "Apocalypse Now", dottora?
    
  - Ja, för länge sedan. Jag blev förvånad över hans oförskämdhet.
    
  - Det är en fars. Det är vad det är. En skugga på väggen jämfört med vad det betyder. Jag har sett tillräckligt med smärta och grymhet för att fylla flera liv. Jag har sett allt detta före mitt yrke. Det var inte i en skyttegrav mitt i natten, med fiendens eld som regnade ner över oss. Det var inte att titta in i ansiktena på tio- till tjugoåringar som bar halsband av mänskliga öron. Det var en lugn kväll i bakre delen, bredvid mitt regementes kapell. Allt jag visste var att jag behövde ägna mitt liv åt Gud och hans skapelse. Och det gjorde jag.
    
  - Och CIA?
    
  -Förhajda inte er... Jag ville inte åka tillbaka till Amerika. Alla följer mina föräldrar. För jag gick så långt jag kunde, ända till kanten av stålröret. Alla lär sig många saker, men en del av dem får inte plats i deras huvuden. Du har 34 år. För att förstå vad kommunismen betydde för någon som bodde i Tyskland på 70-talet var jag tvungen att leva igenom det. Vi andas hotet om kärnvapenkrig dagligen. Hat bland mina landsmän var en religion. Det verkar som om var och en av oss bara är ett steg bort från att någon, dem eller vi, hoppar över muren. Och sedan kommer allt att vara över, det försäkrar jag er. Innan eller efter att någon trycker på botknappen, kommer någon att trycka på den.
    
  Fowler pausade kort för att ta en klunk kaffe. Paola tände en av Pontieros cigaretter. Fowler sträckte sig efter påsen, men Paola skakade på huvudet.
    
  "Det här är mina vänner, pappa. Jag måste röka dem själv."
    
  "Åh, oroa dig inte. Jag låtsas inte fånga honom. Jag undrade varför du plötsligt kom tillbaka."
    
  "Far, om du inte har något emot det, föredrar jag att du fortsätter. Jag vill inte prata om det."
    
  Prästen kände stor sorg i sina ord och fortsatte sin berättelse.
    
  "Självklart... jag skulle vilja hålla kontakten med militärlivet. Jag älskar sällskap, disciplin och innebörden av ett kastrerat liv. Om man tänker på det är det inte så annorlunda från konceptet prästadöme: det handlar om att ge sitt liv för andra människor. Händelser i sig är inte dåliga, bara krig är dåliga. Jag ber om att bli skickad som kaplan till en amerikansk bas, och eftersom jag är präst i stiftet kommer min biskop att bli nöjd."
    
  - Vad betyder stiftsmässigt, fader?
    
  "Jag är antingen mindre eller mindre en fri agent. Jag är inte underställd en församling. Om jag vill kan jag be min biskop att tilldela mig en församling. Men om jag anser det lämpligt kan jag börja mitt pastorala arbete var jag än finner lämpligt, alltid med biskopens välsignelse, förstådd som formellt samtycke."
    
  -Jag förstår.
    
  - Längs hela basen bodde jag med flera anställda vid byrån som drev ett särskilt kontraspionageutbildningsprogram för aktivt tjänstgörande icke-CIA-personal. De bjöd in mig att gå med dem, fyra timmar om dagen, fem gånger i veckan, två gånger i veckan. Det var inte oförenligt med mina pastorala uppgifter, så länge jag blev distraherad av timmar från Sue. Así que acepté. Och det visade sig att jag var en duktig student. En kväll, efter att lektionen var slut, kom en av instruktörerna fram till mig och bjöd in mig att gå med i kñía. Byrån ringer via interna kanaler. Jag sa till honom att jag var präst och att det var omöjligt att vara präst. Du har ett enormt jobb framför dig med hundratals katolska präster på basen. Hans överordnade ägnade många timmar åt de Enseñarlu-hatande kommunisterna. Jag ägnade en timme i veckan åt att påminna dig om att vi alla är Guds barn.
    
  - En förlorad strid.
    
  -Nästan alltid. Men prästämbetet, dottora, är en karriär i bakgrunden.
    
  - Jag tror att jag sa de här orden till dig i en av dina intervjuer med Karoski.
    
  "Det är möjligt. Vi begränsar oss till att göra små poäng. Små segrar. Då och då lyckas vi uppnå något stort, men de chanserna är få. Vi sår små frön i hopp om att några av dem ska bära frukt. Ofta är det inte du som skördar frukten, och det är demoraliserande."
    
  - Det här måste ju förstås vara förstört, pappa.
    
  En dag gick kungen i skogen och såg en stackars liten gammal man som krånglade i ett dike. Hon gick fram till honom och såg att han planterade valnötsträd. Jag frågade honom varför han gjorde detta, och den gamle mannen svarade: "..." Kungen sa till honom: "Gamle man, böj inte din hopkurade rygg över det här hålet. Ser du inte att när nöten växer kommer du inte att leva för att samla dess frukt?" Och den gamle mannen svarade honom: "Om mina förfäder hade tänkt likadant som du, Ers Majestät, skulle jag aldrig ha smakat valnötter."
    
  Paola log, slagen av den absoluta sanningen i dessa ord.
    
    -¿Sabe qué nos enseña esa anécdota, dottora ? -forts. Fowler-. Att du alltid kan gå framåt med viljestyrka, kärlek till Gud och en liten push.Johnnie Walker.
    
  Paola blinkade lätt. Han kunde inte föreställa sig en rättfärdig, artig präst med en flaska whisky, men det var uppenbart att han hade varit väldigt ensam hela sitt liv.
    
  "När instruktören berättade för mig att de som kom från basen kunde få hjälp av en annan präst, men ingen kunde hjälpa de tusentals som kom för ståltelefonen, förstå - låt oss ta en viktig del av ditt sinne. Tusentals kristna tynar bort under kommunismen, ber på toaletten och går i mässa i ett kloster. De kommer att kunna tjäna både min påve och min kyrkas intressen i de områden där de sammanfaller. Ärligt talat trodde jag då att det fanns många sammanträffanden."
    
  - Och vad tycker du nu? För han återgick till aktiv tjänst.
    
  - Jag svarar på din fråga direkt. Jag erbjöds möjligheten att bli en fri agent och acceptera uppdrag som jag ansåg vara rättvisa. Jag reste till många platser. På vissa platser var jag präst. På andra som en vanlig medborgare. Ibland satte jag mitt liv i fara, även om det nästan alltid var värt det. Jag hjälpte människor som behövde mig på ett eller annat sätt. Ibland tog denna hjälp formen av ett meddelande i god tid, ett kuvert, ett brev. I andra fall var det nödvändigt att organisera ett informationsnätverk. Eller att hjälpa någon ur en svår situation. Jag lärde mig språk och kände mig till och med tillräckligt bra för att återvända till Amerika. Tills det som hände i Honduras...
    
  "Pappa, vänta. Han missade den viktiga delen. Sina föräldrars begravning."
    
  Fowler gjorde en avskyvärd gest.
    
  "Jag tänker inte gå. Bara säkra de juridiska luggarna som kommer att hänga ner."
    
  "Fader Fowler, du förvånar mig. Åttio miljoner dollar är inte den lagliga gränsen."
    
  "Åh, hur vet du det också? Ja, ja. Avböj pengarna. Men jag ger inte bort dem, som många tror. Jag har avsatt dem för att skapa en ideell stiftelse som aktivt samarbetar inom olika områden av socialt arbete både i USA och utomlands. Den är uppkallad efter Howard Eisner, kapellet som inspirerade mig i Vietnam."
    
    -Skapade du Eisner-stiftelsen? - Paola blev förvånad . - Oj , då är han gammal.
    
  "Jag tror henne inte. Jag gav honom drivkraften och investerade ekonomiska resurser i honom. Det var faktiskt mina föräldrars advokater som skapade honom. Mot hans vilja är jag skyldig Adir."
    
  "Okej, pappa, berätta om Honduras. Och du har så mycket tid du behöver."
    
  Prästen tittade nyfiket på Dikanti. Hans inställning till livet hade plötsligt förändrats, på ett subtilt men betydelsefullt sätt. Nu var hon redo att lita på honom. Han undrade vad som kunde ha orsakat denna förändring hos honom.
    
  "Jag vill inte tråka ut dig med detaljer, Dottore. Avocados historia skulle kunna fylla en hel bok, men låt oss gå till grunderna. CIA:s mål var att främja revolution. Mitt mål var att hjälpa de män som lider av förtryck i händerna på den sandinistiska regeringen. Bilda och distribuera en frivilligstyrka för att föra gerillakrig med målet att destabilisera regeringen. Soldaterna rekryterades bland Nicaraguas fattiga. Vapnen såldes av en tidigare allierad med regeringen, vars existens få misstänkte: Usama bin Laden. Och befälet över Contras gick över till en gymnasielärare vid namn Bernie Salazar, en fanatiker som Sabr Amos Despa. Under månader av träning följde jag med Salazar över gränsen och företog alltmer riskfyllda utflykter. Jag hjälpte till med utlämning av fromma religiösa människor, men mina meningsskiljaktigheter med Salazar blev mer och mer allvarliga. Jag började se kommunister överallt. Det finns en kommunist under varje sten, сегун éл.
    
  -En gammal manual för psykiatriker säger att akut paranoia utvecklas mycket snabbt hos fanatiska drogmissbrukare.
    
  -Denna händelse bekräftar din bok, Dikanti. Jag råkade ut för en olycka som jag inte visste om förrän jag fick reda på att den var avsiktlig. Jag bröt benet och kunde inte åka på utflykter. Och gerillan började återvända sent varje gång. De sov inte i lägrets baracker, utan i gläntor i djungeln, i tält. På nätterna utförde de förmodade mordbranda, vilka, som det senare visade sig, åtföljdes av avrättningar och halshuggningar. Jag var sängliggande, men natten då Salazar tillfångatog nunnorna och anklagade dem för kommunism varnade någon mig. Han var en bra pojke, liksom många av dem som var med Salazar, även om jag var lite mindre rädd för honom än de andra. Om än lite mindre, eftersom du berättade om det för mig i biktstolen. Vet att jag inte kommer att avslöja detta för någon, men jag kommer att göra allt jag kan för att hjälpa nunnorna. Vi har gjort allt vi kunnat...
    
  Fowlers ansikte var dödsblekt. Tiden det tog att svälja avbröts. Han tittade inte på Paola, utan på pricken más allá i fönstret.
    
  "...men det var inte tillräckligt. Idag är både Salazar och El Chico döda, och alla vet att gerillan stal en helikopter och släpp ner nunnor i en sandinistisk by. Det tog mig tre resor att komma dit."
    
  - Varför gjorde han det?
    
  "Meddelandet lämnade föga utrymme för fel. Vi kommer att döda alla som misstänks ha kopplingar till sandinisterna. Vilka de än är."
    
  Paola var tyst en stund och tänkte på vad hon hade hört.
    
  - Och du klandrar dig själv, eller hur, pappa?
    
  "Var annorlunda om du inte gör det. Jag kommer inte att kunna rädda de där kvinnorna. Och oroa dig inte för de där killarna som dödade sina egna. Jag skulle ha krupit till allt som innebar att göra gott, men det var inte vad jag fick. Jag var bara en sekundär figur i besättningen på en monsterfabrik. Min pappa är så van vid det att han inte längre är förvånad när en av dem vi tränade, hjälpte och skyddade vänder sig emot oss."
    
  Trots att solljuset började riktas rakt mot hans ansikte blinkade inte Fowler. Han begränsade sig till att kisa tills de blev två tunna gröna lakan och fortsatte att stirra över hustaken.
    
  "När jag först såg fotografier av massgravar", fortsatte prästen, "påmindes jag om ljudet av kulspruteeld en tropisk natt. "Skjutningstaktik". Jag hade vant mig vid oljudet. Så pass att jag en natt, halvsovande, hörde några smärtskrik mellan skotten och inte brydde mig särskilt mycket. Han, Sue... eller kommer att besegra mig..." Nästa natt intalade jag mig själv att det var ett påfund. Om jag hade pratat med lägerkommendanten då och Ramos noggrant hade undersökt mig och Salazar, skulle jag ha räddat många liv. Det är därför jag bär ansvaret för alla dessa dödsfall, det är därför jag lämnade CIA, och det är därför jag kallades att vittna inför det heliga ämbetet.
    
  "Fader... jag tror inte längre på Gud. Nu vet jag att när vi dör är allting över... Jag tror att vi alla återvänder till jorden efter en kort resa genom maskens inälvor. Men om du verkligen önskar absolut frihet, erbjuder jag dig den. Du räddade prästerna du kunde innan de satte dig upp."
    
  Fowler tillät sig ett halvt leende.
    
  "Tack, dottora." Hon vet inte hur viktiga hennes ord är för mig, även om hon beklagar de djupa tårar som ligger bakom ett så hårt uttalande på forntida latin.
    
  - Men Aún berättade inte för mig vad som orsakade hans återkomst.
    
  -Det är väldigt enkelt. Jag frågade en vän om det. Och jag har aldrig gjort mina vänner besvikna.
    
  -För det är du nu... espía från Gud.
    
  Fowler sonrio.
    
  - Jag skulle nog kunna kalla honom ett ess.
    
  Dikanti reste sig upp och gick mot närmaste bokhylla.
    
  "Fader, detta strider mot mina principer, men precis som i fallet med min mor är detta en upplevelse man bara upplever en gång i livet."
    
  Jag tog upp en tjock forensisk bok och räckte den till Fowler. Herregud. Ginflaskorna hade tömts, vilket lämnade tre luckor i pappret, praktiskt nog fyllda med en Dewarflaska och två små glas.
    
  - Klockan är bara nio på morgonen.
    
  -Vill du göra hedersbetygelserna eller vänta tills det blir mörkt, far? Jag är stolt över att dricka med mannen som grundade Eisnerstiftelsen. Förresten, far, eftersom den stiftelsen betalar mitt stipendium till Quantico.
    
  Sedan var det Fowlers tur att bli överraskad, fast han sa ingenting. Hällde upp två lika stora mått whisky åt mig och hällde upp sitt glas.
    
  - Vem dricker vi för?
    
  - För de som lämnade.
    
  - För de som lämnade då.
    
  Och de tömde båda sina glas i en klunk. Klubban fastnade i halsen, och för Paola, som aldrig drack, var det som att svälja ammoniakindränkta kryddnejlikor. Hon visste att hon skulle ha halsbränna hela dagen, men hon kände sig stolt över att ha höjt sitt glas med den här mannen. Vissa saker var bara tvungna att göras.
    
  "Nu borde vår oro vara att få tillbaka superintendenten för teamet. Som du intuitivt förstår är du skyldig Dante denna oväntade gåva", sa Paola och räckte över fotografierna. "Jag undrar varför han gjorde det här? Hyser han något agg mot dig?"
    
  Fowler skrattade förvånade Paola, som aldrig hade hört ett så glädjefyllt ljud, vilket på scenen lät så hjärtskärande och sorgligt.
    
  - Säg bara inte att du inte märkte det.
    
  -Förlåt mig, pappa, men jag förstår dig inte.
    
  "Dottora, för att vara den typen av person som förstår så mycket om att tillämpa ingenjörskonst i omvänd ordning på mänskliga handlingar, visar du en radikal brist på omdöme i den här situationen. Dante är uppenbarligen romantiskt intresserad av dig. Och av någon absurd anledning tror han att jag är hans konkurrent."
    
  Paola stod där, helt stenig, med munnen lätt öppen. Han märkte en misstänkt hetta som steg upp i hans kinder, och det var inte från whiskyn. Det var andra gången mannen hade fått henne att rodna. Jag var inte helt säker på att det var jag som fick honom att känna det, men jag ville att han skulle känna det oftare, på samma sätt som ungen i den estómagiska djävulen insisterar på att få rida på en häst igen i ett ryskt berg.
    
  I det ögonblicket är de telefonen, ett försynens sätt att rädda en besvärlig situation. Dicanti contestó omedelbart. Hans ögon lyste upp av upphetsning.
    
  - Jag kommer strax ner.
    
  Fowlers mirroran fascinerade.
    
  "Skynda dig, far. Bland fotografierna som tagits av UACV-poliser på brottsplatsen i Robair finns ett som visar broder Francesco. Vi kanske har något."
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdagen den 7 april 2005, 09:15.
    
    
    
  Bilden på skärmen blev suddig. Fotografiet visade en allmän vy inifrån kapellet, med Caroski i bakgrunden som broder Francesco. Datorn hade förstorat detta område av bilden med 1 600 procent, och resultatet blev inte särskilt bra.
    
  "Det är inte så att det ser dåligt ut", sa Fowler.
    
  "Lugna ner dig, pappa", sa Boy och kom in i rummet med en bunt papper i händerna. "Angelo är vår rättsmedicinska skulptör. Han är expert på genoptimering och jag är säker på att han kan ge oss ett annat perspektiv, eller hur, Angelo?"
    
  Angelo Biffi, en av UACV:s ledare, lämnade sällan sin dator. Han bar tjocka glasögon, hade fett hår och såg ut att vara runt trettio. Han bodde i ett stort men svagt upplyst kontor, genomsyrat av lukten av pizza, billig cologne och bränd disk. Ett dussin toppmoderna bildskärmar fungerade som fönster. När Fowler tittade sig omkring drog han slutsatsen att de förmodligen skulle föredra att sova med sina datorer än att gå hem. Angelo såg ut som om han hade varit en bokmal hela sitt liv, men hans ansiktsdrag var trevliga och han hade alltid ett mycket trevligt leende.
    
  - Se, far, vi, det vill säga, avdelningen, det vill säga, jag...
    
  "Kväv dig inte, Angelo. Drick lite kaffe", sa Alarg, "det som Fowler hade med sig till Dante."
    
  -Tack, dottora. Hej, det här är glass!
    
  "Klaga inte, det kommer att bli varmt snart. Ja, när du blir stor, säg: 'Det är varm april nu, men inte lika varmt som när pappa Wojtyla dog.' Jag kan redan se det."
    
  Fowler tittade förvånat på Dikanti, som lade en lugnande hand på Angelos axel. Inspektören försökte skämta, trots stormen hon visste rasade inom henne. "Jag hade knappt sovit, jag hade mörka ringar under ögonen som en tvättbjörn", sa han, "och hans ansikte var förvirrat, smärtat, fullt av ilska. Man behövde inte vara psykolog eller präst för att se det. Och trots allt försökte han hjälpa den här pojken att känna sig trygg med den där okända prästen som skrämde honom lite. Just nu älskar jag henne, så även om jag står vid sidan av ber jag henne att tänka på det." Han hade inte glömt den vergüenza som habí hade tvingat honom igenom för en stund sedan på sitt eget kontor.
    
    -Explícale tu método al padre Fowler -pidió Paola-. Jag är säker på att du kommer att finna detta intressant.
    
  Pojken inspireras av detta.
    
  - Var uppmärksam på skärmen. Vi har, jag har, ja, jag har utvecklat speciell programvara för geninterpolering. Som ni vet består varje bild av färgade prickar som kallas pixlar. Om en vanlig bild till exempel är 2500 x 1750 pixlar, men vi vill att den ska vara i ett litet hörn av fotografiet, får vi några små färgade fläckar som inte är särskilt värdefulla. När du zoomar in får du en suddig bild av det du tittar på. Vanligtvis, när ett normalt program försöker förstora en bild, gör det det med färgen på de åtta pixlarna intill den det försöker multiplicera. Så i slutändan har vi samma lilla fläck, men större. Men med mitt program...
    
  Paola tittade åt sidan på Fowler, som lutade sig intresserat över skärmen. Prästen försökte lyssna på Angelos förklaring, trots smärtan han upplevt bara några minuter tidigare. Att titta på fotografierna som tagits där hade varit en djupt svår upplevelse, en som hade berört honom djupt. Man behövde inte vara psykiater eller kriminolog för att förstå det. Och trots allt gjorde hon sitt bästa för att behaga en man hon aldrig skulle få se igen. Jag älskade honom för det då, även om det var mot hans vilja, jag ber om hans tankar. Han hade inte glömt Vergüenza han just hade tillbringat på sitt kontor.
    
  -...och genom att undersöka de variabla ljuspunkterna kommer man in i ett tredimensionellt informationsprogram som man kan granska. Det är baserat på en komplex logaritm, vars rendering tar flera timmar.
    
  - Jävlar, Angelo, är det därför du tvingade oss att komma ner?
    
  - Det här är något du måste se...
    
  "Allt är bra, Angelo. Dottora, jag misstänker att den här smarta killen vill berätta för oss att programmet har pågått i flera timmar och snart kommer att ge oss resultat."
    
  - Precis, far. Det kommer faktiskt bakom skrivaren.
    
  Skrivarens surrande medan jag var nära Dikanti resulterade i en böcker som visar något åldrade ansiktsdrag och några skuggade ögon, men mycket mer fokuserade än i originalbilden.
    
  "Utmärkt arbete, Angelo. Det är inte så att det är värdelöst för identifiering, men det är en utgångspunkt. Ta en titt, far."
    
  Prästen undersökte noggrant ansiktsdragen på fotografiet. Boy, Dikanti och Angelo tittade förväntansfullt på honom.
    
  "Jag svär att det är él. Men det är svårt utan att se hans ögon. Formen på ögonhålorna och något odefinierbart säger mig att det är él. Men om jag mötte honom på gatan skulle jag inte ge honom en andra blick."
    
  - Så, det här är en ny återvändsgränd?
    
  "Inte nödvändigtvis", anmärkte Angelo. "Jag har ett program som kan generera en 3D-bild baserad på viss data. Jag tror att vi kan dra en hel del slutsatser utifrån det vi har. Jag arbetade med ett fotografi av en ingenjör."
    
  - En ingenjör? - Paola blev förvånad.
    
  "Ja, från ingenjör Karoski, som vill utge sig för att vara karmelit. Vilket huvud du har, Dikanti..."
    
  Dr. Boys ögon vidgades och gjorde demonstrativa, oroliga gester över Angelos axel. Paola insåg äntligen att Angelo inte hade informerats om detaljerna i fallet. Paola visste att chefen hade förbjudit de fyra UACV-anställda som arbetade med att samla in bevis på olycksplatserna i Robaira och Pontiero att gå hem. De fick ringa sina familjer för att förklara situationen, och de placerades på [plats/ ...
    
  - Ja, det är vad jag tänker, det är vad jag tänker. Kom igen, Angelo.
    
  Självklart var jag tvungen att samla information på alla nivåer, så att ingen hade alla pusselbitar. Ingen kunde veta att de utredde två kardinalers död. Något som uppenbarligen komplicerade Paolas arbete och lämnade henne med allvarliga tvivel om att hon kanske själv inte var riktigt redo.
    
  "Som ni kan föreställa er har jag arbetat med ett fotografi av ingenjören. Jag tror att vi om ungefär trettio minuter har en 3D-bild av hans foto från 1995, som vi kan jämföra med den 3D-bild vi har fått sedan 2005. Om de kommer tillbaka hit om en liten stund kan jag ge dem en liten present."
    
  -Utmärkt. Om du känner så, Padre, Dispatch... Jag skulle vilja att du upprepar áramos i mötesrummet. Nu går vi, Angelo.
    
  -Okej, regissörspojken.
    
  De tre gick mot konferensrummet, som låg två våningar ovanför. Ingenting kunde få mig att gå in i Paolas rum, och hon överväldigades av en hemsk känsla av att allt hade varit bra förra gången jag besökte henne. #237;från Pontiero.
    
  Får jag fråga vad ni två gjorde med superintendent Dante?
    
  Paola och Fowler tittade kort på varandra och skakade på huvudet mot Sono.
    
  -Absolut ingenting.
    
  - Bättre. Jag hoppas att jag inte såg honom bli arg för att ni hade problem. Var bättre än ni var i den 24:e matchen, för jag vill inte att Sirin Ronda ska prata med mig eller inrikesministern.
    
  "Jag tror inte att du behöver oroa dig. Danteá är perfekt integrerad i laget - mintió Paola."
    
  -Och varför tror jag inte på det? Igår kväll räddade jag dig, pojke, en väldigt kort tid, Dikanti. Vill du berätta för mig vem Dante är?
    
  Paola är tyst. Jag kan inte prata med Boy om de interna problemen de hade i gruppen. Jag öppnade munnen för att tala, men en bekant röst fick mig att stanna.
    
  - Jag gick ut för att köpa tobak, regissören.
    
  Dantes skinnjacka och bistra leende stod vid tröskeln till konferensrummet. Jag studerade honom långsamt, mycket noggrant.
    
  - Detta är den allra hemskaste Dantes last.
    
  - Vi måste dö av något, regissör.
    
  Paola stod och tittade på Dante, medan Ste satt bredvid Fowler som om ingenting hade hänt. Men en blick från dem båda räckte för att Paola skulle inse att saker och ting inte gick så bra som hon hoppats. Så länge de hade varit civiliserade i några dagar hade allt kunnat ordnas. Vad jag inte förstår är varför jag ber dig att förmedla din ilska till din kollega i Vatikanen. Något är fel.
    
  "Okej", sa Boy. "Den här förbannade saken blir komplicerad ibland. Igår förlorade vi en av de bästa poliserna jag sett på flera år, i tjänsten, och ingen vet att han ligger i frysen. Vi kan inte ens ge honom en formell begravning förrän vi kan komma på en rimlig förklaring till hans död. Det är därför jag vill att vi ska tänka tillsammans. Spela det du vet, Paola."
    
  - Sedan när?
    
  -Från allra första början. En kort sammanfattning av fallet.
    
  Paola reste sig upp och gick fram till tavlan för att skriva. Jag tyckte det var mycket bättre att stå med något i händerna.
    
  Låt oss ta en titt: Victor Karoski, en präst med en historia av sexuella övergrepp, flydde från en privat institution med låg säkerhet där han utsattes för stora mängder droger som ledde till hans dödsdom.237; ökade hans aggressionsnivå avsevärt. Från juni 2000 till slutet av 2001 finns det inga uppgifter om hans aktiviteter. År 2001 ersatte han det citerade och fiktiva namnet på den barfotade karmeliten vid ingången till kyrkan Santa Maria in Traspontina, några meter från Petersplatsen.
    
  Paola ritar några ränder på tavlan och börjar göra en kalender:
    
  -Fredag 1 april, tjugofyra timmar före Johannes Paulus II:s död: Karoschi kidnappar den italienske kardinalen Enrico Portini från residenset Madri Pi. "Har vi bekräftat att det finns blod från två kardinaler i kryptan?" Boy gjorde en bekräftande gest. Karoschi tar Portini till Santa Maria, torterar honom och återför honom slutligen till den sista platsen där han sågs vid liv: residensets kapell. Lördag 2 april: Portinis lik upptäcks samma natt som påven dog, även om en vaksam Vatikan beslutar att "städa upp" bevisen, i tron att det är en galnings isolerade handling. Lyckligtvis går fallet inte längre än så, till stor del tack vare de ansvariga för residenset. Söndag 3 april: Den argentinske kardinalen Emilio Robaira anländer till Rom med en enkelbiljett. Vi tror att någon möter honom på flygplatsen eller är på väg till prästernas residens i Santi Ambrogio, dit han väntades på söndagskvällen. Vi vet att vi aldrig kommer att komma fram. Lärde vi oss något av samtalen på flygplatsen?
    
  "Ingen kollade detta. Vi har inte tillräckligt med personal", bad Boy om ursäkt.
    
  -Vi har det.
    
  "Jag kan inte blanda in detektiver i det här. Det viktiga för mig är att det är stängt och uppfyller Heliga stolens önskemål. Vi spelar från början till slut, Paola. Beställ banden själv."
    
  Dikanti gjorde en avskyvärd gest, men det var svaret jag förväntade mig.
    
  - Vi fortsätter söndagen den 3 april. Karoski kidnappar Robaira och tar henne till kryptan. Alla torterar honom under förhör och avslöjar meddelanden på hans kropp och på brottsplatsen. Meddelandet på kroppen lyder: MF 16, Deviginti. Tack vare fader Fowler vet vi att meddelandet hänvisar till en fras från evangeliet: " ," som syftar på valet av den förste påven till Cat-kyrkan. Detta, tillsammans med meddelandet skrivet i blod på golvet, i kombination med de allvarliga stympningarna av CAD, får oss att tro att mördaren siktar på nyckeln. Tisdagen den 5 april. Den misstänkte tar kroppen till ett av kyrkans kapell och ringer sedan lugnt polisen och utger sig för att vara broder Francesco Toma. För ytterligare hån bär han alltid glasögonen som den andra offret, kardinal Robaira. Agenterna ringer UACV, och direktör Boy ringer Camilo Sirin.
    
  Paola tystnade kort och tittade sedan rakt på Boy.
    
  "När du ringer honom vet Sirin redan gärningsmannens namn, även om man i det här fallet skulle förvänta sig att han var en seriemördare. Jag har funderat mycket på det här, och jag tror att Sirin har känt till namnet på Portinis mördare sedan söndag kväll. Han hade troligen tillgång till VICAP-databasen, och posten för 'avhuggna händer' ledde till några fall. Hans inflytelserika nätverk aktiverar namnet på major Fowler, som anländer hit natten till den 5 april. Den ursprungliga planen var förmodligen inte att räkna med oss, direktör Boy. Det var Karoski som medvetet drog in oss i spelet. Varför? Det är en av huvudfrågorna i det här fallet."
    
  Paola Trazó en sista remsa.
    
  -Mitt brev av den 6 april: Medan Dante, Fowler och jag försöker ta reda på något om brotten på brottsmyndigheten blir biträdande inspektör Maurizio Pontiero ihjälslagen av Victor Caroschi i kryptan i Santa Mar de Las Vegas.237;i Transpontina.
    
  - Har vi ett mordvapen? - frågar Dante.
    
  "Det finns inga fingeravtryck, men vi har dem", svarade jag. "Ett slagsmål. Karoski skar honom flera gånger med vad som kan ha varit en mycket vass kökskniv, och stack honom flera gånger med en ljuskrona som hittades på platsen. Men jag har inte alltför stora förhoppningar om fortsättningen av utredningen."
    
  - Varför, direktör?
    
  "Detta är väldigt långt ifrån alla våra vanliga vänner, Dante. Vi strävar efter att ta reda på vem... Vanligtvis, med säkerheten i ett namn, slutar vårt arbete. Men vi måste tillämpa vår kunskap för att inse att säkerheten i ett namn var vår utgångspunkt. Det är därför detta arbete är viktigare än någonsin."
    
  "Jag vill ta tillfället i akt att gratulera givaren. Jag tyckte att det var en lysande kronologi", sa Fowler.
    
  "Otroligt", fnissade Dante.
    
  Paola kände sig sårad av hans ord, men jag bestämde mig för att det var bäst att ignorera ämnet för tillfället.
    
  -Bra CV, Dikanti, - grattis på födelsedagen. ¿Cuál - nästa steg? ¿ Har det redan hänt Karoska? ¿ Har du studerat likheterna?
    
  Rättsmedicinaren tänkte efter en stund innan han svarade.
    
  - Alla resonliga människor är likadana, men var och en av dessa galna jävlar är så på sitt eget sätt.
    
  - , förutom att du läste Tolstoj 25? -frågade Boi.
    
  - Tja, vi gör ett misstag om vi tror att en seriemördare är jämlik en annan. Man kan försöka hitta landmärken, hitta motsvarigheter, dra slutsatser från likheter, men i sanningens timme är var och en av dessa skitstövlar ett ensamt sinne som lever miljontals ljusår från resten av mänskligheten. Det finns ingenting där, ahí. De är inte människor. De känner ingen empati. Hans känslor är vilande. Vad som driver honom att döda, vad som får honom att tro att hans själviskhet är viktigare än människor, de skäl han anger för att rättfärdiga sin synd - det är inte det som spelar roll för mig. Jag försöker inte förstå honom mer än vad som är absolut nödvändigt för att stoppa honom.
    
  - För detta behöver vi veta vad ditt nästa steg blir.
    
  "Självklart, att döda igen. Du letar förmodligen efter en ny identitet eller har redan en förutbestämd. Men den kan inte vara lika flitig som Broder Francescos arbete, eftersom han tillägnade flera böcker åt den. Fader Fowler kan hjälpa oss i Saint Point."
    
  Prästen skakar oroligt på huvudet.
    
  -Allt som finns i filen lämnade jag dig, men det finns något jag vill ha i Arles.
    
  På nattduksbordet stod en kanna med vatten och flera glas. Fowler fyllde ett glas till hälften och lade sedan en penna i det.
    
  "Det är väldigt svårt för mig att tänka som él. Titta på glaset. Det är klart som dagen, men när jag skriver den till synes raka bokstaven lápiz ser det ut som en slump för mig. Likaså förändras dess monolitiska förhållande på grundläggande sätt, som en rak linje som bryts av och slutar på motsatt plats."
    
  - Den här punkten med konkurs är nyckeln.
    
  "Kanske. Jag avundas inte ert arbete, doktor. Karoski är en man som ena minuten avskyr laglöshet, och nästa begår ännu större laglöshet. Vad som står klart för mig är att vi måste leta efter honom nära kardinalerna. Försök att döda honom igen, och jag ska göra det snart. Nyckeln till slottet kommer närmare och närmare."
    
    
  De återvände till Angelos labb något förvirrade. Den unge mannen mötte Dante, som knappt lade märke till honom. Paola kunde inte låta bli att lägga märke till förödelsen. Den här till synes attraktive mannen var, innerst inne, en dålig människa. Hans skämt var helt ärliga; de var faktiskt bland de bästa som superintendenten någonsin hade sagt.
    
  Angelo väntade på dem med de utlovade resultaten. Jag tryckte på några tangenter och visade dem 3D-bilder av gener på två skärmar, bestående av tunna gröna trådar mot svart bakgrund.
    
  -¿ Kan du lägga till textur på dem?
    
  - Ja. De har hud här, rudimentär, men hud ändå.
    
  Skärmen till vänster visar en 3D-modell av Karoskis huvud som det såg ut 1995. Skärmen till höger visar den övre halvan av huvudet, exakt som det sågs i Santa Mar i Transpontina.
    
  "Jag modellerade inte den nedre halvan eftersom det är omöjligt med skägg. Mina ögon ser ingenting tydligt heller. På fotot de lämnade mig gick jag med böjda axlar."
    
  -¿ Kan du kopiera handtaget från den första modellen och klistra in det över den nuvarande modellen?
    
  Angelo svarade med en mängd tangenttryckningar och musklick. På mindre än två minuter var Fowlers begäran uppfylld.
    
  -Dígame, Angelo, i vilken utsträckning bedömer du hur pålitlig din andra modell är? -förfrågan präst.
    
  Den unge mannen hamnar omedelbart i trubbel.
    
  -Tja, för att se... Utan spelet är det lämpliga ljusförhållanden...
    
  - Det är uteslutet, Angelo. Vi har redan diskuterat det här. -terció Boi.
    
  Paola talade långsamt och lugnande.
    
  "Kom igen, Angelo, ingen dömer om du har skapat en bra modell. Om vi vill att Han ska veta hur mycket vi kan lita på Honom, då..."
    
  -Tja... från 75 till 85 %. Nej, inte från mig.
    
  Fowler tittade noga på skärmen. De två ansiktena var väldigt olika. För olika. Min näsa är bred, mina näbbar är starka. Men var detta motivets naturliga drag eller bara smink?
    
  -Angelo, var snäll och vänd båda bilderna horisontellt och gör en medichióp av pómulerna. Typ ií. Det är allt. Det är det jag är rädd för.
    
  De andra fyra tittade förväntansfullt på honom.
    
  - Vadå, pappa? Låt oss vinna, för Guds skull.
    
  "Det här är inte Victor Karoskis ansikte. De skillnaderna i storlek kan inte replikeras med amatörmakeup. En Hollywood-proffs kanske skulle kunna uppnå det med latexformar, men det skulle vara alltför märkbart för den som tittar noga. Jag skulle inte sträva efter ett långvarigt förhållande."
    
  -Sedan?
    
  -Det finns en förklaring till detta. Karoski genomgick en Fano-kur och en fullständig ansiktsrekonstruktion. Nu vet vi att vi letar efter ett spöke.
    
    
    
  Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
  Maj 1998
    
    
    
  UTSKRIFTER AV INTERVJU #14 MELLAN PATIENT #3643 OCH DR. FOWLER
    
    
    DR. FOWLER: Hej, Padre Karoski. Tillåter ni mig?
    
  #3643: Varsågod, fader Fowler.
    
    D.R. FOWLER: ¿Le gustó el libro que le presté?
    
    #3643: Ja, självklart. Sankt Augusta är redan färdig. Jag tyckte det var mycket intressant. Mänsklig optimism kan bara räcka så långt.
    
  D.R. FOWLER: No le comprendo, pater Karoski.
    
  Nå, du och bara du på den här platsen kan förstå mig, fader Fowler. Niko, som inte kallar mig vid namn, strävar efter en onödig, vulgär förtrogenhet som förnedrar båda samtalsparternas värdighet.
    
    D.R. FOWLER: Está hablando del padre Conroy.
    
    #3643: Åh, den här mannen. Han försöker bara gång på gång påstå att jag är en vanlig patient i behov av behandling. Jag är lika mycket präst som han, och han glömmer ständigt denna värdighet när han insisterar på att jag ska kalla honom läkare.
    
  Det är bra att din relation med Conroy är rent psykologisk och tålmodig. Du behöver hjälp för att övervinna några av bristerna i din bräckliga psyke.
    
  #3643: ¿ Misshandlad? ¿ Misshandlad kemén? Vill du också pröva kärleken till min heliga moder? Jag ber att han inte går samma väg som fader Conroy. Han påstod till och med att han fick mig att lyssna på några kassetter som skulle skingra mina tvivel.
    
  DR. FOWLER: En kille.
    
  #3643: Det var vad han sa.
    
  LÄKARE: Var inte hälsosam för din egen skull. Prata med fader Conroy om det.
    
  #3643: Som du önskar. Men jag är helt rädd.
    
  DOKTOR FOWLER: Lyssna, helige Fader, jag skulle vilja dra nytta av den här minisessionen, och det är något du sa tidigare som verkligen intresserade mig. Angående Sankt Augustus optimism i biktstolen. Vad menar du?
    
  Och även om jag ser löjlig ut i dina ögon, skall jag vända mig till dig med barmhärtighet."
    
  DOKTOR FOWLER Litar han inte på dig i Guds oändliga godhet och barmhärtighet?
    
  #3643: En barmhärtig Gud är en uppfinning från 1900-talet, fader Fowler.
    
    D.R. FOWLER: San Agustín vivió en el siglo IV.
    
    Sankt Augustus blev förskräckt över sitt syndiga förflutna och började skriva optimistiska lögner.
    
  DOKTOR FOWLER Må Gud förlåta oss.
    
  #3643: Inte alltid. De som går till bikt är som de som tvättar en bil... åh, det gör mig illamående.
    
  DOKTOR FOWLER: Vad känner du när du biktar dig? Avsky?
    
  #3643: Avsky. Många gånger kräktes jag i biktstolen av avsky jag kände inför mannen på andra sidan gallren. Lögner. Otukt. Äktenskapsbrott. Pornografi. Våld. Stöld. Alla dessa, som går in i denna snäva vana, fyller sina rumpor med fläsk. Släpp allt, vänd över allt på mig...!
    
  DOKTOR FOWLER De berättar det för Gud. Vi är helt enkelt en överförare. När vi tar på oss stolan blir vi Kristus.
    
  #3643: De ger upp allt. De kommer in smutsiga och tror att de går därifrån rena. "Böj dig ner, pappa, för jag syndade. Jag stal tiotusen dollar från min partner, pappa, för jag syndade. Jag våldtog min lillasyster. Jag tog bilder på min son och lade upp dem online." "Böj dig ner, pappa, för jag syndade. Jag erbjuder min man mat för att sluta använda äktenskapet för jag är trött på hans lukt av lök och svett."
    
  FOWLER: Men, fader Karoski, bikt är en underbar sak om det finns ånger och en chans att gottgöra.
    
  #3643: Något som aldrig händer. De lägger alltid, alltid sina synder på mig. De lämnar mig stående inför Guds oberörda ansikte. Jag är den som står mellan hans missgärningar och Alt-simos hämnd.
    
  DOKTOR FOWLER: Ser ni verkligen Gud som en hämndlysten varelse?
    
  #3643: "Hans hjärta är hårt som flinta"
    
  hård som den nedersta stenen på en kvarnsten.
    
  Från Hans Majestät fruktar de vågorna,
    
  havets vågor drar sig tillbaka.
    
  Svärdet som rör vid honom genomborrar inte,
    
  inget spjut, ingen pil, ingen hjort.
    
  Han ser på alla med stolthet
    
  "Ty han är de grymmas kung!"
    
  DOKTOR FOWLER: Jag måste erkänna, fader, att jag är förvånad över din kunskap om Bibeln i allmänhet och Gamla testamentet i synnerhet. Men Jobs bok har blivit föråldrad inför sanningen i Jesu Kristi evangelium.
    
  Jesus Kristus är Sonen, men Fadern är Domaren. Och Fadern har ett stenansikte.
    
  DOKTOR FOWLER Eftersom ahí da av nödvändighet är dödlig, fader Karoski. Och om du lyssnar på Conroys inspelningar, var säker på att de kommer att hända.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lång februari, 2
    
  Torsdagen den 7 april 2005, 14:25.
    
    
    
  -Sankt Ambrogios residens.
    
  "God eftermiddag. Jag skulle vilja tala med kardinal Robaira", sa den unge journalisten på bruten italienska.
    
  Rösten i andra änden av telefonen blir slumpmässig.
    
  -¿ Får jag fråga å quiéns vägnar?
    
  Det var inte mycket, tonhöjden varierade knappt med en oktav. Men det var tillräckligt för att varna journalisten.
    
  Andrea Otero arbetade i fyra år på El Globo. Fyra år där du besökte tredjeklassiga nyhetsredaktioner, intervjuade tredjeklassiga karaktärer och skrev tredjeklassiga artiklar. Från klockan 22.00 till klockan 00.00, när jag kom in på kontoret och fick jobbet. Börja i en kultur där din chefredaktör, Jema, tar dig på allvar. Jag lever fortfarande i ett samhälle där hennes chefredaktör aldrig litade på henne. Och nu var han på The International, där hans chefredaktör inte trodde att han var uppgiften upp till. Men det var hon. Det var inte bara anteckningar. Varken kurr eller culum. Det fanns också humor, intuition, luktsinne, punkt och 237 år. Och om Andrea Otero verkligen hade dessa egenskaper och tio procent av vad hon trodde att hon borde ha, skulle hon bli en journalist värdig Pulitzerpriset. Hon saknade inte självförtroende, inte ens sin 198 cm långa längd, sina änglalika drag, sitt kyska hår och sina blå ögon. Allt detta avslöjade en intelligent och beslutsam kvinna. Det är därför Andrea, när företaget - som skulle bevaka påvens död - råkade ut för en bilolycka på väg till flygplatsen och bröt båda benen, tog chansen att acceptera chefens erbjudande från hans ersättare. Kliv ombord på planet i håret och med allt ditt bagage.
    
  Som tur var bodde vi några små butiker bort från lo má ;s mono nära Piazza Navona, som låg trettio meter från hotellet. Och Andrea Otero skaffade sig (på peró dico-bekostnad, förstås) en lyxig garderob, underkläder och en otäck telefon, som hon använde för att ringa Santo Ambrogio-residensen för att säkra en intervju med den påvlige kardinalen Robaira. Men...
    
  - Jag är Andrea Otero, från tidningen Globo. Kardinalen lovade mig en intervju på torsdag. Tyvärr kommer du inte att svara på hans otrevliga fråga. Skulle du vara så vänlig att visa mig till hans rum, tack?
    
  - Señorita Otero, tyvärr kan vi inte ta dig till ditt rum eftersom kardinalen inte kommer.
    
  - Och när kommer du fram?
    
  -Nå, han kommer helt enkelt inte.
    
  - Vi får se, kommer han inte, eller kommer han inte?
    
  - Jag kommer inte för att han inte kommer.
    
  - Planerar du att bo någon annanstans?
    
  - Jag tror inte det. Jag menar, jag tror det.
    
  -Vem pratar jag med?
    
  - Jag måste lägga på.
    
  Den brutna tonen förebådade två saker: ett avbrott i kommunikationen och en mycket nervös samtalspartner. Och att han ljög. Andrea var säker på det. Hon var en för bra lögnare för att inte känna igen någon av sitt slag.
    
  Det fanns ingen tid att förlora. Det skulle inte ha tagit honom tio minuter att nå kardinalens kontor i Buenos Aires. Klockan var nästan kvart i tio på morgonen, en rimlig tid för ett samtal. Han var förtjust över den usla räkning han var på väg att ådra sig. Eftersom de betalade honom en ynklig summa, så lät de honom åtminstone slösa på utgifterna.
    
  Telefonen surrade i en minut och sedan bröts anslutningen.
    
  Det var konstigt att det inte var någon där. Jag ska försöka igen.
    
  Ingenting.
    
  Pröva det med bara en växel. En kvinnlig röst svarade omedelbart.
    
  -Ärkebiskopsämbetet, god eftermiddag.
    
  "Med kardinal Robair," sa han på spanska.
    
    -Herre, marsch.
    
  Var var det?
    
    - Hon är trots allt en orita. Rom .
    
  -Vet du var du bor?
    
    "Jag vet inte, Orita. Jag tar honom till fader Seraphim, hans sekreterare."
    
  -Tack.
    
  Jag älskar Beatles så länge de håller en på helspänn. Vilket är passande. Andrea bestämde sig för att ljuga lite för omväxlings skull. Kardinalen har familj i Spanien. Vi får se om han blir sur.
    
  -Hej?
    
  - Hej, jag skulle vilja tala med kardinalen. Jag är hans systerdotter, Asunsi. Españvolna.
    
  "Asunsi, jag är så glad att träffa dig. Jag är fader Seraphim, kardinalens sekreterare. Hans Eminens nämnde dig aldrig för mig. Är hon dotter till Angustias eller Remedios?"
    
  Det lät som en lögn. Andrea Cruzós fingrar. Chansen att hon skulle ha fel var femtio procent. Andrea var också expert på små detaljer. Hans lista över misstag var längre än hans egna (och smala) ben.
    
  -Från mediciner.
    
  "Det är ju dumt förstås. Nu kommer jag ihåg att Angustias inte har några barn. Tyvärr är inte kardinalen här."
    
  -¿Var kan jag prata med el?
    
  Det blev en paus. Prästens röst blev försiktig. Andrea kunde nästan se honom i andra änden av linjen, där han höll i telefonluren och vred om sladden med telefonen.
    
  -¿ Vad pratar vi om?
    
  "Du förstår, jag har bott i Rom länge, och du lovade mig att du skulle komma och besöka mig för första gången."
    
  Rösten blev vaksam. Han talade långsamt, som om han var rädd för att göra ett misstag.
    
  -Jag åkte till Soroba för att sköta lite ärenden i detta stift. Jag kommer inte att kunna delta i Cánclave.
    
  - Men om växeln berättade för mig att kardinalen hade åkt till Rom.
    
  Fader Seraphim gav ett förvirrat och uppenbart falskt svar.
    
  "Jaha, tjejen i växeln är ny och vet inte mycket om ärkestiftet. Ursäkta mig."
    
  - Jag ber om ursäkt. Ska jag säga till min farbror att ringa honom?
    
  -Självklart. Kan du ge mig ditt telefonnummer, Asunsi? Det borde stå på kardinalens agenda. Jag skulle kunna...om jag behövde...ramos kontakta dig...
    
  - Åh, han har den redan. Ursäkta mig, min man heter Adiós.
    
  Jag lämnar sekreteraren med ett ord på läpparna. Nu var hon säker på att något var fel. Men man måste bekräfta det. Som tur är har hotellet internet. Det tar sex minuter att hitta telefonnumren till tre stora företag i Argentina. Det första var tur.
    
  -Aerolíneas Argentinas.
    
  Han spelade för att imitera sin Madrid-accent, eller till och med för att göra den till en duglig argentinsk accent. Han var inte dålig. Han var mycket sämre på att tala italienska.
    
  - God dag. Jag ringer honom från ärkestiftet. Vem har jag nöjet att tala med?
    
  - Jag är Verona.
    
  "Verona, jag heter Asunción." Han ringde för att bekräfta kardinal Robairas återkomst till Buenos Aires.
    
  - Vilket datum?
    
  - Återkomst den 19:e nästa månad.
    
  - Och ditt fullständiga namn?
    
  -Emilio Robaira
    
  - Vänta medan vi kontrollerar allt.
    
  Andrea biter nervöst i skålen hon håller, kollar hårets skick i sovrumsspegeln, lägger sig på sängen, skakar på huvudet och säger: 243; nervösa tår.
    
  - Hallå? Lyssna, mina vänner berättade att ni köpte en ledig enkelbiljett. Cardinal har redan rest, så du har rätt att köpa turen med tio procents rabatt efter kampanjen som pågår nu i april. Har du en vanlig bonusbiljett till hands?
    
  - För ett ögonblick förstår jag det på tjeckiska.
    
  Han lade på luren och kvävde ett skratt. Men munterheten ersattes omedelbart av en glädjefylld känsla av triumf. Kardinal Robaira hade gått ombord på ett flygplan på väg till Rom. Men han hade inte dykt upp. Kanske hade han bestämt sig för att stanna någon annanstans. Men i så fall, varför låg han i kardinalens residens och kontor?
    
  "Antingen är jag galen, eller så finns det en bra historia här. En dum historia", sa hon till sin spegelbild.
    
  Några dagar saknades för att välja vem som skulle sitta i Peters stol. Och den store kandidaten från de fattigas kyrka, en tredjevärldsförespråkare, en man som skamlöst hade flirtat med befrielseteologi nr 26, var frånvarande.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdagen den 7 april 2005, 16:14.
    
    
    
  Innan Paola gick in i byggnaden blev hon förvånad över det stora antalet bilar som väntade vid bensinstationen tvärs över gatan. Dante förklarade att allt var 30 procent billigare än i Italien, eftersom Vatikanen inte tog ut några skatter. Ett särskilt kort krävdes för att tanka på någon av stadens sju bensinstationer, och de långa köerna var oändliga. De var tvungna att vänta utanför i flera minuter medan schweiziska gardet som vaktade dörren till Domus Sancta Marthae varnade någon därinne för de tre. Paola hade tid att reflektera över vad som hade hänt hennes mor och Anna. Bara två timmar tidigare, fortfarande vid UACV:s högkvarter, hade Paola dragit Dante åt sidan så fort han hade lyckats bli av med Boy.
    
  - Överintendent, jag vill prata med dig.
    
  Dante undvek Paolas blick, men följde rättsmedicinaren in på hennes kontor.
    
  - Vad ska du säga mig, Dikanti? Ja, vi sitter ihop i det här, okej?
    
  "Jag har redan listat ut det. Jag har också märkt att han, precis som Boy, kallar mig för förmyndare, inte förvaltare. För han är underordnad överintendenten. Jag störs inte alls av hans känslor av underlägsenhet, så länge de inte stör mitt ansvar. Precis som ditt tidigare problem med bilderna."
    
  Dante rodnade.
    
  - Om jag... vad jag vill... berätta för dig. Det är inget personligt med det.
    
  -Kan du vänligen informera mig om Fowler? Han har redan gjort det. Är min ståndpunkt tydlig för dig, eller ska jag vara väldigt specifik?
    
  "Jag har fått nog av din tydlighet, Dispatcher", sa han skuldmedvetet och strök handen över kinderna. "Jag har tagit bort de här förbannade fyllningarna. Vad jag inte vet är att du inte bröt armen."
    
  - Jag med, för du har ett väldigt strängt ansikte, Dante.
    
  - Jag är en cool kille på alla sätt.
    
  "Jag har inget intresse av att känna till någon av dem. Jag hoppas att det också är tydligt."
    
  - Är detta ett avslag från en kvinna, en trafikledare?
    
  Paola var väldigt nervös igen.
    
  -¿Är inte Sómo en kvinna?
    
  -Av de som är skrivna som S - I.
    
  -Det där "nej" stavas "N-O", din jävla macho.
    
  - Lugn dig, du behöver inte oroa dig, Rika.
    
  Brottslingen förbannade sig själv mentalt. Jag höll på att falla i Dantes fälla och låta honom leka med mina känslor. Men jag mådde redan bra. Anta en formell ton så att den andra personen märker ditt förakt. Jag bestämde mig för att efterlikna Boy, som var väldigt bra på sådana konfrontationer.
    
  "Okej, nu när vi har klargjort det där, borde jag berätta att jag pratade med vår nordamerikanska kontaktperson, fader Fowler. Jag uttryckte min oro över hans meritlista. Fowler lade fram några mycket övertygande argument, som enligt min mening är tillräckliga för att motivera mitt förtroende för honom. Jag vill tacka dig för att du tog dig besväret att samla information om fader Fowler. Det var en liten sak från hans sida."
    
  Dante blev chockad av Paolas hårda ton. Han sa ingenting. "Du vet att du har förlorat matchen."
    
  "Som utredningsledare måste jag formellt fråga er om ni är beredda att ge oss fullt stöd i arbetet med att gripa Victor Karoski."
    
  "Självklart, trafikledare", stack Dante in orden som varma spikar.
    
  - Slutligen återstår bara för mig att fråga honom om anledningen till hans begäran om att få återvända.
    
  "Jag ringde för att klaga till mina överordnade, men jag fick inget val. Jag beordrades att övervinna personliga meningsskiljaktigheter."
    
  Paola blev försiktig vid den sista frasen. Fowler hade förnekat att Dante hade något emot honom, men överintendentens ord övertygade honom om motsatsen. Rättsmedicinaren hade redan anmärkt att de verkade ha känt varandra tidigare, trots deras tidigare motsägelsefulla beteende. Jag bestämde mig för att fråga Dante om detta direkt.
    
  -¿¿Conocía använde all pater Anthony Fowler?
    
  "Nej, trafikledare", sa Dante med bestämd och självsäker röst.
    
  - Det var mycket vänligt av dig att ge mig din akt.
    
  - I vaksamhetskåren är vi väldigt organiserade.
    
  Paola bestämde sig för att lämna honom, ahí. När hon skulle gå sa Dante tre fraser till henne som smickrade henne mycket.
    
  "Bara en sak, trafikledare. Om han känner behov av att ropa mig till ordning igen, föredrar jag allt som involverar en örfil. Jag är inte bra på formaliteter."
    
  Paola bad Dante att personligen fråga var kardinalerna skulle bo. Och det gjorde de alla. I Domus Sancta Marthae, eller Sankta Martas hus, som låg väster om Peterskyrkan, dock inom Vatikanens murar.
    
  Utifrån sett var det en byggnad med ett sobert utseende. Rak och elegant, utan lister, ornament eller statyer. Jämfört med de omgivande underverken stack Domus ut lika oansenligt som en golfboll i en hink med snö. Det hade varit annorlunda om en vanlig turist (och det fanns inga i Vatikanens restriktionsområde) hade kastat två blickar på strukturen.
    
  Men när de fick tillstånd och schweiziska gardet släppte in dem utan problem upptäckte Paola att utsidan såg väldigt annorlunda ut än hennes. Den liknade ett modernt Simo-hotell, med marmorgolv och jatoba-detaljer. En svag doft av lavendel hängde i luften. Medan de väntade såg rättsmedicinaren dem gå. På väggarna hängde målningar som Paola Crió kände igen som stilen hos de stora italienska och holländska mästarna från 1500-talet. Och inte en enda såg ut som en reproduktion.
    
  "Herregud", sa Paola förvånat och försökte tygla sin rikliga taco-kräkning. "Jag fick det där av honom när jag var lugn."
    
  "Jag vet vilken effekt det har", sa Fowler eftertänksamt.
    
  Rättsmedicinaren noterar att när Fowler var gäst i huset var hans personliga omständigheter inte angenäma.
    
  "Det är en riktig chock jämfört med resten av Vatikanens byggnader, åtminstone de jag känner till. Nya som gamla."
    
  - Känner ni till det här husets historia, herrn? Som ni vet fanns det 1978 två på varandra följande cónkeyas, med bara två månaders mellanrum.
    
  "Jag var väldigt liten, men jag bär i mitt minne de där barnens opastöriserade gener", sa Paola och fördjupade sig i det förflutna för ett ögonblick.
    
    
  Gelatindesserter från Petersplatsen. Mamma och pappa från Limon och Paola med choklad och jordgubbar. Pilgrimer sjunger, och stämningen är glad. Pappas hand, stark och grov. Jag älskar att hålla hans fingrar och gå när kvällen faller. Vi tittar in i eldstaden och ser vit rök. Pappa lyfter mig över huvudet och skrattar, och hans skratt är det bästa i världen. Min glass faller och jag gråter, men pappa är glad och lovar att köpa en till mig. "Vi ska äta den till Roms biskops hälsa", säger han.
    
    
  Två påvar kommer snart att väljas, då Paulus VI:s efterträdare, Johannes Paulus I, dog plötsligt vid trettiotre års ålder. Det fanns en andra nyckel, där jag valdes till Johannes Paulus II. Under den korta perioden vistades kardinalerna i de pyttesmå cellerna runt Sixtinska kapellet. Utan bekvämligheter eller luftkonditionering, och eftersom den romerska sommaren var iskall, utstod några av de äldre kardinalerna en verklig prövning. En av dem var tvungen att söka akut läkarvård. Efter att Wojtyła tagit på sig fiskarsandaler svor han för sig själv att han skulle lämna allt som det var, vilket bana väg för att inget liknande skulle hända igen efter hans död. Och resultatet är denna byggnad. Dottora, lyssnar du på mig?
    
  Paola återvänder från sin enso med en skuldmedveten gest.
    
  "Förlåt, jag gick vilse i mina minnen. Det kommer inte att hända igen."
    
  Vid det här laget återvänder Dante, efter att ha gått vidare för att hitta personen som är ansvarig för Domus. Paola gör det inte, eftersom hon undviker prästen, så låt oss anta att hon försöker undvika konfrontation. De båda pratade med varandra med låtsad normalitet, men nu tvivlar jag starkt på att Fowler skulle ha sagt sanningen till henne när han antydde att rivaliteten var begränsad till Dantes svartsjuka. För tillfället, även om laget höll ihop, var det bästa podí kunde göra att delta i farsen och ignorera problemet. Något Paola aldrig var särskilt bra på.
    
  Föreståndaren anlände tillsammans med en kort, leende, svettig religiös kvinna klädd i svart kostym. Presentera dig som syster Helena Tobina från Polen. Hon var centrets chef och beskrev i detalj de renoveringar som redan hade ägt rum. De hade slutförts i flera faser, varav den sista avslutades 2003. De gick uppför en bred trappa med glänsande trappsteg. Byggnaden var uppdelad i våningar med långa korridorer och tjock matta. Rummen var belägna längs sidorna.
    
  "Det finns etthundrasex sviter och tjugofyra enkelrum", föreslog sjuksköterskan och gick upp till första våningen. "Alla möbler är flera århundraden gamla och består av värdefulla föremål donerade av italienska eller tyska familjer."
    
  Nunnan öppnade dörren till ett av rummen. Det var ett rymligt utrymme, ungefär tjugo kvadratmeter, med parkettgolv och en vacker heltäckningsmatta. Sängen var också av trä, med en vackert skulpterad sänggavel. En inbyggd garderob, ett skrivbord och ett fullt utrustat badrum kompletterade rummet.
    
  "Detta är residensen för en av de sex kardinaler som inte anlände från första början. De andra etthundranio bor redan i sina rum", förtydligade systern.
    
  Inspektören anser att minst två av de försvunna personerna inte borde ha dykt upp, Jem och hans man.
    
  "Är det säkert för kardinalerna här, syster Helena?" frågade Paola försiktigt. Jag visste inte förrän nunnan fick veta om faran som lurade för de lila.
    
  "Mycket säkert, mitt barn, mycket säkert. Byggnaden är tillgänglig och bevakas ständigt av två schweiziska garder. Vi har beordrat att ljudisoleringen och tv-apparaterna tas bort från rummen."
    
  Paola går utöver vad som är tillåtet.
    
  "Kardinalerna hålls isolerade under konciliet. Ingen telefon, ingen telefon, ingen tv, ingen tv, inga datorer, inget internet. Kontakt med omvärlden är förbjuden under straff för bannlysning", förklarade Fowler. "Orderna utfärdades av Johannes Paulus II före hans död."
    
  - Men det skulle vara omöjligt att isolera dem helt, eller hur, Dante?
    
  Superintendent Sakō Grupa. Han älskade att skryta om sin organisations prestationer som om han personligen hade åstadkommit dem.
    
  -Se, forskare, vi har den senaste tekniken inom senalinhämmare.
    
  - Jag är inte bekant med Espías-jargongen. Förklara vad det är.
    
  "Vi har elektrisk utrustning som har skapat två elektromagnetiska fält. Ett här och ett i Sixtinska kapellet. De är praktiskt taget som två osynliga paraplyer. Ingen apparat som kräver kontakt med omvärlden kan fungera under dem. Inte heller en riktad mikrofon, ett ljudsystem eller ens en e-spiá-apparat. Kolla hans telefon och hans telefon."
    
  Paola gjorde det och såg att du verkligen inte hade något skydd. De gick ut i korridoren. Nada, no había señal.
    
  - Vad sägs om mat?
    
  "Det tillagas här i köket", sa syster Helena stolt. Personalen består av tio nunnor, som i sin tur utför Domus Sancta Marthaes olika tjänster. Receptionspersonalen stannar kvar över natten, ifall det skulle uppstå en nödsituation. Ingen får komma in i huset om det inte är en kardinal.
    
  Paola öppnade munnen för att ställa en fråga, men den avbröts halvvägs. Jag avbröt den med ett fruktansvärt skrik som kom från övervåningen.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Torsdagen den 7 april 2005, 16:31.
    
    
    
  Att vinna hans förtroende tillräckligt för att komma in i rummet han befann sig i hade varit djävulskt svårt. Nu hade kardinalen tid att ångra detta misstag, och hans ånger skulle skrivas med sorgsna bokstäver. Karoski gjorde ytterligare ett snitt med kniven på hans bara bröst.
    
  - Lugn, Ers Eminens. Det är redan mindre än nödvändigt.
    
  Den femte delen diskuteras vid varje steg på vägen, Mís debiles. Blodet, som blötlade överkastet och droppade som pasta ner på den persiska mattan, berövade honom all styrka. Men i ett vackert ögonblick förlorade jag medvetandet. Cintió alla slag och alla skärsår.
    
  Karoski avslutade sitt arbete på kistan. "Med en hantverkares stolthet tittar vi på vad du har skrivit. Jag håller fingret på pulsen och fångar ögonblicket. Det var nödvändigt att ha ett minne. Tyvärr kan inte alla använda en digital videokamera, men den här engångskameran, som fungerar enbart mekaniskt, fungerar perfekt." Han drog tummen över rullen för att ta ett nytt foto och hånade kardinal Cardoso.
    
  - Hälsningar, Ers Eminens. Ah, naturligtvis kan ni inte. Frigör honom, för jag behöver hans "språktalningsgåva".
    
  Karoski skrattade ensam åt sitt eget hemska skämt. Jag lade ner kniven och visade den för kardinalen och stack ut tungan i en hånfull gest. Och han gjorde sitt första misstag. Började knyta loss munkavlen. Purple var livrädd, men inte lika rädd som de andra vampyrerna. Han samlade de få krafter han hade kvar och släppte ut ett skrämmande skrik som ekade genom Domus Sancta Marthaes salar.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdagen den 7 april 2005, 16:31.
    
    
    
  När hon hörde skriket reagerade Paola omedelbart. Jag vinkade åt nunnan att stanna kvar, och jag gick förbi - han skjuter på en tre i taget och drog sin pistol. Fowler och Dante följde honom nerför trappan, deras ben höll nästan på att kollidera när de sprang uppför trappstegen i full fart. När de nådde toppen stannade de förvirrade. De stod mitt i en lång korridor full av dörrar.
    
  "Var var det?" sa Fowler.
    
  "Förbannat, jag gillar det, just jag. Gå inte härifrån, mina herrar", sa Paola. "Han skulle kunna vara en jävel, och han är en mycket farlig jävel."
    
  Paola valde vänster sida, mittemot hissen. Tro mig, det hördes ett oväsen i rum 56. Han höll kniven mot träet, men Dante vinkade åt honom att backa. Den kraftige överintendenten vinkade åt Fowler, och de båda rammade dörren, som öppnades utan svårighet. Två poliser stormade in, Dante siktade framifrån och Paola från sidan. Fowler stod i dörröppningen med armarna i kors.
    
  Kardinalen låg på sängen. Han var livrädd, livrädd, men oskadd. Jag tittade på dem i fasa med händerna uppe.
    
  - Tvinga mig inte att ge det, snälla.
    
  Dante tittar överallt och sänker sin pistol.
    
  - Var var det?
    
  "Jag tror att jag är i rummet bredvid", sa han och pekade med fingret men sänkte inte handen.
    
  De kom ut i korridoren igen. Paola stod vid ena sidan av dörr 57, medan Dante och Fowler utförde den mänskliga murbräcken. Första gången fick båda axlarna en ordentlig smäll, men låset rörde sig inte. Andra gången kom slaget med ett kraftigt knak.
    
  Kardinalen låg på sängen. Det var mycket kvavt och mycket dött, men rummet var tomt. Dante korsade sig i två steg och tittade in i rummet. Meneos huvud. I samma ögonblick hördes ytterligare ett rop.
    
  - Hjälp! Hjälp!
    
  De tre skyndade sig ut ur rummet. Längst ner i korridoren, nära hissen, låg kardinalen på golvet med hoprullad klädnad. De gick mot hissen i full fart. Paola nådde honom först och knäböjde bredvid honom, men kardinalen hade redan rest sig.
    
  "Cardenal Shaw!" sade Fowler, och kände igen sin landsman.
    
  "Jag mår bra, jag mår bra. Han pushade mig till det. Han gick på grund av aí", sa han och öppnade en bekant dörr, annorlunda än den i rummen.
    
  - Vad du än önskar mig, far.
    
  "Lugna ner dig, jag mår bra. Fånga den här bedragarmunken", sa kardinal Shaw.
    
  -Gå tillbaka till ditt rum och stäng dörren! -le gritó Fowler.
    
  De tre gick genom dörren i slutet av korridoren och ut på servicetrappan. Lukten av fuktig och ruttnande färg svävade från väggarna. Trapphuset var dåligt upplyst.
    
  Perfekt för ett bakhåll, tänkte Paola. Karoska har en Pontiero-pistol. Han skulle kunna vänta på oss när som helst och skjuta av huvudet på minst två av oss innan vi ens vet ordet av.
    
  Och ändå gick de snabbt ner för trapporna, inte utan att snubbla över något. De följde trappan till sótano, nedanför gatunivån, men allidörren var kraftigt låst med hänglås.
    
  - Han kom inte hit.
    
  De följde i hans fotspår. På våningen ovanför hörde de ett ljud. De gick genom dörren och rakt in i köket. Dante hann om rättsmedicinaren och gick in först, med fingret på avtryckaren och kanonen pekande framåt. De tre nunnorna slutade pilla med stekpannorna och stirrade på dem med ögon som tallrikar.
    
  "Har någon gått förbi här?" ropade Paola.
    
  De svarade inte. De fortsatte att stirra framför sig med bullish blickar. En av dem fortsatte till och med att svära åt hennes putande läpp och ignorerade henne.
    
  - Tänk om någon gick förbi här! En munk! - upprepade rättsmedicinaren.
    
  Nunnorna ryckte på axlarna. Fowler lade handen på hennes axel.
    
  -Dégelas. De talar inte italienska.
    
  Dante gick till slutet av köket och stötte på en glasdörr som var ungefär två meter bred. "Har ett mycket trevligt utseende. Försökte öppna den utan framgång." Han öppnade dörren för en av nunnorna och visade samtidigt sitt Vatikanens ID-kort. Nunnan gick fram till superintendenten och stoppade in nyckeln i en låda gömd i väggen. Dörren svängde upp med en smäll. Han kom ut på en sidogata, Plaza de Santa Marta. Framför dem låg San Carlos-palatset.
    
  - Jäklar! Sa inte nunnan att Domusó har tillgång till honom?
    
  "Tja, du förstår, larmcentraler. Det är två stycken", sa Dante.
    
  - Låt oss gå tillbaka till våra steg.
    
  De sprang uppför trapporna, började med västen, och nådde "översta våningen". De hittade alla några trappsteg som ledde upp till taket. Men när de nådde dörren fann de den låst för Cal och sången.
    
  - Ingen kunde ta sig ut här heller.
    
  Dämpade satte de sig alla ner tillsammans på den smutsiga, smala trappan som ledde upp till taket och andades som blåsbälgar.
    
  "Han gömde sig i ett av rummen?" sa Fowler.
    
  "Jag tror inte det. Han kom nog undan", sa Dante.
    
  - Men varför från Gud?
    
  "Det var förstås köket, på grund av nunnornas försummelse. Det finns ingen annan förklaring. Alla dörrar är låsta eller säkrade, liksom huvudentrén. Att hoppa ut genom fönstren är omöjligt; det är en för stor risk. Vakter patrullerar området med några minuters mellanrum - och vi är i centrum för uppmärksamheten, för guds skull!"
    
  Paola var rasande. Om jag inte hade varit så trött av att springa upp och ner för trapporna, skulle jag ha fått henne att sparka i väggarna.
    
  -Dante, be om hjälp. Be dem spärra av torget.
    
  Sköterskan skakade förtvivlat på huvudet. Han lade handen på sin fuktiga panna av svett som föll i molniga pärlor ner på hans ständigt närvarande lädervindjacka. Hans hår, alltid prydligt kammat, var smutsigt och frissigt.
    
  -Sómo vill att jag ska ringa, snygging? Ingenting fungerar i den här förbannade byggnaden. Det finns inga säkerhetskameror i korridorerna, inga telefoner, inga mikrofoner, inga walkie-talkies. Inget mer komplext än en förbannad glödlampa, ingenting som kräver vågor eller ettor och nollor för att fungera. Det är som att jag inte skickar en brevduva...
    
  "När jag väl kommer ner är jag redan långt borta. En munk drar inte till sig uppmärksamhet i Vatikanen, Dikanti", sa Fowler.
    
  "Kan någon förklara för mig varför ni sprang ut ur det här rummet? Det är tredje våningen, fönstren var stängda, och vi var tvungna att bryta upp den förbannade dörren. Alla ingångar till byggnaden var bevakade eller stängda", sa han och smällde med sin öppna handflata mot takdörren flera gånger, vilket orsakade en dov duns och ett dammmoln.
    
  "Vi är så nära", sa Dante.
    
  - För helvete. För helvete, fan och för helvete. ¡Ле тенíхозяева!
    
  Det var Fowler som sade den fruktansvärda sanningen, och hans ord ekade i Paolas öron likt en spade som skrapar på bokstaven l.request.
    
  - Nu har vi ytterligare en död man, dottora.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdagen den 7 april 2005, 16:31.
    
    
    
  "Vi måste agera försiktigt", sa Dante.
    
  Paola var utom sig av raseri. Om Sirin hade stått framför henne i det ögonblicket hade hon inte kunnat behärska sig. Jag tror att det här var tredje gången jag ville dra ut Puñetasasos tänder, väldigt gärna, för att testa om Aún skulle behålla det där lugna uppträdandet och sin monotona röst.
    
  Efter att ha stött på en envis åsna på taket, gick jag ner för trappan, hukande lågt. Dante var tvungen att gå över torget för att få den vidriga mannen att ta över och prata med Sirin för att kalla på förstärkning och låta honom undersöka brottsplatsen. Generalens svar var att man kunde få tillgång till UACV-dokumentet och att man var tvungen att göra det i civila kläder. Man skulle bära de verktyg man behöver i en vanlig resväska.
    
  - Vi kan inte låta allt detta gå utöver más doún. Entiéndalo, Dikanti.
    
  - Jag förstår ingenting. Vi måste fånga mördaren! Vi måste rensa byggnaden, ta reda på vem som kom in, samla bevis...
    
  Dante tittade på henne som om hon hade tappat förståndet. Fowler skakade på huvudet, ovillig att lägga sig i. Paola visste att hon hade låtit den här saken sippra in i hennes själ och förgiftat hennes frid. Han försökte alltid vara överdrivet rationell, eftersom han kände till sin känslighet. När något kom in i henne förvandlades hennes hängivenhet till besatthet. I det ögonblicket märkte jag att raseriet som utgick från anden var som en droppe syra som regelbundet föll på en bit rått kött.
    
  De befann sig i korridoren på tredje våningen där allt utspelade sig. Rum 55 var redan tomt. Dess boende, mannen som hade beordrat dem att genomsöka rum 56, var den belgiske kardinalen Petfried Haniels, mellan 73 och 241 år gammal. Jag var mycket upprörd över vad som hade hänt. Sovrummet låg på översta våningen, där han hade fått ett tillfälligt boende.
    
  "Som tur var var den äldste kardinalen i kapellet och deltog i eftermiddagsmeditationen. Bara fem hörde skriken, och de hade redan fått veta att en galning hade kommit in och börjat yla genom korridorerna", sa Dante.
    
  -¿Ja, är det här? ¿Är det här kontrollen daños? - Paola var indignerad. ¿ Se till att inte ens kardinalerna själva vet att de dödade en av sina egna?
    
  -Det är en fáresnica. Vi säger att han blev sjuk och fördes till Gemelli-sjukhuset med gastroenterit.
    
  - Och med detta är allt redan bestämt - replika, ikonisk.
    
  - Nå, det finns en sak, herrn. Ni får inte tala med någon av kardinalerna utan mitt tillstånd, och brottsplatsen måste begränsas till rummet.
    
  "Han kan inte mena allvar. Vi måste leta efter fingeravtryck på dörrar, vid ingångar, i korridorerna... Han kan inte mena allvar."
    
  "Vad vill du, Bambina? En samling patrullbilar vid grinden? Tusentals blixtar från fotogallerier? Att ropa om det från hustaken är förstås det bästa sättet att fånga sin degenererade", sa Dante med en auktoritetsmin. "Eller vill han bara vifta med sin Quantico-kandidatexamen framför kamerorna? Om du är så bra på att vara det, visa det då."
    
  Paola låter sig inte provoceras. Dante stödde helt tesen om det ockultas primat. Du har ett val: antingen förlora tid och krascha in i denna stora, sekelgamla mur, eller ge efter och försöka skynda dig att utnyttja så många resurser som möjligt.
    
  "Ring Sirin. Var snäll och berätta detta för din bästa vän. Och att hans män står på vakt ifall karmeliten dyker upp i Vatikanen."
    
  Fowler harklade sig för att fånga Paolas uppmärksamhet. Jag drog henne åt sidan och pratade tyst med henne, pressade hennes mun tätt intill min. Paola kunde inte låta bli att känna hur hans andedräkt skickade gåshud längs hennes ryggrad, och var glad att få ta på sig hennes jacka så att ingen skulle märka det. Jag mindes deras starka beröring när hon hade rusat in i folkmassan som ett vansinnigt folk, och han hade tagit tag i henne, dragit henne nära och hållit henne tätt intill. Och fäst vid förståndet. Hon längtade efter att krama honom igen, men i den här situationen var hennes önskan helt olämplig. Allt var ganska komplicerat.
    
  "Utan tvekan har dessa order redan givits och kommer att verkställas just nu, dottor. Och Olvi vill att polisoperationen ska genomföras eftersom han inte kommer att få några djemaas i Vatikanen. Vi måste acceptera att vi spelar de kort som ödet har gett oss, oavsett hur dåliga éstas är. I den här situationen är det gamla talesättet om mitt land mycket passande: kungen är 27."
    
  Paola förstod genast vad han menade.
    
  "Vi säger också den här frasen i Rom. Ni har en anledning, fader... för första gången i det här fallet har vi ett vittne. Det är något."
    
  Fowler bajó aún mer el tono.
    
  "Prata med Dante. Var diplomaten den här gången. Låt honom lämna oss fria tills Shaw. Quiz, låt oss komma fram till en hållbar beskrivning."
    
  - Men utan en kriminolog...
    
  "Det kommer senare, doktor. Om kardinal Shaw såg honom, får vi ett robotporträtt. Men det som är viktigt för mig är tillgången till hans vittnesmål."
    
  - Hans namn låter bekant för mig. Är det Shaw som förekommer i Karoskis rapporter?
    
  -Samma här. Han är en tuff och smart man. Jag hoppas att du kan hjälpa oss med en beskrivning. Nämn inte vår misstänktes namn: vi får se om du känner igen honom.
    
  Paola nickar och återvänder med Dante.
    
  -¿Vadå, är ni två klara med hemligheter, turturduvor?
    
  Brottmålsadvokaten beslutade att ignorera kommentaren.
    
  "Fader Fowler rådde mig att lugna ner mig, och jag tror att jag ska följa hans råd."
    
  Dante tittade misstänksamt på honom, förvånad över hans attityd. Den här kvinnan var uppenbarligen mycket attraktiv för honom.
    
  - Det är mycket klokt av dig, trafikledare.
    
    - Noi abbiamo dato nella croce 28, ¿verdad, Dante?
    
    "Det är ett sätt att se på det. Det är något helt annat att inse att man är gäst i ett främmande land. Den här mamman fick sin vilja igenom. Nu är det upp till oss. Det är inget personligt."
    
  Paola tog ett djupt andetag.
    
  - Det är okej, Dante. Jag behöver prata med kardinal Shaw.
    
  - Han är på sitt rum och återhämtar sig från chocken han upplevde. Förnekat.
    
  -Kommissarie. Gör det rätta den här gången. Quiz om hur vi ska fånga honom.
    
  Polisen knyckte sin tjurhals, först åt vänster, sedan åt höger. Det var tydligt att han tänkte på detta.
    
  - Okej, trafikledare. På ett villkor.
    
  -¿Cuáeto?
    
  - Låt honom använda enklare ord.
    
  - Gå och lägg dig.
    
  Paola vände sig om och mötte Fowlers ogillande blick, som hade iakttagit samtalet på avstånd. Han vände sig tillbaka mot Dante.
    
  -Behaga.
    
  -Vad är det för en, ispettora?
    
  Just den här grisen njöt av sin förödmjukelse. Nå, strunt samma, áí desyatía.
    
  -Var snäll och ber om er tillåtelse att tala med kardinal Shaw, överintendent Dante.
    
  Dante log öppet. "Du hade det underbart." Men plötsligt blev han väldigt allvarlig.
    
  "Fem minuter, fem frågor. Ingenting annat än jag. Jag spelar det här också, Dikanti."
    
  Två medlemmar av Vigilance, båda iklädda svarta kostymer och slips, gick ut ur hissen och ställde sig på varsin sida om dörr 56, där jag befann mig. Bevaka ingången tills UACV-inspektören anländer. Utnyttja väntetiden genom att förhöra vittnet.
    
  -¿ Var är Shaws rum?
    
  Jag var på samma våning. Dante ledde dem till rum 42, det sista rummet före dörren som ledde till servicetrappan. Föreståndaren ringde försiktigt på dörren, med bara två fingrar.
    
  Jag avslöjade syster Helena för dem, som hade förlorat sitt leende. Lättnad syntes i hans ansikte vid åsynen av dem.
    
  -Som tur är mår du bra. Om de jagade sömngångaren nerför trappan, lyckades de fånga honom?
    
  "Tyvärr nej, syster", svarade Paola. "Vi tror att hon rymde genom köket."
    
  - Åh Gud, Iíili, ¿ bakom ingången till mercancías? Heliga Jungfru Maria av Oliverna, vilken katastrof.
    
  - Syster, berättade du inte att du hade tillgång till den?
    
  - Det finns en, ytterdörren. Det är inte en uppfart, det är en carport. Den är tjock och har en speciell nyckel.
    
  Paola började inse att hon och hennes syster Helena inte talade samma italienska. Han tog substantiv väldigt personligt.
    
  -¿ Ace... det vill säga, angriparen kunde ha kommit in genom akhí-systern?
    
  Nunnan skakade på huvudet.
    
  "Nyckeln är vår syster, ek noma, och jag har den. Och hon talar polska, liksom många av systrarna som arbetar här."
    
  Rättsmedicinaren drog slutsatsen att Esonomas syster måste ha varit den som öppnade Dantes dörr. Det fanns två kopior av nycklarna. Mysteriet fördjupades.
    
  - Kan vi gå till kardinalen?
    
  Syster Helena skakar på huvudet med en hård röst.
    
  -Omöjligt, dottora. Det är... som man säger... nervöst. I ett nervöst tillstånd.
    
  "Låt det vara så", sa Dante, "i en minut."
    
  Nunnan blev allvarlig.
    
  - Zaden. Nej och nej.
    
  Det verkade som om han hellre ville vända sig till sitt modersmål för att ge ett nekande svar. Jag höll redan på att stänga dörren när Fowler trampade på dörrkarmen och hindrade den från att stängas helt. Han talade tveksamt till henne och tuggade över sina ord.
    
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
    
  Nunnan öppnade ögonen som tallrikar.
    
    - Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
    
    "Jag vet. Jag är tvungen att besöka hennes underbara pappa ofta. Men jag har inte varit där sedan jag föddes." Solidaritet 30.
    
  Den religiösa kvinnan böjde huvudet, men det var tydligt att prästen hade förtjänat hennes förtroende. Sedan öppnade regañadientes dörren helt och klev åt sidan.
    
  "Sedan när kan du polska?" viskade Paola till henne när de kom in.
    
  "Jag har bara vaga föreställningar, doktor. Resor vidgar dina vyer."
    
  Dikanti tillät sig att stirra på honom en stund, förvånad, innan hon vände sin fulla uppmärksamhet mot mannen som låg i sängen. Rummet var svagt upplyst, eftersom persiennerna nästan var fördragna. Kardinal Shaw drog en våt handduk över golvet, knappt synlig i det svaga ljuset. När de närmade sig fotänden av sängen reste sig den lila mannen på en armbåge, fnös, och handduken gled av hans ansikte. Han var en man med kraftiga drag och en mycket kompakt kroppsbyggnad. Hans hår, helt vitt, var uppklistrat i pannan där handduken hade blött igenom.
    
  - Förlåt mig, jag...
    
  Dante lutade sig fram för att kyssa kardinalens ring, men kardinalen stoppade honom.
    
  - Nej, tack. Inte nu.
    
  Inspektören tog ett oväntat steg, något onödigt. Han var tvungen att protestera innan han kunde tala.
    
  -Kardinal Shaw, vi beklagar intrånget, men vi måste ställa dig några frågor, känner du dig i stånd att svara oss?
    
  "Självklart, mina barn, självklart." Jag distraherade honom för ett ögonblick. Det var en fruktansvärd upplevelse att se mig själv bestulen på en helig plats. Jag har ett möte om några minuter för att ta hand om lite ärenden. Var vänlig och fatta dig kort.
    
  Dante tittade på syster Helena och sedan på Shaw. Éste comprendió. Utan vittnen.
    
  - Syster Helena, var vänlig och varna kardinal Paulich att jag kommer att bli lite sen, om ni skulle vara så vänlig.
    
  Nunnan lämnade rummet och upprepade förbannelser som sannerligen inte var typiska för en religiös kvinna.
    
  "Vad har hänt under hela denna tid?" frågade Dante.
    
  - Jag gick upp till mitt rum för att hämta min dagbok när jag hörde ett fruktansvärt skrik. Jag förblev förlamad i några sekunder och försökte förmodligen lista ut om det var min fantasi. Jag hörde ljudet av människor som skyndade uppför trapporna, och sedan ett knark. "Gå ut i korridoren, tack." Det fanns en karmelitmunk som bodde nära hissdörren, gömd i en liten fördjupning som bildade väggen. Jag tittade på honom, och han vände sig om och tittade på mig också. Det fanns så mycket hat i hans ögon, heliga Guds moder. I det ögonblicket hördes ett nytt knastrande ljud, och karmeliten rammade mig. Jag föll till marken och skrek. Resten vet ni redan.
    
  "Kunde du se hans ansikte tydligt?" ingrep Paola.
    
  "Han var nästan helt täckt av ett tjockt skägg. Jag minns inte mycket."
    
  -¿ Kan du beskriva hans ansikte och kroppsbyggnad för oss?
    
  "Jag tror inte det. Jag såg honom bara i en sekund, och min syn är inte vad den brukade vara. Jag minns dock att han hade vitt hår och var VD. Men jag insåg genast att han inte var munk."
    
  -¿ Vad fick er att tro det, Ers Eminens? -förfrågan Fowler.
    
  - Hans uppträdande, förstås. Helt klistrad vid hissdörren, inte alls som en Guds tjänare.
    
  I det ögonblicket återvände syster Helena, fnissande nervöst.
    
  "Kardinal Shaw, kardinal Paulich säger att kommissionen förväntar sig att han ska börja förberedelserna inför novendialmässorna så snart som möjligt. Jag har förberett ett konferensrum åt er på första våningen."
    
  "Tack, syster. Adele, du borde vara med Antoon för du behöver något. Wales, som kommer att vara med dig om fem minuter."
    
  Dante insåg att Shaw avslutade återföreningen.
    
  -Tack för allt, Ers Eminens. Vi måste gå.
    
  "Ni anar inte hur ledsen jag är. Novendialer firas i varje kyrka i Rom och i tusentals runt om i världen, där man ber för vår Helige Faders själ. Detta är ett beprövat verk, och jag kommer inte att skjuta upp det på grund av en enkel knuff."
    
  Paola skulle just säga något, men Fowler kramade diskret hennes armbåge, och rättsmedicinaren svalde hans fråga. Han vinkade också adjö till den lila. När de skulle lämna rummet ställde kardinalen dem en fråga som intresserade mig mycket.
    
  - Har den här mannen något med försvinnandena att göra?
    
  Dante vände sig mycket långsamt, och jag svarade med ord där almíbaren framträdde med alla sina vokaler och konsonanter.
    
  "Från nínú modo, Ers Eminens, han är bara en provokatör. Förmodligen en av dem som är inblandade i antiglobalisering. De brukar klära upp sig för att dra till sig uppmärksamhet, det vet ni."
    
  Kardinalen återfick sitt grepp lite innan han satte sig upp på sängen. Han vände sig till nunnan.
    
  "Det går rykten bland några av mina kardinalbröder att två av kurians mest framstående personer inte kommer att delta i konklaven. Jag hoppas att ni båda mår bra."
    
  "Vad är det, Ers Eminens?" Paola blev chockad. I sitt liv hade han hört en röst lika mjuk, söt och ödmjuk som den med vilken Dante ställde sin sista fråga.
    
  "Ack, mina barn, i min ålder glöms mycket bort. Jag äter kwai och jag viskar kwai mellan kaffe och efterrätt. Men jag kan försäkra er om att jag inte är den unika som vet detta."
    
  "Ers Eminens, detta är naturligtvis bara ett grundlöst rykte. Om ni ursäktar oss måste vi börja leta efter bråkstaken."
    
  "Jag hoppas att ni hittar honom snart. Det är för mycket oroligheter i Vatikanen, och kanske är det dags att ändra kurs i vår säkerhetspolitik."
    
  Shaws kvällshot, lika glaserat av Azúcar som Dantes fråga, gick inte obemärkt förbi någon av de tre. Till och med Paolas blod iskallna vid tonen, och det äcklade varje medlem jag mötte.
    
  Syster Helena lämnade rummet med dem och gick nerför korridoren. En ganska tjock kardinal, utan tvekan Pavlich, som syster Helena hade stigit ner med, väntade på honom i trappan.
    
  Så fort Paola såg syster Elenas rygg försvinna nerför trappan vände sig Paola mot Dante med en bitter grimas i ansiktet.
    
  "Det verkar som att er kontroll över huset inte fungerar så bra som ni tror, superintendent."
    
  "Jag svär, jag förstår det inte", sa Dante med ånger skrivet i hela ansiktet. "Låt oss åtminstone hoppas att de inte vet den verkliga anledningen. Det verkar förstås omöjligt. Och hur som helst, till och med Shaw skulle kunna vara PR-mannen som tar på sig de röda sandalerna."
    
  "Precis som alla vi kriminella vet vi att något konstigt pågår", sa rättsmedicinaren. "Ärligt talat skulle jag vilja att den där förbannade saken exploderar framför näsan på dem, så att pudieramos kan arbeta som jobbet kräver."
    
  Dante skulle just protestera ilsket när någon dök upp på mármolens avsats. Carlo Boy xabí bestämde sig för att skicka någon som han ansåg vara en bättre och mer reserverad UACV-anställd.
    
  - God eftermiddag allihopa.
    
  "God eftermiddag, direktörspojke", svarade Paola.
    
  Det är dags att möta Karoskis nya scen öga mot öga.
    
    
    
  FBI-akademin
    
  Quantico, Virginia
    
  22 augusti 1999
    
    
    
  - Kom in, kom in. Jag antar att du vet vem jag är, eller hur?
    
  För Paola var mötet med Robert Weber som att bli bjuden på kaffe av Ramses II, en egyptisk professor. Vi gick in i ett konferensrum där den berömde kriminologen gav utvärderingar till fyra studenter som hade avslutat en kurs. Han hade varit pensionerad i tio år, men hans självsäkra steg väckte vördnad i FBI:s korridorer. Den här mannen hade revolutionerat forensisk vetenskap genom att skapa ett nytt verktyg för att spåra brottslingar: psykologisk profilering. På den elitkurs som FBI anordnade för att utbilda nya talanger världen över var han alltid ansvarig för att ge utvärderingar. Studenterna älskade det eftersom de kunde träffa någon de beundrade mycket.
    
  - Självklart känner jag honom, de... Jag måste berätta för honom...
    
  "Ja, jag vet, det är en stor ära att träffa dig och bla-bla-bla. Om jag hade ett dåligt betyg för varje gång någon sa det till mig, skulle jag vara en rik man just nu."
    
  Rättsmedicinaren begravde näsan i en tjock mapp. Paola stoppar handen i byxfickan och drar fram ett skrynkligt papper som jag räcker till Weber.
    
  - Det är en stor ära för mig att träffa er, herrn.
    
  Weber tittade på pappret och sedan igen. Det var en endollarssedel. Jag sträckte ut handen och tog den. Jag slätade ut den och stoppade den i min jackficka.
    
  "Skruka inte ihop sedlarna, Dikanti. De tillhör USA:s finansdepartement från Amerika", men han log, nöjd med den unga kvinnans snabba svar.
    
  - Ha det i åtanke, herrn.
    
  Webers ansikte hårdnade. Detta var sanningens ögonblick, och varje ord jag sa sedan var som ett slag mot den unga kvinnan.
    
  "Du är en idiot, Dikanti. Han misslyckas med fysiska tester och puntería-tester. Och han har ingen bil. Han kollapsar omedelbart. Han ger upp för lätt inför motgångar."
    
  Paola var oerhört ledsen. Det är en svår uppgift att en levande legend ska ta bort ens hudfärg någon gång. Det är ännu värre när hans hesa röst inte lämnar några spår av empati.
    
  - Du resonerar inte. Hon är duktig, men hon måste avslöja vad som finns inom henne. Och för det måste han uppfinna. Uppfinna, Dikanti. Följ inte instruktioner till punkt och pricka. Improvisera och tro. Och låt detta bli mitt diplom. Här är hans senaste anteckningar. Ta på henne behån när hon lämnar kontoret.
    
  Paola tog Webers kuvert med darrande händer och öppnade dörren, tacksam över att ha kunnat fly undan alla.
    
  - Jag vet en sak, Dikanti. Är ¿Cuál seriemördarens verkliga motiv?
    
  - Hans mordlystnad. Som han inte kan tygla.
    
  förnekar det med avsky.
    
  - Han är inte långt ifrån där han borde vara, men han är inte aá akhí. Han tänker som böcker igen, onñorita. Kan du förstå mordlystnaden?
    
  - Nej, det är... eller.
    
  "Ibland måste man glömma psykiatriska avhandlingar. Det verkliga motivet är kroppen. Analysera hans verk och lär känna konstnären. Låt det vara det första han tänker på när han anländer till en brottsplats."
    
    
  Dikanti sprang till sitt rum och låste in sig i badrummet. När jag hade återfått tillräckligt med fattning öppnade jag kuvertet. Det tog lång tid att förstå vad han såg.
    
  Han fick toppbetyg i alla ämnen och lärde sig värdefulla lärdomar. Ingenting är som det verkar.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Torsdagen den 7 april 2005, 17:10.
    
    
    
  Mindre än en timme senare flydde mördaren från rummet. Paola kunde känna hans närvaro i rummet, som någon som inhalerade osynlig, stålhaltig rök. Han talade alltid rationellt om seriemördare, med sin livliga röst. Han måste ha gjort det när han uttryckte sina åsikter (mestadels) via e-post.
    
  Det var helt fel att gå in i rummet så där, noga med att inte gå i blodet. Jag gör inte det för att undvika att vanhelga brottsplatsen. Den främsta anledningen till att jag inte gick in i det var att det förbannade blodet skulle förstöra mina fina skor för alltid.
    
  Och även om själen.
    
    
  För nästan tre år sedan upptäcktes det att direktör Boy inte personligen hade undersökt brottsplatsen. Paola misstänkte att Boy kompromissade i den här grad för att vinna gunst hos Vatikanens myndigheter. Naturligtvis skulle han inte kunna göra politiska framsteg med sina italienska överordnade, eftersom hela den här förbannade saken måste hållas hemlig.
    
  Han gick in först, tillsammans med Paola Detrás. Demiás väntade i korridoren, stirrade rakt fram och sintiéndose incóregimes. Rättsmedicinaren hörde Dante och Fowler utbyta några ord - de svor till och med att några av dem sades i en mycket oförskämd ton - men hon försökte fokusera all sin uppmärksamhet på vad som fanns inne i rummet, inte på vad som fanns kvar utanför.
    
  Paola stannade kvar vid dörren och lämnade Boy åt sin uppgift. Först, ta kriminaltekniska fotografier: ett från varje hörn av rummet, ett vertikalt mot taket, ett från varje möjlig vinkel och ett från varje föremål som utredaren kan anse vara viktigt. Kort sagt, mer än sextio blixtar, som lyser upp scenen med overkliga, vitaktiga, intermittenta nyanser. Paola övervann också bullret och det överflödiga ljuset.
    
  Ta ett djupt andetag och försök att ignorera lukten av blod och den obehagliga eftersmaken det lämnade i halsen. Slut ögonen och räkna mycket långsamt i huvudet från hundra till noll, och försök att anpassa din hjärtrytm till nedräkningens rytm. Den djärva galoppen på hundra var bara en mjuk trav på femtio och en dov, precis trumrytm på noll.
    
  Öppna dina ögon.
    
  På sängen låg kardinal Geraldo Cardoso, mellan 71 och 241 år gammal. Cardoso var bunden vid sängens utsmyckade huvudgavel med två hårt knutna handdukar. Han bar en kardinalprästs dräkt, helt stärkt, med ett elakt hånfullt uttryck.
    
  Paola upprepade långsamt Webers mantra. "Om du vill lära känna en konstnär, titta på hans verk." Jag upprepade det om och om igen och rörde tyst mina läppar tills ordens betydelse försvann ur hans mun, men jag präglade den i hans sinne, likt någon som fuktar en stämpel med bläck och låter den torka efter att ha stämplat den på papper.
    
    
  "Nu börjar vi", sa Paola högt och tog fram en diktafon ur fickan.
    
  Pojken tittade inte ens på henne. Under tiden var jag upptagen med att samla spår och studera blodstänkmönstren.
    
  Rättsmedicinaren började diktera i sin bandspelare, precis som förra gången på Quantico. Observation och omedelbar slutsats. De resulterande slutsatserna liknar en rekonstruktion av hur allt hände.
    
    
  Observation
    
  Slutsats: Karoski introducerades i rummet med hjälp av algún-tricket och reducerades snabbt och tyst till offer.
    
  Observation: Det ligger en blodig handduk på golvet. Hon ser skrynklig ut.
    
  Slutsats: Med all sannolikhet satte Karoski in ett munkavle och tog bort det för att fortsätta sin hemska handling att skära ut tungan.
    
  Vakt: Vi hör ett larm.
    
  Den mest troliga förklaringen är att Cardoso, efter att ha tagit bort munkavlen, hittade ett sätt att skrika. Då är tungan det sista han skär av innan den når ögonen.
    
  Observation: båda ögonen är intakta och halsen är uppskuren. Såret ser ojämnt ut och täckt av blod. Händerna är fortfarande intakta.
    
  Karoski-ritualen börjar i detta fall med tortyr av kroppen, följt av den rituella dissektionen. Ta bort tungan, ta bort ögonen, ta bort händerna.
    
    
  Paola öppnade sovrumsdörren och bad Fowler komma in en stund. Fowler grimaserade och tittade på den skrämmande bakdelen, men tittade inte bort. Rättsmedicinaren spolade tillbaka bandet, och de lyssnade båda på det sista.
    
  - Tycker du att det är något speciellt med ordningen i vilken du utför ritualen?
    
  "Jag vet inte, doktor. Talet är det viktigaste med en präst: sakramenten firas med hans röst. Ögonen avgör inte på något sätt den prästerliga tjänsten, eftersom de inte direkt deltar i någon av dess funktioner. Däremot gör händerna det, och de är heliga, eftersom de berör Kristi kropp under nattvarden. En prästs händer är alltid heliga, oavsett vad han gör."
    
  -Vad menar du?
    
  "Till och med ett monster som Karoski har heliga händer. Deras förmåga att utföra sakrament är lika stor som helgonens och rena prästers. Det trotsar sunt förnuft, men det är sant."
    
  Paola rös. Tanken att en sådan ynklig varelse kunde ha direkt kontakt med Gud verkade motbjudande och fruktansvärd. Försök att komma ihåg att detta var ett av motiven som hade drivit henne att avsäga sig Gud, att betrakta sig själv som en outhärdlig tyrann i sitt eget himmelska fävalv. Men att gräva ner sig i fasan, i förfallet hos dem som Caroschi, som skulle utföra Deras arbete, hade en helt annan effekt på henne. Cintió hade förrått henne, vilket hon - hon - oundvikligen skulle känna, och för några ögonblick satte hon sig i Sin plats. Påminn mig, Maurizio, att jag aldrig skulle göra något sådant, och ångra att jag inte var där för att försöka förstå all denna förbannade galenskap.
    
  -Herregud.
    
  Fowler ryckte på axlarna, osäker på vad han skulle säga. Jag vände mig om och lämnade rummet. Paola satte på bandspelaren igen.
    
    
  Observation: Víctimaá bär en talarkostym, helt öppen. Under bär han något som liknar ett linne och... Skjortan är trasig, troligen av ett vasst föremål. Det finns flera skärsår på hans bröst som bildar orden "EGO, JAG RÄTTFÄRDIGAR DIG".
    
  Carosca-ritualen börjar i detta fall med tortyr av kroppen, följt av rituell styckning. Ta bort tungan, ta bort ögonen, ta bort händerna. Orden "JAG GÅR, RÄTTFÄRDIGÖR DIG" återfanns också i Portinis segascener på fotografier presenterade av Dante y Robaira. Variationen i detta fall är ytterligare en.
    
  Observation: Det finns många stänk och märken på väggarna. Det finns också ett delvist fotavtryck på golvet nära sängen. Det ser ut som blod.
    
  Slutsats: Allt på den här brottsplatsen är helt onödigt. Vi kan inte dra slutsatsen att hans stil har utvecklats eller att han har anpassat sig till omgivningen. Hans sätt att uppträda är konstigt, och...
    
    
  Rättsmedicinaren trycker på botens ""-knapp. Alla var vana vid något som inte passade, något som var fruktansvärt fel.
    
  - Hur mår du, direktör?
    
  "Dåligt. Riktigt dåligt. Jag lyfte fingeravtryck från dörren, nattduksbordet och sänggaveln, men jag hittade inte mycket. Det finns flera uppsättningar avtryck, men jag tror att ett matchar Karoskis."
    
  Vid den tidpunkten höll jag i en plastmina med ett ganska tydligt fingeravtryck, det jag just hade lyft från sänggaveln. Han jämförde det i ljuset med avtrycket Fowler hade tagit från Karoskis kort (som Fowler själv hade fått tag på i sin cell efter sin flykt, eftersom fingeravtryck togs av patienter på St. Matthew's Hospital inte rutinmässigt).
    
  -Detta är ett preliminärt intryck, men jag tror att det finns vissa likheter. Denna stigande gaffel är ganska karakteristisk för ística och ésta cola deltica... -decíBoi, más för sí är detsamma som för Paola.
    
  Paola visste att när Boy förklarade ett fingeravtryck vara giltigt, så var det sant. Boy hade blivit känd som specialist på fingeravtryck och grafik. Jag såg allt - jag beklagar - det långsamma förfallet som förvandlade en duktig rättsläkare till en grav.
    
  - Är det okej för mig, doktor?
    
  - Inget mas. Inga hårstrån, inga fibrer, ingenting. Den här mannen är verkligen ett spöke. Om han hade börjat ta på sig handskar skulle jag tro att Cardoso hade dödat honom med en rituell expander.
    
  "Det finns inget andligt med det här trasiga röret, doktor."
    
  Chefen tittade på CAD-systemet med oförställd beundran, kanske funderade han över sin underordnades ord eller drog sina egna slutsatser. Till slut svarade jag honom:
    
  - Nej, inte riktigt, verkligen.
    
    
  Paola lämnade rummet och lämnade Boy åt sitt arbete. "Men vet att jag inte hittar någonting." Karoschi var dödligt smart och, trots sin brådska, lämnade han ingenting kvar. En gnagande misstanke dröjer sig kvar över hans huvud. Se dig omkring. Camilo Sirin anlände, åtföljd av en annan man. Han var en liten man, smal och skör till utseendet, men med en blick lika skarp som hans näsa. Sirin gick fram till honom och presenterade honom som magistrat Gianluigi Varone, Vatikanens överdomare. Paola gillar inte den här mannen: han liknar en grå, massiv gam i jacka.
    
  Domaren upprättar ett protokoll för borttagandet av kadastret, vilket utförs under absolut sekretess. De två agenterna från gardeskåren som tidigare hade tilldelats att vakta dörren bytte kläder. Båda bar svarta overaller och latexhandskar. De skulle ansvara för att städa och försegla rummet efter att Boy och hans team hade lämnat. Fowler satt på en liten bänk i slutet av korridoren och läste tyst sin dagbok. När Paola såg att Sirin och magistraten var lediga, gick hon fram till prästen och satte sig bredvid honom. Fowler kunde inte låta bli att känna
    
  -Nå, doktor. Nu känner du flera kardinaler.
    
  Paola skrattade sorgset. Allt hade förändrats på bara trettiosex timmar, sedan de båda hade väntat tillsammans vid flygvärdinnans kontorsdörr. Men de var inte i närheten av att få tag på Karoski.
    
  "Jag trodde att mörka skämt var överintendent Dantes privilegium."
    
  - Och det är sant, dottora. Jag ska besöka honom.
    
  Paola öppnade munnen och stängde den igen. Hon ville berätta för Fowler vad som försiggick i hennes huvud angående Karoska-ritualen, men han visste inte att det var det hon var så orolig för. Jag bestämde mig för att vänta tills jag hade tänkt tillräckligt på det.
    
  Eftersom Paola bittert kommer att titta till mig i efterhand då och då, kommer det här beslutet att vara ett stort misstag.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdagen den 7 april 2005, 16:31.
    
    
    
  Dante och Paola gick ombord på bilen på väg till Tra-Boy. Regissören lämnade dem vid bårhuset innan han begav sig till UACV för att försöka fastställa mordvapnet i varje scenario. Fowler var också på väg upp till sitt rum när en röst ropade på honom från dörrarna till Domus Sancta Marthae.
    
  -Padre Fowler!
    
  Prästen vände sig om. Det var kardinal Shaw. Han gestikulerade, och Fowler kom närmare.
    
  - Ers Eminens. Jag hoppas att han mår bättre.
    
  Kardinalen log ömt mot henne.
    
  "Vi accepterar ödmjukt de prövningar Herren sänder oss. Kära Fowler, jag skulle vilja ta tillfället i akt att personligen tacka dig för din räddning i tid."
    
  - Ers nåd, när vi anlände var ni redan i säkerhet.
    
  - Vem vet, vem vet vad jag kunde ha gjort den måndagen om jag hade återvänt? Jag är dig mycket tacksam. Jag ska personligen se till att kurian vet vilken duktig soldat du är.
    
  - Det finns verkligen inget behov av det, Ers Eminens.
    
  "Mitt barn, man vet aldrig vilken tjänst man kan behöva. Någon kommer att förstöra allting. Det är viktigt att ta poäng, det vet du."
    
    Fowler le miró, outgrundlig.
    
  " Naturligtvis , min son , jag ... " fortsatte Shaw. "Kurians tacksamhet kan vara fullständig. Vi skulle till och med kunna göra vår närvaro känd här i Vatikanen. Camilo Sirin verkar tappa sina reflexer. Kanske kommer hans plats att tas av någon som ser till att escándalo tas bort helt. Att den försvinner."
    
  Fowler började förstå.
    
  -¿Hans Eminens ber mig att hoppa över algún-dossiern?
    
  Kardinalen gjorde en ganska barnslig och opassande gest av medbrottslighet, särskilt med tanke på ämnet de diskuterade. "Tro mig, du får vad du vill."
    
  "Precis så, mitt barn, precis så. Troende ska inte förolämpa varandra."
    
  Prästen log illvilligt.
    
  -Wow, det där är ett citat av Blake, citat 31. Jemás había ilií får kardinalen att läsa "Liknelserna om helvetet".
    
  Bryggarens och stärkelsens röst höjdes. Han gillade inte prästens ton.
    
  - Herrens vägar är hemlighetsfulla.
    
  "Herrens vägar är motsatsen till Fiendens, Ers Eminens. Jag lärde mig detta i skolan, av mina föräldrar. Och det är fortfarande relevant."
    
  - En kirurgs instrument blir ibland smutsiga. Och du är som en välslipad skalpell, min son. Låt oss säga att sé representerar más of one interés in éste.
    
  "Jag är en ödmjuk präst", sa Fowler och låtsades vara mycket glad.
    
  "Jag tvivlar inte. Men i vissa kretsar pratar man om hans... förmågor."
    
  - Och dessa artiklar tar inte heller upp mitt problem med myndigheterna, Ers Eminens?
    
  "Lite av det också. Men jag tvivlar inte på att när tiden är inne kommer du att agera lämpligt. Låt inte din kyrkas goda namn suddas ut från rubrikerna, min son."
    
  Prästen svarade med en kall, föraktfull tystnad. Kardinalen klappade honom nedlåtande på skulderbladet på hans oklanderliga kavaj och sänkte rösten till en viskning.
    
  - I vår tid, när allt är över, vem har ingen annan hemlighet än en annan? Kanske om hans namn hade förekommit i andra artiklar. Till exempel i citaten från Sant'Uffizio. En dag, mässa.
    
  Och utan att säga ett ord vände han sig om och gick åter in i Domus Sancta Marthae. Fowler klev in i bilen, där hans kamrater väntade på honom med motorn igång.
    
  "Är du okej, far?" Detta gör honom inte på gott humör - han är intresserad av Dikanti.
    
  -Helt korrekt, doktor.
    
  Paola studerade honom noggrant. Lögnen var uppenbar: Fowler var blek som en mjölklump. Jag var inte ens tio år gammal då, och jag såg äldre ut än jag var tio.
    
    -¿Qué quería el cardenal Shaw?
    
    Fowler erbjuder Paola ett försök till ett bekymmersfritt leende, vilket bara gör saken värre.
    
  - Ers Eminens? Åh, ingenting. Så ge bara minnena till en vän du känner.
    
    
    
  Bårhuskommunen
    
  Fredag 8 april 2005, 01:25
    
    
    
  - Det har blivit vår vana att ta emot dem tidigt på morgonen, Dottora Dikanti.
    
  Paola upprepar något mellan förkortning och frånvaro. Fowler, Dante och rättsläkaren stod på ena sidan av obduktionsbordet. Hon stod mittemot. Alla fyra var klädda i de blå klänningar och latexhandskar som är typiska för den här platsen. Att träffa tuzin för tredje gången på så kort tid fick honom att minnas den unga kvinnan och vad han gjorde mot henne. Något med helvetet som upprepar sig. Det är vad mo handlar om: upprepning. De kanske inte hade helvetet framför ögonen på sig då, men de övervägde verkligen bevisen för dess existens.
    
  Synen av Cardoso fyllde mig med skräck där han låg på bordet. Borttvättad av blodet som hade täckt honom i timmar, var det ett vitt sår med fruktansvärda, intorkade sår. Kardinalen var en mager man, och efter blodsutgjutelsen var hans ansikte bistert och anklagande.
    
  "Vad vet vi om él, Dante?" frågade Dikanti.
    
  Superintendenten hade med sig en liten anteckningsbok, som han alltid bar i jackfickan.
    
  -Geraldo Claudio Cardoso, född 1934, kardinal sedan 2001. En erkänd förespråkare för arbetarnas rättigheter, han kämpade alltid för de fattiga och hemlösa. Innan han blev kardinal fick han ett brett rykte i Sankt Josefs stift. Alla har viktiga fabriker i Suramea Rica - här sitter Dante, två världsberömda bilmärken. Jag agerade alltid som medlare mellan arbetaren och företaget. Arbetarna älskade honom och kallade honom "fackföreningsbiskopen". Han var medlem i flera församlingar inom den romerska kurian.
    
  Återigen förblev till och med rättsläkarens vakter tysta. När han såg Robaira naken och leende hånade han Pontieros brist på återhållsamhet. Några timmar senare låg en hånad man på hans skrivbord. Och i nästa sekund ännu en av de lila. En man som, åtminstone på pappret, hade gjort mycket gott. Han undrade om det skulle finnas en överensstämmelse mellan den officiella biografin och den inofficiella, men det var Fowler som slutligen riktade frågan till Dante.
    
  -Kommissarie, finns det något annat än ett pressmeddelande?
    
  - Fader Fowler, missta dig inte när du tror att alla människor i vår heliga moderkyrka lever ett dubbelt liv.
    
    -Procuraré recordarlo -Fowler tenía el rostro rígido-. Svara mig nu.
    
  Dante låtsades tänka medan jag kramade hans hals åt vänster och höger, hans karaktäristiska gest. Paola fick känslan av att hon antingen visste svaret eller förberedde sig på frågan.
    
  "Jag ringde några samtal. Nästan alla bekräftar den officiella versionen. Han hade några mindre misstag, tydligen utan betydelse. Jag var beroende av marijuana i min ungdom, innan jag blev präst. Han hade en del tvivelaktiga politiska anknytningar på universitetet, men inget utöver det vanliga. Även som kardinal träffade han ofta några av sina kurialkollegor, eftersom han var anhängare av en grupp som inte var särskilt känd i kurian: karismatikerna. 32 Sammantaget var han en bra kille."
    
  "Liksom de andra två", sa Fowler.
    
  - Det ser ut som det.
    
  "Vad kan ni berätta om mordvapnet, doktor?" ingrep Paola.
    
  Rättsläkaren tryckte på offrets hals och skar sedan upp hennes bröst.
    
  "Det är ett vasst föremål med slät egg, förmodligen inte en särskilt stor kökskniv, men den är väldigt vass. I tidigare fall höll jag mig till mina stånd, men efter att ha sett avtrycken tror jag att vi använde samma verktyg alla tre gångerna."
    
  Paola Tomó, var vänlig och uppmärksamma detta.
    
  - Dottora -dijo Fowler-. Tror du att det finns en chans att Karoski kommer att göra något under Wojtylas begravning?
    
  -Helvete, jag vet inte. Säkerheten runt Domus Sancta Marthae kommer utan tvekan att skärpas...
    
  "Självklart", skryter Dante, "de är så inlåsta att jag inte ens skulle veta vilket hus de kommer ifrån utan att kolla klockan."
    
  -...även om säkerheten var hög tidigare och inte tjänade någon större betydelse. Karoski visade upp anmärkningsvärd förmåga och otroligt mod. Ärligt talat har jag ingen aning. Jag vet inte om det är värt att försöka, även om jag tvivlar på det. I hundra fall kunde han inte slutföra sin ritual eller lämna ett förbaskat meddelande, som i de andra två fallen.
    
  "Det betyder att vi har tappat bort spåret", klagade Fowler.
    
  -Ja, men samtidigt borde den här omständigheten göra honom nervös och sårbar. Men med éste cabró vet man aldrig.
    
  "Vi måste vara mycket vaksamma för att skydda kardinalerna", sa Dante.
    
  "Inte bara för att skydda dem, utan också för att söka Honom. Även om jag inte försöker någonting, vara allt, titta på oss och skratta. Han kan leka med min nacke."
    
    
    
  Petersplatsen
    
  Fredag 8 april 2005, 10:15.
    
    
    
  Johannes Paulus II:s begravning var tråkigt normal. Allt som kan vara normalt är begravningen av en religiös figur, där några av jordens viktigaste statsöverhuvuden och krönta huvuden besöks, en figur vars minne omfattar mer än en miljard människor. Men de var inte de enda. Hundratusentals människor trängdes på Petersplatsen, och vart och ett av dessa ansikten var tillägnat den berättelse som rasade i hans ögon som en eld i en öppen spis. Några av dessa ansikten kommer dock att ha enorm betydelse i vår historia.
    
    
  En av dem var Andrea Otero. Han hade inte sett Robair någonstans. Journalisten upptäckte tre saker på taket där hon och hennes kollegor från Televisión Alemán satt. För det första, om du tittar genom ett prisma får du en fruktansvärd huvudvärk efter en halvtimme. För det andra ser alla kardinalernas bakhuvuden likadana ut. Och tre - låt oss säga etthundratolv lila - sitter på de där stolarna. Jag har kontrollerat detta flera gånger. Och väljarlistan du har, tryckt i ditt knä, proklamerade att det borde finnas etthundrafemton av dem.
    
    
  Camilo Sirin skulle inte ha känt någonting om han hade vetat vad Andrea Otero hade på hjärtat, men han hade sina egna (och allvarliga) problem. Victor Karoschi, en seriemördare av kardinaler, var en av dem. Men även om Karoschi inte orsakade Sirin några problem under begravningen, sköts han ihjäl av en okänd angripare som invaderade Vatikanens kansli mitt under alla hjärtans dag-firandet. Sorgen som tillfälligt överväldigade Sirin vid minnet av attackerna den 11 september var inte mindre intensiv än den hos piloterna i de tre stridsflygplan som förföljde honom. Lyckligtvis kom lättnaden några minuter senare när det avslöjades att piloten i det oidentifierade planet var en makedonier som hade begått ett misstag. Episoden skulle sätta Sirins nerver i en tångrörelse. En av hans närmaste underordnade kommenterade efteråt att det var första gången han hade hört Sirin höja rösten under femton av sina order.
    
    
  En annan av Sirins underordnade, Fabio Dante, var bland de första. Förbannade otur, för folk blev rädda när féretro med påven Wojtyła passerade på él, och många ropade "Heliga Subito! 33" i deras öron. Jag försökte desperat kika över affischerna och huvudena och letade efter karmelitmunken med helskägget. Inte för att jag var glad att begravningen var över, men nästan.
    
    
  Fader Fowler var en av många präster som delade ut nattvard till församlingsmedlemmar, och vid ett tillfälle trodde jag, när jag såg Karoskas ansikte på mannens ansikte, att han skulle ta emot Kristi kropp ur hans händer. Medan hundratals människor marscherade framför honom för att ta emot Gud, bad Fowler av två skäl: den ena var anledningen till att han hade förts till Rom, och den andra var att be den Allsmäktige om upplysning och styrka inför det han hade sett; funnit i den eviga staden.
    
    
  Omedveten om att Fowler bad Skaparen om hjälp, till stor del för hennes skull, kikade Paola intensivt in i folkmassans ansikten från trapporna till Peterskyrkan. Han hade blivit placerad i ett hörn, men han bad inte. Det gör han aldrig. Han tittade inte heller särskilt uppmärksamt på människorna, för efter ett tag verkade alla ansikten likadana för honom. Allt jag kunde göra var att fundera över monstrets motiv.
    
    
  Dr. Boy sitter framför flera tv-skärmar med Angelo, UACV:s forensiska forskare. Få en livevy av de himmelska kullarna som tornade upp sig över torget innan de var planerade för reality-TV. De har alla iscensatt sin egen jakt, vilket har lämnat dem med huvudvärk som Andrea Oteros. Det finns inga spår kvar av "ingenjören", eftersom jag följde honom med smeknamnet Angelo i hans lyckliga okunnighet.
    
    
  På esplanaden drabbade George Bushs Secret Service-agenter samman med Vigilante-agenter när estos vägrade att låta de som var på torget passera. För er som vet, även om det är sant, om Secret Services arbete, skulle jag ha velat att de höll sig undan under den här tiden. Ingen i Ninja hade någonsin vägrat dem tillåtelse så kategoriskt. Vigilantes nekades tillåtelse. Och oavsett hur mycket de insisterade, stannade de utanför.
    
    
  Viktor Karoski deltog i Johannes Paulus II:s begravning med hängiven hängivenhet och bad högt. Han sjöng med en vacker, djup röst i rätt ögonblick. Vertiós grimas var mycket uppriktig. Han gjorde upp planer för framtiden.
    
  Ingen brydde sig om ol.
    
    
    
  Vatikanens presscenter
    
  Fredag 8 april 2005, 18:25.
    
    
    
  Andrea Otero anlände till presskonferensen med tungan hängande utåt. Inte bara på grund av värmen, utan också för att han hade lämnat pressbilen vid hotellet och var tvungen att be den förvånade taxichauffören att vända om för att hämta honom. Misstaget var inte kritiskt, eftersom jag hade lämnat hotellet en timme före lunch. Jag hade velat anlända tidigare så att jag kunde prata med Vatikanens talesperson Joaquín Balcells om kardinal Robairas "svettningar". Alla försök att hitta honom, som han hade gjort, hade misslyckats.
    
  Presscentret låg i ett annex till det stora auditoriet som byggdes under Johannes Paulus II:s regeringstid. Den moderna byggnaden, avsedd för att rymma över sex tusen personer, var alltid fullsatt och fungerade som den Helige Faderns audienssal. Ingången öppnade direkt mot gatan och låg nära Sant'Uffizio-palatset.
    
  Rummet på sí var utformat för att rymma 185 personer. Andrea trodde att hon skulle hitta en bra plats att sitta på genom att komma femton minuter tidigare, men det var tydligt att jag, bland de trehundra journalisterna, hade samma idé. Det var inte förvånande att rummet fortfarande var litet. Det fanns 3 042 mediebolag från nittio länder ackrediterade för att bevaka begravningen som ägde rum den dagen, och begravningsbyrån. Mer än två miljarder människor, hälften av dem katter, skickades hem till sin avlidne påves bekväma vardagsrum samma kväll. Och här är jag. Jag, Andrea Otero Ha - om du bara kunde se henne nu, hennes klasskamrater från journalistikavdelningen.
    
  Jag var på en presskonferens där de skulle förklara vad som hände på Cínclaven, men det fanns ingen plats att sitta på. Han lutade sig mot dörren så gott han kunde. Det var enda sättet att komma in, för när Balcells kom skulle jag kunna komma fram till honom.
    
  Återge lugnt dina anteckningar om pressekreteraren. Han var en gentleman som förvandlats till journalist. En siffra från Opus Dei, född i Cartagena och, enligt alla uppgifter, en seriös och mycket anständig kille. Han skulle snart fylla sjuttio, och inofficiella källor (som Andrea har svårt att lita på) hyllar honom som en av de mest inflytelserika personerna i Vatikanen. Han skulle ta information från påven själv och presentera den för den store påven. Om du bestämmer dig för att något var hemligt, blir hemlighet vad du vill att det ska vara. Med Bulkells finns det inga läckor. Hans CV var imponerande. Andrea Leios utmärkelser och medaljer tilldelades hon. Kommendant för det här, kommendentan för det där, storkorset för det där... Insignierna tog upp två sidor, och utmärkelsen för den första. Det ser inte ut som att jag kommer att bli en bits.
    
  Men jag har starka tänder, för tusan.
    
  Hon var upptagen med att försöka höra sina tankar över det tilltagande röstljudet när rummet exploderade i en fruktansvärd kakofoni.
    
  Först var det bara en, som en ensam droppe som förebådade ett duggregn. Sedan tre eller fyra. Efter det hördes hög musik med olika ljud och toner.
    
  Det verkade som om dussintals äckliga ljud utgick samtidigt. En penis varar totalt fyrtio sekunder. Alla journalister tittade upp från sina terminaler och skakade på huvudet. Flera högljudda klagomål hördes.
    
  "Grabbar, jag är en kvart sen. Det ger oss inte tid att redigera."
    
  Andrea hörde en röst tala spanska några meter bort. Hon knuffade till den och bekräftade att det var en flicka med solbränd hy och fina drag. Från hennes accent förstod han att hon var mexikansk.
    
  -Hej, vad är det som är fel? Jag heter Andrea Otero från El Globo. Kan du berätta varför alla de där elaka orden kom ut på en gång?
    
  Den mexikanska kvinnan ler och pekar med sin telefon.
    
  - Titta på Vatikanens pressmeddelande. De skickar oss alla ett sms varje gång viktiga nyheter kommer ut. Det här är Moderna PR som de berättade om, och det är en av de mest populära artiklarna i världen. Det enda problemet är att det är irriterande när vi alla är tillsammans. Det här är den sista varningen om att Sr. Balcells kommer att skjutas upp.
    
  Andrea beundrade åtgärdens klokhet. Att hantera information för tusentals journalister kan inte vara lätt.
    
  -Säg inte att du inte registrerade dig för mobiltelefontjänsten - det är extraordinärt mexikanskt.
    
  - Tja... nej, inte från Gud. Ingen varnade mig för någonting.
    
  -Oroa dig inte. Ser du tjejen från Ahí?
    
  - Blond?
    
  "Nej, han i den grå jackan med mappen i handen. Gå fram till henne och säg åt henne att registrera dig på sin mobiltelefon. Jag har dig i deras databas om mindre än en halvtimme."
    
  Andrea gjorde just det. Jag gick fram till flickan och gav henne all hennes information. Flickan bad honom om sitt kreditkort och skrev in hans bilnummer i sin elektroniska dagbok.
    
  "Den är kopplad till kraftverket", sa han och gestikulerade mot teknologen med ett trött leende. "Vilket språk föredrar du att ta emot meddelanden från Vatikanen på?"
    
  -I Spanienñpr.
    
  - Traditionell spanska eller spanska varianter av engelska?
    
  "För livet", sa han på spanska.
    
  - Skuzi? - det är den extrañó andra, på perfekt (och ñbjörnaktigt) italienska.
    
  -Ursäkta mig. På spanska, gammal traditionell, tack.
    
  - Jag blir avskedad från tjänsten om ungefär femtio minuter. Om ni vill att jag ska underteckna denna utskrift, om ni skulle vara så vänlig, låt oss skicka informationen till er.
    
  Journalisten klottrade ner hennes namn längst ner på pappersarket som flickan hade dragit fram ur sin mapp, utan att knappt titta på det, och sa adjö till henne och tackade henne.
    
  Jag återvände till hans hemsida och försökte läsa något om Balkell, men ett rykte förkunnade ankomsten av en representant. Andrea vände sin uppmärksamhet tillbaka till ytterdörren, men räddaren gick in genom en liten dörr gömd bakom plattformen han nu klättrade upp på. Med en lugn gest låtsades han sortera igenom sina anteckningar och gav cá Maras kameramän tid att placera honom i bilden och journalisterna att sätta sig ner.
    
  Andrea förbannade sin olycka och gick på tå mot podiet, där pressekreteraren väntade bakom talarpulten. Jag lyckades knappt nå henne. Medan resten av hennes poñeros-kamrater satte sig ner, gick Andrea fram till Bulkell.
    
  - Etoñor Balcells, jag är Andrea Otero från Globo. Jag har försökt hitta honom hela veckan, men utan resultat...
    
  -Efteråt.
    
  Pressekreteraren tittade inte ens på henne.
    
  - Men om du, Balkells, inte förstår, behöver jag jämföra lite information...
    
  - Jag sa till henne att hon skulle dö efter detta. Nu börjar vi.
    
  Andrea var i Nita. I samma ögonblick som hon tittade upp på honom blev hon rasande. Hon var alltför van vid att kuva män med skenet från sina två blå strålkastare.
    
  "Men Buñor Balcells, jag påminner dig om att jag tillhör en stor spansk dagstidning..." Journalisten försökte vinna poäng genom att dra ut sin kollega som representerade den spanska medieorganisationen, men jag betjänade henne inte. Ingenting. Den andre tittade på henne för första gången, och det fanns is i hans ögon.
    
  - När berättade du ditt namn?
    
  -Andrea Otero.
    
  - Hur då?
    
  -Från världen.
    
  -Var är Paloma?
    
  Paloma, den officiella korrespondenten för Vatikanens angelägenheter. Hon som av en slump körde några kilometer från Spanien och råkade ut för en bilolycka som inte ledde till döden, för att ge upp sin plats till Andrea. Synd att Bulkels frågade om henne, synd att hon.
    
  -Tja... han kom inte, han hade ett problem...
    
  Balkells rynkade pannan, eftersom det bara var den äldste i Opus Deis numeraria som fysiskt kunde rynka pannan. Andrea backade lite, förvånad.
    
  "Unga dam, var snäll och lägg märke till de människor du finner otrevliga", sa Balkells och gick mot de trånga raderna med stolar. Det här är hans kollegor från CNN, BBC, Reuters och hundratals andra mediebolag. Några av dem var redan ackrediterade journalister i Vatikanen innan du föddes. Och de väntar alla på att presskonferensen ska börja. Gör mig en tjänst och ta hans plats nu.
    
  Andrea vände sig bort, generad och med insjunkna kinder. Reportrarna på första raden log bara som svar. Några av dem verkade lika gamla som den där Bernini-kolonnaden. När han försökte återvända till baksidan av rummet, där han hade lämnat resväskan med sin dator, hörde han Bulkels skämta på italienska med någon på första raden. Ett lågt, nästan omänskligt skratt hördes bakom honom. Hon tvivlade inte på att skämtet var på hennes sida. Ansiktena vändes mot henne, och Andrea rodnade upp till öronen. Med huvudet nere och armarna utsträckta, i ett försök att navigera den smala korridoren till dörren, kände jag mig som om jag simmade i ett hav av kroppar. När jag äntligen nådde hans plats skulle han inte bara ta sin port och vända sig om, han skulle smita ut genom dörren. Flickan som hade tagit emot informationen höll hennes hand en stund och varnade:
    
  - Kom ihåg att om du går kommer du inte att kunna komma in igen förrän presskonferensen är över. Dörren kommer att stängas. Du känner till reglerna.
    
  Precis som på teatern, tänkte Andrea. Precis som på teatern.
    
  Han befriade sig från flickans grepp och gick därifrån utan ett ord. Dörren stängdes bakom henne med ett ljud som inte kunde fördriva rädslan från Andreas själ, men åtminstone delvis lindrade den. Hon behövde desperat en cigarett och rotade frenetiskt igenom fickorna på sin eleganta vindjacka tills hennes fingrar hittade en ask mintpastiller som tjänade som tröst i hennes nikotinberoende väns frånvaro. Skriv ner att du lämnade honom förra veckan.
    
  Det här är en riktigt dålig tidpunkt att ge sig av.
    
  Tar fram en ask mintpastiller och dricker tre. Vet att det här är en färsk myt, men håll åtminstone munnen sysselsatt. Det kommer dock inte att göra apan mycket gott.
    
  Många gånger i framtiden kommer Andrea Otero att minnas det ögonblicket. Minns hur hon stod vid dörren, lutad mot karmen, försökte lugna ner sig och förbannade sig själv för att hon var så envis, för att hon lät sig vara så generad som en tonåring.
    
  Men jag minns honom inte på grund av den detaljen. Jag gör det eftersom den fruktansvärda upptäckten som var en hårsmån från att döda henne och som i slutändan skulle föra henne i kontakt med mannen som skulle förändra hennes liv, inträffade eftersom hon bestämde sig för att vänta på att mintpastillerna skulle verka. De löstes upp i hans mun innan han sprang iväg. Bara för att lugna ner sig lite. Hur lång tid tar det för en mintpastill att lösas upp? Inte så lång tid. För Andrea kändes det dock som en evighet, eftersom hela hennes kropp bad henne att gå tillbaka till hotellrummet och krypa ner under sängen. Men hon tvingade sig själv att göra det, trots att hon gjorde det så att hon inte skulle behöva se sig själv springa iväg, piskad mellan benen av en svans.
    
  Men de tre myntverken förändrade hans liv (och troligtvis västvärldens historia, men man visste aldrig, eller hur?) för den enkla önskan att vara på rätt plats.
    
  Det fanns knappt ett spår av mynta kvar, en tunn rynka i smaken, när budbäraren svängde runt hörnet. Han var klädd i orange overall, en matchande keps, sake i handen och hade bråttom. Han gick rakt mot henne.
    
  - Ursäkta mig, är det här presscentret?
    
  - Ja, här är det.
    
  - Jag har en brådskande leverans till följande personer: Michael Williams från CNN, Berti Hegrend från RTL...
    
  Andrea avbröt honom med Gasts röst: "åh."
    
  "Oroa dig inte, kompis. Presskonferensen har redan börjat. Jag måste vänta en timme."
    
  Budbäraren tittade på henne med ett obegripligt chockat ansikte.
    
  -Men det kan inte vara så. Jag fick höra att...
    
  Journalisten finner en sorts ond tillfredsställelse i att flytta sina problem på någon annan.
    
  -Du vet. Det är reglerna.
    
  Budbäraren strök handen över ansiktet med en känsla av förtvivlan.
    
  "Hon förstår inte, Onañorita. Jag har redan haft flera förseningar den här månaden. Expressleverans måste ske inom en timme efter mottagandet, annars debiteras det inte. Det är tio kuvert à trettio euro styck. Om jag förlorar din beställning till min agentur kan jag förlora min rutt till Vatikanen och jag kommer förmodligen att bli avskedad."
    
  Andrea mjuknade omedelbart. Han var en bra man. Impulsiv, tanklös och nyckfull, det måste man erkänna. Ibland vinner jag deras stöd med lögner (och mycket tur), okej. Men han var en bra man. Han lade märke till kurirens namn skrivet på ID-kortet som var fäst vid hans overall. Detta var ytterligare en av Andreas egenheter. Han kallade alltid folk vid förnamn.
    
  "Lyssna, Giuseppe, jag är så ledsen, men även om jag ville skulle jag inte kunna öppna dörren åt dig. Dörren öppnas bara inifrån. Om den är låst finns det inget dörrhandtag eller lås."
    
  Den andre utstötte ett förtvivlat rop. Han placerade händerna i kannorna, en på varje sida av sina utskjutande tarmar, synliga till och med under overallen. Jag försökte tänka. Titta upp på Andrea. Andrea trodde att han tittade på hennes bröst - som en kvinna som hade haft denna obehagliga upplevelse nästan dagligen sedan hon kom i puberteten - men sedan märkte hon att han tittade på identitetskortet hon bar runt halsen.
    
  - Hej, jag förstår. Jag lämnar kuverten till dig så är allt klart.
    
  ID-kortet bar Vatikanens vapensköld, och sändebudet måste ha trott att hon hade arbetat hela tiden.
    
  -Mire, Giuseppe...
    
  "Inget om Giuseppe, herr Beppo", sa den andre och rotade igenom sin väska.
    
  - Beppo, jag kan verkligen inte...
    
  "Lyssna, du måste göra mig en tjänst. Oroa dig inte för att skriva under, jag skriver redan under för leveranserna. Jag ska göra en separat skiss för var och en, och allt är klart. Du lovar att tämja honom så att han levererar kuverten till dig så fort dörrarna öppnas."
    
  -Det är vad...
    
  Men Beppo hade redan lagt tio av Marras kuvert i hans hand.
    
  "Var och en har namnet på den journalist de är avsedda för. Kunden var säker på att vi alla skulle vara här, oroa dig inte. Nåväl, jag sticker nu, eftersom jag fortfarande har en leverans att göra till Corpus och en annan till Via Lamarmora. Adi, och tack så mycket, vackra."
    
  Och innan Andrea hann protestera vände sig den nyfikne killen om och gick.
    
  Andrea stod och tittade på de tio kuverten, lite förvirrad. De var adresserade till korrespondenter från tio av världens största mediebolag. Andrea kände till fyra av dem och kände igen minst två i nyhetsrummet.
    
  Kuverten var hälften så stora som ett pappersark, identiska på alla sätt utom titeln. Det som väckte hans journalistiska instinkter och utlöste alla hans larm var frasen som upprepades i dem alla. Handskrivet i det övre vänstra hörnet.
    
    
  EXKLUSIVT - SE NU
    
    
  Detta var ett moraliskt dilemma för Andrea i minst fem sekunder. Jag löste det med en mint. Titta åt vänster och höger. Gatan var öde; det fanns inga vittnen till ett möjligt postbrott. Jag valde ett av kuverten slumpmässigt och öppnade det försiktigt.
    
  Enkel nyfikenhet.
    
  Inuti kuvertet fanns två föremål. Det ena var en Blusens-DVD, med samma fras skriven med permanent tuschpenna på omslaget. Det andra var en lapp skriven på engelska.
    
    
  "Innehållet på den här skivan är av yttersta vikt. Det är förmodligen fredagens viktigaste nyhet och århundradets frågesport. Någon kommer att försöka tysta den. Se skivan så snart som möjligt och sprid dess innehåll så snart som möjligt. Fader Viktor Karoski"
    
    
  Andrea tvivlade på att det var ett skämt. Om det bara fanns ett sätt att ta reda på det. Efter att ha tagit ut porten ur resväskan, slog jag på den och satte in skivan i enheten. Den förbannade operativsystemet på alla språk jag kunde - spanska, engelska och usel italienska med instruktioner - och när den äntligen startade var den övertygad om att DVD:n var värdelös.
    
  Han såg bara de första fyrtio sekunderna innan han kände lust att kräkas.
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Sábado, 9 april 2005, 01:05.
    
    
    
  Paola letade överallt efter Fowler. Det var ingen överraskning när jag hittade honom - fortfarande - nere, med pistolen i handen, prästjackan prydligt hopvikt på en stol, stativet på hyllan i kommandotornet och ärmarna uppkavlade bakom kragen. Jag bar hörselskydd medan Paola väntade på att jag skulle tömma laddaren innan jag närmade mig. Han var fascinerad av den koncentrerade gesten, den perfekta skjutpositionen. Hans armar var otroligt starka, trots att de var ett halvt sekel gamla. Pistolpipan pekade framåt och rörde sig inte tusen meter efter varje skott, som om den vore inbäddad i levande sten.
    
  Rättsmedicinaren såg honom tömma inte ett, utan tre magasin. Han drog långsamt och medvetet, kisande och med huvudet lätt lutat åt sidan. Så småningom insåg han att hon var i träningsrummet. Det bestod av fem hytter åtskilda av tjocka stockar, av vilka några var intrasslade med stålvajrar. Måltavlor hängde från vajrarna, vilka med hjälp av ett remskivasystem kunde höjas till en höjd av högst fyrtio meter.
    
  - God natt, doktor.
    
  -En liten extra timme för PR, eller hur?
    
  "Jag vill inte åka till hotell. Du borde veta att jag inte kommer att kunna sova i natt."
    
  Paola asintió. Han förstår detta perfekt. Att stå på begravningen och inte göra någonting var hemskt. Den här varelsen garanterar en sömnlös natt. Han längtar efter att göra något, just nu.
    
  -¿Dónde está min käre vän överintendent?
    
  "Åh, jag fick ett akut samtal. Vi granskade Cardosos obduktionsrapport när han sprang iväg och lämnade mig mållös."
    
  -Det är väldigt typiskt för él.
    
  - Ja. Men låt oss inte prata om det... Nu får vi se vilken sorts motion du fick, pappa.
    
  Rättsmedicinaren klickade på roboten, som zoomade in på ett pappersmål med en svart silhuett av en man. Apan hade tio vita virvlar mitt på bröstet. Han kom sent eftersom Fowler hade träffat mittpunkten från en halv kilometers avstånd. Jag blev inte alls förvånad över att nästan alla hål var inuti hålet. Det som förvånade honom var att ett av dem hade missat. Jag var besviken över att han inte hade träffat alla måltavlor, som huvudpersonerna i en actionfilm.
    
  Men han är ingen hjälte. Han är en varelse av kött och blod. Han är smart, utbildad och en mycket bra skytt. I alternativt läge gör ett dåligt skott honom mänsklig.
    
  Fowler följde hennes blick och skrattade muntert åt sitt eget misstag.
    
  "Jag har tappat lite PR, men jag tycker verkligen om att skjuta. Det är en exceptionell sport."
    
  - För tillfället är det bara en sport.
    
    -Aún no confía en mí, ¿verdad dottora ?
    
    Paola svarade inte. Hon gillade att se Fowler i allt - utan BH, enkelt klädd i en skjorta med upprullade ärmar och svarta byxor. Men bilderna av "Avocado" som Dante visade honom fortsatte att slå honom i huvudet med båtar då och då, som berusade apor i berusat tillstånd.
    
  -Nej, far. Inte direkt. Men jag vill lita på dig. Räcker det för dig?
    
  -Det borde räcka.
    
  -¿ Varifrån fick du tag i vapen? Vapenförrådet är stängt på lördag.
    
  - Ah, regissörspojken lånade ut den till mig. Den är hans. Han sa att han inte har använt den på länge.
    
  "Tyvärr är det sant. Jag borde ha träffat den här mannen för tre år sedan. Han var en stor yrkesperson, en stor vetenskapsman och fysiker. Det är han fortfarande, men det brukade finnas en gnista av nyfikenhet i hans ögon, och nu har den gnistan bleknat. Den har ersatts av en kontorsanställds ångest."
    
  -¿ Finns det bitterhet eller nostalgi i din röst, doktor?
    
  - Lite av båda.
    
  - Hur länge ska jag glömma honom?
    
  Paola låtsades vara förvånad.
    
  -¿Sómo talar?
    
  "Åh, kom igen, utan att illa uppträda. Jag såg hur han skapar luftrum mellan er två. Pojken håller avståndet perfekt."
    
  - Tyvärr är det här något han gör väldigt bra.
    
  Rättsmedicinaren tvekade en stund innan han fortsatte. Jag kände återigen den där känslan av tomhet i ett magiskt land som ibland uppstår när jag ser på Fowler. Känslan av Montana och Ryssland. ¿ Debídoverat' él? Pensó med ett sorgset, blekt järnansikte, som trots allt var präst och väldigt van vid att se den elaka sidan av människor. Precis som hon, förresten.
    
  "Pojken och jag hade en affär. Kortfattat. Jag vet inte om han slutade tycka om mig eller om jag bara stod i vägen för hans karriärutveckling."
    
  - Men du föredrar det andra alternativet.
    
  -Jag gillar enga i#arme. På detta och på många andra sätt. Jag säger alltid till mig själv att jag bor med min mamma för att skydda henne, men i verkligheten är det jag som behöver skydd. Kanske är det därför jag förälskar mig i starka men otillräckliga människor. Människor jag inte kan vara med.
    
  Fowler svarade inte. Det var kristallklart. De stod båda mycket nära varandra. Minuter gick i tystnad.
    
  Paola var helt uppslukad av Fader Fowlers gröna ögon och visste exakt vad han tänkte. I bakgrunden tyckte jag mig höra ett ihållande ljud, men jag ignorerade det. Det måste ha varit prästen som påminde honom om detta.
    
  - Det vore bättre om du svarade, doktor.
    
  Och då insåg Paola Keió att det här irriterande ljudet var hennes egen vidriga röst, som redan började låta ursinnig. Jag svarade, och för ett ögonblick blev han rasande. Han lade på utan att säga adjö.
    
  "Kom igen, far. Det var labbet. I eftermiddags skickade någon ett paket med bud. Adressen angav namnet Maurizio Pontiero."
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Lördag, 9 april 2005, 01:25
    
    
    
  Paketet anlände för nästan fyra timmar sedan. Kan vi veta detta eftersom ingen insåg vad de innehöll innan?
    
  Boy tittade tålmodigt men trött på henne. Det var för sent att tolerera sin underordnades dumhet. Han behärskade sig dock tills han plockade upp pistolen som Fowler just hade lämnat tillbaka till honom.
    
  "Kuvertet var adresserat till dig, Paola, och när jag kom fram var du på bårhuset. Receptionisten lämnade det med sin post, och jag tog god tid på mig att gå igenom det. När jag väl insåg vem som hade skickat det fick jag alla igång, och det tog tid. Det första jag behövde göra var att ringa bombskyddet. De hittade inget misstänkt i kuvertet. När jag får reda på vad som händer ringer jag dig och Dante, men överintendenten är ingenstans att hitta. Och Sirin ringer inte."
    
  -Sover. Gud, det är så tidigt.
    
  De var i fingeravtrycksrummet, ett trångt utrymme fyllt med glödlampor och åter glödlampor. Lukten av fingeravtryckspulver fanns överallt. Vissa gillade doften - en svor till och med att han hade sniffat på den innan han var med sin flickvän eftersom hon var ett afrodisiakum - men Paola gillade den. Den var obehaglig. Lukten fick henne att vilja nysa, och fläckarna fastnade i hennes mörka kläder, vilket krävde flera tvättar för att få bort dem.
    
  - Ja, vi vet säkert att det här meddelandet skickades av Karoskis man?
    
  Fowler studerade brevet, adresserat till nummer 243. Håll kuvertet lätt utsträckt. Paola misstänker att hon kan ha svårt att se saker på nära håll. Jag kommer nog att behöva använda läsglasögon snart. Han undrar vad han kan tänkas göra i år.
    
  "Det är er greve, förstås." Och det dystra skämtet med den yngre inspektörens namn verkar också typiskt för Karoski.
    
  Paola tog kuvertet ur Fowlers händer. Jag placerade det på det stora bordet i vardagsrummet. Ytan var helt av glas och bakgrundsbelyst. Kuvertets innehåll låg på bordet i enkla genomskinliga plastpåsar. Pojkens señaló första påse.
    
  "Den här lappen har hans fingeravtryck på sig. Den är adresserad till dig, Dikanti."
    
  Inspektören höll upp ett paket som innehöll en lapp skriven på italienska. Innehållet var högt skrivet i plast.
    
    
  Kära Paola:
    
  Jag saknar dig så mycket! Jag är på MC 9, 48. Det är väldigt varmt och avslappnat här. Jag hoppas att du kan komma och hälsa på oss så snart som möjligt. Under tiden vill jag skicka dig mina bästa önskningar för min semester. Kärlek, Maurizio.
    
    
  Paola kunde inte hålla tillbaka sin darrning, en blandning av ilska och fasa. Försök att undertrycka dina grimaser, tvinga dig själv, om nödvändigt, att hålla dem inom dig. Jag tänkte inte gråta inför Boy. Kanske inför Fowler, men inte inför Boy. Aldrig inför Boy.
    
  -Padre Fowler?
    
  -Markus kapitel 9, vers 48. "Där masken inte dör och elden inte slocknar."
    
  -Helvete.
    
  -Exakt.
    
  - Jävla jävel.
    
  "Det finns inga tecken på att han förföljdes för några timmar sedan. Det är fullt möjligt att meddelandet skrevs tidigare. Uppteckningen registrerades igår, samma datum som arkiven inuti."
    
  -¿Vet vi vilken modell det är för kameran eller vilken dator den spelades in på?
    
  "Programmet du använder lagrar inte dessa data på disk. Det är tiden, programmet och operativsystemets version. Inte ett enkelt serienummer, inte heller något som kan hjälpa till att identifiera den sändande utrustningen."
    
  -¿ Spår?
    
  -Två delar. Båda av Karoski. Men det behövde jag inte veta. Att bara titta på innehållet hade räckt.
    
  - Nå, vad väntar du på? Sätt på DVD:n, pojke.
    
  - Fader Fowler, ursäktar ni oss ett ögonblick?
    
  Prästen förstod omedelbart situationen. Se Paola i ögonen. Hon vinkade lätt och försäkrade honom att allt var bra.
    
  - Nej, nej. ¿Café för tre, dottora Dikanti?
    
  -Mío med två klumpar, tack.
    
  Boy väntade tills Fowler lämnat rummet innan han tog tag i Paolas hand. Paola gillade inte beröringen, den var för köttig och mild. Han hade suckat många gånger över känslan av händerna på sin kropp igen; han hatade sin far, eller hans förakt och likgiltighet, men i det ögonblicket fanns inte en enda glöd kvar av elden. Den hade slocknat inom ett år. Bara hennes stolthet fanns kvar, vilket inspektören var fullständigt förtjust i. Och hon tänkte naturligtvis inte ge efter för hans känslomässiga utpressning. Jag skakar hans hand, och regissören tar bort den.
    
  - Paola, jag vill varna dig. Det du nu kommer att få se kommer att bli mycket svårt för dig.
    
  Rättsmedicinaren gav honom ett hårt, humorlöst leende och korsade armarna över bröstet. "Jag vill hålla mina händer så långt borta från hans beröring som möjligt. Bara för säkerhets skull."
    
  - Tänk om du skojar med mig igen? Jag är väldigt van vid att träffa Gaddafi, Carlo.
    
  - Inte från dina vänner.
    
  Leendet darrar på Paolas ansikte som en trasa i vinden, men hennes ánimo vacklar inte en sekund.
    
  - Sätt på videon, regissörspojke.
    
  -Hur vill du att det ska vara? Det kan vara helt annorlunda.
    
  "Jag är inte din musa, så att du kan behandla mig hur du vill. Du avvisade mig för att jag var farlig för din karriär. Du föredrog att återgå till din frus olycka. Nu föredrar jag min egen olycka."
    
  -Varför nu, Paola? Varför nu, efter all denna tid?
    
  -För förut hade jag inte styrkan. Men nu har jag den.
    
  Han drar handen genom håret. Jag började förstå.
    
  "Jag kommer aldrig att kunna få honom, Paola. Fast det är ju precis vad jag skulle vilja."
    
  "Kanske har du en anledning. Men det här är mitt beslut. Du fattade ditt beslut för länge sedan. Du föredrar att ge efter för Dantes obscena blickar."
    
  Boy ryckte till av avsky åt jämförelsen. Paola blev förtjust över att se honom, eftersom regissörens ego väste av ilska. Hon hade varit lite hård mot honom, men hennes chef förtjänade det för att han behandlat henne som skit alla dessa månader.
    
  - Som du önskar, Dottora Dikanti. Jag ska bli IróNicos chef igen, och du kommer att bli en vacker författare.
    
  - Tack, Carlo. Det här är bättre.
    
  Pojken log, ledsen och besviken.
    
  -Okej då. Låt oss titta på protokollet.
    
  Som om jag hade ett sjätte sinne (och vid det laget var Paola säker på att jag hade det) anlände fader Fowler med en bricka med något som jag kunde ha gett vidare till kaféet om jag hade kunnat prova den här infusionen.
    
  - De har det här. Gift från kaffe med quinoa och kaffe på. ¿ Jag antar att vi kan återuppta mötet nu?
    
  "Självklart, far", svarade jag. Pojke. Fowler les estudió dissimuladamente. Pojke verkar ledsen tycker jag, men jag märker inte heller någon lättnad i hans röst? Och Paola såg att hon var väldigt stark. Mindre osäker.
    
  Regissören tog på sig Lótex-handskar och tog ut skivan ur väskan. Laboratoriepersonalen hämtade ett rullbord från pausrummet. På nattduksbordet stod en 27-tums-TV och en billig DVD-spelare. Jag hade hellre sett alla inspelningar, eftersom väggarna i konferensrummet var av glas, och det var som om jag visade dem för alla som gick förbi. Vid det laget hade rykten om fallet som Boy och Dikanti drev spridit sig i hela byggnaden, men ingen av dem kom i närheten av sanningen. Aldrig.
    
  Skivan började spela. Spelet startade direkt, utan några popup-fönster eller något liknande. Stilen var slarvig, inredningen var mättad och belysningen var ynklig. Boy hade redan skruvat upp TV:ns ljusstyrka nästan till max.
    
  - God natt, världens själar.
    
  Paola suckade när hon hörde Karoskas röst, rösten som hade plågat henne med det där samtalet efter Pontieros död. Men ingenting syntes på skärmen.
    
  "Detta är en inspelning av hur jag avser att utplåna kyrkans heliga män genom att utföra mörkrets verk. Mitt namn är Victor Karoski, en avfällig präst från den romerska kulten. Under min barndomsmisshandel skyddades jag av mina tidigare chefers slughet och medgivande. Genom dessa riter valdes jag personligen av Lucifer att utföra denna uppgift samtidigt som vår fiende, Snickaren, väljer sina franchisetagare i Mud Ball-franchisen."
    
  Skärmen bleknar från becksvart till ett svagt ljus. Bilden visar en blodig, barhuvad man bunden till vad som ser ut som kolonnerna i kryptan Santa María in Transpontina. Dikanti kände knappt igen honom som kardinal Portini, den förste vicekungen. Mannen du såg var osynlig, eftersom Vigilance brände honom till aska. Portinis juvel darrar lätt, och allt Karoschi kan se är spetsen på en kniv inbäddad i köttet på kardinalens vänstra hand.
    
  "Detta är kardinal Portini, för trött för att skrika. Portini gjorde mycket gott för världen, och min Mästare äcklas av hans vidriga kött. Nu ska vi se hur han avslutade sin eländiga existens."
    
  Kniven trycks mot hennes hals och skär genom den med ett enda slag. Skjortan blir svart igen och fästs sedan på en ny skjorta som knyts på samma ställe. Det var Robaira, och jag var livrädd.
    
  "Detta är kardinal Robair, full av rädsla. Ha ett stort ljus inom dig. Tiden är inne att återlämna detta ljus till dess Skapare."
    
  Den här gången var Paola tvungen att titta bort. Maras blick avslöjade att kniven hade tömt Robairas ögonhålor. En enda droppe blod stänkte ner på visiret. Det var detta fruktansvärda som rättsmedicinaren såg i sylten, och Cinti vände sig om mot honom. Han var en trollkarl. Bilden förändrades när hon såg mig och avslöjade det hon fruktade att se.
    
  - É ste - Underinspektör Pontiero, en anhängare till Fiskaren. De placerade honom i min búskvedá, men ingenting kan stå emot Mörkrets Faders makt. Nu förblöder underinspektören långsamt.
    
  Pontiero tittade rakt på Siamara, och hans ansikte var inte hans. Han bet ihop tänderna, men kraften i hans ögon försvann inte. Kniven skar långsamt hennes hals, och Paola tittade bort igen.
    
  - É ste - Kardinal Cardoso, vän till de arvlösa, löss och loppor. Hans kärlek var lika motbjudande för mig som ett fårs ruttna inälvor. Även han dog.
    
  Vänta lite, alla levde i oordning. Istället för att titta på gener tittade de på flera fotografier av kardinal Cardoso i sin sorgesäng. Det fanns tre fotografier, grönaktiga till färgen, och två av jungfrun. Blodet var onaturligt mörkt. Alla tre fotografierna visades på skärmen i ungefär femton sekunder, fem sekunder vardera.
    
  "Nu ska jag döda ännu en helig man, den heligaste av dem alla. Det kommer att finnas någon som kommer att försöka stoppa mig, men hans slut kommer att bli detsamma som de ni såg dö framför era ögon. Kyrkan, fegisen, dolde detta för er. Jag kan inte göra det här längre. God natt, världens själar."
    
  DVD:n stannade med ett surrande ljud, och Boy stängde av TV:n. Paola var vit. Fowler bet ihop tänderna av raseri. De tre var tysta i flera minuter. Han behövde återhämta sig från den blodiga brutalitet han hade bevittnat. Paola, den enda som påverkats av inspelningen, var den första som talade.
    
  - Foton. ¿Por qué fotografías? ¿Por qué ingen video?
    
    -Porque no podía -dijo Fowler-. För det finns inget mer komplicerat än en glödlampa. Så sa Dante.
    
  - Och Karoski vet det.
    
  -¿Vad säger de mig om ett litet spel pozuón diabolica?
    
  Rättsmedicinaren anade att något var fel igen. Den här guden kastade honom i helt olika riktningar. Jag behövde en lugn natt hos Sue, vila och en lugn plats att sitta och tänka på. Karoskis ord, ledtrådarna som fanns kvar i kadaverna - de hade alla en gemensam tråd. Om jag hittade honom kunde jag nysta upp nystanet. Men fram till dess hade jag inte tid.
    
  Och såklart, till helvete med min kväll med Sue
    
  "Caroscas historiska intriger med djävulen är inte det jag oroar mig för", påpekar Boy och förutser Paolas tankar. "Det värsta är att vi försöker stoppa honom innan han dödar ytterligare en kardinal. Och tiden rinner ut."
    
  "Men vad kan vi göra?" frågade Fowler. Han tog inte sitt eget liv vid Johannes Paulus II:s begravning. Nu när kardinalerna är mer skyddade än någonsin är Casa Sancta Marthae stängd för besökare, liksom Vatikanen.
    
  Dikanti bet sig i läppen. "Jag är trött på att följa den här psykopatens regler. Men nu har Karoski gjort ytterligare ett misstag: han lämnade ett spår som de kunde följa."
    
  - Vem gjorde det här, regissör?
    
  "Jag har redan utsett två killar att följa upp detta. Han anlände via ett sändebud. Transportören var Tevere Express, ett lokalt leveransföretag i Vatikanen. Vi kunde inte prata med ruttchefen, men säkerhetskameror utanför byggnaden fångade budmotorcykelns bildsensor. Plaketten är registrerad i Giuseppe Bastina från 1943 till 1941. Han bor i Castro Pretorio-kvarteret, på Via Palestra."
    
  -¿ Har du ingen telefon?
    
  -Telefonnumret finns inte med i Tréfico-rapporten, och det finns inga telefonnummer i hans namn i Información Telefónica.
    
    -Quizás figure a nombre de su mujer -apuntó Fowler.
    
    -Viktorinaás. Men för tillfället är detta vår bästa ledtråd, eftersom en promenad är obligatorisk. Kommer du, far?
    
  -Efter dig,
    
    
    
  Familjen Bastins lägenhet
    
  Via Palestra, 31
    
  02:12
    
    
    
  - Giuseppe Bastina?
    
  "Ja, det är jag", sa budbäraren. "Erbjudande till en nyfiken flicka i trosor, som håller i ett barn som knappt är nio eller tio månader gammalt." Vid denna tidiga timme var det inget märkligt att de väcktes av dörrklockan.
    
  "Jag är inspektör Paola Dikanti och jag är fader Fowler. Oroa dig inte, du har inga problem och ingenting har hänt någon. Vi skulle vilja ställa några mycket angelägna frågor till dig."
    
  De befann sig på avsatsen till ett enkelt men mycket välskött hus. En dörrmatta med en leende groda hälsade besökarna välkomna. Paola bestämde sig för att detta inte heller berörde dem, och med rätta. Bastina var mycket upprörd över hans närvaro.
    
  -Kan du inte vänta på bilen? Teamet måste ge sig ut på vägarna, du vet, de har ett schema.
    
  Paola och Fowler skakade på huvudet.
    
    - Vänta ett ögonblick, sir. Ni gjorde ju en leverans sent ikväll. Ett kuvert på Via Lamarmora. Kommer ni ihåg det?
    
  "Självklart minns jag det, lyssna. Vad tycker du om det? Jag har ett utmärkt minne", sa mannen och knackade sig mot tinningen med höger pekfinger. Vänster sida var fortfarande full av barn, men som tur var grät hon inte.
    
  Kan du berätta för oss var jag fick tag på kuvertet? Det är mycket viktigt, det här är en mordutredning.
    
  - Som alltid ringde de till byrån. De bad mig gå till Vatikanens postkontor och se till att det fanns några kuvert på skrivbordet bredvid bedeln.
    
  Paola blev chockad.
    
  -Mer från kuvertet?
    
  "Ja, det fanns tolv kuvert. Kunden bad mig först leverera tio kuvert till Vatikanens presskontor. Sedan ett till till Vigilance Corps-kontoren, och ett till dig."
    
  "Har ingen levererat några kuvert till dig? Ska jag bara hämta dem?" frågade Fowler irriterat.
    
  -Ja, det är ingen på postkontoret den här tiden, men de lämnar ytterdörren öppen till nio. Ifall någon vill lämna något i de internationella brevlådorna.
    
  - Och när kommer betalningen att ske?
    
  - De lämnade ett litet kuvert ovanpå demásen. Kuvertet innehöll trehundrasjuttio euro, 360 euro för jouravgiften och 10 euro i dricks.
    
  Paola tittade upp mot himlen i förtvivlan. Karoski hade tänkt på allt. Ännu en evig återvändsgata.
    
  -Har du sett någon?
    
  -Till ingen.
    
  - Och vad gjorde han då?
    
  -Vad tror du att jag gjorde? Gå hela vägen till presscentret och lämna sedan tillbaka kuvertet till vakthavande befäl.
    
  - Till vem var kuverten från nyhetsavdelningen adresserade?
    
  - De var adresserade till flera journalister. Alla utlänningar.
    
  - Och jag delade dem mellan oss.
    
  "Hallå, varför så många frågor? Jag jobbar seriöst. Jag hoppas att det här inte är allt, för jag kommer att göra ett misstag idag. Jag måste verkligen jobba, tack. Min son behöver äta, och min fru har en bulle i ugnen. Jag menar, hon är gravid", förklarade han, till sina besökares förbryllade blickar.
    
  "Lyssna, det här har ingenting med dig att göra, men det är inte heller ett skämt. Vi ska vinna det som hände, punkt slut. Eller, om jag inte lovar dig att varje polis i trafiken kommer att kunna sin mors namn utantill, så är det hon - eller Bastina."
    
  Bastina är väldigt rädd och barnet börjar gråta vid Paolas röst.
    
  -Okej, okej. Skräm inte eller förskräck barnet. Har han verkligen inget hjärta? ón?
    
  Paola var trött och väldigt irriterad. Jag tyckte synd om att behöva prata med den här mannen i hans eget hem, men jag hade inte hittat någon så ihärdig i den här utredningen.
    
  - Förlåt, det är Bastina. Snälla, ge oss sorg. Det är en fråga om liv och död, min älskade.
    
  Budbäraren lugnade ner tonen. Med sin fria hand kliade han sig i sitt övervuxna skägg och strök det försiktigt för att få det att sluta gråta. Barnet slappnade gradvis av, och det gjorde även pappan.
    
  "Jag gav kuverten till redaktionsmedarbetaren, okej? Dörrarna till rummet var redan låsta, och jag var tvungen att vänta en timme på att lämna över dem. Och specialleveranser måste göras inom en timme efter mottagandet, annars får de ingen betalning. Jag har verkligen problem på jobbet, vet ni det? Om någon får reda på att jag gjorde det här kan de förlora jobbet."
    
  "På grund av oss kommer ingen att få reda på det", sa Bastina. "Kré, älska mig."
    
  Bastina tittade på henne och nickade.
    
  - Jag tror henne, trafikledare.
    
  - Vet hon vad djurskötaren heter?
    
  -Nej, jag vet inte. Ta kortet med Vatikanens vapensköld och en blå rand upptill. Och sätt på tryckpressen.
    
  Fowler gick några meter nerför korridoren med Paola och återgick till att viska till henne på det där speciella sättet hon tyckte om. Försök att fokusera på hans ord, inte på de känslor du upplever av hans närhet. Det var inte lätt.
    
  "Dottora, det där kortet med den här mannen på tillhör inte Vatikanens personal. Det är pressackreditering. Uppgifterna nådde aldrig sina avsedda mottagare. Vad hände?"
    
  Paola försökte tänka som en journalist för en sekund. Tänk dig att du får ett kuvert i presscentret, omgiven av alla konkurrerande mediebolag.
    
  "De nådde inte sina avsedda mottagare, för om de hade gjort det skulle de ha sänts på alla tv-kanaler i världen just nu. Om alla kuvert hade kommit på en gång hade man inte gått hem för att kontrollera informationen. Vatikanens representant var förmodligen inträngd."
    
  -Precis. Karoski försökte skicka ut sitt eget pressmeddelande, men fick ett hugg i magen av den här gode mannens brådska och min upplevda oärlighet från personen som tog kuverten. Antingen har jag allvarligt fel, eller så öppnar jag ett av kuverten och tar allihop. Varför dela med dig av den lycka du fört med dig från himlen?
    
  - Just nu, i Alguacil, i Rom, skriver den här kvinnan århundradets nyheter.
    
  "Och det är väldigt viktigt att vi vet vem hon är. Så snart som möjligt."
    
  Paola förstod hur brådskande prästens ord var. De återvände båda med Bastina.
    
  - Var snäll och beskriv för oss, herr Bastina, personen som tog kuvertet.
    
  - Hon var väldigt vacker. Kyskt blont hår som nådde honom till axlarna, ungefär tjugofem... blå ögon, en ljus kavaj och beige byxor.
    
  -Oj, om du har ett bra minne.
    
  -¿ För snygga tjejer? - Jag ler, mitt emellan sarkastiskt och förolämpat, som om de tvivlar på hans värde. Jag är från Marseille, trafikledare. Hur som helst, det är tur att min fru ligger i sängen nu, för om hon hörde mig prata som... Hon har mindre än en månad kvar tills barnet ska födas, och läkaren har sänt henne absolut vila.
    
  -¿ Kommer du ihåg något som skulle kunna hjälpa till att identifiera flickan?
    
  - Ja, det var helt säkert spanska. Min systers man talar spanska, och han låter precis som jag när jag försöker imitera en italiensk accent. Du har redan förstått vad jag menar.
    
  Paola kommer till slutsatsen att det är dags att ge sig av.
    
  -Vi beklagar att vi stör dig.
    
  -Oroa dig inte. Det enda jag gillar är att jag inte behöver svara på samma frågor två gånger.
    
  Paola vände sig om, lätt orolig. Jag höjde rösten nästan till ett skrik.
    
  - Har du blivit tillfrågad om detta förut? Vem? Vad var det?
    
  Niíili grät jag igen. Min pappa uppmuntrade honom och försökte lugna ner honom, men utan större framgång.
    
  -¡Váoch ni alla på en gång, titta hur ni fick min ragazzo till!
    
  "Var snäll och låt oss veta så åker vi", sa Fowler och försökte lugna ner situationen.
    
  "Han var hans kamrat. Du kan visa mig säkerhetskårens märke. Åtminstone sår det tvivel om identiteten. Han var en kort, bredaxlad man. I skinnjacka. Han åkte härifrån för en timme sedan. Gå nu och kom inte tillbaka."
    
  Paola och Fowler stirrade på varandra med förvridna ansikten. De rusade båda mot hissen och behöll ett oroligt uttryck medan de gick nerför gatan.
    
  - Tycker du likadant som jag, doktor?
    
  -Precis samma sak. Dante försvann runt åtta på kvällen och bad om ursäkt.
    
  -Efter att ha mottagit samtalet.
    
  "För du har säkert redan öppnat paketet vid grinden. Och du kommer att bli förvånad över dess innehåll. Kopplade vi inte ihop dessa två fakta förut? Jäklar, i Vatikanen slår de rumpan på de som kommer in. Det är en grundläggande åtgärd. Och om Tevere Express regelbundet samarbetar med dem, var det uppenbart att jag skulle behöva spåra alla deras anställda, inklusive Bastina."
    
  - De följde paketen.
    
  "Om journalisterna hade öppnat kuverten på en gång, skulle någon i presscentret ha använt deras port. Och nyheten skulle ha exploderat. Det skulle inte finnas något mänskligt sätt att stoppa det. Tio välkända journalister..."
    
  - Men i alla fall finns det en journalist som vet om det.
    
  -Exakt.
    
  - En av dem är väldigt hanterbar.
    
  Paola kom på många historier. Den sortens som poliser och andra lagens upprätthållande myndigheter i Rom viskar till sina kamrater, vanligtvis innan deras tredje kopp te. Mörka legender om försvinnanden och olyckor.
    
  - Tror du att det är möjligt att de...?
    
  -Jag vet inte. Kanske. Förlitar sig på journalistens flexibilitet.
    
  "Fader, tänker du komma emot mig med eufemismer också? Du menar ju, och det är helt klart, att du kan pressa henne på pengar för att ge henne skivan."
    
  Fowler sa ingenting. Det var en av hans vältaliga tystnader.
    
  "Tja, för hennes skull vore det bättre om vi hittade henne så snart som möjligt. Sätt dig i bilen, far. Vi måste komma till UACV så snart som möjligt. Börja leta på hotell, företag och omgivningarna..."
    
  "Nej, dottora. Vi måste åka någon annanstans", sa han och gav henne adressen.
    
  - Det är på andra sidan stan. Vilken sorts ahé är ahí?
    
  -Vän. Han kan hjälpa oss.
    
    
    
  Någonstans i Rom
    
  02:48
    
    
    
  Paola körde till adressen Fowler hade gett henne utan att ta med sig alla. Det var ett hyreshus. De var tvungna att vänta vid grinden ett bra tag och trycka fingret mot den automatiska grindvakten. Medan de väntade frågade Paola Fowler:
    
  -Den här vännen... kände du honom?
    
  "Kan jag säga, Amos, att detta var mitt sista uppdrag innan jag lämnade mitt tidigare jobb? Jag var mellan tio och fjorton år då, och jag var ganska rebellisk. Sedan dess har jag varit... hur ska jag säga det? En sorts andlig mentor för el. Vi har aldrig tappat kontakten."
    
  - Och nu tillhör den ditt företag, fader Fowler?
    
  - Dottora, om du inte ställer några belastande frågor, behöver jag inte ge dig en trovärdig lögn.
    
  Fem minuter senare bestämde sig prästens vän för att avslöja sig för dem. Som ett resultat av detta kommer du att bli en annan präst. Väldigt ung. Han ledde dem in i en liten ateljé, billigt möblerad men mycket ren. Huset hade två fönster, båda med helt fördragna persienner. I ena änden av rummet stod ett bord ungefär två meter brett, täckt med fem datorskärmar, den sorten med plattskärmar. Under bordet glödde hundratals ljus som en ostyrig skog av julgranar. I andra änden stod en obäddad säng, från vilken den som satt där tydligen hade hoppat kort.
    
    -Albert, jag presenterar för Dr. Paola Dicanti. Jag samarbetar med henne.
    
  - Fader Albert.
    
  "Åh, snälla, solo Albert", log den unge prästen vänligt, även om hans leende nästan var en gäspning. "Förlåt för röran. Jäklar, Anthony, vad för dig hit så här tidigt? Jag känner inte för att spela schack just nu. Och förresten, jag kunde ha varnat dig för att komma till Rom. Jag fick veta att du skulle återvända till polisen förra veckan. Jag skulle vilja höra det från dig."
    
  "Albert prästvigdes tidigare. Han är en impulsiv ung man, men också ett datorgeni. Och nu ska han göra oss en tjänst, Doktor."
    
  - Vad har du gett dig in på nu, din galna gamle man?
    
  "Albert, snälla. Respektera den närvarande donatorn", sa Fowler och låtsades förolämpa sig. "Vi vill att du gör en lista åt oss."
    
  - Vilken?
    
  - Lista över ackrediterade representanter för Vatikanens press.
    
  Albert är fortfarande mycket allvarlig.
    
  - Det du ber mig om är inte enkelt.
    
  "Albert, för Guds skull. Du går in och ut ur Gonos Penthouse-datorer på samma sätt som andra går in i hans sovrum."
    
  "Grundlösa rykten", sa Albert, även om hans leende antydde något annat. "Men även om det vore sant har det ena ingenting med det andra att göra. Vatikanens informationssystem är som Mordors land. Det är ogenomträngligt."
    
  -Kom igen, Frodo26. Jag är säker på att du har varit på allí förut.
    
  -Kjisses, säg aldrig mitt hackernamn högt, psykopat.
    
  - Jag är väldigt ledsen, Albert.
    
  Den unge mannen blev mycket allvarlig. Han kliade sig på kinden, där spåren av puberteten fanns kvar i form av tomma röda märken.
    
  -Är detta verkligen nödvändigt? Du vet att jag inte har rätt att göra detta, Anthony. Det är mot alla regler.
    
  Paola ville inte fråga från vem tillståndet till något sådant här måste komma.
    
  "En människas liv kan vara i fara, Albert. Och vi har aldrig varit regelmänniskor." Fowler tittade på Paola och bad henne att ge honom en hjälpande hand.
    
  -¿Kan du hjälpa oss, Albert? ¿Jag lyckades verkligen komma in tidigare?
    
  -Si, dottora Dicanti. Jag har varit med om allt detta förut. En gång, och jag gick inte för långt. Och jag kan svära på dig att jag aldrig har känt rädsla i mitt liv. Ursäkta mitt språk.
    
  - Lugn ner dig. Jag har hört det ordet förut. Vad hände?
    
  "Jag blev upptäckt. Just i det ögonblicket det hände aktiverades ett program som placerade två vakthundar i mina hälar."
    
  -Vad betyder det här? Kom ihåg att du pratar med en kvinna som inte förstår den här frågan.
    
  Albert var inspirerad. Han älskade att prata om sitt arbete.
    
  "Att det fanns två gömda tjänare där, som väntade på att se om någon skulle bryta igenom deras försvar. Så fort jag insåg detta satte de in alla sina resurser för att hitta mig. En av servitörerna försökte desperat hitta min adress. Den andra började sätta häftstift på mig."
    
  -¿ Vad är kartnålar?
    
  "Tänk dig att du går längs en stig som korsar en bäck. Stigen består av platta stenar som sticker ut ur bäcken. Det jag gjorde med datorn var att ta bort stenen jag skulle hoppa från och ersätta den med skadlig information. En mångfacetterad trojansk häst."
    
  Den unge mannen satte sig framför datorn och hämtade en stol och en bänk till dem. Det var uppenbart att jag inte skulle få många besökare.
    
  - Virus?
    
  "Mycket kraftfull. Om jag tog ett enda steg skulle hans assistenter förstöra min hårddisk, och jag skulle vara helt i hans händer. Det här är enda gången i mitt liv som jag har använt Nikos botaón", sa prästen och pekade på en ofarlig röd botaón som stod bredvid den centrala bildskärmen. Från botaónen går du till en kabel som försvinner ner i havet nedanför.
    
  - Vad är det här?
    
  "Det är en bot som stänger av strömmen till hela våningen. Den återställer sig efter tio minuter."
    
  Paola frågade honom varför han hade stängt av strömmen till hela våningen istället för att bara dra ur datorns sladd från vägguttaget. Men killen lyssnade inte längre, hans ögon klistrade till skärmen medan hans fingrar flög över tangentbordet. Det var Fowler, som jag svarade...
    
  "Information överförs på millisekunder. Den tid det tar för Albert att böja sig ner och dra i snöret kan vara avgörande, förstår du?"
    
  Paola förstod halvt, men hon var inte särskilt intresserad. Just då var det viktigt för mig att hitta den blonda spanska journalisten, och om de hittade henne på det här sättet, desto bättre. Det var uppenbart att de två prästerna hade sett varandra i liknande situationer förut.
    
  -Vad ska han göra nu?
    
  "Lyft upp skärmen." Det är inte särskilt bra, men han ansluter sin dator genom hundratals datorer i en sekvens som hamnar på Vatikanens nätverk. Ju mer komplext och utdraget kamouflage är, desto längre tid tar det för dem att upptäcka det, men det finns en säkerhetsmarginal som inte kan brytas. Varje dator känner till namnet på den föregående datorn som begärde en anslutning, och namnet på datorn under anslutningen. Precis som du, om anslutningen bryts innan de når dig, kommer du att vara vilse.
    
  Ett långt tryck på surfplattans tangentbord varade i nästan en kvart. Då och då tändes en röd prick på världskartan som visades på en av skärmarna. Det fanns hundratals av dem, som täckte nästan större delen av Europa, Nordafrika, Japan och Japan. Paola lade märke till att de bebodde större delen av Europa, Nordafrika, Japan och Japan. En högre täthet av prickar hittades i mer ekonomiskt utvecklade och rika länder, bara en eller två på Afrikas horn och ett dussin i Suram Rica.
    
  "Var och en av dessa punkter du ser på den här skärmen motsvarar en dator som Albert planerar att använda för att komma åt Vatikanens system med hjälp av en sekvens. Det kan vara datorn tillhörande en kille från ett institut, en bank eller en advokatbyrå. Den kan vara i Peking, Österrike eller Manhattan. Ju längre ifrån varandra de är geografiskt, desto effektivare blir sekvensen."
    
  -¿Hur vet du att en av dessa datorer inte stängdes av av misstag och avbröt hela processen?
    
  "Jag använder min anslutningshistorik", sa Albert med avlägsen röst och fortsatte skriva. "Jag använder oftast datorer som alltid är påslagna. Nu för tiden, med fildelningsprogram, lämnar många sina datorer påslagna dygnet runt och laddar ner musik eller pornografi. Dessa är idealiska system att använda som broar. En av mina favoriter är en dator - och det är en mycket välkänd figur inom europeisk politik - han har fans av foton på unga flickor med hästar. Ibland ersätter jag dessa foton med bilder på en golfspelare. Han eller hon förbjuder sådana perversioner."
    
  -¿ Är du inte rädd för att ersätta en pervers person med en annan, Albert?
    
  Den unge mannen ryggade tillbaka från prästens järnansikte, men höll blicken fäst vid de befallningar och instruktioner som hans fingrar materialiserade på skärmen. Till slut höjde jag ena handen.
    
  "Vi är nästan framme. Men jag varnar er, vi kommer inte att kunna kopiera någonting. Jag använder ett system där en av era datorer gör jobbet åt mig, men informationen som kopierats till er dator raderas när den överstiger ett visst antal kilobyte. Precis som allt annat har jag ett bra minne. Från det ögonblick vi upptäcks har vi sextio sekunder på oss."
    
  Fowler och Paola nickade. Han var den förste som tog på sig Alberts roll som regissör i sin busqueda.
    
  - Den är redan här. Vi är inne.
    
  - Kontakta presstjänsten, Albert.
    
  - Redan där.
    
  - Leta efter bekräftelse.
    
    
  Mindre än fyra kilometer bort, i Vatikanens kontor, aktiverades en av säkerhetsdatorerna, kallad "Ärkeängeln". En av dess underrutiner upptäckte närvaron av en extern agent i systemet. Inneslutningsprogrammet aktiverades omedelbart. Den första datorn aktiverade en annan, kallad "Sankt Mikael 34". Det var två Cray-superdatorer, kapabla att utföra 1 miljon operationer per sekund och var och en kostade över 200 000 euro. Båda började arbeta till sista cyklen för att spåra inkräktaren.
    
    
  Ett varningsfönster kommer att visas på huvudskärmen. Albert knep ihop läpparna.
    
  - Jäklar, här är de. Vi har mindre än en minut på oss. Det står ingenting om ackreditering.
    
  Paola spände sig när hon såg de röda prickarna på världskartan börja krympa. Det hade funnits hundratals av dem först, men de försvann i en alarmerande takt.
    
  -Presspass.
    
  - Ingenting, för helvete. Fyrtio sekunder.
    
  -¿Media? -sikta på Paola.
    
  -Just nu. Här är mappen. Trettio sekunder.
    
  En lista dök upp på skärmen. Det var en databas.
    
  - Jäklar, det är över tre tusen biljetter i den.
    
  -Sortera efter nationalitet och sök efter Spanien.
    
  - Redan gjort. Tjugo sekunder.
    
  - Jäklar, det finns inga foton. Hur många namn finns det?
    
  -Jag är över femtio. Femton sekunder.
    
  Det fanns bara trettio röda prickar kvar på världskartan. Alla lutade sig framåt i sadeln.
    
  - Han eliminerar män och fördelar kvinnor efter ålder.
    
  - Redan där. Tio sekunder.
    
  -Du, maj, jag och#243; du kommer först.
    
  Paola kramade hans händer hårt. Albert lyfte ena handen från tangentbordet och skrev ett meddelande i Nikos robot. Stora svettpärlor rann nerför hans panna medan han skrev med den andra handen.
    
  -¡Här! ¡Här är den, äntligen! ¡Fem sekunder, Anthony!
    
  Fowler och Dikanti läste och memorerade snabbt namnen, och de dök upp på skärmen. Allt var inte över än när Albert tryckte på robotens knapp, och skärmen och hela huset blev kolsvarta.
    
  "Albert", sa Fowler i det fullständiga mörkret.
    
  - Ja, Anthony?
    
  - Har du råkar ha några segel?
    
  - Du borde veta att jag inte använder analsystem, Anthony.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lång februari, 2
    
  Torsdag 7 april 2005, 03:17.
    
    
    
  Andrea Otero var väldigt, väldigt rädd.
    
  Rädd? Jag vet inte, jag är exalterad.
    
  Det första jag gjorde när jag kom till mitt hotellrum var att köpa tre paket tobak. Nikotinet i det första paketet var en sann välsignelse. Nu, när det andra paketet började, började verklighetens konturer jämnas ut. Jag kände en lätt, lugnande yrsel, som ett mjukt kuttrande.
    
  Hon satt på golvet i rummet, med ryggen mot väggen, ena armen lindad om benen, den andra rökte tvångsmässigt. Längst bort i rummet stod en portabel dator, helt avstängd.
    
  Med tanke på omständigheterna agerade había lämpligt. Efter att ha sett de första fyrtio sekunderna av Victor Karoskas film - om det ens var hans riktiga namn - kände jag en lust att kräkas. Andrea, som aldrig höll tillbaka, letade i närmaste soptunna (i full fart och med handen för munnen, ja) och slängde i sig alltihop. Hon åt nudlar till lunch, croissanter till frukost och något jag inte mindes att jag ätit, men som måste ha varit gårdagens middag. Han undrade om det skulle vara helgerån att kräkas i en soptunna i Vatikanen, och drog slutsatsen att det inte skulle vara det.
    
  När världen slutade snurra igen, var jag tillbaka vid dörren till NYHETSkontoret och tänkte att jag hade satt ihop en hemsk sak och att någon måste ha tagit den eller något. Du var förmodligen där förut när ett par schweiziska garder rusade in för att gripa henne för postrån, eller vad det nu hette, för att hon öppnat ett kuvert som uppenbarligen inte var avsett för dig, för inget av de där kuverten var avsedda för dig.
    
  Du förstår, jag var agent, jag trodde att jag kunde vara bomben, och jag agerade så modigt jag kunde. Lugna ner dig, vänta här medan de kommer för att hämta min medalj...
    
  Något som inte är särskilt religiöst. Absolut ingenting är trovärdigt. Men räddaren behövde ingen version för att berätta det för sina kidnappare, för ingen av dem dök upp. Så Andrea samlade lugnt ihop sina saker, lämnade - med all Vatikanens nykterhet, leende kokett mot schweiziska gardet vid klockbågen genom vilken journalister går in - och korsade Petersplatsen, tom på människor efter så många år. Tillåt dig själv att känna schweiziska gardets blick när du kliver ur en taxi nära ditt hotell. Och jag slutade tro att jag följde efter henne en halvtimme senare.
    
  Men nej, ingen följde efter henne, och hon misstänkte ingenting. Jag kastade nio kuvert, oöppnade fram till nu, i papperskorgen på Piazza Navona. Han ville inte bli ertappad med allt det där på sig. Och han satte sig ner bredvid henne i sitt rum, utan att först stanna till vid nikotinstationen.
    
  När hon kände sig tillräckligt säker, ungefär tredje gången jag inspekterat vasen med torkade blommor i rummet utan att hitta några gömda mikrofoner, lade jag tillbaka skivan. Tills vi börjar titta på filmen igen.
    
  Första gången lyckades jag komma till första minuten. Andra gången såg han nästan allt. Tredje gången såg han allt, men var tvungen att springa till badrummet för att kräkas ut glaset vatten han hade druckit vid ankomsten och eventuell kvarvarande galla. Fjärde gången lyckades han sjunga serenader tillräckligt för att övertyga sig själv om att det var på riktigt, och inte ett band som "The Blair Witch Project 35". Men, som vi sagt tidigare, Andrea var en mycket smart journalist, vilket vanligtvis var både hennes största tillgång och hennes största problem. Hans stora intuition hade redan sagt honom att allt hade varit självklart från det ögonblick han först visualiserade det. Kanske skulle en annan journalist ha ifrågasatt DVD:n för mycket sedan dess och trott att den var en förfalskning. Men Andrea hade letat efter kardinal Robair i flera dagar och var misstänksam mot den försvunne kardinal Mas. Att höra Robairs namn på en inspelning kommer att sudda ut dina tvivel som en berusad fis, och radera fem timmar i Buckingham Palace. Grymt, smutsigt och effektivt.
    
  Han tittade på inspelningen för femte gången, för att vänja sig vid mina gener. Och den sjätte, för att göra några anteckningar, bara några spridda klottrar i en anteckningsbok. När du stängt av datorn, sitt så långt bort från den som möjligt - någonstans mellan skrivbordet och luftkonditioneringen - och du kommer att låta den vara rökfri. #243;
    
  Definitivt inte rätt tidpunkt att sluta röka.
    
  De här generna jag fick mig att känna var en mardröm. Till en början var avskyen som grep tag i henne, smutsen jag fick henne att känna, så djup att hon inte kunde reagera på timmar. När sömnen lämnar din hjärna, börja verkligen analysera vad du har i dina händer. Ta fram din anteckningsbok och skriv ner tre punkter som kommer att fungera som nyckeln till rapporten:
    
    
  1º Mördaren av den sataniska republiken har att göra med kardinalerna i den katolska kyrkan.
    
  2º Den katolska kyrkan, troligen i samarbete med den italienska polisen, döljer detta för oss.
    
  3º Av en slump var huvudsalen där dessa kardinaler skulle ha sin främsta betydelse belägen inom nio rum.
    
    
  Stryk över nian och ersätt den med en åtta. Jag var redan en sabado.
    
  Du måste skriva en bra rapport. En fullständig rapport i tre delar, med en sammanfattning, förklaringar, rekvisita och en rubrik på förstasidan. Du kan inte förhandsskicka några bilder till disk, eftersom det hindrar dig från att snabbt upptäcka dem. Naturligtvis kommer regissören att dra ut Paloma ur hennes sjukhussäng så att konstverkets rumpa får rätt tyngd. Kanske låter de henne signera en av rekvisitorna. Men om jag skickade hela rapporten till en röstinspelare, simulerad och redo att skickas till andra länder, skulle ingen regissör ha mage att ta bort deras signatur. Nej, för i så fall skulle Andrea begränsa sig till att skicka ett fax till La Nasi och ett annat till Alphabet med hela texten och fotona på konstverken - rumpan innan de publicerades. Och åt helvete med den stora exklusiviteten (och hans verk, förresten).
    
  Som min bror Michelangelo säger, antingen knullar vi alla eller så blir vi knullade.
    
  Det var inte så att han var en så trevlig kille, perfekt för en ung dam som Andrea Otero, men han gjorde ingen hemlighet av att hon var en ung dam. Det var inte typiskt för en señoritas att stjäla post som hon gjorde, men förbannade om hon brydde sig. Du har redan sett honom skriva en bästsäljare, "Jag känner igen kardinalmördaren". Hundratusentals böcker med hans namn på omslaget, intervjuer över hela världen, föreläsningar. Visst förtjänar fräck stöld straff.
    
  Även om man förstås ibland måste vara försiktig med vem man stjäl från.
    
  Eftersom det här meddelandet inte skickades till presskontoret. Det här meddelandet skickades till honom av en hänsynslös mördare. Du räknar förmodligen med att ditt meddelande distribueras över hela världen under dessa timmar.
    
  Överväg dina alternativ. Era sábado. Självklart skulle den som beställde den här skivan inte ha upptäckt att du inte hade kommit fram till din destination förrän på morgonen. Om budfirman arbetade för en bado som tvivlade på det, borde jag kunna spåra honom om några timmar, kanske vid tio eller elva. Men hon tvivlade på att budbäraren hade skrivit hennes namn på kortet. Det verkar som att de som bryr sig om mig bryr sig mer om den omgivande inskriptionen än vad som står på den. I bästa fall, om byrån inte öppnar förrän på måndag, avsätt två dagar. I värsta fall har du några timmar.
    
  Naturligtvis hade Andrea lärt sig att det alltid var klokt att agera utifrån värsta tänkbara scenario. För man var tvungen att skriva en rapport omedelbart. Medan konstverket läckte genom chefredaktörens och regissörens skrivare i Madrid, var han tvungen att kamma håret, sätta på sig solglasögon och gå ut från hotellet surrande.
    
  Han reste sig upp och tog mod till sig. Jag startade porten och startade programmet för disklayout. Skriv direkt på layouten. Han kände sig mycket bättre när han såg sina ord ovanpå texten.
    
  Det tar tre kvart att förbereda en mockup med tre shots gin. Jag var nästan klar när de... deras vidriga mo...
    
  Vem ringde till honom klockan tre på morgonen?
    
  Den här nú har bara den här på skivan. Jag har inte gett den till någon, inte ens min familj. För jag måste vara någon från redaktionen i brådskande ärenden. Han reser sig upp och rotar igenom sin väska tills han hittar él. Han tittade på skärmen och förväntade sig att se det demonstrativa tricket nén from números som dök upp i sökaren varje gång någon ringde från Spanien, men såg istället att utrymmet där uppringarens identitet borde ha listats var tomt. Syns inte ens. "Nú helt enkelt okänd."
    
  Descolgó.
    
  -Berätta?
    
  Det enda jag hörde var tonläget i kommunikationen.
    
  Han kommer att göra ett misstag i sin tur.
    
  Men något inom henne sa att det här samtalet var viktigt och att hon borde skynda sig. Jag återvände till tangentbordet och skrev "Jag ber dig aldrig." Hon stötte på ett stavfel - aldrig ett stavfel, hon hade inte haft ett sedan åtta år sedan - men jag gick inte ens tillbaka för att rätta det. "Jag gör det under dagen." Plötsligt kände jag en enorm längtan att bli klar.
    
  Det tog honom fyra timmar att slutföra resten av rapporten, flera timmar att samla in biografisk information och fotografier av de avlidna kardinalerna, nyheter, bilder och dödsfall. Konstverket innehåller flera skärmdumpar från Karoskis egen video. En av dessa gener var så stark att den fick henne att rodna. Vad i helvete. Låt dem censureras på redaktionen om de vågar.
    
  Han skrev sina sista ord när det knackade på dörren.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lång februari, 2
    
  Torsdag 7 april 2005, 07:58.
    
    
    
  Andrea tittade mot dörren som om hon aldrig sett den förut. Jag tog ut skivan ur datorn, stoppade ner den i plastfodralet och slängde den i papperskorgen i badrummet. Jag återvände till rummet med El Coraz i dunjackan och ville att han, vem han än var, skulle gå. Det knackade på dörren igen, artigt men ihärdigt. Jag ska inte bli städerska. Klockan var bara åtta på morgonen.
    
  - Vem är du?
    
