Рыбаченко Олег Павлович
Hitler, den rolige bøddelen

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Så angrep Hitler først Storbritannia og landsatte tropper der.
  Hitler, den rolige bøddelen
  KOMMENTAR
  Så angrep Hitler først Storbritannia og landsatte tropper der.
  KAPITTEL NR. 1.
  Denne alternative historien er ikke den verste. Men det finnes også mindre gunstige. I én av dem angrep ikke Hitler Sovjetunionen i 1941, men erobret først Storbritannia og alle koloniene. Og han bestemte seg først for å invadere i 1944. Vel, det var heller ikke en usannsynlig idé. Nazistene klarte å produsere alle slags Panthers, Tigers, Lions og til og med Mause-stridsvogner. Men også Sovjetunionen sto stille; den fjerde femårsplanen var allerede i gang. Den tredje hadde også blitt overskredet. I august 1941 ble KV-3, som veide sekstiåtte tonn og var bevæpnet med en 107-millimeter kanon, satt i produksjon. Og i september ble også KV-5, som veide ett tonn, satt i produksjon. Litt senere ble også KV-4 satt i produksjon, der Stalin valgte den tyngste av alle designene, som veide hundre og syv tonn, med 180-millimeter frontpanser og to 107-millimeter kanoner, og en 76-millimeter kanon.
  Foreløpig er dette serien de bestemte seg for. De fokuserte på masseproduksjon. Riktignok dukket den enda større KV-6 opp i 1943, med to 152-millimeter kanoner. T-34, som var enklere og mer praktisk, ble satt i produksjon. Først i 1944 dukket den kraftigere T-34-85-serien opp. Tyskerne hadde Tiger, Panther og, litt senere, Lion i produksjon siden 1943. Deretter ble Tiger erstattet av Tiger-2, og i september ble Panther-2 satt i produksjon. Sistnevnte stridsvogn hadde en svært kraftig 88-millimeter kanon i 71EL, 100-millimeter frontpanser på skroget med en vinkel på 45 grader, og 60-millimeter tårn- og skrogsider. Tårnets front var 120 millimeter tykk, pluss en 150-millimeter mantel. Panther-2 veide femtitre tonn, noe som med en 900 hestekrefters motor ga den tilfredsstillende ergonomi og fart.
  Som svar begynte Sovjetunionen å produsere T-34-85 noen måneder senere, men dette var halvveis. Panther-2, den mest produserte stridsvognen i 1944, var kraftigere både i bevæpning og frontpanser. Men den sovjetiske stridsvognen hadde fordelen av store antall. Hitler var imidlertid ikke inaktiv. Ved å bruke Europas ressurser utførte han også Operasjon Isbjørn, der han erobret Sverige, og Operasjon Rock, der han erobret Sveits og Monaco, og fullførte dermed konsolideringen av imperiet.
  Fabrikker fra mange land, inkludert Storbritannia, jobbet for Det tredje riket. Britiske fabrikker produserte også Göring-stridsvognen, eller mer presist, Churchill. Den var godt beskyttet - med en 152 millimeter tykk front og 95 millimeter tykke sider - og hadde tilfredsstillende manøvrerbarhet. Den britiske Challenger, omdøpt til Goebbels, var også ganske god, sammenlignbar i rustning og bevæpning med standard Panther, men veide 33 tonn.
  Gitt Det tredje rikets potensial, de koloniale ressursene og den erklærte totalkrigen, fortsatte stridsvognproduksjonen å øke. Mens Sovjetunionen fortsatt hadde en fordel i antall, begynte gapet å bli mindre. Nazistene hadde imidlertid overlegen kvalitet. Den kraftigste nazistridsvognen var Maus, men den ble avviklet på grunn av hyppige havarier og overvekt. Så Lev forble i produksjon. Kjøretøyet veide nitti tonn, med en motor på tusen hestekrefter, som generelt ga tilfredsstillende hastighet. Skrogets 150 millimeter frontpanser, skråstilt på 45 grader, og tårnets frontpanser, takket være en 240-graders kappe, ga stridsvognen utmerket frontbeskyttelse. Hundre millimeter tykk, skråstilt panser på sidene og bak ga tilfredsstillende beskyttelse fra alle sider. Uansett var den mest brukte 76-millimeter kanonen fullstendig ineffektiv. 85 mm kanonen kunne bare beseire en stridsvogn med en underkaliber-ammunisjon. Lev-stridsvognen var bevæpnet med en 105 mm kanon med en løpslengde på 71 EL, med en munningshastighet på 1000 meter per sekund, og en underkaliber-patron enda høyere. Denne stridsvognen var overlegen de sovjetiske KV-ene både i bevæpning og pansring.
  Totalt sett økte stridsvognproduksjonen i Det tredje riket, takket være større utstyr og arbeidskraft, inkludert befolkningen i koloniene, fra 3841 til syv tusen i 1942. Og til femten tusen i 1943, utenom selvgående kanoner, hvorav både Sovjetunionen og Tyskland bare produserte et lite antall. Opptil femten tusen stridsvogner i første halvdel av 1944. Og av disse var majoriteten mellomstore og tunge stridsvogner, med Panther-2 som den mest produserte. Selv om det også fantes T-4, en modernisert versjon med en 75-millimeter 48EL-kanon, lettprodusert, i stand til å beseire sovjetiske T-34-er, og til og med den overlegne T-34-76, den mest produserte mellomstore stridsvognen i Sovjetunionen, og andre kjøretøy. Og lette stridsvogner ble også produsert.
  Det var også problemet at Hitler kunne kaste praktisk talt alle stridsvognene sine mot Russland. USA var langt over havet og hadde inngått våpenhvile med både Japan og Det tredje riket. Og Sovjetunionen måtte fortsatt avverge Japan. Japan, som hadde lette, men hurtiggående dieselstridsvogner, og noen få mellomstore stridsvogner. De lisensproduserte også Panther, men hadde bare så vidt startet produksjonen. Men Japans luftvåpen og marine var sterke. Til sjøs hadde Sovjetunionen ingen sjanse i det hele tatt, mens japanerne i luften hadde omfattende kamperfaring, gode, lette og manøvrerbare jagerfly og kamikazepiloter. I tillegg hadde de mye infanteri, svært modig infanteri, i stand til nådeløse angrep og uten hensyn til liv.
  Så, til tross for en liten fordel i antall stridsvogner, hadde Sovjetunionen en kvalitativ ulempe sammenlignet med tyskerne. Hitler hadde en betydelig fordel i infanteri takket være sine koloniale divisjoner. Han hadde også mange europeiske divisjoner og satellitter. Når man tar hensyn til Det tredje rikets allierte og erobrede stater, var hans overlegenhet i mannskapsstyrke over Sovjetunionen betydelig. I tillegg var det Afrika, Midtøsten og India. India alene hadde mer enn tre ganger så stor befolkning som Sovjetunionen.
  Så Hitler klarte å mønstre en kolossal mengde infanteri. Når det gjaldt kvalitet, hadde Det tredje riket en betydelig fordel innen biler, motorsykler og lastebiler. Og de hadde mer kamperfaring. Nazistene marsjerte praktisk talt gjennom Afrika, nådde India, erobret det og tok Storbritannia. Pilotene deres hadde kolossal erfaring. Sovjetunionen hadde langt mindre. Det finske luftforsvaret var svakt, og det var praktisk talt ingen luftkamper. Khalkhil Gol var en begrenset lokal operasjon, og ikke mange frivillige piloter kjempet i Spania, og selv disse pilotene var allerede blitt foreldet. Så det kan ikke sammenlignes med erfaringen til Det tredje riket, eller engang japanerne som kjempet mot USA.
  Det tredje riket hadde allerede økt produksjonen under luftoffensiven mot Storbritannia, etablert fabrikker over hele Europa og omgjort de som eksisterte til treskiftsdrift. Og de utviklet formidable fly - ME-309, med tre 30-millimeter kanoner og fire maskingevær, og en hastighet på 740 kilometer i timen. Og den enda mer formidable TA-152, med to 30-millimeter og fire 20-millimeter kanoner og en hastighet på 760 kilometer i sekundet. Disse formidable flyene kunne tjene som jagerfly, angrepsfly, takket være sin kraftige rustning og bevæpning, og frontlinjebombefly.
  Jetfly dukket også opp. Men de var fortsatt ufullkomne. De trengte fortsatt tid for å oppnå virkelig kraft. Likevel var ME-262, med sine fire 30-millimeter kanoner og en hastighet på 900 kilometer i timen, en svært farlig maskin og ekstremt vanskelig å skyte ned. Riktignok styrtet den fortsatt ofte.
  Forholdet er, så å si, ikke ideelt for Sovjetunionen. Artilleri har også sine egne nyanser. Riktignok ble Molotov-forsvarslinjen, i motsetning til i virkeligheten, fullført - et forsprang på tre år. Men den var for nær grensen og manglet tilstrekkelig operativ dybde.
  Dessuten var ikke den røde armé trent til å forsvare seg selv, men mer fokusert på offensiven. Og dette hadde en innvirkning. Og selvfølgelig var det vanskelig å oppnå overraskelse, men nazistene klarte å oppnå taktisk overraskelse.
  Og dermed, den 22. juni 1944, startet den store patriotiske krigen nøyaktig tre år senere. Sovjetunionen var på den ene siden bedre forberedt, men fortsatt ikke fullt forberedt, mens Det tredje riket hadde blitt sterkere. I tillegg hadde Japan angrepet Det fjerne østen. Og nå var det ikke Det tredje riket som kjempet på to fronter, men Sovjetunionen.
  Hva kan du gjøre? Tyskerne bryter gjennom den mektige forsvarslinjen med sine tankkiler, og de sovjetiske troppene setter i gang motangrep. Og alle beveger seg og kjemper.
  Innen 30. juni hadde nazistene allerede stormet Minsk. Gatekamper brøt ut i selve byen. Sovjetiske tropper trakk seg tilbake i et forsøk på å holde linjen.
  Generell mobilisering ble erklært.
  Men forsvaret sviktet fortsatt. Dessuten, i motsetning til i virkeligheten, opprettholdt Hitler sin infanterioverlegenhet selv etter den sovjetiske mobiliseringen. I virkeligheten mistet Wehrmacht raskt sin mannskapsfordel i 1941. Sovjetunionen hadde alltid hatt en fordel i stridsvogner. Men her hadde fienden overtaket i alt. På grunn av store tap i stridsvogner ble dessuten fordelen i utstyr ikke bare kvalitativ, men også kvantitativ.
  En katastrofe var i ferd med å brygge opp. Og nå var det eneste som kunne redde Sovjetunionen en landingsstyrke av tidsreisende.
  Og hva er Oleg og Margarita, evige barn med superkrefter, og døtrene til de russiske gudene Elena, Zoya, Victoria og Nadezhda, i stand til å yte sta motstand mot Wehrmacht og samuraiene som klatret fra øst.
  Og dermed åpnet Oleg og Margarita ild mot de tyske stridsvognene med sine hypermag-blastere. Og de kraftige, massive maskinene begynte å forvandles til kremdekkede kaker.
  Så deilig med en rosa og sjokoladefarget skorpe, og tankmannskapene forvandlet seg til gutter på syv eller åtte år.
  Slik skjedde et mirakel.
  Men selvfølgelig utførte døtrene til de russiske gudene også mirakler. De forvandlet infanterister til barn, lydige og høflige til og med. Stridsvogner, selvgående kanoner og pansrede personellkjøretøy ble kulinariske kreasjoner. Og fly, rett i luften, ble til sukkerspinn, eller en annen, men veldig appetittvekkende, kulinarisk kreasjon. Og dette var en virkelig førsteklasses og utrolig kul forvandling.
  Dette var de smakfulle godbitene som så steg ned fra luften.
  Og de beveget seg veldig fint, og falt ned med søte hulk.
  Elena tok den og sa vittig:
  - Det er bedre å vinne på en tosk enn å tape på en smart mann!
  Victoria, som fortsatte å forvandle nazistene med sin tryllestav, var enig:
  - Selvfølgelig! Gevinster er alltid positive, tap er alltid negative!
  Zoya fniste og bemerket med et søtt blikk:
  - Ære være oss, de kuleste jentene i universet!
  Nadezhda bekreftet ivrig, viste tennene og forvandlet Hitlers utstyr til delikatesser:
  - Sant! Det kan man ikke si imot!
  Og jentene, en gutt og en jente, viftet med tryllestavene sine, knipset med de bare tærne og begynte å synge:
  Jeg ble født i et ganske velstående hus,
  Selv om familien ikke er adelig, er den slett ikke fattig ...
  Vi var i denne velnærte, lyse tomten,
  Selv om vi ikke hadde tusenvis i spareboken vår ...
  
  Jeg var en jente som vokste opp litt,
  Prøver antrekk i delikate farger...
  Så jeg ble tjener i dette huset,
  Uten å kjenne til noen onde problemer!
  
  Men så skjedde det problemer, jeg var skyldig,
  De kjører meg barbeint ut døren...
  En slik skandale skjedde,
  Å, hjelp meg, allmektige Gud!
  
  Bare føtter går på småsteinene,
  Grusen på fortauet slår ned føttene ...
  De gir meg brødsmuler som almisse,
  Og de vil bare råtne deg med en ildstokk!
  
  Og hvis det regner, gjør det vondt,
  Det er enda verre når det snør...
  Det virket som om vi hadde nok sorg nå,
  Når skal vi feire suksess!
  
  Men jeg møtte en gutt,
  Han er også barbeint og veldig tynn...
  Men han hopper som en leken kanin,
  Og denne fyren er sikkert kul!
  
  Vi ble faktisk venner i barndommen,
  De håndhilste og ble som én ...
  Nå har vi tilbakelagt milene sammen,
  Over oss er en kjerub med gullhodet!
  
  Noen ganger ber vi om almisser sammen,
  Vel, noen ganger stjeler vi i hager...
  Skjebnen sender oss en prøve,
  Som ikke kan uttrykkes i poesi!
  
  Men vi overvinner vanskeligheter sammen,
  En skulder tilbys en venn ...
  Vi samler kornaks på åkeren om sommeren,
  Det kan bli varmt selv i kulde!
  
  Jeg tror at store tider vil komme,
  Når Kristus, den store Gud, kommer ...
  Planeten vil bli et blomstrende paradis for oss,
  Og vi består testen med toppkarakter!
  Stalins forebyggende krig 1911
  KOMMENTAR
  Krigen fortsetter, det er allerede oktober 1942. Nazistene og den anti-russiske koalisjonen kommer stadig nærmere Moskva. Og dette utgjør virkelig en alvorlig trussel mot Sovjetunionens eksistens. En betydelig utfordring er fiendens numeriske overlegenhet, enorme ressurser og det faktum at angrepene kommer fra flere fronter. Men barbeinte Komsomol-jenter og pionergutter, i shorts og uten sko, kjemper i frontlinjene, til tross for den raskt økende kulden.
  KAPITTEL 1
  Oktober var allerede kommet, og været ble kaldere. Tyskerne og koalisjonen hadde nesten omringet Tula og strammet grepet om byen. Situasjonen ble verre.
  Men da været ble kaldere, begynte de mange troppene fra Storbritannia og dets kolonier å fryse. De begynte bokstavelig talt å riste. Så kampene begynte å flytte seg til Sentral-Asia. Der eskalerte alt bokstavelig talt.
  I nord ser det ut til at vi må gå over til et midlertidig forsvar.
  De nye myndighetene har allerede tvunget sivile til å bygge festningsverk.
  Og arbeidet begynte.
  En av pionerene tok en spade i hendene og lot som om han skulle grave, men faktisk tok han den og slo politimannen med den.
  Guttens klær ble revet av, og han ble hengt på stativet.
  En politimann slo pioneren med en pisk og hogg gutten over ryggen.
  Og den andre brakte fakkelen til barnets bare føtter.
  Det var veldig smertefullt, men gutten ba ikke bare ikke om nåde, men tvert imot sang han tappert;
  Det er ikke praktisk for meg, en pioner, å gråte,
  I det minste la de en bålpanne i flammen...
  Jeg spør ikke, å Gud hjelpe meg,
  Fordi mennesket er lik Gud!
  
  Jeg vil være deres pioner for alltid,
  Fascistene vil ikke knekke meg med tortur ...
  Jeg tror de vanskelige årene vil gå over,
  Seieren vil komme i strålende mai!
  
  Og den onde bøddelhunden steker føttene mine,
  Brekker fingrene, stikker nåler...
  Men mottoet mitt er å aldri gråte,
  Lev for kommunismens verdens ære!
  
  Nei, ikke gi opp, modige gutt.
  Stalin vil være med deg i hjertet ditt for alltid ...
  Og Lenin er virkelig evig ung,
  Og støpejernsnevene laget av stål!
  
  Vi er ikke redde for tigeren, flokker av pantere,
  Vi skal overvinne alt dette på én gang...
  La oss vise oktoberittene, kjenn eksemplet,
  Strålende Lenin er med oss for alltid!
  
  Nei, kommunismen skinner for alltid,
  For fedrelandet, for lykke, for frihet ...
  Måtte den største drømmen gå i oppfyllelse,
  Vi vil gi våre hjerter til folket!
  De første Panther-stridsvognene dukket faktisk opp i frontlinjene. Disse stridsvognene var ganske kraftige, med en hurtigskytende kanon med lang løpeåpning.
  Og de treffer faktisk ganske bra. Og stridsvognene er ganske smidige.
  Spesielt Gerds mannskap kjemper mot dem.
  Og denne Terminator-jenta, med sine bare tær, knuste fienden. Og hun penetrerte en sovjetisk T-34.
  Etterpå sang Gerda:
  - Hersk Tyskland - blomsterfelt,
  Vi vil aldri være slaver!
  Og hun vil blotte sitt søte lille ansikt. Det er en skikkelig vill jente.
  Og så vil Charlotte skyte fra kanonen, og hun vil gjøre det veldig nøyaktig, treffe fienden, og synge:
  - Vi skal virkelig drepe alle,
  Jeg er en Reich-jente, helt barbeint!
  Og jentene vil le.
  Natasha og teamet hennes, derimot, kjemper hardt. Disse jentene er virkelig vågale.
  Og med bare tær kaster de granater. Og de beseirer nazistene.
  De skyter mot dem fra maskingevær og synger samtidig;
  Vi er Komsomol-medlemmer - ridderne av Russland,
  Vi elsker å kjempe mot voldsom fascisme ...
  Og ikke for oss - bønnen Gud bevare,
  Vi er bare venner med den strålende kommunismen!
  
  Vi kjemper for vårt fedreland mot fienden,
  Under den strålende byen - vår Leningrad...
  Gjennombor nazisten med en gal bajonett,
  Vi må kjempe tappert for vårt fedreland!
  
  I kulden stormer vi barbeint inn i kampen,
  Å samle falne trofeer ...
  Føreren vil få et slag i ansiktet,
  Selv om fascistene virkelig har blitt gale!
  
  Vi er Komsomol-medlemmer - en vakker jente,
  Du har en fin figur og et pent ansikt...
  Det er dugg under mine bare føtter,
  La djevlene lage grimaser mot oss!
  
  Vi vil oppnå slik suksess, tro meg,
  At tankene våre flyter som gull...
  Og dyret vil ikke motta våre landområder,
  Og den besatte Führer vil bli sint!
  
  La oss gi Fritz-familien en skikkelig smell på hjernen,
  Vi vil rive ned tårnene, under de flotte murene ...
  Jævelen skal bare få skam og vanære,
  Jentene vil trampe deg ned med bare føtter!
  
  Det vil bli vakkert, vit dette på jorden,
  I det vil de store råds land blomstre ...
  Vi vil ikke underkaste oss juntaen Satan,
  Og la oss holde alle disse drittsekkene ansvarlige!
  
  Til ære for vårt hellige moderland,
  Jentene vinner med glans...
  Kamerat Stalin er vårt fedreland,
  Måtte Lenin herske for alltid i den neste verden!
  
  For en fantastisk kommunisme det vil bli,
  La oss oppfylle Lederens klare bud ...
  Og vi vil spre nazismen i molekyler,
  Til ære for den evige røde planeten!
  
  Hellige moderland, nå har vi,
  Vi drev Fritzene tilbake fra Leningrad ...
  Jeg tror seierens time kommer,
  Når vi synger hymnen med tapperhet i Berlin!
  
  Vi håpet alltid på Gud,
  Men det er ingen jenter, ingen kuler og ingen frost ...
  For oss barbeint er snøstormer ingenting,
  Og en glitrende rose vokser på snøen!
  
  Stem på kommunisme med en drøm,
  Slik at vi har nye oppdateringer...
  Du kan presse nazistene uten frykt,
  Da blir bestillingen ny!
  
  Tro meg, det du ønsket deg gikk i oppfyllelse.
  Det vil komme et liv som er vakrere enn noe annet ...
  Elgen tar på seg gyldne gevir,
  Og ødelegger fienden sammen med tårnet!
  
  Vi er en vennlig familie av Komsomol-medlemmer,
  Store gjerninger kunne bli født på ny ...
  Den fascistiske slangen er blitt kvalt,
  Vi skjønnheter trenger ikke å være sinte lenger!
  Jentene sang så vakkert. Og de stampet med sine bare, grasiøse føtter.
  Gutten Gulliver bemerket med et smil:
  - Dere synger vakkert, mine kjære skjønnheter! Så vakkert og veltalende!
  Natasha nikket med et smil:
  - Det stemmer, gutten min, vi elsker og vet virkelig hvordan vi synger!
  Alice svarte med glede:
  Sang hjelper oss å bygge og leve,
  Vi går på tur med en munter sang...
  Og den som går gjennom livet med en sang -
  Han vil aldri forsvinne noe sted!
  Augustin kvitret og sang:
  - Hvem er vant til å kjempe for seier,
  La ham synge med oss,
  Den som er munter, ler,
  Den som vil det, vil oppnå det,
  Den som søker, vil alltid finne!
  Svetlana slikket seg om leppene, kastet et snøstykke inn i munnen og tilbød:
  - La pionergutten Gulya glede oss med slagordene sine igjen!
  Natasha var enig, og trampet med den bare foten:
  - Nettopp! Jeg likte dem veldig godt!
  Pionergutten Gulliver begynte å ytre;
  Livet er som sjakk: hvis kunst krever offer, så er det bare krigens kunst
  mata!
  Ikke påstå at du er Napoleon hvis du bare har opplevd Waterloo!
  Ulvehoggtennene blir ikke sløvet av saueklær!
  Overtro er styrke for de som bruker den, svakhet for de som tror på den!
  Den eneste forskjellen mellom psykiske pasienter og helgener er at de førstnevnte er begrenset til en ikonramme, mens de sistnevnte er plassert på et galehus!
  En penn er bare lik en bajonett hvis den er en tyvs!
  Vitenskapens øye er skarpere enn en diamant, og en vitenskapsmanns hånd er svært mektig!
  Det er prestisjefylt for en mann å la en kvinne gå foran i alt, men ikke i vitenskapelige oppdagelser!
  Dyktige gutter gjør flere oppdagelser enn briljante gamle menn!
  Vitenskapen er en gjeter - naturen er en sau, men en sta sau som ikke kan temmes med en enkel pisk!
  Frihetens salt er søtere enn slaveriets sukker!
  Det er bare mulig å effektivt hjernevaske folk hvis de er fraværende!
  Og selg samvittigheten din hvis den ikke er verdt noe!
  Forsiktighet, det viktigste trekket til forrædere!
  Frykt er alltid egoistisk, fordi den utelukker selvoppofrelse!
  Et steinhode - selv en skalpell blir sløv!
  En skarp tunge skjuler ofte et sløvt sinn!
  Frykt er en slik gave at den er vanskelig å gi til en fiende, men lett å beholde for seg selv!
  Hvem som helst kan få en kvinne til å skrike, men bare en ekte gentleman kan få henne til å felle tårer.
  Kirken er som en butikk, bare at varene alltid er utgått på dato, prisene er oppblåste, og selgeren lurer deg!
  Det er ingen kvinner blant prestene, fordi løgnene til sistnevnte er synlige i ansiktene deres!
  Uansett hvor stort gapet mellom fantasi og virkelighet er, vil vitenskapen fortsatt bygge broer!
  Kunnskap har ingen grenser, fantasien er begrenset av ambisjoner!
  Talent og hardt arbeid, som mann og kone, føder bare oppdagelse i par!
  Sinn og styrke, som en ung mann og en ung kvinne, kan ikke tåle fraværet av den ene, fraværet av den andre!
  Vold fornekter ikke barmhjertighet, akkurat som døden ikke fornekter oppstandelsen!
  Tortur, som sex, krever variasjon, vekslende partnere og kjærlighet til prosessen!
  Det finnes ikke noe mer naturlig enn en slik perversjon som krig!
  Hvert stønn fra fienden er et skritt mot seier, med mindre det selvfølgelig er et vellystig stønn!
  Du kan skjære deg med en sløv barberhøvel, men du kan ikke oppleve spenning med en sløv partner!
  Magi kan ikke gjøre en vanlig person til en vitenskapsmann, men vitenskapen vil gjøre alle til magikere!
  Ikke alle som er aggressive er kriminelle, og ikke alle kriminelle er aggressive!
  Det som brenner mest er kaldt hat!
  Grusomhet er alltid vanvittig, selv om den har et system!
  Uten bål kan du ikke lage middag! Uten en kjeks kan du ikke skumme fløten!
  Hvis det finnes mange barnehelter, så finnes det få voksne feiginger!
  Mot og dyktighet er som sement og sand - sterke sammen, skjøre hver for seg!
  Et modig sinn er bedre enn feig dumhet!
  Dårskap er alltid falskt og skrytende, men visdom er sannferdig og beskjeden!
  Bedre å tro enn en stor løgn, bare en veldig stor løgn!
  En løgn er den andre siden av sannheten, bare at i motsetning til en mynt virker den alltid glattere!
  For å fange en ulv, må du lytte til dens hyl!
  Det er godt å dø,
  Men det er bedre å holde seg i live!
  I graven råtner du - ingenting,
  Du kan kjempe mens du fortsatt er i live!
  En kylling hakker korn for korn, men legger på seg mer i vekt enn en gris som svelger store biter!
  Sann storhet trenger ingen smiger!
  Ett rolig slag er bedre enn hundre av de mest gjennomtrengende skrik!
  Flaks er bare et speil som gjenspeiler hardt arbeid!
  Røkelseskarets aroma utstråler en sødme som tiltrekker seg pengesedler i stedet for fluer!
  En person kan forbli på ett intelligensnivå lenge, men ingen mengde innsats vil dempe dumhet!
  Intelligens uten anstrengelse avtar alltid, men dumhet vokser uten anstrengelse!
  En mann er ikke et spørsmål om alder eller fysisk styrke, men en kombinasjon av intelligens og vilje!
  Sinnet er som en bølle, det går hinsides fornuften når det er svakt!
  Sigaretten er den mest lumske sabotøren, som alltid gjør offeret til sin medskyldige!
  Penger er mer motbydelige enn avføring, på sistnevnte vokser vakre blomster, men i penger er det bare lave laster!
  Hvis kapitalisten får Guds makt, vil verden bli til et helvete!
  En politikers tunge, i motsetning til en prostituerts, bringer deg ikke til orgasme, men til galskap!
  Fremtiden avhenger av oss! Selv når det virker som om ingenting avhenger av oss!
  Fascistene kan drepe, selvfølgelig, men det de ikke kan gjøre er å ta bort håpet om udødelighet!
  Det er lettere å fylle en skøytebane i helvete enn å presse en tåre ut av en soldat!
  Forskjellen på et røkelseskar og en vifte er at en vifte jager bort fluer, mens et røkelseskar tiltrekker seg dårer!
  Et sverd er som en pikk, tenk deg om sju ganger før du stikker det inn!
  Mennesket er svakt, Gud er sterk, og Gud-mennesket er allmektig bare når han kjemper for en rettferdig sak!
  Ord er som toner i en komposisjon, én falsk tone er nok, og talen er ødelagt!
  Hvis du vil kjede en jente, snakk om våpen, og hvis du vil gjøre det slutt for alltid, snakk om sovjetiske våpen!
  Styrken til en tank ligger ikke i rustningen, men i tankskipets hode!
  Herskeren over dem som tar brød fra bøddelen, samler salt på sin egen bakdel!
  Ærlighet er et typisk offer på hensiktsmessighetens alter!
  Et angrep tredobler styrken - et forsvar halverer den!
  Et hode som blir hugget av med et blad kalles et hagehode, hvorfra klaser av gjengjeldelse spirer!
  I krig er en person en liten vekslepenge som forsvinner raskere enn den brukes opp!
  En persons liv i krig er underlagt inflasjon og samtidig uvurderlig!
  Krig er som en vannstrøm: søppelet flyter opp til overflaten, det verdifulle legger seg, og det uvurderlige blir opphøyet!
  En stridsvogn uten mekaniker er som en hest uten sele!
  Tomhet er spesielt farlig når den lever i ditt eget hode!
  Tomheten i hodet er fylt med delirium, i hjertet - med sinne, i lommeboken - med tyvegods!
  En lang tunge kombineres vanligvis med skjeve armer, et kort sinn og en rett vikling i hjernen!
  Den rødeste tungen, med fargeløse tanker!
  Vitenskap er ikke en hest som tar en hindring på tom mage!
  Tankene til et barn er som en spretten hingst, tankene til et smart barn er som to spretten hingster, og tankene til et genialt barn er som en flokk hingster med svidde haler!
  Bokserhansker er for myke til å sløve et skarpt sinn!
  Prisen for seier er for høy, den kan devaluere trofeene!
  Det største trofeet i krig er et reddet liv!
  Ondskap er mer smittsom enn kolera, mer dødelig enn pesten, og det finnes bare én vaksine mot den - samvittigheten!
  En liten tåre fra et lite barn gir opphav til store katastrofer og enorm ødeleggelse!
  De mest latterlige dumskapene begås med et smart blikk, et tomt hode og en full mage!
  Når en hær har for mange bannere, betyr det at kommandørene mangler fantasi!
  Ofte blir et overskudd av opptjente penger devaluert av mangel på tid til å bruke dem!
  Taushet er gull, men bare i andres lommebok!
  Det er vanskelig å holde seg i live i kamp, men det er dobbelt vanskelig å bevare beskjedenheten etter seier!
  En soldat uten glass er en vaktpost uten gjeterhund!
  Alle som vil spenne en russer for et åk, blir til gjødsel som dritt!
  Krig er en morsom film, men slutten får deg alltid til å gråte!
  Krig er et teater der det er avskyelig å være tilskuer!
  Du kan ikke kaste en granat med tungen, men du kan knuse et imperium!
  Hjernen har ingen muskelfibre, men den slår stjerner ut av bane!
  Intuisjon i krig er som verdensrommet til sjøs, bare at magnetnålen hopper raskere!
  Å redde en såret kamerat er en større bragd enn å drepe en frisk fiende.
  Den sterkeste kjeden av last er smidd av menneskelig egoisme!
  - Seier over et forsvarsløst offer er verre enn nederlag fra en verdig motstander!
  - Hvis du vil straffe en mann, tving ham til å bo med én kvinne. Hvis du vil straffe ham enda hardere, tving svigermoren hans til å bo med dem!
  Det er godt å dø for moderlandet, men det er enda bedre å overleve og vinne!
  Overlevelse er en soldats mest verdifulle gave, og den som generaler verdsetter minst!
  De største konsekvensene kommer av små ugjerninger!
  Selv den allmektige Gud kan ikke overvinne menneskelige svakheter.
  Nødvendighet er like mye en drivkraft for fremgang som en pisk er en stimulator for en hest!
  Fremgangens skudd blomstrer under den generøse vanningen av nødens tårer!
  I krig er konseptet med et barn like upassende som en klovn i en begravelse!
  Ved å male forglemmegei på en kanon, vil du ikke gjøre skuddet mindre skadelig engang et kronblad!
  Hvis alle forrædere var som dem selv, ville ærlighet herske over verden!
  Myk saueull vil ikke sløve en ulves hoggtenner!
  Overdreven grusomhet er lik anarki!
  Henrett én uskyldig, og du vil skape et dusin misfornøyde!
  Ett foton er ikke verdt hundre impulser!
  Din egen krone er verdt mer enn andres femøre!
  Talent er som å ringe messing, men uten testens blikk blir det aldri vanskelig!
  Du kan ødelegge alt unntatt en drøm - du kan erobre alt unntatt en fantasi!
  Røyking forlenger bare livet når det er den siste sigaretten før henrettelsen på skafottet!
  En filosofs språk er som et propellblad - det beveger bare taket fra hengslene, ikke båten!
  Enhver morder er en mislykket filosof!
  Alderdom gir ikke en dåre visdom, like lite som et galgetau gir en dverg høyde!
  Det tungen har malt ut, kan ikke svelges i ett svelg, i motsetning til en kvernstein!
  På nyttårsaften går selv ting som ikke kan oppnås på andre tidspunkter i oppfyllelse!
  Magen svulmer av kvernsteins maling, og hjernen visner av tungens tresking!
  Krig er som vinden i en mølle - den maler kjøttet, men sprer vingene sine!
  Mennesket er naturens konge, men han holder ikke septeret i hånden, men i hodet!
  Et sterkt sinn kan erstatte svake muskler, men sterke muskler kan aldri erstatte et svakt sinn!
  En kvinne i krig er som en stigbøyle i en sal!
  En lett kule, det kraftigste argumentet i en militær tvist!
  Ondskapen dukket opp med livets fødsel, men vil forsvinne lenge før eksistensens slutt!
  Teknologi kan straffe ondskap, knuse tusen hjerter, men kan ikke utrydde hat fra engang ett!
  Svik er lumsk: som en fiskekrok, bare at agnet alltid stinker!
  Å spise en kannibal kan gjøre deg kvalm, men det vil aldri gjøre deg mett!
  Et begrenset sinn har begrensede ideer, men dumhet kjenner ingen grenser!
  Det er lettere å fikse et armbåndsur med en øks enn å lære kommissærer å ta vare på folk!
  Selv om en person er laget av proteiner, er han svakere enn suckere!
  En person har to dødsfiender - seg selv og sin egoisme!
  Den som slår i hjertet, beholder hodet!
  Maskinskytteren er også musiker, men han får deg til å gråte mye oftere!
  Forskjellen mellom matrasjonen og sinnet er at når du tilsetter halvparten av den, synker verdien!
  Et sint barn er mer skremmende enn en sint voksen: mikroorganismer er årsaken til de fleste dødsfall!
  Galskap er en kost som rydder bort gamle ideer fra skrotplassen i hodet ditt, og gir genialiteten fritt spillerom!
  Den gylne gløden varmer ikke huden, men den tenner lidenskaper!
  Makt uten underholdning er som slaveri i lilla!
  Et modig barn kan jage en fiendtlig hær på flukt, men en feig voksen kan forråde sin egen mor!
  Geitene bor høyest i fjellene, spesielt hvis det er selvinnbilskhetens fjell!
  I hendene på en ærlig mann er et ord gull, og han holder det; i hendene på en rettferdig mann er det et huggende blad, og han slipper det løs!
  Det kan ikke finnes to sannheter, men det kan finnes dobbeltmoral!
  Gull er lett å hamre, polere, men fester seg dårlig!
  Dollaren er grønn som en krokodille, bare munnen er vidåpen, slik at hele planeten kan se den!
  En fredelig hammer er bra, men enda bedre når den smir bajonetter!
  Tid er ikke penger, hvis du mister den, kan du ikke få den tilbake!
  Bena er lette, selv med tung belastning, hvis det lover et enkelt liv!
  Han kan ikke leve vakkert - han er en moralsk freak!
  Blod er salt, men søtt når det søles fra en fiende!
  Discovery er en gullfisk som lever i uvitenhetens grumsete vann!
  For å fange oppdagelsens gullfisk i eksperimenteringens grumsete vann, trenger du et nett av inspirasjon!
  Ett minutt med refleksjon forkorter reisen med en time, ett sekund med hastverk fører til en livslang forsinkelse!
  Et enkelt foton vil ikke bevege en kvasar!
  Gull er tungt, men det løfter deg opp bedre enn en hydrogenballong!
  En ikke-troende er som en baby: han føler morens kjærtegn, men tror ikke at hun eksisterer!
  Den som selger mye, svikter ofte!
  Makt er søtt, men ansvarets bitterhet dreper smaken!
  Kroppens ufullkommenhet er hovedinsentivet til å forbedre teknikken!
  Forskjellen mellom en bøddel og en kunstner er at arbeidet hans ikke kan tegnes på nytt!
  Kroppen er alltid en reformator, men sinnet er konservativt!
  En dråpe virkelighet slukker tørsten bedre enn et hav av illusjoner!
  Du kan ikke skrive et mesterverk mens du spankulerer på en hest, men på en kampestein!
  En stor soldat vet alt unntatt ordet "overgivelse!"
  Knockout er som en jente; hvis du lar dem vente, klarer de ikke å reise seg selv!
  Svakhet er en sykdom som ikke vekker følelser av medfølelse!
  Medfølelse: Det er svakheten som forårsaker sykdom!
  Gullvinger er dårlige for flyet, men bra for karrieren!
  De sterke streber etter de sterke - de svake etter Den allmektige!
  Dette var hva den desperate pionergutten Gulliver sa, og veldig vittig og konsist.
  Og tyskerne og deres allierte fortsatte å handle, og klatret som en padde på en hage.
  Shermanene virket spesielt farlige. Men hva med Tigrene og Panterne? En, to, og det er alt. Men det er mange Shermaner, og de er godt beskyttet.
  De presser seg frem som en maursverm.
  Dette er virkelig helvetesmonstre.
  Lady Armstrong, i en tyngre MP-16-stridsvogn, avfyrer kanonen sin og velter en sovjetisk kanon med et presist treff. Deretter
  uttaler:
  - For Storbritannias seier i denne krigen!
  Og øynene hennes glitret med noe blendende blått. Det var en skikkelig kul jente.
  Gertrude sparket fienden med bare tær, traff motstanderen og hylte:
  - For løven vår!
  Malanya traff fienden, og gjorde det presist og nøyaktig, og sa:
  - Til det britiske imperiets nye grenser!
  Og Monica vil også skyte med stor presisjon. Og gjennombore fienden med sitt helvetesfremkallende støt.
  Og han vil ødelegge den sovjetiske kanonen, hvoretter han vil synge:
  - Disse dumme stalinistene,
  Du må vaske den på toalettet...
  Vi skal drepe kommunistene,
  Det blir et nytt NATO!
  Og han kommer til å le høyt.
  
  GULLIVER OG CHAMBERLAINS KUNNSKAPSFLYTTING
  KOMMENTAR
  Så skjedde det som var forventet igjen: Chamberlain nektet å trekke seg og inngikk en separatfredsavtale med Hitler. Som et resultat ble Sovjetunionen angrepet av Det tredje riket og dets satellitter, samt Japan og Tyrkia. Den røde armé var i en vanskelig situasjon. Men barbeint Komsomol-skjønnheter og modige pionerer marsjerte inn i kampen.
  KAPITTEL NR. 1.
  Gulliver må gjøre noe som ikke akkurat er hyggelig: å forvandle en kvernstein og male korn til mel. Og hun er selv i kroppen til en gutt på omtrent tolv år, muskuløs, sterk og brun.
  Men slavegutten blir stadig transportert til forskjellige parallelle verdener. Og en av dem viste seg å være spesiell.
  Chamberlain trakk seg ikke frivillig 10. mai 1940, og klarte å inngå en ærefull fred med Det tredje riket 3. juli 1940. Hitler garanterte det britiske kolonimakets ukrenkelighet. Til gjengjeld anerkjente britene alt som allerede var erobret som tysk, inkludert koloniene Frankrike, Belgia og Nederland, og italiensk kontroll over Etiopia.
  Med det var krigen, som ikke ble kalt andre verdenskrig, over. For en stund, selvfølgelig. Tyskerne begynte å fordøye erobringene sine. Samtidig vedtok Det tredje riket nye lover, som innførte skatter for familier med færre enn fire barn, og som også tillot SS-menn og krigshelter å ta utenlandske andre koner.
  Koloniene ble også befolket. Og insentivene for kvinner som fødte tyske barn ble økt.
  Hitler holdt også øye med Sovjetunionen. Under paraden 1. mai 1941 marsjerte KV-2-stridsvogner med en 152 mm kanon og T-34-stridsvogner over Den røde plass og gjorde inntrykk på tyskerne. Føreren beordret utviklingen av en hel serie tunge stridsvogner. Arbeidet med Panther-, Tiger II-, Lion- og Maus-stridsvognene startet. Alle disse stridsvognene delte en felles layout med skråstilt pansring og stadig kraftigere bevæpning og pansring. Men stridsvognutviklingen tok tid, i likhet med opprustningen av Panzerwaffe. Føreren kunne ikke være klar før mai 1944. Da var også Sovjetunionen fullt forberedt.
  Stalin kjempet ikke igjen etter den finske krigen. Hitler, som hadde signert en traktat med Finland, forbød et nytt felttog mot Finland. Tyskerne selv kjempet bare mot Hellas og Jugoslavia, som varte i to uker og vant. Mussolini angrep Hellas først, men ble beseiret. Og i Jugoslavia var det et anti-tysk kupp. Så tyskerne ble tvunget til å gripe inn. Men det var bare en blitzkrieg-lignende hendelse.
  Etter å ha vunnet fortsatte Führer forberedelsene til felttoget mot øst. Tyskerne satte nye fly i produksjon - den propelldrevne ME-309 og Ju-288. Nazistene begynte også å produsere den jetdrevne ME-262 og det første Arado-flyet, men ikke i stort antall ennå.
  Men Stalin sto heller ikke stille. Sovjetunionen klarte ikke å utvikle jetfly, men de produserte propelldrevne fly i hopetall. Yak-9, MiG-9, LaGG-7 og Il-18 dukket opp. Og noen typer bombefly, særlig Pe-18. Kvalitativt sett var tyske fly kanskje bedre, men sovjetiske fly var langt bedre. Den tyske ME-309 hadde nylig kommet i produksjon, til tross for at den kunne skryte av svært kraftig våpenskjold: tre 30 mm kanoner og fire maskingevær. ME-262 hadde i mellomtiden bare så vidt begynt å bli tatt i bruk, og motorene var ikke spesielt pålitelige.
  Focke-Wulf var en masseprodusert, kraftig bevæpnet arbeidshest. Hastigheten overgikk sovjetiske flys, i likhet med panseret og bevæpningen. Selv om manøvrerbarheten var svakere enn sovjetiske fly, tillot den høye stupehastigheten den å unvike bakendene til sovjetiske fly, og den kraftige bevæpningen - seks kanoner samtidig - gjorde den i stand til å skyte ned fly på første gjennomkjøring.
  Man kan selvsagt sammenligne motstandernes ulike krefter i lang tid.
  Sovjetunionen utviklet stridsvognene KV-3, KV-5 og KV-4. T-34-76-serien inkluderte også de senere belte- og hjulgående stridsvognene T-29. T-30 og BT-18 dukket også opp. KV-6, som var tyngre enn tidligere modeller, dukket også opp.
  Men tyskerne lanserte Panther, som overgikk T-34 betydelig når det gjaldt pansergjennomtrengende kraft og frontpanser. Riktignok hadde Sovjetunionen T-34-85-stridsvognen, men produksjonen startet ikke før i mars 1944. Panther kom imidlertid i produksjon sent i 1942, i likhet med Tiger. Vel, Tiger II, Lev og Maus fulgte senere.
  Sovjetunionen ser ut til å ha en fordel når det gjelder antall stridsvogner, men tyskernes kvalitet er uten tvil bedre. Selv om T-4 og T-3 stridsvognene også er noe utdaterte, tilbyr de ennå ikke en avgjørende fordel. Men det er ikke alt. Hitler har en hel koalisjon av allierte nasjoner, inkludert Japan. Sovjetunionen har derimot bare Mongolia. Japan har tross alt en befolkning på 100 millioner, utenom koloniene. Og de utplasserte nesten 10 millioner soldater. Og i Kina klarte de til og med å forhandle frem en våpenhvile med Chiang Kashi, som hadde startet et angrep på Maos hær.
  Så Hitler utplasserte hæren sin og satellittstyrker mot Sovjetunionen. Denne gangen var Molotov-linjen ferdigstilt, og det var et sterkt forsvar. Men Det tredje riket klarte å tiltrekke seg Tyrkia, som kunne angripe fra Transkaukasus, og Japan til sin side. Stalin mobiliserte, og Den røde armés styrke ble økt til tolv millioner. Hitler økte Wehrmachts styrke til ti millioner. Pluss de allierte. Det inkluderte Finland, Ungarn, Kroatia, Slovakia, Romania, Italia, Bulgaria, Tyrkia. Og spesielt Japan, Thailand og Mandsjuria.
  Denne gangen bidro Italia med en hel million soldater, ettersom de ikke hadde kjempet i Afrika og kunne sende hele sin styrke inn i kampen. Totalt sett hadde Stalin syv og en halv million tropper i Vesten, mot syv millioner tyskere og to og en halv million satellittstyrker og utenlandske divisjoner i frontlinjen. Tyskerne hadde tropper fra Frankrike, Belgia, Nederland og andre steder.
  Det var en fordel innen infanteri, men hæren var en blandet pose. Innen stridsvogner og fly hadde Sovjetunionen en fordel i kvantitet, men kanskje dårligere i kvalitet. I øst hadde japanerne også mer infanteri enn samuraiene. Tanksene var like store, men sovjeterne var tyngre og kraftigere. Innen luftfart var japanerne imidlertid flere i Det fjerne østen. Og i marinen hadde de en enda større fordel.
  Kort sagt, krigen begynte 15. mai. Veiene tørket ut, og tyskerne og deres satellitter rykket frem.
  Krigen var langvarig og brutal fra starten av. I de aller første dagene klarte tyskerne bare å avskjære Belostotsky-fremspringet og bryte gjennom mot sør, og penetrere noen posisjoner. Sovjetiske tropper forsøkte et motangrep. Kampene trakk ut ... Etter noen uker stabiliserte frontlinjen seg endelig like øst for grensen til Sovjetunionen. Tyskerne avanserte mellom tjue og hundre kilometer uten å oppnå noen suksess. Tyrkerne hadde også liten suksess i Transkaukasus, og presset bare litt tilbake det sovjetiske forsvaret. Av de største byene erobret osmanerne bare Batumi. Japanerne klarte i mellomtiden bare å gjøre betydelige fremskritt i Mongolia, og gjorde bare mindre inngrep i Sovjetunionen. De ga imidlertid et hardt slag mot Vladivostok og Magadan. Kampene raste gjennom hele sommeren ...
  Om høsten forsøkte den røde armé en offensiv, men heller ikke uten hell. De gjorde imidlertid noen fremskritt, bare sør for Lviv, men selv der holdt tyskerne dem nede. I luften ble det klart at ME-262-flyene var ineffektive og ikke levde opp til forventningene.
  Riktignok var Panther god i forsvar, men ikke i angrep. Kampene fortsatte til vinteren. Og så forsøkte den røde armé å angripe igjen. Dette systemet dukket opp. Men tyskerne klarte likevel å slå tilbake.
  Panther-2 dukket opp, med kraftigere våpen og pansring. Våren 1945 brakte nye kamptriader. Men nok en gang forble frontlinjen stillestående.
  Tyskerne startet imidlertid en offensiv som omgikk Lviv for å lage en gryte der. Og kampene ble ganske alvorlige.
  Her er Komsomol-jentene som møter nazistene. Og de barbeint-skønne sloss med stor villskap. Og hele tiden synger de, mens de kaster granater under stridsvognene med sine bare tær.
  Dette er virkelig noen jenter. Og Natasha, hovedpersonen, selvfølgelig, i bare bikini.
  Og hun synger så vakkert og med følelse;
  Hymnen til det opphøyde hellige moderlandet,
  I våre hjerter synger vi om barbeinte jenter...
  Kamerat Stalin er den kjæreste,
  Og skjønnhetenes stemmer er veldig klare!
  
  Vi ble født for å beseire fascistene,
  Det vil ikke bringe Wehrmacht i kne ...
  Alle jentene besto eksamen med utmerkede karakterer,
  La det være en strålende Lenin i ditt hjerte!
  
  Og jeg elsker Iljitsj med henrykkelse,
  Han er i tanker med den gode Jesus ...
  Vi skal kvele fascistene i fødselen,
  Og vi skal gjøre alt så dyktig!
  
  Til ære for vårt hellige moderland,
  Vi vil kjempe tappert for vårt fedreland ...
  Kjemp med Komsomol-medlemmet barbeint,
  Helgener har slike ansikter!
  
  Vi jenter er modige krigere,
  Tro meg, vi vet alltid hvordan vi skal kjempe tappert ...
  Fedre er stolte av Komsomol-medlemmene,
  Jeg bærer merket i militærryggsekken min!
  
  Jeg løper barbeint i kulden,
  Et Komsomol-medlem slåss på en snøfonn...
  Jeg skal sannelig knekke fiendens rygg,
  Og jeg vil tappert synge en ode til rosen!
  
  Jeg vil hilse fedrelandet,
  Den vakreste jenta i universet er alle kvinnene ...
  Det vil ta mange flere år, uansett
  Men vår tro vil være tverrfaglig!
  
  Det finnes ingen ord som er mer dyrebare for moderlandet,
  Tjen ditt fedreland, barfotjente ...
  I kommunismens og sønnenes navn,
  La oss gå inn i universets lyse dekke!
  
  Hva kunne jeg ikke gjøre i kamp?
  Hun jaget Tigrene, brente Panterne, spøkefullt ...
  Min skjebne er som en skarp nål,
  Forandringer vil komme til universet!
  
  Så jeg kastet en haug med granater,
  Det sultne gutter smidde...
  Det formidable Stalingrad vil være bak oss,
  Vi får snart se kommunisme!
  
  Vi vil alle klare å overvinne det på riktig måte,
  Tigrene og panterne vil ikke knekke oss ...
  Den russiske gudbjørnen vil brøle
  Og vi treffer - uten å vite grensen engang!
  
  Det er morsomt å gå barbeint i kulden,
  Den vakre jenta løper veldig fort ...
  Det er ikke nødvendig å dra dem frem med makt,
  Koser meg masse i de udøde feltet!
  
  Den fascistiske krigeren er dessverre veldig sterk,
  Han kan til og med bevege en rakett ...
  Kommunistene har mange navn,
  Tross alt synges heltemotets bedrifter!
  
  Jenta ble fanget i forferdelig fangenskap,
  De kjørte henne barbeint gjennom snøfonnen ...
  Men forfall vil ikke berøre Komsomol-medlemmet,
  Vi har sett kaldere enn dette!
  
  Monstrene begynte å torturere jenta,
  Med rødglødende jern til bare hæler...
  Og å torturere med en pisk på hylla,
  Fascistene synes ikke synd på Komsomol-medlemmet!
  
  Fra varmen det røde, rasende metallet,
  Berørte fotsålen til en barfotjente...
  Bøddelen torturerte den nakne skjønnheten,
  Han hengte den forslåtte kvinnen etter flettene hennes!
  
  Armene og beina mine var fryktelig vridd,
  De dyttet ild under jentas armhuler ...
  Jeg ble revet med i tankene mine, vet du, til månen,
  Jeg dykket ned i kommunismen, lyset ble gitt!
  
  Til slutt gikk bøddelen tom for damp,
  Fritze-familien kjører meg naken til hoggestakken...
  Og jeg hører lyden av et barns gråt,
  Kvinnene gråter også av medlidenhet med jenta!
  
  Jævlingene kastet en løkke rundt halsen min,
  Monstrene klemte henne tettere ...
  Jeg elsker Jesus og Stalin.
  Selv om avskummet trampet ned moderlandet!
  
  Her er esken slått ut under bare føtter,
  Jenta snurret seg naken i løkken...
  Måtte den allmektige Gud ta imot sjelen,
  I paradiset vil det være evig glede og ungdom!
  Slik sang Natasha den, med stor selvtillit og kjærlighet. Og den så vakker og rik ut. Men hva med krigen som pågikk? Tyskerne klarte ikke å bryte gjennom.
  Men så rykket den røde armé frem, og igjen ble et voldsomt forsvar etablert. Frontlinjen frøs til, som i første verdenskrig. Selv om tapene på begge sider var store, hvor var fremgangen?
  Hitler, som brukte ressursene fra sine afrikanske kolonier, forsøkte å stole på en luftoffensiv og jetfly, i tråd med Görings råd. Men håpene knyttet til HE-162 ble ikke innfridd. Jagerflyet, til tross for at det var billig og enkelt å produsere, var for vanskelig å fly og uegnet for masseproduksjon. ME-262X, med to mer avanserte motorer og svingbare vinger, viste seg å være noe bedre og mer pålitelig både i bruk og produksjon. Det første slike flyet dukket opp allerede i slutten av 1945. Og i 1946 utviklet tyskerne enda mer avanserte haleløse jetbombefly.
  Det tredje riket hadde forbigått Sovjetunionen innen jetflyging, spesielt når det gjaldt utstyrskvalitet. Og dermed begynte luftoffensiven, og sovjetiske piloter begynte å bli angrepet fra luften.
  Den kraftige tyske TA-400, og senere TA-500 og TA-600, begynte å bombe fiendens fabrikker både i og utenfor Uralfjellene. Det samme gjaldt de haleløse flyene.
  Og nå hadde tyskerne mer initiativ. Dessuten hadde nazistene utviklet en mer vellykket stridsvogn, E-50, som var bedre beskyttet, godt bevæpnet og rask. I mellomtiden ble utviklingen av den mer avanserte og kraftige T-54 betydelig forsinket.
  Og dermed, i 1947, oppnådde de nye tyske E-seriens stridsvogner sine første betydelige suksesser, ved å brøt gjennom sovjetisk forsvar og erobre Vest-Ukraina, sammen med Lev. Tyskerne, sammen med rumenerne, klarte deretter å bryte gjennom til Moldova, og avskjære Odessa fra resten av Sovjetunionen på land. Sovjetiske tropper ble også tvunget til å trekke seg tilbake i sentrum, og trakk seg tilbake til den såkalte Stalin-linjen. Riga falt også, noe som tvang en retrett fra Baltikum.
  De unge pionerene kjempet også tappert mot nazistene. En gutt som het Vasilij begynte til og med å synge mens han kastet eksplosive pakker mot nazistene med bare føtter.
  Jeg er en moderne gutt som en datamaskin,
  Det er enklere å bare gi avkall på et ungt vidunderbarn...
  Og det ble skikkelig kult -
  At Hitler vil bli slått av galningen!
  
  En gutt barbeint gjennom snøfonnene,
  Under fasistenes tønner går...
  Beina hans ble skarlagenrøde som en gåses,
  Og en bitter oppgjør venter!
  
  Men pioneren rettet skuldrene frimodig,
  Og med et smil går han mot eksekusjonspelotongen ...
  Føreren sender noen til ovnene,
  Noen ble truffet av en fascist med piler!
  
  Et vidunderbarn fra vår tid,
  Han tok en blaster og stormet modig inn i kampen ...
  De fascistiske chimærene vil forsvinne,
  Og Gud den allmektige er med deg for alltid!
  
  En smart gutt traff Fritzene med en bjelke,
  Og en hel rekke med monstre ble meiet ned ...
  Nå har kommunismens avstander blitt mindre,
  Han slo til mot fascistene med all sin makt!
  
  Vidunderbarnet skyter en stråle,
  Tross alt har han en veldig kraftig blaster ...
  "Panther" smelter i én salve,
  Fordi du bare vet, han er en taper!
  
  Vi skal utrydde fascistene uten problemer.
  Og vi skal rett og slett utrydde fiendene ...
  Her traff blasteren vår med all sin kraft,
  Her er en kjerub som gnir vingene sine!
  
  Jeg knuser dem, uten et glimt av metall,
  Her tok denne kraftige "Tigeren" fyr ...
  Hva, fascistene vet lite om landet?
  Du vil ha flere blodspill!
  
  Russland er et stort imperium,
  Strakt fra havet til ørkenene ...
  Jeg ser en jente løpe rundt barbeint,
  Og den barbeinte gutten - måtte djevelen forsvinne!
  
  Den forbannede fascisten flyttet raskt tanken,
  Med en stålramme stormet han hodestups inn i Russlands ...
  Men vi setter opp krukker med Hitlers blod,
  Vi skal knuse nazistene i filler!
  
  Mitt fedreland, du er det mest dyrebare for meg,
  Endeløs fra fjellene og mørket i taigaen...
  Det er ikke nødvendig å la soldatene hvile i sengene sine.
  Støvlene glitrer i en tapper marsj!
  
  Jeg ble en stor pioner ved fronten,
  Heltens stjerne ble vunnet på et øyeblikk ...
  For andre vil jeg være et eksempel uten grenser,
  Kamerat Stalin er rett og slett ideell!
  
  Vi kan vinne, det vet jeg i hvert fall sikkert.
  Selv om historien ender annerledes ...
  Der går angrepet fra de onde avføringskjemperne,
  Og Führern ble skikkelig kul!
  
  Det er lite håp igjen for USA,
  De svømmer uten å gjøre noe ugagn ...
  Føreren er i stand til å styrte ham fra pidestallen hans,
  Kapitalistene er forferdelige, bare søppel!
  
  Hva skal man gjøre hvis gutten viste seg å være,
  I fangenskap, avkledd og drevet ut i kulden...
  Tenåringen kjempet desperat med Fritz,
  Men Kristus selv led for oss!
  
  Da må han utholde tortur,
  Når du blir brent med rødt jern...
  Når du knuser flasker på hodet,
  Press en rødglødende stang mot hælene dine!
  
  Du bør tie stille, bit tennene sammen, gutt.
  Og tåle tortur som en titan av Russland...
  La leppene dine brenne med en lighter,
  Men Jesus kan redde krigeren!
  
  Du vil gjennomgå all tortur, gutt,
  Men du skal holde ut, uten å bøye deg for pisken...
  La stativet rive ut hendene dine grådig,
  Bøddelen er nå både tsaren og den svarte prinsen!
  
  En dag vil pinen ta slutt,
  Du vil befinne deg i Guds vakre paradis ...
  Og det blir tid til nye eventyr,
  Vi reiser til Berlin når mai glitrer!
  
  Så hva om de hengte barnet?
  Fascisten vil bli kastet i helvete for dette ...
  I Eden høres en høy røst,
  Gutten har reist seg igjen - glede og resultat!
  
  Så du trenger ikke å være redd for døden,
  La det bli heltemot for moderlandet ...
  Tross alt har russerne alltid visst hvordan man slåss,
  Vit at ond fascisme vil bli ødelagt!
  
  Vi vil passere som en pil gjennom de himmelske buskene,
  Med en jente som går barbeint i snøen...
  Under oss er en hage, som syder og blomstrer,
  Jeg løper på gresset som en pioner!
  
  I paradiset vil vi være i lykke for alltid, barn,
  Vi har det kjempebra der, veldig bra...
  Og det finnes ikke noe vakrere sted på planeten,
  Vit at det aldri blir vanskelig!
  Så gikk gutten og sang vittig og med følelse. Og det så flott og føltes bra ut.
  Sovjetiske tropper trakk seg tilbake til Stalinlinjen og forlot deler av Sovjetunionen. Dette var et klart pluss for Wehrmacht.
  Men Stalinlinjen var fortsatt forsvarbar. Japanerne trappet også opp angrepet sitt, brøt gjennom fronten og avskar Vladivostok fra fastlandet. De erobret også nesten Primorje fullstendig. Der kuttet de av oksygenforsyningen til Den røde armé. De sovjetiske troppene hadde det faktisk svært vanskelig.
  Men kampene i selve Vladivostok var ganske harde. Og vakre Komsomol-jenter kjempet der. De hadde bare på seg bikinier og var barbeinte. Og med bare tær kastet de dødelige granater. Dette er jenter - deres fyldige bryster knapt dekket av tynne stoffstrimler.
  Som imidlertid ikke hindrer dem i å slåss og synge;
  Komsomol-jenter er de kuleste av alle,
  De bekjemper fascismen som ørner...
  Måtte vårt moderland bli vellykket,
  Krigere er som fugler med lidenskap!
  
  De brenner av grenseløs skjønnhet,
  I dem brenner hele planeten klarere ...
  La resultatet være ubegrenset,
  Fedrelandet vil male til og med fjell!
  
  Til ære for vårt hellige moderland,
  Vi skal kjempe mot fanatikerne...
  En jente løper barbeint gjennom snøen,
  Hun bærer granater i en tett ryggsekk!
  
  Kast en gave på en veldig kraftig tank,
  Vil rive det i stykker i ærens navn...
  Jentas maskingevær skyter,
  Men det finnes en ridder av tapper kraft!
  
  Denne jenta kan gjøre hva som helst, tro meg.
  Han kan til og med slåss i verdensrommet ...
  Og fascismens lenker vil være et udyr,
  Hitler er tross alt bare skyggen av en patetisk klovn!
  
  Vi vil oppnå dette, det vil være paradis i universet,
  Og jenta kan flytte fjell med hælen sin...
  Så du kjemper og tør,
  Til ære for vårt hjemland Russland!
  
  Føreren vil få en løkke for seg selv,
  Og han har et maskingevær med en granat...
  Ikke snakk dumt, din idiot.
  Vi begraver bare Wehrmacht med en spade!
  
  Og det vil være et slikt Eden i universet,
  Stor som plass og veldig blomstrende...
  Du overga deg til tyskerne, din dumme Sam,
  Og Jesus lever alltid i sjelen!
  
  KOMSOMOLKA UNDER DET RØDE FLAGGET!
  Det er veldig bra å være medlem av Komsomol.
  Å vaie under det vakre røde flagget...
  Selv om det noen ganger er vanskelig for meg,
  Men skjønnhetens bedrifter er ikke forgjeves!
  
  Jeg løp barbeint ut i kulden,
  Snøfonner kiler den bare hælen min...
  Jomfruens lidenskap har virkelig økt,
  La oss bygge en ny kommunistisk verden!
  
  Tross alt er moderlandet vår kjære mor,
  Vi har å gjøre med flamboyant kommunisme ...
  Tro meg, vi skal ikke trampe ned vårt fedreland,
  La oss sette en stopper for dette avskyelige monsteret, fascismen!
  
  Jeg er alltid en vakker jente,
  Selv om jeg er vant til å gå barbeint i snøfonnene...
  Måtte en stor drøm gå i oppfyllelse,
  For noen gyldne fletter jeg har!
  
  Fascismen brøt gjennom helt til Moskva,
  Det er nesten som om de skyter mot Kreml...
  Og vi jenter er barbeint i snøen...
  Det er januar, men det føles som om vi er i mai!
  
  Vi vil gjøre alt for moderlandet, vite alt,
  Det finnes ikke noe land i universet som er mer dyrebart for oss ...
  La livet ditt bli veldig bra,
  Bare ikke hvil i sengen din!
  
  La oss bygge en strålende kommunisme,
  Der alle har et palass med en frodig hage...
  Og fascismen vil gå til grunne,
  Vi må kjempe hardt for vårt fedreland!
  
  Så det vil være bra i universet,
  Når vi raskt dreper fiendene våre ...
  Men kampen er svært vanskelig i dag,
  Jentene går i barfotformasjon!
  
  Vi er jenter, heroiske krigere,
  La oss styrte ned i det ville fascismens helvete ...
  Og du, barfot skjønnhet, se,
  Måtte kommunismens banner lykkes!
  
  Vi skal bygge, tror jeg, et paradis i universet,
  Og vi skal heise det røde flagget over stjernene ...
  For vårt moderlands ære, våg,
  Opphøyde, mektige lys av Russland!
  
  Vi vil oppnå at alt er Eden,
  Rug og appelsiner blomstrer på Mars ...
  Vi vil vinne til tross for alles krangler,
  Når folket og hæren står sammen!
  
  Jeg tror en by vil oppstå på månen,
  Venus vil bli et nytt testområde ...
  Og det finnes ikke noe vakrere sted på jorden,
  Moskva, hovedstaden, ble bygget med et stønn!
  
  Når vi flyr ut i verdensrommet igjen,
  Og vi skal gå inn i Jupiter med stor frimodighet...
  Kjeruben med de gullvingede skal brede seg ut,
  Og vi vil ikke gi opp noe til fascistene!
  
  La flagget skinne over universet,
  Det finnes ikke noe høyere hellig land i universet ...
  Komsomol-medlemmet vil bestå eksamen med karakteren A,
  Vi skal erobre alle vidder og hustak!
  
  For moderlandet vil det ikke være noen problemer, vit det,
  Hun vil løfte blikket over kvasaren ...
  Og hvis den onde herren kommer til oss,
  Vi skal feie ham bort, vurder det med ett slag!
  
  La oss gå rundt i Berlin barbeint,
  Kjempegode jenter, vit dette, Komsomol-medlemmer...
  Og dragens makt vil bli brutt,
  Og pionerhornet, skrikende og klingende!
  KAPITTEL NR. 2.
  Og slik utfoldet kampene seg ... Tyskerne avanserte litt mot Minsk og halvveis omringet byen. Kampene utspilte seg i selve hovedstaden i Hviterussland. Tyskerne og deres satellitter avanserte sakte. De tyske E-serien stridsvogner var mer avanserte, og kunne skilte med tykkere pansring, kraftige motorer og kraftig bevæpning, samt betydelig skråstilt pansring. Den tettere utformingen tillot økt beskyttelse uten å øke stridsvognens vekt betydelig.
  Nazistene la press på Minsk.
  I nord omringet nazistene Tallinn og inntok den til slutt. Etter langvarige kamper falt Odessa. Om vinteren hadde tyskerne endelig inntatt Minsk. Sovjetiske tropper trakk seg tilbake til Berezina. Vinteren gikk forbi i harde trefninger, men tyskerne rykket ikke frem. Så sovjeterne satte virkelig stopp.
  Våren 1948 ble den tyske offensiven endelig gjenopptatt. De tyngre og mer pansrede Panther-4-stridsvognene deltok i kampene.
  Sovjetunionen satte inn de første IS-7-ene og T-54-ene i noe større antall. Slagene ble utkjempet med varierende suksess. De første jetdrevne MiG-15-ene ble også satt i produksjon, men de var dårligere enn tyske fly, spesielt den mer avanserte og moderne ME-362. TA-283 presterte også bra. Og TA-600 var uovertruffen i langtrekkende jetdrevet bombing.
  Men tyskerne rykket enda lenger frem, og de sovjetiske troppene trakk seg tilbake forbi Dnepr.
  Det ble utkjempet heftige slag om Kyiv. Og Komsomol-jentene kjempet som heltinner og sang;
  Jeg er datter av lysets og kjærlighetens fedreland,
  Den vakreste Komsomol-jenta ...
  Selv om Führer bygger sin rangering på blod,
  Noen ganger føler jeg meg ukomfortabel!
  
  Dette er et svært strålende århundre med stalinisme,
  Når alt rundt deg glitrer og skinner...
  Den stolte mannen sprer vingene sine -
  Og Abel gleder seg, Kain går til grunne!
  
  Russland er mitt hjemland,
  Selv om jeg noen ganger føler meg litt ukomfortabel...
  Og Komsomol er én familie,
  Selv om det er barbeint, er det en stikkende sti!
  
  Bratt fascisme angrep moderlandet,
  Dette villsvinet blottet hoggtennene sine i raseri ...
  Fra himmelen strømmet gal napalm,
  Men Gud og den briljante Stalin er med oss!
  
  Russland er det røde Sovjetunionen,
  Mektige, store fedreland ...
  Forgjeves sprer herren klørne sine,
  Vi kommer definitivt til å leve under kommunisme!
  
  Selv om den store krigen har begynt,
  Og massene utøste blod i overflod ...
  Her vrir det store landet seg,
  Fra tårer, branner og stor smerte!
  
  Men jeg tror vi vil gjenopplive vårt fedreland,
  Og la oss heise det sovjetiske flagget høyere enn stjernene ...
  Over oss er en kjerub med gullvinger,
  Til det store, mest strålende Russland!
  
  Dette er mitt hjemland,
  Det finnes ikke noe vakrere i hele universet ...
  Selv om Satans straff har samlet seg,
  Vår tro vil bli styrket i disse lidelsene!
  
  Hvordan den selverklærte Hitler gjorde noe morsomt,
  Han klarte å ta hele Afrika på én gang ...
  Hvor får fascismen så mye styrke fra?
  Infeksjonen har spredt seg over hele jorden!
  
  Dette er hvor mye Føreren fanget,
  Og den har ikke engang noen målestokk...
  For en krangel denne banditten har forårsaket,
  Et skarlagenrødt skrekkflagg vaier over dem!
  
  Fritzene er så sterke nå,
  De har ikke Tigre, men heller mer skremmende stridsvogner ...
  Og snikskytteren traff Adolf i øyet -
  Gi fascistene noen sterkere bokser!
  
  Det vi ikke kan gjøre, gjør vi på spøk,
  Selv om barbeint jenter i frosten...
  Vi oppdrar et veldig sterkt barn,
  Og en skarlagenrød, vakreste rose!
  
  Selv om fienden prøver å bryte gjennom til Moskva,
  Men jentas bare bryster reiste seg ...
  Vi slår med maskingevær fra ljå,
  Soldatene skyter, mine kjære!
  
  Vi vil gjøre Russland over alle andre,
  Landet som er vakrere i universet enn solen ...
  Og det vil bli en overbevisende suksess,
  Vår tro vil bli styrket i ortodoksien!
  
  Og tro meg, vi skal gjenopplive de døde, jenter,
  Eller ved Guds kraft, eller vitenskapens blomst ...
  Vi vil erobre universets vidder,
  Uten alle forsinkelsene og den ondsinnede kjedsomheten!
  
  Vi vil kunne gjøre vårt moderland kult,
  La oss heve Russlands trone høyere enn stjernene ...
  Du er Førerens bartede hurra,
  Hvem innbiller seg at han er en messias uten noen ondskapens grenser!
  
  Vi vil gjøre fedrelandet som en kjempe,
  Hva vil skje, som en monolitt av én...
  Jentene reiste seg opp sammen og gjorde splittøvelser.
  Tross alt er riddere uovervinnelige i kamp!
  
  Beskytt det store fedrelandet,
  Da skal du motta en belønning fra Kristus ...
  Det ville være bedre for Den Allmektige å avslutte krigen,
  Selv om man noen ganger må kjempe tappert!
  
  Kort sagt, kampene vil snart stilne av,
  Kampene og tapene vil ta slutt ...
  Og de store ørneridderne,
  Fordi alle er soldater fra fødselen av!
  Men Kyiv falt, og tyskerne tvang de sovjetiske troppene til å trekke seg tilbake til venstre bredd av Dnepr. Der kunne de i det minste etablere et forsvar. Pskov og Narva ble også erobret. Leningrad lå bare et steinkast unna.
  Tyskerne truet allerede. De prøvde å krysse Dnepr og inn i sentrum av de sovjetiske stillingene.
  Men den røde armé holdt stand til vinteren. Og så kom året etter, 1949. Og da kunne alt ha gått annerledes. T-54 fikk endelig bred produksjon, i likhet med MiG-15. Men IS-7 møtte på problemer: den tanken var for kompleks å produsere, dyr og tung.
  Panther-4 erstattet Panther-3. Den hadde en kraftigere 105 mm kanon med et 100-EL-løp, sammenlignbar i kampkraft med IS-7s 130 mm kanon med et 60-EL-løp. Panther-4s frontpanser var enda tykkere, med 250 mm, skråstilt.
  Så de stanget hodene med hverandre.
  Tyskerne begynte igjen å rykke frem i sentrum og omringet Smolensk. Så brøt de gjennom til Rzjev. Komsomol-jentene kjempet desperat.
  Og de sang samtidig;
  Jeg er et Komsomol-medlem, datter av stalinismen,
  Vi måtte imidlertid bekjempe fascismen ...
  En kolossal styrke kom over oss,
  Systemenes ateisme har kommet for å betale!
  
  Jeg kjempet mot nazismen i all hast,
  Jeg gikk barbeint i den bitende kulden...
  Og jeg fikk A på eksamen,
  Tok tak i den rasende Judas!
  
  Fascisme er svært lumsk og grusom,
  Og en stålhorde brøt gjennom til Moskva ...
  Vær barmhjertig, herlige Gud,
  Jeg bærer RPK-en i en løs ryggsekk!
  
  Jeg er en jente med stor skjønnhet,
  Det er deilig å gå barbeint gjennom en snøfonn...
  Måtte en stor drøm gå i oppfyllelse,
  Å, døm ikke skjønnheten hardt!
  
  Jeg knuste fascistene som erter,
  Fra Moskva til Stalingrad...
  Og Føreren viste seg å være dårlig til å slåss,
  Jeg kunne ikke leve lenge nok til å se den stolte paraden!
  
  Å, dette grenseløse Stalingrad,
  Du ble et stort vendepunkt for oss ...
  Det var en foss av kule priser,
  Og Hitler fikk det til med bare et brekkjern!
  Vi skal dra til det store moderlandet,
  Vi er ved verdens eller universets ende ...
  Jeg blir alene igjen med Komsomol-medlemmet,
  Og det vil være et grenseløst kall!
  
  Jeg løp barbeint over kullene,
  De som brenner rett ved Stalingrad...
  Og hælene mine er brent av napalm,
  Vi skal utrydde dem - fascistene skal være drittsekker!
  
  Kursk-buen kom med ild,
  Og det virker som om hele planeten står i brann ...
  Men vi skal utslette Førerens regimenter til dritt,
  La det bli en plass i det strålende paradiset!
  
  Selv om Tigeren er en veldig sterk stridsvogn,
  Og bagasjerommet, tro meg, er så kraftig ...
  Men la oss gjøre hans innflytelse til støv,
  Og solen vil ikke forsvinne - skyene vil forsvinne!
  
  "Panther" er også kraftig, tro meg.
  Prosjektilet flyr som en solid meteoritt ...
  Det er som om et udyr viser frem hoggtennene sine,
  Tyskland og hordene av satellitter!
  
  Vi tror fullt og fast på vår seier,
  Vi er riddere og Komsomol-jenter ...
  Vi vil være i stand til å knuse hordens angrep,
  Og vi vil ikke forlate kampen AWOL!
  
  Vi elsker å kjempe og vinne modig,
  Vi vil utføre enhver oppgave på en vakker måte ...
  Du skriver ned vår pioner i notatboken din,
  Når du er sammen med Marx, er det rettferdig!
  
  Vi kan også elske med verdighet,
  Til den ujordiske Jesus' ære ...
  Selv om Satans legioner kryper,
  Vi skal vinne, og vi er ikke triste over det!
  
  Og Berlin vil bli tatt av de rødes makt,
  Vi skal snart besøke Mars også...
  En kul sønn av et Komsomol-medlem vil bli født,
  Den som sier det første ordet er - hallo!
  
  La universets vidder være med oss,
  De vil spre seg, det vil ikke være noen hindring for dem ...
  Vi vil motta prestasjoner av ypperste klasse,
  Og Herren selv vil presentere de hellige belønningene!
  
  Vitenskapen vil gjenopplive alle - jeg tror,
  Det er ingen grunn til å sørge over de som falt...
  Vi er en lojal kommunistisk familie,
  Vi skal se avstandene mellom stjernene i universet!
  Slik synger og slåss jentene. Komsomol-jentene er heftige og høylytte. Og hvis de slåss, slåss de med mot. Stalin prøver selvfølgelig også å finne en vei ut.
  Men samuraiene sniker seg inn fra øst, og Vladivostok har endelig falt. Kharkov er erobret. Leningrad er beleiret. Finnene presser på fra nord og tyskerne fra sør.
  Og slik var det frem til vinteren og nyttåret 1950... Tyskerne forsøkte en offensiv om våren. Men Mozhaisk-forsvarslinjen holdt stand takket være den røde armés heroiske innsats. Tyskerne klarte å innta Orjol og rykket sørover om sommeren. Ved slutten av høsten hadde de fullført den nesten fullstendige erobringen av Ukraina og Donbas. Sovjetiske tropper trakk seg tilbake forbi Don og organiserte et forsvar der. Leningrad var fortsatt beleiret.
  Året er 1951 ... Tyskerne prøver å utvide sin fordel i luften. Flygende disker har blitt mer sofistikerte. Bombeflyene TA-700 og TA-800 er enda kraftigere og raskere. Haleløse jagerfly og bombefly presser dem i luften. Og MiG-15 er fullstendig ineffektiv mot dem. Og alle slags kampfly i alle størrelser. Panther-5 er fortsatt under utvikling. Og andre kampekvivalenter og dingser. Dette blir virkelig ekstremt kult.
  Tyskerne forsøkte en offensiv i sør og inntok til slutt byen Rostov ved Don. Tikhvin og Volkhov falt også til slutt i nord. Som et resultat ble Leningrad fullstendig avskåret fra forsyninger over land.
  Vinteren er her igjen, og 1952 er over oss ... Om våren rykker tyskerne nok en gang frem mot Moskva. Panther-5, med sin 1800 hestekrefters motor, 128-millimeter kanon med 100-graders løp og mye tykkere panser av høyere kvalitet, dukket opp i kampene.
  Men sovjetiske tropper kjemper voldsomt mot nazistene. Og ikke bare voksne, men også barn kjemper her.
  Pionerguttene, iført shorts, barbeint og slips, gjorde så sta og voldsom motstand mot nazistene at du rett og slett vil snuble av forbløffelse. Hvordan de kjemper for en lysere morgendag.
  Og samtidig synger gutteheltene;
  Jeg er en kriger av moderlandet - en pioner,
  En tøff fighter, selv om han fortsatt er en gutt ...
  Og vi skal gjøre en god del forskjellige ting,
  Det vil ikke virke så ille for fienden!
  
  Jeg kan knuse et tre med foten min,
  Og klatre til månen i tau ...
  Her løper jeg barbeint gjennom snøfonnene -
  Og jeg skal til og med slå Føreren i ballene!
  
  Jeg er en gutt, og selvfølgelig er jeg Supermann.
  Evne til å finne opp ethvert prosjekt...
  Og vi vil gjennomføre en mengde endringer,
  La oss knuse denne kule storheten!
  
  Det forferdelige året førtifør har kommet,
  Der fascistene har mye makt ...
  Vi står overfor et katastrofalt utfall,
  Men vi skal klare å flykte fra graven!
  
  Vi har noe sånt, barn,
  Men pionerer, dere skal vite at dere ikke er barn ...
  Vi vil slå fascistene av hele vårt hjerte,
  Og la oss bringe orden på planeten!
  
  La oss bygge en filigran kommunisme,
  Og la oss gjøre hele verden til et stort paradis ...
  La ond fascisme vise klørne sine,
  Vi skal rive alle tyranner i stykker på én gang!
  
  For en pioner finnes det ikke noe ord som feiging,
  Og det finnes ikke et ord - dette kan ikke skje lenger...
  Med meg i mitt hjerte er den vise Jesus,
  Selv om en hund fra helvete bjeffer øredøvende!
  
  Fascismen er mektig og rett og slett sterk,
  Smilet hans er som underverdenens ansikter ...
  Han avanserte på svært kraftige stridsvogner,
  Men vi vil seire ved Herrens kraft!
  
  La mennesket fly til Mars,
  Vi vet dette godt, brødre ...
  Enhver oppgave går knirkefritt for oss,
  Og vi gutta er vågale og har det gøy!
  
  Vi vil være i stand til å beskytte fred og orden,
  Og uansett hvordan fienden var, var han grusom og lumsk ...
  Vi skal slå fienden hardt,
  Og det russiske sverdet vil bli berømt i kamper!
  
  Jeg er en pioner - en sovjetisk mann,
  Gutten er en slektning av de store titanene ...
  Og blomstringen vil aldri komme,
  Hvis vi ikke gir de onde tyrannene en juling!
  
  Men jeg tror vi vil beseire fascistene,
  Selv om vi hadde det vanskelig i nærheten av Moskva...
  Over oss er en strålende kjerub,
  Og jeg løper barbeint gjennom snøen med en jente!
  
  Nei, jeg vil aldri overgi meg til Fritze-familien,
  La det være titanenes mot ...
  Tross alt er Lenin med oss i våre hjerter for alltid,
  Han er knuseren av gale tyranner!
  
  Jeg vil sørge for at det finnes kommunisme,
  Kamerat Stalin vil heise det røde flagget ...
  Og vi vil knuse den forbannede hevnen,
  Og Jesu navn vil være i hjertet!
  
  Hva kan en pioner ikke forstå for deg,
  Men han er i stand til mye, folkens...
  Bestå fagene dine, gutt, med utmerkede karakterer,
  Skyt på Fritz, skyt fra maskingeværet!
  
  Jeg sverger høytidelig til mitt fedreland,
  Å gi hele sin kropp i kamp uten forbehold ...
  Rus vil være uovervinnelig i kampen,
  I det minste er det kastet en hanske i ansiktet på landet!
  
  Og vi vil gå inn i det beseirede Berlin,
  Etter å ha gått der frimodig under det røde flagget ...
  Vi skal erobre universets vidder -
  Og la oss gjøre vårt fedreland vakkert!
  Barfotgutter, som de sier, slåss, det samme gjør Komsomol-jenter. De siste krigerne er nesten nakne. Og alles føtter er bare.
  Mars 1953 kommer. Stalin dør. Folket er naturligvis i stor sorg. Tyskerne omringet den sovjetiske hovedstaden med raske flankeangrep. Nazistene bygger deretter videre på suksessen og rykker frem mot Rjazan. De første IS-10-stridsvognene går inn i kampen på sovjetisk side. I dette tilfellet er det noe som ligner på IS-3, bare med et lengre kanonløp. Ikke EL-48, men EL-60. Denne gir bedre og mer dødelig ballistikk. Og så har vi IS-11. Sistnevnte var kraftigere enn IS-7, med en 152-millimeter kanon og et 70-EL langt løp. Selve den nye stridsvognen veide 100 tonn. Selvfølgelig hadde den de samme ulempene som IS-7: tung vekt, høye kostnader og vanskeligheter med produksjon og transport. Selv om den nye kanonen kunne trenge gjennom alle tyske stridsvogner, ikke bare den oppblåste Panther-5, men også Tiger-familien, enda tyngre, men ikke veldig fasjonable kjøretøy.
  Hvis Panther-5 i seg selv er et monster som veier åtti tonn, hva er da poenget med å produsere tyngre kjøretøy? Likevel dukket Tiger-5 opp - et sjeldent beist med en 210-millimeter kanon og en vekt på hundre og seksti tonn. Vel, la oss ikke engang nevne Maus- og Lev-stridsvognene. Men kjøretøy som er tyngre enn to hundre tonn er praktisk talt umulige å transportere med jernbane. Så Lev-5 viste seg å være et så stort monster at den aldri ble satt i produksjon.
  Uansett, etter Stalins død og omringingen av Moskva tok krigen en annen retning. Og nå virket tyskerne ustoppelige. De hadde inntatt byen Gorkij og nærmet seg allerede Kazan.
  Men Komsomol-jentene kjemper med et vilt og forløst raseri, som barbeinte, kortkledde pionerer. I mellomtiden synger de med full kraft fra sine ringende struper:
  I det fantastiske moderlandets vidder,
  Herdet i kamper og arbeid ...
  Vi komponerte en gledessang,
  Om en god venn og leder!
  
  Stalin er militær ære,
  Stalin er ungdommens flukt...
  Kjemper og vinner med sanger,
  Vårt folk følger Stalin!
  
  CIA SPESIALOPERASJONER - LATINAMERIKA
  KOMMENTAR
  Spioner av alle slag opererer over hele verden. De infiltrerer ulike maktsfærer. Og spesialoperasjoner er synlige. Etterretningsoffiserer og andre opererer i Latin-Amerika og Afrika. Og selvfølgelig er FSB og CIA i en rivalisering på liv eller død.
  KAPITTEL NR. 1.
  Apostolisk palass
    
  Sábado, 2. april 2005, 21:37.
    
    
    
  Mannen i sengen sluttet å puste. Hans personlige sekretær, Monsignor Stanislav Dvišić, som hadde holdt den døende mannens høyre hånd i trettiseks timer, brast i gråt. Mennene på vakt måtte dytte ham bort med makt, og de brukte over en time på å prøve å få den gamle mannen tilbake. De var langt utenfor enhver fornuftig person. Da de begynte gjenopplivningsprosessen igjen og igjen, visste de alle at de måtte gjøre alt mulig og umulig for å dulme samvittigheten sin.
    
  De private rommene på Pontifex Sumo ville ha overrasket en uvitende observatør. Herskeren, som nasjonenes ledere bøyde seg for med respekt, levde i ytterste fattigdom. Rommet hans var utrolig strengt, med bare vegger bortsett fra et krusifiks, og lakkerte tremøbler: et bord, en stol og en beskjeden seng. Ésentimo-hab hadde blitt erstattet de siste månedene med en sykehusseng. Sykepleiere myldret rundt henne og prøvde å gjenopplive henne, mens tykke svetteperler rant nedover de plettfrie hvite badekarene. Fire polske nonner hadde byttet dem mot días tre ganger.
    
  Til slutt satte Dr. Silvio Renato, min personlige sekretær for paven, en stopper for dette forsøket. Han gestikulerte til sykepleierne om å dekke den gamle mannens ansikt med et hvitt slør. Jeg ba alle om å gå, men holdt meg i nærheten av Dvišić. Likevel tegnet jeg dødsattesten. Dødsårsaken var mer enn åpenbar - hjerte- og karsvikt, forverret av betennelse i strupehodet. Han nølte da han skulle skrive den gamle mannens navn, selv om jeg til slutt valgte hans borgerlige navn for å unngå problemer.
    
  Etter å ha brettet ut og signert dokumentet, ga legen det til kardinal Samalo, som nettopp hadde kommet inn i rommet. Den lilla står overfor den vanskelige oppgaven med å offisielt bekrefte dødsfallet.
    
  - Takk, doktor. Med din tillatelse vil jeg fortsette.
    
  - Det er alt ditt, Deres Eminens.
    
  - Nei, doktor. Nå er det fra Gud.
    
  Samalo nærmet seg sakte dødsleiet. Som 78-åring hadde du bodd i huset mange ganger på din manns anmodning, for ikke å være vitne til dette øyeblikket. Han var en rolig og balansert mann, bevisst den tunge byrden og de mange ansvarene og oppgavene som nå falt på hans skuldre.
    
  Se på denne fyren. Denne mannen levde til han ble 84 år og overlevde et skuddsår i brystet, en svulst i tykktarmen og komplisert blindtarmbetennelse. Men Parkinsons sykdom svekket ham, og han overdrev så mye at hjertet hans til slutt ga opp og døde.
    
  Fra et vindu i tredje etasje i palasset så kardinal Podí på mens nesten to hundre tusen mennesker samlet seg på Petersplassen. Takene på de omkringliggende bygningene var oversådd med antenner og TV-stasjoner. "Han som kommer ned på oss - pensó Samalo -. Han som kommer ned på oss. Folk tilba ham, beundret hans offer og hans jernvilje. Det ville bli et hardt slag, selv om alle forventet det siden januar ... og få ønsket det. Og så blir det en annen sak."
    
  Jeg hørte en lyd ved døren, og Vatikanets sikkerhetssjef Camilo Sirin kom inn, foran de tre kardinalene som skulle bekrefte dødsfallet. Ansiktene deres var fylt med bekymring og håp. De lilla nærmet seg logen. Ingen, bortsett fra La Vista.
    
  "La oss begynne", sa Samalo.
    
  Dvišić rakte ham en åpen koffert. Hushjelpen løftet det hvite sløret som dekket den avdødes ansikt og åpnet flasken som inneholdt de hellige løvene. Begynn ... tusenårs- ritual på Latinsk ín:
    
  - Si lever, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
    
    Samalo tegner et kors på den avdødes panne og fester det til korset.
    
    - Per istam sanctam Unctionem, unn deg tibi Dominus en quidquid... Amen 2.
    
  Med en høytidelig gest kaller han henne til velsignelsen og apostelen:
    
  - Ved den myndighet som er gitt meg av Den apostoliske stol, gir jeg deg full avlat og syndsforlatelse ... og jeg velsigner deg. I Faderens og Sønnens navn, og spesielt den hellige Ritas navn ... Amen.
    
  Tom tar en sølvhammer fra kofferten, som han gir til biskopen. Slår forsiktig tre ganger på den døde mannens panne, og sier etter hvert slag:
    
  - Karol Wojtyla, er han død?
    
  Det kom ikke noe svar. Camerlengoen så på de tre kardinalene som sto ved sengen, og de nikket.
    
  - Paven er sannelig død.
    
  Med høyre hånd fjernet Samalo Fiskerringen, symbolet på hans verdslige makt, fra den avdøde. Med høyre hånd dekket jeg igjen Johannes Paul IIs ansikt med sløret. Trekk pusten dypt og se på dine tre ledsagere i Eros.
    
  - Vi har mye arbeid.
    
    
  NOEN OBJEKTIVE FAKTA OM VATIKANET
    
    (ekstraídos av CIA World Factbook)
    
    
    Areal: 0,44 kilosq.m (verdens minste)
    
  Grenser: 3,2 km (med Italia)
    
  Laveste punkt: Petersplassen, 19 meter over havet.
    
  Høyeste punkt: Vatikanhagene, 75 meter over havet.
    
  Temperatur: Moderat regnfull vinter fra september til midten av mai, varm og tørr sommer fra mai til september.
    
  Arealbruk: 100 % urbane områder. Dyrket mark, 0 %.
    
  Naturressurser: Ingen.
    
    
  Befolkning: 911 borgere med pass. 3000 arbeidere i løpet av dagen.
    
  Styresystem: kirkelig, monarkisk, absolutt.
    
  Fruktbarhetsrate: 0 %. Ni fødsler i hele sin historie.
    
  Økonomi: basert på almisse og salg av frimerker, postkort, frimerker og forvaltning av banker og finanser.
    
  Kommunikasjon: 2200 telefonstasjoner, 7 radiostasjoner, 1 TV-kanal.
    
  Årsinntekt: 242 millioner dollar.
    
  Årlige utgifter: 272 millioner dollar.
    
  Rettssystem: Basert på reglene fastsatt av den kanoniske lov. Selv om dødsstraff ikke har blitt offisielt brukt siden 1868, er den fortsatt i kraft.
    
    
  Spesielle hensyn: Den hellige far har en dyp innflytelse på livene til over 1 086 000 000 troende.
    
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Tirsdag 5. april 2005 , kl. 10:41 .
    
    
    
    Inspektør Dicanti myser ved inngangen og prøver å venne seg til mørket. Det tok ham nesten en halvtime å komme til åstedet. Hvis Roma alltid er et sirkulasjonskaos, så ble det til et helvete etter Den hellige fars død. Tusenvis av mennesker strømmet til kristenhetens hovedstad hver dag for å vise sin siste respekt. Utstillingen i Peterskirken. Paven var død som en helgen, og frivillige gikk allerede i gatene og samlet underskrifter for å starte saligkåringen. 18 000 mennesker gikk forbi liket hver time. "En virkelig suksess for rettsmedisinsk vitenskap", spøker Paola.
    
  Moren hans advarte ham før hun forlot leiligheten de delte i Via della Croce.
    
  "Ikke gå til Cavour, det tar for lang tid. Gå opp til Regina Margherita og ned til Rienzo," sa han, mens han rørte i grøten hun holdt på å lage til ham, slik alle mødre gjorde fra hun var trettitre til trettitre år gammel.
    
  Selvfølgelig gikk hun etter Cavour, og det tok lang tid.
    
  Hun bar smaken av grøt i munnen, smaken av mødrene hans. Under opplæringen min ved FBIs hovedkvarter i Quantico, Virginia, savnet jeg denne følelsen nesten til det punktet hvor jeg ble kvalm. Han kom og ba moren sin sende ham en boks, som de varmet opp i mikrobølgeovnen i pauserommet på avdelingen for atferdsvitenskap. Jeg kjenner ingen like, men jeg skal hjelpe ham med å være så langt hjemmefra under denne vanskelige og samtidig så givende opplevelsen. Paola vokste opp et steinkast fra Via Condotti, en av de mest prestisjefylte gatene i verden, og likevel var familien hennes fattig. Hun visste ikke hva ordet betydde før hun dro til Amerika, et land med sine egne standarder for alt. Hun var utrolig glad for å komme tilbake til byen hun så hatet å vokse opp.
    
  I 1995 opprettet Italia en enhet for voldelig kriminalitet som spesialiserer seg på seriemordere. Det virker utrolig at verdens femterangerte president ikke hadde en enhet som var i stand til å bekjempe dem så sent. UACV har en spesialavdeling kalt Behavioral Analysis Laboratory, grunnlagt av Giovanni Balta, Dicantis lærer og mentor. Dessverre døde Balta tidlig i 2004 i en trafikkulykke, og Dr. Dicanti var forutbestemt til å bli Dicantis håndlanger ved Romesjøen. Hans FBI-utdanning og Baltas utmerkede rapporter var et bevis på hans anerkjennelse. Etter sjefens død var LAC-staben ganske liten: bare henne selv. Men som en avdeling integrert i UACV, nøt de teknisk støtte fra en av de mest avanserte rettsmedisinske enhetene i Europa.
    
  Så langt hadde imidlertid alt vært mislykket. Det finnes 30 uidentifiserte seriemordere i Italia. Av disse samsvarer ni med de "hete" sakene knyttet til nylige dødsfall. Siden hun ledet LAC, har ingen nye ansatte blitt ansatt, og mangelen på ekspertvurderinger økte presset på Dikanti, ettersom psykologiske profiler noen ganger forvandlet seg til psykologiske. Det eneste jeg kan gjøre er å fremlegge en mistenkt. "Luftslott", kalte Dr. Boy dem, en fanatisk matematiker og kjernefysiker som brukte mer tid på telefonen enn på laboratoriet. Akk, Boy var generaldirektør for UACV og Paolas direkte veileder, og hver gang han møtte henne i gangen, sendte han henne et ironisk blikk. "Min vakre forfatter" var uttrykket han brukte når de var alene på kontoret hans, en leken referanse til den uhyggelige fantasien Dikanti kastet bort på profiler. Dikanti var ivrig etter at arbeidet hans skulle begynne å bære frukter, slik at han kunne slå de dustene i nesen. Hun hadde gjort feilen å sove med ham på en svak natt. Lange sene arbeidsdager, å bli tatt på senga, et ubestemt fravær fra El Corazón ... og de vanlige klagene om Mamúñana. Spesielt med tanke på at Boy var gift og nesten dobbelt så gammel som ham. Én han var en gentleman og dvelte ikke ved emnet (og var forsiktig med å holde avstand), men han lot aldri Paola glemme det, ikke med en eneste setning. Mellom macho og sjarmerende. Han avslørte det, som jeg hatet ham.
    
  Og til slutt, siden du har reist deg opp, har du en reell sak som må tas opp fra starten av, ikke basert på spinkel bevismateriale samlet av klønete agenter. Han fikk en telefon under frokosten, og han gikk tilbake til rommet sitt for å skifte. Hun dro det lange, svarte håret sitt i en stram knute og kastet bukseskjørtet og genseren hun hadde hatt på seg på kontoret, og valgte en pen dress. Jakken var også svart. Hun var fascinert: innringeren hadde ikke gitt noen informasjon, med mindre han faktisk hadde begått en forbrytelse innenfor sitt ansvarsområde, og hun anmeldte ham i Santa María in Transpontina "med største hast".
    
  Og alle var ved kirkedørene. I motsetning til Paola hadde en folkemengde samlet seg langs den nesten fem kilometer lange "colaen" som strakte seg til Vittorio Emanuele II-broen. Scenen så bekymret ut. Disse menneskene hadde vært der hele natten, men de som kanskje hadde sett noe var allerede langt unna. Noen pilegrimer kastet et tilfeldig blikk på et intetsigende par karabinierier som blokkerte inngangen til kirken for en tilfeldig gruppe tilbedere. De forsikret dem diplomatisk om at arbeidet pågikk på bygningen.
    
  Paola inhalerte festningen og krysset kirkens terskel i halvmørket. Huset er et enkelt skip flankert av fem kapeller. Lukten av gammel, rusten røkelse hang i luften. Alle lysene var slukket, uten tvil fordi de hadde vært der da kroppen ble oppdaget. En av Boys regler var: "La oss se hva han så."
    
  Se deg rundt, mysende. To personer snakket stille innerst i kirken med ryggen til. Nær den hellige vannfontenen, en nervøs karmelitt, som fingret rosenkransen sin, la merke til hvor intenst han stirret på scenen.
    
  - Det er vakkert, ikke sant, signorina? Det stammer fra 1566. Det ble bygget av Peruzzi og kapellene hans ...
    
  Dikanti avbrøt ham med et fast smil.
    
  "Dessverre, bror, er jeg ikke interessert i kunst i det hele tatt for øyeblikket. Jeg er inspektør Paola Dicanti. Er du den gale fyren?"
    
  - Ja, sentralbordet. Det var også jeg som oppdaget liket. Dette vil garantert interessere massene. Lovet være Gud, på dager som disse ... har helgenen forlatt oss, og bare demoner er igjen!
    
  Det var en eldre mann med tykke briller, kledd i Bito Marra-karmelittdrakten. En stor stekespade var bundet rundt livet hans, og et tykt grått skjegg skjulte ansiktet hans. Han gikk i sirkler rundt haugen, litt foroverbøyd og haltet litt. Hendene hennes flagret over perlene, ristet voldsomt og ukontrollert.
    
  - Ro deg ned, bror. Hva heter han?
    
  - Francesco Toma, sentralbord.
    
  "Greit, bror, fortell meg med dine egne ord hvordan alt skjedde. Jeg vet at jeg allerede har gjenfortalt det seks eller sju ganger, men det er nødvendig, min kjære."
    
  Munken sukket.
    
  "Det er ikke mye å fortelle. Dessuten, Roco, er jeg kirkens leder. Jeg bor i en liten celle bak sakristiet. Jeg står opp som hver dag, klokken seks om morgenen. Jeg vasker ansiktet og tar på meg en bandasje. Jeg krysser sakristiet, går ut av kirken gjennom en skjult dør bak hovedalteret og drar til kapellet Nuestra Señora del Carmen, hvor jeg ber hver dag. Jeg la merke til at det var tent lys foran kapellet San Toma, fordi det ikke var noen der da jeg la meg, og så så jeg det. Jeg løp til sakristiet, livredd, fordi morderen måtte være i kirken, og jeg ringte 112."
    
  - Ikke rør noe på åstedet?
    
  - Nei, sentralbord. Ingenting. Jeg var veldig redd, måtte Gud tilgi meg.
    
  - Og du prøvde heller ikke å hjelpe ofrene?
    
  - Sentralbordssjefen ... det var tydelig at han var fullstendig fratatt all jordisk hjelp.
    
  En skikkelse kom bort til dem ned kirkens midtgang. Det var underinspektør Maurizio Pontiero fra UACV.
    
  - Dikanti, skynd deg, de skal slå på lyset.
    
  - Vent litt. Varsågod, bror. Her er visittkortet mitt. Telefonnummeret mitt er nedenfor. Jeg blir en meme når som helst hvis jeg kommer på noe jeg liker.
    
  - Jeg skal gjøre det, sentralbord. Her er en gave.
    
  Karmelitten rakte ham et fargerikt trykk.
    
  - Santa Maria del Carmen. Han vil alltid være med deg. Vis ham veien i disse mørke tider.
    
  "Takk, bror", sa Dikanti, mens han fraværende fjernet seglet.
    
  Inspektøren fulgte Pontiero gjennom kirken til det tredje kapellet på venstre side, avsperret med rød UACV-teip.
    
  "Du er sen", irettesatte yngre inspektør ham.
    
  - Tráfico var dødssyk. Det er et fint sirkus utenfor.
    
  - Du skulle kommet for å hente Rienzo.
    
  Selv om det italienske politiet hadde en høyere rang enn Pontiero, var han ansvarlig for UACVs feltforskning, og derfor var enhver laboratorieforsker underordnet politiet - selv en som Paola, som hadde tittelen avdelingsleder. Pontiero var en mann mellom 51 og 241 år gammel, svært tynn og mutt. Hans rosinlignende ansikt var prydet med rynker etter år. Paola la merke til at underinspektøren elsket henne, selv om han prøvde veldig hardt å ikke vise det.
    
  Dikanti ville krysse gaten, men Pontiero grep tak i armen hans.
    
  "Vent litt, Paola. Ingenting du har sett har forberedt deg på dette. Dette er helt vanvittig, det lover jeg deg", skalv stemmen hennes.
    
  "Jeg tror jeg kan ordne det, Pontiero. Men takk."
    
  Gå inn i kapellet. En fotospesialist fra UACV bodde der. Bakerst i kapellet er det festet et lite alter til veggen med et maleri dedikert til Sankt Thomas, øyeblikket da helgenen la fingrene på Jesu sår.
    
  Det var en kropp under den.
    
  - Den hellige Madonna.
    
  - Jeg sa jo det, Dikanti.
    
  Det var en tannleges syn på et esel. Den døde mannen lå lent mot alteret. Jeg hadde stukket ut øynene hans og etterlatt to forferdelige, svarte sår i stedet. Fra munnen hans, åpen i en forferdelig og grotesk grimase, hang en brunaktig gjenstand. I det sterke lyset fra blitzen oppdaget Dikanti det som virket forferdelig for meg. Hendene hans var blitt kuttet av og lå ved siden av kroppen, renset for blod, på et hvitt laken. En tykk ring ble båret på den ene henden.
    
  Den døde mannen var kledd i en svart talarddrakt med rød kant, typisk for kardinaler.
    
  Paolas øyne ble store.
    
  - Pontiero, si at han ikke er kardinal.
    
  "Vi vet ikke, Dikanti. Vi skal undersøke ham, selv om det er lite igjen av ansiktet hans. Vi venter på at du skal se hvordan dette stedet ser ut, slik morderen så det."
    
  - Hvor er resten av åstedsteamet?
    
  Analyseteamet utgjorde hoveddelen av UACV. De var alle rettsmedisinske eksperter, som spesialiserte seg i å samle spor av bevis, fingeravtrykk, hår og alt annet en kriminell kan etterlate seg på en kropp. De opererte etter prinsippet om at enhver forbrytelse innebærer en overføring: drapsmannen tar noe og etterlater seg noe.
    
  - Han er allerede på vei. Varebilen står fast i Cavour.
    
  "Jeg burde ha kommet for å hente Rienzo", avbrøt onkelen min.
    
  - Ingen spurte noen gang hans mening - espetó Dicanti.
    
  Mannen forlot rommet og mumlet noe som ikke var særlig hyggelig for inspektøren.
    
  - Du må begynne å kontrollere deg selv, Paola.
    
  "Herregud, Pontiero, hvorfor ringte du meg ikke tidligere?" sa Dikanti og ignorerte underinspektørens anbefaling. "Dette er en svært alvorlig sak. Den som gjorde dette har et veldig dårlig hode."
    
  - Er dette din profesjonelle analyse, doktor?
    
  Carlo Boy gikk inn i kapellet og sendte henne et av sine dystre blikk. Han elsket slike uventede billetter. Paola innså at han var en av de to mennene som hadde snakket med ryggen til vievannsfontenen da hun kom inn i kirken, og hun irettesatte seg selv for å ha latt ham ta henne på senga. Den andre sto ved siden av direktøren, men han sa ingenting og gikk ikke inn i kapellet.
    
  "Nei, direktørgutt. Min profesjonelle analyse vil legge den på skrivebordet ditt så snart den er klar. Derfor advarer jeg deg med en gang om at den som begikk denne forbrytelsen er svært syk."
    
  Gutten skulle akkurat til å si noe, men i det øyeblikket ble lysene i kirken tent. Og de så alle hva habíaen hadde gått glipp av: skrevet med ikke særlig store bokstaver på bakken ved siden av den avdøde, había
    
    
  EGO JEG RETTFERDIGGER DEG
    
    
  "Det ser ut som blod", sa Pontiero og satte ord på det alle tenkte.
    
  Det er en ekkel telefon med akkordene til Händels Hallelujah. Alle tre så på kamerat de Boy, som alvorlig tok apparatet ut av frakkelommen og svarte. Han sa nesten ingenting, bare et dusin "aja" og "mmm".
    
  Etter å ha lagt på, så jeg på Boy og nikket.
    
  "Det er det vi er redde for, Amos", sa direktøren for UACV. "Ispetto Dikanti, vise-Ispettore Pontiero, det er vel unødvendig å si at dette er en svært delikat sak. Han med akhí er den argentinske kardinalen Emilio Robaira. Hvis drapet på en kardinal i Roma er en ubeskrivelig tragedie i seg selv, så enda mer på dette stadiet. Visepresidenten var en av 115 personer som i flere måneder deltok i Cí225;n, nøkkelen til å velge en ny sumobryter. Derfor er situasjonen delikat og kompleks. Denne forbrytelsen må ikke falle i pressens hender, i samsvar med konseptet ningún. Se for deg overskriftene: 'Seriemorder terroriserer pavens velgerkrets.' Jeg vil ikke engang tenke på det ..."
    
  - Vent litt, direktør. Sa du seriemorder? Er det noe her vi ikke vet?
    
  Kjemp mot Carraspeó og se på den mystiske karakteren du kom med fra éL.
    
  - Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, la meg introdusere dere for Camilo Sirin, generalinspektør for Vatikanets statsovervåkingskorps.
    
  É Sentó nikket og tok et skritt frem. Da han snakket, gjorde han det med anstrengelse, som om han ikke ville si et ord.
    
  -Vi tror at é sta er den andre vístimaen.
    
    
    
    
    Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
    August 1994
    
    
    
  "Kom inn, pater Karoski, kom inn. Vær så snill å kle av deg helt bak skjermen."
    
  Presten begynner å fjerne presten fra seg. Kapteinens stemme nådde ham fra den andre siden av det hvite skottet.
    
  "Du trenger ikke å bekymre deg for rettssakene, far. Det er normalt, ikke sant? I motsetning til vanlige folk, hehe. Det kan være andre fanger som snakker om henne, men hun er ikke så stolt som de fremstiller henne, som bestemoren min. Hvem er med oss?"
    
  - To uker.
    
  - Nok tid til å finne ut av det hvis du ... eller ... dro ut for å spille tennis?
    
  - Jeg liker ikke tennis. Skal jeg gi opp allerede?
    
  - Nei, far, ta på deg den grønne T-skjorten din fort, ikke dra på fisketur, hehe.
    
  Karoski dukket opp bak skjermen iført en grønn T-skjorte.
    
  - Gå bort til båren og løft den. Det er alt. Vent, jeg skal justere seteryggen. Han burde kunne se bildet på TV-en tydelig. Alt i orden?
    
  - Veldig bra.
    
  - Utmerket. Vent, jeg må gjøre noen justeringer av Medición-verktøyene, og så setter vi i gang med en gang. Forresten, denne fra ahí er en god TV, ikke sant? Han er 80 cm høy. Hvis jeg hadde hatt en like høy som hans hjemme, er jeg sikker på at slektningen min ville vist meg litt respekt, ikke sant? Heh-heh-heh.
    
  - Jeg er ikke sikker.
    
  "Selvfølgelig ikke, far, selvfølgelig ikke. Den kvinnen ville ikke hatt noen respekt for ham, og samtidig ville hun ikke elsket ham hvis han hoppet ut av en flokk med Golden Grahams og sparket ham i den feite rumpa, heh-heh-heh."
    
  - Man skal ikke misbruke Guds navn, mitt barn.
    
  "Han har en grunn, far. Vel, det er det. Du har aldri tatt en penispletysmografi før, har du?"
    
  - Nei.
    
  - Selvfølgelig ikke, det er dumt, hehe. Har de forklart deg hva testen er ennå?
    
  - Generelt sett.
    
  - Vel, nå skal jeg stikke hendene mine under skjorten hans og feste disse to elektrodene til penis hans, ikke sant? Dette vil hjelpe oss med å måle nivået av seksuell respons under visse forhold. Greit, nå skal jeg begynne å plassere den. Det er det.
    
  - Hendene hans er kalde.
    
  - Ja, det er kult her, hehe. Er dette denne modusen?
    
  - Jeg har det bra.
    
  - Så, her kommer vi.
    
  Genene mine begynte å erstatte hverandre på skjermen. Eiffeltårnet. Daggry. Tåke i fjellene. Sjokoladeis. Heteroseksuell samleie. Skog. Trær. Heteroseksuell oralsex. Tulipaner i Nederland. Homoseksuell samleie. Las Meninas de Velásquez. Solnedgang på Kilimanjaro. Homoseksuell blowjob. Snø ligger høyt på takene i en landsby i Sveits. Felachi ped ...
    
  Karoski reiser seg opp, øynene hans fylt av raseri.
    
  - Far, han kan ikke reise seg, vi er ikke ferdige ennå!
    
  Presten griper ham i nakken, smeller psy-logos' hode i dashbordet igjen og igjen, mens blod dynker knappene, fotballspillerens hvite frakk, Karoskis grønne trøye og hele verden.
    
    - No cometerás actos impuros nunca más, ¿correcto? ¿ Det stemmer, din skitne dritt, ikke sant?
    
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Tirsdag 5. april 2005 , kl. 11:59 .
    
    
    
    Stillheten som fulgte etter Sirins ord ble brutt av klokkene som ringte julen på den nærliggende Petersplassen.
    
  "Den andre femtedelen? De rev en annen kardinal i stykker, og vi finner ut av det nå?" Pontieros uttrykk gjorde det klart hva slags mening han fortjente i den nåværende situasjonen.
    
  Sirin stirret ubevegelig på dem. Han var uten tvil en mann utenfor det han kjente til. Av middels høyde, med kyske øyne, av ubestemt alder, iført diskret dress og grå frakk. Ingen ansiktstrekk overlappet hverandre, og det var noe uvanlig med det: det var et paradigme av normalitet. Han snakket så lavt, som om også han ville forsvinne i bakgrunnen. Men dette rørte ikke Enga eller noen andre tilstedeværende: de snakket alle om Camilo Sirin, en av de mektigste mennene i Vatikanet. Han kontrollerte kroppen til verdens minste politimann: Vatikanets vakthold. Et korps på 48 agenter (offisielt), mindre enn halvparten av den sveitsiske garde, men uendelig mye mektigere. Ingenting kunne skje i hans lille hus uten Sirins viten. I 1997 prøvde noen å kaste en skygge over ham: rektoren valgte Alois Siltermann til kommandør for den sveitsiske garde. To personer etter hans utnevnelse - Siltermann, hans kone og en korporal med et plettfritt rykte - ble funnet døde. Jeg skjøt dem. 3 Skylden ligger hos korporalen, som visstnok ble gal, skjøt paret, og deretter stakk "tjenestevåpenet sitt" i munnen og trakk av. Alle forklaringer ville vært riktige hvis det ikke var for to små detaljer: Korporaler i den sveitsiske garde er ubevæpnet, og den aktuelle korporalen fikk fortennene slått ut. Alle tror at pistolen ble grusomt dyttet inn i munnen deres.
    
  Denne historien ble fortalt til Dikanti av en kollega fra inspektorat nr. 4. Da él og hans med-ñeros fikk vite om hendelsen, skulle de yte all mulig bistand til sikkerhetstjenestens betjenter, men så snart de satte foten på åstedet, ble de hjertelig invitert tilbake til inspeksjonsrommet og låste døren fra innsiden, uten å banke på så mye som en gang. Ikke engang en takk. Den mørke legenden om Sirin ble gitt videre jungeltelegrafen blant politistasjoner over hele Roma, og UACV var intet unntak.
    
  Og alle tre, da de forlot kapellet, ble lamslått av Sirins uttalelse.
    
  "Med all respekt, Ispettore Generale, mener jeg at hvis du ble klar over at en morder som er i stand til å begå en forbrytelse som éste er på frifot i Roma, er det din plikt å rapportere det til UACV", sa Dicanti.
    
  "Det er akkurat det min ærede kollega gjorde", svarte Boy. "Jeg rapporterte dette til meg personlig. Vi er begge enige om at denne saken må forbli strengt konfidensiell for det felles beste. Og vi er begge enige om noe annet også. Det finnes ingen i Vatikanet som er i stand til å håndtere en så ... typisk kriminell som Íste."
    
  Overraskende nok grep Sirin inn.
    
  - Seré franco, signorina. Vårt arbeid er tvister, forsvar og kontraetterretning. Vi er veldig dyktige på disse områdene, det garanterer jeg deg. Men hvis du skulle kalle dette "sómo ó deg?", er en fyr med så dårlig hode ikke innenfor vårt ansvarsområde. Vi vil vurdere å be dem om hjelp inntil vi får beskjed om en ny forbrytelse.
    
  "Vi trodde denne saken ville kreve en mye mer kreativ tilnærming, kontrollør Dikanti. Derfor ønsker vi ikke at du skal begrense deg til profilering slik du har gjort. Vi ønsker at du skal lede etterforskningen", sa direktør Boy.
    
  Paola forblir taus. Dette var jobben til en feltagent, ikke en rettspsykiater. Selvfølgelig kunne hun håndtere det like bra som enhver feltagent, siden hun hadde fått riktig opplæring for det på Quantico, men det var helt klart at en slik forespørsel kom fra Boy, ikke meg. I det øyeblikket forlot jeg henne hos Nita.
    
  Sirin snudde seg mot mannen i skinnjakken som kom bort til dem.
    
  - Å ja, det har jeg. La meg introdusere deg for overintendent Dante fra Vigilansetjenesten. Vær hans kontaktperson med Vatikanet, Dikanti. Rapporter den tidligere forbrytelsen til ham og jobb med begge sakene, da dette er en isolert hendelse. Alt jeg ber deg om er det samme som å be meg om det. Og for pastoren er alt han benekter det samme som at jeg benekter det for ham. Vi har våre egne regler i Vatikanet, jeg håper du forstår. Og jeg håper også at de fanger dette monsteret. Mordet på to prester i Den hellige moderkirke kan ikke gå ustraffet.
    
  Og uten å si et ord, gikk han.
    
  Boy hadde blitt veldig nær Paola helt til han fikk henne til å føle seg malplassert. Deres nylige krangel med elskerne hadde dukket opp i tankene hans.
    
  "Det har han allerede gjort, Dikanti. Du har nettopp tatt kontakt med en mektig skikkelse i Vatikanet, og han ba deg om noe veldig spesifikt. Jeg vet ikke hvorfor han i det hele tatt har lagt merke til deg, men nevn navnet hans direkte. Ta med deg alt du trenger. Han trenger klare, konsise og enkle daglige rapporter. Og fremfor alt, en oppfølgingsundersøkelse. Jeg håper hans "luftslott" vil lønne seg hundre ganger. Prøv å fortelle meg noe, og raskt."
    
  Han snudde seg og gikk mot utgangen etter Sirin.
    
  "For noen drittsekker!" eksploderte Dikanti til slutt da hun var sikker på at de andre ikke ville klare det, niían, niírla.
    
  "Wow, om han bare ville snakke", lo Dante, som hadde kommet.
    
  Paola rødmer, og jeg rekker ut hånden min mot henne.
    
  - Paola Dikanti.
    
  - Fabio Dante.
    
  - Maurizio Pontiero.
    
  Dikanti benyttet seg av Pontieros og Dantes håndtrykk til å studere sistnevnte nøye. Han var kort, mørk og sterk, med hodet festet til skuldrene med litt over fem centimeter - en meter tykk nakke. Til tross for at han bare var 1,70 meter høy, var superintendenten en attraktiv mann, men slett ikke grasiøs. Husk at de olivengrønne øynene, så karakteristiske for den sørlige PEN-klubben, gir dem et særegent utseende.
    
  -¿ Skal jeg forstå at du med uttrykket "jævler" mener sjefen min, inspektøren?
    
  - For å være ærlig, ja. Jeg synes det var en ufortjent ære.
    
  "Vi vet begge at dette ikke er en ære, men en forferdelig feil, Dikanti. Og det er ikke ufortjent; hans merittliste sier mye om forberedelsene hans. Han angrer på at det ikke vil hjelpe ham med å oppnå resultater, men det kommer garantert til å endre seg snart, ikke sant?"
    
  - Har du historien min? Hellige Madonna, er det virkelig ikke noe konfidensielt her?
    
  - Ikke for el.
    
  "Hør her, du formastelige ..." Pontiero var indignert.
    
  - Basta, Maurizio. Det er ikke nødvendig. Vi er på et åsted, og jeg er ansvarlig. Kom igjen, aper, sett i gang, vi snakkes senere. La Mosl være til dem.
    
  - Vel, nå har du ansvaret, Paola. Det var det sjefen sa.
    
  To menn og en kvinne i mørkeblå kjeledresser sto og ventet i respektabel avstand bak den røde døren. De var åstedsanalyseenheten, som spesialiserte seg på bevisinnsamling. Inspektøren og to andre forlot kapellet og gikk mot midtskipet.
    
  - Ok, Dante. Hans - alt dette - pidió Dicanti.
    
  -Ok... den første víctima var den italienske kardinal Enrico Portini.
    
  "Dette kan ikke stemme!" Dikanti og Pontiero ble overrasket den gangen.
    
  - Vær så snill, venner, jeg så det med mine egne øyne.
    
  "En flott kandidat fra den reformistisk-liberale fløyen av kirken. Hvis denne nyheten kommer i media, vil det være forferdelig."
    
  - Nei, Pontiero, dette er en katastrofe. George Bush ankom Roma i går morges med hele familien. To hundre andre internasjonale ledere og statsoverhoder holder seg hjemme, men skal etter planen delta i begravelsen på fredag. Situasjonen bekymrer meg sterkt, men dere vet allerede hvordan byen er. Dette er en veldig vanskelig situasjon, og det siste vi ønsker er at Niko skal mislykkes. Vær så snill å bli med meg ut. Jeg trenger en sigarett.
    
  Dante ledet dem til gaten, hvor folkemengdene ble tettere og tettere, og det ble stadig mer overfylt. Menneskeheten er fullstendig fylt med Via della Conciliazione. Det er franske, spanske, polske og italienske flagg. Jay og du kommer med gitarene deres, religiøse skikkelser med tente lys, til og med en blind gammel mann med førerhunden sin. To millioner mennesker vil delta i begravelsen til paven som forandret Europakartet. Selvfølgelig, Pensó Dikanti, esent - det verste miljøet i verden å jobbe i. Eventuelle spor vil gå tapt mye tidligere i pilegrimsstormen.
    
  "Portini bodde i Madri Pie-residensen på Via de' Gasperi", sa Dante. "Han ankom torsdag morgen, klar over pavens alvorlige helsetilstand. Nonnene sier at han spiste middag helt normalt på fredag, og at han tilbrakte ganske lang tid i kapellet og ba for Den hellige far. De så ham ikke legge seg ned. Det var ingen tegn til en kamp på rommet hans. Ingen sov i sengen hans, ellers hadde den som kidnappet ham gjort den perfekt om igjen. Paven gikk ikke til frokost, men de antok at han ble værende for å be i Vatikanet. Vi vet ikke at verdens ende har kommet, men det var stor forvirring i byen. Forstår du? Jeg forsvant et kvartal fra Vatikanet."
    
  Han reiste seg, tente en sigar og tilbød en ny til Pontiero, som avviste den med avsky og tok frem sin egen. Kom igjen.
    
  "I går morges dukket Anna opp i kapellet i residensen, men som her tydet mangelen på blod på gulvet på at det var en iscenesatt scene. Heldigvis var det den respekterte presten som hadde ringt oss i utgangspunktet som oppdaget det. Vi fotograferte scenen, men da jeg foreslo å ringe dere, sa Sirin at jeg skulle ta meg av det. Og han beordret oss til å rengjøre absolutt alt. Kardinal Portinis kropp ble transportert til et veldig spesifikt sted innenfor Vatikanets område, og alt ble kremert."
    
  -¡Sómo! ¡ De ødela bevis på en alvorlig forbrytelse på italiensk jord! Jeg kan virkelig ikke tro det.
    
  Dante ser trassig på dem.
    
  "Sjefen min tok en avgjørelse, og det kan ha vært feil. Men han ringte sjefen sin og la ut situasjonen. Og her er dere. Vet de hva vi har å gjøre med? Vi er ikke forberedt på å håndtere en situasjon som denne."
    
  "Derfor måtte jeg overlate ham til fagfolkene", avbrøt Pontiero med et alvorlig ansikt.
    
  "Han forstår det fortsatt ikke. Vi kan ikke stole på noen. Det er derfor Sirin gjorde det han gjorde, velsignede soldat av vår Moderkirke. Ikke se på meg slik, Dikanti. Jeg klandrer ham for motivene hans. Hvis det hadde endt med Portinis død, kunne Amos ha funnet en hvilken som helst unnskyldning og tie stille. Men det var ikke et ess. Det er ikke noe personlig, Entiéndalo."
    
  "Det jeg forstår er at vi er her, på vårt andre år. Og med halvparten av bevisene. En fantastisk historie. Er det noe vi burde vite?" Dikanti var oppriktig rasende.
    
  "Ikke nå, sentralbord", sa Dante og skjulte sitt hånlige smil igjen.
    
  "Forbanna. Forbanna, forbanna. Vi har en forferdelig lio på hendene, Dante. Fra nå av vil jeg at du skal fortelle meg absolutt alt. Og én ting er helt klart: Jeg har ansvaret her. Du fikk i oppgave å hjelpe meg med alt, men jeg vil at du skal forstå at til tross for at rettssakene er kardinale, var begge sakene under min jurisdiksjon, er det klart?"
    
  -Krystallklart.
    
  - Det ville være bedre å si así. Var handlingsmåten den samme?
    
  - Så vidt mine detektivferdigheter rekker, ja. Kadaveret lå ved foten av alteret. Øynene hans manglet. Hendene hans, som her, var kuttet av og plassert på lerretet ved siden av CAD-en. Nedenfor. Det var ekkelt. Jeg la kroppen i posen selv og bar den til krematoriumovnen. Jeg tilbrakte hele natten i dusjen, tro meg.
    
  - En liten, maskulin Pontiero ville passet ham.
    
    
  Fire lange timer etter at rettsmøtet for kardinal de Robair var avsluttet, kunne filmingen begynne. På uttrykkelig anmodning fra regissør Boy var det teamet fra Análisis som la liket i en plastpose og transporterte det til likhuset, slik at det medisinske personalet ikke skulle se kardinalens drakt. Det var tydelig at dette var et spesielt tilfelle, og den avdødes identitet måtte forbli hemmelig.
    
  På god alle .
    
    
    
    
  Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
    September 1994
    
    
    
    TRANSKRIPTION AV INTERVJU #5 MELLOM PASIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY.
    
    
    DR. CONROY: God morgen, Viktor. Velkommen til kontoret mitt. Føler du deg bedre? Føler du deg bedre?
    
  #3643: Ja takk, doktor.
    
  DR. CONROY: Vil du ha noe å drikke?
    
  #3643: Nei takk.
    
  DOKTOR CONROY: Vel, en prest som ikke drikker ... det er et helt nytt fenomen. Han bryr seg ikke om at jeg ...
    
  #3643: Kom igjen, doktor.
    
  DR. CONROY: Jeg regner med at du tilbrakte litt tid på sykestuen.
    
  #3643: Jeg fikk noen blåmerker forrige uke.
    
  DR. CONROY: Husker du hvem som fikk de blåmerkene?
    
  #3643: Selvfølgelig, doktor. Det var under krangelen på undersøkelsesrommet.
    
    D.R. CONROY: Hello, Viktor.
    
    #3643: Jeg gjorde mitt ytterste for å få pletysmografien du anbefalte.
    
    D.R. CONROY: ¿Recuerda cuál era el propósito de la prueba, Viktor?
    
    #3643: Finn årsakene til problemet mitt.
    
  DR. CONROY: Effektivt, Viktor. Innrøm at du har et problem, og det er definitivt fremskritt.
    
  #3643: Doktor, jeg har alltid visst at du hadde et problem. La meg minne deg på at jeg er frivillig på Saint Centro.
    
  DR. CONROY: Dette er et tema jeg gjerne vil diskutere med deg ansikt til ansikt under dette første intervjuet, det lover jeg. Men la oss nå gå videre til noe annet.
    
  #3643: Jeg kom inn og kledde av meg.
    
    D.R. CONROY: Hva er det?
    
    #3643: Ja.
    
  DOKTOR CONROY: Dette er en alvorlig test. Den krever at du er naken.
    
  #3643: Jeg ser ikke behovet for dette.
    
  DOKTOR CONROY: Psychó-logoen må plassere Medicion-verktøy på et område av kroppen din som normalt ikke er tilgjengelig. Det er derfor du måtte være naken, Victor.
    
  #3643: Jeg ser ikke behovet for dette.
    
  DR. CONROY: Vel, la oss anta et øyeblikk at det var nødvendig.
    
  #3643: Hvis du sier det, doktor.
    
    D.R. CONROY: ¿Qué sucedio después?
    
  #3643: Legg noen kabler ahi.
    
  D.R. CONROY: En donde, Viktor?
    
    #3643: Du vet det allerede.
    
  DR. CONROY: Nei, Victor, jeg vet ikke, og jeg vil at du skal fortelle meg det.
    
  #3643: I mitt tilfelle.
    
  D.R. CONROY: ¿Puede ser mer eksplicito, Viktor?
    
  #3643: På min... pikk.
    
  DR. CONROY: Greit, Victor, det stemmer. Det er penis, det mannlige organet som brukes til samleie og vannlating.
    
  #3643: I mitt tilfelle faller det inn under det andre, Doktor.
    
    D.R. CONROY: Er du sikker, Viktor?
    
    #3643: Ja.
    
  DOKTOR CONROY: Du var ikke alltid sånn før, Victor.
    
  #3643: Fortiden er fortid. Jeg vil at den skal forandre seg.
    
  DR. CONROY: Hvorfor?
    
  #3643: Fordi det er Guds vilje.
    
  DR. CONROY: Tror du virkelig at Guds vilje har noe med dette å gjøre, Victor? Med problemet ditt?
    
  #3643: Guds vilje gjelder for alt.
    
  DR. CONROY: Jeg er også prest, Victor, og jeg tror at Gud noen ganger lar naturen gå sin gang.
    
  #3643: Naturen er en opplyst oppfinnelse som ikke har noen plass i vår religion, doktor.
    
  DOKTOR CONROY: La oss gå tilbake til undersøkelsesrommet, Victor. Kuéntemé kué sintió da de festet ledningen til ham.
    
  #3643: Psykedelisk logo med ti i hendene på en freak.
    
  D.R. CONROY: Solo frío, ¿nada mer?
    
  #3643: Ingen mais.
    
  DR. CONROY: Og når begynte genene mine å dukke opp på skjermen?
    
  #3643: Jeg kjente heller ingenting.
    
  DR. CONROY: Vet du, Victor, jeg har disse pletysmografresultatene, og de viser visse responser her og her. Ser du toppene?
    
  #3643: Jeg har en aversjon mot visse immunogener.
    
  DR. CONROY: Asco, Viktor?
    
  (her er det en pause på ett minutt)
    
  DR. CONROY: Jeg har så mye tid du trenger til å svare, Victor.
    
  #3643: Jeg følte avsky for mine seksuelle gener.
    
    D.R. CONROY: ¿Alguna en concreto, Viktor?
    
  #3643: Alle De .
    
  D.R. CONROY: ¿Sabe porqué le molestaron?
    
    #3643: Fordi de fornærmer Gud.
    
  DR. CONROY: Og likevel, med genene den identifiserer, registrerer maskinen en klump i penis din.
    
  #3643: Dette er umulig.
    
  DR. CONROY: Han ble opphisset av synet av deg, og du brukte vulgære ord.
    
  #3643: Dette språket fornærmer Gud og hans verdighet som prest. Lenge...
    
  D.R. CONROY: ¿Qué debería, Viktor?
    
  #3643: Ingenting.
    
  DR. CONROY: Kjente du nettopp et stort glimt, Victor?
    
  #3643: Nei, doktor.
    
  DR. CONROY: Enda en fra Cinthia til det voldsomme utbruddet?
    
  #3643: Hva annet er fra Gud?
    
  DOKTOR CONROY: Greit, unnskyld unøyaktigheten min. Du sier at her om dagen, da jeg slo hodet til psykologen min i dashbordet, var det et voldsomt utbrudd?
    
  #3643: Denne mannen ble forført av meg. "Hvis ditt høyre øye får deg til å falle, så la det være", sier presten.
    
    D.R. CONROY: Mateo, capítulo 5, versículo 19.
    
    #3643: Ja, ja.
    
  DR. CONROY: Hva med øyet? For øyesmerter?
    
  #3643: Jeg forstår ham ikke.
    
  DOKTOR CONROY: Denne mannen heter Robert, han har en kone og en datter. Du tar ham med til sykehuset. Jeg brakk nesen hans, syv tenner, og ga ham et alvorlig sjokk, men takk Gud for at vaktene klarte å redde deg i tide.
    
  #3643: Jeg tror jeg har blitt litt grusom.
    
  DR. CONROY: Tror du jeg kunne vært voldelig nå hvis hendene mine ikke var festet til armlenene på stolen?
    
  #3643: Hvis du vil at vi skal finne det ut, doktor.
    
  DR. CONROY: Vi bør fullføre dette intervjuet, Victor.
    
    
    
    
    Morgue kommunale
    
    Tirsdag 5. april 2005 , kl. 20:32.
    
    
    
    Obduksjonsrommet var et dystert rom, malt i en ulik grålilla farge, noe som ikke gjorde mye for å lysne opp stedet. En spotlight med seks lys hvilte på disseksjonsbordet og ga kadetten sjansen til å være vitne til sine siste øyeblikk av ære foran fire tilskuere, som skulle avgjøre hvem som skulle dra ham av scenen.
    
  Pontiero gjorde en avskyelig gest da rettsmedisineren plasserte statuen av kardinal Robaira på brettet. En vond lukt spredte seg i obduksjonsrommet da jeg begynte å skjære ham opp med en skalpell. Lukten var så sterk at den til og med skjulte lukten av formaldehyd og alkohol, som alle brukte til å desinfisere instrumentene. Dikanti lurte absurd nok på hva poenget med en så omfattende rengjøring av instrumentene før snittene ble gjort var. Alt i alt virket det ikke som om den døde mannen kom til å bli infisert med bakterier eller noe annet.
    
  - Hei, Pontiero, vet du hvorfor cruzó el babé ligger død på veien?
    
  - Ja, Dottore, for jeg var knyttet til kyllingen. Han fortalte meg om den seks, nei, sju ganger i året. Vet du ikke om en annen vits?
    
  Rettsmedisineren nynnet veldig lavt mens han gjorde kuttene. Han sang veldig bra, med en hes, søt stemme som minnet Paola om Louis Armstrong. " Så jeg sang kantaten fra tiden med 'What a wonderful world'." Han nynnet kantaten mens han gjorde kuttene.
    
  "Den eneste vitsen er å se deg prøve så hardt å ikke bryte ut i gråt, visepresident. Je je je. Ikke tro at jeg ikke synes alt dette er morsomt. Han ga sin ..."
    
  Paola og Dante så hverandre i øynene og så på kardinalens kropp. Rettsmedisineren, en standhaftig gammel kommunist, var en fullkommen profesjonell, men noen ganger sviktet respekten hans for de døde ham. Hun sørget tydeligvis fryktelig over Robairas død, noe Dikanti ikke hadde gjort med frøken Minima Grace.
    
  "Dottore, jeg må be deg om å analysere liket og ikke gjøre noe. Både vår gjest, superintendent Dante, og jeg synes hans angivelige forsøk på underholdning er støtende og upassende."
    
  Rettsmedisineren stirret på Dikanti og fortsatte å undersøke innholdet i magikeren Robairas eske, men avsto fra å komme med flere frekke kommentarer, selv om han forbannet alle tilstedeværende og sine forfedre gjennom sammenbitte tenner. Paola hørte ikke på ham, da hun var bekymret for Pontieros ansikt, som varierte i farge fra hvitt til grønnaktig.
    
  "Maurizio, jeg vet ikke hvorfor du lider så mye. Du har aldri tolerert blod."
    
  - Søren, hvis den drittsekken kan motstå meg, så kan jeg også.
    
  - Du ville bli overrasket over å vite hvor mange obduksjoner jeg har vært til, min sarte kollega.
    
  - Å ja? Vel, jeg minner deg på at du i det minste fortsatt har én igjen, selv om jeg tror jeg liker den bedre enn deg ...
    
  Å Gud, de begynner på nytt, tenkte Paola, mens hun prøvde å megle mellom dem. De var kledd som alle andre. Dante og Pontiero hadde mislikt hverandre fra starten av, men ærlig talt mislikte underinspektøren alle som gikk med bukser og kom innenfor tre meters avstand. Jeg visste at han så på henne som en datter, men noen ganger overdrev han. Dante var litt røff i kantene og absolutt ikke den vittigste av menn, men for øyeblikket levde han ikke opp til den hengivenheten kjæresten hans viste ham. Det jeg ikke forstår er hvordan noen som superintendenten kunne innta stillingen han hadde i Oversight. Hans konstante vitser og sarte tunge sto i for skarp kontrast til den grå, stille bilen til generalinspektør Sirin.
    
  - Kanskje mine ærede besøkende vil være i stand til å samle mot til å vie obduksjonen dere har kommet for å se tilstrekkelig oppmerksomhet.
    
  Rettsmedisinerens hese stemme brakte Dikanti tilbake til virkeligheten.
    
  "Vær så snill å fortsett." Jeg sendte et iskaldt blikk mot de to politimennene for å få dem til å slutte å krangle.
    
  - Vel, jeg har nesten ikke spist noe siden frokost, og alt tyder på at jeg drakk den veldig tidlig, for jeg fant knapt noen rester.
    
  - Så enten går du glipp av mat eller så faller du tidlig i hendene på morderen.
    
  "Jeg tviler på at han hoppet over måltider ... han er tydeligvis vant til å spise godt. Jeg lever, jeg veier omtrent 92 kg, og vekten min er 1,83."
    
  "Noe som forteller oss at morderen er en sterk fyr. Robaira var ikke en liten jente", avbrøt Dante.
    
  "Og fra bakdøren til kirken til kapellet er det førti meter," sa Paola. "Noen må ha sett morderen introdusere Gaddafi i kirken. Pontiero, gjør meg en tjeneste. Send fire betrodde agenter til området. La dem være i sivile klær, men bruk symbolene sine. Ikke fortell dem at dette skjedde. Fortell dem at det var et ran i kirken, og la dem finne ut om noen så noe i løpet av natten."
    
  - Se blant pilegrimene etter en skapning som kaster bort tiden.
    
  "Vel, ikke gjør det. La dem spørre naboene, spesielt de eldre. De bruker vanligvis lette klær."
    
  Pontiero nikket og forlot obduksjonsrommet, tydelig takknemlig for å ikke måtte fortsette alt. Paola så ham gå, og da dørene lukket seg bak ham, snudde han seg mot Dante.
    
  - Kan jeg spørre hva som skjer med deg hvis du er fra Vatikanet? Pontiero er en modig mann som ikke tåler blodsutgytelse, det er alt. Jeg ber deg om å avstå fra å fortsette denne absurde verbale krangelen.
    
  "Wow, det er mange skravlebøtter på likhuset", humret rettsmedisineren med en stemme.
    
  "Du gjør jobben din, Dottore, som vi nå følger. Er alt klart for deg, Dante?"
    
  "Ro deg ned, kontrollør", forsvarte superintendenten seg og løftet hendene. "Jeg tror ikke du forstår hva som foregår her. Hvis Manana selv måtte ha gått inn i rommet med en flammende pistol i hånden, skulder ved skulder med Pontiero, tviler jeg ikke på at hun ville ha gjort det."
    
  "Kan vi da finne ut hvorfor han involverer seg med henne?" sa Paola, fullstendig forvirret.
    
  - Fordi det er gøy. Jeg er sikker på at han liker å være sint på meg også. Bli gravid.
    
  Paola rister på hodet og mumler noe som ikke er særlig pent om menn.
    
  - Så la oss fortsette. Dottore, vet du allerede tidspunktet og dødsårsaken?
    
  Rettsmedisineren gjennomgår journalene hans.
    
  "Jeg minner deg om at dette er en foreløpig rapport, men jeg er nesten sikker. Kardinalen døde rundt klokken ni i går kveld, mandag. Feilmarginen er én time. Jeg døde med halsavskåret hull. Kuttet ble gjort, tror jeg, av en mann på samme høyde som ham. Jeg kan ikke si noe om våpenet, bortsett fra at det var minst femten centimeter unna, hadde en glatt kant og var veldig skarpt. Det kunne ha vært en barberhøvel, jeg vet ikke."
    
  "Hva med sårene?" sa Dante.
    
  -Øynene ble fjernet posthumt 5, i likhet med lemlestelsen av tungen.
    
  "Rive ut tungen hans? Herregud", ble Dante forferdet.
    
  "Jeg tror det ble gjort med en tang, sentralbordsvakt. Når du er ferdig, fyll tomrommet med toalettpapir for å stoppe blødningen. Så fjernet jeg det, men det var noen celluloserester igjen. Hallo, Dikanti, du overrasker meg. Han virket ikke spesielt imponert."
    
  - Vel, jeg har sett verre ting.
    
  "Vel, la meg vise deg noe du sannsynligvis aldri har sett. Jeg har aldri sett noe lignende, og det er mange av dem allerede." Han stakk tungen inn i endetarmen hennes med forbløffende dyktighet. Etterpå tørket jeg blodet fra alle kanter. Jeg ville ikke ha lagt merke til det hvis jeg ikke hadde sett inni.
    
  Rettsmedisineren vil vise dem noen bilder av den avskårne tungen.
    
  "Jeg la den i is og sendte den til laboratoriet. Vær så snill å ta en kopi av rapporten når den kommer inn, operatør. Jeg forstår ikke hvordan jeg klarte dette."
    
  "Ikke bry deg om det, jeg skal ordne det personlig", forsikret Dikanti ham. "Hva er galt med hendene dine?"
    
  "Dette var obduksjonsskader. Kuttene er ikke særlig rene. Det er spor av nøling her og der. Det kostet ham sannsynligvis ... eller så var han i en vanskelig situasjon."
    
  - Noe under føttene?
    
  - Luft. Hendene er skinnende rene. Jeg mistenker at de vasker dem med et stikk. Jeg synes jeg lukter en tydelig duft av lavendel.
    
  Paola forblir tankefull.
    
  - Dottore, hvor lang tid tok det etter din mening drapsmannen å påføre ofrene sårene på disse?
    
  - Vel, du tenkte ikke på det. La meg se, la meg telle.
    
  Den gamle mannen folder hendene, tankefull, underarmene i høyde med hoftene, øyehulene, vansiret munn. Jeg fortsetter å nynne for meg selv, og det er noe fra Moody Blues igjen. Paola husket ikke tonearten i sang nr. 243.
    
  "Vel, han ber ... i det minste tok det ham en halvtime å ta av hendene og tørke dem, og omtrent en time å vaske hele kroppen og kle på ham. Det er umulig å beregne hvor lenge han plaget jenta, men det ser ut til å ha tatt ham lang tid. Jeg forsikrer deg om at han var sammen med jenta i minst tre timer, og det var sannsynligvis mer."
    
  Et stille og hemmelig sted. Et bortgjemt sted, vekk fra nysgjerrige øyne. Og isolert, for Robaire må ha skreket. Hva slags lyd lager en mann når øynene og tungen hans er blitt revet ut? Selvfølgelig, mye. De måtte redusere tiden, bestemme hvor mange timer kardinalen hadde vært i morderens hender, og trekke fra tiden det ville ha tatt å gjøre det han gjorde mot ham. Når du reduserer radiusen til bikvadratisk punkt, hvis morderen forhåpentligvis ikke hadde campet ute i naturen.
    
  - Ja, gutta fant ingen spor. Fant du noe unormalt før du vasket det av, noe som må sendes til analyse?
    
  - Ikke noe alvorlig. Noen få stofffibre og noen flekker fra det som kan ha vært sminke på skjortekragen.
    
  - Sminke? Nysgjerrig. Å være en morder?
    
  "Vel, Dikanti, kanskje kardinalen vår er i hemmelighet unna alle", sa Dante.
    
  Paola le miro, sjokkert. Rettsmedisiner Rio bet tennene sammen, ute av stand til å tenke klart.
    
  "Å, hvorfor går jeg etter noen andre?" skyndte Dante seg å si. "Jeg mener, han var sikkert veldig opptatt av imaget sitt. Tross alt fyller man ti år i en viss alder ..."
    
  - Det er fortsatt en bemerkelsesverdig detalj. Har Algíalgún noen spor av sminke i ansiktet?
    
  "Nei, men morderen burde ha vasket det av, eller i det minste tørket blodet ut av øyehulene hennes. Jeg ser nøye på dette."
    
  "Dottore, bare i tilfelle, send en kosmetisk prøve til laboratoriet. Jeg vil vite merket og den nøyaktige fargen."
    
  "Det kan ta litt tid hvis de ikke har en ferdiglaget database å sammenligne med prøven vi sender dem."
    
  - Skriv i arbeidsordren at du, om nødvendig, fyller tomrommet trygt og sikkert. Dette er ordren som direktør Boya virkelig liker. Hva forteller han meg om blod eller sæd? Var det noe flaks?
    
  "Absolutt ikke. Offerets klær var veldig rene, og det ble funnet spor av samme type blod på dem. Det var selvfølgelig hans eget."
    
  - Noe på huden eller håret ditt? Sporer, noe som helst?
    
  "Jeg fant limrester på det som var igjen av klærne, ettersom jeg mistenker at morderen kledde av kardinalen og bandt ham med gaffateip før han torturerte ham, og deretter kledde ham på igjen. Vask kroppen, men ikke senk den ned i vann, ser du det?"
    
  Rettsmedisineren fant en tynn hvit ripe på siden av de Robairas støvel etter et slag og et tørt sår.
    
  -Gi ham en svamp med vann og tørk av den, men ikke bekymre deg for at han har mye vann eller ikke følger så godt med på denne delen, da det etterlater for mye vann og mange slag på kroppen.
    
  - Et tips om utarón?
    
  "Det er enklere å være mer gjenkjennelig enn sminke, men også mindre synlig enn sminke. Det er som en lavendeldråpe fra vanlig sminke."
    
  Paola sukket. Det var sant.
    
  - Er dette alt?
    
  "Det er også litt limrester i ansiktet, men det er veldig lite. Det er alt. Forresten, avdøde var ganske nærsynt."
    
  - Og hva har dette med saken å gjøre?
    
  "Dante, for pokker, jeg har det bra." Brillene manglet.
    
  "Selvfølgelig trengte jeg briller. Jeg skal rive ut de forbannede øynene hans, men brillene skal ikke bli bortkastet?"
    
  Rettsmedisineren møter superintendenten.
    
  - Vel, hør her, jeg prøver ikke å si at du skal gjøre jobben din, jeg forteller deg bare hva jeg ser.
    
  - Alt er i orden, doktor. I hvert fall inntil jeg har en fullstendig rapport.
    
  - Selvfølgelig, sentralbord.
    
  Dante og Paola overlot rettsmedisineren til å gjøre med sin kadaver og hans versjoner av jazzklisjeer og gikk ut i gangen, hvor Pontiero bjeffet korte, lakoniske kommandoer til móvilen. Da hun la på, henvendte inspektøren seg til dem begge.
    
  - Greit, her er hva vi skal gjøre. Dante, du går tilbake til kontoret ditt og setter sammen en rapport med alt du kan huske fra åstedet for den første forbrytelsen. Jeg foretrekker at han var alene, siden han var alene. Enklere. Ta alle bildene og bevisene din kloke og opplyste far lot deg beholde. Og kom til UACVs hovedkvarter så snart du er ferdig. Jeg er redd dette kommer til å bli en veldig lang natt.
    
    
    
    
    
  Nicks spørsmål: Beskriv med under 100 ord hvor viktig tid er i byggingen av en straffesak (segóp Rosper). Trekk din egen konklusjon, og relater variablene til drapsmannens erfaringsnivå. Du har to minutter, som du allerede har telt ned fra det øyeblikket du bladde om.
    
    
  Svar: Tiden som kreves for:
    
    
  a) eliminere ofre
    
  b) samhandling med CAD/CAM-systemer.
    
  c) slette bevisene hans fra kroppen og bli kvitt ham
    
    
  Kommentar: Slik jeg forstår det, bestemmes variabel a) av morderens fantasier, variabel b) bidrar til å avsløre hans skjulte motiver, og c) bestemmer hans evne til å analysere og improvisere. Avslutningsvis, hvis morderen bruker mer tid på
    
    
  a) har et gjennomsnittlig nivå (3 crímenes)
    
  b) Han er en ekspert (4 crímenes or más)
    
  c) han er en nybegynner (første eller andre angrep).
    
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Tirsdag 5. april 2005, kl. 22:32.
    
    
    
  - La oss se hva vi har?
    
  - Vi har to kardinaler drept på en forferdelig måte, Dikanti.
    
  Dikanti og Pontiero spiste lunsj på kafeen og drakk kaffe i laboratoriets konferanserom. Til tross for dets modernitet var stedet grått og trist. Det fargerike landskapet i rommet førte ansiktet hennes til hundrevis av fotografier fra åstedet som lå spredt foran dem. På den ene siden av det enorme bordet i stuen sto fire plastposer med rettsmedisinske bevis. Det er alt du har på dette tidspunktet, bortsett fra det Dante fortalte deg om den første forbrytelsen.
    
  - Greit, Pontiero, la oss begynne med Robaira. Hva vet vi om él?
    
  "Jeg bodde og jobbet i Buenos Aires. Vi ankommer med et Aerolíneas Argentinas-fly søndag morgen. Ta en åpen booking-billett du kjøpte for noen uker siden og vent til den stenger klokken 13.00 på lørdag. Med tanke på tidsforskjellen antar jeg at det var da den hellige far døde."
    
  - Dit og tilbake?
    
  - Bare Ida.
    
  "Det merkelige ... enten var kardinalen svært korttenkt, eller så kom han til makten med store forhåpninger. Maurizio, du kjenner meg: Jeg er ikke spesielt religiøs. Vet du noe om Robairas potensial som pave?"
    
  - Det går bra. Jeg leste noe om det for ham for en uke siden, jeg tror det var i La Stampa. De mente han var i en god posisjon, men ikke en av hovedfavorittene. Uansett, du vet, dette er italienske medier. De gjør kardinalene våre oppmerksomme på dette. Om Portini sí habíleído og mye mer.
    
  Pontiero var en familiemann med plettfri integritet. Ut fra hva Paola kunne se, var han en god ektemann og far. "Jeg gikk i messen hver søndag som et urverk." Hvor punktlig var ikke invitasjonen hans om å bli med ham til Arles, noe Dikanti avslo under en rekke påskudd. Noen var gode, noen dårlige, men ingen var passende. Pontiero vet at inspektøren ikke hadde mye tro. Han dro til himmelen med faren sin for ti år siden.
    
  "Noe bekymrer meg, Maurizio. Det er viktig å vite hva slags desillusjon som forener morderen og kardinalene. Hater han fargen rød, er han en gal seminarist, eller hater han rett og slett små runde hatter?"
    
  - Kardinal Capello.
    
  "Takk for avklaringen. Jeg mistenker at det er en sammenheng mellom de to. Kort sagt, vi kommer ikke særlig langt på denne veien uten å konsultere en pålitelig kilde. Mama Ana Dante må bane vei for at vi kan snakke med noen høyere oppe i kurien. Og når jeg sier "høyere oppe", mener jeg "høyere oppe".
    
  - Ikke vær lettvint.
    
  "Vi får se. Fokuser nå på å teste apene. La oss starte med det faktum at vi vet at Robaira ikke døde i kirken."
    
  "Det var virkelig veldig lite blod. Han burde ha dødd et annet sted."
    
  "Morderen måtte selvsagt holde kardinalen i sin makt i en viss periode på et avsidesliggende og hemmelig sted hvor han kunne bruke kroppen. Vi vet at han på en eller annen måte måtte vinne hennes tillit slik at offeret frivillig ville gå inn på det stedet. Fra Ahí, movió el Caddiáver til Santa Maria in Transpontina, åpenbart av en spesifikk grunn."
    
  - Hva med kirken?
    
  "Snakk med presten. Det var stengt for samtale og sang da han la seg. Han husker at han måtte åpne for politiet da han kom. Men det er en annen dør, en veldig liten en, som åpner ut mot Via dei Corridori. Det var sannsynligvis den femte inngangen. Har du sjekket det?"
    
  "Låsen var intakt, men den var moderne og sterk. Men selv om døren hadde vært vidåpen, ser jeg ikke hvor morderen kunne ha kommet seg inn."
    
  -Hvorfor?
    
  - La du merke til hvor mange mennesker som sto ved inngangsdøren på Via della Conciliazione? Vel, gaten er forbanna travel. Den er full av pilegrimer. Ja, de har til og med redusert trafikken. Ikke si at morderen kom inn med en sapper i hånden slik at hele verden kunne se den.
    
  Paola tenkte seg om i noen sekunder. Kanskje denne tilstrømningen av mennesker var det beste dekket for morderen, men kom han eller hun inn uten å bryte opp døren?
    
  "Pontiero, å finne ut hva som er vår prioritet er en av våre prioriteringer. Jeg synes det er veldig viktig. Mañanna, vi går til broder ¿sómo, hva het han?"
    
  -Francesco Toma, karmelittmunk.
    
  Yngre inspektør nikket sakte og gjorde notater i notatboken sin.
    
  - Til det. På den annen side har vi noen skumle detaljer: meldingen på veggen, de avskårne hendene på lerretet ... og de turkise posene. Kom igjen.
    
  Pontiero begynte å lese mens inspektør Dikanti fylte ut Bolu Grafs testrapport. Et toppmoderne kontor og ti relikvier fra det tjuende århundre, som disse utdaterte trykte publikasjonene.
    
  -Undersøkelsen er ganske enkelt 1. Stjel. Et rektangel av brodert stoff brukt av katolske prester i skriftemålets sakrament. Det ble funnet hengende fra munnen til en sapra, fullstendig dekket av blod. Sanguineo-gruppen samsvarer med víctima-gruppen. DNA-analyse pågår.
    
  Det var en brunaktig gjenstand som jeg ikke kunne skimte i det svake lyset fra kirken. DNA-analysen tok minst to måneder, takket være at UACV har et av de mest avanserte laboratoriene i verden. Dikanti lo mange ganger mens han så CSI 6 på TV. Jeg håper testene blir behandlet like raskt som de blir i amerikanske TV-serier.
    
  -Undersøkelse nummer 2. Hvitt lerret. Ukjent opprinnelse. Materiale, materiale. Tilstedeværelse av blod, men svært lite. Avskårne hender av et offer ble funnet på el. Sanguíneo-gruppen samsvarer med offergruppen. DNA-analyse pågår.
    
  - Først og fremst, er ¿Robaira gresk eller latin? -dudó Dicanti.
    
  - Med gresk, tror jeg.
    
  -Greit, vær så snill, Maurizio.
    
  -Ekspertise nr. 3. Et krøllete papirark, omtrent tre ganger tre cent i størrelse. Det sitter i venstre øyehule på det femte øyelokket. Papirtypen, sammensetningen, fettinnholdet og klorprosenten undersøkes. Bokstaver skrives på papiret for hånd og med en grafisk kopp.
    
    
    
    
  "M T 16," sa Dikanti. "Hva er retningen din?"
    
  "Papiret ble funnet blodflekket og sammenrullet. Det er tydelig en beskjed fra morderen. Fraværet av øyne på offeret er kanskje ikke så mye en straff for ham som et hint ... som om han fortalte oss hvor vi skulle lete."
    
  - Eller at vi er blinde.
    
  "En brutal morder ... den første av sitt slag som dukket opp i Italia. Jeg tror det er derfor jeg ville at du skulle ta vare på deg selv, Paola. Ikke en vanlig detektiv, men en som er i stand til kreativ tenkning."
    
  Dicantió tenkte over underinspektørens ord. Hvis det var sant, var innsatsen doblet. Drapsmannens profil lar ham reagere på veldig smarte folk, og vanligvis er jeg veldig vanskelig å fange med mindre jeg gjør en feil. Før eller siden gjør alle det, men foreløpig fylte de likhuset.
    
  - Greit, la oss tenke litt. Hva slags gater har vi med slike initialer?
    
  -Viale del Muro Torto...
    
  - Det går greit, han går gjennom parken og han har ikke en púmeros, Mauricio.
    
  - Da er heller ikke Monte Tarpeo, som går gjennom hagene til Palazzo dei Conservatori, verdt det.
    
  - Og Monte Testaccio?
    
  - Gjennom Testaccio Park ... det kan være verdt det.
    
  -Vent litt -Dicanti cogió el telefono i Markó an now simply intern- ¿Documentación? Hei, Silvio. Sjekk hva som er tilgjengelig på Monte Testaccio, 16. Og vær så snill å ta oss ned Via Roma til møterommet.
    
  Mens de ventet, fortsatte Pontiero å liste opp bevisene.
    
  -Helt til slutt (foreløpig): Eksamen númer 4. Krøllet papir som måler omtrent tre ganger tre centimeter. Det er plassert i nedre høyre hjørne av arket, under ideelle forhold, der testen ble utført akkurat 3. Papirtypen, sammensetningen, fett- og klorinnholdet er angitt i tabellen nedenfor.;n studeres. Ordet er skrevet på papiret for hånd og ved hjelp av en grafisk kopp.
    
    
    
    
  - Undeviginti.
    
  - Søren, det er som en puñetero ieroglifífiko -se desesperó Dikanti. Jeg håper bare at dette ikke er en fortsettelse av beskjeden jeg la igjen i første del, for den første delen gikk opp i røyk.
    
  - Jeg tror vi må klare oss med det vi har akkurat nå.
    
  - Utmerket, Pontiero. Hvorfor forteller du meg ikke hva undeviginti er, så jeg kan forsone meg med det?
    
  "Breddegraden og lengdegraden din er litt rusten, Dikanti. Det betyr nitten."
    
  - Søren, det er sant. Jeg ble alltid suspendert fra skolen. Og pilen?
    
  I det øyeblikket kom en av assistentene til dokumentaristen fra Rome Street inn.
    
  "Det var alt, inspektør. Jeg lette etter det jeg spurte etter: Monte Testaccio 16 finnes ikke. Det er fjorten portaler i denne gaten."
    
  "Takk, Silvio. Gjør meg en tjeneste, møt Pontiero og meg her og sjekk at gatene i Roma starter fra fjellet. Det er et skudd i blinde, men jeg hadde en anelse."
    
  "La oss håpe du er en bedre psykopat enn du tror, dr. Dikanti. Hari, du bør gå og hente en bibel."
    
  Alle tre snudde hodene mot døren til møterommet. En prest sto i døråpningen, kledd som en geistlig. Han var høy og tynn, senete og hadde et tydelig skallet hode. Han så ut til å ha femti svært godt bevarte bein, og ansiktstrekkene hans var faste og sterke, karakteristisk for en som hadde sett mange soloppganger utendørs. Dikanti syntes han lignet mer på en soldat enn en prest.
    
  "Hvem er du, og hva vil du? Dette er et område med restriksjoner. Gjør meg en tjeneste og dra umiddelbart", sa Pontiero.
    
  "Jeg er pater Anthony Fowler, og jeg har kommet for å hjelpe deg", sa han på korrekt italiensk, men noe nølende og nølende.
    
  "Dette er politistasjoner, og dere har gått inn på dem uten tillatelse. Hvis dere vil hjelpe oss, gå i kirken og be for våre sjeler."
    
  Pontiero henvendte seg til den ankommende presten i den hensikt å be ham gå i dårlig humør. Dikanti hadde allerede snudd seg for å fortsette å undersøke fotografiene da Fowler tok ordet.
    
  - Det er fra Bibelen. Fra Det nye testamentet, spesielt fra meg.
    
  - Hva? - Pontiero ble overrasket.
    
  Dicanti alzó la cabeza y miró a Fowler.
    
  - Greit, forklar hva.
    
  - Matteus 16:16. Matteusevangeliet, avsnitt 16, kapittel 237, Tul. "Legg igjen" flere notater?
    
  Pontiero virker opprørt.
    
  - Hør her, Paola, jeg kommer virkelig ikke til å høre på deg ...
    
  Dikanti stoppet ham med en gest.
    
  - Hør her, Mosle.
    
  Fowler kom inn i rettssalen. Han hadde en svart frakk i hånden, og han la den på en stol.
    
  Som du godt vet, er Det kristne nye testamente delt inn i fire bøker: Matteus, Markus, Lukas og Johannes. I kristen bibliografi er Matteus-boken representert med bokstavene Mt. Det enkle tallet under nún refererer til kapittel 237 i evangeliet. Og med to núsimple más, bør man angi det samme sitatet mellom to vers og det samme tallet.
    
  - Morderen etterlot seg dette.
    
  Paola vil vise deg test nr. 4, pakket i plast. Han stirret inn i øynene hennes. Presten viste ingen tegn til å gjenkjenne lappen, og han følte heller ingen avsky i møte med blodet. Hun så nøye på ham og sa:
    
  - Nitten. Noe som er passende.
    
  Pontiero var rasende.
    
  - Skal du fortelle oss alt du vet med en gang, eller skal du la oss vente lenge, far?
    
    - Jeg gir deg nøklene til himmelriket. Alt du binder på jorden, skal være bundet i himmelen , og alt du løser på jorden, skal være løst i himmelen. Matteus 16:19. Med disse ordene bekrefter jeg Peter som apostlenes overhode og gir ham og hans etterfølgere myndighet over hele den kristne verden.
    
  - Julenissen Madonna - utrop Dicanti.
    
  "Med tanke på hva som skal skje i denne byen, hvis du ber, synes jeg du burde være bekymret. Og mye mer."
    
  "Forbanna, en eller annen gal mann skar nettopp over strupen på en prest, og så slår du på sirenene. Jeg ser ikke noe galt i det, pater Fowler", sa Pontiero.
    
  "Nei, min venn. Morderen er ikke en galning. Han er en grusom, tilbaketrukket og intelligent mann, og han er fryktelig gal, tro meg."
    
  "Å ja? Han ser ut til å vite mye om motivene dine, far", humret den yngre inspektøren.
    
  Presten ser intenst på Dikanti mens jeg svarer.
    
  - Ja, mye mer enn det, ber jeg om. Hvem er han?
    
    
    
    
    (ARTÍCULO EXTRAÍDO DEL DIARIO MARYLAND GAZETTE,
    
    
    
    29. JULI 1999 SIDE 7)
    
    
  En amerikansk prest anklaget for seksuelle overgrep har begått selvmord.
    
    
    SILVER SPRING, Maryland (NYHETSBYRÅER) - Mens anklager om seksuelle overgrep fortsetter å ryste det katolske presteskapet i Amerika, hengte en prest fra Connecticut, anklaget for seksuelle overgrep mot mindreårige, seg på rommet sitt på et sykehjem, et anlegg som behandler funksjonshemmede, opplyste lokalt politi til American-Press forrige fredag.
    
  Peter Selznick, 64, sa opp sin stilling som prest i St. Andrew's menighet i Bridgeport, Connecticut, 27. april i fjor, bare én dag før bursdagen sin. Etter at tjenestemenn i den katolske kirke intervjuet to menn som hevdet at Selznick misbrukte dem mellom slutten av 1970-tallet og begynnelsen av 1980-tallet, sa en talsperson for den katolske kirke at Selznick misbrukte dem mellom slutten av 1970-tallet og begynnelsen av 1980-tallet.
    
  Presten ble behandlet ved St. Matthew's Institute i Maryland, et psykiatrisk senter som huser innsatte anklaget for seksuelt misbruk eller "seksuell forvirring", ifølge senteret.
    
  "Sykehuspersonalet ringte på døren din flere ganger og forsøkte å komme inn på rommet ditt, men noe blokkerte døren", sa Diane Richardson, en talsperson for Prince George's County Police and Border Patrol Department, på en pressekonferanse. "Da de kom inn på rommet, fant de liket hengende fra en av de synlige takbjelkene."
    
  Selznick hengte seg med en av sengeputene sine, og bekreftet dermed overfor Richardson at kroppen hans var blitt fraktet til likhuset for obduksjon. Han benekter også kategorisk rykter om at korsbåndene ble avkledd og lemlestet, rykter han kalte "fullstendig grunnløse". Under pressekonferansen siterte flere journalister "øyenvitner" som hevdet å ha sett slike lemlestelser. En talsperson hevder at "en sykepleier fra fylkets medisinske korps har forbindelser til narkotika, som marihuana og andre narkotika, under påvirkning av hvilke hun kom med slike uttalelser; den nevnte kommuneansatte er suspendert fra arbeid og lønn inntil forholdet hans er avsluttet", konkluderte talspersonen for politiet. Saint Perióu Dicó klarte å kontakte den ryktede sykepleieren, som nektet å komme med en ny uttalelse; et kort "Jeg tok feil".
    
  Bridgeport-biskop William Lopez bekreftet at han var "dypt bedrøvet" over Selznicks "tragiske" død, og la til at komiteen "mener det er urovekkende for den nordamerikanske grenen av Cat Church". #243Leakey-familien har nå "flere ofre".
    
  Fader Selznick ble født i New York City i 1938 og ble ordinert i Bridgeport i 1965. Jeg tjenestegjorde i flere menigheter i Connecticut og i en kort periode i San Juan Vianney menighet i Chiclayo, Peru.
    
  "Enhver person, uten unntak, har verdighet og verdi i Guds øyne, og enhver person trenger og fortjener vår medfølelse", bekrefter Lopez. "De urovekkende omstendighetene rundt hans død kan ikke oppheve alt det gode han oppnådde", konkluderer biskopen.
    
  Fader Canis Conroy, direktør for Saint Matthew Institute, nektet å komme med noen uttalelser ved Saint Periódico. Fader Anthony Fowler, direktør for Institute for New Programs, hevder at fader Conroy var "i sjokk".
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Tirsdag 5. april 2005, kl. 23:14.
    
    
    
  Fowlers uttalelse traff som en stridskølle. Dikanti og Pontiero ble stående og stirret intenst på den skallede presten.
    
  - Kan jeg sette meg ned?
    
  "Det er mange ledige stoler", sa Paola. "Velg selv."
    
  Han gestikulerte mot dokumentasjonsassistenten, som gikk.
    
  Fowler la en liten svart duffelbag med frynsete kanter og to rosetter på bordet. Det var en bag som hadde sett mye av verden, en som fortalte høyt om kiloene den dobbelte bar på slep. Han åpnet den og dro ut en romslig dokumentmappe laget av mørk papp med hundeørekanter og kaffeflekker. Han satte den på bordet og satte seg ned overfor inspektøren. Dikanti fulgte ham nøye og la merke til hans sparsommelighet i bevegelsene, energien som formidlet av hans svarte øyne. Hun var dypt fascinert av opprinnelsen til denne ekstra presten, men hun var fast bestemt på ikke å bli presset opp i et hjørne, spesielt ikke på sitt eget område.
    
  Pontiero tok en stol, plasserte den overfor pastoren og satte seg til venstre, mens han hvilte hendene på ryggen. Dikanti Tomó minnet ham mentalt på at han ikke skulle imitere Humphrey Bogarts rumpe. Visepresidenten hadde sett "The Halcón Maltés" omtrent tre hundre ganger. Han satt alltid til venstre for alle han anså som mistenkelige, og røykte tvangsmessig den ene ufiltrerte Pall Mall-en etter den andre ved siden av dem.
    
  - Greit, far. Gi oss et dokument som bekrefter identiteten din.
    
  Fowler dro passet sitt opp av innerlommen på jakken og ga det til Pontiero. Han gestikulerte sint mot røykskyen som steg opp fra underinspektørens sigar.
    
  "Wow, wow. Et vitnemålspass. Han har immunitet, hva? Hva i all verden er det, en slags espía?" spør Pontiero.
    
  - Jeg er offiser i det amerikanske luftforsvaret.
    
  "Hva er galt?" sa Paola.
    
  - Major. Kan du være så snill å si til underinspektør Pontier at han skal slutte å røyke i nærheten av meg? Jeg har forlatt deg mange ganger før, og jeg vil ikke gjenta meg selv.
    
  - Han er narkoman, major Fowler.
    
  - Padre Fowler, dottora Dicanti. Jeg er... pensjonert.
    
  - Vent litt, far, vet du navnet mitt? Eller fra sentralbordet?
    
  Rettsmedisineren smilte mellom nysgjerrighet og moro.
    
  - Vel, Maurizio, jeg mistenker at pater Fowler ikke er så tilbaketrukket som han sier.
    
  Fowler ga henne et litt trist smil.
    
  "Det stemmer at jeg nylig ble gjeninnsatt i aktiv militærtjeneste. Og det interessante er at dette skyldtes treningen min gjennom hele mitt sivile liv." Han tar en pause og vifter med hånden, mens han fjerner røyken.
    
  - Hva så? Hvor er den jævelen som gjorde dette mot kardinalen i Den hellige mors kirke, så vi alle kan gå hjem for å sove, gutt?
    
  Presten forble taus, like ubevegelig som klienten sin. Paola mistenkte at mannen var for streng til å gjøre noe inntrykk på den lille Pontiero. Furene i huden deres viste tydelig at livet hadde gitt dem et svært dårlig inntrykk, og disse øynene hadde sett verre ting enn politimannen, ofte til og med den stinkende tobakken hans.
    
  - Farvel, Maurizio. Og slukk sigaren din.
    
  Pontiero kastet sigarettsneipen sin i gulvet og trut.
    
  "Greit, pater Fowler", sa Paola, mens hun bladde gjennom fotografiene på bordet, men så intenst på presten. "Du har gjort det klart for meg at du har ansvaret akkurat nå. Han vet hva jeg ikke vet, og hva jeg trenger å vite. Men du er på min jorde, min eiendom. Du skal fortelle meg hvordan vi løser dette."
    
  - Hva sier du hvis du starter med å opprette en profil?
    
  - Kan du fortelle meg hvorfor?
    
  "Fordi i så fall ville du ikke trenge å fylle ut et spørreskjema for å finne ut navnet på drapsmannen. Det er det jeg ville sagt. I så fall ville du trenge en profil for å finne ut hvor du er. Og det er ikke det samme."
    
  - Er dette en test, far? Vil du se hvor god mannen foran deg er? Kommer han til å stille spørsmål ved mine deduktive evner, slik Boy gjør?
    
  - Jeg tror, doktor, at det er du selv som dømmer seg selv her.
    
  Paola tok et dypt pust og samlet all sin fatning for å ikke skrike mens Fowler presset fingeren mot såret hennes. Akkurat da jeg trodde jeg skulle stryke, dukket sjefen hennes opp i døråpningen. Han sto der og studerte presten intenst, og jeg ga ham tilbake eksamen. Til slutt bøyde de begge hodene i hilsen.
    
  - Padre Fowler.
    
  - Regissørgutt.
    
  "Jeg ble advart om din ankomst gjennom, skal vi si, en uvanlig kanal. Det sier seg selv at hans tilstedeværelse her er umulig, men jeg innrømmer at han kan være til nytte for oss, hvis ikke kildene mine lyver."
    
  - Det gjør de ikke.
    
  - Fortsett da.
    
  Han hadde alltid den ubehagelige følelsen av å være sent ute til verden, og denne følelsen gjentok seg på den tiden. Paola var lei av at hele verden visste alt hun ikke visste. Jeg ville be Boy om å forklare så snart han hadde tid. I mellomtiden bestemte jeg meg for å benytte meg av muligheten.
    
  "Regissøren, pater Fowler, som er til stede her, fortalte Pontiero og meg at han kjenner drapsmannens identitet, men det ser ut til at han ønsker en fri psykologisk profil av gjerningsmannen før han avslører navnet hans. Personlig synes jeg vi kaster bort verdifull tid, men jeg har bestemt meg for å spille spillet hans."
    
  Hun knelte ned og imponerte de tre mennene som stirret på henne. Han gikk bort til tavlen som tok opp nesten hele bakveggen og begynte å skrive på den.
    
  "Morderen er en hvit mann, mellom 38 og 46 år gammel. Han er gjennomsnittlig høy, sterk og intelligent. Han har en universitetsgrad og snakker språk. Han er venstrehendt, har fått en streng religiøs utdannelse og har lidd av barndomsforstyrrelser eller overgrep. Han er umoden, arbeidet hans legger press på ham utover hans psykologiske og emosjonelle motstandskraft, og han lider av alvorlig seksuell undertrykkelse. Han har sannsynligvis en historie med alvorlig vold. Dette er ikke første eller andre gang han har drept, og absolutt ikke den siste. Han forakter oss dypt, både politikere og de som står ham nær. Nå, far, navngi drapsmannen hans", sa Dikanti, snudde seg og kastet krittet i prestens hender.
    
  Se på lytterne deres. Fowler så overrasket på henne, Pontiero med beundring og speidergutten med forbauselse. Til slutt snakket presten.
    
  "Gratulerer, doktor. Ti. Selv om jeg er en psykopat og en logos, forstår jeg ikke grunnlaget for alle konklusjonene dine. Kan du forklare det litt for meg?"
    
  "Dette er en foreløpig rapport, men konklusjonene burde være ganske nøyaktige. Hans hvithet er notert i offerprofilene hans, da det er svært uvanlig at en seriemorder dreper noen av en annen rase. Han er av gjennomsnittlig høyde, ettersom Robaira var en høy mann, og lengden og retningen på kuttet på halsen hans indikerer at han ble drept overraskende av noen som var omtrent 1,80 meter høy. Styrken hans er åpenbar, ellers ville det vært umulig å plassere kardinalen inne i kirken, for selv om han hadde brukt en bil til å transportere liket til porten, er kapellet omtrent førti meter unna. Umodenhet er direkte proporsjonal med typen morder, som dypt forakter offeret, som han anser som et objekt, og politibetjenten, som han anser som underlegen."
    
  Fowler avbrøt henne og løftet høflig opp hånden.
    
  "Det er to detaljer som spesielt fanget oppmerksomheten min, doktor. For det første sa du at du ikke drepte for første gang. Leste han det inn i det komplekse drapsplottet?"
    
  "Ja, far. Denne mannen har inngående kunnskap om politiarbeid, og han har gjort dette fra tid til annen. Min erfaring sier meg at første gang vanligvis er veldig rotete og improvisert."
    
  - For det andre er det at "arbeidet hans legger et press på ham som overstiger hans psykologiske og emosjonelle motstandskraft." Jeg kan ikke forstå hvor han har fått det fra.
    
  Dikanti rødmet og krysset armene. Jeg svarte ikke. Gutten benyttet anledningen til å gripe inn.
    
  "Å, kjære Paola. Hennes høye intellekt gir alltid et smutthull til hennes feminine intuisjon, ikke sant? Far, Dikantis vokter, kommer noen ganger til rent følelsesmessige konklusjoner. Jeg vet ikke hvorfor. Selvfølgelig vil jeg ha en stor fremtid som forfatter."
    
  "Mer for meg enn du tror. Fordi han traff spikeren på hodet," sa Fowler, og reiste seg endelig og gikk bort til tavlen. "Inspektør, er det den riktige tittelen for yrket ditt? Profiler, ikke sant?"
    
  "Ja", sa Paola flau.
    
  -Hvilken grad av profilering som er oppnådd?
    
  - Etter å ha fullført et rettsmedisinsk kurs og intensiv opplæring i FBIs enhet for atferdsvitenskap. Svært få klarer å fullføre hele kurset.
    
  -¿ Kan du fortelle oss hvor mange kvalifiserte profilører det finnes i verden?
    
  - For tiden tjue. Tolv i USA, fire i Canada, to i Tyskland, én i Italia og én i Østerrike.
    
  - Takk. Er alt klart for dere, mine herrer? Tjue mennesker i verden er i stand til å tegne en psykologisk profil av en seriemorder med full sikkerhet, og én av dem er i dette rommet. Og tro meg, jeg skal finne den personen ...
    
  Jeg snudde meg og skrev og skrev på tavlen, veldig stor, med tykke og harde bokstaver, ett navn.
    
    
  VIKTOR KAROSKI
    
    
  - ...vi trenger noen som kan forstå ham. De har navnet de spurte meg om. Men før du løper til telefonen for å utstede en arrestordre, la meg fortelle deg hele historien din.
    
    
    
  Fra korrespondansen til Edward Dressler,
    
  psykiater og kardinal Francis Shaw
    
    
    
  Boston, 14. mai 1991
    
    
  (...) Deres Eminens, vi har utvilsomt å gjøre med en født tilbakefallskriminell. Jeg har nå blitt fortalt at dette er femte gang han er blitt overført til et annet sogn. Testene som er utført de siste to ukene bekrefter at vi ikke kan risikere å tvinge ham til å bo med barn igjen uten å sette dem i fare. (...) Jeg tviler ikke overhodet på hans vilje til å omvende seg, for han er standhaftig. Jeg tviler på hans evne til å kontrollere seg selv. (...) Dere har ikke råd til luksusen av å ha ham i sogn. Jeg burde klippe vingene hans før han eksploderer. Ellers vil jeg ikke bli holdt ansvarlig. Jeg anbefaler et internship på minst seks måneder ved Instituttet til St. Matteus.
    
    
  Boston, 4. august 1993
    
    
  (...) Dette er tredje gang jeg har hatt med él (Karoski) å gjøre (...) Jeg må si at "landskapsskiftet", som du kaller det, ikke har hjulpet ham i det hele tatt, snarere tvert imot. Han begynner i økende grad å miste kontrollen, og jeg merker tegn på schizofreni i oppførselen hans. Det er fullt mulig at han når som helst vil krysse grensen fullstendig og bli en annen. Deres Eminence, du kjenner min hengivenhet til Kirken, og jeg forstår den store mangelen på prester, men ¡dropp begge listene! (...) 35 mennesker har allerede gått gjennom mine hender, Deres Eminence, og noen av dem har jeg sett med en sjanse til å komme seg på egenhånd (...) Karoski er tydeligvis ikke en av dem. Kardinal, i sjeldne tilfeller fulgte Hans Eminence mitt råd. Jeg ber deg nå, om du vil: overbevis Karoski om å bli med i San Matteo-kirken.
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 00:03
    
    
    
  Paula Tom, vær så snill å sett deg ned og forbered deg på å lytte til fader Fowlers historie.
    
  - Det hele startet, i hvert fall for meg, i 1995. I løpet av den korte tiden, etter at jeg forlot Den kongelige hær, ble jeg tilgjengelig for biskopen min. Jeg godkjente psykologtittelen min og ble sendt til Instituto Saint Matthew. Hva burde jeg snakke om ham?
    
  Alle ristet på hodet.
    
  "Ikke berøv meg noe." Selve instituttets natur er hemmeligheten bak en av de største offentlige meningene i Nord-Amerika. Offisielt er det et sykehusanlegg designet for å ta vare på "problematiske" prester og nonner, som ligger i Silver Spring, Maryland. Realiteten er at 95 % av pasientene har en historie med seksuelt misbruk av mindreårige eller narkotikabruk. Fasilitetene på stedet er luksuriøse: 35 rom for pasienter, ni for ansatte (nesten alle innendørs), en tennisbane, to tennisbaner, et svømmebasseng, et rekreasjonsrom og et "fritidsområde" med biljard ...
    
  "Det ser nesten mer ut som et feriested enn et psykiatrisk sykehus", avbrøt Pontiero.
    
  "Åh, dette stedet er et mysterium, men på mange nivåer. Det er et mysterium på utsiden, og det er et mysterium for fangene, som i utgangspunktet ser det som et sted å trekke seg tilbake i noen måneder, et sted å slappe av, selv om de gradvis oppdager noe helt annet. Dere vet om det enorme problemet som har oppstått i livet mitt med visse katolske prester de siste 250-241 årene. Det er veldig velkjent, fra et offentlig opinionsperspektiv, at folk som er anklaget for seksuelt misbruk av mindreårige tilbringer sine betalte ferier på luksushoteller."
    
  "Og det var for et år siden?" spør Pontiero, som virker dypt rørt av emnet. Paola forstår, ettersom underinspektøren har to barn i alderen tretten til fjorten.
    
  - Nei. Jeg prøver å oppsummere hele opplevelsen min så kort som mulig. Da jeg ankom, fant jeg et sted som var dypt sekulært. Det så ikke ut som en religiøs institusjon. Det var ingen krusifikser på veggene, og ingen av de troende hadde på seg kapper eller prestekjoler. Jeg tilbrakte mange netter i det fri, i leir eller på frontlinjene, og jeg la aldri ned teleskopene mine. Men alle var spredt, kom og gikk. Mangelen på tro og kontroll var åpenbar.
    
  - Og ikke fortell noen om dette? - spurte Dicanti.
    
  - Selvfølgelig! Det første jeg gjorde var å skrive et brev til bispedømmets biskop. Jeg er anklaget for å være overdrevent påvirket av tiden min i fengsel på grunn av "det kastrerte miljøets strenghet". Jeg ble rådet til å være mer "gjennomtrengelig". Dette var vanskelige tider for meg, ettersom jeg har opplevd visse oppturer og nedturer i løpet av karrieren min i Forsvaret. Jeg vil ikke gå inn på detaljer, da det er irrelevant. Det er nok å si at de ikke overbeviste meg om å forbedre mitt rykte for kompromissløshet.
    
  - Han trenger ikke å rettferdiggjøre seg selv.
    
  "Jeg vet det, men min dårlige samvittighet hjemsøker meg. På dette stedet ble ikke sinnet og sjelen leget, de ble bare dyttet "litt" i den retningen praktikanten var minst forstyrrende. Det stikk motsatte av hva bispedømmet forventet ville skje."
    
  "Jeg forstår ikke", sa Pontiero.
    
  "Jeg også", sa Gutt.
    
  "Det er komplisert. La oss starte med det faktum at den eneste psykiateren med en utdannelse som var ansatt ved senteret var pater Conroy, instituttets direktør på den korte tiden. De andre har ikke høyere grader enn sykepleiere eller spesialister. Og han tillot seg luksusen av å utføre omfattende psykiatriske undersøkelser!"
    
  "Galskap", ble Dikanti overrasket.
    
  - Helt klart. Den beste bekreftelsen på at jeg ble en del av instituttets stab var medlemskapet mitt i Dignity, en forening som fremmer prestedømmet for kvinner og seksuell frihet for mannlige prester. Selv om jeg personlig er uenig i foreningens prinsipper, er det ikke min plass å dømme dem. Det jeg kan si er at jeg kan bedømme de ansattes faglige evner, og de var svært, svært få.
    
  "Jeg forstår ikke hvor alt dette fører oss hen", sa Pontiero og tente en sigar.
    
  "Gi meg fem minutter, så skal jeg se på det. Som kjent villedet pater Conroy, en god venn av Dignity og en tilhenger av Doors for Inside, St. Matthews kirke fullstendig. Ærlige prester kom, stilt overfor noen ubegrunnede anklager (som det fantes), og takket være Conroy ga de til slutt avkall på presteskapet, som hadde vært lyset i deres liv. Mange andre ble fortalt at de ikke skulle kjempe mot sin natur og leve sine egne liv. For en religiøs person ble sekularisering og homofile forhold ansett som en suksess."
    
  - Og dette er et problem? -preguntó Dicanti.
    
  "Nei, det stemmer ikke, hvis det er det personen virkelig ønsker eller trenger." Men Dr. Conroy var ikke opptatt av pasientens behov i det hele tatt. Han satte seg først et mål, og anvendte det deretter på personen, uten å kjenne dem på forhånd. Han spilte Gud med sjelene og sinnene til disse mennene og kvinnene, hvorav noen hadde alvorlige problemer. Og han skylte det hele ned med god single malt whisky. De vannet det godt.
    
  "Herregud", sa Pontiero sjokkert.
    
  - Tro meg, jeg hadde ikke helt rett, underinspektør. Men det er ikke det verste. På grunn av alvorlige feil i utvelgelsen av kandidater i løpet av 1970- og 1980-tallet, kom mange studenter på min fars katteseminarer som var uegnet til å lede sjeler. De var til og med uegnet til å oppføre seg som seg selv. Det er et faktum. Over tid begynte mange av disse guttene å bruke prestekjoler. De gjorde så mye for den katolske kirkes gode navn og, enda verre, for mange. Mange prester anklaget for seksuelle overgrep, skyldige i seksuelle overgrep, møtte ikke opp i fengselet. De gjemte seg; de ble flyttet fra sogn til sogn. Og noen endte til slutt opp i den syvende himmel. En dag ble alle - og forhåpentligvis også de - sendt ut i det sivile livet. Men dessverre ble mange av dem returnert til prestetjenesten da de burde ha vært bak lås og slå. Dígra, dottora Dikanti, er det noen sjanse for å rehabilitere en seriemorder?
    
  - Absolutt ingen. Når du har krysset grensen, er det ingenting du kan gjøre.
    
  "Vel, det er det samme med en pedofil som er utsatt for tvangslidelser. Dessverre finnes det ikke en slik velsignet sikkerhet på dette området som du har. De vet at de har et udyr på hendene som må jaktes på og låses inne. Men det er mye vanskeligere for en terapeut som behandler en pedofil å forstå om de har gått helt over grensen eller ikke. Det var et tilfelle der James tvilte på det maksimale minimumet. Og det var tilfellet der det var noe under kniven som jeg ikke likte. "Kanten, det var noe der."
    
  -Déjeme adivinar: Viktor Karoski. Morderen vår.
    
  -Det samme.
    
  Jeg ler før jeg griper inn. En irriterende skikk du ofte gjentar.
    
  - Fader Fowler, kan du være så snill å forklare oss hvorfor du er så sikker på at det var han som rev Robair og Portini i stykker?
    
  - Det kan være som det er. Karoski begynte på instituttet i august 1994. Habí ble overført fra flere menigheter, og pastoren hans sendte problemene videre fra den ene til den neste. I alle klagene var det klager, noen mer alvorlige enn andre, men ingen av dem involverte ekstrem vold. Basert på klagene som er samlet inn, tror vi at totalt 89 barn ble utsatt for overgrep, selv om de kunne ha vært barn.
    
  - Forbanna!
    
  - Du sa det, Pontiero. Se Karoskis barndomsproblemer. Jeg ble født i Katowice, Polen, i 1961, alt ...
    
  - Vent litt, far. Så han er 44 år gammel nå?
    
  "Ja, Dottore. Han er 1,78 cm høy og veier omtrent 85 kg. Han har en kraftig kroppsbygning, og IQ-testene hans ga en kvotient på 110 til 125 sekunder per kubikkmeter og 225 knop. Han har kjørt sju på skolen. Det distraherer ham."
    
  - Han har et hevet nebb.
    
  "Dottora, du er psykiater, mens jeg studerte psykologi og ikke var en spesielt briljant student." Fowlers akutte psykopatiske evner kom frem for sent til at han kunne ha lest litteraturen om emnet, i likhet med spillet: Er det sant at seriemordere er veldig intelligente?
    
  Paola tillot seg et halvt smil da hun gikk bort til Nika og så på Pontiero, som grimaserte til svar.
    
  - Jeg tror juniorinspektøren vil svare direkte på spørsmålet.
    
  - Doktoren sier alltid: Lecter finnes ikke, og Jodie Foster er tvunget til å delta i små dramaer.
    
  Alle lo, ikke på grunn av vitsen, men for å dempe spenningen litt.
    
  "Takk, Pontiero. Far, figuren av den superpsykotiske psykopaten er en myte skapt av filmer og romaner av Thomas Harris. I det virkelige liv kunne ingen være sånn. Det fantes gjentatte drapsmenn med høye koeffisienter og andre med lave koeffisienter. Den store forskjellen mellom dem er at de med høye koeffisienter vanligvis handler i mer enn 225 sekunder fordi de er mer enn forsiktige. Det som betyr at de blir anerkjent som de beste på akademisk nivå, er en stor evne til å utføre handlinger."
    
    -¿Y a nivel no académico, dottora?
    
    "På et ikke-akademisk nivå, hellige far, innrømmer jeg at hver og en av disse drittsekkene er smartere enn djevelen. Ikke smarte, men smarte. Og det finnes noen, de minst begavede, som har en høy kvotient, en medfødt evne til å utføre sitt foraktelige arbeid og skjule seg. Og i ett tilfelle, bare ett tilfelle til dags dato, falt disse tre egenskapene sammen med at kriminelle var en mann av høy kultur. Jeg snakker om Ted Bundy."
    
  - Saken din er svært velkjent i min stat. Han kvalte og voldtok rundt 30 kvinner med jekken på bilen sin.
    
  "36, far. La det bli kjent", korrigerte Paola ham, og husket Bundy-hendelsen veldig godt, siden det var et obligatorisk kurs på Quantico.
    
  Fowler, sykt, trist.
    
  - Som du vet, doktor, ble Viktor Karoski født i 1961 i Katowice, bare noen få kilometer fra Papa Wojtylas fødested. I 1969 flyttet Karoski-familien, som bestod av henne, foreldrene hennes og to søsken, til USA. Faren hennes fant arbeid på en General Motors-fabrikk i Detroit, og ifølge alle opptegnelser var han en god arbeider, om enn veldig hissig. I 1972 inntraff perestroika, forårsaket av Piotr og Leo-krisen, og Karoskis far var den første som gikk ut på gatene. På den tiden fikk faren min amerikansk statsborgerskap og flyttet inn i en trang leilighet der hele familien bodde, og drakk bort lønnen og dagpengene hans. Han utfører oppgavene sine omhyggelig, veldig omhyggelig. Han ble en annen og begynte å trakassere Viktor og lillebroren hans. Den eldste, fra 14 til 241 år gammel, drar på dagferie hjemmefra, uten mer.
    
  "Fortalte Caroski deg alt dette?" sa Paola, fascinert og veldig trist på samme tid.
    
  "Dette skjer etter intensiv regresjonsterapi. Da jeg kom til senteret, var versjonen hans at han var født inn i en fasjonabel kattefamilie."
    
  Paola, som skrev alt ned med sin lille, offisielle håndskrift, strøk hånden over øynene og prøvde å riste av seg trettheten før hun snakket.
    
  "Det du beskriver, Fader Fowler, passer perfekt med kjennetegnene til en primær psykopat: personlig sjarm, mangel på irrasjonell tenkning, upålitelighet, løgn og mangel på anger. Mishandling fra foreldrenes side og utbredt alkoholmisbruk fra foreldrenes side er også observert hos over 74 % av kjente psykisk syke individer."
    
  -¿ Er årsaken sannsynlig? -spør Fowler.
    
  - Det er en god tilstand. Jeg kan gi deg tusenvis av tilfeller der folk vokste opp i ustrukturerte familier som var mye verre enn den du beskriver, og nådde en helt normal voksen alder.
    
  - Vent, sentralbord. Han berørte knapt overflaten av anusen. Karoski fortalte oss om lillebroren sin, som døde av hjernehinnebetennelse i 1974, og ingen så ut til å bry seg. Jeg ble veldig overrasket over hvor kaldt han fortalte om denne episoden spesielt. To måneder etter den unge mannens død forsvant faren på mystisk vis. Victor sa ikke om han hadde noe med forsvinningen å gjøre, selv om vi tror det ikke er tilfelle, siden han telte mellom 13 og 241 personer. Hvis vi vet at i dette øyeblikket begynner de å torturere små dyr. Men det verste for ham var å forbli prisgitt en dominerende mor besatt av religion, som til og med gikk så langt som å kle ham i pysjamas slik at de kunne "leke sammen". Tilsynelatende lekte han under skjørtet hennes, og hun ba ham klippe av "bulene" hennes for å fullføre kostymet. Resultat: Karoski tisset i sengen som 15-åring. Han hadde på seg vanlige klær, gammeldagse eller grove, fordi de var fattige. På universitetet led han av latterliggjøring og var veldig ensom. En mann som gikk forbi kom med en uheldig bemerkning til vennen sin om antrekket hans, og i raseri slo han ham gjentatte ganger i ansiktet med en tykk bok. En annen mann hadde på seg briller, og linsene satt fast i øynene hans. Forbli blind for livet.
    
  - Øyne ... som i cadeáveres. Det var hans første voldelige forbrytelse.
    
  "I hvert fall, så vidt vi vet, sir. Victor ble sendt til et fengsel i Boston, og det siste moren hans sa til ham før hun tok farvel var: 'Jeg skulle ønske hun hadde abortert deg.'" Noen måneder senere begikk han selvmord.
    
  Alle forble lamslåtte og stille. Jeg gjør ingenting for å unngå å si noe.
    
  - Karoski satt i kriminalomsorgen frem til slutten av 1979. Vi har ingenting fra dette året, men i 1980 begynte jeg på seminaret i Baltimore. Opptaksprøven hans til seminaret viste at han hadde ren rulleblad og at han kom fra en tradisjonell katolsk familie. Han var 19 år gammel da, og han så ut som om han hadde rettet seg opp. Vi vet nesten ingenting om tiden hans på seminaret, men vi vet at han studerte til vanvidd og at han var dypt misfornøyd med den åpne homoseksuelle atmosfæren ved institutt nr. 9. Conroy insisterer på at Karoski var en undertrykt homofil som fornektet sin sanne natur, men dette stemmer ikke. Karoski er verken homofil eller heterofil; han har ingen spesifikk legning. Sex er ikke forankret i identiteten hans, noe som etter min mening har forårsaket alvorlig skade på psyken hans.
    
  "Forklar, far", spurte Pontiero.
    
  "Ikke egentlig. Jeg er prest, og jeg har valgt å forbli sølibat. Det hindrer meg ikke i å bli tiltrukket av Dr. Dikanti, som er her", sa Fowler, henvendt til Paola, som ikke kunne la være å rødme. "Så jeg vet at jeg er heterofil, men jeg velger fritt kyskhet. På denne måten har jeg integrert seksualitet i min identitet, om enn på en upraktisk måte. Karoskis tilfelle er annerledes. De dype traumene fra barndommen og ungdomstiden hans førte til en sprukket psyke. Det Karoski kategorisk avviser er hans seksuelle og voldelige natur. Han hater og elsker seg selv dypt, alt på samme tid. Dette eskalerte til voldelige utbrudd, schizofreni og til slutt misbruk av mindreårige, som gjenspeilet misbruket han ble utsatt for med faren deres. I 1986, under sin pastorale tjeneste, hadde Karoski sin første hendelse med en mindreårig." Jeg var 14 år, og det var kyssing og berøring, ingenting utenom det vanlige. Vi tror det ikke var samtykkende. Uansett finnes det ingen offisielle bevis for at denne episoden nådde biskopen, så Karoski ble til slutt ordinert til prest. Siden den gang har han hatt en vanvittig besettelse av hendene sine. Han vasker dem tretti til førti ganger om dagen og tar eksepsjonelt godt vare på dem.
    
  Pontiero lette gjennom de hundre grufulle fotografiene som lå utstilt på bordet helt til han fant det han lette etter, og kastet det til Fowler. Han viftet med Casó-stelen i luften med to fingre, nesten uten å anstrenge seg. Paola beundret i hemmelighet elegansen i urverket.
    
  Legg to avskårne og vaskede hender på et hvitt klede. Et hvitt klede er et symbol på respekt og ærbødighet i kirken. Det er over 250 referanser til det i Det nye testamente. Som du vet, ble Jesus dekket med et hvitt klede i graven sin.
    
  - Nå er han ikke så hvit lenger - Bromó-gutt 11.
    
  - Regissør, jeg er overbevist om at du liker å bruke verktøyene dine på det aktuelle lerretet. - bekreftelse, Pontiero.
    
  - Ingen tvil om det. Fortsett, Fowler.
    
  "En prests hender er hellige. Med dem utfører han sakramentene." Dette var fortsatt dypt forankret i Karoskis sinn, som det senere viste seg. I 1987 jobbet jeg på skolen i Pittsburgh der hans første overgrep fant sted. Overfallsmennene hans var gutter i alderen 8 til 11 år. Han var ikke kjent for å ha noen form for samtykkende voksenforhold, verken homoseksuelt eller heteroseksuelt. Da klager begynte å komme inn til overordnede, gjorde de i utgangspunktet ingenting. Etterpå ble han overført fra menighet til menighet. Snart ble det inngitt en klage om et overfall på en sognebarn, som han hadde slått i ansiktet uten alvorlige konsekvenser ... Og til slutt begynte han på college.
    
  - Tror du at alt ville vært annerledes hvis de hadde begynt å hjelpe deg tidligere?
    
  Fowler bøyde ryggen i en gest, hendene knyttet seg, kroppen spente seg.
    
  "Kjære viseinspektør, vi hjelper deg ikke, og vi vil ikke hjelpe deg. Det eneste vi har lykkes med er å få morderen ut på gaten. Og til slutt la ham unnslippe oss."
    
  - Hvor alvorlig var det?
    
  "Verre. Da jeg ankom, ble han overveldet av både sine ukontrollerbare lyster og sine voldsomme utbrudd. Han angret på handlingene sine, selv om han gjentatte ganger benektet dem. Han klarte rett og slett ikke å kontrollere seg selv. Men over tid, med feil behandling, med kontakt med avskummet fra presteskapet samlet på St. Matthews, ble Karoski mye verre. Han snudde seg og gikk til Niko. Jeg mistet angeren. Synet blokkerte de smertefulle minnene fra barndommen hans. Som et resultat ble han homofil. Men etter katastrofal regressiv terapi n..."
    
  - Hvorfor katastrofalt?
    
  "Det ville vært noe bedre om målet hadde vært å gi pasienten litt fred. Men jeg er veldig redd for at Dr. Conroy har vist en sykelig nysgjerrighet rundt Karoski-saken, og har nådd umoralske ytterpunkter. I slike tilfeller prøver en hypnotisør kunstig å implantere positive minner i pasientens hukommelse; jeg anbefaler at de glemmer de verste fakta. Conroy forbød denne handlingen. Det fikk ham ikke til å huske Karoski, men det fikk ham til å lytte til opptak av ham, med falsettstemme, der han tryglet moren sin om å la ham være i fred."
    
  "Hva slags Mengele er det som styrer dette stedet?" Paola ble forferdet.
    
  - Conroy var overbevist om at Karoski måtte akseptere seg selv. Han var løsningens æra. Debbie måtte innrømme at han hadde hatt en vanskelig barndom og at han var homofil. Som jeg fortalte deg før, utførte jeg en foreløpig diagnose og prøvde deretter å sette sko på pasienten. Som toppen av det hele fikk Karoski administrert en rekke hormoner, hvorav noen var eksperimentelle, som en variant av prevensjonsmiddelet Depo-Covetán. Ved hjelp av é ste farmaco, administrert i unormale doser, reduserte Conroy Karoskis seksuelle respons, men økte aggressiviteten hennes. Terapien fortsatte lenger og lenger, uten forbedring. Det var flere tilfeller der jeg var rolig og enkel, men Conroy tolket dette som en suksess med terapien hans. Til slutt skjedde kastreringen av glimmer. Karoski får ikke ereksjon, og denne frustrasjonen ødelegger ham.
    
  -¿Cuándo entró du kontakter él for første gang?
    
  - Da jeg begynte på instituttet i 1995. Du snakker mye med [legen]. Det hadde blitt etablert et visst tillitsforhold mellom dem, som ble brutt, som jeg skal fortelle deg nå. Men jeg vil ikke forhaste meg. Femten dager etter at Karoska begynte på instituttet, ble han anbefalt en penispletysmograf. Dette er en test der en enhet festes til penis med elektroder. Denne enheten måler den seksuelle responsen på visse forhold. menn.
    
  "Jeg kjenner ham", sa Paola, som en som sier hun snakket om Boll-viruset.
    
  "Greit ... Han tar det veldig ille opp. I løpet av behandlingen ble hun vist noen forferdelige, ekstreme gener."
    
  - Noen ekstremer?
    
  - Relatert til pedofili.
    
  - Forbanna!
    
  Karoski reagerte voldsomt og skadet teknikeren som kontrollerte maskinen alvorlig. Vaktene klarte å arrestere ham; ellers ville han blitt drept. På grunn av denne episoden burde Conroy ha innrømmet at han ikke var i stand til å behandle ham og innlagt ham på et psykiatrisk sykehus. Men det gjorde han ikke. Han ansatte to sterke vakter med ordre om å holde et våkent øye med ham og begynte med regressiv terapi. Dette falt sammen med innleggelsen min på instituttet. Etter noen måneder pensjonerte Karoski seg. Raseriet hans avtok. Conroy tilskrev dette betydelige forbedringer i personligheten hans. De økte årvåkenheten rundt seg. Og en natt brøt Karoski låsen på rommet sitt (som av sikkerhetsmessige årsaker måtte låses fra utsiden til et bestemt tidspunkt) og hogg av hendene til en sovende prest i sin egen fløy. Han fortalte alle at presten var uren og hadde blitt sett "upassende" berøre en annen prest. Mens vaktene løp inn i rommet hvor prestens skrik kom fra, vasket Karoski hendene under dusjkranen.
    
  "Samme fremgangsmåte. Jeg tror, pater Fowler, at da vil det ikke være noen tvil," sa Paola.
    
  - Til min forbauselse og fortvilelse rapporterte ikke Conroy dette til politiet. Den lamme presten fikk erstatning, og flere leger fra California klarte å reimplantere begge armene hans, om enn med svært begrenset mobilitet. I mellomtiden beordret Conroy at sikkerheten skulle styrkes og at det skulle bygges en isolasjonscelle på tre ganger tre meter. Dette var Karoskis kvarter inntil han rømte fra instituttet. Intervju etter intervju, gruppeterapi etter gruppeterapi, Conroy mislyktes, og Karoski forvandlet seg til det monsteret han er i dag. Jeg skrev flere brev til kardinalen og forklarte problemet for ham. Jeg fikk ikke noe svar. I 1999 rømte Karoski fra cellen sin og begikk sitt første kjente mord: Pater Peter Selznick.
    
  - Eller så snakker vi om det her. Det ble sagt at han begikk selvmord.
    
  "Vel, det var ikke sant. Karoski rømte fra cellen sin ved å åpne låsen med en kopp og et metallstykke han hadde slipt på cellen for å rive ut Selznicks tunge og lepper. Jeg rev også av penisen hans og tvang ham til å bite den. Det tok ham tre kvarter å dø, og ingen fant det ut før neste morgen."
    
  - Hva sa Conroy?
    
  "Jeg klassifiserte offisielt denne episoden som en "fiasko". Jeg klarte å dekke over den og tvinge dommeren og fylkessheriffen til å erklære det som selvmord."
    
  "Og de gikk med på dette? 'Sin más?'" sa Pontiero.
    
  "De var begge katter. Jeg tror Conroy manipulerte dere begge ved å appellere til sin plikt til å beskytte kirken som sådan. Men selv om jeg ikke ville innrømme det, var min tidligere overordnede virkelig redd. Han ser Karoskis sinn gli fra ham, som om det fortærer viljen hans. día til día. Til tross for dette nektet han gjentatte ganger å rapportere hva som skjedde til en høyere myndighet, uten tvil frykt for å miste foreldreretten over fangen. Jeg skriver mange brev til erkebiskopen av Cesis, men de lytter ikke. Jeg snakket med Karoski, men jeg fant ingen spor av anger hos ham, og jeg innså at til slutt ville de alle tilhøre noen andre. Ahí, all kontakt mellom de to ble brutt. Det var siste gang jeg snakket med L. Helt ærlig, det beistet, innelåst i en celle, skremte meg. Og Karoski gikk fortsatt på videregående. Kamerater ble installert. Se contractó a más personal. Inntil han en juninatt i 2000 forsvant. Uten mer.
    
  - Conroy? Hvilken reaksjon?
    
  - Jeg var traumatisert. Han ga meg noe å drikke. I den tredje uken ble han sprengt i luften av hógado og murió. Skam.
    
  "Ikke overdriv", sa Pontiero.
    