  -¿Señorita Otero? Välkomstfrukost på hotellet.
    
  Andrea öppnade dörren, extrañada.
    
  - Jag frågade inte efter ninún...
    
  Han blev plötsligt avbruten eftersom det inte var en av hotellets eleganta piccoloer eller servitörer. Det var en kort, men bredaxlad och tjock man, klädd i en lädervindjacka och svarta byxor. Han var orakad och log öppet.
    
  - Fru Otero? Jag är Fabio Dante, chef för Vatikanens vaksamhetskår. Jag skulle vilja ställa några frågor till er.
    
  I din vänstra hand håller du en bricka med ett tydligt foto på dig själv. Andrea undersökte den noggrant. Äkta parecía.
    
  "Du förstår, överintendent, jag är väldigt trött just nu och jag behöver sova. Kom tillbaka någon annan gång."
    
  Motvilligt stängde jag dörren, men någon annan knuffade till mig med smidigheten hos en uppslagsverksförsäljare med stor familj. Andrea tvingades stanna kvar i dörröppningen och titta på honom.
    
  - Förstod du mig inte? Jag behöver sova.
    
  "Det verkar som att du missförstod mig. Jag behöver prata med dig snarast eftersom jag utreder ett inbrott."
    
  Herregud, kunde de verkligen hitta mig så snabbt som jag frågade?
    
  Andrea höll blicken fäst vid ansiktet, men inuti gick hennes nervsystem från "alarm" till "fullständig kris". Du måste ta dig igenom det här tillfälliga tillståndet, vad det än är, för det du gör är att stoppa fingrarna i handflatorna, böja tårna och be superintendenten att komma förbi.
    
  - Jag har inte mycket tid. Jag måste skicka en artilleriåsna till min periólmedlem.
    
  -Det är lite tidigt att skicka ut artíass, eller hur? Tidningarna börjar inte tryckas på många timmar.
    
  -Tja, jag gillar att göra saker med Antelachi.
    
  "Är det här någon sorts speciella nyheter, ett frågesport?" sa Dante och tog ett steg mot Andreas veranda. Ésta stod framför henne och blockerade hennes väg.
    
  -Åh nej. Inget speciellt. Den vanliga spekulationen om vem som inte blir den nya Sumo-påven.
    
  - Självklart. Det är en fråga av yttersta vikt, eller hur?
    
  "Det är verkligen av yttersta vikt. Men det ger inte mycket i form av nyheter. Du vet, de vanliga rapporterna om människor här och runt om i världen. Det finns inte mycket nyheter, eller hur?"
    
  - Och hur gärna vi än skulle vilja att det vore så, Orita Otero.
    
  -Förutom den där stölden han berättade om förstås. Vad stal de från dem?
    
  -Inget utomjordiskt. Några kuvert.
    
  -¿Vad innehåller året? Säkert något mycket värdefullt. ¿ La-nó Kardinalernas gruva?
    
  -¿ Vad får dig att tro att innehåll är värdefullt?
    
  "Det måste vara det, annars hade han inte skickat sin bästa blodhund på jakt. Kanske någon samling Vatikanfrimärken? Han eller... att filateliska folk slaktar för dem."
    
  - Det var faktiskt inte frimärken. Har du något emot om jag röker?
    
  - Det är dags att byta till mintgodis.
    
  Den yngre inspektören nosar i omgivningen.
    
  - Tja, så vitt jag förstår så följer du inte dina egna råd.
    
  "Det har varit en tuff natt. Rök om du hittar ett tomt askfat..."
    
  Dante tände en cigarr och blåste ut rök.
    
  "Som jag redan sagt, Etoíorita Otero, innehåller kuverten inga frimärken. Detta var extremt konfidentiell information som inte fick hamna i fel händer."
    
  -Till exempel?
    
  -Jag förstår inte. Till exempel, vadå?
    
  -Vilka fel händer, superintendent.
    
  -De vars plikt inte vet vad som passar dem.
    
  Dante tittade sig omkring och såg förstås inte ett enda askfat, frågade Zanjo och kastade aska på marken. Andrea passade på att svälja: om detta inte var ett hot, så var hon en instängd nunna.
    
  - Och vad är det här för information?
    
  -Konfidentiell typ.
    
  - Värdefullt?
    
  "Det skulle jag kunna vara. Jag hoppas att när jag hittar personen som tog kuverten, så är det någon de vet hur man förhandlar med."
    
  - Är du villig att erbjuda mycket pengar?
    
  - Nej. Jag är redo att erbjuda dig att behålla dina tänder.
    
  Det var inte Dantes erbjudande som skrämde Andrea, utan hans ton. Att säga de orden med ett leende, i samma ton som man skulle be om koffeinfritt kaffe, var farligt. Plötsligt ångrade hon att hon släppte in honom. Den sista bokstaven skulle spelas upp.
    
  "Tja, överintendent, det här var mycket intressant för mig ett tag, men nu måste jag be dig gå. Min vän, fotografen, är på väg tillbaka, och han är lite avundsjuk..."
    
    Dante se echó a reír. Andrea skrattade inte alls. Den andra mannen drog fram en pistol och riktade den mellan hennes bröst.
    
  "Sluta låtsas, skönhet. Det finns inte en enda vän där, inte en enda vän. Ge mig inspelningarna, annars får vi se färgen på hans lungor i verkligheten."
    
  Andrea rynkade pannan och riktade pistolen åt sidan.
    
  "Han tänker inte skjuta mig. Vi är på ett hotell. Polisen kommer att vara här om mindre än en halv minut och kommer inte att hitta Jem, som de letar efter, vad det nu är."
    
  Superintendenten tvekar en stund.
    
  -Va? Han har en anledning. Jag tänker inte skjuta honom.
    
  Och jag gav honom ett fruktansvärt slag med min vänstra hand. Andrea såg flerfärgade ljus och en tom vägg framför sig tills hon insåg att slaget hade slagit henne ner på golvet, och att väggen var sovrumsgolvet.
    
  "Det kommer inte att ta lång tid, Onaéorita. Precis tillräckligt länge för att jag ska kunna hämta det jag behöver."
    
  Dante gick bort till datorn. Jag tryckte på tangenterna tills skärmsläckaren försvann och ersattes av rapporten som Andrea arbetade med.
    
  -Pris!
    
  Journalisten hamnar i ett halvt delirium och höjer sitt vänstra ögonbryn. "Den där idioten hade en fest. Han blödde, och jag kunde inte se genom det där ögat."
    
  -Jag förstår inte. Han hittade mig?
    
  - Señorita, du gav oss själv tillåtelse att göra detta, genom att förse oss med ditt enkla skriftliga samtycke och underteckna godkännandeintyget. - Medan du pratade, superintendent Sakópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópó243; ur din jackficka, två föremål: en skruvmejsel och en glänsande metallcylinder, inte särskilt stor. Stäng av porten, vrid den och använd skruvmejseln för att öppna hårddisken. Vrid cylindern några gånger, och Andrea insåg vad det var: en kraftfull impuls. Notera rapporten och all information på hårddisken -. Om jag noggrant hade läst det finstilta på formuläret jag undertecknar, skulle jag ha sett att du i ett av dem ger oss tillåtelse att slå upp din vidriga adress på satellit "ifall du inte håller med."; "Hans säkerhet är i fara." Kluá använder sig av sig själv ifall en terrorist från pressen når oss, men detta ledde till att jag hamnade i hans fall. Tack gode Gud att jag hittade henne och inte Karoski.
    
  - Ah, ja. Jag hoppar av glädje.
    
  Andrea lyckades komma upp på knä. Med höger hand famlade han efter askfatet i Murano-glas som du hade planerat att ta med dig från rummet som souvenir. Han låg på golvet vid väggen där hon rökte som en galning. Dante gick fram till henne och satte sig på sängen.
    
  "Jag måste erkänna att vi står i tacksamhetsskuld till honom. Om det inte vore för den där vidriga huliganhandlingen jag begick, óa é stas horas, skulle den där psykopatens svimningsattacker ha blivit allmänt kända. Du försökte tjäna personligen på situationen och misslyckades. Det är ett faktum. Var smart nu, så lämnar vi saker och ting som de är. Jag vill inte ha hans exklusivitet, men jag ska rädda hans ansikte. Vad säger han mig?"
    
  -Skivorna... -och några obegripliga ord som spelas.
    
  Dante böjer sig ner tills hans näsa nuddar journalistens näsa.
    
  - Sååå, säger du, älskling?
    
  "Jag säger bara, dra åt helvete, din jävel", sa Andrea.
    
  Och jag slog honom i huvudet med ett askfat. Det hördes en askexplosion när det solida glaset träffade superintendenten, som skrek och tog tag i hans huvud. Andrea reste sig upp, vacklade och försökte slå honom igen, men en till blev för mycket för mig. Jag höll hans hand medan askfatet dinglade flera hundra meter från hans ansikte.
    
  -Wow, wow. För att den lilla slynan har klor.
    
  Dante grep tag i hennes handled och vred hennes hand tills hon tappade askkoppen. Sedan slog han trollkarlen i munnen. Andrea Keyó föll till marken igen, kippade efter andan och kände stålkulan trycka mot hennes bröst. Superintendenten rörde vid hans öra, från vilket en rännil blod droppade. Titta på dig själv i spegeln. Hans vänstra öga är halvstängt, fullt av aska och cigarettfimpar i håret. Gå tillbaka till den unga kvinnan och gå mot henne, med avsikt att sparka henne i hälsenan. Om jag hade slagit honom skulle slaget ha brutit flera av hans revben. Men Andrea var redo. När den andra mannen lyfte benet för att slå sparkade han honom i fotleden på benet han lutade sig mot. Dante Keyó, utsträckt på mattan, ger journalisten tid att springa till toaletten. Jag smäller igen dörren.
    
  Dante reser sig upp, haltande.
    
  - Öppna upp, slyna.
    
  "Dra åt helvete, din jävel", sa Andrea, mer för sig själv än till sin angripare. Hon insåg att hon grät. Jag funderade på att be, men sedan kom jag ihåg vem Dante jobbade för och bestämde mig för att det kanske inte var en så bra idé. Han försökte luta sig mot dörren, men det gjorde honom inte mycket nytta. Dörren svängde upp och tryckte Andrea mot väggen. Överintendenten kom in, rasande, ansiktet rött och svullet av ilska. Hon försökte försvara sig, men jag grep tag i henne i håret och gav henne ett våldsamt slag som slet ut en del av hennes fina päls. Olyckligtvis höll han henne med allt större kraft, och hon kunde inte göra mycket annat än att linda armarna och ansiktet runt honom och försöka befria det grymma bytet. Jag lyckades skära två blodiga fåror i Dantes ansikte, som var rasande.
    
  -Var är det?
    
  -Vad du...
    
  -VÄR DET...
    
  -...till helvetet
    
  -... ÄTA!!!
    
  Han pressade hennes huvud bestämt mot spegeln innan han tryckte pannan mot el. Ett nät sträckte sig över hela spegeln, och i dess mitt låg en rund rännil av blod kvar, som gradvis rann ner i handfatet.
    
  Dante tvingade henne att titta på sin egen spegelbild i den trasiga spegeln.
    
  -¿ Vill du att jag ska fortsätta?
    
  Plötsligt kände Andrea att hon hade fått nog.
    
  - I papperskorgen baño -murmuró.
    
  -Mycket bra. Ta den och håll den med vänster hand. Och sluta låtsas, annars skär jag av dina bröstvårtor och tvingar dig att svälja dem.
    
  Andrea följde instruktionerna och räckte skivan till Dante. É Jag ska kolla upp det. Det ser ut som mannen du träffade på
    
  -Mycket bra. Och de andra nio?
    
  Journalisten sväljer.
    
  -Rusa.
    
  - Och skit.
    
  Andrea Sinti, som flög tillbaka in i rummet - och hon flög faktiskt nästan en och en halv meter - släpptes ner av Dante. Jag landade på mattan och täckte ansiktet med händerna.
    
  - Jag har inga, för tusan. Jag har inga! Titta i de förbannade soptunnorna på Piazza Navona, Colorado!
    
  Superintendenten kom fram, leende. Hon låg kvar på golvet och andades mycket snabbt och upprörd.
    
  "Du förstår inte, eller hur, bitch? Allt du behövde göra var att ge mig de där förbannade skivorna, och du skulle komma hem med ett blåmärke i ansiktet. Men nej, du tror att jag är redo att tro att Guds son ber till Dante, och det kan inte vara sant. För vi är på väg att gå till allvarligare saker. Din chans att ta dig ur den här situationen är förbi."
    
  Placera en fot på vardera sidan av journalistens kropp. Dra fram pistolen och rikta den mot hans huvud. Andrea tittade honom i ögonen igen, trots att hon var livrädd. Den här jäveln var kapabel till vad som helst.
    
  "Du ska inte skjuta. Det kommer att göra mycket oväsen", sa han, mycket mindre övertygande än tidigare.
    
  -Vet du vad, bitch? Så fort jag dör kommer du att ha en anledning.
    
  Och han tar fram en ljuddämpare ur fickan och börjar skruva fast den i pistolens bakstycke. Andrea fann sig återigen inför löftet om döden, den här gången med mindre ljud.
    
  -Tírala, Fabio.
    
  Dante vände sig om, hans ansikte präglat av förvåning. Dikanti och Fowler stod i sovrumsdörren. Inspektören höll en pistol, och prästen höll i den elektriska nyckeln som gjorde att man kom in. Dikantis bricka och Fowlers bröstbricka hade varit avgörande för att få tag på den. Vi anlände sent eftersom jag, innan vi gick till allí habí, kontrollerade ett annat namn av de fyra vi hade tagit emot i Alberts hus. De sorterade dem efter ålder, med början i den yngsta av de spanska journalisterna, Olas, som visade sig vara assistent i tv-teamet och hade kyskt hår, eller, som jag sa till dem, hon var mycket vacker; den pratsamma dörrvakten på hans hotell. Den på Andreas hotell var lika vältalig.
    
  Dante stirrade på Dikantis pistol, hans kropp vänd mot dem medan hans pistol följde Enka, siktande mot Andrea.
    
  , du kommer inte att göra det.
    
  "Du attackerar en medborgare i samhället på italiensk mark, Dante. Jag är en polis. Han kan inte säga åt mig vad jag får och inte får göra. Lägg ner pistolen, annars får du se hur jag tvingas skjuta."
    
  "Dicanti, du förstår inte. Den här kvinnan är en brottsling. Han stal konfidentiell information som tillhör Vatikanen. Han är inte rädd för skäl och kan förstöra allt. Det är inget personligt."
    
  "Han har redan sagt den frasen till mig förut. Och jag har redan märkt att du personligen hanterar många helt personliga ärenden."
    
  Dante blev märkbart arg, men valde att ändra taktik.
    
  - Okej. Låt mig följa med henne till Vatikanen bara för att ta reda på vad hon gjorde med kuverten hon stal. Jag går personligen i god för din säkerhet.
    
  Andreas andedräkt tystnade när hon hörde de orden. "Jag vill inte spendera en minut till med den här jäveln." Börja vrida benen väldigt långsamt för att få kroppen i en viss position.
    
  "Nej", sa Paola.
    
  Superintendentens röst blev hårdare. Fowler ledde honom.
    
  -Anthony. Du kan inte låta detta hända. Vi kan inte låta honom avslöja allt. Vid korset och svärdet.
    
  Prästen tittade mycket allvarligt på honom.
    
  "Dessa är inte längre mina symboler, Dante. Och ännu mindre om de går in i strid för att utgjuta oskyldigt blod."
    
  - Men hon är inte oskyldig. Stjäl kuverten!
    
  Innan Dante hann tala färdigt hade Andrea uppnått den position hon hade letat efter i evigheter. Beräkna ögonblicket och kasta upp benet. Han gjorde det inte av all sin kraft - eller brist på lust - utan för att han prioriterade målet. Jag vill att han ska träffa den här geten rakt i pungkulorna. Och det var precis där jag träffade.
    
  Tre saker hände samtidigt.
    
  Dante släppte taget om skivan han höll i och grep tag i testkolvarna med vänster hand. Med höger hand spände han pistolen och började trycka av. Överintendenten kom upp som en öring ur vattnet, kippande efter andan av smärta.
    
  Dikanti tillryggalade avståndet som skilde honom från Dante i tre steg och rusade huvudstupa mot sin trollkarl.
    
  Fowler reagerade en halv sekund efter att han talat - vi vet inte om han tappade reflexerna med åldern eller för att han bedömde situationen - och kastade sig mot pistolen, som trots stöten fortsatte att avfyras och riktade den mot Andrea. Jag lyckades gripa tag i Dantes högra arm nästan samtidigt som Dikantis axel träffade Dantes bröstkorg. Pistolen avfyrades i taket.
    
  Alla tre föll i oordning, täckta av ett gipsregn. Fowler, som fortfarande höll i superintendentens hand, tryckte båda tummarna mot leden där handen mötte armen. Dante tappade sin pistol, men jag lyckades slå inspektören i ansiktet, och han studsade medvetslöst åt sidan.
    
  Fowler och Dante gjorde detsamma. Fowler höll pistolen i föränden med vänster hand. Med höger hand tryckte han på magasinets utlösningsmekanism, och den föll tungt till marken. Med andra handen slog han kulan ur RecáMaras händer. Två rörelser - ra pidos más - och håll hammaren i handflatan. Jag kastar den tvärs över rummet och släpper pistolen på golvet, vid Dantes fötter.
    
  - Nu är det ingen nytta.
    
  Dante log och drog huvudet mot axlarna.
    
  - Du tjänar inte heller särskilt mycket, gamle vän.
    
  -Demuéstralo.
    
  Superintendenten kastar sig mot prästen. Fowler tar ett steg åt sidan och sträcker ut armen. Han höll nästan på att falla med ansiktet först rakt i Dantes ansikte och träffa axeln. Dante kastar en vänsterkrok, och Fowler väjer till andra sidan, bara för att möta Dantes slag mitt mellan revbenen. Keió faller till marken, biter ihop tänderna och kippar efter andan.
    
  - Han är rostig, gamle man.
    
  Dante tog pistolen och magasinet. Om hon inte lyckades hitta och sätta dit tändstiftet i tid skulle hon inte kunna lämna vapnet där det låg. I sin iver hade hon inte insett att Dikanti också hade ett vapen som hon kunde ha använt, men som tur var låg det kvar under inspektörens kropp när hon blev medvetslös.
    
  Överintendenten tittade sig omkring, tittade på väskan och in i garderoben. Andrea Otero var borta, och pucken som khabi hade tappat under slagsmålet var också borta. En droppe blod på fönstret fick henne att kika ut, och för ett ögonblick trodde jag att journalisten hade förmågan att gå på luft, som Kristus på vatten. Eller snarare, genom att krypa.
    
  Han insåg snart att rummet de befann sig i var i höjd med taket på grannbyggnaden, som skyddade den vackra klostret Santa Mar de la Paz, byggt av Bramante.
    
  Andrea har ingen aning om vem som byggde klostret (och Bramante var förstås den ursprungliga arkitekten bakom Peterskyrkan i Vatikanen). Men porten är exakt densamma, och på de bruna tegelpannorna, som glänste i morgonsolen, försökte han att inte dra till sig uppmärksamheten från tidigare turister som promenerade genom klostret. Han ville nå andra änden av taket, där ett öppet fönster lovade räddning. Jag var redan halvvägs. Klostret är byggt på två höga nivåer, så taket hänger farofyllt över stenarna på gården på en höjd av nästan nio meter.
    
  Dante ignorerade tortyren som utsattes för hans könsorgan och gick till fönstret och följde journalisten ut. Hon vände på huvudet och såg honom sätta fötterna på kakelplattorna. Hon försökte gå framåt, men Dantes röst stoppade henne.
    
  -Tyst.
    
  Andrea vände sig om. Dante riktade sin oanvända pistol mot henne, men hon visste det inte. Hon undrade om den här killen var galen nog att avfyra sin pistol mitt på ljusa dagen, i vittnens närvaro. För turisterna hade sett dem och betraktade hänfört scenen som utspelade sig ovanför deras huvuden. Antalet åskådare ökade gradvis. En av anledningarna till att Dicanti låg medvetslös på golvet i sitt rum var att han saknade ett skolboksexempel på det som inom rättspsykiatrin kallas "effekten", en teori han tror kan användas som bevis (vilket har bevisats), som säger att när antalet åskådare som ser en person i nöd ökar, minskar sannolikheten för att någon kommer att hjälpa offret (och sannolikheten för att någon kommer att hjälpa offret ökar). (Vifta med fingret och berätta för dina kontakter så att de kan se det.)
    
  Dante ignorerade blickarna och gick långsamt framåtböjd mot journalisten. Nu, när han närmade sig, såg han med tillfredsställelse att han höll i en av skivorna. Sanningen att säga var jag en sådan idiot att jag slängde de andra kuverten. Så den här skivan fick en mycket större betydelse.
    
  - Ge mig disketten så går jag. Jag lovar. Jag vill inte göra dig till Dantes daño -mintió.
    
  Andrea var livrädd, men hon visade mod och tapperhet som skulle ha skämt ut en legionssergeant.
    
  - Och skit! Stick härifrån, annars skjuter jag honom.
    
  Dante stannade mitt i steget. Andrea sträckte ut armen, höften lätt böjd. Med en enkel gest flyger skivan som en frisbee. Den kan splittras vid en kollision. Eller kolla skivan, glidande i en lätt bris, och jag kanske fångar den mitt i flykten med en av kikarna och förångar den innan den når klostret. Och sedan, Adiós.
    
  För mycket risk.
    
  Det här var tavlorna. Vad ska man göra i ett sådant fall? Distrahera fienden tills vågskålen vänder till din fördel.
    
  "Var snäll", sa han och höjde rösten avsevärt, "hoppa inte till. Jag vet inte vad som fick honom att hamna i en sådan situation, men livet är väldigt vackert. Om du tänker på det kommer du att se att du har många anledningar att leva."
    
  Ja, det låter logiskt. Kom tillräckligt nära för att hjälpa en blodig galning som har klättrat upp på taket och hotat med självmord, försök att hålla nere henne så att ingen märker när jag rycker åt mig disken, och efter att hon misslyckats med att rädda den i en strid, så kastar jag mig mot henne... Tragedi. De Dikanti och Fowler har redan tagit hand om henne uppifrån. De vet hur man utövar press.
    
  -Hoppa inte! Tänk på din familj.
    
  - Men vad i helvete säger du? - Andrea blev förbluffad. - Jag tänker inte ens på att hoppa!
    
  Tittaren underifrån använde sina fingrar för att lyfta vingen istället för att trycka på knapparna på telefonen och ringa polisen. "Ingen tyckte det var konstigt att räddaren hade en pistol i handen (eller kanske märkte han inte vad han hade på sig). 233;Jag frågar räddaren i min högra hand.) Dante är nöjd med sitt inre tillstånd. Varje gång jag befann mig bredvid en ung kvinnlig reporter.
    
  - Var inte rädd! Jag är polis!
    
  Andrea insåg för sent vad jag menade med den andre. Han var redan mindre än två meter bort.
    
  -Kom inte närmare, get. Släpp den!
    
  Åskådarna nedanför trodde sig höra henne kasta sig, knappt märkande av skivan hon höll i. Rop av "nej, nej" ljöd, och en av turisterna förklarade till och med sin oändliga kärlek till Andrea om hon kom säkert ner från taket.
    
  Överintendentens utsträckta fingrar nuddade nästan journalistens bara fötter när hon vände sig mot honom. Han backade lite och halkade flera hundra meter. Folkmassan (för det fanns redan nästan femtio personer i klostret, och till och med några gäster kikade ut genom hotellfönstren) höll andan. Men då ropade någon:
    
  - Titta, en präst!
    
  Dante stod upp. Fowler stod på taket och höll en takpanna i varje hand.
    
  "Här nej, Anthony!" ropade superintendenten.
    
  Fowler hörde inte. Jag kastar en av takpannorna på honom med hjälp av en djävulsk pekpinne. Dante har tur att han täckte ansiktet med handen. Om han inte hade gjort det, kunde knastret jag hör när pannpannan träffar hans underarm ha varit knakandet från hans brutna ben, inte hans underarm. Han faller ner på taket och rullar mot kanten. Mirakulöst nog lyckas han gripa tag i avsatsen, hans fötter träffar en av de dyrbara pelarna, snidad av en vis skulptör under Bramantes ledning, femhundra naños atrás. Endast de åskådare som inte hjälpte åskådarna gjorde detsamma mot Dante, och tre personer lyckades plocka upp den trasiga T-shirten från golvet. Jag tackade honom för att han slagit honom medvetslös.
    
  Uppe på taket går Fowler mot Andrea.
    
  - Snälla, Orita Otero, gå tillbaka till rummet innan allt är klart.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lång februari, 2
    
  Torsdag 7 april 2005, 09:14.
    
    
    
  Paola återvände till de levandes värld och upptäckte ett mirakel: Fader Fowlers omtänksamma händer lade en våt handduk på hennes panna. Hon slutade omedelbart att må så bra och började ångra att hon inte hade sin kropp på hans axlar, eftersom hennes huvud värkte fruktansvärt. Hon vaknade till precis i tid för att möta två poliser som slutligen kom in i hotellrummet och sa åt dem att städa upp i friska luften, vara försiktiga, allt var under kontroll. Dikanti svor för dem och begick mened att ingen av dem hade begått självmord och att allt hade varit ett misstag. Poliserna tittade sig omkring, lite förbluffade över oordningen på platsen, men gick med på det.
    
  Under tiden, i badrummet, försökte Fowler laga Andreas panna, som var blåslagen efter mötet med spegeln. När Dikanti tog sig ur greppet från vakterna och tittade på den ursäktande mannen, sa prästen till journalisten att glasögon skulle behövas för detta.
    
  - Minst fyra i pannan och två i ögonbrynet. Men nu kan hon inte slösa tid på att åka till sjukhuset. Jag ska berätta vad vi ska göra: du ska ta en taxi nu, på väg till Bologna. Det tog ungefär fyra timmar. Alla väntar på min bästa vän, som ska ge mig några poäng. Jag kör dig till flygplatsen, och du ska ta ett flygplan på väg till Madrid, via Milano. Var försiktiga allihopa. Och försök att inte komma tillbaka genom Italien om ett par år.
    
  "Skulle det inte vara bättre att fånga aviónen vid polerna?" ingrep Dikanti.
    
  Fowler tittade mycket allvarligt på henne.
    
  -Dottora, om du någonsin behöver fly från... från de här människorna, var snäll och fly inte mot Napoleon. De har för mycket kontakt med alla.
    
  - Jag skulle säga att de har kontakter överallt.
    
  "Tyvärr har du rätt. Vaksamhet kommer inte att vara trevligt för varken dig eller mig."
    
  -Vi ska gå ut i strid. Han ska ta vår sida.
    
  Fowler Gardó, var tyst en minut.
    
  -Kanske. Men den högsta prioriteten just nu är att få ut Señorita Otero från Rom.
    
  Andrea, vars ansikte ständigt grimaserade av smärta (såret på hennes skotska panna blödde kraftigt, men tack vare Fowler blödde det mycket mindre), gillade inte alls den här konversationen och bestämde sig för att inte protestera. Den man tyst hjälper. Tio minuter senare, när hon såg Dante försvinna över takkanten, kände hon en känsla av lättnad. Jag sprang fram till Fowler och lindade båda armarna om hans hals och riskerade att de båda skulle glida av taket. Fowler förklarade kort för honom att det fanns en mycket specifik del av Vatikanens organisationsstruktur som inte ville att den här saken skulle avslöjas, och att hans liv var i fara på grund av det. Prästen kommenterade inte den olyckliga stölden av kuverten, som hade varit ganska detaljerad. Men nu påtvingade hon sin åsikt, vilket journalisten inte gillade. Hon tackade prästen och rättsmedicinaren för deras snabba räddning, men ville inte ge efter för utpressning.
    
  "Jag tänker inte ens på att åka någonstans, jag ber. Jag är en ackrediterad journalist, och min vän arbetar för mí för att ge er nyheter från Cónclaven. Och jag vill att ni ska veta att jag avslöjade en konspiration på hög nivå för att mörklägga dödsfallen av flera kardinaler och en medlem av den italienska polisen i händerna på en psykopat. Globe kommer att publicera flera fantastiska omslag med denna information, och de kommer alla att vara uppkallade efter mig."
    
  Prästen kommer att lyssna med tålamod och svara bestämt.
    
  "Sinñorita Otero, jag beundrar ditt mod. Du har mer mod än många soldater jag har känt. Men i det här spelet kommer du att behöva mycket mer än du är värd."
    
  Journalisten höll fast vid bandaget som täckte hennes panna med ena handen och bet ihop tänderna.
    
  - Våga inte göra mig något när jag väl publicerar rapporten.
    
  "Kanske det, kanske inte. Men jag vill inte heller att han ska publicera rapporten, Honorita. Det är obekvämt."
    
  Andrea gav honom en förbryllad blick.
    
  -¿Sómo talar?
    
  "Enkelt uttryckt: ge mig disketten", sa Fowler.
    
  Andrea reste sig ostadigt, indignerad och höll disken hårt mot bröstet.
    
  "Jag visste inte att du var en av de där fanatikerna som var villiga att döda för att behålla sina hemligheter. Jag går nu."
    
  Fowler knuffade henne tills hon satte sig ner på toaletten igen.
    
  "Personligen tycker jag att den uppbyggliga frasen från evangeliet är: 'Sanningen skall göra er fria', och om jag vore du skulle jag kanske springa fram till dig och berätta att en präst som en gång var inblandad i pederasti har blivit galen och slår runt gröten. Ah, kardinaler med knivar. Kanske kommer kyrkan en gång för alla att präster alltid och först och främst är människor. Men allt beror på dig och mig. Jag vill inte att detta ska bli känt, för Karoski vet att han vill att det ska bli känt. När det har gått en tid och du ser att alla dina ansträngningar har misslyckats, gör ett drag till. Då kanske vi tar honom och räddar liv."
    
  I det ögonblicket svimmade Andrea. Det var en blandning av trötthet, smärta, utmattning och en känsla som inte kunde uttryckas med ett enda ord. Den där känslan mitt emellan bräcklighet och självömkan som kommer när en person inser hur liten de är jämfört med universum. Jag ger skivan till Fowler, begraver mitt huvud i hans armar och gråter.
    
  - Förlora jobbet.
    
  Prästen kommer att tycka synd om henne.
    
  - Nej, det ska jag inte. Jag tar hand om det personligen.
    
    
  Tre timmar senare ringde USA:s ambassadör i Italien till Niko, Globos chef. "Jag bad om ursäkt för att jag körde på tidningens särskilda sändebud i Rom med min tjänstebil. För det andra, enligt din version, inträffade händelsen dagen innan, när bilen körde i hög fart från flygplatsen. Lyckligtvis bromsade föraren i tid för att undvika att köra ut i vägen, och bortsett från en mindre huvudskada blev det inga konsekvenser. Journalisten insisterade tydligen gång på gång på att hon skulle fortsätta sitt arbete, men ambassadpersonalen som undersökte henne rekommenderade att hon till exempel skulle ta ett par veckors ledigt så att hon kunde vila. Vad som än gjordes för att skicka henne till Madrid på ambassadens bekostnad. Naturligtvis, och med tanke på den enorma yrkesskada ni orsakade henne, var de villiga att kompensera henne. En annan person i bilen uttryckte intresse för henne och ville ge henne en intervju. Han kommer att kontakta dig igen om två veckor för att klargöra detaljerna."
    
  Efter att ha lagt på luren blev Globe-regissören förbryllad. Jag förstår inte hur denna ostyriga och oroliga flicka lyckades fly från planeten under den tid som förmodligen ägnades åt en intervju. Jag tillskriver det ren tur. Känner en sting av avund och önskar att man var i hans skor.
    
  Jag har alltid velat besöka Ovala rummet.
    
    
    
  UACV:s högkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6 april 2005, 13:25.
    
    
    
  Paola gick in på Boys kontor utan att knacka, men hon gillade inte vad hon såg. Eller snarare, hon gillade inte vem han såg. Sirin satt mittemot regissören, och jag valde det ögonblicket att resa mig upp och gå, utan att titta på rättsmedicinaren. "Denna avsikt" stoppade honom vid dörren.
    
  - Hej Sirin...
    
  Generalinspektören brydde sig inte om honom och försvann.
    
  "Dikanti, om du inte har något emot det", sa Boy från andra sidan skrivbordet på kontoret.
    
  - Men, chef, jag vill anmäla det kriminella beteendet hos en av den här mannens underordnade...
    
  "Det räcker, trafikchef. Generalinspektören har redan informerat mig om händelserna på Rafael Hotel."
    
  Paola blev chockad. Så fort hon och Fowler hade satt den spansktalande journalisten i en taxi på väg till Bologna, åkte de omedelbart till UACV:s högkvarter för att förklara Boys fall. Situationen var utan tvekan svår, men Paola var övertygad om att hennes chef skulle stödja journalistens räddning. Jag bestämde mig för att gå ensam för att prata med Él, även om det sista jag hoppades på naturligtvis var att hennes chef inte ens skulle vilja lyssna på hennes poesi.
    
  - Han skulle ha betraktats som Dante som attackerade en försvarslös journalist.
    
  "Han berättade att det fanns en oenighet som löstes till allas belåtenhet. Tydligen försökte inspektör Dante lugna ett potentiellt vittne som var lite nervöst, och ni två attackerade henne. Dante är för närvarande på sjukhuset."
    
  -Men det här är absurt! Vad hände egentligen...
    
  "Du informerade mig också om att du avsäger dig ditt förtroende för oss i den här frågan", sa Boy och höjde rösten avsevärt. "Jag är mycket besviken över hans attityd, alltid omedgörlig och aggressiv mot Superintendent Dante och vår grannpåves soberan, vilket jag för övrigt själv kunde observera. Du kommer att återgå till dina vanliga arbetsuppgifter, och Fowler kommer att återvända till Washington. Från och med nu kommer du att vara den vaksamma auktoriteten som kommer att skydda kardinalerna. Vi kommer för vår del omedelbart att överlämna till Vatikanen både DVD:n som Caroschi skickade oss och den som vi fick från journalisten Española, och vi kommer att glömma dess existens."
    
  -¿Och hur är det med Pontiero? Jag minns ansiktet du ritade vid hans obduktion. ¿Var det också en bluff? ¿Vem har rättvisa för hans död?
    
  - Det angår inte oss längre.
    
  Rättsmedicinaren var så besviken, så upprörd, att hon kände sig fruktansvärt upprörd. Jag kunde inte känna igen mannen som stod framför mig; jag kunde inte längre minnas den attraktion jag känt för honom. Han undrade sorgset om detta delvis kunde vara anledningen till att hon så snabbt hade övergett hans stöd. Kanske det bittra resultatet av konfrontationen kvällen innan.
    
  - Är det på grund av mig, Carlo?
    
  - Förlåt?
    
  -Ber det här på grund av igår kväll? Jag tror inte att du är kapabel till det här.
    
  "Ispettora, snälla tro inte att detta är så viktigt. Mitt intresse ligger i att effektivt samarbeta med Vatikanens behov, vilket du uppenbarligen har misslyckats med att uppnå."
    
  Under sina trettiofyra år i livet hade Paola Gem sett en så enorm skillnad mellan en persons ord och vad som speglades i deras ansikte. Han kunde inte låta bli.
    
  - Du är ett svin i grunden, Carlo. Seriöst. Jag gillar inte när alla skrattar åt dig bakom ryggen. Hur lyckades du avsluta?
    
  Regissören Boy rodnade, men jag lyckades undertrycka den darrande vreden som flammade på hans läppar. Istället för att ge efter för ilska förvandlade han den till en hård och avmätt verbal örfil.
    
  "Jag fick i alla fall kontakt med Alguacil, trafikledare. Var vänlig och lägg din bricka och pistol på mitt skrivbord. Hon är avstängd från arbete och lön i en månad tills hon har tid att noggrant granska sitt ärende. Gå hem och lägg dig ner."
    
  Paola öppnade munnen för att svara, men fann ingenting att säga. I samtal hittade den vänliga mannen alltid en uthärdlig kommentar för att föregripa sin triumferande återkomst närhelst en despotisk chef berövade honom hans auktoritet. Men i verkliga livet var hon mållös. Jag kastade min bricka och pistol på skrivbordet och gick ut från kontoret utan att titta på atrásen.
    
  Fowler väntade på henne i korridoren, åtföljd av två poliser. Paola insåg intuitivt att prästen redan hade fått ett tungt telefonsamtal.
    
  "För det här är slutet", sa kriminalteknikern.
    
  Prästen log.
    
  "Det var trevligt att träffas, doktor. Tyvärr ska dessa herrar följa med mig till hotellet för att hämta mina väskor och sedan till flygplatsen."
    
  Den kvinnliga kriminalteknikern grep tag i hans arm och hennes fingrar spändes om hans ärm.
    
  -Pappa, kan du inte ringa någon? Finns det något sätt att skjuta upp detta?
    
  "Jag är rädd att det inte stämmer", sa han och skakade på huvudet. "Jag hoppas att algún día kan bjuda mig på en god kopp kaffe."
    
  Utan att säga ett ord släppte han taget och gick nerför korridoren framför, följd av vakterna.
    
  Paola hoppades att hon skulle vara hemma och gråta.
    
    
    
    Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    December 1999
    
    
    
  UTSKRIFTER AV INTERVJU #115 MELLAN PATIENT #3643 OCH DR. CANIS CONROY
    
    
  (...)
    
  DOKTOR CONROY: Jag ser att du har läst något... Gåtor och kuriosa. Några bra sådana?
    
  #3643: De är väldigt söta.
    
  DR. CONROY: Varsågod, erbjud mig en.
    
  #3643: De är faktiskt riktigt söta. Jag tror inte att han gillade dem.
    
  DOKTOR CONROY: Jag gillar deckare.
    
  #3643: Okej. Om en man gör ett hål på en timme, och två män gör två hål på två timmar, hur mycket krävs det då för en man att göra ett halvt hål?
    
  DR. CONROY: Det är en förbannad... halvtimme.
    
  #3643: (Skrattar)
    
  DOKTOR CONROY: Vad gör dig så söt? Det är en halvtimme. En timme, ett hål. En halvtimme, en halv minut.
    
  #3643: Doktor, det finns inga halvtomma hål... Ett hål är alltid ett hål (Skrattar)
    
  DR. CONROY: Försöker du säga mig något med detta, Victor?
    
  #3643: Självklart, doktor, självklart.
    
  DOKTOR Du är inte hopplöst dömd att vara den du är.
    
  #3643: Ja, Dr. Conroy. Och jag har dig att tacka för att du pekade mig i rätt riktning.
    
  DR. CONROY: Vägen?
    
  #3643: Jag har kämpat så länge för att förvränga min natur, att försöka vara något jag inte är. Men tack vare dig insåg jag vem jag är. Är det inte det du ville?
    
  DOKTOR CONROY Jag kunde inte ha haft så fel om dig.
    
  #3643: Doktor, du hade rätt, du fick mig att se ljuset. Det fick mig att inse att det krävs rätt händer för att öppna rätt dörrar.
    
    D.R. CONROY: ¿Så är du? Hand?
    
  #3643: (Skrattar) Nej, doktor. Jag är nyckeln.
    
    
    
  Familjen Dikantis lägenhet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 april 2005, 23:46.
    
    
    
  Paola grät en hel del, dörren var stängd och såren på hennes bröst vidöppna. Som tur var var hans mamma inte där; hon hade åkt till Ostia över helgen för att besöka vänner. Detta var en verklig lättnad för rättsmedicinaren: det hade verkligen varit en dålig tid, och hon kunde inte dölja det för Seíor Dicanti. På sätt och vis, om han hade sett hennes ångest, och om hon hade försökt så hårt att muntra upp honom, hade det varit ännu värre. Hon behövde vara ensam, för att lugnt bearbeta sitt misslyckande och sin förtvivlan.
    
  Hon kastade sig ner på sängen, fullt påklädd. Livligheten från de närliggande gatorna och aprilkvällssolens strålar silades in genom fönstret. Med det kuttrandet, och efter att jag hade spelat upp tusen samtal om Boy och de senaste dagarnas händelser, lyckades jag somna. Nästan nio timmar efter att hon hade somnat, trängde den underbara doften av kaffe in i hennes medvetande och väckte henne.
    
  -Mamma, du kom tillbaka för tidigt...
    
  "Självklart är jag tillbaka snart, men du har fel om människor", sa han med hård, artig röst och en rytmisk, tveksam italienska: fader Fowlers röst.
    
  Paolas ögon vidgades och, utan att inse vad hon gjorde, slog hon båda armarna om hans hals.
    
  - Försiktigt, försiktigt, du spillde lite kaffe...
    
  Rättsmedicinaren släpper vakterna. Fowler satt på sängkanten och tittade glatt på henne. I handen bar hon en kopp som hon hade tagit hemifrån från köket.
    
  -Kom Sómo hit? Och lyckades han fly från polisen? Jag tar dig med på vägen till Washington...
    
  "Lugna ner er, en fråga i taget", skrattade Fowler. "Angående hur jag lyckades fly från två feta och dåligt utbildade tjänstemän ber jag er, snälla, förolämpa inte min intelligens. Angående det cómo jag skrev in här, är svaret fícil: c ganzúa."
    
  -Jag förstår. SICO-utbildning på CIA, eller hur?
    
  -Mas eller mindre. Ursäkta intrånget, men jag ringde flera gånger och ingen svarade. Tro mig, du kan vara i trubbel. När jag såg henne sova så fridfullt bestämde jag mig för att hålla mitt löfte att bjuda henne på ett kafé.
    
  Paola reste sig och tog emot kalken från prästen. Han tog en lång, lugnande klunk. Rummet var starkt upplyst av gatlyktor som kastade långa skuggor i det höga taket. Fowler tittade sig omkring i det lågt i tak-rummet i det svaga ljuset. På en vägg hängde examensbevis från skolan, universitetet och FBI-akademin. Dessutom, från Natashas medaljer och till och med några av hennes teckningar, läste jag att hon måste vara minst tretton år gammal. Återigen känner jag sårbarheten hos den intelligenta och starka kvinnan, fortfarande plågad av sitt förflutna. En del av henne har aldrig lämnat sin tidiga ungdom. Försök att gissa vilken sida av väggen som ska vara synlig från min säng, och tro mig, då kommer du att förstå. I det ögonblicket, när hon mentalt ritar sitt imaginära ansikte från kudden till väggen, ser hon en bild av Paola bredvid sin far i sjukhusrummet.
    
  -Det här kaféet är väldigt bra. Min mamma gör det fruktansvärt gott.
    
  - En fråga om brandföreskrifter, doktor.
    
  - Varför kom han tillbaka, pappa?
    
  -Av olika anledningar. För att jag inte skulle vilja lämna dig i sticket. För att hindra den här galningen från att komma undan med det. Och för att jag misstänker att det finns mycket mer här, dolt för nyfikna ögon. Jag känner att vi alla har blivit utnyttjade, du och jag. Dessutom antar jag att du har en väldigt personlig anledning att gå vidare.
    
  Paola frunchió ecño.
    
  "Du har en anledning. Pontiero var Eros vän och kamrat. Just nu är jag bekymrad över att skipa rättvisa åt hans mördare. Men jag tvivlar på att vi kan göra någonting just nu, far. Utan min bricka och utan hans stöd är vi bara två små luftmoln. Minsta lilla vindpust skulle splittra oss. Och dessutom är det fullt möjligt att du letar efter honom."
    
  "Kanske letar du verkligen efter mig. Jag gav två poliser en hörna på Fiumicino 38. Men jag tvivlar på att Boy kommer att gå så långt som att utfärda en husrannsakningsorder mot mig. Med tanke på vad som finns i stan skulle det inte leda till någonting (och skulle inte vara särskilt motiverat). Troligtvis låter jag honom fly."
    
  - Och dina chefer, pappa?
    
  "Officiellt är jag i Langley. Inofficiellt tvivlar de inte på att jag kommer att stanna här ett tag."
    
  - Äntligen lite goda nyheter.
    
  - Det som är svårare för oss är att komma in i Vatikanen, eftersom Sirin kommer att bli varnad.
    
  -Tja, jag förstår inte hur vi kan skydda kardinalerna om de är inne och vi är ute.
    
  "Jag tycker vi borde börja från början, doktor. Granska hela den här förbannade röran från allra första början, för det är uppenbart att vi har missat något."
    
  - Men vadå? Jag har inget relevant material; hela akten om Karoski finns i UACV.
    
    Fowler le dedicó una media sonrisa pícara.
    
    -Tja, ibland ger Gud oss små mirakel.
    
  Han gestikulerade mot Paolas skrivbord i ena änden av rummet. Paola slog på flexoskrivaren på skrivbordet, vilket lyste upp den tjocka bunten med bruna pärmar som utgjorde Karoskis dossier.
    
  "Jag erbjuder dig en deal, doktor. Gör det du gör bäst: en psykologisk profil av mördaren. En komplett sådan, med all data vi har nu. Under tiden ska jag servera honom lite kaffe."
    
  Paola drack upp resten av sin kopp i en klunk. Han försökte kika in i prästens ansikte, men hans ansikte höll sig utanför ljuskäglan som lyste upp Caroscas mapp. Återigen fick Paola Cinti en föraning om att hon hade blivit attackerad i korridoren på Domus Sancta Marthae och att hon hade tigit tills bättre tider. Nu, efter den långa listan av händelser som följde Cardosos död, var jag mer övertygad än någonsin om att denna intuition hade varit korrekt. Jag slog på datorn på hans skrivbord. Välj ut ett tomt formulär bland mina dokument och började fylla i det med kraft, och konsulterade regelbundet mappens sidor.
    
  - Gör en ny kanna kaffe, far. Jag måste bekräfta teorin.
    
    
    
  PSYKOLOGISK PROFIL AV EN MÖRDARE TYPISK FÖR MIG.
    
    
  Patient: KAROSKI, Viktor.
    
  Profil av Dr. Paola Dikanti.
    
  Patientsituation:
    
  Skrivdatum:
    
  Ålder: 44 till 241 år.
    
  Höjd: 178 cm.
    
  Vikt: 85 kg.
    
  Beskrivning: ögon, intelligent (IQ 125).
    
    
  Familjebakgrund: Viktor Karoski föddes i en medelklassfamilj med invandraranda som dominerades av sin mor och med djupa problem med verkligheten på grund av religionens inflytande. Familjen emigrerade från Polen, och från allra första början är familjens rötter tydliga hos alla dess medlemmar. Fadern presenterar en bild av extrem arbetsineffektivitet, alkoholism och övergrepp, vilket förvärras av upprepade och periodiska sexuella övergrepp (förstådda som straff) när personen når tonåren. Modern har alltid varit medveten om övergreppen och incesten som begåtts av hennes yngre make, även om hon tydligen låtsades att hon inte märkte det. Den äldre brodern rymmer hemifrån under hot om sexuella övergrepp. Den yngre brodern dör utan uppsikt efter en lång återhämtning från hjärnhinneinflammation. Personen är inlåst i en garderob, isolerad och isolerad under en längre period efter att modern "upptäckt" övergreppen från personens far. När han släpps fri överger hans far familjehemmet, och det är hans mor som påtvingar honom sin personlighet. I det här fallet spelar personen rollen som en katt som lider av en rädsla för helvetet, vilken utan tvekan orsakas av sexuella utsvävningar (alltid med personens mamma). För att uppnå detta klär hon honom i sina kläder och går till och med så långt som att hota honom med kastrering. Personen utvecklar en allvarlig förvrängning av verkligheten, som liknar en allvarlig störning av ointegrerad sexualitet. De första dragen av ilska och en antisocial personlighet med ett starkt nervsystem börjar framträda. Han attackerar en klasskamrat från gymnasiet, vilket resulterar i att han placeras på ett kriminalvårdsanstalt. Vid frigivningen rensas hans register och han bestämmer sig för att skriva in sig på ett seminarium från 19 till 241. Han genomgår inte en preliminär psykiatrisk utvärdering och får hjälp.
    
    
  Fallhistoria i vuxen ålder: Tecken på en störning av ointegrerad sexualitet bekräftas hos försökspersonen mellan nitton och 241 år, kort efter hans mors död, med beröring av en minderårig som gradvis blir mer frekvent och allvarlig. Det finns ingen straffande reaktion från hans kyrkliga överordnade på hans sexuella övergrepp, som får en känslig karaktär när försökspersonen är ansvarig för sina egna församlingar. Hans akt registrerar minst 89 övergrepp mot minderåriga, varav 37 var fullständiga sodomihandlingar, och resten var beröring eller påtvingad onani eller oralsex. Hans intervjuhistorik tyder på att, hur extraordinärt det än må verka, var han en präst som var helt övertygad om sin prästerliga tjänst. I andra fall av pederasti bland präster var det möjligt för dem att använda sina sexuella drifter som en förevändning för att bli präster, som en räv som går in i ett hönshus. Men i Karoskis fall var skälen till att avlägga löftena helt annorlunda. Hans mor drev honom i denna riktning, till och med så långt som till coacción. Efter händelsen med församlingsmedlemmen jag överföll kan läkare Ndalo Karoski inte gömma sig ett ögonblick, och personen anländer så småningom till San Mateo-institutet, ett rehabiliteringscenter för präster. [Texten verkar vara ofullständig och troligen en felöversättning.] Vi finner att Karoski starkt identifierar sig med Gamla testamentet, särskilt Bibeln. En episod av spontan aggression inträffar mot en anställd på institutet inom några dagar efter hans inläggning. Från detta fall härleder vi en stark kognitiv dissonans mellan personens sexuella begär och hans religiösa övertygelser. När båda sidor hamnar i konflikt uppstår våldsamma kriser, såsom en episod av aggression från Mannens sida.
    
    
  Nyligen publicerad sjukdomshistoria: Personen uppvisar ilska, vilket återspeglar hennes undertryckta aggression. Hon har begått flera brott där hon uppvisat en hög grad av sexuell sadism, inklusive symboliska ritualer och insertionsnekrofili.
    
    
  Karaktäristisk profil - anmärkningsvärda drag som framträder i hans handlingar:
    
  - Trevlig personlighet, medel till hög intelligens
    
  - En vanlig lögn
    
  -En fullständig avsaknad av ånger eller känslor gentemot dem som har förolämpat dem.
    
  - Absolut egoist
    
  -Personlig och emotionell distansering
    
  -Opersonlig och impulsiv sexualitet som syftar till att tillfredsställa behov, såsom sex.
    
  -Antisocial personlighet
    
  -Hög nivå av lydnad
    
    
  INKONSEKVENS!!
    
    
  -Irrationellt tänkande inbyggt i hans handlingar
    
  -Multipel neuros
    
  - Kriminellt beteende ses som ett medel, inte ett mål
    
  -Självmordstendenser
    
  - Uppdragsorienterad
    
    
    
  Familjen Dikantis lägenhet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Söndag 10 april 2005, 01:45
    
    
    
  Fowler läste färdigt rapporten, som han överlämnade till Dikanti. Jag blev mycket förvånad.
    
  - Jag hoppas att du inte har något emot det, men den här profilen är ofullständig. Han skrev bara en sammanfattning av vad du redan vet, Amos. Ärligt talat säger den oss inte så mycket.
    
  Rättsmedicinaren reste sig upp.
    
  "Tvärtom, fader. Karoski presenterar en mycket komplex psykologisk bild, från vilken vi drog slutsatsen att hans ökade aggression förvandlade ett rent kastrerat sexuellt förövare till en simpel mördare."
    
  - Detta är verkligen grunden för vår teori.
    
  "Tja, det är inte värt ett dugg. Titta på profilkarakteristiken i slutet av rapporten. De första åtta identifierar en seriemördare."
    
  Fowler las consultó y asintió.
    
  Det finns två typer av seriemördare: oorganiserade och organiserade. Detta är inte en perfekt klassificering, men den är ganska konsekvent. De förra är brottslingar som begår impulsiva och obetänksamma handlingar, med hög risk att lämna efter sig bevis. De stöter ofta på nära och kära, som vanligtvis befinner sig i deras omedelbara närhet. Deras vapen är praktiska: en stol, ett bälte... vad de än finner till hands. Sexuell sadism manifesterar sig postumt.
    
  Prästen gnuggade sig i ögonen. Jag var väldigt trött, eftersom jag bara hade sovit några timmar.
    
  -Discúlpeme, dottora. Vänligen fortsätt.
    
  "Den andra killen, den organiserade, är en mycket rörlig mördare som tillfångatar sina offer innan han använder våld. Offret är en extra person som uppfyller vissa kriterier. Vapnen och slungorna som används motsvarar en förutfattad plan och orsakar aldrig skada. Överstemannen lämnas på neutralt territorium, alltid med noggranna förberedelser. Så, vilken av dessa två grupper tror du att Karoski tillhör?"
    
  -Självklart, till den andra.
    
  "Det är vad vilken observatör som helst skulle kunna göra. Men vi kan göra vad som helst. Vi har hans dossier. Vi vet vem han är, varifrån han kommer, vad han tänker. Glöm allt som hänt de senaste dagarna. Det var i Karoski som jag började på institutet. Vad var det där?"
    
  - En impulsiv person som i vissa situationer exploderar som en dynamitladdning.
    
  - Och efter fem terapisessioner?
    
  - Det var en annan person.
    
  -¿ Säg mig, skedde denna förändring gradvis eller var den plötslig?
    
  "Det var ganska tufft. Jag kände förändringen i samma ögonblick som Dr. Conroy fick honom att lyssna på sina regressionsterapiband."
    
  Paola tog ett djupt andetag innan hon fortsatte.
    
  "Fader Fowler, utan att mena något illa, men efter att ha läst dussintals intervjuer jag har gett dig mellan Karoski, Conroy och dig själv, tror jag att du har fel. Och det misstaget har satt oss på rätt spår."
    
  Fowler ryckte på axlarna.
    
  "Dottora, jag kan inte bli förolämpad av det. Som du redan vet, trots min psykologiexamen, studerade jag på ett rebound-institut eftersom min professionella självkänsla är något helt annat. Du är en brottsexpert, och jag har tur som kan lita på din åsikt. Men jag förstår inte vad han menar."
    
  "Titta igenom rapporten igen", sa Paola och vände sig till Ndolo. "I avsnittet "Inkonsekvens" identifierade jag fem egenskaper som gör det omöjligt att betrakta vår subjekt som en organiserad seriemördare. Vilken expert som helst med en kriminologbok i handen kommer att säga att Karoski är en organiserad och ond individ, utvecklad till följd av trauma, när han konfronteras med sitt förflutna. Är du bekant med konceptet kognitiv dissonans?"
    
  "Det är ett sinnestillstånd där subjektets handlingar och övertygelser står i radikal motsättning. Karoski led av akut kognitiv dissonans: han ansåg sig själv vara en mönsterpräst, medan hans 89 församlingsmedlemmar hävdade att han var homosexuell."
    
  "Utmärkt. Så om du, subjektet, är en beslutsam, nervös person, osårbar för alla yttre intrång, kommer du om några månader att bli en vanlig, ospårbar mördare. [Meningen är ofullständig och troligen en felöversättning.] ...
    
  "Ur den synvinkeln ... verkar det vara en lite komplicerad sak", sa Fowler fåraktigt.
    
  "Det är omöjligt, fader. Denna oansvariga handling som begicks av Dr. Conroy skadade honom utan tvekan, men den kan sannerligen inte ha orsakat sådana extrema förändringar hos honom. En fanatisk präst som blundar för sina synder och blir rasande när man läser upp listan över hans offer för honom kan inte bli en organiserad mördare bara några månader senare. Och låt oss komma ihåg att hans två första rituella mord äger rum inom själva institutet: stympningen av en präst och mordet på en annan."
    
  "Men, dottora... morden på kardinalerna är Karoskas verk. Han erkände det själv, hans spår finns på tre scener."
    
  "Självklart, fader Fowler. Jag bestrider inte att Karoski begick dessa mord. Det är mer än uppenbart. Vad jag försöker säga dig är att anledningen till att han begick dem inte var på grund av vad du anser vara Amos. Den mest grundläggande aspekten av hans karaktär, det faktum att jag förde honom till prästerskapet trots hans plågade själ, är samma sak som drev honom att begå sådana fruktansvärda handlingar."
    
  Fowler förstod. I chock var han tvungen att sitta på Paolas säng för att inte ramla till golvet.
    
  -Lydnad.
    
  - Det stämmer, far. Karoski är inte en seriemördare. Han anställd mördare .
    
    
    
  Instituto Sankt Matteus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Augusti 1999
    
    
    
    Det finns inget ljud, inget oväsen i isoleringscellen. Det är därför viskningen som ropade till honom, envis, krävande, invaderade Karoskis två rum likt en tidvattenvåg.
    
  - Viktor.
    
  Karoski reste sig snabbt ur sängen, som om ingenting hade hänt. Allt var tillbaka igen. Du kom till mig en dag för att hjälpa dig, för att vägleda dig, för att upplysa dig. För att ge honom en känsla och ett stöd för hans styrka, hans behov. Han hade redan resignerat sig inför Dr. Conroys brutala ingripande, som undersökte honom som en fjäril spetsad på en nål under sitt mikroskop. Han var på andra sidan ståldörren, men jag kunde nästan känna hans närvaro i rummet, bredvid honom. A podía respekte, podía seguirle. Jag kommer att kunna förstå Honom, för att vägleda Honom. Vi pratade i timmar om vad vi borde göra. Från och med nu måste jag göra det. Från det faktum att hon måste uppföra sig, från det faktum att hon måste svara på Conroys upprepade, irriterande frågor. På kvällarna repeterade jag hans roll och väntade på att han skulle komma. De träffar honom en gång i veckan, men jag väntade otåligt på honom, räknade ner timmarna, minuterna. Mentalt repeterande vässade jag kniven mycket långsamt och försökte att inte låta som det skulle. Jag befaller honom... Jag befaller honom... Jag skulle kunna ge honom en vass kniv, till och med en pistol. Men han skulle vilja dämpa sitt mod och sin styrka. Och habií gjorde vad habií bad om. Jag gav honom bevis på hans hängivenhet, hans trohet. Först lemlästade han sodomitprästen. Några veckor efter att habií dödade pederastprästen. Hon måste klippa ogräset, som jag bad om, och slutligen få priset. Priset jag önskade mig mer än något annat i världen. Jag ska ge det till dig, för ingen kommer att ge det till mig. Ingen kan ge det till mig.
    
  - Viktor.
    
  Han krävde hennes närvaro. Han gick snabbt över rummet och knäböjde vid dörren och lyssnade på rösten som talade till honom om framtiden. Från ett enda uppdrag, långt ifrån alla. I kristenhetens förvirring.
    
    
    
  Familjen Dikantis lägenhet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 april 2005, 02:14.
    
    
    
  Tystnad följde Dikantis ord som en mörk skugga. Fowler lyfte händerna för ansiktet, sliten mellan förvåning och förtvivlan.
    
  - Kan jag vara så blind? Han dödar för att han är beordrad att göra det. Gud är min... men hur är det med budskap och ritualer?
    
  "Om du tänker på det, så är det helt meningslöst, fader. 'Jag rättfärdigar dig', skrivet först på marken, sedan på altarets kistor. Tvättade händer, utskurna tungor... allt var den sicilianska motsvarigheten till att stoppa ett mynt i offrets mun."
    
  - Det är väl en maffiaritual för att visa att den döde har pratat för mycket?
    
  - Precis. Först trodde jag att Karoski höll kardinalerna skyldiga till något, kanske ett brott mot sig själv eller mot deras egen värdighet som präster. Men ledtrådarna som lämnats på papperskulorna var meningslösa. Nu tror jag att de var personliga fördomar, deras egna anpassningar av en plan som dikterats av någon annan.
    
  -Men vad är poängen med att döda dem på det här sättet, doktor? Varför inte ta bort dem utan mig?
    
  "Stympling är inget annat än en löjlig fiktion i förhållande till det grundläggande faktum: någon vill se dem döda. Tänk på flexografin, far."
    
  Paola gick fram till bordet där Karoskis mapp låg. Eftersom rummet var mörkt förblev allt utanför strålkastarljuset i mörker.
    
  -Jag förstår. De tvingar oss att titta på det de vill att vi ska se. Men vem skulle kunna vilja ha något sådant?
    
  -Den grundläggande frågan är, vem som tjänar på att ta reda på vem som begick brottet? En seriemördare suddar ut behovet av denna fråga i ett svep, eftersom han tjänar sig själv. Hans motiv är kroppen. Men i det här fallet är hans motiv uppdraget. Om han ville utlopp för sitt hat och sin frustration på kardinalerna, förutsatt att han hade någon, kunde han ha gjort det vid ett annat tillfälle, när alla var i offentlighetens ögon. Mycket mindre skyddade. Varför nu? Vad har förändrats nu?
    
  -För att någon vill påverka Cóklyuch.
    
  "Nu ber jag dig, fader, att jag får försöka påverka nyckeln. Men för att göra det är det viktigt att veta vem de dödade."
    
  "Dessa kardinaler var framstående kyrkliga gestalter. Kvalitetsmänniskor."
    
  "Men med en gemensam koppling mellan dem. Och vår uppgift är att hitta den."
    
  Prästen reste sig upp och gick runt i rummet flera gånger med händerna bakom ryggen.
    
  "Dottora, det slår mig att jag är redo att eliminera kardinalerna, och jag är helt för det. Det finns en ledtråd vi inte riktigt har följt korrekt. Karoschi genomgick en fullständig ansiktsrekonstruktion, som vi kan se av Angelo Biffis modell. Denna operation är mycket dyr och kräver en komplex återhämtning. Om den görs väl och med rätt garantier för sekretess och anonymitet, kan den kosta över 100 000 franska franc, vilket är ungefär 80 000 av dina euro. Det är inte en summa en fattig präst som Karoschi lätt skulle ha råd med. Han behövde inte heller resa in i Italien eller täcka det från det ögonblick han anlände. Det här var frågor jag hade skjutit åt sidan hela tiden, men plötsligt blir de avgörande."
    
  - Och de bekräftar teorin att en svart hand faktiskt är inblandad i morden på kardinalerna.
    
  -Verkligen.
    
  "Fader, jag har inte den kunskap du har om den katolska kyrkan och hur kurian fungerar. ¿Cuál, vad tror du är den gemensamma nämnaren som förenar de tre förmodade döda?"
    
  Prästen funderade en stund.
    
  "Kanske finns det en koppling till enighet. En som skulle vara mycket mer uppenbar om de helt enkelt försvann eller avrättades. De var det alla, från ideologer till liberaler. De var en del av... hur ska jag uttrycka det? Vänsterflygeln inom Espritual Santo. Om hon hade frågat mig namnen på de fem kardinaler som stödde Andra Vatikankonciliet, skulle dessa tre ha listats."
    
  - Förklara för mig, pappa, snälla.
    
  Med påven Johannes XXIII:s tillträde till påvedömet 1958 blev behovet av en förändring av kyrkans riktning uppenbart. Johannes XXIII sammankallade Andra Vatikankonciliet och uppmanade alla världens biskopar att komma till Rom för att med påven diskutera kyrkans status i världen. Två tusen biskopar svarade. Johannes XXIII dog innan konciliet avslutades, men Paulus VI, hans efterträdare, fullbordade dess uppgift. Tyvärr gick de omfattande reformer som konciliet planerade inte så långt som Johannes XXIII hade föreställt sig.
    
  -¿ Vad menar du?
    
  - Kyrkan har genomgått stora förändringar. Det var förmodligen en av 1900-talets största milstolpar. Man minns det inte längre eftersom man är så ung, men fram till slutet av sextiotalet fick en kvinna inte röka eller bära byxor eftersom det var en synd. Och det här är bara enstaka anekdotiska exempel. Det räcker med att säga att förändringarna var stora, men otillräckliga. Johannes XXIII strävade efter att kyrkan skulle öppna sina dörrar på vid gavel för den livgivande luften i det heliga templet. Och de öppnade dem lite. Paulus VI visade sig vara en ganska konservativ påve. Johannes Paulus I, hans efterträdare, varade bara en månad. Och Johannes Paulus II var en enda påve, stark och medioker, som visserligen gjorde stor nytta för mänskligheten. Men i sin politik för kyrkoförnyelse var han extremt konservativ.
    
  - Hur skulle den stora kyrkoreformen genomföras?
    
  "Det finns verkligen mycket arbete att göra. När resultaten från Andra Vatikankonciliet publicerades var konservativa katolska kretsar praktiskt taget upprörda. Och konciliet har fiender. Människor som tror att alla som inte är en katt kan hamna i helvetet, att kvinnor inte har rösträtt, och ännu värre idéer. Prästerskapet förväntas kräva en stark och idealistisk påve, en påve som vågar föra kyrkan närmare världen. Utan tvekan skulle den ideala personen för denna uppgift vara kardinal Portini, en övertygad liberal. Men han skulle ha vunnit rösterna från den ultrakonservativa sektorn. En annan sångare skulle vara Robaira, en man av folket men med stort intellekt. Cardoso blev utklassad av en liknande patriot. De var båda de fattigas försvarare."
    
  - Och nu är han död.
    
  Fowlers ansikte mörknade.
    
  "Dottora, det jag ska berätta för dig är en fullständig hemlighet. Jag riskerar mitt och ditt liv, och snälla älska mig, jag är rädd. Det är det som driver mig att tänka i en riktning jag inte gillar att titta i, än mindre gå i", pausade han kort för att hämta andan. "Vet du vad det Heliga Testamentet är?"
    
  Återigen, precis som hos Bastina, återvände historier om spioner och mord till kriminologens sinne. Jag hade alltid avfärdat dem som fyllehistorier, men i den stunden och med det där extra sällskapet fick möjligheten att de var verkliga en ny dimension.
    
  "De säger att det är Vatikanens hemliga tjänst. Ett nätverk av spioner och hemliga agenter som inte tvekar att döda när möjligheten ges. Det är en gammal skröna som används för att skrämma nybörjarpoliser. Nästan ingen tror på det."
    
  "Dottora Dikanti, kan du tro på berättelserna om det Heliga Testamentet? För det existerar. Det har funnits i fyrahundra år och är Vatikanens vänstra hand i frågor som inte ens påven själv borde känna till."
    
  - Jag har väldigt svårt att tro det.
    
  -Den Heliga Alliansens motto, dottor, är "Kors och svärd".
    
  Paola spelar in Dante på Hotel Raphael, där han riktar en pistol mot journalisten. Det var exakt det han sa när han bad Fowler om hjälp, och då förstod jag vad prästen hade menat.
    
  - Herregud. Då...
    
  "Det gjorde jag, för länge sedan. Tjänade två banér, min far och min religion. Efter det var jag tvungen att säga upp mig från ett av mina två jobb."
    
  -¿Vad hände?
    
  "Det kan jag inte säga dig, doktor. Fråga mig inte om det."
    
  Paola ville inte uppehålla sig vid det. Det var en del av prästens mörka sida, hans mentala ångest som grep tag i hans själ som en iskall last. Han misstänkte att det låg mycket mer bakom det än vad jag berättade för honom.
    
  "Nu förstår jag Dantes fientlighet mot dig. Det har något att göra med det förflutna, eller hur, far?"
    
  Fowler permanent mudo. Paola var tvungen att fatta ett beslut eftersom hon inte längre hade tid eller möjlighet att tillåta sig själv några tvivel. Låt mig tala med hans älskarinna, som, som ni vet, är förälskad i prästen. Med varje del av honom, med den torra värmen i hans händer och hans själs krämpor. Jag vill kunna absorbera dem, befria honom från dem, alla, återlämna ett barns uppriktiga skratt. Han visste det omöjliga i sin längtan: inom den här mannen levde år av bitterhet som hade sträckt sig tillbaka till forntiden. Det var inte bara en oöverstiglig mur, vilket för honom innebar prästerskapet. Den som ville nå honom skulle behöva övervinna berg, och troligtvis drunkna i dem. I det ögonblicket förstod jag att jag aldrig skulle vara med henne, men jag visste också att den här mannen skulle låta sig bli dödad innan han lät henne lida.
    
  "Det är okej, far, jag räknar med dig. Var snäll och fortsätt", sa han med en suck.
    
  Fowler satte sig ner igen och berättade en fantastisk historia.
    
  -De har funnits sedan 1566. Under dessa mörka tider var påven oroad över det växande antalet anglikaner och kättare. Som chef för inkvisitionen var han en tuff, krävande och pragmatisk man. På den tiden var själva Vatikanstaten mycket mer territoriell än den är idag, även om den nu åtnjuter större makt. Den Heliga Alliansen skapades genom att rekrytera präster från Venedig och uomos, betrodda lekmän med beprövad katolsk tro. Dess uppdrag var att skydda Vatikanen som påven och kyrkan i andlig mening, och dess uppdrag växte med tiden. Under 1800-talet antalet var tusentals. Vissa var helt enkelt informanter, spöken, sovare... Andra, bara femtio, var eliten: Sankt Mikaels Hand. En grupp specialagenter spridda över hela världen, kapabla att utföra order snabbt och exakt. Injicera pengar i en revolutionär grupp efter eget gottfinnande, handla med inflytande, erhålla avgörande information som kunde förändra krigens gång. Att tysta, att tysta och, i extrema fall, att döda. Alla medlemmar av Sankt Mikaels Hand var tränade i vapen och taktik. Förr användes digos, kamouflage och närstrid för att kontrollera befolkningen. Ena handen kunde skära druvor på mitten med en kniv kastad från femton steg och talade fyra språk flytande. Den kunde halshugga en ko, kasta dess förstörda kropp i en brunn med rent vatten och lägga skulden på en rivaliserande grupp med absolut dominans. De tränade i århundraden vid ett kloster på en hemlig ö i Medelhavet. Med tillkomsten av 1900-talet utvecklades träningen, men under andra världskriget avbröts Sankt Mikaels hand nästan helt. Det var ett litet, blodigt slag där många stupade. Vissa försvarade mycket ädla syften, medan andra, tyvärr, inte var så bra.
    
  Fowler stannade upp för att ta en klunk kaffe. Skuggorna i rummet blev mörka och dystra, och Paola Cinti var livrädd. Han satte sig ner i en stol och lutade sig mot ryggstödet medan prästen fortsatte.
    
  - År 1958 beslutade Johannes XXIII, Vatikanens påve II, att den Heliga Alliansens tid var förbi. Att dess tjänster inte längre behövdes. Och mitt under det franska kriget demonterade han kommunikationsnäten med informanter och förbjöd kategoriskt medlemmar av den Heliga Alliansen att vidta några åtgärder utan deras samtycke. (Preliminär version.) Och i fyra år var detta fallet. Endast tolv händer återstod, av de femtiotvå som hade varit där 1939, och några var mycket äldre. De beordrades att återvända till Rom. Den hemliga platsen där Ardios mystiskt tränade 1960. Och huvudet på Sankt Mikael, ledaren för den Heliga Alliansen, dog i en bilolycka.
    
  -Vem var han?
    
  "Jag kan inte förlåta detta, inte för att jag inte vill, utan för att jag inte vet. Överhuvudets identitet förblir alltid ett mysterium. Det kan vara vem som helst: en biskop, en kardinal, en medlem av styrelsen eller en enkel präst. Det måste vara en varón, över fyrtiofem år gammal. Det är allt. Från 1566 till idag är han känd som Överhuvudet: prästen Sogredo, en italienare av spansk härkomst, som kämpade hårt mot Neapel. Och detta är bara i mycket begränsade kretsar."
    
  "Det är inte förvånande att Vatikanen inte erkänner existensen av en spiontjänst om de använder allt detta."
    
  "Det var ett av motiven som fick Johannes XXIII att bryta den Heliga Alliansen. Han sa att dödande är orättvist även i Guds namn, och jag håller med honom. Jag vet att några av Sankt Mikaels Hands tal hade ett djupt inflytande på nazisterna. Ett slag från dem räddade hundratusentals liv. Men det fanns en mycket liten grupp vars kontakt med Vatikanen avbröts, och de begick grova misstag. Det är inte rätt att tala om detta här, särskilt inte i denna mörka timme."
    
  Fowler viftade med handen, som om han försökte skingra spöken. För någon som honom, vars rörelseförmåga var nästan övernaturlig, kunde en sådan gest bara tyda på extrem nervositet. Paola insåg att hon var ivrig att avsluta berättelsen.
    
  "Du behöver inte säga någonting, far. Om du anser att det är nödvändigt för mig att veta."
    
  Jag tackade honom med ett leende och fortsatte.
    
  Men detta, som jag antar att ni kan föreställa er, var inte slutet för den Heliga Alliansen. Paulus VI:s tronbestigning 1963 omgavs av den mest fruktansvärda internationella situationen någonsin. Bara ett år tidigare var världen hundra meter från krig mot Mica 39. Bara några månader senare sköts Kennedy, Amerikas förenta staters första president. När Paulus VI fick veta detta krävde han att det Heliga Förbundet skulle återställas. Nätverken av espía, trots att de försvagats med tiden, återuppbyggdes. Den svåra delen var att återskapa Sankt Mikaels Hand. Av de tolv Händer som kallades till Rom 1958 återställdes sju i tjänst 1963. En av dem fick i uppdrag att återuppbygga en bas för omskolning av fältagenter. Uppgiften tog honom nästan femton minuter, men han lyckades samla en grupp på trettio agenter. Några valdes ut från grunden, medan andra kunde hittas i andra underrättelsetjänster.
    
  -Precis som du: en dubbelagent.
    
  "Egentligen kallas mitt jobb för potentiell agent. Det är någon som vanligtvis arbetar för två allierade organisationer, men vars chef inte är medveten om att dotterorganisationen gör ändringar eller ändrar riktlinjerna för sitt uppdrag på varje uppdrag. Jag samtycker till att använda min kunskap för att rädda liv, inte för att förgöra andra. Nästan alla uppdrag jag har fått har varit relaterade till återställande: att rädda lojala präster på svåra platser."
    
  -Nästan allt.
    
  Fowler böjde ansiktet.
    
  "Vi hade ett svårt uppdrag där allt gick fel. Han som måste sluta vara en hand. Jag fick inte som jag ville, men här är jag. Jag tror att jag kommer att vara psykolog resten av mitt liv, och se hur en av mina patienter ledde mig till dig."
    
  - Dante är en av händerna, eller hur, far?
    
  "I början av 241, efter min avresa, var det en kris. Nu är det få av dem igen, så jag är på väg. De är alla upptagna långt borta, på uppdrag som de inte är lätta att få ut ur. Niko, som var tillgänglig, var en man med väldigt lite kunskap. Faktum är att jag ska börja arbeta, om mina misstankar stämmer."
    
    - Så Sirin är​ Huvud ?
    
  Fowler miró al frente, impasible. Efter en minut bestämde sig Paola för att jag inte skulle svara henne, eftersom jag ville ställa en fråga till.
    
  -Fader, förklara varför den Heliga Alliansen skulle vilja göra ett sådant montage som éste.
    
  "Världen förändras, doktor. Demokratiska idéer resonerar i många hjärtan, inklusive de hos hängivna medlemmar av kurian. Det heliga förbundet behöver en påve som starkt stöder det, annars kommer det att försvinna." Men det heliga förbundet är en preliminär idé. Vad de tre kardinalerna menar är att de var övertygade liberaler - allt vad en kardinal kan vara, trots allt. Vilken som helst av dem skulle kunna förstöra Secret Service igen, kanske för alltid.
    
  -Genom att eliminera dem försvinner hotet.
    
  "Och samtidigt ökar behovet av säkerhet. Om kardinalerna hade försvunnit utan mig hade många frågor uppstått. Jag kan inte heller föreställa mig det som en slump: påvedömet är paranoid av naturen. Men om du har rätt..."
    
  -En förklädnad för mord. Gud, jag är äcklad. Jag är glad att jag lämnade kyrkan.
    
  Fowler gick fram till henne och satte sig på huk bredvid stolen, Tom tog tag i båda hennes händer.
    
  "Dottora, missta dig inte. Till skillnad från denna kyrka, skapad av blod och smuts, som du ser framför dig, finns det en annan kyrka, oändlig och osynlig, vars baner är höjda högt mot himlen. Denna kyrka lever i själarna hos miljontals troende som älskar Kristus och hans budskap. Res dig ur askan, uppfyll världen, och helvetets portar skall inte få överhanden över den."
    
  Paola tittar på hans panna.
    
  - Tror du verkligen det, pappa?
    
  - Jag tror det, Paola.
    
  De reste sig båda upp. Han kysste henne ömt och djupt, och hon accepterade honom som han var, med alla hans ärr. Hennes lidande försvagades av sorg, och i några timmar kände de lycka tillsammans.
    
    
    
  Familjen Dikantis lägenhet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 april 2005, 08:41.
    
    
    
  Den här gången vaknade Fowler till doften av bryggt kaffe.
    
  - Här är den, pappa.
    
  Jag tittade på henne och längtade efter att hon skulle tala med dig igen. Jag återgäldade hennes blick bestämt, och hon förstod. Hoppet gav vika för det moderliga ljuset som redan fyllde rummet. Hon sa ingenting, eftersom hon inte förväntade sig något och inte hade något annat att erbjuda än smärta. Men de kände sig tröstade av vissheten om att de båda hade lärt sig av upplevelsen, funnit styrka i varandras svagheter. Jag ska vara fördömd om jag tror att Fowlers beslutsamhet i sitt kall skakade om den tron. Sería fácil, pero sería erróneo. Tvärtom, jag skulle vara tacksam mot honom för att han tystade sina demoner, åtminstone för ett tag.
    
  Hon var glad att han förstod. Han satte sig på sängkanten och log. Och det var inte ett sorgset leende, för den natten hade hon övervunnit förtvivlans barriär. Denna nybakade mamma gav henne ingen trygghet, men den skingrade åtminstone förvirringen. Även om han trodde att hon hade knuffat bort honom så att han inte skulle känna mer smärta. Sería fácil, pero sería erróneo. Tvärtom förstod hon honom och visste att den här mannen var skyldig henne sitt löfte och sitt eget korståg.
    
  - Dottora, jag måste berätta något för dig och inte vara så lätt att anta.
    
  "Du kommer att säga det, pappa", sa hon.
    
  "Om du någonsin lämnar din karriär som rättspsykiater, snälla öppna inget kafé", sa han och grimaserade mot hennes kafé.
    
  De skrattade båda två, och för ett ögonblick var allt perfekt.
    
    
  En halvtimme senare, efter att ha duschat och fräscht upp sig, diskuterar ni alla detaljer i fallet. Prästen står vid Paolas sovrumsfönster. Den kvinnliga rättsmedicinaren sitter vid sitt skrivbord.
    
  -Vet pappa det? Med tanke på teorin att Karoski skulle kunna vara en lönnmördare ledd av den Heliga Alliansen blir det orealistiskt.
    
  "Det är möjligt. Men med tanke på det är hans skador fortfarande väldigt verkliga. Och om vi har något förnuft, så är de enda som kan stoppa honom du och jag."
    
  Först med dessa ord förlorade mañ ana sin glans. Paola Cintió spänner sin själ som ett snöre. Nu, mer än någonsin, insåg jag att det var hans ansvar att fånga monstret. För Pontiero, för Fowler och för sig själv. Och medan jag höll honom i mina armar ville jag fråga honom om någon höll honom i kopplet. Om han gjorde det skulle han inte ens tänka på att hålla tillbaka.
    
  -Vaksamhet är ökat, det förstår jag. Men hur är det med schweiziska gardet?
    
  "En vacker form, men väldigt liten egentlig nytta. Du anar förmodligen inte ens att tre kardinaler redan har dött. Jag räknar inte med dem: De är enkla gendarmer."
    
  Paola kliade sig oroligt i bakhuvudet.
    
  -Vad ska vi göra nu, pappa?
    
  "Jag vet inte. Vi har inte den blekaste aning om att Dónde kan komma att attackera Karoski, och sedan igår har Más Fácil skyllts för mordet."
    
  -¿ Vad menar du?
    
  - Kardinalerna inledde med novendialmässan. Detta är en novenarium för den avlidne påvens själ.
    
  - Säg inte till mig...
    
  -Precis. Mässor kommer att firas över hela Rom. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo Abroad... Kardinalerna firar mässa två och två i Roms femtio viktigaste kyrkor. Det är tradition, och jag tror inte att de skulle byta den mot någonting i världen. Om det Heliga Förbundet är förbundit till detta, är det ibland ideologiskt motiverat att inte begå mord. Det har inte gått så långt att kardinalerna också skulle göra uppror om Sirin försökte hindra dem från att be Novenarium. Nej, mässorna kommer inte att äga rum, oavsett vad. Jag vore fördömd om ens en kardinal till redan kunde vara död, och vi, värdarna, inte skulle veta det.
    
  - Jävlar, jag behöver en cigarett.
    
  Paola kände på Pontieros paket på bordet, kände på kostymen. Jag stack handen i innerfickan på min jacka och hittade en liten, styv kartong.
    
  ¿ Vad är det här?
    
  Det var en gravyr av Madonna del Carmen. Den som Francescos bror Toma hade gett henne som avskedsgåva i Santa Marín in Transpontina. Den falske karmeliten, Caroschis mördare. Han bar samma svarta dräkt som Madonna del Carmen, och den bar Aún Seguíalleís sigill.
    
  -¿Sóneu Jag kan glömma det här? rättegång .
    
  Fowler är gift, fascinerad.
    
    -En gravyr av Madonna del Carmen. Något skrivet på den är Detroit.
    
  En präst reciterar lagen högt på engelska.
    
    
    "Om din egen bror, eller din son eller dotter, eller din hustru du älskar, eller din närmaste vän i hemlighet lockar dig, så ge inte efter för honom och lyssna inte på honom. Visa honom ingen barmhärtighet. Skona honom inte och skydda honom inte. Du måste sannerligen döda honom. Då skall hela Israel höra det och frukta, och ingen bland er skall göra något sådant ont igen."
    
    
    Paola översatte "Ett liv i raseri och ilska".
    
  "Om din bror, din fars son, din mors son, din son, din dotter, din hustru som är i ditt liv, eller din vän som är ditt eget jag, i hemlighet försöker förföra dig, så förlåt honom inte och dölj det inte för honom. Utan jag skall döda honom och hela Israel när jag får veta det och blir rädd och slutar göra detta ont bland er."
    
  - Jag tror att det är från Femte Moseboken. Kapitel 13, vers 7 eller 12.
    
  "Förbannat!" fräste rättsmedicinaren. "Den låg i fickan hela tiden!" Debía insåg att den var skriven på engelska.
    
  "Nej, dottora." En munk gav honom ett stämpel. Med tanke på hans brist på tro är det inte konstigt att han inte ägnade minsta uppmärksamhet.
    
  "Kanske, men eftersom vi fick veta vem den där munken var, måste jag komma ihåg att du gav mig något." Jag var orolig och försökte komma ihåg hur lite jag hade sett av hans ansikte i det där mörkret. Om det förut...
    
  Jag tänkte predika ordet för dig, minns du det?
    
  Paola stannade. Prästen vände sig om med sigillet i handen.
    
  -Lyssna, doktor, det här är ett vanligt stämpel. Fäst lite självhäftande papper på stämpeldelen...
    
  Santa Maria del Carmen.
    
  -... med stor skicklighet, för att kunna anpassa texten. Femte Moseboken är...
    
  Han
    
  -...källan till det ovanliga i gravyr, förstår du? Jag tror...
    
  För att visa honom vägen i dessa mörka tider.
    
  -...om jag skjuter lite runt hörnet kan jag slita av det...
    
  Paola grep tag i hans hand, hennes röst steg till ett gällt skrik.
    
  - RÖR HENNE INTE!
    
  Fowler paradeó, sobresaltado. Jag rör mig inte en tum. Rättsmedicinaren tog bort stämpeln från hennes hand.
    
  "Förlåt att jag skrek åt dig, far", sa Dikanti till honom och försökte lugna ner sig. "Jag kom just ihåg att Karoski sa att sigillet skulle visa mig vägen i dessa mörka tider. Och jag tror att det innehåller ett budskap som är avsett att håna oss."
    
  -Viktorinaás. Eller så kan det vara en smart manöver för att kasta oss iväg.
    
  "Det enda som är säkert i det här fallet är att vi är långt ifrån att ha alla pusselbitar. Jag hoppas att vi kan hitta något här."
    
  Han vände på stämpeln, tittade på den genom glaset och såg en vagn.
    
  Ingenting.
    
  - Ett bibelavsnitt kan vara ett budskap. Men vad betyder det?
    
  "Jag vet inte, men jag tror att det är något speciellt med det. Något osynligt för blotta ögat. Och jag tror att jag har ett specialverktyg här för sådana fall."
    
  Rättsmedicinaren Trust satt i skåpet bredvid. Till slut drog han fram en dammig låda från botten. Ställde den försiktigt på bordet.
    
  - Jag har inte använt den här sedan jag gick på gymnasiet. Det var en gåva från pappa.
    
  Öppna lådan långsamt, vördnadsfullt. För att för alltid inpränta i ditt minne varningen om den här apparaten, hur dyr den är och hur mycket du måste ta hand om den. Jag tar ut den och ställer den på bordet. Det var ett vanligt mikroskop. Paola hade arbetat på universitetet med utrustning tusen gånger dyrare, men hon hade aldrig behandlat någon av dem med den respekt hon hade för dem. Hon var glad att hon behöll den här känslan: det hade varit ett underbart besök hos hennes far, en sällsynthet för henne, att hon hade bott med sin far och ångrat den dag hon hade hamnat i. Jag förlorade. Hon undrade kort om hon borde vårda dessa ljusa minnen istället för att klamra sig fast vid tanken att de hade slitits ifrån henne för tidigt.
    
  "Ge mig utskriften, far", sa han och satte sig framför mikroskopet.
    
  Klibbigt papper och plast skyddar enheten från damm. Placera trycket under linsen och fokusera. Han glider sin vänstra hand över den färgglada korgen och studerar långsamt bilden av Jungfru Maria. "Jag hittar ingenting." Han vände på stämpeln så att han kunde undersöka baksidan.
    
  -Vänta lite... det är något här.
    
  Paola räckte sökaren till prästen. Bokstäverna på stämpeln, förstorade femton gånger, framstod som stora svarta ränder. En av dem innehöll dock en liten vitaktig fyrkant.
    
  - Det ser ut som en perforering.
    
  Inspektören återvände till mikroskopets bakre del.
    
  "Jag svär att det gjordes med en nål. Självklart gjordes det avsiktligt. Det är för perfekt."
    
  -¿ I vilken bokstav står det första tecknet?
    
  -Bokstaven F kommer från If (Om).
    
  - Dottora, kontrollera om det finns en hålslagare i de andra bokstäverna.
    
  Paola Barrió är det första ordet i texten.
    
  - Det finns en till här.
    
  -Fortsätt, fortsätt.
    
  Efter åtta minuter lyckades kriminalteknikern hitta totalt elva perforerade bokstäver.
    
    
    "OM din alldeles egna bror, eller din son eller dotter, eller din hustru du älskar, eller din närmaste vän i hemlighet lockar dig, ge inte efter för honom eller lyssna på honom. Visa honom inget medlidande. Skona honom inte och skydda honom inte. Du måste sannerligen döda honom. Då ..." Israel "Ska höra och frukta, och ingen bland er ska göra något sådant ont igen."
    
    
    När jag var säker på att ingen av mina perforerade hieroglyfer fanns med, skrev rättsmedicinaren ner de han hade på sig. De rös båda till när de läste vad han hade skrivit, och Paola skrev ner det.
    
  Om din bror i hemlighet försöker förföra dig,
    
  Skriv ner psykiatrikernas rapporter.
    
  Förlåt honom inte och dölj det inte för honom.
    
  Brev till anhöriga till offer för Karoskis sexuella våld.
    
  Men jag ska döda honom.
    
  Skriv ner namnet som stod på dem.
    
  Francis Shaw.
    
    
    
  (REUTERS TELETYPE, 10 APRIL 2005, 08:12 GMT)
    
    
  Kardinal Shaw firade novendialmässan i Sankt Peters basilika idag
    
    
  ROM, (Associated Press). Kardinal Francis Shaw kommer att fira Novedialesmässan idag klockan 12.00 i Peterskyrkan. Den högvördige amerikanen har äran att presidera över Novedialesmässan för Johannes Paulus II:s själ i Peterskyrkan.
    
  Vissa grupper i USA var inte särskilt välkomnande till Shaws deltagande i ceremonin. I synnerhet skickade Surviving Network of Abuse by Priests (SNAP) två av sina medlemmar till Rom för att formellt protestera mot Shaws tillstånd att tjäna i kristenhetens främsta kyrka. "Vi är bara två personer, men vi kommer att lämna in en officiell, kraftfull och organiserad protest inför cámaras", sa Barbara Payne, ordförande för SNAP.
    
  Denna organisation är den ledande föreningen som bekämpar sexuella övergrepp av katolska präster och har över 4 500 medlemmar. Dess huvudsakliga verksamhet är att utbilda och stödja barn, samt att bedriva gruppterapi som syftar till att konfrontera fakta. Många av dess medlemmar vänder sig först till SNAP i vuxen ålder, efter att ha upplevt en pinsam tystnad.
    
  Kardinal Shaw, för närvarande prefekt för prästerkongregationen, var inblandad i utredningen av fall av sexuella övergrepp mot präster som inträffade i USA i slutet av 1990-talet. Shaw, kardinal i Bostons ärkestift, var den viktigaste personen inom den katolska kyrkan i USA och i många fall den starkaste kandidaten att efterträda Karol Wojtyla.
    
  Hans karriär sattes hårt på prov efter att det avslöjades att han hade undanhållit mer än trehundra fall av sexuella övergrepp inom sin jurisdiktion under loppet av ett decennium. Han förflyttade ofta präster anklagade för statliga brott från en församling till en annan i hopp om att undvika dem. I nästan alla fall begränsade han sig till att rekommendera att de anklagade "fick ett miljöombyte". Först när fallen var mycket allvarliga hänvisades prästerna till ett specialiserat algún-center för behandling.
    
  När de första allvarliga klagomålen började komma in ingick Shaw ekonomiska överenskommelser med de senares familjer för att säkerställa deras tystnad. Så småningom blev avslöjandena om Ndalos kända över hela världen, och Shaw tvingades avgå av "de högsta myndigheterna i Vatikanen". Han flyttade till Rom, där han utsågs till prefekt för prästerkongregationen, en position av viss betydelse, men av allt att döma skulle det visa sig vara kronan på verket i hans karriär.
    
  Ändå finns det vissa som fortsätter att betrakta Shaw som ett helgon som försvarade kyrkan med all sin kraft. "Han förföljdes och förtalades för att han försvarade tron", hävdar hans personliga sekreterare, fader Miller. Men i den ständiga mediecykeln av spekulationer om vem påven borde vara har Shaw liten chans. Den romerska kurian är vanligtvis en försiktig organisation, inte benägen att extravagansa. Även om Shaw åtnjuter stöd kan vi inte utesluta möjligheten att han kommer att få många röster, om inte ett mirakel inträffar.
    
  2005-08-04-10:12 (AP)
    
    
    
  Vatikanens sakristan
    
  Söndag 10 april 2005, 11:08.
    
    
    
  Prästerna som ska fira gudstjänsten med kardinal Shaw klär sig i hjälpsakristian nära ingången till Peterskyrkan, där de, tillsammans med altarbetjänterna, väntar på ceremonins ledamot fem minuter innan ceremonin börjar.
    
  Fram till denna tidpunkt var museet tomt förutom två nunnor som assisterade Shaw, en annan prästkollega, kardinal Paulic, och en schweizisk vakt som vaktade dem vid sakristians dörr.
    
  Karoski strök sin kniv, gömd bland kläderna. Beräkna dina chanser mentalt.
    
  Till slut skulle han vinna sitt pris.
    
  Det var nästan dags.
    
    
    
  Petersplatsen
    
  Söndag 10 april 2005, 11:16.
    
    
    
  "Det är omöjligt att komma in genom Sankta Annas port, fader. Den är också under sträng övervakning och släpper inte in någon. Detta gäller endast de som har tillstånd från Vatikanen."
    
  Båda resenärerna betraktade infarterna till Vatikanen på avstånd. Var för sig, för att vara mer diskret. Mindre än femtio minuter återstod till början av Novendialesmässan i San Pedro.
    
  På bara trettio minuter gav avslöjandet av Francis Shaws namn på gravyren "Madonna del Carmen" vika för en frenetisk reklamkampanj online. Nyhetsbyråer publicerade plats och tidpunkt då Shaw skulle framträda, i full syn för alla som ville läsa.
    
  Och de var alla på Petersplatsen.
    
  -Vi måste gå in genom basilikans ytterdörr.
    
  "Nej. Säkerheten har skärpts på alla ställen utom denna, som är öppen för besökare, eftersom det är just därför de förväntar sig oss. Och trots att vi kunde komma in kunde vi inte få någon att närma sig altaret. Shaw och den som tjänstgjorde med honom avgår från sakristian i Peterskyrkan. Från altaret finns en direkt väg till basilikan. Använd inte Peterskyrkans altare, som är reserverat för påven. Använd ett av de andra altarna, så kommer det att vara ungefär åttahundra personer vid ceremonin."
    
  -¿ Kommer Karoskiá att våga tala inför så många människor?
    
  "Vårt problem är att vi inte vet vem som spelar vilken roll i det här dramat. Om den Heliga Alliansen vill ha Shaw död, kommer de inte att låta oss hindra honom från att fira mässa. Om de vill spåra Karoski, låt oss då inte varna kardinalen heller, för det är det perfekta betet. Jag är övertygad om att vad som än händer, så är detta komedins sista akt."
    
  -Tja, i det här skedet kommer det inte att finnas någon roll för oss i él. Klockan är redan kvart i elva.
    
  "Nej. Vi går in i Vatikanen, omringar Sirins agenter och når sakristian. Shaw måste hindras från att fira mässa."
    
  - Sååå, pappa?
    
  - Vi kommer att använda den väg som Sirin Jem kan föreställa sig.
    
    
  Fyra minuter senare ringde det på dörren till den anspråkslösa femvåningsbyggnaden. "Paola le dio la razón a Fowler." Sirin kunde inte ha föreställt sig att Fowler frivilligt skulle knacka på dörren till Det heliga ämbetets palats, ens i en kvarn.
    
  En av ingångarna till Vatikanen ligger mellan Berninipalatset och kolonnaden. Den består av ett svart staket och en portvakt. Vanligtvis bevakas den av två schweiziska garder. Den söndagen var det fem stycken, och en civilklädd polis kom för att träffa oss. Esentimo höll i en mapp, och inuti (även om varken Fowler eller Paola visste detta) fanns hans fotografier. Den här mannen, en medlem av vaksamhetskåren, såg ett par som verkade matcha beskrivningen gå längs trottoaren mittemot. Han såg dem bara ett ögonblick, sedan försvann de ur hans synhåll, och han var inte säker på att det var dem. Han fick inte lämna sin post, eftersom han inte försökte följa efter dem för att kontrollera. Hans order var att rapportera om dessa personer försökte ta sig in i Vatikanen och att kvarhålla dem ett tag, med våld om det behövdes. Men det verkade uppenbart att dessa personer var viktiga. Tryck på botknappen på radion och rapportera vad du såg.
    
  Nästan vid hörnet av Via Porta Cavalleggeri, mindre än tjugo meter från ingången där polismannen tog emot instruktioner via radion, stod palatsportarna. Dörren var stängd, men det ringde på dörrklockan. Fowler lät fingret sticka ut tills han hörde ljudet av reglar som drogs tillbaka på andra sidan. Ansiktet på en mogen präst tittade fram genom springan.
    
  "Vad ville de?" sa han med ilsken röst.
    
  - Vi kom för att besöka biskop Khan.
    
  - Å vems vägnar?
    
  - Från fader Fowler.
    
  - Det ser inte ut så för mig.
    
  - Jag är en gammal bekant.
    
  "Biskop Hanög vilar. Det är söndag och Palazzo är stängt. God eftermiddag", sa han och gjorde trötta handgester, som om han jagade bort flugor.
    
  -Snälla, fader, berätta för mig på vilket sjukhus eller vilken kyrkogård biskopen är.
    
  Prästen tittade förvånat på honom.
    
  -¿Sómo talar?
    
  "Biskop Khan sade till mig att jag inte skulle vila förrän han fick mig att betala för mina många synder, eftersom han måste vara sjuk eller död. Jag har ingen annan förklaring."
    
  Prästens blick förändrades något från fientlig distans till mild irritation.
    
  "Det verkar som att du känner biskop Khan. Vänta här utanför", sa han och stängde dörren mitt framför deras ansikten igen.
    
  -¿Cómo sabía que ese Hanër estaría aquí? -fråga Paola.
    
  "Biskop Khan vilade aldrig en enda söndag i sitt liv, doktor. Det vore en sorglig olycka om jag gjorde det idag."
    
  - Din vän?
    
  Fowler carraspeó.
    
  "Tja, egentligen är det mannen som hatar mig över hela världen. Gontas Hanër är den nuvarande delegaten för kurian. Han är en gammal jesuit som försöker få ett slut på oroligheterna utanför den Heliga Alliansen. Kyrkans version av dess interna angelägenheter. Det var han som väckte talan mot mig. Han hatar mig för att jag inte sa ett enda ord om de uppdrag som anförtrotts mig."
    
  -¿ Vad är hans absolutism?
    
  -Ganska dåligt. Han sa åt mig att bannlysa mitt namn, och det före eller efter att han hade fått det undertecknat av påven.
    
  -¿ Vad är en anatema?
    
  "Ett högtidligt dekret om exkommunikation. Khanen vet vad jag fruktar i den här världen: att kyrkan jag kämpade för inte kommer att låta mig komma in i himlen när jag dör."
    
  Rättsmedicinaren tittade oroligt på honom.
    
  - Far, får jag veta vad vi gör här?
    
  - Jag kom för att erkänna allting.
    
    
    
  Vatikanens sakristan
    
  Söndag 10 april 2005, 11:31.
    
    
    
  Schweizergardet föll som om det vore nedmejat, utan ett ljud, inte ens ljudet av hans hillebard när den studsade mot mörmolns golv. Såret i halsen hade helt avskurit hans hals.
    
  En av nunnorna kom ut ur sakristian vid oväsendet. Han hade ingen tid att skrika. Karoski slog honom brutalt i ansiktet. Den religiöse Kay föll med ansiktet nedåt på golvet, fullständigt chockad. Mördaren tog god tid på sig och satte sin högra fot under den tillplattade systerns svarta näsduk. Jag letade efter bakhuvudet. Välj den exakta platsen och överför all din vikt till fotsulan. Halsen spricker torrt.
    
  En annan nunna sticker självsäkert in huvudet genom sakristiadörren. Han behövde hjälp av sin kamrat från den tiden.
    
  Karoski stack honom i höger öga. När jag drog ut henne och ställde henne i den korta korridoren som ledde till sakristian, släpade hon redan liket.
    
  Titta på de tre kropparna. Titta på sakristiadörren. Titta på klockan.
    
  Aín har fem minuter på sig att signera sitt arbete.
    
    
    
  Exteriören av det heliga ämbetets palats
    
  Söndag 10 april 2005, 11:31.
    
    
    
  Paola frös till, munnen hängde öppen vid Fowlers ord, men innan hon hann protestera smällde dörren upp. Istället för den mogna prästen som hade tagit hand om dem tidigare dök en stilig biskop med prydligt trimmat blont hår och skägg upp. Han såg ut att vara runt femtio år gammal. Han talade med Fowler med en tysk accent, genomsyrad av förakt och upprepade misstag.
    
  - Oj, hur kan du plötsligt dyka upp vid min dörr efter alla dessa händelser? Vem har jag denna oväntade ära att tacka för?
    
  -Biskop Khan, jag har kommit för att be dig om en tjänst.
    
  "Jag är rädd, fader Fowler, att du inte är i stånd att be mig om någonting. För tolv år sedan bad jag dig om något, och du förblev tyst i två timmar. ¡Días! Kommissionen finner honom oskyldig, men det gör inte jag. Gå nu och lugna ner dig."
    
  Hans utdragna tal berömde Porta Cavallegeri. Paola tyckte att hans finger var så hårt och rakt att han kunde hänga Fowler i el-röret.
    
  Prästen hjälpte honom att knyta sin egen snara.
    
  -Aún har inte hört vad jag kan erbjuda i gengäld.
    
  Biskopen korsade armarna över bröstet.
    
  -Hable, Fowler.
    
  "Det är möjligt att ett mord kommer att inträffa i Peterskyrkan om mindre än en halvtimme. Vi har kommit för att förhindra det. Tyvärr kan vi inte komma in i Vatikanen. Camilo Sirin har nekat oss inträde. Jag ber om er tillåtelse att gå genom Palazzo till parkeringen så att jag kan komma in i La Città obemärkt."
    
  - Och vad i gengäld?
    
  - Svara på alla dina frågor om avokado. Mañanna.
    
  Han vände sig till Paola.
    
  - Jag behöver din legitimation.
    
  Paola bar ingen polisbricka. Polisen hade tagit den. Som tur var hade han ett magnetiskt passerkort till UACV. Han höll det stadigt framför biskopen i hopp om att det skulle räcka för att övertyga honom om att lita på dem.
    
  Biskopen tar kortet från den rättsmedicinska experten. Jag undersökte hans ansikte och fotografiet på kortet, UACV-märket och till och med magnetremsan på hans ID-kort.
    
  "Åh, vad sant det är. Tro mig, Fowler, jag ska lägga lust till dina många synder."
    
  Här tittade Paola bort, för att hindra honom från att se leendet som hade dykt upp på hennes läppar. Det var en lättnad att Fowler tog biskopens fall på största allvar. Han klickade med tungan i avsky.
    
  "Fowler, vart han än går är han omgiven av blod och död. Mina känslor för dig är väldigt starka. Jag vill inte släppa in honom."
    
  Prästen var på väg att protestera mot Khan, men han ropade på honom med en gest.
    
  "Ändå, fader, vet jag att du är en hedersman. Jag accepterar din överenskommelse. Idag ska jag till Vatikanen, men mamma Anna måste komma till mig och berätta sanningen för mig."
    
  Med detta sagt klev han åt sidan. Fowler och Paola steg in. Entréhallen var elegant, målad krämfärgad och saknade utsmyckningar eller detaljer. Hela byggnaden var tyst, vilket anstod söndagen. Paola misstänkte att Nico, som förblev allt, var den med den där spända, smala figuren, som folie. Den här mannen såg Guds rättfärdighet inom sig själv. Han fruktade ens att tänka på vad ett sådant besatt sinne kunde ha gjort fyrahundra år tidigare.
    
    -Le veré mañana, Padre Fowler. Eftersom jag har nöjet att ge er det dokument jag behåller åt er.
    
  Prästen ledde Paola nerför korridoren på första våningen i Palazzo, utan att titta sig om en enda gång, kanske rädd för att försäkra sig om att prästen väntade på hans återkomst följande dag vid dörren.
    
  "Det är intressant, fader. Vanligtvis går folk ut ur kyrkan för den heliga mässan, de går inte in genom den", sa Paola.
    
  Fowler grimaserade mellan sorg och ilska. Nika.
    
  "Jag hoppas att tillfångatagandet av Karoski inte räddar livet på ett potentiellt offer som slutligen kommer att skriva under min bannlysning som belöning."
    
  De närmade sig nöddörren. Det bredvidliggande fönstret vette mot parkeringsplatsen. Fowler tryckte på dörrens mittstång och stack diskret ut huvudet. Schweiziska gardet, trettio meter bort, betraktade gatan med orörliga ögon. Stäng dörren igen.
    
  "Aporna har bråttom. Vi måste prata med Shaw och förklara situationen för honom innan Karoski gör slut på L."
    
  -Indísbrände vägen.
    
  "Vi kör ut på parkeringen och fortsätter att röra oss så nära väggen på byggnaden på Indian Row som möjligt. Vi kommer snart att nå rättssalen. Vi fortsätter att hålla oss intill väggen tills vi når hörnet. Vi måste korsa rampen diagonalt och vända huvudet åt höger, eftersom vi inte vet om någon tittar i området. Jag går först, okej?"
    
  Paola nickade, och de gav sig av i rask takt. De nådde utan incidenter Sankt Peters sakristia. Det var en imponerande byggnad intill Peterskyrkan. Under hela sommaren var den öppen för turister och pilgrimer, eftersom den på eftermiddagarna fungerade som museum som inhyste några av kristenhetens största skatter.
    
  Prästen lägger handen på dörren.
    
  Den var lite öppet.
    
    
    
  Vatikanens sakristan
    
  Söndag 10 april 2005, 11:42.
    
    
    
    -Mala señal, dottora -susurró Fowler.
    
    Inspektören lägger handen på hans midja och tar fram en revolver i kaliber .38.
    
  -Låt oss gå in.
    
  -Jag trodde att Boy tog pistolen från honom.
    
  "Han tog kulsprutan från mig, som är reglernas vapen. Den här leksaken är bara för säkerhets skull."
    
  De gick båda över tröskeln. Museiområdet var öde, montrarna stängda. Färgen som täckte golv och väggar kastade en skugga av det svaga ljuset som silades genom de sällsynta fönstren. Trots middagstid var rummen nästan mörka. Fowler ledde Paola tyst och förbannade tyst knarrandet från hennes skor. De passerade fyra museihallar. I den sjätte stannade Fowler tvärt. Mindre än en halv meter bort, delvis skymd av väggen som bildade korridoren de skulle svänga ner i, snubblade jag över något högst ovanligt. En hand i en vit handske och en hand täckt av tyg i livfulla gula, blå och röda toner.
    
  När de svängde runt hörnet bekräftade de att armen var fäst vid en schweizisk vakt. Aín höll en hillebard i sin vänstra hand, och det som hade varit hans ögon var nu två bloddränkta hål. Lite senare, helt plötsligt, såg Paola två nunnor i svarta dräkter ligga med ansiktet nedåt, låsta i en sista omfamning.
    
  De har inte heller ögon.
    
  Rättsmedicinaren tryckte avtryckaren. Hon mötte Fowler i kors.
    
  -Det är här.
    
  De befann sig i en kort korridor som ledde till Vatikanens centrala sakristia, vanligtvis bevakad av ett säkerhetssystem men med dubbeldörrar öppna för besökare så att de från ingången kunde se platsen där den Helige Fadern tillbringar sin tid innan han firar mässan.
    
  Vid den tiden var den stängd.
    
  "För Guds skull, låt det inte vara för sent", sa Paola och stirrade på kropparna.
    
  Vid det laget hade Karoski redan träffats minst åtta gånger. Hon svär på att hon är likadan som hon har varit de senaste åren. Tänk inte två gånger. Jag sprang två meter nerför korridoren till dörren och undvek SAPRáveres. Jag drog fram klingan med vänster hand, medan höger hand var uppe, med revolvern redo, och klev över tröskeln.
    
  Jag befann mig i en mycket hög åttkantig sal, ungefär tolv meter lång, fylld av gyllene ljus. Framför mig stod ett altare omgivet av pelare, som avbildade ett lejon som steg ner från korset. Väggarna var täckta med klockor och färdiga med grå marmor, och tio skåp av teak och citrongräs innehöll de heliga kläderna. Om Paola hade tittat upp i taket hade hon kanske sett en pool dekorerad med vackra fresker, med fönster som översvämmade utrymmet med ljus. Men rättsmedicinaren höll detta i öppen syn för de två personerna i rummet.
    
  En av dem var kardinal Shaw. Den andre var också renrasig. Han lät vag för Paola tills hon äntligen kände igen honom. Det var kardinal Paulich.
    
  De stod båda vid altaret. Paulich, Shaws assistent, höll just på att avsluta handfängslan på henne när rättsmedicinaren stormade in med en pistol riktad direkt mot dem.
    
  -¿Dónde está? - ropar Paola, och hennes rop ekar genom hela supén. ¿Har du sett honom?
    
  Amerikanen talade mycket långsamt, utan att ta blicken från pistolen.
    
  -¿Dónde está quién, señorita?
    
  -Karoski. Han som dödade den schweiziska garden och nunnorna.
    
  Jag hade inte avslutat talat när Fowler kom in i rummet. Han hatar Paola. Han tittade på Shaw och mötte för första gången kardinal Paulichs blick.
    
  Det fanns eld och igenkänning i den blicken.
    
  "Hej, Victor", sa prästen med låg, hes röst.
    
  Kardinal Paulic, känd som Victor Karoski, höll kardinal Shaw i halsen med sin vänstra hand och med sin extra högra hand höll han Pontieros pistol och placerade den mot den purpurfärgade pistolens tinning.
    
  "STANNA DÄR!" ropade Dikanti, och ekot upprepade hans ord.
    
  "Rör inte ett finger," och rädsla, från det pulserande adrenalinet hon kände. i tinningarna. Minns du raseriet som grep tag i henne när djuret, när det såg Pontieros bild, ringde henne i telefonen. i telefonen.
    
  Sikta noggrant.
    
  Karoski var mer än tio meter bort, och bara en del av hans huvud och underarmar var synliga bakom den mänskliga skölden som kardinal Shaw hade format.
    
  Med hans fingerfärdighet och skytteförmåga var det ett omöjligt skott.
    
  , annars dödar jag dig här.
    
  Paola bet sig i underläppen för att inte skrika av ilska. "Låtsas att du är en mördare och gör ingenting."
    
  "Bry dig inte om honom, doktor. Han skulle aldrig skada vare sig pappan eller kardinalen, eller hur, Victor?"
    
  Karoski klamrar sig hårt fast vid Shaws hals.
    
  - Självklart, ja. Kasta pistolen på marken, Dikanti. ¡ Tírela!
    
  "Snälla, gör som han säger", sa Shaw med darrande röst.
    
  "Utmärkt tolkning, Victor", Fowlers röst darrade av upphetsning. "Lera. Kommer du ihåg hur vi trodde att det var omöjligt för mördaren att fly från Cardosos rum, som var stängt för utomstående? Jäklar, det var riktigt coolt. Jag lämnade det aldrig."
    
  - Va? - Paola blev förvånad.
    
  - Vi bröt upp dörren. Vi såg ingen. Och sedan skickade ett lägligt hjälprop oss iväg på en galen jakt nerför trappan. Victor ligger förmodligen under sängen? I garderoben?
    
  - Mycket smart, pappa. Släpp nu pistolen, trafikledare.
    
  "Men naturligtvis bekräftas denna begäran om hjälp och beskrivningen av brottslingen av en man med tro, en man med fullständigt förtroende. En kardinal. En medbrottsling till mördaren."
    
  -Sluta loss!
    
  - Vad lovade han dig för att bli av med sina konkurrenter i jakten på ära, som han länge har upphört att förtjäna?
    
  "Nu är det nog!" Karoski var som en galning, hans ansikte genomdränkt av svett. Ett av de konstgjorda ögonbrynen hon bar höll på att flagna av, nästan ovanför ena ögat.
    
    - Letar du efter Instituto Saint Matthew, Victor? Det var han som rekommenderade att du skulle gå in i allting, eller hur?
    
  "Sluta med dessa absurda antydningar, Fowler. Beordra kvinnan att släppa pistolen, annars dödar den här galningen mig", beordrade Shaw förtvivlat.
    
  "Var detta Hans Eminens Victors plan?" sa Fowler och ignorerade saken. "Tio, ska vi låtsas attackera honom mitt i St. Peters? Och ska jag avråda er från att försöka ert försök till allt detta inför hela Guds folk och tv-publiken?"
    
  -¡ Följ honom inte, annars dödar jag honom! ¡Döda honom!
    
  - Jag skulle vara den som skulle dö. Y él sería un héroe.
    
    -Vad lovade jag dig i utbyte mot nycklarna till kungariket, Victor?
    
  -¡Himmel, din förbannade get! ón! ¡Evigt liv!
    
  Karoski, förutom pistolen som är riktad mot Shaws huvud. Sikta mot Dikanti och skjut.
    
  Fowler knuffade fram Dikanti, som släppte sin pistol. Karoskis kula missade - för nära inspektörens huvud och genomborrade - prästens vänstra axel.
    
  Karoski knuffade undan Si Shaw, som dök i skydd mellan två skåp. Paola, utan tid att leta efter sin revolver, smällde in i Karoski med huvudet nedåt och knäppta nävar. Jag slog min högra axel mot trollkarlens bröstkorg och slog honom mot väggen, men jag slog inte andfådd ur honom: lagren av vaddering han bar för att låtsas vara fet skyddade honom. Trots detta föll Pontieros pistol till golvet med en hög, rungande duns.
    
  Mördaren slår Dikanti i ryggen, som ylar av smärta, men reser sig upp och lyckas slå Karoski i ansiktet, som vacklar och nästan tappar balansen.
    
  Paola gjorde sitt eget misstag.
    
  Titta runt efter pistolen. Och sedan slog Karoski henne i ansiktet, i magikerns status, i förnuftet. Och slutligen grep jag tag i henne med en arm, precis som jag gjorde med Shaw. Bara den här gången bar hon ett vasst föremål, som hon använde för att stryka Paolas ansikte. Det var en vanlig fiskkniv, men en mycket vass sådan.
    
  "Åh, Paola, du kan inte föreställa dig hur mycket glädje det här kommer att ge mig", viskar jag oó do oído.
    
  -VIKTOR!
    
  Karoski vände sig om. Fowler hade fallit ner på vänster knä, fastklämd mot marken, med blåmärken på vänster axel och blod som rann nerför hans arm, som hängde slappt ner på marken.
    
  Paolas högra hand tog tag i revolvern och riktade den rakt mot Karoskis panna.
    
  "Han tänker inte skjuta, fader Fowler", flämtade mördaren. "Vi är inte så olika. Vi lever båda i samma privata helvete. Och du svär vid ditt prästerskap att du aldrig kommer att döda igen."
    
  Med en fruktansvärd ansträngning, rodnad av smärta, lyckades Fowler höja sin vänstra arm till stående position. Jag ryckte den ur hans skjorta i en enda rörelse och kastade den upp i luften, mellan mördaren och el-pistolen. Lyftaren snurrade i luften, dess tyg helt vitt, förutom ett rödaktigt avtryck, överallt där Fowlers tumme hade vilat på el-pistolen. Karoski betraktade den med en fascinerad blick, men såg den inte falla.
    
  Fowler avlossade ett perfekt skott som träffade Karoski i ögat.
    
  Mördaren svimmade. I fjärran hörde han sina föräldrars röster ropa på honom, och han gick för att möta dem.
    
    
  Paola sprang fram till Fowler, som satt orörlig och tankspridd. Medan han sprang hade han tagit av sig jackan för att täcka såret på prästens axel.
    
  - Acceptera, fader, vägen.
    
  "Det var bra att ni kom, mina vänner", sade kardinal Shaw och samlade plötsligt mod att resa sig. "Det där monstret har kidnappat mig."
    
  "Stå inte bara där, kardinal. Gå och varna någon..." började Paola tala och hjälpte Fowler ner på golvet. Plötsligt insåg jag att han var på väg mot El Purpurado. Han var på väg mot Pontieros pistol och stod bredvid Caroscas kropp. Och jag insåg att de nu var mycket farliga vittnen. Jag sträckte ut handen mot pastor Leo.
    
  "God eftermiddag", sa inspektör Sirin, som kom in i rummet åtföljd av tre säkerhetspoliskonstaplar och skrämde kardinalen, som redan hade böjt sig ner för att plocka upp sin pistol från golvet. "Jag är strax tillbaka och sätter på Guido."
    
  "Jag började tro att han inte skulle presentera sig för er, generalinspektör. Ni måste gripa Stas omedelbart", sa han och vände sig till Fowler och Paola.
    
  - Ursäkta mig, Ers Eminens. Jag är med er nu.
    
  Camilo Sirin tittade sig omkring. Han gick fram till Karoski och plockade upp Pontieros pistol längs vägen. Rör vid mördarens ansikte med skospetsen.
    
  -Är det el?
    
  "Ja", sa Fowler utan att röra sig.
    
  "Förbannat, Sirin", sa Paola. "En falsk kardinal. Kan detta ha hänt?"
    
  - Har bra rekommendationer.
    
  Sirin på kapporna i vertikal hastighet. Avsky för det steniga ansiktet inpräntat i hans hjärna, som arbetade för fullt. Låt oss genast notera att Paulicz var den sista kardinalen som utsetts av Wojtyla. För sex månader sedan, när Wojtyla knappt kunde ta sig ur sängen. Lägg märke till att han meddelade Somalian och Ratzinger att han hade utsett en kardinal in pectore, vars namn han avslöjade för Shaw så att det skulle tillkännage hans död för folket. Han finner inget speciellt i att föreställa sig läppar inspirerade av den utmattade bron som uttalar Paulicz namn, och att han aldrig kommer att följa med honom. Han går sedan till "kardinalen" i Domus Sancta Marthae för första gången för att presentera honom för sina nyfikna poñeros-kamrater.
    
  - Kardinal Shaw, du har mycket att förklara.
    
  - Jag vet inte vad du menar...
    
  -Kardinal, tack.
    
  Shaw volvió a envararse una vez more. Han började återupprätta sin stolthet, sin långvariga stolthet, just den han hade förlorat.
    
  "Johannes Paulus II ägnade många år åt att förbereda mig för att fortsätta ditt arbete, generalinspektör. Du säger att ingen vet vad som kan hända när kontrollen över kyrkan faller i händerna på de räddhågsna. Var säker på att du nu agerar på det sätt som är bäst för din kyrka, min vän."
    
  Sirins ögon gjorde rätt bedömning om Simo på en halv sekund.
    
  - Självklart ska jag göra det, Ers Eminens. Domenico?
    
  "Inspektör", sa en av konstaplarna, som anlände klädd i svart kostym och slips.
    
  -Kardinal Shaw kommer nu ut för att fira novendialesmässan i La Basílica.
    
  Kardinalen log.
    
  "Efter det kommer du och en annan agent att följa med dig till din nya destination: Albergratz-klostret i Alperna, där kardinalen kommer att kunna överväga sina handlingar i ensamhet. Jag kommer också att delta i enstaka bergsbestigningar."
    
  "Det är en farlig sport, segyn on oído", sa Fowler.
    
  -Självklart. Det är fyllt av olyckor -corroboró Paola.
    
  Shaw var tyst, och i tystnaden kunde man nästan se honom falla. Hans huvud var böjt, hakan tryckt mot bröstet. Säg inte adjö till någon när du lämnar sakristian i sällskap med Domenico.
    
  Generalinspektören knäböjde bredvid Fowler. Paola höll hans huvud och tryckte sin jacka mot såret.
    
  -Permípriruchit.
    
  Rättsmedicinaren hade sin hand åt sidan. Hennes provisoriska ögonbindel var redan genomblöt, och hon hade ersatt den med sin skrynkliga jacka.
    
  - Lugn, ambulansen är redan på väg. Snälla, säg mig, hur fick jag tag i en biljett till den här cirkusen?
    
  "Vi undviker dina skåp, inspektör Sirin. Vi föredrar att använda orden från den Heliga Skrift."
    
  Den orubblige mannen höjde lätt på ögonbrynet. Paola insåg att det var hennes sätt att uttrycka förvåning.
    
  "Ja, självklart. Gamle Gontas Hanër, obotfärdige slitare. Jag ser att dina kriterier för inträde i Vatikanen är mer än slappa."
    
  "Och deras priser är väldigt höga", sa Fowler och tänkte på den fruktansvärda intervjun som väntade honom nästa månad.
    
  Sirin nickade förstående och tryckte sin jacka mot prästens sår.
    
  - Jag tror att det här kan åtgärdas.
    
  I det ögonblicket anlände två sjuksköterskor med en hopfällbar bår.
    
  Medan vårdnadshavarna tog hand om den sårade mannen, väntade åtta altarbetsmän och två präster med två rökelsekar innanför altaret, uppställda i två rader, för att bistå den sårade mannen. Kardinalerna Schaw och Paulich väntade. Klockan visade fyra minuter över elva. Mässan måste redan ha börjat. Den äldre prästen var frestad att skicka en av altarbetsmännen för att se vad som pågick. Kanske hade de oblatsystrar som hade till uppgift att övervaka sakristian svårt att hitta lämpliga kläder. Men protokollet krävde att alla skulle förbli orörliga medan de väntade på prästerna.
    
  Till slut dök bara kardinal Shaw upp vid dörren som ledde in till kyrkan. Altarbetspersonal eskorterade henne till Sankt Josefs altare, där hon skulle fira mässan. De troende som var med kardinalen under ceremonin kommenterade sinsemellan att kardinalen måste ha älskat påven Wojtyla mycket: Shaw tillbringade hela mässan i tårar.
    
    
  "Lugna ner dig, du är säker", sa en av sjukvårdarna. "Vi åker omedelbart till sjukhuset för att ge honom fullständig vård, men blödningen har slutat."
    
  Bärarna lyfte Fowler, och i det ögonblicket förstod Paola honom plötsligt. Främlingskap från sina föräldrar, avsägelse av sitt arv, fruktansvärd förbittring. Han stoppade bärarna med en gest.
    
  "Nu förstår jag. Det personliga helvetet de delade. Du var i Vietnam för att döda din far, eller hur?"
    
  Fowler tittade förvånat på honom. Jag blev så förvånad att jag glömde att tala italienska och svarade på engelska.
    
  - Ursäkta?
    
  "Det var ilska och förbittring som drev honom till allting", svarade Paola, och viskade också på engelska så att bärarna inte skulle höra. "Ett djupt hat mot hans far, hans far... eller ett förkastande av hans mor. Vägran att ta emot ett arv. Jag vill avsluta allt som har med familjen att göra. Och hennes intervju med Victor om helvetet. Det finns i filen du lämnade mig... Det låg rakt framför näsan på mig hela tiden..."
    
  -¿En donde vill sluta?
    
  "Nu förstår jag", sa Paola, lutade sig över båren och lade en vänlig hand på prästens axel, som kvävde ett stönande av smärta. "Jag förstår att han tackade ja till jobbet på Sankt Matteusinstitutet, och jag förstår att jag hjälper honom att bli den han är idag. Din far misshandlade dig, eller hur? Och hans mor visste det hela tiden. Samma sak med Karoski. Det är därför Karoski respekterade honom. För de var båda på motsatta sidor av samma värld. Du valde att bli en man, och jag valde att bli ett monster."
    
  Fowler svarade inte, men det fanns ingen anledning. Bärarna återupptog sina rörelser, men Fowler fann styrkan att titta på henne och le.
    
  -Var jag vill,.
    
    
  I ambulansen kämpade Fowler med medvetslöshet. Han slöt ögonen en stund, men en bekant röst förde honom tillbaka till verkligheten.
    
  -Hej, Anthony.
    
  Fowler sonrio.
    
  -Hej Fabio. Hur är det med din hand?
    
  - Ganska förstört.
    
  - Du hade väldigt tur på det taket.
    
  Dante svarade inte. El och Sirin satt tillsammans på bänken bredvid ambulansen. Överintendenten grimaserade missnöjt, trots att hans vänstra arm var gipsad och hans ansikte täckt av sår; den andre behöll sitt vanliga pokeransikte.
    
  -Nå vadå? Ska du döda mig? Cyanid i ett serumpaket, kommer du att låta mig förblöda eller kommer du att vara en mördare om du skjuter mig i bakhuvudet? Jag skulle föredra det senare.
    
  Dante skrattade utan glädje.
    
  "Fresta mig inte. Kanske, men inte den här gången, Anthony. Det här är en tur och retur. Det kommer ett mer passande tillfälle."
    
  Sirin tittade prästen rakt i ögonen med ett oberört ansikte.
    
  - Jag vill tacka dig. Du var till stor hjälp.
    
  "Jag gjorde inte det här för dig. Och inte på grund av din flagga."
    
  - Jag vet.
    
  - Jag trodde faktiskt att det var du som var emot det.
    
  - Jag vet det också och jag klandrar dig inte.
    
  De tre var tysta i flera minuter. Till slut talade Sirin igen.
    
  - Finns det någon chans att du kommer tillbaka till oss?
    
  "Nej, Camilo. Han har redan gjort mig arg en gång. Det kommer inte att hända igen."
    
  -För sista gången. För gamla tiders skull.
    
  Fowler mediterade i ett par sekunder.
    
  - På ett villkor. Du vet vad det är.
    
  Sirin nickade.
    
  "Jag ger dig mitt ord. Ingen får komma i närheten av henne."
    
  - Och från en annan också. På spanska.
    
  "Det kan jag inte garantera. Vi är inte säkra på att han inte har en kopia av skivan."
    
  - Jag pratade med henne. Han har henne inte, och han pratar inte.
    
  -Det är okej. Utan disketten kommer du inte att kunna bevisa någonting.
    
  Ännu en tystnad föll, en lång sådan, avbruten av det intermittenta pipandet från elektrokardiogrammet som prästen höll mot bröstet. Fowler slappnade gradvis av. Genom dimman nådde Sirins sista ord honom.
    
  -¿Vet du, Anthony? För ett ögonblick trodde jag att jag skulle berätta sanningen för henne. Hela sanningen.
    
  Fowler hörde inte sitt eget svar, fastän han inte gjorde det. Alla sanningar är inte fria. Vet att jag inte ens kan leva med min egen sanning. Ännu mindre lägga den bördan på någon annan.
    
    
    
  (El Globo, s. 8 Gina, 20 april 2005, 20 april 2003)
    
    
  RATZINGER UTSÄND TILL PÅVE UTAN NÅGRA INVÄNDNINGAR
    
  ANDREA OTERO.
    
  (Särskilt sändebud)
    
    
  ROM. Ceremonin för att välja Johannes Paulus II:s efterträdare avslutades igår med valet av Joseph Ratzinger, tidigare prefekt för Troskongregationen. Trots att han svor en ed vid Bibeln att hålla sitt val hemligt under straff för bannlysning, har de första läckorna redan börjat dyka upp i media. Tydligen valdes den högvördige Aleman med 105 röster av 115 möjliga, långt fler än de 77 som krävdes. Vatikanen insisterar på att Ratzinger enorma antal anhängare är ett faktum, och med tanke på att den viktigaste frågan löstes på bara två år tvivlar vatikanisten inte på att Ratzinger inte kommer att dra tillbaka sitt stöd.
    
  Experter menar att detta beror på bristen på motstånd mot en kandidat som generellt sett var mycket populär i femkampen. Källor mycket nära Vatikanen antydde att Ratzinger's huvudrivaler, Portini, Robair och Cardoso, ännu inte har fått tillräckligt med röster. Samma källa gick så långt som att kommenterade att han såg dessa kardinaler som "lite frånvarande" under valet av Benedictus XVI (...)
    
    
    
  EPÍ LOGOTIPP
    
    
    
    
  Besked från påven Benedictus XVI
    
    Palazzo del Governatoratto
    
    Mina ercoles, 20 april 2005 , 11:23 .
    
    
    
    Mannen i vitt placerade henne på sjätte plats. En vecka senare, efter att ha stannat och gått ner en våning nedanför, var Paola, som väntade i en liknande korridor, nervös, omedveten om att hennes vän hade dött. En vecka senare var hans rädsla för att inte veta hur han skulle bete sig glömd, och hans vän hade fått sin hämnd. Många händelser hade inträffat under dessa sju år, och några av de viktigaste utspelade sig i Paolas själ.
    
  Rättsmedicinaren lade märke till att röda band med vaxsigill hängde på ytterdörren, som hade skyddat kontoret mellan Johannes Paulus II:s död och valet av hans efterträdare. Påven följde hans blick.
    
  "Jag bad dig att lämna dem ifred ett tag. Tjänare, för att påminna mig om att den här tjänsten är tillfällig", sa han med trött röst medan Paola kysste hans ring.
    
  -Helighet.
    
  - Ispettora Dikanti, välkommen. Jag ringde henne för att personligen tacka henne för hennes modiga insats.
    
  -Tack, Ers Helighet. Om jag bara hade uppfyllt min plikt.
    
  "Nej, ni har fullgjort er plikt. Om ni vill stanna, tack", sa han och pekade på flera fåtöljer i hörnet av kontoret under den vackra Tintoretto.
    
  "Jag hoppades verkligen hitta fader Fowler här, Ers Helighet", sa Paola, oförmögen att dölja melankolin i rösten. "Jag har inte sett honom på tio år."
    
  Pappa tog hans hand och log uppmuntrande.
    
  "Fader Fowler har vilat i säkerhet. Jag hade möjlighet att besöka honom igår kväll. Jag bad dig säga adjö, och du gav mig ett meddelande: Det är dags för oss båda, du och mig, att släppa taget om smärtan för de som lämnas kvar."
    
  När Paola hörde denna fras kände hon en inre darrning och grimaserade. "Jag tillbringar en halvtimme på det här kontoret, även om det jag diskuterade med den Helige Fadern kommer att förbli mellan de två."
    
  Vid middagstid klev Paola ut i dagsljuset på Petersplatsen. Solen sken, det var över middag. Jag tog fram ett paket Pontiero-tobak och tände min sista cigarr. Lyft ansiktet mot himlen, blås rök.
    
  - Vi fångade honom, Mauricio. Tenías razón. Gå nu till det eviga ljuset och ge mig frid. Och ge pappa några minnen.
    
    
  Madrid, januari 2003 - Santiago de Compostela, augusti 2005
    
    
    
  OM FÖRFATTAREN
    
    
    
  Juan Gómez-Jurado (Madrid, 1977) är journalist. Han har arbetat för Radio España, Canal +, ABC, Canal CER och Canal Cope. Han har mottagit olika litterära priser för sina noveller och romaner, varav det viktigaste är det sjunde internationella romanpriset i Torrevieja 2008 för Förrädarens emblem, utgiven av Plaza Janés (nu tillgänglig som pocketbok). Med den här boken firade Juan att han nådde tre miljoner läsare världen över år 2010.
    
  Efter den internationella framgången med sin första roman, *Specially with God* (utgiven i 42 länder per dag idag), blev Juan en internationell författare på spanska, tillsammans med Javier Sierra och Carlos Ruiz Zafón. Förutom att se sin livsdröm gå i uppfyllelse måste man ägna sig helt åt historieberättandet. Publiceringen i *Ett kontrakt med Gud* var hans bekräftelse (fortfarande publicerad i en 35-sidig samling och antalet ökar). För att hålla sin passion för journalistik vid liv fortsatte han att rapportera och skriva en veckovis nyhetskolumn för tidningen "Voice of Galicia". Frukten av en sådan rapport under en resa till USA, den resulterande boken *Virginia Tech Massacre*, är hans fortfarande enda populärvetenskapliga bok, som också har översatts till flera språk och vunnit flera priser.
    
  Som person... älskar Juan böcker, filmer och familjens sällskap mest. Han är en Apollo (vilket han förklarar med att han är intresserad av politik men misstänksam mot politiker), hans favoritfärg är blå - hans dotters ögon - och han älskar henne. Hans favoritmat är stekta ägg med potatis. Liksom en god Skytt pratar han oavbrutet. Jemás lämnar huset utan en roman under armen.
    
    
  www.juangomezjurado.com
    
  På Twitter: Arrobajuangomezjurado
    
    
    
    
    Den här filen skapades
  med BookDesigner-programmet
    bokdesigner@the-ebook.org
  2012-01-01
    
  Tack för att du laddat ner den här boken från det kostnadsfria onlinebiblioteket Royallib.ru.
    
  Lämna en recension av boken
    
  Alla böcker av författaren
    
  1 [1] Om du lever, skall jag förlåta dig dina synder i Faderns och Sonens och den Helige Andes namn. Yaén.
    
    
  2 [2] Jag svär vid den helige Jesus att Gud kommer att förlåta dig för alla synder du kan ha begått. Yaén.
    
    
  3 [3] Detta fall är verkligt (även om namnen har ändrats av respekt för ví-artiklarna), och dess konsekvenser undergräver djupt hans position i maktkampen mellan frimurarna och Opus Dei i Vatikanen.
    
    
  4 [4] En liten avdelning italiensk polis i Vatikanens inre distrikt. Den består av tre män, vars närvaro endast är bevis, och de utför hjälparbete. Formellt sett har de ingen jurisdiktion i Vatikanen, eftersom det är ett annat land.
    
    
  5 [5] Före döden.
    
    
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation är handlingen i en gripande (om än orealistisk) nordamerikansk science fiction-serie där DNA-tester utförs på några minuter.
    
    
  7 [7] Verkliga siffror: Mellan 1993 och 2003 betjänade St. Matthew Institute 500 religiösa arbetare, varav 44 diagnostiserades med pedofili, 185 med fobier, 142 med tvångssyndrom och 165 med ointegrerad sexualitet (svårigheter att integrera densamma i den egna personligheten).
    
    
  8 [8] Det finns för närvarande 191 kända manliga seriemördare och 39 kända kvinnliga seriemördare.
    
    
  9 [9] St. Mary's Seminary i Baltimore kallades det Rosa palatset i början av 1980-talet för den generositet med vilken homosexuella relationer accepterades bland seminarister. För det andra sa fader John Despard "under min tid på St. Mary's fanns det två killar i duschen, och alla visste det - och ingenting hände. Dörrar öppnades och stängdes ständigt i korridorerna på natten..."
    
    
  10 [10] Seminariet består vanligtvis av sex kurser, varav den sjätte, eller pastoral, är en predikokurs på olika platser där seminaristen kan ge hjälp, vare sig det är en församling, ett sjukhus eller en skola, eller om en institution baserad på kristen ideologi.
    
    
  11 [11] Regissören Boy hänvisar till det allra heligaste i Turábana Santa de Turín. Kristen tradition hävdar att detta är tyget som Jesus Kristus var svept i och på vilket hans bild mirakulöst präglades. Många studier har misslyckats med att hitta övertygande bevis, vare sig positiva eller negativa. Kyrkan har inte officiellt klargjort sin ståndpunkt om Turábana-tyget, men har inofficiellt betonat att "detta är en fråga som överlåts till varje kristens tro och tolkning."
    
    
  12 [12] VICAP är en förkortning för Violent Offender Apprehension Program, en avdelning inom FBI som fokuserar på de mest våldsamma brottslingarna.
    
    
  13 [13] Vissa transnationella läkemedelsföretag har donerat sina överskott av preventivmedel till internationella organisationer som är verksamma i tredje världen-länder som Kenya och Tanzania. I många fall har män som hon ser som impotenta, eftersom patienter dör i hennes händer på grund av brist på klorokin, sina medicinskåp överfulla av preventivmedel. Således ställs företag inför tusentals ofrivilliga testare av deras produkter, utan möjlighet att stämma. Och Dr. Burr kallar denna praxis för Alfa-programmet.
    
    
  14 [14] En obotlig sjukdom där patienten upplever svår smärta i mjukvävnaden. Den orsakas av sömnstörningar eller biologiska störningar orsakade av yttre faktorer.
    
    
  15 [15] Dr. Burr syftar på människor som inte har något att förlora, möjligen med ett våldsamt förflutet. Bokstaven Omega, den sista bokstaven i det grekiska alfabetet, har alltid förknippats med substantiv som "död" eller "slutet".
    
    
  16 [16] NSA (National Security Agency) eller National Security Agency är världens största underrättelsetjänst och är vida fler än den ökända CIA (Central Intelligence Agency). Drug Enforcement Administration är den amerikanska narkotikakontrollmyndigheten. I kölvattnet av attackerna mot tvillingtornen den 11 september insisterade den amerikanska opinionen på att alla underrättelsetjänster skulle samordnas av ett enda tänkande huvud. Bush-administrationen stod inför detta problem, och John Negroponte blev den första chefen för National Intelligence i februari 2005. Denna roman presenterar en litterär version av Saint Paul Miko och en kontroversiell verklig karaktär.
    
    
  17 [17] Namnet på assistenten till USA:s president.
    
    
  18 [18] Det Heliga Ämbetet, vars officiella nomenklatur är Kongregationen för Trosläran, är det moderna (och politiskt korrekta) namnet på den Heliga Inkvisitionen.
    
    
  19 [19] Robaira haquis med hänvisning till citatet "Saliga är de fattiga, ty Guds rike är ert" (Lukas VI, 6). Samalo svarade honom med orden: "Saliga är de fattiga, särskilt för Guds skull, ty från dem kommer himmelriket" (Matteus V, 20).
    
    
  20 [20] De röda sandalerna, tillsammans med tiaran, ringen och den vita prästkragen, är de tre viktigaste symbolerna som symboliserar seger i ponsumo. De refereras till flera gånger i boken.
    
    
  21 [21] Stato Cittá del Vaticano.
    
    
  22 [22] Detta är vad den italienska polisen kallar en hävstång som används för att bryta lås och öppna dörrar på misstänkta platser.
    
    
  23 [23] I allt heligts namn, må änglarna leda dig, och må Herren möta dig vid din ankomst...
    
    
  24 [24] Italiensk fotboll.
    
    
  25 [25] Regissören Boy noterar att Dikanti parafraserar början av Tolstojs Anna Karenina: "Alla lyckliga familjer är likadana, men olyckliga är olika."
    
    
  26 [26] En tankeskola som menar att Jesus Kristus var en symbol för mänskligheten i klasskampen och befrielsen från "förtryckarna". Även om denna idé är attraktiv, eftersom den skyddar judarnas intressen, har kyrkan sedan 1980-talet fördömt den som en marxistisk tolkning av den Heliga Skrift.
    
    
  27 [27] Fader Fowler hänvisar till talesättet "Enögde Pete är marskalk av Blindville", vilket på spanska betyder "Enögde Pete är sheriffen av Villasego". För bättre förståelse används det spanska ordet ñol.
    
    
  28 [28] Dikanti citerar Don Quijote i sina italienska dikter. Den ursprungliga frasen, välkänd i Spanien, är: "Med kyrkans hjälp gav vi." För övrigt är ordet "gotcha" ett populärt uttryck.
    
    
  29 [29] Fader Fowler ber att få träffa kardinal Shaw, och nunnan säger att hans polska är lite rostig.
    
    
  30 [30] Solidaritet är namnet på en polsk fackförening som grundades 1980 av Nobels fredspristagare och elektrikern Lech Walesa. Walesa och Johannes Paulus II hade alltid en nära relation, och det finns bevis för att finansieringen av Solidaritetsorganisationen delvis kom från Vatikanen.
    
    
  31 [31] William Blake var en engelsk protestantisk poet från 1700-talet. "The Marriage of Heaven and Hell" är ett verk som spänner över flera genrer och kategorier, även om vi kan kalla det en kompakt satirisk dikt. Mycket av dess längd motsvarar Parables from Hell, aforismer som påstås ha givits Blake av en demon.
    
    
  32 [32] Karismatikerna är en lustig grupp vars ritualer vanligtvis är ganska extrema: under sina ritualer sjunger och dansar de till ljudet av tamburiner, gör kullerbyttor (och även de modiga maaerna går så långt som att göra kullerbyttor), kastar sig ner på marken och attackerar människor, kyrkbänkar eller låter folk sitta på dem, talar i tungor... Allt detta är förmodligen genomsyrat av helig ritual och stor eufori. Katternas kyrka har aldrig sett positivt på denna grupp.
    
    
  33 [33] "Snart ett helgon." Med detta rop krävde många att Johannes Paulus II omedelbart skulle kanoniseras.
    
    
  34 [34] Enligt kattläran är Sankt Mikael den himmelska härskarans huvud, ängeln som driver Satan ut ur himmelriket. #225;ängel som driver Satan ut ur himmelriket. himlen och kyrkans beskyddare.
    
    
  35 [35] The Blair Witch Project var en förmodad dokumentär om några invånare som gick vilse i skogen för att rapportera om utomjordiska fenomen i området, och alla försvann. En tid senare hittades bandet, och det skulle ha varit så. I verkligheten var det ett montage av två regissörer, Jóvenes och Hábiles, som hade uppnått stor framgång med en mycket begränsad budget.
    
    
  36 [36] Vägpåverkan.
    
    
  37 [37] Johannes 8:32.
    
    
  38 [38] En av Roms två flygplatser, belägen 32 km från staden.
    
    
  39 [39] Fader Fowler måste säkert syfta på missilkrisen. År 1962 skickade den sovjetiska premiärministern Chrusjtjov flera fartyg med kärnvapenstridsspetsar till Kuba, vilka, när de väl var placerade i Karibien, kunde träffa mål i USA. Kennedy införde en blockad av ön och lovade att sänka lastfartygen om de inte återvände till Sovjetunionen. Från en halv mils avstånd från de amerikanska jagarna beordrade Chrusjtjov dem att återvända till sina fartyg. I fem år höll världen andan.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Juan Gomez-Jurado
    
    
  Förrädarens emblem
    
    
    
  Prolog
    
    
    
  GIBRALTARS UTMÄRKELSER
    
  12 mars 1940
    
  När vågen kastade honom mot relingen drev ren instinkt kapten González att gripa tag i träet och skrapa bort skinnet från handflatan. Årtionden senare - vid det laget den mest framstående bokhandlaren i Vigo - rös han när han mindes den natten, den mest skrämmande och ovanliga i sitt liv. Medan han satt i sin stol, en gammal gråhårig man, skulle hans mun minnas smaken av blod, salpeter och rädsla. Hans öron skulle minnas dånet av vad de kallade "dårens kantring", en förrädisk våg som tar mindre än tjugo minuter att stiga och som sjömän i sundet - och deras änkor - hade lärt sig att frukta; och hans förvånade ögon skulle återigen se något som helt enkelt inte kunde finnas där.
    
  När han såg detta glömde kapten Gonzalez helt bort att motorn redan misstände, att hans besättning bestod av högst sju man när det borde ha varit minst elva, och att han bland dem var den enda som inte hade blivit sjösjuk i duschen för bara sex månader sedan. Han glömde helt bort att han skulle precis fastnåla dem på däck för att de inte väckte honom när allt detta gungande började.
    
  Han höll hårt i hyttventilen för att vända och dra sig upp på bryggan, och stormade upp i en regn- och vindpust som blötlade navigatören.
    
  "Försvinn från mitt rodret, Roca!" ropade han och gav navigatören en hård knuff. "Ingen i världen behöver dig."
    
  "Kapten, jag... Ni sa att vi inte skulle störa er förrän vi skulle gå ner, sir." Hans röst darrade.
    
  Det var precis vad som skulle hända, tänkte kaptenen och skakade på huvudet. Större delen av hans besättning bestod av de ynkliga resterna av kriget som hade ödelagt landet. Han kunde inte klandra dem för att de inte kände av den stora vågens annalkande, precis som ingen kunde klandra honom nu för att han fokuserade sin uppmärksamhet på att vända båten och få den i säkerhet. Det klokaste tillvägagångssättet vore att ignorera vad han just sett, eftersom alternativet var självmord. Något som bara en dåre skulle göra.
    
  Och den dåren är jag, tänkte Gonzalez.
    
  Navigatören iakttog honom med vidöppen mun medan han styrde, höll båten stadigt på plats och skar genom vågorna. Kanonbåten Esperanza hade byggts i slutet av förra seklet, och träet och stålet i dess skrov knarrade högt.
    
  "Kapten!" skrek navigatören. "Vad i helvete håller du på med? Vi kommer att kapsejsa!"
    
  "Se upp babords sida, Roca", svarade kaptenen. Även han var rädd, men han kunde inte låta minsta spår av den rädslan synas.
    
  Navigatören lydde, i tron att kaptenen hade blivit fullständigt galen.
    
  Några sekunder senare började kaptenen tvivla på sitt eget omdöme.
    
  Inte mer än trettio hugg bort guppade den lilla flotten mellan två åsar, med kölen i en farlig vinkel. Den verkade vara på väg att kantra; det var faktiskt ett mirakel att den inte redan hade gjort det. Blixten blixtrade, och plötsligt förstod navigatören varför kaptenen hade satsat åtta liv på en sådan chansning.
    
  "Herrn, det finns folk där borta!"
    
  "Jag vet, Roca. Säg det till Castillo och Pascual. De måste lämna pumparna, gå ut på däck med två rep och hålla fast i relingarna som en hora klamrar sig fast vid sina pengar."
    
  "Ja, ja, kapten."
    
  "Nej ... vänta ..." sa kaptenen och tog tag i Rokus arm innan han kunde lämna bryggan.
    
  Kaptenen tvekade ett ögonblick. Han kunde inte hantera räddningen och styra båten samtidigt. Om de bara kunde hålla fören vinkelrät mot vågorna skulle de kunna göra det. Men om de inte tog bort den i tid skulle en av hans män hamna på havets botten.
    
  Åt helvete med allt detta.
    
  "Låt det vara, Roca, jag gör det själv. Ta ratten och håll den rak, så här."
    
  "Vi kan inte hålla ut mycket längre, kapten."
    
  "Så snart vi får ut de här stackars själarna därifrån, gå rakt mot den första vågen ni ser; men precis innan vi når toppen, vrid ratten så hårt ni kan åt styrbord. Och be!"
    
  Castillo och Pascual dök upp på däck, med sammanbitna käkar och spända kroppar, och deras ansiktsuttryck försökte dölja rädslan i kroppen. Kaptenen stod mellan dem, redo att dirigera denna farliga dans.
    
  "På min signal, lägg er över era misstag. Nu!"
    
  Ståltänder bet sig fast i flottens kant; repen spändes.
    
  "Dra!"
    
  När de drog flotten närmare tyckte kaptenen sig höra skrik och såg viftande armar.
    
  "Håll henne hårdare, men kom inte för nära!" Han lutade sig ner och höjde båtshaken till dubbel höjd. "Om de träffar oss kommer de att förgöras!"
    
  Och det är fullt möjligt att den kommer att riva ett hål i vår båt också, tänkte kaptenen. Under det hala däcket kände han skrovet knarra högre och högre medan de kastades om av varje ny våg.
    
  Han manövrerade båtshaken och lyckades gripa tag i ena änden av flotten. Stången var lång och hjälpte honom att hålla den lilla farkosten på ett bestämt avstånd. Han gav order om att knyta rep till piskorna och släppa ner repstegen, medan han klamrade sig fast med all sin kraft i båtshaken, som ryckte i hans händer och hotade att klyva hans skalle.
    
  Ännu en blixt lyste upp fartygets interiör, och kapten Gonzalez kunde nu se att det fanns fyra personer ombord. Han kunde också äntligen förstå hur de lyckades klamra sig fast vid den flytande soppskålen som studsade mellan vågorna.
    
  Förbannade galningar - de band sig fast vid båten.
    
  En gestalt i mörk mantel lutade sig över de andra passagerarna, svingade en kniv och skar frenetiskt av repen som band dem vid flotten, skar av repen som löpte från hans egna handleder.
    
  "Fortsätt! Res dig upp innan den här saken sjunker!"
    
  Figurerna närmade sig båtsidan, med utsträckta armar sträckta efter stegen. Mannen med kniven lyckades gripa tag i den och uppmanade de andra att gå före honom. Gonzalez besättning hjälpte dem upp. Till slut fanns ingen kvar förutom mannen med kniven. Han grep tag i stegen, men när han lutade sig mot båtsidan för att dra sig upp, gled båtshaken plötsligt. Kaptenen försökte sätta fast den igen, men sedan lyfte en våg, högre än de andra, flottens köl och slog den mot Esperanzas sida.
    
  Det hördes ett knastrande, sedan ett skrik.
    
  Förskräckt släppte kaptenen båtshaken. Flottens sida träffade mannen i benet, och han hängde på stegen med ena handen, ryggen tryckt mot skrovet. Flotten rörde sig bort, men det var bara några sekunder innan vågorna kastade honom tillbaka mot Esperanza.
    
  "Rad!" ropade kaptenen till sina män. "För Guds skull, hugg av dem!"
    
  Sjömannen som stod närmast relingen famlade efter en kniv vid sitt bälte och började sedan skära av repen. En annan försökte leda de räddade männen till luckan som ledde till lastrummet innan en våg träffade dem frontalt och drog dem ut på havet.
    
  Med sjunkande hjärta letade kaptenen under relingen efter yxan, som han visste hade rostat där i många år.
    
  "Gå ur vägen, Pascual!"
    
  Blå gnistor flög från stålet, men yxans slag var knappt hörbara över stormens växande dån. Till en början hände ingenting.
    
  Sedan gick något fel.
    
  Däcket skakade när flotten, lösgjord från sina förtöjningar, reste sig och krossades mot Esperanzas för. Kaptenen lutade sig över relingen, säker på att allt han skulle se var den dansande änden av stegen. Men han hade fel.
    
  Den skeppsbrutne mannen var fortfarande där, med sin vänstra arm viftande, och försökte återfå greppet om stegens pinnar. Kaptenen lutade sig mot honom, men den desperate mannen var fortfarande mer än två meter bort.
    
  Det fanns bara en sak kvar att göra.
    
  Han svingade ena benet över sidan och grep tag i stegen med sin skadade hand, samtidigt som han bad och förbannade den Gud som var så fast besluten att dränka dem. För ett ögonblick höll han på att falla, men sjömannen Pascual hann ikapp honom precis i tid. Han gick ner tre steg, precis tillräckligt långt för att nå Pascuals händer om han släppte greppet. Han vågade inte gå längre.
    
  "Ta min hand!"
    
  Mannen försökte vända sig om för att nå Gonzalez, men det gick inte. Ett av fingrarna han använde för att greppa stegen halkade.
    
  Kaptenen glömde helt bort sina böner och koncentrerade sig på att svordomar, om än tyst. Han var trots allt inte så upprörd att han skulle håna Gud ytterligare i ett sådant ögonblick. Däremot var han arg nog att ta ytterligare ett steg ner och gripa tag i den stackars mannens framsida mantel.
    
  Under vad som kändes som en evighet var allt som höll de två männen kvar på den gungande repstegen nio tår, en sliten stövelsula och ren viljestyrka.
    
  Den skeppsbrutne lyckades sedan vända sig tillräckligt för att fånga kaptenen. Han hakade fötterna på stegpinnarna, och de två männen började sin klättring.
    
  Sex minuter senare, böjd över sina egna spya i lastrummet, kunde kaptenen knappt tro sin tur. Han kämpade för att lugna ner sig. Han var fortfarande inte helt säker på hur den värdelösa Roque hade lyckats överleva stormen, men vågorna dundrade inte längre mot skrovet så ihärdigt, och det verkade klart att den här gången skulle Esperanza överleva.
    
  Sjömännen stirrade på honom, en halvcirkel av ansikten fyllda av utmattning och spänning. En av dem räckte fram en handduk. Gonzalez viftade bort den.
    
  "Städa upp den här röran", sa han, rätade på sig och pekade ner på golvet.
    
  De genomdränkta skeppsbrutna kurade ihop sig i lastrummets mörkaste vrå, deras ansikten knappt synliga i det fladdrande ljuset från hyttens enda lampa.
    
  Gonzalez tog tre steg mot dem.
    
  En av dem steg fram och sträckte fram handen.
    
  "Tack så mycket."
    
  Liksom sina kamrater var han höljd från topp till tå i en svart kappa med huva. Endast en sak skilde honom från de andra: ett bälte runt midjan. På hans bälte glänste den rödskaftade kniven med vilken han hade skurit av repen som band sina vänner vid flotten.
    
  Kaptenen kunde inte låta bli.
    
  "Förbannade jävel! Vi kunde allihop vara döda!"
    
  Gonzalez drog tillbaka handen och slog mannen i huvudet så att han föll omkull. Hans huva föll bakåt och avslöjade en tusch blont hår och ett ansikte med kantiga drag. Ett kallt blått öga. Där det andra borde ha varit fanns bara en fläck rynkig hud.
    
  Den skeppsbrutne mannen reste sig upp och lade tillbaka bandaget, som måste ha lossnat av slaget ovanför hans ögonhåla. Sedan lade han handen på sin kniv. Två sjömän steg fram, rädda för att han skulle slita sönder kaptenen där och då, men han drog bara försiktigt ut det och kastade det på golvet. Han sträckte ut handen igen.
    
  "Tack så mycket."
    
  Kaptenen kunde inte låta bli att le. Den där förbannade Fritz hade stålkulor. Gonzalez skakade på huvudet och sträckte fram handen.
    
  "Var i helvete kom du ifrån?"
    
  Den andre mannen ryckte på axlarna. Det var tydligt att han inte förstod ett ord spanska. Gonzalez studerade honom långsamt. Tysken måste ha varit trettiofem eller fyrtio år gammal, och under sin svarta rock bar han mörka kläder och tunga stövlar.
    
  Kaptenen tog ett steg mot mannens kamrater och ville veta för vem han hade satsat sin båt och besättning, men den andre mannen sträckte ut armarna och klev åt sidan och blockerade hans väg. Han stod stadigt på fötterna, eller åtminstone försökte, eftersom han hade svårt att hålla sig upprätt, och hans ansiktsuttryck var bedjande.
    
  Han vill inte utmana min auktoritet inför mina män, men han är inte beredd att låta mig komma för nära hans mystiska vänner. Nåväl då: gör som du vill, förbannade du. De tar itu med dig på högkvarteret, tänkte Gonzalez.
    
  "Pascual".
    
  "Sir?"
    
  "Säg åt navigatören att sätta kurs mot Cadiz."
    
  "Ja, ja, kapten", sa sjömannen och försvann genom luckan. Kaptenen skulle just följa efter honom på väg tillbaka till sin hytt när tyskens röst avbröt honom.
    
  "Nej. Bitte. Inte Cadiz."
    
  Tyskens ansikte förändrades fullständigt när han hörde stadens namn.
    
  Vad är du så rädd för, Fritz?
    
  "Befälhavare. Hörn. Här", sa tysken och gestikulerade åt honom att komma närmare. Kaptenen lutade sig fram, och den andra mannen började vädja i hans öra. "Inte Cadiz. Portugal. Här, kapten."
    
  Gonzalez drog sig ifrån tysken och studerade honom i mer än en minut. Han var säker på att han inte kunde få ut mer av mannen, eftersom hans förståelse av tyska var begränsad till "Ja", "Nej", "Tack så mycket" och "Snälla". Återigen stod han inför ett dilemma där den enklaste lösningen var den han gillade minst. Han bestämde sig för att han hade gjort tillräckligt för att rädda deras liv.
    
  Vad döljer du, Fritz? Vilka är dina vänner? Vad gör fyra medborgare från världens mäktigaste nation, med den största armén, när de korsar sundet på en liten gammal flotte? Hoppades du nå Gibraltar med den här grejen? Nej, jag tror inte det. Gibraltar är fullt av engelsmän, dina fiender. Och varför inte komma till Spanien? Att döma av tonfallet från vår ärorika generalísimo kommer vi snart alla att korsa Pyrenéerna för att hjälpa dig döda grodor, troligtvis genom att kasta sten på dem. Om vi verkligen är lika vänliga mot din Führer som tjuvar... Om du inte själv är förtjust i honom förstås.
    
  Förbannade!
    
  "Håll ett öga på de här människorna", sa han och vände sig till besättningen. "Otero, skaffa dem några filtar och något varmt att ha på sig."
    
  Kaptenen återvände till bryggan, där Roca satte kurs mot Cadiz och undvek stormen som nu blåste in i Medelhavet.
    
  "Kapten", sa navigatören och stod i givakt, "får jag bara säga hur mycket jag beundrar det faktum att..."
    
  "Ja, ja, Roca. Tack så mycket. Finns det något kaffe här?"
    
  Roca hällde upp en kopp åt honom, och kaptenen satte sig ner för att njuta av den. Han tog av sig sin vattentäta kappa och tröjan han hade på sig under, som var genomblöt. Som tur var var det inte kallt i hytten.
    
  "Planen har ändrats, Roca. En av de bochéer vi räddade gav mig ett tips. Det verkar finnas en smugglarliga i drift vid Guadianas mynning. Vi beger oss till Ayamonte istället, för att se om vi kan hålla oss borta från dem."
    
  "Som ni säger, kapten", sa navigatören, lite frustrerad över behovet av att staka ut en ny kurs. Gonzalez stirrade på den unge mannens bakhuvud, lätt orolig. Det fanns vissa personer han inte kunde prata med om vissa saker, och han undrade om Roca kunde vara en informant. Det kaptenen föreslog var olagligt. Det skulle räcka för att skicka honom till fängelse, eller värre. Men han kunde inte göra det utan sin nästkommanderande.
    
  Mellan klunkar kaffe bestämde han sig för att han kunde lita på Roque. Hans far hade dödat Nationals efter Barcelonas fall ett par år tidigare.
    
  "Har du någonsin varit i Ayamonte, Roca?"
    
  "Nej, herrn", svarade den unge mannen utan att vända sig om.
    
  "Det är en charmig plats, fem kilometer uppför Guadiana. Vinet är gott, och i april doftar det apelsinblomma. Och på andra sidan floden börjar Portugal."
    
  Han tog en klunk till.
    
  "Två steg bort, som man brukar säga."
    
  Roca vände sig förvånat om. Kaptenen log trött mot honom.
    
  Femton timmar senare var Esperanzas däck tomt. Skratt hördes från matsalen, där sjömännen njöt av en tidig middag. Kaptenen hade lovat att de skulle kasta ankar i hamnen i Ayamonte efter att de ätit, och många av dem kunde redan känna sågspånet från krogarna under sina fötter. Förmodligen vaktade kaptenen själv bryggan, medan Roca vaktade de fyra skeppsbrutna passagerarna.
    
  "Är ni säker på att detta är nödvändigt, sir?" frågade navigatören osäkert.
    
  "Det blir bara ett litet blåmärke. Var inte så feg, kompis. Det borde se ut som om skeppsbrutna attackerade dig för att fly. Lägg dig ner på golvet en stund."
    
  Det hördes en torr duns, och sedan dök ett huvud upp i luckan, snabbt följt av skeppsbrutna. Natten började falla.
    
  Kaptenen och tysken firade livbåten ner på babords sida, längst bort från matsalen. Hans kamrater klättrade in och väntade på sin enögde ledare, som hade dragit sin huva över huvudet.
    
  "Tvåhundra meter fågelvägen", sa kaptenen till honom och pekade mot Portugal. "Lämna livbåten på stranden; jag behöver den. Jag lämnar tillbaka den senare."
    
  Tysken ryckte på axlarna.
    
  "Lyssna, jag vet att du inte förstår ett ord. Här ..." sa Gonzalez och räckte tillbaka kniven. Mannen stoppade den i bältet med ena handen, medan han rotade under manteln med den andra. Han drog fram ett litet föremål och placerade det i kaptenens hand.
    
  "Verrat", sa han och rörde vid bröstet med pekfingret. "Rettung", sa han sedan och rörde vid spanjorens bröst.
    
  Gonzalez undersökte gåvan noggrant. Den var något som en medalj, mycket tung. Han höll den närmare lampan som hängde i stugan; föremålet utstrålade ett omisskännligt sken.
    
  Den var gjord av rent guld.
    
  "Lyssna, jag kan inte acceptera..."
    
  Men han pratade med sig själv. Båten var redan på väg iväg, och ingen av passagerarna tittade sig om.
    
  Ända till slutet av sina dagar ägnade Manuel González Pereira, en före detta kapten i den spanska flottan, varje minut han kunde hitta utanför sin bokhandel åt att studera detta gyllene emblem. Det var en dubbelhövdad örn monterad på ett järnkors. Örnen höll ett svärd, med siffran 32 ovanför huvudet och en enorm diamant inristad på bröstet.
    
  Han upptäckte att det var en frimurarsymbol av högsta rang, men varje expert han pratade med sa att det måste vara en förfalskning, särskilt eftersom den var gjord av guld. Tyska frimurare använde aldrig ädelmetaller till sina stormästares emblem. Diamantens storlek - såvitt juveleraren kunde avgöra utan att ta isär smycket - daterade stenen till omkring sekelskiftet.
    
  Ofta, när han satt uppe sent, mindes bokhandlaren sitt samtal med den "enögde mystiske mannen", som hans lille son Juan Carlos gärna kallade honom.
    
  Pojken tröttnade aldrig på att höra den här historien, och han kom på långsökta teorier om de skeppsbrutnas identiteter. Men det som mest rörde honom var dessa avskedsord. Han dechiffrerade dem med en tysk ordbok och upprepade dem långsamt, som om det skulle hjälpa honom att förstå bättre.
    
  "Verrat är förräderi. Rettung är frälsning."
    
  Bokhandlaren dog utan att avslöja hemligheten som gömdes i hans emblem. Hans son, Juan Carlos, ärvde verket och blev i sin tur bokhandlare. En septemberdag 2002 kom en okänd äldre författare in i bokhandeln för att hålla ett föredrag om sitt nya verk om frimureriet. Ingen dök upp, så Juan Carlos, för att fördriva tiden och lindra gästens uppenbara obehag, bestämde sig för att visa honom ett fotografi av emblemet. Vid åsynen förändrades författarens ansiktsuttryck.
    
  "Var fick du tag i det här fotot?"
    
  "Det här är en gammal medalj som tillhört min far."
    
  "Har du den fortfarande?"
    
  "Ja. På grund av triangeln som innehåller siffran 32 bestämde vi oss för att det var..."
    
  "En frimurarsymbol. Uppenbarligen en förfalskning, på grund av korsets och diamantens form. Har du värderat den?"
    
  "Ja. Materialet kostade ungefär 3 000 euro. Jag vet inte om det har något ytterligare historiskt värde."
    
  Författaren stirrade på artikeln i några sekunder innan han svarade, hans underläpp darrade.
    
  "Nej. Absolut inte. Kanske av nyfikenhet... men jag tvivlar. Ändå skulle jag vilja köpa den. Du vet... för min forskning. Jag ger dig 4 000 euro för den."
    
  Juan Carlos avböjde artigt erbjudandet, och författaren gick därifrån, förolämpad. Han började komma till bokhandeln dagligen, trots att han inte bodde i stan. Han låtsades bläddra igenom böckerna, men i verkligheten tillbringade han större delen av sin tid med att titta på Juan Carlos över sina tjocka plastbågade glasögon. Bokhandlaren började känna sig förföljd. En vinternatt, på väg hem, tyckte han sig höra fotsteg bakom sig. Juan Carlos gömde sig i dörröppningen och väntade. Ett ögonblick senare dök författaren upp, en svårfångad skugga, huttrande i en sliten regnrock. Juan Carlos kom ut ur dörröppningen och trängde in mannen och tryckte honom mot väggen.
    
  "Det här måste få ett slut, förstår du?"
    
  Den gamle mannen började gråta och mumlade något, föll till marken och höll knäna med händerna.
    
  "Du förstår inte, jag måste få tag på det här..."
    
  Juan Carlos mjuknade. Han ledde den gamle mannen till baren och ställde fram ett glas konjak framför honom.
    
  "Det stämmer. Berätta nu sanningen. Det är väldigt värdefullt, eller hur?"
    
  Författaren tog god tid på sig att svara och studerade bokhandlaren, som var trettio år yngre än honom och 15 centimeter längre. Till slut gav han efter.
    
  "Dess värde är oöverskådligt. Även om det inte är anledningen till att jag vill ha det", sa han med en avfärdande gest.
    
  "Varför då?"
    
  "För äran. Upptäcktens ära. Det skulle utgöra grunden för min nästa bok."
    
  "På figurinen?"
    
  "Om dess ägare. Jag lyckades rekonstruera hans liv efter åratal av forskning, där jag grävde i fragment av dagböcker, tidningsarkiv, privata bibliotek... historiens kloaker. Endast tio mycket okommunikativa personer i världen känner till hans historia. Alla är stora mästare, och jag är den enda som har alla bitarna. Även om ingen skulle tro mig om jag berättade den för dem."
    
  "Försök mig."
    
  "Bara om du lovar mig en sak. Att du låter mig se det. Röra det. Bara en gång."
    
  Juan Carlos suckade.
    
  "Okej. Så länge du har en bra historia att berätta."
    
  Den gamle mannen lutade sig över bordet och började viska en historia som dittills hade förts vidare muntligt av människor som svurit att aldrig upprepa den. En historia om lögner, om omöjlig kärlek, om en bortglömd hjälte, om mordet på tusentals oskyldiga människor i händerna på en enda man. Berättelsen om en förrädares emblem...
    
    
  OHELIG
    
  1919-21
    
    
  Där förståelsen aldrig går bortom sig själv
    
  Symbolen för det profana är en utsträckt hand, öppen, ensam, men kapabel att gripa tag i kunskap.
    
    
    
    
  1
    
    
  Det fanns blod på trapporna till Schroeder-herrgården.
    
  Paul Rainer rös vid synen. Naturligtvis var det inte första gången han sett blod. Mellan början av april och maj 1919 upplevde Münchens invånare, på bara trettio dagar, all den fasa de hade undkommit under fyra års krig. Under de osäkra månaderna mellan kejsardömets slut och Weimarrepublikens utropande försökte otaliga grupper påtvinga sina agendor. Kommunister intog staden och förklarade Bayern som en sovjetrepublik. Plundring och mord blev utbredda när frikåren minskade klyftan mellan Berlin och München. Rebellerna, som visste att deras dagar var räknade, försökte bli av med så många politiska fiender som möjligt. Mestadels civila, avrättade mitt i natten.
    
  Det här innebar att Paul hade sett spår av blod tidigare, men aldrig vid ingången till huset där han bodde. Och även om det fanns få av dem, kom de fram under den stora ekdörren.
    
  Med lite tur kommer Jürgen att falla på sängen och slå ut alla tänderna, tänkte Paul. Kanske på det sättet köper han mig några dagars frid. Han skakade sorgset på huvudet. Sådan tur hade han inte haft.
    
  Han var bara femton år, men en bitter skugga hade redan lagt sig över hans hjärta, likt moln som skymmer den slappa mitten av maj-solen. En halvtimme tidigare hade Paul slappat i buskarna i den engelska trädgården, glad över att vara tillbaka i skolan efter revolutionen, men inte så mycket på grund av lektionerna. Paul låg alltid före sina klasskamrater, inklusive professor Wirth, som tråkade ut honom fruktansvärt. Paul läste allt han kunde få tag på och slukade det som en berusad person på lönedagen. Han låtsades bara vara uppmärksam i lektionerna, men han hamnade alltid högst upp i klassen.
    
  Paul hade inga vänner, oavsett hur mycket han försökte få kontakt med sina klasskamrater. Men trots allt tyckte han verkligen om skolan, eftersom lektionerna var timmar han tillbringade borta från Jürgen, som gick på en skola där golven inte var linoleum och skrivborden inte var flisade.
    
  På vägen hem svängde Paul alltid in i Trädgården, Europas största park. Den dagen verkade den nästan öde, även med de allestädes närvarande rödklädda vakterna som tillrättavisade honom när han kom vilse. Paul utnyttjade tillfället till fullo och tog av sig sina slitna skor. Han tyckte om att gå barfota på gräset, och han böjde sig tankspritt ner medan han gick och plockade upp några av de tusentals gula broschyrer som Frikorps-flygplan hade släppt över München veckan innan, där de krävde kommunisternas ovillkorliga kapitulation. Han slängde dem i soporna. Han skulle gärna ha stannat kvar för att städa upp hela parken, men det var torsdag, och han behövde putsa golvet på fjärde våningen i herrgården, en uppgift som skulle hålla honom sysselsatt fram till lunch.
    
  Om han bara inte hade varit där ... tänkte Paul. Förra gången låste han in mig i kvastskåpet och hällde en hink med smutsigt vatten på marmorn. Tur att mamma hörde mina skrik och öppnade skåpet innan Brunhilde fick reda på det.
    
  Paul ville minnas en tid då hans kusin inte hade betett sig så här. För flera år sedan, när de båda var väldigt små och Eduard brukade ta dem i handen och leda dem ut i trädgården, brukade Jürgen log mot honom. Det var ett flyktigt minne, nästan det enda trevliga han hade av sin kusin. Sedan började första världskriget, med sina orkestrar och parader. Och Eduard gick iväg, vinkande och leende, medan lastbilen som transporterade honom ökade farten, och Paul sprang bredvid honom, ville marschera bredvid sin äldre kusin, ville att han skulle sitta bredvid honom i den där imponerande uniformen.
    
  För Paul bestod kriget av nyheterna han läste varje morgon, uppsatta på väggen till polisstationen på väg till skolan. Ofta var han tvungen att tränga sig igenom gångtrafikens snår - vilket aldrig var svårt för honom, eftersom han var smal som en strimma. Där läste han med förtjusning om kejsararméns prestationer, som tog tusentals fångar dagligen, ockuperade städer och utvidgade imperiets gränser. Sedan, i klassrummet, brukade han rita en karta över Europa och roa sig med att föreställa sig var nästa stora slag skulle utkämpas, och undrade om Edward skulle vara där. Plötsligt, och helt utan förvarning, började "segrar" inträffa närmare hemmet, och militära depescher tillkännagav nästan alltid en "återgång till den säkerhet som ursprungligen var tänkt". Tills en dag tillkännagav en enorm affisch att Tyskland hade förlorat kriget. Under den fanns en lista över de priser som skulle betalas, och det var en mycket lång lista.
    
  När Paul läste den här listan och affischen kände han sig som om han hade blivit lurad, lurad. Plötsligt fanns det ingen fantasifull kudde kvar som kunde mildra smärtan av de växande misshandeln han hade fått av Jürgen. Det ärorika kriget väntade inte på att Paul skulle växa upp och ansluta sig till Eduard vid fronten.
    
  Och det var förstås inget gloriöst med det alls.
    
  Paul stod där en stund och tittade på blodet vid ingången. Han avfärdade mentalt möjligheten att revolutionen hade börjat igen. Frikårstrupper patrullerade hela München. Men denna pöl verkade ny, en liten anomali på en stor sten vars trappsteg var tillräckligt stora för att rymma två män som låg sida vid sida.
    
  Jag borde skynda mig. Om jag blir sen igen, dödar faster Brunhilda mig.
    
  Han tvekade ett ögonblick mellan rädslan för det okända och rädslan för sin moster, men den senare segrade. Han tog den lilla nyckeln till serviceingången ur fickan och gick in i huset. Allt därinne verkade helt tyst. Han närmade sig trappan när han hörde röster komma från husets huvudsakliga vardagsrum.
    
  "Han halkade medan vi gick uppför trappan, frun. Det är svårt att hålla honom, och vi är alla väldigt svaga. Månader har gått, och hans sår fortsätter att öppna sig."
    
  "Inkompetenta dårar. Inte konstigt att vi förlorade kriget."
    
  Paul smög sig genom huvudkorridoren och försökte göra så lite oväsen som möjligt. Den långa blodfläcken som sträckte sig under dörren smalnade av till en serie streck som ledde till det största rummet i herrgården. Inuti satt hans moster Brunhilde och två soldater böjda över en soffa. Hon fortsatte att gnugga händerna tills hon insåg vad hon gjorde, sedan gömde hon dem i vecken på sin klänning. Även gömd bakom dörren kunde Paul inte låta bli att darra av rädsla när han såg sin moster i detta tillstånd. Hennes ögon var som två tunna grå linjer, hennes mun förvriden till ett frågetecken, och hennes befallande röst darrade av ilska.
    
  "Titta på klädselns skick, Marlis!"
    
  "Baronessan", sade tjänaren och närmade sig.
    
  "Gå och hämta en filt, snabbt. Ring trädgårdsmästaren. Hans kläder måste brännas; de är täckta av löss. Och någon, säg det till baronen."
    
  "Och mäster Jürgen, baronessan?"
    
  "Nej! Särskilt inte han, förstår du? Han kom hem från skolan?"
    
  "Han har fäktning idag, baronessan."
    
  "Han kommer hit när som helst. Jag vill att den här katastrofen ska åtgärdas innan han återvänder", beordrade Brunhilde. "Framåt!"
    
  Pigan rusade förbi Paul, hennes kjolar fladdrade, men han rörde sig fortfarande inte, för han lade märke till Edwards ansikte bakom soldaternas ben. Hans hjärta började slå snabbare. Så det var vem soldaterna hade burit in och lagt på soffan?
    
  Herregud, det var hans blod.
    
  "Vem är ansvarig för detta?"
    
  "Granskningsgranat, frun."
    
  "Det vet jag redan. Jag frågar varför ni tog med er min son till mig först nu, och i det här tillståndet. Sju månader har gått sedan kriget slutade, och inte ett ord av nyheter. Vet ni vem hans far är?"
    
  "Ja, han är baron. Ludwig, å andra sidan, är murare, och jag är assistent hos en specerihandlare. Men granatsplitter har ingen respekt för titlar, frun. Och det var en lång väg från Turkiet. Ni har tur att han kom tillbaka överhuvudtaget; min bror kommer inte tillbaka."
    
  Brunhildes ansikte blev dödsblekt.
    
  "Ut!" väste hon.
    
  "Det var snällt, frun. Vi ger er tillbaka er son, och ni kastar ut oss på gatan utan ens ett glas öl."
    
  Kanske en glimt av ånger sken över Brunhildes ansikte, men det var grumlat av raseri. Mållös lyfte hon ett darrande finger och pekade mot dörren.
    
  "Skit aristo", sa en av soldaterna och spottade på mattan.
    
  De vände sig motvilligt om för att gå, med böjda huvuden. Deras insjunkna ögon fylldes av trötthet och avsky, men inte av förvåning. "Det finns ingenting just nu", tänkte Paul, "som skulle kunna chockera dessa människor." Och när de två männen i löst sittande grå rockar klev åt sidan, insåg Paul äntligen vad som hände.
    
  Eduard, baron von Schröders förstfödde, låg medvetslös på soffan i en konstig vinkel. Hans vänstra arm vilade på några kuddar. Där hans högra arm borde ha varit fanns det bara ett dåligt sydd veck i hans jacka. Där hans ben borde ha varit fanns två stumpar täckta av smutsiga bandage, varav ett sipprade blod. Kirurgen hade inte skurit dem på samma ställe: den vänstra var sönderriven ovanför knät, den högra strax nedanför.
    
  En asymmetrisk stympning, tänkte Paul när han mindes sin morgonlektion i konsthistorie och sin lärare som diskuterade Venus från Milo. Han insåg att han grät.
    
  När Brunhilde hörde snyftningarna lyfte hon huvudet och rusade mot Paul. Den föraktfulla blicken hon vanligtvis reserverade för honom ersattes av ett uttryck av hat och skam. För ett ögonblick trodde Paul att hon skulle slå honom, men han hoppade bakåt, föll baklänges och täckte ansiktet med händerna. Det blev en fruktansvärd smäll.
    
  Dörrarna till hallen smälldes igen.
    
    
  2
    
    
  Eduard von Schroeder var inte det enda barnet som återvände hem den dagen, en vecka efter att regeringen förklarat staden München säker och börjat begrava mer än 1 200 kommunistiska döda.
    
  Men till skillnad från Eduard von Schröders emblem var denna hemkomst planerad in i minsta detalj. För Alice och Manfred Tannenbaum började återresan på "Macedonia", från New Jersey till Hamburg. Den fortsatte i en lyxig förstaklasskupé på tåget till Berlin, där de fann ett telegram från sin far som beordrade dem att stanna på Esplanaden tills vidare instruktioner gavs. För Manfred var detta den lyckligaste slump i hans tio år av liv, eftersom Charlie Chaplin råkade bo i rummet bredvid. Skådespelaren gav pojken en av sina berömda bambukäppar och följde till och med honom och hans syster till en taxi den dagen de äntligen fick telegrammet som informerade dem om att det nu var säkert att genomföra den sista etappen av deras resa.
    
  Så, den 13 maj 1919, mer än fem år efter att deras far skickat dem till USA för att undkomma det annalkande kriget, klev barnen till Tysklands största judiska industriman upp på plattform 3 på Hauptbahnhof station.
    
  Även då visste Alice att det inte skulle sluta väl.
    
  "Skynda dig med det här, Doris? Åh, lämna det bara, jag tar det själv", sa hon och ryckte hattasken från tjänaren som hennes far hade skickat för att möta dem och placerade den på en kundvagn. Hon hade beslagtagit den från en av de unga assistenterna på stationen som surrade runt henne som flugor och försökte ta hand om bagaget. Alice jagade bort dem alla. Hon stod inte ut med när folk försökte kontrollera henne eller, ännu värre, behandlade henne som om hon vore inkompetent.
    
  "Jag tävlar mot dig, Alice!" sa Manfred och började springa. Pojken delade inte sin systers oro och var bara orolig för att förlora sin dyrbara käpp.
    
  "Vänta bara, din lilla snorunge!" ropade Alice och drog vagnen framför sig. "Håll ut, Doris."
    
  "Fröken, er far skulle inte gilla att ni bar ert eget bagage. Snälla ..." vädjade tjänaren och försökte utan framgång hålla jämna steg med flickan, medan han hela tiden tittade på de unga männen, som lekfullt knuffade varandra med armbågarna och pekade på Alice.
    
  Det var just detta problemet Alice hade med sin far: han programmerade varje aspekt av hennes liv. Även om Joseph Tannenbaum var en man av kött och ben, hävdade Alices mamma alltid att han hade kugghjul och fjädrar istället för organ.
    
  "Du kan dra upp din klocka efter din far, min kära", viskade hon i sin dotters öra, och de två skrattade tyst, för herr Tannenbaum gillade inte skämt.
    
  I december 1913 drabbades hennes mor av influensa. Alice återhämtade sig inte från chocken och sorgen förrän fyra månader senare, när hon och hennes bror var på väg till Columbus, Ohio. De bosatte sig hos familjen Bush, en episkopalisk familj från övre medelklassen. Patriarken, Samuel, var chef för Buckeye Steel Castings, ett företag som Joseph Tannenbaum hade många lukrativa kontrakt med. År 1914 blev Samuel Bush regeringstjänsteman med ansvar för vapen och ammunition, och de produkter han köpte från Alices far började anta en ny form. Mer specifikt tog de formen av miljontals kulor som flög över Atlanten. De färdades västerut i lådor när USA fortfarande förmodades vara neutralt, sedan i bandoljärer som soldater begav sig österut 1917, när president Wilson beslutade att sprida demokrati över Europa.
    
  År 1918 utväxlade Busch och Tannenbaum vänskapliga brev där de beklagade att deras affärsrelation "på grund av politiska olägenheter" skulle behöva avbrytas tillfälligt. Handeln återupptogs femton månader senare, vilket sammanföll med de unge Tannenbaums återkomst till Tyskland.
    
  Den dagen brevet anlände, när Joseph tog sina barn, trodde Alice att hon skulle dö. Endast en femtonårig flicka, i hemlighet förälskad i en av sönerna i sin värdfamilj och upptäckte att hon måste lämna för alltid, kunde vara så fullständigt övertygad om att hennes liv var på väg att ta slut.
    
  Prescott, grät hon i sin stuga på väg hem. Om jag bara hade pratat mer med honom... Om jag bara hade gjort mer väsen av honom när han kom tillbaka från Yale för sin födelsedag, istället för att skryta som alla andra tjejer på festen...
    
  Trots sin egen prognos överlevde Alice, och hon svor på de blöta kuddarna i sin stuga att hon aldrig mer skulle låta en man få henne att lida. Från och med nu skulle hon fatta alla beslut i sitt liv, oavsett vad någon sa. Allra minst sin far.
    
  Jag ska hitta ett jobb. Nej, pappa kommer aldrig att tillåta det. Det vore bättre om jag bad honom ge mig ett jobb i en av hans fabriker tills jag sparat ihop tillräckligt till en biljett tillbaka till USA. Och när jag sätter min fot i Ohio igen ska jag ta tag i Prescotts strupe och krama honom tills han friar. Det är vad jag ska göra, och ingen kan stoppa mig.
    
  Men när Mercedesen kom fram till Prinzregentenplatz hade Alices beslutsamhet försvunnit som en billig ballong. Hon kämpade för att andas, och hennes bror studsade nervöst i sitt säte. Det verkade otroligt att hon hade burit med sig sin beslutsamhet i mer än fyra tusen kilometer - halvvägs över Atlanten - bara för att se den falla sönder under den fyra tusen ton tunga resan från stationen till denna överdådiga byggnad. En uniformerad portier öppnade bildörren åt henne, och innan Alice visste ordet av åkte de upp i hissen.
    
  "Tror du att pappa har fest, Alice?" Jag är hungrig!
    
  "Din far var mycket upptagen, unge mästare Manfred. Men jag tog mig friheten att köpa några gräddbullar till teet."
    
  "Tack, Doris", muttrade Alice när hissen stannade med ett metalliskt knastrande ljud.
    
  "Det kommer att bli konstigt att bo i en lägenhet efter det stora huset i Columbus. Jag hoppas att ingen rörde mina saker", sa Manfred.
    
  "Tja, om det fanns det, så kommer du knappast ihåg det, räkor", svarade hans syster och glömde för ett ögonblick sin rädsla för att träffa sin pappa och rufsade Manfred i håret.
    
  "Kalla mig inte det. Jag kommer ihåg allting!"
    
  "Alla?"
    
  "Det var precis vad jag sa. Det var blå båtar målade på väggen. Och vid fotändan av sängen fanns en bild av en schimpans som spelade cymbaler. Pappa lät mig inte ta den med mig eftersom han sa att den skulle göra herr Bush galen. Jag går och hämtar den!" ropade han och gled in mellan butlerns ben när han öppnade dörren.
    
  "Vänta, mäster Manfred!" ropade Doris, men förgäves. Pojken sprang redan nerför korridoren.
    
  Familjen Tannenbaums bostad låg på översta våningen i byggnaden, en niorumslägenhet på över trehundratjugo kvadratmeter, pyttelitet jämfört med huset som brodern och systern hade bott i i Amerika. För Alice verkade måtten ha förändrats helt. Hon var inte mycket äldre än Manfred var nu, när hon flyttade 1914, och på något sätt, ur det perspektivet, såg hon på alltihop som om hon hade krympt en fot.
    
  "... Fröken?"
    
  "Förlåt, Doris. Vad pratade du om?"
    
  "Mästaren kommer att ta emot er på sitt kontor. Han hade visserligen en besökare med sig, men jag tror att han ska gå."
    
  Någon kom gående nerför korridoren mot dem. En lång, kraftig man, klädd i en elegant svart kappa. Alice kände inte igen honom, men herr Tannenbaum stod bakom honom. När de nådde ingången stannade mannen i kappan - så abrupt att Alices pappa nästan stötte in i honom - och stod och stirrade på henne genom en monokel på en guldkedja.
    
  "Ah, här kommer min dotter! Vilken perfekt timing!" sa Tannenbaum och kastade en förvirrad blick på sin samtalspartner. "Herr Baron, låt mig presentera min dotter Alice, som just har anlänt med sin bror från Amerika. Alice, det här är Baron von Schroeder."
    
  "Trevligt att träffas", sa Alice kallt. Hon struntade i den artiga nigning som nästan var obligatorisk när man träffade adelsmän. Hon gillade inte baronens högdragna uppträdande.
    
  "En mycket vacker flicka. Även om jag är rädd att hon kan ha anammat lite amerikanskt manér."
    
  Tannenbaum kastade en indignerad blick på sin dotter. Flickan blev ledsen över att se att hennes far inte hade förändrats mycket på fem år. Fysiskt sett var han fortfarande tjock och kortbent, med märkbart tunt hår. Och i sitt sätt förblev han lika tillmötesgående mot de som hade makten som han var bestämd mot dem som stod under hans befäl.
    
  "Du kan inte föreställa dig hur mycket jag ångrar detta. Hennes mamma dog väldigt ung, och hon hade inte mycket till socialt liv. Jag är säker på att du förstår. Om hon bara kunde ha tillbringat lite tid i sällskap med människor i sin egen ålder, väluppfostrade människor..."
    
  Baronen suckade resignerat.
    
  "Varför kommer inte du och din dotter hem till oss på tisdag runt sex? Vi firar min son Jurgens födelsedag."
    
  Av den vetande blick som männen utbytte insåg Alice att allt detta hade varit en i förväg uppgjord plan.
    
  "Visst, Ers Excellens. Det är en så vänlig gest av er att bjuda in oss. Låt mig följa er till dörren."
    
  "Men hur kunde du vara så ouppmärksam?"
    
  "Förlåt, pappa."
    
  De satt på hans kontor. Ena väggen var klädd med bokhyllor, som Tannenbaum hade fyllt med böcker som köpts metervis, baserat på färgen på deras bindningar.
    
  "Är du ledsen? 'Ledsen' löser ingenting, Alice. Du måste förstå att jag har ett mycket viktigt ärende med Baron Schroeder."
    
  "Stål och metaller?" frågade hon och använde sin mammas gamla knep att visa intresse för Josefs affärer när han var rasande igen. Om han började prata om pengar kunde han fortsätta i timmar, och när han var klar hade han glömt varför han var arg från första början. Men den här gången fungerade det inte.
    
  "Nej, mark. Mark... och andra saker. Det får du reda på när det är dags. Hur som helst, jag hoppas att du har en fin klänning till festen."
    
  "Jag kom precis hit, pappa. Jag vill verkligen inte gå på en fest där jag inte känner någon."
    
  "Inte lust? Herregud, det är fest hemma hos Baron von Schroeder!"
    
  Alice ryckte till lite när hon hörde honom säga detta. Det var inte normalt för en jude att missbruka Guds namn. Sedan kom hon ihåg en liten detalj som hon inte hade lagt märke till när hon gick in. Det fanns ingen mezuza på dörren. Hon tittade sig förvånat omkring och såg ett krucifix hänga på väggen bredvid sin mors porträtt. Hon var mållös. Hon var inte särskilt religiös - hon gick igenom den där tonåren då hon ibland tvivlade på existensen av en gudom - men det var hennes mor. Alice upplevde korset bredvid sitt fotografi som en outhärdlig förolämpning mot hennes minne.
    
  Joseph följde hennes blick och hade anständigheten att se generad ut för ett ögonblick.
    
  "Det är i dessa tider vi lever, Alice. Det är svårt att göra affärer med kristna om man inte är en av dem."
    
  "Du har gjort tillräckligt med affärer förut, pappa. Och jag tycker att du har gjort bra ifrån dig", sa hon och gestikulerade runt i rummet.
    
  "Medan du var borta gick det fruktansvärt för vårt folk. Och det kommer att bli värre, ska du se."
    
  "Så dåligt att du är villig att ge upp allt, far? Omgjort för... för pengar?"
    
  "Det handlar inte om pengarna, ditt oförskämda barn!" sa Tannenbaum, hans röst inte längre ett spår av skam, och han slog näven i bordet. "En man i min position har ansvar. Vet du hur många arbetare jag är ansvarig för? De där idiotiska skurkarna som går med i löjliga kommunistfackföreningar och tror att Moskva är himlen på jorden! Varje dag måste jag binda mig för att betala dem, och allt de kan göra är att klaga. Så tänk inte ens på att kasta i mig allt jag gör för att ha tak över huvudet."
    
  Alice tog ett djupt andetag och gjorde sitt favoritmisstag igen: att säga exakt vad hon tänkte i det mest olämpliga ögonblicket.
    
  "Du behöver inte oroa dig för det, pappa. Jag ska åka alldeles snart. Jag vill åka tillbaka till Amerika och börja mitt liv där."
    
  När han hörde detta blev Tannenbaums ansikte lila. Han viftade med ett knubbigt finger i Alices ansikte.
    
  "Våga inte säga det, hör du mig? Du ska på den här festen och du ska bete dig som en artig ung dam, okej? Jag har planer för dig, och jag tänker inte låta dem förstöras av en illa uppfostrad flickas nycker. Hör du mig?"
    
  "Jag hatar dig", sa Alice och tittade rakt på honom.
    
  Hennes fars ansiktsuttryck förändrades inte.
    
  "Det stör mig inte så länge du gör som jag säger."
    
  Alice sprang ut från kontoret med tårar i ögonen.
    
  Vi får se. Ja, vi får se.
    
    
  3
    
    
  "Sover du?"
    
  Ilse Rainer vände sig om på madrassen.
    
  "Inte längre. Vad är det som är fel, Paul?"
    
  "Jag undrade vad vi skulle göra."
    
  "Klockan är redan halv tolv. Vad sägs om att sova lite?"
    
  "Jag pratade om framtiden."
    
  "Framtiden", upprepade hans mamma och höll nästan på att spotta ut ordet.
    
  "Jag menar, det betyder ju inte att du faktiskt måste jobba här hos faster Brunhilde, eller hur, mamma?"
    
  "I framtiden ser jag dig gå till universitetet, vilket visar sig vara precis runt hörnet, och komma hem för att äta den läckra maten jag lagade åt dig. Godnatt nu."
    
  "Det här är inte vårt hem."
    
  "Vi bor här, vi arbetar här, och vi tackar himlen för det."
    
  "Som om vi borde..." viskade Paul.
    
  "Jag hörde det, unge man."
    
  "Förlåt, mamma."
    
  "Vad är det för fel på dig? Har du bråkat med Jürgen igen? Är det därför du kom tillbaka alldeles blöt idag?"
    
  "Det var inget bråk. Han och två av hans vänner följde efter mig in i Engelska trädgården."
    
  "De bara lekte."
    
  "De kastade mina byxor i sjön, mamma."
    
  "Och du gjorde ingenting som gjorde dem upprörda?"
    
  Paul fnös högt men sa ingenting. Detta var typiskt för hans mor. När han hamnade i trubbel försökte hon hitta ett sätt att göra det till hans fel.
    
  "Det är bäst att du går och lägger dig, Paul. Vi har en stor dag imorgon."
    
  "Åh, ja, Jürgens födelsedag..."
    
  "Det kommer att finnas kakor."
    
  "Som kommer att ätas av andra människor."
    
  "Jag förstår inte varför du alltid reagerar så här."
    
  Paul tyckte det var skandalöst att hundra personer hade fest på första våningen medan Edward, som han ännu inte hade fått träffa, låg och höll på att tyna bort på fjärde, men han höll det för sig själv.
    
  "Det blir mycket arbete imorgon", avslutade Ilze och vände sig om.
    
  Pojken stirrade en stund på sin mors rygg. Sovrummen i serviceflygeln låg längst bak i huset, i ett slags källare. Att bo där, snarare än i familjerummet, störde inte Paul lika mycket, eftersom han aldrig hade känt till något annat hem. Ända sedan han föddes hade han accepterat den märkliga synen av att se Ilse diska sin syster Brunhilde som vanligt.
    
  En tunn rektangel av ljus silades genom ett litet fönster strax under taket, ett gult eko av gatlyktan som blandades med det fladdrande ljuset som Paul alltid hade bredvid sin säng, eftersom han var livrädd för mörkret. Familjen Rain delade ett av de mindre sovrummen, som bara innehöll två sängar, en garderob och ett skrivbord där Pauls läxor låg utspridda.
    
  Paul var deprimerad av platsbristen. Det var inte så att det rådde brist på lediga rum. Redan före kriget hade baronens förmögenhet börjat minska, och Paul såg den smälta bort med den oundvikliga rostkonst som en plåtburk på ett fält hade oundvikligen hänt. Det var en process som hade pågått i åratal, men den var ostoppbar.
    
  "Korten", viskade tjänarna och skakade på huvudet som om de pratade om någon smittsam sjukdom, "det är på grund av korten." Som barn förskräckte dessa kommentarer Paul så mycket att när pojken kom till skolan med en fransk kortlek som han hittat hemma, sprang Paul ut ur klassrummet och låste in sig i badrummet. Det tog ett tag innan han äntligen förstod omfattningen av sin farbrors problem: ett problem som inte var smittsamt, men ändå dödligt.
    
  Allt eftersom tjänarnas obetalda löner började stiga, började de ge upp. Nu var det bara tre av de tio sovrummen i tjänarkvarteret som var upptagna: pigarummet, kockens rum och det som Paul delade med sin mor. Pojken hade ibland svårt att sova eftersom Ilse alltid gick upp en timme före gryningen. Innan de andra tjänarna gick hade hon bara varit hushållerska med uppgift att se till att allt låg på sin plats. Nu var hon tvungen att ta på sig deras arbete.
    
  Det livet, hans mors krävande plikter och de uppgifter han utfört själv så länge han kunde minnas, verkade till en början normalt för Paul. Men i skolan diskuterade han sin situation med sina klasskamrater, och snart började han göra jämförelser, lade märke till vad som hände runt omkring honom och insåg hur konstigt det var att baronessans syster var tvungen att sova i personalkammaren.
    
  Om och om igen hörde han samma tre ord som användes för att beskriva sin familj glida förbi honom när han gick mellan bänkarna i skolan, eller smälla igen bakom sig som en hemlig dörr.
    
  Föräldralös.
    
  Tjänare.
    
  Desertör. Detta var det värsta av allt, eftersom det var riktat mot hans far. En man han aldrig kände, en man hans mor aldrig talade om, och en man Paul visste föga mer än sitt namn. Hans Reiner.
    
  Och så, medan Paul pusslade ihop fragmenten av avlyssnade samtal, fick han veta att hans far hade gjort något fruktansvärt (... i de afrikanska kolonierna, säger man...), att han hade förlorat allt (... tappat bort sin skjorta, gått i konkurs...), och att hans mor levde i händerna på sin faster Brunhilde (... en tjänsteflicka i sin egen svågers hus - inte mindre än en baron! - kan du tro det?).
    
  Vilket inte verkade mer hedervärt än att Ilse inte tog en enda mark av henne för sitt arbete. Eller att hon under kriget skulle tvingas arbeta i en ammunitionsfabrik "för att bidra till hushållets underhåll". Fabriken låg i Dachau, sexton kilometer från München, och hans mor var tvungen att gå upp två timmar före soluppgången, göra sin del av hushållsarbetet och sedan ta tåget till sitt tiotimmarsskift.
    
  En dag, precis efter att hon kommit tillbaka från fabriken, med håret och fingrarna gröna av damm och ögonen grumliga efter en dags inandning av kemikalier, frågade Paul sin mamma för första gången varför de inte hade hittat ett annat ställe att bo på. Ett ställe där de båda inte utsattes för ständig förnedring.
    
  "Du förstår inte, Paul."
    
  Hon gav honom samma svar om och om igen, alltid med en bortbliven blick, eller lämnande rummet, eller vände sig om för att somna, precis som hon hade gjort för några minuter sedan.
    
  Paul stirrade på sin mors rygg en stund. Hon verkade andas djupt och jämnt, men pojken visste att hon bara låtsades sova, och han undrade vilka spöken som kunde ha attackerat henne mitt i natten.
    
  Han tittade bort och stirrade i taket. Om hans ögon kunde tränga igenom gips, skulle takrutan rakt ovanför Pauls kudde för länge sedan ha rasat samman. Det var här han fokuserade alla sina fantasier om sin far på natten, när han hade svårt att somna. Allt Paul visste var att han hade varit kapten i kejsarens flotta och att han hade befälet en fregatt i sydvästra Afrika. Han hade dött när Paul var två år gammal, och det enda han hade kvar av honom var ett blekt fotografi av sin far i uniform, med en stor mustasch, hans mörka ögon stolt tittande rakt in i kameran.
    
  Ilse lade fotografiet under kudden varje kväll, och den största smärtan Paul orsakade hans mamma var inte den dagen Jürgen knuffade honom nerför trappan och bröt armen; det var den dagen han stal fotografiet, tog det till skolan och visade det för alla som bakom ryggen kallade honom föräldralös. När han kom hem hade Ilse vänt upp och ner på rummet och letat efter det. När han försiktigt drog fram det under sidorna i sin mattebok slog Ilse honom och började sedan gråta.
    
  "Det här är det enda jag har. Det enda."
    
  Hon kramade honom förstås. Men först tog hon tillbaka fotografiet.
    
  Paul försökte föreställa sig hur denne imponerande man måste ha varit. Under det sjaskiga vita taket, i ljuset från en gatlykta, frammanade hans inre konturerna av Kiel, fregatten på vilken Hans Reiner "sjönk i Atlanten med hela sin besättning". Han frammanade hundratals möjliga scenarier för att förklara dessa nio ord, den enda information om hans död som Ilse hade förmedlat till sin son. Pirater, rev, myteri... Hur det än började, slutade Pauls fantasi alltid likadant: Hans, som höll i rodret, vinkade adjö när vattnet slutade sig över hans huvud.
    
  När han nådde denna punkt somnade Paul alltid.
    
    
  4
    
    
  "Ärligt talat, Otto, jag står inte ut med juden ett ögonblick längre. Se bara på honom när han proppar i sig Dampfnudel. Det är vaniljsås framtill på hans skjorta."
    
  "Snälla, Brunhilde, tala tystare och försök att behålla lugnet. Du vet lika väl som jag hur mycket vi behöver Tannenbaum. Vi spenderade vår sista slant på den här festen. Förresten, det var din idé..."
    
  "Jürgen förtjänar bättre. Du vet hur förvirrad han har varit sedan hans bror återvände..."
    
  "Klaga då inte på juden."
    
  "Du kan inte föreställa dig hur det är att leka värdinna för honom, med hans ändlösa prat och löjliga komplimanger, som om han inte vet att han har alla korten. För en tid sedan hade han till och med mage nog att föreslå att hans dotter och Jürgen skulle gifta sig", sa Brunhilde och väntade sig Ottos hånfulla svar.
    
  "Detta skulle kunna sätta stopp för alla våra problem."
    
  En liten spricka uppstod i Brunhildes granitleende när hon chockerat tittade på baronen.
    
  De stod vid ingången till salen, deras spända samtal dämpades genom sammanbitna tänder och avbröts bara när de stannade upp för att ta emot gäster. Brunhilda skulle just svara, men tvingades istället återigen anta en välkomnande grimas:
    
  "God kväll, Frau Gerngross, Frau Sagebel! Vad snällt av er att komma."
    
  "Förlåt att vi är sena, Brunhilda, min kära."
    
  "Broar, åh broar."
    
  "Ja, trafiken är helt enkelt fruktansvärd. Verkligen, monstruös."
    
  "När ska du lämna den här kalla gamla herrgården och flytta till östkusten, min kära?"
    
  Baronessan log förnöjt åt deras avundsjuka. Vilken som helst av de många nyrika på festen skulle ha dödat för den klass och makt som hennes mans vapensköld utstrålade.
    
  "Var snäll och häll upp ett glas punsch. Det är utsökt", sa Brunhilde och pekade mot mitten av rummet, där ett enormt bord, omgivet av människor, var högt uppstapat med mat och dryck. En meterhög ishäst tornade upp sig över punschskålen, och längst bak i rummet bidrog en stråkkvartett till det allmänna sorlet med populära bayerska sånger.
    
  När hon var säker på att de nyanlända var utom hörhåll vände sig grevinnan till Otto och sa med en stålsatt ton som väldigt få damer i Münchens societet skulle ha funnit acceptabla:
    
  "Du arrangerade vår dotters bröllop utan att ens berätta för mig, Otto? Över min döda kropp."
    
  Baronen blinkade inte. Ett kvarts sekel av äktenskap hade lärt honom hur hans fru skulle reagera när hon kände sig förolämpad. Men i det här fallet skulle hon bli tvungen att ge efter, för det stod mycket mer på spel än hennes dumma stolthet.
    
  "Brünnhilde, min kära, säg inte att du inte såg den här juden komma från början. I sina förmodat eleganta kostymer, i samma kyrka som vi varje söndag, och låtsas att han inte hör när han kallas 'konvertit', smyger han sig fram till våra platser..."
    
  "Självklart märkte jag det. Jag är inte dum."
    
  "Naturligtvis inte, baronessan. Ni är fullt kapabel att lägga ihop två och två. Och vi har inte ett öre i vårt namn. Bankkontona är helt tomma."
    
  Färgen rann bort från Brunhildes kinder. Hon var tvungen att ta tag i alabasterlisten på väggen för att inte ramla.
    
  "Förbannat, Otto."
    
  "Den där röda klänningen du har på dig... Sömmerskan insisterade på att få betalt kontant för den. Ryktet spreds, och när rykten väl börjar finns det inget att stoppa förrän du hamnar i rännstenen."
    
  "Tror du att jag inte vet det? Tror du att jag inte har lagt märke till hur de tittar på oss, hur de tar små tuggor av sina kakor och flinar åt varandra när de inser att de inte är från Casa Popp? Jag kan höra vad de där gamla kvinnorna mumlar lika tydligt som om de ropar i mitt öra, Otto. Men att gå från det till att låta min son, min Jürgen, gifta sig med en snuskig jude..."
    
  "Det finns ingen annan lösning. Allt vi har kvar är huset och vår mark, som jag överlät till Eduard på hans födelsedag. Om jag inte kan övertyga Tannenbaum att låna mig kapitalet för att bygga en fabrik på den här marken, kan vi lika gärna ge upp. En morgon kommer polisen att hämta mig, och då måste jag bete mig som en god kristen gentleman och skjuta mig själv. Och du kommer att sluta som din syster, och arbeta för någon annan. Är det vad du vill?"
    
  Brunhilde tog bort handen från väggen. Hon utnyttjade pausen som de nyanlända orsakade för att samla kraft och sedan kasta den mot Otto som en sten.
    
  "Det är du och ditt spelande som har försatt oss i den här röran, som har förstört familjens förmögenhet. Ta itu med det, Otto, precis som du tog itu med Hans för fjorton år sedan."
    
  Baronen tog ett steg tillbaka, chockad.
    
  "Våga inte nämna det namnet igen!"
    
  "Det var du som vågade göra något på den tiden. Och vad hjälpte det oss med? Jag var tvungen att stå ut med att min syster bodde i det huset i fjorton år."
    
  "Jag har fortfarande inte hittat brevet. Och pojken växer. Kanske nu..."
    
  Brunhilde lutade sig mot honom. Otto var nästan ett huvud längre, men såg fortfarande liten ut bredvid sin fru.
    
  "Det finns en gräns för mitt tålamod."
    
  Med en elegant handviftning dök Brunhilda in i gästernas skara och lämnade baronen med ett stelfruset leende på läpparna, medan han av all kraft försökte att inte skrika.
    
  På andra sidan rummet ställde Jürgen von Schroeder ner sitt tredje glas champagne för att öppna en present som en av hans vänner räckte honom.
    
  "Jag ville inte lägga den bland de andra", sa pojken och pekade bakom sig mot ett bord som var fullt av färgglada paket. "Den här är speciell."
    
  "Vad säger ni, grabbar? Ska jag öppna Krons present först?"
    
  Ett halvdussin tonåringar trängdes runt honom, alla iklädda snygga blå kavajer med Metzingen-akademins emblem. De kom alla från goda tyska familjer, och alla var fulare och kortare än Jürgen, och de skrattade åt varje skämt Jürgen drog. Baronens unge son hade en fallenhet för att omge sig med människor som inte överskuggade honom och inför vilka han kunde skryta.
    
  "Öppna den här, men bara om du öppnar min också!"
    
  "Och min!" ekade de andra i kör.
    
  De slåss för att jag ska öppna deras presenter, tänkte Jürgen. De avgudar mig.
    
  "Oroa er inte nu", sa han och höjde händerna i vad han antog var en gest av opartiskhet. "Vi bryter mot traditionen, och jag öppnar era presenter först, sedan de från de andra gästerna efter skålarna."
    
  "Bra idé, Jürgen!"
    
  "Nå, vad kan det vara då, Kron?" fortsatte han, öppnade en liten ask och höll upp innehållet i ögonhöjd.
    
  Jürgen höll en guldkedja i sina fingrar, med ett märkligt kors, vars böjda armar bildade ett nästan fyrkantigt mönster. Han stirrade på den, fascinerad.
    
  "Det är ett hakkors. En antisemitisk symbol. Min pappa säger att de är på modet."
    
  "Du misstar dig, min vän", sa Jürgen och satte den runt halsen. "Nu är de det. Jag hoppas att vi får se många av dessa."
    
  "Definitivt!"
    
  "Här, Jürgen, öppna min. Även om det är bäst att inte visa upp den offentligt..."
    
  Jürgen packade upp det tobaksstora paketet och fann sig själv stirrande på en liten läderask. Han öppnade den med en flyktig gest. Hans kör av beundrare skrattade nervöst när de såg vad som fanns inuti: ett cylindriskt lock av vulkaniserat gummi.
    
  "Hej, hej... det ser stort ut!"
    
  "Jag har aldrig sett något liknande förut!"
    
  "En gåva av högst personlig karaktär, va, Jürgen?"
    
  "Är detta någon form av förslag?"
    
  För ett ögonblick kändes det som om Jürgen tappade kontrollen över dem, som om de plötsligt skrattade åt honom. Det här är inte rättvist. Det här är inte rättvist alls, och jag tänker inte låta det hända. Han kände ilskan växa inom sig och vände sig till den som hade yttrat den sista kommentaren. Han placerade sin högra fotsula ovanpå den andra mannens vänstra fot och lutade sin fulla vikt mot den. Hans offer bleknade, men bet ihop tänderna.
    
  "Jag är säker på att du vill be om ursäkt för det där olyckliga skämtet?"
    
  "Självklart, Jürgen... Förlåt... Jag skulle inte drömma om att ifrågasätta din maskulinitet."
    
  "Det var precis vad jag trodde", sa Jürgen och lyfte långsamt benet. Gruppen av pojkar tystnade, en tystnad som förstärktes av festens oväsen. "Tja, jag vill inte att ni ska tro att jag är humorlös. Faktum är att den här... saken kommer att vara oerhört användbar för mig", sa han med en blinkning. "Med henne, till exempel."
    
  Han pekade på en lång, mörkhårig flicka med drömska ögon som höll ett glas punsch mitt i folkmassan.
    
  "Fina bröst", viskade en av hans assistenter.
    
  "Vill någon av er slå vad om att jag kan ha premiär på den här grejen och vara tillbaka i tid för skålarna?"
    
  "Jag satsar femtio mark på Jürgen", kände sig den vars fot hade blivit trampad tvungen att säga.
    
  "Jag tar vadet", sa en annan bakom honom.
    
  "Nåväl, mina herrar, vänta bara här och se; kanske ni får lära er något."
    
  Jürgen svalde tyst och hoppades att ingen skulle märka det. Han hatade att prata med tjejer, eftersom de alltid fick honom att känna sig obekväm och otillräcklig. Trots att han var stilig hade hans enda kontakt med det motsatta könet varit på ett bordell i Schwabing, där han hade upplevt mer skam än upphetsning. Hans far hade tagit honom dit några månader tidigare, klädd i en diskret svart kappa och hatt. Medan han skötte sina sysslor väntade hans far nere och smuttade på konjak. När det var över klappade han sin son på ryggen och berättade att han nu var en man. Det var början och slutet på Jürgen von Schröders utbildning om kvinnor och kärlek.
    
  Jag ska visa dem hur en riktig man beter sig, tänkte pojken och kände sina kamraters blick i bakhuvudet.
    
  "Hej, Fraulein. Har du det trevligt?"
    
  Hon vände på huvudet men log inte.
    
  "Inte exakt. Känner vi varandra?"
    
  "Jag förstår varför du inte gillar det. Jag heter Jürgen von Schroeder."
    
    "Alice Tannenbaum", sa hon och räckte fram handen utan större entusiasm.
    
  "Vill du dansa, Alice?"
    
  "Inga".
    
  Flickans skarpa svar chockerade Jürgen.
    
  "Du vet att jag ska ha den här festen? Det är min födelsedag idag."
    
  "Grattis", sa hon sarkastiskt. "Det här rummet är utan tvekan fullt av tjejer som desperat vill att du ska bjuda dem upp till dans. Jag skulle inte vilja ta upp för mycket av din tid."
    
  "Men du måste dansa med mig minst en gång."
    
  "Jaså, verkligen? Och varför är det så?"
    
  "Det är vad goda seder kräver. När en gentleman frågar en dam..."
    
  "Vet du vad som irriterar mig mest med arroganta människor, Jürgen? Hur många saker du tar för givet. Du borde veta detta: världen är inte som du ser den. Förresten, dina vänner fnissar och verkar inte kunna ta blicken från dig."
    
  Jürgen tittade sig omkring. Han kunde inte misslyckas, han kunde inte låta den här oförskämda flickan förödmjuka honom.
    
  Hon spelar svårfångad eftersom hon verkligen gillar mig. Hon måste vara en av de där tjejerna som tror att det bästa sättet att tända en man är att stöta bort honom tills han blir galen. Ja, jag vet hur jag ska hantera henne, tänkte han.
    
  Jürgen klev fram, grep tag i flickans midja och drog henne mot sig.
    
  "Vad i helvete tror du att du håller på med?" flämtade hon.
    
  "Jag lär dig att dansa."
    
  "Om du inte släpper mig nu, så skriker jag."
    
  "Du skulle väl inte vilja ställa till med någon scen nu, Alice?"
    
  Den unga kvinnan försökte få in armarna mellan sin kropp och Jürgens, men hon var ingen match för hans styrka. Baronens son tryckte henne ännu närmare och kände hennes bröst genom klänningen. Han började röra sig i takt med musiken, med ett leende på läpparna, i vetskap om att Alice inte skulle skrika. Att göra ett stort väsen av sig på en fest som denna skulle bara skada hennes och hennes familjs rykte. Han såg den unga kvinnans ögon fyllas av kallt hat, och plötsligt verkade det väldigt roligt att leka med henne, mycket mer tillfredsställande än om hon bara hade gått med på att dansa med honom.
    
  "Vill ni ha något att dricka, fröken?"
    
  Jürgen stannade tvärt. Paul stod bredvid honom med en bricka med flera glas champagne och läpparna hårt pressade i en tät linje.
    
  "Hej, det här är min kusin, servitören. Försvinn, din idiot!" skällde Jürgen.
    
  "Först skulle jag vilja veta om den unga damen vill ha något att dricka", sa Paul och räckte honom brickan.
    
  "Ja", sa Alice snabbt, "den här champagnen ser fantastisk ut."
    
  Jürgen slöt ögonen halvt och försökte lista ut vad han skulle göra. Om han släppte hennes högra hand för att låta henne ta glaset från brickan skulle hon kunna dra sig loss helt. Han lättade lite på trycket på hennes rygg och lät hennes vänstra hand komma loss, men han kramade hennes högra hand ännu hårdare. Hennes fingertoppar blev lila.
    
  "Kom igen då, Alice, ta ett glas. Det sägs att det gör honom glad", tillade han och låtsades vara på gott humör.
    
  Alice lutade sig mot brickan och försökte komma loss, men det var förgäves. Hon hade inget annat val än att ta champagnen med vänster hand.
    
  "Tack", sa hon svagt.
    
  "Kanske den unga damen skulle vilja ha en servett", sa Paul och lyfte sin andra hand, som höll ett fat med små tygbitar. Han flyttade sig så att han nu stod på andra sidan paret.
    
  "Det skulle vara underbart", sa Alice och tittade intensivt på baronens son.
    
  I några sekunder rörde sig ingen. Jurgen bedömde situationen. Med glaset i sin vänstra hand kunde hon bara ta servetten med sin högra. Till slut, kokande av raseri, tvingades han ge upp striden. Han släppte Alices hand, och hon tog ett steg tillbaka och tog servetten.
    
  "Jag tror jag ska gå ut och få lite frisk luft", sa hon med anmärkningsvärt lugn.
    
  Jürgen, som om han avvisade henne, vände ryggen till sina vänner. När han gick förbi Paul, kramade han honom om axeln och viskade:
    
  "Du kommer att få betala för det här."
    
  På något sätt lyckades Paul hålla champagneglasen balanserade på brickan; de klirrade men välte inte. Hans inre balans var en helt annan sak, och just i det ögonblicket kände han sig som en katt fångad i en tunna med spikar.
    
  Hur kunde jag vara så dum?
    
  Det fanns bara en regel i livet: håll dig så långt borta från Jürgen som möjligt. Det var inte lätt, eftersom de båda bodde under samma tak; men det var åtminstone enkelt. Han kunde inte göra mycket om hans kusin bestämde sig för att göra hans liv surt, men han kunde sannerligen undvika att illa uppträda, än mindre att offentligt förödmjuka honom. Det skulle stå honom dyrt.
    
  "Tack så mycket".
    
  Paul tittade upp och glömde för några ögonblick allt: sin rädsla för Jürgen, den tunga brickan, smärtan i fotsulorna efter att ha arbetat tolv timmar i sträck med förberedelserna inför festen. Allt försvann eftersom hon log mot honom.
    
  Alice var inte den typen av kvinna som tar andan ur en man vid första anblicken. Men om du hade gett henne en andra blick hade det förmodligen blivit en lång blick. Ljudet av hennes röst var lockande. Och om hon hade lett mot dig på samma sätt som hon log mot Paul i det ögonblicket...
    
  Det fanns inget sätt att Paul inte kunde bli kär i henne.
    
  "Äh... det var ingenting."
    
  Resten av sitt liv skulle Paul förbanna det ögonblicket, det samtalet, det leendet som hade orsakat honom så mycket problem. Men han märkte det inte då, och det gjorde inte hon heller. Hon var genuint tacksam mot den lille, smale pojken med de intelligenta blå ögonen. Sedan blev Alice förstås Alice igen.
    
  "Tro inte att jag inte skulle kunna bli av med honom på egen hand."
    
  "Självklart", sa Paul, fortfarande ostadig.
    
  Alice blinkade; hon var inte van vid en så enkel seger, så hon bytte ämne.
    
  "Vi kan inte prata här. Vänta lite, möt mig sedan i omklädningsrummet."
    
  "Med stor glädje, Fräulein."
    
  Paul gick runt i rummet och försökte tömma sin bricka så fort som möjligt så att han kunde ha en ursäkt att försvinna. Han hade tjuvlyssnat på samtal tidigt under festen och blev förvånad över hur lite uppmärksamhet folk ägnade honom. Han var verkligen osynlig, vilket var anledningen till att han tyckte det var konstigt när den sista gästen som tog ett glas log och sa: "Bra jobbat, grabben."
    
  "Förlåt?"
    
  Han var en äldre man med grått hår, getskägg och utstående öron. Han gav Paul en underlig, betydelsefull blick.
    
  "Aldrig har en gentleman räddat en dam med sådan tapperhet och diskretion. Detta är Chrétien de Troyes. Jag ber om ursäkt. Mitt namn är Sebastian Keller, bokhandlare."
    
  "Trevligt att träffas."
    
  Mannen pekade tummen mot dörren.
    
  "Det är bäst att du skyndar dig. Hon väntar."
    
  Förvånad stoppade Paul brickan under armen och lämnade rummet. Garderoben var uppställd vid ingången och bestod av ett högt bord och två enorma rullhyllor, på vilka hundratals rockar som tillhörde gästerna hängde. Flickan hade hämtat sin från en av de tjänare som baronessan hade anställt för festen och väntade på honom vid dörren. Hon räckte inte fram handen när hon presenterade sig.
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Paul Reiner."
    
  "Är han verkligen din kusin?"
    
  "Tyvärr är det så det är."
    
  "Du ser bara inte ut som..."
    
  "Baronens brorson?" frågade Paul och pekade på sitt förkläde. "Det är det senaste parisiska modet."
    
  "Jag menar, du ser inte ut som honom."
    
  "Det är för att jag inte är som honom."
    
  "Jag är glad att höra det. Jag ville bara tacka dig igen. Ta hand om dig, Paul Rainer."
    
  "Säkert".
    
  Hon lade handen på dörren, men innan hon öppnade den vände hon sig snabbt om och kysste Paul på kinden. Sedan sprang hon nerför trappan och försvann. I några ögonblick svepte han oroligt över gatan, som om hon skulle komma tillbaka, gå tillbaka i sina fotspår. Till slut stängde han dörren, lutade pannan mot karmen och suckade.
    
  Hans hjärta och mage kändes tunga och konstiga. Han kunde inte sätta ett namn på känslan, så i brist på något bättre bestämde han sig - med rätta - för att det var kärlek, och han kände sig lycklig.
    
  "Så, riddaren i skinande rustning fick sin belöning, eller hur, pojkar?"
    
  När Paul hörde rösten han kände så väl, vände han sig om så fort han kunde.
    
  Känslan förändrades genast från lycka till rädsla.
    
    
  5
    
    
  Där var de, det var sju stycken.
    
  De stod i en bred halvcirkel vid ingången och blockerade vägen in i huvudhallen. Jürgen stod mitt i gruppen, något före, som om han inte kunde vänta på att komma till Paul.
    
  "Du har gått för långt den här gången, kusin. Jag gillar inte människor som inte vet sin plats i livet."
    
  Paul svarade inte, i vetskap om att ingenting han sa skulle förändra någonting. Om det fanns en sak Jurgen inte kunde uthärda, så var det förödmjukelse. Att det var tvunget att ske offentligt, inför alla hans vänner - och i händerna på hans stackars, stumma kusin, tjänaren, familjens svarta får - var obegripligt. Jurgen var fast besluten att skada Paul så mycket han kunde. Ju mer - och ju mer märkbart - desto bättre.
    
  "Efter det här vill du aldrig spela riddare igen, din skitstövel."
    
  Paul tittade sig förtvivlat omkring. Kvinnan som ansvarade för garderobsrummet hade försvunnit, utan tvekan på födelsedagsbarnets order. Jurgens vänner hade spridit ut sig över mitten av korridoren, blockerat alla flyktvägar, och närmade sig honom långsamt. Om han vände sig om och försökte öppna dörren mot gatan skulle de gripa tag i honom bakifrån och brotta ner honom på marken.
    
  "Du skakar", skanderade Jürgen.
    
  Paul uteslöt korridoren som ledde till tjänstefolkets kvarter, vilket praktiskt taget var en återvändsgränd och den enda vägen de lämnade öppen för honom. Även om han aldrig hade jagat i sitt liv hade Paul hört historien alltför ofta om hur hans farbror hade packat ihop alla kopior som hängde på väggen i hans arbetsrum. Jurgen ville tvinga honom att gå den vägen, för där nere skulle ingen kunna höra hans skrik.
    
  Det fanns bara ett alternativ.
    
  Utan att tveka en sekund sprang han rakt mot dem.
    
  Jurgen blev så förvånad över att se Paul rusa mot dem att han bara vände på huvudet när han gick förbi. Kron, två meter bakom, hade lite mer tid att reagera. Han planterade båda fötterna stadigt i golvet och förberedde sig på att slå pojken som sprang mot honom, men innan Kron hann slå honom i ansiktet kastade sig Paul ner på golvet. Han landade på vänster höft och lämnade ett blåmärke i två veckor, men hans momentum gjorde att han kunde glida över de polerade marmorplattorna som varmt smör på en spegel och slutligen stanna vid foten av trappan.
    
  "Vad väntar ni på, idioter? Ta honom!" skrek Jürgen irriterat.
    
  Utan att stanna upp för att se sig om reste sig Paul och sprang uppför trappan. Han var utan idéer, och bara överlevnadsinstinkt höll benen i rörelse. Benen, som hade besvärat honom hela dagen, började värka fruktansvärt. Halvvägs uppför trappan till andra våningen höll han på att snubbla och tumla, men lyckades återfå balansen precis i tid när händerna på en av Jürgens vänner fastnade i hans klackar. Han grep tag i bronsräcket och fortsatte att klättra högre och högre, tills han på den sista trappstegen mellan tredje och fjärde våningen plötsligt halkade på ett av trappstegen och föll med armarna utsträckta framför sig, och nästan slog tänderna ut på trappkanten.
    
  Den förste av hans förföljare hann ikapp honom, men han snubblade i sin tur i det avgörande ögonblicket och lyckades nätt och jämnt gripa tag i kanten av Pauls förkläde.
    
  "Jag har honom! Skynda dig!" sa hans kidnappare och grep tag i räcket med andra handen.
    
  Paul försökte komma upp, men en annan pojke drog i hans förkläde, vilket fick honom att halka nerför trappsteget och slå i huvudet. Han sparkade blint på pojken, men han kunde inte komma loss. Paul kämpade med knuten i sitt förkläde i vad som kändes som en evighet, medan han hörde de andra närma sig.
    
  "Fan va, varför var jag tvungen att göra det så forcerat?" tänkte han medan han kämpade.
    
  Plötsligt hittade hans fingrar precis rätt ställe att dra i, och förklädet lossnade. Paul sprang och nådde husets fjärde och översta våning. Utan någon annanstans att ta vägen sprang han genom den första dörren han kom till och stängde den, medan han smällde igen regeln.
    
  "Vart tog han vägen?" ropade Jürgen när han nådde avsatsen. Pojken som hade gripit Paul i rampljuset höll nu hårt i sitt skadade knä. Han pekade åt vänster i hallen.
    
  "Framåt!" sa Jürgen till de andra, som hade stannat några steg nedanför.
    
  De rörde sig inte.
    
  "Vad i helvete är du..."
    
  Han stannade tvärt. Hans mamma tittade på honom från våningen nedanför.
    
  "Jag är besviken på dig, Jürgen", sa hon iskallt. "Vi samlade Münchens finaste för att fira din födelsedag, och så försvinner du mitt i festen för att skoja i trappan med dina vänner."
    
  "Men..."
    
  "Det räcker. Jag vill att ni alla kommer ner genast och ansluter er till gästerna. Vi pratar senare."
    
  "Ja, mamma", sa Jürgen, förödmjukad inför sina vänner för andra gången den dagen. Han bet ihop tänderna och gick nerför trappan.
    
  Det är inte det enda som kommer att hända senare. Du kommer att få betala för det också, Paul.
    
    
  6
    
    
  "Det är trevligt att se dig igen."
    
  Paul fokuserade på att lugna ner sig och hämta andan. Det tog honom en stund att lista ut varifrån rösten kom. Han satt på golvet och lutade ryggen mot dörren, rädd att Jürgen skulle kunna tränga sig in när som helst. Men när han hörde orden hoppade Paul upp.
    
  "Edward!"
    
  Utan att inse det hade han gått in i sin äldre kusins rum, en plats han inte hade besökt på månader. Allt såg likadant ut som innan Edward lämnade: ett organiserat, lugnt utrymme, men ett som speglade ägarens personlighet. Affischer hängde på väggen, tillsammans med Edwards stensamling, och framför allt böcker - böcker överallt. Paul hade redan läst de flesta av dem. Spionromaner, westernromaner, fantasyromaner, böcker om filosofi och historia... De fyllde bokhyllorna, skrivbordet och till och med golvet bredvid sängen. Edward var tvungen att placera boken han läste på madrassen så att han kunde vända blad med bara handen. Några kuddar låg staplade under hans kropp så att han kunde sitta upp, och ett sorgset leende spelade över hans bleka ansikte.
    
  "Tyck inte synd om mig, Paul. Jag stod inte ut med det."
    
  Paul tittade in i hans ögon och insåg att Edward hade iakttagit hans reaktion noga, och han tyckte det var konstigt att Paul inte blev förvånad över att se honom så här.
    
  "Jag såg dig förut, Edward. Den dagen du kom tillbaka."
    
  "Så varför har du aldrig besökt mig? Jag har knappt sett någon annan än din mor sedan den dagen jag kom tillbaka. Din mor och mina vänner May, Salgari, Verne och Dumas", sa han och höll upp boken han läste så att Paul kunde se titeln. Det var Greven av Monte Cristo.
    
  "De förbjöd mig att komma."
    
  Paul böjde skamsen. Naturligtvis hade Brunhilda och hans mor förbjudit honom att träffa Edward, men han kunde åtminstone försöka. I själva verket var han rädd för att se Edward i ett sådant tillstånd igen efter de fruktansvärda händelserna den dag han återvände från kriget. Edward tittade bittert på honom, utan tvekan förstående vad Paul tänkte.
    
  "Jag vet hur pinsam min mamma är. Har du inte märkt det?" sa han och gestikulerade mot brickan med kakor från festen, som förblev orörd. "Jag borde inte ha låtit mina stumpar förstöra Jürgens födelsedag, så jag blev inte bjuden. Förresten, hur går festen?"
    
  "Det är en grupp människor som dricker, pratar om politik och kritiserar militären för att de förlorat ett krig vi höll på att vinna."
    
  Edward fnös.
    
  "Det är lätt att kritisera från deras ståndpunkt. Vad säger de mer?"
    
  "Alla pratar om Versaillesförhandlingarna. De är glada att vi avvisar villkoren."
    
  "Förbannade dårar", sa Eduard bittert. "Eftersom ingen avlossade ett enda skott på tysk mark kan de inte tro att vi förlorade kriget. Ändå antar jag att det alltid är likadant. Ska ni berätta för mig vem ni flydde från?"
    
  "Födelsedagspojke".
    
  "Din mamma sa att ni inte kom särskilt bra överens."
    
  Paul nickade.
    
  "Du har inte rört kakorna."
    
  "Jag behöver inte mycket mat nuförtiden. Det är mycket mindre av mig kvar. Ta de här; kom igen, du ser hungrig ut. Och kom närmare, jag vill se dig bättre. Gud, vad du har vuxit."
    
  Paul satte sig på sängkanten och började glupskt glupskt glupskt sluka maten. Han hade inte ätit någonting sedan frukosten; han hade till och med skolkat från skolan för att förbereda sig för festen. Han visste att hans mamma skulle leta efter honom, men han brydde sig inte. Nu när han hade övervunnit sin rädsla kunde han inte missa chansen att vara med Edward, kusinen han saknade så mycket.
    
  "Eduard, jag vill... Förlåt att jag inte kom och hälsade på dig. Jag skulle kunna smyga in under dagen när faster Brunhilda går på promenad..."
    
  "Det är okej, Paul. Du är här, och det är det som spelar roll. Det är du som borde förlåta mig för att jag inte skriver. Jag lovade att jag skulle göra det."
    
  "Vad stoppade dig?"
    
  "Jag skulle kunna säga att jag var för upptagen med att skjuta på engelsmännen, men jag skulle ljuga. En vis man sa en gång att krig är sju delar tristess och en del terror. Vi hade gott om tid i skyttegravarna innan vi började döda varandra."
    
  "Och vadå?"
    
  "Jag hade inte kunnat göra det, bara så där. Inte ens i början av detta absurda krig. De enda som kom tillbaka från detta var en handfull fegisar."
    
  "Vad pratar du om, Eduard? Du är en hjälte! Du anmälde dig frivilligt till fronten, en av de första!"
    
  Edward skrattade omänskligt och fick Pauls hår att resa sig.
    
  "Hjälte... Vet du vem som bestämmer åt dig om du ska anmäla dig som frivillig? Din skollärare, när han pratar med dig om fosterlandets, kejsardömets och kejsarens ära. Din far, som säger åt dig att vara en man. Dina vänner - samma vänner som för inte så länge sedan grälade med dig i gymnastiklektionen om vem som var längst. De kastar alla ordet "fegis" i ansiktet på dig om du visar minsta tvivel och skyller på dig för nederlaget. Nej, kusin, det finns inga frivilliga i krig, bara de dumma och grymma. De sista stannar hemma."
    
  Paul blev chockad. Plötsligt verkade hans krigsfantasier, kartorna han hade ritat i sina anteckningsböcker, tidningsrapporterna han älskat att läsa - allt verkade löjligt och barnsligt. Han övervägde att berätta det för sin kusin, men han var rädd att Edward skulle skratta åt honom och kasta ut honom ur rummet. För i det ögonblicket kunde Paul se kriget, rakt framför sig. Kriget var inte en kontinuerlig lista av framryckningar bakom fiendens linjer eller hemska stubbar gömda under lakan. Kriget var i Edwards tomma, förkrossade ögon.
    
  "Du kunde ha... gjort motstånd. Stannat hemma."
    
  "Nej, jag kunde inte", sa han och vände bort ansiktet. "Jag ljög för dig, Paul; åtminstone var det delvis en lögn. Jag gick också, för att undkomma dem. Så att jag inte skulle bli som dem."
    
  "Till exempel, vem?"
    
  "Vet ni vem som gjorde det här mot mig? Det var ungefär fem veckor före krigsslutet, och vi visste redan att vi var förlorade. Vi visste att de när som helst skulle ropa hem oss. Och vi var mer självsäkra än någonsin. Vi oroade oss inte för att människorna skulle falla nära oss eftersom vi visste att det inte skulle dröja länge innan vi var tillbaka. Och så en dag, under reträtten, landade en granat för nära."
    
  Edwards röst var tyst - så tyst att Paul var tvungen att luta sig fram för att höra vad han sa.
    
  "Jag har frågat mig själv tusen gånger vad som skulle ha hänt om jag hade sprungit två meter åt höger. Eller om jag hade stannat för att knacka på hjälmen två gånger, som vi alltid gjorde innan vi lämnade skyttegraven." Han knackade Paul i pannan med knogarna. "Det fick oss att känna oss oövervinnliga. Jag gjorde inte det den dagen, förstår du?"
    
  "Jag önskar att du aldrig hade gått."
    
  "Nej, kusin, tro mig. Jag lämnade för att jag inte ville vara Schroeder, och om jag kom tillbaka är det bara för att se till att jag gjorde rätt i att lämna."
    
  "Jag förstår inte, Eduard."
    
  "Min käre Paul, du borde förstå detta bättre än någon annan. Efter vad de gjorde mot dig. Vad de gjorde mot din far."
    
  Den sista meningen skar in i Pauls hjärta som en rostig krok.
    
  "Vad pratar du om, Edvard?"
    
  Hans kusin tittade tyst på honom och bet sig i underläppen. Till slut skakade han på huvudet och slöt ögonen.
    
  "Glöm vad jag sa. Förlåt."
    
  "Jag kan inte glömma det! Jag kände honom aldrig, ingen pratar någonsin med mig om honom, även om de viskar bakom ryggen på mig. Allt jag vet är vad min mamma berättade för mig: att han sjönk med sitt skepp på vägen tillbaka från Afrika. Så, snälla berätta för mig, vad gjorde de med min far?"
    
  Ännu en tystnad följde, den här gången mycket längre. Så lång att Paul undrade om Edward hade somnat. Plötsligt öppnades hans ögon igen.
    
  "Jag kommer att brinna i helvetet för det här, men jag har inget val. Först vill jag att du gör mig en tjänst."
    
  "Vad du än säger."
    
  "Gå till min fars arbetsrum och öppna den andra lådan till höger. Om den är låst förvarades nyckeln vanligtvis i den mittersta lådan. Du hittar en svart läderväska; den är rektangulär med fliken bakåtvikt. Ta med den till mig."
    
  Paul gjorde som han blev tillsagd. Han gick på tå ner till kontoret, rädd att han skulle stöta på någon på vägen, men festen var fortfarande i full gång. Lådan var låst, och det tog honom en stund att hitta nyckeln. Den var inte där Edward hade sagt, men han hittade den så småningom i en liten trälåda. Lådan var fylld med papper. Paul hittade en bit svart filt på baksidan, med en konstig symbol etsad i guld. En fyrkant och passare, med bokstaven G inuti. Under låg en läderväska.
    
  Pojken gömde den under skjortan och återvände till Eduards rum. Han kände tyngden av påsen mot magen och darrade, bara han föreställde sig vad som skulle hända om någon hittade honom med det här föremålet, som inte tillhörde honom, gömt under kläderna. Han kände en enorm lättnad när han kom in i rummet.
    
  "Har du den?"
    
  Paul drog fram en läderväska och gick mot sängen, men på vägen snubblade han över en av bokhögarna som låg utspridda i rummet. Böckerna spreds och väskan föll till golvet.
    
  "Nej!" utbrast Edward och Paul samtidigt.
    
  Väskan föll mellan exemplar av Mays Blood Vengeance och Hoffmans The Devil's Elixirs och avslöjade dess innehåll: en penna av pärlemor.
    
  Det var en pistol.
    
  "Vad behöver du en pistol till, kusin?" frågade Paul med darrande röst.
    
  "Du vet varför jag vill ha det här." Han höll upp armstumpen ifall Paul tvekade.
    
  "Tja, jag tänker inte ge den till dig."
    
  "Lyssna noga, Paul. Förr eller senare kommer jag att klara det här, för det enda jag vill göra i den här världen är att lämna den. Du kan vända mig ryggen ikväll, lägga tillbaka henne där du tog henne ifrån och låta mig gå igenom den fruktansvärda förödmjukelsen att behöva släpa mig på den här sargade armen mitt i natten till min fars kontor. Men sedan kommer du aldrig att veta vad jag har att säga dig."
    
  "Inga!"
    
  "Eller så kan du lämna den här på sängen, lyssna på vad jag har att säga, och sedan ge mig möjligheten att med värdighet välja hur jag går därifrån. Det är ditt val, Paul, men vad som än händer, så får jag vad jag vill ha. Vad jag behöver."
    
  Paul satte sig ner på golvet, eller snarare kollapsade, och höll hårt i sin läderväska. Under en lång stund var det enda ljudet i rummet det metalliska tickandet från Eduards väckarklocka. Eduard slöt ögonen tills han kände rörelse på sängen.
    
  Hans kusin släppte ner läderväskan inom hans räckhåll.
    
  "Gud, förlåt mig", sa Paul. Han stod vid Edwards säng och grät, men vågade inte se honom rakt i ögonen.
    
  "Åh, han bryr sig inte om vad vi gör", sa Edward och strök med fingrarna över den mjuka huden. "Tack, kusin."
    
  "Säg mig, Edward. Säg mig vad du vet."
    
  Den sårade mannen harklade sig innan han började. Han talade långsamt, som om varje ord behövde dras ur hans lungor snarare än uttalas.
    
  "Det hände 1905, berättade de för dig, och fram till denna punkt är det du vet inte så långt ifrån sanningen. Jag minns tydligt att farbror Hans var på ett uppdrag till sydvästra Afrika, för jag gillade hur ordet lät, och jag upprepade det om och om igen och försökte hitta rätt plats på kartan. En kväll, när jag var tio år gammal, hörde jag rop i biblioteket och gick ner för att se vad som pågick. Jag blev mycket förvånad över att din far kom för att träffa oss så sent. Han diskuterade det med min far, de två satt vid ett runt bord. Det fanns två andra personer i rummet. Jag kunde se en av dem, en kort man med fina drag som en flickas, som inte sa någonting. Jag kunde inte se den andre på grund av dörren, men jag kunde höra honom. Jag skulle just gå in och hälsa på din far - han hade alltid med sig presenter från sina resor - men precis innan jag gick in tog min mor mig i örat och drog mig till mitt rum. 'Såg de dig?' frågade hon. Och jag sa nej, om och om igen. "Nå, du får aldrig säga ett ord om det, hör du mig?" Och jag
    
  ... Jag svor att jag aldrig skulle berätta..."
    
  Edwards röst dog ut. Paul tog tag i hans hand. Han ville att han skulle fortsätta berättelsen, oavsett kostnaden, trots att han visste vilken smärta det orsakade hans kusin.
    
  "Du och din mamma kom och bo hos oss två veckor senare. Du var inte mycket mer än ett barn, och jag var glad eftersom det innebar att jag hade min egen pluton modiga soldater att leka med. Jag tänkte inte ens på den uppenbara lögnen mina föräldrar berättade för mig: att farbror Hans fregatt hade sjunkit. Folk sa andra saker, spred rykten om att din pappa var en desertör som hade spelat bort allt och försvunnit i Afrika. De ryktena var lika osanna, men jag tänkte inte heller på dem och glömde så småningom. Precis som jag glömde vad jag hörde strax efter att min mamma lämnat mitt sovrum. Eller snarare, jag låtsades att jag hade gjort ett misstag, trots att inget misstag var möjligt, med tanke på den utmärkta akustiken i det huset. Att se dig växa upp var lätt, att se ditt glada leende när vi lekte kurragömma, och jag ljög för mig själv. Sedan började du växa upp - tillräckligt vuxna för att förstå. Snart var du lika gammal som jag var den natten. Och jag gick i krig."
    
  "Så berätta vad du hörde", viskade Paul.
    
  "Den natten, kusin, hörde jag ett skott."
    
    
  7
    
    
  Pauls förståelse av sig själv och sin plats i världen hade vacklat på kanten ett tag, likt en porslinsvas högst upp i en trappa. Den sista meningen blev det sista slaget, och den imaginära vasen föll och splittrades i bitar. Paul hörde knakandet när den gick sönder, och Edward såg det i hans ansikte.
    
  "Förlåt, Paul. Gud, hjälp mig. Det är bäst att du går nu."
    
  Paul reste sig och lutade sig över sängen. Hans kusins hud var sval, och när Paul kysste honom på pannan var det som att kyssa en spegel. Han gick mot dörren, inte riktigt kapabel att kontrollera benen, bara vagt medveten om att han lämnat sovrumsdörren öppen och fallit till golvet utanför.
    
  När skottet ljöd hörde han det knappt.
    
  Men, som Eduard hade sagt, akustiken i herrgården var utmärkt. De första gästerna som lämnade festen, upptagna med avsked och tomma löften medan de drog ihop sina rockar, hörde ett dämpat men omisskännligt poppande ljud. De hade hört för mycket under de föregående veckorna för att inte känna igen ljudet. All konversation upphörde när det andra och tredje skottet ekade genom trapphuset.
    
  I sin roll som den perfekta värdinnan tog Brunhilde farväl av läkaren och hans fru, som hon inte stod ut med. Hon kände igen ljudet, men aktiverade automatiskt sin försvarsmekanism.
    
  "Pojkarna måste leka med smällare."
    
  Otroliga ansikten dök upp runt omkring henne som svampar efter regn. Först fanns det bara ett dussin personer där, men snart dök ännu fler upp i hallen. Det skulle inte dröja länge innan alla gäster insåg att något hade hänt i hennes hus.
    
  I mitt hus!
    
  Inom två timmar skulle hela München ha pratat om det om hon inte hade gjort något åt det.
    
  "Stanna här. Jag är säker på att det här är nonsens."
    
  Brunhilde ökade takten när hon kände lukten av krut halvvägs uppför trappan. Några av de djärvare gästerna tittade upp, kanske i hopp om att hon skulle bekräfta deras misstag, men ingen av dem satte sin fot på trappan: det sociala tabut mot att gå in i sovrummet under en fest var för starkt. Sorlet blev dock högre, och baronessan hoppades att Otto inte skulle vara dum nog att följa efter henne, eftersom någon oundvikligen skulle vilja följa med honom.
    
  När hon kom upp och såg Paul gråta i korridoren visste hon vad som hade hänt utan att ens sticka huvudet genom Edwards dörr.
    
  Men hon gjorde det ändå.
    
  En gallakramp steg upp i hennes hals. Hon överväldigades av fasa och ytterligare en opassande känsla, som hon först senare, med självförakt, kände igen som lättnad. Eller åtminstone försvinnandet av den tryckande känsla hon burit i bröstet sedan hennes son återvände förlamad från kriget.
    
  "Vad har du gjort?" utbrast hon och tittade på Paul. "Jag frågar dig: vad har du gjort?"
    
  Pojken lyfte inte huvudet från händerna.
    
  "Vad har du gjort mot min far, häxa?"
    
  Brunhilde tog ett steg tillbaka. För andra gången den natten ryggade någon tillbaka vid omnämnandet av Hans Reiner, men ironiskt nog var det samma person som gjorde det nu som tidigare hade använt hans namn som ett hot.
    
  Hur mycket vet du, barn? Hur mycket berättade han för dig förut...?
    
  Hon ville skrika, men hon kunde inte: hon vågade inte.
    
  Istället knöt hon nävarna så hårt att naglarna grävde sig in i handflatorna, och försökte lugna sig själv och bestämma sig för vad hon skulle göra, precis som hon hade gjort den natten för fjorton år sedan. Och när hon lyckats återfå en gnutta fattning gick hon tillbaka ner. På andra våningen stack hon huvudet över räcket och log ner i lobbyn. Hon vågade inte gå längre, eftersom hon inte trodde att hon skulle kunna behålla fattningen länge inför detta hav av spända ansikten.
    
  "Ni får ursäkta oss. Min sons vänner lekte med smällare, precis som jag trodde. Om ni inte har något emot det så ska jag städa upp kaoset de orsakade", pekade hon på Pauls mamma. "Ilse, min kära."
    
  Deras ansikten mjuknade när de hörde detta, och gästerna slappnade av när de såg hushållerskan följa sin värdinna uppför trappan som om ingenting hade hänt. De hade redan skvallrat en hel del om festen, och de kunde knappt vänta på att komma hem och irritera sina familjer.
    
  "Tänk inte ens på att skrika", var allt Brunhilde sa.
    
  Ilse förväntade sig något barnsligt skämt, men när hon såg Paul i hallen blev hon förskräckt. Sedan, när hon bröt upp Eduards dörr, var hon tvungen att bita sig i näven för att inte skrika. Hennes reaktion var inte så annorlunda från baronessens, förutom att Ilse var gråtfärdig och även skräckslagen.
    
  "Stackars pojke", sa hon och vred händerna.
    
  Brunhilde iakttog sin syster med sina egna händer på höfterna.
    
  "Det var din son som gav Edward pistolen."
    
  "Åh, herregud, säg att det här inte är sant, Paul."
    
  Det lät som en vädjan, men det fanns inget hopp i hennes ord. Hennes son svarade inte. Brunhilda närmade sig honom, irriterad och viftade med pekfingret.
    
  "Jag ska ringa magistraten. Du kommer att ruttna i fängelse för att du gav ett vapen till en handikappad man."
    
  "Vad har du gjort mot min far, häxa?" upprepade Paul och reste sig långsamt för att möta sin moster. Den här gången drog hon sig inte tillbaka, trots att hon var rädd.
    
  "Hans dog i kolonierna", svarade hon utan större övertygelse.
    
  "Det är inte sant. Min far var i det här huset innan han försvann. Din egen son berättade det för mig."
    
  "Eduard var sjuk och förvirrad; han hittade på alla möjliga historier om såren han ådrog sig vid fronten. Och trots att läkaren förbjöd honom att besöka honom, var du här och drev honom till nervöst sammanbrott, och sedan gick du och gav honom en pistol!"
    
  "Du ljuger!"
    
  "Du dödade honom."
    
  "Det är en lögn", sa pojken. Ändå kände han en rysning av tvivel.
    
  "Paul, det räcker!"
    
  "Gå ut ur mitt hus."
    
  "Vi ska ingenstans", sa Paul.
    
  "Det är upp till dig", sa Brunhilde och vände sig till Ilse. "Domare Stromeyer är fortfarande nere. Jag går ner om två minuter och berättar för honom vad som hände. Om du inte vill att din son ska tillbringa natten i Stadelheim, så går du omedelbart."
    
  Ilse bleknade av fasa vid omnämnandet av fängelse. Strohmayer var en god vän till baronen, och det skulle inte krävas mycket för att övertyga honom att anklaga Paul för mord. Hon tog sin sons hand.
    
  "Paul, nu går vi!"
    
  "Nej, inte än..."
    
  Hon slog honom så hårt att hennes fingrar värkte. Pauls läpp började blöda, men han stod där och tittade på sin mamma och vägrade röra sig.
    
  Sedan, slutligen, följde han efter henne.
    
  Ilse lät inte sin son packa sin resväska; de gick inte ens in i hans rum. De gick ner för servicetrappan och lämnade herrgården genom bakdörren, smög sig genom gränderna för att undvika att bli sedda.
    
  Liksom kriminella.
    
    
  8
    
    
  "Och får jag fråga var i helvete du var?"
    
  Baronen dök upp, rasande och trött, med skrynklig fåll på sin klänning, rufsig mustasch och monokel dinglande från näsryggen. En timme hade gått sedan Ilse och Paul hade gått, och festen hade just tagit slut.
    
  Först när den allra sista gästen hade gått gav sig baronen ut för att leta efter sin fru. Han fann henne sittande på en stol som hon hade burit ut i korridoren på fjärde våningen. Dörren till Eduards rum var stängd. Trots sin formidabla vilja kunde Brunhilde inte förmå sig att återvända till sällskapet. När hennes man dök upp förklarade hon för honom vad som fanns inne i rummet, och Otto kände sin beskärda del av smärta och ånger.
    
  "Du ringer domaren imorgon bitti", sa Brunhilde med känslolös röst. "Vi säger att vi hittade honom i det här tillståndet när vi kom för att ge honom frukost. På så sätt kan vi hålla skandalen till ett minimum. Den kanske inte ens kommer fram i ljuset."
    
  Otto nickade. Han tog bort handen från dörrhandtaget. Han vågade inte gå in, och skulle aldrig göra det. Även efter att spåren av tragedin hade suddats ut från väggar och golv.
    
  "Domaren är skyldig mig en. Jag tror att han klarar det här. Men jag undrar hur Eduard fick tag på pistolen. Han kan inte ha fått tag på den själv."
    
  När Brunhilde berättade för honom om Pauls roll och att hon hade kastat ut Rainers ur huset, blev baronen rasande.
    
  "Förstår du vad du har gjort?"
    
  "De var ett hot, Otto."
    
  "Har ni av någon anledning glömt vad som står på spel här?" Varför har de varit i det här huset alla dessa år?
    
  "För att förödmjuka mig och lindra hennes samvete", sa Brunhilda med en bitterhet hon hade undertryckt i åratal.
    
  Otto brydde sig inte om att svara eftersom han visste att det hon sa var sant.
    
  "Edward pratade med din brorson."
    
  "Herregud. Har du någon aning om vad han kan ha sagt till honom?"
    
  "Det spelar ingen roll. Efter att de har åkt ikväll är de misstänkta, även om vi inte överlämnar dem imorgon. De vågar inte uttala sig, och de har inga bevis. Om inte pojken hittar något."
    
  "Tror du att jag är orolig för att de ska få reda på sanningen?" För att göra det skulle de behöva hitta Clovis Nagel. Och Nagel har inte varit i Tyskland på länge. Men det löser inte vårt problem. Din syster är den enda som vet var Hans Reiners brev är."
    
  "Håll då ett öga på dem. På avstånd."
    
  Otto tänkte efter en stund.
    
  "Jag har precis rätt man för det här jobbet."
    
  Någon annan var närvarande under detta samtal, dock gömd i ett hörn av korridoren. Han lyssnade, oförstående. Mycket senare, när baron von Schroeder hade dragit sig tillbaka till deras sovrum, gick han in i Eduards rum.
    
  När han såg vad som fanns inuti föll han på knä. När han väl hade återstått var det som återstod av den oskuld hans mor inte hade lyckats bränna - de delar av hans själ som hon under årens lopp inte hade sått med hat och avund mot hans kusin - döda, reducerade till aska.
    
  Jag dödar Paul Reiner för det här.
    
  Nu är jag arvingen. Men jag kommer att bli baron.
    
  Han kunde inte bestämma sig för vilken av de två konkurrerande tankarna som upphetsade honom mest.
    
    
  9
    
    
  Paul Rainer huttrade i det lätta majregnet. Hans mamma hade slutat dra honom och gick nu bredvid honom genom Schwabing, det bohemiska distriktet i centrala München, där tjuvar och poeter umgicks med konstnärer och prostituerade på krogar fram till småtimmarna. Endast ett fåtal krogar var dock öppna nu, och de gick inte in på någon av dem, eftersom de var panka.
    
  "Låt oss söka skydd i den här dörröppningen", sa Paul.
    
  "Nattvakten kommer att kasta ut oss; det har hänt tre gånger redan."
    
  "Du kan inte fortsätta så här, mamma. Du kommer att få lunginflammation."
    
  De trängde sig in genom den smala dörröppningen till en byggnad som hade sett bättre dagar. Åtminstone skyddade överhänget dem från regnet som dränkte de öde trottoarerna och ojämna stenplattorna. Det svaga ljuset från gatlyktorna kastade en märklig reflektion på de våta ytorna; det var olikt allt Paul någonsin sett.
    
  Han blev rädd och pressade sig ännu närmare sin mamma.
    
  "Du bär fortfarande din pappas armbandsur, eller hur?"
    
  "Ja", sa Paul oroligt.
    
  Hon hade ställt den här frågan tre gånger under den senaste timmen. Hans mor var utmattad och dränerad, som om att slå sin son och dra honom genom gränderna långt från Schroeder-herrgården hade tömt en reserv av energi som hon aldrig visste att hon ägde, nu förlorad för alltid. Hennes ögon var insjunkna och hennes händer darrade.
    
  "Imorgon lägger vi ner det här och allt kommer att bli bra."
    
  Det var inget speciellt med armbandsuret; det var inte ens gjort av guld. Paul undrade om det skulle vara värt mer än en natts pensionat och en varm middag, om de hade tur.
    
  "Det är en utmärkt plan", tvingade han sig själv att säga.
    
  "Vi måste stanna någonstans, och sedan ska jag be om att få gå tillbaka till mitt gamla jobb på krutfabriken."
    
  "Men mamma... krutfabriken finns inte längre. De rev den när kriget slutade."
    
  Och det var du som berättade det för mig, tänkte Paul, nu oerhört orolig.
    
  "Solen går snart upp", sa hans mamma.
    
  Paul svarade inte. Han sträckte på halsen och lyssnade på det rytmiska knackandet från nattvaktens stövlar. Paul önskade att han kunde hålla sig borta tillräckligt länge för att låta honom blunda en stund.
    
  Jag är så trött... Och jag förstår ingenting av vad som hände ikväll. Hon beter sig så konstigt... Kanske berättar hon sanningen för mig nu.
    
  "Mamma, vad vet du om vad som hände med pappa?"
    
  För några ögonblick tycktes Ilse vakna ur sin slöhet. En gnista av ljus brann djupt i hennes ögon, som de sista glödande kolen i en eld. Hon tog Paul i hakan och strök försiktigt hans ansikte.
    
  "Paul, snälla. Glöm det; glöm allt du hörde ikväll. Din far var en god man som dog tragiskt i ett skeppsbrott. Lova mig att du håller fast vid det - att du inte söker efter en sanning som inte existerar - för jag kunde inte förlora dig. Du är allt jag har kvar. Min pojke, Paul."
    
  Gryningens första glimtar kastade långa skuggor över Münchens gator och tog regnet med sig.
    
  "Lova mig", insisterade hon, hennes röst dog ut.
    
  Paul tvekade innan han svarade.
    
  "Jag lovar."
    
    
  10
    
    
  "Ooooooo!"
    
  Kolhandlarens vagn stannade med ett skrik på Rhenstrasse. Två hästar rörde sig oroligt, deras ögon täckta av skygglappar, deras bakdelar svarta av svett och sot. Kolhandlaren hoppade till marken och drog frånvarande med handen längs sidan av vagnen, där hans namn, Klaus Graf, stod skrivet, även om bara de två första bokstäverna fortfarande var läsbara.
    
  "Ta bort det där, Halbert! Jag vill att mina kunder ska veta vem som förser dem med råvaror", sa han nästan vänligt.
    
  Mannen i förarsätet tog av sig hatten, drog fram en trasa som fortfarande hade ett avlägset minne av sin ursprungliga färg, och visslande började han arbeta med träet. Det var hans enda sätt att uttrycka sig, eftersom han var stum. Melodin var mild och snabb; även han verkade glad.
    
  Det var det perfekta ögonblicket.
    
  Paul hade följt efter dem hela morgonen, ända sedan de lämnade grevens stall i Lehel. Han hade också observerat dem dagen innan och insett att den bästa tiden att be om arbete var strax före klockan ett, efter kolarbetarens middagslur. Både han och den stumme hade druckit i sig stora smörgåsar och ett par liter öl. Den irriterande dåsigheten från tidigt på morgonen, när dagg hade samlats på vagnen medan de väntade på att kolgården skulle öppna, var bakom dem. Borta var också den irriterande tröttheten från sent på eftermiddagen, när de tyst hade druckit upp sin sista öl och känt dammet täppa till halsen.
    
  Om jag inte klarar det här, så må Gud hjälpa oss, tänkte Paul förtvivlat.
    
  Paul och hans mor tillbringade två dagar med att försöka hitta arbete, under vilken tid de inte åt någonting alls. Genom att pantsätta sina klockor tjänade de tillräckligt med pengar för att tillbringa två nätter på ett pensionat och äta frukost med bröd och öl. Hans mor sökte envist efter arbete, men de insåg snart att arbete på den tiden var en dröm. Kvinnor avskedades från de positioner de hade under kriget när männen återvände från fronten. Naturligtvis inte för att deras arbetsgivare ville det.
    
  "Förbannade regeringen och dess direktiv", sa bagaren till dem när de bad honom om det omöjliga. "De tvingade oss att anställa krigsveteraner när kvinnor gör jobbet lika bra och ta mycket mindre betalt."
    
  "Var kvinnor verkligen lika bra på jobbet som män?" frågade Paul honom fräckt. Han var på dåligt humör. Det kurrade i magen, och lukten av bröd som bakades i ugnarna gjorde det värre.
    
  "Ibland bättre. Jag hade en kvinna som visste hur man tjänade pengar bättre än någon annan."
    
  "Så varför betalade du dem mindre?"
    
  "Tja, det är ju uppenbart", sa bagaren med en axelryckning. "De är kvinnor."
    
  Om det fanns någon logik i detta, så kunde Paul inte se det, även om hans mamma och personalen i verkstaden nickade instämmande.
    
  "Ni kommer att förstå när ni blir äldre", sa en av dem när Paul och hans mamma gick. Sedan brast de alla ut i skratt.
    
  Paul hade inte tur. Det första en potentiell arbetsgivare alltid frågade honom innan de tog reda på om han hade några färdigheter var om han var krigsveteran. Han hade upplevt många besvikelser under de senaste timmarna, så han bestämde sig för att närma sig problemet så rationellt som möjligt. I förtröstan på tur bestämde han sig för att följa kolgruvearbetaren, studera honom och närma sig honom så gott han kunde. Han och hans mor lyckades stanna kvar på pensionatet en tredje natt efter att ha lovat att betala nästa dag, och eftersom värdinnan tyckte synd om dem. Hon gav dem till och med en skål tjock soppa med potatisbitar som flöt i, och en bit svartbröd.
    
  Så där var Paul, som korsade Rhenstrasse. En bullrig och glad plats, fylld med langare, tidningsförsäljare och knivslipare som sålde sina tändsticksaskar, de senaste nyheterna eller fördelarna med välslipade knivar. Lukten av bagerier blandades med hästgödsel, vilket var mycket vanligare i Schwabing än bilar.
    
  Paul utnyttjade tillfället när kolarbetarens assistent gick för att ropa på dörrvakten till byggnaden de skulle förse, vilket tvingade honom att öppna källardörren. Under tiden förberedde kolarbetaren de enorma björkvedskorgarna i vilka de skulle transportera sina varor.
    
  Kanske om han var ensam skulle han vara vänligare. Människor reagerade olika på främlingar i närvaro av sina yngre syskon, tänkte Paul när han närmade sig.
    
  "God eftermiddag, herrn."
    
  "Vad i helvete vill du, pojke?"
    
  "Jag behöver ett jobb."
    
  "Försvinn. Jag behöver ingen."
    
  "Jag är stark, herrn, och jag skulle kunna hjälpa er att lossa vagnen mycket snabbt."
    
  Kolgruvearbetaren njöt av att titta på Paul för första gången, och granskade honom uppifrån och ner. Han var klädd i sina svarta byxor, vita skjorta och tröja, och såg fortfarande ut som en kypare. Jämfört med den store mannens kroppsbyggnad kände sig Paul svag.
    
  "Hur gammal är du, pojke?"
    
  "Sjutton, herrn", ljög Paul.
    
  "Inte ens min faster Bertha, som var usel på att gissa folks ålder, stackars, skulle ha satt dig över femton. Dessutom är du för smal. Försvinn."
    
  "Jag fyller sexton den tjugoandra maj", sa Paul med en förnärmad ton.
    
  "Du är ändå inte till någon nytta för mig."
    
  "Jag kan bära en korg med kol alldeles utmärkt, sir."
    
  Han klättrade upp på vagnen med stor smidighet, tog en spade och fyllde en av korgarna. Sedan, i ett försök att inte visa sin ansträngning, slängde han remmarna över axeln. Han kunde se att de femtio kilona krossade hans axlar och ländrygg, men han lyckades le.
    
  "Ser du?" sa han och använde all sin viljestyrka för att hindra benen från att vika sig.
    
  "Grabben, det är mer än att bara lyfta en korg", sa kolmannen, drog fram ett paket tobak ur fickan och tände en sliten pipa. "Min gamla faster Lotta kunde lyfta den korgen med mindre krångel än du. Du borde kunna bära den uppför de där trapporna, som är lika våta och hala som en dansares skrev. Källarna vi går ner i är nästan aldrig tända, eftersom byggnadsledningen inte bryr sig om vi slår sönder våra huvuden. Och kanske du skulle kunna lyfta en korg, kanske två, men vid den tredje..."
    
  Pauls knän och axlar kunde inte längre bära tyngden, och pojken föll med ansiktet nedåt på en hög med kol.
    
  "Du kommer att falla, som du just gjorde. Och om det hade hänt dig i den där smala trappan, hade det inte bara varit din skalle som hade sprucken sig."
    
  Killen stod upp på stela ben.
    
  "Men..."
    
  "Det finns inga 'men' som får mig att ändra mig, älskling. Gå av min vagn."
    
  "Jag... skulle kunna berätta för dig hur du kan förbättra ditt företag."
    
  "Precis vad jag behöver... Och vad kan det betyda?" frågade kolgruvearbetaren med ett hånfullt skratt.
    
  "Man förlorar mycket tid mellan att avsluta en leverans och påbörja nästa eftersom man måste åka till lagret för att hämta mer kol. Om man köpte en andra lastbil..."
    
  "Det här är din briljanta idé, eller hur? En bra vagn med stålaxlar, som kan bära all vikt vi släpar, kostar minst sju tusen mark, utan att räkna sele och hästar. Har du sju tusen mark i de där trasiga byxorna? Jag antar att det inte är så."
    
  "Men du..."
    
  "Jag tjänar tillräckligt för att betala för kol och försörja min familj. Tror du att jag inte har tänkt på att köpa en till vagn? Förlåt, kompis", sa han, hans ton mjuknade när han lade märke till sorgen i Pauls ögon, "men jag kan inte hjälpa dig."
    
  Paul böjde huvudet, besegrad. Han var tvungen att hitta arbete någon annanstans, och det snabbt, eftersom värdinnans tålamod inte skulle räcka länge. Han höll på att stiga av vagnen när en grupp människor närmade sig.
    
  "Vad är det då, Klaus? En ny rekryt?"
    
  Klaus assistent var på väg tillbaka med dörrvakten. Men kolgruvearbetaren blev kontaktad av en annan man, äldre, kort och flintskallig, med runda glasögon och en läderportfölj.
    
  "Nej, herr Fincken, han är bara en kille som kom för att söka arbete, men han är på väg nu."
    
  "Tja, han har märket av ditt hantverk i ansiktet."
    
  "Han verkade fast besluten att bevisa vad han kunde, sir. Vad kan jag göra för er?"
    
  "Hör du, Klaus, jag har ett annat möte att gå på, och jag funderade på att betala för kolet den här månaden. Är det allt?"
    
  "Ja, herrn, de två ton ni beställde, varje uns."
    
  "Jag litar helt och hållet på dig, Klaus."
    
  Paul vände sig om vid dessa ord. Han hade just insett var kolgruvearbetarens verkliga kapital låg.
    
  Förtroende. Och han vore förbannad om han inte kunde förvandla det till pengar. Om de bara lyssnade på mig, tänkte han och återvände till gruppen.
    
  "Tja, om du inte har något emot det..." sa Klaus.
    
  "Bara en minut!"
    
  "Får jag fråga vad du egentligen gör här, pojke? Jag har ju redan sagt att jag inte behöver dig."
    
  "Jag skulle vara till nytta för er om ni hade en annan vagn, herrn."
    
  "Är ni dum? Jag har ingen annan vagn! Ursäkta mig, herr Fincken, jag kan inte bli av med den här galningen."
    
  Kolgruvearbetarens assistent, som hade kastat misstänksamma blickar på Paul ett tag, gick mot honom, men hans chef vinkade åt honom att stanna kvar. Han ville inte ställa till med någon scen inför kunden.
    
  "Om jag kunde ge dig pengar till att köpa en till vagn", sa Paul och gick bort från expediten i ett försök att behålla sin värdighet, "skulle du anställa mig?"
    
  Klaus kliade sig i bakhuvudet.
    
  "Ja, det skulle jag nog", medgav han.
    
  "Okej. Skulle du vara så vänlig att berätta mig vilken marginal du får för att leverera kol?"
    
  "Samma som alla andra. Respektabla åtta procent."
    
  Paul gjorde några snabba beräkningar.
    
  "Herr Fincken, skulle ni gå med på att betala herr Graf tusen mark i handpenning i utbyte mot fyra procents rabatt på kol under ett år?"
    
  "Det är väldigt mycket pengar, mannen", sa Finken.
    
  "Men vad försöker du säga? Jag skulle inte ta emot pengar i förskott från mina klienter."
    
  "Sanningen är den att det är ett mycket lockande erbjudande, Klaus. Det skulle innebära stora besparingar för dödsboet", sa förvaltaren.
    
  "Ser du?" Paul var förtjust. "Allt du behöver göra är att erbjuda samma sak till sex andra klienter. De kommer alla att acceptera, sir. Jag har märkt att folk litar på dig."
    
  "Det är sant, Klaus."
    
  För ett ögonblick svullnade kolarbetarens bröst upp som en kalkons, men klagomål följde snart.
    
  "Men om vi minskar marginalen", sa kolgruvearbetaren, som ännu inte såg allt detta klart, "hur ska jag då kunna leva?"
    
  "Med den andra vagnen jobbar du dubbelt så snabbt. Du får tillbaka dina pengar på nolltid. Och två vagnar med ditt namn målat på dem kör genom München."
    
  "Två vagnar med mitt namn på dem..."
    
  "Det kommer såklart att vara lite tufft i början. Man måste ju betala ytterligare en lön."
    
  Kolgruvearbetaren tittade på administratören, som log.
    
  "För guds skull, anställ den här killen, annars anställer jag honom själv. Han har ett riktigt affärssinne."
    
  Paul tillbringade resten av dagen med att gå runt på godset med Klaus och prata med dödsboets administratörer. Av de första tio ansökningarna accepterades sju, och endast fyra krävde en skriftlig garanti.
    
  "Det verkar som att ni har mottagit er vagn, herr greve."
    
  "Nu har vi en hel del arbete att göra. Och ni måste hitta nya kunder."
    
  "Jag trodde att du..."
    
  "Inte en chans, grabben. Du kommer överens med folk, även om du är lite blyg, som min kära gamla faster Irmuska. Jag tror att det kommer att gå bra för dig."
    
  Pojken var tyst en stund och reflekterade över dagens framgångar, sedan vände han sig återigen till kolgruvearbetaren.
    
  "Innan jag går med på det, sir, skulle jag vilja ställa en fråga till er."
    
  "Vad i helvete vill du?" frågade Klaus otåligt.
    
  "Har du verkligen så många fastrar?"
    
  Kolgruvearbetaren brast ut i ett vrål av skratt.
    
  "Min mamma hade fjorton systrar, älskling. Tro det eller ej."
    
    
  11
    
    
  Med Paul som ansvarig för att samla kol och hitta nya kunder började affärerna blomstra. Han körde en full vagn från butikerna vid Isars strand till huset, där Klaus och Halbert - den stumme assistentens namn - höll på att avsluta lossningen. Först torkade han hästarna och gav dem vatten ur en hink. Sedan bytte han besättning och spände djuren för att hjälpa till i vagnen han just hade tagit med sig.
    
  Sedan hjälpte han sina kamrater att få den tomma vagnen i rörelse så snabbt som möjligt. Det var svårt i början, men när han väl vant sig och fått bredare axlar kunde Paul bära stora korgar överallt. När han hade levererat kol runt gården brukade han starta hästarna och gå tillbaka till lagerhusen, sjungandes av glädje medan de andra gick till ett annat hus.
    
  Under tiden fick Ilse jobb som hushållerska på pensionatet där de bodde, och i gengäld gav värdinnan dem en liten rabatt på hyran - vilket var lika bra, eftersom Pauls lön knappt räckte till för dem två.
    
  "Jag skulle vilja göra det mer tyst, herr Rainer", sa värdinnan, "men det ser inte ut som att jag egentligen behöver särskilt mycket hjälp."
    
  Paul brukade nicka. Han visste att hans mamma inte var till stor hjälp. Andra inneboende viskade att Ilse ibland stannade upp, försjunken i tankar, halvvägs genom att sopa korridoren eller skala potatis, med en kvast eller kniv i handen och stirrandes ut i luften.
    
  Paul blev orolig och pratade med sin mamma, som förnekade det. När han envisades erkände Ilse så småningom att det delvis var sant.
    
  "Jag har kanske varit lite tankspridd på sistone. Det pågår för mycket i mitt huvud", sa hon och strök honom över ansiktet.
    
  Så småningom kommer allt detta att gå över, tänkte Paul. Vi har gått igenom mycket.
    
  Han misstänkte dock att det fanns något annat, något som hans mor dolde. Han var fortfarande fast besluten att få reda på sanningen om sin fars död, men han visste inte var han skulle börja. Att komma nära familjen Schroeder skulle vara omöjligt, åtminstone inte så länge de kunde räkna med domarens stöd. De kunde skicka Paul till fängelse när som helst, och det var en risk han inte kunde ta, särskilt inte med tanke på att hans mor var i det tillstånd hon befann sig i.
    
  Den frågan plågade honom om nätterna. Åtminstone kunde han låta tankarna vandra utan att oroa sig för att väcka sin mamma. De sov nu i separata rum, för första gången i hans liv. Paul flyttade till ett på andra våningen, längst bak i byggnaden. Det var mindre än Ilses, men åtminstone kunde han njuta av lite avskildhet.
    
  "Inga flickor i rummet, herr Rainer", brukade värdinnan säga minst en gång i veckan. Och Paul, som hade samma fantasi och behov som vilken frisk sextonåring som helst, fann tid att låta sina tankar vandra i den riktningen.
    
  Under de följande månaderna återuppfann Tyskland sig självt, precis som Rainers hade gjort. Den nya regeringen undertecknade Versaillesfördraget i slutet av juni 1919, vilket signalerade Tysklands accepterande av ensamt ansvar för kriget och betalning av kolossala summor i ekonomisk ersättning. På gatorna utlöste den förödmjukelse som de allierade tillfogat landet ett sorl av fredlig indignation, men överlag andades folk ut en stund. I mitten av augusti ratificerades en ny konstitution.
    
  Paul började känna hur hans liv återgick till någon sorts ordning. En osäker ordning, men ändå en ordning. Gradvis började han glömma mysteriet kring sin fars död, vare sig det berodde på uppgiftens svårighet, rädslan för att möta den eller det växande ansvaret att ta hand om Ilse.
    
  Men en dag, mitt i sin morgonlur - just den tid på dagen han hade gått för att söka jobb - sköt Klaus undan sin tomma ölmugg, knycklade ihop smörgåspapperet och fick den unge mannen att komma ner på jorden igen.
    
  "Du verkar vara en smart unge, Paul. Varför pluggar du inte?"
    
  "Bara på grund av ... livet, kriget, människorna", sa han med en axelryckning.
    
  "Du kan inte rå för liv eller krig, men människor... Du kan alltid slå tillbaka mot människor, Paul." Kolarbetaren blåste ett moln av blåaktig rök ur sin pipa. "Är du typen som slår tillbaka?"
    
  Plötsligt kände Paul sig frustrerad och hjälplös. "Tänk om du vet att någon slagit dig, men du vet inte vem det var eller vad de gjorde?" frågade han.
    
  "Nå, då lämnar du ingen sten ovänd förrän du får reda på det."
    
    
  12
    
    
  Allt var lugnt i München.
    
  Ett tyst sorl hördes dock i den lyxiga byggnaden på Isars östra strand. Inte tillräckligt högt för att väcka de boende; bara ett dämpat ljud som kom från ett rum med utsikt över torget.
    
  Rummet var gammalmodigt, barnsligt och förskönade sin ägares ålder. Hon hade lämnat det för fem år sedan och hade ännu inte hunnit byta tapet; bokhyllorna var fyllda med dockor och sängen hade en rosa himmel. Men en natt som denna var hennes sårbara hjärta tacksamt för de föremål som hade fört henne tillbaka till tryggheten i en sedan länge förlorad värld. Hennes natur förbannade sig själv för att ha gått så långt i sin självständighet och beslutsamhet.
    
  Det dämpade ljudet var gråt, kvävd av en kudde.
    
  Ett brev låg på sängen, bara de första styckena synliga bland de trassliga lakanen: Columbus, Ohio, 7 april 1920, Kära Alice, jag hoppas att du mår bra. Du kan inte föreställa dig hur mycket vi saknar dig, för det är bara två veckor kvar till danssäsongen! I år kommer vi flickor att kunna gå tillsammans, utan våra pappor, men med en följeslagare. Åtminstone kommer vi att kunna gå på mer än en dans i månaden! Men årets stora nyhet är att min bror Prescott är förlovad med en flicka från öst, Dottie Walker. Alla pratar om hennes fars, George Herbert Walkers, förmögenhet och vilket fint par de utgör. Mamma kunde inte vara gladare över bröllopet. Om du bara kunde vara här, för det blir det första bröllopet i familjen, och du är en av oss.
    
  Tårar rann sakta nerför Alices kinder. Hon höll dockan med höger hand. Plötsligt var hon redo att kasta den tvärs över rummet när hon insåg vad hon gjorde och hejdade sig.
    
  Jag är en kvinna. En kvinna.
    
  Långsamt släppte hon dockan och började tänka på Prescott, eller åtminstone vad hon mindes av honom: De låg tillsammans under ekbädden i huset i Columbus, och han viskade något medan han höll henne. Men när hon tittade upp upptäckte hon att pojken inte var solbränd och stark som Prescott, utan ljus och smal. Försjunken i sina dagdrömmar kunde hon inte känna igen hans ansikte.
    
    
  13
    
    
  Det hände så snabbt att inte ens ödet kunde förbereda honom på det.
    
  "Förbannat Paul, var i helvete har du varit?"
    
  Paul anlände till Prinzregentenplatz med en full vagn. Klaus var på dåligt humör, som han alltid var när de arbetade i de rika distrikten. Trafiken var fruktansvärd. Bilar och vagnar utkämpade ett ändlöst krig mot ölförsäljarnas skåpbilar, handkärror körda av skickliga budbärare och till och med arbetarnas cyklar. Poliser korsade torget var tionde minut och försökte skapa ordning i kaoset, med ansiktena ogenomträngliga under sina läderhjälmar. De hade redan varnat kolgruvarbetarna två gånger att de borde skynda sig och lossa sin last om de inte ville få höga böter.
    
  Kolgruvarbetarna hade naturligtvis inte råd med detta. Även om den månaden, december 1920, hade gett dem många beställningar, hade encefalomyelit bara två veckor tidigare krävt två hästar, vilket tvingade dem att ersätta dem. Hulbert fällde många tårar, för dessa djur var hans liv, och eftersom han inte hade någon familj sov han till och med med dem i stallet. Klaus hade spenderat de sista ören av sina besparingar på nya hästar, och alla oväntade utgifter kunde nu ruinera honom.
    
  Det är då inte konstigt att kolarbetaren började ropa åt Paul i samma ögonblick som vagnen kom runt hörnet den dagen.
    
  "Det var ett enormt tumult på bron."
    
  "Jag bryr mig inte! Kom ner hit och hjälp oss med lasten innan gamarna kommer tillbaka."
    
  Paul hoppade upp ur förarsätet och började bära korgarna. Det krävde mycket mindre ansträngning nu, även om hans utveckling vid sexton, nästan sjutton, fortfarande var långt ifrån fullbordad. Han var ganska smal, men hans armar och ben var solida senor.
    
  När bara fem eller sex korgar återstod att lossa, ökade kolbrännarna takten och hörde det rytmiska, otåliga smattret från polishästarnas hovar.
    
  "De kommer!" ropade Klaus.
    
  Paul kom ner med sin sista last, praktiskt taget springande, kastade den i kolkällaren, svetten rann nerför pannan, och sprang sedan tillbaka nerför trappan till gatan. Så fort han kom ut träffade något honom rakt i ansiktet.
    
  För ett ögonblick frös världen omkring honom till. Paul märkte bara hur hans kropp snurrade i luften i en halv sekund, hans fötter kämpade för att hitta fäste på de hala trappstegen. Han viftade med armarna och föll sedan bakåt. Han hade ingen tid att känna smärtan, eftersom mörkret redan hade omslutit honom.
    
  Tio sekunder tidigare hade Alice och Manfred Tannenbaum kommit ut från en promenad genom den närliggande parken. Alice ville ta med sin bror på en promenad innan marken blev för frusen. Den första snön hade fallit natten innan, och även om den inte hade lagt sig än, skulle pojken snart stå inför tre eller fyra veckor utan att kunna sträcka på benen så mycket som han skulle vilja.
    
  Manfred njöt av dessa sista stunder av frihet så gott han kunde. Dagen innan hade han tagit fram sin gamla fotboll ur garderoben och sparkade nu omkring den, studsade den mot väggarna, mitt emot förbipasserandes förebrående blickar. Under andra omständigheter skulle Alice ha rynkat pannan åt dem - hon stod inte ut med människor som ansåg barn vara en olägenhet - men den dagen kände hon sig ledsen och osäker. Försjunken i tankar, med blicken fäst vid de små moln som hennes andetag skapade i den frostiga luften, ägnade hon Manfred föga uppmärksamhet, förutom att se till att han plockade upp bollen när han gick över gatan.
    
  Bara några meter från deras dörr fick pojken syn på de gapande källardörrarna och, i tron att de stod framför målet på Grünwalder Stadion, sparkade han med all kraft. Bollen, gjord av extremt slitstarkt läder, formade en perfekt båge innan den träffade mannen rakt i ansiktet. Mannen försvann nerför trappan.
    
  "Manfred, var försiktig!"
    
  Alices ilskna skrik förvandlades till ett jämmer när hon insåg att bollen hade träffat någon. Hennes bror frös till på trottoaren, gripen av skräck. Hon sprang till källardörren, men en av offrets kollegor, en kort man i en formlös hatt, hade redan sprungit till hans undsättning.
    
  "Förbannat! Jag visste alltid att den där dumma idioten skulle ramla", sa en annan av kolgruvarbetarna, en större man. Han stod fortfarande vid vagnen, vred händerna och tittade oroligt mot hörnet av Possartstrasse.
    
  Alice stannade upp högst upp på trappan som ledde ner till källaren, men vågade inte gå ner. I några skrämmande sekunder stirrade hon ner i en rektangel av mörker, men sedan dök en gestalt upp, som om den svarta plötsligt hade antagit mänsklig form. Det var kolgruvearbetarens kollega, han som hade sprungit förbi Alice, och han bar den fallne mannen.
    
  "Herregud, han är bara ett barn..."
    
  Den sårade mannens vänstra arm hängde i en konstig vinkel, och hans byxor och jacka var sönderrivna. Hans huvud och underarmar var genomborrade, och blodet i hans ansikte var blandat med koldamm i tjocka bruna strimmor. Hans ögon var slutna, och han visade ingen reaktion när en annan man lade honom på marken och försökte torka bort blodet med en smutsig trasa.
    
  Jag hoppas att han bara är medvetslös, tänkte Alice, hukade sig ner och tog hans hand.
    
  "Vad heter han?" frågade Alice mannen i hatten.
    
  Mannen ryckte på axlarna, pekade på sin hals och skakade på huvudet. Alice förstod.
    
  "Kan du höra mig?" frågade hon, rädd att han kanske skulle vara både döv och stum. "Vi måste hjälpa honom!"
    
  Mannen i hatten ignorerade henne och vände sig mot kolvagnarna, med vidöppna ögon som ett fat. En annan kolgruvearbetare, den äldre, hade klättrat in i förarsätet på den första vagnen, den med den fulla lasten, och försökte desperat hitta tyglarna. Han slog med piskan och ritade en klumpig åtta i luften. De två hästarna rätade upp sig, frustande.
    
  "Framåt, Halbert!"
    
  Mannen i hatten tvekade ett ögonblick. Han tog ett steg mot en annan vagn, men verkade ändra sig och vände sig om. Han placerade den blodiga tyget i Alices händer och gick sedan därifrån, i den gamle mannens exempel.
    
  "Vänta! Ni kan inte lämna honom här!" skrek hon, chockad över männens beteende.
    
  Hon sparkade i marken. Rasande, rasande och hjälplös.
    
    
  14
    
    
  Det svåraste för Alice var inte att övertyga polisen att låta henne ta hand om den sjuke mannen i sitt hem, utan att övervinna Doris ovilja att släppa in honom. Hon var tvungen att skrika åt henne nästan lika högt som hon hade skrikit åt Manfred för att få honom, för Guds skull, att röra sig och hämta hjälp. Till slut gick hennes bror med på det, och två tjänare banade väg genom kretsen av åskådare och lastade in den unge mannen i hissen.
    
  "Fröken Alice, ni vet att herrn inte gillar främlingar i huset, särskilt inte när han inte är här. Jag är absolut emot det."
    
  Den unge kolbäraren hängde slappt, medvetslös, mellan tjänstefolk som var för gamla för att bära hans vikt längre. De var på avsatsen, och hushållerskan blockerade dörren.
    
  "Vi kan inte lämna honom här, Doris. Vi måste skicka efter en läkare."
    
  "Det är inte vårt ansvar."
    
  "Det stämmer. Olyckan var Manfreds fel", sa hon och pekade på pojken som stod bredvid henne, blek i ansiktet, och höll bollen väldigt långt från kroppen, som om han var rädd att den skulle skada någon annan.
    
  "Jag sa nej. Det finns sjukhus för... för människor som honom."
    
  "Han kommer att bli bättre omhändertagen här."
    
  Doris stirrade på henne som om hon inte kunde tro sina hörningar. Sedan förvrids hennes mun till ett nedlåtande leende. Hon visste exakt vad hon skulle säga för att irritera Alice, och hon valde sina ord noggrant.
    
  "Fröken Alice, du är för ung för att..."
    
  Så det handlar om det här, tänkte Alice och kände hur hennes ansikte rodnade av ilska och skam. Nå, det kommer inte att fungera den här gången.
    
  "Doris, med all respekt, gå ur min väg."
    
  Hon gick fram till dörren och öppnade den med båda händerna. Hushållerskan försökte stänga den, men det var för sent, och träet träffade hennes axel när dörren svängde upp. Hon föll baklänges ner på hallmattan och såg hjälplöst på medan Tannenbaums barn ledde två tjänstefolk in i huset. De senare undvek hennes blick, och Doris var säker på att de försökte att inte skratta.
    
  "Så gör man inte. Jag ska berätta det för din pappa", sa hon ursinnigt.
    
  "Du behöver inte oroa dig för det, Doris. När han kommer tillbaka från Dachau imorgon ska jag berätta det för honom själv", svarade Alice utan att vända sig om.
    
  Innerst inne var hon inte så självsäker som hennes ord tycktes antyda. Hon visste att hon skulle få problem med sin pappa, men i det ögonblicket var hon fast besluten att inte låta hushållerskan få sin vilja igenom.
    
  "Slut ögonen. Jag vill inte färga dem med jod."
    
  Alice gick på tå in i gästrummet och försökte att inte störa läkaren medan han tvättade den sårade mannens panna. Doris stod ilsket i hörnet av rummet och harklade sig eller stampade ständigt med fötterna för att visa sin otålighet. När Alice kom in fördubblade hon sina ansträngningar. Alice ignorerade henne och tittade på den unge kolgruvearbetaren som låg utsträckt på sängen.
    
  Madrassen var helt förstörd, tänkte hon. I det ögonblicket mötte hennes blick mannens, och hon kände igen honom.
    
  Servitören från festen! Nej, det kan inte vara han!
    
  Men det var sant, för hon såg hans ögon vidgas och hans ögonbryn höjas. Mer än ett år hade gått, men hon mindes honom fortfarande. Och plötsligt insåg hon vem den ljushårige pojken var, han som hade glidit in i hennes fantasi när hon försökte föreställa sig Prescott. Hon lade märke till att Doris stirrade på henne, så hon fejkade en gäspning och öppnade sovrumsdörren. Hon använde honom som en skärm mellan sig själv och hushållerskan, tittade på Paul och förde ett finger till läpparna.
    
  "Hur mår han?" frågade Alice när läkaren äntligen kom ut i korridoren.
    
  Han var en mager man med utstående ögon som hade ansvarat för familjen Tannenbaum sedan innan Alice föddes. När hennes mamma dog av influensa tillbringade flickan många sömnlösa nätter med att hata honom för att han inte räddade henne, även om hans märkliga utseende nu bara skickade en rysning genom henne, som beröringen av ett stetoskop mot hennes hud.
    
  "Hans vänstra arm är bruten, även om det ser ut som en ren fraktur. Jag har satt på en skena och bandage. Han kommer att vara bra om ungefär sex veckor. Försök att hindra honom från att röra den."
    
  "Vad är det för fel på hans huvud?"
    
  "Resten av skadorna är ytliga, även om han blöder kraftigt. Han måste ha skrapat sig på kanten av trappan. Jag har desinficerat såret i pannan, även om han borde få ett ordentligt bad så snart som möjligt."
    
  "Kan han gå direkt, doktorn?"
    
  Läkaren nickade till Doris, som just hade stängt dörren bakom sig.
    
  "Jag skulle rekommendera att han stannar här över natten. Nåväl, adjö", sa läkaren och tog bestämt på sig hatten.
    
  "Vi tar hand om det, Doktor. Tack så mycket", sa Alice, tog farväl av honom och gav Doris en utmanande blick.
    
  Paul rörde sig klumpigt i badkaret. Han var tvungen att hålla vänster hand borta från vattnet för att undvika att blöta ner bandagen. Med kroppen täckt av blåmärken fanns det ingen position han kunde inta som inte orsakade smärta någonstans. Han tittade sig omkring i rummet, förbluffad över den lyx som omgav honom. Baron von Schröders herrgård, trots att den låg i ett av Münchens mest prestigefyllda kvarter, saknade de bekvämligheter som denna lägenhet hade, till att börja med varmt vatten som rann direkt från kranen. Vanligtvis var det Paul som hämtade varmt vatten från köket närhelst en familjemedlem ville ta ett bad, vilket var en daglig företeelse. Och det fanns helt enkelt ingen jämförelse mellan badrummet han befann sig i nu och sminkskåpet och handfatet på pensionatet.
    
  Så det här är hennes hem. Jag trodde att jag aldrig skulle få se henne igen. Det är synd att hon skäms för mig, tänkte han.
    
  "Det här vattnet är väldigt svart."
    
  Paul tittade upp, förskräckt. Alice stod i badrumsdörren med ett glatt uttryck i ansiktet. Trots att badkaret nådde nästan upp till axlarna och vattnet var täckt av gråaktigt skum, kunde den unge mannen inte låta bli att rodna.
    
  "Vad gör du här?"
    
  "Återställer balansen", sa hon och log åt Pauls svaga försök att täcka sig med ena handen. "Jag är tacksam för att du räddade mig."
    
  "Med tanke på att din brors boll slog ner mig för trappan, skulle jag säga att du fortfarande står i skuld till mig."
    
  Alice svarade inte. Hon tittade noga på honom och fokuserade på hans axlar och de tydliga musklerna i hans seniga armar. Utan koldammet var hans hud mycket ljus.
    
  "Tack i alla fall, Alice", sa Paul och tog hennes tystnad för en tyst förebråelse.
    
  "Du kommer ihåg mitt namn."
    
  Nu var det Pauls tur att förbli tyst. Glimten i Alices ögon var häpnadsväckande, och han var tvungen att titta bort.
    
  "Du har gått upp en hel del i vikt", fortsatte hon efter en paus.
    
  "De där korgarna. De väger ett ton, men att bära dem gör en starkare."
    
  "Hur kom det sig att du började sälja kol?"
    
  "Det är en lång historia."
    
  Hon tog en pall från hörnet av badrummet och satte sig bredvid honom.
    
  "Säg mig. Vi har tid."
    
  "Är du inte rädd att de ska fånga dig här?"
    
  "Jag gick och la mig för en halvtimme sedan. Hushållerskan tittade till mig. Men det var inte svårt att smyga förbi henne."
    
  Paul tog en tvål och började snurra den i handen.
    
  "Efter festen hade jag ett otäckt gräl med min moster."
    
  "På grund av din kusin?"
    
  "Det var på grund av något som hände för flera år sedan, något som hade med min pappa att göra. Min mamma berättade att han dog i ett skeppsbrott, men på dagen för festen fick jag reda på att hon hade ljugit för mig i flera år."
    
  "Det är vad vuxna gör", sa Alice med en suck.
    
  "De sparkade ut oss, mig och min mamma. Det här jobbet var det bästa jag kunde ha fått."
    
  "Jag antar att du har tur."
    
  "Kallar du det tur?" sa Paul och grimaserade. "Att arbeta från gryning till skymning utan något annat att se fram emot än några slantar i fickan. Lite tur!"
    
  "Du har ett jobb; du har din självständighet, din självrespekt. Det är något", svarade hon upprörd.
    
  "Jag skulle byta den mot vilken som helst av de här", sa han och gestikulerade runt sig.
    
  "Du har ingen aning om vad jag menar, Paul, eller hur?"
    
  "Mer än du tror", fräste han, oförmögen att behärska sig. "Du har skönhet och intelligens, och du förstör allt genom att låtsas vara eländig, en rebell, spendera mer tid på att klaga på din lyxiga situation och oroa dig för vad andra tycker om dig än genom att ta risker och kämpa för det du verkligen vill ha."
    
  Han tystnade, insåg plötsligt allt han hade sagt och såg känslorna dansa i hennes ögon. Han öppnade munnen för att be om ursäkt, men trodde att det bara skulle göra saken värre.
    
  Alice reste sig långsamt från stolen. För ett ögonblick trodde Paul att hon skulle gå, men det var bara första gången av många gånger han hade missförstått hennes känslor genom åren. Hon gick bort till badkaret, knäböjde bredvid det och, lutad över vattnet, kysste honom på läpparna. Först frös Paul till, men snart började han reagera.
    
  Alice drog sig tillbaka och stirrade på honom. Paul förstod hennes skönhet: den glimt av utmaning som brann i hennes ögon. Han lutade sig fram och kysste henne, men den här gången var hans mun lätt isär. Efter en stund drog hon sig undan.
    
  Sedan hörde hon ljudet av dörren som öppnades.
    
    
  15
    
    
  Alice sprang genast upp och backade från Paul, men det var för sent. Hennes pappa gick in i badrummet. Han kastade knappt en blick på henne; det fanns ingen anledning. Ärmen på hennes klänning var helt blöt, och även någon med Joseph Tannenbaums begränsade fantasi kunde få en uppfattning om vad som hade hänt för bara ett ögonblick sedan.
    
  "Gå till ditt rum."
    
  "Men pappa..." vacklade hon.
    
  "Nu!"
    
  Alice brast i gråt och sprang ut ur rummet. På vägen höll hon nästan på att snubbla över Doris, som gav henne ett triumferande leende.
    
  "Som du ser, Fraulein, kom din far hem tidigare än väntat. Visst är det underbart?"
    
  Paul kände sig fullständigt sårbar, sittande naken i det snabbt svalnande vattnet. När Tannenbaum närmade sig försökte han resa sig, men affärsmannen grep tag i honom brutalt i axeln. Även om han var kortare än Paul, var han starkare än hans fylliga utseende antydde, och Paul fann det omöjligt att få fotfäste på det hala badkaret.
    
  Tannenbaum satte sig ner på pallen där Alice hade suttit bara några minuter tidigare. Han släppte inte greppet om Pauls axel för ett ögonblick, och Paul var rädd att han plötsligt skulle bestämma sig för att trycka ner honom och hålla hans huvud under vattnet.
    
  "Vad heter du, kolgruvearbetare?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "Du är väl inte jude, Rainer?"
    
  "Nej, herrn."
    
  "Var uppmärksam nu", sa Tannenbaum, hans ton mjuknade, som en tränare som pratar med den sista hunden i kullen, den som är långsamast med att lära sig hans trick. "Min dotter är arvtagare till en stor förmögenhet; hon kommer från en klass långt över din. Du är bara ett skit som sitter fast i hennes sko. Förstår du?"
    
  Paul svarade inte. Han lyckades övervinna sin skam och stirrade tillbaka, bet ihop tänderna av ilska. I det ögonblicket fanns det ingen i världen han hatade mer än den här mannen.
    
  "Naturligtvis förstår du inte", sa Tannenbaum och släppte axeln. "Nå, jag kom åtminstone tillbaka innan hon gjorde något dumt."
    
  Han sträckte sig efter plånboken och drog fram en stor näve sedlar. Han vek dem prydligt och placerade dem på marmorvaskbänken.
    
  "Det här är för besväret Manfreds boll orsakade. Nu kan du gå."
    
  Tannenbaum gick mot dörren, men innan han gick tog han en sista blick på Paul.
    
  "Självklart, Rainer, även om du förmodligen inte skulle bry dig, så tillbringade jag dagen med min dotters blivande svärfar och slutförde detaljerna kring hennes bröllop. Hon ska gifta sig med en adelsman i vår."
    
  Jag antar att du har tur... du har din självständighet, sa hon till honom.
    
  "Vet Alice det?" frågade han.
    
  Tannenbaum fnös hånfullt.
    
  "Säg aldrig hennes namn igen."
    
  Paul klev ur badet och klädde på sig, utan att bry sig om att torka sig. Han brydde sig inte om han fick lunginflammation. Han tog en bunt sedlar från handfatet och gick in i sovrummet, där Doris iakttog honom från andra sidan rummet.
    
  "Låt mig följa dig till dörren."
    
  "Bry dig inte", svarade den unge mannen och svängde in i korridoren. Ytterdörren syntes tydligt längst bort.
    
  "Åh, vi vill ju inte att du av misstag stoppar i dig något", sa hushållerskan med ett hånfullt flin.
    
  "Ge tillbaka dessa till er husbonde, frun. Säg att jag inte behöver dem", svarade Paul med darrande röst när han räckte över sedlarna.
    
  Han höll nästan på att springa mot utgången, fast Doris tittade inte längre på honom. Hon tittade på pengarna, och ett listigt leende for över hennes ansikte.
    
    
  16
    
    
  De följande veckorna var en kamp för Paul. När han dök upp vid stallet fick han lyssna till en motvillig ursäkt från Klaus, som hade undgått böter men ändå kände ånger för att han övergav den unge mannen. Åtminstone lindrade det hans ilska över Pauls brutna arm.
    
  "Det är mitt i vintern, och det är bara jag och stackars Halbert som lossar, med tanke på alla ordrar vi har. Det är en tragedi."
    
  Paul avstod från att nämna att de bara hade ett begränsat antal beställningar tack vare hans plan och den andra vagnen. Han kände inte för att prata mycket, och han sjönk ner i en tystnad lika djup som Halberts, stelfrusen i timmar i förarsätet, med tankarna någon annanstans.
    
  En gång försökte han återvända till Prinzregentenplatz när han trodde att Herr Tannenbaum inte skulle vara där, men en tjänare smällde igen dörren i ansiktet på honom. Han stoppade flera lappar genom brevlådan till Alice och bad henne möta honom på ett närliggande kafé, men hon dök aldrig upp. Han gick då och då förbi grinden till hennes hus, men hon dök aldrig upp. Det var en polis, utan tvekan instruerad av Joseph Tannenbaum, som gjorde det; han avrådde Paul från att återvända till området om han inte ville peta tänderna i asfalten.
    
  Paul blev alltmer tillbakadragen, och de få gånger hans vägar korsades med hans mor på pensionatet utbytte de knappt ett ord. Han åt lite, sov nästan ingenting och var omedveten om sin omgivning. En dag höll bakhjulet på att träffa vagnen. Medan han utstod passagerarnas förbannelser som skrek att han kunde ha dödat dem alla, intalade sig Paul sig själv att han var tvungen att göra något för att undkomma de tjocka, stormiga molnen av melankoli som svävade i hans huvud.
    
  Det är inte konstigt att han inte lade märke till figuren som iakttog honom en eftermiddag på Frauenstrasse. Främlingen närmade sig först vagnen långsamt för att titta närmare, noga med att hålla sig utom synhåll för Paul. Mannen antecknade i ett häfte han bar i fickan och skrev noggrant namnet "Klaus Graf". Nu när Paul hade mer tid och en frisk hand var vagnens sidor alltid rena och bokstäverna synliga, vilket något lindrade kolarbetarens ilska. Slutligen satt observatören i en närliggande ölhall tills vagnarna hade åkt. Först då närmade han sig godset de tillhandahöll för att göra några diskreta förfrågningar.
    
  Jürgen var på särskilt dåligt humör. Han hade precis fått sina betyg för årets fyra första månader, och de var inte det minsta uppmuntrande.
    
  Jag borde be den där idioten Kurt att ge mig privatlektioner, tänkte han. Kanske kan han göra ett par jobb åt mig. Jag ska be honom komma hem till mig och använda min skrivmaskin så att de inte får reda på det.
    
  Det var hans sista år på gymnasiet, och en plats på universitetet, med allt vad det innebar, stod på spel. Han hade inget särskilt intresse av att ta en examen, men han gillade idén att strutta runt på campus och stoltsera med sin barontitel. Även om han faktiskt inte hade någon än.
    
  Det kommer att finnas många snygga tjejer där. Jag ska slåss mot dem.
    
  Han var i sitt sovrum och fantiserade om tjejer från universitetet när städerskan - den nya som hans mamma hade anställt efter att hon hade sparkat ut familjen Reiner - ropade efter honom från dörren.
    
  "Unge mästare Kron är här för att träffa dig, mästare Jurgen."
    
  "Släpp in honom."
    
  Jürgen hälsade sin vän med ett grymtande.
    
  "Precis mannen jag ville träffa. Jag behöver att du skriver under mitt betyg; om pappa ser det här blir han rasande. Jag har försökt förfalska hans namnteckning hela morgonen, men det ser inte alls ut så", sa han och pekade på golvet, som var täckt av skrynkliga papperslappar.
    
  Kron tittade på rapporten som låg uppslagen på bordet och visslade förvånat.
    
  "Vi hade ju roligt, eller hur?"
    
  "Du vet att Waburg hatar mig."
    
  "Vad jag kan se så delar hälften av lärarna hans ogillande. Men låt oss inte oroa oss för dina skolresultat just nu, Jürgen, för jag har nyheter till dig. Du måste göra dig redo för jakten."
    
  "Vad pratar ni om? Vem jagar vi?"
    
  Kron log, redan njutande av det erkännande han skulle få för sin upptäckt.
    
  "Fågeln som flög från boet, min vän. Fågeln med den brutna vingen."
    
    
  17
    
    
  Paul hade absolut ingen aning om att något var fel förrän det var för sent.
    
  Hans dag började som vanligt, med en spårvagnsresa från pensionatet till Klaus Grafs stall vid Isars strand. Det var fortfarande mörkt varje dag när han kom fram, och ibland var han tvungen att väcka Halbert. Han och den stumme mannen hade kommit överens efter den inledande misstron, och Paul värdesatte verkligen de ögonblicken före gryningen när de spände hästarna för vagnarna och begav sig till kolgårdarna. Där lastade de vagnen på lastkajen, där ett brett metallrör fyllde den på mindre än tio minuter. En kontorist noterade hur många gånger Graf-männen kom för att lasta varje dag så att summan kunde beräknas per vecka. Sedan gav sig Paul och Halbert av till sitt första möte. Klaus skulle vara där och vänta på dem, otåligt puffande på sin pipa. En enkel, utmattande rutin.
    
  Den dagen kom Paul fram till stallet och öppnade dörren, som han gjorde varje morgon. Den var aldrig låst, eftersom det inte fanns något därinne som var värt att stjäla förutom säkerhetsbältena. Halbert sov bara en halv meter från hästarna, i ett rum med en ranglig gammal säng till höger om spiltorna.
    
  "Vakna, Halbert! Det är mer snö än vanligt idag. Vi måste ge oss av lite tidigare om vi vill hinna till Musakh i tid."
    
  Det fanns inga tecken på hans tysta följeslagare, men det var normalt. Det tog alltid ett tag innan han dök upp.
    
  Plötsligt hörde Paul hästarna stampa nervöst i sina spiltor, och något inom honom vred sig, en känsla han inte hade upplevt på länge. Hans lungor kändes blytunga och en sur smak dök upp i munnen.
    
  Jürgen.
    
  Han tog ett steg mot dörren, men stannade sedan. De var där, de kom ut ur varje springa, och han förbannade sig själv för att han inte lagt märke till dem tidigare. Från spadeskåpet, från hästboxarna, under vagnarna. Det fanns sju stycken - samma sju som hade hemsökt honom på Jürgens födelsedagsfest. Det kändes som en evighet sedan. Deras ansikten hade blivit bredare, hårdare, och de bar inte längre skoljackor, utan tjocka tröjor och stövlar. Kläder bättre lämpade för uppgiften.
    
  "Du ska inte glida på marmor den här gången, kusin", sa Jürgen och pekade avfärdande på jordgolvet.
    
  "Halbert!" ropade Paul förtvivlat.
    
  "Din utvecklingsstörda vän är fastbunden i sin säng. Vi behövde verkligen inte ge honom munkavle", sa en av ligisterna. De andra verkade tycka att detta var väldigt roligt.
    
  Paul hoppade upp på en av vagnarna när pojkarna närmade sig honom. En av dem försökte ta tag i hans fotled, men Paul lyfte foten precis i tid och sänkte den ner på pojkens tår. Det hördes ett knastrande ljud.
    
  "Han hade sönder dem! Riktigt jävel!"
    
  "Håll käften! Om en halvtimme kommer den där lille skiten att önska att han var i dina skor", sa Jürgen.
    
  Flera pojkar gick runt baksidan av vagnen. I ögonvrån såg Paul en annan gripa tag i förarsätet och försöka klättra in. Han kände glimten av ett pennknivsblad.
    
  Han kom plötsligt ihåg ett av de många scenarier han hade föreställt sig kring sjunkandet av sin fars båt: hans far omringad av fiender som försökte ta sig ombord. Han intalade sig själv att vagnen var hans båt.
    
  Jag kommer inte att låta dem komma ombord.
    
  Han tittade sig omkring, desperat letande efter något han kunde använda som vapen, men det enda han hade till hands var resterna av kol utspridda över vagnen. Fragmenten var så små att han skulle behöva kasta fyrtio eller femtio innan de skulle göra någon skada. Med en bruten arm var Pauls enda fördel vagnens höjd, vilket placerade honom på precis rätt höjd för att träffa vilken angripare som helst i ansiktet.
    
  En annan pojke försökte smyga sig fram till baksidan av vagnen, men Paul anade ett trick. Den som satt bredvid förarsätet utnyttjade den tillfälliga distraktionen och drog sig upp, utan tvekan förberedd på att hoppa upp på Pauls rygg. Med en snabb rörelse skruvade Paul av locket på sin termos och stänkte varmt kaffe i pojkens ansikte. Grytan var inte kokhet, som den hade varit en timme tidigare när han hade kokat den på spisen i sitt sovrum, men den var tillräckligt varm för att pojken knäppte händerna för ansiktet som om han hade skållat sig. Paul kastade sig mot honom och knuffade av honom från vagnen. Pojken föll bakåt med ett stön.
    
  "Vad i helvete väntar vi på? Alla, hämta honom!" ropade Jürgen.
    
  Paul såg glimten från sin pennkniv igen. Han snurrade runt, höjde nävarna i luften och ville visa att han inte var rädd, men alla i de smutsiga stallen visste att det var en lögn.
    
  Tio händer grep tag i vagnen på tio ställen. Paul stampade med foten till vänster och höger, men inom några sekunder hade de omringat honom. En av ligisterna grep tag i hans vänstra arm, och Paul, som försökte befria sig, kände hur en annans knytnäve träffade honom i ansiktet. Det uppstod ett knast och en smärtexplosion när hans näsa bröts.
    
  För ett ögonblick såg han bara ett pulserande rött ljus. Han flög iväg och missade sin kusin Jurgen med flera kilometer.
    
  "Håll fast i honom, Kron!"
    
  Paul kände hur de grep tag i honom bakifrån. Han försökte vrida sig loss från deras grepp, men det var förgäves. Inom några sekunder hade de tryckt fast hans armar bakom ryggen och lämnat hans ansikte och bröst i hans kusins händer. En av hans kidnappare höll honom i nacken i ett järngrepp och tvingade Paul att titta rakt på Jürgen.
    
  "Ingen mer flykt, va?"
    
  Jürgen flyttade försiktigt sin vikt till sitt högra ben och drog sedan tillbaka armen. Smällen landade rakt i Pauls mage. Han kände luften lämna sin kropp, som om ett däck hade punkterats.
    
  "Slå mig så mycket du vill, Jurgen", kraxade Paul när han lyckades hämta andan. "Det kommer inte att hindra dig från att vara ett värdelöst svin."
    
  Ännu ett slag, den här gången i ansiktet, klöv hans ögonbryn itu. Hans kusin skakade hans hand och masserade hans skadade knogar.
    
  "Ser ni? Ni är sju för var och en av mig, någon håller mig tillbaka, och ni beter er fortfarande värre än jag", sa Paul.
    
  Jürgen kastade sig fram och grep tag i sin kusins hår så hårt att Paul trodde att han skulle slita ut det.
    
  "Du dödade Edward, din jävel."
    
  "Allt jag gjorde var att hjälpa honom. Detsamma kan inte sägas om er andra."
    
  "Så, kusin, du påstår plötsligt att du har någon form av relation med familjen Schroeder? Jag trodde du hade avsägt dig allt det där. Var det inte det du sa till den lilla judiska slynan?"
    
  "Kalla henne inte det."
    
  Jürgen rörde sig ännu närmare tills Paul kunde känna sin andedräkt i ansiktet. Hans blick var fäst vid Paul och njöt av smärtan han var på väg att orsaka med sina ord.
    
  "Slappna av, hon kommer inte att förbli en hora länge. Hon kommer att bli en respektabel dam nu. Den blivande baronessan von Schroeder."
    
  Paul insåg genast att detta var sant, inte bara hans kusins vanliga skryt. En skarp smärta steg upp i magen och framkallade ett formlöst, desperat skrik. Jürgen skrattade högt med vidöppna ögon. Till slut släppte han taget om Pauls hår, och Pauls huvud föll ner på hans bröst.
    
  "Nåväl, killar, låt oss ge honom vad han förtjänar."
    
  I det ögonblicket kastade Paul huvudet bakåt med all sin kraft. Mannen bakom honom släppte greppet efter Jürgens slag, utan tvekan i tron att segern var deras. Toppen av Pauls skalle träffade banditen i ansiktet, och han släppte taget om Paul och föll ner på knä. De andra rusade mot Paul, men de landade alla på golvet, hopkrupna.
    
  Paul svängde armarna och slog blint. Mitt i kaoset kände han något hårt under fingrarna och grep tag i det. Han försökte resa sig upp, och lyckades nästan när Jürgen märkte det och kastade sig mot sin kusin. Paul täckte reflexmässigt ansiktet, omedveten om att han fortfarande höll i föremålet han just hade plockat upp.
    
  Det hördes ett fruktansvärt skrik, sedan tystnad.
    
  Paul drog sig fram till kanten av vagnen. Hans kusin låg på knä och vred sig på golvet. Trähandtaget på en pennkniv stack ut ur hans högra ögonhåla. Pojken hade tur: om hans vänner hade kommit på den briljanta idén att skapa något mer, skulle Jürgen vara död.
    
  "Ut med den! Ut med den!" ropade han.
    
  De andra såg på honom, förlamade. De ville inte vara där längre. För dem var det inte längre en lek.
    
  "Det gör ont! Hjälp mig, för Guds skull!"
    
  Till slut lyckades en av ligisterna komma upp och närma sig Jürgen.
    
  "Gör inte så här", sa Paul förskräckt. "Ta honom till sjukhuset och be dem ta bort den."
    
  Den andra pojken tittade på Paul, hans ansikte uttryckslöst. Det var nästan som om han inte var där eller inte hade någon kontroll över sina handlingar. Han gick fram till Jürgen och placerade handen på handtaget på sin pennkniv. Men när han klämde om den ryckte Jürgen plötsligt till i motsatt riktning, och pennknivens blad slog ut större delen av hans ögonglob.
    
  Jürgen tystnade plötsligt och lyfte handen mot platsen där pennkniven hade legat för en stund sedan.
    
  "Jag kan inte se. Varför kan jag inte se?"
    
  Sedan förlorade han medvetandet.
    
  Pojken som hade dragit fram pennkniven stod och stirrade tomt på den medan den rosa massan som var den blivande baronens högra öga gled ner längs bladet till marken.
    
  "Du måste ta honom till sjukhuset!" ropade Paul.
    
  Resten av gänget reste sig långsamt upp, fortfarande osäkra på vad som hade hänt med deras ledare. De hade gått till stallen i förväntan om en enkel, förkrossande seger; istället hände det otänkbara.
    
  Två av dem grep tag i Jürgen i armar och ben och bar honom till dörren. De andra anslöt sig till dem. Ingen av dem sa ett ord.
    
  Endast pojken med pennkniven satt kvar på sin plats och tittade frågande på Paul.
    
  "Gör det då om du vågar", sa Paulus och bad till himlen att han inte skulle göra det.
    
  Pojken släppte taget, tappade sin pennkniv på marken och sprang ut på gatan. Paul såg honom gå; sedan, äntligen ensam, började han gråta.
    
    
  18
    
    
  "Jag har ingen avsikt att göra detta."
    
  "Du är min dotter, du ska göra vad jag säger."
    
  "Jag är inte ett objekt som du kan köpa eller sälja."
    
  "Detta är ditt livs största möjlighet."
    
  "I ditt liv, menar du."
    
  "Det är du som ska bli baronessan."
    
  "Du känner honom inte, far. Han är ett svin, oförskämd, arrogant..."
    
  "Din mamma beskrev mig på väldigt liknande sätt när vi träffades första gången."
    
  "Håll henne borta från det här. Hon skulle aldrig..."
    
  "Ville jag ditt bästa? Försökte jag se till min egen lycka?"
    
  "... tvingade sin dotter att gifta sig med en man hon hatar. Och dessutom en icke-jud."
    
  "Skulle du hellre vilja ha någon bättre? En svältande tiggare som din vän i kolgruvearbetet? Han är inte heller jude, Alice."
    
  "Han är åtminstone en bra människa."
    
  "Det är vad du tycker."
    
  "Jag betyder något för honom."
    
  "Du betyder exakt tre tusen mark för honom."
    
  "Vad?"
    
  "Den dagen din vän kom på besök lämnade jag en bunt sedlar på diskbänken. Tre tusen mark för hans besvär, på villkor att han aldrig dyker upp här igen."
    
  Alice var mållös.
    
  "Jag vet, mitt barn. Jag vet att det är svårt..."
    
  "Du ljuger."
    
  "Jag svär på dig, Alice, på din mors grav, att din vän som var kolgruvearbetare tog pengarna från diskhon. Vet du, jag skulle inte skämta om något sådant."
    
  "Jag..."
    
  "Folk kommer alltid att göra dig besviken, Alice. Kom hit, ge mig en kram."
    
  ..."
    
  "Rör mig inte!"
    
  "Du kommer att överleva detta. Och du kommer att lära dig att älska Baron von Schroeders son på samma sätt som din mor så småningom älskade mig."
    
  "Jag hatar dig!"
    
  "Alice! Alice, kom tillbaka!"
    
  Hon lämnade hemmet två dagar senare, i det svaga morgonljuset, mitt i en snöstorm som redan hade täckt gatorna med snö.
    
  Hon tog med sig en stor resväska fylld med kläder och alla pengar hon kunde skrapa ihop. Det var inte mycket, men det skulle räcka för att räcka i några månader tills hon kunde hitta ett anständigt jobb. Hennes absurda, barnsliga plan att återvända till Prescott, knuten till den tid då det verkade normalt att resa första klass och frossa i hummer, var ett minne blott. Nu kände hon sig som en annan Alice, någon som var tvungen att gå sin egen väg.
    
  Hon tog också ett medaljong som hade tillhört hennes mor. Det innehöll ett fotografi av Alice och ett annat av Manfred. Hennes mor bar det runt halsen tills den dag hon dog.
    
  Innan hon gick stannade Alice upp en stund vid sin brors dörr. Hon lade handen på dörrhandtaget men öppnade det inte. Hon var rädd att synen av Manfreds runda, oskyldiga ansikte skulle försvaga hennes beslutsamhet. Hennes viljestyrka visade sig redan vara betydligt svagare än hon hade förväntat sig.
    
  Nu var det dags att ändra på allt det, tänkte hon när hon gick ut på gatan.
    
  Hennes läderstövlar lämnade leriga spår i snön, men snöstormen tog hand om det och spolade bort dem när den drog förbi.
    
    
  19
    
    
  På dagen för attacken anlände Paul och Halbert en timme för sent till sin första förlossning. Klaus Graf blev vit av raseri. När han såg Pauls sargade ansikte och hörde hans berättelse - bekräftad av Halberts ständiga nickningar när Paul fann honom bunden vid sin säng med ett förödmjukat uttryck i ansiktet - skickade han hem honom.
    
  Nästa morgon blev Paul förvånad över att hitta greven i stallet, en plats han sällan besökte förrän senare på dagen. Fortfarande förvirrad av de senaste händelserna lade han inte märke till den konstiga blicken som kolbrännaren gav honom.
    
  "Hallå, herr greve. Vad gör ni här?" frågade han försiktigt.
    
  "Tja, jag ville bara se till att det inte blev några fler problem. Kan du försäkra mig om att de där killarna inte kommer tillbaka, Paul?"
    
  Den unge mannen tvekade en stund innan han svarade.
    
  "Nej, herrn. Jag kan inte."
    
  "Det var vad jag trodde."
    
  Klaus rotade igenom sin rock och drog fram ett par skrynkliga, smutsiga sedlar. Han räckte skuldmedvetet dem till Paul.
    
  Paulus tog dem och räknade i sitt sinne.
    
  "En del av min månadslön, inklusive dagens. Herregud, avskedar ni mig?"
    
  "Jag tänkte på vad som hände igår ... Jag vill inte ha några problem, förstår du?"
    
  "Självklart, herrn."
    
  "Du verkar inte förvånad", sa Klaus, som hade djupa påsar under ögonen, utan tvekan efter en sömnlös natt då han försökte bestämma sig för om han skulle avskeda killen eller inte.
    
  Paul tittade på honom och funderade på om han skulle förklara djupet av den avgrund som sedlarna i hans hand hade störtat honom i. Han bestämde sig emot det, eftersom kolgruvearbetaren redan kände till hans svåra situation. Istället valde han ironin, som alltmer blev hans valuta.
    
  "Detta är andra gången ni har förrått mig, herr greve. Förräderi förlorar sin charm andra gången."
    
    
  20
    
    
  "Du kan inte göra så här mot mig!"
    
  Baronen log och smuttade på sitt örtte. Han njöt av situationen, och vad värre var, han gjorde inga försök att låtsas som något annat. För första gången såg han en möjlighet att få tag på judiska pengar utan att gifta bort Jürgen.
    
  "Min kära Tannenbaum, jag förstår inte hur jag kan göra någonting alls."
    
  "Exakt!"
    
  "Det finns ingen brud, eller hur?"
    
  "Nej", erkände Tannenbaum motvilligt.
    
  "Då kan det inte bli något bröllop. Och eftersom brudens frånvaro", sa han och harklade sig, "är ditt ansvar, är det rimligt att du står för kostnaderna."
    
  Tannenbaum vred sig oroligt i stolen och sökte efter ett svar. Han hällde upp mer te och en halv skål socker.
    
  "Jag ser att du gillar det", sa baronen och höjde på ett ögonbryn. Den avsky som Joseph hade väckt hos honom förvandlades gradvis till en märklig fascination allt eftersom maktbalansen förändrades.
    
  "Tja, det är ju trots allt jag som betalade för det här sockret."
    
  Baronen svarade med en grimas.
    
  "Det finns ingen anledning att vara oförskämd."
    
  "Tror du att jag är en idiot, Baron? Du sa att du skulle använda pengarna till att bygga en gummifabrik, lik den du förlorade för fem år sedan. Jag trodde dig och överförde den enorma summa du begärde. Och vad hittar jag två år senare? Inte nog med att du misslyckades med att bygga fabriken, utan pengarna hamnade i en aktieportfölj som bara du har tillgång till."
    
  "Det här är säkra reservat, Tannenbaum."
    
  "Det kan vara så. Men jag litar inte på deras målvakt. Det skulle inte vara första gången du satsar din familjs framtid på en vinnande kombination."
    
  En blick av förbittring spred sig över baron Otto von Schröders ansikte som han inte kunde förmå sig att känna. Han hade nyligen återfallit i spelfeber och tillbringat långa nätter med att stirra på läderpärmen som innehöll de investeringar han gjort med Tannenbaums pengar. Varje pärm hade en omedelbar likviditetsklausul, vilket innebar att han kunde omvandla dem till buntar med sedlar på drygt en timme, med bara sin underskrift och ett hårt bötesbelopp. Han försökte inte lura sig själv: han visste varför klausulen hade inkluderats. Han visste vilken risk han tog. Han började dricka mer och mer före sänggåendet, och förra veckan återvände han till spelborden.
    
  Inte på ett kasino i München; så dum var han inte. Han bytte om till de mest blygsamma kläder han kunde hitta och besökte ett ställe i Altstadt. En källare med sågspån på golvet och prostituerade med mer färg på sig än man hittar i Alte Pinakothek. Han bad om ett glas Korn och satte sig vid ett bord där startinsatsen bara var två mark. Han hade femhundra dollar i fickan - det mesta han spenderat.
    
  Det värsta som kunde hända hände: han vann.
    
  Även med de där smutsiga korten ihopklistrade som nygifta på smekmånad, även med berusningen av den hemlagade spriten och röken som sved i ögonen, även med den vidriga lukten som hängde i luften i källaren, vann han. Inte mycket - precis tillräckligt för att han skulle kunna lämna stället utan en kniv i magen. Men han vann, och nu ville han spela allt oftare. "Jag är rädd att du helt enkelt får lita på mitt omdöme när det gäller pengar, Tannenbaum."
    
  Industrimannen log skeptiskt.
    
  "Jag ser att jag kommer att bli utan pengar och utan bröllop. Fast jag skulle alltid kunna lösa in det där kreditbrevet ni skrev under åt mig, Baron."
    
  Schroeder svalde. Han lät ingen ta mappen från lådan på hans kontor. Och inte av den enkla anledningen att utdelningar gradvis täckte hans skulder.
    
  Inga.
    
  Den mappen - medan han strök över den och föreställde sig vad han kunde göra med pengarna - var det enda som fick honom igenom de långa nätterna.
    
  "Som jag sa tidigare, det finns ingen anledning att vara oförskämd. Jag lovade dig ett bröllop mellan våra familjer, och det är vad du ska få. Ta med mig en brud, så väntar min son på henne."
    
  Jürgen pratade inte med sin mamma på tre dagar.
    
  När baronen hämtade sin son från sjukhuset för en vecka sedan lyssnade han på den unge mannens djupt partiska berättelse. Han var sårad av det som hade hänt - ännu mer än när Eduard kom tillbaka så svårt vanställd, tänkte Jürgen dumt - men han vägrade att blanda in polisen.
    
  "Vi får inte glömma att det var pojkarna som hade med sig pennkniven", sa baronen och rättfärdigade sin ståndpunkt.
    
  Men Jurgen visste att hans far ljög och att han dolde en viktigare anledning. Han försökte prata med Brunhilda, men hon fortsatte att undvika ämnet och bekräftade hans misstankar om att de bara berättade en del av sanningen för honom. Rasande låste Jurgen in sig i fullständig tystnad i tron att detta skulle mjuka upp hans mor.
    
  Brunhilda led, men gav inte upp.
    
  Istället gick hon till motangrepp, överöste sin son med uppmärksamhet och gav honom oändliga presenter, godis och hans favoritmat. Det nådde en punkt där även någon så bortskämd, ouppfostrad och självcentrerad som Jürgen började känna sig kvävd och längtade efter att lämna huset.
    
  Så när Krohn kom till Jurgen med ett av sina vanliga förslag - att han skulle komma till ett politiskt möte - reagerade Jurgen annorlunda än vanligt.
    
  "Kom nu", sa han och tog sin kappa.
    
  Krohn, som i åratal hade försökt få Jürgen involverad i politiken och var medlem i olika nationalistiska partier, var mycket förtjust över sin väns beslut.
    
  "Jag är säker på att det här kommer att hjälpa dig att tänka på annat", sa han, fortfarande skamsen över vad som hade hänt i stallet för en vecka sedan, när sju hade förlorat mot en.
    
  Jürgen hade låga förväntningar. Han tog fortfarande lugnande medel mot smärtan från såret, och medan de åkte trådbussen mot stadens centrum rörde han nervöst vid det tjocka bandaget han skulle behöva bära i några dagar till.
    
  Och sedan ett märke för resten av livet, allt på grund av den där stackars grisen Paul, tänkte han och tyckte otroligt synd om sig själv.
    
  Som grädde på moset försvann hans kusin i tomma intet. Två av hans vänner gick för att spionera i stallet och upptäckte att han inte längre arbetade där. Jurgen misstänkte att det inte skulle finnas något sätt att spåra Paul inom den närmaste framtiden, och detta fick honom att bränna inombords.
    
  Försjunken i sitt eget hat och sin självömkan hörde baronens son knappt vad Kron sa på väg till Hofbräuhaus.
    
  "Han är en enastående talare. En fantastisk man. Det ska du se, Jürgen."
    
  Han brydde sig inte heller om den magnifika miljön, den gamla ölfabriken som byggdes för Bayerns kungar för över tre århundraden sedan, eller freskerna på väggarna. Han satt bredvid Kron på en av bänkarna i den stora salen och smuttade på sin öl i dyster tystnad.
    
  När talaren som Kron hade talat så lovande om intog scenen trodde Jürgen att hans vän hade blivit galen. Mannen gick som om han blivit stucken i baken av ett bi och såg inte ut att ha något att säga. Han utstrålade allt Jürgen avskydde, från sin frisyr och mustasch till sin billiga, skrynkliga kostym.
    
  Fem minuter senare tittade Jürgen sig omkring i vördnad. Folkmassan som samlats i salen, minst tusen personer starka, stod helt tysta. Läpparna rörde sig knappt, förutom för att viska: "Bra sagt" eller "Han har rätt." Händerna talade och klappade högljutt vid varje paus.
    
  Nästan mot sin vilja började Jürgen lyssna. Han kunde knappt förstå ämnet för talet, han levde i utkanten av världen omkring sig, upptagen endast med sin egen nöje. Han kände igen spridda fragment, fragment av fraser som hans far hade fällt under frukosten medan han gömde sig bakom sin tidning. Svordomar mot fransmännen, engelsmännen, ryssarna. Fullständigt nonsens, alltihop.
    
  Men ur denna förvirring började Jürgen utvinna en enkel betydelse. Inte ur orden, som han knappt förstod, utan ur känslan i den lille mannens röst, ur hans överdrivna gester, ur de knutna nävarna i slutet av varje rad.
    
  En fruktansvärd orättvisa har inträffat.
    
  Tyskland blev knivhugget i ryggen.
    
  Judar och frimurare förvarade denna dolk i Versailles.
    
  Tyskland var förlorat.
    
  Skulden för fattigdom, för arbetslöshet, för de tyska barnens bara fötter föll på judarna, som kontrollerade regeringen i Berlin som om den vore en enorm, tanklös marionettdocka.
    
  Jürgen, som inte brydde sig det minsta om tyska barns bara fötter, som inte brydde sig om Versailles - som aldrig brydde sig om någon annan än Jürgen von Schröder - var uppe femton minuter senare och applåderade talaren vilt. Innan talet var över hade han sagt till sig själv att han skulle följa den här mannen vart han än gick.
    
  Efter mötet ursäktade Kron sig och sa att han snart skulle vara tillbaka. Jürgen sjönk in i tystnad tills hans vän klappade honom på ryggen. Han tog in talaren, som återigen såg fattig och rufsig ut, med en skiftande och misstroende blick. Men baronens arvinge kunde inte längre se honom i detta ljus och steg fram för att hälsa honom. Kron sa med ett leende:
    
  "Min käre Jürgen, låt mig presentera dig för Adolf Hitler."
    
    
  ANTAGNAD STUDENT
    
  1923
    
    
  Där den initierade upptäcker en ny verklighet med nya regler
    
  Detta är det hemliga handslaget för en inkommande lärling, som används för att identifiera andra frimurare som sådana. Det innebär att man trycker tummen mot toppen av pekfingret på den person som hälsas, som sedan svarar med samma mynt. Dess hemliga namn är BOOZ, efter kolonnen som representerar månen i Salomos tempel. Om en frimurare tvivlar på att en annan person påstår sig vara en annan frimurare, kommer han att be dem stava deras namn. Bedragare börjar med bokstaven B, medan sanna invigda börjar med den tredje bokstaven, alltså: ABOZ.
    
    
  21
    
    
  "God eftermiddag, Frau Schmidt", sa Paul. "Vad kan jag hämta åt dig?"
    
  Kvinnan tittade sig snabbt omkring och försökte låtsas fundera på sitt köp, men sanningen var att hon hade siktat in sig på potatispåsen i hopp om att få reda på prislappen. Det var ingen idé. Trött på att behöva ändra priserna dagligen började Paul memorera dem varje morgon.
    
  "Två kilo potatis, tack", sa hon utan att våga fråga hur mycket.
    
  Paul började placera knölarna på vågen. Bakom damen stod ett par pojkar och undersökte godiset som stod utställt, med händerna tätt i sina tomma fickor.
    
  "De kostar sextiotusen mark kilot!" dånade en barsk röst bakom disken.
    
  Kvinnan kastade knappt en blick på herr Ziegler, livsmedelsbutiksägaren, men hennes ansikte rodnade av det höga priset.
    
  "Förlåt, frun ... jag har inte många potatisar kvar", ljög Paul och besparade henne pinsamheten att behöva minska på hennes beställning. Han hade utmattat sig den morgonen genom att stapla säck efter säck av potatisar på bakgården. "Många av våra stamkunder kommer fortfarande. Har ni något emot om jag ger er bara ett kilo?"
    
  Lättnaden i hennes ansikte var så tydlig att Paul var tvungen att vända sig bort för att dölja sitt leende.
    
  "Okej. Jag antar att jag får klara mig."
    
  Paul plockade upp flera potatisar ur påsen tills vågen stannade på 1 000 gram. Han tog inte ut den sista, särskilt stora, ur påsen, utan höll den i handen medan han kontrollerade vikten, sedan lade han tillbaka den i påsen och räckte över den.
    
  Handlingen undgick inte kvinnan, vars hand darrade lätt när hon betalade och tog sin väska från disken. Just som de skulle gå ropade herr Ziegler tillbaka på henne.
    
  "Bara ett ögonblick!"
    
  Kvinnan vände sig om och blev blek.
    
  "Ja?"
    
  "Er son tappade den här, frun", sa butiksinnehavaren och räckte över den minsta pojkens mössa.
    
  Kvinnan mumlade tacksamma ord och sprang praktiskt taget ut.
    
  Herr Ziegler gick tillbaka bakom disken. Han rättade till sina små runda glas och fortsatte att torka av ärtburkarna med en mjuk trasa. Lokalen var fläckfri, eftersom Paul höll den minutiöst ren, och på den tiden stannade ingenting i butiken tillräckligt länge för att samla damm.
    
  "Jag såg dig", sa butiksägaren utan att titta upp.
    
  Paul drog fram en tidning under disken och började bläddra igenom den. De skulle inte ha fler kunder den dagen, eftersom det var torsdag, och de flestas löner hade sinat flera dagar tidigare. Men nästa dag skulle bli ett helvete.
    
  "Jag vet, herrn."
    
  "Så varför låtsades du?"
    
  "Det måste se ut som att ni inte märkte att jag gav henne en potatis, sir. Annars skulle vi behöva ge alla ett gratis emblem."
    
  "De här potatisarna kommer att dras av från din lön", sa Ziegler och försökte låta hotfull.
    
  Paul nickade och återgick till att läsa. Han hade för länge sedan slutat frukta butiksinnehavaren, inte bara för att han aldrig verkställde sina hot, utan också för att hans grova yttre bara var en förklädnad. Paul log för sig själv och kom ihåg att han bara ett ögonblick tidigare hade lagt märke till Ziegler som stoppade en näve godis i pojkens mössa.
    
  "Jag vet inte vad i helvete du tyckte var så intressant i de där tidningarna", sa butiksägaren och skakade på huvudet.
    
  Det Paul frenetiskt hade letat efter i tidningarna ett tag nu var ett sätt att rädda Herr Zieglers verksamhet. Om han inte hittade det skulle butiken gå i konkurs inom två veckor.
    
  Plötsligt stannade han mellan två sidor i Allgemeine Zeitung. Hans hjärta hoppade till. Den var precis där: idén, presenterad i en liten artikel i två spalter, nästan obetydlig bredvid de stora rubrikerna som tillkännagav oändliga katastrofer och regeringens möjliga kollaps. Han kanske hade missat den om han inte hade letat efter just det.
    
  Det var galenskap.
    
  Det var omöjligt.
    
  Men om det fungerar ... kommer vi att bli rika.
    
  Det skulle fungera. Paul var säker på det. Det svåraste skulle bli att övertyga herr Ziegler. En konservativ gammal preussare som han skulle aldrig gå med på en sådan plan, inte ens i Pauls vildaste fantasier. Paul kunde inte ens tänka sig att föreslå det.
    
  Så jag borde jag tänka snabbt, sa han till sig själv och bet sig i läppen.
    
    
  22
    
    
  Allt började med mordet på minister Walther Rathenau, en framstående judisk industriman. Förtvivlan som drabbade Tyskland mellan 1922 och 1923, då två generationer fick se sina värderingar helt omkullkastade, började en morgon när tre studenter körde fram till Rathenaus bil, besköt honom med kulspruteeld och kastade en granat mot honom. Den 24 juni 1922 såddes ett fruktansvärt frö; mer än två decennier senare skulle det leda till över femtio miljoner människors död.
    
  Fram till den dagen trodde tyskarna att saker och ting redan var dåliga. Men från och med det ögonblicket, när hela landet hade förvandlats till ett dårhus, ville de bara återgå till hur saker och ting hade varit. Rathenau ledde utrikesministeriet. Under de turbulenta tiderna, när Tyskland var i händerna på sina fordringsägare, var detta ett jobb som var ännu viktigare än republikens presidentskap.
    
  Den dagen Rathenau mördades undrade Paul om studenterna gjorde det för att han var jude, för att han var politiker, eller för att hjälpa Tyskland att bearbeta katastrofen i Versailles. De omöjliga skadestånd som landet skulle behöva betala - fram till 1984! - hade störtat befolkningen ner i fattigdom, och Rathenau var den sista bastionen för sunt förnuft.
    
  Efter hans död började landet trycka pengar helt enkelt för att betala sina skulder. Förstod de ansvariga att varje mynt de tryckte devalverade de andra? Det gjorde de förmodligen, men vad annars kunde de ha gjort?
    
  I juni 1922 kunde man köpa två cigaretter för en mark; tvåhundrasjuttiotvå mark motsvarade en amerikansk dollar. I mars 1923, samma dag som Paul slarvigt stoppade en extra potatis i Frau Schmidts väska, krävdes det fem tusen mark för att köpa cigaretter och tjugotusen för att gå till banken och komma ut med en krispig dollarsedel.
    
  Familjer kämpade för att hänga med medan galenskapen eskalerade. Varje fredag, på lönedagen, väntade kvinnorna på sina män vid fabriksdörrarna. Sedan, helt plötsligt, belägrade de butikerna och livsmedelsbutikerna, översvämmade Viktualienmarkt på Marienplatz och spenderade sina sista löneören på nödvändigheter. De återvände hem lastade med mat och försökte hålla ut till slutet av veckan. Andra dagar i veckan gjordes inte mycket affärer i Tyskland. Fickorna var tomma. Och på torsdagskvällen hade chefen för BMW-produktionen samma köpkraft som en gammal luffare som släpade sina stubbar genom leran under Isarbroarna.
    
  Det var många som inte orkade med det.
    
  De som var gamla, som saknade fantasi, som tog för mycket för givet, var de som led mest. Deras sinnen klarade inte av alla dessa förändringar, med denna värld som växlade fram och tillbaka. Många begick självmord. Andra sjönk ner i fattigdom.
    
  Andra har förändrats.
    
  Paul var en av dem som förändrades.
    
  Efter att Herr Greve avskedat honom hade Paul en fruktansvärd månad. Han hann knappt övervinna sin ilska över Jürgens attack och avslöjandet av Alices öde, eller ägna mer än en flyktig tanke åt mysteriet med sin fars död. Återigen var behovet av att överleva så akut att han tvingades undertrycka sina egna känslor. Men en brännande smärta blossade ofta upp på natten och fyllde hans drömmar med spöken. Han kunde ofta inte sova, och ofta på morgnarna, när han gick på Münchens gator i slitna, snötäckta stövlar, tänkte han på döden.
    
  Ibland, när han återvände till pensionatet utan arbete, kom han på sig själv med att stirra på Isar av Ludwigsbrücke med tomma ögon. Han ville kasta sig ner i det iskalla vattnet, låta strömmen dra med sig ner till Donau, och därifrån till havet. Den fantastiska vattenvidden han aldrig sett, men där, som han alltid trodde, hans far hade mött sitt slut.
    
  I sådana fall var han tvungen att hitta en ursäkt för att inte klättra på väggen eller hoppa. Bilden av hans mamma som väntade på honom varje kväll på pensionatet och vissheten om att hon inte skulle överleva utan honom hindrade honom från att släcka elden i sin mage en gång för alla. I andra fall hämmades han av själva elden och orsakerna till dess uppkomst.
    
  Tills slutligen en strimma av hopp dök upp. Även om det ledde till döden.
    
  En morgon kollapsade en budbärare vid Pauls fötter mitt på vägen. Den tomma vagnen han knuffade hade voltat. Hjulen snurrade fortfarande när Paul hukade sig ner och försökte hjälpa mannen upp, men han kunde inte röra sig. Han kippade desperat efter luft, hans ögon var glasartade. En annan förbipasserande närmade sig. Han var klädd i mörka kläder och bar en läderportfölj.
    
  "Gå förbi! Jag är läkare!"
    
  Under en tid försökte läkaren återuppliva den fallne mannen, men utan resultat. Till slut reste han sig upp och skakade på huvudet.
    
  "Hjärtattack eller emboli. Svårt att tro för någon så ung."
    
  Paul tittade på den döde mannens ansikte. Han måste bara ha varit nitton år gammal, kanske yngre.
    
  Jag också, tänkte Paul.
    
  "Doktor, vill ni ta hand om kroppen?"
    
  "Jag kan inte, vi måste vänta på polisen."
    
  När poliserna anlände beskrev Paul tålmodigt vad som hade hänt. Läkaren bekräftade hans berättelse.
    
  "Har du något emot om jag lämnar tillbaka bilen till dess ägare?"
    
  Polisen tittade på den tomma vagnen och stirrade sedan länge och intensivt på Paul. Han gillade inte tanken på att släpa vagnen tillbaka till polisstationen.
    
  "Vad heter du, kompis?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "Och varför skulle jag lita på dig, Paul Reiner?"
    
  "För att jag tjänar mer pengar på att ta det här till butiksägaren än på att försöka sälja de här dåligt spikade träbitarna på svarta marknaden", sa Paul med fullständig ärlighet.
    
  "Mycket bra. Säg åt honom att kontakta polisstationen. Vi behöver veta hans närmaste anhöriga. Om han inte ringer oss inom tre timmar får du svara till mig."
    
  Officeren gav honom notan han hade hittat, med adressen till en livsmedelsbutik på en gata nära Isartor listad med prydlig handstil, tillsammans med de sista varorna den döde pojken hade transporterat: 1 kilogram kaffe, 3 kilogram potatis, 1 påse citroner, 1 burk Krunz-soppa, 1 kilogram salt, 2 flaskor majssprit.
    
  När Paul anlände till verkstaden med en skottkärra och frågade efter den döde pojkens jobb, gav herr Ziegler honom en misstroende blick, liknande den han gav Paul sex månader senare när den unge mannen förklarade sin plan för att rädda dem från undergång.
    
  "Vi måste göra om butiken till en bank."
    
  Butiksinnehavaren tappade syltburken han höll på att rengöra, och den skulle ha splittrats på golvet om inte Paul hade lyckats fånga den i luften.
    
  "Vad pratar du om? Var du full?" sa han och tittade på de stora ringarna under pojkens ögon.
    
  "Nej, herrn", sa Paul, som inte hade sovit hela natten och gick igenom planen i huvudet om och om igen. Han lämnade sitt rum i gryningen och ställde sig vid rådhusdörren en halvtimme innan den öppnades. Sedan sprang han från fönster till fönster och samlade information om tillstånd, skatter och villkor. Han återvände med en tjock kartongmapp. "Jag vet att det här kan verka galet, men det är det inte. Just nu har pengar inget värde. Lönerna stiger dagligen, och vi måste beräkna våra priser varje morgon."
    
  "Ja, det påminner mig: jag var tvungen att göra allt det här själv i morse", sa butiksinnehavaren upprörd. "Du kan inte föreställa dig hur svårt det var. Och det här är på en fredag! Butiken kommer att vara fullpackad om två timmar."
    
  "Jag vet, herrn. Och vi måste göra allt vi kan för att bli av med allt lager idag. I eftermiddag ska jag prata med flera av våra kunder och erbjuda dem varor i utbyte mot arbetskraft, eftersom arbetet ska vara klart på måndag. Vi kommer att klara den kommunala inspektionen på tisdag morgon och vi öppnar på onsdag."
    
  Ziegler såg ut som om Paul hade bett honom att smörja in sin kropp med sylt och gå naken över Marienplatz.
    
  "Absolut inte. Den här butiken har funnits här i sjuttiotre år. Den startades av min gammelfarfar och gick sedan vidare till min farfar, som gav den vidare till min far, som så småningom gav den vidare till mig."
    
  Paul såg larmet i butiksägarens ögon. Han visste att han var ett steg ifrån att bli avskedad för olydnad och vansinne. Så han bestämde sig för att satsa allt.
    
  "Det är en underbar historia, sir. Men tyvärr, om två veckor, när någon som inte heter Ziegler tar över butiken vid ett borgenärsmöte, kommer hela den här traditionen att betraktas som skit."
    
  Butiksägaren höjde ett anklagande finger, redo att tillrättavisa Paul för hans kommentarer, men kom sedan ihåg sin situation och sjönk ihop i en stol. Hans skulder hade hopat sig sedan krisen började - skulder som, till skillnad från så många andra, inte bara hade försvunnit i ett rökmoln. Det positiva med all denna galenskap - för vissa - var att de med bolån med årlig ränta kunde betala av dem snabbt, med tanke på de kraftiga räntefluktuationerna. Tyvärr kunde de som Ziegler, som hade donerat en del av sin inkomst snarare än en fast summa pengar, bara sluta med att förlora.
    
  "Jag förstår inte, Paul. Hur ska detta rädda mitt företag?"
    
  Den unge mannen gav honom ett glas vatten och visade honom sedan en artikel som han hade rivit ur gårdagens tidning. Paul hade läst den så många gånger att bläcket var utsmetat på sina ställen. "Det är en artikel av en universitetsprofessor. Han säger att i tider som dessa, när människor inte kan lita på pengar, borde vi se till det förflutna. Till en tid då det inte fanns några pengar. Att växla."
    
  "Men..."
    
  "Snälla, herrn, ge mig ett ögonblick. Tyvärr kan ingen byta ett nattduksbord eller tre flaskor sprit mot andra saker, och pantbankerna är fulla. Så vi måste ta vår tillflykt till löften. I form av utdelningar."
    
  "Jag förstår inte", sa butiksägaren och började få huvudet att snurra.
    
  "Aktier, herr Ziegler. Aktiemarknaden kommer att växa ur detta. Aktier kommer att ersätta pengar. Och vi kommer att sälja dem."
    
  Ziegler gav upp.
    
  Paul sov knappt under de kommande fem nätterna. Att övertyga hantverkarna - snickare, gipsare, möbelsnickare - att ta med sig sina matvaror gratis den fredagen i utbyte mot helgarbete var inte alls svårt. Faktum är att vissa var så tacksamma att Paul var tvungen att erbjuda sin näsduk flera gånger.
    
  Vi måste vara i en riktig knipa när en kraftig rörmokare brister ut i gråt när man erbjuder honom en korv i utbyte mot en timmes arbete, tänkte han. Den största svårigheten var byråkratin, men även i detta avseende hade Paul tur. Han studerade riktlinjerna och instruktionerna som han fick från myndighetspersoner tills han kunde höra punkterna. Hans största rädsla var att han skulle snubbla över någon fras som skulle krossa alla hans förhoppningar. Efter att ha fyllt i sidor med anteckningar i en liten bok som beskrev de steg som behövde vidtas, kokades kraven för att etablera Ziegler Bank ner till två:
    
  1) Regissören måste vara tysk medborgare och över tjugoett år.
    
  2) En garanti på en halv miljon tyska mark måste deponeras på rådhuskontoren.
    
  Det första var enkelt: Herr Ziegler skulle bli direktör, även om det redan stod helt klart för Paul att han skulle förbli inlåst på sitt kontor så länge som möjligt. Vad gäller det andra... ett år tidigare skulle en halv miljon mark ha varit en astronomisk summa, ett sätt att säkerställa att endast solventa personer kunde starta ett företag baserat på förtroende. Idag var en halv miljon mark ett skämt.
    
  "Ingen uppdaterade ritningen!" ropade Paul och hoppade runt i verkstaden och skrämde snickarna som redan hade börjat riva av hyllor från väggarna.
    
  Jag undrar om inte statsanställda skulle föredra ett par trumpinnar, tänkte Paul nöjt. De kunde åtminstone hitta någon användning för dem.
    
    
  23
    
    
  Lastbilen var öppen, och personerna som åkte där bak hade inget skydd mot nattluften.
    
  Nästan alla var tysta, fokuserade på vad som skulle hända. Deras bruna skjortor skyddade dem knappt från kylan, men det spelade ingen roll, eftersom de snart skulle ge sig av.
    
  Jürgen hukade sig ner och började banka på lastbilens metallgolv med sin klubba. Han hade börjat med den här vanan under sin första utflykt, när hans kamrater fortfarande betraktade honom med en viss skepsis. Sturmabteilung, eller SA - nazistpartiets "stormtrupper" - bestod av härdade före detta soldater, män från de lägre klasserna som knappt kunde läsa ett stycke utan att stamma. Deras första reaktion på den här elegante unge mannens - son till en baron, minsann! - framträdde var vägran. Och när Jürgen först använde lastbilens golv som en trumma, gav en av hans kamrater honom fingret.
    
  "Skickar du ett telegram till baronessan, va, pojke?"
    
  Resten skrattade illa.
    
  Den natten kände han skam. Men ikväll, när han började falla till golvet, följde alla andra snabbt efter. Till en början var rytmen långsam, avmätt, distinkt, taktslagen perfekt synkroniserade. Men när lastbilen närmade sig sin destination, ett hotell nära centralstationen, intensifierades mulleret tills det blev öronbedövande, dånet fyllde dem alla med adrenalin.
    
  Jürgen log. Det hade inte varit lätt att vinna deras förtroende, men nu kände han att han hade dem alla i sin handflata. När han, nästan ett år tidigare, hade hört Adolf Hitler tala för första gången och insisterat på att partisekreteraren skulle registrera hans medlemskap i Nationalsocialistiska Tyska Arbetarpartiet på plats, hade Krohn blivit förtjust. Men när Jürgen några dagar senare ansökte om att gå med i SA, förvandlades den glädjen till besvikelse.
    
  "Vad i helvete har du gemensamt med de där bruna gorillorna?" Du är smart; du skulle kunna ha en karriär inom politiken. Och den där ögonlappen... Om du sprider rätt rykten kan den bli ditt visitkort. Vi skulle kunna säga att du tappade ett öga när du försvarade Ruhrområdet."
    
  Baronens son brydde sig inte om honom. Han gick impulsivt med i SA, men det fanns en viss undermedveten logik i hans handlingar. Han drogs till den brutalitet som var inneboende i nazisternas paramilitära gren, deras stolthet som grupp och den straffrihet för våld det gav dem. En grupp han inte passade in i från början, där han var måltavla för förolämpningar och hån, som "Baron Cyklopen" och "Enögda Penséen".
    
  Skrämd övergav Jürgen den gangsterattityd han hade antagit gentemot sina skolkamrater. De var genuina tuffa killar, och de skulle omedelbart ha slutit leden om han hade försökt uppnå något med våld. Istället förtjänade han gradvis deras respekt och visade brist på ånger varje gång han mötte dem eller deras fiender.
    
  Bromsarnas skrikande ljud överröstade det ursinniga ljudet av batonger. Lastbilen stannade tvärt.
    
  "Ut! Ut!"
    
  Stormtrupperna trängdes in i lastbilen. Sedan stampade tjugo par svarta stövlar över de våta kullerstenarna. En av stormtrupperna halkade i en pöl av lerigt vatten, och Jürgen erbjöd honom snabbt en hand för att hjälpa honom upp. Han hade lärt sig att sådana gester skulle ge honom poäng.
    
  Byggnaden mittemot dem hade inget namn, bara ordet "T AVERN" målat ovanför dörren, med en röd bayersk hatt målad bredvid. Platsen användes ofta som mötesplats av kommunistpartiets avdelning, och just i det ögonblicket närmade sig ett sådant möte sitt slut. Mer än trettio personer var inne och lyssnade på ett tal. När de hörde ljudet av en lastbils bromsar tittade några av dem upp, men det var för sent. Krogen hade ingen bakdörr.
    
  Stormtrupperna gick in i ordnade led och förde så mycket oväsen som möjligt. Servitören gömde sig skräckslagen bakom disken, medan de första anländande ryckte ölglas och tallrikar från borden och kastade dem mot disken, spegeln ovanför och flaskhyllorna.
    
  "Vad håller du på med?" frågade en kort man, förmodligen krogägaren.
    
  "Vi har kommit för att skingra en illegal sammankomst", sa SA-plutonchefen och steg fram med ett opassande leende.
    
  "Du har inte befogenheten!"
    
  Plutonchefen höjde sin batong och slog mannen i magen. Han föll till marken med ett stönande. Chefen gav honom ytterligare ett par sparkar innan han vände sig mot sina män.
    
  "Fall tillsammans!"
    
  Jürgen gick omedelbart framåt. Han gjorde alltid detta, bara för att försiktigt ta ett steg tillbaka för att låta någon annan leda anfallet - eller ta en kula eller ett svärd. Skjutvapen var nu förbjudna i Tyskland - detta Tyskland vars tänder hade dragits ut av de allierade - men många krigsveteraner hade fortfarande kvar sina tjänstepistoler eller vapen som de hade erövrat från fienden.
    
  Stormtrupperna stod axel mot axel och avancerade mot krogens bakre del. Skräckslagna började kommunisterna kasta allt de kunde få tag på mot sin fiende. En man som gick bredvid Jürgen träffades i ansiktet med en glaskanna. Han vacklade, men de bakom honom fångade honom, och en annan steg fram för att ta hans plats i frontlinjen.
    
  "Ni jävlar! Gå och sug er Führers kuk!" ropade en ung man i läderkeps och lyfte en bänk.
    
  Stormtrupperna var mindre än tre meter bort, inom bekvämt räckhåll från alla möbler som kastats mot dem, så Jürgen valde just det ögonblicket att låtsas snubbla. Mannen klev fram och ställde sig längst fram.
    
  Precis i tid. Bänkarna flög över rummet, ett stönande hördes, och mannen som just hade tagit Jürgens plats föll framåt, med huvudet spräckt.
    
  "Klara?" ropade plutonchefen. "För Hitler och Tyskland!"
    
  "Hitler och Tyskland!" ropade de andra i kör.
    
  De två grupperna stormade mot varandra som barn som lekte en lek. Jurgen undvek en jätte i mekanikeroverall som kom mot honom och slog i knäna när han passerade. Mekanikern föll, och de som stod bakom Jurgen började misshandla honom skoningslöst.
    
  Jürgen fortsatte sin framryckning. Han hoppade över en omkullvält stol och sparkade mot ett bord, som träffade låret på en äldre man med glasögon. Han föll till golvet och tog med sig bordet. Han höll fortfarande några nedklottrade papperslappar i handen, så baronens son drog slutsatsen att det här måste vara talaren de hade kommit för att avbryta. Han brydde sig inte. Han visste inte ens den gamle mannens namn.
    
  Jürgen gick rakt mot honom och försökte trampa på honom med båda fötterna medan han var på väg mot sitt riktiga mål.
    
  En ung man i läderkeps bekämpade två stormtrupper med hjälp av en av bänkarna. Den första mannen försökte flankera honom, men den unge mannen tippade bänken mot honom och lyckades träffa honom i nacken, vilket slog honom omkull. Den andra mannen svingade sin baton i ett försök att överraska mannen, men den unge kommunisten vek undan och lyckades armbåga stormtruppen i njuren. När han böjde sig framåt och vred sig av smärta, bröt mannen sönder bänken över ryggen.
    
  Så den här vet hur man slåss, tänkte baronens son.
    
  Normalt sett skulle han ha låtit någon annan ta itu med de starkaste motståndarna, men något med den här magre, insjunkna unge mannen förolämpade Jürgen.
    
  Han tittade trotsigt på Jürgen.
    
  "Kör på då, nazihora. Rädd för att bryta en spik?"
    
  Jürgen drog efter andan, men han var för listig för att låta sig påverkas av förolämpningen. Han gick till motangrepp.
    
  "Jag är inte förvånad att du är så förtjust i rött, din lilla skitstövel. Det där Karl Marx-skägget ser precis ut som din mammas rumpa."
    
  Den unge mannens ansikte lyste upp av ilska och lyfte resterna av bänken och stormade mot Jürgen.
    
  Jurgen stod i sidled mot sin angripare och väntade på attacken. När mannen kastade sig mot honom flyttade sig Jurgen åt sidan, och kommunisten föll till golvet och tappade sin keps. Jurgen slog honom tre gånger i rad med batongen på ryggen - inte särskilt hårt, men tillräckligt för att slå honom andfådd, men ändå låta honom knäböja. Den unge mannen försökte krypa undan, vilket var precis vad Jurgen var ute efter. Han drog tillbaka sitt högra ben och sparkade honom hårt. Stöveln träffade mannen i magen och lyfte honom mer än en halv meter från marken. Han föll bakåt och kämpade för att andas.
    
  Jürgen flinade och kastade sig mot kommunisten. Hans revben knakade under slagen, och när Jürgen ställde sig på hans arm brast den av som en torr kvist.
    
  Jürgen grep tag i den unge mannens hår och tvingade honom att ställa sig upp.
    
  "Försök att säga nu vad du sa om Führern, ditt kommunistiska avskum!"
    
  "Dra åt helvete!" muttrade pojken.
    
  "Vill du fortfarande säga sådant nonsens?" ropade Jürgen misstroget.
    
  Han grep tag i pojkens hår ännu hårdare, lyfte klubban och riktade den mot offrets mun.
    
  En dag.
    
  Dubbelt.
    
  Tre gånger.
    
  Pojkens tänder var inget annat än en hög med blodiga rester på krogens trägolv, och hans ansikte var svullet. På ett ögonblick upphörde aggressionen som hade gett näring åt Jurgens muskler. Han förstod äntligen varför han hade valt den här mannen.
    
  Det var något av hans kusin över honom.
    
  Han släppte taget om kommunistens hår och såg på medan han föll slapp till golvet.
    
  Han ser inte ut som någon annan, tänkte Jürgen.
    
  Han tittade upp och såg att striderna hade upphört runt omkring honom. De enda som stod kvar var stormtrupperna, som iakttog honom med en blandning av gillande och rädsla.
    
  "Kom igen, vi sticker härifrån!" ropade plutonchefen.
    
  Tillbaka i lastbilen satte sig en stormtruppssoldat som Jürgen aldrig sett förut och som inte reste med dem bredvid honom. Baronens son kastade knappt en blick på sin följeslagare. Efter en sådan brutal episod sjönk han vanligtvis ner i ett tillstånd av melankolisk isolering och tyckte inte om att bli störd. Det var därför han morrade missnöjt när den andra mannen talade till honom med låg röst.
    
  "Vad heter du?"
    
  "Jürgen von Schroeder", svarade han motvilligt.
    
  "Så det är du. De berättade om dig. Jag kom hit idag specifikt för att träffa dig. Jag heter Julius Schreck."
    
  Jürgen lade märke till subtila skillnader i mannens uniform. Han bar ett dödskalle- och korsbensemblem och en svart slips.
    
  "För att träffa mig? Varför?"
    
  "Jag skapar en speciell grupp... människor med mod, skicklighet och intelligens. Utan några borgerliga skrupler."
    
  "Hur vet du att jag har de här sakerna?"
    
  "Jag såg dig i aktion där bak. Du agerade smart, till skillnad från alla andra kanonmatare. Och så är det ju förstås din familj. Din närvaro i vårt lag skulle ge oss prestige. Det skulle skilja oss från pöbeln."
    
  "Vad vill du?"
    
  "Jag vill att du ska gå med i min stödgrupp. SA-eliten, som bara svarar inför Führern."
    
    
  24
    
    
  Alice hade haft en hemsk natt ända sedan hon fick syn på Paul i andra änden av kabaréklubben. Det var det sista stället hon förväntade sig att hitta honom på. Hon tittade igen, bara för att vara säker, eftersom ljusen och röken kunde ha orsakat viss förvirring, men hennes ögon lurade henne inte.
    
  Vad i helvete gör han här?
    
  Hennes första impuls var att skamsen gömma Kodak-enheten bakom ryggen, men hon kunde inte hålla på så länge eftersom kameran och blixten var för tunga.
    
  Dessutom jobbar jag. Jäklar, det är något jag borde vara stolt över.
    
  "Hej, fin kropp! Ta en bild på mig, skönhet!"
    
  Alice log, höjde blixten - på en lång pinne - och tryckte av, så den avfyrades utan att använda en enda filmrulle. Två fyllon, som blockerade hennes sikt mot Pauls bord, välte. Även om hon var tvungen att ladda om blixten med magnesiumpulver då och då, var det fortfarande det mest effektiva sättet att bli av med de som störde henne.
    
  En mängd människor trängdes runt henne kvällar som denna, när hon var tvungen att ta två eller trehundra fotografier av BeldaKlubs gäster. Efter att de tagits brukade ägaren välja ut ett halvdussin att hänga på väggen vid ingången, bilder som visade gästerna roa sig med klubbens dansande tjejer. Enligt ägaren togs de bästa bilderna tidigt på morgonen, då man ofta kunde se de mest ökända slösarna dricka champagne ur damskor. Alice hatade hela stället: den högljudda musiken, de paljettprydda kostymerna, de provocerande sångerna, alkoholen och människorna som konsumerade den i enorma mängder. Men det var hennes jobb.
    
  Hon tvekade innan hon gick fram till Paul. Hon kände att hon såg oattraktiv ut i sin mörkblå secondhandkostym och den lilla hatten som inte riktigt passade henne, men ändå fortsatte hon att attrahera förlorare som en magnet. Hon hade för länge sedan kommit fram till att män tyckte om att vara i centrum för hennes uppmärksamhet, och hon bestämde sig för att använda detta faktum för att bryta isen med Paul. Hon kände fortfarande skam över hur hennes pappa hade sparkat ut honom ur huset och lite orolig över lögnen hon hade fått höra om att han skulle behålla pengarna själv.
    
  Jag ska spela honom ett spratt. Jag ska gå fram till honom med en kamera som täcker mitt ansikte, jag ska ta ett foto, och sedan ska jag avslöja vem jag är. Jag är säker på att han kommer att bli nöjd.
    
  Hon gav sig av på sin resa med ett leende.
    
  Åtta månader tidigare var Alice ute på gatorna och letade efter arbete.
    
  Till skillnad från Paul var hennes sökande inte desperat, eftersom hon hade tillräckligt med pengar för att räcka i några månader. Ändå var det svårt. Det enda arbete som fanns tillgängligt för kvinnor - som blev uppringda på gathörn eller viskade om i bakrum - var som prostituerade eller älskarinnor, och det var en väg Alice inte var beredd att ta under några omständigheter.
    
  Inte det här, och jag tänker inte åka hem heller, svor hon.
    
  Hon övervägde att resa till en annan stad: Hamburg, Düsseldorf, Berlin. Nyheterna från dessa platser var dock lika dåliga som vad som hände i München, eller ännu värre. Och det fanns något - kanske hoppet om att träffa en viss person igen - som höll henne vid liv. Men allt eftersom hennes reserver minskade sjönk Alice djupare och djupare i förtvivlan. Och så en eftermiddag, medan hon promenerade längs Agnesstrasse i jakt på en skräddeributik hon hade hört talas om, såg Alice en annons i ett skyltfönster: Assistent sökes
    
  Kvinnor behöver inte använda
    
  Hon kollade inte ens vad det var för slags verksamhet. Indignerat slog hon upp dörren och gick fram till den enda personen bakom disken: en mager, äldre man med dramatiskt tunnande grått hår.
    
  "God eftermiddag, Fröken."
    
  "God eftermiddag. Jag är här i samband med jobbet."
    
  Den lille mannen tittade intensivt på henne.
    
  "Får jag våga mig på att gissa att ni faktiskt kan läsa, Fraulein?"
    
  "Ja, även om jag alltid har svårt med allt nonsens."
    
  Vid dessa ord förändrades mannens ansikte. Hans mun sträcktes ut i ett glatt veck, ett behagligt leende följt av skratt. "Du är anställd!"
    
  Alice tittade på honom, helt förvirrad. Hon hade gått in i restaurangen, redo att konfrontera ägaren med hans löjliga skylt, i tron att allt hon skulle uppnå var att göra bort sig.
    
  "Förvånad?"
    
  "Ja, jag är ganska förvånad."
    
  "Du ser, fröken..."
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "August Münz", sa mannen med en elegant bugning. "Du förstår, Fraulein Tannenbaum, jag satte upp den här skylten för att en kvinna som du skulle svara. Jobbet jag erbjuder kräver teknisk skicklighet, sinnesnärvaro och framför allt en hel del chutzpah. Det verkar som att du besitter de två senare egenskaperna, och den förra kan läras in, särskilt med tanke på min egen erfarenhet..."
    
  "Och du har inget emot att jag..."
    
  "Judisk? Du kommer snart att inse att jag inte är särskilt traditionell, min kära."
    
  "Vad exakt vill du att jag ska göra?" frågade Alice misstänksamt.
    
  "Är det inte uppenbart?" sa mannen och gestikulerade runt omkring sig. Alice tittade på butiken för första gången och såg att det var en fotostudio. "Ta bilder."
    
  Även om Paul förändrades med varje jobb han tog, förvandlades Alice helt av hennes. Den unga kvinnan förälskade sig omedelbart i fotografi. Hon hade aldrig suttit bakom en kamera förut, men när hon väl lärde sig grunderna insåg hon att hon inte ville ha något annat i livet. Hon älskade särskilt mörkrummet, där kemikalier blandades i brickor. Hon kunde inte slita blicken från bilden när den började dyka upp på pappret, allt eftersom ansiktsdrag och ansikten blev tydliga.
    
  Även hon kom överens med fotografen direkt. Även om skylten på dörren löd "MUNTZ OCH SÖNER", upptäckte Alice snart att de inte hade några söner och aldrig skulle komma att få det. August bodde i en lägenhet ovanför en butik med en skör, blek ung man som han kallade "min brorson Ernst". Alice tillbringade långa kvällar med att spela backgammon med de två, och så småningom återvände hennes leende.
    
  Det fanns bara en aspekt av jobbet hon inte gillade, och det var just det som August hade anställt henne för. Ägaren till en närliggande kabaréklubb - August anförtrodde Alice att mannen var hans tidigare älskare - erbjöd en ansenlig summa pengar för att ha en fotograf där tre kvällar i veckan.
    
  "Han skulle vilja att det var jag, såklart. Men jag tror att det vore bättre om det var en vacker flicka ... någon som inte skulle låta någon mobba henne", sa Augusta med en blinkning.
    
  Klubbägaren var förtjust. Bilder som publicerades utanför hans etablissemang hjälpte till att sprida budskapet om BeldaKlub, tills det blev ett av Münchens mest pulserande nattliv. Visst, det kunde inte jämföras med sådana som Berlin, men i dessa mörka tider var all verksamhet baserad på alkohol och sex dömd att lyckas. Rykten spreds om att många kunder spenderade hela sin lön på fem hektiska timmar innan de tog till en avtryckare, ett rep eller en flaska piller.
    
  När Alice närmade sig Paul trodde hon att han inte skulle vara en av de klienter som var ute efter en sista flirt.
    
  Han kom säkert med en vän. Eller av nyfikenhet, tänkte hon. Alla kom ju till BeldaKlub nu för tiden, även om det bara var för att smutta på en enda öl i timmar. Bartendrarna var förstående, och de var kända för att ta emot förlovningsringar i utbyte mot ett par halvliters.
    
  Hon gick närmare och höll kameran mot ansiktet. Det satt fem personer vid bordet, två män och tre kvinnor. På duken låg flera halvtomma eller omkullvälta champagneflaskor och en hög med mat, nästan orörd.
    
  "Hej Paul! Du borde posera för eftervärlden!" sa mannen som stod bredvid Alice.
    
  Paul tittade upp. Han var klädd i en svart smoking som satt tätt på axlarna och en fluga som var uppknäppt och hängde över skjortan. När han talade var hans röst hes och hans ord sluddriga.
    
  "Hörde ni det, tjejer? Få de att le."
    
  De två kvinnorna som flankerade Paul bar silverfärgade aftonklänningar och matchande hattar. En av dem tog tag i hans haka, tvingade honom att titta på henne och gav honom en slarvig fransk kyss precis när slutaren klickade. Den överraskade mottagaren återgäldade kyssen och brast sedan ut i skratt.
    
  "Ser du? De får verkligen en att le!" sa hans vän och brast ut i skratt.
    
  Alice blev chockad när hon såg detta, och Kodak höll nästan på att gled ur hennes händer. Hon mådde illa. Den här drinkaren, bara ännu en av dem hon hade föraktat natt efter natt i veckor, var så långt ifrån hennes bild av en blyg kolgruvearbetare att Alice inte kunde tro att det verkligen var Paul.
    
  Och ändå hände det.
    
  Genom det alkoholiska diset kände den unge mannen plötsligt igen henne och reste sig ostadigt upp.
    
  "Alice!"
    
  Mannen som var med honom vände sig mot henne och höjde sitt glas.
    
  "Känner ni varandra?"
    
  "Jag trodde jag kände honom", sa Alice kallt.
    
  "Utmärkt! Då borde du veta att din vän är den mest framgångsrika bankiren i Isartor... Vi säljer fler aktier än någon annan bank som dykt upp nyligen! Jag är hans stolta revisor."
    
  ... Kom igen, skåla för oss."
    
  Alice kände en våg av förakt skölja genom henne. Hon hade hört allt om de nya bankerna. Nästan alla etablissemang som hade öppnat de senaste månaderna hade grundats av ungdomar, och mängder av studenter strömmade till klubben varje kväll för att slösa sina inkomster på champagne och prostituerade innan pengarna slutligen förlorade sitt värde.
    
  "När pappa berättade att du tog pengarna trodde jag honom inte. Så fel jag hade. Nu ser jag att det är det enda du bryr dig om", sa hon och vände sig bort.
    
  "Alice, vänta..." muttrade den unge mannen generat. Han stapplade runt bordet och försökte ta hennes hand.
    
  Alice vände sig om och slog honom, ett slag som ringde som en klocka. Trots att Paul försökte rädda sig genom att klamra sig fast i duken, välte han och hamnade på golvet under ett hagel av krossade flaskor och skrattet från tre körflickor.
    
  "Förresten", sa Alice när hon gick, "i den där smokingen ser du fortfarande ut som en servitör."
    
  Paul använde stolen för att resa sig, precis i tid för att se Alices rygg försvinna i folkmassan. Hans vän, som var revisor, ledde nu tjejerna ut på dansgolvet. Plötsligt grep någon tag i Paul hårt och drog honom tillbaka i stolen.
    
  "Det ser ut som att du klappade henne på fel sätt, va?"
    
  Mannen som hjälpte honom verkade vagt bekant.
    
  "Vem i helvete är du?"
    
  "Jag är din fars vän, Paul. Han som just nu undrar om du är värdig hans namn."
    
  "Vad vet du om min far?"
    
  Mannen tog fram ett visitkort och stoppade det i innerfickan på Pauls smoking.
    
  "Kom till mig när du nyktrat till."
    
    
  25
    
    
  Paul tittade upp från vykortet och stirrade på skylten ovanför bokhandeln, fortfarande osäker på vad han gjorde där.
    
  Butiken låg bara några steg från Marienplatz, i Münchens lilla centrum. Det var här som slaktarna och försäljarna i Schwabing hade fått ge vika för urmakare, modistbutiker och rottingbutiker. Bredvid Kellers etablissemang fanns det till och med en liten biograf som visade F.W. Murnaus Nosferatu, mer än ett år efter den ursprungliga premiären. Det var middagstid, och de måste ha varit halvvägs genom den andra visningen. Paul föreställde sig filmmaskinisten i sin bås, där han bytte ut slitna filmrullar en efter en. Han tyckte synd om honom. Han hade smugit sig in för att se den här filmen - den första och enda filmen han någonsin sett - på biografen bredvid pensionatet, när det var samtalsämnet i stan. Han hade inte njutit särskilt mycket av den tunt beslöjade adaptionen av Bram Stokers Dracula. För honom låg berättelsens sanna känsla i dess ord och tystnader, i det vita som omgav de svarta bokstäverna på sidan. Den filmiska versionen verkade för enkel, som ett pussel bestående av bara två bitar.
    
  Paul gick försiktigt in i bokhandeln, men glömde snart sin oro medan han studerade böckerna som var prydligt uppställda på bokhyllor från golv till tak och stora bord vid fönstret. Det fanns ingen disk i sikte.
    
  Han bläddrade igenom första upplagan av Döden i Venedig när han hörde en röst bakom sig.
    
  "Thomas Mann är ett bra val, men jag är säker på att du redan har läst honom."
    
  Paul vände sig om. Där stod Keller och log mot honom. Hans hår var helt vitt, han bar ett gammaldags getskägg och då och då kliade han sig i sina stora öron och drog ännu mer uppmärksamhet till sig. Paul kände att han kände igen mannen, även om han inte kunde säga var.
    
  "Ja, jag läste den, men i all hast. Någon på pensionatet där jag bor lånade ut den till mig. Böcker brukar inte ligga kvar i mina händer länge, oavsett hur mycket jag vill läsa om dem."
    
  "Ah. Men läs inte om, Paul. Du är för ung, och människor som läser om tenderar att bli för snabbt fyllda av otillräcklig visdom. För tillfället borde du läsa allt du kan, så brett som möjligt. Först när du når min ålder kommer du att inse att omläsning inte är slöseri med tid."
    
  Paul tittade noga på honom igen. Keller var väl uppe i femtioårsåldern, fast hans rygg var rak som en pinne, och hans kropp var vältränad i en gammaldags tredelad kostym. Hans vita hår gav honom ett respektabelt utseende, även om Paul misstänkte att det kunde ha varit färgat. Plötsligt insåg han var han hade sett den här mannen förut.
    
  "Du var på Jurgens födelsedagsfest för fyra år sedan."
    
  "Du har ett bra minne, Paul."
    
  "Du sa åt mig att gå så fort jag kunde... att hon väntade utanför", sa Paul sorgset.
    
  "Jag minns hur du räddade en tjej med absolut klarhet, mitt i balsalen. Jag har också haft mina stunder... och mina brister, även om jag aldrig har gjort ett så stort misstag som det jag såg dig göra igår, Paul."
    
  "Påminn mig inte. Hur i helvete skulle jag kunna veta att hon var där? Det har gått två år sedan jag såg henne sist!"
    
  "Nå, då antar jag att den verkliga frågan här är: vad i helvete höll du på med och blev full som en sjöman?"
    
  Paul skiftade obekvämt från ena foten till den andra. Han kände sig obekväm med att diskutera dessa saker med en fullständig främling, men samtidigt kände han en märklig känsla av lugn i bokhandlarens sällskap.
    
  "Hur som helst", fortsatte Keller, "vill jag inte plåga dig, eftersom påsarna under ögonen och det bleka ansiktet säger mig att du redan har plågat dig själv tillräckligt."
    
  "Du sa att du ville prata med mig om min far", sa Paul oroligt.
    
  "Nej, det var inte vad jag sa. Jag sa att du skulle komma och träffa mig."
    
  "Varför då?"
    
  Den här gången var det Kellers tur att tiga. Han ledde Paul till en montre och pekade på Sankt Mikaelskyrkan, mittemot bokhandeln. En bronsplakett som föreställde Wittelsbachs släktträd tornade upp sig ovanför statyn av ärkeängeln som gett byggnaden dess namn. I eftermiddagssolen var statyns skuggor långa och hotfulla.
    
  "Titta... tre och ett halvt sekel av prakt. Och detta är bara en kort prolog. År 1825 beslutade Ludwig I att förvandla vår stad till ett nytt Aten. Gränder och boulevarder fulla av ljus, rymd och harmoni. Titta nu lite lägre, Paul."
    
  Tiggare hade samlats vid kyrkporten och köat för soppan som församlingen delade ut vid solnedgången. Kön hade precis börjat bildas, och den sträckte sig redan längre än Paul kunde se från butiksfönstret. Han blev inte förvånad över att se krigsveteranerna fortfarande i sina slitna uniformer, förbjudna för nästan fem år sedan. Inte heller blev han chockad av vagabondernas utseende, deras ansikten präglade av fattigdom och berusning. Det som verkligen förvånade honom var att se dussintals vuxna män klädda i slitna kostymer men med perfekt pressade skjortor, varav ingen visade några tecken på rock, trots den starka vinden den junikvällen.
    
  En familjefars kappa som måste gå ut varje dag för att leta efter bröd till sina barn är alltid bland det sista som pantsätts, tänkte Paul och stack nervöst ner händerna i sina egna kappfickor. Han hade köpt kappan begagnad, förvånad över att hitta ett så bra tyg för priset av en mellanstor ost.
    
  Precis som en smoking.
    
  "Fem år efter monarkins fall: terror, gatumord, hunger, fattigdom. Vilken version av München föredrar du, pojke?"
    
  "Riktigt, antar jag."
    
  Keller tittade på honom, uppenbarligen nöjd med hans svar. Paul lade märke till att hans attityd förändrades något, som om frågan var ett test på något mycket större som ännu inte kommit.
    
  "Jag träffade Hans Reiner för många år sedan. Jag minns inte det exakta datumet, men jag tror att det var runt 1895, eftersom han gick in i en bokhandel och köpte ett exemplar av Vernes Karpaternas slott, som just hade kommit ut."
    
  "Älskade han också att läsa?" frågade Paul, oförmögen att dölja sina känslor. Han visste så lite om mannen som hade gett honom liv att varje glimt av likhet fyllde honom med en blandning av stolthet och förvirring, som ett eko från en annan tid. Han kände ett blint behov av att lita på bokhandlaren, att utplåna ur sitt sinne varje spår av fadern han aldrig kunde ha mött.
    
  "Han var en riktig bokmal! Din pappa och jag pratade i ett par timmar den första dagen. På den tiden tog det lång tid, eftersom min bokhandel var full från öppning till stängning, inte öde som den är nu. Vi upptäckte gemensamma intressen, som poesi. Även om han var väldigt intelligent var han ganska långsam med ord och beundrade vad människor som Hölderlin och Rilke var kapabla till. En gång bad han mig till och med att hjälpa honom med en kort dikt han skrev till din mamma."
    
  "Jag minns att hon berättade om den dikten", sa Paul buttert, "fast hon lät mig aldrig läsa den."
    
  "Kanske finns den fortfarande bland din fars papper?" föreslog bokhandlaren.
    
  "Tyvärr var det lilla vi hade kvar i huset där vi brukade bo. Vi var tvungna att ge oss av snabbt."
    
  "Det är synd. Hur som helst... varje gång han kom till München tillbringade vi intressanta kvällar tillsammans. Det var så jag först hörde talas om Storlogen av den uppgående solen."
    
  "Vad är det här?"
    
  Bokhandlaren sänkte rösten.
    
  "Vet du vilka frimurarna är, Paul?"
    
  Den unge mannen tittade förvånat på honom.
    
  "Tidningarna skriver att de är en mäktig hemlig sekt."
    
  "Styrda av judar som kontrollerar världens öde?" sa Keller med en ironisk röst. "Jag har hört den historien många gånger också, Paul. Särskilt nuförtiden, när folk letar efter någon att skylla på för allt dåligt som händer."
    
  "Så, vad är sanningen?"
    
  "Frimurarna är ett hemligt sällskap, inte en sekt, bestående av utvalda individer som strävar efter upplysning och moralens seger i världen."
    
  "Med 'utvald' menar du 'mäktig'?"
    
  "Nej. Dessa människor väljer själva. Ingen frimurare får be en lekman att bli frimurare. Det är lekmannen som måste fråga, precis som jag bad din far att bevilja mig tillträde till logen."
    
  "Min far var frimurare?" frågade Paul förvånat.
    
  "Vänta lite", sa Keller. Han låste butiksdörren, ställde in skylten på STÄNGT och gick sedan in i bakrummet. När han kom tillbaka visade han Paul ett gammalt studiofotografi. Det föreställde en ung Hans Reiner, Keller och tre andra män som Paul inte kände, alla stirrande intensivt in i kameran. Deras frusna pose var typisk för sekelskiftets fotografering, då modellerna var tvungna att stå stilla i minst en minut för att förhindra suddiga bilder. En av männen höll en märklig symbol som Paul mindes att han sett för flera år sedan på sin farbrors kontor: en fyrkant och ett passare mitt emot varandra, med ett stort "L" i mitten.
    
  "Din far var tempelvaktare för Storlogen av den Uppgående Solen. Väktaren ser till att dörren till templet stängs innan arbetet börjar... Enkelt uttryckt, innan ritualen börjar."
    
  "Jag trodde du sa att det inte hade något med religion att göra."
    
  "Som frimurare tror vi på en övernaturlig varelse som vi kallar universums store arkitekt. Det är allt som finns i dogmerna. Varje frimurare vördar den store arkitekten som han anser lämpligt. I min loge finns det judar, katoliker och protestanter, även om vi inte talar om detta öppet. Två ämnen är förbjudna i logen: religion och politik."
    
  "Hade logen något att göra med min fars död?"
    
  Bokhandlaren tystnade en stund innan han svarade.
    
  "Jag vet inte mycket om hans död, förutom att det du fick höra är en lögn. Den dagen jag såg honom senast skickade han ett meddelande till mig, och vi möttes nära en bokhandel. Vi pratade hastigt, mitt på gatan. Han berättade att han var i fara och att han fruktade för ditt liv och din mors liv. Två veckor senare hörde jag rykten om att hans skepp hade sjunkit i kolonierna."
    
  Paul övervägde att berätta för Keller om sin kusin Eduards sista ord, om natten hans far besökte Schroeder-herrgården och om skottet Eduard hade hört, men han bestämde sig emot det. Han hade funderat över bevisen, men kunde inte hitta något övertygande som bevisade att hans farbror var ansvarig för hans fars försvinnande. Innerst inne trodde han att det låg något i tanken, men tills han var helt säker ville han inte dela bördan med någon.
    
  "Han bad mig också att ge dig något när du var gammal nog. Jag har letat efter dig i månader", fortsatte Keller.
    
  Paul kände hur hans hjärta snurrade.
    
  "Vad är det här?"
    
  "Jag vet inte, Paul."
    
  "Nå, vad väntar du på? Ge henne till mig!" sa Paul, nästan skrikande.
    
  Bokhandlaren gav Paul en kall blick och förtydligade att han inte gillade att folk gav honom order i hans eget hem.
    
  "Tycker du att du är värdig din fars arv, Paul? Mannen jag träffade häromdagen på BeldaKlub verkade inte vara något annat än en berusad slyngel."
    
  Paul öppnade munnen för att svara, för att berätta för mannen om hungern och kylan han hade utstått när de kastades ut ur familjen Schroeder. Om utmattningen av att släpa kol upp och ner för fuktiga trappor. Om förtvivlan över att inte ha någonting, att veta att man trots alla hinder fortfarande var tvungen att fortsätta sin strävan. Om frestelsen i Isars iskalla vatten. Men till slut ångrade han sig, för det han hade utstått gav honom inte rätt att bete sig som han hade gjort de senaste veckorna.
    
  Om något, så fick det honom att känna sig ännu mer skyldig.
    
  "Herr Keller... om jag tillhörde en loge, skulle det göra mig mer värdig?"
    
  "Om du bad om det av hela ditt hjärta, skulle det vara en början. Men jag försäkrar dig, det kommer inte att bli lätt, inte ens för någon som du."
    
  Paul svalde innan han svarade.
    
  "Då ber jag ödmjukt om din hjälp. Jag vill bli frimurare liksom min far."
    
    
  26
    
    
  Alice flyttade färdigt pappret i framkallningsfacket och placerade det sedan i fixeringslösningen. När hon tittade på bilden kände hon sig konstig. Å ena sidan är jag stolt över fotografiets tekniska perfektion. Gesten av den där horan när hon höll fast vid Paul. Glimten i hennes ögon, hans halvslutna... Detaljerna fick det att kännas som att hon nästan kunde röra vid scenen, men trots hennes yrkesstolthet frät bilden på Alice inifrån.
    
  Försjunken i tankar i det mörka rummet märkte hon knappt ringandet av klockan som tillkännagav en ny kund. Men hon tittade upp när hon hörde en bekant röst. Hon kikade genom det röda glashålet, som gav en tydlig utsikt över butiken, och hennes ögon bekräftade vad hennes öron och hjärta sa.
    
  "God eftermiddag", ropade Paul igen och närmade sig disken.
    
  När Paul insåg att aktiehandeln kunde visa sig vara extremt kortlivad bodde han fortfarande på ett pensionat med sin mor, så han gjorde en lång omväg för att stanna till vid Münz & Sons. Han fick adressen till fotostudion från en av klubbens anställda, efter att ha löst tungan med några sedlar.
    