  "Forlat Moslo, desto bedre." Jeg ble satt til å midlertidig drive anlegget mens en passende erstatter ble søkt. Erkediakon Cesis mistrodde meg, jeg tror på grunn av mine konstante klager på min overordnede. Jeg hadde bare stillingen i en måned, men jeg utnyttet den til det fulle. Vi omstrukturerte raskt personalet, bemannet det med profesjonelt personell og utviklet nye programmer for praktikanter. Mange av disse endringene ble aldri implementert, men andre ble implementert fordi de var verdt innsatsen. Send en kort rapport til en tidligere kontaktperson i det 12. distriktet ved navn Kelly Sanders. Han var bekymret for den mistenktes identitet og pater Selznicks ustraffede forbrytelse og organiserte en operasjon for å fange Karoski. Ingenting.
    
  - Hva, uten meg? Forsvunnet? - Paola ble sjokkert.
    
  "Forsvinn uten meg. I 2001 trodde man at Khabi hadde dukket opp igjen etter en lemlestelsesforbrytelse i Albany. Men det var ikke ham. Mange trodde han var død, men heldigvis ble profilen hans lagt inn i datamaskinen. I mellomtiden jobbet jeg på et suppekjøkken i Latino Harlem i New York City. Jobbet i flere måneder, helt til i går. Min tidligere sjef ba meg om å komme tilbake, da jeg tror jeg skal bli kapellan igjen og kastrere. Jeg har blitt informert om at det er tegn på at Karoski har kommet tilbake til aksjon etter all denne tiden. Og her er jeg. Jeg gir deg en portefølje med relevante dokumenter som du vil samle om Karoski i løpet av de fem årene du skal håndtere," sa Fowler og ga ham en tykk mappe. En dossier, fjorten centimeter tykk, fjorten centimeter tykk. Det er e-poster relatert til hormonet jeg fortalte deg om, transkripsjoner av intervjuene hans, tidsskrifter der han er nevnt, brev fra psykiatere, rapporter ... Alt er ditt, Dr. Dikanti. Advar meg hvis du er i tvil.
    
  Paola rekker over bordet for å plukke opp en tykk bunke med papirer, og jeg kan ikke unngå å føle en sterk følelse av uro. Klipp det første bildet av Gina Hubbard til Karoskis. Hun har lys hud, kysk eller rett hår og brune øyne. I løpet av årene vi har brukt på å undersøke de tomme arrene som seriemordere har, har vi lært å gjenkjenne det tomme blikket dypt i øynene deres. Fra rovdyr, fra de som dreper like naturlig som de spiser. Det er noe i naturen som vagt ligner på dette blikket, og det er øynene til hvithaier. De stirrer uten å se, på en merkelig og skremmende måte.
    
  Og alt gjenspeiles fullstendig i elevene til far Karoski.
    
  "Imponerende, ikke sant?" sa Fowler, mens han gransket Paola. "Det er noe med denne mannen, i holdningen hans, i gestene hans. Noe udefinerbart. Ved første øyekast går det ubemerket hen, men når, skal vi si, hele personligheten hans lyser opp ... er det skremmende."
    
  - Og sjarmerende, ikke sant, far?
    
  -Ja.
    
  Dikanti ga fotografiet til Pontiero og Boy, som samtidig lente seg over det for å undersøke morderens ansikt.
    
  "Hva var du redd for, far? En slik fare, eller å se denne mannen rett inn i øynene og føle seg stirret på, naken? Som om jeg var en representant for en overlegen rase som hadde brutt alle våre konvensjoner?"
    
  Fowler stirret på henne med åpen munn.
    
  - Jeg tror du allerede vet svaret, dottora.
    
  "I løpet av karrieren min har jeg hatt muligheten til å intervjue tre seriemordere. Alle tre ga meg den følelsen jeg nettopp beskrev for deg, og andre, langt bedre enn deg eller jeg, har følt den. Men det er en falsk følelse. Én ting må ikke glemmes, far. Disse mennene er mislykkede, ikke profeter. Menneskelig søppel. De fortjener ikke et snev av medfølelse."
    
    
    
  Rapport om progesteronhormoner
    
  sintética 1789 (depot-gestágeno inyectable).
    
  Handelsnavn: DEPO-Covetan.
    
  Rapportklassifisering: Konfidensiell - Kryptert
    
    
    
  Til: Markus.Bietghofer@beltzer-hogan.com
    
  FRA: Lorna.Berr@beltzer-hogan.com
    
  KOPI: filesys@beltzer-hogan.com
    
  Emne: KONFIDENSIELLT - Rapport nr. 45 om vannkraftverket fra 1789
    
  Dato: 17. mars 1997, kl. 11:43.
    
  Vedlegg: Inf#45_HPS1789.pdf
    
    
  Kjære Marcus:
    
  Jeg vedlegger den foreløpige rapporten du ba oss om.
    
  Tester utført under feltstudier i ALPHA 13-soner avdekket alvorlige menstruasjonsuregelmessigheter, menstruasjonssyklusforstyrrelser, oppkast og mulig indre blødninger. Alvorlige tilfeller av hypertensjon, trombose, CARD og ACA ble rapportert. Et mindre problem oppsto: 1,3 % av pasientene utviklet fibromyalgi, en bivirkning som ikke ble beskrevet i forrige versjon.
    
  Sammenlignet med versjon 1786, som vi for tiden selger i USA og Europa, har bivirkningene blitt redusert med 3,9 %. Hvis risikoanalytikerne har rett, kan vi beregne at over 53 millioner dollar er i forsikringskostnader og tap. Derfor er vi innenfor normen, som er mindre enn 7 % av fortjenesten. Nei, ikke takk meg ... gi meg en bonus!
    
  Forresten har laboratoriet mottatt data om bruk av LA 1789 hos mannlige pasienter for å undertrykke eller eliminere deres seksuelle respons. Innen medisin har tilstrekkelige doser vist seg å fungere som en mykokastrator. Rapportene og analysene som laboratoriet har gjennomgått, tyder på økt aggresjon i visse tilfeller, samt visse unormale hjerneaktivitetsforstyrrelser. Vi anbefaler å utvide studiens omfang for å bestemme prosentandelen av personer som kan oppleve denne bivirkningen. Det ville være interessant å begynne å teste med Omega-15-personer, for eksempel psykiatriske pasienter som har blitt kastet ut tre ganger eller dødsdømte.
    
  Jeg er glad for å personlig lede slike tester.
    
  Skal vi spise på fredag? Jeg fant et fantastisk sted i nærheten av landsbyen. De har virkelig deilig dampet fisk.
    
    
  Oppriktig,
    
  Dr. Lorna Berr
    
  Forskningsdirektør
    
    
  KONFIDENSIELT - INNEHOLDER INFORMASJON SOM KUN ER TILGJENGELIG FOR ANSATTE MED A1-KLASSIFISERING. HVIS DU HAR HATT TILGANG TIL DENNE RAPPORTEN OG KLASSIFISERINGEN IKKE SAMMENSSTEMMER MED SAMME KUNNSKAP, ER DU ANSVARLIG FOR Å RAPPORTERE ET SLIK SIKKERHETSBRUDD TIL DIN NÆRMESTE OVERLEDER UTEN Å OPPLYSNE DET I DETTE TILFELLET. INFORMASJONEN I DE FORRIGE AVSNITTENE. MANGLENDE OVERHOLDELSE AV DETTE KRAVET KAN FØRE TIL ALVORLIG SØKSMÅL OG FENGSEL I OPP TIL 35 ÅR ELLER MER ENN DET TILSVÆRENDE SOM ER TILLATT I HENHOLD TIL GJELDENDE AMERIKANSK LOV.
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6. april 2005, 01:25
    
    
    
  Salen ble stille ved Paolas harde ord. Men ingen sa noe. Det var merkbart hvordan vekten av día tynget kroppene deres, og morgenlyset på øynene og sinnene deres. Endelig snakket direktør Boy.
    
  - Du skal fortelle oss hva vi driver med, Dikanti.
    
  Paola tok en pause i et halvt minutt før hun svarte.
    
  "Jeg synes dette har vært en veldig vanskelig prøvelse. La oss alle dra hjem og få noen timers søvn. Vi sees tilbake her klokken halv åtte i morgen tidlig. Vi begynner med å møblere rommene. Vi går gjennom scenarioene igjen og venter på at agentene Pontiero har mobilisert finner eventuelle ledetråder vi kan håpe på. Å ja, og Pontiero, ring Dante og gi ham beskjed om møtetidspunktet."
    
  -Бьá площать -отчетокитеó éste, zumbón.
    
  Dikanti lot som ingenting skjedde, gikk bort til Boy og grep hånden hans.
    
  - Direktør, jeg vil gjerne snakke med deg alene et øyeblikk.
    
  - La oss gå ut i korridoren.
    
  Paola gikk foran den modne vitenskapsmannen Fico, som som alltid tappert åpnet døren for henne og lukket den bak seg idet hun gikk forbi. Dikanti avskydde en slik respekt for sjefen sin.
    
  - Dígame.
    
  "Regissør, hva er egentlig Fowlers rolle i denne saken? Jeg forstår det bare ikke. Og jeg bryr meg ikke om hans vage forklaringer eller noe sånt."
    
  - Dicanti, ble du noen gang kalt John Negroponte?
    
  - Det høres veldig likt ut for meg. Er det italiensk?
    
  - Herregud, Paola, få nesen din ut av bøkene til den kriminologen en dag. Ja, han er amerikaner, men av gresk avstamning. Mer spesifikt ble han nylig utnevnt til direktør for nasjonal etterretning i USA. Han er ansvarlig for alle de amerikanske etatene: NSA, CIA, Drug Enforcement Administration, og så videre og så videre og så videre og så videre og så videre og så videre. Dette betyr at denne herren, som forresten er katolikk, er den nest mektigste mannen i verden, i motsetning til president Bush. Vel, vel, Señor Negroponte ringte meg personlig til Santa Maria mens vi besøkte Robaira, og vi hadde en lang, lang samtale. Du advarte meg om at Fowler fløy direkte fra Washington for å bli med i etterforskningen. Han ga meg ikke noe valg. Det er ikke bare det at president Bush selv er i Roma og selvfølgelig informert om alt. Han ba Negroponte om å undersøke denne saken før den nådde media. "Vi er heldige at han er så kunnskapsrik om dette emnet", sa han.
    
  "Vet du hva jeg ber om?" sa Paola og stirret ned i gulvet, lamslått av hvor enormt det hun hørte.
    
  "Å, kjære Paola ... ikke undervurder Camilo Sirin et øyeblikk. Da jeg dukket opp i ettermiddag, ringte jeg Negroponte personlig. Seguín sa til meg at han var Jemás før jeg snakket, og jeg aner ikke hva jeg kan få ut av ham. Han har bare vært her i et par uker."
    
    -¿Y cómo supo Negroponte tan rápido a quién enviar?
    
    "Det er ingen hemmelighet. Fowlers venn fra VICAP tolker Karoskas siste innspilte ord før hun flyktet fra San Matteo-kirken som en åpenlys trussel, med henvisning til kirkens tjenestemenn, og hvordan Vatikanet rapporterte det for fem år siden. Da den gamle kvinnen oppdaget Robaira, brøt Sirin reglene hennes om å vaske skitne filler hjemme. Han ringte noen få og trakk i noen tråder. Han er en veltilknyttet drittsekk med kontakter på høyeste nivå. Men jeg tror du allerede forstår det, min kjære."
    
  "Jeg har en liten idé", sier Dikanti ironisk.
    
  "Seguin fortalte meg, Negroponte, at George Bush har vist personlig interesse for denne saken. Presidenten mener han skylder Johannes Paul II en gjeld, som får deg til å se ham i øynene og trygle ham om ikke å invadere Irak. Bush fortalte Negroponte at han skylder Wojtylas minne minst like mye."
    
  - Herregud. Det blir ikke noe lag denne gangen, ikke sant?
    
  - Svar på spørsmålet selv.
    
  Dikanti sa ingenting. Hvis det å holde denne saken hemmelig var prioriteten, må jeg jobbe med det jeg har. Ingen masse.
    
  "Direktør, synes du ikke alt dette er litt slitsomt?" Dikanti var veldig sliten og deprimert av omstendighetene. Han hadde aldri sagt noe lignende i sitt liv, og lenge etterpå angret han på at han hadde ytret disse ordene.
    
  Gutten løftet haken hennes med fingrene og tvang henne til å se rett frem.
    
  "Det overgår oss alle, Bambina. Men Olvi, du kan ønske deg alt. Tenk bare på det: det finnes et monster som dreper folk. Og du jakter på monstre."
    
  Paola smilte takknemlig. "Jeg ønsker deg nok en gang, for siste gang, alt ved det samme, selv om jeg visste at det var en feil og at jeg ville knuse hjertet." Heldigvis var det et flyktig øyeblikk, og han prøvde umiddelbart å gjenvinne fatningen. Jeg var sikker på at han ikke la merke til det.
    
  "Direktør, jeg er bekymret for at Fowler blir hengende rundt oss under etterforskningen. Jeg kan være til hinder."
    
  - Podía. Og han kan også være svært nyttig. Denne mannen jobbet i Forsvaret og er en erfaren skarpskytter. Blant ... andre evner. For ikke å nevne det faktum at han kjenner vår hovedmistenkte ut og inn og er prest. Du må navigere i en verden du ikke er helt vant til, akkurat som superintendent Dante. Tenk på at vår kollega fra Vatikanet åpnet dører for deg, og Fowler åpnet sinn.
    
  - Dante er en uutholdelig idiot.
    
  "Jeg vet det. Og det er også et nødvendig onde. Alle våre mistenktes potensielle ofre er i hans hender. Selv om vi bare er noen få meter fra hverandre, er det deres territorium."
    
  "Og Italia er vårt. I Portini-saken handlet de ulovlig, uten hensyn til oss. Dette er hindring av rettferdighet."
    
  Regissøren trakk på skuldrene, det samme gjorde Niko.
    
  - Hva vil skje med kvegeierne hvis de fordømmer dem? Det er ingen vits i å skape strid mellom oss. Olvi vil at alt skal være i orden, så de kan ødelegge det med en gang. Nå trenger vi Dante. Som du allerede vet, er éste laget hans.
    
  - Du er sjefen.
    
  "Og du er favorittlæreren min. Uansett, Dikanti, jeg skal hvile meg litt og tilbringe litt tid i laboratoriet, hvor jeg analyserer hver eneste liten bit av hva enn de kommer med til meg. Jeg lar det være opp til deg å bygge ditt "luftslott"."
    
  Gutten gikk allerede nedover korridoren, men stoppet plutselig ved terskelen og snudde seg, mens han så på henne fra trinn til trinn.
    
  - Bare én ting, sir. Negroponte ba meg ta ham med til cabrón cabrón. Han ba meg om det som en personlig tjeneste. Han ... Følg meg? Og du kan være sikker på at vi vil være glade for at du skylder oss tjenesten.
    
    
    
  St. Thomas menighet
    
  Augusta, Massachusetts
    
  Juli 1992
    
    
    
  Harry Bloom plasserte kollektkurven på bordet nederst i sakristiet. Ta en siste titt på kirken. Det er ingen igjen ... Ikke mange mennesker samlet seg den første timen av lørdag. Vit at hvis du skyndte deg, ville du komme akkurat i tide til å se finalen i 100 meter fri. Du trenger bare å la alterpiken stå i skapet, bytte ut de blanke skoene dine med joggesko og fly hjem. Orita Mona, læreren hans i fjerde klasse, forteller ham det hver gang han løper gjennom skolens ganger. Moren hans forteller ham det hver gang han stormer inn i huset. Men på den halve kilometeren som skilte kirken fra hjemmet hans, var det frihet ... han kunne løpe så mye han ville, så lenge han så til begge sider før han krysset gaten. Når jeg blir eldre, skal jeg bli idrettsutøver.
    
  Brett forsiktig sammen etuiet og legg det i skapet. Inni lå sekken hans, som han dro frem joggeskoene sine fra. Hun tok forsiktig av seg skoene da hun kjente pater Karoskis hånd på skulderen sin.
    
  - Harry, Harry ... Jeg er veldig skuffet over deg.
    
  Nío skulle til å snu seg, men fader Karoskas hånd hindret ham.
    
  - Har jeg virkelig gjort noe galt?
    
  Det var en forandring i tonefallet til faren min. Det var som om jeg pustet fortere.
    
  - Å, og på toppen spiller du rollen som en liten gutt. Enda verre.
    
  - Far, jeg vet virkelig ikke hva jeg gjorde...
    
  - For en frekkhet. Er du ikke sent ute med å be rosenkransen før messen?
    
  - Far, saken er at broren min Leopold ikke lot meg bruke badet, og, vel, du vet... Det er ikke min feil.
    
  - Vær stille, skamløse! Rettferdiggjør deg ikke. Nå innrømmer du at synden ved å lyve er synden ved å fornekte deg selv.
    
  Harry ble overrasket da han fikk vite at jeg tok ham på fersken. Sannheten er at det var hennes feil. Snu på døren og se hva klokken var.
    
  - Beklager, far ...
    
  - Det er veldig ille at barn lyver til deg.
    
  Jemas Habi hadde hørt far Karoski snakke slik, så sint. Nå begynte hun å bli skikkelig redd. Han prøvde å snu seg én gang, men hånden min presset ham mot veggen, skikkelig hardt. Bare at det ikke var en hånd lenger. Det var en klo, som den varulven hadde på NBC-programmet. Og kloen sank inn i brystet hans og presset ansiktet hans mot veggen, som om den ville tvinge ham gjennom den.
    
  - Nå, Harry, ta straffen din. Dra opp buksene og ikke snu deg, ellers blir det mye verre.
    
  Niío hørte lyden av noe metallisk som falt til bakken. Han dro ned Nicos bukser, overbevist om at han skulle få juling. Den forrige tjeneren, Stephen, hadde stille fortalt ham at pater Karoski en gang hadde straffet ham, og at det hadde vært veldig smertefullt.
    
  "Nå må du ta imot straffen din", gjentok Karoski hes, og presset munnen tett inntil bakhodet hennes. "Jeg kjenner en frysning. Du vil få servert frisk myntesmak blandet med aftershave." I en forbløffende mental piruett innså hun at Karoskis far hadde brukt de samme lociene som faren hennes.
    
  - Bli med!
    
  Harry kjente et rykk og en skarp smerte mellom baken, og han trodde han var døende. Han var så lei seg for at han var sen, så lei seg, så lei seg. Men selv om han fortalte Talon dette, ville det ikke hjelpe. Smerten fortsatte og intensiverte seg for hvert åndedrag. Harry, med ansiktet presset mot veggen, fikk et glimt av joggeskoene sine på gulvet i sakristiet, ønsket at han hadde dem på seg, og løp av gårde med dem, frie og langt borte.
    
  Fritt og langt, veldig langt unna.
    
    
    
  Dikanti-familiens leilighet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 01:59
    
    
    
  - Ønske om forandring.
    
  - Veldig generøs, grazie tante.
    
  Paola ignorerte taxisjåførens tilbud. For et urbant dritt, til og med taxisjåføren klaget over det fordi tipset var seksti cent. Det ville ha vært ... uff. Mye. Selvfølgelig. Og som kronen på toppen, tråkket han veldig frekt på gassen før han kjørte av gårde. Hvis jeg hadde vært en gentleman, ville jeg ha ventet på at han skulle gå inn portalen. Klokken var to om morgenen, og herregud, gaten var øde.
    
  Gjør det varmt for den lille, men likevel ... Paola Cintió skalv da hun åpnet portalen. Så du skyggen i enden av gaten? Jeg er sikker på at det var fantasien hans.
    
  Lukk døren bak henne veldig stille, jeg ber deg, tilgi meg for at jeg er så redd for et slag. Jeg løp opp alle tre etasjene. Tretrappen lagde en forferdelig lyd, men Paola hørte den ikke fordi blod rant fra ørene hennes. Vi nærmet oss leilighetsdøren nesten andpusten. Men da vi kom opp trappeavsatsen, satt hun fast.
    
  Døren sto på gløtt.
    
  Sakte og forsiktig kneppet hun opp jakken og tok hånden etter vesken. Han trakk frem tjenestevåpenet sitt og inntok en kampstilling, med albuen på linje med overkroppen. Jeg dyttet opp døren med én hånd og gikk veldig sakte inn i leiligheten. Lyset i inngangspartiet var på. Han tok et forsiktig skritt inn, og dro deretter døren opp veldig brått og pekte inn i døråpningen.
    
  Ikke noe.
    
  -Paola?
    
  - Mamma?
    
  - Kom inn, datter, jeg er på kjøkkenet.
    
  Jeg sukket lettet og la vekk pistolen. Den eneste gangen Gem hadde lært å trekke en pistol i en virkelig situasjon var på FBI-akademiet. Denne hendelsen gjorde henne tydeligvis ekstremt nervøs.
    
  Lucrezia Dicanti var på kjøkkenet og smurte kaker. Det var lyden av mikrobølgeovnen og en bønn som tok to dampende kopper melk ut av rommet. Vi plasserte dem på det lille formicabordet. Paola kikket seg rundt, brystet hennes hevet seg. Alt var på sin plass: den lille grisen med treskjeer i livet, den skinnende malingen de hadde påført seg selv, restene av gullduften som hang i luften. Han visste at moren hans var Echo Canolis. Hun visste også at hun hadde spist dem alle, og det var derfor jeg tilbød henne kakene.
    
  - Skal jeg komme til deg med Stas? Hvis du vil salve meg.
    
  "Mamma, for Guds skyld, du skremte meg i hjel. Kan jeg få vite hvorfor du lot døren stå åpen?"
    
  Jeg holdt på å skrike. Moren hennes så bekymret på henne. Rist av papirhåndkleet fra badekåpen og tørk av med fingertuppene for å fjerne eventuell gjenværende olje.
    
  "Datter, jeg var oppe og hørte på nyhetene på terrassen. Hele Roma er midt i revolusjonens kapp, pavens kapell brenner, radioen snakker ikke om noe annet ... bestem deg for at jeg venter til du våkner, og jeg så deg gå ut av taxien. Beklager."
    
  Paola følte seg umiddelbart syk og ba om å få fise.
    
  - Ro deg ned, kvinne. Ta kjeksen.
    
  -Takk, mamma.
    
  Den unge kvinnen satt ved siden av moren sin, som holdt blikket festet på henne. Helt siden Paola var liten, hadde Lucrezia lært å umiddelbart gripe tak i ethvert problem som dukket opp og gi henne de riktige rådene. Bare problemet som rotet til hodet hans var for alvorlig, for komplekst. Jeg vet ikke engang om det uttrykket i det hele tatt eksisterer.
    
  - Er det på grunn av noe arbeid?
    
  - Du vet at jeg ikke kan snakke om det.
    
  "Jeg vet det, og hvis du har det ansiktet som om noen har tråkket deg på tåen, så tilbringer du natten med å vende og snurre på deg. Er du sikker på at du ikke vil fortelle meg noe?"
    
  Paola så på melkeglasset sitt og fylte opp skje etter skje med azikar mens hun snakket.
    
  "Det er bare ... en annen sak, mamma. En sak for gale folk. Jeg føler meg som et forbanna glass melk som noen fortsetter å helle azú kar og azú kar i. Nitrogenet løser seg ikke lenger opp og tjener bare til å fylle koppen."
    
  Min kjære Lucrezia legger modig den åpne hånden sin på glasset, og Paola heller en skje med azúcar i håndflaten hennes.
    
  - Noen ganger hjelper det å dele.
    
  - Jeg kan ikke, mamma. Beklager.
    
  "Det går bra, kjære deg, det går bra. Vil du ha en kjeks fra meg? Jeg er sikker på at du ikke har spist noe til middag," sa Ora og skiftet klokt tema.
    
  "Nei, mamma, Stas er nok for meg. Jeg har en tamburin, som på Roma stadion."
    
  - Datteren min, du har en vakker rumpe.
    
  - Ja, det er derfor jeg fortsatt ikke er gift.
    
  "Nei, datteren min. Du er fortsatt singel fordi du har en skikkelig dårlig bil. Du er pen, du tar vare på deg selv, du går på treningssenteret ... Det er bare et spørsmål om tid før du finner en mann som ikke lar seg røre av kjefteren og dårlig oppførselen din."
    
  - Jeg tror ikke det noen gang vil skje, mamma.
    
  - Hvorfor ikke? Hva kan du fortelle meg om sjefen din, denne sjarmerende mannen?
    
  - Hun er gift, mamma. Og han kunne vært faren min.
    
  "Så overdrevet du er. Vær så snill å formidle dette til meg, og sørg for at jeg ikke fornærmer ham. Dessuten er spørsmålet om ekteskap irrelevant i den moderne verden."
    
  Hvis du bare visste det, tenk på Paola.
    
  - Hva synes du, mamma?
    
  - Jeg er overbevist. Madonna, for noen vakre hender hun har! Jeg danset en slangdans med denne...
    
  - Mamma! Han kan sjokkere meg!
    
  "Siden faren din forlot oss for ti år siden, datter, har jeg ikke gått en eneste dag uten å tenke på el. Men jeg tror ikke jeg blir som de sicilianske enkene i svart som kaster skall ved siden av eggene til mannen sin. Kom igjen, ta en drink til, så går vi og legger oss."
    
  Paola dyppet en annen kjeks i melk, mens hun i hovedet regnet ut hvor varm den var og følte seg utrolig skyldig. Heldigvis varte den ikke så lenge.
    
    
    
  Fra kardinalens korrespondanse
    
  Francis Shaw og la señora Edwina Bloom
    
    
    
  Boston, 23.02.1999
    
  Kjære, vær og be:
    
  Som svar på brevet ditt av 17. februar 1999, ønsker jeg å uttrykke til deg (...) at jeg respekterer og beklager din sorg og sorgen til din sønn Harry. Jeg erkjenner den enorme lidelsen han har utholdt, den enorme lidelsen. Jeg er enig med deg i at det faktum at en Guds mann gjør de feilene som pater Karoski gjorde, kan rokke ved grunnvollene i hans tro (...). Jeg innrømmer min feil. Jeg burde aldri ha omplassert pater Karoski (...), kanskje den tredje gangen bekymrede troende som deg henvendte seg til meg med sine klager, burde jeg ha valgt en annen vei (...). Etter å ha fått dårlige råd fra psykiatere som vurderte saken hans, som Dr. Dressler, som satte hans profesjonelle prestisje i fare ved å erklære ham skikket til tjeneste, ga han etter (...).
    
  Jeg håper at den generøse kompensasjonen som ble avtalt med advokaten hans har løst denne saken til alles tilfredshet (...), siden det er mer enn vi kan tilby (...) Amos, hvis vi selvfølgelig kan. I ønsket om å lindre hans økonomiske smerte, selvfølgelig, hvis jeg kan være så frimodig å råde ham til å tie, for alles beste (...) har vår hellige Moderkirke allerede lidd nok av de ondes bakvaskelser, fra Satan mediático (...) for alles beste. Vårt lille samfunn, for hans sønns skyld og for hans egen skyld, la oss late som om dette aldri skjedde.
    
  Ta imot alle mine velsignelser
    
    
  Francis Augustus Shaw
    
  Kardinalprelat av erkebispedømmet Boston og Cesis
    
    
    
    Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
    November 1995
    
    
    
  TRANSKRIPTION AV INTERVJU #45 MELLOM PASIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY. TILSTEDE MED DR. FOWLER OG SALER FANABARZRA
    
    
  D.R. CONROY: Hola Viktor, ¿podemos pasar?
    
  #3643: Vær så snill, doktor. Dette er kona hans, Nika.
    
  #3643: Kom inn, vær så snill, kom inn.
    
  DOKTOR CONROY Går det bra med henne?
    
  #3643: Utmerket.
    
  DR. CONROY Du tar medisinene dine regelmessig, deltar regelmessig på gruppemøter ... Du gjør fremskritt, Victor.
    
  #3643: Takk, doktor. Jeg gjør så godt jeg kan.
    
  DOKTOR CONROY: Greit, siden vi har snakket om dette i dag, er dette det første vi skal begynne med i regresjonsterapi. Dette er begynnelsen på Fanabarzra. Han er Dr. Hindú, som spesialiserer seg på hypnose.
    
  #3643: Doktor, jeg vet ikke om jeg følte det som om jeg nettopp hadde blitt konfrontert med tanken på å bli utsatt for et slikt eksperiment.
    
  DOKTOR CONROY: Dette er viktig, Victor. Vi snakket om dette forrige uke, husker du?
    
  #3643: Ja, jeg husker det.
    
  Hvis du er Fanabarzra, hvis du foretrekker at pasienten sitter?
    
  Herr FANABARZRA: Vær din vanlige rutine i sengen. Det er viktig at du er så avslappet som mulig.
    
  DOKTOR CONROY Túmbate, Viktor.
    
  #3643: Som du ønsker.
    
    Sr. FANABARZRA: Vær så snill, Viktor, kom og se meg. Kan du trekke ned persiennene litt, doktor? Det er nok, takk. Viktor, ta en titt på gutten, hvis du er så snill.
    
  (I DENNE TRANSKRIPTEN ER MR. FANABARZRAS HYPNOSEPROSEDYR UTELATT ETTER MR. FANABARZRAS FORESPØRSEL. PAUSER ER OGSÅ FJERNET FOR LETTERE LESING)
    
    
  Herr FANABARZRA: Greit ... det er 1972. Hva husker du om hvor liten den er?
    
  #3643: Faren min ... var aldri hjemme. Noen ganger venter hele familien på ham på fabrikken på fredager. Mamma, den 225. desember fant jeg ut at han var narkoman, og at vi prøvde å unngå at pengene hans ble brukt på barer. Sørg for at friilene kom ut. Vi venter og håper. Vi sparker i bakken for å holde varmen. Emil (Karoskas lillebror) ba meg om skjerfet sitt fordi han har en pappa. Jeg ga det ikke til henne. Moren min slo meg på hodet og ba meg gi det til henne. Til slutt ble vi lei av å vente og dro.
    
  Herr FANABARZRA: Vet du hvor faren din var?
    
  Han ble sparket. Jeg kom hjem to dager etter at jeg ble syk. Mamma sa at Habiá drakk og hang med prostituerte. De skrev en sjekk til ham, men han varte ikke lenge. La oss gå til trygden for å få pappas sjekk. Men noen ganger kom pappa frem og drakk den. Emil forstår ikke hvorfor noen ville drikke papir.
    
  Herr FANABARZRA: Ba du om hjelp?
    
  #3643: Sognet ga oss noen ganger klær. Andre gutter dro til redningssenteret for å få klær, noe som alltid var bedre. Men mamma sa at de var kjettere og hedninger, og at det var bedre å bruke ærlige kristne klær. Beria (den eldste) fant ut at de anstendige kristne klærne hans var fulle av hull. Jeg hater ham for det.
    
  Herr FANABARZRA: Var du glad da Beria dro?
    
  #3643: Jeg lå i sengen. Jeg så ham gå over rommet i mørket. Han holdt skoene sine i hånden. Han ga meg nøkkelringen sin. Ta sølvbjørnen. Han ba meg sette de matchende nøklene inn i el-en. Jeg sverger ved mamma Anna Emil Llor, for hun ble ikke sparket fra el-en. Jeg ga ham nøkkelringen. Emil fortsatte å gråte og kaste nøkkelringen. Gråt hele dagen. Jeg knuste eventyrboken jeg har for at han skulle få ham til å få kjeft. Jeg rev den i stykker med en saks. Faren min låste meg inne på rommet mitt.
    
  Herr FANABARZRA: Hvor var moren din?
    
  #3643: Et bingospill i sognet. Det var tirsdag. På tirsdager spilte de bingo. Hver vogn kostet en krone.
    
  Herr FANABARZRA: Hva skjedde i det rommet?
    
    #3643: Ingenting . Håper det.
    
  Sr. FANABARZRA: Viktor, tienes que contármelo.
    
    #3643: Ikke gå glipp av NOE, forstå, sir, NOE!
    
    Sr. FANABARZRA: Viktor, noe er galt. Faren din låste deg inne på rommet sitt og gjorde noe med deg, ikke sant?
    
  #3643: Du forstår ikke. Jeg fortjener det!
    
  Herr FANABARZRA: Hva er dette du fortjener?
    
  #3643: Straff. Straff. Jeg trengte mye straff for å omvende meg fra mine dårlige gjerninger.
    
  Herr FANABARZRA: Hva er galt?
    
  #3643: Alt var ille. Så ille det var. Om katter. Han møtte en katt i en søppelbøtte full av krøllete tidsskrifter og satte fyr på den. Kaldt! Kaldt med en menneskestemme. Og om et eventyr.
    
  Herr: Var dette en straff, Victor?
    
  #3643: Smerte. Det gjør vondt. Og hun likte ham, jeg vet det. Jeg bestemte meg for at det gjorde vondt også, men det var en løgn. Det er på polsk. Jeg kan ikke lyve på engelsk, nølte han. Han snakket alltid polsk når han straffet meg.
    
  Herr FANABARZRA: Rørte han deg?
    
  #3643: Han slo meg i rumpa. Han lot meg ikke snu meg. Og jeg traff noe inni meg. Noe varmt som gjorde vondt.
    
  Herr FANABARZRA: Var slike straffer vanlige?
    
  #3643: Hver tirsdag. Når mamma ikke var i nærheten. Noen ganger, når han var ferdig, sovnet han oppå meg. Som om han var død. Noen ganger kunne han ikke straffe meg og slo meg.
    
  Herr FANABARZRA: Slo han deg?
    
  #3643: Han holdt hånden min til han ble lei av den. Noen ganger etter at du har slått meg, kan du straffe meg, og noen ganger ikke.
    
    Sr. FANABARZRA: Straffet faren din dem , Viktor?
    
  Jeg tror han straffet Beria. Aldri Emil, Emil hadde det bra, så han døde.
    
  Dør snille folk, Victor?
    
  Jeg kjenner de snille. Aldri de slemme.
    
    
    
  Guvernørens palass
    
  Vatikanet
    
  Moyércoles 6. april 2005 kl. 10:34.
    
    
    
  Paola ventet på Dante og tørket teppet i gangen med korte, nervøse turer. Livet hadde fått en dårlig start. Han hadde knapt fått sove den natten, og da han ankom kontoret, sto han overfor en knusende bunke med papirer og forpliktelser. Guido Bertolano, den italienske sivilbeskyttelsesoffiseren, var ekstremt bekymret for den økende tilstrømningen av pilegrimer som oversvømmet byen. Idrettssentre, skoler og alle slags kommunale institusjoner med tak og en rekke lekeplasser var allerede helt fulle. Nå sov de på gatene, ved portaler, på torg og ved automater for billettluker. Dikanti kontaktet ham for å be om hjelp til å finne og pågripe den mistenkte, og Bertolano lo høflig i øret hans.
    
  Selv om den mistenkte var den samme Simo Osama, er det lite vi kunne gjøre. Selvfølgelig kunne han vente til alt er over, Saint Barullo.
    
  - Jeg vet ikke om du skjønner dette ...
    
  "Sentralføreren ... Dikanti sa hun ringte deg, ikke sant? En Fiumicino er ombord på Air Force One 17. Det finnes ikke et eneste femstjerners hotell som ikke har en kronet test i presidentsuiten. Forstår du hvilket mareritt det er å beskytte disse menneskene? Hvert femtende minutt kommer det hint om mulige terrorangrep og falske bombetrusler. Jeg ringer carabinieri fra landsbyene innenfor to hundre meter. Cré, elsk meg, dine saker kan vente. Slutt å blokkere linjen min nå, vær så snill", sa han og la brått på.
    
  Søren! Hvorfor tok ingen henne på alvor? Den saken var et alvorlig sjokk, og mangelen på klarhet i kjennelsen om sakens natur bidro til at eventuelle klager fra hans side ble møtt med likegyldighet fra demokratene. Jeg brukte en god del tid på telefonen, men fikk lite svar. Mellom samtalene ba jeg Pontiero om å komme og snakke med den gamle karmelitten fra Santa María in Transpontina mens hun gikk for å snakke med kardinal Samalò. Og alle sto utenfor døren til vakthavende offisers kontor og sirklet rundt som en tiger mett av kaffe.
    
  Fader Fowler, beskjedent sittende på en luksuriøs kirkebenk av palisander, leser breviariet sitt.
    
  - Det er i slike stunder jeg angrer på at jeg sluttet å røyke, dottora.
    
  - Er Tambié nervøs, far?
    
  - Nei. Men du prøver veldig hardt for å oppnå dette.
    
  Paola oppfattet prestens hint og lot ham snurre henne rundt. Han satte seg ved siden av henne. Jeg lot som jeg leste Dantes rapport om den første forbrytelsen, og reflekterte over det ekstra blikket Vatikanets superintendent hadde sendt pater Fowler da han introduserte dem på UACVs hovedkvarter fra Justisdepartementet. "Anna. Dante, ikke vær som ham." Inspektøren ble urolig og fascinert. Jeg bestemte meg for at jeg ved første anledning skulle be Dante forklare denne frasen.
    
  Jeg vendte oppmerksomheten din tilbake til rapporten. Den var bare tull. Det var tydelig at Dante ikke hadde vært flittig i sine plikter, noe som derimot var heldig for ham. Jeg må undersøke stedet der kardinal Portini døde grundig, i håp om å finne noe mer interessant. Jeg skal gjøre det samme dag. I det minste var ikke fotografiene dårlige. Lukk mappen med et smell. Han klarer ikke å konsentrere seg.
    
  Hun syntes det var vanskelig å innrømme at hun var redd. Han var i den samme Vatikanbygningen, isolert fra resten av byen, i sentrum av Città. Denne bygningen inneholder over 1500 rapporter, inkludert den fra den høyeste Pontius. Paola ble rett og slett forstyrret og distrahert av overfloden av statuer og malerier som fylte salene. Dette var resultatet som Vatikanets tjenestemenn hadde strebet etter i århundrer, effekten de visste hadde på byen og besøkende. Men Paola kunne ikke la seg distrahere av arbeidet sitt.
    
  - Padre Fowler.
    
  - Ja?
    
  - Kan jeg stille deg et spørsmål?
    
  -Sikkert.
    
  - Dette er første gang jeg ser en kardinal.
    
  - Det er ikke sant.
    
  Paola tenkte seg om et øyeblikk.
    
  - Jeg mener levende.
    
  - Og hva er dette spørsmålet ditt?
    
  - Sómo henvender seg til kardinalen alene?
    
  "Vanligvis med respekt, din", lukket Fowler dagboken sin og så henne inn i øynene. "Rolig, omsorgsfull. Han er en mann akkurat som deg og meg. Og du er inspektøren som leder etterforskningen, og en utmerket profesjonell. Oppfør deg normalt."
    
  Dikanti smilte takknemlig. Til slutt åpnet Dante døren til gangen.
    
  - Vær så snill å kom denne veien.
    
  Det tidligere kontoret inneholdt to skrivebord, bak hvilke det satt to prester, tildelt telefon og e-post. Begge hilste de besøkende med et høflig buk, som uten videre gikk inn på betjentens kontor. Det var et enkelt rom, uten malerier eller tepper, med en bokhylle på den ene siden og en sofa med bord på den andre. Et krusifiks på en stokk prydet veggene.
    
  I kontrast til den tomme plassen på veggene var skrivebordet til Eduardo González Samaló, mannen som overtok kirkens tøyler frem til valget av den nye Sumo Pon Fis, fullstendig fylt, stablet høyt med papirer. Samaló, kledd i en ren præstekjole, reiste seg fra skrivebordet sitt og kom ut for å hilse på dem. Fowler bøyde seg ned og kysset kardinalens ring som et tegn på respekt og lydighet, slik alle katter gjør når de hilser på en kardinal. Paola forble reservert og bøyde hodet litt - litt beskjedent. Hun hadde ikke ansett seg selv som en katt siden barndommen.
    
  Samalo tar inspektørens fall naturlig, men med tretthet og anger tydelig synlig i ansiktet og ryggen. Hun hadde vært den mektigste autoriteten i Vatikanet i flere tiår, men hun likte det tydeligvis ikke.
    
  "Beklager at du må vente. Jeg snakker for tiden med en delegat fra den tyske kommisjonen på telefonen, som er veldig nervøs. Det er ingen ledige hotellrom noe sted, og byen er i fullstendig kaos. Og alle vil være på første rad i begravelsen til eksmoren sin og Anna."
    
  Paola nikket høflig.
    
  - Jeg antar at hele greia må være forbanna tungvint.
    
  Samalo, jeg vier deres periodiske sukk til hvert svar.
    
  - Er De klar over hva som skjedde, Deres Eminens?
    
  "Selvfølgelig. Camilo Sirin informerte meg umiddelbart om hva som hadde skjedd. Hele greia var en forferdelig tragedie. Jeg antar at jeg under andre omstendigheter ville ha reagert mye hardere mot disse ondsinnede kriminelle, men ærlig talt hadde jeg ikke tid til å bli forferdet."
    
  "Som De vet, må vi tenke på de andre kardinalenes sikkerhet, Deres Eminens."
    
  Samalo gestikulerte mot Dante.
    
  -Vigilance gjorde en spesiell innsats for å samle alle på Domus Sanctae Marthae tidligere enn planlagt, og for å beskytte stedets integritet.
    
  -¿La Domus Sanctae Marthae?
    
  "Denne bygningen ble renovert på anmodning fra Johannes Paul II for å tjene som residens for kardinalene under konklaven", avbrøt Dante.
    
  - En veldig uvanlig bruk for en hel bygning, ikke sant?
    
  "Resten av añoen brukes til å innkvartere fornemme gjester. Jeg tror til og med du bodde der én gang, ikke sant, fader Fowler?" sa Samalo.
    
    Fowler sto der med bøyd hode. I noen øyeblikk virket det som om en kort, ikke-fiendtlig konfrontasjon hadde funnet sted mellom dem, en viljeskamp. Det var Fowler som bøyde hodet.
    
  - Ja, Deres Eminens. Jeg var gjest ved Den hellige stol en stund.
    
  - Jeg tror du hadde problemer med Uffizio 18.
    
  - Jeg ble innkalt til en konsultasjon angående arrangementer jeg faktisk deltok på. Ikke annet enn meg.
    
  Kardinalen virket fornøyd med prestens synlige uro.
    
  "Åh, men selvfølgelig, pater Fowler ... du trenger ikke å gi meg noen forklaringer. Hans rykte gikk foran ham. Som du vet, inspektør Dikanti, har jeg fred med mine kardinalbrødres sikkerhet takket være vår utmerkede årvåkenhet. Nesten alle av dem er trygge her, dypt inne i Vatikanet. Det finnes noen som ennå ikke har ankommet. I prinsippet var opphold i Domus valgfritt frem til 15. april. Mange kardinaler ble tildelt kommuniteter eller prestelige residenser. Men nå har vi informert dere om at dere alle må holde dere sammen."
    
  -¿Hvem er for tiden i Domus Sanctae Marthae?
    
  "Åttifire. Resten, opptil hundre og femten, vil ankomme innen de første to timene. Vi har prøvd å kontakte alle for å gi dem beskjed om ruten sin for å forbedre sikkerheten. Det er disse jeg bryr meg om. Men som jeg allerede har fortalt deg, er det generalinspektør Sirin som har ansvaret. Du har ingenting å bekymre deg for, min kjære Nina."
    
  -¿I disse hundre og femten statene, inkludert Robaira og Portini? - Inquirió Dicanti, irritert over Camerlengos mildhet.
    
  "Greit, jeg antar at jeg egentlig mener hundre og tretten kardinaler", svarte jeg skarpt. Samalo. Han var en stolt mann og likte det ikke når en kvinne korrigerte ham.
    
  "Jeg er sikker på at Hans Eminens allerede har tenkt ut en plan for det", blandet Fowler seg forsonende inn.
    
  "Ja ... Vi skal spre ryktet om at Portini er syk på familiens landsted i Córcega. Sykdommen endte dessverre tragisk. Når det gjelder Robaira, hindrer visse forhold knyttet til hans pastorale arbeid ham i å delta i Cónclave, selv om han reiser til Roma for å underkaste seg den nye pavelige sumo. Dessverre kommer han til å dø i en bilulykke, da jeg godt kan tegne en livsforsikring. Denne nyheten vil bli offentliggjort etter at den er publisert i Cé#243;nclave, ikke før."
    
  Paola er ikke overveldet av forbløffelse.
    
  "Jeg ser at Hans Eminens har alt på plass, og det godt."
    
  Camerlengoen kremter før han svarer.
    
  "Det er den samme versjonen som alle andre. Og det er den som ikke gir og ikke vil gi til noen."
    
  - Foruten sannheten.
    
  - Dette er Kattenes kirke, ansiktet, koordinatoren. Inspirasjon og lys, som viser veien til milliarder av mennesker. Vi har ikke råd til å gå oss vill. Hva er sannheten fra dette synspunktet?
    
  Dikanti forvrengte gesten sin, selv om hun kjente igjen logikken implisitt i den gamle mannens ord. Hun tenkte på mange måter å protestere mot ham på, men jeg innså at jeg ikke ville komme noen vei. Jeg foretrakk å fortsette intervjuet.
    
  "Jeg antar at du ikke vil informere kardinalene om årsaken til din for tidlige konsentrasjon."
    
  - Ikke i det hele tatt. De ble direkte bedt om ikke å dra, eller den sveitsiske garde, under påskudd av at det var en radikal gruppe i byen som hadde kommet med trusler mot kirkens hierarki. Jeg tror alle forsto det.
    
  - Møte jentene personlig?
    
  Kardinalens ansikt mørknet et øyeblikk.
    
  "Ja, gå og gi meg himmelen. Jeg er mindre enig med kardinal Portini, til tross for at han var italiensk, men arbeidet mitt var alltid veldig fokusert på Vatikanets interne organisering, og jeg viet livet mitt til doktrine. Han skrev mye, reiste mye ... han var en stor mann. Personlig var jeg ikke enig i hans politikk, så åpen, så revolusjonerende."
    
  -¿ Revolusjonerende? - Det er interessant for Fowler.
    
  "Svært mye, far, veldig mye. Han forfektet bruk av kondomer, ordinasjon av kvinner til prestedømmet ... han ville ha vært det 21. århundrets pave. Adam var relativt ung, knapt 59 år gammel. Hadde han sittet i Peters stol, ville han ha ledet Det tredje Vatikankonsil, som mange anser som så nødvendig for Kirken. Hans død var en absurd og meningsløs tragedie."
    
  "Steilte han på stemmen sin?" sa Fowler.
    
  Camerlengoen ler gjennom tennene.
    
  - Ikke spør meg seriøst om å avsløre hvem jeg skal stemme på, ikke sant, far?
    
  Paola er tilbake for å ta over intervjuet.
    
  - Deres Eminens, De sa at jeg er minst enig med Portini, men hva med Robaira?
    
  - En stor mann. Fullstendig dedikert til de fattiges sak. Selvfølgelig har man sine feil. Det var veldig lett for ham å forestille seg selv kledd i hvitt på balkongen på Petersplassen. Det er ikke det at jeg gjorde noe pent, noe jeg selvfølgelig ville. Vi står hverandre veldig nære. Vi skrev til hverandre mange ganger. Hans eneste synd var stolthet. Han viste alltid frem sin fattigdom. Han signerte brevene sine med den velsignede fattigmannen. For å gjøre ham rasende avsluttet jeg alltid mitt med brevet beati pauperes spirito 19, selv om han aldri ville ta dette hintet for gitt. Men utover feilene sine var han en statsmann og en kirkemann. Han gjorde mye godt gjennom hele livet. Jeg kunne aldri forestille meg ham i fiskersandaler 20; jeg antar at på grunn av min store størrelse dekker de ham. med él.
    
  Mens Seguú snakket om vennen sin, ble den gamle kardinalen mindre og gråere, stemmen hans ble trist, og ansiktet hans uttrykte trettheten som hadde samlet seg i kroppen hans gjennom syttiåtte år. Selv om jeg ikke deler ideene hans, føler Paola Cinti med ham. Han visste at da den gamle spanjolen hørte disse ordene, som er en ærlig gravskrift, angret han på at han ikke kunne finne et sted å gråte for vennen sin alene. Forbannet verdighet. Da hun reflekterte over dette, innså hun at hun begynte å se på alle kardinalens kapper og prestekjoler og se mannen som bar dem. Hun måtte lære å slutte å se på geistlige menn som endimensjonale vesener, for prestekjolens fordommer kunne sette arbeidet hennes i fare.
    
  "Kort sagt, jeg tror ingen er profet i sitt eget land. Som jeg allerede har fortalt deg, har vi hatt mange lignende opplevelser. Gode Emilio kom hit for sju måneder siden og forlot aldri min side. En av assistentene mine tok et bilde av oss på kontoret. Jeg tror jeg har det på algúns nettside."
    
  Forbryteren gikk bort til skrivebordet og dro frem en konvolutt med et fotografi fra en skuff. Se inni den og tilby de besøkende et av dine umiddelbare tilbud.
    
  Paola holdt fotografiet uten særlig interesse. Men plutselig stirret han på det, med øynene vidåpne som tallerkener. Jeg grep Dantes hånd hardt.
    
  - Å, for pokker! Å, for pokker!
    
    
    
  Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
    Via della Conciliazione, 14
    
    Mine ercoles, 6. april 2005 , kl. 10:41 .
    
    
    
    Pontiero banket insisterende på bakdøren til kirken, den som førte til sakristiet. Etter politiets instruksjoner hadde bror Francesco hengt et skilt på døren, skrevet med skjelvende bokstaver, som sa at kirken var stengt for renovering. Men utover lydighet må munken ha vært litt døv, ettersom underinspektøren hadde banket på dørklokken i fem minutter. Etterpå trengte tusenvis av mennesker seg langs Via dei Corridori, rett og slett større og mer uordnet enn Via della Conciliazione.
    
  Endelig hører jeg en lyd på den andre siden av døren. Slåene er skjøvet igjen, og bror Francesco stikker ansiktet ut av sprekken og myser i det sterke sollyset.
    
  - Ja?
    
  "Bror, jeg er juniorinspektør Pontiero. Du minner meg om i går."
    
  Den religiøse mannen nikker igjen og igjen.
    
  "Hva ville han? Han kom for å fortelle meg at jeg nå kan åpne kirken min, Gud være lovet. Med pilegrimer på gaten ... Kom og se selv ..." sa han, og henvendte seg til de tusenvis av menneskene på gaten.
    
  - Nei, bror. Jeg må stille ham et par spørsmål. Har du noe imot at jeg går videre?
    
  - Må det være nå? Jeg har bedt bønnene mine ...
    
  - Ikke ta opp for mye av tiden hans. Bare vær borte et øyeblikk, virkelig.
    
  Francesco Menó rister på hodet fra den ene siden til den andre.
    
  "Hvilke tider er dette, hvilke tider er dette? Det er død overalt, død og hastverk. Selv bønnene mine tillater meg ikke å be."
    
  Døren åpnet seg sakte og lukket seg bak Pontiero med et høyt smell.
    
  - Far, dette er en veldig tung dør.
    
  - Ja, sønnen min. Noen ganger har jeg problemer med å åpne den, spesielt når jeg kommer hjem fra supermarkedet fullastet. Ingen hjelper gamle mennesker med å bære veskene sine lenger. Hvilke tider, hvilke tider.
    
  - Det er ditt ansvar å bruke vognen, bror.
    
  Den yngre inspektøren strøk døren innenfra, så nøye på stiften og festet den til veggen med sine tykke fingre.
    
  - Jeg mener, det er ingen merker på låsen, og det ser ikke ut som om den har blitt tuklet med i det hele tatt.
    
  "Nei, sønnen min, eller, takk Gud, nei. Det er en god lås, og døren ble malt sist. Pinto er en sognebarn, min venn, gode Giuseppe. Du vet, han har astma, og malingsdamp påvirker ham ikke ..."
    
  - Bror, jeg er sikker på at Giuseppe er en god kristen.
    
  - Det er slik, mitt barn, det er slik.
    
  "Men det er ikke derfor jeg er her. Jeg må vite hvordan morderen kom seg inn i kirken, om det i det hele tatt finnes noen andre innganger. Ispetora Dikanti."
    
  "Han kunne ha kommet seg inn gjennom et av vinduene hvis han hadde hatt en stige. Men jeg tror ikke det, for jeg er knust. Herregud, for en katastrofe det ville vært om hun knuste et av glassmaleriene."
    
  - Har du noe imot at jeg ser på disse vinduene?
    
  - Nei, det gjør jeg ikke. Det er spillet.
    
  Munken gikk gjennom sakristiet inn i kirken, som var sterkt opplyst av lys ved foten av helgenstatuene. Pontiero var sjokkert over at så få av dem var tent.
    
  - Dine gaver, bror Francesco.
    
  - Å, mitt barn, det var jeg som tente alle lysene som var i kirken og ba helgenene om å motta vår hellige far Johannes Paul IIs sjel i Guds favn.
    
  Pontiero smilte av den enkle naiviteten til en religiøs mann. De var i midtgangen, hvorfra de kunne se både sakristidøren og inngangsdøren, samt vinduene i fasaden, alkovene som en gang fylte kirken. Han strøk fingeren langs baksiden av en av kirkebenkene, en ufrivillig gest som ble gjentatt ved tusenvis av messer på tusenvis av søndager. Dette var Guds hus, og det hadde blitt vanhelliget og fornærmet. Den morgenen, i det blafrende stearinlysets lys, så kirken helt annerledes ut enn den forrige. Underinspektøren klarte ikke å undertrykke et gys. Inne var kirken varm og kjølig, i kontrast til varmen utenfor. Han så mot vinduene. Den lave másen var omtrent fem meter over bakken. Den var dekket med utsøkt glassmaleri, plettfritt.
    
  "Det er umulig for en morder å komme inn gjennom vinduene, lastet med 92 kilo. Jeg måtte ha brukt grúa. Og tusenvis av pilegrimer utenfor ville sett ham. Nei, det er umulig."
    
  To av dem hørte sanger om de som sto i kø for å si farvel til pappa Wojtyla. De snakket alle om fred og kjærlighet.
    
  - Å, dere idioter. De er vårt håp for fremtiden, ikke sant, juniorinspektør?
    
  - Куánта разón есть, бара.
    
  Pontiero klødde seg tankefull i hodet. Ingen annen inngang enn dører eller vinduer kom til tankene. De tok noen skritt, som ga gjenlyd gjennom hele kirken.
    
  "Hør her, bror, har noen en nøkkel til kirken? Kanskje noen som gjør rengjøringen."
    
  "Å nei, slett ikke. Noen svært fromme sognebarn kommer for å hjelpe meg med å rengjøre tempelet under morgenbønnen veldig tidlig, og om ettermiddagen, men de kommer alltid når jeg er hjemme. Faktisk har jeg et sett med nøkler som jeg alltid har med meg, skjønner du?" Han holdt venstre hånd i innerlommen på Marrón-habitoen sin, der nøklene klirret.
    
  - Vel, far, jeg gir opp ... Jeg forstår ikke hvem som kan ha kommet inn ubemerket.
    
  - Det går bra, gutten min, jeg beklager at jeg ikke kunne hjelpe...
    
  - Takk, far.
    
  Pontiero snudde seg og gikk mot sakristiet.
    
  "Med mindre ..." tenkte karmelitten seg om et øyeblikk, før han ristet på hodet. "Nei, det er umulig. Det kan ikke være tilfelle."
    
  - Hva, bror? Dígame. Enhver liten ting kan være like lenge som.
    
  -Nei, takk.
    
  - Jeg insisterer, bror, jeg insisterer. Spill hva du synes.
    
  Munken strøk seg tankefullt over skjegget.
    
  - Vel ... det er en underjordisk adkomst til neo-bygningen. Det er en gammel hemmelig passasje, som dateres tilbake til den andre kirkebygningen.
    
  - Andre bygging?
    
  -Den opprinnelige kirken ble ødelagt under plyndringen av Roma i 1527. Den sto på det brennende fjellet til de som forsvarte Castel Sant'Angelo. Og denne kirken, på sin side ...
    
  - Bror, vær så snill, slepp noen ganger historietimen, så det blir bedre. Skynd deg til midtgangen, fort!
    
  - Er du sikker? Han har på seg en veldig fin dress ...
    
  - Ja, far. Jeg er sikker, encéñemelo.
    
  "Som du ønsker, juniorinspektør, som du ønsker", sa munken ydmykt.
    
  Gå til nærmeste inngang, der vievannsfonten sto. Onñaló reparerer en sprekk i en av gulvflisene.
    
  - Ser du denne åpningen? Stikk fingrene inn i den og dra hardt.
    
  Pontiero knelte og fulgte munkens instruksjoner. Ingenting skjedde.
    
  - Gjør det igjen, men bruk kraft mot venstre.
    
  Underinspektøren gjorde som bror Francesco hadde blitt beordret, men uten hell. Men så tynn og kort som han var, hadde han likevel stor styrke og besluttsomhet. Jeg prøvde en tredje gang og så på mens steinen rev seg løs og lett gled unna. Det var faktisk en falluke. Jeg åpnet den med én hånd og avdekket en liten, smal trapp som bare førte ned noen få meter. Jeg tok frem lommelykten min og lyste med den i mørket. Trinnene var av stein og virket solide.
    
  - Greit, la oss se hvordan alt dette vil være nyttig for oss.
    
  - Juniorinspektør, ikke gå ned, bare én, takk.
    
  - Ro deg ned, bror. Ikke noe problem. Alt er under kontroll.
    
  Pontiero kunne forestille seg ansiktet han ville se foran Dante og Dikanti når han fortalte dem hva han hadde oppdaget. Han reiste seg og begynte å gå ned trappen.
    
  - Vent, juniorinspektør, vent. Gå og hent et stearinlys.
    
  "Ikke vær redd, bror. Lommelykten er nok", sa Pontiero.
    
  Trappen førte til en kort korridor med halvsirkelformede vegger og et rom på omtrent seks kvadratmeter. Pontiero løftet lommelykten mot øynene. Det virket som om veien nettopp hadde sluttet. Midt i rommet sto to separate søyler. De virket veldig gamle. Han visste ikke hvordan han skulle identifisere stilen; selvfølgelig hadde han aldri lagt så mye merke til den i historietimen. Men på det som var igjen av en av søylene, så han noe som så ut som restene av noe som ikke burde være overalt. Det så ut til å tilhøre epoken ...
    
  Isolasjonstape.
    
  Dette var ikke en hemmelig passasje, men et henrettelsessted.
    
  Å nei.
    
  Pontiero snudde seg akkurat i tide til å forhindre slaget som skulle ha brukket hans cráneo só, som traff ham i høyre skulder. Kay falt i bakken og krympet seg av smerte. Lommelykten fløy av og lyste opp bunnen av en av søylene. Intuisjon - et nytt slag i en bue fra høyre, som han landet på venstre arm. Jeg kjente pistolen i hylsteret og klarte, til tross for smerten, å trekke den opp med venstre hånd. Pistolen tynget ham som om den var laget av bly. Han la ikke merke til den andre hånden sin.
    
  Jernstang. Han må ha en jernstang eller noe sånt.
    
  Prøv å sikte, men ikke anstreng deg. Han prøver å trekke seg tilbake mot kolonnen, men et tredje slag, denne gangen i ryggen, sender ham i bakken. Han holdt pistolen hardt, som en som klamrer seg til livet.
    
  Han satte foten på hånden hennes og tvang den til å slippe. Foten fortsatte å knytte seg og løsne seg. En vagt kjent stemme, men med en veldig, veldig tydelig klang, sluttet seg til knasingen av knuste bein.
    
  -Pontiero, Pontiero. Mens den forrige kirken var under ild fra Castel Sant'Angelo, ble denne beskyttet av Castel Sant'Angelo. Og denne kirken erstattet på sin side det hedenske tempelet som pave Alexander VI beordret styrtet. I middelalderen trodde man at det var graven til den samme cimoranske mulaen.
    
  Jernstangen passerte og falt ned igjen, og traff underinspektøren i ryggen, som ble lamslått.
    
  "Åh, men hans fascinerende historie slutter ikke der, ahí. Disse to søylene du ser her er de som helgenene Peter og Paulus ble bundet på før de ble martyrdøden av romerne. Dere romere er alltid så hensynsfulle overfor våre helgener."
    
  Jernstangen traff igjen, denne gangen i venstre ben. Pontiero hylte av smerte.
    
  "Jeg kunne ha hørt alt dette ovenfor hvis du ikke hadde avbrutt meg. Men ikke bekymre deg, du kommer til å bli veldig godt kjent med Stas Stolbov. Du kommer til å bli veldig, veldig godt kjent med dem."
    
  Pontiero prøvde å bevege seg, men ble forferdet da han oppdaget at han ikke kunne. Han visste ikke omfanget av sårene sine, men han la ikke merke til lemmene sine. Jeg kjenner sterke hender som beveger meg i mørket, og en skarp smerte. Slå alarm.
    
  "Jeg anbefaler ikke at du prøver å rope. Ingen kan høre ham. Og ingen har hørt om de to andre heller. Jeg tar mange forholdsregler, forstår du? Jeg liker ikke å bli avbrutt."
    
  Pontiero følte bevisstheten sin falle ned i et svart hull, likt det han gradvis synker ned i i Suño. Som i Suño, eller i det fjerne, kunne han høre stemmene til folk som gikk fra gaten, noen meter over. Tro meg, du vil kjenne igjen sangen de sang i kor, et minne fra barndommen din, en kilometer unna i fortiden. Det var "Jeg har en venn som elsker meg, han heter Jess".
    
  "Jeg hater faktisk å bli avbrutt", sa Karoski.
    
    
    
  Guvernørens palass
    
  Vatikanet
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 13:31.
    
    
    
  Paola viste Dante og Fowler et fotografi av Robaira. Kardinalen smilte ømt, et perfekt nærbilde, og øynene hans glitret bak de tykke, skjellformede brillene. Dante stirret først forvirret på fotografiet.
    
  - Brillene, Dante. De manglende brillene.
    
  Paola lette etter den onde mannen, ringte nummeret som en gal, gikk til døren og forlot raskt kontoret til den forbløffede Camerlengo.
    
  - Briller! Carmelitas briller! - ropte Paola fra korridoren.
    
  Og så forsto superintendenten meg.
    
  - Kom igjen, far!
    
  Jeg ba raskt om unnskyldning til servitøren og gikk ut med Fowler for å hente Paola.
    
  Inspektøren la sint på. Pontiero hadde ikke fått tak i ham. Debí måtte holde dette stille. Løp ned trappene, ut på gaten. Ti trinn igjen, ender Via del Governatorato. I det øyeblikket kjørte en nyttekjøretøy med en SCV 21-matrise forbi. Tre nonner var inni. Paola gestikulerte febrilsk at de skulle stoppe og stilte seg foran bilen. Støtfangeren stoppet bare hundre meter fra knærne hans.
    
  - Hellige Madonna! Er du gal, er du en Orita?
    
  Rettsmedisineren kommer til førerdøren og viser meg bilskiltet hennes.
    
  "Vær så snill, jeg har ikke tid til å forklare. Jeg må komme meg til St. Annes port."
    
  Nonnene så på henne som om hun hadde blitt gal. Paola kjørte bilen bort til en av atrás-dørene.
    
  "Det er umulig herfra, jeg må gå gjennom Cortil del Belvedere", sa sjåføren til henne. "Hvis du vil, kan jeg gi deg skyss til Piazza del Sant'Uffizio, det er utgangen. Bestill fra Città in éstos días. Den sveitsiske garde setter opp sperringer for Co-Key."
    
  - Hva som helst, men vær så snill å skynd deg.
    
  Da nonnen allerede satte seg ned først og dro ut spikrene, falt bilen i bakken igjen.
    
  "Men har alle virkelig blitt gale?" ropte nonnen.
    
  Fowler og Dante stilte seg foran bilen med hendene på panseret. Da nonne Fran klemte seg inn foran i vaskerommet, var de religiøse ritualene over.
    
  "Begynn, søster, for Guds skyld!" sa Paola.
    
  Det tok barnevognen under tjue sekunder å tilbakelegge den halve kilometer lange metrolinjen som skilte dem fra destinasjonen. Det virket som om nonnen hadde det travelt med å kvitte seg med sin unødvendige, utidige og vanskelige byrde. Jeg rakk ikke å stoppe bilen på Plaza del Santo Agricó da Paola allerede løp mot det svarte jerngjerdet som beskyttet inngangen til byen, med en ekkel ting i hånden. Mark, kontakt sjefen din umiddelbart og svar operatøren.
    
  - Inspektør Paola Dicanti, sikkerhetstjeneste 13897. Agent i fare, jeg gjentar, agent i fare. Nestleder inspektør Pontiero er i Via Della Conciliazione 14. Santa Maria in Traspontina-kirken. Send melding til så mange enheter som mulig. Mulig drapsmistenkt inne. Fortsett med ekstrem forsiktighet.
    
  Paola løp, jakken hennes blafret i vinden og avslørte hylsteret hennes. Hun skrek som en galning på grunn av denne onde mannen. De to sveitsergardene som voktet inngangen ble forbløffet og prøvde å stoppe henne. Paola prøvde å stoppe dem ved å legge armen rundt livet hennes, men en av dem grep henne til slutt i jakken. Den unge kvinnen strakte armene mot ham. Telefonen falt i bakken, og jakken forble i vaktens hender. Han var i ferd med å sette i gang etterfølgeren da Dante kom, i full fart. Han hadde på seg sitt ID-kort fra Vigilance Corps.
    
    -¡Déi tyan ! ¡ Det​ våre !
    
  Fowler gikk gjennom køen, men litt saktere. Paola bestemte seg for å ta en kortere rute. For å komme seg gjennom Plaza de San Pedro, ettersom alle folkemengdene var mer enn små, hadde politiet dannet en veldig smal kø i motsatt retning, med en forferdelig rumling fra gatene som førte til den. Mens de løp, holdt inspektøren opp et skilt for å unngå problemer med lagkameratene sine. Etter å ha passert esplanaden og Berninis søylegang uten problemer, nådde de Via dei Corridori og holdt pusten. Hele massen av pilegrimer var alarmerende kompakt. Paola presset venstre arm mot kroppen for å skjule hylsteret sitt så mye som mulig, nærmet seg bygningene og prøvde å komme seg frem så raskt som mulig. Superintendenten sto foran henne og fungerte som en improvisert, men effektiv rambukk, og brukte alle albuene og underarmene sine. Fowler cerraba la formación.
    
  Det tok dem ti smertefulle minutter å nå sakristidøren. To konstabler ventet på dem og ringte insisterende på dørklokken. Dikanti, gjennomvåt av svette, iført en T-skjorte, med hylsteret klart og håret løst, var en virkelig oppdagelse for de to betjentene, som likevel hilste henne respektfullt så snart hun viste dem, andpustent, UACV-akkrediteringen sin.
    
  "Vi mottok varselet ditt. Ingen svarer der inne. Det er fire ledsagere i den andre bygningen."
    
  - ¿ Kan jeg finne ut hvorfor kollegene ikke har kommet inn ennå? ¿ Vet de ikke at det kan være en kamerat der inne?
    
  Offiserene bøyde hodene.
    
  "Regissørgutt ringte. Han ba oss være forsiktige. Mange ser på,"
    
  Inspektøren lener seg mot veggen og tenker seg om i fem sekunder.
    
  Søren, håper det ikke er for sent.
    
  -¿ Tok de med seg "hovednøkkel 22"?
    
  En av politibetjentene viste ham en dobbeltsidig stålspak. Den var bundet til beinet hennes og skjulte den for de mange pilegrimene på gaten, som allerede hadde begynt å komme tilbake og truet gruppens posisjon. Paola snudde seg mot agenten som hadde rettet stålstangen mot henne.
    
  - Gi meg radioen hans.
    
  Politimannen ga ham telefonrøret han hadde på seg, festet med en snor til en enhet i beltet. Paola dikterte korte, presise instruksjoner til teamet ved den andre inngangen. Ingen skulle løfte en finger før han kom, og selvfølgelig skulle ingen gå inn eller ut.
    
  "Kan noen vær så snill å forklare meg hvor alt dette bærer hen?" sa Fowler mellom hostingene.
    
  "Vi tror den mistenkte er inne, far. Jeg forteller henne dette sakte nå. Foreløpig vil jeg at han skal bli her og vente utenfor", sa Paola. Han gestikulerte mot strømmen av mennesker som omringet dem. "Gjør alt du kan for å distrahere dem mens vi bryter opp døren. Jeg håper vi rekker det i tide."
    
  Fowler asintió. Se deg rundt etter et sted å sitte. Det var ikke en eneste bil der, siden gaten var avskåret fra krysset. Merk at du må skynde deg. Det er bare folk som bruker dette for å få fotfeste. Ikke langt fra ham så han en høy, sterk pilegrim. Deb var 180 cm høy. Han gikk bort til ham og sa:
    
  - Tror du jeg kan klatre opp på skuldrene dine?
    
  Den unge mannen gestikulerte at han ikke snakket italiensk, og Fowler gestikulerte mot ham. Den andre forsto endelig. "Knele ned på ett kne og stå foran presten, smilende." "Esteó" begynner å høres ut på latin som sangen under nattverden og messen for de døde.
    
    
    In paradisum deducant te angeli,
    
  I ditt eventyr
    
  Mistenksom mot martyrene dine... 23
    
    
  Mange snudde seg for å se på ham. Fowler gestikulerte til sin lidende portner at han skulle gå ut på midten av gaten og dermed distrahere Paola og politiet. Noen av de troende, for det meste nonner og prester, sluttet seg til ham i bønnen for den avdøde paven, som de hadde ventet på i mange timer.
    
  To agenter utnyttet distraksjonen og knirket opp sakristidøren. De klarte å komme inn uten å tiltrekke seg oppmerksomhet.
    
  - Folkens, det er en fyr inni. Vær veldig forsiktige.
    
  De kom inn etter hverandre, først Dikanti, pustet ut og trakk pistolen sin. Jeg overlot sakristiet til de to politibetjentene og forlot kirken. Miró skyndte seg til San Tomas-kapellet. Det var tomt, forseglet med UACVs røde segl. Jeg gikk rundt kapellene til venstre med våpenet i hånden. Han snudde seg mot Dante, som krysset kirken og kikket inn i hvert kapell. Helgenenes ansikter beveget seg urolig langs veggene i det flimrende, smertefulle lyset fra hundrevis av tente lys overalt. De møttes begge i midtgangen.
    
  -Ikke noe?
    
  Dante er ikke flink med hodet sitt.
    
  Så så de det skrevet på bakken, ikke langt fra inngangen, ved foten av en haug med vievann. Med store, røde, skjeve bokstaver sto det skrevet
    
    
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
    
    
  "Underverdenens konges bannere beveger seg", sa en av dem med misfornøyd stemme.
    
  Dante og inspektøren snudde seg forbløffet. Det var Fowler, som hadde klart å fullføre jobben og snike seg inn.
    
  - Tro meg, jeg ba ham holde seg unna.
    
  "Det spiller ingen rolle nå", sa Dante, gikk bort til den åpne luken i gulvet og pekte på den til Paola. Han kalte på de andre.
    
  Paola Ten gjorde en skuffet gest. Hjertet hans sa at han skulle gå ned med en gang, men han turte ikke å gjøre det i mørket. Dante gikk bort til inngangsdøren og åpnet slåen. To agenter kom inn, og lot de to andre stå igjen ved døren. Dante ba en av dem om å låne ham maglite-pistolen han hadde i beltet. Dikanti rev den ut av hendene hans og senket den foran seg, med hendene knyttet til nevene og pistolen pekende fremover. "Fowler, jeg skal gi deg en liten oración."
    
  Etter en stund dukket Paolas hode opp, og hun gikk raskt ut. Dante salió sakte. Se på Fowler og rist på hodet.
    
  Paola løper ut på gaten, hulkende. Jeg snappet til meg frokosten hennes og bar den så langt unna døren som jeg kunne. Flere menn med et utenlandsk utseende kom bort for å vise interesse for henne.
    
  - Trenger du hjelp?
    
  Paola vinket dem bort. Fowler dukket opp ved siden av henne og ga henne en serviett. Jeg tok den og tørket bort gallen og grimasene. De på utsiden, for de inni kan ikke trekkes ut så raskt. Hodet hans snurret. Jeg kan ikke være det, jeg kan ikke være paven for den blodige messen du fant bundet til den søylen. Maurizio Pontiero, superintendenten, var en god mann, tynn og full av et konstant, skarpt, forenklet dårlig humør. Han var en familiemann, en venn, en lagkamerat. På regnfulle kvelder rotet han i dressen sin, han var en kollega, betalte alltid for kaffen, alltid der. Jeg har vært ved din side mange ganger. Jeg kunne ikke ha gjort dette hvis jeg ikke hadde sluttet å puste og blitt til denne formløse klumpen. Prøv å viske ut det bildet fra pupillene hans ved å vifte med hånden foran øynene hans.
    
  Og i det øyeblikket var de hennes avskyelige ektemann. Han tok den opp av lommen med en avskyelig gest, og hun ble lammet. På skjermen var den innkommende samtalen med
    
  M. Pontier
    
    
  Paola de colgó er livredd. Fowler la miró intrigada.
    
  - Ja?
    
    - God ettermiddag, inspektør. Hva er dette for et sted?
    
  - Hvem er dette?
    
  - Inspektør, vær så snill. Du ba meg selv ringe deg når som helst hvis jeg husker noe. Jeg husket nettopp at jeg måtte gjøre det av med hans ero-kamerat. Jeg er så lei meg. Han krysser veien min.
    
  "La oss hente ham, Francesco. Hva er galt med Viktor?" sa Paola og spyttet ut ordene sint med øynene sunket i grimaser, men hun prøvde å beholde roen. "Slå ham der han vil. Så han vet at arret hans nesten er grodd."
    
  Det ble en kort pause. Veldig kort. Jeg tok ham ikke på senga i det hele tatt.
    
  - Å ja, selvfølgelig. De vet allerede hvem jeg er. Personlig minner jeg fader Fowler på det. Hun har mistet håret siden sist vi så hverandre. Og jeg forstår deg, frue.
    
  Paolas øyne ble store av overraskelse.
    
  -¿Dónde está, din jævla jævel?
    
  - Er det ikke åpenbart? Fra deg.
    
  Paola så på de tusenvis av menneskene som fylte gatene, iført hatter og luer, viftet med flagg, drakk vann, ba og sang.
    
  - Hvorfor kommer han ikke nærmere, far? Vi kan prate litt.
    
  "Nei, Paola, dessverre er jeg redd jeg må holde meg unna deg en stund. Ikke tro et sekund at du har tatt et skritt fremover ved å oppdage den gode broren Francesco. Livet hans var allerede uttømt. Kort sagt, jeg må forlate henne. Jeg har nyheter til deg snart, ikke bry deg. Og ikke bekymre deg, jeg har allerede tilgitt dine tidligere smålige tilnærmelser. Du er viktig for meg."
    
  Og legg på.
    
  Dikanti kastet seg hodestups inn i mengden. Jeg gikk rundt de nakne menneskene, lette etter menn av en viss høyde, holdt hendene deres, snudde meg mot de som så en annen vei, og tok av seg hatter og luer. Folk snudde seg bort fra henne. Hun var opprørt, med et fjernt blikk, klar til å undersøke alle pilegrimene én etter én om nødvendig.
    
  Fowler banet seg vei gjennom mengden og grep tak i armen hennes.
    
  - Det er ubrukelig, ukjent.
    
  -Hold deg opp!
    
  -Paola. Dejalo. Han er borte.
    
  Dikanti brast i gråt og gråt. Fowler abrazóen. Rundt ham nærmet en gigantisk menneskeslange seg sakte den uatskillelige kroppen til Johannes Paul II. Og V ham var morder .
    
    
    
  Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Januar 1996
    
    
    
  TRANSKRIPTION AV INTERVJU #72 MELLOM PASIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY. TILSTEDE MED DR. FOWLER OG SALER FANABARZRA
    
    
  D.R. CONROY: Buenas tardes Viktor.
    
    #3643: Mer en gang Hallo .
    
  D.R. CONROY: Día de terapia regresiva, Viktor.
    
    
    (VI HOPPER HYPNOSEPROSEDYREN IGJEN, SOM I TIDLIGERE RAPPORTER)
    
    
  Herr FANABARZRA: Det er 1973, Victor. Fra nå av skal du høre på den, min stemme og ingen andres, ok?
    
  #3643: Ja.
    
  Herr FANABARZRA: Nå kan dere ikke lenger diskutere det med dere, mine herrer.
    
  Doktor Victor deltok i testen som vanlig, og samlet vanlige blomster og vaser. Solo i to fortalte meg at han ikke så noe. Vær oppmerksom på, Fader Fowler: når Victor virker uinteressert i noe, betyr det at det påvirker ham dypt. Jeg søker å fremkalle denne responsen under regresjonstilstanden for å finne dens opprinnelse.
    
  DOKTOR FOWLER: I en regressert tilstand har ikke en pasient like mange beskyttende ressurser som i en normal tilstand. Risikoen for skade er for høy.
    
  Dr. Conroy: Du vet at denne pasienten opplever dyp bitterhet over visse aspekter av livet sitt. Vi må bryte ned barrierer og avdekke kilden til ondskapen hans.
    
  DOKTOR FOWLER: For enhver pris?
    
  Herr FANABARZRA: Mine herrer, ikke krangle. Uansett er det umulig å vise ham bilder, siden pasienten ikke kan åpne øynene.
    
  DOKTOR CONROY Bare gjør det, Fanabarzra.
    
  Herr FANABARZRA: På din ordre. Viktor, det er 1973. Jeg vil at vi skal dra et sted du liker. Hvem skal vi velge?
    
  #3643: Branntrapp.
    
  Herr FANABARZRA: Tilbringer du mye tid i trappene?
    
    #3643: Ja .
    
  Sr. FANABARZRA: Explícame por qué.
    
    #3643: Det er mye luft der. Det lukter ikke vondt. Huset lukter råttent.
    
  Herr FANABARZRA: Råtten?
    
  #3643: Samme som den siste frukten. Lukten kommer fra Emils seng.
    
  Herr FANABARZRA: Er broren din syk?
    
  #3643: Han er syk. Vi vet ikke hvem som er syk. Ingen bryr seg om ham. Mamma sier det er posituren hans. Han tåler ikke lyset, og han skjelver. Nakken hans gjør vondt.
    
  LEGE Fotofobi, nakkekramper, kramper.
    
  Herr FANABARZRA: Er det ingen som bryr seg om broren din?
    
  #3643: Moren min, når hun husker det. Han gir ham knuste epler. Han har diaré, og faren min vil ikke vite noe. Jeg hater ham. Han ser på meg og sier at jeg skal vaske den. Jeg vil ikke, jeg er kvalm. Moren min sier at jeg skal gjøre noe. Jeg vil ikke, og han presser meg mot radiatoren.
    
  DOKTOR CONROY La oss finne ut hvordan Rorschach-testbildene får ham til å føle seg. Jeg er spesielt bekymret for ésta.
    
  Herr FANABARZRA: La oss gå tilbake til branntrappen. Fortell meg hvordan du føler deg.
    
  #3643: Luft. Metall under føttene. Jeg kan lukte jødisk stuing fra bygningen på den andre siden av gaten.
    
  Herr FANABARZRA: Nå vil jeg at du skal forestille deg noe. En stor svart flekk, veldig stor. Ta opp alt foran deg. Nederst på flekken er det en liten hvit oval flekk. Tilbyr den deg noe?
    
  #3643: Mørke. Alene i skapet.
    
  DOKTOR CONROY
    
  Herr FANABARZRA: Hva gjør du i skapet?
    
  #3643: Jeg er innelåst. Jeg er alene.
    
  DOKTOR FOWLER Hun lider.
    
  DR. CONROY: Calle Fowler. Vi kommer dit vi skal. Fanabrazra, jeg skriver spørsmålene mine til deg på denne tavlen. Jeg skriver vingene ordrett, ok?
    
  Herr FANABARZRA: Victor, husker du hva som skjedde før du ble låst inne i skapet?
    
  #3643: Mange ting. Emil Murió.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Cómo murió Emil?
    
  #3643: Jeg er innelåst. Jeg er alene.
    
  Sr. FANABARZRA: Lo sé, Viktor. Fortell meg, Mo Muri, Emil.
    
  Han var på rommet vårt. Pappa, gå og se på TV, mamma var ikke der. Jeg var i trappen. Eller på grunn av støyen.
    
  Herr FANABARZRA: Hva er den lyden?
    
  #3643: Som en ballong hvor luften slipper ut. Jeg stakk hodet inn i rommet. Emil var veldig blek. Jeg gikk inn i salongen. Jeg snakket med faren min og drakk en boks øl.
    
  Herr FANABARZRA: Ga han den til deg?
    
  #3643: I hodet. Han blør. Jeg gråter. Faren min reiser seg, løfter den ene hånden. Jeg forteller ham om Emil. Han er veldig sint. Han sier at det er min feil. At Emil var i min varetekt. At jeg fortjener å bli straffet. Og begynne på nytt igjen.
    
  Herr FANABARZRA: Er dette den vanlige straffen? Din tur, hva?
    
  #3643: Det gjør vondt. Jeg blør fra hodet og rumpa. Men det stopper.
    
  Herr FANABARZRA: Hvorfor stopper det?
    
  Jeg hører morens stemme. Hun skriker forferdelige ting til faren min. Ting jeg ikke forstår. Faren min forteller henne at hun allerede vet om det. Moren min skriker og roper til Emil. Jeg vet at Emil ikke kan snakke, og jeg er veldig glad. Så griper hun meg i håret og kaster meg inn i skapet. Jeg skriker og blir redd. Jeg banker på døren lenge. Hun åpner den og peker en kniv mot meg. Han forteller meg at så snart jeg åpner munnen, skal jeg spikre ham i hjel.
    
  Herr FANABARZRA: Hva driver du med?
    
  #3643: Jeg er stille. Jeg er alene. Jeg hører stemmer utenfor. Ukjente stemmer. Det har gått flere timer. Jeg er fortsatt inne.
    
  DOKTOR CONROY
    
  Hvor lenge har du vært i skapet?
    
  #3643: Lenge. Jeg er alene. Moren min åpner døren. Han forteller meg at jeg har vært veldig slem. At Gud ikke vil ha slemme gutter som provoserer fedrene sine. At jeg snart skal lære hvilken straff Gud har i vente for de som oppfører seg dårlig. Han gir meg en gammel krukke. Han ber meg gjøre husarbeidet mitt. Om morgenen gir hun meg et glass vann, brød og ost.
    
  Herr FANABARZRA: Men hvor lenge var du der totalt?
    
  #3643: Det var mye mañan.
    
  Herr FANABARZRA: Har du ikke klokke? Vet du ikke hvordan du skal se klokken?
    
  #3643: Jeg prøver å telle, men det er for mange. Hvis jeg presser Oído veldig hardt mot veggen, kan jeg høre lyden av Ora Bergers transistor. Hun er litt døv. Noen ganger spiller de béisbol.
    
  Herr FANABARZRA: Hvilke kamper har du hørt?
    
  #3643: Elleve.
    
  DR. FOWLER: Herregud, å, den gutten satt innesperret i nesten to måneder!
    
    Sr. FANABARZRA: ¿Ingen salías nunca?
    
  #3643: Det var en gang .
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Por qué saliste?
    
    #3643: Jeg gjør en feil. Jeg sparker på krukken og velter den. Skapet lukter forferdelig. Jeg kaster opp. Når mamma kommer hjem, er hun sint. Jeg begraver ansiktet mitt i skitten. Så drar han meg ut av skapet for å rengjøre det.
    
  Herr FANABARZRA: Du prøver ikke å rømme?
    
  #3643: Jeg har ingen steder å gå. Mamma gjør dette for mitt eget beste.
    
  Herr FANABARZRA: Og når slipper jeg deg ut?
    
  #3643: Día. Det bringer meg til badet. Det renser meg. Han forteller meg at han håper jeg har lært leksa mi. Han sier at skapet er et helvete, og at det er dit jeg går hvis jeg ikke er snill, bare at jeg aldri kommer ut. Han klemmer meg på. Han forteller meg at jeg har et ansvar som barn, og at vi har tid til å fikse dette. Det gjelder kulene mine. Han forteller meg at alt er ondt. At vi uansett kommer til helvete. At det ikke finnes noen kur for meg.
    
    Sr. FANABARZRA: Er du far?
    
    #3643: Pappa er ikke her. Han er borte.
    
  DOKTØR FOWLER Se på ansiktet hans. Pasienten er veldig syk.
    
  #3643: Han er borte, borte, borte...
    
    DR. FOWLER: Conroy!
    
  DR. CONROY: Está bien. Fanabrazra, stopp innspillingen og kom deg ut av transen.
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Mine ercoles, 6. april 2005 , kl. 15:21 .
    
    
    
    For andre gang denne uken krysset de kontrollpunktet på åstedet Las Puertas de Santa Mar i Transpontina. De gjorde det diskret, kledd i gateklær for ikke å varsle pilegrimene. En kvinnelig inspektør inne ropte ordre over høyttaleren og radioen i like stor grad. Pater Fowler henvendte seg til en av UACV-betjentene.
    
  - Har du allerede gått på scenen?
    
  - Ja, far. La oss ta av oss CADÁveren og se oss rundt i sakristiet.
    
    Fowler interrogó con la mirada a Dicanti.
    
    - Jeg går ned med deg.
    
  - Er du trygg?
    
  - Jeg vil ikke at noe skal bli oversett. Hva er det?
    
  I sin høyre hånd holdt presten et lite svart etui.
    
  - Inneholder navnene til iñtos Óleo. Dette er for å gi ham en siste sjanse.
    
  - Tror du dette vil tjene noen hensikt nå?
    
  - Ikke for vår etterforskning. Men hvis en él. Era un católico devoto, ¿verdad?
    
    - Det var han. Og jeg tjente ham egentlig ikke heller.
    
  - Vel, dottora, med all respekt ... det vet du ikke.
    
  De to gikk ned trappene, forsiktige med å ikke tråkke på inskripsjonen ved inngangen til krypten. De gikk ned en kort korridor til cámaraen. UACV-spesialister hadde installert to kraftige generatorer, som nå lyste opp området.
    
  Pontiero hang ubevegelig mellom to søyler som reiste seg avkortet midt i hallen. Han var naken til livet. Karoski hadde bundet hendene til steinen med gaffateip, tydeligvis fra den samme rullen som había hadde brukt på Robaira. Bogí har verken øyne eller tunge. Ansiktet hans var fryktelig vansiret, og biter av blodig hud hang fra brystet hans som grufulle ornamenter.
    
  Paola bøyde hodet mens faren hennes delte ut det siste sakramentet. Prestens sko, svarte og plettfrie, gikk gjennom en pøl av tørket blod. Inspektøren svelget og lukket øynene.
    
  - Dikanti.
    
  Jeg åpnet dem igjen. Dante sto ved siden av dem. Fowler var allerede ferdig og gjorde seg høflig klar til å gå.
    
  - Hvor skal du, far?
    
  -Utenfor. Jeg vil ikke være til bry.
    
  "Det er ikke sant, far. Hvis halvparten av det de sier om deg er sant, er du en svært intelligent mann. Du ble sendt for å hjelpe, ikke sant? Vel, ve oss."
    
  - Med stor glede, operatør.
    
  Paola svelget og begynte å snakke.
    
  "Tydeligvis gikk Pontiero inn døren til atrósen. De ringte selvfølgelig på døren, og den falske munken åpnet den normalt. Snakk med Karoski og angrip ham."
    
  - Men hvor?
    
  "Det måtte være her nede. Ellers blir det blod der oppe."
    
  - Hvorfor gjorde han det? Kanskje Pontiero luktet noe?
    
  "Jeg tviler på det", sa Fowler. "Jeg tror det var riktig at Karoski så en mulighet og tok den. Jeg er tilbøyelig til å tro at jeg vil vise ham veien til krypten, og at Pontiero vil stige ned alene og etterlate den andre mannen."
    
  "Det gir mening. Jeg kommer nok til å gi avkall på broder Francesco umiddelbart. Jeg ber ham ikke om unnskyldning for at han ser ut som en skrøpelig gammel mann ..."
    
  - ...men fordi han var munk. Pontiero var ikke redd for munker, var han vel? Stakkars illusjonist, beklager Dante.
    
  - Gjør meg en tjeneste, superintendent.
    
  Fowler fanget oppmerksomheten hennes med en anklagende gest. Dante så bort.
    
  - Jeg beklager så mye. Fortsett, Dicanti.
    
  "Da han var her, slo Karoski ham med en stump gjenstand. Vi tror det var en lysestake i bronse. Gutta fra UACV har allerede tatt den med seg for å bli straffeforfulgt. Den lå ved siden av kadaveret. Etter at han angrep henne og gjorde dette mot henne. Han led forferdelig."
    
  Stemmen hans knakk. De to andre ignorerte rettsmedisinerens svakhetsøyeblikk. Forsøkte å skjule det og gjenoppta tonen før de snakket igjen.
    
  - Et mørkt sted, veldig mørkt. Gjentar du traumet fra barndommen din? Tiden jeg tilbringer innelåst i skapet?
    
  - Kanskje. Fant de noen bevis for overlagt bruk?
    
  - Vi tror at det ikke fantes noe annet budskap enn budskapet utenfra. "Vexilla regis produunt inferni."
    
  "Helvetes konges bannere beveger seg fremover", oversatte presten igjen.
    
  - Hva betyr det, Fowler? - spør Dante.
    
  - Dette burde du vite.
    
  - Hvis han har tenkt å la meg være igjen i Ridízadnica, så får han det ikke, far.
    
  Fowler smilte trist.
    
  "Ingenting kan distrahere meg fra mine intensjoner." Dette er et sitat fra hans forfader, Dante Alighieri.
    
  "Han er ikke min forfader. Mitt navn er et familienavn, og hans er et gitt navn. Vi har ingenting med dette å gjøre."
    
  - Å, det er litt rart. Som alle italienere hevder de å være etterkommere av Dante eller Julio César ...
    
  - I det minste vet vi hvor vi kommer fra.
    
  De sto og så på hverandre fra milepæl til milepæl. Paola avbrøt dem.
    
  - Hvis du er ferdig med kommentarene dine om xenóPhobos, kan vi fortsette.
    
    Fowler carraspeó antes de continuar.
    
    "Som vi vet er 'inferni' et sitat fra Den guddommelige komedie. Det handler om Dante og Vergil som havner i helvete. Det er et par setninger fra en kristen bønn, kun viet til djevelen, ikke Gud. Mange ønsket å se kjetteri i denne setningen, men i virkeligheten lot Dante bare som om han skremmet leserne sine."
    
  - Er det det dere vil? Å skremme oss?
    
  "Dette advarer oss om at helvete er nær. Jeg tror ikke Karoskis tolkning fører til helvete. Han er ikke særlig kultivert, selv om han liker å vise det. Noen beskjeder fra meg?"
    
  "Ikke i kroppen", svarte Paola. Han visste at de skulle møte eierne, og han var redd. Og han fant ut om det på grunn av meg, fordi jeg iherdig ringte herr Vil de Pontiero.
    
  - Har vi funnet den onde mannen? - spør Dante.
    
  "De ringte selskapet på Nicks telefon. Mobillokaliseringssystemet viser at telefonen er slått av eller ute av drift. Den siste stolpen jeg fester gjerdet til er over Atlante Hotel, mindre enn tre hundre meter herfra", svarer Dikanti.
    
  "Det var akkurat her jeg bodde", sa Fowler.
    
  - Wow, jeg så for meg ham som prest. Vet du, jeg er litt beskjeden.
    
  Fowler tok det ikke for gitt.
    
  "Venn Dante, i min alder lærer man å nyte tingene i livet. Spesielt når Tíli Sam betaler for dem. Jeg har vært på noen dårlige steder før."
    
  - Jeg forstår, far. Jeg er klar over det.
    
  - Kan vi si hva du hinter til?
    
  "Jeg mener ingenting eller noe. Jeg er rett og slett overbevist om at du sov på verre steder på grunn av din ... service."
    
  Dante var mye mer fiendtlig enn vanlig, og det så ut til å være pater Fowler som var årsaken. Rettsmedisineren forsto ikke motivet, men hun innså at det var noe de to måtte løse alene, ansikt til ansikt.
    
  - Nok. La oss gå ut og få litt frisk luft.
    
  De fulgte begge Dikanti tilbake til kirken. Legen informerte sykepleierne om at de nå kunne fjerne Pontieros kropp. En av UACV-lederne gikk bort til henne og fortalte henne om noen av funnene hun hadde gjort. Paola nikket. Og han snudde seg mot Fowler.
    
  - Kan vi konsentrere oss litt, far?
    
  - Selvfølgelig, doktor.
    
  - Dante?
    
  - Mer falt
    
  "Greit, her er hva vi har funnet ut: det er et profesjonelt garderoberom på sogneprestens kontor og aske på skrivebordet som vi tror samsvarer med passet. Vi brente det med en god del alkohol, så det er ingenting vesentlig igjen. UACV-staben tok bort asken, vi får se om de kan kaste lys over noe. De eneste fingeravtrykkene de fant på sogneprestens hus tilhører ikke Caroschi, siden de må lete etter skyldneren hans. Dante, du har arbeid å gjøre i dag. Finn ut hvem pater Francesco var og hvor lenge han har vært her. Let blant kirkens faste sognemedlemmer."
    
  - Greit, sentralbord. Jeg skal dykke ned i seniorlivet.
    
  "Déjez tullet. Karoski spilte med, men han var nervøs. Han løp for å gjemme seg, og vi kommer ikke til å vite noe om ham på en stund. Hvis vi kan finne ut hvor han har vært de siste timene, kan vi kanskje finne ut hvor han har vært."
    
  Paola krysset fingrene i hemmelighet i jakkelommen og prøvde å tro på det han sa. Demonene kjempet med nebb og klør, og lot også som om en slik mulighet var mer enn bare en fjern spenning.
    
  Dante kom tilbake to timer senere. De var i følge med en middelaldrende señora, som gjentok historien sin til Dikanti. Da den forrige paven døde, dukket bror Darío, bror Francesco, opp. Det var for omtrent tre år siden. Siden den gang har jeg bedt og hjulpet til med å rydde opp i kirken og presten. Seguín la señora el Fray Toma var et eksempel på ydmykhet og kristen tro. Han ledet menigheten bestemt, og ingen hadde noe å innvende mot ham.
    
  Alt i alt var det en ganske ubehagelig uttalelse, men husk i det minste at det er et klart faktum. Bror Basano døde i november 2001, noe som i det minste tillot Karoska å komme inn i landet.
    
  "Dante, gjør meg en tjeneste. Finn ut hva karmelittene i Francesco Toma - pidio Dicanti - vet."
    
  - Bra for noen få samtaler. Men jeg mistenker at vi får veldig få.
    
  Dante gikk ut hoveddøren og mot kontoret sitt i Vatikanets varetekt. Fowler tok farvel med inspektøren.
    
  - Jeg drar til hotellet, skifter og ser henne senere.
    
  - Å være på likhuset.
    
  - Du har ingen grunn til å gjøre dette, sentralbord.
    
  -Ja, jeg har en.
    
  Det ble stille mellom dem, avbrutt av en religiøs sang som pilegrimen begynte å synge, og som flere hundre mennesker ble med på. Solen forsvant bak åsene, og Roma ble senket inn i mørket, selv om gatene yret av aktivitet.
    
  - Utvilsomt var et av disse spørsmålene det siste juniorinspektøren hørte.
    
  Paola Siguió er taus. Fowler hadde sett prosessen den kvinnelige rettsmedisineren gikk gjennom altfor mange ganger, prosessen etter at en annen poñero døde. Først eufori og et ønske om hevn. Gradvis falt hun inn i utmattelse og tristhet da hun innså hva som hadde skjedd, sjokket tok på kroppen hennes. Og til slutt sank hun ned i en matt følelse, en blanding av sinne, skyld og bitterhet som bare ville ta slutt når Karoski var bak lås og slå eller død. Og kanskje ikke engang da.
    
  Presten ville legge hånden på Dikantis skulder, men i siste øyeblikk stoppet han. Selv om inspektøren ikke kunne se ham, siden han var vendt ryggen til, måtte noe ha påvirket intuisjonen hans.
    
  "Vær veldig forsiktig, far. Nå vet han at du er her, og det kan forandre alt. Dessuten er vi ikke helt sikre på hvordan han ser ut. Han har vist seg å være veldig god til å kamuflere seg."
    
  - Så mye vil forandre seg om fem år?
    
  "Far, jeg så fotografiet av Karoska som du viste meg, og jeg så bror Francesco. Har absolutt ingenting med dette å gjøre."
    
  - Det var veldig mørkt i kirken, og du ga ikke den gamle karmelitten særlig mye oppmerksomhet.
    
  "Far, tilgi meg og elsk meg. Jeg er en god ekspert på fysiognomi. Han hadde kanskje parykker og et skjegg som dekket halve ansiktet, men han så ut som en eldre mann. Han er veldig flink til å gjemme seg, og nå kan han bli en annen."
    
  "Vel, jeg så henne inn i øynene, doktor. Hvis han kommer i veien for meg, vet jeg at det er sant. Og jeg er ikke verdt triksene hans."
    
  "Det er ikke bare et triks, far. Nå har han også en 9 mm patron og tretti kuler. Pontieros pistol og reservemagasinet manglet."
    
    
    
  Morgue kommunale
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 01:32
    
    
    
  Han gestikulerte til Treo om å utføre obduksjonen. Det første adrenalinkicket hadde gitt seg, og jeg følte meg stadig mer deprimert. Å være vitne til at rettsmedisineren dissekerte kollegaen hans - det var nesten utenfor hans evner, men jeg hadde klart det. Rettsmedisineren slo fast at Pontiero hadde blitt slått 43 ganger med en stump gjenstand, sannsynligvis den blodige lysestaken som ble funnet etter at den ble oppdaget på åstedet. Årsaken til kuttene på kroppen hans, inkludert halssnittet, ble utsatt til laboratorieteknikerne kunne ta avtrykk av snittene.
    
  Paola ville høre denne meningen gjennom en sensuell dis som på ingen måte ville redusere lidelsen hennes. Han ville stå og se på alt - alt - i timevis, og villig påføre seg selv denne umenneskelige straffen. Dante tillot seg å stikke inn i obduksjonsrommet, stilte noen spørsmål og gikk umiddelbart. Boy var også til stede, men det var bare bevis. Han dro snart, lamslått og målløs, og nevnte at han hadde snakket med L. bare noen timer tidligere.
    
  Da rettsmedisineren var ferdig, la han CAD-systemet ligge på metallbordet. Han skulle akkurat til å dekke ansiktet med hendene da Paola sa:
    
  -Ingen.
    
  Og rettsmedisineren forsto og dro uten å si et ord.
    
  Kroppen var blitt vasket, men en svak lukt av blod strømmet ut fra den. I det direkte, hvite, kalde lyset så den lille underinspektøren minst 250 grader. Slag ville dekke kroppen hans som smertemerker, og enorme sår, som obskøne munner, ville utstråle den kobberaktige lukten av blod.
    
  Paola fant konvolutten som inneholdt innholdet i Pontieros lommer. Rosenkransperler, nøkler, lommebok. Grevens skål, en lighter, en halvtom pakke tobakk. Da hun så denne siste gjenstanden og innså at ingen kom til å røyke disse sigarettene, følte hun seg veldig trist og ensom. Og han begynte virkelig å forstå at kameraten hans, vennen hans, var død. I en gest av fornektelse griper jeg et av sigaretetuiene. Lighteren varmer opp den tunge stillheten i obduksjonsrommet med en levende flamme.
    
  Paola forlot sykehuset rett etter farens død. Jeg undertrykte hostelysten og slukte mahondaen min i én slurk. Kastet røyken rett mot det forbudte røykeområdet, slik Pontiero likte å gjøre.
    
  Og begynn å si farvel til él.
    
    
  Søren videre, Pontiero. Søren videre. Dritt, dritt, dritt. Hvordan kan du være så klønete? Alt dette er din feil. Jeg er ikke rask nok. Vi lot ikke engang kona di se cadávidet ditt. Han ga deg grønt lys, søren videre, hvis han ga deg grønt lys. Hun ville ikke ha motstått det, hun ville ikke ha motstått å se deg slik. Herregud, Enza. Synes du det er greit at jeg er den siste personen i denne verden som ser deg naken? Jeg lover deg, det er ikke den typen intimitet jeg vil ha med deg. Nei, av alle politimenn i verden var du den verste kandidaten til fengsel, og du fortjente det. Alt for deg. Klønete, klønete, klønete, kunne de ikke engang legge merke til deg? Hvordan i all verden havnet du i det hele tatt oppi dette dritten? Jeg kan ikke tro det. Du flyktet alltid fra Pulma-politiet, akkurat som min jævla pappa. Herregud, du kan ikke engang forestille deg hva jeg forestilte meg hver gang du røykte den drittsekken. Jeg kommer tilbake og ser pappa i en sykehusseng, der han spyr opp lunger i badekar. Og jeg studerer alt om kveldene. For penger, for avdelingen. Om kveldene fyller jeg hodet mitt med spørsmål basert på hoste. Jeg har alltid trodd at han også ville komme til fotenden av sengen din, holde hånden din mens du gikk bort til den andre kvartalet mellom Avemar og foreldrene våre, og se på mens sykepleierne knullet ham i rumpa. Dette, dette skulle være, ikke dette. Pat, kan du ringe meg? Pokker, hvis jeg tror jeg ser deg smile til meg, blir det som en unnskyldning. Eller tror du dette er min feil? Din kone og foreldrene dine tenker ikke på det nå, men de tenker allerede på det. Når noen forteller dem hele historien. Men nei, Pontiero, det er ikke min feil. Det er din og din alene, forbanna, du, meg og deg, din tosk. Hvorfor i all verden havnet du i dette rotet? Akk, forbannet være din evige tillit til alle som går i præstekjole. Geita Karoski, somo us la jago. Vel, jeg fikk den fra deg, og du betalte for den, tí. Det skjegget, den nesen. Han tok på seg briller bare for å knulle oss, for å latterliggjøre oss. Veldig rart. Han så meg rett i ansiktet, men jeg kunne ikke se øynene hans på grunn av de to sigarettstumpene av glass han holdt opp mot ansiktet mitt. Det skjegget, den nesen. Vil du tro at jeg ikke vet om jeg ville gjenkjent ham hvis jeg så ham igjen? Jeg vet allerede hva du tenker. La ham se på bildene fra åstedet til Robaira i tilfelle hun dukker opp på dem, selv i bakgrunnen. Og jeg skal gjøre det, for Guds skyld. Jeg skal gjøre det. Men slutt å late som. Og ikke smil, din drittsekk, ikke smil. Dette er for Guds skyld. Helt til du dør, vil du skyve skylden over på meg. Jeg stoler ikke på noen, jeg bryr meg ikke. Vær forsiktig, jeg dør. Hvem vet hva poenget med så mange andre råd er hvis du ikke følger dem senere? Å, Gud, Pontiero. Hvor ofte forlater du meg? Din konstante klossethet etterlater meg alene foran dette monsteret. Pokker, hvis vi følger en prest, blir prestekjoler automatisk mistenksomme, Pontiero. Ikke kom bort til meg med dette. Ikke bruk unnskyldningen om at pater Francesco ser ut som en hjelpeløs, halt gammel mann. Pokker, hva ga han deg for håret ditt? Pokker, pokker. Så jeg hater deg, Pontiero. Vet du hva kona di sa da hun fant ut at du var død? Han sa: "Hun kan ikke dø. Han elsker jazz." Han sa ikke: "Han har to sønner", eller "Han er mannen min, og jeg elsker ham." Nei, han sa at du liker jazz. Som Duke Ellington eller Diana Krall er en forbanna skuddsikker vest. Pokker, hun føler deg, hun føler hvordan du lever, hun føler den hese stemmen din og mjauingen du hører. Du lukter som sigarene du røyker. Det du røykte. Så mye jeg hater deg. Herregud ... Hva er alt du ba om verdt for deg nå? De du stolte på har vendt deg ryggen. Ja, jeg husker den dagen vi spiste pastrami på Piazza Colonna. Du fortalte meg at prester ikke bare er menn med ansvar, de er ikke mennesker. At Kirken ikke forstår dette. Og jeg sverger til deg at jeg skal fortelle dette til presten som ser ut på balkongen på Peterskirken, jeg sverger til deg. Jeg skriver dette på et banner så stort at jeg kan se det selv om jeg er blind. Pontiero, din jævla idiot. Dette var ikke vår kamp. Herregud, jeg er redd, så redd. Jeg vil ikke ende opp som deg. Dette bordet ser så vakkert ut. Hva om Karoski følger meg hjem? Pontiero, din idiot, dette er ikke vår kamp. Dette er prestenes og kirkens kamp. Og ikke si at det er moren min også. Jeg tror ikke på Gud lenger. Snarere, det gjør jeg. Men jeg tror ikke de er særlig gode mennesker. Min kjærlighet til deg ... Jeg vil legge deg ved føttene til en død mann som skulle ha levd for tretti år siden. Han er borte, jeg ber deg om litt billig deodorant, Pontiero. Og nå er lukten av de døde igjen, fra alle de døde vi har sett i disse dager. Kropper som før eller siden råtner fordi Gud ikke klarte å gjøre godt mot noen av sine skapninger. Og din super er den mest stinkende av dem alle. Ikke se på meg slik. Ikke si at Gud tror på meg. En god Gud lar ikke ting skje, han lar ikke en av sine egne bli en ulv blant sauene. Du er akkurat som meg, som Fader Fowler. De forlot den moren der nede med alt dritten de dro henne gjennom, og nå leter hun etter sterkere følelser enn å voldta et barn. Og hva med deg? Hva slags Gud tillater salige drittsekker som deg å stappe ham i et jævla kjøleskap mens selskapet hans var råttent og stikke hele hånden din i sårene hans? Søren, det var ikke min kamp før, jeg handlet om å sikte litt på Boy, endelig fange en av disse degenererte. Men tydeligvis er jeg ikke herfra. Nei, vær så snill. Ikke si noe. Slutt å forsvare meg! Jeg er ikke en kvinne, og det er jeg ikke! Gud, jeg var så klengete. Hva er galt med å innrømme det? Jeg tenkte ikke klart. Hele denne greia tok tydeligvis overhånd, men det er over nå. Det er over. Søren, det var ikke min kamp, men nå vet jeg at det var det. Det er personlig nå, Pontiero. Nå bryr jeg meg ikke om presset fra Vatikanet, Sirin, Boyarene, eller den prostituerte som satte dem alle på spill. Nå skal jeg gjøre hva som helst, og jeg bryr meg ikke om de knuser hoder underveis. Jeg skal ta ham, Pontiero. For deg og for meg. For kvinnen din som venter utenfor, og for dine to drittunger. Men mest på grunn av deg, fordi du er frossen, og ansiktet ditt er ikke ansiktet ditt lenger. Herregud, hva i all verden forlot deg. Hvilken drittsekk forlot deg, og det er det jeg føler meg alene med. Jeg hater deg, Pontiero. Jeg savner deg så mye.
    
    
  Paola gikk ut i gangen. Fowler ventet på henne, stirret inn i veggen, sittende på en trebenk. Han reiste seg da han så henne.
    
  - Dottora, jeg...
    
  - Alt er bra, far.
    
  - Dette er ikke greit. Jeg vet hva du går gjennom. Du har det ikke bra.
    
  "Selvfølgelig har jeg det ikke bra. Søren Fowler, jeg skal ikke falle i armene hans og vri meg i smerte igjen. Det skjer bare i skinnene."
    
  Han var allerede i ferd med å gå da jeg dukket opp med dem begge.
    
  - Dikanti, vi må snakke. Jeg er veldig bekymret for deg.
    
  -Har du også gjort det? Hva er nytt? Beklager, men jeg har ikke tid til å prate.
    
  Doktor Boy sto i veien for ham. Hodet hennes nådde brystet hans, på nivå med brystet hans.
    
  "Han forstår ikke, Dikanti. Jeg skal fjerne henne fra saken. Innsatsen er for høy akkurat nå."
    
  Paola alzó la Vista. Han vil forbli - stirre på henne og snakke - sakte, veldig sakte, med en iskald stemme, i en tone.
    
  "Vær frisk, Carlo, for jeg skal bare si dette én gang. Jeg skal ta den som gjorde dette mot Pontiero. Verken du eller noen andre har noe å si om dette. Er jeg tydelig?"
    
  - Det virker som om han ikke helt forstår hvem som har ansvaret her, Dikanti.
    
  - Kanskje. Men det er klart for meg at det er dette jeg må gjøre. Tre til side, vær så snill.
    
  Gutten åpnet munnen for å svare, men snudde seg i stedet bort. Paola ledet hans rasende skritt mot utgangen.
    
  Fowler-sonreía.
    
  - Hva er så morsomt, pappa?
    
  - Du, selvfølgelig. Ikke fornærme meg. Du tenker vel ikke på å fjerne henne fra saken med det første?
    
  UACV-direktøren lot som om han var ærbødig.
    
  "Paola er en veldig sterk og uavhengig kvinne, men hun trenger å fokusere. Alt det sinnet du føler akkurat nå kan fokuseres og kanaliseres."
    
  - Regissør ... Jeg hører ordene, men jeg hører ikke sannheten.
    
  "Greit. Jeg innrømmer det. Jeg frykter henne. Han trengte å vite at han hadde styrken til å fortsette. Ethvert annet svar enn det han ga meg ville ha tvunget meg til å få ham ut av veien. Vi har ikke med noen normale å gjøre."
    
  - Vær nå oppriktig.
    
  Fowler så at det bak politimannen og administratoren bodde en mann. Hun så ham slik han hadde vært den tidlige morgenen, i fillete klær og med en sønderrevet sjel etter dødsfallet til en av sine underordnede. Boy brukte kanskje mye tid på selvpromotering, men han hadde nesten alltid Paolas rygg. Han følte en sterk tiltrekning til henne; det var åpenbart.
    
  - Fader Fowler, jeg må be deg om en tjeneste.
    
  -Ikke egentlig.
    
  "Så han snakker?" Gutten ble overrasket.
    
  "Han burde ikke spørre meg om dette. Jeg skal ta meg av det, til hennes store fortvilelse. På godt og vondt er det bare tre av oss igjen. Fabio Dante, Dikanti og meg selv. Vi må ta oss av med Komún."
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 08:15.
    
    
    
  "Du kan ikke stole på Fowler, Dikanti. Han er en morder."
    
  Paola løftet sitt dystre blikk mot Caroschis mappe. Han hadde bare sovet noen få timer og var tilbake ved skrivebordet sitt akkurat idet daggryet grydde. Dette var uvanlig: Paola var typen som likte en lang frokost, en rolig reise til jobb, og deretter å traske videre til langt på natt. Pontiero insisterte på at han dermed gikk glipp av den romerske soloppgangen. Inspektøren satte ikke pris på denne moren, for hun feiret venninnen sin på en helt annen måte, men fra kontoret hennes var daggryet spesielt vakkert. Lys krøp dovent over Romas åser, mens stråler dvelte ved hver bygning, hver avsats, og ønsket kunsten og skjønnheten i Den evige stad velkommen. Formene og fargene på kroppene åpenbarte seg så delikat, som om noen hadde banket på døren og spurt om tillatelse. Men den som kom inn uten å banke på og med en uventet anklage var Fabio Dante. Superintendenten hadde ankommet en halvtime tidligere enn planlagt. Han hadde en konvolutt i hånden og slanger i munnen.
    
  - Dante, har du drukket?
    
  - Ikke noe av det. Jeg sier til ham at han er en morder. Husker du at jeg sa til deg at du ikke skulle stole på ham? Navnet hans sendte en krusning gjennom hodet mitt. Du vet, et minne dypt i sjelen min. Fordi jeg gjorde litt research på hans angivelige militære forbindelser.
    
  Paola sorbió cafeé hver gang når yaáe frío. Jeg var fascinert.
    
  - Er han ikke en militærmann?
    
  - Å, selvfølgelig er det det. Et militærkapell. Men det er ikke din ordre fra Force Aérea. Han er fra CIA.
    
  - CIA? Du tuller.
    
  - Nei, Dikanti. Fowler er ikke en som tuller. Hør her: Jeg ble født i 1951 i en velstående familie. Faren min jobber i legemiddelindustrien eller noe sånt. Jeg studerte psykologi ved Princeton. Jeg ble uteksaminert med en grad på tjuefem poeng og en summa cum laude.
    
  - Magna cum laude. Kvalifikasjonene mine er ximaón. Så løy du til meg. Han sa at han ikke var en spesielt dyktig student.
    
  "Han løy til henne om det og mange andre ting. Han dro ikke og hentet vitnemålet sitt fra videregående skole. Han hadde visstnok en krangel med faren sin og vervet seg i 1971. Han var frivillig på høyden av Vietnamkrigen. Han trente i fem måneder i Virginia og ti måneder i Vietnam som løytnant."
    
  Var han ikke litt ung for å være løytnant?
    
  - Er dette en spøk? En frivillig utdannet fra universitetet? Jeg er sikker på at han vil vurdere å gjøre ham til general. Det er ukjent hva som skjedde med hodet hans den gangen, men jeg returnerte ikke til USA etter krigen. Han studerte ved et seminar i Vest-Tyskland og ble ordinert til prest i 1977. Det finnes spor etter ham mange steder etterpå: Kambodsja, Afghanistan, Romania. Vi vet at han besøkte Kina og måtte dra i all hast.
    
  - Ingenting av dette rettferdiggjør det faktum at han er en CIA-agent.
    
  "Dicanti, alt er her." Mens han snakket, viste han Paola fotografier, hvorav de største var svart-hvitt. På dem ser du en merkelig ungdommelig Fowler, som gradvis mistet håret over tid, etter hvert som genene mine nærmet seg nåtiden. Han så Fowler på en haug med leirsekker i jungelen, omgitt av soldater. Han hadde på seg løytnantstriper. Hun så ham på sykestuen ved siden av en smilende soldat. Han så ham som dagen for hans ordinasjon, etter å ha mottatt den samme nattverden i Roma fra den samme Simo Paulo VI. Hun så ham på et stort torg med fly i bakgrunnen, allerede kledd som soldat, omgitt av soldater ...
    
  - Siden når har dette vært slik?
    
  Dante slår opp i notatene sine.
    
    - Det er 1977. Tras su ordenación Fowler volvió a Alemania, a la Base Aérea de Spangdahlem. Som et militærkapell .
    
  - Da stemmer historien hans.
    
  - Nesten ... men ikke helt. I filen får John Abernathy Fowler, sønn av Marcus og Daphne Fowler, en løytnant i det amerikanske luftforsvaret, en forfremmelse og lønn etter å ha fullført opplæring i "felt- og kontraetterretningsspesialiteter". I Vest-Tyskland. På krigens høydepunkt, Fria.
    
  Paola gjorde en tvetydig gest. Han hadde ikke sett den tydelig akkurat nå.
    
  - Vent litt, Dikanti, dette er ikke slutten. Som jeg fortalte deg før, har jeg vært mange steder. I 1983 forsvinner han i flere måneder. Den siste personen som vet noe om ham er en prest fra Virginia.
    
  Ah, Paola begynner å gi etter. En soldat som har vært savnet i strid i flere måneder i Virginia sender ham til ett sted: CIAs hovedkvarter i Langley.
    
  - Fortsett, Dante.
    
  I 1984 dukker Fowler kort opp igjen i Boston. Foreldrene hans døde i en bilulykke i juli. Han går til et notarius publicus-kontor og ber ham om å dele alle pengene og eiendommene sine blant de fattige. Han signerer de nødvendige papirene og drar. Ifølge notarius publicus var den totale verdien av foreldrenes og selskapets eiendeler åtti og en halv million dollar.
    
  Dikanti slapp ut en uartikulert, frustrert plystring av ren forbauselse.
    
  - Det er mye penger, og jeg fikk dem i 1984.
    
  - Vel, han er helt ute av spill. Det er synd jeg ikke møtte ham før, hva, Dikanti?
    
  - Hva insinuerer du, Dante?
    
  "Ingenting, ingenting. Vel, for å gjøre galskapen enda bedre, drar Fowler til Frankrike, og av alle land, til Honduras. Han er utnevnt til kapellsjef for militærbasen El Avocado, allerede major. Og her blir han en morder."
    
  Det neste settet med fotografier etterlater Paola stivnet. Rekker med lik ligger i støvete massegraver. Arbeidere med spader og masker som knapt skjuler redselen i ansiktene deres. Kropper, gravd opp, råtnende i solen. Menn, kvinner og barn.
    
  - Gud, hva er dette?
    
  - Hva med din historiekunnskap? Jeg synes synd på deg. Jeg måtte slå det opp på nettet, og alt det der. Det var visstnok en sandinistisk revolusjon i Nicaragua. Kontrarevolusjonen, kalt den nicaraguanske kontrarevolusjonen, forsøkte å gjenopprette en høyreorientert regjering til makten. Ronald Reagan-regjeringen støtter geriljaopprørere, som i mange tilfeller bedre kan beskrives som terrorister, kjeltringer og kjeltringer. Og hvorfor kan du ikke gjette hvem den honduranske ambassadøren var i løpet av den korte perioden?
    
  Paola begynte å få endene til å møtes i stor fart.
    
  - John Negroponte.
    
  "En premie for en svarthåret skjønnhet! Grunnleggeren av Avocado Air Base, på samme grense som Nicaragua, en treningsbase for tusenvis av Contra-geriljasoldater. Det var et internerings- og tortursenter, mer beslektet med en konsentrasjonsleir enn en militærbase i et demokratisk land." 225;tico. De vakre og rike fotografiene jeg viste deg ble tatt for ti år siden. 185 menn, kvinner og barn bodde i disse gropene. Og det antas at det rett og slett er et ubestemt antall lik, kanskje så mange som 300, begravet i fjellene.
    
  "Herregud, så forferdelig alt dette er." Skrekken ved å se disse fotografiene hindret imidlertid ikke Paola i å prøve å gi Fowler fordelen av tvilen. Men det beviser heller ingenting.
    
  - Jeg var helt ... Det var et kapell i en torturleir, herregud! Hvem tror du du skal henvende deg til de dødsdømte før de dør? Vet du ikke det?
    
  Dikanti så stille på ham.
    
  - Greit, vil du ha noe fra meg? Det finnes massevis av materiale. Uffizi-mappen. I 1993 ble han innkalt til Roma for å vitne om drapet på 32 nonner syv år tidligere. Nonnene hadde flyktet fra Nicaragua og endt opp i El Avocado. De ble voldtatt, tatt med på en tur i et helikopter, og til slutt, en plaf, en nonnes flatbrød. Forresten, jeg kunngjør også forsvinningen av 12 katolske misjonærer. Grunnlaget for anklagen var at han var klar over alt som skjedde, og at han ikke fordømte disse grove tilfellene av menneskerettighetsbrudd. I praksis er jeg like skyldig som om jeg hadde vært den som piloterte helikopteret.
    
  - Og hva dikterer Den hellige faste?
    
  "Vel, vi hadde ikke nok bevis til å dømme ham. Han kjemper for håret sitt. Det har liksom vanæret begge sider. Jeg tror jeg forlot CIA av egen fri vilje. Han vaklet en stund, og Ahab dro til St. Matthews."
    
  Paola så på fotografiene ganske lenge.
    
  - Dante, jeg skal stille deg et veldig, veldig alvorlig spørsmål. Hevder du, som borger av Vatikanet, at Det hellige embete er en forsømt institusjon?
    
  - Nei, inspektør.
    
  - Tør jeg påstå at hun ikke gifter seg med noen?
    
  Gå nå hvor du vil, Paola.
    
  - Så, superintendent, den strenge institusjonen i din Vatikanstat kunne ikke finne noen bevis for Fowlers skyld, og du stormet inn på kontoret mitt, erklærte at han er en morder, og ba meg om ikke å finne ham skyldig. #237;e in él?
    
  Den nevnte mannen reiste seg, ble rasende og lente seg over Dikantis bord.
    
  "Cheme, kjære ... ikke tro at jeg ikke kjenner blikket i øynene dine til den pseudopresten. Ved en eller annen uheldig skjebnevnelse skal vi jakte på det forbanna monsteret på hans ordre, og jeg vil ikke at han skal tenke på skjørt. Han har allerede mistet lagkameraten sin, og jeg vil ikke at den amerikaneren skal passe på meg når vi møter Karoski. Jeg vil at du skal vite hvordan du skal reagere på dette. Han virker veldig hengiven til faren sin ... han er også på sin landsmanns side."
    
  Paola reiste seg og krysset rolig ansiktet to ganger. "Plass pluss." Det var to mesterlige slag, den typen som leverer dobbelttakelser bra. Dante var så overrasket og ydmyket at han ikke engang visste hvordan han skulle reagere. Han ville forbli naglet til flekken, med åpen munn og røde kinn.
    
  - La meg nå introdusere deg, superintendent Dante. Hvis vi sitter fast i denne "forbannede etterforskningen" av tre personer, er det fordi kirken deres ikke vil at det skal vite at et monster som voldtok barn og ble kastrert i et av slummene deres, dreper kardinalene han myrdet. Noen av dem må velge sitt mandamus. Dette, og ingenting annet, er årsaken til Pontieros død. Jeg minner ham på at det var du som kom for å be om vår hjelp. Tilsynelatende er organisasjonen hans utmerket når det gjelder å samle informasjon om en prests aktiviteter i en tredjeverdensjungel, men han er ikke så god til å kontrollere en seksualforbryter som har fått tilbakefall dusinvis av ganger i løpet av ti år, i full oversikt over sine overordnede og i en demokratisk ånd. Så la ham få klappet sitt ut herfra før han begynner å tro at problemet hans er at han er sjalu på Fowler. Og ikke kom tilbake før dere er klare til å jobbe som et team. Skjønner du?
    
  Dante gjenvant fatningen nok til å ta et dypt pust og snu seg. Akkurat da kom Fowler inn på kontoret, og superintendenten uttrykte sin skuffelse over at jeg hadde kastet fotografiene han hadde holdt i ansiktet hans. Dante pilte av gårde, uten engang å huske å smelle igjen døren, så rasende var han.
    
  Inspektøren følte en enorm lettelse over to ting: for det første at hun hadde sjansen til å gjøre det hun, som du kanskje har gjettet, hadde ment å gjøre flere ganger. Og for det andre at jeg kunne gjøre det privat. Hvis en slik situasjon hadde skjedd med noen som var til stede eller utenfor, ville ikke Dante ha glemt Jem og hans gjengjeldelsesslag. Ingen mann glemmer ting, som for eksempel. Det finnes måter å analysere situasjonen og roe seg ned litt. Miró de reojo a Fowler. Jeg står ubevegelig ved døren og stirrer på fotografiene som nå dekker kontorgulvet.
    
  Paola satte seg ned, tok en slurk kaffe og sa, uten å løfte hodet fra Karoskis mappe:
    
  "Jeg tror du har noe å fortelle meg, hellige far."
    
    
    
    Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
    april 1997
    
    
    
  TRANSKRIPTION AV INTERVJU #11 MELLOM PASIENT #3643 OG DR. FOWLER
    
    
    D.R. FOWLER: Buenas tardes, pater Karoski.
    
    #3643: Kom igjen, kom igjen.
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Holdningen hans var støtende, og jeg ba ham faktisk om å gå.
    
  DR. FOWLER: Hva er det egentlig du synes er støtende ved ham?
    
  #3643: Fader Conroy stiller spørsmål ved de uforanderlige sannhetene i vår tro.
    
    D.R. FOWLER: Spill et eksempel.
    
    #3643: Hevder at djevelen er et overvurdert konsept! Synes det er veldig interessant å se dette konseptet stikke en trefork inn i baken hans.
    
  DOKTOR FOWLER: Tror du at du er der for å se det?
    
  #3643: Det var en måte å snakke på.
    
  DOKTOR FOWLER: Du tror på helvete, ikke sant?
    
  #3643: Med all min makt.
    
  D.R. FOWLER: Er det greit å kjøpe det?
    
  #3643: Jeg er en Kristi soldat.
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Siden når?
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Hvis han er en god soldat, ja.
    
  DOKTOR FOWLER: Far, jeg må etterlate deg en bok som jeg tror du vil synes er svært nyttig. Jeg skrev den til Sankt Augustin. Det er en bok om ydmykhet og indre kamp.
    
  #3643: Jeg hadde blitt glad for å lese dette.
    
  DOKTOR FOWLER: Tror du at du kommer til himmelen når du dør?
    
    #3643: Meg sikkert .
    
    DOKTOR
    
  #3643:...
    
  DR. FOWLER: La oss si at du står ved himmelens porter. Gud veier dine gode og dine onde gjerninger, og de troende er balansert på vektskålen. Så han foreslår at du ringer hvem som helst for å få avklart tvilen din. Hva synes du?
    
  #3643: Meg Ikke sikkert .
    
  D.R. FOWLER: Permítame que le sugiera unos names: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
    
    #3643: Disse navnene betyr ingenting for meg.
    
    D.R. FOWLER: ... Harry, Michael, Johnnie, Grant ...
    
  #3643: Fyll med C á .
    
  D.R. FOWLER: ... Paul, Sammy, Patrick ...
    
  #3643: Jeg Jeg sier til ham hold kjeft !
    
  D.R. FOWLER: ...Jonathan, Aaron, Samuel ...
    
    #3643: NOK!!!
    
    
  (I bakgrunnen kan man høre en kort, utydelig lyd av kamp)
    
    
  DOKTOR FOWLER: Det jeg holder mellom fingrene mine, tommel og pekefinger, er stokken din, pater Karoski. Det sier seg selv at det å være "aún má" er smertefullt med mindre du roer deg ned. Gjør gesten med venstre hånd, hvis du forstår meg. Bra. Fortell meg nå om du er rolig. Vi kan vente så lenge det tar. Allerede? Bra. Her, litt vann.
    
  #3643: Takk.
    
  D.R. FOWLER: Siéntese, por favor.
    
  #3643: Jeg føler meg allerede bedre. Jeg vet ikke hva som skjedde med meg.
    
  DOKTOR FOWLER Akkurat som vi begge vet at barna på listen jeg ga ikke skal tale til hans fordel når han står foran Den allmektige, Fader.
    
  #3643:...
    
  DOKTOR FOWLER: Du vil ikke si noe?
    
  #3643: Du vet ingenting om helvete.
    
  DR. FOWLER: Er det sant? Du tar feil: Jeg så det med mine egne øyne. Nå skal jeg slå av opptakeren og fortelle deg noe som sikkert vil interessere deg.
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 08:32.
    
    
    
  Fowler så bort fra fotografiene som lå spredt utover gulvet. Han plukket dem ikke opp, men gikk bare grasiøst over dem. Paola lurte på om det han mente i seg selv betydde et enkelt svar på Dantes anklager. Gjennom årene hadde Paola ofte lidd av følelsen av å stå foran en mann like uutgrunnelig som han var lærd, like veltalende som han var intelligent. Fowler selv var et selvmotsigende vesen, en uforståelig hieroglyf. Men denne gangen ble denne følelsen ledsaget av et lavt stønn fra Lera, som skjelvet på leppene hennes.
    
  Presten satt overfor Paola med den fillete, svarte dokumentmappen sin lagt til side. I venstre hånd holdt han en papirpose med tre kaffekanner. Jeg rakte en til Dikanti.
    
  - Cappuccino?
    
  "Jeg hater cappuccino. Det minner meg om myten om hunden jeg hadde", sa Paola. "Men jeg tar den likevel."
    
  Fowler var stille i et par minutter. Til slutt tillot Paola seg å late som hun leste Karoskis mappe og bestemte seg for å konfrontere presten. Husk det.
    
  - Hva så? Er ikke det...?
    
  Og han står der tørr. Jeg har ikke sett på ansiktet hans siden Fowler kom inn på kontoret hans. Men jeg befant meg også tusenvis av meter unna. Hendene hans løftet kaffen nølende, nølende til munnen. Små svetteperler dukket opp på prestens skallede hode, til tross for den kjølige luften. Og hans grønne øyne erklærte at det var hans plikt å betrakte uutslettelige redsler, og at han ville komme tilbake for å betrakte dem.
    
  Paola sa ingenting, for hun innså at den tilsynelatende elegansen Fowler brukte til å bevege seg rundt fotografiene bare var en fasade. Esperó. Det tok presten noen minutter å samle seg, og da han gjorde det, virket stemmen fjern og dempet.
    
  "Det er vanskelig. Du tror du har overvunnet det, men så dukker det opp igjen, som en kork du forgjeves prøver å dytte ned i en flaske. Den renner ut, flyter opp til overflaten. Og så står du overfor det igjen ..."
    
  - Å snakke vil hjelpe deg, far.
    
  "Du kan stole på meg, dottora ... det er ikke sant. Han har aldri gjort det. Ikke alle problemer kan løses ved å snakke."
    
  "Et merkelig uttrykk for en prest. Øk psicó-logoen. Selv om det er passende for en CIA-agent trent til å drepe."
    
  Fowler undertrykte en trist grimase.
    
  "Jeg ble ikke trent til å drepe, som enhver annen soldat. Jeg ble trent i kontraspionasje. Gud ga meg gaven til ufeilbarlig sikting, det er sant, men jeg ber ikke om den gaven. Og i påvente av spørsmålet ditt, har jeg ikke drept noen siden 1972. Jeg drepte 11 Viet Cong-soldater, i hvert fall så vidt jeg vet. Men alle disse dødsfallene var i kamp."
    
  - Det var du som meldte deg som frivillig.
    
  "Dottora, før du dømmer meg, la meg fortelle deg historien min. Jeg har aldri fortalt noen det jeg skal fortelle deg, fordi jeg ber deg om å akseptere ordene mine. Ikke at han tror meg eller stoler på meg, for det ville være å be om for mye. Bare aksepter ordene mine."
    
  Paola nikket sakte.
    
  - Jeg antar at all denne informasjonen vil bli rapportert til superintendenten. Hvis dette er Sant'Uffizio-mappen, ville du ha en veldig grov idé om tjenestehistorikken min. Jeg meldte meg frivillig i 1971 på grunn av visse ... uenigheter med faren min. Jeg vil ikke fortelle ham skrekkhistorien om hva krig betyr for meg, for ord kan ikke beskrive den. ¿Ha visto uste "Apocalypsis Now", dottora?
    
  - Ja, for lenge siden. Jeg ble overrasket over uhøfligheten hans.
    
  - Det er en farse. Det er det det er. En skygge på veggen sammenlignet med hva det betyr. Jeg har sett nok smerte og grusomhet til å fylle flere liv. Jeg har sett alt dette før mitt yrke. Det var ikke i en skyttergrav midt på natten, med fiendtlig ild som regnet ned over oss. Det var ikke å se inn i ansiktene til ti- til tjueåringer som hadde på seg halskjeder av menneskeører. Det var en stille kveld i baktroppen, ved siden av regimentets kapell. Alt jeg visste var at jeg måtte vie livet mitt til Gud og hans skapelse. Og det gjorde jeg.
    
  - Og CIA?
    
  - Ikke forhast deg ... Jeg ville ikke tilbake til Amerika. Alle følger foreldrene mine. Fordi jeg gikk så langt jeg kunne, helt til kanten av stålrøret. Alle lærer mange ting, men noen av dem passer ikke inn i hodene deres. Du har 34 år. For å forstå hva kommunisme betydde for noen som bodde i Tyskland på 70-tallet, måtte jeg leve gjennom det. Vi puster inn trusselen om atomkrig daglig. Hat blant mine landsmenn var en religion. Det virker som om hver av oss bare er ett skritt unna at noen, dem eller oss, hopper over muren. Og så vil alt være over, det forsikrer jeg deg. Før eller etter at noen trykker på bot-knappen, vil noen trykke på den.
    
  Fowler stoppet kort opp for å ta en slurk kaffe. Paola tente en av Pontieros sigaretter. Fowler strakte seg etter posen, men Paola ristet på hodet.
    
  "Dette er vennene mine, far. Jeg må røyke dem selv."
    
  "Å, ikke vær redd. Jeg later ikke som om jeg fanger ham. Jeg lurte på hvorfor du plutselig kom tilbake."
    
  "Far, hvis du ikke har noe imot det, foretrekker jeg at du fortsetter. Jeg vil ikke snakke om det."
    
  Presten følte stor sorg i ordene sine og fortsatte historien sin.
    
  "Selvfølgelig ... jeg vil gjerne holde kontakten med militærlivet. Jeg elsker kameratskap, disiplin og meningen med et kastrert liv. Hvis du tenker over det, er det ikke mye forskjellig fra konseptet prestedømme: det handler om å gi livet ditt for andre mennesker. Hendelser i seg selv er ikke dårlige, bare kriger er dårlige. Jeg ber om å bli sendt som kapellan til en amerikansk base, og siden jeg er bispedømmeprest, vil biskopen min bli fornøyd."
    
  - Hva betyr bispedømmelig, far?
    
  "Jeg er enten mindre eller mindre en fri aktør. Jeg er ikke underlagt en menighet. Hvis jeg vil, kan jeg be biskopen min om å tildele meg et menighetsråd. Men hvis jeg anser det som passende, kan jeg begynne mitt pastorale arbeid hvor jeg finner det passende, alltid med biskopens velsignelse, forstått som formelt samtykke."
    
  -Jeg forstår.
    
  - Langs hele basen bodde jeg sammen med flere ansatte i Byrået som drev et spesielt treningsprogram for kontraetterretning for aktivt tjenestegjørende ikke-CIA-personell. De inviterte meg til å bli med dem, fire timer om dagen, fem ganger i uken, to ganger i uken. Det var ikke uforenlig med mine pastorale plikter, så lenge jeg ble distrahert av timer fra Sue. Así que acepté. Og det viste seg at jeg var en god student. En kveld, etter at timen var over, kom en av instruktørene bort til meg og inviterte meg til å bli med i kñíaen. Byrået ringer gjennom interne kanaler. Jeg fortalte ham at jeg var prest, og at det var umulig å være prest. Du har en enorm jobb foran deg med hundrevis av katolske prester på basen. Hans overordnede viet mange timer til de Enseñarlu-hatende kommunistene. Jeg viet en time i uken til å minne deg på at vi alle er Guds barn.
    
  - En tapt kamp.
    
  - Nesten alltid. Men prestetjenesten, dottora, er en karriere i bakgrunnen.
    
  - Jeg tror jeg sa disse ordene til deg i et av intervjuene dine med Karoski.
    
  "Det er mulig. Vi begrenser oss til å score små poeng. Små seire. Nå og da klarer vi å oppnå noe stort, men de sjansene er få. Vi sår små frø i håp om at noen av dem vil bære frukter. Ofte er det ikke du som høster fruktene, og det er demoraliserende."
    
  - Dette må selvsagt bli ødelagt, far.
    
  En dag gikk kongen i skogen og så en stakkars liten gammel mann som rotet i en grøft. Hun gikk bort til ham og så at han plantet valnøtter. Jeg spurte ham hvorfor han gjorde dette, og den gamle mannen svarte: "..." Kongen sa til ham: "Gamle mann, ikke bøy ryggen din over dette hullet. Ser du ikke at når nøtten vokser, vil du ikke leve lenge nok til å samle frukten?" Og den gamle mannen svarte ham: "Hvis mine forfedre hadde tenkt på samme måte som deg, Deres Majestet, ville jeg aldri ha smakt valnøtter."
    
  Paola smilte, slått av den absolutte sannheten i disse ordene.
    
    -¿Sabe qué nos enseña esa anécdota, dottora ? -fortsatt Fowler-. At du alltid kan gå videre med viljestyrke, kjærlighet til Gud og et lite push.Johnnie Walker.
    
  Paola blunket litt. Han kunne ikke se for seg en rettferdig, høflig prest med en flaske whisky, men det var tydelig at han hadde vært veldig ensom hele livet.
    
  "Da instruktøren fortalte meg at de som kom fra basen kunne få hjelp av en annen prest, men ingen kunne hjelpe de tusenvis som kom for ståltelefonen, forstå - la oss ta en viktig del av tankene dine. Tusenvis av kristne vansmekter under kommunismen, ber på toalettet og går i messe i et kloster. De vil kunne tjene interessene til både min pave og min kirke i de områdene der de sammenfaller. Helt ærlig, jeg trodde da at det var mange tilfeldigheter."
    
  - Og hva synes du nå? Fordi han returnerte til aktiv tjeneste.
    
  - Jeg skal svare på spørsmålet ditt med en gang. Jeg ble tilbudt muligheten til å bli en fri agent, og akseptere oppdrag som jeg anså som rettferdige. Jeg reiste til mange steder. Noen steder var jeg prest. Andre steder som en vanlig borger. Noen ganger satte jeg livet mitt i fare, selv om det nesten alltid var verdt det. Jeg hjalp folk som trengte meg på en eller annen måte. Noen ganger tok denne hjelpen form av en rettidig varsel, en konvolutt, et brev. I andre tilfeller var det nødvendig å organisere et informasjonsnettverk. Eller å hjelpe noen ut av en vanskelig situasjon. Jeg lærte språk og følte meg til og med frisk nok til å returnere til Amerika. Helt til det som skjedde i Honduras...
    
  "Far, vent. Han gikk glipp av den viktige delen. Foreldrenes begravelse."
    
  Fowler gjorde en avskyelig gest.
    
  "Jeg kommer ikke til å dra. Bare sikre den juridiske frynsen som skal henge ned."
    
  "Fader Fowler, du overrasker meg. Åtti millioner dollar er ikke den lovlige grensen."
    
  "Å, hvordan vet du det også? Vel, ja. Si nei til pengene. Men jeg gir dem ikke bort, slik mange tror. Jeg har utpekt dem til å opprette en ideell stiftelse som aktivt samarbeider på ulike områder av sosialt arbeid både i USA og i utlandet. Den er oppkalt etter Howard Eisner, kapellet som inspirerte meg i Vietnam."
    
    - Har du laget Eisner-stiftelsen? - Paola ble overrasket . - Wow , han er gammel da.
    
  "Jeg tror henne ikke. Jeg ga ham drivkraften og investerte økonomiske ressurser i ham. Det var faktisk foreldrenes advokater som skapte ham. Mot hans vilje skylder jeg Adir."
    
  "Greit, far, fortell meg om Honduras. Og du har så mye tid du trenger."
    
  Presten så nysgjerrig på Dikanti. Hans holdning til livet hadde plutselig endret seg, på en subtil, men betydningsfull måte. Nå var hun klar til å stole på ham. Han lurte på hva som kunne ha forårsaket denne forandringen i ham.
    
  "Jeg vil ikke kjede deg med detaljer, Dottore. Avocados historie kunne fylt en hel bok, men la oss komme til det grunnleggende. CIAs mål var å fremme revolusjon. Mitt mål var å hjelpe kattene som lider under undertrykkelse i hendene på den sandinistiske regjeringen. Danne og utplassere en frivillig styrke for å føre geriljakrig med mål om å destabilisere regjeringen. Soldatene ble rekruttert blant Nicaraguas fattige. Våpnene ble solgt av en tidligere alliert av regjeringen, hvis eksistens få mistenkte: Osama bin Laden. Og kommandoen over Contraene ble overført til en lærer på videregående skole ved navn Bernie Salazar, en fanatiker som Sabr Amos Despa. I løpet av måneder med trening fulgte jeg Salazar over grensen, og foretok stadig mer risikable utflukter. Jeg hjalp til med utlevering av fromme religiøse mennesker, men uenighetene mine med Salazar ble mer og mer alvorlige. Jeg begynte å se kommunister overalt. Det er en kommunist under hver stein, сегун éл."
    
  - En gammel manual for psykiatere sier at akutt paranoia utvikler seg svært raskt hos fanatiske rusavhengige.
    
  - Denne hendelsen bekrefter hvor upåklagelig boken din er, Dikanti. Jeg hadde en ulykke, som jeg ikke visste om før jeg fant ut at den var med vilje. Jeg brakk beinet og kunne ikke dra på utflukter. Og geriljasoldatene begynte å komme tilbake sent hver gang. De sov ikke i leirbrakkene, men på lysninger i jungelen, i telt. Om natten utførte de angivelige brannstiftelser, som, som det senere viste seg, ble ledsaget av henrettelser og halshugginger. Jeg var sengeliggende, men den natten Salazar fanget nonnene og anklaget dem for kommunisme, advarte noen meg. Han var en god gutt, som mange av dem som var sammen med Salazar, selv om jeg var litt mindre redd for ham enn de andre. Om enn litt mindre, for du fortalte meg om det i skriftestolen. Vit at jeg ikke vil avsløre dette for noen, men jeg vil gjøre alt jeg kan for å hjelpe nonnene. Vi har gjort alt vi kunne ...
    
  Fowlers ansikt var dødsblekt. Tiden det tok å svelge ble avbrutt. Han så ikke på Paola, men på prikken más allá i vinduet.
    
  "...men det var ikke nok. I dag er både Salazar og El Chico døde, og alle vet at geriljaen stjal et helikopter og slapp nonner ned over en sandinistisk landsby. Det tok meg tre turer å komme dit."
    
  - Hvorfor gjorde han det?
    
  "Meldingen ga lite rom for feil. Vi vil drepe alle som mistenkes for bånd til sandinistene. Uansett hvem de er."
    
  Paola var stille i noen øyeblikk og tenkte på det hun hadde hørt.
    
  - Og du klandrer deg selv, ikke sant, far?
    
  "Vær annerledes hvis du ikke gjør det. Jeg vil ikke kunne redde de kvinnene. Og ikke bekymre deg for de karene som endte opp med å drepe sine egne. Jeg ville ha krøpet til alt som innebar å gjøre godt, men det var ikke det jeg fikk. Jeg var bare en bifigur i mannskapet på en monsterfabrikk. Faren min er så vant til det at han ikke lenger er overrasket når en av dem vi trente, hjalp og beskyttet vender seg mot oss."
    
  Selv om sollyset begynte å skinne rett i ansiktet hans, blunket ikke Fowler. Han begrenset seg til å myse til de ble til to tynne grønne laken og fortsatte å stirre over hustakene.
    
  "Da jeg først så fotografier av massegraver", fortsatte presten, "ble jeg minnet om lyden av maskingeværild en tropisk natt. "Skytetaktikk." Jeg hadde blitt vant til støyen. Så mye at jeg en natt, halvveis i søvne, hørte noen smerteskrik mellom skuddene og ikke fulgte så mye med. Han, Sue ... eller vil beseire meg ..." Neste natt sa jeg til meg selv at det var et fantasifoster. Hvis jeg hadde snakket med leirkommandanten den gangen, og Ramos hadde undersøkt meg og Salazar nøye, ville jeg ha reddet mange liv. Det er derfor jeg bærer ansvaret for alle disse dødsfallene, det er derfor jeg forlot CIA, og det er derfor jeg ble kalt til å vitne for Det hellige embete.
    
  "Far ... jeg tror ikke lenger på Gud. Nå vet jeg at når vi dør, er alt over ... Jeg tror vi alle vender tilbake til jorden etter en kort reise gjennom ormens innvoller. Men hvis du virkelig ønsker absolutt frihet, tilbyr jeg deg det. Du reddet prestene du kunne før de satte deg opp."
    
  Fowler tillot seg et halvt smil.
    
  "Takk, dottora." Hun vet ikke hvor viktige ordene hennes er for meg, selv om hun angrer på de dype tårene som ligger bak en så hard uttalelse på gammellatin.
    
  - Men Aún fortalte meg ikke hva som forårsaket hans tilbakekomst.
    
  - Det er veldig enkelt. Jeg spurte en venn om det. Og jeg skuffet aldri vennene mine.
    
  - Fordi det er deg nå ... spía fra Gud.
    
  Fowler sonrio.
    
  - Jeg kan vel kalle ham et ess.
    
  Dikanti reiste seg og gikk mot nærmeste bokhylle.
    
  "Far, dette strider mot mine prinsipper, men som i tilfellet med moren min, er dette en opplevelse man bare får én gang i livet."
    
  Jeg plukket opp en tykk rettsmedisinsk bok og ga den til Fowler. Herregud. Ginflaskene var tømt, og det var tre hull i papiret, beleilig fylt med en Dewar-flaske og to små glass.
    
  - Klokken er bare ni om morgenen,
    
  - Vil du gjøre æren eller vente til det blir natt, far? Jeg er stolt av å drikke med mannen som opprettet Eisner-stiftelsen. Forresten, far, fordi den stiftelsen betaler stipendet mitt til Quantico.
    
  Så var det Fowlers tur til å bli overrasket, selv om han ikke sa noe. Hell meg to like store mengder whisky og skjenke glasset sitt.
    
  - Hvem drikker vi for?
    
  - For de som dro.
    
  - For de som dro, da.
    
  Og de tømte begge glassene sine i én slurk. Kjærligheten satt fast i halsen hennes, og for Paola, som aldri drakk, var det som å svelge ammoniakk-gjennomvåte nellik. Hun visste at hun ville ha halsbrann hele dagen, men hun var stolt over å ha hevet glasset med denne mannen. Visse ting måtte bare gjøres.
    
  "Nå burde vår bekymring være å få superintendenten tilbake til teamet. Som du intuitivt forstår, skylder du Dante denne uventede gaven", sa Paola og ga ham fotografiene. "Jeg lurer på hvorfor han gjorde dette? Bærer han noe nag til deg?"
    
  Fowler moret seg. Latteren hans overrasket Paola, som aldri hadde hørt en så gledelig lyd, som på scenen hørtes så hjerteskjærende og trist ut.
    
  - Bare ikke si at du ikke la merke til det.
    
  - Tilgi meg, far, men jeg forstår deg ikke.
    
  "Dottora, siden du er den typen person som forstår så mye om å bruke ingeniørkunst i revers på menneskelige handlinger, demonstrerer du en radikal mangel på dømmekraft i denne situasjonen. Dante er tydelig romantisk interessert i deg. Og av en eller annen absurd grunn tror han at jeg er konkurrenten hans."
    
  Paola sto der, helt steinete, med munnen litt åpen. Han merket en mistenkelig varme som steg opp i kinnene hans, og det var ikke fra whiskyen. Det var andre gang mannen hadde fått henne til å rødme. Jeg var ikke helt sikker på om det var jeg som fikk ham til å føle det, men jeg ville at han skulle føle det oftere, slik ungen i den estómagiske debilen insisterer på å ri på hest igjen på et russisk fjell.
    
  I det øyeblikket er de telefonen, et forsyn for å redde en vanskelig situasjon. Dicanti contestó umiddelbart. Øynene hans lyste opp av begeistring.
    
  - Jeg kommer straks ned.
    
  Fowlers mirroret blikk.
    
  "Skynd deg, far. Blant fotografiene tatt av UACV-betjenter på åstedet i Robair, er det ett som viser bror Francesco. Vi har kanskje noe."
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 09:15.
    
    
    
  Bildet på skjermen ble uskarpt. Fotografiet viste et generelt bilde fra innsiden av kapellet, med Caroski i bakgrunnen som bror Francesco. Datamaskinen hadde forstørret dette området av bildet med 1600 prosent, og resultatet ble ikke særlig bra.
    
  "Det er ikke det at det ser dårlig ut", sa Fowler.
    
  "Ro deg ned, far", sa Boy, og kom inn i rommet med en bunke papirer i hendene. "Angelo er vår rettsmedisinske skulptør. Han er ekspert på genoptimalisering, og jeg er sikker på at han kan gi oss et annet perspektiv, ikke sant, Angelo?"
    
  Angelo Biffi, en av UACVs ledere, forlot sjelden datamaskinen sin. Han hadde tykke briller, fett hår og så ut til å være rundt tretti. Han bodde i et stort, men svakt opplyst kontor, gjennomsyret av lukten av pizza, billig cologne og brent tallerken. Et dusin toppmoderne skjermer fungerte som vinduer. Fowler så seg rundt og konkluderte med at de sannsynligvis ville foretrekke å sove med datamaskinene sine enn å dra hjem. Angelo så ut som han hadde vært en bokorm hele livet, men ansiktstrekkene hans var behagelige, og han hadde alltid et veldig hyggelig smil.
    
  - Se, far, vi, altså avdelingen, altså jeg...
    
  "Ikke kvel deg, Angelo. Drikk litt kaffe," sa Alarg, "den Fowler hadde med til Dante."
    
  - Takk, dottora. Hei, dette er iskrem!
    
  "Ikke klag, det blir varmt snart. Når du blir stor, si: 'Det er varm april nå, men ikke så varmt som da pappa Wojtyla døde.' Jeg kan allerede se det for meg."
    
  Fowler så overrasket på Dikanti, som la en beroligende hånd på Angelos skulder. Inspektøren prøvde å lage en spøk, til tross for stormen hun visste raste inni henne. "Jeg hadde knapt sovet, jeg hadde mørke ringer under øynene som en vaskebjørn," sa han, "og ansiktet hans var forvirret, smertefullt, fullt av raseri. Man trengte ikke å være psykolog eller prest for å se det. Og til tross for alt prøvde han å hjelpe denne gutten til å føle seg trygg med den ukjente presten som skremte ham litt. Akkurat nå elsker jeg henne, så selv om jeg er på sidelinjen, ber jeg henne tenke på det." Han hadde ikke glemt vergüenzaen habíen hadde tvunget ham gjennom for et øyeblikk siden på sitt eget kontor.
    
    -Explícale tu método al padre Fowler -pidió Paola-. Jeg er sikker på at du vil finne dette interessant.
    
  Gutten er inspirert av dette.
    
  - Vær oppmerksom på skjermen. Vi har, jeg har, vel, jeg utviklet spesiell programvare for geninterpolering. Som du vet, består hvert bilde av fargede prikker kalt piksler. Hvis et normalt bilde for eksempel er 2500 x 1750 piksler, men vi vil at det skal være i et lite hjørne av fotografiet, ender vi opp med noen få små fargede flekker som ikke er spesielt verdifulle. Når du zoomer inn, får du et uskarpt bilde av det du ser på. Vanligvis, når et normalt program prøver å forstørre et bilde, gjør det det ved å bruke fargen på de åtte pikslene ved siden av den det prøver å multiplisere. Så til slutt har vi den samme lille flekken, men større. Men med mitt program...
    
  Paola kikket bort på Fowler, som lente seg interessert over skjermen. Presten prøvde å følge med på Angelos forklaring, til tross for smerten han hadde opplevd bare minutter tidligere. Å se på bildene som ble tatt der hadde vært en dypt vanskelig opplevelse, en som hadde rørt ham dypt. Man trengte ikke å være psykiater eller kriminolog for å forstå det. Og til tross for alt prøvde hun sitt beste å behage en mann hun aldri ville se igjen. Jeg elsket ham for det den gangen, selv om det var mot hans vilje, jeg ber om tankene hans. Han hadde ikke glemt Vergüenzaen han nettopp hadde tilbrakt på kontoret sitt.
    
  -...og ved å undersøke de variable lyspunktene, går du inn i et tredimensjonalt informasjonsprogram som du kan undersøke. Det er basert på en kompleks logaritme, hvis gjengivelse tar flere timer.
    
  - Søren, Angelo, er det derfor du fikk oss til å komme ned?
    
  - Dette er noe du må se ...
    
  "Alt er bra, Angelo. Dottora, jeg mistenker at denne smarte gutten vil fortelle oss at programmet har pågått i flere timer og snart vil gi oss resultater."
    
  - Nettopp, far. Faktisk kommer det bak den skriveren.
    
  Skriverens summing mens jeg var i nærheten av Dikanti resulterte i en bok som viser litt aldrede ansiktstrekk og noen skyggefulle øyne, men mye mer fokusert enn i det originale bildet.
    
  "Utmerket arbeid, Angelo. Det er ikke at det er ubrukelig for identifikasjon, men det er et utgangspunkt. Ta en titt, far."
    
  Presten undersøkte nøye ansiktstrekkene på fotografiet. Boy, Dikanti og Angelo så forventningsfullt på ham.
    
  "Jeg sverger på at det er él. Men det er vanskelig uten å se øynene hans. Formen på øyehulene og noe udefinerbart forteller meg at det er él. Men hvis jeg møtte ham på gaten, ville jeg ikke gitt ham et nytt blikk."
    
  - Så dette er en ny blindvei?
    
  "Ikke nødvendigvis", bemerket Angelo. "Jeg har et program som kan generere et 3D-bilde basert på visse data. Jeg tror vi kan trekke ganske mange konklusjoner ut fra det vi har. Jeg jobbet med et fotografi av en ingeniør."
    
  - En ingeniør? - Paola ble overrasket.
    
  "Ja, fra ingeniør Karoski, som vil utgi seg for å være karmelitt. For et hode du har, Dikanti ..."
    
  Dr. Boys øyne ble store og gjorde demonstrative, engstelige gester over Angelos skulder. Paola innså endelig at Angelo ikke hadde blitt orientert om detaljene i saken. Paola visste at direktøren hadde forbudt de fire UACV-ansatte som jobbet med å samle bevis på åstedene Robaira og Pontiero å dra hjem. De fikk lov til å ringe familiene sine for å forklare situasjonen, og de ble plassert på [plass]. Boy kunne være veldig tøff når han ville, men han var også en rettferdig mann: han betalte dem tre ganger for overtid.
    
  - Å ja, det jeg tenker, det jeg tenker. Kom igjen, Angelo.
    
  Selvfølgelig måtte jeg samle informasjon på alle nivåer, slik at ingen hadde alle brikkene i puslespillet. Ingen kunne vite at de etterforsket dødsfallene til to kardinaler. Noe som tydeligvis kompliserte Paolas arbeid og etterlot henne med alvorlig tvil om at hun kanskje ikke selv var helt klar.
    
  "Som du kan tenke deg, har jeg jobbet med et fotografi av ingeniøren. Jeg tror vi har et 3D-bilde av bildet hans fra 1995 om omtrent tretti minutter, som vi kan sammenligne med 3D-bildet vi har fått siden 2005. Hvis de kommer tilbake hit om en liten stund, kan jeg gi dem en godbit."
    
  - Utmerket. Hvis du føler det slik, Padre, Dispatch ... Jeg vil at du gjentar áramos i møterommet. Nå går vi, Angelo.
    
  -Greit, direktørgutt.
    
  De tre gikk mot konferanserommet, som lå to etasjer over. Ingenting kunne få meg til å gå inn på Paolas rom, og hun ble overveldet av en forferdelig følelse av at sist jeg besøkte henne, hadde alt vært bra. #237;fra Pontiero.
    
  Kan jeg spørre hva dere to gjorde med superintendent Dante?
    
  Paola og Fowler kastet et kort blikk på hverandre og ristet på hodet mot Sono.
    
  -Absolutt ingenting.
    
  - Bedre. Jeg håper jeg ikke så ham bli sint fordi dere hadde problemer. Vær bedre enn dere var i den 24. kampen, for jeg vil ikke at Sirin Ronda skal snakke med meg eller innenriksministeren.
    
  "Jeg tror ikke du trenger å bekymre deg. Danteá er perfekt integrert i teamet - mintió Paola."
    
  - Og hvorfor tror jeg ikke på det? I går kveld reddet jeg deg, gutt, i en veldig kort periode, Dikanti. Vil du fortelle meg hvem Dante er?
    
  Paola er stille. Jeg klarer ikke å snakke med Boy om de interne problemene de møtte i gruppen. Jeg åpnet munnen for å snakke, men en kjent stemme fikk meg til å stoppe.
    
  - Jeg gikk ut for å kjøpe tobakk, direktør.
    
  Dantes skinnjakke og dystre smil sto på terskelen til konferanserommet. Jeg studerte ham sakte, veldig nøye.
    
  - Dette er lasten til den verste, Dante.
    
  - Vi må dø av noe, direktør.
    
  Paola sto og så på Dante, mens Ste satt ved siden av Fowler som om ingenting hadde skjedd. Men ett blikk fra dem begge var nok til at Paola innså at ting ikke gikk så bra som hun hadde håpet. Så lenge de hadde vært siviliserte i noen dager, kunne alt ha blitt ordnet. Det jeg ikke forstår er hvorfor jeg ber deg om å formidle sinnet ditt til din kollega i Vatikanet. Noe er galt.
    
  "Greit," sa Boy. "Denne forbannede greia blir komplisert noen ganger. I går mistet vi en av de beste politimennene jeg har sett på mange år, i tjenesten, og ingen vet at han er i fryseren. Vi kan ikke engang gi ham en formell begravelse før vi kan komme opp med en rimelig forklaring på dødsfallet hans. Det er derfor jeg vil at vi skal tenke sammen. Spill det du vet, Paola."
    
  - Siden når?
    
  - Helt fra begynnelsen. En kort oppsummering av saken.
    
  Paola reiste seg og gikk bort til tavlen for å skrive. Jeg syntes det var mye bedre å stå med noe i hendene.
    
  La oss ta en titt: Victor Karoski, en prest med en historie med seksuelle overgrep, rømte fra en privat institusjon med lav sikkerhet hvor han ble utsatt for store mengder narkotika som førte til dødsdommen hans.237 økte aggresjonsnivået hans betydelig. Fra juni 2000 til slutten av 2001 finnes det ingen registreringer av aktivitetene hans. I 2001 erstattet han det siterte og fiktive navnet til den barfotkarmelitten ved inngangen til kirken Santa Maria in Traspontina, noen få meter fra Petersplassen.
    
  Paola tegner noen striper på tavlen og begynner å lage en kalender:
    
  -Fredag 1. april, tjuefire timer før Johannes Paul IIs død: Karoschi kidnapper den italienske kardinalen Enrico Portini fra residensen i Madri Pi. "Har vi bekreftet at det finnes blod fra to kardinaler i krypten?" Boy gjorde en bekreftende gest. Karoschi tar Portini med til Santa Maria, torturerer ham og returnerer ham til det siste stedet han ble sett i live: kapellet i residensen. Lørdag 2. april: Portinis lik blir oppdaget samme natt som paven døde, selv om et årvåkent Vatikan bestemmer seg for å "rydde opp" i bevisene, i den tro at det er en isolert handling utført av en galning. Heldigvis går ikke saken lenger enn det, i stor grad takket være de som har ansvaret for residensen. Søndag 3. april: Den argentinske kardinalen Emilio Robaira ankommer Roma med enveisbillett. Vi tror noen møter ham på flyplassen eller er på vei til residensen til prestene i Santi Ambrogio, hvor han var forventet søndag kveld. Vi vet at vi aldri kommer frem. Lærte vi noe av samtalene på flyplassen?
    
  "Ingen sjekket dette. Vi har ikke nok ansatte", unnskyldte Boy seg.
    
  - Vi har det.
    
  "Jeg kan ikke involvere detektiver i dette. Det som er viktig for meg er at det er lukket og oppfyller Den hellige stols ønsker. Vi spiller fra begynnelse til slutt, Paola. Bestill kassettene selv."
    
  Dikanti gjorde en avskyelig gest, men det var svaret jeg forventet.
    
  - Vi fortsetter søndag 3. april. Karoski kidnapper Robaira og tar henne med til krypten. Alle torturerer ham under avhør og avslører beskjeder på kroppen hans og på åstedet. Meldingen på kroppen lyder: MF 16, Deviginti. Takket være pater Fowler vet vi at beskjeden refererer til en setning fra evangeliet: "", som refererer til valget av den første paven til kirken i Cat. Dette, sammen med beskjeden skrevet med blod på gulvet, kombinert med de alvorlige lemlestelsene på CAD, får oss til å tro at morderen sikter seg inn på nøkkelen. Tirsdag 5. april. Den mistenkte tar kroppen med til et av kirkekapellene og ringer deretter rolig politiet, og utgir seg for å være bror Francesco Toma. For ekstra hån bruker han alltid brillene til det andre offeret, kardinal Robaira. Agentene ringer UACV, og direktør Boy ringer Camilo Sirin.
    
  Paola tok en kort pause, og så rett på Boy.
    
  "Når du ringer ham, vet Sirin allerede navnet på gjerningsmannen, selv om man i dette tilfellet skulle forvente at han var en seriemorder. Jeg har tenkt mye på dette, og jeg tror Sirin har visst navnet på Portinis drapsmann siden søndag kveld. Han hadde sannsynligvis tilgang til VICAP-databasen, og oppføringen for "avhuggede hender" førte til noen få saker. Hans innflytelsesnettverk aktiverer navnet til major Fowler, som ankommer hit natten til 5. april. Den opprinnelige planen var sannsynligvis ikke å stole på oss, direktør Boy. Det var Karoski som bevisst trakk oss inn i spillet. Hvorfor? Det er et av hovedspørsmålene i denne saken."
    
  Paola Trazó en siste stripe.
    
  -Mitt brev av 6. april: Mens Dante, Fowler og jeg prøver å finne ut noe om forbrytelsene på forbryterens kontor, blir viseinspektør Maurizio Pontiero slått i hjel av Victor Caroschi i krypten til Santa Mar de Las Vegas.237;i Transpontina.
    
  - Har vi et mordvåpen? - spør Dante.
    
  "Det er ingen fingeravtrykk, men vi har dem", svarte jeg. "En slåsskamp. Karoski skar ham flere ganger med det som kan ha vært en veldig skarp kjøkkenkniv, og stakk ham flere ganger med en lysekrone som ble funnet på åstedet. Men jeg har ikke så store forhåpninger til fortsettelsen av etterforskningen."
    
  - Hvorfor, direktør?
    
  "Dette er veldig langt fra alle våre vanlige venner, Dante. Vi streber etter å finne ut hvem ... Vanligvis, med sikkerheten om et navn, slutter arbeidet vårt. Men vi må bruke kunnskapen vår til å erkjenne at sikkerheten om et navn var vårt utgangspunkt. Derfor er dette arbeidet viktigere enn noensinne."
    
  "Jeg vil benytte anledningen til å gratulere giveren. Jeg syntes det var en strålende kronologi", sa Fowler.
    
  "Ekstremt", humret Dante.
    
  Paola følte seg såret av ordene hans, men jeg bestemte meg for at det var best å ignorere temaet for nå.
    
  -God CV, Dikanti, - gratulerer med dagen. ¿Cuál - neste steg? ¿ Har det allerede skjedd Karoska? ¿ Har du studert likhetene?
    
  Rettsmedisineren tenkte seg om et par øyeblikk før han svarte.
    
  - Alle fornuftige mennesker er like, men hver av disse gale drittsekkene er sånn på sin måte.
    
  - , bortsett fra at du leste Tolstoj 25? - spør Boi.
    
  - Vel, vi gjør en feil hvis vi tror at én seriemorder er lik en annen. Du kan prøve å finne landemerker, finne ekvivalenter, trekke konklusjoner fra likheter, men i sannhetens time er hver av disse drittene et ensomt sinn som lever millioner av lysår fra resten av menneskeheten. Det er ingenting der, ahí. De er ikke mennesker. De føler ingen empati. Følelsene hans er sovende. Hva som driver ham til å drepe, hva som får ham til å tro at hans egoisme er viktigere enn mennesker, grunnene han gir for å rettferdiggjøre sin synd - det er ikke det som betyr noe for meg. Jeg prøver ikke å forstå ham mer enn det som er absolutt nødvendig for å stoppe ham.
    
  - For å gjøre dette må vi vite hva ditt neste steg blir.
    
  "Selvfølgelig, for å drepe igjen. Du leter sannsynligvis etter en ny identitet eller har allerede en forhåndsbestemt en. Men den kan ikke være like flittig som broder Francescos arbeid, siden han dedikerte flere bøker til den. Fader Fowler kan hjelpe oss i Saint Point."
    
  Presten rister bekymret på hodet.
    
  - Alt som er i mappen jeg etterlot deg, men det er noe jeg vil ha i Arles.
    
  På nattbordet sto en mugge med vann og flere glass. Fowler fylte det ene glasset halvveis og la deretter en blyant oppi.
    
  "Det er veldig vanskelig for meg å tenke som él. Se på glasset. Det er klart som dagen, men når jeg skriver den tilsynelatende rette bokstaven lápiz, ser det ut som en tilfeldighet for meg. På samme måte endres det monolittiske forholdet på grunnleggende måter, som en rett linje som brytes av og ender på motsatt sted."
    
  - Dette konkurspunktet er sentralt.
    
  "Kanskje. Jeg misunner ikke arbeidet ditt, doktor. Karoski er en mann som det ene øyeblikket avskyr lovløshet, og det neste begår enda større lovløshet. Det som er klart for meg er at vi må lete etter ham i nærheten av kardinalene. Prøv å drepe ham igjen, og jeg skal gjøre det snart. Nøkkelen til slottet kommer nærmere og nærmere."
    
    
  De returnerte til Angelos laboratorium noe forvirret. Den unge mannen møtte Dante, som knapt la merke til ham. Paola kunne ikke unngå å legge merke til ødeleggelsene. Denne tilsynelatende attraktive mannen var, innerst inne, en dårlig person. Vitsene hans var fullstendig ærlige; faktisk var de blant de beste superintendenten noensinne hadde laget.
    
  Angelo ventet på dem med de lovede resultatene. Jeg trykket på noen taster og viste dem 3D-bilder av gener på to skjermer, bestående av tynne grønne tråder på svart bakgrunn.
    
  - Kan du legge til tekstur på dem?
    
  - Ja. De har hud her, rudimentær, men hud likevel.
    
  Skjermen til venstre viser en 3D-modell av Karoskis hode slik det så ut i 1995. Skjermen til høyre viser den øverste halvdelen av hodet, nøyaktig slik det ble sett i Santa Mar i Transpontina.
    
  "Jeg modellerte ikke nedre halvdel fordi det er umulig med skjegg. Øynene mine ser heller ingenting tydelig. På bildet de la igjen, gikk jeg med lutende skuldre."
    
  Kan du kopiere brukernavnet til den første modellen og lime det inn over den nåværende modellen?
    
  Angelo svarte med en rekke tastetrykk og museklikk. På under to minutter var Fowlers forespørsel oppfylt.
    
  - Dígame, Angelo, i hvilken grad vurderer du hvor pålitelig den andre modellen din er? - spurte presten.
    
  Den unge mannen havner umiddelbart i trøbbel.
    
  -Vel, for å se... Uten spillet er det passende lysforhold...
    
  - Det er uaktuelt, Angelo. Vi har allerede diskutert dette. - Terció Boi.
    
  Paola snakket sakte og beroligende.
    
  "Kom igjen, Angelo, ingen dømmer om du har skapt en god modell. Hvis vi vil at Han skal vite hvor mye vi kan stole på Ham, så ..."
    
  - Vel ... fra 75 til 85 %. Nei, ikke fra meg.
    
  Fowler så nøye på skjermen. De to ansiktene var svært forskjellige. For forskjellige. Nesen min er bred, nebbene mine er sterke. Men var dette motivets naturlige trekk eller bare sminke?
    
  - Angelo, vær så snill å snu begge bildene horisontalt og lag en medichióp av pomulene. Som ií. Det er alt. Det er det jeg er redd for.
    
  De fire andre så forventningsfullt på ham.
    
  - Hva, far? La oss vinne, for Guds skyld.
    
  "Dette er ikke Victor Karoskis ansikt. Disse størrelsesforskjellene kan ikke gjenskapes med amatørsminke. En Hollywood-profesjonell kan kanskje oppnå det med lateksformer, men det ville være for synlig for alle som ser nøye etter. Jeg ville ikke satse på et langvarig forhold."
    
  -Da?
    
  - Det finnes en forklaring på dette. Karoski gjennomgikk en Fano-kur og en full ansiktsrekonstruksjon. Nå vet vi at vi leter etter et spøkelse.
    
    
    
  Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
  Mai 1998
    
    
    
  TRANSKRIPTION AV INTERVJU #14 MELLOM PASIENT #3643 OG DR. FOWLER
    
    
    DR. FOWLER: Hallo, Padre Karoski. Vil du tillate meg det?
    
  #3643: Bare gjør det, pater Fowler.
    
    D.R. FOWLER: ¿Le gustó el libro que le presté?
    
    #3643: Å, selvfølgelig. Sankt Augusta er allerede ferdig. Jeg syntes det var veldig interessant. Menneskelig optimisme kan bare gå så langt.
    
  D.R. FOWLER: No le comprendo, pater Karoski.
    
  Vel, du, og bare du på dette stedet, kan forstå meg, pater Fowler. Niko, som ikke kaller meg ved navn, og streber etter en unødvendig, vulgær fortrolighet som forringer verdigheten til begge samtalepartnerne.
    
    D.R. FOWLER: Está hablando del padre Conroy.
    
    #3643: Åh, denne mannen. Han prøver bare å påstå gang på gang at jeg er en vanlig pasient som trenger behandling. Jeg er like mye prest som ham, og han glemmer stadig denne verdigheten når han insisterer på at jeg kaller ham lege.
    
  Det er bra at forholdet ditt med Conroy er rent psykologisk og tålmodig. Du trenger hjelp til å overvinne noen av manglene ved din skjøre psyke.
    
  #3643: ¿ Mishandlet? ¿ Mishandlet kemén? Vil du også teste kjærligheten til min hellige mor? Jeg ber om at han ikke går samme vei som fader Conroy. Han hevdet til og med å få meg til å lytte til noen kassetter som ville fjerne tvilen min.
    
  DR. FOWLER: En lommebok.
    
  #3643: Det var det han sa.
    
  LEGE: Ikke vær sunn for deg selv. Snakk med pater Conroy om det.
    
  #3643: Som du ønsker. Men jeg er ikke redd overhodet.
    
  DOKTOR FOWLER: Hør her, hellige far, jeg vil gjerne benytte meg av denne mini-sesjonen, og det er noe du sa tidligere som virkelig interesserte meg. Om optimismen til Sankt Augustus i skriftestolen. Hva mener du?
    
  Og selv om jeg ser latterlig ut i dine øyne, vil jeg vende meg til deg med barmhjertighet."
    
  DOKTOR FOWLER Stoler han ikke på deg i Guds uendelige godhet og barmhjertighet?
    
  #3643: En barmhjertig Gud er en oppfinnelse fra det tjuende århundre, pater Fowler.
    
    D.R. FOWLER: San Agustín vivió en el siglo IV.
    
    Sankt Augustus ble forferdet over sin syndige fortid og begynte å skrive optimistiske løgner.
    
  DOKTOR FOWLER Måtte Gud tilgi oss.
    
  #3643: Ikke alltid. De som går til skriftemål er som de som vasker bil ... åh, det gjør meg kvalm.
    
  DOKTOR FOWLER: Hva føler du når du tilstår? Avsky?
    
  #3643: Avsky. Mange ganger kastet jeg opp i skriftestolen av avsky jeg følte mot mannen på den andre siden av stengestolpene. Løgner. Utukt. Utroskap. Pornografi. Vold. Tyveri. Alle sammen, som inngikk denne stramme vanen, fylte rumpa si med svin. La alt gå, velg det over på meg...!
    
  DOKTOR FOWLER De forteller Gud om det. Vi er rett og slett en sender. Når vi tar på oss stolaen, blir vi Kristus.
    
  #3643: De gir opp alt. De kommer skitne inn og tror de drar derfra rene. "Bøy deg ned, far, fordi jeg syndet. Jeg stjal ti tusen dollar fra partneren min, far, fordi jeg syndet. Jeg voldtok lillesøsteren min. Jeg tok bilder av sønnen min og la dem ut på nettet." "Bøy deg ned, far, fordi jeg syndet. Jeg tilbyr mannen min mat for å slutte å bruke ekteskapet, fordi jeg er lei av lukten av løk og svette."
    
  FOWLER: Men, fader Karoski, tilståelse er en fantastisk ting hvis det er anger og det er en mulighet til å gjøre opp for seg.
    
  #3643: Noe som aldri skjer. De kaster alltid, alltid sine synder på meg. De lar meg stå foran Guds ubevegelige ansikt. Jeg er den som står mellom hans misgjerninger og Alt-simos hevn.
    
  DOKTOR FOWLER: Ser du virkelig på Gud som et hevnvesen?
    
  #3643: "Hans hjerte er hardt som flint
    
  hard som den nederste steinen på en kvernstein.
    
  Fra Hans Majestet frykter de bølgene,
    
  havbølgene trekker seg tilbake.
    
  Sverdet som berører ham, trenger ikke gjennom,
    
  ikke noe spyd, ingen pil, ingen hjort.
    
  Han ser på alle med stolthet
    
  "For han er de grusommes konge!"
    
  DOKTOR FOWLER: Jeg må innrømme, far, at jeg er overrasket over din kunnskap om Bibelen generelt og Det gamle testamente spesielt. Men Jobs bok er blitt foreldet i lys av sannheten i Jesu Kristi evangelium.
    
  Jesus Kristus er Sønnen, men Faderen er Dommeren. Og Faderen har et steinansikt.
    
  DOKTOR FOWLER Siden ahí da av nødvendighet er dødelig, fader Karoski. Og hvis du lytter til Conroys opptak, kan du være trygg på at de vil skje.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lang februar, 2.
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 14:25.
    
    
    
  - Sankt Ambrogios residens.
    
  "God ettermiddag. Jeg vil gjerne snakke med kardinal Robaira", sa den unge journalisten på gebrokken italiensk.
    
  Stemmen i den andre enden av telefonen blir tilfeldig.
    
  -¿ Kan jeg spørre på vegne av Quién?
    
  Det var ikke mye, tonehøyden varierte knapt med en oktav. Men det var nok til å varsle journalisten.
    
  Andrea Otero jobbet i fire år på El Globo. Fire år der du besøkte tredjerangs redaksjoner, intervjuet tredjerangs karakterer og skrev tredjerangs historier. Fra klokken 22.00 til klokken 00.00, da jeg kom inn på kontoret og fikk jobben. Start i en kultur der sjefredaktøren din, Jema, tar deg på alvor. Jeg forblir i et samfunn der sjefredaktøren hennes aldri stolte på henne. Og nå var han på The International, der sjefredaktøren hans ikke trodde han var oppgaven voksen. Men det var hun. Det var ikke bare notater. Verken kurranse eller kulum. Det var også humor, intuisjon, luktesans, punktum og 237 år. Og hvis Andrea Otero virkelig hadde disse egenskapene og ti prosent av det hun mente hun burde ha, ville hun blitt en journalist verdig Pulitzerprisen. Hun manglet ikke selvtillit, ikke engang sin 198 cm høye høyde, sine engleaktige ansiktstrekk, sitt kyske hår og sine blå øyne. Alt dette avslørte en intelligent og bestemt kvinne. Derfor, da selskapet - som skulle dekke pavens død - hadde en bilulykke på vei til flyplassen og brakk begge beina hennes, grep Andrea sjansen til å takke ja til sjefens tilbud fra hans erstatter. Kom deg ombord på flyet etter håret og med all bagasjen din.
    
  Heldigvis bodde vi noen små butikker unna lo má ;s mono nær Piazza Navona, som lå tretti meter fra hotellet. Og Andrea Otero skaffet seg (på bekostning av peró dico, selvfølgelig) en luksuriøs garderobe, undertøy og en ekkel telefon, som hun brukte til å ringe til Santo Ambrogio-residensen for å sikre seg et intervju med den pavelige kardinal Robaira. Men ...
    
  - Jeg er Andrea Otero, fra avisen Globo. Kardinalen lovet meg et intervju denne torsdagen. Dessverre vil du ikke svare på det ekle spørsmålet hans. Kan du være så snill å vise meg til rommet hans?
    
  - Señorita Otero, dessverre kan vi ikke ta deg med til rommet ditt fordi kardinalen ikke kommer.
    
  - Og når kommer du?
    
  - Vel, han kommer bare ikke.
    
  - La oss se, kommer han ikke, eller kommer han ikke?
    
  - Jeg kommer ikke fordi han ikke kommer.
    
  - Planlegger du å bo et annet sted?
    
  - Jeg tror ikke det. Jeg mener, jeg tror det.
    
  - Hvem snakker jeg med?
    
  - Jeg må legge på.
    
  Den brutte tonen varslet to ting: et brudd i kommunikasjonen og en veldig nervøs samtalepartner. Og at han løy. Andrea var sikker på det. Hun var en for god løgner til å ikke gjenkjenne noen av sitt slag.
    
  Det var ingen tid å miste. Det ville ikke ha tatt ham ti minutter å komme til kardinalens kontor i Buenos Aires. Klokken var nesten kvart på ti om morgenen, et rimelig tidspunkt for en telefonsamtale. Han var henrykt over den elendige regningen han var i ferd med å pådra seg. Siden de betalte ham en ynkelig sum, drev de i det minste med utgiftene.
    
  Telefonen vibrerte i et minutt, og så ble forbindelsen brutt.
    
  Det var rart at det ikke var noen der. Jeg prøver igjen.
    
  Ikke noe.
    
  Prøv det med bare en sentralbord. En kvinnestemme svarte umiddelbart.
    
  - Erkebiskopsrådet, god ettermiddag.
    
  "Med kardinal Robair," sa han på spansk.
    
    - Hey, herre, marsjer.
    
  - Hvor er det?
    
    - Hun er tross alt en orita. Roma .
    
  - Vet du hvor du bor?
    
    "Jeg vet ikke, Orita. Jeg tar ham med til pater Seraphim, sekretæren hans."
    
  -Takk.
    
  Jeg elsker Beatles så lenge de holder deg på nervene. Noe som er passende. Andrea bestemte seg for å lyve litt for en gangs skyld. Kardinalen har familie i Spania. La oss se om han blir sur.
    
  -Hallo?
    
  - Hallo, jeg vil gjerne snakke med kardinalen. Jeg er niesen hans, Asunsi. Españvolna.
    
  "Asunsi, jeg er så glad for å møte deg. Jeg er pater Seraphim, kardinalens sekretær. Hans Eminens nevnte deg aldri for meg. Er hun datter av Angustias eller Remedios?"
    
  Det hørtes ut som en løgn. Andrea Cruzós fingre. Sjansene for at hun tok feil var femti prosent. Andrea var også ekspert på små detaljer. Listen over feil var lengre enn hans egne (og slanke) bein.
    
  - Fra medisiner.
    
  "Selvfølgelig, det er dumt. Nå husker jeg at Angustias ikke har noen barn. Dessverre er ikke kardinalen her."
    
  - Kan jeg snakke med ham?
    
  Det ble en pause. Prestens stemme ble skeptisk. Andrea kunne nesten se ham i den andre enden av linjen, der han klamret seg til telefonrøret og tvinnet ledningen med telefonen.
    
  - Hva snakker vi om?
    
  "Du skjønner, jeg har bodd i Roma lenge, og du lovet meg at du skulle komme og besøke meg for første gang."
    
  Stemmen ble forsiktig. Han snakket sakte, som om han var redd for å gjøre en feil.
    
  - Jeg dro til Soroba for å ordne noen saker i dette bispedømmet. Jeg kan ikke delta på Cánclave.
    
  - Men hvis sentralbordet fortalte meg at kardinalen hadde reist til Roma.
    
  Fader Seraphim ga et forvirret og tydelig falskt svar.
    
  "Åh, vel, jenta i sentralbordet er ny og vet ikke mye om erkebispedømmet. Unnskyld meg."
    
  -Beklager. Burde jeg si til onkelen min at han skal ringe ham?
    
  - Selvfølgelig. Kan du gi meg telefonnummeret ditt, Asunsi? Det burde stå på kardinalens agenda. Jeg kunne ... hvis jeg trengte ... Ramos kontakte deg ...
    
  - Å, han har den allerede. Unnskyld meg, mannen min heter Adiós.
    
  Jeg forlater sekretæren med et ord på leppene. Nå var hun sikker på at noe var galt. Men du må bekrefte det. Heldigvis har hotellet internett. Det tar seks minutter å finne telefonnumrene til tre store selskaper i Argentina. Det første var heldig.
    
  - Aerolíneas Argentinas.
    
  Han spilte for å imitere Madrid-aksenten sin, eller til og med for å gjøre den om til en brukbar argentinsk aksent. Han var ikke dårlig. Han var mye dårligere til å snakke italiensk.
    
  - God dag. Jeg ringer ham fra erkebispedømmet. Hvem har jeg gleden av å snakke med?
    
  - Jeg er Verona.
    
  "Verona, jeg heter Asunción." Han ringte for å bekrefte at kardinal Robaira var tilbake i Buenos Aires.
    
  - På hvilken dato?
    
  - Tilbake den 19. neste måned.
    
  - Og ditt fulle navn?
    
  -Emilio Robaira
    
  - Vent litt mens vi sjekker alt.
    
  Andrea biter nervøst i bollen hun holder, sjekker hårets tilstand i soveromsspeilet, legger seg ned på sengen, rister på hodet og sier: 243; nervøse tær.
    
  - Hallo? Vennene mine fortalte meg at dere kjøpte en åpen enveisbillett. Cardinal har allerede reist, så du er kvalifisert til å kjøpe turen med ti prosent rabatt etter kampanjen som kjører nå i april. Har du en vanlig bonusbillett for hånden?
    
  - Et øyeblikk forstår jeg det på tsjekkisk.
    
  Han la på og undertrykte en latter. Men munterheten ble umiddelbart erstattet av en gledesfylt triumf. Kardinal Robaira hadde gått om bord på et fly på vei til Roma. Men han hadde ikke dukket opp. Kanskje han hadde bestemt seg for å bli et annet sted. Men i så fall, hvorfor lå han i kardinalens residens og kontor?
    
  "Enten er jeg gal, eller så er det en god historie her. En dum historie", sa hun til speilbildet sitt.
    
  Det manglet noen dager til å velge hvem som skulle sitte i Peters stol. Og den store kandidaten fra De fattiges kirke, en tredjeverdenist, en mann som skamløst hadde flørtet med frigjøringsteologi nr. 26, var fraværende.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag 7. april 2005, kl. 16:14.
    
    
    
  Før Paola gikk inn i bygningen, ble hun overrasket over det store antallet biler som ventet på bensinstasjonen på den andre siden av gaten. Dante forklarte at alt var 30 prosent billigere enn i Italia, ettersom Vatikanet ikke krevde skatter. Det krevdes et spesielt kort for å fylle på hvilken som helst av byens syv bensinstasjoner, og de lange køene var uendelige. De måtte vente utenfor i flere minutter mens sveitsergarden som voktet døren til Domus Sancta Marthae varslet noen inne om de tre. Paola hadde tid til å reflektere over hendelsene som hadde skjedd med moren hennes og Anna. Bare to timer tidligere, fortsatt ved UACV-hovedkvarteret, hadde Paola dratt Dante til side så snart han hadde klart å bli kvitt Boy.
    
  - Superintendent, jeg vil snakke med deg.
    
  Dante unngikk Paolas blikk, men fulgte etter rettsmedisineren inn på kontoret hennes.
    
  - Hva skal du si meg, Dikanti? Ja, vi sitter sammen i dette, ok?
    
  "Det har jeg allerede funnet ut av. Jeg la også merke til at han, i likhet med Boy, kaller meg verge, ikke bobestyrer. Fordi han er underordnet superintendenten. Jeg er ikke i det hele tatt plaget av hans følelser av mindreverdighet, så lenge de ikke forstyrrer mitt ansvar. Akkurat som ditt forrige problem med bildene."
    
  Dante rødmet.
    
  - Hvis jeg ... det jeg vil ... fortelle deg. Det er ingenting personlig med det.
    
  - Kan du informere meg om Fowler? Han har allerede gjort det. Er min posisjon klar for deg, eller bør jeg være veldig spesifikk?
    
  "Jeg har fått nok av din klarhet, sentral," sa han skyldbetynget og strøk hånden over kinnene. "Jeg fikk fjernet disse forbannede fyllingene. Det jeg ikke vet er at du ikke brakk armen."
    
  - Jeg også, for du har et veldig strengt ansikt, Dante.
    
  - Jeg er en kul fyr på alle måter.
    
  "Jeg har ingen interesse av å kjenne noen av dem. Jeg håper det er klart også."
    
  - Er dette en avvisning fra en kvinne, en koordinator?
    
  Paola var veldig nervøs igjen.
    
  - Er ikke Sómo en kvinne?
    
  -Av de som er skrevet som S - I.
    
  - Det "nei" staves "N-O", din jævla macho.
    
  - Ro deg ned, du trenger ikke å bekymre deg, Rika.
    
  Forbryteren forbannet seg selv mentalt. Jeg holdt på å falle i Dantes felle og lot ham leke med følelsene mine. Men jeg hadde det allerede bra. Bruk en formell tone, slik at den andre personen legger merke til forakten din. Jeg bestemte meg for å etterligne Boy, som var veldig god i slike konfrontasjoner.
    
  "Greit, nå som vi har fått det oppklart, bør jeg fortelle deg at jeg snakket med vår nordamerikanske kontaktperson, pater Fowler. Jeg uttrykte bekymring for hans merittliste. Fowler kom med noen svært overbevisende argumenter, som etter min mening er nok til å rettferdiggjøre min tillit til ham. Jeg vil takke deg for at du tok deg bryet med å samle informasjon om pater Fowler. Det var en liten ting fra hans side."
    
  Dante ble sjokkert over Paolas harde tone. Han sa ingenting. "Du skal vite at du har tapt kampen."
    
  "Som leder av etterforskningen må jeg formelt spørre deg om du er villig til å gi oss full støtte i arbeidet med å pågripe Victor Karoski."
    
  "Selvfølgelig, sentralbordssjef," stakk Dante ordene inn som glovarme spiker.
    
  - Til slutt gjenstår det bare å spørre ham om grunnen til at han ber om å komme tilbake.
    
  "Jeg ringte for å klage til mine overordnede, men jeg fikk ikke noe valg. Jeg ble beordret til å overvinne personlige uenigheter."
    
  Paola ble skeptisk ved denne siste setningen. Fowler hadde benektet at Dante hadde noe imot ham, men politiinspektørens ord overbeviste ham om det motsatte. Rettsmedisineren hadde allerede bemerket at de så ut til å ha kjent hverandre fra før, til tross for deres tidligere motstridende oppførsel. Jeg bestemte meg for å spørre Dante direkte om dette.
    
  -¿Conocía usted al padre Anthony Fowler?
    
  "Nei, sentralbord", sa Dante med bestemt og selvsikker stemme.
    
  - Det var veldig snilt av deg å gi meg dokumentene dine.
    
  - I Våkenhetskorpset er vi veldig organiserte.
    
  Paola bestemte seg for å forlate ham, ahí. Idet hun skulle til å gå, sa Dante tre setninger til henne som smigret henne sterkt.
    
  "Bare én ting, sentralbord. Hvis han føler behov for å rope meg til ordre igjen, foretrekker jeg alt som involverer en ørefik. Jeg er ikke flink med formaliteter."
    
  Paola ba Dante om å personlig spørre hvor kardinalene skulle bo. Og det gjorde de alle. I Domus Sancta Marthae, eller Sankt Marthas hus, som lå vest for Peterskirken, men innenfor Vatikanets murer.
    
  Utenfra var det en bygning med et sobert utseende. Rett og elegant, uten listverk, ornamenter eller statuer. Sammenlignet med underverkene rundt den, skilte Domus seg like diskret ut som en golfball i en bøtte med snø. Det ville vært annerledes om en tilfeldig turist (og det fantes ingen i Vatikanets begrensede område) hadde kastet et blikk på strukturen.
    
  Men da de fikk tillatelse og sveitsergarden slapp dem inn uten problemer, oppdaget Paola at utsiden så veldig annerledes ut enn hennes. Det lignet på et moderne Simo-hotell, med marmorgulv og jatoba-lister. En svak duft av lavendel hang i luften. Mens de ventet, så rettsmedisineren dem forlate. På veggene hang malerier som Paola Crió kjente igjen som stilen til de store italienske og nederlandske mesterne fra 1500-tallet. Og ikke et eneste ett så ut som en reproduksjon.
    
  "Herregud", sa Paola overrasket, mens hun prøvde å dempe den kraftige taco-oppkastningen sin. "Jeg fikk det av ham da jeg var rolig."
    
  "Jeg vet hvilken effekt det har", sa Fowler tankefullt.
    
  Rettsmedisineren bemerker at da Fowler var gjest i huset, var hans personlige omstendigheter ikke hyggelige.
    
  "Det er et skikkelig sjokk sammenlignet med resten av Vatikanets bygninger, i hvert fall de jeg kjenner. Nye og gamle."
    
  - Kjenner De historien til dette huset, herr? Som De vet, var det to cónkeyas på rad i 1978, med bare to måneders mellomrom.
    
  "Jeg var veldig liten, men jeg bærer med meg de uforankrede genene til disse barna", sa Paola, og dykket ned i fortiden et øyeblikk.
    
    
  Gelatindesserter fra Petersplassen. Mamma og pappa fra Limon og Paola med sjokolade og jordbær. Pilegrimene synger, og stemningen er gledesfylt. Pappas hånd, sterk og ru. Jeg elsker å holde fingrene hans og gå mens kvelden faller på. Vi ser inn i peisen og ser hvit røyk. Pappa løfter meg over hodet og ler, og latteren hans er det beste i verden. Iskremen min faller ned, og jeg gråter, men pappa er glad og lover å kjøpe meg en til. "Vi skal spise den til biskopen av Romas helse", sier han.
    
    
  To paver vil snart bli valgt, ettersom Paul VIs etterfølger, Johannes Paul I, døde plutselig i en alder av trettitre år. Det var en annen nøkkel, der jeg ble valgt til Johannes Paul II. I løpet av denne korte perioden oppholdt kardinalene seg i de bittesmå cellene rundt Det sixtinske kapell. Uten fasiliteter eller klimaanlegg, og siden den romerske sommeren var iskald, gjennomgikk noen av de eldre kardinalene en skikkelig prøvelse. En av dem måtte søke øyeblikkelig legehjelp. Etter at Wojtyła tok på seg fiskersandalene, sverget han til seg selv at han ville la alt være som det var, og bane vei for at ingenting lignende skulle skje igjen etter hans død. Og resultatet er denne bygningen. Dottora, hører du på meg?
    
  Paola kommer tilbake fra ensoen sin med en skyldfølende gest.
    
  "Beklager, jeg gikk meg vill i minnene mine. Det skal ikke skje igjen."
    
  På dette tidspunktet kommer Dante tilbake, etter å ha gått videre for å finne personen som er ansvarlig for Domus. Paola gjør ikke det, siden hun unngår presten, så la oss anta at hun prøver å unngå konfrontasjon. De snakket begge med hverandre med falsk normalitet, men nå tviler jeg sterkt på at Fowler ville ha fortalt henne sannheten da han antydet at rivaliseringen var begrenset til Dantes sjalusi. Foreløpig, selv om teamet holdt sammen, var det beste podi-en kunne gjøre å bli med på farsen og ignorere problemet. Noe Paola aldri var særlig god til.
    
  Superintendenten ankom i følge med en lav, smilende, svett religiøs kvinne kledd i svart dress. Presenter deg som søster Helena Tobina fra Polen. Hun var senterets direktør og beskrev i detalj renoveringene som allerede hadde funnet sted. De hadde blitt fullført i flere faser, hvorav den siste ble fullført i 2003. De gikk opp en bred trapp med skinnende trinn. Bygningen var delt inn i etasjer med lange korridorer og tykke tepper. Rommene var plassert langs sidene.
    
  "Det er hundre og seks suiter og tjuefire enkeltrom", foreslo sykepleieren, mens hun gikk opp til første etasje. "Alle møblene er flere århundrer gamle og består av verdifulle gjenstander donert av italienske eller tyske familier."
    
  Nonnen åpnet døren til et av rommene. Det var et romslig rom, omtrent tjue kvadratmeter, med parkettgulv og et vakkert teppe. Sengen var også av tre, med en vakkert skulpturert hodegavl. Et innebygd skap, et skrivebord og et fullt utstyrt bad fullførte rommet.
    
  "Dette er residensen til en av de seks kardinalene som ikke ankom i utgangspunktet. De andre hundre og ni bor allerede på rommene sine", forklarte søsteren.
    
  Inspektøren mener at minst to av de savnede personene ikke burde ha dukket opp, Jem og #225;s.
    
  "Er det trygt for kardinalene her, søster Helena?" spør Paola forsiktig. Jeg visste ikke før nonnen fikk vite om faren som lurte for de lilla.
    
  "Veldig trygt, mitt barn, veldig trygt. Bygningen er tilgjengelig og er konstant bevoktet av to sveitsiske vakter. Vi har beordret at lydisoleringen og TV-ene skal fjernes fra rommene."
    
  Paola går utover det som er tillatt.
    
  "Kardinalene holdes isolert under konsilet. Ingen telefon, ingen telefon, ingen fjernsyn, ingen fjernsyn, ingen datamaskiner, ingen internett. Kontakt med omverdenen er forbudt under straff for ekskommunikasjon", forklarte Fowler. "Ordrene ble utstedt av Johannes Paul II før hans død."
    
  - Men det ville være umulig å isolere dem fullstendig, ikke sant, Dante?
    
  Superintendent Sakō Grupa. Han elsket å skryte av organisasjonens prestasjoner som om han selv hadde oppnådd dem.
    
  - Se, forsker, vi har den nyeste teknologien innen senaliehemmere.
    
  - Jeg er ikke kjent med Espías-sjargongen. Forklar hva det er.
    
  "Vi har elektrisk utstyr som har skapt to elektromagnetiske felt. Ett her og ett i Det sixtinske kapell. De er praktisk talt som to usynlige paraplyer. Ingen enhet som krever kontakt med omverdenen kan fungere under dem. Heller ikke en retningsbestemt mikrofon, et lydanlegg eller engang en e-spiá-enhet. Sjekk telefonen hans og telefonen hans."
    
  Paola gjorde det, og hun så at du egentlig ikke hadde noen dekning. De gikk ut i korridoren. Nada, no había señal.
    
  - Hva med mat?
    
  "Den tilberedes rett her på kjøkkenet", sa søster Helena stolt. Personalet består av ti nonner, som igjen utfører de ulike tjenestene til Domus Sancta Marthae. Resepsjonspersonalet blir værende over natten, i tilfelle en nødsituasjon. Ingen har lov til å komme inn i huset med mindre det er en kardinal.
    
  Paola åpnet munnen for å stille et spørsmål, men det ble ikke lenger noe mer. Jeg avbrøt det med et forferdelig skrik fra toppetasjen.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  Det hadde vært djevelsk vanskelig å vinne hans tillit nok til å komme inn i rommet han befant seg i. Nå hadde kardinalen tid til å angre denne feilen, og angeren hans ville bli skrevet med sørgmodige bokstaver. Karoski gjorde et nytt kutt med kniven på hans bare bryst.
    
  - Ro deg ned, Deres Eminens. Det er allerede mindre enn nødvendig.
    
  Den femte delen diskuteres for hvert skritt på veien, Mís debiles. Blodet, som dynket sengeteppet og dryppet som lim ned på det persiske teppet, fratok ham krefter. Men i et vakkert øyeblikk mistet jeg bevisstheten. Cintió alle slagene og alle kuttene.
    
  Karoski fullførte arbeidet sitt på kisten. "Med en håndverkers stolthet ser vi på det du har skrevet. Jeg holder fingeren på pulsen og griper øyeblikket. Det var nødvendig å ha et minne. Dessverre kan ikke alle bruke et digitalt videokamera, men dette engangskameraet, som fungerer utelukkende mekanisk, fungerer perfekt." Han kjørte tommelen over rullen for å ta et nytt bilde, og hånet kardinal Cardoso.
    
  - Hilsen, Deres Eminens. Å, selvfølgelig kan du ikke det. Løsne ham, for jeg trenger hans "tungemålsgave".
    
  Karoski lo alene av sin egen forferdelige vits. Jeg la ned kniven og viste den til kardinalen, og stakk ut tungen i en hånlig gest. Og han gjorde sin første feil. Begynte å løse opp knebelen. Purple var livredd, men ikke like redd som de andre vampyrene. Han samlet de få kreftene han hadde igjen og slapp ut et skremmende skrik som ekkoet gjennom gangene i Domus Sancta Marthae.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  Da hun hørte skriket, reagerte Paola umiddelbart. Jeg ga nonnen tegn til å bli værende, og jeg gikk forbi - han skyter på deg tre om gangen, og trakk pistolen sin. Fowler og Dante fulgte ham ned trappen, beina deres holdt på å kollidere mens de løp opp trappene i full fart. Da de nådde toppen, stoppet de forvirret. De sto midt i en lang korridor full av dører.
    
  "Hvor var det?" sa Fowler.
    
  "For pokker, jeg liker det, spesielt meg. Ikke gå vekk, mine herrer", sa Paola. "Han kan være en drittsekk, og han er en veldig farlig drittsekk."
    
  Paola valgte venstre side, rett overfor heisen. Tro meg, det var en lyd i rom 56. Han holdt kniven mot treverket, men Dante ga tegn til at han skulle trekke seg tilbake. Den kraftige politiinspektøren ga tegn til Fowler, og de hamret begge døren igjen, som åpnet seg uten problemer. To politibetjenter stormet inn, Dante siktet forfra og Paola fra siden. Fowler sto i døråpningen med armene i kors.
    
  Kardinalen lå på sengen. Han var livredd, livredd, men uskadd. Jeg så på dem i forferdelse med hendene hevet.
    
  - Ikke tving meg til å gi det, vær så snill.
    
  Dante ser overalt og senker pistolen sin.
    
  - Hvor var det?
    
  "Jeg tror jeg er i rommet ved siden av", sa han og pekte med fingeren, men senket ikke hånden.
    
  De kom ut i korridoren igjen. Paola sto på den ene siden av dør 57, mens Dante og Fowler utførte den menneskelige rambukk. Første gang fikk begge skuldrene et godt slag, men låsen rikket seg ikke. Andre gang kom slaget med et voldsomt knekk.
    
  Kardinalen lå på sengen. Det var veldig tett og veldig dødt, men rommet var tomt. Dante korset seg i to skritt og så inn i rommet. Meneos hode. I det øyeblikket hørtes et nytt rop.
    
  - Hjelp! Hjelp!
    
  De tre skyndte seg ut av rommet. På slutten av korridoren, nær heisen, lå kardinalen på gulvet med kappen krøllet sammen. De gikk mot heisen i full fart. Paola nådde ham først og knelte ved siden av ham, men kardinalen hadde allerede reist seg.
    
  "Cardenal Shaw!" sa Fowler, idet han kjente igjen sin landsmann.
    
  "Jeg har det bra, jeg har det bra. Han presset meg til det. Han dro på grunn av aí", sa han og åpnet en kjent dør, annerledes enn den på rommene.
    
  - Hva enn du ønsker meg, far.
    
  "Ro deg ned, jeg har det bra. Fang denne bedragermunken", sa kardinal Shaw.
    
  - Gå tilbake til rommet ditt og lukk døren! - le gritó Fowler.
    
  De tre gikk gjennom døren i enden av gangen og ut på servicetrappen. Lukten av fuktig og råtten maling steg fra veggene. Trappeoppgangen var dårlig opplyst.
    
  Perfekt for et bakholdsangrep, tenkte Paola. Karoska har en Pontiero-pistol. Han kunne vente på oss når som helst og blåse av hodene på minst to av oss før vi i det hele tatt vet ordet av det.
    
  Og likevel gikk de raskt ned trappene, ikke uten å snuble i noe. De fulgte trappen til sótanoen, under gatenivået, men allí-døren var godt låst med hengelås.
    
  - Han kom ikke ut hit.
    
  De fulgte i hans fotspor. I etasjen over hørte de en lyd. De gikk gjennom døren og rett inn på kjøkkenet. Dante tok igjen rettsmedisineren og gikk først inn, med fingeren på avtrekkeren og kanonen pekte fremover. De tre nonnene sluttet å fikle med pannene og stirret på dem med øyne som tallerkener.
    
  "Har noen gått forbi her?" ropte Paola.
    
  De svarte ikke. De fortsatte å stirre fremover med optimistiske øyne. En av dem fortsatte til og med å banne på den trutmunnende leppen hennes, og ignorerte henne.
    
  - Hva om noen gikk forbi her! En munk! - gjentok rettsmedisineren.
    
  Nonnene trakk på skuldrene. Fowler la hånden på skulderen hennes.
    
  - Dégelas. De snakker ikke italiensk.
    
  Dante gikk til enden av kjøkkenet og kom over en glassdør som var omtrent to meter bred. "Har et veldig tiltalende utseende. Prøvde å åpne den uten hell." Han åpnet døren for en av nonnene, samtidig som han viste frem sitt Vatikan-ID-kort. Nonnen gikk bort til superintendenten og stakk nøkkelen i en skuff gjemt i veggen. Døren svingte opp med et smell. Han kom ut i en sidegate, Plaza de Santa Marta. Foran dem lå San Carlos-palasset.
    