  Han bar ett omsorgsfullt inslaget paket under armen. Det innehöll en tjock svart bok, präglad i guld. Sebastian hade sagt att den innehöll grunderna som alla lekmän borde känna till innan de blir frimurare. Först Hans Rainer, sedan Sebastian, hade initierats med den. Pauls fingrar kliade efter att skumma igenom raderna som hans far också hade läst, men först var något mer brådskande att göra.
    
  "Vi har stängt", sa fotografen till Paul.
    
  "Jaså? Jag trodde det var tio minuter kvar till stängning", sa Paul och tittade misstänksamt på klockan på väggen.
    
  "Vi har stängt för er."
    
  "För mig?"
    
  "Så du är inte Paul Rainer?"
    
  "Hur vet du mitt namn?"
    
  "Du passar in på beskrivningen. Lång, smal, med glasögon, snygg som djävulen. Det fanns andra adjektiv, men det är bättre om jag inte upprepar dem."
    
  En smäll hördes från bakrummet. När Paul hörde det försökte han kika över fotografens axel.
    
  "Är Alice där?"
    
  "Det måste vara en katt."
    
  "Det såg inte ut som en katt."
    
  "Nej, det lät som om en tom framkallningsbricka hade tappats på golvet. Men Alice är inte här, så det måste ha varit katten."
    
  Det hördes ytterligare en smäll, den här gången högre.
    
  "Här är en till. Det är tur att de är gjorda av metall", sa August Münz och tände en cigarett med en elegant gest.
    
  "Det är bäst att du går och matar katten. Han ser hungrig ut."
    
  "Mer som rasande."
    
  "Jag kan förstå varför", sa Paul och sänkte huvudet.
    
  "Lyssna, min vän, hon lämnade faktiskt något åt dig."
    
  Fotografen gav honom ett fotografi med framsidan nedåt. Paul vände det och såg ett något suddigt foto taget i en park.
    
  "Det här är en kvinna som sover på en bänk i en engelsk trädgård."
    
  August tog ett djupt bloss på sin cigarett.
    
  "Dagen hon tog det här fotot... var det hennes första promenad ensam. Jag hade lånat henne min kamera så att hon kunde utforska staden och leta efter en bild som skulle beröra mig. Hon promenerade genom parken, som alla nykomlingar. Plötsligt lade hon märke till en kvinna som satt på en bänk, och Alice drogs till hennes lugn. Hon tog ett foto och gick sedan för att tacka henne. Kvinnan svarade inte, och när Alice rörde vid hennes axel föll hon till marken."
    
  "Hon var död", sa Paul förskräckt, när han plötsligt insåg sanningen om vad han såg.
    
  "Dog av hunger", svarade Augustus, tog ett sista bloss och fumlade sedan ut cigaretten i askfatet.
    
  Paul höll sig fast vid disken en stund, blicken fäst vid fotografiet. Till slut gav han tillbaka det.
    
  "Tack för att du visade mig det här. Snälla, säg till Alice att om hon kommer till den här adressen i övermorgon", sa han, tog ett papper och en penna från disken och antecknade, "så kommer hon att se hur väl jag förstod."
    
  En minut efter att Paul hade gått kom Alice ut ur fotolabbet.
    
  "Jag hoppas att du inte bucklade de här brickorna. Annars är det du som får dem i rätt skick igen."
    
  "Du sa för mycket, August. Och det här med fotot... Jag bad dig inte att ge honom något."
    
  "Han är kär i dig."
    
  "Hur vet du det?"
    
  "Jag vet mycket om kära män. Särskilt hur svårt det är att hitta dem."
    
  "Det började illa mellan oss", sa Alice och skakade på huvudet.
    
  "Så vad då? Dagen börjar vid midnatt, mitt i mörkret. Från det ögonblicket blir allt ljust."
    
    
  27
    
    
  Det var en enorm kö vid ingången till Ziegler Bank.
    
  Igår kväll, när hon gick och la sig i rummet hon hade hyrt nära studion, hade Alice bestämt sig för att hon inte skulle träffa Paul. Hon upprepade detta för sig själv medan hon gjorde sig i ordning, provade sin hattsamling (som bara bestod av två) och satte sig i vagnen hon vanligtvis inte använde. Hon blev fullständigt förvånad över att finna sig själv stå i kö vid banken.
    
  När hon närmade sig lade hon märke till att det faktiskt var två köer. En ledde in till banken, den andra till ingången bredvid. Människor kom ut genom den andra dörren med leenden på läpparna, bärande påsar fyllda med korv, bröd och stora selleristjälkar.
    
  Paul var i restaurangen bredvid med en annan man som vägde grönsaker och skinka och serverade sina kunder. När Paul fick syn på Alice trängde han sig fram genom folkmassan som väntade på att komma in i butiken.
    
  "Tobaksaffären bredvid oss var tvungen att stänga när verksamheten gick i konkurs. Vi öppnade den igen och gjorde om den till ytterligare en livsmedelsbutik för herr Ziegler. Han är en lyckligt lottad man."
    
  "Folk är också glada, såvitt jag kan se."
    
  "Vi säljer varor till självkostnadspris och vi säljer på kredit till alla bankkunder. Vi slukar varenda krona av våra vinster, men arbetare och pensionärer - alla som inte kan hålla jämna steg med den löjliga inflationstakten - är alla mycket tacksamma mot oss. Idag är dollarn värd över tre miljoner mark."
    
  "Du förlorar en förmögenhet."
    
  Paul ryckte på axlarna.
    
  "Vi kommer att dela ut soppa till behövande på kvällarna, med början nästa vecka. Det blir inte som jesuiterna, för vi har bara tillräckligt för femhundra portioner, men vi har redan en grupp volontärer."
    
  Alice tittade på honom, hennes ögon smalnade.
    
  "Gör du allt det här för mig?"
    
  "Jag gör det här för att jag kan. För att det är rätt sak att göra. För att jag blev rörd av bilden på kvinnan i parken. För att den här staden håller på att gå åt helvete. Och ja, för att jag betedde mig som en idiot, och jag vill att du ska förlåta mig."
    
  "Jag har redan förlåtit dig", svarade hon när hon gick.
    
  "Varför går du då?" frågade han och slog upp händerna i misstro.
    
  "För att jag fortfarande är arg på dig!"
    
  Paul skulle just springa efter henne, men Alice vände sig om och log mot honom.
    
  "Men du kan komma och hämta mig imorgon kväll och se om den är borta."
    
    
  28
    
    
  "Så jag tror att du är redo att påbörja den här resan där ditt värde kommer att prövas. Böj dig ner."
    
  Paul lydde, och mannen i kostym drog en tjock svart huva över hans huvud. Med ett hårt ryck rättade han till de två läderremmarna runt Pauls hals.
    
  "Ser du något?"
    
  "Inga".
    
  Pauls egen röst lät konstig inuti huvan, och ljuden runt omkring honom verkade komma från en annan värld.
    
  "Det finns två hål på baksidan. Om du behöver mer luft, dra den lite bort från halsen."
    
  "Tack så mycket".
    
  "Vind nu din högra arm hårt om min vänstra. Vi kommer att tillryggalägga en lång sträcka tillsammans. Det är avgörande att du går framåt när jag säger åt dig, utan att tveka. Det finns ingen anledning att stressa, men du måste lyssna noga på dina instruktioner. Vid vissa tillfällen kommer jag att säga åt dig att gå med ena foten framför den andra. Vid andra tillfällen kommer jag att säga åt dig att lyfta knäna för att gå uppför eller nerför trappor. Är du redo?"
    
  Paul nickade.
    
  "Svara på frågorna högt och tydligt."
    
  "Jag är redo".
    
  "Låt oss börja."
    
  Paul rörde sig långsamt, tacksam över att äntligen kunna röra sig. Han hade tillbringat den föregående halvtimmen med att svara på frågor från mannen i kostym, trots att han aldrig hade sett mannen förut. Han visste vilka svar han borde ha gett i förväg, eftersom de alla fanns i boken som Keller hade gett honom för tre veckor sedan.
    
  "Ska jag lära mig dem utantill?" frågade han bokhandlaren.
    
  "Dessa formler är en del av en ritual som vi måste bevara och respektera. Du kommer snart att upptäcka att initiationsceremonier och hur de förändrar dig är en viktig aspekt av frimureriet."
    
  "Finns det fler än en?"
    
  "Det finns en för var och en av de tre graderna: Godkänd lärling, Medhantverkare och Mästare. Efter den tredje graden finns det trettio fler, men dessa är hedersgrader som du kommer att lära dig om när tiden är inne."
    
  "Vad är er examen, herr Keller?"
    
  Bokhandlaren ignorerade hans fråga.
    
  "Jag vill att du läser boken och studerar dess innehåll noggrant."
    
  Paulus gjorde just det. Boken berättar historien om frimureriets ursprung: medeltidens byggargillen, och före dem, de mytiska byggarna i det forntida Egypten: alla upptäckte de visdomen som finns i symbolerna för konstruktion och geometri. Du måste alltid stava detta ord med stort G, eftersom G är symbolen för universums store arkitekt. Hur du väljer att dyrka det är upp till dig. I logen är den enda stenen du kommer att bearbeta ditt samvete och allt du bär inom det. Dina bröder kommer att ge dig verktygen för detta efter initieringen... om du klarar de fyra prövningarna.
    
  "Kommer det att bli svårt?"
    
  "Är du rädd?"
    
  "Nej. Tja, bara lite."
    
  "Det kommer att bli svårt", medgav bokhandlaren efter en stund. "Men du är modig, och du kommer att vara väl förberedd."
    
  Ingen hade ännu ifrågasatt Pauls mod, även om prövningarna inte hade börjat. Han kallades till en gränd i Altstadt, stadens gamla stadsdel, klockan nio på en fredagskväll. Utifrån såg mötesplatsen ut som ett vanligt hus, om än kanske ganska nedgånget. En rostig brevlåda med ett oläsligt namn hängde bredvid dörrklockan, men låset verkade nytt och väloljat. En man i kostym närmade sig dörren ensam och ledde Paul in i en hall full av olika trämöbler. Det var där Paul genomgick sitt första rituella förhör.
    
  Under den svarta huvan undrade Paul var Keller kunde vara. Han antog att bokhandlaren, hans enda koppling till logen, skulle vara den som presenterade honom. Istället möttes han av en fullständig främling, och han kunde inte skaka av sig känslan av sårbarhet när han gick i blindo, lutad mot armen av en man han först träffat en halvtimme tidigare.
    
  Efter vad som verkade vara en enorm sträcka - han klättrade upp och ner för olika trappor och flera långa korridorer - stannade hans guide äntligen.
    
  Paulus hörde tre höga knackningar, sedan frågade en okänd röst: "Vem ringer på dörrklockan till templet?"
    
  "En broder som tar med sig en ond man som vill bli invigd i våra hemligheter."
    
  "Var han ordentligt förberedd?"
    
  "Det har han."
    
  "Vad heter han?"
    
  "Paul, son till Hans Rainer."
    
  De gav sig av igen. Paul märkte att marken under hans fötter var hårdare och halare, kanske gjord av sten eller marmor. De gick länge, även om tiden innanför huvan verkade ha en annan sekvens. Vid vissa ögonblick kände Paul - mer intuitivt än med någon verklig säkerhet - att de gick igenom samma saker som de hade gått igenom tidigare, som om de gick i cirklar och sedan tvingades gå tillbaka samma väg.
    
  Hans guide stannade igen och började lossa remmarna på Pauls huva.
    
  Paul blinkade när den svarta duken drogs undan, och han insåg att han stod i ett litet, kallt rum med lågt i tak. Väggarna var helt täckta av kalksten, på vilken man kunde läsa blandade fraser skrivna av olika händer och på olika höjder. Paul kände igen olika versioner av frimurarnas budord.
    
  Under tiden tog mannen i kostym bort metallföremål från honom, inklusive hans bältes- och stövelspännen, som han slet av utan att tänka. Paul ångrade att han kom ihåg att ta med sina andra skor.
    
  "Har du något av guld på dig? Att gå in i stugan med någon ädelmetall på sig är en allvarlig förolämpning."
    
  "Nej, herre", svarade Paulus.
    
  "Där borta hittar du penna, papper och bläck", sa mannen. Sedan, utan ett ord till, försvann han genom dörren och stängde den bakom sig.
    
  Ett litet ljus lyste upp bordet där skrivredskapen låg. Bredvid dem fanns en dödskalle, och Paul insåg med en rysning att den var verklig. Det fanns också flera flaskor innehållande element som symboliserade förändring och initiering: bröd och vatten, salt och svavel, aska.
    
  Han befann sig i Reflektionernas Rum, den plats där han skulle skriva sitt vittnesmål som lekman. Han tog upp en penna och började skriva en uråldrig formel han inte riktigt förstod.
    
  Det här är bara dåligt. All denna symbolik, upprepning... Jag har en känsla av att det inte är något mer än tomma ord; det finns ingen anda i det, tänkte han.
    
  Plötsligt ville han desperat gå nerför Ludwigstrasse under gatlyktorna, med ansiktet exponerat för vinden. Hans mörkerrädsla, som inte hade försvunnit ens i vuxen ålder, smög sig in under huvan. De skulle vara tillbaka om en halvtimme för att hämta honom, och han kunde helt enkelt be dem att släppa honom.
    
  Det fanns fortfarande tid att vända tillbaka.
    
  Men i så fall hade jag aldrig fått veta sanningen om min pappa.
    
    
  29
    
    
  Mannen i kostymen återvände.
    
  "Jag är redo", sa Paul.
    
  Han visste ingenting om själva ceremonin som skulle följa. Allt han visste var svaren på frågorna de ställde till honom, inget mer. Och sedan var det dags för proven.
    
  Hans guide satte ett rep runt hans hals och täckte sedan hans ögon igen. Den här gången använde han inte en svart huva, utan en ögonbindel av samma material, som han knöt med tre hårt knutar. Paul var tacksam för att han fick lättnaden att andas, och hans känsla av sårbarhet lättade, men bara för ett ögonblick. Plötsligt drog mannen av sig Pauls jacka och slet av sig vänsterärmen på skjortan. Sedan knäppte han upp framsidan av skjortan och blottade Pauls överkropp. Slutligen rullade han upp Pauls vänstra byxben och tog av sig skon och strumpan.
    
  "Nu går vi."
    
  De gick igen. Paul kände en underlig känsla när hans bara sula nuddade det kalla golvet, som han nu var säker på var marmor.
    
  "Stopp!"
    
  Han kände ett vasst föremål mot bröstet och kände hur håret i nacken reste sig.
    
  "Har sökanden lagt fram sitt vittnesmål?"
    
  "Det har han."
    
  "Låt honom placera den på svärdets spets."
    
  Paul lyfte sin vänstra hand och höll i papperslappen han hade skrivit på i kammaren. Han fäste den försiktigt på det vassa föremålet.
    
  "Paul Rainer, kom du hit av egen fri vilja?"
    
  "Den där rösten... det är Sebastian Keller!" tänkte Paul.
    
  "Ja".
    
  "Är du redo att möta utmaningarna?"
    
  "Jag", sa Paul, oförmögen att undertrycka en rysning.
    
  Från och med det ögonblicket började Paul glida in och ut ur medvetandet. Han förstod frågorna och besvarade dem, men hans rädsla och oförmåga att se förstärkte hans andra sinnen till den grad att de tog över. Han började andas snabbare.
    
  Han gick uppför trapporna. Han försökte kontrollera sin ångest genom att räkna sina steg, men han tappade snabbt räkningen.
    
  "Här börjar luftprovet. Andedräkten är det första vi får vid födseln!" dånade Kellers röst.
    
  En man i kostym viskade i hans öra: "Du är i en smal passage. Stanna. Ta sedan ett steg till, men gör det bestämt, annars bryter du nacken!"
    
  Golvet lydde. Under honom tycktes ytan förändras från marmor till grovt trä. Innan han tog det sista steget viftade han med sina bara tår och kände dem vila mot kanten av gången. Han undrade hur högt upp han kunde vara, och i hans sinne tycktes antalet trappsteg han hade klättrat mångdubblas. Han föreställde sig själv högst upp i Frauenkirche-tornen, hörande duvornas kuttrande omkring sig, medan nedanför, i evigheten, rådde Marienplatz liv och rörelse.
    
  Gör det.
    
  Gör det nu.
    
  Han tog ett steg och tappade balansen, och föll med huvudet först på vad som kändes som en bråkdels sekund. Hans ansikte träffade det tjocka nätet, och stöten fick hans tänder att skallra. Han bet sig i kinderna och hans mun fylldes med smaken av hans eget blod.
    
  När han vaknade till insåg han att han klamrade sig fast vid ett nät. Han ville ta av sig ögonbindeln för att försäkra sig om att det var sant, att nätet faktiskt hade mildrat hans fall. Han behövde fly undan mörkret.
    
  Paul hann knappt uttrycka sin panik innan flera par händer drog upp honom ur nätet och rätade upp honom. Han var tillbaka på fötter och kunde gå när Kellers röst tillkännagav nästa utmaning.
    
  "Det andra testet är vattnets test. Det här är vad vi är, det här kommer vi ifrån."
    
  Paul lydde när han blev ombedd att lyfta benen, först vänster, sedan höger. Han började darra. Han klev ner i en enorm behållare med kallt vatten, och vätskan nådde hans knän.
    
  Han hörde sin guide viska i hans öra igen.
    
  "Anka. Fyll dina lungor. Låt dig sedan dra dig tillbaka och stanna under vattnet. Rör dig inte och försök inte ta dig upp, annars kommer du att misslyckas med testet."
    
  Den unge mannen böjde knäna och krullade ihop sig till en boll medan vattnet täckte hans pung och mage. Vågor av smärta rann nerför hans ryggrad. Han tog ett djupt andetag och lutade sig sedan tillbaka.
    
  Vattnet slöt sig över honom som ett täcke.
    
  Till en början var den dominerande känslan kyla. Han hade aldrig känt något liknande. Hans kropp verkade hårdna, förvandlas till is eller sten.
    
  Sedan började hans lungor klaga.
    
  Det började med ett hest stön, sedan ett torrt kraxande, och sedan en angelägen, desperat vädjan. Han rörde handen slarvigt, och det krävdes all hans viljestyrka för att inte trycka händerna mot botten av behållaren och pressa sig mot ytan, som han visste var lika nära som en öppen dörr genom vilken han kunde fly. Just när han trodde att han inte kunde stå ut en sekund till, hördes ett skarpt ryck, och han befann sig på ytan, kippade efter andan, hans bröst fylldes.
    
  De gick igen. Han var fortfarande genomblöt, håret och kläderna droppade. Hans högra fot gav ifrån sig ett konstigt ljud när hans stövel slog i golvet.
    
  Kellers röst:
    
  "Det tredje provet är eldprovet. Detta är Skaparens gnista, och det som driver oss."
    
  Sedan fanns det händer som vred hans kropp och knuffade honom framåt. Den som höll honom rörde sig väldigt nära, som om hon ville omfamna honom.
    
  "Det finns en cirkel av eld framför dig. Ta tre steg tillbaka för att få fart. Sträck ut armarna framför dig, spring sedan upp och hoppa framåt så långt du kan."
    
  Paul kände den heta luften mot sitt ansikte, torka ut hud och hår. Han hörde ett olycksbådande sprakande ljud, och i sin fantasi växte den brinnande cirkeln enormt tills den förvandlades till gapet på en enorm drake.
    
  När han tog tre steg tillbaka undrade han hur han skulle kunna hoppa över lågorna utan att bränna sig levande, och förlita sig på sina kläder för att hålla sig torr. Det skulle vara ännu värre om han missbedömde sitt hopp och föll med huvudet först in i lågorna.
    
  Jag behöver bara markera en tänkt linje på golvet och hoppa därifrån.
    
  Han försökte visualisera hoppet, föreställa sig själv rusa genom luften som om ingenting kunde skada honom. Han spände vaderna, böjde sig och sträckte ut armarna. Sedan tog han tre löpande steg framåt.
    
  ...
    
  ... och hoppade.
    
    
  30
    
    
  Han kände värmen i händerna och ansiktet medan han var i luften, till och med fräsandet från sin skjorta när elden avdunstade en del av vattnet. Han föll till golvet och började klappa sig på ansiktet och bröstet, letande efter tecken på brännskador. Förutom sina blåmärken på armbågar och knän fanns det inga skador.
    
  Den här gången lät de honom inte ens komma upp på fötter. De lyfte redan upp honom som en skakande säck och släpade honom in i det trånga utrymmet.
    
  "Det slutgiltiga testet är jordens test, till vilket vi måste återvända."
    
  Hans guide gav inget råd. Han hörde bara ljudet av en sten som blockerade ingången.
    
  Han kände allt omkring sig. Han befann sig i ett pyttelitet rum, inte ens stort nog att stå upp. Från sin hukande position kunde han röra vid tre väggar och, genom att sträcka ut armen lätt, röra vid den fjärde och taket.
    
  Slappna av, sa han till sig själv. Det här är det sista testet. Om några minuter är allt över.
    
  Han försökte jämna ut sin andning när han plötsligt hörde taket börja sjunka.
    
  "Inga!"
    
  Innan han hann säga ordet bet Paul sig i läppen. Han fick inte tala vid någon av rättegångarna - det var regeln. Han undrade kort om de hade hört honom.
    
  Han försökte trycka från taket för att stoppa det, men i sin nuvarande position kunde han inte motstå den enorma tyngden som tyngde ner honom. Han tryckte av all sin kraft, men utan resultat. Taket fortsatte att falla, och snart tvingades han trycka ryggen mot golvet.
    
  Jag måste skrika. Säg åt dem att STOPPA!
    
  Plötsligt, som om tiden själv hade stannat, for ett minne genom hans huvud: en flyktig bild från hans barndom, där han gick hem från skolan med den absoluta vissheten om att han skulle få en överraskning. Varje steg han tog förde honom närmare det han fruktade mest. Han såg sig aldrig tillbaka. Det finns alternativ som helt enkelt inte är alternativ alls.
    
  Inga.
    
  Han slutade slå i taket.
    
  I det ögonblicket började hon resa sig.
    
  "Låt omröstningen börja."
    
  Paul var tillbaka på fötter och klamrade sig fast vid sin guide. Testerna var över, men han visste inte om han hade klarat dem. Han hade kollapsat som en sten under lufttestet och misslyckats med att ta det avgörande steget de hade sagt åt honom. Han hade rört sig under vattentestet, trots att det var förbjudet. Och han hade talat under jordtestet, vilket var det allvarligaste misstaget av alla.
    
  Han kunde höra ett ljud som när en stenburk skakades.
    
  Han visste från boken att alla nuvarande logemedlemmar skulle bege sig till templets mitt, där en trälåda stod. De skulle kasta en liten elfenbenskula i den: vit om de gick med på det, svart om de avvisade det. Domen måste vara enhällig. Bara en svart kula skulle räcka för att få honom att marschera till utgången, fortfarande med förbundna ögon.
    
  Ljudet av röstning upphörde, ersatt av ett högt stampande ljud som upphörde nästan omedelbart. Paul antog att någon hade dumpat rösterna på en tallrik eller bricka. Resultaten var där för alla att se utom honom. Kanske skulle det finnas en ensam svart boll som skulle göra alla prövningar han hade utstått meningslösa.
    
  "Paul Reiner, omröstningen är slutgiltig och kan inte överklagas", dånade Kellers röst.
    
  Det blev tyst en stund.
    
  "Du har blivit insläppt i frimureriets hemligheter. Ta bort ögonbindeln från hans ögon!"
    
  Paul blinkade när hans ögon återvände till ljuset. En våg av känslor sköljde över honom, en vild eufori. Han försökte ta in hela scenen på en gång:
    
  Det enorma rummet han stod i hade ett schackrutigt marmorgolv, ett altare och två rader bänkar längs väggarna.
    
  Logemedlemmarna, nästan hundra formellt klädda män i utsmyckade förkläden och medaljer, står alla och applåderar honom med vita handskar på händerna.
    
  Testutrustningen, löjligt ofarlig när hans syn väl var återställd: en trästege över ett nät, ett badkar, två män som höll facklor, en stor låda med lock.
    
  Sebastian Keller, stående i mitten bredvid ett altare dekorerat med en fyrkant och passare, håller en stängd bok som han kan svära på.
    
  Paul Rainer placerade sedan sin vänstra hand på boken, lyfte sin högra hand och svor att aldrig avslöja frimureriets hemligheter.
    
  "...under hotet om att få min tunga utryckt, min hals avskuren och min kropp begravd i havssanden", avslutade Paul.
    
  Han tittade sig omkring på de hundra anonyma ansiktena runt omkring sig och undrade hur många av dem som kände hans far.
    
  Och om det någonstans bland dem fanns en person som förrådde honom.
    
    
  31
    
    
  Efter initieringen återgick Pauls liv till det normala. Samma kväll återvände han hem i gryningen. Efter ceremonin njöt frimurarbröderna av en bankett i rummet bredvid, som varade till de tidiga morgontimmarna. Sebastian Keller presiderade över festen eftersom han, som Paul till sin stora förvåning fick veta, var stormästaren, den högst rankade medlemmen i logen.
    
  Trots alla sina ansträngningar lyckades Paul inte ta reda på något om sin far, så han bestämde sig för att vänta ett tag för att vinna sina medfrimurares förtroende innan han ställde frågor. Istället ägnade han sin tid åt Alice.
    
  Hon pratade med honom igen, och de gick till och med ut tillsammans. De upptäckte att de hade lite gemensamt, men överraskande nog verkade denna skillnad föra dem närmare varandra. Paul lyssnade uppmärksamt på hennes berättelse om hur hon rymde hemifrån för att undkomma ett planerat äktenskap med sin kusin. Han kunde inte låta bli att beundra Alices mod.
    
  "Vad ska du göra härnäst? Du ska inte tillbringa hela ditt liv med att ta bilder på klubben."
    
  "Jag gillar fotografering. Jag tror att jag ska försöka få ett jobb på en internationell pressbyrå... De betalar bra för fotografering, även om det är väldigt konkurrenskraftigt."
    
  I sin tur delade han med sig av historien om sina fyra föregående år och hur hans sökande efter sanningen om vad som hände Hans Reiner hade blivit en besatthet.
    
  "Vi är ett bra par", sa Alice, "du försöker återfå din fars minne, och jag ber att jag aldrig får se mitt igen."
    
  Paul log från öra till öra, men inte på grund av jämförelsen. Hon sa "par", tänkte han.
    
  Olyckligtvis för Paul var Alice fortfarande upprörd över scenen med tjejen på klubben. När han försökte kyssa henne en kväll efter att ha följt henne hem, slog hon honom, vilket fick hans bakre tänder att skallra.
    
  "Förbannat", sa Paul och höll sig för käken. "Vad i helvete är det för fel på dig?"
    
  "Försök inte ens."
    
  "Nej, om du ska ge mig en till sån där, så ska jag inte göra det. Du slår uppenbarligen inte som en tjej", sa han.
    
  Alice log och grep tag i hans jackslag och kysste honom. En intensiv kyss, passionerad och flyktig. Sedan knuffade hon plötsligt bort honom och försvann högst upp i trappan, vilket lämnade Paul förvirrad, med öppna läppar medan han försökte förstå vad som just hade hänt.
    
  Paul var tvungen att kämpa för varje litet steg mot försoning, även i frågor som verkade enkla och raka, som att låta henne gå först genom dörren - något Alice hatade - eller att erbjuda sig att bära ett tungt paket eller betala notan efter att de tagit en öl och en bit mat.
    
  Två veckor efter att han blivit invigd hämtade Paul henne på klubben runt klockan tre på morgonen. När de gick tillbaka till Alices pensionat, som låg i närheten, frågade han henne varför hon protesterade mot hans gentlemannamässiga beteende.
    
  "För jag är fullt kapabel att göra de här sakerna själv. Jag behöver ingen som låter mig gå först eller följer mig hem."
    
  "Men förra onsdagen, när jag somnade och inte kom och hämtade dig, blev du rasande."
    
  "Du är så smart på vissa sätt, Paul, och så dum på andra", sa hon och viftade med armarna. "Du går mig på nerverna!"
    
  "Det gör oss två."
    
  "Så varför slutar du inte förfölja mig?"
    
  "För att jag är rädd för vad du kommer att göra om jag slutar."
    
  Alice stirrade tyst på honom. Hattkanten kastade en skugga över hennes ansikte, och Paul kunde inte avgöra hur hon reagerade på hans sista kommentar. Han fruktade det värsta. När något irriterade Alice kunde de gå dagar utan att prata.
    
  De nådde dörren till hennes pensionat på Stahlstrasse utan att utbyta ett ord till. Avsaknaden av samtal förstärktes av den spända, heta tystnaden som hade gripit tag i staden. München tog farväl av den hetaste september på årtionden, en kort paus från ett år av olycka. Tystnaden på gatorna, den sena timmen och Alices humör fyllde Paul med en märklig melankoli. Han kände att hon var på väg att lämna honom.
    
  "Du är väldigt tyst", sa hon och letade efter nycklarna i handväskan.
    
  "Jag var den sista som talade."
    
  "Tror du att du kan vara så här tyst när du går uppför trapporna? Min värdinna har väldigt strikta regler när det gäller män, och den gamla kon har exceptionellt god hörsel."
    
  "Bjuder du in mig?" frågade Paul förvånat.
    
  "Du kan stanna här om du vill."
    
  Paul höll nästan på att tappa hatten när han sprang genom dörröppningen.
    
  Det fanns ingen hiss i byggnaden, så de var tvungna att gå uppför tre trätrappor som knarrade för varje steg. Alice höll sig nära väggen när de gick uppför, vilket förde mindre ljud, men ändå, när de passerade andra våningen, hörde de fotsteg inuti en av lägenheterna.
    
  "Det är hon! Framåt, snabbt!"
    
  Paul sprang förbi Alice och nådde avsatsen precis innan en rektangel av ljus syntes och avbildade Alices smala figur mot trappans flagnande färg.
    
  "Vem är där?" frågade en hes röst.
    
  "Hej, fru Kasin."
    
  "Fraulein Tannenbaum. Vilken olämplig tidpunkt att återvända hem!"
    
  "Det är mitt jobb, Frau Kasin, som ni vet."
    
  "Jag kan inte säga att jag tolererar den här typen av beteende."
    
  "Jag gillar egentligen inte läckor i mitt badrum heller, Frau Kassin, men världen är inte en perfekt plats."
    
  I det ögonblicket rörde sig Paul lite, och trädet stönade under hans fötter.
    
  "Är det någon där uppe?" frågade lägenhetsägaren indignerat.
    
  "Låt mig kolla!" svarade Alice och sprang uppför trappan som skilde henne från Paul och ledde honom till sin lägenhet. Hon satte nyckeln i låset och hann knappt öppna dörren och knuffa in Paul när den äldre kvinnan som haltade bakom henne stack upp huvudet över trappan.
    
  "Jag är säker på att jag hörde någon. Har ni en man där?"
    
  "Åh, du har inget att oroa dig för, Frau Kasin. Det är bara katten", sa Alice och stängde dörren rakt i ansiktet på sig.
    
  "Ditt katttrick fungerar varje gång, eller hur?" viskade Paul, kramade henne och kysste hennes långa hals. Hans andedräkt var het. Hon rös och kände gåshuden rinna nerför hennes vänstra sida.
    
  "Jag trodde att vi skulle bli avbrutna igen, som den där dagen i badet."
    
  "Sluta prata och kyss mig", sa han, höll henne i axlarna och vände henne mot sig.
    
  Alice kysste honom och flyttade sig närmare. Sedan föll de ner på madrassen, hennes kropp under hans.
    
  "Stopp."
    
  Paul stannade tvärt och tittade på henne med en skugga av besvikelse och förvåning i ansiktet. Men Alice gled in mellan hans armar och placerade sig ovanpå honom, och tog sig an den mödosamma uppgiften att klämma av dem båda resten av deras kläder.
    
  "Vad är det här?"
    
  "Ingenting", svarade hon.
    
  "Du gråter."
    
  Alice tvekade en stund. Att berätta för honom orsaken till sina tårar skulle innebära att blotta sin själ, och hon trodde inte att hon kunde göra det, inte ens i ett ögonblick som detta.
    
  "Det är bara det att... jag är så glad."
    
    
  32
    
    
  När han fick kuvertet från Sebastian Keller kunde Paul inte låta bli att rysa.
    
  Månaderna sedan han blev antagen till frimurarlogen hade varit frustrerande. Till en början fanns det något nästan romantiskt med att blint gå med i ett hemligt sällskap, en spänning av äventyr. Men när den inledande euforin lagt sig började Paul ifrågasätta meningen med alltihop. Till att börja med var han förbjuden att tala på logemöten förrän han hade avslutat tre år som lärling. Men det var inte det värsta: det värsta var att utföra extremt långdragna ritualer som verkade vara ett fullständigt slöseri med tid.
    
  Utan sina ritualer var mötena föga mer än en serie konferenser och debatter om frimurarsymbolik och dess praktiska tillämpning för att stärka medfrimurarnas dygd. Den enda delen som Paul tyckte att det var minsta intressant var när deltagarna bestämde vilka välgörenhetsorganisationer de skulle donera till med de pengar som samlats in i slutet av varje möte.
    
  För Paul blev mötena en betungande skyldighet, som han deltog i varannan vecka för att lära känna logemedlemmarna bättre. Även detta mål var svårt att uppnå, eftersom de äldre frimurarna, de som utan tvekan kände hans far, satt vid separata bord i den stora matsalen. Ibland försökte han komma närmare Keller i hopp om att pressa bokhandlaren att uppfylla sitt löfte att ge honom allt hans far hade lämnat honom. I logen höll Keller avstånd, och i bokhandeln avfärdade han Paul med vaga ursäkter.
    
  Keller hade aldrig skrivit till honom förut, och Paul visste genast att vad som än fanns i det bruna kuvertet som pensionatets ägare hade gett honom, var det han hade väntat på.
    
  Paul satt på sängkanten med ansträngd andning. Han var säker på att kuvertet skulle innehålla ett brev från hans far. Han kunde inte hålla tillbaka tårarna när han föreställde sig vad som måste ha motiverat Hans Reiner att skriva meddelandet till sin son, som då bara var några månader gammal, och försökte hålla tillbaka rösten tills sonen var redo att förstå.
    
  Han försökte föreställa sig vad hans far skulle ha velat säga honom. Kanske skulle han ha gett kloka råd. Kanske skulle han ha accepterat dem, med tanke på att det hade gått tid.
    
  Kanske han kan ge mig ledtrådar om personen eller personerna som skulle döda honom, tänkte Paul och bet ihop tänderna.
    
  Med yttersta försiktighet slet han upp kuvertet och sträckte handen in. Inuti fanns ett annat kuvert, mindre och vitt, tillsammans med en handskriven lapp på baksidan av ett av bokhandlarens visitkort. Kära Paul, grattis. Hans skulle vara stolt. Det här är vad din far lämnade åt dig. Jag vet inte vad det innehåller, men jag hoppas att det hjälper dig. SK
    
  Paul öppnade det andra kuvertet, och en liten bit vitt papper med blå text föll till marken. Han blev förlamad av besvikelse när han plockade upp det och såg vad det var.
    
    
  33
    
    
  Metzgers pantbank var en kall plats, kallare än den tidiga novemberluften. Paul torkade fötterna på dörrmattan medan det regnade utanför. Han lämnade paraplyet på disken och tittade sig nyfiket omkring. Han mindes vagt den där morgonen för fyra år sedan när han och hans mamma hade gått till butiken i Schwabing för att pantsätta sin fars klocka. Det hade varit en steril plats med glashyllor och anställda i slipsar.
    
  Metzgers butik liknade en stor syskrin och luktade malmedel. Utifrån sett verkade butiken liten och obetydlig, men när man väl klev in upptäckte man dess enorma djup, ett rum fyllt med möbler, radioapparater i galenakristall, porslinsfigurer och till och med en gyllene fågelbur. Rost och damm täckte de olika föremålen som hade kastat ankar där för sista gången. Förvånad undersökte Paul en gosedjurskatt, ertappad med att rycka till sig en sparv mitt i flykten. Ett nät hade bildats mellan kattens utsträckta ben och fågelns vinge.
    
  "Det här är inte ett museum, mannen."
    
  Paul vände sig om, förskräckt. En mager, insjunken gammal man hade materialiserat sig bredvid honom, iklädd blå overaller som var för stora för hans kroppsbyggnad och betonade hans smalhet.
    
  "Är du Metzger?" frågade jag.
    
  "Det är jag. Och om det du tog med dig till mig inte är guld, så behöver jag det inte."
    
  "Sanningen är den att jag inte kom för att pantsätta något. Jag kom för att hämta något", svarade Paul. Han hade redan börjat ogilla den här mannen och hans misstänksamma beteende.
    
  En glimt av girighet flimrade i den gamle mannens små ögon. Det var uppenbart att saker och ting inte gick bra.
    
  "Förlåt, mannen... Varje dag kommer tjugo personer hit och tror att deras gammelmormors gamla kopparkameo är värd tusen mark. Men låt oss se... låt oss se vad du är här för."
    
  Paul räckte över ett blåvitt papper som han hittat i kuvertet som bokhandlaren hade skickat honom. I det övre vänstra hörnet stod Metzgers namn och adress. Paul skyndade sig dit så fort han kunde, fortfarande på väg att återhämta sig från sin förvåning över att inte hitta något brev inuti. Istället fanns det fyra handskrivna ord: Artikelnummer 91231
    
  21 tecken
    
  Den gamle mannen pekade på pappersarket. "Det saknas lite här. Vi accepterar inte skadade blanketter."
    
  Det övre högra hörnet, som borde ha visat namnet på personen som gjorde insättningen, var bortrivet.
    
  "Artikelnumret är mycket läsligt", sa Paul.
    
  "Men vi kan inte lämna över saker som våra kunder lämnat till den första personen som kommer genom dörren."
    
  "Vad det än var, så tillhörde det min far."
    
  Den gamle mannen kliade sig på hakan och låtsades studera papperslappen intresserat.
    
  "I vilket fall som helst är kvantiteten mycket liten: föremålet måste ha pantsatts för många år sedan. Jag är säker på att det kommer att läggas ut på auktion."
    
  "Jag förstår. Och hur kan vi vara säkra?"
    
  "Jag tror att om en kund vore villig att returnera varan, med hänsyn till inflationen..."
    
  Paul ryckte till när penninglånaren äntligen visade sin hand: det var tydligt att han ville få ut så mycket som möjligt av affären. Men Paul var fast besluten att få tillbaka föremålet, oavsett kostnaden.
    
  "Mycket bra".
    
  "Vänta här", sa den andra mannen med ett triumferande leende.
    
  Den gamle mannen försvann och återvände en halv minut senare med en maläten kartong märkt med en gulnad biljett.
    
  "Varsågod, pojke."
    
  Paul sträckte ut handen för att ta den, men den gamle mannen grep tag i hans handled hårt. Beröringen av hans kalla, rynkiga hud var motbjudande.
    
  "Vad i helvete håller du på med?"
    
  "Pengar först."
    
  "Först visar du mig vad som finns inuti."
    
  "Jag tolererar inget av detta", sa den gamle mannen och skakade långsamt på huvudet. "Jag tror att du är den rättmätiga ägaren till den här lådan, och du tror att det som finns inuti är värt ansträngningen. En dubbel troshandling, så att säga."
    
  Paul kämpade med sig själv i några ögonblick, men han visste att han inte hade något val.
    
  "Släpp mig."
    
  Metzger släppte taget, och Paul stack ner handen i innerfickan på sin rock. Han drog fram sin plånbok.
    
  "Hur många?"
    
  "Fyrtio miljoner mark."
    
  Med den dåvarande växelkursen motsvarade detta tio dollar - tillräckligt för att försörja en familj i många veckor.
    
  "Det är mycket pengar", sa Paul och spetsade läpparna.
    
  "Ta det eller lämna det."
    
  Paul suckade. Han hade pengarna med sig, eftersom han var tvungen att göra några bankbetalningar nästa dag. Han skulle behöva dra av dem från sin lön under de kommande sex månaderna, det lilla han hade tjänat efter att ha överfört alla sina affärsvinster till Herr Zieglers secondhandbutik. För att göra saken värre hade aktiekurserna stagnerat eller fallit på sistone, och investerarna krympte, vilket fick köerna vid socialtjänstens kantiner att bli längre för varje dag som gick, utan slut i sikte.
    
  Paul drog fram en enorm bunt med nytryckta sedlar. På den tiden gick papperspengar aldrig i glömska. Faktum är att sedlarna från föregående kvartal redan var värdelösa och drev Münchens skorstenar eftersom de var billigare än ved.
    
  Penningutlånaren ryckte sedlarna ur Pauls händer och började långsamt räkna dem, höll upp dem mot ljuset. Till slut tittade han på den unge mannen och log, och avslöjade sina saknade tänder.
    
  "Nöjd?" frågade Paul sarkastiskt.
    
  Metzger drog tillbaka handen.
    
  Paul öppnade försiktigt lådan och ett moln av damm svävade runt honom i glödlampans ljus. Han drog ut en platt, fyrkantig låda gjord av slät, mörk mahogny. Den hade inga utsmyckningar eller lack, bara ett spänne som öppnades när Paul tryckte på det. Locket på lådan gick långsamt och tyst upp, som om det inte hade gått nitton år sedan det senast öppnades.
    
  Paul kände en isande rädsla i sitt hjärta när han tittade på innehållet.
    
  "Du borde vara försiktig, pojke", sa penninglånaren, ur vars händer sedlarna hade försvunnit som genom ett trollslag. "Du kan få stora problem om de hittar dig på gatan med den där leksaken."
    
  Vad försökte du säga mig med detta, pappa?
    
  På ett röd sammetskläddt ställ låg en glänsande pistol och ett magasin innehållande tio skott.
    
    
  34
    
    
  "Det borde vara viktigt, Metzger. Jag är extremt upptagen. Om det handlar om avgifter, kom tillbaka en annan gång."
    
  Otto von Schröder satt vid eldstaden på sitt kontor och erbjöd inte penninglånaren en plats eller en drink. Metzger, tvingad att stå kvar med hatten i handen, behärskade sin ilska och låtsades böja huvudet undergivent och le.
    
  "Sanningen är den, herr baron, att jag kom av en annan anledning. De pengar ni har investerat i alla dessa år kommer snart att bära frukt."
    
  "Är han tillbaka i München? Är Nagel tillbaka?" frågade baronen spänd.
    
  "Det är mycket mer komplicerat, ers nåd."
    
  "Nå, låt mig inte gissa då. Säg vad du vill."
    
  "Sanningen är den, Ers nåd, att innan jag delar med mig av denna viktiga information vill jag påminna er om att de varor jag har stoppat försäljningen av under denna tid, vilket har kostat mig dyrt..."
    
  "Fortsätt med det goda arbetet, Metzger."
    
  "-har ökat avsevärt i pris. Ers nåd lovade mig en årlig summa, och i utbyte skulle jag informera er om Clovis Nagel ville köpa någon av dem. Och med all respekt har Ers nåd inte betalat vare sig i år eller förra året."
    
  Baronen sänkte rösten.
    
  "Våga inte utpressa mig, Metzger. Det jag har betalat dig under de senaste två decennierna kompenserar mer än väl för allt skräp du har lagrat på din soptipp."
    
  "Vad kan jag säga? Ers nåd gav ert ord, och Ers nåd höll det inte. Nåväl, låt oss då betrakta vår överenskommelse som avslutad. God eftermiddag", sa den gamle mannen och satte på sig hatten.
    
  "Vänta!" sa baronen och höjde handen.
    
  Pengulågaren vände sig om och undertryckte ett leende.
    
  "Ja, herr baron?"
    
  "Jag har inga pengar, Metzger. Jag är pank."
    
  "Ni överraskar mig, Ers Höghet!"
    
  "Jag har statsobligationer som skulle kunna vara värda något om staten betalar utdelning eller återställer ekonomin. Fram till dess är de värda lika mycket som pappret de är skrivna på."
    
  Den gamle mannen tittade sig omkring, hans ögon smalnade.
    
  "I så fall, Ers Nåd... antar jag att jag skulle kunna acceptera det lilla brons- och marmorbordet som står bredvid Er stol som betalning."
    
  "Det här är värt mycket mer än din årsavgift, Metzger."
    
  Den gamle mannen ryckte på axlarna men sa ingenting.
    
  "Mycket bra. Tala."
    
  "Ni skulle naturligtvis behöva garantera era betalningar i många år framöver, Ers Nåd. Jag antar att det präglade silverteserviset på det lilla bordet skulle vara passande."
    
  "Du är en jävel, Metzger", sa baronen och gav honom en blick full av oförställt hat.
    
  "Affärer är affärer, herr baron."
    
  Otto var tyst i några ögonblick. Han såg inget annat val än att ge efter för den gamle mannens utpressning.
    
  "Du vann. För din skull hoppas jag att det var värt det", sa han till slut.
    
  "Idag kom någon för att lösa in ett av föremålen som din vän pantsatte."
    
  "Var det Nagel?"
    
  "Inte om han inte hittade något sätt att vrida tillbaka tiden trettio år. Det var en pojke."
    
  "Uppgav han sitt namn?"
    
  "Han var smal, med blå ögon och mörkblont hår."
    
  "Golv..."
    
  "Jag har redan sagt det, han uppgav inte sitt namn."
    
  "Och vad var det han samlade på sig?"
    
  "Svart mahognylåda med pistol."
    
  Baronen hoppade upp från sin plats så snabbt att den föll baklänges och krockade med den låga tvärstången som omgav eldstaden.
    
  "Vad sa du?" frågade han och tog tag i strupen på penningutlånaren.
    
  "Du gör mig illa!"
    
  "Tala, för Guds skull, annars vrider jag nacken av dig nu."
    
  "En enkel svart låda gjord av mahogny", viskade den gamle mannen.
    
  "En pistol! Beskriv den!"
    
  "En Mauser C96 med ett kvastformat grepp. Greppträet var inte ek, som originalmodellen, utan svart mahogny, i matchning med kroppen. Ett vackert vapen."
    
  "Hur kan detta vara möjligt?" frågade baronen.
    
  Plötsligt försvagad släppte han taget om penninglånaren och lutade sig tillbaka i stolen.
    
  Gamle Metzger rätade på sig och gned sig i nacken.
    
  "Han är galen. Han har blivit galen", sa Metzger och rusade mot dörren.
    
  Baronen märkte inte att han gick. Han förblev sittande med huvudet i händerna, försjunken i mörka tankar.
    
    
  35
    
    
  Ilse sopade i hallen när hon lade märke till skuggan av en besökare som kastades på golvet av ljuset från vägglamporna. Hon insåg vem det var redan innan hon tittade upp, och frös till.
    
  Helige Gud, hur hittade du oss?
    
  När hon och hennes son först flyttade in på pensionatet var Ilse tvungen att arbeta för att betala en del av hyran, eftersom Pauls inkomster från koltransporterna inte räckte till. Senare, när Paul omvandlade Zieglers livsmedelsbutik till en bank, insisterade den unge mannen på att de skulle hitta ett bättre boende. Ilse vägrade. Hennes liv hade genomgått för många förändringar, och hon klamrade sig fast vid allt som erbjöd trygghet.
    
  Ett sådant föremål var ett kvastskaft. Paul - och pensionatets ägare, som Ilse inte hade varit till någon större hjälp för - pressade henne att sluta arbeta, men hon ignorerade dem. Hon behövde känna sig nyttig på något sätt. Tystnaden hon sjönk ner i efter att de hade kastats ut ur herrgården var initialt ett resultat av ångest, men blev senare ett frivilligt uttryck för hennes kärlek till Paul. Hon undvek att prata med honom eftersom hon fruktade hans frågor. När hon väl pratade handlade det om oviktiga saker, vilket hon försökte förmedla med all den ömhet hon kunde uppbåda. Resten av tiden tittade hon bara på honom på avstånd, tyst, sörjande över det hon hade berövats.
    
  Det är därför hennes lidande var så intensivt när hon kom ansikte mot ansikte med en av de personer som var ansvariga för hennes förlust.
    
  "Hej, Ilse."
    
  Hon tog ett försiktigt steg tillbaka.
    
  "Vad vill du, Otto?"
    
  Baronen knackade i marken med spetsen av sin käpp. Han kände sig illa till mods, så mycket var tydligt, liksom det faktum att hans besök signalerade några ondskefulla avsikter.
    
  "Kan vi prata på en mer avskild plats?"
    
  "Jag vill inte följa med dig någonstans. Säg vad du behöver säga och gå."
    
  Baronen fnös irriterat. Sedan pekade han avfärdande på den mögliga tapeten, det ojämna golvet och de svaga lamporna, som kastade mer skugga än ljus.
    
  "Titta på dig, Ilse. Du sopar korridoren på en tredjeklassig internatskola. Du borde skämmas."
    
  "Att sopa golv är att sopa golv, oavsett om det är en herrgård eller ett pensionat. Och det finns linoleumgolv, som är mer respektabla än marmor."
    
  "Ilsa, älskling, du vet att du var i dåligt skick när vi tog emot dig. Jag skulle inte vilja..."
    
  "Sluta där, Otto. Jag vet vems idé det här var. Men tro inte att jag kommer att gå på rutinen, att du bara är en marionettdocka. Det var du som kontrollerade min syster från allra första början och fick henne att betala dyrt för misstaget hon gjorde. Och för vad du gjorde genom att gömma dig bakom det misstaget."
    
  Otto tog ett steg tillbaka, chockad av ilskan som bröt ut från Ilses läppar. Hans monokel föll från hans öga och dinglade från bröstet på hans rock, likt en dömd man hängande från galgen.
    
  "Du överraskar mig, Ilse. De sa att du..."
    
  Ilze skrattade glädjelöst.
    
  "Tappat? Tappat förståndet? Nej, Otto. Jag är helt sansad. Jag har bestämt mig för att hålla tyst hela tiden eftersom jag är rädd för vad min son kan göra om han får reda på sanningen."
    
  "Stoppa honom då. För han går för långt."
    
  "Så det är därför du kom", sa hon, oförmögen att behärska sitt förakt. "Du är rädd att det förflutna äntligen ska hinna ikapp dig."
    
  Baronen tog ett steg mot Ilsa. Pauls mor drog sig tillbaka mot väggen när Otto förde hans ansikte närmare hennes.
    
  "Lyssna nu noga, Ilse. Du är det enda som förbinder oss med den natten. Om du inte stoppar honom innan det är för sent, måste jag bryta den förbindelsen."
    
  "Då gör du det, Otto, döda mig", sa Ilse och låtsades ha ett mod hon inte kände. "Men du måste veta att jag skrev ett brev som avslöjade hela saken. Alltihop. Om något händer mig, så får Paul det."
    
  "Men... du kan inte mena allvar! Du kan inte skriva ner det här! Tänk om det hamnar i fel händer?"
    
  Ilse svarade inte. Allt hon gjorde var att stirra på honom. Otto försökte hålla hennes blick fast; den långe, starke, välklädde mannen tittade ner på den sköra kvinnan i trasiga kläder, som klamrade sig fast vid sin kvast för att inte falla.
    
  Till slut gav baronen efter.
    
  "Det slutar inte där", sa Otto, vände sig om och sprang ut.
    
    
  36
    
    
  "Ringde du mig, pappa?"
    
  Otto tittade tvivlande på Jürgen. Flera veckor hade gått sedan han senast såg honom, och han hade fortfarande svårt att känna igen den uniformerade figuren som stod i hans matsal som sin son. Han blev plötsligt medveten om hur Jürgens bruna skjorta klamrade sig fast vid hans axlar, hur det röda armbandet med det böjda korset inramade hans kraftiga biceps, och hur hans svarta stövlar ökade hans längd till den grad att han var tvungen att ducka lite för att komma under dörrkarmen. Han kände en antydan till stolthet, men samtidigt sköljde en våg av självömkan över honom. Han kunde inte motstå att göra jämförelser: Otto var femtiotvå år gammal, och han kände sig gammal och trött.
    
  "Du var borta länge, Jürgen."
    
  "Jag hade viktiga saker att göra."
    
  Baronen svarade inte. Även om han förstod nazisternas ideal, trodde han aldrig riktigt på dem. Liksom den stora majoriteten av Münchens societet ansåg han dem vara ett parti med små framtidsutsikter, dömt till utrotning. Om de hade gått så långt, var det bara för att de profiterade på en så allvarlig social situation att de egendomslösa skulle lita på vilken extremist som helst som var villig att ge dem vilda löften. Men i det ögonblicket hade han ingen tid för subtiliteter.
    
  "Så till den grad att du försummar din mamma? Hon var orolig för dig. Kan vi ta reda på var du sov?"
    
  "I SA:s lokaler."
    
  "Du skulle ha börjat på universitetet i år, två år för sent!" sa Otto och skakade på huvudet. "Det är redan november, och du har fortfarande inte dykt upp på en enda lektion."
    
  "Jag har en ansvarsfull position."
    
  Otto såg hur fragmenten av bilden han hade behållit av den här ouppfostrade tonåringen, som för inte så länge sedan skulle ha kastat sin kopp i golvet för att teet var för sött, till slut föll isär. Han undrade hur han bäst skulle närma sig honom. Mycket berodde på om Jürgen skulle göra som han blev tillsagd.
    
  Han låg vaken i flera nätter och vred och vände sig på sin madrass innan han bestämde sig för att besöka sin son.
    
  "Ett ansvarsfullt inlägg, säger du?"
    
  "Jag skyddar den viktigaste mannen i Tyskland."
    
  "Den viktigaste mannen i Tyskland", härmade hans far. "Du, den blivande baronen von Schröder, anlitade en ligist åt en föga känd österrikisk korpral med storhetsvansinne. Du borde vara stolt."
    
  Jürgen ryckte till som om han just blivit träffad.
    
  "Du förstår inte..."
    
  "Nu är det nog! Jag vill att du ska göra något viktigt. Du är den enda personen jag kan lita på med det här."
    
  Jürgen var förvirrad av kursändringen. Hans svar dog ut på hans läppar då nyfikenheten tog överhanden.
    
  "Vad är det här?"
    
  "Jag hittade din moster och din kusin."
    
  Jürgen svarade inte. Han satte sig bredvid sin far och tog bort förbandet från ögat, vilket avslöjade den onaturliga tomheten under den rynkiga huden på ögonlocket. Han strök långsamt huden.
    
  "Var?" frågade han med kall och avlägsen röst.
    
  "På pensionatet i Schwabing. Men jag förbjuder dig att ens tänka på hämnd. Vi har något mycket viktigare att ta itu med. Jag vill att du går till din mosters rum, genomsöker det från topp till tå och tar med dig alla papper du hittar. Särskilt alla handskrivna. Brev, lappar - vad som helst."
    
  "Varför?"
    
  "Det kan jag inte säga dig."
    
  "Kan du inte berätta det för mig? Du tog hit mig, du ber om min hjälp efter att du förstörde min chans att hitta mannen som gjorde det här mot mig - samma man som gav min sjuka bror en pistol så att han kunde skjuta honom i hjärnan. Du förbjuder mig allt detta, och förväntar dig sedan att jag ska lyda dig utan någon förklaring?" Nu skrek Jürgen.
    
  "Du ska göra vad jag säger om du inte vill att jag ska avskräcka dig!"
    
  "Kom igen, far. Jag har aldrig brytt mig särskilt mycket om skulder. Det finns bara en sak av värde kvar, och du kan inte ta den ifrån mig. Jag ska ärva din titel, vare sig du vill det eller inte." Jürgen lämnade matsalen och smällde igen dörren efter sig. Han skulle just gå ut när en röst stoppade honom.
    
  "Son, vänta."
    
  Han vände sig om. Brunhilde kom nerför trappan.
    
  "Mor".
    
  Hon gick fram till honom och kysste honom på kinden. Hon var tvungen att stå på tå för att göra det. Hon rättade till hans svarta slips och strök med fingertopparna över platsen där hans högra öga en gång hade suttit. Jurgen tog ett steg tillbaka och drog av sig hans lapp.
    
  "Du måste göra som din pappa ber dig."
    
  "Jag..."
    
  "Du måste göra som du blir tillsagd, Jürgen. Han kommer att vara stolt över dig om du gör det. Och det kommer jag också att vara."
    
  Brunhilde fortsatte att prata en stund till. Hennes röst var mild, och för Jürgen frammanade den bilder och känslor han inte upplevt på länge. Han hade alltid varit hennes favorit. Hon hade alltid behandlat honom annorlunda, aldrig förvägrat honom någonting. Han ville krypa ihop i hennes knä, precis som han hade gjort när han var barn, och sommaren kändes oändlig.
    
  "När?"
    
  "I morgon".
    
  "Imorgon är det den 8 november, mamma. Jag kan inte..."
    
  "Det borde hända imorgon eftermiddag. Din pappa vakade över pensionatet, och Paul är aldrig där just nu."
    
  "Men jag har redan planer!"
    
  "Är de viktigare än din egen familj, Jürgen?"
    
  Brunhilde lyfte handen mot hans ansikte igen. Den här gången ryckte inte Jürgen till.
    
  "Jag antar att jag skulle kunna göra det om jag agerade snabbt."
    
  "Duktig pojke. Och när du får pappren", sa hon och sänkte rösten till en viskning, "ta med dem till mig först. Säg inte ett ord till din pappa."
    
    
  37
    
    
  Alice tittade runt hörnet på när Manfred klev av spårvagnen. Hon tog ställning nära sitt gamla hus, som hon hade gjort varje vecka de senaste två åren, för att träffa sin bror i några minuter. Aldrig tidigare hade hon känt ett så starkt behov av att närma sig honom, prata med honom, ge sig en gång för alla och återvända hem. Hon undrade vad hennes pappa skulle göra om hon dök upp.
    
  Jag kan inte göra det, särskilt inte så här... så här. Det skulle vara som att äntligen erkänna att han hade rätt. Det skulle vara som döden.
    
  Hennes blick följde Manfred, som höll på att förvandlas till en stilig ung man. Hans ostyriga hår rann undan under mössan, händerna var i fickorna och han höll ett notblad under armen.
    
  Jag slår vad om att han fortfarande är en usel pianist, tänkte Alice med en blandning av irritation och ånger.
    
  Manfred gick längs trottoaren och innan han nådde grinden till sitt hus stannade han vid konditoriet. Alice log. Hon hade sett honom göra detta första gången för två år sedan, när hon av en slump upptäckte att hennes bror på torsdagar kom tillbaka från pianolektionerna med kollektivtrafik istället för i deras pappas chaufförsdrivna Mercedes. En halvtimme senare gick Alice in i konditoriet och mutade expediten att ge Manfred en påse kola med en lapp inuti när han kom in veckan därpå. Hon klottrade hastigt: "Det är jag." Kom varje torsdag, jag lämnar en lapp åt dig. Fråga Ingrid, ge henne ditt svar. Älskar dig-A.
    
  Hon väntade otåligt de kommande sju dagarna, av rädsla för att hennes bror inte skulle svara eller att han skulle bli arg för att hon hade gått utan att säga adjö. Hans svar var dock typiskt Manfred. Som om han hade sett henne för bara tio minuter sedan började hans meddelande med en rolig historia om schweizarna och italienarna och slutade med en berättelse om skolan och vad som hade hänt sedan han senast hörde av henne. Nyheterna från hennes bror fyllde Alice med glädje igen, men det fanns en rad, den sista, som bekräftade hennes värsta farhågor. "Pappa letar fortfarande efter dig."
    
  Hon sprang ut ur konditoriet, livrädd att någon skulle känna igen henne. Men trots faran återvände hon varje vecka, alltid med hatten neddragen och iförd en kappa eller halsduk som dolde hennes drag. Hon lyfte aldrig ansiktet mot sin fars fönster, ifall han skulle titta och känna igen henne. Och varje vecka, oavsett hur svår hennes egen situation var, fann hon tröst i de dagliga framgångarna, de små segrarna och nederlagen, i Manfreds liv. När han vann en friidrottsmedalj vid tolv års ålder grät hon av glädje. När han fick en utskällning på skolgården för att ha konfronterat flera barn som kallade honom en "smutsig jude", ylade hon av ilska. Hur obetydliga de än var, kopplade dessa brev henne till minnen från ett lyckligt förflutet.
    
  Just den torsdagen, den 8 november, väntade Alice lite kortare tid än vanligt, rädd att om hon stannade för länge på Prinzregentenplatz skulle hon bli överväldigad av tvivel och välja det enklaste - och sämsta - alternativet. Hon gick in i affären, bad om ett paket pepparmyntskola och betalade, som vanligt, tre gånger ordet. Hon väntade tills hon kunde sätta sig i vagnen, men den dagen tittade hon omedelbart på papperslappen inuti paketet. Det fanns bara fem ord, men de var tillräckligt för att få hennes händer att skaka. De har listat ut mig. Spring.
    
  Hon var tvungen att hålla tillbaka sig från att skrika.
    
  Håll huvudet nere, gå långsamt, titta inte bort. De kanske inte tittar på butiken.
    
  Hon öppnade dörren och gick ut. Hon kunde inte låta bli att titta tillbaka när hon gick.
    
  Två män i kappor följde efter henne på mindre än sextio meters avstånd. En av dem, som insåg att hon hade sett dem, vinkade åt den andre, och båda ökade takten.
    
  Skit!
    
  Alice försökte gå så fort hon kunde utan att börja springa. Hon ville inte riskera att dra till sig en poliss uppmärksamhet, för om han stoppade henne skulle de två männen hinna ikapp henne, och då skulle hon vara färdig. Utan tvekan var det här detektiver som hennes far anlitat, som skulle hitta på en historia för att gripa henne eller föra henne tillbaka till familjehemmet. Hon var ännu inte juridiskt myndig - hon hade fortfarande elva månader kvar till sin tjugoförsta födelsedag - så hon skulle vara helt i sin fars händer.
    
  Hon korsade gatan utan att stanna för att titta. En cykel körde förbi henne i hög fart, och pojken som cyklade tappade kontrollen och föll till marken, vilket hindrade Alices förföljare.
    
  "Är du galen eller något?" ropade killen och höll fast vid sina skadade knän.
    
  Alice tittade tillbaka igen och såg att två män hade lyckats korsa vägen och utnyttjat ett stilla trafikuppehåll. De var mindre än tio meter bort och ökade snabbt i höjd.
    
  Nu är det inte långt till trådbussen.
    
  Hon förbannade sina träsulade skor, vilket fick henne att sladda lätt på den våta trottoaren. Väskan hon förvarade kameran i träffade hennes lår, och hon fastnade i remmen hon bar diagonalt över bröstet.
    
  Det var uppenbart att hon inte skulle lyckas om hon inte kunde komma på något snabbt. Hon kände sina förföljare tätt bakom sig.
    
  Det här kan inte hända. Inte när jag är så nära.
    
  I det ögonblicket dök en grupp skolbarn i uniform upp runt hörnet framför henne, ledda av en lärare som eskorterade dem till trådbusshållplatsen. Pojkarna, ett tjugotal stycken, ställde upp sig i rad och blockerade henne från vägen.
    
  Alice lyckades ta sig igenom och nå andra sidan av gruppen precis i tid. Vagnen rullade längs rälsen och det ringde en klocka när den närmade sig.
    
  Alice sträckte ut handen, grep tag i baren och klev upp på vagnens framsida. Föraren saktade ner något. Säkert ombord på det fullpackade fordonet vände sig Alice om för att titta ut på gatan.
    
  Hennes förföljare syntes inte till någonstans.
    
  Med en lättnadens suck betalade Alice och grep tag i disken med darrande händer, helt omedveten om de två figurerna i hattar och regnrockar som just då satte sig in i trådbussens baksäte.
    
  Paul väntade på henne på Rosenheimerstrasse, nära Ludwigsbrücke. När han såg henne stiga av trådbussen gick han fram för att kyssa henne, men stannade när han såg oron i hennes ansikte.
    
  "Vad har hänt?"
    
  Alice slöt ögonen och sjönk ner i Pauls starka famn. Trygg i hans armar lade hon inte märke till att sina två förföljare steg av trådbussen och gick in på ett närliggande kafé.
    
  "Jag hämtade min brors brev, som jag gör varje torsdag, men jag blev förföljd. Jag kan inte använda den här kontaktmetoden längre."
    
  "Det här är hemskt! Är du okej?"
    
  Alice tvekade innan hon svarade. Skulle hon berätta allt för honom?
    
  Det skulle vara så lätt att berätta det för honom. Bara öppna munnen och säga de två orden. Så enkelt... och så omöjligt.
    
  "Ja, jag antar det. Jag tappade bort dem innan jag klev på spårvagnen."
    
  "Okej då... Men jag tycker att du borde avboka ikväll", sa Paul.
    
  "Jag kan inte, det här är mitt första uppdrag."
    
  Efter månader av ihärdighet fångade hon äntligen uppmärksamheten hos chefen för fotografiavdelningen på Münchentidningen Allgemeine. Han sa åt henne att gå samma kväll till Burgerbraukeller, en ölhall mindre än trettio steg från där de nu befann sig. Den bayerske statssekreteraren Gustav Ritter von Kahr skulle hålla ett tal om en halvtimme. För Alice var chansen att sluta tillbringa sina nätter som slavar på klubbar och börja försörja sig genom att göra det hon älskade mest - fotografering - en dröm som gick i uppfyllelse.
    
  "Men efter det som hände... vill du inte bara gå till din lägenhet?" frågade Paul.
    
  "Inser du hur viktig den här kvällen är för mig? Jag har väntat på en sådan möjlighet i månader!"
    
  "Lugna dig, Alice. Du ställer till med en hel del scen."
    
  "Säg inte åt mig att lugna ner dig! Du måste lugna ner dig!"
    
  "Snälla, Alice. Du överdriver", sa Paul.
    
  "Du överdriver! Det var precis vad jag behövde höra", fnös hon, vände sig om och gick mot puben.
    
  "Vänta! Borde vi inte dricka kaffe först?"
    
  "Ta en sådan här själv!"
    
  "Vill du inte åtminstone att jag följer med dig? De här politiska sammankomsterna kan vara farliga: folk blir fulla, och ibland bryter det ut gräl."
    
  I samma ögonblick som orden lämnade hans läppar visste Paul att han hade gjort sitt jobb. Han önskade att han kunde fånga dem i luften och svälja dem tillbaka, men det var för sent.
    
  "Jag behöver inte ditt beskydd, Paul", svarade Alice iskallt.
    
  "Förlåt, Alice, jag menade inte..."
    
  "God kväll, Paul", sa hon och anslöt sig till den skrattande skaran som strömmade in.
    
  Paul blev lämnad ensam mitt på en folktät gata och ville strypa någon, skrika, slå fötterna i marken och gråta.
    
  Klockan var sju på kvällen.
    
    
  38
    
    
  Det svåraste var att smyga in på pensionatet obemärkt.
    
  Lägenhetsägaren lurade vid ingången som en blodhund, iklädd overall och med en kvast i handen. Jürgen var tvungen att vänta ett par timmar, vandra runt i grannskapet och i hemlighet bevaka byggnadens entré. Han kunde inte riskera att göra det så fräckt, eftersom han behövde vara säker på att han inte skulle bli igenkänd senare. På en trafikerad gata skulle knappast någon ägna någon större uppmärksamhet åt en man i svart rock och hatt, som gick med en tidning under armen.
    
  Han gömde sin batong i ett vikt papper och, rädd att den skulle ramla ut, tryckte han den så hårt mot armhålan att han skulle få ett rejält blåmärke nästa dag. Under sina civila kläder bar han en brun SA-uniform, vilket utan tvekan skulle dra till sig för mycket uppmärksamhet i ett judiskt område som detta. Hans mössa satt i fickan, och han hade lämnat sina skor i barackerna och istället valt ett par rejäla stövlar.
    
  Till slut, efter att ha gått förbi många gånger, lyckades han hitta en lucka i försvarslinjen. Kvinnan hade lämnat sin kvast lutad mot väggen och försvunnit genom en liten innerdörr, kanske för att laga middag. Jürgen utnyttjade denna lucka till fullo för att smita in i huset och springa uppför trapporna till översta våningen. Efter att ha passerat flera avsatser och korridorer befann han sig vid Ilse Rainers dörr.
    
  Han knackade.
    
  Om hon inte var här skulle allt vara enklare, tänkte Jürgen, ivrig att slutföra uppdraget så snabbt som möjligt och ta sig över till Isarflodens östra strand, där Stosstrupp-medlemmarna hade beordrats att mötas två timmar tidigare. Det hade varit en historisk dag, och här satt han och slösade bort sin tid på någon intrig han inte kunde bry sig det minsta om.
    
  Om jag åtminstone kunde slåss mot Paul... skulle allt vara annorlunda.
    
  Ett leende lyste upp hans ansikte. I samma ögonblick öppnade hans moster dörren och såg honom rakt i ögonen. Kanske läste hon svek och mord i dem; kanske fruktade hon helt enkelt Jürgens närvaro. Men oavsett anledningen reagerade hon genom att försöka smälla igen dörren.
    
  Jurgen var snabb. Han lyckades få in sin vänstra hand precis i tid. Dörrkarmen träffade hans knogar hårt, och han undertryckte ett smärtskrik, men han lyckades. Hur mycket Ilse än försökte var hennes sköra kropp maktlös mot Jurgens brutala styrka. Han kastade hela sin vikt mot dörren, vilket fick hans moster och kedjan som skyddade henne att falla till golvet.
    
  "Om du skriker, dödar jag dig, gamla kvinna", sa Jürgen med låg och allvarlig röst när han stängde dörren bakom sig.
    
  "Ha lite respekt: jag är yngre än din mamma", sa Ilse från golvet.
    
  Jurgen svarade inte. Hans knogar blödde; slaget hade varit hårdare än det såg ut. Han lade tidningen och batongen på golvet och gick bort till den prydligt bäddade sängen. Han slet av en bit av lakanet och höll på att vira det runt handen när Ilse, som trodde att han var distraherad, öppnade dörren. Just när hon skulle springa iväg ryckte Jurgen hårt i hennes klänning och drog ner henne igen.
    
  "Bra försök. Kan vi prata nu?"
    
  "Du kom inte hit för att prata."
    
  "Detta är sant".
    
  Han tog tag i hennes hår och tvingade henne att ställa sig upp igen och se honom i ögonen.
    
  "Så, moster, var är dokumenten?"
    
  "Typiskt för Baronen, att skicka dig att göra det han inte vågar göra själv", fnös Ilse. "Vet du exakt vad han skickade dig att göra?"
    
  "Ni människor och era hemligheter. Nej, min pappa berättade ingenting för mig, han bad mig bara att hämta era dokument. Som tur var berättade min mamma mer detaljer. Hon sa att jag skulle hitta ert brev fullt av lögner, och ett till från din man."
    
  "Jag har ingen avsikt att ge dig någonting."
    
  "Du verkar inte förstå vad jag är villig att göra, moster."
    
  Han tog av sig kappan och lade den på en stol. Sedan drog han fram en jaktkniv med rött skaft. Den vassa eggen glänste silver i oljelampans sken, reflekterad i hans mosters fladdrande ögon.
    
  "Du skulle inte våga."
    
  "Åh, jag tror du kommer att upptäcka att jag skulle göra det."
    
  Trots all hans bravado var situationen mer komplex än Jürgen föreställt sig. Det här var inte som ett krogbråk, där han hade låtit sina instinkter och adrenalinet ta över och förvandlat sin kropp till en vild, brutal maskin.
    
  Han kände nästan inga känslor när han tog kvinnans högra hand och placerade den på nattduksbordet. Men så bet sorgen sig fast som en sågs vassa tänder, skrapade mot hans nedre del av magen och visade lika lite barmhärtighet som han hade visat när han höll kniven mot sin mosters fingrar och gjorde två smutsiga skärsår på hennes pekfinger.
    
  Ilse skrek av smärta, men Jürgen var redo och täckte hennes mun med handen. Han undrade var den där upphetsningen som vanligtvis gav upphov till våld fanns, och vad som först hade dragit honom till SA.
    
  Kan det bero på avsaknaden av en utmaning? För den här rädda gamla kråkan var inte alls en utmaning.
    
  Skrikena, kvävda av Jürgens handflata, upplöstes i tysta snyftningar. Han stirrade in i kvinnans tårfyllda ögon och försökte få samma njutning av situationen som han hade känt när han slog ut den unge kommunistens tänder några veckor tidigare. Men nej. Han suckade resignerat.
    
  "Ska du samarbeta nu? Det här är inte särskilt roligt för någon av oss."
    
  Ilze nickade kraftigt.
    
  "Det glädjer mig att höra det. Ge mig vad jag bad dig om", sa han och släppte henne.
    
  Hon klev bort från Jürgen och gick ostadigt mot garderoben. Den sargade handen hon höll mot bröstet lämnade en växande fläck på hennes krämfärgade klänning. Med den andra handen rotade hon igenom sina kläder tills hon hittade ett litet vitt kuvert.
    
  "Det här är mitt brev", sa hon och räckte det till Jürgen.
    
  Den unge mannen tog upp ett kuvert med en blodfläck på ytan. Hans kusins namn var skrivet på den andra sidan. Han slet upp ena sidan av kuvertet och drog ut fem pappersark täckta med en prydlig, rundad handstil.
    
  Jürgen skumläste de första raderna, men blev sedan fängslad av det han läste. Halvvägs genom läsningen vidgades hans ögon och hans andning blev ojämn. Han kastade en misstänksam blick på Ilse, oförmögen att tro sina ögon.
    
  "Det är en lögn! En smutsig lögn!" skrek han, tog ett steg mot sin moster och satte kniven mot hennes strupe.
    
  "Det är inte sant, Jürgen. Jag beklagar att du fick reda på det på det här sättet", sa hon.
    
  "Du är ledsen? Du tycker synd om mig, eller hur? Jag skar just av dig fingret, din gamla häxa! Vad kan hindra mig från att skära halsen av dig, va? Säg att det är en lögn", väste Jürgen i en kall viskning som fick Ilses hår att resa sig.
    
  "Jag var ett offer för just denna sanning i åratal. Det är en del av det som förvandlade dig till det monster du är."
    
  "Vet han?"
    
  Den sista frågan var för mycket för Ilse att bära. Hon vacklade, hennes huvud snurrade av känslor och blodförlust, och Jürgen var tvungen att fånga henne.
    
  "Våga inte svimma nu, din värdelösa gamla kvinna!"
    
  Det fanns ett handfat i närheten. Jürgen knuffade ner sin moster på sängen och skvätte lite vatten i hennes ansikte.
    
  "Det räcker", sa hon svagt.
    
  "Svara mig. Vet Paul?"
    
  "Inga".
    
  Jürgen gav henne några ögonblick att samla sig. En våg av motstridiga känslor for genom hans huvud när han läste om brevet, den här gången ända till slutet.
    
  När han var klar vek han försiktigt sidorna och stoppade dem i fickan. Nu förstod han varför hans far hade varit så envis med att få tag på dessa papper, och varför hans mor hade bett honom att ta med dem till henne först.
    
  De ville utnyttja mig. De tror att jag är en idiot. Det här brevet kommer inte att gå till någon annan än mig... Och jag kommer att använda det i rätt ögonblick. Ja, det är hon. När de minst anar det...
    
  Men det fanns något annat han behövde. Han gick långsamt fram till sängen och lutade sig över madrassen.
    
  "Jag behöver Hans brev."
    
  "Jag har den inte. Jag svär vid Gud. Din pappa letade alltid efter den, men jag har den inte. Jag är inte ens säker på att den existerar", muttrade Ilse stammande och höll fast vid sin sargade arm.
    
  "Jag tror dig inte", ljög Jürgen. I det ögonblicket verkade Ilse oförmögen att dölja någonting, men han ville ändå se vilken reaktion hans misstro skulle framkalla. Han höjde kniven mot hennes ansikte igen.
    
  Ilse försökte knuffa bort hans hand, men hennes styrka var nästan borta, och det var som ett barn som knuffar ett ton granit.
    
  "Lämna mig ifred. För Guds skull, har du inte gjort mig tillräckligt?"
    
  Jürgen tittade sig omkring. Han klev bort från sängen, tog en oljelampa från närmaste bord och kastade den in i garderoben. Glaset krossades och brinnande fotogen spilldes överallt.
    
  Han återvände till sängen och tittade Ilse rakt in i ögonen medan han placerade knivspetsen mot hennes mage. Han drog inandning.
    
  Sedan stack han in bladet ända upp i fästet.
    
  "Nu har jag det."
    
    
  39
    
    
  Efter grälet med Alice var Paul på dåligt humör. Han bestämde sig för att ignorera kylan och gå hem, ett beslut som skulle bli hans största ånger i livet.
    
  Det tog Paul nästan en timme att gå de sju kilometrarna som skilde puben från pensionatet. Han lade knappt märke till sin omgivning, hans tankar försjunkna i minnen av samtalet med Alice, och han föreställde sig saker han kunde ha sagt som skulle ha förändrat utgången. Ena stunden ångrade han att han inte var försonlig, nästa stund ångrade han att han inte svarade på ett sätt som skulle såra henne, så att hon skulle veta hur han kände. Försjunken i kärlekens oändliga spiral märkte han inte vad som hände förrän han bara var några steg från grinden.
    
  Sedan kände han röklukt och såg folk springa. En brandbil var parkerad framför byggnaden.
    
  Paul tittade upp. Det brann på tredje våningen.
    
  "Åh, heliga Guds moder!"
    
  En folkmassa av nyfikna förbipasserande och folk från pensionatet hade bildats på andra sidan vägen. Paul sprang mot dem, letade efter bekanta ansikten och ropade Ilses namn. Till slut fann han värdinnan sittande på trottoarkanten, med ansiktet nedsmutsat av sot och kantat av tårar. Paul skakade om henne.
    
  "Min mamma! Var är hon?"
    
  Lägenhetsägaren började gråta igen, oförmögen att se honom i ögonen.
    
  "Ingen kom undan från tredje våningen. Åh, om bara min far, må han vila i frid, kunde se vad som hände med hans byggnad!"
    
  "Hur är det med brandmännen?"
    
  "De har inte kommit in än, men det finns inget de kan göra. Elden har blockerat trappan."
    
  "Och från det andra taket? Det på nummer tjugotvå?"
    
  "Kanske", sa värdinnan och vred sina förhärdade händer i förtvivlan. "Du skulle kunna hoppa därifrån..."
    
  Paul hörde inte resten av hennes mening eftersom han redan sprang till grannarnas dörr. En fientlig polis var där och förhörde en av pensionatets gäster. Han rynkade pannan när han såg Paul rusa mot honom.
    
  "Vart tror du att du ska? Vi städar upp - Hallå!"
    
  Paul knuffade polismannen åt sidan och slog ner honom på marken.
    
  Byggnaden hade fem våningar, en mer än pensionatet. Varje våning var privatbostad, även om de alla måste ha stått tomma vid den tidpunkten. Paul famlade sig uppför trapporna, eftersom byggnadens ström tydligen hade brutits.
    
  Han var tvungen att stanna på översta våningen eftersom han inte kunde ta sig upp till taket. Då insåg han att han var tvungen att nå luckan mitt i taket. Han hoppade upp och försökte ta tag i handtaget, men han var fortfarande ett par meter borta. Desperat tittade han sig omkring efter något som kunde hjälpa honom, men det fanns ingenting han kunde använda.
    
  Jag har inget annat val än att bryta upp dörren till en av lägenheterna.
    
  Han kastade sig mot närmaste dörr och stampade den med axeln, men åstadkom ingenting förutom en skarp smärta som rann uppför armen. Så han började sparka på låset och lyckades öppna dörren efter ett halvdussin slag. Han grep tag i det första han kunde hitta i den mörka hallen, vilket visade sig vara en stol. Stående på den nådde han luckan och sänkte ner en trästege som ledde upp till det platta taket.
    
  Luften utanför var oandningsbar. Vinden blåste rök i hans riktning, och Paul var tvungen att täcka munnen med en näsduk. Han höll nästan på att ramla in i utrymmet mellan två byggnader, en glipa på drygt en meter. Han kunde knappt se grannhusets tak.
    
  Vart i helvete ska jag hoppa?
    
  Han drog fram nycklarna ur fickan och kastade dem framför sig. Det hördes ett ljud som Paul identifierade som en sten eller ett träd som träffade honom, och han hoppade i den riktningen.
    
  För ett kort ögonblick kände han hur hans kropp svävade i rök. Sedan föll han ner på alla fyra och skrapade med handflatorna. Till slut nådde han pensionatet.
    
  Håll ut, mamma. Jag är här nu.
    
  Han var tvungen att gå med armarna utsträckta framför sig tills han hade lämnat det rökfyllda området, som låg längst fram i byggnaden, närmast gatan. Även genom sina stövlar kunde han känna den intensiva värmen från taket. Längst bak fanns en markis, en gungstol utan ben, och det som Paul desperat letade efter.
    
  Tillgång till nästa våning nedanför!
    
  Han sprang till dörren, rädd att den skulle vara låst. Hans krafter började ta slut, och hans ben kändes tunga.
    
  Snälla Gud, låt inte elden nå hennes rum. Snälla. Mamma, säg att du var smart nog att öppna kranen och hälla något vått i springorna runt dörren.
    
  Trappdörren stod öppen. Trapphuset var tjockt av rök, men det var uthärdligt. Paul rusade ner så fort han kunde, men på det näst sista trappsteget snubblade han över något. Han reste sig snabbt upp och insåg att han bara behövde nå slutet av korridoren och svänga höger, så skulle han befinna sig vid ingången till sin mors rum.
    
  Han försökte gå framåt, men det var omöjligt. Röken var smutsig orange, det fanns inte tillräckligt med luft och hettan från elden var så intensiv att han inte kunde ta ett steg till.
    
  "Mamma!" sa han och ville skrika, men det enda som kom ut ur hans läppar var en torr, smärtsam väsande andning.
    
  Den mönstrade tapeten började brinna runt omkring honom, och Paul insåg att han snart skulle bli omringad av lågor om han inte tog sig ut snabbt. Han backade undan när lågorna lyste upp trapphuset. Nu kunde Paul se vad han hade snubblat över, de mörka fläckarna på mattan.
    
  Där, på golvet, vid det nedersta trappsteget, låg hans mor. Och hon hade ont.
    
  "Mamma! Nej!"
    
  Han hukade sig ner bredvid henne och kollade efter puls. Ilse verkade svara.
    
  "Paul", viskade hon.
    
  "Du måste hålla ut, mamma! Jag ska få dig härifrån!"
    
  Den unge mannen lyfte upp hennes lilla kropp och sprang uppför trappan. Väl ute rörde han sig så långt bort från trappan som han kunde, men röken spred sig överallt.
    
  Paul stannade. Han kunde inte ta sig fram genom röken med sin mamma i hennes nuvarande tillstånd, än mindre hoppa blint mellan två byggnader med henne i famnen. De kunde inte heller stanna kvar där de var. Hela delar av taket hade nu rasat in, vassa röda spjut slickade i sprickorna. Taket skulle rasa in inom några minuter.
    
  "Du måste hålla ut, mamma. Jag ska få ut dig härifrån. Jag ska ta dig till sjukhuset, och du kommer att bli bättre snart. Jag lovar. Så du måste hålla ut."
    
  "Jorden..." sa Ilze och hostade lätt. "Släpp mig."
    
  Paul knäböjde och satte fötterna i marken. Det var första gången han såg sin mors tillstånd. Hennes klänning var täckt av blod. Ett finger på hennes högra hand hade avskurits.
    
  "Vem gjorde det här mot dig?" frågade han med en grimas.
    
  Kvinnan kunde knappt tala. Hennes ansikte var blekt och hennes läppar darrade. Hon kröp ut ur sovrummet för att undkomma elden och lämnade ett rött spår efter sig. Skadan som tvingade henne att krypa på alla fyra hade paradoxalt nog förlängt hennes liv, eftersom hennes lungor absorberade mindre rök i den positionen. Men vid det här laget hade Ilsa Rainer knappt något liv kvar.
    
  "Vem, mamma?" upprepade Paul. "Var det Jürgen?"
    
  Ilze öppnade ögonen. De var röda och svullna.
    
  "Inga..."
    
  "Vem då? Känner du igen dem?"
    
  Ilse lyfte en darrande hand mot sin sons ansikte och strök honom försiktigt. Hennes fingertoppar var kalla. Överväldigad av smärta visste Paul att det här var sista gången hans mamma skulle röra honom, och han var rädd.
    
  "Det var inte..."
    
  "WHO?"
    
  "Det var inte Jürgen."
    
  "Säg mig, mamma. Säg mig vem. Jag dödar dem."
    
  "Du får inte..."
    
  Ännu ett hostattack avbröt henne. Ilses armar föll slappt ner längs sidorna.
    
  "Du får inte skada Jürgen, Paul."
    
  "Varför, mamma?"
    
  Nu kämpade hans mamma för varje andetag, men hon kämpade också inombords. Paul kunde se kampen i hennes ögon. Det krävdes en enorm ansträngning för att få ner luft i hennes lungor. Men det krävdes ännu mer ansträngning för att slita de sista tre orden ur hennes hjärta.
    
  "Han är din bror."
    
    
  40
    
    
  Bror.
    
  Sittande på trottoarkanten, bredvid där hans älskarinna hade suttit en timme tidigare, försökte Paul bearbeta ordet. På mindre än trettio minuter hade hans liv vänts upp och ner två gånger - först av hans mors död, och sedan av den uppenbarelse hon gjorde med sitt sista andetag.
    
  När Ilse dog omfamnade Paul henne och var frestad att låta sig själv dö också. Att stanna kvar där han var tills lågorna förtärde jorden under honom.
    
  Sånt är livet. Att springa över ett tak som är dömt att rasa, tänkte Paul, drunknande i en smärta som var bitter, mörk och tjock som olja.
    
  Var det rädslan som höll honom kvar på taket i ögonblicken efter hans mors död? Kanske var han rädd för att möta världen ensam. Om hennes sista ord hade varit "Jag älskar dig så mycket" hade Paul kanske låtit sig själv dö. Men Ilses ord gav en helt annan innebörd åt de frågor som hade plågat Paul hela hans liv.
    
  Var det hat, hämnd eller ett behov av att veta som slutligen drev honom till handling? Kanske en kombination av alla tre. Vad som är säkert är att Paul gav sin mor en sista kyss på pannan och sedan sprang till den motsatta änden av taket.
    
  Han höll nästan på att ramla över kanten, men lyckades stanna upp i tid. Barnen i grannskapet lekte ibland på byggnaden, och Paul undrade hur de hade lyckats ta sig upp igen. Han tänkte att de förmodligen hade lämnat en träplanka någonstans. Han hade inte tid att leta efter den i röken, så han tog av sig kappan och jackan och minskade vikten inför hoppet. Om han missade, eller om den motsatta sidan av taket kollapsade under hans vikt, skulle han falla fem våningar. Utan att tänka två gånger tog han ett löpsprång, blint övertygad om att han skulle lyckas.
    
  Nu när han var tillbaka på marknivå försökte Paul lägga pusslet ihop, med Jürgen - min bror! - som den svåraste pusselbiten av alla. Kunde Jürgen verkligen vara Ilses son? Paul trodde inte att det var möjligt, eftersom deras födelsedatum bara skilde sig åt åtta månader. Fysiskt var det möjligt, men Paul var mer benägen att tro att Jürgen var son till Hans och Brünnhilde. Eduard, med sin mörkare, rundare hy, såg inte alls ut som Jürgen, och de var olika i temperament. Jürgen liknade dock Paul. De hade båda blå ögon och höga kindben, även om Jürgens hår var mörkare.
    
  Hur kunde min pappa ligga med Brunhilde? Och varför dolde min mamma det för mig hela tiden? Jag visste alltid att hon ville skydda mig, men varför berättade hon inte det för mig? Och hur skulle jag kunna få reda på sanningen utan att gå till familjen Schroeder?
    
  Värdinnan avbröt Pauls tankar. Hon grät fortfarande.
    
  "Herr Rainer, brandkåren säger att branden är under kontroll, men byggnaden måste rivas eftersom den inte längre är säker. De bad mig att säga till de boende att de kan turas om att komma in och hämta sina kläder, eftersom ni alla måste tillbringa natten någon annanstans."
    
  Likt en robot anslöt sig Paul till det dussin eller så personer som var på väg att hämta några av sina tillhörigheter. Han klev över vattenslangar som fortfarande pumpade vatten, gick genom genomblöta korridorer och trappor, åtföljd av en brandman, och nådde slutligen sitt rum, där han slumpmässigt valde ut några kläder och stoppade dem i en liten väska.
    
  "Det räcker", insisterade brandmannen, som oroligt väntade i dörröppningen. "Vi måste gå."
    
  Fortfarande chockad följde Paul efter honom. Men efter några meter fladdrade en svag idé i hans huvud, som kanten av ett guldmynt i en hink med sand. Han vände sig om och sprang.
    
  "Hörru, hör! Vi måste ut!"
    
  Paul ignorerade mannen. Han sprang in i sitt rum och dök ner under sängen. I det trånga utrymmet kämpade han för att knuffa undan högen med böcker som han hade lagt där för att dölja vad som fanns bakom dem.
    
  "Jag sa ju åt dig att gå ut! Hörru, det är inte säkert här", sa brandmannen och drog upp Pauls ben tills hans kropp kom fram.
    
  Paul protesterade inte. Han hade vad han kom för.
    
  Lådan är tillverkad av svart mahogny, slät och enkel.
    
  Klockan var halv tio på kvällen.
    
  Paul tog sin lilla väska och sprang tvärs över staden.
    
  Om han inte hade varit i ett sådant tillstånd skulle han utan tvekan ha märkt att något mer än hans egen tragedi utspelade sig i München. Det var fler människor runt omkring än vanligt för den här tiden på natten. Barer och krogar var livliga, och arga röster hördes inifrån. Oroliga människor höll sig i grupper på gathörn, och det fanns inte en enda polis i sikte.
    
  Men Paul brydde sig inte om vad som hände runt omkring honom; han ville helt enkelt tillryggalägga avståndet från hans mål på så kort tid som möjligt. Just nu var detta den enda ledtråden han hade. Han förbannade bittert sig själv för att han inte såg det, för att han inte insåg det tidigare.
    
  Metzgers pantbank var stängd. Dörrarna var tjocka och stadiga, så Paul slösade inte tid på att knacka. Han brydde sig inte heller om att ropa, även om han antog - med rätta - att en girig gammal man som pantbanken skulle bo där, kanske i en ranglig gammal säng längst bak.
    
  Paul ställde sin väska vid dörren och tittade sig omkring efter något stadigt. Det fanns inga utspridda stenar på trottoaren, men han hittade ett soptunnelock stort som en liten bricka. Han plockade upp det och kastade det mot butiksfönstret och krossade det i tusen bitar. Pauls hjärta bultade i bröstet och öronen, men han ignorerade det också. Om någon ringde polisen kunde de komma innan han fick det han kom för; men å andra sidan kanske de inte gjorde det.
    
  Jag hoppas inte det, tänkte Paul. Annars rymmer jag, och nästa plats jag går till för att få svar blir Schroeders herrgård. Även om min farbrors vänner skickar mig till fängelse resten av mitt liv.
    
  Paul hoppade in, hans stövlar knastrade mot ett täcke av glasskärvor, en blandning av skärvor från det krossade fönstret och det bohemiska kristallserviset, som också hade krossats av hans projektil.
    
  Butiken var helt mörk inuti. Det enda ljuset kom från bakrummet, varifrån höga skrik hördes.
    
  "Vem är där? Jag ringer polisen!"
    
  "Framåt!" ropade Paul tillbaka.
    
  En rektangel av ljus dök upp på golvet och framhävde de spöklika konturerna av pantbankens varor i skarp relief. Paul stod bland dem och väntade på att Metzger skulle dyka upp.
    
  "Stick härifrån, era förbannade nazister!" ropade penninglånaren och dök upp i dörröppningen, fortfarande halvslutna av sömn.
    
  "Jag är inte nazist, herr Metzger."
    
  "Vem i helvete är du?" Metzger gick in i butiken och tände lampan för att kontrollera att inkräktaren var ensam. "Det finns inget värdefullt här inne!"
    
  "Kanske inte, men det finns något jag behöver."
    
  I det ögonblicket fokuserades den gamle mannens blick och han kände igen Paul.
    
  "Vem är du ... Åh."
    
  "Jag ser att du kommer ihåg mig."
    
  "Du var här nyligen", sa Metzger.
    
  "Kommer du alltid ihåg alla dina kunder?"
    
  "Vad i helvete vill du? Du måste betala mig för det här fönstret!"
    
  "Försök inte byta ämne. Jag vill veta vem som pantsatte den där pistolen jag tog."
    
  "Jag minns inte".
    
  Paul svarade inte. Han drog helt enkelt fram en pistol ur byxfickan och riktade den mot den gamle mannen. Metzger drog sig tillbaka och höll händerna utsträckta framför sig som en sköld.
    
  "Skjut inte! Jag lovar, jag minns inte! Det har gått nästan två decennier!"
    
  "Låt oss anta att jag tror dig. Hur är det med dina anteckningar?"
    
  "Lägg ner pistolen, tack... Jag kan inte visa dig mina anteckningar; den informationen är konfidentiell. Snälla, min son, var resonlig..."
    
  Paul tog sex steg mot honom och höjde pistolen till axelhöjd. Pipan var nu bara två centimeter från penninglånarens svettdränkta panna.
    
  "Herr Metzger, låt mig förklara. Antingen visar ni mig banden, eller så skjuter jag er. Det är ett enkelt val."
    
  "Mycket bra! Mycket bra!"
    
  Med händerna fortfarande uppe gick den gamle mannen mot bakrummet. De korsade ett stort förråd, fyllt med spindelnät och ännu dammigare än själva butiken. Kartonger var staplade från golv till tak på rostiga metallhyllor, och stanken av mögel och fukt var överväldigande. Men det fanns något annat i lukten, något odefinierbart och ruttet.
    
  "Hur står du ut med den här lukten, Metzger?"
    
  "Luktar det? Jag känner ingenting", sa den gamle mannen utan att vända sig om.
    
  Paul gissade att penninglånaren hade vant sig vid stanken, efter att ha tillbringat otaliga år bland andra människors tillhörigheter. Mannen hade uppenbarligen aldrig njutit av sitt eget liv, och Paul kunde inte låta bli att känna ett visst medlidande med honom. Han var tvungen att stöta bort sådana tankar för att fortsätta hålla fast vid sin fars pistol med beslutsamhet.
    
  Det fanns en metalldörr längst bak i förrådet. Metzger drog fram några nycklar ur fickan och öppnade den. Han gestikulerade åt Paul att komma in.
    
  "Du först", svarade Paulus.
    
  Den gamle mannen tittade nyfiket på honom, med hårda pupiller. I sitt inre föreställde sig Paul honom som en drake som skyddade sin skattgrotta, och han bad sig själv vara mer vaksam än någonsin. Giggbuken var lika farlig som en inträngd råtta, och när som helst kunde han vända sig om och bita.
    
  "Svär att du inte ska stjäla något från mig."
    
  "Vad skulle poängen vara? Kom ihåg att det är jag som håller i vapnet."
    
  "Svär på det", insisterade mannen.
    
  "Jag svär att jag inte ska stjäla något från dig, Metzger. Berätta vad jag behöver veta, så lämnar jag dig ifred."
    
  Till höger stod en bokhylla av trä fylld med svartinbundna böcker; till vänster ett enormt kassaskåp. Penningutlånaren stod omedelbart framför henne och skyddade henne med sin kropp.
    
  "Varsågod", sa han och pekade Paul mot bokhyllan.
    
  "Du hittar det åt mig."
    
  "Nej", svarade den gamle mannen med spänd röst. Han var inte redo att lämna sitt hörn.
    
  Han blir djärvare. Om jag knuffar honom för hårt kanske han attackerar mig. Jäklar, varför laddade jag inte pistolen? Jag skulle ha använt den för att övermanna honom.
    
  "Säg åtminstone vilken volym jag ska titta i."
    
  "Den ligger på hyllan, i huvudhöjd med dig, fjärde från vänster."
    
  Utan att ta blicken från Metzger hittade Paul boken. Han tog försiktigt ut den och räckte den till penninglånaren.
    
  "Hitta länken."
    
  "Jag kommer inte ihåg numret."
    
  "Nio ett två tre ett. Skynda dig."
    
  Den gamle mannen tog motvilligt boken och vände försiktigt blad. Paul tittade sig omkring i lagret, rädd att en grupp poliser skulle kunna dyka upp när som helst för att gripa honom. Han hade redan varit här för länge.
    
  "Här är den", sa den gamle mannen och räckte tillbaka boken, uppslagen på en av de första sidorna.
    
  Det fanns ingen datumangivelse, bara en kortfattad 1905 / Vecka 16. Paul hittade numret längst ner på sidan.
    
  "Det är bara ett namn. Clovis Nagel. Det finns ingen adress."
    
  "Kunden föredrog att inte lämna några ytterligare detaljer."
    
  "Är detta lagligt, Metzger?"
    
  "Lagen i den här frågan är förvirrande."
    
  Detta var inte den enda posten där Nagels namn förekom. Han listades som "Insättningsklient" på tio andra konton.
    
  "Jag vill se andra saker han har lagt in."
    
  Lättad över att inbrottstjuven hade kommit undan hans kassaskåp ledde pantlånaren Paul till en av bokhyllorna i det yttre förrådet. Han drog fram en kartong och visade Paul dess innehåll.
    
  "Här är de."
    
  Ett par billiga klockor, en guldring, ett silverarmband... Paul undersökte prydnadssakerna men kunde inte lista ut vad som förband Nagels föremål. Han började misströsta; efter all ansträngning han hade lagt ner hade han nu ännu fler frågor än tidigare.
    
  Varför skulle en man pantsätta så många saker på samma dag? Han måste ha rymt från någon - kanske min far. Men om jag vill veta något mer måste jag hitta den här mannen, och ett namn ensamt hjälper inte mycket.
    
  "Jag vill veta var jag kan hitta Nagel."
    
  "Du har redan sett det, grabben. Jag har ingen adress..."
    
  Paul lyfte sin högra hand och slog den gamle mannen. Metzger föll till golvet och täckte ansiktet med händerna. En rännil blod syntes mellan hans fingrar.
    
  "Nej, snälla, nej - slå mig inte igen!"
    
  Paul var tvungen att avhålla sig från att slå mannen igen. Hela hans kropp var fylld av en vidrig energi, ett vagt hat som hade byggts upp i åratal och plötsligt funnit sitt mål i den ynkliga, blödande gestalten vid hans fötter.
    
  Vad håller jag på med?
    
  Han kände sig plötsligt illamående över vad han hade gjort. Detta måste få ett slut så snart som möjligt.
    
  "Tala, Metzger. Jag vet att du döljer något för mig."
    
  "Jag minns honom inte så väl. Han var soldat, det märktes på sättet han talade. En sjöman, kanske. Han sa att han skulle tillbaka till sydvästra Afrika och att han inte skulle behöva något av de här sakerna där."
    
  "Hur var han?"
    
  "Ganska kort, med fina drag. Jag minns inte mycket... Snälla, slå mig inte mer!"
    
  Kort, med fina drag... Edward beskrev mannen som var i rummet med min far och min farbror som kort, med fina drag, som en flickas. Det kunde ha varit Clovis Nagel. Tänk om min far hade upptäckt att han stal saker från båten? Kanske var han en spion. Eller hade min far bett honom att pantsätta pistolen i hans namn? Han visste verkligen att han var i fara.
    
  Med en känsla av att hans huvud skulle explodera gick Paul ut ur skafferiet och lämnade Metzger kvar gnällandes på golvet. Han hoppade upp på fönsterbrädan, men kom plötsligt ihåg att han hade lämnat sin väska vid dörren. Som tur var var den fortfarande där.
    
  Men allt annat runt omkring honom förändrades.
    
  Dussintals människor fyllde gatorna, trots den sena timmen. De hopade sig på trottoaren, några rörde sig från en grupp till en annan och förmedlade information som bin som pollinerar blommor. Paul närmade sig den närmaste gruppen.
    
  "De säger att nazisterna satte eld på en byggnad i Schwabing..."
    
  "Nej, det var kommunisterna..."
    
  "De sätter upp kontrollpunkter..."
    
  Orolig tog Paul en av männen i armen och drog honom åt sidan.
    
  "Vad händer?"
    
  Mannen tog cigaretten ur munnen och gav honom ett snett leende. Han var glad över att hitta någon som var villig att lyssna på de dåliga nyheter han hade att framföra.
    
  "Har du inte hört? Hitler och hans nazister genomför en statskupp. Det är dags för revolution. Äntligen kommer det att ske några förändringar."
    
  "Säger du att det här är en statskupp?"
    
  "De stormade Burgerbraukeller med hundratals män och höll alla inlåsta, med början i den bayerska statskommissionären."
    
  Pauls hjärta gjorde en kullerbytta.
    
  "Alice!"
    
    
  41
    
    
  Tills skjutningen började trodde Alice att natten tillhörde henne.
    
  Grälet med Paul lämnade en bitter eftersmak i hennes mun. Hon insåg att hon var vansinnigt förälskad i honom; hon kunde se det tydligt nu. Det var därför hon var mer rädd än någonsin.
    
  Så hon bestämde sig för att fokusera på uppgiften. Hon gick in i ölhallens huvudrum, som var mer än tre fjärdedelar fullt. Över tusen personer trängdes runt borden, och snart skulle det finnas minst femhundra fler. Tyska flaggor hängde från väggen, knappt synliga genom tobaksröken. Rummet var fuktigt och kvavt, vilket var anledningen till att kunderna fortsatte att tjata på servitriserna, som trängde sig genom folkmassan och bar brickor med ett halvdussin ölglas över huvudet utan att spilla en droppe.
    
  Det här var hårt arbete, tänkte Alice, återigen tacksam för allt som dagens möjlighet hade gett henne.
    
  Hon armbågade sig fram och lyckades hitta en plats vid foten av talarpodiet. Tre eller fyra andra fotografer hade redan intagit sina positioner. En av dem tittade förvånat på Alice och knuffade till sina kamrater.
    
  "Var försiktig, skönhet. Glöm inte att ta bort fingret från linsen."
    
  "Och glöm inte att ta ut dina ur rumpan. Dina naglar är smutsiga."
    
  Fotografen undersökte hans fingertoppar och rodnade. De andra jublade.
    
  "Det är du välkommen att göra, Fritz!"
    
  Alice log för sig själv och hittade en plats med bra utsikt. Hon kollade ljuset och gjorde några snabba beräkningar. Med lite tur kanske hon skulle få en bra bild. Hon började oroa sig. Att sätta den där idioten på plats hade gjort henne gott. Dessutom skulle saker och ting bli bättre från och med den dagen. Hon skulle prata med Paul; de skulle ta itu med sina problem tillsammans. Och med ett nytt, stabilt jobb skulle hon verkligen känna sig tillfredsställd.
    
  Hon var fortfarande försjunken i sina dagdrömmar när Gustav Ritter von Kahr, den bayerska statskommissionären, intog scenen. Hon tog flera fotografier, inklusive ett som hon tyckte kunde vara ganska intressant, som visade Kahr gestikulera vilt.
    
  Plötsligt utbröt ett tumult längst bak i rummet. Alice sträckte på nacken för att se vad som pågick, men mellan de starka ljusen som omgav podiet och väggen av människor bakom sig kunde hon inte se någonting. Folkmassans vrål, tillsammans med braket av bord och stolar som föll och klirret från dussintals krossade glas, var öronbedövande.
    
  Någon kom fram ur folkmassan bredvid Alice, en liten, svettig man i en skrynklig regnrock. Han knuffade undan mannen som satt vid bordet närmast podiet, klättrade sedan upp på sin stol och sedan upp på bordet.
    
  Alice vände kameran mot honom och fångade på ett ögonblick den vilda blicken i hans ögon, den lätta darrningen i hans vänstra hand, de billiga kläderna, hallickens frisyr som satt fast i pannan, den grymma lilla mustaschen, den upphöjda handen och pistolen riktad mot taket.
    
  Hon var inte rädd, och hon tvekade inte. Allt som for genom hennes huvud var orden August Müntz hade sagt till henne för många år sedan:
    
  Det finns ögonblick i en fotografs liv när ett fotografi passerar framför dig, bara ett fotografi, som kan förändra ditt liv och livet för dem omkring dig. Det är det avgörande ögonblicket, Alice. Du kommer att se det innan det händer. Och när det händer, skjut. Tänk inte, skjut.
    
  Hon tryckte på knappen precis när mannen tryckte av.
    
  "Den nationella revolutionen har börjat!" ropade den lille mannen med en kraftfull, raspig röst. "Denna plats är omringad av sexhundra beväpnade män! Ingen ger sig av. Och om det inte blir omedelbar tystnad, kommer jag att beordra mina män att ställa upp en kulspruta på läktaren."
    
  Folkmassan tystnade, men Alice märkte det inte, och hon blev inte orolig av stormtrupperna som dök upp från alla håll.
    
  "Jag förklarar den bayerska regeringen avsatt! Polisen och armén har anslutit sig till vår flagga, hakkorset: låt den hänga i varje barack och polisstation!"
    
  Ännu ett frenetiskt rop hördes i rummet. Applåder utbröt, varvat med visslingar och rop av "Mexiko! Mexiko!" och "Sydamerika!" Alice brydde sig inte. Skottet ringde fortfarande i hennes öron, bilden av den lille mannen som sköt var fortfarande inpräntad i hennes näthinnor, och hennes tankar var fastlåsta vid de tre orden.
    
  Det avgörande ögonblicket.
    
  Jag gjorde det, tänkte hon.
    
  Med kameran mot bröstet dök Alice ner i folkmassan. Just nu var hennes enda prioritet att ta sig därifrån och till mörkrummet. Hon kunde inte riktigt komma ihåg namnet på mannen som hade avlossat pistolen, även om hans ansikte var mycket bekant; han var en av de många fanatiska antisemiterna som ropade sina åsikter på stadens krogar.
    
  Ziegler: Nej... Hitler. Det är allt - Hitler. Den galne österrikaren.
    
  Alice trodde inte att den här kuppperioden hade någon chans alls. Vem skulle följa en galning som förklarade att han skulle utplåna judarna från jordens yta? I synagogor skämtade man om idioter som Hitler. Och bilden hon fångade av honom, med svettpärlor i pannan och en vild blick i ögonen, skulle sätta den mannen på plats.
    
  Med detta menade hon ett dårhus.
    
  Alice kunde knappt röra sig genom havet av kroppar. Folk började skrika igen, och några av dem började slåss. En man slog ett ölglas över en annans huvud, och skräpet blötläggde Alices jacka. Det tog henne nästan tjugo minuter att nå andra änden av korridoren, men där fann hon en vägg av brunskjortor beväpnade med gevär och pistoler som blockerade utgången. Hon försökte prata med dem, men stormtrupperna vägrade att släppa igenom henne.
    
  Hitler och de dignitärer han hade stört försvann genom en sidodörr. En ny talare tog hans plats, och temperaturen i salen fortsatte att stiga.
    
  Med ett dystert uttryck hittade Alice en plats där hon skulle vara så skyddad som möjligt och försökte komma på ett sätt att fly.
    
  Tre timmar senare gränsade hennes humör till förtvivlan. Hitler och hans hantlangare hade hållit flera tal, och orkestern på galleriet hade spelat Deutschlandlied mer än ett dussin gånger. Alice försökte tyst återvända till stora salen i jakt på ett fönster genom vilket hon kunde klättra ut, men stormtrupperna blockerade hennes väg även där. De tillät inte ens folk att använda toaletten, vilket på en så trång plats, med servitriser som fortfarande hällde upp öl efter öl, snart skulle bli ett problem. Hon hade redan sett mer än en person göra sina behov mot bakväggen.
    
  Men vänta lite: servitriser...
    
  Träffad av en plötslig inspirationsblixt gick Alice bort till serveringsbordet. Hon tog upp en tom bricka, tog av sig jackan, svepte in kameran i den och placerade den under brickan. Sedan samlade hon ihop ett par tomma ölglas och gick mot köket.
    
  De kanske inte märker det. Jag har på mig en vit blus och en svart kjol, precis som servitriserna. De kanske inte ens märker att jag inte har något förkläde på mig. Förrän de ser min jacka under brickan...
    
  Alice gick genom folkmassan med sin bricka högt uppe och var tvungen att bita sig i tungan när ett par gäster nuddade hennes skinkor. Hon ville inte dra till sig uppmärksamhet. Hon närmade sig svängdörrarna, ställde sig bakom en annan servitris och passerade SA-vakterna, som tack och lov inte gav henne en andra blick.
    
  Köket var långt och mycket stort. Samma spända atmosfär rådde där, dock utan rök och flaggor. Ett par kypare fyllde öl i sina glas, medan kökspojkarna och kockarna pratade med varandra vid spisen under den stränga blicken från ett par stormtrupper som återigen blockerade utgången. Båda bar gevär och pistoler.
    
  Skit.
    
  Osäker på vad hon skulle göra insåg Alice att hon inte bara kunde stå där mitt i köket. Någon skulle inse att hon inte var en del av personalen och kasta ut henne. Hon lämnade glasen i den enorma metalldiskhon och tog en smutsig trasa som hon hittade i närheten. Hon sköljde den under kranen, blöt den, vred ur den och låtsades tvätta sig medan hon försökte komma på en plan. När hon tittade sig försiktigt omkring fick hon en idé.
    
  Hon smög sig fram till en av soptunnorna bredvid diskhon. Den var nästan full med matrester. Hon lade jackan i den, stängde locket och plockade upp urnan. Sedan började hon skamlöst gå mot dörren.
    
  "Du kan inte gå förbi, Fraulein", sa en av stormtrupperna.
    
  "Jag måste ta ut soporna."
    
  "Lämna den här."
    
  "Men burkarna är fulla. Kökssoptunnor ska inte vara fulla: det är olagligt."
    
  Oroa dig inte för det, Fraulein, vi är lagen nu. Lägg tillbaka burken där den var."
    
  Alice bestämde sig för att satsa allt på ena handen, ställde burken på golvet och korsade armarna.
    
  "Om du vill flytta den, flytta den själv."
    
  "Jag säger åt dig att få bort den där saken härifrån."
    
  Den unge mannen höll blicken fäst vid Alice. Kökspersonalen lade märke till scenen och blängde på honom. Eftersom Alice hade ryggen mot dem kunde de inte se att hon inte var en av dem.
    
  "Kom igen, kompis, släpp igenom henne", avbröt en annan stormtrooper. "Det är illa nog att vara fast här i köket. Vi måste ha de här kläderna på oss hela natten, och lukten kommer att fastna i min skjorta."
    
  Den som talade först ryckte på axlarna och klev åt sidan.
    
  "Så går du. Ta henne till soptunnan utanför, och kom sedan tillbaka hit så fort som möjligt."
    
  Alice svor tyst och ledde vägen. En smal dörr ledde in i en ännu smalare gränd. Det enda ljuset kom från en enda glödlampa i motsatta änden, närmare gatan. Där stod en papperskorg, omgiven av magra katter.
    
  "Så... Hur länge har du arbetat här, Fraulein?" frågade stormtruppssoldaten med en lätt generad ton.
    
  Jag kan inte fatta det: vi går nerför en gränd, jag bär en soptunna, han har ett kulspruta i händerna, och den här idioten flörtar med mig.
    
  "Man skulle kunna säga att jag är ny", svarade Alice och låtsades vara vänlig. "Och hur är det med dig: har du utfört kupper länge?"
    
  "Nej, det här är min första", svarade mannen allvarligt, utan att förstå hennes ironi.
    
  De nådde soptunna.
    
  "Okej, okej, du kan gå tillbaka nu. Jag stannar och tömmer burken."
    
  "Åh nej, Fraulein. Töm bara burken, så måste jag följa med dig tillbaka."
    
  "Jag skulle inte vilja att du skulle behöva vänta på mig."
    
  "Jag väntar på dig när du vill. Du är vacker..."
    
  Han rörde sig för att kyssa henne. Alice försökte dra sig tillbaka, men fann sig klämd mellan en soptunna och en stormtrupper.
    
  "Nej, snälla", sa Alice.
    
  "Kom igen, Fröken..."
    
  "Snälla nej."
    
  Stormtruppssoldaten tvekade, full av ånger.
    
  "Förlåt om jag förolämpade dig. Jag tänkte bara..."
    
  "Oroa dig inte. Jag är precis förlovad."
    
  "Jag är ledsen. Han är en lycklig man."
    
  "Oroa dig inte för det", upprepade Alice chockat.
    
  "Låt mig hjälpa dig med soptunna."
    
  "Inga!"
    
  Alice försökte dra undan brunskjortans hand, men han tappade burken i förvirring. Hon föll och rullade omkull på marken.
    
  Några av resterna är utspridda i en halvcirkel och avslöjar Alices jacka och dess värdefulla last.
    
  "Vad i helvete är det här?"
    
  Paketet var lätt öppet, och kameralinsen var tydligt synlig. Soldaten tittade på Alice, som hade ett skuldmedvetet uttryck. Hon behövde inte erkänna.
    
  "Din förbannade hora! Du är en kommunistisk spion!" sa stormtruppen och famlade efter sin baton.
    
  Innan han hann gripa tag i henne lyfte Alice metalllocket på soptunnan och försökte träffa stormtruppsoldaten i huvudet. När han såg attacken närma sig lyfte han sin högra hand. Locket träffade hans handled med ett öronbedövande ljud.
    
  "Aaaaah!"
    
  Han grep tag i locket med vänster hand och kastade det långt bort. Alice försökte väja undan och springa, men gränden var för smal. Nazisten grep tag i hennes blus och ryckte hårt i den. Alices kropp vred sig, och hennes skjorta slets av från ena sidan och avslöjade hennes behå. Nazisten, som lyfte handen för att slå henne, frös till för ett ögonblick, sliten mellan upphetsning och ilska. Den blicken fyllde hennes hjärta med rädsla.
    
  "Alice!"
    
  Hon tittade mot ingången till gränden.
    
  Paul var där, i fruktansvärt skick, men ändå där. Trots kylan hade han bara en tröja på sig. Han andades hårt och hade kramp av att springa tvärs över staden. För en halvtimme sedan hade han planerat att gå in på Burgerbräukeller genom bakdörren, men han kunde inte ens ta sig över Ludwigsbrücke eftersom nazisterna hade satt upp en vägspärr.
    
  Så tog han en lång, omväg. Han sökte efter poliser, soldater, alla som kunde tänkas svara på hans frågor om vad som hade hänt på puben, men allt han fann var medborgare som applåderade de som hade deltagit i kuppen, eller buade åt dem - på rimligt avstånd.
    
  Efter att ha gått över till den motsatta stranden via Maximilianbrücke började han förhöra människor han mötte på gatan. Till slut nämnde någon en gränd som ledde till köket, och Paul sprang dit och bad att han skulle komma fram innan det var för sent.
    
  Han blev så förvånad över att se Alice utanför, där hon kämpade mot en stormtrupper, att han istället för att överraska honom, tillkännagav sin ankomst som en idiot. När en annan man drog sin pistol hade Paul inget annat val än att kasta sig framåt. Hans axel träffade nazisten i magen och slog ner honom.
    
  De två rullade runt på marken och kämpade om pistolen. Den andra mannen var starkare än Paul, som också var helt utmattad efter händelserna under de föregående timmarna. Kampen varade i mindre än fem sekunder, och i slutet av den knuffade den andre mannen Paul åt sidan, knäböjde och riktade sin pistol.
    
  Alice, som nu hade lyft på metalllocket till soptunna, ingrep och slog den ursinnigt rakt in i soldaten. Slagen ekade genom gränden likt cymbalers skvaller. Nazistens ögon blev tomma, men han föll inte. Alice slog honom igen, och till slut föll han framåt och landade platt på ansiktet.
    
  Paul reste sig upp och sprang för att krama henne, men hon knuffade bort honom och satte sig ner på marken.
    
  "Vad är det för fel på dig? Är du okej?"
    
  Alice reste sig upp, rasande. I händerna höll hon resterna av kameran, som hade blivit helt förstörd. Den hade krossats under Pauls strid mot nazisterna.
    
  "Titt".
    
  "Den är trasig. Oroa dig inte, vi köper något bättre."
    
  "Du förstår inte! Det fanns fotografier!"
    
  "Alice, det finns ingen tid för det här nu. Vi måste gå innan hans vänner kommer och letar efter honom."
    
  Han försökte ta hennes hand, men hon drog sig undan och sprang framför honom.
    
    
  42
    
    
  De tittade inte tillbaka förrän de var långt borta från Burgerbräukeller. Till slut stannade de till vid Sankt Johann Nepomuks kyrka, vars imponerande spira pekade likt ett anklagande finger mot natthimlen. Paul ledde Alice till valvet ovanför huvudentrén för att söka skydd mot kylan.
    
  "Gud, Alice, du anar inte hur rädd jag var", sa han och kysste henne på läpparna. Hon återgäldade kyssen utan större övertygelse.
    
  "Vad händer?"
    
  "Ingenting".
    
  "Jag tror inte att det är så det ser ut", sa Paul irriterat.
    
  "Jag sa att det var nonsens."
    
  Paul bestämde sig för att inte driva saken vidare. När Alice var på det humöret var det som att försöka klättra upp ur kvicksand att försöka dra henne ur det: ju mer man kämpade, desto djupare sjönk man.
    
  "Mår du bra? Har de skadat dig eller... är det något annat?"
    
  Hon skakade på huvudet. Först då förstod hon helt Pauls utseende. Hans skjorta var blodfläckad, hans ansikte var sotigt, hans ögon blodsprängda.
    
  "Vad har hänt med dig, Paul?"
    
  "Min mamma dog", svarade han och sänkte huvudet.
    
  När Paul berättade om händelserna den natten kände Alice sorg och skam för hur hon hade behandlat honom. Mer än en gång öppnade hon munnen för att be om hans förlåtelse, men hon trodde aldrig på ordets betydelse. Det var en misstro som drivits av stolthet.
    
  När han berättade sin mors sista ord för henne blev Alice chockad. Hon kunde inte förstå hur den grymme, ondskefulle Jürgen kunde vara Pauls bror, men innerst inne förvånade det henne inte. Paul hade en mörk sida som framträdde i vissa ögonblick, likt en plötslig höstvind som prasslar i gardinerna i ett mysigt hem.
    
  När Paul beskrev hur han brutit sig in i pantbanken och var tvungen att slå Metzger för att få honom att prata, blev Alice livrädd för honom. Allt som hade med denna hemlighet att göra kändes outhärdligt, och hon ville få honom bort från den så fort som möjligt innan den helt uppslukade honom.
    
  Paul avslutade sin berättelse med att berätta om sin sprang till puben.
    
  "Och det är allt."
    
  "Jag tror att det är mer än tillräckligt."
    
  "Vad menar du?"
    
  "Du planerar väl inte att fortsätta gräva runt i det här, eller hur? Det finns uppenbarligen någon där ute som är villig att göra vad som helst för att dölja sanningen."
    
  "Det är just därför vi behöver fortsätta gräva. Det bevisar att någon är ansvarig för mordet på min far..."
    
  Det blev en kort paus.
    
  "...mina föräldrar."
    
  Paul grät inte. Efter det som just hade hänt bad hans kropp honom att gråta, hans själ behövde det, och hans hjärta flödade över av tårar. Men Paul höll allt inom sig och formade ett litet skal runt sitt hjärta. Kanske skulle någon absurd känsla av maskulinitet hindra honom från att visa sina känslor för kvinnan han älskade. Kanske var det detta som utlöste det som hände ögonblick senare.
    
  "Paul, du måste ge efter", sa Alice och blev alltmer orolig.
    
  "Jag har ingen avsikt att göra detta."
    
  "Men du har inga bevis. Inga ledtrådar."
    
  "Jag har ett namn: Clovis Nagel. Jag har en plats: Sydvästra Afrika."
    
  "Sydvästra Afrika är en väldigt stor plats."
    
  "Jag börjar med Windhoek. Det borde inte vara svårt att upptäcka en vit man där borta."
    
  "Sydvästra Afrika är väldigt stort ... och väldigt långt borta", upprepade Alice och betonade varje ord.
    
  "Jag måste göra det här. Jag åker med den första båten."
    
  "Så det är allt?"
    
  "Ja, Alice. Har du inte hört ett ord av vad jag har sagt sedan vi träffades? Förstår du inte hur viktigt det är för mig att få reda på vad som hände för nitton år sedan? Och nu... nu det här."
    
  För ett ögonblick funderade Alice på att stoppa honom. Förklara hur mycket hon skulle sakna honom, hur mycket hon behövde honom. Hur djupt hon hade blivit förälskad i honom. Men stoltheten bet henne i tungan. Precis som den hade hindrat henne från att berätta sanningen för Paul om sitt eget beteende under de senaste dagarna.
    
  "Gå då, Paul. Gör vad du än måste göra."
    
  Paul tittade på henne, helt förvirrad. Den iskalla tonen i hennes röst fick honom att känna som om hans hjärta hade slitits ut och begravts i snön.
    
  "Alice..."
    
  "Gå omedelbart. Gå nu."
    
  "Alice, snälla!"
    
  "Gå din väg, säger jag dig."
    
  Paul verkade på gränsen till tårar, och hon bad att han skulle gråta, att han skulle ändra sig och berätta för henne att han älskade henne och att hans kärlek till henne var viktigare än ett sökande som inte hade gett honom något annat än smärta och död. Kanske hade Paul väntat på något liknande, eller kanske försökte han helt enkelt prägla in Alices ansikte i sitt minne. I långa, bittra år förbannade hon sig själv för den arrogans som hade övermannat henne, precis som Paul hade klandrat sig själv för att han inte tog spårvagnen tillbaka till internatskolan innan hans mor knivhöggs till döds...
    
  ...och för att vända om och gå.
    
  "Vet du vad? Jag är glad. På så sätt slipper du störta in i mina drömmar och trampa ner dem", sa Alice och kastade skärvorna av kameran hon hade klamrat sig fast vid framför sina fötter. "Ända sedan jag träffade dig har bara dåliga saker hänt mig. Jag vill att du ska bli av med mitt liv, Paul."
    
  Paul tvekade en stund, men sade sedan, utan att vända sig om: "Så må det bli."
    
  Alice stod i kyrkporten i flera minuter och kämpade tyst mot tårarna. Plötsligt, ur mörkret, från samma håll som Paul hade försvunnit, dök en gestalt upp. Alice försökte samla sig och tvinga fram ett leende på läpparna.
    
  Han kommer tillbaka. Han har förstått, och han kommer tillbaka, tänkte hon och tog ett steg mot gestalten.
    
  Men gatlyktorna avslöjade att den annalkande gestalten var en man i grå rock och hatt. För sent insåg Alice att det var en av männen som hade följt efter henne den dagen.
    
  Hon vände sig om för att springa, men i samma ögonblick såg hon hans följeslagare komma ut runt hörnet, mindre än tre meter bort. Hon försökte springa, men två män rusade mot henne och grep tag i hennes midja.
    
  "Din far letar efter dig, Fräulein Tannenbaum."
    
  Alice kämpade förgäves. Det fanns ingenting hon kunde göra.
    
  En bil körde ut från en närliggande gata, och en av hennes pappas gorillor öppnade dörren. Den andra knuffade henne mot sig och försökte dra ner hennes huvud.
    
  "Ni borde vara försiktiga i min närhet, idioter", sa Alice med en föraktfull blick. "Jag är gravid."
    
    
  43
    
    
  Elizabeth Bay, 28 augusti 1933
    
  Kära Alice,
    
  Jag har tappat räkningen på hur många gånger jag har skrivit till dig. Jag får säkert över hundra brev i månaden, alla obesvarade.
    
  Jag vet inte om de nådde fram till dig och du bestämde dig för att glömma mig. Eller kanske du flyttade och inte lämnade någon vidarebefordransadress. Den här kommer att gå till din fars hus. Jag skriver till dig dit då och då, även om jag vet att det är meningslöst. Jag hoppas fortfarande att något av dem på något sätt ska smita förbi din far. Hur som helst kommer jag att fortsätta skriva till dig. Dessa brev har blivit min enda kontakt med mitt tidigare liv.
    
  Jag vill börja, som alltid, med att be dig att förlåta mig för hur jag lämnade mig. Jag har tänkt på den natten för tio år sedan så många gånger, och jag vet att jag inte borde ha agerat som jag gjorde. Jag är ledsen att jag krossade dina drömmar. Jag bad varje dag för att du skulle uppnå din dröm om att bli fotograf, och jag hoppas att du har lyckats med det under årens lopp.
    
  Livet i kolonierna är inte lätt. Sedan Tyskland förlorade dessa länder har Sydafrika kontrollerat ett mandat över tidigare tyskt territorium. Vi är inte välkomna här, trots att de tolererar oss.
    
  Det finns inte många lediga tjänster. Jag arbetar på gårdar och i diamantgruvor några veckor i taget. När jag sparar lite pengar reser jag runt i landet för att leta efter Clovis Nagel. Det är ingen lätt uppgift. Jag hittade spår av honom i byarna i Orangeflodens avrinningsområde. En gång besökte jag en gruva han just hade lämnat. Jag missade honom med bara några minuter.
    
  Jag följde också ett tips som ledde mig norrut till Waterbergplatån. Där mötte jag en märklig, stolt stam, hererofolket. Jag tillbringade flera månader med dem, och de lärde mig att jaga och samla i öknen. Jag fick feber och var mycket svag under en lång tid, men de tog hand om mig. Jag lärde mig mycket av dessa människor, utöver fysiska färdigheter. De är exceptionella. De lever i dödens skugga, en ständig daglig kamp för att hitta vatten och anpassa sina liv till de vita männens tryck.
    
  Jag har slut på papper; det här är den sista biten från ett parti jag köpte av en långfarare på vägen till Swakopmund. Imorgon åker jag tillbaka dit för att leta efter nya ledtrådar. Jag kommer att gå, eftersom jag har slut på pengar, så mitt sökande måste bli kort. Det svåraste med att vara här, förutom bristen på nyheter om dig, är den tid det tar mig att försörja mig. Jag har ofta varit på väg att ge upp. Men jag tänker inte ge upp. Förr eller senare kommer jag att hitta honom.
    
  Jag tänker på dig och allt som har hänt under de senaste tio åren. Jag hoppas att du är frisk och lycklig. Om du väljer att skriva till mig, vänligen skriv till Windhoeks postkontor. Adressen finns på kuvertet.
    
  Än en gång, förlåt mig.
    
  Jag älskar dig,
    
  Golv
    
    
  VÄN I HANTVERK
    
  1934
    
    
  Där den invigde lär sig att vägen inte kan vandras ensam
    
  Det hemliga handslaget i Fellow Craft-graden innebär ett fast tryck på långfingrets knog och avslutas med att Broder Mason återbesöker hälsningen. Det hemliga namnet på detta handslag är JACHIN, uppkallat efter kolonnen som representerar solen i Salomos tempel. Återigen finns det ett knep med stavningen, som ska skrivas som AJCHIN.
    
    
  44
    
    
  Jürgen beundrade sig själv i spegeln.
    
  Han drog försiktigt i sina slag, prydda med en dödskalle och SS-emblem. Han tröttnade aldrig på att se sig själv i sin nya uniform. Walter Hecks design och det fantastiska hantverket av Hugo Boss-kläder, hyllade i skvallerpressen, väckte vördnad hos alla som såg dem. När Jürgen gick nerför gatan stod barn i givakt och höjde händerna i salut. Förra veckan stoppade ett par äldre damer honom och sa hur trevligt det var att se starka, friska unga män få Tyskland tillbaka på rätt spår. De frågade om han hade förlorat ett öga i striden mot kommunisterna. Nöjd hjälpte Jürgen dem att bära sina shoppingkassar till närmaste byggnad.
    
  I det ögonblicket knackade det på dörren.
    
  "Komma in."
    
  "Du ser bra ut", sa hans mamma när hon kom in i det stora sovrummet.
    
  "Jag vet".
    
  "Ska du äta middag med oss ikväll?"
    
  "Jag tror inte det, mamma. Jag har blivit kallad till ett möte med säkerhetstjänsten."
    
  "De vill utan tvekan rekommendera dig för befordran. Du har varit Untersturmführer alltför länge."
    
  Jürgen nickade glatt och tog sin mössa.
    
  "Bilen väntar på dig vid dörren. Jag ska be kocken att laga något åt dig ifall du kommer tillbaka tidigt."
    
  "Tack, mamma", sa Jürgen och kysste Brunhilde på pannan. Han steg ut i hallen, hans svarta stövlar klapprade högt på marmortrappan. Pigan väntade på honom i hallen med hans rock.
    
  Sedan Otto och hans kort försvann ur deras liv för elva år sedan hade deras ekonomiska situation gradvis förbättrats. En armé av tjänare skötte återigen den dagliga driften av herrgården, även om Jürgen nu var familjens överhuvud.
    
  "Kommer ni tillbaka till middagen, herrn?"
    
  Jürgen drog efter andan djupt när han hörde henne använda den här tilltalsformen. Det hände alltid när han var nervös och orolig, som den där morgonen. Minsta lilla detalj bröt hans iskalla yttre och avslöjade den storm av konflikt som rasade inom honom.
    
  "Baronessan kommer att ge er instruktioner."
    
  Snart börjar de kalla mig vid mitt riktiga namn, tänkte han när han klev ut. Hans händer skakade lätt. Som tur var hade han dragit kappan över armen, så chauffören märkte inte när han öppnade dörren åt honom.
    
  Förr i tiden kanske Jürgen kanaliserade sina impulser genom våld; men efter nazistpartiets valseger förra året blev oönskade grupperingar mer försiktiga. För varje dag som gick fann Jürgen det allt svårare att kontrollera sig. När han reste försökte han andas långsamt. Han ville inte anlända upprörd och nervös.
    
  Särskilt om de ska befordra mig, som min mamma säger.
    
  "Ärligt talat, min käre Schroeder, ger du mig allvarliga tvivel."
    
  "Tvivel, herrn?"
    
  "Tvivel om din lojalitet."
    
  Jürgen märkte att hans hand hade börjat skaka igen, och han var tvungen att klämma hårt om knogarna för att få kontroll.
    
  Konferensrummet var helt tomt, förutom Reinhard Heydrich och honom själv. Chefen för Rikssäkerhetshuvudamt, nazistpartiets underrättelsetjänst, var en lång man med en tydlig panna, bara ett par månader äldre än Jürgen. Trots sin ungdom hade han blivit en av de mest inflytelserika personerna i Tyskland. Hans organisation hade i uppdrag att identifiera hot - verkliga eller inbillade - mot partiet. Jürgen hade hört detta samma dag som de intervjuade honom för jobbet.
    
  Heinrich Himmler frågade Heydrich hur han skulle organisera en nazistisk underrättelsetjänst, och Heydrich svarade genom att återberätta varenda spionroman han någonsin läst. Rikssäkerhetscentralen var redan fruktad i hela Tyskland, även om det var oklart om detta berodde mer på billig fiktion eller medfödd talang.
    
  "Varför säger ni det, herrn?"
    
  Heydrich lade handen på mappen framför sig som hade Jürgens namn på.
    
  "Du började i SA under rörelsens tidiga dagar. Det är underbart, det är intressant. Det är dock förvånande att någon från din... släktlinje specifikt skulle begära en plats i en SA-bataljon. Och så finns det de upprepade våldsepisoderna som rapporterats av dina överordnade. Jag har konsulterat en psykolog om dig... och han antyder att du kan ha en allvarlig personlighetsstörning. Men det i sig är inte ett brott, även om det skulle kunna", betonade han ordet "skulle kunna" med ett halvt leende och ett höjd ögonbryn, "bli ett hinder. Men nu kommer vi till det som oroar mig mest. Du blev inbjuden - liksom resten av din personal - att delta i ett speciellt evenemang på Burgerbraukeller den 8 november 1923. Du dök dock aldrig upp."
    
  Heydrich tystnade och lät sina sista ord hänga i luften. Jürgen började svettas. Efter att ha vunnit valet började nazisterna, långsamt och systematiskt, hämnas på alla som hade hindrat upproret 1923 och därmed försenat Hitlers maktövertagande med ett år. I åratal hade Jürgen levt i rädsla för att någon skulle peka finger åt honom, och det hade äntligen hänt.
    
  Heydrich fortsatte, hans ton nu hotfull.
    
  "Enligt din överordnade infann du dig inte på mötesplatsen som begärts. Det verkar dock som - och jag citerar - 'Stormtruppen Jürgen von Schröder var med en skvadron från 10:e kompaniet natten till den 23 november. Hans skjorta var indränkt i blod, och han påstod sig ha blivit attackerad av flera kommunister, och att blodet tillhörde en av dem, mannen han knivhögg. Han bad om att få gå med i skvadronen, som leddes av polischefen från Schwabing-distriktet, fram till kuppens slut.' Stämmer det?"
    
  "Ända in i sista kommatecknet, sir."
    
  "Korrekt. Undersökningskommittén måste ha trott det, eftersom de tilldelade dig partiets guldmärke och Blodsordens medalj", sa Heydrich och pekade på Jürgens bröstkorg.
    
  Partiets gyllene emblem var en av de mest eftertraktade dekorationerna i Tyskland. Det bestod av en nazistisk flagga i en cirkel omgiven av en gyllene lagerkrans. Det utmärkte de partimedlemmar som anslöt sig före Hitlers seger 1933. Fram till dess var nazisterna tvungna att rekrytera folk till deras led. Från och med den dagen bildades oändliga köer vid partihögkvarteret. Inte alla fick detta privilegium.
    
  Blodsorden var den mest värdefulla medaljen i riket. Den bars endast av de som deltog i statskuppen 1923, som tragiskt slutade med sexton nazisters död för polisens händer. Det var en utmärkelse som inte ens Heydrich bar.
    
  "Jag undrar verkligen", fortsatte chefen för Rikssäkerhetsverket och knackade sig på läpparna med kanten av en pärm, "om vi inte borde tillsätta en undersökningskommission om dig, min vän."
    
  "Det skulle inte vara nödvändigt, sir", sa Jürgen viskande, medveten om hur korta och beslutsamma undersökningskommissionerna var nuförtiden.
    
  "Nej? De senaste rapporterna, som framkom när SA införlivades i SS, säger att du var något 'kallblodig i utförandet av dina uppgifter', att det fanns en 'brist på engagemang'... Ska jag fortsätta?"
    
  "Det är för att jag hölls borta från gatorna, sir!"
    
  "Är det då möjligt att andra människor är oroliga för dig?"
    
  "Jag försäkrar er, herrn, mitt engagemang är absolut."
    
  "Nåväl, då finns det ett sätt att återfå kontorets förtroende."
    
  Äntligen var det dags för pengarna. Heydrich hade kallat till sig Jürgen med ett förslag i åtanke. Han ville ha något av honom, och det var därför han hade pressat honom från allra första början. Han hade förmodligen ingen aning om vad Jürgen gjorde den där natten 1923, men vad Heydrich visste eller inte visste var irrelevant: hans ord var lag.
    
  "Jag gör vad som helst, sir", sa Jürgen, lite lugnare nu.
    
  "Nåväl då, Jurgen. Jag kan väl kalla dig Jurgen?"
    
  "Självklart, sir", sa han och undertryckte sin ilska över att den andre mannen inte återgäldade tjänsten.
    
  "Har du hört talas om frimureriet, Jürgen?"
    
  "Självklart. Min far var medlem i en loge i sin ungdom. Jag tror att han snart tröttnade på det."
    
  Heydrich nickade. Detta kom inte som någon överraskning för honom, och Jürgen antog att han redan visste.
    
  "Sedan vi kom till makten har frimurarna... aktivt avskräckts."
    
  "Jag vet, herrn", sa Jürgen och log åt eufemismen. I Mein Kampf, en bok som varje tysk läste - och visade upp i sina hem om de visste vad som var bra för dem - uttryckte Hitler sitt djupa hat mot frimureriet.
    
  "Ett betydande antal loger upplöstes eller omorganiserades frivilligt. Dessa specifika loger hade liten betydelse för oss, eftersom de alla var preussiska, med ariska medlemmar och nationalistiska tendenser. Eftersom de frivilligt upplöstes och överlämnade sina medlemslistor vidtogs inga åtgärder mot dem ... för tillfället."
    
  "Jag förstår att vissa loger fortfarande besvärar er, sir?"
    
  "Det är helt klart för oss att många loger har förblivit aktiva, de så kallade humanitära logerna. De flesta av deras medlemmar har liberala åsikter, är judar och så vidare..."
    
  "Varför förbjuder ni dem inte bara, sir?"
    
  "Jürgen, Jürgen", sa Heydrich nedlåtande, "i bästa fall skulle det bara hindra deras verksamhet. Så länge de har en uns av hopp kommer de att fortsätta att träffas och prata om sina passare, vinkelhakar och annat judiskt nonsens. Vad jag vill ha är vart och ett av deras namn på ett litet kort som mäter fjorton gånger sju."
    
  Heydrichs små vykort var kända i hela partiet. Ett stort rum bredvid hans Berlinkontor innehöll information om dem som partiet ansåg vara "oönskade": kommunister, homosexuella, judar, frimurare och alla andra som var benägna att kommentera att Führern verkade lite trött i sitt tal den dagen. Varje gång någon fördömdes lades ett nytt vykort till de tiotusentals. Ödet för dem som förekom på vykorten var fortfarande okänt.
    
  "Om frimureriet förbjöds skulle de helt enkelt gå under jorden som råttor."
    
  "Helt rätt!" sa Heydrich och slog handflatan i bordet. Han lutade sig mot Jürgen och sa förtroligt: "Säg mig, vet du varför vi behöver namnen på den här pöbeln?"
    
  "Eftersom frimureriet är en marionett för den internationella judiska konspirationen. Det är välkänt att bankirer som Rothschilds och..."
    
  Ett högt fniss avbröt Jürgens passionerade tal. När chefen för statssäkerheten såg baronens sons ansikte förfalla, behärskade han sig.
    
  "Upprepa inte ledaren från Volkischer Beobachter för mig, Jürgen. Jag hjälpte till att skriva dem själv."
    
  "Men, herre, Führern säger..."
    
  "Jag undrar hur långt dolken som tog ut ditt öga gick, min vän", sa Heydrich och studerade sitt ansikte.
    
  "Herre, det finns ingen anledning att vara stötande", sa Jürgen rasande och förvirrad.
    
  Heydrich log olycksbådande.
    
  "Du är full av ande, Jürgen. Men denna passion måste styras av förnuft. Gör mig en tjänst och bli inte ett av de där fåren som bräker vid demonstrationer. Låt mig lära dig en liten läxa från vår historia." Heydrich reste sig upp och började gå fram och tillbaka runt det stora bordet. "År 1917 upplöste bolsjevikerna alla loger i Ryssland. År 1919 gjorde Béla Kun sig av med alla frimurare i Ungern. År 1925 förbjöd Primo de Rivera logerna i Spanien. Samma år gjorde Mussolini detsamma i Italien. Hans svartskjortor drog ut frimurare ur deras sängar mitt i natten och slog ihjäl dem på gatorna. Ett lärorikt exempel, tycker du inte?"
    
  Jürgen nickade förvånat. Han visste ingenting om detta.
    
  "Som ni ser", fortsatte Heydrich, "är den första handlingen från en stark regering som avser att behålla makten att bli av med - bland annat - frimurarna. Och inte för att de utför order om någon hypotetisk judisk konspiration: de gör detta för att människor som tänker själva skapar en massa problem."
    
  "Vad exakt vill ni ha av mig, herrn?"
    
  "Jag vill att du ska infiltrera frimurarna. Jag ska ge dig några bra kontakter. Du är aristokrat, och din far tillhörde en loge för några år sedan, så de kommer att acceptera dig utan krångel. Ditt mål blir att få en medlemslista. Jag vill veta namnet på varje frimurare i Bayern."
    
  "Kan jag få fria händer, sir?"
    
  "Om du inte hör något som talar emot det, ja. Vänta här en minut."
    
  Heydrich gick fram till dörren, öppnade den och röt några instruktioner till sin adjutant, som satt på en bänk i hallen. Adjutanten knäppte med klackarna och återvände några ögonblick senare med en annan ung man, klädd i sina ytterkläder.
    
  "Kom in, Adolf, kom in. Min käre Jürgen, låt mig presentera dig för Adolf Eichmann. Han är en mycket lovande ung man som arbetar i vårt Dachau-läger. Han är specialiserad på, ska vi säga... utomrättsliga fall."
    
  "Trevligt att träffas", sa Jürgen och sträckte fram handen. "Så du är den typen av man som vet hur man kringgår lagen, va?"
    
  "Likeså. Och ja, ibland måste vi tänja på reglerna lite om vi någonsin vill återlämna Tyskland till dess rättmätiga ägare", sa Eichmann leende.
    
  "Adolf har begärt en tjänst på mitt kontor, och jag är benägen att underlätta övergången för honom, men först skulle jag vilja att han arbetar med dig i några månader. Du kommer att vidarebefordra all information du får till honom, och han kommer att ansvara för att förstå den. Och när du har slutfört detta uppdrag tror jag att jag kommer att kunna skicka dig till Berlin på ett större uppdrag."
    
    
  45
    
    
  Jag såg honom. Jag är säker på det, tänkte Clovis och armbågade sig ut ur krogen.
    
  Det var en julikväll, och hans skjorta var redan genomdränkt av svett. Men värmen störde honom inte särskilt mycket. Han hade lärt sig att hantera den i öknen, när han först upptäckte att Rainer följde efter honom. Han hade varit tvungen att överge en lovande diamantgruva i Orangeflodens avrinningsområde för att få Rainer att ursäkta sig. Han hade lämnat det sista av sina utgrävningsmaterial och bara tagit med sig det allra nödvändigaste. På toppen av en låg ås, med geväret i handen, såg han Pauls ansikte för första gången och vilade fingret på avtryckaren. I rädsla för att missa gled han nerför andra sidan kullen som en orm i högt gräs.
    
  Sedan förlorade han Paul i flera månader, tills han tvingades fly igen, den här gången från ett bordell i Johannesburg. Den här gången upptäckte Rainer honom först, men på avstånd. När deras blickar möttes var Clovis dum nog att visa sin rädsla. Han kände omedelbart igen den kalla, hårda glimten i Rainers ögon som blicken hos en jägare som memorerade formen på sitt byte. Han lyckades fly genom en dold bakdörr och hann till och med återvända till hotellsoptippen där han bodde och kasta sina kläder i en resväska.
    
  Tre år gick innan Clovis Nagel tröttnade på känslan av Rainer's andedräkt i nacken. Han kunde inte sova utan en pistol under kudden. Han kunde inte gå utan att vända sig om för att kontrollera om han blev förföljd. Och han stannade inte på ett ställe i mer än några veckor, av rädsla för att han en natt skulle vakna till den stålstarka blicken från de där blå ögonen som iakttog honom bakom pipan på en revolver.
    
  Till slut gav han efter. Utan pengar kunde han inte fly för evigt, och pengarna som baronen hade gett honom hade sedan länge tagit slut. Han började skriva till baronen, men inga av hans brev besvarades, så Clovis gick ombord på ett skepp på väg till Hamburg. När han återvände till Tyskland, på väg till München, kände han ett ögonblick av lättnad. Under de första tre dagarna var han övertygad om att han hade förlorat Rainer... tills han en natt gick in i en krog nära tågstationen och kände igen Pauls ansikte i mängden av kunder.
    
  En knut bildades i Clovis mage och han flydde.
    
  Medan han sprang så fort hans korta ben orkade, insåg han vilket fruktansvärt misstag han hade begått. Han hade rest till Tyskland utan skjutvapen eftersom han var rädd att bli stoppad i tullen. Han hade fortfarande inte hunnit ta något, och nu hade han bara sin fällkniv att försvara sig med.
    
  Han drog upp den ur fickan medan han sprang nerför gatan. Han undvek ljuskäglorna från gatlyktorna och for från den ena till den andra som om de vore öar av trygghet, tills det slog honom att om Rainer förföljde honom, gjorde Clovis det för lätt för honom. Han svängde höger ner i en mörk gränd som löpte parallellt med tågspåren. Ett tåg närmade sig, mullrande mot stationen. Clovis kunde inte se henne, men han kunde känna lukten av rök från skorstenen och känna vibrationerna i marken.
    
  Ett ljud hördes från andra änden av sidogatan. Den före detta marinsoldaten blev förskräckt och bet sig i tungan. Han sprang igen, hjärtat bultade. Han smakade blod, ett olycksbådande ombud om vad han visste skulle hända om den andra mannen hann ikapp honom.
    
  Clovis hamnade i en återvändsgränd. Oförmögen att gå längre gömde han sig bakom en hög med trälådor som luktade ruttnande fisk. Flugor surrade runt omkring honom och landade på hans ansikte och händer. Han försökte borsta bort dem, men ytterligare ett ljud och en skugga vid ingången till gränden fick honom att stelna till. Han försökte sakta ner andningen.
    
  Skuggan förvandlades till silhuetten av en man. Clovis kunde inte se hans ansikte, men det fanns ingen anledning. Han visste mycket väl vem det var.
    
  Oförmögen att uthärda situationen längre rusade han till slutet av gränden och välte en hög med trälådor. Ett par råttor sprang skräckslagna mellan hans ben. Clovis följde dem blint och såg på när de försvann genom en halvöppen dörr som han omedvetet hade passerat i mörkret. Han befann sig i en mörk korridor och drog fram sin tändare för att orientera sig. Han lät sig få några sekunder av ljus innan han sprang iväg igen, men i slutet av korridoren snubblade han och föll, skrapande händerna mot de fuktiga cementtrapporna. Han vågade inte använda tändaren igen, reste sig och började klättra, ständigt lyssnande efter det minsta ljud bakom sig.
    
  Han klättrade i vad som kändes som en evighet. Till slut nuddade hans fötter plan mark, och han vågade tända. Ett flimrande gult ljus avslöjade att han befann sig i en annan korridor, i slutet av vilken det fanns en dörr. Han tryckte på den, och den var olåst.
    
  Jag fick äntligen bort honom från spåren. Det här ser ut som ett övergivet lager. Jag kommer att tillbringa ett par timmar här tills jag är säker på att han inte följer efter mig, tänkte Clovis, och hans andning återgick till det normala.
    
  "God kväll, Clovis", sa en röst bakom honom.
    
  Clovis vände sig om och tryckte på knappen på sin springkniv. Klingen fälldes ut med ett knappt hörbart klick, och Clovis kastade sig, med utsträckt arm, mot figuren som väntade vid dörren. Det var som att försöka röra vid en månstråle. Figuren klev åt sidan, och stålklingan missade med nästan en halv meter och genomborrade väggen. Clovis försökte slita loss den, men lyckades nätt och jämnt ta bort den smutsiga putsen innan slaget slog honom omkull.
    
  "Gör det bekvämt för dig. Vi kommer att vara här ett tag."
    
  En röst hördes från mörkret. Clovis försökte resa sig, men en hand knuffade honom tillbaka till golvet. Plötsligt delade en vit stråle mörkret i två delar. Hans förföljare tände en ficklampa. Han riktade den mot sitt eget ansikte.
    
  "Känner du igen det här ansiktet?"
    
  Clovis studerade Paul Rainer under lång tid.
    
  "Du ser inte ut som honom", sa Clovis med hård och trött röst.
    
  Rainer riktade ficklampan mot Clovis, som täckte ögonen med vänster hand för att skydda sig från det starka ljuset.
    
  "Rikta den där saken någon annanstans!"
    
  "Jag gör vad jag vill. Vi spelar efter mina regler nu."
    
  Ljusstrålen rörde sig från Clovis ansikte till Pauls högra hand. I händerna höll han sin fars Mauser C96.
    
  "Mycket bra, Rainer. Du bestämmer."
    
  "Jag är glad att vi kom överens."
    
  Clovis sträckte sig ner i fickan. Paul tog ett hotfullt steg mot honom, men den före detta marinsoldaten drog fram ett paket cigaretter och höll upp det mot ljuset. Han tog också några tändstickor som han bar med sig ifall tändvätskan skulle ta slut. Det fanns bara två kvar.
    
  "Du har gjort mitt liv miserabelt, Rainer", sa han och tände en ofiltrerad cigarett.
    
  "Jag vet själv föga om förstörda liv. Du förstörde mitt."
    
  Clovis skrattade, ett vansinnigt läte.
    
  "Roar din förestående död dig, Clovis?" frågade Paul.
    
  Ett skratt fastnade i Clovis hals. Om Paul hade låtit arg hade Clovis inte blivit så rädd. Men hans ton var avslappnad, lugn. Clovis var säker på att Paul log i mörkret.
    
  "Lätt, så här. Vi får se..."
    
  "Vi kommer inte att se någonting. Jag vill att du ska berätta för mig hur du dödade min far och varför."
    
  "Jag dödade honom inte."
    
  "Nej, det gjorde du naturligtvis inte. Det är därför du har varit på flykt i tjugonio år."
    
  "Det var inte jag, jag lovar!"
    
  "Så vem då?"
    
  Clovis tystnade en stund. Han var rädd att om han svarade skulle den unge mannen helt enkelt skjuta honom. Namnet var det enda kortet han hade, och han var tvungen att spela det.
    
  "Jag ska säga det om du lovar att släppa mig."
    
  Det enda svaret var ljudet av en pistol som spändes i mörkret.
    
  "Nej, Rainer!" ropade Clovis. "Hörru, det handlar inte bara om vem som dödade din far. Vad skulle det hjälpa att veta det? Det som spelar roll är vad som hände först. Varför."
    
  Det var tyst i några ögonblick.
    
  "Fortsätt då. Jag lyssnar."
    
    
  46
    
    
  "Allt började den 11 augusti 1904. Fram till den dagen hade vi tillbringat ett par underbara veckor i Swakopsmund. Ölen var hyfsad enligt afrikanska mått mätt, vädret var inte för varmt och flickorna var mycket vänliga. Vi hade just återvänt från Hamburg, och kapten Rainer hade utsett mig till sin första löjtnant. Vår båt skulle tillbringa några månader med att patrullera den koloniala kusten i hopp om att skrämma engelsmännen."
    
  "Men problemet var inte engelskan?"
    
  "Nej... Ursprungsbefolkningen hade gjort uppror några månader tidigare. En ny general anlände för att ta befälet, och han var den största jäveln, den mest sadistiska jäveln jag någonsin sett. Han hette Lothar von Trotha. Han började sätta press på infödingarna. Han hade fått order från Berlin att nå någon form av politisk överenskommelse med dem, men han brydde sig inte ett dugg. Han sa att infödingarna var omänskliga, apor som hade kommit ner från träden och bara lärt sig att använda gevär genom imitation. Han förföljde dem tills resten av oss dök upp i Waterberg, och där var vi alla, vi från Swakopmund och Windhoek, med vapen i händerna och förbannade vår usla otur."
    
  "Du vann."
    
  "De var tre gånger ett flertal än oss, men de visste inte hur man skulle slåss som en armé. Mer än tre tusen stupade, och vi tog all deras boskap och vapen. Sedan..."
    
  Den före detta marinsoldaten tände ytterligare en cigarett från fimpen till den förra. I ficklampans ljus tappade hans ansikte allt uttryck.
    
  "Trota sa åt dig att gå vidare", sa Paul och uppmuntrade honom att fortsätta.
    
  "Jag är säker på att ni har hört den här historien, men ingen som inte var där vet hur det egentligen var. Vi drev tillbaka dem ut i öknen. Inget vatten, ingen mat. Vi sa åt dem att inte komma tillbaka. Vi förgiftade varje brunn i hundratals kilometer och gav dem ingen varning. De som gömde sig eller vände om för att hämta vatten var den första varningen de fick. Resten... mer än tjugofem tusen, mestadels kvinnor, barn och äldre, tog sig till Omaheke. Jag vill inte föreställa mig vad som hände med dem."
    
  "De dog, Clovis. Ingen korsar Omaheke utan vatten. De enda som överlevde var några få hererostammar i norr."
    
  "Vi fick permission. Din far och jag ville komma så långt bort från Windhoek som möjligt. Vi stal hästar och drog söderut. Jag minns inte exakt vilken väg vi tog, för de första dagarna var vi så fulla att vi knappt kom ihåg våra egna namn. Jag minns att vi passerade Kolmanskop och att ett telegram från Trotha väntade på din far där, som sa att hans permission var över och beordrade honom att återvända till Windhoek. Din far rev sönder telegrammet och sa att han aldrig skulle återvända. Allt detta berörde honom alltför djupt."
    
  "Påverkade det honom verkligen?" frågade Paul. Clovis hörde oron i hans röst och visste att han hade hittat en springa i sin motståndares rustning.
    
  "Det var allt, för oss båda. Vi fortsatte att dricka och köra bil och försökte komma bort från allt. Vi hade ingen aning om vart vi skulle. En morgon kom vi fram till en avskild gård i Orangeflodens avrinningsområde. Det bodde en familj av tyska kolonister där, och förbannade pappan var den dummaste jäveln jag någonsin träffat. Det rann en bäck genom deras tomt, och flickorna klagade hela tiden på att den var full av småsten och att deras fötter gjorde ont när de badade. Pappan brukade ta ut dessa småsten en efter en och lägga dem i hög runt baksidan av huset, "för att göra en stenstig", sa han. Fast det var ju inte småsten."
    
  "Det var diamanter", sa Paul, som efter åratal av arbete i gruvorna visste att misstaget hade hänt mer än en gång. Vissa typer av diamanter ser så grova ut innan de slipas och poleras att folk ofta misstar dem för genomskinliga stenar.
    
  "Några var feta som duvägg, min son. Andra var små och vita, och det fanns till och med en rosa, så här stor", sa han och höjde näven mot ljusstrålen. "Man kunde hitta dem i orange ganska lätt på den tiden, även om man riskerade att bli skjuten av myndighetsinspektörer om man ertappades med att smyga för nära en grävplats, och det var aldrig brist på döda kroppar som torkade i solen vid korsningar under skyltar märkta "DIAMANTTJUV". Tja, det fanns gott om diamanter i orange, men jag har aldrig sett så många på ett ställe som jag gjorde på den där gården. Aldrig."
    
  "Vad sa den här mannen när han fick reda på det?"
    
  "Som jag sa, han var dum. Allt han brydde sig om var sin Bibel och sin skörd, och han lät aldrig någon av sin familj åka ner till stan. De hade inga besökare heller, eftersom de bodde mitt ute i ingenstans. Vilket var lika bra, för vem som helst med ett halvt förstånd skulle ha vetat vad de där stenarna var. Din far såg en hög med diamanter när de visade oss runt på gården, och han armbågade mig i revbenen - precis i tid, för jag skulle precis säga något dumt, hänga mig om det inte var sant. Familjen tog emot oss utan att ställa några frågor. Din far var på dåligt humör vid middagen. Han sa att han ville sova, att han var trött; men när bonden och hans fru erbjöd oss sitt rum insisterade din far på att sova i vardagsrummet under flera filtar."
    
  "Så att du kan gå upp mitt i natten."
    
  "Det var precis vad vi gjorde. Det stod en kista med familjepyssel bredvid eldstaden. Vi tömde dem på golvet och försökte att inte ge ifrån oss ett ljud. Sedan gick jag runt till baksidan av huset och lade stenarna i bagageutrymmet. Tro mig, trots att kistan var stor fyllde stenarna den fortfarande till tre fjärdedelar. Vi täckte dem med en filt och lyfte sedan kistan upp på den lilla täckta vagnen som min pappa använde för att leverera förnödenheter. Allt skulle ha gått perfekt om det inte vore för den där förbannade hunden som sov utomhus. När vi spände våra egna hästar för vagnen och gav oss iväg körde vi över dens svans. Så där förbannade djuret ylade! Bonden var på benen med hagelgeväret i handen. Även om han kanske var dum, var han inte helt galen, och våra otroligt finurliga förklaringar var till ingen nytta, för han förstod vad vi höll på med. Din pappa var tvungen att dra fram sin pistol, samma som du riktar mot mig, och skjuta honom i huvudet."
    
  "Du ljuger", sa Paul. Ljusstrålen vinglade något.
    
  "Nej, min son, jag kommer att träffas av blixten just nu om jag inte säger sanningen. Han dödade en man, han dödade honom ordentligt, och jag var tvungen att sporra hästarna eftersom en mamma och två döttrar kom ut på verandan och började skrika. Vi hade inte åkt tio mil när din pappa sa åt mig att stanna och beordrade mig att stiga ur vagnen. Jag sa till honom att han var galen, och jag tror inte att jag hade fel. Allt detta våld och alkohol hade reducerat honom till en skugga av sitt forna jag. Att döda bonden var droppen som fick droppen att rinna över. Det spelade ingen roll: han hade ett vapen, och jag förlorade mitt en fyllekväll, så åt helvete med det, sa jag och gick ut."
    
  "Vad skulle du göra om du hade en pistol, Clovis?"
    
  "Jag skulle skjuta honom", svarade den före detta marinsoldaten utan att tveka. Clovis hade en idé om hur han kunde vända situationen till sin fördel.
    
  Jag behöver bara få honom till rätt plats.
    
  "Så, vad hände?" frågade Paul, hans röst nu mindre självsäker.
    
  "Jag hade ingen aning om vad jag skulle göra, så jag fortsatte längs stigen som ledde tillbaka till staden. Din far åkte tidigt den morgonen, och när han kom tillbaka var det redan över middag, bara att han nu inte hade någon vagn, bara våra hästar. Han berättade att han hade begravt kistan på en plats som bara han kände till, och att vi skulle komma tillbaka för att hämta den när saker och ting lugnat ner sig."
    
  "Han litade inte på dig."
    
  "Självklart gjorde han inte det. Och han hade rätt. Vi lämnade vägen, rädda att den döde kolonistens fru och barn skulle slå larm. Vi styrde norrut och sov utomhus, vilket inte var särskilt bekvämt, särskilt eftersom din far pratade och skrek mycket i sömnen. Han kunde inte få den där bonden ur huvudet. Och så fortsatte det tills vi återvände till Swakopmund och fick veta att vi båda var efterlysta för desertering och för att din far tappade kontrollen över sin båt. Om det inte hade varit för diamantincidenten skulle din far utan tvekan ha kapitulerat, men vi var rädda att de skulle koppla oss till det som hände i Orange Pool, så vi fortsatte att gömma oss. Vi undkom nätt och jämnt militärpolisen genom att gömma oss på ett fartyg på väg till Tyskland. På något sätt lyckades vi återvända oskadda."
    
  "Var det då du närmade dig baronen?"
    
  "Hans var besatt av tanken på att återvända till Orange för att hämta kistan, precis som jag. Vi tillbringade flera dagar gömda i baronens herrgård. Din far berättade allt för honom, och baronen blev galen... Precis som din far, precis som alla andra. Han ville veta den exakta platsen, men Hans vägrade att berätta. Baronen var konkurs och hade inte de pengar som behövdes för att finansiera resan tillbaka för att hitta kistan, så Hans skrev på några papper som överlät huset som du och din mor bodde i, tillsammans med det lilla företaget ni ägde tillsammans. Din far föreslog att baronen skulle sälja dem för att samla in pengar för att återlämna kistan. Ingen av oss kunde göra det, eftersom vi vid det laget också var efterlysta i Tyskland."
    
  "Vad hände natten han dog?"
    
  "Det blev ett hetsigt gräl. Mycket pengar, fyra personer som skrek. Din pappa fick en kula i magen."
    
  "Hur gick det här till?"
    
  Clovis tog försiktigt fram ett paket cigaretter och en ask tändstickor. Han tog den sista cigaretten och tände den. Sedan tände han cigaretten och blåste rök in i ficklampans strålkastare.
    
  "Varför är du så intresserad av detta, Paul? Varför är du så bekymrad över en mördares liv?"
    
  "Kalla inte min pappa det!"
    
  Kom igen... lite närmare.
    
  "Nej? Vad skulle du kalla det vi gjorde i Waterberg? Vad gjorde han med bonden? Han tog av honom huvudet; han lät honom göra det där", sa han och rörde vid pannan.
    
  "Jag säger åt dig att hålla tyst!"
    
  Med ett raseriutbrott steg Paul fram och höjde sin högra hand för att slå Clovis. Med en skicklig rörelse kastade Clovis en tänd cigarett i hans ögon. Paul ryckte tillbaka och skyddade reflexmässigt sitt ansikte, vilket gav Clovis tillräckligt med tid att hoppa upp och springa ut, spela sitt sista kort, ett desperat sista försök.
    
  Han kommer inte att skjuta mig i ryggen.
    
  "Vänta, din jävel!"
    
  Särskilt om han inte vet vem som sköt.
    
  Paul jagade efter honom. Clovis undvek ficklampans ljus och sprang mot baksidan av lagret och försökte fly från den väg hans förföljare hade kommit in. Han kunde nätt och jämnt urskilja en liten dörr bredvid ett tonat fönster. Han ökade takten och var nästan framme vid dörren när hans fötter fastnade i något.
    
  Han föll med ansiktet nedåt och försökte komma på fötter när Paul hann ikapp honom och grep tag i hans jacka. Clovis försökte träffa Paul, men missade och stapplade farligt mot fönstret.
    
  "Nej!" skrek Paul och kastade sig mot Clovis igen.
    
  I ett försök att återfå balansen sträckte den före detta marinsoldaten ut handen till Paul. Hans fingrar snuddade vid den yngre mannens fingrar en stund innan han föll och träffade fönstret. Det gamla glaset gav vika, och Clovis kropp tumlade genom öppningen och försvann in i mörkret.
    
  Det hördes ett kort skrik och sedan en torr knackning.
    
  Paul lutade sig ut genom fönstret och riktade ficklampan mot marken. Tio meter nedanför honom, mitt i en växande blodpöl, låg Clovis kropp.
    
    
  47
    
    
  Jürgen rynkade på näsan när han gick in på asylet. Det luktade urin och avföring där, men lukten av desinfektionsmedel var inte helt dold.
    
  Han var tvungen att fråga sjuksköterskan om vägen, eftersom det var första gången han besökte Otto sedan han placerades där för elva år sedan. Kvinnan som satt vid skrivbordet läste en tidning med ett uttråkat uttryck i ansiktet, hennes fötter dinglade löst i hennes vita träskor. När sjuksköterskan såg den nye Obersturmführern träda fram framför sig reste hon sig upp och lyfte sin högra hand så snabbt att cigaretten hon hade rökt föll ur hennes mun. Hon insisterade på att följa med honom personligen.
    
  "Är ni inte rädda att någon av dem ska rymma?" frågade Jurgen medan de gick genom korridorerna och pekade på de gamla männen som planlöst vandrade nära ingången.
    
  "Det händer ibland, mest när jag går på toaletten. Det spelar dock ingen roll, för killen vid kiosken på hörnet brukar ta med dem tillbaka."
    
  Sjuksköterskan lämnade honom vid dörren till baronens rum.
    
  "Han är här, sir, helt färdig och bekväm. Han har till och med ett fönster. Heil Hitler!" tillade hon strax innan hon gick.
    
  Jürgen besvarade motvilligt hälsningen, glad att se henne gå. Han ville njuta av detta ögonblick ensam.
    
  Dörren till rummet stod öppen och Otto sov, hopsjunken i en rullstol bredvid fönstret. En liten rännil droppade nerför hans bröst, nerför hans morgonrock och en gammal monokel på en guldkedja, linsen nu sprucken. Jürgen mindes hur annorlunda hans far hade sett ut dagen efter kuppförsöket - hur rasande han hade varit över att försöket hade misslyckats, trots att han inte hade gjort något för att orsaka det.
    
  Jürgen frihetsberövades och förhördes kortvarigt, men långt innan det var över hade han förnuft nog att byta ut sin bloddränkta bruna skjorta mot en ren, och han bar inget skjutvapen. Det blev inga konsekvenser för honom eller någon annan. Även Hitler tillbringade bara nio månader i fängelse.
    
  Jürgen återvände hem eftersom SA-barackerna var stängda och organisationen upplösts. Han tillbringade flera dagar inlåst i sitt rum, ignorerade sin mors försök att ta reda på vad som hade hänt Ilse Rainer och funderade över hur man bäst skulle använda brevet han hade stulit från Pauls mor.
    
  Min brors mamma, upprepade han förvirrat för sig själv.
    
  Slutligen beställde han fotokopior av brevet och en morgon efter frukost gav han en till sin mor och en till sin far.
    
  "Vad i helvete är det här?" frågade baronen och tog emot pappersarken.
    
  "Du vet mycket väl, Otto."
    
  "Jürgen! Visa mer respekt!" sa hans mamma förskräckt.
    
  "Efter det jag har läst här finns det ingen anledning till att jag skulle göra det."
    
  "Var är originalet?" frågade Otto med hes röst.
    
  "Någonstans säkert."
    
  "Ta hit den!"
    
  "Jag har ingen avsikt att göra det. Det här är bara några få exemplar. Jag skickade resten till tidningarna och polisstationen."
    
  "Vad har du gjort?" ropade Otto och gick runt bordet. Han försökte höja näven för att slå Jurgen, men hans kropp verkade oreagera. Jurgen och hans mor såg chockat på när baronen sänkte handen och försökte höja den igen, men utan resultat.
    
  "Jag kan inte se. Varför kan jag inte se?" frågade Otto.
    
  Han stapplade framåt och släpade frukostduken medan han föll. Bestick, tallrikar och koppar välte och spred ut allt, men baronen verkade obemärkt där han låg orörlig på golvet. De enda ljuden i matsalen var ropen från pigan, som just hade kommit in med en bricka med nybakat rostat bröd i handen.
    
  Stående vid dörren till rummet kunde Jürgen inte undertrycka ett bittert leende när han mindes den uppfinningsrikedom han hade visat då. Läkaren förklarade att baronen hade drabbats av en stroke, vilket hade gjort honom mållös och oförmögen att gå.
    
  "Med tanke på de överdrifter den här mannen har ägnat sig åt under hela sitt liv är jag inte förvånad. Jag tror inte att han kommer att klara sig mer än sex månader", sa läkaren och stoppade undan sina instrument i en läderväska. Vilket var tur, för Otto såg inte det grymma leendet som spred sig över hans sons ansikte när han hörde diagnosen.
    
  Och här är du, elva år senare.
    
  Nu gick han in utan att säga ett ljud, hämtade en stol och satte sig mittemot den sjuke. Ljuset från fönstret må ha sett ut som en idyllisk solstråle, men det var inget annat än solens reflektion på den kala vita väggen i byggnaden mittemot, den enda utsikten från baronens rum.
    
  Trött på att vänta på att han skulle vakna till sig harklade sig Jürgen flera gånger. Baronen blinkade och lyfte slutligen huvudet. Han stirrade på Jürgen, men om han kände någon förvåning eller rädsla, så syntes det inte i hans ögon. Jürgen höll tillbaka sin besvikelse.
    
  "Du vet, Otto? Under lång tid försökte jag verkligen hårt för att få ditt godkännande. Naturligtvis spelade det ingen roll för dig alls. Du brydde dig bara om Eduard."
    
  Han pausade kort och väntade på någon reaktion, någon rörelse, vad som helst. Allt han fick var samma blick som tidigare, vaksam men stelfrusen.
    
  "Det var en enorm lättnad att få veta att du inte var min pappa. Plötsligt kände jag mig fri att hata den äckliga, otrogna grisen som hade ignorerat mig hela mitt liv."
    
  Förolämpningarna hade inte heller någon som helst effekt.
    
  "Sedan fick du en stroke, och du lämnade slutligen mig och min mamma ensamma. Men naturligtvis, som med allt du gjort i ditt liv, fullföljde du inte uppdraget. Jag gav dig för mycket spelrum och väntade på att du skulle rätta till det felet, och jag funderade lite på hur jag skulle bli av med dig. Och nu, vad bekvämt... någon kommer som kan befria mig från besväret."
    
  Han tog upp tidningen han bar under armen och höll den nära den gamle mannens ansikte, tillräckligt nära för att han skulle kunna läsa den. Han reciterade artikeln ur minnet. Han hade läst den om och om igen kvällen innan i väntan på det ögonblick då den gamle mannen skulle se den.
    
    
  MYSTERIÖS KROPP IDENTIFIERAD
    
    
  München (Ledare) - Polisen har äntligen identifierat kroppen som hittades förra veckan i en gränd nära centralstationen. Det är den tidigare marinlöjtnanten Clovis Nagel, som inte hade kallats till krigsrätt sedan 1904 för att ha övergivit sin post under ett uppdrag i sydvästra Afrika. Trots att han återvände till landet under ett falskt namn kunde myndigheterna identifiera honom genom de många tatueringar som täckte hans överkropp. Det finns inga ytterligare detaljer om omständigheterna kring hans död, som, som våra läsare minns, var resultatet av ett fall från hög höjd, möjligen till följd av kollisionen. Polisen påminner allmänheten om att alla som haft kontakt med Nagel är misstänkta och ber alla som har information att omedelbart kontakta myndigheterna.
    
  "Paul är tillbaka. Är det inte fantastiska nyheter?"
    
  En glimt av rädsla blixtrade upp i baronens ögon. Det varade bara några sekunder, men Jürgen njöt av ögonblicket, som om det vore den största förödmjukelse man kunde tänka sig för hans förvridna sinne.
    
  Han reste sig upp och gick mot badrummet. Han tog ett glas och fyllde det halvt från kranen. Sedan satte han sig ner bredvid baronen igen.
    
  "Du vet att han kommer efter dig nu. Och jag tror inte att du vill se ditt namn i rubrikerna, eller hur, Otto?"
    
  Jurgen drog fram en metallask ur fickan, inte större än ett frimärke. Han öppnade den och tog fram ett litet grönt piller som han lämnade på bordet.
    
  "Det finns en ny SS-enhet som experimenterar med de här underbara sakerna. Vi har agenter över hela världen, människor som kan bli tvungna att försvinna tyst och smärtfritt när som helst", sa den unge mannen och glömde att nämna att smärtfrihet ännu inte hade uppnåtts. "Bespara oss skammen, Otto."
    
  Han tog upp sin mössa och drog den resolut tillbaka på huvudet, sedan gick han mot dörren. När han nådde fram vände han sig om och såg Otto famla efter tavlan. Hans far höll tavlan mellan fingrarna, hans ansikte lika tomt som det hade varit under Jürgens besök. Sedan steg hans hand till munnen så långsamt att rörelsen var nästan omärklig.
    
  Jürgen gick. För ett ögonblick var han frestad att stanna och titta, men det var bättre att hålla sig till planen och undvika potentiella problem.
    
  Från och med imorgon kommer personalen att tilltala mig som Baron von Schroeder. Och när min bror kommer för att få svar måste han fråga mig.
    
    
  48
    
    
  Två veckor efter Nagels död vågade Paul äntligen gå ut igen.
    
  Ljudet av den före detta marinsoldatens kropp som slog i marken ekade i hans huvud under hela tiden han var inlåst i rummet han hyrde på Schwabings pensionat. Han försökte återvända till den gamla byggnaden där han bodde med sin mor, men det var nu en privatbostad.
    
  Detta var inte det enda som förändrades i München under hans frånvaro. Gatorna var renare, och det fanns inte längre några grupper av arbetslösa som hängde på gathörnen. Köerna vid kyrkor och arbetsförmedlingar hade försvunnit, och folk behövde inte längre släpa runt på två resväskor fulla med småsedlar varje gång de ville köpa bröd. Det förekom inga blodiga slagsmål på krogar. De enorma anslagstavlorna som kantade huvudgatorna tillkännagav andra saker. Tidigare var de fyllda med nyheter om politiska möten, eldiga manifest och dussintals "Efterlyst för stöld"-affischer. Nu visade de upp fredliga angelägenheter, såsom möten i trädgårdsföreningar.
    
  Istället för alla dessa ödesomen upptäckte Pavel att profetian hade uppfyllts. Vart han än gick såg han grupper av pojkar bärande röda armbindlar med hakkors på ärmarna. Förbipasserande tvingades räcka upp handen och ropa "Heil Hitler!" av rädsla för att bli knackade på axeln av ett par civilklädda agenter och beordrade att följa dem. Några få, en minoritet, skyndade sig att gömma sig i dörröppningar för att undvika hälsningen, men en sådan lösning var inte alltid möjlig, och förr eller senare tvingades alla att räcka upp handen.
    
  Överallt man tittade visade folk hakkorsflaggan, den busiga svarta spindeln, oavsett om det var på hårnålar, armband eller halsdukar knutna runt halsen. De såldes på trådbusshållplatser och kiosker, tillsammans med biljetter och tidningar. Denna våg av patriotism började i slutet av juni, när dussintals SA-ledare mördades mitt i natten för att de "förrådt fosterlandet". Med denna handling skickade Hitler två budskap: att ingen var säker och att i Tyskland var han den enda personen som bestämde. Rädslan var etsad i varje ansikte, oavsett hur mycket folk försökte dölja den.
    
  Tyskland hade blivit en dödsfälla för judar. För varje månad som gick blev lagarna mot dem strängare, och orättvisorna runt omkring dem förvärrades i tysthet. Först riktade tyskarna in sig på judiska läkare, advokater och lärare, berövade dem de jobb de drömde om och, i processen, berövade dessa yrkesverksamma möjligheten att försörja sig. Nya lagar innebar att hundratals blandäktenskap nu ogiltigförklarades. En våg av självmord, olikt allt Tyskland någonsin skådat, svepte över landet. Och ändå fanns det judar som tittade åt andra hållet eller förnekade, och insisterade på att det egentligen inte var så illa, delvis för att få visste hur utbrett problemet var - den tyska pressen skrev knappt om det - och delvis för att alternativet, emigration, blev allt svårare. Den globala ekonomiska krisen och överutbudet av kvalificerade yrkesverksamma gjorde att det verkade vansinnigt att lämna landet. Oavsett om de insåg det eller inte, höll nazisterna judar som gisslan.
    
  Att promenera runt i staden gav Paul viss lättnad, men på bekostnad av den oro han kände över den riktning Tyskland var på väg.
    
  "Behöver ni en slipsnål, sir?" frågade den unge mannen och granskade honom uppifrån och ner. Pojken bar ett långt läderbälte, dekorerat med flera olika mönster, från ett enkelt vridet kors till en örn som höll nazisternas vapensköld.
    
  Paul skakade på huvudet och gick vidare.
    
  "Ni borde bära den, herrn. Det är ett fint tecken på ert stöd för vår ärorika Führer", insisterade pojken som sprang efter honom.
    
  När han såg att Paul inte gav upp, stack han ut tungan och gav sig av för att leta efter nytt byte.
    
  Jag skulle hellre dö än bära den här symbolen, tänkte Paul.
    
  Hans tankar sjönk tillbaka in i det febriga, nervösa tillstånd han hade varit i sedan Nagels död. Berättelsen om mannen som hade varit hans fars förste löjtnant fick honom att ifrågasätta inte bara hur han skulle fortsätta utredningen, utan också vilken typ av sökande han skulle göra. Enligt Nagel hade Hans Rainer levt ett komplext och förvridet liv, och hade begått brottet för pengar.
    
  Naturligtvis var Nagel inte den mest pålitliga källan. Men trots detta var sången han sjöng i linje med den ton som alltid resonerade i Pauls hjärta när han tänkte på fadern han aldrig kände.
    
  När Paul såg den lugna, klara mardröm som Tyskland med sådan entusiasm kastade sig in i, undrade han om han äntligen höll på att vakna upp.
    
  Jag fyllde trettio förra veckan, tänkte han bittert medan han promenerade längs Isars stränder, där par samlades på bänkar, och jag har tillbringat mer än en tredjedel av mitt liv med att leta efter en far som kanske inte var värd ansträngningen. Jag lämnade mannen jag älskade och fann inget annat än sorg och uppoffring i gengäld.
    
  Kanske var det därför han idealiserade Hans i sina dagdrömmar - för att han behövde kompensera för den dystra verklighet som han anade utifrån Ilses tystnad.
    
  Han insåg plötsligt att han återigen sa adjö till München. Den enda tanken i hans huvud var önskan att lämna, att fly Tyskland och återvända till Afrika, en plats där han, även om han inte var lycklig, åtminstone kunde hitta en bit av sin själ.
    
  Men jag har kommit så här långt... Hur har jag råd att ge upp nu?
    
  Problemet var tvåfaldigt. Han hade inte heller någon aning om hur han skulle gå vidare. Nagels död hade förstört inte bara hans förhoppningar utan också den sista konkreta ledtråden han hade. Han önskade att hans mor hade litat mer på honom, för då kanske hon fortfarande levde.
    
  Jag skulle kunna gå och leta upp Jürgen, prata med honom om vad min mamma berättade för mig innan hon dog. Kanske vet han något.
    
  Efter ett tag avfärdade han idén. Han hade fått nog av familjen Schröder, och troligtvis hatade Jürgen honom fortfarande för vad som hade hänt i gruvarbetarens stall. Han tvivlade på att tiden hade gjort något för att stilla hans ilska. Och om han hade närmat sig Jürgen, utan några bevis alls, och sagt att han hade anledning att tro att de kunde vara bröder, skulle hans reaktion säkerligen ha varit fruktansvärd. Han kunde inte heller tänka sig att försöka prata med baronen eller Brunhilde. Nej, den gränden var en återvändsgränd.
    
  Det är över. Jag går.
    
  Hans oberäkneliga resa ledde honom till Marienplatz. Han bestämde sig för att göra ett sista besök hos Sebastian Keller innan han lämnade staden för alltid. Längs vägen undrade han om bokhandeln fortfarande var öppen, eller om dess ägare hade fallit offer för 1920-talets kris, liksom så många andra företag.
    
  Hans farhågor visade sig vara ogrundade. Etablissemanget såg lika prydligt ut som alltid, med sina generösa montrar som erbjöd ett noggrant utvalt urval av klassisk tysk poesi. Paul stannade knappt upp innan han gick in, och Keller stack omedelbart in huvudet genom bakdörren, precis som han hade gjort den där första dagen 1923.
    
  "Paul! Herregud, vilken överraskning!"
    
  Bokhandlaren sträckte fram handen med ett varmt leende. Det verkade som om tiden knappt hade gått. Han färgade fortfarande håret vitt och bar nya guldbågade glasögon, men bortom det och de märkliga rynkorna runt ögonen fortsatte han att utstråla samma aura av visdom och lugn.
    
  "God eftermiddag, herr Keller."
    
  "Men det är ett sådant nöje, Paul! Var har du gömt dig hela tiden? Vi trodde att du var vilse... Jag läste i tidningarna om branden på pensionatet och var rädd att du också dog där. Du kunde ha skrivit!"
    
  Något skamsen bad Paul om ursäkt för att han hade tigat alla dessa år. I motsats till sin vanliga praxis stängde Keller bokhandeln och tog med den unge mannen till ett bakrum, där de tillbringade ett par timmar med att smutta på te och prata om gamla tider. Paul berättade om sina resor i Afrika, de olika jobb han hade haft och sina erfarenheter av olika kulturer.
    
  "Du har haft riktiga äventyr... Karl May, som du beundrar så mycket, skulle vilja vara i din plats."
    
  "Jag antar det... Även om romaner är en helt annan sak", sa Paul med ett bittert leende och tänkte på Nagels tragiska slut.
    
  "Hur är det med frimureriet, Paul? Hade du några kontakter med några loger under den här tiden?"
    
  "Nej, herrn."
    
  "Nåväl, då, när allt är sagt och gjort, är kärnan i vårt brödraskap ordning. Det råkar vara ett möte ikväll. Du måste följa med mig; jag tar inte nej för ett svar. Du kan fortsätta där du slutade", sa Keller och klappade honom på axeln.
    
  Paul gick motvilligt med på det.
    
    
  49
    
    
  Den kvällen, när Paul återvände till templet, kände han den välbekanta känslan av artificiellhet och tristess som hade gripit tag i honom år tidigare när han började gå på frimurarmöten. Lokalen var fullsatt till bristningsgränsen, med över hundra personer närvarande.
    
  I lägligt läge reste sig Keller, fortfarande stormästare i Rising Sun Lodge, upp och presenterade Paul för sina frimurarkollegor. Många av dem kände honom redan, men minst tio medlemmar hälsade på honom för första gången.
    
  Förutom det ögonblick då Keller tilltalade honom direkt, tillbringade Paul större delen av mötet försjunken i sina egna tankar... mot slutet, när en av de äldre bröderna - någon vid namn Furst - reste sig för att presentera ett ämne som inte fanns på dagens agenda.
    
  "Ärade Stormästare, en grupp bröder och jag har diskuterat den nuvarande situationen."
    
  "Vad menar du, broder först?"
    
  "För den oroande skugga som nazismen kastar över frimureriet."
    
  "Broder, du känner till reglerna. Ingen politik i templet."
    
  "Men stormästaren håller nog med mig om att nyheterna från Berlin och Hamburg är oroande. Många loger där har upplösts av egen fri vilja. Här i Bayern finns inte en enda preussisk loge kvar."
    
  "Så, föreslår du att denna loge upplöses, Broder First?"
    
  "Självklart inte. Men jag tror att det kan vara dags att vidta de åtgärder som andra har vidtagit för att säkerställa deras beständighet."
    
  "Och vilka är dessa åtgärder?"
    
  "Det första vore att bryta våra förbindelser med studentföreningar utanför Tyskland."
    
  Detta tillkännagivande följdes av mycket klagomål. Frimureriet hade traditionellt varit en internationell rörelse, och ju fler kontakter en loge hade, desto mer respekterad var den.
    
  "Var snäll och var tyst. När min bror är klar kommer alla att kunna uttrycka sina egna tankar om den här frågan."
    
  "Det andra skulle vara att byta namn på vårt sällskap. Andra loger i Berlin ändrade sina namn till Tyska riddarorden."
    
  Detta utlöste en ny våg av missnöje. Att ändra ordens namn var helt enkelt oacceptabelt.
    
  "Och slutligen tycker jag att vi borde avskeda från logen - med heder - de bröder som riskerar vår överlevnad."
    
  "Och vad slags bröder skulle de vara?"
    
  Furst harklade sig innan han fortsatte, tydligt obekväm.
    
  "Judiska bröder, förstås."
    
  Paul hoppade upp från sin plats. Han försökte ta ordet för att tala, men kyrkan utbröt i ett kaos av rop och svordomar. Kaoset varade i flera minuter, där alla försökte tala samtidigt. Keller slog flera gånger mot sin talarpulpet med sin klubba, som han sällan använde.
    
  "Ge order, ge order! Vi kommer att tala turvis, annars måste jag upplösa mötet!"
    
  Känslorna svalnade något, och talarna tog ordet för att stödja eller avvisa förslaget. Paul räknade antalet personer som hade röstat och blev förvånad över att finna en jämn fördelning mellan de två ståndpunkterna. Han försökte komma fram till ett sammanhängande bidrag. Han var fast besluten att förmedla hur orättvis han ansåg hela debatten vara.
    
  Till slut riktade Keller sin klubba mot honom. Paul reste sig upp.
    
  "Bröder, detta är första gången jag talar i denna loge. Det kan mycket väl vara min sista. Jag har blivit förvånad över den diskussion som Broder Firsts förslag har skapat, och det som förvånar mig mest är inte er åsikt i frågan, utan det faktum att vi överhuvudtaget var tvungna att diskutera den."
    
  Det hördes ett gillande sorl.
    
  "Jag är inte jude. Ariskt blod flyter genom mina ådror, eller åtminstone tror jag det. Sanningen är att jag inte är helt säker på vem jag är. Jag kom till denna ädla institution, i min fars fotspår, med inget annat mål än att lära mig mer om mig själv. Vissa omständigheter i mitt liv höll mig borta från er under lång tid, men när jag återvände hade jag aldrig kunnat föreställa mig att saker och ting skulle vara så annorlunda. Inom dessa väggar strävar vi förmodligen efter upplysning. Så, bröder, kan ni förklara för mig varför denna institution diskriminerar människor för något annat än deras handlingar, rätta eller fel?"
    
  Fler jubel utbröt. Paul såg First resa sig från sin plats.
    
  "Broder, du har varit borta länge, och du vet inte vad som händer i Tyskland!"
    
  "Du har rätt. Vi går igenom mörka tider. Men i tider som dessa måste vi hålla hårt fast vid det vi tror på."
    
  "Lodgens överlevnad står på spel!"
    
  "Ja, men till vilket pris?"
    
  "Om vi måste..."
    
  "Broder först, om du skulle korsa öknen och såg solen bli varmare och din vattenflaska bli tom, skulle du kissa i den för att hindra den från att läcka?"
    
  Tempeltaket skakade av skratt. Furst höll på att förlora matchen, och han sjudade av raseri.
    
  "Och att tänka sig att dessa är orden från en desertörs förkastade son", utbrast han i raseri.
    
  Paul tog emot slaget så gott han kunde och höll fast vid stolsryggen framför sig tills hans knogar blev vita.
    
  Jag måste behärska mig, annars vinner han.
    
  "Ärade Stormästare, tänker ni låta Broder Ferst utsätta mitt uttalande för korseld?"
    
  "Broder Rainer har rätt. Håll dig till debattreglerna."
    
  Furst nickade med ett brett leende som gjorde Paul misstänksam.
    
  "Jag är mycket glad. I så fall ber jag dig att ta ordet från broder Rainer."
    
  "Vadå? På vilka grunder?" frågade Paul och försökte att inte skrika.
    
  "Förnekar du att du deltog i logemöten bara några månader före ditt försvinnande?"
    
  Paul blev upprörd.
    
  "Nej, jag förnekar det inte, men..."
    
  "Så du har inte uppnått graden Medhantverkare, och du är inte berättigad att bidra till mötena", avbröt First.
    
  "Jag var lärling i över elva år. Graden hantverksmedarbetare utdelas automatiskt efter tre år."
    
  "Ja, men bara om du går till jobbet regelbundet. Annars måste du bli godkänd av en majoritet av bröderna. Så du har ingen rätt att tala i den här debatten", sa First, oförmögen att dölja sin tillfredsställelse.
    
  Paul tittade sig omkring för att få stöd. Alla stirrade tillbaka på honom i tysthet. Till och med Keller, som hade verkat ivrig att hjälpa honom för bara några ögonblick sedan, var lugn.
    
  "Mycket bra. Om sådan är den rådande andan, säger jag upp mig som medlem i logen."
    
  Paul reste sig upp och lämnade bänken mot Kellers talarpult. Han tog av sig förklädet och handskarna och kastade dem vid stormästarens fötter.
    
  "Jag är inte längre stolt över dessa symboler."
    
  "Jag med!"
    
  En av de närvarande, en man vid namn Joachim Hirsch, reste sig upp. Hirsch var jude, mindes Paul. Även han kastade symbolerna vid foten av talarpulpeten.
    
  "Jag tänker inte vänta på en omröstning om huruvida jag ska uteslutas från den loge jag har tillhört i tjugo år. Jag vill hellre lämna", sa han och stod bredvid Paul.
    
  När de hörde detta reste sig många andra upp. De flesta av dem var judar, men som Paulus tillfredsställd noterade fanns det några icke-judar som uppenbarligen var lika upprörda som han. Inom en minut hade mer än trettio förkläden samlats på den rutiga marmorn. Scenen var kaotisk.
    
  "Det räcker!" ropade Keller och slog ner sin klubba i ett förgäves försök att bli hörd. "Om jag vore i en position att göra det, skulle jag också kasta av mig det här förklädet. Låt oss respektera dem som fattade det här beslutet."
    
  Gruppen av dissidenter började lämna templet. Paulus var en av de sista som lämnade templet, och han gick därifrån med högt huvud, även om det gjorde honom ledsen. Att vara medlem i en loge hade aldrig varit hans särskilda passion, men det smärtade honom att se en sådan grupp intelligenta, kultiverade människor splittrade av rädsla och intolerans.
    
  Han gick tyst mot lobbyn. Några av dissidenterna hade samlats i grupper, även om de flesta hade samlat sina hattar och gick ut i grupper om två eller tre för att undvika att dra till sig uppmärksamhet. Paul skulle just göra detsamma när han kände någon röra vid hans rygg.
    
  "Var snäll och låt mig skaka din hand." Det var Hirsch, mannen som hade kastat sitt förkläde efter Paul. "Tack så mycket för att du föregår med gott exempel. Om du inte hade gjort vad du gjorde, hade jag inte vågat göra det själv."
    
  "Du behöver inte tacka mig. Jag stod bara inte ut med att se orättvisan i alltihop."
    
  "Om bara fler människor vore som du, Rainer, skulle Tyskland inte vara i den röra det är i idag. Låt oss bara hoppas att det bara är en dålig vind."
    
  "Folk är rädda", sa Paul med en axelryckning.
    
  "Jag är inte förvånad. För tre eller fyra veckor sedan fick Gestapo befogenhet att agera utomrättsligt."
    
  "Vad menar du?"
    
  "De kan gripa vem som helst, även för något så enkelt som 'misstänkt gång'."
    
  "Men det här är löjligt!" utbrast Paul förvånat.
    
  "Det är inte allt", sa en annan av männen, som var på väg att gå. "Familjen kommer att få besked om några dagar."
    
  "Eller så kallas de in för att identifiera kroppen", tillade en tredje dystert. "Det här har redan hänt någon jag känner, och listan växer. Krickstein, Cohen, Tannenbaum..."
    
  När Paul hörde det namnet hoppade det till i hjärtat.
    
  "Vänta, sa du Tannenbaum? Vilken Tannenbaum?"
    
  "Joseph Tannenbaum, industriman. Känner du honom?"
    
  "Något i den stilen. Man skulle kunna säga att jag är... en vän till familjen."
    
  "Då är jag ledsen att behöva meddela att Joseph Tannenbaum är död. Begravningen kommer att äga rum imorgon bitti."
    
    
  50
    
    
  "Regn borde vara obligatoriskt vid begravningar", sa Manfred.
    
  Alice svarade inte. Hon tog bara hans hand och kramade den.
    
  Han hade rätt, tänkte hon och tittade sig omkring. De vita gravstenarna glänste i morgonsolen och skapade en atmosfär av lugn som var helt i strid med hennes sinnestillstånd.
    
  Alice, som visste så lite om sina egna känslor och som så ofta föll offer för denna känslomässiga blindhet, förstod inte riktigt vad hon kände den dagen. Ända sedan han kallade tillbaka dem från Ohio för femton år sedan hade hon hatat sin far innerst inne. Med tiden hade hennes hat tagit många nyanser. Till en början färgades det av förbittringen hos en arg tonåring som ständigt motsägs. Därifrån växte det till förakt, när hon såg sin far i all hans själviskhet och girighet, en affärsman villig att göra vad som helst för att lyckas. Slutligen fanns det det undvikande, rädslosamma hatet hos en kvinna rädd för att bli beroende.
    
  Ända sedan hennes fars hantlangare tillfångatog henne den där ödesdigra natten 1923 hade Alices hat mot honom förvandlats till en kall fientlighet av renaste sort. Känslomässigt tömd av uppbrottet med Paul hade Alice berövat sin relation med honom all passion och fokuserat på den utifrån ett rationellt perspektiv. Han - det var bäst att kalla honom "han"; det gjorde mindre ont - var sjuk. Han förstod inte att hon borde vara fri att leva sitt eget liv. Han ville gifta bort henne med någon hon föraktade.
    
  Han ville döda barnet hon bar i magen.
    
  Alice var tvungen att kämpa med näbbar och klor för att förhindra detta. Hennes pappa slog henne, kallade henne en snuskig hora, och ännu värre.
    
  "Det får du inte. Baronen kommer aldrig att acceptera en gravid hora som brud åt sin son."
    
  Så mycket bättre, tänkte Alice. Hon drog sig in i sig själv, vägrade blankt att göra abort och berättade för sina chockade tjänare att hon var gravid.
    
  "Jag har vittnen. Om du får mig att tappa humöret så anger jag dig, din jävel", sa hon till honom med ett lugn och en självsäkerhet hon aldrig känt förut.
    
  "Tack Gud att din mor inte fick uppleva sin dotter i ett sådant tillstånd."
    
  "Som vadå? Hennes pappa sålde henne för högsta pris?"
    
  Joseph fann sig tvungen att bege sig till Schröders herrgård och bekänna hela sanningen för baronen. Med ett uttryck av dåligt upptäckt sorg informerade baronen honom om att avtalet under dessa förhållanden uppenbarligen skulle ogiltigförklaras.
    
  Alice pratade aldrig med Joseph igen efter den ödesdigra dagen då han återvände, kokande av ilska och förödmjukelse, från ett möte med den svärmor han aldrig var ämnad att bli. En timme efter hans återkomst kom Doris, hushållerskan, för att berätta för henne att hon var tvungen att ge sig av omedelbart.
    
  "Ägaren låter dig ta med dig en resväska med kläder om du behöver dem." Den skarpa tonen i hennes röst lämnade ingen tvekan om hennes känslor i frågan.
    
  "Tack så mycket till mästaren, men jag behöver ingenting från honom", sa Alice.
    
  Hon gick mot dörren, men vände sig om innan hon gick.
    
  "Förresten, Doris ... Försök att inte stjäla resväskan och säga att jag tog den med mig, som du gjorde med pengarna pappa lämnade på diskbänken."
    
  Hennes ord genomborrade hushållerskans arroganta attityd. Hon rodnade och började kvävas.
    
  "Lyssna nu på mig, jag kan försäkra dig om att jag..."
    
  Den unga kvinnan gick och avbröt slutet på sin mening med en smäll i dörren.
    
  Trots att hon var lämnad åt sitt öde, trots allt som hade hänt henne, trots det enorma ansvar som växte inom henne, fick Doris indignerade ansiktsuttryck Alice att le. Det första leendet sedan Paul hade lämnat henne.
    
  Eller var det jag som fick honom att lämna mig?
    
  Hon tillbringade de kommande elva åren med att försöka hitta svaret på den här frågan.
    
  När Paul dök upp på den trädkantade stigen till kyrkogården besvarades frågan av sig själv. Alice såg honom närma sig och sedan ta ett steg åt sidan, medan han väntade på att prästen skulle läsa bönen för de döda.
    
  Alice glömde helt bort de tjugo personerna som omgav kistan, en trälåda tom förutom urnan som innehöll Josefs aska. Hon glömde att askan hade kommit med posten, tillsammans med en lapp från Gestapo som uppgav att hennes far hade arresterats för uppror och dött "i ett försök att fly". Hon glömde bort att han hade begravts under ett kors, inte en stjärna, eftersom han hade dött som katolik i ett land av katoliker som hade röstat på Hitler. Hon glömde bort sin egen förvirring och rädsla, för mitt i allt detta dök en visshet nu upp framför hennes ögon, som en ledstjärna i en storm.
    
  Det var mitt fel. Det var jag som stötte bort dig, Paul. Som gömde vår son för dig och inte lät dig göra ditt eget val. Och förbannade dig, jag är fortfarande lika kär i dig som jag var när jag såg dig första gången för femton år sedan, när du bar det där löjliga servitörsförklädet.
    
  Hon ville springa till honom, men hon trodde att om hon gjorde det, skulle hon förlora honom för alltid. Och trots att hon hade mognat mycket sedan hon blev mamma, var hennes ben fortfarande fjättrade av stolthet.
    
  Jag måste närma mig honom långsamt. Ta reda på var han var, vad han gjorde. Om han fortfarande känner något...
    
  Begravningen var över. Hon och Manfred tog emot gästernas kondoleanser. Paul var sist i kön och närmade sig dem med en försiktig min.
    
  "God morgon. Tack för att ni kom", sa Manfred och sträckte fram handen utan att känna igen honom.
    
  "Jag delar din sorg", svarade Paul.
    
  "Kände du min far?"
    
  "Lite. Jag heter Paul Rainer."
    
  Manfred släppte Pauls hand som om den hade bränt honom.
    
  "Vad gör du här? Tror du att du bara kan komma tillbaka in i hennes liv? Efter elva års tystnad?"
    
  "Jag skrev dussintals brev och fick inget svar på något av dem", sa Paul upphetsat.
    
  "Det ändrar inte vad du gjorde."
    
  "Det är okej, Manfred", sa Alice och lade handen på hans axel. "Du ska åka hem."
    
  "Är du säker?" frågade han och tittade på Paul.
    
  "Ja".
    
  "Okej. Jag går hem och ser om..."
    
  "Underbart", avbröt hon honom innan han hann säga namnet. "Jag kommer snart."
    
  Med en sista ilsken blick på Paul satte Manfred på sig hatten och gick. Alice svängde nerför kyrkogårdens mittgång och gick tyst bredvid Paul. Deras ögonkontakt var kort, men intensiv och smärtsam, så hon valde att inte titta på honom för tillfället.
    
  "Så, du är tillbaka."
    
  "Jag kom tillbaka förra veckan, efter ett ledtråd, men det slutade illa. Igår stötte jag på någon som din far kände, som berättade om hans död. Jag hoppas att ni har kunnat komma närmare varandra under årens lopp."
    
  "Ibland är avstånd det bästa."
    
  "Jag förstår".
    
  Varför skulle jag säga sådana saker? Han kanske tror att jag pratade om honom.
    
  "Hur är det med dina resor, Paul? Hittade du det du letade efter?"
    
  "Inga".
    
  Säg att du hade fel som gick. Säg att du hade fel, så erkänner jag mitt misstag, och du erkänner ditt, och sedan faller jag i dina armar igen. Säg det!
    
  "Jag har faktiskt bestämt mig för att ge upp", fortsatte Paul. "Jag har nått en återvändsgränd. Jag har ingen familj, jag har inga pengar, jag har inget yrke, jag har inte ens ett land att återvända till, för det är inte Tyskland."
    
  Hon stannade och vände sig om för att se på honom för första gången. Hon blev förvånad över att se att hans ansikte inte hade förändrats mycket. Hans drag var stränga, det fanns djupa ringar under ögonen, och han hade gått upp lite i vikt, men han var fortfarande Paul. Hennes Paul.
    
  "Skrev du verkligen till mig?"
    
  "Många gånger. Jag skickade brev till din adress på pensionatet, såväl som till din fars hus."
    
  "Så... vad ska du göra?" frågade hon. Hennes läppar och röst darrade, men hon kunde inte stoppa dem. Kanske skickade hennes kropp ett budskap hon inte vågade formulera. När Paul svarade fanns det känslor i hans röst också.
    
  "Jag funderade på att åka tillbaka till Afrika, Alice. Men när jag hörde vad som hände din pappa, tänkte jag..."
    
  "Vad?"
    
  "Missförstå mig inte, men jag skulle vilja prata med dig i en annan miljö, med mer tid... För att berätta om vad som har hänt under årens lopp."
    
  "Det här är en dålig idé", tvingade hon sig själv att säga.
    
  "Alice, jag vet att jag inte har rätt att komma tillbaka in i ditt liv när jag vill. Jag... Att lämna när jag gjorde var ett stort misstag - det var ett enormt misstag - och jag skäms över det. Det tog mig ett tag att inse det, och allt jag ber om är att vi kan sitta ner och dricka kaffe tillsammans en dag."
    
  Tänk om jag berättade för dig att du har en son, Paul? En underbar pojke med himmelsblå ögon som dina, blont hår och envishet som sin pappa? Vad skulle du göra, Paul? Tänk om jag släppte in dig i våra liv och det sedan inte fungerade? Hur mycket jag än ville ha dig, hur mycket min kropp och själ än längtade efter att vara med dig, kan jag inte låta dig såra honom.
    
  "Jag behöver lite tid att tänka på det här."
    
  Han log, och små rynkor som Alice aldrig hade sett förut samlades runt hans ögon.
    
  "Jag väntar", sa Paul och räckte över en liten papperslapp med sin adress på. "Så länge du behöver mig."
    
  Alice tog emot lappen och deras fingrar rörde vid varandra.
    
  "Okej, Paul. Men jag kan inte lova någonting. Gå nu."
    
  Något besviken av det ohyfsade avskedandet gick Paul utan att säga ett ord till.
    
  När han försvann nerför stigen bad Alice att han inte skulle vända sig om och se hur mycket hon skakade.
    
    
  51
    
    
  "Ja, ja. Det ser ut som att råttan nappade på betet", sa Jürgen och höll hårt i kikaren. Från sin utsiktspunkt på kullen åttio meter från Josefs grav kunde han se Paul gå uppför kön för att framföra sina kondoleanser till familjen Tannenbaum. Han kände igen honom direkt. "Hade jag rätt, Adolf?"
    
  "Ni hade rätt, herrn", sa Eichmann, lite generad över denna avvikelse från programmet. Under de sex månader han hade arbetat med Jürgen hade den nyutnämnde baronen lyckats infiltrera många loger tack vare sin titel, sin yttre charm och en rad förfalskade meriter från Logen med det preussiska svärdet. Stormästaren i denna loge, en trotsig nationalist och bekant med Heydrich, stödde nazisterna med varje fiber i sitt väsen. Han tilldelade skamlöst Jürgen en magisterexamen och gav honom en snabbkurs i hur man utger sig för att vara en erfaren frimurare. Han skrev sedan rekommendationsbrev till stormästarna i de humanitära logerna och uppmanade dem till samarbete "för att rida ut den rådande politiska stormen".
    
  Genom att besöka en ny loge varje vecka lyckades Jürgen lära sig namnen på över tre tusen medlemmar. Heydrich var förtjust över framstegen, och det var även Eichmann, som såg sin dröm om att fly det dystra arbetet i Dachau komma närmare verklighet. Han var inte främmande för att trycka vykort åt Heydrich på fritiden, eller ens göra en och annan weekendresa med Jürgen till närliggande städer som Augsburg, Ingolstadt och Stuttgart. Men den besatthet som hade väckts hos Jürgen under de senaste dagarna var djupt oroande. Mannen tänkte nästan inte på någonting annat än denne Paul Rainer. Han förklarade inte ens Rainers roll i det uppdrag Heydrich hade gett dem; han sa bara att han ville hitta honom.
    
  "Jag hade rätt", upprepade Jürgen, mer för sig själv än för sin nervösa följeslagare. "Hon är nyckeln."
    
  Han justerade linserna på sin kikare. De var svåra att använda för Jürgen, som bara hade ett öga, och han var tvungen att sänka dem då och då. Han flyttade sig lite, och Alices bild dök upp i hans synfält. Hon var mycket vacker, mer mogen än förra gången han såg henne. Han lade märke till hur hennes svarta kortärmade blus framhävde hennes bröst och justerade kikaren för att få en bättre bild.
    
  Om bara min far inte hade avvisat henne. Vilken fruktansvärd förödmjukelse det skulle vara för den här lilla slynan att gifta sig med mig och göra vad jag ville, fantiserade Jürgen. Han fick erektion och var tvungen att stoppa handen i fickan för att positionera sig diskret så att Eichmann inte skulle märka det.
    
  När jag tänker efter är det bättre så. Att gifta sig med en jude hade varit ödesdigert för min SS-karriär. Och på det här sättet kan jag slå två flugor i en smäll: locka Paul och få henne. Horan kommer att få reda på det snart nog.
    
  "Ska vi fortsätta som planerat, herrn?" frågade Eichmann.
    
  "Ja, Adolf. Följ honom. Jag vill veta var han bor."
    
  "Och sedan? Överlämnar vi honom till Gestapo?"
    
  Med Alices pappa var allt så enkelt. Ett samtal till en bekant Obersturmführer, ett tio minuter långt samtal, och fyra män hade spridit bort den oförskämde juden från hans lägenhet på Prinzregentenplatz utan att ge någon förklaring. Planen fungerade perfekt. Nu kom Paul till begravningen, precis som Jürgen hade varit säker på att han skulle göra.
    
  Det skulle vara så lätt att göra om allt: ta reda på var han sov, skicka ut en patrull och sedan bege sig till källarna i Wittelsbach-palatset, Gestapos högkvarter i München. Gå in i den stoppade cellen - stoppad inte för att hindra människor från att skada sig själva, utan för att dämpa deras skrik - sitt framför honom och se honom dö. Kanske skulle han till och med ta med sig en judisk kvinna och våldta henne mitt framför Paul, njuta av henne medan Paul desperat kämpade för att befria sig från sina bojor.
    
  Men han var tvungen att tänka på sin karriär. Han ville inte att folk skulle prata om hans grymhet, särskilt inte nu när han blev mer känd.
    
  Å andra sidan var hans titel och hans prestationer sådana att han var så nära befordran och en resa till Berlin för att arbeta sida vid sida med Heydrich.
    
  Och så fanns det hans önskan att träffa Paul ansikte mot ansikte. Hämta den lille jäveln för allt ont han hade orsakat honom, utan att gömma sig bakom statens maskineri.
    
  Det måste finnas ett bättre sätt.
    
  Plötsligt insåg han vad han ville göra, och hans läppar krullades upp i ett grymt leende.
    
  "Ursäkta mig, herrn", insisterade Eichmann, i tron att han hade missförstått. "Jag frågade om vi skulle överlämna Rainer."
    
  "Nej, Adolf. Detta kommer att kräva ett mer personligt förhållningssätt."
    
    
  52
    
    
  "Jag är hemma!"
    
  När Alice kom tillbaka från kyrkogården gick hon in i den lilla lägenheten och förberedde sig för Julians vanliga brutala attack. Men den här gången dök han inte upp.
    
  "Hallå?" ropade hon förbryllat.
    
  "Vi är i studion, mamma!"
    
  Alice gick nerför den smala korridoren. Det fanns bara tre sovrum. Hennes, det minsta, var tomt som en garderob. Manfreds kontor var nästan exakt lika stort, förutom att hennes brors alltid var belamrat med tekniska manualer, udda engelska böcker och en bunt anteckningar från ingenjörskursen han hade avslutat året innan. Manfred hade bott hos dem sedan han började på universitetet, när hans gräl med sin far hade intensifierats. Det var förmodligen ett tillfälligt arrangemang, men de hade varit tillsammans så länge att Alice inte kunde tänka sig att jonglera sin fotokarriär och ta hand om Julian utan den hjälp han gav. Han hade också få möjligheter till avancemang, för trots sin utmärkta examen slutade jobbintervjuerna alltid med samma fras: "Synd att du är jude." De enda pengar som kom in i familjen var vad Alice tjänade på att sälja fotografier, och det blev allt svårare att betala hyran.
    
  "Ateljén" var precis vad ett vardagsrum skulle vara i ett vanligt hem. Alices pedagogiska utrustning ersatte den helt. Fönstret var täckt med svarta lakan, och den enda glödlampan lyste rött.
    
  Alice knackade på dörren.
    
  "Kom in, mamma! Vi är precis klara!"
    
  Bordet var fullt med framkallningsbrickor. Ett halvdussin rader med knagg sträckte sig från vägg till vägg och innehöll fotografier som legat framme för att torka. Alice sprang över för att kyssa Julian och Manfred.
    
  "Är du okej?" frågade hennes bror.
    
  Hon gestikulerade för att de skulle prata senare. Hon berättade inte för Julian vart de skulle när de lämnade honom hos en granne. Pojken hade aldrig fått lära känna sin farfar i livet, och hans död skulle ha gett honom inget arv. Faktum är att all Josefs egendom, som kraftigt utarmats under senare år i takt med att hans verksamhet tappat fart, donerades till en kulturstiftelse.
    
  De sista önskningarna från en man som en gång sa att han gjorde allt för sin familj, tänkte Alice och lyssnade på sin fars advokat. Nåväl, jag har ingen avsikt att berätta för Julian om hans farfars död. Åtminstone ska vi bespara honom den där pinsamheten.
    
  "Vad är det här? Jag minns inte att jag tog de här bilderna."
    
  "Det ser ut som att Julian använde din gamla Kodak, syster."
    
  "Verkligen? Det sista jag minns var att bulten fastnade."
    
  "Farbror Manfred lagade det åt mig", svarade Julian med ett ursäktande leende.
    
  "Gossip Girl!" sa Manfred och gav honom en lekfull knuff. "Ja, det var ju så det var, eller så får han få det som han vill med din Leica."
    
  "Jag skulle flå dig levande, Manfred", sa Alice och låtsades irriterad. Ingen fotograf uppskattar att ha ett barns små, klibbiga fingrar i närheten av kameran, men varken hon eller hennes bror kunde neka Julian någonting. Ända sedan han kunde prata hade han alltid fått som han ville, men han var fortfarande den känsligaste och mest tillgivna av de tre.
    
  Alice gick fram till fotografierna och kontrollerade om de äldsta var redo för bearbetning. Hon tog upp ett och höll upp det. Det var en närbild av Manfreds skrivbordslampa, med en bunt böcker bredvid. Fotografiet var exceptionellt vältaget, ljuskäglan halvupplyste titlarna och gav utmärkt kontrast. Bilden var något oskarp, utan tvekan resultatet av att Julians händer tryckte på avtryckaren. Ett nybörjarmisstag.
    
  Och han är bara tio. När han blir stor kommer han att bli en fantastisk fotograf, tänkte hon stolt.
    
  Hon tittade på sin son, som iakttog henne intensivt, desperat efter att höra hennes åsikt. Alice låtsades att hon inte märkte det.
    
  "Vad tycker du, mamma?"
    
  "Om vad?"
    
  "Angående fotografiet."
    
  "Det är lite skakigt. Men du valde bländare och djup väldigt väl. Nästa gång du vill ta ett stilleben utan mycket ljus, använd ett stativ."
    
  "Ja, mamma", sa Julian och log från öra till öra.
    
  Sedan Julians födelse hade hennes personlighet mjuknat avsevärt. Hon rufsade till hans blonda hår, vilket alltid fick honom att skratta.
    
  "Så, Julian, vad skulle du säga om en picknick i parken med farbror Manfred?"
    
  "Idag? Kan du låta mig låna Kodak-enheten?"
    
  "Om du lovar att vara försiktig", sa Alice resignerat.
    
  "Självklart gör jag det! Parkera, parkera!"
    
  "Men först, gå till ditt rum och byt om."
    
  Julian sprang ut; Manfred stod kvar och tittade tyst på sin syster. I det röda ljuset som skymde hennes ansiktsuttryck kunde han inte avgöra vad hon tänkte. Alice drog under tiden fram Pauls papperslapp ur fickan och stirrade på den som om ett halvdussin ord kunde förvandla mannen själv.
    
  "Gav han dig sin adress?" frågade Manfred och läste över hennes axel. "Och som grädde på moset är det ett pensionat. Snälla..."
    
  "Han kanske menar väl, Manfred", sa hon defensivt.
    
  "Jag förstår dig inte, lillasyster. Du har inte hört ett ord från honom på flera år, trots att du visste att han var död eller värre. Och nu plötsligt dyker han upp..."
    
  "Du vet hur jag känner för honom."
    
  "Du borde ha tänkt på det här tidigare."
    
  Hennes ansikte förvrängt.
    
  Tack för det, Manfred. Som om jag inte ångrade det tillräckligt.
    
  "Förlåt", sa Manfred, eftersom han insåg att han hade gjort henne upprörd. Han klappade henne försiktigt på axeln. "Det var inte det jag menade. Du får göra vad du vill. Jag vill bara inte att du ska bli sårad."
    
  "Jag måste försöka."
    
  I några ögonblick var de båda tysta. De kunde höra ljudet av saker som kastades på golvet i pojkens rum.
    
  "Har du funderat på hur du ska berätta det för Julian?"
    
  "Jag har ingen aning. Jag funderar lite."
    
  "Vad menar du med "lite i taget", Alice? Kunde du inte visa honom benet först och säga: "Det här är din pappas ben"? Och armen nästa dag? Hörru, du måste göra allt på en gång; du måste erkänna att du har ljugit för honom hela hans liv. Ingen sa att det inte skulle vara svårt."
    
  "Jag vet", sa hon eftertänksamt.
    
  Ett annat ljud, högre än det föregående, kom bakom väggen.
    
  "Jag är redo!" ropade Julian från andra sidan dörren.
    
  "Ni två gör bäst i att gå vidare", sa Alice. "Jag ska göra några smörgåsar så ses vi vid fontänen om en halvtimme."
    
  Efter att de hade gått försökte Alice skapa lite ordning i sina tankar och på slagfältet i Julians sovrum. Hon gav upp när hon insåg att hon matchade strumpor i olika färger.
    
  Hon gick in i det lilla köket och fyllde sin korg med frukt, ost, syltmackor och en flaska juice. Hon försökte bestämma sig för om hon skulle ta en öl eller två när hon hörde det ringa på dörren.
    
  De måste ha glömt något, tänkte hon. Det blir bättre så här: vi kan alla ge oss av tillsammans.
    
  Hon öppnade ytterdörren.
    
  "Du är verkligen så glömsk..."
    
  Det sista ordet lät som en suck. Vem som helst skulle ha reagerat likadant vid åsynen av en SS-uniform.
    
  Men det fanns en annan dimension i Alices ångest: hon kände igen mannen som bar den.
    
  "Så, saknade du mig, min judiska hora?" sa Jürgen med ett leende.
    
  Alice öppnade ögonen precis i tid för att se Jurgens knytnäve höjd, redo att slå henne. Hon hade varken tid att ducka eller ducka ut genom dörren. Smällen landade rakt i hennes tinning och fick henne att falla till marken. Hon försökte ställa sig upp och sparka Jurgen i knät, men kunde inte hålla det länge. Han ryckte hennes huvud bakåt i håret och morrade: "Det skulle vara så lätt att döda dig."
    
  "Gör det då, din jävel!" snyftade Alice och försökte bryta sig loss, men lämnade kvar en hårstrå i hans hand. Jurgen slog henne i munnen och magen, och Alice föll till marken och kippade efter andan.
    
  "Allt i sin tid, min kära", sa han och knäppte upp hennes kjol.
    
    
  53
    
    
  När han hörde en knackning på dörren höll Paul ett halvätet äpple i ena handen och en tidning i den andra. Han hade inte rört maten som hans värdinna hade tagit med sig, eftersom känslan av att träffa Alice hade gjort honom illa till mods. Han tvingade sig själv att tugga frukten för att lugna nerverna.
    
  När Paul hörde ljudet reste han sig upp, kastade tidningen åt sidan och drog fram pistolen under kudden. Med den bakom ryggen öppnade han dörren. Det var hans värdinna igen.
    
  "Herr Rainer, det finns två personer här som vill träffa er", sa hon med ett oroligt uttryck i ansiktet.
    
  Hon klev åt sidan. Manfred Tannenbaum stod mitt i korridoren och höll i handen på en skrämd pojke som klamrade sig fast vid en sliten fotboll som en livboj. Paul stirrade på barnet, och hans hjärta hoppade till. Mörkt blont hår, tydliga drag, en grop i hakan och blå ögon... Sättet han tittade på Paul, skrämd men utan att undvika hans blick...
    
  "Är det här...?" pausade han och sökte en bekräftelse som han inte behövde, eftersom hans hjärta berättade allt för honom.
    
  Den andre mannen nickade, och för tredje gången i Pauls liv exploderade allt han trodde sig veta på ett ögonblick.
    
  "Åh Gud, vad har jag gjort?"
    
  Han ledde dem snabbt in.
    
  Manfred, som ville vara ensam med Paul, sade till Julian: "Gå och tvätta ansiktet och händerna - fortsätt."
    
  "Vad har hänt?" frågade Paul. "Var är Alice?"
    
  "Vi skulle på picknick. Julian och jag gick i förväg för att vänta på hans mamma, men hon dök inte upp, så vi åkte hem igen. Precis när vi svängde runt hörnet berättade en granne att en man i SS-uniform hade tagit Alice. Vi vågade inte gå tillbaka ifall de väntade på oss, och jag tyckte att det här var det bästa stället för oss att gå till."
    
  Paul försökte behålla lugnet i Julians närvaro och gick bort till skänken och drog fram en liten flaska med guldkork från botten av sin resväska. Han bröt förseglingen med en vridning av handleden och räckte den till Manfred, som tog en djup klunk och började hosta.
    
  "Inte så fort, annars sjunger du för länge..."
    
  "Fan, det brinner. Vad i helvete är det här?"
    
  "Den heter Krugsle. Den destilleras av tyska kolonister i Windhoek. Flaskan var en gåva från en vän. Jag sparade den till ett speciellt tillfälle."
    
  "Tack", sa Manfred och räckte tillbaka den. "Jag beklagar att du fick reda på det på det här sättet, men..."
    
  Julian kom tillbaka från badrummet och satte sig ner på en stol.
    
  "Är du min pappa?" frågade pojken Paul.
    
  Paul och Manfred blev förskräckta.
    
  "Varför säger du det, Julian?"
    
  Utan att svara sin farbror grep pojken Pauls hand och tvingade honom att sätta sig ner så att de var ansikte mot ansikte. Han drog med fingertopparna över sin fars ansiktsdrag och studerade dem som om en enkel blick inte vore nog. Paul slöt ögonen och försökte hålla tillbaka tårarna.
    
  "Jag är som du", sa Julian till slut.
    
  "Ja, grabben. Du vet. Det ser ut som det."
    
  "Kan jag få något att äta?" Jag är hungrig, sa pojken och pekade på brickan.
    
  "Självklart", sa Paul och motstod frestelsen att krama honom. Han vågade inte komma för nära, eftersom han visste att pojken också måste vara i chock.
    
  "Jag behöver prata med herr Rainer utomhus enskilt. Stanna här och ät", sa Manfred.
    
  Pojken korsade armarna över bröstet. "Gå ingenstans. Nazisterna tog mamma, och jag vill veta vad du pratar om."
    
  "Julian..."
    
  Paul lade handen på Manfreds axel och tittade frågande på honom. Manfred ryckte på axlarna.
    
  "Då väldigt bra."
    
  Paul vände sig mot pojken och försökte tvinga fram ett leende. Att sitta där och titta på den mindre versionen av sitt eget ansikte var en smärtsam påminnelse om hans sista natt i München, 1923. Om det fruktansvärda, själviska beslut han hade fattat, att lämna Alice utan att ens försöka förstå varför hon hade sagt åt honom att lämna henne, att gå därifrån utan att göra motstånd. Nu föll alla bitar på plats, och Paul insåg vilket allvarligt misstag han hade begått.
    
  Jag levde hela mitt liv utan en far och skyllde på honom och de som dödade honom för hans frånvaro. Jag svor tusen gånger att om jag fick ett barn skulle jag aldrig någonsin låta dem växa upp utan mig.
    
  "Julian, jag heter Paul Reiner", sa han och sträckte fram handen.
    
  Pojken återgäldade handslaget.
    
  "Jag vet. Farbror Manfred berättade det för mig."
    
  "Och han sa också att jag inte visste att jag hade en son?"
    
  Julian skakade tyst på huvudet.
    
  "Alice och jag sa alltid till honom att hans pappa var död", sa Manfred och undvek hans blick.
    
  Det blev för mycket för Paul. Han kände smärtan från alla de där nätterna då han legat vaken och föreställt sig sin far som en hjälte, nu projicerad på Julian. Fantasier byggda på lögner. Han undrade vilka drömmar pojken måste ha haft i de där ögonblicken innan han somnade. Han stod inte ut längre. Han sprang över, lyfte sin son från stolen och kramade honom hårt. Manfred reste sig upp och ville skydda Julian, men stannade när han såg Julian, med knutna nävar och tårar i ögonen, krama sin far tillbaka.
    
  "Var har du varit?"
    
  "Förlåt, Julian. Förlåt."
    
    
  54
    
    
  När deras känslor hade lugnat ner sig något berättade Manfred för dem att när Julian var gammal nog att fråga om hans far, hade Alice bestämt sig för att berätta för honom att han var död. Ingen hade ju hört av Paul på länge.
    
  "Jag vet inte om det var rätt beslut. Jag var bara tonåring då, men din mamma funderade länge och noga på det."
    
  Julian satt och lyssnade på hans förklaring, hans ansiktsuttryck allvarligt. När Manfred var klar vände han sig till Paul, som försökte förklara hans långa frånvaro, även om historien var lika svår att berätta som den var att tro på. Ändå verkade Julian, trots sin sorg, förstå situationen och avbröt sin far bara för att ställa en och annan fråga.
    
  Han är ett smart barn med nerver av stål. Hans värld har just vänts upp och ner, och han gråter inte, stampar inte med fötterna eller ropar på sin mamma som många andra barn skulle göra.
    
  "Så du har tillbringat alla dessa år med att försöka hitta personen som skadade din far?" frågade pojken.
    
  Paul nickade. "Ja, men det var ett misstag. Jag borde aldrig ha lämnat Alice för jag älskar henne väldigt mycket."
    
  "Jag förstår. Jag skulle leta överallt efter den som sårat min familj", svarade Julian med låg röst som verkade konstig för en man i hans ålder.
    
  Vilket förde dem tillbaka till Alice. Manfred berättade för Paul det lilla han visste om sin systers försvinnande.
    
  "Det händer allt oftare", sa han och tittade på sin brorson med ögonvrån. Han ville inte avslöja vad som hade hänt Joseph Tannenbaum; pojken hade lidit tillräckligt. "Ingen gör någonting för att stoppa det."
    
  "Finns det någon vi kan kontakta?"
    
  "Vilka?" frågade Manfred och slog upp händerna i förtvivlan. "De lämnade ingen rapport, ingen husrannsakningsorder, ingen lista med åtal. Ingenting! Bara ett tomt fält. Och om vi dyker upp vid Gestapos högkvarter... ja, ni kan gissa. Vi skulle behöva åtföljas av en armé av advokater och journalister, och jag är rädd att inte ens det skulle räcka. Hela landet är i händerna på dessa människor, och det värsta är att ingen märkte det förrän det var för sent."
    
  De fortsatte att prata länge. Utanför hängde skymningen över Münchens gator som en grå filt, och gatlyktorna började tändas. Trött av alla känslor sparkade Julian vilt omkring sig på läderbollen. Till slut lade han ner den och somnade ovanpå överkastet. Bollen rullade till hans farbrors fötter, som plockade upp den och visade den för Paul.
    
  "Låter det bekant?"
    
  "Inga".
    
  "Det här är bollen jag slog dig i huvudet med för många år sedan."
    
  Paul log när han mindes sin nedstigning nerför trappan och händelseförloppet som ledde till att han blev förälskad i Alice.
    
  "Julian existerar på grund av den här bollen."
    
  "Det var vad min syster sa. När jag var gammal nog att konfrontera pappa och återknyta kontakten med Alice, bad hon om bollen. Jag var tvungen att hämta den från förrådet, och vi gav den till Julian i femårspresent. Jag tror att det var sista gången jag såg pappa", mindes han bittert. "Paul, jag..."
    
  Han avbröts av en knackning på dörren. Paul, orolig, gestikulerade åt honom att vara tyst och reste sig för att hämta pistolen som han hade lagt undan i garderoben. Det var lägenhetens ägare igen.
    
  "Herr Rainer, ni har ett telefonsamtal."
    
  Paul och Manfred utbytte nyfikna blickar. Ingen visste att Paul bodde där förutom Alice.
    
  "Sa de vilka de var?"
    
  Kvinnan ryckte på axlarna.
    
  "De sa något om Fräulein Tannenbaum. Jag frågade inte om något mer."
    
  "Tack, Frau Frink. Ge mig bara en minut, jag hämtar min jacka", sa Paul och lämnade dörren på glänt.
    
  "Det kan vara ett trick", sa Manfred och höll hans hand.
    
  "Jag vet".
    
  Paul lade pistolen i handen.
    
  "Jag vet inte hur jag ska använda det här", sa Manfred förskräckt.
    
  "Du måste spara den här åt mig. Om jag inte kommer tillbaka, titta i resväskan. Det finns en flik under dragkedjan där du hittar lite pengar. Det är inte mycket, men det är allt jag har. Ta Julian och stick ut ur landet."
    
  Paul följde sin hyresvärdinna nerför trappan. Kvinnan sprudlade av nyfikenhet. Den mystiske hyresgästen, som hade tillbringat två veckor inlåst i sitt rum, orsakade nu uppståndelse och fick ta emot konstiga besökare och ännu konstigare telefonsamtal.
    
  "Här är den, herr Rainer", sa hon till honom och pekade på telefonen mitt i hallen. "Kanske ni alla vill ha något att äta i köket efteråt. På husets bekostnad."
    
  "Tack, Frau Frink", sa Paul och lyfte luren. "Paul Rainer här."
    
  "God kväll, lillebror."
    
  När han hörde vem det var, ryckte Paul till. En röst djupt inom honom sa att Jurgen kunde ha haft något att göra med Alices försvinnande, men han undertryckte sin rädsla. Nu vreds klockan tillbaka femton år, till festkvällen, då han stod omgiven av Jurgens vänner, ensam och försvarslös. Han ville skrika, men han var tvungen att tvinga fram orden.
    
  "Var är hon, Jürgen?" sa han och knöt handen till en näve.
    
  "Jag våldtog henne, Paul. Jag skadade henne. Jag slog henne riktigt hårt, flera gånger. Nu är hon på en plats hon aldrig kan fly ifrån."
    
  Trots sin ilska och smärta klamrade Paul sig fast vid en liten bit av hopp: Alice levde.
    
  "Är du fortfarande kvar, lillebror?"
    
  "Jag ska döda dig, din jävel."
    
  "Kanske. Sanningen är att det här är den enda utvägen för dig och mig, eller hur? Våra öden har hängt i en enda tråd i åratal, men det är en väldigt tunn tråd - och så småningom måste en av oss falla."
    
  "Vad vill du?"
    
  "Jag vill att vi ska träffas."
    
  Det var en fälla. Det måste vara en fälla.
    
  "Först vill jag att du släpper Alice."
    
  "Förlåt, Paul. Det kan jag inte lova dig. Jag vill att vi ska träffas, bara du och jag, någonstans i lugn och ro där vi kan lösa det här en gång för alla, utan att någon lägger sig i."
    
  "Varför skickar ni inte bara era gorillor och får det överstökat?"
    
  "Tro inte att det inte har slagit mig. Men det vore för lätt."
    
  "Och vad händer med mig om jag lämnar?"
    
  "Ingenting, för jag ska döda dig. Och om du av någon slump är den enda som är kvar i livet, kommer Alice att dö. Om du dör, kommer Alice också att dö. Oavsett vad som händer, kommer hon att dö."
    
  "Då kan du ruttna i helvetet, din jävel."
    
  "Nu, nu, inte så fort. Lyssna på det här: 'Min käre son: Det finns inget rätt sätt att börja det här brevet. Sanningen är den att det här bara är ett av flera försök jag har gjort...'"
    
  "Vad i helvete är det här, Jürgen?"
    
  "Ett brev, fem ark kalkerpapper. Din mamma hade en väldigt prydlig handstil för att vara köksbiträde, vet du det? Fruktansvärd stil, men innehållet är oerhört lärorikt. Kom och hitta mig, så ska jag ge det till dig."
    
  Paul slog pannan mot telefonens svarta urtavla i förtvivlan. Han hade inget annat val än att ge upp.
    
  "Lillebror... Du lade väl inte på?"
    
  "Nej, Jürgen. Jag är fortfarande här."
    
  "Nå då?"
    
  "Du vann."
    
  Jürgen skrattade triumferande.
    
  "Du kommer att se en svart Mercedes parkerad utanför ditt pensionat. Säg till chauffören att jag har skickat efter dig. Han har instruktioner om att ge dig nycklarna och berätta var jag är. Kom ensam, obeväpnad."
    
  "Okej. Och, Jürgen..."
    
  "Ja, lillebror?"
    
  "Du kanske märker att jag inte är så lätt att döda."
    
  Linjen blev död. Paul rusade till dörren och höll nästan på att välta sin hyresvärdinna. En limousine väntade utanför, helt malplacerad i det här området. När den närmade sig kom en chaufför i livré ut.
    
  "Jag är Paul Reiner. Jürgen von Schröder skickade bud efter mig."
    
  Mannen öppnade dörren.
    
  "Kör på, sir. Nycklarna sitter i tändningen."
    
  "Vart ska jag gå?"
    
  "Herr Baron gav mig inte den riktiga adressen, sir. Han sa bara att ni skulle åka till den plats där han, tack vare er, var tvungen att börja bära ögonlapp. Han sa att ni skulle förstå."
    
    
  MÄSTERMURARE
    
  1934
    
    
  Där hjälten segrar när han accepterar sin egen död
    
  Mästarens hemliga handslag är det svåraste av de tre graderna. Allmänt känt som "lejonklo", används tummen och lillfingret som ett grepp, medan de andra tre fingrarna pressas mot insidan av broderns murares handled. Historiskt sett gjordes detta med kroppen i en specifik position som kallas vänskapens fem punkter - fot mot fot, knä mot knä, bröst mot bröst, hand på den andres rygg och kinderna vidrör varandra. Denna praxis övergavs under 1900-talet. Det hemliga namnet för detta handslag är MAHABONE, och ett speciellt sätt att skriva det innebär att det delas upp i tre stavelser: MA-HA-BOONE.
    
    
  55
    
    
  Däcken gnisslade lätt när bilen stannade. Paul studerade gränden genom vindrutan. Ett lätt regn hade börjat falla. I mörkret skulle hon knappt ha varit synlig om det inte vore för den gula ljuskäglan från en ensam gatlykta.
    
  Ett par minuter senare klev Paul äntligen ur bilen. Fjorton år hade gått sedan han satte sin fot i den där gränden vid Isars strand. Lukten var lika vidrig som alltid: våt torv, ruttnande fisk och fukt. Vid den här tiden på natten var det enda ljudet hans egna fotsteg som ekade på trottoaren.
    
  Han nådde stalldörren. Ingenting verkade ha förändrats. De flagnande, mörkgröna fläckarna som täckte träet var kanske lite värre än de hade varit när Paul gick över tröskeln varje morgon. Gångjärnen gav fortfarande ifrån sig samma gälla skrapande ljud när de öppnades, och dörren satt fortfarande fast halvvägs, så att man krävde ett tryck för att öppna den helt.
    
  Paul kom in. En bar glödlampa hängde från taket. Stånd, ett jordgolv och en kolgruvearbetares vagn...
    
  ...och på den står Jürgen med en pistol i handen.
    
  "Hej lillebror. Stäng dörren och räck upp händerna."
    
  Jürgen bar bara de svarta byxorna och stövlarna från sin uniform. Han var naken från midjan och uppåt, förutom en ögonlapp.
    
  "Vi sa inga skjutvapen", svarade Paul och höjde försiktigt händerna.
    
  "Lyft på skjortan", sa Jurgen och riktade sin pistol medan Paul följde hans order. "Långsamt. Det var allt - mycket bra. Vänd dig nu om. Bra. Det ser ut som att du följde reglerna, Paul. Så jag följer dem också."
    
  Han tog ut magasinet ur pistolen och placerade det på träväggen som skilde hästarnas spiltor åt. Det måste dock ha funnits en kula kvar i pistolens magasin, och pipan var fortfarande riktad mot Paul.
    
  "Är det här stället som du minns det? Jag hoppas verkligen det. Din vän som var kolgruvearbetare gick i konkurs för fem år sedan, så jag kunde få tag på de här stallen för nästan ingenting. Jag hoppades att du skulle komma tillbaka en dag."
    
  "Var är Alice, Jürgen?"
    
  Hans bror slickade sig om läpparna innan han svarade.
    
  "Åh, judiska hora. Har du hört talas om Dachau, broder?"
    
  Paul nickade långsamt. Folk pratade inte mycket om Dachau-lägret, men allt de sa var dåligt.
    
  "Jag är säker på att hon kommer att trivas väldigt bra där. Åtminstone verkade hon tillräckligt glad när min vän Eichmann tog henne dit i eftermiddags."
    
  "Du är ett äckligt svin, Jürgen."
    
  "Vad kan jag säga? Du vet inte hur du ska skydda dina kvinnor, broder."
    
  Paul vacklade som om han hade blivit träffad. Nu förstod han sanningen.
    
  "Du dödade henne, eller hur? Du dödade min mamma."
    
  "Jäklar, det tog lång tid för dig att lista ut det", fnissade Jürgen.
    
  "Jag var med henne innan hon dog. Hon... hon sa att det inte var du."
    
  "Vad förväntade du dig? Hon ljög för att skydda dig till sitt sista andetag. Men det finns inga lögner här, Paul", sa Jürgen och höll upp Ilse Rainers brev. "Här har du hela historien, från början till slut."
    
  "Ska du ge mig det här?" frågade Paul och tittade ängsligt på pappersarken.
    
  "Nej. Jag har redan sagt det till dig, det finns absolut ingen chans att du kan vinna. Jag tänker döda dig själv, lillebror. Men om blixten på något sätt slår ner i mig från himlen... Ja, här är den."
    
  Jürgen böjde sig ner och nålade fast brevet på en spik som stack ut ur väggen.
    
  "Ta av dig jackan och skjortan, Paul."
    
  Paul lydde och kastade sina klädesbitar på golvet. Hans bara överkropp var inte längre än en mager tonårings. Kraftiga muskler vågade sig under hans mörka hud, som var täckt av små ärr.
    
  "Nöjd?"
    
  "Tja, tja... Det ser ut som att någon har tagit vitaminer", sa Jürgen. "Jag undrar om jag bara ska skjuta dig och bespara mig besväret."
    
  "Gör det då, Jürgen. Du har alltid varit en fegis."
    
  "Tänk inte ens på att kalla mig det, lillebror."
    
  "Sex mot en? Knivar mot bara händer? Vad skulle du kalla det, storebror?"
    
  I en raseriuttryck kastade Jürgen pistolen till marken och grep en jaktkniv från vagnens förarsäte.
    
  "Din är där borta, Paul", sa han och pekade mot andra änden. "Vi får det här överstökat."
    
  Paul gick fram till vagnen. Fjorton år tidigare hade han varit där och försvarat sig mot ett gäng ligister.
    
  Det här var min båt. Min pappas båt, attackerad av pirater. Nu har rollerna blivit så ombytta att jag inte vet vem som är den goda och vem som är den onda.
    
  Han gick till baksidan av vagnen. Där hittade han en annan kniv med ett rött skaft, identiskt med det hans bror höll i. Han höll den i höger hand och pekade bladet uppåt, precis som Gerero hade lärt honom. Jurgens emblem pekade nedåt, vilket hindrade hans handrörelser.
    
  Jag må vara starkare nu, men han är mycket starkare än jag: Jag måste trötta ut honom, inte låta honom kasta mig till marken eller trycka mig mot vagnens väggar. Använd hans blinda högra sida.
    
  "Vem är det som är knäpp nu, brorsan?" frågade Jürgen och ropade på honom.
    
  Paul stödde sin fria hand mot sidan av vagnen och drog sig sedan upp. Nu stod de ansikte mot ansikte för första gången sedan Jürgen hade blivit blind på ena ögat.
    
  "Vi behöver inte göra det här, Jürgen. Vi skulle kunna..."
    
  Hans bror hörde honom inte. Jurgen höjde kniven och försökte hugga Paul i ansiktet, men missade med några millimeter när Paul vek åt höger. Han höll nästan på att ramla av vagnen och var tvungen att ta sig fast på ena sidan för att bryta fallet. Han sparkade ut och träffade sin bror i fotleden. Jurgen stapplade bakåt och gav Paul tid att räta upp sig.
    
  De två männen stod nu mitt emot varandra, två steg ifrån varandra. Paul flyttade sin vikt till sitt vänstra ben, en gest som Jurgen tolkade som att han var på väg att slå åt andra hållet. I ett försök att förebygga detta attackerade Jurgen från vänster, precis som Paul hade hoppats. När Jurgens hand slog ut duckade Paul och högg uppåt - inte med för mycket kraft, men precis tillräckligt för att skära honom med eggen på bladet. Jurgen skrek, men istället för att dra sig tillbaka som Paul hade förväntat sig, slog han Paul två gånger i sidan.
    
  De båda tog ett steg tillbaka ett ögonblick.
    
  "Det första blodet är mitt. Låt oss se vems blod som spills sist", sa Jürgen.
    
  Paul svarade inte. Slagen hade tagit andan ur honom, och han ville inte att hans bror skulle märka det. Det tog honom några sekunder att återhämta sig, men han tänkte inte ta några. Jürgen kastade sig mot honom och höll kniven i axelhöjd i en dödlig version av den löjliga nazisthälsningen. I sista stund vred han sig åt vänster och gav ett kort, rakt snitt i Pauls bröst. Utan någonstans att retirera tvingades Paul hoppa av vagnen, men han kunde inte undvika ytterligare ett snitt som märkte honom från vänster bröstvårta till bröstbenet.
    
  När hans fötter nuddade marken tvingade han sig att ignorera smärtan och rullade in under vagnen för att undvika en attack från Jurgen, som redan hade hoppat ner efter honom. Han kom ut från andra sidan och försökte omedelbart klättra tillbaka upp på vagnen, men Jurgen förutsåg hans rörelse och återvände själv dit. Nu sprang han mot Paul, redo att spetsa honom i samma ögonblick som han klev upp på stockarna, vilket tvingade Paul att retirera.
    
  Jurgen utnyttjade situationen maximalt och använde förarsätet för att kasta sig mot Paul med kniven högt i hälarna. I ett försök att undvika attacken snubblade Paul. Han föll, och det skulle ha varit hans slut om inte vagnschakten hade varit i vägen och tvingat hans bror att ducka under de tjocka träplattorna. Paul utnyttjade tillfället fullt ut och sparkade Jurgen i ansiktet och träffade honom rakt i munnen.
    
  Paul vände sig om och försökte slingra sig ut under Jurgens arm. Rasande, med blod som skummade runt läpparna, lyckades Jurgen gripa tag i honom i fotleden, men han släppte greppet när hans bror kastade ifrån sig det och träffade honom i armen.
    
  Flåsande lyckades Paul komma upp nästan samtidigt som Jürgen. Jürgen böjde sig ner, plockade upp en hink med flis och kastade den på Paul. Hinken träffade honom rakt i bröstet.
    
  Med ett triumferande rop kastade sig Jürgen mot Paul. Fortfarande chockad av hinkens stötar slogs Paul omkull, och de två föll till golvet. Jürgen försökte skära Pauls hals med spetsen på sitt blad, men Paul använde sina egna händer för att försvara sig. Han visste dock att han inte skulle kunna hålla ut länge. Hans bror vägde över fyrtio kilo tyngre än han, och dessutom var han över. Förr eller senare skulle Pauls armar ge vika, och stålet skulle skära av hans halsven.
    
  "Det är kört nu, lillebror", skrek Jürgen och blodade Pauls ansikte.
    
  "Förbannat, det är vem jag är."
    
  Paul samlade all sin styrka och gav Jurgen ett hårt knä i sidan, vilket fick honom att falla. Han kastade sig omedelbart bakåt mot Paul. Hans vänstra hand grep tag i Pauls nacke och hans högra hand kämpade för att lossna från hans grepp medan han kämpade för att hålla kniven borta från halsen.
    
  För sent insåg han att han hade tappat bort Pauls hand, där han höll sin egen kniv. Han tittade ner och såg spetsen på Pauls blad skrapa mot hans mage. Han tittade upp igen, med rädsla skriven över hela ansiktet.
    
  "Du kan inte döda mig. Om du dödar mig, kommer Alice att dö."
    
  "Det är där du har fel, storebror. Om du dör, kommer Alice att leva."
    
  När Jürgen hörde detta försökte han desperat få loss sin högra hand. Han lyckades och höjde kniven för att sticka den i Pauls hals, men rörelsen verkade ske i slowmotion, och när Jürgens hand väl kom ner fanns det ingen kraft kvar i den.
    
  Pauls kniv var begravd i magen ända upp till fästet.
    
    
  56
    
    
  Jürgen kollapsade. Fullständigt utmattad låg Paul utsträckt på rygg bredvid honom. De två unga männens ansträngda andning blandades och avtog sedan. Inom en minut kände sig Paul bättre; Jürgen var död.
    
  Med stor möda lyckades Paul komma på fötter. Han hade flera brutna revben, ytliga skärsår över hela kroppen och ett mycket mer vanprydande sår på bröstet. Han behövde få hjälp så snart som möjligt.
    
  Han klättrade över Jürgens kropp för att komma åt sina kläder. Han slet sönder ärmarna på sin skjorta och improviserade bandage för att täcka såren på hans underarmar. De blev omedelbart dränkta i blod, men det var det minsta av hans bekymmer. Som tur var var hans jacka mörk, vilket skulle hjälpa till att dölja skadorna.
    
  Paul klev ut i gränden. När han öppnade dörren lade han inte märke till gestalten som gled in i skuggorna till höger. Paul gick rakt förbi, omedveten om mannen som iakttog honom, så nära att han kunde ha rört vid honom om han hade sträckt ut handen.
    
  Han nådde fram till bilen. När han satte sig bakom ratten kände han en skarp smärta i bröstet, som om en jättehand klämde om det.
    
  Jag hoppas att min lunga inte punkteras.
    
  Han startade motorn och försökte glömma smärtan. Han hade inte långt kvar. Längs vägen fick han syn på ett billigt hotell, förmodligen det ställe hans bror hade ringt ifrån. Det låg drygt sexhundra meter från stallen.
    
  Expediten bakom disken blev blek när Paul kom in.
    
  Jag kan inte se särskilt bra ut om någon är rädd för mig i ett sådant här hål.
    
  "Har du en telefon?"
    
  "På den där väggen, sir."
    
  Telefonen var gammal, men den fungerade. Pensionatets ägare svarade på den sjätte ringsignalen och verkade helt vaken, trots den sena timmen. Hon brukade vara uppe sent och lyssna på musik och tv-serier på sin radio.
    
  "Ja?"
    
  "Frau Frink, det här är herr Rainer. Jag skulle vilja tala med herr Tannenbaum."
    
  "Herr Reiner! Jag var mycket orolig för er: jag undrade vad ni gjorde utanför just då. Och med de där människorna fortfarande i ert rum..."
    
  "Jag mår bra, Frau Frink. Får jag..."
    
  "Ja, ja, självklart. Herr Tannenbaum. Omedelbart."
    
  Väntetiden verkade vara evig. Paul vände sig mot disken och lade märke till att sekreteraren studerade honom noggrant över sin Völkischer Beobachter.
    
  Precis vad jag behöver: en nazistsympatisör.
    
  Paul tittade ner och insåg att blod fortfarande droppade från hans högra hand, rann nerför handflatorna och bildade ett konstigt mönster på trägolvet. Han lyfte handen för att stoppa droppen och försökte torka bort fläcken med skosulorna.
    
  Han vände sig om. Receptionisten höll blicken fäst på honom. Om han hade lagt märke till något misstänkt skulle han förmodligen ha larmat Gestapo i samma ögonblick som Paul lämnade hotellet. Och då skulle det ha varit över. Paul skulle inte kunna förklara sina skador eller det faktum att han hade kört baronens bil. Kroppen skulle ha hittats inom några dagar om Paul inte hade gjort sig av med den omedelbart, eftersom någon lösdrivare utan tvekan skulle ha märkt stanken.
    
  Lyft luren, Manfred. Lyft luren, för guds skull.
    
  Till slut hörde han Alices brors röst, full av oro.
    
  "Paul, är det du?"
    
  "Det är jag".
    
  "Var i helvete har du varit? Jag-"
    
  "Lyssna noga, Manfred. Om du någonsin vill träffa din syster igen måste du lyssna. Jag behöver din hjälp."
    
  "Var är du?" frågade Manfred med allvarlig röst.
    
  Paul gav honom adressen till lagerlokalen.
    
  "Ta en taxi så kör den dig hit. Men kom inte direkt. Först, stanna till vid apoteket och köp gasbindor, bandage, alkohol och stygn till såren. Och antiinflammatorisk medicin - mycket viktigt. Och ta med min resväska med alla mina saker. Oroa dig inte för Frau Frink: jag har redan..."
    
  Här var han tvungen att pausa. Han var yr av utmattning och blodförlust. Han var tvungen att luta sig mot telefonen för att inte ramla.
    
  "Golv?"
    
  "Jag betalade henne två månader i förskott."
    
  "Okej, Paul."
    
  "Skynda dig, Manfred."
    
  Han lade på och gick mot dörren. När han passerade receptionisten gav han en snabb, ryckig version av nazishälsningen. Receptionisten svarade med ett entusiastiskt "Heil Hitler!" som fick målningarna på väggarna att darra. Han närmade sig Paul, öppnade ytterdörren åt honom och blev förvånad över att se en lyxig Mercedes parkerad utanför.
    
  "Bra bil."
    
  "Det är inte dåligt."
    
  "Var det länge sedan?"
    
  "Ett par månader. Den är använd."
    
  För guds skull, ring inte polisen... Du såg ingenting annat än en respektabel arbetare som stannade för att ringa ett samtal.
    
  Han kände polisens misstänksamma blick i bakhuvudet när han satte sig ner. Han var tvungen att bita ihop tänderna för att inte skrika av smärta.
    
  Det är okej, tänkte han och fokuserade alla sina sinnen på att starta motorn utan att förlora medvetandet. Gå tillbaka till din tidning. Gå tillbaka till din godnatt. Du vill inte hamna i kontakt med polisen.
    
  Chefen höll blicken fäst på Mercedesen tills den svängde runt hörnet, men Paul kunde inte vara säker på om han bara beundrade karossen eller mentalt noterade registreringsskylten.
    
  När han kom fram till stallet lät Paul sig falla framåt på ratten, hans krafter borta.
    
  Han väcktes av en knackning på fönstret. Manfreds ansikte tittade ner på honom med oro. Bredvid honom fanns ett annat, mindre ansikte.
    
  Julian.
    
  Min son.
    
  I hans minne var de närmaste minuterna en virrvarr av osammanhängande scener. Manfred som släpade honom från bilen till stallet. Tvättade hans sår och sydde dem. Brännande smärta. Julian erbjöd honom en flaska vatten. Han drack i vad som kändes som en evighet, oförmögen att släcka sin törst. Och sedan tystnad igen.
    
  När han äntligen öppnade ögonen satt Manfred och Julian på vagnen och tittade på honom.
    
  "Vad gör han här?" frågade Paul hest.
    
  "Vad skulle jag göra med honom? Jag kunde inte lämna honom ensam på pensionatet!"
    
  "Det vi måste göra ikväll är inte att arbeta för barn."
    
  Julian klev av vagnen och sprang över för att krama honom.
    
  "Vi var oroliga."
    
  "Tack för att du kom och räddade mig", sa Paul och rufsade till sig i håret.
    
  "Mamma gör likadant mot mig", sa pojken.
    
  "Vi ska gå och hämta henne, Julian. Jag lovar."
    
  Han reste sig och gick för att fräscha upp sig i det lilla uthuset på bakgården. Det bestod inte av mycket mer än en hink, nu täckt av spindelnät, som stod under kranen och en gammal, repig spegel.
    
  Paul studerade sin spegelbild noggrant. Både hans underarmar och hela hans överkropp var bandagerade. Blod sipprade genom det vita tyget på hans vänstra sida.
    
  "Dina sår är fruktansvärda. Du anar inte hur mycket du skrek när jag applicerade antiseptiskt medel", sa Manfred, som närmade sig dörren.
    
  "Jag minns ingenting."
    
  "Vem är den här döda mannen?"
    
  "Det här är mannen som kidnappade Alice."
    
  "Julian, lägg tillbaka kniven!" ropade Manfred, som tittade över axeln med några sekunders mellanrum.
    
  "Jag är ledsen att han var tvungen att se kroppen."
    
  "Han är en modig pojke. Han höll din hand hela tiden jag arbetade, och jag kan försäkra dig om att det inte var vackert. Jag är ingenjör, inte läkare."
    
  Paul skakade på huvudet och försökte få det att räta ut sig. "Du måste gå ut och köpa lite sulfat. Vad är klockan?"
    
  "Sju på morgonen."
    
  "Låt oss vila lite. Vi hämtar din syster ikväll."
    
  "Var är hon?"
    
  "Lägret Dachau".
    
  Manfred öppnade ögonen vidöppet och svalde.
    
  "Vet du vad Dachau är, Paul?"
    
  "Detta är ett av de läger som nazisterna byggde för att hysa sina politiska fiender. I grund och botten ett utomhusfängelse."
    
  "Ni har just återvänt till dessa stränder, och det syns", sa Manfred och skakade på huvudet. "Officiellt är dessa platser underbara sommarläger för ostyriga eller odisciplinerade barn. Men om man tror de få hyggliga journalister som fortfarande finns här, så lever platser som Dachau ett helvete." Manfred fortsatte att beskriva fasorna som utspelade sig bara några kilometer utanför stadsgränserna. Några månader tidigare hade han stött på ett par tidskrifter som beskrev Dachau som ett lågklassigt kriminalvårdsanstalt där fångarna fick välmat, var klädda i stärkta vita uniformer och log mot kamerorna. Bilderna var förberedda för internationell press. Verkligheten var en helt annan. Dachau var ett fängelse för snabb rättvisa för dem som talade ut mot nazisterna - en parodi på verkliga rättegångar som sällan varade mer än en timme. Det var ett tvångsarbetsläger där vakthundar strövade runt elstängsel och ylade på natten under det ständiga skenet från strålkastarljus ovanifrån.
    
  "Det är omöjligt att få fram någon information om fångarna som hålls där. Och ingen flyr någonsin, det kan du vara säker på", sa Manfred.
    
  "Alice behöver inte rymma."
    
  Paul lade fram en grov plan. Det var bara ett dussin meningar, men tillräckligt för att göra Manfred ännu mer nervös i slutet av sin förklaring.
    
  "Det finns en miljon saker som kan gå fel."
    
  "Men det här kanske också fungerar."
    
  "Och månen kanske är grön när den går upp i natt."
    
  "Lyssna, ska du hjälpa mig att rädda din syster eller inte?"
    
  Manfred tittade på Julian, som hade klättrat tillbaka upp på vagnen och sparkade sin boll runt sidorna.
    
  "Jag antar det", sa han med en suck.
    
  "Gå och vila lite då. När du vaknar ska du hjälpa mig att döda Paul Reiner."
    
  När han såg Manfred och Julian ligga utsträckta på marken och försöka vila, insåg Paul hur utmattad han var. Han hade dock fortfarande en sak kvar att göra innan han kunde somna.
    
  I andra änden av stallet satt hans mors brev fortfarande fastnålat på en spik.
    
  Återigen var Paul tvungen att kliva över Jürgens kropp, men den här gången var det en betydligt svårare prövning. Han tillbringade flera minuter med att undersöka sin bror: hans saknade öga, den tilltagande blekheten i hans hud när blod samlades i hans nedre delar, hans kropps symmetri, stympad av kniven som hade stuckit sig in i hans mage. Även om den här mannen inte hade orsakat honom något annat än lidande, kunde han inte låta bli att känna en djup sorg.
    
  Det borde ha varit annorlunda, tänkte han, när han äntligen vågade kliva igenom luftväggen som tycktes ha stelnat ovanför hans kropp.
    
  Med yttersta försiktighet tog han bort bokstaven från spiken.
    
  Han var trött, men ändå var känslorna han kände när han öppnade brevet nästan överväldigande.
    
    
  57
    
    
  Min käre son:
    
  Det finns inget rätt sätt att börja det här brevet. Sanningen är den att det bara är ett av flera försök jag har gjort under de senaste fyra eller fem månaderna. Efter ett tag - ett intervall som blir kortare för varje gång - måste jag ta upp en penna och försöka skriva om alltihop igen. Jag hoppas alltid att du inte är på pensionatet när jag bränner den förra versionen och kastar askan ut genom fönstret. Sedan börjar jag arbeta med uppgiften, denna patetiska ersättning för vad jag behöver göra: berätta sanningen för dig.
    
  Din pappa. När du var liten frågade du mig ofta om honom. Jag brukade ge dig vaga svar eller hålla tyst för att jag var rädd. På den tiden hängde våra liv på familjen Schroeders välgörenhet, och jag var för svag för att leta efter ett alternativ. Om jag bara hade...
    
  ...Men nej, ignorera mig. Mitt liv är fullt av "bara", och jag är trött på att känna ånger för länge sedan.
    
  Det var också länge sedan du slutade fråga mig om din pappa. På sätt och vis störde det mig ännu mer än ditt obevekliga intresse för honom när du var liten, för jag vet hur besatt du fortfarande är av honom. Jag vet hur svårt du har att sova på natten, och jag vet att det du mest av allt vill är att veta vad som hände.
    
  Det är därför jag måste förbli tyst. Mitt sinne fungerar inte så bra, och ibland tappar jag tidsuppfattningen eller var jag befinner mig, och jag hoppas bara att jag i sådana stunder av förvirring inte avslöjar var det här brevet finns. Resten av tiden, när jag är vid medvetande, känner jag bara rädsla - rädsla för att den dagen du får veta sanningen, ska du skynda dig att konfrontera de ansvariga för Hans död.
    
  Ja, Paul, din far dog inte i ett skeppsbrott, som vi sa till dig, vilket du insåg strax innan vi kastades ut ur baronens hus. Det hade varit en passande död för honom i alla fall.
    
  Hans Reiner föddes i Hamburg 1876, men hans familj flyttade till München när han fortfarande var liten. Han förälskade sig så småningom i båda städerna, men havet förblev hans enda sanna passion.
    
  Han var en ambitiös man. Han ville bli kapten, och det lyckades han med. Han var redan kapten när vi träffades på en dans vid sekelskiftet. Jag minns inte det exakta datumet, jag tror att det var sent 1902, men jag kan inte vara säker. Han bad mig dansa, och jag tackade ja. Det var en vals. När musiken tog slut var jag hopplöst förälskad i honom.
    
  Han uppvaktade mig mellan sjöresorna och gjorde så småningom München till sitt permanenta hem, helt enkelt för att behaga mig, oavsett hur obekvämt det var för honom yrkesmässigt. Den dagen han gick in i mina föräldrars hus för att be din farfar om min hand var den lyckligaste dagen i mitt liv. Min far var en stor, godhjärtad man, men den dagen var han väldigt allvarlig och fällde till och med en tår. Det är sorgligt att du aldrig fick chansen att träffa honom; du skulle ha tyckt mycket om honom.
    
  Min pappa sa att vi skulle ha en förlovningsfest, en stor, traditionell tillställning. En hel helg med dussintals gäster och en underbar bankett.
    
  Vårt lilla hus var inte lämpligt för detta, så min far bad min syster om tillåtelse att hålla evenemanget på baronens lantställe i Herrsching an der Ammersee. På den tiden var din farbrors spelvanor fortfarande under kontroll, och han ägde flera fastigheter utspridda över hela Bayern. Brunhilde gick med på det, mer för att upprätthålla en god relation med min mor än av någon annan anledning.
    
  När vi var små var min syster och jag aldrig så nära varandra. Hon var mer intresserad av pojkar, dans och moderiktiga kläder än jag. Jag föredrog att vara hemma med mina föräldrar. Jag lekte fortfarande med dockor när Brunhilde gick på sin första dejt.
    
  Hon är ingen dålig människa, Paul. Hon har aldrig varit det: bara självisk och bortskämd. När hon gifte sig med baronen, ett par år innan jag träffade din far, var hon världens lyckligaste kvinna. Vad fick henne att förändras? Jag vet inte. Kanske av tristess, eller på grund av din farbrors otrohet. Han var en självutnämnd kvinnokarl, något hon aldrig lagt märke till förut, förblindad av sina pengar och sin titel. Senare blev det dock för uppenbart för att hon inte skulle märka det. Hon fick en son med honom, något jag aldrig förväntade mig. Edward var ett godmodigt, ensamt barn som växte upp i vård av pigor och ammor. Hans mor gav honom aldrig mycket uppmärksamhet eftersom pojken inte uppfyllde hennes syfte: att hålla baronen i kort koppel och borta från hans horor.
    
  Nu återgår vi till helgfesten. Vid middagstid på fredagen började gästerna anlända. Jag var exalterad och strosade med min syster i solen och väntade på att din pappa skulle komma för att presentera oss. Till slut dök han upp i sin militärjacka, vita handskar och kaptensmössa, med sitt klänningssvärd i handen. Han var klädd som han skulle ha varit för en förlovningsfest på lördagskvällen, och han sa att han gjorde det för att imponera på mig. Det fick mig att skratta.
    
  Men när jag presenterade honom för Brunhilde hände något märkligt. Din far tog hennes hand och höll den lite längre än vad som var lämpligt. Och hon verkade förvirrad, som träffad av blixten. Just då trodde jag - dum som jag var - att det bara var pinsamt, men Brunhilde hade aldrig i sitt liv visat ens en antydan till sådana känslor.
    
  Din far hade just återvänt från ett uppdrag i Afrika. Han hade med sig en exotisk parfym, den sort som användes av infödingarna i kolonierna, gjord, tror jag, av sandelträ och melass. Den hade en stark och distinkt doft, men samtidigt var den delikat och behaglig. Jag klappade händerna som en dåre. Jag gillade den och lovade honom att jag skulle ha den på vår förlovningsfest.
    
  Den natten, medan vi alla sov, kom Brunhilde in i din fars sovrum. Rummet var helt mörkt, och Brunhilde var naken under sin mantel, bara bar parfymen som din far hade gett mig. Utan ett ljud kröp hon ner i sängen och älskade med honom. Det är fortfarande svårt för mig att skriva dessa ord, Paul, även nu, tjugo år senare.
    
  Din far, som trodde att jag ville ge honom ett förskott på vår bröllopsnatt, gjorde inget motstånd. Åtminstone var det vad han sa till mig nästa dag när jag tittade honom i ögonen.
    
  Han svor, och svor igen, att han inte hade märkt någonting förrän allt var över och Brunhilde talade för första gången. Hon sa att hon älskade honom och bad honom att rymma med henne. Din far kastade ut henne ur rummet, och nästa morgon tog han mig åt sidan och berättade vad som hade hänt.
    
  "Vi kan ställa in bröllopet om ni vill", sa han.
    
  "Nej", svarade jag. "Jag älskar dig, och jag ska gifta mig med dig om du svär att du verkligen inte hade någon aning om att det var min syster."
    
  Din far svor igen, och jag trodde honom. Efter alla dessa år vet jag inte vad jag ska tycka, men just nu finns det för mycket bitterhet i mitt hjärta.
    
  Förlovningen ägde rum, liksom bröllopet i München tre månader senare. Vid det laget var det lätt att se din mosters svullna mage under den röda spetsklänningen hon bar, och alla var glada utom jag, eftersom jag visste alltför väl vems barn det var.
    
  Till slut fick baronen också reda på det. Inte från mig. Jag konfronterade aldrig min syster eller förebrådde henne för vad hon gjorde, för jag är en fegis. Jag berättade inte heller för någon vad jag visste. Men förr eller senare skulle det komma fram: Brunhilde kastade det förmodligen i ansiktet på baronen under ett gräl om en av hans affärer. Jag vet inte säkert, men faktum är att han fick reda på det, och det var delvis därför det hände senare.
    
  Strax därefter blev jag också gravid, och du föddes medan din far var på vad som skulle bli hans sista resa till Afrika. Breven han skrev till mig blev alltmer dystra, och av någon anledning - jag är inte säker på varför - kände han mindre och mindre stolthet över det arbete han utförde.
    
  En dag slutade han skriva helt och hållet. Nästa brev jag fick var från den kejserliga flottan, där det informerade mig om att min man hade deserterat och att jag var skyldig att informera myndigheterna om jag hörde från honom.
    
  Jag grät bittert. Jag vet fortfarande inte vad som fick honom att desertera, och jag vill inte veta det heller. Jag lärde mig alldeles för mycket om Hans Rainer efter hans död, saker som inte alls passar in i det porträtt jag målade upp av honom. Det är därför jag aldrig pratade med dig om din far, för han var inte en förebild eller någon att vara stolt över.
    
  I slutet av 1904 återvände er far till München utan min vetskap. Han återvände i hemlighet med sin förste löjtnant, en man vid namn Nagel, som följde honom överallt. Istället för att återvända hem sökte han skydd i baronens herrgård. Därifrån skickade han mig ett kort brev, och det var exakt så här det stod:
    
  "Kära Ilse: Jag har gjort ett fruktansvärt misstag, och jag försöker rätta till det. Jag har bett din svåger och en annan god vän om hjälp. Kanske de kan rädda mig. Ibland är den största skatten gömd där den största förstörelsen finns, eller åtminstone är det vad jag alltid har trott. Kärlek, Hans."
    
  Jag förstod aldrig vad din far menade med de orden. Jag läste lappen om och om igen, även om jag brände den några timmar efter att jag fått den, av rädsla för att den skulle hamna i fel händer.
    
  Angående din fars död, allt jag vet är att han bodde på Schroeder-herrgården, och en natt utbröt ett våldsamt bråk, varefter han dog. Hans kropp kastades från bron ner i Isar i skydd av mörkret.
    
  Jag vet inte vem som dödade din far. Din moster berättade det jag säger här, nästan ordagrant, trots att hon inte var där när det hände. Hon berättade detta för mig med tårar i ögonen, och jag visste att hon fortfarande älskade honom.
    
  Pojken Brunhilda födde, Jürgen, var en kopia av din far. Den kärlek och ohälsosamma hängivenhet hans mor alltid visade honom var knappast förvånande. Hans liv var inte det enda som kastades ur kurs den där hemska natten.
    
  Försvarslös och rädd accepterade jag Ottos erbjudande att åka och bo hos dem. För honom var det både försoning för vad som hade gjorts mot Hans och ett sätt att straffa Brunhilde genom att påminna henne om vem Hans hade valt. För Brunhilde var det hennes eget sätt att straffa mig för att jag hade stulit mannen hon hade kommit att älska, trots att han aldrig hade tillhört henne.
    
  Och för mig var det ett sätt att överleva. Din far lämnade mig ingenting annat än sina skulder när regeringen behagade dödförklara honom några år senare, även om hans kropp aldrig hittades. Så du och jag bodde i den där herrgården, fyllda av ingenting annat än hat.
    
  Det finns en sak till. För mig var Jürgen aldrig något annat än din bror, för trots att han var till i Brunhildes livmoder, betraktade jag honom som min son. Jag kunde aldrig visa honom någon tillgivenhet, men han är en del av din far, mannen jag älskade av hela min själ. Att se honom varje dag, om än bara för några ögonblick, var som att se min Hans igen.
    
  Min feghet och själviskhet formade ditt liv, Paul. Det var aldrig min avsikt att din fars död skulle påverka dig. Jag försökte ljuga för dig och mörklägga fakta så att du, när du blev äldre, inte skulle ge dig ut på någon absurd hämndlystnad. Gör inte det - snälla.
    
  Om det här brevet hamnar i dina händer, vilket jag tvivlar på, vill jag att du ska veta att jag älskar dig väldigt mycket och att allt jag försökte göra med mina handlingar var att skydda dig. Förlåt mig.
    
  Din mamma som älskar dig,
    
  Ilse Reiner
    
    
  58
    
    
  Efter att ha läst sin mors ord grät Paul länge.
    
  Han fällde tårar för Ilsa, som hade lidit hela sitt liv på grund av kärlek och som hade gjort misstag på grund av den. Han fällde tårar för Jürgen, som hade fötts in i den värsta tänkbara situationen. Han fällde tårar för sig själv, för pojken som hade gråtit för en pappa som inte förtjänade det.
    
  När han somnade in sköljde en märklig känsla av frid över honom, en känsla han inte mindes att han någonsin upplevt förut. Oavsett resultatet av den galenskap de skulle ge sig in på om några timmar, hade han uppnått sitt mål.
    
  Manfred väckte honom med en lätt klapp på ryggen. Julian stod några meter bort och åt en korvmacka.
    
  "Klockan är sju på kvällen."
    
  "Varför lät du mig sova så länge?"
    
  "Du behövde vila. Under tiden gick jag och handlade. Jag tog med mig allt du bad om. Handdukar, en stålsked, en spatel, allt."
    
  "Så, låt oss börja."
    
  Manfred tvingade Paul att ta sulfat för att förhindra att hans sår blev infekterade, sedan knuffade de två in Julian i bilen.
    
  "Kan jag börja?" frågade pojken.
    
  "Tänk inte ens på det!" ropade Manfred.
    
  Sedan tog han och Paulus av den döde mannens byxor och skor och klädde honom i Paulus kläder. De lade Paulus dokument i hans jackficka. Sedan grävde de ett djupt hål i golvet och begravde honom.
    
  "Jag hoppas att det här kommer att göra dem illa till mods ett tag. Jag tror inte att de hittar honom på några veckor, och då kommer det inte att finnas mycket kvar", sa Paul.
    
  Jurgens uniform hängde på en spik i båset. Paul var ungefär lika lång som sin bror, även om Jurgen var kraftigare. Tack vare de voluminösa bandagen som Paul bar på armarna och bröstet passade uniformen tillräckligt bra. Stövlarna var tajta, men resten av dräkten var okej.
    
  "Den här uniformen sitter som handen i handsken. Det är det som aldrig kommer att försvinna."
    
  Manfred visade honom Jürgens ID-kort. Det låg i en liten läderplånbok tillsammans med hans nazistpartikort och SS-legitimation. Likheten mellan Jürgen och Paul hade vuxit med åren. Båda hade en stark käke, blå ögon och liknande ansiktsdrag. Jürgens hår var mörkare, men de kunde kompensera för det med hårfettet som Manfred hade köpt. Paul kunde lätt gå för att vara Jürgen, förutom en liten detalj som Manfred hade påpekat på kortet. Under "särskiljande drag" stod orden "Höger öga saknas" tydligt skrivna.
    
  "En rand räcker inte, Paul. Om de ber dig att hämta den..."
    
  "Jag vet, Manfred. Det är därför jag behöver din hjälp."
    
  Manfred tittade på honom med fullständig förundran.
    
  "Du tänker inte på..."
    
  "Jag måste göra det här."
    
  "Men det här är galenskap!"
    
  "Precis som resten av planen. Och det är dess svagaste punkt."
    
  Till slut gick Manfred med på det. Paul satt i förarsätet på vagnen med handdukar täckta över bröstet, som om han vore på en frisersalong.
    
  "Är du redo?"
    
  "Vänta", sa Manfred och lät rädd. "Vi går igenom det här igen för att se till att det inte finns några misstag."
    
  "Jag ska sätta en sked på kanten av mitt högra ögonlock och dra ut ögat vid roten. Medan jag gör det här behöver du applicera lite antiseptiskt medel och sedan lite gasbinda. Är allt okej?"
    
  Manfred nickade, så rädd att han knappt kunde tala.
    
  "Klar?" frågade han igen.
    
  "Redo".
    
  Tio sekunder senare hördes ingenting annat än skrik.
    
  Vid elvatiden hade Paul tagit nästan en hel förpackning aspirin och lämnat två till åt sig själv. Såret hade slutat blöda, och Manfred desinficerade det var kvartonde minut och lade på ny gasbinda varje gång.
    
  Julian, som hade återvänt några timmar tidigare, orolig av skriken, fann sin far hållande hans huvud i händerna och yla av full hals, medan hans farbror skrek hysteriskt och krävde att han skulle gå ut. Han återvände och låste in sig i Mercedesen, sedan brast han i gråt.
    
  När saker och ting lugnat ner sig gick Manfred för att hämta sin brorson och förklarade planen. När Julian fick syn på Paul frågade han: "Gör du allt detta bara för min mamma?" Hans röst var vördnadsfull.
    
  "Och för dig, Julian. För jag vill att vi ska vara tillsammans."
    
  Pojken svarade inte, men han grep Pauls hand hårt och släppte den ändå inte när Paul bestämde sig för att det var dags för dem att åka. Han klättrade in i baksätet på bilen med Julian, och Manfred körde de sexton kilometrarna som skilde dem från lägret, med ett spänt uttryck i ansiktet. Det tog dem nästan en timme att nå sin destination, eftersom Manfred knappt visste hur man körde och bilen sladdade hela tiden.
    
  "När vi kommer dit får bilen under inga omständigheter stanna, Manfred", sa Paul oroligt.
    
  "Jag ska göra allt jag kan."
    
  När de närmade sig Dachau lade Paul märke till en slående skillnad från München. Även i mörkret var stadens fattigdom uppenbar. Trottoarerna var i dåligt skick och smutsiga, vägskyltarna var hackiga och byggnadernas fasader var gamla och flagnande.
    
  "Vilken sorglig plats", sa Paul.
    
  "Av alla platser de kunde ha tagit Alice till var det här definitivt det värsta."
    
  "Varför säger du det?"
    
  "Vår far ägde en krutfabrik som brukade ligga i den här staden."
    
  Paul skulle just berätta för Manfred att hans egen mamma hade arbetat på den där ammunitionsfabriken och att hon hade blivit avskedad, men han upptäckte att han var för trött för att börja samtalet.
    
  "Det verkligt ironiska är att min far sålde marken till nazisterna. Och de byggde ett läger på den."
    
  Till slut såg de en gul skylt med svarta bokstäver som berättade att lägret låg 1,9 kilometer bort.
    
  "Stanna, Manfred. Vänd dig långsamt om och ta ett litet steg tillbaka."
    
  Manfred gjorde som han blev tillsagd och de återvände till en liten byggnad som såg ut som en tom lada, även om den verkade ha varit övergiven ett tag.
    
  "Julian, lyssna noga", sa Paul och höll pojken i axlarna och tvingade honom att se honom i ögonen. "Din farbror och jag ska åka till koncentrationslägret för att försöka rädda din mamma. Men du kan inte följa med oss. Jag vill att du går ur bilen nu med min resväska och väntar längst bak i den här byggnaden. Göm dig så gott du kan, prata inte med någon och kom inte ut förrän du hör mig eller din farbror ropa på dig, förstår du?"
    
  Julian nickade, hans läppar darrade.
    
  "Modig pojke", sa Paul och kramade honom.
    
  "Vad händer om du inte kommer tillbaka?"
    
  "Tänk inte ens på det, Julian. Vi ska göra det."
    
  Efter att ha hittat Julian i hans gömställe återvände Paul och Manfred till bilen.
    
  "Varför sa du inte till honom vad han skulle göra om vi inte kommer tillbaka?" frågade Manfred.
    
  "För att han är en smart unge. Han tittar i resväskan; han tar pengarna och lämnar resten. Hur som helst har jag ingen att skicka honom till. Hur ser såret ut?" frågade han, tände läslampan och tog bort förbandet från ögat.
    
  "Den är svullen, men inte för mycket. Mössan är inte för röd. Gör det ont?"
    
  "Som i helvete."
    
  Paul tittade på sig själv i backspegeln. Där hans ögon en gång hade suttit fanns nu en fläck av rynkig hud. En liten rännil blod rann från hans ögonvrå, som en scharlakansröd tår.
    
  "Det här måste se gammalt ut, för helvete."
    
  "De kanske inte ber dig att ta av dig ditt lapptäcke."
    
  "Tack så mycket".
    
  Han drog fram lappen ur fickan och satte på den, medan han kastade ut gasbindorna genom fönstret ner i rännstenen. När han tittade på sig själv i spegeln igen rann en rysning längs hans ryggrad.
    
  Mannen som tittade tillbaka på honom var Jürgen.
    
  Han tittade på nazisternas armbindel på sin vänstra arm.
    
  Jag trodde en gång att jag hellre ville dö än bära den här symbolen, tänkte Paul. Idag Golv Rainer död . Jag är nu Jürgen von Schroeder.
    
    Han klättrade ur passagerarsätet och in i baksätet och försökte komma ihåg hur hans bror var, hans föraktfulla uppträdande, hans arroganta sätt. Sättet han projicerade sin röst som om den vore en förlängning av honom själv, i ett försök att få alla andra att känna sig underlägsna.
    
  Jag klarar det, sa Paul till sig själv. Vi får se...
    
  "Få iväg henne, Manfred. Vi får inte slösa mer tid."
    
    
  59
    
    
  Arbeit Macht Frei
    
  Dessa var orden skrivna med järnbokstäver ovanför lägrets portar. Orden var dock inget annat än slag i en annan form. Ingen där skulle förtjäna sin frihet genom arbete.
    
  När Mercedesen stannade vid ingången kom en sömnig säkerhetsvakt i svart uniform ut ur vaktbåset, lyste kort med sin ficklampa inuti bilen och gestikulerade åt dem att fortsätta. Grinden öppnades omedelbart.
    
  "Det var enkelt", viskade Manfred.
    
  "Har du någonsin känt ett fängelse som var svårt att komma in i? Det svåra är oftast att komma ut", svarade Paul.
    
  Porten var helt öppen, men bilen rörde sig inte.
    
  "Vad i helvete är det för fel på dig? Sluta inte där."
    
  "Jag vet inte vart jag ska ta vägen, Paul", svarade Manfred och höll händerna hårdare om ratten.
    
  "Skit".
    
  Paul öppnade fönstret och gestikulerade åt vakten att komma över. Han sprang fram till bilen.
    
  "Ja, herrn?"
    
  "Korpral, jag får huvudet att spricka. Snälla förklara för min idiotiska chaufför hur man kommer fram till killen som har ansvaret här. Jag har order från München."
    
  "De enda människorna för tillfället är i vakthuset, sir."
    
  "Nå, säg det till honom då, korpral."
    
  Vakten gav Manfred instruktioner, som inte behövde låtsas missnöjd. "Överdriver du inte lite?" frågade Manfred.
    
  "Om du någonsin sett min bror prata med personalen ... så skulle det vara honom på en av sina bästa dagar."
    
  Manfred körde runt det inhägnade området, en märklig, frätande lukt sipprade in i bilen trots de stängda fönstren. På andra sidan kunde de se de mörka konturerna av otaliga baracker. Den enda rörelsen kom från en grupp fångar som sprang längs en tänd gatlykta. De bar randiga overaller med en enda gul stjärna broderad på bröstet. Varje mans högra ben var bundet vid fotleden på personen bakom honom. När en föll, föll minst fyra eller fem andra med honom.
    
  "För på er, hundar! Ni fortsätter tills ni har sprungit tio varv utan att snubbla!" ropade vakten och viftade med käppen han hade använt för att slå de fallna fångarna. De som hade rusat snabbt upp, med ansiktena täckta av lera och skräckslagna.
    
  "Herregud, jag kan inte fatta att Alice är i det här helvetet", muttrade Paul. "Vi borde nog inte misslyckas, annars hamnar vi bredvid henne som hedersgäster. Det vill säga, om vi inte blir skjutna till döds."
    
  Bilen stannade framför en låg vit byggnad, vars upplysta dörr bevakades av två soldater. Paul hade redan sträckt sig efter dörrhandtaget när Manfred stoppade honom.
    
  "Vad håller du på med?" viskade han. "Jag måste öppna dörren åt dig!"
    
  Paul hann komma ikapp precis i tid. Hans huvudvärk och förvirring hade förvärrats de senaste minuterna, och han kämpade med att organisera sina tankar. Han kände en stick av rädsla inför vad han skulle göra. För ett ögonblick var han frestad att säga åt Manfred att vända om och komma därifrån så fort som möjligt.
    
  Jag kan inte göra det här mot Alice. Eller mot Julian, eller mot mig själv. Jag måste gå in... oavsett vad.
    
  Bildörren stod öppen. Paul satte en fot på cementen och stack ut huvudet, och de två soldaterna ställde sig genast i givakt och höjde händerna. Paul klev ur Mercedesen och besvarade honnören.
    
  "Trevlig", sa han när han gick genom dörren.
    
  Vaktrummet bestod av ett litet, kontorsliknande rum med tre eller fyra prydliga skrivbord, vart och ett med en liten nazistflagga hängande bredvid en pennhållare, och ett porträtt av Führern som enda dekoration på väggarna. Bredvid dörren stod ett långt, diskliknande bord, bakom vilket en surmulen tjänsteman satt. Han rätade på sig när han såg Paul komma in.
    
  "Heil Hitler!"
    
  "Heil Hitler!" svarade Paul och svepte över rummet. Längst bak fanns ett fönster med utsikt över vad som verkade vara någon sorts sällskapsrum. Genom glaset kunde han se ungefär tio soldater spela kort i ett rökmoln.
    
  "God kväll, herr Obersturmführer", sade tjänstemannen. "Vad kan jag göra för er så här tid på natten?"
    
  "Jag är här i brådskande ärenden. Jag måste ta med mig en kvinnlig fånge till München för... för förhör."
    
  "Självklart, sir. Och namnet?"
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Åh, den de tog in igår. Vi har inte många kvinnor här - inte fler än femtio, du vet. Det är synd att de tar henne. Hon är en av de få som är... inte dålig", sa han med ett lustfyllt leende.
    
  "Menar du för en jude?"
    
  Mannen bakom disken svalde vid hörandet av hotet i Pauls röst.
    
  "Visst, herrn, inte dåligt för en jude."
    
  "Självklart. Nå, vad väntar du på då? Ta med henne!"
    
  "Omedelbart, sir. Får jag se överföringsordern, sir?"
    
  Paul knöt nävarna med händerna knäppta bakom ryggen. Han hade förberett sitt svar på frågan. Om hans lilla tal hade fungerat hade de dragit ut Alice, hoppat in i bilen och lämnat platsen, fria som vinden. Annars hade det blivit ett telefonsamtal, kanske fler än ett. Om mindre än en halvtimme skulle han och Manfred vara lägrets hedersgäster.
    
  "Lyssna nu noga, herr ..."
    
  "Faber, herr Gustav Faber ."
    
  "Lyssna, herr Faber. För två timmar sedan låg jag i sängen med den här underbara flickan från Frankfurt, den jag har jagat i flera dagar. I flera dagar! Plötsligt ringde telefonen, och vet du vem det var?"
    
  "Nej, herrn."
    
  Paul lutade sig över disken och sänkte försiktigt rösten.
    
  "Det var Reinhard Heydrich, den store mannen själv. Han sa till mig: "Jürgen, min gode man, hämta den där judiska flickan vi skickade till Dachau igår, för det visade sig att vi inte fick ut tillräckligt av henne." Och jag sa till honom: "Kan inte någon annan följa med?" Och han sa till mig: "Nej, för jag vill att du ska jobba med henne på vägen. Skrämma henne med den där speciella metoden du har." Så jag satte mig i bilen, och här är jag. Vad som helst för att göra en vän en tjänst. Men det betyder inte att jag inte är på dåligt humör. Så få ut den där judiska horan härifrån en gång för alla så att jag kan komma tillbaka till min lilla vän innan hon somnar."
    
  "Herrn, jag är ledsen, men..."
    
  "Herr Faber, vet ni vem jag är?"
    
    " Nej , herrn ."
    
  "Jag är baron von Schroeder."
    
    Vid dessa ord förändrades den lille mannens ansikte.
    
  "Varför sa ni inte detta förut, herrn? Jag är en god vän till Adolf Eichmann. Han har berättat mycket om er", sänkte han rösten, "och jag vet att ni två har ett särskilt uppdrag för herr Heydrich. Hur som helst, oroa er inte, jag ska ta hand om det."
    
  Han reste sig upp, gick in i uppehållsrummet och ropade på en av soldaterna, som var uppenbart irriterad över att hans kortspel avbröts. Några ögonblick senare försvann mannen genom en dörr utom synhåll för Paul.
    
  Under tiden kom Faber tillbaka. Han drog fram ett lila formulär under disken och började fylla i det.
    
  "Kan jag få din legitimation? Jag behöver skriva ner ditt personnummer."
    
  Paul räckte fram en läderplånbok.
    
  "Allt finns här. Gör det snabbt."
    
  Faber drog fram sitt ID-kort och stirrade på fotografiet en stund. Paul iakttog honom noga. Han såg en skugga av tvivel svepa över tjänstemannens ansikte när han kastade en blick på honom, sedan tittade tillbaka på fotografiet. Han var tvungen att göra något. Distrahera honom, ge honom ett dödligt slag, undanröja allt tvivel.
    
  "Vad är det som är fel, kan du inte hitta henne? Jag måste ta en titt på henne?"
    
  När tjänstemannen tittade förvirrat på honom lyfte Paul sitt band ett ögonblick och fnissade obehagligt.
    
  "N-nej, sir. Jag noterar det först nu."
    
  Han återlämnade läderplånboken till Paul.
    
  "Herre, jag hoppas att ni inte har något emot att jag nämner detta, men... det är blod i er ögonhåla."
    
  "Åh, tack så mycket, herr Faber. Läkaren dränerar vävnad som tagit år att bildas. Han säger att han kan sätta in ett glasöga. För tillfället är jag i händerna på hans instrument. I vilket fall som helst..."
    
  "Allt är klart, herrn. Hör på, de kommer att föra henne hit nu."
    
  Dörren öppnades bakom Paul, och han hörde fotsteg. Paul vände sig inte om för att titta på Alice än, rädd att hans ansikte skulle avslöja minsta lilla känsla, eller ännu värre, att hon skulle känna igen honom. Först när hon stod bredvid honom vågade han kasta en snabb sidoblick på henne.
    
  Alice, klädd i vad som såg ut som en grov grå dräkt, böjde huvudet och stirrade ner i golvet. Hon var barfota och hennes händer var handbojade.
    
  Tänk inte på hur hon är, tänkte Paul. Tänk bara på att få ut henne levande härifrån.
    
  "Tja, om det är allt..."
    
  "Ja, herrn. Skriv under här och nedan, tack."
    
  Den falske baronen tog upp en penna och försökte göra sina klotter oläsliga. Sedan tog han Alices hand och vände sig om och drog henne med sig.
    
  "Bara en sista sak, herrn?"
    
  Paul vände sig om igen.
    
  "Vad i helvete är det här?" ropade han irriterat.
    
  "Jag måste ringa herr Eichmann för att få honom att godkänna fångens avfärd, eftersom det var han som skrev under det."
    
  Förskräckt försökte Paul hitta vad han skulle säga.
    
  "Tycker du att det är nödvändigt att väcka vår vän Adolf för en så trivial sak?"
    
  "Det tar inte en minut, sir", sa tjänstemannen, som redan höll i telefonluren.
    
    
  60
    
    
  "Det är kört", tänkte Paul.
    
  En svettpärla bildades på hans panna, rann nerför pannan och droppade ner i hans friska ögonhåla. Paul blinkade försiktigt, men fler pärlor bildades. Säkerhetsrummet var extremt varmt, särskilt där Paul stod, rakt under ljuset som lyste upp ingången. Jurgens mössa, som satt för hårt, hjälpte inte.
    
  De borde inte se att jag är nervös.
    
  "Herr Eichmann?"
    
  Fabers skarpa röst ekade i hela rummet. Han var en av de personer som pratade högre i telefonen för att rösten skulle nå fram bättre över kablarna.
    
  "Ursäkta att jag stör er just nu. Baron von Schroeder är här; han har kommit för att hämta en fånge som..."
    
  Pauserna i samtalet var en lättnad för Pauls öron, men en tortyr för hans nerver, och han skulle ha gett vad som helst för att höra den andra sidan. "Okej. Ja, verkligen. Ja, jag förstår."
    
  I det ögonblicket tittade tjänstemannen upp på Paul, hans ansikte mycket allvarligt. Paul höll fast blicken medan ytterligare en svettdroppe rann längs den förstas väg.
    
  "Ja, sir. Förstått. Jag ska göra det."
    
  Han lade långsamt på.
    
  "Herr Baron?"
    
  "Vad händer?"
    
  "Kan du vänta här en minut?" Jag är strax tillbaka.
    
  "Mycket bra, men gör det snabbt!"
    
  Faber gick tillbaka ut genom dörren som ledde till uppehållsrummet. Genom glaset såg Paul honom närma sig en av soldaterna, som i sin tur gick fram till sina kollegor.
    
  De har listat ut oss. De hittade Jürgens kropp och nu ska de gripa oss. Den enda anledningen till att de inte har attackerat än är att de vill ta oss levande. Det kommer inte att hända.
    
  Paul var fullständigt skräckslagen. Paradoxalt nog hade smärtan i hans huvud lättat, utan tvekan på grund av adrenalinströmmarna som strömmade genom hans ådror. Mer än något annat kände han sin hands beröring mot Alices hud. Hon hade inte tittat upp sedan hon kom in. Längst bort i rummet lurade soldaten som hade fört henne, otåligt och knackade i golvet.
    
  Om de kommer efter oss är det sista jag gör att kyssa henne.
    
  Tjänstemannen återvände, nu åtföljd av två andra soldater. Paul vände sig mot dem, vilket fick Alice att göra detsamma.
    
  "Herr Baron?"
    
  "Ja?"
    
  "Jag pratade med herr Eichmann, och han berättade några häpnadsväckande nyheter för mig. Jag var tvungen att dela dem med de andra soldaterna. Dessa människor vill prata med dig."
    
  De två som hade kommit från uppehållsrummet steg fram.
    
  "Låt mig skaka hand, herrn, å hela företagets vägnar."
    
  "Tillstånd beviljat, korpral", lyckades Paul säga, förvånat.
    
  "Det är en ära att träffa en sann gammal krigare, herre", sa soldaten och pekade på en liten medalj på Pauls bröst. En örn i flykt, med utbredda vingar, hållande en lagerkrans. Blodsorden.
    
  Paul, som inte hade någon aning om vad medaljen betydde, nickade bara och skakade hand med soldaterna och tjänstemannen.
    
  "Var det då ni förlorade ögat, sir?" frågade Faber honom med ett leende.
    
  Varningsklockorna ringde i Pauls huvud. Det här kunde vara en fälla. Men han hade ingen aning om vad soldaten var ute efter eller hur han skulle reagera.
    
  Vad i helvete skulle Jürgen säga till folk? Skulle han säga att det var en olycka under ett dumt bråk i sin ungdom, eller skulle han låtsas att hans skada var något den inte var?
    
  Soldaterna och ämbetsmannen iakttog honom och lyssnade på hans ord.
    
  "Hela mitt liv var tillägnat Führern, mina herrar. Och min kropp också."
    
  "Så du blev sårad under kuppen den 23:e?" frågade Faber honom påtryckande.
    
  Han visste att Jürgen hade förlorat ett öga tidigare, och han skulle inte ha vågat ljuga så uppenbart. Så svaret blev nej. Men vilken förklaring skulle han ge?
    
  "Jag är rädd att det inte är så, mina herrar. Det var en jaktolycka."
    
  Soldaterna verkade lite besvikna, men tjänstemannen log fortfarande.
    
  Så kanske det inte var en fälla trots allt, tänkte Paul med lättnad.
    
  "Så, är vi klara med sociala trevligheter, herr Faber?"
    
  "Egentligen nej, sir. Herr Eichmann bad mig ge er det här", sa han och räckte fram en liten ask. "Det här är nyheterna jag pratade om."
    
  Paul tog lådan ur tjänstemannens händer och öppnade den. Inuti fanns ett maskinskrivet ark och något inslaget i brunt papper. Min käre vän, jag gratulerar dig till din utmärkta prestation. Jag känner att du mer än väl har fullgjort den uppgift jag anförtrott dig. Mycket snart kommer vi att börja agera utifrån de bevis du har samlat in. Jag har också äran att framföra Führerns personliga tack till dig. Han frågade mig om dig, och när jag berättade för honom att du redan bar Blodsorden och det gyllene partiemblemet på bröstet, ville han veta vilken särskild ära vi kunde ge dig. Vi pratade i några minuter, och sedan kom Führern på detta briljanta skämt. Han är en man med en subtil humor, så pass att han beställde den från sin personliga juvelerare. Kom till Berlin så snart du kan. Jag har stora planer för dig. Med vänliga hälsningar, Reinhard Heydrich
    
  Utan att förstå någonting av vad han just hade läst, vecklade Paul ut föremålet. Det var ett gyllene emblem av en dubbelhövdad örn på ett diamantformat germanskt kors. Proportionerna var felaktiga och materialet en avsiktlig och kränkande parodi, men Paul kände igen symbolen omedelbart.
    
  Det var emblemet för en frimurare av trettioandra graden.
    
  Jürgen, vad har du gjort?
    
  "Mina herrar", sa Faber och pekade på honom, "applåder för baron von Schroeder, mannen som, enligt herr Eichmann, utförde en uppgift så viktig för riket att Führern själv beordrade en unik utmärkelse som skapades speciellt för honom."
    
  Soldaterna applåderade när en förvirrad Paul gick ut med fången. Faber följde med dem och höll dörren öppen för honom. Han lade något i Pauls hand.
    
  "Nycklarna till handbojorna, sir."
    
  "Tack så mycket, Faber."
    
  "Det var en ära för mig, herrn."
    
  När bilen närmade sig utgången vände Manfred sig lätt om, hans ansikte blött av svett.
    
  "Vad i helvete tog det så lång tid för dig?"
    
  "Senare, Manfred. Inte förrän vi kommer härifrån", viskade Paul.
    
  Hans hand sökte Alices, och hon tryckte tyst tillbaka den. De förblev så tills de passerade genom grinden.
    
  "Alice", sa han slutligen och tog hennes haka i handen, "du kan slappna av. Det är bara vi."
    
  Till slut tittade hon upp. Hon var täckt av blåmärken.
    
  "Jag visste att det var du i samma ögonblick som du tog min hand. Åh, Paul, jag var så rädd", sa hon och lade huvudet mot hans bröst.
    
  "Är du okej?" frågade Manfred.
    
  "Ja", svarade hon svagt.
    
  "Har den där jäveln gjort dig något?" frågade hennes bror. Paul berättade inte för honom att Jurgen hade skrytt om att ha brutalt våldtagit Alice.
    
  Hon tvekade en stund innan hon svarade, och när hon gjorde det undvek hon Pauls blick.
    
  "Inga".
    
  Ingen kommer någonsin att få veta, Alice, tänkte Paul. Och jag kommer aldrig att låta dig veta att jag vet.
    
  "Det är ju bra så. Hur som helst, du kommer att bli glad att veta att Paul dödade jäveln. Du anar inte hur långt den mannen gick för att få dig därifrån."
    
  Alice tittade på Paul, och plötsligt förstod hon vad planen innebar och hur mycket han hade offrat. Hon lyfte händerna, fortfarande handbojade, och tog bort plåstret.
    
  "Paul!" ropade hon och höll tillbaka snyftningarna. Hon kramade honom.
    
  "Tyst... säg ingenting."
    
  Alice tystnade. Och sedan började sirenerna tjuta.
    
    
  61
    
    
  "Vad i helvete händer här?" frågade Manfred.
    
  Han hade femton meter kvar innan han nådde lägrets utgång när en siren tjöt. Paul tittade ut genom bakrutan på bilen och såg flera soldater fly från vakthuset de just hade lämnat. På något sätt hade de kommit på att han var en bedragare och skyndade sig att stänga den tunga metallutgången.
    
  "Kliv på den! In innan han låser den!" skrek Paul till Manfred, som omedelbart bet hårt i och grep tag i ratten hårdare, samtidigt som han tryckte ner gaspedalen. Bilen sköt framåt som en kula, och vakten hoppade åt sidan just när bilen krockade in i metalldörren med ett mäktigt vrål. Manfreds panna studsade mot ratten, men han lyckades hålla bilen under kontroll.
    
  Vakten vid grinden drog fram en pistol och öppnade eld. Bakrutan krossades i en miljon bitar.
    
  "Vad du än gör, kör inte mot München, Manfred! Håll dig borta från huvudvägen!" ropade Paul och skyddade Alice från det flygande glaset. "Gör omvägen vi såg på vägen upp."
    
  "Är ni galna?" sa Manfred, hopkurad i stolen och knappt i stånd att se vart han var på väg. "Vi har ingen aning om vart den här vägen leder! Vad sägs om..."
    
  "Vi kan inte riskera att de fångar oss", avbröt Paul.
    
  Manfred nickade och tog en skarp omväg, nerför en grusväg som försvann in i mörkret. Paul drog fram sin brors Luger ur hölstret. Det kändes som en evighet sedan han hade plockat upp den från stallet. Han kontrollerade magasinet: det fanns bara åtta skott. Om de blev förföljda skulle de inte komma särskilt långt.
    
  Just då genomträngde ett par strålkastare mörkret bakom dem, och de hörde ljudet av en pistol och skramlet från en kulspruta. Två bilar följde efter dem, och även om ingen av dem var lika snabb som Mercedesen, kände deras förare till området. Paul visste att det inte skulle dröja länge innan de hann ikapp. Och det sista ljudet de hörde skulle vara öronbedövande.
    
  "Förbannat! Manfred, vi måste få dem borta från oss!"
    
  "Hur ska vi göra det här? Jag vet inte ens vart vi ska."
    
  Paul var tvungen att tänka snabbt. Han vände sig till Alice, som fortfarande satt ihopkrupen i sin stol.
    
  "Alice, lyssna på mig."
    
  Hon tittade nervöst på honom, och Paul såg rädsla i hennes ögon, men också beslutsamhet. Hon försökte le, och Paul kände en stick av kärlek och smärta för allt hon hade gått igenom.
    
  "Vet du hur man använder en sån här?" frågade han och höll upp Lugern.
    
  Alice skakade på huvudet. "Jag behöver att du lyfter upp den och trycker av när jag säger åt dig att göra det. Säkerheten är avstängd. Var försiktig."
    
  "Så vad händer nu?" ropade Manfred.
    
  "Nu gasar du, så försöker vi komma undan dem. Om du ser en stig, en väg, en ridväg - vad som helst - ta den. Jag har en idé."
    
  Manfred nickade och tryckte på gaspedalen medan bilen dånade och förtärde gropar i vägen. Skottlossning utbröt igen och backspegeln splittrades när fler kulor träffade bagageutrymmet. Till slut, längre fram, hittade de vad de letade efter.
    
  "Titta där borta! Vägen går uppför, sedan finns det en vägskäl till vänster. När jag säger åt dig, släck ljuset och kör nerför den stigen."
    
  Manfred nickade och satte sig rak upp i förarsätet, redo att stanna till medan Paul vände sig mot baksätet.
    
  "Okej, Alice! Skjut två gånger!"
    
  Alice satte sig upp, vinden blåste håret i ansiktet och gjorde det svårt att se. Hon höll pistolen med båda händerna och riktade den mot ljusen som förföljde dem. Hon tryckte av två gånger och kände en märklig känsla av makt och tillfredsställelse: hämnd. Överraskade av skottlossningen drog sig deras förföljare tillbaka till vägkanten, ett ögonblick distraherade.
    
  "Kom igen, Manfred!"
    
  Han släckte strålkastarna och ryckte i ratten och styrde bilen mot den mörka avgrunden. Sedan lade han växeln i neutral och körde nerför den nya vägen, som inte var mycket mer än en stig in i skogen.
    
  Alla tre höll andan och hukade sig i sina säten medan deras förföljare susade förbi i full fart, omedvetna om att deras flyktingar hade rymt.
    
  "Jag tror vi har tappat bort dem!" sa Manfred och sträckte ut armarna, som värkte av att ha hållit så hårt i ratten i den gropiga vägen. Blod droppade från hans näsa, även om den inte såg trasig ut.
    
  "Okej, låt oss gå tillbaka till huvudvägen innan de inser vad som hände."
    
  När det stod klart att de hade lyckats undkomma sina förföljare gick Manfred mot ladan där Julian väntade. När han närmade sig sin destination svängde han av vägen och parkerade bredvid den. Paul passade på att lossa Alices handbojor.
    
  "Vi går och samlar ihop honom. Han kommer att få en överraskning."
    
  "Ta med vem?" frågade hon.
    
  "Vår son, Alice. Han gömmer sig bakom stugan."
    
  "Julian? Du tog hit Julian? Är ni båda galna?" skrek hon.
    
  "Vi hade inget val", protesterade Paul. "De senaste timmarna har varit hemska."
    
  Hon hörde honom inte eftersom hon redan höll på att gå ur bilen och springa mot stugan.
    
  "Julian! Julian, älskling, det är mamma! Var är du?"
    
  Paul och Manfred rusade efter henne, rädda att hon skulle ramla och skada sig. De kolliderade med Alice i hörnet av stugan. Hon stannade helt upp, skräckslagen, med vidöppna ögon.
    
  "Vad händer, Alice?" sa Paul.
    
  "Det som händer, min vän", sa en röst från mörkret, "är att ni tre verkligen måste uppföra er ordentligt om ni vet vad som är bäst för den här lille mannen."
    
  Paul kvävde ett raseriutbrott när gestalten tog några steg mot strålkastarna och kom tillräckligt nära för att de skulle känna igen honom och se vad han gjorde.
    
  Det var Sebastian Keller. Och han siktade en pistol mot Julians huvud.
    
    
  62
    
    
  "Mamma!" skrek Julian, fullständigt skräckslagen. Den gamle bokhandlaren hade sin vänstra arm runt pojkens hals; den andra handen var riktad mot sin pistol. Paul letade förgäves efter sin brors pistol. Hölstret var tomt; Alice hade lämnat det i bilen. "Förlåt, han överraskade mig. Sedan såg han resväskan och drog fram en pistol..."
    
  "Julian, kära du", sa Alice lugnt. "Oroa dig inte för det nu."
    
  Jag-"
    
  "Alla, var tysta!" ropade Keller. "Det här är en privatsak mellan Paul och mig."
    
  "Ni hörde vad han sa", sa Paulus.
    
  Han försökte dra ut Alice och Manfred ur Kellers skottlinje, men bokhandlaren stoppade honom och kramade Julians nacke ännu hårdare.
    
  "Stanna där du är, Paul. Det vore bättre för pojken om du stod bakom Fräulein Tannenbaum."
    
  "Du är en råtta, Keller. Bara en feg råtta skulle gömma sig bakom ett försvarslöst barn."
    
  Bokhandlaren började dra sig tillbaka och gömde sig återigen i skuggorna tills allt de kunde höra var hans röst.
    
  "Förlåt, Paul. Tro mig, förlåt. Men jag vill inte sluta som Clovis och din bror."
    
  "Men hur..."
    
  "Hur skulle jag kunna veta det? Jag har hållit ett öga på dig sedan du kom in i min bokhandel för tre dagar sedan. Och de senaste tjugofyra timmarna har varit väldigt lärorika. Men just nu är jag trött och skulle vilja sova lite, så ge mig bara vad jag ber om, så ska jag befria din son."
    
  "Vem i helvete är den här galningen, Paul?" frågade Manfred.
    
  "Mannen som dödade min far."
    
  Det fanns en tydlig förvåning i Kellers röst.
    
  "Nå, nu... betyder det att du inte är så naiv som du verkar."
    
  Paul klev fram och stod mellan Alice och Manfred.
    
  "När jag läste meddelandet från min mamma sa hon att han var med hennes svåger Nagel och en tredje part, en 'vän'. Det var då jag insåg att du hade manipulerat mig från början."
    
  "Den natten bad din far mig att medla för hans räkning hos några inflytelserika personer. Han ville att mordet han begått i kolonierna och hans desertering skulle försvinna. Det var svårt, även om din farbror och jag kanske hade kunnat åstadkomma det. I utbyte erbjöd han oss tio procent av stenarna. Tio procent!"
    
  "Så du dödade honom."
    
  "Det var en olycka. Vi bråkade. Han drog fram en pistol, jag kastade mig mot honom... Vad spelar det för roll?"
    
  "Förutom att det spelade någon roll, eller hur, Keller?"
    
  "Vi förväntade oss att hitta en skattkarta bland hans papper, men det fanns ingen karta. Vi visste att han skickade ett kuvert till din mamma, och vi trodde att hon kanske hade sparat det någon gång... Men åren gick, och den dök aldrig upp."
    
  "För att han aldrig skickade henne något kort, Keller."
    
  Sedan förstod Paul. Den sista pusselbiten föll på plats.
    
  "Hittade du den, Paul? Ljug inte för mig; jag kan läsa dig som en bok."
    
  Paul tittade sig omkring innan han svarade. Situationen kunde inte vara värre. Keller hade Julian, och de tre var obeväpnade. Med bilstrålkastarna riktade mot dem skulle de vara perfekta måltavlor för mannen som gömde sig i skuggorna. Och även om Paul bestämde sig för att attackera, och Keller avledde pistolen från pojkens huvud, skulle han ha ett perfekt skott mot Pauls kropp.
    
  Jag måste distrahera honom. Men hur?
    
  Det enda som föll honom in var att berätta sanningen för Keller.
    
  "Min pappa gav dig inte kuvertet åt mig, eller hur?"
    
  Keller skrattade föraktfullt.
    
  "Paul, din pappa var en av de största jävlarna jag någonsin sett. Han var en skrattretare och en fegis, även om han var rolig att vara med också. Vi hade det trevligt, men den enda personen Hans någonsin brydde sig om var sig själv. Jag hittade på historien om kuvertet bara för att sporra dig, för att se om du kunde röra upp saker och ting lite efter alla dessa år. När du tog Mausern, Paul, tog du pistolen som dödade din pappa. Det, ifall du inte har märkt det, är samma pistol som jag riktar mot Julians huvud."
    
  "Och hela den här tiden..."
    
  "Ja, jag har väntat hela tiden på en chans att hämta priset. Jag är femtionio, Paul. Jag har ytterligare tio fina år framför mig, om jag har tur. Och jag är säker på att en kista full av diamanter kommer att krydda min pension. Så säg mig var kartan är, för jag vet att du vet."
    
  "Den ligger i min resväska."
    
  "Nej, det är inte sant. Jag tittade igenom det från topp till tå."
    
  "Jag säger dig, det är här det är."
    
  Det var tyst i några sekunder.
    
  "Mycket bra", sa Keller till slut. "Det här är vad vi ska göra. Fräulein Tannenbaum tar några steg mot mig och följer mina instruktioner. Hon drar resväskan mot ljuset, och sedan hukar du dig ner och visar mig var kartan är. Är det tydligt?"
    
  Paul nickade.
    
  "Jag upprepar, är detta tydligt?" insisterade Keller och höjde rösten.
    
  "Alice", sa Paul.
    
  "Ja, det är klart", sa hon med bestämd röst och tog ett steg framåt.
    
  Paul blev orolig över hennes ton och grep tag i hennes hand.
    
  "Alice, gör inget dumt."
    
  "Det kommer hon inte att göra, Paul. Oroa dig inte", sa Keller.
    
  Alice drog loss handen. Det var något i hennes sätt att gå, hennes skenbara passivitet - hur hon klev in i skuggorna utan att visa minsta antydan till känsla - som fick Pauls hjärta att knyta sig. Han kände plötsligt en desperat visshet om att allt var meningslöst. Att om några minuter skulle det höras fyra höga smällar, fyra kroppar skulle läggas ut på en bädd av tallbarr, sju döda, kalla ögon skulle betrakta trädens mörka silhuetter.
    
  Alice var för skräckslagen av Julians prediktiva situation för att göra någonting. Hon följde Kellers korta, torra instruktioner till punkt och pricka och kom omedelbart ut i det upplysta området, backade undan och släpade efter sig en öppen resväska full med kläder.
    
  Paul hukade sig ner och började rota igenom en hög med sina saker.
    
  "Var väldigt försiktig med vad du gör", sa Keller.
    
  Paul svarade inte. Han hade funnit vad han sökte, nyckeln som hans fars ord hade lett honom till.
    
  Ibland är den största skatten gömd på samma plats som den största förstörelsen.
    
  Mahognylådan där hans far förvarade sin pistol.
    
  Med långsamma rörelser, med händerna synliga, öppnade Paul den. Han stack in fingrarna i det tunna röda filtfodret och drog hårt. Tyget slets loss med ett knäpp och avslöjade en liten ruta papper. På den fanns diverse teckningar och siffror, handskrivna med tusch.
    
  "Så, Keller? Hur känns det att veta att den där kartan legat rakt framför näsan på dig i alla dessa år?" sa han och höll upp ett papper.
    
  Det blev ytterligare en paus. Paul njöt av att se besvikelsen i den gamle bokhandlarens ansikte.
    
  "Mycket bra", sa Keller hest. "Ge nu tidningen till Alice och låt henne komma mycket långsamt mot mig."
    
  Paul stoppade lugnt kortet i byxfickan.
    
  "Inga".
    
  "Hörde du inte vad jag sa?"
    
  "Jag sa nej."
    
  "Paul, gör som han säger!" sa Alice.
    
  "Den här mannen dödade min far."
    
  "Och han ska döda vår son!"
    
  "Du måste göra som han säger, Paul", uppmanade Manfred.
    
  "Mycket bra", sa Paul och sträckte sig ner i fickan och drog fram lappen. "I så fall..."
    
  Med en snabb rörelse knynlade han ihop den, stoppade den i munnen och började tugga.
    
  "Ne ...
    
  Kellers raseriutbrott ekade genom skogen. Den gamle bokhandlaren kom fram ur skuggorna och släpade Julian efter sig, pistolen fortfarande riktad mot hans skalle. Men när han närmade sig Paul riktade han den mot Pauls bröst.
    
  "Förbannade jävel!"
    
  Kom lite närmare, tänkte Paul och gjorde sig redo att hoppa.
    
  "Du hade ingen rätt!"
    
  Keller stannade, fortfarande utom räckhåll för Paul.
    
  Närmare!
    
  Han började trycka på avtryckaren. Pauls benmuskler spändes.
    
  "Dessa diamanter var mina!"
    
  Det sista ordet förvandlades till ett genomträngande, formlöst skrik. Kulan lämnade pistolen, men Kellers hand ryckte uppåt. Han släppte Julian och vände sig konstigt om, som om han försökte nå något bakom sig. När han vände sig om avslöjade ljuset ett märkligt bihang med ett rött handtag på hans rygg.
    
  Jaktkniven som föll ur Jurgen von Schroeders hand för tjugofyra timmar sedan.
    
  Julian höll kniven instoppad i bältet hela tiden och väntade på det ögonblick då pistolen inte längre skulle vara riktad mot hans huvud. Han stack bladet med all kraft han kunde uppbåda, men i en konstig vinkel, och gjorde inte mycket mer än att tillfoga Keller ett ytligt sår. Med ett smärtskrik siktade Keller på pojkens huvud.
    
  Paul valde det ögonblicket att hoppa, och hans axel träffade Keller i ländryggen. Bokhandlaren kollapsade och försökte rulla runt, men Paul var redan ovanpå honom, klämde fast hans armar med knäna och slog honom i ansiktet gång på gång.
    
  Han attackerade bokhandlaren mer än två dussin gånger, omedveten om smärtan i hans händer, som var helt svullna nästa dag, och skavsåren på hans knogar. Hans samvete försvann, och det enda som betydde något för Paul var smärtan han orsakade. Han slutade inte förrän han inte kunde göra mer skada.
    
  "Paul. Det räcker", sa Manfred och lade en hand på hans axel. "Han är död."
    
  Paul vände sig om. Julian låg i sin mors armar med huvudet begravt i hennes bröst. Han bad till Gud att hans son inte skulle se vad han just hade gjort. Han tog av sig Jurgens jacka, som var indränkt i Kellers blod, och gick fram för att krama Julian.
    
  "Är du okej?"
    
  "Förlåt att jag inte lydde vad du sa om kniven", sa pojken och började gråta.
    
  "Du var väldigt modig, Julian. Och du räddade våra liv."
    
  "Verkligen?"
    
  "Javisst. Nu måste vi åka", sa han och gick mot bilen. "Någon kan ha hört skottet."
    
  Alice och Julian klättrade in i baksätet, medan Paul satte sig ner i passagerarsätet. Manfred startade motorn och de återvände till vägen.
    
  De tittade nervöst i backspegeln, men ingen tittade på dem. Någon förföljde utan tvekan flyktingarna från Dachau. Men det visade sig att det hade varit rätt strategi att ta sig i motsatt riktning från München. Ändå var det en liten seger. De skulle aldrig kunna återvända till sina tidigare liv.
    
  "Det är en sak jag vill veta, Paul", viskade Manfred och bröt tystnaden en halvtimme senare.
    
  "Vad är det här?"
    
  "Ledde den här lilla papperslappen verkligen till en kista full med diamanter?"
    
  "Jag tror att det var så det gick till. Han är begravd någonstans i sydvästra Afrika."
    
  "Jag förstår", sa Manfred besviket.
    
  "Vill du ta en titt på henne?"
    
  "Vi måste lämna Tyskland. Att ge oss ut på skattjakt vore inte en så dum idé. Synd att du svalde det."
    
  "Sanningen är den", sa Paul och drog fram en karta ur fickan, "att jag svalde lappen om att ge min bror en medalj. Även om jag, med tanke på omständigheterna, inte är säker på att han skulle ha haft något emot det."
    
    
  Epilog
    
    
    
  GIBRALTARSUNDET
    
  12 mars 1940
    
  När vågorna slog in i det provisoriska fartyget började Paul bli orolig. Överfarten skulle vara enkel, bara några kilometer över lugna hav, i skydd av natten.
    
  Sedan blev saker och ting mer komplicerade.
    
  Inte för att något hade varit lätt de senaste åren, förstås. De flydde från Tyskland över den österrikiska gränsen utan några större bakslag och nådde Sydafrika i början av 1935.
    
  Det var en tid för nya början. Alices leende återvände, och hon blev den starka, envisa kvinna hon alltid varit. Julians fruktansvärda mörkerrädsla började avta. Och Manfred utvecklade en stark vänskap med sin svåger, särskilt för att Paul lät honom vinna i schack.
    
  Sökandet efter Hans Rainers skatt visade sig vara mer utmanande än det först verkade. Paul återvände till arbetet vid diamantgruvan i flera månader, nu tillsammans med Manfred, som tack vare sina ingenjörskvalifikationer blev Pauls chef. Alice, för sin del, slösade ingen tid och blev den inofficiella fotografen vid varje socialt evenemang under mandatet.
    
  Tillsammans lyckades de spara tillräckligt med pengar för att köpa en liten gård i Orangeflodens avrinningsområde, samma gård från vilken Hans och Nagel hade stulit diamanter trettiotvå år tidigare. Under de föregående tre decennierna hade egendomen bytt ägare flera gånger, och många sa att den var förbannad. Flera personer varnade Paul för att han skulle slösa bort sina pengar om han köpte stället.
    
  "Jag är inte vidskeplig", sa han. "Och jag har en känsla av att min tur kan ändras."
    
  De var försiktiga med detta. De väntade flera månader innan de började leta efter diamanter. Så en natt sommaren 1936 gav de sig fyra ut i fullmånens sken. De kände omgivningarna väl, eftersom de hade vandrat genom dem söndag efter söndag med picknickkorgar och låtsats att de gick på en promenad.
    
  Hans karta var förvånansvärt noggrann, precis som man kan förvänta sig av en man som tillbringat halva sitt liv med att granska sjökort. Han hade ritat en ravin och en bäckfåra, samt en pilspetsformad klippa där de hade mötts. Trettio steg norr om klippan började de gräva. Marken var mjuk, och det tog dem inte lång tid att hitta kistan. Manfred visslade i misstro när de öppnade den och såg de grova stenarna i skenet av sina ficklampor. Julian började leka med dem, och Alice dansade en livlig foxtrot med Paul, och det fanns ingen musik förutom syrsornas kvittrande i ravinen.
    
  Tre månader senare firade de sitt bröllop i stadens kyrka. Sex månader senare gick Paul till den gemmologiska värderingsbyrån och sa att han hade hittat ett par stenar i en bäck på sin egendom. Han plockade upp några av de mindre och tittade med spänning på hur värderingsmannen höll upp dem mot ljuset, gnuggade dem mot en bit filt och slätade ut sin mustasch - alla de där onödiga magiska detaljerna som experter använder för att verka viktiga.
    
  "De är av ganska bra kvalitet. Om jag vore du skulle jag köpa en sil och börja tömma det här stället, kompis. Jag köper vad du än ger mig."
    
  De fortsatte att "utvinna" diamanter från strömmen i två år. Våren 1939 fick Alice veta att situationen i Europa höll på att bli mycket allvarlig.
    
  "Sydafrikanerna är på britternas sida. Snart kommer vi inte att vara välkomna i kolonierna."
    
  Paul visste att det var dags att ge sig av. De hade sålt en större sändning stenar än vanligt - så mycket att värderingsmannen var tvungen att ringa gruvchefen för att skicka honom kontanter - och en natt gav de sig av utan att säga adjö, och tog bara med sig några få personliga tillhörigheter och fem hästar.
    
  De fattade ett avgörande beslut om vad de skulle göra med pengarna. De begav sig norrut, till Waterbergplatån. Det var där de överlevande hereron bodde, folket som hans far hade försökt utrota och som Paul hade bott med länge under sin första vistelse i Afrika. När Paul återvände till byn hälsade medicinmannen honom med en välkomstsång.
    
  "Paul Mahaleba har återvänt, Paul den vite jägaren", sa han och viftade med sin befjädrade trollstav.
    
  Paul gick omedelbart för att prata med chefen och gav honom en enorm påse som innehöll tre fjärdedelar av vad de hade tjänat på att sälja diamanterna.
    
  "Detta är för hererofolket. För att återge värdigheten till ert folk."
    
  "Det är du som återställer din värdighet med denna handling, Paul Mahaleba", förklarade shamanen. "Men din gåva kommer att välkomnas bland vårt folk."
    
  Paul nickade ödmjukt åt visdomen i dessa ord.
    
  De tillbringade flera underbara månader i byn och hjälpte så gott de kunde till att återställa den till sin forna glans. Tills den dag då Alice hörde hemska nyheter från en av köpmännen som då och då passerade genom Windhoek.
    
  "Krig har brutit ut i Europa."
    
  "Vi har gjort tillräckligt här", sa Paul eftertänksamt och tittade på sin son. "Nu är det dags att tänka på Julian. Han är femton, och han behöver ett normalt liv, någonstans med en framtid."
    
  Så började deras långa pilgrimsfärd över Atlanten. Först till Mauretanien med båt, sedan till Franska Marocko, varifrån de tvingades fly när gränserna stängdes för alla utan visum. Detta var en svår formalitet för en papperslös judisk kvinna eller en man som officiellt var död och inte hade någon annan identifiering förutom ett gammalt kort som tillhörde en försvunnen SS-officer.
    
  Efter att ha pratat med flera flyktingar bestämde sig Paul för att försöka ta sig över gränsen till Portugal från en plats i utkanten av Tanger.
    
  "Det kommer inte att bli svårt. Förhållandena är bra, och det är inte för långt."
    
  Havet älskar att motsäga de dumma ord som övermodiga människor säger, och den natten bröt en storm ut. De kämpade länge, och Paulus band till och med sin familj vid en flotte så att vågorna inte skulle slita dem loss från det ynkliga fartyget de hade köpt för en arm och ett ben av en bedragare i Tanger.
    
  Om den spanska patrullen inte hade dykt upp precis i tid, skulle fyra av dem utan tvekan ha drunknat.
    
  Ironiskt nog var Paul mer rädd i lastrummet än under sitt spektakulära försök att gå ombord, där han hängde över sidan av patrullbåten i vad som kändes som oändliga sekunder. Väl ombord fruktade de alla att bli förda till Cadiz, varifrån de lätt kunde skickas tillbaka till Tyskland. Paul förbannade sig själv för att han inte försökte lära sig åtminstone några ord spanska.
    
  Hans plan var att nå en strand öster om Tarifa, där någon förmodligen skulle vänta på dem - en kontaktperson till bedragaren som hade sålt båten till dem. Mannen skulle transportera dem till Portugal med lastbil. Men de fick aldrig en chans att ta reda på om han dök upp.
    
  Paul tillbringade många timmar i lastrummet och försökte komma på en lösning. Hans fingrar rörde vid den hemliga fickan på hans skjorta där han hade gömt ett dussin diamanter, Hans Reiners sista skatt. Alice, Manfred och Julian hade liknande last i sina kläder. Kanske om de mutade besättningen med en handfull...
    
  Paul blev oerhört förvånad när den spanske kaptenen drog dem ur lastrummet mitt i natten, gav dem en roddbåt och styrde mot den portugisiska kusten.
    
  I ljuset från lyktan på däcket urskiljde Paul ansiktet på den här mannen, som måste ha varit i hans egen ålder. I samma ålder som sin far när han dog, och med samma yrke. Paul undrade hur det hade gått till om hans far inte hade varit en mördare, om han själv inte hade tillbringat större delen av sin ungdom med att försöka lista ut vem som dödade honom.
    
  Han rotade igenom sina kläder och drog fram det enda han hade kvar som ett minne från den tiden: frukten av Hans skurkaktigheter, symbolen för hans brors svek.
    
  Kanske hade saker och ting varit annorlunda för Jürgen om hans far hade varit en ädel man, tänkte han.
    
  Paul undrade hur han skulle kunna få denne spanjor att förstå. Han lade emblemet i handen och upprepade två enkla ord.
    
  "Svek", sa han och rörde vid bröstet med pekfingret. "Frälsning", sa han och rörde vid spanjorens bröst.
    
  Kanske kaptenen en dag träffar någon som kan förklara för honom vad dessa två ord betyder.
    
  Han hoppade i den lilla båten, och de fyra började ro. Några minuter senare hörde de vattenplask mot stranden, och båten knarrade mjukt över gruset på flodbädden.
    
  De var i Portugal.
    
  Innan han steg ur båten tittade han sig omkring bara för att försäkra sig om att det inte var någon fara, men han såg ingenting.
    
  Det är konstigt, tänkte Paul. Ända sedan jag stack ut ögat ser jag allting så mycket tydligare.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Gomez-Jurado Juan
    
    
    
    
  Kontraktet med Gud, även känt som Mosesexpeditionen
    
    
  Den andra boken i Father Anthony Fowler-serien, 2009
    
    
  Tillägnad Matthew Thomas, en större hjälte än fader Fowler
    
    
    
    
  Hur man skapar en fiende
    
    
    
  Börja med en tom duk
    
  Skissa formerna i allmänhet
    
  män, kvinnor och barn
    
    
  Dyk ner i ditt eget omedvetna brunn
    
  avstod från mörkret
    
  med en bred borste och
    
  oroa främlingar med en ondskefull underton
    
  från skuggorna
    
    
  Följ fiendens ansikte - girighet,
    
  Hat, slarv som du inte vågar namnge
    
  Din egen
    
    
  Dölj den söta individualiteten i varje ansikte
    
    
  Sudda ut alla antydningar till otaliga kärlekar, förhoppningar,
    
  rädslor som reproduceras i ett kalejdoskop
    
  varje oändligt hjärta
    
    
  Rotera ditt leende tills det bildar ett nedåtvänt leende
    
  grymhetens båge
    
    
  Separera köttet från benen tills endast
    
  abstrakt skelett av dödsrester
    
    
  Överdriv varje drag tills personen blir
    
  förvandlades till ett odjur, en parasit, en insekt
    
    
  Fyll bakgrunden med malignt
    
  figurer från forntida mardrömmar - djävlar,
    
  demoner, ondskans myrmidoner
    
    
  När din fiendeikon är klar
    
  du kommer att kunna döda utan att känna skuld,
    
  slakt utan skam
    
    
  Det du förstör kommer att bli
    
  bara en fiende till Gud, ett hinder
    
  till historiens hemliga dialektik
    
    
  på fiendens vägnar
    
  Sam Keen
    
    
  De tio budorden
    
    
    
  Jag är Herren, er Gud.
    
  Du skall inte ha andra gudar jämte mig.
    
  Du skall inte göra dig någon avgud.
    
  Du skall inte missbruka Herrens, din Guds, namn
    
  Kom ihåg sabbatsdagen så att du håller den helig
    
  Hedra din far och mor
    
  Du får inte döda
    
  Du skall inte begå äktenskapsbrott
    
  Du får inte stjäla
    
  Du skall inte bära falskt vittnesbörd mot din nästa.
    
  Du ska inte ha åtrå till din grannes hus.
    
    
    
  Prolog
    
    
    
  Jag är på Spiegelgrunds barnsjukhus
    
  VEN
    
    
  Februari 1943
    
    
  När hon närmade sig en byggnad med en stor hakkorsflagga vajade ovanför kunde kvinnan inte undertrycka en rysning. Hennes följeslagare misstolkade detta och drog henne närmare för att hålla henne varm. Hennes tunna rock gav knappt skydd mot den skarpa eftermiddagsvinden, som varnade för en annalkande snöstorm.
    
  "Ta på dig den här, Odile", sa mannen, med darrande fingrar när han knäppte upp rocken.
    
  Hon slet sig loss från hans grepp och kramade väskan hårdare mot bröstet. Den en halv kilometer långa promenaden genom snön hade gjort henne utmattad och stel av kyla. För tre år sedan skulle de ha gett sig av på sin resa i sin chaufförsdrivna Daimler, och hon skulle ha burit sin pälskappa. Men deras bil tillhörde nu brigadkommissarien, och hennes pälskappa visades förmodligen upp i en bioloj någonstans av någon nazistfru med mascara. Odile stålsatte sig och ringde på dörrklockan tre gånger innan hon svarade.
    
  "Det är inte kylan, Joseph. Vi har inte mycket tid innan utegångsförbudet. Om vi inte kommer tillbaka i tid..."
    
  Innan hennes man hann svara öppnade sjuksköterskan plötsligt dörren. Så fort hon tittade på besökarna försvann hennes leende. Åren under nazistregimen hade lärt henne att omedelbart känna igen en jude.
    
  'Vad vill du?' frågade hon.
    
  Kvinnan tvingade sig själv att le, trots att hennes läppar var smärtsamt spruckna.
    
  'Vi vill träffa dr Graus.'
    
  "Har du en tid?"
    
  "Läkaren sa att han skulle ta kontakt med oss."
    
  'Namn?'
    
  'Joseph och Odile Cohen, fader Uleyn'.
    
  Sjuksköterskan tog ett steg tillbaka när deras efternamn bekräftade hennes misstankar.
    
  "Du ljuger. Du har ingen tid. Gå din väg. Gå tillbaka till hålet du kom ifrån. Du vet att du inte får komma in här."
    
  'Snälla. Min son är inne. Snälla!'
    
  Hennes ord var förgäves när dörren smällde igen.
    
  Joseph och hans fru stirrade hjälplöst på den enorma byggnaden. När de vände sig bort kände Odile sig plötsligt svag och snubblade, men Joseph lyckades fånga henne innan hon föll.
    
  "Kom igen, vi hittar ett annat sätt att komma in."
    
  De gick mot ena sidan av sjukhuset. När de rundade hörnet drog Joseph tillbaka sin fru. Dörren hade just öppnats. En man i tjock rock knuffade en vagn fylld med sopor mot byggnadens baksida med all sin kraft. Joseph och Odile höll sig tätt intill väggen och smet genom den öppna dörröppningen.
    
  Väl inne befann de sig i en servicehall som ledde till en labyrint av trappor och andra korridorer. Medan de gick längs korridoren kunde de höra avlägsna, dämpade skrik som tycktes komma från en annan värld. Kvinnan koncentrerade sig och lyssnade efter sin sons röst, men det var förgäves. De gick genom flera korridorer utan att möta någon. Joseph var tvungen att skynda sig för att hålla jämna steg med sin fru, som, lydande ren instinkt, rörde sig snabbt framåt och bara stannade en sekund vid varje dörröppning.
    
  Snart fann de sig själva kikna in i ett mörkt, L-format rum. Det var fyllt med barn, av vilka många var bundna vid sängar och gnällde som blöta hundar. Rummet var kvavt och stickande, och kvinnan började svettas och kände en stickande känsla i armar och ben när hennes kropp värmdes upp. Hon brydde sig dock inte när hennes ögon for från säng till säng, från ett ungt ansikte till ett annat, i desperat sökande efter sin son.
    
  "Här är rapporten, dr Grouse."
    
  Joseph och hans fru utbytte blickar när de hörde namnet på läkaren de behövde träffa, mannen som höll deras sons liv i sina händer. De vände sig till det bortre hörnet av rummet och såg en liten grupp människor samlade runt en av sängarna. En attraktiv ung läkare satt vid sängkanten av en flicka som såg ut att vara ungefär nio år gammal. Bredvid honom höll en äldre sjuksköterska en bricka med kirurgiska instrument, medan en medelålders läkare antecknade med ett uttråkat uttryck.
    
  "Doktor Graus..." sa Odile tveksamt och samlade mod när hon närmade sig gruppen.
    
  Den unge mannen vinkade avfärdande till sköterskan och tog inte blicken från vad han gjorde.
    
  "Inte nu, tack."
    
  Sjuksköterskan och den andra läkaren stirrade förvånat på Odile, men sa ingenting.
    
  När hon såg vad som hände var Odile tvungen att bita ihop för att inte skrika. Den unga flickan var dödsblek och verkade halvt medvetslös. Graus höll hennes hand över ett metallfat och gjorde små snitt med en skalpell. Det fanns knappt en fläck på flickans hand som inte vidrördes av bladet, och blod rann långsamt ner i fatet, som var nästan fullt. Till slut lutade flickans huvud åt sidan. Graus placerade två smala fingrar på hennes hals.
    
  "Okej, hon har ingen puls. Vad är klockan, dr Strobel?"
    
  "Sex trettiosju."
    
  Nästan nittiotre minuter. Exceptionellt! Personen förblev vid medvetande, trots att hennes medvetandenivå var jämförelsevis låg, och hon visade inga tecken på smärta. Kombinationen av opiumtinktur och spikklubba är utan tvekan överlägsen allt vi hittills har provat. Grattis, Strobel. Förbered ett prov för obduktion.
    
  'Tack, herr doktor. Omedelbart.'
    
  Först då vände sig den unge läkaren till Joseph och Odile. Hans ögon fylldes av en blandning av irritation och förakt.
    
  "Och vem skulle du kunna vara?"
    
  Odile tog ett steg framåt och ställde sig bredvid sängen och försökte att inte titta på den döda flickan.
    
  Mitt namn är Odile Cohen, Dr. Graus. Jag är Elan Cohens mamma.
    
  Läkaren tittade kallt på Odile och vände sig sedan till sköterskan.
    
  'Få ut dessa judar härifrån, fader Ulein Ulrike.'
    
  Sjuksköterskan grep tag i Odile i armbågen och knuffade henne brutalt mellan kvinnan och läkaren. Joseph skyndade sig till sin frus undsättning och brottades med den massiva sjuksköterskan. För ett ögonblick bildade de en märklig trio som rörde sig i olika riktningar, men ingen av dem gjorde några framsteg. Fader Ulrikes ansikte rodnade av ansträngningen.
    
  "Doktor, jag är säker på att det har blivit ett misstag", sa Odile och försökte sticka ut huvudet bakom sjuksköterskans breda axlar. "Min son är inte psykiskt sjuk."
    
  Odile lyckades befria sig från sjuksköterskans grepp och vände sig mot läkaren.
    
  "Det är sant att han inte har pratat mycket sedan vi förlorade vårt hem, men han är inte galen. Han är här på grund av ett misstag. Om du släpper honom... Snälla, låt mig ge dig det enda vi har kvar."
    
  Hon placerade paketet på sängen och såg till att inte röra den döda flickans kropp, och tog försiktigt bort tidningspapperet. Trots det svaga ljuset i rummet kastade det gyllene föremålet sitt sken på de omgivande väggarna.
    
  "Det har funnits i min mans familj i generationer, Dr. Graus. Jag skulle hellre dö än ge upp det. Men min son, doktor, min son..."
    
  Odile brast i gråt och föll ner på knä. Den unge läkaren märkte det knappt, hans blick fäst vid föremålet på sängen. Han lyckades dock öppna munnen tillräckligt länge för att krossa allt hopp som paret hade kvar.
    
  "Din son är död. Gå din väg."
    
    
  Så snart den kalla luften utanför nuddade hennes ansikte återfick Odile lite av sin styrka. Hon höll fast vid sin man medan de skyndade iväg från sjukhuset och fruktade utegångsförbudet mer än någonsin. Hennes tankar var helt inriktade på att återvända till den andra sidan staden, där deras andra son väntade.
    
  "Skynda dig, Josef. Skynda dig."
    
  De ökade takten under den stadigt fallande snön.
    
    
  På sitt sjukhuskontor lade Dr. Graus på luren med ett tankspritt uttryck och smekte ett märkligt guldföremål på sitt skrivbord. Några minuter senare, när SS-sirenernas tjut nådde honom, tittade han inte ens ut genom fönstret. Hans assistent nämnde något om judar som flydde, men Graus ignorerade det.
    
  Han var upptagen med att planera unge Cohens operation.
    
  Huvudkaraktärer
    
  Präster
    
  FADER ANTHONY FOWLER, en agent som arbetar med både CIA och Holy Alliance.
    
  FADER ALBERT, tidigare hacker. Systemanalytiker på CIA och kontaktperson till Vatikanens underrättelsetjänst.
    
  BROR CESÁREO, dominikan. Antikvitetsförvaltare i Vatikanen.
    
    
  Vatikanens säkerhetskår
    
  CAMILO SIRIN, generalinspektör. Även chef för den Heliga Alliansen, Vatikanens hemliga underrättelsetjänst.
    
    
  Civila
    
  ANDREA OTERO, reporter för tidningen El Globo.
    
  RAYMOND KANE, multimiljonär och industriman.
    
  JACOB RUSSELL, verkställande assistent till Cain.
    
  ORVILLE WATSON, terroristkonsult och ägare av Netcatch.
    
  DOKTOR HEINRICH GRAUSS, nazistisk folkmordsman.
    
    
  Moses expeditionsstab
    
  CECIL FORRESTER, biblisk arkeolog.
    
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING och EZRA LEVIN, assisterad av Cecil Forrester
    
  MOGENS DEKKER, expeditionens säkerhetschef.
    
  ALOIS GOTTLIEB, ALRIK GOTTLIEB, TEVI WAHAKA, PACO TORRES, LOUIS MALONEY och MARLA JACKSON, Decker-soldater.
    
  DOKTOR HAREL, läkare vid utgrävningarna.
    
  TOMMY EICHBERG, chefsförare.
    
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, Administration/Teknisk personal
    
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, lagar mat
    
    
  Terrorister
    
  NAZIM och HARUF, medlemmar av Washingtoncellen.
    
  O, D och W, medlemmar av de syriska och jordanska cellerna.
    
  HUCAN, chef för tre celler.
    
    
  1
    
    
    
  BALTHASAR HANDWURTZ RESIDENS
    
  STEINFELDSTRA ßE, 6
    
  KRIEGLACH, ÖSTERRIKE
    
    
  Torsdagen den 15 december 2005. 11:42.
    
    
  Prästen torkade noggrant sina fötter på välkomstmattan innan han knackade på dörren. Efter att ha spårat mannen de senaste fyra månaderna hade han äntligen hittat sitt gömställe för två veckor sedan. Nu var han säker på Handwurtz sanna identitet. Stunden var inne att möta honom ansikte mot ansikte.
    
  Han väntade tålmodigt i några minuter. Det var middag, och Graus tog som vanligt en eftermiddagslur i soffan. Vid den här tiden var den smala gatan nästan öde. Hans grannar på Steinfeldstrasse var på jobbet, omedvetna om att på nummer 6, i ett litet hus med blå gardiner för fönstren, slumrade det folkmordsliknande monstret fridfullt framför tv:n.
    
  Slutligen varnade ljudet av en nyckel i låset prästen för att dörren skulle öppnas. Huvudet på en äldre man med den vördnadsvärda minen hos någon i en sjukförsäkringsannons dök upp bakom dörren.
    
  'Ja?'
    
  'God morgon, herr doktor.'
    
  Den gamle mannen betraktade mannen som hade tilltalat honom från början till slut. Han var lång, smal och flintskallig, omkring femtio år gammal, med en prästkrage synlig under den svarta rocken. Han stod i dörröppningen med en stel militärvaktsställning, hans gröna ögon iakttog den gamle mannen intensivt.
    
  "Jag tror du har fel, far. Jag var rörmokare förut, men jag är pensionerad nu. Jag har redan bidragit till församlingsfonden, så om ni ursäktar mig..."
    
  "Är du av en slump Dr. Heinrich Graus, den berömde tyske neurokirurgen?"
    
  Den gamle mannen höll andan en stund. Utöver det hade han inte gjort något som avslöjade honom. Men denna lilla detalj var tillräcklig för prästen: beviset var positivt.
    
  "Jag heter Handwurtz, far."
    
  "Det är inte sant, och det vet vi båda. Om du nu släpper in mig ska jag visa dig vad jag har med mig." Prästen lyfte sin vänstra hand, i vilken han höll en svart portfölj.
    
  Som svar svängde dörren upp, och den gamle mannen haltade snabbt mot köket, de gamla golvplankorna protesterade vid varje steg. Prästen följde efter honom, men brydde sig föga om sin omgivning. Han hade kikat genom fönstren tre gånger och visste redan var varje billig möbel fanns. Han föredrog att hålla blicken fäst på den gamle nazistens rygg. Även om läkaren gick med viss svårighet, såg prästen honom lyfta säckar med kol från skjulet med en lätthet som skulle ha gjort en årtionden yngre man avundsjuk. Heinrich Graus var fortfarande en farlig man.
    
  Det lilla köket var mörkt och luktade härsket. Där fanns en gasspis, en bänk med en torkad lök på, ett runt bord och två praktfulla stolar. Graus gestikulerade åt prästen att sätta sig. Sedan rotade den gamle mannen igenom skåpet, drog fram två glas, fyllde dem med vatten och ställde dem på bordet innan han själv satte sig ner. Glasen förblev orörda medan de två männen satt där, oberörda, och tittade på varandra i över en minut.
    
  Den gamle mannen bar en röd flanellrock, en bomullsskjorta och slitna byxor. Han hade börjat bli skallig tjugo år tidigare, och det lilla hår han hade kvar var helt vitt. Hans stora runda glasögon hade gått ur modet redan före kommunismens fall. Det avslappnade uttrycket runt hans mun gav honom ett godmodigt utseende.
    
  Inget av detta lurade prästen.
    
  Dammpartiklar flöt i ljusstrålen från den svaga decembersolen. En av dem landade på prästens ärm. Han kastade den åt sidan utan att ta blicken från den gamle mannen.
    
  Den smidiga självsäkerheten i denna gest gick inte nazisten obemärkt förbi, men han hann återfå sin fattning.
    
  "Ska du inte dricka lite vatten, pappa?"
    
  "Jag vill inte dricka, doktor Grouse."
    
  "Så du kommer att insistera på att kalla mig vid det namnet. Jag heter Handwurz. Balthasar Handwurz."
    
  Prästen brydde sig inte.
    
  "Jag måste erkänna att du är ganska skarpsinnig. När du fick ditt pass för att åka till Argentina kunde ingen föreställa sig att du skulle vara tillbaka i Wien några månader senare. Naturligtvis var det det sista stället jag letade efter dig på. Bara 65 kilometer från Spiegelgrundsjukhuset. Nazjägaren Wiesenthal tillbringade år med att leta efter dig i Argentina, omedveten om att du bara var en kort bilresa från hans kontor. Ironiskt, eller hur?"
    
  "Jag tycker det här är löjligt. Du är amerikan, eller hur? Du talar tyska bra, men din accent avslöjar dig."
    
  Prästen placerade sin portfölj på bordet och drog fram en sliten mapp. Det första dokumentet han visade var ett fotografi av en ung Graus, taget på sjukhuset i Spiegelgrund under kriget. Det andra var en variant av samma fotografi, men med läkarens ansiktsdrag åldrade med hjälp av datorprogram.
    
  "Är inte teknologin magnifik, herr doktor?"
    
  "Det bevisar ingenting. Vem som helst kunde ha gjort det. Jag tittar också på tv", sa han, men hans röst avslöjade något annat.
    
  "Du har rätt. Det bevisar ingenting, men det bevisar något."
    
  Prästen drog fram ett gulnat pappersark på vilket någon hade fäst ett svartvitt fotografi med ett gem, över vilket det stod skrivet i sepia: FORNITAS VITTNESBARN, bredvid Vatikanens sigill.
    
  "Balthasar Handwurz. Blont hår, bruna ögon, starka drag. Identifieringsmärken: en tatuering på hans vänstra arm med numret 256441, som nazisterna påförde honom under hans tid i koncentrationslägret Mauthausen." En plats du aldrig har satt din fot på, Graus. Ditt nummer är en lögn. Personen som tatuerade dig hittade på det på plats, men det är det minsta. Det har fungerat hittills.
    
  Den gamle mannen rörde vid handen genom flanellrocken. Han var blek av ilska och rädsla.
    
  "Vem i helvete är du, din jävel?"
    
  "Mitt namn är Anthony Fowler. Jag vill göra en överenskommelse med dig."
    
  "Gå ut ur mitt hus. Nu med en gång."
    
  "Jag tror inte att jag uttrycker mig tydligt. Du var biträdande chef för barnsjukhuset Am Spiegelgrund i sex år. Det var en mycket intressant plats. Nästan alla patienter var judar och led av psykisk sjukdom. 'Liv som inte är värda att leva', var det inte så du kallade dem?"
    
  "Jag har ingen aning om vad du pratar om!"
    
  "Ingen misstänkte vad du gjorde där. Experimenterade. Delade upp barn medan de fortfarande levde. Sjuhundra fjorton, dr Graus. Du dödade sjuhundra fjorton av dem med dina egna händer."
    
  'Jag sa ju...'
    
  "Du förvarade deras hjärnor i burkar!"
    
  Fowler slog näven i bordet så hårt att båda glasen välte, och för ett ögonblick var det enda ljudet vatten som droppade ner på kaklat golvet. Fowler tog flera djupa andetag och försökte lugna sig.
    
  Läkaren undvek att titta in i de gröna ögonen som verkade redo att skära honom itu.
    
  "Är du med judarna?"
    
  "Nej, Graus. Du vet att det inte är sant. Om jag vore en av dem skulle du hänga i en snara i Tel Aviv. Jag... har kopplingar till de människor som underlättade din flykt 1946."
    
  Läkaren undertryckte en rysning.
    
  'Heliga allians', muttrade han.
    
  Fowler svarade inte.
    
  "Och vad vill Alliansen av mig efter alla dessa år?"
    
  "Något står till ditt förfogande."
    
  Nazisten pekade på sitt följe.
    
  "Som du ser är jag inte direkt en rik man. Jag har inga pengar kvar."
    
  "Om jag behövde pengar skulle jag lätt kunna sälja dig till justitieministern i Stuttgart. De erbjuder fortfarande 130 000 euro för att du ska gripas. Jag vill ha ett ljus."
    
  Nazisten stirrade tomt på honom och låtsades inte förstå.
    
  "Vilket ljus?"
    
  "Nu är det du som är löjlig, dr Graus. Jag pratar om ljuset du stal från familjen Cohen för sextiotvå år sedan. Ett tungt, veklöst ljus täckt med guldfiligran. Det är vad jag vill ha, och jag vill ha det nu."
    
  "Ta dina förbannade lögner någon annanstans. Jag har inget ljus."
    
  Fowler suckade, lutade sig tillbaka i stolen och pekade på de omkullvälta glasen på bordet.
    
  "Har du något starkare?"
    
  "Bakom dig", sa Grouse och nickade mot garderoben.
    
  Prästen vände sig om och sträckte sig efter flaskan, som var halvfull. Han tog glasen och hällde två fingrar av den klargula vätskan i varje. Båda männen drack utan att skåla.
    
  Fowler tog tag i flaskan igen och hällde upp ett nytt glas. Han tog en klunk och sa sedan: "Weitzenkorn. Vetesnaps. Det var länge sedan jag drack det."
    
  "Jag är säker på att du inte missade det."
    
  "Sant. Men det är billigt, eller hur?"
    
  Grouse ryckte på axlarna.
    
  "En man som du, Graus. Briljant. Meningslös. Jag kan inte fatta att du dricker det här. Du förgiftar dig sakta i ett smutsigt hål som stinker urin. Och du vill veta något? Jag förstår..."
    
  "Du förstår ingenting."
    
  "Ganska bra. Du minns fortfarande Rikets metoder. Regler för officerare. Avsnitt tre. "Vid tillfångatagande av fienden, förneka allt och ge bara korta svar som inte komprometterar dig." Nåväl, Graus, vänj dig vid det. Du är komprometterad upp till halsen."
    
  Den gamle mannen grimaserade och hällde upp resten av snapsen. Fowler såg sin motståndares kroppsspråk medan monstrets beslutsamhet sakta smulades sönder. Han var som en konstnär som tog ett steg tillbaka efter några penseldrag för att studera duken innan han bestämde sig för vilka färger han skulle använda härnäst.
    
  Prästen bestämde sig för att försöka använda sanningen.
    
  "Titta på mina händer, doktor", sa Fowler och lade dem på bordet. De var skrynkliga med långa, smala fingrar. Det var inget ovanligt med dem, förutom en liten detalj. Högst upp på varje finger, nära knogarna, fanns en tunn vitaktig linje som fortsatte rakt över varje hand.
    
  "Det här är fula ärr. Hur gammal var du när du fick dem? Tio? Elva?"
    
  Tolv. Jag övade på piano: Chopins Preludier, Opus 28. Min pappa gick fram till pianot och, utan förvarning, smällde igen locket på Steinwaypianot. Det var ett mirakel att jag inte tappade fingrarna, men jag kunde aldrig spela igen.
    
  Prästen tog sitt glas och verkade fördjupa sig i dess innehåll innan han fortsatte. Han kunde aldrig erkänna vad som hade hänt medan han såg en annan människa i ögonen.
    
  "Ända sedan jag var nio år gammal har min pappa... tvingat sig på mig. Den dagen sa jag till honom att jag skulle berätta för någon om han gjorde det igen. Han hotade mig inte. Han förstörde bara mina händer. Sedan grät han, bad mig att förlåta honom och ringde de bästa läkarna pengar kunde köpa. Nej, Graus. Tänk inte ens på det."
    
  Graus sträckte sig under bordet och kände efter besticklådan. Han ropade snabbt fram den.
    
  "Det är därför jag förstår dig, doktor. Min far var ett monster vars skuld översteg hans egen förmåga att förlåta. Men han hade mer mod än du. Istället för att sakta ner mitt i en skarp kurva, gasade han på gasen och tog min mor med sig."
    
  "En mycket rörande berättelse, far", sa Graus med hånfull ton.
    
  "Om du säger det. Du har gömt dig för att undvika att bli konfronterad med dina brott, men du har blivit avslöjad. Och jag ska ge dig det min far aldrig fick: en andra chans."
    
  'Jag lyssnar.'
    
  "Ge mig ljuset. I gengäld får du den här mappen som innehåller alla dokument som kommer att fungera som din dödsdom. Du kan gömma dig här resten av ditt liv."
    
  "Är det allt?" frågade den gamle mannen skeptiskt.
    
  "Vad mig anbelangar."
    
  Den gamle mannen skakade på huvudet och reste sig upp med ett påtvingat leende. Han öppnade ett litet skåp och tog fram en stor glasburk fylld med ris.
    
  "Jag äter aldrig spannmål. Jag är allergisk."
    
  Han hällde riset på bordet. Ett litet moln av stärkelse dök upp, följt av en torr duns. En påse, halvt begravd i riset.
    
  Fowler lutade sig fram och sträckte sig efter den, men Graus beniga tass grep tag i hans handled. Prästen tittade på honom.
    
  "Jag har ditt ord, eller hur?" frågade den gamle mannen oroligt.
    
  "Är det här värt något för dig?"
    
  "Ja, så vitt jag kan bedöma."
    
  "Då har du det."
    
  Läkaren släppte Fowlers handled, hans egna händer darrade. Prästen skakade försiktigt av sig riset och drog fram ett mörkt tygpaket. Det var bundet med snöre. Med stor försiktighet lossade han knutarna och vecklade ut tyget. Den tidiga österrikiska vinterns svaga strålar fyllde det smutsiga köket med ett gyllene ljus som verkade i kontrast till omgivningen och det smutsiga grå vaxet från det tjocka ljuset som stod på bordet. Ljusets hela yta hade en gång varit täckt av tunt bladguld med en intrikat design. Nu hade ädelmetallen nästan försvunnit och lämnade bara spår av filigran i vaxet.
    
  Grouse log sorgset.
    
  "Pantbanken tog resten, pappa."
    
  Fowler svarade inte. Han drog fram en tändare ur byxfickan och tände den. Sedan ställde han ljuset upprätt på bordet och höll lågan mot spetsen. Även om det inte fanns någon veke började lågans hetta smälta vaxet, vilket avgav en kväljande lukt när det droppade i grå droppar ner på bordet. Graus såg på detta med bitter ironi, som om han njöt av att tala för sig själv efter så många år.
    
  "Jag tycker det här är lustigt. En jude i en pantbank har köpt judiskt guld i åratal och därigenom stöttat en stolt medlem av riket. Och det du ser nu bevisar att ditt sökande var helt meningslöst."
    
  "Skemet kan bedra, Grouse. Guldet på det där ljuset är inte skatten jag letar efter. Det är bara ett tidsfördriv för idioter."
    
  Som en varning flammade lågan plötsligt upp. En pöl av vax bildades på tyget nedanför. Den gröna kanten av ett metallföremål var nästan synlig på toppen av det som var kvar av ljuset.
    
  "Okej, den är här", sa prästen. "Nu kan jag gå."
    
  Fowler reste sig upp och virade återigen tyget runt ljuset, noga med att inte bränna sig.
    
  Nazisterna tittade på med förundran. Han log inte längre.
    
  "Vänta! Vad är det här? Vad är det inuti?"
    
  'Inget som angår dig.'
    
  Den gamle mannen reste sig, öppnade besticklådan och drog fram en kökskniv. Med darrande steg gick han runt bordet och mot prästen. Fowler iakttog honom orörlig. Nazistens ögon brann av det vansinniga ljuset hos en man som tillbringat hela nätter med att begrunda detta föremål.
    
  'Jag måste veta.'
    
  "Nej, Graus. Vi gjorde en överenskommelse. Ett ljus för filen. Det är allt du får."
    
  Den gamle mannen höjde sin kniv, men besökarens ansiktsuttryck fick honom att sänka den igen. Fowler nickade och kastade mappen på bordet. Långsamt, med ett tygbylte i ena handen och sin portfölj i den andra, backade prästen mot köksdörren. Den gamle mannen tog mappen.
    
  "Det finns inga andra kopior, eller hur?"
    
  "Bara en. Det är med två judar som väntar utanför."
    
  Graus ögon höll nästan på att puta ut. Han lyfte kniven igen och gick mot prästen.
    
  "Du ljög för mig! Du sa att du skulle ge mig en chans!"
    
  Fowler tittade likgiltigt på honom för sista gången.
    
  "Gud kommer att förlåta mig. Tror du att du kommer att ha lika mycket tur?"
    
  Sedan, utan att säga ett ord till, försvann han ut i korridoren.
    
  Prästen gick ut ur byggnaden och höll det dyrbara paketet mot bröstet. Två män i grå rockar stod vakt några meter från dörren. Fowler varnade dem när han gick förbi: "Han har en kniv."
    
  Den längre knäckte knogarna, och ett lätt leende lekte på hans läppar.
    
  "Det är ännu bättre", sa han.
    
    
  2
    
    
    
  ARTIKELN PUBLICERADES I EL GLOBO
    
  17 december 2005, sidan 12
    
    
  Österrikiske Herodes funnen död
    
  Wien (Associated Press)
    
  Efter att ha undkommit rättvisan i mer än femtio år lokaliserades äntligen Dr. Heinrich Graus, "Slaktaren från Spiegelgrund", av österrikisk polis. Enligt myndigheterna hittades den ökände nazistiska krigsförbrytaren död, tydligen av en hjärtattack, i ett litet hus i staden Krieglach, bara 56 kilometer från Wien.
    
  Graus föddes 1915 och gick med i nazistpartiet 1931. Vid andra världskrigets början var han redan biträdande befälhavare för barnsjukhuset Am Spiegelgrund. Graus utnyttjade sin position för att utföra omänskliga experiment på judiska barn med så kallade beteendeproblem eller utvecklingsstörningar. Läkaren hävdade upprepade gånger att sådant beteende var ärftligt och att hans experiment var berättigade eftersom försökspersonerna hade "liv som inte var värda att leva".
    
  Graus vaccinerade friska barn mot infektionssjukdomar, utförde vivisektioner och injicerade sina offer med olika bedövningsblandningar som han utvecklade för att mäta deras reaktion på smärta. Man tror att cirka 1 000 mord ägde rum inom Spiegelgrunds murar under kriget.
    
  Efter kriget flydde nazisterna och lämnade inga spår efter sig förutom 300 barns hjärnor konserverade i formaldehyd. Trots de tyska myndigheternas ansträngningar lyckades ingen spåra honom. Den berömda nazistjägaren Simon Wiesenthal, som ställde över 1 100 brottslingar inför rätta, förblev fast besluten att hitta Graus, som han kallade "sitt väntande uppdrag", fram till sin död, och jagade obevekligt läkaren över hela Sydamerika. Wiesenthal dog i Wien för tre månader sedan, omedveten om att hans måltavla var en pensionerad rörmokare inte långt från hans eget kontor.
    
  Inofficiella källor vid den israeliska ambassaden i Wien beklagade att Graus dog utan att behöva stå till svars för sina brott, men firade ändå hans plötsliga död, med tanke på att hans höga ålder skulle ha komplicerat utlämnings- och rättegångsprocessen, som i fallet med den chilenska diktatorn Augusto Pinochet.
    
  "Vi kan inte låta bli att se Skaparens hand i hans död", sa källan.
    
    
  3
    
    
    
  KINE
    
  "Han är nere, sir."
    
  Mannen i stolen drog sig lite tillbaka. Hans hand darrade, även om rörelsen skulle ha varit omärklig för alla som inte kände honom lika väl som hans assistent.
    
  "Hur är han? Har du undersökt honom noggrant?"
    
  "Ni vet vad jag har, herrn."
    
  Det kom en djup suck.
    
  "Ja, Jakob. Jag ber om ursäkt."
    
  Mannen reste sig upp medan han talade och sträckte sig efter fjärrkontrollen som styrde hans omgivning. Han tryckte hårt på en av knapparna, hans knogar blev vita. Han hade redan sönder flera fjärrkontroller, och hans assistent gav slutligen efter och beställde en special, gjord av förstärkt akryl som passade formen på den gamle mannens hand.
    
  "Mitt beteende måste vara tröttsamt", sa den gamle mannen. "Förlåt."
    
  Hans assistent svarade inte; han insåg att hans chef behövde släppa ut lite ånga. Han var en blygsam man, men han var väl medveten om sin position i livet, om de egenskaperna nu kunde sägas vara förenliga.
    
  "Det gör ont i mig att sitta här hela dagen, förstår du? Varje dag finner jag mindre och mindre glädje i vanliga saker. Jag har blivit en patetisk gammal idiot. Varje kväll när jag går och lägger mig säger jag till mig själv: "Imorgon." Imorgon är dagen. Och nästa morgon går jag upp, och min beslutsamhet är borta, precis som mina tänder."
    
  "Vi gör bäst i att ge oss iväg, sir", sa assistenten, som hade hört otaliga varianter av detta tema.
    
  "Är detta absolut nödvändigt?"
    
  "Det var ni som bad om det, sir. Som ett sätt att kontrollera eventuella lösa trådar."
    
  "Jag kunde bara läsa rapporten."
    
  "Det är inte bara det. Vi är redan i fas fyra. Om du vill vara med på den här expeditionen måste du vänja dig vid att interagera med främlingar. Dr. Houcher var mycket tydlig på den punkten."
    
  Den gamle mannen tryckte på några knappar på sin fjärrkontroll. Persiennerna i rummet fälldes ner och lamporna släcktes när han satte sig ner igen.
    
  "Finns det inget annat sätt?"
    
  Hans assistent skakade på huvudet.
    
  "Mycket bra då."
    
  Assistenten gick mot dörren, den enda återstående ljuskällan.
    
  Jakob.
    
  "Ja, herrn?"
    
  "Innan du går... Har du något emot om jag håller din hand en minut? Jag är rädd."
    
  Assistenten gjorde som han blev ombedd. Cains hand skakade fortfarande.
    
    
  4
    
    
    
  KAYN INDUSTRIES HUVUDKONTOR
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 5 juli 2006, 11:10.
    
    
  Orville Watson trummade nervöst med fingrarna på den tjocka lädermappen i sitt knä. De senaste två timmarna hade han suttit i sitt plyschiga baksäte i receptionen på 38:e våningen i Kayn Tower. Med en lön på 3 000 dollar i timmen skulle vem som helst ha varit glad över att vänta till domedagen. Men inte Orville. Den unge kalifornien började bli uttråkad. Faktum är att det var kampen mot tristess som gjorde hans karriär till verklighet.
    
  Universitetet tråkade ut honom. Mot familjens vilja hoppade han av under sitt andra år på universitetet. Han fick ett bra jobb på CNET, ett företag i framkant inom ny teknologi, men tristessen tog överhanden igen. Orville längtade ständigt efter nya utmaningar, och hans sanna passion var att svara på frågor. Vid millennieskiftet fick hans entreprenörsanda honom att lämna CNET och starta sitt eget företag.
    
  Hans mamma, som läste dagstidningsrubriker om ännu en dotcom-krasch, protesterade. Hennes oro avskräckte inte Orville. Han packade sin 280 kg tunga kropp, sin blonda hästsvans och en resväska full med kläder i en fallfärdig skåpbil och körde tvärs över landet, och hamnade i en källarlägenhet på Manhattan. Så föddes Netcatch. Dess slogan var: "Du frågar, vi svarar." Hela projektet kunde ha förblivit inget annat än den vilda drömmen hos en ung man med en ätstörning, för många bekymmer och en säregen förståelse för internet. Men så inträffade 9/11, och Orville insåg omedelbart tre saker som Washingtons byråkrater hade tagit alldeles för lång tid på sig att lista ut.
    
  För det första var deras informationsbehandlingsmetoder trettio år föråldrade. För det andra gjorde den politiska korrekthet som infördes av den åtta år långa Clinton-administrationen informationsinsamling ännu svårare, eftersom man bara kunde förlita sig på "tillförlitliga källor", vilka var värdelösa när man hade att göra med terrorister. Och för det tredje visade sig araberna vara de nya ryssarna när det gällde spionage.
    
  Orvilles mor, Yasmina, föddes och bodde i många år i Beirut innan hon gifte sig med en stilig ingenjör från Sausalito, Kalifornien, som hon träffade medan han arbetade på ett projekt i Libanon. Paret flyttade snart till USA, där den vackra Yasmina lärde sin ende son arabiska och engelska.
    
  Genom att anta olika onlineidentiteter upptäckte den unge mannen att internet var en fristad för extremister. Fysiskt sett spelade det ingen roll hur långt ifrån varandra tio radikaler befann sig; online mättes avståndet i millisekunder. Deras identiteter må vara hemliga och deras idéer vilda, men online kunde de hitta människor som tänkte precis som dem. Inom några veckor hade Orville åstadkommit något som ingen inom västerländsk underrättelsetjänst kunde ha uppnått med konventionella medel: han hade infiltrerat ett av de mest radikala islamiska terroristnätverken.
    
  En morgon i början av 2002 körde Orville söderut till Washington, D.C., med fyra lådor med mappar i bagageutrymmet på sin skåpbil. När han anlände till CIA:s högkvarter bad han att få tala med mannen som var ansvarig för islamisk terrorism och hävdade att han hade viktig information att avslöja. I handen hade han en tio sidor lång sammanfattning av hans resultat. Den anspråkslösa tjänstemannen som träffade honom lät honom vänta i två timmar innan han ens brydde sig om att läsa hans rapport. Efter att ha avslutat rapporten blev tjänstemannen så orolig att han ringde sin chef. Några minuter senare dök fyra män upp, tacklade Orville mot golvet, klädde av honom och släpade in honom i ett förhörsrum. Orville log inombords under hela den förödmjukande proceduren; han visste att han hade träffat huvudet på spiken.
    
  När CIA-cheferna insåg Orvilles talangfulla omfattning erbjöd de honom ett jobb. Orville berättade för dem att det som fanns i de fyra lådorna (vilket slutligen ledde till tjugotre gripanden i USA och Europa) helt enkelt var gratisprover. Om de ville ha fler skulle de anlita hans nya företag, Netcatch.
    
  "Jag måste tillägga att våra priser är mycket rimliga", sa han. "Kan jag få tillbaka mina underkläder nu?"
    
  Fyra och ett halvt år senare hade Orville gått upp ytterligare tolv kilo. Hans bankkonto hade också gått upp en del i vikt. Netcatch har för närvarande sjutton heltidsanställda som utarbetar detaljerade rapporter och utför informationsforskning för de stora västerländska regeringarna, främst i säkerhetsfrågor. Orville Watson, nu miljonär, började känna sig uttråkad igen.
    
  Tills den här nya uppgiften dök upp.
    
  Netcatch hade sitt eget sätt att göra saker på. Alla förfrågningar om deras tjänster var tvungna att göras som en fråga. Och den sista frågan åtföljdes av orden "obegränsad budget". Det faktum att detta gjordes av ett privat företag, inte regeringen, väckte också Orvilles nyfikenhet.
    
    
  Vem är fader Anthony Fowler?
    
    
  Orville reste sig från den mjuka soffan i receptionen och försökte lindra domningarna i musklerna. Han knäppte händerna och sträckte dem så långt bakom huvudet han kunde. En begäran om information från ett privat företag, särskilt ett som Kayn Industries, ett Fortune 500-företag, var ovanlig. Särskilt en så märklig och precis begäran från en vanlig präst från Boston.
    
  ...om en till synes vanlig präst från Boston, rättade Orville sig själv.
    
  Orville sträckte just ut armarna när en mörkhårig, välbyggd chef, klädd i en dyr kostym, kom in i väntrummet. Han var knappt trettio år gammal och betraktade Orville allvarligt bakom sina båglösa glasögon. Den orangea nyansen i hans hud gjorde det tydligt att han inte var främling för solarier. Han talade med en skarp brittisk accent.
    
  "Mr. Watson. Jag är Jacob Russell, Raymond Kanes assistent på kontoret. Vi pratade i telefon."
    
  Orville försökte återfå fattningen, utan större framgång, och sträckte ut sin hand.
    
  "Herr Russell, jag är mycket glad att träffa er. Ursäkta mig, jag..."
    
  "Oroa dig inte. Följ mig, så tar jag dig till ditt möte."
    
  De gick över det heltäckningsmattklädda väntrummet och närmade sig mahognydörrarna i bortre änden.
    
  "Ett möte? Jag trodde att jag skulle förklara mina resultat för dig."
    
  "Tja, inte riktigt, mr Watson. Idag ska Raymond Kane höra vad ni har att säga."
    
  Orville kunde inte svara.
    
  "Är det något problem, herr Watson?" Känner du dig dålig?
    
  "Ja. Nej. Jag menar, det är inga problem, herr Russell. Ni överraskade mig just. Herr Cain..."
    
  Russell drog i det lilla handtaget på mahognydörrkarmen, och panelen gled åt sidan och avslöjade en enkel fyrkant av mörkt glas. Chefen placerade sin högra hand på glaset, och ett orange ljus blinkade, följt av ett kort ljud, och sedan öppnades dörren.
    
  "Jag förstår din förvåning med tanke på vad media har sagt om Mr. Cain. Som du säkert vet är min arbetsgivare en man som värdesätter sitt privatliv..."
    
  Han är en jävla eremit, det är vad han är, tänkte Orville.
    
  "...men du behöver inte oroa dig. Han är oftast ovillig att träffa främlingar, men om du följer vissa rutiner..."
    
  De gick nerför en smal korridor, i vars ände de glänsande metalldörrarna till en hiss tornade upp sig.
    
  "Vad menar ni med "vanligtvis", herr Russell?"
    
  Chefen harklade sig.
    
  "Jag måste informera dig om att du bara är den fjärde personen, förutom de högsta cheferna i den här firman, som har träffat Mr. Cain under de fem år jag har arbetat för honom."
    
  Orville visslade länge.
    
  "Det här är något."
    
  De nådde hissen. Det fanns ingen upp- eller nerknapp, bara en liten digital panel på väggen.
    
  "Skulle ni vara så vänlig att titta åt andra hållet, mr Watson?" sa Russell.
    
  Den unge kaliforniern gjorde som han blev tillsagd. En serie pipljud hördes när chefen knappade in koden.
    
  "Nu kan du vända dig om. Tack."
    
  Orville vände sig om mot honom igen. Hissdörrarna öppnades och två män kom in. Återigen fanns det inga knappar, bara en magnetisk kortläsare. Russell tog ut sitt plastkort och stoppade snabbt in det i springan. Dörrarna stängdes och hissen rörde sig smidigt uppåt.
    
  "Din chef tar verkligen sin säkerhet på största allvar", sa Orville.
    
  Herr Kane har mottagit en hel del dödshot. Han utsattes faktiskt för ett ganska allvarligt mordförsök för några år sedan, och han hade tur som klarade sig oskadd. Var inte orolig för dimman. Det är helt säkert.
    
  Orville undrade vad i helvete Russell pratade om när en fin dimma började falla från taket. När Orville tittade upp lade han märke till flera apparater som avgav ett nytt moln av spray.
    
  "Vad händer?"
    
  "Det är en mild antibiotikaförening, helt säker. Gillar du lukten?"
    
  Han sprayar till och med sina besökare innan han träffar dem för att se till att de inte smittar honom. Jag har ändrat mig. Den här killen är inte en eremit, han är en paranoid freak.
    
  "Mmm, ja, inte illa. Mint, eller hur?"
    
  'Vildmyntessens. Väldigt uppfriskande.'
    
  Orville bet sig i läppen för att inte svara och fokuserade istället på den sjusiffriga notan han skulle ta ut av Cain när han väl kom ut ur den förgyllda buren. Tanken piggade upp honom något.
    
  Hissdörrarna öppnade sig mot ett magnifikt utrymme fyllt av naturligt ljus. Halva den trettionionde våningen var en gigantisk terrass, omgiven av glasväggar, med panoramautsikt över Hudsonfloden. Hoboken låg rakt framför och Ellis Island i söder.
    
  'Imponerande.'
    
  "Mr. Kain tycker om att minnas sina rötter. Var snäll och följ mig." Den enkla inredningen stod i kontrast till den majestätiska utsikten. Golvet och möblerna var helt vita. Den andra halvan av våningen, med utsikt över Manhattan, var avskild från den inglasade terrassen av en vägg, också vit, med flera dörrar. Russell stannade framför en av dem.
    
  "Mycket bra, herr Watson, herr Cain kommer att ta emot er nu. Men innan ni går in skulle jag vilja ge er några enkla regler. Först och främst, titta inte direkt på honom. För det andra, ställ inga frågor till honom. Och för det tredje, försök inte röra honom eller komma nära honom. När ni går in ser ni ett litet bord med en kopia av er rapport och fjärrkontrollen för er PowerPoint-presentation, som ert kontor gav oss i morse. Stanna kvar vid bordet, ge er presentation och gå så snart ni är klar. Jag väntar på er. Är det förstått?"
    
  Orville nickade nervöst.
    
  "Jag ska göra allt som står i min makt."
    
  "Visst, kom in då", sa Russell och öppnade dörren.
    
  Kaliforniern tvekade innan han gick in i rummet.
    
  "Åh, en sak till. Netcatch upptäckte något intressant under en rutinutredning vi genomförde för FBI. Vi har anledning att tro att Cain Industries kan vara måltavla för islamiska terrorister. Allt finns i den här rapporten", sa Orville och räckte sin assistent en DVD. Russell tog den med en orolig blick. "Betrakta det som en artighet från vår sida."
    
  "Tack så mycket, herr Watson. Och lycka till."
    
    
  5
    
    
    
  HOTELL LE MERIDIEN
    
  AMMAN, Jordanien
    
    
  Onsdag 5 juli 2006. 18:11.
    
    
  På andra sidan jorden lämnade Tahir Ibn Faris, en lägre tjänsteman vid industriministeriet, sitt kontor lite senare än vanligt. Anledningen var inte hans hängivenhet till sitt jobb, som faktiskt var exemplariskt, utan hans önskan att förbli obemärkt. Det tog honom mindre än två minuter att nå sin destination, som inte var någon vanlig busshållplats, utan det lyxiga Meridien, Jordaniens finaste femstjärniga hotell, där två herrar just nu bodde. De hade begärt mötet genom en framstående industriman. Tyvärr hade just denna mellanhand förtjänat sitt rykte genom kanaler som varken var respektabla eller rena. Därför misstänkte Tahir att kaffeinbjudan kunde ha tvivelaktiga undertoner. Och även om han var stolt över sina tjugotre år av ärlig tjänst vid ministeriet, behövde han stolthet allt mindre och pengar mer; anledningen var att hans äldsta dotter skulle gifta sig, och det skulle stå honom dyrt.
    
  När han gick mot en av sviterna granskade Tahir sin spegelbild och önskade att han såg mer girig ut. Han var knappt 168 cm lång, och hans mage, grånande skägg och växande kala fläck fick honom att se mer ut som en vänlig drinkare än en korrupt tjänsteman. Han ville sudda ut varje spår av ärlighet från sina ansiktsdrag.
    
  Vad mer än två decenniers ärlighet inte hade gett honom var ett ordentligt perspektiv på vad han gjorde. När han knackade på dörren började hans knän dunka. Han lyckades lugna ner sig en stund innan han gick in i rummet, där han möttes av en välklädd amerikansk man, tydligen i femtioårsåldern. En annan man, mycket yngre, satt i det rymliga vardagsrummet, rökte och pratade i mobiltelefon. När han fick syn på Tahir avslutade han samtalet och reste sig för att hälsa honom.
    
  "Ahlan wa sahlan", hälsade han honom på perfekt arabiska.
    
  Tahir var chockad. När han vid olika tillfällen hade vägrat mutor för att omzonera mark för industriellt och kommersiellt bruk i Amman - en veritabel guldgruva för hans mindre samvetsgranna kollegor - hade han inte gjort det av pliktkänsla, utan på grund av västerlänningars förolämpande arrogans, som inom några minuter efter att ha träffat honom kastade buntar med dollarsedlar på bordet.
    
  Samtalet med dessa två amerikaner kunde inte ha varit mer annorlunda. Inför Tahirs förvånade ögon satte sig den äldre vid ett lågt bord där han hade förberett fyra dellas, beduinkannar och en liten koleld. Med säker hand rostade han färska kaffebönor i en järnpanna och lät dem svalna. Sedan malde han de rostade bönorna tillsammans med de mer mogna i en mahbash, en liten mortel. Hela processen åtföljdes av ett kontinuerligt flöde av samtal, förutom det rytmiska slaget med mortelstöten på mahbashen, ett ljud som araber anser vara en form av musik, vars konstnärlighet måste uppskattas av gästen.
    
  Amerikanen tillsatte kardemummafrön och en nypa saffran och lät försiktigt blandningen dra ihop sig enligt en månghundraårig tradition. Som brukligt var höll gästen - Tahir - koppen, som saknade handtag, medan amerikanen fyllde den till hälften, eftersom värdens privilegium var att vara den första att servera den viktigaste personen i rummet. Tahir drack kaffet, fortfarande lite skeptisk till resultatet. Han tänkte att han inte skulle dricka mer än en kopp, eftersom det redan var sent, men efter att ha smakat på drycken blev han så förtjust att han drack fyra till. Han skulle ha druckit en sjätte kopp, om det inte hade ansetts oartigt att dricka ett jämnt antal.
    
  "Mr. Fallon, jag hade aldrig kunnat föreställa mig att någon född i Starbucks land kunde utföra beduinritualen gahwah så bra", sa Tahir. Vid det här laget kände han sig ganska bekväm och ville att de skulle veta så att han kunde lista ut vad i helvete de här amerikanerna höll på med.
    
  Den yngste av programledarna räckte honom ett guldfärgat cigarettfodral för hundrade gången.
    
  "Tahir, min vän, snälla sluta kalla oss vid våra efternamn. Jag heter Peter och det här är Frank", sa han och tände ytterligare en Dunhill.
    
  'Tack så mycket, Peter.'
    
  "Okej. Nu när vi är avslappnade, Tahir, skulle du tycka att det var oförskämt om vi diskuterade affärer?"
    
  Den äldre tjänstemannen blev återigen positivt överraskad. Två timmar hade gått. Araber gillar inte att diskutera affärer innan det har gått en halvtimme eller så, men den här amerikanen bad till och med om hans lov. I det ögonblicket kände sig Tahir redo att renovera vilken byggnad som helst de jagade, till och med kung Abdullahs palats.
    
  "Absolut, min vän."
    
  "Okej, det är vad vi behöver: en licens för Kayn Mining Company att bryta fosfater i ett år, med början idag."
    
  "Det kommer inte att bli så lätt, min vän. Nästan hela Döda havets kustlinje är redan ockuperad av lokal industri. Som du vet är fosfater och turism praktiskt taget våra enda nationella resurser."
    
  "Inga problem, Tahir. Vi är inte intresserade av Döda havet, bara ett litet område på ungefär tio kvadratkilometer centrerat kring dessa koordinater."
    
  Han räckte Tahir ett papper.
    
  '29№ 34' 44" norr, 36№ 21' 24" öst? Ni kan inte mena allvar, mina vänner. Det är nordost om Al-Mudawwara.'
    
  "Ja, inte långt från gränsen till Saudiarabien. Vi vet, Tahir."
    
  Jordaniern tittade förvirrat på dem.
    
  Det finns inga fosfater där. Det är en öken. Mineraler är värdelösa där.
    
  "Tja, Tahir, vi har stort förtroende för våra ingenjörer, och de tror att de kan utvinna betydande mängder fosfat i det här området. Naturligtvis, som en gest av god vilja, kommer du att få en liten provision."
    
  Tahirs ögon vidgades när hans nya vän öppnade sin portfölj.
    
  'Men det måste vara...'
    
  "Tillräckligt för lilla Mieshas bröllop, eller hur?"
    
  Och ett litet strandhus med garage för två bilar, tänkte Tahir. De där förbannade amerikanerna tror nog att de är smartare än alla andra och kan hitta olja i det här området. Som om vi inte har letat där otaliga gånger. Hur som helst, jag ska inte vara den som förstör deras drömmar.
    
  "Mina vänner, det råder ingen tvekan om att ni båda är män av stort värde och stor kunskap. Jag är övertygad om att er verksamhet kommer att välkomnas i det hashemitiska kungadömet Jordanien."
    
  Trots Peter och Franks sockersöta leenden fortsatte Tahir att fundera över vad allt detta betydde. Vad i helvete letade dessa amerikaner efter i öknen?
    
  Hur mycket han än kämpade med denna fråga, kom han inte ens i närheten av antagandet att detta möte om några dagar skulle kosta honom livet.
    
    
  6
    
    
    
  KAYN INDUSTRIES HUVUDKONTOR
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 5 juli 2006, 11:29.
    
    
  Orville befann sig i ett mörkt rum. Den enda ljuskällan var en liten lampa som brann på en talarstol tre meter bort, där hans rapport låg, tillsammans med en fjärrkontroll, som hans handledare hade instruerat. Han gick fram och plockade upp fjärrkontrollen. När han undersökte den och undrade hur han skulle börja sin presentation, träffades han plötsligt av ett starkt sken. Mindre än två meter från där han stod fanns en stor, sex meter bred skärm. Den visade den första sidan av hans presentation, med den röda Netcatch-logotypen.
    
  "Tack så mycket, herr Kane, och god morgon. Låt mig börja med att säga att det är en ära..."
    
  Det hördes ett litet surrande och bilden på skärmen ändrades och visade titeln på hans presentation och den första av två frågor:
    
    
  VEM ÄR FADER ANTHONY FOWLER?
    
    
  Tydligen värdesatte herr Cain korthet och kontroll, och han hade en andra fjärrkontroll till hands för att påskynda processen.
    
  Okej, gamle vän. Jag förstår budskapet. Nu kör vi på saken.
    
  Orville tryckte på fjärrkontrollen för att öppna nästa sida. Den föreställde en präst med ett tunt, rynkigt ansikte. Han var flintskallig och det hår han hade kvar var mycket kortklippt. Orville började tala till mörkret framför sig.
    
  "John Anthony Fowler, alias Father Anthony Fowler, alias Tony Brent. Född 16 december 1951 i Boston, Massachusetts. Gröna ögon, ungefär 75 kg. Frilansande CIA-agent och en fullständig gåta. Att reda ut detta mysterium krävde två månaders forskning av tio av mina bästa utredare, som arbetade uteslutande med detta fall, samt en betydande summa pengar för att smörja in några välplacerade källor. Det förklarar i hög grad de tre miljoner dollar det krävdes för att förbereda denna rapport, herr Kane."
    
  Skärmen ändrades igen, den här gången visade den ett familjefoto: ett välklätt par i trädgården till vad som såg ut som ett dyrt hus. Bredvid dem satt en attraktiv, mörkhårig pojke på ungefär elva år. Faderns hand verkade vara knuten runt pojkens axel, och alla tre hade spända leenden.
    
  Den ende sonen till Marcus Abernathy Fowler, en affärsmagnat och ägare av Infinity Pharmaceuticals, numera ett bioteknikföretag värt flera miljoner dollar. Efter att hans föräldrar dog i en misstänkt bilolycka 1984 sålde Anthony Fowler företaget och deras återstående tillgångar och donerade allt till välgörenhet. Han behöll sina föräldrars herrgård i Beacon Hill och hyrde ut den till ett par med deras barn. Men han behöll översta våningen och byggde om den till en lägenhet, möblerad med några möbler och en mängd filosofiböcker. Han bor där ibland när han är i Boston.
    
  Nästa foto visade en yngre version av samma kvinna, den här gången på ett universitetscampus, iklädd en examensklänning.
    
  Daphne Brent var en skicklig kemist som arbetade på Infinity Pharmaceuticals tills ägaren förälskade sig i henne och de gifte sig. När hon blev gravid förvandlade Marcus henne till hemmafru över en natt. Det är allt vi vet om familjen Fowler, förutom att den unge Anthony gick på Stanford istället för Boston College precis som sin far.
    
  Nästa bild: En ung Anthony, som inte ser mycket äldre ut än en tonåring, med ett allvarligt uttryck i ansiktet, står under en affisch med texten "1971".
    
  Vid tjugo års ålder tog han examen i psykologi med utmärkelse. Han var yngst i sin klass. Det här fotot togs en månad innan lektionerna slutade. På terminens sista dag packade han sina väskor och gick till universitetets rekryteringskontor. Han ville åka till Vietnam.
    
  En bild av ett slitet, gulnat formulär som hade fyllts i för hand dök upp på skärmen.
    
  Detta är ett foto av hans AFQT, Armed Forces Qualification Test. Fowler fick 98 av 100 poäng. Sergeanten var så imponerad att han omedelbart skickade honom till Lackland Air Force Base i Texas, där han genomgick grundutbildning, följt av avancerad utbildning med Parachute Regiment för en specialoperationsenhet som bärgade nedskjutna piloter bakom fiendens linjer. Medan han var på Lackland lärde han sig gerillataktik och blev helikopterpilot. Efter ett och ett halvt år i strid återvände han hem som löjtnant. Bland hans medaljer finns Purple Heart och Air Force Cross. Rapporten beskriver i detalj de handlingar som gav honom dessa medaljer.
    