  - Søren! Sa ikke nonnen at Domusó har tilgang til ham?
    
  "Vel, du skjønner, sentralbord. Det er to av dem", sa Dante.
    
  - La oss gå tilbake til våre egne steg.
    
  De løp opp trappene, først med vesten, og nådde "øverste etasje". De fant alle noen få trinn som førte opp til taket. Men da de nådde døren, fant de den låst for Cal og sangen.
    
  - Ingen kunne komme seg ut hit heller.
    
  Dempede satte de seg alle ned sammen på den skitne, smale trappen som førte opp til taket, og pustet som blåseblåser.
    
  "Han gjemte seg i et av rommene?" sa Fowler.
    
  "Jeg tror ikke det. Han slapp nok unna", sa Dante.
    
  - Men hvorfor fra Gud?
    
  "Selvfølgelig var det kjøkkenet, på grunn av nonnenes uaktsomhet. Det finnes ingen annen forklaring. Alle dørene er låst eller sikret, og det samme er hovedinngangen. Det er umulig å hoppe ut av vinduene; det er en for stor risiko. Vakthavende agenter patruljerer området med noen minutters mellomrom - og vi er midtpunktet for oppmerksomheten, for himmelens skyld!"
    
  Paola var rasende. Hvis jeg ikke hadde vært så sliten av å løpe opp og ned trappene, ville jeg ha fått henne til å sparke i veggene.
    
  - Dante, be om hjelp. Få dem til å sperre av plassen.
    
  Superintendenten ristet fortvilet på hodet. Han la hånden på pannen, fuktig av svette, som rant i tåkete perler ned på den alltid tilstedeværende skinnjakken. Håret hans, alltid pent kjemmet, var skittent og krusete.
    
  - Sómo vil at jeg skal ringe, skjønne deg? Ingenting fungerer i denne forbannede bygningen. Det er ingen sikkerhetskameraer i gangene, ingen telefoner, ingen mikrofoner, ingen walkie-talkier. Ingenting er mer komplekst enn en forbanna lyspære, ingenting som krever bølger eller enere og nuller for å fungere. Det er som om jeg ikke sender en brevdue ...
    
  "Når jeg kommer ned, er jeg allerede langt unna. En munk tiltrekker seg ikke oppmerksomhet i Vatikanet, Dikanti", sa Fowler.
    
  "Kan noen forklare meg hvorfor dere løp ut av dette rommet? Det er i tredje etasje, vinduene var lukket, og vi måtte bryte opp den forbannede døren. Alle inngangene til bygningen var bevoktet eller stengt", sa han og smalt den åpne håndflaten i takdøren flere ganger, noe som forårsaket et dump dunk og en støvsky.
    
  "Vi er så nære", sa Dante.
    
  - Faen. Faen, faen og faen. ¡Ле тенíхозяева!
    
  Det var Fowler som uttalte den forferdelige sannheten, og ordene hans ga gjenlyd i Paolas ører som en spade som klorer på bokstaven l.request.
    
  - Nå har vi enda en død mann, dottora.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  "Vi må opptre med forsiktighet", sa Dante.
    
  Paola var helt ut av seg av raseri. Hvis Sirin hadde stått foran henne i det øyeblikket, ville hun ikke ha klart å beherske seg. Jeg tror dette var tredje gang jeg ville trekke ut tennene til Puñetasasos, veldig sterkt, for å teste om Aún burde opprettholde den rolige oppførselen og den monotone stemmen sin.
    
  Etter å ha møtt på en sta rumpe på taket, gikk jeg ned trappen, og satt på huk. Dante måtte krysse plassen for å få den onde mannen til å ta over og snakke med Sirin for å tilkalle forsterkninger og få ham til å undersøke åstedet. Generalens svar var at man kunne få tilgang til UACV-dokumentet, og at man var pålagt å gjøre det i sivile klær. Man burde bære verktøyene man trenger i en vanlig koffert.
    
  - Vi kan ikke la alt dette gå utover más doún. Entiéndalo, Dikanti.
    
  - Jeg forstår ikke en dritt. Vi må fange morderen! Vi må tømme bygningen, finne ut hvem som kom inn, samle bevis ...
    
  Dante så på henne som om hun hadde mistet forstanden. Fowler ristet på hodet, uvillig til å blande seg inn. Paola visste at hun hadde latt denne saken sive inn i sjelen sin og forgiftet freden hennes. Han prøvde alltid å være overdrevent rasjonell, fordi han kjente hvor følsomt han var. Når noe trengte inn i henne, ble hengivenheten hennes til en besettelse. I det øyeblikket la jeg merke til at raseriet som utgikk fra ånden var som en dråpe syre som med jevne mellomrom falt på et stykke rått kjøtt.
    
  De var i korridoren i tredje etasje der det hele skjedde. Rom 55 var allerede tomt. Beboeren, mannen som hadde beordret dem til å ransake rom 56, var den belgiske kardinalen Petfried Haniels, mellom 73 og 241 år gammel. Jeg var svært opprørt over det som hadde skjedd. Sovesalen lå i toppetasjen, der han hadde fått midlertidig innkvartering.
    
  "Heldigvis var den eldste kardinalen i kapellet og deltok i ettermiddagsmeditasjonen. Bare fem hørte skrikene, og de hadde allerede blitt fortalt at en galning hadde kommet inn og begynt å hyle gjennom korridorene", sa Dante.
    
  - Hva er det? Er dette kontroll daños? - Paola var indignert. Sørge for at selv kardinalene ikke vet at de drepte en av sine egne?
    
  - Det er en fáresnica. Vi sier at han ble syk og ble overført til Gemelli sykehus med gastroenteritt.
    
  - Og med dette er alt allerede avgjort - replika, ikonisk.
    
  - Vel, én ting er det, herre. De kan ikke snakke med noen av kardinalene uten min tillatelse, og åstedet må begrenses til rommet.
    
  "Han kan ikke mene alvor. Vi må se etter fingeravtrykk på dører, ved inngangspunkter, i gangene ... Han kan ikke mene alvor."
    
  "Hva vil du, Bambina? En samling patruljebiler ved porten? Tusenvis av blitzlys fra fotogallerier? Selvfølgelig er det å rope om det fra hustakene den beste måten å fange sin degenererte på", sa Dante med en autoritetsaura. "Eller vil han bare vifte med Quantico-bachelorgraden sin foran kameraene? Hvis du er så god til å være det, så vis det."
    
  Paola lar seg ikke provosere. Dante støttet fullt ut tesen om det okkulte sin overlegenhet. Du har et valg: enten miste tiden og krasje inn i denne store, århundregamle muren, eller gi etter og prøve å skynde deg å utnytte så mange ressurser som mulig.
    
  "Ring Sirin. Vennligst formidl dette til din beste venn. Og at mennene hans er på vakt i tilfelle karmelitten dukker opp i Vatikanet."
    
  Fowler kremtet for å få Paolas oppmerksomhet. Jeg trakk henne til side og snakket stille til henne, mens jeg presset munnen hennes tett inntil min. Paola kunne ikke la være å føle at pusten hans sendte gåsehud oppover ryggraden hennes, og hun var glad for å ta på seg jakken hennes slik at ingen skulle legge merke til det. Jeg husket den sterke berøringen deres da hun stormet vilt inn i mengden, og han grep tak i henne, trakk henne inntil seg og holdt henne inntil seg. Og knyttet til forstanden. Hun lengtet etter å klemme ham igjen, men i denne situasjonen var ønsket hennes fullstendig upassende. Alt var ganske komplisert.
    
  "Disse ordrene er utvilsomt allerede gitt og vil bli utført med en gang, dottor. Og Olvi ønsker at politioperasjonen skal utføres fordi han ikke vil få noen djemaas i Vatikanet. Vi må akseptere at vi spiller kortene skjebnen har gitt oss, uansett hvor dårlig éstas er. I denne situasjonen er det gamle ordtaket om mitt land veldig passende: kongen er 27."
    
  Paola forsto umiddelbart hva han siktet til.
    
  "Vi sier også denne frasen i Roma. Du har en grunn, far ... for første gang i denne saken har vi et vitne. Det er noe."
    
  Fowler bajó aún mer el tono.
    
  "Snakk med Dante. Vær diplomaten denne gangen. La ham la oss være frie til Shaw. Quiz, la oss komme opp med en brukbar beskrivelse."
    
  - Men uten en kriminolog...
    
  "Det kommer senere, doktor. Hvis kardinal Shaw så ham, får vi et robotportrett. Men det som er viktig for meg er tilgang til vitneforklaringen hans."
    
  - Navnet hans høres kjent ut for meg. Er det Shaw som dukker opp i Karoskis rapporter?
    
  - Samme her. Han er en tøff og smart mann. Jeg håper du kan hjelpe oss med en beskrivelse. Ikke nevn navnet på den mistenkte: vi får se om du kjenner ham igjen.
    
  Paola nikker og kommer tilbake med Dante.
    
  - Hva, er dere to ferdige med hemmeligheter, turtelduer?
    
  Straffeadvokaten bestemte seg for å ignorere kommentaren.
    
  "Pater Fowler rådet meg til å roe meg ned, og jeg tror jeg vil følge rådet hans."
    
  Dante så mistenksomt på ham, overrasket over holdningen hans. Denne kvinnen var tydeligvis veldig tiltrekkende for ham.
    
  - Det er veldig klokt av deg, sentralbordsjef.
    
    - Noi abbiamo dato nella croce 28, ¿verdad, Dante?
    
    "Det er én måte å se det på. Det er noe helt annet å innse at man er gjest i et fremmed land. Denne moren fikk det som hun ville. Nå er det opp til oss. Det er ikke noe personlig."
    
  Paola tok et dypt pust.
    
  - Det går bra, Dante. Jeg må snakke med kardinal Shaw.
    
  - Han er på rommet sitt og kommer seg etter sjokket han opplevde. Avvist.
    
  - Superintendent. Gjør det rette denne gangen. Spør om hvordan vi skal fange ham.
    
  Politimannen knuste oksenakkene sine, først til venstre, så til høyre. Det var tydelig at han tenkte på dette.
    
  - Greit, sentralbord. På én betingelse.
    
  - Hva er det?
    
  - La ham bruke enklere ord.
    
  - Gå og legg deg.
    
  Paola snudde seg og møtte Fowlers misbilligende blikk, som hadde fulgt samtalen på avstand. Han snudde seg tilbake mot Dante.
    
  -Vennligst.
    
  - Hva er det, apropos?
    
  Denne grisen nøt ydmykelsen. Vel, glem det, ái desyatía.
    
  - Vær så snill, superintendent Dante, jeg ber om din tillatelse til å snakke med kardinal Shaw.
    
  Dante smilte åpent. "Du hadde det kjempefint." Men plutselig ble han veldig alvorlig.
    
  "Fem minutter, fem spørsmål. Ingenting annet enn meg. Jeg spiller dette også, Dikanti."
    
  To medlemmer av Vigilance, begge iført svarte dresser og slips, gikk ut av heisen og sto på hver side av dør 56, der jeg var. Vakt inngangen til UACV-inspektøren kommer. Utnytt ventetiden ved å avhøre vitnet.
    
  Hvor er Shaws rom?
    
  Jeg var i samme etasje. Dante ledet dem til rom 42, det siste rommet før døren som førte til servicetrappen. Superintendenten ringte forsiktig på døren, med bare to fingre.
    
  Jeg avslørte søster Helena for dem, som hadde mistet smilet sitt. Lettelse stod frem i ansiktet hans ved synet av dem.
    
  - Heldigvis har du det bra. Hvis de jaget søvngjengeren ned trappen, klarte de å fange ham?
    
  "Dessverre nei, søster", svarte Paola. "Vi tror hun rømte gjennom kjøkkenet."
    
  - Å Gud, Iíili, bak inngangen til mercancías? Hellige Jomfru av Oliven, for en katastrofe.
    
  - Søster, fortalte du oss ikke at du hadde tilgang til den?
    
  - Det er én, inngangsdøren. Det er ikke en innkjørsel, det er en carport. Den er tykk og har en spesiell nøkkel.
    
  Paola begynte å innse at hun og søsteren Helena ikke snakket samme italiensk. Han tok substantiver veldig personlig.
    
  -¿ Ess... det vil si, angriperen kunne ha kommet seg inn gjennom akhí-søsteren?
    
  Nonnen ristet på hodet.
    
  "Nøkkelen er søsteren vår, ek nomaen, og den har jeg. Og hun snakker polsk, i likhet med mange av søstrene som jobber her."
    
  Rettsmedisineren konkluderte med at Esonomas søster måtte ha vært den som åpnet Dantes dør. Det fantes to kopier av nøklene. Mysteriet ble dypere.
    
  - Kan vi gå til kardinalen?
    
  Søster Helena rister på hodet i en hard tone.
    
  - Umulig, dottora. Det er ... som de sier ... nervøst. I en nervøs tilstand.
    
  "La det være slik," sa Dante, "i ett minutt."
    
  Nonnen ble alvorlig.
    
  - Zaden. Nei og nei.
    
  Det virket som om han heller ville trekke seg tilbake til morsmålet sitt for å gi et nektende svar. Jeg lukket allerede døren da Fowler tråkket på karmen og hindret den i å lukke seg helt. Han snakket nølende til henne, mens han tygget over ordene sine.
    
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
    
  Nonnen åpnet øynene som tallerkener.
    
    - Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
    
    "Jeg vet det. Jeg er forpliktet til å besøke hennes fantastiske far ofte. Men jeg har ikke vært der siden jeg ble født." Solidaritet 30.
    
  Den religiøse kvinnen bøyde hodet, men det var tydelig at presten hadde fortjent hennes tillit. Så åpnet regañadientes døren helt og trakk seg til side.
    
  "Siden når kan du polsk?" hvisket Paola til henne idet de kom inn.
    
  "Jeg har bare vage forestillinger, doktor. Reiser utvider horisonten din."
    
  Dikanti lot seg stirre forbløffet på ham et øyeblikk før hun vendte sin fulle oppmerksomhet mot mannen som lå i sengen. Rommet var svakt opplyst, ettersom persiennene nesten var trukket for. Kardinal Shaw strøk et vått håndkle over gulvet, knapt synlig i det svake lyset. Da de nærmet seg fotenden av sengen, reiste den lilla mannen seg på en albue, fnøs, og håndkleet gled av ansiktet hans. Han var en mann med kraftige ansiktstrekk og en svært tettbygd kroppsbygning. Håret hans, helt hvitt, var klistret til pannen der håndkleet hadde trengt gjennom.
    
  - Tilgi meg, jeg...
    
  Dante lente seg over for å kysse kardinalens ring, men kardinalen stoppet ham.
    
  - Nei, vær så snill. Ikke nå.
    
  Inspektøren tok et uventet skritt, noe unødvendig. Han måtte protestere før han kunne snakke.
    
  - Kardinal Shaw, vi beklager innbruddet, men vi må stille deg noen spørsmål. Føler du deg i stand til å svare oss?
    
  "Selvfølgelig, barna mine, selvfølgelig." Jeg distraherte ham et øyeblikk. Det var en forferdelig opplevelse å se meg selv ranet på et hellig sted. Jeg har en avtale om å ordne noen saker om noen minutter. Vennligst vær kortfattet.
    
  Dante så på søster Helena og deretter på Shaw. Jeg forstår. Uten vitner.
    
  - Søster Helena, vær så snill å advare kardinal Paulich om at jeg kommer litt for sent, hvis du vil være så snill.
    
  Nonnen forlot rommet og gjentok forbannelser som absolutt ikke var typiske for en religiøs kvinne.
    
  "Hva skjedde i løpet av all denne tiden?" spør Dante.
    
  - Jeg gikk opp på rommet mitt for å hente dagboken min da jeg hørte et forferdelig skrik. Jeg forble lammet i noen sekunder, sannsynligvis i ferd med å finne ut om det var fantasien min. Jeg hørte lyden av folk som hastet opp trappene, og så et knirk. "Vær så snill, gå ut i gangen." Det bodde en karmelittmunk i nærheten av heisdøren, gjemt i en liten fordypning som dannet veggen. Jeg så på ham, og han snudde seg og så på meg også. Det var så mye hat i øynene hans, hellige Guds mor. I det øyeblikket var det et nytt knirk, og karmelitten traff meg. Jeg falt i bakken og skrek. Dere vet allerede resten.
    
  "Kunne du se ansiktet hans tydelig?" avbrøt Paola.
    
  "Han var nesten helt dekket av et tykt skjegg. Jeg husker ikke mye."
    
  - Kan du beskrive ansiktet og kroppsbygningen hans for oss?
    
  "Jeg tror ikke det. Jeg så ham bare et sekund, og synet mitt er ikke hva det en gang var. Jeg husker imidlertid at han hadde hvitt hår og var administrerende direktør. Men jeg skjønte umiddelbart at han ikke var munk."
    
  - Hva fikk Dem til å tro det, Deres Eminens? - forespørsel Fowler.
    
  - Hans oppførsel, selvfølgelig. Helt limt til heisdøren, slett ikke som en Guds tjener.
    
  I det øyeblikket kom søster Helena tilbake, fnistrende nervøst.
    
  "Kardinal Shaw, kardinal Paulich sier at kommisjonen forventer at han skal begynne forberedelsene til novendialmessene så snart som mulig. Jeg har forberedt et konferanserom for dere i første etasje."
    
  "Takk, søster. Adele, du burde være sammen med Antoon, for du trenger noe. Wales, som kommer til deg om fem minutter."
    
  Dante innså at Shaw avsluttet gjenforeningen.
    
  - Takk for alt, Deres Eminens. Vi må gå.
    
  "Du aner ikke hvor lei meg jeg er. Novendialer feires i hver kirke i Roma og i tusenvis rundt om i verden, der man ber for vår hellige fars sjel. Dette er et velprøvd verk, og jeg vil ikke utsette det på grunn av en enkel dytt."
    
  Paola skulle til å si noe, men Fowler klemte diskré på albuen hennes, og rettsmedisineren svelget spørsmålet hans. Han vinket også farvel til den lilla. Idet de skulle til å forlate rommet, stilte kardinalen dem et spørsmål som interesserte meg sterkt.
    
  - Har denne mannen noe med forsvinningene å gjøre?
    
  Dante snudde seg veldig sakte, og jeg svarte med ord der almíbaren skilte seg ut med alle sine vokaler og konsonanter.
    
  "Fra ninú modo, Deres Eminens, han er bare en provokatør. Sannsynligvis en av dem som er involvert i antiglobalisering. De kler seg vanligvis opp for å tiltrekke seg oppmerksomhet, det vet du."
    
  Kardinalen gjenvant litt fatningen før han satte seg opp på sengen. Han snudde seg mot nonnen.
    
  "Det går rykter blant noen av mine kardinalbrødre om at to av kuriens mest fremtredende skikkelser ikke vil delta på konklaven. Jeg håper dere begge har det bra."
    
  "Hva er det, Deres Eminens?" Paola ble sjokkert. I sitt liv hadde han hørt en stemme like myk, søt og ydmyk som den Dante stilte sitt siste spørsmål med.
    
  "Akk, mine barn, i min alder er mye glemt. Jeg spiser kwai og hvisker kwai mellom kaffe og dessert. Men jeg kan forsikre dere om at jeg ikke er den unike som vet dette."
    
  "Deres Eminens, dette er selvfølgelig bare et grunnløst rykte. Hvis De unnskylder oss, må vi begynne å lete etter bråkmakeren."
    
  "Jeg håper dere finner ham snart. Det er for mye uro i Vatikanet, og kanskje det er på tide å endre kurs i sikkerhetspolitikken vår."
    
  Shaws kveldstrussel, like glasert av Azúcar som Dantes spørsmål, gikk ikke ubemerket hen hos noen av de tre. Selv Paolas blod rant kaldt ved tonen, og det vekket avsky hos alle medlemmene jeg møtte.
    
  Søster Helena forlot rommet med dem og gikk nedover gangen. En ganske tettbygd kardinal, utvilsomt Pavlich, som søster Helena hadde gått ned med, ventet på ham i trappen.
    
  Så snart Paola så søster Elenas rygg forsvinne ned trappen, snudde Paola seg mot Dante med en bitter grimase i ansiktet.
    
  "Det ser ut til at kontrollen din over huset ikke fungerer så bra som du tror, superintendent."
    
  "Jeg sverger, jeg forstår det ikke", sa Dante, med anger skrevet over hele ansiktet. "La oss i hvert fall håpe at de ikke vet den virkelige grunnen. Det virker selvfølgelig umulig. Og uansett, selv Shaw kan være PR-mannen som tar på seg de røde sandalene."
    
  "Som alle oss kriminelle vet vi at noe merkelig foregår", sa rettsmedisineren. "Helt ærlig skulle jeg ønske at den fordømte tingen eksploderte rett foran nesen på dem, slik at pudiéramoene kan jobbe slik jobben krever."
    
  Dante var i ferd med å protestere sint da noen dukket opp på avsatsen til mármolen. Carlo Boy xabí bestemte seg for å sende noen han anså som en bedre og mer reservert UACV-ansatt.
    
  - God ettermiddag alle sammen.
    
  "God ettermiddag, direktørgutt", svarte Paola.
    
  Det er på tide å komme ansikt til ansikt med Karoskis nye scene.
    
    
    
  FBI-akademiet
    
  Quantico, Virginia
    
  22. august 1999
    
    
    
  - Kom inn, kom inn. Jeg antar du vet hvem jeg er, ikke sant?
    
  For Paola var møtet med Robert Weber som å bli invitert på kaffe av Ramses II, en egyptisk professor. Vi gikk inn i et konferanserom der den anerkjente kriminologen ga evalueringer til fire studenter som hadde fullført et kurs. Han hadde vært pensjonist i ti år, men hans selvsikre skritt skapte ærefrykt i FBIs korridorer. Denne mannen hadde revolusjonert rettsmedisin ved å lage et nytt verktøy for å spore opp kriminelle: psykologisk profilering. På elitekurset FBI holdt for å utdanne nye talenter over hele verden, var han alltid ansvarlig for å gi evalueringer. Studentene elsket det fordi de kunne møte noen de beundret sterkt ansikt til ansikt.
    
  - Selvfølgelig kjenner jeg ham, de... Jeg må fortelle ham det...
    
  "Ja, jeg vet det, det er en stor ære å møte deg og blah-blah-blah. Hvis jeg hadde hatt en dårlig karakter for hver gang noen sa det til meg, ville jeg vært en rik mann akkurat nå."
    
  Rettsmedisineren begravde nesen i en tykk mappe. Paola stikker hånden i bukselommen og trekker frem et krøllete ark, som jeg gir til Weber.
    
  - Det er en stor ære for meg å møte deg, herre.
    
  Weber så på papiret og så på det igjen. Det var en dollarseddel. Jeg rakte ut hånden og tok den. Jeg glattet den ut og la den i jakkelommen.
    
  "Ikke krøll sedlene, Dikanti. De tilhører det amerikanske finansdepartementet fra Amerika", men han smilte, fornøyd med den unge kvinnens betimelige svar.
    
  - Husk det, herre.
    
  Webers ansikt stivnet. Dette var sannhetens øyeblikk, og hvert ord jeg sa etterpå var som et slag mot den unge kvinnen.
    
  "Du er en idiot, Dikanti. Han er helt idiotisk i fysiske tester og i puntería-tester. Og han har ikke bil. Han kollapser umiddelbart. Han gir etter for lett i møte med motgang."
    
  Paola var fullstendig lei seg. Det er en vanskelig oppgave å få en levende legende til å frata deg fargen din på et tidspunkt. Det er enda verre når den hese stemmen hans ikke etterlater spor av empati.
    
  - Du resonnerer ikke. Hun er flink, men hun må avsløre hva som er inni henne. Og for det må han finne opp. Finn opp, Dikanti. Ikke følg instruksjoner til punkt og prikke. Improviser og tro. Og la dette bli vitnemålet mitt. Her er hans siste notater. Ta på henne BH-en når hun forlater kontoret.
    
  Paola tok Webers konvolutt med skjelvende hender og åpnet døren, takknemlig for å ha klart å slippe unna alle.
    
  - Jeg vet én ting, Dikanti. Er ¿Cuál seriemorderens sanne motiv?
    
  - Hans begjær etter mord. Som han ikke kan holde tilbake.
    
  benekter det med avsky.
    
  - Han er ikke langt unna der han burde være, men han er ikke aá akhí. Han tenker som bøker igjen, onñorita. Kan du forstå lysten til mord?
    
  - Nei, det er ... eller.
    
  "Noen ganger må man glemme psykiatriske avhandlinger. Det virkelige motivet er kroppen. Analyser verkene hans og bli kjent med kunstneren. La det være det første han tenker på når han ankommer et åsted."
    
    
  Dikanti løp til rommet sitt og låste seg inne på badet. Da jeg hadde gjenvunnet tilstrekkelig fatning, åpnet jeg konvolutten. Det tok lang tid å forstå hva han så.
    
  Han fikk toppkarakterer i alle fag og lærte verdifulle ting. Ingenting er som det ser ut til.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 17:10.
    
    
    
  Mindre enn en time senere flyktet morderen fra rommet. Paola kunne føle hans tilstedeværelse i rommet, som noen som puster inn usynlig, stålaktig røyk. Han snakket alltid rasjonelt om seriemordere, med sin livlige stemme. Han må ha gjort det når han uttrykte meningene sine (for det meste) via e-post.
    
  Det var fullstendig galt å gå inn i rommet slik, forsiktig så jeg ikke tråkket i blodet. Jeg gjør ikke det for å unngå å vanhellige åstedet. Hovedgrunnen til at jeg ikke tråkket i det var fordi det forbannede blodet ville ødelegge de gode skoene mine for alltid.
    
  Og også om sjelen.
    
    
  For nesten tre år siden ble det oppdaget at direktør Boy ikke personlig hadde undersøkt åstedet. Paola mistenkte at Boy inngikk et slikt kompromiss for å vinne gunst hos Vatikanets myndigheter. Selvfølgelig ville han ikke være i stand til å gjøre politiske fremskritt hos sine italienske overordnede, fordi hele denne forbannede greia måtte holdes hemmelig.
    
  Han kom inn først, sammen med Paola Detrás. Demiá-familien ventet i gangen, stirret rett frem, og sanset seg for å være inkonsekvent. Rettsmedisineren overhørte Dante og Fowler utveksle noen ord - de sverget til og med på at noen av dem ble sagt i en svært uhøflig tone - men hun prøvde å fokusere all oppmerksomheten sin på det som var inne i rommet, ikke på det som var igjen utenfor.
    
  Paola ble værende ved døren og lot Boy gjøre sin oppgave. Først skulle de ta kriminaltekniske fotografier: ett fra hvert hjørne av rommet, ett vertikalt mot taket, ett fra hver mulige vinkel, og ett fra hver gjenstand etterforskeren måtte anse som viktig. Kort sagt, mer enn seksti blink, som lyser opp scenen med uvirkelige, hvitaktige, intermitterende fargetoner. Paola overvant også støyen og det overflødige lyset.
    
  Trekk pusten dypt, og prøv å ignorere lukten av blod og den ubehagelige ettersmaken det etterlot i halsen. Lukk øynene og tell veldig sakte mentalt fra hundre til null, og prøv å tilpasse hjerterytmen til nedtellingens rytme. Den dristige galoppen på hundre var bare en jevn trav på femti og en dump, presis trommetakt på null.
    
  Åpne øynene dine.
    
  På sengen lå kardinal Geraldo Cardoso, mellom 71 og 241 år gammel. Cardoso var bundet til sengens utsmykkede hodegjerde med to tettknyttede håndklær. Han hadde på seg en kardinalprestkåpe, fullstendig stivet, med et ondsinnet hånlig uttrykk.
    
  Paola gjentok sakte Webers mantra. "Hvis du vil kjenne en kunstner, se på verkene hans." Jeg gjentok det om og om igjen, mens jeg beveget leppene mine i stillhet til betydningen av ordene forsvant fra munnen hans, men jeg prentet det inn i tankene hans, som en som fukter et stempel med blekk og lar det tørke etter å ha stemplet det på papir.
    
    
  "La oss begynne", sa Paola høyt og tok en diktafon opp av lommen.
    
  Gutten kikket ikke engang på henne. I mellomtiden var jeg travelt opptatt med å samle spor og studere blodsprutmønstrene.
    
  Rettsmedisineren begynte å diktere inn i opptakeren sin, akkurat som sist gang på Quantico. Observasjon og umiddelbar slutning. De resulterende konklusjonene ligner ganske mye på en rekonstruksjon av hvordan det hele skjedde.
    
    
  Observasjon
    
  Konklusjon: Karoski ble introdusert inn i rommet ved hjelp av algún-trikset og raskt og lydløst redusert til et offer.
    
  Observasjon: Det ligger et blodig håndkle på gulvet. Hun ser krøllete ut.
    
  Konklusjon: Etter all sannsynlighet satte Karoski inn en munnbind og fjernet den for å fortsette sin forferdelige handling med å skjære ut tungen.
    
  Overvåkning: Vi hører en alarm.
    
  Den mest sannsynlige forklaringen er at Cardoso fant en måte å skrike på etter å ha fjernet munnbindet. Da er tungen det siste han kutter av før det går til øynene.
    
  Observasjon: begge øynene er intakte og halsen er oppskåret. Snittet ser taggete ut og dekket av blod. Hendene er fortsatt intakte.
    
  Karoski-ritualet begynner i dette tilfellet med tortur av kroppen, etterfulgt av den rituelle disseksjonen. Fjern tungen, fjern øynene, fjern hendene.
    
    
  Paola åpnet soveromsdøren og ba Fowler komme inn et øyeblikk. Fowler grimaserte og så på den skremmende baksiden, men så ikke bort. Rettsmedisineren spolte båndet tilbake, og de lyttet begge til det siste.
    
  - Synes du det er noe spesielt med rekkefølgen dere utfører ritualet i?
    
  "Jeg vet ikke, doktor. Talen er det viktigste med en prest: sakramentene feires med stemmen hans. Øynene bestemmer på ingen måte prestetjenesten, siden de ikke direkte deltar i noen av dens funksjoner. Hendene gjør det imidlertid, og de er hellige, siden de berører Kristi legeme under nattverden. En prests hender er alltid hellige, uansett hva han gjør."
    
  -Hva mener du?
    
  "Selv et monster som Karoski har fortsatt hellige hender. Deres evne til å utføre sakramenter er lik den til helgener og rene prester. Det trosser sunn fornuft, men det er sant."
    
  Paola skalv. Tanken på at en så ynkelig skapning kunne ha direkte kontakt med Gud virket frastøtende og forferdelig. Prøv å huske at dette var et av motivene som hadde drevet henne til å gi avkall på Gud, til å betrakte seg selv som en utålelig tyrann i sitt eget himmelhvelv. Men å dykke ned i redselen, i fordervelsen til de som Caroschi, som skulle gjøre Deres arbeid, hadde en helt annen effekt på henne. Cintió hadde forrådt henne, noe hun - hun - måtte føle, og i noen øyeblikk satte hun seg selv i Sin plass. Minn meg på, Maurizio, at jeg aldri ville gjort noe slikt, og angre på at jeg ikke var der for å prøve å gi mening til all denne forbannede galskapen.
    
  -Herregud.
    
  Fowler trakk på skuldrene, usikker på hva han skulle si. Jeg snudde meg og forlot rommet. Paola slo på opptakeren igjen.
    
    
  Observasjon: Víctimaá har på seg en talar-drakt, helt åpen. Under har han på seg noe som ligner en tanktopp, og ... Skjorten er revet i stykker, sannsynligvis av en skarp gjenstand. Det er flere kutt på brystet hans som danner ordene "EGO, JEG RETTFERDIGGER DEG".
    
  Carosca-ritualet begynner i dette tilfellet med tortur av kroppen, etterfulgt av rituell lemlestelse. Fjern tungen, fjern øynene, fjern hendene. Ordene "JEG GÅR, RETTFERDIGGJØR DEG" ble også funnet i Portini-segascener på fotografier presentert av Dante y Robaira. Variasjonen i dette tilfellet er ytterligere.
    
  Observasjon: Det er mange sprut- og sprutmerker på veggene. Det er også et delvis fotavtrykk på gulvet nær sengen. Det ser ut som blod.
    
  Konklusjon: Alt på dette åstedet er fullstendig unødvendig. Vi kan ikke konkludere med at stilen hans har utviklet seg eller at han har tilpasset seg miljøet. Modusen hans er merkelig, og...
    
    
  Rettsmedisineren trykker på botens ""-knapp. Alle var vant til noe som ikke passet, noe som var fryktelig galt.
    
  - Hvordan har du det, direktør?
    
  "Dårlig. Virkelig dårlig. Jeg tok fingeravtrykk fra døren, nattbordet og sengegavlen, men jeg fant ikke mye. Det finnes flere sett med avtrykk, men jeg tror ett samsvarer med Karoskis."
    
  På den tiden holdt jeg en plastmine med et ganske tydelig fingeravtrykk, det jeg nettopp hadde løftet fra sengegavlen. Han sammenlignet det ved hjelp av lys med avtrykket Fowler hadde gitt fra Karoskis kort (som Fowler selv hadde fått tak i i cellen sin etter flukten, ettersom det ikke rutinemessig ble tatt fingeravtrykk av pasienter på St. Matthew's Hospital).
    
  - Dette er et foreløpig inntrykk, men jeg tror det er noen likheter. Denne stigende gaffelen er ganske karakteristisk for ística og ésta cola deltica... - decíBoi, más for sí er det samme som for Paola.
    
  Paola visste at når Boy erklærte et fingeravtrykk som gyldig, så var det sant. Boy hadde blitt kjent som spesialist på fingeravtrykk og grafikk. Jeg så alt - jeg beklager - det langsomme forfallet som forvandlet en dyktig likforsker til en grav.
    
  - Går det bra for meg, doktor?
    
  - Intet. Ingen hår, ingen fibre, ingenting. Denne mannen er virkelig et spøkelse. Hvis han hadde begynt å ta på seg hansker, ville jeg trodd Cardoso hadde drept ham med en rituell ekspander.
    
  "Det er ingenting åndelig ved dette ødelagte røret, doktor."
    
  Direktøren så på CAD-systemet med utilslørt beundring, kanskje mens han reflekterte over sin underordnedes ord eller trakk sine egne konklusjoner. Til slutt svarte jeg ham:
    
  - Nei, ikke egentlig, egentlig.
    
    
  Paola forlot rommet og lot Boy gjøre sitt. "Men vit at jeg finner nesten ingenting." Karoschi var dødelig smart og, til tross for hastverket, la han ingenting igjen. En nagende mistanke lurer over hodet hans. Se deg rundt. Camilo Sirin ankom, ledsaget av en annen mann. Han var en liten mann, tynn og skrøpelig av utseende, men med et blikk like skarpt som nesen hans. Sirin gikk bort til ham og presenterte ham som magistrat Gianluigi Varone, Vatikanets øverste dommer. Paola liker ikke denne mannen: han ligner en grå, massiv gribb i jakke.
    
  Dommeren utarbeider en protokoll for fjerning av kadasmen, som utføres under absolutt hemmelighold. De to Gardekorpsagentene som tidligere hadde fått tildelt å vokte døren, skiftet klær. Begge hadde på seg svarte kjeledresser og latekshansker. De ville være ansvarlige for å rengjøre og forsegle rommet etter at Boy og teamet hans hadde dratt. Fowler satt på en liten benk i enden av korridoren og leste stille i dagboken sin. Da Paola så at Sirin og magistraten var fri, gikk hun bort til presten og satte seg ved siden av ham. Fowler kunne ikke la være å føle
    
  -Vel, doktor. Nå kjenner du flere kardinaler.
    
  Paola lo trist. Alt hadde forandret seg på bare trettiseks timer, siden de begge hadde ventet sammen ved døren til flyvertinnens kontor. Men de var ikke i nærheten av å få tak i Karoski.
    
  "Jeg trodde at mørke vitser var superintendent Dantes privilegium."
    
  - Å, og det er sant, dottora. Jeg skal besøke ham.
    
  Paola åpnet munnen og lukket den igjen. Hun ville fortelle Fowler hva som foregikk i hodet hennes om Karoska-ritualet, men han visste ikke at det var det hun var så bekymret for. Jeg bestemte meg for å vente til jeg hadde tenkt nok over det.
    
  Siden Paola kommer til å sjekke innom meg bittert og sent fra tid til annen, vil denne avgjørelsen være en stor feil.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  Dante og Paola gikk ombord i bilen på vei til Tra-Boy. Direktøren forlot dem på likhuset før han dro til UACV for å prøve å finne drapsvåpenet i hvert scenario. Fowler var også i ferd med å gå opp til rommet sitt da en stemme ropte på ham fra dørene til Domus Sancta Marthae.
    
  - Padre Fowler!
    
  Presten snudde seg. Det var kardinal Shaw. Han gestikulerte, og Fowler kom nærmere.
    
  - Deres Eminens. Jeg håper han føler seg bedre.
    
  Kardinalen smilte kjærlig til henne.
    
  "Vi aksepterer ydmykt prøvelsene Herren sender oss. Kjære Fowler, jeg vil gjerne benytte anledningen til å personlig takke deg for din betimelige redning."
    
  - Deres Nåde, da vi ankom, var du allerede trygg.
    
  - Hvem vet, hvem vet hva jeg kunne ha gjort den mandagen hvis jeg hadde kommet tilbake? Jeg er deg veldig takknemlig. Jeg skal personlig sørge for at kurien vet hvor god soldat du er.
    
  - Det er egentlig ikke nødvendig, Deres Eminens.
    
  "Barnet mitt, du vet aldri hvilken tjeneste du trenger. Noen kommer til å ødelegge alt. Det er viktig å score poeng, det vet du."
    
    Fowler le miró, uutgrunnelig.
    
  " Selvfølgelig , min sønn , jeg ... " fortsatte Shaw. "Kuriens takknemlighet kan være uendelig. Vi kunne til og med gjøre vår tilstedeværelse kjent her i Vatikanet. Camilo Sirin ser ut til å miste refleksene sine. Kanskje hans plass vil bli tatt av noen som vil sørge for at escándaloen blir fullstendig fjernet. At den forsvinner."
    
  Fowler begynte å forstå.
    
  - Hans Eminens ber meg om å hoppe over algún-dossieret?
    
  Kardinalen gjorde en ganske barnslig og upassende gest av medvirkning, spesielt med tanke på emnet de diskuterte. "Tro meg, du får det du vil ha."
    
  "Akkurat så, mitt barn, akkurat så. Troende skal ikke fornærme hverandre."
    
  Presten smilte ondsinnet.
    
  - Wow, det er et sitat 31 av Blake. Jemás había ilií får kardinalen til å lese "Lignelsene om helvete".
    
  Bryggerens og stivelsens stemme hevet seg. Han likte ikke prestens tonefall.
    
  - Herrens veier er mystiske.
    
  "Herrens veier er det motsatte av Fiendens, Deres Eminens. Jeg lærte dette på skolen, av foreldrene mine. Og det er fortsatt relevant."
    
  - En kirurgs instrumenter blir noen ganger skitne. Og du er som en velslipt skalpell, gutt. La oss si at sé representerer más of one interés in éste-kasuset.
    
  "Jeg er en ydmyk prest", sa Fowler og lot som om han var veldig glad.
    
  "Jeg tviler ikke. Men i visse kretser snakker de om hans ... evner."
    
  - Og disse artiklene handler heller ikke om problemet mitt med myndighetene, Deres Eminens?
    
  "Noe av det også. Men jeg tviler ikke på at når tiden kommer, vil du handle passende. Ikke la kirkens gode navn viskes ut fra overskriftene, gutt."
    
  Presten svarte med en kald, foraktelig stillhet. Kardinalen klappet ham nedlatende på skulderbladet til hans plettfrie præstekjole og senket stemmen til en hvisking.
    
  - I vår tid, når alt er over, hvem har ingen annen hemmelighet enn en annen? Kanskje, hvis navnet hans hadde dukket opp i andre artikler. For eksempel i sitatene fra Sant'Uffizio. En dag, messe.
    
  Og uten å si et ord snudde han seg og gikk inn i Domus Sancta Marthae igjen. Fowler klatret inn i bilen, der kameratene hans ventet på ham med motoren i gang.
    
  "Går det bra med deg, far?" Dette bringer ikke godt humør - han er interessert i Dikanti.
    
  -Helt riktig, doktor.
    
  Paola studerte ham nøye. Løgnen var åpenbar: Fowler var blek som en melklump. Jeg var ikke engang ti år gammel den gangen, og jeg så eldre ut enn jeg var ti.
    
    -¿Qué quería el cardenal Shaw?
    
    Fowler tilbyr Paola et forsøk på et bekymringsløst smil, noe som bare gjør vondt verre.
    
  - Deres Eminens? Å, ingenting. Så bare gi minnene til en venn du kjenner.
    
    
    
  Morgue kommunale
    
  Fredag 8. april 2005, kl. 01:25
    
    
    
  - Det har blitt vår vane å ta imot dem tidlig om morgenen, Dottora Dikanti.
    
  Paola gjentar noe mellom forkortelse og fravær. Fowler, Dante og rettsmedisineren sto på den ene siden av obduksjonsbordet. Hun sto rett overfor. Alle fire var kledd i de blå kjolene og latekshanskene som er typiske for dette stedet. Å møte tuzien for tredje gang på så kort tid fikk ham til å huske den unge kvinnen og hva han gjorde mot henne. Noe med helvete som gjentar seg. Det er det mo handler om: repetisjon. De hadde kanskje ikke helvete foran øynene sine den gangen, men de vurderte absolutt bevisene på dets eksistens.
    
  Synet av Cardoso fylte meg med frykt mens han lå på bordet. Vasket bort av blodet som hadde dekket ham i timevis, var det et hvitt sår med forferdelige, tørkede sår. Kardinalen var en tynn mann, og etter blodsutgytelsen var ansiktet hans dystert og anklagende.
    
  "Hva vet vi om él, Dante?" sa Dikanti.
    
  Superintendenten hadde med seg en liten notatbok, som han alltid bar i jakkelommen.
    
  -Geraldo Claudio Cardoso, født i 1934, kardinal siden 2001. Han var en anerkjent forkjemper for arbeidernes rettigheter og kjempet alltid for de fattige og hjemløse. Før han ble kardinal, oppnådde han et bredt rykte i St. Josefs bispedømme. Alle har viktige fabrikker i Suramea Rica - her sitter Dante, to verdensberømte bilmerker. Jeg fungerte alltid som mellommann mellom arbeideren og bedriften. Arbeiderne elsket ham og kalte ham "fagforeningsbiskopen". Han var medlem av flere menigheter i den romerske kurien.
    
  Nok en gang forble selv rettsmedisinerens vakt taus. Da han så Robaira naken og smilende, hånet han Pontieros manglende selvbeherskelse. Noen timer senere lå en hånet mann på skrivebordet hans. Og i neste sekund enda en av de lilla. En mann som, i hvert fall på papiret, hadde gjort mye godt. Han lurte på om det ville være samsvar mellom den offisielle biografien og den uoffisielle, men det var Fowler som til slutt stilte spørsmålet til Dante.
    
  - Superintendent, finnes det noe annet enn en pressemelding?
    
  - Fader Fowler, ta ikke feil når du tror at alle i vår hellige moderkirke lever et dobbeltliv.
    
    -Procuraré recordarlo -Fowler tenía el rostro rígido-. Svar meg nå.
    
  Dante lot som han tenkte mens jeg klemte ham rundt halsen, hans karakteristiske gest. Paola fikk følelsen av at hun enten visste svaret eller forberedte seg på spørsmålet.
    
  "Jeg ringte noen få. Nesten alle bekrefter den offisielle versjonen. Han hadde noen små tabber, tilsynelatende uten betydning. Jeg var avhengig av marihuana i ungdommen, før jeg ble prest. Han hadde noen tvilsomme politiske tilhørigheter på universitetet, men ingenting utenom det vanlige. Selv som kardinal møtte han ofte noen av sine kurialkolleger, ettersom han var tilhenger av en gruppe som ikke var særlig kjent i kurien: karismatikerne. 32 Alt i alt var han en bra fyr."
    
  "Som de to andre", sa Fowler.
    
  - Det ser ut som det.
    
  "Hva kan du fortelle oss om drapsvåpenet, doktor?" avbrøt Paola.
    
  Rettsmedisineren la press på offerets hals og skar deretter over brystet hennes.
    
  "Det er en skarp gjenstand med glatte kanter, sannsynligvis ikke en veldig stor kjøkkenkniv, men den er veldig skarp. I tidligere tilfeller holdt jeg meg til mine prinsipper, men etter å ha sett avtrykkene av kuttet tror jeg vi brukte det samme verktøyet alle tre gangene."
    
  Paola Tomó, vær så snill å vær oppmerksom på dette.
    
  - Dottora -dijo Fowler-. Tror du det er en sjanse for at Karoski vil gjøre noe under Wojtylas begravelse?
    
  - Herregud, jeg vet ikke. Sikkerheten rundt Domus Sancta Marthae vil utvilsomt bli skjerpet ...
    
  "Selvfølgelig", skryter Dante, "de er så innelåst at jeg ikke engang ville visst hvilket hus de er fra uten å sjekke klokken."
    
  -...selv om sikkerheten var høy før og tjente liten hensikt. Karoski demonstrerte bemerkelsesverdig evne og utrolig mot. Helt ærlig, jeg aner ikke. Jeg vet ikke om det er verdt å prøve, selv om jeg tviler. I hundre tilfeller klarte han ikke å fullføre ritualet sitt eller legge igjen en forbanna beskjed, som i de to andre tilfellene.
    
  "Det betyr at vi har mistet sporet", klaget Fowler.
    
  - Ja, men samtidig burde denne omstendigheten gjøre ham nervøs og sårbar. Men med éste cabró vet man aldri.
    
  "Vi må være svært årvåkne for å beskytte kardinalene", sa Dante.
    
  "Ikke bare for å beskytte dem, men også for å søke Ham. Selv om jeg ikke prøver noe, er jeg alt, ser på oss og ler. Han kan leke med nakken min."
    
    
    
  Petersplassen
    
  Fredag 8. april 2005, kl. 10:15.
    
    
    
  Begravelsen til Johannes Paul II var kjedelig normal. Alt som kan være normalt er begravelsen til en religiøs skikkelse, med noen av de viktigste statsoverhodene og kronede hodene på jorden til stede, en skikkelse hvis minne er mer enn en milliard mennesker. Men de var ikke de eneste. Hundretusenvis av mennesker fylte Petersplassen, og hvert av disse ansiktene var dedikert til historien som raste i øynene hans som en ild i en peis. Noen av disse ansiktene vil imidlertid ha enorm betydning i vår historie.
    
    
  En av dem var Andrea Otero. Han hadde ikke sett Robair noe sted. Journalisten oppdaget tre ting på taket der hun og hennes medarbeidere fra Televisión Alemán satt. For det første, hvis du ser gjennom et prisme, får du en forferdelig hodepine etter en halvtime. For det andre ser bakhodene til alle kardinalene like ut. Og tre - la oss si hundre og tolv lilla - sitter på de stolene. Jeg har sjekket dette flere ganger. Og velgerlisten du har, trykt på fanget ditt, erklærte at det burde være hundre og femten av dem.
    
    
  Camilo Sirin ville ikke ha følt noe hvis han hadde visst hva Andrea Otero tenkte på, men han hadde sine egne (og alvorlige) problemer. Victor Karoschi, en seriemorder av kardinaler, var en av dem. Men selv om Karoschi ikke forårsaket Sirin noen problemer under begravelsen, ble han skutt og drept av en ukjent gjerningsmann som invaderte Vatikanets kontor midt i Valentinsdagsfeiringen. Sorgen som et øyeblikk overveldet Sirin ved minnet om 11. september-angrepene var ikke mindre intens enn den til pilotene i de tre jagerflyene som forfulgte ham. Heldigvis kom lettelsen noen minutter senere da det ble avslørt at piloten i det uidentifiserte flyet var en makedoner som hadde gjort en feil. Episoden ville sette Sirins nerver i en tangbevegelse. En av hans nærmeste underordnede kommenterte etterpå at det var første gang han hadde hørt Sirin heve stemmen i femten av sine ordrer.
    
    
  En annen av Sirins underordnede, Fabio Dante, var blant de første. Forbannet være lykken, for folk ble redde da féretroen med pave Wojtyła gikk forbi på él, og mange ropte "Hellige Subito! 33" i ørene deres. Jeg prøvde desperat å kikke over plakatene og hodene, på jakt etter karmelittmunken med heldekkende skjegg. Ikke at jeg var glad for at begravelsen var over, men nesten.
    
    
  Pater Fowler var en av mange prester som delte ut nattverd til menighetsmedlemmene, og ved en anledning trodde jeg at da jeg så Karoskas ansikt på mannens ansikt, skulle han motta Kristi legeme fra hans hender. Mens hundrevis av mennesker marsjerte foran ham for å motta Gud, ba Fowler av to grunner: den ene var grunnen til at han var blitt brakt til Roma, og den andre var å be Den allmektige om opplysning og styrke i møte med det han hadde sett; funnet i Den evige stad.
    
    
  Uvitende om at Fowler ba Skaperen om hjelp, hovedsakelig for hennes skyld, kikket Paola intenst inn i ansiktene til folkemengden fra trappene til St. Peters. Han var blitt plassert i et hjørne, men han ba ikke. Det gjør han aldri. Han så heller ikke særlig oppmerksomt på menneskene, for etter en stund virket alle ansiktene like for ham. Alt jeg kunne gjøre var å tenke over monsterets motiver.
    
    
  Dr. Boy sitter foran flere TV-skjermer sammen med Angelo, UACVs rettsmedisinske forsker. Få et direkteblikk på de himmelske åsene som ruvet over torget før de var planlagt for reality-TV. De har alle iscenesatt sin egen jakt, noe som har gitt dem hodepine som Andrea Oteros. Det er ingen spor igjen av "ingeniøren", ettersom jeg fulgte ham med kallenavnet Angelo i hans lykkelige uvitenhet.
    
    
  På promenaden barket George Bushs Secret Service-agenter sammen med Vigilante-agenter da estos nektet å la de på plassen passere. For de som vet, selv om dette er sant, om Secret Services arbeid, ville jeg ønsket at de holdt seg unna i løpet av denne tiden. Ingen i Ninja hadde noen gang nektet dem tillatelse så kategorisk. Vigilantes ble nektet tillatelse. Og uansett hvor mye de insisterte, forble de utenfor.
    
    
  Victor Karoski deltok i Johannes Paul IIs begravelse med fromhet og ba høyt. Han sang med en vakker, dyp stemme i de rette øyeblikkene. Vertiós grimase var svært oppriktig. Han la planer for fremtiden.
    
  Ingen brydde seg om ól.
    
    
    
  Vatikanets pressesenter
    
  Fredag 8. april 2005, kl. 18:25.
    
    
    
  Andrea Otero ankom pressekonferansen med tungen hengende ut. Ikke bare på grunn av varmen, men også fordi han hadde forlatt pressebilen på hotellet og måtte be den forbløffede taxisjåføren om å snu for å hente ham. Uforståelsen var ikke kritisk, ettersom jeg hadde forlatt hotellet en time før lunsj. Jeg hadde ønsket å ankomme tidligere slik at jeg kunne snakke med Vatikanets talsmann Joaquín Balcells om kardinal Robairas "svetting". Alle forsøk han hadde gjort på å finne ham hadde vært mislykkede.
    
  Pressesenteret lå i et anneks til det store auditoriet som ble bygget under Johannes Paul IIs regjeringstid. Den moderne bygningen, designet for å romme over seks tusen mennesker, var alltid fylt til bristepunktet og fungerte som Den hellige fars audienssal. Inngangen åpnet seg direkte ut mot gaten og lå i nærheten av Sant'Uffizio-palasset.
    
  Rommet på sí var designet for å ha plass til 185 personer. Andrea trodde hun ville finne et godt sted å sitte ved å komme femten minutter for tidlig, men det var tydelig at jeg, blant de tre hundre journalistene, hadde den samme ideen. Det var ikke overraskende at rommet fortsatt var lite. Det var 3042 mediehus fra nitti land akkreditert for å dekke begravelsen som fant sted den dagen, og begravelsesbyrået. Mer enn to milliarder mennesker, halvparten av dem katter, ble sendt til komforten av sin avdøde paves stuer samme kveld. Og her er jeg. Jeg, Andrea Otero Ha - om du bare kunne se henne nå, klassekameratene hennes fra journalistikkavdelingen.
    
  Vel, jeg var på en pressekonferanse der de skulle forklare hva som skjedde på Cínclaven, men det var ikke noe sted å sitte. Han lente seg mot døren så godt han kunne. Det var den eneste veien inn, for når Balcells kom, ville jeg kunne komme bort til ham.
    
  Fortell rolig om notatene dine om pressesekretæren. Han var en gentleman som var blitt til journalist. En opinionsleder fra Opus Dei, født i Cartagena og etter alt å dømme en seriøs og svært anstendig fyr. Han var i ferd med å fylle sytti, og uoffisielle kilder (som Andrea synes er vanskelig å stole på) roser ham som en av de mest innflytelsesrike personene i Vatikanet. Han skulle ta imot informasjon fra paven selv og presentere den for den store paven. Hvis du bestemmer deg for at noe var hemmelig, vil hemmelig være det du vil at det skal være. Med Bulkell-familien er det ingen lekkasjer. CV-en hans var imponerende. Andrea Leios priser og medaljer ble hun tildelt. Kommandant for dette, kommandant for hint, storkors for hint... Insigniene tok opp to sider, og prisen for den første. Det ser ikke ut som jeg kommer til å være en biter.
    
  Men jeg har sterke tenner, for pokker.
    
  Hun var travelt opptatt med å prøve å høre tankene sine over den økende larmen av stemmer da rommet eksploderte i en forferdelig kakofoni.
    
  Først var det bare én, som en enslig dråpe som varslet om duskregn. Så tre eller fire. Etter det hørtes høy musikk med forskjellige lyder og toner.
    
  Det virket som om dusinvis av motbydelige lyder kom ut samtidig. En penis varer i totalt førti sekunder. Alle journalistene så opp fra terminalene sine og ristet på hodet. Flere høylytte klager var hørbare.
    
  "Folkens, jeg er et kvarter forsinket. Det gir oss ikke tid til å redigere."
    
  Andrea hørte en stemme snakke spansk noen meter unna. Hun dyttet til den og bekreftet at det var en jente med solbrun hud og delikate ansiktstrekk. Ut fra aksenten hennes forsto han at hun var meksikansk.
    
  - Hei, hva er galt? Jeg heter Andrea Otero fra El Globo. Hei, kan du fortelle meg hvorfor alle de ekle ordene kom ut på én gang?
    
  Den meksikanske kvinnen smiler og peker på telefonen sin.
    
  - Se på pressemeldingen fra Vatikanet. De sender oss alle en SMS hver gang viktige nyheter kommer. Dette er Moderna PR-en de fortalte oss om, og det er en av de mest populære artiklene i verden. Det eneste problemet er at det er irriterende når vi er alle samlet. Dette er den siste advarselen om at sr. Balcells vil bli utsatt.
    
  Andrea beundret hvor klokt tiltaket var. Det kan ikke være lett å håndtere informasjon for tusenvis av journalister.
    
  - Ikke si at du ikke meldte deg på mobilabonnement - det er ekstraordinært meksikansk.
    
  - Vel ... nei, ikke fra Gud. Ingen advarte meg om noe.
    
  - Vel, ikke vær redd. Ser du den jenta fra Ahí?
    
  - Blond?
    
  "Nei, han i den grå jakken med mappen i hånden. Gå bort til henne og si at hun må registrere deg på mobilen sin. Jeg har deg i databasen deres om under en halvtime."
    
  Andrea gjorde nettopp det. Jeg gikk bort til jenta og ga henne all informasjonen sin. Jenta ba ham om kredittkortet sitt og tastet inn bilnummeret hans i den elektroniske dagboken sin.
    
  "Den er koblet til kraftverket", sa han og gestikulerte mot teknologen med et slitent smil. "Hvilket språk foretrekker du å motta meldinger fra Vatikanet på?"
    
  -I Spaniañpr.
    
  - Tradisjonell spansk eller spanske varianter av engelsk?
    
  "For livet," sa han på spansk.
    
  - Skuzi? - det er den ekstraordinære andre, på perfekt (og -bearish) italiensk.
    
  - Unnskyld meg. På spansk, gammel tradisjon, takk.
    
  - Jeg blir avskrevet fra tjeneste om omtrent femti minutter. Hvis du ber meg om å signere denne utskriften, så vær så snill å la oss sende deg informasjonen.
    
  Journalisten kladdet navnet hennes nederst på arket jenta hadde trukket ut av mappen sin, kastet så vidt et blikk på det, og sa farvel til henne og takket henne.
    
  Jeg gikk tilbake til nettsiden hans og prøvde å lese noe om Balkell, men et rykte varslet ankomsten av en representant. Andrea vendte oppmerksomheten tilbake til inngangsdøren, men redningsmannen gikk inn gjennom en liten dør gjemt bak plattformen han nå klatret opp på. Med en rolig gest lot han som om han sorterte gjennom notatene sine, og ga kameramennene til cá Mara tid til å plassere ham i bildet og journalistene til å sette seg ned.
    
  Andrea forbannet ulykken sin og listet seg mot talerstolen, der pressesekretæren ventet bak talerstolen. Jeg klarte så vidt å nå henne. Mens resten av hennes poñeros-kollegaer satte seg ned, gikk Andrea bort til Bulkell.
    
  - Etoñor Balcells, jeg er Andrea Otero fra Globo. Jeg har prøvd å finne ham hele uken, men uten hell ...
    
  -Etterpå.
    
  Pressesekretæren så ikke engang på henne.
    
  - Men hvis du, Balkells, ikke forstår, må jeg sammenligne litt informasjon ...
    
  - Jeg fortalte henne at hun ville dø etter dette. La oss begynne.
    
  Andrea var i Nita. I det øyeblikket hun så opp på ham, ble hun rasende. Hun var for vant til å undertrykke menn med det gjenskinnende skinnet fra de to blå frontlyktene sine.
    
  "Men Buñor Balcells, jeg minner deg om at jeg er med i en stor spansk avis ..." Journalisten prøvde å score poeng ved å dra ut kollegaen sin som representerte det spanske mediehuset, men jeg tjente henne ikke. Ingenting. Den andre så på henne for første gang, og det var is i øynene hans.
    
  - Når fortalte du meg navnet ditt?
    
  - Andrea Otero.
    
  - Hvordan så?
    
  - Fra kloden.
    
  - Hvor er Paloma?
    
  Paloma, den offisielle korrespondenten for Vatikanets anliggender. Hun som tilfeldigvis kjørte noen kilometer fra Spania og havnet i en ikke-dødelig bilulykke, slik at hun ga fra seg setet sitt til Andrea. Det er synd at Bulkels spurte om henne, synd.
    
  -Vel ... han kom ikke, han hadde et problem ...
    
  Balkells rynket pannen, for bare den eldste i Opus Deis numeraria er fysisk i stand til å rynke pannen. Andrea trakk seg litt tilbake, overrasket.
    
  "Unge dame, vær så snill å legg merke til de menneskene du synes er ubehagelige", sa Balkells, mens han gikk mot de overfylte radene med stoler. Dette er kollegene hans fra CNN, BBC, Reuters og hundrevis av andre medier. Noen av dem var allerede akkrediterte journalister i Vatikanet før du ble født. Og de venter alle på at pressekonferansen skal begynne. Gjør meg en tjeneste og ta plassen hans med en gang.
    
  Andrea snudde seg, flau og med innsunkne kinn. Reporterne på første rad smilte bare som svar. Noen av dem virket like gamle som Bernini-kolonnaden. Da han prøvde å gå tilbake til bakerst i rommet, der han hadde lagt kofferten med datamaskinen sin, hørte han Bulkels spøke på italiensk med noen på første rad. En lav, nesten umenneskelig latter hørtes bak ham. Hun var ikke i tvil om at spøken var på henne. Ansiktene vendte seg mot henne, og Andrea rødmet til ørene. Med hodet nede og armene utstrakt, mens jeg prøvde å navigere den smale korridoren til døren, følte jeg at jeg svømte i et hav av kropper. Da jeg endelig nådde plassen hans, ville han ikke bare plukke opp porten og snu seg, han ville snike seg ut døren. Jenta som hadde tatt dataene holdt hånden hennes et øyeblikk og advarte:
    
  - Husk at hvis du drar, kan du ikke komme inn igjen før pressekonferansen er over. Døren vil lukkes. Du kjenner reglene.
    
  Akkurat som i teateret, tenkte Andrea. Nøyaktig som i teateret.
    
  Han frigjorde seg fra jentas grep og gikk uten et ord. Døren lukket seg bak henne med en lyd som ikke kunne forvise frykten fra Andreas sjel, men i det minste delvis lindret den. Hun trengte desperat en sigarett og rotet febrilsk gjennom lommene på den elegante vindjakken sin til fingrene fant en eske med mintpastiller som tjente som trøst i fraværet av hennes nikotinavhengige venn. Skriv ned at du forlot ham forrige uke.
    
  Dette er et forferdelig dårlig tidspunkt å dra på.
    
  Tar frem en eske med myntepastiller og drikker tre. Vet at dette er en fersk myte, men hold i det minste munnen opptatt. Det vil ikke være til særlig stor hjelp for apen.
    
  Mange ganger i fremtiden vil Andrea Otero huske det øyeblikket. Huske hvordan hun sto ved den døren, lente seg mot karmen, prøvde å roe seg ned og bannet på seg selv for å være så sta, for å tillate seg å være så flau som en tenåring.
    
  Men jeg husker ham ikke på grunn av den detaljen. Jeg gjør det fordi den forferdelige oppdagelsen som var en hårsbredd unna å drepe henne, og som til slutt skulle bringe henne i kontakt med mannen som skulle forandre livet hennes, skjedde fordi hun bestemte seg for å vente på at myntene skulle virke. De løste seg opp i munnen hans før han løp vekk. Bare for å roe seg ned litt. Hvor lang tid tar det for en mynte å løse seg opp? Ikke så lenge. For Andrea føltes det imidlertid som en evighet, ettersom hele kroppen hennes tryglet henne om å gå tilbake til hotellrommet og krype under sengen. Men hun tvang seg selv til å gjøre det, selv om hun gjorde det slik at hun ikke skulle måtte se seg selv løpe vekk, pisket mellom beina av en hale.
    
  Men de tre myntene forandret livet hans (og mest sannsynlig den vestlige verdens historie, men man visste jo aldri, ikke sant?) på grunn av det enkle ønsket om å være på rett sted.
    
  Det var knapt et spor av mynte igjen, en tynn rynke på smaken, da budbringeren rundet hjørnet av gaten. Han hadde på seg oransje kjeledress, en matchende lue, sake i hånden, og han hadde det travelt. Han gikk rett mot henne.
    
  - Unnskyld meg, er dette pressesenteret?
    
  - Ja, her er det.
    
  - Jeg har en hastelevering til følgende personer: Michael Williams fra CNN, Berti Hegrend fra RTL...
    
  Andrea avbrøt ham med Gasts stemme: "Å."
    
  "Ikke vær redd, kompis. Pressekonferansen har allerede begynt. Jeg må vente en time."
    
  Budbringeren så på henne med et uforståelig lamslått ansikt.
    
  - Men det kan ikke stemme. Jeg ble fortalt at...
    
  Journalisten finner en slags ond tilfredsstillelse i å skyve problemene sine over på noen andre.
    
  -Du vet. Det er reglene.
    
  Budbringeren strøk hånden over ansiktet med en følelse av fortvilelse.
    
  "Hun forstår ikke, Onañorita. Jeg har allerede hatt flere forsinkelser denne måneden. Ekspresslevering må skje innen en time etter mottakelse, ellers blir det ikke belastet. Det er ti konvolutter til tretti euro per stykk. Hvis jeg mister bestillingen din til byrået mitt, kan jeg miste ruten til Vatikanet, og jeg blir sannsynligvis sparket."
    
  Andrea myknet opp umiddelbart. Han var en god mann. Impulsiv, tankeløs og lunefull, det må du innrømme. Noen ganger vinner jeg støtten deres med løgner (og mye flaks), greit nok. Men han var en god mann. Han la merke til kurerens navn skrevet på ID-kortet festet til kjeledressen hans. Dette var en annen av Andreas særegenheter. Han kalte alltid folk ved fornavn.
    
  "Hør her, Giuseppe, jeg er så lei meg, men selv om jeg ville, kunne jeg ikke åpne døren for deg. Døren åpnes bare innenfra. Hvis den er sikret, er det verken dørhåndtak eller lås."
    
  Den andre slapp ut et fortvilet skrik. Han plasserte hendene i kannene, en på hver side av de utstikkende tarmene, synlige selv under kjeledressen. Jeg prøvde å tenke. Se opp på Andrea. Andrea trodde han så på brystene hennes - som en kvinne som hadde hatt denne ubehagelige opplevelsen nesten daglig siden hun kom i puberteten - men så la hun merke til at han så på identifikasjonskortet hun bar rundt halsen.
    
  - Hei, jeg skjønner. Jeg legger igjen konvoluttene til deg, så er alt klart.
    
  ID-kortet bar Vatikanets våpenskjold, og utsendingen må ha trodd at hun hadde jobbet hele denne tiden.
    
  - Mire, Giuseppe ...
    
  "Ingenting om Giuseppe, herr Beppo", sa den andre mens han rotet gjennom vesken sin.
    
  - Beppo, jeg klarer virkelig ikke...
    
  "Hør her, du må gjøre meg denne tjenesten. Ikke bekymre deg for å signere, jeg signerer allerede for leveransene. Jeg lager en egen skisse for hver enkelt, og alt er klart. Du lover å temme ham slik at han leverer konvoluttene til deg så snart dørene åpnes."
    
  -Det er det...
    
  Men Beppo hadde allerede lagt ti av Marras" konvolutter i hånden hans.
    
  "Hver av dem har navnet på journalisten de er ment for. Klienten var sikker på at vi alle ville være her, ikke bekymre deg. Vel, jeg drar nå, siden jeg fortsatt har én levering å gjøre til Corpus og en annen til Via Lamarmora. Adi, og takk, vakre venn."
    
  Og før Andrea rakk å protestere, snudde den nysgjerrige fyren seg og gikk.
    
  Andrea sto og så på de ti konvoluttene, litt forvirret. De var adressert til korrespondenter fra ti av verdens største medier. Andrea kjente til omdømmet til fire av dem og kjente igjen minst to i redaksjonen.
    
  Konvoluttene var halvparten så store som et papirark, identiske på alle måter bortsett fra tittelen. Det som vekket hans journalistiske instinkter og utløste all alarmen hans, var frasen som ble gjentatt i dem alle. Håndskrevet i øvre venstre hjørne.
    
    
  EKSKLUSIVT - SE NÅ
    
    
  Dette var et moralsk dilemma for Andrea i minst fem sekunder. Jeg løste det med en liten mynte. Se til venstre og høyre. Gaten var øde; det var ingen vitner til en mulig postforbrytelse. Jeg valgte en av konvoluttene tilfeldig og åpnet den forsiktig.
    
  Enkel nysgjerrighet.
    
  Inni konvolutten var det to gjenstander. Den ene var en Blusens DVD, med samme setning skrevet med permanent tusj på omslaget. Den andre var en lapp skrevet på engelsk.
    
    
  "Innholdet på denne platen er av største betydning. Det er sannsynligvis fredagens viktigste nyhet og århundrets quizshow. Noen vil prøve å stilne den. Se platen så snart som mulig og spre innholdet så snart som mulig. Fader Viktor Karoski."
    
    
  Andrea tvilte på at det var en spøk. Bare det fantes en måte å finne det ut på. Etter å ha tatt ut porten fra kofferten, slo jeg den på og satte platen inn i stasjonen. Den forbannet operativsystemet på alle språk jeg kunne - spansk, engelsk og dårlig italiensk med instruksjoner - og da den endelig startet opp, var den overbevist om at DVD-en var ubrukelig.237;kula.
    
  Han så bare de første førti sekundene før han kjente trang til å kaste opp.
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Sábado, 9. april 2005, 01:05.
    
    
    
  Paola lette overalt etter Fowler. Det var ingen overraskelse da jeg fant ham - fortsatt - nede, med pistolen i hånden, prestejakken pent brettet på en stol, stativet på hyllen i kommandotårnet, ermene rullet opp bak kragen. Jeg hadde på meg hørselsvern mens Paola ventet på at jeg skulle tømme laderen før jeg nærmet meg. Han var fascinert av den konsentrerte gesten, den perfekte skytestillingen. Armene hans var utrolig sterke, til tross for at de var et halvt århundre gamle. Pistolløpet pekte fremover, og avvek ikke tusen meter etter hvert skudd, som om det var innfelt i levende stein.
    
  Rettsmedisineren så ham tømme ikke ett, men tre magasiner. Han trakk sakte og bevisst, myste og satte hodet litt på skrå. Etter hvert innså han at hun var i treningsrommet. Det besto av fem hytter atskilt av tykke tømmerstokker, hvorav noen var viklet inn i stålkabler. Mål hang fra kablene, som ved hjelp av et trinsesystem kunne løftes til en høyde på ikke mer enn førti meter.
    
  - God natt, doktor.
    
  - En liten ekstra time til PR, ikke sant?
    
  "Jeg vil ikke på hotell. Du burde vite at jeg ikke får sove i natt."
    
  Paola asintió. Han forstår dette perfekt. Å stå i begravelsen og ikke gjøre noe var forferdelig. Denne skapningen er garantert en søvnløs natt. Han lengter etter å gjøre noe, foreløpig.
    
  -¿Dónde está min kjære venn superintendent?
    
  "Å, jeg fikk en hastesamtale. Vi gjennomgikk Cardosos obduksjonsrapport da han stakk av, og jeg var målløs."
    
  -Det er veldig typisk for él.
    
  - Ja. Men la oss ikke snakke om det ... La oss se hva slags trening du fikk, far.
    
  Rettsmedisineren klikket på roboten, som zoomet inn på et papirmål med en svart silhuett av en mann. Apen hadde ti hvite virvler midt på brystet. Han kom sent fordi Fowler hadde truffet blinken fra en halv kilometer unna. Jeg ble ikke overrasket i det hele tatt over å se at nesten alle hullene var inni hullet. Det som overrasket ham var at ett av dem hadde bommet. Jeg var skuffet over at han ikke hadde truffet alle målene, slik hovedpersonene i en actionfilm.
    
  Men han er ikke en helt. Han er en skapning av kjøtt og blod. Han er smart, utdannet og en veldig god skytter. I alternativ modus gjør et dårlig skudd ham menneskelig.
    
  Fowler fulgte blikket hennes og lo muntert av sin egen tabbe.
    
  "Jeg har mistet litt PR, men jeg liker å skyte. Det er en eksepsjonell sport."
    
  - Foreløpig er det bare sport.
    
    -Aún no confía en mí, ¿verdad dottora ?
    
    Paola svarte ikke. Hun likte å se Fowler i alt - uten BH, enkelt kledd i en skjorte med opprullede ermer og svarte bukser. Men bildene av "Avocado" som Dante viste ham fortsatte å slå ham i hodet med båter fra tid til annen, som fulle aper i beruset tilstand.
    
  - Nei, far. Ikke akkurat. Men jeg vil stole på deg. Er det nok for deg?
    
  -Det burde være nok.
    
  Hvor fikk du tak i våpen fra? Våpenlageret er stengt i morgen.
    
  - Ah, direktørgutt lånte den til meg. Den er hans. Han sa at han ikke har brukt den på lenge.
    
  "Dessverre er det sant. Jeg burde ha møtt denne mannen for tre år siden. Han var en stor profesjonell, en stor vitenskapsmann og fysiker. Det er han fortsatt, men det pleide å være et gnist av nysgjerrighet i øynene hans, og nå har den gnisten falmet. Den er erstattet av angsten til en kontoransatt."
    
  -¿ Er det bitterhet eller nostalgi i stemmen din, doktor?
    
  - Litt av begge deler.
    
  - Hvor lenge skal jeg glemme ham?
    
  Paola lot som om hun var overrasket.
    
  - Snakker Somo?
    
  "Å, kom igjen, ikke for å fornærme dere. Jeg så hvordan han skaper luftrom mellom dere to. Gutten holder avstanden perfekt."
    
  - Dessverre er dette noe han gjør veldig bra.
    
  Rettsmedisineren nølte et øyeblikk før han fortsatte. Jeg kjente igjen den følelsen av tomhet i et magisk land som noen ganger oppstår når jeg ser på Fowler. Følelsen av Montana og Russland. ¿ Debídoverat' él? Pensó med et trist, falmet jernansikt, som tross alt var prest og veldig vant til å se den slemme siden av folk. Akkurat som henne, forresten.
    
  "Gutten min og jeg hadde en affære. Kort sagt. Jeg vet ikke om han sluttet å like meg, eller om jeg bare sto i veien for karriereutviklingen hans."
    
  - Men du foretrekker det andre alternativet.
    
  - Jeg liker enga i#arme. På denne og mange andre måter. Jeg sier alltid til meg selv at jeg bor sammen med moren min for å beskytte henne, men i virkeligheten er det jeg som trenger beskyttelse. Kanskje det er derfor jeg forelsker meg i sterke, men utilstrekkelige mennesker. Mennesker jeg ikke kan være sammen med.
    
  Fowler svarte ikke. Det var krystallklart. De sto begge svært tett inntil hverandre. Minutter gikk i stillhet.
    
  Paola var oppslukt av Fader Fowlers grønne øyne, og hun visste nøyaktig hva han tenkte. I bakgrunnen trodde jeg at jeg hørte en vedvarende lyd, men jeg ignorerte den. Det må ha vært presten som minnet ham på dette.
    
  - Det ville være bedre om du svarer på anropet, doktor.
    
  Og så forsto Paola Keió at denne irriterende lyden var hennes egen ekle stemme, som allerede begynte å høres rasende ut. Jeg svarte, og et øyeblikk ble han rasende. Han la på uten å si farvel.
    
  "Kom igjen, far. Det var laboratoriet. I ettermiddag sendte noen en pakke med bud. Adressen oppga navnet Maurizio Pontiero."
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Lørdag 9. april 2005, kl. 01:25
    
    
    
  Pakken kom for nesten fire timer siden. Kan vi vite dette fordi ingen skjønte hva de inneholdt før?
    
  Boy så tålmodig, men slitent på henne. Det var for sent å tolerere sin underordnedes dumhet. Han holdt seg imidlertid tilbake til han plukket opp pistolen Fowler nettopp hadde gitt ham tilbake.
    
  "Konvolutten var adressert til deg, Paola, og da jeg kom, var du på likhuset. Resepsjonisten la den igjen i posten sin, og jeg tok meg god tid til å gå gjennom den. Da jeg forsto hvem som hadde sendt den, fikk jeg alle i gang, og det tok tid. Det første jeg måtte gjøre var å ringe bombeavdelingen. De fant ikke noe mistenkelig i konvolutten. Når jeg finner ut hva som skjer, ringer jeg deg og Dante, men superintendenten er ingen steder å finne. Og Sirin ringer ikke."
    
  - Å sove. Herregud, det er så tidlig.
    
  De var i fingeravtrykksrommet, et trangt rom fylt med pærer og pærer. Lukten av fingeravtrykkspulver var overalt. Noen likte duften - en sverget til og med på at han hadde sniffet den før han var sammen med kjæresten sin fordi hun var et afrodisiakum - men Paola likte den. Den var ubehagelig. Lukten fikk henne til å nyse, og flekkene klistret seg til de mørke klærne hennes, og det var nødvendig med flere vask for å fjerne dem.
    
  - Vel, vi vet sikkert at denne meldingen ble sendt av Karoskis mann?
    
  Fowler studerte brevet, adressert til nr. 243. Hold konvolutten litt utstrakt. Paola mistenker at hun kan ha problemer med å se ting på nært hold. Jeg må nok bruke lesebriller snart. Han lurer på hva han ender opp med å gjøre i år.
    
  "Det er din greve, selvfølgelig." Og den dystre vitsen som involverer juniorinspektørens navn virker også typisk for Karoski.
    
  Paola tok konvolutten fra Fowlers hender. Jeg plasserte den på det store bordet i stuen. Overflaten var helt av glass og bakgrunnsbelyst. Innholdet i konvolutten lå på bordet i enkle gjennomsiktige plastposer. Gutten señaló, den første posen.
    
  "Dette brevet har fingeravtrykkene hans på seg. Det er adressert til deg, Dikanti."
    
  Inspektøren holdt opp en pakke som inneholdt en lapp skrevet på italiensk. Innholdet var stavet høyt, i plastikk.
    
    
  Kjære Paola:
    
  Jeg savner deg så mye! Jeg er på MC 9, 48. Det er veldig varmt og avslappet her. Jeg håper du kan komme og hilse på oss så snart som mulig. I mellomtiden sender jeg deg mine beste ønsker for ferien. Hilsen, Maurizio.
    
    
  Paola klarte ikke å holde skjelvingen tilbake, en blanding av sinne og redsel. Prøv å undertrykke grimasene dine, tving deg selv, om nødvendig, til å holde dem inne. Jeg hadde ikke tenkt å gråte foran Boy. Kanskje foran Fowler, men ikke foran Boy. Aldri foran Boy.
    
  - Padre Fowler?
    
  - Markus kapittel 9, vers 48. "Der ormen ikke dør og ilden ikke slukner."
    
  -Helvete.
    
  -Nøyaktig.
    
  - Forbanna jævel.
    
  "Det er ingenting som tyder på at han ble fulgt for noen timer siden. Det er fullt mulig at notatet ble skrevet tidligere. Opptaket ble registrert i går, samme dato som arkivene inni."
    
  - Vet vi hvilken modell kameraet er eller hvilken datamaskin det ble tatt opp på?
    
  "Programmet du bruker lagrer ikke disse dataene på disk. Det er klokkeslettet, programmet og operativsystemversjonen. Ikke et enkelt serienummer, og heller ikke noe som kan bidra til å identifisere sendeutstyret."
    
  - Spor?
    
  - To deler. Begge av Karoski. Men det trengte jeg ikke å vite. Det hadde vært nok å bare se innholdet.
    
  - Vel, hva venter du på? Sett på DVD-en, gutt.
    
  - Fader Fowler, vil du unnskylde oss et øyeblikk?
    
  Presten forsto umiddelbart situasjonen. Se Paola inn i øynene. Hun vinket lett og forsikret ham om at alt var i orden.
    
  - Nei, nei. ¿Kafé for tre, dottora Dikanti?
    
  - Mío med to klumper, takk.
    
  Boy ventet til Fowler hadde forlatt rommet før han grep tak i Paolas hånd. Paola likte ikke berøringen, den var for kjøttfull og mild. Han hadde sukket mange ganger over følelsen av hendene på kroppen igjen; han hatet faren sin, eller hans forakt og likegyldighet, men i det øyeblikket var det ikke en eneste glør igjen av den ilden. Den hadde sluknet i løpet av et år. Bare stoltheten hennes var igjen, noe inspektøren var fullstendig henrykt over. Og selvfølgelig hadde hun ikke tenkt å gi etter for hans emosjonelle utpressing. Jeg rister på hånden hans, og direktøren fjerner den.
    
  - Paola, jeg vil advare deg. Det du nå skal se vil bli veldig vanskelig for deg.
    
  Rettsmedisineren ga ham et hardt, humorløst smil og krysset armene over brystet. "Jeg vil holde hendene mine så langt unna berøringen hans som mulig. Bare i tilfelle."
    
  - Hva om du tuller med meg igjen? Jeg er veldig vant til å se Gaddafi, Carlo.
    
  - Ikke fra vennene dine.
    
  Smilet skjelver i Paolas ansikt som en fille i vinden, men animoen hennes vakler ikke et sekund.
    
  - Sett på videoen, regissørgutt.
    
  - Hvordan vil du at det skal være? Det kan være helt annerledes.
    
  "Jeg er ikke en muse for deg, slik at du kan behandle meg slik du vil. Du avviste meg fordi jeg var farlig for karrieren din. Du foretrakk å gå tilbake til din kones ulykkesmønster. Nå foretrekker jeg min egen ulykke."
    
  - Hvorfor nå, Paola? Hvorfor nå, etter all denne tiden?
    
  - Fordi jeg ikke hadde styrken før. Men nå har jeg den.
    
  Han stryker hånden gjennom håret. Jeg begynte å forstå.
    
  "Jeg kommer aldri til å kunne få ham, Paola. Selv om det er det jeg skulle ønske."
    
  "Kanskje du har en grunn. Men dette er min avgjørelse. Du tok din avgjørelse for lenge siden. Du foretrekker å gi etter for Dantes obskøne blikk."
    
  Boy krympet seg i avsky over sammenligningen. Paola var henrykt over å se ham, for regissørens ego hveste av raseri. Hun hadde vært litt hard mot ham, men sjefen hennes fortjente det for å ha behandlet henne som dritt i alle disse månedene.
    
  - Som du ønsker, Dottora Dikanti. Jeg blir IróNicos sjef igjen, og du blir en pen forfatter.
    
  - Takk, Carlo. Dette er bedre.
    
  Gutten smilte, trist og skuffet.
    
  -Greit da. La oss se på protokollen.
    
  Som om jeg hadde en sjette sans (og det var Paola sikker på at jeg hadde), ankom fader Fowler med et brett med noe jeg kunne ha gitt videre til kafeen hvis jeg kunne ha prøvd denne infusjonen.
    
  - De har det her. Gift fra kaffe med quinoa og kaffe på. Jeg bør anta at vi kan gjenoppta møtet nå?
    
  "Selvfølgelig, far", svarte jeg. Gutt. Fowler les estudió dissimuladamente. Gutt virker trist, synes jeg, men jeg merker heller ingen lettelse i stemmen hans? Og Paola så at hun var veldig sterk. Mindre usikker.
    
  Direktøren tok på seg Lótex-hansker og tok disken ut av vesken. Laboratoriepersonalet kom med et trillebord til ham fra pauserommet. På nattbordet sto en 27-tommers TV og en billig DVD-spiller. Jeg ville foretrukket å se alle opptakene, siden veggene i konferanserommet var av glass, og det var som om jeg viste dem til alle som gikk forbi. På den tiden hadde ryktene om saken Boy og Dikanti forfulgte spredt seg i hele bygningen, men ingen av dem kom i nærheten av sannheten. Aldri.
    
  Platen begynte å spille. Spillet startet direkte, uten popup-vinduer eller noe sånt. Stilen var slurvete, innredningen var mettet, og belysningen var ynkelig. Boy hadde allerede skrudd TV-ens lysstyrke nesten helt opp.
    
  - God natt, verdens sjeler.
    
  Paola sukket da hun hørte Karoskas stemme, stemmen som hadde plaget henne med den samtalen etter Pontieros død. Imidlertid var ingenting synlig på skjermen.
    
  "Dette er et opptak av hvordan jeg har til hensikt å utslette Kirkens hellige menn, ved å utføre Mørkets verk. Mitt navn er Victor Karoski, en frafallen prest fra den romerske kulten. Under min barndomsmishandling ble jeg beskyttet av mine tidligere sjefers list og medgjørlighet. Gjennom disse ritualene ble jeg personlig valgt av Lucifer til å utføre denne oppgaven samtidig som vår fiende, Snekkeren, velger sine franchisetakere i Mud Ball-franchisen."
    
  Skjermen går fra bekmørkt til et svakt lys. Bildet viser en blodig, barhodet mann bundet til det som ser ut som søylene i krypten til Santa María in Transpontina. Dikanti kjente ham knapt igjen som kardinal Portini, den første visekongen. Mannen du så var usynlig, fordi Vigilance brente ham til aske. Portinis juvel skjelver litt, og alt Karoschi kan se er spissen av en kniv som er innebygd i kjøttet på kardinalens venstre hånd.
    
  "Dette er kardinal Portini, for sliten til å skrike. Portini gjorde mye godt for verden, og min herre er avskyelig over hans avskyelige kjød. La oss nå se hvordan han endte sin miserable tilværelse."
    
  Kniven presses mot halsen hennes og skjærer den over med ett slag. Skjorten blir svart igjen, og festes deretter til en ny skjorte knyttet på samme sted. Det var Robaira, og jeg var livredd.
    
  "Dette er kardinal Robair, full av frykt. Ha et stort lys inni deg. Tiden er inne for å gi dette lyset tilbake til sin Skaper."
    
  Denne gangen måtte Paola se bort. Maras blikk avslørte at kniven hadde tømt Robairas øyehuler. En enkelt dråpe blod sprutet ned på visiret. Dette var det forferdelige synet rettsmedisineren så i syltetøyet, og Cinti snudde seg for å møte ham. Han var en tryllekunstner. Bildet forandret seg da hun så meg, og avslørte det hun fryktet å se.
    
  - É ste - Underinspektør Pontiero, en tilhenger av Fiskeren. De plasserte ham i min búskvedá, men ingenting kan motstå makten til Mørkets Fader. Nå blør underinspektøren sakte ut.
    
  Pontiero så rett på Siamara, og ansiktet hans var ikke hans. Han bet tennene sammen, men kraften i øynene hans forsvant ikke. Kniven skar sakte over halsen hennes, og Paola så bort igjen.
    
  - É ste - Kardinal Cardoso, venn av de arveløse, lus og lopper. Hans kjærlighet var like avskyelig for meg som de råtne innvollene til en sau. Han døde også.
    
  Vent litt, alle levde i uorden. I stedet for å se på gener, så de på flere fotografier av kardinal Cardoso på sorgens seng. Det var tre fotografier, grønnaktige i fargen, og to av jomfruen. Blodet var unaturlig mørkt. Alle tre fotografiene ble vist på skjermen i omtrent femten sekunder, fem sekunder hver.
    
  "Nå skal jeg drepe enda en hellig mann, den helligste av dem alle. Det vil være noen som vil prøve å stoppe meg, men hans ende vil bli den samme som de dere så dø foran øynene deres. Kirken, feigingen, skjulte dette for dere. Jeg kan ikke gjøre dette lenger. God natt, verdens sjeler."
    
  DVD-en stoppet med en summing, og Boy slo av TV-en. Paola var hvit. Fowler bet tennene sammen i raseri. De tre var stille i flere minutter. Han trengte å komme seg etter den blodige brutaliteten han hadde vært vitne til. Paola, den eneste som var påvirket av opptaket, var den første som snakket.
    
  - Bilder. ¿Hvis du fotograferer? ¿Har du ingen video?
    
    -Porque no podía -dijo Fowler-. For det er ikke noe mer komplekst enn en lyspære. Så sa Dante.
    
  - Og Karoski vet det.
    
  - Hva forteller de meg om et lite spill med pozuón diabólica?
    
  Rettsmedisineren følte at noe var galt igjen. Denne guden kastet ham i helt andre retninger. Jeg trengte en rolig natt hos Sue, hvile og et stille sted å sitte og tenke. Karoskis ord, hintene som var igjen i kadaverne - de hadde alle en fellesnevner. Hvis jeg fant ham, kunne jeg nøste opp i nøsten. Men frem til da hadde jeg ikke tid.
    
  Og selvfølgelig, til helvete med kvelden min med Sue
    
  "Caroscas historiske intriger med djevelen er ikke det jeg bekymrer meg for", påpeker Boy, i påvente av Paolas tanker. "Det verste er at vi prøver å stoppe ham før han dreper en annen kardinal. Og tiden renner ut."
    
  "Men hva kan vi gjøre?" spurte Fowler. Han tok ikke sitt eget liv i Johannes Paul IIs begravelse. Nå som kardinalene er mer beskyttet enn noensinne, er Casa Sancta Marthae stengt for besøkende, i likhet med Vatikanet.
    
  Dikanti bet seg i leppa. "Jeg er lei av å følge denne psykopatens regler. Men nå har Karoski gjort nok en feil: han etterlot seg et spor de kunne følge."
    
  - Hvem gjorde dette, direktør?
    
  "Jeg har allerede gitt to karer til å følge opp dette. Han ankom via en utsending. Byrået var Tevere Express, et lokalt leveringsselskap i Vatikanet. Vi fikk ikke snakket med rutesjefen, men sikkerhetskameraer utenfor bygningen fanget opp bildesensoren til budbilens motorsykkel. Plaketten er registrert i Giuseppe Bastina fra 1943 til 1941. Han bor i Castro Pretorio-området, på Via Palestra."
    
  - Har du ikke telefon?
    
  - Telefonnummeret er ikke oppført i Tréfico-rapporten, og det finnes ingen telefonnumre i navnet hans i Información Telefónica.
    
    -Quizás figure a nombre de su mujer -apuntó Fowler.
    
    - Viktorinaás. Men foreløpig er dette vårt beste spor, siden en spasertur er obligatorisk. Kommer du, far?
    
  -Etter deg,
    
    
    
  Bastin-familiens leilighet
    
  Via Palestra, 31
    
  02:12
    
    
    
  - Giuseppe Bastina?
    
  "Ja, det er meg", sa budbringeren. "Et tilbud til en nysgjerrig jente i truser, som holder et barn som knapt er ni eller ti måneder gammelt." På denne tidlige timen var det ikke noe uvanlig at de ble vekket av dørklokken.
    
  "Jeg er inspektør Paola Dikanti, og jeg er pater Fowler. Ikke bekymre deg, du er ikke i trøbbel, og ingenting har skjedd med noen. Vi vil gjerne stille deg noen svært presserende spørsmål."
    
  De var på avsatsen til et beskjedent, men svært velholdt hus. En dørmatte med en smilende frosk hilste gjestene velkommen. Paola bestemte seg for at dette heller ikke angikk dem, og med rette. Bastina var svært opprørt over hans tilstedeværelse.
    
  - Gleder du deg til bilen? Teamet må ut på veien, de har en timeplan.
    
  Paola og Fowler ristet på hodet.
    
    - Vent litt, herre. Du skjønner, du leverte noe sent i kveld. En konvolutt på Via Lamarmora. Husker du det?
    
  "Selvfølgelig husker jeg det, hør her. Hva synes du om det? Jeg har utmerket hukommelse", sa mannen og banket seg på tinningen med pekefingeren på høyre hånd. Venstre side var fortsatt full av barn, men heldigvis gråt hun ikke.
    
  Kan du fortelle oss hvor jeg fikk tak i konvolutten? Det er veldig viktig, dette er en drapsetterforskning.
    
  - Som alltid ringte de byrået. De ba meg gå til Vatikanets postkontor og forsikre meg om at det lå noen konvolutter på skrivebordet ved siden av bedelen.
    
  Paola ble sjokkert.
    
  - Mer fra konvolutten?
    
  "Ja, det var tolv konvolutter. Klienten ba meg først levere ti konvolutter til Vatikanets pressekontor. Så én til til Vigilance Corps-kontorene, og én til deg."
    
  "Har ingen levert noen konvolutter til deg? Burde jeg bare hente dem?" spurte Fowler irritert.
    
  - Ja, det er ingen på postkontoret på dette tidspunktet, men de lar ytterdøren stå åpen til klokken ni. I tilfelle noen vil legge noe i de internasjonale postkassene.
    
  - Og når vil betalingen bli foretatt?
    
  - De la en liten konvolutt oppå demásen. Denne konvolutten inneholdt tre hundre og sytti euro, 360 euro for nødetaten og 10 pund i tips.
    
  Paola så opp på himmelen i fortvilelse. Karoski hadde tenkt på alt. Enda en evig blindvei.
    
  -Har du sett noen?
    
  -Til ingen.
    
  - Og hva gjorde han da?
    
  - Hva tror du jeg gjorde? Gå helt til pressesenteret, og returner deretter konvolutten til vakthavende offiser.
    
  - Hvem var konvoluttene fra nyhetsavdelingen adressert til?
    
  - De var adressert til flere journalister. Alle var utlendinger.
    
  - Og jeg delte dem mellom oss.
    
  "Hei, hvorfor så mange spørsmål? Jeg jobber seriøst. Jeg håper ikke dette er alt, for jeg kommer til å gjøre en feil i dag. Jeg må virkelig jobbe, vær så snill. Sønnen min må spise, og kona mi har et brød i ovnen. Jeg mener, hun er gravid", forklarte han, til de forvirrede blikkene til de besøkende.
    
  "Hør her, dette har ingenting med deg å gjøre, men det er heller ikke en spøk. Vi skal vinne det som skjedde, punktum. Eller, hvis jeg ikke lover deg at alle politimenn i trafikken vil kunne morens navn utenat, så er det hun - eller Bastina."
    
  Bastina er veldig redd, og babyen begynner å gråte ved Paolas tonefall.
    
  - Greit, greit. Ikke skrem eller skrem barnet. Har han virkelig ikke et hjerte? ón?
    
  Paola var sliten og veldig irritabel. Jeg syntes synd på å snakke med denne mannen i hans eget hjem, men jeg hadde ikke funnet noen så standhaftig i denne etterforskningen.
    
  - Beklager, det er Bastina. Vær så snill, gi oss sorg. Det er et spørsmål om liv og død, min kjære.
    
  Budbringeren roet ned stemmen. Med den ledige hånden klødde han seg i det overgrodde skjegget og strøk det forsiktig for å få det til å slutte å gråte. Babyen slappet gradvis av, og det gjorde også faren.
    
  "Jeg ga konvoluttene til den ansatte i redaksjonen, greit? Dørene til rommet var allerede låst, og jeg måtte vente en time på å overlevere dem. Og spesialleveranser må gjøres innen en time etter mottakelse, ellers blir de ikke betalt. Jeg er virkelig i trøbbel på jobben, vet dere det? Hvis noen finner ut at jeg gjorde dette, kan de miste jobben."
    
  "På grunn av oss vil ingen finne det ut", sa Bastina. "Kre, elsk meg."
    
  Bastina så på henne og nikket.
    
  - Jeg tror henne, sentralbord.
    
  - Vet hun navnet på dyrepasseren?
    
  - Nei, jeg vet ikke. Ta kortet med Vatikanets våpenskjold og en blå stripe øverst. Og slå på pressen.
    
  Fowler gikk noen meter nedover gangen med Paola og begynte å hviske til henne på den spesielle måten hun likte. Prøv å fokusere på ordene hans, ikke på følelsene du opplever av hans nærhet. Det var ikke lett.
    
  "Dottora, det kortet med denne mannen på tilhører ikke Vatikanets ansatte. Det er presseakkreditering. Opptegnelsene nådde aldri frem til de tiltenkte mottakerne. Hva skjedde?"
    
  Paola prøvde et øyeblikk å tenke som en journalist. Tenk deg å motta en konvolutt mens du er i pressesenteret, omgitt av alle de konkurrerende mediehusene.
    
  "De nådde ikke frem til sine tiltenkte mottakere, for hvis de hadde gjort det, ville de blitt sendt på alle TV-kanaler i verden akkurat nå. Hvis alle konvoluttene hadde kommet samtidig, ville du ikke ha gått hjem for å sjekke informasjonen. Vatikanets representant ble sannsynligvis presset opp i et hjørne."
    
  - Nettopp. Karoski prøvde å sende ut sin egen pressemelding, men ble dolket i magen av denne gode mannens hastverk og min oppfattede uærlighet fra personen som tok konvoluttene. Enten tar jeg fullstendig feil, eller så åpner jeg en av konvoluttene og tar dem alle. Hvorfor dele lykken du brakte fra himmelen?
    
  - Akkurat nå, i Alguacil i Roma, skriver denne kvinnen århundrets nyheter.
    
  "Og det er veldig viktig at vi vet hvem hun er. Så snart som mulig."
    
  Paola forsto hvor presserende prestens ord var. De kom begge tilbake med Bastina.
    
  - Vær så snill, herr Bastina, beskriv personen som tok konvolutten.
    
  - Vel, hun var veldig vakker. Kyskt blondt hår som nådde ham til skuldrene, omtrent tjuefem ... blå øyne, en lett jakke og beige bukser.
    
  - Wow, hvis du har god hukommelse.
    
  -¿ For pene jenter? - Jeg smiler, midt mellom sarkastisk og fornærmet, som om de tviler på hans verdi. Jeg er fra Marseille, operatør. Uansett, det er bra at kona mi ligger i senga nå, for hvis hun hørte meg snakke sånn ... Hun har mindre enn en måned igjen til babyen skal fødes, og legen har sendt henne fullstendig hvile.
    
  - Husker du noe som kan hjelpe med å identifisere jenta?
    
  - Vel, det var spansk, det er helt sikkert. Søsterens mann snakker spansk, og han høres akkurat ut som meg når jeg prøver å imitere en italiensk aksent. Du har allerede skjønt hva jeg mener.
    
  Paola kommer til den konklusjonen at det er på tide å dra.
    
  - Beklager at vi forstyrrer deg.
    
  - Ikke bekymre deg. Det eneste jeg liker er at jeg ikke trenger å svare på de samme spørsmålene to ganger.
    
  Paola snudde seg, litt forskrekket. Jeg hevet stemmen nesten til et rop.
    
  - Har du blitt spurt om dette før? Hvem? Hva var det?
    
  Niíili gråt jeg igjen. Faren min oppmuntret ham og prøvde å roe ham ned, men uten særlig hell.
    
  -¡Váog dere, alle på én gang, se hvordan dere fikk ragazzoen min til!
    
  "Gi oss beskjed, så drar vi", sa Fowler i et forsøk på å roe ned situasjonen.
    
  "Han var kameraten hans. Du skal vise meg sikkerhetskorpsets merke. Det sår i det minste tvil om identifikasjonen. Han var en kort, bredskuldret mann. I skinnjakke. Han dro herfra for en time siden. Gå nå, og ikke kom tilbake."
    
  Paola og Fowler stirret på hverandre med forvridde ansikter. De løp begge mot heisen og beholdt et bekymret uttrykk mens de gikk nedover gaten.
    
  - Tenker du det samme som meg, doktor?
    
  - Akkurat det samme. Dante forsvant rundt klokken åtte om kvelden, og ba om unnskyldning.
    
  - Etter å ha mottatt samtalen.
    
  "Fordi du allerede har åpnet pakken ved porten. Og du vil bli overrasket over innholdet. Koblet vi ikke disse to faktaene sammen før? Pokker, i Vatikanet slår de de som kommer inn i rumpa. Det er et grunnleggende tiltak. Og hvis Tevere Express regelmessig jobber med dem, var det åpenbart at jeg måtte spore opp alle de ansatte deres, inkludert Bastina."
    
  - De fulgte pakkene.
    
  "Hvis journalistene hadde åpnet konvoluttene på én gang, ville noen i pressesenteret ha brukt porten deres. Og nyhetene ville ha eksplodert. Det ville ikke vært noen menneskelig måte å stoppe det på. Ti kjente journalister ..."
    
  - Men uansett finnes det en journalist som vet om det.
    
  -Nøyaktig.
    
  - En av dem er veldig håndterbar.
    
  Paola tenkte på mange historier. Den typen som politibetjenter og andre rettshåndhevelsesbetjenter i Roma hvisker til kameratene sine, vanligvis før den tredje koppen te. Mørke legender om forsvinninger og ulykker.
    
  - Tror du det er mulig at de...?
    
  - Jeg vet ikke. Kanskje. Avhengig av journalistens fleksibilitet.
    
  "Far, skal du også komme til meg med eufemismer? Du mener å si, og det er helt klart, at du kan presse henne for penger for å gi henne platen."
    
  Fowler sa ingenting. Det var en av hans veltalende tausheter.
    
  "Vel, for hennes skyld ville det være bedre om vi fant henne så fort som mulig. Sett deg i bilen, far. Vi må komme oss til UACV så fort som mulig. Begynn å lete etter hoteller, bedrifter og området rundt ..."
    
  "Nei, dottora. Vi må dra et annet sted", sa han og ga henne adressen.
    
  - Det er på den andre siden av byen. Hva slags ahé er ahí?
    
  -Venn. Han kan hjelpe oss.
    
    
    
  Et sted i Roma
    
  02:48
    
    
    
  Paola kjørte til adressen Fowler hadde gitt henne uten å ta dem alle med seg. Det var en leilighetsbygning. De måtte vente ved porten en god stund og presse fingeren mot den automatiske portvakten. Mens de ventet, spurte Paola Fowler:
    
  -Denne vennen ... kjente du ham?
    
  "Kan jeg si, Amos, at dette var mitt siste oppdrag før jeg sluttet i min forrige jobb? Jeg var mellom ti og fjorten år gammel da, og jeg var ganske opprørsk. Siden den gang har jeg vært ... hvordan kan jeg si det? En slags åndelig mentor for el. Vi har aldri mistet kontakten."
    
  - Og nå tilhører den ditt selskap, pater Fowler?
    
  - Dottora, hvis du ikke stiller meg noen belastende spørsmål, trenger jeg ikke å gi deg en troverdig løgn.
    
  Fem minutter senere bestemte prestens venn seg for å åpenbare seg for dem. Som et resultat av dette vil du bli en annen prest. Veldig ung. Han ledet dem inn i et lite studio, møblert billig, men veldig rent. Huset hadde to vinduer, begge med persienner helt trukket for. I den ene enden av rommet sto et bord omtrent to meter bredt, dekket med fem dataskjermer, den typen med flatskjermer. Under bordet glødet hundrevis av lys som en uregjerlig skog av juletrær. I den andre enden sto en uoppredd seng, som den som satt der tydeligvis hadde hoppet kort ut av.
    
    - Albert, jeg presenterer for Dr. Paola Dicanti. Jeg samarbeider med henne.
    
  - Fader Albert.
    
  "Å, vær så snill, alene Albert", smilte den unge presten hyggelig, selv om smilet hans nesten var et gjesp. "Beklager rotet. Søren, Anthony, hva bringer deg hit på denne tiden? Jeg har ikke lyst til å spille sjakk akkurat nå. Og forresten, jeg kunne ha advart deg mot å komme til Roma. Jeg fikk vite at du skulle tilbake til politiet forrige uke. Jeg vil gjerne høre det fra deg."
    
  "Albert ble ordinert til prest tidligere. Han er en impulsiv ung mann, men også et datageni. Og nå skal han gjøre oss en tjeneste, doktor."
    
  - Hva har du begitt deg ut på nå, din gale gamle mann?
    
  "Albert, vær så snill. Respekter giveren som er til stede", sa Fowler og lot som han var fornærmet. "Vi vil at du skal lage en liste til oss."
    
  - Hvilken?
    
  - Liste over akkrediterte representanter for Vatikanets presse.
    
  Albert er fortsatt veldig alvorlig.
    
  - Det du ber meg om er ikke lett.
    
  "Albert, for Guds skyld. Du går inn og ut av Gonos datamaskiner i Penthouse på samme måte som andre går inn på soverommet hans."
    
  "Grunnløse rykter", sa Albert, selv om smilet hans antydet noe annet. "Men selv om det var sant, har det ene ingenting med det andre å gjøre. Vatikanets informasjonssystem er som Mordors land. Det er ugjennomtrengelig."
    
  - Kom igjen, Frodo26. Jeg er sikker på at du har vært på Allí før.
    
  -Kjære, aldri si hackernavnet mitt høyt, psykopat.
    
  - Jeg er så lei meg, Albert.
    
  Den unge mannen ble svært alvorlig. Han klødde seg på kinnet, der pubertetens spor fortsatt var igjen i form av tomme røde merker.
    
  - Er dette virkelig nødvendig? Du vet at jeg ikke har tillatelse til å gjøre dette, Anthony. Det er imot alle reglene.
    
  Paola ville ikke spørre hvem tillatelsen til noe slikt måtte komme fra.
    
  "En persons liv kan være i fare, Albert. Og vi har aldri vært folk med regler." Fowler så på Paola og ba henne om å gi ham en hjelpende hånd.
    
  - Kan du hjelpe oss, Albert? Jeg klarte virkelig å komme meg inn tidligere?
    
  - Si, dottora Dicanti. Jeg har vært borti alt dette før. En gang, og jeg gikk ikke så langt. Og jeg kan sverge på at jeg aldri har følt frykt i mitt liv. Unnskyld språkbruken min.
    
  - Ro deg ned. Jeg har hørt det ordet før. Hva skjedde?
    
  "Jeg ble oppdaget. I det øyeblikket det skjedde, ble et program aktivert som plasserte to vakthunder i hælene på meg."
    
  - Hva betyr dette? Husk at du snakker med en kvinne som ikke forstår dette problemet.
    
  Albert var inspirert. Han elsket å snakke om arbeidet sitt.
    
  "At det var to skjulte tjenere der, som ventet på å se om noen ville bryte gjennom forsvaret deres. Så snart jeg innså dette, satte de inn alle ressursene sine for å finne meg. En av servitørene prøvde desperat å finne adressen min. Den andre begynte å sette tegnestifter på meg."
    
  -¿ Hva er tegnestifter?
    
  "Se for deg at du går langs en sti som krysser en bekk. Stien består av flate steiner som stikker ut fra bekken. Det jeg gjorde med datamaskinen var å fjerne steinen jeg skulle hoppe fra og erstatte den med ondsinnet informasjon. En mangefasettert trojansk hest."
    
  Den unge mannen satte seg foran datamaskinen og kom med en stol og en benk til dem. Det var tydelig at jeg ikke ville få mange besøkende.
    
  - Virus?
    
  "Veldig kraftig. Hvis jeg tok bare ett skritt, ville assistentene hans ødelegge harddisken min, og jeg ville være fullstendig prisgitt ham. Dette er den eneste gangen i livet mitt jeg har brukt Nikos botaón", sa presten og pekte på en harmløs rød botaón som sto ved siden av den sentrale skjermen. Fra botaónen går du til en kabel som forsvinner ned i havet nedenfor.
    
  - Hva er dette?
    
  "Det er en robot som slår av strømmen til hele etasjen. Den tilbakestilles etter ti minutter."
    
  Paola spurte ham hvorfor han hadde slått av strømmen i hele etasjen i stedet for bare å koble fra datamaskinens stikkontakt. Men fyren hørte ikke lenger etter, øynene hans var klistret til skjermen mens fingrene hans fløy over tastaturet. Det var Fowler, som jeg svarte ...
    
  "Informasjon overføres i millisekunder. Tiden det tar for Albert å bøye seg ned og trekke i snoren kan være avgjørende, forstår du?"
    
  Paola forsto det halvt, men hun var ikke spesielt interessert. På den tiden var det viktig for meg å finne den blonde spanske journalisten, og hvis de fant henne på denne måten, desto bedre. Det var tydelig at de to prestene hadde sett hverandre i lignende situasjoner før.
    
  - Hva skal han gjøre nå?
    
  "Hev skjermen." Det er ikke særlig bra, men han kobler datamaskinen sin gjennom hundrevis av datamaskiner i en sekvens som ender opp på Vatikanets nettverk. Jo mer kompleks og langvarig kamuflasjen er, desto lengre tid tar det for dem å oppdage den, men det er en sikkerhetsmargin som ikke kan brytes. Hver datamaskin kjenner navnet på den forrige datamaskinen som ba om en tilkobling, og navnet på datamaskinen under tilkoblingen. Akkurat som deg, hvis forbindelsen blir brutt før de når deg, vil du være fortapt.
    
  Et langt trykk på nettbrettets tastatur varte i nesten et kvarter. Nå og da lyste en rød prikk opp på verdenskartet som ble vist på en av skjermene. Det var hundrevis av dem, som dekket nesten mesteparten av Europa, Nord-Afrika, Japan og Japan. Paola la merke til at de bebodde mesteparten av Europa, Nord-Afrika, Japan og Japan. En høyere tetthet av prikker ble funnet i mer økonomisk utviklede og velstående land, bare én eller to på Afrikas Horn og et dusin i Suram Rica.
    
  "Hver av disse prikkene du ser på denne skjermen tilsvarer en datamaskin Albert planlegger å bruke for å få tilgang til Vatikanets system ved hjelp av en sekvens. Det kan være datamaskinen til en fyr fra et institutt, en bank eller et advokatfirma. Den kan være i Beijing, Østerrike eller Manhattan. Jo lenger fra hverandre de er geografisk, desto mer effektiv blir sekvensen."
    
  - Hvordan vet du at en av disse datamaskinene ikke slo seg av ved et uhell og avbrøt hele prosessen?
    
  "Jeg bruker tilkoblingshistorikken min", sa Albert med en fjern stemme, mens han fortsatte å skrive. "Jeg bruker vanligvis datamaskiner som alltid er på. Nå for tiden, med fildelingsprogrammer, lar mange datamaskinene sine stå på døgnet rundt og laster ned musikk eller pornografi. Dette er ideelle systemer å bruke som broer. En av favorittene mine er en datamaskin - og det er en veldig kjent skikkelse i europeisk politikk - han har fans av bilder av unge jenter med hester. Fra tid til annen erstatter jeg disse bildene med bilder av en golfspiller. Han eller hun forbyr slike perversjoner."
    
  -¿ Er du ikke redd for å erstatte én pervers person med en annen, Albert?
    
  Den unge mannen rygget tilbake fra prestens jernansikt, men holdt blikket festet på kommandoene og instruksjonene fingrene hans materialiserte seg på skjermen. Til slutt løftet jeg den ene hånden.
    
  "Vi er nesten fremme. Men jeg advarer dere, vi kommer ikke til å kunne kopiere noe. Jeg bruker et system der en av datamaskinene deres gjør jobben for meg, men den sletter informasjonen som er kopiert til datamaskinen deres når den overstiger et visst antall kilobyte. Som alt annet har jeg god hukommelse. Fra det øyeblikket vi blir oppdaget, har vi seksti sekunder på oss."
    
  Fowler og Paola nikket. Han var den første som tok på seg Alberts rolle som regissør i sin busqueda.
    
  - Den er allerede her. Vi er inne.
    
  - Kontakt pressetjenesten, Albert.
    
  - Allerede der.
    
  - Se etter bekreftelse.
    
    
  Mindre enn fire kilometer unna, på Vatikanets kontorer, ble en av sikkerhetsdatamaskinene, kalt "Erkeengelen", aktivert. En av underrutinene oppdaget tilstedeværelsen av en ekstern agent i systemet. Inneslutningsprogrammet ble umiddelbart aktivert. Den første datamaskinen aktiverte en annen, kalt "Sankt Mikael 34". Dette var to Cray-superdatamaskiner, i stand til å utføre 1 million operasjoner per sekund og hver kostet over 200 000 euro. Begge begynte å jobbe til siste slutt for å spore opp inntrengeren.
    
    
  Et advarselsvindu vil dukke opp på hovedskjermen. Albert presset leppene sammen.
    
  - Søren, her er de. Vi har mindre enn ett minutt. Det står ingenting om akkreditering der.
    
  Paola spente seg da hun så de røde prikkene på verdenskartet begynne å krympe. Det hadde vært hundrevis av dem i starten, men de forsvant i et alarmerende tempo.
    
  - Pressekort.
    
  - Ingenting, for pokker. Førti sekunder.
    
  -¿Media? -sikte mot Paola.
    
  - Akkurat nå. Her er mappen. Tretti sekunder.
    
  En liste dukket opp på skjermen. Det var en database.
    
  - Søren, det er over tre tusen billetter i den.
    
  - Sorter etter nasjonalitet og søk etter Spania.
    
  - Allerede gjort. Tjue sekunder.
    
  - Søren, det er ingen bilder. Hvor mange navn er det?
    
  - Jeg er over femti. Femten sekunder.
    
  Det var bare tretti røde prikker igjen på verdenskartet. Alle lente seg fremover i salen.
    
  - Han eliminerer menn og fordeler kvinner etter alder.
    
  - Allerede der. Ti sekunder.
    
  - Du, mai, jeg og du kommer først.
    
  Paola klemte hendene hans hardt. Albert løftet den ene hånden fra tastaturet og skrev en melding på Nikos robot. Store svetteperler rant nedover pannen hans mens han skrev med den andre hånden.
    
  -¡Her! ¡Her er den, endelig! ¡Fem sekunder, Anthony!
    
  Fowler og Dikanti leste og memorerte raskt navnene, og de dukket opp på skjermen. Det var ikke helt over ennå da Albert trykket på robotens knapp, og skjermen og hele huset ble svart som kull.
    
  "Albert", sa Fowler i det stummende mørket.
    
  - Ja, Anthony?
    
  - Har du tilfeldigvis noen seil?
    
  - Du burde vite at jeg ikke bruker analsystemer, Anthony.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lang februar, 2.
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 03:17.
    
    
    
  Andrea Otero var veldig, veldig redd.
    
  Redd? Jeg vet ikke, jeg er spent.
    
  Det første jeg gjorde da jeg kom til hotellrommet var å kjøpe tre pakker tobakk. Nikotinen i den første pakken var en sann velsignelse. Nå, da den andre begynte, begynte konturene av virkeligheten å jevne seg ut. Jeg kjente en svak, beroligende svimmelhet, som en myk kurring.
    
  Hun satt på gulvet i rommet med ryggen mot veggen, den ene armen rundt beina, den andre røykte tvangsmessig. I den andre enden av rommet sto en portabel datamaskin, helt avslått.
    
  Omstendighetene gitt handlet habíaen passende. Etter å ha sett de første førti sekundene av Victor Karoskas film - hvis det i det hele tatt var hans virkelige navn - fikk jeg trang til å kaste opp. Andrea, som aldri holdt tilbake, lette etter nærmeste søppelbøtte (i full fart og med hånden over munnen, ja) og slengte alt oppi. Hun spiste nudler til lunsj, croissanter til frokost og noe jeg ikke husket å ha spist, men som må ha vært middagen fra dagen før. Han lurte på om det ville være helligbrøde å kaste opp i en søppelbøtte i Vatikanet, og konkluderte med at det ikke ville være det.
    
  Da verden stoppet å snurre igjen, var jeg tilbake ved døren til NYHETS-kontoret og tenkte at jeg hadde satt sammen en forferdelig greie, og at noen måtte ha tatt den eller noe. Du var sikkert der før da et par sveitsiske garder stormet inn for å arrestere henne for postran, eller hva i all verden det het, for å ha åpnet en konvolutt som tydeligvis ikke var ment for deg, for ingen av disse konvoluttene var ment for deg.
    
  Vel, du skjønner, jeg var agent, jeg trodde jeg kunne være bomben, og jeg handlet så modig jeg kunne. Ro deg ned, vent her mens de kommer for å hente medaljen min ...
    
  Noe som ikke er særlig religiøst. Absolutt ingenting er troverdig. Men redningsmannen trengte ingen versjon for å fortelle det til kidnapperne sine, for ingen av dem dukket opp. Så Andrea samlet rolig tingene sine, dro - med all Vatikanets edruelighet, smilte kokett til sveitsergarden ved klokkebuen som journalister går inn gjennom - og krysset Petersplassen, tom for mennesker etter så mange år. Tillat deg selv å føle sveitsergardens blikk når du går ut av en taxi i nærheten av hotellet ditt. Og jeg sluttet å tro at jeg fulgte etter henne en halvtime senere.
    
  Men nei, ingen fulgte etter henne, og hun mistenkte ingenting. Jeg kastet ni konvolutter, uåpnet frem til nå, i søppelbøtta på Piazza Navona. Han ville ikke bli tatt med alt det der på seg. Og han satte seg ned ved siden av henne på rommet sitt, uten først å stoppe ved nikotinstasjonen.
    
  Da hun følte seg trygg nok, omtrent tredje gang jeg hadde inspisert vasen med tørkede blomster i rommet uten å finne noen skjulte mikrofoner, la jeg platen på plass igjen. Helt til vi begynner å se filmen igjen.
    
  Første gang klarte jeg å komme til det første minuttet. Andre gang så han nesten alt. Tredje gang så han alt, men måtte løpe på toalettet for å kaste opp glasset med vann han hadde drukket ved ankomst og eventuell gjenværende galle. Fjerde gang klarte han å synge en serenade nok til å overbevise seg selv om at det var ekte, og ikke en kassett som "The Blair Witch Project 35". Men, som vi har sagt før, Andrea var en veldig smart journalist, noe som vanligvis var både hennes største fordel og hennes største problem. Hans store intuisjon hadde allerede fortalt ham at alt hadde vært selvinnlysende fra det øyeblikket han først visualiserte det. Kanskje en annen journalist ville ha stilt for mye spørsmål ved DVD-en siden den gang, og trodd at den var en forfalskning. Men Andrea hadde lett etter kardinal Robair i flere dager og var mistenksom overfor den savnede kardinal Mas. Å høre Robairs navn på et opptak vil viske ut tvilen din som en full fjert, og viske ut fem timer i Buckingham Palace. Grusomt, skittent og effektivt.
    
  Han så opptaket for femte gang, for å venne seg til genene mine. Og den sjette, for å gjøre noen notater, bare noen spredte skriblerier i en notatbok. Etter at du har slått av datamaskinen, sett deg så langt unna den som mulig - et sted mellom skrivebordet og klimaanlegget - så lar du den være. #243; til røyking.
    
  Definitivt ikke riktig tidspunkt å slutte å røyke.
    
  Disse genene mine var et mareritt. Først var avskyen som grep henne, den skitten jeg fikk henne til å føle, så dyp at hun ikke klarte å reagere på flere timer. Når søvnen forlater hjernen din, begynn å virkelig analysere det du har i hendene. Finn frem notatboken din og skriv ned tre punkter som vil tjene som nøkkelen til rapporten:
    
    
  1. Morderen på den sataniske republikaneren har å gjøre med kardinalene i den katolske kirke.
    
  2. Den katolske kirke, sannsynligvis i samarbeid med det italienske politiet, skjuler dette for oss.
    
  3º Tilfeldigvis befant hovedsalen der disse kardinalene skulle ha sin største betydning seg, seg i ni rom.
    
    
  Stryk ut ni-tallet og erstatt det med en åtter. Jeg var allerede en sabado.
    
  Du må skrive en god rapport. En fullstendig rapport i tre deler, med et sammendrag, forklaringer, rekvisitter og en overskrift på forsiden. Du kan ikke forhåndssende noen bilder til disk, for det vil hindre deg i å oppdage dem raskt. Regissøren vil selvfølgelig dra Paloma ut av sykesengen hennes slik at kunstverkets rumpe får riktig tyngde. Kanskje de lar henne signere en av rekvisittene. Men hvis jeg sendte hele rapporten til en stemmeopptaker, simulert og klar til å sendes til andre land, ville ingen regissør turt å fjerne signaturen deres. Nei, for i så fall ville Andrea begrense seg til å sende en faks til La Nasi og en annen til Alphabet med fulltekst og bilder av kunstverkene - rumpa før de ble publisert. Og til helvete med den store eksklusiviteten (og hans verk, forresten).
    
  Som broren min Michelangelo sier, enten knuller vi eller blir knullet.
    
  Det var ikke det at han var en så hyggelig fyr, perfekt for en ung dame som Andrea Otero, men han la ikke skjul på at hun var en ung dame. Det var ikke typisk for en señoritas å stjele post slik hun gjorde, men søren om hun brydde seg. Du har allerede sett ham skrive en bestselger, "Jeg kjenner igjen kardinalmorderen". Hundretusenvis av bøker med navnet hans på forsiden, intervjuer over hele verden, forelesninger. Skamløst tyveri fortjener absolutt straff.
    
  Selv om man selvfølgelig noen ganger må være forsiktig med hvem man stjeler fra.
    
  Fordi denne beskjeden ikke ble sendt til pressekontoret. Denne beskjeden ble sendt til ham av en hensynsløs morder. Du regner sannsynligvis med at beskjeden din blir distribuert over hele verden i løpet av disse timene.
    
  Vurder alternativene dine. Era sábado. Selvfølgelig ville ikke den som bestilte denne platen ha oppdaget at du ikke hadde ankommet destinasjonen din før om morgenen. Hvis budfirmaet jobbet for en bado som tvilte på det, burde jeg kunne spore ham opp i løpet av noen timer, kanskje innen ti eller elleve. Men hun tvilte på at budbringeren hadde skrevet navnet hennes på kortet. Det virker som om de som bryr seg om meg bryr seg mer om innskriften rundt enn hva som står skrevet på det. I beste fall, hvis byrået ikke åpner før mandag, sett av to dager. I verste fall har du noen timer.
    
  Andrea hadde selvfølgelig lært at det alltid var lurt å handle i verste fall. Fordi man måtte skrive en rapport umiddelbart. Mens kunstneriske artikler rant gjennom sjefredaktørens og regissørens skrivere i Madrid, måtte han gre håret, ta på seg solbriller og gå ut av hotellet summende.
    
  Han reiste seg og tok mot til seg. Jeg slo på porten og startet diskoppsettprogrammet. Skriv direkte på oppsettet. Han følte seg mye bedre da han så ordene sine oppå teksten.
    
  Det tar tre kvarter å lage en mockup med tre shots gin. Jeg var nesten ferdig da de ... deres ekle mo ...
    
  Hvem ringte egentlig bare klokken tre om morgenen?
    
  Denne nú har bare dette på disken. Jeg har ikke gitt det til noen, ikke engang familien min. Fordi jeg må være noen fra redaksjonen i hastesaker. Han reiser seg og roter gjennom vesken sin til han finner él. Han så på skjermen og forventet å se det demonstrative trikset nén from números som dukket opp i søkeren hver gang noen ringte fra Spania, men så i stedet at plassen der innringerens identitet skulle ha vært oppført var tom. Ikke engang dukket opp. "Nú rett og slett ukjent."
    
  Descolgó.
    
  -Fortelle?
    
  Det eneste jeg hørte var tonen i kommunikasjonen.
    
  Han vil gjøre en feil i det hele tatt.
    
  Men noe inni henne sa at denne samtalen var viktig, og at hun burde skynde seg. Jeg gikk tilbake til tastaturet og skrev "Jeg ber deg aldri." Hun fant en skrivefeil - aldri en stavefeil, hun hadde ikke hatt en siden åtte år siden - men jeg gikk ikke engang tilbake for å rette den. "Jeg skal gjøre det i løpet av dagen." Plutselig følte jeg et enormt rush etter å bli ferdig.
    
  Det tok ham fire timer å fullføre resten av rapporten, flere timer med å samle biografisk informasjon og fotografier av de avdøde kardinalene, nyheter, bilder og dødsfall. Kunstverket inneholder flere skjermbilder fra Karoskis egen video. Et av disse genene var så sterkt at det fikk henne til å rødme. Hva i helvete. La dem bli sensurert i redaksjonen hvis de tør.
    
  Han skrev sine siste ord da det banket på døren.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lang februar, 2.
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 07:58.
    
    
    
  Andrea så mot døren som om hun aldri hadde sett den før. Jeg tok disken ut av datamaskinen, dyttet den ned i plastdekselet og kastet den i søppelbøtta på badet. Jeg gikk tilbake til rommet med El Coraz i dunjakken og ville at han, hvem han enn var, skulle gå sin vei. Banket på døren igjen, høflig, men insisterende. Jeg skal ikke bli vaskehjelp. Klokken var bare åtte om morgenen.
    
  - Hvem er du?
    
  -¿Señorita Otero? Velkomstfrokost på hotellet.
    
  Andrea åpnet døren, ekstrañada.
    
  - Jeg spurte ikke etter ninún...
    
  Han ble plutselig avbrutt fordi det ikke var en av hotellets elegante pikkoloer eller servitører. Det var en kort, men bredskuldret og tettbygd mann, kledd i en skinnjakke og svarte bukser. Han var ubarbert og smilte åpenlyst.
    
  - Fru Otero? Jeg er Fabio Dante, superintendent for Vatikanets vaktkorps. Jeg vil gjerne stille deg noen spørsmål.
    
  I venstre hånd holder du et merke med et tydelig synlig bilde av deg selv. Andrea undersøkte det nøye. Autentisk parecía.
    
  "Du skjønner, superintendent, jeg er veldig trøtt akkurat nå, og jeg må sove. Kom tilbake en annen gang."
    
  Motvillig lukket jeg døren, men noen andre dyttet til meg med smidigheten til en leksikonselger med stor familie. Andrea ble tvunget til å bli stående i døråpningen og se på ham.
    
  - Forsto du meg ikke? Jeg må sove.
    
  "Det virker som om du misforsto meg. Jeg må snakke med deg raskt, fordi jeg etterforsker et innbrudd."
    
  Søren, klarte de virkelig å finne meg så raskt som jeg spurte?
    
  Andrea holdt blikket festet, men inni seg gikk nervesystemet hennes fra "alarm" til "full krise". Du må komme deg gjennom denne midlertidige tilstanden, hva enn det er, for det du gjør er å stikke fingrene i håndflatene, krølle tærne og be superintendenten om å komme forbi.
    
  - Jeg har ikke mye tid. Jeg må sende en artillerirumpe til perió-medlemmet mitt.
    
  - Det er litt tidlig å sende ut kunst, ikke sant? Avisene begynner ikke å trykkes før om mange timer.
    
  - Vel, jeg liker å gjøre ting med Antelachi.
    
  "Er dette en slags spesiell nyhet, en quiz?" sa Dante og tok et skritt mot Andreas veranda. Ésta sto foran henne og sperret veien hennes.
    
  - Å nei. Ikke noe spesielt. De vanlige spekulasjonene om hvem som ikke blir den nye Sumo-pontifiseren.
    
  - Selvfølgelig. Det er en sak av ytterste viktighet, ikke sant?
    
  "Det er faktisk av største betydning. Men det gir ikke mye nyheter. Du vet, de vanlige rapportene om folk her og rundt om i verden. Det er ikke mye nyheter, vet du?"
    
  - Og så mye som vi skulle ønske det var slik, Orita Otero.
    
  - Bortsett fra, selvfølgelig, det tyveriet han fortalte meg om. Hva stjal de fra dem?
    
  - Ingenting utenomjordisk. Noen få konvolutter.
    
  - Hva inneholder året? Sikkert noe svært verdifullt. - La-nó Kardinalenes gruve?
    
  - Hva får deg til å tro at innhold er verdifullt?
    
  "Det må være det, ellers ville han ikke ha sendt sin beste sporhund på sporet. Kanskje en samling av Vatikanets frimerker? Han eller ... at filatelistiske folk dreper for dem."
    
  - Det var faktisk ikke frimerker. Har du noe imot at jeg røyker?
    
  - Det er på tide å bytte til myntegodteri.
    
  Den yngre inspektøren snuser i omgivelsene.
    
  - Vel, så vidt jeg forstår det, følger du ikke dine egne råd.
    
  "Det har vært en tøff natt. Røyk hvis du finner et tomt askebeger ..."
    
  Dante tente en sigar og blåste ut røyk.
    
  "Som jeg allerede sa, Etoíorita Otero, inneholder ikke konvoluttene frimerker. Dette var ekstremt konfidensiell informasjon som ikke måtte havne i gale hender."
    
  -For eksempel?
    
  - Jeg forstår ikke. For eksempel, hva?
    
  -Hvilke feil hender, superintendent.
    
  - De hvis plikt ikke vet hva som passer dem.
    
  Dante så seg rundt, men så selvfølgelig ikke et eneste askebeger. spurte Zanjo og kastet aske på bakken. Andrea benyttet anledningen til å svelge: hvis ikke dette var en trussel, så var hun en nonne i klosteret.
    
  - Og hva slags informasjon er dette?
    
  - Konfidensiell type.
    
  - Verdifullt?
    
  "Det kan jeg være. Jeg håper at når jeg finner personen som tok konvoluttene, så er det noen de vet hvordan man forhandler med."
    
  - Er du villig til å tilby mye penger?
    
  - Nei. Jeg er villig til å tilby deg å beholde tennene dine.
    
  Det var ikke Dantes tilbud som skremte Andrea, men tonen hans. Å si disse ordene med et smil, i samme tone som du ville bedt om koffeinfri kaffe, var farlig. Plutselig angret hun på at hun slapp ham inn. Den siste bokstaven ville bli spilt opp.
    
  "Vel, superintendent, dette var veldig interessant for meg en stund, men nå må jeg be deg om å gå. Vennen min, fotografen, er snart tilbake, og han er litt sjalu ..."
    
    Dante se echo a reír. Andrea lo ikke i det hele tatt. Den andre mannen dro frem en pistol og pekte den mellom brystene hennes.
    
  "Slutt å late som, skjønnhet. Det er ikke en eneste venn der, ikke en eneste venn. Gi meg opptakene, ellers får vi se fargen på lungene hans i virkeligheten."
    
  Andrea rynket pannen og pekte pistolen til siden.
    
  "Han kommer ikke til å skyte meg. Vi er på et hotell. Politiet kommer om under et halvt minutt, og de kommer ikke til å finne Jem, som de leter etter, hva enn det nå enn er."
    
  Superintendenten nøler et par øyeblikk.
    
  - Hva? Han har en grunn. Jeg kommer ikke til å skyte ham.
    
  Og jeg ga ham et forferdelig slag med venstre hånd. Andrea så flerfargede lys og en tom vegg foran seg helt til hun innså at slaget hadde slått henne i gulvet, og at veggen var soveromsgulvet.
    
  "Det tar ikke lang tid, Onaéorita. Akkurat lenge nok til å få tak i det jeg trenger."
    
  Dante gikk bort til datamaskinen. Jeg trykket på tastene til skjermspareren forsvant, erstattet av rapporten Andrea jobbet med.
    
  -Premie!
    
  Journalisten går inn i en halvdelirisk tilstand og hever venstre øyenbryn. "Den dusten holdt fest. Han blødde, og jeg kunne ikke se ut av det øyet."
    
  - Jeg forstår ikke. Fant han meg?
    
  - Señorita, du ga oss selv tillatelse til å gjøre dette, ved å gi oss ditt enkle skriftlige samtykke og signere akseptbeviset. - Mens du snakket, superintendent Sakópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópó243; fra jakkelommen din, to gjenstander: en skrutrekker og en skinnende metallsylinder, ikke veldig stor. Slå av porten, snu den, og bruk skrutrekkeren til å åpne harddisken. Snu sylinderen et par ganger, og Andrea innså hva det var: en kraftig impuls. Legg merke til rapporten og all informasjonen på harddisken -. Hvis jeg hadde lest nøye den lille skriften på skjemaet jeg signerer, ville jeg ha sett at i et av dem gir du oss tillatelse til å slå opp din avskyelige adresse på satellitt "i tilfelle du ikke er enig."; "Hans sikkerhet er i fare." Kluá bruker seg selv i tilfelle en terrorist fra pressen når oss, men dette førte til at jeg var i hans sak. Gudskjelov fant jeg henne og ikke Karoski.
    
  - Åh, si. Jeg hopper av glede.
    
  Andrea klarte å komme seg opp på kne. Med høyre hånd fomlet han etter askebegeret i Murano-glass du hadde planlagt å ta med deg fra rommet som suvenir. Han lå på gulvet ved veggen der hun røykte som en galning. Dante gikk bort til henne og satte seg på sengen.
    
  "Jeg må innrømme at vi skylder ham en takknemlighetsgjeld. Hadde det ikke vært for den avskyelige hooliganismen jeg begikk, óa é stas horas, ville den psykopatens besvimelsesanfall blitt offentlig kjent. Du prøvde å tjene personlig på situasjonen og mislyktes. Det er et faktum. Vær smart nå, så lar vi ting være som de er. Jeg vil ikke ha hans eksklusivitet, men jeg skal redde ansiktet hans. Hva er det han forteller meg?"
    
  - Plater ... - og noen uforståelige ord som spilles.
    
  Dante bøyer seg ned til nesen hans berører journalistens nese.
    
  - Sånn, sier du, kjære?
    
  "Jeg sier bare, dra til helvete, din drittsekk", sa Andrea.
    
  Og jeg slo ham i hodet med et askebeger. Det kom en askeeksplosjon da det solide glasset traff superintendenten, som skrek og grep tak i hodet hans. Andrea reiste seg, sjanglet og prøvde å slå ham igjen, men et nytt askebeger ble for mye for meg. Jeg holdt hånden hans mens askebegeret hang flere hundre meter fra ansiktet hans.
    
  -Wow, wow. Fordi den lille horen har klør.
    
  Dante grep tak i håndleddet hennes og vred hånden hennes til hun mistet askebegeret. Så slo han tryllekunstneren i munnen. Andrea Keyó falt i bakken igjen, gispet etter luft og kjente stålkulen presse mot brystet hennes. Superintendenten berørte øret hans, hvorfra en liten bloddråpe dryppet. Se deg selv i speilet. Venstre øye hans er halvlukket, fullt av aske og sigarettstumper i håret. Gå tilbake til den unge kvinnen og gå mot henne, med den hensikt å sparke henne i hælen. Hvis jeg hadde truffet ham, ville slaget ha brukket flere av ribbeina hans. Men Andrea var klar. Idet den andre mannen løftet beinet for å slå, sparket han ham i ankelen på beinet han lente seg på. Dante Keyó, liggende på teppet, gir journalisten tid til å løpe til toalettet. Jeg smeller igjen døren.
    
  Dante reiser seg opp, haltende.
    
  - Åpne deg, kjerring.
    
  "Dra til helvete, din jævel," sa Andrea, mer til seg selv enn til angriperen. Hun innså at hun gråt. Jeg tenkte på å be, men så husket jeg hvem Dante jobbet for og bestemte meg for at det kanskje ikke var en så god idé. Han prøvde å lene seg mot døren, men det hjalp ham ikke så mye. Døren svingte opp og presset Andrea mot veggen. Superintendenten kom inn, rasende, ansiktet rødt og hovent av raseri. Hun prøvde å forsvare seg, men jeg grep henne i håret og ga henne et voldsomt slag som rev ut noe av den fine pelsen hennes. Dessverre holdt han henne med stadig økende kraft, og hun kunne ikke gjøre annet enn å vikle armene og ansiktet rundt ham, i et forsøk på å befri det grusomme byttet. Jeg klarte å skjære to blodige furer i Dantes ansikt, som var rasende.
    
  - Hvor er det?
    
  -Hva du...
    
  -HVORDAN...
    
  -...til helvete
    
  -... SPIS!!!
    
  Han presset hodet hennes bestemt mot speilet før han presset pannen mot el-røret. Et nett strakte seg over hele speilet, og i midten forble en rund strøm av blod, som gradvis rant ned i vasken.
    
  Dante tvang henne til å se på sitt eget speilbilde i det knuste speilet.
    
  - Vil du at jeg skal fortsette?
    
  Plutselig følte Andrea at hun hadde fått nok.
    
  - I søppelbøtta baño -murmuró.
    
  - Veldig bra. Grip den og hold den med venstre hånd. Og slutt å late som, ellers skjærer jeg av brystvortene dine og får deg til å svelge dem.
    
  Andrea fulgte instruksjonene og ga disken til Dante. É Jeg skal sjekke det ut. Det ser ut som mannen du møtte på
    
  -Veldig bra. Og de andre ni?
    
  Journalisten svelger.
    
  - Dash.
    
  - Og dritt.
    
  Andrea Sinti, som fløy tilbake inn i rommet - og faktisk fløy hun nesten halvannen meter - ble sluppet av Dante. Jeg landet på teppet og dekket ansiktet med hendene.
    
  - Jeg har ingen, for pokker. Jeg har ingen! Se i de forbannede søppelbøttene på Piazza Navona i Colorado!
    
  Superintendenten kom smilende bort. Hun ble liggende på gulvet og pustet veldig raskt og urolig.
    
  "Du forstår ikke, gjør du vel, kjerring? Alt du trengte å gjøre var å gi meg de forbannede platene, og så kom du hjem med et blåmerke i ansiktet. Men nei, du tror jeg er klar til å tro at Guds sønn ber til Dante, og det kan ikke være sant. For vi er snart i ferd med å gå over til mer alvorlige saker. Din sjanse til å komme deg ut av denne knipen er forbi."
    
  Plasser én fot på hver side av journalistens kropp. Trekk pistolen og pek den mot hodet hans. Andrea så ham inn i øynene igjen, selv om hun var livredd. Denne drittsekken var i stand til hva som helst.
    
  "Du kommer ikke til å skyte. Det kommer til å lage mye lyd," sa han, mye mindre overbevisende enn før.
    
  - Vet du hva, kjerring? Så snart jeg dør, har du en grunn.
    
  Og han tar en lyddemper opp av lommen og begynner å skru den fast i pistolens sluttstykke. Andrea sto igjen overfor løftet om død, denne gangen med mindre høylytt.
    
  - Tírala, Fabio.
    
  Dante snudde seg, ansiktet hans var skrevet i forbauselse. Dikanti og Fowler sto i døråpningen til soverommet. Inspektøren holdt en pistol, og presten holdt den elektriske nøkkelen som lot deg komme inn. Dikantis navneskilt og Fowlers brystmerke hadde vært avgjørende for å få tak i det. Vi kom sent fordi jeg, før vi dro til allí habí, sjekket et annet navn av de fire vi hadde tatt imot i Alberts hus. De sorterte dem etter alder, og begynte med den yngste av de spanske journalistene, Olas, som viste seg å være assistent i TV-teamet og hadde kyskt hår, eller, som jeg fortalte dem, hun var veldig vakker; den pratsomme dørvakten på hotellet hans. Den på Andreas hotell var like veltalende.
    
  Dante stirret på Dikantis pistol, kroppen hans vendt mot dem mens pistolen hans fulgte Enka, siktende mot Andrea.
    
  , du vil ikke gjøre det.
    
  "Du angriper en borger av samfunnet på italiensk jord, Dante. Jeg er en politibetjent. Han kan ikke fortelle meg hva jeg kan og ikke kan gjøre. Legg ned pistolen, ellers får du se hvordan jeg blir tvunget til å skyte."
    
  "Dicanti, du forstår ikke. Denne kvinnen er en kriminell. Han stjal konfidensiell informasjon som tilhører Vatikanet. Han er ikke redd for grunner og kan ødelegge alt. Det er ikke noe personlig."
    
  "Han har allerede sagt den frasen til meg før. Og jeg har allerede lagt merke til at du personlig håndterer mange helt personlige saker."
    
  Dante ble merkbart sint, men valgte å endre taktikk.
    
  - Greit. La meg bli med henne til Vatikanet bare for å finne ut hva hun gjorde med konvoluttene hun stjal. Jeg går personlig god for din sikkerhet.
    
  Andreas pustet opp da hun hørte disse ordene. "Jeg vil ikke bruke et minutt til med denne drittsekken." Begynn å vri beina veldig sakte for å få kroppen i en bestemt posisjon.
    
  "Nei", sa Paola.
    
  Superintendentens stemme ble hardere. Fowler ledet ham.
    
  - Anthony. Du kan ikke la dette skje. Vi kan ikke la ham avsløre alt. Ved korset og sverdet.
    
  Presten så svært alvorlig på ham.
    
  "Dette er ikke lenger mine symboler, Dante. Og enda mindre hvis de går inn i kamp for å utgyte uskyldig blod."
    
  - Men hun er ikke uskyldig. Stjel konvoluttene!
    
  Før Dante rakk å snakke ferdig, hadde Andrea oppnådd posisjonen hun hadde lett etter i evigheter. Beregn øyeblikket og kast beinet i været. Han gjorde det ikke av all sin kraft - eller mangel på lyst - men fordi han prioriterte målet. Jeg vil at han skal treffe denne geita rett i ballene. Og det var akkurat der jeg traff.
    
  Tre ting skjedde samtidig.
    
  Dante slapp taket i skiven han holdt og grep tak i testkolbene med venstre hånd. Med høyre hånd spente han pistolen og begynte å trekke avtrekkeren. Superintendenten kom opp av vannet som en ørret, gispet etter pusten i smerte.
    
  Dikanti tilbakela avstanden som skilte ham fra Dante i tre skritt og stormet hodestups mot trollmannen sin.
    
  Fowler reagerte et halvt sekund etter at han hadde snakket - vi vet ikke om han mistet refleksene med alderen eller fordi han vurderte situasjonen - og kastet seg mot pistolen, som til tross for støtet fortsatte å skyte, og pekte den mot Andrea. Jeg klarte å gripe tak i Dantes høyre arm nesten i samme øyeblikk som Dikantis skulder traff Dantes bryst. Pistolen skjøt i taket.
    
  Alle tre falt i uorden, dekket av et hagl av gips. Fowler, som fortsatt holdt superintendentens hånd, presset begge tomlene ned på leddet der hånden møtte armen. Dante slapp pistolen sin, men jeg klarte å slå inspektøren i ansiktet med et kne, og han spratt sanseløst til siden.
    
  Fowler og Dante ble med. Fowler holdt pistolen i forenden med venstre hånd. Med høyre hånd trykket han på magasinutløsermekanismen, og den falt tungt ned på bakken. Med den andre hånden slo han kulen ut av RecáMaras hender. To bevegelser - ra pidos más - og holder hammeren i håndflaten. Jeg kaster den over rommet og slipper pistolen på gulvet, ved Dantes føtter.
    
  - Nå er det nytteløst.
    
  Dante smilte og trakk hodet inn mot skuldrene.
    
  - Du serverer heller ikke særlig mye, gamle mann.
    
  - Demuéstralo.
    
  Superintendenten kaster seg mot presten. Fowler trer til side og slår ut armen. Han holder på å falle med ansiktet først i ansiktet på Dante og treffe skulderen. Dante kaster en venstrekrok, og Fowler unnviker til den andre siden, bare for å møte Dantes slag rett mellom ribbeina. Keió faller i bakken, biter tennene sammen og gisper etter luft.
    
  - Han er rusten, gamle mann.
    
  Dante tok pistolen og magasinet. Hvis hun ikke klarte å finne og montere tennpinnen i tide, ville hun ikke kunne legge igjen våpenet der det var. I all hast hadde hun ikke innsett at Dikanti også hadde et våpen hun kunne ha brukt, men heldigvis forble det under inspektørens kropp da hun mistet bevisstheten.
    
  Superintendenten så seg rundt, så på vesken og i skapet. Andrea Otero var borte, og pucken khabien hadde mistet under kampen var også borte. En dråpe blod på vinduet fikk henne til å kikke ut, og et øyeblikk trodde jeg journalisten hadde evnen til å gå på luft, som Kristus på vann. Eller rettere sagt, ved å krype.
    
  Han innså snart at rommet de befant seg i var på høyde med taket på nabobygningen, som beskyttet den vakre klostergangen til Santa Mar de la Paz-klosteret, bygget av Bramante.
    
  Andrea aner ikke hvem som bygde klosteret (og Bramante var selvfølgelig den opprinnelige arkitekten bak Peterskirken i Vatikanet). Men porten er nøyaktig den samme, og på de brune taksteinene, som glitret i morgensolen, prøvde han å ikke tiltrekke seg oppmerksomheten til tidligere turister som spaserte gjennom klosteret. Han ville nå den andre enden av taket, der et åpent vindu lovet frelse. Jeg var allerede halvveis. Klosteret er bygget på to høye nivåer, så taket henger faretruende over steinene på gårdsplassen i en høyde av nesten ni meter.
    
  Dante ignorerte torturen som ble utsatt for kjønnsorganene hans, gikk bort til vinduet og fulgte journalisten ut. Hun snudde hodet og så ham sette føttene på flisene. Hun prøvde å gå fremover, men Dantes stemme stoppet henne.
    
  -Stille.
    
  Andrea snudde seg. Dante siktet den ubrukte pistolen sin mot henne, men hun visste det ikke. Hun lurte på om denne fyren var gal nok til å avfyre pistolen sin midt på lyse dagen, i vitners nærvær. Fordi turistene hadde sett dem og betraktet fengslet scenen som utspilte seg over hodene deres. Antallet tilskuere økte gradvis. En av grunnene til at Dicanti lå sanseløs på gulvet på rommet sitt, var fordi han manglet et skoleeksempel på det som i rettspsykiatrien er kjent som "effekten", en teori han mener kan brukes som bevis (som har blitt bevist), som sier at når antallet tilskuere som ser en person i nød øker, reduseres sannsynligheten for at noen vil hjelpe offeret (og sannsynligheten for at noen vil hjelpe offeret øker). (Vift med fingeren og fortell kontaktene dine slik at de kan se det.)
    
  Dante ignorerte blikkene og gikk sakte, bøyd mot journalisten. Da han nærmet seg, så han med tilfredshet at han holdt en av platene. For å være ærlig, var jeg så idiot at jeg kastet de andre konvoluttene. Så denne platen fikk mye større betydning.
    
  - Gi meg disken, så går jeg. Jeg sverger. Jeg vil ikke gjøre deg til Dantes daño - mintió.
    
  Andrea var livredd, men hun viste mot og tapperhet som ville ha gjort en legionsersjant til skamme.
    
  - Og dritt! Kom dere vekk, ellers skyter jeg ham.
    
  Dante stoppet midt i steget. Andrea strakte ut armen, med litt bøyd hofte. Med én enkel gest flyr disken som en frisbee. Den kan knuses ved treff. Eller sjekke disken, som glir i en mild bris, og jeg kan kanskje fange den midt i luften med en av kikkerne, og fordampe den før den når klosteret. Og så, Adiós.
    
  For mye risiko.
    
  Dette var tavlene. Hva skulle man gjøre i et slikt tilfelle? Distraher fienden til vektskålen tipper i din favør.
    
  "Vær snill," sa han og hevet stemmen betraktelig, "ikke hopp. Jeg vet ikke hva som presset ham inn i en slik situasjon, men livet er veldig vakkert. Hvis du tenker over det, vil du se at du har mange grunner til å leve."
    
  Ja, det gir mening. Kom nær nok til å hjelpe en blodig galning som har klatret opp på taket og truet med selvmord, prøv å holde henne nede slik at ingen legger merke til det når jeg snapper til meg disken, og etter at hun ikke klarer å redde den i en kamp, angriper jeg henne ... Tragedie. De Dikanti og Fowler har allerede tatt vare på henne ovenfra. De vet hvordan de skal legge press.
    
  - Ikke hopp! Tenk på familien din.
    
  - Men hva i all verden sier du? - Andrea ble forbløffet. - Jeg tenker ikke engang på å hoppe!
    
  Kikkeren nedenfra brukte fingrene til å løfte vingen i stedet for å trykke på tastene på telefonen og ringe politiet. "Ingen syntes det var rart at redningsmannen hadde en pistol i hånden (eller kanskje la han ikke merke til hva han hadde på seg). 233;Jeg spør redningsmannen i høyre hånd.) Dante er fornøyd med sin indre tilstand. Hver gang befant jeg meg ved siden av en ung kvinnelig reporter.
    
  - Ikke vær redd! Jeg er politimann!
    
  Andrea skjønte for sent hva jeg mente med den andre. Han var allerede mindre enn to meter unna.
    
  -Ikke kom nærmere, geit. Slipp den!
    
  Tilskuerne nedenfor trodde de hørte henne kaste seg, og la knapt merke til platen hun holdt. Rop om "nei, nei" runget, og en av turistene erklærte til og med sin evige kjærlighet til Andrea hvis hun kom seg trygt ned fra taket.
    
  Superintendentens utstrakte fingre berørte nesten journalistens bare føtter, idet hun snudde seg for å se på ham. Han trakk seg litt tilbake og skled flere hundre meter. Mengden (for det var allerede nesten femti mennesker i klosteret, og til og med noen gjester kikket ut av hotellvinduene) holdt pusten. Men så ropte noen:
    
  - Se, en prest!
    
  Dante reiste seg. Fowler sto på taket med en takstein i hver hånd.
    
  "Her er jeg, Anthony!" ropte superintendenten.
    
  Fowler hørte ikke akkurat. Jeg kaster en av taksteinene mot ham med hjelp av en djevelsk pekepinn. Dante er heldig som dekket ansiktet med hånden. Hvis han ikke hadde gjort det, kunne knasingen jeg hører idet taksteinen treffer underarmen hans ha vært sprekken fra det brukne beinet hans, ikke underarmen. Han faller ned på taket og ruller mot kanten. Mirakuløst klarer han å gripe tak i avsatsen, og føttene hans treffer en av de dyrebare søylene, skåret av en klok skulptør under Bramantes ledelse, fem hundre naños atrás. Bare de tilskuerne som ikke hjalp tilskuerne, gjorde det samme mot Dante, og tre personer klarte å plukke opp den ødelagte T-skjorten fra gulvet. Jeg takket ham for at han slo ham bevisstløs.
    
  På taket går Fowler mot Andrea.
    
  - Vær så snill, Orita Otero, gå tilbake til rommet før alt er ferdig.
    
    
    
  Hotell Rafael
    
  Lang februar, 2.
    
  Torsdag 7. april 2005, kl. 09:14.
    
    
    
  Paola vendte tilbake til de levendes verden og oppdaget et mirakel: Fader Fowlers omsorgsfulle hender la et vått håndkle på pannen hennes. Hun sluttet umiddelbart å føle seg så bra og begynte å angre på at hun ikke hadde kroppen sin på skuldrene hans, da hodet hennes verket fryktelig. Hun våknet til liv akkurat i tide til å møte to politibetjenter som endelig kom inn på hotellrommet og ba dem rydde opp i frisk luft, være forsiktige, alt var under kontroll. Dikanti sverget til dem og sverget mened på at ingen av dem hadde begått selvmord og at det hele hadde vært en feil. Betjentene så seg rundt, litt lamslått av uorden på stedet, men adlød.
    
  I mellomtiden, på badet, prøvde Fowler å reparere Andreas panne, som var forslått etter møtet med speilet. Da Dikanti tok avstand fra vaktene og så på den unnskyldende mannen, fortalte presten journalisten at briller ville være nødvendig for dette.
    
  - Minst fire i pannen og to i øyenbrynet. Men nå kan hun ikke kaste bort tiden på å dra til sykehuset. Jeg skal fortelle deg hva vi skal gjøre: du skal ta en taxi nå, på vei til Bologna. Det tok omtrent fire timer. Alle venter på bestevennen min, som skal gi meg noen poeng. Jeg tar deg til flyplassen, og du skal ta et fly på vei til Madrid, via Milano. Alle sammen, vær forsiktige. Og prøv å ikke komme tilbake gjennom Italia om et par år.
    
  "Ville det ikke vært bedre å ta aviónen ved polene?" avbrøt Dikanti.
    
  Fowler så veldig alvorlig på henne.
    
  - Dottora, hvis du noen gang trenger å flykte fra ... fra disse menneskene, så vær så snill å ikke løpe mot Napoleon-folket. De har for mye kontakt med alle.
    
  - Jeg vil si at de har kontakter overalt.
    
  "Dessverre har du rett. Årvåkenhet vil ikke være behagelig for verken deg eller meg."
    
  - Vi skal gå i kamp. Han skal ta vår side.
    
  Fowler Gardó, vær stille et øyeblikk.
    
  - Kanskje. Men den første prioriteten akkurat nå er å få Señorita Otero ut av Roma.
    
  Andrea, hvis ansikt permanent grimaserte av smerte (såret på den skotske pannen hennes blødde kraftig, men takket være Fowler blødde det mye mindre), likte ikke denne samtalen i det hele tatt og bestemte seg for at hun ikke ville protestere. Den du hjelper i stillhet. Ti minutter senere, da hun så Dante forsvinne over takkanten, følte hun en bølge av lettelse. Jeg løp bort til Fowler og slo begge armene rundt halsen hans, og risikerte at de begge skulle skli av taket. Fowler forklarte kort for ham at det var en veldig spesifikk del av Vatikanets organisasjonsstruktur som ikke ønsket at denne saken skulle avsløres, og at livet hans var i fare på grunn av det. Presten kommenterte ikke det uheldige tyveriet av konvoluttene, som hadde vært ganske detaljerte. Men nå påtvang hun sin mening, noe journalisten ikke likte. Hun takket presten og rettsmedisineren for deres betimelige redning, men ville ikke gi etter for utpressing.
    
  "Jeg tenker ikke engang på å dra noe sted, jeg ber. Jeg er en akkreditert journalist, og vennen min jobber for mí for å bringe deg nyheter fra Cónclave. Og jeg vil at du skal vite at jeg avdekket en konspirasjon på høyt nivå for å dekke over dødsfallene til flere kardinaler og et medlem av det italienske politiet i hendene på en psykopat. Globe vil publisere flere fantastiske forsider med denne informasjonen, og de vil alle bli oppkalt etter meg."
    
  Presten vil lytte med tålmodighet og svare bestemt.
    
  "Sinñorita Otero, jeg beundrer motet ditt. Du har mer mot enn mange soldater jeg har kjent. Men i dette spillet trenger du mye mer enn du er verdt."
    
  Journalisten klamret seg til bandasjen som dekket pannen hennes med den ene hånden og bet tennene sammen.
    
  - Ikke våg å gjøre noe med meg når jeg publiserer rapporten.
    
  "Kanskje det, kanskje ikke. Men jeg vil heller ikke at han skal publisere rapporten, Honorita. Det er ubeleilig."
    
  Andrea sendte ham et forvirret blikk.
    
  - Snakker Somo?
    
  "Enkelt sagt: gi meg disken", sa Fowler.
    
  Andrea reiste seg ustø, indignert og klemte disken hardt inntil brystet.
    
  "Jeg visste ikke at du var en av de fanatikerne som var villige til å drepe for å holde på hemmelighetene sine. Jeg drar nå."
    
  Fowler dyttet henne til hun satte seg ned på toalettet igjen.
    
  "Personlig synes jeg det oppbyggelige uttrykket fra evangeliet er: 'Sannheten skal frigjøre dere', og hvis jeg var deg, ville jeg kanskje løpt bort til deg og fortalt deg at en prest som en gang var involvert i pederastiet har blitt gal og slår rundt grøten. Ah, kardinaler med kniver. Kanskje Kirken vil forstå en gang for alle at prester alltid og først og fremst er mennesker. Men alt avhenger av deg og meg. Jeg vil ikke at dette skal bli kjent, for Karoski vet at han vil at det skal bli kjent. Når det har gått en stund og du ser at alle dine anstrengelser har mislyktes, gjør ett trekk til. Da tar vi ham kanskje og redder liv."
    
  I det øyeblikket besvimte Andrea. Det var en blanding av tretthet, smerte, utmattelse og en følelse som ikke kunne uttrykkes med et enkelt ord. Den følelsen midt mellom skjørhet og selvmedlidenhet som kommer når en person innser hvor liten de er sammenlignet med universet. Jeg gir platen til Fowler, begraver hodet i armene hans og gråter.
    
  - Miste jobben din.
    
  Presten vil synes synd på henne.
    
  - Nei, det skal jeg ikke. Jeg ordner det personlig.
    
    
  Tre timer senere ringte den amerikanske ambassadøren i Italia til Niko, direktøren for Globo. "Jeg ba om unnskyldning for at jeg hadde truffet avisens spesialutsending i Roma med min tjenestebil. For det andre, ifølge din versjon, skjedde hendelsen dagen før, da bilen kjørte fort fra flyplassen. Heldigvis bremset sjåføren i tide til å unngå å treffe veien, og bortsett fra en mindre hodeskade, fikk det ingen konsekvenser. Journalisten insisterte visstnok gang på gang på at hun skulle fortsette arbeidet sitt, men ambassadepersonalet som undersøkte henne anbefalte at hun for eksempel tok et par uker fri, slik at hun kunne hvile. Uansett hva som ble gjort for å sende henne til Madrid på ambassadens bekostning. Selvfølgelig, og gitt den enorme profesjonelle skaden du forårsaket henne, var de villige til å kompensere henne. En annen person i bilen uttrykte interesse for henne og ønsket å gi henne et intervju. Han vil kontakte deg igjen om to uker for å avklare detaljene."
    
  Etter å ha lagt på, ble Globe-direktøren forvirret. Jeg forstår ikke hvordan denne uregjerlige og urolige jenta klarte å rømme fra planeten i løpet av tiden som sannsynligvis ble brukt på et intervju. Jeg tilskriver det ren flaks. Føler et stikk av misunnelse og skulle ønske du var i hans sko.
    
  Jeg har alltid hatt lyst til å besøke Det ovale kontor.
    
    
    
  UACVs hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 13:25.
    
    
    
  Paola kom inn på Boys kontor uten å banke på, men hun likte ikke det hun så. Eller rettere sagt, hun likte ikke hvem han så. Sirin satt overfor regissøren, og jeg valgte det øyeblikket til å reise meg og gå, uten å se på rettsmedisineren. "Denne intensjonen" stoppet ham i døren.
    
  - Hei, Sirin...
    
  Generalinspektøren brydde seg ikke om ham og forsvant.
    
  "Dikanti, hvis du ikke har noe imot det", sa Boy fra den andre siden av skrivebordet på kontoret.
    
  - Men, direktør, jeg vil anmelde den kriminelle oppførselen til en av denne mannens underordnede...
    
  "Det er nok, sentral. Generalinspektøren har allerede orientert meg om hendelsene på Rafael Hotel."
    
  Paola var lamslått. Så snart hun og Fowler satte den spansktalende journalisten i en taxi på vei til Bologna, dro de umiddelbart til UACVs hovedkvarter for å forklare Boys sak. Situasjonen var utvilsomt vanskelig, men Paola var trygg på at sjefen hennes ville støtte journalistens redning. Jeg bestemte meg for å gå alene for å snakke med Él, selv om det siste jeg håpet på selvfølgelig var at sjefen hennes ikke engang ville høre på poesien hennes.
    
  - Han ville blitt ansett som Dante som angrep en forsvarsløs journalist.
    
  "Han fortalte meg at det var en uenighet som ble løst til alles tilfredshet. Tilsynelatende prøvde inspektør Dante å roe ned et potensielt vitne som var litt nervøs, og dere to angrep henne. Dante er for tiden på sykehuset."
    
  - Men dette er absurd! Hva skjedde egentlig ...
    
  "Du informerte meg også om at du gir avkall på tilliten din til oss i denne saken", sa Boy og hevet stemmen betraktelig. "Jeg er svært skuffet over hans holdning, alltid ubøyelig og aggressiv overfor Superintendent Dante og vår nabopaves soberane, noe jeg forresten selv kunne observere. Du vil gå tilbake til dine vanlige plikter, og Fowler vil returnere til Washington. Fra nå av vil du være den årvåkne autoriteten som vil beskytte kardinalene. Vi, for vår del, vil umiddelbart overlevere til Vatikanet både DVD-en som Caroschi sendte oss og den vi mottok fra journalisten Española, og vi vil glemme dens eksistens."
    
  - Og hva med Pontiero? Jeg husker ansiktet du tegnet under obduksjonen hans. Var det også en bløff? Hvem har utvist rettferdighet for hans død?
    
  - Det angår ikke oss lenger.
    
  Rettsmedisineren var så skuffet, så opprørt, at hun følte seg fryktelig opprørt. Jeg kunne ikke kjenne igjen mannen som sto foran meg; jeg kunne ikke lenger huske noe av tiltrekningen jeg hadde følt for ham. Han lurte trist på om dette delvis kunne være grunnen til at hun så raskt hadde gitt opp støtten hans. Kanskje det bitre utfallet av konfrontasjonen kvelden før.
    
  - Er det på grunn av meg, Carlo?
    
  - Forlat?
    
  - Er dette på grunn av i går kveld? Jeg tror ikke du er i stand til dette.
    
  "Ispettora, vær så snill å ikke tro at dette er så viktig. Min interesse ligger i å samarbeide effektivt med Vatikanets behov, noe du åpenbart ikke har klart å oppnå."
    
  I løpet av sine trettifire år hadde Paola Gem sett en så stor forskjell mellom en persons ord og det som gjenspeilet seg i ansiktet deres. Han klarte ikke å dy seg.
    
  - Du er et svin inn i kjernen av deg, Carlo. Seriøst. Jeg liker ikke når alle ler av deg bak ryggen din. Hvordan klarte du å bli ferdig?
    
  Regissør Boy rødmet for ørene, men jeg klarte å undertrykke glimtet av sinne som dirret på leppene hans. I stedet for å gi etter for sinnet, forvandlet han det til en hard og avmålt verbal ørefik.
    
  "Jeg kom i det minste i kontakt med Alguacil, sentralbordsjef. Vennligst legg navneskiltet og pistolen din på skrivebordet mitt. Hun er suspendert fra jobb og lønn i en måned til hun har tid til å gjennomgå saken sin grundig. Gå hjem og legg deg ned."
    
  Paola åpnet munnen for å svare, men fant ingenting å si. I samtaler fant den hyggelige mannen alltid en tålelig bemerkning for å foregripe sin triumferende gjenkomst hver gang en despotisk sjef fratok ham autoriteten. Men i virkeligheten var hun målløs. Jeg kastet skiltet og pistolen min på skrivebordet og gikk ut av kontoret uten å se på atrásen.
    
  Fowler ventet på henne i gangen, ledsaget av to politibetjenter. Paola forsto intuitivt at presten allerede hadde mottatt en tung telefonsamtale.
    
  "Fordi dette er slutten", sa rettsmedisineren.
    
  Presten smilte.
    
  "Det var hyggelig å møte deg, doktor. Dessverre skal disse herrene bli med meg til hotellet for å hente bagasjen min og deretter til flyplassen."
    
  Den kvinnelige rettsmedisineren grep tak i armen hans, og fingrene hennes strammet seg om ermet hans.
    
  - Far, kan du ikke ringe noen? Finnes det noen måte å utsette dette på?
    
  "Jeg er redd ikke det," sa han og ristet på hodet. "Jeg håper algún día kan spandere en god kopp kaffe på meg."
    
  Uten å si et ord slapp han taket og gikk nedover korridoren foran, etterfulgt av vaktene.
    
  Paola håpet hun ville være hjemme for å gråte.
    
    
    
    Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Desember 1999
    
    
    
  TRANSKRIPTION AV INTERVJU #115 MELLOM PASIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY
    
    
  (...)
    
  DOKTOR CONROY: Jeg ser at du har lest noe ... Gåter og kuriositeter. Noen gode?
    
  #3643: De er veldig søte.
    
  DR. CONROY: Bare gi meg en.
    
  #3643: De er faktisk veldig søte. Jeg tror ikke han likte dem.
    
  DOKTOR CONROY: Jeg liker mysterier.
    
  #3643: Greit. Hvis én mann lager et hull på en time, og to menn lager to hull på to timer, hvor mye tar det da én mann å lage et halvt hull?
    
  DR. CONROY: Det er en forbanna ... halvtime.
    
  #3643: (Ler)
    
  DOKTOR CONROY: Hva gjør deg så søt? Det er en halvtime. En time, et hull. En halvtime, et halvt minutt.
    
  #3643: Doktor, det finnes ingen halvtomme hull ... Et hull er alltid et hull (Ler)
    
  DR. CONROY: Prøver du å si meg noe med dette, Victor?
    
  #3643: Selvfølgelig, doktor, selvfølgelig.
    
  DOKTOR Du er ikke håpløst dømt til å være den du er.
    
  #3643: Ja, Dr. Conroy. Og jeg må takke deg for at du viste meg veien.
    
  DR. CONROY: Veien?
    
  #3643: Jeg har kjempet så lenge for å forvrenge min natur, for å prøve å være noe jeg ikke er. Men takket være deg, innså jeg hvem jeg er. Er det ikke det du ville?
    
  DOKTOR CONROY Jeg kunne ikke ha tatt så feil om deg.
    
  #3643: Doktor, du hadde rett, du fikk meg til å se lyset. Det fikk meg til å innse at det kreves de riktige hendene for å åpne de riktige dørene.
    
    D.R. CONROY: Er du det? Hånd?
    
  #3643: (Ler) Nei, doktor. Jeg er nøkkelen.
    
    
    
  Dikanti-familiens leilighet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9. april 2005, 23:46.
    
    
    
  Paola gråt en god stund, døren var lukket og sårene på brystet hennes var vidåpne. Heldigvis var ikke moren hans der; hun hadde dratt til Ostia i helgen for å besøke venner. Dette var en stor lettelse for rettsmedisineren: det hadde virkelig vært en vond tid, og hun kunne ikke skjule det for Seíor Dicanti. På en måte, hvis han hadde sett angsten hennes, og hvis hun hadde prøvd så hardt å muntre ham opp, ville det vært enda verre. Hun trengte å være alene, for å rolig absorbere nederlaget og fortvilelsen sin.
    
  Hun kastet seg ned på sengen, fullt påkledd. Travelheten i de nærliggende gatene og strålene fra aprilkveldssolen filtrerte inn gjennom vinduet. Med den kurringen, og etter at jeg hadde spilt tusen samtaler om Boy og hendelsene de siste dagene på nytt, klarte jeg å sovne. Nesten ni timer etter at hun hadde sovnet, trengte den fantastiske lukten av kaffe inn i bevisstheten hennes og vekket henne.
    
  - Mamma, du kom tilbake for tidlig...
    
  "Selvfølgelig er jeg snart tilbake, men du tar feil om folk," sa han med en hard, høflig stemme og en rytmisk, nølende italiensk: Fader Fowlers stemme.
    
  Paolas øyne ble store, og uten å innse hva hun gjorde, kastet hun begge armene rundt halsen hans.
    
  - Forsiktig, forsiktig, du sølte litt kaffe ...
    
  Rettsmedisineren slipper vaktene fri. Fowler satt på sengekanten hennes og så muntert på henne. I hånden bar hun en kopp hun hadde tatt med seg hjemmefra fra kjøkkenet.
    
  - Kom Sómo inn hit? Og klarte han å rømme fra politiet? Jeg tar deg med på veien til Washington ...
    
  "Ro deg ned, ett spørsmål om gangen", lo Fowler. "Når det gjelder hvordan jeg klarte å rømme fra to fete og dårlig trente tjenestemenn, ber jeg deg, vær så snill, ikke fornærme intelligensen min. Når det gjelder cómoen jeg skrev inn her, er svaret fiktivt: c ganzúa."
    
  - Jeg skjønner. SICO-trening hos CIA, ikke sant?
    
  - Mas eller mindre. Beklager innblandingen, men jeg ringte flere ganger, og ingen svarte. Tro meg, du kan være i trøbbel. Da jeg så henne sove så fredelig, bestemte jeg meg for å holde løftet mitt om å invitere henne på kafé.
    
  Paola reiste seg og tok imot kalken fra presten. Han tok en lang, beroligende slurk. Rommet var sterkt opplyst av gatelykter som kastet lange skygger i det høye taket. Fowler så seg rundt i det lavloftede rommet i det svake lyset. På den ene veggen hang vitnemål fra skolen, universitetet og FBI-akademiet. Videre leste jeg fra Natashas medaljer og til og med noen av tegningene hennes at hun måtte være minst tretten år gammel. Nok en gang føler jeg sårbarheten til denne intelligente og sterke kvinnen, fortsatt plaget av fortiden sin. En del av henne har aldri forlatt sin tidlige ungdom. Prøv å gjette hvilken side av veggen som skal være synlig fra sengen min, og tro meg, da vil du forstå. I det øyeblikket, mens hun mentalt tegner sitt imaginære ansikt fra puten til veggen, ser hun et bilde av Paola ved siden av faren sin på sykehusrommet.
    
  - Denne kafeen er veldig god. Moren min lager den helt forferdelig.
    
  - Et spørsmål om brannforskrifter, doktor.
    
  - Hvorfor kom han tilbake, far?
    
  - Av forskjellige grunner. Fordi jeg ikke ville la deg i stikken. For å hindre denne galningen i å slippe unna med det. Og fordi jeg mistenker at det er mye mer her, skjult for nysgjerrige øyne. Jeg føler at vi alle har blitt brukt, du og jeg. Dessuten regner jeg med at du har en veldig personlig grunn til å gå videre.
    
  Paola frunchió ecño.
    
  "Du har en grunn. Pontiero var Eros venn og kamerat. Akkurat nå er jeg bekymret for å bringe rettferdighet til morderen hans. Men jeg tviler på at vi kan gjøre noe akkurat nå, far. Uten skiltet mitt og uten hans støtte er vi bare to små luftskyer. Det minste vindpust ville ha splittet oss. Og dessuten er det fullt mulig at du leter etter ham."
    
  "Kanskje du virkelig leter etter meg. Jeg ga to politibetjenter et hjørnespark på Fiumicino 38. Men jeg tviler på at Boy vil gå så langt som å utstede en ransakelsesordre mot meg. Med det som er i byen, ville det ikke ført til noe (og ville ikke være særlig forsvarlig). Mest sannsynlig vil jeg la ham slippe unna."
    
  - Og sjefene dine, far?
    
  "Offisielt er jeg i Langley. Uoffisielt er de ikke i tvil om at jeg blir her en stund."
    
  - Endelig noen gode nyheter.
    
  - Det som er vanskeligere for oss er å komme inn i Vatikanet, for Sirin vil bli advart.
    
  - Vel, jeg skjønner ikke hvordan vi kan beskytte kardinalene hvis de er inne og vi er ute.
    
  "Jeg tror vi burde starte helt fra begynnelsen, doktor. Se over hele dette forbannede rotet helt fra starten av, for det er tydelig at vi har gått glipp av noe."
    
  - Men hva? Jeg har ikke noe relevant materiale; hele filen om Karoski finnes i UACV.
    
    Fowler le dedicó una media sonrisa pícara.
    
    -Vel, noen ganger gir Gud oss små mirakler.
    
  Han pekte mot Paolas skrivebord i den ene enden av rommet. Paola slo på flexoskriveren på skrivebordet, som lyste opp den tykke bunken med brune permer som utgjorde Karoskis mappe.
    
  "Jeg tilbyr deg en avtale, doktor. Gjør det du er best på: en psykologisk profil av morderen. En komplett en, med alle dataene vi har nå. I mellomtiden skal jeg servere ham litt kaffe."
    
  Paola drakk opp resten av koppen i én slurk. Han prøvde å se inn i prestens ansikt, men ansiktet hans forble utenfor lyskjeglen som opplyste Caroscas mappe. Nok en gang hadde Paola Cinti en forutanelse om at hun hadde blitt angrepet i korridoren til Domus Sancta Marthae, og at hun hadde forholdt seg taus inntil bedre tider. Nå, etter den lange listen med hendelser som fulgte etter Cardosos død, var jeg mer overbevist enn noen gang om at denne intuisjonen hadde vært riktig. Jeg slo på datamaskinen på skrivebordet hans. Velg et blankt skjema blant dokumentene mine og begynn å fylle det ut med makt, mens jeg med jevne mellomrom konsulterte sidene i mappen.
    
  - Lag en ny kanne kaffe, far. Jeg må bekrefte teorien.
    
    
    
  PSYKOLOGISK PROFIL AV EN MORDER TYPISK FOR MEG.
    
    
  Pasient: KAROSKI, Viktor.
    
  Profil av Dr. Paola Dikanti.
    
  Pasientsituasjon:
    
  Skrivedato:
    
  Alder: 44 til 241 år.
    
  Høyde: 178 cm.
    
  Vekt: 85 kg.
    
  Beskrivelse: øyne, intelligent (IQ 125).
    
    
  Familiebakgrunn: Viktor Karoski ble født inn i en middelklassefamilie dominert av moren sin og med dype problemer med virkeligheten på grunn av religionens innflytelse. Familien emigrerte fra Polen, og helt fra begynnelsen av er familiens røtter tydelige hos alle medlemmene. Faren presenterer et bilde av ekstrem arbeidsineffektivitet, alkoholisme og misbruk, som forverres av gjentatte og periodiske seksuelle overgrep (forstått som straff) når personen når ungdomsårene. Moren har alltid vært klar over overgrepene og incesten som ble begått av hennes store ektemann, selv om hun tilsynelatende lot som hun ikke la merke til det. Den eldre broren rømmer hjemmefra under trussel om seksuelle overgrep. Den yngre broren dør uten tilsyn etter en lang rekonvalesens fra hjernehinnebetennelse. Personen blir låst inne i et skap, isolert og uten kommunikasjon i en lengre periode etter at moren "oppdager" overgrepene fra personens far. Når han blir løslatt, forlater faren familiehjemmet, og det er moren som påtvinger ham sin personlighet. I dette tilfellet spiller subjektet rollen som en katt som lider av en frykt for helvete, som utvilsomt er forårsaket av seksuelle utskeielser (alltid med subjektets mor). For å oppnå dette kler hun ham i klærne sine og går til og med så langt som å true ham med kastrering. Subjektet utvikler en alvorlig virkelighetsforvrengning, som ligner en alvorlig lidelse av uintegrert seksualitet. De første trekkene av sinne og en antisosial personlighet med et sterkt nervesystem begynner å dukke opp. Han angriper en klassekamerat fra videregående skole, noe som resulterer i plassering i et kriminalomsorgsanlegg. Ved løslatelsen blir rullebladet hans renvasket, og han bestemmer seg for å melde seg inn på et seminar fra 19 til 241. Han gjennomgår ikke en foreløpig psykiatrisk evaluering og får hjelp.
    
    
  Sykehistorie i voksen alder: Tegn på en forstyrrelse av uintegrert seksualitet bekreftes hos forsøkspersonen mellom nitten og 241 år, kort tid etter morens død, med berøring av en mindreårig som gradvis blir hyppigere og mer alvorlig. Det er ingen straffende reaksjon fra hans kirkelige overordnede på hans seksuelle overgrep, som får en delikat karakter når forsøkspersonen er ansvarlig for sine egne menigheter. Hans arkiver registrerer minst 89 overgrep mot mindreårige, hvorav 37 var fullstendige sodomihandlinger, og resten var berøring eller tvungen masturbasjon eller oralsex. Hans intervjuhistorikk antyder at, uansett hvor ekstravagant eller upassende det kan virke, var han en prest som var fullstendig overbevist om sin prestetjeneste. I andre tilfeller av pederasti blant prester var det mulig for dem å bruke sine seksuelle lyster som et påskudd for å gå inn i presteskapet, som en rev som går inn i et hønsehus. Men i Karoskis tilfelle var årsakene til å avlegge løftene helt forskjellige. Moren hans presset ham i denne retningen, til og med så langt som til coacción. Etter hendelsen med sognebarnet jeg overfalt, kan ikke doktor Ndalo Karoski gjemme seg et øyeblikk, og personen ankommer til slutt San Mateo-instituttet, et rehabiliteringssenter for prester. [Teksten ser ut til å være ufullstendig og sannsynligvis en feiloversettelse.] Vi finner Karoski som identifiserer seg sterkt med Det gamle testamente, spesielt Bibelen. En episode med spontan aggresjon inntreffer mot en ansatt ved instituttet innen få dager etter innleggelsen. Fra denne saken utleder vi en sterk kognitiv dissonans mellom personens seksuelle lyster og hans religiøse tro. Når begge sider kommer i konflikt, oppstår det voldelige kriser, for eksempel en episode med aggresjon fra Mannens side.
    
    
  Nyere sykehistorie: Personen viser sinne, noe som gjenspeiler hennes undertrykte aggresjon. Hun har begått flere forbrytelser der hun har vist en høy grad av seksuell sadisme, inkludert symbolske ritualer og insersjonell nekrofili.
    
    
  Karakteristisk profil - bemerkelsesverdige trekk som vises i handlingene hans:
    
  - Hyggelig personlighet, gjennomsnittlig til høy intelligens
    
  - En vanlig løgn
    
  - En fullstendig mangel på anger eller følelser overfor de som har fornærmet dem.
    
  - Absolutt egoist
    
  - Personlig og emosjonell distanse
    
  - Upersonlig og impulsiv seksualitet som tar sikte på å tilfredsstille behov, som for eksempel sex.
    
  -Antisosial personlighet
    
  - Høyt nivå av lydighet
    
    
  INKONSEKVENS!!
    
    
  -Irrasjonell tenkning innebygd i handlingene hans
    
  -Multippel nevrose
    
  - Kriminell atferd forstås som et middel, ikke et mål
    
  - Selvmordstendenser
    
  - Misjonsorientert
    
    
    
  Dikanti-familiens leilighet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Søndag 10. april 2005, kl. 01:45
    
    
    
  Fowler leste ferdig rapporten, som han ga til Dikanti. Jeg ble svært overrasket.
    
  - Jeg håper du ikke har noe imot det, men denne profilen er ufullstendig. Han skrev bare et sammendrag av det du allerede vet, Amos. Helt ærlig, det forteller oss ikke så mye.
    
  Rettsmedisineren reiste seg.
    
  "Tvert imot, far. Karoski presenterer et svært komplekst psykologisk bilde, som vi konkluderte med at hans økte aggresjon forvandlet en rent kastrert seksuell overgriper til en enkel morder."
    
  - Dette er nettopp grunnlaget for teorien vår.
    
  "Vel, det er ikke verdt et dritt. Se på profilkarakteristikkene på slutten av rapporten. De første åtte identifiserer en seriemorder."
    
  Fowler las konsultó og asintió.
    
  Det finnes to typer seriemordere: uorganiserte og organiserte. Dette er ikke en perfekt klassifisering, men den er ganske konsistent. Førstnevnte er kriminelle som begår utslettede og impulsive handlinger, med høy risiko for å etterlate bevis. De møter ofte kjære, som vanligvis er i deres umiddelbare nærhet. Våpnene deres er praktiske: en stol, et belte ... hva enn de finner for hånden. Seksuell sadisme manifesterer seg posthumt.
    
  Presten gned seg i øynene. Jeg var veldig sliten, siden jeg bare hadde sovet noen få timer.
    
  -Discúlpeme, dottora. Vennligst fortsett.
    
  "Den andre fyren, den organiserte, er en svært mobil morder som fanger ofrene sine før han bruker makt. Offeret er en ekstra person som oppfyller visse kriterier. Våpnene og slyngene som brukes samsvarer med en forhåndsuttenkt plan og forårsaker aldri skade. Supermannen blir stående i nøytralt territorium, alltid med nøye forberedelser. Så, hvilken av disse to gruppene tror du Karoski tilhører?"
    
  - Selvfølgelig, til den andre.
    
  "Det er det enhver observatør kunne gjort. Men vi kan gjøre hva som helst. Vi har dokumentene hans. Vi vet hvem han er, hvor han kommer fra, hva han tenker. Glem alt som har skjedd de siste dagene. Det var i Karoski jeg begynte på instituttet. Hva var det?"
    
  - En impulsiv person som i visse situasjoner eksploderer som en dynamittladning.
    
  - Og etter fem terapitimer?
    
  - Det var en annen person.
    
  - Fortell meg, skjedde denne endringen gradvis, eller kom den plutselig?
    
  "Det var ganske tøft. Jeg kjente forandringen i det øyeblikket Dr. Conroy fikk ham til å lytte til regresjonsterapiopptakene sine."
    
  Paola tok et dypt pust før hun fortsatte.
    
  "Fader Fowler, ikke for å fornærme deg, men etter å ha lest dusinvis av intervjuer jeg har gitt deg mellom Karoski, Conroy og deg selv, tror jeg du tar feil. Og den feilen har satt oss på rett spor."
    
  Fowler trakk på skuldrene.
    
  "Dottora, jeg kan ikke bli fornærmet av det. Som du allerede vet, til tross for psykologikvalifikasjonen min, studerte jeg ved et rebound-institutt fordi min profesjonelle selvtillit er noe helt annet. Du er en kriminalekspert, og jeg er heldig som kan stole på din mening. Men jeg forstår ikke hva han mener."
    
  "Se over rapporten igjen", sa Paola og snudde seg mot Ndolo. "I delen om "Inkonsekvens" identifiserte jeg fem kjennetegn som gjør det umulig å anse personen vår som en organisert seriemorder. Enhver ekspert med en kriminologbok i hånden vil fortelle deg at Karoski er et organisert og ondt individ, utviklet som et resultat av traumer, når han konfronteres med fortiden sin. Er du kjent med konseptet kognitiv dissonans?"
    
  "Det er en sinnstilstand der subjektets handlinger og overbevisninger er radikalt i strid med hverandre. Karoski led av akutt kognitiv dissonans: han anså seg selv som en mønsterprest, mens hans 89 menighetsmedlemmer hevdet at han var homofil."
    
  "Utmerket. Så hvis du, subjektet, er en målrettet, nervøs person, usårbar for enhver ytre inntrenging, vil du om noen måneder bli en vanlig, usporbar morder. [Setningen er ufullstendig og sannsynligvis en feiloversettelse.] ...
    
  "Fra det synspunktet ... virker det som en litt komplisert sak", sa Fowler beskjedent.
    
  "Det er umulig, far. Denne uansvarlige handlingen begått av Dr. Conroy skadet ham utvilsomt, men den kan absolutt ikke ha forårsaket så ekstreme forandringer i ham. En fanatisk prest som lukker øynene for sine synder og blir rasende når du leser listen over ofrene hans høyt for ham, kan ikke bli en organisert morder bare noen få måneder senere. Og la oss huske at hans to første rituelle mord finner sted innenfor selve instituttet: lemlestelsen av én prest og drapet på en annen."
    
  "Men, dottora ... mordene på kardinalene er Karoskas verk. Han innrømmet det selv, sporene hans er på tre scener."
    
  "Selvfølgelig, pater Fowler. Jeg bestrider ikke at Karoski begikk disse drapene. Det er mer enn åpenbart. Det jeg prøver å fortelle deg er at grunnen til at han begikk dem ikke var på grunn av det du anser som Amos. Det mest grunnleggende aspektet ved hans karakter, det faktum at jeg førte ham til prestedømmet til tross for hans plagede sjel, er det samme som drev ham til å begå slike forferdelige handlinger."
    
  Fowler forsto. I sjokk måtte han sitte på Paolas seng for å ikke falle i gulvet.
    
  -Lydighet.
    
  - Det stemmer, far. Karoski er ikke en seriemorder. Han ansatt morder .
    
    
    
  Instituto Saint Matthew
    
  Silver Spring, Maryland
    
    August 1999
    
    
    
    Det er ingen lyd, ingen støy i isolasjonscellen. Det er derfor hviskingen som ropte til ham, insisterende, krevende, invaderte Karoskis to rom som en tidevannsbølge.
    
  - Viktor.
    
  Karoski sto raskt opp av sengen, som om ingenting hadde skjedd. Alt var tilbake igjen. Du kom til meg en dag for å hjelpe deg, for å veilede deg, for å opplyse deg. For å gi ham en følelse og en støtte for hans styrke, hans behov. Han hadde allerede resignert seg med Dr. Conroys brutale inngripen, som undersøkte ham som en sommerfugl spiddet på en nål under mikroskopet sitt. Han var på den andre siden av ståldøren, men jeg kunne nesten føle hans tilstedeværelse i rommet, ved siden av ham. A podía respektarle, podía seguirle. Jeg vil være i stand til å forstå Ham, for å veilede Ham. Vi snakket i timevis om hva vi skulle gjøre. Fra nå av må jeg gjøre det. Fra det faktum at hun må oppføre seg, fra det faktum at hun må svare på Conroys gjentatte, irriterende spørsmål. Om kveldene øvde jeg på rollen hans og ventet på at han skulle komme. De ser ham én gang i uken, men jeg ventet utålmodig på ham, telte ned timene, minuttene. Mentalt øvde jeg, slipte kniven veldig sakte, og prøvde å ikke lage en lyd. Jeg befaler ham ... Jeg befaler ham ... Jeg kunne gitt ham en skarp kniv, til og med en pistol. Men han ville gjerne moderere motet og styrken sin. Og habiíen gjorde det habiíen ba om. Jeg ga ham bevis på hans hengivenhet, hans troskap. Først lemlestet han sodomittpresten. Noen uker etter drepte habiíen pederastpresten. Hun må klippe ugresset, slik jeg ba om, og til slutt motta prisen. Prisen jeg ønsket meg mer enn noe annet i verden. Jeg vil gi den til deg, for ingen vil gi den til meg. Ingen kan gi den til meg.
    
  - Viktor.
    
  Han krevde hennes tilstedeværelse. Han krysset raskt rommet og knelte ved døren, mens han lyttet til stemmen som talte til ham om fremtiden. Fra ett oppdrag, langt fra alle. I kristenhetens forvirring.
    
    
    
  Dikanti-familiens leilighet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9. april 2005, 02:14.
    
    
    
  Stillhet fulgte Dikantis ord som en mørk skygge. Fowler løftet hendene til ansiktet, revet mellom forbauselse og fortvilelse.
    
  - Kan jeg være så blind? Han dreper fordi han har fått ordre om det. Gud er min ... men hva med budskap og ritualer?
    
  "Hvis du tenker over det, gir det ingen mening, far. 'Jeg rettferdiggjør deg', skrevet først på bakken, deretter på alterkistene. Vaskede hender, utskårne tunger ... alt var den sicilianske ekvivalenten til å dytte en mynt inn i offerets munn."
    
  - Det er et mafiaritual for å indikere at den døde mannen har snakket for mye, ikke sant?
    
  - Nettopp. Først trodde jeg Karoski holdt kardinalene skyldige i noe, kanskje en forbrytelse mot seg selv eller mot deres egen verdighet som prester. Men ledetrådene som var igjen på papirkulene ga ingen mening. Nå tror jeg de var personlige fordommer, deres egne tilpasninger av en plan diktert av noen andre.
    
  - Men hva er poenget med å drepe dem på denne måten, doktor? Hvorfor ikke fjerne dem uten meg?
    
  "Lemlestelse er ikke noe mer enn en latterlig fiksjon i forhold til det grunnleggende faktum: noen vil se dem døde. Tenk på fleksografien, far."
    
  Paola gikk bort til bordet der Karoskis mappe lå. Siden rommet var mørkt, forble alt utenfor rampelyset i mørke.
    
  - Jeg forstår. De tvinger oss til å se på det de vil at vi skal se. Men hvem kan ønske seg noe sånt?
    
  - Det grunnleggende spørsmålet er, hvem tjener på å finne ut hvem som begikk forbrytelsen? En seriemorder fjerner behovet for dette spørsmålet med ett jafs, fordi han tjener seg selv. Motivet hans er kroppen. Men i dette tilfellet er motivet hans oppdraget. Hvis han ville lufte hatet og frustrasjonen sin over kardinalene, forutsatt at han hadde noe, kunne han ha gjort det på et annet tidspunkt, da alle var i offentlighetens søkelys. Mye mindre beskyttet. Hvorfor nå? Hva har endret seg nå?
    
  - Fordi noen vil påvirke Cóklyuch.
    
  "Nå ber jeg deg, far, om jeg får prøve å påvirke nøkkelen. Men for å gjøre det, er det viktig å vite hvem de drepte."
    
  "Disse kardinalene var fremragende kirkefigurer. Kvalifiserte mennesker."
    
  "Men med en felles forbindelse mellom dem. Og vår oppgave er å finne den."
    
  Presten reiste seg og gikk rundt i rommet flere ganger med hendene bak ryggen.
    
  "Dottora, det slår meg at jeg er klar til å eliminere kardinalene, og jeg er helt for det. Det er én ledetråd vi ikke har fulgt helt riktig. Karoschi gjennomgikk en fullstendig ansiktsrekonstruksjon, som vi kan se av Angelo Biffis modell. Denne operasjonen er svært dyr og krever en kompleks rekonvalesens. Hvis den gjøres bra og med de riktige garantiene for konfidensialitet og anonymitet, kan den koste over 100 000 franske franc, som er omtrent 80 000 av dine euro. Det er ikke en sum en stakkars prest som Karoschi lett kunne ha råd til. Han trengte heller ikke å reise inn i Italia eller dekke det fra det øyeblikket han ankom. Dette var saker jeg hadde skjøvet på hylla hele tiden, men plutselig blir de avgjørende."
    
  - Og de bekrefter teorien om at en svart hånd faktisk er involvert i drapene på kardinalene.
    
  -Virkelig.
    
  "Far, jeg har ikke den samme kunnskapen som du har om den katolske kirke og hvordan kuriaen fungerer. Cuál, hva tror du er fellesnevneren som forener de tre antatte døde?"
    
  Presten tenkte seg om et par øyeblikk.
    
  "Kanskje det finnes en enhetsnærhet. En som ville vært mye tydeligere hvis de bare forsvant eller ble henrettet. De var alle sammen, fra ideologer til liberale. De var en del av ... hvordan skal jeg si det? Venstrefløyen i Espritual Santo. Hvis hun hadde spurt meg om navnene på de fem kardinalene som støttet Det andre Vatikankonsil, ville disse tre ha blitt listet opp."
    
  - Forklar meg, far, vær så snill.
    
  Med pave Johannes XXIIIs tiltredelse til pavedømmet i 1958 ble behovet for en retningsendring i Kirken åpenbart. Johannes XXIII sammenkalte Det andre Vatikankonsil og oppfordret alle verdens biskoper til å komme til Roma for å diskutere Kirkens status i verden med paven. To tusen biskoper svarte. Johannes XXIII døde før konsilet ble fullført, men Paul VI, hans etterfølger, fullførte oppgaven. Dessverre gikk ikke de omfattende reformene som konsilet hadde planlagt så langt som Johannes XXIII hadde sett for seg.
    
  - Hva mener du?
    
  - Kirken har gjennomgått store forandringer. Det var sannsynligvis en av de største milepælene i det tjuende århundre. Du husker det ikke lenger fordi du er så ung, men frem til slutten av sekstitallet kunne ikke en kvinne røyke eller bruke bukser fordi det var en synd. Og dette er bare isolerte anekdotiske eksempler. Det er nok å si at endringene var store, men utilstrekkelige. Johannes XXIII strebet etter å få kirken til å åpne dørene på vidt gap for den livgivende luften i Det hellige tempel. Og de åpnet dem litt. Paul VI viste seg å være en ganske konservativ pave. Johannes Paul I, hans etterfølger, varte bare en måned. Og Johannes Paul II var en eneste pave, sterk og middelmådig, som riktignok gjorde menneskeheten stor nytte. Men i sin politikk for kirkefornyelse var han en ekstrem konservativ.
    
  - Hvordan skulle den store kirkereformen gjennomføres?
    
  "Det er virkelig mye arbeid som må gjøres. Da resultatene fra Det andre Vatikankonsil ble publisert, var konservative katolske kretser praktisk talt i opprør. Og konsilet har fiender. Folk som tror at alle som ikke er en katt kan dra til helvete, at kvinner ikke har stemmerett, og enda verre ideer. Presteskapet forventes å kreve en sterk og idealistisk pave, en pave som vil våge å bringe kirken nærmere verden. Utvilsomt ville den ideelle personen for denne oppgaven være kardinal Portini, en standhaftig liberal. Men han ville ha vunnet stemmene fra den ultrakonservative sektoren. En annen sanger ville være Robaira, en mann av folket, men med stort intellekt. Cardoso ble kuttet ut av en lignende patriot. De var begge forsvarere av de fattige."
    
  - Og nå er han død.
    
  Fowlers ansikt mørknet.
    
  "Dottora, det jeg skal fortelle deg er en fullstendig hemmelighet. Jeg risikerer livet mitt og ditt, og vær så snill å elsk meg, jeg er redd. Det er det som driver meg til å tenke i en retning jeg ikke liker å se, langt mindre gå i," han tok en kort pause for å få igjen pusten. "Vet du hva Det hellige testamente er?"
    
  Nok en gang, akkurat som hos Bastina, dukket historier om spioner og mord opp i kriminologens sinn igjen. Jeg hadde alltid avfeid dem som fyllehistorier, men på den tiden og med det ekstra selskapet, fikk muligheten for at de var virkelige en ny dimensjon.
    
  "De sier det er Vatikanets hemmelige tjeneste. Et nettverk av spioner og hemmelige agenter som ikke nøler med å drepe når muligheten byr seg. Det er en gammel kjerringråd som brukes til å skremme ferske politimenn. Nesten ingen tror på det."
    
  "Dottora Dikanti, kan du tro på historiene om Det hellige testamente? Fordi det finnes. Det har eksistert i fire hundre år og er Vatikanets venstre hånd i saker som selv ikke paven selv burde vite om."
    
  - Jeg synes det er veldig vanskelig å tro.
    
  -Mottoet til Den hellige alliansen, dottor, er "Kors og sverd".
    
  Paola filmer Dante på Hotel Raphael, der han retter en pistol mot journalisten. Det var hans eksakte ord da han ba Fowler om hjelp, og da forsto jeg hva presten hadde ment.
    
  - Herregud. Så du...
    
  "Det var jeg, for lenge siden. Tjente to faner, min far og min religion. Etter det måtte jeg slutte i en av mine to jobber."
    
  - Hva skjedde?
    
  "Det kan jeg ikke si deg, doktor. Ikke spør meg om det."
    
  Paola ville ikke dvele ved det. Det var en del av prestens mørke side, hans mentale angst som grep sjelen hans som en iskald last. Han mistenkte at det var mye mer ved det enn jeg fortalte ham.
    
  "Nå forstår jeg Dantes fiendtlighet mot deg. Det har noe med den fortiden å gjøre, ikke sant, far?"
    
  Fowler var permanent mudo. Paola måtte ta en avgjørelse fordi hun ikke lenger var tid eller mulighet til å tillate seg selv noen tvil. La meg snakke med hans elskerinne, som, som du vet, er forelsket i presten. Med hver del av ham, med den tørre varmen fra hendene hans og hans sjels plager. Jeg vil kunne absorbere dem, kvitte ham med dem, alle sammen, gi ham den ærlige latteren til et barn. Han visste det umulige i sitt begjær: inni denne mannen levde år med bitterhet som hadde strukket seg tilbake til oldtiden. Det var ikke bare en uoverstigelig mur, som for ham betydde presteskapet. Alle som ville nå ham, måtte krysse fjell, og mest sannsynlig drukne i dem. I det øyeblikket forsto jeg at jeg aldri ville være sammen med henne, men jeg visste også at denne mannen ville la seg drepe før han lot henne lide.
    
  "Det går bra, far, jeg stoler på deg. Fortsett," sa han med et sukk.
    
  Fowler satte seg ned igjen og fortalte en fantastisk historie.
    
  - De har eksistert siden 1566. I disse mørke tidene var paven bekymret for det økende antallet anglikanere og kjettere. Som leder av inkvisisjonen var han en tøff, krevende og pragmatisk mann. Den gang var Vatikanstaten mye mer territorial enn den er i dag, selv om den nå har større makt. Den hellige alliansen ble opprettet ved å rekruttere prester fra Venezia og uomos, betrodde lekfolk med dokumentert katolsk tro. Dens oppgave var å beskytte Vatikanet som paven og kirken i åndelig forstand, og dens oppgave vokste over tid. På 1800-tallet var de i tusentall. Noen var rett og slett informanter, spøkelser, sovende ... Andre, bare femti, var eliten: Sankt Mikaels hånd. En gruppe spesialagenter spredt over hele verden, i stand til å utføre ordre raskt og presist. Injisere penger i en revolusjonær gruppe etter eget skjønn, handle innflytelse, innhente viktig informasjon som kunne endre krigenes gang. Å bringe til taushet, å bringe til taushet, og i ekstreme tilfeller å drepe. Alle medlemmer av Sankt Mikaels hånd var trent i våpen og taktikk. Tidligere ble digos, kamuflasje og nærkamp brukt for å kontrollere befolkningen. Den ene hånden var i stand til å dele druer i to med en kniv kastet fra femten skritt og snakket fire språk flytende. Den kunne halshugge en ku, kaste den ødelagte kroppen i en brønn med rent vann og legge skylden på en rivaliserende gruppe med absolutt dominans. De trente i århundrer ved et kloster på en ukjent øy i Middelhavet. Med ankomsten av det tjuende århundre utviklet treningen seg, men under andre verdenskrig ble Sankt Mikaels hånd nesten fullstendig avskåret. Det var et lite, blodig slag der mange falt. Noen forsvarte svært edle saker, mens andre dessverre ikke var så gode.
    
  Fowler stoppet opp for å ta en slurk kaffe. Skyggene i rommet ble mørke og dystre, og Paola Cinti var livredd i hjertet. Han satte seg ned i en stol og lente seg mot ryggen mens presten fortsatte.
    
  - I 1958 bestemte Johannes XXIII, pave II i Vatikanet, at Den hellige alliansens tid var forbi. At dens tjenester ikke lenger var nødvendige. Og midt i den franske krigen demonterte han kommunikasjonsnettverkene med informanter og forbød kategorisk medlemmer av Den hellige alliansen å foreta seg noen handling uten deres samtykke. (Foreløpig versjon.) Og i fire år var dette tilfelle. Bare tolv hender var igjen, av de femtito som hadde vært der i 1939, og noen var mye eldre. De ble beordret til å returnere til Roma. Det hemmelige stedet der Ardios mystisk trente i 1960. Og hodet til Sankt Mikael, lederen av Den hellige alliansen, døde i en bilulykke.
    
  - Hvem var han?
    
  "Jeg kan ikke tilgi dette, ikke fordi jeg ikke vil, men fordi jeg ikke vet. Identiteten til lederen forblir alltid et mysterium. Det kan være hvem som helst: en biskop, en kardinal, et medlem av forstanderskapet eller en enkel prest. Det må være en varón, over førtifem år gammel. Det er alt. Fra 1566 til i dag er han kjent som lederen: presten Sogredo, en italiener av spansk avstamning, som kjempet voldsomt mot Napoli. Og dette er bare i svært begrensede kretser."
    
  "Det er ikke overraskende at Vatikanet ikke anerkjenner eksistensen av en spiontjeneste hvis de bruker alt dette."
    
  "Det var et av motivene som fikk Johannes XXIII til å brøt Den hellige alliansen. Han sa at drap er urettferdig selv i Guds navn, og jeg er enig med ham. Jeg vet at noen av talene til St. Michaels hånd hadde en dyp innflytelse på nazistene. Ett slag fra dem reddet hundretusenvis av liv. Men det var en veldig liten gruppe hvis kontakt med Vatikanet ble avbrutt, og de begikk alvorlige feil. Det er ikke riktig å snakke om dette her, spesielt ikke i denne mørke timen."
    
  Fowler viftet med hånden, som om han prøvde å fordrive spøkelser. For en som ham, hvis bevegelsesøkonomi var nesten overnaturlig, kunne en slik gest bare tyde på ekstrem nervøsitet. Paola innså at hun var ivrig etter å fullføre historien.
    
  "Du trenger ikke å si noe, far. Hvis du mener det er nødvendig for meg å vite det."
    
  Jeg takket ham med et smil og fortsatte.
    
  Men dette, som jeg antar du kan forestille deg, var ikke slutten på Den hellige alliansen. Paul VIs tronbestigelse i 1963 var omgitt av den mest forferdelige internasjonale situasjonen gjennom tidene. Bare et år tidligere var verden hundre meter unna krig mot Mica 39. Bare noen få måneder senere ble Kennedy, den første presidenten i USA, skutt. Da Paul VI fikk vite om dette, krevde han at Den hellige pakt skulle gjenopprettes. Nettverkene av espíaer, selv om de ble svekket over tid, ble gjenoppbygd. Den vanskelige delen var å gjenskape Sankt Mikaels hånd. Av de tolv hendene som ble innkalt til Roma i 1958, ble syv gjenopptatt i tjeneste i 1963. En av dem fikk i oppgave å gjenoppbygge en base for omskolering av feltagenter. Oppgaven tok ham nesten femten minutter, men han klarte å sette sammen en gruppe på tretti agenter. Noen ble valgt fra bunnen av, mens andre kunne finnes i andre hemmelige tjenester.
    
  - Som deg: en dobbeltagent.
    
  "Egentlig kalles jobben min en potensiell agent. Det er en person som vanligvis jobber for to allierte organisasjoner, men hvis direktør ikke er klar over at datterorganisasjonen gjør endringer eller endrer retningslinjene for sitt oppdrag på hvert oppdrag. Jeg samtykker i å bruke kunnskapen min til å redde liv, ikke til å ødelegge andre. Nesten alle oppdragene jeg har blitt tildelt har vært relaterte til restaurering: å redde lojale prester på vanskelige steder."
    
  -Nesten alt.
    
  Fowler bøyde ansiktet.
    
  "Vi hadde et vanskelig oppdrag der alt gikk galt. Han som må slutte å være en hånd. Jeg fikk ikke det jeg ville, men her er jeg. Jeg tror jeg kommer til å være psykolog resten av livet, og se hvordan en av pasientene mine ledet meg til deg."
    
  - Dante er en av hendene, ikke sant, far?
    
  "I begynnelsen av 241, etter at jeg dro, var det en krise. Nå er det få av dem igjen, så jeg er på vei. De er alle opptatt langt borte, på oppdrag som de ikke er lette å få ut av. Niko, som var tilgjengelig, var en mann med svært lite kunnskap. Faktisk skal jeg på jobb, hvis mistankene mine er riktige."
    
    - Så Sirin er​ Hode ?
    
  Fowler miró al frente, impasible. Etter et minutt bestemte Paola seg for at jeg ikke skulle svare henne, siden jeg ville stille ett spørsmål til.
    
  - Far, vær så snill å forklar hvorfor Den hellige alliansen ønsker å lage en slik montasje som éste.
    
  "Verden forandrer seg, doktor. Demokratiske ideer gir gjenklang i mange hjerter, inkludert hjertene til ivrige medlemmer av kurien. Den hellige pakt trenger en pave som støtter den bestemt, ellers vil den forsvinne." Men Den hellige pakt er en foreløpig idé. Det de tre kardinalene mener er at de var overbeviste liberale - alt en kardinal kan være, tross alt. Enhver av dem kunne ødelegge Secret Service igjen, kanskje for alltid.
    
  - Ved å eliminere dem forsvinner trusselen.
    
  "Og samtidig øker behovet for sikkerhet. Hvis kardinalene hadde forsvunnet uten meg, ville det ha dukket opp mange spørsmål. Jeg kan heller ikke forestille meg det som en tilfeldighet: pavedømmet er paranoid av natur. Men hvis du har rett ..."
    
  - En forkledning for mord. Gud, jeg er avskyelig. Jeg er glad jeg forlot kirken.
    
  Fowler gikk bort til henne og satte seg på huk ved siden av stolen, Tom grep tak i begge hendene hennes.
    
  "Dottora, ta ikke feil. I motsetning til denne kirken, skapt av blod og skitt, som du ser foran deg, finnes det en annen kirke, uendelig og usynlig, hvis bannere er hevet høyt mot himmelen. Denne kirken lever i sjelene til millioner av troende som elsker Kristus og hans budskap. Reis deg fra asken, fyll verden, og helvetes porter skal ikke få makt over den."
    
  Paola ser på pannen hans.
    
  - Tror du virkelig det, far?
    
  - Jeg tror det, Paola.
    
  De reiste seg begge. Han kysset henne ømt og dypt, og hun aksepterte ham som han var, med alle arrene hans. Lidelsen hennes ble fortynnet av sorg, og i noen timer kjente de lykken sammen.
    
    
    
  Dikanti-familiens leilighet
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9. april 2005, 08:41.
    
    
    
  Denne gangen våknet Fowler til lukten av brygget kaffe.
    
  - Her er den, far.
    
  Jeg så på henne og lengtet etter at hun skulle snakke med deg igjen. Jeg gjengjeldte blikket hennes bestemt, og hun forsto. Håpet ga vei for det moderlige lyset som allerede fylte rommet. Hun sa ingenting, fordi hun ikke forventet noe og ikke hadde noe å tilby annet enn smerte. Imidlertid følte de seg trøstet av vissheten om at de begge hadde lært av opplevelsen, funnet styrke i hverandres svakheter. Jeg skal være fordømt om jeg tror Fowlers besluttsomhet i sitt kall rystet den troen. Sería fácil, pero sería erróneo. Tvert imot, jeg ville være takknemlig for at han stilnet demonene sine, i hvert fall for en stund.
    
  Hun var glad han forsto. Han satte seg på sengekanten og smilte. Og det var ikke et trist smil, for den kvelden hadde hun overvunnet fortvilelsens barriere. Denne ferske moren ga henne ingen trygghet, men i det minste fjernet den forvirringen. Selv om han trodde hun hadde dyttet ham bort slik at han ikke skulle føle mer smerte. Sería fácil, pero sería erróneo. Tvert imot, hun forsto ham og visste at denne mannen skyldte henne sitt løfte og sitt eget korstog.
    
  - Dottora, jeg må fortelle deg noe, og ikke være lett å anta.
    
  "Du vil si det, far", sa hun.
    
  "Hvis du noen gang slutter i karrieren som rettspsykiater, så vær så snill å ikke åpne en kafé", sa han og grimaserte mot kafeen hennes.
    
  De lo begge to, og et øyeblikk var alt perfekt.
    
    
  En halvtime senere, etter å ha dusjet og forfrisket seg, diskuterer dere alle detaljene i saken. Presten står ved Paolas soveromsvindu. Den kvinnelige rettsmedisineren sitter ved skrivebordet sitt.
    
  - Vet far det? Gitt teorien om at Karoski kan være en leiemorder ledet av Den hellige alliansen, blir det urealistisk.
    
  "Det er mulig. Men i lys av dette er skadene hans fortsatt reelle. Og hvis vi har noe vett, så er de eneste som kan stoppe ham du og jeg."
    
  Først med disse ordene mistet mañ ana-en sin glans. Paola Cintió anstrengte sjelen sin som en snor. Nå, mer enn noen gang, innså jeg at det å fange monsteret var hans ansvar. For Pontiero, for Fowler og for henne selv. Og mens jeg holdt ham i armene mine, ville jeg spørre ham om noen holdt ham i båndet. Hvis han gjorde det, ville han ikke engang tenke på å holde tilbake.
    
  - Jeg forstår at årvåkenheten er skjerpet. Men hva med sveitsergarden?
    
  "En vakker form, men svært lite reell bruk. Du mistenker sannsynligvis ikke engang at tre kardinaler allerede er døde. Jeg regner ikke med dem: De er enkle gendarmer."
    
  Paola klødde seg bekymret i bakhodet.
    
  - Hva skal vi gjøre nå, far?
    
  "Jeg vet ikke. Vi har ikke den minste anelse om at Dónde kan angripe Karoski, og siden i går har Más Fácil blitt beskyldt for drapet."
    
  - Hva mener du?
    
  - Kardinalene begynte med novendialmessen. Dette er en novenarium for den avdøde pavens sjel.
    
  - Ikke si det til meg ...
    
  - Nettopp. Messer vil bli feiret over hele Roma. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo Abroad... Kardinalene feirer messe to og to i de femti viktigste kirkene i Roma. Det er tradisjon, og jeg tror ikke de ville byttet det mot noe i verden. Hvis Den hellige pakt er forpliktet til dette, er den noen ganger ideologisk motivert til ikke å begå mord. Ting har ikke gått så langt at kardinalene også ville gjøre opprør hvis Sirin prøvde å hindre dem i å be Novenariet. Nei, messene vil ikke finne sted, uansett hva. Jeg skal være forbannet om bare én kardinal til allerede kunne være død, og vi, vertene, ikke vil vite det.
    
  - Søren, jeg trenger en sigarett.
    
  Paola kjente på Pontieros pakke på bordet, kjente på dressen. Jeg stakk hånden i innerlommen på jakken min og fant en liten, stiv pappeske.
    
  ¿ Hva er dette?
    
  Det var en gravering av Madonna del Carmen. Den som Francescos bror Toma hadde gitt henne i avskjedsgave i Santa Marín in Transpontina. Den falske karmelitten, Caroschis morder. Han hadde på seg den samme svarte drakten som Madonna del Carmen, og den bar seglet til Aún Seguíalleí.
    
  - Kunne jeg glemme dette? rettssak .
    
  Fowler er oppriktig, fascinert.
    
    - En gravering av Madonna del Carmen. Noe skrevet på den er Detroit.
    
  En prest resiterer loven høyt på engelsk.
    
    
    "Hvis din egen bror, eller din sønn eller datter, eller din kone du elsker, eller din nærmeste venn i hemmelighet lokker deg, så gi ikke etter for ham og hør ikke på ham. Vis ham ikke medlidenhet. Ikke spar ham eller skjul ham. Du skal sannelig drepe ham. Da skal hele Israel høre det og bli redd, og ingen blant dere skal gjøre noe så ondt igjen."
    
    
    Paola oversatte "Et liv i raseri og raseri".
    
  "Hvis din bror, din fars sønn, din mors sønn, din sønn, din datter, din kone som er i ditt liv, eller din venn som er ditt eget jeg, prøver å forføre deg i hemmelighet, så tilgi ham ikke eller skjul det for ham. Men jeg vil drepe ham og hele Israel når jeg får vite om det og blir redd og slutter å gjøre dette onde blant dere."
    
  - Jeg tror det er fra Femte Mosebok. Kapittel 13, vers 7 eller 12.
    
  "Forbanna!" spyttet rettsmedisineren. "Den lå i lommen min hele tiden!" Debía innså at den var skrevet på engelsk.
    
  "Nei, dottora." En munk ga ham et stempel. Med tanke på hans mangel på tro er det ikke rart at han ikke fulgte med det minste.
    
  "Kanskje, men siden vi fikk vite hvem den munken var, må jeg huske at du ga meg noe." Jeg var urolig og prøvde å huske hvor lite jeg hadde sett av ansiktet hans i det mørket. Hvis før ...
    
  Jeg hadde til hensikt å forkynne ordet for deg, husker du?
    
  Paola stoppet. Presten snudde seg med seglet i hånden.
    
  - Hør her, doktor, dette er et vanlig stempel. Fest litt selvklebende papir til stempeldelen ...
    
  Santa Maria del Carmen.
    
  -... med stor dyktighet, for å kunne tilpasse teksten. Femte Mosebok er...
    
  Han
    
  - ...kilden til det uvanlige i gravering, vet du? Jeg tror ...
    
  For å vise ham veien i disse mørke tider.
    
  - hvis jeg skyter litt rundt hjørnet, kan jeg rive det av ...
    
  Paola grep hånden hans, stemmen hennes steg til et skingrende skrik.
    
  - IKKE RØR HENNE!
    
  Fowler stukket av, oversaltet. Jeg rører meg ikke en tomme. Rettsmedisineren fjernet stempelet fra hånden hennes.
    
  "Beklager at jeg ropte til deg, far", sa Dikanti til ham og prøvde å roe seg ned. "Jeg husket nettopp at Karoski fortalte meg at seglet ville vise meg veien i disse mørke tidene. Og jeg tror det inneholder et budskap som er ment å håne oss."
    
  - Viktorinaás. Eller det kunne være en smart manøver for å kaste oss av gårde.
    
  "Det eneste som er sikkert i denne saken er at vi langt fra har alle brikkene i puslespillet. Jeg håper vi kan finne noe her."
    
  Han snudde frimerket, så på det gjennom glasset og så en vogn.
    
  Ikke noe.
    
  - Et avsnitt i Bibelen kan være et budskap. Men hva betyr det?
    
  "Jeg vet ikke, men jeg tror det er noe spesielt med det. Noe som er usynlig for det blotte øye. Og jeg tror jeg har et spesialverktøy her for slike tilfeller."
    
  Rettsmedisineren Trust satt i det neste skapet. Til slutt dro han ut en støvete eske fra bunnen. Plasser den forsiktig på bordet.
    
  - Jeg har ikke brukt denne siden jeg gikk på videregående. Det var en gave fra pappa.
    
  Åpne esken sakte og ærbødig. For alltid å prente inn i minnet ditt advarselen om denne innretningen, hvor dyr den er, og hvor mye du må ta vare på den. Jeg tar den ut og legger den på bordet. Det var et vanlig mikroskop. Paola hadde jobbet på universitetet med utstyr tusen ganger dyrere, men hun hadde aldri behandlet noen av dem med den respekten hun hadde for dem. Hun var glad hun beholdt denne følelsen: det hadde vært et fantastisk besøk hos faren hennes, en sjeldenhet for henne, at hun hadde bodd hos faren sin og angret på dagen hun hadde falt i. Jeg tapte. Hun lurte kort på om hun burde verne om disse lyse minnene i stedet for å klamre seg til tanken på at de hadde blitt revet fra henne for tidlig.
    
  "Gi meg utskriften, far", sa han og satte seg foran mikroskopet.
    
  Klebrig papir og plast beskytter enheten mot støv. Plasser avtrykket under linsen og fokuser. Han glir venstre hånd over den fargerike kurven og studerer sakte bildet av Jomfru Maria. "Jeg finner ingenting." Han snudde stempelet slik at han kunne undersøke baksiden.
    
  -Vent litt ... det er noe her.
    
  Paola rakte søkeren til presten. Bokstavene på stempelet, forstørret femten ganger, fremsto som store, svarte striper. En av dem inneholdt imidlertid en liten hvitaktig firkant.
    
  - Det ser ut som en perforering.
    
  Inspektøren gikk tilbake til baksiden av mikroskopet.
    
  "Sverger på at det ble gjort med en nål. Selvfølgelig ble det gjort med vilje. Det er for perfekt."
    
  -¿ I hvilken bokstav står det første merket?
    
  - Bokstaven F kommer fra Hvis.
    
  - Dottora, sjekk om det er en hullmaskin i de andre bokstavene.
    
  Paola Barrió er det første ordet i teksten.
    
  - Det er en til her.
    
  - Kom igjen, kom igjen.
    
  Etter åtte minutter klarte rettsmedisineren å finne totalt elleve perforerte bokstaver.
    
    
    "Hvis din egen bror, eller din sønn eller datter, eller din kone du elsker, eller din nærmeste venn i hemmelighet lokker deg, skal du ikke gi etter for ham eller høre på ham. Vis ham ikke medlidenhet. Ikke spar ham eller skjold ham. Du skal sannelig drepe ham. " Israel "skal høre og frykte, og ingen blant dere skal gjøre noe så ondt igjen."
    
    
    Da jeg var sikker på at ingen av mine perforerte hieroglyfer var til stede, skrev rettsmedisineren ned de han hadde på seg. De skalv begge da de leste det han hadde skrevet, og Paola skrev det ned.
    
  Hvis broren din prøver å forføre deg i hemmelighet,
    
  Skriv ned psykiaternes rapporter.
    
  Ikke tilgi ham, og ikke skjul det for ham.
    
  Brev til pårørende til ofre for Karoskis seksuelle vold.
    
  Men jeg skal drepe ham.
    
  Skriv ned navnet som sto på dem.
    
  Francis Shaw.
    
    
    
  (REUTERS TELETYPE, 10. APRIL 2005, 08:12 GMT)
    
    
  Kardinal Shaw feiret novendialmessen i St. Peters Basilika i dag
    
    
  ROMA, (Associated Press). Kardinal Francis Shaw vil feire Novediales-messen i dag klokken 12.00 i Peterskirken. Den høyærverdige amerikaneren har æren av å lede Novediales-messen for Johannes Paul IIs sjel i Peterskirken.
    
  Enkelte grupper i USA var ikke spesielt positive til Shaws deltakelse i seremonien. Spesielt Surviving Network of Abuse by Priests (SNAP) sendte to av medlemmene sine til Roma for formelt å protestere mot Shaws tillatelse til å tjene i kristenhetens fremste kirke. "Vi er bare to personer, men vi vil fremme en offisiell, kraftig og organisert protest foran cámaras", sa Barbara Payne, president i SNAP.
    
  Denne organisasjonen er den ledende foreningen som bekjemper seksuelle overgrep begått av katolske prester, og har over 4500 medlemmer. Hovedaktivitetene er å utdanne og støtte barn, samt å drive gruppeterapi med sikte på å konfrontere fakta. Mange av medlemmene vender seg først til SNAP i voksen alder, etter å ha opplevd en pinlig stillhet.
    
  Kardinal Shaw, for tiden prefekt for Kongregasjonen for presteskapet, var involvert i etterforskningen av saker om seksuelt misbruk av geistlige som fant sted i USA på slutten av 1990-tallet. Shaw, kardinal i erkebispedømmet Boston, var den viktigste skikkelsen i den katolske kirke i USA, og i mange tilfeller den sterkeste kandidaten til å etterfølge Karol Wojtyla.
    
  Karrieren hans ble hardt satt på prøve etter at det ble avslørt at han hadde skjult mer enn tre hundre saker om seksuelle overgrep i sin jurisdiksjon i løpet av et tiår. Han overførte ofte prester anklaget for statlige forbrytelser fra ett sogn til et annet i håp om å unngå dem. I nesten alle tilfeller begrenset han seg til å anbefale at de anklagede "fikk et miljøskifte". Først når sakene var svært alvorlige, ble prestene henvist til et spesialisert algún-senter for behandling.
    
  Da de første alvorlige klagene begynte å komme, inngikk Shaw økonomiske avtaler med familiene til sistnevnte for å sikre deres taushet. Etter hvert ble avsløringene fra Ndalo-familien kjent over hele verden, og Shaw ble tvunget til å trekke seg av "de høyeste myndighetene i Vatikanet". Han flyttet til Roma, hvor han ble utnevnt til prefekt for prestekongregasjonen, en stilling av en viss betydning, men etter alt å dømme skulle det vise seg å være kronen på verket i karrieren hans.
    
  Likevel er det noen som fortsatt anser Shaw som en helgen som forsvarte kirken med all sin makt. "Han ble forfulgt og baktalt for å forsvare troen", hevder hans personlige sekretær, pater Miller. Men i den konstante mediesyklusen av spekulasjoner om hvem paven bør være, har Shaw liten sjanse. Den romerske kurien er vanligvis en forsiktig gruppe, ikke tilbøyelig til ekstravaganse. Selv om Shaw nyter støtte, kan vi ikke utelukke muligheten for at han vil få mange stemmer, med mindre et mirakel inntreffer.
    
  2005-08-04-10:12 (AP)
    
    
    
  Vatikanets sakristan
    
  Søndag 10. april 2005, kl. 11:08.
    
    
    
  Prestene som skal feire gudstjenesten med kardinal Shaw, ikler seg hjelpesakristiet nær inngangen til Peterskirken, hvor de, sammen med altertjenerne, venter på celebranten fem minutter før seremonien begynner.
    
  Frem til dette tidspunktet var museet tomt bortsett fra to nonner som assisterte Shaw, en annen ministerkollega, kardinal Paulic, og en sveitsergarde som voktet dem ved døren til sakristiet.
    
  Karoski strøk kniven sin, gjemt blant klærne. Regn ut sjansene dine mentalt.
    
  Til slutt skulle han vinne premien sin.
    
  Det var nesten på tide.
    
    
    
  Petersplassen
    
  Søndag 10. april 2005, kl. 11:16.
    
    
    
  "Det er umulig å gå inn gjennom St. Annes port, far. Den er også under streng overvåking og slipper ingen inn. Dette gjelder bare de som har tillatelse fra Vatikanet."
    
  Begge reisende betraktet veien til Vatikanet på avstand. Hver for seg, for å være mer diskret, var det mindre enn femti minutter igjen til Novendiales-messen i San Pedro skulle begynne.
    
  På bare tretti minutter ga avsløringen av Francis Shaws navn på graveringen "Madonna del Carmen" vei til en hektisk reklamekampanje på nett. Nyhetsbyråer publiserte sted og tidspunkt Shaw skulle fremtre, i full oversikt for alle som ville lese det.
    
  Og de var alle på Petersplassen.
    
  - Vi må gå inn gjennom hoveddøren til basilikaen.
    
  "Nei. Sikkerheten er skjerpet på alle steder bortsett fra dette stedet, som er åpent for besøkende, siden det er nettopp derfor de venter oss. Og selv om vi klarte å komme inn, klarte vi ikke å få noen til å nærme seg alteret. Shaw og den som tjenestegjorde sammen med ham, går fra sakristiet i St. Peters kirke. Fra alteret er det en direkte rute til basilikaen. Ikke bruk St. Peters kirkesalter, som er reservert for paven. Bruk et av de andre altrene, og det vil være omtrent åtte hundre mennesker til stede ved seremonien."
    
  -¿ Vil Karoskiá våge å snakke foran så mange mennesker?
    
  "Problemet vårt er at vi ikke vet hvem som spiller hvilken rolle i dette dramaet. Hvis Den hellige allianse vil ha Shaw død, vil de ikke la oss stoppe ham fra å feire messe. Hvis de vil spore opp Karoski, så la oss heller ikke advare kardinalen, for det er det perfekte agnet. Jeg er overbevist om at uansett hva som skjer, er dette komediens siste akt."
    
  - Vel, på dette stadiet vil det ikke være noen rolle for oss i él. Klokken er allerede kvart på elleve.
    
  "Nei. Vi går inn i Vatikanet, omringer Sirins agenter og kommer til sakristiet. Shaw må forhindres i å feire messe."
    
  - Sånn er det, far?
    
  - Vi skal bruke den stien som Sirin Jem kan forestille seg.
    
    
  Fire minutter senere ringte det på døren til den beskjedne femetasjes bygningen. "Paola le dio la razón a Fowler." Sirin kunne ikke ha forestilt seg at Fowler frivillig ville banke på døren til Det hellige embets palass, selv i en mølle.
    
  En av inngangene til Vatikanet ligger mellom Bernini-palasset og søylegangen. Den består av et svart gjerde og et portnerhus. Vanligvis voktes det av to sveitsiske garder. Den søndagen var det fem av dem, og en sivilkledd politimann kom for å se til oss. Esentimo holdt en mappe, og inni (selv om verken Fowler eller Paola visste dette) var fotografiene hans. Denne mannen, et medlem av Vigilance Corps, så et par som så ut til å passe til beskrivelsen gå langs fortauet overfor. Han så dem bare et øyeblikk, så forsvant de ut av syne hans, og han var ikke sikker på om det var dem. Han fikk ikke lov til å forlate posten sin, da han ikke prøvde å følge etter dem for å sjekke. Hans ordre var å rapportere om disse menneskene forsøkte å komme inn i Vatikanet og å holde dem tilbake en stund, med makt om nødvendig. Men det virket åpenbart at disse menneskene var viktige. Trykk på bot-knappen på radioen og rapporter hva du så.
    
  Nesten ved hjørnet av Via Porta Cavalleggeri, mindre enn tjue meter fra inngangen der politimannen mottok instruksjoner over radioen, sto palassportene. Døren var lukket, men det ringte på døren. Fowler lot fingeren stikke ut til han hørte lyden av bolter som ble trukket tilbake på den andre siden. Ansiktet til en moden prest tittet gjennom sprekken.
    
  "Hva ville de?" sa han med en sint tone.
    
  - Vi kom for å besøke biskop Khan.
    
  - På vegne av hvem?
    
  - Fra far Fowler.
    
  - Det ser ikke slik ut for meg.
    
  - Jeg er en gammel kjenning.
    
  "Biskop Hanög hviler. Det er søndag, og Palazzo er stengt. God ettermiddag", sa han og gjorde slitne håndbevegelser, som om han jaget bort fluer.
    
  - Kan du si meg på hvilket sykehus eller hvilken kirkegård biskopen er, far?
    
  Presten så overrasket på ham.
    
  - Snakker Somo?
    
  "Biskop Khan sa at jeg ikke ville hvile før han fikk meg til å betale for mine mange synder, siden han måtte være syk eller død. Jeg har ingen annen forklaring."
    
  Prestens blikk endret seg litt fra fiendtlig distanserthet til mild irritasjon.
    
  "Det ser ut til at du kjenner biskop Khan. Vent her utenfor", sa han og lukket døren rett foran dem igjen.
    
  -¿Cómo sabía que ese Hanër estaría aquí? -spør Paola.
    
  "Biskop Khan hvilte aldri en eneste søndag i sitt liv, doktor. Det ville vært en trist ulykke om jeg gjorde det i dag."
    
  - Vennen din?
    
  Fowler carraspeó.
    
  "Vel, egentlig er det mannen som hater meg over hele verden. Gontas Hanër er den nåværende delegaten for kurien. Han er en gammel jesuitt som prøver å få slutt på uroen utenfor Den hellige alliansen. Kirkens versjon av dens interne anliggender. Det var han som saksøkte meg. Han hater meg fordi jeg ikke sa et eneste ord om oppdragene som ble betrodd meg."
    
  - Hva er hans absolutisme?
    
  - Ganske ille. Han ba meg om å forbanne navnet mitt, og det før eller etter at han fikk det signert av paven.
    
  - Hva er en anatema?
    
  "En høytidelig ekskommunikasjonsordre. Khanen vet hva jeg frykter i denne verden: at kirken jeg kjempet for ikke vil la meg komme inn i himmelen når jeg dør."
    
  Rettsmedisineren så bekymret på ham.
    
  - Far, kan jeg få vite hva vi gjør her?
    
  - Jeg kom for å tilstå alt.
    
    
    
  Vatikanets sakristan
    
  Søndag 10. april 2005, kl. 11:31.
    
    
    
  Sveitsergarden falt som om han var meid ned, uten en lyd, ikke engang lyden av hellebarden hans da den spratt av marmorgulvet. Kuttet i halsen hans hadde fullstendig revet halsen av.
    
  En av nonnene kom ut av sakristiet ved lyden. Han hadde ikke tid til å skrike. Karoski slo ham brutalt i ansiktet. Den religiøse Kay falt med ansiktet ned på gulvet, fullstendig lamslått. Morderen tok seg god tid og gled høyre fot under den flate søsterens svarte lommetørkle. Jeg lette etter bakhodet hennes. Velg det nøyaktige stedet og overfør all vekten din til fotsålen. Halsen sprekker tørr.
    
  En annen nonne stikker hodet selvsikkert gjennom sakristidøren. Han trengte hjelp fra kameraten sin fra den tiden.
    
  Karoski stakk ham i høyre øye. Da jeg dro henne ut og stilte henne i den korte korridoren som førte til sakristiet, dro hun allerede liket.
    
  Se på de tre likene. Se på sakristidøren. Se på klokken.
    
  Aín har fem minutter på seg til å signere arbeidet sitt.
    
    
    
  Utsiden av Det hellige kontors palass
    
  Søndag 10. april 2005, kl. 11:31.
    
    
    
  Paola frøs til, munnen hennes hang åpen ved Fowlers ord, men før hun rakk å protestere, smalt døren igjen. I stedet for den modne presten som hadde tatt seg av dem tidligere, dukket det opp en kjekk biskop med pent trimmet blondt hår og skjegg. Han så ut til å være rundt femti år gammel. Han snakket til Fowler med en tysk aksent, gjennomsyret av forakt og gjentatte feil.
    
  - Wow, hvordan kan du plutselig dukke opp på døren min etter alle disse hendelsene? Hvem skylder jeg denne uventede æren?
    
  - Biskop Khan, jeg har kommet for å be deg om en tjeneste.
    
  "Jeg er redd, pater Fowler, at du ikke er i stand til å be meg om noe. For tolv år siden ba jeg deg om noe, og du forble taus i to timer. ¡Días! Kommisjonen finner ham uskyldig, men det gjør ikke jeg. Gå nå og ro deg ned."
    
  I sin lange tale roste han Porta Cavallegeri. Paola syntes fingeren hans var så hard og rett at han kunne henge Fowler i el-røret.
    
  Presten hjalp ham med å knyte sin egen løkke.
    
  - Aún har ikke hørt hva jeg kan tilby tilbake.
    
  Biskopen krysset armene over brystet.
    
  - Hable, Fowler.
    
  "Det er mulig at det vil skje et mord i Peterskirken om under en halvtime. Vi har kommet for å forhindre det. Dessverre har vi ikke tilgang til Vatikanet. Camilo Sirin har nektet oss adgang. Jeg ber om din tillatelse til å gå gjennom Palazzo til parkeringsplassen, slik at jeg kan komme ubemerket inn i La Città."
    
  - Og hva til gjengjeld?
    
  - Svar på alle spørsmålene dine om avokado. Mañanna.
    
  Han snudde seg mot Paola.
    
  - Jeg trenger legitimasjonen din.
    
  Paola hadde ikke på seg politikort. Politibetjenten hadde tatt det. Heldigvis hadde han et magnetisk adgangskort til UACV. Han holdt det bestemt foran biskopen i håp om at det ville være nok til å overbevise ham om å stole på dem.
    
  Biskopen tar kortet fra den rettsmedisinske eksperten. Jeg undersøkte ansiktet hans og fotografiet på kortet, UACV-merket og til og med magnetstripen på ID-kortet hans.
    
  "Å, så sant det er. Tro meg, Fowler, jeg skal legge begjær til dine mange synder."
    
  Her så Paola bort, for å hindre ham i å se smilet som hadde dukket opp på leppene hennes. Det var en lettelse at Fowler tok biskopens sak svært alvorlig. Han knipset med tungen i avsky.
    
  "Fowler, uansett hvor han går, er han omgitt av blod og død. Følelsene mine for deg er veldig sterke. Jeg vil ikke slippe ham inn."
    
  Presten var i ferd med å protestere mot Khan, men han kalte på ham med en gest.
    
  "Likevel, far, vet jeg at du er en æresmann. Jeg aksepterer avtalen din. I dag skal jeg til Vatikanet, men mamma Anna må komme til meg og fortelle meg sannheten."
    
  Etter å ha sagt dette, gikk han til side. Fowler og Paola kom inn. Inngangshallen var elegant, malt kremfarget og blottet for utsmykninger eller pynt. Hele bygningen var stille, sømmelig søndag. Paola mistenkte at Nico, som forble alt, var den med den stramme, slanke skikkelsen, som folie. Denne mannen så Guds rettferdighet i seg selv. Han gruet seg til å tenke på hva et så besatt sinn kunne ha gjort fire hundre år tidligere.
    
    - Le veré mañana, Padre Fowler. Siden jeg har gleden av å gi deg dokumentet jeg oppbevarer for deg.
    
  Presten ledet Paola nedover korridoren i første etasje i Palazzo, uten å se seg tilbake en eneste gang, kanskje redd for å forsikre seg om at presten ventet ved døren på at han skulle komme tilbake dagen etter.
    
  "Det er interessant, far. Vanligvis forlater folk kirken for den hellige messen, de går ikke inn gjennom den", sa Paola.
    
  Fowler grimaserte mellom tristhet og sinne. Nika.
    
  "Jeg håper at det å fange Karoski ikke vil redde livet til et potensielt offer som til slutt vil signere ekskommunikasjonen min som belønning."
    
  De nærmet seg nøddøren. Vinduet ved siden av vendte ut mot parkeringsplassen. Fowler trykket på dørens midterste bom og stakk diskré hodet ut. De sveitsiske gardene, tretti meter unna, så på gaten med ubevegelige øyne. Lukk døren igjen.
    
  "Apene har det travelt. Vi må snakke med Shaw og forklare situasjonen for ham før Karoski gjør seg ferdig med L."
    
  - Brant ned veien.
    
  "Vi kjører ut på parkeringsplassen og fortsetter å bevege oss så nærme veggen på bygningen på Indian Row som mulig. Vi kommer snart til rettssalen. Vi fortsetter å holde oss inntil veggen til vi kommer til hjørnet. Vi må krysse rampen diagonalt og snu hodet til høyre, for da vet vi ikke om noen ser på i området. Jeg går først, ok?"
    
  Paola nikket, og de satte av gårde i raskt tempo. De nådde sakristiet i St. Peters kirke uten problemer. Det var en imponerende bygning ved siden av Peterskirken. Gjennom sommeren var den åpen for turister og pilegrimer, ettersom den om ettermiddagene fungerte som museum som huset noen av kristenhetens største skatter.
    
  Presten legger hånden sin på døren.
    
  Den var litt åpen.
    
    
    
  Vatikanets sakristan
    
  Søndag 10. april 2005, kl. 11:42.
    
    
    
    -Mala señal, dottora -susurró Fowler.
    
    Inspektøren legger hånden sin på livet hans og tar frem en revolver i kaliber .38.
    
  -La oss gå inn.
    
  - Jeg trodde at Boy tok pistolen fra ham.
    
  "Han tok maskingeværet fra meg, som er reglenes våpen. Dette leketøyet er bare for sikkerhets skyld."
    
  Begge krysset terskelen. Museumsområdet var øde, og utstillingsskapene var lukket. Malingen som dekket gulv og vegger kastet en skygge av det magre lyset som filtrerte gjennom de sjeldne vinduene. Til tross for middagstid var rommene nesten mørke. Fowler ledet Paola i stillhet, mens han forbannet lydløst knirkingen fra skoene hennes. De passerte fire museumshaller. I den sjette stoppet Fowler brått. Mindre enn en halv meter unna, delvis skjult av veggen som dannet korridoren de skulle til å svinge ned, snublet jeg over noe høyst uvanlig. En hånd i en hvit hanske og en hånd dekket av stoff i livlige gule, blå og røde toner.
    
  Da de rundet hjørnet, bekreftet de at armen var festet til en sveitsergard. Aín holdt en hellebard i venstre hånd, og det som hadde vært øynene hans var nå to blodgjennomvåte hull. Litt senere, helt plutselig, så Paola to nonner i svarte kapper ligge med ansiktet ned, låst i en siste omfavnelse.
    
  De har heller ikke øyne.
    
  Rettsmedisineren trykket på avtrekkeren. Hun krysset øynene med Fowler.
    
  - Det er her.
    
  De befant seg i en kort korridor som førte til Vatikanets sentrale sakristi, vanligvis bevoktet av et sikkerhetssystem, men med doble dører åpne for besøkende, slik at de fra inngangen kunne se stedet der Den hellige far tar til seg sin fest før han feiret messen.
    
  På den tiden var den stengt.
    
  "For Guds skyld, la det ikke bli for sent", sa Paola og stirret på likene.
    
  Da hadde Karoski allerede møttes minst åtte ganger. Hun sverger på at hun er den samme som hun har vært de siste årene. Ikke tenk deg om to ganger. Jeg løp to meter nedover gangen til døren, og unngikk SAPRáveres. Jeg dro frem bladet med venstre hånd, mens høyre hånd var hevet, med revolveren klar, og gikk over terskelen.
    
  Jeg befant meg i en svært høy åttekantet hall, omtrent tolv meter lang, fylt med gyllent lys. Foran meg sto et alter omgitt av søyler, som avbildet en løve som steg ned fra korset. Veggene var dekket med klokkeblomster og ferdigbehandlet med grå marmor, og ti skap av teak og sitrongress holdt de hellige klesdraktene. Hvis Paola hadde sett opp i taket, kunne hun ha sett et basseng dekorert med vakre fresker, med vinduer som oversvømmet rommet med lys. Men rettsmedisineren holdt dette åpent synsfelt for de to personene i rommet.
    
  En av dem var kardinal Shaw. Den andre var også renraset. Han hørtes vag ut for Paola helt til hun endelig kjente ham igjen. Det var kardinal Paulich.
    
  De sto begge ved alteret. Paulich, Shaws assistent, var akkurat i ferd med å sette håndjern på henne da rettsmedisineren stormet inn med en pistol rettet mot dem.
    
  -¿Hvor er det? - roper Paola, og gråten hennes gir gjenlyd gjennom hele salen. "Har du sett ham?"
    
  Amerikaneren snakket veldig sakte, uten å ta blikket fra pistolen.
    
  -¿Dónde está quién, señorita?
    
  - Karoski. Han som drepte sveitsergarden og nonnene.
    
  Jeg hadde ikke snakket ferdig da Fowler kom inn i rommet. Han hater Paola. Han så på Shaw og møtte for første gang kardinal Paulichs blikk.
    
  Det var ild og gjenkjennelse i det blikket.
    
  "Hallo, Victor", sa presten med lav, hes stemme.
    
  Kardinal Paulic, kjent som Victor Karoski, holdt kardinal Shaw i nakken med venstre hånd og med sin ekstra høyre hånd holdt han Pontieros pistol og plasserte den mot den lilla pistolens tinning.
    
  "BLI DER!" ropte Dikanti, og ekkoet gjentok ordene hans.
    
  "Ikke rør en finger", og frykten, fra det pulserende adrenalinet hun kjente. i tinningene. Husker raseriet som grep henne da dette dyret, da hun så bildet av Pontiero, ringte henne på telefonen. på telefonen.
    
  Sikt forsiktig.
    
  Karoski var mer enn ti meter unna, og bare deler av hodet og underarmene hans var synlige bak det menneskelige skjoldet som kardinal Shaw hadde dannet.
    
  Med hans fingerferdighet og skyteferdighet var det et umulig skudd.
    
  , ellers dreper jeg deg her.
    
  Paola bet seg i underleppen for å ikke skrike av raseri. "Lat som om du er en morder, og gjør ingenting."
    
  "Ikke bry deg om ham, doktor. Han ville aldri skade verken faren eller kardinalen, ville han vel, Victor?"
    
  Karoski klamrer seg tett til Shaws hals.
    
  - Selvfølgelig, ja. Kast pistolen i bakken, Dikanti. ¡ Tírela!
    
  "Vær så snill å gjør som han sier", sa Shaw med skjelvende stemme.
    
  "Utmerket tolkning, Victor," Fowlers stemme skalv av begeistring. "Lera. Husker du hvordan vi trodde det var umulig for morderen å rømme fra Cardosos rom, som var stengt for utenforstående? Søren, det var ganske kult. Jeg forlot det aldri."
    
  - Hva? - Paola ble overrasket.
    
  - Vi brøt opp døren. Vi så ingen. Og så sendte et raskt rop om hjelp oss på en vanvittig jakt ned trappen. Er Victor sannsynligvis under sengen? I skapet?
    
  - Veldig smart, far. Slipp nå pistolen, sentral.
    
  "Men denne forespørselen om hjelp og beskrivelsen av forbryteren bekreftes selvsagt av en troende mann, en mann med full tillit. En kardinal. En medskyldig til morderen."
    
  -Slutt med!
    
  - Hva lovet han deg for å bli kvitt konkurrentene sine i jakten på ære, som han for lengst har sluttet å fortjene?
    
  "Nok!" Karoski var som en galning, ansiktet gjennomvått av svette. Et av de kunstige øyenbrynene hun hadde på seg, nesten over det ene øyet hennes.
    
    - Leste du på Instituto Saint Matthew, Victor? Det var han som anbefalte deg å gå inn i alt, ikke sant?
    
  "Slutt med disse absurde insinuasjonene, Fowler. Beordre kvinnen til å legge ned pistolen, ellers dreper denne galningen meg", beordret Shaw fortvilet.
    
  "Var dette Hans Eminens Victors plan?" sa Fowler og ignorerte saken. "Ti, skal vi late som om vi angriper ham midt i St. Peters? Og skal jeg fraråde dere å forsøke alt dette i full oversikt over hele Guds folk og TV-publikummet?"
    
  -¡ Ikke følg etter ham, ellers dreper jeg ham! ¡Drep ham!
    
  - Jeg ville vært den som ville dø. Y él sería un héroe.
    
    - Hva lovet jeg deg i bytte mot nøklene til kongeriket, Victor?
    
  -¡Himmelen, din forbannede geit! ón! ¡Evig liv!
    
  Karoski, bortsett fra pistolen som er rettet mot Shaws hode. Sikt mot Dikanti og skyt.
    
  Fowler dyttet Dikanti fremover, som slapp pistolen sin. Karoskis kule bommet - for nær inspektørens hode og gjennomboret - prestens venstre skulder.
    
  Karoski dyttet Si Shaw unna, som dykket i dekning mellom to skap. Paola, uten tid til å lete etter revolveren sin, smalt inn i Karoski med hodet bøyd og knyttneve. Jeg slo høyre skulder i trollmannens brystkasse og slo ham mot veggen, men jeg slo ham ikke ut av luften: lagene med polstring han hadde på seg for å late som om han var tykk beskyttet ham. Til tross for dette falt Pontieros pistol i gulvet med et høyt, rungende dunk.
    
  Morderen slår Dikanti i ryggen, som hyler av smerte, men reiser seg og klarer å slå Karoski i ansiktet, som sjangler og nesten mister balansen.
    
  Paola gjorde sin egen feil.
    
  Se deg rundt etter pistolen. Og så slo Karoski henne i ansiktet, i en tryllekunstners status, i fornuftens navn. Og til slutt grep jeg henne med én arm, akkurat som jeg gjorde med Shaw. Bare at denne gangen bar hun en skarp gjenstand, som hun brukte til å stryke Paolas ansikt. Det var en vanlig fiskekniv, men en veldig skarp en.
    
  "Å, Paola, du kan ikke forestille deg hvor mye glede dette vil gi meg", hvisker jeg oó do oído.
    
  - VIKTOR!
    
  Karoski snudde seg. Fowler hadde falt på venstre kne, fastklemt i bakken, med forslått venstre skulder og blod som rant nedover armen hans, som hang slapt ned til bakken.
    
  Paolas høyre hånd grep tak i revolveren og rettet den rett mot Karoskis panne.
    
  "Han kommer ikke til å skyte, pater Fowler", gispet morderen. "Vi er ikke så forskjellige. Vi lever begge i det samme private helvete. Og du sverger ved ditt prestedømme at du aldri vil drepe igjen."
    
  Med en forferdelig anstrengelse, rød av smerte, klarte Fowler å løfte venstrearmen opp i stående stilling. Jeg dro den av skjorten hans i én bevegelse og kastet den opp i luften, mellom morderen og el-en. Løfteren snurret i luften, stoffet helt hvitt, bortsett fra et rødlig avtrykk, alt der Fowlers tommel hadde hvilt på el-en. Karoski så på den med et hypnotisert blikk, men så den ikke falle.
    
  Fowler avfyrte ett perfekt skudd som traff Karoski i øyet.
    
  Morderen besvimte. I det fjerne hørte han foreldrenes stemmer rope på ham, og han gikk for å møte dem.
    
    
  Paola løp bort til Fowler, som satt ubevegelig og fraværende. Mens han løp, hadde han tatt av seg jakken for å dekke til såret på prestens skulder.
    
  - Aksepter veien, far.
    
  "Det er bra dere kom, mine venner", sa kardinal Shaw, og samlet plutselig mot til å reise seg. "Det monsteret har kidnappet meg."
    
  "Ikke bare stå der, kardinal. Gå og advar noen ..." begynte Paola å snakke og hjalp Fowler ned på gulvet. Plutselig innså jeg at han var på vei mot El Purpurado. Han var på vei mot Pontieros pistol, ved siden av Caroscas kropp. Og jeg innså at de nå var svært farlige vitner. Jeg rakte ut hånden mot pastor Leo.
    
  "God ettermiddag", sa inspektør Sirin, idet han kom inn i rommet i følge med tre sikkerhetskonstabler og skremte kardinalen, som allerede hadde bøyd seg ned for å plukke opp pistolen sin fra gulvet. "Jeg kommer straks tilbake og setter Guido på."
    
  "Jeg begynte å tro at han ikke ville presentere seg for deg, generalinspektør. Du må arrestere Stas umiddelbart", sa han og snudde seg mot Fowler og Paola.
    
  - Unnskyld meg, Deres Eminens. Jeg er med deg nå.
    
  Camilo Sirin kikket seg rundt. Han gikk bort til Karoski og plukket opp Pontieros pistol underveis. Berørte morderens ansikt med skotuppen.
    
  - Er det EL?
    
  "Ja", sa Fowler uten å røre seg.
    
  "For pokker, Sirin", sa Paola. "En falsk kardinal. Kan dette ha skjedd?"
    
  - Har gode anbefalinger.
    
  Sirin på kappene i vertikal fart. Avsky for det steinete ansiktet innprentet i hjernen hans, som jobbet for fullt. La oss legge merke til med en gang at Paulicz var den siste kardinalen utnevnt av Wojtyla. For seks måneder siden, da Wojtyla knapt kunne stå opp av sengen. Legg merke til at han kunngjorde til Somalian og Ratzinger at han hadde utnevnt en kardinal in pectore, hvis navn han avslørte til Shaw slik at det ville kunngjøre hans død for folket. Han finner ingenting spesielt i å forestille seg lepper inspirert av den utmattede broen som uttaler Paulicz' navn, og at han aldri vil følge ham. Deretter går han til "kardinalen" i Domus Sancta Marthae for første gang for å introdusere ham for sine nysgjerrige med-poñeros.
    
  - Kardinal Shaw, du har mye å forklare.
    
  - Jeg vet ikke hva du mener...
    
  - Kardinal, vær så snill.
    
  Shaw volvió envararse una vez more. Han begynte å gjenopprette sin stolthet, sin mangeårige stolthet, selve den han hadde mistet.
    
  "Johannes Paul II brukte mange år på å forberede meg til å fortsette arbeidet ditt, generalinspektør. Du forteller meg at ingen vet hva som kan skje når kontrollen over Kirken faller i hendene på de svake sjeler. Vær trygg på at du nå handler på den måten som er best for Kirken din, min venn."
    
  Sirins øyne felte den riktige dommen om Simo på et halvt sekund.
    
  - Selvfølgelig skal jeg gjøre det, Deres Eminens. Domenico?
    
  "Inspektør", sa en av konstablene, som ankom iført svart dress og slips.
    
  - Kardinal Shaw kommer nå ut for å feire novendiales-messen i La Basílica.
    
  Kardinalen smilte.
    
  "Etter det vil du og en annen agent følge deg til ditt nye reisemål: Albergratz-klosteret i Alpene, hvor kardinalen vil kunne overveie sine handlinger i ensomhet. Jeg vil også delta i sporadisk fjellklatring."
    
  "Det er en farlig sport, segyn on oído", sa Fowler.
    
  - Selvfølgelig. Det er fullt av ulykker. - corroboró Paola.
    
  Shaw var stille, og i stillheten kunne man nesten se ham falle. Hodet hans var bøyd, haken presset mot brystet. Ikke si farvel til noen når du forlater sakristiet i følge med Domenico.
    
  Generalinspektøren knelte ved siden av Fowler. Paola holdt hodet hans og presset jakken sin mot såret.
    
  -Permípriruchit.
    
  Rettsmedisinerens hånd var ute av syne. Den provisoriske bindet for øynene hennes var allerede gjennomvåt, og hun hadde erstattet det med den krøllete jakken sin.
    
  - Ro deg ned, ambulansen er allerede på vei. Fortell meg, vær så snill, hvordan fikk jeg tak i billett til dette sirkuset?
    
  "Vi unngår skapene dine, inspektør Sirin. Vi foretrekker å bruke ordene fra Den hellige skrift."
    
  Den uforstyrrede mannen hevet et øyenbryn litt. Paola innså at det var hennes måte å uttrykke overraskelse på.
    
  "Å, selvfølgelig. Gamle Gontas Hanër, uforbederlige sliter. Jeg ser at kriteriene dine for opptak til Vatikanet er mer enn slappe."
    
  "Og prisene deres er veldig høye", sa Fowler, og tenkte på det forferdelige intervjuet som ventet ham neste måned.
    
  Sirin nikket forståelsesfullt og presset jakken sin mot prestens sår.
    
  - Jeg tror dette kan fikses.
    
  I det øyeblikket ankom to sykepleiere med en sammenleggbar båre.
    
  Mens pleierne tok seg av den sårede mannen, ventet åtte altertjenere og to prester med to røkelseskar inne i alteret, ved døren som førte til sakristiet, oppstilt i to rekker for å hjelpe den sårede mannen. Kardinalene Schaw og Paulich ventet. Klokken viste fire minutter over elleve. Messen må allerede ha begynt. Seniorpresten var fristet til å sende en av altertjenerne for å se hva som foregikk. Kanskje oblatsøstrene som var tildelt å føre tilsyn med sakristiet, hadde problemer med å finne passende klær. Men protokollen krevde at alle skulle forbli ubevegelige mens de ventet på seremonimesterne.
    
  Til slutt var det bare kardinal Shaw som dukket opp i døren som førte inn til kirken. Altertjenere eskorterte henne til St. Josefs alter, hvor hun skulle feire messen. De troende som var sammen med kardinalen under seremonien, kommenterte seg imellom at kardinalen måtte ha elsket pave Wojtyla veldig høyt: Shaw tilbrakte hele messen i tårer.
    
    
  "Ro deg ned, du er trygg", sa en av pleierne. "Vi drar til sykehuset umiddelbart for å behandle ham fullstendig, men blødningen har stoppet."
    
  Bærerne løftet Fowler, og i det øyeblikket forsto Paola ham plutselig. Fremmedgjørelse fra foreldrene, avkall på arven, forferdelig bitterhet. Han stoppet bærerne med en gest.
    
  "Nå forstår jeg. Det personlige helvetet de delte. Du var i Vietnam for å drepe faren din, ikke sant?"
    
  Fowler så overrasket på ham. Jeg ble så overrasket at jeg glemte å snakke italiensk og svarte på engelsk.
    
  - Beklager?
    
  "Det var sinne og bitterhet som drev ham til alt," svarte Paola, og hvisket også på engelsk slik at bærerne ikke skulle overhøre. "Et dypt hat mot faren sin, faren sin ... eller avvisning av moren sin. Nektelse av å motta en arv. Jeg vil avslutte alt som har med familien å gjøre. Og intervjuet hennes med Victor om helvete. Det står i mappen du etterlot meg ... Det lå rett foran nesen min hele tiden ..."
    
  - En donde vil stoppe?
    
  "Nå forstår jeg", sa Paola, lente seg over båren og la en vennlig hånd på prestens skulder, som kvalte et stønn i smerte. "Jeg forstår at han takket ja til jobben ved St. Matthew Institute, og jeg forstår at jeg hjelper ham med å bli den han er i dag. Faren din misbrukte deg, ikke sant? Og moren hans visste det hele tiden. Det samme med Karoski. Det er derfor Karoski respekterte ham. Fordi de begge var på hver sin side av samme verden. Du valgte å bli en mann, og jeg valgte å bli et monster."
    
  Fowler svarte ikke, men det var ikke nødvendig. Bærerne gjenopptok bevegelsene sine, men Fowler fant styrken til å se på henne og smile.
    
  - Der jeg ønsker,.
    
    
  I ambulansen slet Fowler med bevisstløshet. Han lukket øynene et øyeblikk, men en kjent stemme brakte ham tilbake til virkeligheten.
    
  -Hallo, Anthony.
    
  Fowler sonrio.
    
  - Hallo, Fabio. Hva med hånden din?
    
  - Ganske ødelagt.
    
  - Du var veldig heldig på det taket.
    
  Dante svarte ikke. El og Sirin satt sammen på benken ved siden av ambulansen. Overbetjenten grimaserte misfornøyd, til tross for at venstrearmen var i gips og ansiktet dekket av sår; den andre beholdt sitt vanlige pokerfjes.
    
  - Hva så? Skal du drepe meg? Cyanid i en pose med serum, vil du la meg blø i hjel, eller vil du være en morder hvis du skyter meg i bakhodet? Jeg foretrekker det siste.
    
  Dante lo uten glede.
    
  "Ikke frist meg. Kanskje, men ikke denne gangen, Anthony. Dette er en rundtur. Det kommer en mer passende anledning."
    
  Sirin så presten rett inn i øynene med et uforstyrret ansikt.
    
  - Jeg vil takke deg. Du var til stor hjelp.
    
  "Jeg gjorde ikke dette for deg. Og ikke på grunn av flagget ditt."
    
  - Jeg vet det.
    
  - Jeg trodde faktisk at det var du som var imot det.
    
  - Det vet jeg også, og jeg klandrer deg ikke.
    
  De tre var stille i flere minutter. Til slutt snakket Sirin igjen.
    
  - Er det en sjanse for at du kommer tilbake til oss?
    
  "Nei, Camilo. Han har allerede gjort meg sint én gang. Det skal ikke skje igjen."
    
  - For siste gang. For gamle dagers skyld.
    
  Fowler mediterte i noen sekunder.
    
  - På én betingelse. Du vet hva det er.
    
  Sirin nikket.
    
  "Jeg gir deg mitt ord. Ingen skal komme i nærheten av henne."
    
  - Og fra en annen også. På spansk.
    
  "Det kan jeg ikke garantere. Vi er ikke sikre på at han ikke har en kopi av platen."
    
  - Jeg snakket med henne. Han har henne ikke, og han snakker ikke.
    
  - Det går bra. Uten disken vil du ikke kunne bevise noe.
    
  Nok en stillhet senket seg, en lang en, avbrutt av den periodiske pipelyden fra elektrokardiogrammet presten holdt mot brystet. Fowler slappet gradvis av. Gjennom tåken nådde Sirins siste ord ham.
    
  - Vet du, Anthony? Et øyeblikk trodde jeg at jeg ville fortelle henne sannheten. Hele sannheten.
    
  Fowler hørte ikke sitt eget svar, selv om han ikke gjorde det. Ikke alle sannheter er frigjort. Vit at jeg ikke engang kan leve med min egen sannhet. Enn si legge den byrden på noen andre.
    
    
    
  (El Globo, s. 8 Gina, 20. april 2005, 20. april 2003)
    
    
  RATZINGER UTVNEVNET TIL PAVE UTEN NOEN INNVENDELSE
    
  ANDREA OTERO.
    
  (Spesialutsending)
    
    
  ROMA. Seremonien for å velge Johannes Paul IIs etterfølger ble avsluttet i går med valget av Joseph Ratzinger, tidligere prefekt for Kongregasjonen for Troslæren. Til tross for at han sverget en ed på Bibelen om å holde valget hemmelig under straff for ekskommunikasjon, har de første lekkasjene allerede begynt å dukke opp i media. Tilsynelatende ble den høyærverdige Aleman valgt med 105 stemmer av 115 mulige, langt mer enn de 77 som kreves. Vatikanet insisterer på at Ratzinger sitt enorme antall støttespillere er et faktum, og gitt at hovedspørsmålet ble løst på bare to år, er ikke Vatikanisten i tvil om at Ratzinger ikke vil trekke tilbake sin støtte.
    
  Eksperter tilskriver dette mangelen på motstand mot en kandidat som generelt var svært populær i femkampen. Kilder svært nær Vatikanet indikerte at Ratzinger's hovedrivaler, Portini, Robair og Cardoso, ennå ikke har fått nok stemmer. Den samme kilden gikk så langt som å kommentere at han så disse kardinalene som "litt fraværende" under valget av Benedikt XVI (...)
    
    
    
  EPÍ LOGOTIPP
    
    
    
    
  Melding fra pave Benedikt XVI
    
    Palazzo del Governatoratto
    
    Mine ercoles, 20. april 2005 , kl. 11:23 .
    
    
    
    Mannen i hvitt fikk henne på sjetteplass. En uke senere, etter å ha stoppet og gått ned en etasje nedenfor, var Paola, som ventet i en lignende korridor, nervøs, uvitende om at venninnen hennes var død. En uke senere var frykten for å ikke vite hvordan han skulle oppføre seg glemt, og vennen hans hadde fått hevn. Mange hendelser hadde skjedd i løpet av disse syv årene, og noen av de viktigste fant sted i Paolas sjel.
    
  Rettsmedisineren la merke til at det hang røde bånd med vokssegl på inngangsdøren, som hadde beskyttet kontoret mellom Johannes Paul IIs død og valget av hans etterfølger. Den øverste paven fulgte blikket hans.
    
  "Jeg ba deg om å la dem være i fred en stund. Tjener, for å minne meg på at denne stillingen er midlertidig", sa han med sliten stemme mens Paola kysset ringen hans.
    
  -Hellighet.
    
  - Ispettora Dikanti, velkommen. Jeg ringte henne for å takke henne personlig for hennes modige prestasjon.
    
  - Takk, Deres Hellighet. Om jeg bare hadde oppfylt min plikt.
    
  "Nei, du har fullført din plikt. Hvis du vil bli, vær så snill", sa han og pekte på flere lenestoler i hjørnet av kontoret under den vakre Tintoretto.
    
  "Jeg håpet virkelig å finne pater Fowler her, Deres Hellighet", sa Paola, ute av stand til å skjule melankolien i stemmen. "Jeg har ikke sett ham på ti år."
    
  Pappa tok hånden hans og smilte oppmuntrende.
    
  "Fader Fowler har hvilt trygt. Jeg fikk muligheten til å besøke ham i går kveld. Jeg ba deg si farvel, og du ga meg en beskjed: Det er på tide at vi begge, du og jeg, gir slipp på smerten for de som er igjen."
    
  Da Paola hørte denne frasen, følte hun en indre skjelving og grimaserte. "Jeg tilbringer en halvtime på dette kontoret, selv om det jeg diskuterte med Den hellige far vil forbli mellom de to."
    
  Ved middagstid gikk Paola ut i dagslyset på Petersplassen. Solen skinte, det var over middag. Jeg tok frem en pakke Pontiero-tobakk og tente min siste sigar. Løft ansiktet mot himmelen, blås røyk.
    
  - Vi fanget ham, Mauricio. Tenías razón. Gå nå til det evige lyset og gi meg fred. Å, og gi pappa noen minner.
    
    
  Madrid, januar 2003 - Santiago de Compostela, august 2005
    
    
    
  OM FORFATTEREN
    
    
    
  Juan Gómez-Jurado (Madrid, 1977) er journalist. Han har jobbet for Radio España, Canal +, ABC, Canal CER og Canal Cope. Han har mottatt en rekke litterære priser for sine noveller og romaner, hvorav den viktigste er den 7. internasjonale romanprisen i Torrevieja i 2008 for Forræderens emblem, utgitt av Plaza Janés (nå tilgjengelig som pocketbok). Med denne boken feiret Juan at han nådde tre millioner lesere over hele verden i 2010.
    
  Etter den internasjonale suksessen med sin første roman, *Spesielt med Gud* (utgitt i 42 land per dag i dag), ble Juan en internasjonal forfatter på spansk, sammen med Javier Sierra og Carlos Ruiz Zafón. I tillegg til å se livets drøm gå i oppfyllelse, må du vie deg helt til historiefortelling. Publikasjonen i *En kontrakt med Gud* var hans bekreftelse (fortsatt utgitt i en 35-siders samling, og antallet øker). For å holde lidenskapen for journalistikk levende fortsatte han å rapportere og skrive en ukentlig nyhetsspalte for avisen "Voice of Galicia". Frukten av en slik rapport under en reise til USA, den resulterende boken *Virginia Tech Massacre*, er hans fortsatt eneste populærvitenskapelige bok, som også har blitt oversatt til flere språk og vunnet flere priser.
    
  Som person ... elsker Juan bøker, filmer og familiens selskap mest. Han er en Apollo (noe han forklarer med at han er interessert i politikk, men mistenksom overfor politikere), favorittfargen hans er blå - datterens øyne - og han elsker henne. Favorittmaten hans er stekte egg med poteter. Som en god Skytte snakker han uavbrutt. Jemás forlater huset uten en roman under armen.
    
    
  www.juangomezjurado.com
    
  På Twitter: Arrobajuangomezjurado
    
    
    
    
    Denne filen ble opprettet
  med BookDesigner-programmet
    bokdesigner@the-ebook.org
  01/01/2012
    
  Takk for at du lastet ned denne boken fra det gratis nettbiblioteket Royallib.ru.
    
  Legg igjen en anmeldelse av boken
    
  Alle bøker av forfatteren
    
  1 [1] Hvis du lever, vil jeg tilgi deg dine synder i Faderens og Sønnens og Den Hellige Ånds navn. Yaén.
    
    
  2 [2] Jeg sverger ved hellige Jesus at Gud vil tilgi deg for alle synder du måtte ha begått. Yaén.
    
    
  3 [3] Denne saken er reell (selv om navnene er endret av respekt for ví-artiklene), og konsekvensene undergraver hans posisjon i maktkampen mellom frimurerne og Opus Dei i Vatikanet dypt.
    
    
  4 [4] En liten avdeling italiensk politi i Vatikanets indre distrikter. Den består av tre menn, hvis tilstedeværelse kun er bevis, og de utfører hjelpearbeid. Formelt sett har de ingen jurisdiksjon i Vatikanet, siden det er et annet land.
    
    
  5 [5] Før døden.
    
    
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation er handlingen i en gripende (men urealistisk) nordamerikansk science fiction-serie der DNA-tester utføres på få minutter.
    
    
  7 [7] Reelle tall: Mellom 1993 og 2003 betjente St. Matthew Institute 500 religiøse arbeidere, hvorav 44 fikk diagnosen pedofili, 185 fobier, 142 tvangslidelse og 165 uintegrert seksualitet (vansker med å integrere det samme i sin egen personlighet).
    
    
  8 [8] Det er for tiden 191 kjente mannlige seriemordere og 39 kjente kvinnelige seriemordere.
    
    
  9 [9] St. Mary's Seminary i Baltimore ble kalt det rosa palasset tidlig på 1980-tallet på grunn av den generøsiteten som homofile forhold ble akseptert med blant seminarister. For det andre sa pater John Despard: "I mine dager på St. Mary's var det to menn i dusjen, og alle visste det - og ingenting skjedde. Dører åpnet og lukket seg stadig i gangene om natten ..."
    
    
  10 [10] Seminaret består vanligvis av seks kurs, hvorav det sjette, eller pastoral, er et forkynnelseskurs på forskjellige steder der seminaristen kan gi bistand, det være seg et menighetssamfunn, et sykehus eller en skole, eller om en institusjon basert på kristen ideologi.
    
    
  11 [11] Regissør Boy refererer til Det aller helligste i Turábana Santa de Turín. Kristen tradisjon hevder at dette er stoffet Jesus Kristus var svøpt i og som hans bilde ble mirakuløst innprentet på. Tallrike studier har ikke funnet overbevisende bevis, verken positive eller negative. Kirken har ikke offisielt avklart sin posisjon angående Turábana-stoffet, men har uoffisielt understreket at "dette er en sak som overlates til hver enkelt kristens tro og tolkning".
    
    
  12 [12] VICAP er et akronym for Violent Offender Apprehension Program, en avdeling av FBI som fokuserer på de mest voldelige kriminelle.
    
    
  13 [13] Noen transnasjonale farmasøytiske selskaper har donert overskuddet av prevensjonsmidler til internasjonale organisasjoner som opererer i tredjeverdensland som Kenya og Tanzania. I mange tilfeller har menn hun ser på som impotente, fordi pasienter dør i hennes hender på grunn av mangel på klorokin, medisinskapene sine overfylte med prevensjonsmidler. Dermed står selskapene overfor tusenvis av ufrivillige testere av produktene deres, uten mulighet for å saksøke. Og Dr. Burr kaller denne praksisen for Alfa-programmet.
    
    
  14 [14] En uhelbredelig sykdom der pasienten opplever sterke smerter i bløtvevet. Den er forårsaket av søvnforstyrrelser eller biologiske lidelser forårsaket av ytre faktorer.
    
    
  15 [15] Dr. Burr refererer til folk som ikke har noe å tape, muligens med en voldelig fortid. Bokstaven Omega, den siste bokstaven i det greske alfabetet, har alltid vært assosiert med substantiver som "død" eller "slutten".
    
    
  16 [16] NSA (National Security Agency) eller National Security Agency er verdens største etterretningstjeneste og er langt flere enn den beryktede CIA (Central Intelligence Agency). Drug Enforcement Administration er narkotikakontrollbyrået i USA. I kjølvannet av angrepene på tvillingtårnene 11. september insisterte den amerikanske opinionen på at alle etterretningstjenester skulle koordineres av ett enkelt tenkende hode. Bush-administrasjonen sto overfor dette problemet, og John Negroponte ble den første direktøren for nasjonal etterretning i februar 2005. Denne romanen presenterer en litterær versjon av Saint Paul Miko og en kontroversiell karakter fra virkeligheten.
    
    
  17 [17] Navnet på assistenten til USAs president.
    
    
  18 [18] Det hellige embete, hvis offisielle navn er Kongregasjonen for troslæren, er det moderne (og politisk korrekte) navnet på Den hellige inkvisisjon.
    
    
  19 [19] Robaira haquis med henvisning til sitatet "Salige er de fattige, for Guds rike er deres" (Lukas VI, 6). Samalo svarte ham med ordene: "Salige er de fattige, særlig på grunn av Gud, for fra dem er himmelriket" (Matteus V, 20).
    
    
  20 [20] De røde sandalene, sammen med tiaraen, ringen og den hvite præstekjolen, er de tre viktigste symbolene som symboliserer seier i ponsumo. De refereres til flere ganger gjennom hele boken.
    
    
  21 [21] Stato Cittá del Vaticano.
    
    
  22 [22] Dette er hva det italienske politiet kaller en spak som brukes til å bryte låser og åpne dører på mistenkelige steder.
    
    
  23 [23] I alt helligs navn, måtte englene lede deg, og måtte Herren møte deg når du kommer ...
    
    
  24 [24] Italiensk fotball.
    
    
  25 [25] Regissør Boy bemerker at Dikanti parafraserer begynnelsen av Tolstojs Anna Karenina: "Alle lykkelige familier er like, men ulykkelige er forskjellige."
    
    
  26 [26] En tankeretning som hevder at Jesus Kristus var et symbol på menneskeheten i klassekampen og frigjøringen fra "undertrykkerne". Selv om denne ideen er attraktiv, siden den beskytter jødenes interesser, har kirken siden 1980-tallet fordømt den som en marxistisk tolkning av Den hellige skrift.
    
    
  27 [27] Fader Fowler refererer til ordtaket "Enøyd Pete er marskalk av Blindville", som på spansk betyr "Enøyd Pete er sheriffen av Villasego". For bedre forståelse brukes det spanske ñol.
    
    
  28 [28] Dikanti siterer Don Quixote i sine italienske dikt. Den originale frasen, velkjent i Spania, er: "Med kirkens hjelp ga vi." Forresten er ordet "gotcha" et populært uttrykk.
    
    
  29 [29] Pater Fowler ber om å få snakke med kardinal Shaw, og nonnen forteller ham at poleringen hans er litt rusten.
    
    
  30 [30] Solidaritet er navnet på en polsk fagforening som ble grunnlagt i 1980 av den fredsprisvinnende elektrikeren Lech Walesa. Walesa og Johannes Paul II hadde alltid et nært forhold, og det finnes bevis for at finansieringen til Solidaritetsorganisasjonen delvis kom fra Vatikanet.
    
    
  31 [31] William Blake var en engelsk protestantisk poet fra det attende århundre. "The Marriage of Heaven and Hell" er et verk som spenner over flere sjangre og kategorier, selv om vi kan kalle det et tett satirisk dikt. Mye av lengden tilsvarer Parables from Hell, aforismer som visstnok ble gitt til Blake av en demon.
    
    
  32 [32] Karismatikerne er en morsom gruppe hvis ritualer vanligvis er ganske ekstreme: under ritualene sine synger og danser de til lyden av tamburiner, tar saltoer (og selv de modige maaene går så langt som å ta saltoer), kaster seg på bakken og angriper folk, kirkebenker eller får folk til å sitte på dem, snakker i tunger... Alt dette er visstnok gjennomsyret av hellig ritual og stor eufori. Kattekirken har aldri sett positivt på denne gruppen.
    
    
  33 [33] "Snart en helgen." Med dette ropet krevde mange umiddelbar kanonisering av Johannes Paul II.
    
    
  34 [34] Ifølge kattelæren er Sankt Mikael overhodet for den himmelske hær, engelen som driver Satan ut av himmelriket. #225;engel som driver Satan ut av himmelriket. himmelen og kirkens beskytter.
    
    
  35 [35] The Blair Witch Project var en angivelig dokumentar om noen innbyggere som gikk seg vill i skogen for å rapportere om utenomjordiske fenomener i området, og de endte alle opp med å forsvinne. En tid senere ble opptaket funnet, angivelig også. I virkeligheten var det en montasje av to regissører, Jóvenes og Hábiles, som hadde oppnådd stor suksess med et svært begrenset budsjett.
    
    
  36 [36] Veieffekt.
    
    
  37 [37] Johannes 8:32.
    
    
  38 [38] En av Romas to flyplasser, som ligger 32 km fra byen.
    
    
  39 [39] Pater Fowler må helt sikkert referere til missilkrisen. I 1962 sendte den sovjetiske statsministeren Khrusjtsjov flere skip med atomstridshoder til Cuba, som, når de ble utplassert i Karibia, kunne angripe mål i USA. Kennedy innførte en blokade av øya og lovet å senke lasteskipene hvis de ikke returnerte til Sovjetunionen. Fra en halv kilometers avstand fra de amerikanske destroyerne beordret Khrusjtsjov dem til å returnere til skipene sine. I fem år holdt verden pusten.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Juan Gomez-Jurado
    
    
  Forræderens emblem
    
    
    
  Prolog
    
    
    
  SÆRGENDE TREKKER VED GIBRALTAR
    
  12. mars 1940
    
  Da bølgen kastet ham mot relingen, drev ren instinkt kaptein González til å gripe tak i treverket og skrape skinnet av håndflaten hans. Flere tiår senere - på det tidspunktet den mest fremtredende bokhandleren i Vigo - skalv han da han mintes den natten, den mest skremmende og uvanlige i livet sitt. Mens han satt i stolen sin, en gammel, gråhåret mann, ville munnen hans huske smaken av blod, salpeter og frykt. Ørene hans ville huske brølet fra det de kalte "tåpens kantring", en forrædersk bølge som tar mindre enn tjue minutter å stige og som sjømenn i sundet - og deres enker - hadde lært å frykte; og hans forbausede øyne ville igjen se noe som rett og slett ikke kunne være der.
    
  Da han så dette, glemte kaptein Gonzalez fullstendig at motoren allerede var i ferd med å feiltenne, at mannskapet hans ikke besto av mer enn sju menn når det burde ha vært minst elleve, og at blant dem var han den eneste som ikke hadde blitt sjøsyk i dusjen for bare seks måneder siden. Han glemte fullstendig at han var i ferd med å feste dem til dekk for ikke å ha vekket ham da all denne gyngingen startet.
    
  Han holdt fast i koøyet for å snu seg og dra seg opp på broen, og braste opp på den i et regn- og vindkast som gjennomvåt navigatøren.
    
  "Kom deg vekk fra roret mitt, Roca!" ropte han og ga navigatøren et hardt dytt. "Ingen i verden trenger deg."
    
  "Kaptein, jeg ... De sa at jeg ikke skulle forstyrre Dem før vi skulle til å gå ned, sir." Stemmen hans skalv.
    
  Det var akkurat det som skulle skje, tenkte kapteinen og ristet på hodet. Mesteparten av mannskapet hans besto av de ynkelige restene av krigen som hadde herjet landet. Han kunne ikke klandre dem for ikke å ha merket den store bølgens ankomst, akkurat som ingen nå kunne klandre ham for å fokusere oppmerksomheten sin på å snu båten og få den i sikkerhet. Det klokeste ville være å ignorere det han nettopp hadde sett, for alternativet var selvmord. Noe bare en tosk ville gjort.
    
  Og den tosken er jeg, tenkte Gonzalez.
    
  Navigatøren så på ham med åpen munn mens han styrte, holdt båten godt på plass og skar gjennom bølgene. Kanonbåten Esperanza var blitt bygget på slutten av forrige århundre, og treverket og stålet i skroget knirket høyt.
    
  "Kaptein!" ropte navigatøren. "Hva i all verden driver du med? Vi skal kantre!"
    
  "Se opp for babord side, Roca", svarte kapteinen. Han var også redd, selv om han ikke kunne la det minste spor av den frykten vise seg.
    
  Navigatøren adlød, i den tro at kapteinen var blitt fullstendig gal.
    
  Noen sekunder senere begynte kapteinen å tvile på sin egen dømmekraft.
    
  Ikke mer enn tretti slag unna duppet den lille flåten mellom to rygger, med kjølen i en farlig vinkel. Den virket på randen av kantring; faktisk var det et mirakel at den ikke allerede hadde gjort det. Lynet blinket, og plutselig forsto navigatøren hvorfor kapteinen hadde satset åtte liv på en slik sjanse.
    
  "Herre, det er folk der borte!"
    
  "Jeg vet det, Roca. Si det til Castillo og Pascual. De må forlate pumpene, gå ut på dekk med to tau og holde fast i relingene slik en hore klamrer seg til pengene sine."
    
  "Ja, ja, kaptein."
    
  "Nei ... vent ..." sa kapteinen og grep Rokus arm før han kunne forlate broen.
    
  Kapteinen nølte et øyeblikk. Han klarte ikke å redde båten og styre den samtidig. Hvis de bare kunne holde baugen vinkelrett på bølgene, kunne de klare det. Men hvis de ikke fjernet den i tide, ville en av mennene hans ende opp på havets bunn.
    
  Til helvete med alt dette.
    
  "La det være, Roca, jeg skal gjøre det selv. Ta rattet og hold det rett, sånn."
    
  "Vi kan ikke holde ut mye lenger, kaptein."
    
  "Så snart vi får disse stakkars sjelene ut derfra, gå rett mot den første bølgen dere ser; men rett før vi når toppen, vri rattet så hardt dere kan til styrbord. Og be!"
    
  Castillo og Pascual dukket opp på dekk, med kjevene sammenbitte og kroppene anspente, og ansiktsuttrykkene prøvde å skjule frykten i kroppene. Kapteinen sto mellom dem, klar til å dirigere denne farlige dansen.
    
  "På mitt signal, legg feilene dine fra deg. Nå!"
    
  Ståltenner bet seg fast i kanten av flåten; tauene strammet seg.
    
  "Dra!"
    
  Da de trakk flåten nærmere, trodde kapteinen at han hørte skrik og så viftende armer.
    
  "Hold henne tettere, men ikke kom for nær!" Han bøyde seg ned og løftet båtshaken til dobbelt høyde. "Hvis de treffer oss, vil det ødelegge dem!"
    
  Og det er godt mulig at den vil rive hull i båten vår også, tenkte kapteinen. Under det glatte dekket kjente han skroget knirke høyere og høyere etter hvert som de ble kastet rundt av hver nye bølge.
    
  Han manøvrerte båtkroken og klarte å gripe tak i den ene enden av flåten. Stangen var lang og hjalp ham med å holde den lille farkosten i en fast avstand. Han ga ordre om å knyte tau til pisken og slippe taustigen, mens han klamret seg fast til båtkroken av all sin kraft, som dirret i hendene hans og truet med å sprekke hodeskallen hans.
    
  Nok et lynnedslag lyste opp skipets indre, og kaptein Gonzalez kunne nå se at det var fire personer om bord. Han kunne også endelig forstå hvordan de klarte å klamre seg fast til den flytende suppeskålen mens den spratt mellom bølgene.
    
  Forbannede galninger - de bandt seg fast til båten.
    
  En skikkelse i en mørk kappe lente seg over de andre passasjerene, svingte en kniv og kuttet febrilsk over tauene som bandt dem til flåten, kuttet over tauene som gikk fra hans egne håndledd.
    
  "Fortsett! Reis deg før denne tingen synker!"
    
  Skikkelsene nærmet seg siden av båten, med utstrakte armer strakt etter stigen. Mannen med kniven klarte å gripe den og oppfordret de andre til å gå foran ham. Gonzalez' mannskap hjalp dem opp. Til slutt var det ingen igjen bortsett fra mannen med kniven. Han grep tak i stigen, men da han lente seg mot siden av båten for å dra seg opp, gled båtkroken plutselig. Kapteinen prøvde å feste den igjen, men så løftet en bølge, høyere enn de andre, flåtens kjøl og smalt den mot siden av Esperanza.
    
  Det kom et knirk, deretter et skrik.
    
  Kapteinen slapp båtkroken, forferdet. Siden av flåten traff mannen i beinet, og han hang i stigen med én hånd, med ryggen presset mot skroget. Flåten beveget seg bort, men det var bare et spørsmål om sekunder før bølgene kastet ham tilbake mot Esperanza.
    
  "Rad!" ropte kapteinen til mennene sine. "For Guds skyld, hugg dem av!"
    
  Sjømannen som sto nærmest relingen fomlet etter en kniv i beltet sitt og begynte deretter å kutte tauene. En annen prøvde å lede de reddede mennene til luken som førte til lasterommet før en bølge traff dem frontalt og feide dem ut på havet.
    
  Med synkende hjerte lette kapteinen under relingen etter øksen, som han visste hadde rustet der i mange år.
    
  "Kom deg unna meg, Pascual!"
    
  Blå gnister fløy fra stålet, men økseslagene var knapt hørbare over stormens økende brøl. Først skjedde ingenting.
    
  Så gikk noe galt.
    
  Dekket ristet da flåten, løsnet fra fortøyningene, steg opp og knuste mot baugen på Esperanza. Kapteinen lente seg over relingen, sikker på at alt han ville se var den dansende enden av leideren. Men han tok feil.
    
  Den skipbrudne mannen var fortsatt der, med venstre arm viftende, og prøvde å gjenvinne grepet om stigens trinn. Kapteinen lente seg mot ham, men den desperate mannen var fortsatt mer enn to meter unna.
    
  Det var bare én ting igjen å gjøre.
    
  Han svingte det ene benet over siden og grep tak i stigen med den skadde hånden sin, mens han samtidig ba og forbannet Gud som var så fast bestemt på å drukne dem. Et øyeblikk holdt han på å falle, men sjømannen Pascual tok ham igjen akkurat i tide. Han gikk ned tre trinn, akkurat langt nok til å nå Pascuals hender hvis han løsnet grepet. Han turte ikke å gå lenger.
    
  "Ta hånden min!"
    
  Mannen prøvde å snu seg for å nå Gonzalez, men klarte det ikke. En av fingrene han brukte til å gripe stigen skled.
    
  Kapteinen glemte fullstendig bønnene sine og konsentrerte seg om å banne, om enn stille. Tross alt var han ikke så opprørt at han ville håne Gud ytterligere i et slikt øyeblikk. Han var imidlertid gal nok til å ta et skritt ned og gripe den stakkars mannen i forstykket på kappen hans.
    
  I det som føltes som en evighet, var alt som holdt de to mennene på den svingende taustigen ni tær, en slitt støvelsåle og ren viljestyrke.
    
  Skipbrønnen klarte så å snu seg nok til å gripe tak i kapteinen. Han hektet føttene sine på trinnene, og de to mennene begynte klatringen.
    
  Seks minutter senere, bøyd over sitt eget oppkast i lasterommet, kunne kapteinen knapt tro hvor heldige de var. Han strevde med å roe seg ned. Han var fortsatt ikke helt sikker på hvordan den ubrukelige Roque hadde klart å overleve stormen, men bølgene hamret ikke lenger så hardt mot skroget, og det virket klart at Esperanza ville overleve denne gangen.
    
  Sjømennene stirret på ham, en halvsirkel av ansikter fylt med utmattelse og spenning. En av dem rakte frem et håndkle. Gonzalez viftet det bort.
    
  "Rydd opp i dette rotet", sa han, rettet seg opp og pekte ned i gulvet.
    
  De gjennomvåte skipbruddene krøp sammen i det mørkeste hjørnet av lasterommet, ansiktene deres knapt synlige i det flimrende lyset fra kahyttens ene lampe.
    
  Gonzalez tok tre skritt mot dem.
    
  En av dem gikk frem og rakte ut hånden sin.
    
  "Takk så mye."
    
  I likhet med kameratene sine var han svøpt i en svart hettekappe fra topp til tå. Bare én ting skilte ham fra de andre: et belte rundt livet. På beltet hans glimtet kniven med det røde skaftet som han hadde brukt til å kutte tauene som bandt vennene sine til flåten.
    
  Kapteinen kunne ikke dy seg.
    
  "Forbanna jævel! Vi kunne alle vært døde!"
    
  Gonzalez trakk hånden tilbake og slo mannen i hodet, slik at han ble felt. Hetten hans falt tilbake og avslørte en flok blondt hår og et ansikt med kantete trekk. Ett kaldt blått øye. Der det andre skulle ha vært, var det bare en flekk med rynkete hud.
    
  Den skipbrudne reiste seg og la på bandasjen igjen, som må ha blitt løsnet av slaget over øyehulen. Så la han hånden på kniven. To sjømenn steg frem, i frykt for at han skulle rive kapteinen i stykker der og da, men han dro den bare forsiktig ut og kastet den i gulvet. Han rakte ut hånden igjen.
    
  "Takk så mye."
    
  Kapteinen kunne ikke la være å smile. Den fordømte Fritz hadde stålkuler. Gonzalez ristet på hodet og rakte frem hånden.
    
  "Hvor i all verden kom du fra?"
    
  Den andre mannen trakk på skuldrene. Det var tydelig at han ikke forsto et ord spansk. Gonzalez studerte ham sakte. Tyskeren må ha vært trettifem eller førti år gammel, og under den svarte frakken hadde han på seg mørke klær og tunge støvler.
    
  Kapteinen tok et skritt mot mannens kamerater, og ville vite hvem han hadde satt båten og mannskapet for, men den andre mannen strakte ut armene og trakk seg til side og sperret veien hans. Han sto stødig på beina, eller prøvde i det minste, siden han hadde problemer med å holde seg oppreist, og ansiktsuttrykket hans var bedende.
    
  Han vil ikke utfordre min autoritet foran mennene mine, men han er ikke villig til å la meg komme for nær hans mystiske venner. Vel, da: gjør som du vil, for pokker. De tar seg av deg på hovedkvarteret, tenkte Gonzalez.
    
  "Pascual".
    
  "Sir?"
    
  "Si til navigatøren at han skal sette kurs mot Cadiz."
    
  "Ja, ja, kaptein", sa sjømannen og forsvant gjennom luken. Kapteinen skulle akkurat til å følge etter ham og dra tilbake til lugaren sin, da tyskerens stemme stoppet ham.
    
  "Nei. Bitte. Ikke Cadiz."
    
  Tyskerens ansikt forandret seg fullstendig da han hørte navnet på byen.
    
  Hva er du så redd for, Fritz?
    
  "Kommandør. Kommandør. Rett her," sa tyskeren og gestikulerte at han skulle komme nærmere. Kapteinen lente seg over, og den andre mannen begynte å trygle ham i øret. "Ikke Cadiz. Portugal. Rett her, kaptein."
    
  Gonzalez trakk seg vekk fra tyskeren og studerte ham i over et minutt. Han var sikker på at han ikke kunne få noe mer ut av mannen, ettersom hans forståelse av tysk var begrenset til "Ja", "Nei", "Vær så snill" og "Takk". Nok en gang sto han overfor et dilemma der den enkleste løsningen var den han likte minst. Han bestemte seg for at han hadde gjort nok for å redde livene deres.
    
  Hva skjuler du, Fritz? Hvem er vennene dine? Hva gjør fire borgere av verdens mektigste nasjon, med den største hæren, når de krysser sundet på en liten gammel flåte? Håpet du å nå Gibraltar på denne greia? Nei, jeg tror ikke det. Gibraltar er fullt av engelskmenn, dine fiender. Og hvorfor ikke komme til Spania? Dømt etter tonen til vår strålende generalísimo, skal vi snart alle krysse Pyreneene for å hjelpe deg med å drepe frosker, mest sannsynlig ved å kaste stein på dem. Hvis vi virkelig er like vennlige med din fører som tyver ... Med mindre du selv er henrykt over ham, selvfølgelig.
    
  Forbanna!
    
  "Hold øye med disse menneskene", sa han og snudde seg mot mannskapet. "Otero, skaff dem noen tepper og noe varmt å ha på dem."
    
  Kapteinen returnerte til broen, der Roca satte kursen mot Cadiz, og unngikk stormen som nå blåste inn i Middelhavet.
    
  "Kaptein," sa navigatøren, og sto vaktsomt, "kan jeg bare få si hvor mye jeg beundrer det faktum at ..."
    
  "Ja, ja, Roca. Tusen takk. Er det noe kaffe her?"
    
  Roca helte ham en kopp, og kapteinen satte seg ned for å nyte den. Han tok av seg den vanntette kappen og genseren han hadde på seg under, som var gjennomvåt. Heldigvis var det ikke kaldt i lugaren.
    
  "Planen har blitt endret, Roca. En av bokene vi reddet ga meg et tips. Det ser ut til at det er en smuglerring som opererer ved munningen av Guadiana. Vi drar heller til Ayamonte, for å se om vi kan holde oss unna dem."
    
  "Som du sier, kaptein", sa navigatøren, litt frustrert over behovet for å legge ut en ny kurs. Gonzalez stirret inn i bakhodet til den unge mannen, litt bekymret. Det var visse personer han ikke kunne snakke med om visse saker, og han lurte på om Roca kunne være en informant. Det kapteinen foreslo var ulovlig. Det ville være nok til å sende ham i fengsel, eller verre. Men han kunne ikke gjøre det uten sin nestkommanderende.
    
  Mellom kaffeslukene bestemte han seg for at han kunne stole på Roque. Faren hans hadde drept Nationals etter Barcelonas fall et par år tidligere.
    
  "Har du noen gang vært i Ayamonte, Roca?"
    
  "Nei, herre", svarte den unge mannen uten å snu seg.
    
  "Det er et sjarmerende sted, fem kilometer opp Guadiana. Vinen er god, og i april lukter den av appelsinblomst. Og på den andre siden av elven begynner Portugal."
    
  Han tok en ny slurk.
    
  "To skritt unna, som de sier."
    
  Roca snudde seg overrasket. Kapteinen smilte trett til ham.
    
  Femten timer senere var dekket på Esperanza tomt. Latter strømmet fra spisesalen, der sjømennene nøt en tidlig middag. Kapteinen hadde lovet at etter at de hadde spist, skulle de kaste anker i havnen i Ayamonte, og mange av dem kunne allerede føle sagflisen fra tavernaene under føttene sine. Antagelig passet kapteinen selv broen, mens Roca voktet de fire skipbrudne passasjerene.
    
  "Er De sikker på at dette er nødvendig, sir?" spurte navigatøren usikkert.
    
  "Det blir bare et lite blåmerke. Ikke vær så feig, kompis. Det skal se ut som om skipbruddene angrep deg for å flykte. Legg deg ned på gulvet litt."
    
  Det kom et tørt dunk, og så dukket et hode opp i luken, raskt etterfulgt av skipbruddene. Natten begynte å falle på.
    
  Kapteinen og tyskeren firet livbåten ned på babord side, lengst unna spisesalen. Kameratene hans klatret inn og ventet på sin enøyde leder, som hadde trukket hetten over hodet.
    
  "To hundre meter i luftlinje", sa kapteinen til ham og pekte mot Portugal. "Legg livbåten igjen på stranden. Jeg trenger den. Jeg leverer den tilbake senere."
    
  Tyskeren trakk på skuldrene.
    
  "Hør her, jeg vet du ikke forstår et ord. Her ..." sa Gonzalez og ga ham kniven tilbake. Mannen stakk den i beltet med den ene hånden, mens han rotet under kappen med den andre. Han dro frem en liten gjenstand og la den i kapteinens hånd.
    
  "Verrat", sa han og berørte brystet med pekefingeren. "Rettung", sa han deretter og berørte spanjolens bryst.
    
  Gonzalez undersøkte gaven nøye. Den lignet noe på en medalje, veldig tung. Han holdt den nærmere lampen som hang i hytta; gjenstanden utstrålte en umiskjennelig glød.
    
  Den var laget av rent gull.
    
  "Hør her, jeg kan ikke godta ..."
    
  Men han snakket med seg selv. Båten var allerede i ferd med å bevege seg bort, og ingen av passasjerene så seg tilbake.
    
  Helt til slutten av sine dager viet Manuel González Pereira, en tidligere kaptein i den spanske marinen, hvert minutt han kunne finne utenfor bokhandelen sin til å studere dette gylne emblemet. Det var en tohodet ørn plassert på et jernkors. Ørnen holdt et sverd med tallet 32 over hodet og en enorm diamant inngravert på brystet.
    
  Han oppdaget at det var et frimurersymbol av høyeste rang, men alle ekspertene han snakket med fortalte ham at det måtte være en forfalskning, spesielt siden det var laget av gull. Tyske frimurere brukte aldri edle metaller til emblemene til sine stormestere. Størrelsen på diamanten - så vidt gullsmeden kunne fastslå uten å demontere smykket - daterte steinen til rundt århundreskiftet.
    
  Ofte, mens han satt oppe sent, mintes bokhandleren samtalen sin med "Den enøyde mystiske mannen", som hans lille sønn Juan Carlos likte å kalle ham.
    
  Gutten ble aldri lei av å høre denne historien, og han kom opp med usannsynlige teorier om identiteten til de skipbruddene. Men det som rørte ham mest var disse avskjedsordene. Han tydet dem med en tysk ordbok og gjentok dem sakte, som om det ville hjelpe ham å forstå bedre.
    
  "Verrat er svik. Rettung er frelse."
    
  Bokhandleren døde uten å avsløre hemmeligheten som lå skjult i emblemet hans. Sønnen hans, Juan Carlos, arvet verket og ble på sin side bokhandler. En septemberdag i 2002 kom en ukjent eldre forfatter inn i bokhandelen for å holde et foredrag om sitt nye verk om frimureriet. Ingen dukket opp, så Juan Carlos, for å slå ihjel tiden og lette gjestens åpenbare ubehag, bestemte seg for å vise ham et fotografi av emblemet. Ved synet forandret forfatterens ansiktsuttrykk seg.
    
  "Hvor fikk du tak i dette bildet?"
    
  "Dette er en gammel medalje som tilhørte faren min."
    
  "Har du den fortsatt?"
    
  "Ja. På grunn av trekanten som inneholder tallet 32, bestemte vi oss for at det var..."
    
  "Et frimurersymbol. Tydeligvis en forfalskning, på grunn av korsets og diamantens form. Har du vurdert det?"
    
  "Ja. Materialene kostet rundt 3000 euro. Jeg vet ikke om det har noen ytterligere historisk verdi."
    
  Forfatteren stirret på artikkelen i noen sekunder før han svarte, med skjelvende underleppe.
    
  "Nei. Absolutt ikke. Kanskje av nysgjerrighet ... men jeg tviler. Likevel vil jeg gjerne kjøpe den. Du vet ... til forskningen min. Jeg gir deg 4000 euro for den."
    
  Juan Carlos avslo høflig tilbudet, og forfatteren dro, fornærmet. Han begynte å komme til bokhandelen daglig, selv om han ikke bodde i byen. Han lot som han bladde gjennom bøkene, men i virkeligheten brukte han mesteparten av tiden sin på å se på Juan Carlos over toppen av de tykke plastbrillene sine. Bokhandleren begynte å føle seg forfulgt. En vinternatt, på vei hjem, trodde han at han hørte fottrinn bak seg. Juan Carlos gjemte seg i døråpningen og ventet. Et øyeblikk senere dukket forfatteren opp, en unnvikende skygge, skjelvende i en slitt regnfrakk. Juan Carlos kom ut av døråpningen og presset mannen inntil veggen.
    
  "Dette må stoppe, forstår du?"
    
  Den gamle mannen begynte å gråte, mumlet noe, falt til bakken og klemte knærne med hendene.
    
  "Du forstår ikke, jeg må få tak i dette ..."
    
  Juan Carlos myknet opp. Han ledet den gamle mannen til baren og satte et glass konjakk foran ham.
    
  "Det stemmer. Fortell meg sannheten nå. Det er veldig verdifullt, ikke sant?"
    
  Forfatteren tok seg god tid til å svare, og studerte bokhandleren, som var tretti år yngre enn ham og 15 centimeter høyere. Til slutt ga han etter.
    
  "Verdien er uberegnelig. Selv om det ikke er grunnen til at jeg vil ha den", sa han med en avvisende gest.
    
  "Hvorfor da?"
    
  "For æren. Oppdagelsens ære. Det skulle danne grunnlaget for min neste bok."
    
  "På figuren?"
    
  "Om eieren. Jeg klarte å rekonstruere livet hans etter årevis med research, hvor jeg dykket ned i fragmenter av dagbøker, avisarkiver, private biblioteker ... historiens kloakk. Bare ti svært lite kommunikative personer i verden kjenner historien hans. Alle er store mestere, og jeg er den eneste som har alle bitene. Selv om ingen ville trodd meg hvis jeg fortalte dem det."
    
  "Prøv meg."
    
  "Bare hvis du lover meg én ting. At du lar meg se det. Ta på det. Bare én gang."
    
  Juan Carlos sukket.
    
  "Greit. Så lenge du har en god historie å fortelle."
    
  Den gamle mannen lente seg over bordet og begynte å hviske en historie som frem til da hadde blitt gitt videre fra jungeltelegrafen av folk som hadde sverget på aldri å gjenta den. En historie om løgner, om umulig kjærlighet, om en glemt helt, om drapet på tusenvis av uskyldige mennesker i hendene på én mann. Historien om en forræders emblem ...
    
    
  UHELLIG
    
  1919-21
    
    
  Der forståelse aldri går utover seg selv
    
  Symbolet på det profane er en utstrakt hånd, åpen, ensom, men i stand til å gripe kunnskap.
    
    
    
    
  1
    
    
  Det var blod på trappene til Schroeder-herskapshuset.
    
  Paul Rainer skalv ved synet. Det var selvfølgelig ikke første gang han hadde sett blod. Mellom tidlig april og mai 1919 opplevde innbyggerne i München, på bare tretti dager, all redselen de hadde unnsluppet i løpet av fire år med krig. I de usikre månedene mellom slutten på imperiet og proklamasjonen av Weimarrepublikken, prøvde utallige grupper å påtvinge sine agendaer. Kommunister inntok byen og erklærte Bayern som en sovjetrepublikk. Plyndring og mord ble utbredt da frikorpset lukket gapet mellom Berlin og München. Opprørerne, vel vitende om at dagene deres var talte, prøvde å kvitte seg med så mange politiske fiender som mulig. For det meste sivile, henrettet midt på natten.
    
  Dette betydde at Paul hadde sett blodspor før, men aldri ved inngangen til huset der han bodde. Og selv om det var få av dem, kom de fra under den store eikedøren.
    
  Med litt flaks faller Jürgen på stående fot og slår ut alle tennene, tenkte Paul. Kanskje han på den måten kjøper meg noen dagers fred. Han ristet trist på hodet. Han hadde ikke hatt sånn flaks.
    
  Han var bare femten, men en bitter skygge hadde allerede lagt seg over hjertet hans, som skyer som skjulte den sløve midtmaisolen. En halvtime tidligere hadde Paul slappet av i buskene i den engelske hagen, glad for å være tilbake på skolen etter revolusjonen, men ikke så mye på grunn av timene. Paul var alltid foran klassekameratene sine, inkludert professor Wirth, som kjedet ham fryktelig. Paul leste alt han kunne få tak i, og slukte det som en full på lønningsdag. Han lot bare som han fulgte med i timen, men han endte alltid opp øverst i klassen.
    
  Paul hadde ingen venner, uansett hvor hardt han prøvde å få kontakt med klassekameratene sine. Men til tross for alt, likte han skolen virkelig, for timene i timene var timer han tilbrakte borte fra Jürgen, som gikk på et akademi der gulvene ikke var linoleum og pultene ikke var avskallede.
    
  På vei hjem svingte Paul alltid inn i Hagen, Europas største park. Den dagen virket den nesten øde, selv med de allestedsnærværende rødjakkede vaktene som irettesatte ham hver gang han gikk seg vill. Paul benyttet anledningen til å ta av seg de slitte skoene. Han likte å gå barbeint på gresset, og han bøyde seg tankeløst ned mens han gikk og plukket opp noen av de tusenvis av gule brosjyrene som Frikorps-fly hadde sluppet over München uken før, der de krevde kommunistenes ubetingede overgivelse. Han kastet dem i søpla. Han ville gjerne ha blitt værende for å rydde opp i hele parken, men det var torsdag, og han måtte polere gulvet i fjerde etasje i herskapshuset, en oppgave som ville holde ham opptatt frem til lunsj.
    
  Bare han ikke hadde vært der ... tenkte Paul. Sist gang låste han meg inne i kosteskapet og helte en bøtte med skittent vann på marmoren. Det er bra at mamma hørte skrikene mine og åpnet skapet før Brunhilde fant det ut.
    
  Paul ville huske en tid da fetteren hans ikke hadde oppført seg slik. For mange år siden, da de begge var veldig unge og Eduard tok dem i hånden og ledet dem ut i hagen, smilte Jürgen til ham. Det var et flyktig minne, nesten det eneste hyggelige han hadde om fetteren sin. Så begynte den store krigen, med sine orkestre og parader. Og Eduard gikk sin vei, vinkende og smilende, mens lastebilen som fraktet ham økte farten, og Paul løp ved siden av ham, og ville marsjere ved siden av sin eldre fetter, og ville at han skulle sitte ved siden av ham i den imponerende uniformen.
    
  For Paul bestod krigen av nyhetene han leste hver morgen, hengt opp på veggen til politistasjonen på vei til skolen. Ofte måtte han bane seg vei gjennom kratt av fottrafikk - noe som aldri var vanskelig for ham, siden han var tynn som en flise. Der leste han med glede om prestasjonene til keiserens hær, som tok tusenvis av fanger daglig, okkuperte byer og utvidet imperiets grenser. Så, i klasserommet, tegnet han et kart over Europa og moret seg med å forestille seg hvor det neste store slaget ville bli utkjempet, og lurte på om Edward ville være der. Plutselig, og helt uten forvarsel, begynte "seire" å skje nærmere hjemmet, og militære rapporter kunngjorde nesten alltid en "tilbakeføring til den opprinnelig forutsette sikkerheten". Helt til en dag kunngjorde en enorm plakat at Tyskland hadde tapt krigen. Under den var en liste over prisene som skulle betales, og det var en veldig lang liste.
    
  Da Paul leste denne listen og plakaten, følte han seg som om han hadde blitt lurt, lurt. Plutselig var det ingen fantasi som kunne dempe smerten etter de økende julingene han hadde fått fra Jürgen. Den strålende krigen ville ikke vente på at Paul skulle vokse opp og slutte seg til Eduard ved fronten.
    
  Og det var selvfølgelig ingenting strålende ved det i det hele tatt.
    
  Paul sto der et øyeblikk og så på blodet ved inngangen. Han avfeide mentalt muligheten for at revolusjonen hadde begynt på nytt. Frikorps-tropper patruljerte hele München. Denne sølen virket imidlertid fersk, en liten anomali på en stor stein med trapper store nok til å romme to menn som lå side om side.
    
  Jeg må skynde meg. Hvis jeg blir forsinket igjen, dreper tante Brunhilda meg.
    
  Han nølte et øyeblikk mellom frykten for det ukjente og frykten for tanten sin, men sistnevnte seiret. Han tok den lille nøkkelen til serviceinngangen opp av lommen og gikk inn i herskapshuset. Alt derinne virket ganske stille. Han nærmet seg trappen da han hørte stemmer fra husets hovedoppholdsrom.
    
  "Han skled mens vi gikk opp trappene, frue. Det er vanskelig å holde ham, og vi er alle veldig svake. Måneder har gått, og sårene hans fortsetter å åpne seg."
    
  "Inkompetente dårer. Ikke rart vi tapte krigen."
    
  Paul krøp gjennom hovedgangen og prøvde å lage så lite lyd som mulig. Den lange blodflekken som strakte seg under døren smalnet inn i en rekke striper som førte til det største rommet i herskapshuset. Inne satt tanten hans, Brunhilde, og to soldater bøyd over en sofa. Hun fortsatte å gni hendene til hun forsto hva hun gjorde, og gjemte dem deretter i foldene på kjolen sin. Selv gjemt bak døren kunne ikke Paul la være å skjelve av frykt da han så tanten sin i denne tilstanden. Øynene hennes var som to tynne grå linjer, munnen hennes forvridd til et spørsmålstegn, og den kommanderende stemmen hennes skalv av raseri.
    
  "Se på tilstanden til møbeltrekket, Marlis!"
    
  "Baronessen", sa tjeneren idet han nærmet seg.
    
  "Gå og hent et teppe, fort. Ring gartneren. Klærne hans må brennes; de er dekket av lus. Og noen, si det til baronen."
    
  "Og mester Jürgen, baronesse?"
    
  "Nei! Spesielt ikke ham, forstår du? Han kom tilbake fra skolen?"
    
  "Han har fekting i dag, baronesse."
    
  "Han kommer når som helst. Jeg vil at denne katastrofen skal ordnes før han kommer tilbake", beordret Brunhilde. "Frem!"
    
  Hushjelpen løp forbi Paul, skjørtene hennes flagret, men han rørte seg fortsatt ikke, for han la merke til Edwards ansikt bak soldatenes ben. Hjertet hans begynte å slå fortere. Så det var ham soldatene hadde båret inn og lagt på sofaen?
    
  Herregud, det var blodet hans.
    
  "Hvem er ansvarlig for dette?"
    
  "Mørtelgranat, frue."
    
  "Det vet jeg allerede. Jeg spør hvorfor dere først nå, og i denne tilstanden, tok med dere sønnen min til meg. Det har gått sju måneder siden krigen sluttet, og ikke et ord av nyheter. Vet dere hvem faren hans er?"
    
  "Ja, han er baron. Ludwig, derimot, er murer, og jeg er kjøpmannsassistent. Men granatsplinter har ingen respekt for titler, frue. Og det var en lang vei fra Tyrkia. De er heldige at han i det hele tatt kom tilbake; broren min kommer ikke tilbake."
    
  Brunhildes ansikt ble dødsblekt.
    
  "Kom deg ut!" hvisket hun.
    
  "Det var hyggelig, frue. Vi gir deg tilbake sønnen din, og du kaster oss ut på gaten uten et glass øl."
    
  Kanskje et snev av anger krysset Brunhildes ansikt, men det var overskygget av raseri. Målløs løftet hun en skjelvende finger og pekte mot døren.
    
  "Dritt, aristo", sa en av soldatene og spyttet på teppet.
    
  De snudde seg motvillig for å gå, med bøyd hode. Deres innsunkne øyne fyltes av tretthet og avsky, men ikke overraskelse. "Det er ingenting akkurat nå," tenkte Paul, "som kan sjokkere disse menneskene." Og da de to mennene i løse grå frakker trakk seg til side, forsto Paul endelig hva som skjedde.
    
  Eduard, baron von Schröders førstefødte, lå bevisstløs på sofaen i en merkelig vinkel. Venstrearmen hans hvilte på noen puter. Der høyrearmen skulle ha vært, var det bare en dårlig sydd folde i jakken. Der beina hans skulle ha vært, var det to stumper dekket av skitne bandasjer, hvorav den ene rant blod. Kirurgen hadde ikke kuttet dem på samme sted: den venstre var revet over kneet, den høyre rett under.
    
  En asymmetrisk lemlestelse, tenkte Paul, da han husket morgentimen i kunsthistorie og læreren som diskuterte Venus fra Milo. Han innså at han gråt.
    
  Da Brunhilde hørte hulkingen, løftet hun hodet og løp mot Paul. Det foraktelige blikket hun vanligvis reserverte for ham, ble erstattet av et uttrykk av hat og skam. Et øyeblikk trodde Paul at hun var i ferd med å slå ham, og han hoppet bakover, falt bakover og dekket ansiktet med hendene. Det var et forferdelig brak.
    
  Dørene til hallen ble smalt igjen.
    
    
  2
    
    
  Eduard von Schroeder var ikke det eneste barnet som kom hjem den dagen, en uke etter at regjeringen erklærte byen München trygg og begynte å begrave mer enn 1200 kommunistiske døde.
    
  Men i motsetning til Eduard von Schröders emblem, var denne hjemkomsten planlagt ned til minste detalj. For Alice og Manfred Tannenbaum startet hjemreisen på "Macedonia", fra New Jersey til Hamburg. Den fortsatte i en luksuriøs kupé på første klasse på toget til Berlin, hvor de fant et telegram fra faren sin som beordret dem til å bli på Esplanaden inntil videre instruksjoner. For Manfred var dette den lykkeligste tilfeldigheten i hans ti år, fordi Charlie Chaplin tilfeldigvis bodde på rommet ved siden av. Skuespilleren ga gutten en av sine berømte bambusstokker og fulgte til og med ham og søsteren hans til en taxi den dagen de endelig mottok telegrammet som informerte dem om at det nå var trygt å foreta den siste etappen av reisen.
    
  Så, den 13. mai 1919, mer enn fem år etter at faren deres sendte dem til USA for å unnslippe den truende krigen, gikk barna til Tysklands største jødiske industrimann på plattform 3 på Hauptbahnhof stasjon.
    
  Selv da visste Alice at ting ikke ville ende bra.
    
  "Fort deg med dette, Doris? Å, bare la det ligge, jeg tar det selv", sa hun og snappet hattesken fra tjeneren faren hennes hadde sendt for å møte dem og satte den på en tralle. Hun hadde beslaglagt den fra en av de unge assistentene på stasjonen som surret rundt henne som fluer og prøvde å ta kontroll over bagasjen. Alice jaget dem alle bort. Hun klarte ikke å holde ut når folk prøvde å kontrollere henne, eller enda verre, behandlet henne som om hun var inkompetent.
    
  "Jeg skal kappløpe med deg, Alice!" sa Manfred og begynte å løpe. Gutten delte ikke søsterens bekymring og var bare bekymret for å miste den dyrebare stokken sin.
    
  "Bare vent, din lille drittunge!" ropte Alice og dro vognen foran seg. "Hold ut, Doris."
    
  "Frøken, faren din ville ikke godkjenne at du bar din egen bagasje. Vær så snill ..." tryglet tjeneren, mens han uten hell prøvde å holde tritt med jenta, mens han hele tiden så på de unge mennene, som lekent dyttet hverandre med albuene og pekte på Alice.
    
  Dette var nettopp problemet Alice hadde med faren sin: han programmerte alle aspekter av livet hennes. Selv om Joseph Tannenbaum var en mann av kjøtt og blod, hevdet Alices mor alltid at han hadde gir og fjærer i stedet for organer.
    
  "Du kunne trekke opp klokken din etter faren din, kjære deg", hvisket hun i datterens øre, og de to lo stille, for herr Tannenbaum likte ikke vitser.
    
  Så, i desember 1913, tok influensaen moren hennes. Alice kom seg ikke etter sjokket og sorgen før fire måneder senere, da hun og broren var på vei til Columbus, Ohio. De slo seg ned hos Bushes, en episkopalsk familie fra den øvre middelklassen. Patriarken, Samuel, var daglig leder for Buckeye Steel Castings, en bedrift som Joseph Tannenbaum hadde mange lukrative kontrakter med. I 1914 ble Samuel Bush en embetsmann med ansvar for våpen og ammunisjon, og produktene han kjøpte fra Alices far begynte å ta en ny form. Mer spesifikt tok de form av millioner av kuler som fløy over Atlanterhavet. De reiste vestover i kasser da USA fortsatt angivelig var nøytrale, deretter i armbåndene til soldater som dro østover i 1917, da president Wilson bestemte seg for å spre demokrati over hele Europa.
    
  I 1918 utvekslet Busch og Tannenbaum vennskapelige brev der de beklaget at forretningsforholdet deres måtte midlertidig suspenderes "på grunn av politiske ulemper". Handelen ble gjenopptatt femten måneder senere, samtidig med at de unge Tannenbaums returnerte til Tyskland.
    
  Den dagen brevet kom, og Joseph tok med seg barna sine, trodde Alice at hun skulle dø. Bare en femten år gammel jente, i hemmelighet forelsket i en av sønnene i vertsfamilien sin og oppdaget at hun måtte dra for alltid, kunne være så fullstendig overbevist om at livet hennes var i ferd med å ta slutt.
    
  Prescott, gråt hun i lugaren sin på vei hjem. Om jeg bare hadde snakket mer med ham ... Om jeg bare hadde laget mer oppstyr om ham da han kom tilbake fra Yale til bursdagen sin, i stedet for å skryte av ham som alle de andre jentene på festen ...
    
  Til tross for sin egen prognose overlevde Alice, og hun sverget på de gjennomvåte putene i hytta si at hun aldri igjen ville la en mann få henne til å lide. Fra nå av skulle hun ta alle avgjørelser i livet sitt, uansett hva noen sa. Minst av alt faren sin.
    
  Jeg skal finne meg en jobb. Nei, pappa kommer aldri til å tillate det. Det hadde vært bedre om jeg ba ham gi meg en jobb i en av fabrikkene sine til jeg hadde spart nok til en billett tilbake til USA. Og når jeg setter foten i Ohio igjen, skal jeg gripe Prescott i strupen og klemme ham til han frir. Det er det jeg skal gjøre, og ingen kan stoppe meg.
    
  Men da Mercedesen kom til Prinzregentenplatz, hadde Alices besluttsomhet forsvunnet som en billig ballong. Hun slet med å puste, og broren hennes hoppet nervøst i setet sitt. Det virket utrolig at hun hadde båret besluttsomheten med seg i mer enn fire tusen kilometer - halvveis over Atlanterhavet - bare for å se den falle fra hverandre under den fire tusen tonn tunge reisen fra stasjonen til denne overdådige bygningen. En uniformert portør åpnet bildøren for henne, og før Alice visste ordet av det, kjørte de opp i heisen.
    
  "Tror du pappa har fest, Alice?" Jeg er sulten!
    
  "Faren din var veldig opptatt, unge mester Manfred. Men jeg tok meg friheten til å kjøpe noen kremboller til teen."
    
  "Takk, Doris", mumlet Alice idet heisen stoppet med en metallisk knirking.
    
  "Det blir rart å bo i en leilighet etter det store huset i Columbus. Jeg håper ingen rørte tingene mine", sa Manfred.
    
  "Vel, hvis det var det, så husker du knapt det, reker", svarte søsteren hans, mens hun et øyeblikk glemte frykten for å møte faren sin og rufset Manfred i håret.
    
  "Ikke kall meg det. Jeg husker alt!"
    
  "Alle?"
    
  "Det var det jeg sa. Det var blå båter malt på veggen. Og ved fotenden av sengen var det et bilde av en sjimpanse som spilte cymbaler. Pappa ville ikke la meg ta det med meg fordi han sa det ville gjøre herr Bush gal. Jeg går og henter det!" ropte han og gled mellom butlerens ben idet han åpnet døren.
    
  "Vent, mester Manfred!" ropte Doris, men uten hell. Gutten løp allerede nedover korridoren.
    
  Tannenbaums' bolig lå i øverste etasje av bygningen, en ni-roms leilighet på over tre hundre og tjue kvadratmeter, liten sammenlignet med huset broren og søsteren hadde bodd i i Amerika. For Alice virket dimensjonene fullstendig forandret. Hun var ikke mye eldre enn Manfred var nå, da hun dro i 1914, og på en eller annen måte, fra dette perspektivet, så hun på det hele som om hun hadde krympet en fot.
    
  "... Frøken?"
    
  "Beklager, Doris. Hva snakket du om?"
    
  "Mesteren vil ta imot deg på kontoret sitt. Han hadde riktignok en besøkende med seg, men jeg tror han drar."
    
  Noen kom gående nedover gangen mot dem. En høy, kraftig mann, kledd i en elegant svart frakk. Alice kjente ham ikke igjen, men herr Tannenbaum sto bak ham. Da de nådde inngangen, stoppet mannen i frakken - så brått at Alices far nesten støtet borti ham - og ble stående og stirre på henne gjennom en monokkel på en gullkjede.
    
  "Å, her kommer datteren min! For en perfekt timing!" sa Tannenbaum og sendte et forvirret blikk på samtalepartneren sin. "Herr Baron, la meg presentere datteren min Alice, som nettopp har ankommet med broren sin fra Amerika. Alice, dette er Baron von Schroeder."
    
  "Hyggelig å møte deg", sa Alice kaldt. Hun forsømte den høflige neiingen som nesten var obligatorisk når man møtte medlemmer av adelen. Hun likte ikke baronens hovmodige oppførsel.
    
  "En veldig vakker jente. Selv om jeg er redd hun kanskje har tilegnet seg noen amerikanske manerer."
    
  Tannenbaum kastet et indignert blikk på datteren sin. Jenta ble lei seg over å se at faren hennes hadde forandret seg lite på fem år. Fysisk sett var han fortsatt tettbygd og kortbeint, med merkbart tynt hår. Og i sin væremåte forble han like imøtekommende overfor de som hadde autoritet som han var bestemt overfor dem under hans kommando.
    
  "Du kan ikke forestille deg hvor mye jeg angrer på dette. Moren hennes døde veldig ung, og hun hadde ikke noe særlig sosialt liv. Jeg er sikker på at du forstår. Om hun bare kunne ha tilbrakt litt tid i selskap med folk på sin egen alder, veloppdragne mennesker ..."
    
  Baronen sukket oppgitt.
    
  "Hvorfor blir ikke du og datteren din med oss hjem på tirsdag rundt klokken seks? Vi skal feire bursdagen til sønnen min, Jürgen."
    
  Ut fra det vitende blikket mennene utvekslet, forsto Alice at alt dette hadde vært en forhåndsbestemt plan.
    
  "Javisst, Deres Eksellense. Det er en så søt gest av Dem å invitere oss. La meg følge Dem til døren."
    
  "Men hvordan kunne du være så uoppmerksom?"
    
  "Beklager, pappa."
    
  De satt på kontoret hans. En vegg var dekket av bokhyller, som Tannenbaum hadde fylt med bøker kjøpt metervis, basert på fargen på innbindingene.
    
  "Beklager? 'Beklager' fikser ingenting, Alice. Du må forstå at jeg er i et veldig viktig ærend med Baron Schroeder."
    
  "Stål og metaller?" spurte hun, og brukte morens gamle triks med å vise interesse for Josefs forretninger hver gang han var i et nytt raseri. Hvis han begynte å snakke om penger, kunne han fortsette i timevis, og når han var ferdig, ville han ha glemt hvorfor han var sint i utgangspunktet. Men denne gangen fungerte det ikke.
    
  "Nei, land. Land ... og andre ting. Det finner du ut når tiden er inne. Uansett, jeg håper du har en fin kjole til festen."
    
  "Jeg kom nettopp hit, pappa. Jeg vil virkelig ikke gå på en fest der jeg ikke kjenner noen."
    
  "Har du ikke lyst? Herregud, det er fest hjemme hos Baron von Schroeder!"
    
  Alice krympet seg litt da hun hørte ham si dette. Det var ikke normalt for en jøde å misbruke Guds navn. Så husket hun en liten detalj hun ikke hadde lagt merke til da hun kom inn. Det var ingen mezuza på døren. Hun så seg overrasket rundt og så et krusifiks henge på veggen ved siden av morens portrett. Hun var målløs. Hun var ikke spesielt religiøs - hun gikk gjennom den perioden i ungdomsårene da hun noen ganger tvilte på eksistensen av en guddom - men moren hennes var det. Alice opplevde korset ved siden av fotografiet sitt som en uutholdelig fornærmelse mot minnet hennes.
    
  Joseph fulgte blikket hennes og hadde anstendighet nok til å se flau ut et øyeblikk.
    
  "Dette er tidene vi lever i, Alice. Det er vanskelig å gjøre forretninger med kristne hvis du ikke er en av dem."
    
  "Du har gjort nok forretninger før, pappa. Og jeg synes du har gjort det bra", sa hun og gestikulerte rundt i rommet.
    
  "Mens du var borte, gikk det fryktelig for folket vårt. Og det kommer til å bli verre, skal du se."
    
  "Så ille at du er villig til å gi opp alt, far? Gjenskapt for ... for penger?"
    
  "Det handler ikke om pengene, ditt uforskammede barn!" sa Tannenbaum, stemmen hans var ikke lenger skamfull, og han slo neven i bordet. "En mann i min stilling har ansvar. Vet du hvor mange arbeidere jeg er ansvarlig for? De idiotiske kjeltringene som melder seg inn i latterlige kommunistforeninger og tror Moskva er himmelen på jord! Hver dag må jeg binde meg for å betale dem, og alt de kan gjøre er å klage. Så ikke engang tenk på å kaste opp i ansiktet mitt alt jeg gjør for å ha tak over hodet ditt."
    
  Alice tok et dypt pust og gjorde sin favorittfeil igjen: å si akkurat det hun tenkte i det mest ubeleilige øyeblikket.
    
  "Du trenger ikke å bekymre deg for det, pappa. Jeg skal reise veldig snart. Jeg vil tilbake til Amerika og starte livet mitt der."
    
  Da han hørte dette, ble Tannenbaums ansikt lilla. Han viftet med en lubben finger i ansiktet til Alice.
    
  "Ikke våg å si det, hører du meg? Du skal på denne festen, og du skal oppføre deg som en høflig ung dame, greit? Jeg har planer for deg, og jeg lar dem ikke bli ødelagt av innfallene til en dårlig oppført jente. Hører du meg?"
    
  "Jeg hater deg", sa Alice og så rett på ham.
    
  Farens ansiktsuttrykk forandret seg ikke.
    
  "Det plager meg ikke så lenge du gjør som jeg sier."
    
  Alice løp ut av kontoret med tårer i øynene.
    
  Vi får se. Ja, vi får se.
    
    
  3
    
    
  "Sover du?"
    
  Ilse Rainer snudde seg på madrassen.
    
  "Ikke lenger. Hva er i veien, Paul?"
    
  "Jeg lurte på hva vi skulle gjøre."
    
  "Klokken er allerede halv tolv. Hva med å sove litt?"
    
  "Jeg snakket om fremtiden."
    
  "Fremtiden", gjentok moren hans, mens hun nesten spyttet ordet ut.
    
  "Jeg mener, det betyr vel ikke at du faktisk må jobbe her hos tante Brunhilde, mamma?"
    
  "I fremtiden ser jeg for meg at du skal på universitetet, som viser seg å være rett rundt hjørnet, og komme hjem for å spise den deilige maten jeg lagde til deg. Nå, god natt."
    
  "Dette er ikke hjemmet vårt."
    
  "Vi bor her, vi jobber her, og vi takker himmelen for det."
    
  "Som om vi burde ..." hvisket Paul.
    
  "Jeg hørte det, unge mann."
    
  "Beklager, mamma."
    
  "Hva er galt med deg? Har du kranglet med Jürgen igjen? Er det derfor du kom tilbake helt våt i dag?"
    
  "Det var ikke en slåsskamp. Han og to av vennene hans fulgte etter meg inn i Den engelske hagen."
    
  "De bare lekte."
    
  "De kastet buksene mine i sjøen, mamma."
    
  "Og du gjorde ingenting som gjorde dem opprørte?"
    
  Paul fnøs høyt, men sa ingenting. Dette var typisk for moren hans. Hver gang han havnet i trøbbel, prøvde hun å finne en måte å gjøre det til hans feil.
    
  "Du bør legge deg, Paul. Vi har en stor dag i morgen."
    
  "Å ja, Jürgens bursdag ..."
    
  "Det blir kaker."
    
  "Som vil bli spist av andre mennesker."
    
  "Jeg vet ikke hvorfor du alltid reagerer sånn."
    
  Paul syntes det var opprørende at hundre mennesker holdt fest i første etasje mens Edward, som han ennå ikke hadde fått lov til å se, lå og vansmekte i fjerde, men han holdt det for seg selv.
    
  "Det blir mye arbeid i morgen", konkluderte Ilze og snudde seg.
    
  Gutten stirret et øyeblikk på morens rygg. Soverommene i servicefløyen lå bakerst i huset, i en slags kjeller. Å bo der, i stedet for i familieleilighetene, plaget ikke Paul like mye, fordi han aldri hadde kjent noe annet hjem. Helt siden han ble født, hadde han akseptert det merkelige synet av å se Ilse vaske opp søsteren Brunhilde som vanlig.
    
  Et tynt rektangel av lys filtrerte gjennom et lite vindu like under taket, et gult ekko av gatelykten som blandet seg med det flimrende stearinlyset Paul alltid hadde ved sengen sin, siden han var livredd for mørket. Rainerne delte et av de mindre soverommene, som bare inneholdt to senger, et skap og et skrivebord hvor Pauls lekser lå strødd.
    
  Paul var deprimert av plassmangelen. Det var ikke det at det var mangel på ledige rom. Allerede før krigen hadde baronens formue begynt å synke, og Paul så den smelte bort med den uunngåeligheten av en blikkboks som rustet på et jorde. Det var en prosess som hadde pågått i årevis, men den var ustoppelig.
    
  "Kortene", hvisket tjenerne og ristet på hodet som om de snakket om en smittsom sykdom, "det er på grunn av kortene." Som barn forferdet disse kommentarene Paul så mye at da gutten kom til skolen med en fransk kortstokk han hadde funnet hjemme, løp Paul ut av klasserommet og låste seg inne på badet. Det tok litt tid før han endelig forsto omfanget av onkelens problem: et problem som ikke var smittsomt, men likevel dødelig.
    
  Etter hvert som tjenernes ubetalte lønninger begynte å øke, begynte de å slutte. Nå var bare tre av de ti soverommene i tjenerkvarteret opptatt: pikerommet, kokkerommet og det Paul delte med moren sin. Gutten hadde noen ganger problemer med å sove fordi Ilse alltid sto opp en time før daggry. Før de andre tjenerne dro, hadde hun bare vært husholderske, med oppgave å sørge for at alt var på sin rette plass. Nå måtte hun også ta på seg arbeidet deres.
    
  Det livet, morens slitsomme plikter og oppgavene han hadde utført selv så lenge han kunne huske, virket i utgangspunktet normalt for Paul. Men på skolen diskuterte han situasjonen sin med klassekameratene sine, og snart begynte han å sammenligne, la merke til hva som skjedde rundt ham og innså hvor merkelig det var at baronessens søster måtte sove i personalkvarteret.
    
  Om og om igjen hørte han de samme tre ordene som ble brukt for å definere familien sin, gli forbi ham mens han gikk mellom pultene på skolen, eller smelle igjen bak seg som en hemmelig dør.
    
  Foreldreløs.
    
  Tjener.
    
  Desertør. Dette var det verste av alt, fordi det var rettet mot faren hans. En mann han aldri kjente, en mann moren hans aldri snakket om, og en mann Paul visste lite mer enn navnet sitt. Hans Reiner.
    
  Og slik, mens han satt sammen fragmentene av overhørte samtaler, fikk Paul vite at faren hans hadde gjort noe forferdelig (... i de afrikanske koloniene, sier de...), at han hadde mistet alt (... mistet skjorten, gått blakk...), og at moren hans levde prisgitt tante Brunhilde (... en tjener i huset til sin egen svoger - ikke mindre enn en baron! - kan du tro det?).
    
  Noe som ikke virket mer ærefullt enn det faktum at Ilse ikke tok en eneste mark for arbeidet sitt. Eller at hun under krigen ville bli tvunget til å jobbe i en ammunisjonsfabrikk "for å bidra til husholdningens vedlikehold". Fabrikken lå i Dachau, seksten kilometer fra München, og moren hans måtte stå opp to timer før soloppgang, gjøre sin del av husarbeidet og deretter ta toget til sitt titimersskift.
    
  En dag, rett etter at hun kom tilbake fra fabrikken, med håret og fingrene grønne av støv og øynene tåkete etter en dag med innånding av kjemikalier, spurte Paul moren sin for første gang hvorfor de ikke hadde funnet et annet sted å bo. Et sted hvor de begge ikke ble utsatt for konstant ydmykelse.
    
  "Du forstår ikke, Paul."
    
  Hun ga ham det samme svaret om og om igjen, alltid mens hun så bort, eller forlot rommet, eller snudde seg for å sove, akkurat som hun hadde gjort for noen minutter siden.
    
  Paul stirret på morens rygg et øyeblikk. Hun så ut til å puste dypt og jevnt, men gutten visste at hun bare lot som om hun sov, og han lurte på hvilke spøkelser som kunne ha angrepet henne midt på natten.
    
  Han så bort og stirret i taket. Hvis øynene hans kunne trenge gjennom gips, ville det firkantede taket rett over Pauls pute for lengst ha rast sammen. Det var her han fokuserte alle fantasiene sine om faren sin om natten, når han hadde problemer med å sovne. Alt Paul visste var at han hadde vært kaptein i keiserens marine og at han hadde kommandert en fregatt i Sørvest-Afrika. Han hadde dødd da Paul var to år gammel, og det eneste han hadde igjen av seg var et falmet fotografi av faren i uniform, med en stor bart, de mørke øynene hans stolt stirrende rett inn i kameraet.
    
  Ilse la fotografiet under puten sin hver kveld, og den største smerten Paul forårsaket moren hans var ikke dagen Jürgen dyttet ham ned trappen og brakk armen; det var dagen han stjal fotografiet, tok det med på skolen og viste det til alle som kalte ham foreldreløs bak ryggen hans. Da han kom hjem, hadde Ilse snudd rommet på hodet mens han lette etter det. Da han forsiktig dro det ut under sidene i matteboken sin, slo Ilse ham og begynte deretter å gråte.
    
  "Dette er det eneste jeg har. Den eneste."
    
  Hun klemte ham, selvfølgelig. Men først tok hun bildet tilbake.
    
  Paul prøvde å forestille seg hvordan denne imponerende mannen måtte ha vært. Under det skitne hvite taket, i lyset fra en gatelykt, tryllet han frem omrisset av Kiel, fregatten som Hans Reiner "sank i Atlanterhavet med hele mannskapet" på. Han tryllet frem hundrevis av mulige scenarioer for å forklare disse ni ordene, den eneste informasjonen om hans død som Ilse hadde gitt videre til sønnen sin. Pirater, skjær, mytteri ... Uansett hvordan det begynte, endte Pauls fantasi alltid likt: Hans, som klamret seg til roret, vinket farvel idet vannet lukket seg over hodet hans.
    
  Når han nådde dette punktet, sovnet Paul alltid.
    
    
  4
    
    
  "Ærlig talt, Otto, jeg orker ikke jøden et øyeblikk lenger. Bare se på ham mens han stapper i seg Dampfnudel. Det er vaniljesaus foran på skjorten hans."
    
  "Vær så snill, Brunhilde, snakk roligere og prøv å holde deg rolig. Du vet like godt som meg hvor mye vi trenger Tannenbaum. Vi brukte vår siste krone på denne festen. Forresten, det var din idé ..."
    
  "Jürgen fortjener bedre. Du vet hvor forvirret han har vært siden broren hans kom tilbake ..."
    
  "Da må du ikke klage på jøden."
    
  "Du kan ikke forestille deg hvordan det er å spille vertinne for ham, med hans endeløse prat og latterlige komplimenter, som om han ikke vet at han har alle kortene. For en tid tilbake hadde han til og med frekkheten til å foreslå at datteren hans og Jürgen skulle gifte seg", sa Brunhilde, i påvente av Ottos hånlige svar.
    
  "Dette kan sette en stopper for alle problemene våre."
    
  En liten sprekk dukket opp i Brunhildes granittsmil idet hun så sjokkert på baronen.
    
  De sto ved inngangen til hallen, den anspente samtalen dempet av sammenbitte tenner og ble bare avbrutt da de stoppet opp for å ta imot gjester. Brunhilda skulle til å svare, men ble i stedet tvunget til nok en gang å anta en imøtekommende grimase:
    
  "God kveld, fru Gerngross, fru Sagebel! Så hyggelig av dere å komme."
    
  "Beklager at vi er sene, Brunhilda, min kjære."
    
  "Broer, å broer."
    
  "Ja, trafikken er bare forferdelig. Virkelig, uhyrlig."
    
  "Når skal du forlate dette kalde, gamle herskapshuset og flytte til østkysten, kjære deg?"
    
  Baronessen smilte gledesfylt da hun så misunnelsen deres. Enhver av de mange nyrike på festen ville ha drept for den klassen og makten som hennes manns våpenskjold utstrålte.
    
  "Vær så snill å skjenk deg et glass punsj. Det er deilig", sa Brunhilde og pekte mot midten av rommet, hvor et stort bord, omgitt av mennesker, var stablet høyt med mat og drikke. En meterhøy ishest ruvet over punsjbollen, og bakerst i rommet bidro en strykekvartett til det generelle oppstyret med populære bayerske sanger.
    
  Da hun var sikker på at de nyankomne var utenfor hørevidde, snudde grevinnen seg mot Otto og sa med en stålsatt tone som svært få damer i Münchens overklasse ville ha funnet akseptable:
    
  "Du arrangerte datterens bryllup uten å fortelle meg det, Otto? På grunn av min døde kropp."
    
  Baronen blunket ikke. Et kvart århundre med ekteskap hadde lært ham hvordan kona hans ville reagere når hun følte seg fornærmet. Men i dette tilfellet måtte hun gi etter, for det var mye mer som sto på spill enn hennes tåpelige stolthet.
    
  "Brünnhilde, min kjære, ikke si at du ikke så denne jøden komme fra starten av. I sine angivelig elegante dresser, går han i den samme kirken som oss hver søndag, og later som han ikke hører når han blir kalt en 'konvertitt', mens han sniker seg vei til plassene våre ..."
    
  "Selvfølgelig la jeg merke til det. Jeg er ikke dum."
    
  "Selvfølgelig ikke, baronesse. De er fullt i stand til å legge to og to sammen. Og vi har ikke en krone på kontoene våre. Bankkontoene er fullstendig tomme."
    
  Brunhildes kinn forsvant. Hun måtte gripe tak i alabastlisten på veggen for ikke å falle.
    
  "Forbannet være deg, Otto."
    
  "Den røde kjolen du har på deg ... Syersken insisterte på å få betalt kontant for den. Ryktet spredte seg, og når ryktene først starter, er det ingen som kan stoppe dem før du havner i rennesteinen."
    
  "Tror du ikke jeg vet det? Tror du ikke jeg har lagt merke til måten de ser på oss, måten de tar små biter av kakene sine og smiler til hverandre når de innser at de ikke er fra Casa Popp? Jeg kan høre hva de gamle damene mumler like tydelig som om de roper i øret mitt, Otto. Men å gå fra det til å la sønnen min, min Jürgen, gifte seg med en skitten jøde ..."
    
  "Det finnes ingen annen løsning. Alt vi har igjen er huset og tomten vår, som jeg overlot til Eduard på bursdagen hans. Hvis jeg ikke kan overtale Tannenbaum til å låne meg kapitalen til å sette opp en fabrikk på denne tomten, kan vi like gjerne gi opp. En morgen kommer politiet og henter meg, og da må jeg oppføre meg som en god kristen gentleman og sprenge hodet mitt ut. Og du ender opp som søsteren din, og jobber for noen andre. Er det det du vil?"
    
  Brunhilde tok hånden bort fra veggen. Hun benyttet pausen som de nyankomne forårsaket til å samle krefter og kaste den mot Otto som en stein.
    
  "Det er du og gamblinga di som har ført oss opp i dette rotet, som ødela familieformuen. Ta det med deg, Otto, akkurat som du tok deg av Hans for fjorten år siden."
    
  Baronen tok et skritt tilbake, sjokkert.
    
  "Ikke våg å nevne det navnet igjen!"
    
  "Det var du som turte å gjøre noe den gangen. Og hva godt gjorde det oss? Jeg måtte finne meg i at søsteren min bodde i det huset i fjorten år."
    
  "Jeg har fortsatt ikke funnet brevet. Og gutten vokser. Kanskje nå ..."
    
  Brunhilde lente seg mot ham. Otto var nesten et hode høyere, men så fortsatt liten ut ved siden av kona si.
    
  "Det er en grense for tålmodigheten min."
    
  Med en elegant håndbevegelse stupte Brunhilda inn i gjestemengden og etterlot baronen med et stivnet smil om munnen, mens han prøvde av all sin kraft å ikke skrike.
    
  På den andre siden av rommet satte Jürgen von Schroeder ned sitt tredje glass champagne for å åpne en gave en av vennene hans ga ham.
    
  "Jeg ville ikke legge den sammen med de andre", sa gutten og pekte bak seg på et bord strødd med fargerike pakker. "Denne er spesiell."
    
  "Hva sier dere, folkens? Skal jeg åpne Krons gave først?"
    
  Et halvt dusin tenåringer samlet seg rundt ham, alle iført stilige blå blazere med Metzingen Akademis emblem. De kom alle fra gode tyske familier, og alle var styggere og lavere enn Jürgen, og de lo av hver vits Jürgen kom med. Baronens unge sønn hadde et talent for å omgi seg med folk som ikke overskygget ham og som han kunne vise seg frem foran.
    
  "Åpne denne, men bare hvis du åpner min også!"
    
  "Og min!" gjentok de andre i kor.
    
  De slåss for at jeg skal åpne gavene deres, tenkte Jürgen. De forguder meg.
    
  "Ikke bekymre deg nå," sa han og løftet hendene i det han antok var en gest av upartiskhet. "Vi bryter med tradisjonen, og jeg åpner gavene deres først, deretter de fra de andre gjestene etter skålingen."
    
  "Flott idé, Jürgen!"
    
  "Vel, hva kan det være da, Kron?" fortsatte han, åpnet en liten eske og holdt innholdet opp i øyehøyde.
    
  Jürgen holdt en gullkjede mellom fingrene, med et merkelig kors, de buede armene dannet et nesten firkantet mønster. Han stirret på den, hypnotisert.
    
  "Det er et hakekors. Et antisemittisk symbol. Pappa sier de er på moten."
    
  "Du tar feil, min venn", sa Jürgen og la den rundt halsen. "Nå er de det. Jeg håper vi ser mange av disse."
    
  "Definitivt!"
    
  "Her, Jürgen, åpne min. Selv om det er best å ikke vise den frem offentlig ..."
    
  Jürgen pakket ut den tobakksstore pakken og stirret på en liten skinneske. Han åpnet den med et løft. Koret av beundrere lo nervøst da de så hva som var inni: en sylindrisk hette av vulkanisert gummi.
    
  "Hei, hei ... det ser stort ut!"
    
  "Jeg har aldri sett noe lignende før!"
    
  "En gave av høyst personlig art, ikke sant, Jürgen?"
    
  "Er dette et slags forslag?"
    
  Et øyeblikk følte Jürgen at han mistet kontrollen over dem, som om de plutselig lo av ham. Dette er ikke rettferdig. Dette er ikke rettferdig i det hele tatt, og jeg vil ikke la det skje. Han kjente sinne stige opp i seg og snudde seg mot den som hadde kommet med den siste bemerkningen. Han plasserte høyre fotsåle oppå den andre mannens venstre fot og lente seg med full vekt på den. Offeret hans bleknet, men bet tennene sammen.
    
  "Jeg er sikker på at du vil be om unnskyldning for den uheldige vitsen?"
    
  "Selvfølgelig, Jürgen ... unnskyld ... Jeg ville ikke drømme om å stille spørsmål ved din maskulinitet."
    
  "Det var det jeg trodde", sa Jürgen og løftet sakte beinet. Gruppen med gutter ble stille, en stillhet forsterket av støyen fra festen. "Vel, jeg vil ikke at dere skal tro at jeg er humorløs. Faktisk vil denne ... tingen være ekstremt nyttig for meg", sa han med et blunk. "Med henne, for eksempel."
    
  Han pekte på en høy, mørkhåret jente med drømmende øyne som holdt et glass punsj midt i mengden.
    
  "Fine pupper", hvisket en av assistentene hans.
    
  "Vil noen av dere vedde på at jeg kan ha premiere på dette og være tilbake i tide til skåler?"
    
  "Jeg vedder femti mark på Jürgen", følte han som hadde blitt tråkket på foten seg forpliktet til å si.
    
  "Jeg tar veddemålet", sa en annen bak ham.
    
  "Vel, mine herrer, bare vent her og se på; kanskje dere lærer noe."
    
  Jürgen svelget stille og håpet at ingen ville legge merke til det. Han hatet å snakke med jenter, siden de alltid fikk ham til å føle seg klosset og utilstrekkelig. Selv om han var kjekk, hadde hans eneste kontakt med det motsatte kjønn vært på et bordell i Schwabing, hvor han hadde opplevd mer skam enn begeistring. Faren hans hadde tatt ham med dit noen måneder tidligere, kledd i en diskré svart frakk og hatt. Mens han holdt på med sine gjøremål, ventet faren nede og nippet til konjakk. Da det var over, klappet han sønnen på ryggen og fortalte ham at han nå var en mann. Det var begynnelsen og slutten på Jürgen von Schröders utdannelse om kvinner og kjærlighet.
    
  "Jeg skal vise dem hvordan en ekte mann oppfører seg," tenkte gutten, mens han kjente kameratenes blikk i bakhodet.
    
  "Hallo, Fraulein. Koser du deg?"
    
  Hun snudde hodet, men smilte ikke.
    
  "Ikke akkurat. Kjenner vi hverandre?"
    
  "Jeg forstår hvorfor du ikke liker det. Jeg heter Jürgen von Schroeder."
    
    "Alice Tannenbaum", sa hun og rakte ut hånden uten særlig entusiasme.
    
  "Vil du danse, Alice?"
    
  "Ingen".
    
  Jentas skarpe svar sjokkerte Jürgen.
    
  "Du vet at jeg skal arrangere denne festen? Det er bursdagen min i dag."
    
  "Gratulerer," sa hun sarkastisk. "Dette rommet er uten tvil fullt av jenter som desperat vil at du skal be dem om å danse. Jeg ville ikke tatt opp for mye av tiden din."
    
  "Men du må danse med meg minst én gang."
    
  "Å, virkelig? Og hvorfor det?"
    
  "Det er hva gode manerer tilsier. Når en gentleman spør en dame ..."
    
  "Vet du hva som irriterer meg mest med arrogante mennesker, Jürgen? Hvor mange ting du tar for gitt. Vel, du burde vite dette: verden er ikke slik du ser den. Forresten, vennene dine fniser og klarer ikke å ta blikket fra deg."
    
  Jürgen så seg rundt. Han kunne ikke feile, han kunne ikke la denne frekke jenta ydmyke ham.
    
  Hun spiller hard to get fordi hun liker meg veldig godt. Hun må være en av de jentene som tror at den beste måten å tenne en mann på er å dytte ham vekk til han blir gal. Vel, jeg vet hvordan jeg skal håndtere henne, tenkte han.
    
  Jürgen gikk frem, grep tak i jenta i livet og dro henne mot seg.
    
  "Hva i all verden tror du at du driver med?" gispet hun.
    
  "Jeg lærer deg å danse."
    
  "Hvis du ikke slipper meg nå, kommer jeg til å skrike."
    
  "Du ville vel ikke lage en scene nå, Alice?"
    
  Den unge kvinnen prøvde å få armene sine inn mellom seg selv og Jürgens, men hun var ingen match for hans styrke. Baronens sønn presset henne enda tettere inntil seg og kjente brystene hennes gjennom kjolen. Han begynte å bevege seg i takt med musikken med et smil på leppene, vel vitende om at Alice ikke ville skrike. Å lage et stort oppstyr på en fest som dette ville bare skade hennes og familiens rykte. Han så den unge kvinnens øyne fyltes med kaldt hat, og plutselig virket det veldig morsomt å leke med henne, langt mer tilfredsstillende enn om hun bare hadde gått med på å danse med ham.
    
  "Ønsker De noe å drikke, frøken?"
    
  Jürgen stoppet brått. Paul sto ved siden av ham med et brett med flere glass champagne, og leppene hans var tett presset sammen.
    
  "Hei, dette er fetteren min, kelneren. Gå deg vill, din idiot!" bjeffet Jürgen.
    
  "Først vil jeg gjerne vite om den unge damen vil ha noe å drikke", sa Paul og rakte ham brettet.
    
  "Ja", sa Alice raskt, "denne champagnen ser fantastisk ut."
    
  Jürgen lukket øynene halvt og prøvde å finne ut hva han skulle gjøre. Hvis han slapp høyrehånden hennes for å la henne ta glasset fra brettet, ville hun kunne trekke seg helt unna. Han lettet litt på trykket på ryggen hennes, slik at venstrehånden hennes kunne slippes løs, men han klemte høyrehånden hennes enda hardere. Fingertuppene hennes ble lilla.
    
  "Kom igjen, Alice, ta et glass. De sier det bringer lykke", la han til, og lot som han var god i humøret.
    
  Alice lente seg mot brettet og prøvde å komme seg løs, men det var nytteløst. Hun hadde ikke noe annet valg enn å ta champagnen med venstre hånd.
    
  "Takk," sa hun svakt.
    
  "Kanskje den unge damen vil ha en serviett," sa Paul og løftet den andre hånden, som holdt en tallerken med små firkanter av tøy. Han flyttet seg slik at han nå var på den andre siden av paret.
    
  "Det hadde vært fantastisk", sa Alice og så intenst på baronens sønn.
    
  I noen sekunder rørte ingen seg. Jurgen vurderte situasjonen. Med glasset i venstre hånd klarte hun bare å ta servietten med høyre. Til slutt, kokende av raseri, ble han tvunget til å gi opp kampen. Han slapp Alices hånd, og hun trakk seg tilbake og tok servietten.
    
  "Jeg tror jeg skal gå ut for litt frisk luft", sa hun med bemerkelsesverdig ro.
    
  Jürgen, som om han avviste henne, snudde ryggen til vennene sine. Da han gikk forbi Paul, klemte han skulderen hans og hvisket:
    
  "Du skal betale for dette."
    
  På en eller annen måte klarte Paul å holde champagnefløytene balansert på brettet; de klirret, men veltet ikke. Hans indre balanse var en helt annen sak, og i det øyeblikket følte han seg som en katt fanget i en tønne med spiker.
    
  Hvordan kunne jeg være så dum?
    
  Det var bare én regel i livet: hold deg så langt unna Jürgen som mulig. Det var ikke lett, siden de begge bodde under samme tak; men i det minste var det enkelt. Han kunne ikke gjøre stort hvis fetteren hans bestemte seg for å gjøre livet hans surt, men han kunne absolutt unngå å støte ham, langt mindre ydmyke ham offentlig. Det ville koste ham dyrt.
    
  "Takk skal du ha".
    
  Paul så opp og glemte i noen øyeblikk alt: frykten for Jürgen, det tunge brettet, smerten i fotsålene etter å ha jobbet tolv timer i strekk med forberedelsene til festen. Alt forsvant fordi hun smilte til ham.
    
  Alice var ikke den typen kvinne som tar pusten fra en mann ved første øyekast. Men hvis du hadde gitt henne et nytt blikk, ville det sannsynligvis ha blitt et langt et. Lyden av stemmen hennes var forlokkende. Og hvis hun hadde smilt til deg slik hun smilte til Paul i det øyeblikket ...
    
  Det var ingen måte Paul ikke kunne forelske seg i henne.
    
  "Å ... det var ingenting."
    
  Resten av livet skulle Paul forbanne det øyeblikket, den samtalen, det smilet som hadde forårsaket ham så mye trøbbel. Men han la ikke merke til det da, og det gjorde ikke hun heller. Hun var oppriktig takknemlig for den lille, tynne gutten med de intelligente blå øynene. Så ble Alice selvfølgelig til Alice igjen.
    
  "Ikke tro at jeg ikke kunne bli kvitt ham på egenhånd."
    
  "Selvfølgelig", sa Paul, fortsatt ustø.
    
  Alice blunket; hun var ikke vant til en så enkel seier, så hun skiftet tema.
    
  "Vi kan ikke snakke her. Vent litt, så møt meg i garderoben."
    
  "Med stor glede, Frühlein."
    
  Paul gikk rundt i rommet og prøvde å tømme brettet sitt så fort som mulig, slik at han kunne ha en unnskyldning for å forsvinne. Han hadde avlyttet samtaler tidlig i festen og ble overrasket over å oppdage hvor lite oppmerksomhet folk ga ham. Han var virkelig usynlig, og det var derfor han syntes det var rart da den siste gjesten som tok et glass smilte og sa: "Bra jobbet, gutt."
    
  "Beklager?"
    
  Han var en eldre mann med grått hår, geiteskjegg og utstående ører. Han ga Paul et merkelig, meningsfullt blikk.
    
  "Aldri har en herremann reddet en dame med slik tapperhet og diskresjon. Dette er Chrétien de Troyes. Beklager. Mitt navn er Sebastian Keller, bokhandler."
    
  "Hyggelig å møte deg."
    
  Mannen pekte tommelen mot døren.
    
  "Du bør skynde deg. Hun venter."
    
  Overrasket stakk Paul brettet under armen og forlot rommet. Garderoben var satt opp ved inngangen og besto av et høyt bord og to enorme rullehyller, hvor det hang hundrevis av frakker som tilhørte gjestene. Jenta hadde hentet sin fra en av tjenerne baronessen hadde ansatt til festen og ventet på ham ved døren. Hun rakte ikke frem hånden da hun presenterte seg.
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Paul Reiner."
    
  "Er han virkelig fetteren din?"
    
  "Dessverre er det sånn det er."
    
  "Du ser bare ikke ut som ..."
    
  "Baronens nevø?" spurte Paul og pekte på forkleet sitt. "Det er den nyeste parisiske moten."
    
  "Jeg mener, du ligner ikke på ham."
    
  "Det er fordi jeg ikke er som ham."
    
  "Det er jeg glad for å høre. Jeg ville bare takke deg igjen. Ta vare på deg selv, Paul Rainer."
    
  "Sikkert".
    
  Hun la hånden på døren, men før hun åpnet den, snudde hun seg raskt og kysset Paul på kinnet. Så løp hun ned trappene og forsvant. I noen øyeblikk skannet han engstelig gaten, som om hun skulle komme tilbake og gå tilbake. Så, endelig, lukket han døren, lente pannen mot karmen og sukket.
    
  Hjertet og magen hans føltes tunge og rare. Han kunne ikke sette et navn på følelsen, så i mangel av noe bedre bestemte han seg - med rette - for at det var kjærlighet, og han følte seg lykkelig.
    
  "Så, ridderen i skinnende rustning fikk belønningen sin, ikke sant, gutter?"
    
  Da Paul hørte stemmen han kjente så godt, snudde han seg så fort han kunne.
    
  Følelsen endret seg umiddelbart fra lykke til frykt.
    
    
  5
    
    
  Der var de, det var sju av dem.
    
  De sto i en bred halvsirkel ved inngangen og sperret veien inn i hovedhallen. Jürgen var midt i gruppen, litt foran, som om han gledet seg til å komme til Paul.
    
  "Du har gått for langt denne gangen, fetter. Jeg liker ikke folk som ikke vet sin plass i livet."
    
  Paul svarte ikke, vel vitende om at ingenting av det han sa ville forandre noe. Hvis det var én ting Jürgen ikke kunne tåle, så var det ydmykelse. At det måtte skje offentlig, foran alle vennene hans - og i hendene på hans stakkars, stumme fetter, tjeneren, familiens svarte får - var ubegripelig. Jürgen var fast bestemt på å såre Paul så mye han kunne. Jo mer - og jo mer synlig - jo bedre.
    
  "Etter dette vil du aldri spille ridder igjen, din drittsekk."
    
  Paul så seg fortvilet rundt. Kvinnen som hadde ansvaret for garderoben hadde forsvunnet, uten tvil på ordre fra bursdagsbarnet. Jürgens venner hadde spredt seg utover midten av gangen, blokkert enhver rømningsvei, og nærmet seg ham sakte. Hvis han snudde seg og prøvde å åpne døren ut mot gaten, ville de gripe ham bakfra og bryte ham ned på bakken.
    
  "Du skjelver", ropte Jürgen.
    
  Paul utelukket korridoren som førte til tjenestefolkenes boarealer, som praktisk talt var en blindvei og den eneste veien de holdt åpen for ham. Selv om han aldri hadde jaktet i sitt liv, hadde Paul hørt historien altfor ofte om hvordan onkelen hans hadde pakket sammen alle kopiene som hang på veggen på arbeidsrommet hans. Jürgen ville tvinge ham til å gå den veien, for der nede ville ingen kunne høre skrikene hans.
    
  Det var bare ett alternativ.
    
  Uten å nøle et sekund løp han rett mot dem.
    
  Jurgen ble så overrasket over å se Paul løpe mot dem at han bare snudde hodet da han gikk forbi. Kron, to meter bak, hadde litt mer tid til å reagere. Han satte begge føttene godt ned i gulvet og forberedte seg på å slå gutten som løp mot ham, men før Kron rakk å slå ham i ansiktet, kastet Paul seg i gulvet. Han landet på venstre hofte og etterlot seg et blåmerke i to uker, men momentumet hans lot ham gli over de polerte marmorflisene som varmt smør på et speil, og endelig stoppet han ved foten av trappen.
    
  "Hva venter dere på, idioter? Ta ham!" ropte Jürgen irritert.
    
  Uten å stoppe for å se seg tilbake, reiste Paul seg og løp opp trappen. Han var tom for ideer, og bare overlevelsesinstinktet holdt beina i gang. Beina hans, som hadde plaget ham hele dagen, begynte å verke fryktelig. Halvveis opp trappen til andre etasje holdt han på å snuble og velte, men klarte å gjenvinne balansen akkurat i tide da hendene til en av Jürgens venner traff hælene hans. Han grep tak i bronserekkverket og fortsatte å klatre høyere og høyere, helt til han på den siste etasjen mellom tredje og fjerde etasje plutselig skled på et av trinnene og falt, med armene utstrakt foran seg, og nesten slo tennene ut på kanten av trappen.
    
  Den første av forfølgerne hans tok ham igjen, men han snublet på sin side i det avgjørende øyeblikket og klarte så vidt å gripe tak i kanten av Pauls forkle.
    
  "Jeg har ham! Skynd deg!" sa fangevokteren hans, mens han grep tak i rekkverket med den andre hånden.
    
  Paul prøvde å komme seg på beina, men en annen gutt dro i forkleet hans, slik at han skled ned trappen og slo hodet. Han sparket gutten i blinde, men han klarte ikke å komme seg løs. Paul slet med knuten i forkleet i det som føltes som en evighet, mens han hørte de andre nærme seg.
    
  "For pokker, hvorfor måtte jeg gjøre det så tvunget?" tenkte han mens han kjempet.
    
  Plutselig fant fingrene hans det helt rette stedet å dra i, og forkleet løsnet. Paul løp og nådde fjerde og øverste etasje i huset. Uten noe annet sted å gå, løp han gjennom den første døren han kom til og lukket den, mens han smalt igjen slåen.
    
  "Hvor ble han av?" ropte Jürgen idet han nådde reposen. Gutten som hadde grepet Paul i forkleet, klamret seg nå til det skadde kneet sitt. Han pekte mot venstre i gangen.
    
  "Frem!" sa Jürgen til de andre, som hadde stoppet noen skritt nedenfor.
    
  De rørte seg ikke.
    
  "Hva i all verden er du ..."
    
  Han stoppet brått. Moren hans så på ham fra etasjen under.
    
  "Jeg er skuffet over deg, Jürgen", sa hun iskaldt. "Vi samlet det fineste fra München for å feire bursdagen din, og så forsvinner du midt i festen for å tulle på trappen med vennene dine."
    
  "Men..."
    
  "Det er nok. Jeg vil at dere alle skal komme ned med en gang og bli med gjestene. Vi snakkes senere."
    
  "Ja, mamma", sa Jürgen, ydmyket foran vennene sine for andre gang den dagen. Han bet tennene sammen og gikk ned trappen.
    
  Det er ikke det eneste som vil skje senere. Du vil også betale for det, Paul.
    
    
  6
    
    
  "Det er hyggelig å se deg igjen."
    
  Paul fokuserte på å roe seg ned og få igjen pusten. Det tok ham noen øyeblikk å finne ut hvor stemmen kom fra. Han satt på gulvet og lente ryggen mot døren, redd for at Jürgen skulle bryte seg inn når som helst. Men da han hørte disse ordene, spratt Paul opp.
    
  "Edward!"
    
  Uten å innse det, hadde han gått inn på rommet til sin eldre fetter, et sted han ikke hadde besøkt på flere måneder. Alt så ut som før Edward dro: et organisert, rolig sted, men et som reflekterte eierens personlighet. Plakater hang på veggen, sammen med Edwards samling av steiner, og fremfor alt bøker - bøker overalt. Paul hadde allerede lest de fleste av dem. Spionromaner, westernromaner, fantasyromaner, bøker om filosofi og historie ... De fylte bokhyllene, skrivebordet og til og med gulvet ved siden av sengen. Edward måtte legge boken han leste på madrassen slik at han kunne bla om med bare hånden. Noen puter var stablet under kroppen hans slik at han kunne sitte opp, og et trist smil spilte over det bleke ansiktet hans.
    
  "Ikke synes synd på meg, Paul. Jeg klarte ikke å holde det ut."
    
  Paul så ham inn i øynene og innså at Edward hadde fulgt nøye med på reaksjonen hans, og han syntes det var rart at Paul ikke var overrasket over å se ham slik.
    
  "Jeg så deg før, Edward. Den dagen du kom tilbake."
    
  "Så hvorfor har du aldri besøkt meg? Jeg har knapt sett noen andre enn moren din siden den dagen jeg kom tilbake. Moren din og vennene mine, May, Salgari, Verne og Dumas", sa han og holdt opp boken han leste slik at Paul kunne se tittelen. Det var Greven av Monte Cristo.
    
  "De forbød meg å komme."
    
  Paul bøyde hodet i skam. Brunhilda og moren hans hadde selvfølgelig forbudt ham å se Edward, men han kunne i det minste prøve. Sannheten var at han var redd for å se Edward i en slik tilstand igjen etter de forferdelige hendelsene den dagen han kom tilbake fra krigen. Edward så bittert på ham, uten tvil forstått hva Paul tenkte.
    
  "Jeg vet hvor pinlig moren min er. Har du ikke lagt merke til det?" sa han og pekte mot brettet med kaker fra festen, som forble urørt. "Jeg burde ikke ha latt stumpene mine ødelegge Jürgens bursdag, så jeg ble ikke invitert. Forresten, hvordan går festen?"
    
  "Det er en gruppe mennesker som drikker, snakker om politikk og kritiserer militæret for å ha tapt en krig vi var i ferd med å vinne."
    
  Edward fnøs.
    
  "Det er lett å kritisere fra der de står. Hva annet sier de?"
    
  "Alle snakker om Versailles-forhandlingene. De er glade for at vi avviser vilkårene."
    
  "Fordømte idioter," sa Eduard bittert. "Siden ingen avfyrte et eneste skudd på tysk jord, kan de ikke tro at vi tapte krigen. Likevel antar jeg at det alltid er det samme. Skal du fortelle meg hvem du flyktet fra?"
    
  "Bursdagsgutt".
    
  "Moren din fortalte meg at dere ikke kom særlig godt overens."
    
  Paul nikket.
    
  "Du har ikke rørt kakene."
    
  "Jeg trenger ikke mye mat for tiden. Det er mye mindre av meg igjen. Ta disse; kom igjen, du ser sulten ut. Og kom nærmere, jeg vil se nærmere på deg. Gud, så mye du har vokst."
    
  Paul satte seg på sengekanten og begynte å sluke maten glupsk. Han hadde ikke spist noe siden frokost; han hadde til og med skulket skolen for å forberede seg til festen. Han visste at moren hans ville lete etter ham, men han brydde seg ikke. Nå som han hadde overvunnet frykten, kunne han ikke la sjansen til å være sammen med Edward, fetteren han savnet så mye, gå fra seg.
    
  "Eduard, jeg vil ... Beklager at jeg ikke kom for å se deg. Jeg kunne snike meg inn på dagtid når tante Brunhilda går tur ..."
    
  "Det går bra, Paul. Du er her, og det er det som betyr noe. Det er du som burde tilgi meg for at jeg ikke skriver. Jeg lovet at jeg skulle gjøre det."
    
  "Hva stoppet deg?"
    
  "Jeg kunne sagt at jeg var for opptatt med å skyte på engelskmennene, men jeg ville løyet. En vis mann sa en gang at krig er syv deler kjedsomhet og én del terror. Vi hadde god tid i skyttergravene før vi begynte å drepe hverandre."
    
  "Og hva da?"
    
  "Jeg kunne ikke ha gjort det, bare sånn. Ikke engang i begynnelsen av denne absurde krigen. De eneste som kom tilbake fra dette var en håndfull feiginger."
    
  "Hva snakker du om, Eduard? Du er en helt! Du meldte deg frivillig til fronten, en av de første!"
    
  Edward slapp ut en umenneskelig latter som fikk Pauls hår til å reise seg.
    
  "Helt ... Vet du hvem som bestemmer for deg om du vil melde deg frivillig? Skolelæreren din, når han snakker med deg om fedrelandets, imperiets og keiserens ære. Faren din, som sier at du skal være en mann. Vennene dine - de samme vennene som for ikke lenge siden kranglet med deg i gymtimen om hvem som var høyest. De kaster alle ordet "feiging" i ansiktet ditt hvis du viser den minste tvil og klandrer deg for nederlaget. Nei, fetter, det finnes ingen frivillige i krig, bare de dumme og grusomme. De siste blir hjemme."
    
  Paul ble lamslått. Plutselig virket krigsfantasiene hans, kartene han hadde tegnet i notatbøkene sine, avisrapportene han hadde elsket å lese - alt sammen latterlig og barnslig. Han vurderte å fortelle fetteren sin om det, men han var redd Edward ville le av ham og kaste ham ut av rommet. For i det øyeblikket kunne Paul se krigen, rett foran seg. Krigen var ikke en kontinuerlig liste av fremrykninger bak fiendens linjer eller forferdelige stubber gjemt under laken. Krigen var i Edwards tomme, knuste øyne.
    
  "Du kunne ha ... gjort motstand. Blitt hjemme."
    
  "Nei, jeg kunne ikke", sa han og vendte ansiktet bort. "Jeg løy til deg, Paul; i hvert fall var det delvis en løgn. Jeg dro også, for å unnslippe dem. Slik at jeg ikke skulle bli som dem."
    
  "For eksempel, hvem?"
    
  "Vet dere hvem som gjorde dette mot meg? Det var omtrent fem uker før krigens slutt, og vi visste allerede at vi var fortapt. Vi visste at de når som helst ville kalle oss hjem. Og vi var mer selvsikre enn noensinne. Vi bekymret oss ikke for at folk skulle falle i nærheten av oss, for vi visste at det ikke ville ta lang tid før vi var tilbake. Og så en dag, under retretten, landet en granat for nær."
    
  Edwards stemme var lav - så lav at Paul måtte lene seg inn for å høre hva han sa.
    
  "Jeg har spurt meg selv tusen ganger hva som ville skjedd hvis jeg hadde løpt to meter til høyre. Eller hvis jeg hadde stoppet for å tappe på hjelmen to ganger, slik vi alltid gjorde før vi forlot skyttergraven." Han tappede Paul i pannen med knokene. "Det fikk oss til å føle oss uovervinnelige. Det gjorde jeg ikke den dagen, vet du?"
    
  "Jeg skulle ønske du aldri dro."
    
  "Nei, fetter, tro meg. Jeg dro fordi jeg ikke ville være Schroeder, og hvis jeg kom tilbake, er det bare for å forsikre meg om at det var riktig at jeg dro."
    
  "Jeg forstår ikke, Eduard."
    
  "Min kjære Paul, du burde forstå dette bedre enn noen andre. Etter hva de gjorde mot deg. Hva de gjorde mot faren din."
    
  Den siste setningen skar inn i Pauls hjerte som en rusten krok.
    
  "Hva snakker du om, Edvard?"
    
  Fetteren hans så taust på ham og bet seg i underleppen. Til slutt ristet han på hodet og lukket øynene.
    
  "Glem hva jeg sa. Beklager."
    
  "Jeg kan ikke glemme det! Jeg kjente ham aldri, ingen snakker noen gang med meg om ham, selv om de hvisker bak ryggen min. Alt jeg vet er hva moren min fortalte meg: at han sank med skipet sitt på vei tilbake fra Afrika. Så vær så snill å fortell meg, hva gjorde de med faren min?"
    
  Nok en stillhet fulgte, denne gangen mye lenger. Så lang at Paul lurte på om Edward hadde sovnet. Plutselig åpnet øynene hans seg igjen.
    
  "Jeg kommer til å brenne i helvete for dette, men jeg har ikke noe valg. Først vil jeg at du skal gjøre meg en tjeneste."
    
  "Uansett hva du sier."
    
  "Gå til farens arbeidsrom og åpne den andre skuffen til høyre. Hvis den er låst, ble nøkkelen vanligvis oppbevart i den midterste skuffen. Du finner en svart skinnveske; den er rektangulær, med klaffen brettet tilbake. Ta den med til meg."
    
  Paul gjorde som han fikk beskjed om. Han listet seg ned til kontoret, redd for å møte noen på veien, men festen var fortsatt i full gang. Skuffen var låst, og det tok ham noen øyeblikk å finne nøkkelen. Den var ikke der Edward hadde sagt, men han fant den til slutt i en liten treboks. Skuffen var full av papirer. Paul fant et stykke svart filt på baksiden, med et merkelig symbol etset i gull. En firkant og et passer, med bokstaven G inni. Under lå en skinnveske.
    
  Gutten gjemte den under skjorten sin og gikk tilbake til Eduards rom. Han kjente vekten av posen mot magen og skalv, bare mens han forestilte seg hva som ville skje hvis noen fant ham med denne gjenstanden som ikke tilhørte ham, gjemt under klærne. Han følte en enorm lettelse da han kom inn i rommet.
    
  "Har du den?"
    
  Paul dro frem en skinnveske og gikk mot sengen, men på veien snublet han over en av stablene med bøker som lå spredt rundt i rommet. Bøkene spredte seg, og vesken falt ned på gulvet.
    
  "Nei!" utbrøt Edward og Paul samtidig.
    
  Posen falt mellom eksemplarer av Mays Blood Vengeance og Hoffmans The Devil's Elixirs, og avslørte innholdet: en perlemorpenn.
    
  Det var en pistol.
    
  "Hva trenger du en pistol til, fetter?" spurte Paul med skjelvende stemme.
    
  "Du vet hvorfor jeg vil ha dette." Han holdt opp armstumpen i tilfelle Paul skulle være i tvil.
    
  "Vel, jeg gir den ikke til deg."
    
  "Hør godt etter, Paul. Før eller siden kommer jeg meg gjennom dette, for det eneste jeg vil gjøre i denne verden er å forlate den. Du kan snu ryggen til meg i kveld, sette henne tilbake der du tok henne fra, og la meg gjennom den forferdelige ydmykelsen av å måtte dra meg på denne lemlestede armen midt på natten til farens kontor. Men da vil du aldri vite hva jeg har å fortelle deg."
    
  "Ingen!"
    
  "Eller du kan legge dette på sengen, lytte til hva jeg har å si, og så gi meg muligheten til å velge med verdighet hvordan jeg drar. Det er ditt valg, Paul, men uansett hva som skjer, skal jeg få det jeg vil ha. Det jeg trenger."
    
  Paul satte seg ned på gulvet, eller rettere sagt kollapset, og klamret seg til skinnvesken sin. En lang stund var den eneste lyden i rommet den metalliske tikkingen fra Eduards vekkerklokke. Eduard lukket øynene til han kjente bevegelse på sengen sin.
    
  Fetteren hans slapp lærvesken innen rekkevidde.
    
  "Gud, tilgi meg", sa Paul. Han sto gråtende ved Edwards seng, men turte ikke å se direkte på ham.
    
  "Å, han bryr seg ikke om hva vi gjør", sa Edward og strøk fingrene over den myke huden. "Takk, fetter."
    
  "Fortell meg, Edward. Fortell meg hva du vet."
    
  Den sårede mannen kremtet før han begynte. Han snakket sakte, som om hvert ord måtte trekkes fra lungene hans i stedet for å bli sagt.
    
  "Det skjedde i 1905, fortalte de deg, og frem til nå er det du vet ikke så langt fra sannheten. Jeg husker tydelig at onkel Hans var på oppdrag til Sørvest-Afrika, for jeg likte lyden av ordet, og jeg gjentok det om og om igjen og prøvde å finne riktig sted på kartet. En kveld, da jeg var ti år gammel, hørte jeg roping i biblioteket og gikk ned for å se hva som foregikk. Jeg ble veldig overrasket over at faren din kom for å se oss så sent. Han diskuterte det med faren min, de to satt ved et rundt bord. Det var to andre personer i rommet. Jeg kunne se den ene av dem, en kort mann med delikate ansiktstrekk som en jentes, som ikke sa noe. Jeg kunne ikke se den andre på grunn av døren, men jeg kunne høre ham. Jeg skulle til å gå inn og hilse på faren din - han hadde alltid med seg gaver fra reisene sine - men rett før jeg gikk inn, grep moren min meg i øret og dro meg med til rommet mitt. "Så de deg?" spurte hun. Og jeg sa nei, om og om igjen. "Vel, du må ikke si et ord om det, aldri. Hører du meg?" Og jeg
    
  ... Jeg sverget at jeg aldri skulle fortelle det ..."
    
  Edwards stemme døde hen. Paul grep hånden hans. Han ville at han skulle fortsette historien, uansett hva det kostet, selv om han visste hvor vondt det forårsaket fetteren hans.
    
  "Du og moren din kom for å bo hos oss to uker senere. Du var ikke stort mer enn et barn, og jeg var glad fordi det betydde at jeg hadde min egen tropp med modige soldater å leke med. Jeg tenkte ikke engang på den åpenbare løgnen foreldrene mine fortalte meg: at onkel Hans" fregatt hadde sunket. Folk sa andre ting, spredte rykter om at faren din var en desertør som hadde spilt bort alt og forsvunnet i Afrika. Disse ryktene var like usanne, men jeg tenkte heller ikke på dem og glemte det til slutt. Akkurat som jeg glemte hva jeg hørte kort tid etter at moren min forlot soverommet mitt. Eller rettere sagt, jeg lot som jeg hadde gjort en feil, til tross for at ingen feil var mulig, gitt den utmerkede akustikken i det huset. Å se deg vokse opp var lett, å se ditt glade smil når vi lekte gjemsel, og jeg løy for meg selv. Så begynte du å vokse opp - nok voksne til å forstå. Snart var du like gammel som meg den kvelden. Og jeg dro i krig."
    
  "Så fortell meg hva du hørte", hvisket Paul.
    
  "Den natten, fetter, hørte jeg et skudd."
    
    
  7
    
    
  Pauls forståelse av seg selv og sin plass i verden hadde vaklet på kanten en stund, som en porselensvase på toppen av en trapp. Den siste setningen var det siste slaget, og den imaginære vasen falt og gikk i stykker. Paul hørte sprekken idet den brakk, og Edward så det i ansiktet hans.
    
  "Beklager, Paul. Gud, hjelp meg. Det er best du går nå."
    
  Paul reiste seg og lente seg over sengen. Fetterens hud var kald, og da Paul kysset ham på pannen, var det som å kysse et speil. Han gikk mot døren, uten helt kontroll over beina, bare vagt bevisst på at han hadde latt soveromsdøren stå åpen og falt ned på gulvet utenfor.
    
  Da skuddet ringte, hørte han det knapt.
    
  Men, som Eduard hadde sagt, akustikken i herskapshuset var fantastisk. De første gjestene som forlot festen, opptatt med avskjed og tomme løfter mens de samlet jakkene sine, hørte et dempet, men umiskjennelig smell. De hadde hørt for mye de siste ukene til ikke å gjenkjenne lyden. All samtale opphørte da det andre og tredje skuddet ekkoet gjennom trappeoppgangen.
    
  I rollen som den perfekte vertinne tok Brunhilde farvel med legen og kona hans, som hun ikke kunne fordra. Hun kjente igjen lyden, men aktiverte automatisk forsvarsmekanismen sin.
    
  "Guttene må leke med fyrverkeri."
    
  Vantro ansikter dukket opp rundt henne som sopper etter regn. Først var det bare et dusin mennesker der, men snart dukket det opp enda flere i gangen. Det tok ikke lang tid før alle gjestene innså at noe hadde skjedd i huset hennes.
    
  I huset mitt!
    
  Innen to timer ville hele München ha snakket om det hvis hun ikke hadde gjort noe med det.
    
  "Bli her. Jeg er sikker på at dette er tull."
    
  Brunhilde økte tempoet da hun kjente lukten av krutt halvveis opp trappen. Noen av de dristigere gjestene så opp, kanskje i håp om at hun ville bekrefte feilen deres, men ingen av dem satte foten i trappen: det sosiale tabuet mot å gå inn på soverommet under en fest var for sterkt. Mumlingen ble imidlertid høyere, og baronessen håpet at Otto ikke ville være dum nok til å følge etter henne, ettersom noen uunngåelig ville ønske å følge ham.
    
  Da hun kom til toppen og så Paul hulke i gangen, visste hun hva som hadde skjedd uten engang å stikke hodet gjennom Edwards dør.
    
  Men hun gjorde det likevel.
    
  En krampe av galle steg opp i halsen hennes. Hun ble overveldet av redsel og en annen upassende følelse, som hun først senere, med selvforakt, gjenkjente som lettelse. Eller i det minste forsvinningen av den trykkende følelsen hun hadde båret i brystet siden sønnen kom tilbake forkrøplet fra krigen.
    
  "Hva har du gjort?" utbrøt hun og så på Paul. "Jeg spør deg: hva har du gjort?"
    
  Gutten løftet ikke hodet fra hendene.
    
  "Hva har du gjort mot faren min, heks?"
    
  Brunhilde tok et skritt tilbake. For andre gang den kvelden rygget noen tilbake ved omtalen av Hans Reiner, men ironisk nok var det den samme personen som gjorde det nå som tidligere hadde brukt navnet hans som en trussel.
    
  Hvor mye vet du, barn? Hvor mye fortalte han deg før...?
    
  Hun ville skrike, men hun klarte ikke: hun turte ikke.
    
  I stedet knyttet hun nevene så hardt at neglene gravde seg inn i håndflatene, og prøvde å roe seg ned og bestemme seg for hva hun skulle gjøre, akkurat som hun hadde gjort den kvelden for fjorten år siden. Og da hun klarte å gjenvinne et snev av fatning, gikk hun ned igjen. I andre etasje stakk hun hodet over rekkverket og smilte ned i lobbyen. Hun turte ikke å gå lenger, for hun trodde ikke hun kunne bevare fatningen lenge foran dette havet av anspente ansikter.
    
  "Du må unnskylde oss. Vennene til sønnen min lekte med fyrverkeri, akkurat som jeg trodde. Hvis du ikke har noe imot det, skal jeg rydde opp i kaoset de forårsaket", pekte hun på Pauls mor. "Ilse, min kjære."
    
  Ansiktene deres myknet da de hørte dette, og gjestene slappet av da de så husholdersken følge vertinnen sin opp trappen som om ingenting hadde skjedd. De hadde allerede hatt mye sladder om festen, og de kunne knapt vente med å komme hjem og irritere familiene sine.
    
  "Ikke engang tenk på å skrike", var alt Brunhilde sa.
    
  Ilse forventet en barnslig spøk, men da hun så Paul i gangen, ble hun forskrekket. Så, da hun åpnet Eduards dør med et smell, måtte hun bite seg i neven for å ikke skrike. Reaksjonen hennes var ikke så annerledes enn baronessens, bortsett fra at Ilse var gråtkvalt, og også livredd.
    
  "Stakkars gutt", sa hun og vred hendene.
    
  Brunhilde så på søsteren sin med hendene på hoftene.
    
  "Det var sønnen din som ga Edward pistolen."
    
  "Å, hellige Gud, si at dette ikke er sant, Paul."
    
  Det hørtes ut som en bønnfallende bønn, men det var ikke noe håp i ordene hennes. Sønnen hennes svarte ikke. Brunhilda gikk irritert bort til ham og viftet med pekefingeren.
    
  "Jeg skal ringe magistraten. Du kommer til å råtne i fengselet fordi du har gitt en pistol til en funksjonshemmet mann."
    
  "Hva har du gjort med faren min, heks?" gjentok Paul, mens han sakte reiste seg for å møte tanten sin. Denne gangen trakk hun seg ikke tilbake, selv om hun var redd.
    
  "Hans døde i koloniene", svarte hun uten særlig overbevisning.
    
  "Det stemmer ikke. Faren min var i dette huset før han forsvant. Din egen sønn fortalte meg det."
    
  "Eduard var syk og forvirret; han diktet opp alle slags historier om sårene han pådro seg ved fronten. Og til tross for at legen forbød ham å besøke ham, var du her og drev ham til det punktet at han fikk et nervesammenbrudd, og så gikk du og ga ham en pistol!"
    
  "Du lyver!"
    
  "Du drepte ham."
    
  "Det er en løgn", sa gutten. Likevel følte han en kuldegysning av tvil.
    
  "Paul, det er nok!"
    
  "Kom deg ut av huset mitt."
    
  "Vi skal ingen steder", sa Paul.
    
  "Det er opp til deg," sa Brunhilde og snudde seg mot Ilse. "Dommer Stromeyer er fortsatt nede. Jeg går ned om to minutter og forteller ham hva som skjedde. Hvis du ikke vil at sønnen din skal tilbringe natten i Stadelheim, drar du umiddelbart."
    
  Ilse bleknet av redsel ved omtalen av fengsel. Strohmayer var en god venn av baronen, og det skulle ikke mye til for å overbevise ham om å anklage Paul for mord. Hun grep sønnens hånd.
    
  "Paul, la oss gå!"
    
  "Nei, ikke ennå ..."
    
  Hun slo ham så hardt at fingrene hennes gjorde vondt. Pauls leppe begynte å blø, men han sto der og så på moren sin, og nektet å røre seg.
    
  Så, endelig, fulgte han etter henne.
    
  Ilse lot ikke sønnen pakke kofferten sin; de gikk ikke engang inn på rommet hans. De gikk ned servicetrappen og forlot herskapshuset gjennom bakdøren, og snek seg gjennom smugene for å unngå å bli sett.
    
  Som kriminelle.
    
    
  8
    
    
  "Og kan jeg spørre hvor i all verden du var?"
    
  Baronen dukket opp, rasende og sliten, med krøllete kant på frakken, rufsete barten, monokkelen dinglende fra neseryggen. En time hadde gått siden Ilse og Paul hadde dratt, og festen var akkurat over.
    
  Først da den aller siste gjesten hadde gått, dro baronen for å lete etter sin kone. Han fant henne sittende på en stol hun hadde båret ut i gangen i fjerde etasje. Døren til Eduards rom var lukket. Selv med sin formidable viljestyrke klarte ikke Brunhilde å få seg til å gå tilbake til selskapet. Da mannen hennes dukket opp, forklarte hun ham hva som var inne i rommet, og Otto følte sin del av smerte og anger.
    
  "Du ringer dommeren i morgen tidlig," sa Brunhilde med følelsesløs stemme. "Vi sier at vi fant ham i denne tilstanden da vi kom for å gi ham frokost. På den måten kan vi holde skandalen på et minimum. Det kan hende at den ikke engang kommer frem i lyset."
    
  Otto nikket. Han tok hånden fra dørhåndtaket. Han turte ikke å gå inn, og ville aldri gjøre det. Selv etter at sporene etter tragedien var visket ut fra vegger og gulv.
    
  "Dommeren skylder meg en. Jeg tror han kan håndtere dette. Men jeg lurer på hvordan Eduard fikk tak i pistolen. Han kan ikke ha fått tak i den selv."
    
  Da Brunhilde fortalte ham om Pauls rolle og at hun hadde kastet Rainerne ut av huset, ble baronen rasende.
    
  "Forstår du hva du har gjort?"
    
  "De var en trussel, Otto."
    
  "Har du tilfeldigvis glemt hva som står på spill her?" Hvorfor har de vært i dette huset i alle disse årene?
    
  "For å ydmyke meg og lette samvittigheten hennes", sa Brunhilda med en bitterhet hun hadde undertrykt i årevis.
    
  Otto gadd ikke å svare, for han visste at det hun sa var sant.
    
  "Edward snakket med nevøen din."
    
  "Herregud. Har du noen anelse om hva han kan ha fortalt ham?"
    
  "Det spiller ingen rolle. Etter at de har dratt i kveld, er de mistenkte, selv om vi ikke utleverer dem i morgen. De vil ikke tørre å si ifra, og de har ingen bevis. Med mindre gutten finner noe."
    
  "Tror du jeg er bekymret for at de skal finne ut sannheten?" For å få det til, måtte de finne Clovis Nagel. Og Nagel har ikke vært i Tyskland på lenge. Men det løser ikke problemet vårt. Søsteren din er den eneste som vet hvor Hans Reiners brev er."
    
  "Hold da øye med dem. Langt unna."
    
  Otto tenkte seg om et par øyeblikk.
    
  "Jeg har akkurat den rette mannen for denne jobben."
    
  Noen andre var til stede under denne samtalen, men gjemt i et hjørne av gangen. Han lyttet uforstående. Mye senere, da baron von Schroeder hadde trukket seg tilbake til soverommet deres, gikk han inn på Eduards rom.
    
  Da han så hva som var inni, falt han på kne. Da han var gjenoppstått, var det som var igjen av uskylden moren hans ikke hadde klart å brenne - de delene av sjelen hans hun ikke hadde sådd med hat og misunnelse mot fetteren hans gjennom årene - døde, redusert til aske.
    
  Jeg dreper Paul Reiner for dette.
    
  Nå er jeg arvingen. Men jeg skal bli baron.
    
  Han klarte ikke å bestemme seg for hvilken av de to konkurrerende tankene som opphisset ham mest.
    
    
  9
    
    
  Paul Rainer skalv i det lette mairegnet. Moren hans hadde sluttet å dra ham og gikk nå ved siden av ham gjennom Schwabing, det bohemske distriktet i sentrum av München, hvor tyver og poeter omgås kunstnere og prostituerte på tavernaer til de små timer. Bare noen få tavernaer var åpne nå, og de gikk ikke inn på noen av dem, siden de var blakke.
    
  "La oss finne ly i denne døråpningen", sa Paul.
    
  "Nattevakten kommer til å kaste oss ut; dette har skjedd tre ganger allerede."
    
  "Du kan ikke fortsette sånn, mamma. Du kommer til å få lungebetennelse."
    
  De klemte seg gjennom den smale døråpningen til en bygning som hadde sett bedre dager. I det minste beskyttet overhenget dem mot regnet som dynket de øde fortauene og de ujevne steinhellene. Det svake lyset fra gatelyktene kastet en merkelig refleksjon på de våte overflatene; det var ulikt noe Paul noen gang hadde sett.
    
  Han ble redd og presset seg enda tettere inntil moren sin.
    
  "Du bruker fortsatt farens armbåndsur, ikke sant?"
    
  "Ja", sa Paul engstelig.
    
  Hun hadde stilt ham dette spørsmålet tre ganger i løpet av den siste timen. Moren hans var utmattet og tappet for energi, som om det å slå sønnen sin og dra ham gjennom smugene langt fra Schroeder-herskapshuset hadde tappet en energireserve hun aldri visste hun hadde, som nå var tapt for alltid. Øynene hennes var innsunkne, og hendene hennes skalv.
    
  "I morgen legger vi dette ned, og alt vil bli bra."
    
  Det var ikke noe spesielt med armbåndsuret; det var ikke engang laget av gull. Paul lurte på om det ville være verdt mer enn en natt på et pensjonat og en varm middag, hvis de hadde flaks.
    
  "Det er en utmerket plan", tvang han seg selv til å si.
    
  "Vi må stoppe et sted, og så skal jeg be om å få gå tilbake til den gamle jobben min på kruttfabrikken."
    
  "Men, mamma ... kruttfabrikken finnes ikke lenger. De rev den da krigen sluttet."
    
  Og det var du som fortalte meg det, tenkte Paul, nå ekstremt bekymret.
    
  "Solen står snart opp", sa moren hans.
    
  Paul svarte ikke. Han strakte hals og lyttet til den rytmiske tappingen fra nattevaktens støvler. Paul skulle ønske han kunne holde seg unna lenge nok til at han kunne lukke øynene et øyeblikk.
    
  Jeg er så sliten ... Og jeg forstår ingenting av det som skjedde i kveld. Hun oppfører seg så rart ... Kanskje hun forteller meg sannheten nå.
    
  "Mamma, hva vet du om hva som skjedde med pappa?"
    
  I noen øyeblikk virket det som om Ilse våknet fra sløvheten sin. En gnist av lys brant dypt i øynene hennes, som de siste glørne i et bål. Hun tok Paul i haken og strøk ham forsiktig over ansiktet.
    
  "Paul, vær så snill. Glem det; glem alt du hørte i kveld. Faren din var en god mann som døde tragisk i et skipsforlis. Lov meg at du klamrer deg til det - at du ikke leter etter en sannhet som ikke eksisterer - for jeg kunne ikke miste deg. Du er alt jeg har igjen. Gutten min, Paul."
    
  De første glimt av daggry kastet lange skygger over gatene i München og tok regnet med seg.
    
  "Lov meg det", insisterte hun, og stemmen hennes bleknet.
    
  Paul nølte før han svarte.
    
  "Jeg lover."
    
    
  10
    
    
  "Åååååå!"
    
  Kullhandlerens vogn stoppet med en skrikende stemme på Rhinestrasse. To hester beveget seg urolig, øynene dekket av skylapper, bakparten svart av svette og sot. Kullhandleren hoppet ned på bakken og strøk fraværende hånden langs siden av vognen, der navnet hans, Klaus Graf, sto skrevet, selv om bare de to første bokstavene fortsatt var lesbare.
    
  "Ta det vekk, Halbert! Jeg vil at kundene mine skal vite hvem som forsyner dem med råvarer", sa han nesten vennlig.
    
  Mannen i førersetet tok av seg hatten, dro frem en fille som fortsatt hadde et fjernt minne om den opprinnelige fargen, og plystret mens han begynte å bearbeide treverket. Det var hans eneste måte å uttrykke seg på, siden han var stum. Melodien var mild og rask; også han virket lykkelig.
    
  Det var det perfekte øyeblikket.
    
  Paul hadde fulgt etter dem hele morgenen, helt siden de forlot stallen greven holdt i Lehel. Han hadde også observert dem dagen før og innsett at det beste tidspunktet å be om arbeid var rett før klokken ett, etter kullmannens middagslur. Både han og stummen hadde spist store smørbrød og et par liter øl. Den irritable døsigheten tidlig om morgenen, når dugg hadde samlet seg på vognen mens de ventet på at kullgården skulle åpne, var bak dem. Borte var også den irritable trettheten sent på ettermiddagen, når de stille hadde drukket opp sin siste øl og kjent støvet tette halsen.
    
  Hvis jeg ikke klarer dette, så må Gud hjelpe oss, tenkte Paul fortvilet.
    
  Paul og moren hans brukte to dager på å prøve å finne arbeid, og i løpet av den tiden spiste de ingenting. Ved å pantsette klokkene sine tjente de nok penger til å tilbringe to netter på et pensjonat og spise frokost med brød og øl. Moren hans lette iherdig etter arbeid, men de innså snart at arbeid var en drøm på den tiden. Kvinner ble sparket fra stillingene de hadde under krigen når mennene kom tilbake fra fronten. Naturligvis ikke fordi arbeidsgiverne deres ønsket det.
    
  "Forbannet være denne regjeringen og dens direktiver", sa bakeren til dem da de ba ham om det umulige. "De tvang oss til å ansette krigsveteraner når kvinner gjør jobben like bra og tar mye mindre betalt."
    
  "Var kvinner virkelig like flinke i jobben som menn?" spurte Paul ham frekt. Han var i dårlig humør. Magen hans rumlet, og lukten av brød som stektes i ovnene gjorde det verre.
    
  "Noen ganger bedre. Jeg hadde én kvinne som visste hvordan man skulle tjene penger bedre enn noen andre."
    
  "Så hvorfor betalte du dem mindre?"
    
  "Vel, det er jo opplagt", sa bakeren med et skuldertrekk. "De er kvinner."
    
  Hvis det var noen logikk i dette, så Paul det ikke, selv om moren hans og de ansatte i verkstedet nikket samtykkende.
    
  "Du vil forstå det når du blir eldre", sa en av dem idet Paul og moren hans gikk. Så brøt de alle ut i latter.
    
  Paul var ikke noe heldigere. Det første en potensiell arbeidsgiver alltid spurte ham om før de fant ut om han hadde noen ferdigheter, var om han var krigsveteran. Han hadde opplevd mange skuffelser de siste timene, så han bestemte seg for å nærme seg problemet så rasjonelt som mulig. I tillit til flaks bestemte han seg for å følge kullgruvearbeideren, studere ham og henvende seg til ham så godt han kunne. Han og moren klarte å bli på pensjonatet en tredje natt etter å ha lovet å betale neste dag, og fordi vertinnen syntes synd på dem. Hun ga dem til og med en bolle med tykk suppe, med potetbiter som fløt i, og et stykke svartbrød.
    
  Så der var Paul, som krysset Rhinestrasse. Et støyende og lykkelig sted, fylt med selgere, aviskolgere og knivslipere som solgte fyrstikkeskene sine, de siste nyhetene eller fordelene med velslipte kniver. Lukten av bakerier blandet seg med hestemøkk, som var langt vanligere i Schwabing enn biler.
    
  Paul benyttet øyeblikket da kullmannens assistent gikk til å ringe dørvakten til bygningen de skulle forsyne, noe som tvang ham til å åpne kjellerdøren. I mellomtiden forberedte kullmannen de enorme bjørkevedkurvene de skulle transportere varene sine i.
    
  Kanskje han ville vært vennligere hvis han var alene. Folk reagerte annerledes på fremmede i nærvær av yngre søsken, tenkte Paul idet han nærmet seg.
    
  "God ettermiddag, herre."
    
  "Hva i all verden vil du, gutt?"
    
  "Jeg trenger en jobb."
    
  "Gå deg vill. Jeg trenger ingen."
    
  "Jeg er sterk, herre, og jeg kan hjelpe deg med å losse den vognen veldig raskt."
    
  Kullgruvearbeideren nedlot seg til å se på Paul for første gang, og så ham opp og ned. Han var kledd i svarte bukser, hvit skjorte og genser, og så fortsatt ut som en kelner. Sammenlignet med den store mannens kroppsbygning følte Paul seg svak.
    
  "Hvor gammel er du, gutt?"
    
  "Sytten, herre", løy Paul.
    
  "Selv tante Bertha, som var forferdelig til å gjette folks alder, stakkar, ville ikke ha satt deg over femten. Dessuten er du for tynn. Gå deg vill."
    
  "Jeg fyller seksten den tjue-andre mai", sa Paul med en fornærmet tone.
    
  "Du er uansett ikke til noen nytte for meg."
    
  "Jeg kan fint bære en kurv med kull, sir."
    
  Han klatret opp på vognen med stor smidighet, plukket opp en spade og fylte en av kurvene. Så, i et forsøk på å ikke vise hvor mye han anstrengte seg, hengte han stroppene over skulderen. Han kunne se at de femti kiloene knuste skuldrene og korsryggen hans, men han klarte å smile.
    
  "Ser du?" sa han og brukte all sin viljestyrke for å hindre at beina sviktet.
    
  "Gutt, det er mer enn bare å løfte en kurv," sa kullmannen, dro en pakke tobakk opp av lommen og tente en slitt pipe. "Min gamle tante Lotta kunne løfte den kurven med mindre styr enn deg. Du burde kunne bære den opp de trappene, som er like våte og glatte som en dansers skritt. Kjellerne vi går ned i er nesten aldri tent, fordi bygningsledelsen ikke bryr seg om vi knuser hodene våre. Og kanskje du kunne løftet én kurv, kanskje to, men innen den tredje ..."
    
  Pauls knær og skuldre klarte ikke lenger å bære vekten, og gutten falt med ansiktet ned på en haug med kull.
    
  "Du kommer til å falle, slik du nettopp gjorde. Og hvis det hadde skjedd med deg i den smale trappen, ville ikke bare hodeskallen din ha vært den eneste som hadde fått sprukken."
    
  Fyren reiste seg opp på stive bein.
    
  "Men..."
    
  "Det finnes ingen "men" som får meg til å ombestemme meg, vennen min. Kom deg av vognen min."
    
  "Jeg ... kan fortelle deg hvordan du kan forbedre virksomheten din."
    
  "Akkurat det jeg trenger ... Og hva kan det bety?" spurte kullgruvearbeideren med en hånlig latter.
    
  "Du mister mye tid mellom å fullføre én leveranse og starte den neste fordi du må dra til lageret for å hente mer kull. Hvis du kjøpte en ekstra lastebil ..."
    
  "Dette er din strålende idé, ikke sant? En god vogn med stålaksler, som kan bære all vekten vi drar, koster minst sju tusen mark, utenom seletøy og hester. Har du sju tusen mark i de fillete buksene? Jeg vil tro det ikke er tilfelle."
    
  "Men du ..."
    
  "Jeg tjener nok til å betale for kull og forsørge familien min. Tror du jeg ikke har tenkt på å kjøpe en ny vogn? Beklager, gutt," sa han, og tonen hans myknet da han la merke til tristheten i Pauls øyne, "men jeg kan ikke hjelpe deg."
    
  Paul bøyde hodet, beseiret. Han måtte finne arbeid et annet sted, og det raskt, for husvertinnens tålmodighet ville ikke vare lenge. Han var i ferd med å gå av vognen da en gruppe mennesker nærmet seg.
    
  "Hva er det da, Klaus? En ny rekrutt?"
    
  Klaus' assistent kom tilbake med dørvakten. Men kullgruvearbeideren ble kontaktet av en annen mann, eldre, lav og skallet, med runde briller og en lærveske.
    
  "Nei, herr Fincken, han er bare en fyr som kom for å søke arbeid, men han er på vei nå."
    
  "Vel, han har preg av håndverket ditt i ansiktet."
    
  "Han virket fast bestemt på å bevise hva han mente, sir. Hva kan jeg gjøre for deg?"
    
  "Hør her, Klaus, jeg har et annet møte jeg må gå på, og jeg tenkte på å betale for kullet denne måneden. Er det alt?"
    
  "Ja, herr, de to tonnene du bestilte, hver unse."
    
  "Jeg stoler fullt og helt på deg, Klaus."
    
  Paul snudde seg ved disse ordene. Han hadde nettopp innsett hvor kullgruvearbeiderens virkelige kapital lå.
    
  Tillit. Og han skulle være forbannet om han ikke kunne gjøre det om til penger. Om de bare ville høre på meg, tenkte han, og vendte tilbake til gruppen.
    
  "Vel, hvis du ikke har noe imot ..." sa Klaus.
    
  "Bare et øyeblikk!"
    
  "Kan jeg spørre hva du egentlig gjør her, gutt? Jeg har jo allerede sagt at jeg ikke trenger deg."
    
  "Jeg ville vært til nytte for deg hvis du hadde en annen vogn, sir."
    
  "Er du dum? Jeg har ikke en annen vogn! Unnskyld meg, herr Fincken, jeg blir ikke kvitt denne galningen."
    
  Kullgruvearbeiderens assistent, som hadde sendt Paul mistenksomme blikk en stund, gikk mot ham, men sjefen hans ga tegn til at han skulle bli værende. Han ville ikke lage noe oppstyr foran kunden.
    
  "Hvis jeg kunne gi deg penger til å kjøpe en ny vogn", sa Paul, mens han gikk bort fra ekspeditøren og prøvde å bevare verdigheten sin, "ville du ansatt meg?"
    
  Klaus klødde seg i bakhodet.
    
  "Vel, ja, det ville jeg vel", innrømmet han.
    
  "Greit. Kan du være så snill å fortelle meg hvilken margin du får for å levere kull?"
    
  "Det samme som alle andre. Respektable åtte prosent."
    
  Paul gjorde noen raske utregninger.
    
  "Herr Fincken, ville De gå med på å betale herr Graf tusen mark som forskuddsbetaling i bytte mot fire prosent rabatt på kull i et år?"
    
  "Det er fryktelig mye penger, mann", sa Finken.
    
  "Men hva prøver du å si? Jeg ville ikke tatt imot penger på forhånd fra klientene mine."
    
  "Sannheten er at det er et veldig fristende tilbud, Klaus. Det ville bety store besparelser for boet", sa bobestyreren.
    
  "Ser du?" Paul var henrykt. "Alt du trenger å gjøre er å tilby det samme til seks andre klienter. De vil alle godta tilbudet, sir. Jeg har lagt merke til at folk stoler på deg."
    
  "Det er sant, Klaus."
    
  Et øyeblikk hovnet kullmannens bryst opp som en kalkuns, men klagene fulgte snart.
    
  "Men hvis vi reduserer marginen", sa kullgruvearbeideren, som ennå ikke så alt dette klart, "hvordan skal jeg da leve?"
    
  "Med den andre vognen jobber du dobbelt så raskt. Du får pengene tilbake på kort tid. Og to vogner med navnet ditt malt på kjører gjennom München."
    
  "To vogner med navnet mitt på ..."
    
  "Det blir selvfølgelig litt tøft i starten. Tross alt må du jo betale en ekstra lønn."
    
  Kullgruvearbeideren så på administratoren, som smilte.
    
  "For Guds skyld, ansett denne fyren, ellers ansetter jeg ham selv. Han har et skikkelig forretningssinne."
    
  Paul tilbrakte resten av dagen med å gå rundt på eiendommen med Klaus og snakke med bobestyrerne. Av de ti første ble sju akseptert, og bare fire insisterte på en skriftlig garanti.
    
  "Det ser ut til at De har mottatt vognen Deres, herr greve."
    
  "Nå har vi utrolig mye arbeid å gjøre. Og du må finne nye kunder."
    
  "Jeg trodde du ..."
    
  "Ikke i det hele tatt, gutt. Du kommer overens med folk, selv om du er litt sjenert, som min kjære gamle tante Irmuska. Jeg tror du kommer til å klare deg bra."
    
  Gutten var stille i noen øyeblikk, reflekterte over dagens suksesser, før han snudde seg igjen mot kullgruvearbeideren.
    
  "Før jeg samtykker, sir, vil jeg gjerne stille deg et spørsmål."
    
  "Hva i all verden vil du?" spurte Klaus utålmodig.
    
  "Har du virkelig så mange tanter?"
    
  Kullgruvearbeideren brøt ut i et latterbrøl.
    
  "Moren min hadde fjorten søstre, kjære. Tro det eller ei."
    
    
  11
    
    
  Med Paul som ansvarlig for å samle kull og finne nye kunder, begynte forretningene å blomstre. Han kjørte en full vogn fra butikkene ved bredden av Isar til huset, der Klaus og Halbert - den stumme assistentens navn - var i ferd med å losse ferdig. Først tørket han hestene og ga dem vann fra en bøtte. Så byttet han mannskap og spente for dyrene for å hjelpe til i vognen han nettopp hadde brakt.
    
  Så hjalp han kameratene sine med å få den tomme vognen i gang så raskt som mulig. Det var vanskelig i starten, men da han ble vant til det og skuldrene hans ble bredere, klarte Paul å bære store kurver overalt. Når han var ferdig med å levere kull rundt på eiendommen, ville han starte hestene og dra tilbake til lagerbygningene, mens han sang av glede mens de andre dro til et annet hus.
    
  I mellomtiden fant Ilse seg jobb som husholderske på pensjonatet der de bodde, og til gjengjeld ga vertinnen dem en liten rabatt på husleien - noe som var like greit, siden Pauls lønn så vidt var nok til de to.
    
  "Jeg skulle gjerne gjort det litt roligere, herr Rainer", sa vertinnen, "men det ser ikke ut som jeg egentlig trenger mye hjelp."
    
  Paul nikket vanligvis. Han visste at moren hans ikke var til stor hjelp. Andre internatdeltakere hvisket at Ilse noen ganger stoppet opp, fortapt i tanker, halvveis i å feie gangen eller skrelle poteter, mens hun holdt en kost eller kniv og stirret ut i luften.
    
  Bekymret snakket Paul med moren sin, som benektet det. Da han insisterte, innrømmet Ilse til slutt at det delvis var sant.
    
  "Kanskje jeg har vært litt distré i det siste. Det foregår for mye i hodet mitt", sa hun og strøk ham over ansiktet.
    
  Til slutt vil alt dette gå over, tenkte Paul. Vi har vært gjennom mye.
    
  Han mistenkte imidlertid at det var noe annet, noe moren hans skjulte. Han var fortsatt fast bestemt på å finne ut sannheten om farens død, men han visste ikke hvor han skulle begynne. Det ville være umulig å komme nær Schroeder-familien, i hvert fall ikke så lenge de kunne regne med dommerens støtte. De kunne sende Paul i fengsel når som helst, og det var en risiko han ikke kunne ta, spesielt ikke med moren i den tilstanden hun var i.
    
  Det spørsmålet plaget ham om natten. I det minste kunne han la tankene vandre uten å bekymre seg for å vekke moren. De sov nå i separate rom, for første gang i livet hans. Paul flyttet til et i andre etasje, bakerst i bygningen. Det var mindre enn Ilses, men i det minste kunne han nyte litt privatliv.
    
  "Ingen jenter på rommet, herr Rainer", pleide vertinnen å si minst én gang i uken. Og Paul, som hadde samme fantasi og behov som enhver sunn sekstenåring, fant tid til å la tankene vandre i den retningen.
    
  I de påfølgende månedene gjenoppfant Tyskland seg selv, akkurat som Rainerne hadde gjort. Den nye regjeringen undertegnet Versailles-traktaten i slutten av juni 1919, noe som signaliserte at Tyskland aksepterte eneansvaret for krigen og utbetalingen av kolossale summer i økonomisk erstatning. På gatene utløste ydmykelsen som de allierte påførte landet en mumling av fredelig indignasjon, men generelt pustet folk lettet ut en stund. I midten av august ble en ny grunnlov ratifisert.
    
  Paul begynte å føle at livet hans vendte tilbake til en slags orden. En prekær orden, men en orden likevel. Gradvis begynte han å glemme mysteriet rundt farens død, enten det var på grunn av oppgavens vanskelighet, frykten for å møte den, eller det økende ansvaret for å ta vare på Ilse.
    
  Men en dag, midt i formiddagsluren - akkurat på samme tid på dagen han hadde gått for å søke jobb - skjøv Klaus det tomme ølkruset til side, krøllet sammen sandwichpapiret og fikk den unge mannen ned på jorden igjen.
    
  "Du virker som en smart gutt, Paul. Hvorfor studerer du ikke?"
    
  "Bare på grunn av ... livet, krigen, menneskene", sa han med et skuldertrekk.
    
  "Du kan ikke hjelpe liv eller krig, men folk ... Du kan alltid slå tilbake mot folk, Paul." Kullmannen blåste en sky av blåaktig røyk fra pipen sin. "Er du typen som slår tilbake?"
    
  Plutselig følte Paul seg frustrert og hjelpeløs. "Hva om du vet at noen har slått deg, men du vet ikke hvem det var eller hva de gjorde?" spurte han.
    
  "Vel, da må du ikke snu noe før du finner det ut."
    
    
  12
    
    
  Alt var rolig i München.
    
  En lav mumling kunne imidlertid høres i den luksuriøse bygningen på østbredden av Isar. Ikke høy nok til å vekke beboerne; bare en dempet lyd som kom fra et rom med utsikt over torget.
    
  Rommet var gammeldags, barnslig, og skjulte eierens alder. Hun hadde forlatt det for fem år siden og hadde ennå ikke hatt tid til å skifte tapet; bokhyllene var fylt med dukker, og sengen hadde en rosa himmel. Men på en natt som denne var hennes sårbare hjerte takknemlig for gjenstandene som hadde brakt henne tilbake til tryggheten i en for lengst forsvunnet verden. Hennes natur forbannet seg selv for å ha gått så langt i sin uavhengighet og besluttsomhet.
    
  Den dempede lyden var gråt, kvalt av en pute.
    
  Et brev lå på sengen, bare de første avsnittene synlige blant de flokete lakenene: Columbus, Ohio, 7. april 1920, Kjære Alice, jeg håper du har det bra. Du kan ikke forestille deg hvor mye vi savner deg, for dansesesongen er bare to uker unna! I år kan vi jenter dra sammen, uten fedrene våre, men med en ledsager. I det minste kan vi delta på mer enn én dans i måneden! Årets store nyhet er imidlertid at broren min Prescott er forlovet med en jente fra øst, Dottie Walker. Alle snakker om farens, George Herbert Walkers, formue og for et fint par de er. Mor kunne ikke vært mer fornøyd med bryllupet. Om du bare kunne vært her, for det blir det første bryllupet i familien, og du er en av oss.
    
  Tårer trillet sakte nedover Alices ansikt. Hun klamret seg til dukken med høyre hånd. Hun var plutselig klar til å kaste den over rommet da hun innså hva hun gjorde og stoppet seg.
    
  Jeg er en kvinne. En kvinne.
    
  Sakte slapp hun dukken og begynte å tenke på Prescott, eller i det minste hva hun husket om ham: De var sammen under eikesengen i huset i Columbus, og han hvisket noe mens han holdt henne. Men da hun så opp, oppdaget hun at gutten ikke var solbrun og sterk som Prescott, men lys og slank. Fordypet i dagdrømmene sine kunne hun ikke gjenkjenne ansiktet hans.
    
    
  13
    
    
  Det skjedde så raskt at selv skjebnen ikke kunne forberede ham på det.
    
  "Forbanna deg, Paul, hvor i all verden har du vært?"
    
  Paul ankom Prinzregentenplatz med en full vogn. Klaus var i dårlig humør, slik han alltid var da de jobbet i de velstående strøkene. Trafikken var forferdelig. Biler og vogner førte en endeløs krig mot ølselgers varebiler, håndvogner kjørt av fingernemme bud, og til og med arbeidernes sykler. Politibetjenter krysset plassen hvert tiende minutt og prøvde å bringe orden i kaoset, med ansiktene ugjennomtrengelige under skinnhjelmene. De hadde allerede advart kullgruvearbeiderne to ganger om at de burde skynde seg og losse lasten sin hvis de ikke ville få store bøter.
    