  Ett foto av flera män i uniform på ett flygfält. Fowler stod i mitten, klädd som präst.
    
  Efter Vietnamkriget började Fowler på ett katolskt seminarium och prästvigdes 1977. Han fick en militärpräst vid Spangdahlem flygbas i Tyskland, där han rekryterades av CIA. Med tanke på hans språkkunskaper är det lätt att förstå varför de ville ha honom: Fowler talar elva språk flytande och kan kommunicera på femton andra. Men kompaniet var inte den enda enheten som rekryterade honom.
    
  Ännu ett foto av Fowler i Rom med två andra unga präster.
    
  I slutet av 1970-talet blev Fowler heltidsagent för företaget. Han behåller sin status som militärpräst och reser till ett antal väpnade styrkor runt om i världen. Informationen jag hittills har gett er kunde ha erhållits från hur många olika myndigheter som helst, men det jag ska berätta för er härnäst är topphemligt och mycket svårt att få tag på.
    
  Skärmen blev mörk. I projektorns ljus kunde Orville nätt och jämnt urskilja en mjuk fåtölj med någon sittande i. Han ansträngde sig för att inte titta direkt på figuren.
    
  Fowler är agent för den Heliga Alliansen, Vatikanens hemliga tjänst. Det är en liten organisation, i allmänhet okänd för allmänheten, men aktiv. En av dess prestationer är att rädda livet på den tidigare israeliska presidenten Golda Meir när islamiska terrorister var nära att spränga hennes plan under ett besök i Rom. Medaljer tilldelades Mossad, men den Heliga Alliansen brydde sig inte. De tar uttrycket "hemlig tjänst" bokstavligt. Endast påven och en handfull kardinaler är officiellt informerade om deras arbete. Inom den internationella underrättelsetjänsten är Alliansen både respekterad och fruktad. Tyvärr kan jag inte tillägga mycket om Fowlers historia med denna institution. Angående hans arbete med CIA hindrar min yrkesetik och mitt kontrakt med företaget mig från att avslöja något ytterligare, herr Cain.
    
  Orville harklade sig. Även om han inte förväntade sig ett svar från gestalten som satt i slutet av rummet, tystnade han.
    
  Inte ett ord.
    
  "Vad gäller er andra fråga, herr Cain..."
    
  Orville övervägde kort om han borde avslöja att Netcatch inte var ansvarig för att ha hittat just denna information. Att den hade anlänt till hans kontor i ett förseglat kuvert från en anonym källa. Och att andra intressen var inblandade, som uppenbarligen ville att Kayn Industries skulle få tag på den. Men så kom han ihåg den förödmjukande mentoldoften och fortsatte helt enkelt att tala.
    
  En ung kvinna med blå ögon och kopparfärgat hår dök upp på skärmen.
    
  "Det här är en ung journalist som heter..."
    
    
  7
    
    
    
  EL GLOBO REDAKTION
    
  MADRID, SPANIEN
    
    
  Torsdagen den 6 juli 2006. 20:29.
    
    
  "Andrea! Andrea Otero! Var i helvete är du?"
    
  Att säga att chefredaktörens rop tystnade i nyhetsrummet skulle inte vara helt korrekt, eftersom en dagstidnings kontor aldrig är tyst en timme före tryckning. Men det hördes inga röster, vilket gjorde att bakgrundsljudet från telefoner, radioapparater, tv-apparater, faxapparater och skrivare kändes besvärligt tyst. Chefredaktören bar en resväska i varje hand, med en tidning instoppad under armen. Han släppte resväskorna vid ingången till nyhetsrummet och gick rakt mot den internationella disken, till det enda tomma skrivbordet. Han slog ilsket näven i det.
    
  "Du kan komma ut nu. Jag såg dig dyka ner där."
    
  Långsamt kom en man av kopparblont hår och ansiktet på en ung, blåögd kvinna fram under bordet. Hon försökte verka nonchalant, men hennes ansiktsuttryck var spänt.
    
  "Hallå, chefen. Jag tappade just min penna."
    
  Den erfarne reportern sträckte ut handen och rättade till sin peruk. Ämnet om chefredaktörens skallighet var tabu, så det hjälpte verkligen inte Andrea Otero att hon just hade bevittnat denna manöver.
    
  "Jag är inte glad, Otero. Inte alls glad. Kan du berätta för mig vad i helvete som händer?"
    
  "Vad menar du, chef?"
    
  "Har du fjorton miljoner euro på banken, Otero?"
    
  "Inte sista gången jag tittade."
    
  Faktum är att förra gången hon kollade var hennes fem kreditkort rejält övertrasserade, tack vare hennes vansinniga beroende av Hermès-väskor och Manolo Blahnik-skor. Hon funderade på att be redovisningsavdelningen om ett förskott på sin julbonus. För de kommande tre åren.
    
  "Du borde ha en rik moster som snart ska ta av sig träskorna, för det är så mycket du kommer att kosta mig, Otero."
    
  "Var inte arg på mig, hövding. Det som hände i Holland kommer inte att hända igen."
    
  "Jag pratar inte om dina rumsservicekostnader, Otero. Jag pratar om François Dupré", sa redaktören och kastade gårdagens tidning på bordet.
    
  Jäklar, så det är allt, tänkte Andrea.
    
  "En gång! Jag tog en usel ledig dag under de senaste fem månaderna, och ni klantade er alla."
    
  På ett ögonblick slutade hela nyhetsredaktionen, till och med den sista reportern, att stirra och vände sig tillbaka till sina skrivbord, plötsligt kapabla att fokusera på sitt arbete igen.
    
  "Kom igen, chefen. Slöseri är slöseri."
    
  "Avfall? Är det så du kallar det?"
    
  "Självklart! Att överföra en enorm summa pengar från dina kunders konton till ditt personliga konto är definitivt slöseri."
    
  "Och att använda förstasidan på den internationella sektionen för att basunera ut ett enkelt misstag som gjorts av majoritetsägaren i en av våra största annonsörer är ett fullständigt misslyckande, Otero."
    
  Andrea svalde och låtsades vara oskyldig.
    
  "Huvudaktieägaren?"
    
  'Interbank, Otero. Som, om du inte visste det, spenderade tolv miljoner euro förra året på den här tidningen och planerade att spendera ytterligare fjorton nästa år. Var i djupa tankar. Dåtid.'
    
  "Det viktigaste... sanningen har inget pris."
    
  "Ja, det stämmer: fjorton miljoner euro. Och de ansvarigas huvuden. Stick härifrån, du och Moreno. Borta."
    
  Ännu en skyldig part hasade sig in. Fernando Moreno var kvällsredaktören som hade ställt in en oskyldig artikel om oljebolagens vinster och ersatt den med Andreas sensationslystna artikel. Det hade varit ett kort utbrott av mod, ett som han nu ångrade. Andrea tittade på sin kollega, en medelålders man, och tänkte på sin fru och tre barn. Hon svalde igen.
    
  "Chefen... Moreno hade ingenting med det här att göra. Det var jag som publicerade artikeln precis innan den gick i tryck."
    
  Morenos ansikte ljusnade upp för en sekund, innan det återgick till sitt tidigare uttryck av ånger.
    
  "Var inte dum, Otero", sa chefredaktören. "Det är omöjligt. Du har inte tillåtelse att bli blå."
    
  Hermes, tidningens datorsystem, arbetade med ett färgschema. Tidningens sidor markerades med rött medan en reporter arbetade med dem, grönt när de skickades till chefredaktören för godkännande och sedan blått när kvällsredaktören lämnade över dem till tryckeriet för tryckning.
    
  "Jag loggade in i det blå systemet med Morenos lösenord, chefen", ljög Andrea. "Han hade ingenting med det att göra."
    
  "Jaså? Och var fick du lösenordet? Kan du förklara det?"
    
  "Han förvarar den i den översta lådan på sitt skrivbord. Det var enkelt."
    
  "Är detta sant, Moreno?"
    
  "Tja... ja, chefen", sa kvällsredaktören och försökte att inte visa sin lättnad. "Förlåt."
    
  El Globos chefredaktör var fortfarande inte nöjd. Han vände sig så snabbt till Andrea att hans peruk gled lätt ner på hans kala huvud.
    
  "Fan, Otero. Jag hade fel om dig. Jag trodde du bara var en idiot. Nu inser jag att du är en idiot och en bråkstake. Jag ska personligen se till att ingen någonsin anställer en elak slyna som dig igen."
    
  'Men, chefen...' Andreas röst var fylld av desperation.
    
  "Spara andan, Otero. Du är avskedad."
    
  'Jag trodde inte...
    
  "Du är så uppsagd att jag inte kan se dig längre. Jag kan inte ens höra dig."
    
  Chefen gick bort från Andreas skrivbord.
    
  Andrea tittade sig omkring i rummet och såg ingenting annat än bakhuvudena på sina reporterkollegor. Moreno kom fram och ställde sig bredvid henne.
    
  'Tack så mycket, Andrea.'
    
  "Det är okej. Det vore galet om vi båda fick sparken."
    
  Moreno skakade på huvudet. "Jag är ledsen att du var tvungen att berätta för honom att du hackade systemet. Nu är han så arg att han verkligen kommer att göra det svårt för dig där. Du vet vad som händer när han ger sig ut på ett av sina korståg..."
    
  "Det ser ut som att han redan har börjat", sa Andrea och gestikulerade mot nyhetsrummet. "Plötsligt är jag spetälsk. Det är ju inte så att jag var någons favorit förut."
    
  Du är inte en dålig människa, Andrea. Faktum är att du är en ganska orädd reporter. Men du är en ensamvarg och oroar dig aldrig för konsekvenserna. Hur som helst, lycka till.
    
  Andrea svor för sig själv att hon inte skulle gråta, att hon var en stark och självständig kvinna. Hon bet ihop tänderna medan säkerhetsvakterna packade ner hennes saker i en låda, och med stor möda lyckades hon hålla sitt löfte.
    
    
  8
    
    
    
  LÄGENHET ANDREA OTERO
    
  MADRID, SPANIEN
    
    
  Torsdagen den 6 juli 2006. 23:15.
    
    
  Det Andrea hatade mest sedan Eva hade lämnat för alltid var ljudet av sina egna nycklar när hon kom hem och lade dem på det lilla bordet bredvid dörren. De ekade tomt i hallen, vilket, enligt Andreas åsikt, sammanfattade hennes liv.
    
  När Eva var där var allt annorlunda. Hon brukade springa till dörren som en liten flicka, kyssa Andrea och börja babbla om vad hon hade gjort eller de människor hon hade mött. Andrea, chockad av virvelvinden som hade hindrat henne från att nå soffan, bad om lugn och ro.
    
  Hennes böner blev besvarade. Eva lämnade henne en morgon, för tre månader sedan, precis som hon hade kommit: plötsligt. Det fanns inga snyftningar, inga tårar, inga ånger. Andrea sa praktiskt taget ingenting, kände ens en liten lättnad. Hon skulle ha gott om tid för ånger senare, när det svaga ekot av klingande nycklar bröt tystnaden i hennes lägenhet.
    
  Hon försökte hantera tomheten på olika sätt: lämna radion påslagen när hon lämnade huset, stoppade tillbaka nycklarna i jeansfickan så fort hon kom in, pratade med sig själv. Inget av hennes knep kunde maskera tystnaden, för den utgick inifrån.
    
  När hon nu kom in i lägenheten sparkade hennes fot åt sidan hennes sista försök att inte vara ensam: den orangefärgade katten. I djuraffären hade katten verkat söt och kärleksfull. Det hade tagit Andrea nästan fyrtioåtta timmar att börja hata den. Hon var okej med det. Man kunde hantera hat. Det var aktivt: man hatade helt enkelt någon eller något. Vad hon inte kunde hantera var besvikelse. Man var bara tvungen att hantera det.
    
  "Hallå, LB. De avskedade mamma. Vad tycker du?"
    
  Andrea gav honom smeknamnet LB, en förkortning för "Lille Bastard", efter att monstret infiltrerat badrummet och lyckats spåra och slita sönder en dyr tub schampo. LB verkade inte imponerad av nyheten om sin älskarinnas avskedande.
    
  "Du bryr dig inte, eller hur? Fast det borde du", sa Andrea och tog en burk whisky från kylskåpet och skedade upp innehållet på en tallrik framför L.B. "När du inte har något kvar att äta säljer jag dig till Mr. Wongs kinesiska restaurang på hörnet. Sedan går jag och beställer kyckling med mandlar."
    
  Tanken på att stå på menyn på en kinesisk restaurang dämpade inte L.B:s aptit. Katten respekterade ingenting och ingen. Han levde i sin egen värld, hetsig, apatisk, odisciplinerad och stolt. Andrea hatade honom.
    
  För att han påminner mig så mycket om mig själv, tänkte hon.
    
  Hon tittade sig omkring, irriterad över vad hon såg. Bokhyllorna var täckta av damm. Golvet var täckt med matrester, diskhon var begravd under ett berg av smutsig disk, och manuskriptet till den ofullbordade romanen hon hade påbörjat för tre år sedan låg utspritt över badrumsgolvet.
    
  Jäklar. Om jag bara kunde betala städerskan med kreditkort...
    
  Det enda stället i lägenheten som verkade städat var den enorma - tack och lov - garderoben i hennes sovrum. Andrea var mycket noga med sina kläder. Resten av lägenheten såg ut som en krigszon. Hon trodde att hennes röra var en av de främsta anledningarna till hennes uppbrott med Eva. De hade varit tillsammans i två år. Den unge ingenjören var en städmaskin, och Andrea kallade henne kärleksfullt den romantiska dammsugaren eftersom hon tyckte om att städa lägenheten till ackompanjemang av Barry White.
    
  I det ögonblicket, när hon betraktade ruinerna av hennes lägenhet, fick Andrea en uppenbarelse. Hon skulle städa svinstallet, sälja sina kläder på eBay, hitta ett välbetalt jobb, betala av sina skulder och sluta fred med Eva. Nu hade hon ett mål, ett uppdrag. Allt skulle ordna sig perfekt.
    
  Hon kände en energivåg genom kroppen. Den varade i exakt fyra minuter och tjugosju sekunder - det var så lång tid det tog henne att öppna soppåsen, kasta en fjärdedel av resterna på bordet tillsammans med flera smutsiga tallrikar som inte kunde räddas, flytta sig planlöst från en plats till en annan, och sedan välta boken hon hade läst kvällen innan, så att fotografiet inuti föll i golvet.
    
  De två. Den sista tog de.
    
  Det är värdelöst.
    
  Hon föll ner på soffan och grät när soppåsen spillde ut en del av innehållet på vardagsrumsmattan. L.B. kom fram och tog en tugga av pizzan. Osten började bli grön.
    
  "Det är uppenbart, eller hur, L.B.? Jag kan inte fly från den jag är, åtminstone inte med mopp och kvast."
    
  Katten brydde sig inte det minsta, utan sprang fram till lägenhetens entré och började gnugga sig mot dörrkarmen. Andrea reste sig instinktivt upp, då hon insåg att någon skulle ringa på dörrklockan.
    
  Vilken sorts galning kan komma så här tid på natten?
    
  Hon slog upp dörren och överraskade sin besökare innan han hann ringa på.
    
  "Hej, vackra."
    
  "Jag tror att nyheter sprids snabbt."
    
  "Jag har dåliga nyheter. Om du börjar gråta, så går jag härifrån."
    
  Andrea klev åt sidan, hennes uttryck fortfarande fyllt av avsky, men i hemlighet kände hon sig lättad. Hon borde ha vetat. Enrique Pascual hade varit hennes bästa vän och hennes axel att gråta vid i åratal. Han arbetade på en av Madrids största radiostationer, och varje gång Andrea snubblade dök Enrique upp vid hennes dörr med en flaska whisky och ett leende. Den här gången måste han ha tyckt att hon var särskilt behövande, eftersom whiskyn var tolv år gammal, och till höger om hans leende stod en blombukett.
    
  "Du var tvungen att göra det, eller hur? En toppreporter var tvungen att ligga med en av tidningens främsta annonsörer", sa Enrique och gick nerför hallen till vardagsrummet utan att snubbla över LB. "Finns det en ren vas på den här soptippen?"
    
  "Låt dem dö och ge mig flaskan. Vilken skillnad gör det! Ingenting varar för evigt."
    
  "Nu har du tappat bort mig", sa Enrique och ignorerade blomfrågan för stunden. "Pratar vi om Eva eller om att bli avskedad?"
    
  "Jag tror inte jag vet", muttrade Andrea och kom ut ur köket med ett glas i varje hand.
    
  "Om du hade legat med mig hade kanske allting varit tydligare."
    
  Andrea försökte att inte skratta. Enrique Pascual var lång, stilig och perfekt för vilken kvinna som helst under de första tio dagarna av deras förhållande, för att sedan förvandlas till en mardröm under de kommande tre månaderna.
    
  "Om jag gillade män skulle du vara bland mina tjugo bästa. Förmodligen."
    
  Nu var det Enriques tur att skratta. Han hällde upp två fingrar ren whisky. Han hann knappt ta en klunk innan Andrea tömde sitt glas och sträckte sig efter flaskan.
    
  "Lugna dig, Andrea. Det är ingen bra idé att råka ut för en olycka. Igen."
    
  "Jag tror det vore en jättebra idé. Då skulle jag åtminstone ha någon som tar hand om mig."
    
  "Tack för att du inte uppskattade mina ansträngningar. Och var inte så dramatisk."
    
  "Tycker du att det inte är dramatiskt att förlora sin älskade och sitt jobb inom två månader? Mitt liv är skit."
    
  "Jag tänker inte bråka med dig. Du är åtminstone omgiven av det som finns kvar av henne", sa Enrique och gestikulerade med avsky mot röran i rummet.
    
  "Kanske du skulle kunna vara min städerska. Jag är säker på att det skulle vara mer användbart än det här uselt idrottsprogrammet du låtsas jobba på."
    
  Enriques ansiktsuttryck förändrades inte. Han visste vad som skulle hända härnäst, och det gjorde Andrea också. Hon begravde huvudet i kudden och skrek av full hals. Inom några sekunder förvandlades hennes skrik till snyftningar.
    
  "Jag borde ha tagit två flaskor."
    
  Just i det ögonblicket ringde mobiltelefonen.
    
  "Jag tror att det här är ditt", sa Enrique.
    
  "Säg åt vem det än var att gå och knulla", sa Andrea, fortfarande med ansiktet begravt i kudden.
    
  Enrique öppnade telefonluren med en elegant gest.
    
  "En ström av tårar. Hallå...? Vänta lite..."
    
  Han räckte Andrea telefonen.
    
  "Jag tror du borde lista ut det här. Jag talar inga främmande språk."
    
  Andrea tog upp telefonen, torkade tårarna med handryggen och försökte tala normalt.
    
  "Vet du vad klockan är, idiot?" sa Andrea genom sammanbitna tänder.
    
  "Förlåt. Andrea Otero, tack?" sa en röst på engelska.
    
  "Vem är det?" svarade hon på samma språk.
    
  "Mitt namn är Jacob Russell, fröken Otero. Jag ringer från New York för min chefs, Raymond Kanes, räkning."
    
  "Raymond Kane? Från Kine Industries?"
    
  "Ja, det stämmer. Och är du samma Andrea Otero som gav den där kontroversiella intervjun med president Bush förra året?"
    
  Självklart, intervjun. Den här intervjun fick ett enormt genomslag i Spanien och även i resten av Europa. Hon var den första spanska reportern som beträdde Ovala rummet. Några av hennes mer direkta frågor - de få som inte var förutbestämda och som hon lyckades smyga in obemärkt - gjorde texanen mer än en smula nervös. Den här exklusiva intervjun satte fart på hennes karriär på El Globo. Åtminstone kort. Och den verkade skaka om en del nerver på andra sidan Atlanten.
    
  "Samma sak, sir", svarade Andrea. "Så säg mig, varför behöver Raymond Kane en bra reporter?" tillade hon och snörvlade mjukt, glad att mannen i telefonen inte kunde se vilket tillstånd hon befann sig i.
    
  Russell harklade sig. "Kan jag lita på att ni inte berättar det här för någon i er tidning, fröken Otero?"
    
  "Absolut", sa Andrea, förvånad över ironin.
    
  "Herr Cain skulle vilja ge dig ditt livs största exklusiva upplevelse."
    
  "Jag? Varför just jag?" sa Andrea och riktade en skriftlig vädjan till Enrique.
    
  Hennes vän drog fram ett anteckningsblock och en penna ur fickan och räckte dem till henne med en frågande blick. Andrea ignorerade honom.
    
  "Låt oss bara säga att han gillar din stil", sa Russell.
    
  "Mr Russell, i det här skedet av mitt liv har jag svårt att tro att någon jag aldrig har träffat ringer mig med ett så vagt och förmodligen otroligt förslag."
    
  "Nå, låt mig övertyga dig."
    
  Russell talade i femton minuter, under vilka en förvirrad Andrea ständigt antecknade. Enrique försökte läsa över hennes axel, men Andreas spindelliknande handstil gjorde det meningslöst.
    
  "...det är därför vi räknar med att du är på utgrävningsplatsen, fröken Otero."
    
  "Kommer det att bli en exklusiv intervju med Mr. Cain?"
    
  "Som regel ger inte herr Cain några intervjuer. Aldrig."
    
  "Kanske borde herr Kane hitta en reporter som bryr sig om reglerna."
    
  En besvärlig tystnad föll. Andrea korsade tummarna och bad att hennes skott i mörkret skulle träffa sitt mål.
    
  "Jag antar att det alltid kan bli en första gång. Har vi en överenskommelse?"
    
  Andrea tänkte på det i några sekunder. Om det Russell hade lovat var sant, kunde hon ha skrivit kontrakt med vilket medieföretag som helst i världen. Och hon skulle ha skickat den där jäveln, redaktören för El Globo, en kopia av checken.
    
  Även om Russell inte talar sanning har vi inget att förlora.
    
  Hon tänkte inte mer på det.
    
  "Du kan boka mig på nästa flyg till Djibouti. Första klass."
    
  Andrea lade på.
    
  "Jag förstod inte ett enda ord förutom "första klass"", sa Enrique. "Kan du berätta vart du ska?" Han blev förvånad över Andreas uppenbara humörsvängning.
    
  "Om jag sa "till Bahamas" skulle du inte tro mig, eller hur?"
    
  "Väldigt gulligt", sa Enrique, halvt irriterad, halvt avundsjuk. "Jag ger dig blommor, whisky, jag skrapar bort dig från golvet, och det är så här du behandlar mig..."
    
  Andrea låtsades att hon inte lyssnade och gick in i sovrummet för att packa sina saker.
    
    
  9
    
    
    
  KRYPT MED RELIKER
    
  VATIKANIEN
    
    
  Fredag 7 juli 2006. 20:29.
    
  En knackning på dörren skrämde broder Cesáreo. Ingen hade stigit ner i kryptan, inte bara för att tillträdet var begränsat till ett fåtal personer, utan också för att det var fuktigt och ohälsosamt, trots att de fyra avfuktarna surrade konstant i varje hörn av den stora kammaren. Nöjd med sällskapet log den gamle dominikanermunken när han öppnade den pansrade dörren och stod på tå för att omfamna sin besökare.
    
  "Anton!"
    
  Prästen log och kramade den mindre mannen.
    
  'Jag var i grannskapet...'
    
  "Jag svär vid Gud, Anthony, hur kom du så här långt?" Den här platsen har övervakats av kameror och säkerhetslarm ett tag nu.
    
  Det finns alltid mer än en väg in om man tar sig tid och kan vägen. Du lärde mig det, minns du?
    
  Den gamle dominikanern masserade sitt getskägg med ena handen och klappade sig på magen med den andra, medan han skrattade hjärtligt. Under Roms gator låg ett system av mer än 500 kilometer tunnlar och katakomber, vissa mer än 60 meter under staden. Det var ett veritabelt museum, en labyrint av slingrande, outforskade passager som förband nästan varje del av staden, inklusive Vatikanen. Tjugo år tidigare hade Fowler och broder Sesá Reo ägnat sin fritid åt att utforska dessa farliga och labyrintiska tunnlar.
    
  "Det verkar som att Sirin måste ompröva sitt oklanderliga säkerhetssystem. Om en gammal hund som du kan smyga in här... Men varför inte använda ytterdörren, Anthony? Jag har hört att du inte längre är persona non grata i det Heliga Officiet. Och jag skulle vilja veta varför."
    
  "Egentligen kanske jag är lite för gratulerad för vissa människors smak just nu."
    
  "Sirin vill ha dig tillbaka, eller hur? När den där Machiavelli-snubben väl får tänderna i dig kommer han inte att släppa taget så lätt."
    
  "Även de gamla relikväktarna kan vara envisa. Särskilt när det gäller saker de inte borde känna till."
    
  "Anthony, Anthony. Den här kryptan är den bäst bevarade hemligheten i vårt lilla land, men dess väggar ekar av rykten." Cesáreo gestikulerade runt i området.
    
  Fowler tittade upp. Kryptans tak, som stöddes av stenvalv, var svart av röken från miljontals ljus som hade upplyst kammaren i nästan två tusen år. På senare år hade dock ljusen ersatts av ett modernt elsystem. Det rektangulära utrymmet var ungefär tvåhundrafemtio kvadratfot, varav en del hade huggits ut ur den levande stenen med en hacka. Väggarna, från tak till golv, var klädda med dörrar som dolde nischer som innehöll kvarlevor av olika helgon.
    
  "Ni har andats in den här hemska luften för mycket, och det hjälper verkligen inte era kunder", sa Fowler. "Varför är ni fortfarande här nere?"
    
  Ett föga känt faktum var att under de senaste sjutton århundradena hade varje katolsk kyrka, oavsett hur ödmjuk den var, en helgonrelik gömd i altaret. Denna plats inhyste världens största samling av sådana reliker. Vissa nischer var nästan tomma och innehöll endast små benfragment, medan i andra var hela skelettet intakt. Varje gång en kyrka byggdes någonstans i världen tog en ung präst stålväskan från broder Cecilio och reste till den nya kyrkan för att placera reliken i altaret.
    
  Den gamle historikern tog av sig glasögonen och torkade dem med kanten av sin vita kavaj.
    
  "Trygghet. Tradition. Envishet", sa Sesáreo som svar på Fowlers fråga. "Ord som definierar vår Heliga Moderkyrka."
    
  "Utmärkt. Förutom fukten stinker det här stället av cynism."
    
  Broder Sesá Reo knackade på skärmen på sin kraftfulla MacBook Pro, där han hade skrivit när hans vän anlände.
    
  "Här ligger mina sanningar, Anthony. Fyrtio år av katalogisering av benfragment. Har du någonsin sugit på ett gammalt ben, min vän? Det är en utmärkt metod för att avgöra om ett ben är falskt, men det lämnar en bitter smak i munnen. Efter fyra decennier är jag inte närmare sanningen än när jag började." Han suckade.
    
  "Tja, kanske du kan komma åt den här hårddisken och hjälpa mig, gamle vän", sa Fowler och räckte Ces Éreo ett fotografi.
    
  Det finns alltid något att göra, alltid...
    
  Dominikanen pausade mitt i meningen. För ett ögonblick stirrade han kortsynt på fotografiet och gick sedan bort till skrivbordet där han arbetade. Ur en bunt böcker drog han fram en gammal bok på klassisk hebreiska, täckt av blyertsstreck. Han bläddrade igenom den och jämförde de olika symbolerna med boken. Förvånad tittade han upp.
    
  "Varifrån fick du tag i den här, Anthony?"
    
  'Från ett gammalt ljus. Det tillhörde en pensionerad nazist.'
    
  "Camilo Sirin skickade dig för att hämta honom, eller hur? Du måste berätta allt för mig. Missa inte en enda detalj. Jag måste veta!"
    
  "Låt oss säga att jag var skyldig Camilo en tjänst och gick med på att utföra ett sista uppdrag för den Heliga Alliansen. Han bad mig hitta en österrikisk krigsförbrytare som stal ett ljus från en judisk familj 1943. Ljuset var täckt av lager av guld, och mannen hade haft det sedan kriget. För några månader sedan hann jag ikapp honom och hämtade ljuset. Efter att ha smält vaxet upptäckte jag kopparplåten som du ser på fotografiet."
    
  "Har du inte en bättre med högre upplösning?" Jag kan knappt urskilja texten på utsidan.
    
  "Den var för hårt rullad. Om jag hade rullat ut den helt hade jag kunnat skada den."
    
  "Det är tur att du inte gjorde det. Det du kunde ha förstört var ovärderligt. Var är det nu?"
    
  "Jag gav den vidare till Chirin och tänkte egentligen inte så mycket på den. Jag antog att någon i kurian ville ha den. Sedan återvände jag till Boston, övertygad om att jag hade betalat tillbaka min skuld-"
    
  "Det är inte helt sant, Anthony", inföll en lugn, likgiltig röst. Röstens ägare hade smugit sig in i kryptan som en erfaren spion, vilket var precis vad den knubbiga, enkla mannen i grått var. Sparsam i ord och gester gömde han sig bakom en vägg av kameleontliknande obetydlighet.
    
  "Att gå in i ett rum utan att knacka är opassende, Sirin", sa Cecilio.
    
  "Det är också ohederligt att inte svara när man blir tillfrågad", sa chefen för den Heliga Alliansen och stirrade på Fowler.
    
  "Jag trodde vi var klara. Vi kom överens om ett uppdrag - bara ett."
    
  "Och du har slutfört den första delen: lämnat tillbaka ljuset. Nu måste du se till att det som det innehåller används på rätt sätt."
    
  Fowler, frustrerad, svarade inte.
    
  "Kanske Anthony skulle uppskatta sin uppgift mer om han förstod dess betydelse", fortsatte Sirin. "Eftersom du nu vet vad vi har att göra med, broder Cecilio, skulle du vara så vänlig att berätta för Anthony vad som avbildas på det här fotografiet, som du aldrig har sett?"
    
  Dominikanern harklade sig.
    
  "Innan jag gör det måste jag veta om det är äkta, Sirin."
    
  'Detta är sant'.
    
  Munkens ögon lyste upp. Han vände sig mot Fowler.
    
  "Det här, min vän, är en skattkarta. Eller, för att vara mer exakt, hälften av en. Det vill säga, om jag minns rätt, för det har gått många år sedan jag höll den andra hälften i mina händer. Det här är den delen som saknades i Qumran-kopparrullen."
    
  Prästens ansiktsuttryck mörknade avsevärt.
    
  'Vill du berätta för mig...'
    
  "Ja, min vän. Det mäktigaste objektet i historien kan hittas genom betydelsen av dessa symboler. Och alla problem som följer med det."
    
  "Herregud. Och det måste hända just nu."
    
  "Jag är glad att du äntligen förstår, Anthony", inflikade Sirin. "Jämfört med detta är alla reliker som vår gode vän förvarar i det här rummet inget annat än damm."
    
  "Vem satte dig på spåren, Camilo? Varför försökte du hitta Dr. Graus nu, efter all denna tid?" frågade broder Cesáreo.
    
  "Informationen kom från en av kyrkans välgörare, en viss herr Kane. En välgörare från en annan tro och en stor filantrop. Han behövde att vi skulle hitta Graus, och han erbjöd sig personligen att finansiera en arkeologisk expedition om vi kunde återfinna ljuset."
    
  'Där?'
    
  Han avslöjade inte den exakta platsen. Men vi känner till området. Al-Mudawwara, Jordanien.
    
  "Okej, då finns det inget att oroa sig för", avbröt Fowler. "Vet du vad som kommer att hända om någon ens får nys om det här? Ingen på den här expeditionen kommer att leva tillräckligt länge för att lyfta en spade."
    
  "Låt oss hoppas att du har fel. Vi planerar att skicka en observatör med expeditionen: dig."
    
  Fowler skakade på huvudet. "Nej."
    
  "Du förstår konsekvenserna, förgreningarna."
    
  "Mitt svar är fortfarande negativt."
    
  "Du kan inte vägra."
    
  "Försök att stoppa mig", sa prästen och gick mot dörren.
    
  "Anthony, min pojke." Orden följde honom medan han gick mot utgången. "Jag säger inte att jag ska försöka stoppa dig. Det måste vara du som bestämmer dig för att gå. Som tur är har jag under årens lopp lärt mig hur man hanterar dig. Jag var tvungen att komma ihåg det enda du värdesätter högre än din frihet, och jag hittade den perfekta lösningen."
    
  Fowler stannade, fortfarande stående med ryggen mot dem.
    
  "Vad har du gjort, Camilo?"
    
  Sirin tog några steg mot honom. Om det fanns något han ogillade mer än att prata, så var det att höja rösten.
    
  "I ett samtal med Mr. Cain föreslog jag den bästa reportern för hans expedition. Faktum är att hon som reporter är ganska medioker. Och inte särskilt sympatisk, eller skarp, eller ens överdrivet ärlig. Faktum är att det enda som gör henne intressant är att du en gång räddade hennes liv. Hur ska jag uttrycka det - hon är skyldig dig sitt liv? Så nu slipper du rusa för att gömma dig i närmaste soppkök, för du vet vilken risk hon tar."
    
  Fowler vände sig fortfarande inte om. För varje ord Sirin sade, spändes hans hand tills den formades till en knytnäve, hans naglar borrade sig fast i handflatan. Men smärtan var inte tillräcklig. Han slog näven i en av nischerna. Stöten fick kryptan att skaka. Trädörren till den antika viloplatsen splittrades, och ett ben rullade från det vanhelgade valvet ner på golvet.
    
  "Sankt Essens knäskål. Stackars karl, han haltade hela sitt liv", sa broder Sesá Reo och böjde sig ner för att plocka upp reliken.
    
  Fowler, som nu hade avgått, vände sig slutligen om för att möta dem.
    
    
  10
    
    
    
  UTDRAG UR RAYMOND KEN: EN OAUTORISERAD BIOGRAFI
    
  ROBERT DRISCOLL
    
    
  Många läsare kanske undrar hur en jude med begränsad formell utbildning, som som barn levde på välgörenhet, lyckades bygga upp ett så stort finansimperium. Av föregående sidor framgår det tydligt att Raymond Cain inte existerade före december 1943. Det finns ingen anteckning på hans födelsebevis, inget dokument som bekräftar hans amerikanska medborgarskap.
    
  Den mest kända perioden i hans liv började när han skrev in sig på MIT och samlade på sig en betydande lista med patent. Medan USA upplevde det storslagna 1960-talet uppfann Cain den integrerade kretsen. Inom fem år ägde han sitt eget företag; inom tio år ägde han hälften av Silicon Valley.
    
  Denna period dokumenterades väl i tidskriften Time, tillsammans med de motgångar som förstörde hans liv som far och make...
    
  Det som kanske mest oroar den genomsnittliga amerikanen är hans osynlighet, denna brist på transparens som förvandlar någon så mäktig till en oroande gåta. Förr eller senare måste någon skingra den aura av mystik som omger Raymond Kane...
    
    
  11
    
    
    
  Ombord på "flodhästen"
    
  RÖDA HAVET
    
    
  Tisdagen den 11 juli 2006, 16:29.
    
    
  ...någon måste skingra den mystik som omger Raymond Kens figur...
    
  Andrea log brett och lade ner Raymond Kanes biografi. Det var ett dystert, partiskt skräp, och hon var fullständigt uttråkad av det medan hon flög över Saharaöknen på väg till Djibouti.
    
  Under flygningen hann Andrea göra något hon sällan gjorde: ta en ordentlig titt på sig själv. Och hon bestämde sig för att hon inte gillade vad hon såg.
    
  Den yngsta av fem syskon - alla pojkar utom henne själv - växte Andrea upp i en miljö där hon kände sig helt skyddad. Och det var helt banalt. Hennes pappa var polissergeant och hennes mamma hemmafru. De bodde i ett arbetarklassområde och åt pasta nästan varje kväll och kyckling på söndagar. Madrid är en underbar stad, men för Andrea tjänade den bara till att belysa familjens medelmåttighet. Vid fjorton års ålder svor hon att i samma ögonblick som hon fyllde arton skulle hon gå ut genom dörren och aldrig återvända.
    
  Självklart påskyndade grälet med din pappa om din sexuella läggning din avfärd, eller hur, kära du?
    
  Det var en lång resa från att lämna hemmet - bli utsparkad - till hennes första riktiga jobb, förutom de hon hade varit tvungen att ta för att betala för sina journaliststudier. Den dagen hon började arbeta på El Globo kände hon sig som om hon vunnit på lotto, men euforin varade inte länge. Hon gick från ett avsnitt i artikeln till nästa, varje gång kände hon att hon störtdykte, tappade perspektivet och kontrollen över sitt privatliv. Innan hon slutade hade hon blivit tilldelad den internationella desken...
    
  De kastade ut dig.
    
  Och nu är detta ett omöjligt äventyr.
    
  Min sista chans. Med tanke på hur arbetsmarknaden för journalister är blir mitt nästa jobb som kassör i en mataffär. Det är något med mig som inte fungerar. Jag kan inte göra någonting rätt. Inte ens Eva, som var världens tålmodigaste person, kunde stanna hos mig. Den dagen hon slutade... Vad kallade hon mig? "Hänsynslöst utom kontroll", "känslomässigt kall"... Jag tror att "omogen" var det snällaste hon sa. Och hon måste ha menat det, för hon höjde inte ens rösten. Fan! Det är alltid likadant. Jag borde inte klanta till det här den här gången.
    
  Andrea växlade om i tankarna och höjde volymen på sin iPod. Alanis Morissettes varma röst lugnade hennes humör. Hon lutade sig tillbaka i stolen och önskade att hon redan var framme vid sin destination.
    
    
  Som tur var hade första klass sina fördelar. Den viktigaste var möjligheten att gå av planet före alla andra. En ung, välklädd afroamerikansk förare väntade på henne bredvid en sliten SUV vid kanten av landningsbanan.
    
  Nå, nå. Inga formaliteter, eller hur? Herr Russell hade ordnat allt, tänkte Andrea när hon gick nerför trapporna från planet.
    
  "Är det allt?" Chauffören talade engelska och pekade på Andreas handbagage och ryggsäck.
    
  "Vi är på väg in i den förbannade öknen, eller hur?" Fortsätt."
    
  Hon kände igen hur chauffören tittade på henne. Hon var van vid att bli stereotypiserad: ung, blond och därför dum. Andrea var inte säker på om hennes sorglösa inställning till kläder och pengar var ett sätt att begrava sig ännu djupare i den stereotypen, eller om det helt enkelt var hennes egen eftergift till banaliteten. Kanske en kombination av båda. Men för den här resan, som ett tecken på att lämna sitt gamla liv bakom sig, höll hon sitt bagage till ett minimum.
    
  Medan jeepen färdades de åtta milen till fartyget tog Andrea bilder med sin Canon 5D. (Det var faktiskt inte hennes Canon 5D, utan den som tidningen hade glömt att lämna tillbaka. De förtjänade den, grisarna.) Hon blev chockad av landets fullständiga fattigdom. Torrt, brunt, täckt av stenar. Man skulle förmodligen kunna korsa hela huvudstaden till fots på två timmar. Det verkade inte finnas någon industri, inget jordbruk, ingen infrastruktur. Damm från jeepens däck täckte ansiktena på de människor som tittade på dem när de passerade. Ansikten utan hopp.
    
  "Världen är i en dålig sits om folk som Bill Gates och Raymond Kane tjänar mer på en månad än landets bruttonationalprodukt på ett år."
    
  Chauffören ryckte på axlarna till svar. De var redan i hamnen, den modernaste och mest välskötta delen av huvudstaden, och i praktiken dess enda inkomstkälla. Djibouti utnyttjade sitt utmärkta läge på Afrikas horn.
    
  Jeepen sladdade till stopp. När Andrea återfick balansen fick det hon såg henne att tappa hakan. Jätten var inte det fula lastfartyg hon hade förväntat sig. Det var ett elegant, modernt fartyg, dess massiva skrov målat rött och dess överbyggnad i bländande vitt, färgerna hos Kayn Industries. Utan att vänta på att föraren skulle hjälpa henne, tog hon sina saker och sprang uppför rampen, ivrig att börja sitt äventyr så snart som möjligt.
    
  En halvtimme senare lättade fartyget ankar och satte segel. En timme senare låste Andrea in sig i sin hytt i avsikt att spy ensam.
    
    
  Efter två dagar av vätskekonsumtion utlyste hennes inneröra vapenvila, och hon kände sig äntligen modig nog att gå ut för att få lite frisk luft och utforska skeppet. Men först bestämde hon sig för att kasta Raymond Kayn: The Unauthorized Biography överbord med all sin kraft.
    
  'Det borde du inte ha gjort.'
    
  Andrea vände sig bort från relingen. En attraktiv, mörkhårig kvinna i fyrtioårsåldern kom gående mot henne längs huvuddäcket. Hon var klädd som Andrea, i jeans och t-shirt, men hon bar en vit jacka över.
    
  "Jag vet. Föroreningar är dåliga. Men försök att vara inlåst i tre dagar med den här skitboken, så förstår du."
    
  "Det hade varit mindre traumatiskt om du hade öppnat dörren för något annat än att ta vatten från besättningen. Jag har förstått att du erbjöds mina tjänster..."
    
  Andrea stirrade på boken, som redan flöt långt bakom det rörliga skeppet. Hon skämdes. Hon ogillade det när folk såg henne sjuk, och hon hatade att känna sig sårbar.
    
  "Jag mådde bra", sa Andrea.
    
  "Jag förstår, men jag är säker på att du skulle må bättre om du tog lite Dramamine."
    
  "Bara om ni ville att jag skulle dö, doktor..."
    
  "Harel. Är ni allergisk mot dimenhydrinater, fröken Otero?"
    
  "Bland annat. Var snäll och kalla mig Andrea."
    
  Dr. Harel log, en rad rynkor mjukade upp hennes ansiktsdrag. Hon hade vackra ögon, formen och färgen av mandlar, och hennes hår var mörkt och lockigt. Hon var fem centimeter längre än Andrea.
    
  "Och ni kan kalla mig dr Harel", sa hon och sträckte fram handen.
    
  Andrea tittade på handen utan att sträcka fram sin.
    
  'Jag gillar inte snobbar.'
    
  "Jag med. Jag säger inte vad jag heter för jag har inget. Mina vänner brukar kalla mig Doktor."
    
  Reportern sträckte slutligen fram handen. Läkarens handslag var varmt och behagligt.
    
  "Det borde bryta isen på festerna, doktorn."
    
  "Det kan du inte föreställa dig. Det här är oftast det första folk lägger märke till när jag träffar dem. Vi tar en liten promenad, så ska jag berätta mer."
    
  De styrde mot fartygets för. En het vind blåste i deras riktning, vilket fick den amerikanska flaggan på fartyget att fladdra.
    
  "Jag föddes i Tel Aviv strax efter sexdagarskrigets slut", fortsatte Harel. "Fyra medlemmar av min familj dog under konflikten. Rabbinen tolkade detta som ett dåligt omen, så mina föräldrar gav mig inget namn för att lura dödsängeln. De ensamma kände till mitt namn."
    
  "Och det fungerade?"
    
  "För judar är ett namn väldigt viktigt. Det definierar en person och har makt över den personen. Min far viskade mitt namn i mitt öra under min bat mitzvah medan församlingen sjöng. Jag kan aldrig berätta det för någon annan."
    
  "Eller kommer Dödsängeln att hitta dig?" Inget illa menat, Doktor, men det är inte särskilt logiskt. Liemannen letar inte efter dig i telefonkatalogen.
    
  Harel skrattade hjärtligt.
    
  "Jag möter den här typen av attityd ofta. Jag måste säga att jag tycker det är uppfriskande. Men mitt namn kommer att förbli konfidentiellt."
    
  Andrea log. Hon gillade kvinnans avslappnade stil och tittade in i hennes ögon, kanske lite längre än vad som var nödvändigt eller lämpligt. Harel tittade bort, något förvånad över hennes direkthet.
    
  "Vad gör en läkare utan namn ombord på Behemoth?"
    
  "Jag är en ersättare i sista minuten. De behövde en läkare till expeditionen. Så ni är helt i mina händer."
    
  Vackra händer, tänkte Andrea.
    
  De nådde fören. Havet drog sig tillbaka under dem, och dagen sken majestätiskt och klart. Andrea tittade sig omkring.
    
  "När jag inte känner att jag har mixat insidan av en mixer, måste jag erkänna att det här är ett bra fartyg."
    
  "Hans styrka ligger i hans höfter och hans kraft i hans mage. Hans ben är som starka kopparbitar, hans ben som järnstänger", reciterade läkaren med glad röst.
    
  'Finns det några poeter bland besättningen?' skrattade Andrea.
    
  "Nej, kära du. Det är från Jobs bok. Det syftar på ett enormt odjur som heter Behemot, Leviathans bror."
    
  'Inte ett dåligt namn för ett skepp.'
    
  "Vid ett tillfälle var detta en dansk marinfregatt av Hvidbjørnen-klassen." Läkaren pekade på en metallplatta, ungefär tre meter i kvadrat, svetsad fast på däcket. "Det brukade finnas en enda pistol där. Cain Industries köpte det här skeppet för tio miljoner dollar på auktion för fyra år sedan. Ett kap."
    
  "Jag skulle inte betala mer än nio och ett halvt."
    
  "Skratta om du vill, Andrea, men den här skönhetens däck är tvåhundrasextio fot långt; hon har sin egen helikopterplatta och kan kryssa åtta tusen mil i femton knop. Hon skulle kunna resa från Cadiz till New York och tillbaka utan att tanka."
    
  I det ögonblicket störtade fartyget över en enorm våg, och fartyget lutade något. Andrea halkade och höll nästan på att ramla över relingen, som bara var 30 centimeter hög vid fören. Läkaren grep tag i hennes skjorta.
    
  "Se upp! Om du föll i den hastigheten skulle du antingen slitas i bitar av propellrarna eller drunkna innan vi hann rädda dig."
    
  Andrea skulle just tacka Harel, men så lade hon märke till något i fjärran.
    
  "Vad är det här?" frågade hon.
    
  Harel kisade och lyfte handen för att skydda ögonen från det starka ljuset. Först såg hon ingenting, men fem sekunder senare kunde hon urskilja konturer.
    
  "Äntligen är vi alla här. Det här är chefen."
    
  'WHO?'
    
  "Berättade de inte det för dig? Herr Cain kommer personligen att övervaka hela operationen."
    
  Andrea vände sig om med öppen mun. "Skojar du?"
    
  Harel skakade på huvudet. "Det här blir första gången jag träffar honom", svarade hon.
    
  "De lovade mig en intervju med honom, men jag trodde att det skulle bli i slutet av den här löjliga charaden."
    
  "Tror du inte att expeditionen kommer att bli framgångsrik?"
    
  "Låt oss säga att jag tvivlar på dess verkliga syfte. När Mr. Russell anställde mig sa han att vi letade efter en mycket viktig relik som hade varit förlorad i tusentals år. Han gick inte in på detaljer."
    
  Vi är alla i mörkret. Titta, det närmar sig.
    
  Nu kunde Andrea se vad som såg ut som någon sorts flygande maskin ungefär tre kilometer babord, som närmade sig snabbt.
    
  "Du har rätt, doktorn, det är ett flygplan!"
    
  Reportern var tvungen att höja rösten för att bli hörd över planets dån och sjömännens glädjefyllda rop när han beskrev en halvcirkel runt fartyget.
    
  "Nej, det är inte ett flygplan - titta."
    
  De vände sig om för att följa efter honom. Flygplanet, eller åtminstone vad Andrea trodde var ett flygplan, var ett litet farkost, målat i färgerna och med Kayn Industries logotyp, men dess två propellrar var tre gånger större än normalt. Andrea såg förvånat på när propellrarna började rotera på vingen och planet slutade cirkla runt Behemoth. Plötsligt hängde det i luften. Propellrarna hade roterat nittio grader, och likt en helikopter höll de nu planet stadigt medan koncentriska vågor spred sig över havet nedanför.
    
  "Det här är en BA-609 tiltrotor. Den bästa i sin klass. Det här är hennes jungfruresa. De säger att det var en av Mr. Cains egna idéer."
    
  "Allt den här mannen gör verkar imponerande. Jag skulle vilja träffa honom."
    
  "Nej, Andrea, vänta!"
    
  Läkaren försökte hålla Andrea tillbaka, men hon gled in i en grupp sjömän som lutade sig över styrbords reling.
    
  Andrea klättrade upp till huvuddäck och ner för en av landgångarna under fartygets överbyggnad, som var ansluten till akterdäcket där planet just nu hovrade. I slutet av korridoren blockerade en blond, 190 cm lång sjöman hennes väg.
    
  "Det är allt ni kan göra, fröken."
    
  "Förlåt?"
    
  "Du kommer att kunna ta en titt på planet så snart herr Cain är i sin kabin."
    
  "Jag förstår. Tänk om jag vill ta en titt på herr Cain?"
    
  "Mina order är att inte tillåta någon att gå bortom aktern. Ursäkta."
    
  Andrea vände sig bort utan att säga ett ord. Hon gillade inte att bli avvisad, så nu hade hon dubbelt så mycket motivation att lura vakterna.
    
  Hon smög sig genom en av luckorna till höger om henne och gick in i fartygets huvudfack. Hon behövde skynda sig innan de tog med sig Cain ner. Hon kunde försöka gå ner till nedre däck, men det skulle säkert finnas en annan vakt där. Hon provade handtagen på flera dörrar tills hon hittade en som inte var låst. Den såg ut som en lounge, med en soffa och ett rangligt pingisbord. Längst bort fanns en stor öppen hytt med utsikt över aktern.
    
  Och voilà.
    
  Andrea placerade en av sina små fötter på bordshörnet och den andra på soffan. Hon stack in armarna genom fönstret, sedan huvudet och sedan kroppen genom andra sidan. Mindre än tre meter bort signalerade en däcksarbetare i orange väst och hörselskydd till piloten på BA-609 när planets hjul tvärstannade på däck. Andreas hår fladdrade i vinden från rotorbladen. Hon duckade instinktivt, trots att hon svurit otaliga gånger att om hon någonsin befann sig under en helikopter skulle hon inte imitera de där filmkaraktärerna som duckar huvudet trots att rotorbladen var nästan en och en halv meter ovanför dem.
    
  Naturligtvis var det en sak att föreställa sig situationen, och en annan att befinna sig i den...
    
  Dörr BA-609 började öppnas.
    
  Andrea kände en rörelse bakom sig. Hon skulle just vända sig om när hon kastades till marken och fastnålades mot däcket. Hon kände metallens hetta mot kinden när någon satte sig på hennes rygg. Hon vred sig så hårt hon kunde, men kunde inte bryta sig loss. Trots att hon hade svårt att andas lyckades hon titta på planet och såg en solbränd, stilig ung man i solglasögon och sportjacka komma ut ur planet. Bakom honom gick en bullish man, som vägde ungefär 100 kilo, eller så verkade det för Andrea från däcket. När den här odjuret tittade på henne såg hon inget uttryck i hans bruna ögon. Ett fult ärr sträckte sig från hans vänstra ögonbryn till kinden. Till slut följdes han av en smal, kort man helt klädd i vitt. Trycket på hennes huvud ökade, och hon kunde knappt urskilja den sista passageraren när han korsade hennes begränsade synfält - allt hon kunde se var skuggorna från de saktande propellerbladen på däcket.
    
  "Släpp mig, okej? Den jävla paranoida galningen är redan i sin stuga, så låt helvetet vara."
    
  "Mr. Kane är varken galen eller paranoid. Jag är rädd att han lider av agorafobi", svarade hennes kidnappare på spanska.
    
  Hans röst var inte en sjömans. Andrea mindes den bildade, allvarliga tonen väl, så avmätt och distanserad att den alltid påminde henne om Ed Harris. När trycket på hennes rygg lättade sprang hon upp.
    
  'Du?'
    
  Fader Anthony Fowler stod framför henne.
    
    
  12
    
    
    
  UTANFÖR NETCATCH-KONTOREN
    
  225 SOMERSET AVENUE
    
  WASHINGTON, D.C.
    
    
  Tisdagen den 11 juli 2006. 11:29.
    
    
  Den längre av de två männen var också den yngre, så det var alltid han som kom med kaffe och mat som ett tecken på respekt. Han hette Nazim och var nitton år gammal. Han hade varit med i Harufs grupp i femton månader och var lycklig eftersom hans liv äntligen hade fått mening, en väg.
    
  Nazim avgudade Haruf. De träffades i en moské i Clive Cove, New Jersey. Det var en plats full av "västerländska", som Haruf kallade dem. Nazim älskade att spela basket nära moskén, där han träffade sin nya vän, som var tjugo år äldre än honom. Nazim var smickrad över att någon så mogen, och dessutom en universitetsexamen, ville prata med honom.
    
  Nu öppnade han bildörren och klättrade med möda in i passagerarsätet, vilket inte är lätt när man är 190 cm lång.
    
  "Jag hittade bara en hamburgerbar. Jag beställde sallader och hamburgare." Han räckte påsen till Haruf, som log.
    
  'Tack, Nazim. Men jag har något att berätta för dig, och jag vill inte att du ska bli arg.'
    
  'Vad?'
    
  Haruf tog hamburgarna ur lådorna och kastade ut dem genom fönstret.
    
  "De här hamburgarrestaurangerna tillsätter lecitin i sina hamburgare, och det finns en chans att de innehåller fläsk. Det är inte halal", sa han och hänvisade till den islamiska begränsningen av fläsk. "Jag är ledsen. Men salladerna är jättegoda."
    
  Nazim var besviken, men samtidigt kände han sig stärkt. Haruf var hans mentor. När Nazim gjorde ett misstag korrigerade Haruf honom respektfullt och med ett leende, vilket var raka motsatsen till hur Nazims föräldrar hade behandlat honom under de senaste månaderna, och ständigt skrikit på honom ända sedan han träffade Haruf och började gå i en annan, mindre och mer "hängiven" moské.
    
  I den nya moskén läste imamen inte bara den heliga Koranen på arabiska utan predikade även på det språket. Trots att han var född i New Jersey läste och skrev Nazim flytande på profetens språk. Hans familj kom från Egypten. Tack vare imamens hypnotiska predikan började Nazim se ljuset. Han bröt sig loss från det liv han hade levt. Han hade bra betyg och kunde ha börjat studera ingenjörskonst samma år, men istället hittade Haruf ett jobb åt honom på en redovisningsbyrå som drevs av en troende.
    
  Hans föräldrar höll inte med om hans beslut. De förstod inte heller varför han låste in sig på badrummet för att be. Men hur smärtsamma dessa förändringar än var, accepterade de dem långsamt. Fram till händelsen med Hana.
    
  Nazims kommentarer blev alltmer aggressiva. En kväll kom hans syster Hana, som var två år äldre än honom, hem klockan två på morgonen efter att ha druckit med sina vänner. Nazim väntade på henne och skällde på henne för hur hon var klädd och för att hon var lite berusad. Förolämpningar utväxlades. Till slut ingrep deras far, och Nazim pekade finger åt honom.
    
  "Du är svag. Du vet inte hur du ska kontrollera dina kvinnor. Du låter din dotter arbeta. Du låter henne köra bil och du insisterar inte på att hon ska bära slöja. Hennes plats är i huset tills hon har en man."
    
  Hana började protestera, och Nazim slog henne. Det var droppen som fick rinna över.
    
  "Jag må vara svag, men jag är åtminstone husets herre. Gå härifrån! Jag känner dig inte. Gå härifrån!"
    
  Nazim gick för att träffa Haruf iklädd endast de kläder han hade på sig. Den natten grät han lite, men tårarna varade inte länge. Han hade nu en ny familj. Haruf var både hans far och hans äldre bror. Nazim beundrade honom mycket, för trettionioårige Haruf var en sann jihadist och hade varit på träningsläger i Afghanistan och Pakistan. Han delade sin kunskap med bara en handfull unga män som, liksom Nazim, hade utstått otaliga förolämpningar. I skolan, även på gatan, misstrodde folk honom så fort de såg hans olivfärgade hy och krokiga näsa och insåg att han var arab. Haruf sa till honom att det var för att de fruktade honom, för att kristna visste att de muslimska troende var starkare och fler. Nazim gillade detta. Tiden hade kommit då han förtjänade den respekt han förtjänade.
    
    
  Haruf vevade upp förarsidans fönster.
    
  "Om sex minuter drar vi."
    
  Nazim tittade oroligt på honom. Hans vän märkte att något var fel.
    
  "Vad är det som är fel, Nazim?"
    
  'Ingenting'.
    
  "Det betyder aldrig någonting. Kom igen, du kan berätta det för mig."
    
  "Det är ingenting."
    
  "Är detta rädsla? Är du rädd?"
    
  "Nej. Jag är en Allahs soldat!"
    
  'Allahs soldater får frukta, Nazim.'
    
  "Tja, jag är inte sån."
    
  "Är det ett pistolskott?"
    
  'Inga!'
    
  "Kom igen, du har övat i fyrtio timmar på min kusins slakteri. Du måste ha skjutit över tusen kor."
    
  Haruf var också en av Nazims skytteinstruktörer, och en av övningarna gick ut på att skjuta levande boskap. I andra fall var korna redan döda, men han ville att Nazim skulle vänja sig vid skjutvapen och se vad kulor gör med kött.
    
  "Nej, den praktiska träningen var bra. Jag är inte rädd för att skjuta folk. Jag menar, de är egentligen inte människor."
    
  Haruf svarade inte. Han lutade armbågarna mot ratten, stirrade rakt fram och väntade. Han visste att det bästa sättet att få Nazim att tala var att låta det vara några minuters pinsam tystnad. Pojken råkade alltid utropa allt som störde honom.
    
  "Det är bara... ja, jag är ledsen att jag inte sa adjö till mina föräldrar", sa han till slut.
    
  "Jag förstår. Klandrar du dig fortfarande själv för det som hände?"
    
  "Lite. Har jag fel?"
    
  Haruf log och lade handen på Nazims axel.
    
  "Nej. Du är en känslig och kärleksfull ung man. Allah har begåvat dig med dessa egenskaper, välsignat vare Hans namn."
    
  "Må hans namn bli välsignat", upprepade Nazim.
    
  Han gav dig också styrkan att övervinna dem när du behöver det. Ta nu upp Allahs svärd och utför Hans vilja. Gläd dig, Nazim.
    
  Den unge mannen försökte le, men det såg mer ut som en grimas. Haruf ökade trycket på Nazims axel. Hans röst var varm, full av kärlek.
    
  Slappna av, Nazim. Allah ber inte om vårt blod idag. Han ber andra om det. Men även om något skulle hända, spelade du in ett videomeddelande till din familj, eller hur?
    
  Nazim nickade.
    
  "Då finns det inget att oroa sig för. Dina föräldrar kanske har flyttat lite västerut, men innerst inne är de goda muslimer. De vet vad martyrdöden innebär. Och när du når livet efter detta kommer Allah att låta dig be förbön för dem. Tänk bara hur de kommer att känna."
    
  Nazim föreställde sig sina föräldrar och syster knäböja framför honom, tacka honom för att han räddat dem, be honom att förlåta dem för deras misstag. I hans fantasis genomskinliga dis var detta den vackraste aspekten av nästa liv. Han lyckades äntligen le.
    
  "Där har du det, Nazim. Du har en martyrs leende, basamat al-farah. Detta är en del av vårt löfte. Detta är en del av vår belöning."
    
  Nazim stack handen under jackan och klämde om pistolhandtaget.
    
  De klev lugnt ur bilen med Haruf.
    
    
  13
    
    
    
  Ombord på "flodhästen"
    
  På väg till Aqabaviken, Röda havet
    
    
  Tisdagen den 11 juli 2006, 17:11.
    
    
  'Du!' sa Andrea igen, mer ilska än förvåning.
    
  Sista gången de sågs satt Andrea farofyllt nio meter ovanför marken, förföljd av en osannolik fiende. Fader Fowler hade räddat hennes liv då, men han hade också hindrat henne från att få den sortens stora nyhet om hennes karriär som de flesta reportrar bara drömmer om. Woodward och Bernstein hade gjort det med Watergate, och Lowell Bergman med tobaksindustrin. Andrea Otero kunde ha gjort detsamma, men prästen hade stått i vägen. Åtminstone hade han fått henne - förbannade om jag vet hur, tänkte Andrea - en exklusiv intervju med president Bush, vilket hade fått henne ombord på det här skeppet, antog hon i alla fall. Men det var inte allt, och just nu var hon mer bekymrad över nuet. Andrea tänkte inte slösa bort den här möjligheten.
    
  "Jag är glad att se dig också, fröken Otero. Jag ser att ärret knappast är ett minne."
    
  Andrea rörde instinktivt vid hennes panna, den plats där Fowler hade sytt fyra stygn för sexton månader sedan. Allt som återstod var ett tunt, blekt streck.
    
  "Du är en pålitlig partner, men det är inte därför du är här. Spionerar du på mig? Försöker du förstöra mitt arbete igen?"
    
  "Jag deltar i denna expedition som observatör från Vatikanen, inget mer."
    
  Den unge reportern tittade misstänksamt på honom. På grund av den intensiva värmen var prästen klädd i en kortärmad skjorta med prästkrage och välpressade byxor, helt i svart. Andrea lade märke till hans solbrända armar för första gången. Hans underarmar var enorma, med ådror tjocka som kulspetspennor.
    
  Detta är inte en bibelforskares vapen.
    
  "Och varför behöver Vatikanen en observatör på en arkeologisk expedition?"
    
  Prästen skulle just svara när en glad röst avbröt dem.
    
  "Toppen! Har ni blivit presenterade än?"
    
  Dr. Harel dök upp i aktern på fartyget och visade sitt charmiga leende. Andrea återgäldade inte tjänsten.
    
  "Något i den stilen. Fader Fowler skulle just förklara för mig varför han låtsades vara Brett Favre för några minuter sedan."
    
  "Miss Otero, Brett Favre är en quarterback, han är inte en särskilt bra tacklare", förklarade Fowler.
    
  'Vad har hänt, pappa?' frågade Harel.
    
  "Fröken Otero kom tillbaka hit precis när herr Kane skulle gå av planet. Jag är rädd att jag var tvungen att hålla henne tillbaka. Jag var lite hårdhänt. Förlåt."
    
  Harel nickade. "Jag förstår. Du borde veta att Andrea inte var närvarande vid säkerhetsmötet. Oroa dig inte, far."
    
  "Vad menar du med oroa dig inte? Är alla helt galna?"
    
  "Lugna dig, Andrea", sa läkaren. "Tyvärr har du varit sjuk de senaste fyrtioåtta timmarna och har inte blivit informerad. Låt mig uppdatera dig. Raymond Kane lider av agorafobi."
    
  "Det var vad fader Tackler just sa till mig."
    
  "Förutom att vara präst är fader Fowler också psykolog. Avbryt mig gärna om jag missar något, fader. Andrea, vad vet du om agorafobi?"
    
  'Det är en rädsla för öppna ytor.'
    
  "Det är vad de flesta tror. I verkligheten upplever personer med detta tillstånd symtom som är mycket mer komplexa."
    
  Fowler harklade sig.
    
  "Agorafobikernas största rädsla är att tappa kontrollen", sa prästen. "De är rädda för att vara ensamma, för att hamna på platser utan utväg eller för att träffa nya människor. Det är därför de stannar hemma under långa perioder."
    
  'Vad händer när de inte kan kontrollera situationen?' frågade Andrea.
    
  "Det beror på situationen. Mr. Cains fall är särskilt allvarligt. Om han hamnar i en svår situation kan han mycket väl få panik, tappa kontakten med verkligheten, uppleva yrsel, skakningar och ett rusande hjärta."
    
  "Med andra ord, han kunde inte ha varit börsmäklare", sa Andrea.
    
  "Eller en neurokirurg", skämtade Harel. "Men de som drabbas kan leva normala liv. Det finns kända agorafobiker, som Kim Basinger eller Woody Allen, som kämpade mot sjukdomen i åratal och segrade. Mr. Cain byggde ett imperium ur ingenting. Tyvärr har hans tillstånd förvärrats under de senaste fem åren."
    
  "Jag undrar vad i helvete som fick en så sjuk man att riskera att komma ut ur sitt skal?"
    
  "Du träffade mitt i prick, Andrea", sa Harel.
    
  Andrea märkte att läkaren tittade konstigt på henne.
    
  De var alla tysta i några ögonblick, och sedan återupptog Fowler samtalet.
    
  "Jag hoppas att du kan förlåta min överdrivna ihärdighet tidigare."
    
  "Kanske, men du höll nästan på att slet av mig huvudet", sa Andrea och gnuggade sig över nacken.
    
  Fowler tittade på Harel, som nickade.
    
  "Ni kommer att förstå med tiden, fröken Otero... Ni kunde se folk stiga av planet?" frågade Harel.
    
  "Det fanns en ung man med olivfärgad hy", svarade Andrea. "Sedan en man i femtioårsåldern, klädd i svart, som hade ett stort ärr. Och slutligen en smal man med vitt hår, som jag antar måste vara herr Cain."
    
  "Den unge mannen är Jacob Russell, Mr. Cains assistent", sa Fowler. "Mannen med ärret är Mogens Dekker, säkerhetschef för Cain Industries. Tro mig, om du kom närmare Cain, med tanke på din vanliga stil, skulle Dekker bli lite nervös. Och det vill du inte att ska hända."
    
  En varningssignal ljöd från för till akter.
    
  "Nå, det är dags för den introduktionssessionen", sa Harel. "Äntligen kommer den stora hemligheten att avslöjas. Följ mig."
    
  "Vart ska vi?" frågade Andrea när de återvände till huvuddäck via landgången som reportern hade glidit ner för några minuter tidigare.
    
  Hela expeditionsteamet kommer att träffas för första gången. De kommer att förklara vilken roll var och en av oss kommer att spela, och viktigast av allt ... vad vi egentligen letar efter i Jordanien.
    
  "Förresten, doktorn, vad är din specialitet?" frågade Andrea när de kom in i konferensrummet.
    
  "Stridsmedicin", sa Harel nonchalant.
    
    
  14
    
    
    
  COHEN FAMILJEFRISTA
    
  VEN
    
    
  Februari 1943
    
    
  Jora Mayer var utom sig av ångest. En sur känsla spred sig längst bak i halsen och gjorde henne illamående. Hon hade inte känt så här sedan hon var fjorton år och flydde från pogromerna i Odessa, Ukraina, 1906, med sin farfar i handen. Hon hade turen, i så ung ålder, att hitta arbete som tjänare för familjen Cohen, som ägde en fabrik i Wien. Joseph var det äldsta barnet. När en Shadchan, en äktenskapsförmedlare, så småningom hittade en söt judisk hustru åt honom, följde Jora med honom för att ta hand om deras barn. Deras förstfödde, Elan, tillbringade sina tidiga år i en bortskämd och privilegierad miljö. Den yngste, Yudel, var en annan historia.
    
  Nu låg barnet hopkurat i sin provisoriska säng, som bestod av två vikta filtar på golvet. Fram till igår hade han delat säng med sin bror. Där liggandes verkade Yudel liten och ledsen, och utan sina föräldrar verkade det instängda utrymmet enormt.
    
  Stackars Yudel. De där tolv kvadratmeterna hade praktiskt taget varit hela hans värld sedan födseln. Den dagen han föddes låg hela familjen, inklusive Jora, på sjukhus. Ingen av dem återvände till den lyxiga lägenheten på Rhinestrasse. Det var den 9 november 1938, det datum som världen senare skulle känna som Kristallnatten. Yudels morföräldrar var de första som dog. Hela byggnaden på Rhinestrasse brann ner till grunden, tillsammans med synagogan bredvid, medan brandmännen drack och skrattade. Det enda Cohens tog med sig var några kläder och ett mystiskt paket som Yudels pappa hade använt vid ceremonin när barnet föddes. Jora visste inte vad det var eftersom Mr. Cohen under ceremonin hade bett alla att lämna rummet, inklusive Odile, som knappt kunde stå upp.
    
  Utan praktiskt taget några pengar kunde Josef inte lämna landet, men liksom många andra trodde han att problemen så småningom skulle avta, så han sökte skydd hos några av sina katolska vänner. Han mindes också Jora, något som fröken Mayer aldrig skulle glömma senare i livet. Få vänskaper kunde motstå de fruktansvärda hinder som möttes i det ockuperade Österrike; det fanns dock en som gjorde det. Den åldrande domaren Rath bestämde sig för att hjälpa familjen Cohen, med stor risk för sitt eget liv. Inne i sitt hem byggde han ett skydd i ett av rummen. Han murade igen skiljeväggen med sina egna händer och lämnade en smal öppning vid foten genom vilken familjen kunde gå in och ut. Domare Rath placerade sedan en låg bokhylla framför ingången för att dölja den.
    
  Familjen Cohen gick in i sin levande grav en decembernatt 1938 i tron att kriget bara skulle vara i några veckor. Det fanns inte tillräckligt med plats för dem alla att ligga ner samtidigt, och deras enda bekvämligheter var en fotogenlampa och en hink. Mat och frisk luft anlände klockan 01:00, två timmar efter att domarens hembiträde hade gått hem. Runt 00:30 började den gamle domaren långsamt flytta bokhyllan bort från hålet. På grund av sin ålder kunde det ta nästan en halvtimme, med täta pauser, innan hålet var tillräckligt brett för att släppa in familjen Cohen.
    
  Tillsammans med familjen Cohen var domaren också en fånge i det livet. Han visste att hembiträdets make var medlem i nazistpartiet, så medan han byggde härbärget skickade han henne på semester till Salzburg i några dagar. När hon återvände berättade han för henne att de var tvungna att byta ut gasrören. Han vågade inte hitta en annan hembiträde, eftersom det skulle väcka misstankar, och han var tvungen att vara försiktig med mängden mat han köpte. Ransonering gjorde det ännu svårare att mata de fem ytterligare personerna. Jora tyckte synd om honom, eftersom han hade sålt de flesta av sina värdefulla ägodelar för att köpa kött och potatis på svarta marknaden, som han gömde på vinden. På natten, när Jora och familjen Cohen kom ut ur sitt gömställe, barfota, som konstiga, viskande spöken, brukade den gamle mannen komma med mat från vinden till dem.
    
  Familjen Cohen vågade inte stanna utanför sitt gömställe i mer än några timmar. Medan Zhora såg till att barnen tvättade sig och rörde sig lite, samtalade Joseph och Odile tyst med domaren. Under dagen kunde de inte ge ifrån sig det minsta ljud och tillbringade större delen av sin tid sovande eller halvmedvetslösa, vilket för Zhora liknade tortyr tills hon började höra talas om koncentrationslägren i Treblinka, Dachau och Auschwitz. Även de minsta detaljerna i vardagen blev komplicerade. Grundläggande behov, som att dricka eller till och med linda in babyn Yudel, var tråkiga procedurer i ett så begränsat utrymme. Zhora förundrades ständigt av Odile Cohens förmåga att kommunicera. Hon utvecklade ett komplext teckensystem som gjorde det möjligt för henne att föra långa och ibland bittra samtal med sin man utan att yttra ett ord.
    
  Mer än tre år förflöt i tystnad. Yudel lärde sig inte mer än fyra eller fem ord. Som tur var hade han ett lugnt temperament och grät nästan aldrig. Han verkade föredra att bli hållen av Jora snarare än av sin mamma, men detta störde inte Odile. Odile verkade bara bry sig om Elan, som led mest av fångenskapen. Han hade varit en ostyrig, bortskämd femåring när pogromerna bröt ut i november 1938, och efter mer än tusen dagar på flykt fanns det något förlorat, nästan galet, i hans ögon. När det var dags att återvända till härbärget var han alltid den sista in. Ofta vägrade han eller höll sig kvar vid ingången. När detta hände brukade Yudel komma fram och ta hans hand och uppmuntra Elan att göra ytterligare en uppoffring och återvända till de långa timmarna av mörker.
    
  Men för sex nätter sedan stod Elan inte ut längre. Han väntade tills alla andra hade återvänt till gropen, sedan smet han iväg och lämnade huset. Domarens artritiska fingrar hann knappt nudda pojkens skjorta innan han försvann. Joseph försökte följa efter, men när han kom fram till gatan fanns det inga spår av Elan.
    
  Tre dagar senare publicerades nyheten i Kronen Zeitung. En ung judisk pojke med psykiska funktionsnedsättningar, tydligen utan familj, hade placerats på barnhemmet Spiegelgrund. Domaren blev förskräckt. Med orden i halsen, vad som sannolikt skulle hända med deras son, förklarade Odile hysterisk och vägrade lyssna på förnuftet. Jora kände sig svag i samma ögonblick som hon såg Odile gå ut genom dörren med just det paket de hade tagit med sig till sitt härbärge, just det de hade tagit till sjukhuset för många år sedan när Judel föddes. Odiles make följde med henne trots hennes protester, men när han gick räckte han Jora ett kuvert.
    
  "För Yudel", sa han. "Han borde inte öppna den förrän vid sin bar mitzvah."
    
  Två hemska nätter hade gått sedan dess. Jora var ivrig efter nyheter, men domaren var tystare än vanligt. Dagen innan hade huset fyllts av konstiga ljud. Och sedan, för första gången på tre år, började bokhyllan röra sig mitt på dagen, och domarens ansikte dök upp i öppningen.
    
  "Snabbt, kom ut. Vi kan inte slösa en sekund till!"
    
  Jora blinkade. Det var svårt att känna igen ljuset utanför skyddsrummet som solljus. Yudel hade aldrig sett solen. Förskräckt duckade han bakåt.
    
  "Jora, jag är ledsen. Igår fick jag veta att Josef och Odile hade arresterats. Jag sa ingenting eftersom jag inte ville göra dig ännu mer upprörd. Men du kan inte stanna här. De ska förhöra dem, och oavsett hur mycket Cohen-paret gör motstånd kommer nazisterna så småningom att få reda på var Yudel är."
    
  "Frau Cohen säger ingenting. Hon är stark."
    
  Domaren skakade på huvudet.
    
  "De lovar att rädda Elans liv i utbyte mot att hon berättar var barnet är, eller ännu värre. De kan alltid få folk att prata."
    
  Jora började gråta.
    
  "Det finns ingen tid för det här, Jora. När Josef och Odile inte kom tillbaka åkte jag och hälsade på en vän på den bulgariska ambassaden. Jag har två utresevisum utfärdade till Biljana Bogomil, en lärare, och Mikhail Zhivkov, son till en bulgarisk diplomat. Historien säger att du ska återvända till skolan med pojken efter att ha tillbringat jullovet med hans föräldrar." Han visade henne de rektangulära biljetterna. "Det här är tågbiljetter till Stara Zagora. Men du ska inte dit."
    
  "Jag förstår inte", sa Jora.
    
  Din officiella destination är Stara Zagora, men du går av i Cernavoda. Tåget stannar där kort. Du går av så att pojken kan sträcka på benen. Du går av tåget med ett leende på läpparna. Du kommer inte att ha något bagage eller någonting i dina händer. Försvinn så fort du kan. Constanta ligger trettiosju mil österut. Du måste antingen gå eller hitta någon som tar dig dit i en vagn.
    
  "Constanza", upprepade Jora och försökte komma ihåg allt i sin förvirring.
    
  "Det brukade vara Rumänien. Nu är det Bulgarien. Vem vet vad morgondagen har att erbjuda? Det viktiga är att det är en hamn, och nazisterna bevakar den inte alltför noga. Därifrån kan man ta ett fartyg till Istanbul. Och från Istanbul kan man åka vart som helst."
    
  "Men vi har inga pengar till en biljett."
    
  "Här är några poäng för resan. Och i det här kuvertet finns tillräckligt med pengar för att boka en resa till säkerhet för er två."
    
  Jora tittade sig omkring. Huset var nästan tomt på möbler. Plötsligt insåg hon vilka konstiga ljud som hade varit dagen innan. Den gamle mannen hade tagit nästan allt han ägde för att ge dem en chans att fly.
    
  "Hur kan vi tacka er, domare Rath?"
    
  "Gör inte det. Din resa kommer att bli mycket farlig, och jag är inte säker på att utresevisum kommer att skydda dig. Gud förlåte mig, men jag hoppas att jag inte skickar dig i din död."
    
    
  Två timmar senare lyckades Jora släpa Yudel uppför byggnadens trappor. Hon skulle precis gå ut när hon hörde en lastbil stanna på trottoaren. Alla som levde under nazisterna visste exakt vad det betydde. Det var som en dålig melodi, som började med skrikande bromsar, följt av någon som ropade order och det dova staccatot av stövlar i snön, vilket blev tydligare när stövlarna träffade trägolven. I det ögonblicket bad man om att ljuden skulle avta; istället kulminerade ett olycksbådande crescendo i bankande på dörren. Efter en paus utbröt en kör av snyftningar, avbrutna av kulsprutesolon. Och när musiken tog slut tändes ljuset igen, folk återvände till sina bord och mödrarna log och låtsades som om ingenting hade hänt i grannhuset.
    
  Jora, som kände melodin väl, gömde sig under trappan så fort hon hörde de första tonerna. Medan hans kollegor bröt upp Raths dörr gick en soldat med ficklampa nervöst fram och tillbaka nära huvudentrén. Ficklampans ljusstråle skar genom mörkret och missade Joras slitna grå stövel med nätt och jämnt. Yudel grep tag i den med sådan djurisk skräck att Jora var tvungen att bita sig i läppen för att inte skrika av smärta. Soldaten kom så nära dem att de kunde känna lukten av hans skinnjacka, kall metall och pistololja.
    
  Ett högt skott ljöd i trappan. Soldaten avbröt sitt sökande och rusade fram till sina skrikande kamrater. Zhora lyfte upp Yudel och gick långsamt ut på gatan.
    
    
  15
    
    
    
  Ombord på flodhästen
    
  På väg till Aqabaviken, Röda havet
    
    
  Tisdagen den 11 juli 2006, 18:03.
    
    
  Rummet dominerades av ett stort rektangulärt bord, täckt med tjugo prydligt arrangerade mappar, och en man som satt framför det. Harel, Fowler och Andrea var de sista som kom in och var tvungna att inta de återstående platserna. Andrea befann sig mellan en ung afroamerikansk kvinna klädd i vad som verkade vara en paramilitär uniform och en äldre, flintskallig man med tjock mustasch. Den unga kvinnan ignorerade henne och fortsatte att prata med männen till vänster om henne, som var klädda mer eller mindre identiskt med henne, medan mannen till höger om Andrea sträckte ut en hand med tjocka, förhårdnade fingrar.
    
  'Tommy Eichberg, chaufför. Du måste vara fröken Otero.'
    
  "Ännu en person som känner mig! Trevligt att träffas."
    
  Eichberg log. Han hade ett runt, behagligt ansikte.
    
  'Jag hoppas att du mår bättre.'
    
  Andrea skulle just svara, men avbröts av ett högt, obehagligt ljud, som någon som harklade sig. En gammal man, långt in i sjuttioårsåldern, hade just kommit in i rummet. Hans ögon var nästan dolda i ett bo av rynkor, ett intryck som förstärktes av de små linserna i hans glasögon. Hans huvud var rakat och han hade ett enormt grånande skägg som tycktes sväva runt hans mun som ett askmoln. Han bar en kortärmad skjorta, kakifärgade byxor och tjocka svarta stövlar. Han började tala, hans röst hård och obehaglig, som en knivs skrapande mot tänderna, innan den nådde huvudändan av skrivbordet där en bärbar elektronisk skärm var monterad. Cains assistent satt bredvid honom.
    
  "Mina damer och herrar, mitt namn är Cecil Forrester och jag är professor i biblisk arkeologi vid University of Massachusetts. Det är inte Sorbonne, men det är åtminstone mitt hem."
    
  Det hördes ett artigt fniss bland professorns assistenter, som hade hört det här skämtet tusen gånger.
    
  "Du har utan tvekan försökt ta reda på anledningen till den här resan sedan du klev ombord på det här skeppet. Jag hoppas att du inte har frestats att göra det i förväg, med tanke på att dina - eller borde jag säga, våra - kontrakt med Kayn Enterprises kräver absolut sekretess från det ögonblick de undertecknas tills våra arvingar gläds åt vår död. Tyvärr kräver villkoren i mitt kontrakt också att jag avslöjar hemligheten för dig, vilket jag planerar att göra inom den närmaste och en halv timmen. Avbryt mig inte om du inte har en rimlig fråga. Eftersom Mr. Russell gav mig dina uppgifter är jag bekant med varje detalj, från din IQ till ditt favoritmärke av kondom. När det gäller Mr. Deckers besättning, försök inte ens öppna munnen."
    
  Andrea, som var delvis vänd mot professorn, hörde hotfulla viskningar från männen i uniform.
    
  "Den där jäveln tror att han är smartare än alla andra. Kanske jag ska få honom att svälja tänderna en efter en."
    
  'Tysta'.
    
  Rösten var mjuk, men den hade en sådan ilska att Andrea ryckte till. Hon vände på huvudet tillräckligt för att se att rösten tillhörde Mogens Dekker, den ärrade mannen som hade lutat sin stol mot skottet. Soldaterna tystnade omedelbart.
    
  "Bra. Nåväl, nu när vi alla är på samma plats", fortsatte Cecil Forrester, "är det bäst att jag presenterar er för varandra. Tjugotre av oss har samlats för vad som kommer att bli den största upptäckten genom tiderna, och var och en av er kommer att spela en roll i den. Ni känner redan herr Russell till höger om mig. Det är han som valde er."
    
  Cains assistent nickade till en hälsning.
    
  Till höger om honom sitter fader Anthony Fowler, som kommer att fungera som Vatikanens observatör för expeditionen. Bredvid honom sitter Nuri Zayit och Rani Peterke, kock och biträdande kock. Sedan Robert Frick och Brian Hanley, administrationen.
    
  De två kockarna var äldre män. Zayit var smal, omkring sextio, med en nedåtlutad mun, medan hans assistent var tjock och flera år yngre. Andrea kunde inte exakt gissa hans ålder. Båda administratörerna, å andra sidan, var unga och nästan lika mörka som Peterke.
    
  'Förutom dessa högavlönade anställda har vi mina sysslolösa och sykofantiska assistenter. De har alla examina från dyra universitet och tror att de vet mer än jag: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling och Ezra Levin.'
    
  De unga arkeologerna vred sig obekvämt i sina stolar och försökte se professionella ut. Andrea tyckte synd om dem. De måste ha varit i början av trettioårsåldern, men Forrester höll dem i ett hårt koppel, vilket fick dem att se ännu yngre och mindre självsäkra ut än de faktiskt var - en fullständig kontrast till de uniformerade männen som satt bredvid reportern.
    
  "I andra änden av bordet har vi herr Dekker och hans bulldoggar: tvillingarna Gottlieb, Alois och Alrik; Tevi Waaka, Paco Torres, Marla Jackson och Louis Maloney. De kommer att ansvara för säkerheten och ge vår expedition en extra högklassig touch. Ironin i den frasen är förödande, eller hur?"
    
  Soldaterna reagerade inte, men Decker rätade på stolen och lutade sig över bordet.
    
  "Vi är på väg in i gränszonen till ett islamiskt land. Med tanke på vår ... uppdrags natur kan lokalbefolkningen bli våldsam. Jag är säker på att professor Forrester kommer att uppskatta nivån på vårt skydd, om det skulle komma till det." Han talade med en stark sydafrikansk accent.
    
  Forrester öppnade munnen för att svara, men något i Deckers ansikte måste ha övertygat honom om att det inte var dags för sura kommentarer nu.
    
  "Till höger har ni Andrea Otero, vår officiella reporter. Jag ber er att samarbeta med henne om och när hon begär information eller intervjuer så att hon kan berätta vår historia för världen."
    
  Andrea gav människorna runt bordet ett leende, vilket vissa personer besvarade med samma belöning.
    
  "Mannen med mustaschen är Tommy Eichberg, vår huvudförare. Och slutligen, till höger, Doc Harel, vår officiella charlatan."
    
  "Oroa dig inte om du inte kan komma ihåg allas namn", sa läkaren och räckte upp handen. "Vi kommer att tillbringa en hel del tid tillsammans på en plats som inte är känd för sin underhållning, så vi kommer att lära känna varandra ganska väl. Glöm inte att ta med dig identitetsbrickan som besättningen lämnade i era kvarter..."
    
  "För mig spelar det ingen roll om ni vet allas namn eller inte, så länge ni gör ert jobb", avbröt den gamle professorn. "Om ni nu alla riktar er uppmärksamhet mot skärmen, så ska jag berätta en historia för er."
    
  Skärmen lyste upp med datorgenererade bilder av en forntida stad. En bosättning med röda murar och tegeltak, omgiven av en trippel yttermur, tornade upp sig över dalen. Gatorna var fyllda med människor som skötte sina dagliga sysslor. Andrea var förbluffad över bildkvaliteten, värdig en Hollywoodproduktion, men rösten som berättade dokumentären tillhörde en professor. Den här killen har ett så stort ego att han inte ens märker hur usel hans röst låter, tänkte hon. Han ger mig huvudvärk. Röstberättelsen började:
    
  Välkommen till Jerusalem. Det är april år 70 e.Kr. Staden har varit ockuperad i fyra år av upproriska zeloter, som har fördrivit de ursprungliga invånarna. Romarna, officiellt Israels härskare, kan inte längre tolerera situationen, och Rom ger Titus i uppdrag att verkställa avgörande straff.
    
  Den fridfulla scenen med kvinnor som fyllde sina vattenkärl och barn som lekte nära yttermurarna nära brunnarna avbröts när avlägsna fanor toppade med örnar dök upp vid horisonten. Trumpeter ljöd, och barnen, plötsligt skrämda, flydde tillbaka innanför murarna.
    
  Inom några timmar omringas staden av fyra romerska legioner. Detta är den fjärde attacken mot staden. Dess invånare avvärjde de tre föregående. Den här gången använder Titus ett listigt trick. Han låter pilgrimer som kommer in i Jerusalem för påskfirandet korsa frontlinjerna. Efter festligheterna sluts cirkeln, och Titus hindrar pilgrimerna från att lämna. Staden har nu dubbelt så stor befolkning, och dess mat- och vattenförsörjning tar snabbt slut. De romerska legionerna inleder en attack från norra sidan av staden och förstör den tredje muren. Det är nu mitten av maj, och stadens fall är bara en tidsfråga.
    
  Skärmen visade en murbräcka som förstörde yttermuren. Prästerna i templet på stadens högsta kulle såg på scenen med tårar i ögonen.
    
  Staden faller slutligen i september, och Titus uppfyller löftet han gav sin far, Vespasianus. De flesta av stadens invånare avrättas eller skingras. Deras hem plundras och deras tempel förstörs.
    
  Omgivna av lik bar en grupp romerska soldater ut en gigantisk menorah ur det brinnande templet, medan deras general leende tittade på från sin häst.
    
  Salomos andra tempel brändes ner till grunden och är det fortfarande än idag. Många av templets skatter stals. Många, men inte alla. Efter att den tredje muren föll i maj utarbetade en präst vid namn Yirm əy áhu en plan för att rädda åtminstone några av skatterna. Han valde ut en grupp på tjugo modiga män och delade ut paket till de första tolv med exakta instruktioner om vart föremålen skulle tas och vad de skulle göra med dem. Dessa paket innehöll de mer traditionella tempelskatterna: stora mängder guld och silver.
    
  En gammal präst med vitt skägg, klädd i en svart mantel, pratade med två unga män medan andra väntade på sin tur i en stor stengrotta upplyst av facklor.
    
  Yirməy áhu anförtrodde de åtta sista personerna ett mycket speciellt uppdrag, tio gånger farligare än resten.
    
  Prästen höll i en fackla och ledde åtta män som bar ett stort föremål på en bår genom ett nätverk av tunnlar.
    
  Genom hemliga gångar under templet ledde Yirmāy ákhu dem bortom murarna och bort från den romerska armén. Även om detta område, bakom den 10:e Fretensislegionen, då och då patrullerades av romerska vakter, lyckades prästens män undkomma dem och nådde Richo, dagens Jeriko, med sin tunga last dagen därpå. Och där försvann spåret för alltid.
    
  Professorn tryckte på en knapp och skärmen släcktes. Han vände sig mot publiken, som otåligt väntade.
    
  Vad dessa män åstadkom var helt otroligt. De reste fjorton mil, bärande på en enorm last, på ungefär nio timmar. Och det var bara början på deras resa.
    
  "Vad bar de på sig, professor?" frågade Andrea.
    
  "Jag tror att det var den mest värdefulla skatten", sa Harel.
    
  "Allt i sinom tid, mina kära. Yirm əy áhu återvände till staden och tillbringade de kommande två dagarna med att skriva ett mycket speciellt manuskript på en ännu mer speciell skriftrulle. Det var en detaljerad karta med instruktioner om hur man skulle hämta de olika skatter som hade bärgats från templet... men han klarade inte jobbet ensam. Det var en verbal karta, etsad på ytan av en nästan tre meter lång kopparskriftrulle."
    
  "Varför koppar?" frågade någon bakifrån.
    
  Till skillnad från papyrus eller pergament är koppar extremt hållbart. Det är också mycket svårt att skriva på. Det krävdes fem personer för att slutföra inskriptionen i ett svep, ibland turades de om att göra det. När de var klara delade Yirm áhu dokumentet i två delar och gav den första till en budbärare med instruktioner för dess förvaring i Issene-samhället som bodde nära Jeriko. Den andra delen gav han till sin egen son, en av kohanimerna, en präst liksom han själv. Vi känner till denna stora del av historien av första hand eftersom Yirm áhu skrev ner den i sin helhet i kopparplåt. Därefter förlorades alla spår av den för 1882.
    
  Den gamle mannen stannade upp för att ta en klunk vatten. För ett ögonblick liknade han inte längre en rynkig, pompös docka, utan verkade mer mänsklig.
    
  Mina damer och herrar, ni vet nu mer om den här historien än de flesta experter i världen. Ingen har listat ut exakt hur manuskriptet skrevs. Det blev dock ganska känt när en del av det dök upp 1952 i en grotta i Palestina. Det fanns bland cirka 85 000 textfragment som hittades i Qumran.
    
  "Är detta den berömda Qumran-kopparrullen?" frågade Dr. Harel.
    
  Arkeologen slog på skärmen igen, som nu visade en bild av den berömda skriftrullen: en böjd platta av mörkgrön metall täckt av knappt läsbar skrift.
    
  'Det är så det heter.' Forskarna slogs omedelbart av upptäcktens ovanliga natur, både det udda valet av skrivmaterial och själva inskriptionerna - av vilka ingen kunde tydas ordentligt. Det var tydligt från början att det var en skattlista, innehållande sextiofyra föremål. Uppgifterna gav ledtrådar om vad som skulle hittas och var. Till exempel: "På botten av grottan, som ligger fyrtio steg öster om Akors torn, gräv en meter. Där hittar du sex guldtackor." Men anvisningarna var vaga, och de beskrivna mängderna verkade så orealistiska - ungefär tvåhundra ton guld och silver - att "seriösa" forskare antog att det måste vara någon sorts myt, ett bluff eller ett skämt.
    
  "Det verkar vara för mycket ansträngning för att vara ett skämt", sa Tommy Eichberg.
    
  "Precis! Utmärkt, herr Eichberg, utmärkt, särskilt för att vara förare", sa Forrester, som verkade oförmögen att ge den minsta komplimang utan en åtföljande förolämpning. "Det fanns inga järnaffärer år 70 e.Kr. En enorm platta av nittionio procent ren koppar måste ha varit mycket dyr. Ingen skulle ha skrivit ett konstverk på en så värdefull yta." En strimma av hopp. Enligt Qumranrullen var föremål nummer sextiofyra "en text liknande denna, med instruktioner och en kod för att hitta de beskrivna föremålen."
    
  En av soldaterna räckte upp handen.
    
  'Så, den här gamle mannen, den här Ermiyatsko...'
    
  'Jirm ayachu'.
    
  "Strunt samma. Den gamle mannen delade den här saken i två delar, och varje bit innehöll nyckeln till att hitta den andra?"
    
  "Och de var tvungna att vara tillsammans för att hitta skatten. Utan den andra skriftrullen fanns det inget hopp om att lista ut allt. Men för åtta månader sedan hände något..."
    
  "Jag är säker på att er publik skulle föredra en kortare version, doktor", sa fader Fowler med ett leende.
    
  Den gamle arkeologen stirrade på Fowler i några sekunder. Andrea lade märke till att professorn verkade kämpa för att fortsätta, och undrade vad i helvete som hade hänt mellan de två männen.
    
  "Ja, självklart. Nåväl, det räcker med att säga att andra halvan av rullen äntligen har dykt upp tack vare Vatikanens ansträngningar. Den gick i arv från far till son som ett heligt föremål. Det var familjens plikt att bevara den säkert tills lämplig tidpunkt var inne. Vad de gjorde var att gömma den i ett ljus, men så småningom tappade även de koll på vad som fanns inuti."
    
  "Det förvånar mig inte. Det fanns - vadå? - sjuttio, åttio generationer? Det är ett mirakel att de höll fast vid traditionen att skydda ljuset hela tiden", sa någon som satt framför Andrea. Det var administratören, Brian Hanley, tänkte hon.
    
  "Vi judar är ett tålmodigt folk", sa kocken Nuri Zayit. "Vi har väntat på Messias i tre tusen år."
    
  "Och ni får vänta ytterligare tre tusen", sa en av Dekkers soldater. Högljudda skrattsalvor och handklappningar ackompanjerade det obehagliga skämtet. Men ingen annan skrattade. Utifrån namnen gissade Andrea att, med undantag för de hyrda vakterna, var nästan alla expeditionsmedlemmar av judisk härkomst. Hon kände spänningen stiga i rummet.
    
  "Nu kör vi", sa Forrester och ignorerade soldaternas hånrop. "Ja, det var ett mirakel. Titta på det här."
    
  En av assistenterna kom med en trälåda som var ungefär en meter lång. Inuti, skyddad av glas, fanns en kopparplåt täckt med judiska symboler. Alla, inklusive soldaterna, stirrade på föremålet och började kommentera det med dämpade röster.
    
  'Den ser nästan ny ut.'
    
  "Ja, Qumrans kopparrulle måste vara äldre. Den är inte blank och är skuren i små remsor."
    
  "Qumranrullen verkar äldre eftersom den utsattes för luft", förklarade professorn, "och den skars i remsor eftersom forskare inte kunde hitta ett annat sätt att öppna den för att läsa innehållet. Den andra rullen skyddades från oxidation av ett vaxskikt. Det är därför texten är lika tydlig som den dag den skrevs. Vår egen skattkarta."
    
  "Så du lyckades tyda det?"
    
  "När vi väl hade den andra skriftrullen var det en barnlek att lista ut vad den första sa. Det som inte var lätt var att hålla upptäckten hemlig. Fråga mig inte om detaljerna i själva processen, för jag har inte behörighet att avslöja mer, och dessutom skulle du inte förstå."
    
  "Så, vi ska leta efter en hög med guld? Är inte det lite klyschigt för en så pretentiös expedition? Eller för någon med pengar som rinner ut ur öronen som Mr. Cain?" frågade Andrea.
    
  "Fröken Otero, vi letar inte efter en hög med guld. Vi har faktiskt redan upptäckt något."
    
  Den gamle arkeologen vinkade till en av sina assistenter, som bredde ut en bit svart filt på bordet och med viss ansträngning placerade det glänsande föremålet på det. Det var den största guldtacka Andrea någonsin sett: stor som en mans underarm, men grovt formad, troligen gjuten i något årtusendegammalt gjuteri. Även om dess yta var beströdd med små kratrar, bulor och ojämnheter, var den vacker. Varje öga i rummet drogs till föremålet, och beundrande visslingar utbröt.
    
  "Med hjälp av ledtrådar från den andra skriftrullen upptäckte vi en av gömmorna som beskrivs i Qumrans kopparskriftrulle. Detta var i mars i år, någonstans på Västbanken. Det fanns sex guldtackor som den här."
    
  "Hur mycket kostar det?"
    
  'Ungefär trehundratusen dollar...'
    
  Visslingarna förvandlades till utrop.
    
  "... men tro mig, det är ingenting jämfört med värdet av vad vi letar efter: det mäktigaste objektet i mänsklighetens historia."
    
  Forrester gestikulerade, och en av assistenterna tog blocket men lämnade den svarta filten kvar. Arkeologen drog fram ett ark rutat papper ur en mapp och placerade det där guldtackan låg. Alla lutade sig framåt, ivriga att se vad det var. De kände alla genast igen föremålet som var ritat på det.
    
  "Mina damer och herrar, ni är de tjugotre personer som har blivit utvalda att återlämna Förbundsarken."
    
    
  16
    
    
    
  Ombord på "flodhästen"
    
  RÖDA HAVET
    
    
  Tisdagen den 11 juli 2007, 19:17.
    
    
  En våg av förundran svepte genom rummet. Alla började prata upphetsat och överöste sedan arkeologen med frågor.
    
  "Var är Arken?"
    
  "Vad finns inuti...?"
    
  "Hur kan vi hjälpa till...?"
    
  Andrea blev chockad av sina assistenters reaktioner, såväl som sin egen. Orden "Förbundsarken" hade en magisk klang, vilket förstärkte den arkeologiska betydelsen av att upptäcka ett föremål som var över två tusen år gammalt.
    
  Inte ens intervjun med Kain kunde toppa detta. Russell hade rätt. Om vi hittar Arken blir det århundradets sensation. Bevis på Guds existens...
    
  Hennes andning snabbade. Plötsligt hade hon hundratals frågor till Forrester, men hon insåg genast att det inte var någon idé att ställa dem. Den gamle mannen hade fört dem så här långt, och nu skulle han lämna dem därhän, tiggande om mer.
    
  Ett bra sätt att engagera oss.
    
  Som om han bekräftade Andreas teori tittade Forrester på gruppen som katten som svalde kanariefågeln. Han gestikulerade åt dem att vara tysta.
    
  "Det räcker för idag. Jag vill inte ge dig mer än vad din hjärna klarar av. Vi berättar resten när det är dags. För tillfället ger jag över..."
    
  "En sista sak, professor", avbröt Andrea. "Du sa att vi var tjugotre, men jag räknade bara till tjugotvå. Vilka saknas?"
    
  Forrester vände sig om och rådfrågade Russell, som nickade att han kunde fortsätta.
    
  'Nummer tjugotre på expeditionen är herr Raymond Kane.'
    
  Alla samtal avstannade.
    
  "Vad i helvete betyder det här?" frågade en av legosoldaterna.
    
  "Det här betyder att chefen ger sig av på en expedition. Som ni alla vet gick han ombord för några timmar sedan och kommer att resa med oss. Verkar inte det konstigt, herr Torres?"
    
  "Herregud, alla säger att den gamle mannen är galen", svarade Torres. "Det är svårt nog att försvara de som är sansade, men de galna..."
    
  Torres verkade komma från Sydamerika. Han var kort, smal, mörkhyad och talade engelska med en stark latinamerikansk accent.
    
  "Torres", sa en röst bakom honom.
    
  Soldaten lutade sig tillbaka i stolen men vände sig inte om. Decker var uppenbarligen fast besluten att se till att hans man inte skulle lägga sig i andras angelägenheter igen.
    
  Under tiden satte sig Forrester ner, och Jacob Russell talade. Andrea lade märke till att hans vita jacka var skrynklig.
    
  God eftermiddag allihopa. Jag vill tacka professor Cecil Forrester för hans gripande presentation. Och på uppdrag av mig och Kayn Industries vill jag uttrycka min tacksamhet till er alla för att ni deltagit. Jag har inget att tillägga, förutom två mycket viktiga punkter. För det första, från och med nu är all kommunikation med omvärlden strängt förbjuden. Detta inkluderar mobiltelefoner, e-post och muntlig kommunikation. Tills vi slutfört vårt uppdrag är detta ert universum. Med tiden kommer ni att förstå varför denna åtgärd är nödvändig både för att säkerställa att ett så känsligt uppdrag lyckas och för vår egen säkerhet.
    
  Det förekom några viskade klagomål, men de var halvhjärtade. Alla visste redan vad Russell hade sagt till dem, eftersom det stod i det långa kontrakt de båda hade skrivit på.
    
  Den andra punkten är betydligt mer oroande. En säkerhetskonsult har försett oss med en ännu inte bekräftad rapport om att en islamisk terroristgrupp är medveten om vårt uppdrag och planerar en attack.
    
  'Vad...?'
    
  ...det måste vara en bluff...'
    
  '... farligt...'
    
  Cains assistent höjde händerna för att lugna ner alla. Han var uppenbarligen beredd på en flod av frågor.
    
  "Var inte orolig. Jag vill bara att ni ska vara vaksamma och inte ta några onödiga risker, än mindre berätta för någon utanför den här gruppen om vår slutdestination. Jag vet inte hur läckan kunde ha uppstått, men tro mig, vi kommer att undersöka och vidta lämpliga åtgärder."
    
  "Kan detta ha kommit inifrån den jordanska regeringen?" frågade Andrea. "En grupp som vår kommer garanterat att dra till sig uppmärksamhet."
    
  "Vad gäller den jordanska regeringen är vi en kommersiell expedition som utför förberedande undersökningar för en fosfatgruva i Al-Mudawwara-området i Jordanien, nära gränsen till Saudiarabien. Ingen av er kommer att gå igenom tullen, så oroa er inte för er täckmantel."
    
  "Jag är inte orolig för min täckmantel, jag är orolig för terrorister", sa Kira Larsen, en av professor Forresters assistenter.
    
  "Du behöver inte oroa dig för dem så länge vi är här för att skydda dig", flirtade en av soldaterna.
    
  "Rapporten är obekräftad, det är bara ett rykte. Och rykten kan inte skada dig", sa Russell med ett brett leende.
    
  Men det kunde finnas en bekräftelse, tänkte Andrea.
    
    
  Mötet avslutades några minuter senare. Russell, Decker, Forrester och några andra gick till sina hytter. Två vagnar med smörgåsar och drycker, som en besättningsmedlem omtänksamt lämnat där, stod vid dörren till konferensrummet. Tydligen hade expeditionsmedlemmarna redan isolerats från resten av besättningen.
    
  De som var kvar i rummet diskuterade livligt den nya informationen och slukade sin mat. Andrea hade ett långt samtal med Dr. Harel och Tommy Eichberg medan hon slukade rostbiffsmörgåsar och ett par öl.
    
  "Jag är glad att din aptit har återvänt, Andrea."
    
  "Tack, doktorn. Tyvärr längtar mina lungor efter nikotin efter varje måltid."
    
  "Ni måste röka på däck", sa Tommy Eichberg. "Rökning är förbjuden inne på Behemoth. Som ni vet..."
    
  "Mr. Cains order", sa alla tre skrattande i kör.
    
  "Ja, ja, jag vet. Oroa dig inte. Jag är tillbaka om fem minuter. Jag vill se om det finns något starkare än öl i den här vagnen."
    
    
  17
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  RÖDA HAVET
    
    
  Tisdagen den 11 juli 2006, 21:41.
    
    
  Det var redan mörkt på däck. Andrea kom ut från landgången och gick långsamt mot fartygets främre del. Hon kunde ha sparkat sig själv för att hon inte hade på sig en tröja. Temperaturen hade sjunkit lite grann, och en kylig vind blåste genom hennes hår och fick henne att huttra.
    
  Hon drog fram ett skrynkligt paket Camel-cigaretter ur ena jeansfickan och en röd tändare ur den andra. Det var inget speciellt, bara ett påfyllningsbart paket med blommor stämplade på, och det hade förmodligen inte kostat mer än sju euro på ett varuhus, men det var hennes första present från Eva.
    
  På grund av vinden tog det tio försök innan hon tände en cigarett. Men när hon väl lyckades var det himmelskt. Ända sedan hon gick ombord på Behemoth hade hon upptäckt att rökning var praktiskt taget omöjligt, inte på grund av brist på försök, utan på grund av sjösjuka.
    
  Medan hon njöt av ljudet av fören som skar genom vattnet rotade den unga reportern igenom sina minnen och sökte efter allt hon kunde minnas om Dödahavsrullarna och Qumrans kopparrulle. Det fanns inte mycket. Lyckligtvis lovade professor Forresters assistenter att ge henne en snabbkurs så att hon tydligare kunde beskriva betydelsen av upptäckten.
    
  Andrea kunde inte tro sin tur. Expeditionen var mycket bättre än hon hade föreställt sig. Även om de misslyckades med att hitta Arken, och Andrea var säker på att de aldrig skulle göra det, skulle hennes rapport om den andra kopparrullen och upptäckten av en del av skatten vara tillräckligt för att sälja en artikel till vilken tidning som helst i världen.
    
  Det smartaste vore att hitta en agent som kunde sälja hela historien. Jag undrar om det vore bättre att sälja den exklusivt till en av jättarna, som National Geographic eller New York Times, eller att göra flera försäljningar på mindre butiker. Jag är säker på att den typen av pengar skulle befria mig från alla mina kreditkortsskulder, tänkte Andrea.
    
  Hon tog ett sista bloss på sin cigarett och gick bort till räcket för att kasta den överbord. Hon gick försiktigt och mindes händelsen den dagen med det låga räcket. När hon lyfte handen för att kasta bort cigaretten såg hon en flyktig bild av Dr. Harels ansikte, som påminde henne om att det var fel att förorena miljön.
    
  Wow, Andrea. Det finns hopp, även för någon som du. Tänk dig att göra det rätta när ingen tittar, tänkte hon och tryckte cigarettfimpen mot väggen och stoppade ner fimpen i bakfickan på sina jeans.
    
  I det ögonblicket kände hon hur någon grep tag i hennes vrister, och hennes värld vändes upp och ner. Hennes händer fladdrade runt i luften och försökte gripa tag i något, men utan resultat.
    
  När hon föll tyckte hon sig se en mörk gestalt iaktta henne från räcket.
    
  En sekund senare föll hennes kropp i vattnet.
    
    
  18
    
    
    
  RÖDA HAVET
    
  Tisdagen den 11 juli 2006, 21:43.
    
    
  Det första Andrea kände var det kalla vattnet som genomborrade hennes lemmar. Hon sparkade och försökte komma upp till ytan igen. Det tog henne två sekunder att inse att hon inte visste åt vilket håll upp. Luften hon hade i lungorna höll på att ta slut. Hon andades ut långsamt för att se åt vilket håll bubblorna rörde sig, men i det fullständiga mörkret var det meningslöst. Hon tappade styrka och hennes lungor var desperat hungriga efter luft. Hon visste att om hon inhalerade vatten skulle hon dö. Hon bet ihop tänderna, svor att inte öppna munnen och försökte tänka.
    
  Fan. Det här kan inte hända, inte så här. Det kan inte sluta så här.
    
  Hon rörde armarna igen, i tron att hon simmade mot ytan, när hon kände något kraftfullt som drog henne.
    
  Plötsligt var hennes ansikte i luften igen, och hon kippade efter andan. Någon stöttade hennes axel. Andrea försökte vända sig om.
    
  "Det är enkelt! Andas långsamt!" ropade Fader Fowler i hennes öra och försökte bli hörd över dånet från skeppets propellrar. Andrea blev chockad över att se vattnets kraft dra dem närmare aktern på skeppet. "Lyssna på mig! Vänd dig inte om än, annars dör vi båda. Slappna av. Ta av dig skorna. Rör på fötterna långsamt. Om femton sekunder är vi i det döda vattnet bakom skeppets kölvatten. Då släpper jag dig. Simma så fort du kan!"
    
  Andrea använde fötterna för att ta av sig skorna, medan hon hela tiden stirrade på det virvlande grå skummet som hotade att suga dem ihjäl. De var bara sextio meter från propellrarna. Hon motstod frestelsen att bryta sig loss från Fowlers grepp och röra sig i motsatt riktning. Det ringde i hennes öron, och femton sekunder kändes som en evighet.
    
  'Nu!' ropade Fowler.
    
  Andrea kände att suget slutade. Hon simmade bort från propellrarna, bort från deras helvetiska dån. Nästan två minuter gick när prästen, som hade iakttagit henne noga, tog tag i hennes arm.
    
  "Vi gjorde det."
    
  Den unga reportern vände blicken mot skeppet. Det var nu ganska långt borta, och hon kunde bara se ena sidan av det, upplyst av flera strålkastare riktade mot vattnet. De hade börjat sin jakt.
    
  "Fan", sa Andrea och kämpade för att hålla sig flytande. Fowler grep tag i henne innan hon gick helt under.
    
  Slappna av. Låt mig stötta dig som jag gjorde förut.
    
  "Fan", upprepade Andrea och spottade ut saltvatten medan prästen stöttade henne bakifrån i den vanliga räddningspositionen.
    
  Plötsligt bländade ett starkt ljus henne. Behemoths kraftfulla strålkastare hade upptäckt dem. Fregatten närmade sig dem och höll sedan sin position bredvid dem medan sjömännen ropade instruktioner och pekade från relingen. Två av dem kastade ett par flytvästar i deras riktning. Andrea var utmattad och nedkyld nu när hennes adrenalin och rädsla hade lagt sig. Sjömännen kastade ett rep till dem, och Fowler virade det runt sina armhålor och knöt sedan ihop det.
    
  "Hur i helvete lyckades ni falla överbord?" frågade prästen när de drogs upp.
    
  "Jag ramlade inte, far. Jag blev knuffad."
    
    
  19
    
    
    
  ANDREA OCH FOWLER
    
  'Tack. Jag trodde inte att jag skulle klara det.'
    
  Insvept i en filt och återvände ombord, huttrade Andrea fortfarande. Fowler satt bredvid henne och betraktade henne med ett bekymrat uttryck. Sjömännen lämnade däck, medvetna om förbudet att tala med expeditionsmedlemmar.
    
  "Ni anar inte hur lyckliga vi hade. Propellrarna snurrade väldigt långsamt. En Andersonsväng, om jag inte misstar mig."
    
  "Vad pratar du om?"
    
  "Jag kom ut ur min hytt för att få lite frisk luft och hörde dig göra ditt kvällsdyk, så jag tog närmaste fartygs telefon, ropade 'Man överbord, babord' och dök efter dig. Fartyget var tvunget att göra en hel cirkel, vilket kallas en Andersonsväng, men det var tvunget att vara åt babord, inte styrbord."
    
  'Därför att...?'
    
  "För om svängen görs i motsatt riktning från där personen föll, kommer propellrarna att hacka honom i köttfärs. Det var nästan vad som hände oss."
    
  "På något sätt var det inte en del av mina planer att bli fiskmatare."
    
  "Är du säker på vad du sa till mig tidigare?"
    
  "Lika säkert som jag vet min mors namn."
    
  "Såg du vem som knuffade dig?"
    
  'Jag såg bara en mörk skugga.'
    
  "Om det du säger är sant, så var det inte heller en olycka att fartyget svängde åt styrbord istället för babord..."
    
  "Kanske de hörde fel, far."
    
  Fowler pausade en stund innan han svarade.
    
  "Fröken Otero, var snäll och berätta inte för någon om dina misstankar. När du blir tillfrågad, säg bara att du föll. Om det är sant att någon ombord försöker döda dig, avslöja det nu..."
    
  '... Jag skulle ha varnat den jäveln.'
    
  "Precis", sa Fowler.
    
  "Oroa dig inte, pappa. De här Armani-skorna kostade mig tvåhundra euro", sa Andrea, hennes läppar darrade fortfarande lite. "Jag vill fånga jäveln som skickade dem till botten av Röda havet."
    
    
  20
    
    
    
  TAHIR IBN FARIS LÄGENHET
    
  AMMAN, Jordanien
    
    
  Onsdag 12 juli 2006. 01:32.
    
    
  Tahir kom in i sitt hus i mörkret, darrande av rädsla. En okänd röst ropade till honom från vardagsrummet.
    
  "Kom in, Tahir."
    
  Det krävdes allt tjänstemannens mod att gå över korridoren och in i det lilla vardagsrummet. Han letade efter ljusströmbrytaren, men den fungerade inte. Sedan kände han en hand gripa tag i hans arm och vrida den, vilket tvingade honom ner på knä. En röst kom från skuggorna någonstans framför honom.
    
  'Du har syndat, Tahir.'
    
  "Nej. Nej, tack, sir. Jag har alltid levt enligt taqwa, ärligt talat. Västerlänningar har frestat mig många gånger, och jag har aldrig gett efter. Det var mitt enda misstag, sir."
    
  "Så du menar att du är ärlig?"
    
  "Ja, herre. Jag svär vid Allah."
    
  "Och ändå lät ni kafirunerna, de otrogna, äga en del av vårt land."
    
  Den som vred hans arm ökade trycket, och Tahir utstötte ett dämpat skrik.
    
  "Ropa inte, Tahir. Om du älskar din familj, ropa inte."
    
  Tahir lyfte sin andra hand till munnen och bet hårt i jackärmen. Trycket fortsatte att öka.
    
  Det hördes ett fruktansvärt torrt knastrande ljud.
    
  Tahir föll ner och grät tyst. Hans högra arm hängde från hans kropp som en stoppad strumpa.
    
  "Bravo, Tahir. Grattis."
    
  "Snälla, herrn. Jag har följt era instruktioner. Ingen kommer att närma sig utgrävningsplatsen under de närmaste veckorna."
    
  "Är du säker på det här?"
    
  "Ja, sir. Ingen går någonsin dit ändå."
    
  "Och ökenpolisen?"
    
  "Närmaste väg är bara en motorväg ungefär sex kilometer härifrån. Polisen besöker bara det här området två eller tre gånger om året. När amerikanerna slår läger kommer de att vara dina, jag lovar."
    
  "Bra gjort, Tahir. Du har gjort ett bra jobb."
    
  I det ögonblicket slog någon på strömmen igen, och ljuset tändes i vardagsrummet. Tahir tittade upp från golvet, och det han såg fick hans blod att stelna.
    
  Hans dotter Miesha och fru Zaina var bundna och munkavlebelagda i soffan. Men det var inte det som chockade Tahir. Hans familj hade varit i samma tillstånd när han hade åkt fem timmar tidigare för att tillmötesgå de huvklädda männens krav.
    
  Det som fyllde honom med fasa var att männen inte längre bar huvor.
    
  "Varsågod, herrn", sa Tahir.
    
  Tjänstemannen återvände i hopp om att allt skulle bli bra. Att mutan från hans amerikanska vänner inte skulle upptäckas och att de huvklädda männen skulle lämna honom och hans familj ifred. Nu har det hoppet dunstat bort som en droppe vatten på en het stekpanna.
    
  Tahir undvek blicken från mannen som satt mellan sin fru och dotter, deras ögon röda av gråt.
    
  'Snälla, herrn', upprepade han.
    
  Mannen hade något i handen. En pistol. Längst ner på den låg en tom plastflaska av Coca-Cola. Tahir visste exakt vad det var: en primitiv men effektiv ljuddämpare.
    
  Byråkraten kunde inte kontrollera sin darrning.
    
  "Du har inget att oroa dig för, Tahir", sa mannen och lutade sig ner för att viska i hans öra. "Har inte Allah förberett en plats i paradiset för ärliga människor?"
    
  Det hördes ett svagt ljud, som ljudet av en piska. Ytterligare två skott följde med några minuters mellanrum. Att sätta i en ny flaska och säkra den med tejp tar ingen tid.
    
    
  21
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  AQABAHVIKEN, RÖDA HAVET
    
    
  Onsdag 12 juli 2006, 21:47.
    
    
  Andrea vaknade upp i skeppets sjukavdelning, ett stort rum med ett par sängar, flera glasskåp och ett skrivbord. En orolig Dr. Harel hade tvingat Andrea att tillbringa natten där. Hon måste ha sovit lite, för när Andrea öppnade ögonen satt hon redan vid skrivbordet, läste en bok och smuttade på kaffe. Andrea gäspade högt.
    
  "God morgon, Andrea. Du saknar mitt vackra land."
    
  Andrea reste sig från sängen och gnuggade sig i ögonen. Det enda hon tydligt kunde urskilja var kaffebryggaren på bordet. Läkaren iakttog henne, road av hur koffeinet verkade magiskt på reportern.
    
  "Ert vackra land?" sa Andrea när hon kunde tala. "Är vi i Israel?"
    
  "Tekniskt sett är vi i jordanskt vatten. Kom upp på däck så ska jag visa dig."
    
  När de kom ut från sjukstugan sjönk Andrea ner i morgonsolen. Dagen lovade att bli varm. Hon tog ett djupt andetag och sträckte på sig pyjamasen. Läkaren lutade sig mot fartygets reling.
    
  "Var försiktig så att du inte faller överbord igen", retade hon.
    
  Andrea rös till när hon insåg hur lyckligt lottad hon var som levde. Igår kväll, med all spänningen kring räddningsinsatsen och skammen över att behöva ljuga och säga att hon hade fallit överbord, hade hon verkligen inte haft möjlighet att vara rädd. Men nu, i dagsljuset, for ljudet av propellrarna och minnet av det kalla, mörka vattnet genom hennes sinne som en vaken mardröm. Hon försökte fokusera på hur vackert allt hade sett ut från fartyget.
    
  Behemoth var långsamt på väg mot några pirer, bogserad av en bogserbåt från hamnen i Aqaba. Harel pekade på fartygets för.
    
  Detta är Aqaba i Jordanien. Och detta är Eilat i Israel. Se hur de två städerna står mitt emot varandra, som spegelbilder.
    
  "Det är toppen. Men det är inte det enda..."
    
  Harel rodnade lätt och tittade bort.
    
  "Man kan inte riktigt uppskatta det från vattnet", fortsatte hon, "men om vi hade flugit in hade man kunnat se hur viken avgränsar kustlinjen. Aqaba upptar det östra hörnet och Eilat det västra."
    
  "Nu när du nämner det, varför flög vi inte?"
    
  För officiellt är detta inte en arkeologisk utgrävning. Herr Cain vill återfinna Arken och föra tillbaka den till USA. Jordanien skulle aldrig gå med på det under några omständigheter. Vår täckmantel är att vi letar efter fosfater, så vi anlände sjövägen, precis som andra företag. Hundratals ton fosfat skeppas dagligen från Aqaba till platser runt om i världen. Vi är ett ödmjukt utforskningsteam. Och vi har våra egna fordon i fartygets lastrum.
    
  Andrea nickade eftertänksamt. Hon njöt av lugnet vid kusten. Hon sneglade mot Eilat. Fritidsbåtar flöt på vattnet nära staden, likt vita duvor runt ett grönt bo.
    
  'Jag har aldrig varit i Israel.'
    
  "Du borde åka dit någon gång", sa Harel och log sorgset. "Det är ett vackert land. Som en trädgård av frukter och blommor, sönderriven från öknens blod och sand."
    
  Reportern observerade läkaren noga. Hennes lockiga hår och solbrända hy var ännu vackrare i ljuset, som om eventuella mindre skavanker hon kunde ha haft mjuknat upp av synen av sitt hemland.
    
  "Jag tror jag förstår vad du menar, doktor."
    
  Andrea drog fram ett skrynkligt paket Camels ur pyjamasfickan och tände en cigarett.
    
  "Du borde inte ha somnat med dem i fickan."
    
  "Och jag borde inte röka, dricka eller anmäla mig till expeditioner som hotas av terrorister."
    
  "Vi har uppenbarligen mer gemensamt än du tror."
    
  Andrea stirrade på Harel och försökte förstå vad hon menade. Läkaren sträckte ut handen och tog en cigarett ur paketet.
    
  "Wow, doktorn. Du anar inte hur glad jag blir av det här."
    
  'Varför?'
    
  "Jag gillar att träffa läkare som röker. Det är som en springa i deras självbelåtna rustning."
    
  Harel skrattade.
    
  "Jag tycker om dig. Det är därför det stör mig att se dig i den här förbannade situationen."
    
  "Vad är läget?" frågade Andrea och höjde på ett ögonbryn.
    
  "Jag talar om gårdagens mordförsök."
    
  Reporterns cigarett frös till halvvägs upp till hans mun.
    
  "Vem berättade det för dig?"
    
  'Fågelfågel'.
    
  "Är det någon annan som vet?"
    
  "Nej, men jag är glad att han berättade det för mig."
    
  "Jag ska döda honom", sa Andrea och krossade sin cigarett mot räcket. "Du anar inte hur generad jag blev när alla tittade på mig..."
    
  "Jag vet att han sa åt dig att inte berätta det för någon. Men tro mig, mitt fall är lite annorlunda."
    
  "Titta på den här idioten. Hon kan inte ens hålla balansen!"
    
  "Tja, det är inte helt osant. Kommer du ihåg?"
    
  Andrea blev generad av påminnelsen från föregående dag, när Harel var tvungen att ta tag i hennes skjorta precis innan BA-160 dök upp.
    
  "Oroa dig inte", fortsatte Harel. "Fowler berättade det här för mig av en anledning."
    
  "Bara han vet. Jag litar inte på honom, doktor. Vi har träffats förut..."
    
  "Och sedan räddade han ditt liv också."
    
  "Jag ser att du också blev informerad om detta. När vi ändå pratar om det, hur i helvete lyckades han få upp mig ur vattnet?"
    
  Fowlers far var officer i USA:s flygvapen, en del av en elitenhet för specialstyrkor som specialiserat sig på fallskärmsräddning.
    
  "Jag har hört talas om dem: de ger sig ut för att hitta nedskjutna piloter, eller hur?"
    
  Harel nickade.
    
  "Jag tror att han gillar dig, Andrea. Kanske påminner du honom om någon."
    
  Andrea tittade eftertänksamt på Harel. Det fanns någon koppling hon inte riktigt kunde förstå, och hon var fast besluten att hitta den. Mer än någonsin var Andrea övertygad om att hennes rapport om en förlorad relik eller hennes intervju med en av världens mest bisarra och svårfångade multimiljonärer bara var en del av ekvationen. Som grädde på moset hade hon kastats i havet från ett fartyg i rörelse.
    
  Jag ska vara förbannad om jag kan lista ut det här, tänkte reportern. Jag har ingen aning om vad som händer, men nyckeln måste vara Fowler och Harel ... och hur mycket de är villiga att berätta för mig.
    
  "Du verkar veta mycket om honom."
    
  "Tja, fader Fowler älskar att resa."
    
  "Låt oss vara lite mer specifika, doktor. Världen är en stor plats."
    
  "Inte den han flyttar in i. Du vet att han kände min pappa?"
    
  "Han var en extraordinär man", sa fader Fowler.
    
  Båda kvinnorna vände sig om och såg prästen stå några steg bakom dem.
    
  "Har du varit här länge?" frågade Andrea. En dum fråga som bara visade att du hade berättat för någon något du inte ville att de skulle veta. Fader Fowler ignorerade det. Han hade ett allvarligt ansiktsuttryck.
    
  'Vi har brådskande arbete', sa han.
    
    
  22
    
    
    
  NETCATCH-KONTOR
    
  SOMERSET AVENUE, WASHINGTON, D.C.
    
    
  Onsdag 12 juli 2006. 01:59.
    
    
  En CIA-agent ledde en chockad Orville Watson genom receptionen på hans utbrända kontor. Rök hängde fortfarande i luften, men värre var lukten av sot, smuts och brända kroppar. Helmattan var minst två och en halv centimeter djup av smutsigt vatten.
    
  "Var försiktig, mr Watson. Vi har stängt av strömmen för att undvika kortslutning. Vi får leta oss fram med ficklampor."
    
  Med hjälp av de kraftfulla strålarna från sina ficklampor gick Orville och agenten mellan raderna av skrivbord. Den unge mannen kunde inte tro sina ögon. Varje gång ljusstrålen föll på ett omkullvält bord, ett sotsvärtat ansikte eller en pyrande soptunna, ville han gråta. Dessa människor var hans anställda. Detta var hans liv. Samtidigt förklarade agenten - Orville trodde att det var samma person som hade ringt honom på hans mobiltelefon så fort han steg av planet, men han var inte säker - varje fruktansvärd detalj i attacken. Orville bet tyst ihop tänderna.
    
  "Beväpnade män gick in genom huvudentrén, sköt administratören, klippte av telefonledningarna och öppnade sedan eld mot alla andra. Tyvärr satt alla era anställda vid sina skrivbord. Det var sjutton stycken, stämmer det?"
    
  Orville nickade. Hans förskräckta blick föll på Olgas bärnstensfärgade halsband. Hon arbetade inom redovisning. Han hade gett henne halsbandet i födelsedagspresent för två veckor sedan. Facklan gav det ett övernaturligt sken. I mörkret kunde han inte ens känna igen hennes brända händer, som nu var böjda som klor.
    
  De dödade dem en efter en kallblodigt. Ert folk hade ingen utväg. Den enda vägen ut var genom ytterdörren, och kontoret var... vadå? Hundrafemtio kvadratmeter? Det fanns ingenstans att gömma sig.
    
  Självklart. Orville älskade öppna ytor. Hela kontoret var ett enda transparent utrymme, gjort av glas, stål och wengé, ett mörkt afrikanskt träslag. Det fanns inga dörrar eller bås, bara ljus.
    
  "När de var klara placerade de en bomb i garderoben längst bort och en annan vid ingången. Hemgjorda sprängmedel; inget särskilt kraftfullt, men tillräckligt för att sätta eld på allt."
    
  Datorterminaler. Utrustning värd miljontals dollar och miljontals otroligt värdefulla informationsbitar som samlats in under åren, allt förlorat. Förra månaden hade han uppgraderat sin säkerhetskopiering till Blu-ray-skivor. De hade använt nästan tvåhundra skivor, över 10 terabyte information, som de hade förvarat i ett brandsäkert skåp ... som nu låg öppet och tomt. Hur i helvete visste de var de skulle leta?
    
  "De utlöste bomberna med mobiltelefoner. Vi tror att hela operationen inte tog mer än tre minuter, högst fyra. När någon ringde polisen var de sedan länge borta."
    
  Kontoret låg i en envåningsbyggnad, i ett område långt från stadskärnan, omgivet av småföretag och en Starbucks. Det var den perfekta platsen för operationen - inget krångel, ingen misstanke, inga vittnen.
    
  De första agenterna som anlände spärrade av området och ringde brandkåren. De höll spionerna borta tills vårt skadekontrollteam anlände. Vi berättade för alla att det hade varit en gasexplosion och att en person hade dött. Vi vill inte att någon ska veta vad som hände här idag.
    
  Det kunde ha varit vilken som helst av tusen olika grupper. Al-Qaida, Al-Aqsa Martyrernas Brigade, IBDA-C... vilken som helst av dem, efter att ha fått veta om Netcatchs verkliga syfte, skulle ha prioriterat dess förstörelse. För Netcatch hade avslöjat deras svaga punkt: deras kommunikation. Men Orville misstänkte att den här attacken hade djupare, mer mystiska rötter: hans senaste projekt för Kayn Industries. Och ett namn. Ett mycket, mycket farligt namn.
    
  Håkan.
    
  "Ni hade stor tur som fick resa, mr Watson. Hur som helst behöver ni inte oroa er. Ni kommer att stå under CIA:s fulla beskydd."
    
  När Orville hörde detta talade han för första gången sedan han hade kommit in på kontoret.
    
  "Ditt jävla skydd är som en förstaklassbiljett till bårhuset. Tänk inte ens på att följa efter mig. Jag kommer att försvinna i ett par månader."
    
  "Jag kan inte låta det hända, sir", sa agenten, tog ett steg tillbaka och placerade handen på hölstret. Med den andra handen riktade han ficklampan mot Orvilles bröst. Den färgglada skjortan som Orville bar stod i kontrast till det utbrända kontoret likt en clown på en vikingabegravning.
    
  "Vad pratar du om?"
    
  "Herr, folk från Langley skulle gärna vilja tala med er."
    
  "Jag borde ha vetat. De är villiga att betala mig enorma summor pengar; villiga att förolämpa minnet av de män och kvinnor som dog här genom att få det att se ut som någon jävla olycka, inte mord begånget av vårt lands fiender. Vad de inte vill göra är att stänga av informationsflödet, eller hur, agent?" insisterade Orville. "Även om det innebär att riskera mitt liv."
    
  "Jag vet ingenting om detta, sir. Min order är att föra er säkert till Langley. Var vänlig och samarbeta."
    
  Orville sänkte huvudet och tog ett djupt andetag.
    
  "Toppen. Jag följer med dig. Vad mer kan jag göra?"
    
  Agenten log med synlig lättnad och flyttade ficklampan bort från Orville.
    
  "Ni anar inte hur glad jag är att höra det, sir. Jag skulle inte vilja behöva föra er iväg i handbojor. Hur som helst-"
    
  Agenten insåg vad som hände för sent. Orville hade anfallit honom med all sin tyngd. Till skillnad från agenten hade den unge kalifornien ingen träning i närstrid. Han hade inte trippelt svart bälte, och han kände inte till de fem olika sätten att döda en man med bara händerna. Det mest brutala Orville någonsin gjort i sitt liv var att spendera tid med att spela med sin PlayStation.
    
  Men det finns inte mycket man kan göra mot 100 kilo ren desperation och ilska när de slår en mot ett omkullvält bord. Agenten kraschade ner i bordet och bröt det itu. Han vände sig om och försökte nå sin pistol, men Orville var snabbare. Orville lutade sig över honom och slog honom i ansiktet med ficklampan. Agentens armar blev slappa och han frös till.
    
  Plötsligt skrämd lyfte Orville händerna för ansiktet. Det här hade gått för långt. För knappt ett par timmar sedan hade han klivit av ett privatjet, herre över sitt eget öde. Nu hade han attackerat en CIA-agent, kanske till och med dödat honom.
    
  En snabb kontroll av agentens puls på halsen visade att han inte hade gjort det. Tack och lov för små gåvor.
    
  Okej, tänk nu. Du måste härifrån. Hitta en säker plats. Och framför allt, håll dig lugn. Låt dem inte fånga dig.
    
  Med sin enorma kropp, hästsvans och hawaiiskjorta skulle Orville inte ha kommit långt. Han gick till fönstret och började formulera en plan. Flera brandmän drack vatten och bet tänderna i apelsinskivor nära dörren. Precis vad han behövde. Han gick lugnt ut genom dörren och mot det närliggande staketet, där brandmännen hade lämnat sina jackor och hjälmar, för tunga i värmen. Männen skämtade flitigt och stod med ryggarna mot kläderna. I en bön att brandmännen inte skulle märka honom, tog Orville en av jackorna och sin hjälm, gick tillbaka samma väg och gick tillbaka till kontoret.
    
  "Hallå, kompis!"
    
  Orville vände sig oroligt om.
    
  "Prata du med mig?"
    
  "Självklart pratar jag med dig", sa en av brandmännen. "Vart tror du att du ska ta vägen med min jacka?"
    
  Svara honom, kompis. Kom på något. Något övertygande.
    
  "Vi måste titta på servern och agenten sa att vi måste vidta försiktighetsåtgärder."
    
  "Lärde inte din mamma dig någonsin att be om saker innan du lånar dem?"
    
  "Jag är verkligen ledsen. Kan du låna mig din kappa?"
    
  Brandmannen slappnade av och log.
    
  "Visst, mannen. Vi får se om den här är din storlek", sa han och öppnade sin kappa. Orville stack armarna i ärmarna. Brandmannen knäppte den och satte på sig hjälmen. Orville rynkade på näsan en stund vid den blandade lukten av svett och sot.
    
  "Den passar perfekt. Eller hur, grabbar?"
    
  "Han skulle se ut som en riktig brandman om det inte vore för sandalerna", sa en annan besättningsmedlem och pekade på Orvilles fötter. De skrattade alla.
    
  "Tack. Tack så mycket. Men låt mig bjuda dig på ett glas juice för att gottgöra mitt dåliga uppförande. Vad säger du?"
    
  De gav honom tummen upp och nickade när Orville gick därifrån. Bortom barriären de hade rest femtio meter bort såg Orville ett par dussin åskådare och några tv-kameror - bara några få - som försökte fånga händelsen. Från det här avståndet måste branden ha sett ut som inget annat än en tråkig gasexplosion, så han antog att de snart skulle vara borta. Han tvivlade på att händelsen skulle bli mer än en minut på kvällsnyheterna; inte ens en halv kolumn i morgondagens Washington Post. Just nu hade han en mer angelägen oro: att komma därifrån.
    
  Allt kommer att gå bra tills du stöter på en annan CIA-agent. Så bara le. Le.
    
  "Hej, Bill", sa han och nickade mot polismannen som bevakade det avspärrade området som om han känt honom hela sitt liv.
    
  "Jag ska hämta lite juice åt killarna."
    
  Jag är Mac.
    
  "Okej, förlåt. Jag misstog dig för någon annan."
    
  'Du är från femtiofyra, eller hur?'
    
  "Nej, åtta. Jag heter Stewart", sa Orville och pekade på namnbrickan med kardborreband på bröstet och bad att polismannen inte skulle lägga märke till hans skor.
    
  "Kör på", sa mannen och sköt tillbaka "Gå inte förbi"-spärren lite så att Orville kunde passera. "Kan du ge mig något att äta, kompis?"
    
  "Inga problem!" svarade Orville och lämnade de rykande ruinerna av sitt kontor bakom sig och försvann in i folkmassan.
    
    
  23
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  Akabahamnen, Jordanien
    
    
  Onsdag 12 juli 2006, 10:21.
    
    
  "Jag tänker inte göra det", sa Andrea. "Det är galet."
    
  Fowler skakade på huvudet och vände sig till Harel för att få stöd. Det här var tredje gången han hade försökt övertyga reportern.
    
  "Lyssna på mig, min kära", sa läkaren och hukade sig ner bredvid Andrea, som satt på golvet mot väggen, med benen tätt intill kroppen med vänsterarmen och nervöst rökande med högerarmen. "Som fader Fowler berättade för dig igår kväll, är din olycka ett bevis på att någon har infiltrerat expeditionen. Varför de riktade in sig på just dig är obegripligt för mig..."
    
  "Det kanske går dig förbi, men det är av yttersta vikt för mig", mumlade Andrea.
    
  "...men det som är viktigt för oss nu är att få tillgång till samma information som Russell har. Han kommer säkert inte att dela den med oss. Och det är därför vi behöver att du tittar på de här filerna."
    
  "Varför kan jag inte bara stjäla dem från Russell?"
    
  "Två anledningar. För det första, för att Russell och Cain sover i samma stuga, som är under ständig övervakning. Och för det andra, för att även om du lyckades ta dig in, är deras kvarter enorma, och Russell har förmodligen papper överallt. Han hade med sig en hel del arbete för att fortsätta driva Cains imperium."
    
  "Okej, men det där monstret... Jag såg hur det tittade på mig. Jag vill inte komma nära det."
    
  "Herr Dekker kan recitera alla Schopenhauers verk utantill. Kanske det ger er något att prata om", sa Fowler i ett av sina sällsynta försök till humor.
    
  "Far, du hjälper inte", skällde Harel på honom.
    
  "Vad pratar han om, doktorn?" frågade Andrea.
    
  "Decker citerar Schopenhauer när han blir upprörd. Han är känd för det."
    
  "Jag trodde att han var känd för att äta taggtråd till frukost. Kan du föreställa dig vad han skulle göra med mig om han kom på mig när jag snokade runt i hans stuga? Jag sticker härifrån."
    
  "Andrea", sa Harel och tog hennes hand. "Ända från början var fader Fowler och jag oroliga för att du skulle delta i den här expeditionen. Vi hoppades kunna övertyga dig om att komma på någon ursäkt för att säga upp dig när vi väl lagt till. Tyvärr, nu när de har berättat syftet med expeditionen, kommer ingen att få åka."
    
  Jäklar! Inlåst med en exklusiv inblick i mitt liv. Ett liv jag hoppas inte blir alltför kort.
    
  "Ni är med i det här oavsett om ni vill eller inte, fröken Otero", sa Fowler. "Varken läkaren eller jag kan gå i närheten av Deckers stuga. De övervakar oss för noga. Men det kan ni. Det är en liten stuga, och han kommer inte att ha mycket i den. Vi är säkra på att de enda filerna i hans kvarter är uppdragsbriefingen. De borde vara svarta med en guldfärgad logotyp på omslaget. Decker arbetar för en säkerhetsavdelning som heter DX5."
    
  Andrea tänkte efter en stund. Hur mycket hon än fruktade Mogens Dekker skulle det faktum att det fanns en mördare ombord inte försvinna om hon bara tittade åt andra hållet och fortsatte skriva sin berättelse, i hopp om det bästa. Hon var tvungen att vara pragmatisk, och att samarbeta med Harel och Fader Fowler var ingen dum idé.
    
  Så länge det tjänar mitt syfte och de inte kommer mellan min kamera och Arken.
    
  "Okej. Men jag hoppas att Cro-Magnon inte skär mig i småbitar, annars kommer jag tillbaka som ett spöke och hemsöker er båda, för tusan."
    
    
  Andrea gick mot mitten av gång 7. Planen var enkel: Harel hittade Decker nära bron och sysselsatte honom med frågor om vaccinationer för hans soldater. Fowler skulle hålla vakt på trappan mellan första och andra däck - Deckers hytt låg på andra våningen. Otroligt nog var hans dörr olåst.
    
  Självgod jävel, tänkte Andrea.
    
  Den lilla, kala stugan var nästan identisk med hennes egen. En smal, tätt bäddad brits i militärstil.
    
  Precis som min pappa. Jävla militaristiska rövhål.
    
  Ett metallskåp, ett litet badrum och ett skrivbord med en bunt svarta mappar på.
    
  Bingo. Det var enkelt.
    
  Hon sträckte ut handen till dem när en silkeslen röst nästan fick henne att spotta ut hjärtat.
    
  "Så, så. Vad har jag denna ära att tacka för?"
    
    
  24
    
    
    
  Ombord på flodhästen
    
  KAJER I HAMNEN I AQABAH, JORDANIEN
    
    
  Onsdag 12 juli 2006, 11:32.
    
    
  Andrea försökte sitt bästa att inte skrika. Istället vände hon sig om med ett leende på läpparna.
    
  "Hallå, herr Decker. Eller är det överste Decker? Jag har letat efter er."
    
  Den legosoldaten var så stor och stod så nära Andrea att hon var tvungen att luta huvudet bakåt för att undvika att prata med hans nacke.
    
  "Mr. Decker mår bra. Behövde du något... Andrea?"
    
  Hitta på en ursäkt och gör den till en bra sådan, tänkte Andrea och log brett.
    
  "Jag kom för att be om ursäkt för att jag dök upp igår eftermiddag när du följde med Mr. Cain från hans flygplan."
    
  Decker begränsade sig till ett muttrande. Odjuret blockerade dörren till den lilla stugan, så nära att Andrea kunde se tydligare än hon hade velat det rödaktiga ärret i hans ansikte, hans kastanjebruna hår, blå ögon och tvådagarsstubb. Doften av hans cologne var överväldigande.
    
  Jag kan inte fatta det, han använder Armani. Litervis.
    
  "Nå, säg något."
    
  "Du säger något, Andrea. Eller har du inte kommit för att be om ursäkt?"
    
  Andrea kom plötsligt ihåg omslaget till National Geographic, där en kobra tittade på ett marsvin hon hade sett.
    
  'Jag är ledsen'.
    
  "Inga problem. Som tur var räddade din vän Fowler dagen. Men du måste vara försiktig. Nästan alla våra sorger härrör från våra relationer med andra människor."
    
  Decker tog ett steg framåt. Andrea drog sig tillbaka.
    
  "Det här är mycket djupsinnigt. Schopenhauer?"
    
  "Ah, du kan klassikerna. Eller får du lektioner på skeppet?"
    
  'Jag har alltid varit självlärd.'
    
  "Tja, en bra lärare sa: 'En persons ansikte säger oftast fler och fler intressanta saker än deras mun.' Och ditt ansikte ser skyldigt ut."
    
  Andrea tittade snett på filerna, men ångrade det omedelbart. Hon var tvungen att undvika misstankar, även om det var för sent.
    
  Den store läraren sade också: "Varje människa misstar gränserna för sitt eget synfält med världens gränser."
    
  Decker visade tänderna och log nöjt.
    
  "Det stämmer. Jag tror att du borde gå och göra dig i ordning - vi går iland om ungefär en timme."
    
  "Ja, självklart. Ursäkta mig", sa Andrea och försökte komma förbi honom.
    
  Till en början rörde sig Decker inte, men så småningom flyttade han sin kropps tegelvägg, vilket gjorde att reportern kunde glida igenom utrymmet mellan bordet och honom själv.
    
  Andrea kommer alltid att minnas vad som hände sedan som ett knep från hennes sida, ett briljant knep för att få fram den information hon behövde rakt framför näsan på sydafrikanen. Verkligheten var mer prosaisk.
    
  Hon snubblade.
    
  Den unga kvinnans vänstra ben fastnade i Deckers vänstra fot, som inte rörde sig en centimeter. Andrea tappade balansen och föll framåt, medan hon stödde händerna mot bordet för att inte slå ansiktet i kanten. Innehållet i mapparna rann ut på golvet.
    
  Andrea tittade chockad ner i marken och sedan på Decker, som stirrade på henne med rök vällande från hans näsa.
    
  'Hoppsan'.
    
    
  "...så stammade jag fram en ursäkt och sprang ut. Du skulle ha sett hur han tittade på mig. Jag kommer aldrig att glömma det."
    
  "Jag är ledsen att jag inte kunde stoppa honom", sa fader Fowler och skakade på huvudet. "Han måste ha kommit ner från någon servicelucka från bryggan."
    
  De tre låg på sjukstugan, Andrea satt på sängen, Fowler och Harel tittade oroligt på henne.
    
  "Jag hörde honom inte ens komma in. Det verkar otroligt att någon av hans storlek kunde röra sig så tyst. Och all den ansträngningen förgäves. Hur som helst, tack för Schopenhauer-citatet, far." För ett ögonblick var han mållös.
    
  "Varsågod. Han är en ganska tråkig filosof. Det var svårt att komma på en hyfsad aforism."
    
  'Andrea, minns du något du såg när mapparna föll till golvet?' avbröt Harel.
    
  Andrea slöt ögonen och koncentrerade sig.
    
  "Det fanns foton från öknen, planer på vad som såg ut som hus... Jag vet inte. Allt var en enda röra, och det fanns lappar överallt. Den enda mappen som såg annorlunda ut var gul med en röd logotyp."
    
  "Hur såg logotypen ut?"
    
  "Vilken skillnad skulle det göra?"
    
  "Du skulle bli förvånad över hur många krig som vinner på små detaljer."
    
  Andrea fokuserade igen. Hon hade ett utmärkt minne, men hon hade bara tittat på de utspridda lakanen i några sekunder och var i chock. Hon pressade fingrarna mot näsryggen, kisade och gav ifrån sig konstiga, mjuka ljud. Just när hon trodde att hon inte kunde komma ihåg dök en bild upp i hennes huvud.
    
  "Det var en röd fågel. En uggla, på grund av ögonen. Dess vingar var utbredda."
    
  Fowler log.
    
  "Det här är ovanligt. Det här kan hjälpa."
    
  Prästen öppnade sin portfölj och tog fram en mobiltelefon. Han drog fram den tjocka antennen och började slå på den, medan de två kvinnorna förundrade tittade på.
    
  'Jag trodde att all kontakt med omvärlden var förbjuden', sa Andrea.
    
  "Det stämmer", sa Harel. "Han kommer att få riktiga problem om han blir ertappad."
    
  Fowler kikade intensivt på skärmen och väntade på nyhetsrapporten. Det var en Globalstar-satellittelefon; den använde inte konventionella signaler, utan var istället direkt ansluten till ett nätverk av kommunikationssatelliter vars räckvidd täckte ungefär 99 procent av jordens yta.
    
  "Det är därför det är viktigt att vi kollar upp något idag, fröken Otero", sa prästen och slog ett nummer ur minnet. "Vi är just nu nära en storstad, så fartygets signal kommer att gå obemärkt förbi bland alla de andra från Aqaba. När vi väl når utgrävningsplatsen kommer det att vara extremt riskabelt att använda vilken telefon som helst."
    
  'Men vad...'
    
  Fowler avbröt Andrea med ett höjt finger. Utmaningen antogs.
    
  'Albert, jag behöver en tjänst.'
    
    
  25
    
    
    
  NÅGONSTANS I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
  Onsdag 12 juli 2006. 05:16.
    
    
  Den unge prästen hoppade upp ur sängen, halvsovande. Han insåg genast vem det var. Den här mobiltelefonen ringde bara i nödfall. Den hade en annan ringsignal än de andra han använde, och bara en person hade numret. Personen som fader Albert skulle ha gett sitt liv för utan att tveka.
    
  Naturligtvis var Fader Albert inte alltid Fader Albert. För tolv år sedan, när han var fjorton, hette han FrodoPoison, och han var Amerikas mest ökända cyberbrottsling.
    
  Den unge Al var en ensam pojke. Hans föräldrar arbetade båda och var för upptagna med sina karriärer för att ägna någon större uppmärksamhet åt sin magre, blonde son, trots att han var så skör att de var tvungna att hålla fönstren stängda ifall ett drag skulle blåsa bort honom. Men Albert behövde inget drag för att sväva genom cyberrymden.
    
  "Det finns inget sätt att förklara hans talang", sa FBI-agenten som hanterade fallet efter att han gripits. "Han var inte utbildad. När ett barn tittar på en dator ser han inte en enhet gjord av koppar, kisel och plast. Han ser bara dörrar."
    
  Låt oss börja med det faktum att Albert öppnade en hel del av dessa dörrar helt enkelt för skojs skull. Bland dem fanns säkra virtuella valv som tillhörde Chase Manhattan Bank, Mitsubishi Tokyo Financial Group och BNP, Banque Nationale de Paris. Under de tre veckorna av sin korta kriminella karriär stal han 893 miljoner dollar genom att hacka sig in i bankprogram och omdirigera pengarna som låneavgifter till en obefintlig mellanhandsbank vid namn Albert M. Bank på Caymanöarna. Det var en bank med en enda kund. Att namnge en bank efter sig själv var förstås inte det mest briljanta draget, men Albert var knappt tonåring. Han upptäckte sitt misstag när två SWAT-team stormade in i hans föräldrars hus under middagen, förstörde vardagsrumsmattan och trampade honom på svansen.
    
  Albert skulle aldrig ha vetat vad som försiggick i en fängelsecell, vilket bevisade talesättet att ju mer man stjäl, desto bättre behandlas man. Men medan han satt handfängslad i FBI:s förhörsrum fortsatte den magra kunskap han hade förvärvat om det amerikanska fängelsesystemet genom att titta på tv att virvla runt i hans huvud. Albert hade en vag uppfattning om att fängelset var en plats där man kunde ruttna, där man kunde bli somoniserad. Och även om han inte var säker på vad det andra betydde, gissade han att det skulle göra ont.
    
  FBI-agenterna tittade på detta sårbara, trasiga barn och svettades obehagligt. Den här pojken hade chockat många människor. Att spåra honom var otroligt svårt, och om det inte vore för hans barndomsmisstag skulle han ha fortsatt att lura megabanker. Företagsbankirer hade naturligtvis inget intresse av att fallet skulle gå till domstol och att allmänheten skulle få veta vad som hade hänt. Incidenter som denna gjorde alltid investerare nervösa.
    
  "Vad gör ni med en fjorton år gammal atombomb?" frågade en av agenterna.
    
  "Lär honom att inte explodera", svarade den andre.
    
  Och det är därför de överlämnade fallet till CIA, som kunde utnyttja en så rå talang som hans. För att prata med pojken väckte de 1994 en agent som hade fallit i onåd inom företaget, en mogen flygvapenpräst med en bakgrund i psykologi.
    
  När en sömnig Fowler kom in i förhörsrummet tidigt en morgon och berättade för Albert att han hade ett val: att tillbringa tid bakom galler eller arbeta sex timmar i veckan för regeringen, blev pojken så glad att han bröt ihop och grät.
    
  Att vara barnflicka åt detta pojkgeni påtvingades Fowler som ett straff, men för honom var det en gåva. Med tiden utvecklade de en obrytbar vänskap baserad på ömsesidig beundran, vilket i Alberts fall ledde till hans konvertering till den katolska tron och slutligen till seminariet. Efter sin prästvigning fortsatte Albert att samarbeta med CIA då och då, men liksom Fowler gjorde han det på uppdrag av den Heliga Alliansen, Vatikanens underrättelsetjänst. Från allra första början vande sig Albert vid att ta emot samtal från Fowler mitt i natten, delvis som hämnd för den natten 1994 då de träffades första gången.
    
    
  "Hej, Anthony."
    
  'Albert, jag behöver en tjänst.'
    
  "Ringer du någonsin vid din vanliga tid?"
    
  "Vaka därför, ty ni vet inte vilken timme..."
    
  "Gör mig inte på nerverna, Anthony", sa den unge prästen och gick bort till kylskåpet. "Jag är trött, så prata snabbt. Är du i Jordanien än?"
    
  "Visste du om säkerhetstjänsten vars logotyp har en röd uggla med utsträckta vingar?"
    
  Albert hällde upp ett glas kall mjölk och återvände till sovrummet.
    
  "Skojar du? Det där är Netcatch-logotypen. De här killarna var företagets nya guruer. De vann en betydande del av CIA:s underrättelsekontrakt för Islamiska terroristdirektoratet. De var också konsulter för flera privata amerikanska företag."
    
  "Varför talar du om dem i dåtid, Albert?"
    
  Företaget publicerade ett internt meddelande för några timmar sedan. Igår sprängde en terroristgrupp Netcatchs kontor i Washington och dödade all personal. Media vet ingenting om det. De skyller det på en gasexplosion. Företaget har fått mycket kritik för allt antiterrorarbete de har utfört under kontrakt med privata aktörer. Den här typen av arbete skulle göra dem sårbara.
    
  "Finns det några överlevande?"
    
  "Bara en, någon som heter Orville Watson, VD och ägare. Efter attacken berättade Watson för agenterna att han inte behövde skydd från CIA, och flydde sedan. Poliserna på Langley är väldigt arga på idioten som lät honom komma undan. Att hitta Watson och sätta honom i skyddsförvar är en prioritet."
    
  Fowler var tyst en stund. Albert, van vid sin väns långa pauser, väntade.
    
  "Hörru, Albert", fortsatte Fowler, "vi är i en knepig situation, och Watson vet något. Ni måste hitta honom innan CIA gör det. Hans liv är i fara. Och vad värre är, vårt är det."
    
    
  26
    
    
    
  På väg till utgrävningarna
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 12 juli 2006, 16:15.
    
    
  Det vore en överdrift att kalla det band av fast mark över vilket expeditionskonvojen färdades en väg. Sett från en av klipporna som dominerade ökenlandskapet måste de åtta fordonen ha verkat föga mer än dammiga anomalier. Resan från Aqaba till utgrävningsplatsen var drygt 160 kilometer, men det tog konvojen fem timmar på grund av den ojämna terrängen, i kombination med damm och sand som varje efterföljande fordon sparkade upp, vilket resulterade i noll sikt för förarna som följde efter dem.
    
  I spetsen för konvojen stod två Hummer H3-fordon, som vardera kunde transportera fyra passagerare. Dessa fordon, vitmålade med en synlig röd Kayn Industries-hand på dörrarna, ingick i en begränsad serie som var speciellt utformad för drift under de tuffaste förhållandena på jorden.
    
  "Det där är en riktig lastbil", sa Tommy Eichberg, som körde den andra H3:an, till en uttråkad Andrea. "Jag skulle inte kalla det en lastbil. Det är en stridsvagn. Den kan klättra uppför en 4,5 cm hög vägg eller uppför en 60-graders sluttning."
    
  "Jag är säker på att det är värt mer än min lägenhet", sa reportern. På grund av dammet kunde hon inte ta några bilder av landskapet, så hon begränsade sig till några få spontana bilder på Stowe Erling och David Pappas, som satt bakom henne.
    
  "Nästan trehundratusen euro. Så länge den här bilen har tillräckligt med bränsle klarar den vad som helst."
    
  "Det är därför vi tog med tankbilarna, eller hur?" sa David.
    
  Han var en ung man med olivfärgad hy, en något platt näsa och en smal panna. Närhelst han vidgade ögonen av förvåning - vilket han gjorde ganska ofta - nuddade hans ögonbryn nästan hårfästet. Andrea tyckte om honom, till skillnad från Stowe, som, trots att han var lång och attraktiv, med en prydlig hästsvans, betedde sig som något hämtat ur en självhjälpsbok.
    
  "Självklart, David", svarade Stowe. "Du borde inte ställa frågor som du redan vet svaret på. Självsäkerhet, minns du? Det är nyckeln."
    
  "Du är väldigt självsäker när professorn inte är i närheten, Stowe", sa David och lät lätt kränkt. "Du verkade inte så självsäker i morse när han rättade dina betyg."
    
  Stowe lyfte hakan och gjorde en "kan du fatta det här?"-gest mot Andrea, som ignorerade honom och sysselsatte sig med att byta minneskort i sin kamera. Varje 4 GB-kort hade tillräckligt med utrymme för 600 högupplösta foton. När varje kort var fullt överförde Andrea bilderna till en speciell bärbar hårddisk, som kunde lagra 12 000 foton och hade en sju-tums LCD-skärm för förhandsgranskning. Hon hade föredragit att ta med sin bärbara dator, men bara Forresters team fick ta med sin på expeditionen.
    
  "Hur mycket bränsle har vi, Tommy?" frågade Andrea och vände sig till föraren.
    
  Eichberg strök tankfullt över sin mustasch. Andrea roade sig över hur långsamt han talade och hur varannan mening började med ett långt 'S-h-e-l-l-l-l-l'.
    
  "De två lastbilarna bakom oss transporterar förnödenheter. Rysk Kamaz, militärklassad. Tuffa grejer. Ryssarna provade dem i Afghanistan. Tja... efter det har vi tankbilar. Den med vatten rymmer 10 500 gallon. Den med bensin är lite mindre och rymmer drygt 9 000 gallon."
    
  "Det är mycket bränsle."
    
  "Vi ska vara här i några veckor och vi behöver elektricitet."
    
  "Vi kan alltid åka tillbaka till skeppet. Du vet... för att skicka mer förnödenheter."
    
  "Tja, det kommer inte att hända. Orderna är: när vi väl kommer till lägret är det förbjudet för oss att kommunicera med omvärlden. Ingen kontakt med omvärlden, punkt slut."
    
  'Tänk om det uppstår en nödsituation?' sa Andrea nervöst.
    
  "Vi är ganska självförsörjande. Vi kunde ha överlevt i månader på det vi hade med oss, men alla aspekter togs med i beräkningen i planeringen. Jag vet det eftersom jag, som officiell förare och mekaniker, var ansvarig för att övervaka lastningen av alla fordon. Dr. Harel har ett riktigt sjukhus där. Och, ja, om det är något mer än en stukad fotled, så är vi bara 65 kilometer från närmaste stad, Al-Mudawwara."
    
  "Det är en lättnad. Hur många människor bor där? Tolv?"
    
  "Lärde de dig den här attityden på journalistlektionen?" inflikade Stowe från baksätet.
    
  "Ja, det kallas Sarkasm 101."
    
  "Jag slår vad om att det var ditt bästa ämne."
    
  Smart rumpa. Jag hoppas du får en stroke medan du gräver. Då får vi se vad du tycker om att bli sjuk mitt i den jordanska öknen, tänkte Andrea, som aldrig fick höga betyg i någonting i skolan. Förolämpad höll hon en värdig tystnad en stund.
    
    
  "Välkomna till South Jordan, mina vänner", sa Tommy glatt. "Simuns hus. Befolkning: noll."
    
  "Vad är en simun, Tommy?" sa Andrea.
    
  "En gigantisk sandstorm. Man måste se det för att tro det. Ja, vi är nästan där."
    
  H3:an saktade ner och lastbilar började köa vid sidan av vägen.
    
  "Jag tror att det här är avfarten", sa Tommy och pekade på GPS:en på instrumentbrädan. "Vi har bara ungefär tre kilometer kvar, men det kommer att ta ett tag att köra den sträckan. Lastbilar kommer att få det svårt i de här sanddynerna."
    
  När dammet började lägga sig fick Andrea syn på en enorm sanddyn av rosa sand. Bortom den låg Talon Canyon, platsen där, enligt Forrester, förbundsarken hade varit gömd i över två tusen år. Små virvelvindar jagade varandra nerför dynens sluttning och ropade på Andrea att ansluta sig till dem.
    
  "Tror du att jag kan gå resten av vägen?" Jag skulle vilja ta några bilder på expeditionen när den anländer. Det ser ut som att jag kommer fram före lastbilarna.
    
  Tommy tittade oroligt på henne. "Tja, jag tror inte att det är en bra idé. Att klättra uppför den där backen kommer att bli tufft. Det är brant inne i lastbilen. Det är 40 grader varmt där ute."
    
  "Jag ska vara försiktig. Vi kommer att hålla ögonkontakt hela tiden ändå. Ingenting kommer att hända mig."
    
  "Jag tycker inte att du heller borde göra det, fröken Otero", sa David Pappas.
    
  "Kom igen, Eichberg. Släpp henne. Hon är en stor tjej", sa Stowe, mer för nöjes skull att reta Pappas än för att stödja Andrea.
    
  "Jag måste rådgöra med herr Russell."
    
  "Kör på då."
    
  Mot bättre vetande tog Tommy radion.
    
    
  Tjugo minuter senare ångrade Andrea sitt beslut. Innan hon kunde börja klättra upp till toppen av dynen var hon tvungen att gå ner ungefär 24 meter från vägen och sedan långsamt klättra ytterligare 750 meter, varav de sista femtio meterna lutade 25 grader. Toppen av dynen verkade bedrägligt nära; sanden bedrägligt slät.
    
  Andrea hade med sig en ryggsäck med en stor vattenflaska. Innan hon nådde toppen av sanddynen drack hon varenda droppe. Hennes huvud värkte, trots att hon bar hatt, och hennes näsa och hals var ömma. Hon hade bara en kortärmad tröja, shorts och stövlar på sig, och trots att hon applicerade solskyddsmedel med hög solskyddsfaktor innan hon klev ur Hummern började huden på hennes armar svida.
    
  Mindre än en halvtimme, och jag är redo att ta brännskadorna. Låt oss hoppas att inget händer med lastbilarna, annars måste vi gå tillbaka, tänkte hon.
    
  Detta verkade osannolikt. Tommy körde personligen varje lastbil till toppen av dynen - en uppgift som krävde erfarenhet för att undvika risken för att välta. Först tog han hand om de två förrådslastbilarna och lämnade dem parkerade på kullen strax nedanför den brantaste delen av klättringen. Sedan tog han hand om de två vattenlastbilarna medan resten av hans team tittade på från skuggan av H3:orna.
    
  Under tiden såg Andrea hela operationen genom sitt teleobjektiv. Varje gång Tommy klev ur bilen vinkade han till reportern högst upp på sanddynen, och Andrea besvarade gesten. Tommy körde sedan H3:orna till kanten av den sista klättringen, med avsikt att använda dem för att bogsera tyngre fordon, som trots sina stora hjul saknade grepp för en så brant sandig sluttning.
    
  Andrea tog några bilder på den första lastbilen när den klättrade upp till toppen. En av Dekkers soldater körde nu ett terrängfordon, som var kopplat till KAMAZ-lastbilen via en vajer. Hon observerade den enorma ansträngning som krävdes för att lyfta lastbilen till toppen av dynen, men efter att den passerat henne tappade Andrea intresset för processen. Istället vände hon sin uppmärksamhet mot Claw Canyon.
    
  Till en början såg den vidsträckta, klippiga ravinen ut som vilken annan ravin som helst i öknen. Andrea kunde se två väggar, ungefär 45 meter ifrån varandra, som sträckte sig ut i fjärran innan de delade sig. På vägen dit visade Eichberg henne ett flygfoto av deras destination. Kanjonen såg ut som de tre klorna på en jättehök.
    
  Båda väggarna var mellan 30 och 40 meter höga. Andrea riktade sitt teleobjektiv mot toppen av klippväggen och letade efter en bättre utsiktspunkt att fotografera ifrån.
    
  Det var då hon såg honom.
    
  Det varade bara en sekund. En man klädd i kaki iakttar henne.
    
  Förvånad slet hon blicken från linsen, men fläcken var för långt borta. Hon riktade kameran återigen mot kanjonens kant.
    
  Ingenting.
    
  Hon ändrade position och svepte över väggen igen, men det var förgäves. Den som hade sett henne hade snabbt gömt sig, vilket inte var ett gott tecken. Hon försökte bestämma sig för vad hon skulle göra.
    
  Det smartaste vore att vänta och diskutera det med Fowler och Harel...
    
  Hon gick över och ställde sig i skuggan av den första lastbilen, som snart fick sällskap av en andra. En timme senare anlände hela expeditionen till toppen av dynen och var redo att ge sig in i Talon Canyon.
    
    
  27
    
    
    
  En MP3-fil som återfunnits av jordansk ökenpolis från Andrea Oteros digitala inspelare efter Moses-expeditionens katastrof.
    
  Titeln, med versaler. Den återuppbyggda arken. Nej, vänta, ta bort det. Titeln... Skatt i öknen. Nej, det är ingen idé. Jag måste hänvisa till Arken i titeln - det kommer att hjälpa till att sälja tidningarna. Okej, låt oss lämna titeln tills jag är klar med artikeln. Inledande mening: Att nämna dess namn är att åberopa en av de mest utbredda myterna om hela mänskligheten. Den markerade början på den västerländska civilisationen, och idag är den det mest eftertraktade föremålet av arkeologer världen över. Vi följer med Moses expedition på dess hemliga resa genom den södra jordanska öknen till Claw Canyon, platsen där en grupp troende för nästan två tusen år sedan gömde Arken under förstörelsen av Salomos andra tempel...
    
  Det här är alldeles för torrt. Jag skriver nog det här först. Låt oss börja med Forresters intervju... Jäklar, den där gamle mannens raspiga röst ger mig gåshud. De säger att det är på grund av hans sjukdom. Obs: Slå upp stavningen av pneumoconiosis online.
    
    
  FRÅGA: Professor Forrester, Förbundsarken har fångat mänsklighetens fantasi sedan urminnes tider. Vad tillskriver du detta intresse?
    
    
  SVAR: Om du vill att jag ska berätta om situationen behöver du inte gå runt och berätta saker jag redan vet. Säg bara vad du vill, så pratar jag.
    
    
  Fråga: Ger du många intervjuer?
    
    
  A: Dussintals. Så du frågar mig inget originellt, något jag inte har hört eller svarat på förut. Om vi hade tillgång till internet vid utgrävningen skulle jag föreslå att du tittar på några av dem och kopierar svaren.
    
    
  Fråga: Vad är problemet? Är du orolig för att upprepa dig själv?
    
    
  A: Jag är orolig för att slösa bort min tid. Jag är sjuttiosju år gammal. Fyrtiotre av de åren har jag tillbringat med att leta efter Arken. Det är nu eller aldrig.
    
    
  F: Tja, jag är säker på att du aldrig har svarat på det sättet förut.
    
    
  A: Vad är det här? En originalitetstävling?
    
    
  Fråga: Professor, tack. Ni är en intelligent och passionerad person. Varför försöker ni inte nå ut till allmänheten och dela lite av er passion med dem?
    
    
  A: (kort paus) Behöver ni en ceremonimästare? Jag ska göra mitt bästa.
    
    
  Fråga: Tack. Arken...?
    
    
  A: Det mäktigaste objektet i historien. Detta är ingen slump, särskilt med tanke på att det markerade början på den västerländska civilisationen.
    
    
  F: Skulle inte historiker säga att civilisationen började i antikens Grekland?
    
    
  A: Nonsens. Människor tillbringade tusentals år med att dyrka sotfläckar i mörka grottor. Fläckar som de kallade gudar. Med tiden förändrades fläckarna i storlek, form och färg, men de förblev fläckar. Vi kände inte till en enda gudom förrän den uppenbarades för Abraham för bara fyra tusen år sedan. Vad vet du om Abraham, unga dam?
    
    
  F: Han är israeliternas fader.
    
    
  A: Just det. Och araberna. Två äpplen som föll från samma träd, alldeles bredvid varandra. Och genast lärde sig de två små äpplena att hata varandra.
    
    
  Fråga: Vad har detta med Arken att göra?
    
    
  A: Femhundra år efter att Gud uppenbarade sig för Abraham tröttnade den Allsmäktige på att människor fortsatte att vända sig bort från Honom. När Mose ledde judarna ut ur Egypten uppenbarade Gud sig återigen för sitt folk. Bara hundrafyrtiofem mil bort. Och det var där de skrev under ett kontrakt. Å ena sidan gick mänskligheten med på att följa tio enkla punkter.
    
    
  Fråga: De tio budorden.
    
    
  A: Å andra sidan går Gud med på att ge människan evigt liv. Detta är det viktigaste ögonblicket i historien - det ögonblick då livet fick sin mening. Tre tusen femhundra år senare bär varje människa detta kontrakt någonstans i sitt medvetande. Vissa kallar det en naturlag, andra bestrider dess existens eller mening, och de kommer att döda och dö för att försvara sin tolkning. Men i det ögonblick då Mose mottog lagens tavlor från Guds händer - det var då vår civilisation började.
    
  F: Och sedan placerar Mose tavlorna i förbundsarken.
    
    
  A: Tillsammans med andra föremål. Arken är ett kassaskåp som innehåller kontraktet med Gud.
    
    
  F: Vissa säger att Arken har övernaturliga krafter.
    
    
  A: Nonsens. Jag ska förklara det här för alla imorgon när vi börjar jobba.
    
    
  F: Så du tror inte på Arkens övernaturliga natur?
    
    
  A: Av hela mitt hjärta. Min mamma läste för mig ur Bibeln innan jag föddes. Mitt liv har varit ägnat åt Guds ord, men det betyder inte att jag inte är villig att motbevisa några myter eller vidskepelser.
    
    
  F: På tal om vidskepelse har din forskning i åratal skapat kontroverser i akademiska kretsar, som är kritiska till användningen av antika texter för skattjakt. Förolämpningar har strömmat från båda sidor.
    
    
  A: Akademiker... de kunde inte hitta sina egna åsnor med två händer och en ficklampa. Skulle Schliemann ha hittat Trojas skatter utan Homeros Iliaden? Skulle Carter ha hittat Tutankhamons grav utan den föga kända Jut-papyrusen? Båda kritiserades hårt på sin tid för att använda samma metoder som jag gör nu. Ingen minns deras kritiker, men Carter och Schliemann är odödliga. Jag tänker leva för evigt.
    
  [svår hostattack]
    
    
  Fråga: Vilken är din sjukdom?
    
    
  A: Man kan inte tillbringa så många år i fuktiga tunnlar och andas smuts utan att betala priset. Jag har kronisk lunginflammation. Jag avviker aldrig för långt från min syrgastank. Fortsätt gärna.
    
    
  Fråga: Var var vi? Ja, visst. Var du alltid övertygad om förbundsarkens historiska existens, eller går din tro tillbaka till den tidpunkt då du började översätta kopparrullen?
    
  A: Jag uppfostrades kristen men konverterade till judendom när jag var relativt ung. På 1960-talet kunde jag läsa hebreiska såväl som engelska. När jag började studera Qumran-kopparrullen upptäckte jag inte att arken var verklig - jag visste den redan. Med över tvåhundra hänvisningar till den i Bibeln är den det mest frekvent beskrivna föremålet i skriften. Vad jag insåg när jag höll den andra rullen i mina händer var att jag skulle vara den som slutligen återupptäckte arken.
    
    
  Fråga: Jag förstår. Hur exakt hjälpte den andra skriftrullen dig att dechiffrera Qumran-kopparskriftrullen?
    
    
  A: Tja, det var mycket förvirring med konsonanter som on, het, mem, kaf, vav, zayin och yod...
    
    
  Fråga: Ur ett lekmannaperspektiv, professor.
    
    
  A: Vissa konsonanter var inte särskilt tydliga, vilket gjorde texten svår att tyda. Och det konstigaste var att en serie grekiska bokstäver var infogade genom hela skriftrullen. När vi väl hade en nyckel till att förstå texten insåg vi att dessa bokstäver var avsnittstitlar, men deras ordning och därmed sammanhang hade förändrats. Det var den mest spännande perioden i min yrkeskarriär.
    
    
  F: Det måste ha varit frustrerande att ha tillbringat fyrtiotre år av sitt liv med att översätta Kopparrullen och sedan få hela problemet löst inom tre månader efter att den Andra Rullen dök upp.
    
    
  A: Absolut inte. Dödahavsrullarna, inklusive kopparrullen, upptäcktes av en slump när en herde kastade en sten in i en grotta i Palestina och hörde något splittras. Det var så det första manuskriptet hittades. Det är inte arkeologi: det är tur. Men utan alla dessa årtionden av djupgående studier skulle vi aldrig ha stött på herr Kain...
    
    
  Fråga: Herr Kain? Vad pratar du om? Säg inte att kopparrullen nämner en miljardär!
    
    
  A: Jag kan inte prata om det här mer. Jag har redan sagt för mycket.
    
    
  28
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 12 juli 2006, 19:33.
    
    
  De följande timmarna var ett frenetiskt uppehåll. Professor Forrester bestämde sig för att slå läger vid ingången till kanjonen. Platsen skulle skyddas från vinden av två klippväggar som först smalnade av, sedan vidgades och slutligen förenades igen på ett avstånd av 250 meter och bildade det som Forrester kallade pekfingret. Två grenar av kanjonen i öster och sydost bildade klons lång- och ringfinger.
    
  Gruppen skulle bo i specialtält designade av ett israeliskt företag för att motstå ökenvärmen, och det tog en stor del av dagen att resa dem. Lossningen av lastbilarna föll på Robert Frick och Tommy Eichberg, som använde hydrauliska vinschar på KamAZ-lastbilar för att lossa stora metalllådor innehållande expeditionens numrerade utrustning.
    
  "Fyra tusen femhundra pund mat, tvåhundrafemtio pund medicin, fyra tusen pund arkeologisk utrustning och elektrisk utrustning, två tusen pund stålräls, en borrmaskin och en minigrävmaskin. Vad tycker du om det?"
    
  Andrea blev förstummad och gjorde en mental anteckning för sin artikel och bockade av punkterna på listan som Tommy hade gett henne. På grund av sin begränsade erfarenhet av att resa tält erbjöd hon sig frivilligt att hjälpa till med lossningen, och Eichberg gav henne ansvaret för att tilldela varje låda dess destination. Hon gjorde detta inte av en önskan att hjälpa till, utan för att hon trodde att ju förr hon var klar, desto förr kunde hon prata med Fowler och Harel ensamma. Läkaren var upptagen med att hjälpa till att sätta upp sjuktältet.
    
  "Här kommer nummer trettiofyra, Tommy", ropade Frick från baksidan av den andra lastbilen. Kedjan på vinschen var fäst vid två metallkrokar på vardera sidan av lådan; den gav ifrån sig ett högt klirrande ljud när den sänkte lasten ner på sandjorden.
    
  "Var försiktig, den här väger ett ton."
    
  Den unga journalisten tittade oroligt på listan, i rädsla för att hon hade missat något.
    
  "Den här listan är fel, Tommy. Det finns bara trettiotre rutor på den."
    
  "Oroa dig inte. Den här lådan är speciell ... och här kommer de som är ansvariga för den", sa Eichberg och lossade kedjorna.
    
  Andrea tittade upp från sin lista och såg Marla Jackson och Tevi Waak, två av Deckers soldater. De knäböjde båda bredvid lådan och öppnade låsen. Locket föll av med ett mjukt väsande, som om det hade förseglats i ett vakuum. Andrea tittade diskret på innehållet. De två legosoldaterna verkade inte ha något emot det.
    
  Det var som om de förväntade sig att jag skulle titta.
    
  Resväskans innehåll kunde inte ha varit mer vardagligt: påsar med ris, kaffe och bönor, uppställda i rader om tjugo. Andrea förstod inte, särskilt inte när Marla Jackson tog ett paket i varje hand och plötsligt kastade dem mot Andreas bröst, musklerna i hennes armar krusade sig under hennes svarta hud.
    
  "Det är allt, Snövit."
    
  Andrea var tvungen att släppa sin surfplatta för att fånga paketen. Waaka kvävde ett fniss, medan Jackson, som ignorerade den förvånade reportern, sträckte sig in i det tomma utrymmet och drog hårt. Paketlagret gled åt sidan och avslöjade en betydligt mindre prosaisk last.
    
  Gevär, kulsprutor och handeldvapen låg lager på lager på brickor. Medan Jackson och Waaka tog bort brickorna - sex stycken totalt - och försiktigt staplade dem ovanpå de andra lådorna, närmade sig Dekkers återstående soldater, liksom sydafrikanen själv, och började beväpna sig.
    
  "Utmärkta, mina herrar", sa Decker. "Som en vis man en gång sa, stora män är som örnar... de bygger sina bon på ensliga höjder. Första vakten tillhör Jackson och Gottliebs. Hitta skyddsplatser här, där och där." Han pekade på tre platser högst upp på kanjonväggarna, varav den andra inte var alltför långt från där Andrea trodde att hon hade sett den mystiska figuren några timmar tidigare. "Bryt radiotystnaden bara för att rapportera var tionde minut. Det inkluderar dig, Torres. Om du byter recept med Maloney som du gjorde i Laos, kommer du att ha mig att göra med. Mars."
    
  Tvillingarna Gottlieb och Marla Jackson gav sig av i tre olika riktningar och sökte efter tillgängliga vägar till vaktposterna från vilka Deckers soldater kontinuerligt skulle bevaka expeditionen under dess vistelse på platsen. När de hade identifierat sina positioner säkrade de rep och aluminiumstegar vid klippväggen var tio meter för att underlätta den vertikala klättringen.
    
    
  Samtidigt förundrades Andrea över den moderna teknikens uppfinningsrikedom. Aldrig i sina vildaste fantasier hade hon kunnat föreställa sig att hennes kropp skulle vara så nära en dusch inom den närmaste veckan. Men till hennes förvåning fanns bland de sista föremålen som lossades från KAMAZ-lastbilarna två färdiga duschar och två portabla toaletter gjorda av plast och glasfiber.
    
  "Vad är det som är fel, skönhet?" Är du inte glad att du inte behöver skita i sanden?" sa Robert Frick.
    
  Den beniga unge mannen var helt uppe i armbågar och knän, och han rörde sig nervöst. Andrea svarade på hans vulgära kommentar med ett högt skratt och började hjälpa honom att säkra toaletterna.
    
  "Det stämmer, Robert. Och vad jag ser kommer vi till och med att ha badrum för honom och henne..."
    
  "Det är lite orättvist, med tanke på att ni bara är fyra och vi tjugo. Nåväl, ni får åtminstone gräva er egen latrin", sa Freak.
    
  Andrea bleknade. Hur trött hon än var, så fick bara tanken på att lyfta spaden hennes händer att bli blåsor. Freak-fenomenet ökade farten.
    
  "Jag förstår inte vad som är roligt med det här."
    
  "Du har blivit vitare än min faster Bonnies rumpa. Det är det roliga."
    
  "Bry dig inte om honom, älskling", avbröt Tommy. "Vi använder minigrävmaskinen. Det tar oss tio minuter."
    
  "Du förstör alltid det roliga, Tommy. Du borde ha låtit henne svettas lite längre." Freak skakade på huvudet och gick iväg för att hitta någon annan att störa.
    
    
  29
    
    
    
  HACAN
    
  Han var fjorton när han började studera.
    
  Naturligtvis var han tvungen att glömma mycket till en början.
    
  Till att börja med, allt han lärde sig i skolan, från sina vänner, hemma. Inget av det var verkligt. Det var en lögn, uppfunnen av fienden, islams förtryckare. De hade en plan, sa imamen till honom och viskade i hans öra. De börjar med att ge kvinnor frihet. De sätter dem på samma nivå som män för att försvaga oss. De vet att vi är starkare, mer kapabla. De vet att vi är mer seriösa i vår hängivenhet till Gud. Sedan hjärntvättar de oss, de tar över de heliga imamernas sinnen. De försöker grumla vårt omdöme med orena bilder av lust och utsvävningar. De förespråkar homosexualitet. De ljuger, de ljuger, de ljuger. De ljuger till och med om datum. De säger att det är den 22 maj. Men du vet vilken dag det är.
    
  "Den sextonde dagen av Shawwal, lärare."
    
  De pratar om integration, om att komma överens med andra. Men du vet vad Gud vill.
    
  "Nej, jag vet inte, lärare", sa den skrämde pojken. Hur kunde han vara i Guds sinne?
    
  "Gud vill hämnas för korstågen; korstågen som ägde rum för tusen år sedan och idag. Gud vill att vi ska återställa kalifatet som de förstörde 1924. Sedan den dagen har det muslimska samfundet varit uppdelat i fickor av territorium som kontrolleras av våra fiender. Man behöver bara läsa tidningen för att se hur våra muslimska bröder lever i ett tillstånd av förtryck, förnedring och folkmord. Och den största förolämpningen är pålen som drivits in i hjärtat av Dar al-Islam: Israel."
    
  'Jag hatar judar, lärare.'
    
  "Nej. Du tror bara att du gör det. Lyssna noga på mina ord. Detta hat som du tror att du känner nu kommer att verka som en liten gnista om några år jämfört med en hel skogs eldsvåda. Endast sanna troende är kapabla till en sådan förvandling. Och du kommer att vara en av dem. Du är speciell. Jag behöver bara se in i dina ögon för att se att du har makten att förändra världen. Att ena den muslimska gemenskapen. Att införa sharia till Amman, Kairo, Beirut. Och sedan till Berlin. Till Madrid. Till Washington."
    
  "Hur kan vi göra detta, lärare? Hur kan vi sprida islamisk lag över hela världen?"
    
  'Du är inte redo att svara.'
    
  "Ja, det är jag, lärare."
    
  "Vill du lära dig av hela ditt hjärta, din själ och ditt förstånd?"
    
  "Det finns inget jag hellre vill än att lyda Guds ord."
    
  "Nej, inte än. Men snart..."
    
    
  30
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 12 juli 2006, 20:27.
    
    
  Tälten var äntligen resta, toaletter och duschar installerade, rör anslutna till vattentanken, och expeditionens civila personal vilade inuti det lilla torget som bildades av de omgivande tälten. Andrea, sittande på marken med en flaska Gatorade i handen, övergav sina försök att hitta Fader Fowler. Varken han eller Dr. Harel verkade vara i närheten, så hon ägnade sig åt att betrakta tyg- och aluminiumkonstruktionerna som var olikt allt hon någonsin sett. Varje tält var en avlång kub med en dörr och plastfönster. En träplattform, upphöjd ungefär en och en halv fot över marken på ett dussin betongblock, skyddade de boende från sandens brännande hetta. Taket var gjort av ett stort tygstycke, förankrat i marken på ena sidan för att förbättra brytningen av solstrålarna. Varje tält hade sin egen elkabel, som gick till en central generator nära bränsletanken.
    
  Av de sex tälten var tre något annorlunda. Ett var en sjukavdelning, grovt utformad men hermetiskt tillsluten. Ett annat utgjorde ett kombinerat köks- och matsalstält. Det var luftkonditionerat, vilket gjorde det möjligt för expeditionsmedlemmarna att vila där under dagens varmaste timmar. Det sista tältet tillhörde Kain och var något avskilt från de andra. Det hade inga synliga fönster och var avspärrat med rep - en tyst varning om att miljardären inte ville bli störd. Kain stannade kvar i sin H3, styrd av Dekker, tills de hade rest klart hans tält, men han dök aldrig upp.
    
  Jag tvivlar på att han dyker upp innan expeditionen är slut. Jag undrar om hans tält har en inbyggd toalett, tänkte Andrea och tog tankspritt en klunk ur sin flaska. Här kommer någon som kanske vet svaret.
    
  "Hej, herr Russell."
    
  "Hur mår du?" sa assistenten och log artigt.
    
  "Mycket bra, tack. Lyssna, angående den här intervjun med herr Cain..."
    
  "Jag är rädd att det inte är möjligt än", inflikade Russell.
    
  "Jag hoppas att du tog mig hit för mer än bara sightseeing. Jag vill att du ska veta att..."
    
  "Välkomna, mina damer och herrar", avbröt professor Forresters sträva röst reporterns klagomål. "Tvärtemot våra förväntningar lyckades ni resa alla tält i tid. Grattis. Var snäll och bidra till detta."
    
  Hans ton var lika oärlig som de svaga applåder som följde. Professorn fick alltid sina lyssnare att känna sig lite obekväma, om inte rentav förödmjukade, men expeditionsmedlemmarna lyckades hålla sig kvar på sina platser runt honom när solen började gå ner bakom klipporna.
    
  "Innan vi äter middag och delar upp tälten vill jag avsluta min berättelse", fortsatte arkeologen. "Kommer du ihåg hur jag berättade att ett fåtal utvalda bar ut skatten ur staden Jerusalem? Ja, den gruppen modiga män..."
    
  "En fråga cirkulerar hela tiden i mitt huvud", inflikade Andrea och ignorerade den gamle mannens genomträngande blick. "Du sa att Yirm Əy áhu var författaren till den andra skriftrullen. Att han skrev den innan romarna förstörde Salomos tempel. Har jag fel?"
    
  "Nej, du misstar dig inte."
    
  "Lämnade han några andra meddelanden?"
    
  "Nej, det gjorde han inte."
    
  "Lämnade de som bar Arken ut ur Jerusalem något kvar?"
    
  'Inga'.
    
  "Hur vet du då vad som hände? De här människorna bar ett väldigt tungt föremål täckt av guld, vadå, nästan trehundra kilometer? Allt jag gjorde var att klättra uppför den där sanddynen med en kamera och en vattenflaska, och det var..."
    
  Den gamle mannen rodnade mer och mer för varje ord Andrea yttrade, tills kontrasten mellan hans kala huvud och skägg fick hans ansikte att se ut som ett körsbär som låg på en bomullstuss.
    
  "Hur byggde egyptierna pyramiderna?" Hur reste påsköborna sina tiotusen ton tunga statyer? Hur högg nabatéerna ut staden Petra ur samma stenar?
    
  Han spottade ut varenda ord mot Andrea och lutade sig fram medan han talade tills hans ansikte var precis bredvid hennes. Reportern vände sig bort för att undvika sin härskna andedräkt.
    
  "Med tro. Du behöver tro för att gå 185 kilometer i stekande sol och över ojämn terräng. Du behöver tro för att tro att du kan göra det."
    
  "Så, förutom den andra skriftrullen har du inga bevis", sa Andrea, oförmögen att hejda sig.
    
  "Nej, det gör jag inte. Men jag har en teori, och låt oss hoppas att jag har rätt, fröken Otero, annars går vi hem tomhänta."
    
  Reportern skulle just svara när hon kände en lätt knuff från en armbåge mot revbenen. Hon vände sig om och såg att fader Fowler tittade på henne med ett varnande uttryck.
    
  "Var har du varit, far?" viskade hon. "Jag har letat överallt. Vi behöver prata."
    
  Fowler tystade henne med en gest.
    
  "De åtta männen som lämnade Jerusalem med Arken anlände till Jeriko följande morgon." Forrester tog ett steg tillbaka och vände sig till de fjorton männen, som lyssnade med växande intresse. "Vi ger oss in i spekulationernas sfär nu, men det råkar vara spekulationer från någon som har funderat över just denna fråga i årtionden. I Jeriko måste de ha hämtat förnödenheter och vatten. De korsade Jordanfloden nära Betania och nådde Kungsvägen nära berget Nebo. Vägen är den äldsta sammanhängande kommunikationslinjen i historien, vägen som ledde Abraham från Kaldeen till Kanaan. Dessa åtta hebréer vandrade söderut längs denna väg tills de nådde Petra, där de lämnade vägen och begav sig mot en mytisk plats som för Jerusalemborna skulle ha verkat som världens ände. Denna plats."
    
  "Professor, har du någon aning om var i kanjonen vi ska leta? För den här platsen är enorm", sa Dr. Harel.
    
  "Det är här ni alla träder in, med början imorgon. David, Gordon... visa dem utrustningen."
    
  Två assistenter dök upp, var och en med en märklig anordning. Över bröstet hängde en sele, till vilken en metallanordning formad som en liten ryggsäck var fäst. Selen hade fyra remmar, från vilka en fyrkantig metallstruktur hängde som ramade in kroppen i höfthöjd. I de främre hörnen av denna struktur fanns två lampliknande föremål, som påminde om bilstrålkastare, pekande mot marken.
    
  Detta, gott folk, kommer att vara era sommarkläder de närmaste dagarna. Apparaten kallas en protonprecessionsmagnetometer.
    
  Det hördes visslingar av beundran.
    
  "Det är en fängslande titel, eller hur?" sa David Pappas.
    
  "Håll tyst, David. Vi arbetar på en teori om att de personer som Yirm hu valde ut gömde Arken någonstans i den här kanjonen. Magnetometern kommer att berätta den exakta platsen för oss."
    
  'Hur fungerar det?' frågade Andrea.
    
  Enheten skickar ut en signal som registrerar jordens magnetfält. När den väl är inställd på detta kommer den att upptäcka eventuella avvikelser i magnetfältet, såsom förekomst av metall. Du behöver inte förstå exakt hur det fungerar, eftersom utrustningen sänder en trådlös signal direkt till min dator. Om du hittar något vet jag det innan du gör det.
    
  "Är det svårt att hantera?" frågade Andrea.
    
  "Inte om ni vet hur man går. Var och en av er kommer att tilldelas en serie sektorer i kanjonen, ungefär femton meter från varandra. Allt ni behöver göra är att trycka på startknappen på er sele och ta ett steg var femte sekund. Det är allt."
    
  Gordon tog ett steg framåt och stannade. Fem sekunder senare avgav instrumentet en låg vissling. Gordon tog ytterligare ett steg, och visslingen upphörde. Fem sekunder senare ljöd visslingen igen.
    
  "Du kommer att göra detta i tio timmar om dagen, i skift om en och en halv timme, med femton minuters vilopauser", sa Forrester.
    
  Alla började klaga.
    
  "Vad gäller för personer som har andra ansvarsområden?"
    
  "Ta hand om dem när du inte arbetar i kanjonen, herr Freak."
    
  "Ni förväntar er att vi ska gå tio timmar om dagen i den här solen?"
    
  Jag råder dig att dricka mycket vatten - minst en liter varje timme. Vid 38 grader blir kroppen snabbt uttorkad.
    
  "Tänk om vi inte har arbetat våra tio timmar vid dagens slut?" gnisslade en annan röst.
    
  "Då avslutar ni dem ikväll, mr Hanley."
    
  "Visst är demokratin fantastisk", muttrade Andrea.
    
  Tydligen inte tillräckligt tyst, för Forrester hörde henne.
    
  "Verkar vår plan orättvis för er, fröken Otero?" frågade arkeologen med inställsam röst.
    
  "Nu när du nämner det, ja", svarade Andrea trotsigt. Hon lutade sig åt sidan, rädd för ytterligare en armbåge från Fowler, men ingen kom.
    
  "Den jordanska regeringen gav oss en falsk månadslicens för att bryta fosfat. Tänk om jag saktade ner? Vi kanske är klara med att samla in data från kanjonen om tre veckor, men vid den fjärde har vi inte tillräckligt med tid för att gräva ut Arken. Skulle det verka rättvist?"
    
  Andrea sänkte huvudet i förlägenhet. Hon hatade verkligen den här mannen, det rådde ingen tvekan om det.
    
  "Är det någon annan som vill gå med i Miss Oteros fackförening?" tillade Forrester och svepte över de närvarandes ansikten. "Nej? Bra. Från och med nu är ni inte läkare, präster, oljeriggoperatörer eller kockar. Ni är mina flockdjur. Njut."
    
    
  31
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 13 juli 2006. 12:27.
    
    
  Steg, vänta, vissla, steg.
    
  Andrea Otero gjorde aldrig en lista över de tre värsta händelserna i sitt liv. För det första för att Andrea hatade listor; för det andra för att hon, trots sin intelligens, hade liten förmåga till självrannsakan; och för det tredje för att närhelst problem mötte henne, var hennes ständiga reaktion att rusa iväg och göra något annat. Om hon hade tillbringat fem minuter med att reflektera över sina värsta upplevelser kvällen innan, skulle bönincidenten utan tvekan ha toppat listan.
    
  Det var sista skoldagen, och hon navigerade tonåren med fasta, beslutsamma steg. Hon lämnade klassrummet med bara en idé i åtanke: att delta i invigningen av den nya simbassängen i lägenhetskomplexet där hennes familj bodde. Det var därför hon avslutade sin måltid, ivrig att ta på sig baddräkten före alla andra. Fortfarande tuggade hon sin sista tugga och reste sig från bordet. Det var då hennes mamma släppte bomben.
    
  "Vems tur är det att diska?"
    
  Andrea tvekade inte ens, eftersom det var hennes äldre bror, Miguel Angels, tur. Men hennes tre andra bröder var inte beredda att vänta på sin ledare en sådan speciell dag, så de svarade i kör: "Andreas!"
    
  "Det ser verkligen ut så. Är du galen? Det var min tur i förrgår."
    
  "Älskling, snälla tvinga mig inte att tvätta din mun med tvål."
    
  "Kom igen, mamma. Hon förtjänar det", sa en av hennes bröder.
    
  "Men mamma, det är inte min tur", gnällde Andrea och stampade med foten i golvet.
    
  "Nå, du gör dem ändå och erbjuder dem till Gud som ånger för dina synder. Du går igenom en mycket svår tid", sa hennes mamma.
    
  Miguel Angel undertryckte ett leende, och hans bröder knuffade segerrikt till varandra.
    
  En timme senare försökte Andrea, som aldrig visste hur hon skulle behärska sig, komma på fem bra svar på denna orättvisa. Men i det ögonblicket kunde hon bara komma på ett.
    
  'Mamma!'
    
  "Mamma, det är okej! Diska och låt dina bröder gå före till poolen."
    
  Plötsligt förstod Andrea allt: hennes mamma visste att det inte var hennes tur.
    
  Det skulle vara svårt att förstå vad hon gjorde sedan om du inte var yngst av fem barn och enda flickan, uppvuxen i ett traditionellt katolskt hem där man är skyldig innan man har syndat; dotter till en gammaldags militär som gjorde det klart att hans söner kom först. Andrea blev trampad på, spottad på, misshandlad och åsidosatt bara för att hon var kvinna, trots att hon hade många av en pojkes egenskaper och säkerligen delade samma känslor.
    
  Den dagen sa hon att hon hade fått nog.
    
  Andrea återvände till bordet och tog av locket från grytan med bön- och tomatgrytan som de just hade ätit upp. Den var halvfull och fortfarande varm. Utan att tänka hällde hon resten över Miguel Ángels huvud och lät grytan stå där som en hatt.
    
  'Du diskar, din jävel.'
    
  Konsekvenserna blev fruktansvärda. Andrea var inte bara tvungen att diska, utan hennes pappa kom också på ett mer intressant straff. Han förbjöd henne inte att bada hela sommaren. Det hade varit för enkelt. Han beordrade henne att sitta vid köksbordet, som hade en vacker utsikt över poolen, och lade tre kilo torkade bönor på det.
    
  "Räkna dem. När du berättar hur många de är kan du gå ner till dammen."
    
  Andrea lade ut bönorna på bordet och började räkna dem en efter en och hällde över dem i grytan. När hon nådde ettusen tvåhundra åttiotre reste hon sig för att gå på toaletten.
    
  När hon kom tillbaka var krukan tom. Någon hade ställt tillbaka bönorna på bordet.
    
  Pappa, ditt hår kommer att bli grått innan du hör mig gråta, tänkte hon.
    
  Självklart grät hon. Under de kommande fem dagarna, oavsett varför hon lämnade bordet, var hon tvungen att börja räkna bönorna om från början varje gång hon kom tillbaka, fyrtiotre olika gånger.
    
    
  I går kväll skulle Andrea ha ansett händelsen med bönorna vara en av de värsta upplevelserna i sitt liv, till och med värre än den brutala misshandeln hon utsattes för i Rom året innan. Nu har dock upplevelsen med magnetometern hamnat högst upp på listan.
    
  Dagen började punktligt klockan fem, tre kvart före soluppgången, med en rad tutande ljud. Andrea var tvungen att sova på sjukstugan med Dr. Harel och Kira Larsen, de två könen åtskilda av Forresters pryda regler. Deckers vakter var i ett annat tält, stödpersonalen i ett annat, och Forresters fyra assistenter och Fader Fowler i det återstående. Professorn föredrog att sova ensam i det lilla tältet som kostade åttio dollar och följde med honom på alla hans expeditioner. Men han sov lite. Vid femtiden på morgonen var han där, bland tälten, och tutade tills han fick ett par dödshot från den redan utmattade folkmassan.
    
  Andrea reste sig upp, svor i mörkret och letade efter sin handduk och sina toalettartiklar, som hon hade lämnat bredvid luftmadrassen och sovsäcken som fungerade som hennes säng. Hon var på väg mot dörren när Harel ropade på henne. Trots den tidiga timmen var hon redan påklädd.
    
  "Du funderar väl inte på att duscha?"
    
  'Säkert'.
    
  "Du kanske har lärt dig det här den hårda vägen, men jag måste påminna dig om att duschar fungerar enligt individuella regler, och var och en av oss får använda vattnet i högst trettio sekunder om dagen. Om du slösar bort din del nu, kommer du att be oss att bara spotta på dig ikväll."
    
  Andrea föll tillbaka på madrassen, besegrad.
    
  'Tack för att du förstörde min dag.'
    
  'Sant, men jag räddade din kväll.'
    
  "Jag ser hemsk ut", sa Andrea och drog upp håret i en hästsvans som hon inte hade gjort sedan universitetet.
    
  "Värre än hemskt."
    
  "Förbannat, doktorn, du borde ha sagt 'Inte lika illa som jag' eller 'Nej, du ser fantastisk ut'. Du vet, kvinnlig solidaritet."
    
  "Tja, jag har aldrig varit en vanlig kvinna", sa Harel och tittade rakt in i Andreas ögon.
    
  "Vad i helvete menade du med det, doktorn?" frågade Andrea sig själv medan hon drog på sig shortsen och snörade på sig stövlarna. "Är du den jag tror att du är?" Och ännu viktigare ... ska jag ta första steget?
    
    
  Steg, vänta, vissla, steg.
    
  Stowe Erling eskorterade Andrea till hennes anvisade plats och hjälpte henne i selen. Där låg hon, mitt på en 15 kvadratmeter stor tomt, markerad med snöre fäst vid 20 cm höga spikar i varje hörn.
    
  Lidande.
    
  Först var det vikten. 35 kilo kändes inte som mycket till en början, särskilt när de hängde i säkerhetsbältet. Men efter den andra timmen började Andreas axlar ta livet av henne.
    
  Sedan kom värmen. Vid middagstid var marken inte sand - det var en grill. Och hon fick slut på vatten en halvtimme in i sitt arbetspass. Viloperioderna mellan arbetspassen var femton minuter långa, men åtta av dessa minuter togs upp till att gå och återvända till olika sektorer och hämta flaskor med kallt vatten, och ytterligare två till att smörja in sig med solskyddsmedel. Det återstod ungefär tre minuter, vilka bestod av att Forrester ständigt harklade sig och tittade på klockan.
    
  Dessutom var det samma rutin om och om igen. Det här dumma steget, vänta, vissla, steget.
    
  Helvete, jag skulle ha det bättre i Guantanamo. Även om solen steker ner på dem, slipper de åtminstone bära den där dumma vikten.
    
  "God morgon. Det är lite varmt, eller hur?" sa en röst.
    
  "Dra åt helvete, far."
    
  "Ta lite vatten", sa Fowler och erbjöd henne en flaska.
    
  Han var klädd i sergebyxor och sin vanliga svarta kortärmade skjorta med kontorskrage. Han tog ett steg tillbaka från hennes kvarter och satte sig på golvet och iakttog henne road.
    
  "Kan du förklara vem du mutade så att du inte skulle behöva bära den här grejen?" frågade Andrea och tömde girigt flaskan.
    
  Professor Forrester har stor respekt för mina religiösa plikter. Han är också en gudsman, på sitt eget sätt.
    
  'Mer som en självisk galning.'
    
  "Det också. Hur är det med dig?"
    
  "Tja, att främja slaveri är åtminstone inte ett av mina misstag."
    
  'Jag pratar om religion.'
    
  "Försöker du rädda min själ med en halv flaska vatten?"
    
  "Kommer det här att räcka?"
    
  "Jag behöver åtminstone ett heltidskontrakt."
    
  Fowler log och räckte henne en annan flaska.
    
  "Om du tar små klunkar släcker det törsten bättre."
    
  Tack så mycket.
    
  "Du tänker inte svara på min fråga?"
    
  "Religion är för djupt för mig. Jag föredrar att cykla."
    
  Prästen skrattade och tog en klunk ur sin flaska. Han verkade trött.
    
  "Kom igen, fröken Otero; var inte arg på mig för att jag inte behöver göra mulans arbete just nu. Du tror väl inte att alla dessa rutor bara uppstod genom ett trollslag?"
    
  Kvadranterna började två hundra fot från tälten. De återstående expeditionsmedlemmarna var utspridda över kanjonens yta, var och en i sin egen takt, väntande, visslande, hasande. Andrea nådde slutet av sin sektion och tog ett steg åt höger, vände sig 180 grader och fortsatte sedan att gå igen, med ryggen mot prästen.
    
  "Och så jag var där och försökte hitta er två... Så det var vad du och Doc gjorde hela natten."
    
  "Det var andra människor där, så du behöver inte oroa dig."
    
  "Vad menar du med det, far?"
    
  Fowler sa ingenting. Länge fanns det bara rytmen av att gå, vänta, vissla och hasa sig fram.
    
  "Hur visste du det?" frågade Andrea oroligt.
    
  "Jag misstänkte det. Nu vet jag."
    
  'Skit'.
    
  "Jag beklagar att jag inkräktade på ert privatliv, fröken Otero."
    
  "Förbannat", sa Andrea och bet sig i näven. "Jag skulle döda för en cigarett."
    
  "Vad hindrar dig?"
    
  'Professor Forrester sa att det störde instrumenten.'
    
  "Vet du vad, fröken Otero? För att vara någon som beter sig som om hon har koll på allting är du ganska naiv. Tobaksrök påverkar inte jordens magnetfält. Åtminstone inte enligt mina källor."
    
  'Gammal jävel.'
    
  Andrea rotade igenom sina fickor och tände sedan en cigarett.
    
  "Ska du berätta det för doktorn, pappa?"
    
  "Harel är smart, mycket smartare än jag. Och hon är judisk. Hon behöver inte den gamle prästens råd."
    
  "Borde jag?"
    
  "Tja, du är katolik, eller hur?"
    
  "Jag tappade förtroendet för din utrustning för fjorton år sedan, far."
    
  "Vilken? Den militära eller den kontorsmässiga?"
    
  "Båda. Mina föräldrar knullade mig verkligen."
    
  "Alla föräldrar gör så här. Är det inte så här livet börjar?"
    
  Andrea vände på huvudet och lyckades se honom i ögonvrån.
    
  "Så vi har något gemensamt."
    
  "Du kan inte föreställa dig det. Varför letade du efter oss igår kväll, Andrea?"
    
  Reportern tittade sig omkring innan han svarade. Den närmaste personen var David Pappas, fastspänd i en sele trettio meter bort. En het vindpust blåste in från kanjonens mynning och skapade vackra sandvirvlar vid Andreas fötter.
    
  "Igår, när vi var vid ingången till kanjonen, klättrade jag upp för den enorma sanddynen till fots. På toppen började jag fotografera med mitt teleobjektiv och såg en man."
    
  'Var?' utbrast Fowler.
    
  "På toppen av klippan bakom dig. Jag såg honom bara en sekund. Han hade ljusbruna kläder på sig. Jag berättade det inte för någon eftersom jag inte visste om det hade något att göra med mannen som försökte döda mig på Behemoth."
    
  Fowler kisade med ögonen och drog en hand över sitt kala huvud medan han tog ett djupt andetag. Hans ansikte såg oroligt ut.
    
  "Fröken Otero, den här expeditionen är extremt farlig, och dess framgång är beroende av hemlighetsmakeri. Om någon visste sanningen om varför vi är här..."
    
  "Kommer de att kasta ut oss?"
    
  'De skulle ha dödat oss alla.'
    
  'OM'.
    
  Andrea tittade upp, väl medveten om hur isolerad den här platsen var och hur fångade de skulle bli om någon bröt sig igenom Deckers tunna rad av vakter.
    
  "Jag måste prata med Albert omedelbart", sa Fowler.
    
  "Jag trodde du sa att du inte fick använda din satellittelefon här? Decker hade en frekvensskanner?"
    
  Prästen bara tittade på henne.
    
  "Åh, skit. Inte igen", sa Andrea.
    
  'Vi gör det ikväll.'
    
    
  32
    
    
    
  700 FOT VÄSTER OM UTGRÄVNINGEN
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006. 01:18.
    
    
  Den långe mannens namn var O, och han grät. Han var tvungen att lämna de andra. Han ville inte att de skulle se honom visa sina känslor, än mindre prata om dem. Och det hade varit mycket farligt att avslöja varför han grät.
    
  I verkligheten var det på grund av flickan. Hon påminde honom för mycket om hans egen dotter. Han hatade att behöva döda henne. Att döda Tahir var lätt, en lättnad faktiskt. Han var tvungen att erkänna att han till och med tyckte om att leka med honom - att visa honom helvetet, fast här, på jorden.
    
  Flickan var en annan historia. Hon var bara sexton år gammal.
    
  Och ändå höll D och W med honom: uppdraget var för viktigt. Inte bara de andra brödernas liv som samlats i grottan stod på spel, utan hela Dar al-Islam. Mor och dotter visste för mycket. Det kunde inte finnas några undantag.
    
  "Det är ett meningslöst, skitbra krig", sa han.
    
  "Så pratar du med dig själv nu?"
    
  Det var W som kröp fram till mig. Han gillade inte att ta risker och talade alltid viskningsfullt, även inne i grottan.
    
  'Jag bad.'
    
  "Vi måste tillbaka ner i hålet. De kanske ser oss."
    
  Det finns bara en vaktpost på västra muren, och han har ingen direkt siktlinje härifrån. Oroa dig inte.
    
  "Tänk om han ändrar position? De har mörkerkikare."
    
  "Jag sa, oroa dig inte. Den store svarte är i tjänst. Han röker hela tiden, och ljuset från cigaretten hindrar honom från att se någonting", sa O, irriterad över att han var tvungen att prata när han ville njuta av tystnaden.
    
  "Vi går tillbaka till grottan. Vi spelar schack."
    
  Det lurade honom inte ett ögonblick. Vi visste att han kände sig nere. Afghanistan, Pakistan, Jemen. De hade gått igenom mycket tillsammans. Han var en god kamrat. Hur klumpiga hans ansträngningar än var, försökte han muntra upp honom.
    
  O sträckte ut sig i full längd på sanden. De befann sig i ett tomrum vid foten av en klippformation. Grottan vid dess fot var bara ungefär trettio kvadratmeter stor. O hade upptäckt den tre månader tidigare, när han planerade operationen. Det fanns knappt tillräckligt med plats för dem alla, men även om grottan hade varit hundra gånger större, skulle O ha föredragit att vara utomhus. Han kände sig fångad i detta bullriga hål, överfallen av sina bröders snarkningar och fisar.
    
  "Jag tror jag stannar här lite längre. Jag gillar kylan."
    
  "Väntar du på Hookans signal?"
    
  "Det kommer att dröja ett tag innan det händer. De otrogna har inte hittat någonting än."
    
  "Jag hoppas att de skyndar sig. Jag är trött på att sitta och äta ur konservburkar och kissa i en burk."
    
  O svarade inte. Han slöt ögonen och koncentrerade sig på vinden mot sin hud. Väntan passade honom perfekt.
    
  "Varför sitter vi här och gör ingenting?" Vi är väl beväpnade. Jag säger att vi går dit och dödar dem alla", insisterade W.
    
  'Vi kommer att följa Hukans order.'
    
  'Hookan tar för många risker.'
    
  "Jag vet. Men han är smart. Han berättade en historia för mig. Du vet hur en buskman hittar vatten i Kalahari när han är långt hemifrån? Han hittar en apa och tittar på den hela dagen. Han kan inte låta apan se honom, annars är det game over. Om buskmannen är tålmodig visar apan honom så småningom var han kan hitta vatten. En spricka i berget, en liten pöl ... platser som buskmannen aldrig skulle ha hittat."
    
  "Och vad gör han då?"
    
  'Han dricker vatten och äter apa.'
    
    
  33
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006. 01:18
    
    
  Stow Erling tuggade nervöst på sin kulspetspenna och förbannade professor Forrester av all sin kraft. Det var inte hans fel att informationen från en av sektorerna inte hade hamnat där den skulle. Han var tillräckligt upptagen med att hantera klagomål från deras anlitade prospektörer, hjälpa dem att ta på och av sina selar, byta batterier i deras utrustning och se till att ingen korsade samma sektor två gånger.
    
  Naturligtvis fanns det ingen i närheten som kunde hjälpa honom att ta på sig selen nu. Och det var inte som att operationen skulle bli enkel mitt i natten, med bara en lägergaslykta som lyste upp den. Forrester brydde sig inte om någon - någon, det vill säga, förutom sig själv. I samma ögonblick som han upptäckte avvikelsen i data, efter middagen, beordrade han Stowe att göra en ny analys av kvadrant 22K.
    
  Förgäves bad Stowe - nästan bönföll - Forrester att låta honom göra det nästa dag. Om informationen från alla sektorer inte var sammanlänkade skulle programmet inte fungera.
    
  Jävla Pappas. Anses han inte vara världens ledande topografiska arkeolog? En kvalificerad mjukvaruutvecklare, eller hur? Skit - det är vad han är. Han borde aldrig ha lämnat Grekland. Fan! Jag finner mig själv kyssa den gamle mannens rumpa så att han låter mig förbereda magnetometerkodrubrikerna, och han slutar med att ge dem till Pappas. Två år, två hela år, undersöka Forresters rekommendationer, korrigera hans barnsliga misstag, köpa honom medicin, ta ut hans soptunna full av infekterad, blodig vävnad. Två år, och han behandlar mig så här.
    
  Lyckligtvis hade Stowe slutfört den komplexa serien av rörelser, och magnetometern var nu på hans axlar och fungerade. Han lyfte ljuset och satte upp det halvvägs uppför sluttningen. Sektor 22K täckte en del av sandsluttningen nära kanjonens pekfingerknoge.
    
  Jordmånen här var annorlunda, till skillnad från den svampiga rosa ytan vid kanjonens fot eller den bakade stenen som täckte resten av området. Sanden var mörkare, och själva sluttningen hade en lutning på cirka 14 procent. När han gick förflyttade sig sanden, som om ett djur rörde sig under hans stövlar. När Stow klättrade uppför sluttningen var han tvungen att hålla hårt i magnetometerremmarna för att hålla instrumentet balanserat.
    
  När han böjde sig ner för att ställa ner lyktan fångade hans högra hand en järnskärva som stack ut ur ramen och drog blod.
    
  "Åh, förbannade!"
    
  Han sög på stycket och började röra instrumentet över området i den där långsamma, irriterande rytmen.
    
  Han är inte ens amerikan. Inte ens jude, för helvete. Han är en usel jävla grekisk invandrare. En ortodox grek innan han började jobba för professorn. Han konverterade till judendomen först efter tre månader hos oss. Snabb konvertering - väldigt bekvämt. Jag är så trött. Varför gör jag det här? Jag hoppas att vi hittar Arken. Då kommer historiska institutionerna att slåss om mig, och jag kan hitta en fast tjänst. Den gamle mannen kommer inte att hålla länge - förmodligen precis tillräckligt länge för att ta all ära. Men om tre eller fyra år kommer de att prata om hans team. Om mig. Jag önskar att hans ruttna lungor bara skulle spricka inom de närmaste timmarna. Jag undrar vem Kain skulle ha satt som ledare för expeditionen då? Det skulle inte ha varit Pappas. Om han skiter i byxorna varje gång professorn ens tittar på honom, tänk vad han skulle göra om han ser Kain. Nej, de behöver någon starkare, någon med karisma. Jag undrar hur Kain egentligen är. De säger att han är väldigt sjuk. Men varför kom han då hela vägen hit?
    
  Stow stannade tvärt, halvvägs uppför sluttningen och vänd mot kanjonväggen. Han tyckte sig höra fotsteg, men det var omöjligt. Han tittade tillbaka mot lägret. Allt var sig likt.
    
  Självklart. Den enda som är ute ur sängen är jag. Tja, förutom vakterna, men de är inbäddade i kläder och snarkar förmodligen. Vem planerar de att skydda oss från? Det vore bättre om-
    
  Den unge mannen tystnade igen. Han hörde något, och den här gången visste han att han inte inbillade sig det. Han lutade huvudet åt sidan och försökte höra bättre, men den irriterande visslingen hördes igen. Stowe famlade efter knappen på instrumentet och tryckte snabbt på den en gång. På så sätt kunde han stänga av visselpipan utan att stänga av instrumentet (vilket skulle ha utlöst ett larm i Forresters dator), något som ett dussin människor skulle ha dött för att upptäcka igår.
    
  Det måste vara ett par soldater som byter skift. Kom igen, du är för gammal för att vara rädd för mörkret.
    
  Han stängde av verktyget och började gå nerför backen. Nu när han tänkte på det var det bättre om han gick tillbaka och la sig. Om Forrester ville bli arg, så var det hans sak. Han började tidigt på morgonen och hoppade över frukosten.
    
  Det var allt. Jag går upp före den gamle mannen när det blir mer ljus.
    
  Han log och tillrättavisade sig själv för att han oroade sig över trivialiteter. Nu kunde han äntligen gå och lägga sig, och det var allt han behövde. Om han skyndade sig kunde han få tre timmars sömn.
    
  Plötsligt drog något i selen. Stowe föll bakåt och viftade med armarna för att hålla balansen. Men precis när han trodde att han skulle falla kände han att någon grep tag i honom.
    
  Den unge mannen kände inte hur knivspetsen trängde in i nedre delen av ryggraden. Handen som grep tag i hans sele spändes. Stowe kom plötsligt ihåg sin barndom, när han och hans far brukade fiska efter svart crappie i Chebaccosjön. Hans far brukade hålla fisken i handen och sedan, med en snabb rörelse, tappa ur den. Rörelsen gav upphov till ett vått, väsande ljud, mycket likt det sista Stowe hade hört.
    
  Handen släppte den unge mannen, som föll till marken som en trasdocka.
    
  Stow gav ifrån sig ett brutet ljud när han dog, ett kort, torrt stön, och sedan blev det tyst.
    
    
  34
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006, 14:33
    
    
  Den första delen av planen var att vakna i tid. Hittills har allt gått bra. Från och med den stunden blev allt en katastrof.
    
  Andrea placerade sitt armbandsur mellan väckarklockan och huvudet, inställt på klockan 02:30. Hon skulle ha träffat Fowler i kvadrant 14B, där hon arbetade, när hon berättade för prästen om att han sett en man på klippan. Allt reportern visste var att prästen behövde hennes hjälp för att avaktivera Deckers frekvensskanner. Fowler hade inte berättat för henne hur han planerade att göra det.
    
  För att säkerställa att hon dök upp i tid gav Fowler henne sitt armbandsur, eftersom hennes saknade alarm. Det var en robust svart MTM Special Ops-klocka med kardborreband som såg nästan lika gammal ut som Andrea själv. På baksidan av klockan fanns inskriptionen: "Så att andra kan leva."
    
  "Så att andra kan leva." Vilken sorts människa bär en sådan klocka? Absolut inte en präst. Präster bär klockor som kostar tjugo euro, i bästa fall en billig Lotus med ett armband i konstläder. Ingenting har sådan karaktär, tänkte Andrea innan hon somnade. När alarmet gick stängde hon klokt av det omedelbart och tog klockan med sig. Fowler hade klargjort vad som skulle hända henne om hon tappade bort den. Dessutom fanns det en liten LED-lampa i ansiktet som skulle göra det lättare att navigera i kanjonen utan att snubbla över ett av kvadrantens rep eller slå huvudet i en sten.
    
  Medan hon letade efter sina kläder lyssnade Andrea för att se om någon hade vaknat. Kira Larsens snarkningar lugnade reportern, men hon bestämde sig för att vänta tills hon var ute med att ta på sig skorna. När hon smög sig mot dörren visade hon sin vanliga klumpighet och tappade klockan.
    
  Den unga reportern försökte behärska sina nerver och komma ihåg hur sjukstugan var planerad. Längst bort stod två bårar, ett bord och ett skåp med medicinska instrument. Tre rumskamrater sov nära ingången på sina madrasser och sovsäckar. Andrea satt i mitten, Larsen till vänster och Harel till höger.
    
  Med Kiras snarkningar för att orientera sig började hon leta på golvet. Hon kände kanten på sin egen madrass. Lite längre fram rörde hon vid en av Larsens avslängda strumpor. Hon grimaserade och torkade handen på baksidan av byxorna. Hon fortsatte på sin egen madrass. Lite längre fram. Det här måste vara Harels madrass.
    
  Den var tom.
    
  Förvånad drog Andrea fram en tändare ur fickan och tände den, och skyddade lågan från Larsen med sin kropp. Harel fanns inte någonstans på sjukstugan. Fowler hade sagt åt henne att inte berätta för Harel vad de planerade.
    
  Reportern hann inte fundera vidare över saken, så hon tog klockan hon hittat mellan madrasserna och lämnade tältet. Lägret var tyst som en grav. Andrea var glad att sjukstugan låg nära kanjonens nordvästra vägg, så att hon skulle undvika att möta någon på väg till eller från toaletten.
    
  Jag är säker på att Harel är där. Jag förstår inte varför vi inte kan berätta för henne vad vi gör om hon redan vet om prästens satellittelefon. De två har något konstigt på gång.
    
  Ett ögonblick senare ljöd professorns horn. Andrea frös till, rädsla grep tag i henne som ett inträngt djur. Först trodde hon att Forrester hade upptäckt vad hon gjorde, tills hon insåg att ljudet kom någonstans långt borta ifrån. Hornet var dämpat, men det ekade svagt genom kanjonen.
    
  Det var två explosioner och sedan stannade allt.
    
  Sedan började det igen och slutade inte.
    
  Det här är en nödsignal. Jag skulle satsa mitt liv på det.
    
  Andrea var osäker på vem hon skulle vända sig till. Med Harel i sikte och Fowler som väntade på henne i 14B, var hennes bästa alternativ Tommy Eichberg. Underhållstältet var just nu det närmaste, och med hjälp av sin klocka hittade Andrea tältets dragkedja och sprängde sig in.
    
  "Tommy, Tommy, är du där?"
    
  Ett halvdussin huvuden lyfte sina huvuden ur sina sovsäckar.
    
  "Klockan är två på morgonen, för guds skull", sa en rufsig Brian Hanley och gnuggade sig i ögonen.
    
  "Res dig upp, Tommy. Jag tror att professorn har problem."
    
  Tommy hade redan klättrat ur sin sovsäck.
    
  "Vad händer?"
    
  "Det är professorns tut. Den har inte slutat."
    
  'Jag hör ingenting.'
    
  "Kom med mig. Jag tror att han är i kanjonen."
    
  "En minut."
    
  "Vad väntar du på, Chanukka?"
    
  "Nej, jag väntar på att du ska vända dig om. Jag är naken."
    
  Andrea kom ut ur tältet och mumlade ursäkter. Tutan fortsatte att tjuta utanför, men varje efterföljande ljudstöt var svagare. Tryckluften höll på att ta slut.
    
  Tommy anslöt sig till henne, följd av resten av männen i tältet.
    
  "Gå och kolla professorns tält, Robert", sa Tommy och pekade på den magre borrmaskinisten. "Och du, Brian, gå och varna soldaterna."
    
  Denna sista order var onödig. Decker, Maloney, Torres och Jackson närmade sig redan, inte fullt klädda, men med kulsprutor redo.
    
  "Vad i helvete händer?" sa Decker med en walkie-talkie i sin stora hand. "Mina killar säger att det är något som skapar helvete vid slutet av kanjonen."
    
  "Fröken Otero tror att professorn har problem", sa Tommy. "Var är era observatörer?"
    
  "Den här sektorn befinner sig i en blind vinkel. Vaaka letar efter en bättre position."
    
  "God kväll. Vad händer? Herr Cain försöker sova", sa Jacob Russell och närmade sig gruppen. Han var klädd i kanelfärgad sidenpyjamas och hans hår var lätt rufsigt. "Jag trodde..."
    
  Decker avbröt honom med en gest. Radion sprakade, och Vaakis lugna röst kom genom högtalaren.
    
  "Överste, jag ser Forrester och kroppen på marken. Borta."
    
  "Vad gör professorn, Bo Nummer Ett?"
    
  Han böjde sig över kroppen. Färdig.
    
  "Klara det, Nest Ett. Stanna kvar på din position och täck oss. Nest Två och Tre, håll er redo. Om en mus fiser vill jag veta om det."
    
  Decker bröt förbindelsen och fortsatte att utfärda ytterligare order. Under de få ögonblick han tillbringade med att kommunicera med Vaaka vaknade hela lägret till liv. Tommy Eichberg tände en av de kraftfulla halogenstrålkastarna, vilket kastade enorma skuggor på kanjonväggarna.
    
  Samtidigt stod Andrea en bit bort från kretsen av människor som samlats runt Decker. Över hans axel kunde hon se Fowler gå bakom sjukstugan, fullt klädd. Han tittade sig omkring, kom sedan fram och ställde sig bakom reportern.
    
  "Säg ingenting. Vi pratar senare."
    
  "Var är Harel?"
    
  Fowler tittade på Andrea och höjde ögonbrynen.
    
  Han har ingen aning.
    
  Plötsligt väcktes Andreas misstankar och hon vände sig mot Decker, men Fowler tog tag i hennes arm och höll henne tillbaka. Efter att ha utbytt några ord med Russell fattade den massive sydafrikanen sitt beslut. Han lämnade Maloney ansvarig för lägret och begav sig, tillsammans med Torres och Jackson, mot sektor 22K.
    
  "Släpp mig, far! Han sa att det låg en kropp där", sa Andrea och försökte komma loss.
    
  'Vänta'.
    
  'Det kunde ha varit hon.'
    
  'Hålla fast.'
    
  Under tiden höjde Russell händerna och talade till gruppen.
    
  "Snälla, snälla. Vi är alla väldigt oroliga, men att springa från en plats till en annan hjälper ingen. Se dig omkring och säg till om någon saknas. Herr Eichberg? Och Brian?"
    
  "Han fixar med generatorn. Den har slut på bränsle."
    
  "Herr Pappas?"
    
  "Alla här utom Stow Erling, sir", sa Pappas nervöst med skakande röst av spänning. "Han skulle just korsa sektor 22K igen. Datarubrikerna var felaktiga."
    
  "Dr. Harel?"
    
  "Dr. Harel är inte här", sa Kira Larsen.
    
  "Hon är inte sån? Har någon en aning om var hon kan vara?" sa en förvånad Russell.
    
  "Var kan någon vara?" sa en röst bakom Andrea. Reportern vände sig om, lättnad etsad i hennes ansikte. Harel stod bakom henne, hennes ögon blodsprängda, bara iklädd stövlar och en lång röd skjorta. "Ni får ursäkta mig, men jag tog några sömntabletter och jag är fortfarande lite groggy. Vad hände?"
    
  När Russell informerade läkaren hade Andrea blandade känslor. Även om hon var glad att Harel mådde bra, kunde hon inte förstå var läkaren kunde ha varit hela tiden eller varför hon hade ljugit.
    
  Och jag är inte den enda, tänkte Andrea och tittade på sin andra tältkamrat. Kira Larsen höll blicken fäst på Harel. Hon misstänker läkaren för något. Jag är säker på att hon märkte att hon inte låg i sin säng för några minuter sedan. Om blickar var laserstrålar skulle Doktorn ha ett hål i ryggen stort som en liten pizza.
    
    
  35
    
    
    
  KINE
    
  Den gamle mannen ställde sig på en stol och lossade en av knutarna som höll uppe tältväggarna. Han knöt den, lossade den och knöt den igen.
    
  "Herrn, ni gör det igen."
    
  "Någon är död, Jacob. Död."
    
  "Herrn, knuten är okej. Var snäll och kom ner. Du måste ta den här." Russell räckte fram en liten pappersmugg med några piller i.
    
  "Jag tänker inte ta dem. Jag måste vara på min vakt. Jag kan vara nästa. Gillar du den här knuten?"
    
  "Ja, herr Kine."
    
  "Det kallas en tvåsiffrig åtta. Det är en väldigt bra knut. Min pappa visade mig hur man gör."
    
  "Det är en perfekt knut, sir. Var snäll och stig ner från stolen."
    
  'Jag vill bara se till...'
    
  "Herr, ni håller på att återfalla i tvångsmässigt beteende igen."
    
  'Använd inte det uttrycket i förhållande till mig.'
    
  Den gamle mannen vände sig så tvärt att han tappade balansen. Jakob gick för att fånga Kain, men han var inte tillräckligt snabb, och den gamle mannen föll.
    
  "Är du okej?" Jag ringer Dr. Harel!
    
  Den gamle mannen grät på golvet, men bara en liten del av hans tårar orsakades av fallet.
    
  "Någon är död, Jacob. Någon är död."
    
    
  36
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006. 03:13.
    
    
  'Mörda'.
    
  "Är du säker, doktor?"
    
  Stow Erlings kropp låg mitt i en cirkel av gaslampor. De kastade ett svagt ljus, och skuggorna på de omgivande klipporna upplöstes i en natt som plötsligt verkade fylld av fara. Andrea undertryckte en rysning när hon tittade på kroppen i sanden.
    
  När Decker och hans följe anlände till platsen för bara några minuter sedan, fann han den gamle professorn hållande den döde mannens hand och ständigt spela ett nu värdelöst alarm. Decker knuffade professorn åt sidan och ropade på Dr. Harel. Läkaren bad Andrea att följa med henne.
    
  "Jag skulle hellre inte det", sa Andrea. Hon kände sig yr och förvirrad när Decker via radion meddelade att de hade hittat Stow Erling död. Hon kunde inte låta bli att minnas att hon önskade att öknen bara skulle uppsluka honom.
    
  'Snälla. Jag är väldigt orolig, Andrea. Hjälp mig.'
    
  Läkaren verkade genuint orolig, så utan ett ord till gick Andrea bredvid henne. Reportern försökte lista ut hur hon kunde fråga Harel var i helvete hon var när hela den här röran började, men hon kunde inte göra det utan att avslöja att även hon hade varit någonstans där hon inte borde ha varit. När de nådde kvadrant 22K upptäckte de att Decker hade lyckats belysa kroppen så att Harel kunde fastställa dödsorsaken.
    
  "Säg det, överste. Om det inte var mord, så var det ett mycket beslutsamt självmord. Han har ett knivsår i ryggraden, vilket definitivt är dödligt."
    
  "Och det är väldigt svårt att åstadkomma", sa Decker.
    
  "Vad menar du?" inföll Russell och stod bredvid Decker.
    
  Lite längre bort hukade sig Kira Larsen bredvid professorn och försökte trösta honom. Hon drog en filt över hans axlar.
    
  "Vad han menar är att det var ett perfekt utfört sår. En mycket vass kniv. Det fanns knappt något blod alls från Stowe", sa Harel och tog av sig latexhandskarna hon hade burit när hon undersökte kroppen.
    
  "En yrkesperson, mr Russell", tillade Decker.
    
  "Vem hittade honom?"
    
  "Professor Forresters dator har ett larm som går igång om en av magnetometrarna slutar sända", sa Decker och nickade mot den gamle mannen. "Han kom hit för att dela rum med Stow. När han såg honom på marken trodde han att han sov och började tuta i örat tills han insåg vad som hade hänt. Sedan fortsatte han att tuta för att varna oss."
    
  "Jag vill inte ens föreställa mig hur mr Kane kommer att reagera när han får reda på att Stowe dödades, var i helvete var dina folk, Decker? Hur kunde detta hända?"
    
  "De måste ha tittat bortom kanjonen, som jag beordrade. Det finns bara tre stycken, och de täcker ett mycket stort område en månlös natt. De gjorde så gott de kunde."
    
  "Det är inte så mycket", sa Russell och pekade på kroppen.
    
  "Russell, jag sa ju det. Det är galet att komma in på det här stället med bara sex män. Vi har tre män i jourvakt dygnet runt. Men för att täcka ett fientligt område som det här behöver vi verkligen minst tjugo. Så skyll inte på mig."
    
  "Det är uteslutet. Du vet vad som kommer att hända om den jordanska regeringen-"
    
  'Kan ni två snälla sluta bråka!' Professorn reste sig upp, filten hängde från hans axlar. Hans röst darrade av ilska. 'En av mina assistenter är död. Jag skickade hit honom. Kan ni snälla sluta skylla på varandra?'
    
  Russell tystnade. Till Andreas förvåning tystnade även Decker, även om han behöll lugnet när han tilltalade Dr. Harel.
    
  "Kan du berätta något annat för oss?"
    
  "Jag antar att han dödades där och sedan halkade han nerför sluttningen, med tanke på stenarna som föll med honom."
    
  "Kan du föreställa dig det?" sa Russell och höjde på ett ögonbryn.
    
  "Tyvärr, men jag är inte rättsläkare, bara läkare specialiserad på stridsmedicin. Jag är definitivt inte kvalificerad att analysera en brottsplats. Hur som helst tror jag inte att du hittar fotspår eller andra ledtrådar i blandningen av sand och sten vi har här."
    
  "Vet du om Erling hade några fiender, professor?" frågade Decker.
    
  "Han kom inte överens med David Pappas. Jag var ansvarig för rivaliteten mellan dem."
    
  "Har du någonsin sett dem slåss?"
    
  "Många gånger, men det kom aldrig till slagsmål." Forrester tystnade och skakade sedan med fingret i Deckers ansikte. "Vänta lite. Du menar väl inte att en av mina assistenter gjorde det här?"
    
  Under tiden betraktade Andrea Stow Erlings kropp med en blandning av chock och misstro. Hon ville gå fram till lampcirkeln och dra i hans hästsvans för att bevisa att han inte var död, att allt bara hade varit professorns dumma skämt. Hon insåg situationens allvar först när hon såg den sköre gamle mannen skaka med fingret i ansiktet på jätten Dekker. I det ögonblicket sprack hemligheten hon hade hållit dold i två dagar som en damm under tryck.
    
  'Herr Decker'.
    
  Sydafrikanen vände sig om mot henne, hans ansiktsuttryck uppenbarligen inte vänligt.
    
  "Fröken Otero, Schopenhauer sa att det första mötet med ett ansikte lämnar ett outplånligt intryck på oss. För tillfället har jag fått nog av ert ansikte - förstår ni?"
    
  "Jag vet inte ens varför du är här, ingen har bett dig komma", tillade Russell. "Den här historien är inte avsedd för publicering. Gå tillbaka till lägret."
    
  Reportern tog ett steg tillbaka, men mötte blickarna från både legosoldaten och den unge chefen. Andrea ignorerade Fowlers råd och bestämde sig för att erkänna sanningen.
    
  "Jag tänker inte gå. Den här mannens död kan vara mitt fel."
    
  Decker kom så nära henne att Andrea kunde känna den torra hettan i hans hud.
    
  'Tala högre.'
    
  "När vi kom fram till kanjonen trodde jag att jag såg någon på toppen av den där klippan."
    
  "Va? Och det föll dig inte in att säga något?"
    
  "Jag tänkte inte så mycket på det då. Förlåt."
    
  "Häftigt, du är ledsen. Då är det okej. Skit i det!"
    
  Russell skakade förvånat på huvudet. Decker kliade sig på ärret i ansiktet och försökte förstå vad han just hade hört. Harel och professorn tittade misstroget på Andrea. De enda som reagerade var Kira Larson, som knuffade Forrester åt sidan, rusade mot Andrea och slog henne.
    
  'Tik!'
    
  Andrea var så chockad att hon inte visste vad hon skulle göra. Sedan, när hon såg smärtan i Kiras ansikte, förstod hon och sänkte händerna.
    
  Jag är ledsen. Förlåt mig.
    
  "Horr", upprepade arkeologen, kastade sig mot Andrea och slog henne i ansiktet och bröstet. "Du kunde ha berättat för alla att vi blev iakttagna. Vet du inte vad vi letar efter? Förstår du inte hur det här påverkar oss alla?"
    
  Harel och Decker tog tag i Larsens armar och drog henne bakåt.
    
  "Han var min vän", muttrade hon och rörde sig lite bort.
    
  I det ögonblicket anlände David Pappas till platsen. Han sprang och svettades. Det var uppenbart att han hade fallit minst en gång, eftersom han hade sand i ansiktet och glasögonen.
    
  "Professor! Professor Forrester!"
    
  "Vad är det som är fel, David?"
    
  "Data. Stowe-data", sa Pappas och böjde sig ner och knäböjde för att hämta andan.
    
  Professorn gjorde en avfärdande gest.
    
  "Nu är det inte rätt tid, David. Din kollega är död."
    
  "Men professor, ni måste lyssna. Rubrikerna. Jag har rättat dem."
    
  "Mycket bra, David. Vi hörs imorgon."
    
  Sedan gjorde David Pappas något han aldrig skulle ha gjort om det inte vore för den där nattens spänning. Han tog tag i Forresters filt och ryckte den gamle mannen runt så att han mötte honom.
    
  "Du förstår inte. Vi har topp 7911!"
    
  Först reagerade inte professor Forrester, men sedan talade han mycket långsamt och avsiktligt, med en så låg röst att David knappt kunde höra honom.
    
  "Hur stor?"
    
  'Enormt, herrn.'
    
  Professorn föll på knä. Oförmögen att tala lutade han sig fram och tillbaka i tyst vädjan.
    
  "Vad är 7911, David?" frågade Andrea.
    
  "Atomvikt 79. Position 11 i det periodiska systemet", sa den unge mannen med en bruten röst. Det var som om han, genom att framföra sitt budskap, hade tömt sig själv. Hans blick var fäst vid liket.
    
  "Och det här är...?"
    
  "Guld, fröken Otero. Stow Erling har hittat Förbundsarken."
    
    
  37
    
    
    
  Några fakta om Förbundsarken, kopierade från professor Cecil Forresters Moleskine-anteckningsbok
    
  Bibeln säger: "Och de skall göra en ark av akasieträ. Dess längd skall vara två och en halv aln, bredden en och en halv aln och höjden en och en halv aln. Och du skall överdra den med rent guld och klä den inifrån och utifrån. Och du skall göra en guldkrans på den runtom. Och du skall gjuta fyra guldringar till den och sätta dem i dess fyra hörn. Två ringar skall sitta på var sida om den och två ringar på var sida om den. Och du skall göra stänger av akasieträ och överdra dem med guld. Och du skall sätta stängerna i ringarna på arkens sidor, så att arken kan bäras med dem."
    
  Jag kommer att använda mått i vanlig aln. Jag vet att jag kommer att bli kritiserad eftersom få forskare gör detta; de förlitar sig på den egyptiska alnen och den "heliga" alnen, vilka är mycket mer glamorösa. Men jag har rätt.
    
  Detta är vad vi vet säkert om Arken:
    
  • Byggår: 1453 f.Kr. vid foten av berget Sinai.
    
  • längd 112 cm
    
  • bredd 25 tum
    
  • höjd 63 cm
    
  • 84 gallon kapacitet
    
  • 600 pund i vikt
    
  Det finns människor som skulle gissa att Arken vägde mer, runt 500 kg. Sedan finns det idioten som vågade insistera på att Arken vägde över ett ton. Det är vansinnigt. Och de kallar sig experter. De älskar att överdriva vikten av själva Arken. Stackars idioter. De förstår inte att guld, även om det är tungt, är för mjukt. Ringarna skulle inte kunna bära den vikten, och trästängerna skulle inte vara tillräckligt långa för att mer än fyra män skulle kunna bära den bekvämt.
    
  Guld är en mycket mjuk metall. Förra året såg jag ett helt rum täckt med tunna guldark, tillverkade av ett enda mynt av god storlek med tekniker som går tillbaka till bronsåldern. Judarna var skickliga hantverkare, och de hade inte en stor mängd guld i öknen, och de skulle inte heller ha belastat sig med en så tung vikt att de skulle ha gjort sig sårbara för sina fiender. Nej, de skulle ha använt en liten mängd guld och format det till tunna ark för att täcka trä. Shittimträ, eller akacia, är ett hållbart träslag som kan hålla i århundraden utan att skadas, särskilt om det var täckt med ett tunt lager metall som inte rostar och inte påverkas av tidens effekter. Detta var ett föremål byggt för evigheten. Hur kunde det vara annorlunda, trots allt var det den Tidlösa som gav instruktionerna?
    
    
  38
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006, 14:21.
    
    
  "Så informationen manipulerades."
    
  'Någon annan fick tag på informationen, far.'
    
  'Det är därför de dödade honom.'
    
  "Jag förstår vad, var och när. Om du bara berättar hur och vem, kommer jag att bli världens lyckligaste kvinna."
    
  Jag jobbar på det.
    
  "Tror du att det var en främling?" Kanske mannen jag såg högst upp i kanjonen?
    
  "Jag tror inte att du är så dum, unga dam."
    
  "Jag känner mig fortfarande skyldig."
    
  "Tja, du borde sluta. Det var jag som bad dig att inte berätta det för någon. Men tro mig: någon på den här expeditionen är en mördare. Det är därför det är viktigare än någonsin att vi pratar med Albert."
    
  "Okej. Men jag tror att du vet mer än du säger - mycket mer. Det var ovanlig aktivitet i kanjonen igår för den här tiden på dagen. Doktorn låg inte i sin säng."
    
  "Jag sa ju... jag jobbar på det."
    
  "Förbannat, far. Du är den enda personen jag känner som talar så många språk men inte gillar att prata."
    
  Fader Fowler och Andrea Otero satt i skuggan av kanjonens västra vägg. Eftersom ingen hade sovit mycket natten innan, efter chocken av Stowe Earlings mord, hade dagen börjat långsamt och tungt. Men så småningom började nyheten om att Stowes magnetometer hade upptäckt guld överskugga tragedin och förändrade stämningen i lägret. Aktiviteten kring kvadrant 22K var i full gång, med professor Forrester i centrum: analys av bergsammansättning, ytterligare magnetometertester och, viktigast av allt, mätningar av markhårdheten inför grävning.
    
  Proceduren innebar att man skulle dra en elektrisk ledning genom marken för att avgöra hur mycket ström den kunde bära. Till exempel har ett hål fyllt med jord lägre elektrisk resistans än den ostörda jorden runt det.
    
  Testresultaten var avgörande: marken var i det ögonblicket extremt instabil. Detta gjorde Forrester rasande. Andrea tittade på medan han gestikulerade vilt, kastade papper i luften och förolämpade sina arbetare.
    
  "Varför är professorn så arg?" frågade Fowler.
    
  Prästen satt på en platt sten ungefär en och en halv fot ovanför Andrea. Han lekte med en liten skruvmejsel och några kablar som han hade tagit från Brian Hanleys verktygslåda och ägnade föga uppmärksamhet åt vad som försiggick runt omkring honom.
    
  "De har gjort tester. De kan inte bara gräva upp Arken", svarade Andrea. Hon hade pratat med David Pappas några minuter tidigare. "De tror att den ligger i ett konstgjort hål. Om de använder en minigrävmaskin finns det en god chans att hålet rasar."
    
  "De kan behöva lösa detta. Det kan ta veckor."
    
  Andrea tog ytterligare en serie foton med sin digitalkamera och tittade sedan på dem på skärmen. Hon hade flera utmärkta foton på Forrester, som bokstavligen skummade om munnen. En förskräckt Kira Larsen kastar huvudet bakåt i chock efter att ha hört nyheten om Erlings död.
    
  "Forrester skriker på dem igen. Jag vet inte hur hans assistenter står ut med det."
    
  "Kanske är det vad de alla behöver i morse, eller hur?"
    
  Andrea skulle just säga åt Fowler att sluta prata strunt när hon insåg att hon alltid hade varit en stark förespråkare för att använda självbestraffning som ett sätt att undvika sorg.
    
  LB är ett bevis på det. Om jag hade praktiserat som jag predikade hade jag kastat ut honom genom fönstret för länge sedan. Jävla katt. Jag hoppas att han inte äter grannens schampo. Och om han gör det hoppas jag att hon inte får mig att betala för det.
    
  Forresters skrik fick folk att skingras som kackerlackor när ljuset tändes.
    
  "Kanske har han rätt, far. Men jag tycker inte att de visar någon större respekt för deras avlidne kollega att de fortsätter att arbeta."
    
  Fowler tittade upp från sitt arbete.
    
  "Jag klandrar honom inte. Han måste skynda sig. Imorgon är det lördag."
    
  "Ja, visst. Lördag. Judar får inte ens tända lamporna efter solnedgången på fredag. Det är nonsens."
    
  "De tror åtminstone på något. Vad tror du på?"
    
  "Jag har alltid varit en praktisk person."
    
  'Jag antar att du menar en icke-troende.'
    
  "Jag antar att jag menar praktiskt taget. Att tillbringa två timmar i veckan på en plats full av rökelse skulle ta exakt 343 dagar av mitt liv. Inte illa menat, men jag tycker inte att det är värt det. Inte ens för den förmodade evigheten."
    
  Prästen fnissade.
    
  "Har du någonsin trott på något?"
    
  "Jag trodde på relationer."
    
  "Vad har hänt?"
    
  "Jag misslyckades. Låt oss bara säga att hon trodde på det mer än jag."
    
  Fowler förblev tyst. Andreas röst lät lite påtvingad. Hon insåg att prästen ville att hon skulle avlasta sig.
    
  "Dessutom, far... jag tror inte att tro är den enda motiverande faktorn för den här expeditionen. Arken kommer att kosta mycket pengar."
    
  Det finns ungefär 125 000 ton guld i världen. Tror du att herr Kain behöver hämta tretton eller fjorton ton guld inuti arken?
    
  "Jag pratar om Forrester och hans flitiga bin", svarade Andrea. Hon älskade att argumentera, men hon hatade det när hennes argument var så lätta att motbevisa.
    
  "Okej. Behöver du en praktisk anledning? De förnekar allt. Deras arbete håller dem igång."
    
  "Vad i helvete pratar du om?"
    
  "Sorgens stadier av Dr. C. Blair-Ross".
    
  "Ja, ja. Förnekelse, ilska, depression och allt det där."
    
  "Precis. De är alla i första skedet."
    
  "Att döma av hur professorn skriker skulle man kunna tro att han var med i den andra."
    
  De kommer att må bättre ikväll. Professor Forrester kommer att hålla minnestalet. Jag tror det ska bli intressant att höra honom säga något fint om någon annan än sig själv.
    
  "Vad ska hända med kroppen, far?"
    
  "De kommer att lägga kroppen i en förseglad likpåse och begrava den för tillfället."
    
  Andrea tittade skeptiskt på Fowler.
    
  "Du skojar!"
    
  "Detta är judisk lag. Alla som dör måste begravas inom tjugofyra timmar."
    
  "Du förstår vad jag menar. Ska de inte återlämna honom till hans familj?"
    
  "Ingen och ingenting får lämna lägret, fröken Otero. Kommer ni ihåg?"
    
  Andrea lade kameran i sin ryggsäck och tände en cigarett.
    
  "De här människorna är galna. Jag hoppas att den här dumma exklusiva artikeln inte slutar med att förgöra oss alla."
    
  "Ni pratar alltid om er exklusivitet, fröken Otero. Jag förstår inte vad ni är så desperat efter."
    
  "Berömmelse och rikedom. Hur är det med dig?"
    
  Fowler reste sig upp och sträckte ut armarna. Han lutade sig bakåt, hans ryggrad knakade högt.
    
  "Jag följer bara order. Om Arken är verklig vill Vatikanen veta det så att de kan känna igen den som ett föremål som innehåller Guds bud."
    
  Ett mycket enkelt svar, ganska originellt. Och det är absolut inte sant, far. Du är en mycket dålig lögnare. Men låt oss låtsas att jag tror dig.
    
  "Kanske", sa Andrea efter en stund. "Men i så fall, varför skickade inte era chefer en historiker?"
    
  Fowler visade henne vad han hade arbetat med.
    
  'För att en historiker inte skulle kunna göra det.'
    
  "Vad är det här?" frågade Andrea nyfiket. Det såg ut som en enkel elektrisk strömbrytare med ett par sladdar som kom ut ur den.
    
  "Vi måste glömma gårdagens plan att kontakta Albert. Efter att ha dödat Erling kommer de att vara ännu mer försiktiga. Så det här är vad vi ska göra istället..."
    
    
  39
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006, 15:42.
    
    
  Fader, säg mig igen varför jag gör detta.
    
  För att du vill veta sanningen. Sanningen om vad som händer här. Om varför de brydde sig om att kontakta dig i Spanien när Cain kunde ha hittat tusen reportrar, mer erfarna och berömda än du, just där i New York.
    
  Samtalet fortsatte att eka i Andreas öron. Frågan var densamma som en liten röst i hennes huvud hade ställt ett bra tag. Den dränktes av Pride Philharmonic Orchestra, ackompanjerade av Mr. Wiz Duty, en baryton, och Miss Glory at Any Price, en sopran. Men Fowlers ord fick den lilla rösten att komma i fokus.
    
  Andrea skakade på huvudet och försökte fokusera på vad hon gjorde. Planen var att utnyttja ledigheten när soldaterna försökte vila, ta en tupplur eller spela kort.
    
  "Det är där du kommer in i bilden", sa Fowler. "På min signal glider du in under tältet."
    
  "Mellan trägolvet och sanden? Är du galen?"
    
  "Det finns gott om plats där. Du måste krypa ungefär 30 centimeter tills du når elpanelen. Kabeln som förbinder generatorn med tältet är orange. Dra snabbt ut den; anslut den till änden av min kabel och den andra änden av min kabel tillbaka till elpanelen. Tryck sedan på den här knappen var femtonde sekund i tre minuter. Gå sedan därifrån snabbt."
    
  "Vad kommer detta att ge?"
    
  "Inget alltför komplicerat ur ett tekniskt perspektiv. Det kommer att orsaka ett litet fall i den elektriska strömmen utan att stänga av den helt. Frekvensskannern stängs bara av två gånger: en gång när kabeln ansluts och igen när den kopplas bort."
    
  "Och resten av tiden?"
    
  "Den kommer att vara i startläge, som en dator när den laddar sitt operativsystem. Så länge de inte tittar under tältet kommer det inte att vara några problem."
    
  Förutom det som var: värme.
    
  Att krypa under tältet när Fowler gav signal var lätt. Andrea hukade sig ner, låtsades knyta ett skosnöre, tittade sig omkring och rullade sedan in under träplattformen. Det var som att kasta sig ner i ett kar med het olja. Luften var tjock av dagens hetta, och generatorn bredvid tältet producerade en brännande värmestråle som strålade ut i utrymmet där Andrea kröp.
    
  Hon var nu under elpanelen, hennes ansikte och händer brände. Hon hämtade Fowlers strömbrytare och höll den redo i sin högra hand medan hon drog kraftigt i den orangea sladden med sin vänstra. Hon anslöt den till Fowlers enhet, anslöt sedan den andra änden till panelen och väntade.
    
  Den här värdelösa, lögnaktiga klockan. Den säger att bara tolv sekunder har gått, men det känns mer som två minuter. Herregud, jag står inte ut med den här värmen!
    
  Tretton, fjorton, femton.
    
  Hon tryckte på avbrottsknappen.
    
  Tonfallet i soldaternas röster ovanför henne förändrades.
    
  Det verkar som att de har märkt något. Jag hoppas att de inte gör en stor sak av det.
    
  Hon lyssnade noggrannare på samtalet. Det hade börjat som ett sätt att distrahera henne från värmen och hindra henne från att svimma. Hon hade inte druckit tillräckligt med vatten den morgonen, och nu fick hon betala för det. Hennes hals och läppar var torra, och hennes huvud snurrade lite. Men trettio sekunder senare fick Andrea panik av det hon hörde. Så pass att hon tre minuter senare fortfarande var där, tryckte på knappen var femtonde sekund och kämpade mot känslan av att hon skulle svimma.
    
    
  40
    
    
  NÅGONSTANS I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
    
  Fredag 14 juli 2006, 08:42.
    
    
  "Har du den?"
    
  "Jag tror att jag har något. Det var inte lätt. Den här killen är väldigt bra på att dölja sina spår."
    
  "Jag behöver mer än gissningar, Albert. Folk har börjat dö här."
    
  "Människor dör alltid, eller hur?"
    
  "Den här gången är det annorlunda. Det skrämmer mig."
    
  "Du? Jag tror det inte. Du var inte ens rädd för koreanerna. Och den gången..."
    
  'Albert...'
    
  "Ursäkta mig. Jag bad om några tjänster. CIA-experter återfann lite data från Netcatch-datorerna. Orville Watson är på spåren efter en terrorist vid namn Hakan."
    
  'Spruta'.
    
  "Om du säger det. Jag kan ingen arabiska. Det ser ut som att killen jagade Kain."
    
  "Något annat? Nationalitet? Etnisk grupp?"
    
  "Ingenting. Bara lite vag information, ett par avlyssnade e-postmeddelanden. Inga av filerna klarade branden. Hårddiskar är mycket ömtåliga."
    
  "Du måste hitta Watson. Han är nyckeln till allting. Det är brådskande."
    
  "Jag är med."
    
    
  41
    
    
    
  I SOLDATENS TÄLT, FEM MINUTER INNAN
    
  Marla Jackson var inte van vid att läsa tidningar, och det var därför hon hamnade i fängelse. Marla såg det förstås annorlunda. Hon trodde att hon satt i fängelse för att hon var en bra mamma.
    
  Sanningen om Marlas liv låg någonstans mellan dessa två ytterligheter. Hon hade en fattig men relativt normal barndom - så normal som det var möjligt att vara i Lorton, Virginia, en stad som dess egna invånare kallade Amerikas armhåla. Marla föddes i en svart familj från lägre klasser. Hon lekte med dockor och hopprep, gick i skolan och blev gravid vid femton och ett halvt års ålder.
    
  Marla försökte i princip förhindra graviditeten. Men hon hade inget sätt att veta att Curtis hade petat hål på kondomen. Hon hade inget val. Hon hade hört talas om en galen sedvänja bland tonårspojkar som försökte vinna trovärdighet genom att göra flickor gravida innan de tog studenten. Men det var något som hände andra flickor. Curtis älskade henne.
    
  Curtis har försvunnit.
    
  Marla tog studenten från gymnasiet och gick med i en ganska exklusiv klubb för tonårsmammor. Lilla Mae blev centrum i sin mors liv, på gott och ont. Marlas drömmar om att spara tillräckligt med pengar för att studera väderfotografering lämnades bakom sig. Marla tog ett jobb på en lokal fabrik, vilket, utöver hennes moderliga plikter, gav henne lite tid att läsa tidningen. Detta tvingade henne i sin tur att fatta ett beklagligt beslut.
    
  En eftermiddag meddelade hennes chef att han ville öka hennes arbetstid. Den unga mamman hade redan sett kvinnor lämna fabriken utmattade, med nedböjda huvuden, bärande sina uniformer i matkassar; kvinnor vars söner lämnades ensamma och antingen skickades till reformskola eller sköts i ett gängbråk.
    
  För att förhindra detta tog Marla värvning i arméns reservstyrka. På så sätt kunde fabriken inte öka hennes arbetstid, eftersom det skulle ha stått i konflikt med hennes instruktioner på militärbasen. Detta skulle ha gjort det möjligt för henne att spendera mer tid med lilla May.
    
  Marla bestämde sig för att gå med dagen efter att militärpoliskompaniet hade fått besked om sin nästa destination: Irak. Nyheten publicerades på sidan 6 i Lorton Chronicle. I september 2003 vinkade Marla adjö till May och klättrade ombord på en lastbil vid basen. Flickan, som kramade sin mormor, grät av full hals av all den sorg en sexåring kan uppbåda. Båda dog fyra veckor senare, när Mrs. Jackson, som inte var en lika bra mamma som Marla, prövade lyckan med en sista cigarett i sängen.
    
  När hon fick nyheten kunde Marla inte återvända hem och bad sin förvånade syster att ordna alla arrangemang för begravningen. Hon begärde sedan en förlängning av sin tjänstgöring i Irak och ägnade sig helhjärtat åt sitt nästa uppdrag - som parlamentsledamot i fängelset Abu Ghraib.
    
  Ett år senare dök flera olyckliga fotografier upp på nationell tv. De visade att något inom Marla äntligen hade spruckit. Den vänliga modern från Lorton, Virginia, hade blivit en plågoande för irakiska fångar.
    
  Marla var förstås inte ensam. Hon trodde att förlusten av sin dotter och sin mor på något sätt var "Saddams smutsiga hundars" fel. Marla avskedades vanärande och dömdes till fyra års fängelse. Hon avtjänade i sex månader. Efter sin frigivning gick hon direkt till säkerhetsföretaget DX5 och bad om ett jobb. Hon ville återvända till Irak.
    
  De gav henne ett jobb, men hon återvände inte omedelbart till Irak. Istället hamnade hon i Mogens Dekkers händer. Bokstavligen talat.
    
  Arton månader gick, och Marla hade lärt sig mycket. Hon kunde skjuta mycket bättre, visste mer om filosofi och hade erfarenhet av att älska med en vit man. Överste Decker blev nästan omedelbart upphetsad av en kvinna med stora, starka ben och ett änglaansikte. Marla fann honom något tröstande, och resten av trösten kom från lukten av krut. Hon dödade för första gången, och hon älskade det.
    
  Mycket.
    
  Hon gillade också sin besättning ... ibland. Decker hade valt dem väl: en handfull skrupelfria mördare som njöt av att döda ostraffat på statliga kontrakt. Medan de var på slagfältet var de blodsbröder. Men på en varm, klibbig dag som denna, när de ignorerade Deckers order att sova lite och istället spelade kort, tog allt en annan vändning. De blev lika irriterade och farliga som en gorilla på en cocktailparty. Värst av dem var Torres.
    
  "Du lurar mig, Jackson. Och du har inte ens kysst mig", sa den lille colombianen. Marla kände sig särskilt obekväm när han lekte med sin lilla, rostiga rakhyvel. Precis som han var den till synes ofarlig, men den kunde skära en mans hals som om den vore smör. Colombianen skar av små vita remsor från kanten av plastbordet de satt vid. Ett leende lekte på hans läppar.
    
  "Du är en riktig idiot, Torres. Jackson har fullt hus, och du är full av skit", sa Alric Gottlieb, som ständigt kämpade med engelska prepositioner. Den längre av tvillingarna hade hatat Torres med förnyad energi ända sedan de såg VM-matchen mellan deras två länder. De hade utbytt elaka ord och använt sina nävar. Trots sin längd på 190 cm hade Alric svårt att sova på natten. Om han fortfarande levde kunde det bara bero på att Torres inte var säker på att han kunde slå båda tvillingarna.
    
  "Allt jag säger är att hennes kort är lite för bra", svarade Torres med ett bredare leende.
    
  "Så, ska du göra en deal eller?" frågade Marla, som hade fuskat men ville hålla sig lugn. Hon hade redan vunnit nästan tvåhundra dollar från honom.
    
  Den här sviten kan inte fortsätta mycket längre. Jag måste börja låta honom vinna, annars får jag det här svärdet i nacken en natt, tänkte hon.
    
  Gradvis började Torres distribuera och gjorde alla möjliga grimaser för att distrahera dem.
    
  Sanningen är den att den här jäveln är gullig. Om han inte vore ett sådant psykopat och inte luktade konstigt, hade han tänt på mig rejält.
    
  I det ögonblicket började en frekvensskanner, som stod på ett bord två meter från där de spelade, pipa.
    
  "Vad i helvete?" sa Marla.
    
  "Det är en förbannad skanner, Jackson."
    
  'Torres, kom och titta på det här.'
    
  "Jag ska fan göra det. Jag slår vad om fem dollar."
    
  Marla reste sig upp och tittade på skannerskärmen, en apparat i storlek med en liten videobandspelare som ingen annan använde, förutom att den här hade en LCD-skärm och kostade hundra gånger så mycket.
    
  "Det verkar vara okej; det är tillbaka på rätt spår", sa Marla och återvände till bordet. "Jag ska se ditt A och jag ska ge dig en femma."
    
  "Jag går", sa Alric och lutade sig tillbaka i stolen.
    
  "Skämt. Han har inte ens en dejt", sa Marla.
    
  "Tror du att det är du som styr showen, fru Decker?" sa Torres.
    
  Marla var inte så mycket bekymrad över hans ord som över hans ton. Plötsligt glömde hon att hon hade låtit honom vinna.
    
  "Inte en chans, Torres. Jag bor i ett färgstarkt land, brorsan."
    
  "Vilken färg? Brun skit?"
    
  "Vilken färg som helst utom gul. Lustigt... färgen på kalsongerna, samma som den överst på din flagga."
    
  Marla ångrade det så fort hon sa det. Torres må vara en smutsig, degenererad råtta från Medellin, men för en colombian var hans land och hans flagga lika heliga som Jesus. Hennes motståndare pressade hans läppar så hårt mot varandra att de nästan försvann, och hans kinder rodnade lätt. Marla kände sig samtidigt skräckslagen och upprymd; hon njöt av att förödmjuka Torres och njuta av hans raseri.
    
  Nu måste jag förlora de tvåhundra dollar jag vann på honom, och ytterligare tvåhundra av mina egna. Den här grisen är så arg att han förmodligen kommer att slå mig, trots att han vet att Decker kommer att döda honom.
    
  Alrik tittade på dem, mer än en smula bekymrad. Marla visste hur hon skulle ta hand om sig själv, men i det ögonblicket kändes det som att hon korsade ett minfält.
    
  "Kom igen, Torres, få upp Jackson. Hon bluffar."
    
  "Lämna honom ifred. Jag tror inte att han planerar att raka några nya klienter idag, eller hur, din jävel?"
    
  "Vad pratar du om, Jackson?"
    
  "Säg inte att det inte var du som gjorde den vita proffsen igår kväll?"
    
  Torres såg väldigt allvarlig ut.
    
  'Det var inte jag.'
    
  "Den hade din signatur överallt: ett litet, vasst instrument, placerat lågt bak."
    
  "Jag säger dig, det var inte jag."
    
  "Och jag menar att jag såg dig bråka med en vit kille med hästsvans på båten."
    
  "Ge upp, jag bråkar med många människor. Ingen förstår mig."
    
  "Vem var det då? Simun? Eller kanske en präst?"
    
  "Det kan förstås ha varit en gammal kråka."
    
  "Du menar inte allvar, Torres", inflikade Alric. "Den här prästen är bara en varmare broder."
    
  "Berättade han inte det för dig? Den där lönnmördaren är dödligt rädd för prästen."
    
  "Jag är inte rädd för någonting. Jag säger bara att han är farlig", sa Torres och grimaserade.
    
  "Jag tror du köpte historien om att han var CIA. Han är en gammal man, för guds skull."
    
  "Bara tre eller fyra år äldre än din senila pojkvän. Och vad jag vet skulle chefen kunna bryta nacken på en åsna med bara händerna."
    
  "Jävligt talat, jävel", sa Marla, som älskade att skryta om sin man.
    
  "Han är mycket farligare än du tror, Jackson. Om du bara tog huvudet av dig för en sekund skulle du läsa rapporten. Den här killen är en specialstyrkekille som arbetar med räddningstjänst. Det finns ingen bättre. Några månader innan chefen valde dig som gruppens maskot, drev vi en operation i Tikrit. Vi hade ett par specialstyrkekillar i vår enhet. Du skulle inte tro vad jag har sett den här killen göra ... de är galna. Döden är överallt över de där killarna."
    
  "Parasiter är dåliga nyheter. Hårda som hammare", sa Alric.
    
  "Dra åt helvete, ni två jävla katolska bebisar", sa Marla. "Vad tror ni att han bär i den där svarta portföljen? C4? En pistol? Ni patrullerar båda den här kanjonen med M4:or som kan avfyra niohundra skott i minuten. Vad ska han göra, slå dig med sin Bibel? Kanske ber han doktorn om en skalpell så att han kan skära av dig pungkulorna."
    
  "Jag är inte orolig för doktorn", sa Torres och viftade avfärdande med handen. "Hon är bara någon Mossad-lesbisk. Jag kan hantera henne. Men Fowler..."
    
  "Glöm den gamla kråkan. Om allt detta är en ursäkt för att slippa erkänna att du tog hand om en vit professor..."
    
  "Jackson, jag säger dig, det var inte jag. Men tro mig, ingen här är den de påstår sig vara."
    
  "Tack och lov att vi har Upsilon-protokollet för det här uppdraget då", sa Jackson och visade upp sina perfekt vita tänder, vilket hade kostat hennes mamma åttio dubbla skift på restaurangen där hon jobbade.
    
  "I samma ögonblick som din pojkvän säger 'sarsaparilla' kommer huvuden att rulla. Den första jag ger mig på är prästen."
    
  "Nämn inte koden, din jävel. Uppgradera."
    
  "Ingen kommer att höja insatserna", sa Alric och pekade på Torres. Colombianen höll sina marker. "Frekvensskannern fungerar inte. Hon försöker hela tiden starta."
    
  "Fan. Något är fel med elektriciteten. Låt det vara."
    
  "Stoppa klappen, Affe. Vi kan inte stänga av den här saken, annars kommer Decker att ge oss rövhål. Jag ska kolla elpanelen. Ni två fortsätter att leka."
    
  Torres såg ut som om han skulle fortsätta spela, men sedan tittade han kallt på Jackson och reste sig upp.
    
  "Vänta, vite man. Jag vill sträcka på benen."
    
  Marla insåg att hon hade gått för långt i att håna Torres maskulinitet, och colombianen placerade henne högt upp på sin lista över potentiella hits. Hon kände bara en liten ånger. Torres hatade alla, så varför inte ge honom en bra anledning?
    
  "Jag går också", sa hon.
    
  De tre klev ut i den stekande hettan. Alrik hukade sig ner nära plattformen.
    
  "Allt ser bra ut här. Jag ska kontrollera generatorn."
    
  Marla skakade på huvudet och återvände till tältet, i en önskan att lägga sig ner en stund. Men innan hon gick in lade hon märke till colombianen som knäböjde vid slutet av plattformen och grävde i sanden. Han plockade upp föremålet och tittade på det med ett underligt leende på läpparna.
    
  Marla förstod inte innebörden av den röda tändaren som var dekorerad med blommor.
    
    
  42
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006, 20:31.
    
    
  Andreas dag var en hårsmån från döden.
    
  Hon lyckades knappt krypa ut under plattformen när hon hörde soldaterna resa sig från bordet. Och inte en minut tidigare. Några sekunder till av varmluft från generatorn och hon skulle ha förlorat medvetandet för alltid. Hon kröp ut på sidan av tältet mittemot dörren, reste sig upp och gick mycket långsamt mot sjukstugan och försökte sitt bästa för att inte ramla. Det hon egentligen behövde var en dusch, men det var uteslutet, eftersom hon inte ville gå den vägen och stöta på Fowler. Hon tog två flaskor vatten och sin kamera och lämnade sjukstugans tält igen och letade efter en lugn plats på klipporna nära sitt pekfinger.
    
  Hon hittade skydd på en liten sluttning ovanför kanjonbotten och satt där och tittade på arkeologernas arbete. Hon visste inte vilket stadium deras sorg hade nått. Vid någon tidpunkt hade Fowler och Dr. Harel gått förbi, troligen letande efter henne. Andrea gömde huvudet bakom klipporna och försökte pussla ihop det hon hade hört.
    
  Den första slutsatsen hon kom fram till var att hon inte kunde lita på Fowler - det var något hon redan visste - och hon kunde inte lita på Doc - vilket gjorde henne ännu mer orolig. Hennes tankar om Harel sträckte sig inte mycket längre än en enorm fysisk attraktion.
    
  Allt jag behöver göra är att titta på henne så blir jag upphetsad.
    
  Men tanken att hon var en Mossad-spion var mer än Andrea kunde bära.
    
  Den andra slutsatsen hon kom fram till var att hon inte hade något annat val än att lita på prästen och läkaren om hon ville komma levande ur detta. Dessa ord om Upsilon-protokollet undergrävde fullständigt hennes förståelse för vem som verkligen ansvarade för operationen.
    
  På ena sidan har vi Forrester och hans hantlangare, alltför ödmjuka för att plocka upp en kniv och döda en av sina egna. Eller kanske inte. Sedan har vi supportpersonalen, fast i sina otacksamma jobb - ingen ägnar dem särskilt mycket uppmärksamhet. Cain och Russell, hjärnorna bakom denna galenskap. En grupp legosoldater och ett hemligt kodord för att börja döda människor. Men döda vem, eller vem annars? Det som är klart, på gott och ont, är att vårt öde var beseglat i det ögonblick vi anslöt oss till denna expedition. Och det verkar helt klart att det är till det sämre.
    
  Andrea måste ha somnat någon gång, för när hon vaknade höll solen på att gå ner, och ett tungt grått ljus ersatte den vanliga höga kontrasten mellan sanden och skuggorna i kanjonen. Andrea ångrade att hon missade solnedgången. Varje dag såg hon till att gå till det öppna området bortom kanjonen vid den här tiden. Solen sjönk ner i sanden och avslöjade lager av värme som såg ut som vågor vid horisonten. Dess sista ljusglimt var som en gigantisk orange explosion som dröjde sig kvar på himlen i flera minuter efter att den försvunnit.
    
  Här, vid kanjonens "pekfinger", var det enda skymningslandskapet en stor, kal sandstensklippa. Med en suck sträckte hon sig ner i byxfickan och drog fram ett paket cigaretter. Hennes tändare fanns ingenstans att hitta. Förvånad började hon leta i sina andra fickor tills en röst på spanska fick hennes hjärta att hoppa upp i halsgropen.
    
  "Letar du efter det här, min lilla bitch?"
    
  Andrea tittade upp. En och en halv meter ovanför henne låg Torres på sluttningen med utsträckt hand och räckte henne en röd tändare. Hon gissade att colombianen måste ha varit där ett tag - förföljt henne - och det skickade en rysning längs hennes ryggrad. Hon försökte att inte visa sin rädsla, reste sig och sträckte sig efter tändaren.
    
  "Lärde inte din mamma dig hur man pratar med en dam, Torres?" sa Andrea och behärskade nerverna tillräckligt för att tända en cigarett och blåsa rök i legosoldatens riktning.
    
  "Självklart, men jag ser ingen dam här."
    
  Torres stirrade på Andreas lena lår. Hon bar ett par byxor som hon hade dragit upp blixtlåset ovanför knäna för att göra shorts. Hon hade rullat upp dem ännu mer i värmen, och hennes vita hud mot solbrännan verkade sensuell och inbjudande för honom. När Andrea lade märke till riktningen på colombianens blick intensifierades hennes rädsla. Hon vände sig mot slutet av kanjonen. Ett högt skrik skulle ha varit tillräckligt för att fånga allas uppmärksamhet. Teamet hade börjat gräva flera testhål ett par timmar tidigare - nästan samtidigt som hennes korta resa under soldaternas tält.
    
  Men när hon vände sig om såg hon ingen. Minigrävmaskinen stod där ensam, vid sidan av.
    
  "Alla har gått på begravningen, älskling. Vi är helt ensamma."
    
  "Borde du inte vara på din post, Torres?" sa Andrea och pekade mot en av klipporna i ett försök att verka nonchalant.
    
  "Jag är inte den enda som har varit där de inte borde ha varit, eller hur? Det är något vi måste åtgärda, ingen tvekan om saken."
    
  Soldaten hoppade ner till Andreas ställning. De befann sig på en stenig plattform, inte större än ett pingisbord, ungefär femton meter ovanför kanjonens botten. En hög med oregelbundet formade stenar hade lagts mot kanten av plattformen; den hade tidigare fungerat som Andreas skydd men blockerade nu hennes flykt.
    
  "Jag förstår inte vad du pratar om, Torres", sa Andrea och försökte vinna sig tid.
    
  Colombianern tog ett steg framåt. Han var nu så nära Andrea att hon kunde se svettpärlor täcka hans panna.
    
  "Självklart gör du det. Och nu ska du göra något för mig om du vet vad som är bra för dig. Det är synd att en så vacker tjej måste vara lesbisk. Men jag tror det beror på att du aldrig har haft ett bra bloss."
    
  Andrea tog ett steg tillbaka mot klipporna, men colombianen klev mellan henne och där hon hade klättrat upp på plattformen.
    
  "Du skulle inte våga, Torres. De andra vakterna skulle kunna hålla koll på oss just nu."
    
  "Bara Waaka kan se oss ... och han kommer inte att göra någonting. Han kommer att vara lite avundsjuk, kommer inte att kunna göra det längre. För många steroider. Men oroa dig inte, min fungerar bra. Du ska få se."
    
  Andrea insåg att det var omöjligt att fly, så hon fattade ett beslut i ren desperation. Hon kastade sin cigarett i marken, satte båda fötterna stadigt på stenen och lutade sig lätt framåt. Hon tänkte inte göra det här lättare för honom.
    
  "Kom igen då, din hora. Om du vill ha det, kom och hämta det."
    
  En plötslig glimt blixtrade upp i Torres ögon, en blandning av upphetsning över utmaningen och ilska över förolämpningen mot hans mor. Han rusade fram och grep tag i Andreas hand och drog henne hårt mot sig med en styrka som verkade omöjlig för någon så liten.
    
  "Jag älskar att du frågar efter det, bitch."
    
  Andrea vred på sig och slog armbågen hårt mot hans mun. Blod rann ner på stenarna och Torres morrade ilsket. Han drog ilsket i Andreas t-shirt, så att ärmen slets sönder och hennes svarta bh avslöjades. När soldaten såg detta blev han ännu mer upphetsad. Han grep tag i Andreas armar i avsikt att bita henne i bröstet, men i sista minuten backade reportern och Torres tänder sjönk ner i ingenting.
    
  "Kom igen, du kommer att gilla det. Du vet vad du vill."
    
  Andrea försökte trycka honom mellan benen eller i magen, men Torres, som förutsåg hennes rörelser, vände sig bort och korsade benen.
    
  Låt inte honom dra ner dig, sa Andrea till sig själv. Hon mindes en berättelse hon hade följt för två år sedan om en grupp våldtäktsöverlevare. Hon hade gått med flera andra unga kvinnor på en anti-våldtäktsworkshop ledd av en instruktör som nästan hade blivit våldtagen som tonåring. Kvinnan hade förlorat ett öga, men inte sin oskuld. Våldtäktsmannen hade förlorat allt. Om han drog ner dig, så hade han dig.
    
  Ännu ett kraftfullt grepp från Torres slet av hennes BH-band. Torres bestämde sig för att det var nog och ökade trycket på Andreas handleder. Hon kunde knappt röra fingrarna. Han vred brutalt hennes högra arm och lämnade hennes vänstra fri. Andrea hade nu ryggen mot honom, men kunde inte röra sig på grund av colombianens tryck på hennes arm. Han tvingade henne att böja sig ner och sparkade hennes vrister för att tvinga isär hennes ben.
    
  En våldtäktsman är svagast på två punkter, ekade lärarens ord i hennes huvud. Orden var så kraftfulla, kvinnan var så självsäker, så i kontroll, att Andrea kände en våg av ny styrka. "När han tar av dig kläderna och när han tar av sig sina. Om du har tur och han tar av sig sitt arbete först, utnyttja det."
    
  Med ena handen knäppte Torres upp bältet, och hans kamouflagebyxor föll ner till anklarna. Andrea kunde se hans erektion, hård och hotfull.
    
  Vänta tills han böjer sig över dig.
    
  Legosoldaten lutade sig över Andrea och letade efter spännet på hennes byxor. Hans sena skägg skrapade mot hennes nacke, och det var signalen hon behövde. Hon lyfte plötsligt sin vänstra arm och flyttade sin vikt till höger. Överraskad släppte Torres Andreas högra hand, och hon föll åt höger. Colombianen snubblade över sina byxor och föll framåt och slog hårt i marken. Han försökte ställa sig, men Andrea var först uppe på fötterna. Hon gav honom tre snabba sparkar i magen och såg till att soldaten inte grep tag i hennes fotled och fick henne att falla. Sparkarna träffade varandra, och när Torres försökte krypa ihop till en boll för att försvara sig, lämnade han ett mycket känsligare område öppet för attack.
    
  "Tack Gud. Jag kommer aldrig att tröttna på att göra det här", erkände den yngsta och enda kvinnan av de fem syskonen tyst och drog tillbaka benet innan hon fick Torres testiklar att explodera. Hans skrik ekade mot kanjonväggarna.
    
  "Låt oss hålla det här mellan oss", sa Andrea. "Nu är vi kvitt."
    
  "Jag ska ta dig, din bitch. Jag ska göra dig så illa att du kommer att sätta min kuk i halsen", gnällde Torres, nästan gråtande.
    
  "Nu när jag tänker efter..." började Andrea. Hon nådde kanten av terrassen och skulle just gå ner, men vände sig snabbt om och sprang några steg, riktade foten återigen mellan Torres ben. Det var meningslöst för honom att försöka täcka sig med händerna. Den här gången var slaget ännu kraftigare, och Torres blev kvar med kippande efter andan, ansiktet rodnat och två stora tårar strömmande nerför hans kinder.
    
  "Nu går det verkligen bra för oss och vi är jämlika."
    
    
  43
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14 juli 2006, 21:43.
    
    
  Andrea återvände till lägret så fort hon kunde utan att springa. Hon tittade inte tillbaka eller oroade sig för sina trasiga kläder förrän hon nådde raden av tält. Hon kände en märklig skamkänsla över vad som hade hänt, blandad med rädsla för att någon skulle få reda på att hon manipulerat frekvensskannern. Hon försökte se så normal ut som möjligt, trots att hennes t-shirt var lös, och gick mot sjukstugan. Som tur var stötte hon inte på någon. När hon skulle gå in i tältet stötte hon på Kira Larsen, som bar ut hennes saker.
    
  "Vad händer, Kira?"
    
  Arkeologen tittade kallt på henne.
    
  "Du hade inte ens anständigheten att dyka upp på Hespeda för Stowe. Jag antar att det inte spelar någon roll. Du kände honom inte. Han var bara en nolla för dig, eller hur? Det är därför du inte ens brydde dig om att han dog på grund av dig."
    
  Andrea skulle just svara att andra saker höll henne på avstånd, men hon tvivlade på att Kira skulle förstå, så hon förblev tyst.
    
  "Jag vet inte vad du planerar", fortsatte Kira och knuffade sig förbi henne. "Du vet mycket väl att läkaren inte låg i hennes säng den natten. Hon kanske lurade alla andra, men inte mig. Jag ska sova med resten av teamet. Tack vare dig finns det en tom säng."
    
  Andrea var glad att se henne gå - hon var inte på humör för ytterligare konfrontation, och innerst inne höll hon med om varje ord Kira sa. Skuldkänslor hade spelat en stor roll i hennes katolska utbildning, och underlåtenhetssynder var lika ständiga och smärtsamma som alla andra.
    
  Hon gick in i tältet och såg Dr. Harel, som hade vänt sig bort. Det var uppenbart att hon hade grälat med Larsen.
    
  "Jag är glad att du mår bra. Vi var oroliga för dig."
    
  "Vänd dig om, doktor. Jag vet att du har gråtit."
    
  Harel vände sig mot henne och gnuggade hennes röda ögon.
    
  "Det är verkligen dumt. Ett enkelt utsöndring från tårkörtlarna, och ändå känner vi oss alla obekväma över det."
    
  'Lögner är ännu mer skamliga.'
    
  Läkaren lade då märke till Andreas sönderrivna kläder, något som Larsen i sin ilska verkade ha förbisett eller inte brytt sig om att kommentera.
    
  "Vad hände med dig?"
    
  "Jag ramlade nerför trappan. Byt inte ämne. Jag vet vem du är."
    
  Harel valde varje ord noggrant.
    
  "Vad vet du?"
    
  "Jag vet att Mossad värderar stridsmedicin högt, eller så verkar det i alla fall. Och att din akuta ersättning inte var så mycket av en slump som du sa."
    
  Läkaren rynkade pannan och gick sedan fram till Andrea, som rotade igenom sin ryggsäck efter något rent att ha på sig.
    
  "Jag beklagar att du fick reda på det på det här sättet, Andrea. Jag är bara en lågt uppsatt analytiker, inte en fältagent. Min regering vill ha ögon och öron på varje arkeologisk expedition som letar efter Förbundsarken. Det här är den tredje expeditionen jag har varit med på på sju år."
    
  "Är du verkligen läkare?" Eller är det också en lögn?" sa Andrea och tog på sig en annan t-shirt.
    
  Jag är läkare.
    
  "Och hur kommer det sig att du kommer så bra överens med Fowler?" För jag fick också reda på att han är CIA-agent, ifall du inte visste det.
    
  "Hon visste redan, och du är skyldig mig en förklaring", sa Fowler.
    
  Han stod vid dörren, rynkade pannan men kände sig lättad efter att ha letat efter Andrea hela dagen.
    
  "Skämt", sa Andrea och pekade finger mot prästen, som förvånat backade. "Jag höll nästan på att dö av värmen under den där plattformen, och som grädde på moset försökte en av Deckers hundar just våldta mig. Jag är inte på humör att prata med er två. Inte än i alla fall."
    
  Fowler rörde vid Andreas hand och lade märke till blåmärkena på hennes handleder.
    
  "Är du okej?"
    
  "Bättre än någonsin", sa hon och sköt bort hans hand. Det sista hon ville var kontakt med en man.
    
  "Fröken Otero, hörde ni soldaterna prata medan ni var under plattformen?"
    
  "Vad i helvete gjorde du där?" avbröt Harel chockad.
    
  "Jag skickade henne. Hon hjälpte mig att avaktivera frekvensskannern så att jag kunde ringa min kontakt i Washington."
    
  "Jag skulle vilja bli informerad, far", sa Harel.
    
  Fowler sänkte rösten till nästan en viskning.
    
  "Vi behöver information, och vi tänker inte låsa in henne i den här bubblan. Eller tror du att jag inte vet att du smyger ut varje kväll för att skicka sms till Tel Aviv?"
    
  "Rör", sa Harel och grimaserade.
    
  Var det det du höll på med, doktorn? tänkte Andrea och bet sig i underläppen och försökte lista ut vad hon skulle göra. Kanske hade jag fel, och jag borde ha litat på dig trots allt. Jag hoppas det, för det finns inget annat val.
    
  "Mycket väl, far. Jag ska berätta för er båda vad jag hörde..."
    
    
  44
    
    
    
  FOWLER OCH HAREL
    
  "Vi måste få ut henne härifrån", viskade prästen.
    
  Kanjonens skuggor omgav dem, och de enda ljuden kom från mattältet, där expeditionsmedlemmarna började äta middag.
    
  "Jag förstår inte hur, far. Jag funderade på att stjäla en av Humveerna, men vi måste ta oss över den där sanddynen. Och jag tror inte att vi skulle komma särskilt långt. Tänk om vi berättade för alla i gruppen vad som egentligen händer här?"
    
  "Tänk om vi kunde göra det här, och de trodde oss... vad skulle det göra för nytta?"
    
  I mörkret undertryckte Harel ett stön av raseri och hjälplöshet.
    
  "Det enda jag kan komma på är samma svar som du gav mig igår om mullvaden: vänta och se."
    
  "Det finns ett sätt", sa Fowler. "Men det kommer att vara farligt, och jag kommer att behöva din hjälp."
    
  "Du kan lita på mig, far. Men först, förklara för mig vad detta Upsilon-protokoll är."
    
  "Det är en procedur genom vilken säkerhetsstyrkor dödar alla medlemmar i den grupp de ska skydda om ett kodord kommer över radion. De dödar alla utom personen som anlitade dem och alla andra som han säger ska lämnas ifred."
    
  "Jag förstår inte hur något sådant här kan existera."
    
  "Officiellt är detta inte sant. Men flera soldater utklädda till legosoldater som tjänstgjorde i specialstyrkor, till exempel, importerade konceptet från asiatiska länder."
    
  Harel frös till ett ögonblick.
    
  "Finns det något sätt att ta reda på vem som är med?"
    
  "Nej", sa prästen svagt. "Och det värsta är att den person som anställer militärvakterna alltid är en annan än den som ska vara ansvarig."
    
  'Då Kain...' sa Harel och öppnade ögonen.
    
  "Det stämmer, Doktor. Det är inte Kain som vill se oss döda. Det är någon annan."
    
    
  45
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Lördag 15 juli 2006. 02:34.
    
    
  Till en början var det helt tyst i sjukstugan. Eftersom Kira Larsen sov med de andra assistenterna var andningen från de två återstående kvinnorna det enda ljudet.
    
  Efter en stund hördes ett svagt skrapande ljud. Det var Hawnvëiler-dragkedjan, den mest lufttäta och säkra i världen. Inte ens damm kunde tränga in, men ingenting kunde hindra en inkräktare från att ta sig in när den väl var uppdragen ungefär tjugo centimeter.
    
  Detta följdes av en serie svaga ljud: ljudet av strumpfötter mot trä; klickandet av en liten plastlåda som öppnades; sedan ett ännu svagare men mer olycksbådande ljud: tjugofyra nervösa keratinben som skyndade sig inuti den lilla lådan.
    
  Sedan följde en dämpad tystnad, för rörelserna var nästan ohörbara för det mänskliga örat: sovsäckens halvöppna ände lyftes, tjugofyra små fötter landade på tyget inuti, tygets ände återgick till sitt ursprungliga läge och täckte ägarna till dessa tjugofyra små fötter.
    
  Under de kommande sju sekunderna dominerade andningen återigen tystnaden. De strumpklädda fötternas glidande ljud när de lämnade tältet var ännu tystare än tidigare, och luffaren hade inte dragit igen dragkedjan när han gick. Andreas rörelse inuti sovsäcken var så kort att den var nästan tyst. Det var dock tillräckligt för att provocera de som satt i sovsäcken att uttrycka sin ilska och förvirring efter att luffaren skakat den så kraftigt innan han gick in i tältet.
    
  Det första sticket träffade henne, och Andrea bröt tystnaden med sina skrik.
    
    
  46
    
    
    
  Al-Qaidas manual hittades av Scotland Yard i ett säkrat hus, sidorna 131 ff. Översatt av WM och SA 1.
    
    
  Militär forskning för jihad mot tyranni
    
    
  I Allahs, den Barmhärtiges, den Medkännandes, namn [...]
    
  Kapitel 14: Kidnappningar och mord med gevär och pistoler
    
  En revolver är ett bättre val eftersom den, även om den rymmer färre skott än en automatpistol, inte fastnar och de tomma patronerna stannar kvar i cylindern, vilket gör det svårare för utredare.
    
  [...]
    
    
  De viktigaste delarna av kroppen
    
  Skytten måste vara bekant med vitala kroppsdelar eller [var] man ska tillfoga ett kritiskt sår för att kunna sikta mot dessa områden på den person som ska dödas. Dessa är:
    
  1. Cirkeln som inkluderar de två ögonen, näsan och munnen är dödszonen och skytten ska inte sikta lägre, vänster eller höger, annars riskerar hen att kulan inte kan döda.
    
  2. Den del av halsen där artärer och vener möts
    
  3. Hjärta
    
  4. Mage
    
  5. Lever
    
  6. Njurar
    
  7. Ryggraden
    
  Principer och regler för eldning
    
  De största siktningsfelen orsakas av fysisk spänning eller nerver, vilket kan få handen att rycka till. Detta kan orsakas av att man applicerar för mycket tryck på avtryckaren eller att man trycker på avtryckaren istället för att klämma på den. Detta gör att pistolens mynning avviker från målet.
    
  Av denna anledning måste bröder följa dessa regler när de siktar och skjuter:
    
  1. Kontrollera dig själv när du trycker avtryckaren så att pistolen inte rör sig.
    
  2. Tryck avtryckaren utan att trycka för hårt eller klämma på den
    
  3. Låt inte ljudet av skottet påverka dig och koncentrera dig inte på hur det kommer att låta, för det kommer att få dina händer att skaka.
    
  4. Din kropp ska vara normal, inte spänd, och dina lemmar ska vara avslappnade; men inte för mycket
    
  5. När du skjuter, rikta ditt högra öga mot mitten av målet
    
  6. Blunda vänster öga om du skjuter med höger hand, och vice versa.
    
  7. Lägg inte för mycket tid på att sikta, annars kan dina nerver svika dig.
    
  8. Känn inte ånger när du trycker av. Du dödar din Guds fiende.
    
    
  47
    
    
    
  WASHINGTON FÖRORT
    
  Fredag 14 juli 2006. 20:34.
    
    
  Nazim tog en klunk av sin Coca-Cola men ställde genast ner den. Den hade för mycket socker, precis som alla drycker på restauranger där man kunde fylla på koppen hur många gånger man ville. Kebabrestaurangen Mayur, där han hade köpt sin middag, var ett sådant ställe.
    
  "Du vet, jag såg en dokumentär häromdagen om en kille som bara åt McDonald's-hamburgare i en månad."
    
  'Det här är äckligt.'
    
  Harufs ögon var halvslutna. Han hade försökt sova ett tag, men kunde inte. För tio minuter sedan hade han gett upp och fällt upp bilsätet. Den här Forden var för obekväm.
    
  'De sa att hans lever hade förvandlats till pêté.'
    
  "Detta skulle bara kunna hända i USA. Landet med världens fetaste människor. Du vet, det förbrukar upp till 87 procent av världens resurser."
    
  Nazim sa ingenting. Han var född amerikan, men en annan sorts amerikan. Han lärde sig aldrig att hata sitt land, även om hans läppar antydde något annat. För honom verkade Harufs hat mot USA alltför allomfattande. Han skulle hellre föreställa sig presidenten knäböja i Ovala rummet, vänd mot Mecka, än att se Vita huset förstöras av brand. Han sa en gång något i den stilen till Haruf, och Haruf visade honom en CD-skiva med fotografier på en liten flicka. Det var bilder från brottsplatsen.
    
  "Israeliska soldater våldtog och mördade henne i Nablus. Det finns inte tillräckligt med hat i världen för något sådant."
    
  Nazims blod kokade vid minnet av dessa bilder, men han försökte få bort sådana tankar. Till skillnad från Haruf var hat inte källan till hans energi. Hans motiv var själviska och förvridna; de syftade till att vinna något för honom själv. Hans vinning.
    
  Några dagar tidigare, när de hade gått in på Netcatch-kontoret, hade Nazim varit nästan helt omedveten. På sätt och vis kände han sig dålig, eftersom de två minuter de hade ägnat åt att förstöra Kafirun 2 nästan hade raderats ur hans sinne. Han försökte minnas vad som hade hänt, men det var som om det var någon annans minnen, som de där galna drömmarna i de där glamorösa filmerna hans syster gillade, där huvudpersonen ser sig själv utifrån. Ingen har drömmar där de ser sig själva utifrån.
    
  'Harouf'.
    
  'Prata med mig.'
    
  "Kommer du ihåg vad som hände förra tisdagen?"
    
  "Pratar du om operation?"
    
  'Rätt'.
    
  Haruf tittade på honom, ryckte på axlarna och log sorgset.
    
  'Varje detalj'.
    
  Nazim tittade bort eftersom han skämdes över vad han skulle säga.
    
  "Jag... jag minns inte så mycket, förstår du?"
    
  "Du borde tacka Allah, välsignat vare Hans namn. Första gången jag dödade någon kunde jag inte sova på en vecka."
    
  'Du?'
    
  Nazims ögon vidgades.
    
  Haruf rufsade lekfullt om den unge mannens hår.
    
  "Det stämmer, Nazim. Du är jihadist nu, och vi är jämlikar. Bli inte så förvånad över att jag också har gått igenom svåra tider. Ibland är det svårt att agera som Guds svärd. Men du har välsignats med förmågan att glömma de obehagliga detaljerna. Det enda som återstår är stolthet över vad du har åstadkommit."
    
  Den unge mannen mådde mycket bättre än han hade gjort på några dagar. Han förblev tyst en stund och bad en tackbön. Han kände svetten rinna nerför ryggen, men han vågade inte starta bilens motor för att slå på luftkonditioneringen. Väntetiden började kännas oändlig.
    
  "Är du säker på att han är där?" Jag börjar undra", sa Nazim och pekade på muren som omgav gården. "Tycker du inte att vi borde leta någon annanstans?"
    
  2 icke-troende, enligt Koranen.
    
  Haruf tänkte efter en stund och skakade sedan på huvudet.
    
  "Jag skulle inte ha den blekaste aning om var jag skulle leta. Hur länge har vi följt efter honom? En månad? Han kom bara hit en gång, och var lastad med paket. Han gick därifrån tomhänt. Det här huset är tomt. För allt vi vet kan det ha tillhört en vän, och han gjorde honom en tjänst. Men det här är den enda länken vi har, och vi borde tacka dig för att du hittade den."
    
  Det var sant. En dag, när Nazim skulle följa efter Watson på egen hand, började pojken bete sig konstigt, bytte fil på motorvägen och återvände hem på en helt annan väg än den han brukade ta. Nazim skruvade upp radion och föreställde sig att han var en karaktär i Grand Theft Auto, ett populärt videospel där huvudpersonen är en brottsling som måste slutföra uppdrag som kidnappningar, mord, knarkhandel och att lura prostituerade. Det fanns en del av spelet där man var tvungen att följa en bil som försökte komma undan. Det var en av hans favoritdelar, och det han lärde sig hjälpte honom att följa Watson.
    
  "Tror du att han vet om oss?"
    
  "Jag tror inte att han vet någonting om Hukan, men jag är säker på att vår ledare har goda skäl till att vilja se honom död. Ge mig flaskan. Jag behöver ta en läcka."
    
  Nazim räckte honom en tvålitersflaska. Haruf öppnade dragkedjan på byxorna och kissade inuti. De hade flera tomflaskor så att de diskret kunde uträtta sina behov i bilen. Bättre att stå ut med besväret och slänga flaskorna senare än att någon ser dem kissa på gatan eller gå in på någon av de lokala barerna.
    
  "Vet du vad? Dra åt helvete", sa Haruf och grimaserade. "Jag ska kasta den här flaskan i gränden, och sedan ska vi leta efter honom i Kalifornien, hemma hos hans mamma. Dra åt helvete."
    
  "Vänta, Haruf."
    
  Nazim pekade mot gårdsporten. En kurir på motorcykel ringde på dörren. En sekund senare dök någon upp.
    
  "Han är där! Se, Nazim, det var ju jag som sa det. Grattis!"
    
  Haruf var upphetsad. Han slog Nazim på ryggen. Pojken kände sig både glad och nervös, som om en het och en kall våg hade kolliderat djupt inom honom.
    
  "Topp, grabben. Vi ska äntligen avsluta det vi började."
    
    
  48
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Lördag 15 juli 2006. 02:34.
    
    
  Harel vaknade, förskräckt av Andreas skrik. Den unga reportern satt på sin sovsäck och höll hårt i hennes ben medan hon skrek.
    
  "Åh Gud, det gör ont!"
    
  Det första Harel tänkte var att Andrea hade börjat få kramper medan hon sov. Hon hoppade upp, tände lampan på sjukstugan och tog tag i Andreas ben för att massera det.
    
  Det var då hon såg skorpionerna.
    
  Det var tre stycken, minst tre, som hade krupit ur sovsäcken och sprang frenetiskt omkring med svansarna höjda, redo att sticka. De hade en sjukligt gul färg. Förskräckt hoppade Dr. Harel upp på ett av undersökningsborden. Hon var barfota och därför ett lätt byte.
    
  "Doktor, hjälp mig. Herregud, mitt ben brinner... Doktor! Herregud!"
    
  Andreas gråt hjälpte läkaren att kanalisera hennes rädsla och ge henne lite perspektiv. Hon kunde inte lämna sin unga vän hjälplös och lidande.
    
  Låt mig tänka. Vad i helvete minns jag om de här jävlarna? De är gula skorpioner. Flickan har högst tjugo minuter innan det blir illa. Om bara en av dem stack henne, alltså. Om fler än en...
    
  En hemsk tanke slog läkaren. Om Andrea var allergisk mot skorpiongift, så var hon slut.
    
  'Andrea, lyssna noga på mig.'
    
  Andrea öppnade ögonen och tittade på henne. Flickan låg på sängen, höll hårt i benet och stirrade tomt framför sig, och led tydligt av smärta. Harel hade gjort en övermänsklig ansträngning för att övervinna sin egen förlamande rädsla för skorpioner. Det var en naturlig rädsla, en som vilken israelisk kvinna som helst som hon, född i Beersheba vid öknens kant, skulle ha fått som ung flicka. Hon försökte sätta foten i golvet, men lyckades inte.
    
  'Andrea. Andrea, fanns det hjärtgifter på allergilistan du gav mig?'
    
  Andrea ylade av smärta igen.
    
  "Hur skulle jag kunna veta det? Jag bär på en lista eftersom jag inte kan komma ihåg mer än tio namn åt gången. Usch! Doktorn, kom ner därifrån, för Guds skull, eller Jehovas skull, eller vem det nu är. Smärtan är ännu värre..."
    
  Harel försökte övervinna sin rädsla igen genom att sätta foten i golvet och efter två hopp befann hon sig på sin madrass.
    
  Jag hoppas att de inte är här. Snälla Gud, låt dem inte vara i min sovsäck...
    
  Hon släppte sovsäcken på golvet, tog en känga i varje hand och återvände till Andrea.
    
  "Jag måste ta på mig stövlarna och gå till första hjälpen-lådan. Du kommer att vara frisk strax", sa hon och drog på sig stövlarna. "Giftet är väldigt farligt, men det tar nästan en halvtimme att döda en människa. Håll ut."
    
  Andrea svarade inte. Harel tittade upp. Andrea lyfte handen mot halsen, och hennes ansikte började bli blått.
    
  Herregud! Hon är allergisk. Hon håller på att få anafylaktisk chock.
    
  Harel glömde att ta på sig sin andra sko och knäböjde bredvid Andrea med bara fötter vid golvet. Hon hade aldrig varit så medveten om varenda kvadratcentimeter av sitt kött. Hon letade efter platsen där skorpionerna hade stuckit Andrea och upptäckte två fläckar på reporterns vänstra vad, två små hål, vart och ett omgivet av ett inflammerat område ungefär stort som en tennisboll.
    
  Jäklar. De fick henne verkligen.
    
  Tältklaffen öppnades och fader Fowler kom in. Även han var barfota.
    
  "Vad händer?"
    
  Harel lutade sig över Andrea och försökte ge henne mun-mot-mun-metoden.
    
  "Pappa, snälla skynda dig. Hon är i chock. Jag behöver adrenalin."
    
  "Var är det?"
    
  "I skåpet längst bort, på andra hyllan uppifrån. Det finns flera gröna ampuller. Ta med en och en spruta till mig."
    
  Hon lutade sig fram och andades in mer luft i Andreas mun, men tumören i halsen blockerade luften från att nå lungorna. Om Harel inte hade återhämtat sig från chocken omedelbart skulle hennes vän vara död.
    
  Och det kommer att vara ditt fel för att du var en sådan fegis och klättrade på bordet.
    
  "Vad i helvete har hänt?" sa prästen och sprang mot garderoben. "Är hon i chock?"
    
  "Ut", skrek Doc åt de halvdussin sömniga huvudena som kikade in i sjukstugan. Harel ville inte att en av skorpionerna skulle fly och hitta någon annan att döda. "Hon blev stucken av en skorpion, far. Det är tre stycken här just nu. Var försiktig."
    
  Fader Fowler ryckte till lite vid nyheten och närmade sig försiktigt läkaren med adrenalin och en spruta. Harel gav omedelbart fem CCS-injektioner i Andreas blottade lår.
    
  Fowler grep tag i handtaget på den fem-liters vattenkrukan.
    
  "Du kan ta hand om Andrea", sa han till läkaren. "Jag ska hitta dem."
    
  Nu riktade Harel sin fulla uppmärksamhet mot den unge reportern, men vid det här laget kunde hon bara observera hennes tillstånd. Det skulle vara adrenalinet som skulle verka magiskt. Så snart hormonet kom in i Andreas blodomlopp skulle nervändarna i hennes celler börja fungera. Fettcellerna i hennes kropp skulle börja bryta ner lipider, vilket frigör ytterligare energi, hennes puls skulle öka, glukosnivåerna skulle stiga i blodet, hennes hjärna skulle börja producera dopamin, och, viktigast av allt, hennes bronker skulle vidgas och svullnaden i halsen skulle försvinna.
    
  Med en hög suck tog Andrea sitt första oberoende andetag. För Dr. Harel var ljudet nästan lika vackert som de tre torra dunsarna hon hört i bakgrunden mot Fader Fowlers gallonkanna när medicinen verkade. När Fader Fowler satte sig ner på golvet bredvid henne tvivlade Doc inte på att de tre skorpionerna nu hade blivit tre fläckar på golvet.
    
  "Och motgiftet? Något som tar itu med giftet?" frågade prästen.
    
  "Ja, men jag vill inte ge henne injektionen än. Den är gjord på blod från hästar som har utsatts för hundratals skorpionstick, så de blir så småningom immuna. Vaccinet innehåller alltid spår av toxinet, och jag vill inte utsättas för en ny chock."
    
  Fowler betraktade den unga spanjoren. Hennes ansikte började sakta se normalt ut igen.
    
  "Tack för allt du har gjort, doktor", sa han. "Jag kommer inte att glömma det."
    
  "Inga problem", svarade Harel, som nu var alltför medveten om faran de hade gått igenom och började darra.
    
  "Kommer det att bli några konsekvenser?"
    
  "Nej. Hennes kropp kan bekämpa giftet nu." Hon höll upp den gröna flaskan. "Det är ren adrenalin, det är som att ge hennes kropp ett vapen. Varje organ i hennes kropp kommer att fördubbla sin kapacitet och förhindra att hon kvävs. Hon kommer att vara bra om ett par timmar, även om hon kommer att känna sig skitdålig."
    
  Fowlers ansikte slappnade av något. Han pekade mot dörren.
    
  "Tänker du samma sak som jag?"
    
  "Jag är inte en idiot, far. Jag har varit i öknen hundratals gånger i mitt land. Det sista jag gör på natten är att kontrollera att alla dörrar är låsta. Jag dubbelkollar faktiskt. Det här tältet är säkrare än ett schweiziskt bankkonto."
    
  Tre skorpioner. Alla samtidigt. Mitt i natten...
    
  "Ja, far. Det här är andra gången någon har försökt döda Andrea."
    
    
  49
    
    
    
  ORVILLE WATSONS SKYDDSHUS
    
  WASHINGTON, D.C. UTTÄKTER
    
    
  Fredag 14 juli 2006, 23:36.
    
    
  Ända sedan Orville Watson började jaga terrorister hade han vidtagit ett antal grundläggande försiktighetsåtgärder: han hade sett till att han hade telefonnummer, adresser och postnummer under olika namn, och sedan köpt ett hus genom en namnlös utländsk förening som bara ett geni kunde ha spårat tillbaka till honom. Ett nödboende ifall det gick fel.
    
  Naturligtvis har ett säkert hus som bara du känner till sina utmaningar. Till att börja med, om du vill fylla på med varor måste du göra det själv. Orville tog hand om det. Var tredje vecka tog han in konserver, kött till frysen och en hög med DVD-skivor med de senaste filmerna. Sedan gjorde han sig av med allt som var föråldrat, låste av stället och gick därifrån.
    
  Det var paranoid beteende... ingen tvekan om saken. Det enda misstaget Orville någonsin gjorde, förutom att låta Nazim förfölja honom, var att glömma en påse Hershey-bars förra gången han var där. Det var en oklokt njutning, inte bara på grund av de 330 kalorierna i en bar, utan också för att en expressbeställning på Amazon kunde ha låtit terrorister veta att du var i huset de övervakade.
    
  Men Orville kunde inte låta bli. Han kunde ha klarat sig utan mat, vatten, internet, sin samling av sexiga foton, sina böcker eller sin musik. Men när han kom in i huset tidigt på onsdagsmorgonen, kastade sin brandmansjacka i soporna, tittade i skåpet där han förvarade sina chokladbitar och såg att det var tomt, sjönk hans hjärta. Han kunde inte klara sig i tre eller fyra månader utan choklad, efter att ha varit helt beroende sedan sina föräldrars skilsmässa.
    
  Jag kunde ha värre missbruk, tänkte han och försökte lugna sig. Heroin, crack, röstande republikan.
    
  Orville hade aldrig provat heroin i sitt liv, men inte ens den sinnesbedövande galenskapen hos den drogen kunde jämföras med den okontrollerbara kick han kände när han hörde ljudet av krispig folie när han packade upp chokladen.
    
  Om Orville vore en sann freudian skulle han kanske dra slutsatsen att det berodde på att det sista familjen Watson gjorde tillsammans före sin skilsmässa var att tillbringa julen 1993 i hans farbrors hus i Harrisburg, Pennsylvania. Som en speciell gåva tog hans föräldrar Orville till Hershey-fabriken, som låg bara 22 kilometer utanför Harrisburg. Orvilles knän vek sig första gången de gick in i byggnaden och andades in doften av choklad. Han fick till och med några Hershey-kakor med hans namn på.
    
  Men nu blev Orville ännu mer störd av ett annat ljud: ljudet av krossat glas, såvida inte hans öron spelade honom ett spratt.
    
  Han sköt försiktigt undan en liten hög med chokladpapper och gick upp ur sängen. Han hade motstått frestelsen att vara utan choklad i tre timmar, ett personbästa, men nu när han äntligen hade gett efter för sitt beroende planerade han att satsa allt. Och återigen, om han hade använt freudianskt resonemang, hade han räknat med att han hade ätit sjutton chokladbitar, en för varje medlem i hans sällskap som dog i måndagens attack.
    
  Men Orville trodde inte på Sigmund Freud och hans yrsel. När det gällde krossat glas trodde han på Smith & Wesson. Det var därför han förvarade en speciell .38-pistol bredvid sin säng.
    
  Det här kan inte hända. Alarmet är på.
    
  Han plockade upp pistolen och föremålet som låg bredvid den på nattduksbordet. Det såg ut som en nyckelring, men det var en enkel fjärrkontroll med två knappar. Den första aktiverade ett tyst larm på polisstationen. Den andra aktiverade en siren i hela gården.
    
  "Det är så högt att det skulle kunna väcka Nixon och få honom att steppa", sa mannen som ställt väckarklockan.
    
  Nixon är begravd i Kalifornien.
    
  "Nu vet du hur kraftfull den är."
    
  Orville tryckte på båda knapparna, ville inte ta några risker. Eftersom han inte hörde några sirener ville han ge stryk åt idioten som hade installerat systemet och svor att det inte gick att stänga av.
    
  Skit, skit, skit, svor Orville tyst för sig själv och höll i sin pistol. Vad i helvete ska jag göra nu? Planen var att komma hit och vara säker. Hur är det med mobiltelefonen...?
    
  Den låg på nattduksbordet, ovanpå ett gammalt exemplar av Vanity Fair.
    
  Hans andning blev ytlig och han började svettas. När han hörde ljudet av krossat glas - förmodligen i köket - satt han i sin säng i mörkret, spelade The Sims på sin laptop och sög på en chokladkaka som fortfarande satt fastklistrad på omslaget. Han hade inte ens insett att luftkonditioneringen hade stängts av några minuter tidigare.
    
  De stängde nog av strömmen samtidigt som det förmodat pålitliga larmsystemet. Fjorton tusen dollar. Jävlar!
    
  Nu, med sin rädsla och den klibbiga sommaren i Washington som dränkte honom i svett, blev hans grepp om pistolen halt, och varje steg han tog kändes osäkert. Det rådde ingen tvekan om att Orville behövde komma därifrån så fort som möjligt.
    
  Han gick över omklädningsrummet och kikade in i korridoren på övervåningen. Ingen var där. Det fanns inget sätt att komma ner till bottenvåningen förutom via trappan, men Orville hade en plan. Längst ner i korridoren, på motsatt sida från trappan, fanns ett litet fönster, och utanför växte ett ganska bräckligt körsbärsträd som vägrade att blomma. Det spelade ingen roll. Grenarna var tjocka och tillräckligt nära fönstret för att någon så otränad som Orville skulle kunna försöka sig ner på det sättet.
    
  Han föll ner på alla fyra och stoppade pistolen i den åtsittande linningen på sina shorts, och tvingade sedan sin stora kropp att krypa tre meter över mattan mot fönstret. Ännu ett ljud från våningen nedanför bekräftade att någon verkligen hade brutit sig in i huset.
    
  Han öppnade fönstret och bet ihop tänderna, som tusentals människor gör varje dag när de försöker hålla tyst. Lyckligtvis hängde inte deras liv på det; tyvärr gjorde hans det definitivt. Han kunde redan höra fotsteg i trappan.
    
  Orville kastade försiktigheten över vinden, reste sig upp, öppnade fönstret och lutade sig ut. Grenarna var ungefär en och en halv meter ifrån varandra, och Orville var tvungen att sträcka på sig bara för att nudda fingrarna mot en av de tjockaste.
    
  Det här kommer inte att fungera.
    
  Utan att tänka satte han ena foten på fönsterbrädan, stötte iväg och hoppade med en precision som inte ens den vänligaste iakttagare skulle ha kallat graciös. Hans fingrar lyckades gripa tag i en gren, men i sin hast gled pistolen ner i hans shorts, och efter en kort, kall kontakt med vad han kallade "lille Timmy" gled grenen nerför hans ben och föll ner i trädgården.
    
  Fan! Vad mer kan gå fel?
    
  I det ögonblicket bröts grenen av.
    
  Orvilles fulla vikt landade på hans bakdel, vilket gav ifrån sig ett ganska högt ljud. Mer än trettio procent av tyget på hans shorts hade gett vika under fallet, vilket han senare insåg när han såg blödande skärsår på ryggen. Men i det ögonblicket lade han inte märke till dem, eftersom hans enda bekymmer var att få saken så långt bort från huset som möjligt, så han gick mot grinden till sin tomt, ungefär sextio meter nerför backen. Han hade inte nycklarna, men han skulle ha brutit igenom den om det behövdes. Halvvägs nerför backen ersattes rädslan som hade smygit sig på honom av en känsla av prestation.
    
  Två omöjliga flykter på en vecka. Kom över det, Batman.
    
  Han kunde inte tro det, men grindarna var öppna. Orville sträckte ut armarna i mörkret och gick mot utgången.
    
  Plötsligt dök en mörk gestalt upp ur skuggorna av muren som omgav fastigheten och träffade honom i ansiktet. Orville kände den fulla kraften av stöten och hörde ett fruktansvärt knastrande ljud när hans näsa bröts. Orville gnällde och höll sig för ansiktet och föll till marken.
    
  En figur sprang nerför stigen från huset och riktade en pistol mot hans bakhuvud. Rörelsen var onödig, eftersom Orville redan hade svimmat. Nazim stod bredvid hans kropp och höll nervöst i en spade, som han använde för att slå Orville, och intog en klassisk slagmansställning framför pitchern. Det var ett perfekt drag. Nazim hade varit en bra slagman när han spelade baseboll på gymnasiet, och på något absurt sätt trodde han att hans tränare skulle vara stolt över att se honom göra en så fantastisk sving i mörkret.
    
  "Sa jag inte det?" frågade Haruf andlöst. "Krossat glas fungerar alltid. De springer som skrämda små kaniner vart du än skickar dem. Kom igen, lägg ner det här och hjälp mig bära in det i huset."
    
    
  50
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Lördag 15 juli 2006. 06:34.
    
    
  Andrea vaknade och kände sig som om hon hade tuggat på kartong. Hon låg på undersökningsbordet, bredvid vilket fader Fowler och Dr. Harel, båda i pyjamas, slumrade i stolar.
    
  Hon skulle precis gå upp för att gå på toaletten när dörren öppnades med en blixtlåsning och Jacob Russell dök upp. Assistenten Cain hade en walkie-talkie hängande i bältet, och hans ansikte var rynkat av tankar. När han såg att prästen och läkaren sov, gick han på tå till bordet och viskade till Andrea.
    
  "Hur mår du?"
    
  "Minns du morgonen efter dagen du tog studenten?"
    
  Russell log och nickade.
    
  "Tja, det är samma sak, men det är som om de har ersatt spriten med bromsvätska", sa Andrea och höll sig för huvudet.
    
  "Vi var verkligen oroliga för dig. Vad som hände med Erling, och nu det här... Vi har verkligen otur."
    
  I det ögonblicket vaknade Andreas skyddsänglar samtidigt.
    
  "Otur? Det där är skitsnack", sa Harel och sträckte på sig i stolen. "Det som hände här var ett mordförsök."
    
  "Vad pratar du om?"
    
  "Jag skulle också vilja veta", sa Andrea chockat.
    
  "Herr Russell", sa Fowler, medan han reste sig och gick mot sin assistent, "jag begär formellt att fröken Otero evakueras till Behemoth."
    
  "Fader Fowler, jag uppskattar din omsorg om Miss Oteros välbefinnande, och normalt sett skulle jag vara den förste att hålla med dig. Men det skulle innebära att man bryter mot säkerhetsföreskrifterna för verksamheten, och det är ett stort steg..."
    
  'Lyssna', inflikade Andrea.
    
  "Hennes hälsa är väl inte i omedelbar fara, doktor Harel?"
    
  "Tja... tekniskt sett nej", sa Harel, tvingad att medge.
    
  "Ett par dagar så är hon som ny."
    
  'Lyssna på mig...' insisterade Andrea.
    
  "Du förstår, far, det vore ingen idé att evakuera fröken Otero innan hon hade haft en chans att slutföra sin uppgift."
    
  'Även när någon försöker döda henne?' sa Fowler spänt.
    
  Det finns inga bevis för det. Det var en olycklig slump att skorpionerna kom ner i hennes sovsäck, men...
    
  'STOPP!' skrek Andrea.
    
  Förvånade vände sig alla tre mot henne.
    
  "Kan du snälla sluta prata om mig som om jag inte vore här och lyssna på mig bara ett jävla ögonblick? Eller får jag inte säga vad jag tycker innan du kastar mig iväg från den här expeditionen?"
    
  "Självklart. Varsågod, Andrea", sa Harel.
    
  "Först vill jag veta hur skorpionerna kom in i min sovsäck."
    
  "En olycklig olycka", kommenterade Russell.
    
  "Det kan inte ha varit en olycka", svarade fader Fowler. "Sjukstugan är ett förseglat tält."
    
  "Ni förstår inte", sa Cains assistent och skakade besviket på huvudet. "Alla är nervösa över vad som hände Stow Erling. Rykten sprids överallt. Vissa säger att det var en av soldaterna, andra att det var Pappas som fick veta att Erling hade upptäckt Arken. Om jag evakuerar Miss Otero nu kommer många andra också att vilja ge sig av. Varje gång de ser mig säger Hanley, Larsen och några andra att de vill att jag skickar tillbaka dem till skeppet. Jag sa till dem att för sin egen säkerhet måste de stanna här eftersom vi helt enkelt inte kan garantera att de kommer att komma säkert till Behemoth. Det argumentet skulle inte spela någon större roll om jag evakuerade er, Miss Otero."
    
  Andrea var tyst i några ögonblick.
    
  "Herr Russell, ska jag förstå att jag inte är fri att ge mig av när jag vill?"
    
  "Tja, jag kom för att ge dig ett erbjudande från min chef."
    
  "Jag lyssnar gärna."
    
  "Jag tror inte att du riktigt förstår. Herr Cain själv kommer att ge dig ett erbjudande." Russell tog radion från bältet och tryckte på anropsknappen. "Här är den, sir", sa han och räckte den till Andrea.
    
  "Hej och god morgon, fröken Otero."
    
  Den gamle mannens röst var behaglig, även om han hade en lätt bayersk accent.
    
  Som den där guvernören i Kalifornien. Han som var skådespelare.
    
  "Fröken Otero, är ni där?"
    
  Andrea blev så förvånad över att höra den gamle mannens röst att det tog ett tag för henne att återfå sin torra hals.
    
  "Ja, jag är här, herr Cain."
    
  "Fröken Otero, jag skulle vilja bjuda in er att ta en drink med mig senare, runt lunchtid. Vi kan prata, och jag kan svara på alla frågor ni kan ha."
    
  "Ja, naturligtvis, herr Cain. Det skulle jag verkligen uppskatta."
    
  "Känner du dig tillräckligt bra för att komma till mitt tält?"
    
  "Ja, herrn. Det är bara fyrtio fot härifrån."
    
  "Vi ses då."
    
  Andrea gav tillbaka radion till Russell, som artigt sa adjö och gick. Fowler och Harel sa inte ett ord; de stirrade bara ogillande på Andrea.
    
  "Sluta titta på mig så där", sa Andrea, lutade sig tillbaka mot undersökningsbordet och slöt ögonen. "Jag kan inte låta den här chansen gå mig ur händerna."
    
  "Tycker du inte att det är en förvånande slump att han erbjöd dig en intervju just när vi frågade om du kunde gå?" sa Harel ironiskt.
    
  "Tja, jag kan inte vägra detta", insisterade Andrea. "Allmänheten har rätt att veta mer om den här mannen."
    
  Prästen viftade avfärdande med handen.
    
  "Miljonärer och reportrar. De är alla likadana, de tror att de har sanningen."
    
  "Precis som kyrkan, fader Fowler?"
    
    
  51
    
    
    
  ORVILLE WATSONS SKYDDSHUS
    
  WASHINGTON, D.C. UTTÄKTER
    
    
  Lördag 15 juli 2006, 12:41
    
    
  Smällarna väckte Orville.
    
  De var inte för tunga eller för många, precis tillräckligt för att föra honom tillbaka till de levandes land och tvinga honom att hosta upp en av sina framtänder, som hade skadats av ett slag från spaden. Medan unge Orville spottade ut den, for smärtan från hans brutna näsa genom hans skalle som en flock vilda hästar. Den mandelögde mannens örfilar slog en rytmisk rytm.
    
  "Titta. Han är vaken", sa den äldre mannen till sin partner, som var lång och smal. Den äldre mannen slog Orville ett par gånger till tills han stönade. "Du är inte i toppform, eller hur, kund 3?"
    
  Orville fann sig själv liggande på köksbordet, bar förutom på armbandsuret. Trots att han aldrig lagade mat hemma - faktum är att han aldrig lagade mat någonstans - hade han ett fullt utrustat kök. Orville förbannade sitt behov av perfektion medan han granskade köksredskapen som stod uppradade bredvid diskbänken och ångrade att han köpt den där uppsättningen vassa köksknivar, korkskruvar, grillspett...
    
  'Lyssna...'
    
  'Håll käften!'
    
  En ung man riktade en pistol mot honom. Den äldre, som måste ha varit i trettioårsåldern, plockade upp ett av spetten och visade det för Orville. Den vassa spetsen blixtrade kort i ljuset från halogenlamporna i taket.
    
  "Vet du vad det här är?"
    
  "Det är shashlik. De kostar 5,99 dollar styck på Walmart. Lyssna ..." sa Orville och försökte sätta sig upp. En annan man lade handen mellan Orvilles tjocka bröst och tvingade honom att lägga sig ner igen.
    
  "Jag sa ju åt dig att hålla tyst."
    
  Han tog upp spettet och lutade sig framåt och stack spetsen rakt i Orvilles vänstra hand. Mannens ansiktsuttryck förändrades inte ens när den vassa metallen tryckte hans hand mot träbordet.
    
  Först var Orville för chockad för att bearbeta vad som hade hänt. Sedan, plötsligt, for smärta genom hans arm som en elektrisk stöt. Han skrek.
    
  "Vet du vem som uppfann spett?" frågade den kortare mannen och tog tag i Orvilles ansikte för att tvinga honom att titta på honom. "Det var vårt folk. Egentligen kallades de moriska kebaber i Spanien. De uppfann dem när det ansågs vara dåligt uppförande att äta vid bordet med kniv."
    
  Det var allt, era jävlar. Jag har något att säga.
    
  Orville var inte fegis, men han var inte heller dum. Han visste hur mycket smärta han kunde utstå, och han visste när han blev slagen. Han tog tre högljudda andetag genom munnen. Han vågade inte andas genom näsan och orsaka ännu mer smärta.
    
  "Okej, nu räcker det. Jag ska berätta vad du vill veta. Jag ska sjunga, jag ska avslöja allt, jag ska rita ett grovt diagram, några planer. Ingen anledning till våld."
    
  Det sista ordet höll nästan på att förvandlas till ett skrik när han såg mannen ta ytterligare ett spett.
    
  "Självklart ska du prata. Men vi är inte en tortyrkommitté. Vi är en verkställande kommitté. Grejen är den att vi vill göra det här väldigt långsamt. Nazim, rikta pistolen mot hans huvud."
    
  Mannen vid namn Nazim, med ett helt tomt uttryck, satte sig ner på en stol och tryckte pistolpipan mot Orvilles skalle. Orville frös till när han kände den kalla metallen.
    
  "Medan du nu är på humör att prata... berätta vad du vet om Håkan."
    
  Orville slöt ögonen. Han var rädd. Så, det var allt.
    
  "Ingenting. Jag hörde bara saker här och där."
    
  "Det är skitsnack", sa den korte mannen och slog honom tre gånger. "Vem sa åt dig att följa honom? Vem vet vad som hände i Jordanien?"
    
  "Jag vet ingenting om Jordanien."
    
  'Du ljuger.'
    
  "Det är sant. Jag svär vid Allah!"
    
  Dessa ord tycktes väcka något hos hans angripare. Nazim pressade pistolpipan hårdare mot Orvilles huvud. Den andre pressade ett andra spett mot hans nakna kropp.
    
  "Du gör mig illamående, kund. Se hur du använde din talang - för att förstöra din religion och förråda dina muslimska bröder. Och allt för en näve bönor."
    
  Han drog spetsen på spetten över Orvilles bröstkorg och stannade kort vid hans vänstra bröst. Han lyfte försiktigt upp ett köttveck och lät det sedan plötsligt falla, vilket fick fett att krusa sig över hans mage. Metallen lämnade en repa i köttet och bloddroppar blandades med den nervösa svetten på Orvilles nakna kropp.
    
  "Fast det var ju inte direkt en näve bönor", fortsatte mannen och sänkte det vassa stålet lite djupare in i köttet. "Du har flera hus, en fin bil, anställda... Och titta på den där klockan, välsignat vare Allahs namn."
    
  Du kan få den om du släpper taget, tänkte Orville, men han sa inte ett ord eftersom han inte ville att ytterligare en stålstång skulle genomborra honom. Fan, jag vet inte hur jag ska ta mig ur det här.
    
  Han försökte komma på något, vad som helst, han kunde säga för att få de två männen att lämna honom ifred. Men den fruktansvärda smärtan i hans näsa och arm skrek åt honom att sådana ord inte existerade.
    
  Med sin fria hand tog Nazim bort klockan från Orvilles handled och räckte den till den andra mannen.
    
  "Hej... Jaeger Lecoultre. Bara det bästa, eller hur? Hur mycket betalar staten dig för att vara en råtta? Jag är säker på att det är mycket. Tillräckligt för att köpa en klocka för tjugotusen dollar."
    
  Mannen kastade sin klocka på köksgolvet och började stampa med fötterna som om hans liv hängde på det, men allt han lyckades göra var att skrapa på urtavlan, som förlorade all sin teatraliska effekt.
    
  "Jag jagar bara brottslingar", sa Orville. "Du har inte monopol på Allahs budskap."
    
  "Våga inte säga Hans namn igen", sa den korte mannen och spottade Orville i ansiktet.
    
  Orvilles överläpp började darra, men han var ingen fegis. Han insåg plötsligt att han var på väg att dö, så han talade med all den värdighet han kunde uppbåda. "Omak zanya fih erd 4", sa han och tittade mannen rakt i ansiktet och försökte att inte stamma. Ilska blixtrade i mannens ögon. Det var tydligt att de två männen trodde att de kunde krossa Orville och se honom be om sitt liv. De hade inte förväntat sig att han skulle vara modig.
    
  "Du kommer att gråta som en flicka", sa den äldre mannen.
    
  Hans hand höjdes och föll hårt ner, och stack det andra spettet i Orvilles högra arm. Orville kunde inte hålla sig tillbaka och utstötte ett skrik som motsade hans mod bara ögonblick tidigare. Blod sprutade in i hans öppna mun, och han började kvävas, hostande spasmer som plågade hans kropp av smärta när hans händer drogs bort från spetten som höll dem vid träbordet.
    
  Gradvis avtog hostan, och mannens ord blev sanna när två stora tårar rullade nerför Orvilles kinder ner på bordet. Det verkade som att det var allt mannen behövde för att befria Orville från sin tortyr. Han hade fått fram ett nytt köksredskap: en lång kniv.
    
  "Det är över, kund-"
    
  Ett skott ljöd, ekade från metallpannorna som hängde på väggen, och mannen föll till golvet. Hans partner vände sig inte ens om för att se varifrån skottet kom. Han hoppade över köksbänken, hans bältesspänne repade den dyra ytan och landade på hans händer. Ett andra skott krossade en del av dörrkarmen tre och en halv fot ovanför hans huvud när Nazim försvann.
    
  Orville, med ansiktet sönderslaget, handflatorna sprängda och blödande som någon märklig parodi på ett krucifix, kunde knappt vända sig om för att se vem som hade räddat honom från säker död. Det var en mager, ljushårig man i trettioårsåldern, klädd i jeans och med vad som såg ut som ett prästhalsband till hund.
    
  "Fin pose, Orville", sa prästen och sprang förbi honom i jakt på den andra terroristen. Han dök bakom dörrkarmen och dök sedan plötsligt upp med pistolen i båda händerna. Det enda framför honom var ett tomt rum med ett öppet fönster.
    
  Prästen återvände till köket. Orville skulle ha gnuggat sig i ögonen av förundran om han inte hade haft händerna fastnålade mot bordet.
    
  "Jag vet inte vem du är, men tack. Se vad du kan göra för att släppa mig, tack."
    
  Med hans skadade näsa lät det som 'isvit låga'.
    
  "Bit ihop tänderna. Det här kommer att göra ont", sa prästen och grep tag i spetten med höger hand. Trots att han försökte dra ut den rakt skrek Orville fortfarande av smärta. "Du vet, du är inte lätt att hitta."
    
  Orville avbröt honom och höjde handen. Såret var tydligt synligt. Orville bet ihop tänderna igen, rullade åt vänster och drog själv fram det andra spettet. Den här gången skrek han inte.
    
  "Kan du gå?" frågade prästen och hjälpte honom upp.
    
  "Är påven polsk?"
    
  "Inte längre. Min bil står i närheten. Någon aning om vart din gäst tog vägen?"
    
  "Hur i helvete skulle jag kunna veta det?" sa Orville och tog en rulle kökshanddukar bredvid fönstret och lindade händerna i tjocka lager papper, som jättestora buntar sockervadd som sakta började bli rosa av blod.
    
  "Lämna det där och gå bort från fönstret. Jag ska bandagera dig i bilen. Jag trodde du var en terroristexpert."
    
  "Och jag antar att du är från CIA?" Jag trodde att jag hade tur.
    
  "Tja, mer eller mindre. Jag heter Albert och kommer från ISL 5."
    
  "Koppling? Med vem? Vatikanen?"
    
  Albert svarade inte. Agenter från den Heliga Alliansen erkände aldrig sin anknytning till gruppen.
    
  "Glöm det då", sa Orville och kämpade mot smärtan. "Hör på, ingen här kan hjälpa oss. Jag tvivlar på att någon ens hörde skotten. De närmaste grannarna är en halv kilometer bort. Har du en mobiltelefon?"
    
  "Inte en bra idé. Om polisen dyker upp tar de dig till sjukhuset och vill sedan förhöra dig. CIA kommer till ditt rum om en halvtimme med en blombukett."
    
  "Så du vet hur man använder den här saken?" sa Orville och pekade på pistolen.
    
  "Inte direkt. Jag hatar vapen. Du har tur att jag knivhögg killen och inte dig."
    
  "Nå, du borde börja gilla dem", sa Orville, höjde sina sockervaddshänder och riktade sin pistol. "Vad är du för slags agent?"
    
  "Jag hade bara grundutbildning", sa Albert dystert. "Min grej är datorer."
    
  "Ja, det här är helt underbart! Jag börjar känna mig yr", sa Orville, på väg att svimma. Det enda som hindrade honom från att falla till golvet var Alberts hand.
    
  "Tror du att du kan komma fram till bilen, Orville?"
    
  Orville nickade, men han var inte helt säker.
    
  "Hur många är det?" frågade Albert.
    
  "Den enda som är kvar är den du skrämde bort. Men han väntar på oss i trädgården."
    
  Albert tittade kort ut genom fönstret, men kunde inte se någonting i mörkret.
    
  "Då går vi. Nerför sluttningen, närmare väggen... han kan vara var som helst."
    
    
  52
    
    
    
  ORVILLE WATSONS SKYDDSHUS
    
  WASHINGTON, D.C. UTTÄKTER
    
    
  Lördag 15 juli 2006. 13:03.
    
    
  Nazim var väldigt rädd.
    
  Han hade många gånger föreställt sig scenen för sitt martyrdöd. Abstrakta mardrömmar där han skulle förgås i ett kolossalt eldklot, något enormt, som sändes på tv världen över. Harufs död var en absurd besvikelse som lämnade Nazim förvirrad och rädd.
    
  Han flydde in i trädgården, rädd att polisen skulle dyka upp när som helst. För ett ögonblick frestades han av huvudgrinden, som fortfarande var halvöppen. Ljudet av syrsor och cikador fyllde natten med löfte och liv, och för ett ögonblick tvekade Nazim.
    
  Nej. Jag har ägnat mitt liv åt Allahs ära och mina nära och kära frälsning. Vad skulle hända med min familj om jag rymde nu, om jag mjuknade?
    
  Så Nazim gick inte ut genom porten. Han stod kvar i skuggorna, bakom en rad övervuxna lejongaper som fortfarande hade några gulaktiga blommor. I ett försök att lindra spänningen i kroppen flyttade han sin pistol från ena handen till den andra.
    
  Jag är i god form. Jag hoppade över köksbänken. Kulan som kom efter mig missade mig med en mils mellanrum. En av dem är präst, och den andra är sårad. Jag är mer än en match för dem. Allt jag behöver göra är att hålla utkik efter vägen till grinden. Om jag hör polisbilar klättrar jag över muren. Det är dyrt, men jag kan göra det. Det finns en plats till höger som ser lite lägre ut. Det är synd att Haruf inte är här. Han var ett geni på att öppna dörrar. Grinden till godset tog honom bara femton sekunder. Jag undrar om han redan är med Allah? Jag kommer att sakna honom. Han skulle ha velat att jag skulle stanna och göra slut på Watson. Han skulle vara död nu om Haruf inte hade väntat så länge, men ingenting gjorde honom mer arg än någon som förrådde sina egna bröder. Jag vet inte hur det skulle hjälpa jihad om jag dog ikväll utan att först ta bort kundan. Nej. Jag kan inte tänka så. Jag måste fokusera på det som är viktigt. Imperiet jag föddes in i är dömt att falla. Och jag ska hjälpa det att göra det med mitt blod. Även om jag önskar att det inte vore idag.
    
  Ett ljud hördes från stigen. Nazim lyssnade mer uppmärksamt. De kom närmare. Han var tvungen att agera snabbt. Han var tvungen att-
    
  'Okej. Släpp ditt vapen. Fortsätt.'
    
  Nazim tänkte inte ens. Han bad inte en sista bön. Han vände sig bara om med pistolen i handen.
    
    
  Albert, som hade kommit ut från baksidan av huset och hållit sig nära väggen för att säkert nå grinden, lade märke till de fluorescerande ränderna på Nazims Nike-sneakers i mörkret. Det var inte samma sak som när han instinktivt hade skjutit mot Haruf för att rädda Orvilles liv och träffat honom av ren slump. Den här gången överraskade han den unge mannen bara några meter bort. Albert satte båda fötterna i marken, riktade mot mitten av Nazims bröstkorg, och tryckte avtryckaren halvvägs, vilket uppmanade honom att släppa pistolen. När Nazim vände sig om tryckte Albert avtryckaren helt och slet upp den unge mannens bröstkorg.
    
    
  Nazim var bara vagt medveten om skottet. Han kände ingen smärta, även om han var medveten om att han blev nedslagen. Han försökte röra sina armar och ben, men det var meningslöst, och han kunde inte tala. Han såg skytten luta sig över honom, kontrollera hans puls och sedan skaka på huvudet. En stund senare dök Watson upp. Nazim såg en droppe av Watsons blod falla när han lutade sig fram. Han visste aldrig om den droppen blandades med hans eget blod som flödade från bröstsåret. Hans syn blev suddigare för varje sekund som gick, men han kunde fortfarande höra Watsons röst, som bad.
    
  Välsignad vare Allah, som har gett oss liv och möjligheten att förhärliga Honom rättfärdigt och ärligt. Välsignad vare Allah, som har lärt oss den heliga Koranen, som säger att även om någon skulle lyfta en hand mot oss för att döda oss, ska vi inte lyfta en hand mot honom. Förlåt honom, universums Herre, ty hans synder är de bedragna oskyldigas synder. Beskydda honom från helvetets plågor och för honom nära Dig, o tronens Herre.
    
  Efteråt kände sig Nazim mycket bättre. Det var som om en tyngd hade lyfts från honom. Han gav allt för Allah. Han lät sig sjunka ner i ett sådant tillstånd av frid att han, när han hörde polissirener i fjärran, misstog dem för ljudet av syrsor. En av dem sjöng bredvid hans öra, och det var det sista han hörde.
    
    
  Några minuter senare lutade sig två uniformerade poliser över en ung man i en Washington Redskins-tröja. Hans ögon var öppna och han tittade upp mot himlen.
    
  'Centralstationen, det här är enhet 23. Vi har klockan 10:54. Skicka en ambulans-'
    
  "Glöm det. Han lyckades inte."
    
  "Centralen, avboka ambulansen för tillfället. Vi spärrar av brottsplatsen."
    
  En av poliserna tittade på den unge mannens ansikte och tyckte det var synd att han hade dött av sina sår. Han var ung nog att vara min son. Men mannen ville inte förlora sömnen över det. Han hade sett tillräckligt många döda barn på Washingtons gator för att täcka Ovala rummet. Och ändå hade ingen av dem ett uttryck som detta.
    
  För ett ögonblick funderade han på att ringa sin partner och fråga honom vad i helvete det var för fel med den där killens fridfulla leende. Naturligtvis gjorde han inte det.
    
  Han var rädd för att framstå som en dåre.
    
    
  53
    
    
    
  NÅGONSTANS I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
  Lördag 15 juli 2006. 14:06.
    
    
  Orville Watsons säkra hus och Alberts låg nästan trettiofem mil ifrån varandra. Orville reste sträckan i baksätet på Alberts Toyota, halvsovande och halvt medvetande, men åtminstone var hans händer ordentligt bandagerade, tack vare första hjälpen-väskan som prästen bar i sin bil.
    
  En timme senare, klädd i en frottémorgonrock - det enda Albert hade som passade honom - svalde Orville flera Tylenol-tabletter och sköljde ner dem med apelsinjuicen som prästen hade tagit med honom.
    
  "Du har förlorat mycket blod. Detta kommer att bidra till att stabilisera situationen."
    
  Allt Orville ville var att stabilisera sin kropp i en sjukhussäng, men med tanke på hans begränsade förmågor bestämde han sig för att han lika gärna kunde stanna hos Albert.
    
  "Har ni råkar ha en Hershey's-bar?"
    
  "Nej, förlåt. Jag kan inte äta choklad - jag får finnar av det. Men om en liten stund ska jag förbi Seven Eleven för att köpa något att äta, några överdimensionerade t-shirts och kanske lite godis om du vill."
    
  "Glöm det. Efter vad som hände ikväll tror jag att jag kommer att hata Hershey resten av mitt liv."
    
  Albert ryckte på axlarna. "Det är upp till dig."
    
  Orville gestikulerade mot mängden datorer som belamrade Alberts vardagsrum. Tio skärmar stod på ett tre meter långt bord, anslutna till en massa kablar tjocka som en idrottares lår som löpte längs golvet bredvid väggen. "Ni har utmärkt utrustning, herr internationell kontaktperson", sa Orville och bröt spänningen. Han tittade på prästen och insåg att de båda var i samma sits. Hans händer skakade lätt och han verkade lite vilsen. "Ett HarperEdwards-system med TINCom-moderkort... Så ni spårade upp mig, eller hur?"
    
  "Ert offshoreföretag i Nassau, det ni använde för att köpa det säkra huset. Det tog mig fyrtioåtta timmar att spåra servern där den ursprungliga transaktionen lagrades. Tvåtusenhundrafyrtiotre steg. Du är en duktig pojke."
    
  "Du med", sa Orville imponerad.
    
  De två männen tittade på varandra och nickade, och kände igen sina hackerkollegor. För Albert innebar denna korta stund av avkoppling att chocken han hade undertryckt plötsligt invaderade hans kropp likt en grupp huliganer. Albert hann inte till badrummet. Han kräktes i skålen med popcorn som han hade lämnat på bordet kvällen innan.
    
  "Jag har aldrig dödat någon förut. Den här killen... Jag lade inte ens märke till den andra killen eftersom jag var tvungen att agera, jag sköt utan att tänka. Men ungen... han var bara ett barn. Och han tittade mig i ögonen."
    
  Orville sa ingenting eftersom han inte hade något att säga.
    
  De stod så i tio minuter.
    
  "Nu förstår jag honom", sa den unge prästen slutligen.
    
  'WHO?'
    
  "Min vän. Någon som var tvungen att döda och som led på grund av det."
    
  "Pratar du om Fowler?"
    
  Albert tittade misstänksamt på honom.
    
  "Hur vet du det här namnet?"
    
  "För att hela den här röran började när Cain Industries anlitade mina tjänster. De ville veta mer om fader Anthony Fowler. Och jag kan inte låta bli att lägga märke till att du också är präst."
    
  Detta gjorde Albert ännu mer nervös. Han grep tag i Orvilles mantel.
    
  'Vad sa du till dem?' ropade han. 'Jag måste veta!'
    
  "Jag berättade allt för dem", sa Orville bestämt. "Hans utbildning, hans engagemang i CIA, i den Heliga Alliansen..."
    
  "Herregud! Känner de till hans verkliga uppdrag?"
    
  "Jag vet inte. De ställde två frågor till mig. Den första var: vem är han? Den andra var: vem skulle vara viktig för honom?"
    
  "Vad fick du reda på? Och hur?"
    
  "Jag fick inte reda på någonting. Jag skulle ha gett upp om jag inte hade fått ett anonymt kuvert med ett foto och reporterns namn: Andrea Otero. På lappen i kuvertet stod det att Fowler skulle göra allt för att förhindra att hon skadades."
    
  Albert släppte taget om Orvilles mantel och började gå fram och tillbaka i rummet och försöka få ihop allting.
    
  "Det börjar bli logiskt... När Kain gick till Vatikanen och berättade att han hade nyckeln till att hitta Arken, att den kunde vara i händerna på en gammal nazistisk krigsförbrytare, lovade Sirin att värva sin best man. I utbyte skulle Kain ta med sig en observatör från Vatikanen på expeditionen. Genom att berätta Oteros namn försäkrade Sirin sig om att Kain skulle låta Fowler delta i expeditionen eftersom Chirin då kunde kontrollera honom genom Otero, och att Fowler skulle acceptera uppdraget att skydda henne. Manipulativ jävel", sa Albert och undertryckte ett leende som var halvt avsky, halvt beundran.
    
  Orville tittade på honom med öppen mun.
    
  "Jag förstår inte ett ord av vad du säger."
    
  "Du har tur: om du hade gjort det hade jag varit tvungen att döda dig. Skojar bara. Hörru, Orville, jag skyndade mig inte att rädda ditt liv eftersom jag är CIA-agent. Jag är inte det. Jag är bara en enkel länk i en kedja som gör en vän en tjänst. Och den vännen är i allvarlig fara, delvis på grund av rapporten du gav Kain om honom. Fowler är i Jordanien, på en galen expedition för att återfinna Förbundsarken. Och hur konstigt det än kan verka, kan expeditionen bli framgångsrik."
    
  "Khakan", sa Orville knappt hörbart. "Jag fick av en slump veta något om Jordan och Khukan. Jag gav informationen vidare till Cain."
    
  "Killarna på företaget extraherade det här från dina hårddiskar, men inget annat."
    
  "Jag lyckades hitta ett omnämnande av Kain på en av de e-postservrar som används av terrorister. Hur mycket vet du om islamisk terrorism?"
    
  "Precis vad jag läste i New York Times.
    
  "Då är vi inte ens i början. Här är en snabbkurs. Medias höga uppfattning om Usama bin Ladin, skurken i den här filmen, är meningslös. Al-Qaida som en superond organisation existerar inte. Det finns inget huvud att hugga av. Jihad har inget huvud. Jihad är ett bud från Gud. Det finns tusentals celler på olika nivåer. De kontrollerar och inspirerar varandra, men har ingenting gemensamt med varandra."
    
  "Det är omöjligt att bekämpa detta."
    
  "Precis. Det är som att försöka bota en sjukdom. Det finns ingen magisk lösning som att invadera Irak, Libanon eller Iran. Vi kan bara producera vita blodkroppar för att döda bakterier en efter en."
    
  "Det är ditt jobb."
    
  "Problemet är att det är omöjligt att penetrera islamiska terroristceller. De kan inte mutas. Det som driver dem är religion, eller åtminstone deras förvrängda förståelse av den. Jag tror att man kan förstå det."
    
  Alberts ansiktsuttryck var blygt.
    
  "De använder ett annat ordförråd", fortsatte Orville. "Det är ett alltför komplext språk för det här landet. De kan ha dussintals olika alias, de använder en annan kalender... en västerlänning behöver dussintals kontroller och mentala koder för varje information. Det är där jag kommer in. Med ett musklick är jag precis där, mellan en av dessa fanatiker och en annan fem tusen kilometer bort."
    
  'Internet'.
    
  "Det ser mycket bättre ut på datorskärmen", sa Orville och strök sin tillplattade näsa, som nu var orange av Betadine. Albert försökte räta ut den med hjälp av en bit kartong och lite tejp, men han visste att om han inte fick Orville till sjukhuset snart, skulle de behöva bryta sönder den igen om en månad för att räta ut den.
    
  Albert tänkte efter en stund.
    
  "Så den här Hakan skulle ge sig på Kain."
    
  "Jag minns inte mycket, förutom att killen verkade ganska allvarlig. Sanningen är den att det jag gav Kaine var rå information. Jag hade inte chansen att analysera något i detalj."
    
  'Sedan...'
    
  "Du vet, det var som ett gratisprov. Man ger dem lite, och sedan lutar man sig tillbaka och väntar. Till slut kommer de att be om mer. Titta inte på mig så där. Folk måste ju försörja sig."
    
  "Vi måste få tillbaka den här informationen", sa Albert och trummade med fingrarna i stolen. "För det första, för att de som attackerade dig var oroliga över vad du visste. Och för det andra, för att om Hookan är en del av expeditionen..."
    
  'Alla mina filer försvann eller brändes.'
    
  "Inte alla. Det finns ett exemplar."
    
  Orville förstod inte genast vad Albert menade.
    
  "Inte ens en chans. Skämta inte ens om det. Det här stället är ogenomträngligt."
    
  "Ingenting är omöjligt, förutom en sak - jag måste överleva en minut till utan mat", sa Albert och tog bilnycklarna. "Försök att slappna av. Jag är tillbaka om en halvtimme."
    
  Prästen skulle just gå när Orville ropade på honom. Bara tanken på att bryta sig in i fästningen som var Kain Tower gjorde Orville orolig. Det fanns bara ett sätt att hantera hans nerver.
    
  "Albert...?"
    
  'Ja?'
    
  'Jag har ändrat mig om choklad.'
    
    
  54
    
    
    
  HACAN
    
  Imamen hade rätt.
    
  Han sade till honom att jihad skulle komma in i hans själ och hjärta. Han varnade honom för dem han kallade svaga muslimer eftersom de kallade sanna troende radikaler.
    
  Du kan inte vara rädd för hur andra muslimer kommer att reagera på vad vi gör. Gud förberedde dem inte för den här uppgiften. Han härdade inte deras hjärtan och själar med den eld som finns inom oss. Låt dem tro att islam är en fredens religion. Den hjälper oss. Den försvagar våra fienders försvar; den skapar hål genom vilka vi kan tränga in. Den spricker i sömmarna.
    
  Han kände det. Han kunde höra ropen i sitt hjärta som bara var mummel från andras läppar.
    
  Han kände detta först när han blev ombedd att leda jihaden. Han blev inbjuden eftersom han hade en speciell talang. Att förtjäna sina bröders respekt hade inte varit lätt. Han hade aldrig varit på fälten i Afghanistan eller Libanon. Han följde inte den ortodoxa vägen, och ändå klamrade sig Ordet fast vid den djupaste delen av hans varelse, likt en vinranka vid ett ungt träd.
    
  Det hände utanför staden, i ett lager. Flera bröder höll tillbaka en annan som hade låtit omvärldens frestelser störa Guds bud.
    
  Imamen sa till honom att han var tvungen att förbli ståndaktig och bevisa sitt värde. Alla ögon skulle vara riktade mot honom.
    
  På väg till lagret köpte han en injektionsnål och tryckte lätt dess spets mot bildörren. Han var tvungen att gå och prata med förrädaren, han som ville utnyttja just de bekvämligheter som de var avsedda att utplåna från jordens yta. Hans uppgift var att övertyga honom om sitt misstag. Helt naken, med händer och fötter bundna, var mannen säker på att han skulle lyda.
    
  Istället för att prata gick han in i lagret, gick rakt fram till förrädaren och stack en böjd spruta i mannens öga. Han ignorerade hans skrik och drog ut sprutan, vilket skadade hans öga. Utan att vänta stack han det andra ögat och drog ut det.
    
  Mindre än fem minuter senare bad förrädaren dem att döda honom. Håkan log. Budskapet var tydligt. Hans jobb var att orsaka smärta och få dem som hade vänt sig emot Gud att vilja dö.
    
  Håkan. Spruta.
    
  Den dagen fick han sitt namn.
    
    
  55
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Lördag 15 juli 2006, 12:34.
    
    
  "Vit rysk, tack."
    
    
  "Ni överraskar mig, fröken Otero. Jag föreställde mig att ni skulle dricka en Manhattan, något mer trendigt och postmodernt", sa Raymond Kane leende. "Låt mig blanda det själv. Tack, Jacob."
    
  "Är ni säker, sir?" frågade Russell, som inte verkade alltför glad över att lämna den gamle mannen ensam med Andrea.
    
  "Slappna av, Jacob. Jag tänker inte attackera fröken Otero. Det vill säga, om hon inte vill att jag ska göra det."
    
  Andrea insåg att hon rodnade som en skolflicka. Medan miljardären förberedde drinken betraktade hon sin omgivning. Tre minuter tidigare, när Jacob Russell hade kommit för att hämta henne från sjukstugan, hade hon varit så nervös att hennes händer skakade. Efter ett par timmar med att repetera, finslipa och sedan skriva om sina frågor, rev hon fem sidor ur sin anteckningsbok, knynlade ihop dem till en boll och stoppade dem i fickan. Den här mannen var inte normal, och hon tänkte inte ställa honom vanliga frågor.
    
  När hon kom in i Kains tält började hon tvivla på sitt beslut. Tältet var uppdelat i två rum. Det ena var en sorts foajé, där Jacob Russell tydligen arbetade. Det innehöll ett skrivbord, en bärbar dator och, som Andrea misstänkte, en kortvågsradio.
    
  Så det är så du håller kontakten med skeppet... Jag trodde att du inte skulle bli avskuren som vi andra.
    
  Till höger separerade en tunn draperi foajén från Kaines rum, ett bevis på symbiosen mellan den unge assistenten och den gamle mannen.
    
  Jag undrar hur långt de här två går i sitt förhållande? Det finns något jag inte litar på med vår vän Russell, med hans metrosexuella attityd och hans ego. Jag undrar om jag borde antyda något liknande i intervjun.
    
  När hon gick genom gardinen kände hon en doft av sandelträ. En enkel säng - men säkerligen bekvämare än luftmadrasserna vi sov på - upptog ena sidan av rummet. En mindre version av toaletten/duschen som delade resten av expeditionen, ett litet skrivbord utan papper - och ingen synlig dator - en liten bar och två stolar fullbordade inredningen. Allt var vitt. En hög med böcker, lika hög som Andrea, hotade att välta om någon kom för nära. Hon försökte läsa titlarna när Cain dök upp och gick rakt fram till henne för att hälsa henne.
    
  På nära håll verkade han längre än när Andrea hade skymtat honom på Behemoths akterdäck. 165 cm rynkig hud, vitt hår, vita kläder, bara fötter. Ändå var helhetsintrycket märkligt ungdomligt, tills man tittade närmare på hans ögon, två blå hål omgivna av påsar och rynkor som satte hans ålder i perspektiv.
    
  Han sträckte inte ut handen, vilket lämnade Andrea hängande i luften medan han tittade på henne med ett leende som var mer ursäktande. Jacob Russell hade redan varnat henne för att röra Kane under några omständigheter, men hon skulle inte vara trogen sig själv om hon inte försökte. Hur som helst gav det henne en viss fördel. Miljardären kände sig uppenbarligen lite obekväm när han erbjöd Andrea en cocktail. Reportern, trogen sitt yrke, tänkte inte tacka nej till en drink, oavsett tid på dygnet.
    
  "Man kan säga mycket om en person genom vad de dricker", sa Cain nu och räckte henne glaset. Han höll fingrarna nära toppen och lämnade Andrea tillräckligt med utrymme för att ta det utan att röra det.
    
  "Verkligen? Och vad säger Vita Ryssen om mig?" frågade Andrea, satte sig ner och tog sin första klunk.
    
  "Vi får se... Söt brygd, massor av vodka, kaffelikör, grädde. Det säger mig att du tycker om att dricka, att du vet hur man hanterar alkohol, att du har lagt ner lite tid på att hitta det du gillar, att du är uppmärksam på din omgivning och att du är kräsen."
    
  "Utmärkt", sa Andrea med en antydan till ironi, hennes bästa försvar när hon var osäker på sig själv. "Vet du vad? Jag skulle säga att du hade gjort din research i förväg och visste mycket väl att jag gillade att dricka. Du hittar inte en flaska färsk grädde i någon portabel bar, än mindre en som ägs av en agorafobisk miljardär som sällan har kunder, särskilt mitt i den jordanska öknen, och som, såvitt jag kan se, dricker skotsk whisky och vatten."
    
  "Nå, nu är det jag som är förvånad", sa Kane, stod med ryggen mot reportern och hällde upp en drink.
    
  "Det är lika nära sanningen som skillnaden i våra banktillgodohavanden, herr Kane."
    
  Miljardären vände sig mot henne, rynkade pannan, men sa ingenting.
    
  "Jag skulle säga att det var mer av ett test, och jag gav dig det svar du förväntade dig", fortsatte Andrea. "Snälla, berätta nu varför du ger mig den här intervjun."
    
  Kain tog en annan stol, men undvek Andreas blick.
    
  'Det var en del av vår överenskommelse.'
    
  "Jag tror att jag ställde fel fråga. Varför jag?"
    
  "Ah, g'virens förbannelse, den rike mannen. Alla vill veta hans dolda motiv. Alla tror att han har en plan, särskilt när han är jude."
    
  'Du svarade inte på min fråga.'
    
  "Unga dam, jag är rädd att du måste bestämma vilket svar du vill ha - svaret på den här frågan eller på alla de andra."
    
  Andrea bet sig i underläppen, rasande på sig själv. Den gamle jäveln var smartare än han såg ut.
    
  Han utmanade mig utan att ens rufsa på fjädrarna. Okej, gamle vän, jag ska följa ditt exempel. Jag ska öppna mitt hjärta helt, svälja din historia, och när du minst anar det ska jag ta reda på exakt vad jag vill veta, även om jag måste slita ut din tunga med en pincett.
    
  "Varför dricker du om du tar din medicin?" sa Andrea med en avsiktligt aggressiv röst.
    
  "Jag antar att ni har dragit slutsatsen att jag tar medicin mot min agorafobi", svarade Kane. "Ja, jag tar medicin mot ångest, och nej, jag borde inte dricka. Det gör jag i alla fall. När min gammelfarfar var åttio hatade min farfar att se honom sjaskig. Det där är full. Avbryt mig gärna om det finns ett jiddischord ni inte förstår, fröken Otero."
    
  "Då måste jag avbryta dig ofta eftersom jag inte vet någonting."
    
  "Som du önskar. Min gammelfarfar drack och drack inte, och min farfar brukade säga: 'Du borde lugna ner dig, Tate.' Han sa alltid: 'Dra åt helvete, jag är åttio år gammal, och jag dricker om jag vill.' Han dog vid nittioåtta års ålder när en mula sparkade honom i magen."
    
  Andrea skrattade. Cains röst förändrades när han talade om sin förfader och väckte sin anekdot till liv likt en naturlig berättare, med andra röster.
    
  "Du vet mycket om din familj. Stod du nära dina äldre?"
    
  "Nej, mina föräldrar dog under andra världskriget. Trots historierna de berättade för mig minns jag inte mycket av hur vi tillbringade mina tidiga år. Nästan allt jag vet om min familj har jag hämtat från olika externa källor. Låt oss bara säga att när jag väl kom till skott, genomsökte jag Europa för att hitta mina rötter."
    
  "Berätta om de här rötterna. Har du något emot om jag spelar in vår intervju?" frågade Andrea och tog fram sin digitala inspelare ur fickan. Den kunde spela in trettiofem timmars högkvalitativ berättarröst.
    
  "Kom igen. Den här historien börjar en hård vinter i Wien, med ett judiskt par som går till ett nazistiskt sjukhus..."
    
    
  56
    
    
    
  ELLIS ISLAND, NEW YORK
    
  December 1943
    
    
  Yudel grät tyst i mörkret i lastrummet. Fartyget närmade sig piren, och sjömännen gestikulerade åt flyktingarna, som hade fyllt varenda centimeter av det turkiska lastfartyget, att ge sig av. De skyndade alla framåt i jakt på frisk luft. Men Yudel rörde sig inte. Han grep tag i Jora Mayers kalla fingrar och vägrade tro att hon var död.
    
  Detta var inte hans första kontakt med döden. Han hade sett mycket av den sedan han lämnade den hemliga platsen i domare Raths hus. Att fly från det lilla hålet, kvävande men tryggt, hade varit en enorm chock. Hans första upplevelse av solljus hade lärt honom att monster levde där ute, i det fria. Hans första erfarenhet i staden hade lärt honom att varje litet hörn var ett gömställe från vilket han kunde överblicka gatan innan han snabbt skyndade sig till nästa. Hans första erfarenhet av tåg hade skrämt honom för deras oväsen och monstren som gick fram och tillbaka i gångarna och letade efter någon att ta tag i. Som tur var, om man visade dem gula kort, störde de en inte. Hans första erfarenhet av att arbeta på öppna fält hade fått honom att hata snö, och den bitande kylan hade fått hans fötter att frysa när han gick. Hans första möte med havet var ett möte med skrämmande och omöjliga rum, en fängelsemur sedd inifrån.
    
  På fartyget som tog honom till Istanbul mådde Yudel bättre, hopkurad i ett mörkt hörn. Det tog dem bara en och en halv dag att nå den turkiska hamnen, men sju månader gick innan de kunde ge sig av.
    
  Jora Mayer kämpade outtröttligt för att få ett utresevisum. Vid den tiden var Turkiet ett neutralt land, och många flyktingar trängdes vid hamnen och bildade långa köer framför konsulat och humanitära organisationer som Röda halvmånen. För varje dag som gick begränsade Storbritannien antalet judar som kom in i Palestina. USA vägrade att tillåta fler judar. Världen förblev döv för de alarmerande nyheterna om massmord i koncentrationsläger. Till och med en välrenommerad tidning som Londons The Times avfärdade nazisternas folkmord som bara "skräckhistorier".
    
  Trots alla hinder gjorde Jora vad hon kunde. Hon tiggde på gatorna och täckte lilla Yudel med sin kappa på natten. Hon försökte undvika att använda pengarna som Dr. Rath gav henne. De sov var de än kunde. Ibland var det ett stinkande hotell eller Röda Halvmånens fullsatta lobby, där flyktingar täckte varenda centimeter av det grå kaklade golvet på natten, och möjligheten att gå upp för att uträtta sina behov var en lyx.
    
  Allt Jora kunde göra var att hoppas och be. Hon hade inga kontakter och kunde bara tala jiddisch och tyska, och vägrade använda det förra eftersom det väckte obehagliga minnen. Hennes hälsa förbättrades inte. Den morgonen, när hon först hostade upp blod, bestämde hon sig för att hon inte kunde vänta längre. Hon samlade mod och bestämde sig för att ge alla deras återstående pengar till en jamaicansk sjöman som arbetade ombord på ett amerikanskflaggat lastfartyg. Fartyget skulle avgå om några dagar. En besättningsmedlem lyckades smuggla in det i lastrummet. Där blandades det med hundratals människor som hade turen att ha judiska släktingar i USA som stödde deras visumansökningar.
    
  Jora dog av tuberkulos trettiosex timmar innan hon anlände till USA. Yudel lämnade aldrig hennes sida, trots sin egen sjukdom. Han utvecklade en allvarlig öroninfektion och hans hörsel var blockerad i flera dagar. Hans huvud kändes som en tunna fylld med sylt, och alla höga ljud lät som hästar som galopperade på dess lock. Det var därför han inte kunde höra sjömannen skrika åt honom att gå. Trött på att hota pojken började sjömannen sparka honom.
    
  Sätt igång, din idiot. De väntar på dig vid tullen.
    
  Yudel försökte återigen hålla tillbaka Jora. Sjömannen - en kort, finnig man - grep tag i hans hals och slet våldsamt bort honom.
    
  Någon kommer och tar henne. Stick härifrån!
    
  Pojken slet sig loss. Han sökte igenom Joras rock och lyckades hitta brevet från sin far som Jora hade berättat om så många gånger. Han tog det och gömde det i sin skjorta innan sjömannen grep tag i honom igen och knuffade ut honom i det skrämmande dagsljuset.
    
  Yudel gick ner för trapporna in i byggnaden, där tulltjänstemän i blå uniformer väntade vid långa bord för att hantera köer av invandrare. Huttrande av feber väntade Yudel i kön. Hans fötter brände i de slitna stövlarna och längtade efter att fly och gömma sig från ljuset.
    
  Äntligen var det hans tur. En tulltjänsteman med små ögon och tunna läppar tittade på honom över sina guldbågade glasögon.
    
  - Namn och visum?
    
  Yudel stirrade ner i golvet. Han förstod inte.
    
  Jag har inte hela dagen på mig. Ditt namn och ditt visum. Är du utvecklingsstörd?
    
  En annan tulltjänsteman, yngre och med yvig mustasch, försökte lugna sin kollega.
    
  Lugn ner dig, Creighton. Han reser ensam och förstår inte.
    
  De här judiska råttorna förstår mer än du tror. Jäklar! Idag är mitt sista skepp och min sista råtta. Jag har en kall öl som väntar på mig på Murphy's. Om det gör dig glad, ta hand om honom, Gunther.
    
  En tjänsteman med stor mustasch gick runt skrivbordet och hukade sig framför Yudel. Han började tala med Yudel, först på franska, sedan på tyska och sedan på polska. Pojken fortsatte att stirra ner i golvet.
    
  "Han har inget visum och han är utvecklingsstörd. Vi skickar tillbaka honom till Europa med nästa förbannade fartyg", ingrep den glasögonprydde tjänstemannen. "Säg något, idiot." Han lutade sig över bordet och slog Yudel i örat.
    
  För en sekund kände Yudel ingenting. Men så fylldes hans huvud plötsligt av smärta, som om han blivit knivhuggen, och en stråle av varmt var vällde ut från hans infekterade öra.
    
  Han ropade ordet "medkänsla" på jiddisch.
    
  "Rahmones!"
    
  Den mustaschprydde tjänstemannen vände sig ilsket mot sin kollega.
    
  "Nu är det nog, Creighton!"
    
  "Oidentifierat barn, förstår inte språket, inget visum. Utvisning."
    
  Mannen med mustaschen genomsökte snabbt pojkens fickor. Det fanns inget visum. Faktum är att det inte fanns något i hans fickor förutom några brödsmulor och ett kuvert med hebreisk text. Han kollade efter pengar, men hittade bara brevet, som han stoppade tillbaka i Yudels ficka.
    
  "Han fick tag på dig, för tusan! Hörde du inte hans namn? Han har förmodligen tappat bort sitt visum. Du vill inte utvisa honom, Creighton. Om du gör det är vi här i ytterligare femton minuter."
    
  Den glasögonprydde tjänstemannen tog ett djupt andetag och gav efter.
    
  Säg åt honom att säga sitt efternamn högt så att jag kan höra honom, och sedan går vi och tar en öl. Om han inte kan det riskerar han direkt utvisning.
    
  "Hjälp mig, grabben", viskade den mustaschprydde mannen. "Lita på mig, du vill inte åka tillbaka till Europa eller hamna på ett barnhem. Du måste övertyga den här killen om att det finns människor där ute som väntar på dig." Han försökte igen och använde det enda ordet han kunde på jiddisch. "Mishpoche?" som betyder: familj.
    
  Med darrande läppar, knappt hörbara, yttrade Yudel sitt andra ord. "Cohen", sa han.
    
  Den mustaschprydde mannen tittade lättad på den glasögonprydde mannen.
    
  "Du hörde honom. Han heter Raymond. Han heter Raymond Kane."
    
    
  57
    
    
    
  KINE
    
  Knäböjande framför plasttoaletten inne i tältet kämpade han mot lusten att kräkas, medan hans assistent förgäves försökte få honom att dricka lite vatten. Den gamle mannen lyckades äntligen hålla tillbaka illamåendet. Han hatade att kräkas, den där avslappnande men utmattande känslan av att driva ut allt som tärde på honom inifrån. Det var en sann återspegling av hans själ.
    
  "Du har ingen aning om hur mycket det här kostade mig, Jacob. Du har ingen aning om vad som finns i talstege 6... När jag pratar med henne känner jag mig så sårbar. Jag orkade inte mer. Hon vill ha en till session."
    
  "Jag är rädd att ni får ha överseende med henne lite längre, herrn."
    
  Den gamle mannen tittade på baren tvärs över rummet. Hans assistent, som lade märke till hans blickriktning, gav honom en ogillande blick, och den gamle mannen tittade bort och suckade.
    
  "Människor är fulla av motsägelser, Jacob. Vi njuter till slut av det vi hatar mest. Att berätta för en främling om mitt liv lättade en tyngd från mina axlar. För ett ögonblick kände jag mig kopplad till världen. Jag hade planerat att lura henne, kanske blanda lögner med sanningen. Istället berättade jag allt för henne."
    
  "Du gjorde det här för att du vet att det här inte är en riktig intervju. Hon får inte publicera den."
    
  "Kanske. Eller kanske behövde jag bara prata. Tror du att hon misstänker något?"
    
  "Jag tror inte det, sir. Hur som helst är vi nästan framme."
    
  "Hon är väldigt smart, Jacob. Håll ett öga på henne. Hon kan visa sig vara mer än bara en liten aktör i hela den här grejen."
    
    
  58
    
    
    
  ANDREA OCH DOKTOR
    
  Det enda hon mindes från mardrömmen var kallsvett, rädsla som grep tag i henne och att hon kippade efter andan i mörkret, medan hon försökte komma ihåg var hon var. Det var en återkommande dröm, men Andrea visste aldrig vad den handlade om. Allt var utplånat i samma ögonblick som hon vaknade, och lämnade bara spår av rädsla och ensamhet.
    
  Men nu var Doc genast vid hennes sida, kröp fram till hennes madrass, satte sig bredvid henne och lade handen på hennes axel. Den ena var rädd för att gå längre, den andra att hon inte skulle. Andrea grät. Doc kramade henne.
    
  Deras pannor nuddade varandra, och sedan deras läppar.
    
  Liksom en bil som hade kämpat sig uppför ett berg i timmar och äntligen nått toppen, skulle nästa ögonblick bli avgörande, balansens ögonblick.
    
  Andreas tunga sökte desperat upp Docs, och hon återgäldade kyssen. Doc drog ner Andreas T-shirt och drog med tungan över den våta, salta huden på hennes bröst. Andrea föll bakåt på madrassen. Hon var inte längre rädd.
    
  Bilen körde nerför utan bromsar.
    
    
  59
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Söndag 16 juli 2006. 01:28.
    
    
  De stod nära varandra länge, pratade och kysstes med några ords mellanrum, som om de inte kunde tro att de hade hittat varandra och att den andra personen fortfarande var där.
    
  "Wow, doktorn. Du vet verkligen hur man tar hand om sina patienter", sa Andrea och strök doktorn över halsen medan hon lekte med lockarna i håret.
    
  'Det är en del av min hycklande ed.'
    
  "Jag trodde det var den hippokratiska eden."
    
  "Jag avlade ytterligare en ed."
    
  "Hur mycket du än skämtar, kommer du inte få mig att glömma att jag fortfarande är arg på dig."
    
  "Förlåt att jag inte berättade sanningen om mig själv, Andrea. Jag antar att det är en del av mitt jobb att ljuga."
    
  "Vad innebär ditt jobb mer?"
    
  "Min regering vill veta vad som händer här. Och fråga mig inte mer om det, för jag tänker inte berätta det för er."
    
  "Vi har sätt att få dig att prata", sa Andrea och flyttade sina smekningar till en annan plats på Docs kropp.
    
  "Jag är säker på att jag kan avvärja förhöret", viskade Doc.
    
  Ingen av kvinnorna sa något på flera minuter, tills Doc släppte ut ett långt, nästan tyst stön. Sedan drog hon Andrea nära sig och viskade i hennes öra.
    
  'Chedva'.
    
  "Vad betyder det?" viskade Andrea tillbaka.
    
  'Detta är mitt namn.'
    
  Andrea andades ut av förvåning. Doktorn kände glädjen inom henne och kramade henne hårt.
    
  "Ditt hemliga namn?"
    
  "Säg aldrig det här högt. Du är den enda som vet nu."
    
  "Och dina föräldrar?"
    
  'De lever inte längre.'
    
  'Jag är ledsen'.
    
  "Min mamma dog när jag var liten flicka, och min pappa dog i fängelse i Negev."
    
  "Varför var han där?"
    
  "Är du säker på att du vill veta? Det här är en dålig och nedslående historia."
    
  "Mitt liv är fullt av hemska besvikelser, doktor. Det vore trevligt att lyssna på någon annan för omväxlings skull."
    
  Det blev en kort tystnad.
    
  "Min far var katsa, en specialagent för Mossad. Det finns bara trettio av dem samtidigt, och knappast någon på institutet når den graden. Jag har varit där i sju år, och jag är bara en bat leveiha, den lägsta graden. Jag är trettiosex, så jag tror inte att jag kommer att bli befordrad. Men min far var katsa vid tjugonio års ålder. Han arbetade mycket utanför Israel, och 1983 utförde han en av sina sista operationer. Han bodde i Beirut i några månader."
    
  "Du följde inte med honom?"
    
  Jag reste bara med honom när han skulle till Europa eller USA. Beirut var inte en lämplig plats för en ung flicka då. Faktum är att det inte var en lämplig plats för någon. Där träffade han fader Fowler. Fowler var på väg till Bekaadalen för att rädda några missionärer. Min far respekterade honom mycket. Han sa att det modigaste han någonsin sett i sitt liv var att rädda dessa människor, och det fanns inte ett ord om det i pressen. Missionärerna sa bara att de hade blivit befriade.
    
  "Jag anser att den här typen av arbete inte välkomnar publicitet."
    
  "Nej, det stämmer inte. Under uppdraget upptäckte min far något oväntat: information som tydde på att en grupp islamiska terrorister med en lastbil full med sprängämnen planerade en attack mot en amerikansk anläggning. Min far rapporterade detta till sin överordnade, som svarade att om amerikanerna stack näsan i Libanon så förtjänade de allt de fick."
    
  "Vad gjorde din pappa?"
    
  Han skickade ett anonymt meddelande till den amerikanska ambassaden för att varna dem; men utan en pålitlig källa som stödde det ignorerades meddelandet. Nästa dag kraschade en lastbil fullpackad med sprängämnen genom portarna till marinbasen och dödade tvåhundrafyrtioen marinsoldater.
    
  'Min Gud'.
    
  Min far återvände till Israel, men historien slutade inte där. CIA krävde en förklaring från Mossad, och någon nämnde min fars namn. Några månader senare, när han kom hem från en resa till Tyskland, stoppades han på flygplatsen. Polisen genomsökte hans väskor och hittade tvåhundra gram plutonium och bevis på att han hade försökt sälja det till den iranska regeringen. Med den mängden material kunde Iran ha byggt en medelstor atombomb. Min far hamnade i fängelse, praktiskt taget utan rättegång.
    
  "Har någon planterat bevis mot honom?"
    
  CIA fick sin hämnd. De använde min pappa för att skicka ett meddelande till agenter runt om i världen: Om ni hör talas om något liknande igen, se till att meddela oss, annars ser vi till att ni blir körda.
    
  "Åh, doktor, det måste ha förstört dig. Din pappa visste åtminstone att du trodde på honom."
    
  Ännu en tystnad följde, den här gången en lång sådan.
    
  "Jag skäms över att säga detta, men... i många år trodde jag inte på min fars oskuld. Jag trodde att han var trött, att han ville tjäna lite pengar. Han var helt ensam. Alla glömde bort honom, inklusive jag."
    
  "Kunde du sluta fred med honom innan han dog?"
    
  'Inga'.
    
  Plötsligt kramade Andrea läkaren, som började gråta.
    
  "Två månader efter hans död avhemligstämplades Sodi Bayoters mycket konfidentiella rapport. I rapporten stod det att min far var oskyldig, och den stöddes av konkreta bevis, inklusive det faktum att plutoniumet tillhörde USA."
    
  "Vänta... Menar du att Mossad visste allt om det här från början?"
    
  "De sålde honom, Andrea. För att dölja sitt falska beteende överlämnade de min fars huvud till CIA. CIA var nöjda, och livet gick vidare - förutom tvåhundrafyrtioen soldater och min far i sin högsäkerhetscell."
    
  'Idiollare...'
    
  Min far är begravd i Gilot, norr om Tel Aviv, på en plats reserverad för dem som stupade i strid mot araberna. Han var den sjuttioförsta Mossad-officeren som begravdes där med full heder och hyllades som en krigshjälte. Inget av detta raderar den olycka de orsakade mig.
    
  "Jag förstår det inte, doktorn. Jag vet verkligen inte. Varför i helvete jobbar du för dem?"
    
  "Av samma anledning som min far uthärdade fängelse i tio år: för att Israel kommer först."
    
  'Ännu en galning, precis som Fowler.'
    
  "Du har fortfarande inte berättat för mig hur ni två känner varandra."
    
  Andreas röst mörknade. Det här minnet var inte helt behagligt.
    
  I april 2005 åkte jag till Rom för att bevaka påvens död. Av en slump stötte jag på en inspelning av en seriemördare som påstod sig ha mördat ett par kardinaler som skulle delta i konklaven för att välja Johannes Paulus II:s efterträdare. Vatikanen försökte tysta ner det, och jag befann mig på taket av en byggnad och kämpade för mitt liv. Visserligen såg Fowler till att jag inte hamnade utspridda på trottoaren. Men i processen undkom han med min exklusiva information.
    
  "Jag förstår. Det måste ha varit obehagligt."
    
  Andrea hann inte svara. En fruktansvärd explosion hördes utanför och tältets väggar skakade.
    
  "Vad var det där?"
    
  'För ett ögonblick trodde jag att det var... Nej, det kunde inte vara...' Doktorn tystnade mitt i meningen.
    
  Ett skrik hördes.
    
  Och en sak till.
    
  Och sedan mycket mer.
    
    
  60
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Söndag 16 juli 2006. 01:41.
    
    
  Det var kaos utanför.
    
  "Ta med hinkarna."
    
  "Ta dem dit."
    
  Jacob Russell och Mogens Dekker ropade motstridiga order mitt i den lerflod som rann från en av vattenbilarna. Ett gigantiskt hål i tankens bakre del sprutade ut värdefullt vatten och förvandlade den omgivande marken till ett tjockt, rödaktigt slam.
    
  Flera arkeologer, Brian Hanley och till och med Fader Fowler sprang från en plats till en annan i sina underkläder och försökte bilda en kedja med hinkar för att samla så mycket vatten som möjligt. Lite i taget anslöt sig resten av de sömniga expeditionsmedlemmarna till dem.
    
  Någon - Andrea var inte säker på vem det var, eftersom de var täckta av lera från topp till tå - försökte bygga en sandvall nära Kains tält för att blockera lerfloden som kom mot den. Han skyfflade ner i sanden om och om igen, men snart var han tvungen att skyffla bort leran, så han stannade. Som tur var var miljardärens tält något högre, och Kain behövde inte lämna sitt skydd.
    
  Under tiden klädde Andrea och Doc sig snabbt och anslöt sig till raden av andra sena anländare. När de lämnade tillbaka tomma hinkar och skickade iväg fulla hinkar insåg reportern att det hon och Doc hade gjort före explosionen var anledningen till att de var de enda som brydde sig om att ta på sig alla sina kläder innan de gick.
    
  "Ge mig en svetsbrännare", ropade Brian Hanley från framsidan av kön bredvid stridsvagnen. Könen bar kommandot och upprepade hans ord likt en litania.
    
  "Det finns inget sådant", signalerade kedjan tillbaka.
    
  Robert Frick satt i andra änden av linjen, fullt medveten om att de med en ficklampa och en stor stålplåt kunde täta hålet, men han kunde inte minnas att han packat upp det och hade inte haft tid att leta. Han var tvungen att hitta något sätt att lagra vattnet de sparade, men han kunde inte hitta något tillräckligt stort.
    
  Det slog plötsligt Frick att de stora metallbehållarna de använde för att transportera utrustningen kunde innehålla vatten. Om de bar dem närmare floden kanske de skulle kunna samla upp mer. Tvillingarna Gottlieb, Marla Jackson och Tommy Eichberg, plockade upp en av lådorna och försökte flytta den mot läckan, men de sista metrarna var omöjliga, eftersom deras fötter tappade fästet på den hala marken. Trots detta lyckades de fylla två behållare innan vattentrycket började avta.
    
  "Det är tomt nu. Låt oss försöka täppa igen hålet."
    
  När vattnet närmade sig hålet kunde de improvisera fram en plugg med hjälp av flera meter vattentät duk. Tre män tryckte på duken, men hålet var så stort och oregelbundet format att allt det gjorde var att bromsa läckaget.
    
  Efter en halvtimme var resultatet en besvikelse.
    
  "Jag tror att vi lyckades spara ungefär 475 gallon av de 8 700 som fanns kvar i tanken", sa Robert Frick, nedslagen, med darrande händer av utmattning.
    
  De flesta expeditionsmedlemmarna trängdes framför tälten. Frick, Russell, Decker och Harel var nära tankfartyget.
    
  "Jag är rädd att det inte blir några fler duschar för någon", sa Russell. "Vi har tillräckligt med vatten för tio dagar om vi avsätter drygt tolv pint per person. Kommer det att räcka, doktor?"
    
  Det blir varmare för varje dag. Vid middagstid kommer temperaturen att nå 43 grader. Det är liktydigt med självmord för alla som arbetar i solen. För att inte tala om behovet av att utöva åtminstone lite grundläggande personlig hygien.
    
  "Och glöm inte att vi måste laga mat", sa Frick, tydligt orolig. Han älskade soppa och kunde tänka sig att inte äta något annat än korv de närmaste dagarna.
    
  "Vi får klara oss", sa Russell.
    
  "Tänk om det tar mer än tio dagar att slutföra jobbet, herr Russell? Vi måste hämta mer vatten från Aqaba. Jag tvivlar på att det kommer att äventyra uppdragets framgång."
    
  "Dr. Harel, jag beklagar att behöva säga det, men jag fick veta från fartygets radio att Israel har varit i krig med Libanon de senaste fyra dagarna."
    
  'Jaså? Jag hade ingen aning', ljög Harel.
    
  "Varje radikal grupp i regionen stöder kriget. Kan du föreställa dig vad som hade hänt om en lokal köpman av misstag hade berättat för fel person att han hade sålt vatten till några amerikaner som sprang omkring i öknen? Att vara pank och ha att göra med samma brottslingar som dödade Erling hade varit det minsta av våra problem."
    
  "Jag förstår", sa Harel, när hon insåg att hennes chans att få ut Andrea därifrån var försvunnen. "Men klaga inte när alla får värmeslag."
    
  "Fan!" sa Russell och gav utlopp för sin frustration genom att sparka på ett av lastbilens däck. Harel kände knappt igen Cains assistent. Han var täckt av smuts, hans hår var rufsigt och hans oroliga uttryck dolde hans vanliga uppträdande, en manlig version av Bree Van de Kamp 7, som Andrea sa, alltid lugn och oberörd. Det var första gången hon hade hört honom svära.
    
  "Jag varnade dig bara", svarade Doc.
    
  "Hur mår du, Decker? Har du någon aning om vad som hände här?" Cains medhjälpare vände sin uppmärksamhet mot den sydafrikanske befälhavaren.
    
  Decker, som inte hade sagt ett ord sedan det patetiska försöket att rädda en del av deras vattenförsörjning, knäböjde längst bak i vattenlastbilen och studerade det massiva hålet i metallen.
    
  'Herr Decker?' upprepade Russell otåligt.
    
  Sydafrikanen reste sig upp.
    
  "Titta: ett runt hål mitt i lastbilen. Det är lätt att göra. Om det vore vårt enda problem skulle vi kunna täcka över det med något." Han pekade på den oregelbundna linjen som korsade hålet. "Men den linjen komplicerar saken."
    
  'Vad menar du?' frågade Harel.
    
  "Den som gjorde detta placerade en tunn linje sprängämnen på tanken, vilket i kombination med vattentrycket inuti fick metallen att bula utåt istället för inåt. Även om vi hade haft en svetsbrännare hade vi inte kunnat täta hålet. Detta är en konstnärs verk."
    
  "Otroligt! Vi har att göra med jävla Leonardo da Vinci", sa Russell och skakade på huvudet.
    
    
  61
    
    
    
  En MP3-fil som återfunnits av jordansk ökenpolis från Andrea Oteros digitala inspelare efter Moses-expeditionens katastrof.
    
  FRÅGA: Professor Forrester, det finns något som intresserar mig mycket, och det är de påstådda övernaturliga fenomen som har förknippats med Förbundsarken.
    
    
  SVAR: Vi är tillbaka till det.
    
    
  Fråga: Professor, Bibeln nämner ett antal oförklarade fenomen, såsom detta ljus-
    
    
  A: Det är inte den andra världen. Det är Shekinah, Guds närvaro. Man måste tala med respekt. Och ja, judarna trodde att en glöd då och då skulle uppstå mellan keruberna, ett tydligt tecken på att Gud var inom dem.
    
    
  Fråga: Eller israeliten som föll död efter att ha rört vid arken. Tror du verkligen att Guds kraft finns i reliken?
    
    
  A: Fru Otero, ni måste förstå att för 3 500 år sedan hade människor en annan uppfattning om världen och ett helt annat sätt att förhålla sig till den. Om Aristoteles, som är mer än tusen år närmare oss, såg himlen som en mängd koncentriska sfärer, tänk er vad judarna tyckte om Arken.
    
    
  F: Jag är rädd att du har förvirrat mig, professor.
    
    
  A: Det är helt enkelt en fråga om den vetenskapliga metoden. Med andra ord, en rationell förklaring - eller snarare bristen på densamma. Judarna kunde inte förklara hur en gyllene kista kunde glöda med sitt eget oberoende ljus, så de begränsade sig till att ge ett namn och en religiös förklaring till ett fenomen som låg bortom antikens förståelse.
    
    
  Fråga: Och vad är förklaringen, professor?
    
    
  A: Har du hört talas om Bagdadbatteriet? Nej, naturligtvis inte. Det är inte något man hör talas om på TV.
    
    
  Fråga: Professorn...
    
    
  A: Bagdadbatteriet är en serie artefakter som hittades i stadens museum år 1938. Det bestod av lerkärl som innehöll kopparcylindrar som hölls på plats av asfalt, var och en innehöll en järnstav. Med andra ord var det en primitiv men effektiv elektrokemisk anordning som användes för att belägga olika föremål med koppar genom elektrolys.
    
    
  F: Det är inte så förvånande. År 1938 var den här tekniken nästan nittio år gammal.
    
    
  A: Fru Otero, om ni lät mig fortsätta skulle ni inte se ut som en sådan idiot. Forskare som analyserade Bagdadbatteriet upptäckte att det har sitt ursprung i forntida Sumer, och de kunde datera det till 2500 f.Kr. Det är tusen år före Förbundsarken och fyrtiotre århundraden före Faraday, mannen som förmodligen uppfann elektriciteten.
    
    
  Fråga: Och var Arken likartad?
    
    
  A: Arken var en elektrisk kondensator. Designen var mycket smart och möjliggjorde ackumulering av statisk elektricitet: två guldplattor, separerade av ett isolerande lager av trä, men sammankopplade av två gyllene keruber, som fungerade som positiva och negativa poler.
    
    
  Fråga: Men om det var en kondensator, hur lagrade den elektricitet?
    