  Kullgruvearbeiderne hadde selvfølgelig ikke råd til dette. Selv om den måneden, desember 1920, hadde gitt dem mange bestillinger, hadde encefalomyelitt bare to uker tidligere krevd to hester, noe som tvang dem til å erstatte dem. Hulbert felte mange tårer, for disse dyrene var livet hans, og siden han ikke hadde familie, sov han til og med med dem i stallen. Klaus hadde brukt den siste kronen av sparepengene sine på nye hester, og enhver uventet utgift kunne nå ruinere ham.
    
  Det er derfor ikke rart at kullmannen begynte å rope på Paul i det øyeblikket vognen kom rundt hjørnet den dagen.
    
  "Det var et enormt oppstyr på broen."
    
  "Jeg bryr meg ikke! Kom ned hit og hjelp oss med lasten før de gribbene kommer tilbake."
    
  Paul hoppet ut av førersetet og begynte å bære kurvene. Det krevde mye mindre anstrengelse nå, selv om utviklingen hans som sekstenåring, nesten syttenåring, fortsatt var langt fra fullført. Han var ganske tynn, men armene og beina hans var solide sener.
    
  Da bare fem eller seks kurver gjensto å bli losset, økte kullbrennerne tempoet og hørte den rytmiske, utålmodige klapringen fra politihestenes hover.
    
  "De kommer!" ropte Klaus.
    
  Paul kom ned med den siste lasten sin, nærmest løpende, kastet den i kullkjelleren, svetten rant nedover pannen, og løp deretter ned trappene til gaten igjen. Så snart han kom ut, traff noe ham rett i ansiktet.
    
  Verden rundt ham frøs til et øyeblikk. Paul la bare merke til at kroppen hans snurret i luften i et halvt sekund, føttene hans kjempet for å finne fotfeste på de glatte trappene. Han viftet med armene og falt så bakover. Han hadde ikke tid til å føle smerten, for mørket hadde allerede lukket seg om ham.
    
  Ti sekunder tidligere hadde Alice og Manfred Tannenbaum kommet ut fra en spasertur gjennom den nærliggende parken. Alice ville ta broren sin med på en tur før bakken ble for frossen. Den første snøen hadde falt kvelden før, og selv om den ikke hadde lagt seg ennå, ville gutten snart stå overfor tre eller fire uker uten å kunne strekke på beina så mye som han skulle ønske.
    
  Manfred nøt disse siste øyeblikkene av frihet så godt han kunne. Dagen før hadde han tatt den gamle fotballen sin ut av skapet og sparket den nå rundt, spratt den mot veggene, under bebreidende blikk fra forbipasserende. Under andre omstendigheter ville Alice ha rynket pannen mot dem - hun kunne ikke fordra folk som anså barn som en plage - men den dagen følte hun seg trist og usikker. Fortapt i tankene, med blikket festet på de små skyene pusten hennes skapte i den iskalde luften, ga hun Manfred lite oppmerksomhet, bortsett fra å sørge for at han plukket opp ballen idet han krysset gaten.
    
  Bare noen få meter fra døren deres fikk gutten øye på de gapende kjellerdørene, og idet han innbilte seg at de var foran målet på Grünwalder stadion, sparket han av all kraft. Ballen, laget av ekstremt slitesterkt skinn, formet en perfekt bue før den traff mannen rett i ansiktet. Mannen forsvant ned trappen.
    
  "Manfred, vær forsiktig!"
    
  Alices sinte skrik ble til et klagehyl da hun innså at ballen hadde truffet noen. Broren hennes frøs til på fortauet, grepet av redsel. Hun løp til kjellerdøren, men en av offerets kolleger, en lav mann i en formløs hatt, hadde allerede løpt ham til unnsetning.
    
  "Forbanna! Jeg visste alltid at den dumme idioten ville falle", sa en annen av kullgruvearbeiderne, en større mann. Han sto fortsatt ved vognen, vred hendene og kikket engstelig mot hjørnet av Possartstrasse.
    
  Alice stoppet opp øverst i trappen som førte til kjelleren, men turte ikke å gå ned. I noen skremmende sekunder stirret hun ned i et rektangel av mørke, men så dukket en skikkelse opp, som om den svarte plutselig hadde tatt menneskelig form. Det var kullgruvearbeiderens kollega, han som hadde løpt forbi Alice, og han bar den falne mannen.
    
  "Hellige Gud, han er bare et barn ..."
    
  Den sårede mannens venstre arm hang i en merkelig vinkel, og buksene og jakken hans var revet i stykker. Hodet og underarmene hans var gjennomboret, og blodet i ansiktet hans var blandet med kullstøv i tykke brune striper. Øynene hans var lukket, og han viste ingen reaksjon da en annen mann la ham på bakken og prøvde å tørke bort blodet med en skitten klut.
    
  Jeg håper han bare er bevisstløs, tenkte Alice, mens hun satte seg ned på huk og tok hånden hans.
    
  "Hva heter han?" spurte Alice mannen med hatten.
    
  Mannen trakk på skuldrene, pekte på halsen sin og ristet på hodet. Alice forsto.
    
  "Kan du høre meg?" spurte hun, redd for at han kanskje kunne være både døv og stum. "Vi må hjelpe ham!"
    
  Mannen med hatten ignorerte henne og snudde seg mot kullvognene, med vidåpne øyne som en tallerken. En annen kullgruvearbeider, den eldre, hadde klatret opp i førersetet på den første vognen, den med full last, og prøvde desperat å finne tøylene. Han brakte med pisken og tegnet et klossete åttetall i luften. De to hestene steig og fnyste.
    
  "Fremover, Halbert!"
    
  Mannen med hatten nølte et øyeblikk. Han tok et skritt mot en annen vogn, men så ut til å ombestemme seg og snudde seg. Han la den blodige kluten i Alices hender og gikk deretter sin vei, idet han fulgte den gamle mannens eksempel.
    
  "Vent! Dere kan ikke la ham være her!" skrek hun, sjokkert over mennenes oppførsel.
    
  Hun sparket i bakken. Rasende, rasende og hjelpeløs.
    
    
  14
    
    
  Det vanskeligste for Alice var ikke å overbevise politiet om å la henne ta vare på den syke mannen i hjemmet sitt, men å overvinne Doris' motvilje mot å slippe ham inn. Hun måtte skrike til henne nesten like høyt som hun hadde skreket til Manfred for å få ham, for Guds skyld, til å flytte seg og hente hjelp. Til slutt ga broren hennes etter, og to tjenere ryddet vei gjennom sirkelen av tilskuere og lastet den unge mannen inn i heisen.
    
  "Frøken Alice, du vet at Sir ikke liker fremmede i huset, spesielt når han ikke er her. Jeg er absolutt imot det."
    
  Den unge kullbæreren hang slapp, bevisstløs, mellom tjenere som var for gamle til å bære vekten hans lenger. De var på avsatsen, og husholdersken blokkerte døren.
    
  "Vi kan ikke la ham være her, Doris. Vi må sende bud etter en lege."
    
  "Det er ikke vårt ansvar."
    
  "Det stemmer. Ulykken var Manfreds feil", sa hun og pekte på gutten som sto ved siden av henne, blek i ansiktet, og holdt ballen veldig langt fra kroppen, som om han var redd for at den kunne skade noen andre.
    
  "Jeg sa nei. Det finnes sykehus for ... for folk som ham."
    
  "Han vil bli bedre tatt vare på her."
    
  Doris stirret på henne som om hun ikke kunne tro sine egne ord. Så forvrengte munnen seg til et nedlatende smil. Hun visste nøyaktig hva hun skulle si for å irritere Alice, og hun valgte ordene sine med omhu.
    
  "Fru Alice, du er for ung til å ..."
    
  Så det hele handler om dette, tenkte Alice, og kjente ansiktet sitt rødt av raseri og skam. Vel, det kommer ikke til å fungere denne gangen.
    
  "Doris, med all respekt, kom deg unna meg."
    
  Hun gikk bort til døren og dyttet den opp med begge hender. Husholdersken prøvde å lukke den, men det var for sent, og treverket traff skulderen hennes idet døren svingte opp. Hun falt bakover på teppet i gangen og så hjelpeløst på mens Tannenbaum-barna ledet to tjenere inn i huset. Sistnevnte unngikk blikket hennes, og Doris var sikker på at de prøvde å ikke le.
    
  "Det er ikke sånn ting gjøres. Jeg skal si det til faren din", sa hun rasende.
    
  "Du trenger ikke å bekymre deg for det, Doris. Når han kommer tilbake fra Dachau i morgen, skal jeg fortelle ham det selv", svarte Alice uten å snu seg.
    
  Innerst inne var hun ikke så selvsikker som ordene hennes tilsynelatende antydet. Hun visste at hun ville få problemer med faren sin, men i det øyeblikket var hun fast bestemt på å ikke la husholdersken få det som hun ville.
    
  "Lukk øynene. Jeg vil ikke farge dem med jod."
    
  Alice listet seg inn på gjesterommet og prøvde å ikke forstyrre legen mens han vasket den sårede mannens panne. Doris sto sint i hjørnet av rommet og kremtet eller trampet stadig med føttene for å vise utålmodighet. Da Alice kom inn, doblet hun innsatsen. Alice ignorerte henne og så på den unge kullgruvearbeideren som lå slengt på sengen.
    
  Madrassen var fullstendig ødelagt, tenkte hun. I det øyeblikket møtte blikket hennes mannens, og hun kjente ham igjen.
    
  Kelneren fra festen! Nei, det kan ikke være ham!
    
  Men det var sant, for hun så øynene hans bli store og øyenbrynene hevede. Mer enn et år hadde gått, men hun husket ham fortsatt. Og plutselig gikk det opp for henne hvem den lyshårede gutten var, han som hadde falt inn i fantasien hennes da hun prøvde å forestille seg Prescott. Hun la merke til at Doris stirret på henne, så hun latet som hun gjespet og åpnet soveromsdøren. Hun brukte ham som en skjerm mellom seg selv og husholdersken, så på Paul og løftet en finger til leppene.
    
  "Hvordan har han det?" spurte Alice da legen endelig kom ut i korridoren.
    
  Han var en tynn mann med utstående øyne som hadde vært ansvarlig for omsorgen for Tannenbaum-familien siden før Alice ble født. Da moren hennes døde av influensa, tilbrakte jenta mange søvnløse netter med å hate ham for at han ikke reddet henne, selv om hans merkelige utseende nå bare sendte en gysning gjennom henne, som berøringen av et stetoskop mot huden hennes.
    
  "Venstrearmen hans er brukket, selv om det ser ut som et rent brudd. Jeg har satt en skinne og bandasjer på den. Han vil være fin om omtrent seks uker. Prøv å hindre ham i å bevege den."
    
  "Hva er galt med hodet hans?"
    
  "Resten av skadene er overfladiske, selv om han blør kraftig. Han må ha skrapt seg på kanten av trappen. Jeg har desinfisert såret i pannen hans, men han bør få et godt bad så snart som mulig."
    
  "Kan han gå med en gang, doktor?"
    
  Legen nikket til Doris, som nettopp hadde lukket døren bak seg.
    
  "Jeg vil anbefale at han blir her over natten. Vel, farvel", sa legen og tok bestemt på seg hatten.
    
  "Vi skal ordne det, doktor. Tusen takk", sa Alice, tok farvel med å sende Doris et utfordrende blikk.
    
  Paul vred seg klønete i badekaret. Han måtte holde venstre hånd unna vannet for å unngå å væte bandasjene. Med kroppen dekket av blåmerker var det ingen stilling han kunne innta som ikke forårsaket smerte et sted. Han så seg rundt i rommet, lamslått av luksusen som omga ham. Baron von Schröders herskapshus, selv om det lå i et av Münchens mest prestisjefylte nabolag, manglet fasilitetene denne leiligheten hadde, først og fremst varmt vann som rant rett fra springen. Vanligvis var det Paul som hentet varmt vann fra kjøkkenet når et familiemedlem ville ta et bad, noe som var en daglig foreteelse. Og det var rett og slett ingen sammenligning mellom badet han befant seg på nå og servantskapet og vasken på pensjonatet.
    
  Så dette er hjemmet hennes. Jeg trodde jeg aldri skulle se henne igjen. Det er synd at hun skammer seg over meg, tenkte han.
    
  "Dette vannet er veldig svart."
    
  Paul så opp, forskrekket. Alice sto i baderomsdøren med et muntert uttrykk i ansiktet. Selv om badekaret nådde nesten til skuldrene og vannet var dekket av gråaktig skum, kunne ikke den unge mannen la være å rødme.
    
  "Hva gjør du her?"
    
  "Gjenoppretter balansen," sa hun og smilte da hun så Pauls svake forsøk på å dekke seg til med én hånd. "Jeg skylder deg takk for at du reddet meg."
    
  "Med tanke på at brorens ball slo meg ned trappen, vil jeg si at du fortsatt står i gjeld til meg."
    
  Alice svarte ikke. Hun så nøye på ham og fokuserte på skuldrene hans og de markerte musklene i de senete armene hans. Uten kullstøvet var huden hans veldig lys.
    
  "Takk uansett, Alice", sa Paul, og tok tausheten hennes for en stille bebreidelse.
    
  "Du husker navnet mitt."
    
  Nå var det Pauls tur til å tie. Glimtet i Alices øyne var forbløffende, og han måtte se bort.
    
  "Du har lagt på deg ganske mye," fortsatte hun etter en pause.
    
  "De kurvene. De veier et tonn, men å bære dem gjør deg sterkere."
    
  "Hvordan endte du opp med å selge kull?"
    
  "Det er en lang historie."
    
  Hun tok en krakk fra hjørnet av badet og satte seg ved siden av ham.
    
  "Si meg. Vi har tid."
    
  "Er du ikke redd for at de skal ta deg her?"
    
  "Jeg la meg for en halvtime siden. Husholdersken sjekket hvordan det gikk med meg. Men det var ikke vanskelig å snike seg forbi henne."
    
  Paul tok et såpestykke og begynte å snurre det i hånden.
    
  "Etter festen hadde jeg en stygg krangel med tanten min."
    
  "På grunn av fetteren din?"
    
  "Det var på grunn av noe som skjedde for mange år siden, noe som hadde med faren min å gjøre. Moren min fortalte meg at han døde i et skipsforlis, men på dagen for festen fant jeg ut at hun hadde løyet til meg i årevis."
    
  "Det er det voksne gjør", sa Alice med et sukk.
    
  "De kastet oss ut, meg og moren min. Denne jobben var den beste jeg kunne ha fått."
    
  "Jeg antar du er heldig."
    
  "Kaller du det flaks?" sa Paul og krympet seg. "Å jobbe fra daggry til skumring uten noe annet å se frem til enn noen få kroner i lomma. Litt flaks!"
    
  "Du har en jobb; du har din uavhengighet, din selvrespekt. Det er noe," svarte hun opprørt.
    
  "Jeg ville byttet den mot hvilken som helst av disse", sa han og gestikulerte rundt seg.
    
  "Du aner ikke hva jeg mener, Paul, ikke sant?"
    
  "Mer enn du tror," spyttet han, ute av stand til å beherske seg. "Du har skjønnhet og intelligens, og du ødelegger alt ved å late som du er ulykkelig, en rebell, og bruke mer tid på å klage over din luksuriøse situasjon og bekymre deg for hva andre synes om deg, enn ved å ta risikoer og kjempe for det du egentlig vil ha."
    
  Han stoppet opp, plutselig innså han alt han hadde sagt og så følelsene danse i øynene hennes. Han åpnet munnen for å be om unnskyldning, men tenkte at det bare ville gjøre ting verre.
    
  Alice reiste seg sakte fra stolen. Et øyeblikk trodde Paul at hun skulle gå, men det var bare den første av mange ganger han hadde misforstått følelsene hennes gjennom årene. Hun gikk bort til badekaret, knelte ned ved siden av det, og lente seg over vannet og kysset ham på leppene. Først frøs Paul til, men snart begynte han å reagere.
    
  Alice trakk seg tilbake og stirret på ham. Paul forsto hennes skjønnhet: glimtet av utfordring som brant i øynene hennes. Han lente seg frem og kysset henne, men denne gangen var munnen hans litt åpen. Etter et øyeblikk trakk hun seg unna.
    
  Så hørte hun lyden av døren som åpnet seg.
    
    
  15
    
    
  Alice spratt umiddelbart opp og rygget unna Paul, men det var for sent. Faren hennes kom inn på badet. Han kastet knapt et blikk på henne; det var ikke nødvendig. Kjoleermet hennes var helt vått, og selv en med Joseph Tannenbaums begrensede fantasi kunne få en anelse om hva som hadde skjedd for bare et øyeblikk siden.
    
  "Gå til rommet ditt."
    
  "Men, pappa ..." nølte hun.
    
  "Nå!"
    
  Alice brast i gråt og løp ut av rommet. På veien snublet hun nesten over Doris, som ga henne et triumferende smil.
    
  "Som du ser, Fraulein, kom faren din hjem tidligere enn forventet. Er ikke det fantastisk?"
    
  Paul følte seg fullstendig sårbar, sittende naken i det raskt avkjølende vannet. Da Tannenbaum nærmet seg, prøvde han å reise seg, men forretningsmannen grep ham brutalt i skulderen. Selv om han var kortere enn Paul, var han sterkere enn hans lubne utseende antydet, og Paul fant det umulig å få fotfeste på det glatte badekaret.
    
  Tannenbaum satte seg ned på krakken der Alice hadde vært bare minutter tidligere. Han slapp ikke grepet om Pauls skulder et øyeblikk, og Paul fryktet at han plutselig ville bestemme seg for å dytte ham ned og holde hodet hans under vann.
    
  "Hva heter du, kullgruvearbeider?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "Du er ikke jøde, Rainer, er du vel?"
    
  "Nei, herre."
    
  "Følg med nå", sa Tannenbaum, med myknet tone, som en trener som snakker med den siste hunden i kullet, den som er tregest med å lære triksene sine. "Datteren min er arving til en stor formue; hun er fra en klasse langt over din. Du er bare et drittstykke som sitter fast i skoen hennes. Forstått?"
    
  Paul svarte ikke. Han klarte å overvinne skammen og stirret tilbake, mens han bet tennene sammen i raseri. I det øyeblikket var det ingen i verden han hatet mer enn denne mannen.
    
  "Selvfølgelig forstår du ikke," sa Tannenbaum og slapp skulderen. "Vel, i det minste kom jeg meg tilbake før hun gjorde noe dumt."
    
  Han rakte hånden etter lommeboken og dro frem en diger håndfull sedler. Han brettet dem pent sammen og la dem på marmorvasken.
    
  "Dette er for bryet Manfreds ball forårsaket. Nå kan du gå."
    
  Tannenbaum gikk mot døren, men før han gikk, tok han et siste blikk på Paul.
    
  "Selvfølgelig, Rainer, selv om du sikkert ikke ville brydd deg, tilbrakte jeg dagen med datterens fremtidige svigerfar og fullførte detaljene rundt bryllupet hennes. Hun skal gifte seg med en adelsmann til våren."
    
  Jeg antar du er heldig ... du har din uavhengighet, sa hun til ham.
    
  "Vet Alice det?" spurte han.
    
  Tannenbaum fnøs hånlig.
    
  "Aldri si navnet hennes igjen."
    
  Paul kom seg ut av badekaret og kledde på seg, uten å gidde å tørke seg. Han brydde seg ikke om han fikk lungebetennelse. Han tok en bunke med sedler fra vasken og gikk inn på soverommet, hvor Doris så på ham fra den andre siden av rommet.
    
  "La meg følge deg til døren."
    
  "Ikke bry deg," svarte den unge mannen og svingte inn i korridoren. Inngangsdøren var tydelig synlig i den andre enden.
    
  "Å, vi vil jo ikke at du ved et uhell skal legge noe i lommen din", sa husholdersken med et hånlig glis.
    
  "Gi disse tilbake til din herre, frue. Si til ham at jeg ikke trenger dem", svarte Paul med skjelvende stemme idet han ga ham sedlene.
    
  Han holdt nesten på å løpe mot utgangen, selv om Doris ikke lenger så på ham. Hun så på pengene, og et lurt smil gled over ansiktet hennes.
    
    
  16
    
    
  De påfølgende ukene var en kamp for Paul. Da han dukket opp i stallen, måtte han høre en motvillig unnskyldning fra Klaus, som hadde sluppet unna bot, men som fortsatt angret på å ha forlatt den unge mannen. I det minste dempet det sinnet hans over Pauls brukne arm.
    
  "Det er midt på vinteren, og det er bare jeg og stakkars Halbert som losser, med tanke på alle ordrene vi har fått. Det er en tragedie."
    
  Paul avsto fra å nevne at de bare hadde et begrenset antall bestillinger takket være planen hans og den andre vognen. Han hadde ikke lyst til å snakke mye, og han sank ned i en stillhet like dyp som Halberts, stivfrossen i timevis i førersetet, med tankene andre steder.
    
  Han prøvde en gang å dra tilbake til Prinzregentenplatz da han trodde Herr Tannenbaum ikke ville være der, men en tjener smalt igjen døren i ansiktet hans. Han la flere lapper i postkassen til Alice og ba henne møte ham på en kafé i nærheten, men hun dukket aldri opp. Han gikk av og til forbi porten til huset hennes, men hun dukket aldri opp. Det var en politimann, utvilsomt instruert av Joseph Tannenbaum, som gjorde det; han rådet Paul til ikke å dra tilbake til området med mindre han ville ende opp med å bite tennene i asfalten.
    
  Paul ble stadig mer tilbaketrukket, og de få gangene han møtte moren sin på pensjonatet, vekslet de knapt et ord. Han spiste lite, sov nesten ingenting og var uvitende om omgivelsene. En dag holdt bakhjulet på en vogn på å treffe vognen. Mens han utholdt forbannelsene fra passasjerer som ropte at han kunne ha drept dem alle, sa Paul til seg selv at han måtte gjøre noe for å unnslippe de tykke, stormfulle skyene av melankoli som svevde i hodet hans.
    
  Det er ikke rart at han ikke la merke til skikkelsen som så på ham en ettermiddag på Frauenstrasse. Den fremmede nærmet seg først vognen sakte for å se nærmere på den, forsiktig med å holde seg utenfor Pauls synsfelt. Mannen tok notater i et hefte han bar i lommen, og skrev nøye navnet "Klaus Graf". Nå som Paul hadde mer tid og en sunn hånd, var sidene av vognen alltid rene og bokstavene synlige, noe som noe dempet kullmannens sinne. Til slutt satt observatøren i en nærliggende ølhall til vognene dro. Først da nærmet han seg eiendommen de stilte til rådighet for å stille noen diskrete spørringer.
    
  Jürgen var i spesielt dårlig humør. Han hadde nettopp fått karakterene sine for årets fire første måneder, og de var ikke det minste oppmuntrende.
    
  Jeg burde få den idioten Kurt til å gi meg privattimer, tenkte han. Kanskje han kan gjøre et par jobber for meg. Jeg kan be ham komme hjem til meg og bruke skrivemaskinen min, så de ikke finner det ut.
    
  Det var hans siste år på videregående, og en plass på universitetet, med alt det innebar, sto på spill. Han hadde ingen spesiell interesse av å ta en grad, men han likte tanken på å spankulere rundt på campus og vise frem sin barontittel. Selv om han faktisk ikke hadde en ennå.
    
  Det vil være mange pene jenter der. Jeg skal slåss mot dem.
    
  Han satt på soverommet sitt og fantaserte om jenter fra universitetet da hushjelpen - den nye moren hans hadde ansatt etter at hun hadde kastet ut Reiner-familien - ropte til ham fra døren.
    
  "Unge mester Kron er her for å snakke med deg, mester Jurgen."
    
  "Slipp ham inn."
    
  Jürgen hilste vennen sin med et grynt.
    
  "Akkurat mannen jeg ville snakke med. Jeg trenger at du signerer vitnemålet mitt. Hvis faren min ser dette, blir han rasende. Jeg har brukt hele morgenen på å prøve å forfalske signaturen hans, men det ser ikke slik ut i det hele tatt", sa han og pekte på gulvet, som var dekket av krøllete papirlapper.
    
  Kron kikket på rapporten som lå åpen på bordet og plystret overrasket.
    
  "Vel, vi hadde det gøy, ikke sant?"
    
  "Du vet at Waburg hater meg."
    
  "Så vidt jeg kan se, deler halvparten av lærerne hans motvilje. Men la oss ikke bekymre oss for skoleprestasjonene dine akkurat nå, Jürgen, for jeg har nyheter til deg. Du må gjøre deg klar til jakten."
    
  "Hva snakker du om? Hvem jakter vi på?"
    
  Kron smilte, og nøt allerede anerkjennelsen han ville få for oppdagelsen sin.
    
  "Fuglen som fløy fra redet, min venn. Fuglen med den brukne vingen."
    
    
  17
    
    
  Paul ante absolutt ikke at noe var galt før det var for sent.
    
  Dagen hans begynte som vanlig, med en trikk fra pensjonatet til Klaus Grafs stall ved bredden av Isar. Det var fortsatt mørkt hver dag da han kom, og noen ganger måtte han vekke Halbert. Han og den stumme mannen hadde kommet godt overens etter den første mistilliten, og Paul satte virkelig pris på disse øyeblikkene før daggry da de spente hestene for vognene og satte kursen mot kullgårdene. Der lastet de vognen inn på lasterampen, hvor et bredt metallrør fylte den på under ti minutter. En kontorist registrerte hvor mange ganger Graf-mennene kom for å laste hver dag, slik at totalen kunne beregnes ukentlig. Så dro Paul og Halbert av gårde til sitt første møte. Klaus ville være der og vente på dem, utålmodig puffet på pipen sin. En enkel, utmattende rutine.
    
  Den dagen kom Paul til stallen og dyttet opp døren, slik han gjorde hver morgen. Den var aldri låst, siden det ikke var noe der inne som var verdt å stjele bortsett fra sikkerhetsbeltene. Halbert sov bare en halv meter fra hestene, i et rom med en gammel, falleferdig seng til høyre for båsene.
    
  "Våkn opp, Halbert! Det er mer snø enn vanlig i dag. Vi må dra litt tidligere hvis vi vil rekke frem til Musakh i tide."
    
  Det var ingen tegn til hans tause følgesvenn, men det var normalt. Det tok alltid en stund før han dukket opp.
    
  Plutselig hørte Paul hestene stampe nervøst i boksene sine, og noe inni ham vred seg, en følelse han ikke hadde opplevd på lenge. Lungene hans føltes blyholdige, og en sur smak dukket opp i munnen hans.
    
  Jürgen.
    
  Han tok et skritt mot døren, men stoppet så. De var der, de dukket opp fra hver eneste kløft, og han bannet seg selv for ikke å ha lagt merke til dem før. Fra spadeskapet, fra hesteboksene, fra under vognene. Det var sju av dem - de samme sju som hadde hjemsøkt ham på Jürgens bursdagsfest. Det føltes som en evighet siden. Ansiktene deres hadde blitt bredere, hardere, og de hadde ikke lenger på seg skolejakker, men tykke gensere og støvler. Klær som passet bedre til oppgaven.
    
  "Du skal ikke skli på marmorgulvet denne gangen, fetter", sa Jürgen og pekte avvisende ned på jordgulvet.
    
  "Halbert!" ropte Paul fortvilet.
    
  "Din psykisk utviklingshemmede venn er bundet fast i sengen sin. Vi trengte absolutt ikke å kneble ham", sa en av kjeltringene. De andre så ut til å synes dette var veldig morsomt.
    
  Paul hoppet opp på en av vognene da guttene nærmet seg ham. En av dem prøvde å gripe tak i ankelen hans, men Paul løftet foten akkurat i tide og senket den ned på guttens tær. Det kom en knasende lyd.
    
  "Han knuste dem! Helt jævlig!"
    
  "Hold kjeft! Om en halvtime vil den lille drittsekken ønske at han var i dine sko", sa Jürgen.
    
  Flere gutter gikk rundt bakenden av vognen. I øyekroken så Paul en annen gripe tak i førersetet og prøve å klatre inn. Han kjente glimtet av et lommeknivblad.
    
  Plutselig husket han et av de mange scenariene han hadde sett for seg rundt forliset av farens båt: faren omringet av fiender som prøvde å komme seg om bord. Han sa til seg selv at vognen var hans båt.
    
  Jeg lar dem ikke komme om bord.
    
  Han så seg rundt, desperat på jakt etter noe han kunne bruke som våpen, men det eneste han hadde for hånden var kullrestene spredt utover vognen. Fragmentene var så små at han måtte kaste førti eller femti før de ville gjøre noen skade. Med en brukket arm var Pauls eneste fordel vognens høyde, som plasserte ham i akkurat passe høyde til å slå enhver angriper i ansiktet.
    
  En annen gutt prøvde å snike seg bakerst i vognen, men Paul ante et triks. Han som satt ved siden av førersetet utnyttet den øyeblikkelige distraksjonen og dro seg opp, uten tvil forberedt på å hoppe opp på Pauls rygg. Med en rask bevegelse skrudde Paul av lokket på termosen sin og sprutet varm kaffe i guttens ansikt. Gryten var ikke kokende varm, slik den hadde vært en time tidligere da han hadde kokt den på komfyren på soverommet sitt, men den var varm nok til at gutten foldet hendene for ansiktet som om han hadde skåldet seg. Paul kastet seg mot ham og dyttet ham av vognen. Gutten falt bakover med et stønn.
    
  "Hva i all verden venter vi på? Alle sammen, hent ham!" ropte Jürgen.
    
  Paul så glimtet av lommekniven sin igjen. Han snurret rundt, løftet nevene i været og ville vise dem at han ikke var redd, men alle i de skitne stallene visste at det var en løgn.
    
  Ti hender grep tak i vognen på ti steder. Paul trampet foten til venstre og høyre, men i løpet av sekunder hadde de omringet ham. En av kjeltringene grep tak i venstre arm, og Paul, som prøvde å komme seg løs, kjente en annens knyttneve treffe ham i ansiktet. Det knirket og eksploderte av smerte da nesen hans ble brukket.
    
  Et øyeblikk var alt han så et pulserende rødt lys. Han fløy ut, og bommet på fetteren sin, Jürgen, med flere kilometer.
    
  "Hold fast i ham, Kron!"
    
  Paul kjente at de grep tak i ham bakfra. Han prøvde å vri seg løs fra grepet deres, men det var nytteløst. I løpet av sekunder hadde de klemt armene hans bak ryggen, og overlatt ansiktet og brystet hans til fetteren hans. En av fangevokterne holdt ham i nakken i et jerngrep og tvang Paul til å se rett på Jürgen.
    
  "Ikke mer å løpe vekk, hva?"
    
  Jurgen flyttet forsiktig vekten over på høyrebenet, og trakk deretter armen tilbake. Slaget traff Pauls mage. Han kjente luften forlate kroppen sin, som om et dekk hadde blitt punktert.
    
  "Slå meg så mye du vil, Jurgen", kvekket Paul da han klarte å få igjen pusten. "Det vil ikke hindre deg i å være en ubrukelig gris."
    
  Nok et slag, denne gangen i ansiktet, delte øyenbrynet hans i to. Fetteren hans håndhilste på ham og masserte de skadde knokene hans.
    
  "Ser du? Det er sju av dere for hver av meg, noen holder meg tilbake, og dere oppfører dere fortsatt verre enn meg", sa Paul.
    
  Jürgen kastet seg frem og grep fetteren sin så hardt i håret at Paul trodde han skulle rive det ut.
    
  "Du drepte Edward, din drittsekk."
    
  "Alt jeg gjorde var å hjelpe ham. Det samme kan ikke sies om dere andre."
    
  "Så, kusine, du hevder plutselig å ha et slags forhold til Schroeder-familien? Jeg trodde du hadde gitt avkall på alt det. Er det ikke det du fortalte den lille jødiske horen?"
    
  "Ikke kall henne det."
    
  Jürgen beveget seg enda nærmere helt til Paul kunne føle pusten sin i ansiktet. Blikket hans var festet på Paul og nøt smerten han var i ferd med å påføre med ordene sine.
    
  "Slapp av, hun kommer ikke til å forbli en hore lenge. Hun kommer til å bli en respektabel dame nå. Den fremtidige baronesse von Schroeder."
    
  Paul forsto umiddelbart at dette var sant, ikke bare fetterens vanlige skryt. En skarp smerte steg opp i magen hans og fremkalte et formløst, desperat skrik. Jürgen lo høyt med vidåpne øyne. Til slutt slapp han taket i Pauls hår, og Pauls hode falt ned på brystet hans.
    
  "Vel, da folkens, la oss gi ham det han fortjener."
    
  I det øyeblikket kastet Paul hodet bakover av all sin kraft. Mannen bak ham løsnet grepet etter Jürgens slag, uten tvil i den tro at seieren var deres. Toppen av Pauls hodeskalle traff banditten i ansiktet, og han slapp taket i Paul og falt på kne. De andre stormet mot Paul, men de landet alle sammen på gulvet, sammenkrøpet.
    
  Paul svingte armene og slo blindt. Midt i kaoset kjente han noe hardt under fingrene og grep tak i det. Han prøvde å reise seg, og lyktes nesten da Jürgen la merke til det og kastet seg mot fetteren sin. Paul dekket refleksivt ansiktet sitt, uvitende om at han fortsatt holdt gjenstanden han nettopp hadde plukket opp.
    
  Det kom et forferdelig skrik, deretter stillhet.
    
  Paul dro seg bort til kanten av vognen. Fetteren hans lå på kne og vred seg på gulvet. Trehåndtaket på en lommekniv stakk ut fra høyre øyehule. Gutten var heldig: hvis vennene hans hadde kommet opp med den geniale ideen om å skape noe mer, ville Jürgen vært død.
    
  "Få den ut! Få den ut!" ropte han.
    
  De andre så på ham, lammet. De ville ikke være der lenger. For dem var det ikke lenger en lek.
    
  "Det gjør vondt! Hjelp meg, for Guds skyld!"
    
  Til slutt klarte en av kjeltringene å komme seg på beina og nærme seg Jürgen.
    
  "Ikke gjør dette", sa Paul i forferdelse. "Ta ham med til sykehuset og få dem til å fjerne den."
    
  Den andre gutten kikket bort på Paul, ansiktet hans var uttrykkløst. Det var nesten som om han ikke var der eller ikke hadde kontroll over handlingene sine. Han gikk bort til Jürgen og la hånden på håndtaket på lommekniven sin. Men idet han klemte på den, rykket Jürgen plutselig til i motsatt retning, og bladet på lommekniven slo ut mesteparten av øyeeplet hans.
    
  Jürgen ble plutselig stille og løftet hånden mot stedet der lommekniven hadde vært for et øyeblikk siden.
    
  "Jeg kan ikke se. Hvorfor kan jeg ikke se?"
    
  Så mistet han bevisstheten.
    
  Gutten som hadde trukket frem lommekniven, sto og stirret tomt på den mens den rosa massen som var den fremtidige barons høyre øye, gled nedover bladet og ned på bakken.
    
  "Du må ta ham med til sykehuset!" ropte Paul.
    
  Resten av gjengen reiste seg sakte, fortsatt ikke helt sikre på hva som hadde skjedd med lederen deres. De hadde gått til stallen i forventning om en enkel, knusende seier; i stedet skjedde det utenkelige.
    
  To av dem grep tak i Jürgen i armer og ben og bar ham til døren. De andre slo seg sammen med dem. Ingen av dem sa et ord.
    
  Bare gutten med lommekniven ble stående på plass og så spørrende på Paul.
    
  "Da kan du gjøre det, hvis du tør", sa Paulus og ba til himmelen om at han ikke skulle gjøre det.
    
  Gutten slapp taket, slapp lommekniven i bakken og løp ut på gaten. Paul så ham gå; så, endelig alene, begynte han å gråte.
    
    
  18
    
    
  "Jeg har ingen intensjon om å gjøre dette."
    
  "Du er datteren min, du skal gjøre som jeg sier."
    
  "Jeg er ikke et objekt du kan kjøpe eller selge."
    
  "Dette er den største muligheten i livet ditt."
    
  "I livet ditt, mener du."
    
  "Det er du som skal bli baronesse."
    
  "Du kjenner ham ikke, far. Han er en gris, frekk, arrogant ..."
    
  "Moren din beskrev meg på veldig lignende måte da vi møttes første gang."
    
  "Hold henne unna dette. Hun ville aldri ..."
    
  "Ville jeg det beste for deg? Prøvde jeg å sikre min egen lykke?"
    
  "... tvang datteren sin til å gifte seg med en mann hun hater. Og en ikke-jøde, til og med."
    
  "Ville du heller hatt noen bedre? En sultende tigger som kullgruvevennen din? Han er heller ikke jøde, Alice."
    
  "Han er i det minste et godt menneske."
    
  "Det er hva du tror."
    
  "Jeg betyr noe for ham."
    
  "Du betyr nøyaktig tre tusen mark for ham."
    
  "Hva?"
    
  "Den dagen vennen din kom på besøk, la jeg igjen en bunke med pengesedler på vasken. Tre tusen mark for bryet hans, på betingelse av at han aldri dukker opp her igjen."
    
  Alice var målløs.
    
  "Jeg vet det, barnet mitt. Jeg vet det er vanskelig ..."
    
  "Du lyver."
    
  "Jeg sverger til deg, Alice, på din mors grav, at din kullgruvevenninne tok pengene fra vasken. Vet du, jeg ville ikke tullet med noe sånt."
    
  "JEG..."
    
  "Folk vil alltid skuffe deg, Alice. Kom hit, gi meg en klem."
    
  ..."
    
  "Ikke rør meg!"
    
  "Du vil overleve dette. Og du vil lære å elske Baron von Schroeders sønn slik moren din til slutt elsket meg."
    
  "Jeg hater deg!"
    
  "Alice! Alice, kom tilbake!"
    
  Hun dro hjemmefra to dager senere, i det svake morgenlyset, midt i en snøstorm som allerede hadde dekket gatene med snø.
    
  Hun tok med seg en stor koffert fylt med klær og alle pengene hun kunne skrape sammen. Det var ikke mye, men det ville være nok til å vare i noen måneder til hun fant en skikkelig jobb. Hennes absurde, barnslige plan om å returnere til Prescott, kledd opp den gang det virket normalt å reise på første klasse og fråtse i hummer, var en saga blott. Nå følte hun seg som en annen Alice, en som måtte gå sin egen vei.
    
  Hun tok også med seg et medaljong som hadde tilhørt moren hennes. Det inneholdt et fotografi av Alice og et annet av Manfred. Moren hennes bar det rundt halsen til den dagen hun døde.
    
  Før hun gikk, stoppet Alice et øyeblikk ved brorens dør. Hun la hånden på dørhåndtaket, men åpnet det ikke. Hun fryktet at synet av Manfreds runde, uskyldige ansikt ville svekke hennes besluttsomhet. Viljestyrken hennes viste seg allerede å være betydelig svakere enn hun hadde forventet.
    
  Nå var det på tide å endre på alt det, tenkte hun mens hun gikk ut på gaten.
    
  Skinnstøvlene hennes etterlot seg gjørmete spor i snøen, men snøstormen tok seg av det og skylte dem bort da den passerte.
    
    
  19
    
    
  På dagen for angrepet kom Paul og Halbert en time for sent til sin første fødsel. Klaus Graf ble hvit av raseri. Da han så Pauls forslåtte ansikt og hørte historien hans - bekreftet av Halberts konstante nikking da Paul fant ham bundet til sengen med et ydmyket uttrykk i ansiktet - sendte han ham hjem.
    
  Neste morgen ble Paul overrasket over å finne greven i stallen, et sted han sjelden besøkte før senere på dagen. Fortsatt forvirret av de siste hendelsene la han ikke merke til det merkelige blikket kullbrenneren ga ham.
    
  "Hallo, herr greve. Hva gjør De her?" spurte han forsiktig.
    
  "Vel, jeg ville bare forsikre meg om at det ikke var flere problemer. Kan du forsikre meg om at de karene ikke kommer tilbake, Paul?"
    
  Den unge mannen nølte et øyeblikk før han svarte.
    
  "Nei, herre. Jeg kan ikke."
    
  "Det var det jeg trodde."
    
  Klaus rotet gjennom frakken sin og dro frem et par krøllete, skitne sedler. Han ga dem skyldbetynget til Paul.
    
  Paulus tok dem, mens han telte dem i tankene.
    
  "En del av månedslønnen min, inkludert dagens. Skal jeg sparkes?"
    
  "Jeg tenkte på hva som skjedde i går ... Jeg vil ikke ha noen problemer, forstår du?"
    
  "Selvfølgelig, herre."
    
  "Du virker ikke overrasket", sa Klaus, som hadde dype poser under øynene, uten tvil etter en søvnløs natt der han prøvde å bestemme seg for om han skulle sparke fyren eller ikke.
    
  Paul så på ham og vurderte om han skulle forklare hvor dypt avgrunnen sedlene i hånden hans hadde kastet ham ned i. Han bestemte seg for å ikke gjøre det, ettersom kullgruvearbeideren allerede visste om hans situasjon. I stedet valgte han ironien, som i økende grad ble hans valuta.
    
  "Dette er andre gang De har forrådt meg, herr greve. Forræderi mister sin sjarm andre gang."
    
    
  20
    
    
  "Du kan ikke gjøre dette mot meg!"
    
  Baronen smilte og nippet til urteteen sin. Han nøt situasjonen, og enda verre, han gjorde ingen forsøk på å late som om det ikke var slik. For første gang så han en mulighet til å få tak i jødiske penger uten å gifte bort Jürgen.
    
  "Kjære Tannenbaum, jeg forstår ikke hvordan jeg klarer noe som helst."
    
  "Nøyaktig!"
    
  "Det er ingen brud, er det vel?"
    
  "Vel, nei", innrømmet Tannenbaum motvillig.
    
  "Da kan det ikke bli noe bryllup. Og siden brudens fravær," sa han og kremtet, "er ditt ansvar, er det rimelig at du dekker utgiftene."
    
  Tannenbaum vred seg urolig i stolen og lette etter et svar. Han helte seg mer te og en halv skål med sukker.
    
  "Jeg ser at du liker det", sa baronen og hevet et øyenbryn. Avskyen Joseph hadde skapt i ham, forvandlet seg gradvis til en merkelig fascinasjon etter hvert som maktbalansen endret seg.
    
  "Vel, det er tross alt jeg som betalte for dette sukkeret."
    
  Baronen svarte med en grimase.
    
  "Det er ikke nødvendig å være frekk."
    
  "Synes du jeg er en idiot, Baron? Du sa at du skulle bruke pengene til å bygge en gummifabrikk, lik den du tapte for fem år siden. Jeg trodde deg og overførte den enorme summen du ba om. Og hva finner jeg to år senere? Ikke bare klarte du ikke å bygge fabrikken, men pengene havnet i en aksjeportefølje som bare du har tilgang til."
    
  "Dette er trygge reservater, Tannenbaum."
    
  "Det kan være. Men jeg stoler ikke på keeperen deres. Det ville ikke være første gang du har satset familiens fremtid på en vinnende kombinasjon."
    
  Et uttrykk av bitterhet spredte seg over baron Otto von Schröders ansikt som han ikke klarte å føle. Han hadde nylig falt tilbake i spillefeber og tilbrakt lange netter med å stirre på skinnpermen som inneholdt investeringene han hadde gjort med Tannenbaums penger. Hver av dem hadde en umiddelbar likviditetsklausul, som betydde at han kunne konvertere dem til bunter med sedler på litt over en time, med bare sin signatur og en streng bot. Han prøvde ikke å lure seg selv: han visste hvorfor klausulen var inkludert. Han visste risikoen han tok. Han begynte å drikke mer og mer før han la seg, og forrige uke vendte han tilbake til spillebordene.
    
  Ikke på et kasino i München; så dum var han ikke. Han skiftet til de mest beskjedne klærne han kunne finne og besøkte et sted i Altstadt. En kjeller med sagflis på gulvet og prostituerte med mer maling på seg enn du ville finne i Alte Pinakothek. Han ba om et glass Korn og satte seg ved et bord der startinnsatsen bare var to mark. Han hadde fem hundre dollar i lommen - det meste han ville brukt.
    
  Det verste som kunne skje skjedde: han vant.
    
  Selv med de skitne kortene klistret sammen som nygifte på bryllupsreise, selv med rusen fra den hjemmelagde brennevinen og røyken som sved i øynene hans, selv med den vonde lukten som hang i luften i kjelleren, vant han. Ikke mye - akkurat nok til at han kunne forlate stedet uten en kniv i magen. Men han vant, og nå ville han gamble oftere og oftere. "Jeg er redd du bare må stole på min dømmekraft når det gjelder penger, Tannenbaum."
    
  Industrimannen smilte skeptisk.
    
  "Jeg ser at jeg blir stående igjen uten penger og uten bryllup. Selv om jeg alltid kunne innløse det kreditbrevet du signerte for meg, Baron."
    
  Schroeder svelget. Han ville ikke la noen ta mappen fra skuffen på kontoret sitt. Og ikke av den enkle grunn at utbyttet gradvis dekket gjelden hans.
    
  Ingen.
    
  Den mappen - mens han strøk over den og forestilte seg hva han kunne gjøre med pengene - var det eneste som fikk ham gjennom de lange nettene.
    
  "Som jeg sa før, det er ingen grunn til å være frekk. Jeg lovet deg et bryllup mellom familiene våre, og det er det du skal få. Hent meg en brud, så skal sønnen min vente på henne."
    
  Jürgen snakket ikke med moren sin på tre dager.
    
  Da baronen hentet sønnen sin fra sykehuset for en uke siden, lyttet han til den unge mannens dypt partiske historie. Han var såret av det som hadde skjedd - enda mer enn da Eduard kom tilbake så sterkt vansiret, tenkte Jürgen dumt - men han nektet å involvere politiet.
    
  "Vi må ikke glemme at det var guttene som hadde med seg lommekniven", sa baronen og rettferdiggjorde sin posisjon.
    
  Men Jurgen visste at faren hans løy, og at han skjulte en viktigere grunn. Han prøvde å snakke med Brunhilda, men hun fortsatte å unnvike emnet, noe som bekreftet mistanken hans om at de bare fortalte ham deler av sannheten. Rasende låste Jurgen seg inne i fullstendig taushet, i den tro at dette ville mykne opp moren hans.
    
  Brunhilda led, men ga ikke opp.
    
  I stedet gikk hun til motangrep, overøste sønnen med oppmerksomhet og ga ham utallige gaver, søtsaker og favorittmaten hans. Det nådde et punkt hvor selv en så bortskjemt, uoppdragen og selvsentrert som Jürgen begynte å føle seg kvalt og lengtet etter å forlate huset.
    
  Så da Krohn kom til Jurgen med et av sine vanlige forslag - at han skulle komme til et politisk møte - reagerte Jurgen annerledes enn vanlig.
    
  "La oss gå", sa han og tok tak i frakken sin.
    
  Krohn, som hadde brukt årevis på å få Jürgen involvert i politikken og var medlem av diverse nasjonalistiske partier, var henrykt over vennens avgjørelse.
    
  "Jeg er sikker på at dette vil hjelpe deg med å få litt av hvert", sa han, fortsatt skamfull over det som hadde skjedd i stallen for en uke siden, da sju hadde tapt mot én.
    
  Jürgen hadde lave forventninger. Han tok fortsatt beroligende medisiner for smertene i såret, og mens de tok trolleybussen mot sentrum, berørte han nervøst den tykke bandasjen han måtte bruke i noen dager til.
    
  Og så et merke for resten av livet, alt på grunn av den stakkars grisen Paul, tenkte han, og syntes utrolig synd på seg selv.
    
  Som kronen på verket forsvant fetteren hans ut i løse luften. To av vennene hans dro for å spionere på stallen og oppdaget at han ikke lenger jobbet der. Jurgen mistenkte at det ikke ville være noen måte å spore opp Paul på med det første, og dette fikk ham til å brenne inni seg.
    
  Fortapt i sitt eget hat og sin selvmedlidenhet hørte baronsønnen knapt hva Kron sa på vei til Hofbräuhaus.
    
  "Han er en fremragende taler. En flott mann. Du skal se, Jürgen."
    
  Han brydde seg heller ikke om de praktfulle omgivelsene, den gamle ølfabrikken som ble bygget for kongene i Bayern for over tre århundrer siden, eller freskene på veggene. Han satt ved siden av Kron på en av benkene i den store hallen og nippet til ølet sitt i dyster stillhet.
    
  Da foredragsholderen Kron hadde snakket så glødende om entret scenen, trodde Jürgen at vennen hans hadde mistet forstanden. Mannen gikk som om han hadde blitt stukket i rumpa av en bie, og så ikke ut som han hadde noe å si. Han utstrålte alt Jürgen foraktet, fra frisyren og barten til den billige, krøllete dressen sin.
    
  Fem minutter senere så Jürgen seg rundt i ærefrykt. Mengden som var samlet i salen, minst tusen personer sterke, sto i fullstendig stillhet. Leppene beveget seg knapt, bortsett fra å hviske: "Vel sagt" eller "Han har rett." Mengdens hender talte, og klappet høyt ved hver pause.
    
  Nesten mot sin vilje begynte Jürgen å lytte. Han forsto knapt hva talen handlet om, han levde i utkanten av verden rundt seg, kun opptatt med sin egen underholdning. Han kjente igjen spredte fragmenter, bruddstykker av fraser faren hadde sagt under frokosten mens han gjemte seg bak avisen. Forbannelser mot franskmennene, engelskmennene, russerne. Tullprat, alt sammen.
    
  Men fra denne forvirringen begynte Jürgen å trekke ut en enkel mening. Ikke fra ordene, som han knapt forsto, men fra følelsene i den lille mannens stemme, fra hans overdrevne gester, fra de knyttede nevene på slutten av hver linje.
    
  En forferdelig urettferdighet har skjedd.
    
  Tyskland ble knivstukket i ryggen.
    
  Jøder og frimurere oppbevarte denne dolken i Versailles.
    
  Tyskland var tapt.
    
  Skylden for fattigdom, for arbeidsledighet, for de bare føttene til tyske barn falt på jødene, som kontrollerte regjeringen i Berlin som om den var en enorm, tankeløs marionett.
    
  Jürgen, som ikke brydde seg det minste om de bare føttene til tyske barn, som ikke brydde seg om Versailles - som aldri brydde seg om noen andre enn Jürgen von Schröder - var på beina femten minutter senere og applauderte vilt for taleren. Før talen var over, sa han til seg selv at han ville følge denne mannen uansett hvor han gikk.
    
  Etter møtet unnskyldte Kron seg og sa at han snart ville være tilbake. Jürgen sank inn i stillhet helt til vennen klappet ham på ryggen. Han hentet inn taleren, som igjen så fattig og rufsete ut, med et flyktig og mistroisk blikk. Men baronens arving kunne ikke lenger se ham i dette lyset og trådte frem for å hilse på ham. Kron sa med et smil:
    
  "Kjære Jürgen, la meg introdusere deg for Adolf Hitler."
    
    
  GODKJENT STUDENT
    
  1923
    
    
  Der den innviede oppdager en ny virkelighet med nye regler
    
  Dette er det hemmelige håndtrykket til en innkommende lærling, som brukes til å identifisere medfrimurere som sådan. Det innebærer å presse tommelen mot toppen av pekefingeren til personen som blir møtt, som deretter svarer med samme mynt. Det hemmelige navnet er BOOZ, etter søylen som representerer månen i Salomos tempel. Hvis en frimurer er i tvil om en annen person som hevder å være en medfrimurer, vil han be dem stave navnet sitt. Bedragere begynner med bokstaven B, mens ekte innviede begynner med den tredje bokstaven, altså: ABOZ.
    
    
  21
    
    
  "God ettermiddag, Frau Schmidt", sa Paul. "Hva kan jeg tilby deg?"
    
  Kvinnen kikket seg raskt rundt og prøvde å se ut som om hun vurderte kjøpet, men sannheten var at hun hadde rettet blikket mot posen med poteter i håp om å få øye på prislappen. Det var nytteløst. Lei av å måtte endre prisene daglig, begynte Paul å memorere dem hver morgen.
    
  "To kilo poteter, takk", sa hun uten å turte å spørre hvor mye.
    
  Paul begynte å plassere knollene på vekten. Bak damen undersøkte et par gutter godteriet som var utstilt, med hendene tett stukket i de tomme lommene.
    
  "De koster seksti tusen mark kiloet!" buldret en brysk stemme bak disken.
    
  Kvinnen kastet knapt et blikk på herr Ziegler, eieren av matbutikken, men ansiktet hennes rødmet som følge av den høye prisen.
    
  "Beklager, frue ... jeg har ikke mange poteter igjen," løy Paul, og sparte henne for forlegenheten ved å måtte redusere bestillingen. Han hadde slitt seg ut den morgenen med å stable sekk etter sekk med poteter i bakgården. "Mange av våre faste kunder kommer fortsatt. Har du noe imot at jeg gir deg bare ett kilo?"
    
  Lettelsen i ansiktet hennes var så tydelig at Paul måtte snu seg bort for å skjule smilet sitt.
    
  "Greit. Jeg antar jeg må klare meg."
    
  Paul plukket opp flere poteter fra posen helt til vekten stoppet på 1000 gram. Han tok ikke den siste, spesielt store, ut av posen, men holdt den i hånden mens han sjekket vekten, og la den deretter tilbake i posen og ga den til ham.
    
  Handlingen unnslapp ikke kvinnen, hvis hånd skalv litt da hun betalte og tok vesken sin fra disken. Idet de skulle til å gå, ropte herr Ziegler henne tilbake.
    
  "Bare et øyeblikk!"
    
  Kvinnen snudde seg og ble blek.
    
  "Ja?"
    
  "Din sønn mistet denne, frue", sa butikkeieren og rakte ham den minste guttens lue.
    
  Kvinnen mumlet takknemlige ord og løp praktisk talt ut.
    
  Herr Ziegler gikk tilbake bak disken. Han rettet på de små runde glassene sine og fortsatte å tørke av erteboksene med en myk klut. Stedet var plettfritt, ettersom Paul holdt det omhyggelig rent, og på den tiden ble ingenting stående i butikken lenge nok til å samle støv.
    
  "Jeg så deg", sa butikkeieren uten å se opp.
    
  Paul dro frem en avis under disken og begynte å bla i den. De ville ikke ha flere kunder den dagen, siden det var torsdag, og de flestes lønninger hadde tørket opp flere dager tidligere. Men dagen etter ville bli et helvete.
    
  "Jeg vet det, herre."
    
  "Så hvorfor lot du som?"
    
  "Det måtte se ut som om du ikke la merke til at jeg ga henne en potet, sir. Ellers måtte vi gi alle et gratis emblem."
    
  "Disse potetene vil bli trukket fra lønnsslippen din", sa Ziegler og prøvde å høres truende ut.
    
  Paul nikket og gikk tilbake til lesingen. Han hadde for lengst sluttet å frykte butikkeieren, ikke bare fordi han aldri utførte truslene sine, men også fordi hans grove ytre bare var en forkledning. Paul smilte for seg selv og husket at han bare et øyeblikk tidligere hadde lagt merke til Ziegler som stappet en håndfull godteri i guttens lue.
    
  "Jeg vet ikke hva i all verden du syntes var så interessant i de avisene", sa butikkeieren og ristet på hodet.
    
  Det Paul hadde lett febrilsk etter i avisene en stund nå, var en måte å redde Herr Zieglers forretning på. Hvis han ikke fant den, ville butikken gå konkurs innen to uker.
    
  Plutselig stoppet han mellom to sider av Allgemeine Zeitung. Hjertet hans hoppet. Den var der og da: ideen, presentert i en liten artikkel i to spalter, nesten ubetydelig ved siden av de store overskriftene som varslet endeløse katastrofer og et mulig regjeringskollaps. Han kunne ha gått glipp av den hvis han ikke hadde lett etter nettopp det.
    
  Det var galskap.
    
  Det var umulig.
    
  Men hvis det fungerer ... blir vi rike.
    
  Det ville fungere. Paul var sikker på det. Det vanskeligste ville være å overbevise herr Ziegler. En konservativ gammel prøysser som ham ville aldri gå med på en slik plan, ikke engang i Pauls villeste fantasier. Paul kunne ikke engang forestille seg å foreslå det.
    
  Så jeg bør tenke meg om raskt, sa han til seg selv og bet seg i leppa.
    
    
  22
    
    
  Det hele startet med attentatet på minister Walther Rathenau, en fremtredende jødisk industrimann. Fortvilelsen som rammet Tyskland mellom 1922 og 1923, da to generasjoner så verdiene sine bli fullstendig snudd på hodet, begynte en morgen da tre studenter kjørte bort til Rathenaus bil, pepret ham med maskingeværild og kastet en granat mot ham. 24. juni 1922 ble et forferdelig frø sådd; mer enn to tiår senere skulle det føre til dødsfallet til over femti millioner mennesker.
    
  Frem til den dagen trodde tyskerne at ting allerede var ille. Men fra det øyeblikket av, da hele landet var blitt et galehus, var alt de ville tilbake til slik ting hadde vært. Rathenau ledet utenriksdepartementet. I de turbulente tidene, da Tyskland var prisgitt sine kreditorer, var dette en jobb som var enda viktigere enn presidentskapet i republikken.
    
  Den dagen Rathenau ble myrdet, lurte Paul på om studentene gjorde det fordi han var jøde, fordi han var politiker, eller for å hjelpe Tyskland med å bearbeide katastrofen i Versailles. De umulige erstatningene landet måtte betale - frem til 1984! - hadde kastet befolkningen ut i fattigdom, og Rathenau var den siste bastionen for sunn fornuft.
    
  Etter hans død begynte landet å trykke penger bare for å betale gjelden sin. Forsto de ansvarlige at hver mynt de trykket devaluerte de andre? Det gjorde de sannsynligvis, men hva annet kunne de ha gjort?
    
  I juni 1922 kjøpte én mark to sigaretter; to hundre og syttito mark tilsvarte én amerikansk dollar. I mars 1923, den dagen Paul uforsiktig la en ekstra potet i Frau Schmidts veske, tok det fem tusen mark å kjøpe sigaretter, og tjue tusen å gå til banken og komme ut med en sprø dollarseddel.
    
  Familier slet med å holde tritt mens galskapen økte. Hver fredag, på lønningsdag, ventet kvinner på ektemennene sine ved fabrikkdørene. Så, plutselig, beleiret de butikkene og dagligvarebutikkene, oversvømmet Viktualienmarkt på Marienplatz og brukte sine siste lønnsspenger på nødvendigheter. De kom hjem lastet med mat og prøvde å holde ut til slutten av uken. Andre dager i uken ble det ikke gjort mye forretninger i Tyskland. Lommene var tomme. Og torsdag kveld hadde sjefen for BMW-produksjonen samme kjøpekraft som en gammel landstryker som slepte stubbene sine gjennom gjørmen under Isar-broene.
    
  Det var mange som ikke orket det.
    
  De som var gamle, som manglet fantasi, som tok for mye for gitt, var de som led mest. Deres sinn klarte ikke å takle alle disse endringene, med denne verden som gikk frem og tilbake. Mange begikk selvmord. Andre sank ned i fattigdom.
    
  Andre har forandret seg.
    
  Paul var en av dem som forandret seg.
    
  Etter at Herr Grev avskjediget ham, hadde Paul en forferdelig måned. Han rakk knapt å overvinne sinnet over Jürgens angrep og avsløringen av Alices skjebne, eller å vie mer enn en flyktig tanke til mysteriet rundt farens død. Nok en gang var behovet for å overleve så akutt at han ble tvunget til å undertrykke sine egne følelser. Men en brennende smerte blusset ofte opp om natten og fylte drømmene hans med spøkelser. Han fikk ofte ikke sove, og ofte om morgenen, mens han gikk i Münchens gater i slitte, snødekte støvler, tenkte han på døden.
    
  Noen ganger, når han kom tilbake til pensjonatet uten arbeid, tok han seg selv i å stirre på Isar av Ludwigsbrücke med tomme øyne. Han ville kaste seg ut i det iskalde vannet, la strømmen dra kroppen sin ned til Donau, og derfra til havet. Den fantastiske vannvidden han aldri hadde sett, men hvor han alltid trodde faren hans hadde møtt sin ende.
    
  I slike tilfeller måtte han finne en unnskyldning for ikke å klatre på veggen eller hoppe. Bildet av moren som ventet på ham hver kveld på pensjonatet og vissheten om at hun ikke ville overleve uten ham hindret ham i å slukke brannen i magen sin en gang for alle. I andre tilfeller ble han holdt tilbake av selve brannen og årsakene til dens oppståen.
    
  Helt til endelig et glimt av håp dukket opp. Selv om det førte til døden.
    
  En morgen kollapset en budmann ved Pauls føtter midt i veien. Den tomme vognen han dyttet hadde veltet. Hjulene spinnet fortsatt da Paul bøyde seg ned og prøvde å hjelpe mannen opp, men han klarte ikke å røre seg. Han gispet desperat etter luft, øynene hans var blanke. En annen forbipasserende kom nær. Han var kledd i mørke klær og bar en lærveske.
    
  "Gjør plass! Jeg er lege!"
    
  En stund prøvde legen å gjenopplive den falne mannen, men uten hell. Til slutt reiste han seg og ristet på hodet.
    
  "Hjerteinfarkt eller emboli. Vanskelig å tro for noen så ung."
    
  Paul så på den døde mannens ansikt. Han må ha vært bare nitten år gammel, kanskje yngre.
    
  Det gjør jeg også, tenkte Paul.
    
  "Doktor, vil du ta vare på kroppen?"
    
  "Jeg kan ikke, vi må vente på politiet."
    
  Da betjentene ankom, beskrev Paul tålmodig hva som hadde skjedd. Legen bekreftet beretningen hans.
    
  "Har du noe imot at jeg returnerer bilen til eieren?"
    
  Politibetjenten kastet et blikk på den tomme vognen, og stirret deretter lenge og intenst på Paul. Han likte ikke tanken på å dra vognen tilbake til politistasjonen.
    
  "Hva heter du, kompis?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "Og hvorfor skulle jeg stole på deg, Paul Reiner?"
    
  "Fordi jeg tjener mer penger på å ta dette med til butikkeieren enn på å prøve å selge disse dårlig spikrede trebitene på svartebørsen", sa Paul med fullstendig ærlighet.
    
  "Greit. Si til ham at han må kontakte politistasjonen. Vi må vite hvem hans nærmeste pårørende er. Hvis han ikke ringer oss innen tre timer, må du svare til meg."
    
  Politibetjenten ga ham regningen han hadde funnet, med adressen til en matbutikk i en gate nær Isartor oppført med pen håndskrift, sammen med de siste varene den døde gutten hadde fraktet: 1 kilo kaffe, 3 kilo poteter, 1 pose sitroner, 1 boks Krunz-suppe, 1 kilo salt, 2 flasker maissprit.
    
  Da Paul kom til butikken med en trillebår og spurte om den døde guttens jobb, ga herr Ziegler ham et vantro blikk, likt det han ga Paul seks måneder senere da den unge mannen forklarte planen sin for å redde dem fra ruin.
    
  "Vi må gjøre butikken om til en bank."
    
  Butikkinnehaveren mistet syltetøyglasset han holdt på å rengjøre, og det ville ha knust på gulvet hvis ikke Paul hadde klart å fange det i luften.
    
  "Hva snakker du om? Var du full?" sa han og så på de store sirklene under guttens øyne.
    
  "Nei, herre," sa Paul, som ikke hadde sovet hele natten, mens han gikk gjennom planen i hodet om og om igjen. Han forlot rommet sitt ved daggry og tok stilling ved rådhusdøren en halvtime før den åpnet. Så løp han fra vindu til vindu og samlet informasjon om tillatelser, skatter og vilkår. Han kom tilbake med en tykk pappmappe. "Jeg vet at dette kan virke sprøtt, men det er det ikke. Akkurat nå har penger ingen verdi. Lønningene stiger daglig, og vi må beregne prisene våre hver morgen."
    
  "Ja, det minner meg på det: Jeg måtte gjøre alt dette selv i morges", sa butikkeieren oppgitt. "Du kan ikke forestille deg hvor vanskelig det var. Og dette er på en fredag! Butikken vil være overfylt om to timer."
    
  "Jeg vet det, herr. Og vi må gjøre alt vi kan for å bli kvitt alle varene i dag. I ettermiddag skal jeg snakke med flere av kundene våre og tilby dem varer i bytte mot arbeidskraft, fordi arbeidet skal leveres på mandag. Vi skal bestå den kommunale inspeksjonen på tirsdag morgen, og vi åpner på onsdag."
    
  Ziegler så ut som om Paul hadde bedt ham om å smøre kroppen sin inn med syltetøy og gå naken over Marienplatz.
    
  "Absolutt ikke. Denne butikken har vært her i syttitre år. Den ble startet av oldefaren min, og deretter overført til bestefaren min, som ga den videre til faren min, som til slutt ga den videre til meg."
    
  Paul så alarmen i butikkeierens øyne. Han visste at han var ett skritt unna å bli sparket for ulydighet og galskap. Så han bestemte seg for å satse alt.
    
  "Det er en fantastisk historie, sir. Men dessverre, om to uker, når noen som ikke heter Ziegler overtar butikken på et kreditormøte, vil hele denne tradisjonen bli ansett som dritt."
    
  Butikkeieren hevet en anklagende finger, klar til å refse Paul for bemerkningene hans, men husket så situasjonen sin og falt sammen i en stol. Gjeldene hans hadde hopet seg opp siden krisen startet - gjeld som, i motsetning til så mange andre, ikke bare hadde forsvunnet i en røyksky. Lyspunktet i all denne galskapen - for noen - var at de med boliglån med årlig rente var i stand til å betale dem raskt ned, gitt de ville svingningene i rentene. Dessverre kunne de som Ziegler, som hadde donert en del av inntekten sin i stedet for et fast kontantbeløp, bare ende opp med å tape.
    
  "Jeg forstår ikke, Paul. Hvordan vil dette redde bedriften min?"
    
  Den unge mannen ga ham et glass vann, og viste ham så en artikkel han hadde revet ut av gårsdagens avis. Paul hadde lest den så mange ganger at blekket var flekkete enkelte steder. "Det er en artikkel av en universitetsprofessor. Han sier at i tider som disse, når folk ikke kan stole på penger, bør vi se til fortiden. Til en tid da det ikke fantes penger. For å veksle."
    
  "Men..."
    
  "Vær så snill, herre, gi meg et øyeblikk. Dessverre kan ingen bytte et nattbord eller tre flasker brennevin mot andre ting, og pantelånerne er fulle. Så vi må søke tilflukt til løfter. I form av utbytte."
    
  "Jeg forstår ikke", sa butikkeieren, og hodet hans begynte å snurre.
    
  "Aksjer, herr Ziegler. Aksjemarkedet vil vokse ut av dette. Aksjer vil erstatte penger. Og vi vil selge dem."
    
  Ziegler ga opp.
    
  Paul sov knapt de neste fem nettene. Det var ikke vanskelig i det hele tatt å overbevise håndverkerne - snekkere, gipsere og møbelsnekkere - om å ta med seg dagligvarene sine gratis den fredagen i bytte mot helgearbeid. Faktisk var noen så takknemlige at Paul måtte tilby lommetørkleet sitt flere ganger.
    
  Vi må være i en skikkelig knipe når en kraftig rørlegger brister i gråt når du tilbyr ham en pølse i bytte mot en times arbeid, tenkte han. Hovedproblemet var byråkratiet, men selv i denne forbindelse var Paul heldig. Han studerte retningslinjene og instruksjonene som ble gitt ham av myndighetspersoner helt til han kunne høre punktene. Hans største frykt var at han skulle snuble over en setning som ville knuse alle håpene hans. Etter å ha fylt sider med notater i en liten bok som skisserte trinnene som måtte tas, kokte kravene for å opprette Ziegler Bank seg ned til to:
    
  1) Regissøren måtte være tysk statsborger over tjueen år.
    
  2) En garanti på en halv million tyske mark måtte deponeres på rådhuskontorene.
    
  Det første var enkelt: Herr Ziegler skulle bli direktør, selv om det allerede var helt klart for Paul at han skulle forbli innelåst på kontoret sitt så lenge som mulig. Når det gjelder det andre ... et år tidligere ville en halv million mark ha vært en astronomisk sum, en måte å sikre at bare solvente mennesker kunne starte en bedrift basert på tillit. I dag var en halv million mark en spøk.
    
  "Ingen har oppdatert tegningen!" ropte Paul, mens han hoppet rundt i verkstedet og skremte snekkerne som allerede hadde begynt å rive hyller av veggene.
    
  Jeg lurer på om ikke offentlig ansatte ville foretrukket et par trommestikker, tenkte Paul muntert. I det minste kunne de finne noe bruk for dem.
    
    
  23
    
    
  Lastebilen var åpen, og personene bak hadde ingen beskyttelse mot natteluften.
    
  Nesten alle sammen var stille, fokusert på hva som skulle skje. Brunskjortene deres beskyttet dem så vidt mot kulden, men det spilte ingen rolle, siden de snart skulle av gårde.
    
  Jürgen satte seg på huk og begynte å dunke metallgulvet i lastebilen med køllen sin. Han hadde tilegnet seg denne vanen under sitt første utfluktsturné, da kameratene hans fortsatt så på ham med en viss skepsis. Sturmabteilung, eller SA - nazistpartiets "stormtropper" - besto av hardbarkede tidligere soldater, menn fra de lavere klassene som knapt kunne lese et avsnitt uten å stamme. Deres første reaksjon på tilsynekomsten av denne elegante unge mannen - sønn av en baron, ikke mindre! - var avslag. Og da Jürgen først brukte lastebilgulvet som en tromme, ga en av kameratene ham fingeren.
    
  "Sender du et telegram til baronessen, hva, gutt?"
    
  Resten lo ondskapsfullt.
    
  Den kvelden skammet han seg. Men i kveld, da han begynte å falle i gulvet, fulgte alle andre raskt etter. Først var rytmen langsom, avmålt og tydelig, taktene perfekt synkroniserte. Men etter hvert som lastebilen nærmet seg bestemmelsesstedet, et hotell i nærheten av sentralstasjonen, intensiverte rumlingen seg til den ble øredøvende, og brølet fylte dem alle med adrenalin.
    
  Jürgen smilte. Det hadde ikke vært lett å vinne tilliten deres, men nå følte han at han hadde dem alle i sin hule håndflate. Da han nesten et år tidligere hadde hørt Adolf Hitler snakke for første gang og insistert på at partisekretæren skulle registrere medlemskapet hans i det nasjonalsosialistiske tyske arbeiderpartiet på stedet, hadde Krohn blitt henrykt. Men da Jürgen noen dager senere søkte om å bli med i SA, ble den gleden til skuffelse.
    
  "Hva i all verden har du til felles med de brune gorillaene?" Du er smart; du kunne hatt en karriere innen politikken. Og den øyelappen ... Hvis du sprer de riktige ryktene, kan den bli visittkortet ditt. Vi kunne si at du mistet et øye mens du forsvarte Ruhr."
    
  Baronsønnen brydde seg ikke om ham. Han meldte seg impulsivt inn i SA, men det var en viss underbevisst logikk i handlingene hans. Han ble tiltrukket av brutaliteten som var iboende i nazistenes paramilitære fløy, deres stolthet som gruppe og straffriheten for vold den ga dem. En gruppe han ikke passet inn i fra starten av, hvor han var mål for fornærmelser og latterliggjøring, som "Baron Cyclops" og "Enøyd stemorsblomst".
    
  Skremt ga Jürgen opp gangsterholdningen han hadde inntatt overfor skolevennene sine. De var ekte tøffe karer, og de ville umiddelbart ha sluttet rekkene hvis han hadde forsøkt å oppnå noe med makt. I stedet fortjente han gradvis deres respekt, og viste mangel på anger hver gang han møtte dem eller fiendene deres.
    
  Skringene fra bremsene overdøvet den voldsomme lyden av batongene. Lastebilen stoppet brått.
    
  "Kom deg ut! Kom deg ut!"
    
  Stormtropperne stimlet seg inn i lastebilen. Så trampet tjue par svarte støvler over de våte brosteinene. En av stormtropperne skled i en sølepytt med gjørmete vann, og Jürgen rakte ham raskt en hånd for å hjelpe ham opp. Han hadde lært at slike gester ville gi ham poeng.
    
  Bygningen overfor dem hadde ikke noe navn, bare ordet "TAVERN" malt over døren, med en rød bayersk hatt malt ved siden av. Stedet ble ofte brukt som møtested for kommunistpartiets avdeling, og i det øyeblikket nærmet et slikt møte seg slutten. Mer enn tretti mennesker var inne og lyttet til en tale. Da de hørte skrikingen av en lastebils bremser, så noen av dem opp, men det var for sent. Vertshuset hadde ingen bakdør.
    
  Stormtropperne kom inn i ordnede rekker og lagde så mye støy som mulig. Kelneren gjemte seg bak disken i redsel, mens de første ankomne snappet ølglass og tallerkener fra bordene og kastet dem mot disken, speilet over den og flaskehyllene.
    
  "Hva driver du med?" spurte en kort mann, antagelig vertshusets eier.
    
  "Vi har kommet for å oppløse en ulovlig forsamling", sa SA-troppssjefen og trådte frem med et upassende smil.
    
  "Du har ikke myndighet!"
    
  Troppssjefen løftet batongen og slo mannen i magen. Han falt i bakken med et stønn. Lederen ga ham et par spark til før han snudde seg mot mennene sine.
    
  "Fall sammen!"
    
  Jürgen gikk umiddelbart fremover. Han gjorde alltid dette, bare for å forsiktig trekke seg tilbake for å la noen andre lede angrepet - eller ta en kule eller et blad. Skytevåpen var nå forbudt i Tyskland - dette Tyskland hvis tenner hadde blitt trukket ut av de allierte - men mange krigsveteraner hadde fortsatt tjenestepistolene sine eller våpen de hadde erobret fra fienden.
    
  Stormtropperne stilte seg skulder mot skulder og rykket frem mot baksiden av vertshuset. Kommunistene, skrekkslagne, begynte å kaste alt de kunne få tak i mot fienden. En mann som gikk ved siden av Jürgen ble truffet i ansiktet med en glasskrukke. Han sjanglet, men de som sto bak ham fanget ham, og en annen trådte frem for å ta plassen hans i frontlinjen.
    
  "Dere jævler! Gå og sug pikk på Føreren!" ropte en ung mann med skinnlue og løftet en benk.
    
  Stormtropperne var mindre enn tre meter unna, innen rekkevidde av møbler som ble kastet mot dem, så Jürgen valgte det øyeblikket til å late som om han snublet. Mannen gikk frem og stilte seg foran.
    
  Akkurat i tide. Benkene fløy over rommet, et stønn runget, og mannen som nettopp hadde tatt Jürgens plass falt sammen forover, med hodet revet med åpent hull.
    
  "Klar?" ropte troppssjefen. "For Hitler og Tyskland!"
    
  "Hitler og Tyskland!" ropte de andre i kor.
    
  De to gruppene stormet mot hverandre som barn som lekte et spill. Jurgen unngikk en kjempe i en mekanikerkjeledress som kom mot ham, og slo knærne idet han passerte. Mekanikeren falt, og de som sto bak Jurgen begynte å slå ham nådeløst.
    
  Jürgen fortsatte fremrykningen. Han hoppet over en veltet stol og sparket til et bord, som traff låret til en eldre mann med briller. Han falt i gulvet og tok bordet med seg. Han holdt fortsatt noen nedskriblede papirlapper i hånden, så baronsønnen konkluderte med at dette måtte være taleren de hadde kommet for å avbryte. Han brydde seg ikke. Han visste ikke engang hva den gamle mannen het.
    
  Jürgen gikk rett mot ham og prøvde å tråkke på ham med begge føttene mens han beveget seg mot sitt egentlige mål.
    
  En ung mann i lærlue slo tilbake to stormtropper ved hjelp av en av benkene. Den første mannen forsøkte å flankere ham, men den unge mannen tippet benken mot seg og klarte å treffe ham i nakken, slik at han ble slått ned. Den andre mannen svingte batongen sin i et forsøk på å overraske mannen, men den unge kommunisten unngikk og klarte å albue stormtropperen i nyren. Da han bøyde seg ned og vred seg i smerte, brakk mannen benken over ryggen.
    
  Så denne vet hvordan man slåss, tenkte baronsønnen.
    
  Normalt ville han ha overlatt de sterkeste motstanderne til noen andre, men det var noe med denne tynne, unge mannen med innsunkne øyne som fornærmet Jürgen.
    
  Han så trassig på Jürgen.
    
  "Kjør på da, nazihore. Redd for å knekke en spiker?"
    
  Jürgen trakk pusten, men han var for utspekulert til å la fornærmelsen påvirke ham. Han gikk til motangrep.
    
  "Jeg er ikke overrasket over at du er så opptatt av rødt, din tynne lille drittsekk. Det Karl Marx-skjegget ser akkurat ut som rumpa til moren din."
    
  Den unge mannens ansikt lyste opp av raseri, og han løftet opp restene av benken og stormet mot Jürgen.
    
  Jürgen sto sidelengs mot angriperen og ventet på angrepet. Da mannen kastet seg mot ham, flyttet Jürgen seg til side, og kommunisten falt i gulvet og mistet luen. Jürgen slo ham tre ganger på rad med batongen på ryggen - ikke veldig hardt, men nok til å slå ham andpusten, men likevel la ham knele. Den unge mannen prøvde å krype unna, noe som var akkurat det Jürgen var ute etter. Han trakk høyrebenet bakover og sparket ham hardt. Tåen på støvelen hans traff mannen i magen og løftet ham mer enn en halv meter opp fra bakken. Han falt bakover og slet med å puste.
    
  Jürgen smilte bredt og kastet seg mot kommunisten. Ribbeina hans knakk under slagene, og da Jürgen reiste seg på armen hans, knakk den som en tørr kvist.
    
  Jürgen grep den unge mannen i håret og tvang ham til å reise seg.
    
  "Prøv å si nå det du sa om Føreren, din kommunistiske avskum!"
    
  "Dra til helvete!" mumlet gutten.
    
  "Vil du fortsatt si sånt tull?" ropte Jürgen vantro.
    
  Han grep enda strammere tak i guttens hår, løftet køllen og rettet den mot offerets munn.
    
  En dag.
    
  To ganger.
    
  Tre ganger.
    
  Guttens tenner var ikke mer enn en haug med blodige rester på tavernaens tregulv, og ansiktet hans var hovent. På et øyeblikk opphørte aggresjonen som hadde gitt næring til Jürgens muskler. Han forsto endelig hvorfor han hadde valgt denne mannen.
    
  Det var noe av fetteren hans over ham.
    
  Han slapp taket i kommunistens hår og så på mens han falt slapp ned på gulvet.
    
  Han ligner ikke på noen andre, tenkte Jürgen.
    
  Han så opp og så at kampene hadde opphørt rundt ham. De eneste som sto igjen var stormtropperne, som så på ham med en blanding av anerkjennelse og frykt.
    
  "La oss komme oss vekk herfra!" ropte troppssjefen.
    
  Tilbake i lastebilen satte en stormtrooper Jürgen aldri hadde sett før, og som ikke reiste med dem, seg ned ved siden av ham. Baronens sønn kastet knapt et blikk på sin ledsager. Etter en så brutal episode sank han vanligvis ned i en tilstand av melankolsk isolasjon og likte ikke å bli forstyrret. Det var derfor han knurret misfornøyd når den andre mannen snakket til ham med lav stemme.
    
  "Hva heter du?"
    
  "Jürgen von Schroeder", svarte han motvillig.
    
  "Så det er deg. De fortalte meg om deg. Jeg kom hit i dag spesielt for å møte deg. Mitt navn er Julius Schreck."
    
  Jürgen la merke til små forskjeller i mannens uniform. Han hadde på seg et hodeskalle- og korsbeinsemblem og et svart slips.
    
  "For å møte meg? Hvorfor?"
    
  "Jeg skaper en spesiell gruppe ... folk med mot, dyktighet og intelligens. Uten borgerlige skrupler."
    
  "Hvordan vet du at jeg har disse tingene?"
    
  "Jeg så deg i aksjon der bak. Du oppførte deg smart, i motsetning til alle de andre kanonfødene. Og så er det jo familien din. Din tilstedeværelse på laget vårt ville gitt oss prestisje. Det ville skille oss fra pøbelen."
    
  "Hva vil du?"
    
  "Jeg vil at du skal bli med i støttegruppen min. SA-eliten, som bare svarer overfor Føreren."
    
    
  24
    
    
  Alice hadde hatt en forferdelig natt helt siden hun så Paul i den andre enden av kabaretklubben. Det var det siste stedet hun forventet å finne ham. Hun så igjen, bare for å være sikker, siden lysene og røyken kunne ha skapt litt forvirring, men øynene hennes bedro henne ikke.
    
  Hva i all verden driver han med her?
    
  Hennes første impuls var å gjemme Kodak-en bak ryggen i skam, men hun klarte ikke å holde på slik lenge fordi kameraet og blitsen var for tunge.
    
  Dessuten jobber jeg. Søren, det er noe jeg burde være stolt av.
    
  "Hei, fin kropp! Ta et bilde av meg, skjønnhet!"
    
  Alice smilte, løftet blitsen - på en lang pinne - og trykket på avtrekkeren, slik at den avfyrte uten å bruke en eneste filmrull. To fulle menn, som blokkerte utsikten hennes til Pauls bord, veltet. Selv om hun måtte lade blitsen med magnesiumpulver fra tid til annen, var det fortsatt den mest effektive måten å bli kvitt de som plaget henne.
    
  En folkemengde myldret rundt henne på kvelder som denne, når hun måtte ta to eller tre hundre bilder av BeldaKlubs gjester. Etter at de var tatt, valgte eieren ut et halvt dusin til å henge på veggen ved inngangen, bilder som viste gjestene kose seg med klubbens dansejenter. Ifølge eieren ble de beste bildene tatt tidlig på morgenen, da man ofte kunne se de mest beryktede ødsler drikke champagne fra damesko. Alice hatet hele stedet: den høye musikken, de paljettbesatte kostymene, de provoserende sangene, alkoholen og menneskene som konsumerte den i enorme mengder. Men det var jobben hennes.
    
  Hun nølte før hun gikk bort til Paul. Hun syntes hun så lite tiltrekkende ut i den mørkeblå bruktbutikkdressen sin og den lille hatten som ikke helt kledde henne, men hun fortsatte å tiltrekke seg tapere som en magnet. Hun hadde for lengst konkludert med at menn likte å være i sentrum for oppmerksomheten hennes, og hun bestemte seg for å bruke dette faktum til å bryte isen med Paul. Hun følte fortsatt skam over måten faren hennes hadde kastet ham ut av huset på, og litt urolig over løgnen hun hadde blitt fortalt om at han beholdt pengene selv.
    
  Jeg skal spille ham et puss. Jeg skal gå bort til ham med et kamera som dekker ansiktet mitt, jeg skal ta et bilde, og så skal jeg avsløre hvem jeg er. Jeg er sikker på at han blir fornøyd.
    
  Hun la ut på reisen sin med et smil.
    
  Åtte måneder tidligere var Alice ute på gatene på jakt etter arbeid.
    
  I motsetning til Paul var ikke søket hennes desperat, ettersom hun hadde nok penger til å vare i noen måneder. Likevel var det vanskelig. Det eneste arbeidet som var tilgjengelig for kvinner - som ble ropt opp på gatehjørner eller hvisket om på bakrom - var som prostituerte eller elskerinner, og det var en vei Alice ikke var forberedt på å ta under noen omstendigheter.
    
  Ikke dette, og jeg drar ikke hjem heller, sverget hun.
    
  Hun vurderte å reise til en annen by: Hamburg, Düsseldorf, Berlin. Nyhetene som kom fra disse stedene var imidlertid like ille som det som skjedde i München, eller enda verre. Og det var noe - kanskje håpet om å møte en viss person igjen - som holdt henne gående. Men etter hvert som reservene hennes minket, sank Alice dypere og dypere ned i fortvilelse. Og så en ettermiddag, mens hun spaserte langs Agnesstrasse på jakt etter en skredderbutikk hun hadde blitt fortalt om, så Alice en annonse i et butikkvindu: Assistent søkes
    
  Kvinner trenger ikke å bruke
    
  Hun sjekket ikke engang hva slags bedrift det var. Indignert slo hun opp døren og gikk bort til den eneste personen bak disken: en tynn, eldre mann med dramatisk tynt grått hår.
    
  "God ettermiddag, Frøken."
    
  "God ettermiddag. Jeg er her i forbindelse med jobb."
    
  Den lille mannen så intenst på henne.
    
  "Tar jeg lov til å gjette at du faktisk kan lese, Fraulein?"
    
  "Ja, selv om jeg alltid har problemer med alt tull."
    
  Ved disse ordene forandret mannens ansikt seg. Munnen hans strakte seg til en munter rynke, og avslørte et hyggelig smil, etterfulgt av latter. "Du er ansatt!"
    
  Alice så på ham, fullstendig forvirret. Hun hadde gått inn i etablissementet, klar til å konfrontere eieren med det latterlige skiltet hans, i den tro at alt hun ville oppnå var å dumme seg ut.
    
  "Overrasket?"
    
  "Ja, jeg er ganske overrasket."
    
  "Du skjønner, frue ..."
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "August Münz", sa mannen med et elegant bukk. "Du skjønner, Fraulein Tannenbaum, jeg satte opp dette skiltet slik at en kvinne som deg skulle svare. Jobben jeg tilbyr krever teknisk dyktighet, sinnsnærvær og fremfor alt en god del chutzpah. Det ser ut til at du har de to sistnevnte egenskapene, og den første kan læres, spesielt gitt min egen erfaring ..."
    
  "Og du har ikke noe imot at jeg ..."
    
  "Jødisk? Du vil snart innse at jeg ikke er særlig tradisjonell, kjære deg."
    
  "Hva er det egentlig du vil at jeg skal gjøre?" spurte Alice mistenksomt.
    
  "Er det ikke åpenbart?" sa mannen og gestikulerte rundt seg. Alice så på butikken for første gang og så at det var et fotostudio. "Ta bilder."
    
  Selv om Paul forandret seg med hver jobb han tok, ble Alice fullstendig forvandlet av hennes. Den unge kvinnen forelsket seg umiddelbart i fotografering. Hun hadde aldri vært bak et kamera før, men da hun lærte det grunnleggende, innså hun at hun ikke ville ha noe annet i livet. Hun elsket spesielt mørkerommet, hvor kjemikalier blandet seg i brett. Hun kunne ikke ta blikket fra bildet da det begynte å dukke opp på papiret, etter hvert som ansiktstrekk og ansikter ble tydelige.
    
  Hun fant også tonen med fotografen med en gang. Selv om skiltet på døren sto "MUNTZ OG SØNNER", oppdaget Alice snart at de ikke hadde noen sønner, og at de aldri ville få det. August bodde i en leilighet over en butikk med en skrøpelig, blek ung mann han kalte "nevøen min Ernst". Alice tilbrakte lange kvelder med å spille backgammon med de to, og etter hvert kom smilet hennes tilbake.
    
  Det var bare én side ved jobben hun ikke likte, og det var nettopp det August hadde ansatt henne for. Eieren av en kabaretklubb i nærheten - August betrodde Alice at mannen var hans tidligere elsker - tilbød en pen sum penger for å ha en fotograf der tre kvelder i uken.
    
  "Han skulle gjerne hatt meg, selvfølgelig. Men jeg tror det hadde vært bedre om det var en pen jente ... en som ikke ville la noen mobbe henne", sa Augusta med et blunk.
    
  Klubbeieren var henrykt. Bilder som ble hengt opp utenfor etablissementet hans bidro til å spre budskapet om BeldaKlub, helt til det ble et av Münchens mest pulserende utesteder. Joda, det kunne ikke sammenlignes med steder som Berlin, men i disse mørke tidene var enhver virksomhet basert på alkohol og sex dømt til å lykkes. Rykter spredte seg om at mange kunder ville bruke hele lønnsslippene sine på fem hektiske timer før de tyr til en avtrekker, et tau eller en flaske piller.
    
  Da Alice nærmet seg Paul, trodde hun at han ikke ville være en av de klientene som var ute etter en siste flørt.
    
  Han kom uten tvil med en venn. Eller av nysgjerrighet, tenkte hun. Tross alt kom alle til BeldaKlub nå til dags, selv om det bare var for å bruke timevis på å nippe til en enkelt øl. Bartenderne var forståelsesfulle, og de var kjent for å ta imot forlovelsesringer i bytte mot et par halvlitere.
    
  Hun beveget seg nærmere og holdt kameraet opp mot ansiktet. Det var fem personer ved bordet, to menn og tre kvinner. På duken lå det flere halvtomme eller veltede champagneflasker og en haug med mat, nesten urørt.
    
  "Hei, Paul! Du burde posere for ettertiden!" sa mannen som sto ved siden av Alice.
    
  Paul så opp. Han hadde på seg en svart smoking som satt tett på skuldrene og en sløyfe som var oppkneppet og hang over skjorten. Da han snakket, var stemmen hans hes, og ordene hans var utydelige.
    
  "Hørte dere det, jenter? Få dem til å smile."
    
  De to kvinnene som flankerte Paul hadde på seg sølvfargede aftenkjoler og matchende hatter. En av dem grep tak i haken hans, tvang ham til å se på henne og ga ham et sjusket fransk kyss akkurat idet lukkeren klikket. Den overraskede mottakeren gjengjeldte kysset og brøt deretter ut i latter.
    
  "Ser du? De får deg virkelig til å smile!" sa vennen hans og brøt ut i latter.
    
  Alice ble sjokkert over å se dette, og Kodak holdt på å gli ut av hendene hennes. Hun følte seg kvalm. Denne drankeren, bare enda en av dem hun hadde foraktet natt etter natt i flere uker, var så langt unna hennes bilde av en sjenert kullgruvearbeider at Alice ikke kunne tro at det virkelig var Paul.
    
  Og likevel skjedde det.
    
  Gjennom den alkoholiske disen kjente den unge mannen henne plutselig igjen og reiste seg ustø på beina.
    
  "Alice!"
    
  Mannen som var sammen med ham snudde seg mot henne og løftet glasset sitt.
    
  "Kjenner dere hverandre?"
    
  "Jeg trodde jeg kjente ham", sa Alice kaldt.
    
  "Utmerket! Da burde du vite at vennen din er den mest suksessrike bankmannen i Isartor ... Vi selger flere aksjer enn noen annen bank som har dukket opp i det siste! Jeg er hans stolte regnskapsfører."
    
  ... Kom igjen, skål for oss."
    
  Alice følte en bølge av forakt sive gjennom henne. Hun hadde hørt alt om de nye bankene. Nesten alle etablissementene som hadde åpnet de siste månedene hadde blitt grunnlagt av unge mennesker, og en mengde studenter strømmet til klubben hver kveld for å bruke opp inntektene sine på champagne og prostituerte før pengene endelig mistet verdien sin.
    
  "Da faren min fortalte meg at du tok pengene, trodde jeg ham ikke. Så feil jeg tok. Nå ser jeg at det er det eneste du bryr deg om", sa hun og snudde seg bort.
    
  "Alice, vent ..." mumlet den unge mannen flau. Han snublet rundt bordet og prøvde å gripe tak i hånden hennes.
    
  Alice snudde seg og slo ham, et slag som ringte som en bjelle. Selv om Paul prøvde å redde seg selv ved å klamre seg til duken, veltet han og befant seg på gulvet under et hagl av knuste flasker og latteren fra tre jenter i koret.
    
  "Forresten," sa Alice idet hun gikk, "i den smokingen ser du fortsatt ut som en kelner."
    
  Paul brukte stolen til å reise seg, akkurat i tide til å se Alices rygg forsvinne i mengden. Hans regnskapsførervenn ledet nå jentene ut på dansegulvet. Plutselig grep noen tak i Paul og dro ham tilbake i stolen.
    
  "Ser ut som du klappet henne på feil måte, ikke sant?"
    
  Mannen som hjalp ham virket vagt kjent.
    
  "Hvem i all verden er du?"
    
  "Jeg er din fars venn, Paul. Han som akkurat nå lurer på om du er verdig navnet hans."
    
  "Hva vet du om faren min?"
    
  Mannen tok frem et visittkort og la det i innerlommen på Pauls smoking.
    
  "Kom til meg når du er blitt edru."
    
    
  25
    
    
  Paul så opp fra postkortet og stirret på skiltet over bokhandelen, fortsatt usikker på hva han gjorde der.
    
  Butikken lå bare noen få skritt fra Marienplatz, i det lille sentrum av München. Det var her slakterne og selgerne i Schwabing hadde gitt plass til urmakere, modistbutikker og sukkerrørbutikker. Ved siden av Kellers etablissement var det til og med en liten kino som viste F.W. Murnaus Nosferatu, mer enn et år etter den opprinnelige utgivelsen. Det var midt på dagen, og de må ha vært halvveis i den andre visningen. Paul forestilte seg projeksjonisten i båsen sin, mens han byttet utslitte filmruller etter hverandre. Han syntes synd på ham. Han hadde sneket seg inn for å se denne filmen - den første og eneste filmen han noen gang hadde sett - på kinoen ved siden av pensjonatet, da det var snakkisen i byen. Han hadde ikke likt den tynt tilslørte adapsjonen av Bram Stokers Dracula særlig godt. For ham lå historiens sanne følelse i ordene og stillhetene, i det hvite som omringet de svarte bokstavene på siden. Den filmatiske versjonen virket for enkel, som et puslespill bestående av bare to brikker.
    
  Paul gikk forsiktig inn i bokhandelen, men glemte snart frykten sin mens han studerte bindene som var pent arrangert i bokhyller fra gulv til tak og store bord ved vinduet. Det var ingen disk i sikte.
    
  Han bladde gjennom førsteutgaven av Døden i Venezia da han hørte en stemme bak seg.
    
  "Thomas Mann er et godt valg, men jeg er sikker på at du allerede har lest ham."
    
  Paul snudde seg. Der sto Keller og smilte til ham. Håret hans var helt hvitt, han hadde på seg et gammeldags geiteskjegg, og nå og da klødde han seg i de store ørene og trakk enda mer oppmerksomhet til dem. Paul følte at han kjente mannen, selv om han ikke kunne si hvor.
    
  "Ja, jeg leste den, men i all hast. Noen på pensjonatet der jeg bor lånte den ut til meg. Bøker blir vanligvis ikke liggende lenge i hendene mine, uansett hvor mye jeg har lyst til å lese dem om igjen."
    
  "Åh. Men ikke les om igjen, Paul. Du er for ung, og folk som leser om igjen har en tendens til å bli for raskt fylt med utilstrekkelig visdom. Foreløpig bør du lese alt du kan, så mye som mulig. Først når du når min alder vil du innse at omlesing ikke er bortkastet tid."
    
  Paul så nøye på ham igjen. Keller var godt oppe i femtiårene, selv om ryggen hans var rett som en stokk, og kroppen hans var veltrent i en gammeldags tredelt dress. Det hvite håret hans ga ham et respektabelt utseende, selv om Paul mistenkte at det kunne ha vært farget. Plutselig gikk det opp for ham hvor han hadde sett denne mannen før.
    
  "Du var på bursdagsfesten til Jurgen for fire år siden."
    
  "Du har god hukommelse, Paul."
    
  "Du ba meg dra så fort jeg kunne ... at hun ventet utenfor", sa Paul trist.
    
  "Jeg husker at du reddet en jente med absolutt klarhet, midt i ballsalen. Jeg har også hatt mine øyeblikk ... og mine feil, selv om jeg aldri har gjort en så stor feil som den jeg så deg gjøre i går, Paul."
    
  "Ikke minn meg på det. Hvordan i all verden skulle jeg vite at hun var der? Det er to år siden jeg så henne sist!"
    
  "Vel, da antar jeg at det virkelige spørsmålet her er: hva i all verden holdt du på med å bli full som en sjømann?"
    
  Paul flyttet seg ukomfortabelt fra den ene foten til den andre. Han følte seg ukomfortabel da han skulle diskutere disse sakene med en fullstendig fremmed, men samtidig følte han en merkelig ro i bokhandlerens selskap.
    
  "Uansett," fortsatte Keller, "vil jeg ikke plage deg, siden posene under øynene og det bleke ansiktet forteller meg at du har plaget deg selv nok allerede."
    
  "Du sa du ville snakke med meg om faren min", sa Paul engstelig.
    
  "Nei, det var ikke det jeg sa. Jeg sa at du skulle komme og se meg."
    
  "Hvorfor da?"
    
  Denne gangen var det Kellers tur til å tie. Han ledet Paul til en utstillingsmontre og pekte på St. Mikaels kirke, rett overfor bokhandelen. En bronseplakett som avbildet Wittelsbach-slektstreet ruvet over statuen av erkeengelen som ga bygningen navnet sitt. I ettermiddagssolen var statuens skygger lange og truende.
    
  "Se ... tre og et halvt århundre med prakt. Og dette er bare en kort prolog. I 1825 bestemte Ludwig I seg for å forvandle byen vår til et nytt Athen. Smug og boulevarder fulle av lys, rom og harmoni. Se nå litt lavere, Paul."
    
  Tiggere hadde samlet seg ved kirkedøren og stilt seg i kø for å få suppen menigheten delte ut ved solnedgang. Køen hadde så vidt begynt å danne seg, og den strakte seg allerede lenger enn Paul kunne se fra butikkvinduet. Han ble ikke overrasket over å se krigsveteranene fortsatt i sine loslitte uniformer, forbudt for nesten fem år siden. Han ble heller ikke sjokkert over de omstreifernes utseende, med ansiktene preget av fattigdom og drukkenskap. Det som virkelig overrasket ham var å se dusinvis av voksne menn kledd i loslitte dresser, men med perfekt pressede skjorter, hvorav ingen viste tegn til frakk, til tross for den sterke vinden den junikvelden.
    
  Kåpen til en familiefar som må ut hver dag for å finne brød til barna sine er alltid noe av det siste som blir pantsatt, tenkte Paul, mens han nervøst stakk hendene i lommene på frakken. Han hadde kjøpt kåpen brukt, overrasket over å finne stoff av så god kvalitet til prisen av en mellomstor ost.
    
  Akkurat som en smoking.
    
  "Fem år etter monarkiets fall: terror, gatemord, sult, fattigdom. Hvilken versjon av München foretrekker du, gutt?"
    
  "Ekte, antar jeg."
    
  Keller så på ham, tydelig fornøyd med svaret. Paul la merke til at holdningen hans endret seg litt, som om spørsmålet var en test på noe mye større som ennå ikke var kommet.
    
  "Jeg møtte Hans Reiner for mange år siden. Jeg husker ikke den nøyaktige datoen, men jeg tror det var rundt 1895, fordi han gikk inn i en bokhandel og kjøpte et eksemplar av Vernes Karpaterborg, som nettopp hadde kommet ut."
    
  "Elsket han også å lese?" spurte Paul, ute av stand til å skjule følelsene sine. Han visste så lite om mannen som hadde gitt ham livet at ethvert glimt av likhet fylte ham med en blanding av stolthet og forvirring, som et ekko fra en annen tid. Han følte et blindt behov for å stole på bokhandleren, for å trekke ut ethvert spor av faren han aldri kunne ha møtt fra sinnet sitt.
    
  "Han var en skikkelig bokorm! Faren din og jeg snakket sammen i et par timer den første dagen. Den gangen tok det lang tid, siden bokhandelen min var full fra åpning til stenging, ikke øde som den er nå. Vi oppdaget felles interesser, som poesi. Selv om han var veldig intelligent, var han ganske treg med ord og beundret hva folk som Holderlin og Rilke var i stand til. En gang ba han meg til og med om å hjelpe ham med et kort dikt han skrev til moren din."
    
  "Jeg husker at hun fortalte meg om det diktet", sa Paul mutt, "selv om hun aldri lot meg lese det."
    
  "Kanskje den fortsatt er blant farens papirer?" foreslo bokhandleren.
    
  "Dessverre var det lille vi hadde igjen i huset der vi pleide å bo. Vi måtte dra i all hast."
    
  "Det er synd. Uansett ... hver gang han kom til München, tilbrakte vi interessante kvelder sammen. Det var slik jeg først hørte om Storlosjen av den oppgående solen."
    
  "Hva er dette?"
    
  Bokhandleren senket stemmen.
    
  "Vet du hvem frimurerne er, Paul?"
    
  Den unge mannen så overrasket på ham.
    
  "Avisene skriver at de er en mektig hemmelig sekt."
    
  "Styrt av jøder som kontrollerer verdens skjebne?" sa Keller med en ironisk stemme. "Jeg har hørt den historien mange ganger også, Paul. Spesielt nå for tiden, når folk leter etter noen å skylde på for alle de vonde tingene som skjer."
    
  "Så, hva er sannheten?"
    
  "Frimurerne er et hemmelig samfunn, ikke en sekt, bestående av utvalgte individer som streber etter opplysning og moralens triumf i verden."
    
  "Med "utvalgt" mener du "mektig"?"
    
  "Nei. Disse menneskene velger selv. Ingen frimurer har lov til å be en lekmann om å bli frimurer. Det er lekmannen som må spørre, akkurat som jeg ba din far om å gi meg adgang til losjen."
    
  "Var faren min frimurer?" spurte Paul overrasket.
    
  "Vent litt," sa Keller. Han låste butikkdøren, slo skiltet til STENGT og gikk deretter inn i bakrommet. Da han kom tilbake, viste han Paul et gammelt studiofotografi. Det avbildet en ung Hans Reiner, Keller og tre andre menn Paul ikke kjente, som alle stirret intenst inn i kameraet. Deres stivne positur var typisk for fotografering ved århundreskiftet, da modeller måtte stå stille i minst ett minutt for å unngå uskarphet. En av mennene holdt et merkelig symbol som Paul husket å ha sett for mange år siden på onkelens kontor: en firkant og et passerpar vendt mot hverandre, med en stor "L" i midten.
    
  "Din far var tempelvokter for Storlosjen av den stigende sol. Vokteren sørger for at døren til tempelet er lukket før arbeidet begynner ... For å si det på en enkel måte, før ritualet begynner."
    
  "Jeg trodde du sa at det ikke hadde noe med religion å gjøre."
    
  "Som frimurere tror vi på et overnaturlig vesen som vi kaller universets store arkitekt. Det er alt som er dogmet. Hver frimurer ærer den store arkitekten slik han finner det passende. I min losje er det jøder, katolikker og protestanter, selv om vi ikke snakker åpent om dette. To emner er forbudt i losjen: religion og politikk."
    
  "Hadde losjen noe med farens død å gjøre?"
    
  Bokhandleren stoppet opp et øyeblikk før han svarte.
    
  "Jeg vet ikke mye om hans død, bortsett fra at det du ble fortalt er en løgn. Den dagen jeg sist så ham, sendte han meg en melding, og vi møttes i nærheten av en bokhandel. Vi snakket raskt sammen, midt på gaten. Han fortalte meg at han var i fare og at han fryktet for ditt liv og din mors liv. To uker senere hørte jeg rykter om at skipet hans hadde sunket i koloniene."
    
  Paul vurderte å fortelle Keller om fetteren Eduards siste ord, om natten faren besøkte Schroeder-herskapshuset, og om skuddet Eduard hadde hørt, men han bestemte seg for å ikke gjøre det. Han hadde vurdert bevisene, men kunne ikke finne noe overbevisende som kunne bevise at onkelen var ansvarlig for farens forsvinning. Innerst inne trodde han at det var noe i ideen, men inntil han var helt sikker, ville han ikke dele byrden med noen.
    
  "Han ba meg også om å gi deg noe når du var gammel nok. Jeg har lett etter deg i flere måneder", fortsatte Keller.
    
  Paul kjente hjertet sitt slå.
    
  "Hva er dette?"
    
  "Jeg vet ikke, Pål."
    
  "Vel, hva venter du på? Gi henne til meg!" sa Paul, nesten idet han ropte.
    
  Bokhandleren sendte Paul et kaldt blikk, og gjorde det klart at han ikke likte at folk ga ham ordre i hans eget hjem.
    
  "Synes du at du er verdig din fars arv, Paul? Mannen jeg så her om dagen på BeldaKlub virket ikke som noe mer enn en full bølle."
    
  Paul åpnet munnen for å svare, for å fortelle denne mannen om sulten og kulden han hadde utholdt da de ble kastet ut av Schroeder-herskapshuset. Om utmattelsen av å drasse kull opp og ned fuktige trapper. Om fortvilelsen over å ikke ha noe, vel vitende om at til tross for alle hindringene, måtte man fortsatt fortsette sin søken. Om fristelsen fra det iskalde vannet i Isar. Men til slutt angret han, for det han hadde utholdt ga ham ikke rett til å oppføre seg slik han hadde gjort de foregående ukene.
    
  Om noe, fikk det ham til å føle seg enda mer skyldig.
    
  "Herr Keller ... hvis jeg tilhørte en losje, ville det gjort meg mer verdig?"
    
  "Hvis du ba om det av hele ditt hjerte, ville det være en start. Men jeg forsikrer deg om at det ikke blir lett, selv ikke for noen som deg."
    
  Paul svelget før han svarte.
    
  "Da ber jeg ydmykt om din hjelp. Jeg vil bli frimurer slik som min far."
    
    
  26
    
    
  Alice var ferdig med å flytte papiret rundt i fremkallingsbrettet, og la det deretter i fikseringsløsningen. Hun følte seg rar da hun så på bildet. På den ene siden er jeg stolt av fotografiets tekniske perfeksjon. Gesten til den prostituerte mens hun holdt fast i Paul. Glimtet i øynene hennes, hans halvlukkede ... Detaljene fikk det til å føles som om hun nesten kunne berøre scenen, men til tross for hennes profesjonelle stolthet, spiste bildet Alice innenfra.
    
  Fordypet i tankene i det mørke rommet, merket hun knapt at klokken ringte som annonserte en ny kunde. Hun så imidlertid opp da hun hørte en kjent stemme. Hun kikket gjennom det røde glasshullet, som ga klar utsikt over butikken, og øynene hennes bekreftet det ørene og hjertet hennes fortalte henne.
    
  "God ettermiddag", ropte Paul igjen, mens han gikk bort til disken.
    
  Paul innså at aksjehandelsvirksomheten kunne vise seg å bli ekstremt kortvarig, og bodde fortsatt på pensjonat med moren sin. Han tok en lang omvei for å stikke innom Münz & Sons. Han fikk adressen til fotostudioet fra en av klubbens ansatte, etter å ha løsnet tungen med noen få pengesedler.
    
  Han bar en nøye innpakket pakke under armen. Den inneholdt en tykk, svart bok, preget med gull. Sebastian hadde fortalt ham at den inneholdt det grunnleggende enhver lekmann burde vite før han ble frimurer. Først Hans Rainer, deretter Sebastian, hadde blitt innviet i den. Pauls fingre klødde etter å skumlese linjene faren hans også hadde lest, men først måtte noe mer presserende gjøres.
    
  "Vi har stengt", sa fotografen til Paul.
    
  "Virkelig? Jeg trodde det var ti minutter til stengetid", sa Paul og kikket mistenksomt på klokken på veggen.
    
  "Vi har stengt for deg."
    
  "Til meg?"
    
  "Så du er ikke Paul Rainer?"
    
  "Hvordan vet du navnet mitt?"
    
  "Du passer til beskrivelsen. Høy, tynn, med glassaktige øyne, kjekk som djevelen. Det fantes andre adjektiver, men det er bedre om jeg ikke gjentar dem."
    
  Et smell kom fra bakrommet. Paul hørte det og prøvde å kikke over fotografens skulder.
    
  "Er Alice der?"
    
  "Det må være en katt."
    
  "Det så ikke ut som en katt."
    
  "Nei, det hørtes ut som en tom fremkallingsbrett som falt på gulvet. Men Alice er ikke her, så det må ha vært katten."
    
  Det kom et nytt brak, høyere denne gangen.
    
  "Her er en til. Det er bra at de er laget av metall", sa August Münz og tente en sigarett med en elegant gest.
    
  "Du bør gå og mate den katten. Han ser sulten ut."
    
  "Mer som rasende."
    
  "Jeg kan forstå hvorfor", sa Paul og senket hodet.
    
  "Hør her, min venn, hun la faktisk igjen noe til deg."
    
  Fotografen ga ham et fotografi med forsiden ned. Paul snudde det og så et litt uskarpt bilde tatt i en park.
    
  "Dette er en kvinne som sover på en benk i en engelsk hage."
    
  August tok et dypt drag av sigaretten.
    
  "Dagen hun tok dette bildet ... var det hennes første solotur. Jeg hadde lånt henne kameraet mitt slik at hun kunne utforske byen og lette etter et bilde som ville røre meg. Hun ruslet gjennom parken, som alle nykommere. Plutselig la hun merke til denne kvinnen som satt på en benk, og Alice ble tiltrukket av roen hennes. Hun tok et bilde og gikk deretter for å takke henne. Kvinnen svarte ikke, og da Alice berørte skulderen hennes, falt hun i bakken."
    
  "Hun var død", sa Paul i forferdelse, da han plutselig innså sannheten om det han så på.
    
  "Døde av sult," svarte Augustus, tok et siste drag og stumpet så sigaretten i askebegeret.
    
  Paul klamret seg fast til disken et øyeblikk, med blikket festet på fotografiet. Til slutt ga han det tilbake.
    
  "Takk for at du viste meg dette. Vær så snill å si til Alice at hvis hun kommer til denne adressen i overmorgen," sa han, tok et ark og en blyant fra disken og noterte det, "så vil hun se hvor godt jeg forsto."
    
  Et minutt etter at Paul hadde gått, gikk Alice ut av fotolaboratoriet.
    
  "Jeg håper du ikke bulket disse brettene. Ellers blir det du som får dem tilbake i form."
    
  "Du sa for mye, August. Og denne greia med bildet ... Jeg ba deg ikke om å gi ham noe."
    
  "Han er forelsket i deg."
    
  "Hvordan vet du det?"
    
  "Jeg vet mye om forelskede menn. Spesielt hvor vanskelig det er å finne dem."
    
  "Det begynte dårlig mellom oss", sa Alice og ristet på hodet.
    
  "Hva så? Dagen begynner ved midnatt, midt i mørket. Fra det øyeblikket av blir alt lys."
    
    
  27
    
    
  Det var en enorm kø ved inngangen til Ziegler Bank.
    
  I går kveld, da hun la seg på rommet hun hadde leid i nærheten av studioet, hadde Alice bestemt seg for at hun ikke skulle se Paul. Hun gjentok dette for seg selv mens hun gjorde seg klar, prøvde hattekolleksjonen sin (som bare besto av to), og satte seg i vognen hun vanligvis ikke brukte. Hun ble fullstendig overrasket over å finne seg selv stående i kø i banken.
    
  Da hun nærmet seg, la hun merke til at det faktisk var to køer. Den ene førte inn til banken, den andre til inngangen ved siden av. Folk kom ut av den andre døren med smil om munnen, bærende poser fylt med pølser, brød og store stilker med selleri.
    
  Paul var i nabobutikken sammen med en annen mann som veide grønnsaker og skinke og betjente kundene sine. Da Paul så Alice, banet han seg vei gjennom mengden av mennesker som ventet på å komme inn i butikken.
    
  "Tobakksbutikken ved siden av oss måtte stenge da virksomheten gikk konkurs. Vi åpnet den igjen og gjorde den om til en annen dagligvarebutikk for herr Ziegler. Han er en heldig mann."
    
  "Så vidt jeg kan se er folk også fornøyde."
    
  "Vi selger varer til kostpris, og vi selger på kreditt til alle bankkunder. Vi spiser opp hver eneste krone av fortjenesten vår, men arbeidere og pensjonister - alle som ikke klarer å holde tritt med den latterlige inflasjonsraten - er alle veldig takknemlige for oss. I dag er dollaren verdt over tre millioner mark."
    
  "Du taper en formue."
    
  Paul trakk på skuldrene.
    
  "Vi skal dele ut suppe til de trengende om kveldene, fra neste uke av. Det blir ikke som jesuittene, for vi har bare nok til fem hundre porsjoner, men vi har allerede en gruppe frivillige."
    
  Alice så på ham, med smale øyne.
    
  "Gjør du alt dette for meg?"
    
  "Jeg gjør dette fordi jeg kan. Fordi det er det riktige å gjøre. Fordi jeg ble rørt av bildet av kvinnen i parken. Fordi denne byen kommer til å gå til helvete. Og ja, fordi jeg oppførte meg som en idiot, og jeg vil at du skal tilgi meg."
    
  "Jeg har allerede tilgitt deg", svarte hun idet hun gikk.
    
  "Hvorfor går du da?" spurte han og kastet hendene i været i vantro.
    
  "Fordi jeg fortsatt er sint på deg!"
    
  Paul skulle akkurat til å løpe etter henne, men Alice snudde seg og smilte til ham.
    
  "Men du kan komme og hente meg i morgen kveld og se om den er borte."
    
    
  28
    
    
  "Så jeg tror du er klar til å begynne denne reisen der din verdi vil bli satt på prøve. Bøy deg ned."
    
  Paul adlød, og mannen i dressen dro en tykk, svart hette over hodet hans. Med et skarpt rykk justerte han de to lærreimene rundt Pauls hals.
    
  "Ser du noe?"
    
  "Ingen".
    
  Pauls egen stemme hørtes merkelig ut inne i panseret, og lydene rundt ham syntes å komme fra en annen verden.
    
  "Det er to hull bak. Hvis du trenger mer luft, trekk den litt bort fra nakken."
    
  "Takk skal du ha".
    
  "Nå, legg høyre arm stramt rundt min venstre. Vi skal tilbakelegge en lang avstand sammen. Det er avgjørende at du går fremover når jeg ber deg om det, uten å nøle. Det er ingen grunn til å forhaste seg, men du må lytte nøye til instruksjonene dine. På visse tidspunkter vil jeg si at du skal gå med den ene foten foran den andre. Andre ganger vil jeg si at du skal løfte knærne for å gå opp eller ned trapper. Er du klar?"
    
  Paul nikket.
    
  "Svar på spørsmålene høyt og tydelig."
    
  "Jeg er klar".
    
  "La oss komme i gang."
    
  Paul beveget seg sakte, takknemlig for endelig å kunne bevege seg. Han hadde brukt den foregående halvtimen på å svare på spørsmål fra mannen i dress, selv om han aldri hadde sett mannen før. Han visste svarene han burde ha gitt på forhånd, for de sto alle i boken Keller hadde gitt ham for tre uker siden.
    
  "Bør jeg lære dem utenat?" spurte han bokhandleren.
    
  "Disse formlene er en del av et ritual som vi må bevare og respektere. Du vil snart oppdage at innvielsesseremonier og måten de forandrer deg på, er et viktig aspekt ved frimureriet."
    
  "Det er mer enn én?"
    
  "Det finnes én for hver av de tre gradene: Godkjent lærling, Medhåndverker og Mestermurer. Etter den tredje graden finnes det tretti til, men disse er æresgrader som du vil lære om når tiden er inne."
    
  "Hva er din grad, herr Keller?"
    
  Bokhandleren ignorerte spørsmålet hans.
    
  "Jeg vil at du skal lese boken og studere innholdet nøye."
    
  Paulus gjorde nettopp det. Boken forteller historien om frimureriets opprinnelse: middelalderens byggmesterlaug, og før dem, de mytiske byggmesterne i det gamle Egypt: alle oppdaget visdommen som ligger i symbolene for konstruksjon og geometri. Du må alltid stave dette ordet med stor G, fordi G er symbolet på universets store arkitekt. Hvordan du velger å tilbe det er opp til deg. I losjen er den eneste steinen du vil bearbeide din samvittighet og alt du bærer i den. Dine brødre vil gi deg verktøyene for dette etter innvielsen ... hvis du består de fire prøvene.
    
  "Vil det bli vanskelig?"
    
  "Er du redd?"
    
  "Nei. Vel, bare litt."
    
  "Det blir vanskelig", innrømmet bokhandleren etter et øyeblikk. "Men du er modig, og du vil være godt forberedt."
    
  Ingen hadde ennå utfordret Pauls mot, selv om prøvelsene ikke hadde begynt. Han ble tilkalt til en bakgate i Altstadt, byens gamleby, klokken ni en fredag kveld. Fra utsiden så møtestedet ut som et vanlig hus, om enn kanskje ganske forfallent. En rusten postkasse med et uleselig navn hang ved siden av ringeklokken, men låsen så ny og velsmurt ut. En mann i dress gikk alene bort til døren og ledet Paul inn i en gang rotet med diverse tremøbler. Det var der Paul gjennomgikk sitt første rituelle forhør.
    
  Under den svarte hetten lurte Paul på hvor Keller kunne være. Han antok at bokhandleren, hans eneste forbindelse til losjen, ville være den som introduserte ham. I stedet ble han møtt av en fullstendig fremmed, og han klarte ikke å riste av seg følelsen av sårbarhet mens han gikk i blinde, lent på armen til en mann han først hadde møtt en halvtime tidligere.
    
  Etter det som virket som en enorm avstand - han klatret opp og ned forskjellige trapper og flere lange korridorer - stoppet guiden hans endelig.
    
  Paulus hørte tre høye bankeklokker, så spurte en ukjent stemme: "Hvem ringer på dørklokken til tempelet?"
    
  "En bror som bringer en ond mann som ønsker å bli innviet i våre hemmeligheter."
    
  "Var han skikkelig forberedt?"
    
  "Det har han."
    
  "Hva heter han?"
    
  "Paul, sønn av Hans Rainer."
    
  De dro av gårde igjen. Paul la merke til at bakken under føttene hans var hardere og glattere, kanskje laget av stein eller marmor. De gikk lenge, selv om tiden inni panseret syntes å ha en annen rekkefølge. I visse øyeblikk følte Paul - mer intuitivt enn med noen reell sikkerhet - at de gikk gjennom de samme tingene som de hadde vært gjennom før, som om de gikk i sirkler og deretter ble tvunget til å gå tilbake samme vei.
    
  Guiden hans stoppet igjen og begynte å løsne stroppene på Pauls hette.
    
  Paul blunket da det svarte duken ble trukket tilbake, og han innså at han sto i et lite, kaldt rom med lavt tak. Veggene var fullstendig dekket av kalkstein, hvor man kunne lese rotete fraser skrevet av forskjellige hender og i forskjellige høyder. Paul kjente igjen forskjellige versjoner av frimurerbudene.
    
  I mellomtiden fjernet mannen i dress metallgjenstander fra ham, inkludert beltespennen og støvelspennen, som han rev av uten å tenke seg om. Paul angret på at han husket å ta med seg de andre skoene sine.
    
  "Har du på deg noe av gull? Å gå inn i hytta med edelt metall er en alvorlig fornærmelse."
    
  "Nei, herre", svarte Paulus.
    
  "Der borte finner du penn, papir og blekk", sa mannen. Så, uten et ord til, forsvant han gjennom døren og lukket den bak seg.
    
  Et lite stearinlys lyste opp bordet der skriveutstyret lå. Ved siden av dem var det en hodeskalle, og Paul forsto med et grøss at den var ekte. Det var også flere flasker som inneholdt elementer som symboliserte forandring og innvielse: brød og vann, salt og svovel, aske.
    
  Han var i Refleksjonenes rom, stedet der han skulle skrive vitnesbyrdet sitt som lekmann. Han plukket opp en penn og begynte å skrive en eldgammel formel han ikke helt forsto.
    
  Alt dette er dårlig. All denne symbolikken, repetisjonen ... Jeg har en følelse av at det ikke er noe mer enn tomme ord; det er ingen ånd i det, tenkte han.
    
  Plutselig fikk han desperat lyst til å gå nedover Ludwigstrasse under gatelyktene, med ansiktet eksponert for vinden. Mørkefrykten, som ikke hadde falmet selv i voksen alder, snek seg inn under hetten. De ville være tilbake om en halvtime for å hente ham, og han kunne ganske enkelt be dem om å la ham gå.
    
  Det var fortsatt tid til å snu.
    
  Men i så fall ville jeg aldri ha visst sannheten om faren min.
    
    
  29
    
    
  Mannen i dressen kom tilbake.
    
  "Jeg er klar", sa Paul.
    
  Han visste ingenting om selve seremonien som skulle følge. Alt han visste var svarene på spørsmålene de stilte ham, ikke noe mer. Og så var tiden kommet for testene.
    
  Guiden hans la et tau rundt halsen hans og dekket deretter til øynene hans igjen. Denne gangen brukte han ikke en svart hette, men en bind for øynene laget av samme materiale, som han knyttet med tre stramme knuter. Paul var takknemlig for pustelettet, og følelsen av sårbarhet avtok, men bare et øyeblikk. Plutselig dro mannen av seg Pauls jakke og rev av seg venstre erme på skjorten. Så kneppet han opp foran på skjorten, slik at Pauls overkropp ble synlig. Til slutt rullet han opp Pauls venstre bukseben og tok av seg skoen og sokken.
    
  "La oss gå."
    
  De gikk igjen. Paul kjente en merkelig følelse da den bare sålen hans berørte det kalde gulvet, som han nå var sikker på var marmor.
    
  "Stoppe!"
    
  Han kjente en skarp gjenstand mot brystet og kjente at hårene i nakken reiste seg.
    
  "Har søkeren fremlagt vitneforklaringen sin?"
    
  "Det har han."
    
  "La ham sette den på sverdets spiss."
    
  Paul løftet venstre hånd og holdt papirlappen han hadde skrevet på i kammeret. Han festet den forsiktig til den skarpe gjenstanden.
    
  "Paul Rainer, kom du hit av egen fri vilje?"
    
  "Den stemmen ... det er Sebastian Keller!" tenkte Paul.
    
  "Ja".
    
  "Er du klar til å møte utfordringene?"
    
  "Jeg", sa Paul, ute av stand til å undertrykke et gys.
    
  Fra det øyeblikket av begynte Paul å gli inn og ut av bevisstheten. Han forsto spørsmålene og svarte på dem, men frykten og manglende evne til å se forsterket de andre sansene hans til det punktet hvor de tok over. Han begynte å puste raskere.
    
  Han gikk opp trappene. Han prøvde å kontrollere angsten ved å telle skrittene sine, men han mistet raskt tellingen.
    
  "Her begynner luftprøven. Pusten er det første vi får ved fødselen!" buldret Kellers stemme.
    
  En mann i dress hvisket i øret hans: "Du er i en smal passasje. Stopp. Ta så ett skritt til, men gjør det avgjørende, ellers brekker du nakken!"
    
  Gulvet adlød. Under ham syntes overflaten å forandre seg fra marmor til grovt treverk. Før han tok det siste skrittet, vred han på de bare tærne og kjente dem hvile på kanten av passasjen. Han lurte på hvor høyt han kunne være, og i tankene hans syntes antallet trinn han hadde klatret å mangedobles. Han forestilte seg på toppen av Frauenkirche-tårnene, høre duenes kurring rundt seg, mens der nede, i evigheten, hersket travelheten på Marienplatz.
    
  Gjør det.
    
  Gjør det nå.
    
  Han tok et skritt og mistet balansen, og falt med hodet først på det som føltes som et brøkdelssekund. Ansiktet hans traff det tykke nettet, og støtet fikk tennene hans til å klapre. Han bet seg i kinnene, og munnen hans fyltes med smaken av sitt eget blod.
    
  Da han våknet, innså han at han klamret seg til et nett. Han ville ta av seg bindet for øynene for å forsikre seg om at det var sant, at nettet faktisk hadde dempet fallet hans. Han måtte unnslippe mørket.
    
  Paul rakk knapt å registrere panikken før flere par hender dro ham ut av nettet og rettet ham opp. Han var tilbake på beina og kunne gå da Kellers stemme annonserte den neste utfordringen.
    
  "Den andre testen er vannets test. Dette er hva vi er, hva vi kommer fra."
    
  Paul gjorde det han skulle da han fikk beskjed om å løfte beina, først venstre, så høyre. Han begynte å skjelve. Han steg ned i en stor beholder med kaldt vann, og væsken nådde knærne hans.
    
  Han hørte guiden sin hviske i øret hans igjen.
    
  "And. Fyll lungene. La deg deretter trekke deg tilbake og bli under vann. Ikke rør deg eller prøv å komme deg opp, ellers stryker du på testen."
    
  Den unge mannen bøyde knærne og krøllet seg sammen til en ball mens vannet dekket pungen og magen hans. Smertebølger rant nedover ryggraden hans. Han tok et dypt pust og lente seg tilbake.
    
  Vannet lukket seg over ham som et teppe.
    
  Først var den dominerende følelsen kald. Han hadde aldri følt noe lignende. Kroppen hans virket stivnet, forvandlet til is eller stein.
    
  Så begynte lungene hans å klage.
    
  Det begynte med et hes stønn, så et tørt kvekk, og så en innstendig, desperat bønn. Han beveget hånden sin uforsiktig, og det krevde all hans viljestyrke å ikke presse hendene mot bunnen av beholderen og presse seg mot overflaten, som han visste var så nær som en åpen dør han kunne rømme gjennom. Akkurat da han trodde han ikke kunne holde ut et sekund til, kom det et skarpt rykk, og han befant seg på overflaten, gispet etter luft, brystet fyltes.
    
  De gikk igjen. Han var fortsatt gjennomvåt, håret og klærne dryppet. Høyrefoten hans lagde en merkelig lyd da støvelen traff gulvet.
    
  Kellers stemme:
    
  "Den tredje testen er ildprøven. Dette er Skaperens gnist, og det som driver oss."
    
  Så var det hender som vred kroppen hans og dyttet ham fremover. Hun som holdt ham kom veldig nær, som om hun ville omfavne ham.
    
  "Det er en sirkel av ild foran deg. Ta tre skritt tilbake for å få momentum. Strekk armene ut foran deg, løp deretter opp og hopp fremover så langt du kan."
    
  Paul kjente den varme luften mot ansiktet sitt, og tørket ut hud og hår. Han hørte en illevarslende knitrende lyd, og i fantasien hans vokste den brennende sirkelen seg enormt i størrelse helt til den ble munnen på en diger drage.
    
  Da han tok tre skritt tilbake, lurte han på hvordan han skulle klare å hoppe over flammene uten å brenne levende, og stole på at klærne skulle holde seg tørr. Det ville vært enda verre om han feilbedømte hoppet sitt og falt med hodet først inn i flammene.
    
  Jeg må bare markere en tenkt linje på gulvet og hoppe derfra.
    
  Han prøvde å visualisere hoppet, å forestille seg selv suse gjennom luften som om ingenting kunne skade ham. Han spente leggene, bøyde og strakte ut armene. Så tok han tre løpende skritt fremover.
    
  ...
    
  ... og hoppet.
    
    
  30
    
    
  Han kjente varmen i hendene og ansiktet mens han var i luften, til og med fresingen fra skjorten sin da ilden fordampet noe av vannet. Han falt ned på gulvet og begynte å klappe seg på ansiktet og brystet, på jakt etter tegn på brannskader. Bortsett fra de forslåtte albuene og knærne, var det ingen skader.
    
  Denne gangen lot de ham ikke engang komme seg på beina. De løftet ham allerede opp som en skjelvende sekk og dro ham inn i det trange rommet.
    
  "Den siste testen er jordens test, som vi må vende tilbake til."
    
  Guiden hans ga ham ingen råd. Han hørte bare lyden av en stein som blokkerte inngangen.
    
  Han følte alt rundt seg. Han var i et lite rom, ikke engang stort nok til å stå opp. Fra sin hukende stilling kunne han berøre tre vegger, og ved å strekke litt ut armen kunne han berøre den fjerde og taket.
    
  Slapp av, sa han til seg selv. Dette er den siste testen. Om noen få minutter er alt over.
    
  Han prøvde å jevne ut pusten da han plutselig hørte taket begynne å synke.
    
  "Ingen!"
    
  Før han rakk å si ordet, bet Paul seg i leppa. Han fikk ikke lov til å snakke under noen av rettssakene - det var regelen. Han lurte kort på om de hadde hørt ham.
    
  Han prøvde å presse seg ned fra taket for å stoppe fallet, men i sin nåværende posisjon klarte han ikke å motstå den enorme vekten som hvilte på ham. Han presset av all sin kraft, men uten hell. Taket fortsatte å synke, og snart ble han tvunget til å presse ryggen mot gulvet.
    
  Jeg må skrike. Si til dem at de må STOPP!
    
  Plutselig, som om tiden hadde stoppet, blinket et minne gjennom hodet hans: et flyktig bilde fra barndommen, der han gikk hjem fra skolen med den absolutte vissheten om at han kom til å bli tatt på senga. Hvert skritt han tok brakte ham nærmere det han fryktet mest. Han så seg aldri tilbake. Det finnes alternativer som rett og slett ikke er alternativer i det hele tatt.
    
  Ingen.
    
  Han sluttet å treffe taket.
    
  I det øyeblikket begynte hun å reise seg.
    
  "La avstemningen begynne."
    
  Paul var på beina igjen og klamret seg til guiden sin. Testene var over, men han visste ikke om han hadde bestått dem. Han hadde kollapset som en stein under lufttesten og klarte ikke å ta det avgjørende skrittet de hadde bedt ham om. Han hadde beveget seg under vanntesten, selv om det var forbudt. Og han hadde snakket under jordtesten, som var den største feilen av alle.
    
  Han kunne høre en lyd som om en steinkrukke ristet.
    
  Han visste fra boken at alle nåværende losjemedlemmer ville gå til midten av tempelet, hvor det sto en trekasse. De ville kaste en liten elfenbenskule oppi den: hvit hvis de var enige, svart hvis de avviste den. Dommen måtte være enstemmig. Bare én svart kule ville være nok til å få ham marsjert til utgangen, fortsatt med bind for øynene.
    
  Lyden av stemmegivningen stoppet, erstattet av en høy trampelyd som stoppet nesten umiddelbart. Paul antok at noen hadde dumpet stemmene på en tallerken eller et brett. Resultatene var der for alle å se unntatt ham. Kanskje det ville være en enslig svart ball, som ville gjøre alle prøvelsene han hadde utholdt meningsløse.
    
  "Paul Reiner, avstemningen er endelig og kan ikke ankes", buldret Kellers stemme.
    
  Det ble et øyeblikks stillhet.
    
  "Du har fått adgang til frimureriets hemmeligheter. Fjern bindet for øynene hans!"
    
  Paul blunket da øynene hans vendte tilbake til lyset. En bølge av følelser skyllet over ham, en vill eufori. Han prøvde å ta inn hele scenen på én gang:
    
  Det enorme rommet han sto i hadde et sjakkbrettgulv i marmor, et alter og to rader med benker langs veggene.
    
  Losjemedlemmene, nesten hundre formelt kledde menn i forseggjorte forklær og medaljer, står alle og applauderer ham med hvithanskede hender.
    
  Testutstyret, latterlig ufarlig da synet hans var gjenopprettet: en trestige over et nett, et badekar, to menn som holdt fakler, en stor eske med lokk.
    
  Sebastian Keller, som står i midten ved siden av et alter dekorert med en firkant og passer, holder en lukket bok som han kan sverge på.
    
  Paul Rainer la deretter venstre hånd på boken, løftet høyre hånd og sverget på å aldri avsløre frimureriets hemmeligheter.
    
  "...under trusselen om å få tungen revet ut, halsen skåret over og kroppen min begravet i havsanden", konkluderte Paul.
    
  Han kikket seg rundt på de hundre anonyme ansiktene rundt seg og lurte på hvor mange av dem som kjente faren hans.
    
  Og hvis det et sted blant dem var en person som forrådte ham.
    
    
  31
    
    
  Etter innvielsen gikk Pauls liv tilbake til normalen. Den kvelden dro han hjem ved daggry. Etter seremonien nøt frimurerbrødrene en bankett i rommet ved siden av, som varte til de tidlige morgentimer. Sebastian Keller ledet festen fordi, som Paul fikk vite til sin store overraskelse, var han stormesteren, det høyest rangerte medlemmet av losjen.
    
  Til tross for all sin innsats klarte ikke Paul å finne ut noe om faren sin, så han bestemte seg for å vente en stund for å vinne tilliten til sine medfrimurere før han stilte spørsmål. I stedet viet han tiden sin til Alice.
    
  Hun snakket med ham igjen, og de gikk til og med ut sammen. De oppdaget at de hadde lite til felles, men overraskende nok syntes denne forskjellen å bringe dem nærmere hverandre. Paul lyttet oppmerksomt til historien hennes om hvordan hun rømte hjemmefra for å unnslippe et planlagt ekteskap med fetteren sin. Han kunne ikke la være å beundre Alices mot.
    
  "Hva skal du gjøre nå? Du kommer ikke til å bruke hele livet ditt på å ta bilder på klubben."
    
  "Jeg liker fotografering. Jeg tror jeg skal prøve å få en jobb i et internasjonalt pressebyrå ... De betaler gode penger for fotografering, selv om det er veldig konkurransedyktig."
    
  På sin side delte han historien om de foregående fire årene med Alice, og hvordan søken etter sannheten om hva som skjedde med Hans Reiner hadde blitt en besettelse.
    
  "Vi er et godt par", sa Alice. "Du prøver å gjenopprette farens minne, og jeg ber om at jeg aldri får se mitt igjen."
    
  Paul smilte fra øre til øre, men ikke på grunn av sammenligningen. Hun sa "par", tenkte han.
    
  Dessverre for Paul var Alice fortsatt opprørt over scenen med jenta på klubben. Da han prøvde å kysse henne en kveld etter å ha fulgt henne hjem, slo hun ham, slik at baktennene hans klappet.
    
  "For pokker," sa Paul og holdt seg for kjeven. "Hva i all verden er galt med deg?"
    
  "Ikke engang prøv."
    
  "Nei, hvis du skal gi meg en til av de der, så skal jeg ikke gjøre det. Du slår tydeligvis ikke som en jente," sa han.
    
  Alice smilte, grep ham i jakkeslaget og kysset ham. Et intenst kyss, lidenskapelig og flyktig. Så dyttet hun ham plutselig bort og forsvant øverst i trappen, og etterlot Paul forvirret med åpne lepper mens han prøvde å forstå hva som nettopp hadde skjedd.
    
  Paul måtte kjempe for hvert eneste lille skritt mot forsoning, selv i saker som virket enkle og greie, som å la henne gå inn døren først - noe Alice hatet - eller å tilby seg å bære en tung pakke eller betale regningen etter at de hadde tatt en øl og litt mat.
    
  To uker etter at han ble innviet, hentet Paul henne på klubben rundt klokken tre om morgenen. Da de gikk tilbake til Alices pensjonat, som lå i nærheten, spurte han henne hvorfor hun protesterte mot hans gentleman-aktige oppførsel.
    
  "Fordi jeg er fullt i stand til å gjøre disse tingene selv. Jeg trenger ikke at noen lar meg gå først eller følger meg hjem."
    
  "Men forrige onsdag, da jeg sovnet og ikke kom for å hente deg, ble du rasende."
    
  "Du er så smart på noen måter, Paul, og så dum på andre," sa hun og viftet med armene. "Du går meg på nervene!"
    
  "Det gjør oss til to."
    
  "Så hvorfor slutter du ikke å forfølge meg?"
    
  "Fordi jeg er redd for hva du vil gjøre hvis jeg stopper."
    
  Alice stirret taust på ham. Bremmen på hatten hennes kastet en skygge over ansiktet hennes, og Paul kunne ikke si hvordan hun reagerte på hans siste bemerkning. Han fryktet det verste. Når noe irriterte Alice, kunne de gå dagevis uten å snakke sammen.
    
  De nådde døren til pensjonatet hennes i Stahlstrasse uten å veksle et ord til. Fraværet av samtale ble forsterket av den spente, hete stillheten som hadde grepet byen. München tok farvel med den varmeste septembermåneden på flere tiår, en kort pause fra et år med ulykker. Gatenes stillhet, den sene timen og Alices humør fylte Paul med en merkelig melankoli. Han følte at hun var i ferd med å forlate ham.
    
  "Du er veldig stille", sa hun og lette etter nøklene i vesken.
    
  "Jeg var den siste som snakket."
    
  "Tror du at du kan være så stille når du går opp trappene? Vertinnen min har veldig strenge regler når det gjelder menn, og den gamle kua har usedvanlig god hørsel."
    
  "Inviterer du meg opp?" spurte Paul overrasket.
    
  "Du kan bli her hvis du vil."
    
  Paul holdt på å miste hatten sin da han løp gjennom døråpningen.
    
  Det var ingen heis i bygningen, så de måtte gå opp tre etasjer med tretrapper som knirket for hvert trinn. Alice holdt seg tett inntil veggen mens de gikk opp, noe som lagde mindre støy, men likevel, da de passerte andre etasje, hørte de fottrinn inne i en av leilighetene.
    
  "Det er henne! Fremover, fort!"
    
  Paul løp forbi Alice og nådde reposen rett før et rektangel av lys dukket opp og avbildet Alices slanke skikkelse mot den avskallende malingen på trappen.
    
  "Hvem er der?" spurte en hes stemme.
    
  "Hallo, fru Kasin."
    
  "Fraulein Tannenbaum. For et ubeleilig tidspunkt å dra hjem!"
    
  "Det er jobben min, Frau Kasin, som du vet."
    
  "Jeg kan ikke si at jeg tolererer denne typen oppførsel."
    
  "Jeg liker egentlig ikke lekkasjer på badet mitt heller, Frau Kassin, men verden er ikke et perfekt sted."
    
  I det øyeblikket rørte Paul seg litt, og treet stønnet under føttene hans.
    
  "Er det noen der oppe?" spurte leilighetseieren indignert.
    
  "La meg sjekke!" svarte Alice og løp opp trappen som skilte henne fra Paul og ledet ham til leiligheten sin. Hun satte nøkkelen i låsen og rakk knapt å åpne døren og dytte Paul inn da den eldre kvinnen som haltet bak henne stakk hodet over toppen av trappen.
    
  "Jeg er sikker på at jeg hørte noen. Har du en mann der?"
    
  "Å, du har ingenting å bekymre deg for, Frau Kasin. Det er bare katten", sa Alice og lukket døren rett foran seg.
    
  "Kattetrikset ditt fungerer hver gang, ikke sant?" hvisket Paul, klemte henne og kysset den lange halsen hennes. Pusten hans var varm. Hun skalv og kjente gåsehud renne nedover venstre side.
    
  "Jeg trodde vi skulle bli avbrutt igjen, som den dagen i badekaret."
    
  "Slutt å snakke og kyss meg," sa han, holdt henne i skuldrene og snudde henne mot seg.
    
  Alice kysset ham og flyttet seg nærmere. Så falt de ned på madrassen, med kroppen hennes under hans.
    
  "Stoppe."
    
  Paul stoppet brått og så på henne med en skygge av skuffelse og overraskelse i ansiktet. Men Alice gled mellom armene hans og opp på ham, og tok på seg den kjedelige oppgaven med å kle av dem begge resten av klærne.
    
  "Hva er dette?"
    
  "Ingenting", svarte hun.
    
  "Du gråter."
    
  Alice nølte et øyeblikk. Å fortelle ham grunnen til tårene hennes ville bety å blotte sjelen sin, og hun trodde ikke hun kunne gjøre det, selv ikke i et øyeblikk som dette.
    
  "Det er bare det at ... jeg er så glad."
    
    
  32
    
    
  Da han mottok konvolutten fra Sebastian Keller, kunne ikke Paul la være å grøsse.
    
  Månedene siden han ble tatt opp i frimurerlosjen hadde vært frustrerende. Til å begynne med var det noe nesten romantisk ved å bli med i et hemmelig selskap nesten blindt, en spenning av eventyr. Men da den første euforien hadde lagt seg, begynte Paul å stille spørsmål ved meningen med det hele. For det første fikk han forbud mot å snakke på losjemøter før han hadde fullført tre år som lærling. Men det var ikke det verste: det verste var å utføre ekstremt lange ritualer som virket som fullstendig bortkastet tid.
    
  Uten ritualer var møtene lite mer enn en rekke konferanser og debatter om frimurersymbolikk og dens praktiske anvendelse for å styrke medfrimurernes dyd. Den eneste delen Paul syntes var i det minste interessant, var når deltakerne bestemte seg for hvilke veldedige organisasjoner de ville donere til med pengene som ble samlet inn på slutten av hvert møte.
    
  For Paul ble møtene en byrdefull forpliktelse, som han deltok på annenhver uke for å bli bedre kjent med losjemedlemmene. Selv dette målet var vanskelig å oppnå, ettersom de eldre frimurerne, de som utvilsomt kjente faren hans, satt ved separate bord i den store spisesalen. Noen ganger prøvde han å komme nærmere Keller i håp om å presse bokhandleren til å oppfylle løftet sitt om å gi ham alt faren hadde etterlatt ham. I losjen holdt Keller avstand, og i bokhandelen avfeide han Paul med vage unnskyldninger.
    
  Keller hadde aldri skrevet til ham før, og Paul visste umiddelbart at det som var i den brune konvolutten pensjonatets eier hadde gitt ham, var det han hadde ventet på.
    
  Paul satt på sengekanten med anstrengt pust. Han var sikker på at konvolutten ville inneholde et brev fra faren hans. Han klarte ikke å holde tilbake tårene mens han forestilte seg hva som måtte ha motivert Hans Reiner til å skrive beskjeden til sønnen sin, som da bare var noen måneder gammel, og prøvde å holde tilbake stemmen til sønnen var klar til å forstå.
    
  Han prøvde å forestille seg hva faren hans ville ha ønsket å fortelle ham. Kanskje han ville ha gitt kloke råd. Kanskje han ville ha akseptert dem, gitt tid.
    
  Kanskje han kan gi meg ledetråder om personen eller personene som skulle drepe ham, tenkte Paul og bet tennene sammen.
    
  Med ekstrem forsiktighet rev han opp konvolutten og stakk hånden inn. Inni var det en annen konvolutt, mindre og hvit, sammen med en håndskrevet lapp på baksiden av et av bokhandlerens visittkort. Kjære Paul, gratulerer. Hans ville vært stolt. Dette er hva faren din etterlot seg til deg. Jeg vet ikke hva den inneholder, men jeg håper den hjelper deg. SK
    
  Paul åpnet den andre konvolutten, og et lite hvitt papirark med blå skrift falt ned på bakken. Han ble lammet av skuffelse da han plukket det opp og så hva det var.
    
    
  33
    
    
  Metzgers pantelåner var et kaldt sted, kaldere til og med enn den tidlige novemberluften. Paul tørket føttene på dørmatten mens det regnet ute. Han la paraplyen sin på disken og så seg nysgjerrig rundt. Han husket vagt den morgenen for fire år siden, da han og moren hadde vært i butikken i Schwabing for å pantsette farens klokke. Det hadde vært et sterilt sted med glasshyller og ansatte i slips.
    
  Metzgers butikk lignet et stort syskrin og luktet av møllkuler. Utenfra virket butikken liten og ubetydelig, men når du først kom inn, oppdaget du dens enorme dybde, et rom stappfullt av møbler, radioer i galenakrystall, porselensfigurer og til og med et gyllent fuglebur. Rust og støv dekket de forskjellige gjenstandene som hadde kastet anker der for siste gang. Forbløffet undersøkte Paul en kosekatt, tatt på fersken i å snappe en spurv midt i flukten. Et nett hadde dannet seg mellom kattens utstrakte ben og fuglens vinge.
    
  "Dette er ikke et museum, mann."
    
  Paul snudde seg forskrekket. En tynn, innsunket gammel mann hadde materialisert seg ved siden av ham, iført blå kjeledress som var for stor for kroppen hans og understreket hvor tynn han var.
    
  "Er du Metzger?" spurte jeg.
    
  "Det er jeg. Og hvis det du har med deg ikke er gull, trenger jeg det ikke."
    
  "Sannheten er at jeg ikke kom for å pantsette noe. Jeg kom for å hente noe", svarte Paul. Han hadde allerede fått et mislikende syn på denne mannen og hans mistenkelige oppførsel.
    
  Et glimt av grådighet blafret i den gamle mannens små øyne. Det var tydelig at ting ikke gikk bra.
    
  "Beklager, mann ... Hver dag kommer tjue mennesker hit og tror at oldemorens gamle kobberkameo er verdt tusen mark. Men la oss se ... la oss se hva du er her for."
    
  Paul ga ham et blått og hvitt ark han hadde funnet i konvolutten bokhandleren hadde sendt ham. Øverst til venstre sto Metzgers navn og adresse. Paul skyndte seg dit så fort han kunne, fortsatt i ferd med å komme seg etter overraskelsen over å ikke finne et brev inni. I stedet sto det fire håndskrevne ord: Artikkelnr. 91231
    
  21 tegn
    
  Den gamle mannen pekte på arket. "Det mangler litt her. Vi tar ikke imot skadede skjemaer."
    
  Det øverste høyre hjørnet, som skulle ha vist navnet på personen som foretok innskuddet, var revet av.
    
  "Delenummeret er veldig leselig", sa Paul.
    
  "Men vi kan ikke overlevere gjenstander som kundene våre har lagt igjen til den første personen som går gjennom døren."
    
  "Uansett hva dette var, tilhørte det faren min."
    
  Den gamle mannen klødde seg på haken og lot som om han studerte arket interessert.
    
  "Uansett er mengden svært liten: gjenstanden må ha blitt pantsatt for mange år siden. Jeg er sikker på at den vil bli lagt ut på auksjon."
    
  "Jeg forstår. Og hvordan kan vi være sikre?"
    
  "Jeg tror at hvis en kunde var villig til å returnere varen, tatt i betraktning inflasjon ..."
    
  Paul krympet seg da pengeutlåneren endelig viste frem hånden sin: det var tydelig at han ville få så mye som mulig ut av avtalen. Men Paul var fast bestemt på å få gjenstanden tilbake, uansett hva det kostet.
    
  "Veldig bra".
    
  "Vent her", sa den andre mannen med et triumferende smil.
    
  Den gamle mannen forsvant og kom tilbake et halvt minutt senere med en møllspist pappeske merket med en gulnet billett.
    
  "Vær så god, gutt."
    
  Paul rakte ut hånden for å ta den, men den gamle mannen grep håndleddet hans hardt. Berøringen av den kalde, rynkete huden hans var frastøtende.
    
  "Hva i all verden driver du med?"
    
  "Penger først."
    
  "Først må du vise meg hva som er inni."
    
  "Jeg tolererer ikke noe av dette", sa den gamle mannen og ristet sakte på hodet. "Jeg tror du er den rettmessige eieren av denne esken, og du tror at det som er inni er verdt innsatsen. En dobbel troshandling, så å si."
    
  Paul slet med seg selv i noen øyeblikk, men han visste at han ikke hadde noe valg.
    
  "La meg gå."
    
  Metzger slapp grepet, og Paul stakk hånden ned i innerlommen på frakken sin. Han dro frem lommeboken.
    
  "Hvor mange?"
    
  "Førti millioner mark."
    
  Med valutakursen på den tiden tilsvarte dette ti dollar - nok til å fø en familie i mange uker.
    
  "Det er mye penger", sa Paul og presset leppene sammen.
    
  "Ta det eller la det være."
    
  Paul sukket. Han hadde pengene med seg, siden han måtte gjøre noen bankbetalinger dagen etter. Han måtte trekke dem fra lønnen sin de neste seks månedene, det lille han hadde tjent etter å ha overført all forretningsfortjenesten til Herr Zieglers bruktbutikk. For å gjøre vondt verre hadde aksjekursene stagnert eller falt i det siste, og investorene minket, noe som førte til at køene ved velferdskantinene ble lengre for hver dag som gikk, uten ende i sikte.
    
  Paul dro frem en diger stabel med nytrykte sedler. På den tiden gikk aldri papirpenger ut på dato. Faktisk var sedlene fra forrige kvartal allerede verdiløse og drev Münchens skorsteiner fordi de var billigere enn ved.
    
  Pengeutlåneren rev sedlene fra Pauls hender og begynte sakte å telle dem, mens han holdt dem opp mot lyset. Til slutt så han på den unge mannen og smilte, og avslørte de manglende tennene sine.
    
  "Fornøyd?" spurte Paul sarkastisk.
    
  Metzger trakk hånden tilbake.
    
  Paul åpnet esken forsiktig, og en støvsky svevde rundt ham i lyset fra lyspæren. Han dro ut en flat, firkantet eske laget av glatt, mørk mahogni. Den hadde ingen utsmykninger eller lakk, bare en lås som spratt opp da Paul trykket på den. Lokket på esken gikk sakte og lydløst opp, som om det ikke hadde gått nitten år siden sist den ble åpnet.
    
  Paul følte en isende frykt i hjertet da han så på innholdet.
    
  "Du bør være forsiktig, gutt," sa pengeutlåneren, som hadde forsvunnet fra hendene hans som ved et trylleslag. "Du kan få store problemer hvis de finner deg på gaten med det leketøyet."
    
  Hva prøvde du å si meg med dette, far?
    
  På et rødt fløyelstrukket stativ lå en skinnende pistol og et magasin med ti skudd.
    
    
  34
    
    
  "Det må være viktig, Metzger. Jeg er ekstremt opptatt. Hvis det gjelder honorarer, kom tilbake en annen gang."
    
  Otto von Schröder satt ved peisen på kontoret sitt, og han tilbød ikke pengeutlåneren en plass eller en drink. Metzger, tvunget til å bli stående med hatten i hånden, holdt sinnet tilbake og lot som om han bøyde hodet underdanig og smilte falskt.
    
  "Sannheten er, herr baron, at jeg kom av en annen grunn. Pengene du har investert i alle disse årene er i ferd med å bære frukter."
    
  "Er han tilbake i München? Er Nagel tilbake?" spurte baronen anspent.
    
  "Det er mye mer komplisert, Deres nåde."
    
  "Vel, ikke få meg til å gjette. Fortell meg hva du vil."
    
  "Sannheten er, Deres Lordskap, at før jeg deler denne viktige informasjonen, vil jeg minne Dem om at varene jeg har suspendert salget av i løpet av denne tiden, noe som har kostet meg virksomheten dyrt ..."
    
  "Fortsett det gode arbeidet, Metzger."
    
  "- har økt betraktelig i pris. Deres Lordskap lovet meg en årlig sum, og til gjengjeld skulle jeg informere Dem om Clovis Nagel ville kjøpe noen av dem. Og med all respekt, Deres Lordskap har ikke betalt verken i år eller i fjor."
    
  Baronen senket stemmen.
    
  "Ikke våg å utpresse meg, Metzger. Det jeg har betalt deg de siste to tiårene mer enn oppveier for skrotet du har lagret på søppelfyllingen din."
    
  "Hva kan jeg si? Deres Lordskap ga Deres ord, og Deres Lordskap holdt det ikke. Vel, la oss da anse avtalen vår som inngått. God ettermiddag", sa den gamle mannen og tok på seg hatten.
    
  "Vent!" sa baronen og løftet hånden.
    
  Pengeutlåneren snudde seg og undertrykte et smil.
    
  "Ja, herr baron?"
    
  "Jeg har ingen penger, Metzger. Jeg er blakk."
    
  "De overrasker meg, Deres Høyhet!"
    
  "Jeg har statsobligasjoner som kan være verdt noe hvis staten betaler utbytte eller restabiliserer økonomien. Inntil da er de verdt like mye som papiret de er skrevet på."
    
  Den gamle mannen så seg rundt, med smale øyne.
    
  "I så fall, Deres Nåde ... antar jeg at jeg kunne akseptere som betaling det lille bronse- og marmorbordet som står ved siden av stolen din."
    
  "Dette er verdt mye mer enn årsavgiften din, Metzger."
    
  Den gamle mannen trakk på skuldrene, men sa ingenting.
    
  "Veldig bra. Snakk."
    
  "De må selvsagt garantere for betalingene i mange år fremover, Deres Nåde. Jeg antar at det pregede sølvtesettet på det lille bordet ville være passende."
    
  "Du er en drittsekk, Metzger", sa baronen og sendte ham et blikk fullt av utilslørt hat.
    
  "Forretninger er forretninger, herr baron."
    
  Otto var stille i noen øyeblikk. Han så ikke noe annet valg enn å gi etter for den gamle mannens utpressing.
    
  "Du vant. For din skyld håper jeg det var verdt det", sa han til slutt.
    
  "I dag kom noen for å innløse en av gjenstandene som vennen din pantsatte."
    
  "Var det Nagel?"
    
  "Ikke med mindre han fant en måte å skru tiden tilbake tretti år på. Det var en gutt."
    
  "Oppga han navnet sitt?"
    
  "Han var tynn, med blå øyne og mørkeblondt hår."
    
  "Gulv..."
    
  "Jeg har jo sagt det til deg, han oppga ikke navnet sitt."
    
  "Og hva var det han samlet inn?"
    
  "Svart mahognikasse med pistol."
    
  Baronen hoppet opp fra setet sitt så raskt at det falt bakover og traff den lave tverrstangen rundt peisen.
    
  "Hva sa du?" spurte han og grep tak i strupen på pengeutlåneren.
    
  "Du sårer meg!"
    
  "Snakk, for Guds skyld, ellers vrir jeg nakken over deg med en gang."
    
  "En enkel svart eske laget av mahogni", hvisket den gamle mannen.
    
  "En pistol! Beskriv den!"
    
  "En Mauser C96 med et kosteformet grep. Grepet var ikke av eik, som den originale modellen, men av svart mahogni, som matchet kroppen. Et vakkert våpen."
    
  "Hvordan kan dette ha seg?" spurte baronen.
    
  Plutselig svekket slapp han taket i pengeutlåneren og lente seg tilbake i stolen.
    
  Gamle Metzger rettet seg opp og gned seg i nakken.
    
  "Han er gal. Han har blitt gal", sa Metzger og løp mot døren.
    
  Baronen la ikke merke til at han gikk. Han ble sittende med hodet i hendene, oppslukt av mørke tanker.
    
    
  35
    
    
  Ilse holdt på å feie i gangen da hun la merke til skyggen av en besøkende som ble kastet på gulvet av lyset fra vegglampene. Hun forsto hvem det var allerede før hun så opp, og frøs til.
    
  Hellige Gud, hvordan fant du oss?
    
  Da hun og sønnen flyttet inn på pensjonatet, måtte Ilse jobbe for å betale deler av husleien, ettersom Pauls inntekt fra å frakte kull ikke var nok. Senere, da Paul omgjorde Zieglers matbutikk til en bank, insisterte den unge mannen på at de skulle finne bedre bolig. Ilse nektet. Livet hennes hadde gjennomgått for mange forandringer, og hun klamret seg til alt som ga trygghet.
    
  En slik gjenstand var et kosteskaft. Paul - og pensjonatets eier, som Ilse ikke hadde vært til særlig hjelp for - presset henne til å slutte å jobbe, men hun ignorerte dem. Hun trengte å føle seg nyttig på en eller annen måte. Stillheten hun sank ned i etter at de ble kastet ut av herskapshuset var i utgangspunktet et resultat av angst, men ble senere et frivillig uttrykk for hennes kjærlighet til Paul. Hun unngikk å snakke med ham fordi hun gruet seg til spørsmålene hans. Når hun snakket, handlet det om uviktige ting, som hun prøvde å formidle med all den ømhet hun kunne oppdrive. Resten av tiden så hun bare på ham på avstand, i stillhet, i sorg over det hun var blitt fratatt.
    
  Derfor var lidelsen hennes så intens da hun sto ansikt til ansikt med en av personene som var ansvarlige for tapet hennes.
    
  "Hallo, Ilse."
    
  Hun tok et forsiktig skritt tilbake.
    
  "Hva vil du, Otto?"
    
  Baronen banket i bakken med enden av stokken sin. Han følte seg urolig her, det var tydelig, og det samme var det faktum at besøket hans signaliserte noen ondsinnede intensjoner.
    
  "Kan vi snakke på et mer privat sted?"
    
  "Jeg vil ikke dra noe sted med deg. Si det du trenger å si, og gå."
    
  Baronen fnøs irritert. Så pekte han avvisende på det mugne tapetet, det ujevne gulvet og de svake lampene, som kastet mer skygge enn lys.
    
  "Se på deg, Ilse. Du feier gangen på en tredjeklasses internatskole. Du burde skamme deg."
    
  "Å feie gulv er å feie gulv, uansett om det er et herskapshus eller et pensjonat. Og det finnes linoleumsgulv, som er mer respektable enn marmor."
    
  "Ilsa, kjære, du vet at du var i dårlig forfatning da vi tok deg inn. Jeg ville ikke ha ..."
    
  "Stopp her, Otto. Jeg vet hvem sin idé dette var. Men ikke tro at jeg kommer til å falle for rutinen, at du bare er en marionett. Det var du som kontrollerte søsteren min helt fra starten av, og lot henne betale dyrt for feilen hun gjorde. Og for det du gjorde mens du gjemte deg bak den feilen."
    
  Otto tok et skritt tilbake, sjokkert av sinnet som sprutet ut av Ilses lepper. Monokkelen hans falt fra øyet hans og hang fra brystet på frakken hans, som en dømt mann hengende fra galgen.
    
  "Du overrasker meg, Ilse. De fortalte meg at du ..."
    
  Ilze lo gledesløst.
    
  "Mistet det? Mistet forstanden? Nei, Otto. Jeg er helt tilregnelig. Jeg har bestemt meg for å tie stille hele tiden fordi jeg er redd for hva sønnen min kan gjøre hvis han finner ut sannheten."
    
  "Stopp ham da. Fordi han går for langt."
    
  "Så det er derfor du kom," sa hun, ute av stand til å beherske forakten sin. "Du er redd for at fortiden endelig skal innhente deg."
    
  Baronen tok et skritt mot Ilsa. Pauls mor trakk seg tilbake mot veggen idet Otto førte ansiktet hans tett inntil hennes.
    
  "Hør nå nøye, Ilse. Du er det eneste som forbinder oss med den natten. Hvis du ikke stopper ham før det er for sent, må jeg kutte den forbindelsen."
    
  "Da kan du bare drepe meg, Otto", sa Ilse og lot som hun var modig. "Men du må vite at jeg skrev et brev som avslørte hele saken. Alt sammen. Hvis noe skjer med meg, får Paul det."
    
  "Men ... du kan ikke mene alvor! Du kan ikke skrive dette ned! Hva om det havner i gale hender?"
    
  Ilse svarte ikke. Alt hun gjorde var å stirre på ham. Otto prøvde å holde blikket hennes; den høye, sterke, velkledde mannen så ned på den skrøpelige kvinnen i fillete klær, som klamret seg til kosten sin for ikke å falle.
    
  Til slutt ga baronen etter.
    
  "Det slutter ikke der", sa Otto, snudde seg og løp ut.
    
    
  36
    
    
  "Ringte du på meg, far?"
    
  Otto kikket tvilende på Jürgen. Det hadde gått flere uker siden han sist hadde sett ham, og han syntes fortsatt det var vanskelig å gjenkjenne den uniformerte skikkelsen som sto i spisestuen som sønnen hans. Han ble plutselig oppmerksom på hvordan Jürgens brune skjorte hang til skuldrene hans, hvordan det røde armbåndet med det buede korset innrammet hans kraftige biceps, og hvordan de svarte støvlene hans økte høyden hans til det punktet hvor han måtte dukke litt for å passere under dørkarmen. Han følte et snev av stolthet, men samtidig skyllet en bølge av selvmedlidenhet over ham. Han kunne ikke motstå å sammenligne seg: Otto var femtito, og han følte seg gammel og sliten.
    
  "Du var borte lenge, Jürgen."
    
  "Jeg hadde viktige ting å gjøre."
    
  Baronen svarte ikke. Selv om han forsto nazistenes idealer, trodde han aldri helt på dem. I likhet med de aller fleste i Münchens sosietet, anså han dem som et parti med få utsikter, dømt til utryddelse. Hvis de hadde gått så langt, var det bare fordi de tjente på en sosial situasjon så alvorlig at de eiendomsløse ville stole på enhver ekstremist som var villig til å gi dem ville løfter. Men i det øyeblikket hadde han ikke tid til finesser.
    
  "Så mye at du forsømmer moren din? Hun var bekymret for deg. Kan vi finne ut hvor du sov?"
    
  "I SAs lokaler."
    
  "Du skulle egentlig ha begynt på universitetet i år, to år for sent!" sa Otto og ristet på hodet. "Det er allerede november, og du har fortsatt ikke møtt opp til en eneste time."
    
  "Jeg sitter i en ansvarsfull stilling."
    
  Otto så på mens fragmentene av bildet han hadde beholdt av denne uoppdragne tenåringen, som for ikke lenge siden ville ha kastet koppen sin i gulvet fordi teen var for søt, endelig falt fra hverandre. Han lurte på hva den beste måten å henvende seg til ham på. Mye avhengte av om Jürgen ville gjøre som han ble bedt om.
    
  Han lå våken i flere netter og vendte og snudde seg på madrassen sin, før han bestemte seg for å besøke sønnen sin.
    
  "Et ansvarlig innlegg, sier du?"
    
  "Jeg beskytter den viktigste mannen i Tyskland."
    
  "Den viktigste mannen i Tyskland", hermet faren hans. "Du, den fremtidige baron von Schröder, hyret en kjeltring for en lite kjent østerriksk korporal med storhetsvanvidd. Du burde være stolt."
    
  Jürgen rykket til som om han nettopp hadde blitt truffet.
    
  "Du forstår ikke ..."
    
  "Nok! Jeg vil at du skal gjøre noe viktig. Du er den eneste personen jeg kan stole på med dette."
    
  Jürgen var forvirret av kursendringen. Svaret hans døde på leppene hans da nysgjerrigheten tok overhånd.
    
  "Hva er dette?"
    
  "Jeg fant tanten din og kusinen din."
    
  Jürgen svarte ikke. Han satte seg ned ved siden av faren sin og fjernet bandasjen fra øyet, noe som avdekket den unaturlige tomheten under den rynkete huden på øyelokket. Han strøk sakte over huden.
    
  "Hvor?" spurte han med kald og fjern stemme.
    
  "På pensjonatet i Schwabing. Men jeg forbyr deg å i det hele tatt tenke på hevn. Vi har noe langt viktigere å ta oss av. Jeg vil at du skal gå til tantens rom, gjennomsøke det fra topp til bunn, og gi meg alle papirer du finner. Spesielt håndskrevne. Brev, notater - hva som helst."
    
  "Hvorfor?"
    
  "Det kan jeg ikke si deg."
    
  "Kan du ikke fortelle meg det? Du brakte meg hit, du ber om min hjelp etter at du ødela sjansen min til å finne mannen som gjorde dette mot meg - den samme mannen som ga min syke bror en pistol slik at han kunne skyte ham i hodet. Du forbyr meg alt dette, og forventer så at jeg skal adlyde deg uten noen forklaring?" Nå skrek Jürgen.
    
  "Du skal gjøre som jeg sier, med mindre du vil at jeg skal slå deg av!"
    
  "Kom igjen, far. Jeg har aldri brydd meg så mye om gjeld. Det er bare én verdifull ting igjen, og du kan ikke ta den fra meg. Jeg skal arve tittelen din, enten du liker det eller ikke." Jürgen forlot spisestuen og smalt igjen døren bak seg. Han skulle akkurat til å gå ut da en stemme stoppet ham.
    
  "Sønn, vent."
    
  Han snudde seg. Brunhilde kom ned trappen.
    
  "Mor".
    
  Hun gikk bort til ham og kysset ham på kinnet. Hun måtte stå på tå for å gjøre det. Hun rettet på det svarte slipset hans og strøk med fingertuppene over stedet der det høyre øyet hans en gang hadde vært. Jürgen trakk seg tilbake og dro av seg lappen.
    
  "Du må gjøre som faren din ber om."
    
  "JEG..."
    
  "Du må gjøre som du får beskjed om, Jürgen. Han blir stolt av deg hvis du gjør det. Og det blir jeg også."
    
  Brunhilde fortsatte å snakke en stund til. Stemmen hennes var mild, og for Jürgen fremkalte den bilder og følelser han ikke hadde opplevd på lenge. Han hadde alltid vært hennes favoritt. Hun hadde alltid behandlet ham annerledes, aldri nektet ham noe. Han ville krølle seg sammen i fanget hennes, slik han hadde gjort da han var barn, og sommeren virket endeløs.
    
  "Når?"
    
  "I morgen".
    
  "I morgen er det 8. november, mamma. Jeg kan ikke ..."
    
  "Det burde skje i morgen ettermiddag. Faren din passet pensjonatet, og Paul er aldri der på dette tidspunktet."
    
  "Men jeg har allerede planer!"
    
  "Er de viktigere enn din egen familie, Jürgen?"
    
  Brunhilde løftet hånden sin til ansiktet hans igjen. Denne gangen vek ikke Jürgen til.
    
  "Jeg antar at jeg kan klare det hvis jeg handler raskt."
    
  "Flink gutt. Og når du får papirene," sa hun og senket stemmen til en hvisking, "ta dem med til meg først. Ikke si et ord til faren din."
    
    
  37
    
    
  Alice så på rundt hjørnet mens Manfred gikk av trikken. Hun stilte seg opp i nærheten av sitt gamle hus, slik hun hadde gjort hver uke de siste to årene, for å se broren sin i noen minutter. Aldri før hadde hun følt et så sterkt behov for å nærme seg ham, snakke med ham, overgi seg én gang for alle og dra hjem. Hun lurte på hva faren hennes ville gjøre hvis hun dukket opp.
    
  Jeg kan ikke gjøre det, spesielt ikke sånn ... sånn. Det ville være som å endelig innrømme at han hadde rett. Det ville være som døden.
    
  Blikket hennes fulgte Manfred, som var i ferd med å forvandle seg til en kjekk ung mann. Uregjerlig hår slapp ut under luen hans, hendene hans var i lommene, og han holdt et noter under armen.
    
  Jeg vedder på at han fortsatt er en forferdelig pianist, tenkte Alice med en blanding av irritasjon og anger.
    
  Manfred gikk langs fortauet og stoppet ved konditoriet før han nådde porten til huset sitt. Alice smilte. Hun hadde sett ham gjøre dette første gang for to år siden, da hun tilfeldigvis oppdaget at broren hennes kom tilbake fra pianotimer med offentlig transport på torsdager i stedet for i farens sjåførkjørte Mercedes. En halvtime senere gikk Alice inn i konditoriet og bestukket ekspeditrisen til å gi Manfred en pose karameller med en lapp inni da han kom inn uken etter. Hun skrev raskt: "Det er meg." Kom hver torsdag, jeg legger igjen en lapp til deg. Spør Ingrid, gi henne svaret ditt. Elsker deg - A.
    
  Hun ventet utålmodig de neste sju dagene, i frykt for at broren ikke ville svare, eller at han ville bli sint fordi hun hadde dratt uten å si farvel. Svaret hans var imidlertid typisk Manfred. Som om han hadde sett henne for bare ti minutter siden, begynte lappen hans med en morsom historie om sveitserne og italienerne og endte med en historie om skolen og hva som hadde skjedd siden han sist hørte fra henne. Nyhetene fra broren fylte Alice med glede igjen, men det var én linje, den siste, som bekreftet hennes verste frykt. "Pappa leter fortsatt etter deg."
    
  Hun løp ut av konditoriet, livredd for at noen skulle kjenne henne igjen. Men til tross for faren, kom hun tilbake hver uke, alltid med hatten nede og iført en frakk eller et skjerf som skjulte ansiktet hennes. Hun løftet aldri ansiktet mot farens vindu, i tilfelle han så og kjente henne igjen. Og hver uke, uansett hvor alvorlig hennes egen situasjon var, fant hun trøst i de daglige suksessene, de små seirene og nederlagene, i Manfreds liv. Da han vant en friidrettsmedalje i en alder av tolv år, gråt hun av glede. Da han fikk en irettesettelse i skolegården for å ha konfrontert flere barn som kalte ham en "skitten jøde", hylte hun av raseri. Uansett hvor ubetydelige de var, koblet disse brevene henne til minner fra en lykkelig fortid.
    
  Den aktuelle torsdagen, 8. november, ventet Alice litt kortere enn vanlig, redd for at hvis hun ble værende for lenge på Prinzregentenplatz, ville hun bli overveldet av tvil og velge det enkleste - og verste - alternativet. Hun gikk inn i butikken, spurte etter en pakke peppermyntekarameller og betalte, som vanlig, tre ganger standardprisen. Hun ventet til hun kunne sette seg i handlekurven, men den dagen så hun umiddelbart på arket inni pakken. Det var bare fem ord, men de var nok til å få hendene hennes til å skjelve. De har funnet ut av meg. Løp.
    
  Hun måtte holde seg unna med å skrike.
    
  Hold hodet nede, gå sakte, ikke se bort. De ser kanskje ikke på butikken.
    
  Hun åpnet døren og gikk ut. Hun kunne ikke la være å se seg tilbake idet hun gikk.
    
  To menn i kapper fulgte etter henne på under seksti meters avstand. Den ene av dem, som innså at hun hadde sett dem, vinket til den andre, og begge økte tempoet.
    
  Dritt!
    
  Alice prøvde å gå så fort hun kunne uten å begynne å løpe. Hun ville ikke risikere å tiltrekke seg oppmerksomheten til en politibetjent, for hvis han stoppet henne, ville de to mennene ta henne igjen, og da ville hun være ferdig. Dette var uten tvil detektiver ansatt av faren hennes, som ville dikte opp en historie for å arrestere henne eller returnere henne til familiehjemmet. Hun var ennå ikke juridisk myndig - hun hadde fortsatt elleve måneder til sin tjueførste bursdag - så hun ville være fullstendig prisgitt farens nåde.
    
  Hun krysset gaten uten å stoppe for å se. En sykkel suste forbi henne, og gutten som kjørte på den mistet kontrollen og falt i bakken, noe som hindret Alices forfølgere.
    
  "Er du gal eller noe?" ropte fyren og klamret seg til de skadde knærne sine.
    
  Alice kikket seg tilbake igjen og så at to menn hadde klart å krysse veien og utnyttet en stillestående trafikk. De var mindre enn ti meter unna og steg raskt i høyden.
    
  Nå er det ikke langt til trolleybussen.
    
  Hun forbannet seg over tresåleskoene sine, noe som fikk henne til å skli litt på det våte fortauet. Vesken hun oppbevarte kameraet i traff lårene hennes, og hun fanget stroppen hun hadde på seg diagonalt over brystet.
    
  Det var tydelig at hun ikke ville lykkes med mindre hun kunne komme på noe raskt. Hun følte forfølgerne sine rett bak seg.
    
  Dette kan ikke skje. Ikke når jeg er så nærme.
    
  I det øyeblikket kom en gruppe skolebarn i uniform frem rundt hjørnet foran henne, anført av en lærer som eskorterte dem til trolleybussholdeplassen. Guttene, omtrent tjue stykker, stilte seg opp på rekke og rad og blokkerte henne fra veien.
    
  Alice klarte å presse seg gjennom og nå den andre siden av gruppen akkurat i tide. Vognen rullet langs skinnene og ringte i en bjelle da den nærmet seg.
    
  Alice rakte ut hånden, grep tak i stangen og steg opp på vognen foran. Sjåføren sakket farten litt idet hun gjorde det. Trygt om bord i det fullpakkede kjøretøyet snudde Alice seg for å se ut på gaten.
    
  Forfølgerne hennes var ingen steder å se.
    
  Med et lettelsens sukk betalte Alice og grep tak i skranken med skjelvende hender, fullstendig uvitende om de to skikkelsene i hatter og regnfrakker som i det øyeblikket satte seg bakerst i trolleybussen.
    
  Paul ventet på henne på Rosenheimerstrasse, nær Ludwigsbrücke. Da han så henne gå av trolleybussen, gikk han bort for å kysse henne, men stoppet da han så bekymringen i ansiktet hennes.
    
  "Hva har skjedd?"
    
  Alice lukket øynene og sank ned i Pauls sterke omfavnelse. Trygg i armene hans la hun ikke merke til at de to forfølgerne gikk av trolleybussen og inn på en kafé i nærheten.
    
  "Jeg dro for å hente brorens brev, slik jeg gjør hver torsdag, men jeg ble fulgt etter. Jeg kan ikke bruke denne kontaktmåten lenger."
    
  "Dette er forferdelig! Går det bra med deg?"
    
  Alice nølte før hun svarte. Skulle hun fortelle ham alt?
    
  Det ville vært så lett å fortelle ham det. Bare åpne munnen og si de to ordene. Så enkelt ... og så umulig.
    
  "Ja, det antar jeg. Jeg mistet dem før jeg kom på trikken."
    
  "Greit da ... Men jeg synes du burde avlyse i kveld", sa Paul.
    
  "Jeg kan ikke, dette er min første oppgave."
    
  Etter måneder med utholdenhet fanget hun endelig oppmerksomheten til lederen for fotoavdelingen i München-avisen Allgemeine. Han ba henne gå til Burgerbraukeller den kvelden, en ølhall mindre enn tretti skritt fra der de var nå. Den bayerske statskommissæren Gustav Ritter von Kahr skulle holde en tale om en halvtime. For Alice var sjansen til å slutte å tilbringe nettene sine som slaver på klubber og begynne å tjene til livets opphold ved å gjøre det hun elsket mest - fotografering - en drøm som gikk i oppfyllelse.
    
  "Men etter det som skjedde ... vil du ikke bare dra til leiligheten din?" spurte Paul.
    
  "Forstår du hvor viktig denne kvelden er for meg? Jeg har ventet på en slik mulighet i flere måneder!"
    
  "Ro deg ned, Alice. Du lager et oppstyr."
    
  "Ikke si at jeg skal roe meg ned! Du må roe deg ned!"
    
  "Vær så snill, Alice. Du overdriver", sa Paul.
    
  "Du overdriver! Det var akkurat det jeg trengte å høre", fnøs hun, snudde seg og gikk mot puben.
    
  "Vent! Skulle vi ikke ha tatt en kopp kaffe først?"
    
  "Ta en slik selv!"
    
  "Vil du ikke i det minste at jeg blir med deg? Disse politiske sammenkomstene kan være farlige: folk blir fulle, og noen ganger bryter det ut krangler."
    
  I det øyeblikket ordene forlot leppene hans, visste Paul at han hadde gjort jobben sin. Han skulle ønske han kunne fange dem i luften og svelge dem tilbake, men det var for sent.
    
  "Jeg trenger ikke din beskyttelse, Paul", svarte Alice iskaldt.
    
  "Beklager, Alice, jeg mente ikke ..."
    
  "God kveld, Paul", sa hun og sluttet seg til mengden av leende mennesker som strømmet inn.
    
  Paul ble etterlatt alene midt i en folkefull gate. Han ville kvele noen, skrike, slå føttene i bakken og gråte.
    
  Klokken var sju om kvelden.
    
    
  38
    
    
  Det vanskeligste var å snike seg ubemerket inn på pensjonatet.
    
  Leilighetseieren lurte ved inngangen som en sporhund, iført kjeledress og med en kost. Jürgen måtte vente et par timer, vandre rundt i nabolaget og i hemmelighet passe på inngangen til bygningen. Han kunne ikke risikere å gjøre det så frekt, siden han måtte være sikker på at han ikke ville bli gjenkjent senere. I en travel gate ville knapt noen gi særlig oppmerksomhet til en mann i svart frakk og hatt, som gikk med en avis under armen.
    
  Han gjemte batongen sin i et brettet papirark, og i frykt for at den skulle falle ut, presset han den så hardt mot armhulen at han ville få et betydelig blåmerke dagen etter. Under sivilklærne hadde han på seg en brun SA-uniform, som utvilsomt ville tiltrekke seg for mye oppmerksomhet i et jødisk nabolag som dette. Luen hans var i lommen, og han hadde glemt skoene sine i brakkene og i stedet valgt et par solide støvler.
    
  Til slutt, etter å ha gått forbi mange ganger, klarte han å finne en åpning i forsvarslinjen. Kvinnen hadde latt kosten stå lent mot veggen og forsvunnet gjennom en liten innerdør, kanskje for å lage middag. Jürgen utnyttet denne åpningen til å snike seg inn i huset og løpe opp trappen til øverste etasje. Etter å ha gått gjennom flere reposer og korridorer, befant han seg ved Ilse Rainers dør.
    
  Han banket på.
    
  Hvis hun ikke var her, ville alt vært enklere, tenkte Jürgen, ivrig etter å fullføre oppdraget så raskt som mulig og krysse til østbredden av Isar, der Stosstrupp-medlemmene hadde fått ordre om å møtes to timer tidligere. Det hadde vært en historisk dag, og her satt han og kastet bort tiden sin på en eller annen intrige han ikke brydde seg det minste om.
    
  Hvis jeg i det minste kunne slåss mot Paul ... ville alt vært annerledes.
    
  Et smil lyste opp ansiktet hans. I det øyeblikket åpnet tanten døren og så ham rett inn i øynene. Kanskje hun leste svik og mord i dem; kanskje hun rett og slett fryktet Jürgens tilstedeværelse. Men uansett årsak, reagerte hun ved å prøve å smelle igjen døren.
    
  Jurgen var rask. Han klarte å få venstrehånden inn akkurat i tide. Dørkarmen traff knokene hans hardt, og han undertrykte et smerteskrik, men han klarte det. Uansett hvor hardt Ilse prøvde, var hennes skrøpelige kropp maktesløs mot Jurgens brutale styrke. Han kastet hele sin vekt mot døren, og tanten og lenken som beskyttet henne falt i gulvet.
    
  "Hvis du skriker, dreper jeg deg, gamle kvinne", sa Jürgen med lav og alvorlig stemme idet han lukket døren bak seg.
    
  "Ha litt respekt: jeg er yngre enn moren din", sa Ilse fra gulvet.
    
  Jürgen svarte ikke. Knokene hans blødde; slaget hadde vært hardere enn det så ut. Han la avisen og batongen på gulvet og gikk bort til den pent oppredd sengen. Han rev av et stykke laken og holdt på å surre det rundt hånden da Ilse, i den tro at han var distrahert, åpnet døren. Akkurat idet hun skulle til å løpe vekk, dro Jürgen hardt i kjolen hennes og dro henne ned igjen.
    
  "Bra forsøk. Kan vi snakke nå?"
    
  "Du kom ikke hit for å snakke."
    
  "Dette er sant".
    
  Han grep henne i håret og tvang henne til å reise seg igjen og se ham inn i øynene.
    
  "Så, tante, hvor er dokumentene?"
    
  "Typisk for Baronen, som sender deg for å gjøre det han ikke tør gjøre selv", fnøs Ilse. "Vet du nøyaktig hva han sendte deg for å gjøre?"
    
  "Dere og hemmelighetene deres. Nei, faren min fortalte meg ingenting, han ba meg bare om å få tak i dokumentene deres. Heldigvis fortalte moren min meg flere detaljer. Hun sa at jeg skulle finne brevet ditt fullt av løgner, og et annet fra mannen din."
    
  "Jeg har ingen intensjon om å gi deg noe."
    
  "Du ser ikke ut til å forstå hva jeg er villig til å gjøre, tante."
    
  Han tok av seg frakken og la den på en stol. Så dro han frem en jaktkniv med rødt skaft. Den skarpe eggen glimtet sølvfarget i lyset fra oljelampen, reflektert i tantens flakkende øyne.
    
  "Du ville ikke turt."
    
  "Å, jeg tror du vil oppdage at jeg ville gjort det."
    
  Til tross for all bravaden hans, var situasjonen mer kompleks enn Jürgen forestilte seg. Dette var ikke som et slagsmål på en taverna, der han hadde latt instinktene og adrenalinet ta over og forvandlet kroppen sin til en vill, brutal maskin.
    
  Han følte nesten ingen følelser da han tok kvinnens høyre hånd og la den på nattbordet. Men så bet tristheten seg inn i ham som de skarpe tennene på en sag, skrapte mot nedre del av magen og viste like lite nåde som han hadde vist da han holdt kniven mot tantens fingre og lagde to skitne kutt på pekefingeren hennes.
    
  Ilse skrek av smerte, men Jürgen var klar og dekket munnen hennes med hånden sin. Han lurte på hvor den oppstemte følelsen som vanligvis gir næring til vold var, og hva som først hadde trukket ham til SA.
    
  Kan det være på grunn av mangelen på en utfordring? Fordi denne skremte gamle kråka ikke var en utfordring i det hele tatt.
    
  Skrikene, kvalt av Jürgens håndflate, forsvant i stille hulk. Han stirret inn i kvinnens tårevåte øyne og prøvde å få den samme gleden av denne situasjonen som han hadde følt da han slo ut tennene til den unge kommunisten noen uker tidligere. Men nei. Han sukket resignert.
    
  "Skal du samarbeide nå? Dette er ikke særlig gøy for noen av oss."
    
  Ilze nikket kraftig.
    
  "Det gleder meg å høre. Gi meg det jeg ba deg om", sa han og slapp henne gå.
    
  Hun gikk vekk fra Jürgen og ustø mot garderoben. Den forvrengte hånden hun holdt mot brystet etterlot en stadig større flekk på den kremfargede kjolen. Med den andre hånden rotet hun gjennom klærne sine til hun fant en liten hvit konvolutt.
    
  "Dette er brevet mitt", sa hun og ga det til Jürgen.
    
  Den unge mannen plukket opp en konvolutt med en blodflekk på overflaten. Fetterens navn var skrevet på den andre siden. Han rev opp den ene siden av konvolutten og dro ut fem ark dekket med en pen, rund håndskrift.
    
  Jürgen skumleste de første linjene, men ble så fengslet av det han leste. Halvveis ble øynene hans store, og pusten hans ble hakkete. Han kastet et mistenksomt blikk på Ilse, ute av stand til å tro sine egne øyne.
    
  "Det er en løgn! En skitten løgn!" skrek han, tok et skritt mot tanten sin og satte kniven mot strupen hennes.
    
  "Det stemmer ikke, Jürgen. Jeg beklager at du måtte finne ut av det på denne måten", sa hun.
    
  "Beklager? Du synes synd på meg, ikke sant? Jeg kuttet nettopp av fingeren din, din gamle heks! Hva skal hindre meg i å skjære over halsen din, hæ? Fortell meg at det er en løgn," hveste Jürgen i en kald hvisking som fikk Ilses hår til å reise seg.
    
  "Jeg var et offer for denne spesielle sannheten i årevis. Det er en del av det som har gjort deg til det monsteret du er."
    
  "Vet han det?"
    
  Dette siste spørsmålet var for mye for Ilse å bære. Hun vaklet, hodet hennes snurret av følelser og blodtap, og Jürgen måtte ta henne igjen.
    
  "Ikke våg å besvime nå, din ubrukelige gamle kvinne!"
    
  Det var en vask i nærheten. Jürgen dyttet tanten sin opp på sengen og sprutet litt vann i ansiktet hennes.
    
  "Det er nok", sa hun svakt.
    
  "Svar meg. Vet Paul det?"
    
  "Ingen".
    
  Jürgen ga henne noen øyeblikk til å samle seg. En bølge av motstridende følelser raste gjennom hodet hans mens han leste brevet på nytt, denne gangen helt til slutten.
    
  Da han var ferdig, brettet han sidene forsiktig sammen og la dem i lommen. Nå forsto han hvorfor faren hans hadde vært så insisterende på å få tak i disse papirene, og hvorfor moren hans hadde bedt ham om å ta dem med til henne først.
    
  De ville bruke meg. De tror jeg er en idiot. Dette brevet skal bare gå til meg ... Og jeg skal bruke det i riktig øyeblikk. Ja, det er henne. Når de minst venter det ...
    
  Men det var noe annet han trengte. Han gikk sakte bort til sengen og lente seg over madrassen.
    
  "Jeg trenger brevet til Hans."
    
  "Jeg har den ikke. Jeg sverger til Gud. Faren din lette alltid etter den, men jeg har den ikke. Jeg er ikke engang sikker på om den finnes", mumlet Ilse, stammende, mens hun klamret seg til den lemlestede armen sin.
    
  "Jeg tror deg ikke", løy Jürgen. I det øyeblikket virket Ilse ute av stand til å skjule noe, men han ville likevel se hvilken reaksjon vantroen hans ville fremkalle. Han løftet kniven mot ansiktet hennes igjen.
    
  Ilse prøvde å dytte hånden hans bort, men styrken hennes var nesten borte, og det var som et barn som dyttet et tonn med granitt.
    
  "La meg være i fred. For Guds skyld, har du ikke gjort nok mot meg?"
    
  Jürgen så seg rundt. Han gikk bort fra sengen, tok en oljelampe fra nærmeste bord og kastet den inn i skapet. Glasset knuste, og brennende parafin sølte overalt.
    
  Han gikk tilbake til sengen, så Ilse rett inn i øynene og plasserte knivspissen mot magen hennes. Han pustet inn.
    
  Så stakk han bladet helt til hjaltet.
    
  "Nå har jeg det."
    
    
  39
    
    
  Etter krangelen med Alice var Paul i dårlig humør. Han bestemte seg for å ignorere kulden og gå hjem, en avgjørelse som skulle bli den største angeren han hadde i livet sitt.
    
  Det tok Paul nesten en time å gå de syv kilometerne som skilte puben fra pensjonatet. Han la knapt merke til omgivelsene sine, tankene hans var fortapt i minner fra samtalen med Alice, og han forestilte seg ting han kunne ha sagt som ville ha endret utfallet. Det ene øyeblikket angret han på at han ikke var forsonende, det neste angret han på at han ikke svarte på en måte som ville såre henne, slik at hun skulle vite hvordan han følte seg. Fortapt i den endeløse kjærlighetsspiralen la han ikke merke til hva som skjedde før han bare var noen få skritt fra porten.
    
  Så kjente han lukten av røyk og så folk løpe. En brannbil var parkert foran bygningen.
    
  Paul så opp. Det var brann i tredje etasje.
    
  "Å, hellige Guds mor!"
    
  En folkemengde av nysgjerrige forbipasserende og folk fra pensjonatet hadde samlet seg på den andre siden av veien. Paul løp mot dem, lette etter kjente ansikter og ropte Ilses navn. Til slutt fant han vertinnen sittende på fortauskanten, ansiktet tilsmusset av sot og dekket av tårer. Paul ristet henne.
    
  "Moren min! Hvor er hun?"
    
  Leilighetseieren begynte å gråte igjen, ute av stand til å se ham i øynene.
    
  "Ingen slapp unna fra tredje etasje. Å, om bare min far, måtte han hvile i fred, kunne se hva som skjedde med bygningen hans!"
    
  "Hva med brannmannskapene?"
    
  "De har ikke kommet inn ennå, men det er ingenting de kan gjøre. Brannen har blokkert trappen."
    
  "Og fra det andre taket? Det i nummer tjueto?"
    
  "Kanskje," sa vertinnen og vred de harde hendene sine i fortvilelse. "Du kunne hoppe derfra ..."
    
  Paul hørte ikke resten av setningen hennes, for han var allerede på vei til naboens dør. En fiendtlig politimann var der og avhørte en av beboerne på pensjonatet. Han rynket pannen da han så Paul løpe mot ham.
    
  "Hvor tror du at du skal? Vi rydder opp - Hei!"
    
  Paul dyttet politimannen til side og slo ham i bakken.
    
  Bygningen hadde fem etasjer, én mer enn pensjonatet. Hver av dem var private boliger, selv om de alle må ha stått tomme på den tiden. Paul famlet seg opp trappene, da strømmen til bygningen tydeligvis var avbrutt.
    
  Han måtte stoppe i øverste etasje fordi han ikke fant veien opp til taket. Så innså han at han måtte nå luken midt i taket. Han hoppet opp og prøvde å gripe tak i håndtaket, men han var fortsatt et par meter unna. Desperat lette han rundt etter noe som kunne hjelpe ham, men det var ingenting han kunne bruke.
    
  Jeg har ikke noe annet valg enn å bryte opp døren til en av leilighetene.
    
  Han kastet seg mot den nærmeste døren og trampet den med skulderen, men oppnådde ingenting annet enn en skarp smerte som rant oppover armen. Så begynte han å sparke mot låsen og klarte å åpne døren etter et halvt dusin slag. Han grep det første han kunne finne i den mørke forhallen, som viste seg å være en stol. Han sto på den, nådde luken og senket en trestige som førte opp til det flate taket.
    
  Luften utenfor var umulig å puste. Vinden blåste røyk i hans retning, og Paul måtte dekke munnen med et lommetørkle. Han holdt på å falle ned i rommet mellom to bygninger, en åpning på litt over en meter. Han kunne knapt se nabohuset.
    
  Hvor i all verden skal jeg hoppe?
    
  Han dro nøklene opp av lommen og kastet dem foran seg. Det kom en lyd som Paul identifiserte som en stein eller et tre som traff ham, og han hoppet i den retningen.
    
  Et kort øyeblikk kjente han kroppen sveve i røyk. Så falt han ned på alle fire og skrapte med håndflatene. Endelig nådde han pensjonatet.
    
  Hold ut, mamma. Jeg er her nå.
    
  Han måtte gå med armene utstrakt foran seg til han hadde kommet seg forbi det røykfylte området, som lå foran bygningen, nærmest gaten. Selv gjennom støvlene kunne han føle den intense varmen fra taket. Bakerst var det en markise, en gyngestol uten ben, og det Paul desperat lette etter.
    
  Tilgang til neste etasje nedenfor!
    
  Han løp til døren, redd for at den skulle være låst. Kreftene begynte å svikte, og beina føltes tunge.
    
  Vær så snill, Gud, ikke la ilden nå rommet hennes. Vær så snill. Mamma, si at du var smart nok til å skru på kranen og helle noe vått i sprekkene rundt døren.
    
  Trappedøren var åpen. Trappeoppgangen var tett av røyk, men det var tålelig. Paul løp ned så fort han kunne, men på det nest siste trinnet snublet han i noe. Han reiste seg raskt og innså at han bare trengte å komme til enden av gangen og svinge til høyre, så ville han befinne seg ved inngangen til morens rom.
    
  Han prøvde å gå videre, men det var umulig. Røyken hadde en skitten oransje farge, det var ikke nok luft, og varmen fra bålet var så intens at han ikke klarte å ta et skritt til.
    
  "Mamma!" sa han og ville skrike, men det eneste som kom ut av leppene hans var en tørr, smertefull piping i pusten.
    
  Det mønstrede tapetet begynte å brenne rundt ham, og Paul innså at han snart ville bli omringet av flammer hvis han ikke kom seg raskt ut. Han rygget unna da flammene lyste opp trappeoppgangen. Nå kunne Paul se hva han hadde snublet i, de mørke flekkene på teppet.
    
  Der, på gulvet, ved det nederste trinnet, lå moren hans. Og hun hadde vondt.
    
  "Mamma! Nei!"
    
  Han satte seg på huk ved siden av henne og sjekket pulsen. Ilse så ut til å reagere.
    
  "Paul", hvisket hun.
    
  "Du må holde ut, mamma! Jeg skal få deg ut herfra!"
    
  Den unge mannen løftet opp den lille kroppen hennes og løp opp trappen. Da han var ute, beveget han seg så langt unna trappen som han kunne, men røyken spredte seg overalt.
    
  Paul stoppet. Han kunne ikke presse seg gjennom røyken med moren sin i hennes nåværende tilstand, langt mindre hoppe blindt mellom to bygninger med henne i armene. De kunne heller ikke bli værende der de var. Hele deler av taket hadde nå rast sammen, skarpe røde spyd slikket i sprekkene. Taket ville kollapse i løpet av minutter.
    
  "Du må holde ut, mamma. Jeg skal få deg ut herfra. Jeg skal ta deg med til sykehuset, og du blir snart bedre. Jeg sverger. Så du må holde ut."
    
  "Jorden ..." sa Ilze og hostet lett. "Slipp meg."
    
  Paul knelte ned og satte føttene i bakken. Det var første gang han så morens tilstand. Kjolen hennes var dekket av blod. En finger på høyre hånd var blitt kuttet av.
    
  "Hvem gjorde dette mot deg?" spurte han med en grimase.
    
  Kvinnen kunne knapt snakke. Ansiktet hennes var blekt, og leppene hennes skalv. Hun krøp ut av soverommet for å unnslippe brannen og etterlot seg et rødt spor. Skaden som tvang henne til å krype på alle fire hadde paradoksalt nok forlenget livet hennes, ettersom lungene hennes absorberte mindre røyk i den stillingen. Men på dette tidspunktet hadde Ilsa Rainer knapt noe liv igjen.
    
  "Hvem, mamma?" gjentok Paul. "Var det Jürgen?"
    
  Ilze åpnet øynene. De var røde og hovne.
    
  "Ingen..."
    
  "Hvem da? Kjenner du dem igjen?"
    
  Ilse løftet en skjelvende hånd opp mot sønnens ansikt og strøk ham forsiktig. Fingertuppene hennes var kalde. Overveldet av smerte visste Paul at dette var siste gang moren hans ville røre ham, og han var redd.
    
  "Det var ikke ..."
    
  "WHO?"
    
  "Det var ikke Jürgen."
    
  "Si meg, mamma. Si meg hvem. Jeg skal drepe dem."
    
  "Du må ikke ..."
    
  Nok et hosteanfall avbrøt henne. Ilses armer falt slappe ned langs sidene hennes.
    
  "Du må ikke skade Jürgen, Paul."
    
  "Hvorfor, mamma?"
    
  Nå kjempet moren hans for hvert åndedrag, men hun kjempet også inni seg. Paul kunne se kampen i øynene hennes. Det krevde en enorm innsats å få luft ned i lungene. Men det krevde enda mer innsats å rive de tre siste ordene ut av hjertet hennes.
    
  "Han er broren din."
    
    
  40
    
    
  Bror.
    
  Paul satt på fortauskanten, ved siden av der elskerinnen hans hadde sittet en time tidligere, og prøvde å bearbeide ordet. På under tretti minutter hadde livet hans blitt snudd på hodet to ganger - først av morens død, og deretter av åpenbaringen hun kom med med sitt siste åndedrag.
    
  Da Ilse døde, omfavnet Paul henne og ble fristet til å la seg selv dø også. Å bli der han var til flammene fortærte jorden under ham.
    
  Slik er livet. Å løpe over et tak som er dømt til å kollapse, tenkte Paul, druknende i en smerte som var bitter, mørk og tykk som olje.
    
  Var det frykten som holdt ham på taket i øyeblikkene etter morens død? Kanskje han var redd for å møte verden alene. Kanskje hvis hennes siste ord hadde vært "Jeg elsker deg så høyt", ville Paul ha latt seg selv dø. Men Ilses ord ga en helt annen betydning til spørsmålene som hadde plaget Paul hele livet.
    
  Var det hat, hevn eller et behov for å vite som til slutt drev ham til handling? Kanskje en kombinasjon av alle tre. Det som er sikkert, er at Paul ga moren et siste kyss på pannen og deretter løp til den andre enden av taket.
    
  Han holdt på å falle over kanten, men klarte å stoppe seg selv i tide. Ungene i nabolaget lekte noen ganger på bygningen, og Paul lurte på hvordan de hadde klart å komme seg opp igjen. Han regnet med at de sikkert hadde glemt igjen en treplanke et sted. Han hadde ikke tid til å lete etter den i røyken, så han tok av seg jakken og frakken og reduserte vekten for hoppet. Hvis han bommet, eller hvis den motsatte siden av taket kollapset under vekten hans, ville han falle fem etasjer. Uten å tenke seg om to ganger, tok han et løpehopp, blindt sikker på at han ville lykkes.
    
  Nå som han var tilbake på bakkenivå, prøvde Paul å sette puslespillet sammen, med Jürgen - broren min! - som den vanskeligste brikken av alle. Kunne Jürgen virkelig være Ilses sønn? Paul trodde ikke det var mulig, siden fødselsdatoene deres bare var åtte måneder fra hverandre. Fysisk var det mulig, men Paul var mer tilbøyelig til å tro at Jürgen var sønn av Hans og Brünnhilde. Eduard, med sin mørkere, rundere hudfarge, lignet ikke på Jürgen i det hele tatt, og de var forskjellige i temperament. Jürgen lignet imidlertid på Paul. De hadde begge blå øyne og høye kinnben, selv om Jürgens hår var mørkere.
    
  Hvordan kunne far ligge med Brunhilde? Og hvorfor skjulte moren min det for meg hele tiden? Jeg visste alltid at hun ville beskytte meg, men hvorfor fortalte hun meg det ikke? Og hvordan skulle jeg finne ut sannheten uten å gå til familien Schroeder?
    
  Vertinnen avbrøt Pauls tanker. Hun gråt fortsatt.
    
  "Herr Rainer, brannvesenet sier at brannen er under kontroll, men bygningen må rives siden den ikke lenger er trygg. De ba meg fortelle beboerne at de kan bytte på å komme inn for å hente klærne sine, siden dere alle må overnatte andre steder."
    
  Som en robot sluttet Paul seg til de tolv menneskene som var i ferd med å hente noen av eiendelene sine. Han gikk over vannslanger som fortsatt pumpet vann, gikk gjennom gjennomvåte ganger og trapper, ledsaget av en brannmann, og nådde endelig rommet sitt, hvor han tilfeldig valgte ut noen klær og stappet dem i en liten pose.
    
  "Det er nok", insisterte brannmannen, som ventet ivrig i døråpningen. "Vi må gå."
    
  Fortsatt lamslått fulgte Paul etter ham. Men etter noen meter flimret en svak idé i hodet hans, som kanten av en gullmynt i en bøtte med sand. Han snudde seg og løp.
    
  "Hei, hør her! Vi må komme oss ut!"
    
  Paul ignorerte mannen. Han løp inn på rommet sitt og dykket under sengen. I det trange rommet strevde han med å skyve til side bunken med bøker han hadde lagt der for å skjule det som var bak dem.
    
  "Jeg sa jo at du skulle komme deg ut! Hør her, det er ikke trygt her", sa brannmannen og dro Pauls ben opp til kroppen hans kom ut.
    
  Paul protesterte ikke. Han hadde det han kom for.
    
  Kassen er laget av svart mahogni, glatt og enkel.
    
  Klokken var halv ti om kvelden.
    
  Paul tok den lille vesken sin og løp tvers over byen.
    
  Hvis han ikke hadde vært i en slik tilstand, ville han utvilsomt ha lagt merke til at noe mer enn hans egen tragedie utspilte seg i München. Det var flere mennesker rundt enn vanlig for denne tiden av natten. Barer og tavernaer var travle, og sinte stemmer kunne høres innenfra. Engstelige mennesker sto sammenkrøpet i grupper på gatehjørner, og det var ikke en eneste politimann i sikte.
    
  Men Paul brydde seg ikke om hva som skjedde rundt ham; han ville bare tilbakelegge avstanden fra målet på så kort tid som mulig. Akkurat nå var dette den eneste ledetråden han hadde. Han forbannet seg selv bittert for ikke å ha sett det, for ikke å ha innsett det før.
    
  Metzgers pantelåner var stengt. Dørene var tykke og solide, så Paul kastet ikke bort tiden på å banke på. Han gadd heller ikke å rope, selv om han antok - med rette - at en grådig gammel mann som pantelåneren ville bo der, kanskje i en gammel, falleferdig seng bakerst.
    
  Paul satte vesken sin ved døren og så seg rundt etter noe solid. Det var ingen spredte steiner på fortauet, men han fant et søppelbøttelokk på størrelse med et lite brett. Han plukket det opp og kastet det mot butikkvinduet, og knuste det i tusen biter. Pauls hjerte hamret i brystet og ørene, men han ignorerte det også. Hvis noen ringte politiet, kunne de komme før han fikk det han kom for; men igjen, det kunne de ikke.
    
  Jeg håper ikke det, tenkte Paul. Ellers stikker jeg av, og det neste stedet jeg går for å finne svar blir Schroeders herskapshus. Selv om onkelens venner sender meg i fengsel resten av livet.
    
  Paul hoppet inn, støvlene hans knasket mot et teppe av glasskår, en blanding av skår fra det knuste vinduet og det bohemske krystall-middagsserviset, som også hadde blitt knust av prosjektilet hans.
    
  Butikken var helt mørk inni. Det eneste lyset kom fra bakrommet, hvorfra man kunne høre høye skrik.
    
  "Hvem er der? Jeg ringer politiet!"
    
  "Frem!" ropte Paul tilbake.
    
  Et rektangel av lys dukket opp på gulvet og kastet de spøkelsesaktige omrissene av pantelånerens varer i skarpt relieff. Paul sto blant dem og ventet på at Metzger skulle dukke opp.
    
  "Kom dere vekk herfra, dere forbannede nazister!" ropte pengeutlåneren, idet han dukket opp i døråpningen, med øynene fortsatt halvt lukket av søvn.
    
  "Jeg er ikke nazist, herr Metzger."
    
  "Hvem i all verden er du?" Metzger gikk inn i butikken og slo på lyset, for å sjekke at inntrengeren var alene. "Det er ingenting verdifullt her inne!"
    
  "Kanskje ikke, men det er noe jeg trenger."
    
  I det øyeblikket fokuserte den gamle mannens øyne, og han kjente igjen Paul.
    
  "Hvem er du ... Å."
    
  "Jeg ser at du husker meg."
    
  "Du var her nylig", sa Metzger.
    
  "Husker du alltid alle kundene dine?"
    
  "Hva i all verden vil du? Du må betale meg for dette vinduet!"
    
  "Ikke prøv å bytte tema. Jeg vil vite hvem som pantsatte den pistolen jeg tok."
    
  "Jeg husker ikke".
    
  Paul svarte ikke. Han dro bare en pistol opp av bukselommen og pekte den mot den gamle mannen. Metzger trakk seg tilbake og holdt hendene ut foran seg som et skjold.
    
  "Ikke skyt! Jeg sverger, jeg husker ikke! Det har gått nesten to tiår!"
    
  "La oss anta at jeg tror deg. Hva med notatene dine?"
    
  "Legg ned pistolen, vær så snill ... Jeg kan ikke vise deg notatene mine; den informasjonen er konfidensiell. Vær så snill, gutt, vær fornuftig ..."
    
  Paul tok seks skritt mot ham og løftet pistolen til skulderhøyde. Løpet var nå bare to centimeter fra pengeutlånerens panne, som var gjennomvåt av svette.
    
  "Herr Metzger, la meg forklare. Enten viser du meg opptakene, eller så skyter jeg deg. Det er et enkelt valg."
    
  "Veldig bra! Veldig bra!"
    
  Med hendene fortsatt i været gikk den gamle mannen mot bakrommet. De krysset et stort lagerrom, fylt med spindelvev og enda støvete enn selve butikken. Pappesker var stablet fra gulv til tak på rustne metallhyller, og stanken av mugg og fuktighet var overveldende. Men det var noe annet i lukten, noe udefinerbart og råttent.
    
  "Hvordan kan du fordra denne lukten, Metzger?"
    
  "Lukter det? Jeg lukter ingenting", sa den gamle mannen uten å snu seg.
    
  Paul gjettet at pengeutlåneren hadde vent seg til stanken, etter å ha tilbrakt utallige år blant andre menneskers eiendeler. Mannen hadde tydeligvis aldri nytt sitt eget liv, og Paul kunne ikke la være å føle en viss medlidenhet med ham. Han måtte skyve slike tanker ut av hodet for å fortsette å holde fast i farens pistol med besluttsomhet.
    
  Det var en metalldør bakerst i boden. Metzger dro noen nøkler opp av lommen og åpnet den. Han gestikulerte at Paul skulle komme inn.
    
  "Du først", svarte Paulus.
    
  Den gamle mannen så nysgjerrig på ham, med harde pupiller. I sitt indre øye så Paul ham for seg som en drage som beskyttet skattehulen sin, og han sa til seg selv at han måtte være mer årvåken enn noensinne. Gjerrigmannen var like farlig som en rotte i et hjørne, og når som helst kunne han snu seg og bite.
    
  "Sverg på at du ikke skal stjele noe fra meg."
    
  "Hva skulle poenget være? Husk at det er jeg som holder våpenet."
    
  "Sverg på det", insisterte mannen.
    
  "Jeg sverger at jeg ikke skal stjele noe fra deg, Metzger. Fortell meg det jeg trenger å vite, så lar jeg deg være i fred."
    
  Til høyre sto en bokhylle av tre fylt med svartinnbundne bøker; til venstre et stort pengeskap. Pengeutlåneren sto umiddelbart foran henne og beskyttet henne med kroppen sin.
    
  "Vær så god," sa han og pekte Paul mot bokhyllen.
    
  "Du finner det for meg."
    
  "Nei", svarte den gamle mannen med anspent stemme. Han var ikke klar til å forlate hjørnet sitt.
    
  Han blir dristigere. Hvis jeg presser ham for hardt, kan han angripe meg. Søren, hvorfor ladet jeg ikke pistolen? Jeg ville ha brukt den til å overmanne ham.
    
  "Si meg i det minste hvilket bind jeg skal se i."
    
  "Den er på hylla, i hodehøyde, nummer fire fra venstre."
    
  Uten å ta blikket fra Metzger fant Paul boken. Han tok den forsiktig ut og ga den til pengeutlåneren.
    
  "Finn lenken."
    
  "Jeg husker ikke nummeret."
    
  "Ni én to tre én. Skynd deg."
    
  Den gamle mannen tok motvillig boken og bladde forsiktig om. Paul kikket seg rundt i lagerbygningen i frykt for at en gruppe politibetjenter når som helst kunne dukke opp for å arrestere ham. Han hadde allerede vært her for lenge.
    
  "Her er den", sa den gamle mannen og ga tilbake boken, som var åpen på en av de første sidene.
    
  Det var ingen datoregistrering, bare en kort 1905 / uke 16. Paul fant nummeret nederst på siden.
    
  "Det er bare et navn. Clovis Nagel. Det er ingen adresse."
    
  "Kunden foretrakk å ikke gi ytterligere detaljer."
    
  "Er dette lovlig, Metzger?"
    
  "Loven på dette området er forvirrende."
    
  Dette var ikke den eneste oppføringen der Nagels navn dukket opp. Han var oppført som "innskuddsklient" på ti andre kontoer.
    
  "Jeg vil se andre ting han har lagt inn."
    
  Lettet over at innbruddstyven hadde kommet seg unna safen hans, ledet pantelåneren Paul til en av bokhyllene i det ytre lagerrommet. Han dro ut en pappeske og viste Paul innholdet.
    
  "Her er de."
    
  Et par billige klokker, en gullring, et sølvarmbånd ... Paul undersøkte pyntegjenstandene, men klarte ikke å finne ut hva som forbandt Nagels gjenstander. Han begynte å fortvile; etter all innsatsen han hadde lagt ned, hadde han nå enda flere spørsmål enn før.
    
  Hvorfor skulle én mann pantsette så mange gjenstander på samme dag? Han må ha rømt fra noen - kanskje faren min. Men hvis jeg vil vite noe mer, må jeg finne denne mannen, og et navn alene vil ikke hjelpe så mye.
    
  "Jeg vil vite hvor jeg kan finne Nagel."
    
  "Du har allerede sett det, gutt. Jeg har ikke noen adresse ..."
    
  Paul løftet høyre hånd og slo den gamle mannen. Metzger falt i gulvet og dekket ansiktet med hendene. En liten bloddråpe dukket opp mellom fingrene hans.
    
  "Nei, vær så snill, nei - ikke slå meg igjen!"
    
  Paul måtte holde seg unna å slå mannen igjen. Hele kroppen hans var fylt av en ondsinnet energi, et vagt hat som hadde bygget seg opp i årevis og plutselig fant sitt mål i den ynkelige, blødende skikkelsen ved føttene hans.
    
  Hva driver jeg med?
    
  Han følte seg plutselig kvalm over det han hadde gjort. Dette måtte ta slutt så fort som mulig.
    
  "Snakk, Metzger. Jeg vet at du skjuler noe for meg."
    
  "Jeg husker ham ikke så godt. Han var soldat, det kunne jeg se på måten han snakket på. Kanskje en sjømann. Han sa at han skulle tilbake til Sørvest-Afrika, og at han ikke ville trenge noe av dette der."
    
  "Hvordan var han?"
    
  "Ganske kort, med delikate ansiktstrekk. Jeg husker ikke mye ... Vær så snill, ikke slå meg mer!"
    
  Kort, med fine ansiktstrekk ... Edward beskrev mannen som var i rommet med faren min og onkelen min som kort, med delikate ansiktstrekk, som en jentes. Det kunne ha vært Clovis Nagel. Hva om faren min hadde oppdaget at han stjal ting fra båten? Kanskje han var en spion. Eller hadde faren min bedt ham om å pantsette pistolen i hans navn? Han visste absolutt at han var i fare.
    
  Paul følte at hodet hans skulle eksplodere, så han gikk ut av spiskammerset og etterlot Metzger klynkende på gulvet. Han hoppet opp i vinduskarmen foran, men husket plutselig at han hadde glemt vesken sin ved døren. Heldigvis var den fortsatt der.
    
  Men alt annet rundt ham forandret seg.
    
  Til tross for den sene timen fylte dusinvis av mennesker gatene. De samlet seg på fortauet, noen beveget seg fra gruppe til gruppe og ga informasjon videre, slik som bier som pollinerer blomster. Paul gikk bort til den nærmeste gruppen.
    
  "De sier at nazistene satte fyr på en bygning i Schwabing ..."
    
  "Nei, det var kommunistene ..."
    
  "De setter opp kontrollposter ..."
    
  Bekymret tok Paul en av mennene i armen og dro ham til side.
    
  "Hva skjer?"
    
  Mannen tok sigaretten ut av munnen og ga ham et skjevt smil. Han var glad for å finne noen som var villig til å høre på de dårlige nyhetene han hadde å komme med.
    
  "Har du ikke hørt? Hitler og nazistene hans iscenesetter et statskupp. Det er på tide med en revolusjon. Endelig skal det skje noen forandringer."
    
  "Sier du at dette er et statskupp?"
    
  "De stormet Burgerbraukeller med hundrevis av menn og holdt alle innelåst, først og fremst den bayerske statskommissæren."
    
  Pauls hjerte gjorde en salto.
    
  "Alice!"
    
    
  41
    
    
  Helt til skytingen startet, trodde Alice at natten tilhørte henne.
    
  Krangelen med Paul ga henne en bitter smak. Hun innså at hun var hodestups forelsket i ham; hun kunne se det tydelig nå. Det var derfor hun var mer redd enn noensinne.
    
  Så bestemte hun seg for å fokusere på oppgaven hun hadde foran seg. Hun gikk inn i hovedrommet i ølhallen, som var mer enn tre fjerdedeler fullt. Over tusen mennesker var stuet sammen rundt bordene, og snart ville det være minst fem hundre til. Tyske flagg hang fra veggen, knapt synlige gjennom tobakksrøyk. Rommet var fuktig og tett, og det var derfor kundene fortsatte å mase på servitrisene, som presset seg gjennom mengden og bar brett med et halvt dusin ølglass over hodet uten å søle en dråpe.
    
  Dette var hardt arbeid, tenkte Alice, takknemlig igjen for alt dagens mulighet hadde gitt henne.
    
  Hun albuet seg gjennom og klarte å finne en plass ved foten av talerpodiet. Tre eller fire andre fotografer hadde allerede tatt plass. En av dem så overrasket på Alice og dyttet til kameratene sine.
    
  "Vær forsiktig, skjønnhet. Ikke glem å ta fingeren vekk fra linsen."
    
  "Og ikke glem å ta din ut av rumpa. Neglene dine er skitne."
    
  Fotografen undersøkte fingertuppene hans og rødmet. De andre jublet.
    
  "Det er din ære, Fritz!"
    
  Alice smilte for seg selv og fant en posisjon med god utsikt. Hun sjekket belysningen og gjorde noen kjappe beregninger. Med litt flaks kunne hun kanskje få et godt bilde. Hun begynte å bekymre seg. Å sette den idioten på plass hadde gjort henne godt. Dessuten kom ting til å bli bedre fra den dagen av. Hun ville snakke med Paul; de ville møte problemene sine sammen. Og med en ny, stabil jobb ville hun virkelig føle seg utrettet.
    
  Hun var fortsatt fordypet i dagdrøm da Gustav Ritter von Kahr, den bayerske statskommissæren, entret scenen. Hun tok flere fotografier, inkludert ett hun syntes kunne være ganske interessant, som viste Kahr gestikulere vilt.
    
  Plutselig brøt det ut et oppstyr bakerst i rommet. Alice strakte halsen for å se hva som foregikk, men mellom de sterke lysene som omringet podiet og veggen av mennesker bak seg, kunne hun ikke se noe. Brølet fra mengden, sammen med braket av bord og stoler som falt ned og klirringen av dusinvis av knuste glass, var øredøvende.
    
  Noen kom ut fra mengden ved siden av Alice, en liten, svett mann i en krøllete regnfrakk. Han dyttet mannen som satt ved bordet nærmest podiet til side, klatret deretter opp på stolen sin og deretter opp på bordet.
    
  Alice vendte kameraet mot ham og fanget i et øyeblikk det ville blikket i øynene hans, den lette skjelvingen i venstre hånd, de billige klærne, hallikklippen som satt fast i pannen, den grusomme lille barten, den hevede hånden og pistolen som pekte mot taket.
    
  Hun var ikke redd, og hun nølte ikke. Alt som blinket gjennom tankene hennes var ordene August Müntz hadde sagt til henne for mange år siden:
    
  Det finnes øyeblikk i en fotografs liv der et fotografi passerer foran deg, bare ett fotografi, som kan forandre livet ditt og livene til de rundt deg. Det er det avgjørende øyeblikket, Alice. Du vil se det før det skjer. Og når det skjer, skyt. Ikke tenk, skyt.
    
  Hun trykket på knappen akkurat idet mannen trakk avtrekkeren.
    
  "Den nasjonale revolusjonen har begynt!" ropte den lille mannen med en kraftig, hes stemme. "Dette stedet er omringet av seks hundre væpnede menn! Ingen drar. Og hvis det ikke blir umiddelbar stillhet, vil jeg beordre mine menn til å sette opp et maskingevær på galleriet."
    
  Mengden ble stille, men Alice la ikke merke til det, og hun ble ikke skremt av stormtropperne som dukket opp fra alle kanter.
    
  "Jeg erklærer den bayerske regjeringen avsatt! Politiet og hæren har sluttet seg til vårt flagg, hakekorset: la det henge i hver brakke og politistasjon!"
    
  Nok et panisk rop runget i rommet. Applaus brøt ut, ispedd plystring og rop om "Mexico! Mexico!" og "Sør-Amerika!" Alice brydde seg ikke. Skuddet ringte fortsatt i ørene hennes, bildet av den lille mannen som skjøt var fortsatt prentet inn på netthinnen hennes, og tankene hennes var fastlåst i de tre ordene.
    
  Det avgjørende øyeblikket.
    
  Jeg klarte det, tenkte hun.
    
  Med kameraet klemt mot brystet stupte Alice inn i mengden. Akkurat nå var hennes eneste prioritet å komme seg ut derfra og til mørkerommet. Hun kunne ikke helt huske navnet på mannen som hadde avfyrt pistolen, selv om ansiktet hans var veldig kjent; han var en av de mange fanatiske antisemittene som ropte ut meningene sine i byens tavernaer.
    
  Ziegler: Nei ... Hitler. Det er alt - Hitler. Den gale østerrikeren.
    
  Alice trodde ikke dette kuppet hadde noen sjanse i det hele tatt. Hvem ville følge en galning som erklærte at han ville utslette jødene fra jordens overflate? I synagoger spøkte folk om idioter som Hitler. Og bildet hun fanget av ham, med svetteperler i pannen og et vilt blikk i øynene, ville sette den mannen på plass.
    
  Med dette mente hun et galehus.
    
  Alice klarte knapt å bevege seg gjennom havet av lik. Folk begynte å skrike igjen, og noen av dem begynte å slåss. En mann knuste et ølglass over hodet på en annen, og søpla dynket Alices jakke. Det tok henne nesten tjue minutter å komme til den andre enden av gangen, men der fant hun en vegg av brunskjorter bevæpnet med rifler og pistoler som blokkerte utgangen. Hun prøvde å snakke med dem, men stormtropperne nektet å slippe henne gjennom.
    
  Hitler og de dignitarene han hadde forstyrret forsvant gjennom en sidedør. En ny taler tok hans plass, og temperaturen i salen fortsatte å stige.
    
  Med et dystert uttrykk fant Alice et sted hvor hun ville være så beskyttet som mulig og prøvde å tenke på en måte å flykte på.
    
  Tre timer senere grenset humøret hennes til fortvilelse. Hitler og håndlangerne hans hadde holdt flere taler, og orkesteret i galleriet hadde spilt Deutschlandlied mer enn et dusin ganger. Alice prøvde å stille gå tilbake til hovedsalen på jakt etter et vindu hun kunne klatre ut gjennom, men stormtroppene blokkerte veien hennes også dit. De lot ikke engang folk bruke toalettet, noe som på et så overfylt sted, med servitriser som fortsatt skjenket øl etter øl, snart ville bli et problem. Hun hadde allerede sett mer enn én person gjøre sitt fornødne mot bakveggen.
    
  Men vent litt: servitriser...
    
  Alice ble plutselig inspirert og gikk bort til serveringsbordet. Hun plukket opp et tomt brett, tok av seg jakken, pakket kameraet inn i det og plasserte det under brettet. Så samlet hun et par tomme ølglass og gikk mot kjøkkenet.
    
  De legger kanskje ikke merke til det. Jeg har på meg en hvit bluse og et svart skjørt, akkurat som servitrisene. De legger kanskje ikke merke til at jeg ikke har på meg forkle. Helt til de legger merke til jakken min under brettet ...
    
  Alice gikk gjennom folkemengden med brettet høyt oppe, og måtte bite seg i tungen da et par gjester strøk borti baken hennes. Hun ville ikke tiltrekke seg oppmerksomhet. Hun nærmet seg svingdørene, stilte seg bak en annen servitør og passerte SA-vaktene, men heldigvis var det ingen av dem som ga henne et nytt blikk.
    
  Kjøkkenet var langt og veldig stort. Den samme spente atmosfæren hersket der, men uten røyk og flagg. Et par kelnere fylte ølglass, mens kjøkkenguttene og kokkene pratet seg imellom ved komfyrene under det strenge blikket til et par stormtropper som igjen blokkerte utgangen. Begge bar rifler og pistoler.
    
  Dritt.
    
  Usikker på hva hun skulle gjøre, innså Alice at hun ikke bare kunne stå der midt på kjøkkenet. Noen ville finne ut at hun ikke var en del av personalet og kaste henne ut. Hun lot glassene stå i den enorme metallvasken og tok en skitten klut hun fant i nærheten. Hun skjøt den under springen, fuktet den, vred den opp og lot som hun vasket seg mens hun prøvde å legge en plan. Hun så seg forsiktig rundt og fikk en idé.
    
  Hun listet seg bort til en av søppelbøttene ved siden av vasken. Den var nesten full av matrester. Hun la jakken i den, lukket lokket og plukket opp bøtta. Så begynte hun frekt å gå mot døren.
    
  "Du kan ikke gå forbi, Fraulein", sa en av stormtropperne.
    
  "Jeg må ta ut søpla."
    
  "Legg den igjen her."
    
  "Men glassene er fulle. Søppelbøtter på kjøkkenet skal ikke være fulle: det er ulovlig."
    
  Ikke bekymre deg for det, Frøken, vi er loven nå. Sett boksen tilbake der den var."
    
  Alice bestemte seg for å satse alt på én hånd, satte krukken på gulvet og krysset armene.
    
  "Hvis du vil flytte den, så flytt den selv."
    
  "Jeg sier at du skal få den tingen vekk herfra."
    
  Den unge mannen holdt blikket festet på Alice. Kjøkkenpersonalet la merke til scenen og stirret på ham. Siden Alice hadde ryggen til dem, kunne de ikke se at hun ikke var en av dem.
    
  "Kom igjen, kompis, slipp henne gjennom", avbrøt en annen stormtrooper. "Det er ille nok å være fast her på kjøkkenet. Vi må bruke disse klærne hele natten, og lukten vil feste seg til skjorten min."
    
  Den som snakket først trakk på skuldrene og gikk til side.
    
  "Så går du. Ta henne med til søppelbøtta utenfor, og kom tilbake hit så fort som mulig."
    
  Alice bannet stille og ledet an. En smal dør førte inn i en enda smalere bakgate. Det eneste lyset kom fra en enkelt pære i den andre enden, nærmere gaten. Der sto en søppelbøtte, omgitt av tynne katter.
    
  "Så ... Hvor lenge har du jobbet her, Fraulein?" spurte stormtropperen med en litt flau tone.
    
  Jeg kan ikke tro det: vi går nedover en bakgate, jeg bærer en søppelbøtte, han har et maskingevær i hendene, og denne idioten flørter med meg.
    
  "Du kan si at jeg er ny", svarte Alice og lot som hun var vennlig. "Og hva med deg: har du utført kupp lenge?"
    
  "Nei, dette er min første," svarte mannen alvorlig, uten å forstå ironien hennes.
    
  De nådde søppelbøtten.
    
  "Greit, greit, du kan gå tilbake nå. Jeg blir her og tømmer krukken."
    
  "Å nei, Frøken. Tøm bare krukken, så må jeg følge deg tilbake."
    
  "Jeg vil ikke at du skal måtte vente på meg."
    
  "Jeg venter på deg når du vil. Du er vakker ..."
    
  Han beveget seg for å kysse henne. Alice prøvde å trekke seg tilbake, men befant seg klemt mellom en søppelbøtte og en stormtrooper.
    
  "Nei, vær så snill", sa Alice.
    
  "Kom igjen, Frøken ..."
    
  "Vær så snill, nei."
    
  Stormtrooperen nølte, full av anger.
    
  "Beklager hvis jeg fornærmet deg. Jeg tenkte bare ..."
    
  "Ikke bekymre deg for det. Jeg er nettopp forlovet."
    
  "Beklager. Han er en lykkelig mann."
    
  "Ikke bekymre deg for det", gjentok Alice sjokkert.
    
  "La meg hjelpe deg med søppelbøtta."
    
  "Ingen!"
    
  Alice prøvde å dra vekk brunskjortens hånd, men han mistet boksen i forvirring. Hun falt og rullet rundt på bakken.
    
  Noen av levningene er spredt i en halvsirkel, og avslører Alices jakke og dens dyrebare last.
    
  "Hva i all verden er dette?"
    
  Pakken var litt åpen, og kameralinsen var tydelig synlig. Soldaten så på Alice, som hadde et skyldbetynget uttrykk. Hun trengte ikke å tilstå.
    
  "Din forbannede hore! Du er en kommunistisk spion!" sa stormtropperen og famlet etter batongen sin.
    
  Før han rakk å gripe tak i henne, løftet Alice metalllokket på søppelbøtta og forsøkte å treffe stormtrooperen i hodet. Da han så angrepet nærme seg, løftet han høyre hånd. Lokket traff håndleddet hans med en øredøvende lyd.
    
  "Aaaaah!"
    
  Han grep tak i lokket med venstre hånd og kastet det langt bort. Alice prøvde å dukke unna ham og løpe, men smuget var for smalt. Nazisten grep tak i blusen hennes og dro hardt i den. Alices kropp vred seg, og skjorten hennes rev av den ene siden og avslørte BH-en hennes. Nazisten, som løftet hånden for å slå henne, frøs til et øyeblikk, revet mellom opphisselse og raseri. Det blikket fylte hjertet hennes med frykt.
    
  "Alice!"
    
  Hun så mot inngangen til smuget.
    
  Paul var der, i forferdelig forfatning, men fortsatt der. Til tross for kulden hadde han bare på seg en genser. Pusten hans var ujevn, og han hadde krampe etter å ha løpt tvers over byen. For en halvtime siden hadde han planlagt å gå inn på Burgerbräukeller gjennom bakdøren, men han kunne ikke engang krysse Ludwigsbrücke fordi nazistene hadde satt opp en veisperring.
    
  Så tok han en lang, omvei. Han lette etter politibetjenter, soldater, alle som kunne svare på spørsmålene hans om hva som hadde skjedd på puben, men alt han fant var borgere som applauderte de som hadde deltatt i kuppet, eller buet til dem - fra rimelig avstand.
    
  Etter å ha krysset over til den andre siden via Maximilianbrücke, begynte han å avhøre folk han møtte på gaten. Til slutt nevnte noen en bakgate som førte til kjøkkenet, og Paul løp dit og ba om at han ville komme frem før det var for sent.
    
  Han ble så overrasket over å se Alice utenfor, der hun kjempet mot en stormtrooper, at han i stedet for å sette i gang et overraskelsesangrep, annonserte sin ankomst som en idiot. Da en annen mann trakk pistolen sin, hadde Paul ikke noe annet valg enn å kaste seg fremover. Skulderen hans traff nazisten i magen og slo ham ned.
    
  De to rullet rundt på bakken og kjempet om pistolen. Den andre mannen var sterkere enn Paul, som også var fullstendig utmattet etter hendelsene de foregående timene. Kampen varte i mindre enn fem sekunder, og etter hvert dyttet den andre mannen Paul til side, knelte og pekte pistolen sin.
    
  Alice, som nå hadde løftet metalllokket på søppelbøtta, grep inn og slo den rasende inn i soldaten. Slagene ekkoet gjennom smuget som lyden av cymbaler. Nazistenes øyne ble tomme, men han falt ikke. Alice slo ham igjen, og til slutt veltet han forover og landet flatt på ansiktet.
    
  Paul reiste seg og løp for å klemme henne, men hun dyttet ham bort og satte seg ned på bakken.
    
  "Hva er galt med deg? Går det bra med deg?"
    
  Alice reiste seg rasende. I hendene holdt hun restene av kameraet, som var blitt fullstendig ødelagt. Det hadde blitt knust under Pauls kamp mot nazistene.
    
  "Se".
    
  "Den er ødelagt. Ikke vær redd, vi kjøper noe bedre."
    
  "Du forstår ikke! Det var fotografier!"
    
  "Alice, det er ikke tid til dette nå. Vi må dra før vennene hans kommer og leter etter ham."
    
  Han prøvde å ta hånden hennes, men hun trakk seg unna og løp foran ham.
    
    
  42
    
    
  De så seg ikke tilbake før de var godt unna Burgerbräukeller. Til slutt stoppet de ved St. Johann Nepomuk-kirken, hvis imponerende spir pekte som en anklagende finger mot nattehimmelen. Paul ledet Alice til buen over hovedinngangen for å søke ly for kulden.
    
  "Herregud, Alice, du aner ikke hvor redd jeg var", sa han og kysset henne på leppene. Hun gjengjeldte kysset uten særlig overbevisning.
    
  "Hva skjer?"
    
  "Ikke noe".
    
  "Jeg tror ikke det er slik det ser ut", sa Paul irritert.
    
  "Jeg sa det var tull."
    
  Paul bestemte seg for ikke å forfølge saken videre. Når Alice var i det humøret, var det å prøve å dra henne ut av det som å prøve å klatre opp av kvikksand: jo mer du strevde, desto dypere sank du.
    
  "Går det bra med deg? Skadet de deg, eller ... noe annet?"
    
  Hun ristet på hodet. Først da forsto hun fullt ut Pauls utseende. Skjorten hans var flekket med blod, ansiktet hans var sotet, øynene hans blodsprengte.
    
  "Hva skjedde med deg, Pål?"
    
  "Moren min døde", svarte han og senket hodet.
    
  Mens Paul fortalte om hendelsene den natten, følte Alice sorg og skam over hvordan hun hadde behandlet ham. Mer enn én gang åpnet hun munnen for å be om tilgivelse, men hun trodde aldri på ordets betydning. Det var en vantro drevet av stolthet.
    
  Da han fortalte henne morens siste ord, ble Alice lamslått. Hun kunne ikke forstå hvordan den grusomme, ondsinnede Jürgen kunne være Pauls bror, men innerst inne overrasket det henne ikke. Paul hadde en mørk side som dukket opp i visse øyeblikk, som en plutselig høstvind som raslet i gardinene i et koselig hjem.
    
  Da Paul beskrev at han hadde brutt seg inn i pantelånerbutikken og måtte slå Metzger for å få ham til å snakke, ble Alice livredd for ham. Alt knyttet til denne hemmeligheten virket uutholdelig, og hun ville få ham vekk fra den så fort som mulig før den fortærte ham fullstendig.
    
  Paul avsluttet historien sin med å fortelle om farten sin til puben.
    
  "Og det er alt."
    
  "Jeg tror det er mer enn nok."
    
  "Hva mener du?"
    
  "Du har vel ikke tenkt å fortsette å undersøke dette, eller hva? Det er tydeligvis noen der ute som er villige til å gjøre hva som helst for å dekke over sannheten."
    
  "Dette er nettopp grunnen til at vi må fortsette å grave. Det beviser at noen er ansvarlig for drapet på faren min ..."
    
  Det ble en kort pause.
    
  "...foreldrene mine."
    
  Paul gråt ikke. Etter det som nettopp hadde skjedd, tryglet kroppen hans om å gråte, sjelen hans trengte det, og hjertet hans rant over av tårer. Men Paul holdt alt inni seg og dannet et lite skall rundt hjertet sitt. Kanskje en absurd følelse av maskulinitet ville hindre ham i å vise følelsene sine til kvinnen han elsket. Kanskje var det dette som utløste det som skjedde øyeblikk senere.
    
  "Paul, du må gi etter", sa Alice, og ble stadig mer urolig.
    
  "Jeg har ingen intensjon om å gjøre dette."
    
  "Men du har ingen bevis. Ingen spor."
    
  "Jeg har et navn: Clovis Nagel. Jeg har et sted: Sørvest-Afrika."
    
  "Sørvest-Afrika er et veldig stort sted."
    
  "Jeg begynner med Windhoek. Det burde ikke være vanskelig å få øye på en hvit mann der borte."
    
  "Sørvest-Afrika er veldig stort ... og veldig langt unna", gjentok Alice og understreket hvert ord.
    
  "Jeg må gjøre dette. Jeg drar av gårde med den første båten."
    
  "Så det er alt?"
    
  "Ja, Alice. Har du ikke hørt et ord av hva jeg har sagt siden vi møttes? Forstår du ikke hvor viktig det er for meg å finne ut hva som skjedde for nitten år siden? Og nå ... nå dette."
    
  Et øyeblikk vurderte Alice å stoppe ham. Forklare hvor mye hun ville savne ham, hvor mye hun trengte ham. Hvor dypt hun hadde forelsket seg i ham. Men stoltheten bet henne i tungen. Akkurat som den hadde hindret henne i å fortelle Paul sannheten om sin egen oppførsel de siste dagene.
    
  "Gå da, Paul. Gjør hva enn du må gjøre."
    
  Paul så på henne, fullstendig forvirret. Den iskalde tonen i stemmen hennes fikk ham til å føle det som om hjertet hans var blitt revet ut og begravd i snøen.
    
  "Alice..."
    
  "Gå med en gang. Dra nå."
    
  "Alice, vær så snill!"
    
  "Gå vekk, sier jeg deg."
    
  Paul virket på nippet til å gråte, og hun ba om at han skulle gråte, om at han skulle ombestemme seg og fortelle henne at han elsket henne og at kjærligheten hans til henne var viktigere enn et søk som ikke hadde brakt ham annet enn smerte og død. Kanskje Paul hadde ventet på noe sånt, eller kanskje han bare prøvde å prente inn Alices ansikt i minnet sitt. I lange, bitre år forbannet hun seg selv for arrogansen som hadde overtatt henne, akkurat som Paul hadde klandret seg selv for ikke å ta trikken tilbake til internatskolen før moren hans ble knivstukket i hjel ...
    
  ...og for å snu og dra.
    
  "Vet du hva? Jeg er glad. På denne måten slipper du å storme inn i drømmene mine og trampe på dem", sa Alice og kastet splintene av kameraet hun hadde klamret seg til for føttene sine. "Helt siden jeg møtte deg, har bare vonde ting skjedd med meg. Jeg vil ha deg ut av livet mitt, Paul."
    
  Paul nølte et øyeblikk, før han sa uten å snu seg: "Så la det være."
    
  Alice sto i kirkedøren i flere minutter og kjempet stille mot tårene. Plutselig, ut av mørket, fra samme retning som Paul hadde forsvunnet, dukket en skikkelse opp. Alice prøvde å samle seg og tvinge frem et smil om munnen.
    
  Han kommer tilbake. Han har forstått, og han kommer tilbake, tenkte hun, og tok et skritt mot skikkelsen.
    
  Men gatelyktene avslørte at den nærgående skikkelsen var en mann i grå frakk og hatt. For sent innså Alice at det var en av mennene som hadde fulgt etter henne den dagen.
    
  Hun snudde seg for å løpe, men i det øyeblikket så hun kameraten hans komme frem rundt hjørnet, mindre enn tre meter unna. Hun prøvde å løpe, men to menn stormet mot henne og grep henne i livet.
    
  "Faren din leter etter deg, Frøylein Tannenbaum."
    
  Alice kjempet forgjeves. Det var ingenting hun kunne gjøre.
    
  En bil kjørte ut fra en gate i nærheten, og en av farens gorillaer åpnet døren. Den andre dyttet henne mot seg og prøvde å trekke hodet hennes ned.
    
  "Dere bør være forsiktige rundt meg, idioter", sa Alice med et hånlig blikk. "Jeg er gravid."
    
    
  43
    
    
  Elizabeth Bay, 28. august 1933
    
  Kjære Alice,
    
  Jeg har mistet tellingen på hvor mange ganger jeg har skrevet til deg. Jeg må få over hundre brev i måneden, alle ubesvarte.
    
  Jeg vet ikke om de nådde frem til deg, og du bestemte deg for å glemme meg. Eller kanskje du flyttet og ikke la igjen noen videresendt adresse. Denne skal til din fars hus. Jeg skriver til deg dit fra tid til annen, selv om jeg vet at det er nytteløst. Jeg håper fortsatt at et av dem på en eller annen måte vil glippe forbi din far. Uansett vil jeg fortsette å skrive til deg. Disse brevene har blitt min eneste kontakt med mitt tidligere liv.
    
  Jeg vil starte, som alltid, med å be deg om å tilgi meg for måten jeg dro. Jeg har tenkt på den kvelden for ti år siden så mange ganger, og jeg vet at jeg ikke burde ha handlet slik jeg gjorde. Jeg beklager at jeg knuste drømmene dine. Jeg ba hver dag om at du skulle oppnå drømmen din om å bli fotograf, og jeg håper du har lykkes med det gjennom årene.
    
  Livet i koloniene er ikke lett. Siden Tyskland mistet disse landområdene, har Sør-Afrika kontrollert et mandat over tidligere tysk territorium. Vi er ikke velkomne her, selv om de tolererer oss.
    
  Det er ikke mange ledige stillinger. Jeg jobber på gårder og i diamantgruver i noen uker av gangen. Når jeg sparer litt penger, reiser jeg landet rundt for å lete etter Clovis Nagel. Det er ingen enkel oppgave. Jeg fant spor etter ham i landsbyene i Orange River-bassenget. En gang besøkte jeg en gruve han nettopp hadde forlatt. Jeg bommet bare på ham med noen få minutter.
    
  Jeg fulgte også et tips som ledet meg nordover til Waterbergplatået. Der møtte jeg en merkelig, stolt stamme, hereroene. Jeg tilbrakte flere måneder med dem, og de lærte meg å jakte og samle i ørkenen. Jeg fikk feber og var veldig svak i lang tid, men de tok vare på meg. Jeg lærte mye av disse menneskene, utover fysiske ferdigheter. De er eksepsjonelle. De lever i dødens skygge, en konstant daglig kamp for å finne vann og tilpasse livene sine til presset fra hvite menn.
    
  Jeg er tom for papir; dette er det siste stykket fra et parti jeg kjøpte fra en selger på veien til Swakopmund. I morgen drar jeg tilbake dit for å lete etter nye spor. Jeg kommer til å gå, siden jeg er tom for penger, så søket mitt må bli kort. Det vanskeligste med å være her, foruten mangelen på nyheter om deg, er tiden det tar meg å tjene til livets opphold. Jeg har ofte vært på nippet til å gi opp. Men jeg har ikke tenkt å gi opp. Før eller siden finner jeg ham.
    
  Jeg tenker på deg og alt som har skjedd de siste ti årene. Jeg håper du er frisk og lykkelig. Hvis du bestemmer deg for å skrive til meg, kan du skrive til Windhoek postkontor. Adressen står på konvolutten.
    
  Tilgi meg nok en gang.
    
  Jeg elsker deg,
    
  Gulv
    
    
  VENN I HÅNDVERK
    
  1934
    
    
  Der den innviede lærer at stien ikke kan gås alene
    
  Det hemmelige håndtrykket i Fellow Craft-graden innebærer et fast trykk på langfingerens knoke og avsluttes med at Broder Mason gjengjelder hilsenen. Det hemmelige navnet på dette håndtrykket er JACHIN, oppkalt etter søylen som representerer solen i Salomos tempel. Igjen er det et triks med stavemåten, som skal skrives som AJCHIN.
    
    
  44
    
    
  Jürgen beundret seg selv i speilet.
    
  Han dro forsiktig i jakkeslaget, som var utsmykket med en hodeskalle og SS-emblemet. Han ble aldri lei av å se på seg selv i sin nye uniform. Walter Hecks design og det fantastiske håndverket i Hugo Boss-klærne, som ble rost i sladderpressen, vekket ærefrykt hos alle som så dem. Mens Jürgen gikk nedover gaten, sto barn vaktsomme og løftet hendene i hilsen. Forrige uke stoppet et par eldre damer ham og sa hvor hyggelig det var å se sterke, sunne unge menn få Tyskland tilbake på sporet. De spurte om han hadde mistet et øye i kampen mot kommunistene. Fornøyd hjalp Jürgen dem med å bære handleposene til nærmeste bygning.
    
  I det øyeblikket banket det på døren.
    
  "Kom inn."
    
  "Du ser bra ut", sa moren hans idet hun kom inn på det store soverommet.
    
  "Jeg vet".
    
  "Skal du spise middag med oss i kveld?"
    
  "Jeg tror ikke det, mamma. Jeg har blitt innkalt til et møte med sikkerhetstjenesten."
    
  "De vil uten tvil anbefale deg for forfremmelse. Du har vært Untersturmführer altfor lenge."
    
  Jürgen nikket muntert og tok på seg luen.
    
  "Bilen venter på deg ved døren. Jeg skal be kokken om å lage noe til deg i tilfelle du kommer tilbake tidlig."
    
  "Takk, mor", sa Jürgen og kysset Brunhilde på pannen. Han gikk ut i gangen, de svarte støvlene hans klirret høyt på marmortrappen. Hushjelpen ventet på ham i gangen med frakken sin.
    
  Siden Otto og kortene hans forsvant fra livene deres for elleve år siden, hadde deres økonomiske situasjon gradvis blitt bedre. En hær av tjenere håndterte igjen den daglige driften av herskapshuset, selv om Jürgen nå var familiens overhode.
    
  "Kommer du tilbake til middag, sir?"
    
  Jürgen pustet dypt inn da han hørte henne bruke denne tiltaleformen. Det skjedde alltid når han var nervøs og urolig, slik som den morgenen. De minste detaljer brøt hans iskalde ytre og avslørte stormen av konflikt som raste i det indre.
    
  "Baronessen vil gi deg instruksjoner."
    
  Snart begynner de å kalle meg ved mitt virkelige navn, tenkte han idet han gikk ut. Hendene hans skalv litt. Heldigvis hadde han drapert frakken over armen, så sjåføren la ikke merke til det da han åpnet døren for ham.
    
  Tidligere kan Jürgen ha kanalisert impulsene sine gjennom vold, men etter nazistpartiets valgseier i fjor ble uønskede grupperinger mer forsiktige. For hver dag som gikk, fant Jürgen det stadig vanskeligere å kontrollere seg selv. Mens han reiste, prøvde han å puste sakte. Han ville ikke ankomme opprørt og nervøs.
    
  Spesielt hvis de skal forfremme meg, som moren min sier.
    
  "Ærlig talt, kjære Schroeder, gir du meg alvorlige tvil."
    
  "Tvil, herre?"
    
  "Tvil om din lojalitet."
    
  Jurgen la merke til at hånden hans hadde begynt å skjelve igjen, og han måtte klemme hardt på knokene for å få det under kontroll.
    
  Konferanserommet var helt tomt, bortsett fra Reinhard Heydrich og ham selv. Sjefen for Rikssikkerhetskontoret, Nazipartiets etterretningstjeneste, var en høy mann med et tydelig pannebryn, bare et par måneder eldre enn Jürgen. Til tross for sin ungdom hadde han blitt en av de mest innflytelsesrike personene i Tyskland. Organisasjonen hans hadde fått i oppgave å identifisere trusler - reelle eller innbilte - mot partiet. Jürgen hadde hørt dette den dagen de intervjuet ham for jobben.
    
  Heinrich Himmler spurte Heydrich hvordan han ville organisere et nazistisk etterretningsbyrå, og Heydrich svarte med å gjenfortelle alle spionromanene han noen gang hadde lest. Rikssikkerhetskontoret var allerede fryktet i hele Tyskland, selv om det var uklart om dette skyldtes mer billig fiksjon eller medfødt talent.
    
  "Hvorfor sier De det, herre?"
    
  Heydrich la hånden på mappen foran seg som hadde Jürgens navn på.
    
  "Du startet i SA i bevegelsens tidlige dager. Det er fantastisk, det er interessant. Det er imidlertid overraskende at noen fra din ... avstamning spesifikt skulle be om en plass i en SA-bataljon. Og så er det de gjentatte voldsepisodene som rapporteres av dine overordnede. Jeg har konsultert en psykolog om deg ... og han antyder at du kan ha en alvorlig personlighetsforstyrrelse. Det i seg selv er imidlertid ikke en forbrytelse, selv om det kunne", understreket han ordet "kunne" med et halvt smil og et hevet øyenbryn, "bli en hindring. Men nå kommer vi til det som bekymrer meg mest. Du ble invitert - i likhet med resten av staben din - til å delta på et spesielt arrangement på Burgerbraukeller 8. november 1923. Du møtte imidlertid aldri opp."
    
  Heydrich tok en pause og lot sine siste ord henge i luften. Jürgen begynte å svette. Etter å ha vunnet valget begynte nazistene, sakte og systematisk, å hevne seg på alle som hadde hindret opprøret i 1923, og dermed forsinket Hitlers maktovertakelse med et år. I årevis hadde Jürgen levd i frykt for at noen skulle peke fingeren mot ham, og endelig hadde det skjedd.
    
  Heydrich fortsatte, tonen hans nå truende.
    
  "Ifølge din overordnede møtte du ikke opp på møtestedet som forespurt. Det ser imidlertid ut til at - og jeg siterer - "Stormsoldat Jürgen von Schröder var med en skvadron fra 10. kompani natten til 23. november. Skjorten hans var gjennomvåt av blod, og han hevdet å ha blitt angrepet av flere kommunister, og at blodet tilhørte en av dem, mannen han knivstakk. Han ba om å bli med i skvadronen, kommandert av politimesteren fra Schwabing-distriktet, frem til kuppets slutt." Er det riktig?
    
  "Helt ned til siste komma, sir."
    
  "Korrekt. Granskningskomiteen må ha ment det, for de tildelte deg Partiets gullmerke og Bloddodens medalje", sa Heydrich og pekte på Jürgens bryst.
    
  Partiets gylne emblem var en av de mest ettertraktede dekorasjonene i Tyskland. Det besto av et naziflagg i en sirkel omgitt av en gyllen laurbærkrans. Det kjennetegnet de partimedlemmene som ble med før Hitlers seier i 1933. Frem til da måtte nazistene rekruttere folk til å slutte seg til deres rekker. Fra den dagen av dannet det seg endeløse køer ved partihovedkvarteret. Ikke alle fikk dette privilegiet.
    
  Når det gjelder Blodsordenen, var det den mest verdifulle medaljen i Riket. Den ble bare båret av de som deltok i statskuppet i 1923, som tragisk endte med at seksten nazister ble drept for politiets hender. Det var en utmerkelse som selv Heydrich ikke bar.
    
  "Jeg lurer virkelig på", fortsatte sjefen for Rikets sikkerhetsavdeling, mens han banket seg mot leppene med kanten av en mappe, "om vi ikke burde opprette en granskningskommisjon for deg, min venn."
    
  "Det ville ikke være nødvendig, sir", sa Jürgen hviskende, vel vitende om hvor korte og avgjørende granskningskommisjonene var nå for tiden.
    
  "Nei? De nyeste rapportene, som dukket opp da SA ble opptatt i SS, sier at du var noe "kaldblodig i utførelsen av dine plikter", at det var en "mangel på engasjement" ... Burde jeg fortsette?"
    
  "Det er fordi jeg ble holdt unna gatene, sir!"
    
  "Er det da mulig at andre er bekymret for deg?"
    
  "Jeg forsikrer Dem, herre, min forpliktelse er absolutt."
    
  "Vel, da finnes det én måte å gjenvinne tilliten til dette kontoret på."
    
  Endelig var det snart dags for pengene. Heydrich hadde tilkalt Jürgen med et forslag i tankene. Han ville ha noe fra ham, og det var derfor han hadde presset ham helt fra starten av. Han ante sannsynligvis ikke hva Jürgen gjorde den natten i 1923, men hva Heydrich visste eller ikke visste var irrelevant: hans ord var lov.
    
  "Jeg gjør hva som helst, sir", sa Jürgen, litt roligere nå.
    
  "Vel da, Jürgen. Jeg kan kalle deg Jürgen, ikke sant?"
    
  "Selvfølgelig, sir", sa han og undertrykte sinnet over at den andre mannen ikke gjengjeldte tjenesten.
    
  "Har du hørt om frimureriet, Jürgen?"
    
  "Selvfølgelig. Faren min var medlem av losjen i ungdommen. Jeg tror han fort ble lei av det."
    
  Heydrich nikket. Dette kom ikke som noen overraskelse på ham, og Jürgen antok at han allerede visste det.
    
  "Siden vi kom til makten, har frimurerne blitt ... aktivt motløs."
    
  "Jeg vet det, herr," sa Jürgen og smilte av eufemismen. I Mein Kampf, en bok alle tyskere leste - og viste frem i hjemmene sine hvis de visste hva som var bra for dem - uttrykte Hitler sitt intense hat mot frimureriet.
    
  "Et betydelig antall losjer oppløste seg frivillig eller reorganiserte seg. Disse spesielle losjene var av liten betydning for oss, ettersom de alle var prøyssiske, med ariske medlemmer og nasjonalistiske tendenser. Siden de frivillig oppløste seg og overleverte medlemslistene sine, ble det ikke iverksatt noen tiltak mot dem ... foreløpig."
    
  "Jeg forstår at noen losjer fortsatt plager Dem, sir?"
    
  "Det er helt klart for oss at mange losjer har forblitt aktive, de såkalte humanitære losjene. De fleste av medlemmene deres har liberale synspunkter, er jøder, og så videre ..."
    
  "Hvorfor forbyr dere dem ikke bare, sir?"
    
  "Jürgen, Jürgen," sa Heydrich nedlatende, "i beste fall ville det bare hindre aktivitetene deres. Så lenge de har et snev av håp, vil de fortsette å møtes og snakke om passeren, vinkelen og annet jødisk tull. Det jeg vil ha er hvert av navnene deres på et lite kort som måler fjorten ganger sju."
    
  Heydrichs små postkort var kjent i hele partiet. Et stort rom ved siden av Berlin-kontoret hans inneholdt informasjon om de partiet anså som "uønskede": kommunister, homofile, jøder, frimurere og alle andre som var tilbøyelige til å kommentere at Führern virket litt sliten i talen sin den dagen. Hver gang noen ble fordømt, ble et nytt postkort lagt til de titusenvis. Skjebnen til de som dukket opp på postkortene var fortsatt ukjent.
    
  "Hvis frimureriet ble forbudt, ville de rett og slett gå under jorden som rotter."
    
  "Helt riktig!" sa Heydrich og slo håndflaten i bordet. Han lente seg mot Jürgen og sa fortrolig: "Si meg, vet du hvorfor vi trenger navnene på denne pøbelen?"
    
  "Fordi frimureriet er en marionett for den internasjonale jødiske konspirasjonen. Det er velkjent at bankfolk som Rothschild-familien og ..."
    
  En høy latter avbrøt Jürgens lidenskapelige tale. Da sikkerhetssjefen så baronsønnens ansikt forsvinne, behersket han seg.
    
  "Ikke gjenta lederartiklene fra Volkischer Beobachter for meg, Jürgen. Jeg var med på å skrive dem selv."
    
  "Men, herre, Führer sier ..."
    
  "Jeg lurer på hvor langt dolken som tok ut øyet ditt gikk, min venn", sa Heydrich, mens han studerte ansiktet sitt.
    
  "Herre, det er ingen grunn til å være støtende", sa Jürgen, rasende og forvirret.
    
  Heydrich sendte et dystert smil.
    
  "Du er full av ånd, Jürgen. Men denne lidenskapen må styres av fornuft. Gjør meg en tjeneste, og ikke bli en av de sauene som breker på demonstrasjoner. La meg lære deg en liten lekse fra historien vår." Heydrich reiste seg og begynte å gå frem og tilbake rundt det store bordet. "I 1917 oppløste bolsjevikene alle losjene i Russland. I 1919 kvittet Bela Kun seg med alle frimurerne i Ungarn. I 1925 forbød Primo de Rivera losjene i Spania. Det året gjorde Mussolini det samme i Italia. Svartskjortene hans dro frimurere ut av sengene deres midt på natten og slo dem i hjel på gatene. Et lærerikt eksempel, synes du ikke?"
    
  Jürgen nikket overrasket. Han visste ingenting om dette.
    
  "Som dere kan se", fortsatte Heydrich, "er den første handlingen enhver sterk regjering som har til hensikt å forbli ved makten, å kvitte seg med - blant annet - frimurerne. Og ikke fordi de utfører ordre om en hypotetisk jødisk konspirasjon: de gjør dette fordi folk som tenker selvstendig skaper mange problemer."
    
  "Hva er det egentlig De ønsker fra meg, herre?"
    
  "Jeg vil at du skal infiltrere frimurerne. Jeg skal gi deg noen gode kontakter. Du er aristokrat, og faren din tilhørte en losje for noen år siden, så de vil akseptere deg uten noe styr. Målet ditt blir å skaffe en medlemsliste. Jeg vil vite navnet på alle frimurerne i Bayern."
    
  "Kan jeg få carte blanche, sir?"
    
  "Med mindre du hører noe som sier det motsatte, ja. Vent litt."
    
  Heydrich gikk bort til døren, åpnet den og bjeffet noen instruksjoner til adjutanten sin, som satt på en benk i gangen. Adjutanten knipset med hælene og kom tilbake noen øyeblikk senere med en annen ung mann, kledd i yttertøyet sitt.
    
  "Kom inn, Adolf, kom inn. Min kjære Jürgen, la meg introdusere deg for Adolf Eichmann. Han er en svært lovende ung mann som jobber i Dachau-leiren vår. Han spesialiserer seg på, skal vi si ... utenrettslige saker."
    
  "Hyggelig å møte deg", sa Jürgen og rakte ut hånden. "Så du er den typen mann som vet hvordan man omgår loven, ikke sant?"
    
  "I likhet med det. Og ja, noen ganger må vi bøye reglene litt hvis vi noen gang vil gi Tyskland tilbake til sine rettmessige eiere", sa Eichmann smilende.
    
  "Adolf har bedt om en stilling på kontoret mitt, og jeg er tilbøyelig til å lette overgangen for ham, men først vil jeg gjerne at han jobber med deg i noen måneder. Du vil videreformidle all informasjonen du mottar til ham, og han vil være ansvarlig for å forstå den. Og når du har fullført dette oppdraget, tror jeg at jeg vil kunne sende deg til Berlin på et større oppdrag."
    
    
  45
    
    
  Jeg så ham. Jeg er sikker på det, tenkte Clovis, mens han albuet seg ut av vertshuset.
    
  Det var en julinatt, og skjorten hans var allerede gjennomvåt av svette. Men varmen plaget ham ikke så mye. Han hadde lært seg å takle den i ørkenen, da han først oppdaget at Rainer fulgte etter ham. Han hadde måttet forlate en lovende diamantgruve i Orange River-nedbørområdet for å avsløre Rainer. Han hadde lagt igjen de siste utgravningsmaterialene sine og bare tatt med seg det aller nødvendigste. På toppen av en lav åsrygg, med geværet i hånden, så han Pauls ansikt for første gang og hvilte fingeren på avtrekkeren. I frykt for å bomme, skled han ned på den andre siden av bakken som en slange i høyt gress.
    
  Så mistet han Paul i flere måneder, helt til han ble tvunget til å flykte igjen, denne gangen fra et bordell i Johannesburg. Denne gangen var det Rainer som oppdaget ham først, men på avstand. Da blikkene deres møttes, var Clovis dum nok til å vise frykten sin. Han gjenkjente umiddelbart det kalde, harde glimtet i Rainers øyne som blikket til en jeger som memorerte formen på byttet sitt. Han klarte å rømme gjennom en skjult bakdør, og rakk til og med å returnere til hotellfyllingen der han bodde og kaste klærne sine i en koffert.
    
  Tre år gikk før Clovis Nagel ble lei av følelsen av Rainer's pust i nakken. Han kunne ikke sove uten en pistol under puten. Han kunne ikke gå uten å snu seg for å sjekke om han ble fulgt etter. Og han ville ikke bli på ett sted i mer enn noen få uker, av frykt for at han en natt skulle våkne til det stålsterke blikket fra de blå øynene som så på ham bak løpet på en revolver.
    
  Til slutt ga han etter. Uten penger kunne han ikke flykte for alltid, og pengene baronen hadde gitt ham var for lengst brukt opp. Han begynte å skrive til baronen, men ingen av brevene hans ble besvart, så Clovis gikk om bord på et skip som var på vei til Hamburg. Da han returnerte til Tyskland, på vei til München, følte han et øyeblikks lettelse. De første tre dagene var han overbevist om at han hadde mistet Rainer ... helt til han en natt gikk inn i en taverna i nærheten av togstasjonen og kjente igjen Pauls ansikt i mengden av gjester.
    
  En knute dannet seg i magen til Clovis, og han flyktet.
    
  Mens han løp så fort de korte beina hans kunne bære ham, gikk det opp for ham hvilken forferdelig feil han hadde gjort. Han hadde reist til Tyskland uten skytevåpen fordi han var redd for å bli stoppet i tollen. Han hadde fortsatt ikke hatt tid til å ta med seg noe, og nå var alt han hadde å forsvare seg med foldekniven sin.
    
  Han dro den opp av lommen mens han løp nedover gaten. Han unngikk lyskjeglene fra gatelyktene, pilte fra den ene til den neste som om de var trygge øyer, helt til det gikk opp for ham at hvis Rainer forfulgte ham, gjorde Clovis ting for lett for ham. Han svingte til høyre ned en mørk bakgate som gikk parallelt med togskinnene. Et tog nærmet seg, rumlende mot stasjonen. Clovis kunne ikke se henne, men han kunne lukte røyken fra pipa og føle vibrasjonene i bakken.
    
  En lyd kom fra den andre enden av sidegaten. Den tidligere marinesoldaten ble forskrekket og bet seg i tungen. Han løp igjen, med bankende hjerte. Han smakte blod, et illevarslende varsel om hva han visste ville skje hvis den andre mannen tok ham igjen.
    
  Clovis havnet i en blindvei. Ute av stand til å gå lenger, gjemte han seg bak en haug med trekister som luktet råtten fisk. Fluer surret rundt ham og landet på ansiktet og hendene hans. Han prøvde å børste dem bort, men en ny lyd og en skygge ved inngangen til smuget fikk ham til å fryse til. Han prøvde å senke pusten.
    
  Skyggen forvandlet seg til silhuetten av en mann. Klodvig kunne ikke se ansiktet hans, men det var ikke nødvendig. Han visste utmerket godt hvem det var.
    
  Ute av stand til å holde ut situasjonen lenger, løp han til enden av smuget og veltet en haug med trekasser. Et par rotter pilte i redsel mellom beina hans. Clovis fulgte dem blindt og så på mens de forsvant gjennom en halvåpen dør han uvitende hadde passert i mørket. Han befant seg i en mørk korridor og dro frem lighteren sin for å orientere seg. Han lot seg selv få noen sekunder med lys før han pilte av gårde igjen, men i enden av korridoren snublet han og falt, og skrapte hendene mot de fuktige sementtrappene. Han turte ikke å bruke lighteren igjen, reiste seg og begynte å klatre, mens han stadig lyttet etter den minste lyd bak seg.
    
  Han klatret i det som føltes som en evighet. Endelig berørte føttene hans flat mark, og han turte å slå av lighteren. Et flimrende gult lys avslørte at han var i en annen korridor, i enden av den var det en dør. Han dyttet på den, og den var ulåst.
    
  Jeg fikk ham endelig av sporet. Dette ser ut som et forlatt lager. Jeg tilbringer et par timer her til jeg er sikker på at han ikke følger etter meg, tenkte Clovis, mens pusten hans gikk tilbake til normalen.
    
  "God kveld, Clovis", sa en stemme bak ham.
    
  Clovis snudde seg og trykket på knappen på springkniven sin. Klingen ble kastet ut med et knapt hørbart klikk, og Clovis kastet seg med armen utstrakt mot skikkelsen som ventet ved døren. Det var som å prøve å berøre en månestråle. Skikkelsen traff en side, og stålklingen bommet med nesten en halv meter og gjennomboret veggen. Clovis prøvde å rive den løs, men klarte så vidt å fjerne den skitne gipsen før slaget slo ham av banen.
    
  "Gjør det komfortabelt for deg. Vi blir her en stund."
    
  En stemme kom fra mørket. Clovis prøvde å reise seg, men en hånd dyttet ham tilbake på gulvet. Plutselig delte en hvit stråle mørket i to. Forfølgeren hans slo på en lommelykt. Han pekte den mot sitt eget ansikt.
    
  "Ser dette ansiktet kjent ut for deg?"
    
  Clovis studerte Paul Rainer i lang tid.
    
  "Du ligner ikke på ham", sa Clovis med hard og sliten stemme.
    
  Rainer pekte lommelykten mot Clovis, som dekket øynene med venstre hånd for å skjerme seg mot det sterke lyset.
    
  "Rett den tingen et annet sted!"
    
  "Jeg gjør hva jeg vil. Vi spiller etter mine regler nå."
    
  Lysstrålen beveget seg fra Clovis' ansikt til Pauls høyre hånd. I hendene holdt han farens Mauser C96.
    
  "Greit, Rainer. Du bestemmer."
    
  "Jeg er glad vi kom til enighet."
    
  Clovis stakk hånden i lommen. Paul tok et truende skritt mot ham, men den tidligere marinesoldaten dro frem en pakke sigaretter og holdt den opp mot lyset. Han tok også med seg noen fyrstikker, som han hadde med seg i tilfelle han gikk tom for tennvæske. Det var bare to igjen.
    
  "Du har gjort livet mitt surt, Rainer", sa han og tente en ufiltrert sigarett.
    
  "Jeg vet lite om ødelagte liv selv. Du ødela mitt."
    
  Clovis lo, en forvirret lyd.
    
  "Morer din forestående død deg, Klodvig?" spurte Paul.
    
  En latter festet seg i halsen på Clovis. Hvis Paul hadde hørtes sint ut, ville ikke Clovis blitt så redd. Men tonen hans var avslappet og rolig. Clovis var sikker på at Paul smilte i mørket.
    
  "Lett, sånn her. La oss bare se ..."
    
  "Vi kommer ikke til å se noe. Jeg vil at du skal fortelle meg hvordan du drepte faren min og hvorfor."
    
  "Jeg drepte ham ikke."
    
  "Nei, selvfølgelig gjorde du ikke det. Det er derfor du har vært på flukt i tjueni år."
    
  "Det var ikke meg, jeg sverger!"
    
  "Så hvem da?"
    
  Klodvig stoppet opp et par øyeblikk. Han var redd for at den unge mannen rett og slett ville skyte ham hvis han svarte. Navnet var det eneste kortet han hadde, og han måtte spille det.
    
  "Jeg skal si det til deg hvis du lover å la meg gå."
    
  Det eneste svaret var lyden av en pistol som ble spennt i mørket.
    
  "Nei, Rainer!" ropte Clovis. "Hør her, det handler ikke bare om hvem som drepte faren din. Hva godt ville det ha for deg å vite det? Det som betyr noe er hva som skjedde først. Hvorfor."
    
  Det var stille i noen øyeblikk.
    
  "Fortsett da. Jeg lytter."
    
    
  46
    
    
  "Det hele begynte 11. august 1904. Frem til den dagen hadde vi tilbrakt et par fantastiske uker i Swakopsmund. Ølet var anstendig etter afrikanske standarder, været var ikke for varmt, og jentene var veldig vennlige. Vi hadde nettopp kommet tilbake fra Hamburg, og kaptein Rainer hadde utnevnt meg til sin første løytnant. Båten vår skulle bruke noen måneder på å patruljere kolonikysten i håp om å skremme engelskmennene."
    
  "Men problemet var ikke engelskmennene?"
    
  "Nei ... De innfødte hadde gjort opprør noen måneder tidligere. En ny general ankom for å ta kommandoen, og han var den største jævelen, den mest sadistiske drittsekken jeg noensinne hadde sett. Han het Lothar von Trotha. Han begynte å presse de innfødte. Han hadde fått ordre fra Berlin om å inngå en slags politisk avtale med dem, men han brydde seg ikke i det hele tatt. Han sa at de innfødte var undermennesker, aper som hadde kommet ned fra trærne og bare lært å bruke rifler ved imitasjon. Han forfulgte dem til resten av oss dukket opp i Waterberg, og der var vi alle, vi fra Swakopmund og Windhoek, med våpen i hendene og forbannet vår uflaks."
    
  "Du vant."
    
  "De var tre ganger én mann i overtall mot oss, men de visste ikke hvordan de skulle kjempe som en hær. Mer enn tre tusen falt, og vi tok alle buskapene og våpnene deres. Så ..."
    
  Den tidligere marinesoldaten tente en ny sigarett fra skumpen til den forrige. I lommelyktens lys mistet ansiktet hans alt uttrykk.
    
  "Trota ba deg om å gå videre", sa Paul og oppmuntret ham til å fortsette.
    
  "Jeg er sikker på at du har hørt denne historien, men ingen som ikke var der vet hvordan det egentlig var. Vi presset dem tilbake til ørkenen. Uten vann, uten mat. Vi ba dem om ikke å komme tilbake. Vi forgiftet hver eneste brønn i hundrevis av kilometer og ga dem ingen advarsel. De som gjemte seg eller snudde seg for å hente vann, var den første advarselen de fikk. Resten ... mer enn tjuefem tusen, for det meste kvinner, barn og eldre, tok seg til Omaheke. Jeg vil ikke forestille meg hva som skjedde med dem."
    
  "De døde, Clovis. Ingen krysser Omaheke uten vann. De eneste som overlevde var noen få hererostammer i nord."
    
  "Vi fikk permisjon. Faren din og jeg ville komme oss så langt unna Windhoek som mulig. Vi stjal hester og dro sørover. Jeg husker ikke nøyaktig hvilken rute vi tok, for de første dagene var vi så fulle at vi knapt husket navnene våre. Jeg husker at vi passerte gjennom Kolmanskop, og at et telegram fra Trotha ventet på faren din der, som sa at permisjonen hans var over og beordret ham til å returnere til Windhoek. Faren din rev i stykker telegrammet og sa at han aldri ville komme tilbake. Det hele påvirket ham altfor dypt."
    
  "Påvirket det ham virkelig?" spurte Paul. Clovis hørte bekymringen i stemmen hans og visste at han hadde funnet en sprekk i motstanderens rustning.
    
  "Det var det, for oss begge. Vi fortsatte å drikke og kjøre, og prøvde å komme oss vekk fra alt. Vi ante ikke hvor vi skulle. En morgen ankom vi en bortgjemt gård i Orange River-nedbørområdet. Det bodde en familie med tyske kolonister der, og for pokker om faren ikke var den dummeste drittsekken jeg noen gang har møtt. Det rant en bekk gjennom eiendommen deres, og jentene klaget stadig over at den var full av småstein og at føttene deres gjorde vondt når de badet. Faren tok ut disse småsteinene én etter én og stablet dem rundt baksiden av huset, "for å lage en rullesteinssti", sa han. Bortsett fra at det ikke var småstein."
    
  "Det var diamanter", sa Paul, som etter å ha jobbet i gruvene i årevis visste at denne feilen hadde skjedd mer enn én gang. Noen typer diamanter virker så grove før de blir slipt og polert at folk ofte forveksler dem med gjennomskinnelige steiner.
    
  "Noen var fete som dueegg, gutt. Andre var små og hvite, og det var til og med en rosa en, så stor," sa han og løftet neven mot lysstrålen. "Du kunne finne dem i oransje ganske lett på den tiden, selv om du risikerte å bli skutt av myndighetsinspektører hvis du ble tatt for å snike deg for nær et utgravningssted, og det var aldri mangel på lik som tørket i solen i kryss under skilt merket "DIAMANTTYV". Vel, det var mange diamanter i oransje, men jeg har aldri sett så mange på ett sted som jeg gjorde på den gården. Aldri."
    
  "Hva sa denne mannen da han fant det ut?"
    
  "Som sagt, han var dum. Alt han brydde seg om var Bibelen sin og innhøstingen sin, og han lot aldri noen av familien dra ned til byen. De hadde heller ingen besøkende, siden de bodde midt ute i ingensteds. Noe som var like greit, for alle med et halvt hode ville visst hva disse steinene var. Faren din så en haug med diamanter da de viste oss rundt på eiendommen, og han albuet meg i ribbeina - akkurat i tide, for jeg var i ferd med å si noe dumt, heng meg hvis det ikke var sant. Familien tok oss inn uten å stille noen spørsmål. Faren din var i dårlig humør til middag. Han sa at han ville sove, at han var sliten; men da bonden og kona hans tilbød oss rommet sitt, insisterte faren din på å sove i stuen under flere tepper."
    
  "Så du kan stå opp midt på natten."
    
  "Det var akkurat det vi gjorde. Det sto en kiste med familiepynt ved siden av peisen. Vi tømte dem ut på gulvet og prøvde å ikke lage en lyd. Så gikk jeg rundt til baksiden av huset og la steinene i bagasjerommet. Tro meg, selv om kisten var stor, fylte steinene den fortsatt tre fjerdedeler. Vi dekket dem med et teppe og løftet deretter kisten opp på den lille vognen faren min brukte til å levere forsyninger. Alt ville gått perfekt hvis det ikke var for den forbannede hunden som sov ute. Da vi spente våre egne hester for vognen og dro av gårde, kjørte vi over halen dens. Så forbannede dyret hylte! Bonden var på beina med hagla i hånden. Selv om han kanskje var dum, var han ikke helt gal, og våre utrolig geniale forklaringer var nytteløse, for han skjønte hva vi drev med. Faren din måtte trekke frem pistolen sin, den samme du peker mot meg, og skyte ham av hodet."
    
  "Du lyver", sa Paul. Lysstrålen vaklet litt.
    
  "Nei, gutt, jeg blir truffet av lynet nå hvis jeg ikke forteller deg sannheten. Han drepte en mann, han drepte ham skikkelig, og jeg måtte anspore hestene fordi en mor og to døtre kom ut på verandaen og begynte å skrike. Vi hadde ikke kjørt ti mil da faren din ba meg stoppe og beordret meg ut av vognen. Jeg sa til ham at han var gal, og jeg tror ikke jeg tok feil. All denne volden og alkoholen hadde redusert ham til en skygge av sitt tidligere jeg. Å drepe bonden var den siste dråpen. Det spilte ingen rolle: han hadde en pistol, og jeg mistet min en full natt, så til helvete med det, sa jeg og gikk ut."
    
  "Hva ville du gjort hvis du hadde en pistol, Clovis?"
    
  "Jeg ville skutt ham", svarte den tidligere marinesoldaten uten å tenke seg om. Clovis hadde en idé om hvordan han kunne snu situasjonen til sin fordel.
    
  Jeg trenger bare å få ham til rett sted.
    
  "Så, hva skjedde?" spurte Paul, med en mindre selvsikker stemme nå.
    
  "Jeg ante ikke hva jeg skulle gjøre, så jeg fortsatte nedover stien som førte tilbake til byen. Faren din dro tidlig den morgenen, og da han kom tilbake, var det allerede over middag, bare at han nå ikke hadde noen vogn, bare hestene våre. Han fortalte meg at han hadde gravd ned kisten på et sted som bare han kjente, og at vi ville komme tilbake for å hente den når ting roet seg ned."
    
  "Han stolte ikke på deg."
    
  "Selvfølgelig gjorde han ikke det. Og han hadde rett. Vi forlot veien, redde for at den døde kolonistens kone og barn skulle slå alarm. Vi dro nordover og sov i det fri, noe som ikke var særlig behagelig, spesielt siden faren din snakket og skrek mye i søvne. Han klarte ikke å få den bonden ut av hodet. Og slik fortsatte det til vi kom tilbake til Swakopmund og fikk vite at vi begge var etterlyst for desertering og fordi faren din mistet kontrollen over båten sin. Hvis det ikke hadde vært for diamanthendelsen, ville faren din utvilsomt ha overgitt seg, men vi var redde for at de ville koble oss til det som skjedde i Orange Pool, så vi fortsatte å gjemme oss. Vi unnslapp så vidt militærpolitiet ved å gjemme oss på et skip på vei til Tyskland. På en eller annen måte klarte vi å komme uskadd tilbake."
    
  "Var det da du henvendte deg til baronen?"
    
  "Hans var besatt av tanken på å dra tilbake til Orange for å hente kisten, akkurat som meg. Vi tilbrakte flere dager i skjul i baronens herskapshus. Faren din fortalte ham alt, og baronen ble gal ... Akkurat som faren din, akkurat som alle andre. Han ville vite den nøyaktige plasseringen, men Hans nektet å fortelle. Baronen var konkurs og hadde ikke pengene som trengtes til å finansiere turen tilbake for å finne kisten, så Hans signerte noen papirer som overførte huset du og moren din bodde i, sammen med den lille bedriften dere eide sammen. Faren din foreslo at baronen skulle selge dem for å skaffe penger til å returnere kisten. Ingen av oss kunne gjøre det, siden vi da også var etterlyst i Tyskland."
    
  "Hva skjedde natten han døde?"
    
  "Det var en opphetet krangel. Mye penger, fire personer som ropte. Faren din endte opp med en kule i magen."
    
  "Hvordan skjedde dette?"
    
  Clovis tok forsiktig frem en pakke sigaretter og en fyrstikkeske. Han tok den siste sigaretten og tente den. Så tente han sigaretten og blåste røyk inn i lommelyktens stråler.
    
  "Hvorfor er du så interessert i dette, Paul? Hvorfor er du så opptatt av livet til en morder?"
    
  "Ikke kall faren min det!"
    
  Kom igjen ... litt nærmere.
    
  "Nei? Hva ville du kalt det vi gjorde i Waterberg? Hva gjorde han med bonden? Han tok av seg hodet; han lot ham gjøre det der og da", sa han og berørte pannen.
    
  "Jeg sier du skal holde kjeft!"
    
  Med et raserianfall gikk Paul frem og løftet høyre hånd for å slå Clovis. Med et behendig trekk kastet Clovis en tent sigarett i øynene hans. Paul rykket tilbake, og beskyttet refleksivt ansiktet sitt, slik at Clovis fikk nok tid til å hoppe opp og løpe ut, og spille sitt siste kort, et desperat siste forsøk.
    
  Han vil ikke skyte meg i ryggen.
    
  "Vent, din drittsekk!"
    
  Spesielt hvis han ikke vet hvem som skjøt.
    
  Paul jaget etter ham. Clovis unngikk lommelyktens lysstråle og løp mot baksiden av lagerbygningen i et forsøk på å flykte fra forfølgeren hans. Han kunne så vidt skimte en liten dør ved siden av et tonet vindu. Han økte tempoet og var nesten helt fremme ved døren da føttene hans satte seg fast i noe.
    
  Han falt med ansiktet ned og prøvde å komme seg på beina da Paul tok ham igjen og grep tak i jakken hans. Clovis prøvde å treffe Paul, men bommet og snublet farlig mot vinduet.
    
  "Nei!" skrek Paul og kastet seg mot Clovis igjen.
    
  I et forsøk på å gjenvinne balansen rakte den tidligere marinesoldaten ut til Paul. Fingrene hans strøk mot den yngre mannens et øyeblikk før han falt og traff vinduet. Det gamle glasset ga etter, og Clovis' kropp falt gjennom åpningen og forsvant inn i mørket.
    
  Det kom et kort skrik og så en tørr banking.
    
  Paul lente seg ut av vinduet og pekte lommelykten mot bakken. Ti meter under ham, midt i en voksende blodpøl, lå Clovis' kropp.
    
    
  47
    
    
  Jürgen rynket på nesen da han kom inn på asylet. Stedet stinket av urin og avføring, dårlig maskert av lukten av desinfeksjonsmiddel.
    
  Han måtte spørre sykepleieren om veien, siden dette var første gang han hadde besøkt Otto siden han ble plassert der for elleve år siden. Kvinnen som satt ved skranken leste et blad med et kjedelig uttrykk i ansiktet, føttene dinglet løst i de hvite treskoene. Da sykepleieren så den nye Obersturmführer dukke opp foran seg, reiste hun seg og løftet høyre hånd så raskt at sigaretten hun hadde røykt falt ut av munnen hennes. Hun insisterte på å bli med ham personlig.
    
  "Er dere ikke redde for at en av dem skal slippe unna?" spurte Jurgen mens de gikk gjennom korridorene, og pekte på de gamle mennene som vandret målløst nær inngangen.
    
  "Det skjer noen ganger, mest når jeg går på do. Det spiller ingen rolle, for fyren i kiosken på hjørnet pleier å ta dem med tilbake."
    
  Sykepleieren forlot ham ved døren til baronens rom.
    
  "Han er her, sir, ferdig tilrettelagt og komfortabel. Han har til og med et vindu. Heil Hitler!" la hun til like før hun dro.
    
  Jürgen gjengjeldte motvillig hilsenen, glad for å se henne gå. Han ville nyte øyeblikket alene.
    
  Døren til rommet var åpen, og Otto sov, henslengt i en rullestol ved siden av vinduet. En liten skvett sikkel dryppet nedover brystet hans, nedover kappen hans og en gammel monokkel på en gullkjede, linsen nå sprukket. Jürgen husket hvor annerledes faren hans hadde sett ut dagen etter kuppforsøket - hvor rasende han hadde vært over at forsøket hadde mislyktes, selv om han ikke hadde gjort noe for å forårsake det.
    
  Jürgen ble kortvarig arrestert og avhørt, men lenge før det var over, hadde han fornuftig nok til å bytte ut den blodgjennomvåte brune skjorten sin med en ren en, og han bar ikke skytevåpen. Det fikk ingen konsekvenser for ham eller noen andre. Selv Hitler satt bare ni måneder i fengsel.
    
  Jürgen kom hjem fordi SA-brakkene var stengt og organisasjonen oppløst. Han tilbrakte flere dager innelåst på rommet sitt, ignorerte morens forsøk på å finne ut hva som hadde skjedd med Ilse Rainer og funderte på hva som best skulle gjøres med brevet han hadde stjålet fra Pauls mor.
    
  Brorens mor, gjentok han forvirret for seg selv.
    
  Til slutt bestilte han fotokopier av brevet, og en morgen etter frokost ga han én til moren og én til faren.
    
  "Hva i all verden er dette?" spurte baronen og tok imot arkene.
    
  "Du vet det veldig godt, Otto."
    
  "Jürgen! Vis mer respekt!" sa moren hans forferdet.
    
  "Etter det jeg har lest her, er det ingen grunn til at jeg skulle gjøre det."
    
  "Hvor er originalen?" spurte Otto med hes stemme.
    
  "Et trygt sted."
    
  "Ta den med hit!"
    
  "Jeg har ingen planer om å gjøre det. Dette er bare noen få eksemplarer. Jeg sendte resten til avisene og politistasjonen."
    
  "Hva har du gjort?" ropte Otto og gikk rundt bordet. Han prøvde å løfte neven for å slå Jurgen, men kroppen hans virket uresponsiv. Jurgen og moren hans så sjokkerte på mens baronen senket hånden hans og prøvde å løfte den igjen, men uten hell.
    
  "Jeg kan ikke se. Hvorfor kan jeg ikke se?" spurte Otto.
    
  Han sjanglet fremover og dro med seg frokostduken idet han falt. Bestikk, tallerkener og kopper veltet og spredte innholdet, men baronen virket ubemerket der han lå ubevegelig på gulvet. De eneste lydene i spisestuen var ropene fra hushjelpen, som nettopp hadde kommet inn med et brett med nybakt toast.
    
  Jürgen sto ved døren til rommet og klarte ikke å undertrykke et bittert smil, da han tenkte på den oppfinnsomheten han hadde vist den gangen. Legen forklarte at baronen hadde fått et hjerneslag, som hadde gjort ham målløs og ute av stand til å gå.
    
  "Med tanke på alle utskeielsene denne mannen har hengt seg til gjennom hele livet, er jeg ikke overrasket. Jeg tror ikke han vil leve mer enn seks måneder", sa legen, mens han la instrumentene sine i en skinnveske. Noe som var heldig, for Otto så ikke det grusomme smilet som gled over sønnens ansikt da han hørte diagnosen.
    
  Og her er du, elleve år senere.
    
  Nå gikk han inn uten å lage en lyd, hentet en stol og satte seg overfor den syke. Lyset fra vinduet kunne ha sett ut som en idyllisk solstråle, men det var ikke noe mer enn solens refleksjon på den bare hvite veggen i bygningen overfor, den eneste utsikten fra baronens rom.
    
  Jürgen var lei av å vente på at han skulle våkne, og kremtet flere ganger. Baronen blunket og løftet endelig hodet. Han stirret på Jürgen, men om han følte noen form for overraskelse eller frykt, viste ikke øynene det. Jürgen holdt skuffelsen tilbake.
    
  "Du vet, Otto? I lang tid prøvde jeg veldig hardt å få din godkjennelse. Selvfølgelig spilte det ingen rolle for deg i det hele tatt. Du brydde deg bare om Eduard."
    
  Han tok en kort pause og ventet på en reaksjon, en bevegelse, hva som helst. Alt han fikk var det samme blikket som før, skeptisk, men stivnet.
    
  "Det var en enorm lettelse å få vite at du ikke var faren min. Plutselig følte jeg meg fri til å hate den motbydelige, hanrei-grisen som hadde ignorert meg hele livet."
    
  Fornærmelsene hadde heller ingen effekt overhodet.
    
  "Så fikk du hjerneslag, og du lot endelig meg og moren min være alene. Men selvfølgelig, som med alt du har gjort i livet ditt, fulgte du ikke opp. Jeg ga deg for mye spillerom, ventet på at du skulle rette opp den feilen, og jeg brukte litt tid på å tenke på hvordan jeg skulle bli kvitt deg. Og nå, hvor praktisk ... noen kommer som kan avlaste meg fra bryderiet."
    
  Han plukket opp avisen han bar under armen og holdt den tett inntil den gamle mannens ansikt, nær nok til at han kunne lese den. Han resiterte artikkelen fra minnet. Han hadde lest den om og om igjen kvelden før, i påvente av øyeblikket da den gamle mannen ville se den.
    
    
  MYSTERISK KROPP IDENTIFISERT
    
    
  München (Lederartikkel) - Politiet har endelig identifisert liket som ble funnet forrige uke i en bakgate nær sentralstasjonen. Det er den tidligere marineløytnanten Clovis Nagel, som ikke har blitt innkalt til krigsrett siden 1904 for å ha forlatt sin stilling under et oppdrag i Sørvest-Afrika. Selv om han returnerte til landet under falskt navn, kunne myndighetene identifisere ham ved hjelp av de mange tatoveringene som dekker overkroppen hans. Det finnes ingen ytterligere detaljer om omstendighetene rundt dødsfallet hans, som leserne våre vil huske, var et resultat av et fall fra stor høyde, muligens som følge av sammenstøtet. Politiet minner publikum om at alle som har hatt kontakt med Nagel er mistenkt, og ber alle med informasjon om å kontakte myndighetene umiddelbart.
    
  "Paul er tilbake. Er ikke det fantastiske nyheter?"
    
  Et glimt av frykt blinket i baronens øyne. Det varte bare noen få sekunder, men Jürgen nøt øyeblikket, som om det var den største ydmykelsen man kunne tenke seg for hans forvrengte sinn.
    
  Han reiste seg og gikk mot badet. Han tok et glass og fylte det halvveis fra springen. Så satte han seg ned ved siden av baronen igjen.
    
  "Du vet at han kommer etter deg nå. Og jeg tror ikke du vil se navnet ditt i overskriftene, gjør du vel, Otto?"
    
  Jürgen dro frem en metalleske fra lommen, ikke større enn et frimerke. Han åpnet den og tok ut en liten grønn pille som han la på bordet.
    
  "Det finnes en ny SS-enhet som eksperimenterer med disse fantastiske tingene. Vi har agenter over hele verden, folk som kan bli nødt til å forsvinne stille og smertefritt når som helst", sa den unge mannen, og glemte å nevne at smertefriheten ennå ikke var oppnådd. "Spar oss skammen, Otto."
    
  Han plukket opp luen og dro den resolutt tilbake på hodet, før han gikk mot døren. Da han nådde døren, snudde han seg og så Otto fomle etter tavlen. Faren holdt tavlen mellom fingrene, ansiktet hans like tomt som det hadde vært under Jürgens besøk. Så steg hånden hans opp til munnen så sakte at bevegelsen var nesten umerkelig.
    
  Jürgen dro. Et øyeblikk var han fristet til å bli og se på, men det var bedre å holde seg til planen og unngå potensielle problemer.
    
  Fra i morgen av vil personalet tiltale meg som Baron von Schroeder. Og når broren min kommer for å få svar, må han spørre meg.
    
    
  48
    
    
  To uker etter Nagels død turte Paul endelig å gå ut igjen.
    
  Lyden av den tidligere marinesoldatens kropp som traff bakken ekkoet i hodet hans hele tiden han var innelåst på rommet han leide på Schwabing-pensjonatet. Han prøvde å gå tilbake til den gamle bygningen der han bodde med moren sin, men den var nå en privatbolig.
    
  Dette var ikke det eneste som forandret seg i München under hans fravær. Gatene var renere, og det var ikke lenger grupper av arbeidsledige som hang og hang på gatehjørner. Køene ved kirker og arbeidskontorer var forsvunnet, og folk trengte ikke lenger å drasse rundt på to kofferter fulle av småsedler hver gang de ville kjøpe brød. Det var ingen blodige slagsmål på tavernaer. De enorme oppslagstavlene som stod langs hovedveiene annonserte andre ting. Tidligere var de fylt med nyheter om politiske møter, heftige manifester og dusinvis av "Etterlyst for tyveri"-plakater. Nå viste de frem fredelige saker, som møter i hageforeninger.
    
  I stedet for alle disse varselene om undergang, oppdaget Pavel at profetien var blitt oppfylt. Uansett hvor han gikk, så han grupper av gutter som hadde på seg røde armbind med hakekors på ermene. Forbipasserende ble tvunget til å rekke opp hånden og rope "Heil Hitler!" i tilfelle de ikke risikerte å bli klappet på skulderen av et par sivilkledde agenter og beordret til å følge etter dem. Noen få, et mindretall, skyndte seg å gjemme seg i døråpninger for å unngå hilsenen, men en slik løsning var ikke alltid mulig, og før eller siden ble alle tvunget til å rekke opp hånden.
    
  Overalt hvor man så, viste folk hakekorsflagget, den rampete svarte edderkoppen, enten det var på hårnåler, armbånd eller skjerf knyttet rundt halsen. De ble solgt på trolleybussholdeplasser og kiosker, sammen med billetter og aviser. Denne bølgen av patriotisme begynte i slutten av juni, da dusinvis av SA-ledere ble myrdet midt på natten for å "forråde fedrelandet". Med denne handlingen sendte Hitler to budskap: at ingen var trygge, og at i Tyskland var han den eneste personen som hadde ansvaret. Frykten var etset inn i alle ansikter, uansett hvor hardt folk prøvde å skjule den.
    
  Tyskland hadde blitt en dødsfelle for jøder. For hver måned som gikk, ble lovene mot dem strengere, og urettferdighetene rundt dem forverret seg stille og rolig. Først gikk tyskerne etter jødiske leger, advokater og lærere, fratok dem jobbene de drømte om, og i prosessen fratok de disse yrkesutøverne muligheten til å tjene til livets opphold. Nye lover betydde at hundrevis av blandede ekteskap nå ble annullert. En bølge av selvmord, ulikt noe Tyskland noen gang hadde sett, feide over landet. Likevel var det jøder som så en annen vei eller benektet, og insisterte på at ting egentlig ikke var så ille, delvis fordi få visste hvor utbredt problemet var - den tyske pressen skrev knapt om det - og delvis fordi alternativet, emigrasjon, ble stadig vanskeligere. Den globale økonomiske krisen og overskuddet av kvalifiserte fagfolk gjorde at det virket vanvittig å forlate landet. Enten de innså det eller ikke, holdt nazistene jøder som gisler.
    
  Å gå rundt i byen ga Paul litt lettelse, men på bekostning av angsten han følte for retningen Tyskland var på vei i.
    
  "Trenger du en slipsnål, sir?" spurte den unge mannen og så ham opp og ned. Gutten hadde på seg et langt lærbelte, dekorert med flere design, fra et enkelt vridd kors til en ørn som holdt nazivåpenet.
    
  Paul ristet på hodet og gikk videre.
    
  "Du burde bruke den, sir. Det er et fint tegn på din støtte til vår strålende Führer", insisterte gutten mens han løp etter ham.
    
  Da han så at Paul ikke ga opp, stakk han ut tungen og gikk på leting etter nytt bytte.
    
  Jeg ville heller dø enn å bære dette symbolet, tenkte Paul.
    
  Tankene hans falt tilbake i den feberaktige, nervøse tilstanden han hadde vært i siden Nagels død. Historien om mannen som hadde vært farens første løytnant fikk ham til å stille spørsmål ved ikke bare hvordan han skulle fortsette etterforskningen, men også hva slags innhold denne søken skulle være. Ifølge Nagel hadde Hans Rainer levd et komplekst og forvridd liv, og hadde begått forbrytelsen for penger.
    
  Nagel var selvsagt ikke den mest pålitelige kilden. Men til tross for dette var sangen han sang i tråd med tonen som alltid resonerte i Pauls hjerte hver gang han tenkte på faren han aldri kjente.
    
  Mens han så på det rolige, klare marerittet som Tyskland stupte inn i med en slik entusiasme, lurte Paul på om han endelig våknet.
    
  Jeg fylte tretti forrige uke, tenkte han bittert mens han spaserte langs bredden av Isar, der par samlet seg på benker, og jeg har brukt mer enn en tredjedel av livet mitt på å lete etter en far som kanskje ikke var verdt innsatsen. Jeg forlot mannen jeg elsket og fant ingenting annet enn sorg og offer tilbake.
    
  Kanskje det var derfor han idealiserte Hans i dagdrømmene sine - fordi han trengte å kompensere for den dystre virkeligheten han gjettet ut fra Ilses taushet.
    
  Plutselig innså han at han igjen tok farvel med München. Den eneste tanken i hodet hans var ønsket om å dra, å flykte fra Tyskland og returnere til Afrika, et sted hvor han, selv om han ikke var lykkelig, i det minste kunne finne en del av sjelen sin.
    
  Men jeg har kommet så langt ... Hvordan har jeg råd til å gi opp nå?
    
  Problemet var todelt. Han ante heller ikke hvordan han skulle gå frem. Nagels død hadde ikke bare ødelagt håpet hans, men også det siste konkrete sporet han hadde. Han skulle ønske moren hans hadde stolt mer på ham, for da var hun kanskje fortsatt i live.
    
  Jeg kunne gå og finne Jürgen, snakke med ham om hva moren min fortalte meg før hun døde. Kanskje han vet noe.
    
  Etter en stund avfeide han ideen. Han var lei av Schröder-familien, og Jürgen hatet ham sannsynligvis fortsatt for det som hadde skjedd i kullgruvearbeiderens stall. Han tvilte på at tiden hadde gjort noe for å dempe sinnet hans. Og hvis han hadde henvendt seg til Jürgen, uten noen bevis overhodet, og fortalt ham at han hadde grunn til å tro at de kunne være brødre, ville reaksjonen hans garantert ha vært forferdelig. Han kunne heller ikke forestille seg å prøve å snakke med baronen eller Brunhilde. Nei, den smuget var en blindvei.
    
  Det er over. Jeg drar.
    
  Hans uberegnelige reise førte ham til Marienplatz. Han bestemte seg for å avlegge et siste besøk hos Sebastian Keller før han forlot byen for alltid. Underveis lurte han på om bokhandelen fortsatt var åpen, eller om eieren hadde blitt offer for krisen på 1920-tallet, i likhet med så mange andre bedrifter.
    
  Frykten hans viste seg å være ubegrunnet. Etablissementet så like ryddig ut som alltid, med sine sjenerøse utstillingsskap som tilbød et nøye utvalgt utvalg av klassisk tysk poesi. Paul stoppet knapt før han gikk inn, og Keller stakk umiddelbart hodet inn bakromsdøren, akkurat som han hadde gjort den første dagen i 1923.
    
  "Paul! Herregud, for en overraskelse!"
    
  Bokhandleren rakte frem hånden med et varmt smil. Det virket som om tiden knapt hadde gått. Han farget fortsatt håret hvitt og hadde på seg nye briller med gullinnfatning, men utover det og de merkelige rynkene rundt øynene, fortsatte han å utstråle den samme auraen av visdom og ro.
    
  "God ettermiddag, herr Keller."
    
  "Men dette er en slik glede, Paul! Hvor har du gjemt deg hele tiden? Vi trodde du var fortapt ... Jeg leste i avisene om brannen på pensjonatet og var redd du døde der også. Du kunne ha skrevet!"
    
  Noe skamfull ba Paul om unnskyldning for å ha stått stille i alle disse årene. I motsetning til sin vanlige praksis stengte Keller bokhandelen og tok den unge mannen med inn på bakrommet, hvor de tilbrakte et par timer med å nippe til te og prate om gamle dager. Paul snakket om reisene sine i Afrika, de forskjellige jobbene han hadde hatt, og sine erfaringer med forskjellige kulturer.
    
  "Du har hatt ekte eventyr ... Karl May, som du beundrer så høyt, skulle gjerne vært i din plass."
    
  "Jeg antar det ... Selv om romaner er en helt annen sak," sa Paul med et bittert smil, mens han tenkte på Nagels tragiske slutt.
    
  "Hva med frimureriet, Paul? Hadde du noen forbindelser med noen losjer i løpet av denne tiden?"
    
  "Nei, herre."
    
  "Vel, da, når alt kommer til alt, er kjernen i vårt Brorskap orden. Det har seg slik at det er et møte i kveld. Du må bli med meg; jeg tar ikke nei for et svar. Du kan fortsette der du slapp", sa Keller og klappet ham på skulderen.
    
  Paul gikk motvillig med på det.
    
    
  49
    
    
  Den kvelden, da han kom tilbake til tempelet, kjente Paulus den velkjente følelsen av kunstighet og kjedsomhet som hadde grepet ham år tidligere da han begynte å delta på frimurermøter. Stedet var fullpakket, med over hundre mennesker til stede.
    
  I det beleilige øyeblikket reiste Keller, fortsatt stormester i Rising Sun Lodge, seg og introduserte Paul for sine medfrimurere. Mange av dem kjente ham allerede, men minst ti medlemmer hilste på ham for første gang.
    
  Bortsett fra øyeblikket da Keller henvendte seg direkte til ham, tilbrakte Paul mesteparten av møtet fordypet i sine egne tanker ... mot slutten, da en av de eldre brødrene - en som het Furst - reiste seg for å presentere et tema som ikke sto på dagens agenda.
    
  "Ærede stormester, en gruppe brødre og jeg har diskutert den nåværende situasjonen."
    
  "Hva mener du, bror først?"
    
  "For den foruroligende skyggen som nazismen kaster over frimureriet."
    
  "Bror, du kjenner reglene. Ingen politikk i tempelet."
    
  "Men stormesteren vil være enig med meg i at nyhetene fra Berlin og Hamburg er urovekkende. Mange losjer der har oppløst seg selv av egen fri vilje. Her i Bayern er det ikke en eneste prøyssisk losje igjen."
    
  "Så, foreslår du oppløsningen av denne losjen, Broder First?"
    
  "Selvfølgelig ikke. Men jeg tror det kan være på tide å ta de samme skrittene som andre har tatt for å sikre at de blir permanente."
    
  "Og hva er disse tiltakene?"
    
  "Det første ville være å bryte forbindelsene våre med brorskap utenfor Tyskland."
    
  Denne kunngjøringen ble etterfulgt av mye klaging. Frimureriet hadde tradisjonelt vært en internasjonal bevegelse, og jo flere forbindelser en losje hadde, desto mer respektert var den.
    
  "Vær så snill å vær stille. Når broren min er ferdig, vil alle kunne uttrykke sine egne tanker om denne saken."
    
  "Det andre ville være å gi samfunnet vårt nytt navn. Andre losjer i Berlin endret navn til Den Tyske Ridderorden."
    
  Dette utløste en ny bølge av misnøye. Å endre ordenens navn var rett og slett uakseptabelt.
    
  "Og til slutt synes jeg vi bør avskjedige fra losjen - med ære - de brødrene som satte vår overlevelse i fare."
    
  "Og hva slags brødre ville de være?"
    
  Furst kremtet før han fortsatte, tydelig ukomfortabel.
    
  "Jødiske brødre, selvfølgelig."
    
  Paul spratt opp fra stolen sin. Han prøvde å komme til ordet for å snakke, men kirken brøt ut i et kaos av rop og forbannelser. Kaoset varte i flere minutter, og alle prøvde å snakke samtidig. Keller slo flere ganger på talerstolen sin med køllen sin, som han sjelden brukte.
    
  "Gi ordre, gi ordre! Vi skal snakke etter tur, ellers må jeg oppløse møtet!"
    
  Lidenskapen roet seg litt, og talerne tok ordet for å støtte eller avvise forslaget. Paul telte antallet personer som hadde stemt og ble overrasket over å finne en jevn fordeling mellom de to standpunktene. Han prøvde å komme opp med et sammenhengende bidrag. Han var fast bestemt på å formidle hvor urettferdig han syntes hele debatten var.
    
  Til slutt pekte Keller klubba si mot ham. Paul reiste seg.
    
  "Brødre, dette er første gang jeg har talt i denne losjen. Det kan godt bli min siste. Jeg har blitt forbløffet over diskusjonen Broder Firsts forslag har skapt, og det som forbløffer meg mest er ikke din mening om saken, men det faktum at vi i det hele tatt måtte diskutere det."
    
  Det var en mumling av godkjennelse.
    
  "Jeg er ikke jøde. Arisk blod flyter gjennom årene mine, eller i hvert fall tror jeg det. Sannheten er at jeg ikke er helt sikker på hvem jeg er. Jeg kom til denne edle institusjonen, i min fars fotspor, uten noe annet mål enn å lære mer om meg selv. Visse omstendigheter i livet mitt holdt meg borte fra dere i lang tid, men da jeg kom tilbake, hadde jeg aldri trodd at ting ville være så annerledes. Innenfor disse veggene streber vi visstnok etter opplysning. Så, brødre, kan dere forklare meg hvorfor denne institusjonen diskriminerer folk for noe annet enn deres handlinger, riktige eller gale?"
    
  Mer jubel brøt ut. Paul så First reise seg fra stolen sin.
    
  "Bror, du har vært borte lenge, og du vet ikke hva som skjer i Tyskland!"
    
  "Du har rett. Vi går gjennom mørke tider. Men i tider som disse må vi holde fast ved det vi tror på."
    
  "Hyttas overlevelse står på spill!"
    
  "Ja, men til hvilken pris?"
    
  "Hvis vi må ..."
    
  "Bror først, hvis du krysset ørkenen og så solen bli varmere og feltflasken din bli tom, ville du tisse i den for å hindre at den lekker?"
    
  Tempeltaket ristet av latter. Furst tapte kampen, og han sydet av raseri.
    
  "Og tenk at dette er ordene til den avviste sønnen til en desertør", utbrøt han rasende.
    
  Paul absorberte slaget så godt han kunne, og grep tak i stolryggen foran seg til knokene hans ble hvite.
    
  Jeg må kontrollere meg selv, ellers vinner han.
    
  "Ærede stormester, skal du la bror Ferst utsette uttalelsen min for kryssild?"
    
  "Broder Rainer har rett. Hold deg til debattreglene."
    
  Furst nikket med et bredt smil som gjorde Paul skeptisk.
    
  "Det gleder meg. I så fall ber jeg deg ta ordet fra bror Rainer."
    
  "Hva? På hvilket grunnlag?" spurte Paul og prøvde å ikke rope.
    
  "Nekter du at du deltok på losjemøter bare noen få måneder før du forsvant?"
    
  Paul ble opprørt.
    
  "Nei, jeg benekter det ikke, men ..."
    
  "Så du har ikke nådd graden Medhåndverker, og du er ikke kvalifisert til å bidra til møtene", avbrøt First.
    
  "Jeg var lærling i over elleve år. Graden håndverksmedarbeider tildeles automatisk etter tre år."
    
  "Ja, men bare hvis du går regelmessig på jobb. Ellers må du godkjennes av et flertall av brødrene. Så du har ingen rett til å snakke i denne debatten", sa First, ute av stand til å skjule sin tilfredshet.
    
  Paul så seg rundt for å få støtte. Alle stirret taust tilbake på ham. Selv Keller, som hadde virket ivrig etter å hjelpe ham for bare noen øyeblikk siden, var rolig.
    
  "Greit. Hvis det er den rådende ånden, sier jeg opp medlemskapet mitt i losjen."
    
  Paul reiste seg og forlot benken, og gikk mot Kellers talerstol. Han tok av seg forkleet og hanskene og kastet dem for stormesterens føtter.
    
  "Jeg er ikke lenger stolt av disse symbolene."
    
  "Jeg også!"
    
  En av de tilstedeværende, en mann ved navn Joachim Hirsch, reiste seg. Hirsch var jøde, husket Paul. Han kastet også symbolene ved foten av talerstolen.
    
  "Jeg kommer ikke til å vente på en avstemning om hvorvidt jeg skal bli utvist fra losjen jeg har tilhørt i tjue år. Jeg vil heller dra," sa han, mens han sto ved siden av Paul.
    
  Da de hørte dette, reiste mange andre seg. De fleste av dem var jøder, men som Paulus bemerket med tilfredshet, var det noen få ikke-jøder som tydeligvis var like rasende som ham. I løpet av et minutt hadde mer enn tretti forklær samlet seg på den rutete marmoren. Scenen var kaotisk.
    
  "Det er nok!" ropte Keller og slo klubba ned i et forgjeves forsøk på å bli hørt. "Hvis jeg var i stand til det, ville jeg også kastet av meg dette forkleet. La oss respektere de som tok denne avgjørelsen."
    
  Gruppen av dissidenter begynte å forlate tempelet. Paulus var en av de siste som dro, og han dro med hevet hode, selv om det gjorde ham trist. Å være medlem av losjen hadde aldri vært hans spesielle lidenskap, men det gjorde vondt for ham å se en slik gruppe intelligente, kultiverte mennesker splittet av frykt og intoleranse.
    
  Han gikk stille mot lobbyen. Noen av dissidentene hadde samlet seg i grupper, men de fleste hadde samlet hattene sine og gikk ut i grupper på to eller tre for å unngå å tiltrekke seg oppmerksomhet. Paul skulle akkurat til å gjøre det samme da han kjente at noen berørte ryggen hans.
    
  "Vær så snill å la meg håndhilse." Det var Hirsch, mannen som hadde kastet forkleet sitt etter Paul. "Tusen takk for at du leder med et godt eksempel. Hvis du ikke hadde gjort det du gjorde, ville jeg ikke ha turt å gjøre det selv."
    
  "Du trenger ikke å takke meg. Jeg klarte bare ikke å se hvor urettferdig alt var."
    
  "Hvis bare flere mennesker var som deg, Rainer, ville ikke Tyskland vært i det rotet det er i i dag. La oss bare håpe det bare er dårlig vind."
    
  "Folk er redde", sa Paul med et skuldertrekk.
    
  "Jeg er ikke overrasket. For tre eller fire uker siden fikk Gestapo myndighet til å handle utenomrettslig."
    
  "Hva mener du?"
    
  "De kan arrestere hvem som helst, selv for noe så enkelt som "mistenkelig vandring"."
    
  "Men dette er latterlig!" utbrøt Paul forbløffet.
    
  "Det er ikke alt", sa en annen av mennene, som var i ferd med å dra. "Familien vil få beskjed om noen dager."
    
  "Eller så blir de tilkalt for å identifisere liket", la en tredje dystert til. "Dette har allerede skjedd med noen jeg kjenner, og listen vokser. Krickstein, Cohen, Tannenbaum ..."
    
  Da han hørte det navnet, hoppet Pauls hjerte.
    
  "Vent, sa du Tannenbaum? Hvilken Tannenbaum?"
    
  "Joseph Tannenbaum, industrimann. Kjenner du ham?"
    
  "Noe sånt. Man kan si at jeg er ... en venn av familien."
    
  "Da må jeg dessverre fortelle deg at Joseph Tannenbaum er død. Begravelsen finner sted i morgen tidlig."
    
    
  50
    
    
  "Regn burde være obligatorisk i begravelser", sa Manfred.
    
  Alice svarte ikke. Hun tok bare hånden hans og klemte den.
    
  Han hadde rett, tenkte hun, mens hun så seg rundt. De hvite gravsteinene glitret i morgensolen og skapte en atmosfære av ro som var fullstendig i strid med sinnstilstanden hennes.
    
  Alice, som visste så lite om sine egne følelser og som så ofte falt offer for denne emosjonelle blindheten, forsto ikke helt hva hun følte den dagen. Helt siden han kalte dem tilbake fra Ohio for femten år siden, hadde hun hatet faren sin innerst inne. Over tid hadde hatet hennes tatt mange nyanser. Først var det farget av bitterheten til en sint tenåring som alltid ble motsagt. Derfra vokste det til forakt, da hun så faren sin i all hans egoisme og grådighet, en forretningsmann villig til å gjøre hva som helst for å lykkes. Til slutt var det det unnvikende, fryktsomme hatet til en kvinne redd for å bli avhengig.
    
  Helt siden farens håndlangere tok henne til fange den skjebnesvangre natten i 1923, hadde Alices hat mot ham blitt til en kald fiendtlighet av reneste sort. Følelsesmessig tappet av bruddet med Paul, hadde Alice fratatt forholdet til ham all lidenskap, og fokusert på det fra et rasjonelt perspektiv. Han - det var best å kalle ham "han"; det gjorde mindre vondt - var syk. Han forsto ikke at hun skulle være fri til å leve sitt eget liv. Han ville gifte henne bort til noen hun foraktet.
    
  Han ville drepe barnet hun bar i magen.
    
  Alice måtte kjempe med nebb og klør for å forhindre dette. Faren hennes slo henne, kalte henne en skitten hore, og verre.
    
  "Det får du ikke. Baronen vil aldri akseptere en gravid hore som brud for sønnen sin."
    
  Så mye bedre, tenkte Alice. Hun trakk seg inn i seg selv, nektet blankt å ta abort, og fortalte sine sjokkerte tjenere at hun var gravid.
    
  "Jeg har vitner. Hvis du får meg til å miste besinnelsen, angir jeg deg, din drittsekk", sa hun til ham med en ro og selvtillit hun aldri hadde følt før.
    
  "Gudskjelov at moren din ikke fikk se datteren sin i en slik tilstand."
    
  "Som hva? Faren hennes solgte henne for den høyeste prisen?"
    
  Joseph så seg tvunget til å dra til Schröder-familiens herskapshus og tilstå hele sannheten for baronen. Med et uttrykk av dårlig forestilt tristhet informerte baronen ham om at avtalen under disse forholdene åpenbart måtte annulleres.
    
  Alice snakket aldri med Joseph igjen etter den skjebnesvangre dagen da han kom tilbake, sydende av raseri og ydmykelse, fra et møte med svigermoren han aldri var forutbestemt til å bli. En time etter at han kom tilbake, kom Doris, husholdersken, for å fortelle henne at hun måtte dra umiddelbart.
    
  "Eieren lar deg ta med deg en koffert med klær hvis du trenger dem." Den skarpe tonen i stemmen hennes etterlot ingen tvil om hva hun følte i saken.
    
  "Si tusen takk til mesteren, men jeg trenger ingenting fra ham", sa Alice.
    
  Hun gikk mot døren, men snudde seg før hun gikk.
    
  "Forresten, Doris ... Prøv å ikke stjele kofferten og si at jeg tok den med meg, slik du gjorde med pengene pappa la igjen på vasken."
    
  Ordene hennes gjennomboret husholderskens arrogante holdning. Hun rødmet og begynte å kveles.
    
  "Hør nå på meg, jeg kan forsikre deg om at jeg ..."
    
  Den unge kvinnen gikk og avbrøt slutten av setningen med en smell i døren.
    
  Til tross for at hun var overlatt til seg selv, til tross for alt som hadde skjedd med henne, til tross for det enorme ansvaret som vokste i henne, fikk indignasjonen i Doris' ansikt Alice til å smile. Det første smilet siden Paul hadde forlatt henne.
    
  Eller var det jeg som fikk ham til å forlate meg?
    
  Hun brukte de neste elleve årene på å prøve å finne svaret på dette spørsmålet.
    
  Da Paul dukket opp på den træromkransede stien til kirkegården, besvarte spørsmålet seg selv. Alice så ham nærme seg og deretter tre til side, mens han ventet på at presten skulle lese bønnen for de døde.
    
  Alice glemte fullstendig de tjue menneskene som omringet kisten, en tom trekiste bortsett fra urnen som inneholdt Josefs aske. Hun glemte at asken hadde kommet i posten, sammen med en lapp fra Gestapo som sa at faren hennes var blitt arrestert for oppvigleri og døde "i et forsøk på å rømme". Hun glemte at han hadde blitt begravet under et kors, ikke en stjerne, fordi han hadde dødd som katolikk i et land med katolikker som hadde stemt på Hitler. Hun glemte sin egen forvirring og frykt, for midt i alt dette dukket én sikkerhet nå opp foran øynene hennes, som et fyrtårn i en storm.
    
  Det var min feil. Det var jeg som dyttet deg bort, Paul. Som gjemte sønnen vår for deg og ikke lot deg ta ditt eget valg. Og for pokker, jeg er fortsatt like forelsket i deg som jeg var da jeg så deg første gang for femten år siden, da du hadde på deg det latterlige servitørforkleet.
    
  Hun ville løpe til ham, men hun tenkte at hvis hun gjorde det, kunne hun miste ham for alltid. Og selv om hun hadde modnet mye siden hun ble mor, var beina hennes fortsatt lenket av stolthet.
    
  Jeg må nærme meg ham sakte. Finne ut hvor han var, hva han gjorde. Om han fortsatt kjenner noe ...
    
  Begravelsen var over. Hun og Manfred tok imot gjestenes kondolanser. Paul var sist i køen og henvendte seg til dem med en forsiktig mine.
    
  "God morgen. Takk for at du kom", sa Manfred og rakte ut hånden uten å kjenne ham igjen.
    
  "Jeg deler din sorg", svarte Paul.
    
  "Kjente du faren min?"
    
  "Litt. Jeg heter Paul Rainer."
    
  Manfred slapp Pauls hånd som om den hadde brent ham.
    
  "Hva gjør du her? Tror du at du bare kan gå tilbake til livet hennes? Etter elleve år med stillhet?"
    
  "Jeg skrev dusinvis av brev og fikk ikke svar på noen av dem", sa Paul begeistret.
    
  "Det forandrer ikke hva du gjorde."
    
  "Det går bra, Manfred", sa Alice og la hånden på skulderen hans. "Du skal hjem."
    
  "Er du sikker?" spurte han og så på Paul.
    
  "Ja".
    
  "Greit. Jeg går hjem og ser om ..."
    
  "Fantastisk," avbrøt hun ham før han rakk å si navnet. "Jeg kommer snart."
    
  Med et siste sint blikk på Paul tok Manfred på seg hatten og gikk. Alice svingte ned kirkegårdens midtsti og gikk stille ved siden av Paul. Øyekontakten deres var kort, men intens og smertefull, så hun valgte å ikke se på ham foreløpig.
    
  "Så, du er tilbake."
    
  "Jeg kom tilbake forrige uke, etter et spor, men det endte galt. I går traff jeg noen faren din kjente, som fortalte meg om hans død. Jeg håper dere har klart å komme nærmere hverandre gjennom årene."
    
  "Noen ganger er avstand det beste."
    
  "Jeg forstår".
    
  Hvorfor skulle jeg si slike ting? Han kunne tro at jeg snakket om ham.
    
  "Hva med reisene dine, Paul? Fant du det du lette etter?"
    
  "Ingen".
    
  Si at det var feil av deg å dra. Si at du tok feil, så skal jeg innrømme min feil, og du skal innrømme din, og så skal jeg falle i armene dine igjen. Si det!
    
  "Jeg har faktisk bestemt meg for å gi opp", fortsatte Paul. "Jeg har kommet til en blindvei. Jeg har ingen familie, jeg har ingen penger, jeg har ingen yrke, jeg har ikke engang et land å reise tilbake til, for det er ikke Tyskland."
    
  Hun stoppet og snudde seg for å se på ham for første gang. Hun ble overrasket over å se at ansiktet hans ikke hadde forandret seg mye. Trekkene hans var strenge, det var dype ringer under øynene, og han hadde lagt på seg litt i vekt, men han var fortsatt Paul. Hennes Paul.
    
  "Skrev du virkelig til meg?"
    
  "Mange ganger. Jeg sendte brev til adressen din på pensjonatet, så vel som til din fars hus."
    
  "Så ... hva skal du gjøre?" spurte hun. Leppene og stemmen hennes skalv, men hun klarte ikke å stoppe dem. Kanskje kroppen hennes sendte et budskap hun ikke turte å formulere. Da Paul svarte, var det også følelser i stemmen hans.
    
  "Jeg tenkte på å dra tilbake til Afrika, Alice. Men da jeg hørte om hva som skjedde med faren din, tenkte jeg ..."
    
  "Hva?"
    
  "Ikke misforstå dette, men jeg vil gjerne snakke med deg i en annen setting, med mer tid ... For å fortelle deg om hva som har skjedd opp gjennom årene."
    
  "Dette er en dårlig idé", tvang hun seg selv til å si.
    
  "Alice, jeg vet at jeg ikke har rett til å komme tilbake til livet ditt når jeg vil. Jeg ... Å dra når jeg gjorde var en stor feil - det var en enorm feil - og jeg skammer meg over det. Det tok meg en stund å innse det, og alt jeg ber om er at vi kan sette oss ned og ta en kaffe sammen en dag."
    
  Hva om jeg fortalte deg at du hadde en sønn, Paul? En nydelig gutt med himmelblå øyne som dine, blondt hår og stahet som faren sin? Hva ville du gjort, Paul? Hva om jeg slapp deg inn i livene våre, og så gikk det ikke? Uansett hvor mye jeg ville ha deg, uansett hvor mye kropp og sjel lengtet etter å være sammen med deg, kan jeg ikke la deg såre ham.
    
  "Jeg trenger litt tid til å tenke over dette."
    
  Han smilte, og små rynker Alice aldri hadde sett før samlet seg rundt øynene hans.
    
  "Jeg venter," sa Paul og rakte ham et lite ark med adressen sin på. "Så lenge du trenger meg."
    
  Alice tok lappen, og fingrene deres berørte hverandre.
    
  "Greit, Paul. Men jeg kan ikke love noe. Dra nå."
    
  Litt stukket av den uhøytidelige avskjedigelsen, gikk Paul uten å si et ord til.
    
  Mens han forsvant nedover stien, ba Alice om at han ikke skulle snu seg og se hvor mye hun skalv.
    
    
  51
    
    
  "Vel, vel. Det ser ut som rotten tok agnet," sa Jürgen og klemte kikkerten hardt. Fra utsiktspunktet sitt på åsen åtti meter fra Josefs grav kunne han se Paul gå oppover i køen for å kondolere til Tannenbaum-familien. Han kjente ham igjen umiddelbart. "Har jeg rett, Adolf?"
    
  "Du hadde rett, herre", sa Eichmann, litt flau over dette avviket fra programmet. I løpet av de seks månedene han hadde jobbet med Jürgen, hadde den nyutnevnte baronen klart å infiltrere mange losjer takket være tittelen sin, sin ytre sjarm og en rekke forfalskede legitimasjonsbevis fra Losjen av det prøyssiske sverd. Stormesteren i denne losjen, en trassig nasjonalist og bekjent av Heydrich, støttet nazistene av hele sitt vesen. Han ga skamløst Jürgen en mastergrad og et lynkurs i hvordan man kan betegnes som en erfaren frimurer. Deretter skrev han anbefalingsbrev til stormestrene i de humanitære losjene, der han oppfordret dem til samarbeid "for å ri av den nåværende politiske stormen".
    
  Jürgen besøkte en ny losje hver uke og klarte å lære navnene til over tre tusen medlemmer. Heydrich var henrykt over fremgangen, og det var også Eichmann, som så drømmen om å unnslippe det dystre arbeidet i Dachau komme nærmere virkelighet. Han var ikke motvillig til å trykke postkort for Heydrich på fritiden, eller til og med ta en og annen helgetur med Jürgen til nærliggende byer som Augsburg, Ingolstadt og Stuttgart. Men besettelsen som hadde våknet i Jürgen de siste dagene var dypt foruroligende. Mannen tenkte nesten ikke på noe annet enn denne Paul Rainer. Han forklarte ikke engang Rainers rolle i oppdraget Heydrich hadde gitt dem; han sa bare at han ville finne ham.
    
  "Jeg hadde rett", gjentok Jürgen, mer til seg selv enn til sin nervøse følgesvenn. "Hun er nøkkelen."
    
  Han justerte linsene på kikkerten. De var vanskelige å bruke for Jürgen, som bare hadde ett øye, og han måtte senke dem av og til. Han flyttet seg litt, og bildet av Alice dukket opp i synsfeltet hans. Hun var veldig vakker, mer moden enn sist han hadde sett henne. Han la merke til hvordan den svarte kortermede blusen hennes fremhevet brystene hennes og justerte kikkerten for bedre utsikt.
    
  Om bare faren min ikke hadde avvist henne. For en forferdelig ydmykelse det ville være for denne lille horen å gifte seg med meg og gjøre hva enn jeg ville, fantaserte Jürgen. Han fikk ereksjon og måtte stikke hånden i lommen for å stille seg diskret slik at Eichmann ikke skulle legge merke til det.
    
  Når jeg tenker meg om, er det bedre sånn. Å gifte seg med en jøde ville ha vært fatalt for SS-karrieren min. Og på denne måten kan jeg slå to fluer i en smekk: lokke Paul og få henne. Horen vil finne det ut snart nok.
    
  "Skal vi fortsette som planlagt, sir?" spurte Eichmann.
    
  "Ja, Adolf. Følg ham. Jeg vil vite hvor han holder til."
    
  "Og så? Overgir vi ham til Gestapo?"
    
  Med Alices far var alt så enkelt. Én telefon til en kjent Obersturmführer, en ti minutters samtale, og fire menn hadde drevet den uforskammede jøden bort fra leiligheten hans på Prinzregentenplatz uten å gi noen forklaring. Planen fungerte perfekt. Nå kom Paul til begravelsen, akkurat som Jürgen hadde vært sikker på at han ville.
    
  Det ville være så lett å gjøre alt om igjen: finne ut hvor han sov, sende ut en patrulje, og deretter dra til kjellerne i Wittelsbach-palasset, Gestapos hovedkvarter i München. Gå inn i den polstrede cellen - polstret ikke for å hindre folk i å skade seg selv, men for å dempe skrikene deres - sitt foran ham og se ham dø. Kanskje han til og med ville ta med seg en jødisk kvinne og voldta henne rett foran Paul, kose seg med henne mens Paul desperat kjempet for å frigjøre seg fra lenkene sine.
    
  Men han måtte tenke på karrieren sin. Han ville ikke at folk skulle snakke om grusomheten hans, spesielt nå som han ble mer berømt.
    
  På den annen side var tittelen og prestasjonene hans slik at han var så nær forfremmelse og en tur til Berlin for å jobbe side om side med Heydrich.
    
  Og så var det hans ønske om å møte Paul ansikt til ansikt. Gjengjelde den lille drittsekken for all smerten han hadde forårsaket ham, uten å gjemme seg bak statens maskineri.
    
  Det må finnes en bedre måte.
    
  Plutselig skjønte han hva han ville gjøre, og leppene hans krøllet seg sammen til et ondskapsfullt smil.
    
  "Unnskyld meg, herr," insisterte Eichmann, i den tro at han hadde misforstått. "Jeg spurte om vi skulle utlevere Rainer."
    
  "Nei, Adolf. Dette vil kreve en mer personlig tilnærming."
    
    
  52
    
    
  "Jeg er hjemme!"
    
  Da Alice kom tilbake fra kirkegården, gikk hun inn i den lille leiligheten og forberedte seg på Julians vanlige brutale angrep. Men denne gangen dukket han ikke opp.
    
  "Hallo?" ropte hun forvirret.
    
  "Vi er i studioet, mamma!"
    
  Alice gikk ned den smale gangen. Det var bare tre soverom. Hennes, det minste, var like tomt som et skap. Manfreds kontor var nesten nøyaktig like stort, bortsett fra at brorens kontor alltid var rotete med tekniske manualer, merkelige engelske bøker og en bunke med notater fra ingeniørstudiet han hadde fullført året før. Manfred hadde bodd hos dem siden han begynte på universitetet, da kranglene med faren hadde intensivert seg. Det var visstnok en midlertidig ordning, men de hadde vært sammen så lenge at Alice ikke kunne forestille seg å sjonglere fotografkarrieren sin og ta vare på Julian uten hjelpen han ga ham. Han hadde også få muligheter for avansement, for til tross for den utmerkede graden hans, endte jobbintervjuene alltid med den samme frasen: "Synd at du er jødisk." De eneste pengene som kom inn i familien var det Alice tjente på å selge fotografier, og det ble stadig vanskeligere å betale husleien.
    
  "Studioet" var slik en stue ville vært i et vanlig hjem. Alices undervisningsutstyr erstattet det fullstendig. Vinduet var dekket med svarte laken, og den ene lyspæren lyste rødt.
    
  Alice banket på døren.
    
  "Kom inn, mamma! Vi er akkurat ferdige!"
    
  Bordet var fullpakket med fremkallingsbrett. Et halvt dusin rader med knagger strakte seg fra vegg til vegg, med fotografier som hadde blitt lagt til tørk. Alice løp bort for å kysse Julian og Manfred.
    
  "Går det bra med deg?" spurte broren hennes.
    
  Hun gestikulerte for at de skulle snakkes senere. Hun fortalte ikke Julian hvor de skulle da de forlot ham hos en nabo. Gutten hadde aldri fått lov til å kjenne bestefaren sin i livet, og hans død ville ikke ha gitt ham noen arv. Faktisk ble all Josefs eiendom, som var blitt kraftig utarmet de siste årene ettersom virksomheten hans mistet fart, donert til en kulturell stiftelse.
    
  De siste ønskene til en mann som en gang sa at han gjorde alt for familien sin, tenkte Alice mens hun lyttet til farens advokat. Vel, jeg har ingen planer om å fortelle Julian om bestefarens død. I det minste skal vi spare ham for den forlegenheten.
    
  "Hva er dette? Jeg husker ikke at jeg tok disse bildene."
    
  "Ser ut som Julian brukte den gamle Kodak-en din, søster."
    
  "Virkelig? Det siste jeg husker var at bolten satt fast."
    
  "Onkel Manfred lagde det for meg", svarte Julian med et unnskyldende smil.
    
  "Gossip Girl!" sa Manfred og ga ham et lekent dytt. "Vel, det var sånn det var, eller la ham få det som han vil med Leica-kameraet ditt."
    
  "Jeg ville flådd deg levende, Manfred", sa Alice og lot som om hun var irritert. Ingen fotograf setter pris på å ha et barns små, klissete fingre i nærheten av kameraet sitt, men verken hun eller broren hennes kunne nekte Julian noe. Helt siden han kunne snakke, hadde han alltid fått det som han ville, men han var fortsatt den mest følsomme og hengivne av de tre.
    
  Alice gikk bort til fotografiene og sjekket om de eldste var klare til behandling. Hun plukket opp et av dem og holdt det opp. Det var et nærbilde av Manfreds skrivebordslampe, med en stabel med bøker ved siden av. Fotografiet var usedvanlig godt tatt, lyskjeglen halvt opplyste titlene og ga utmerket kontrast. Bildet var litt ute av fokus, uten tvil et resultat av at Julians hender trykket på avtrekkeren. En nybegynnerfeil.
    
  Og han er bare ti. Når han blir stor, kommer han til å bli en flink fotograf, tenkte hun stolt.
    
  Hun kikket bort på sønnen sin, som så intenst på henne, desperat etter å høre hva hun mente. Alice lot som hun ikke la merke til det.
    
  "Hva synes du, mamma?"
    
  "Om hva?"
    
  "Angående fotografiet."
    
  "Det er litt ustabilt. Men du valgte blenderåpning og dybdeskarphet veldig bra. Neste gang du vil ta et stilleben uten mye lys, bruk et stativ."
    
  "Ja, mamma", sa Julian og smilte fra øre til øre.
    
  Siden Julians fødsel hadde personligheten hennes myknet opp betraktelig. Hun rufset til det blonde håret hans, noe som alltid fikk ham til å le.
    
  "Så, Julian, hva ville du si om en piknik i parken med onkel Manfred?"
    
  "I dag? Kan du la meg låne Kodak-en?"
    
  "Hvis du lover å være forsiktig," sa Alice resignert.
    
  "Selvfølgelig skal jeg gjøre det! Park, park!"
    
  "Men først, gå til rommet ditt og skift om."
    
  Julian løp ut; Manfred ble stående og så stille på søsteren sin. Under det røde lyset som skjulte uttrykket hennes, kunne han ikke si hva hun tenkte. Alice dro i mellomtiden Pauls papirark opp av lommen og stirret på det som om et halvt dusin ord kunne forvandle mannen selv.
    
  "Gav han deg adressen sin?" spurte Manfred, mens han leste over skulderen hennes. "Og som kronen på verket er det et pensjonat. Vær så snill ..."
    
  "Han mener det kanskje godt, Manfred", sa hun defensivt.
    
  "Jeg forstår deg ikke, lillesøster. Du har ikke hørt et ord fra ham på årevis, selv om du visste at han var død eller verre. Og nå dukker han plutselig opp ..."
    
  "Du vet hva jeg føler for ham."
    
  "Du burde ha tenkt på dette før."
    
  Ansiktet hennes var forvrengt.
    
  Takk for det, Manfred. Som om jeg ikke angret nok.
    
  "Beklager," sa Manfred, da han så at han hadde gjort henne opprørt. Han klappet henne forsiktig på skulderen. "Det var ikke det jeg mente. Du står fritt til å gjøre hva du vil. Jeg vil bare ikke at du skal bli såret."
    
  "Jeg må prøve."
    
  I noen øyeblikk var de begge stille. De kunne høre lydene av ting som ble kastet i gulvet på gutterommet.
    
  "Har du tenkt på hvordan du skal fortelle det til Julian?"
    
  "Jeg aner ikke. Jeg tenker litt."
    
  "Hva mener du med "litt etter litt", Alice? Kunne du ikke vise ham beinet først og si: "Dette er farens bein"? Og armen dagen etter? Hør her, du må gjøre alt på en gang. Du må innrømme at du har løyet til ham hele livet. Ingen sa at det ikke ville bli vanskelig."
    
  "Jeg vet det", sa hun tankefullt.
    
  En annen lyd, høyere enn den forrige, kom bak veggen.
    
  "Jeg er klar!" ropte Julian fra den andre siden av døren.
    
  "Dere to bør gå i gang," sa Alice. "Jeg lager noen smørbrød, så møtes vi ved fontenen om en halvtime."
    
  Etter at de hadde gått, prøvde Alice å skape litt orden i tankene sine og på slagmarken på Julians soverom. Hun ga opp da hun innså at hun matchet sokker i forskjellige farger.
    
  Hun gikk inn på det lille kjøkkenet og fylte kurven med frukt, ost, syltetøysmørbrød og en flaske juice. Hun prøvde å bestemme seg for om hun skulle ta en øl eller to da hun hørte det ringe på døren.
    
  De må ha glemt noe, tenkte hun. Det blir bedre på denne måten: vi kan dra sammen.
    
  Hun åpnet inngangsdøren.
    
  "Du er virkelig så glemsk ..."
    
  Det siste ordet hørtes ut som et sukk. Hvem som helst ville ha reagert på samme måte ved synet av en SS-uniform.
    
  Men det var en annen dimensjon ved Alices angst: hun kjente igjen mannen som hadde den på seg.
    
  "Så, savnet du meg, min jødiske hore?" sa Jürgen med et smil.
    
  Alice åpnet øynene akkurat i tide til å se Jurgens neve hevet, klar til å slå henne. Hun hadde ikke tid til å dukke eller dukke ut døren. Slaget traff tinningen hennes og sendte henne i bakken. Hun prøvde å reise seg og sparke Jurgen i kneet, men klarte ikke å holde det lenge. Han dro hodet hennes bakover etter håret og knurret: "Det ville vært så lett å drepe deg."
    
  "Gjør det da, din jævel!" hulket Alice og prøvde å rive seg løs, men lot en hårlokk ligge i hånden hans. Jurgen slo henne i munnen og magen, og Alice falt i bakken og gispet etter luft.
    
  "Alt til sin tid, kjære deg", sa han og kneppet opp skjørtet hennes.
    
    
  53
    
    
  Da han hørte en banking på døren, holdt Paul et halvspist eple i den ene hånden og en avis i den andre. Han hadde ikke rørt maten vertinnen hadde brakt til ham, siden følelsene av å møte Alice hadde gjort ham urolig i magen. Han tvang seg selv til å tygge frukten for å roe nervene.
    
  Da Paul hørte lyden, reiste han seg, kastet avisen til side og dro pistolen frem under puten. Han holdt den bak ryggen og åpnet døren. Det var vertinnen hans igjen.
    
  "Herr Rainer, det er to personer her som vil snakke med deg", sa hun med et bekymret uttrykk i ansiktet.
    
  Hun gikk til side. Manfred Tannenbaum sto midt i gangen og holdt hånden til en redd gutt som klamret seg til en slitt fotball som en redningsvest. Paul stirret på barnet, og hjertet hans hoppet. Mørkeblondt hår, særegne trekk, en smilehull i haken og blå øyne ... Måten han så på Paul, redd, men uten å unngå blikket hans ...
    
  "Er dette ...?" Han tok en pause og søkte bekreftelse han ikke trengte, ettersom hjertet hans fortalte ham alt.
    
  Den andre mannen nikket, og for tredje gang i Pauls liv eksploderte alt han trodde han visste på et øyeblikk.
    
  "Å Gud, hva har jeg gjort?"
    
  Han ledet dem raskt inn.
    
  Manfred, som ville være alene med Paul, sa til Julian: "Gå og vask ansiktet og hendene - fortsett."
    
  "Hva skjedde?" spurte Paul. "Hvor er Alice?"
    
  "Vi skulle på piknik. Julian og jeg gikk i forveien for å vente på moren hans, men hun dukket ikke opp, så vi dro hjem igjen. Akkurat da vi rundet hjørnet, fortalte en nabo oss at en mann i SS-uniform hadde tatt Alice med seg. Vi turte ikke å gå tilbake i tilfelle de ventet på oss, og jeg tenkte at dette var det beste stedet for oss å dra."
    
  Paul prøvde å beholde roen i Julians nærvær, gikk bort til skjenken og dro frem en liten flaske med gullkork fra bunnen av kofferten sin. Han brøt forseglingen med en vridning av håndleddet og ga den til Manfred, som tok en lang slurk og begynte å hoste.
    
  "Ikke så fort, ellers synger du for lenge ..."
    
  "Fy søren, det brenner. Hva i all verden er dette?"
    
  "Den heter Krugsle. Den destilleres av tyske kolonister i Windhoek. Flasken var en gave fra en venn. Jeg sparte den til en spesiell anledning."
    
  "Takk," sa Manfred og ga den tilbake. "Beklager at du måtte finne det ut på denne måten, men ..."
    
  Julian kom tilbake fra badet og satte seg ned på en stol.
    
  "Er du faren min?" spurte gutten Paul.
    
  Paul og Manfred ble forferdet.
    
  "Hvorfor sier du det, Julian?"
    
  Uten å svare onkelen sin, grep gutten Pauls hånd og tvang ham til å sette seg ned slik at de sto ansikt til ansikt. Han strøk fingertuppene over farens ansiktstrekk og studerte dem som om et enkelt blikk ikke var nok. Paul lukket øynene og prøvde å holde tårene tilbake.
    
  "Jeg er som deg", sa Julian til slutt.
    
  "Ja, gutt. Du vet. Det ser slik ut."
    
  "Kan jeg få noe å spise?" Jeg er sulten, sa gutten og pekte på brettet.
    
  "Selvfølgelig", sa Paul og motsto trangen til å klemme ham. Han turte ikke å komme for nær, vel vitende om at gutten også måtte være i sjokk.
    
  "Jeg må snakke med herr Rainer utenfor i enrum. Du kan bli her og spise", sa Manfred.
    
  Gutten foldet armene over brystet. "Ikke gå noe sted. Nazistene tok mamma, og jeg vil vite hva du snakker om."
    
  "Julian..."
    
  Paul la hånden på Manfreds skulder og så spørrende på ham. Manfred trakk på skuldrene.
    
  "Så veldig bra."
    
  Paul snudde seg mot gutten og prøvde å tvinge frem et smil. Det å sitte der og se på den mindre versjonen av sitt eget ansikt, var en smertefull påminnelse om hans siste natt i München, tilbake i 1923. Om den forferdelige, egoistiske avgjørelsen han hadde tatt, å forlate Alice uten engang å prøve å forstå hvorfor hun hadde bedt ham om å forlate henne, å gå sin vei uten å kjempe imot. Nå falt alle brikkene på plass, og Paul innså hvilken alvorlig feil han hadde gjort.
    
  Jeg levde hele livet uten en far, og klandret ham og de som drepte ham for hans fravær. Jeg sverget tusen ganger at hvis jeg fikk et barn, ville jeg aldri, aldri la dem vokse opp uten meg.
    
  "Julian, jeg heter Paul Reiner", sa han og rakte ut hånden.
    
  Gutten ga håndtrykket tilbake.
    
  "Jeg vet det. Onkel Manfred fortalte meg det."
    
  "Og han fortalte deg også at jeg ikke visste at jeg hadde en sønn?"
    
  Julian ristet stille på hodet.
    
  "Alice og jeg fortalte ham alltid at faren hans var død", sa Manfred og unngikk blikket hans.
    
  Det ble for mye for Paul. Han følte smerten fra alle nettene han hadde ligget våken og forestilt seg faren sin som en helt, nå projisert på Julian. Fantasier bygget på løgner. Han lurte på hvilke drømmer gutten måtte ha hatt i de øyeblikkene før han sovnet. Han klarte ikke å holde det ut lenger. Han løp bort, løftet sønnen sin opp av stolen og klemte ham hardt. Manfred reiste seg og ville beskytte Julian, men stoppet da han så Julian, med knyttede never og tårer i øynene, klemme faren tilbake.
    
  "Hvor har du vært?"
    
  "Beklager, Julian. Beklager."
    
    
  54
    
    
  Da følelsene deres hadde roet seg noe, fortalte Manfred dem at da Julian var gammel nok til å spørre om faren sin, bestemte Alice seg for å fortelle ham at han var død. Tross alt hadde ingen hørt fra Paul på lenge.
    
  "Jeg vet ikke om det var den riktige avgjørelsen. Jeg var bare tenåring den gangen, men moren din tenkte lenge og grundig over det."
    
  Julian satt og lyttet til forklaringen hans, med et alvorlig uttrykk. Da Manfred var ferdig, snudde han seg mot Paul, som forsøkte å forklare sitt lange fravær, selv om historien var like vanskelig å fortelle som den var å tro på. Likevel, til tross for sin tristhet, virket Julian å forstå situasjonen og avbrøt faren bare for å stille et og annet spørsmål.
    
  Han er en smart gutt med nerver av stål. Verden hans har nettopp blitt snudd på hodet, og han gråter ikke, stamper ikke med føttene eller roper på moren sin slik mange andre barn ville gjort.
    
  "Så du brukte alle disse årene på å prøve å finne personen som skadet faren din?" spurte gutten.
    
  Paul nikket. "Ja, men det var en feil. Jeg burde aldri ha forlatt Alice, for jeg elsker henne veldig høyt."
    
  "Jeg forstår. Jeg ville lett overalt etter ham som skadet familien min", svarte Julian med lav stemme som virket merkelig for en mann på hans alder.
    
  Noe som brakte dem tilbake til Alice. Manfred fortalte Paul det lille han visste om søsterens forsvinning.
    
  "Det skjer oftere og oftere", sa han og så på nevøen sin med øyekroken. Han ville ikke røpe hva som hadde skjedd med Joseph Tannenbaum; gutten hadde lidd nok. "Ingen gjør noe for å stoppe det."
    
  "Er det noen vi kan kontakte?"
    
  "Hvem?" spurte Manfred og kastet hendene i været i fortvilelse. "De etterlot seg ingen rapport, ingen ransakelsesordre, ingen liste over tiltaler. Ingenting! Bare et blankt skjema. Og hvis vi dukker opp ved Gestapos hovedkvarter ... vel, du kan gjette. Vi måtte ha følge av en hær av advokater og journalister, og jeg er redd selv det ikke ville være nok. Hele landet er i hendene på disse menneskene, og det verste er at ingen la merke til det før det var for sent."
    
  De fortsatte å snakke lenge. Utenfor hang skumringen over gatene i München som et grått teppe, og gatelysene begynte å tennes. Trett av så mye følelser sparket Julian vilt rundt på lærballen. Til slutt la han den ned og sovnet oppå sengeteppet. Ballen rullet bort til onkelens føtter, som plukket den opp og viste den til Paul.
    
  "Høres kjent ut?"
    
  "Ingen".
    
  "Dette er ballen jeg slo deg i hodet med for mange år siden."
    
  Paul smilte da han husket nedstigningen ned trappene og hendelsesforløpet som førte til at han ble forelsket i Alice.
    
  "Julian eksisterer på grunn av denne ballen."
    
  "Det var det søsteren min sa. Da jeg var gammel nok til å konfrontere pappa og gjenoppta kontakten med Alice, ba hun om ballen. Jeg måtte hente den fra lageret, og vi ga den til Julian i femårsdagen hans. Jeg tror det var siste gang jeg så pappa", mintes han bittert. "Paul, jeg ..."
    
  Han ble avbrutt av en banking på døren. Paul, urolig, gestikulerte at han skulle være stille og reiste seg for å hente pistolen han hadde lagt bort i skapet. Det var leilighetens eier igjen.
    
  "Herr Rainer, du har en telefonsamtale."
    
  Paul og Manfred utvekslet nysgjerrige blikk. Ingen visste at Paul bodde der bortsett fra Alice.
    
  "Sa de hvem de var?"
    
  Kvinnen trakk på skuldrene.
    
  "De sa noe om Fräulein Tannenbaum. Jeg spurte ikke om noe mer."
    
  "Takk, Frau Frink. Bare gi meg et øyeblikk, så henter jeg jakken min", sa Paul og lot døren stå på gløtt.
    
  "Det kan være et triks", sa Manfred og holdt hånden hans.
    
  "Jeg vet".
    
  Paul la pistolen i hånden.
    
  "Jeg vet ikke hvordan jeg skal bruke dette", sa Manfred redd.
    
  "Du må ta vare på dette til meg. Hvis jeg ikke kommer tilbake, se i kofferten. Det er en klaff under glidelåsen hvor du finner noen penger. Det er ikke mye, men det er alt jeg har. Ta med deg Julian og kom deg ut av landet."
    
  Paul fulgte etter vertinnen sin ned trappen. Kvinnen var full av nysgjerrighet. Den mystiske leieboeren, som hadde tilbrakt to uker innelåst på rommet sitt, skapte nå oppstyr, og mottok merkelige besøkende og enda merkeligere telefonsamtaler.
    
  "Her er den, herr Rainer", sa hun til ham og pekte på telefonen midt i gangen. "Kanskje dere alle vil ha noe å spise på kjøkkenet etter dette. På husets bekostning."
    
  "Takk, Frau Frink", sa Paul og tok opp telefonen. "Paul Rainer er her."
    
  "God kveld, lillebror."
    
  Da han hørte hvem det var, rykket Paul til. En stemme dypt inni ham fortalte ham at Jurgen kanskje hadde noe med Alices forsvinning å gjøre, men han undertrykte frykten. Nå var klokken skrudd tilbake femten år, til festkvelden, da han sto omgitt av Jurgens venner, alene og forsvarsløs. Han ville skrike, men han måtte tvinge frem ordene.
    
  "Hvor er hun, Jürgen?" sa han og knyttet hånden til en neve.
    
  "Jeg voldtok henne, Paul. Jeg skadet henne. Jeg slo henne veldig hardt, flere ganger. Nå er hun på et sted hun aldri kan flykte fra."
    
  Til tross for raseriet og smerten, klamret Paul seg til et lite håp: Alice levde.
    
  "Er du fortsatt der, lillebror?"
    
  "Jeg skal drepe deg, din drittsekk."
    
  "Kanskje. Sannheten er at dette er den eneste utveien for deg og meg, ikke sant? Skjebnene våre har hengt i én tråd i årevis, men det er en veldig tynn tråd - og til slutt må en av oss falle."
    
  "Hva vil du?"
    
  "Jeg vil at vi skal møtes."
    
  Det var en felle. Det måtte være en felle.
    
  "Først vil jeg at du skal la Alice gå."
    
  "Beklager, Paul. Det kan jeg ikke love deg. Jeg vil at vi skal møtes, bare du og jeg, et stille sted hvor vi kan avgjøre dette én gang for alle, uten at noen blander seg inn."
    
  "Hvorfor sender dere ikke bare gorillaene deres og får det overstått?"
    
  "Tro ikke at det ikke har falt meg inn. Men det ville vært for lett."
    
  "Og hva skjer med meg hvis jeg drar?"
    
  "Ingenting, for jeg skal drepe deg. Og hvis du tilfeldigvis er den eneste som er igjen i live, vil Alice dø. Hvis du dør, vil Alice også dø. Uansett hva som skjer, vil hun dø."
    
  "Da kan du råtne i helvete, din drittsekk."
    
  "Nå, nå, ikke så fort. Hør på dette: 'Min kjære sønn: Det finnes ingen riktig måte å starte dette brevet på. Sannheten er at dette bare er ett av flere forsøk jeg har gjort ...'"
    
  "Hva i all verden er dette, Jürgen?"
    
  "Et brev, fem ark med kalkerpapir. Moren din hadde en veldig pen håndskrift til å være kjøkkenhjelp, vet du det? Forferdelig stil, men innholdet er ekstremt lærerikt. Kom og finn meg, så skal jeg gi det til deg."
    
  Paul slo pannen mot den svarte urskiven på telefonen i fortvilelse. Han hadde ikke noe annet valg enn å gi opp.
    
  "Lillebror ... Du la ikke på, gjorde du vel?"
    
  "Nei, Jürgen. Jeg er fortsatt her."
    
  "Vel da?"
    
  "Du vant."
    
  Jürgen la ut en triumferende latter.
    
  "Du vil se en svart Mercedes parkert utenfor pensjonatet ditt. Si til sjåføren at jeg har sendt bud etter deg. Han har instruksjoner om å gi deg nøklene og fortelle deg hvor jeg er. Kom alene, ubevæpnet."
    
  "Greit. Og, Jürgen ..."
    
  "Ja, lillebror?"
    
  "Du vil kanskje oppdage at jeg ikke er så lett å drepe."
    
  Linjen ble død. Paul løp mot døren og holdt på å velte vertinnen sin. En limousin ventet utenfor, fullstendig malplassert i dette nabolaget. Da den nærmet seg, kom en sjåfør i livré ut.
    
  "Jeg er Paul Reiner. Jürgen von Schröder sendte bud etter meg."
    
  Mannen åpnet døren.
    
  "Gjør det, sir. Nøklene sitter i tenningen."
    
  "Hvor skal jeg dra?"
    
  "Herr Baron ga meg ikke den virkelige adressen, sir. Han sa bare at du skulle dra til stedet der han, takket være deg, måtte begynne å bruke øyelapp. Han sa at du ville forstå."
    
    
  MURMESTER
    
  1934
    
    
  Der helten seirer når han aksepterer sin egen død
    
  Mestermurerens hemmelige håndtrykk er det vanskeligste av de tre gradene. Vanligvis kjent som "løvekloen", brukes tommelen og lillefingeren som grep, mens de tre andre fingrene presses mot innsiden av brodermurerens håndledd. Historisk sett ble dette gjort med kroppen i en spesifikk posisjon kjent som vennskapets fem punkter - fot til fot, kne til kne, bryst til bryst, hånd på den andres rygg og kinnene berørende. Denne praksisen ble forlatt på 1900-tallet. Det hemmelige navnet på dette håndtrykket er MAHABONE, og en spesiell måte å skrive det på innebærer å dele det inn i tre stavelser: MA-HA-BOONE.
    
    
  55
    
    
  Dekkene hvinte litt da bilen stoppet. Paul studerte smuget gjennom frontruten. Et lett regn hadde begynt å falle. I mørket ville hun knapt ha vært synlig hvis det ikke var for den gule lyskjeglen fra en enslig gatelykt.
    
  Et par minutter senere kom Paul endelig ut av bilen. Fjorten år hadde gått siden han satte foten i den smuget ved bredden av Isar. Lukten var like vond som alltid: våt torv, råtnende fisk og fuktighet. På denne tiden av natten var den eneste lyden hans egne fottrinn som ekkoet på fortauet.
    
  Han nådde stalldøren. Ingenting så ut til å ha forandret seg. De avskallende, mørkegrønne flekkene som dekket treverket var kanskje litt verre enn de hadde vært da Paul gikk over terskelen hver morgen. Hengslene lagde fortsatt den samme skingrende skrapelyden da de åpnet seg, og døren satt fortsatt fast halvveis, og det var nødvendig med et trykk for å åpne den helt.
    
  Paul kom inn. En bar lyspære hang fra taket. Boder, et jordgulv og en kullgruvearbeidervogn ...
    
  ...og på den er Jürgen med en pistol i hånden.
    
  "Hallo, lillebror. Lukk døren og løft hendene."
    
  Jürgen hadde bare på seg de svarte buksene og støvlene fra uniformen sin. Han var naken fra livet og opp, bortsett fra en øyelapp.
    
  "Vi sa ingen skytevåpen", svarte Paul og løftet hendene forsiktig.
    
  "Løft opp skjorten din", sa Jurgen og pekte med pistolen sin mens Paul fulgte ordrene hans. "Sakte. Det var det - veldig bra. Snu deg nå. Bra. Ser ut som du fulgte reglene, Paul. Så jeg følger dem også."
    
  Han tok ut magasinet fra pistolen og plasserte det på treveggen som skilte hestenes båser. Det må imidlertid ha vært en kule igjen i kammeret, og løpet var fortsatt rettet mot Paul.
    
  "Er dette stedet slik du husker det? Jeg håper virkelig det. Din kullgruvevenns bedrift gikk konkurs for fem år siden, så jeg fikk tak i disse stallene for nesten ingenting. Jeg håpet du ville komme tilbake en dag."
    
  "Hvor er Alice, Jürgen?"
    
  Broren hans slikket seg om leppene før han svarte.
    
  "Åh, jødisk hore. Har du hørt om Dachau, bror?"
    
  Paul nikket sakte. Folk snakket ikke mye om Dachau-leiren, men alt de sa var vondt.
    
  "Jeg er sikker på at hun kommer til å trives veldig godt der. I hvert fall virket hun fornøyd nok da vennen min Eichmann tok henne med dit i ettermiddag."
    
  "Du er en motbydelig gris, Jürgen."
    
  "Hva kan jeg si? Du vet ikke hvordan du skal beskytte kvinnene dine, bror."
    
  Paul vaklet som om han var blitt truffet. Nå forsto han sannheten.
    
  "Du drepte henne, ikke sant? Du drepte moren min."
    
  "Fy søren, det tok deg lang tid å finne ut av det", humret Jürgen.
    
  "Jeg var sammen med henne før hun døde. Hun ... hun sa at det ikke var deg."
    
  "Hva forventet du? Hun løy for å beskytte deg til sitt siste åndedrag. Men det er ingen løgner her, Paul", sa Jürgen og holdt opp Ilse Rainers brev. "Her har du hele historien, fra begynnelse til slutt."
    
  "Skal du gi meg dette?" spurte Paul og så engstelig på arkene.
    
  "Nei. Jeg har allerede sagt det til deg, det er absolutt ingen måte du kan vinne på. Jeg har tenkt å drepe deg selv, lillebror. Men hvis lynet på en eller annen måte slår ned i meg fra himmelen ... Vel, her er det."
    
  Jürgen bøyde seg ned og festet brevet til en spiker som stakk ut av veggen.
    
  "Ta av deg jakken og skjorten, Paul."
    
  Paul adlød og kastet klesrester på gulvet. Den bare overkroppen hans var ikke lengre enn en tynn tenårings. Kraftige muskler bølget under den mørke huden hans, som var dekket av små arr.
    
  "Fornøyd?"
    
  "Vel, vel ... Det ser ut som noen har tatt vitaminer", sa Jürgen. "Jeg lurer på om jeg bare skal skyte deg og spare meg bryet."
    
  "Gjør det da, Jürgen. Du har alltid vært en feiging."
    
  "Ikke engang tenk på å kalle meg det, lillebror."
    
  "Seks mot én? Kniver mot bare hender? Hva ville du kalt det, storebror?"
    
  I et raseriuttrykk kastet Jürgen pistolen i bakken og grep en jaktkniv fra førersetet på vognen.
    
  "Din er der borte, Paul", sa han og pekte mot den andre enden. "La oss få dette overstått."
    
  Paul gikk bort til vognen. Fjorten år tidligere hadde han vært der og forsvart seg mot en gjeng med kjeltringer.
    
  Dette var båten min. Min fars båt, angrepet av pirater. Nå har rollene blitt så byttet om at jeg ikke vet hvem som er den gode og hvem som er den onde.
    
  Han gikk bakerst i vognen. Der fant han en annen kniv med et rødt håndtak, identisk med det broren hans holdt. Han holdt den i høyre hånd og pekte bladet oppover, akkurat som Gerero hadde lært ham. Jurgens emblem pekte nedover og hindret håndbevegelsene hans.
    
  Jeg er kanskje sterkere nå, men han er mye sterkere enn meg: Jeg må slite ham ut, ikke la ham kaste meg i bakken eller presse meg tilbake mot vognveggene. Bruk den blinde høyre siden hans.
    
  "Hvem er kyllingen nå, bror?" spurte Jürgen og kalte ham over.
    
  Paul støttet den ledige hånden mot siden av vognen, og dro seg opp. Nå sto de ansikt til ansikt for første gang siden Jürgen hadde blitt blind på det ene øyet.
    
  "Vi trenger ikke å gjøre dette, Jürgen. Vi kunne ..."
    
  Broren hans hørte ham ikke. Jurgen løftet kniven og forsøkte å skjære Paul i ansiktet, men bommet med millimeter da Paul unngikk til høyre. Han holdt på å falle av vognen og måtte ta seg fast på den ene siden for å stanse fallet. Han sparket ut og traff broren i ankelen. Jurgen snublet bakover og ga Paul tid til å rette seg opp.
    
  De to mennene sto nå vendt mot hverandre, to skritt fra hverandre. Paul flyttet vekten over på venstrebenet, en gest Jurgen oppfattet som at han var i ferd med å slå den andre veien. I et forsøk på å forhindre dette, angrep Jurgen fra venstre, slik Paul hadde håpet. Da Jurgens hånd slo ut, dukket Paul og slo oppover - ikke med for mye kraft, men akkurat nok til å skjære ham med eggen på bladet. Jurgen skrek, men i stedet for å trekke seg tilbake slik Paul hadde forventet, slo han Paul to ganger i siden.
    
  De trakk seg begge tilbake et øyeblikk.
    
  "Det første blodet er mitt. La oss se hvem sitt blod som blir utgytt sist", sa Jürgen.
    
  Paul svarte ikke. Slagene hadde tatt pusten fra ham, og han ville ikke at broren hans skulle legge merke til det. Det tok ham noen sekunder å komme seg, men han hadde ikke tenkt å ta imot noen. Jürgen kastet seg mot ham og holdt kniven i skulderhøyde i en dødelig versjon av den latterlige nazihilsenen. I siste øyeblikk vred han seg til venstre og ga Paul et kort, rett kutt i brystet. Uten noe sted å trekke seg tilbake, ble Paul tvunget til å hoppe av vognen, men han klarte ikke å unngå et nytt kutt som merket ham fra venstre brystvorte til brystbenet.
    
  Da føttene hans berørte bakken, tvang han seg selv til å ignorere smerten og rullet under vognen for å unngå et angrep fra Jurgen, som allerede hadde hoppet ned etter ham. Han kom ut fra den andre siden og prøvde umiddelbart å klatre opp på vognen igjen, men Jurgen forutså bevegelsen hans og returnerte dit selv. Nå løp han mot Paul, klar til å spidde ham i det øyeblikket han tråkket på tømmerstokkene, og tvang Paul til å trekke seg tilbake.
    
  Jurgen utnyttet situasjonen til det fulle, og brukte førersetet til å kaste seg mot Paul med kniven i været. I et forsøk på å unngå angrepet snublet Paul. Han falt, og det ville ha vært slutten for ham, hadde ikke vognsjaktene vært i veien og tvunget broren til å dukke under de tykke treplatene. Paul benyttet seg av muligheten til å sparke Jurgen i ansiktet og treffe ham rett i munnen.
    
  Paul snudde seg og prøvde å vri seg ut under Jurgens arm. Rasende, med blod som skummer fra leppene, klarte Jurgen å gripe ham i ankelen, men han løsnet grepet da broren kastet det fra seg og traff ham i armen.
    
  Paul pesende klarte å komme seg på beina nesten samtidig som Jürgen. Jürgen bøyde seg ned, plukket opp en bøtte med flis og kastet den mot Paul. Bøtten traff ham rett i brystet.
    
  Med et triumferende rop kastet Jürgen seg mot Paul. Fortsatt lamslått av bøttas støt, ble Paul slått omkuld, og de to falt i gulvet. Jürgen prøvde å skjære over halsen på Paul med spissen av bladet, men Paul brukte sine egne hender til å forsvare seg. Han visste imidlertid at han ikke kunne holde ut lenge. Broren hans var over 20 kilo tyngre enn ham, og dessuten var han på toppen. Før eller siden ville Pauls armer gi etter, og stålet ville kutte halsvenen hans.
    
  "Du er ferdig, lillebror", skrek Jürgen og sprutet blod i Pauls ansikt.
    
  "Fy søren, det er den jeg er."
    
  Paul samlet all sin styrke og traff Jurgen hardt i siden, slik at Jurgen falt over ende. Han kastet seg umiddelbart tilbake mot Paul. Venstrehånden grep tak i Pauls nakke, og høyrehånden kjempet for å komme seg løs fra Pauls grep mens han kjempet for å holde kniven unna strupen.
    
  For sent gikk det opp for ham at han hadde mistet Pauls hånd av syne, som holdt sin egen kniv. Han så ned og så spissen av Pauls blad streife mot magen hans. Han så opp igjen, med frykt skrevet over hele ansiktet.
    
  "Du kan ikke drepe meg. Hvis du dreper meg, vil Alice dø."
    
  "Det er der du tar feil, storebror. Hvis du dør, vil Alice leve."
    
  Da han hørte dette, prøvde Jürgen desperat å få løs høyrehånden sin. Han lyktes, og løftet kniven for å stikke den inn i halsen på Paul, men bevegelsen syntes å skje i sakte film, og da Jürgens hånd kom ned, var det ingen styrke igjen i den.
    
  Pauls kniv var begravet i magen hans opp til hjaltet.
    
    
  56
    
    
  Jürgen kollapset. Fullstendig utmattet lå Paul slengt på ryggen ved siden av ham. De to unge mennenes anstrengte pust blandet seg, før den avtok. Innen et minutt følte Paul seg bedre; Jürgen var død.
    
  Med store vanskeligheter klarte Paul å komme seg på beina. Han hadde flere brukne ribbein, overfladiske kutt over hele kroppen og et mye mer vansirende kutt på brystet. Han trengte hjelp så snart som mulig.
    
  Han klatret over Jürgens kropp for å komme til klærne hans. Han rev i stykker skjorteermene og lagde improviserte bandasjer for å dekke sårene på underarmene. De ble umiddelbart gjennomvåte av blod, men det var det minste av bekymringene hans. Heldigvis var jakken hans mørk, noe som ville bidra til å skjule skadene.
    
  Paul gikk ut i smuget. Da han åpnet døren, la han ikke merke til skikkelsen som gled inn i skyggene til høyre. Paul gikk rett forbi, uvitende om mannen som så på ham, så nær at han kunne ha berørt ham hvis han hadde rakt ut hånden.
    
  Han nådde bilen. Idet han satte seg bak rattet, kjente han en skarp smerte i brystet, som om en gigantisk hånd klemte den.
    
  Jeg håper at lungen min ikke er punktert.
    
  Han startet motoren og prøvde å glemme smerten. Han hadde ikke langt å gå. Underveis fikk han øye på et billig hotell, sannsynligvis stedet broren hans hadde ringt fra. Det lå litt over seks hundre meter fra stallen.
    
  Ekspeditøren bak disken ble blek da Paul kom inn.
    
  Jeg kan ikke se så bra ut hvis noen er redd for meg i et hull som dette.
    
  "Har du en telefon?"
    
  "På den veggen der borte, sir."
    
  Telefonen var gammel, men den fungerte. Pensjonatets eier svarte på den sjette ringingen og virket helt våken, til tross for den sene timen. Hun var vanligvis oppe sent og hørte på musikk og TV-serier på radioen.
    
  "Ja?"
    
  "Fru Frink, dette er herr Rainer. Jeg vil gjerne snakke med herr Tannenbaum."
    
  "Herr Reiner! Jeg var veldig bekymret for deg: Jeg lurte på hva du gjorde ute på den tiden. Og med de menneskene fortsatt på rommet ditt ..."
    
  "Jeg har det bra, fru Frink. Kan jeg ..."
    
  "Ja, ja, selvfølgelig. Herr Tannenbaum. Straks."
    
  Ventetiden syntes å vare evig. Paul snudde seg mot disken og la merke til at sekretæren studerte ham nøye over sin Völkischer Beobachter.
    
  Akkurat det jeg trenger: en nazisympatisør.
    
  Paul så ned og innså at blod fortsatt dryppet fra høyre hånd, rant nedover håndflatene og dannet et merkelig mønster på tregulvet. Han løftet hånden for å stoppe dryppingen og prøvde å tørke bort flekken med skosålene.
    
  Han snudde seg. Resepsjonisten holdt blikket festet på ham. Hvis han hadde lagt merke til noe mistenkelig, ville han sannsynligvis ha varslet Gestapo i det øyeblikket Paul forlot hotellet. Og da ville det ha vært over. Paul ville ikke kunne forklare skadene sine eller det faktum at han hadde kjørt baronens bil. Liket ville ha blitt funnet i løpet av få dager hvis ikke Paul hadde kvittet seg med det umiddelbart, ettersom en eller annen vagabonder utvilsomt ville ha lagt merke til stanken.
    
  Løft telefonen, Manfred. Løft telefonen, for Guds skyld.
    
  Endelig hørte han Alices brors stemme, full av bekymring.
    
  "Paul, er det deg?"
    
  "Det er meg".
    
  "Hvor i all verden har du vært? Jeg-"
    
  "Hør nøye, Manfred. Hvis du noen gang vil se søsteren din igjen, må du lytte. Jeg trenger din hjelp."
    
  "Hvor er du?" spurte Manfred med alvorlig stemme.
    
  Paul ga ham adressen til lageret.
    
  "Ta en taxi, så kjører den deg hit. Men ikke kom med en gang. Først, stikk innom apoteket og kjøp gasbind, bandasjer, alkohol og sting til sårene. Og betennelsesdempende medisiner - veldig viktig. Og ta med kofferten min med alle tingene mine. Ikke bekymre deg for Frau Frink: Jeg har allerede ..."
    
  Her måtte han stoppe opp. Han var svimmel av utmattelse og blodtap. Han måtte lene seg på telefonen for ikke å falle.
    
  "Gulv?"
    
  "Jeg betalte henne to måneder i forveien."
    
  "Greit, Paul."
    
  "Skynd deg, Manfred."
    
  Han la på og gikk mot døren. Idet han passerte resepsjonisten, ga han en rask, rykkete versjon av nazihilsenen. Resepsjonisten svarte med et entusiastisk "Heil Hitler!" som fikk maleriene på veggene til å skjelve. Han gikk bort til Paul, åpnet inngangsdøren for ham og ble overrasket over å se en luksuriøs Mercedes parkert utenfor.
    
  "God bil."
    
  "Det er ikke ille."
    
  "Var det lenge siden?"
    
  "Et par måneder. Den er brukt."
    
  For Guds skyld, ikke ring politiet ... Du så ingenting annet enn en respektabel arbeider som stoppet for å ringe.
    
  Han kjente politibetjentens mistenksomme blikk i bakhodet idet han satte seg inn i bilen. Han måtte bite tennene sammen for ikke å skrike av smerte da han satte seg ned.
    
  Det går bra, tenkte han, og fokuserte alle sansene på å starte motoren uten å miste bevisstheten. Gå tilbake til avisen din. Gå tilbake til godnatten din. Du vil ikke blande deg inn med politiet.
    
  Sjefen holdt blikket festet på Mercedesen til den rundet hjørnet, men Paul kunne ikke være sikker på om han bare beundret karosseriet eller om han mentalt noterte seg bilskiltet.
    
  Da han kom til stallen, lot Paul seg falle forover på rattet, kreftene hans borte.
    
  Han ble vekket av en banking på vinduet. Manfreds ansikt så ned på ham med bekymring. Ved siden av ham sto et annet, mindre ansikt.
    
  Julian.
    
  Sønnen min.
    
  I minnet hans var de neste minuttene et virvar av usammenhengende scener. Manfred som dro ham fra bilen til stallen. Vasket sårene hans og sydde dem. Svidende smerte. Julian tilbød ham en flaske vann. Han drakk i det som føltes som en evighet, ute av stand til å slukke tørsten. Og så stillhet igjen.
    
  Da han endelig åpnet øynene, satt Manfred og Julian på vognen og så på ham.
    
  "Hva gjør han her?" spurte Paul hes.
    
  "Hva skulle jeg gjøre med ham? Jeg kunne ikke la ham være alene på pensjonatet!"
    
  "Det vi må gjøre i kveld er ikke å jobbe for barn."
    
  Julian gikk av vognen og løp bort for å klemme ham.
    
  "Vi var bekymret."
    
  "Takk for at du kom for å redde meg", sa Paul og rufset seg i håret.
    
  "Mamma gjør det samme med meg", sa gutten.
    
  "Vi skal hente henne, Julian. Jeg lover."
    
  Han reiste seg og gikk for å friske seg opp i det lille uthuset i bakgården. Det besto av lite mer enn en bøtte, nå dekket av spindelvev, som sto under kranen og et gammelt, ripete speil.
    
  Paul studerte speilbildet sitt nøye. Både underarmene og hele overkroppen var bandasjert. Blod sivet gjennom det hvite kledet på venstre side.
    
  "Sårene dine er forferdelige. Du aner ikke hvor mye du skrek da jeg påførte antiseptisk middel", sa Manfred, som nærmet seg døren.
    
  "Jeg husker ingenting."
    
  "Hvem er denne døde mannen?"
    
  "Dette er mannen som kidnappet Alice."
    
  "Julian, legg kniven tilbake!" ropte Manfred, som kikket over skulderen hans med noen få sekunders mellomrom.
    
  "Jeg beklager at han måtte se liket."
    
  "Han er en modig gutt. Han holdt hånden din hele tiden mens jeg jobbet, og jeg kan forsikre deg om at det ikke var pent. Jeg er ingeniør, ikke lege."
    
  Paul ristet på hodet og prøvde å få det til å se lysere ut. "Du må gå ut og kjøpe litt sulfat. Hva er klokken?"
    
  "Klokken sju om morgenen."
    
  "La oss hvile litt. Vi henter søsteren din i kveld."
    
  "Hvor er hun?"
    
  "Leir Dachau".
    
  Manfred åpnet øynene vidt og svelget.
    
  "Vet du hva Dachau er, Paul?"
    
  "Dette er en av de leirene nazistene bygde for å huse sine politiske fiender. I hovedsak et åpent fengsel."
    
  "Dere har nettopp kommet tilbake til disse kysten, og det synes", sa Manfred og ristet på hodet. "Offisielt er disse stedene fantastiske sommerleirer for uregjerlige eller udisiplinerte barn. Men hvis du tror på de få skikkelige journalistene som fortsatt er her, lever steder som Dachau et helvete." Manfred fortsatte å beskrive redslene som fant sted bare noen få kilometer utenfor bygrensene. Noen måneder tidligere hadde han kommet over et par blader som beskrev Dachau som et lavt kriminalomsorgsanlegg hvor fangene ble godt matet, kledd i stivede hvite uniformer og smilte til kameraene. Bildene var forberedt for internasjonal presse. Virkeligheten var en ganske annen. Dachau var et fengsel for rask rettferdighet for de som talte mot nazistene - en parodi på virkelige rettssaker som sjelden varte mer enn en time. Det var en tvangsarbeidsleir hvor vakthunder streifet langs omkretsen av elektriske gjerder og ulte om natten under det konstante lyset fra flomlys ovenfra.
    
  "Det er umulig å få tak i informasjon om fangene som holdes der. Og ingen slipper noen gang unna, det kan du være sikker på", sa Manfred.
    
  "Alice trenger ikke å stikke av."
    
  Paul la en grov plan. Den var bare på et dusin setninger, men nok til å gjøre Manfred enda mer nervøs mot slutten av forklaringen.
    
  "Det er en million ting som kan gå galt."
    
  "Men dette kan også fungere."
    
  "Og månen kan være grønn når den står opp i kveld."
    
  "Hør her, skal du hjelpe meg med å redde søsteren din eller ikke?"
    
  Manfred så på Julian, som hadde klatret opp på vognen igjen og sparket ballen sin rundt sidene.
    
  "Jeg antar det", sa han med et sukk.
    
  "Gå og få litt hvile. Når du våkner, skal du hjelpe meg med å drepe Paul Reiner."
    
  Da han så Manfred og Julian ligge slengt på bakken og prøve å hvile, innså Paul hvor utmattet han var. Han hadde imidlertid fortsatt én ting å gjøre før han fikk sovet litt.
    
  I den andre enden av stallen lå morens brev fortsatt festet til en spiker.
    
  Nok en gang måtte Paul gå over Jürgens kropp, men denne gangen var det en langt vanskeligere prøvelse. Han brukte flere minutter på å undersøke broren sin: det manglende øyet, den økende blekheten i huden hans mens blod samlet seg i underkroppen, symmetrien i kroppen hans, lemlestet av kniven som hadde stukket inn i magen hans. Selv om denne mannen ikke hadde forårsaket ham annet enn lidelse, kunne han ikke la være å føle en dyp sorg.
    
  Det burde ha vært annerledes, tenkte han, da han endelig turte å gå gjennom luftveggen som syntes å ha størknet over kroppen hans.
    
  Med ekstrem forsiktighet fjernet han bokstaven fra spikeren.
    
  Han var sliten, men likevel var følelsene han følte da han åpnet brevet nesten overveldende.
    
    
  57
    
    
  Min kjære sønn:
    
  Det finnes ingen riktig måte å starte dette brevet på. Sannheten er at det bare er ett av flere forsøk jeg har gjort de siste fire eller fem månedene. Etter en stund - et intervall som blir kortere for hver gang - må jeg plukke opp en blyant og prøve å skrive det hele på nytt. Jeg håper alltid at du ikke er på pensjonatet når jeg brenner den forrige versjonen og kaster asken ut av vinduet. Så går jeg i gang med oppgaven, denne patetiske erstatningen for det jeg må gjøre: fortelle deg sannheten.
    
  Faren din. Da du var liten, spurte du meg ofte om ham. Jeg ville ha gitt deg vage svar eller holdt munn fordi jeg var redd. På den tiden var livene våre avhengige av Schroeders' veldedighet, og jeg var for svak til å se etter et alternativ. Bare jeg hadde
    
  ...Men nei, ignorer meg. Livet mitt er fullt av "bare", og jeg er lei av å angre for lenge siden.
    
  Det er også lenge siden du sluttet å spørre meg om faren din. På noen måter plaget det meg enda mer enn din ustanselige interesse for ham da du var liten, for jeg vet hvor besatt du fortsatt er av ham. Jeg vet hvor vanskelig det er for deg å sove om natten, og jeg vet at det du aller helst vil er å vite hva som skjedde.
    
  Derfor må jeg tie stille. Tankene mine fungerer ikke så bra, og noen ganger mister jeg tidsforståelsen eller hvor jeg er, og jeg håper bare at jeg i slike øyeblikk av forvirring ikke avslører hvor dette brevet befinner seg. Resten av tiden, når jeg er bevisst, er alt jeg føler frykt - frykt for at den dagen du får vite sannheten, vil du skynde deg å konfrontere de ansvarlige for Hans' død.
    
  Ja, Paul, faren din døde ikke i et skipsforlis, som vi fortalte deg, som du innså kort tid før vi ble kastet ut av baronens hus. Det ville uansett ha vært en passende død for ham.
    
  Hans Reiner ble født i Hamburg i 1876, men familien flyttet til München da han fortsatt var gutt. Han forelsket seg etter hvert i begge byene, men havet forble hans eneste sanne lidenskap.
    
  Han var en ambisiøs mann. Han ville bli kaptein, og det lyktes han med. Han var allerede kaptein da vi møttes på en dans ved århundreskiftet. Jeg husker ikke den nøyaktige datoen, jeg tror det var sent i 1902, men jeg er ikke sikker. Han ba meg danse, og jeg takket ja. Det var en vals. Da musikken var slutt, var jeg håpløst forelsket i ham.
    
  Han kurtisert meg mellom sjøreisene og gjorde til slutt München til sitt permanente hjem, rett og slett for å glede meg, uansett hvor ubeleilig det var for ham profesjonelt. Den dagen han kom inn i foreldrenes hus for å be bestefaren din om hånden min, var den lykkeligste dagen i mitt liv. Faren min var en stor, godhjertet mann, men den dagen var han veldig alvorlig og felte til og med en tåre. Det er trist at du aldri fikk sjansen til å møte ham; du ville ha likt ham veldig godt.
    
  Pappa sa at vi skulle ha en forlovelsesfest, en stor, tradisjonell begivenhet. En hel helg med dusinvis av gjester og en fantastisk bankett.
    
  Det lille huset vårt var ikke egnet for dette, så faren min ba søsteren min om tillatelse til å holde arrangementet på baronens landsted i Herrsching an der Ammersee. På den tiden var onkelen din fortsatt under kontroll, og han eide flere eiendommer spredt over hele Bayern. Brunhilde gikk med på det, mer for å opprettholde et godt forhold til moren min enn av noen annen grunn.
    
  Da vi var små, var søsteren min og jeg aldri så nære. Hun var mer interessert i gutter, dansing og moteriktige klær enn meg. Jeg foretrakk å være hjemme med foreldrene mine. Jeg lekte fortsatt med dukker da Brunhilde dro på sin første date.
    
  Hun er ikke et dårlig menneske, Paul. Hun har aldri vært det: bare egoistisk og bortskjemt. Da hun giftet seg med baronen, et par år før jeg møtte faren din, var hun verdens lykkeligste kvinne. Hva fikk henne til å forandre seg? Jeg vet ikke. Kanskje på grunn av kjedsomhet, eller på grunn av onkelens utroskap. Han var en selverklært kvinnebedårer, noe hun aldri la merke til før, blindet av pengene og tittelen sin. Senere ble det imidlertid for åpenbart til at hun ikke la merke til det. Hun fikk en sønn med ham, noe jeg aldri hadde forventet. Edward var et godmodig, ensomt barn som vokste opp i omsorgen til tjenestepiker og ammer. Moren hans ga ham aldri mye oppmerksomhet fordi gutten ikke oppfylte hennes formål: å holde baronen i kort bånd og unna hans prostituerte.
    
  La oss gå tilbake til helgefesten. Rundt middag på fredag begynte gjestene å ankomme. Jeg var overlykkelig, spaserende med søsteren min i solen og ventet på at faren din skulle komme for å introdusere oss. Til slutt dukket han opp i militærjakken sin, hvite hansker og kapteinslue, med dresssverdet sitt i hånden. Han var kledd som han ville ha vært til en forlovelsesfest på lørdag kveld, og han sa at han gjorde det for å imponere meg. Det fikk meg til å le.
    
  Men da jeg introduserte ham for Brunhilde, skjedde det noe merkelig. Faren din tok hånden hennes og holdt den litt lenger enn det var passende. Og hun virket forvirret, som om hun var truffet av lynet. Den gangen trodde jeg - så dum jeg var - at det rett og slett var forlegenhet, men Brunhilde hadde aldri i sitt liv vist et snev av slike følelser.
    
  Faren din hadde nettopp kommet tilbake fra et oppdrag i Afrika. Han hadde med seg en eksotisk parfyme, den typen som brukes av de innfødte i koloniene, laget, tror jeg, av sandeltre og melasse. Den hadde en sterk og særegen duft, men samtidig var den delikat og behagelig. Jeg klappet i hendene som en tosk. Jeg likte den og lovet ham at jeg skulle bruke den på forlovelsesfesten vår.
    
  Den natten, mens vi alle sov, kom Brunhilde inn på din fars soverom. Rommet var helt mørkt, og Brunhilde var naken under kappen sin, bare iført parfymen din far hadde gitt meg. Uten en lyd klatret hun opp i sengen og elsket med ham. Det er fortsatt vanskelig for meg å skrive disse ordene, Paul, selv nå, tjue år senere.
    
  Faren din, som trodde jeg ville gi ham et forskudd på bryllupsnatten vår, gjorde ikke motstand. I hvert fall var det det han sa til meg dagen etter da jeg så ham inn i øynene.
    
  Han sverget til meg, og sverget igjen, at han ikke hadde lagt merke til noe før det hele var over og Brunhilde snakket for første gang. Hun fortalte ham at hun elsket ham og ba ham stikke av med henne. Faren din kastet henne ut av rommet, og neste morgen tok han meg til side og fortalte meg hva som hadde skjedd.
    
  "Vi kan avlyse bryllupet hvis dere vil", sa han.
    
  "Nei", svarte jeg. "Jeg elsker deg, og jeg vil gifte meg med deg hvis du sverger til meg at du virkelig ikke ante at det var søsteren min."
    
  Faren din bannet igjen, og jeg trodde ham. Etter alle disse årene er jeg ikke sikker på hva jeg skal tenke, men akkurat nå er det for mye bitterhet i hjertet mitt.
    
  Forlovelsen fant sted, og det samme gjorde bryllupet i München tre måneder senere. Da var det lett å se tantens hovne mage under den røde blondekjolen hun hadde på seg, og alle var glade unntatt meg, for jeg visste altfor godt hvem sitt barn det var.
    
  Til slutt fant baronen det også ut. Ikke fra meg. Jeg konfronterte aldri søsteren min eller irettesatte henne for det hun gjorde, for jeg er en feiging. Jeg fortalte heller ingen hva jeg visste. Men før eller siden måtte det komme ut: Brunhilde kastet det sannsynligvis i ansiktet på baronen under en krangel om en av hans affærer. Jeg vet ikke sikkert, men faktum er at han fant det ut, og det var delvis derfor det skjedde senere.
    
  Kort tid etter ble jeg også gravid, og du ble født mens faren din var på det som skulle bli hans siste oppdrag til Afrika. Brevene han skrev til meg ble stadig dystrere, og av en eller annen grunn - jeg er ikke sikker på hvorfor - var han mindre og mindre stolt av arbeidet han gjorde.
    
  En dag sluttet han å skrive helt. Det neste brevet jeg mottok var fra den keiserlige marinen, der det ble informert om at mannen min hadde desertert, og at jeg var forpliktet til å informere myndighetene hvis jeg hørte fra ham.
    
  Jeg gråt bittert. Jeg vet fortsatt ikke hva som fikk ham til å desertere, og jeg vil ikke vite det. Jeg lærte altfor mye om Hans Rainer etter hans død, ting som ikke passer inn i portrettet jeg malte av ham i det hele tatt. Det er derfor jeg aldri snakket med deg om faren din, for han var ikke et forbilde eller noen å være stolt av.
    
  På slutten av 1904 returnerte faren din til München uten min viten. Han returnerte i all hemmelighet med sin første løytnant, en mann ved navn Nagel, som fulgte ham overalt. I stedet for å dra hjem, søkte han tilflukt i baronens herskapshus. Derfra sendte han meg en kort melding, og dette er nøyaktig hva det sto:
    
  "Kjære Ilse: Jeg har gjort en forferdelig feil, og jeg prøver å rette opp i den. Jeg har bedt svogeren din og en annen god venn om hjelp. Kanskje de kan redde meg. Noen ganger er den største skatten gjemt der den største ødeleggelsen er, eller i hvert fall er det det jeg alltid har trodd. Hilsen, Hans."
    
  Jeg forsto aldri hva faren din mente med de ordene. Jeg leste brevet om og om igjen, selv om jeg brente det noen timer etter at jeg mottok det, i frykt for at det skulle havne i gale hender.
    
  Angående din fars død, vet jeg bare at han bodde på Schroeder-herskapshuset, og en natt var det en voldsom krangel, hvoretter han døde. Kroppen hans ble kastet fra broen og ut i Isar i ly av mørket.
    
  Jeg vet ikke hvem som drepte faren din. Tanten din fortalte meg det jeg forteller deg her, nesten ordrett, selv om hun ikke var der da det skjedde. Hun fortalte meg dette med tårer i øynene, og jeg visste at hun fortsatt elsket ham.
    
  Gutten Brunhilda fødte, Jürgen, var et likbilde av din far. Kjærligheten og den usunne hengivenheten moren hans alltid viste ham var neppe overraskende. Hans liv var ikke det eneste som ble kastet ut av kurs den forferdelige natten.
    
  Forsvarsløs og redd aksepterte jeg Ottos tilbud om å dra og bo hos dem. For ham var det både soning for det som var blitt gjort mot Hans og en måte å straffe Brunhilde på ved å minne henne på hvem Hans hadde valgt. For Brunhilde var det hennes egen måte å straffe meg på for å ha stjålet mannen hun hadde lært å elske, selv om han aldri hadde tilhørt henne.
    
  Og for meg var det en måte å overleve på. Faren din etterlot meg ingenting annet enn gjelden sin da myndighetene nedlot seg til å erklære ham død noen år senere, selv om kroppen hans aldri ble funnet. Så du og jeg bodde i den herskapsboligen, fylt med ingenting annet enn hat.
    
  Det er én ting til. For meg var Jürgen aldri noe annet enn broren din, for selv om han ble unnfanget i Brunhildes livmor, betraktet jeg ham som sønnen min. Jeg kunne aldri vise ham noen hengivenhet, men han er en del av faren din, mannen jeg elsket av hele min sjel. Å se ham hver dag, om enn bare for noen få øyeblikk, var som å se min Hans igjen.
    
  Min feighet og egoisme formet livet ditt, Paul. Jeg mente aldri at din fars død skulle påvirke deg. Jeg prøvde å lyve til deg og dekke over fakta, slik at når du ble eldre, skulle du ikke begi deg ut på en absurd hevnjakt. Ikke gjør det - vær så snill.
    
  Hvis dette brevet havner i dine hender, noe jeg tviler på, vil jeg at du skal vite at jeg elsker deg veldig høyt, og at alt jeg prøvde å gjøre med mine handlinger var å beskytte deg. Tilgi meg.
    
  Din mor som elsker deg,
    
  Ilse Reiner
    
    
  58
    
    
  Etter å ha lest ferdig morens ord, gråt Paul lenge.
    
  Han felte tårer for Ilsa, som hadde lidd hele livet på grunn av kjærligheten og som hadde gjort feil på grunn av den. Han felte tårer for Jürgen, som var født inn i den verst tenkelige situasjonen. Han felte tårer for seg selv, for gutten som hadde grått for en far som ikke fortjente det.
    
  Idet han sovnet, skyllet en merkelig følelse av fred over ham, en følelse han ikke husket å ha opplevd før. Uansett hva utfallet av galskapen de skulle begi seg ut på om noen timer, hadde han oppnådd målet sitt.
    
  Manfred vekket ham med et forsiktig klapp på ryggen. Julian var noen meter unna og spiste en pølsesmørbrød.
    
  "Klokken er sju om kvelden."
    
  "Hvorfor lot du meg sove så lenge?"
    
  "Du trengte litt hvile. I mellomtiden dro jeg på shopping. Jeg tok med alt du ba om. Håndklær, en stålskje, en stekespade, alt."
    
  "Så, la oss komme i gang."
    
  Manfred tvang Paul til å ta sulfa for å hindre at sårene hans ble infisert, deretter dyttet de to Julian inn i bilen.
    
  "Kan jeg begynne?" spurte gutten.
    
  "Ikke tenk på det engang!" ropte Manfred.
    
  Så tok han og Paulus av den døde mannen buksene og skoene og kledde ham i Paulus' klær. De la Paulus' papirer i jakkelommen hans. Så gravde de et dypt hull i gulvet og begravde ham.
    
  "Jeg håper dette vil gjøre dem litt urolige en stund. Jeg tror ikke de finner ham før om noen uker, og da vil det ikke være mye igjen", sa Paul.
    
  Jurgens uniform hang på en spiker i båsen. Paul var omtrent like høy som broren sin, selv om Jurgen var kraftigere. Takket være de store bandasjene Paul hadde på seg på armene og brystet, passet uniformen godt nok. Støvlene var trange, men resten av antrekket var greit.
    
  "Denne uniformen passer deg som hånd i hanske. Det er det som aldri vil forsvinne."
    
  Manfred viste ham Jürgens ID-kort. Det lå i en liten skinnlommebok sammen med partikortet hans fra nazistene og SS-ID-kortet. Likheten mellom Jürgen og Paul hadde vokst med årene. Begge hadde en sterk kjeve, blå øyne og lignende ansiktstrekk. Jürgens hår var mørkere, men det kunne de kompensere for med hårfettet Manfred hadde kjøpt. Paul kunne lett gå for å være Jürgen, bortsett fra én liten detalj Manfred hadde påpekt på kortet. Under "karakteristiske trekk" var ordene "Mangler høyre øye" tydelig skrevet.
    
  "Én stripe er ikke nok, Paul. Hvis de ber deg plukke den opp ..."
    
  "Jeg vet det, Manfred. Det er derfor jeg trenger din hjelp."
    
  Manfred så på ham med fullstendig forbløffelse.
    
  "Du tenker ikke på ..."
    
  "Jeg må gjøre dette."
    
  "Men dette er galskap!"
    
  "Akkurat som resten av planen. Og det er dens svakeste punkt."
    
  Til slutt gikk Manfred med på det. Paul satte seg i førersetet på vognen med håndklær over brystet, som om han var hos en frisørsalong.
    
  "Er du klar?"
    
  "Vent," sa Manfred og hørtes redd ut. "La oss gå gjennom dette igjen for å forsikre oss om at det ikke er noen feil."
    
  "Jeg skal sette en skje på kanten av det høyre øyelokket mitt og trekke øyet ut med roten. Mens jeg gjør dette, må du påføre litt antiseptisk middel og deretter litt gasbind. Er alt i orden?"
    
  Manfred nikket, så redd at han knapt klarte å snakke.
    
  "Klar?" spurte han igjen.
    
  "Ferdig".
    
  Ti sekunder senere var det ingenting annet enn skrik.
    
  Klokken elleve hadde Paul tatt nesten en hel pakke med aspirin, og hadde igjen to til. Såret hadde sluttet å blø, og Manfred desinfiserte det hvert kvarter og la på ny gasbind hver gang.
    
  Julian, som hadde kommet tilbake noen timer tidligere, skremt av skrikene, fant faren sin klemt hodet i hendene og ulte av full hals, mens onkelen skrek hysterisk og krevde at han skulle komme seg ut. Han kom tilbake og låste seg inne i Mercedesen, før han brast i gråt.
    
  Da ting roet seg ned, gikk Manfred for å hente nevøen sin og forklarte planen. Da Julian så Paul, spurte han: "Gjør du alt dette bare for moren min?" Stemmen hans var ærbødig.
    
  "Og for deg, Julian. Fordi jeg vil at vi skal være sammen."
    
  Gutten svarte ikke, men han grep Pauls hånd hardt og slapp den fortsatt ikke da Paul bestemte seg for at det var på tide å dra. Han satte seg i baksetet på bilen med Julian, og Manfred kjørte de seksten kilometerne som skilte dem fra leiren, med et anspent uttrykk i ansiktet. Det tok dem nesten en time å nå målet, ettersom Manfred knapt visste hvordan man skulle kjøre, og bilen stadig skled.
    
  "Når vi kommer dit, må ikke bilen stoppe under noen omstendigheter, Manfred", sa Paul bekymret.
    
  "Jeg skal gjøre alt jeg kan."
    
  Da de nærmet seg Dachau, la Paul merke til en slående forskjell fra München. Selv i mørket var byens fattigdom åpenbar. Fortauene var i dårlig forfatning og skitne, veiskiltene var hullete, og bygningsfasadene var gamle og avskallende.
    
  "For et trist sted", sa Paul.
    
  "Av alle stedene de kunne ha tatt Alice med, var dette definitivt det verste."
    
  "Hvorfor sier du det?"
    
  "Faren vår eide en kruttfabrikk som pleide å ligge i denne byen."
    
  Paul skulle akkurat til å fortelle Manfred at hans egen mor hadde jobbet på den ammunisjonsfabrikken og at hun hadde blitt oppsagt, men han oppdaget at han var for sliten til å starte samtalen.
    
  "Det virkelig ironiske er at faren min solgte landet til nazistene. Og de bygde en leir på det."
    
  Til slutt så de et gult skilt med svarte bokstaver som fortalte dem at leiren var 1,9 kilometer unna.
    
  "Stopp, Manfred. Snu deg sakte rundt og ta et lite skritt tilbake."
    
  Manfred gjorde som han fikk beskjed om, og de returnerte til en liten bygning som så ut som en tom låve, selv om den så ut til å ha vært forlatt en stund.
    
  "Julian, hør veldig nøye etter", sa Paul, mens han holdt gutten i skuldrene og tvang ham til å se ham inn i øynene. "Onkelen din og jeg skal dra til konsentrasjonsleiren for å prøve å redde moren din. Men du kan ikke bli med oss. Jeg vil at du skal gå ut av bilen med en gang med kofferten min og vente bakerst i denne bygningen. Gjem deg så godt du kan, ikke snakk med noen, og ikke kom ut før du hører meg eller onkelen din rope på deg, forstått?"
    
  Julian nikket, leppene hans skalv.
    
  "Modig gutt", sa Paul og klemte ham.
    
  "Hva om du ikke kommer tilbake?"
    
  "Ikke tenk på det engang, Julian. Vi skal gjøre det."
    
  Etter å ha funnet Julian i gjemmestedet hans, returnerte Paul og Manfred til bilen.
    
  "Hvorfor fortalte du ham ikke hva han skulle gjøre hvis vi ikke kommer tilbake?" spurte Manfred.
    
  "Fordi han er en smart gutt. Han skal se i kofferten; han skal ta pengene og legge igjen resten. Uansett, jeg har ingen å sende ham til. Hvordan ser såret ut?" spurte han, mens han slo på leselampen og fjernet bandasjen fra øyet.
    
  "Den er hovent, men ikke for mye. Hetten er ikke for rød. Gjør det vondt?"
    
  "Som i helvete."
    
  Paul kikket på seg selv i bakspeilet. Der øyeeplet hans en gang hadde vært, var det nå en flekk med rynkete hud. En liten dråpe blod rant fra øyekroken hans, som en skarlagenrød tåre.
    
  "Dette må se gammelt ut, for pokker."
    
  "De ber deg kanskje ikke om å ta av deg lappen."
    
  "Takk skal du ha".
    
  Han dro lappen opp av lommen og satte den på, mens han kastet gasbindbitene ut av vinduet og ned i takrenna. Da han så seg selv i speilet igjen, gikk det et grøss nedover ryggraden hans.
    
  Mannen som så tilbake på ham var Jürgen.
    
  Han så på naziarmbindet på venstre arm.
    
  Jeg trodde en gang at jeg heller ville dø enn å bære dette symbolet, tenkte Paul. I dag Gulv Rainer død . Jeg er nå Jürgen von Schroeder.
    
    Han klatret ut av passasjersetet og inn i baksetet, og prøvde å huske hvordan broren hans var, hans foraktelige oppførsel, hans arrogante væremåte. Måten han projiserte stemmen sin på som om den var en forlengelse av ham selv, i et forsøk på å få alle andre til å føle seg underlegne.
    
  Jeg klarer det, sa Paul til seg selv. Vi får se ...
    
  "Få henne i gang, Manfred. Vi må ikke kaste bort mer tid."
    
    
  59
    
    
  Arbeidskraftfri
    
  Dette var ordene skrevet med jernbokstaver over leirportene. Ordene var imidlertid ikke noe mer enn slag i en annen form. Ingen der ville fortjene sin frihet gjennom arbeid.
    
  Da Mercedesen kjørte opp ved inngangen, kom en søvnig sikkerhetsvakt i svart uniform ut av vaktboden, lyste kort med lommelykten sin inne i bilen og gestikulerte at de skulle fortsette. Portene åpnet seg umiddelbart.
    
  "Det var enkelt", hvisket Manfred.
    
  "Har du noen gang kjent et fengsel som var vanskelig å komme inn i? Det vanskelige er vanligvis å komme seg ut", svarte Paul.
    
  Porten var helt åpen, men bilen beveget seg ikke.
    
  "Hva i all verden er galt med deg? Ikke stopp der."
    
  "Jeg vet ikke hvor jeg skal gå, Paul", svarte Manfred, mens hendene hans strammet seg om rattet.
    
  "Dritt".
    
  Paul åpnet vinduet og gestikulerte at vakten skulle komme bort. Han løp bort til bilen.
    
  "Ja, herre?"
    
  "Korporal, hodet mitt er i ferd med å sprekke. Vær så snill å forklar den idiotiske sjåføren min hvordan jeg kommer meg til fyren som har ansvaret her. Jeg har ordre fra München."
    
  "De eneste menneskene for øyeblikket er i vakthuset, sir."
    
  "Vel, fortell ham det da, korporal."
    
  Vakten ga Manfred instruksjoner, som ikke trengte å late som han var misfornøyd. "Er du ikke litt overdrevet?" spurte Manfred.
    
  "Hvis du noen gang har sett broren min snakke med de ansatte ... så er det ham på en av sine beste dager."
    
  Manfred kjørte rundt det inngjerdede området, en merkelig, skarp lukt sivet inn i bilen til tross for de lukkede vinduene. På den andre siden kunne de se de mørke omrissene av utallige brakker. Den eneste bevegelsen kom fra en gruppe fanger som løp langs en tent gatelykt. De hadde på seg stripete kjeledresser med en enkelt gul stjerne brodert på brystet. Hver manns høyre ben var bundet til ankelen til personen bak ham. Når én falt, falt minst fire eller fem andre med ham.
    
  "Kom dere i bevegelse, hunder! Dere fortsetter til dere har fullført ti runder uten å snuble!" ropte vakten og viftet med stokken han hadde brukt til å slå de falne fangene. De som hadde kommet seg raskt på beina, med ansiktene dekket av gjørme og livredde.
    
  "Herregud, jeg kan ikke tro at Alice er i dette helvetet", mumlet Paul. "Vi bør ikke mislykkes, ellers ender vi opp ved siden av henne som ærede gjester. Med mindre vi blir skutt i hjel."
    
  Bilen stoppet foran en lav, hvit bygning, hvis opplyste dør ble voktet av to soldater. Paul hadde allerede strukket seg etter dørhåndtaket da Manfred stoppet ham.
    
  "Hva driver du med?" hvisket han. "Jeg må åpne døren for deg!"
    
  Paul tok seg selv akkurat i tide. Hodepinen og desorienteringen hadde blitt verre de siste minuttene, og han slet med å organisere tankene sine. Han følte et stikk av frykt for hva han skulle gjøre. Et øyeblikk var han fristet til å be Manfred snu og komme seg vekk fra dette stedet så fort som mulig.
    
  Jeg kan ikke gjøre dette mot Alice. Eller mot Julian, eller mot meg selv. Jeg må gå inn ... uansett hva.
    
  Bildøren var åpen. Paul satte den ene foten på sementen og stakk hodet ut, og de to soldatene reiste seg umiddelbart i giv akt og løftet hendene. Paul steg ut av Mercedesen og gjengjeldte hilsenen.
    
  "Rolig," sa han idet han gikk inn døren.
    
  Vaktrommet besto av et lite, kontorlignende rom med tre eller fire pene skrivebord, hvert med et lite naziflagg hengende ved siden av en blyantholder, og et portrett av Führern som eneste dekorasjon på veggene. Ved siden av døren sto et langt, disklignende bord, bak hvilket en surmulen tjenestemann satt. Han rettet seg opp da han så Paul komme inn.
    
  "Heil Hitler!"
    
  "Heil Hitler!" svarte Paul og skannet rommet. Bakerst var det et vindu med utsikt over det som så ut til å være et slags fellesrom. Gjennom glasset kunne han se omtrent ti soldater spille kort i en røyksky.
    
  "God kveld, herr Obersturmführer", sa embetsmannen. "Hva kan jeg gjøre for Dem på denne tiden av natten?"
    
  "Jeg er her i hastesaker. Jeg må ta med meg en kvinnelig fange til München for ... for avhør."
    
  "Selvfølgelig, sir. Og navnet?"
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Åh, den de tok med seg i går. Vi har ikke mange kvinner her - ikke mer enn femti, vet du. Det er synd at de tar henne med seg. Hun er en av de få som ... ikke er slem," sa han med et begjærlig smil.
    
  "Mener du for en jøde?"
    
  Mannen bak disken svelget ved å høre trusselen i Pauls stemme.
    
  "Sikkert, herre, ikke verst for en jøde."
    
  "Selvfølgelig. Vel, hva venter du på da? Ta henne med!"
    
  "Med en gang, sir. Kan jeg få se overføringsordren, sir?"
    
  Paul knyttet nevene med hendene foldet bak ryggen. Han hadde forberedt svaret på dette spørsmålet. Hvis den lille talen hans hadde virket, ville de ha dratt Alice ut, hoppet inn i bilen og forlatt stedet, fri som vinden. Ellers ville det ha vært en telefonsamtale, kanskje mer enn én. Om under en halvtime ville han og Manfred være leirens æresgjester.
    
  "Hør nå nøye, herre ..."
    
  "Faber, herr Gustav Faber .
    
  "Hør her, herr Faber. For to timer siden lå jeg i seng med denne nydelige jenta fra Frankfurt, hun jeg har jaget i dagevis. Dagvis! Plutselig ringte telefonen, og vet du hvem det var?"
    
  "Nei, herre."
    
  Paul lente seg over disken og senket forsiktig stemmen.
    
  "Det var Reinhard Heydrich, den store mannen selv. Han sa til meg: "Jürgen, min gode mann, ta med meg den jødiske jenta vi sendte til Dachau i går, fordi det viser seg at vi ikke fikk nok ut av henne." Og jeg sa til ham: "Kan ikke noen andre bli med?" Og han sa til meg: "Nei, for jeg vil at du skal jobbe med henne på veien. Skrem henne med den spesielle metoden din." Så jeg satte meg i bilen, og her er jeg. Alt for å gjøre en venn en tjeneste. Men det betyr ikke at jeg ikke er i dårlig humør. Så få den jødiske hora ut herfra en gang for alle, slik at jeg kan komme meg tilbake til min lille venninne før hun sovner."
    
  "Herre, jeg beklager, men ..."
    
  "Herr Faber, vet du hvem jeg er?"
    
    " Nei , herre ."
    
  "Jeg er baron von Schroeder."
    
    Ved disse ordene forandret den lille mannens ansikt seg.
    
  "Hvorfor sa du ikke dette før, herr? Jeg er en god venn av Adolf Eichmann. Han har fortalt meg mye om deg," sa han, "og jeg vet at dere to er på et spesielt oppdrag for herr Heydrich. Uansett, ikke bekymre dere, jeg skal ordne det."
    
  Han reiste seg, gikk inn i fellesrommet og ropte på en av soldatene, som tydelig var irritert over at kortspillet hans ble avbrutt. Noen øyeblikk senere forsvant mannen gjennom en dør, ute av Pauls synsfelt.
    
  I mellomtiden kom Faber tilbake. Han dro frem et lilla skjema under disken og begynte å fylle det ut.
    
  "Kan jeg få ID-en din? Jeg må skrive ned personnummeret ditt."
    
  Paul rakte frem en skinnlommebok.
    
  "Alt er her. Gjør det raskt."
    
  Faber dro frem ID-en sin og stirret på fotografiet et øyeblikk. Paul så nøye på ham. Han så en skygge av tvil krysse tjenestemannens ansikt idet han kikket på ham, og så tilbake på fotografiet. Han måtte gjøre noe. Distrahere ham, gi ham et dødelig slag, fjerne all tvil.
    
  "Hva er i veien, finner du henne ikke? Jeg må ta en titt på henne?"
    
  Da tjenestemannen så forvirret på ham, løftet Paul stripen et øyeblikk og lo ubehagelig.
    
  "N-nei, sir. Jeg noterer det først nå."
    
  Han returnerte lærlommeboken til Paul.
    
  "Herre, jeg håper du ikke har noe imot at jeg nevner dette, men ... du har blod i øyehulen."
    
  "Å, takk, herr Faber. Legen tapper vev som har tatt år å dannes. Han sier han kan sette inn et glassøye. Foreløpig er jeg prisgitt instrumentene hans. Uansett ..."
    
  "Alt er klart, herre. Se, de skal bringe henne hit nå."
    
  Døren åpnet seg bak Paul, og han hørte fottrinn. Paul snudde seg ikke for å se på Alice ennå, redd for at ansiktet hans skulle avsløre selv den minste følelse, eller enda verre, at hun ville kjenne ham igjen. Først da hun sto ved siden av ham, turte han å kaste et raskt sideblikk på henne.
    
  Alice, kledd i det som lignet en grov grå kappe, bøyde hodet og stirret ned i gulvet. Hun var barbeint og hendene hennes var i håndjern.
    
  Ikke tenk på hvordan hun er, tenkte Paul. Bare tenk på å få henne ut herfra i live.
    
  "Vel, hvis det er alt ..."
    
  "Ja, herr. Vær så snill å signer her og nedenfor."
    
  Den falske baronen plukket opp en penn og prøvde å gjøre skribleriene sine uleselige. Så tok han Alices hånd og snudde seg, og dro henne med seg.
    
  "Bare én siste ting, sir?"
    
  Paul snudde seg igjen.
    
  "Hva i all verden er dette?" ropte han irritert.
    
  "Jeg må ringe herr Eichmann for å få ham til å godkjenne fangens avreise, siden det var han som signerte den."
    
  Paul ble forferdet og prøvde å finne ut hva han skulle si.
    
  "Tror du det er nødvendig å vekke vår venn Adolf for en så triviell sak?"
    
  "Det tar ikke et minutt, sir", sa tjenestemannen, som allerede holdt telefonrøret.
    
    
  60
    
    
  "Vi er ferdige", tenkte Paul.
    
  En svetteperle dannet seg på pannen hans, rant nedover pannen og dryppet ned i det friske øyehulen. Paul blunket forsiktig, men flere perler dannet seg. Sikkerhetsrommet var ekstremt varmt, spesielt der Paul sto, rett under lyset som lyste opp inngangen. Jurgens lue, som var for stram, hjalp ikke.
    
  De burde ikke se at jeg er nervøs.
    
  "Herr Eichmann?"
    
  Fabers skarpe stemme ga gjenlyd i rommet. Han var en av dem som snakket høyere i telefonen for at stemmen skulle nå bedre ut over kablene.
    
  "Beklager at jeg forstyrrer deg nå. Jeg har Baron von Schroeder her; han har kommet for å hente en fange som ..."
    
  Pausene i samtalen var en lettelse for Pauls ører, men en tortur for nervene hans, og han ville gitt hva som helst for å høre den andre siden. "Greit. Ja, absolutt. Ja, jeg forstår."
    
  I det øyeblikket så embetsmannen opp på Paul, ansiktet hans var svært alvorlig. Paul holdt blikket hans mens en ny svettedråpe rant langs den førstes vei.
    
  "Ja, sir. Forstått. Jeg skal gjøre det."
    
  Han la sakte på.
    
  "Herr Baron?"
    
  "Hva skjer?"
    
  "Kan du vente her et øyeblikk?" Jeg er straks tilbake.
    
  "Veldig bra, men gjør det raskt!"
    
  Faber gikk ut igjen døren som førte til fellesrommet. Gjennom glasset så Paul ham nærme seg en av soldatene, som igjen nærmet seg kollegene sine.
    
  De har funnet ut av oss. De fant Jurgens kropp, og nå skal de arrestere oss. Den eneste grunnen til at de ikke har angrepet ennå, er fordi de vil ta oss levende. Vel, det kommer ikke til å skje.
    
  Paul var fullstendig livredd. Paradoksalt nok hadde smertene i hodet hans lettet, uten tvil på grunn av elvene av adrenalin som strømmet gjennom årene hans. Mer enn noe annet kjente han berøringen av hånden sin mot Alices hud. Hun hadde ikke sett opp siden hun kom inn. I den andre enden av rommet ventet soldaten som hadde brakt henne inn, og banket utålmodig i gulvet.
    
  Hvis de kommer etter oss, er det siste jeg gjør å kysse henne.
    
  Embetsmannen kom tilbake, nå ledsaget av to andre soldater. Paul snudde seg mot dem, noe som fikk Alice til å gjøre det samme.
    
  "Herr Baron?"
    
  "Ja?"
    
  "Jeg snakket med herr Eichmann, og han fortalte meg noen forbløffende nyheter. Jeg måtte dele dem med de andre soldatene. Disse menneskene vil snakke med deg."
    
  De to som hadde kommet fra fellesrommet gikk frem.
    
  "Vær så snill å la meg håndhilse på vegne av hele selskapet."
    
  "Tillatelse gitt, korporal", klarte Paul å si forbløffet.
    
  "Det er en ære å møte en ekte gammel kriger, sir", sa soldaten og pekte på en liten medalje på Pauls bryst. En ørn i flukt, med vinger spredt, holder en laurbærkrans. Blodsordenen.
    