    
  A: Svaret är ganska prosaiskt. Föremålen i tabernaklet och templet var gjorda av läder, linne och gethår, tre av de fem material som kan generera den största mängden statisk elektricitet. Under rätt förhållanden kunde arken avge runt två tusen volt. Det är rimligt att säga att de enda som kunde röra den var ett "få utvalt". Man kan slå vad om att dessa få utvalda hade mycket tjocka handskar.
    
  Fråga: Så du insisterar på att Arken inte kom från Gud?
    
    
  A: Fru Otero, ingenting kunde vara längre ifrån min avsikt. Jag menar att Gud bad Mose att förvara buden på en säker plats så att de kunde hedras genom kommande århundraden och bli en central aspekt av den judiska tron. Och att människor har uppfunnit artificiella metoder för att hålla legenden om Arken vid liv.
    
    
  Fråga: Hur är det med andra katastrofer, såsom Jerikos murars kollaps och sand- och eldstormar som förstörde hela städer?
    
    
  A: Uppfunna berättelser och myter.
    
    
  Fråga: Så du avvisar idén att Arken skulle kunna orsaka katastrof?
    
    
  A: Absolut.
    
    
  62
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Tisdagen den 18 juli 2006. 13:02.
    
    
  Arton minuter före sin död tänkte Kira Larsen på våtservetter för bebisar. Det var en sorts mental reflex. Kort efter att hon fött lilla Bente för två år sedan upptäckte hon fördelarna med de små våtservetterna, som alltid var fuktiga och lämnade en behaglig doft.
    
  En annan fördel var att hennes man hatade dem.
    
  Det var inte så att Kira var en dålig människa. Men för henne var en av fördelarna med äktenskapet att hon upptäckte de små sprickorna i sin mans försvar och satte in några hullingar för att se vad som skulle hända. Just nu skulle Alex få nöja sig med några våtservetter för bebisar, eftersom han var tvungen att ta hand om Bent tills expeditionen var över. Kira återvände triumferande, nöjd med att hon hade gjort några riktiga poäng mot Herr De-Gjorde-Mig-Till-Svärpartner.
    
  Är jag en dålig mamma för att jag vill dela ansvaret för vårt barn med honom? Är jag verkligen det? Nej, absolut inte!
    
  För två dagar sedan, när en utmattad Kira hörde Jacob Russell säga att de skulle behöva intensifiera sitt arbete och att det inte skulle bli fler duschar, trodde hon att hon kunde leva med vad som helst. Ingenting skulle hindra henne från att göra sig ett namn som arkeolog. Tyvärr går verklighet och fantasi inte alltid ihop.
    
  Hon uthärdade stoiskt förödmjukelsen i sökandet som följde efter attacken mot vattenlastbilen. Hon stod där, täckt av lera från topp till tå, och såg på medan soldaterna rotade igenom hennes papper och underkläder. Många medlemmar av expeditionen protesterade, men alla andades ut när sökandet var avslutat och ingenting hittades. Gruppens moral hade påverkats kraftigt av de senaste händelserna.
    
  "Det är i alla fall inte en av oss", sa David Pappas när ljuset släcktes och rädsla sipprade in i varje skugga. "Det kanske skulle kunna trösta oss."
    
  "Vem det än var vet förmodligen inte vad vi gör här. De kan vara beduiner, arga på oss för att vi invaderat deras territorium. De kommer inte att göra något annat med alla de där kulsprutorna på klipporna."
    
  "Inte för att kulsprutorna gjorde Stowe särskilt gott."
    
  "Jag säger fortfarande att Dr. Harel vet något om hans död", insisterade Kira.
    
  Hon berättade för alla att, trots förevändningen, låg läkaren inte i hennes säng när Kira vaknade den natten, men ingen brydde sig särskilt mycket om henne.
    
  "Lugna ner er allihopa. Det bästa ni kan göra för Erling och för er själva är att fundera ut hur vi ska gräva den här tunneln. Jag vill att ni tänker på det även i sömnen", sa Forrester, som på Dekkers uppmaning hade lämnat sitt personliga tält på motsatta sidan av lägret och anslutit sig till de andra.
    
  Kira var rädd, men hon inspirerades av professorns rasande indignation.
    
  Ingen kommer att driva ut oss härifrån. Vi har ett uppdrag att fullfölja, och vi kommer att fullfölja det, oavsett kostnaden. Allt kommer att bli bättre efter det här, tänkte hon, omedveten om att hon hade dragit igen dragkedjan på sovsäcken helt i ett dumt försök att skydda sig själv.
    
    
  Fyrtioåtta krävande timmar senare planerade arkeologteamet rutten de skulle följa och grävde i en vinkel för att nå föremålet. Kira vägrade att kalla det något annat än "föremålet" förrän de var säkra på att det var vad de förväntade sig, och inte... inte bara något annat.
    
  Vid gryningen på tisdagen hade frukosten redan blivit ett avlägset minne. Alla på expeditionen hjälpte till att bygga en stålplattform som skulle göra det möjligt för minigrävmaskinen att hitta sin startpunkt på bergssidan. Annars skulle den ojämna marken och den branta sluttningen ha inneburit att den lilla men kraftfulla maskinen riskerade att välta när den väl hade börjat arbeta. David Pappas konstruerade strukturen så att de kunde börja gräva en tunnel ungefär sex meter ovanför kanjonbotten. Tunneln skulle sedan sträcka sig femton meter djup, sedan diagonalt i motsatt riktning mot målet.
    
  Det var planen. Kiras död skulle ha varit en av de oförutsedda konsekvenserna.
    
    
  Arton minuter före kraschen var Kira Larsens hud så klibbig att det kändes som om hon hade en stinkande gummidräkt på sig. De andra använde en del av sina vattenransoner för att rengöra sig så gott de kunde. Inte Kira. Hon var otroligt törstig - hon svettades alltid ymnigt, särskilt efter graviditeten - och tog till och med små klunkar från andra människors vattenflaskor när de inte tittade.
    
  Hon slöt ögonen en stund och föreställde sig Bentes rum: på byrån stod en ask med våtservetter för bebisar, vilka skulle ha känts gudomliga mot hennes hud i det ögonblicket. Hon fantiserade om att gnugga dem över kroppen, ta bort smutsen och dammet som hade samlats i håret, på insidan av armbågarna och längs kanterna på hennes bh. Och sedan skulle hon gosa med sin lilla, leka med henne i sängen, som hon gjorde varje morgon, och förklara för henne att hennes mamma hade hittat en gömd skatt.
    
  Den bästa skatten av alla.
    
  Kira bar flera träplankor som Gordon Darwin och Ezra Levin hade använt för att förstärka tunnelväggarna för att förhindra kollaps. Den skulle vara tre meter bred och två och en halv meter hög. Professorn och David Pappas hade diskuterat måtten i timmar.
    
  "Det tar dubbelt så lång tid för oss! Tror du att det här är arkeologi, pappa? Det här är en förbannad räddningsaktion, och vi har begränsad tid, ifall du inte har märkt det!"
    
  "Om vi inte gör den tillräckligt bred kommer vi inte lätt att kunna gräva ut jorden ur tunneln, grävmaskinen kommer att träffa väggarna och alltihop kommer att rasa ner över oss. Det förutsätter att vi inte träffar klippans berggrund, i vilket fall slutresultatet av allt detta arbete kommer att bli ytterligare två dagars förlust."
    
  "Till helvete med dig, Pappas, och din Harvard-masterexamen."
    
  Till slut vann David, och tunneln var tio gånger åtta fot.
    
    
  Kira strök tankspritt bort en insekt från håret medan hon gick mot tunnelns bortre ände, där Robert Frick kämpade med jordvallarna framför sig. Samtidigt lastade Tommy Eichberg transportbandet, som löpte längs tunnelgolvet och slutade 30 centimeter från plattformen, vilket höjde ett stadigt moln av damm från kanjonbotten. Jordhögen som grävts ut från sluttningen var nu nästan lika hög som tunnelöppningen.
    
  "Hej Kira", hälsade Eichberg henne. Hans röst lät trött. "Har du sett Hanley? Han skulle avlösa mig."
    
  "Han är nere och försöker installera lite elektriska lampor. Snart kommer vi inte att kunna se någonting här nere."
    
  De hade trängt sig nästan sju och en halv meter in i bergssluttningen, och klockan två på eftermiddagen nådde inte längre dagsljuset tunnelns bakre del, vilket gjorde arbetet praktiskt taget omöjligt. Eichberg svor högljutt.
    
  "Måste jag fortsätta skotta jord så här i en timme till?" Det är nonsens, sa han och kastade spaden i marken.
    
  "Gå inte, Tommy. Om du går kommer inte Freak att kunna fortsätta heller."
    
  "Tja, du tar kontroll, Kira. Jag måste ta en läcka."
    
  Utan att säga ett ord till gick han.
    
  Kira tittade ner i marken. Att skotta jord på transportbandet var ett fruktansvärt jobb. Man böjde sig ständigt, man var tvungen att röra sig snabbt och hålla koll på grävmaskinens spak för att se till att den inte träffade en. Men hon ville inte föreställa sig vad professorn skulle säga om de tog en timmes paus. Han skulle skylla på henne, som vanligt. Kira var i hemlighet övertygad om att Forester hatade henne.
    
  Kanske tyckte han illa om min inblandning med Stowe Erling. Kanske önskade han att han var Stowe. Smutsiga gamle man. Jag önskar att du var honom just nu, tänkte hon och böjde sig ner för att plocka upp spaden.
    
  "Titta där borta, bakom dig!"
    
  Freak vände grävmaskinen något, och hytten höll nästan på att krascha in i Kiras huvud.
    
  'Vara försiktig!'
    
  "Jag varnade dig, skönhet. Förlåt."
    
  Kira grimaserade mot maskinen, för det var omöjligt att vara arg på Freak. Den kraftige operatören hade ett otrevligt temperament och svor och fisade ständigt medan han arbetade. Han var en man i ordets alla bemärkelser, en riktig person. Kira värderade det mer än något annat, särskilt när hon jämförde honom med de bleka imitationerna av livet som Forresters assistenter var.
    
  Rumpkyssklubben, som Stowe kallade dem. Han ville inte ha något med dem att göra.
    
  Hon började skotta skräp på transportbandet. Efter ett tag skulle de behöva lägga till ytterligare en sektion på bandet allt eftersom tunneln gick djupare in i berget.
    
  "Hallå Gordon, Ezra! Sluta befästa och hämta en annan sektion till transportbandet, tack."
    
  Gordon Darwin och Ezra Levin lydde hennes order mekaniskt. Liksom alla andra kände de att de redan hade nått gränsen för sin uthållighet.
    
  Lika värdelös som en grodbröst, som min farfar skulle säga. Men vi är så nära att jag kan prova aptitretarna på Jerusalemmuseets välkomstmottagning. Ett bloss till, så håller jag alla journalister borta. En drink till, så måste Herr-Jag-Jobbar-Sent-Med-Min-Sekreterare se upp till mig för en gångs skull. Jag svär vid Gud.
    
  Darwin och Levin bar ytterligare en transportörsektion. Utrustningen bestod av ett dussin platta korvar, ungefär en och en halv fot långa, sammankopplade med en elkabel. De var inget annat än rullar inlindade i slitstark plasttejp, men de flyttade en stor mängd material per timme.
    
  Kira plockade upp spaden igen, bara för att de två männen skulle hålla i det tunga transportbandet lite längre. Spaden gav ifrån sig ett högt, metalliskt klirrande ljud.
    
  För en sekund blixtrade bilden av graven som just hade öppnats genom Kiras sinne.
    
  Sedan lutade marken. Kira tappade balansen, och Darwin och Levin snubblade och tappade kontrollen över delen, som föll på Kiras huvud. Den unga kvinnan skrek, men det var inte ett skräckrop. Det var ett rop av förvåning och rädsla.
    
  Marken skiftade igen. De två männen försvann ur Kiras synfält, likt två barn som åker pulka nerför en backe. De kanske hade skrikit, men hon hörde dem inte, precis som hon inte hörde de enorma jordklumparna som bröts av väggarna och föll till marken med en dov duns. Hon kände inte heller den vassa stenen som föll från taket och förvandlade hennes tinning till en blodig röra, eller den skrapande metallen från minigrävmaskinen när den kraschade av plattformen och slog ner i klipporna nio meter nedanför.
    
  Kira var omedveten om någonting, eftersom alla hennes fem sinnen var fokuserade på hennes fingertoppar, eller mer exakt, på de tia centimeter långa kabeln hon använde för att hålla fast transportmodulen som hade fallit nästan parallellt med avgrundens kant.
    
  Hon försökte sparka med benen för att få pengar, men det var förgäves. Hennes händer var på avgrundens kant, och marken började ge vika under hennes tyngd. Svetten på hennes händer gjorde att Kira inte kunde hålla sig fast, och de tio centimeter långa vajern blev tre och en halv. Ännu en glidning, ännu en ryckning, och nu var det knappt fem centimeter kvar av vajern.
    
  I ett av de där människosinnets märkliga knep förbannade Kira det faktum att hon hade låtit Darwin och Levin vänta lite längre än nödvändigt. Om de hade låtit sektionen ligga mot tunnelväggen hade kabeln inte fastnat i transportbandets stålrullar.
    
  Till slut försvann kabeln och Kira föll in i mörkret.
    
    
  63
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Tisdagen den 18 juli 2006. 14:07.
    
    
  'Flera personer är döda.'
    
  'WHO?'
    
  'Larsen, Darwin, Levine och Frick'.
    
  "Helvete, nej, inte Levin. De fick ut honom levande."
    
  'Doktorn är där uppe.'
    
  "Är du säker?"
    
  "Jag säger ju det för fan."
    
  "Vad har hänt? Ännu en bomb?"
    
  "Det var en kollaps. Inget mystiskt."
    
  "Det var sabotage, jag lovar. Sabotage."
    
    
  En krets av smärtsamma ansikten samlades runt plattformen. Ett larm utbröt när Pappas kom ut ur tunnelöppningen, följd av professor Forrester. Bakom dem stod bröderna Gottlieb, som tack vare sin skicklighet i nedstigning hade fått i uppdrag av Decker att rädda alla möjliga överlevande.
    
  De tyska tvillingarna bar den första kroppen på en bår, täckta med en filt.
    
  "Det är Darwin; jag känner igen hans skor."
    
  Professorn närmade sig gruppen.
    
  'Kollapen inträffade på grund av ett naturligt hålrum i marken som vi inte hade tagit hänsyn till. Hastigheten med vilken vi grävde tunneln tillät oss inte...' Han stannade, oförmögen att fortsätta.
    
  "Jag tror att det här är det närmaste han kommer att erkänna att han har fel", tänkte Andrea, stående mitt i gruppen. Hon hade kameran i handen, redo att ta bilder, men när hon insåg vad som hade hänt satte hon tillbaka linsskyddet.
    
  Tvillingarna lade försiktigt kroppen på marken, drog sedan ut båren under den och återvände till tunneln.
    
  En timme senare låg kropparna av tre arkeologer och en kameraman vid kanten av plattformen. Levin var den siste som kom ut. Det tog ytterligare tjugo minuter att dra ut honom ur tunneln. Även om han var den enda som överlevde det första fallet kunde Dr. Harel inte göra någonting för honom.
    
  "Han har för mycket inre skador", viskade hon till Andrea så fort hon hade gått. Läkarens ansikte och händer var täckta av smuts. "Jag skulle hellre..."
    
  "Säg inte mer", sa Andrea och kramade i hemlighet hennes hand. Hon släppte honom för att täcka huvudet med sin mössa, liksom resten av gruppen. De enda som inte följde judisk sedvänja var soldaterna, kanske på grund av okunskap.
    
  Tystnaden var absolut. En varm bris blåste mot klipporna. Plötsligt bröt en röst tystnaden, djupt rörd. Andrea vände på huvudet och kunde inte tro sina ögon.
    
  Rösten tillhörde Russell. Han gick bakom Raymond Keen, och de var inte mer än trettio meter från perrongen.
    
  Miljardären närmade sig dem barfota, med böjda axlar och armarna i kors. Hans assistent följde efter honom, hans ansiktsuttryck en blixt. Han lugnade ner sig när han insåg att de andra kunde höra honom. Det var uppenbart att Russell hade gjorts oerhört nervös av att ha sett Kaine där, utanför hans tält.
    
  Långsamt vände sig alla om för att titta på de två närmande gestalterna. Förutom Andrea och Decker var Forrester den enda åskådaren som hade sett Raymond Ken personligen. Och det hade bara hänt en gång, under ett långt, spänt möte i Cain-tornet, då Forrester, utan att tveka två gånger, hade gått med på sin nya chefs märkliga krav. Belöningen för att gå med på var förstås enorm.
    
  Liksom kostnaden. Han låg där på marken, täckt av filtar.
    
  Kain stannade ett dussin meter bort, en darrande, tveksam gammal man, iklädd en yarmulke lika vit som resten av hans kläder. Hans smalhet och kortväxthet fick honom att verka ännu mer skör, men Andrea fann sig själv motstå frestelsen att knäböja. Hon kände hur människorna runt omkring honom förändrades, som om de påverkades av något osynligt magnetfält. Brian Hanley, mindre än en meter bort, började flytta sin vikt från en fot till den andra. David Pappas böjde huvudet, och till och med Fowlers ögon tycktes glimma konstigt. Prästen stod avskild från gruppen, något avskild från de andra.
    
  "Mina kära vänner, jag har inte haft chansen att presentera mig. Mitt namn är Raymond Kane", sa den gamle mannen, hans klara röst dolde hans bräckliga utseende.
    
  Några av de närvarande nickade, men den gamle mannen märkte det inte och fortsatte att tala.
    
  "Jag beklagar att vi var tvungna att träffas för första gången under så fruktansvärda omständigheter, och jag skulle vilja be oss att förena oss i bön." Han sänkte blicken, böjde huvudet och reciterade: "El malei rachamim shochen bamromim hamtzi menukha nehonach al kanfei hashechina bema alot kedoshim utehorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amen."
    
  Alla upprepade "Amen".
    
  Märkligt nog kände Andrea sig bättre, trots att hon inte förstod vad hon hade hört, och det inte var en del av hennes barndomsuppfattningar. I några ögonblick lade sig en tom, ensam tystnad över gruppen, tills Dr. Harel talade.
    
  'Ska vi gå hem, sir?' Hon sträckte ut händerna i en tyst, vädjande gest.
    
  "Nu måste vi hålla Halak och begrava våra bröder", svarade Cain. Hans ton var lugn och resonabel, i kontrast till Docs raspiga utmattning. "Efter det ska vi vila i några timmar och sedan fortsätta vårt arbete. Vi kan inte låta dessa hjältars uppoffringar vara förgäves."
    
  Efter att ha sagt detta återvände Kaine till sitt tält, följd av Russell.
    
  Andrea tittade sig omkring och såg ingenting annat än instämmande i de andras ansikten.
    
  "Jag kan inte fatta att de här människorna köper den här skiten", viskade hon till Harel. "Han kom inte ens i närheten av oss. Han stod några meter ifrån oss, som om vi led av pesten eller skulle göra något mot honom."
    
  "Vi är inte dem han fruktade."
    
  "Vad i helvete pratar du om?"
    
  Harel svarade inte.
    
  Men Andrea lade märke till var hennes blick riktades, och inte heller den medlidsamma blick som växlade mellan läkaren och Fowler. Prästen nickade.
    
  Om det inte var vi, vem var det då?
    
    
  64
    
    
    
  Ett dokument utdraget från Haruf Waadis e-postkonto, som används som ett kommunikationscentrum mellan terrorister som tillhör den syriska cellen
    
  Bröder, det valda ögonblicket har kommit. Hakan har bett er att förbereda er för morgondagen. En lokal källa kommer att förse er med nödvändig utrustning. Er resa tar er med bil från Syrien till Amman, där Ahmed kommer att ge er ytterligare instruktioner. K.
    
    
  Salam Alaikum. Jag ville bara påminna dig innan jag går om Al-Tabrizis ord, som alltid har varit en inspirationskälla för mig. Jag hoppas att du finner liknande tröst i dem när du ger dig ut på ditt uppdrag.
    
  Guds budbärare sade: En martyr har sex privilegier inför Gud. Han förlåter dina synder efter att den första droppen av ditt blod har utgjutits; Han förlöser dig till paradiset och skonar dig från gravens plåga; Han erbjuder dig frälsning från helvetets fasor och sätter en ärans krona på ditt huvud, vars varje rubin är värd mer än hela världen och allt i den; Han gifter dig med sjuttiotvå houris med de svartaste ögon; och Han kommer att acceptera din förbön för sjuttiotvå av dina släktingar.
    
  Tack, U. Idag välsignade min fru mig och tog farväl av mig med ett leende på läpparna. Hon sa till mig: "Från den dagen jag träffade dig visste jag att du var dömd till martyrdöden. Idag är den lyckligaste dagen i mitt liv." Välsignad vare Allah för att han testamenterat mig någon som henne.
    
    
  Välsignelser till dig, D.O.
    
  Överflödar inte din själ? Om vi kunde dela detta med vem som helst, ropa det högt.
    
    
  Jag skulle gärna dela detta också, men jag känner inte din eufori. Jag känner mig märkligt lugn. Detta är mitt sista meddelande, eftersom jag om några timmar åker med mina två bröder till vårt möte i Amman.
    
    
  Jag delar W:s känsla av frid. Eufori är förståelig, men farlig. Moraliskt, eftersom den är stolthetens dotter. Taktiskt, eftersom den kan leda till att du gör misstag. Du behöver rensa ditt huvud, D. När du väl befinner dig i öknen måste du vänta i timmar under den stekande solen på Hakans signal. Din eufori kan snabbt övergå i förtvivlan. Sök efter det som fyller dig med frid. O
    
    
  Vad skulle du rekommendera? D
    
    
  Tänk på martyrerna som kom före oss. Vår kamp, Ummahs kamp, består av små steg. Bröderna som slaktade de otrogna i Madrid tog ett litet steg. Bröderna som förstörde Tvillingtornen uppnådde tio sådana steg. Vårt uppdrag består av tusen steg. Dess mål är att för alltid få inkräktarna på knä. Förstår du? Ditt liv, ditt blod, kommer att leda till ett slut som ingen annan broder ens kan sträva efter. Föreställ dig en forntida kung som levde ett dygdigt liv, mångfaldigade sin säd i ett stort harem, besegrade sina fiender, utökade sitt rike i Guds namn. Han kan se sig omkring med tillfredsställelsen hos en man som har uppfyllt sin plikt. Det är precis så du borde känna. Sök din tillflykt till denna tanke och för den vidare till de krigare du tar med dig till Jordanien.
    
    
  Jag har tillbringat många timmar med att reflektera över vad du berättade för mig, åh, och jag är tacksam. Min ande är annorlunda, mitt sinnestillstånd är närmare Gud. Det enda som fortfarande gör mig ledsen är att dessa kommer att vara våra sista budskap till varandra, och att även om vi kommer att segra, kommer vårt nästa möte att vara i ett annat liv. Jag har lärt mig mycket av dig och har fört vidare den kunskapen till andra.
    
  Till evigheten, broder. Salam Aleikum.
    
    
  65
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 19 juli 2006, 11:34
    
    
  Hängande från taket i en sele sju och en halv meter över marken på samma plats där fyra personer hade dött dagen innan, kunde Andrea inte låta bli att känna sig mer levande än någonsin i sitt liv. Hon kunde inte förneka att den överhängande möjligheten till döden hänförde henne, och märkligt nog väckte den henne ur den sömn hon hade legat i de senaste tio åren.
    
  Plötsligt börjar frågor om vem du hatar mest, din pappa för att han är en homofobisk bigott eller din mamma för att han är världens snålaste person, hamna i bakgrunden till frågor som: "Kommer det här repet att bära min vikt?"
    
  Andrea, som aldrig lärde sig åka skidor, bad om att få bli långsamt sänkt ner till botten av grottan, delvis av rädsla och delvis för att hon ville prova olika vinklar för sina foton.
    
  "Kom igen, grabbar. Sakta ner. Jag har ett bra kontrakt", skrek hon och kastade huvudet bakåt och tittade på Brian Hanley och Tommy Eichberg, som sänkte henne med hissen.
    
  Repet slutade röra sig.
    
  Under henne låg resterna av en grävmaskin, som en leksak som ett ilsket barn hade slagit sönder. En del av en arm stack ut i en konstig vinkel, och torkat blod syntes fortfarande på den krossade vindrutan. Andrea vände kameran bort från platsen.
    
  Jag hatar blod, jag hatar det.
    
  Även hennes brist på yrkesetik hade sina begränsningar. Hon fokuserade på grottans golv, men precis när hon skulle trycka på avtryckaren började hon snurra på repet.
    
  "Kan du sluta med det här? Jag kan inte koncentrera mig."
    
  "Fröken, ni är inte gjord av fjädrar, förstår ni?" ropade Brian Hanley ner mot henne.
    
  'Jag tror det är bäst om vi fortsätter att degradera dig', tillade Tommy.
    
  "Vad är det? Jag väger bara tre och en halv sten - kan du inte acceptera det? Du verkar mycket starkare", sa Andrea, alltid en som manipulerar män.
    
  "Hon väger långt över trettio kilo", klagade Hanley tyst.
    
  "Jag hörde det", sa Andrea och låtsades vara förolämpad.
    
  Hon var så upprymd över upplevelsen att det var omöjligt för henne att vara arg på Hanley. Elektrikern hade gjort ett så utmärkt jobb med att belysa grottan att hon inte ens behövde använda kamerans blixt. Den större bländaren på hennes objektiv gjorde att hon kunde ta utmärkta bilder av de sista skedena av utgrävningen.
    
  Jag kan inte fatta det. Vi är bara ett steg ifrån tidernas största upptäckt, och fotot som visas på varje framsida kommer att vara mitt!
    
  Reportern tog sin första närmare titt på grottans insida. David Pappas beräknade att de behövde bygga en diagonal tunnel ner till Arkens förmodade plats, men vägen - på det mest abrupt möjliga sättet - mynnade ut i en naturlig avgrund i marken som gränsade till kanjonväggen.
    
    
  "Tänk dig kanjonväggarna för 30 miljoner år sedan", förklarade Pappas dagen innan och gjorde en liten skiss i sin anteckningsbok. "Det fanns vatten i området då, vilket skapade kanjonen. När klimatet förändrades började bergväggarna erodera, vilket skapade denna landform av kompakterad jord och sten som omger kanjonväggarna som en gigantisk filt och förseglar den typ av grottor vi snubblade över. Tyvärr kostade mitt misstag flera liv. Om jag hade kontrollerat att marken var fast på tunnelbotten..."
    
  "Jag önskar att jag kunde säga att jag förstår hur du känner, David, men jag har ingen aning. Jag kan bara erbjuda min hjälp, och åt helvete med allt annat."
    
  "Tack, fröken Otero. Det betyder mycket för mig. Särskilt eftersom vissa medlemmar av expeditionen fortfarande skyller på mig för Stowes död helt enkelt för att vi bråkade hela tiden."
    
  "Kalla mig Andrea, okej?"
    
  "Självklart." Arkeologen rättade blygt till sina glasögon.
    
  Andrea märkte att David nästan höll på att explodera av stressen. Hon övervägde att krama honom, men det var något med honom som gjorde henne alltmer illa till mods. Det var som om en målning man hade tittat på plötsligt lyste upp och avslöjade en helt annan scen.
    
  "Säg mig, David, tror du att de som begravde Arken kände till de här grottorna?"
    
  "Jag vet inte. Kanske finns det en ingång till kanjonen som vi inte har hittat än eftersom den är täckt av stenar eller lera - någonstans de använde när de först sänkte ner Arken där. Vi skulle förmodligen ha hittat den nu om den här förbannade expeditionen inte hade körts så galet, att vi hittat på den allt eftersom. Istället gjorde vi något som ingen arkeolog någonsin borde göra. Kanske en skattjägare, ja, men det är definitivt inte vad jag är utbildad till."
    
    
  Andrea hade lärt sig fotografi, och det var precis vad hon gjorde. Fortfarande kämpande med det roterande repet sträckte hon ut sin vänstra hand ovanför och grep tag i en utskjutande stenbit, medan hennes högra hand riktade kameran mot grottans bakre del: ett högt men smalt utrymme med en ännu mindre öppning längst bort. Brian Hanley hade installerat en generator och kraftfulla ficklampor, som nu kastade stora skuggor av professor Forrester och David Pappas på den grova stenväggen. Varje gång en av dem rörde sig föll fina sandkorn från stenen och flöt ner genom luften. Grottan luktade torrt och fränt, som ett askfat av lera som lämnats för länge i en ugn. Professorn fortsatte att hosta, trots att han bar andningsskydd.
    
  Andrea tog några fler bilder innan Hanley och Tommy tröttnade på att vänta.
    
  "Släpp stenen. Vi ska ta dig ända ner till botten."
    
  Andrea gjorde som hon blev tillsagd, och en minut senare stod hon på fast mark. Hon lossade sin sele och repet gick tillbaka upp till toppen. Nu var det Brian Hanleys tur.
    
  Andrea gick fram till David Pappas, som försökte hjälpa professorn att sätta sig upp. Den gamle mannen skakade och hans panna var täckt av svett.
    
  "Ta lite av mitt vatten, professor", sa David och räckte honom sin flaska.
    
  "Idiot! Du dricker det här. Det är du som borde gå till grottan", sa professorn. Dessa ord utlöste ytterligare ett hostattack. Han slet av sig masken och spottade ut en stor blodklump på marken. Även om hans röst var skadad av sjukdomen kunde professorn fortfarande slunga ut en skarp förolämpning.
    
  David hängde tillbaka flaskan på bältet och gick fram till Andrea.
    
  "Tack för att ni kom och hjälpte oss. Efter olyckan var det bara professorn och jag kvar... Och i hans tillstånd är han till föga nytta", tillade han och sänkte rösten.
    
  "Min katts skit ser bättre ut."
    
  "Han kommer att... ja, du vet. Det enda sättet han kunde skjuta upp det oundvikliga var att ta det första planet till Schweiz för behandling."
    
  'Det var det jag menade.'
    
  "Med dammet inuti den där grottan..."
    
  "Jag kanske inte kan andas, men min hörsel är perfekt", sa professorn, trots att varje ord slutade i ett väsande ljud. "Sluta prata om mig och sätt igång. Jag tänker inte dö förrän du får ut Arken därifrån, din värdelösa idiot."
    
  David såg rasande ut. För ett ögonblick trodde Andrea att han skulle svara, men orden tycktes dö ut på hans läppar.
    
  Du är helt körd, eller hur? Du hatar honom av hela ditt hjärta, men du kan inte motstå honom... Han skar inte bara dina nötter, han fick dig att steka dem till frukost, tänkte Andrea och tyckte lite synd om sin assistent.
    
  "Nå, David, säg mig vad jag ska göra."
    
  "Följ mig."
    
  Ungefär tre meter in i grottan förändrades väggens yta något. Om det inte vore för de tusentals watt ljus som lyste upp utrymmet, hade Andrea förmodligen inte märkt det. Istället för kal, solid sten fanns det ett område som verkade vara format av stenblock staplade ovanpå varandra.
    
  Vad det än var, så var det människoskapat.
    
  "Herregud, David."
    
  "Vad jag inte förstår är hur de lyckades bygga en så stark mur utan att använda murbruk och utan att kunna arbeta på andra sidan."
    
  "Kanske finns det en utgång på andra sidan kammaren. Du sa att det skulle finnas en."
    
  "Du kanske har rätt, men jag tror inte det. Jag tog nya magnetometeravläsningar. Bakom det här bergblocket finns ett instabilt område, vilket vi identifierade med våra första avläsningar. Faktum är att kopparrullen hittades i exakt samma grop som den här."
    
  'Tillfällighet?'
    
  Jag tvivlar på det.
    
  David knäböjde och rörde försiktigt vid väggen med fingertopparna. När han hittade den minsta spricka mellan stenarna försökte han dra med all sin kraft.
    
  "Det finns ingen chans", fortsatte han. "Det här hålet i grottan var avsiktligt förseglat; och av någon anledning är stenarna ännu tätare packade än när de först placerades där. Kanske i över två tusen år har väggen utsatts för nedåtriktat tryck. Nästan som om..."
    
  "Som om vad?"
    
  "Det är som om Gud själv förseglade ingången. Skratta inte."
    
  Jag skrattar inte, tänkte Andrea. Inget av det här är roligt.
    
  "Kan vi inte bara ta ut stenarna en i taget?"
    
  "Att inte veta hur tjock väggen är och vad som finns bakom den."
    
  "Och hur ska du göra det?"
    
  'Tittar inåt'.
    
  Fyra timmar senare, med hjälp av Brian Hanley och Tommy Eichberg, lyckades David Pappas borra ett litet hål i väggen. De var tvungna att montera isär motorn på en stor borrigg - som de inte hade använt än, eftersom de bara grävde jord och sand - och sänka ner den bit för bit ner i tunneln. Hanley monterade ihop en märklig anordning från resterna av en havererad minigrävmaskin vid grottöppningen.
    
  "Det där var en omarbetning!" sa Hanley, nöjd med sin skapelse.
    
  Resultatet, förutom att vara fult, var inte särskilt praktiskt. Det krävdes alla fyra för att hålla den på plats och trycka med all sin kraft. Värre är att bara de minsta borrarna kunde användas för att undvika överdriven vibration i väggen. "Sju fot", ropade Hanley över motorns klirrande ljud.
    
  David träde en fiberoptisk kamera kopplad till en liten sökare genom hålet, men kabeln som var fäst vid kameran var för styv och kort, och marken på andra sidan var full av hinder.
    
  "Fan! Jag kommer inte att kunna se något sådant."
    
  Andrea kände något nudda sig och lyfte handen mot nacken. Någon kastade små stenar på henne. Hon vände sig om.
    
  Forrester försökte fånga hennes uppmärksamhet, men kunde inte höras över motorljudet. Pappas närmade sig och lutade örat mot den gamle mannen.
    
  "Det är allt", skrek David, både upphetsad och överlycklig. "Det är vad vi ska göra, professor. Brian, tror du att du kan göra hålet lite större? Säg, ungefär 1,25 cm gånger 2,5 cm?"
    
  "Skämta inte ens om det", sa Hanley och kliade sig i huvudet. "Vi har inga små borrar kvar."
    
  Med tjocka handskar på drog han fram de sista rykande borrspettarna, som hade tappat formen. Andrea mindes hur hon försökte hänga upp ett vackert inramat fotografi av Manhattans silhuett på en bärande vägg i sin lägenhet. Hennes borrspett var ungefär lika användbar som en kringla.
    
  "Freak skulle nog veta vad han skulle göra", sa Brian sorgset och tittade mot hörnet där hans vän hade dött. "Han hade mycket mer erfarenhet av den här typen av saker än jag."
    
  Pappas sa ingenting på några minuter. De andra kunde nästan höra hans tankar.
    
  'Tänk om jag låter dig använda de medelstora borrarna?' sa han till slut.
    
  "Då skulle det inte vara något problem. Jag skulle kunna göra det på två timmar. Men vibrationerna skulle vara mycket större. Området är helt klart instabilt ... det är en stor risk. Är du medveten om det?"
    
  David skrattade, utan en tillstymmelse till humor.
    
  "Du frågar mig om jag inser att fyra tusen ton sten skulle kunna rasa samman och förvandla det största objektet i världshistorien till stoft? Att det skulle förstöra åratal av arbete och miljontals dollar i investeringar? Att det skulle göra fem personers uppoffring meningslös?"
    
  Jäklar! Han är helt annorlunda idag. Han är lika... infekterad av allt detta som professorn, tänkte Andrea.
    
  "Ja, jag vet, Brian", tillade David. "Och jag tänker ta den risken."
    
    
  66
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 19 juli 2006. 19:01.
    
    
  Andrea tog ytterligare ett foto på Pappas där han knäböjde framför stenmuren. Hans ansikte var i skugga, men apparaten han använde för att kika genom hålet var tydligt synlig.
    
  "Mycket bättre, David ... Inte för att du är särskilt snygg", anmärkte Andrea ironiskt för sig själv. Några timmar senare skulle hon ångra tanken, men just då kunde ingenting ha varit närmare sanningen. Den här bilen var fantastisk.
    
  "Stowe brukade kalla det en attack. En irriterande robotutforskare, men vi kallar honom Freddy."
    
  "Finns det någon särskild anledning?"
    
  "Bara för att ligga med Stowe. Han var en arrogant idiot", svarade David. Andrea blev förvånad över den ilska som den vanligtvis blyge arkeologen visade.
    
  Freddie var ett mobilt, fjärrstyrt kamerasystem som kunde användas på platser där mänsklig åtkomst skulle vara farlig. Det designades av Stow Erling, som tyvärr inte kommer att vara där för att bevittna sin robots debut. För att övervinna hinder som stenar utrustades Freddie med slitbanor liknande de som används på stridsvagnar. Roboten kunde också förbli under vattnet i upp till tio minuter. Erling kopierade idén från en grupp arkeologer som arbetade i Boston och återskapade den med hjälp av flera ingenjörer från MIT, som stämde honom för att ha skickat den första prototypen på detta uppdrag, även om detta inte längre störde Erling.
    
  "Vi ska föra den genom hålet för att få en vy över grottans insida", sa David. "På så sätt kan vi avgöra om det är säkert att förstöra muren utan att skada det som finns på andra sidan."
    
  "Hur kan en robot se där?"
    
  Freddy är utrustad med mörkerseendelinser. Den centrala mekanismen avger en infraröd stråle som bara linsen kan upptäcka. Bilderna är inte fantastiska, men de är tillräckligt bra. Det enda vi måste se upp för är att han inte fastnar eller voltar. Om det händer är vi körda.
    
    
  De första stegen var ganska enkla. Den inledande delen, även om den var smal, gav Freddy tillräckligt med utrymme för att komma in i grottan. Att korsa den ojämna delen mellan väggen och marken var lite mer utmanande, eftersom den var ojämn och full av lösa stenar. Lyckligtvis kan robotens steg styras oberoende, vilket gör att den kan vända och övervinna mindre hinder.
    
  "Sextio grader kvar", sa David och fokuserade på skärmen, där han inte kunde se mycket mer än ett fält av stenar i svartvitt. Tommy Eichberg skötte reglagen på Davids begäran, eftersom han hade en stadig hand trots sina knubbiga fingrar. Varje larvband styrdes av ett litet hjul på kontrollpanelen, anslutet till Freddie med två tjocka kablar som gav ström och även kunde användas för att manuellt dra upp maskinen igen om något gick fel.
    
  "Vi är nästan framme. Åh nej!"
    
  Skärmen hoppade till när roboten nästan välte.
    
  'Fan! Var försiktig, Tommy', ropade David.
    
  "Lugna ner dig, mannen. De här hjulen är känsligare än en nunnaklitoris. Ursäkta språket, fröken", sa Tommy och vände sig till Andrea. "Min mun är direkt från Bronx."
    
  "Oroa dig inte. Mina öron är från Harlem", sa Andrea och höll med om skämtet.
    
  "Du behöver stabilisera situationen lite mer", sa David.
    
  "Jag försöker!"
    
  Eichberg vred försiktigt på ratten, och roboten började ta sig över den ojämna ytan.
    
  "Någon aning om hur långt Freddie reste?" frågade Andrea.
    
  "Ungefär två och en halv meter från väggen", svarade David och torkade svetten från pannan. Temperaturen steg minut för minut på grund av generatorn och det intensiva ljuset.
    
  "Och han har - Vänta!"
    
  'Vad?'
    
  "Jag tror att jag såg något", sa Andrea.
    
  "Är du säker? Det är inte lätt att vända på det här."
    
  "Tommy, var snäll och gå vänster."
    
  Eichberg tittade på Pappas, som nickade. Bilden på skärmen började långsamt röra sig och avslöjade en mörk, cirkulär kontur.
    
  'Gå tillbaka lite.'
    
  Två trianglar med tunna utbuktningar dök upp, den ena bredvid den andra.
    
  En rad med rutor grupperade tillsammans.
    
  "Lite längre bak. Du är för nära."
    
  Slutligen förvandlades geometrin till något igenkännbart.
    
  "Herregud. Det är en skalle."
    
  Andrea tittade nöjt på Pappas.
    
  "Här är ditt svar: det var så de lyckades försegla kammaren inifrån, David."
    
  Arkeologen lyssnade inte. Han var fokuserad på skärmen och mumlade något, händerna höll om den som en galen spåman som stirrade in i en kristallkula. En svettdroppa rann nerför hans feta näsa och landade på bilden av en skalle där den döde mannens kind borde ha varit.
    
  Precis som en tår, tänkte Andrea.
    
  "Fort, Tommy! Gå runt det där, och sedan lite längre framåt", sa Pappas med ännu mer spänd röst. "Vänster, Tommy!"
    
  "Lugn, älskling. Låt oss göra det här lugnt. Jag tror att det finns..."
    
  "Låt mig göra det här", sa David och tog tag i reglagen.
    
  "Vad håller du på med?" sa Eichberg ilsket. "Förbannat! Släpp taget."
    
  Pappas och Eichberg kämpade för att få kontroll i flera sekunder och ratten lossnade under tiden. Davids ansikte var knallrött och Eichberg andades tungt.
    
  "Var försiktig!" skrek Andrea och stirrade på skärmen. Bilden for vilt fram.
    
  Plötsligt slutade han röra sig. Eichberg släppte reglagen, och David föll baklänges och skar sig i tinningen när han träffade hörnet på skärmen. Men i det ögonblicket var han mer bekymrad över vad han just sett än såret på huvudet.
    
  "Det var det jag försökte säga dig, grabben", sa Eichberg. "Marken är ojämn."
    
  'Fan. Varför släppte du inte taget?' skrek David. 'Bilen voltade.'
    
  "Håll bara tyst", skrek Eichberg tillbaka. "Det är du som hastar fram saker och ting."
    
  Andrea skrek åt dem båda att de skulle hålla tyst.
    
  'Sluta bråka! Det misslyckades inte helt. Ta en titt.' Hon pekade på skärmen.
    
  Fortfarande arga närmade sig de två männen monitorn. Brian Hanley, som hade gått ut för att hämta verktyg och hade firat under det korta bråket, kom också närmare.
    
  "Jag tror att vi kan fixa det här", sa han och studerade situationen. "Om vi alla drar i repet samtidigt kan vi förmodligen få roboten tillbaka på spåret. Om vi drar för försiktigt drar vi bara runt den och den fastnar."
    
  "Det kommer inte att fungera", sa Pappas. "Vi drar i kabeln."
    
  "Vi har väl inget att förlora på att försöka?"
    
  De ställde upp sig, var och en höll i kabeln med båda händerna, så nära hålet som möjligt. Hanley drog repet spänt.
    
  "Min beräkning är, dra med all din kraft. Ett, två, tre!"
    
  De fyra drog i kabeln samtidigt. Plötsligt kändes den för lös i deras händer.
    
  "Fan. Vi inaktiverade den."
    
  Hanley fortsatte att dra i repet tills änden dök upp.
    
  "Du har rätt. Jäklar! Förlåt, pappa..."
    
  Den unge arkeologen vände sig irriterad bort, redo att slå ner vem eller vad som än dök upp framför honom. Han lyfte en skiftnyckel och var på väg att slå i skärmen, kanske som hämnd för såret han hade fått två minuter tidigare.
    
  Men Andrea kom närmare, och då förstod hon.
    
  Inga.
    
  Jag kan inte tro det.
    
  För jag trodde det aldrig riktigt, eller hur? Jag trodde aldrig att du kunde existera.
    
  Robotens sändning stannade kvar på skärmen. När de drog i kabeln rätade Freddy upp sig innan den lossnade. I en annan position, utan att skallen blockerade vägen, visade bilden på skärmen en blixt av något som Andrea först inte kunde identifiera. Sedan insåg hon att det var en infraröd stråle som reflekterades från en metallyta. Reportern trodde att hon såg den ojämna kanten av vad som verkade vara en enorm låda. Längst upp trodde hon att hon såg en figur, men hon var inte säker.
    
  Mannen som var säker var Pappas, som tittade på, hypnotiserad.
    
  "Den är där, professor. Jag hittade den. Jag hittade den åt dig..."
    
  Andrea vände sig mot professorn och tog ett foto utan att tänka. Hon försökte fånga hans första reaktion, vad det än må vara - förvåning, glädje, kulmen av hans långa sökande, hans hängivenhet och hans känslomässiga isolering. Hon tog tre bilder innan hon faktiskt tittade på den gamle mannen.
    
  Det fanns inget uttryck i hans ögon, och bara en liten rännil blod rann från hans mun och nerför hans skägg.
    
  Brian sprang fram till honom.
    
  "Fan! Vi måste få ut honom härifrån. Han andas inte."
    
    
  67
    
    
    
  LOWER EAST SIDE
    
  NEW YORK
    
    
  December 1943
    
    
  Yudel var så hungrig att han knappt kunde känna resten av sin kropp. Han var bara medveten om hur han släpade sig fram genom Manhattans gator, sökte skydd i gränder och gränder, och stannade aldrig länge på ett ställe. Det fanns alltid ett ljud, ett ljus eller en röst som skrämde honom, och han flydde, klamrande sig fast vid de trasiga ombyteskläderna han ägde. Förutom tiden i Istanbul var de enda hemmen han känt till det skydd han delade med sin familj och lastrummet på ett skepp. För pojken var kaoset, bullret och de starka ljusen i New York en del av en skrämmande djungel, full av fara. Han drack ur offentliga fontäner. Vid ett tillfälle grep en berusad tiggare tag i pojkens ben när han gick förbi. Senare ropade en polis på honom runt hörnet. Dess form påminde Yudel om det ficklampsvingande monstret som hade letat efter dem medan de gömde sig under trappan i domare Raths hus. Han sprang för att gömma sig.
    
  Solen höll på att gå ner på eftermiddagen under hans tredje dag i New York när den utmattade pojken kollapsade på en hög med sopor i en smutsig gränd utanför Broome Street. Ovanför honom fylldes bostadsutrymmena av ljudet av kastruller och stekpannor, gräl, sexuella möten och livet. Yudel måste ha förlorat sin förmåga att tänka i några ögonblick. När han vaknade till liv kröp något över hans ansikte. Han visste vad det var redan innan han öppnade ögonen. Råttan brydde sig inte om honom. Han gick mot en omkullvält soptunna, där han kände lukten av torrt bröd. Det var en stor bit, för stor att bära, så råttan slukade den girigt.
    
  Yudel kröp fram till soptunna och tog en burk, hans fingrar darrade av hunger. Han kastade den mot råttan och missade. Råttan tittade kort på honom och återgick sedan till att gnaga på brödet. Pojken tog tag i det trasiga handtaget på sitt paraply och skakade det mot råttan, som så småningom sprang iväg i jakt på ett enklare sätt att stilla sin hunger.
    
  Pojken tog en bit gammalt bröd. Han öppnade girigt munnen, men stängde den sedan igen och lade brödet i sitt knä. Han drog fram en smutsig trasa ur sin bylte, täckte över huvudet och prisade Herren för brödgåvan.
    
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lechem min ha-aretz." 10
    
  En stund tidigare hade en dörr öppnats i gränden. Den gamle rabbinen, obemärkt av Yudel, hade bevittnat pojken slåss mot råttan. När han hörde välsignelsen över brödet från det svältande barnets läppar, rann en tår nerför hans kind. Han hade aldrig sett något liknande. Det fanns ingen förtvivlan eller tvivel i denna tro.
    
  Rabbinen fortsatte att stirra på barnet länge. Hans synagoga var mycket fattig, och han kunde knappt hitta tillräckligt med pengar för att hålla den öppen. Av denna anledning förstod inte ens han hans beslut.
    
  Efter att ha ätit brödet somnade Yudel genast bland det ruttnande skräpet. Han vaknade inte förrän han kände hur rabbinen försiktigt lyfte upp honom och bar honom in i synagogan.
    
  Den gamla kaminen kommer att hålla kylan i några nätter till. Sedan får vi se, tänkte rabbinen.
    
  Medan rabbinen klädde av pojken hans smutsiga kläder och täckte honom med hans enda filt, hittade han det blågröna kortet som poliserna hade gett Yudel på Ellis Island. Kortet identifierade pojken som Raymond Kane, med sin familj på Manhattan. Han hittade också ett kuvert med följande skrivet på hebreiska:
    
  För min son, Yudel Cohen
    
  Kommer inte att läsas förrän din bar mitzvah i november 1951
    
    
  Rabbinen öppnade kuvertet i hopp om att det skulle ge honom en ledtråd till pojkens identitet. Det han läste chockerade och förvirrade honom, men det bekräftade hans övertygelse om att den Allsmäktige hade väglett pojken till sin dörr.
    
  Ute började snöa kraftigt.
    
    
  68
    
    
    
  Brev från Joseph Cohen till hans son Yudel
    
  Ven,
    
  Tisdagen den 9 februari 1943
    
  Kära Yudel,
    
  Jag skriver dessa hastiga rader i hopp om att den tillgivenhet vi känner för dig ska fylla ett tomrum som din korrespondents brådska och oerfarenhet har lämnat. Jag har aldrig visat mycket känslor, vilket din mor vet alltför väl. Ända sedan du föddes har den påtvingade närheten till det utrymme vi var instängda i gnagt i mitt hjärta. Det gör mig ledsen att jag aldrig har sett dig leka i solen, och aldrig kommer att göra det. Den Evige formade oss i en prövningsdegel som visade sig vara för svår för oss att bära. Det är upp till dig att uppfylla det vi inte kunde.
    
  Om några minuter ger vi oss av för att hitta din bror och inte återvända. Din mamma lyssnar inte på förnuftet, och jag kan inte låta henne gå dit ensam. Jag inser att jag går mot en säker död. När du läser det här brevet kommer du att vara tretton år gammal. Du kommer att undra vilken galenskap som drev dina föräldrar att gå rakt in i fiendens armar. En del av syftet med det här brevet är att jag själv ska förstå svaret på den frågan. När du blir stor kommer du att veta att det finns vissa saker vi måste göra, även om vi vet att resultatet kan vara emot oss.
    
  Tiden rinner ut, men jag måste berätta något mycket viktigt för dig. I århundraden har medlemmar i vår familj varit väktare av ett heligt föremål. Det är ljuset som fanns med vid din födelse. Av en olycklig slump är det nu det enda vi äger av något värde, och det är därför din mor tvingar mig att riskera det för att rädda din bror. Det kommer att vara en lika meningslös uppoffring som våra egna liv. Men jag har inget emot det. Jag skulle inte ha gjort detta om du inte hade blivit lämnad kvar. Jag tror på dig. Jag önskar att jag kunde förklara för dig varför detta ljus är så viktigt, men sanningen är att jag inte vet. Jag vet bara att mitt uppdrag var att skydda honom, ett uppdrag som gått i arv från far till son i generationer, och ett uppdrag där jag misslyckades, liksom jag har misslyckats i så många aspekter av mitt liv.
    
  Hitta ljuset, Yudel. Vi ska ge det här till läkaren som håller din bror på barnsjukhuset Am Spiegelgrund. Om det här åtminstone kan hjälpa till att köpa din brors frihet, kan ni söka efter det tillsammans. Om inte, ber jag till den Allsmäktige att skydda dig, och att kriget äntligen kommer att vara över när du läser detta.
    
  Det finns något annat. Väldigt lite återstår av det stora arv som var avsett för dig och Elan. Fabrikerna som vår familj ägde är i nazisternas händer. Bankkontona vi hade i Österrike konfiskerades också. Våra lägenheter brändes ner under Kristallnatten. Men som tur är kan vi lämna något till er. Vi hade alltid en familjefond i en bank i Schweiz. Vi utökade den lite i taget genom att göra resor varannan eller var tredje månad, även om det vi bara hade med oss var några hundra schweiziska franc. Din mamma och jag njöt av våra små resor och stannade ofta där över helgerna. Det är ingen förmögenhet, ungefär femtiotusen mark, men det kommer att hjälpa dig med din utbildning och att börja ett jobb, var du än är. Pengarna sätts in på ett numrerat konto hos Credit Suisse, nummer 336923348927R, i mitt namn. Bankchefen kommer att be om lösenordet. Det här är 'Perpignan'.
    
  Det är allt. Be dina böner varje dag och ge inte upp Torans ljus. Hedra alltid ditt hem och ditt folk.
    
  Välsignad vare den Evige, Han som är vår ende Gud, den Universella Närvaron, den Sanne Domaren. Han befaller mig, och jag befaller dig. Må Han bevara dig!
    
  Din far,
    
  Joseph Cohen
    
    
  69
    
    
    
  HACAN
    
  Han höll tillbaka så länge att när de äntligen hittade honom var det enda han kände rädsla. Sedan förvandlades rädslan till lättnad, lättnad över att han äntligen kunde lägga av sig den där hemska masken.
    
  Det skulle hända nästa morgon. De skulle alla äta frukost i matsalen. Ingen skulle misstänka någonting.
    
  För tio minuter sedan hade han krupit under mattältets plattform och satt upp den. Det var en enkel anordning, men otroligt kraftfull, perfekt kamouflerad. De skulle ha varit ovanför den utan att misstänka det. En minut senare skulle de behöva förklara sig för Allah.
    
  Han var inte säker på om han skulle ge signalen efter explosionen. Bröderna skulle komma och krossa de arroganta små soldaterna. De som överlevde, förstås.
    
  Han bestämde sig för att vänta några timmar till. Han skulle ge dem tid att avsluta sitt arbete. Det fanns inga alternativ och ingen utväg.
    
  Kommer ni ihåg bushmännen, tänkte han. Apan hittade vattnet, men hade inte kommit tillbaka med det än...
    
    
  70
    
    
    
  KAINS TORN
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19 juli 2006, 23:22.
    
    
  "Du med, kompis", sa den magre, blonde rörmokaren. "Jag bryr mig inte. Jag får betalt oavsett om jag jobbar eller inte."
    
  "Amen på det", höll den knubbige rörmokaren med hästsvansen med. Hans orangea uniform satt så tajt på honom att det såg ut som om den skulle sprängas baktill.
    
  "Kanske det är bäst", sa vakten och höll med dem. "Kom tillbaka imorgon, så är det över. Gör inte mitt jävla liv svårare. Jag har två män som är sjuka, och jag kan inte utse någon att ta hand om er två. Reglerna är som följer: ingen barnflicka, ingen utomstående personal efter klockan 20."
    
  "Du anar inte hur tacksamma vi är", sa den blonde mannen. "Med lite tur borde nästa skift ta hand om det här problemet. Jag känner inte för att laga spruckna rör."
    
  'Vadå? Vänta, vänta', sa vakten. 'Vad pratar du om, sprängda rör?'
    
  "Det är allt. De misslyckades. Samma sak hände på Saatchi. Vem hanterade det, Benny?"
    
  "Jag tror det var Louie Pigtails", sa den tjocke mannen.
    
  "Fantastisk kille, Louis. Gud välsigne honom."
    
  "Amen till det. Vi ses senare, sergeant. God natt."
    
  "Ska vi gå till Spinato's, vännen?"
    
  Bajsar björnar i skogen?
    
  De två rörmokarna samlade ihop sin utrustning och gick mot utgången.
    
  "Vänta", sa vakten och blev mer och mer orolig. "Vad hände med Louie Pigtails?"
    
  "Du vet, han hade en nödsituation som den här. En natt kunde han inte komma in i byggnaden på grund av ett larm eller något. Hur som helst, trycket byggdes upp i avloppsrören och de började sprängas, och, du vet, skit var överallt, jävligt överallt."
    
  "Ja... som jävla Vietnamkriget."
    
  "Du har aldrig satt din fot i Vietnam, eller hur? Min pappa var där."
    
  "Din far tillbringade sjuttiotalet högt."
    
  "Saken är den att Louis med flätor nu är den flintskallige Louis. Tänk vilken skitscen det var. Jag hoppas att det inte finns något alltför värdefullt där uppe, för imorgon kommer allt att vara skitbrunt."
    
  Säkerhetsvakten tittade återigen på den centrala bildskärmen i lobbyn. Nödlampan i rum 328E blinkade konstant gult, vilket indikerade problem med vatten- eller gasledningarna. Byggnaden var så smart att den kunde tala om för dig när skosnörena hade gått upp.
    
  Han kontrollerade katalogen för att bekräfta platsen för 328E. När han insåg var den låg blev han blek.
    
  "Förbannat, det här är styrelserummet på trettioåttonde våningen."
    
  "Dålig affär, va, kompis?" sa den tjocke rörmokaren. "Jag är säker på att det är fullt av lädermöbler och Van Gongs."
    
  "Van Gongs? Vad i helvete! Ni har ingen kultur alls. Det här är Van Gogh. Herregud. Ni vet."
    
  "Jag vet vem han är. En italiensk konstnär."
    
  "Van Gogh var tysk, och du är en idiot. Låt oss splittra oss och gå till Spinato's innan de stänger. Jag svälter här."
    
  Vakten, som var konstälskare, brydde sig inte om att insistera på att Van Gogh faktiskt var holländare, för i det ögonblicket kom han ihåg att det verkligen hängde en målning av Zann i mötesrummet.
    
  "Grabbar, vänta lite", sa han och gick ut bakom receptionen och sprang efter rörmokarna. "Vi pratar om det här..."
    
    
  Orville slängde sig ner i presidentstolen i konferensrummet, en stol som dess ägare sällan använde. Han tänkte att han kunde ta en tupplur där, omgiven av all mahognypanel. Just när han återhämtat sig från adrenalinkicken av att tala inför byggnadens säkerhetsvakt, sköljde tröttheten och värken i armarna över honom igen.
    
  "Fan också, jag trodde aldrig att han skulle gå."
    
  "Du gjorde ett fantastiskt jobb med att övertyga killen, Orville. Grattis", sa Albert och drog fram den översta delen av sin verktygslåda, ur vilken han drog fram en bärbar dator.
    
  "Det är en ganska enkel procedur att komma in här", sa Orville och drog på sig de stora handskarna som täckte hans bandagerade händer. "Tur att du kunde slå in koden åt mig."
    
  "Vi sätter igång. Jag tror att vi har ungefär en halvtimme innan de bestämmer sig för att skicka någon för att undersöka oss. Om vi inte lyckas komma in då har vi ungefär fem minuter till innan de kommer fram till oss. Visa mig vägen, Orville."
    
  Den första panelen var enkel. Systemet var programmerat att endast känna igen handavtrycken från Raymond Kane och Jacob Russell. Men det innehöll en brist som är gemensam för alla system som förlitar sig på elektroniska koder som använder mycket information. Och ett helt handavtryck är verkligen en hel mängd information. Enligt expertens åsikt kunde koden lätt upptäckas i systemets minne.
    
  "Pang, pang, här kommer den första", sa Albert och stängde den bärbara datorn när ett orange ljus blinkade på den svarta skärmen och den tunga dörren surrade upp.
    
  "Albert... De kommer att inse att något är fel", sa Orville och pekade på området runt plattan där prästen hade använt en skruvmejsel för att bända upp locket för att komma åt systemets kretsar. Träet var nu sprucket och splittrat.
    
  "Jag räknar med det."
    
  "Du skojar."
    
  "Lita på mig, okej?" sa prästen och sträckte handen i fickan.
    
  Mobiltelefonen ringde.
    
  "Tycker du att det är en bra idé att svara i telefonen just nu?" frågade Orville.
    
  "Jag håller med", sa prästen. "Hej Anthony. Vi är inne. Ring mig om tjugo minuter." Han lade på.
    
  Orville sköt upp dörren och de gick in i en smal, heltäckningsmattat korridor som ledde till Cains privata hiss.
    
  "Jag undrar vilket slags trauma en person måste ha upplevt för att låsa in sig bakom så många murar", sa Albert.
    
    
  71
    
    
    
  En MP3-fil som återfunnits av jordansk ökenpolis från Andrea Oteros digitala inspelare efter Moses-expeditionens katastrof.
    
  FRÅGA: Jag vill tacka dig för din tid och ditt tålamod, herr Kane. Detta visar sig vara en mycket svår uppgift. Jag uppskattar verkligen hur du delade med dig av de mest smärtsamma detaljerna i ditt liv, såsom din flykt från nazisterna och din ankomst till USA. Dessa händelser ger ett verkligt mänskligt djup till din offentliga persona.
    
    
  SVAR: Min kära unga dam, det är inte likt dig att gå runt gröten innan du frågar mig vad du vill veta.
    
    
  F: Toppen, det verkar som om alla ger mig råd om hur jag ska göra mitt jobb.
    
    
  A: Jag är ledsen. Fortsätt gärna.
    
    
  Fråga: Herr Kane, jag förstår att din sjukdom, din agorafobi, orsakades av smärtsamma händelser i din barndom.
    
    
  A: Det är vad läkarna tror.
    
    
  Fråga: Låt oss fortsätta i kronologisk ordning, även om vi kan behöva göra vissa justeringar när intervjun sänds på radio. Du bodde med rabbin Menachem Ben-Shlomo tills du blev myndig.
    
    
  A: Det är sant. Rabbinen var som en far för mig. Han gav mig mat, även när han var tvungen att gå hungrig. Han gav mig ett syfte i livet så att jag kunde hitta styrkan att övervinna mina rädslor. Det tog mer än fyra år innan jag kunde gå ut och umgås med andra människor.
    
    
  Fråga: Det var en riktig prestation. Ett barn som inte ens kunde se en annan människa i ögonen utan att få panik blev en av världens största ingenjörer...
    
    
  A: Detta hände endast tack vare Rabbi Ben-Shlomos kärlek och tro. Jag tackar den Allbarmhärtige för att han placerade mig i händerna på en så stor man.
    
    
  Fråga: Sedan blev du multimiljonär och slutligen filantrop.
    
    
  A: Jag föredrar att inte diskutera den sista punkten. Jag är inte särskilt bekväm med att prata om mitt välgörenhetsarbete. Jag känner alltid att det aldrig är tillräckligt.
    
    
  F: Låt oss återgå till den sista frågan. När insåg du att du kunde leva ett normalt liv?
    
    
  A: Aldrig. Jag har kämpat med den här sjukdomen hela mitt liv, min kära. Det finns bra dagar och dåliga dagar.
    
    
  Fråga: Du driver ditt företag med järnhand, och det rankas bland de femtio bästa av Fortunes femhundra bästa företag. Jag tror att man lugnt kan säga att det har funnits fler bra dagar än dåliga. Du har också gift dig och fått en son.
    
    
  A: Det är sant, men jag vill hellre inte prata om mitt privatliv.
    
    
  Fråga: Din fru flyttade och flyttade till Israel för att bosätta sig. Hon är konstnär.
    
    
  A: Hon målade några väldigt vackra tavlor, det kan jag försäkra dig om.
    
  Fråga: Vad händer med Isak?
    
    
  A: Han... var fantastisk. Något speciellt.
    
    
  Fråga: Herr Kane, jag kan föreställa mig att det är svårt för dig att prata om din son, men det här är en viktig punkt, och jag vill fortsätta med den. Särskilt med tanke på ditt ansiktsuttryck. Det är tydligt att du älskade honom väldigt mycket.
    
    
  A: Vet du hur han dog?
    
    
  Fråga: Jag vet att han var ett av offren för attacken mot Twin Towers. Och efter fjorton, nästan femton timmars intervjuer förstår jag att hans död utlöste att din sjukdom återvände.
    
    
  A: Jag ska be Jacob att komma in nu. Jag vill att du går.
    
    
  Fråga: Herr Kane, jag tror innerst inne att du verkligen vill prata om det här; det måste du. Jag tänker inte bombardera dig med billig psykologi. Men gör vad du anser vara bäst.
    
    
  A: Stäng av bandspelaren, unga dam. Jag vill tänka.
    
    
  Fråga: Herr Kane, tack för att ni fortsätter intervjun. När kommer ni att vara redo...
    
    
  A: Isaac var allt för mig. Han var lång, smal och väldigt stilig. Titta på bilden av honom.
    
    
  Fråga: Han har ett fint leende.
    
    
  A: Jag tror att du skulle ha gillat honom. Han var faktiskt väldigt lik dig. Han bad hellre om förlåtelse än tillåtelse. Han hade styrkan och energin hos en kärnreaktor. Och allt han åstadkom, gjorde han själv.
    
    
  F: Med all respekt är det svårt att hålla med om ett sådant uttalande om en person som föddes för att ärva en sådan förmögenhet.
    
    
  A: Vad ska en far säga? Gud sa till profeten David att han skulle vara hans son för alltid. Efter en sådan kärleksuppvisning, mina ord... Men jag ser att du bara försöker provocera mig.
    
    
  F: Förlåt mig.
    
    
  A: Isaac hade många fel, men att välja den enkla vägen var inte en av dem. Han oroade sig aldrig för att gå emot mina önskningar. Han gick på Oxford, ett universitet som jag inte bidrog till.
    
    
  Fråga: Och där träffade han herr Russell, stämmer det?
    
    
  A: De studerade makroekonomi tillsammans, och efter att Jacob tog examen rekommenderade Isaac honom till mig. Med tiden blev Jacob min högra hand.
    
    
  Fråga: Vilken position skulle du vilja se Isaac inneha?
    
    
  A: Och vilket han aldrig skulle ha accepterat. När han var väldigt ung... [håller tillbaka en snyftning]
    
    
  Fråga: Vi fortsätter nu intervjun.
    
  A: Tack. Förlåt mig för att jag blir så rörd vid minnet. Han var bara ett barn, inte mer än elva år gammal. En dag kom han hem med en hund som han hittat på gatan. Jag blev väldigt arg. Jag gillar inte djur. Tycker du om hundar, min kära?
    
    
  Fråga: Jättebra.
    
    
  A: Ja, då borde du ha sett den. Det var en ful blandras, smutsig, och den hade bara tre ben. Den såg ut som om den hade varit på gatan i åratal. Det enda förnuftiga man kunde göra med ett sådant djur var att ta det till veterinären och få slut på dess lidande. Jag sa detta till Isaac. Han tittade på mig och svarade: "Du blev också upplockad från gatan, far. Tycker du att rabbinen borde ha befria dig från ditt lidande?"
    
  Fråga: Åh!
    
    
  A: Jag kände en chock inombords, en kombination av rädsla och stolthet. Det här barnet var min son! Jag gav honom tillåtelse att behålla hunden om han tog ansvar för den. Och det gjorde han. Varelsen levde i ytterligare fyra år.
    
    
  F: Jag tror att jag förstår vad du sa tidigare.
    
    
  A: Redan som pojke visste min son att han inte ville leva i min skugga. På sin... sista dag gick han på en jobbintervju på Cantor Fitzgerald. Han var på 104:e våningen i North Tower.
    
    
  Fråga: Vill du stanna upp ett tag?
    
    
  A: Inte bra. Jag mår bra, älskling. Isaac ringde mig den där tisdagsmorgonen. Jag tittade på vad som hände på CNN. Jag hade inte pratat med honom hela helgen, så det slog mig aldrig att han kanske var där.
    
    
  Fråga: Var snäll och drick lite vatten.
    
    
  A: Jag lyfte luren. Han sa: "Pappa, jag är på World Trade Center. Det har varit en explosion. Jag är verkligen rädd." Jag reste mig upp. Jag var i chock. Jag tror att jag skrek åt honom. Jag kommer inte ihåg vad jag sa. Han sa till mig: "Jag har försökt ringa dig i tio minuter. Nätet måste vara överbelastat. Pappa, jag älskar dig." Jag sa åt honom att hålla sig lugn, att jag skulle ringa myndigheterna. Att vi skulle få ut honom därifrån. "Vi kan inte gå ner för trapporna, pappa. Golvet nedanför oss har rasat in, och elden sprider sig genom byggnaden. Det är verkligen varmt. Jag vill..." Och det var allt. Han var tjugofyra år gammal. [Lång paus.] Jag stirrade på telefonen och strök den med fingertopparna. Jag förstod inte. Anslutningen bröts. Jag tror att min hjärna kortslöt i det ögonblicket. Resten av dagen var helt raderad ur mitt minne.
    
    
  Fråga: Du lärde dig inget annat?
    
    
  A: Jag önskar att det vore så. Nästa dag öppnade jag tidningarna och letade efter nyheter om överlevande. Då såg jag hans bild. Där var han, i luften, fri. Han hade hoppat.
    
    
  Fråga: Herregud. Jag är så ledsen, herr Kane.
    
  A: Jag är inte sådan. Lågorna och hettan måste ha varit outhärdlig. Han fann styrkan att krossa fönstren och välja sitt öde. Kanske var han dömd att dö den dagen, men ingen skulle tala om för honom hur. Han accepterade sitt öde som en man. Han dog stark, flygande, herre över de tio sekunder han var i luften. Planerna jag hade gjort för honom under alla dessa år kom till slut.
    
    
  F: Herregud, det här är hemskt.
    
    
  A: Allt skulle vara för honom. Alltihop.
    
    
  72
    
    
    
  KAINS TORN
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19 juli 2006, 23:39.
    
    
  "Är du säker på att du inte kommer ihåg någonting?"
    
  "Jag säger ju. Han fick mig att vända mig om och ringde sedan några nummer."
    
  "Det här kan inte fortsätta. Det är fortfarande ungefär sextio procent av kombinationerna kvar. Du måste ge mig något. Vad som helst."
    
  De befann sig nära hissdörrarna. Denna diskussionsgrupp var definitivt mer komplex än den föregående. Till skillnad från den handavtrycksstyrda panelen hade denna ett enkelt numeriskt tangentbord, liknande en bankomat, och det var praktiskt taget omöjligt att extrahera en kort siffersekvens från ett stort minne. För att öppna hissdörrarna anslöt Albert en lång, tjock kabel till inmatningspanelen i avsikt att knäcka koden med en enkel men brutal metod. I vidaste bemärkelse innebar detta att datorn tvingades prova alla möjliga kombinationer, från alla nollor till alla nior, vilket kunde ta ganska lång tid.
    
  "Vi har tre minuter på oss att komma in i den här hissen. Datorn behöver minst sex minuter till för att skanna den tjugosiffriga sekvensen. Om den inte kraschar under tiden, för jag har omdirigerat all dess processorkraft till dekrypteringsprogrammet."
    
  Laptopfläkten gav ifrån sig ett helvetiskt ljud, som hundra bin instängda i en skokartong.
    
  Orville försökte komma ihåg. Han vände sig mot väggen och tittade på klockan. Inte mer än tre sekunder hade gått.
    
  "Jag ska begränsa det till tio siffror", sa Albert.
    
  "Är du säker?" sa Orville och vände sig om.
    
  "Absolut. Jag tror inte att vi har något annat alternativ."
    
  'Hur lång tid tar det?'
    
  "Fyra minuter", sa Albert och kliade sig nervöst på hakan. "Vi får hoppas att det här inte är den sista kombinationen han försöker sig på, för jag kan höra dem komma."
    
  I andra änden av korridoren bankade någon på dörren.
    
    
  73
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20 juli 06:39
    
    
  För första gången sedan de nådde Talon Canyon åtta dagar tidigare fann gryningen de flesta av expeditionsmedlemmarna sovande. Fem av dem, begravda under två meter sand och sten, skulle aldrig vakna igen.
    
  Andra huttrade i morgonkylan under sina kamouflagefiltar. De stirrade mot vad som borde ha varit horisonten och väntade på att solen skulle gå upp och förvandla den kyliga luften till ett helvete på vad som skulle bli den varmaste dagen i en jordansk sommar på fyrtiofem år. Då och då nickade de oroligt, och det i sig skrämde dem. För varje soldat är nattvakten den svåraste; och för en med blod på händerna är det den tid då spökena av dem han dödat kan komma och viska i hans öra.
    
  Halvvägs mellan de fem camparna under jord och de tre som stod på vakt på klippan rullade femton personer omkull i sina sovsäckar; kanske missade de ljudet av tutan som professor Forrester hade använt för att väcka dem ur sina sängar före gryningen. Solen gick upp klockan 5:33 och möttes av tystnad.
    
  Runt klockan 06:15, ungefär samtidigt som Orville Watson och Fader Albert gick in i Kine Towers lobby, var den första medlemmen i expeditionen som återfick medvetandet kocken Nuri Zayit. Han knuffade till sin assistent, Rani, och gick ut. Så snart han nådde matsalen började han göra snabbkaffe med kondenserad mjölk istället för vatten. Det fanns inte många kartonger med mjölk eller juice kvar, eftersom folk drack dem för att kompensera för bristen på vatten, och det fanns ingen frukt, så kockens enda alternativ var att göra omeletter och äggröra. Den gamle stumme öste ner all sin energi och en näve kvarvarande persilja i måltiden och kommunicerade, som han alltid gjorde, genom sina kulinariska färdigheter.
    
  I sjukstugans tält bröt sig Harel loss från Andreas famn och gick för att undersöka professor Forester. Den gamle mannen var ansluten till syrgas, men hans tillstånd hade bara förvärrats. Läkaren tvivlade på att han skulle klara sig längre än den natten. Hon skakade på huvudet för att skingra tanken och återvände för att väcka Andrea med en kyss. Medan de smekte varandra och småpratade började de båda inse att de höll på att bli kära. Till slut klädde de på sig och gick till matsalen för att äta frukost.
    
  Fowler, som nu delade tält bara med pappa, började dagen mot bättre vetande och gjorde ett misstag. I tron att alla i soldaternas tält sov, smet han ut och ringde Albert på satellittelefonen. En ung präst svarade och bad honom otåligt att ringa tillbaka om tjugo minuter. Fowler lade på, lättad över att samtalet var så kort, men orolig att han skulle behöva pröva lyckan igen så snart.
    
  När det gäller David Pappas vaknade han strax före halv sju och gick för att besöka professor Forrester, i hopp om att må bättre, men också i hopp om att skaka av sig skulden han känt efter föregående natts dröm där han var den enda arkeologen som var kvar i livet när Arken äntligen såg dagsljuset.
    
  I soldatens tält täckte Marla Jackson över ryggen på sin befälhavare och älskare från sin madrass - de sov aldrig tillsammans under uppdrag, men smög ibland ut tillsammans på "spaningsuppdrag". Hon undrade vad sydafrikanen tänkte.
    
  Decker var en av dem för vilka gryningen förde med sig de dödas andedräkt, vilket fick håren på hans nacke att resa sig. Under ett kort ögonblick av vakenhet mellan två på varandra följande mardrömmar trodde han sig se en signal på frekvensskannerns skärm, men den var för snabb för att kunna precisera dess plats. Plötsligt hoppade han upp och började ge order.
    
  I Raymond Cains tält lade Russell fram sin chefs kläder och uppmanade honom att åtminstone ta sitt röda piller. Motvilligt gick Cain med på det, men spottade sedan ut det när Russell inte tittade. Han kände sig märkligt lugn. Äntligen skulle hela målet med hans sextioåtta år vara uppnått.
    
  I ett mer blygsamt tält stack Tommy Eichberg diskret upp fingret i näsan, kliade sig på rumpan och gick till badrummet för att leta efter Brian Hanley. Han behövde hans hjälp med att laga en del som behövdes till borren. De hade två meter vägg att röja, men om de borrade uppifrån kunde de minska det vertikala trycket lite och sedan ta bort stenarna för hand. Om de arbetade snabbt kunde de vara klara på sex timmar. Naturligtvis hjälpte det inte att Hanley inte syntes till någonstans.
    
  Hookan tittade på sin klocka. Under den senaste veckan hade han listat ut den bästa platsen för att få en bra utsikt över hela området. Nu väntade han på att soldaterna skulle byta om. Att vänta passade honom alldeles utmärkt. Han hade väntat hela sitt liv.
    
    
  74
    
    
    
  KAINS TORN
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19 juli 2006, 11:41.
    
    
  7456898123
    
  Datorn hittade koden på exakt två minuter och fyrtiotre sekunder. Detta var tur, eftersom Albert hade felberäknat hur lång tid det skulle ta för vakterna att dyka upp. Dörren i slutet av korridoren öppnades nästan samtidigt som hissdörren.
    
  "Håll det här!"
    
  Två vakter och en polis kom in i korridoren, rynkade pannan och med sina pistoler redo. De var inte direkt begeistrade över allt detta oväsen. Albert och Orville rusade in i hissen. De kunde höra ljudet av springande fötter på mattan och såg en hand utsträckt för att försöka stoppa hissen. Den missade med centimeter.
    
  Dörren knarrade igen. Utanför kunde de urskilja vakternas dämpade röster.
    
  "Hur öppnar man den här grejen?" frågade polismannen.
    
  "De kommer inte långt. Den här hissen kräver en speciell nyckel för att fungera. Ingen kan ta sig igenom den utan den."
    
  'Aktivera nödsystemet du berättade om.'
    
  "Ja, sir. Omedelbart. Det här blir som att skjuta fisk i en tunna."
    
  Orville kände sitt hjärta bulta när han vände sig mot Albert.
    
  "Förbannat, de kommer att få tag på oss!"
    
  Prästen log.
    
  "Vad i helvete är det för fel på dig? Tänk på något", väste Orville.
    
  "Jag har redan en. När vi loggade in i Kayn Towers datasystem i morse var det omöjligt att komma åt den elektroniska nyckeln i deras system som öppnar hissdörrarna."
    
  "Förbannat omöjligt", höll Orville med, som inte gillade att bli slagen, men i det här fallet ställdes han mot alla brandmurars moder.
    
  "Du må vara en duktig spion, och du kan säkert några knep... men du saknar en sak som en duktig hacker behöver: lateralt tänkande", sa Albert. Han korsade armarna bakom huvudet, som om han slappnade av i sitt vardagsrum. "När dörrarna är låsta använder du fönstren. Eller i det här fallet ändrar du sekvensen som avgör hissens position och ordningen på våningarna. Ett enkelt steg som inte var blockerat. Nu tror Kayns dator att hissen är på trettionionde våningen istället för trettioåttonde."
    
  "Så?" frågade Orville, lätt irriterad över prästens skryt, men också nyfiken.
    
  "Tja, min vän, i den här typen av situationer gör alla nödsystem i den här staden att hissarna går ner till sista lediga våningen och sedan öppnar de dörrarna."
    
  Just i det ögonblicket, efter en kort skakning, började hissen gå uppåt. De kunde höra skriken från de chockade vakterna utanför.
    
  "Upp är ner, och ner är upp", sa Orville och klappade händerna i ett moln av myntdesinfektionsmedel. "Du är ett geni."
    
    
  75
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 06:43.
    
    
  Fowler var inte beredd att riskera Andreas liv igen. Att använda en satellittelefon utan några försiktighetsåtgärder var galenskap.
    
  Det var obegripligt för någon med hans erfarenhet att göra samma misstag två gånger. Det här skulle vara tredje gången.
    
  Den första var natten innan. Prästen tittade upp från sin bönebok när utgrävningsteamet kom ut ur grottan med professor Forresters halvdöda kropp. Andrea sprang till honom och berättade vad som hade hänt. Reportern sa att de var säkra på att guldskrinet var gömt i grottan, och Fowler tvivlade inte längre. Han utnyttjade den allmänna upphetsningen som nyheten skapade och ringde Albert, som förklarade att han skulle försöka en sista gång få information om terroristgruppen och Hakan runt midnatt i New York, ett par timmar efter gryningen i Jordanien. Samtalet varade exakt tretton sekunder.
    
  Det andra inträffade tidigare samma morgon, när Fowler hastigt ringde ett samtal. Samtalet varade i sex sekunder. Han tvivlade på att skannern hade tid att avgöra var signalen kom ifrån.
    
  Det tredje samtalet skulle komma om sex och en halv minut.
    
  Albert, för Guds skull, gör mig inte besviken.
    
    
  76
    
    
    
  KAINS TORN
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19 juli 2006, 23:45.
    
    
  "Hur tror du att de ska ta sig dit?" frågade Orville.
    
  "Jag tror att de tar in ett insatsteam och firar ner från taket, kanske skjuter ut glasfönstren och allt det där skiten."
    
  En SWAT-grupp för ett par obeväpnade rånare? Tycker du inte att det är som att använda en stridsvagn för att jaga ett par möss?
    
  "Se det så här, Orville: två främlingar bröt sig in i en paranoid multimiljonärs privata kontor. Du borde vara glad att de inte planerar att släppa en bomb på oss. Låt mig fokusera nu. För att vara den enda med tillgång till den här våningen måste Russell ha en mycket säker dator."
    
  "Säg inte att efter allt vi har gått igenom för att komma hit, så kan du inte komma in på hans dator!"
    
  "Det sa jag inte. Jag säger bara att det kommer att ta mig minst tio sekunder till."
    
  Albert torkade svetten från pannan och lät sedan händerna fladdra över tangentbordet. Inte ens världens bästa hackare kunde ta sig in i en dator om den inte var ansluten till en server. Detta hade varit deras problem från början. De hade försökt allt för att hitta Russells dator i Kayns nätverk. Det var omöjligt, eftersom datorerna på den här våningen systemmässigt inte tillhörde Kayn Tower. Till sin förvåning fick Albert veta att inte bara Russell utan även Kayn använde datorer anslutna till internet och till varandra via 3G-kort, två av de hundratusentals som användes i New York vid den tiden. Utan denna avgörande information kunde Albert ha tillbringat årtionden med att söka på internet efter två osynliga datorer.
    
  De måste betala över femhundra dollar om dagen för bredband, för att inte tala om samtal, tänkte Albert. Jag antar att det är ingenting när man är värd miljoner. Särskilt när man kan hålla människor som oss i skräck med ett så enkelt knep.
    
  "Jag tror jag har den", sa prästen när skärmen ändrades från svart till klarblått, vilket indikerade att systemet startade. "Har du hittat den där disken?"
    
  Orville rotade igenom lådorna och det enda skåpet i Russells prydliga och eleganta kontor, drog ut pärmar och slängde dem på mattan. Nu slet han frenetiskt bilder från väggen, letade efter kassaskåpet och skar upp stolssidorna med en silverbrevöppnare.
    
  "Det verkar inte finnas något att hitta här", sa Orville och knuffade omkull en av Russells stolar med foten så att han kunde sitta bredvid Albert. Bandagen på hans händer var återigen täckta av blod, och hans runda ansikte var blekt.
    
  "Paranoid jävel. De kommunicerade bara med varandra. Inga externa e-postmeddelanden. Russell borde använda en annan dator för affärer."
    
  'Han måste ha tagit den till Jordanien.'
    
  "Jag behöver din hjälp. Vad letar vi efter?"
    
  En minut senare, efter att ha knappat in alla lösenord han kunde komma på, gav Orville upp.
    
  "Det är ingen idé. Det finns ingenting där. Och om det fanns, har han redan raderat det."
    
  "Det ger mig en idé. Vänta", sa Albert och drog fram ett USB-minne, inte större än ett tuggummi, ur fickan och stoppade in det i datorns processor så att den kunde kommunicera med hårddisken. "Det lilla programmet i den här lilla saken låter dig hämta information från raderade partitioner på hårddisken. Vi kan börja därifrån."
    
  "Fantastiskt. Leta efter Netcatch."
    
  'Rätt!'
    
  Med ett lätt mummel dök en lista med fjorton filer upp i programmets sökfönster. Albert öppnade dem alla på en gång.
    
  'Det här är HTML-filer. Sparade webbplatser.'
    
  "Känner du igen något?"
    
  "Ja, jag sparade dem själv. Det är vad jag kallar serverchatter. Terrorister skickar aldrig e-post till varandra när de planerar en attack. Vilken idiot som helst vet att e-post kan passera genom tjugo eller trettio servrar innan den når sin destination, så man vet aldrig vem som lyssnar på ditt meddelande. Det de gör är att ge alla i cellen samma lösenord till ett gratis konto, och de skriver vad de än behöver skicka vidare som ett utkast till e-postmeddelandet. Det är som att du skriver till dig själv, förutom att det är en hel cell av terrorister som kommunicerar med varandra. E-postmeddelandet skickas aldrig. Det leder ingenstans eftersom varje enskild terrorist använder samma konto och..."
    
  Orville stod förlamad framför skärmen, så chockad att han för ett ögonblick glömde att andas. Det otänkbara, något han aldrig hade kunnat föreställa sig, blev plötsligt klart framför hans ögon.
    
  "Det här är fel", sa han.
    
  "Vad är det som är fel, Orville?"
    
  "Jag... hackar tusentals och åter tusentals konton varje vecka. När vi kopierar filer från en webbserver sparar vi bara texten. Om vi inte gjorde det skulle bilderna snabbt fylla våra hårddiskar. Resultatet är fult, men man kan fortfarande läsa det."
    
  Orville pekade med ett bandagerat finger mot datorskärmen där samtalet mellan terroristerna ägde rum via e-post på Maktoob.com, och man kunde se färgade knappar och bilder som inte skulle ha funnits där om det hade varit en av filerna han hade hackat och sparat.
    
  "Någon besökte Maktoob.com från en webbläsare på den här datorn, Albert. Även om de raderade det efteråt, så fanns bilderna kvar i minnescachen. Och för att komma in i Maktoob..."
    
  Albert förstod innan Orville hann avsluta.
    
  "Den som var här måste ha känt till lösenordet."
    
  Orville höll med.
    
  "Det här är Russell, Albert. Russell är hakan."
    
  I det ögonblicket avlossades skott och ett stort fönster krossades.
    
    
  77
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 06:49.
    
    
  Fowler tittade på sin klocka. Nio sekunder före utsatt tid hände något oväntat.
    
  Albert ringde.
    
  Prästen gick till kanjonens ingång för att ringa ett telefonsamtal. Där fanns en blind fläck, osynlig för soldaten som tittade på från klippans södra ände. I samma ögonblick som han slog på telefonen ringde telefonen. Fowler insåg omedelbart att något var fel.
    
  "Albert, vad har hänt?"
    
  I andra änden av linjen hörde han flera ropande röster. Fowler försökte lista ut vad som pågick.
    
  "Lägg på!"
    
  "Konstapel, jag måste ringa!" Alberts röst lät avlägsen, som om han inte hade en telefon nära örat. "Det här är verkligen viktigt. Det är en fråga om nationell säkerhet."
    
  "Jag sa ju åt dig att lägga ner den där jävla telefonen."
    
  "Jag ska sakta sänka handen och prata. Om du ser mig göra något misstänkt, skjut mig då."
    
  "Detta är min sista varning. Lägg den!"
    
  "Anthony", Alberts röst var jämn och klar. Till slut satte han i hörluren. "Hör du mig?"
    
  "Ja, Albert."
    
  'Russell är en hakan. Bekräftat. Var försiktig-'
    
  Kontakten bröts. Fowler kände en våg av chock skölja över honom. Han vände sig om för att springa tillbaka till lägret, sedan blev allt mörkt.
    
    
  78
    
    
    
  INUTI MATTÄLTET, FEMTIOTRE SEKUNDER INNAN
    
  Andrea och Harel stannade vid ingången till mattältet när de såg David Pappas springa mot dem. Pappas bar en blodig t-shirt och verkade desorienterad.
    
  "Doktor, doktor!"
    
  "Vad i helvete händer, David?" svarade Harel. Hon hade varit på samma dåliga humör sedan vattenincidenten gjorde "riktigt kaffe" till ett minne blott.
    
  "Det här är professorn. Han är i dåligt skick."
    
  David anmälde sig frivilligt att stanna hos Forrester medan Andrea och Doc åt frukost. Det enda som försenade rivningen av muren för att nå Arken var Forresters tillstånd, även om Russell hade velat fortsätta arbetet kvällen innan. David vägrade att öppna hålrummet förrän professorn hade en chans att återhämta sig och ansluta sig till dem. Andrea, vars uppfattning om Pappas stadigt hade försämrats under de senaste timmarna, misstänkte att han helt enkelt väntade på att Forrester skulle komma undan.
    
  "Okej." suckade Doktorn. "Kör på du, Andrea. Det är ingen idé att någon av oss hoppar över frukosten." Hon sprang tillbaka till sjukstugan.
    
  Reportern kikade snabbt in i matsalen. Zayit och Peterke vinkade tillbaka. Andrea gillade den stumme kocken och hans assistent, men de enda som satt vid borden just då var två soldater, Alois Gottlieb och Louis Maloney, som åt från sina brickor. Andrea blev förvånad över att det bara var två av dem, eftersom soldaterna vanligtvis åt frukost tillsammans och bara lämnade en utkiksplats på södra åsen i en halvtimme. Faktum är att frukosten var enda gången hon såg soldaterna tillsammans på ett och samma ställe.
    
  Eftersom Andrea inte brydde sig om deras sällskap bestämde hon sig för att gå tillbaka och se om hon kunde hjälpa Harel.
    
  Även om mina medicinska kunskaper är så begränsade skulle jag förmodligen bära en sjukhusrock bakvänt.
    
  Sedan vände Doktorn sig om och ropade: "Gör mig en tjänst och hämta en stor kaffe åt mig, vill du?"
    
  Andrea hade en fot instucken i matsalen och försökte hitta den bästa vägen för att undvika de svettiga soldaterna som stod böjda över sin mat som apor, när hon nästan körde in i Nuri Zayit. Kocken måste ha sett läkaren springa tillbaka till sjukstugan, för han räckte Andrea en bricka med två koppar snabbkaffe och en tallrik rostat bröd.
    
  "Snabbkaffe upplöst i mjölk, stämmer det, Nuri?"
    
  Den stumme log och ryckte på axlarna och sa att det inte var hans fel.
    
  "Jag vet. Kanske ikväll får vi se vatten komma ut ur en sten och allt det där bibliska grejerna. Hur som helst, tack."
    
  Långsamt, och se till att hon inte spillde sitt kaffe - hon visste att hon inte var världens mest koordinerade person, även om hon aldrig skulle erkänna det - gick hon mot sjukstugan. Nuri vinkade till henne från ingången till matsalen, fortfarande leende.
    
  Och sedan hände det.
    
  Andrea kände det som om en jättehand hade lyft henne från marken och kastat henne två och en halv meter upp i luften innan hon kastade henne tillbaka. Hon kände en skarp smärta i vänster arm och en fruktansvärd brännande känsla i bröstet och ryggen. Hon vände sig om precis i tid för att se tusentals små bitar av brinnande tyg falla från himlen. En pelare av svart rök var allt som återstod av det som hade varit ett mattält för två sekunder sedan. Högt ovanför verkade röken blandas med en annan, mycket svartare rök. Andrea kunde inte lista ut var den kom ifrån. Hon rörde försiktigt vid bröstet och insåg att hennes skjorta var täckt av en varm, klibbig vätska.
    
  Doktorn kom springande.
    
  "Är du okej?" Herregud, är du okej, älskling?"
    
  Andrea visste att Harel skrek, även om hennes röst lät avlägsen över visslandet i Andreas öron. Hon kände hur läkaren undersökte hennes nacke och armar.
    
  'Mitt bröst'.
    
  "Det är okej. Det är bara kaffe."
    
  Andrea reste sig försiktigt upp och insåg att hon hade spillt kaffe över sig. Hennes högra hand höll fortfarande fast vid brickan, medan hennes vänstra hade träffat stenen. Hon viftade med fingrarna, rädd att hon skulle ha fått fler skador. Som tur var var ingenting brutet, men hela hennes vänstra sida kändes förlamad.
    
  Medan flera expeditionsmedlemmar försökte släcka branden med hinkar med sand, fokuserade Harel på att ta hand om Andreas sår. Reportern hade skärsår och skrapsår på vänster sida av kroppen. Hennes hår och hud på ryggen var lätt brända, och hennes öron ringde konstant.
    
  "Susandet kommer att försvinna om tre eller fyra timmar", sa Harel och stoppade tillbaka stetoskopet i byxfickan.
    
  'Förlåt...' sa Andrea, nästan skrikande, utan att inse det. Hon grät.
    
  "Du har inget att be om ursäkt för."
    
  "Han... Nuri... kom med kaffe till mig. Om jag hade gått in och hämtat det hade jag varit död nu. Jag kunde ha bett honom komma ut och ta en cigarett med mig. Jag kunde ha räddat hans liv i gengäld."
    
  Harel pekade runt omkring. Både mattältet och bränsletankbilen hade sprängts - två separata explosioner samtidigt. Fyra personer hade förvandlats till ingenting annat än aska.
    
  "Den enda som borde känna något är jäveln som gjorde det."
    
  "Oroa dig inte för det, frun, vi har honom", sa Torres.
    
  Han och Jackson släpade mannen, handfängslad i benen, och lade ner honom mitt på torget nära tälten, medan de andra expeditionsmedlemmarna chockat tittade på, oförmögna att tro sina ögon.
    
    
  79
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 06:49.
    
    
  Fowler lyfte handen mot pannan. Den blödde. Lastbilens explosion hade kastat honom till marken, och han hade slagit huvudet i något. Han försökte resa sig upp och gå tillbaka mot lägret, fortfarande med satellittelefonen i handen. Mitt i den suddiga synen och det tjocka rökmolnet såg han två soldater närma sig med pistoler riktade mot honom.
    
  "Det var du, din jävel!"
    
  "Titta, han håller fortfarande telefonen i handen."
    
  "Det var det du använde för att utlösa explosionerna, eller hur, din jävel?"
    
  Gevärets kolv träffade honom i huvudet. Han föll till marken, men kände inga sparkar eller andra slag mot kroppen. Han hade förlorat medvetandet långt innan dess.
    
    
  "Det här är löjligt", ropade Russell och anslöt sig till gruppen som trängdes runt fader Fowler: Decker, Torres, Jackson och Alrik Gottlieb på soldaternas sida; Eichberg, Hanley och Pappas på det som återstod av civila.
    
  Med Harels hjälp försökte Andrea resa sig upp och närma sig gruppen av hotfulla ansikten som var svarta av sot.
    
  "Det där är inte roligt, sir", sa Decker och kastade Fowlers satellittelefon. "Han hade den när vi hittade honom nära tankbilen. Tack vare skannern vet vi att han ringde ett snabbt samtal i morse, så vi var redan misstänksamma. Istället för att gå till frukost intog vi våra positioner och iakttog honom. Som tur var."
    
  'Det är bara...' började Andrea, men Harel drog i hennes arm.
    
  "Tyst. Det här kommer inte att hjälpa honom", viskade hon.
    
  Precis. Vad jag menade var, är det här en hemlig telefon han använder för att kontakta CIA? Det är inte det bästa sättet att skydda din oskuld, din idiot.
    
  "Det är en telefon. Det är verkligen något som inte är tillåtet på den här expeditionen, men det räcker inte för att anklaga den här personen för att ha orsakat bombningarna", sa Russell.
    
  "Kanske inte bara en telefon, sir. Men titta vad vi hittade i hans portfölj."
    
  Jackson släppte den förstörda portföljen framför dem. Den var tom och bottenlocket var avrivet. Fastklistrat på botten fanns ett hemligt fack som innehöll små, marsipanliknande block.
    
  "Det här är C4, herr Russell", fortsatte Decker.
    
  Informationen gjorde dem alla andfådda. Sedan drog Alric fram sin pistol.
    
  "Det där griset dödade min bror. Låt mig sätta en kula i hans jävla skalle", skrek han, utom sig av ilska.
    
  "Jag har hört tillräckligt", sa en mjuk men självsäker röst.
    
  Cirkeln öppnades, och Raymond Cain närmade sig prästens medvetslösa kropp. Han böjde sig över honom, den ena figuren klädd i svart, den andra i vitt.
    
  "Jag kan förstå vad som drev den här mannen att göra vad han gjorde. Men det här uppdraget har blivit försenat för länge, och det kan inte försenas längre. Pappas, snälla, sätt igång och riv ner den där muren."
    
  "Herr Kain, jag kan inte göra det utan att veta vad som händer här", svarade Pappas.
    
  Brian Hanley och Tommy Eichberg gick med armarna i kors över och ställde sig bredvid Pappas. Kain tittade inte ens på dem två gånger.
    
  "Herr Decker?"
    
  "Herr?" frågade den storväxte sydafrikanen.
    
  "Visa din auktoritet. Tiden för finurligheter är över."
    
  "Jackson", sa Decker och vinkade.
    
  Soldaten höjde sin M4 och riktade den mot de tre rebellerna.
    
  "Du måste skoja", klagade Eichberg, vars stora röda nos satt bara några centimeter från pipan på Jacksons pistol.
    
  "Det här är inget skämt, älskling. Gå, annars skjuter jag din nya rumpa." Jackson spände sin pistol med ett olycksbådande metalliskt klick.
    
  Cain ignorerade de andra och gick fram till Harel och Andrea.
    
  "Vad gäller er unga damer, har det varit ett nöje att kunna räkna med era tjänster. Herr Decker garanterar er återkomst till Behemoth."
    
  "Vad pratar du om?" vrålade Andrea och hörde upp en del av vad Kain hade sagt trots sina hörselproblem. "Din förbannade jävel! De ska hämta Arken om några timmar. Låt mig stanna till imorgon. Du är skyldig mig en summa pengar."
    
  "Menar du att fiskaren är skyldig masken? Ta dem. Och se till att de bara har det de har på sig. Be reportern att lämna över skivan med hennes foton."
    
  Decker drog Alric åt sidan och talade tyst med honom.
    
  'Du tar dem.'
    
  "Det är skitsnack. Jag vill stanna här och ta itu med prästen. Han dödade min bror", sa tysken med blodsprängda ögon.
    
  "Han kommer fortfarande att vara vid liv när du kommer tillbaka. Gör nu som du blir tillsagd. Torres kommer att se till att han har det varmt och fint för dig."
    
  "Förbannat, överste. Det är minst tre timmar härifrån till Aqaba och tillbaka, även om man kör i full fart i en Humvee. Om Torres kommer fram till prästen kommer det inte finnas något kvar av honom när jag kommer tillbaka."
    
  "Lita på mig, Gottlieb. Du är tillbaka om en timme."
    
  "Vad menar ni, herrn?"
    
  Decker tittade allvarligt på honom, irriterad över sin underordnades långsamhet. Han hatade att förklara saker ord för ord.
    
  Sarsaparilla, Gottlieb. Och gör det snabbt.
    
    
  80
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 07:14.
    
    
  Andrea satt i baksätet på H3:an och halvslöt ögonen i ett förgäves försök att hålla tillbaka dammet som vällde in genom fönstren. Explosionen från tankbilen hade blåst ut bilens fönster och krossat vindrutan, och även om Alrik hade lagat några av hålen med silvertejp och några skjortor, hade han arbetat så snabbt att sand fortfarande kom in på vissa ställen. Harel klagade, men soldaten svarade inte. Han grep tag i ratten med båda händerna, knogarna vita och munnen spänd. Han hade passerat den stora sanddynen vid kanjonens mynning på bara tre minuter och tryckte nu gaspedalen som om hans liv hängde på det.
    
  "Det kommer inte att bli världens bekvämaste resa, men vi åker i alla fall hem", sa Doc och lade handen på Andreas lår. Andrea kramade hennes hand hårt.
    
  "Varför gjorde han det, doktorn? Varför hade han sprängmedel i sin portfölj? Säg att de placerade dem på honom", sa den unge reportern nästan vädjande.
    
  Doktorn lutade sig närmare så att Alric inte kunde höra henne, även om hon tvivlade på att han kunde höra något över motorns ljud och vinden som slog sönder de tillfälliga fönsterskydden.
    
  "Jag vet inte, Andrea, men sprängmedlen tillhörde honom."
    
  "Hur vet du det?" frågade Andrea, hennes blick plötsligt allvarlig.
    
  "För att han berättade det för mig. Efter att du hörde soldaterna prata medan du var under deras tält, kom han till mig för att få hjälp med en galen plan att spränga vattenförsörjningen."
    
  "Doktorn, vad pratar du om? Visste du om det här?"
    
  "Han kom hit på grund av dig. Han hade redan räddat ditt liv en gång, och enligt den hederskod som hans sort lever efter känner han sig skyldig att hjälpa dig när du än behöver hjälp. Hur som helst, av skäl jag inte riktigt förstår, var det hans chef som drog in dig i det här från första början. Han ville se till att Fowler var med på expeditionen."
    
  "Så det är därför Kain nämnde masken?"
    
  "Ja. För Kaine och hans män var ni helt enkelt ett sätt att kontrollera Fowler. Allt var en lögn från början."
    
  "Och vad kommer att hända med honom nu?"
    
  "Glöm bort honom. De kommer att förhöra honom, och sedan... kommer han att försvinna. Och innan du säger något, tänk inte ens på att åka tillbaka dit."
    
  Verkligheten chockerade reportern.
    
  'Varför, Doktorn?' Andrea drog sig ifrån henne i avsky. 'Varför berättade du inte det för mig, efter allt vi har gått igenom?' Du svor att du aldrig skulle ljuga för mig igen. Du svor det när vi älskade. Jag förstår inte hur jag kunde ha varit så dum...'
    
  "Jag säger många saker." En tår rann nerför Harels kind, men när hon fortsatte var hennes röst stålhård. "Hans uppdrag är annorlunda än mitt. För mig var det bara ytterligare en av de där fåniga expeditionerna som händer då och då. Men Fowler visste att det kunde vara verkligt. Och om det var det, visste han att han var tvungen att göra något åt det."
    
  "Och vad var det där? Spränga oss allihop?"
    
  "Jag vet inte vem som utförde explosionen i morse, men tro mig, det var inte Anthony Fowler."
    
  "Men du sa ingenting."
    
  "Jag kunde inte säga någonting utan att avslöja mig", sa Harel och tittade bort. "Jag visste att de skulle få ut oss därifrån... Jag... ville vara med dig. Bort från grävningen. Bort från mitt liv, antar jag."
    
  "Hur är det med Forrester? Han var din patient, och du lämnade honom där."
    
  "Han dog i morse, Andrea. Precis före explosionen, faktiskt. Han hade varit sjuk i flera år, förstår du."
    
  Andrea skakade på huvudet.
    
  Om jag vore amerikan skulle jag vinna Pulitzerpriset, men till vilket pris?
    
  "Jag kan inte fatta det. Så mycket död, så mycket våld, allt för en löjlig museiutställnings skull."
    
  'Förklarade inte Fowler det här för dig? Det står mycket mer på spel...' Harel tystnade när hammaren saktade ner.
    
  "Det här stämmer inte", sa hon och tittade genom springorna i fönstret. "Det finns ingenting här."
    
  Fordonet stannade abrupt.
    
  "Hallå Alric, vad gör du?" sa Andrea. "Varför stannar vi?"
    
  Den store tysken sa ingenting. Mycket långsamt tog han ut nycklarna ur tändningslåset, drog i handbromsen och klev ur Hummern medan han smällde igen dörren.
    
  "Fan. De skulle inte våga", sa Harel.
    
  Andrea såg rädsla i läkarens ögon. Hon kunde höra Alriks fotsteg i sanden. Han gick över till Harels sida.
    
  "Vad händer, doktorn?"
    
  Dörren öppnades.
    
  "Ut", sa Alric kallt med oberörd ansikte.
    
  "Det kan ni inte göra", sa Harel utan att röra sig en tum. "Er befälhavare vill inte skaffa sig en fiende i Mossad. Vi är väldigt dåliga fiender att ha."
    
  En order är en order. Försvinn.
    
  "Inte hon. Släpp henne åtminstone, tack."
    
  Tysken lyfte handen till bältet och drog fram en automatpistol ur hölstret.
    
  "För sista gången. Gå ur bilen."
    
  Harel tittade på Andrea, resignerad inför sitt öde. Hon ryckte på axlarna och grep tag i passagerarhandtaget ovanför sidorutan med båda händerna för att kliva ur bilen. Men plötsligt spände hon armmusklerna och, fortfarande hållande i handtaget, sparkade ut och träffade Alrik i bröstet med sina tunga stövlar. Tysken släppte sin pistol, som föll till marken. Harel kastade sig huvudstupa mot soldaten och slog ner honom. Läkaren hoppade omedelbart upp och sparkade tysken i ansiktet, vilket skar hans ögonbryn och skadade hans öga. Doktorn lyfte hennes ben över sitt ansikte, redo att avsluta jobbet, men soldaten återhämtade sig, grep tag i hennes ben med sin stora hand och snurrade henne kraftigt åt vänster. Det hördes ett högt knall av ett ben som bröts när Doktorn föll.
    
  Legosoldaten reste sig och vände sig om. Andrea närmade sig honom, redo att slå till, men soldaten gjorde sig av med henne med en bakhand och lämnade en ful röd blåsor på hennes kind. Andrea föll baklänges. När hon träffade sanden kände hon något hårt under sig.
    
  Nu lutade sig Alrik över Harel. Han tog tag i en stor man av lockigt svart hår och drog, lyfte den som om det vore en trasdocka, tills hans ansikte var bredvid hennes. Harel vacklade fortfarande av chocken, men han lyckades se soldaten i ögonen och spottade på honom.
    
  "Dra åt helvete, din skitstövel."
    
  Tysken spottade tillbaka och lyfte sedan sin högra hand, där han höll en stridskniv. Han stack den i Harels mage och njöt av synen av offrets ögon som rullade bakåt och hennes mun som hängde öppen medan hon kämpade för att andas. Alrik vred kniven i såret och drog sedan grovt ut den. Blod forsade och stänkte ner soldatens uniform och stövlar. Han släppte läkarmottagningen med ett avskyvärt uttryck i ansiktet.
    
  "Neeeeee!"
    
  Nu vände sig legosoldaten mot Andrea, som hade landat på pistolen och försökte hitta säkerhetsspärren. Hon skrek av full hals och tryckte av.
    
  Automatpistolen hoppade till i hennes händer och fick hennes fingrar att domna av. Hon hade aldrig avfyrat en pistol förut, och det syntes. Kulan visslade förbi tysken och slog in i Hummerns dörr. Alrik ropade något på tyska och kastade sig mot henne. Nästan utan att titta avfyrade Andrea ytterligare tre gånger.
    
  En kula missade.
    
  En annan fick punktering på ett däck på en Humvee.
    
  Det tredje skottet träffade tysken i öppen mun. Hans 90 kilo tunga kropp fick honom att röra sig mot Andrea, även om hans händer inte längre var inriktade på att ta pistolen från henne och strypa henne. Han föll med ansiktet uppåt och kämpade för att tala, blod sprutande från munnen. Förskräckt såg Andrea att skottet hade slagit ut flera av tyskens tänder. Hon klev åt sidan och väntade, fortfarande riktad mot honom - men om hon inte hade träffat honom av ren slump hade det varit meningslöst, eftersom hennes hand skakade för mycket och hennes fingrar var svaga. Hennes hand värkte av pistolens stöt.
    
  Det tog tysken nästan en minut att dö. Kulan gick genom hans hals, skar av hans ryggmärg och lämnade honom förlamad. Han kvävdes av sitt eget blod när det fyllde hans hals.
    
  När hon var säker på att Alrik inte längre var ett hot, sprang Andrea till Harel, som blödde i sanden. Hon satte sig upp och vaggade Docs huvud och undvek såret, medan Harel hjälplöst försökte hålla hennes inälvor på plats med händerna.
    
  "Vänta, doktorn. Säg vad jag ska göra. Jag ska få ut dig härifrån, även om det bara är för att ge dig en spark i röv för att du ljuger för mig."
    
  "Oroa dig inte", svarade Harel svagt. "Jag har fått nog. Lita på mig. Jag är läkare."
    
  Andrea snyftade och lutade pannan mot Harels. Harel tog bort handen från såret och grep tag i en av reportrarna.
    
  "Säg inte så. Snälla, gör inte det."
    
  "Jag har ljugit tillräckligt många gånger. Jag vill att du ska göra något för mig."
    
  'Nämn det.'
    
  "Om en minut vill jag att du sätter dig i Hummern och kör västerut längs den här getstigen. Vi är ungefär nittiofem kilometer från Aqaba, men du borde kunna nå vägen om ett par timmar." Hon pausade och bet ihop tänderna mot smärtan. "Bilen är utrustad med en GPS-tracker. Om du ser någon, gå ur Hummern och ring efter hjälp. Det jag vill att du ska göra är att sticka härifrån. Lova att du gör det?"
    
  Jag svär.
    
  Harel ryckte till av smärta. Hennes grepp om Andreas hand försvagades för varje sekund som gick.
    
  "Du förstår, jag borde inte ha sagt mitt riktiga namn. Jag vill att du gör något annat för mig. Jag vill att du säger det högt. Ingen har någonsin gjort det."
    
  'Chedva'.
    
  'Ropa högre.'
    
  "CHEDVA!" skrek Andrea, hennes ångest och smärta bröt öknens tystnad.
    
  En kvart senare tog Chedva Harels liv slut för alltid.
    
    
  Att gräva en grav i sanden med bara händerna var det svåraste Andrea någonsin gjort. Inte på grund av ansträngningen det krävde, utan på grund av vad det betydde. För att det var en meningslös gest, och för att Chedva dog, delvis på grund av de händelser hon hade satt igång. Hon grävde en grund grav och markerade den med en Hummer-antenn och en cirkel av stenar.
    
  När hon var klar letade Andrea efter vatten i Hummern, men utan större framgång. Det enda vatten hon kunde hitta var i soldatens vattenflaska som hängde från hans bälte. Den var tre fjärdedelar full. Hon tog också hans keps, men för att hålla den på var hon tvungen att justera den med en säkerhetsnål som hon hittade i fickan. Hon drog också fram en av skjortorna som var instoppade i de trasiga fönstren och tog ett stålrör från Hummerns bagageutrymme. Hon slet ut vindrutetorkarna och stoppade in dem i röret, svepte in dem i en skjorta för att skapa ett provisoriskt paraply.
    
  Sedan återvände hon till vägen som Hummer hade lämnat. Tyvärr, när Harel bad henne lova att återvända till Aqaba, var hon omedveten om den vilsna kulan som hade punkterat hennes framdäck eftersom hon stod med ryggen mot bilen. Även om Andrea hade velat hålla sitt löfte, vilket hon inte gjorde, skulle det ha varit omöjligt för henne att byta däck själv. Hur mycket hon än letade kunde hon inte hitta en domkraft. På en så stenig väg skulle bilen inte ha kunnat köras ens trettio meter utan ett fungerande framdäck.
    
  Andrea tittade västerut, där hon kunde se den svaga linjen av huvudvägen som slingrade sig mellan sanddynerna.
    
  Nittiofem mil till Aqaba i middagssolen, nästan sextio till huvudvägen. Det är minst flera dagars vandring i 40-gradig hetta, i hopp om att hitta någon, och jag har inte ens tillräckligt med vatten för sex timmar. Och det förutsätter att jag inte går vilse när jag försöker hitta en nästan osynlig väg, eller att de där jävlarna inte redan har tagit Arken och stött på mig på vägen ut.
    
  Hon tittade österut, där Hummers spår fortfarande var färska.
    
  Åtton mil i den riktningen fanns det fordon, vatten och århundradets slev, tänkte hon när hon började gå. För att inte tala om en hel folkmassa som ville döda mig. Fördelen? Jag hade fortfarande en chans att få tillbaka min disk och hjälpa prästen. Jag hade ingen aning om hur, men jag skulle försöka.
    
    
  81
    
    
    
  KRYPT MED RELIKER
    
  VATIKANIEN
    
    
  Tretton dagar tidigare
    
    
  "Vill du ha lite is till den där handen?" frågade Sirin. Fowler drog fram en näsduk ur fickan och förband sina knogar, som blödde från flera skärsår. Fowler undvek broder Cecilio, som fortfarande försökte reparera nischen han hade förstört med sina nävar, och närmade sig den Heliga Alliansens ledare.
    
  "Vad vill du mig, Camilo?"
    
  "Jag vill att du ska lämna tillbaka den, Anthony. Om den verkligen existerar, är Arkens plats här, i en befäst kammare 45 meter under Vatikanen. Nu är det inte dags att den sprids över världen i fel händer. Ännu mindre att världen ska få veta om dess existens."
    
  Fowler gnisslade tänder åt Sirins och de ovanståendes arrogans, kanske till och med påven själv, som trodde att de kunde avgöra Arkens öde. Vad Sirin begärde av honom var långt mer än ett enkelt uppdrag; det tyngde som en gravsten över hela hans liv. Riskerna var oöverskådliga.
    
  "Vi behåller honom", insisterade Sirin. "Vi vet hur man väntar."
    
  Fowler nickade.
    
  Han skulle åka till Jordanien.
    
  Men även han var kapabel att fatta sina egna beslut.
    
    
  82
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 09:23.
    
    
  "Vakna upp, fader."
    
  Fowler vaknade långsamt till sig, osäker på var han var. Han visste bara att hela hans kropp värkte. Han kunde inte röra händerna eftersom de var fastbojade ovanför hans huvud. Bojorna var på något sätt fästa vid kanjonväggen.
    
  När han öppnade ögonen bekräftade han detta, liksom identiteten på mannen som hade försökt väcka honom. Torres stod framför honom.
    
  Ett brett leende.
    
  "Jag vet att du förstår mig", sa soldaten på spanska. "Jag föredrar att tala mitt modersmål. Jag kan hantera små detaljer mycket bättre på det sättet."
    
  "Det är inget förfinat hos dig", sa prästen på spanska.
    
  "Du misstar dig, Padre. Tvärtom, en av de saker som gjorde mig berömd i Colombia var hur jag alltid använde naturen för att hjälpa mig. Jag har små vänner som gör mitt arbete åt mig."
    
  "Så det var du som lade skorpionerna i Miss Oteros sovsäck", sa Fowler och försökte ta av sig handbojorna utan att Torres märkte det. Det var meningslöst. De var fästa vid kanjonväggen med en stålspik som var indriven i berget.
    
  "Jag uppskattar dina ansträngningar, Padre. Men oavsett hur hårt du drar, så kommer de här handbojorna inte att röra sig", sa Torres. "Men du har rätt. Jag ville ha din lilla spanska slyna. Det fungerade inte. Så nu måste jag vänta på vår vän Alric. Jag tror att han har övergivit oss. Han måste ha kul med dina två hora vänner. Jag hoppas att han knullar dem båda innan han blåser huvudet av dem. Blod är så svårt att få ur din uniform."
    
  Fowler ryckte i handbojorna, förblindad av ilska och oförmögen att kontrollera sig.
    
  "Kom hit, Torres. Kom hit du!"
    
  "Hallå, hallå! Vad har hänt?" sa Torres och njöt av ilskan i Fowlers ansikte. "Jag gillar att se dig förbannad. Mina små vänner kommer att älska det."
    
  Prästen tittade i den riktning Torres pekade. Inte långt från Fowlers fötter fanns en hög med sand och flera röda figurer rörde sig över den.
    
  'Solenopsis catusianis. Jag kan egentligen inte latin, men jag vet att de här myrorna menar allvar, Padre. Jag har verkligen tur som hittat en av deras högar så nära. Jag älskar att se dem arbeta, och jag har inte sett dem göra sitt på länge...'
    
  Torres hukade sig ner och plockade upp stenen. Han reste sig upp, lekte med den en stund och tog sedan några steg tillbaka.
    
  "Men idag ser det ut som att de kommer att jobba särskilt hårt, Padre. Mina små vänner har tänder som man inte skulle tro. Men det är inte allt. Det bästa är när de sticker sin sticka i en och injicerar giftet. Här, låt mig visa dig."
    
  Han drog tillbaka armen och lyfte knät som en basebollkastare, sedan kastade han stenen. Den träffade kullen och krossade dess topp.
    
  Det var som om en röd raseri hade vaknat till liv i sanden. Hundratals myror flög ut ur boet. Torres tog ett steg tillbaka och kastade ytterligare en sten, den här gången i en båge, och landade halvvägs mellan Fowler och boet. Den röda massan stannade upp ett ögonblick, sedan kastade den sig mot stenen och försvann under sin vrede.
    
  Torres backade ännu långsammare och kastade ytterligare en sten, som landade ungefär 30 centimeter från Fowler. Myrorna rörde sig över stenen igen, tills massan inte var mer än 20 centimeter från prästen. Fowler kunde höra insekterna knastra. Det var ett äckligt, skrämmande ljud, som någon som skakar en papperspåse full med flaskkorkar.
    
  De använder rörelse för att styra sig själva. Nu kastar han ytterligare en sten närmare mig, för att få mig att röra på mig. Om jag gör det är det kört, tänkte Fowler.
    
  Och det var precis vad som hände. Den fjärde stenen föll vid Fowlers fötter, och myrorna kastade sig omedelbart på den. Gradvis täcktes Fowlers stövlar av ett hav av myror, som växte för varje sekund som gick allt eftersom nya kom ut ur boet. Torres kastade fler stenar på myrorna, som blev ännu mer grymma, som om lukten av deras krossade bröder hade intensifierat deras hämndtörst.
    
  "Erkänn det, Padre. Du är körd", sa Torres.
    
  Soldaten kastade ytterligare en sten, den här gången siktad inte mot marken utan mot Fowlers huvud. Han missade med fem centimeter och föll ner i en röd våg som rörde sig som en ilsken virvelvind.
    
  Torres böjde sig ner igen och valde ut en mindre sten, en som var lättare att kasta. Han siktade noggrant och avfyrade den. Stenen träffade prästen i pannan. Fowler kämpade mot smärtan och lusten att röra på sig.
    
  "Du kommer att ge efter förr eller senare, Padre. Jag planerar att tillbringa morgonen så här."
    
  Han böjde sig ner igen och letade efter ammunition, men tvingades stanna när hans radio sprakade till liv.
    
  "Torres, det här är Decker. Var i helvete är du?"
    
  "Jag tar hand om prästen, herrn."
    
  "Lämna detta till Alrik, han kommer snart tillbaka. Jag lovade honom det, och som Schopenhauer sa, en stor man behandlar sina löften som gudomliga lagar."
    
  "Förstått, herrn."
    
  'Rapportera till Nest One.'
    
  "Med all respekt, sir, det är inte min tur nu."
    
  "Med all respekt, om du inte dyker upp vid Nest One inom trettio sekunder, så hittar jag dig och flår dig levande. Hör du mig?"
    
  "Jag förstår, överste."
    
  "Jag är glad att höra det. Det är över."
    
  Torres stoppade tillbaka radion i bältet och gick långsamt tillbaka. "Du hörde honom, Padre. Efter explosionen är vi bara fem kvar, så vi måste skjuta upp vår match ett par timmar. När jag kommer tillbaka kommer du att vara i sämre skick. Ingen kan sitta still så länge."
    
  Fowler såg på när Torres rundade en krök i kanjonen nära ingången. Hans lättnad blev kortvarig.
    
  Flera myror på hans stövlar började sakta ta sig uppför hans byxor.
    
    
  83
    
    
    
  AL-QAHIR METEOROLOGISKA INSTITUTEN
    
  KAIRO, EGYPTEN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 09:56.
    
    
  Klockan var inte ens tio på morgonen, och den yngre meteorologens skjorta var redan genomblöt. Han hade pratat i telefon hela morgonen och gjort någon annans jobb. Det var högsommar, och alla som var någon hade gett sig av och befann sig vid Sharm el-Sheikhs stränder och låtsades vara erfarna dykare.
    
  Men detta var en uppgift som inte kunde skjutas upp. Odjuret som närmade sig var för farligt.
    
  För vad som verkade vara tusende gången sedan han hade bekräftat sina instrument lyfte tjänstemannen luren och ringde ett annat område som förväntades påverkas av prognosen.
    
  Akaba hamn.
    
  "Salam alaykum, det här är Jawar Ibn Dawood från Al-Qahira Meteorological Institute."
    
  "Alaykum salam, Jawar, det här är Najar." Även om de två männen aldrig hade träffats, pratade de i telefon ett dussin gånger. "Kan du ringa tillbaka om några minuter? Jag är verkligen upptagen i morse."
    
  "Lyssna på mig, det här är viktigt. Vi lade märke till en enorm luftmassa tidigt i morse. Det är väldigt varmt, och det är på väg mot er."
    
  "Simun? Ska du hit? Jäklar, jag måste ringa min fru och säga åt henne att hämta tvätten."
    
  "Du borde sluta skämta. Det här är bland det största jag någonsin sett. Det är helt otroligt. Extremt farligt."
    
  Meteorologen i Kairo kunde nästan höra hamnkaptenen svälja hårt i andra änden av linjen. Liksom alla jordanier hade han lärt sig att respektera och frukta simun, en virvlande sandstorm som rörde sig som en tornado, nådde hastigheter på upp till 160 kilometer i timmen och temperaturer på 49 grader Celsius. Den som hade oturen att bevittna en simun i full styrka utomhus dog omedelbart av hjärtstillestånd på grund av den intensiva värmen, och kroppen befriades från all fukt och lämnade ett ihåligt, uttorkad skal där en människa hade stått bara minuter tidigare. Lyckligtvis gav moderna väderprognoser civila gott om tid att vidta försiktighetsåtgärder.
    
  "Jag förstår. Har ni en vektor?" frågade hamnkaptenen, nu tydligt bekymrad.
    
  "Den lämnade Sinaiöknen för några timmar sedan. Jag tror att den precis passerar Aqaba, men den kommer att livnära sig på strömmarna där och explodera över er centrala öken. Ni måste ringa alla så att de kan få fram budskapet."
    
  "Jag vet hur nätverket fungerar, Javar. Tack."
    
  "Se bara till att ingen går före kvällen, okej? Annars hämtar du mumierna imorgon bitti."
    
    
  84
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 11:07.
    
    
  David Pappas satte in borrhuvudet i hålet för sista gången. De hade just borrat färdigt ett hål i väggen, ungefär två meter brett och nio centimeter högt, och tack vare Evigheten hade taket i kammaren på andra sidan väggen inte rasat in, även om det förekom en lätt skakning orsakad av vibrationerna. Nu kunde de ta bort stenarna för hand utan att behöva demontera dem. Att lyfta dem och lägga dem åt sidan var en annan sak, eftersom det fanns en hel del av dem.
    
  "Det kommer att ta ytterligare två timmar, herr Cain."
    
  Miljardären hade stigit ner i grottan en halvtimme tidigare. Han stod i hörnet med båda händerna knäppta bakom ryggen, som han ofta gjorde, bara observerande och till synes avslappnad. Raymond Kain var livrädd inför nedstigningen i gropen, men bara i en rationell bemärkelse. Han hade tillbringat hela natten med att mentalt förbereda sig och kände inte den vanliga rädslan som knöt sig för bröstet. Hans puls ökade, men inte mer än vanligt för en sextioåttaårig man som spändes fast i en sele och sänktes ner i en grotta för första gången.
    
  Jag förstår inte varför jag mår så bra. Är det på grund av min närhet till Arken som jag känner så här? Eller är det denna trånga livmoder, denna heta brunn som lugnar mig och passar mig?
    
  Russell gick fram till honom och viskade att han behövde hämta något från sitt tält. Kain nickade, distraherad av sina egna tankar, men stolt över att vara fri från sitt beroende av Jacob. Han älskade honom som en son och var tacksam för hans uppoffring, men han kunde knappt minnas ett ögonblick då Jacob inte var på andra sidan rummet, redo att ge en hjälpande hand eller råd. Så tålmodig den unge mannen hade varit med honom.
    
  Om det inte vore för Jakob hade inget av detta någonsin hänt.
    
    
  85
    
    
    
  Transkription av kommunikationen mellan Behemoth-besättningen och Jacob Russell
    
  20 juli 2006
    
    
  MOSES 1: Behemot, Moses 1 är här. Hör du mig?
    
    
  FLÖDHAST: Flodhäst. God morgon, herr Russell.
    
    
  MOSES 1: Hej Tomas. Hur mår du?
    
    
  BEHEMOTH: Ni vet, sir. Det är mycket värme, men jag tror att vi som är födda i Köpenhamn aldrig kan få nog av det. Hur kan jag hjälpa till?
    
    
  MOSES 1: Thomas, herr Cain behöver BA-609 om en halvtimme. Vi måste organisera en nöduppsamling. Säg till piloten att ta med maximal bränslemängd.
    
    
  BEHEMOTH: Sir, jag är rädd att det inte kommer att vara möjligt. Vi har just fått ett meddelande från Aqaba hamnmyndighet om att en gigantisk sandstorm rör sig genom området mellan hamnen och er plats. De har ställt in all flygtrafik till 18:00.
    
    
  MOSES 1: Thomas, jag skulle vilja att du förtydligar en sak för mig. Finns det en insigni från Aqaba hamn eller Cain Industries ombord på ert fartyg?
    
    
  BEHEMOTH: Kine Industries, sir.
    
    
  MOSES 1: Jag trodde det. En sak till. Hörde du mig när jag sa namnet på personen som behöver BA-609?
    
    
  BEHEMOTH: Hm, ja, sir. Herr Kine, sir.
    
    
  MOSES 1: Mycket bra, Thomas. Var då så vänlig att följa de order jag har gett dig, annars kommer du och hela besättningen på detta fartyg att vara arbetslösa i en månad. Förklarar jag mig tydligt?
    
    
  BEHEMOTH: Helt klart, sir. Planet kommer att styra i er riktning omedelbart.
    
    
  MOSES 1: Alltid ett nöje, Thomas. Färdig.
    
    
  86
    
    
    
  X UKAN
    
  Han började med att prisa Allahs namn, den Vise, den Helige, den Medkännande, den som hade gjort det möjligt för honom att segra över sina fiender. Han gjorde det knäböjande på golvet, iklädd en vit mantel som täckte hela hans kropp. Ett vattenfat stod framför honom.
    
  För att säkerställa att vattnet nådde huden under metallen tog han bort ringen som var ingraverat med hans examensdatum. Det var en gåva från hans studentkår. Sedan tvättade han båda händerna upp till handlederna och koncentrerade sig på områdena mellan fingrarna.
    
  Han kupade sin högra hand, den han aldrig använde för att röra sina privata delar, och öste upp lite vatten och sköljde sedan munnen kraftigt tre gånger.
    
  Han öste upp mer vatten, förde det till näsan och andades in kraftigt för att rensa näsborrarna. Han upprepade ritualen tre gånger. Med vänster hand rensade han bort det återstående vattnet, sanden och slemmet.
    
  Med vänster hand återigen fuktade han fingertopparna och rengjorde nästippen.
    
  Han lyfte sin högra hand och förde den till ansiktet, sänkte den sedan ner för att doppa den i handfatet och tvättade ansiktet tre gånger från höger öra till vänster.
    
  Sedan från pannan till halsen tre gånger.
    
  Han tog av sig klockan och tvättade kraftigt båda underarmarna, först den högra och sedan den vänstra, från handleden till armbågen.
    
  Han fuktade handflatorna och gned huvudet från pannan till nacken.
    
  Han stack in sina våta pekfingrar i öronen, rengjorde bakom dem, och sedan sina lober med tummarna.
    
  Slutligen tvättade han båda fötterna upp till anklarna, börja med höger fot och se till att tvätta mellan tårna.
    
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la sharika lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh", reciterade han passionerat och betonade den centrala principen i sin tro att det inte finns någon Gud utom Allah, som inte har någon like, och att Muhammed är hans tjänare och sändebud.
    
    
  Detta fullbordade tvagningsritualen, som skulle markera början på hans liv som en uttalad jihadkrigare. Nu var han redo att döda och dö för Allahs ära.
    
  Han grep tag i pistolen och tillät sig ett kort leende. Han kunde höra planets motorer. Det var dags att ge signal.
    
  Med en högtidlig gest lämnade Russell tältet.
    
    
  87
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 13:24.
    
    
  Piloten på BA-609 var Howell Duke. Under tjugotre års flygning hade han flygit 18 000 timmar i olika typer av flygplan i alla tänkbara väderförhållanden. Han hade överlevt en snöstorm i Alaska och ett elektriskt åskväder på Madagaskar. Men han hade aldrig upplevt sann rädsla, den där känslan av kyla som får dina pungkulor att krympa och din hals att bli torr.
    
  Fram till idag.
    
  Han flög i en molnfri himmel med optimal sikt och pressade ut varenda droppe hästkraft ur sina motorer. Planet var inte det snabbaste eller bästa han någonsin flugit, men det var definitivt det roligaste. Det kunde nå 500 km/h och sedan sväva majestätiskt på plats, som ett moln. Allt gick perfekt.
    
  Han tittade ner för att kontrollera sin höjd över havet, bränslemätaren och avståndet till destinationen. När han tittade upp igen tappade han hakan. Något hade dykt upp vid horisonten som inte hade funnits där förut.
    
  Först såg det ut som en sandmur som var trettio meter hög och ett par kilometer bred. Med tanke på de få landmärkena i öknen trodde Duke först att det han såg var stillastående. Så småningom insåg han att den rörde sig, och att det hände så snabbt.
    
  Jag ser en kanjon framför mig. Jäklar. Tack gode Gud att det inte hände för tio minuter sedan. Det här måste vara simunen de varnade mig för.
    
  Han skulle behöva minst tre minuter för att landa planet, och muren var mindre än trettiofem kilometer bort. Han gjorde en snabb beräkning. Det skulle ta Simun ytterligare tjugo minuter att nå kanjonen. Han tryckte på helikopterns konverteringsläge och kände hur motorerna omedelbart saktade ner.
    
  Det fungerar i alla fall. Jag hinner landa den här fågeln och klämma mig in i det minsta utrymme jag kan hitta. Om ens hälften av vad de säger om detta är sant...
    
  Tre och en halv minut senare landade BA-609:ans landningsställ på en plan yta mellan lägret och utgrävningsplatsen. Duke stängde av motorn och brydde sig, för första gången i sitt liv, inte om att gå igenom den sista säkerhetskontrollen, utan klev ur planet som om hans byxor stod i brand. Han tittade sig omkring men såg ingen.
    
  Jag måste berätta det för alla. Inne i den här kanjonen kommer de inte att se den här saken förrän den är inom trettio sekunder.
    
  Han sprang mot tälten, även om han inte var säker på om det var säkrast att vara inomhus. Plötsligt kom en vitklädd figur fram till honom. Han kände snart igen vem det var.
    
  "Hej, mr Russell. Jag ser att ni har flyttat till USA", sa Duke nervöst. "Jag har inte sett er..."
    
  Russell var sex meter från mig. I det ögonblicket märkte piloten att Russell hade en pistol i handen och stannade tvärt.
    
  "Herr Russell, vad händer?"
    
  Befälhavaren sa ingenting. Han siktade bara mot pilotens bröstkorg och avlossade tre snabba skott. Han stod över den fallna kroppen och avlossade ytterligare tre skott i pilotens huvud.
    
  I en närliggande grotta hörde O skottlossning och varnade gruppen.
    
  "Bröder, detta är signalen. Nu går vi."
    
    
  88
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 13:39.
    
    
  "Är du full, Nest Three?"
    
  "Överste, jag upprepar, herr Russell skjuter just huvudet av piloten och sprang sedan till utgrävningsplatsen. Vilka är era order?"
    
  "Fan. Har någon en bild på Russell?"
    
  "Herr, det här är Nest Two. Han kommer upp på plattformen. Han är konstigt klädd. Ska jag avlossa ett varningsskott?"
    
  "Negativt, Nest Two. Gör ingenting förrän vi vet mer. Nest One, kan du läsa mig?"
    
  '...'
    
  "Nästet Ett, kan du höra mig?"
    
  "Nästa nummer ett. Torres, lyft den där förbannade radion."
    
  '...'
    
  "Nästa två, har du en bild på näste ett?"
    
  "Jakande, sir. Jag har en bild, men Torres finns inte med på den, sir."
    
  "Fan! Ni två, håll ögonen på ingången till utgrävningen. Jag är på väg."
    
    
  89
    
    
    
  VID INGÅNGEN TILL KANJONEN, TIO MINUTER FÖRE
    
  Det första bettet var på hans vad för tjugo minuter sedan.
    
  Fowler kände en skarp smärta, men som tur var varade den inte länge, utan övergick i en dov värk, mer lik en hård smäll än det första blixtnedslaget.
    
  Prästen hade planerat att undertrycka eventuella skrik genom att bita ihop tänderna, men han tvingade sig själv att inte göra det än. Han skulle försöka med nästa tugga.
    
  Myrorna hade inte klättrat högre än till hans knän, och Fowler hade ingen aning om de visste vem han var. Han försökte sitt bästa att verka antingen oätlig eller farlig, och av båda anledningarna kunde han inte göra en sak: röra sig.
    
  Nästa injektion gjorde mycket mer ont, kanske för att han visste vad som skulle komma härnäst: svullnaden i området, det oundvikliga i allt, känslan av hjälplöshet.
    
  Efter det sjätte sticket tappade han räkningen. Kanske hade han blivit stucken tolv gånger, kanske tjugo. Det var inte mycket längre, men han stod inte ut längre. Han hade uttömt alla sina resurser - bitit ihop tänderna, bitit sig i läpparna, vidgat näsborrarna tillräckligt för att köra en lastbil genom dem. Vid ett tillfälle, i desperation, riskerade han till och med att vrida handlederna i handbojorna.
    
  Det värsta var att inte veta när nästa attack skulle komma. Fram tills nu hade han haft tur, eftersom de flesta myrorna hade dragit sig tillbaka ett halvt dussin meter till vänster om honom, och bara ett par hundra täckte marken under honom. Men han visste att vid minsta rörelse skulle de attackera.
    
  Han behövde fokusera på något annat än smärtan, annars skulle han agera mot bättre vetande och börja försöka krossa insekterna med sina stövlar. Han kanske till och med lyckades döda några, men det var tydligt att de hade fördelen i antal, och han skulle till slut förlora.
    
  Ännu ett slag blev droppen som fick droppen att rinna över. Smärtan rann nerför hans ben och exploderade i hans könsorgan. Han var på väg att bli förståndig.
    
  Ironiskt nog var det Torres som räddade honom.
    
  'Padre, dina synder angriper dig. En efter en, precis som de förtär själen.'
    
  Fowler tittade upp. Colombianen stod nästan tre meter bort och betraktade honom med ett road uttryck i ansiktet.
    
  "Du vet, jag blev trött på att vara där uppe, så jag kom tillbaka för att träffa dig i ditt eget personliga helvete. Hörru, på det här sättet kommer ingen att störa oss", sa han och stängde av radion med vänster hand. I höger hand höll han en sten stor som en tennisboll. "Så, var var vi?"
    
  Prästen var tacksam att Torres var där. Det gav honom någon att rikta sitt hat mot. Vilket i sin tur skulle ge honom några fler minuter av stillhet, några fler minuter av liv.
    
  "Ja, ja", fortsatte Torres. "Vi försökte lista ut om du skulle ta första steget eller om jag skulle göra det åt dig."
    
  Han kastade en sten och träffade Fowler i axeln. Stenen landade där de flesta myrorna hade samlats, återigen en pulserande, dödlig svärm, redo att attackera allt som hotade deras hem.
    
  Fowler slöt ögonen och försökte hantera smärtan. Stenen hade träffat honom på samma ställe där den psykopatiska mördaren hade skjutit honom sexton månader tidigare. Hela området värkte fortfarande på natten, och nu kände han det som att han återupplevde hela prövningen. Han försökte fokusera på smärtan i axeln för att bedöva värken i benen, med hjälp av ett trick som hans instruktör hade lärt honom för till synes en miljon år sedan: hjärnan kan bara hantera en skarp smärta åt gången.
    
    
  När Fowler öppnade ögonen igen och såg vad som hände bakom Torres, var han tvungen att anstränga sig ännu mer för att kontrollera sina känslor. Om han avslöjade sig själv, bara för ett ögonblick, skulle han vara död. Andrea Oteros huvud dök upp bakom sanddynen som låg strax bortom ingången till kanjonen där Torres höll honom fången. Reportern var mycket nära, och utan tvekan skulle hon se dem om några ögonblick, om hon inte redan hade gjort det.
    
  Fowler visste att han var tvungen att vara helt säker på att Torres inte skulle vända om och leta efter en sten till. Han bestämde sig för att ge colombianen det soldaten minst av allt väntade sig.
    
  'Snälla, Torres. Snälla, jag ber dig.'
    
  Colombianerns ansiktsuttryck förändrades fullständigt. Liksom alla mördare var det få saker som väckte honom mer än den kontroll han trodde sig ha över sina offer när de började tigga.
    
  "Vad ber du om, Padre?"
    
  Prästen var tvungen att tvinga sig själv att koncentrera sig och välja rätt ord. Allt hängde på att Torres inte vände sig om. Andrea hade sett dem, och Fowler var säker på att hon var nära, även om han hade tappat bort henne ur sikte eftersom Torres kropp blockerade vägen.
    
  "Jag ber dig att skona mitt liv. Mitt patetiska liv. Du är en soldat, en riktig man. Jämfört med dig är jag ingenting."
    
  Legosoldaten log brett och avslöjade sina gulnade tänder. "Bra sagt, Padre. Och nu..."
    
  Torres fick aldrig chansen att avsluta sin mening. Han kände inte ens slaget.
    
    
  Andrea, som hade haft möjlighet att se platsen när hon närmade sig, bestämde sig för att inte använda sin pistol. Med tanke på hur dåligt skott hon hade varit med Alric, var det bästa hon kunde hoppas på att en lös kula inte skulle träffa Fowler i huvudet, precis som den tidigare hade träffat Hummerns däck. Istället drog hon loss vindrutetorkarna från sitt provisoriska paraply. Hon höll stålröret som ett basebollträ och kröp långsamt framåt.
    
  Pipan var inte särskilt tung, så hon var tvungen att noggrant välja sin anfallslinje. Bara några steg bakom honom bestämde hon sig för att sikta på hans huvud. Hon kände hur det svettade i handflatorna och bad att hon inte skulle göra fel. Om Torres vände sig om var det kört för henne.
    
  Det gjorde han inte. Andrea satte fötterna stadigt på marken, svingade sitt vapen och slog Torres med all sin kraft på sidan av huvudet, nära tinningen.
    
  "Ta den här, din jävel!"
    
  Colombianen föll som en sten ner i sanden. Massan av röda myror måste ha känt vibrationerna, för de vände sig omedelbart om och gick mot hans fallna kropp. Omedveten om vad som hade hänt började han resa sig. Fortfarande halvt medvetslös av slaget mot tinningen vacklade han och föll igen när de första myrorna nådde hans kropp. När han kände de första betten lyfte Torres händerna för ögonen i absolut skräck. Han försökte knäböja, men detta provocerade bara myrorna ytterligare, och de anföll honom i ännu större antal. Det var som om de kommunicerade med varandra genom sina feromoner.
    
  Fiende.
    
  Döda.
    
  'Spring, Andrea!' skrek Fowler. 'Flytta dig bort från dem.'
    
  Den unge reportern tog några steg tillbaka, men väldigt få av myrorna vände sig om för att följa vibrationerna. De var mer bekymrade över colombianen, som var täckt från topp till tå, ylande av smärta, varje cell i hans kropp attackerad av vassa käkar och nålliknande bett. Torres lyckades resa sig igen och ta några steg, myrorna täckte honom som en främmande hud.
    
  Han tog ytterligare ett steg, föll sedan och reste sig aldrig upp.
    
    
  Under tiden drog Andrea sig tillbaka till platsen där hon hade slängt vindrutetorkarna och skjortan. Hon lindade in vindrutetorkarna i en trasa. Sedan tog hon en bred omväg runt myrorna, närmade sig Fowler och tände skjortan med sin tändare. Medan skjortan brann ritade hon en cirkel på marken runt prästen. De få myror som inte hade deltagit i attacken mot Torres skingrades i värmen.
    
  Med hjälp av ett stålrör drog hon tillbaka Fowlers handbojor och spiken som höll dem fast vid stenen.
    
  "Tack", sa prästen med darrande ben.
    
    
  När de var ungefär trettio meter från myrorna och Fowler trodde att de var i säkerhet, föll de utmattade till marken. Prästen kavlade upp byxorna för att kontrollera benen. Förutom små rödaktiga bettmärken, svullnad och en ihållande men dov värk hade de drygt tjugo betten inte orsakat någon större skada.
    
  "Nu när jag har räddat ditt liv, antar jag att din skuld till mig är betald?" sa Andrea sarkastiskt.
    
  "Berättade doktorn om det här?"
    
  'Jag vill fråga dig om detta och mycket mer.'
    
  "Var är hon?" frågade prästen, men han visste redan svaret.
    
  Den unga kvinnan skakade på huvudet och började gråta. Fowler kramade henne ömt.
    
  "Jag är så ledsen, fröken Otero."
    
  "Jag älskade henne", sa hon och begravde ansiktet mot prästens bröstkorg. Medan hon snyftade insåg Andrea att Fowler plötsligt hade spänts till och höll andan.
    
  'Vad har hänt?' frågade hon.
    
  Som svar på hennes fråga pekade Fowler mot horisonten, där Andrea såg en dödlig sandmur närma sig dem lika obevekligt som natten.
    
    
  90
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006, 13:48.
    
    
  Ni två, håll ögonen på ingången till utgrävningsplatsen. Jag är på väg.
    
  Det var dessa ord som, om än indirekt, ledde till den återstående Decker-besättningens död. När attacken inträffade var de två soldaternas ögon riktade mot någon annanstans än där faran kom ifrån.
    
  Tewi Waaka, en väldig sudanes, fick bara en glimt av inkräktarna, klädda i brunt, när de redan var inne i lägret. De var sju stycken, beväpnade med kalasjnikovgevär. Han varnade Jackson via radio, och de två öppnade eld. En av inkräktarna föll i en hagel av kulor. Resten gömde sig bakom tälten.
    
  Vaaka blev förvånad över att de inte besvarade elden. Faktum är att det var hans sista tanke, för några sekunder senare överföll två terrorister som hade klättrat uppför klippan honom bakifrån. Två skott från en Kalashnikov, och Tevi Vaaka förenade sig med sina förfäder.
    
    
  På andra sidan kanjonen vid Nest 2 såg Marla Jackson Waka skjutas genom kikarsiktet på sin M4 och visste att samma öde väntade henne. Marla kände klipporna väl. Hon hade tillbringat så många timmar där, utan något annat att göra än att titta sig omkring och röra sig genom byxorna när ingen tittade, och räknat ner timmarna tills Decker anlände och tog henne med på ett privat spaningsuppdrag.
    
  Under sina timmar som vakt hade hon hundratals gånger föreställt sig hur hypotetiska fiender skulle kunna klättra upp och omringa henne. Nu, när hon tittade över klippkanten, såg hon två mycket verkliga fiender bara en och en halv fot bort. Hon pumpade omedelbart fjorton kulor in i dem.
    
  De gav inte ifrån sig ett ljud när de dog.
    
    
  Nu fanns det fyra fiender kvar som hon kände till, men hon kunde inte göra någonting från sin position utan att ta skydd. Det enda hon kunde tänka sig var att ansluta sig till Decker vid utgrävningsplatsen så att de kunde utarbeta en plan tillsammans. Det var ett fruktansvärt alternativ, eftersom hon skulle förlora sin höjdfördel och en enklare flyktväg. Men hon hade inget val, för nu hörde hon tre ord över sin radio:
    
  'Marla... hjälp mig.'
    
  "Decker, var är du?"
    
  'Nere. Vid foten av plattformen.'
    
  Utan hänsyn till sin egen säkerhet klättrade Marla ner för repstegen och sprang mot utgrävningsplatsen. Decker låg bredvid plattformen med ett mycket fult sår på höger bröstkorg och vänster ben vridet under sig. Han måste ha fallit från toppen av ställningen. Marla undersökte såret. Sydafrikanen hade lyckats stoppa blödningen, men hans andning var...
    
  Jävla visselpipa.
    
  ...oro. Han hade punkterat lungan, och det var dåliga nyheter om de inte kom till läkaren direkt.
    
  "Vad hände med dig?"
    
  "Det var Russell. Den där jäveln... han överraskade mig när jag kom in."
    
  "Russell?" sa Marla förvånat. Hon försökte tänka. "Det kommer att gå bra. Jag ska få dig härifrån, överste. Jag lovar."
    
  "Inte en chans. Du måste ta dig härifrån själv. Jag är klar." Mästaren sa det bäst: "Livet är för den stora majoriteten en ständig kamp för en enkel existens med vissheten om att den så småningom kommer att övervinnas."
    
  "Kan du snälla lämna förbannade Schopenhauer ifred för en gångs skull, Decker?"
    
  Sydafrikanen log sorgset åt sin älskares utbrott och gjorde en lätt huvudgest.
    
  "Följ dig, soldat. Glöm inte vad jag sa."
    
  Marla vände sig om och såg fyra terrorister närma sig henne. De var utspridda och använde stenarna som skydd, medan hennes enda skydd skulle vara den tunga presenningen som täckte plattformens hydraulsystem och stållager.
    
  "Överste, jag tror att vi båda är körda."
    
  Hon slängde M4:an över axeln och försökte dra Decker under byggnadsställningen, men lyckades bara flytta honom några centimeter. Sydafrikanens vikt var för tung även för en så stark kvinna som hon.
    
  "Lyssna på mig, Marla."
    
  "Vad i helvete vill ni?" sa Marla och försökte tänka medan hon hukade sig bredvid stålställningarna. Även om hon inte var säker på om hon skulle öppna eld innan hon hade ett fritt skott, var hon övertygad om att de skulle få ett mycket tidigare än hon hade.
    
  "Ge dig. Jag vill inte att de ska döda dig", sa Decker med allt svagare röst.
    
  Marla var på väg att förbanna sin befälhavare igen när en snabb blick mot kanjonens ingång sa henne att kapitulation kanske var den enda vägen ut ur denna absurda situation.
    
  "Jag ger upp!" skrek hon. "Lyssnar ni, era idioter? Jag ger upp. Yankee, hon går hem."
    
  Hon kastade sitt gevär några meter framför sig, sedan sin automatpistol. Sedan reste hon sig upp och höjde händerna.
    
  Jag räknar med er, jävlar. Det här är er chans att noggrant förhöra en kvinnlig fånge. Skjut mig inte, jävla sak.
    
  Terroristerna närmade sig långsamt, deras gevär riktade mot hennes huvud, varje Kalasjnikov-pipa redo att spotta ut bly och avsluta hennes dyrbara liv.
    
  "Jag kapitulerar", upprepade Marla och såg dem närma sig. De bildade en halvcirkel med böjda knän och ansiktena täckta med svarta halsdukar, ungefär sex meter ifrån varandra så att de inte skulle bli lätta måltavlor.
    
  Jäklar, jag ger upp, era jävlar. Njut av era sjuttiotvå oskulder.
    
  "Jag kapitulerar", ropade hon en sista gång i hopp om att dränka det växande vindens brus, som övergick i en explosion när en sandmur rusade över tälten, omslöt planet och sedan rusade mot terroristerna.
    
  Två av dem vände sig om i chock. Resten fick aldrig veta vad som hade hänt dem.
    
  De dog alla omedelbart.
    
  Marla rusade bredvid Decker och drog presenningen över dem som ett provisoriskt tält.
    
  Du måste gå ner. Täck dig med något. Kämpa inte mot värmen och vinden, annars torkar du ut som ett russin.
    
  Det var Torres, alltid den skrytsamme, ord när han berättade om Simun-myten för sina kamrater medan de spelade poker. Kanske skulle det fungera. Marla grep tag i Decker, och han försökte göra detsamma, trots att hans grepp var svagt.
    
  "Vänta lite, överste. Vi kommer att vara borta härifrån om en halvtimme."
    
    
  91
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 13:52.
    
    
  Öppningen var inte mer än en spricka vid kanjonens fot, men den var stor nog för två personer som pressades mot varandra. De lyckades nätt och jämnt klämma sig in innan simunen kraschade ner i kanjonen. Ett litet klipputsprång skyddade dem från den första värmevågen. De var tvungna att ropa för att bli hörda över sandstormens dån.
    
  "Slappna av, fröken Otero. Vi kommer att vara här i minst tjugo minuter. Den här vinden är dödlig, men som tur är varar den inte för länge."
    
  "Du har varit med om en sandstorm förut, eller hur, pappa?"
    
  "Några gånger. Men jag har aldrig sett en simun. Jag har bara läst om den i Rand McNallys atlas."
    
  Andrea tystnade en stund och försökte hämta andan. Som tur var nådde sanden som blåste nerför kanjonen knappt igenom deras skydd, trots att temperaturen hade stigit kraftigt, vilket gjorde det svårt för Andrea att andas.
    
  "Prata med mig, far. Jag känner att jag ska svimma."
    
  Fowler försökte justera sin position så att han kunde massera smärtan i benen. Betten behövde desinfektionsmedel och antibiotika så snart som möjligt, även om det inte var en prioritet. Att få ut Andrea därifrån var det.
    
  "Så fort vinden avtagit springer vi till H3:orna och skapar en omledning så att ni kan komma härifrån och bege er till Aqaba innan någon börjar skjuta. Ni kan väl köra bil?"
    
  "Jag skulle vara i Aqaba nu om jag kunde hitta kontakten i den där förbannade Hummern", ljög Andrea. "Någon tog den."
    
  'Det sitter under reservdäcket på ett sådant här fordon.'
    
  Där jag förstås inte letade.
    
  "Byt inte subjekt. Du använde singular. Ska du inte följa med mig?"
    
  "Jag måste slutföra mitt uppdrag, Andrea."
    
  "Du kom hit på grund av mig, eller hur? Nå, nu kan du följa med mig."
    
  Prästen dröjde några sekunder innan han svarade. Till slut bestämde han sig för att den unge reportern behövde veta sanningen.
    
  "Nej, Andrea. Jag skickades hit för att återfinna Arken, oavsett vad, men det var en order jag aldrig planerade att utföra. Det finns en anledning till att jag hade sprängämnen i min portfölj. Och den anledningen finns inuti den där grottan. Jag trodde aldrig riktigt att den existerade, och jag skulle aldrig ha accepterat uppdraget om du inte var inblandad. Min överordnade utnyttjade oss båda."
    
  "Varför, far?"
    
  "Det är väldigt komplicerat, men jag ska försöka förklara det så kortfattat som möjligt. Vatikanen övervägde möjligheterna av vad som kunde hända om förbundsarken återlämnades till Jerusalem. Folk skulle ta detta som ett tecken. Med andra ord, ett tecken på att Salomos tempel borde återuppbyggas på sin ursprungliga plats."
    
  "Var ligger Klippdomen och al-Aqsamoskén?"
    
  "Precis. Religiösa spänningar i regionen skulle öka hundrafalt. Det skulle provocera palestinierna. Al-Aqsamoskén skulle så småningom förstöras så att det ursprungliga templet kunde återuppbyggas. Detta är inte bara ett antagande, Andrea. Det är en grundläggande idé. Om en grupp har makten att krossa en annan, och de tror att de har rättfärdigande, kommer de så småningom att göra det."
    
  Andrea mindes en artikel hon hade arbetat med tidigt i sin yrkeskarriär, sju år tidigare. Det var september 2000, och hon arbetade på tidningens internationella sektion. Nyheterna kom om att Ariel Sharon planerade en promenad, omgiven av hundratals kravallpoliser, på Tempelberget - gränsen mellan den judiska och arabiska sektorn, i hjärtat av Jerusalem, en av de heligaste och mest omstridda platserna i historien, platsen för Klipptemplet, den tredje heligaste platsen i den islamiska världen.
    
  Denna enkla vandring ledde till den andra intifadan, som fortfarande pågår. Till tusentals döda och sårade; till självmordsbombningar på ena sidan och militära attacker på den andra. Till en oändlig spiral av hat som gav föga hopp om försoning. Om upptäckten av förbundsarken innebar att Salomos tempel skulle återuppbyggas på platsen där al-Aqsamoskén nu står, skulle varje islamiskt land i världen resa sig mot Israel och utlösa en konflikt med ofattbara konsekvenser. Med Iran på gränsen till att förverkliga sin kärnvapenpotential fanns det ingen gräns för vad som kunde hända.
    
  "Är det en ursäkt?" sa Andrea med darrande röst av känsla. "Kärlekens Guds heliga budord?"
    
  "Nej, Andrea. Detta är titeln på det Förlovade Landet."
    
  Reportern rörde sig obekvämt.
    
  "Nu minns jag vad Forrester kallade det... ett mänskligt kontrakt med Gud. Och vad Kira Larsen sa om Arkens ursprungliga betydelse och makt. Men vad jag inte förstår är vad Kain har med allt detta att göra."
    
  Herr Cain har uppenbarligen ett rastlöst sinne, men han är också djupt religiös. Jag har förstått att hans far lämnade ett brev till honom där han bad honom att fullfölja sin familjs uppdrag. Det är allt jag vet.
    
  Andrea, som kände till hela historien mer i detalj från sin intervju med Cain, avbröt inte.
    
  Om Fowler vill veta resten kan han köpa boken jag planerar att skriva så fort jag kommer härifrån, tänkte hon.
    
  "Från det ögonblick hans son föddes gjorde Kain det klart", fortsatte Fowler, "att han skulle lägga alla sina resurser på att hitta Arken så att hans son..."
    
  Isak.
    
  ...så att Isak kunde uppfylla sin familjs öde.
    
  "Att återföra Arken till templet?"
    
  "Inte riktigt, Andrea. Enligt en viss tolkning av Toran kommer den som kan återfå Arken och återuppbygga Templet - det senare relativt enkelt, med tanke på Kains tillstånd - att vara den Utlovade: Messias."
    
  "Åh, Gud!"
    
  Andreas ansikte förvandlades fullständigt när den sista pusselbiten föll på plats. Det förklarade allt. Hallucinationerna. Det tvångsmässiga beteendet. Det fruktansvärda traumat av att växa upp instängd i det där trånga utrymmet. Religion som ett absolut faktum.
    
  "Precis", sa Fowler. "Dessutom såg han sin egen son Isaks död som ett offer som Gud krävde för att han själv skulle kunna uppnå det ödet."
    
  "Men, fader... om Kain visste vem du var, varför i helvete lät han dig följa med på expeditionen?"
    
  "Du vet, det är ironiskt. Kain kunde inte ha utfört det här uppdraget utan Roms välsignelse, ett godkännande av att Arken var verklig. Det var så de kunde rekrytera mig till expeditionen. Men någon annan infiltrerade också expeditionen. Någon med stor makt, som bestämde sig för att arbeta för Kain efter att Isak berättat för honom om sin fars besatthet av Arken. Jag gissar bara, men till en början tog han förmodligen helt enkelt jobbet för att få tillgång till känslig information. Senare, när Kains besatthet utvecklades till något mer konkret, utvecklade han sina egna planer."
    
  'Russell!' flämtade Andrea.
    
  "Det stämmer. Mannen som kastade dig i havet och dödade Stow Erling i ett klumpigt försök att dölja sin upptäckt. Kanske planerade han att senare gräva upp Arken själv. Och antingen han eller Kain - eller båda - är ansvariga för Protokoll Upsilon."
    
  "Och han lade skorpioner i min sovsäck, den där jäveln."
    
  "Nej, det var Torres. Du har en väldigt selektiv fanklubb."
    
  "Bara sedan vi träffades, far. Men jag förstår fortfarande inte varför Russell behöver Arken."
    
  "Kanske för att förstöra den. Om så är fallet, även om jag tvivlar på det, tänker jag inte stoppa honom. Jag tror att han kanske vill ta ut den härifrån för att använda den i någon galen plan för att utpressa den israeliska regeringen. Jag har fortfarande inte förstått den delen, men en sak är klar: ingenting kommer att hindra mig från att genomföra mitt beslut."
    
  Andrea försökte titta noga in i prästens ansikte. Det hon såg fick henne att stelna till.
    
  "Ska du verkligen spränga Arken, far? Ett sådant heligt föremål?"
    
  "Jag trodde att du inte trodde på Gud", sa Fowler med ett ironiskt leende.
    
  "Mitt liv har tagit många konstiga vändningar på sistone", svarade Andrea sorgset.
    
  "Guds lag är inristad här och där", sa prästen och rörde vid sin panna och sedan vid sitt bröst. "Arken är bara en låda av trä och metall som, om den flyter, kommer att leda till miljontals människors död och hundra års krig. Det vi såg i Afghanistan och Irak är bara en blek skugga av vad som skulle kunna hända härnäst. Det är därför han inte lämnar den där grottan."
    
  Andrea svarade inte. Plötsligt blev det tyst. Vindens ylande genom klipporna i kanjonen upphörde äntligen.
    
  Simun är över.
    
    
  92
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 14:16.
    
    
  Försiktigt kom de ut ur sitt skydd och gick in i kanjonen. Landskapet framför dem var en skådeplats av förödelse. Tält hade slitits loss från deras plattformar, och vad som än hade funnits inuti var nu utspritt över omgivningarna. Hummers vindrutor var krossade av små stenar som hade brutits loss från kanjonklipporna. Fowler och Andrea gick mot sina fordon när de plötsligt hörde motorn på en av Hummers dåna till liv.
    
  Utan förvarning kom en H3:a mot dem i full fart.
    
  Fowler knuffade Andrea åt sidan och hoppade åt sidan. För en bråkdels sekund såg han Marla Jackson bakom ratten, med sammanbitna tänder av ilska. Hummerns massiva bakdäck passerade några centimeter framför Andreas ansikte och sprutade sand på henne.
    
  Innan de två hann resa sig upp rundade H3 en krök i kanjonen och försvann.
    
  "Jag tror det bara är vi", sa prästen och hjälpte Andrea upp på fötter. "Det var Jackson och Decker, som gick därifrån som om djävulen själv var ute efter dem. Jag tror inte att många av deras följeslagare blev kvar."
    
  "Far, jag tror inte att det här är det enda som saknas. Det ser ut som att din plan att få mig härifrån har gått om intet", sa reportern och pekade på de tre återstående nyttofordonen.
    
  Alla tolv däcken sönderskars.
    
  De vandrade runt bland resterna av tälten i ett par minuter och letade efter vatten. De hittade tre halvfulla vattenflaskor och en överraskning: Andreas ryggsäck med hennes hårddisk, nästan begravd i sanden.
    
  "Allt har förändrats", sa Fowler och tittade sig misstänksamt omkring. Han verkade osäker på sig själv och smygde sig fram som om mördaren på klipporna kunde göra slut på dem när som helst.
    
  Andrea följde efter honom, hukad av rädsla.
    
  "Jag kan inte få ut dig härifrån, så håll dig i närheten tills vi hittar ut något."
    
  BA-609 vältes över på vänster sida, likt en fågel med bruten vinge. Fowler gick in i kabinen och kom ut trettio sekunder senare, med flera kablar i famnen.
    
  "Russell kommer inte att kunna använda planet för att transportera Arken", sa han, kastade kablarna åt sidan och hoppade sedan ner igen. Han ryckte till när hans fötter träffade sanden.
    
  Han har fortfarande ont. Det här är galet, tänkte Andrea.
    
  "Har du någon aning om var han kan vara?"
    
  Fowler skulle just svara, men stannade istället och gick till planets baksida. Nära hjulen låg ett matt svart föremål. Prästen plockade upp det.
    
  Det var hans portfölj.
    
  Det övre locket såg ut som om det hade skurits upp, vilket avslöjade platsen för det plastsprängmedel som Fowler använde för att spränga vattentanken. Han rörde vid portföljen på två ställen, och ett hemligt fack öppnades.
    
  "Det är synd att de förstörde lädret. Jag har haft den här portföljen med mig länge", sa prästen och samlade ihop de fyra återstående paketen med sprängämnen och ett annat föremål, ungefär lika stort som en urtavla, med två metallspännen.
    
  Fowler lindade in sprängämnena i ett närliggande klädesplagg som hade blåst ut ur tälten under en sandstorm.
    
  "Lägg den här i din ryggsäck, okej?"
    
  "Inte en chans", sa Andrea och tog ett steg tillbaka. "De här sakerna skrämmer mig skiten ur."
    
  "Utan en detonator ansluten är den ofarlig."
    
  Andrea gav motvilligt efter.
    
  När de gick mot plattformen såg de kropparna av terroristerna som hade omringat Marla Jackson och Decker innan Simun slog till. Andreas första reaktion var panik, tills hon insåg att de var döda. När de nådde liken kunde Andrea inte låta bli att kippa efter andan. Kropparna låg i konstiga positioner. En av dem verkade försöka stå - en av hans armar var upphöjda och hans ögon var vidöppna, som om han stirrade in i helvetet, tänkte Andrea med ett uttryck av misstro.
    
  Förutom att han inte hade några ögon.
    
  Likens ögonhålor var tomma, deras öppna munnar var inget annat än svarta hål, och deras hud var grå som kartong. Andrea drog fram sin kamera ur ryggsäcken och tog några bilder på mumierna.
    
  Jag kan inte fatta det. Det är som om livet rycktes ur dem utan förvarning. Eller som om det fortfarande händer. Gud, så hemskt!
    
  Andrea vände sig om, och hennes ryggsäck träffade en av männens huvuden. Framför hennes ögon föll mannens kropp plötsligt sönder och lämnade bara en röra av grått damm, kläder och ben.
    
  Andrea kände sig illamående och vände sig till prästen. Hon såg att han inte kände samma ånger när det gällde de döda. Fowler lade märke till att åtminstone en av kropparna hade tjänat ett mer praktiskt syfte och drog fram ett rent Kalashnikov-automatgevär under det. Han kontrollerade vapnet och fann att det fortfarande var i gott skick. Han tog ut flera reservmagasin från terroristens kläder och stoppade dem i fickorna.
    
  Han riktade gevärspipan mot plattformen som ledde till grottans ingång.
    
  "Russell är där uppe."
    
  "Hur vet du det?"
    
  "När han bestämde sig för att avslöja sig ringde han uppenbarligen sina vänner", sa Fowler och nickade mot kropparna. "Det är de personerna ni såg när vi först kom fram. Jag vet inte om det finns fler eller hur många det kan vara, men det är tydligt att Russell fortfarande är i närheten någonstans, för det finns inga spår i sanden som leder bort från plattformen. Simun planerade allting. Om de hade kommit ut hade vi kunnat se spåren. Han är där, precis som Arken."
    
  "Vad ska vi göra?"
    
  Fowler tänkte efter i några sekunder och böjde huvudet.
    
  "Om jag vore smart skulle jag spränga grottöppningen och låta dem svälta. Men jag är rädd att det kan finnas andra där ute. Eichberg, Kain, David Pappas..."
    
  "Så du ska dit?"
    
  Fowler nickade. "Ge mig sprängmedlen, tack."
    
  "Låt mig följa med dig", sa Andrea och räckte honom paketet.
    
  "Fröken Otero, ni stannar här och väntar tills jag kommer ut. Om ni ser dem komma ut istället, säg ingenting. Göm er bara. Ta några bilder om ni kan, och gå sedan härifrån och berätta för världen."
    
    
  93
    
    
    
  INNE I GROTTA, FJORTON MINUTER TIDIGARE
    
  Att bli av med Decker visade sig vara lättare än han kunnat föreställa sig. Sydafrikanen var chockad över att han hade skjutit piloten och var så ivrig att prata med honom att han inte vidtog några försiktighetsåtgärder när han gick in i tunneln. Vad han hittade var kulan som hade fått honom att rulla av plattformen.
    
  Att underteckna Upsilonprotokollet bakom den gamle mannens rygg var ett briljant drag, tänkte Russell och gratulerade sig själv.
    
  Det kostade nästan tio miljoner dollar. Decker var inledningsvis misstänksam tills Russell gick med på att betala honom ett sjusiffrigt belopp i förskott och ytterligare sju om han tvingades använda protokollet.
    
  Cains assistent log nöjt. Nästa vecka skulle revisorerna på Cain Industries märka att pengar saknades från pensionsfonden, och frågor skulle uppstå. Vid det laget skulle han vara långt borta, och Arken skulle vara säker i Egypten. Det skulle vara mycket lätt att gå vilse där. Och då skulle det fördömda Israel, som han hatade, få betala priset för den förödmjukelse de hade tillfogat Islams Hus.
    
  Russell gick längs hela tunneln och kikade in i grottan. Kain var där och tittade intresserat på medan Eichberg och Pappas tog bort de sista stenarna som blockerade åtkomsten till kammaren, växlande mellan att använda en borrmaskin och sina egna händer. De hörde inte skottet han avlossade mot Decker. I det ögonblick han visste att vägen till Arken var fri och att han inte längre behövde dem, skulle de skickas iväg.
    
  När det gäller Kane...
    
  Inga ord kunde beskriva den ström av hat Russell kände för den gamle mannen. Det kokade i djupet av hans själ, underblåst av de förödmjukelser Kain hade tvingat honom att utstå. Att vara i närheten av den gamle mannen de senaste sex åren hade varit olidlig och tortyrfull.
    
  Gömde sig i badrummet för att be, spottade ut alkoholen han tvingades låtsas dricka så att folk inte skulle misstänka honom. Tog hand om den gamle mannens sjuka och skräckinjagade sinne när som helst på dygnet. Låtsad omsorg och tillgivenhet.
    
  Det var allt en lögn.
    
  Ditt bästa vapen kommer att vara taqiyya, krigarens bedrägeri. En jihadist kan ljuga om sin tro, han kan låtsas, dölja och förvränga sanningen. Han kan göra detta mot en otrogen utan att synda, sa imamen för femton år sedan. Och tro inte att det kommer att bli lätt. Du kommer att gråta varje natt på grund av smärtan i ditt hjärta, till den grad att du inte ens vet vem du är.
    
  Nu var han sig själv igen.
    
    
  Med all sin unga och vältränade kropps smidighet klättrade Russell ner för repet utan hjälp av sele, på samma sätt som han hade klättrat uppför det ett par timmar tidigare. Hans vita mantel fladdrade när han kom ner och fångade Cains blick när han chockerat stirrade på sin assistent.
    
  "Vad är poängen med att förkläda sig, Jacob?"
    
  Russell svarade inte. Han gick mot fördjupningen. Utrymmet de hade öppnat var ungefär en och en halv meter högt och två och en halv meter brett.
    
  "Den är där, herr Russell. Vi såg den alla", sa Eichberg, så upphetsad att han först inte lade märke till vad Russell hade på sig. "Hallå, vad är det för kläder?" frågade han till slut.
    
  "Var lugn och ring Pappas."
    
  'Herr Russell, ni borde vara lite mer...'
    
  "Få mig inte att upprepa det igen", sa polismannen och drog fram en pistol under kläderna.
    
  "David!" skrek Eichberg som ett barn.
    
  "Jacob!" skrek Kaine.
    
  'Håll tyst, din gamle jävel.'
    
  Förolämpningen rann bort blodet från Kaines ansikte. Ingen hade någonsin talat till honom på det sättet, särskilt inte mannen som hade varit hans högra hand fram till nu. Han hann inte svara, för David Pappas kom ut ur grottan och blinkade medan hans ögon vande sig vid ljuset.
    
  'Vad tusan...?'
    
  När han såg pistolen i Russells hand förstod han omedelbart. Han var den förste av de tre att förstå, men inte den mest besvikna och chockade. Den rollen tillhörde Cain.
    
  "Du!" utbrast Pappas. "Nu förstår jag. Du hade tillgång till magnetometerprogrammet. Det var du som ändrade informationen. Du dödade Stowe."
    
  "Ett litet misstag som nästan kostade mig dyrt. Jag trodde att jag hade mer kontroll över expeditionen än jag faktiskt hade", erkände Russell med en axelryckning. "Nu, en snabb fråga. Är du redo att bära Arken?"
    
  "Dra åt helvete, Russell."
    
  Utan att tänka siktade Russell på Pappas ben och avfyrade skottet. Pappas högra knä förvandlades till en blodig röra och han föll till marken. Hans skrik ekade från tunnelväggarna.
    
  "Nästa kula kommer att träffa dig. Svara mig nu, pappa."
    
  "Ja, den är klar för publicering, sir. Kusten är fri", sa Eichberg och höjde händerna i luften.
    
  "Det var allt jag ville veta", svarade Russell.
    
  Två skott avlossades i snabb följd. Hans hand föll, och ytterligare två skott följde. Eichberg föll ovanpå Pappas, båda sårade i huvudet, deras blod blandades nu på den steniga marken.
    
  "Du dödade dem, Jakob. Du dödade dem båda."
    
  Kain hukade sig i hörnet, hans ansikte en mask av rädsla och förvirring.
    
  "Ja, ja, gamle vän. För att vara en sådan galen gammal jävel är du ganska bra på att säga det uppenbara", sa Russell. Han kikade in i grottan, fortfarande riktad med pistolen mot Kaine. När han vände sig om fanns det ett uttryck av tillfredsställelse i hans ansikte. "Så vi hittade det äntligen, Ray? Ett livsverk. Synd att ditt kontrakt kommer att brytas."
    
  Assistenten gick mot sin chef med långsamma, avmätta steg. Kain drog sig ännu längre in i sitt hörn, helt instängd. Hans ansikte var täckt av svett.
    
  "Varför, Jakob?" ropade den gamle mannen. "Jag älskade dig som min egen son."
    
  "Kallar du det här kärlek?" skrek Russell, närmade sig Kaine och slog honom upprepade gånger med pistolen, först i ansiktet, sedan i armarna och huvudet. "Jag var din slav, gamle man. Varje gång du grät som en flicka mitt i natten sprang jag till dig och påminde mig själv om varför jag gjorde det här. Jag var tvungen att tänka på det ögonblick då jag äntligen skulle besegra dig, och du skulle vara i min nåd."
    
  Kain föll till marken. Hans ansikte var svullet, nästan oigenkännligt efter slagen. Blod sipprade ur hans mun och hans kindben var brutna.
    
  "Titta på mig, gamle man", fortsatte Russell och lyfte Kane i skjortkragen tills de stod ansikte mot ansikte.
    
  "Möt ditt eget misslyckande. Om några minuter kommer mina män att stiga ner i den här grottan och hämta din dyrbara ark. Vi kommer att ge världen vad den förtjänar. Allt kommer att bli som det alltid var menat att vara."
    
  "Jag är ledsen, herr Russell. Jag är rädd att jag måste göra er besvikna."
    
  Assistenten vände sig plötsligt om. I andra änden av tunneln hade Fowler just skjutit ner för repet och siktade på honom med en Kalashnikov.
    
    
  94
    
    
    
  UTGRÄVNINGAR
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 14:27.
    
    
  Fader Fowler.
    
  Håkan
    
  Russell placerade Cains slappa kropp mellan sig själv och prästen, som fortfarande riktade sitt gevär mot Russells huvud.
    
  "Det ser ut som att du har gjort dig av med mitt folk."
    
  "Det var inte jag, mr Russell. Gud såg till det. Han förvandlade dem till stoft."
    
  Russell tittade chockad på honom och försökte lista ut om prästen bluffade. Hans assistenters hjälp var avgörande för hans plan. Han kunde inte förstå varför de inte hade dykt upp än och försökte skjuta upp tiden.
    
  "Så du har övertaget, far", sa han och återgick till sin vanliga ironiska ton. "Jag vet vilken bra skytt du är. På det här avståndet kan du inte missa. Eller är du rädd för att träffa den oförklarade Messias?"
    
  "Herr Cain är bara en sjuk gammal man som tror att han gör Guds vilja. Såvitt jag angår är den enda skillnaden mellan er två er ålder. Släpp ner pistolen."
    
  Russell var uppenbarligen upprörd över förolämpningen, men maktlös att göra något åt situationen. Han höll sin egen pistol i pipan efter att ha slagit Cain med den, och den gamle mannens kropp erbjöd honom föga skydd. Russell visste att ett enda felaktigt drag skulle spränga ett hål i hans huvud.
    
  Han lossade sin högra näve och släppte pistolen, sedan lossade han sin vänstra och släppte Kaine.
    
  Den gamle mannen kollapsade i slowmotion, vriden som om hans leder inte var sammankopplade.
    
  "Utmärkt, mr Russell", sa Fowler. "Om ni nu inte har något emot det, var vänlig och ta ett steg tillbaka tio steg..."
    
  Mekaniskt gjorde Russell som han blev tillsagd, med hat som brann i hans ögon.
    
  För varje steg Russell tog tillbaka, tog Fowler ett steg framåt, tills den förre hade ryggen mot väggen och prästen stod bredvid Kain.
    
  "Mycket bra. Lägg nu händerna på huvudet, så kommer du ut härifrån säker och säker."
    
  Fowler hukade sig bredvid Cain och kände hans puls. Den gamle mannen skakade, och ena benet verkade ha kramp. Prästen rynkade pannan. Cains tillstånd oroade honom - han visade alla tecken på en stroke, och hans vitalitet verkade avdunsta för varje ögonblick som gick.
    
  Under tiden tittade Russell sig omkring och försökte hitta något han kunde använda som vapen mot prästen. Plötsligt kände han något på marken under sig. Han tittade ner och lade märke till att han stod på några kablar som slutade en och en halv fot till höger om honom och var anslutna till generatorn som försåg grottans strömförsörjning.
    
  Han log.
    
  Fowler tog Kanes arm, redo att dra honom ifrån Russell om det behövdes. I ögonvrån såg han Russell hoppa till. Utan att tveka ett ögonblick avfyrade han skottet.
    
  Sedan slocknade ljuset.
    
  Det som var tänkt att vara ett varningsskott slutade med att generatorn förstördes. Utrustningen började fräsa gnistor med några sekunders mellanrum och lyste upp tunneln med ett sporadiskt blått ljus som blev svagare och svagare, likt en kamerablixt som gradvis förlorar kraft.
    
  Fowler hukade sig omedelbart - en position han hade intagit hundratals gånger när han hoppat fallskärm in i fiendens territorium under månlösa nätter. När man inte visste fiendens position var det bästa att sitta tyst och vänta.
    
  Blå gnista.
    
  Fowler trodde sig se en skugga springa längs väggen till vänster om honom och avfyrade skottet. Det missade. Han svor sin otur och gick i sicksack några meter för att se till att den andra mannen inte skulle känna igen hans position efter skottet.
    
  Blå gnista.
    
  Ännu en skugga, den här gången till höger om honom, fast längre och alldeles intill väggen. Han sköt i motsatt riktning. Han missade igen, och det blev mer rörelse.
    
  Blå gnista.
    
  Han stod lutad mot väggen. Han kunde inte se Russell någonstans. Det här skulle kunna betyda att han-
    
  Med ett skrik kastade Russell sig mot Fowler och träffade honom upprepade gånger i ansiktet och halsen. Prästen kände den andra mannens tänder sjunka in i hans arm, som ett djurs. Oförmögen att agera annorlunda släppte han taget om Kalashnikov-pistolen. För en sekund kände han den andra mannens händer. De kämpade, och geväret försvann i mörkret.
    
  Blå gnista.
    
  Fowler låg på marken, och Russell kämpade för att strypa honom. Prästen, som äntligen kunde se sin fiende, knöt näven och slog Russell i solar plexus. Russell stönade och rullade över på sidan.
    
  En sista, svag blå blixt.
    
  Fowler lyckades se Russell försvinna in i cellen. En plötslig svag glimt berättade honom att Russell hade hittat sin pistol.
    
  En röst kom från hans högra sida.
    
  'Far'.
    
  Fowler smög sig fram till den döende Kain. Han ville inte erbjuda Russell ett lätt mål ifall han skulle pröva lyckan och sikta i mörkret. Prästen kände slutligen den gamle mannens kropp framför sig och satte munnen mot örat.
    
  "Herr Cain, vänta lite", viskade han. "Jag kan få ut dig härifrån."
    
  "Nej, far, det kan du inte", svarade Kain, och trots att hans röst var svag talade han med ett litet barns bestämda ton. "Det är för det bästa. Jag ska träffa mina föräldrar, min son och min bror. Mitt liv började i ett hål. Det är bara logiskt att det kommer att sluta på samma sätt."
    
  'Anförtro dig då åt Gud', sa prästen.
    
  "Jag har en. Kan du hjälpa mig medan jag går?"
    
  Fowler sa ingenting, men han kände efter den döende mannens hand och höll den mellan sina egna. Mindre än en minut senare, mitt i en viskad hebreisk bön, hördes ett dödsskrammel, och Raymond Cain frös till.
    
  Vid det här laget visste prästen vad han hade att göra.
    
  I mörkret sträckte han fingrarna till skjortknapparna och knäppte upp dem, sedan drog han fram sprängämnespaketet. Han kände på detonatorn, stoppade in den i C4-stängerna och tryckte på knapparna. Han räknade mentalt antalet pip.
    
  Efter installationen har jag två minuter, tänkte han.
    
  Men han kunde inte lämna bomben utanför håligheten där Arken låg. Den kanske inte var tillräckligt kraftfull för att täta grottan igen. Han var inte säker på hur djup diket var, och om Arken låg bakom en klippformation kanske den klarade sig oskadd. Om han skulle förhindra att denna galenskap skulle hända igen var han tvungen att placera bomben bredvid Arken. Han kunde inte kasta den som en granat, eftersom detonatorn kunde lossna. Och han var tvungen att ha tillräckligt med tid för att fly.
    
  Det enda alternativet var att ta ner Russell, få C4 i position och sedan gå för bankrutten.
    
  Han kröp omkring i hopp om att inte låta för mycket, men det var omöjligt. Marken var täckt av små stenar som rörde sig allt eftersom han rörde sig.
    
  "Jag hör dig komma, präst."
    
  Det blev en röd blixt och ett skott avlossades. Kulan missade Fowler med god avstånd, men prästen förblev försiktig och rullade snabbt åt vänster. Den andra kulan träffade honom där han hade varit bara sekunder tidigare.
    
  Han kommer att använda pistolens blixt för att orientera sig. Men han kan inte göra det för ofta, annars får han slut på ammunition, tänkte Fowler och räknade mentalt såren han hade sett på Pappas och Eichbergs kroppar.
    
  Han sköt förmodligen Decker en gång, Pappas kanske tre gånger, Eichberg två gånger, och han sköt mig två gånger. Det är åtta kulor. Ett vapen rymmer fjorton kulor, femton om det finns en i patronhuset. Det betyder att han har sex, kanske sju kulor kvar. Han måste ladda om snart. När han gör det hör jag magasinet klicka. Sedan...
    
  Han räknade fortfarande när ytterligare två skott lyste upp grottöppningen. Den här gången rullade Fowler från sin ursprungliga position precis i tid. Skottet missade honom med ungefär tia centimeter.
    
  Det är fyra eller fem kvar.
    
  "Jag ska hämta dig, korsfarare. Jag ska hämta dig för Allah är med mig." Russells röst var spöklik i grottan. "Stick härifrån medan du fortfarande kan."
    
  Fowler tog en sten och kastade den i hålet. Russell tog betet och sköt i riktning mot ljudet.
    
  Tre eller fyra.
    
  "Mycket smart, korsfarare. Men det kommer inte att göra dig någon nytta."
    
  Han hade inte avslutat sitt tal när han sköt igen. Den här gången kom det inte två, utan tre skott. Fowler rullade åt vänster, sedan åt höger, och hans knän träffade de vassa stenarna.
    
  En kula eller ett tomt magasin.
    
  Precis innan han avlossade sitt andra skott tittade prästen upp en stund. Det må bara ha varat en halv sekund, men det han såg i det korta ljuset från skotten kommer att för alltid etsas in i hans minne.
    
  Russell stod bakom en gigantisk gyllene låda. Två grovt skulpterade figurer lyste starkt upptill. Pistolens blixt fick guldet att se ojämnt och buckligt ut.
    
  Fowler tog ett djupt andetag.
    
  Han var nästan inne i själva kammaren, men han hade inte mycket manövreringsutrymme. Om Russell avfyrade igen, även bara för att se var han var, skulle han nästan säkert träffa honom.
    
  Fowler bestämde sig för att göra det Russell minst anade.
    
  Med en snabb rörelse sprang han upp och sprang in i hålet. Russell försökte avfyra, men avtryckaren klickade högt. Fowler hoppade till, och innan den andra mannen hann reagera kastade prästen hela sin kroppsvikt ovanpå arken, som föll ner på Russell, locket öppnades och innehållet spilldes ut. Russell hoppade tillbaka och undvek nätt och jämnt att bli krossad.
    
  Det som följde var en blind kamp. Fowler lyckades utdela flera slag mot Russells armar och bröst, men Russell lyckades på något sätt få in ett fullt magasin i sin pistol. Fowler hörde vapnet laddas om. Han fumlade i mörkret med sin högra hand och höll Russells arm med sin vänstra.
    
  Han hittade en platt sten.
    
  Han slog Russell i huvudet med all sin kraft, och den unge mannen föll medvetslös till marken.
    
  Kraften från stöten krossade stenen i bitar.
    
  Fowler försökte återfå balansen. Hela hans kropp värkte och hans huvud blödde. Med hjälp av ljuset från sin klocka försökte han orientera sig i mörkret. Han riktade en tunn men intensiv ljusstråle mot den upp- och nedvända Arken, vilket skapade ett mjukt sken som fyllde rummet.
    
  Han hade väldigt lite tid att beundra den. I det ögonblicket hörde Fowler ett ljud han inte hade lagt märke till under kampen...
    
  Ljudsignal.
    
  ...och insåg att medan han rullade runt och undvek skotten...
    
  Ljudsignal.
    
  ...menar inte...
    
  Ljudsignal.
    
  ... han aktiverade detonatorn...
    
  ...det lät bara under de sista tio sekunderna före explosionen...
    
  Oj då.
    
  Driven av instinkt snarare än förnuft, hoppade Fowler in i mörkret bortom kammaren, bortom Arkens svaga ljus.
    
  Vid foten av plattformen bet Andrea Otero nervöst på naglarna. Plötsligt skakade marken. Ställningen svajade och stönade när stålet absorberade explosionen men inte kollapsade. Ett moln av rök och damm vällde upp från tunnelöppningen och täckte Andrea med ett tunt lager sand. Hon sprang några meter från ställningen och väntade. I en halvtimme förblev hennes ögon fästa vid ingången till den rykande grottan, trots att hon visste att det var meningslöst att vänta.
    
  Ingen kom ut.
    
    
  95
    
    
    
  På vägen till Aqaba
    
  AL-MUDAWWARA-ÖKNEN, JORDAN
    
    
  Torsdagen den 20 juli 2006. 21:34.
    
    
  Andrea nådde H3:an med ett punkterat däck där hon hade lämnat den, mer utmattad än hon någonsin varit i sitt liv. Hon hittade domkraften precis där Fowler hade sagt och bad tyst en bön för den fallne prästen.
    
  Han kommer förmodligen att vara i himlen, om en sådan plats existerar. Om du existerar, Gud. Om du är där uppe, varför skickar du inte ett par änglar för att hjälpa mig?
    
  Ingen dök upp, så Andrea fick göra jobbet själv. När hon var klar gick hon för att säga adjö till Doc, som var begravd inte mer än tre meter bort. Avskedet varade en stund, och Andrea insåg att hon hade ylat och gråtit högt flera gånger. Hon kände sig som om hon var på gränsen till - mitt i - ett nervöst sammanbrott efter allt som hade hänt de senaste timmarna.
    
    
  Månen hade precis börjat gå upp och lyste upp sanddynerna med sitt silverblå ljus när Andrea äntligen samlade styrka för att säga adjö till Chedva och klättra in i H3:an. Hon kände sig svag, stängde dörren och satte på luftkonditioneringen. Den svala luften som rörde vid hennes svettiga hud var ljuvlig, men hon hade inte råd att njuta av den i mer än några minuter. Bränsletanken var bara en fjärdedel full, och hon skulle behöva allt hon hade för att komma tillbaka till vägen.
    
  Om jag hade lagt märke till den här detaljen när vi satte oss i bilen den morgonen, hade jag förstått det verkliga syftet med resan. Kanske hade Chedva fortfarande levt.
    
  Hon skakade på huvudet. Hon var tvungen att koncentrera sig på att köra. Med lite tur skulle hon nå en väg och hitta en stad med en bensinstation före midnatt. Annars skulle hon behöva gå. Att hitta en dator med internetuppkoppling var avgörande.
    
  Hon hade mycket att berätta.
    
    
  96
    
  EPILOG
    
    
  Den mörka gestalten tog sig långsamt hem. Han hade väldigt lite vatten, men det räckte för en man som honom, tränad att överleva under de värsta förhållanden och hjälpa andra att överleva.
    
  Han lyckades hitta vägen genom vilken de utvalda av Yirma əi áhus hade gått in i grottorna för mer än två tusen år sedan. Det var det mörker han hade störtat in i strax före explosionen. Några av stenarna som hade täckt honom hade blåst bort av explosionen. Det krävdes en solstråle och flera timmars slitsam ansträngning för honom att komma ut i det fria igen.
    
  Han sov under dagen var han än fann skugga och andades bara genom näsan, genom en provisorisk halsduk som han gjort av slängda kläder.
    
  Han gick genom natten och vilade tio minuter varje timme. Hans ansikte var helt täckt av damm, och nu, när han såg vägens konturer flera timmar bort, blev han alltmer medveten om att hans "död" äntligen kunde ge den befrielse han hade sökt alla dessa år. Han skulle inte längre behöva vara Guds soldat.
    
  Hans frihet skulle bli en av två belöningar han fick för detta åtagande, även om han aldrig kunde dela någon av dem med någon.
    
  Han sträckte sig i fickan efter en stenbit som inte var större än handflatan. Det var allt som återstod av den platta stenen han hade använt för att slå Russell i mörkret. Över hela ytan fanns djupa, men perfekta, symboler som inte kunde ha huggits av mänskliga händer.
    
  Två tårar rullade nerför hans kinder och lämnade spår i dammet som täckte hans ansikte. Hans fingertoppar följde symbolerna på stenen, och hans läppar förvandlade dem till ord.
    
  Loh Tirtzach.
    
  Du får inte döda.
    
  I det ögonblicket bad han om förlåtelse.
    
  Och blev förlåten.
    
    
  Tacksamhet
    
    
  Jag vill tacka följande personer:
    
  Till mina föräldrar, som denna bok är tillägnad, för att de undkom bombningarna under inbördeskriget och gav mig en barndom så annorlunda från deras egen.
    
  Till Antonia Kerrigan för att hon var den bästa litterära agenten på planeten med det bästa teamet: Lola Gulias, Bernat Fiol och Victor Hurtado.
    
  Till dig, läsare, för framgången med min första roman, Guds spion, i trettionio länder. Jag tackar dig innerligt.
    
  Till New York, till James Graham, min 'bror'. Tillägnad Rory Hightower, Alice Nakagawa och Michael Dillman.
    
  I Barcelona är Enrique Murillo, redaktören för den här boken, både outtröttlig och tröttsam, eftersom han har en ovanlig dygd: han berättade alltid sanningen för mig.
    
  I Santiago de Compostela, Manuel Sutino, som bidrog med sin betydande förståelse för ingenjörskonst till beskrivningarna av Moses expedition.
    
  I Rom, Giorgio Celano för hans kunskap om katakomberna.
    
  I Milano, Patrizia Spinato, ordtämjare.
    
  I Jordanien, mufti Samir, Bahjat al-Rimawi och Abdul Suhayman, som känner öknen som ingen annan och som lärde mig gahwas ritualer.
    
  Ingenting hade varit möjligt i Wien utan Kurt Fischer, som gav mig information om den riktiga slaktaren från Spiegelgrund, som dog den 15 december av en hjärtattack.
    
  Och till min fru Katuksa och mina barn Andrea och Javier för att ni förstår mina resor och mitt schema.
    
  Kära läsare, jag vill inte avsluta den här boken utan att be om en tjänst. Gå tillbaka till början av dessa sidor och läs om Samuel Keenes dikt. Gör detta tills du har memorerat varje ord. Lär den till dina barn; vidarebefordra den till dina vänner. Snälla.
    
    
  Välsignad vare Du, o Gud, den Eviga, Universella Närvaron, som får bröd att växa ur jorden.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"