  Paul, som ikke ante hva medaljen betydde, nikket bare og håndhilste på soldatene og embetsmannen.
    
  "Var det da du mistet øyet, sir?" spurte Faber ham med et smil.
    
  Alarmklokkene ringte i Pauls hode. Dette kunne være en felle. Men han ante ikke hva soldaten siktet seg inn på eller hvordan han skulle reagere.
    
  Hva i all verden skulle Jürgen si til folk? Ville han si at det var en ulykke under en dum slåsskamp i ungdommen, eller ville han late som om skaden hans var noe den ikke var?
    
  Soldatene og embetsmannen så på ham og lyttet til ordene hans.
    
  "Hele livet mitt var viet til Føreren, mine herrer. Og kroppen min også."
    
  "Så du ble såret under kuppet den 23.?" presset Faber ham på.
    
  Han visste at Jürgen hadde mistet et øye før, og han ville ikke ha turt å fortelle en så åpenbar løgn. Så svaret var nei. Men hvilken forklaring ville han gi?
    
  "Jeg er redd ikke det, mine herrer. Det var en jaktulykke."
    
  Soldatene virket litt skuffede, men tjenestemannen smilte fortsatt.
    
  Så kanskje det ikke var en felle likevel, tenkte Paul lettet.
    
  "Så, er vi ferdige med sosiale høfligheter, herr Faber?"
    
  "Egentlig ikke, sir. Herr Eichmann ba meg gi deg dette," sa han og holdt frem en liten eske. "Dette er nyhetene jeg snakket om."
    
  Paul tok esken fra embetsmannens hender og åpnet den. Inni lå et maskinskrevet ark og noe innpakket i brunt papir. Min kjære venn, jeg gratulerer deg med din utmerkede prestasjon. Jeg føler at du har mer enn fullført oppgaven jeg betrodde deg. Snart vil vi begynne å handle ut fra bevisene du har samlet. Jeg har også æren av å overbringe deg Førerens personlige takk. Han spurte meg om deg, og da jeg fortalte ham at du allerede bar Bloddonen og det gylne partiemblemet på brystet, ville han vite hvilken spesiell ære vi kunne gi deg. Vi snakket i noen minutter, og så kom Føreren opp med denne strålende vitsen. Han er en mann med en subtil sans for humor, så mye at han bestilte den fra sin personlige gullsmed. Kom til Berlin så snart du kan. Jeg har store planer for deg. Med vennlig hilsen, Reinhard Heydrich
    
  Uten å forstå noe av det han nettopp hadde lest, brettet Paul ut gjenstanden. Det var et gyllent symbol av en dobbeltørn på et diamantformet teutonisk kors. Proporsjonene var feil, og materialene en bevisst og støtende parodi, men Paul kjente igjen symbolet umiddelbart.
    
  Det var emblemet til en frimurer av trettiandre grad.
    
  Jürgen, hva har du gjort?
    
  "Mine herrer," sa Faber og pekte på ham, "applaus for baron von Schroeder, mannen som ifølge herr Eichmann utførte en oppgave så viktig for riket at føreren selv beordret en unik utmerkelse opprettet spesielt for ham."
    
  Soldatene applauderte da en forvirret Paul gikk ut med fangen. Faber fulgte dem og holdt døren åpen for ham. Han la noe i Pauls hånd.
    
  "Nøklene til håndjernene, sir."
    
  "Takk, Faber."
    
  "Det var en ære for meg, herr."
    
  Da bilen nærmet seg utgangen, snudde Manfred seg litt, ansiktet vått av svette.
    
  "Hva i all verden tok deg så lang tid?"
    
  "Senere, Manfred. Ikke før vi kommer oss ut herfra", hvisket Paul.
    
  Hånden hans søkte Alices, og hun klemte den stille tilbake. De ble værende slik til de gikk gjennom porten.
    
  "Alice," sa han til slutt og tok haken hennes i hånden sin, "du kan slappe av. Det er bare oss."
    
  Til slutt så hun opp. Hun var dekket av blåmerker.
    
  "Jeg visste at det var deg i det øyeblikket du grep tak i hånden min. Å, Paul, jeg var så redd", sa hun og la hodet mot brystet hans.
    
  "Går det bra med deg?" spurte Manfred.
    
  "Ja", svarte hun svakt.
    
  "Har den drittsekken gjort deg noe?" spurte broren hennes. Paul fortalte ham ikke at Jürgen hadde skrytt av å ha voldtatt Alice brutalt.
    
  Hun nølte et par øyeblikk før hun svarte, og da hun gjorde det, unngikk hun Pauls blikk.
    
  "Ingen".
    
  Ingen vil noen gang få vite det, Alice, tenkte Paul. Og jeg vil aldri la deg få vite at jeg vet det.
    
  "Det er like greit. Uansett, du vil bli glad for å vite at Paul drepte den drittsekken. Du aner ikke hvor langt den mannen gikk for å få deg ut derfra."
    
  Alice så på Paul, og plutselig forsto hun hva denne planen innebar og hvor mye han hadde ofret. Hun løftet hendene, fortsatt i håndjern, og fjernet lappen.
    
  "Paul!" ropte hun og holdt tilbake hulkingen. Hun klemte ham.
    
  "Stille ... ikke si noe."
    
  Alice ble stille. Og så begynte sirenene å hyle.
    
    
  61
    
    
  "Hva i all verden skjer her?" spurte Manfred.
    
  Han hadde femti meter igjen å gå før han nådde utgangen fra leiren da en sirene hylte. Paul kikket ut bakruten på bilen og så flere soldater flykte fra vakthuset de nettopp hadde forlatt. På en eller annen måte hadde de funnet ut at han var en bedrager og skyndte seg å lukke den tunge metalldøren.
    
  "Tråkk på den! Kom deg inn før han låser den!" ropte Paul til Manfred, som umiddelbart bet hardt ned og grep rattet tettere, samtidig som han trykket ned gasspedalen. Bilen skjøt fremover som en kule, og vakten hoppet til side akkurat idet bilen krasjet inn i metalldøren med et kraftig brøl. Manfreds panne spratt av rattet, men han klarte å holde bilen under kontroll.
    
  Vakten ved porten dro frem en pistol og åpnet ild. Bakruten knuste i en million biter.
    
  "Uansett hva du gjør, ikke kjør mot München, Manfred! Hold deg unna hovedveien!" ropte Paul og skjermet Alice fra det flyvende glasset. "Ta omveien vi så på vei opp."
    
  "Er du gal?" sa Manfred, dypt sammenkrøpet i setet og knapt i stand til å se hvor han skulle. "Vi aner ikke hvor denne veien fører! Hva med ..."
    
  "Vi kan ikke risikere at de tar oss igjen", avbrøt Paul.
    
  Manfred nikket og tok en skarp omvei nedover en grusvei som forsvant inn i mørket. Paul dro brorens Luger opp av hylsteret. Det føltes som en evighet siden han hadde plukket den opp fra stallen. Han sjekket magasinet: det var bare åtte skudd der. Hvis de ble fulgt etter, ville de ikke komme særlig langt.
    
  Akkurat da trengte et par frontlykter gjennom mørket bak dem, og de hørte klikket fra en pistol og raslingen fra et maskingevær. To biler fulgte etter dem, og selv om ingen av dem var like raske som Mercedesen, kjente sjåførene deres området. Paul visste at det ikke ville ta lang tid før de tok dem igjen. Og den siste lyden de hørte ville være øredøvende.
    
  "For pokker! Manfred, vi må få dem av halen vår!"
    
  "Hvordan skal vi gjøre dette? Jeg vet ikke engang hvor vi skal."
    
  Paul måtte tenke raskt. Han snudde seg mot Alice, som fortsatt satt sammenkrøpet i stolen sin.
    
  "Alice, hør på meg."
    
  Hun kikket nervøst på ham, og Paul så frykt i øynene hennes, men også besluttsomhet. Hun prøvde å smile, og Paul følte et stikk av kjærlighet og smerte for alt hun hadde vært gjennom.
    
  "Vet du hvordan du bruker en av disse?" spurte han og holdt opp Lugeren.
    
  Alice ristet på hodet. "Jeg trenger at du plukker den opp og trykker av når jeg ber deg om det. Sikkerheten er av. Vær forsiktig."
    
  "Hva så nå?" ropte Manfred.
    
  "Nå gir du gass, og vi prøver å komme oss unna dem. Hvis du ser en sti, en vei, en hestesti - hva som helst - ta den. Jeg har en idé."
    
  Manfred nikket og trykket på pedalen mens bilen brølte og fortærte hullene i veien mens den suste langs den ujevne veien. Skudd brøt ut igjen, og bakspeilet knuste da flere kuler traff bagasjerommet. Endelig, lenger fremme, fant de det de lette etter.
    
  "Se der borte! Veien går oppover, så er det et veiskille til venstre. Når jeg ber deg om det, slå av lysene og kjør ned den stien."
    
  Manfred nikket og rettet seg opp i førersetet, klar til å kjøre inn idet Paul snudde seg mot baksetet.
    
  "Greit, Alice! Skyt to ganger!"
    
  Alice satte seg opp, vinden blåste håret hennes i ansiktet, noe som gjorde det vanskelig å se. Hun holdt pistolen med begge hender og pekte den mot lysene som forfulgte dem. Hun trykket på avtrekkeren to ganger og følte en merkelig følelse av makt og tilfredsstillelse: gjengjeldelse. Overrasket av skuddene trakk forfølgerne seg tilbake til veikanten, et øyeblikk distrahert.
    
  "Kom igjen, Manfred!"
    
  Han slo av frontlyktene og rykket i rattet, og styrte bilen mot den mørke avgrunnen. Så satte han gir i nøytral og kjørte nedover den nye veien, som var lite mer enn en sti inn i skogen.
    
  Alle tre holdt pusten og krøp sammen i setene sine mens forfølgerne suste forbi i full fart, uvitende om at flyktningene hadde rømt.
    
  "Jeg tror vi har mistet dem!" sa Manfred og strakte ut armene, som verket av å holde rattet så hardt i den hule veien. Blod dryppet fra nesen hans, selv om den ikke så ødelagt ut.
    
  "Greit, la oss komme oss tilbake til hovedveien før de skjønner hva som har skjedd."
    
  Da det ble klart at de hadde unnsluppet forfølgerne, gikk Manfred mot låven der Julian ventet. Da han nærmet seg destinasjonen, kjørte han av veien og parkerte ved siden av. Paul benyttet anledningen til å løsne lenkene på Alice.
    
  "La oss gå og samle ham. Han kommer til å bli overrasket."
    
  "Hvem skal du ta med?" spurte hun.
    
  "Sønnen vår, Alice. Han gjemmer seg bak hytta."
    
  "Julian? Du tok med Julian hit? Er dere begge gale?" skrek hun.
    
  "Vi hadde ikke noe valg", protesterte Paul. "De siste timene har vært forferdelige."
    
  Hun hørte ham ikke, for hun var allerede i ferd med å gå ut av bilen og løpe mot hytta.
    
  "Julian! Julian, kjære, det er mamma! Hvor er du?"
    
  Paul og Manfred løp etter henne, redde for at hun skulle falle og skade seg. De kolliderte med Alice i hjørnet av hytta. Hun stoppet helt opp, livredd, med vidåpne øyne.
    
  "Hva skjer, Alice?" sa Paul.
    
  "Det som skjer, min venn", sa en stemme fra mørket, "er at dere tre virkelig må oppføre dere ordentlig hvis dere vet hva som er bra for denne lille mannen."
    
  Paul undertrykte et raserianfall idet skikkelsen tok noen skritt mot frontlyktene, nær nok til at de kunne gjenkjenne ham og se hva han gjorde.
    
  Det var Sebastian Keller. Og han siktet en pistol mot Julians hode.
    
    
  62
    
    
  "Mamma!" skrek Julian, fullstendig livredd. Den gamle bokhandleren hadde venstrearmen rundt guttens hals; den andre hånden pekte mot pistolen sin. Paul lette forgjeves etter brorens pistol. Hylsteret var tomt; Alice hadde glemt den i bilen. "Beklager, han overrasket meg. Så så han kofferten og dro frem en pistol ..."
    
  "Julian, kjære," sa Alice rolig. "Ikke bekymre deg for det nå."
    
  JEG-"
    
  "Alle sammen, vær stille!" ropte Keller. "Dette er en privatsak mellom Paul og meg."
    
  "Dere hørte hva han sa", sa Paulus.
    
  Han prøvde å dra Alice og Manfred ut av Kellers skuddlinje, men bokhandleren stoppet ham og klemte Julians hals enda hardere.
    
  "Bli der du er, Paul. Det ville være bedre for gutten om du sto bak Fraulein Tannenbaum."
    
  "Du er en rotte, Keller. Bare en feig rotte ville gjemme seg bak et forsvarsløst barn."
    
  Bokhandleren begynte å trekke seg tilbake og gjemte seg i skyggene igjen helt til alt de kunne høre var stemmen hans.
    
  "Jeg beklager, Paul. Tro meg, jeg beklager. Men jeg vil ikke ende opp som Clovis og broren din."
    
  "Men hvordan ..."
    
  "Hvordan skulle jeg vite det? Jeg har holdt øye med deg siden du kom inn i bokhandelen min for tre dager siden. Og de siste tjuefire timene har vært veldig lærerike. Men akkurat nå er jeg sliten og vil gjerne sove litt, så bare gi meg det jeg ber om, så skal jeg befri sønnen din."
    
  "Hvem i all verden er denne gale fyren, Paul?" spurte Manfred.
    
  "Mannen som drepte faren min."
    
  Det var tydelig overraskelse i Kellers stemme.
    
  "Vel, nå ... det betyr at du ikke er så naiv som du virker."
    
  Paul gikk frem og sto mellom Alice og Manfred.
    
  "Da jeg leste brevet fra moren min, sa hun at han var sammen med svogeren hennes, Nagel, og en tredjepart, en "venn". Det var da jeg forsto at du hadde manipulert meg fra starten av."
    
  "Den kvelden ba faren din meg om å gå i forbønn for ham hos noen innflytelsesrike personer. Han ville at drapet han hadde begått i koloniene og deserteringen hans skulle forsvinne. Det var vanskelig, selv om onkelen din og jeg kanskje kunne ha klart det. Til gjengjeld tilbød han oss ti prosent av steinene. Ti prosent!"
    
  "Så du drepte ham."
    
  "Det var en ulykke. Vi kranglet. Han dro frem en pistol, jeg kastet meg mot ham ... Hva spiller det for rolle?"
    
  "Bortsett fra at det spilte noen rolle, ikke sant, Keller?"
    
  "Vi forventet å finne et skattekart blant papirene hans, men det fantes ikke noe kart. Vi visste at han sendte en konvolutt til moren din, og vi tenkte at hun kanskje hadde spart den på et tidspunkt ... Men årene gikk, og det dukket aldri opp."
    
  "Fordi han aldri sendte henne noe kort, Keller."
    
  Så forsto Paul. Den siste brikken i puslespillet falt på plass.
    
  "Fant du den, Paul? Ikke lyv til meg; jeg kan lese deg som en bok."
    
  Paul kikket seg rundt før han svarte. Situasjonen kunne ikke vært verre. Keller hadde Julian, og de tre var ubevæpnet. Med billyktene rettet mot dem ville de være perfekte mål for mannen som gjemte seg i skyggene. Og selv om Paul bestemte seg for å angripe, og Keller avledet pistolen fra guttens hode, ville han ha et perfekt skudd mot Pauls kropp.
    
  Jeg må distrahere ham. Men hvordan?
    
  Det eneste som falt ham inn var å fortelle Keller sannheten.
    
  "Faren min ga deg ikke konvolutten fra meg, gjorde han vel?"
    
  Keller lo foraktelig.
    
  "Paul, faren din var en av de største drittsekkene jeg noensinne har sett. Han var en slyngel og en feiging, selv om han også var morsom å være sammen med. Vi hadde det gøy, men den eneste personen Hans noen gang brydde seg om var seg selv. Jeg diktet opp historien om konvolutten bare for å anspore deg, for å se om du kunne hisse opp litt i ting etter alle disse årene. Da du tok Mauser-riflen, Paul, tok du pistolen som drepte faren din. Det, i tilfelle du ikke har lagt merke til det, er den samme pistolen jeg peker mot Julians hode."
    
  "Og hele denne tiden ..."
    
  "Ja, jeg har ventet hele tiden på en sjanse til å vinne premien. Jeg er femtini, Paul. Jeg har ti gode år foran meg, hvis jeg er heldig. Og jeg er sikker på at en kiste full av diamanter vil krydre pensjonisttilværelsen min. Så fortell meg hvor kartet er, for jeg vet at du vet."
    
  "Den er i kofferten min."
    
  "Nei, det stemmer ikke. Jeg har sett gjennom det fra topp til bunn."
    
  "Jeg sier deg, det er her det er."
    
  Det var stille i noen sekunder.
    
  "Greit," sa Keller til slutt. "Det er dette vi skal gjøre. Frøken Tannenbaum tar noen skritt mot meg og følger instruksjonene mine. Hun trekker kofferten inn i lyset, og så setter du deg på huk og viser meg hvor kartet er. Er det tydelig?"
    
  Paul nikket.
    
  "Jeg gjentar, er dette klart?" insisterte Keller og hevet stemmen.
    
  "Alice", sa Paul.
    
  "Ja, det er klart", sa hun med bestemt stemme og tok et skritt fremover.
    
  Paul var bekymret over tonen hennes og grep hånden hennes.
    
  "Alice, ikke gjør noe dumt."
    
  "Det kommer hun ikke til å gjøre, Paul. Ikke bekymre deg", sa Keller.
    
  Alice dro hånden løs. Det var noe i måten hun gikk på, hennes tilsynelatende passivitet - måten hun trådte inn i skyggene uten å vise det minste snev av følelser - som fikk Pauls hjerte til å knipe. Han følte plutselig en desperat visshet om at alt var meningsløst. At om noen få minutter ville det være fire høye smell, fire kropper ville bli lagt ut på en seng av furunåler, syv døde, kalde øyne ville betrakte trærnes mørke silhuetter.
    
  Alice var for livredd for Julians vanskelige situasjon til å gjøre noe. Hun fulgte Kellers korte, tørre instruksjoner til punkt og prikke og kom umiddelbart ut i det opplyste området, rygget unna og dro en åpen koffert full av klær etter seg.
    
  Paul satte seg ned på huk og begynte å rote gjennom en haug med tingene sine.
    
  "Vær veldig forsiktig med hva du gjør", sa Keller.
    
  Paul svarte ikke. Han hadde funnet det han lette etter, nøkkelen som farens ord hadde ledet ham til.
    
  Noen ganger er den største skatten gjemt på samme sted som den største ødeleggelsen.
    
  Mahognykassen der faren hans oppbevarte pistolen sin.
    
  Med langsomme bevegelser, med hendene synlige, åpnet Paul den. Han stakk fingrene ned i det tynne, røde filtfôret og dro kraftig. Stoffet rev seg løs med et knepp og avdekket et lite kvadrat med papir. På det var det diverse tegninger og tall, håndskrevet med indisk blekk.
    
  "Så, Keller? Hvordan føles det å vite at kartet lå rett foran nesen din i alle disse årene?" sa han og holdt opp et ark.
    
  Det ble en ny pause. Paul nøt å se skuffelsen i den gamle bokhandlerens ansikt.
    
  "Veldig bra," sa Keller hes. "Gi nå papiret til Alice, og be henne komme veldig sakte mot meg."
    
  Paul la rolig kortet i bukselommen.
    
  "Ingen".
    
  "Hørte du ikke hva jeg sa?"
    
  "Jeg sa nei."
    
  "Paul, gjør som han sier!" sa Alice.
    
  "Denne mannen drepte faren min."
    
  "Og han skal drepe sønnen vår!"
    
  "Du må gjøre som han sier, Paul", oppfordret Manfred.
    
  "Greit," sa Paul, og stakk hånden ned i lommen igjen og dro frem lappen. "I så fall ..."
    
  Med en rask bevegelse krøllet han den sammen, puttet den i munnen og begynte å tygge.
    
  "Ne ...
    
  Kellers raserianfall ga gjenlyd gjennom skogen. Den gamle bokhandleren kom ut av skyggene og dro Julian etter seg, med pistolen fortsatt pekte mot hodeskallen hans. Men da han nærmet seg Paul, pekte han den mot Pauls bryst.
    
  "Forbanna jævel!"
    
  Kom litt nærmere, tenkte Paul, og gjorde seg klar til å hoppe.
    
  "Du hadde ingen rett!"
    
  Keller stoppet, fortsatt utenfor Pauls rekkevidde.
    
  Nærmere!
    
  Han begynte å trykke på avtrekkeren. Pauls benmuskler strammet seg.
    
  "Disse diamantene var mine!"
    
  Det siste ordet ble til et gjennomtrengende, formløst skrik. Kulen forlot pistolen, men Kellers hånd rykket oppover. Han slapp Julian og snudde seg merkelig, som om han prøvde å nå noe bak seg. Da han snudde seg, avslørte lyset et merkelig vedheng med et rødt håndtak på ryggen hans.
    
  Jaktkniven som falt fra Jürgen von Schroeders hånd for tjuefire timer siden.
    
  Julian holdt kniven i beltet hele tiden, og ventet på øyeblikket da pistolen ikke lenger ville være rettet mot hodet hans. Han stakk bladet med all den kraften han kunne mønstre, men i en merkelig vinkel, og gjorde lite mer enn å påføre Keller et overfladisk sår. Med et smertehyl siktet Keller mot guttens hode.
    
  Paul valgte det øyeblikket å hoppe, og skulderen traff Keller i korsryggen. Bokhandleren kollapset og prøvde å rulle rundt, men Paul var allerede oppå ham, klemte armene hans med knærne og slo ham i ansiktet igjen og igjen.
    
  Han angrep bokhandleren mer enn to dusin ganger, uvitende om smerten i hendene hans, som var fullstendig hovne opp dagen etter, og skrubbsårene på knokene. Samvittigheten hans forsvant, og det eneste som betydde noe for Paul var smerten han forårsaket. Han stoppet ikke før han ikke kunne gjøre mer skade.
    
  "Paul. Det er nok," sa Manfred og la en hånd på skulderen hans. "Han er død."
    
  Paul snudde seg. Julian lå i morens armer med hodet begravet i brystet hennes. Han ba til Gud om at sønnen ikke skulle se hva han nettopp hadde gjort. Han tok av seg Jürgens jakke, som var gjennomvåt av Kellers blod, og gikk bort for å klemme Julian.
    
  "Går det bra med deg?"
    
  "Beklager at jeg ikke adlød det du sa om kniven", sa gutten og begynte å gråte.
    
  "Du var veldig modig, Julian. Og du reddet livene våre."
    
  "Virkelig?"
    
  "Ja, ja. Nå må vi dra", sa han og gikk mot bilen. "Noen kan ha hørt skuddet."
    
  Alice og Julian klatret inn i baksetet, mens Paul satte seg godt til rette i passasjersetet. Manfred startet motoren, og de kjørte tilbake til veien.
    
  De kikket stadig nervøst i bakspeilet, men ingen så på dem. Noen forfulgte utvilsomt Dachau-flyktningene. Men det viste seg at det å dra i motsatt retning fra München hadde vært den riktige strategien. Likevel var det en liten seier. De ville aldri kunne vende tilbake til sine tidligere liv.
    
  "Det er én ting jeg vil vite, Paul", hvisket Manfred og brøt stillheten en halvtime senere.
    
  "Hva er dette?"
    
  "Førte dette lille papiret virkelig til en kiste full av diamanter?"
    
  "Jeg tror det var slik det skjedde. Han er gravlagt et sted i Sørvest-Afrika."
    
  "Jeg skjønner", sa Manfred skuffet.
    
  "Har du lyst til å ta en titt på henne?"
    
  "Vi må forlate Tyskland. Det ville ikke vært en så dum idé å dra på skattejakt. Synd du svelget det."
    
  "Sannheten er," sa Paul og dro et kart opp av lommen, "at jeg svelget lappen om at jeg hadde gitt broren min en medalje. Selv om jeg, gitt omstendighetene, ikke er sikker på om han ville ha hatt noe imot det."
    
    
  Epilog
    
    
    
  GIBRALTARSTREDET
    
  12. mars 1940
    
  Da bølgene slo inn i det provisoriske fartøyet, begynte Paul å bli bekymret. Overfarten skulle være enkel, bare noen få kilometer over rolig hav, i ly av natten.
    
  Så ble ting mer komplisert.
    
  Ikke at noe hadde vært lett de siste årene, selvfølgelig. De rømte fra Tyskland over den østerrikske grensen uten større tilbakeslag og nådde Sør-Afrika tidlig i 1935.
    
  Det var en tid for nye begynnelser. Alices smil kom tilbake, og hun ble den sterke, sta kvinnen hun alltid var. Julians forferdelige mørkefrykt begynte å avta. Og Manfred utviklet et sterkt vennskap med svogeren sin, spesielt fordi Paul lot ham vinne i sjakk.
    
  Letingen etter Hans Rainers skatt viste seg å være mer utfordrende enn det først så ut til. Paul returnerte til jobb ved diamantgruven i flere måneder, nå i følge med Manfred, som takket være sine ingeniørkvalifikasjoner ble Pauls sjef. Alice, på sin side, kastet ikke bort tiden og ble den uoffisielle fotografen på alle sosiale arrangementer under mandatet.
    
  Sammen klarte de å spare nok penger til å kjøpe en liten gård i Orange River-nedbørområdet, den samme som Hans og Nagel hadde stjålet diamanter fra trettito år tidligere. I løpet av de foregående tre tiårene hadde eiendommen skiftet eier flere ganger, og mange sa at den var forbannet. Flere personer advarte Paul om at han ville kaste bort pengene sine hvis han kjøpte stedet.
    
  "Jeg er ikke overtroisk", sa han. "Og jeg har en følelse av at lykken min kan snu."
    
  De var forsiktige med dette. De ventet i flere måneder før de begynte å lete etter diamanter. Så en natt sommeren 1936 la de fire ut i lyset av fullmånen. De kjente området rundt godt, ettersom de hadde gått gjennom det søndag etter søndag med piknikkurver og latet som de gikk tur.
    
  Hans' kart var overraskende nøyaktig, slik man ville forvente av en mann som hadde brukt halve livet sitt på å granske navigasjonskart. Han hadde tegnet en kløft og et elveleie, samt en pilspissformet stein der de hadde møttes. Tretti skritt nord for stupet begynte de å grave. Bakken var myk, og det tok dem ikke lang tid å finne kisten. Manfred plystret vantro da de åpnet den og så de grove steinene i lyset fra faklene sine. Julian begynte å leke med dem, og Alice danset en livlig foxtrot med Paul, og det var ingen musikk bortsett fra kvitringen av sirisser i kløften.
    
  Tre måneder senere feiret de bryllupet sitt i byens kirke. Seks måneder senere dro Paul til det gemmologiske takseringskontoret og sa at han hadde funnet et par steiner i en bekk på eiendommen sin. Han plukket opp noen av de mindre og så med tilbakeholdt åndedrag på mens takstmannen holdt dem opp mot lyset, gned dem på et stykke filt og glattet barten sin - alle de unødvendige magiske detaljene som eksperter bruker for å virke viktige.
    
  "De er av ganske god kvalitet. Hvis jeg var deg, ville jeg kjøpt en sil og begynt å tappe vannet her, gutt. Jeg kjøper hva enn du kommer med til meg."
    
  De fortsatte å "utvinne" diamanter fra elven i to år. Våren 1939 fikk Alice vite at situasjonen i Europa var i ferd med å bli svært alvorlig.
    
  "Sørafrikanerne er på britenes side. Snart vil vi ikke være velkomne i koloniene."
    
  Paul visste at det var på tide å dra. De hadde solgt en større forsendelse med steiner enn vanlig - så mye at takstmannen måtte ringe gruvesjefen for å få sendt ham kontanter - og en natt dro de uten å si farvel, og tok bare med seg noen få personlige eiendeler og fem hester.
    
  De tok en avgjørende avgjørelse om hva de skulle gjøre med pengene. De dro nordover, til Waterbergplatået. Det var der de overlevende hereroene bodde, folket faren hans hadde forsøkt å utrydde, og som Paul hadde bodd sammen med i lang tid under sitt første opphold i Afrika. Da Paul kom tilbake til landsbyen, hilste medisinmannen ham med en velkomstsang.
    
  "Paul Mahaleba har kommet tilbake, Paul den hvite jegeren", sa han og viftet med sin fjærkledde tryllestav.
    
  Paul gikk umiddelbart for å snakke med sjefen og ga ham en diger pose som inneholdt tre fjerdedeler av det de hadde tjent på salget av diamantene.
    
  "Dette er for hereroene. For å bringe verdigheten tilbake til folket deres."
    
  "Det er du som gjenoppretter din verdighet med denne handlingen, Paul Mahaleba", erklærte sjamanen. "Men din gave vil bli velkommen blant vårt folk."
    
  Paul nikket ydmykt over visdommen i disse ordene.
    
  De tilbrakte flere fantastiske måneder i landsbyen, og hjalp så godt de kunne til med å gjenopprette dens tidligere prakt. Helt til den dagen Alice hørte forferdelige nyheter fra en av kjøpmennene som av og til gikk gjennom Windhoek.
    
  "Det har brutt ut krig i Europa."
    
  "Vi har gjort nok her," sa Paul tankefullt og så på sønnen sin. "Nå er det på tide å tenke på Julian. Han er femten, og han trenger et normalt liv, et sted med en fremtid."
    
  Dermed begynte deres lange pilegrimsreise over Atlanterhavet. Først til Mauritania med båt, deretter til Fransk Marokko, hvorfra de ble tvunget til å flykte da grensene ble stengt for alle uten visum. Dette var en vanskelig formalitet for en papirløs jødisk kvinne eller en mann som offisielt var død og ikke hadde annen identifikasjon enn et gammelt kort som tilhørte en savnet SS-offiser.
    
  Etter å ha snakket med flere flyktninger bestemte Paul seg for å prøve å krysse over til Portugal fra et sted i utkanten av Tanger.
    
  "Det blir ikke vanskelig. Forholdene er gode, og det er ikke for langt unna."
    
  Havet elsker å motsi de tåpelige ordene til overmodige mennesker, og den natten brøt det ut en storm. De kjempet lenge, og Paulus bandt til og med familien sin til en flåte slik at bølgene ikke skulle rive dem løs fra det ynkelige fartøyet de hadde kjøpt for en arm og et ben av en svindler i Tanger.
    
  Hvis ikke den spanske patruljen hadde dukket opp akkurat i tide, ville fire av dem utvilsomt ha druknet.
    
  Ironisk nok var Paul mer redd i lasterommet enn under sitt spektakulære forsøk på å gå om bord, der han hang utover siden av patruljebåten i det som virket som endeløse sekunder. Vel om bord fryktet de alle å bli tatt med til Cadiz, hvorfra de lett kunne sendes tilbake til Tyskland. Paul bannet seg selv for ikke å ha prøvd å lære i det minste noen få ord spansk.
    
  Planen hans var å nå en strand øst for Tarifa, hvor noen antagelig ville vente på dem - en kontaktperson for svindleren som hadde solgt dem båten. Denne mannen skulle transportere dem til Portugal med lastebil. Men de fikk aldri sjansen til å finne ut om han dukket opp.
    
  Paul tilbrakte mange timer i lasterommet og prøvde å komme opp med en løsning. Fingrene hans berørte den hemmelige lommen på skjorten hans der han hadde gjemt et dusin diamanter, Hans Reiners siste skatt. Alice, Manfred og Julian hadde lignende last i klærne sine. Kanskje hvis de bestikket mannskapet med en håndfull ...
    
  Paul ble ekstremt overrasket da den spanske kapteinen dro dem ut av lasterommet midt på natten, ga dem en robåt og satte kursen mot den portugisiske kysten.
    
  I lyset fra lykten på terrassen skimtet Paul ansiktet til denne mannen, som må ha vært på hans egen alder. På samme alder som faren da han døde, og i samme yrke. Paul lurte på hvordan ting ville ha gått hvis ikke faren hadde vært en morder, hvis ikke han selv hadde brukt mesteparten av ungdommen sin på å prøve å finne ut hvem som drepte ham.
    
  Han rotet gjennom klærne sine og dro frem det eneste han hadde igjen som et minne fra den tiden: frukten av Hans' skurkskap, symbolet på brorens svik.
    
  Kanskje ting ville ha vært annerledes for Jürgen hvis faren hans hadde vært en adelig mann, tenkte han.
    
  Paul lurte på hvordan han skulle få denne spanjolen til å forstå. Han la emblemet i hånden og gjentok to enkle ord.
    
  "Svik", sa han og berørte brystet med pekefingeren. "Frelse", sa han og berørte spanjolens bryst.
    
  Kanskje kapteinen en dag møter noen som kan forklare ham hva disse to ordene betyr.
    
  Han hoppet inn i den lille båten, og de fire begynte å ro. Noen minutter senere hørte de vannsprut mot land, og båten knirket lavt over grusen på elveleiet.
    
  De var i Portugal.
    
  Før han gikk ut av båten, så han seg rundt bare for å forsikre seg om at det ikke var noen fare, men han så ingenting.
    
  Det er merkelig, tenkte Paul. Helt siden jeg stakk ut øyet mitt, ser jeg alt så mye klarere.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Gomez-Jurado Juan
    
    
    
    
  Kontrakten med Gud, også kjent som Moses-ekspedisjonen
    
    
  Den andre boken i Father Anthony Fowler-serien, 2009
    
    
  Dedikert til Matthew Thomas, en større helt enn Father Fowler
    
    
    
    
  Hvordan skape en fiende
    
    
    
  Start med et blankt lerret
    
  Skisser formene generelt
    
  menn, kvinner og barn
    
    
  Dykk ned i brønnen av din egen underbevissthet
    
  avslo mørket
    
  med en bred børste og
    
  uroe fremmede med en ondsinnet undertone
    
  fra skyggene
    
    
  Følg fiendens ansikt - grådighet,
    
  Hat, uforsiktighet som du ikke tør å navngi
    
  Din egen
    
    
  Skjul den søte individualiteten til hvert ansikt
    
    
  Slett ut alle antydninger til utallige kjærligheter, håp,
    
  frykt som gjengis i et kaleidoskop
    
  hvert uendelig hjerte
    
    
  Roter smilet ditt til det danner et nedadvendt smil
    
  grusomhetens bue
    
    
  Skill kjøttet fra beinene til bare
    
  abstrakt skjelett av dødsrester
    
    
  Overdriv alle trekk inntil personen blir
    
  forvandlet seg til et udyr, en parasitt, et insekt
    
    
  Fyll bakgrunnen med ondartet
    
  figurer fra gamle mareritt - djevler,
    
  demoner, ondskapens myrmidoner
    
    
  Når fiendeikonet ditt er ferdig
    
  du vil kunne drepe uten å føle deg skyldig,
    
  slakting uten skam
    
    
  Det du ødelegger vil bli
    
  bare en fiende av Gud, en hindring
    
  til historiens hemmelige dialektikk
    
    
  på vegne av fienden
    
  Sam Keen
    
    
  De ti bud
    
    
    
  Jeg er Herren din Gud.
    
  Du skal ikke ha andre guder enn meg.
    
  Du skal ikke lage deg noen gudebilde.
    
  Du skal ikke misbruke Herrens, din Guds navn
    
  Husk sabbatsdagen så du holder den hellig
    
  Ær din far og mor
    
  Du må ikke drepe
    
  Du skal ikke drive hor
    
  Du må ikke stjele
    
  Du skal ikke vitne falskt mot din neste.
    
  Du skal ikke begjære naboens hus.
    
    
    
  Prolog
    
    
    
  Jeg er på Spiegelgrund barnesykehus
    
  BLODÅRE
    
    
  Februar 1943
    
    
  Da hun nærmet seg en bygning med et stort hakekorsflagg vaiende over den, klarte ikke kvinnen å undertrykke en frysning. Ledsageren hennes misforsto dette og trakk henne nærmere for å holde henne varm. Den tynne frakken hennes ga knapt beskyttelse mot den skarpe ettermiddagsvinden, som varslet om en kommende snøstorm.
    
  "Ta på deg denne, Odile", sa mannen, mens fingrene hans skalv mens han kneppet opp frakken.
    
  Hun vred seg løs fra grepet hans og klemte vesken tettere inntil brystet. Den seks kilometer lange gåturen gjennom snøen hadde gjort henne utmattet og nummen av kulde. For tre år siden ville de ha lagt ut på reisen i sin sjåførkjørte Daimler, og hun ville ha hatt på seg pelsfrakken sin. Men bilen deres tilhørte nå brigadekommissæren, og pelsfrakken hennes ble sannsynligvis vist frem i en kino et sted av en nazikone med maskara. Odile stålsatte seg og ringte på døren tre ganger før hun svarte.
    
  "Det er ikke kulden, Joseph. Vi har ikke mye tid før portforbudet. Hvis vi ikke kommer tilbake i tide ..."
    
  Før mannen hennes rakk å svare, åpnet sykepleieren plutselig døren. Så snart hun kikket på de besøkende, forsvant smilet hennes. År under naziregimet hadde lært henne å gjenkjenne en jøde umiddelbart.
    
  "Hva vil du?" spurte hun.
    
  Kvinnen tvang seg selv til å smile, selv om leppene hennes var smertefullt sprukne.
    
  "Vi vil gjerne se dr. Graus."
    
  "Har du en avtale?"
    
  "Legen sa han ville ta kontakt med oss."
    
  'Navn?'
    
  "Joseph og Odile Cohen, fader Uleyn".
    
  Sykepleieren tok et skritt tilbake da etternavnet deres bekreftet mistankene hennes.
    
  "Du lyver. Du har ikke en avtale. Gå vekk. Gå tilbake til hullet du kom fra. Du vet at du ikke har lov til å komme inn her."
    
  "Vær så snill. Sønnen min er inne. Vær så snill!"
    
  Ordene hennes var bortkastet idet døren smalt igjen.
    
  Joseph og kona stirret hjelpeløst på den enorme bygningen. Idet de snudde seg, følte Odile seg plutselig svak og snublet, men Joseph klarte å fange henne før hun falt.
    
  "Kom igjen, vi finner en annen måte å komme inn på."
    
  De gikk mot den ene siden av sykehuset. Da de rundet hjørnet, dro Joseph kona si tilbake. Døren hadde nettopp åpnet seg. En mann i tykk frakk dyttet en vogn full av søppel mot baksiden av bygningen med all sin kraft. Joseph og Odile holdt seg tett inntil veggen og snek seg gjennom den åpne døråpningen.
    
  Inne befant de seg i en servicehall som førte til en labyrint av trapper og andre korridorer. Mens de gikk langs korridoren, kunne de høre fjerne, dempede rop som syntes å komme fra en annen verden. Kvinnen konsentrerte seg og lyttet etter sønnens stemme, men det var nytteløst. De gikk gjennom flere korridorer uten å møte noen. Joseph måtte skynde seg for å holde tritt med sin kone, som, i samsvar med ren instinkt, beveget seg raskt fremover, og stoppet bare et sekund ved hver døråpning.
    
  Snart befant de seg der de kikket inn i et mørkt, L-formet rom. Det var fylt med barn, hvorav mange var bundet til senger og klynket som våte hunder. Rommet var tett og stikkende, og kvinnen begynte å svette og kjente en prikkende følelse i ekstremitetene mens kroppen hennes varmet opp. Hun brydde seg imidlertid ikke, da øynene hennes fór fra seng til seng, fra ett ungt ansikt til et annet, desperat på jakt etter sønnen sin.
    
  "Her er rapporten, dr. Grouse."
    
  Joseph og kona utvekslet blikk da de hørte navnet på legen de trengte å oppsøke, mannen som holdt sønnens liv i sine hender. De snudde seg mot det fjerne hjørnet av rommet og så en liten gruppe mennesker samlet rundt en av sengene. En attraktiv ung lege satt ved sengen til en jente som så ut til å være omtrent ni år gammel. Ved siden av ham holdt en eldre sykepleier et brett med kirurgiske instrumenter, mens en middelaldrende lege tok notater med et kjedelig uttrykk.
    
  "Doktor Graus ..." sa Odile nølende og samlet mot idet hun nærmet seg gruppen.
    
  Den unge mannen vinket avvisende til sykepleieren uten å ta blikket fra det han holdt på med.
    
  "Ikke nå, takk."
    
  Sykepleieren og den andre legen stirret overrasket på Odile, men sa ingenting.
    
  Da hun så hva som skjedde, måtte Odile bite tennene sammen for å ikke skrike. Den unge jenta var dødsblek og virket halvt bevisstløs. Graus holdt hånden hennes over et metallfat og lagde små snitt med en skalpell. Det var knapt en flekk på jentas hånd som ikke ble berørt av bladet, og blod rant sakte ned i fatet, som var nesten fullt. Til slutt vippet jentas hode til siden. Graus plasserte to slanke fingre på halsen hennes.
    
  "Greit, hun har ikke puls. Hva er klokken, dr. Strobel?"
    
  "Seks trettisju."
    
  Nesten nittitre minutter. Enestående! Personen forble bevisst, selv om bevissthetsnivået hennes var forholdsvis lavt, og hun viste ingen tegn til smerte. Kombinasjonen av opiumtinktur og datura er utvilsomt bedre enn alt vi har prøvd så langt. Gratulerer, Strobel. Forbered en prøve til obduksjon.
    
  "Takk, herr doktor. Straks."
    
  Først da snudde den unge legen seg mot Joseph og Odile. Blikket hans var en blanding av irritasjon og forakt.
    
  "Og hvem kunne du være?"
    
  Odile tok et skritt frem og stilte seg ved siden av sengen, mens hun prøvde å ikke se på den døde jenta.
    
  Mitt navn er Odile Cohen, Dr. Graus. Jeg er Elan Cohens mor.
    
  Legen så kaldt på Odile og snudde seg deretter mot sykepleieren.
    
  "Få disse jødene ut herfra, pater Ulein Ulrike."
    
  Sykepleieren grep Odile i albuen og dyttet henne hardt mellom kvinnen og legen. Joseph skyndte seg til sin kone og slos med den massive sykepleieren. Et øyeblikk dannet de en merkelig trio som beveget seg i hver sin retning, men ingen av dem gjorde noen fremskritt. Fader Ulrikes ansikt rødmet av anstrengelsen.
    
  "Doktor, jeg er sikker på at det har skjedd en feil," sa Odile og prøvde å stikke hodet ut bak sykepleierens brede skuldre. "Sønnen min er ikke psykisk syk."
    
  Odile klarte å frigjøre seg fra sykepleierens grep og snudde seg for å møte legen.
    
  "Det er sant at han ikke har snakket mye siden vi mistet hjemmet vårt, men han er ikke gal. Han er her på grunn av en feil. Hvis du lar ham gå ... Vær så snill, la meg gi deg det eneste vi har igjen."
    
  Hun plasserte pakken på sengen, og passet på å ikke berøre den døde jentas kropp, og fjernet forsiktig avispapiret. Til tross for det svake lyset i rommet kastet den gylne gjenstanden sin glød på veggene rundt.
    
  "Det har vært i min manns familie i generasjoner, dr. Graus. Jeg vil heller dø enn å gi det fra meg. Men sønnen min, doktor, sønnen min ..."
    
  Odile brast i gråt og falt ned på kne. Den unge legen la knapt merke til det, blikket festet på gjenstanden på sengen. Han klarte imidlertid å åpne munnen lenge nok til å knuse ethvert håp paret hadde igjen.
    
  "Sønnen din er død. Gå din vei."
    
    
  Så snart den kalde luften utenfor berørte ansiktet hennes, gjenvant Odile noe av styrken. Hun holdt fast ved mannen sin mens de hastet av gårde fra sykehuset, og gruet seg til portforbudet mer enn noensinne. Tankene hennes var utelukkende rettet mot å dra tilbake til den andre siden av byen, der den andre sønnen deres ventet.
    
  "Skynd deg, Josef. Skynd deg."
    
  De økte tempoet under den stadig fallende snøen.
    
    
  På sykehuskontoret sitt la dr. Graus på telefonen med et distré uttrykk og strøk over en merkelig gullgjenstand på skrivebordet. Noen minutter senere, da SS-sirenene nådde ham, så han ikke engang ut av vinduet. Assistenten hans nevnte noe om jøder som flyktet, men Graus ignorerte det.
    
  Han var travelt opptatt med å planlegge den unge Cohens operasjon.
    
  Hovedpersonene
    
  Presteskapet
    
  FADER ANTHONY FOWLER, en agent som jobber for både CIA og Den hellige allianse.
    
  FADER ALBERT, tidligere hacker. Systemanalytiker i CIA og kontaktperson for Vatikanets etterretningstjeneste.
    
  BROR CESÁREO, dominikaner. Antikvitetsforvalter i Vatikanet.
    
    
  Vatikanets sikkerhetskorps
    
  CAMILO SIRIN, generalinspektør. Også leder for Den hellige allianse, Vatikanets hemmelige etterretningstjeneste.
    
    
  Sivile
    
  ANDREA OTERO, reporter for avisen El Globo.
    
  RAYMOND KANE, multimillionær og industrimann.
    
  JACOB RUSSELL, administrerende assistent for Kain.
    
  ORVILLE WATSON, terrorkonsulent og eier av Netcatch.
    
  DOKTOR HEINRICH GRAUSS, nazistisk folkemorder.
    
    
  Moses' ekspedisjonsstab
    
  CECIL FORRESTER, bibelsk arkeolog.
    
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING og EZRA LEVIN, assistert av Cecil Forrester
    
  MOGENS DEKKER, sikkerhetssjef for ekspedisjonen.
    
  ALOIS GOTTLIEB, ALRIK GOTTLIEB, TEVI WAHAKA, PACO TORRES, LOUIS MALONEY og MARLA JACKSON, Decker-soldater.
    
  DOKTOR HAREL, lege ved utgravningene.
    
  TOMMY EICHBERG, sjefsjåfør.
    
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, Administrasjon/Teknisk stab
    
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, kokker
    
    
  Terrorister
    
  NAZIM og HARUF, medlemmer av Washington-cellen.
    
  O, D og W, medlemmer av de syriske og jordanske cellene.
    
  HUCAN, leder av tre celler.
    
    
  1
    
    
    
  BALTHASAR HANDWURTZ' RESIDENSE
    
  STEINFELDSTRA ßE, 6
    
  KRIEGLACH, ØSTERRIKE
    
    
  Torsdag 15. desember 2005, kl. 11:42.
    
    
  Presten tørket føttene sine forsiktig på velkomstmatten før han banket på døren. Etter å ha sporet mannen de siste fire månedene, hadde han endelig funnet gjemmestedet sitt for to uker siden. Nå var han sikker på Handwurtz' sanne identitet. Øyeblikket var kommet for å møte ham ansikt til ansikt.
    
  Han ventet tålmodig i noen minutter. Det var midt på dagen, og Graus tok som vanlig en ettermiddagslur på sofaen. På denne tiden var den smale gaten nesten øde. Naboene hans i Steinfeldstrasse var på jobb, uvitende om at i nummer 6, i et lite hus med blå gardiner i vinduene, sov det folkemordsmonsteret fredelig foran fjernsynet.
    
  Til slutt varslet lyden av en nøkkel i låsen presten om at døren snart skulle åpnes. Hodet til en eldre mann med den ærverdige fremtoningen til en person i en helseforsikringsannonse dukket opp bak døren.
    
  'Ja?'
    
  "God morgen, herr doktor."
    
  Den gamle mannen så mannen som hadde tiltalt ham opp og ned. Han var høy, tynn og skallet, omtrent femti år gammel, med en prestekrage synlig under den svarte frakken. Han sto i døråpningen med den stive holdningen til en militærvakt, med sine grønne øyne som fulgte intenst med på den gamle mannen.
    
  "Jeg tror du tar feil, far. Jeg var rørlegger før, men jeg er pensjonist nå. Jeg har allerede bidratt til menighetsfondet, så unnskyld meg ..."
    
  "Er du tilfeldigvis dr. Heinrich Graus, den berømte tyske nevrokirurgen?"
    
  Den gamle mannen holdt pusten et øyeblikk. Bortsett fra det hadde han ikke gjort noe som avslørte seg selv. Denne lille detaljen var imidlertid nok for presten: beviset var positivt.
    
  "Jeg heter Handwurtz, far."
    
  "Det er ikke sant, og det vet vi begge. Hvis du slipper meg inn, skal jeg vise deg hva jeg har med meg." Presten løftet venstre hånd, der han holdt en svart dokumentmappe.
    
  Som svar svingte døren opp, og den gamle mannen haltet raskt mot kjøkkenet. De gamle gulvplankene protesterte for hvert skritt. Presten fulgte etter ham, men brydde seg lite om omgivelsene. Han hadde kikket gjennom vinduene tre ganger og visste allerede hvor hvert eneste billige møbel var. Han foretrakk å holde blikket festet på den gamle nazistens rygg. Selv om legen gikk med litt vanskeligheter, så presten ham løfte sekker med kull fra skuret med en letthet som ville gjort en mann som var flere tiår yngre misunnelig. Heinrich Graus var fortsatt en farlig mann.
    
  Det lille kjøkkenet var mørkt og luktet harskt. Det var en gasskomfyr, en benkeplate med en tørket løk på, et rundt bord og to flotte stoler. Graus gestikulerte at presten skulle sette seg. Så rotet den gamle mannen gjennom skapet, dro frem to glass, fylte dem med vann og satte dem på bordet før han selv satte seg ned. Glassene forble urørte mens de to mennene satt der, ubevegelige, og så på hverandre i over et minutt.
    
  Den gamle mannen hadde på seg en rød flanellskjole, en bomullsskjorte og slitte bukser. Han hadde begynt å bli skallet tjue år tidligere, og det lille håret han hadde igjen var helt hvitt. De store runde brillene hans hadde gått av moten allerede før kommunismens fall. Det avslappede uttrykket rundt munnen ga ham et godmodig utseende.
    
  Ingenting av dette lurte presten.
    
  Støvpartikler svevde i lysstrålen fra den svake desembersolen. En av dem landet på prestens erme. Han kastet den til side uten å ta blikket fra den gamle mannen.
    
  Den glatte selvtilliten i denne gesten gikk ikke nazisten ubemerket hen, men han hadde tid til å gjenvinne fatningen.
    
  "Skal du ikke drikke litt vann, far?"
    
  "Jeg vil ikke drikke, dr. Grouse."
    
  "Så du kommer til å insistere på å kalle meg ved det navnet. Jeg heter Handwurz. Balthasar Handwurz."
    
  Presten brydde seg ikke.
    
  "Jeg må innrømme at du er ganske skarpsindig. Da du fikk passet ditt for å reise til Argentina, var det ingen som forestilte seg at du skulle være tilbake i Wien noen måneder senere. Naturligvis var det det siste stedet jeg lette etter deg. Bare 65 kilometer fra Spiegelgrund sykehus. Nazijegeren Wiesenthal brukte år på å lete etter deg i Argentina, uvitende om at du bare var en kort kjøretur fra kontoret hans. Ironisk, synes du ikke?"
    
  "Jeg synes dette er latterlig. Du er amerikaner, ikke sant? Du snakker godt tysk, men aksenten din avslører deg."
    
  Presten plasserte kofferten sin på bordet og dro frem en slitt mappe. Det første dokumentet han viste frem var et fotografi av en ung Graus, tatt på sykehuset i Spiegelgrund under krigen. Det andre var en variant av det samme fotografiet, men med legens ansiktstrekk aldret ved hjelp av dataprogramvare.
    
  "Er ikke teknologien storslått, herr doktor?"
    
  "Det beviser ingenting. Hvem som helst kunne ha gjort det. Jeg ser også på TV", sa han, men stemmen hans avslørte noe annet.
    
  "Du har rett. Det beviser ingenting, men det beviser noe."
    
  Presten dro frem et gulnet ark som noen hadde festet et svart-hvitt-fotografi til med en binders, over hvilket det var skrevet i sepia: FORNITAS VITNESBURG, ved siden av Vatikanets segl.
    
  "Balthasar Handwurz. Blondt hår, brune øyne, sterke ansiktstrekk. Identifikasjonsmerker: en tatovering på venstre arm med nummeret 256441, påført av nazistene under tiden hans i Mauthausen konsentrasjonsleir." Et sted du aldri har satt foten på, Graus. Nummeret ditt er en løgn. Personen som tatoverte deg fant det på stedet, men det er det minste av det. Det har fungert så langt.
    
  Den gamle mannen berørte hånden sin gjennom flanellskjolen. Han var blek av sinne og frykt.
    
  "Hvem i all verden er du, din drittsekk?"
    
  "Mitt navn er Anthony Fowler. Jeg vil inngå en avtale med deg."
    
  "Kom deg ut av huset mitt. Nå."
    
  "Jeg tror ikke jeg utpreger meg tydelig. Du var assisterende direktør ved Am Spiegelgrund barnesykehus i seks år. Det var et veldig interessant sted. Nesten alle pasientene var jødiske og led av psykiske lidelser. "Liv som ikke er verdt å leve", er det ikke det du kalte dem?"
    
  "Jeg aner ikke hva du snakker om!"
    
  "Ingen mistenkte hva du gjorde der. Eksperimenterte. Hoppet opp barn mens de fortsatt levde. Syv hundre og fjorten, dr. Graus. Du drepte syv hundre og fjorten av dem med dine egne hender."
    
  "Jeg sa jo ..."
    
  "Du oppbevarte hjernen deres i krukker!"
    
  Fowler slo neven så hardt i bordet at begge glassene veltet, og et øyeblikk var den eneste lyden vann som dryppet ned på flislagt gulv. Fowler tok flere dype åndedrag og prøvde å roe seg ned.
    
  Legen unngikk å se inn i de grønne øynene som så ut til å være klare til å dele ham i to.
    
  "Er du med på jødene?"
    
  "Nei, Graus. Du vet at det ikke er sant. Hvis jeg var en av dem, ville du hengt i en løkke i Tel Aviv. Jeg ... har tilknytning til menneskene som la til rette for flukten din i 1946."
    
  Legen undertrykte et gys.
    
  "Hellige allianse", mumlet han.
    
  Fowler svarte ikke.
    
  "Og hva vil Alliansen fra meg etter alle disse årene?"
    
  "Noe står til din disposisjon."
    
  Nazisten pekte på følget sitt.
    
  "Som du ser, er jeg ikke akkurat en rik mann. Jeg har ingen penger igjen."
    
  "Hvis jeg trengte penger, kunne jeg lett solgt deg til riksadvokaten i Stuttgart. De tilbyr fortsatt 130 000 euro for at du skal bli tatt. Jeg vil ha et lys."
    
  Nazisten stirret tomt på ham og lot som han ikke forsto.
    
  "Hvilket stearinlys?"
    
  "Nå er det deg som er latterlig, dr. Graus. Jeg snakker om lyset du stjal fra Cohen-familien for sekstito år siden. Et tungt, vekeløst lys dekket av gullfiligran. Det er det jeg vil ha, og jeg vil ha det nå."
    
  "Ta de forbannede løgnene dine et annet sted. Jeg har ikke noe stearinlys."
    
  Fowler sukket, lente seg tilbake i stolen og pekte på de veltede glassene på bordet.
    
  "Har du noe sterkere?"
    
  "Bak deg", sa Grouse og nikket mot skapet.
    
  Presten snudde seg og rakte etter flasken, som var halvfull. Han tok glassene og helte to fingre av den knallgule væsken i hvert av dem. Begge mennene drakk uten å skåle.
    
  Fowler tok flasken igjen og helte opp et nytt glass. Han tok en slurk, og sa så: "Weitzenkorn. Hvetesnaps. Det er lenge siden jeg har smakt det."
    
  "Jeg er sikker på at du ikke gikk glipp av det."
    
  "Sant nok. Men det er billig, ikke sant?"
    
  Grouse trakk på skuldrene.
    
  "En mann som deg, Graus. Genialt. Forgjeves. Jeg kan ikke tro at du drikker dette. Du forgifter deg selv sakte i et skittent hull som stinker av urin. Og du vil vite noe? Jeg forstår ..."
    
  "Du forstår ingenting."
    
  "Ganske bra. Du husker fortsatt Rikets metoder. Regler for offiserer. Avsnitt tre. "Ved tilfangetakelse av fienden, benekte alt og gi bare korte svar som ikke vil sette deg i fare." Vel, Graus, bli vant til det. Du er kompromittert opp til halsen."
    
  Den gamle mannen grimaserte og skjenket seg resten av snapsen. Fowler så på motstanderens kroppsspråk mens monsterets besluttsomhet sakte smuldret opp. Han var som en kunstner som trakk seg tilbake etter noen penselstrøk for å studere lerretet før han bestemte seg for hvilke farger han skulle bruke videre.
    
  Presten bestemte seg for å prøve å bruke sannheten.
    
  "Se på hendene mine, doktor", sa Fowler og la dem på bordet. De var rynkete, med lange, tynne fingre. Det var ingenting uvanlig med dem, bortsett fra én liten detalj. På toppen av hver finger, nær knokene, var det en tynn hvitaktig linje som fortsatte rett over hver hånd.
    
  "Dette er stygge arr. Hvor gammel var du da du fikk dem? Ti? Elleve?"
    
  Tolv. Jeg øvde på piano: Chopins preludier, opus 28. Faren min gikk bort til pianoet og smalt, uten forvarsel, igjen lokket på Steinway-pianoet. Det var et mirakel at jeg ikke mistet fingrene, men jeg klarte aldri å spille igjen.
    
  Presten grep glasset sitt og så ut til å fordype seg i innholdet før han fortsatte. Han klarte aldri å forstå hva som hadde skjedd mens han så et annet menneske inn i øynene.
    
  "Helt siden jeg var ni år gammel, har faren min ... tvang seg på meg. Den dagen sa jeg til ham at jeg skulle fortelle det til noen hvis han gjorde det igjen. Han truet meg ikke. Han ødela bare hendene mine. Så gråt han, ba meg om å tilgi ham og ringte de beste legene penger kunne kjøpe. Nei, Graus. Ikke tenk på det engang."
    
  Graus stakk hånden under bordet og kjente etter bestikkskuffen. Han ropte den raskt tilbake.
    
  "Det er derfor jeg forstår deg, doktor. Faren min var et monster hvis skyldfølelse overgikk hans egen evne til tilgivelse. Men han hadde mer mot enn deg. I stedet for å bremse ned midt i en skarp sving, tråkket han på gassen og tok moren min med seg."
    
  "En veldig rørende historie, far", sa Graus med en hånlig tone.
    
  "Hvis du sier det. Du har gjemt deg for å unngå å bli konfrontert med forbrytelsene dine, men du har blitt avslørt. Og jeg skal gi deg det faren min aldri fikk: en ny sjanse."
    
  "Jeg lytter."
    
  "Gi meg lyset. Til gjengjeld vil du motta denne mappen som inneholder alle dokumentene som vil tjene som dødsdommen din. Du kan gjemme deg her resten av livet."
    
  "Er det alt?" spurte den gamle mannen vantro.
    
  "For min del."
    
  Den gamle mannen ristet på hodet og reiste seg med et påtvunget smil. Han åpnet et lite skap og tok ut en stor glasskrukke fylt med ris.
    
  "Jeg spiser aldri korn. Jeg er allergisk."
    
  Han helte risen på bordet. En liten sky av stivelse dukket opp, etterfulgt av et tørt dunk. En pose, halvt begravd i risen.
    
  Fowler lente seg frem og strakte seg etter den, men Graus' benete labb grep tak i håndleddet hans. Presten så på ham.
    
  "Jeg har ditt ord, ikke sant?" spurte den gamle mannen engstelig.
    
  "Er dette verdt noe for deg?"
    
  "Ja, så vidt jeg kan bedømme."
    
  "Da har du det."
    
  Doktoren slapp Fowlers håndledd, hans egne hender skalv. Presten ristet forsiktig av risen og dro ut en mørk stoffpakke. Den var bundet med hyssing. Med stor forsiktighet løsnet han knutene og pakket ut stoffet. De svake strålene fra den tidlige østerrikske vinteren fylte det skitne kjøkkenet med et gyllent lys som virket i konflikt med omgivelsene og den skitne grå voksen fra det tykke lyset som sto på bordet. Hele overflaten på lyset hadde en gang vært dekket av tynt bladgull med et intrikat mønster. Nå var det edle metallet nesten forsvunnet, og etterlot bare spor av filigran i voksen.
    
  Grouse smilte trist.
    
  "Pantlåneren tok resten, far."
    
  Fowler svarte ikke. Han dro en lighter opp av bukselommen og tente på den. Så satte han lyset oppreist på bordet og holdt flammen mot spissen. Selv om det ikke var noen veke, begynte flammens varme å smelte voksen, som avga en kvalmende lukt mens den dryppet i grå dråper ned på bordet. Graus så på dette med bitter ironi, som om han likte å snakke for seg selv etter så mange år.
    
  "Jeg synes dette er morsomt. En jøde i en pantelåner har kjøpt jødisk gull i årevis, og dermed støttet et stolt medlem av Riket. Og det du ser nå beviser at søket ditt var fullstendig meningsløst."
    
  "Synet kan bedra, Grouse. Gullet på det lyset er ikke skatten jeg jakter på. Det er bare tidsfordriv for idioter."
    
  Som en advarsel blusset flammen plutselig opp. En vokspøl dannet seg på stoffet under. Den grønne kanten av en metallgjenstand var nesten synlig på toppen av det som var igjen av lyset.
    
  "Greit, den er her", sa presten. "Nå kan jeg gå."
    
  Fowler reiste seg og surret kluten rundt lyset igjen, og var forsiktig så han ikke brennte seg.
    
  Nazistene så forbløffet på. Han smilte ikke lenger.
    
  "Vent! Hva er dette? Hva er inni?"
    
  "Ingenting som angår deg."
    
  Den gamle mannen reiste seg, åpnet bestikkskuffen og dro frem en kjøkkenkniv. Med skjelvende skritt gikk han rundt bordet og mot presten. Fowler så på ham ubevegelig. Nazistenes øyne brant av det vanvittige lyset til en mann som tilbrakte hele netter med å betrakte denne gjenstanden.
    
  "Jeg må vite det."
    
  "Nei, Graus. Vi har inngått en avtale. Et lys for filen. Det er alt du får."
    
  Den gamle mannen løftet kniven, men ansiktsuttrykket til gjesten fikk ham til å senke den igjen. Fowler nikket og kastet mappen på bordet. Sakte, med en bylt med tøy i den ene hånden og kofferten i den andre, rygget presten mot kjøkkendøren. Den gamle mannen tok mappen.
    
  "Det finnes ingen andre kopier, ikke sant?"
    
  "Bare én. Det er med to jøder som venter utenfor."
    
  Graus' øyne holdt på å bule ut. Han løftet kniven igjen og gikk mot presten.
    
  "Du løy til meg! Du sa du skulle gi meg en sjanse!"
    
  Fowler så likegyldig på ham for siste gang.
    
  "Gud vil tilgi meg. Tror du at du blir like heldig?"
    
  Så, uten å si et ord til, forsvant han ut i korridoren.
    
  Presten gikk ut av bygningen med den dyrebare pakken klemt inntil brystet. To menn i grå frakker sto vakt noen få meter fra døren. Fowler advarte dem idet han gikk forbi: "Han har en kniv."
    
  Den høyeste knakk med knokene, og et lite smil lekte på leppene hans.
    
  "Det er enda bedre", sa han.
    
    
  2
    
    
    
  ARTIKKELEN BLE PUBLISERT I EL GLOBO
    
  17. desember 2005, side 12
    
    
  Østerrikske Herodes funnet død
    
  Wien (Associated Press)
    
  Etter mer enn femti år med å unndra seg rettferdighet, ble Dr. Heinrich Graus, "Slakteren fra Spiegelgrund", endelig funnet av østerriksk politi. Ifølge myndighetene ble den beryktede nazistiske krigsforbryteren funnet død, tilsynelatende av et hjerteinfarkt, i et lite hus i byen Krieglach, bare 56 kilometer fra Wien.
    
  Graus ble født i 1915 og sluttet seg til nazistpartiet i 1931. Ved starten av andre verdenskrig var han allerede nestkommanderende for barnesykehuset Am Spiegelgrund. Graus brukte sin stilling til å utføre umenneskelige eksperimenter på jødiske barn med såkalte atferdsproblemer eller psykisk utviklingshemming. Legen hevdet gjentatte ganger at slik atferd var arvelig og at eksperimentene hans var berettiget fordi forsøkspersonene hadde "liv som ikke var verdt å leve".
    
  Graus vaksinerte friske barn mot smittsomme sykdommer, utførte viviseksjoner og injiserte ofrene sine med forskjellige bedøvelsesblandinger han utviklet for å måle deres reaksjon på smerte. Det antas at omtrent 1000 mord fant sted innenfor murene til Spiegelgrund under krigen.
    
  Etter krigen flyktet nazistene og etterlot seg ingen spor bortsett fra 300 barnehjerner konservert i formaldehyd. Til tross for tyske myndigheters innsats klarte ingen å spore ham opp. Den berømte nazijegeren Simon Wiesenthal, som stilte over 1100 kriminelle for retten, forble fast bestemt på å finne Graus, som han kalte "sin ventetid", helt til sin død, og jaktet nådeløst på legen over hele Sør-Amerika. Wiesenthal døde i Wien for tre måneder siden, uvitende om at målet hans var en pensjonert rørlegger ikke langt fra hans eget kontor.
    
  Uoffisielle kilder ved den israelske ambassaden i Wien beklaget at Graus døde uten å måtte svare for sine forbrytelser, men feiret likevel hans plutselige død, gitt at hans høye alder ville ha komplisert utleverings- og rettssaksprosessen, slik som i tilfellet med den chilenske diktatoren Augusto Pinochet.
    
  "Vi kan ikke unngå å se Skaperens hånd i hans død", sa kilden.
    
    
  3
    
    
    
  KINE
    
  "Han er nede, sir."
    
  Mannen i stolen trakk seg litt tilbake. Hånden hans skalv, selv om bevegelsen ville vært umerkelig for alle som ikke kjente ham like godt som assistenten hans.
    
  "Hvordan er han? Har du undersøkt ham grundig?"
    
  "Du vet hva jeg har, herre."
    
  Det kom et dypt sukk.
    
  "Ja, Jakob. Beklager."
    
  Mannen reiste seg mens han snakket, og strakte seg etter fjernkontrollen som kontrollerte omgivelsene hans. Han trykket hardt på en av knappene, og knokene hans ble hvite. Han hadde allerede ødelagt flere fjernkontroller, og assistenten hans ga til slutt etter og bestilte en spesialtilpasset fjernkontroll, laget av forsterket akryl som passet til formen på den gamle mannens hånd.
    
  "Oppførselen min må være slitsom", sa den gamle mannen. "Beklager."
    
  Assistenten hans svarte ikke; han innså at sjefen hans trengte å slippe ut litt damp. Han var en beskjeden mann, men han var godt klar over sin posisjon i livet, hvis disse egenskapene kunne sies å være forenlige.
    
  "Det gjør vondt å sitte her hele dagen, vet du? Hver dag finner jeg mindre og mindre glede i vanlige ting. Jeg har blitt en ynkelig gammel idiot. Hver kveld når jeg legger meg, sier jeg til meg selv: "I morgen." I morgen er dagen. Og neste morgen står jeg opp, og besluttsomheten min er borte, akkurat som tennene mine."
    
  "Vi bør komme oss av gårde, sir", sa assistenten, som hadde hørt utallige varianter av dette temaet.
    
  "Er dette absolutt nødvendig?"
    
  "Det var du som ba om det, sir. Som en måte å få kontroll på eventuelle løse tråder."
    
  "Jeg kunne bare lese rapporten."
    
  "Det er ikke bare det. Vi er allerede i fase fire. Hvis du vil være med på denne ekspedisjonen, må du venne deg til å samhandle med fremmede. Dr. Houcher var veldig tydelig på det punktet."
    
  Den gamle mannen trykket på noen knapper på fjernkontrollen. Persiennene i rommet gikk ned og lysene slukket idet han satte seg ned igjen.
    
  "Det finnes ingen annen måte?"
    
  Assistenten hans ristet på hodet.
    
  "Så veldig bra."
    
  Assistenten gikk mot døren, den eneste gjenværende lyskilden.
    
  Jakob.
    
  "Ja, herr?"
    
  "Før du går ... Har du noe imot at jeg holder hånden din et øyeblikk? Jeg er redd."
    
  Assistenten gjorde som han ble bedt om. Cains hånd skalv fortsatt.
    
    
  4
    
    
    
  KAYN INDUSTRIES HOVEDKONTOR
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 5. juli 2006. Kl. 11:10.
    
    
  Orville Watson trommet nervøst med fingrene på den tykke skinnmappen i fanget. De siste to timene hadde han sittet i det myke baksetet i resepsjonsområdet i 38. etasje i Kayn Tower. Med en timelønn på 3000 dollar ville alle andre vært fornøyde med å vente til dommedag. Men ikke Orville. Den unge kalifornieren begynte å kjede seg. Faktisk var det å bekjempe kjedsomhet som gjorde karrieren hans til noe.
    
  Han kjedet seg ved universitetet. Mot familiens ønske sluttet han i løpet av andre året på universitetet. Han fant en god jobb hos CNET, et selskap i forkant av ny teknologi, men kjedsomheten tok overhånd igjen. Orville lengtet stadig etter nye utfordringer, og hans sanne lidenskap var å svare på spørsmål. Ved årtusenskiftet fikk entreprenørånden ham til å forlate CNET og starte sitt eget selskap.
    
  Moren hans, som leste avisoverskrifter om nok et dotcom-krakk, protesterte. Bekymringene hennes avskrekket ikke Orville. Han pakket sin 280 kilo tunge kropp, den blonde hestehalen og en koffert full av klær inn i en falleferdig varebil og kjørte tvers over landet, og endte opp i en kjellerleilighet på Manhattan. Dermed ble Netcatch født. Slagordet deres var: "Du spør, vi svarer." Hele prosjektet kunne ha forblitt ikke mer enn den ville drømmen til en ung mann med en spiseforstyrrelse, for mange bekymringer og en merkelig forståelse av internett. Men så skjedde 11. september, og Orville innså umiddelbart tre ting som Washington-byråkratene hadde brukt altfor lang tid på å finne ut av.
    
  For det første var metodene deres for informasjonsbehandling tretti år utdaterte. For det andre gjorde den politiske korrektheten som ble innført av den åtte år lange Clinton-administrasjonen informasjonsinnsamling enda vanskeligere, siden man bare kunne stole på "pålitelige kilder", som var ubrukelige når man hadde med terrorister å gjøre. Og for det tredje viste araberne seg å være de nye russerne når det gjaldt spionasje.
    
  Orvilles mor, Yasmina, ble født og bodde i mange år i Beirut før hun giftet seg med en kjekk ingeniør fra Sausalito i California, som hun møtte mens han jobbet med et prosjekt i Libanon. Paret flyttet snart til USA, hvor den vakre Yasmina lærte sin eneste sønn arabisk og engelsk.
    
  Ved å ta i bruk forskjellige identiteter på nett, oppdaget den unge mannen at internett var et fristed for ekstremister. Fysisk sett spilte det ingen rolle hvor langt fra hverandre ti radikalere kunne være; på nett ble avstand målt i millisekunder. Identitetene deres kunne være hemmelige og ideene deres ville, men på nett kunne de finne folk som tenkte akkurat som dem. I løpet av få uker hadde Orville oppnådd noe ingen i vestlig etterretning kunne ha oppnådd med konvensjonelle metoder: han hadde infiltrert et av de mest radikale islamske terrornettverkene.
    
  En morgen tidlig i 2002 kjørte Orville sørover til Washington, D.C., med fire esker med mapper i bagasjerommet på varebilen sin. Da han ankom CIAs hovedkvarter, ba han om å få snakke med mannen som var ansvarlig for islamsk terrorisme, og hevdet at han hadde viktig informasjon å avsløre. I hånden hans hadde han et ti sider langt sammendrag av funnene hans. Den beskjedne tjenestemannen som møtte ham, lot ham vente i to timer før han i det hele tatt gadd å lese rapporten sin. Etter at han var ferdig, ble tjenestemannen så skremt at han ringte sin overordnede. Noen minutter senere dukket fire menn opp, taklet Orville i gulvet, kledde ham av og dro ham inn i et avhørsrom. Orville smilte innvendig gjennom hele den ydmykende prosedyren; han visste at han hadde truffet spikeren på hodet.
    
  Da CIA-folkene innså omfanget av Orvilles talent, tilbød de ham en jobb. Orville fortalte dem at det som var i de fire eskene (som til slutt førte til 23 arrestasjoner i USA og Europa) bare var en gratis vareprøve. Hvis de ville ha mer, burde de inngå kontrakt for tjenestene til hans nye selskap, Netcatch.
    
  "Jeg må legge til at prisene våre er svært rimelige", sa han. "Kan jeg få tilbake undertøyet mitt nå?"
    
  Fire og et halvt år senere hadde Orville lagt på seg ytterligere tolv kilo. Bankkontoen hans hadde også gått opp litt i vekt. Netcatch har for tiden sytten heltidsansatte som utarbeider detaljerte rapporter og utfører informasjonsforskning for de store vestlige regjeringene, hovedsakelig om sikkerhetsspørsmål. Orville Watson, nå millionær, begynte å kjede seg igjen.
    
  Helt til denne nye oppgaven dukket opp.
    
  Netcatch hadde sin egen måte å gjøre ting på. Alle forespørsler om tjenestene deres måtte stilles som et spørsmål. Og dette siste spørsmålet ble ledsaget av ordene "budsjettet er ubegrenset". Det faktum at dette ble gjort av et privat selskap, ikke myndighetene, pirret også Orvilles nysgjerrighet.
    
    
  Hvem er pater Anthony Fowler?
    
    
  Orville reiste seg fra den myke sofaen i resepsjonsområdet og prøvde å lette nummenheten i musklene. Han foldet hendene sammen og strakte dem så langt bak hodet som han kunne. En forespørsel om informasjon fra et privat selskap, spesielt et som Kayn Industries, et Fortune 500-selskap, var uvanlig. Spesielt en så merkelig og presis forespørsel fra en vanlig prest fra Boston.
    
  ...om en tilsynelatende vanlig prest fra Boston, korrigerte Orville seg selv.
    
  Orville strakte akkurat ut armene da en mørkhåret, velbygd leder, kledd i en dyr dress, kom inn i venterommet. Han var knapt tretti, og han betraktet Orville alvorlig bak de uten innfatning. Den oransje fargen i huden hans gjorde det klart at han ikke var fremmed for solarier. Han snakket med en skarp britisk aksent.
    
  "Herr Watson. Jeg er Jacob Russell, Raymond Kanes administrasjonsassistent. Vi snakket sammen på telefonen."
    
  Orville prøvde å gjenvinne fatningen, uten særlig hell, og rakte ut hånden hans.
    
  "Herr Russell, jeg er veldig glad for å møte deg. Unnskyld meg, jeg ..."
    
  "Ikke vær redd. Følg meg, så skal jeg ta deg med til møtet ditt."
    
  De krysset det teppebelagte venterommet og nærmet seg mahognidørene i den andre enden.
    
  "Et møte? Jeg trodde jeg skulle forklare funnene mine for deg."
    
  "Vel, ikke helt, herr Watson. I dag skal Raymond Kane høre hva du har å si."
    
  Orville kunne ikke svare.
    
  "Er det et problem, herr Watson?" Føler du deg uvel?
    
  "Ja. Nei. Jeg mener, det er ikke noe problem, herr Russell. Du tok meg nettopp på senga. Herr Cain ..."
    
  Russell dro i det lille håndtaket på den mahognifargede dørkarmen, og panelet gled til side og avdekket et enkelt kvadrat av mørkt glass. Sjefen plasserte høyre hånd på glasset, og et oransje lys blinket, etterfulgt av en kort klokkelyd, og så åpnet døren seg.
    
  "Jeg forstår din overraskelse, gitt hva media har sagt om Mr. Cain. Som du sikkert vet, er arbeidsgiveren min en mann som verdsetter privatlivet sitt ..."
    
  Han er en forbanna eremitt, det er det han er, tenkte Orville.
    
  "...men du trenger ikke å bekymre deg. Han er vanligvis motvillig til å møte fremmede, men hvis du følger visse prosedyrer..."
    
  De gikk ned en smal korridor, i enden av der de skinnende metalldørene til en heis ruvet.
    
  "Hva mener De med "vanligvis", herr Russell?"
    
  Sjefen kremtet.
    
  "Jeg må informere deg om at du bare vil være den fjerde personen, utenom topplederne i dette firmaet, som har møtt herr Cain i løpet av de fem årene jeg har jobbet for ham."
    
  Orville plystret lenge.
    
  "Dette er noe."
    
  De nådde heisen. Det var ingen opp- eller ned-knapp, bare et lite digitalt panel på veggen.
    
  "Kan De være så snill å se en annen vei, herr Watson?" sa Russell.
    
  Den unge kalifornieren gjorde som han ble bedt om. En serie pipelyder hørtes idet sjefen tastet inn koden.
    
  "Nå kan du snu deg. Takk."
    
  Orville snudde seg mot ham igjen. Heisdørene åpnet seg, og to menn kom inn. Igjen var det ingen knapper der, bare en magnetisk kortleser. Russell tok ut plastkortet sitt og satte det raskt inn i sporet. Dørene lukket seg, og heisen beveget seg jevnt oppover.
    
  "Sjefen din tar absolutt sikkerheten sin på alvor", sa Orville.
    
  Herr Kane har mottatt en god del dødstrusler. Faktisk ble han utsatt for et ganske alvorlig attentatforsøk for noen år siden, og han var heldig som slapp uskadd unna. Ikke bli skremt av tåken. Det er helt trygt.
    
  Orville lurte på hva i all verden Russell snakket om da en fin tåke begynte å falle fra taket. Orville så opp og la merke til flere apparater som sendte ut en ny spraysky.
    
  "Hva skjer?"
    
  "Det er en mild antibiotikablanding, helt trygg. Liker du lukten?"
    
  Han sprayer til og med gjestene sine før han ser dem, for å forsikre seg om at de ikke smitter ham. Jeg har ombestemt meg. Denne fyren er ikke en eremitt, han er en paranoid freak.
    
  "Mmm, ja, ikke verst. Minty, ikke sant?"
    
  "Villmynteessens. Veldig forfriskende."
    
  Orville bet seg i leppa for å ikke svare, og fokuserte i stedet på den syvsifrede regningen han ville kreve av Cain når han kom ut av dette forgylte buret. Tanken livnet ham litt opp.
    
  Heisdørene åpnet seg ut mot et praktfullt rom fylt med naturlig lys. Halvparten av trettiniende etasje var en gigantisk terrasse, omgitt av glassvegger, med panoramautsikt over Hudsonelven. Hoboken lå rett foran, og Ellis Island i sør.
    
  'Imponerende.'
    
  "Herr Kain liker å mimre om røttene sine. Vennligst følg meg." Den enkle innredningen sto i kontrast til den majestetiske utsikten. Gulvet og møblene var helt hvite. Den andre halvdelen av etasjen, med utsikt over Manhattan, var atskilt fra den innglassede terrassen av en vegg, også hvit, med flere dører. Russell stoppet foran en av dem.
    
  "Greit, herr Watson, herr Cain vil ta imot deg nå. Men før du går inn, vil jeg gjerne legge frem noen enkle regler for deg. Først og fremst, ikke se direkte på ham. For det andre, ikke still ham noen spørsmål. Og for det tredje, ikke prøv å berøre ham eller komme nær ham. Når du kommer inn, vil du se et lite bord med en kopi av rapporten din og fjernkontrollen til PowerPoint-presentasjonen din, som kontoret ditt ga oss i morges. Bli ved bordet, hold presentasjonen din, og gå så snart du er ferdig. Jeg venter på deg. Er det forstått?"
    
  Orville nikket nervøst.
    
  "Jeg vil gjøre alt i min makt."
    
  "Greit da, kom inn", sa Russell og åpnet døren.
    
  Kaliforniereren nølte før han gikk inn i rommet.
    
  "Å, én ting til. Netcatch oppdaget noe interessant under en rutinemessig etterforskning vi utførte for FBI. Vi har grunn til å tro at Cain Industries kan være et mål for islamske terrorister. Alt står i denne rapporten", sa Orville og ga assistenten sin en DVD. Russell tok den med et bekymret blikk. "Se på det som en høflighet fra vår side."
    
  "Tusen takk, herr Watson. Og lykke til."
    
    
  5
    
    
    
  HOTEL LE MERIDIEN
    
  AMMAN, Jordan
    
    
  Onsdag 5. juli 2006. 18:11.
    
    
  På den andre siden av verden forlot Tahir Ibn Faris, en mindre tjenestemann i Industridepartementet, kontoret sitt litt senere enn vanlig. Årsaken var ikke hans dedikasjon til jobben, som faktisk var eksemplarisk, men hans ønske om å forbli ubemerket. Det tok ham mindre enn to minutter å nå målet sitt, som ikke var et vanlig busstopp, men det luksuriøse Meridien, Jordans fineste femstjerners hotell, hvor to herrer for tiden bodde. De hadde bedt om møtet gjennom en fremtredende industrimann. Dessverre hadde denne mellommannen opparbeidet seg et rykte gjennom kanaler som verken var respektable eller rene. Derfor mistenkte Tahir at invitasjonen til kaffe kunne ha tvilsomme undertoner. Og selv om han var stolt av sine tjuetre år med ærlig tjeneste i departementet, trengte han stolthet mindre og mindre og penger mer; grunnen var at hans eldste datter skulle gifte seg, og det ville koste ham dyrt.
    
  Da han gikk mot en av ledersuitene, undersøkte Tahir speilbildet sitt og ønsket at han så mer grådig ut. Han var knapt 168 cm høy, og magen, det grånende skjegget og den voksende skallete flekken fikk ham til å se mer ut som en vennlig dranker enn en korrupt embetsmann. Han ville viske ut ethvert spor av ærlighet fra ansiktet sitt.
    
  Det mer enn to tiår med ærlighet ikke hadde gitt ham, var et skikkelig perspektiv på hva han holdt på med. Da han banket på døren, begynte knærne å dunke. Han klarte å roe seg ned et øyeblikk før han gikk inn i rommet, hvor han ble møtt av en velkledd amerikansk mann, tilsynelatende i femtiårene. En annen mann, mye yngre, satt i den romslige stuen, røykte og snakket i mobiltelefonen sin. Da han fikk øye på Tahir, avsluttet han samtalen og reiste seg for å hilse på ham.
    
  "Ahlan wa sahlan", hilste han ham på perfekt arabisk.
    
  Tahir var lamslått. Da han ved flere anledninger hadde nektet bestikkelser for å omregulere land til industriell og kommersiell bruk i Amman - en sann gullgruve for hans mindre samvittighetsfulle kolleger - hadde han ikke gjort det av pliktfølelse, men på grunn av den fornærmende arrogansen til vestlige, som i løpet av få minutter etter å ha møtt ham, kastet bunker med dollarsedler på bordet.
    
  Samtalen med disse to amerikanerne kunne ikke vært mer annerledes. Foran Tahirs forbausede øyne satte den eldre seg ved et lavt bord hvor han hadde forberedt fire dellaer, beduinske kaffekanner og et lite kullbål. Med sikker hånd ristet han ferske kaffebønner i en jernpanne og lot dem avkjøles. Deretter malte han de ristede bønnene sammen med de mer modne i en mahbash, en liten morter. Hele prosessen ble ledsaget av en kontinuerlig flyt av samtaler, bortsett fra den rytmiske støtingen av støteren på mahbashen, en lyd som arabere anser for å være en form for musikk, hvis kunstneriske ferdigheter må verdsettes av gjesten.
    
  Amerikaneren tilsatte kardemommefrø og en klype safran, og la blandingen forsiktig trekke i samsvar med en århundregammel tradisjon. Som vanlig holdt gjesten - Tahir - koppen, som ikke hadde hank, mens amerikaneren fylte den halvveis, ettersom vertens privilegium var å være den første til å servere den viktigste personen i rommet. Tahir drakk kaffen, fortsatt litt skeptisk til resultatet. Han tenkte at han ikke ville drikke mer enn én kopp, siden det allerede var sent, men etter å ha smakt på drikken var han så henrykt at han drakk fire til. Han ville ha endt opp med å drikke en sjette kopp, hvis det ikke var for det faktum at det ble ansett som uhøflig å drikke et partall.
    
  "Herr Fallon, jeg hadde aldri trodd at noen født i Starbucks' land kunne utføre beduinritualet gahwah så bra", sa Tahir. På dette tidspunktet følte han seg ganske komfortabel og ville at de skulle vite det, slik at han kunne finne ut hva i all verden disse amerikanerne drev med.
    
  Den yngste av programlederne ga ham et gullfarget sigarettetui for hundrede gang.
    
  "Tahir, min venn, vær så snill å slutt å kalle oss ved etternavn. Jeg er Peter, og dette er Frank", sa han og tente en ny Dunhill.
    
  "Takk, Peter."
    
  "Greit. Nå som vi er avslappet, Tahir, ville du synes det var uhøflig om vi snakket om forretninger?"
    
  Den eldre embetsmannen ble positivt overrasket igjen. To timer hadde gått. Arabere liker ikke å diskutere forretninger før det har gått en halvtime eller så, men denne amerikaneren ba til og med om tillatelse. I det øyeblikket følte Tahir seg klar til å pusse opp enhver bygning de var på jakt etter, til og med kong Abdullahs palass.
    
  "Absolutt, min venn."
    
  "Greit, det er det vi trenger: en lisens for Kayn Mining Company til å utvinne fosfater i ett år, fra og med i dag."
    
  "Det blir ikke så lett, min venn. Nesten hele Dødehavskysten er allerede okkupert av lokal industri. Som du vet, er fosfater og turisme praktisk talt våre eneste nasjonale ressurser."
    
  "Ikke noe problem, Tahir. Vi er ikke interessert i Dødehavet, bare et lite område på omtrent ti kvadratkilometer sentrert rundt disse koordinatene."
    
  Han ga Tahir et papirark.
    
  '29№ 34' 44" nord, 36№ 21' 24" øst? Dere kan ikke mene alvor, mine venner. Det er nordøst for Al-Mudawwara.'
    
  "Ja, ikke langt fra den saudiarabiske grensen. Vi vet det, Tahir."
    
  Jordaneren så forvirret på dem.
    
  Det finnes ingen fosfater der. Det er en ørken. Mineraler er ubrukelige der.
    
  "Vel, Tahir, vi har stor tillit til ingeniørene våre, og de tror de kan utvinne betydelige mengder fosfat i dette området. Som et tegn på velvilje vil du selvfølgelig få betalt en liten provisjon."
    
  Tahirs øyne ble store da den nye vennen hans åpnet kofferten sin.
    
  "Men det må jo være ..."
    
  "Nok til lille Mieshas bryllup, ikke sant?"
    
  Og et lite strandhus med garasje for to biler, tenkte Tahir. De fordømte amerikanerne tror sikkert de er smartere enn alle andre og kan finne olje i dette området. Som om vi ikke har lett der utallige ganger. Uansett, jeg skal ikke være den som ødelegger drømmene deres.
    
  "Mine venner, det er ingen tvil om at dere begge er menn av stor verdi og kunnskap. Jeg er sikker på at deres virksomhet vil bli ønsket velkommen i det hasjemittiske kongeriket Jordan."
    
  Til tross for Peter og Franks sukkersøte smil, fortsatte Tahir å lure på hva alt dette betydde. Hva i all verden lette disse amerikanerne etter i ørkenen?
    
  Uansett hvor mye han slet med dette spørsmålet, kom han ikke engang i nærheten av antagelsen om at dette møtet ville koste ham livet om noen få dager.
    
    
  6
    
    
    
  KAYN INDUSTRIES HOVEDKONTOR
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 5. juli 2006. 11:29.
    
    
  Orville befant seg i et mørkt rom. Den eneste lyskilden var en liten lampe som brant på en talerstol tre meter unna, der rapporten hans lå, sammen med en fjernkontroll, slik veilederen hans hadde instruert. Han gikk bort og plukket opp fjernkontrollen. Mens han undersøkte den og lurte på hvordan han skulle begynne presentasjonen, ble han plutselig truffet av en sterk glød. Mindre enn to meter fra der han sto, var det en stor, seks meter bred skjerm. Den viste den første siden av presentasjonen hans, med den røde Netcatch-logoen.
    
  "Tusen takk, herr Kane, og god morgen. La meg begynne med å si at det er en ære ..."
    
  Det kom en liten summing, og bildet på skjermen endret seg og viste tittelen på presentasjonen hans og det første av to spørsmål:
    
    
  HVEM ER FADER ANTHONY FOWLER?
    
    
  Tydeligvis verdsatte herr Cain korthet og kontroll, og han hadde en ekstra fjernkontroll for hånden for å fremskynde prosessen.
    
  Greit, gamle mann. Jeg skjønner budskapet. La oss sette i gang.
    
  Orville trykket på fjernkontrollen for å åpne neste side. Den avbildet en prest med et tynt, rynkete ansikt. Han var skallet, og det håret han hadde igjen var klippet veldig kort. Orville begynte å snakke til mørket foran seg.
    
  "John Anthony Fowler, også kjent som Father Anthony Fowler, også kjent som Tony Brent. Født 16. desember 1951 i Boston, Massachusetts. Grønne øyne, omtrent 77 kilo. Frilans CIA-agent og en komplett gåte. Å avdekke dette mysteriet tok to måneder med forskning utført av ti av mine beste etterforskere, som jobbet utelukkende med denne saken, samt en betydelig sum penger for å smøre hendene til noen velplasserte kilder. Det forklarer i stor grad de tre millionene dollar det tok å utarbeide denne rapporten, herr Kane."
    
  Skjermen endret seg igjen, denne gangen viste den et familiebilde: et velkledd par i hagen til det som så ut som et dyrt hus. Ved siden av dem satt en attraktiv, mørkhåret gutt på rundt elleve år. Farens hånd så ut til å være klemt rundt guttens skulder, og alle tre hadde anspente smil.
    
  Den eneste sønnen til Marcus Abernathy Fowler, en forretningsmagnat og eier av Infinity Pharmaceuticals, nå et bioteknologiselskap verdt flere millioner dollar. Etter at foreldrene hans døde i en mistenkelig bilulykke i 1984, solgte Anthony Fowler selskapet og de gjenværende eiendelene deres og donerte alt til veldedighet. Han beholdt foreldrenes herskapshus i Beacon Hill og leide det ut til et par med barna deres. Men han beholdt toppetasjen og gjorde den om til en leilighet, møblert med noen møbler og en mengde filosofibøker. Han bor der av og til når han er i Boston.
    
  Det neste bildet viste en yngre versjon av den samme kvinnen, denne gangen på et universitetscampus, iført en avgangskjole.
    
  Daphne Brent var en dyktig kjemiker som jobbet hos Infinity Pharmaceuticals helt til eieren forelsket seg i henne og de giftet seg. Da hun ble gravid, gjorde Marcus henne til husmor over natten. Det er alt vi vet om Fowler-familien, bortsett fra at unge Anthony gikk på Stanford i stedet for Boston College som faren sin.
    
  Neste lysbilde: En ung Anthony, som ikke ser mye eldre ut enn en tenåring, med et alvorlig uttrykk i ansiktet, står under en plakat hvor det står "1971".
    
  I en alder av tjue år ble han uteksaminert med æresbevisninger fra universitetet med en grad i psykologi. Han var den yngste i klassen sin. Dette bildet ble tatt en måned før timene sluttet. På semesterets siste dag pakket han sakene sine og dro til universitetets rekrutteringskontor. Han ville til Vietnam.
    
  Et bilde av et slitt, gulnet skjema som var blitt fylt ut for hånd dukket opp på skjermen.
    
  Dette er et bilde av hans AFQT, De væpnede styrkers kvalifiseringstest. Fowler scoret nittiåtte av hundre. Sersjanten var så imponert at han umiddelbart sendte ham til Lackland Air Force Base i Texas, hvor han gjennomgikk grunnleggende trening, etterfulgt av avansert opplæring med Parachute Regiment for en spesialoperasjonsenhet som berget nedskutte piloter bak fiendens linjer. Mens han var på Lackland, lærte han geriljataktikker og ble helikopterpilot. Etter halvannet år i kamp, returnerte han hjem som løytnant. Blant medaljene hans er Purple Heart og Air Force Cross. Rapporten beskriver handlingene som ga ham disse medaljene.
    
  Et bilde av flere menn i uniform på en flyplass. Fowler sto i midten, kledd som en prest.
    
  Etter Vietnamkrigen begynte Fowler på et katolsk seminar og ble ordinert i 1977. Han ble tildelt som militærprest ved Spangdahlem flyvåpenbase i Tyskland, hvor han ble rekruttert av CIA. Med sine språkkunnskaper er det lett å se hvorfor de ville ha ham: Fowler snakker elleve språk flytende og kan kommunisere på femten andre. Men kompaniet var ikke den eneste enheten som rekrutterte ham.
    
  Nok et bilde av Fowler i Roma med to andre unge prester.
    
  På slutten av 1970-tallet ble Fowler agent på heltid for selskapet. Han opprettholder sin status som militærprest og reiser til en rekke væpnede styrker rundt om i verden. Informasjonen jeg har gitt deg så langt kunne ha blitt innhentet fra et hvilket som helst antall etater, men det jeg skal fortelle deg nå er topphemmelig og svært vanskelig å få tak i.
    
  Lerretet ble mørkt. I lyset fra projektoren kunne Orville så vidt skimte en myk stol med noen sittende i. Han prøvde å ikke se direkte på skikkelsen.
    
  Fowler er agent for Den hellige alliansen, Vatikanets hemmelige tjeneste. Det er en liten organisasjon, generelt ukjent for offentligheten, men aktiv. En av dens prestasjoner er å redde livet til den tidligere israelske presidenten Golda Meir da islamske terrorister var nær ved å sprenge flyet hennes i luften under et besøk i Roma. Medaljer ble tildelt Mossad, men Den hellige alliansen brydde seg ikke. De tar uttrykket "hemmelig tjeneste" bokstavelig. Bare paven og en håndfull kardinaler er offisielt informert om arbeidet deres. Innenfor det internasjonale etterretningsmiljøet er Alliansen både respektert og fryktet. Dessverre kan jeg ikke legge til mye om Fowlers historie med denne institusjonen. Når det gjelder hans arbeid med CIA, hindrer min profesjonelle etikk og min kontrakt med selskapet meg i å avsløre noe mer, herr Cain.
    
  Orville kremtet. Selv om han ikke forventet et svar fra skikkelsen som satt i enden av rommet, stoppet han opp.
    
  Ikke et ord.
    
  "Når det gjelder ditt andre spørsmål, herr Cain ..."
    
  Orville vurderte kort om han skulle avsløre at Netcatch ikke var ansvarlig for å ha funnet akkurat denne informasjonen. At den hadde ankommet kontoret hans i en forseglet konvolutt fra en anonym kilde. Og at andre interesser var involvert, og tydeligvis ønsket at Kayn Industries skulle få tak i den. Men så husket han den ydmykende mentolduften og fortsatte ganske enkelt å snakke.
    
  En ung kvinne med blå øyne og kobberfarget hår dukket opp på skjermen.
    
  "Dette er en ung journalist som heter ..."
    
    
  7
    
    
    
  EL GLOBO REDAKSJON
    
  MADRID, SPANIA
    
    
  Torsdag 6. juli 2006. 20:29.
    
    
  "Andrea! Andrea Otero! Hvor i all verden er du?"
    
  Å si at sjefredaktørens rop stilnet i redaksjonen ville ikke være helt nøyaktig, ettersom kontoret til en dagsavis aldri er stille en time før trykketid. Men det var ingen stemmer, noe som gjorde bakgrunnsstøyen fra telefoner, radioer, TV-er, faksmaskiner og skrivere til å virke pinlig stille. Sjefredaktøren bar en koffert i hver hånd, med en avis gjemt under armen. Han slapp koffertene ved inngangen til redaksjonen og gikk rett til den internasjonale desken, til den eneste tomme skranken. Han slo sint neven i den.
    
  "Du kan komme ut nå. Jeg så deg dykke nedi der."
    
  Sakte dukket en manke med kobberblondt hår og ansiktet til en ung kvinne med blå øyne opp under bordet. Hun prøvde å oppføre seg likegyldig, men uttrykket hennes var anspent.
    
  "Hei, sjef. Jeg mistet nettopp pennen min."
    
  Den erfarne reporteren rakte ut hånden og rettet på parykken sin. Temaet om sjefredaktørens skallethet var tabu, så det hjalp absolutt ikke Andrea Otero at hun nettopp hadde vært vitne til denne manøveren.
    
  "Jeg er ikke fornøyd, Otero. Ikke fornøyd i det hele tatt. Kan du fortelle meg hva i all verden som skjer?"
    
  "Hva mener du, sjef?"
    
  "Har du fjorten millioner euro i banken, Otero?"
    
  "Ikke siste gang jeg så."
    
  Faktisk, sist hun sjekket, var de fem kredittkortene hennes alvorlig overtrukket, takket være hennes vanvittige avhengighet av Hermès-vesker og Manolo Blahnik-sko. Hun vurderte å be regnskapsavdelingen om et forskudd på julebonusen sin. For de neste tre årene.
    
  "Du bør ha en rik tante som snart skal ta av seg treskoene, for det er så mye du kommer til å koste meg, Otero."
    
  "Ikke vær sint på meg, sjef. Det som skjedde i Holland skal ikke skje igjen."
    
  "Jeg snakker ikke om romserviceregningene dine, Otero. Jeg snakker om François Dupré", sa redaktøren og kastet gårsdagens avis på bordet.
    
  Søren for det, så det er det, tenkte Andrea.
    
  "Én gang! Jeg tok én dårlig fridag i løpet av de siste fem månedene, og dere rotet det til."
    
  På et øyeblikk sluttet hele redaksjonen, helt ned til den siste reporteren, å måpe og snudde seg tilbake til pultene sine, plutselig i stand til å fokusere på arbeidet sitt igjen.
    
  "Kom igjen, sjef. Sløsing er sløsing."
    
  "Avfall? Er det det du kaller det?"
    
  "Selvfølgelig! Å overføre enorme summer penger fra kundenes kontoer til din personlige konto er definitivt bortkastet."
    
  "Og å bruke forsiden av den internasjonale seksjonen til å utbasunere en enkel feil begått av majoritetsaksjonæren i en av våre største annonsører er en fullstendig fiasko, Otero."
    
  Andrea svelget og lot som om hun var uskyldig.
    
  "Hovedaksjonæren?"
    
  "Interbank, Otero. Som, hvis du ikke visste det, brukte tolv millioner euro på denne avisen i fjor og planla å bruke ytterligere fjorten neste år. Var i dype tanker. Fortid."
    
  "Det viktigste ... sannheten har ingen pris."
    
  "Ja, det stemmer: fjorten millioner euro. Og hodene til de ansvarlige. Du og Moreno, kom dere vekk herfra. Borte."
    
  En annen skyldig part snek seg inn. Fernando Moreno var kveldsredaktøren som hadde kansellert en uskyldig historie om oljeselskapers fortjeneste og erstattet den med Andreas sensasjonelle artikkel. Det hadde vært et kort utbrudd av mot, et han nå angret på. Andrea så på kollegaen sin, en middelaldrende mann, og tenkte på kona og de tre barna sine. Hun svelget igjen.
    
  "Sjefen ... Moreno hadde ingenting med dette å gjøre. Det var jeg som publiserte artikkelen rett før den gikk i trykken."
    
  Morenos ansikt lyste opp et sekund, før det vendte tilbake til sitt tidligere uttrykk av anger.
    
  "Ikke vær dum, Otero", sa sjefredaktøren. "Det er umulig. Du har ikke tillatelse til å bli blå."
    
  Hermes, avisens datasystem, jobbet med et fargevalg. Avisens sider ble uthevet i rødt mens en reporter jobbet med dem, grønt da de ble sendt til sjefredaktøren for godkjenning, og deretter blått da nattredaktøren overleverte dem til trykkeriet for trykking.
    
  "Jeg logget meg inn på det blå systemet med Morenos passord, sjef", løy Andrea. "Han hadde ingenting med det å gjøre."
    
  "Å ja? Og hvor fikk du passordet fra? Kan du forklare det?"
    
  "Han oppbevarer den i den øverste skuffen på skrivebordet sitt. Det var enkelt."
    
  "Er dette sant, Moreno?"
    
  "Vel ... ja, sjef," sa kveldsredaktøren og prøvde hardt å ikke vise lettelse. "Beklager."
    
  El Globos sjefredaktør var fortsatt ikke fornøyd. Han snudde seg så raskt mot Andrea at parykken hans gled litt ned på det skallede hodet hans.
    
  "Fy søren, Otero. Jeg tok feil om deg. Jeg trodde du bare var en idiot. Nå innser jeg at du er en idiot og en bråkmaker. Jeg skal personlig sørge for at ingen noen gang ansetter en slem tispe som deg igjen."
    
  "Men, sjef ..." Andreas stemme var fylt av desperasjon.
    
  "Spar deg, Otero. Du er sparket."
    
  "Jeg trodde ikke ..."
    
  "Du er så oppsagt at jeg ikke kan se deg lenger. Jeg kan ikke engang høre deg."
    
  Sjefen gikk bort fra Andreas skrivebord.
    
  Andrea så seg rundt i rommet og så ingenting annet enn bakhodene til de andre reporterkollegene. Moreno kom bort og stilte seg ved siden av henne.
    
  "Takk, Andrea."
    
  "Det er greit. Det ville vært galskap om vi begge ble sparket."
    
  Moreno ristet på hodet. "Beklager at du måtte fortelle ham at du hacket systemet. Nå er han så sint at han virkelig kommer til å gjøre ting vanskelig for deg der. Du vet hva som skjer når han drar på et av sine korstoga ..."
    
  "Det ser ut som han allerede har begynt", sa Andrea og pekte mot redaksjonen. "Plutselig er jeg spedalsk. Vel, det er ikke som om jeg var noens favoritt før."
    
  Du er ikke et dårlig menneske, Andrea. Faktisk er du en ganske fryktløs reporter. Men du er en einstøing og bekymrer deg aldri for konsekvensene. Uansett, lykke til.
    
  Andrea sverget til seg selv at hun ikke skulle gråte, at hun var en sterk og uavhengig kvinne. Hun bet tennene sammen mens sikkerhetsvaktene pakket tingene hennes i en eske, og med store vanskeligheter klarte hun å holde løftet sitt.
    
    
  8
    
    
    
  LEILIGHET ANDREA OTERO
    
  MADRID, SPANIA
    
    
  Torsdag 6. juli 2006. 23:15.
    
    
  Det Andrea hatet mest siden Eva hadde dratt for alltid, var lyden av sine egne nøkler da hun kom hjem og la dem på det lille bordet ved siden av døren. De ga gjenlyd i gangen, noe som etter Andreas mening oppsummerte livet hennes.
    
  Da Eva var der, var alt annerledes. Hun løp til døren som en liten jente, kysset Andrea og begynte å bable om hva hun hadde gjort eller menneskene hun hadde møtt. Andrea, lamslått av virvelvinden som hadde hindret henne i å nå sofaen, ba om fred og ro.
    
  Bønnene hennes ble besvart. Eva dro en morgen, for tre måneder siden, akkurat slik hun hadde kommet: plutselig. Det var ingen hulk, ingen tårer, ingen anger. Andrea sa praktisk talt ingenting, følte engang en liten lettelse. Hun ville ha god tid til anger senere, når det svake ekkoet av klirrende nøkler brøt stillheten i leiligheten hennes.
    
  Hun prøvde å takle tomheten på forskjellige måter: hun lot radioen stå på da hun forlot huset, la nøklene tilbake i jeanslommen med en gang hun kom inn, og snakket med seg selv. Ingen av triksene hennes kunne skjule stillheten, for den kom innenfra.
    
  Da hun kom inn i leiligheten, sparket foten hennes til side hennes siste forsøk på å ikke være ensom: den oransje tabbykatten. I dyrebutikken hadde katten virket søt og kjærlig. Det hadde tatt Andrea nesten førtiåtte timer å begynne å hate den. Hun var ok med det. Man kunne takle hat. Det var aktivt: man hatet rett og slett noen eller noe. Det hun ikke klarte å takle var skuffelse. Man måtte bare takle det.
    
  "Hei, LB. De sparket mamma. Hva synes du?"
    
  Andrea ga ham kallenavnet LB, en forkortelse for "Lille Drittsekk", etter at monsteret hadde infiltrert badet og klart å spore opp og rive i stykker en dyr tube med sjampo. LB virket ikke imponert over nyheten om elskerinnens oppsigelse.
    
  "Du bryr deg ikke, gjør du vel? Selv om du burde det," sa Andrea, mens han tok en boks whisky fra kjøleskapet og skjeet innholdet ut på en tallerken foran L.B. "Når du ikke har noe igjen å spise, selger jeg deg til Mr. Wongs kinesiske restaurant på hjørnet. Så går jeg og bestiller kylling med mandler."
    
  Tanken på å stå på menyen på en kinesisk restaurant dempet ikke L.B.s appetitt. Katten respekterte ingenting og ingen. Han levde i sin egen verden, hissig, apatisk, udisiplinert og stolt. Andrea hatet ham.
    
  Fordi han minner meg så mye om meg selv, tenkte hun.
    
  Hun så seg rundt, irritert over det hun så. Bokhyllene var dekket av støv. Gulvet var strødd med matrester, vasken var begravd under et fjell av skitten oppvask, og manuskriptet til den uferdige romanen hun hadde begynt på for tre år siden lå spredt utover baderomsgulvet.
    
  Søren. Om jeg bare kunne betale rengjøringsdamen med kredittkort ...
    
  Det eneste stedet i leiligheten som virket ryddig, var det enorme - takk og lov - skapet på soverommet hennes. Andrea var veldig forsiktig med klærne sine. Resten av leiligheten så ut som en krigssone. Hun trodde rotet hennes var en av hovedårsakene til bruddet med Eva. De hadde vært sammen i to år. Den unge ingeniøren var en rengjøringsmaskin, og Andrea kalte henne kjærlig Den romantiske støvsugeren fordi hun likte å rydde i leiligheten til akkompagnement av Barry White.
    
  I det øyeblikket, mens hun betraktet vraket leiligheten hennes hadde blitt, fikk Andrea en åpenbaring. Hun skulle rydde ut grisebingen, selge klærne sine på eBay, finne en godt betalt jobb, betale ned gjelden sin og slutte fred med Eva. Nå hadde hun et mål, et oppdrag. Alt skulle ordne seg perfekt.
    
  Hun kjente en energibølge gjennom kroppen. Den varte nøyaktig fire minutter og tjuesju sekunder - det var så lang tid det tok henne å åpne søppelsekken, kaste en fjerdedel av restene på bordet sammen med flere skitne tallerkener som ikke kunne reddes, flytte seg tilfeldig fra ett sted til et annet, og så velte boken hun hadde lest kvelden før, slik at fotografiet inni falt i gulvet.
    
  De to. Den siste tok de.
    
  Det er nytteløst.
    
  Hun falt ned på sofaen og hulket idet søppelsekken sølte noe av innholdet utover stueteppet. L.B. kom bort og tok en bit av pizzaen. Osten begynte å bli grønn.
    
  "Det er jo åpenbart, ikke sant, L.B.? Jeg kan ikke stikke av fra den jeg er, i hvert fall ikke med mopp og kost."
    
  Katten brydde seg ikke det minste, men løp bort til leilighetsinngangen og begynte å gni mot dørkarmen. Andrea reiste seg instinktivt, da hun innså at noen var i ferd med å ringe på døren.
    
  Hva slags galning kan komme på denne tiden av natten?
    
  Hun åpnet døren og overrasket gjesten før han rakk å ringe på.
    
  "Hallo, vakre venn."
    
  "Jeg tror nyhetene sprer seg fort."
    
  "Jeg har dårlige nyheter. Hvis du begynner å gråte, drar jeg herfra."
    
  Andrea trakk seg til side, fortsatt med et uttrykk fylt av avsky, men i all hemmelighet følte hun seg lettet. Hun burde ha visst det. Enrique Pascual hadde vært hennes beste venn og hennes skulder å gråte ved i årevis. Han jobbet på en av Madrids største radiostasjoner, og hver gang Andrea snublet, dukket Enrique opp på døren hennes med en flaske whisky og et smil. Denne gangen må han ha trodd at hun var spesielt trengende, for whiskyen var tolv år gammel, og til høyre for smilet hans lå en blomsterbukett.
    
  "Du måtte jo gjøre det, ikke sant? En toppreporter måtte jo knulle en av avisens beste annonsører", sa Enrique, mens han gikk nedover gangen til stuen uten å snuble i LB. "Er det en ren vase på denne søppelfyllingen?"
    
  "La dem dø og gi meg flasken. Hva gjør vel det! Ingenting varer evig."
    
  "Nå har du mistet meg", sa Enrique, og ignorerte blomsterproblemet for øyeblikket. "Snakker vi om Eva eller om å bli sparket?"
    
  "Jeg tror ikke jeg vet det", mumlet Andrea, og kom ut av kjøkkenet med et glass i hver hånd.
    
  "Hvis du hadde ligget med meg, ville kanskje alt ha vært klarere."
    
  Andrea prøvde å ikke le. Enrique Pascual var høy, kjekk og perfekt for enhver kvinne de første ti dagene av forholdet deres, før han ble et mareritt de neste tre månedene.
    
  "Hvis jeg likte menn, ville du vært blant mine topp tjue. Sannsynligvis."
    
  Nå var det Enriques tur til å le. Han helte opp to fingre ren whisky. Han rakk knapt å ta en slurk før Andrea tømte glasset sitt og tok flasken.
    
  "Ro deg ned, Andrea. Det er ikke lurt å havne i en ulykke. Igjen."
    
  "Jeg synes det hadde vært en kjempegod idé. Da ville jeg i det minste hatt noen som passet på meg."
    
  "Takk for at du ikke satte pris på innsatsen min. Og ikke vær så dramatisk."
    
  "Synes du det ikke er dramatisk å miste sin kjære og jobben sin i løpet av to måneder? Livet mitt er dritt."
    
  "Jeg skal ikke krangle med deg. I det minste er du omgitt av det som er igjen av henne", sa Enrique og gestikulerte med avsky mot rotet i rommet.
    
  "Kanskje du kunne vært vaskehjelpen min. Jeg er sikker på at det ville vært mer nyttig enn dette elendige sportsprogrammet du later som du jobber med."
    
  Enriques ansiktsuttrykk forandret seg ikke. Han visste hva som skulle komme, og det gjorde Andrea også. Hun begravde hodet i puten og skrek av full hals. I løpet av sekunder ble skrikene hennes til hulk.
    
  "Jeg burde ha tatt med meg to flasker."
    
  Akkurat i det øyeblikket ringte mobiltelefonen.
    
  "Jeg tror dette er ditt", sa Enrique.
    
  "Si til hvem det enn var at de skal gå og knulle seg selv", sa Andrea, med ansiktet fortsatt begravd i puten.
    
  Enrique åpnet telefonrøret med en elegant gest.
    
  "En strøm av tårer. Hallo ...? Vent litt ..."
    
  Han ga Andrea telefonen.
    
  "Jeg tror du bør finne ut av dette. Jeg snakker ikke fremmedspråk."
    
  Andrea tok opp telefonen, tørket tårene med håndbaken og prøvde å snakke normalt.
    
  "Vet du hva klokken er, idiot?" sa Andrea gjennom sammenbitte tenner.
    
  "Unnskyld. Andrea Otero, vær så snill?" sa en stemme på engelsk.
    
  "Hvem er det?" svarte hun på samme språk.
    
  "Mitt navn er Jacob Russell, frøken Otero. Jeg ringer fra New York på vegne av sjefen min, Raymond Kane."
    
  "Raymond Kane? Fra Kine Industries?"
    
  "Ja, det stemmer. Og er du den samme Andrea Otero som ga det kontroversielle intervjuet til president Bush i fjor?"
    
  Selvfølgelig, intervjuet. Dette intervjuet hadde en enorm innvirkning i Spania og til og med resten av Europa. Hun var den første spanske reporteren som entret Det ovale kontor. Noen av hennes mer direkte spørsmål - de få som ikke var forhåndsbestemte og som hun klarte å snike inn ubemerket - gjorde texaneren mer enn bare litt nervøs. Dette eksklusive intervjuet lanserte karrieren hennes hos El Globo. I hvert fall kort. Og det så ut til å rokke ved noen nerver på den andre siden av Atlanterhavet.
    
  "Det samme, sir," svarte Andrea. "Så fortell meg, hvorfor trenger Raymond Kane en god reporter?" la hun til og snufset lavt, glad for at mannen i telefonen ikke kunne se hvilken tilstand hun var i.
    
  Russell kremtet. "Kan jeg stole på at du ikke forteller noen om dette i avisen din, frøken Otero?"
    
  "Absolutt", sa Andrea, overrasket over ironien.
    
  "Herr Cain vil gjerne gi deg den største eksklusive hendelsen i ditt liv."
    
  "Meg? Hvorfor meg?" sa Andrea, og sendte en skriftlig appell til Enrique.
    
  Vennen hennes dro frem en notisblokk og en penn fra lommen og ga dem til henne med et spørrende blikk. Andrea ignorerte ham.
    
  "La oss bare si at han liker stilen din", sa Russell.
    
  "Herr Russell, på dette stadiet av livet mitt synes jeg det er vanskelig å tro at noen jeg aldri har møtt ringer meg med et så vagt og sannsynligvis utrolig forslag."
    
  "Vel, la meg overbevise deg."
    
  Russell snakket i femten minutter, og i løpet av denne tiden tok en forvirret Andrea stadig notater. Enrique prøvde å lese over skulderen hennes, men Andreas spindelvevde håndskrift gjorde det nytteløst.
    
  "...det er derfor vi regner med at du er på utgravningsstedet, fru Otero."
    
  "Vil det bli et eksklusivt intervju med herr Cain?"
    
  "Som regel gir ikke herr Cain intervjuer. Aldri."
    
  "Kanskje herr Kane burde finne en reporter som bryr seg om reglene."
    
  En pinlig stillhet senket seg. Andrea krysset fingrene og ba om at skuddet hennes i mørket skulle treffe målet.
    
  "Jeg antar at det alltid kan være en første gang. Har vi en avtale?"
    
  Andrea tenkte over dette i noen sekunder. Hvis det Russell hadde lovet var sant, kunne hun ha signert en kontrakt med hvilket som helst medieselskap i verden. Og hun ville ha sendt den jævelen, redaktøren av El Globo, en kopi av sjekken.
    
  Selv om Russell ikke snakker sant, har vi ingenting å tape.
    
  Hun tenkte ikke mer på det.
    
  "Du kan bestille meg på neste fly til Djibouti. Første klasse."
    
  Andrea la på.
    
  "Jeg forsto ikke et eneste ord bortsett fra "første klasse"," sa Enrique. "Kan du fortelle meg hvor du skal?" Han ble overrasket over Andreas åpenbare humørskifte.
    
  "Hvis jeg sa "til Bahamas", ville du ikke trodd meg, ville du vel?"
    
  "Veldig søtt", sa Enrique, halvt irritert, halvt sjalu. "Jeg gir deg blomster, whisky, jeg skraper deg opp av gulvet, og det er slik du behandler meg ..."
    
  Andrea lot som hun ikke hørte etter, og gikk inn på soverommet for å pakke tingene sine.
    
    
  9
    
    
    
  KRYPT MED RELIKKVER
    
  VATIKANET
    
    
  Fredag 7. juli 2006. 20:29.
    
  En banking på døren forbløffet bror Cesáreo. Ingen hadde gått ned i krypten, ikke bare fordi adgangen var begrenset til noen få personer, men også fordi den var fuktig og usunn, til tross for at de fire avfukterne surret konstant i hvert hjørne av det enorme kammeret. Fornøyd med selskapet smilte den gamle dominikanermunken da han åpnet den pansrede døren, og stilte seg på tå for å omfavne sin besøkende.
    
  "Anton!"
    
  Presten smilte og klemte den mindre mannen.
    
  "Jeg var i nabolaget ..."
    
  "Jeg sverger til Gud, Anthony, hvordan kom du så langt?" Dette stedet har vært overvåket av kameraer og sikkerhetsalarmer en stund nå.
    
  Det finnes alltid mer enn én vei inn hvis du tar deg god tid og kjenner veien. Du lærte meg det, husker du?
    
  Den gamle dominikaneren masserte buksbeinet sitt med den ene hånden og klappet seg på magen med den andre, mens han lo hjertelig. Under Romas gater lå et system på mer enn fem hundre kilometer med tunneler og katakomber, noen mer enn seks hundre fot under byen. Det var et veritabelt museum, en labyrint av svingete, uutforskede passasjer som forbandt nesten alle deler av byen, inkludert Vatikanet. Tjue år tidligere hadde Fowler og bror Sesá Reo viet fritiden sin til å utforske disse farlige og labyrintiske tunnelene.
    
  "Det ser ut som Sirin må revurdere sitt upåklagelige sikkerhetssystem. Hvis en gammel hund som deg kan snike seg inn her ... Men hvorfor ikke bruke inngangsdøren, Anthony? Jeg har hørt at du ikke lenger er persona non grata i Det hellige embete. Og jeg vil gjerne vite hvorfor."
    
  "Egentlig er jeg kanskje litt for slem for noens smak akkurat nå."
    
  "Sirin vil ha deg tilbake, ikke sant? Når den Machiavelli-drittungen først setter tennene i deg, slipper han ikke taket så lett."
    
  "Selv de gamle vokterne av relikvier kan også være sta. Spesielt når det gjelder ting de ikke burde vite om."
    
  "Anthony, Anthony. Denne krypten er den best bevarte hemmeligheten i vårt lille land, men veggene gir gjenlyd av rykter." Cesáreo gestikulerte rundt i området.
    
  Fowler så opp. Kryptens tak, støttet av steinbuer, var svart av røyken fra millioner av stearinlys som hadde lyst opp kammeret i nesten to tusen år. I de senere årene hadde imidlertid stearinlysene blitt erstattet av et moderne elektrisk system. Det rektangulære rommet var omtrent to hundre og femti kvadratmeter, hvorav deler var hugget ut av den levende steinen med en hakke. Veggene, fra tak til gulv, var foret med dører som skjulte nisjer som inneholdt levningene av forskjellige helgener.
    
  "Dere har brukt for mye tid på å puste inn denne forferdelige luften, og det hjelper absolutt ikke kundene deres", sa Fowler. "Hvorfor er dere fortsatt her nede?"
    
  Et lite kjent faktum var at i løpet av de siste sytten århundrene hadde hver katolsk kirke, uansett hvor beskjeden den var, en relikvie av en helgen gjemt i alteret. Dette stedet huset den største samlingen av slike relikvier i verden. Noen nisjer var nesten tomme og inneholdt bare små beinfragmenter, mens i andre var hele skjelettet intakt. Hver gang en kirke ble bygget hvor som helst i verden, tok en ung prest stålkofferten fra bror Cecilio og reiste til den nye kirken for å plassere relikvien i alteret.
    
  Den gamle historikeren tok av seg brillene og tørket dem med kanten av den hvite præstekjolen sin.
    
  "Trygghet. Tradisjon. Stahet", sa Sesáreo som svar på Fowlers spørsmål. "Ord som definerer vår hellige moderkirke."
    
  "Utmerket. Foruten fuktigheten, stinker dette stedet av kynisme."
    
  Bror Sesá Reo tappet på skjermen på den kraftige MacBook Pro-en sin, der han hadde skrevet da vennen hans kom.
    
  "Her ligger mine sannheter, Anthony. Førti år med katalogisering av beinfragmenter. Har du noen gang sugd på et gammelt bein, min venn? Det er en utmerket metode for å avgjøre om et bein er falskt, men det gir en bitter smak i munnen. Etter fire tiår er jeg ikke nærmere sannheten enn da jeg begynte." Han sukket.
    
  "Vel, kanskje du kan komme deg over på denne harddisken og hjelpe meg, gamle mann", sa Fowler og ga Ces Éreo et fotografi.
    
  "Det er alltid noe å gjøre, alltid ..."
    
  Dominikaneren tok en pause midt i setningen. Et øyeblikk stirret han nærsynt på fotografiet, før han gikk bort til skrivebordet der han jobbet. Fra en stabel med bøker dro han frem et gammelt bind på klassisk hebraisk, dekket av blyantstreker. Han bladde gjennom det og sammenlignet de forskjellige symbolene med boken. Forbløffet så han opp.
    
  "Hvor fikk du tak i dette, Anthony?"
    
  "Fra et gammelt stearinlys. Det tilhørte en pensjonert nazist."
    
  "Camilo Sirin sendte deg for å hente ham tilbake, ikke sant? Du må fortelle meg alt. Ikke utelat en eneste detalj. Jeg må vite det!"
    
  "La oss si at jeg skyldte Camilo en tjeneste og gikk med på å utføre et siste oppdrag for Den hellige alliansen. Han ba meg finne en østerriksk krigsforbryter som stjal et lys fra en jødisk familie i 1943. Lyset var dekket av lag med gull, og mannen hadde hatt det siden krigen. For noen måneder siden tok jeg igjen ham og hentet lyset. Etter å ha smeltet voksen, oppdaget jeg kobberplaten du ser på fotografiet."
    
  "Har du ikke en bedre med høyere oppløsning?" Jeg klarer så vidt å se hva som står på utsiden.
    
  "Den var rullet for stramt sammen. Hvis jeg hadde rullet den helt ut, kunne jeg ha skadet den."
    
  "Det er bra at du ikke gjorde det. Det du kunne ha ødelagt var uvurderlig. Hvor er det nå?"
    
  "Jeg ga den videre til Chirin og tenkte egentlig ikke så mye over den. Jeg regnet med at noen i kurien ville ha den. Så dro jeg tilbake til Boston, overbevist om at jeg hadde nedbetalt gjelden min -"
    
  "Det er ikke helt sant, Anthony", avbrøt en rolig, likegyldig stemme. Eieren av stemmen hadde sneket seg inn i krypten som en erfaren spion, og det var nettopp det den lavtstående, enkle mannen i grått var. Sparsom i ord og gester gjemte han seg bak en vegg av kameleonlignende ubetydelighet.
    
  "Det er upassende å gå inn i et rom uten å banke på, Sirin", sa Cecilio.
    
  "Det er også dårlig skikk å ikke svare når man blir tilkalt", sa lederen for Den hellige alliansen og stirret på Fowler.
    
  "Jeg trodde vi var ferdige. Vi ble enige om et oppdrag - bare ett."
    
  "Og du har fullført den første delen: returnerte lyset. Nå må du sørge for at det det inneholder brukes riktig."
    
  Fowler, frustrert, svarte ikke.
    
  "Kanskje Anthony ville satt mer pris på oppgaven sin hvis han forsto dens betydning", fortsatte Sirin. "Siden du nå vet hva vi har å gjøre med, bror Cecilio, ville du være så snill å fortelle Anthony hva som er avbildet på dette fotografiet, som du aldri har sett?"
    
  Dominikaneren kremtet.
    
  "Før jeg gjør det, må jeg vite om det er ekte, Sirin."
    
  "Dette er sant".
    
  Munkens øyne lyste opp. Han snudde seg mot Fowler.
    
  "Dette, min venn, er et skattekart. Eller, for å være mer presis, halvparten av et. Det vil si, hvis jeg husker riktig, for det er mange år siden jeg holdt den andre halvparten i hendene mine. Dette er den delen som manglet fra Qumran-kobberrullen."
    
  Prestens ansiktsuttrykk ble betraktelig mørkt.
    
  'Vil du fortelle meg ...
    
  "Ja, min venn. Det mektigste objektet i historien kan finnes gjennom betydningen av disse symbolene. Og alle problemene som følger med det."
    
  "Herregud. Og det må skje akkurat nå."
    
  "Jeg er glad du endelig forstår, Anthony", avbrøt Sirin. "Sammenlignet med dette er alle relikviene vår gode venn oppbevarer i dette rommet ikke annet enn støv."
    
  "Hvem satte deg på sporet, Camilo? Hvorfor prøvde du å finne Dr. Graus nå, etter all denne tiden?" spurte bror Cesáreo.
    
  "Informasjonen kom fra en av kirkens velgjørere, en viss herr Kane. En velgjører fra en annen tro og en stor filantrop. Han trengte at vi skulle finne Graus, og han tilbød seg personlig å finansiere en arkeologisk ekspedisjon hvis vi kunne finne lyset."
    
  'Hvor?'
    
  Han avslørte ikke den nøyaktige plasseringen. Men vi kjenner området. Al-Mudawwara, Jordan.
    
  "Greit, da er det ingenting å bekymre seg for", avbrøt Fowler. "Vet du hva som vil skje hvis noen i det hele tatt får vite om dette? Ingen på denne ekspedisjonen vil leve lenge nok til å løfte en spade."
    
  "La oss håpe du tar feil. Vi planlegger å sende en observatør med ekspedisjonen: deg."
    
  Fowler ristet på hodet. "Nei."
    
  "Du forstår konsekvensene, ramifikasjonene."
    
  "Svaret mitt er fortsatt negativt."
    
  "Du kan ikke nekte."
    
  "Prøv å stoppe meg", sa presten og gikk mot døren.
    
  "Anthony, gutten min." Ordene fulgte ham mens han gikk mot utgangen. "Jeg sier ikke at jeg skal prøve å stoppe deg. Det må være du som bestemmer deg for å gå. Heldigvis har jeg gjennom årene lært hvordan jeg skal håndtere deg. Jeg måtte huske det eneste du verdsetter mer enn friheten din, og jeg fant den perfekte løsningen."
    
  Fowler stoppet, fortsatt stående med ryggen til dem.
    
  "Hva har du gjort, Camilo?"
    
  Sirin tok noen skritt mot ham. Hvis det var én ting han mislikte mer enn å snakke, så var det å heve stemmen.
    
  "I en samtale med Mr. Cain foreslo jeg den beste reporteren for ekspedisjonen hans. Faktisk er hun ganske middelmådig som reporter. Og ikke spesielt sympatisk, skarp eller overdrevent ærlig. Faktisk er det eneste som gjør henne interessant at du en gang reddet livet hennes. Hvordan skal jeg si det - hun skylder deg livet sitt? Så nå slipper du å skynde deg å gjemme deg på nærmeste suppekjøkken, for du vet hvilken risiko hun tar."
    
  Fowler snudde seg fortsatt ikke. For hvert ord Sirin sa, strammet hånden hans seg til den formet en knyttneve, og neglene hans gravde seg fast i håndflaten. Men smerten var ikke nok. Han slo knyttneven i en av nisjene. Støtet rystet krypten. Tredøren til det gamle hvilestedet splintret, og et bein rullet fra det vanhelligede hvelvet ned på gulvet.
    
  "Kneskålen til den hellige essens. Stakkars kar, han haltet hele livet", sa bror SesáReo og bøyde seg ned for å plukke opp relikvien.
    
  Fowler, som nå hadde trukket seg, snudde seg endelig for å møte dem.
    
    
  10
    
    
    
  UTTDRAG FRA RAYMOND KEN: EN UAUTORISERT BIOGRAFI
    
  ROBERT DRISCOLL
    
    
  Mange lesere lurer kanskje på hvordan en jøde med lite formell utdannelse, som som barn levde av veldedighet, klarte å bygge et så stort finansimperium. Fra de foregående sidene er det tydelig at Raymond Cain ikke eksisterte før desember 1943. Det finnes ingen oppføring på fødselsattesten hans, ingen dokumenter som bekrefter hans amerikanske statsborgerskap.
    
  Den mest kjente perioden i livet hans begynte da han meldte seg inn på MIT og samlet en betydelig liste med patenter. Mens USA opplevde de strålende 1960-årene, oppfant Cain den integrerte kretsen. Innen fem år eide han sitt eget selskap; innen ti år eide han halvparten av Silicon Valley.
    
  Denne perioden ble godt dokumentert i Time magazine, sammen med ulykkene som ødela livet hans som far og ektemann ...
    
  Det som kanskje plager den gjennomsnittlige amerikaner mest er usynligheten hans, denne mangelen på åpenhet som gjør noen så mektig til en foruroligende gåte. Før eller siden må noen fjerne auraen av mystikk som omgir Raymond Kane ...
    
    
  11
    
    
    
  Om bord på "flodhesten"
    
  RØDEHAVET
    
    
  Tirsdag 11. juli 2006, kl. 16:29.
    
    
  ...noen må fjerne mystikken rundt figuren Raymond Ken...
    
  Andrea smilte bredt og la fra seg biografien om Raymond Kane. Det var et dystert, partisk stykke dritt, og hun kjedet seg fullstendig mens hun fløy over Saharaørkenen på vei til Djibouti.
    
  Under flyturen hadde Andrea tid til å gjøre noe hun sjelden gjorde: ta en god titt på seg selv. Og hun bestemte seg for at hun ikke likte det hun så.
    
  Andrea, den yngste av fem søsken - alle gutter bortsett fra henne selv - vokste opp i et miljø der hun følte seg fullstendig beskyttet. Og det var helt banalt. Faren hennes var politibetjent, og moren hennes husmor. De bodde i et arbeiderklassestrøk og spiste pasta nesten hver kveld og kylling på søndager. Madrid er en fantastisk by, men for Andrea tjente den bare til å fremheve familiens middelmådighet. Som fjortenåring sverget hun på at i det øyeblikket hun fylte atten, skulle hun gå ut døren og aldri komme tilbake.
    
  Selvfølgelig fremskyndet krangelen med faren din om din seksuelle legning avreisen din, ikke sant, kjære?
    
  Det var en lang reise fra hun flyttet hjemmefra - ble kastet ut - til hennes første ordentlige jobb, bortsett fra de hun hadde måttet ta for å betale for journaliststudiene. Den dagen hun begynte å jobbe i El Globo, følte hun at hun hadde vunnet i lotto, men euforien varte ikke lenge. Hun gikk fra den ene delen av artikkelen til den neste, og hver gang følte hun at hun stupte, mistet perspektivet og kontrollen over privatlivet sitt. Før hun dro, hadde hun blitt tildelt den internasjonale desken ...
    
  De kastet deg ut.
    
  Og nå er dette et umulig eventyr.
    
  Min siste sjanse. Med tanke på hvordan arbeidsmarkedet for journalister er, blir min neste jobb som kassemedarbeider i et supermarked. Det er bare noe med meg som ikke fungerer. Jeg klarer ikke å gjøre noe riktig. Selv Eva, som var verdens mest tålmodige person, kunne ikke bli hos meg. Den dagen hun dro ... Hva kalte hun meg? "Hensynsløst ute av kontroll", "følelsesmessig kald" ... Jeg tror "umoden" var det hyggeligste hun sa. Og hun må ha ment det, for hun hevet ikke engang stemmen. Faen! Det er alltid det samme. Jeg må ikke rote til dette denne gangen.
    
  Andrea endret tankegang og skrudde opp volumet på iPoden sin. Alanis Morissettes varme stemme roet ned humøret hennes. Hun lente seg tilbake i stolen og ønsket at hun allerede var fremme ved reisemålet.
    
    
  Heldigvis hadde første klasse sine fordeler. Det viktigste var muligheten til å gå av flyet før alle andre. En ung, velkledd afroamerikansk sjåfør ventet på henne ved siden av en ramponert SUV i utkanten av rullebanen.
    
  Vel, vel. Ingen formaliteter, ikke sant? Herr Russell hadde ordnet alt, tenkte Andrea mens hun gikk ned trappene fra flyet.
    
  "Er det alt?" Sjåføren snakket engelsk og pekte på Andreas håndbagasje og ryggsekk.
    
  "Vi er på vei inn i den forbanna ørkenen, ikke sant?" Fortsett.
    
  Hun kjente igjen måten sjåføren så på henne. Hun var vant til å bli stereotypisert: ung, blond og derfor dum. Andrea var ikke sikker på om hennes bekymringsløse holdning til klær og penger var en måte å begrave seg enda dypere i den stereotypen, eller om det rett og slett var hennes egen innrømmelse av banalitet. Kanskje en kombinasjon av begge deler. Men for denne turen, som et tegn på å legge det gamle livet bak seg, holdt hun bagasjen til et minimum.
    
  Mens jeepen kjørte de åtte milene til skipet, tok Andrea bilder med Canon 5D-kameraet sitt. (Det var egentlig ikke Canon 5D-kameraet hennes, men det avisen hadde glemt å returnere. De fortjente det, grisene.) Hun ble sjokkert over landets fullstendige fattigdom. Tørt, brunt, dekket av steiner. Man kunne sannsynligvis krysse hele hovedstaden til fots på to timer. Det så ikke ut til å være noen industri, ingen jordbruk, ingen infrastruktur. Støv fra jeepens dekk dekket ansiktene til menneskene som så på dem idet de passerte. Ansikter uten håp.
    
  "Verden er i en dårlig situasjon hvis folk som Bill Gates og Raymond Kane tjener mer i måneden enn landets bruttonasjonalprodukt i året."
    
  Sjåføren trakk på skuldrene som svar. De var allerede i havnen, den mest moderne og velholdte delen av hovedstaden, og i praksis dens eneste inntektskilde. Djibouti utnyttet sin førsteklasses beliggenhet på Afrikas Horn.
    
  Jeepen skled og stoppet. Da Andrea gjenvant balansen, fikk det hun så henne til å miste haken. Behemoten var ikke det stygge lasteskipet hun hadde forventet. Det var et elegant, moderne fartøy, det massive skroget malt rødt og overbygningen i en blendende hvit farge, fargene til Kayn Industries. Uten å vente på at sjåføren skulle hjelpe henne, tok hun tingene sine og løp opp rampen, ivrig etter å starte eventyret sitt så snart som mulig.
    
  En halvtime senere lettet skipet anker og satte seil. En time senere låste Andrea seg inne i lugaren sin, i den hensikt å kaste opp alene.
    
    
  Etter to dager med væskeinntak erklærte det indre øret hennes våpenhvile, og hun følte seg endelig modig nok til å gå ut for litt frisk luft og utforske skipet. Men først bestemte hun seg for å kaste Raymond Kayn: The Unauthorized Biography over bord med all sin kraft.
    
  "Det skulle du ikke ha gjort."
    
  Andrea snudde seg bort fra rekkverket. En attraktiv, mørkhåret kvinne på rundt førti kom gående mot henne langs hoveddekket. Hun var kledd som Andrea, i jeans og T-skjorte, men hun hadde på seg en hvit jakke over.
    
  "Jeg vet. Forurensning er ille. Men prøv å være innelåst i tre dager med denne tulleboken, så forstår du."
    
  "Det ville vært mindre traumatisk om du hadde åpnet døren for noe annet enn å ta vann fra mannskapet. Jeg forstår det slik at du ble tilbudt mine tjenester ..."
    
  Andrea stirret på boken, som allerede fløt langt bak det bevegelige skipet. Hun skammet seg. Hun likte det ikke når folk så henne syk, og hun hatet å føle seg sårbar.
    
  "Jeg hadde det bra", sa Andrea.
    
  "Jeg forstår, men jeg er sikker på at du ville følt deg bedre hvis du tok litt Dramamine."
    
  "Bare hvis du ville ha meg død, doktor ..."
    
  "Harel. Er du allergisk mot dimenhydrinater, frøken Otero?"
    
  "Blant annet. Kall meg gjerne Andrea."
    
  Dr. Harel smilte, og en rekke rynker myknet opp ansiktstrekkene hennes. Hun hadde vakre øyne, form og farge som mandler, og håret hennes var mørkt og krøllete. Hun var fem centimeter høyere enn Andrea.
    
  "Og du kan kalle meg dr. Harel", sa hun og rakte ut hånden.
    
  Andrea så på hånden uten å rekke ut sin.
    
  "Jeg liker ikke snobber."
    
  "Jeg også. Jeg sier ikke navnet mitt, for jeg har ikke noe. Vennene mine kaller meg vanligvis Doktor."
    
  Reporteren rakte endelig ut hånden. Legens håndtrykk var varmt og behagelig.
    
  "Det burde bryte isen på fester, dokker."
    
  "Du kan ikke tenke deg det. Dette er vanligvis det første folk legger merke til når jeg møter dem. La oss ta en liten tur, så skal jeg fortelle deg mer."
    
  De satte kursen mot baugen på skipet. En varm vind blåste i deres retning, noe som fikk det amerikanske flagget på skipet til å blafre.
    
  "Jeg ble født i Tel Aviv kort tid etter slutten av seksdagerskrigen", fortsatte Harel. "Fire medlemmer av familien min døde under konflikten. Rabbineren tolket dette som et dårlig tegn, så foreldrene mine ga meg ikke et navn for å lure dødsengelen. De var de eneste som visste navnet mitt."
    
  "Og det virket?"
    
  "For jøder er et navn veldig viktig. Det definerer en person og har makt over den personen. Faren min hvisket navnet mitt i øret mitt under bat mitzvahen min mens menigheten sang. Jeg kan aldri fortelle noen andre om det."
    
  "Eller vil Dødsengelen finne deg?" Ikke vondt ment, Doc, men det gir ikke mye mening. Mannen med ljåen leter ikke etter deg i telefonkatalogen.
    
  Harel lo hjertelig.
    
  "Jeg møter ofte denne typen holdning. Jeg må si deg, jeg synes det er forfriskende. Men navnet mitt vil forbli konfidensielt."
    
  Andrea smilte. Hun likte kvinnens avslappede stil og så henne inn i øynene, kanskje litt lenger enn nødvendig eller passende. Harel så bort, litt overrasket over hennes direktehet.
    
  "Hva gjør en lege uten navn om bord på Behemoth?"
    
  "Jeg er en erstatning i siste liten. De trengte en lege til ekspedisjonen. Så du er helt i mine hender."
    
  Vakre hender, tenkte Andrea.
    
  De nådde baugen. Havet trakk seg tilbake under dem, og dagen skinte majestetisk og klart. Andrea så seg rundt.
    
  "Når jeg ikke føler at innmaten min er i en blender, må jeg innrømme at dette er et fint skip."
    
  "Hans styrke ligger i lendene hans, og hans kraft ligger i magens navle. Hans bein er som sterke kobberstykker, hans ben er som jernstenger", resiterte legen med munter stemme.
    
  "Er det noen poeter blant mannskapet?" lo Andrea.
    
  "Nei, kjære. Det er fra Jobs bok. Det refererer til et stort dyr kalt Behemot, bror til Leviathan."
    
  "Ikke et dårlig navn for et skip."
    
  "På et tidspunkt var dette en dansk marinefregatt av Hvidbjørnen-klassen." Legen pekte på en metallplate, omtrent tre meter i kvadrat, sveiset til dekket. "Det pleide å være én pistol der. Cain Industries kjøpte dette skipet for ti millioner dollar på auksjon for fire år siden. Et kupp."
    
  "Jeg ville ikke betalt mer enn ni og et halvt."
    
  "Le hvis du vil, Andrea, men denne skjønnhetens dekk er to hundre og seksti fot langt; hun har sin egen helikopterlandingsplass, og hun kan cruise åtte tusen mil i femten knop. Hun kunne reise fra Cadiz til New York og tilbake uten å fylle drivstoff."
    
  I det øyeblikket styrtet skipet over en enorm bølge, og fartøyet krenget litt. Andrea skled og holdt på å falle over rekkverket, som bare var halvannen fot høyt i baugen. Legen grep henne i skjorten.
    
  "Se opp! Hvis du falt i den farten, ville du enten bli revet i stykker av propellene eller druknet før vi fikk sjansen til å redde deg."
    
  Andrea skulle akkurat til å takke Harel, men så la hun merke til noe i det fjerne.
    
  "Hva er dette?" spurte hun.
    
  Harel myste og løftet hånden for å skjerme øynene mot det sterke lyset. Først så hun ingenting, men fem sekunder senere kunne hun skimte omriss.
    
  "Endelig er vi alle her. Dette er sjefen."
    
  'WHO?'
    
  "Fortalte de deg ikke det? Herr Cain vil personlig føre tilsyn med hele operasjonen."
    
  Andrea snudde seg med åpen munn. "Tuller du?"
    
  Harel ristet på hodet. "Dette blir første gang jeg møter ham", svarte hun.
    
  "De lovet meg et intervju med ham, men jeg trodde det ville bli på slutten av denne latterlige skuespillet."
    
  "Tror du ikke at ekspedisjonen vil bli vellykket?"
    
  "La oss si at jeg tviler på dens egentlige formål. Da herr Russell ansatte meg, sa han at vi lette etter en svært viktig relikvie som hadde vært tapt i tusenvis av år. Han gikk ikke inn på detaljene."
    
  Vi er alle i mørket. Se, det nærmer seg.
    
  Nå kunne Andrea se det som så ut som en slags flymaskin omtrent to mil unna til babord, som nærmet seg raskt.
    
  "Du har rett, doktor, det er et fly!"
    
  Reporteren måtte heve stemmen for å bli hørt over flyets brøl og sjømennenes gledesrop mens han beskrev en halvsirkel rundt skipet.
    
  "Nei, det er ikke et fly - se."
    
  De snudde seg for å følge etter ham. Flyet, eller i det minste det Andrea trodde var et fly, var et lite fartøy, malt i fargene og med Kayn Industries-logoen, men de to propellene var tre ganger større enn normalt. Andrea så forbløffet på mens propellene begynte å rotere på vingen, og flyet sluttet å sirkle rundt Behemoth. Plutselig hang det i luften. Propellene hadde rotert nitti grader, og som et helikopter holdt de nå flyet stødig mens konsentriske bølger spredte seg over havet nedenfor.
    
  "Dette er en BA-609 tiltrotor. Den beste i sin klasse. Dette er jomfruturen hennes. De sier det var en av Mr. Cains egne ideer."
    
  "Alt denne mannen gjør virker imponerende. Jeg skulle gjerne møtt ham."
    
  "Nei, Andrea, vent!"
    
  Legen prøvde å holde Andrea tilbake, men hun skled inn i en gruppe sjømenn som lente seg over rekkverket på styrbord side.
    
  Andrea klatret opp på hoveddekket og ned en av gangene under skipets overbygning, som var forbundet med akterdekket der flyet svevde. På enden av korridoren blokkerte en blond, 190 cm høy sjømann veien hennes.
    
  "Det er alt du kan gjøre, frøken."
    
  "Unnskyld?"
    
  "Du kan ta en titt på flyet så snart herr Cain er i kabinen sin."
    
  "Jeg skjønner. Hva om jeg vil ta en titt på herr Cain?"
    
  "Min ordre er å ikke la noen gå forbi akterenden. Beklager."
    
  Andrea snudde seg uten å si et ord. Hun likte ikke å bli avvist, så nå hadde hun dobbelt så mye insentiv til å lure vaktene.
    
  Hun snek seg gjennom en av lukene til høyre for seg og gikk inn i hovedrommet på skipet. Hun måtte skynde seg før de tok med seg Cain ned. Hun kunne prøve å gå ned til nedre dekk, men det ville helt sikkert være en annen vakt der. Hun prøvde håndtakene på flere dører til hun fant en som ikke var låst. Den så ut som en stue, med en sofa og et falleferdig bordtennisbord. På enden var det et stort, åpent koøye med utsikt over akterenden.
    
  Og voilà.
    
  Andrea plasserte den ene små føttene sine på hjørnet av bordet og den andre på sofaen. Hun stakk armene gjennom vinduet, deretter hodet, og så kroppen gjennom den andre siden. Mindre enn tre meter unna signaliserte en matros i oransje vest og hørselsvern til piloten på BA-609 idet flyets hjul stoppet med et skremmende rykk på dekket. Andreas hår blafret i vinden fra rotorbladene. Hun dukket instinktivt, selv om hun hadde sverget utallige ganger at hvis hun noen gang befant seg under et helikopter, ville hun ikke imitere de filmfigurene som dukker hodet selv om rotorbladene var nesten en og en halv meter over dem.
    
  Selvfølgelig var det én ting å forestille seg situasjonen, og noe annet å være i den ...
    
  Dør BA-609 begynte å åpne seg.
    
  Andrea kjente bevegelse bak seg. Hun skulle akkurat til å snu seg da hun ble kastet i bakken og fastklemt til dekk. Hun kjente metallvarmen mot kinnet sitt da noen satte seg på ryggen hennes. Hun vred seg så hardt hun kunne, men klarte ikke å komme seg løs. Selv om hun hadde problemer med å puste, klarte hun å se på flyet og så en solbrun, kjekk ung mann med solbriller og sportsjakke gå ut av flyet. Bak ham gikk en bullsk mann som veide rundt 220 pund, eller så virket det for Andrea fra dekk. Da denne utyret så på henne, så hun ikke noe uttrykk i de brune øynene hans. Et stygt arr gikk fra venstre øyenbryn til kinnet. Til slutt ble han fulgt av en tynn, kort mann kledd helt i hvitt. Trykket på hodet hennes økte, og hun kunne knapt skimte denne siste passasjeren da han krysset hennes begrensede synsfelt - alt hun kunne se var skyggene fra de saktegående propellbladene på dekk.
    
  "Slipp meg, ok? Den fordømte paranoide galningen er allerede i lugaren sin, så la helvete være."
    
  "Herr Kane er verken gal eller paranoid. Jeg er redd han lider av agorafobi", svarte fangevokteren hennes på spansk.
    
  Stemmen hans var ikke en sjømanns. Andrea husket den dannede, alvorlige tonen godt, så avmålt og distansert at den alltid minnet henne om Ed Harris. Da trykket på ryggen hennes lettet, spratt hun opp.
    
  'Du?'
    
  Pater Anthony Fowler sto foran henne.
    
    
  12
    
    
    
  UTENFOR NETCATCH-KONTORER
    
  225 SOMERSET AVENUE
    
  WASHINGTON, D.C.
    
    
  Tirsdag 11. juli 2006. 11:29.
    
    
  Den høyeste av de to mennene var også den yngre, så det var alltid han som kom med kaffe og mat som et tegn på respekt. Han het Nazim, og han var nitten år gammel. Han hadde vært i Harufs gruppe i femten måneder og var lykkelig fordi livet hans endelig hadde fått mening, en vei.
    
  Nazim forgudet Haruf. De møttes i en moské i Clive Cove, New Jersey. Det var et sted fullt av "vestlige", som Haruf kalte dem. Nazim elsket å spille basketball i nærheten av moskeen, hvor han møtte sin nye venn, som var tjue år eldre enn ham. Nazim var smigret over at noen så moden, og attpåtil universitetsutdannet, ville snakke med ham.
    
  Nå åpnet han bildøren og klatret med nød og neppe opp i passasjersetet, noe som ikke er lett når man er 198 cm høy.
    
  "Jeg fant bare en burgerbar. Jeg bestilte salater og hamburgere." Han ga posen til Haruf, som smilte.
    
  "Takk, Nazim. Men jeg har noe å fortelle deg, og jeg vil ikke at du skal bli sint."
    
  'Hva?'
    
  Haruf tok hamburgerne ut av eskene og kastet dem ut av vinduet.
    
  "Disse burgerrestaurantene tilsetter lecithin i burgerne sine, og det er en mulighet for at de inneholder svinekjøtt. Det er ikke halal", sa han, med henvisning til den islamske restriksjonen på svinekjøtt. "Beklager. Men salatene er kjempegode."
    
  Nazim var skuffet, men samtidig følte han seg styrket. Haruf var hans mentor. Hver gang Nazim gjorde en feil, korrigerte Haruf ham respektfullt og med et smil, noe som var det stikk motsatte av hvordan Nazims foreldre hadde behandlet ham de siste månedene, og stadig ropt på ham helt siden han møtte Haruf og begynte å gå i en annen, mindre og mer "hengiven" moské.
    
  I den nye moskeen leste imamen ikke bare Den hellige Koranen på arabisk, men forkynte også på det språket. Til tross for at han var født i New Jersey, leste og skrev Nazim flytende på profetens språk. Familien hans var fra Egypt. Takket være imamens hypnotiske preken begynte Nazim å se lyset. Han brøt med livet han hadde levd. Han hadde gode karakterer og kunne ha begynt å studere ingeniørfag samme år, men i stedet fant Haruf en jobb til ham i et regnskapsfirma drevet av en troende.
    
  Foreldrene hans var ikke enige i avgjørelsen hans. De forsto heller ikke hvorfor han låste seg inne på badet for å be. Men selv om disse forandringene var smertefulle, aksepterte de dem sakte. Helt til hendelsen med Hana.
    
  Nazims kommentarer ble stadig mer aggressive. En kveld kom søsteren hans, Hana, som var to år eldre enn ham, hjem klokken to om morgenen etter å ha drukket med vennene sine. Nazim ventet på henne og skjente henne ut for måten hun var kledd på og for å være litt full. Det ble utvekslet fornærmelser. Til slutt grep faren deres inn, og Nazim pekte fingeren mot ham.
    
  "Du er svak. Du vet ikke hvordan du skal kontrollere kvinnene dine. Du lar datteren din jobbe. Du lar henne kjøre, og du insisterer ikke på at hun skal bruke slør. Hennes plass er i huset inntil hun har en mann."
    
  Hana begynte å protestere, og Nazim slo henne. Det var dråpen som fikk begeret til å renne over.
    
  "Jeg er kanskje svak, men i det minste er jeg herren i dette huset. Gå vekk! Jeg kjenner deg ikke. Gå vekk!"
    
  Nazim dro for å se Haruf iført bare klærne han hadde på seg. Den kvelden gråt han litt, men tårene varte ikke lenge. Han hadde nå en ny familie. Haruf var både faren og eldre broren hans. Nazim beundret ham sterkt, for trettini år gamle Haruf var en sann jihadist og hadde vært på treningsleirer i Afghanistan og Pakistan. Han delte kunnskapen sin med bare en håndfull unge menn som, i likhet med Nazim, hadde utholdt utallige fornærmelser. På skolen, selv på gaten, mistrodde folk ham så snart de så den olivenfargede huden og den krokne nesen hans og innså at han var araber. Haruf fortalte ham at det var fordi de fryktet ham, fordi kristne visste at de muslimske troende var sterkere og flere. Nazim likte dette. Tiden var inne da han fortjente den respekten han fortjente.
    
    
  Haruf rullet opp vinduet på førersiden.
    
  "Om seks minutter er vi i gang."
    
  Nazim kikket bekymret på ham. Vennen hans la merke til at noe var galt.
    
  "Hva er i veien, Nazim?"
    
  'Ikke noe'.
    
  "Det betyr aldri noe. Kom igjen, du kan fortelle meg det."
    
  "Det er ingenting."
    
  "Er dette frykt? Er du redd?"
    
  "Nei. Jeg er en soldat for Allah!"
    
  "Allahs soldater har lov til å frykte, Nazim."
    
  "Vel, jeg er ikke sånn."
    
  "Er det et våpen som avfyres?"
    
  'Ingen!'
    
  "Kom igjen, du hadde førti timer med øvelse på slakteriet til fetteren min. Du må ha skutt over tusen kyr."
    
  Haruf var også en av Nazims skyteinstruktører, og en av øvelsene gikk ut på å skyte levende kveg. I andre tilfeller var kyrne allerede døde, men han ville at Nazim skulle venne seg til skytevåpen og se hva kuler gjør med kjøtt.
    
  "Nei, den praktiske opplæringen var bra. Jeg er ikke redd for å skyte folk. Jeg mener, de er ikke egentlig mennesker."
    
  Haruf svarte ikke. Han lente albuene mot rattet, stirret rett frem og ventet. Han visste at den beste måten å få Nazim til å snakke på var å la det være noen minutter med pinlig stillhet. Gutten endte alltid opp med å slenge ut alt som plaget ham.
    
  "Det er bare ... vel, jeg beklager at jeg ikke sa farvel til foreldrene mine", sa han til slutt.
    
  "Jeg skjønner. Klandrer du fortsatt deg selv for det som skjedde?"
    
  "Litt. Tar jeg feil?"
    
  Haruf smilte og la hånden på Nazims skulder.
    
  "Nei. Du er en følsom og kjærlig ung mann. Allah har gitt deg disse egenskapene, velsignet være Hans navn."
    
  "Måtte hans navn være velsignet", gjentok Nazim.
    
  Han ga deg også styrken til å overvinne dem når du trenger det. Grip nå Allahs sverd og utfør Hans vilje. Fryd deg, Nazim.
    
  Den unge mannen prøvde å smile, men det endte opp med å se mer ut som en grimase. Haruf økte presset på Nazims skulder. Stemmen hans var varm, full av kjærlighet.
    
  Slapp av, Nazim. Allah ber ikke om blodet vårt i dag. Han ber andre om det. Men selv om noe skulle skje, spilte du inn en videomelding til familien din, ikke sant?
    
  Nazim nikket.
    
  "Da er det ingenting å bekymre seg for. Foreldrene dine har kanskje flyttet litt til Vesten, men innerst inne er de gode muslimer. De vet hva martyrdøden vil gi. Og når du når det hinsidige, vil Allah la deg gå i forbønn for dem. Tenk bare hvordan de vil føle det."
    
  Nazim forestilte seg foreldrene og søsteren sin knelende foran ham, takkende for at han hadde reddet dem, tryglende om å tilgi dem for feilene deres. I fantasiens gjennomsiktige dis var dette det vakreste aspektet ved det neste livet. Han klarte endelig å smile.
    
  "Der har du det, Nazim. Du har et smil som en martyr, basamat al-farah. Dette er en del av vårt løfte. Dette er en del av vår belønning."
    
  Nazim stakk hånden under jakken og klemte om pistolhåndtaket.
    
  De gikk rolig ut av bilen med Haruf.
    
    
  13
    
    
    
  Om bord på "flodhesten"
    
  På vei til Akababukta, Rødehavet
    
    
  Tirsdag 11. juli 2006, kl. 17:11.
    
    
  "Du!" sa Andrea igjen, mer sinne enn overraskelse.
    
  Sist de så hverandre, lå Andrea usikkert ni meter over bakken, forfulgt av en usannsynlig fiende. Fader Fowler hadde reddet livet hennes den gangen, men han hadde også hindret henne i å få den store historien om karrieren hennes som de fleste journalister bare drømmer om. Woodward og Bernstein hadde gjort det med Watergate, og Lowell Bergman med tobakksindustrien. Andrea Otero kunne ha gjort det samme, men presten hadde stått i veien. I det minste hadde han skaffet henne - forbannet om jeg vet hvordan, tenkte Andrea - et eksklusivt intervju med president Bush, som hadde landet henne om bord på dette skipet, antok hun i hvert fall det. Men det var ikke alt, og akkurat nå var hun mer opptatt av nåtiden. Andrea kom ikke til å kaste bort denne muligheten.
    
  "Jeg er også glad for å se deg, frøken Otero. Jeg ser at arret knapt er et minne."
    
  Andrea berørte instinktivt pannen hennes, stedet der Fowler hadde stingt henne fire ganger for seksten måneder siden. Alt som var igjen var en tynn, blek strek.
    
  "Du er en pålitelig venn, men det er ikke derfor du er her. Spionerer du på meg? Prøver du å ødelegge arbeidet mitt igjen?"
    
  "Jeg deltar i denne ekspedisjonen som observatør fra Vatikanet, ikke noe mer."
    
  Den unge reporteren så mistenksomt på ham. På grunn av den intense varmen var presten kledd i en kortermet skjorte med prestekrage og velpressede bukser, helt i svart. Andrea la merke til de solbrune armene hans for første gang. Underarmene hans var enorme, med årer like tykke som kulepenner.
    
  Dette er ikke et våpen for en bibelforsker.
    
  "Og hvorfor trenger Vatikanet en observatør på en arkeologisk ekspedisjon?"
    
  Presten var i ferd med å svare da en munter stemme avbrøt dem.
    
  "Flott! Har dere blitt introdusert ennå?"
    
  Dr. Harel dukket opp akterenden av skipet og smilte sjarmerende. Andrea gjengjeldte ikke tjenesten.
    
  "Noe sånt. Pater Fowler skulle akkurat til å forklare meg hvorfor han lot som han var Brett Favre for noen minutter siden."
    
  "Frøken Otero, Brett Favre er en quarterback, han er ikke en særlig god takler", forklarte Fowler.
    
  "Hva skjedde, far?" spurte Harel.
    
  "Frøken Otero kom tilbake hit akkurat idet herr Kane gikk av flyet. Jeg er redd jeg måtte holde henne tilbake. Jeg var litt slem. Beklager."
    
  Harel nikket. "Jeg forstår. Du burde vite at Andrea ikke var til stede på sikkerhetsmøtet. Ikke bekymre deg, far."
    
  "Hva mener du med ikke bekymre deg? Er alle helt gale?"
    
  "Ro deg ned, Andrea", sa legen. "Dessverre har du vært syk de siste førtiåtte timene og har ikke blitt holdt informert. La meg gi deg en oppdatering. Raymond Kane lider av agorafobi."
    
  "Det var det pater Tackler nettopp fortalte meg."
    
  "Foruten å være prest, er pater Fowler også psykolog. Avbryt meg hvis jeg går glipp av noe, pater. Andrea, hva vet du om agorafobi?"
    
  "Det er en frykt for åpne områder."
    
  "Det er det folk flest tror. I virkeligheten opplever personer med denne tilstanden symptomer som er mye mer komplekse."
    
  Fowler kremtet.
    
  "Agorafobikeres største frykt er å miste kontrollen", sa presten. "De er redde for å være alene, for å ende opp på steder uten utvei, eller for å møte nye mennesker. Det er derfor de holder seg hjemme i lange perioder."
    
  "Hva skjer når de ikke klarer å kontrollere situasjonen?" spurte Andrea.
    
  "Det kommer an på situasjonen. Mr. Cains tilfelle er spesielt alvorlig. Hvis han befinner seg i en vanskelig situasjon, kan han få panikk, miste kontakten med virkeligheten, oppleve svimmelhet, skjelvinger og et bankende hjerte."
    
  "Med andre ord, han kunne ikke ha vært aksjemegler", sa Andrea.
    
  "Eller en nevrokirurg", spøkte Harel. "Men de som lider av sykdommen kan leve normale liv. Det finnes kjente agorafobikere, som Kim Basinger eller Woody Allen, som kjempet mot sykdommen i årevis og kom seirende ut. Mr. Cain bygde et imperium ut av ingenting. Dessverre har tilstanden hans blitt verre de siste fem årene."
    
  "Jeg lurer på hva i all verden som fikk en så syk mann til å risikere å komme ut av skallet sitt?"
    
  "Du traff spikeren på hodet, Andrea", sa Harel.
    
  Andrea la merke til at legen så rart på henne.
    
  De var alle stille i noen øyeblikk, og så gjenopptok Fowler samtalen.
    
  "Jeg håper du kan tilgi min overdrevne pågående tidligere."
    
  "Kanskje, men du holdt på å rev hodet av meg", sa Andrea og gned seg på nakken.
    
  Fowler så på Harel, som nikket.
    
  "De vil forstå med tiden, fru Otero ... De kunne se folk gå av flyet?" spurte Harel.
    
  "Det var en ung mann med olivenfarget hud," svarte Andrea. "Så en mann i femtiårene, kledd i svart, som hadde et stort arr. Og til slutt, en tynn mann med hvitt hår, som jeg antar må være herr Cain."
    
  "Den unge mannen er Jacob Russell, Mr. Cains administrasjonsassistent," sa Fowler. "Mannen med arret er Mogens Dekker, sikkerhetssjef for Cain Industries. Tro meg, hvis du kom nærmere Cain, gitt din vanlige stil, ville Dekker blitt litt nervøs. Og det vil du ikke at skal skje."
    
  Et varselsignal hørtes fra baug til akter.
    
  "Vel, det er tid for den innledende økten", sa Harel. "Endelig skal den store hemmeligheten avsløres. Følg meg."
    
  "Hvor skal vi?" spurte Andrea idet de returnerte til hoveddekket via landgangen reporteren hadde sklidd ned noen minutter tidligere.
    
  Hele ekspedisjonsteamet skal møtes for første gang. De skal forklare hvilken rolle hver av oss skal spille, og viktigst av alt ... hva vi egentlig ser etter i Jordan.
    
  "Forresten, doktor, hva er din spesialitet?" spurte Andrea idet de kom inn i konferanserommet.
    
  "Kampmedisin", sa Harel uanstrengt.
    
    
  14
    
    
    
  COHEN-FAMILIENS RESIDENT
    
  BLODÅRE
    
    
  Februar 1943
    
    
  Jora Mayer var helt ute av seg av angst. En sur følelse satte seg bakerst i halsen og gjorde henne kvalm. Hun hadde ikke følt det slik siden hun var fjorten år gammel, da hun rømte fra pogromene i Odessa i Ukraina i 1906, med bestefaren i hånden. Hun var heldig, i så ung alder, å finne arbeid som tjener for Cohen-familien, som eide en fabrikk i Wien. Joseph var det eldste barnet. Da en Shadchan, en ekteskapsmegler, omsider fant ham en søt jødisk kone, ble Jora med ham for å ta vare på barna deres. Deres førstefødte, Elan, tilbrakte sine første år i et bortskjemt og privilegert miljø. Den yngste, Yudel, var en annen historie.
    
  Nå lå barnet sammenkrøpet i den provisoriske sengen sin, som besto av to sammenbrettede tepper på gulvet. Frem til i går hadde han delt seng med broren sin. Der han lå, virket Yudel liten og trist, og uten foreldrene virket det tette rommet enormt.
    
  Stakkars Yudel. De tolv kvadratmeterne hadde praktisk talt vært hele hans verden siden fødselen. Den dagen han ble født, var hele familien, inkludert Jora, på sykehuset. Ingen av dem returnerte til den luksuriøse leiligheten i Rhinestrasse. Det var 9. november 1938, datoen verden senere skulle kjenne som Krystallnatten, Glassnatten. Yudels besteforeldre var de første som døde. Hele bygningen i Rhinestrasse brant ned til grunnen, sammen med synagogen ved siden av, mens brannmenn drakk og lo. Det eneste Cohen-familien tok med seg var noen klær og en mystisk bylt Yudels far hadde brukt under seremonien da babyen ble født. Jora visste ikke hva det var, for under seremonien hadde herr Cohen bedt alle om å forlate rommet, inkludert Odile, som knapt kunne stå oppreist.
    
  Med så godt som ingen penger klarte ikke Josef å forlate landet, men i likhet med mange andre trodde han at problemene etter hvert ville avta, så han søkte tilflukt hos noen av sine katolske venner. Han husket også Jora, noe frøken Mayer aldri ville glemme senere i livet. Få vennskap kunne motstå de forferdelige hindringene de møtte i det okkuperte Østerrike; det var imidlertid ett som gjorde det. Den aldrende dommer Rath bestemte seg for å hjelpe Cohen-familien, med stor fare for sitt eget liv. Inne i hjemmet sitt bygde han et ly i et av rommene. Han murte igjen skilleveggen med egne hender og etterlot en smal åpning nederst som familien kunne gå inn og ut gjennom. Dommer Rath plasserte deretter en lav bokhylle foran inngangen for å skjule den.
    
  Familien Cohen gikk inn i sin levende grav en desembernatt i 1938, i den tro at krigen bare ville vare noen få uker. Det var ikke nok plass til at alle kunne legge seg ned samtidig, og deres eneste trøst var en parafinlampe og en bøtte. Mat og frisk luft ankom klokken 01:00, to timer etter at dommerens hushjelp hadde dratt hjem. Rundt klokken 00:30 begynte den gamle dommeren sakte å flytte bokhyllen bort fra hullet. På grunn av alderen kunne det ta nesten en halvtime, med hyppige pauser, før hullet var bredt nok til å slippe inn Cohen-familien.
    
  Sammen med Cohen-familien var dommeren også en fange av det livet. Han visste at hushjelpens ektemann var medlem av nazistpartiet, så mens han bygde lyet, sendte han henne på ferie til Salzburg i noen dager. Da hun kom tilbake, fortalte han henne at de måtte bytte ut gassrørene. Han turte ikke å finne en annen hushjelp, da det ville vekke mistanke, og han måtte være forsiktig med mengden mat han kjøpte. Rasjonering gjorde det enda vanskeligere å mate de fem ekstra personene. Jora syntes synd på ham, ettersom han hadde solgt mesteparten av sine verdifulle eiendeler for å kjøpe kjøtt og poteter på svartebørsen, som han gjemte på loftet. Om natten, når Jora og Cohen-familien kom ut av gjemmestedet sitt, barbeint, som merkelige, hviskende spøkelser, pleide den gamle mannen å bringe dem mat fra loftet.
    
  Cohen-familien turte ikke å være utenfor gjemmestedet sitt i mer enn noen få timer. Mens Zhora sørget for at barna vasket seg og beveget seg litt, snakket Joseph og Odile stille med dommeren. I løpet av dagen klarte de ikke å lage den minste lyd og tilbrakte mesteparten av tiden sovende eller halvt bevisstløse, noe som for Zhora lignet tortur helt til hun begynte å høre om konsentrasjonsleirene i Treblinka, Dachau og Auschwitz. Selv de minste detaljene i hverdagen ble kompliserte. Grunnleggende behov, som å drikke eller til og med svøpe babyen Yudel, var kjedelige prosedyrer i et så trangt rom. Zhora ble stadig forbløffet over Odile Cohens evne til å kommunisere. Hun utviklet et komplekst tegnsystem som tillot henne å føre lange og noen ganger bitre samtaler med mannen sin uten å ytre et ord.
    
  Mer enn tre år gikk i stillhet. Yudel lærte ikke mer enn fire eller fem ord. Heldigvis hadde han et rolig vesen og gråt nesten aldri. Han så ut til å foretrekke å bli holdt av Jora fremfor moren sin, men dette plaget ikke Odile. Odile så ut til å bare bry seg om Elan, som led mest under fengslingen. Han hadde vært en uregjerlig, bortskjemt femåring da pogromene brøt ut i november 1938, og etter mer enn tusen dager på flukt var det noe fortapt, nesten galskap, i øynene hans. Når det var på tide å returnere til krisesenteret, var han alltid den siste inn. Ofte nektet han eller klamret seg til inngangen. Når dette skjedde, ville Yudel komme bort og ta hånden hans, og oppmuntre Elan til å ofre enda et offer og vende tilbake til de lange mørketimene.
    
  Men for seks netter siden klarte ikke Elan å holde ut lenger. Han ventet til alle andre hadde kommet tilbake til gropen, så snek han seg vekk og forlot huset. Dommerens artritiske fingre rakk så vidt å berøre guttens skjorte før han forsvant. Joseph prøvde å følge etter, men da han kom ut på gaten, var det ikke spor av Elan.
    
  Nyheten kom tre dager senere i Kronen Zeitung. En ung jødisk gutt med psykiske funksjonshemminger, tilsynelatende uten familie, hadde blitt plassert på Spiegelgrund barnesenter. Dommeren var forferdet. Mens han forklarte, med ordene som haltet i halsen, hva som sannsynligvis ville skje med sønnen deres, ble Odile hysterisk og nektet å lytte til fornuft. Jora følte seg svak i det øyeblikket hun så Odile gå ut døren med den samme pakken de hadde tatt med til krisesenteret sitt, den samme de hadde tatt med til sykehuset for mange år siden da Judel ble født. Odiles mann ble med henne til tross for protestene hennes, men da han gikk, ga han Jora en konvolutt.
    
  "Til Yudel," sa han. "Han burde ikke åpne den før bar mitzvahen sin."
    
  To forferdelige netter hadde gått siden den gang. Jora var ivrig etter nyheter, men dommeren var stillere enn vanlig. Dagen før hadde huset vært fylt med merkelige lyder. Og så, for første gang på tre år, begynte bokhyllen å bevege seg midt på dagen, og dommerens ansikt dukket opp i åpningen.
    
  "Fort, kom ut. Vi kan ikke kaste bort et sekund til!"
    
  Jora blunket. Det var vanskelig å gjenkjenne lyset utenfor lyet som sollys. Yudel hadde aldri sett solen. Forferdet dukket han seg bakover.
    
  "Jora, jeg beklager. I går fikk jeg vite at Josef og Odile var arrestert. Jeg sa ingenting, for jeg ville ikke gjøre deg enda mer opprørt. Men du kan ikke bli her. De skal avhøre dem, og uansett hvor mye Cohen-familien gjør motstand, vil nazistene til slutt finne ut hvor Yudel er."
    
  "Fru Cohen vil ikke si noe. Hun er sterk."
    
  Dommeren ristet på hodet.
    
  "De lover å redde Elans liv mot at hun forteller dem hvor babyen er, eller enda verre. De kan alltid få folk til å snakke."
    
  Jora begynte å gråte.
    
  "Det er ikke tid til dette, Jora. Da Josef og Odile ikke kom tilbake, dro jeg for å besøke en venn på den bulgarske ambassaden. Jeg har to utreisevisum i navnene Biljana Bogomil, en lærer, og Mikhail Zhivkov, sønn av en bulgarsk diplomat. Historien er at du skal tilbake til skolen med gutten etter å ha tilbrakt juleferien med foreldrene hans." Han viste henne de rektangulære billettene. "Dette er togbilletter til Stara Zagora. Men du skal ikke dit."
    
  "Jeg forstår ikke", sa Jora.
    
  Din offisielle destinasjon er Stara Zagora, men du går av i Cernavoda. Toget stopper kort der. Du går av slik at gutten kan strekke på beina. Du går av toget med et smil om munnen. Du vil ikke ha noe bagasje eller noe i hendene. Forsvinn så fort du kan. Constanta ligger 6 kilometer østover. Du må enten gå eller finne noen som kan ta deg dit i en vogn.
    
  "Constanza", gjentok Jora, mens hun prøvde å huske alt i forvirringen.
    
  "Det pleide å være Romania. Nå er det Bulgaria. Hvem vet hva morgendagen bringer? Det viktigste er at det er en havn, og nazistene følger ikke så nøye med. Derfra kan du ta et skip til Istanbul. Og fra Istanbul kan du dra hvor som helst."
    
  "Men vi har ikke penger til billett."
    
  "Her er noen poeng for turen. Og i denne konvolutten er det nok penger til å bestille reise for dere to i sikkerhet."
    
  Jora så seg rundt. Huset var nesten tomt for møbler. Plutselig forsto hun hva de merkelige lydene hadde vært dagen før. Den gamle mannen hadde tatt nesten alt han eide for å gi dem en sjanse til å flykte.
    
  "Hvordan kan vi takke deg, dommer Rath?"
    
  "Ikke gjør det. Reisen din vil bli veldig farlig, og jeg er ikke sikker på om utreisevisum vil beskytte deg. Gud tilgi meg, men jeg håper jeg ikke sender deg i døden."
    
    
  To timer senere klarte Jora å dra Yudel opp trappene i bygningen. Hun skulle akkurat til å gå ut da hun hørte en lastebil kjøre opp på fortauet. Alle som levde under nazistene visste nøyaktig hva det betydde. Det var som en dårlig melodi, som begynte med skrikende bremser, etterfulgt av noen som ropte ordre og den dumpe staccatoen av støvler i snøen, som ble tydeligere etter hvert som støvlene traff tregulvene. I det øyeblikket ba man om at lydene skulle falme; i stedet kulminerte en illevarslende crescendo i banking på døren. Etter en pause brøt et kor av hulking ut, avbrutt av maskingeværsoloer. Og når musikken sluttet, ble lysene tent igjen, folk gikk tilbake til bordene sine, og mødrene smilte og latet som ingenting hadde skjedd i nabohuset.
    
  Jora, som kjente melodien godt, gjemte seg under trappen så snart hun hørte de første tonene. Mens kollegene hans brøt opp Raths dør, gikk en soldat med lommelykt nervøst frem og tilbake nær hovedinngangen. Lommelyktens stråle skar gjennom mørket og bommet så vidt på Joras slitte grå støvel. Yudel grep den med en slik dyrisk frykt at Jora måtte bite seg i leppa for å ikke skrike av smerte. Soldaten kom så nært dem at de kunne lukte skinnjakken hans, kaldt metall og pistololje.
    
  Et høyt skudd lød i trappen. Soldaten stoppet søket og løp bort til sine skrikende kamerater. Zhora løftet opp Yudel og gikk sakte ut på gaten.
    
    
  15
    
    
    
  Om bord på flodhesten
    
  På vei til Akababukta, Rødehavet
    
    
  Tirsdag 11. juli 2006, kl. 18:03.
    
    
  Rommet var dominert av et stort rektangulært bord, dekket med tjue pent arrangerte mapper, og en mann som satt foran det. Harel, Fowler og Andrea var de siste som kom inn og ble bedt om å ta de resterende setene. Andrea befant seg mellom en ung afroamerikansk kvinne kledd i det som så ut til å være en paramilitær uniform og en eldre, skallet mann med tykk bart. Den unge kvinnen ignorerte henne og fortsatte å snakke med mennene til venstre for henne, som var kledd mer eller mindre identisk med henne, mens mannen til høyre for Andrea rakte ut en hånd med tykke, hardhudede fingre.
    
  "Tommy Eichberg, sjåfør. Du må være frøken Otero."
    
  "En annen person som kjenner meg! Hyggelig å møte deg."
    
  Eichberg smilte. Han hadde et rundt, behagelig ansikt.
    
  "Jeg håper du føler deg bedre."
    
  Andrea skulle akkurat til å svare, men ble avbrutt av en høy, ubehagelig lyd, som om noen kremtet. En gammel mann, godt oppe i syttiårene, hadde nettopp kommet inn i rommet. Øynene hans var nesten skjult i et rede av rynker, et inntrykk forsterket av de små linsene i brillene hans. Hodet hans var barbert, og han hadde et stort grånende skjegg som så ut til å sveve rundt munnen hans som en askesky. Han hadde på seg en kortermet skjorte, khakibukser og tykke svarte støvler. Han begynte å snakke, stemmen hans hard og ubehagelig, som skrapingen av en kniv mot tennene, før den nådde hodeenden av skrivebordet der en bærbar elektronisk skjerm var montert. Cains assistent satt ved siden av ham.
    
  "Mine damer og herrer, jeg heter Cecil Forrester, og jeg er professor i bibelsk arkeologi ved University of Massachusetts. Det er ikke Sorbonne, men det er i det minste hjemmet mitt."
    
  Det var en høflig latter blant professorens assistenter, som hadde hørt denne vitsen tusen ganger.
    
  "Du har uten tvil prøvd å finne ut årsaken til denne reisen siden du gikk om bord på dette skipet. Jeg håper du ikke har blitt fristet til å gjøre det på forhånd, med tanke på at dine - eller burde jeg si, våre - kontrakter med Kayn Enterprises krever absolutt hemmelighold fra det øyeblikket de er signert og til våre arvinger gleder seg over vår død. Dessverre krever vilkårene i kontrakten min også at jeg lar deg få vite hemmeligheten, noe jeg planlegger å gjøre innen den neste halvannen timen. Ikke avbryt meg med mindre du har et rimelig spørsmål. Siden herr Russell ga meg detaljene dine, er jeg kjent med hver eneste detalj, fra IQ-en din til ditt favorittmerke av kondom. Når det gjelder herr Deckers mannskap, ikke engang bry deg med å åpne munnen."
    
  Andrea, som var delvis vendt mot professoren, hørte truende hvisking fra mennene i uniform.
    
  "Den jævelen tror han er smartere enn alle andre. Kanskje jeg skal få ham til å svelge tennene sine én etter én."
    
  'Stillhet'.
    
  Stemmen var myk, men den var så rasende at Andrea rykket til. Hun snudde hodet nok til å se at stemmen tilhørte Mogens Dekker, den arrrammede mannen som hadde lent stolen sin mot skottet. Soldatene ble umiddelbart stille.
    
  "Bra. Vel, nå som vi alle er på samme sted," fortsatte Cecil Forrester, "bør jeg introdusere dere for hverandre. Tjuetre av oss har samlet oss for det som vil bli tidenes største oppdagelse, og hver av dere vil spille en rolle i den. Dere kjenner allerede herr Russell på min høyre side. Det er han som valgte dere."
    
  Cains assistent nikket i hilsen.
    
  Til høyre for ham sitter pater Anthony Fowler, som skal fungere som Vatikanets observatør for ekspedisjonen. Ved siden av ham sitter Nuri Zayit og Rani Peterke, kokken og assisterende kokk. Deretter kommer Robert Frick og Brian Hanley, administrasjonen.
    
  De to kokkene var eldre menn. Zayit var tynn, rundt seksti, med en nedovervendt munn, mens assistenten hans var tettbygd og flere år yngre. Andrea kunne ikke gjette nøyaktig hvor gammel han var. Begge administratorene, derimot, var unge og nesten like mørke som Peterke.
    
  "Foruten disse godt betalte ansatte har vi mine dovne og sykofantiske assistenter. De har alle grader fra dyre høyskoler og tror de vet mer enn meg: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling og Ezra Levin."
    
  De unge arkeologene vred seg ukomfortabelt i stolene sine og prøvde å se profesjonelle ut. Andrea syntes synd på dem. De må ha vært i begynnelsen av trettiårene, men Forrester holdt dem i stram bånd, noe som fikk dem til å virke enda yngre og mindre selvsikre enn de egentlig var - en fullstendig kontrast til de uniformerte mennene som satt ved siden av reporteren.
    
  "I den andre enden av bordet har vi herr Dekker og bulldoggene hans: Gottlieb-tvillingene Alois og Alrik; Tevi Waaka, Paco Torres, Marla Jackson og Louis Maloney. De skal ha ansvaret for sikkerheten, og dermed tilføre ekspedisjonen vår en ekstra klasse. Ironien i det uttrykket er knusende, synes du ikke?"
    
  Soldatene reagerte ikke, men Decker rettet opp stolen og lente seg over bordet.
    
  "Vi er på vei inn i grensesonen til et islamsk land. Gitt arten av vårt ... oppdrag, kan lokalbefolkningen bli voldelig. Jeg er sikker på at professor Forrester vil sette pris på nivået av beskyttelsen vår, hvis det skulle komme til det." Han snakket med en sterk sørafrikansk aksent.
    
  Forrester åpnet munnen for å svare, men noe i Deckers ansikt må ha overbevist ham om at nå ikke var tiden for sure bemerkninger.
    
  "Til høyre for deg er Andrea Otero, vår offisielle reporter. Jeg ber deg om å samarbeide med henne hvis og når hun ber om informasjon eller intervjuer, slik at hun kan fortelle historien vår til verden."
    
  Andrea ga folkene rundt bordet et smil, noe noen gjengjeldte.
    
  "Mannen med barten er Tommy Eichberg, vår hovedsjåfør. Og til slutt, til høyre, Doc Harel, vår offisielle sjarlatan."
    
  "Ikke vær redd hvis du ikke husker alles navn", sa legen og løftet opp hånden. "Vi kommer til å tilbringe en god del tid sammen på et sted som ikke er kjent for underholdning, så vi blir ganske godt kjent. Ikke glem å ta med deg identifikasjonsbrikken mannskapet la igjen i kvarteret deres ..."
    
  "For meg spiller det ingen rolle om dere vet hva alle heter eller ikke, så lenge dere gjør jobben deres", avbrøt den gamle professoren. "Hvis dere nå alle vender oppmerksomheten mot skjermen, skal jeg fortelle dere en historie."
    
  Skjermen lyste opp med datagenererte bilder av en gammel by. En bosetning med røde vegger og tegltak, omgitt av en trippel yttermur, ruvet over dalen. Gatene var fylt med mennesker som holdt på med sine daglige gjøremål. Andrea var forbløffet over kvaliteten på bildene, verdig en Hollywood-produksjon, men stemmen som fortalte dokumentaren tilhørte en professor. Denne fyren har et så stort ego at han ikke engang legger merke til hvor elendig stemmen hans høres ut, tenkte hun. Han gir meg hodepine. Stemmekommentaren begynte:
    
  Velkommen til Jerusalem. Det er april år 70 e.Kr. Byen har vært okkupert i fire år av opprørske zeloter, som har fordrevet de opprinnelige innbyggerne. Romerne, offisielt Israels herskere, kan ikke lenger tolerere situasjonen, og Roma gir Titus i oppdrag å utføre avgjørende straff.
    
  Det fredelige synet av kvinner som fylte vannkarene sine og barn som lekte nær yttermurene nær brønnene ble avbrutt da fjerne bannere med ørner på toppen dukket opp i horisonten. Trompeter hørtes, og barna, plutselig redde, flyktet tilbake innenfor murene.
    
  I løpet av få timer er byen omringet av fire romerske legioner. Dette er det fjerde angrepet på byen. Innbyggerne slo tilbake de tre foregående. Denne gangen bruker Titus et smart triks. Han lar pilegrimer som kommer inn i Jerusalem for påskefeiringen krysse frontlinjene. Etter festlighetene sluttes sirkelen, og Titus hindrer pilegrimene i å dra. Byen har nå dobbelt så stor befolkning, og mat- og vannforsyningene tømmes raskt. De romerske legionene setter i gang et angrep fra nordsiden av byen og ødelegger den tredje muren. Det er nå midten av mai, og byens fall er bare et spørsmål om tid.
    
  Skjermen viste en rambukk som ødela yttermuren. Prestene i tempelet på byens høyeste høyde så på scenen med tårer i øynene.
    
  Byen faller endelig i september, og Titus oppfyller løftet han ga til sin far, Vespasian. De fleste av byens innbyggere blir henrettet eller spredt. Hjemmene deres blir plyndret, og tempelet deres blir ødelagt.
    
  Omgitt av lik bar en gruppe romerske soldater en gigantisk menorah ut av det brennende tempelet, mens generalen deres smilende så på fra hesten sin.
    
  Salomos andre tempel ble brent ned til grunnen og er det fortsatt den dag i dag. Mange av tempelets skatter ble stjålet. Mange, men ikke alle. Etter at den tredje muren falt i mai, utarbeidet en prest ved navn Yirm əy áhu en plan for å berge i det minste noen av skattene. Han valgte ut en gruppe på tjue modige menn og delte ut pakker til de første tolv med presise instruksjoner om hvor de skulle ta gjenstandene og hva de skulle gjøre med dem. Disse pakkene inneholdt de mer tradisjonelle tempelskattene: store mengder gull og sølv.
    
  En gammel prest med hvitt skjegg, kledd i en svart kappe, snakket med to unge menn mens andre ventet på tur i en stor steinhule opplyst av fakler.
    
  Yirməy áhu betrodde de åtte siste personene et helt spesielt oppdrag, ti ganger farligere enn resten.
    
  Presten holdt en fakkel og ledet åtte menn som bar en stor gjenstand på en båre gjennom et nettverk av tunneler.
    
  Ved hjelp av hemmelige passasjer under tempelet ledet Yirmāy ákhu dem utenfor murene og bort fra den romerske hæren. Selv om dette området, bak den 10. Fretensis-legionen, av og til ble patruljert av romerske vakter, klarte prestens menn å unnslippe dem og nådde Richo, dagens Jeriko, med sin tunge last dagen etter. Og der forsvant sporet for alltid.
    
  Professoren trykket på en knapp, og skjermen ble mørk. Han snudde seg mot publikum, som ventet utålmodig.
    
  Det disse mennene oppnådde var helt utrolig. De reiste fjorten mil, bærende på en enorm last, på omtrent ni timer. Og det var bare begynnelsen på reisen deres.
    
  "Hva hadde de med seg, professor?" spurte Andrea.
    
  "Jeg tror det var den mest verdifulle skatten", sa Harel.
    
  "Alt til sin tid, mine kjære. Yirm əy áhu returnerte til byen og tilbrakte de neste to dagene med å skrive et helt spesielt manuskript på en enda mer spesiell rull. Det var et detaljert kart med instruksjoner om hvordan man skulle hente de forskjellige skattene som var blitt berget fra tempelet ... men han klarte ikke å håndtere jobben alene. Det var et verbalt kart, etset inn i overflaten av en kobberrull som var nesten tre meter lang."
    
  "Hvorfor kobber?" spurte noen bakfra.
    
  I motsetning til papyrus eller pergament er kobber ekstremt slitesterkt. Det er også svært vanskelig å skrive på. Det tok fem personer å fullføre inskripsjonen i én omgang, noen ganger etter tur. Da de var ferdige, delte Yirm áhu dokumentet i to deler. Den første delen ga han til en budbringer med instruksjoner om sikker oppbevaring i Issene-samfunnet som bodde i nærheten av Jeriko. Den andre delen ga han til sin egen sønn, en av kohanimene, en prest som ham selv. Vi kjenner denne store delen av historien førstehånds fordi Yirm áhu skrev den ned i sin helhet i kobberstikk. Etter det gikk alle spor av den tapt i 1882.
    
  Den gamle mannen stoppet opp for å ta en slurk vann. Et øyeblikk lignet han ikke lenger en rynkete, pompøs marionett, men virket mer menneskelig.
    
  Mine damer og herrer, dere vet nå mer om denne historien enn de fleste eksperter i verden. Ingen har funnet ut nøyaktig hvordan manuskriptet ble skrevet. Det ble imidlertid ganske berømt da en del av det dukket opp i en hule i Palestina i 1952. Det var blant rundt 85 000 tekstfragmenter funnet i Qumran.
    
  "Er dette den berømte Qumran-kobberrullen?" spurte dr. Harel.
    
  Arkeologen slo på skjermen igjen, som nå viste et bilde av den berømte rullen: en buet plate av mørkegrønt metall dekket av knapt leselig skrift.
    
  "Det er det det heter." Forskerne ble umiddelbart slått av funnets uvanlige natur, både det merkelige valget av skrivemateriale og selve inskripsjonene - ingen av dem kunne tydes ordentlig. Det var klart fra starten av at det var en skatteliste som inneholdt sekstifire gjenstander. Oppføringene ga hint om hva som ville bli funnet og hvor. For eksempel: "På bunnen av hulen, som ligger førti skritt øst for Akortårnet, graver du en meter. Der vil du finne seks gullbarrer." Men instruksjonene var vage, og mengdene som ble beskrevet virket så urealistiske - noe sånt som to hundre tonn gull og sølv - at "seriøse" forskere antok at det måtte være en slags myte, en bløff eller en vits.
    
  "Det virker som for mye innsats for å være en spøk", sa Tommy Eichberg.
    
  "Nøyaktig! Utmerket, herr Eichberg, utmerket, spesielt for en sjåfør," sa Forrester, som virket ute av stand til å gi det minste kompliment uten en ledsagende fornærmelse. "Det fantes ingen jernvareforretninger i år 70 e.Kr. En enorm plate av nittini prosent rent kobber må ha vært veldig dyr. Ingen ville ha skrevet et kunstverk på en så verdifull overflate." Et glimt av håp. Ifølge Qumran-rullen var gjenstand nummer sekstifire "en tekst som ligner på denne, med instruksjoner og en kode for å finne de beskrevne objektene."
    
  En av soldatene løftet hånden.
    
  "Så, denne gamle mannen, denne Ermiyatsko ..."
    
  'Jirm ayachu'.
    
  "Glem det. Den gamle mannen delte denne tingen i to, og hver bit inneholdt nøkkelen til å finne den andre?"
    
  "Og de måtte begge være sammen for å finne skatten. Uten den andre rullen var det ikke noe håp om å finne ut av alt. Men for åtte måneder siden skjedde det noe ..."
    
  "Jeg er sikker på at publikummet ditt ville foretrukket en kortere versjon, doktor", sa pater Fowler med et smil.
    
  Den gamle arkeologen stirret på Fowler i noen sekunder. Andrea la merke til at professoren så ut til å streve med å fortsette, og lurte på hva i all verden som hadde skjedd mellom de to mennene.
    
  "Ja, selvfølgelig. Vel, det er nok å si at den andre halvdelen av rullen endelig har dukket opp takket være Vatikanets innsats. Den ble gitt i arv fra far til sønn som en hellig gjenstand. Det var familiens plikt å holde den trygg inntil den rette tiden. Det de gjorde var å gjemme den i et lys, men til slutt mistet selv de oversikten over hva som var inni."
    
  "Det overrasker meg ikke. Det var - hva? - sytti, åtti generasjoner? Det er et mirakel at de holdt ved like tradisjonen med å beskytte lyset hele denne tiden", sa noen som satt foran Andrea. Det var administratoren, Brian Hanley, tenkte hun.
    
  "Vi jøder er et tålmodig folk", sa kokk Nuri Zayit. "Vi har ventet på Messias i tre tusen år."
    
  "Og dere må vente tre tusen til", sa en av Dekkers soldater. Høye latterutbrudd og klapping i hendene akkompagnerte den ubehagelige vitsen. Men ingen andre lo. Ut fra navnene gjettet Andrea at nesten alle ekspedisjonsmedlemmene, med unntak av de innleide vaktene, var av jødisk avstamning. Hun følte spenningen stige i rommet.
    
  "La oss sette i gang," sa Forrester og ignorerte soldatenes hån. "Ja, det var et mirakel. Se på dette."
    
  En av assistentene kom med en trekasse som var omtrent en meter lang. Inni, beskyttet av glass, var en kobberplate dekket av jødiske symboler. Alle, inkludert soldatene, stirret på gjenstanden og begynte å kommentere den med dempede stemmer.
    
  "Den ser nesten ny ut."
    
  "Ja, kobberrullen fra Qumran må være eldre. Den er ikke blank og er kuttet i små strimler."
    
  "Qumran-rullen ser eldre ut fordi den ble utsatt for luft", forklarte professoren, "og den ble kuttet i strimler fordi forskerne ikke kunne finne en annen måte å åpne den på for å lese innholdet. Den andre rullen ble beskyttet mot oksidasjon av et voksbelegg. Det er derfor teksten er like klar som den dagen den ble skrevet. Vårt eget skattekart."
    
  "Så du klarte å tyde den?"
    
  "Da vi hadde den andre rullen, var det barnelek å finne ut hva den første sa. Det som ikke var lett, var å holde oppdagelsen hemmelig. Ikke spør meg om detaljene i selve prosessen, for jeg har ikke tillatelse til å avsløre mer, og dessuten ville du ikke forstå."
    
  "Så, vi skal på leting etter en haug med gull? Er ikke det litt klisjéaktig for en så pretensiøs ekspedisjon? Eller for noen med penger som renner ut av ørene, som herr Kain?" spurte Andrea.
    
  "Frøken Otero, vi leter ikke etter en haug med gull. Faktisk har vi allerede oppdaget noe."
    
  Den gamle arkeologen signaliserte til en av assistentene sine, som spredte et stykke svart filt på bordet og med litt anstrengelse plasserte den skinnende gjenstanden på den. Det var den største gullbarren Andrea noen gang hadde sett: på størrelse med en manns underarm, men grovt formet, sannsynligvis støpt i et årtusengammelt støperi. Selv om overflaten var prikket med små kratere, ujevnheter og ujevnheter, var den vakker. Alle øyne i rommet ble trukket mot gjenstanden, og beundrende plystring brøt ut.
    
  "Ved hjelp av ledetråder fra den andre rullen oppdaget vi en av grøftene som er beskrevet i Qumran-kobberrullen. Dette var i mars i år, et sted på Vestbredden. Det var seks gullbarrer som denne."
    
  "Hvor mye koster det?"
    
  "Rundt tre hundre tusen dollar ..."
    
  Plystringene ble til utrop.
    
  "... men tro meg, det er ingenting sammenlignet med verdien av det vi leter etter: det mektigste objektet i menneskets historie."
    
  Forrester gestikulerte, og en av assistentene tok blokken, men lot den svarte filten stå igjen. Arkeologen dro et ark med millimeterpapir fra en mappe og la det der gullbarren lå. Alle lente seg fremover, ivrige etter å se hva det var. De kjente alle umiddelbart igjen gjenstanden som var tegnet på den.
    
  "Mine damer og herrer, dere er de tjuetre personene som er blitt utvalgt til å returnere Paktens Ark."
    
    
  16
    
    
    
  Om bord på "flodhesten"
    
  RØDEHAVET
    
    
  Tirsdag 11. juli 2007, kl. 19:17.
    
    
  En bølge av forundring skyllet gjennom rommet. Alle begynte å snakke begeistret, og deretter overøste de arkeologen med spørsmål.
    
  "Hvor er Arken?"
    
  "Hva er inni ...?"
    
  "Hvordan kan vi hjelpe ...?"
    
  Andrea ble sjokkert over assistentenes reaksjoner, så vel som sine egne. Ordene "Paktens ark" hadde en magisk klang, noe som forsterket den arkeologiske betydningen av å oppdage en gjenstand som er over to tusen år gammel.
    
  Selv intervjuet med Kain kunne ikke toppe dette. Russell hadde rett. Hvis vi finner Arken, blir det århundrets sensasjon. Bevis på Guds eksistens...
    
  Pusten hennes økte. Plutselig hadde hun hundrevis av spørsmål til Forrester, men hun innså umiddelbart at det ikke var noen vits i å stille dem. Den gamle mannen hadde brakt dem så langt, og nå skulle han la dem ligge der, tryglende om mer.
    
  En flott måte å få oss involvert på.
    
  Som om han bekreftet Andreas teori, så Forrester på gruppen som katten som svelget kanarifuglen. Han gestikulerte at de skulle være stille.
    
  "Det er nok for i dag. Jeg vil ikke gi deg mer enn hjernen din tåler. Vi forteller deg resten når tiden er inne. Foreløpig gir jeg over ..."
    
  "En siste ting, professor," avbrøt Andrea. "Du sa at vi var tjuetre, men jeg telte bare tjueto. Hvem mangler?"
    
  Forrester snudde seg og rådførte seg med Russell, som nikket til at han kunne fortsette.
    
  "Nummer tjuetre på ekspedisjonen er herr Raymond Kane."
    
  Alle samtaler stoppet opp.
    
  "Hva i all verden betyr dette?" spurte en av leiesoldatene.
    
  "Dette betyr at sjefen drar på ekspedisjon. Som dere alle vet, gikk han ombord for noen timer siden og skal reise med oss. Synes du ikke det virker rart, herr Torres?"
    
  "Jesus Kristus, alle sier at den gamle mannen er gal", svarte Torres. "Det er vanskelig nok å forsvare de som er tilregnelige, men de gale ..."
    
  Torres så ut til å være fra Sør-Amerika. Han var lav, tynn, mørkhudet og snakket engelsk med en sterk latinamerikansk aksent.
    
  "Torres", sa en stemme bak ham.
    
  Soldaten lente seg tilbake i stolen, men snudde seg ikke. Decker var tydeligvis fast bestemt på å sørge for at mannen hans ikke skulle blande seg inn i andres saker igjen.
    
  I mellomtiden satte Forrester seg ned, og Jacob Russell snakket. Andrea la merke til at den hvite jakken hans var krøllete.
    
  God ettermiddag alle sammen. Jeg vil takke professor Cecil Forrester for hans rørende presentasjon. Og på vegne av meg selv og Kayn Industries vil jeg uttrykke min takknemlighet til dere alle for at dere møtte opp. Jeg har ingenting å legge til, bortsett fra to svært viktige punkter. For det første er all kommunikasjon med omverdenen strengt forbudt fra nå av. Dette inkluderer mobiltelefoner, e-post og muntlig kommunikasjon. Inntil vi fullfører oppdraget vårt, er dette deres univers. Med tiden vil dere forstå hvorfor dette tiltaket er nødvendig både for å sikre at et så delikat oppdrag lykkes og for vår egen sikkerhet.
    
  Det var noen hviskede klager, men de var halvhjertede. Alle visste allerede hva Russell hadde fortalt dem, fordi det var fastsatt i den lange kontrakten de begge hadde signert.
    
  Det andre punktet er langt mer urovekkende. En sikkerhetskonsulent har gitt oss en rapport, som ennå ikke er bekreftet, om at en islamsk terroristgruppe er klar over oppdraget vårt og planlegger et angrep.
    
  'Hva...?'
    
  "...det må være en bløff..."
    
  '... farlig...'
    
  Cains assistent løftet hendene for å roe ned alle. Han var tydeligvis forberedt på en rekke spørsmål.
    
  "Ikke bli urolig. Jeg vil bare at du skal være årvåken og ikke ta unødvendige risikoer, langt mindre fortelle noen utenfor denne gruppen om vår endelige destinasjon. Jeg vet ikke hvordan lekkasjen kunne ha oppstått, men tro meg, vi skal undersøke og iverksette nødvendige tiltak."
    
  "Kan dette ha kommet innenfra den jordanske regjeringen?" spurte Andrea. "En gruppe som vår vil garantert tiltrekke seg oppmerksomhet."
    
  "Når det gjelder den jordanske regjeringen, er vi en kommersiell ekspedisjon som gjennomfører forberedende undersøkelser for en fosfatgruve i Al-Mudawwara-området i Jordan, nær den saudiarabiske grensen. Ingen av dere vil gå gjennom tollen, så ikke bekymre dere for dekningen deres."
    
  "Jeg er ikke bekymret for dekningen min, jeg er bekymret for terrorister", sa Kira Larsen, en av professor Forresters assistenter.
    
  "Du trenger ikke å bekymre deg for dem så lenge vi er her for å beskytte deg", flørtet en av soldatene.
    
  "Rapporten er ubekreftet, det er bare et rykte. Og rykter kan ikke skade deg", sa Russell med et bredt smil.
    
  Men det kunne komme en bekreftelse, tenkte Andrea.
    
    
  Møtet ble avsluttet noen minutter senere. Russell, Decker, Forrester og noen få andre gikk til lugarene sine. To vogner med smørbrød og drikke, som et besetningsmedlem hadde omtenksomt etterlatt der, sto ved døren til konferanserommet. Ekspedisjonsmedlemmene hadde tydeligvis allerede blitt isolert fra resten av mannskapet.
    
  De som var igjen i rommet diskuterte livlig den nye informasjonen, mens de slukte maten sin. Andrea hadde en lang samtale med Dr. Harel og Tommy Eichberg mens hun slukte roastbiffsmørbrød og et par øl.
    
  "Jeg er glad for at appetitten din har kommet tilbake, Andrea."
    
  "Takk, doktor. Dessverre har lungene mine nikotinbehov etter hvert måltid."
    
  "Dere må røyke på dekk", sa Tommy Eichberg. "Røyking er forbudt inne i Behemoth. Som dere vet ..."
    
  "Herr Cains ordre", lo alle tre i kor.
    
  "Ja, ja, jeg vet. Ikke vær redd. Jeg er tilbake om fem minutter. Jeg vil se om det er noe sterkere enn øl i denne vognen."
    
    
  17
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  RØDEHAVET
    
    
  Tirsdag 11. juli 2006, kl. 21:41.
    
    
  Det var allerede mørkt på dekk. Andrea kom ut av landgangen og beveget seg sakte mot forkanten av skipet. Hun kunne ha sparket seg selv for at hun ikke hadde på seg genser. Temperaturen hadde sunket litt, og en kjølig vind blåste gjennom håret hennes og fikk henne til å grøsse.
    
  Hun dro frem en krøllete pakke Camel-sigaretter fra den ene jeanslommen og en rød lighter fra den andre. Det var ikke noe spesielt, bare en påfyllbar en med blomster stemplet på, og den ville sannsynligvis ikke ha kostet mer enn sju euro på et varehus, men det var hennes første gave fra Eva.
    
  På grunn av vinden tok det henne ti forsøk før hun tente en sigarett. Men da hun først lyktes, var det himmelsk. Helt siden hun gikk om bord på Behemoth, hadde hun oppdaget at røyking var praktisk talt umulig, ikke på grunn av manglende forsøk, men på grunn av sjøsyke.
    
  Mens hun nøt lyden av baugen som skar gjennom vannet, rotet den unge reporteren gjennom hukommelsen og lette etter alt hun kunne huske om Dødehavsrullene og Qumran-kobberrullen. Det var ikke mye der. Heldigvis lovet professor Forresters assistenter å gi henne et lynkurs slik at hun tydeligere kunne beskrive betydningen av oppdagelsen.
    
  Andrea kunne ikke tro hvor heldig hun var. Ekspedisjonen var mye bedre enn hun hadde forestilt seg. Selv om de ikke klarte å finne Arken, og Andrea var sikker på at de aldri ville gjøre det, ville rapporten hennes om den andre kobberrullen og oppdagelsen av en del av skatten være nok til å selge en artikkel til enhver avis i verden.
    
  Det smarteste ville være å finne en agent som kunne selge hele historien. Jeg lurer på om det ville være bedre å selge den eksklusivt til en av gigantene, som National Geographic eller New York Times, eller å selge den flere ganger hos mindre utsalgssteder. Jeg er sikker på at den typen penger ville frigjort meg fra all kredittkortgjelden min, tenkte Andrea.
    
  Hun tok et siste drag av sigaretten og gikk bort til rekkverket for å kaste den over bord. Hun gikk forsiktig og husket hendelsen den dagen med det lave rekkverket. Da hun løftet hånden for å kaste sigaretten, så hun et flyktig bilde av Dr. Harels ansikt, som minnet henne på at det var galt å forurense miljøet.
    
  Wow, Andrea. Det finnes håp, selv for en som deg. Tenk deg å gjøre det rette når ingen ser deg, tenkte hun, mens hun puttet sigaretten mot veggen og stakk rumpa i baklommen på jeansen.
    
  I det øyeblikket kjente hun noen gripe tak i anklene hennes, og verden hennes ble snudd på hodet. Hendene hennes svingte rundt i luften og prøvde å gripe tak i noe, men uten hell.
    
  Idet hun falt, trodde hun at hun så en mørk skikkelse som så på henne fra rekkverket.
    
  Et sekund senere falt kroppen hennes i vannet.
    
    
  18
    
    
    
  RØDEHAVET
    
  Tirsdag 11. juli 2006, kl. 21:43.
    
    
  Det første Andrea kjente var det kalde vannet som trengte gjennom lemmene hennes. Hun sparket med armene og prøvde å komme tilbake til overflaten. Det tok henne to sekunder å innse at hun ikke visste hvilken vei opp. Luften hun hadde i lungene var i ferd med å renne ut. Hun pustet sakte ut for å se hvilken vei boblene beveget seg, men i det fullstendige mørket var det nytteløst. Hun mistet krefter, og lungene hennes var desperat sultne etter luft. Hun visste at hvis hun inhalerte vann, ville hun dø. Hun bet tennene sammen, sverget på å ikke åpne munnen og prøvde å tenke.
    
  Søren. Dette kan ikke skje, ikke slik. Det kan ikke ende slik.
    
  Hun beveget armene igjen, i den tro at hun svømte mot overflaten, da hun kjente noe kraftig som dro henne.
    
  Plutselig var ansiktet hennes i luften igjen, og hun gispet. Noen støttet skulderen hennes. Andrea prøvde å snu seg.
    
  "Det er enkelt! Pust sakte!" ropte Fader Fowler i øret hennes, og prøvde å bli hørt over brølet fra skipets propeller. Andrea ble sjokkert over å se kraften fra vannet som trakk dem nærmere bakenden av skipet. "Hør på meg! Ikke snu deg ennå, ellers dør vi begge. Slapp av. Ta av deg skoene. Beveg føttene sakte. Om femten sekunder er vi i det døde vannet bak skipets kjølvann. Da slipper jeg deg. Svøm så fort du kan!"
    
  Andrea brukte føttene til å ta av seg skoene, mens hun hele tiden stirret på det kvernende grå skummet som truet med å suge dem i hjel. De var bare 12 meter fra propellene. Hun motsto trangen til å bryte seg løs fra Fowlers grep og bevege seg i motsatt retning. Det ringte i ørene hennes, og femten sekunder føltes som en evighet.
    
  "Nå!" ropte Fowler.
    
  Andrea kjente at sugekraften stoppet. Hun svømte vekk fra propellene, vekk fra det helvetes brølet deres. Nesten to minutter gikk da presten, som hadde fulgt henne nøye med, grep tak i armen hennes.
    
  "Vi klarte det."
    
  Den unge reporteren vendte blikket mot skipet. Det var nå ganske langt unna, og hun kunne bare se én side av det, opplyst av flere spotlights rettet mot vannet. De hadde begynt jakten.
    
  "Fy søren," sa Andrea, mens hun strevde med å holde seg flytende. Fowler grep tak i henne før hun sank helt under vann.
    
  Slapp av. La meg støtte deg slik jeg gjorde før.
    
  "Forbanna," gjentok Andrea og spyttet ut saltvann mens presten støttet henne bakfra i standard redningsstilling.
    
  Plutselig ble hun blindet av et sterkt lys. Behemoths kraftige søkelys hadde oppdaget dem. Fregatten nærmet seg dem og holdt seg deretter på plass ved siden av dem mens sjømennene ropte instruksjoner og pekte fra rekkverket. To av dem kastet et par redningsvester i sin retning. Andrea var utmattet og iskald nå som adrenalinet og frykten hadde lagt seg. Sjømennene kastet et tau til dem, og Fowler surret det rundt armhulene sine og knyttet det deretter i en knute.
    
  "Hvordan i all verden klarte dere å falle over bord?" spurte presten idet de ble trukket opp.
    
  "Jeg falt ikke, far. Jeg ble dyttet."
    
    
  19
    
    
    
  ANDREA OG FOWLER
    
  "Takk. Jeg trodde ikke jeg kunne klare det."
    
  Andrea skalv fortsatt, pakket inn i et teppe og returnerte om bord. Fowler satt ved siden av henne og så på henne med et bekymret uttrykk. Sjømennene forlot dekket, oppmerksomme på forbudet mot å snakke med ekspedisjonsmedlemmer.
    
  "Dere aner ikke hvor heldige vi var. Propellene roterte veldig sakte. En Anderson-sving, hvis jeg ikke tar feil."
    
  "Hva snakker du om?"
    
  "Jeg kom ut av lugaren for å få litt frisk luft og hørte deg ta kveldsdykket ditt, så jeg tok tak i nærmeste skipstelefon, ropte "Mann over bord, babord" og dykket etter deg. Skipet måtte gjøre en full sirkel, som kalles en Anderson-sving, men det måtte være til babord, ikke styrbord."
    
  'Fordi...?'
    
  "Fordi hvis svingen skjer i motsatt retning av der personen falt, vil propellene hakke ham i kjøttdeig. Det var det som nesten skjedde med oss."
    
  "På en eller annen måte var det ikke en del av planene mine å bli fiskefôrer."
    
  "Er du sikker på det du fortalte meg tidligere?"
    
  "Like sikkert som jeg vet hva moren min heter."
    
  "Så du hvem som dyttet deg?"
    
  "Jeg så bare en mørk skygge."
    
  "Hvis det du sier er sant, var det heller ikke en ulykke at skipet svingte til styrbord i stedet for babord ..."
    
  "Kanskje de hørte deg feil, far."
    
  Fowler stoppet et øyeblikk før han svarte.
    
  "Frøken Otero, vær så snill å ikke fortell noen om dine mistanker. Når du blir spurt, si bare at du falt. Hvis det er sant at noen om bord prøver å drepe deg, så avslør det nå ..."
    
  "... Jeg ville ha advart den drittsekken."
    
  "Akkurat", sa Fowler.
    
  "Ikke vær redd, far. Disse Armani-skoene kostet meg to hundre euro", sa Andrea, med fortsatt litt skjelvende lepper. "Jeg vil fange den jævelen som sendte dem til bunnen av Rødehavet."
    
    
  20
    
    
    
  LEILIGHETEN TIL TAHIR IBN FARIS
    
  AMMAN, Jordan
    
    
  Onsdag 12. juli 2006. Kl. 01:32.
    
    
  Tahir kom inn i huset sitt i mørket, skjelvende av frykt. En ukjent stemme ropte til ham fra stuen.
    
  "Kom inn, Tahir."
    
  Det krevde alt mot fra tjenestemannen å krysse gangen og gå inn i den lille stuen. Han lette etter lysbryteren, men den virket ikke. Så kjente han en hånd gripe tak i armen hans og vri den, slik at han ble tvunget ned på kne. En stemme kom fra skyggene et sted foran ham.
    
  "Du har syndet, Tahir."
    
  "Nei. Nei, vær så snill, sir. Jeg har alltid levd etter taqwa, for å være ærlig. Vestlendinger har fristet meg mange ganger, og jeg har aldri gitt etter. Det var min eneste feil, sir."
    
  "Så du sier at du er ærlig?"
    
  "Ja, herre. Jeg sverger ved Allah."
    
  "Og likevel tillot dere kafirunene, de vantro, å eie en del av landet vårt."
    
  Han som vred armen hans økte presset, og Tahir slapp ut et dempet skrik.
    
  "Ikke rop, Tahir. Hvis du elsker familien din, så ikke rop."
    
  Tahir løftet den andre hånden til munnen og bet hardt i jakkeermet. Trykket fortsatte å øke.
    
  Det var en forferdelig tørr knitrende lyd.
    
  Tahir falt ned og gråt stille. Høyrearmen hans hang fra kroppen hans som en fylt sokk.
    
  "Bravo, Tahir. Gratulerer."
    
  "Vær så snill, herre. Jeg har fulgt instruksjonene dine. Ingen skal nærme seg utgravningsstedet de neste ukene."
    
  "Er du sikker på dette?"
    
  "Ja, sir. Ingen drar dit uansett."
    
  "Og ørkenpolitiet?"
    
  "Den nærmeste veien er bare en motorvei omtrent seks kilometer herfra. Politiet besøker bare dette området to eller tre ganger i året. Når amerikanerne slår leir, blir de dine, jeg lover."
    
  "Bra jobbet, Tahir. Du har gjort en god jobb."
    
  I det øyeblikket slo noen på strømmen igjen, og lyset i stuen ble på. Tahir så opp fra gulvet, og det han så fikk blodet hans til å bli kaldt.
    
  Datteren hans, Miesha, og kona Zaina lå bundet og kneblet på sofaen. Men det var ikke det som sjokkerte Tahir. Familien hans hadde vært i samme tilstand da han dro fem timer tidligere for å etterkomme kravene til de hettekledde mennene.
    
  Det som fylte ham med redsel var at mennene ikke lenger brukte hettegensere.
    
  "Vær så god, sir", sa Tahir.
    
  Tjenestemannen kom tilbake i håp om at alt ville gå bra. At bestikkelsen fra hans amerikanske venner ikke ville bli oppdaget, og at de hettekledde mennene ville la ham og familien hans være i fred. Nå har det håpet fordampet som en dråpe vann på en varm stekepanne.
    
  Tahir unngikk blikket til mannen som satt mellom kona og datteren sin, med røde øyne av gråt.
    
  "Vær så snill, herre", gjentok han.
    
  Mannen hadde noe i hånden. En pistol. På enden av den lå en tom plastflaske av Coca-Cola. Tahir visste nøyaktig hva det var: en primitiv, men effektiv lyddemper.
    
  Byråkraten klarte ikke å kontrollere skjelvingen sin.
    
  "Du har ingenting å bekymre deg for, Tahir", sa mannen og bøyde seg ned for å hviske i øret hans. "Har ikke Allah forberedt en plass i Paradis for ærlige mennesker?"
    
  Det kom en svak dunk, som lyden av en piske. To skudd til fulgte med få minutter mellom hverandre. Det tar kort tid å sette inn en ny flaske og feste den med gaffateip.
    
    
  21
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  AQABAH-GULFEN, RØDEHAVET
    
    
  Onsdag 12. juli 2006. 21:47.
    
    
  Andrea våknet opp i skipets sykestue, et stort rom med et par senger, flere vitrineskap og et skrivebord. En bekymret Dr. Harel hadde tvunget Andrea til å tilbringe natten der. Hun må ha sovet lite, for da Andrea åpnet øynene, satt hun allerede ved skrivebordet, leste en bok og nippet til kaffe. Andrea gjespet høyt.
    
  "God morgen, Andrea. Du savner mitt vakre land."
    
  Andrea reiste seg fra sengen og gned seg i øynene. Det eneste hun tydelig kunne skimte var kaffetrakteren på bordet. Legen så på henne, underholdt av måten koffeinet virket magisk på reporteren.
    
  "Vakre landet deres?" sa Andrea da hun fikk snakket. "Er vi i Israel?"
    
  "Teknisk sett er vi i jordansk farvann. Kom opp på dekk, så skal jeg vise deg."
    
  Da de kom ut av sykestuen, sank Andrea ned i morgensolen. Dagen lovet å bli varm. Hun tok et dypt pust og strakk seg i pysjamasen. Legen lente seg mot skipets rekkverk.
    
  "Pass på at du ikke faller over bord igjen", ertet hun.
    
  Andrea skalv da hun innså hvor heldig hun var som var i live. I går kveld, med all spenningen rundt redningsaksjonen og skammen over å måtte lyve og si at hun hadde falt over bord, hadde hun virkelig ikke hatt muligheten til å være redd. Men nå, i dagslys, blinket lyden av propellene og minnet om det kalde, mørke vannet gjennom tankene hennes som et våkent mareritt. Hun prøvde å fokusere på hvor vakkert alt hadde sett ut fra skipet.
    
  Behemoth var sakte på vei mot noen brygger, tauet av en slepebåt fra havnen i Akaba. Harel pekte på skipets baug.
    
  Dette er Akaba i Jordan. Og dette er Eilat i Israel. Se hvordan de to byene står overfor hverandre, som speilbilder.
    
  "Det er flott. Men det er ikke det eneste ..."
    
  Harel rødmet litt og så bort.
    
  "Du kan ikke egentlig sette pris på det fra vannet", fortsatte hun, "men hvis vi hadde fløyet inn, kunne du ha sett hvordan golfen omgir kystlinjen. Akaba ligger i det østlige hjørnet, og Eilat i det vestlige."
    
  "Nå som du nevner det, hvorfor fløy vi ikke?"
    
  Fordi offisielt sett er ikke dette en arkeologisk utgravning. Mr. Cain ønsker å finne Arken og bringe den tilbake til USA. Jordan ville aldri gått med på det under noen omstendigheter. Vår dekkhistorie er at vi leter etter fosfater, så vi ankom sjøveien, akkurat som andre selskaper. Hundrevis av tonn fosfat sendes daglig fra Akaba til steder rundt om i verden. Vi er et ydmykt leteteam. Og vi har våre egne kjøretøy i skipets lasterom.
    
  Andrea nikket tankefullt. Hun nøt roen langs kystlinjen. Hun kikket mot Eilat. Fritidsbåter fløt på vannet nær byen, som hvite duer rundt et grønt reir.
    
  "Jeg har aldri vært i Israel."
    
  "Du burde dra en gang," sa Harel og smilte trist. "Det er et vakkert land. Som en hage med frukt og blomster, revet fra ørkenens blod og sand."
    
  Reporteren observerte legen nøye. Det krøllete håret hennes og den solbrune huden hennes var enda vakrere i lyset, som om eventuelle mindre ufullkommenheter hun måtte ha hatt ble myknet opp av synet av hjemlandet.
    
  "Jeg tror jeg skjønner hva du mener, doktor."
    
  Andrea dro en krøllete pakke med Camels opp av pysjamaslommen og tente en sigarett.
    
  "Du skulle ikke ha sovnet med dem i lommen."
    
  "Og jeg burde ikke røyke, drikke eller melde meg på ekspedisjoner som er truet av terrorister."
    
  "Vi har åpenbart mer til felles enn du tror."
    
  Andrea stirret på Harel og prøvde å forstå hva hun mente. Legen rakte ut hånden og tok en sigarett fra pakken.
    
  "Wow, doktor. Du aner ikke hvor glad dette gjør meg."
    
  'Hvorfor?'
    
  "Jeg liker å se leger som røyker. Det er som en sprekk i den selvtilfredse rustningen deres."
    
  Harel lo.
    
  "Jeg liker deg. Det er derfor det plager meg å se deg i denne forbannede situasjonen."
    
  "Hva er situasjonen?" spurte Andrea og hevet et øyenbryn.
    
  "Jeg snakker om attentatforsøket på livet ditt i går."
    
  Reporterens sigaret frøs halvveis til munnen hans.
    
  "Hvem fortalte deg det?"
    
  "Fowler".
    
  "Er det noen andre som vet?"
    
  "Nei, men jeg er glad han fortalte meg det."
    
  "Jeg skal drepe ham", sa Andrea og knuste sigaretten mot rekkverket. "Du aner ikke hvor flau jeg var da alle så på meg ..."
    
  "Jeg vet at han sa at du ikke skulle fortelle det til noen. Men tro meg, mitt tilfelle er litt annerledes."
    
  "Se på denne idioten. Hun klarer ikke engang å holde balansen!"
    
  "Vel, det er ikke helt usant. Husker du?"
    
  Andrea ble flau over påminnelsen fra dagen før, da Harel måtte gripe tak i skjorten hennes rett før BA-160 dukket opp.
    
  "Ikke vær redd", fortsatte Harel. "Fowler fortalte meg dette av en grunn."
    
  "Bare han vet. Jeg stoler ikke på ham, doktor. Vi har møtt hverandre før ..."
    
  "Og så reddet han livet ditt også."
    
  "Jeg ser at du også ble informert om dette. Når vi snakker om saken, hvordan i all verden klarte han å få meg opp av vannet?"
    
  Fowlers far var offiser i det amerikanske luftforsvaret, en del av en eliteenhet for spesialstyrker som spesialiserte seg i fallskjermredning.
    
  "Jeg har hørt om dem: de drar ut for å finne nedskutte piloter, ikke sant?"
    
  Harel nikket.
    
  "Jeg tror han liker deg, Andrea. Kanskje du minner ham om noen."
    
  Andrea så tankefullt på Harel. Det var en sammenheng hun ikke helt forsto, og hun var fast bestemt på å finne den. Mer enn noen gang var Andrea overbevist om at rapporten hennes om en tapt relikvie eller intervjuet hennes med en av verdens mest bisarre og unnvikende multimillionærer bare var en del av ligningen. Som kronen på verket hadde hun blitt kastet i havet fra et skip i fart.
    
  Jeg skal være forbannet om jeg klarer å finne ut av dette, tenkte reporteren. Jeg aner ikke hva som skjer, men nøkkelen må være Fowler og Harel ... og hvor mye de er villige til å fortelle meg.
    
  "Du virker som om du vet mye om ham."
    
  "Vel, pater Fowler elsker å reise."
    
  "La oss være litt mer spesifikke, doktor. Verden er et stort sted."
    
  "Ikke den han flytter inn i. Du vet at han kjente faren min?"
    
  "Han var en usedvanlig mann", sa pater Fowler.
    
  Begge kvinnene snudde seg og så presten stå noen skritt bak dem.
    
  "Har du vært her lenge?" spurte Andrea. Et dumt spørsmål som bare viste at du hadde fortalt noen noe du ikke ville at de skulle vite. Fader Fowler ignorerte det. Han hadde et alvorlig uttrykk.
    
  "Vi har et presserende arbeid", sa han.
    
    
  22
    
    
    
  NETCATCH-KONTORER
    
  SOMERSET AVENUE, WASHINGTON, D.C.
    
    
  Onsdag 12. juli 2006. Kl. 01:59.
    
    
  En CIA-agent ledet en sjokkert Orville Watson gjennom resepsjonsområdet på det utbrente kontoret hans. Røyk hang fortsatt i luften, men verre var lukten av sot, skitt og brente kropper. Vegg-til-vegg-teppet var minst en tomme dypt i skittent vann.
    
  "Vær forsiktig, herr Watson. Vi har kuttet strømmen for å unngå kortslutning. Vi må finne veien med lommelykter."
    
  Ved hjelp av de kraftige lysstrålene fra lommelyktene sine gikk Orville og agenten mellom radene med pultene. Den unge mannen kunne ikke tro sine egne øyne. Hver gang lysstrålen falt på et veltet bord, et sotsvidd ansikt eller en ulmende søppelbøtte, ville han gråte. Disse menneskene var hans ansatte. Dette var livet hans. I mellomtiden forklarte agenten - Orville trodde det var den samme som hadde ringt ham på mobiltelefonen hans så snart han gikk av flyet, men han var ikke sikker - hver eneste forferdelige detalj om angrepet. Orville bet tennene sammen i stillhet.
    
  "Bevæpnede menn kom inn gjennom hovedinngangen, skjøt administratoren, kuttet telefonlinjene og åpnet deretter ild mot alle andre. Dessverre satt alle dine ansatte ved pultene sine. Det var sytten av dem, stemmer det?"
    
  Orville nikket. Hans forferdede blikk falt på Olgas ravkjede. Hun jobbet i regnskap. Han hadde gitt henne kjedet til bursdagen hennes for to uker siden. Fakkellyset ga det en overjordisk glød. I mørket kunne han ikke engang gjenkjenne de svidd hendene hennes, som nå var buet som klør.
    
  De drepte dem én etter én med kaldt blod. Folket ditt hadde ingen vei ut. Den eneste veien ut var gjennom inngangsdøren, og kontoret var ... hva? Hundre og femti kvadratmeter? Det var ingen steder å gjemme seg.
    
  Selvfølgelig. Orville elsket åpne rom. Hele kontoret var ett gjennomsiktig rom, laget av glass, stål og wengé, et mørkt afrikansk treslag. Det var ingen dører eller avlukker, bare lys.
    
  "Etter at de var ferdige, plasserte de en bombe i skapet i den andre enden og en annen ved inngangen. Hjemmelaget eksplosivstoff; ikke noe spesielt kraftig, men nok til å sette fyr på alt."
    
  Dataterminaler. Utstyr verdt millioner av dollar og millioner av utrolig verdifull informasjon samlet inn gjennom årene, alt tapt. Forrige måned hadde han oppgradert sikkerhetskopien sin til Blu-ray-plater. De hadde brukt nesten to hundre plater, over 10 terabyte med informasjon, som de hadde lagret i et brannsikkert skap ... som nå lå åpent og tomt. Hvordan i all verden visste de hvor de skulle lete?
    
  "De detonerte bombene ved hjelp av mobiltelefoner. Vi tror hele operasjonen ikke tok mer enn tre minutter, fire maks. Da noen ringte politiet, var de for lengst borte."
    
  Kontoret lå i en enetasjes bygning, i et nabolag langt fra sentrum, omgitt av små bedrifter og en Starbucks. Det var det perfekte stedet for operasjonen - uten styr, ingen mistanke, ingen vitner.
    
  De første agentene som ankom sperret av området og ringte brannvesenet. De holdt spionene unna inntil vårt skadekontrollteam ankom. Vi fortalte alle at det hadde vært en gasseksplosjon og at én person hadde omkommet. Vi vil ikke at noen skal vite hva som skjedde her i dag.
    
  Det kunne ha vært en hvilken som helst av tusen forskjellige grupper. Al-Qaida, Al-Aqsa Martyrenes Brigade, IBDA-C ... hvilken som helst av dem, etter å ha fått vite om Netcatchs sanne formål, ville ha prioritert ødeleggelsen av den. Fordi Netcatch hadde avslørt deres svake punkt: kommunikasjonen deres. Men Orville mistenkte at dette angrepet hadde dypere, mer mystiske røtter: hans siste prosjekt for Kayn Industries. Og et navn. Et veldig, veldig farlig navn.
    
  Håkan.
    
  "De var veldig heldige som fikk reise, herr Watson. Uansett trenger De ikke å bekymre Dem. De vil bli satt under full beskyttelse av CIA."
    
  Da Orville hørte dette, snakket han for første gang siden han hadde kommet inn på kontoret.
    
  "Den forbanna beskyttelsen din er som en førsteklasses billett til likhuset. Ikke tenk på å følge etter meg. Jeg kommer til å forsvinne i et par måneder."
    
  "Jeg kan ikke la det skje, sir", sa agenten, trakk seg tilbake og la hånden på hylsteret. Med den andre hånden pekte han lommelykten mot Orvilles bryst. Den fargerike skjorten Orville hadde på seg stod i kontrast til det utbrente kontoret som en klovn i en vikingbegravelse.
    
  "Hva snakker du om?"
    
  "Herre, folk fra Langley vil gjerne snakke med deg."
    
  "Jeg burde ha visst det. De er villige til å betale meg enorme pengesummer; villige til å fornærme minnet om mennene og kvinnene som døde her ved å få det til å se ut som en forbanna ulykke, ikke et mord begått av landets fiender. Det de ikke vil gjøre er å stenge informasjonsflyten, gjør de vel, agent?" insisterte Orville. "Selv om det betyr å risikere livet mitt."
    
  "Jeg vet ingenting om dette, sir. Min ordre er å bringe deg trygt til Langley. Vennligst samarbeid."
    
  Orville senket hodet og tok et dypt pust.
    
  "Flott. Jeg blir med deg. Hva annet kan jeg gjøre?"
    
  Agenten smilte med synlig lettelse og flyttet lommelykten bort fra Orville.
    
  "Du aner ikke hvor glad jeg er for å høre det, sir. Jeg ville ikke ha måttet ta deg med i håndjern. Uansett -"
    
  Agenten innså hva som skjedde for sent. Orville hadde angrepet ham med all sin tyngde. I motsetning til agenten hadde den unge kalifornieren ingen trening i nærkamp. Han hadde ikke trippelt svart belte, og han kjente ikke de fem forskjellige måtene å drepe en mann med bare hendene på. Det mest brutale Orville noen gang hadde gjort i livet sitt var å bruke tid på å spille med PlayStation-en sin.
    
  Men det er lite du kan gjøre mot 100 kilo ren desperasjon og raseri når de smeller deg ned i et veltet bord. Agenten krasjet ned i bordet og brakk det i to. Han snudde seg og prøvde å nå pistolen sin, men Orville var raskere. Orville lente seg over ham og slo ham i ansiktet med lommelykten. Agentens armer ble slappe, og han frøs til.
    
  Plutselig redd løftet Orville hendene for ansiktet. Dette hadde gått for langt. For ikke mer enn et par timer siden hadde han gått av et privatfly, herre over sin egen skjebne. Nå hadde han angrepet en CIA-agent, kanskje til og med drept ham.
    
  En rask sjekk av agentens puls på halsen fortalte ham at han ikke hadde gjort det. Gudskjelov for små nådegaver.
    
  Greit, tenk nå. Du må komme deg vekk herfra. Finn et trygt sted. Og fremfor alt, hold deg rolig. Ikke la dem ta deg igjen.
    
  Med sin enorme kropp, hestehale og hawaiiskjorte ville ikke Orville ha kommet langt. Han gikk bort til vinduet og begynte å legge en plan. Flere brannmenn drakk vann og bet tennene i appelsinskiver nær døren. Akkurat det han trengte. Han gikk rolig ut døren og mot det nærliggende gjerdet, der brannmennene hadde lagt igjen jakkene og hjelmene sine, for tunge i varmen. Mennene var opptatt med å spøke og sto med ryggen til klærne. Orville ba om at brannmennene ikke ville legge merke til ham, tok en av jakkene og hjelmen sin, gikk tilbake samme vei og gikk tilbake til kontoret.
    
  "Hallo, kompis!"
    
  Orville snudde seg engstelig.
    
  "Snakker du til meg?"
    
  "Selvfølgelig snakker jeg til deg", sa en av brannmannskapene. "Hvor tror du at du skal med jakken min?"
    
  Svar ham, kompis. Kom opp med noe. Noe overbevisende.
    
  "Vi må se på serveren, og agenten sa at vi må ta forholdsregler."
    
  "Lærte ikke moren din deg noen gang å be om ting før du låner dem?"
    
  "Jeg er virkelig lei meg. Kan du låne meg jakken din?"
    
  Brannmannen slappet av og smilte.
    
  "Javisst, mann. La oss se om dette er størrelsen din", sa han og åpnet frakken. Orville stakk armene inn i ermene. Brannmannen knappet igjen og tok på seg hjelmen. Orville rynket på nesen et øyeblikk ved den kombinerte lukten av svette og sot.
    
  "Den passer perfekt. Ikke sant, folkens?"
    
  "Han ville sett ut som en ordentlig brannmann hvis det ikke var for sandalene", sa et annet besetningsmedlem og pekte på Orvilles føtter. De lo alle sammen.
    
  "Takk. Tusen takk. Men la meg spandere et glass juice på deg for å gjøre opp for de dårlige manerene mine. Hva sier du?"
    
  De ga ham tommelen opp og nikket idet Orville gikk sin vei. Bak barrieren de hadde satt opp fem hundre fot unna, så Orville et par dusin tilskuere og noen få TV-kameraer - bare noen få - som prøvde å fange åstedet. Fra denne avstanden må brannen ha sett ut som ikke noe mer enn en kjedelig gasseksplosjon, så han antok at de snart ville være borte. Han tvilte på at hendelsen ville komme med mer enn ett minutt på kveldsnyhetene; ikke engang en halv spalte i morgendagens Washington Post. Akkurat nå hadde han en mer presserende bekymring: å komme seg vekk derfra.
    
  Alt vil gå bra helt til du møter på en annen CIA-agent. Så bare smil. Smil.
    
  "Hallo, Bill", sa han og nikket til politimannen som voktet det avsperrede området, som om han hadde kjent ham hele livet.
    
  "Jeg skal kjøpe litt juice til guttene."
    
  "Jeg er Mac."
    
  "Greit, beklager. Jeg tok feil av deg for noen andre."
    
  "Du er fra femtifire, ikke sant?"
    
  "Nei, åtte. Jeg heter Stewart", sa Orville, pekte på navneskiltet med borrelås på brystet og ba om at politimannen ikke ville legge merke til skoene hans.
    
  "Gjør det," sa mannen og dyttet "Ikke kryss"-sperringen litt tilbake slik at Orville kunne passere. "Kan du gi meg noe å spise, kompis?"
    
  "Ikke noe problem!" svarte Orville, og forlot de rykende ruinene av kontoret sitt og forsvant inn i mengden.
    
    
  23
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  HAVNEN I AQABAH, JORDAN
    
    
  Onsdag 12. juli 2006. Kl. 10:21.
    
    
  "Jeg skal ikke gjøre det", sa Andrea. "Det er galskap."
    
  Fowler ristet på hodet og så opp på Harel for å få støtte. Dette var tredje gang han hadde prøvd å overbevise reporteren.
    
  "Hør på meg, kjære deg", sa legen, mens han satte seg på huk ved siden av Andrea, som satt på gulvet inntil veggen med beina tett inntil kroppen med venstre arm og nervøst røykende med høyre. "Som fader Fowler fortalte deg i går kveld, er ulykken din et bevis på at noen har infiltrert ekspedisjonen. Hvorfor de siktet seg inn på deg akkurat nå, er uforståelig for meg ..."
    
  "Det går kanskje ikke helt opp for deg, men det er av største betydning for meg", mumlet Andrea.
    
  "...men det som er viktig for oss nå, er å få tak i den samme informasjonen som Russell har. Han kommer ikke til å dele den med oss, det er helt sikkert. Og det er derfor vi trenger at du tar en titt på disse filene."
    
  "Hvorfor kan jeg ikke bare stjele dem fra Russell?"
    
  "To grunner. For det første fordi Russell og Cain sover i samme hytte, som er under konstant overvåking. Og for det andre fordi selv om du klarte å komme deg inn, er hyttene deres enorme, og Russell har sannsynligvis papirer overalt. Han hadde med seg en god del arbeid for å fortsette å drive Cains imperium."
    
  "Greit, men det monsteret ... jeg så hvordan det så på meg. Jeg vil ikke komme i nærheten av det."
    
  "Herr Dekker kan resitere alle Schopenhauers verker utenat. Kanskje det vil gi deg noe å snakke om", sa Fowler i et av sine sjeldne forsøk på humor.
    
  "Far, du hjelper ikke", skjente Harel ham ut.
    
  "Hva snakker han om, Doktor?" spurte Andrea.
    
  "Decker siterer Schopenhauer hver gang han blir opprørt. Han er kjent for det."
    
  "Jeg trodde han var kjent for å spise piggtråd til frokost. Kan du tenke deg hva han ville gjort med meg hvis han tok meg på fersken mens jeg snoket rundt i hytta hans? Jeg stikker av herfra."
    
  "Andrea," sa Harel og grep hånden hennes. "Helt fra starten av var pater Fowler og jeg bekymret for at du skulle delta i denne ekspedisjonen. Vi håpet å overbevise deg om å komme opp med en unnskyldning for å trekke deg når vi la til kai. Dessverre, nå som de har fortalt oss formålet med ekspedisjonen, vil ingen få lov til å dra."
    
  Søren! Låst inne med et eksklusivt innblikk i livet mitt. Et liv jeg håper ikke blir for kort.
    
  "Du er her enten du vil eller ikke, frøken Otero," sa Fowler. "Hverken legen eller jeg kan gå i nærheten av Deckers lugar. De følger oss for nøye. Men det kan du. Det er en liten lugar, og han vil ikke ha mye i den. Vi er sikre på at de eneste filene i kvarteret hans er oppdragsbriefingen. De burde være svarte med en gulllogo på forsiden. Decker jobber for en sikkerhetsavdeling som heter DX5."
    
  Andrea tenkte seg om et øyeblikk. Uansett hvor mye hun fryktet Mogens Dekker, ville ikke det faktum at det var en morder om bord forsvinne hvis hun bare så en annen vei og fortsatte å skrive historien sin, i håp om det beste. Hun måtte være pragmatisk, og å slå seg sammen med Harel og Father Fowler var ikke en dårlig idé.
    
  Så lenge det tjener formålet mitt, og de ikke kommer mellom kameraet mitt og Arken.
    
  "Greit. Men jeg håper at Cro-Magnon ikke kutter meg i småbiter, ellers kommer jeg tilbake som et spøkelse og hjemsøker dere begge, for pokker."
    
    
  Andrea gikk mot midten av midtgang 7. Planen var enkel: Harel fant Decker nær broen og opptok ham med spørsmål om vaksiner for soldatene hans. Fowler skulle holde vakt på trappen mellom første og andre dekk - Deckers lugar var på andre etasje. Utrolig nok var døren hans ulåst.
    
  Selvrettferdig drittsekk, tenkte Andrea.
    
  Den lille, nakne lugaren var nesten identisk med hennes egen. En smal køyeseng, tett oppredd, i militærstil.
    
  Akkurat som pappa. Jævla militaristiske drittsekker.
    
  Et metallskap, et lite bad og et skrivebord med en stabel med svarte mapper på.
    
  Bingo. Det var lett.
    
  Hun rakte ut en hånd til dem da en silkemyk stemme nesten fikk henne til å spytte ut hjertet.
    
  "Så, så. Hva har jeg denne æren til gode?"
    
    
  24
    
    
    
  Om bord på flodhesten
    
  KAJER I HAVNEN I AKABAH, JORDAN
    
    
  Onsdag 12. juli 2006. 11:32.
    
    
  Andrea prøvde sitt beste å ikke skrike. I stedet snudde hun seg med et smil om munnen.
    
  "Hallo, herr Decker. Eller er det oberst Decker? Jeg har lett etter deg."
    
  Leiesoldaten var så stor og sto så nær Andrea at hun måtte bøye hodet bakover for å unngå å snakke inn i nakken hans.
    
  "Mr. Decker har det bra. Trengte du noe ... Andrea?"
    
  Finn en unnskyldning, og gjør den til en god en, tenkte Andrea og smilte bredt.
    
  "Jeg kom for å be om unnskyldning for at jeg dukket opp i går ettermiddag da du fulgte herr Cain fra flyet hans."
    
  Decker begrenset seg til en klaging. Uhyret blokkerte døren til den lille hytta, så nær at Andrea kunne se det rødlige arret i ansiktet hans, det kastanjebrune håret, de blå øynene og den to dager gamle skjeggstubben tydeligere enn hun hadde likt. Lukten av cologne-parfymen hans var overveldende.
    
  Jeg kan ikke tro det, han bruker Armani. Litervis.
    
  "Vel, si noe."
    
  "Du sier noe, Andrea. Eller har du ikke kommet for å be om unnskyldning?"
    
  Andrea husket plutselig forsiden av National Geographic, der en kobra kikket på et marsvin hun hadde sett.
    
  "Jeg beklager".
    
  "Ingen problem. Heldigvis reddet vennen din Fowler dagen. Men du må være forsiktig. Nesten alle sorgene våre stammer fra forholdene våre til andre mennesker."
    
  Decker tok et skritt fremover. Andrea trakk seg tilbake.
    
  "Dette er veldig dyptgripende. Schopenhauer?"
    
  "Åh, du kjenner klassikerne. Eller får du leksjoner på skipet?"
    
  "Jeg har alltid vært selvlært."
    
  "Vel, en god lærer sa: "En persons ansikt sier vanligvis mer og mer interessante ting enn munnen deres." Og ansiktet ditt ser skyldig ut."
    
  Andrea kastet et sideblikk på filene, men angret umiddelbart. Hun måtte unngå mistanke, selv om det var for sent.
    
  "Den store lærer sa også: "Enhver person forveksler grensene for sitt eget synsfelt med verdens grenser."
    
  Decker viste tennene og smilte tilfreds.
    
  "Det stemmer. Jeg tror du bør gå og gjøre deg klar - vi drar i land om omtrent en time."
    
  "Ja, selvfølgelig. Unnskyld meg", sa Andrea og prøvde å komme seg forbi ham.
    
  Først rørte ikke Decker seg, men etter hvert beveget han murveggen rundt kroppen sin, slik at reporteren kunne gli gjennom rommet mellom bordet og ham selv.
    
  Andrea vil alltid huske det som skjedde etterpå som et knep fra hennes side, et briljant triks for å få informasjonen hun trengte rett foran nesen på sørafrikaneren. Virkeligheten var mer prosaisk.
    
  Hun snublet.
    
  Den unge kvinnens venstreben hektet seg fast i Deckers venstre fot, som ikke rikket seg en tomme. Andrea mistet balansen og falt forover, mens hun støttet hendene på bordet for ikke å treffe ansiktet i kanten. Innholdet i mappene rant ut på gulvet.
    
  Andrea så sjokkert ned i bakken og deretter på Decker, som stirret på henne med røyk som veltet ut av nesen hans.
    
  Ups.
    
    
  "...så jeg stammet frem en unnskyldning og løp ut. Du skulle ha sett hvordan han så på meg. Jeg kommer aldri til å glemme det."
    
  "Jeg beklager at jeg ikke kunne stoppe ham", sa pater Fowler og ristet på hodet. "Han må ha kommet ned en eller annen serviceluke fra broen."
    
  De tre var på sykestuen, Andrea satt på sengen, Fowler og Harel så bekymret på henne.
    
  "Jeg hørte ham ikke engang komme inn. Det virker utrolig at noen på hans størrelse kunne bevege seg så stille. Og all den innsatsen for ingenting. Uansett, takk for Schopenhauer-sitatet, far." Et øyeblikk var han målløs.
    
  "Bare hyggelig. Han er en ganske kjedelig filosof. Det var vanskelig å komme opp med en skikkelig aforisme."
    
  "Andrea, husker du noe du så da mappene falt på gulvet?" avbrøt Harel.
    
  Andrea lukket øynene og konsentrerte seg.
    
  "Det var bilder av ørkenen, planer for det som så ut som hus ... Jeg vet ikke. Alt var et rot, og det var lapper overalt. Den eneste mappen som så annerledes ut var gul med en rød logo."
    
  "Hvordan så logoen ut?"
    
  "Hvilken forskjell ville det utgjøre?"
    
  "Du ville bli overrasket over hvor mange kriger som vinnes på grunn av små detaljer."
    
  Andrea fokuserte igjen. Hun hadde utmerket hukommelse, men hun hadde bare kikket på de spredte arkene i noen sekunder og var i sjokk. Hun presset fingrene mot neseryggen, myste og lagde merkelige, myke lyder. Akkurat da hun trodde hun ikke kunne huske det, dukket et bilde opp i hodet hennes.
    
  "Det var en rød fugl. En ugle, på grunn av øynene. Vingene var spredt ut."
    
  Fowler smilte.
    
  "Dette er uvanlig. Dette kan kanskje hjelpe."
    
  Presten åpnet kofferten sin og dro frem en mobiltelefon. Han dro frem den tykke antennen og begynte å slå den på, mens de to kvinnene så forbløffet på.
    
  "Jeg trodde all kontakt med omverdenen var forbudt", sa Andrea.
    
  "Det stemmer", sa Harel. "Han kommer i skikkelig trøbbel hvis han blir tatt."
    
  Fowler kikket intenst på skjermen og ventet på nyhetsrapporten. Det var en Globalstar-satellittelefon; den brukte ikke konvensjonelle signaler, men var i stedet koblet direkte til et nettverk av kommunikasjonssatellitter med en rekkevidde på omtrent 99 prosent av jordens overflate.
    
  "Derfor er det viktig at vi sjekker noe i dag, frøken Otero", sa presten og slo et nummer utenat. "Vi er for øyeblikket i nærheten av en stor by, så skipets signal vil gå ubemerket hen blant alle de andre fra Akaba. Når vi kommer til utgravningsstedet, vil det være ekstremt risikabelt å bruke telefon."
    
  'Men hva...'
    
  Fowler avbrøt Andrea med en hevet finger. Utfordringen ble akseptert.
    
  "Albert, jeg trenger en tjeneste."
    
    
  25
    
    
    
  ET STED I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
  Onsdag 12. juli 2006. 05:16.
    
    
  Den unge presten hoppet ut av sengen, halvveis i søvne. Han skjønte umiddelbart hvem det var. Denne mobiltelefonen ringte bare i nødstilfeller. Den hadde en annen ringetone enn de andre han brukte, og bare én person hadde nummeret. Personen som pater Albert ville ha gitt livet sitt for uten å tenke seg om.
    
  Selvfølgelig var ikke far Albert alltid far Albert. For tolv år siden, da han var fjorten, het han FrodoPoison, og han var Amerikas mest beryktede nettkriminelle.
    
  Unge Al var en ensom gutt. Begge foreldrene hans jobbet og var for opptatt med karrieren sin til å vie den tynne, blonde sønnen sin særlig oppmerksomhet, selv om han var så skrøpelig at de måtte holde vinduene lukket i tilfelle trekk blåste ham bort. Men Albert trengte ikke trekk for å sveve gjennom cyberspace.
    
  "Det finnes ingen måte å forklare talentet hans på", sa FBI-agenten som håndterte saken etter arrestasjonen. "Han var ikke trent. Når et barn ser på en datamaskin, ser han ikke en enhet laget av kobber, silisium og plast. Han ser bare dører."
    
  La oss starte med det faktum at Albert åpnet ganske mange av disse dørene bare for moro skyld. Blant dem var sikre virtuelle hvelv tilhørende Chase Manhattan Bank, Mitsubishi Tokyo Financial Group og BNP, Banque Nationale de Paris. I løpet av de tre ukene av sin korte kriminelle karriere stjal han 893 millioner dollar ved å hacke seg inn i bankprogrammer og omdirigere pengene som lånegebyrer til en ikke-eksisterende mellombank kalt Albert M. Bank på Caymanøyene. Det var en bank med én enkelt klient. Å oppkalle en bank etter seg selv var selvfølgelig ikke det mest briljante trekket, men Albert var knapt tenåring. Han oppdaget feilen sin da to SWAT-team stormet inn i foreldrenes hus under middagen, ødela teppet i stuen og tråkket ham på halen.
    
  Albert ville aldri ha visst hva som foregikk i en fengselscelle, noe som beviste ordtaket om at jo mer du stjeler, desto bedre blir du behandlet. Men mens han satt i håndjern i FBIs avhørsrom, fortsatte den sparsomme kunnskapen han hadde tilegnet seg om det amerikanske fengselssystemet fra å se på TV å svirre rundt i hodet hans. Albert hadde en vag forestilling om at fengsel var et sted hvor man kunne råtne, hvor man kunne bli somonisert. Og selv om han ikke var sikker på hva det andre betydde, gjettet han at det ville gjøre vondt.
    
  FBI-agentene så på dette sårbare, knuste barnet og svettet ubehagelig. Denne gutten hadde sjokkert mange mennesker. Det var utrolig vanskelig å spore ham opp, og hvis det ikke hadde vært for barndomsfeilen hans, ville han ha fortsatt å plyndre megabanker. Bedriftsbankfolk hadde selvfølgelig ingen interesse av at saken skulle gå for retten og at offentligheten skulle få vite hva som hadde skjedd. Hendelser som dette gjorde alltid investorer nervøse.
    
  "Hva gjør dere med en fjorten år gammel atombombe?" spurte en av agentene.
    
  "Lær ham å ikke eksplodere", svarte den andre.
    
  Og det er derfor de overleverte saken til CIA, som kunne utnytte et så rått talent som hans. For å snakke med gutten vekket de en agent som hadde falt i unåde i selskapet i 1994, en moden luftforsvarsprest med bakgrunn i psykologi.
    
  Da en søvnig Fowler kom inn i avhørsrommet tidlig en morgen og fortalte Albert at han hadde et valg: å tilbringe tid bak murene eller å jobbe seks timer i uken for myndighetene, ble gutten så glad at han brøt sammen og gråt.
    
  Å være barnepike for dette guttegeniet ble pålagt Fowler som en straff, men for ham var det en gave. Over tid utviklet de et ubrytelig vennskap basert på gjensidig beundring, noe som i Alberts tilfelle førte til at han konverterte til den katolske tro og til slutt begynte på presteseminaret. Etter presteordinasjonen fortsatte Albert å samarbeide med CIA fra tid til annen, men i likhet med Fowler gjorde han det på vegne av Den hellige allianse, Vatikanets etterretningstjeneste. Helt fra starten av ble Albert vant til å motta anrop fra Fowler midt på natten, delvis som hevn for den natten i 1994 da de møttes første gang.
    
    
  "Hallo, Anthony."
    
  "Albert, jeg trenger en tjeneste."
    
  "Ringer du noen gang til vanlig tid?"
    
  "Våk derfor, for dere vet ikke hvilken time ..."
    
  "Ikke gå meg på nervene, Anthony", sa den unge presten og gikk bort til kjøleskapet. "Jeg er trøtt, så snakk raskt. Er du i Jordan ennå?"
    
  "Visste du om sikkerhetstjenesten som har en rød ugle med utstrakte vinger på logoen?"
    
  Albert helte seg et glass kald melk og gikk tilbake til soverommet.
    
  "Tuller du? Det er Netcatch-logoen. Disse karene var de nye guruene for selskapet. De vant en betydelig del av CIAs etterretningskontrakter for det islamske terrordirektoratet. De var også konsulenter for flere private amerikanske firmaer."
    
  "Hvorfor snakker du om dem i fortid, Albert?"
    
  Selskapet publiserte en intern bulletin for noen timer siden. I går sprengte en terroristgruppe Netcatchs kontorer i Washington og drepte alle ansatte. Media vet ingenting om det. De skylder på en gasseksplosjon. Selskapet har fått mye kritikk for alt antiterrorarbeidet de har gjort under kontrakt med private aktører. Denne typen arbeid ville gjort dem sårbare.
    
  "Er det noen overlevende?"
    
  "Bare én, en som heter Orville Watson, administrerende direktør og eier. Etter angrepet fortalte Watson agentene at han ikke trengte beskyttelse fra CIA, og flyktet deretter. Politiet på Langley er veldig sinte på idioten som lot ham slippe unna. Å finne Watson og sette ham i beskyttende varetekt er en prioritet."
    
  Fowler var stille et øyeblikk. Albert, vant til vennens lange pauser, ventet.
    
  "Hør her, Albert", fortsatte Fowler, "vi er i en knipe, og Watson vet noe. Du må finne ham før CIA gjør det. Livet hans er i fare. Og enda verre, vårt er det."
    
    
  26
    
    
    
  På veien til utgravningene
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 12. juli 2006, kl. 16:15.
    
    
  Det ville være en overdrivelse å kalle det faste terrenget som ekspedisjonskonvoien beveget seg over for en vei. Sett fra en av klippene som dominerte ørkenlandskapet, må de åtte kjøretøyene ha virket lite mer enn støvete anomalier. Reisen fra Akaba til utgravningsstedet var litt over 160 kilometer, men det tok konvoien fem timer på grunn av det ujevne terrenget, kombinert med støvet og sanden som ble kastet opp av hvert påfølgende kjøretøy, noe som resulterte i null sikt for sjåførene som fulgte etter dem.
    
  I spissen av konvoien sto to Hummer H3 nyttekjøretøy, som hver hadde fire passasjerer. Disse kjøretøyene, som var hvite og hadde en synlig rød Kayn Industries-hånd på dørene, var en del av en begrenset serie som var spesielt utviklet for bruk under de tøffeste forholdene på jorden.
    
  "Det er en skikkelig lastebil", sa Tommy Eichberg, mens han kjørte den andre H3-en, til en kjedet Andrea. "Jeg ville ikke kalt den en lastebil. Det er en stridsvogn. Den kan klatre opp en vegg på femten tommer eller en skråning på seksti grader."
    
  "Jeg er sikker på at det er verdt mer enn leiligheten min", sa reporteren. På grunn av støvet kunne hun ikke ta noen bilder av landskapet, så hun begrenset seg til noen få uforstyrrede bilder av Stowe Erling og David Pappas, som satt bak henne.
    
  "Nesten tre hundre tusen euro. Så lenge denne bilen har nok drivstoff, kan den takle hva som helst."
    
  "Det er derfor vi tok med tankbilene, ikke sant?" sa David.
    
  Han var en ung mann med olivenfarget hud, en litt flat nese og en smal panne. Hver gang han store øyne i overraskelse - noe han gjorde ganske ofte - berørte øyenbrynene nesten hårfestet. Andrea likte ham, i motsetning til Stowe, som, til tross for at han var høy og attraktiv, med en pen hestehale, oppførte seg som noe tatt ut av en selvhjelpsmanual.
    
  "Selvfølgelig, David", svarte Stowe. "Du burde ikke stille spørsmål du allerede vet svaret på. Selvsikkerhet, husker du? Det er nøkkelen."
    
  "Du er veldig selvsikker når professoren ikke er i nærheten, Stowe", sa David, og hørtes litt fornærmet ut. "Du virket ikke så selvsikker i morges da han rettet karakterene dine."
    
  Stowe løftet haken og gjorde en "kan du tro dette?"-gest mot Andrea, som ignorerte ham og begynte å sette i gang med å bytte minnekort i kameraet sitt. Hvert 4 GB-kort hadde nok plass til 600 bilder med høy oppløsning. Da hvert kort var fullt, overførte Andrea bildene til en spesiell bærbar harddisk, som kunne lagre 12 000 bilder og hadde en syv-tommers LCD-skjerm for forhåndsvisning. Hun ville foretrukket å ta med seg den bærbare datamaskinen sin, men bare Forresters team fikk lov til å ta med seg sin på ekspedisjonen.
    
  "Hvor mye drivstoff har vi, Tommy?" spurte Andrea og snudde seg mot sjåføren.
    
  Eichberg strøk seg tankefullt over barten. Andrea syntes det var moro med hvor sakte han snakket og hvordan annenhver setning begynte med et langt "S-h-e-l-l-l-l-l".
    
  "De to lastebilene bak oss frakter forsyninger. Russisk Kamaz, militærkvalitet. Tøffe saker. Russerne prøvde dem i Afghanistan. Vel ... etter det har vi tankbiler. Den med vann rommer 10 500 gallon. Den med bensin er litt mindre, og rommer litt over 9 000 gallon."
    
  "Det er mye drivstoff."
    
  "Vel, vi skal være her i noen uker, og vi trenger strøm."
    
  "Vi kan alltids dra tilbake til skipet. Du vet ... for å sende flere forsyninger."
    
  "Vel, det kommer ikke til å skje. Ordrene er: Når vi kommer til leiren, har vi forbud mot å kommunisere med omverdenen. Ingen kontakt med omverdenen, punktum."
    
  "Hva om det oppstår en nødsituasjon?" sa Andrea nervøst.
    
  "Vi er ganske selvforsynte. Vi kunne ha overlevd i månedsvis på det vi hadde med oss, men alle aspekter ble tatt i betraktning i planleggingen. Jeg vet det fordi jeg, som offisiell sjåfør og mekaniker, var ansvarlig for å føre tilsyn med lastingen av alle kjøretøyene. Dr. Harel har et skikkelig sykehus der. Og vel, hvis det er noe mer enn en forstuet ankel, er vi bare 60 kilometer fra nærmeste by, Al-Mudawwara."
    
  "Det er en lettelse. Hvor mange mennesker bor der? Tolv?"
    
  "Lærte de deg denne holdningen i journalisttimen?" avbrøt Stowe fra baksetet.
    
  "Ja, det kalles Sarkasme 101."
    
  "Jeg vedder på at det var ditt beste tema."
    
  Smart rumpe. Jeg håper du får et slag mens du graver. Så får vi se hva du synes om å bli syk midt i den jordanske ørkenen, tenkte Andrea, som aldri fikk høye karakterer i noe på skolen. Fornærmet beholdt hun en verdig taushet en stund.
    
    
  "Velkommen til South Jordan, mine venner", sa Tommy muntert. "Simuns hus. Befolkning: null."
    
  "Hva er en simun, Tommy?" sa Andrea.
    
  "En gigantisk sandstorm. Du må se det for å tro det. Ja, vi er nesten der."
    
  H3 sakket farten, og lastebiler begynte å stille seg opp langs siden av veien.
    
  "Jeg tror dette er avkjørselen", sa Tommy og pekte på GPS-en på dashbordet. "Vi har bare omtrent tre kilometer igjen, men det vil ta oss en stund å tilbakelegge den distansen. Lastebiler vil få det vanskelig i disse sanddynene."
    
  Da støvet begynte å legge seg, fikk Andrea øye på en enorm sanddyne med rosa sand. Bak den lå Talon Canyon, stedet, ifølge Forrester, hvor Paktens Ark hadde vært gjemt i over to tusen år. Små virvelvinder jaget hverandre nedover sanddynens skråning og kalte på Andrea.
    
  "Tror du jeg kan gå resten av veien?" Jeg vil gjerne ta noen bilder av ekspedisjonen når den ankommer. Det ser ut til at jeg kommer dit før lastebilene.
    
  Tommy så bekymret på henne. "Vel, jeg tror ikke det er en god idé. Det blir tøft å klatre opp den bakken. Det er bratt inne i lastebilen. Det er 104 grader der ute."
    
  "Jeg skal være forsiktig. Vi skal uansett holde øyekontakt hele tiden. Ingenting vil skje med meg."
    
  "Jeg synes ikke du burde det heller, fru Otero", sa David Pappas.
    
  "Kom igjen, Eichberg. La henne gå. Hun er en stor jente," sa Stowe, mer for gledens skyld å irritere Pappas enn for å støtte Andrea.
    
  "Jeg må rådføre meg med herr Russell."
    
  "Kjør på da."
    
  Mot bedre vitende grep Tommy radioen.
    
    
  Tjue minutter senere angret Andrea på avgjørelsen sin. Før hun kunne begynne klatringen til toppen av sanddynen, måtte hun gå ned omtrent 24 meter fra veien, og deretter sakte klatre ytterligere 750 meter, hvorav de siste femti meterene var i en stigning på 25 grader. Toppen av sanddynen virket bedragersk nær; sanden bedragersk glatt.
    
  Andrea hadde med seg en ryggsekk som inneholdt en stor flaske vann. Før hun nådde toppen av sanddynen, drakk hun hver eneste dråpe. Hodet hennes verket, til tross for at hun hadde på seg hatt, og nesen og halsen var sår. Hun hadde bare på seg en kortermet skjorte, shorts og støvler, og til tross for at hun hadde påført seg solkrem med høy solfaktor før hun gikk ut av Hummeren, begynte huden på armene hennes å svi.
    
  Mindre enn en halvtime, og jeg er klar til å ta imot brannskadene. La oss håpe at ingenting skjer med lastebilene, ellers må vi gå tilbake, tenkte hun.
    
  Dette virket usannsynlig. Tommy kjørte personlig hver lastebil til toppen av sanddynen - en oppgave som krevde erfaring for å unngå risikoen for velting. Først tok han seg av de to forsyningslastebilene og lot dem stå parkert på bakken like under den bratteste delen av klatringen. Deretter tok han seg av de to vannlastebilene mens resten av teamet hans så på fra skyggen av H3-ene.
    
  I mellomtiden så Andrea hele operasjonen gjennom teleobjektivet sitt. Hver gang Tommy gikk ut av bilen, vinket han til reporteren på toppen av sanddynen, og Andrea gjengjeldte gesten. Tommy kjørte deretter H3-ene til kanten av den siste klatringen, med den hensikt å bruke dem til å taue tyngre kjøretøy, som til tross for de store hjulene manglet veigrep i en så bratt sandbakke.
    
  Andrea tok noen bilder av den første lastebilen mens den klatret til toppen. En av Dekkers soldater kjørte nå et terrengkjøretøy, som var koblet til KAMAZ-lastebilen via en kabel. Hun observerte den enorme innsatsen som kreves for å løfte lastebilen til toppen av sanddynen, men etter at den passerte henne, mistet Andrea interessen for prosessen. I stedet vendte hun oppmerksomheten mot Claw Canyon.
    
  Først så den enorme, steinete kløften ut som alle andre i ørkenen. Andrea kunne se to vegger, omtrent 45 meter fra hverandre, som strakte seg ut i det fjerne før de delte seg. På vei dit viste Eichberg henne et flyfoto av destinasjonen deres. Kløften så ut som de trippelklørne til en gigantisk hauk.
    
  Begge veggene var mellom 30 og 40 meter høye. Andrea siktet teleobjektivet sitt mot toppen av fjellveggen, på jakt etter et bedre utsiktspunkt å fotografere fra.
    
  Det var da hun så ham.
    
  Det varte bare et sekund. En mann kledd i khaki ser på henne.
    
  Overrasket rev hun blikket bort fra linsen, men stedet var for langt unna. Hun pekte kameraet igjen mot kanten av canyonen.
    
  Ikke noe.
    
  Hun endret posisjon og skannet veggen igjen, men det var nytteløst. Den som hadde sett henne hadde raskt gjemt seg, noe som ikke var et godt tegn. Hun prøvde å bestemme seg for hva hun skulle gjøre.
    
  Det smarteste å gjøre ville være å vente og diskutere det med Fowler og Harel ...
    
  Hun gikk bort og stilte seg i skyggen av den første lastebilen, som snart fikk selskap av en andre. En time senere ankom hele ekspedisjonen toppen av sanddynen og var klare til å kjøre inn i Talon Canyon.
    
    
  27
    
    
    
  En MP3-fil gjenopprettet av jordansk ørkenpoliti fra Andrea Oteros digitale opptaker etter Moses-ekspedisjonens katastrofe.
    
  Tittelen, med store bokstaver. Arken gjenoppbygd. Nei, vent, slett det. Tittelen... Skatt i ørkenen. Nei, det er ikke bra. Jeg må referere til Arken i tittelen - det vil hjelpe med å selge avisene. Greit, la oss la tittelen stå til jeg er ferdig med å skrive artikkelen. Ledende setning: Å nevne navnet er å påkalle en av de mest utbredte mytene om hele menneskeheten. Den markerte begynnelsen på den vestlige sivilisasjonen, og i dag er den det mest ettertraktede objektet av arkeologer over hele verden. Vi følger Moses' ekspedisjon på dens hemmelige reise gjennom den sørlige jordanske ørkenen til Claw Canyon, stedet der en gruppe troende for nesten to tusen år siden gjemte Arken under ødeleggelsen av Salomos andre tempel...
    
  Dette er altfor tørt. Jeg bør skrive dette først. La oss starte med Forresters intervju ... Søren, den gamle mannens hese stemme gir meg gåsehud. De sier det er på grunn av sykdommen hans. Merk: Slå opp stavemåten av pneumoconiose på nettet.
    
    
  SPØRSMÅL: Professor Forrester, Paktens Ark har fanget menneskets fantasi siden uminnelige tider. Hva tilskriver du denne interessen?
    
    
  SVAR: Hør her, hvis du vil at jeg skal fortelle deg om situasjonen, trenger du ikke å gå rundt i ring og fortelle meg ting jeg allerede vet. Bare fortell meg hva du vil, så snakker jeg.
    
    
  Spørsmål: Gir du mange intervjuer?
    
    
  A: Dusinvis. Så du spør meg ikke om noe originalt, noe jeg ikke har hørt eller besvart før. Hvis vi hadde internettilgang på utgravningen, ville jeg foreslått at du ser på noen av dem og kopierer svarene.
    
    
  Spørsmål: Hva er problemet? Er du bekymret for å gjenta deg selv?
    
    
  A: Jeg er bekymret for å kaste bort tiden min. Jeg er syttisju år gammel. Førtitre av disse årene har jeg brukt på å lete etter Arken. Det er nå eller aldri.
    
    
  S: Vel, jeg er sikker på at du aldri har svart slik før.
    
    
  A: Hva er dette? En originalitetskonkurranse?
    
    
  Spørsmål: Professor, vær så snill. Du er en intelligent og lidenskapelig person. Hvorfor prøver du ikke å nå ut til publikum og dele noe av din lidenskap med dem?
    
    
  A: (kort pause) Trenger du en seremonimester? Jeg skal gjøre mitt beste.
    
    
  Spørsmål: Takk. Arken...?
    
    
  A: Det mektigste objektet i historien. Dette er ingen tilfeldighet, spesielt med tanke på at det markerte begynnelsen på den vestlige sivilisasjonen.
    
    
  Spørsmål: Ville ikke historikere si at sivilisasjonen begynte i antikkens Hellas?
    
    
  A: Tull. Mennesker brukte tusenvis av år på å tilbe sotflekker i mørke huler. Flekker de kalte guder. Etter hvert som tiden gikk, endret flekkene seg i størrelse, form og farge, men de forble flekker. Vi visste ikke om en eneste guddom før den ble åpenbart for Abraham for bare fire tusen år siden. Hva vet du om Abraham, unge dame?
    
    
  Spørsmål: Han er israelittenes far.
    
    
  A: Riktig. Og araberne. To epler som falt fra samme tre, rett ved siden av hverandre. Og umiddelbart lærte de to små eplene å hate hverandre.
    
    
  Spørsmål: Hva har dette med Arken å gjøre?
    
    
  A: Fem hundre år etter at Gud åpenbarte seg for Abraham, ble Den Allmektige lei av at folk fortsatte å vende seg bort fra Ham. Da Moses ledet jødene ut av Egypt, åpenbarte Gud seg for sitt folk igjen. Bare hundre og førtifem mil unna. Og det var der de signerte en kontrakt. På den ene siden gikk menneskeheten med på å overholde ti enkle punkter.
    
    
  Spørsmål: De ti bud.
    
    
  A: På den annen side samtykker Gud i å gi mennesket evig liv. Dette er det viktigste øyeblikket i historien - øyeblikket da livet fikk sin mening. Tre tusen fem hundre år senere bærer hvert menneske denne kontrakten et sted i bevisstheten sin. Noen kaller den en naturlov, andre bestrider dens eksistens eller mening, og de vil drepe og dø for å forsvare sin tolkning. Men i det øyeblikket Moses mottok lovens tavler fra Guds hender - det var da vår sivilisasjon begynte.
    
  Spørsmål: Og så plasserer Moses tavlene i Paktens ark.
    
    
  A: Sammen med andre gjenstander. Arken er et pengeskap som inneholder kontrakten med Gud.
    
    
  Spørsmål: Noen sier at Arken har overnaturlige krefter.
    
    
  A: Tull. Jeg skal forklare dette til alle i morgen når vi begynner å jobbe.
    
    
  Q: Så du tror ikke på Arkens overnaturlige natur?
    
    
  A: Av hele mitt hjerte. Moren min leste for meg fra Bibelen før jeg ble født. Livet mitt har vært viet til Guds ord, men det betyr ikke at jeg ikke er villig til å motbevise myter eller overtro.
    
    
  Spørsmål: Når vi snakker om overtro, har forskningen din skapt kontrovers i årevis i akademiske kretser, som er kritiske til bruken av gamle tekster til skattejakt. Fornærmelser har strømmet fra begge sider.
    
    
  A: Akademikere ... de kunne ikke finne sin egen rumpe med to hender og en lommelykt. Ville Schliemann ha funnet skattene i Troja uten Homers Iliaden? Ville Carter ha funnet Tutankhamons grav uten den lite kjente Jut-papyrusen? Begge ble sterkt kritisert i sin tid for å bruke de samme metodene som jeg gjør nå. Ingen husker kritikerne deres, men Carter og Schliemann er udødelige. Jeg har tenkt å leve evig.
    
  [alvorlig hosteanfall]
    
    
  Spørsmål: Hva er sykdommen din?
    
    
  A: Du kan ikke tilbringe så mange år i fuktige tunneler, puste inn skitt, uten å betale prisen. Jeg har kronisk lungebetennelse. Jeg beveger meg aldri for langt fra oksygentanken min. Fortsett.
    
    
  Spørsmål: Hvor var vi? Å ja. Var du alltid overbevist om Paktens Arks historiske eksistens, eller stammer din tro fra den gangen du begynte å oversette Kobberrullen?
    
  A: Jeg ble oppdratt kristen, men konverterte til jødedommen da jeg var relativt ung. På 1960-tallet kunne jeg lese hebraisk så vel som engelsk. Da jeg begynte å studere Qumran-kobberrullen, oppdaget jeg ikke at Arken var ekte - jeg visste den allerede. Med over to hundre referanser til den i Bibelen er den den gjenstanden som oftest beskrives i Skriften. Det jeg innså da jeg holdt den andre rullen i hendene, var at jeg ville være den som endelig gjenoppdaget Arken.
    
    
  Spørsmål: Jeg skjønner. Hvordan hjalp den andre rullen deg med å tyde Qumran-kobberrullen?
    
    
  A: Vel, det var mye forvirring med konsonanter som on, het, mem, kaf, vav, zayin og yod...
    
    
  Spørsmål: Fra et lekmannsperspektiv, professor.
    
    
  A: Noen av konsonantene var ikke særlig tydelige, noe som gjorde teksten vanskelig å tyde. Og det merkeligste var at en rekke greske bokstaver var satt inn gjennom hele rullen. Da vi hadde en nøkkel til å forstå teksten, innså vi at disse bokstavene var seksjonstitler, men rekkefølgen og dermed konteksten hadde endret seg. Det var den mest spennende perioden i min profesjonelle karriere.
    
    
  Spørsmål: Det må ha vært frustrerende å ha brukt førtitre år av livet ditt på å oversette kobberrullen, og så ha hele problemet løst innen tre måneder etter at den andre rullen dukket opp.
    
    
  A: Absolutt ikke. Dødehavsrullene, inkludert kobberrullen, ble oppdaget ved en tilfeldighet da en gjeter kastet en stein inn i en hule i Palestina og hørte noe knuses. Det var slik det første manuskriptet ble funnet. Det er ikke arkeologi: det er flaks. Men uten alle disse tiårene med grundig studier ville vi aldri ha kommet over herr Kain ...
    
    
  Spørsmål: Herr Kain? Hva snakker du om? Ikke si at kobberrullen nevner en milliardær!
    
    
  A: Jeg kan ikke snakke mer om dette. Jeg har allerede sagt for mye.
    
    
  28
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 12. juli 2006, kl. 19:33.
    
    
  De neste timene var et hektisk tempo. Professor Forrester bestemte seg for å slå leir ved inngangen til canyonen. Stedet ville bli beskyttet mot vinden av to fjellvegger som først smalnet, deretter utvidet seg, og til slutt møttes igjen i en avstand på 250 meter, og dannet det Forrester kalte pekefingeren. To grener av canyonen mot øst og sørøst dannet langfingeren og ringfingeren til kloen.
    
  Gruppen skulle bo i spesialtelt designet av et israelsk selskap for å tåle ørkenvarmen, og det tok en god del av dagen å sette dem opp. Lossing av lastebilene falt på Robert Frick og Tommy Eichberg, som brukte hydrauliske vinsjer på KamAZ-lastebiler for å losse store metallkasser som inneholdt ekspedisjonens nummererte utstyr.
    
  "Fire tusen fem hundre pund mat, to hundre og femti pund medisin, fire tusen pund arkeologisk utstyr og elektrisk utstyr, to tusen pund stålskinner, en drill og en minigraver. Hva synes du om det?"
    
  Andrea ble lamslått og noterte seg artikkelen sin, der hun krysset av punktene på listen Tommy hadde gitt henne. På grunn av sin begrensede erfaring med å sette opp telt, meldte hun seg frivillig til å hjelpe med lossingen, og Eichberg ga henne ansvaret for å tildele hver kasse til bestemmelsesstedet. Hun gjorde ikke dette av et ønske om å hjelpe, men fordi hun trodde at jo før hun ble ferdig, desto før kunne hun snakke med Fowler og Harel alene. Legen var opptatt med å sette opp syketeltet.
    
  "Her kommer nummer trettifire, Tommy", ropte Frick fra baksiden av den andre lastebilen. Kjettingen på vinsjen var festet til to metallkroker på hver side av kassen; den lagde en høy klirrende lyd da den senket lasten ned på sandjorden.
    
  "Vær forsiktig, denne veier et tonn."
    
  Den unge journalisten så bekymret på listen, i frykt for at hun hadde gått glipp av noe.
    
  "Denne listen er feil, Tommy. Det er bare trettitre bokser på den."
    
  "Ikke vær redd. Denne spesielle esken er spesiell ... og her kommer de ansvarlige for den", sa Eichberg og løsnet lenkene.
    
  Andrea så opp fra listen sin og så Marla Jackson og Tevi Waak, to av Deckers soldater. De knelte begge ned ved siden av esken og åpnet låsene. Lokket spratt av med en myk susing, som om den hadde blitt forseglet i et vakuum. Andrea kikket diskré på innholdet. De to leiesoldatene så ikke ut til å bry seg om det.
    
  Det var som om de forventet at jeg skulle se på.
    
  Koffertens innhold kunne ikke vært mer hverdagslig: poser med ris, kaffe og bønner, arrangert i rader på tjue. Andrea forsto ikke, spesielt ikke da Marla Jackson grep en pakke i hver hånd og plutselig kastet dem mot Andreas bryst, mens musklene i armene hennes bølget under den svarte huden hennes.
    
  "Det er alt, Snøhvit."
    
  Andrea måtte slippe nettbrettet sitt for å få tak i pakkene. Waaka undertrykte en fnising, mens Jackson, som ignorerte den overraskede reporteren, stakk hånden inn i det tomme rommet og dro hardt. Laget med pakker gled til side og avslørte en langt mindre prosaisk last.
    
  Rifler, maskingevær og håndvåpen lå lag på lag på brett. Mens Jackson og Waaka fjernet brettene - seks i alt - og forsiktig stablet dem oppå de andre eskene, nærmet Dekkers gjenværende soldater, samt sørafrikaneren selv, seg og begynte å bevæpne seg.
    
  "Utmerket, herrer," sa Decker. "Som en vis mann en gang sa, store menn er som ørner ... de bygger reirene sine på øde høyder. Første vakt tilhører Jackson og Gottlieb-familien. Finn dekningsposisjoner her, der og der." Han pekte på tre steder på toppen av canyonveggene, hvorav det andre ikke var så langt fra der Andrea trodde hun hadde sett den mystiske skikkelsen noen timer tidligere. "Bryt radiostillheten bare for å rapportere hvert tiende minutt. Det inkluderer deg, Torres. Hvis du utveksler oppskrifter med Maloney slik du gjorde i Laos, må du ha meg å forholde deg til. Mars."
    
  Tvillingene Gottlieb og Marla Jackson la ut i tre forskjellige retninger og lette etter tilgjengelige innfallsvinkler til vaktpostene hvorfra Deckers soldater kontinuerlig skulle vokte ekspedisjonen under oppholdet på stedet. Når de hadde identifisert posisjonene sine, festet de tau og aluminiumstiger til fjellveggen hver tiende fot for å lette den vertikale klatringen.
    
    
  I mellomtiden undret Andrea seg over den moderne teknologiens oppfinnsomhet. Aldri i sine villeste drømmer hadde hun forestilt seg at kroppen hennes skulle være så nær en dusj i løpet av den neste uken. Men til hennes overraskelse var blant de siste gjenstandene som ble losset fra KAMAZ-lastebilene to ferdige dusjer og to bærbare toaletter laget av plast og glassfiber.
    
  "Hva er i veien, skjønnhet?" Er du ikke glad du ikke trenger å drite i sanden? sa Robert Frick.
    
  Den benete unge mannen var bare på albuer og knær, og han beveget seg nervøst. Andrea svarte på den vulgære bemerkningen med et høyt latterutbrudd og begynte å hjelpe ham med å sikre toalettene.
    
  "Det stemmer, Robert. Og ut fra det jeg ser, skal vi til og med ha bad for ham og henne ..."
    
  "Det er litt urettferdig, med tanke på at det bare er fire av dere og tjue av oss. Vel, i det minste må du grave din egen latrine," sa Freak.
    
  Andrea bleknet. Uansett hvor sliten hun var, fikk bare tanken på å løfte spaden hendene hennes til å bli blemme. Den freaken økte farten.
    
  "Jeg skjønner ikke hva som er morsomt med dette."
    
  "Du har blitt hvitere enn rumpa til tante Bonnie. Det er det morsomme."
    
  "Ikke bry deg om ham, kjære," avbrøt Tommy. "Vi bruker minigraveren. Det tar oss ti minutter."
    
  "Du ødelegger alltid moroa, Tommy. Du skulle ha latt henne svette litt lenger." Freak ristet på hodet og gikk for å finne noen andre å plage.
    
    
  29
    
    
    
  HACAN
    
  Han var fjorten da han begynte å studere.
    
  Selvfølgelig måtte han glemme mye i starten.
    
  For det første, alt han lærte på skolen, fra vennene sine, hjemme. Ingenting av det var ekte. Alt var en løgn, oppfunnet av fienden, islams undertrykkere. De hadde en plan, fortalte imamen ham, hviskende i øret hans. De starter med å gi kvinner frihet. De setter dem på samme nivå som menn for å svekke oss. De vet at vi er sterkere, mer dyktige. De vet at vi er mer seriøse i vår forpliktelse til Gud. Så hjernevasker de oss, de tar over sinnene til de hellige imamene. De prøver å formørke vår dømmekraft med urene bilder av begjær og utsvevende handlinger. De fremmer homoseksualitet. De lyver, de lyver, de lyver. De lyver til og med om datoer. De sier det er 22. mai. Men du vet hvilken dag det er.
    
  "Den sekstende dagen av Shawwal, lærer."
    
  De snakker om integrering, om å komme overens med andre. Men du vet hva Gud vil.
    
  "Nei, jeg vet ikke, lærer", sa den skremte gutten. Hvordan kunne han være i Guds sinn?
    
  "Gud vil ha hevn for korstogene; korstogene som fant sted for tusen år siden og i dag. Gud vil at vi skal gjenopprette kalifatet de ødela i 1924. Siden den dagen har det muslimske samfunnet vært delt inn i lommer av territorium kontrollert av våre fiender. Du trenger bare å lese avisen for å se hvordan våre muslimske brødre lever i en tilstand av undertrykkelse, ydmykelse og folkemord. Og den største fornærmelsen er pælen som er drevet inn i hjertet av Dar al-Islam: Israel."
    
  "Jeg hater jøder, lærer."
    
  "Nei. Du tror bare du gjør det. Hør nøye på ordene mine. Dette hatet du tror du føler nå, vil virke som en liten gnist om noen få år sammenlignet med brannen i en hel skog. Bare sanne troende er i stand til en slik forvandling. Og du vil være en av dem. Du er spesiell. Jeg trenger bare å se deg inn i øynene for å se at du har makten til å forandre verden. Å forene det muslimske samfunnet. Å bringe sharia til Amman, Kairo, Beirut. Og deretter til Berlin. Til Madrid. Til Washington."
    
  "Hvordan kan vi gjøre dette, lærer? Hvordan kan vi spre islamsk lov over hele verden?"
    
  "Du er ikke klar til å svare."
    
  "Ja, det er meg, lærer."
    
  "Vil du lære av hele ditt hjerte, din sjel og ditt sinn?"
    
  "Det er ingenting jeg ønsker mer enn å adlyde Guds ord."
    
  "Nei, ikke ennå. Men snart ..."
    
    
  30
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 12. juli 2006, kl. 20:27.
    
    
  Teltene var endelig reist, toaletter og dusjer installert, rør koblet til vanntanken, og ekspedisjonens sivile stab hvilte inne på den lille plassen som ble dannet av de omkringliggende teltene. Andrea, som satt på bakken med en flaske Gatorade i hånden, ga opp forsøkene på å finne Father Fowler. Verken han eller Dr. Harel virket i nærheten, så hun viet seg til å betrakte stoff- og aluminiumskonstruksjonene som var ulikt noe hun noen gang hadde sett. Hvert telt var en avlang kube med en dør og plastvinduer. En treplattform, hevet omtrent halvannen fot over bakken på et dusin betongblokker, beskyttet beboerne mot den brennende varmen fra sanden. Taket var laget av et stort stykke stoff, forankret til bakken på den ene siden for å forbedre brytningen av solstrålene. Hvert telt hadde sin egen elektriske kabel, som gikk til en sentral generator nær drivstofftanken.
    
  Av de seks teltene var tre litt forskjellige. Ett var en sykestue, grovt designet, men hermetisk forseglet. Et annet dannet et kombinert kjøkken- og spisetelt. Det var klimaanlegg, slik at ekspedisjonsmedlemmene kunne hvile der i løpet av dagens varmeste timer. Det siste teltet tilhørte Kain og var litt atskilt fra de andre. Det hadde ingen synlige vinduer og var avsperret med tau - en stille advarsel om at milliardæren ikke ønsket å bli forstyrret. Kain ble værende i sin H3, kjørt av Dekker, til de var ferdige med å sette opp teltet hans, men han dukket aldri opp.
    
  Jeg tviler på at han dukker opp før ekspedisjonen er over. Jeg lurer på om teltet hans har et innebygd toalett, tenkte Andrea, mens hun fraværende tok en slurk av flasken sin. Her kommer noen som kanskje vet svaret.
    
  "Hallo, herr Russell."
    
  "Hvordan har du det?" sa assistenten og smilte høflig.
    
  "Greit, takk. Hør her, angående dette intervjuet med herr Cain ..."
    
  "Jeg er redd det ikke er mulig ennå", avbrøt Russell.
    
  "Jeg håper du tok meg med hit for mer enn bare sightseeing. Jeg vil at du skal vite at ..."
    
  "Velkommen, mine damer og herrer", avbrøt professor Forresters harde stemme reporterens klager. "I motsetning til våre forventninger klarte dere å sette opp alle teltene i tide. Gratulerer. Vær så snill å bidra til dette."
    
  Tonen hans var like uoppriktig som den svake applausen som fulgte. Professoren fikk alltid lytterne sine til å føle seg litt ukomfortable, om ikke direkte ydmyke, men ekspedisjonsmedlemmene klarte å holde seg på plassene sine rundt ham mens solen begynte å gå ned bak klippene.
    
  "Før vi går til middag og deler opp teltene, vil jeg fullføre historien min", fortsatte arkeologen. "Husker du at jeg fortalte deg at noen få utvalgte bar skatten ut av byen Jerusalem? Vel, den gruppen modige menn ..."
    
  "Et spørsmål sirkler stadig rundt i hodet mitt", avbrøt Andrea, og ignorerte den gamle mannens gjennomtrengende blikk. "Du sa at Yirm Əy áhu var forfatteren av den andre bokrullen. At han skrev den før romerne ødela Salomos tempel. Tar jeg feil?"
    
  "Nei, du tar ikke feil."
    
  "La han igjen noen andre notater?"
    
  "Nei, det gjorde han ikke."
    
  "La de som bar Arken ut av Jerusalem seg noe igjen?"
    
  'Ingen'.
    
  "Hvordan vet du da hva som skjedde? Disse menneskene bar en veldig tung gjenstand dekket av gull, hva, nesten tre hundre mil? Alt jeg gjorde var å klatre opp den sanddynen med et kamera og en flaske vann, og det var ..."
    
  Den gamle mannen rødmet mer og mer for hvert ord Andrea sa, helt til kontrasten mellom det skallede hodet og skjegget fikk ansiktet hans til å se ut som et kirsebær som lå på en dott bomull.
    
  "Hvordan bygde egypterne pyramidene?" Hvordan reiste påskeøyboerne sine statuer på ti tusen tonn? Hvordan hugget nabateerne ut byen Petra fra de samme steinene?
    
  Han spyttet hvert ord mot Andrea, og lente seg inn mens han snakket helt til ansiktet hans var rett ved siden av hennes. Reporteren snudde seg bort for å unngå den harske pusten.
    
  "Med tro. Du trenger tro for å gå 185 kilometer i stekende sol og over ulendt terreng. Du trenger tro for å tro at du kan klare det."
    
  "Så, bortsett fra den andre rullen, har du ingen bevis", sa Andrea, ute av stand til å stoppe seg.
    
  "Nei, det gjør jeg ikke. Men jeg har en teori, og la oss håpe jeg har rett, frøken Otero, ellers drar vi tomhendte hjem."
    
  Reporteren skulle akkurat til å svare da hun kjente et lett dytt fra en albue i ribbeina. Hun snudde seg og så at pater Fowler så på henne med et advarende uttrykk.
    
  "Hvor har du vært, far?" hvisket hun. "Jeg har lett overalt. Vi må snakke."
    
  Fowler stilnet henne med en gest.
    
  "De åtte mennene som forlot Jerusalem med Arken, ankom Jeriko morgenen etter." Forrester trakk seg tilbake og henvendte seg til de fjorten mennene, som lyttet med økende interesse. "Vi går inn i spekulasjonenes rike nå, men det er spekulasjonene til noen som har grublet over nettopp dette spørsmålet i flere tiår. I Jeriko må de ha hentet forsyninger og vann. De krysset Jordan-elven nær Betania og nådde Kongeveien nær Nebo-fjellet. Veien er den eldste sammenhengende kommunikasjonslinjen i historien, stien som ledet Abraham fra Kaldea til Kanaan. Disse åtte hebreerne gikk sørover langs denne ruten til de nådde Petra, hvor de forlot veien og satte kursen mot et mytisk sted som ville ha virket som verdens ende for Jerusalems innbyggere. Dette stedet."
    
  "Professor, har du noen anelse om hvor i canyonen vi bør lete? For dette stedet er enormt", sa dr. Harel.
    
  "Det er her dere alle trer inn i bildet, fra og med i morgen. David, Gordon ... vis dem utstyret."
    
  To assistenter dukket opp, hver med en merkelig innretning. Over brystet deres hang en sele, og til den var festet en metallinnretning formet som en liten ryggsekk. Selen hadde fire stropper, hvorfra en firkantet metallstruktur hang som innrammet kroppen i hoftehøyde. I de fremre hjørnene av denne strukturen var det to lampelignende gjenstander, som minnet om billykter, pekte mot bakken.
    
  Dette, gode folkens, blir sommerklærne deres de neste dagene. Apparatet kalles et protonpresesjonsmagnetometer.
    
  Det var plystring av beundring.
    
  "Det er en fengende tittel, ikke sant?" sa David Pappas.
    
  "Hold kjeft, David. Vi jobber med en teori om at folkene som ble valgt ut av Yirm hu gjemte Arken et sted i denne kløften. Magnetometeret vil fortelle oss den nøyaktige plasseringen."
    
  "Hvordan fungerer det?" spurte Andrea.
    
  Enheten sender ut et signal som registrerer jordens magnetfelt. Når den er stilt inn på dette, vil den oppdage eventuelle avvik i magnetfeltet, for eksempel tilstedeværelse av metall. Du trenger ikke å forstå nøyaktig hvordan det fungerer, fordi utstyret sender et trådløst signal direkte til datamaskinen min. Hvis du finner noe, vet jeg det før du gjør det.
    
  "Er det vanskelig å håndtere?" spurte Andrea.
    
  "Ikke hvis dere kan gå. Hver av dere vil bli tildelt en rekke sektorer i canyonen, omtrent femti meter fra hverandre. Alt dere trenger å gjøre er å trykke på startknappen på selen og ta et skritt hvert femte sekund. Det er det."
    
  Gordon tok et skritt fremover og stoppet. Fem sekunder senere fløytet instrumentet lavt. Gordon tok et nytt skritt, og fløyten stoppet. Fem sekunder senere hørtes fløyten igjen.
    
  "Du skal gjøre dette i ti timer om dagen, i skift på halvannen time, med femten minutters hvilepauser", sa Forrester.
    
  Alle begynte å klage.
    
  "Hva med folk som har andre ansvarsoppgaver?"
    
  "Ta vare på dem når du ikke jobber i canyonen, herr Freak."
    
  "Forventer du at vi skal gå ti timer om dagen i denne solen?"
    
  Jeg anbefaler deg å drikke rikelig med vann - minst en liter hver time. Ved 38 grader blir kroppen raskt dehydrert.
    
  "Hva om vi ikke har jobbet våre ti timer innen dagen er omme?" pep en annen stemme.
    
  "Da blir du ferdig med dem i kveld, herr Hanley."
    
  "Er ikke demokrati forbanna flott?" mumlet Andrea.
    
  Tydeligvis ikke stille nok, for Forrester hørte henne.
    
  "Virker planen vår urettferdig, frøken Otero?" spurte arkeologen med en innsmigrende stemme.
    
  "Nå som du nevner det, ja", svarte Andrea trassig. Hun lente seg til siden, fryktet nok en albue fra Fowler, men det kom ingen.
    
  "Den jordanske regjeringen ga oss en falsk lisens på én måned til å utvinne fosfat. Tenk om jeg sakket ned tempoet? Vi kan kanskje være ferdige med å samle inn data fra canyonen om tre uker, men innen den fjerde har vi ikke nok tid til å grave ut Arken. Ville det virke rettferdig?"
    
  Andrea senket hodet i forlegenhet. Hun hatet virkelig denne mannen, det var det ingen tvil om.
    
  "Er det noen andre som vil bli med i Miss Oteros fagforening?" la Forrester til, mens han skannet ansiktene til de fremmøtte. "Nei? Bra. Fra nå av er dere ikke leger, prester, oljeplattformoperatører eller kokker. Dere er mine flokkdyr. Kos dere."
    
    
  31
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 13. juli 2006. 12:27.
    
    
  Gå, vent, plystre, gå.
    
  Andrea Otero lagde aldri en liste over de tre verste hendelsene i livet sitt. For det første fordi Andrea hatet lister; for det andre fordi hun, til tross for intelligensen sin, hadde liten evne til introspeksjon; og for det tredje fordi hennes ufravikelige reaksjon var å skynde seg av gårde og gjøre noe annet når hun møtte problemer. Hvis hun hadde brukt fem minutter på å reflektere over sine verste opplevelser kvelden før, ville bønnehendelsen utvilsomt ha toppet listen.
    
  Det var siste skoledag, og hun navigerte tenårene med faste og bestemte skritt. Hun forlot timen med bare én idé i tankene: å delta på åpningen av det nye svømmebassenget i leilighetskomplekset der familien hennes bodde. Det var derfor hun spiste ferdig måltidet, ivrig etter å få på seg badedrakten før alle andre. Fortsatt tyggende på sin siste bit, reiste hun seg fra bordet. Det var da moren hennes slapp bomben.
    
  "Hvem sin tur er det til å vaske opp?"
    
  Andrea nølte ikke engang, for det var hennes eldre bror, Miguel Angels, tur. Men hennes tre andre brødre var ikke forberedt på å vente på lederen sin på en så spesiell dag, så de svarte i kor: "Andreas!"
    
  "Det ser virkelig sånn ut. Er du gal? Det var min tur i forgårs."
    
  "Kjære, vær så snill, ikke tving meg til å vaske munnen din med såpe."
    
  "Kom igjen, mamma. Hun fortjener det", sa en av brødrene hennes.
    
  "Men mamma, det er ikke min tur", sutret Andrea og stampet foten i gulvet.
    
  "Vel, du gjør dem uansett og ofrer dem til Gud som anger for dine synder. Du går gjennom en veldig vanskelig tid," sa moren hennes.
    
  Miguel Angel undertrykte et smil, og brødrene hans dyttet seirende til hverandre.
    
  En time senere prøvde Andrea, som aldri visste hvordan hun skulle beherske seg, å komme opp med fem gode svar på denne urettferdigheten. Men i det øyeblikket kunne hun bare tenke på ett.
    
  "Mamma!"
    
  "Mamma, det går bra! Vask opp, og la brødrene dine gå i forveien til bassenget."
    
  Plutselig forsto Andrea alt: moren hennes visste at det ikke var hennes tur.
    
  Det ville vært vanskelig å forstå hva hun gjorde videre hvis du ikke var den yngste av fem barn og den eneste jenta, oppvokst i et tradisjonelt katolsk hjem der du er skyldig før du har syndet; datteren til en gammeldags militærmann som gjorde det klart at sønnene hans kom først. Andrea ble tråkket på, spyttet på, mishandlet og forkastet bare fordi hun var kvinne, selv om hun hadde mange av egenskapene til en gutt og absolutt delte de samme følelsene.
    
  Den dagen sa hun at hun hadde fått nok.
    
  Andrea gikk tilbake til bordet og tok av lokket på gryten med bønne- og tomatgryte de nettopp hadde spist ferdig. Den var halvfull og fortsatt varm. Uten å tenke seg om helte hun resten over Miguel Ángels hode og lot gryten stå der som en hatt.
    
  "Du vasker opp, din drittsekk."
    
  Konsekvensene var alvorlige. Ikke bare måtte Andrea vaske opp, men faren hennes kom opp med en mer interessant straff. Han forbød henne ikke å svømme hele sommeren. Det ville ha vært for enkelt. Han beordret henne til å sette seg ved kjøkkenbordet, som hadde en vakker utsikt over bassenget, og la tre kilo tørkede bønner på det.
    
  "Tell dem. Når du forteller meg hvor mange det er, kan du gå ned til dammen."
    
  Andrea la bønnene ut på bordet og begynte å telle dem én etter én, og la dem over i gryten. Da hun nådde ett tusen to hundre og åttitre, reiste hun seg for å gå på toalettet.
    
  Da hun kom tilbake, var gryten tom. Noen hadde satt bønnene tilbake på bordet.
    
  Pappa, håret ditt blir grått før du hører meg gråte, tenkte hun.
    
  Selvfølgelig gråt hun. I de neste fem dagene, uansett hvorfor hun forlot bordet, måtte hun begynne å telle bønnene på nytt hver gang hun kom tilbake, førtitre forskjellige ganger.
    
    
  I går kveld ville Andrea ha ansett hendelsen med bønnene som en av de verste opplevelsene i livet hennes, enda verre enn den brutale julingen hun ble utsatt for i Roma året før. Nå har imidlertid opplevelsen med magnetometeret steget til toppen av listen.
    
  Dagen begynte presis klokken fem, tre kvarter før soloppgang, med en rekke hootinger. Andrea måtte sove på sykestuen sammen med Dr. Harel og Kira Larsen, de to kjønnene atskilt av Forresters snerpete regler. Deckers vakter var i et annet telt, støttepersonellet i et annet, og Forresters fire assistenter og Fader Fowler i det resterende. Professoren foretrakk å sove alene i det lille teltet som kostet åtti dollar og fulgte ham på alle ekspedisjonene hans. Men han sov lite. Klokken fem om morgenen var han der, blant teltene, og tutet i hornet til han mottok et par dødstrusler fra den allerede utmattede folkemengden.
    
  Andrea reiste seg, bannet i mørket, mens hun lette etter håndkleet og toalettartiklene sine, som hun hadde lagt ved siden av luftmadrassen og soveposen som fungerte som seng. Hun var på vei mot døren da Harel ropte på henne. Til tross for den tidlige timen var hun allerede påkledd.
    
  "Du tenker vel ikke på å dusje?"
    
  'Sikkert'.
    
  "Du har kanskje lært dette på den harde måten, men jeg må minne deg på at dusjer har individuelle koder, og hver av oss har lov til å bruke vannet i maksimalt tretti sekunder om dagen. Hvis du kaster bort din del nå, kommer du til å trygle oss om å bare spytte på deg i kveld."
    
  Andrea falt tilbake på madrassen, beseiret.
    
  "Takk for at du ødela dagen min."
    
  "Sant nok, men jeg reddet kvelden din."
    
  "Jeg ser forferdelig ut", sa Andrea og dro håret tilbake i en hestehale hun ikke hadde gjort siden college.
    
  "Verre enn forferdelig."
    
  "For pokker, doktor, du skulle ha sagt: "Ikke så ille som meg", eller "Nei, du ser flott ut." Du vet, kvinnelig solidaritet."
    
  "Vel, jeg har aldri vært en vanlig kvinne", sa Harel og så Andrea rett inn i øynene.
    
  "Hva i all verden mente du med det, doktor?" spurte Andrea seg selv mens hun tok på seg shortsen og snørte på seg støvlene. "Er du den jeg tror du er? Og enda viktigere ... burde jeg ta det første steget?"
    
    
  Gå, vent, plystre, gå.
    
  Stowe Erling eskorterte Andrea til hennes anviste område og hjalp henne i selen. Der var hun, midt på en tomt på 15 kvadratmeter, merket med snor festet til 20 cm lange pigger i hvert hjørne.
    
  Lidelse.
    
  Først var det vekten. 32 kilo virket ikke mye i starten, spesielt når de hang i sikkerhetsbeltet. Men etter den andre timen var Andreas skuldre i ferd med å ta knekken på henne.
    
  Så kom varmen. Ved middagstid var ikke bakken sand - det var en grill. Og hun gikk tom for vann en halvtime inn i skiftet. Hvileperiodene mellom skiftene var femten minutter lange, men åtte av disse minuttene ble brukt på å gå og returnere til sektorer og hente flasker med kaldt vann, og ytterligere to på å smøre seg inn med solkrem på nytt. Det var igjen omtrent tre minutter, som besto av at Forrester stadig vekk kremtet og sjekket klokken.
    
  I tillegg til det hele var det den samme rutinen om og om igjen. Dette dumme steget, vent, plystre, steg.
    
  Herregud, jeg hadde hatt det bedre i Guantanamo. Selv om solen steker på dem, slipper de i det minste å bære den dumme vekten.
    
  "God morgen. Det er litt varmt, ikke sant?" sa en stemme.
    
  "Dra til helvete, far."
    
  "Ta litt vann", sa Fowler og tilbød henne en flaske.
    
  Han var kledd i sergebukser og sin vanlige svarte kortermede skjorte med kontorkrage. Han trakk seg tilbake fra kvadranten hennes og satte seg på bakken mens han så på henne med morskap.
    
  "Kan du forklare hvem du bestukket for å slippe å bruke denne tingen?" spurte Andrea, mens hun grådig tømte flasken.
    
  Professor Forrester har stor respekt for mine religiøse plikter. Han er også en Guds mann, på sin egen måte.
    
  "Mer som en egoistisk galning."
    
  "Det også. Hva med deg?"
    
  "Vel, i det minste er ikke det å fremme slaveri en av mine feil."
    
  "Jeg snakker om religion."
    
  "Prøver du å redde sjelen min med en halv flaske vann?"
    
  "Vil dette være nok?"
    
  "Jeg trenger i det minste en full kontrakt."
    
  Fowler smilte og rakte henne en ny flaske.
    
  "Hvis du tar små slurker, vil det slukke tørsten din bedre."
    
  Takk skal du ha.
    
  "Du kommer ikke til å svare på spørsmålet mitt?"
    
  "Religion er for dypt for meg. Jeg foretrekker å sykle."
    
  Presten lo og tok en slurk av flasken sin. Han virket sliten.
    
  "Kom igjen, frøken Otero; ikke vær sint på meg for at jeg ikke trenger å gjøre muldyrarbeidet akkurat nå. Du tror vel ikke alle disse rutene bare dukket opp ved et trylleslag?"
    
  Kvadrantene startet to hundre fot fra teltene. De gjenværende ekspedisjonsmedlemmene var spredt utover kløftoverflaten, hver i sitt eget tempo, ventende, plystrende, subbende. Andrea nådde slutten av sin seksjon og tok et skritt til høyre, snudde seg 180 grader, og fortsatte deretter å gå igjen, med ryggen til presten.
    
  "Og så var jeg der og prøvde å finne dere to ... Så det var det du og Doc gjorde hele natten."
    
  "Det var andre folk der, så du trenger ikke å bekymre deg."
    
  "Hva mener du med det, far?"
    
  Fowler sa ingenting. Lenge var det bare rytmen av å gå, vente, plystre og subbe.
    
  "Hvordan visste du det?" spurte Andrea engstelig.
    
  "Jeg mistenkte det. Nå vet jeg det."
    
  'Dritt'.
    
  "Jeg beklager at jeg har krenket privatlivet ditt, frøken Otero."
    
  "Forbanna deg," sa Andrea og bet seg i neven. "Jeg ville drept for en sigarett."
    
  "Hva stopper deg?"
    
  "Professor Forrester fortalte meg at det forstyrret instrumentene."
    
  "Vet du hva, fru Otero? For å oppføre seg som om hun har full kontroll, er du ganske naiv. Tobakksrøyk påvirker ikke jordens magnetfelt. I hvert fall ikke ifølge mine kilder."
    
  'Gammel drittsekk.'
    
  Andrea rotet gjennom lommene sine og tente seg en sigarett.
    
  "Skal du fortelle det til doktoren, far?"
    
  "Harel er smart, mye smartere enn meg. Og hun er jødisk. Hun trenger ikke den gamle prestens råd."
    
  "Bør jeg?"
    
  "Vel, du er katolikk, ikke sant?"
    
  "Jeg mistet tilliten til utstyret ditt for fjorten år siden, far."
    
  "Hvilken? Den militære eller den geistlige?"
    
  "Begge deler. Foreldrene mine drev virkelig med det."
    
  "Alle foreldre gjør dette. Er det ikke slik livet begynner?"
    
  Andrea snudde hodet og klarte å se ham i øyekroken.
    
  "Så vi har noe til felles."
    
  "Du kan ikke forestille deg det. Hvorfor lette du etter oss i går kveld, Andrea?"
    
  Reporteren kikket seg rundt før han svarte. Den nærmeste personen var David Pappas, fastspent i en sele tretti meter unna. Et varmt vindkast blåste inn fra canyonåpningen og skapte vakre sandvirvler ved Andreas føtter.
    
  "I går, da vi var ved inngangen til canyonen, klatret jeg opp den enorme sanddynen til fots. På toppen begynte jeg å fotografere med teleobjektivet mitt og så en mann."
    
  "Hvor?" utbrøt Fowler.
    
  "På toppen av klippen bak deg. Jeg så ham bare et sekund. Han hadde på seg lysebrune klær. Jeg fortalte det ikke til noen, for jeg visste ikke om det hadde noe med mannen som prøvde å drepe meg på Behemoth å gjøre."
    
  Fowler myste øynene og strøk en hånd over det skallede hodet sitt, mens han tok et dypt pust. Ansiktet hans så bekymret ut.
    
  "Frøken Otero, denne ekspedisjonen er ekstremt farlig, og dens suksess avhenger av hemmelighold. Hvis noen visste sannheten om hvorfor vi er her ..."
    
  "Vil de kaste oss ut?"
    
  "De ville ha drept oss alle."
    
  'OM'.
    
  Andrea så opp, fullstendig klar over hvor isolert dette stedet var og hvor fanget de ville bli hvis noen brøt seg gjennom Deckers tynne rekke av vaktposter.
    
  "Jeg må snakke med Albert umiddelbart", sa Fowler.
    
  "Jeg trodde du sa at du ikke kunne bruke satellittelefonen din her? Decker hadde en frekvensskanner?"
    
  Presten bare så på henne.
    
  "Å, faen. Ikke igjen", sa Andrea.
    
  "Vi gjør det i kveld."
    
    
  32
    
    
    
  700 FOT VEST FOR UTGRAVNINGEN
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006. Kl. 01:18.
    
    
  Den høye mannen het O, og han gråt. Han måtte forlate de andre. Han ville ikke at de skulle se ham vise følelsene sine, langt mindre snakke om dem. Og det ville ha vært veldig farlig å avsløre hvorfor han gråt.
    
  I virkeligheten var det på grunn av jenta. Hun minnet ham for mye om hans egen datter. Han hatet å måtte drepe henne. Å drepe Tahir var lett, en lettelse, faktisk. Han måtte innrømme at han til og med likte å leke med ham - å vise ham helvete, men her, på jorden.
    
  Jenta var en annen historie. Hun var bare seksten år gammel.
    
  Og likevel var D og W enige med ham: oppdraget var for viktig. Ikke bare livene til de andre brødrene som var samlet i hulen sto på spill, men hele Dar al-Islam. Mor og datter visste for mye. Det kunne ikke være noen unntak.
    
  "Det er en meningsløs, jævlig krig", sa han.
    
  "Så snakker du med deg selv nå?"
    
  Det var W som krøp bort til meg. Han likte ikke å ta sjanser og snakket alltid hviskende, selv inne i hulen.
    
  "Jeg ba."
    
  "Vi må tilbake ned i hullet. De kan se oss."
    
  Det er bare én vaktpost på vestveggen, og han har ingen direkte siktlinje herfra. Ikke bekymre deg.
    
  "Hva om han endrer stilling? De har nattkikkertbriller."
    
  "Jeg sa, ikke vær redd. Den store, svarte er på vakt. Han røyker hele tiden, og lyset fra sigaretten hindrer ham i å se noe", sa O, irritert over å måtte snakke når han ville nyte stillheten.
    
  "La oss gå tilbake til hulen. Vi skal spille sjakk."
    
  Det lurte ham ikke et øyeblikk. Vi visste at han følte seg nedfor. Afghanistan, Pakistan, Jemen. De hadde vært gjennom mye sammen. Han var en god kamerat. Uansett hvor klønete hans anstrengelser var, prøvde han å muntre ham opp.
    
  O strakte seg ut i full lengde på sanden. De befant seg i et tomrom ved foten av en fjellformasjon. Hulen ved foten var bare omtrent tretti kvadratmeter stor. O hadde oppdaget den tre måneder tidligere, da han planla operasjonen. Det var knapt nok plass til dem alle, men selv om hulen hadde vært hundre ganger større, ville O foretrukket å være utendørs. Han følte seg fanget i dette støyende hullet, angrepet av brødrenes snorking og fising.
    
  "Jeg tror jeg blir her litt lenger. Jeg liker kulden."
    
  "Venter du på Hookans signal?"
    
  "Det vil ta litt tid før det skjer. De vantro har ikke funnet noe ennå."
    
  "Jeg håper de skynder seg. Jeg er lei av å sitte og spise fra bokser og tisse i en boks."
    
  O svarte ikke. Han lukket øynene og konsentrerte seg om brisen mot huden. Ventetiden passet ham helt fint.
    
  "Hvorfor sitter vi her og gjør ingenting?" Vi er godt bevæpnet. Jeg sier vi drar dit og dreper dem alle," insisterte W.
    
  "Vi vil følge Hukans ordre."
    
  "Hookan tar for mange risikoer."
    
  "Jeg vet det. Men han er smart. Han fortalte meg en historie. Du vet hvordan en buskmann finner vann i Kalahari når han er langt hjemmefra? Han finner en ape og ser på den hele dagen. Han kan ikke la apen se ham, ellers er det slutt. Hvis buskmannen er tålmodig, viser apen ham til slutt hvor han kan finne vann. En sprekk i fjellet, et lite basseng ... steder buskmannen aldri ville ha funnet."
    
  "Og hva gjør han da?"
    
  "Han drikker vann og spiser ape."
    
    
  33
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006. 01:18
    
    
  Stow Erling tygde nervøst på kulepennen sin og bannet professor Forrester av all sin kraft. Det var ikke hans feil at dataene fra en av sektorene ikke hadde havnet der de skulle. Han var travel nok med å håndtere klager fra de innleide gullgraverne deres, hjelpe dem med å ta av og på selene, bytte batterier i utstyret deres og sørge for at ingen krysset samme sektor to ganger.
    
  Selvfølgelig var det ingen i nærheten som kunne hjelpe ham med å ta på seg selen nå. Og det var ikke som om operasjonen ville bli enkel midt på natten, med bare en gasslykt til å tenne den. Forrester brydde seg ikke om noen - noen, altså, bortsett fra seg selv. I det øyeblikket han oppdaget avviket i dataene, etter middag, beordret han Stowe til å kjøre en ny analyse av kvadrant 22K.
    
  Forgjeves ba Stowe - nesten tryglet - Forrester om å la ham gjøre det dagen etter. Hvis dataene fra alle sektorene ikke var koblet sammen, ville ikke programmet fungere.
    
  Jævla Pappas. Blir han ikke ansett som verdens ledende topografiske arkeolog? En kvalifisert programvareutvikler, ikke sant? Dritt - det er det han er. Han burde aldri ha forlatt Hellas. Faen! Jeg tar meg selv i å kysse den gamle mannens rumpe slik at han lar meg forberede magnetometerkodeoverskriftene, og han ender opp med å gi dem til Pappas. To år, to hele år, med å undersøke Forresters anbefalinger, korrigere hans barnslige feil, kjøpe ham medisiner, ta ut søppelbøtten hans full av infisert, blodig vev. To år, og han behandler meg slik.
    
  Heldigvis hadde Stowe fullført den komplekse serien med bevegelser, og magnetometeret var nå på skuldrene hans og operativt. Han løftet lykten og satte den opp halvveis oppe i skråningen. Sektor 22K dekket en del av sandskråningen nær knoken på pekefingeren i canyonen.
    
  Jordsmonnet her var annerledes, i motsetning til den svampaktige rosa overflaten ved foten av canyonen eller den bakte steinen som dekket resten av området. Sanden var mørkere, og selve skråningen hadde en helning på omtrent 14 prosent. Mens han gikk, forskjøv sanden seg, som om et dyr beveget seg under støvlene hans. Mens Stow klatret opp skråningen, måtte han holde godt fast i magnetometerstroppene for å holde instrumentet balansert.
    
  Da han bøyde seg ned for å sette ned lykten, fanget høyrehånden hans en jernskår som stakk ut av rammen, og det trakk blod.
    
  "Å, for pokker!"
    
  Han sugde på stykket og begynte å bevege instrumentet over området i den langsomme, irriterende rytmen.
    
  Han er ikke engang amerikaner. Ikke engang jøde, for pokker. Han er en forbanna gresk immigrant. En ortodoks greker før han begynte å jobbe for professoren. Han konverterte til jødedommen først etter tre måneder hos oss. Rask konvertering - veldig praktisk. Jeg er så sliten. Hvorfor gjør jeg dette? Jeg håper vi finner Arken. Da vil historieavdelingene krangle om meg, og jeg kan finne en fast stilling. Den gamle mannen vil ikke vare lenge - sannsynligvis akkurat lenge nok til å ta all æren. Men om tre eller fire år vil de snakke om teamet hans. Om meg. Jeg skulle ønske at de råtne lungene hans bare ville sprekke i løpet av de neste timene. Jeg lurer på hvem Kain ville ha satt til å lede ekspedisjonen da? Det ville ikke ha vært Pappas. Hvis han driter i buksene hver gang professoren i det hele tatt ser på ham, tenk deg hva han ville gjort hvis han ser Kain. Nei, de trenger noen sterkere, noen med karisma. Jeg lurer på hvordan Kain egentlig er. De sier han er veldig syk. Men hvorfor kom han så helt hit?
    
  Stow stoppet helt oppe i skråningen og vendte seg mot kløftveggen. Han trodde han hørte fottrinn, men det var umulig. Han kikket tilbake på leiren. Alt var ved det gamle.
    
  Selvfølgelig. Den eneste som er ute av sengen er meg. Vel, bortsett fra vaktene, men de er iført mye tøy og snorker sikkert. Hvem planlegger de å beskytte oss mot? Det ville vært bedre om-
    
  Den unge mannen stoppet opp igjen. Han hørte noe, og denne gangen visste han at han ikke innbilte seg det. Han la hodet på skakke og prøvde å høre bedre, men den irriterende plystringen hørtes igjen. Stowe fomlet etter bryteren på instrumentet og trykket raskt på den én gang. På denne måten kunne han slå av plystringen uten å slå av instrumentet (noe som ville ha utløst en alarm i Forresters datamaskin), noe et dusin mennesker ville ha dødd for å finne ut av i går.
    
  Det må være et par soldater som bytter vakt. Kom igjen, du er for gammel til å være redd for mørket.
    
  Han slo av verktøyet og begynte å gå nedover bakken. Nå som han tenkte over det, ville det være bedre om han gikk tilbake til sengs. Hvis Forrester ville bli sint, var det hans sak. Han begynte tidlig om morgenen og hoppet over frokosten.
    
  Det er alt. Jeg står opp før den gamle mannen når det er mer lys.
    
  Han smilte og irettesatte seg selv for å bekymre seg over trivielle ting. Nå kunne han endelig legge seg, og det var alt han trengte. Hvis han skyndte seg, kunne han få tre timers søvn.
    
  Plutselig dro noe i selen. Stowe falt bakover og viftet med armene for å holde balansen. Men akkurat idet han trodde han skulle falle, kjente han at noen grep tak i ham.
    
  Den unge mannen kjente ikke knivspissen grave seg inn i korsryggen. Hånden som grep selen hans strammet seg. Stowe husket plutselig barndommen sin, da han og faren pleide å fiske etter svart crappie på Chebacco-sjøen. Faren holdt fisken i hånden og tok så, med én rask bevegelse, sløyet den. Bevegelsen produserte en våt, hvesende lyd, veldig lik det siste Stowe hadde hørt.
    
  Hånden slapp den unge mannen, som falt til bakken som en filledukke.
    
  Stow lagde en brutt lyd idet han døde, et kort, tørt stønn, og så ble det stille.
    
    
  34
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006. 14:33
    
    
  Den første delen av planen var å våkne i tide. Så langt, alt bra. Fra det tidspunktet av ble alt en katastrofe.
    
  Andrea plasserte armbåndsuret sitt mellom vekkerklokken og hodet, stilt inn på klokken 02:30. Hun skulle egentlig møte Fowler i kvadrant 14B, der hun jobbet, da hun fortalte presten om å ha sett en mann på klippen. Alt reporteren visste var at presten trengte hennes hjelp til å deaktivere Deckers frekvensskanner. Fowler hadde ikke fortalt henne hvordan han planla å gjøre det.
    
  For å sikre at hun møtte opp i tide, ga Fowler henne armbåndsuret sitt, siden hennes manglet alarm. Det var en robust svart MTM Special Ops-klokke med borrelåsrem som så nesten like gammel ut som Andrea selv. På baksiden av klokken var inskripsjonen: "Slik at andre kan leve."
    
  "Slik at andre kan leve." Hva slags person bruker en slik klokke? Absolutt ikke en prest. Prester bruker klokker som koster tjue euro, i beste fall en billig Lotus med en kunstig skinnreim. Ingenting har slik karakter, tenkte Andrea før hun sovnet. Da alarmen gikk, slo hun den klokelig av umiddelbart og tok klokken med seg. Fowler hadde gjort det klart hva som ville skje med henne hvis hun mistet den. Dessuten var det et lite LED-lys i ansiktet hennes som ville gjøre det lettere å navigere i canyonen uten å snuble i et av kvadrantens tau eller slå hodet i en stein.
    
  Mens hun lette etter klærne sine, lyttet Andrea for å se om noen hadde våknet. Kira Larsens snorking beroliget reporteren, men hun bestemte seg for å vente til hun var ute med å ta på seg skoene. Da hun krøp mot døren, viste hun sin vanlige klossethet og slapp klokken.
    
  Den unge reporteren prøvde å beherske nervene og huske hvordan sykestuen var innredet. I den andre enden sto to bårer, et bord og et skap med medisinske instrumenter. Tre romkamerater sov nær inngangen på madrassene og soveposene sine. Andrea satt i midten, Larsen til venstre og Harel til høyre.
    
  Hun brukte Kiras snorking til å orientere seg og begynte å lete på gulvet. Hun kjente kanten av sin egen madrass. Litt lenger fremme berørte hun en av Larsens avlagte sokker. Hun grimaserte og tørket hånden på bukseryggen. Hun fortsatte på sin egen madrass. Litt lenger fremme. Dette måtte være Harels madrass.
    
  Den var tom.
    
  Overrasket dro Andrea en lighter opp av lommen og tente den, og skjermet flammen fra Larsen med kroppen sin. Harel var ingen steder å finne på sykestuen. Fowler hadde bedt henne om ikke å fortelle Harel hva de planla.
    
  Reporteren hadde ikke tid til å tenke nærmere over saken, så hun tok klokken hun hadde funnet liggende mellom madrassene og forlot teltet. Leiren var stille som en grav. Andrea var glad for at sykestuen lå nær den nordvestlige veggen av canyonen, slik at hun ville unngå å møte noen på vei til eller fra toalettet.
    
  Jeg er sikker på at Harel er der. Jeg forstår ikke hvorfor vi ikke kan fortelle henne hva vi driver med hvis hun allerede vet om prestens satellittelefon. De to driver med noe merkelig.
    
  Et øyeblikk senere hørtes professorens horn. Andrea frøs til, frykten grep henne som et dyr i en krog. Først trodde hun at Forrester hadde oppdaget hva hun holdt på med, helt til hun innså at lyden kom fra et sted langt borte. Hornet var dempet, men det ga svakt ekko gjennom hele kløften.
    
  Det var to eksplosjoner, og så stoppet alt opp.
    
  Så startet det igjen og stoppet ikke.
    
  Dette er et nødsignal. Jeg ville veddet livet mitt på det.
    
  Andrea var ikke sikker på hvem hun skulle henvende seg til. Med Harel i sikte og Fowler som ventet på henne i 14B, var hennes beste alternativ Tommy Eichberg. Vedlikeholdsteltet var for øyeblikket det nærmeste, og med hjelp av klokken sin fant Andrea glidelåsen i teltet og braste inn.
    
  "Tommy, Tommy, er du der?"
    
  Et halvt dusin hoder løftet hodene sine fra soveposene.
    
  "Klokken er to om morgenen, for Guds skyld", sa en forvirret Brian Hanley og gned seg i øynene.
    
  "Reis deg opp, Tommy. Jeg tror professoren er i trøbbel."
    
  Tommy var allerede i ferd med å klatre ut av soveposen sin.
    
  "Hva skjer?"
    
  "Det er professorens horn. Det har ikke stoppet."
    
  "Jeg hører ingenting."
    
  "Bli med meg. Jeg tror han er i kløften."
    
  "Ett minutt."
    
  "Hva venter du på, Hanukka?"
    
  "Nei, jeg venter på at du skal snu deg. Jeg er naken."
    
  Andrea kom ut av teltet og mumlet unnskyldninger. Hornet hylte fortsatt utenfor, men hvert påfølgende støt var svakere. Trykkluften var i ferd med å gå tom.
    
  Tommy ble med henne, etterfulgt av resten av mennene i teltet.
    
  "Gå og sjekk professorens telt, Robert", sa Tommy og pekte på den tynne drilloperatøren. "Og du, Brian, gå og advar soldatene."
    
  Denne siste ordren var unødvendig. Decker, Maloney, Torres og Jackson nærmet seg allerede, ikke fullt påkledd, men med maskingevær klare.
    
  "Hva i all verden skjer?" sa Decker med en walkie-talkie i den digre hånden. "Gutta mine sier at det er noe som lager helvete i enden av canyonen."
    
  "Frøken Otero tror professoren er i trøbbel", sa Tommy. "Hvor er observatørene deres?"
    
  "Denne sektoren er i en blind vinkel. Vaaka ser etter en bedre posisjon."
    
  "God kveld. Hva skjer? Herr Cain prøver å sove", sa Jacob Russell og nærmet seg gruppen. Han hadde på seg en kanelfarget silkepysjamas, og håret hans var litt rufsete. "Jeg trodde ..."
    
  Decker avbrøt ham med en gest. Radioen knitrer, og Vaakis jevne stemme kommer gjennom høyttaleren.
    
  "Oberst, jeg ser Forrester og liket på bakken. Over."
    
  "Hva driver professoren med, Reir Nummer En?"
    
  Han bøyde seg over kroppen. Ferdig.
    
  "Glem det, Reir En. Bli på din posisjon og dekk oss. Reir To og Tre, vær klare. Hvis en mus fiser, vil jeg vite om det."
    
  Decker kuttet forbindelsen og fortsatte å gi ytterligere ordre. I løpet av de få øyeblikkene han brukte på å kommunisere med Vaaka, våknet hele leiren til liv. Tommy Eichberg skrudde på en av de kraftige halogenlyskasterne, noe som kastet enorme skygger på kløftveggene.
    
  I mellomtiden sto Andrea litt unna sirkelen av mennesker som hadde samlet seg rundt Decker. Over skulderen hans kunne hun se Fowler gå bak sykestuen, fullt påkledd. Han kikket seg rundt, kom så bort og stilte seg bak reporteren.
    
  "Ikke si noe. Vi snakkes senere."
    
  "Hvor er Harel?"
    
  Fowler så på Andrea og hevet øyenbrynene.
    
  Han aner ikke.
    
  Plutselig oppsto Andreas mistanker, og hun snudde seg mot Decker, men Fowler grep tak i armen hennes og holdt henne tilbake. Etter å ha utvekslet noen ord med Russell, tok den massive sørafrikaneren sin avgjørelse. Han lot Maloney ha ansvaret for leiren, og sammen med Torres og Jackson dro de mot sektor 22K.
    
  "Slipp meg, far! Han sa det var et lik der." sa Andrea og prøvde å komme seg løs.
    
  'Vente'.
    
  "Det kunne ha vært henne."
    
  "Vent litt."
    
  I mellomtiden løftet Russell hendene og henvendte seg til gruppen.
    
  "Vær så snill, vær så snill. Vi er alle veldig bekymret, men å løpe fra ett sted til et annet vil ikke hjelpe noen. Se deg rundt og si ifra om noen er savnet. Herr Eichberg? Og Brian?"
    
  "Han jobber med generatoren. Den har lite drivstoff."
    
  "Herr Pappas?"
    
  "Alle her bortsett fra Stow Erling, sir," sa Pappas nervøst, med skalv i stemmen av spenning. "Han skulle akkurat krysse sektor 22K igjen. Dataoverskriftene var feil."
    
  "Dr. Harel?"
    
  "Dr. Harel er ikke her", sa Kira Larsen.
    
  "Hun er ikke sånn? Er det noen som aner hvor hun kan være?" sa en overrasket Russell.
    
  "Hvor kan noen være?" sa en stemme bak Andrea. Reporteren snudde seg, lettelse etset inn i ansiktet hennes. Harel sto bak henne, med blodsprengte øyne, bare iført støvler og en lang rød skjorte. "Du må unnskylde meg, men jeg tok noen sovepiller og er fortsatt litt groggy. Hva skjedde?"
    
  Da Russell informerte legen, hadde Andrea blandede følelser. Selv om hun var glad for at Harel var ok, forsto hun ikke hvor legen kunne ha vært hele tiden eller hvorfor hun hadde løyet.
    
  Og jeg er ikke den eneste, tenkte Andrea, mens hun så på den andre teltkameraten sin. Kira Larsen holdt blikket festet på Harel. Hun mistenker legen for noe. Jeg er sikker på at hun la merke til at hun ikke lå i sengen sin for noen minutter siden. Hvis blikk var laserstråler, ville Doc hatt et hull i ryggen på størrelse med en liten pizza.
    
    
  35
    
    
    
  KINE
    
  Den gamle mannen sto på en stol og løste opp en av knutene som holdt teltveggene oppe. Han knyttet den, løste den opp og knyttet den igjen.
    
  "Herre, du gjør det igjen."
    
  "Noen er død, Jakob. Død."
    
  "Herre, knuten er fin. Kom ned. Du må ta denne." Russell rakte frem en liten pappkopp med noen piller i.
    
  "Jeg kommer ikke til å ta dem. Jeg må være på vakt. Jeg kan bli den neste. Liker du denne knuten?"
    
  "Ja, herr Kine."
    
  "Det kalles en tosifret åttetallsknute. Det er en veldig god knute. Faren min viste meg hvordan man gjør det."
    
  "Det er en perfekt knute, sir. Vær så snill å komme deg ned fra stolen."
    
  "Jeg vil bare forsikre meg om at ..."
    
  "Herre, du er i ferd med å falle tilbake til tvangsmessig oppførsel igjen."
    
  "Ikke bruk det uttrykket om meg."
    
  Den gamle mannen snudde seg så brått at han mistet balansen. Jakob beveget seg for å ta igjen Kain, men han var ikke rask nok, og den gamle mannen falt.
    
  "Går det bra med deg?" Jeg ringer Dr. Harel!
    
  Den gamle mannen gråt på gulvet, men bare en liten del av tårene hans var forårsaket av fallet.
    
  "Noen er død, Jakob. Noen er død."
    
    
  36
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006. 03:13.
    
    
  'Mord'.
    
  "Er du sikker, doktor?"
    
  Stow Erlings kropp lå midt i en sirkel av gasslamper. De kastet et svakt lys, og skyggene på de omkringliggende steinene forsvant til en natt som plutselig virket fylt med fare. Andrea undertrykte et gys da hun så på kroppen i sanden.
    
  Da Decker og følget hans ankom stedet for bare noen minutter siden, fant han den gamle professoren som holdt den døde mannens hånd og kontinuerlig spilte en nå ubrukelig alarm. Decker dyttet professoren til side og ropte på Dr. Harel. Legen ba Andrea bli med henne.
    
  "Helst ikke," sa Andrea. Hun følte seg svimmel og forvirret da Decker meldte via radio at de hadde funnet Stow Erling død. Hun kunne ikke la være å huske at hun ønsket at ørkenen bare skulle sluke ham.
    
  "Vær så snill. Jeg er veldig bekymret, Andrea. Hjelp meg."
    
  Legen virket genuint bekymret, så uten et ord til gikk Andrea ved siden av henne. Reporteren prøvde å finne ut hvordan hun kunne spørre Harel hvor i all verden hun var da hele rotet startet, men hun klarte det ikke uten å avsløre at hun også hadde vært et sted hun ikke burde ha vært. Da de nådde kvadrant 22K, oppdaget de at Decker hadde klart å belyse kroppen slik at Harel kunne fastslå dødsårsaken.
    
  "Fortell meg det, oberst. Hvis det ikke var mord, var det et svært målrettet selvmord. Han har et knivsår i bunnen av ryggraden, noe som definitivt er dødelig."
    
  "Og det er veldig vanskelig å oppnå", sa Decker.
    
  "Hva mener du?" avbrøt Russell, mens han sto ved siden av Decker.
    
  Litt lenger unna satte Kira Larsen seg på huk ved siden av professoren og prøvde å trøste ham. Hun la et teppe over skuldrene hans.
    
  "Det han mener er at det var et perfekt utført sår. En veldig skarp kniv. Det var knapt noe blod fra Stowe i det hele tatt", sa Harel, mens hun tok av seg latekshanskene hun hadde hatt på seg mens hun undersøkte kroppen.
    
  "En profesjonell, herr Russell", la Decker til.
    
  "Hvem fant ham?"
    
  "Professor Forresters datamaskin har en alarm som går av hvis et av magnetometrene slutter å sende," sa Decker og nikket mot den gamle mannen. "Han kom hit for å dele med Stow. Da han så ham på bakken, trodde han at han sov og begynte å tute i øret til han forsto hva som hadde skjedd. Så fortsatte han å tute for å advare oss."
    
  "Jeg vil ikke engang forestille meg hvordan herr Kane vil reagere når han finner ut at Stowe ble drept. Hvor i all verden var folkene dine, Decker? Hvordan kunne dette skje?"
    
  "De må ha sett bortom kløften, slik jeg beordret. Det er bare tre av dem, og de dekker et veldig stort område på en måneløs natt. De gjorde så godt de kunne."
    
  "Det er ikke så mye", sa Russell og pekte på liket.
    
  "Russell, jeg sa jo det. Det er galskap å komme inn her med bare seks menn. Vi har tre menn på fire timers vakthold. Men for å dekke et fiendtlig område som dette, trenger vi virkelig minst tjue. Så ikke skyld på meg."
    
  "Det er uaktuelt. Du vet hva som vil skje hvis den jordanske regjeringen-"
    
  "Kan dere to være så snill å slutte å krangle!" Professoren reiste seg, med teppet hengende fra skuldrene. Stemmen hans skalv av sinne. "En av assistentene mine er død. Jeg sendte ham hit. Kan dere være så snill å slutte å skylde på hverandre?"
    
  Russell ble stille. Til Andreas overraskelse ble det også Decker, selv om han beholdt roen mens han henvendte seg til Dr. Harel.
    
  "Kan du fortelle oss noe mer?"
    
  "Jeg antar at han ble drept der, og så skled han ned skråningen, gitt steinene som falt med ham."
    
  "Kan du tenke deg det?" sa Russell og hevet et øyenbryn.
    
  "Beklager, men jeg er ikke rettsmedisiner, bare en lege som spesialiserer seg i kampmedisin. Jeg er definitivt ikke kvalifisert til å analysere et åsted. Uansett tror jeg ikke du finner fotspor eller andre spor i blandingen av sand og stein vi har her."
    
  "Vet du om Erling hadde noen fiender, professor?" spurte Decker.
    
  "Han kom ikke overens med David Pappas. Jeg var ansvarlig for rivaliseringen mellom dem."
    
  "Har du noen gang sett dem slåss?"
    
  "Mange ganger, men det kom aldri til slag." Forrester tok en pause, og så ristet han en finger i ansiktet på Decker. "Vent litt. Du antyder vel ikke at en av assistentene mine gjorde dette?"
    
  I mellomtiden så Andrea på Stow Erlings kropp med en blanding av sjokk og vantro. Hun ville gå bort til sirkelen av lamper og dra i hestehalen hans for å bevise at han ikke var død, at det bare hadde vært professorens dumme spøk. Hun forsto ikke alvoret i situasjonen før hun så den skrøpelige gamle mannen riste fingeren i ansiktet på kjempen Dekker. I det øyeblikket sprakk hemmeligheten hun hadde holdt skjult i to dager som en demning under press.
    
  "Herr Decker".
    
  Sørafrikaneren snudde seg mot henne, uttrykket hans tydeligvis ikke vennlig.
    
  "Frøken Otero, Schopenhauer sa at det første møtet med et ansikt gir et uutslettelig inntrykk på oss. For nå har jeg fått nok av ansiktet ditt - forstått?"
    
  "Jeg vet ikke engang hvorfor du er her, ingen har bedt deg om å komme", la Russell til. "Denne historien er ikke for publisering. Dra tilbake til leiren."
    
  Reporteren tok et skritt tilbake, men møtte blikket til både leiesoldaten og den unge lederen. Andrea ignorerte Fowlers råd og bestemte seg for å komme med sannheten.
    
  "Jeg drar ikke. Denne mannens død kan være min feil."
    
  Decker kom så nær henne at Andrea kunne føle den tørre varmen i huden hans.
    
  "Snakk høyere."
    
  "Da vi kom til canyonen, trodde jeg at jeg så noen på toppen av den klippen."
    
  "Hva? Og det falt deg ikke inn å si noe?"
    
  "Jeg tenkte ikke så mye over det den gangen. Beklager."
    
  "Fantastisk, du beklager. Da er det greit. Faen!"
    
  Russell ristet forbløffet på hodet. Decker klødde seg på arret i ansiktet og prøvde å forstå hva han nettopp hadde hørt. Harel og professoren så vantro på Andrea. De eneste som reagerte var Kira Larson, som dyttet Forrester til side, løp mot Andrea og slo henne.
    
  "Tispe!"
    
  Andrea var så lamslått at hun ikke visste hva hun skulle gjøre. Så, da hun så smerten i Kiras ansikt, forsto hun det og slapp hendene ned.
    
  Beklager. Tilgi meg.
    
  "Tispe," gjentok arkeologen, mens han kastet seg over Andrea og slo henne i ansiktet og brystet. "Du kunne ha fortalt alle at vi ble overvåket. Vet du ikke hva vi leter etter? Forstår du ikke hvordan dette påvirker oss alle?"
    
  Harel og Decker grep tak i Larsens armer og trakk henne tilbake.
    
  "Han var vennen min", mumlet hun og beveget seg litt unna.
    
  I det øyeblikket kom David Pappas til stedet. Han løp og svettet. Det var tydelig at han hadde falt minst én gang, ettersom han hadde sand i ansiktet og brillene.
    
  "Professor! Professor Forrester!"
    
  "Hva er i veien, David?"
    
  "Data. Stowe-data," sa Pappas, bøyde seg ned og knelte for å få igjen pusten.
    
  Professoren gjorde en avvisende gest.
    
  "Nå er ikke tiden inne, David. Kollegaen din er død."
    
  "Men, professor, De må lytte. Overskriftene. Jeg har rettet dem."
    
  "Greit, David. Vi snakkes i morgen."
    
  Så gjorde David Pappas noe han aldri ville ha gjort hvis det ikke var for spenningen den natten. Han grep tak i Forresters teppe og dro den gamle mannen rundt for å se ham an.
    
  "Du forstår ikke. Vi har topp 7911!"
    
  Først reagerte ikke professor Forrester, men så snakket han veldig sakte og bevisst, med en så lav stemme at David knapt kunne høre ham.
    
  'Hvor stor?'
    
  "Enormt, herre."
    
  Professoren falt på kne. Uten å kunne snakke, lente han seg frem og tilbake i en stille bønn.
    
  "Hva er 7911, David?" spurte Andrea.
    
  "Atomvekt 79. Posisjon 11 i det periodiske systemet," sa den unge mannen med en knust stemme. Det var som om han, ved å overbringe budskapet sitt, hadde tømt seg selv. Blikket hans var festet på liket.
    
  "Og dette er...?"
    
  "Gull, frøken Otero. Stow Erling har funnet Paktens Ark."
    
    
  37
    
    
    
  Noen fakta om Paktens Ark, kopiert fra professor Cecil Forresters Moleskine-notatbok
    
  Bibelen sier: "Og de skal lage en ark av aksentre. Dens lengde skal være to og en halv alen, dens bredde halvannen alen og dens høyde halvannen alen. Du skal klæ den med rent gull og klæ den både innvendig og utvendig. Du skal lage en gullkrans på den hele veien rundt. Du skal støpe fire gullringer til den og sette dem i de fire hjørnene. To ringer skal være på hver side av den og to ringer på den andre. Du skal lage stenger av aksentre og klæ dem med gull. Stengene skal du sette inn i ringene på sidene av arken, slik at arken kan bæres med dem."
    
  Jeg bruker mål i vanlig alen. Jeg vet at jeg vil bli kritisert fordi få forskere gjør dette; de er avhengige av egyptisk alen og den "hellige" alen, som er mye mer glamorøse. Men jeg har rett.
    
  Dette er hva vi vet sikkert om Arken:
    
  • Byggeår: 1453 f.Kr. ved foten av Sinai-fjellet.
    
  • lengde 112 cm
    
  • bredde 25 tommer
    
  • høyde 25 tommer
    
  • 84 gallon kapasitet
    
  • 600 pund i vekt
    
  Det finnes folk som ville gjettet at Arken veide mer, rundt 500 kg. Så har vi idioten som våget å insistere på at Arken veide over et tonn. Det er vanvittig. Og de kaller seg eksperter. De elsker å overdrive vekten av selve Arken. Stakkars idioter. De forstår ikke at gull, selv om det er tungt, er for mykt. Ringene kunne ikke bære den vekten, og trestengene ville ikke være lange nok til at mer enn fire menn kunne bære det komfortabelt.
    
  Gull er et veldig mykt metall. I fjor så jeg et helt rom dekket av tynne gullplater, laget av en enkelt mynt av god størrelse ved hjelp av teknikker som dateres tilbake til bronsealderen. Jødene var dyktige håndverkere, og de hadde ikke store mengder gull i ørkenen, og de ville heller ikke ha belastet seg med en så tung vekt at de ville ha gjort seg sårbare for fiendene sine. Nei, de ville ha brukt en liten mengde gull og formet det til tynne plater for å dekke tre. Sittimtre, eller akasie, er et slitesterkt treslag som kan vare i århundrer uten skade, spesielt hvis det var dekket med et tynt lag metall som ikke ruster og ikke påvirkes av tidens påvirkning. Dette var et objekt bygget for evigheten. Hvordan kunne det være annerledes, tross alt var det Den Tidløse som ga instruksjonene?
    
    
  38
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006. 14:21.
    
    
  "Så dataene ble manipulert."
    
  "Noen andre fikk tak i informasjonen, far."
    
  "Det er derfor de drepte ham."
    
  "Jeg forstår hva, hvor og når. Hvis du bare forteller meg hvordan og hvem, blir jeg verdens lykkeligste kvinne."
    
  "Jeg jobber med det."
    
  "Tror du det var en fremmed?" Kanskje mannen jeg så på toppen av canyonen?
    
  "Jeg synes ikke du er så dum, unge dame."
    
  "Jeg føler meg fortsatt skyldig."
    
  "Vel, du burde slutte. Det var jeg som ba deg om ikke å fortelle det til noen. Men tro meg: noen på denne ekspedisjonen er en morder. Derfor er det viktigere enn noensinne at vi snakker med Albert."
    
  "Greit. Men jeg tror du vet mer enn du forteller meg - mye mer. Det var uvanlig aktivitet i canyonen i går for denne tiden av døgnet. Legen var ikke i sengen sin."
    
  "Jeg sa jo ... jeg jobber med det."
    
  "Forbanna, far. Du er den eneste personen jeg kjenner som snakker så mange språk, men som ikke liker å snakke."
    
  Fader Fowler og Andrea Otero satt i skyggen av kløftens vestvegg. Siden ingen hadde sovet mye natten før, etter sjokket over Stowe Earlings mord, hadde dagen begynt sakte og tungt. Litt etter litt begynte imidlertid nyheten om at Stowes magnetometer hadde oppdaget gull å overskygge tragedien og endret stemningen i leiren. Aktiviteten rundt kvadrant 22K var i full gang, med professor Forrester i sentrum: analyse av bergartssammensetning, videre magnetometertesting og, viktigst av alt, måling av jordhardhet for graving.
    
  Prosedyren innebar å føre en elektrisk ledning gjennom bakken for å bestemme hvor mye strøm den kunne føre. For eksempel har et hull fylt med jord lavere elektrisk motstand enn den uforstyrrede jorden rundt det.
    
  Testresultatene var avgjørende: bakken var i det øyeblikket ekstremt ustabil. Dette gjorde Forrester rasende. Andrea så på mens han gestikulerte vilt, kastet papirer opp i luften og fornærmet arbeiderne sine.
    
  "Hvorfor er professoren så sint?" spurte Fowler.
    
  Presten satt på en flat stein omtrent halvannen fot over Andrea. Han lekte med en liten skrutrekker og noen kabler han hadde tatt fra Brian Hanleys verktøykasse, og brydde seg lite om hva som foregikk rundt ham.
    
  "De har kjørt tester. De kan ikke bare grave opp Arken", svarte Andrea. Hun hadde snakket med David Pappas noen minutter tidligere. "De tror den er i et menneskeskapt hull. Hvis de bruker en minigraver, er det stor sjanse for at hullet vil kollapse."
    
  "De må kanskje omgå dette. Det kan ta flere uker."
    
  Andrea tok en ny serie bilder med digitalkameraet sitt og så på dem på skjermen. Hun hadde flere flotte bilder av Forrester, som bokstavelig talt skummet om munnen. En forferdet Kira Larsen kaster hodet bakover i sjokk etter å ha hørt nyheten om Erlings død.
    
  "Forrester roper på dem igjen. Jeg vet ikke hvordan assistentene hans takler det."
    
  "Kanskje det er det de alle trenger i morgentimene, synes du ikke?"
    
  Andrea skulle akkurat til å si til Fowler at han skulle slutte å snakke tull da hun innså at hun alltid hadde vært en sterk forkjemper for å bruke selvstraff som en måte å unngå sorg på.
    
  LB er beviset på det. Hvis jeg hadde praktisert det jeg forkynte, ville jeg ha kastet ham ut av vinduet for lenge siden. Forbanna katt. Jeg håper han ikke spiser naboens sjampo. Og hvis han gjør det, håper jeg hun ikke får meg til å betale for det.
    
  Forresters skrik fikk folk til å spre seg som kakerlakker da lysene ble på.
    
  "Kanskje han har rett, far. Men jeg synes ikke det viser særlig respekt for deres avdøde kollega at de fortsetter å jobbe."
    
  Fowler så opp fra arbeidet sitt.
    
  "Jeg klandrer ham ikke. Han må skynde seg. I morgen er det lørdag."
    
  "Å ja. Lørdag. Jøder kan ikke engang slå på lysene etter solnedgang på fredag. Det er tull."
    
  "I det minste tror de på noe. Hva tror du på?"
    
  "Jeg har alltid vært en praktisk person."
    
  "Jeg antar du mener en ikke-troende."
    
  "Jeg antar jeg mener praktisk talt. Å tilbringe to timer i uken på et sted fullt av røkelse ville ta nøyaktig 343 dager av livet mitt. Ikke vondt ment, men jeg synes ikke det er verdt det. Ikke engang i den angivelige evigheten."
    
  Presten lo.
    
  "Har du noen gang trodd på noe?"
    
  "Jeg trodde på forhold."
    
  "Hva har skjedd?"
    
  "Jeg rotet det til. La oss bare si at hun trodde mer på det enn jeg gjorde."
    
  Fowler forble taus. Andreas stemme hørtes litt anstrengt ut. Hun forsto at presten ville at hun skulle lette på byrdene sine.
    
  "Dessuten, far ... jeg tror ikke tro er den eneste motivasjonsfaktoren for denne ekspedisjonen. Arken vil koste mye penger."
    
  Det finnes omtrent 125 000 tonn gull i verden. Tror du herr Kain trenger å hente tretten eller fjorten inn i Arken?
    
  "Jeg snakker om Forrester og hans travle bier", svarte Andrea. Hun elsket å krangle, men hun hatet det når argumentene hennes ble så lett motbevist.
    
  "Greit. Trenger du en praktisk grunn? De benekter alt. Arbeidet deres holder dem i gang."
    
  "Hva i all verden snakker du om?"
    
  "Sorgens stadier av Dr. C. Blair-Ross".
    
  "Å ja. Fornektelse, sinne, depresjon og alt det der."
    
  "Nøyaktig. De er alle i første fase."
    
  "Ut fra måten professoren skriker på, skulle man tro han var med i den andre."
    
  De vil føle seg bedre i kveld. Professor Forrester skal holde minnetalen. Jeg tror det blir interessant å høre ham si noe pent om noen andre enn seg selv.
    
  "Hva skal skje med liket, far?"
    
  "De legger kroppen i en forseglet likpose og begraver den foreløpig."
    
  Andrea så vantro på Fowler.
    
  "Du tuller!"
    
  "Dette er jødisk lov. Alle som dør må begraves innen tjuefire timer."
    
  "Du skjønner hva jeg mener. Skal de ikke gi ham tilbake til familien hans?"
    
  "Ingen og ingenting får forlate leiren, frøken Otero. Husker du?"
    
  Andrea la kameraet i sekken sin og tente en sigarett.
    
  "Disse menneskene er gale. Jeg håper denne dumme eksklusive artikkelen ikke ender opp med å ødelegge oss alle."
    
  "Du snakker alltid om din eksklusivitet, frøken Otero. Jeg forstår ikke hva du er så desperat etter."
    
  "Berømmelse og rikdom. Hva med deg?"
    
  Fowler reiste seg og strakte ut armene. Han lente seg tilbake, og ryggraden hans knaket høyt.
    
  "Jeg følger bare ordre. Hvis Arken er ekte, vil Vatikanet vite det slik at de kan gjenkjenne den som en gjenstand som inneholder Guds bud."
    
  Et veldig enkelt svar, ganske originalt. Og det er absolutt ikke sant, far. Du er en veldig dårlig løgner. Men la oss late som om jeg tror deg.
    
  "Kanskje," sa Andrea etter et øyeblikk. "Men i så fall, hvorfor sendte ikke sjefene dine en historiker?"
    
  Fowler viste henne hva han hadde jobbet med.
    
  "Fordi en historiker ikke kunne gjøre det."
    
  "Hva er dette?" spurte Andrea nysgjerrig. Det så ut som en enkel elektrisk bryter med et par ledninger som kom ut av den.
    
  "Vi må glemme gårsdagens plan om å kontakte Albert. Etter å ha drept Erling, vil de være enda mer forsiktige. Så dette er hva vi skal gjøre i stedet ..."
    
    
  39
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006, kl. 15:42.
    
    
  Far, fortell meg igjen hvorfor jeg gjør dette.
    
  Fordi du vil vite sannheten. Sannheten om hva som skjer her. Om hvorfor de gadd å kontakte deg i Spania når Cain kunne ha funnet tusen journalister, mer erfarne og berømte enn deg, rett der i New York.
    
  Samtalen fortsatte å runge i Andreas ører. Spørsmålet var det samme som en liten stemme i hodet hennes hadde stilt en stund. Det ble overdøvet av Pride Philharmonic Orchestra, akkompagnert av Mr. Wiz Duty, en baryton, og Miss Glory at Any Price, en sopran. Men Fowlers ord brakte den lille stemmen i fokus.
    
  Andrea ristet på hodet og prøvde å fokusere på det hun holdt på med. Planen var å utnytte fritiden når soldatene prøvde å hvile, ta en lur eller spille kort.
    
  "Det er der du kommer inn i bildet", sa Fowler. "På signal fra meg glir du under teltet."
    
  "Mellom tregulvet og sanden? Er du gal?"
    
  "Det er god plass der. Du må krype omtrent 30 cm til du kommer til det elektriske panelet. Kabelen som forbinder generatoren med teltet er oransje. Trekk den raskt ut; koble den til enden av kabelen min, og den andre enden av kabelen tilbake til det elektriske panelet. Trykk deretter på denne knappen hvert femtende sekund i tre minutter. Kom deg så raskt ut derfra."
    
  "Hva vil dette gi?"
    
  "Ingenting er for komplisert fra et teknologisk synspunkt. Det vil føre til et lite fall i den elektriske strømmen uten å slå den helt av. Frekvensskanneren vil bare slå seg av to ganger: én gang når kabelen er tilkoblet, og igjen når den er frakoblet."
    
  "Og resten av tiden?"
    
  "Den vil være i oppstartsmodus, som en datamaskin når den laster inn operativsystemet. Så lenge de ikke ser under teltet, vil det ikke være noen problemer."
    
  Bortsett fra det som var: varme.
    
  Det var lett å krype under teltet da Fowler ga signal. Andrea bøyde seg ned, lot som hun knyttet skolissene, så seg rundt og rullet deretter under treplattformen. Det var som å stupe ned i et kar med varm olje. Luften var tykk av dagens hete, og generatoren ved siden av teltet produserte en brennende varmestråle som strålte inn i rommet der Andrea krøp.
    
  Hun var nå under det elektriske styret, ansiktet og hendene brant. Hun hentet Fowlers bryter og holdt den klar i høyre hånd mens hun dro kraftig i den oransje ledningen med venstre. Hun koblet den til Fowlers enhet, koblet deretter den andre enden til styret og ventet.
    
  Denne ubrukelige, løgnaktige klokken. Den sier at bare tolv sekunder har gått, men det føles mer som to minutter. Herregud, jeg orker ikke denne varmen!
    
  Tretten, fjorten, femten.
    
  Hun trykket på avbruddsknappen.
    
  Tonen i soldatenes stemmer over henne forandret seg.
    
  Det ser ut som de har lagt merke til noe. Jeg håper de ikke gjør et stort nummer ut av det.
    
  Hun lyttet nøyere til samtalen. Den hadde startet som en måte å distrahere henne fra varmen og hindre henne i å besvime. Hun hadde ikke drukket nok vann den morgenen, og nå måtte hun betale for det. Halsen og leppene hennes var tørre, og hodet hennes snurret litt. Men tretti sekunder senere fikk Andrea panikk av det hun hørte. Så mye at hun tre minutter senere fortsatt var der, trykket på knappen hvert femtende sekund og kjempet mot følelsen av at hun var i ferd med å besvime.
    
    
  40
    
    
  ET STED I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
    
  Fredag 14. juli 2006. 08:42.
    
    
  "Har du den?"
    
  "Jeg tror jeg har noe. Det var ikke lett. Denne fyren er veldig flink til å dekke over sporene sine."
    
  "Jeg trenger mer enn gjetninger, Albert. Folk har begynt å dø her."
    
  "Folk dør alltid, ikke sant?"
    
  "Denne gangen er det annerledes. Det skremmer meg."
    
  "Du? Jeg tror det ikke. Du var ikke engang redd for koreanerne. Og den gangen ..."
    
  "Albert..."
    
  "Unnskyld meg. Jeg ba om noen tjenester. CIA-eksperter fant noen data fra Netcatch-datamaskinene. Orville Watson er på sporet av en terrorist ved navn Hakan."
    
  'Sprøyte'.
    
  "Hvis du sier det. Jeg kan ikke noe arabisk. Det ser ut som fyren jaktet på Kain."
    
  "Noe annet? Nasjonalitet? Etnisk gruppe?"
    
  "Ingenting. Bare litt vag informasjon, et par avlyttede e-poster. Ingen av filene slapp unna brannen. Harddisker er veldig skjøre."
    
  "Du må finne Watson. Han er nøkkelen til alt. Det haster."
    
  "Jeg er med."
    
    
  41
    
    
    
  I SOLDATELTET, FEM MINUTTER FØR
    
  Marla Jackson var ikke vant til å lese aviser, og det var derfor hun havnet i fengsel. Marla så det selvfølgelig annerledes. Hun trodde hun var i fengsel fordi hun var en god mor.
    
  Sannheten om Marlas liv lå et sted mellom disse to ytterpunktene. Hun hadde en fattig, men relativt normal barndom - så normal som det var mulig å være i Lorton, Virginia, en by som innbyggerne kalte Amerikas armhule. Marla ble født inn i en svart familie av lavere klasse. Hun lekte med dukker og hoppetau, gikk på skole og ble gravid i en alder av femten og et halvt år.
    
  Marla prøvde i bunn og grunn å forhindre graviditeten. Men hun hadde ingen måte å vite at Curtis hadde stukket hull i kondomet. Hun hadde ikke noe valg. Hun hadde hørt om en vanvittig praksis blant noen tenåringsgutter som prøvde å oppnå troverdighet ved å gjøre jenter gravide før de var ferdige med videregående. Men det var noe som skjedde med andre jenter. Curtis elsket henne.
    
  Curtis har forsvunnet.
    
  Marla ble uteksaminert fra videregående skole og ble med i en ganske eksklusiv klubb for tenåringsmødre. Lille Mae ble sentrum i morens liv, på godt og vondt. Marlas drømmer om å spare nok penger til å studere værfotografering ble lagt bak seg. Marla tok en jobb på en lokal fabrikk, som, i tillegg til hennes morslige plikter, ga henne lite tid til å lese avisen. Dette tvang henne igjen til å ta en beklagelig avgjørelse.
    
  En ettermiddag annonserte sjefen hennes at han ville øke arbeidstiden hennes. Den unge moren hadde allerede sett kvinner forlate fabrikken utmattet, med bøyd hode, bærende uniformene sine i supermarkedposer; kvinner hvis sønner ble etterlatt alene og enten sendt til reformskole eller skutt i en gjengkamp.
    
  For å forhindre dette, vervet Marla seg til hærens reserve. På denne måten kunne ikke fabrikken øke arbeidstiden hennes, da det ville ha vært i konflikt med instruksjonene hennes på militærbasen. Dette ville ha latt henne tilbringe mer tid med babyen May.
    
  Marla bestemte seg for å bli med dagen etter at Militærpolitikompaniet ble varslet om sin neste destinasjon: Irak. Nyheten sto på side 6 i Lorton Chronicle. I september 2003 vinket Marla farvel til May og klatret om bord i en lastebil på basen. Jenta, som klemte bestemoren sin, gråt av full hals av all sorgen en seksåring kan mønstre. Begge døde fire uker senere, da fru Jackson, som ikke var en like god mor som Marla, prøvde lykken med en siste sigarett i sengen.
    
  Da hun fikk nyheten, klarte ikke Marla å dra hjem og ba sin forbløffede søster om å ordne alt med minnestunden og begravelsen. Hun ba deretter om forlengelse av tjenesteperioden sin i Irak og viet seg helhjertet til sitt neste oppdrag - som parlamentsmedlem i fengselet Abu Ghraib.
    
  Et år senere dukket det opp flere uheldige fotografier på riksdekkende fjernsyn. De viste at noe inni Marla endelig hadde sprakk. Den snille moren fra Lorton i Virginia hadde blitt en plageånd for irakiske fanger.
    
  Marla var selvfølgelig ikke alene. Hun mente at tapet av datteren og moren på en eller annen måte var "Saddams skitne hunder"s feil. Marla ble vanærende løslatt og dømt til fire års fengsel. Hun sonet i seks måneder. Etter løslatelsen gikk hun rett til sikkerhetsfirmaet DX5 og ba om jobb. Hun ville tilbake til Irak.
    
  De ga henne en jobb, men hun returnerte ikke umiddelbart til Irak. I stedet falt hun i hendene på Mogens Dekker. Bokstavelig talt.
    
  Atten måneder gikk, og Marla hadde lært mye. Hun kunne skyte mye bedre, visste mer om filosofi og hadde erfaring med å elske med en hvit mann. Oberst Decker ble nesten umiddelbart opphisset av en kvinne med store, sterke ben og et engleansikt. Marla syntes han var noe trøstende, og resten av trøsten kom fra lukten av krutt. Hun drepte for første gang, og hun elsket det.
    
  Mye.
    
  Hun likte også mannskapet sitt ... noen ganger. Decker hadde valgt dem med omhu: en håndfull skruppelløse mordere som likte å drepe ustraffet på offentlige kontrakter. Mens de var på slagmarken, var de blodsbrødre. Men på en varm, klissete dag som denne, da de ignorerte Deckers ordre om å sove litt og spilte kort i stedet, tok alt en annen vending. De ble like irritable og farlige som en gorilla på en cocktailfest. Den verste av dem var Torres.
    
  "Du lurer meg, Jackson. Og du har ikke engang kysset meg", sa den lille colombianeren. Marla følte seg spesielt ukomfortabel mens han lekte med den lille, rustne barberhøvelen sin. I likhet med ham var den tilsynelatende ufarlig, men den kunne skjære i halsen på en mann som om den var smør. Colombianeren skar små hvite strimler fra kanten av plastbordet de satt ved. Et smil lekte på leppene hans.
    
  "Du er en stor dust, Torres. Jackson har fullt hus, og du er full av dritt", sa Alric Gottlieb, som stadig slet med engelske preposisjoner. Den høyeste av tvillingene hadde hatet Torres med fornyet energi helt siden de så VM-kampen mellom de to landene. De hadde utvekslet stygge ord og brukt nevene. Til tross for at han var 190 cm høy, hadde Alric problemer med å sove om natten. Hvis han fortsatt var i live, kunne det bare være fordi Torres ikke var sikker på at han kunne slå begge tvillingene.
    
  "Alt jeg sier er at kortene hennes er litt for gode", svarte Torres, og smilet hennes ble bredere.
    
  "Så, skal du inngå en avtale eller hva?" spurte Marla, som hadde jukset, men som ville holde seg rolig. Hun hadde allerede vunnet nesten to hundre dollar fra ham.
    
  Denne rekken kan ikke vare mye lenger. Jeg må begynne å la ham vinne, ellers ender jeg opp med dette bladet i nakken en natt, tenkte hun.
    
  Gradvis begynte Torres å fordele, og lagde alle slags grimaser for å distrahere dem.
    
  Sannheten er at denne drittsekken er søt. Hvis han ikke var en sånn psykopat og ikke luktet rart, ville han ha tent meg skikkelig.
    
  I det øyeblikket begynte en frekvensskanner, som sto på et bord seks fot fra der de spilte, å pipe.
    
  "Hva i helvete?" sa Marla.
    
  "Det er en forbannet skanner, Jackson."
    
  "Torres, kom og se på dette."
    
  "Jeg skal faen gjøre det. Jeg vedder fem dollar med deg."
    
  Marla reiste seg og så på skannerskjermen, en enhet på størrelse med en liten videospiller som ingen andre brukte, bortsett fra at denne hadde LCD-skjerm og kostet hundre ganger så mye.
    
  "Det ser ut til å være i orden; det er tilbake på sporet," sa Marla, og satte seg tilbake til bordet. "Jeg skal se på A-en din, og jeg gir deg en femmer."
    
  "Jeg går", sa Alric og lente seg tilbake i stolen.
    
  "Tullprat. Han har ikke engang en date," sa Marla.
    
  "Tror du at du styrer showet, fru Decker?" sa Torres.
    
  Marla var ikke så mye plaget av ordene hans som av tonen hans. Plutselig glemte hun at hun hadde latt ham vinne.
    
  "Ikke i det hele tatt, Torres. Jeg bor i et fargerikt land, bror."
    
  "Hvilken farge? Brun dritt?"
    
  "Alle farger unntatt gul. Morsomt ... fargen på underbuksene, den samme som den på toppen av flagget ditt."
    
  Marla angret med en gang hun sa det. Torres var kanskje en skitten, degenerert rotte fra Medellin, men for en colombianer var landet og flagget hans like hellig som Jesus. Motstanderen hennes presset leppene hans så tett sammen at de nesten forsvant, og kinnene hans ble litt røde. Marla følte seg samtidig skremt og begeistret; hun likte å ydmyke Torres og fryde seg over raseriet hans.
    
  Nå må jeg tape de to hundre dollarene jeg vant fra ham, og ytterligere to hundre av mine egne. Denne grisen er så sint at han sannsynligvis kommer til å slå meg, selv om han vet at Decker kommer til å drepe ham.
    
  Alrik så på dem, mer enn bare litt bekymret. Marla visste hvordan hun skulle ta vare på seg selv, men i det øyeblikket følte hun at hun krysset et minefelt.
    
  "Kom igjen, Torres, få Jackson opp. Hun bløffer."
    
  "La ham være i fred. Jeg tror ikke han planlegger å barbere noen nye klienter i dag, gjør han vel, din drittsekk?"
    
  "Hva snakker du om, Jackson?"
    
  "Ikke si at det ikke var du som gjorde den hvite proff-en i går kveld?"
    
  Torres så veldig alvorlig ut.
    
  "Det var ikke meg."
    
  "Den hadde signaturen din overalt: et lite, skarpt instrument, plassert lavt bak."
    
  "Jeg sier deg, det var ikke meg."
    
  "Og jeg sier at jeg så deg krangle med en hvit fyr med hestehale på båten."
    
  "Gi opp, jeg krangler med mange. Ingen forstår meg."
    
  "Hvem var det da? Simun? Eller kanskje en prest?"
    
  "Det kunne jo ha vært en gammel kråke."
    
  "Du mener ikke alvor, Torres", avbrøt Alric. "Denne presten er bare en varmere bror."
    
  "Fortalte han deg ikke det? Den store leiemorderen er dødsredd presten."
    
  "Jeg er ikke redd for noe. Jeg sier bare at han er farlig", sa Torres og grimaserte.
    
  "Jeg tror du kjøpte historien om at han var CIA. Han er en gammel mann, for pokker."
    
  "Bare tre eller fire år eldre enn din senile kjæreste. Og for alt jeg vet, kan sjefen knekke nakken på et esel med bare hendene."
    
  "Jammen riktig, drittsekk", sa Marla, som elsket å skryte av mannen sin.
    
  "Han er mye farligere enn du tror, Jackson. Hvis du bare tok hodet av ræva et sekund, ville du lest rapporten. Denne fyren er en spesialstyrke-fyr i redningstjenesten. Det finnes ingen bedre. Noen måneder før sjefen valgte deg som gruppens maskot, kjørte vi en operasjon i Tikrit. Vi hadde et par spesialstyrke-fyrer i enheten vår. Du skulle ikke tro hva jeg har sett denne fyren gjøre ... de er gale. Døden er overalt på de karene."
    
  "Parasitter er dårlige nyheter. Harde som hammere", sa Alric.
    
  "Dra til helvete, dere to jævla katolske smårollinger," sa Marla. "Hva tror dere han bærer i den svarte kofferten? C4? En pistol? Dere patruljerer begge denne canyonen med M4-er som kan avfyre ni hundre skudd i minuttet. Hva skal han gjøre, slå deg med Bibelen sin? Kanskje han vil spørre legen om en skalpell så han kan skjære av deg ballene."
    
  "Jeg er ikke bekymret for legen", sa Torres og viftet avvisende med hånden. "Hun er bare en eller annen Mossad-lesbisk. Jeg kan håndtere henne. Men Fowler ..."
    
  "Glem den gamle kråken. Hei, hvis alt dette er en unnskyldning for å unngå å innrømme at du tok vare på en hvit professor ..."
    
  "Jackson, jeg sier deg, det var ikke meg. Men tro meg, ingen her er den de sier de er."
    
  "Da har vi takk og lov til å ha Upsilon-protokollen for dette oppdraget", sa Jackson, og viste frem de perfekt hvite tennene sine, som hadde kostet moren hennes åtti dobbeltskift på kafeen der hun jobbet.
    
  "I det øyeblikket kjæresten din sier "sarsaparilla", ruller hoder. Den første jeg går etter er presten."
    
  "Ikke nevn koden, din drittsekk. Bare oppgrader."
    
  "Ingen kommer til å heve innsatsen", sa Alric og pekte på Torres. Colombianeren holdt brikkene sine. "Frekvensskanneren fungerer ikke. Hun prøver stadig å starte."
    
  "Fy søren. Noe er galt med strømmen. La den være i fred."
    
  "Stopp klappen, Affe. Vi kan ikke slå av denne tingen, ellers sparker Decker oss i ræva. Jeg skal sjekke det elektriske styret. Dere to fortsetter å leke."
    
  Torres så ut som om han skulle til å fortsette å spille, men så så han kaldt på Jackson og reiste seg.
    
  "Vent, hvite mann. Jeg vil strekke på beina."
    
  Marla innså at hun hadde gått for langt i å håne Torres' maskulinitet, og colombianeren plasserte henne høyt på listen over potensielle treff. Hun angret bare litt. Torres hatet alle, så hvorfor ikke gi ham en god grunn?
    
  "Jeg drar også", sa hun.
    
  De tre gikk ut i den stekende varmen. Alrik satte seg på huk nær plattformen.
    
  "Alt ser bra ut her. Jeg skal sjekke generatoren."
    
  Marla ristet på hodet og gikk tilbake til teltet. Hun ville legge seg ned litt. Men før hun gikk inn, la hun merke til colombianeren som knelte ved enden av plattformen og gravde i sanden. Han plukket opp gjenstanden og så på den med et merkelig smil om leppene.
    
  Marla forsto ikke betydningen av den røde lighteren dekorert med blomster.
    
    
  42
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006, kl. 20:31.
    
    
  Andreas dag var en hårsbredd fra døden.
    
  Hun klarte så vidt å krype ut under plattformen da hun hørte soldatene reise seg fra bordet. Og ikke et minutt før. Noen sekunder til med varmluft fra generatoren, og hun ville ha mistet bevisstheten for alltid. Hun krøp ut på siden av teltet overfor døren, reiste seg og gikk veldig sakte mot sykestuen, mens hun prøvde sitt beste for ikke å falle. Det hun egentlig trengte var en dusj, men det var uaktuelt, siden hun ikke ville gå den veien og støte på Fowler. Hun tok to flasker vann og kameraet sitt og forlot syketeltet igjen, og lette etter et stille sted på steinene nær pekefingeren.
    
  Hun fant ly i en liten skråning over kløftbunnen og satt der og så på arkeologenes arbeid. Hun visste ikke hvilket stadium sorgen deres hadde nådd. På et tidspunkt hadde Fowler og Dr. Harel gått forbi, sannsynligvis på jakt etter henne. Andrea gjemte hodet bak steinene og prøvde å sette sammen det hun hadde hørt.
    
  Den første konklusjonen hun kom til var at hun ikke kunne stole på Fowler - det var noe hun allerede visste - og hun kunne ikke stole på Doc - noe som gjorde henne enda mer urolig. Tankene hennes om Harel gikk ikke mye utover en enorm fysisk tiltrekning.
    
  Alt jeg trenger å gjøre er å se på henne, så blir jeg tent.
    
  Men tanken på at hun var en Mossad-spion var mer enn Andrea kunne bære.
    
  Den andre konklusjonen hun kom til var at hun ikke hadde noe annet valg enn å stole på presten og legen hvis hun ville komme levende fra dette. Disse ordene om Upsilon-protokollen undergravde fullstendig hennes forståelse av hvem som egentlig hadde ansvaret for operasjonen.
    
  På den ene siden har vi Forrester og hans undersåtter, altfor ydmyke til å plukke opp en kniv og drepe en av sine egne. Eller kanskje ikke. Så har vi støtteapparatet, fast i sine utakknemlige jobber - ingen vier dem særlig oppmerksomhet. Cain og Russell, hjernene bak denne galskapen. En gruppe leiesoldater og et hemmelig kodeord for å begynne å drepe folk. Men drep hvem, eller hvem andre? Det som er klart, på godt og vondt, er at vår skjebne var beseglet i det øyeblikket vi ble med på denne ekspedisjonen. Og det virker helt klart at det er til det verre.
    
  Andrea må ha sovnet på et tidspunkt, for da hun våknet, var solen i ferd med å gå ned, og et tungt grått lys erstattet den vanlige høye kontrasten mellom sanden og skyggene i canyonen. Andrea angret på at hun gikk glipp av solnedgangen. Hver dag sørget hun for å gå til det åpne området bak canyonen på dette tidspunktet. Solen sank ned i sanden og avslørte lag av varme som lignet bølger i horisonten. Dens siste lysglimt var som en gigantisk oransje eksplosjon som ble værende på himmelen i flere minutter etter at den forsvant.
    
  Her, ved "pekefingeren" i canyonen, var det eneste skumringslandskapet en stor, bar sandsteinsklippe. Med et sukk stakk hun hånden ned i bukselommen og dro frem en pakke sigaretter. Lighteren hennes var ingen steder å finne. Overrasket begynte hun å lete i de andre lommene sine helt til en stemme på spansk fikk hjertet til å hoppe i halsen.
    
  "Leter du etter dette, lille tispe?"
    
  Andrea så opp. En halv meter over henne lå Torres i skråningen med hånden utstrakt og rakte henne en rød lighter. Hun gjettet at colombianeren måtte ha vært der en stund - forfulgt henne - og det sendte en grøss nedover ryggraden hennes. Hun prøvde å ikke vise frykten sin, reiste seg og strakte seg etter lighteren.
    
  "Lærte ikke moren din deg hvordan man snakker med en dame, Torres?" sa Andrea, og kontrollerte nervene nok til å tenne en sigarett og blåse røyk i leiesoldatens retning.
    
  "Selvfølgelig, men jeg ser ingen dame her."
    
  Torres stirret på Andreas glatte lår. Hun hadde på seg et par bukser som hun hadde åpnet glidelåsen over knærne for å lage shorts. Hun hadde rullet dem enda lenger opp i varmen, og den hvite huden hennes mot brunfargen virket sensuell og innbydende for ham. Da Andrea la merke til retningen på colombianerens blikk, forsterket frykten hennes seg. Hun snudde seg mot enden av canyonen. Ett høyt skrik ville ha vært nok til å tiltrekke seg alles oppmerksomhet. Teamet hadde begynt å grave flere testhull et par timer tidligere - nesten samtidig med hennes korte reise under soldatteltet.
    
  Men da hun snudde seg, så hun ingen. Minigravemaskinen sto der for seg selv, litt til siden.
    
  "Alle har gått i begravelsen, vennen min. Vi er helt alene."
    
  "Burde du ikke være på posten din, Torres?" sa Andrea og pekte mot en av klippene i et forsøk på å virke likegyldig.
    
  "Jeg er ikke den eneste som har vært der de ikke burde ha vært, ikke sant? Det er noe vi må fikse, ingen tvil om det."
    
  Soldaten hoppet ned til der Andrea sto. De var på en steinete plattform ikke større enn et bordtennisbord, omtrent fem meter over bunnen av canyonen. En haug med uregelmessig formede steiner var stablet inntil kanten av plattformen; den hadde tidligere tjent som Andreas dekke, men blokkerte nå flukten hennes.
    
  "Jeg forstår ikke hva du snakker om, Torres", sa Andrea i et forsøk på å kjøpe seg tid.
    
  Colombianeren tok et skritt fremover. Han var nå så nær Andrea at hun kunne se svetteperler dekke pannen hans.
    
  "Selvfølgelig gjør du det. Og nå skal du gjøre noe for meg hvis du vet hva som er bra for deg. Det er synd at en så vakker jente må være lesbisk. Men jeg tror det er fordi du aldri har hatt en skikkelig bløff."
    
  Andrea tok et skritt tilbake mot steinene, men colombianeren stilte seg mellom henne og der hun hadde klatret opp på plattformen.
    
  "Du ville ikke våge, Torres. De andre vaktene kunne holde øye med oss akkurat nå."
    
  "Bare Waaka kan se oss ... og han kommer ikke til å gjøre noe. Han blir litt sjalu, klarer ikke å gjøre det lenger. For mange steroider. Men ikke bekymre deg, mine fungerer fint. Du skal se."
    
  Andrea innså at det var umulig å flykte, så hun tok en avgjørelse i ren desperasjon. Hun kastet sigaretten i bakken, satte begge føttene godt på steinen og lente seg litt fremover. Hun kom ikke til å gjøre dette noe lettere for ham.
    
  "Kom igjen da, din horeunge. Hvis du vil ha det, så kom og hent det."
    
  Et plutselig glimt blinket i Torres' øyne, en blanding av begeistring over utfordringen og sinne over fornærmelsen mot moren. Han løp frem og grep Andreas hånd, og dro henne hardt mot seg med en styrke som virket umulig for en så liten person.
    
  "Så fint at du ber om det, kjerring."
    
  Andrea vred seg og slo albuen hardt inn i munnen hans. Blod rant ned på steinene, og Torres knurret rasende. Han dro voldsomt i Andreas T-skjorte, rev i stykker ermet og avslørte den svarte BH-en hennes. Da soldaten så dette, ble han enda mer opphisset. Han grep tak i begge Andreas armer i den hensikt å bite henne i brystet, men i siste liten trakk reporteren seg tilbake, og Torres' tenner sank ned i ingenting.
    
  "Kom igjen, du kommer til å like det. Du vet hva du vil ha."
    
  Andrea prøvde å legge kneet på ham mellom beina eller i magen, men Torres forutså bevegelsene hennes, snudde seg bort og krysset beina.
    
  Ikke la ham ta deg ned, sa Andrea til seg selv. Hun husket en historie hun hadde fulgt for to år siden om en gruppe voldtektsofre. Hun hadde gått sammen med flere andre unge kvinner på et antivoldtektskurs ledet av en instruktør som nesten hadde blitt voldtatt som tenåring. Kvinnen hadde mistet et øye, men ikke jomfrudommen sin. Voldtektsmannen hadde mistet alt. Hvis han trakk deg ned, hadde han deg.
    
  Nok et kraftig grep fra Torres rev av BH-stroppen hennes. Torres bestemte seg for at det var nok og økte presset på Andreas håndledd. Hun klarte knapt å bevege fingrene. Han vred brutalt hennes høyre arm, slik at hennes venstre var fri. Andrea hadde nå ryggen til ham, men klarte ikke å bevege seg på grunn av colombianerens press på armen hennes. Han tvang henne til å bøye seg nedover og sparket anklene hennes for å tvinge beina fra hverandre.
    
  "En voldtektsmann er svakest på to punkter," gjenlød instruktørens ord i tankene hennes. "Ordene var så kraftfulle, kvinnen var så selvsikker, så i kontroll, at Andrea følte en bølge av ny styrke. "Når han tar av deg klærne og når han tar av seg sine. Hvis du er heldig og han tar av seg jobben først, utnytt det."
    
  Med én hånd løsnet Torres beltet, og kamuflasjebuksene falt ned til anklene. Andrea kunne se ereksjonen hans, hard og truende.
    
  Vent til han bøyer seg over deg.
    
  Leiesoldaten lente seg over Andrea og lette etter låsen på buksene hennes. Det strie skjegget hans skrapte mot nakken hennes, og det var signalet hun trengte. Hun løftet plutselig venstre arm og flyttet vekten til høyre. Torres ble overrasket og slapp Andreas høyre hånd, og hun falt til høyre. Colombianeren snublet i buksene hans og falt forover og traff bakken hardt. Han prøvde å reise seg, men Andrea var først på beina. Hun ga ham tre raske spark i magen og sørget for at soldaten ikke grep tak i ankelen hennes og fikk henne til å falle. Sparkene traff hverandre, og da Torres prøvde å krølle seg sammen til en ball for å forsvare seg, etterlot han et mye mer følsomt område åpent for angrep.
    
  "Takk, Gud. Jeg blir aldri lei av å gjøre dette", innrømmet den yngste og eneste jenta av de fem søsknene stille, og trakk beinet tilbake før Torres" testikler eksploderte. Skriket hans ga gjenlyd fra kløftveggene.
    
  "La oss holde dette mellom oss", sa Andrea. "Nå er vi kvitt."
    
  "Jeg skal ta deg, din tispe. Jeg skal gjøre deg så ille at du kommer til å sette pikken min i halsen", klynket Torres, nesten gråtende.
    
  "Når jeg tenker meg om ..." begynte Andrea. Hun nådde kanten av terrassen og skulle til å gå ned, men snudde seg raskt og løp noen skritt, mens hun igjen siktet foten mellom Torres' ben. Det var nytteløst for ham å prøve å dekke seg med hendene. Denne gangen var slaget enda kraftigere, og Torres ble stående igjen gispet etter luft, med rødt ansikt og to store tårer som rant nedover kinnene hans.
    
  "Nå gjør vi det virkelig bra, og vi er likeverdige."
    
    
  43
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag 14. juli 2006, kl. 21:43.
    
    
  Andrea returnerte til leiren så fort hun kunne uten å løpe. Hun så seg ikke tilbake eller bekymret seg for de revne klærne sine før hun nådde teltrekken. Hun følte en merkelig skamfølelse over det som hadde skjedd, blandet med frykt for at noen skulle finne ut at hun hadde tuklet med frekvensskanneren. Hun prøvde å se så normal ut som mulig, til tross for at t-skjorten var løs, og gikk mot sykestuen. Heldigvis møtte hun ingen. Da hun skulle til å gå inn i teltet, støtte hun på Kira Larsen, som bar ut tingene hennes.
    
  "Hva skjer, Kira?"
    
  Arkeologen så kaldt på henne.
    
  "Du hadde ikke engang anstendighet nok til å dukke opp på Hespeda for Stowe. Jeg antar det ikke spiller noen rolle. Du kjente ham ikke. Han var bare en ingenting for deg, ikke sant? Det er derfor du ikke engang brydde deg om at han døde på grunn av deg."
    
  Andrea skulle akkurat til å svare at andre ting holdt henne på avstand, men hun tvilte på at Kira ville forstå, så hun forble taus.
    
  "Jeg vet ikke hva du planlegger", fortsatte Kira og dyttet seg forbi henne. "Du vet godt at legen ikke var i sengen hennes den kvelden. Hun kan ha lurt alle andre, men ikke meg. Jeg skal sove med resten av teamet. Takket være deg er det en ledig seng."
    
  Andrea var glad for å se henne dra - hun var ikke i humør til ytterligere konfrontasjon, og innerst inne var hun enig i hvert ord Kira sa. Skyldfølelse hadde spilt en stor rolle i hennes katolske utdannelse, og unnlatelsessynder var like konstante og smertefulle som alle andre.
    
  Hun gikk inn i teltet og så Dr. Harel, som hadde snudd seg bort. Det var tydelig at hun hadde kranglet med Larsen.
    
  "Jeg er glad du har det bra. Vi var bekymret for deg."
    
  "Snu deg rundt, doktor. Jeg vet du har grått."
    
  Harel snudde seg mot henne og gned de røde øynene hennes.
    
  "Det er skikkelig dumt. En enkel sekret fra tårekjertlene, og likevel føler vi oss alle ukomfortable med tanke på det."
    
  "Løgner er enda mer skammelige."
    
  Legen la så merke til Andreas revne klær, noe Larsen i sinne så ut til å ha oversett eller ikke giddet å kommentere.
    
  "Hva skjedde med deg?"
    
  "Jeg falt ned trappen. Ikke bytt tema. Jeg vet hvem du er."
    
  Harel valgte hvert ord nøye.
    
  "Hva vet du?"
    
  "Jeg vet at Mossad verdsetter kampmedisin høyt, eller det virker i hvert fall slik. Og at din nøderstatter ikke var så tilfeldig som du fortalte meg."
    
  Legen rynket pannen og gikk bort til Andrea, som rotet gjennom sekken sin etter noe rent å ha på seg.
    
  "Jeg beklager at du måtte finne det ut på denne måten, Andrea. Jeg er bare en lavtstående analytiker, ikke en feltagent. Regjeringen min vil ha øyne og ører på alle arkeologiske ekspedisjoner som leter etter Paktens Ark. Dette er den tredje ekspedisjonen jeg har vært en del av på sju år."
    
  "Er du virkelig lege?" Eller er det også en løgn? sa Andrea og tok på seg en ny T-skjorte.
    
  "Jeg er lege".
    
  "Og hvordan kommer det seg at du kommer så godt overens med Fowler?" For jeg fant også ut at han er CIA-agent, i tilfelle du ikke visste det.
    
  "Hun visste det allerede, og du skylder meg en forklaring", sa Fowler.
    
  Han sto ved døren, rynket pannen, men lettet etter å ha lett etter Andrea hele dagen.
    
  "Tullprat," sa Andrea og pekte med fingeren mot presten, som trakk seg overrasket tilbake. "Jeg holdt på å dø av varmen under den plattformen, og som kronen på verket prøvde en av Deckers hunder nettopp å voldta meg. Jeg er ikke i humør til å snakke med dere to. I hvert fall ikke ennå."
    
  Fowler berørte Andreas hånd og la merke til blåmerkene på håndleddene hennes.
    
  "Går det bra med deg?"
    
  "Bedre enn noensinne", sa hun og dyttet hånden hans bort. Det siste hun ville var kontakt med en mann.
    
  "Frøken Otero, hørte De soldatene snakke mens De var under plattformen?"
    
  "Hva i all verden gjorde du der?" avbrøt Harel sjokkert.
    
  "Jeg sendte henne. Hun hjalp meg med å deaktivere frekvensskanneren slik at jeg kunne ringe kontakten min i Washington."
    
  "Jeg vil gjerne bli informert, far", sa Harel.
    
  Fowler senket stemmen til nesten en hvisking.
    
  "Vi trenger informasjon, og vi kommer ikke til å låse henne inne i denne boblen. Eller tror du ikke jeg vet at du sniker deg ut hver kveld for å sende tekstmeldinger til Tel Aviv?"
    
  "Berøring", sa Harel og grimaserte.
    
  "Var det det du drev med, doktor?" tenkte Andrea og bet seg i underleppen mens hun prøvde å finne ut hva hun skulle gjøre. "Kanskje jeg tok feil, og jeg burde ha stolt på deg likevel. Jeg håper det, for det finnes ikke noe annet valg."
    
  "Greit, far. Jeg skal fortelle dere begge hva jeg hørte ..."
    
    
  44
    
    
    
  FOWLER OG HAREL
    
  "Vi må få henne ut herfra", hvisket presten.
    
  Skyggene i canyonen omringet dem, og de eneste lydene kom fra spiseteltet, der ekspedisjonsmedlemmene begynte å spise middag.
    
  "Jeg skjønner ikke hvordan, far. Jeg tenkte på å stjele en av Humveene, men vi måtte komme oss over den sanddynen. Og jeg tror ikke vi ville kommet særlig langt. Hva om vi fortalte alle i gruppen hva som egentlig skjer her?"
    
  "La oss si at vi kunne gjøre dette, og de trodde oss ... hva godt ville det gjøre?"
    
  I mørket undertrykte Harel et stønn av raseri og hjelpeløshet.
    
  "Det eneste jeg kan tenke på er det samme svaret du ga meg i går om muldvarpen: vent og se."
    
  "Det finnes én måte," sa Fowler. "Men det vil være farlig, og jeg trenger din hjelp."
    
  "Du kan stole på meg, far. Men først, forklar meg hva denne Upsilon-protokollen er."
    
  "Det er en prosedyre der sikkerhetsstyrker dreper alle medlemmer av gruppen de skal beskytte hvis et kodeord kommer over radioen. De dreper alle unntatt personen som ansatte dem, og alle andre han sier bør få være i fred."
    
  "Jeg forstår ikke hvordan noe slikt kan eksistere."
    
  "Offisielt er ikke dette sant. Men flere soldater utkledd som leiesoldater som tjenestegjorde i spesialstyrker, importerte for eksempel konseptet fra asiatiske land."
    
  Harel frøs til et øyeblikk.
    
  "Finnes det noen måte å finne ut hvem som er på?"
    
  "Nei", sa presten svakt. "Og det verste er at den som ansetter militærvaktene alltid er en annen enn den som skal ha ansvaret."
    
  "Så Kain ..." sa Harel og åpnet øynene.
    
  "Det stemmer, doktor. Det er ikke Kain som vil ha oss døde. Det er noen andre."
    
    
  45
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag 15. juli 2006. Kl. 02:34.
    
    
  Først var det helt stille på sykestuen. Siden Kira Larsen sov sammen med de andre assistentene, var pusten til de to gjenværende kvinnene den eneste lyden.
    
  Etter en stund hørtes en svak skrapelyd. Det var Hawnvëiler-glidelåsen, den mest lufttette og sikre i verden. Selv støv kunne ikke trenge inn, men ingenting kunne hindre en inntrenger i å få tilgang når den først var åpnet, omtrent tjue centimeter.
    
  Dette ble etterfulgt av en rekke svake lyder: lyden av sokkeføtter på tre; klikket av en liten plastboks som ble åpnet; deretter en enda svakere, men mer illevarslende lyd: tjuefire nervøse keratinbein som pilte inne i den lille boksen.
    
  Så fulgte en dempet stillhet, for bevegelsene var nesten uhørlige for det menneskelige øret: den halvåpne enden av soveposen løftet seg, tjuefire små føtter landet på stoffet inni, og stoffenden gikk tilbake til sin opprinnelige posisjon og dekket eierne av de tjuefire små føttene.
    
  De neste sju sekundene dominerte pusten nok en gang stillheten. Glidingen av sokkeføttene som forlot teltet var enda stillere enn før, og landstrykeren hadde ikke lukket glidelåsen da han dro. Bevegelsen Andrea gjorde inne i soveposen var så kort at den var nesten lydløs. Det var imidlertid nok til å provosere de i soveposen til å uttrykke sinne og forvirring etter at landstrykeren ristet den så kraftig før han gikk inn i teltet.
    
  Det første stikket traff henne, og Andrea brøt stillheten med skrikene sine.
    
    
  46
    
    
    
  Al-Qaida-manual funnet av Scotland Yard i et trygt hus, side 131 ff. Oversatt av WM og SA 1.
    
    
  Militær forskning for jihad mot tyranni
    
    
  I Allahs navn, den Barmhjertige, den Medfølende [...]
    
  Kapittel 14: Kidnappinger og mord med rifler og pistoler
    
  En revolver er et bedre valg fordi, selv om den rommer færre skudd enn en automatpistol, setter den seg ikke fast, og de tomme patronene forblir i sylinderen, noe som gjør det vanskeligere for etterforskerne.
    
  [...]
    
    
  De viktigste delene av kroppen
    
  Skytteren må være kjent med de vitale kroppsdelene eller hvor man skal påføre et kritisk sår for å kunne sikte mot disse områdene på personen som skal drepes. Disse er:
    
  1. Sirkelen som inkluderer de to øynene, nesen og munnen er drepesonen, og skytteren skal ikke sikte lavere, til venstre eller høyre, ellers risikerer han at kulen ikke kan drepe.
    
  2. Den delen av halsen der arterier og vener møtes
    
  3. Hjerte
    
  4. Magesekken
    
  5. Lever
    
  6. Nyrer
    
  7. Ryggsøylen
    
  Prinsipper og regler for brann
    
  De største siktefeilene skyldes fysisk spenning eller nerver, som kan føre til at hånden rykker. Dette kan skyldes at man legger for mye trykk på avtrekkeren eller at man trekker i avtrekkeren i stedet for å klemme den sammen. Dette fører til at pistolens munning avviker fra målet.
    
  Av denne grunn må brødre følge disse reglene når de sikter og skyter:
    
  1. Kontroller deg selv når du trykker på avtrekkeren, slik at pistolen ikke beveger seg.
    
  2. Trykk på avtrekkeren uten å presse for mye kraft eller klemme den
    
  3. Ikke la lyden av skuddet påvirke deg, og ikke konsentrer deg om hvordan det vil høres ut, for det vil få hendene dine til å skjelve.
    
  4. Kroppen din skal være normal, ikke anspent, og lemmene dine skal være avslappede; men ikke for mye
    
  5. Når du skyter, sikt høyre øye mot midten av målet
    
  6. Lukk venstre øye hvis du skyter med høyre hånd, og omvendt.
    
  7. Ikke bruk for mye tid på å sikte, ellers kan nervene svikte deg.
    
  8. Ikke føl anger når du trykker på avtrekkeren. Du dreper din Guds fiende.
    
    
  47
    
    
    
  WASHINGTON FORSTAD
    
  Fredag 14. juli 2006. 20:34.
    
    
  Nazim tok en slurk av colaen sin, men satte den umiddelbart fra seg. Den hadde for mye sukker, som alle drinker på restauranter hvor man kunne fylle på koppen så mange ganger man ville. Mayur kebabsjappa, hvor han hadde kjøpt middagen sin, var et slikt sted.
    
  "Du vet, jeg så en dokumentar her om dagen om en fyr som bare spiste hamburgere fra McDonald's i en måned."
    
  "Dette er motbydelig."
    
  Haruf hadde halvlukkede øyne. Han hadde prøvd å sove en stund, men klarte det ikke. For ti minutter siden hadde han gitt opp og hevet bilsetet. Denne Forden var for ukomfortabel.
    
  "De sa at leveren hans hadde blitt til pêté."
    
  "Dette kunne bare skjedd i USA. Landet med de feteste menneskene i verden. Du vet, det forbruker opptil 87 prosent av verdens ressurser."
    
  Nazim sa ingenting. Han var født som amerikaner, men en annen type amerikaner. Han lærte aldri å hate landet sitt, selv om leppene hans antydet noe annet. For ham virket Harufs hat mot USA for altomfattende. Han ville heller forestille seg presidenten knelende i Det ovale kontor, med ansiktet mot Mekka, enn å se Det hvite hus ødelagt av brann. Han sa en gang noe i den stilen til Haruf, og Haruf viste ham en CD som inneholdt fotografier av en liten jente. Det var bilder fra åstedet.
    
  "Israelske soldater voldtok og myrdet henne i Nablus. Det finnes ikke nok hat i verden til noe slikt."
    
  Nazims blod kokte ved minnet om disse bildene, men han prøvde å skyve slike tanker ut av hodet. I motsetning til Haruf var ikke hat kilden til energien hans. Motivene hans var egoistiske og forvrengte; de var rettet mot å oppnå noe for seg selv. Hans premie.
    
  Noen dager tidligere, da de kom inn på Netcatch-kontoret, hadde Nazim vært nesten fullstendig uvitende. På en måte følte han seg dårlig, fordi de to minuttene de hadde brukt på å ødelegge Kafirun 2 nesten var visket ut av tankene hans. Han prøvde å huske hva som hadde skjedd, men det var som om det var noen andres minner, som de vanvittige drømmene i de glamorøse filmene søsteren hans likte, der hovedpersonen ser seg selv utenfra. Ingen har drømmer der de ser seg selv utenfra.
    
  "Harouf".
    
  "Snakk med meg."
    
  "Husker du hva som skjedde forrige tirsdag?"
    
  "Snakker du om kirurgi?"
    
  'Høyre'.
    
  Haruf så på ham, trakk på skuldrene og smilte trist.
    
  "Hver detalj".
    
  Nazim så bort fordi han skammet seg over det han skulle til å si.
    
  "Jeg ... jeg husker ikke så mye, vet du?"
    
  "Du burde takke Allah, velsignet være Hans navn. Første gang jeg drepte noen, fikk jeg ikke sove på en uke."
    
  'Du?'
    
  Nazims øyne ble store.
    
  Haruf rufset lekent i den unge mannens hår.
    
  "Det stemmer, Nazim. Du er jihadist nå, og vi er likeverdige. Ikke bli så overrasket over at jeg også har gått gjennom vanskelige tider. Noen ganger er det vanskelig å opptre som Guds sverd. Men du har blitt velsignet med evnen til å glemme de ubehagelige detaljene. Det eneste som er igjen er stolthet over det du har oppnådd."
    
  Den unge mannen følte seg mye bedre enn han hadde gjort de siste dagene. Han forble stille en stund og ba en takkebønn. Han kjente svetten trille nedover ryggen, men han turte ikke å starte bilmotoren for å slå på klimaanlegget. Ventetiden begynte å føles uendelig.
    
  "Er du sikker på at han er der?" Jeg begynner å lure," sa Nazim og pekte på muren som omringet eiendommen. "Synes du ikke vi burde se oss om etter noe annet?"
    
  2 vantro, ifølge Koranen.
    
  Haruf tenkte seg om et øyeblikk og ristet så på hodet.
    
  "Jeg ante ikke hvor jeg skulle lete. Hvor lenge har vi fulgt etter ham? En måned? Han kom bare hit én gang, og var lastet med pakker. Han dro tomhendt. Dette huset står tomt. For alt vi vet, kan det ha tilhørt en venn, og han gjorde ham en tjeneste. Men dette er den eneste forbindelsen vi har, og vi burde takke deg for at du fant den."
    
  Det var sant. En dag, da Nazim skulle følge etter Watson på egenhånd, begynte gutten å oppføre seg merkelig, byttet fil på motorveien og returnerte hjem på en rute som var helt annerledes enn den han vanligvis tok. Nazim skrudde opp radioen og forestilte seg at han var en rollefigur i Grand Theft Auto, et populært videospill der hovedpersonen er en kriminell som må fullføre oppdrag som kidnappinger, mord, narkotikahandel og å flå prostituerte. Det var en del av spillet der du måtte følge en bil som prøvde å komme seg unna. Det var en av favorittdelene hans, og det han lærte hjalp ham med å følge Watson.
    
  "Tror du han vet om oss?"
    
  "Jeg tror ikke han vet noe om Hukan, men jeg er sikker på at lederen vår har gode grunner til å ville ha ham død. Gi meg flasken. Jeg må ta en lekkasje."
    
  Nazim ga ham en tolitersflaske. Haruf åpnet glidelåsen i buksene og urinerte inni. De hadde flere tomme flasker, slik at de diskret kunne forrette seg i bilen. Det var bedre å finne seg i bryderiet og kaste flaskene senere enn at noen skulle se dem tisse på gaten eller gå inn på en av de lokale barene.
    
  "Vet du hva? Til helvete med det," sa Haruf og grimaserte. "Jeg skal kaste denne flasken i smuget, og så skal vi lete etter ham i California, hjemme hos moren hans. Til helvete med det."
    
  "Vent, Haruf."
    
  Nazim pekte mot porten til eiendommen. En budbil på motorsykkel ringte på døren. Et sekund senere dukket noen opp.
    
  "Han er der! Se, Nazim, jeg sa jo det. Gratulerer!"
    
  Haruf var begeistret. Han slo Nazim på ryggen. Gutten følte seg både glad og nervøs, som om en varm bølge og en kald bølge hadde kollidert dypt inni ham.
    
  "Flott, gutt. Vi skal endelig fullføre det vi har startet."
    
    
  48
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag 15. juli 2006. Kl. 02:34.
    
    
  Harel våknet, forskrekket av Andreas skrik. Den unge reporteren satt i soveposen sin og klamret seg til beinet hennes mens hun skrek.
    
  "Å Gud, det gjør vondt!"
    
  Det første Harel tenkte var at Andrea hadde begynt å få kramper mens hun sov. Hun hoppet opp, slo på lyset på sykestuen og grep tak i Andreas bein for å massere det.
    
  Det var da hun så skorpionene.
    
  Det var tre av dem, minst tre, som hadde krøpet ut av soveposen og pilte febrilsk rundt med halene hevet, klare til å stikke. De hadde en sykelig gul farge. Forferdet hoppet Dr. Harel opp på et av undersøkelsesbenkene. Hun var barbeint og derfor et lett bytte.
    
  "Doktor, hjelp meg. Herregud, beinet mitt brenner ... Doktor! Herregud!"
    
  Andreas gråt hjalp legen med å kanalisere frykten hennes og gi henne litt perspektiv. Hun kunne ikke la den unge vennen sin være hjelpeløs og lidende.
    
  La meg tenke. Hva i all verden husker jeg om disse drittsekkene? De er gule skorpioner. Jenta har maksimalt tjue minutter før det blir ille. Hvis bare én av dem stakk henne, altså. Hvis mer enn én...
    
  En forferdelig tanke slo legen. Hvis Andrea var allergisk mot skorpiongift, var hun ferdig.
    
  "Andrea, hør nøye på meg."
    
  Andrea åpnet øynene og så på henne. Jenta lå på sengen, klamret seg til beinet og stirret tomt fremover, og hun var tydeligvis i en smertefull forferdelse. Harel hadde gjort en overmenneskelig innsats for å overvinne sin egen lammende frykt for skorpioner. Det var en naturlig frykt, en som enhver israelsk kvinne som henne, født i Beersheba på kanten av ørkenen, ville ha tilegnet seg som ung jente. Hun prøvde å sette foten i gulvet, men klarte det ikke.
    
  "Andrea. Andrea, var det kardiotoksiner på allergilisten du ga meg?"
    
  Andrea hylte av smerte igjen.
    
  "Hvordan skulle jeg vite det? Jeg bærer på en liste fordi jeg ikke kan huske mer enn ti navn om gangen. Æsj! Doktor, kom deg ned derfra, for Guds skyld, eller Jehovas skyld, eller hvem det nå enn er. Smerten er enda verre ..."
    
  Harel prøvde å overvinne frykten igjen ved å sette foten i gulvet, og etter to hopp befant hun seg på madrassen.
    
  Jeg håper de ikke er her. Vær så snill, Gud, ikke la dem være i soveposen min ...
    
  Hun slapp soveposen på gulvet, tok en støvel i hver hånd og gikk tilbake til Andrea.
    
  "Jeg må ta på meg støvlene og gå til førstehjelpsskrinet. Du blir bra om et øyeblikk," sa hun og tok på seg støvlene. "Giften er veldig farlig, men det tar nesten en halvtime å drepe et menneske. Hold ut."
    
  Andrea svarte ikke. Harel så opp. Andrea løftet hånden til halsen, og ansiktet hennes begynte å bli blått.
    
  Herregud! Hun er allergisk. Hun holder på å få anafylaktisk sjokk.
    
  Harel glemte å ta på seg den andre skoen sin og knelte ved siden av Andrea, med bare føtter i gulvet. Hun hadde aldri vært så bevisst på hver eneste kvadratcentimeter av kjøttet sitt. Hun lette etter stedet der skorpionene hadde stukket Andrea og oppdaget to flekker på reporterens venstre legg, to små hull, hvert omgitt av et betent område på størrelse med en tennisball.
    
  Søren. De fikk henne virkelig.
    
  Teltklaffen åpnet seg, og pater Fowler kom inn. Han var også barbeint.
    
  "Hva skjer?"
    
  Harel lente seg over Andrea og prøvde å gi henne munn-til-munn-metoden.
    
  "Far, vær så snill å skynd deg. Hun er i sjokk. Jeg trenger adrenalin."
    
  "Hvor er det?"
    
  "I skapet på enden, på den andre hyllen ovenfra. Det er flere grønne ampuller. Ta med meg én og en sprøyte."
    
  Hun lente seg over og pustet mer luft inn i Andreas munn, men svulsten i halsen hennes blokkerte luften fra å nå lungene. Hvis Harel ikke hadde kommet seg etter sjokket umiddelbart, ville venninnen hennes vært død.
    
  Og det vil være din feil for å være en slik feiging og klatre på bordet.
    
  "Hva i all verden har skjedd?" sa presten og løp bort til skapet. "Er hun i sjokk?"
    
  "Kom dere ut," ropte Doc til de seks søvnige hodene som kikket inn på sykestuen. Harel ville ikke at en av skorpionene skulle rømme og finne noen andre å drepe. "Hun ble stukket av en skorpion, far. Det er tre av dem her akkurat nå. Vær forsiktig."
    
  Fader Fowler krympet seg litt ved nyheten og gikk forsiktig bort til legen med adrenalin og en sprøyte. Harel ga umiddelbart fem CCS-injeksjoner i Andreas blottlagte lår.
    
  Fowler grep tak i håndtaket på den fem-liters vannkrukken.
    
  "Du må ta vare på Andrea", sa han til legen. "Jeg skal finne dem."
    
  Nå vendte Harel sin fulle oppmerksomhet mot den unge reporteren, men på dette tidspunktet kunne hun bare observere tilstanden hennes. Det var adrenalinet som ville virke magisk. Så snart hormonet kom inn i Andreas blodomløp, ville nerveendene i cellene hennes begynne å virke. Fettcellene i kroppen hennes ville begynne å bryte ned lipider, noe som frigjorde ekstra energi, hjertefrekvensen hennes ville øke, glukosenivået ville stige i blodet, hjernen hennes ville begynne å produsere dopamin, og viktigst av alt, bronkiene hennes ville utvide seg, og hevelsen i halsen ville forsvinne.
    
  Med et høyt sukk tok Andrea sitt første uavhengige åndedrag. For Dr. Harel var lyden nesten like vakker som de tre tørre dunkene hun hadde hørt i bakgrunnen mot Father Fowlers gallonkanne idet medisinen virket. Da Father Fowler satte seg ned på gulvet ved siden av henne, var Doc ikke i tvil om at de tre skorpionene nå hadde blitt til tre flekker på gulvet.
    
  "Og motgiften? Noe som skal ta seg av giften?" spurte presten.
    
  "Ja, men jeg vil ikke gi henne sprøyten ennå. Den er laget av blodet fra hester som har blitt utsatt for hundrevis av skorpionstikk, slik at de til slutt blir immune. Vaksinen inneholder alltid spor av giften, og jeg vil ikke bli utsatt for et nytt sjokk."
    
  Fowler så på den unge spanjolen. Ansiktet hennes begynte sakte å se normalt ut igjen.
    
  "Takk for alt du har gjort, doktor", sa han. "Jeg vil ikke glemme det."
    
  "Ingen problem", svarte Harel, som nå var altfor klar over faren de hadde gått gjennom og begynte å skjelve.
    
  "Vil det bli noen konsekvenser?"
    
  "Nei. Kroppen hennes kan bekjempe giften nå." Hun holdt opp den grønne ampullen. "Det er ren adrenalin, det er som å gi kroppen hennes et våpen. Hvert organ i kroppen hennes vil doble kapasiteten sin og forhindre at hun kveles. Hun vil bli fin om et par timer, selv om hun vil føle seg dritt."
    
  Fowlers ansikt slappet litt av. Han pekte mot døren.
    
  "Tenker du det samme som meg?"
    
  "Jeg er ikke en idiot, far. Jeg har vært i ørkenen hundrevis av ganger i landet mitt. Det siste jeg gjør om natten er å sjekke at alle dørene er låst. Faktisk dobbeltsjekker jeg. Dette teltet er tryggere enn en sveitsisk bankkonto."
    
  Tre skorpioner. Alle samtidig. Midt på natten...
    
  "Ja, far. Dette er andre gang noen har prøvd å drepe Andrea."
    
    
  49
    
    
    
  ORVILLE WATSONS TRYGGHUS
    
  WASHINGTON, D.C. UTENBYGNER
    
    
  Fredag 14. juli 2006. 23:36.
    
    
  Helt siden Orville Watson begynte å jakte på terrorister, hadde han tatt en rekke grunnleggende forholdsregler: han hadde sørget for at han hadde telefonnumre, adresser og postnumre under forskjellige navn, og deretter kjøpt et hus gjennom en ikke navngitt utenlandsk forening som bare et geni kunne ha sporet tilbake til ham. Et nødly i tilfelle ting gikk galt.
    
  Selvfølgelig har et trygt hus som bare er kjent for deg sine utfordringer. For det første, hvis du vil fylle det opp, må du gjøre det selv. Orville tok seg av det. Hver tredje uke tok han med seg hermetikk, kjøtt til fryseren og en bunke med DVD-er med de nyeste filmene. Så kvittet han seg med alt som var utdatert, låste stedet og dro.
    
  Det var paranoid oppførsel ... ingen tvil om det. Den eneste feilen Orville noen gang gjorde, bortsett fra å la Nazim forfølge ham, var å glemme en pose med Hershey-barer sist han var der. Det var en uklok nytelse, ikke bare på grunn av de 330 kaloriene i en bar, men også fordi en hastebestilling på Amazon kunne ha latt terrorister vite at du var i huset de overvåket.
    
  Men Orville kunne ikke dy seg. Han kunne ha klart seg uten mat, vann, internettilgang, samlingen sin av sexy bilder, bøkene sine eller musikken sin. Men da han kom inn i huset tidlig onsdag morgen, kastet brannmannsjakken i søpla, kikket i skapet der han oppbevarte sjokoladene sine, og så at det var tomt, sank hjertet hans. Han kunne ikke klare seg i tre eller fire måneder uten sjokolade, etter å ha vært fullstendig avhengig siden foreldrenes skilsmisse.
    
  Jeg kunne hatt verre avhengighet, tenkte han og prøvde å roe seg ned. Heroin, crack, stemmende republikaner.
    
  Orville hadde aldri prøvd heroin i sitt liv, men selv den sinnsdøvende galskapen fra stoffet kunne ikke sammenlignes med det ukontrollerbare suset han følte da han hørte lyden av sprø folie idet han pakket ut sjokoladen.
    
  Hvis Orville var en ekte freudianer, ville han kanskje konkludert med at det var fordi det siste Watson-familien gjorde sammen før skilsmissen var å tilbringe julen 1993 hjemme hos onkelen hans i Harrisburg, Pennsylvania. Som en spesiell gave tok foreldrene hans Orville med til Hershey-fabrikken, som ligger bare fjorten mil utenfor Harrisburg. Orvilles knær sviktet første gang de gikk inn i bygningen og inhalerte aromaen av sjokolade. Han fikk til og med noen Hershey-barer med navnet hans på.
    
  Men nå ble Orville enda mer forstyrret av en annen lyd: lyden av knust glass, med mindre ørene hans spilte ham et puss.
    
  Han skjøv forsiktig til side en liten bunke med sjokoladepapir og sto opp av sengen. Han hadde motstått trangen til å klare seg uten sjokolade i tre timer, en personlig rekord, men nå som han endelig hadde gitt etter for avhengigheten sin, planla han å satse alt. Og igjen, hvis han hadde brukt freudiansk resonnement, hadde han regnet med at han hadde spist sytten sjokolader, én for hvert medlem av følget hans som døde i mandagens angrep.
    
  Men Orville trodde ikke på Sigmund Freud og hans svimmelhet. Når det gjaldt knust glass, trodde han på Smith & Wesson. Derfor oppbevarte han en spesiell .38-pistol ved siden av sengen sin.
    
  Dette kan ikke skje. Alarmen er på.
    
  Han plukket opp pistolen og gjenstanden som lå ved siden av den på nattbordet. Den så ut som en nøkkelring, men det var en enkel fjernkontroll med to knapper. Den første aktiverte en stille alarm på politistasjonen. Den andre aktiverte en sirene i hele eiendommen.
    
  "Det er så høyt at det kunne vekket Nixon og fått ham til å steppe", sa mannen som stilte vekkerklokken.
    
  "Nixon er gravlagt i California."
    
  "Nå vet du hvor kraftig den er."
    
  Orville trykket på begge knappene, han ville ikke ta noen sjanser. Han hørte ingen sirener, så han ville banke vettet av idioten som hadde installert systemet, og sverget på at det ikke kunne slås av.
    
  "Dritt, dritt, dritt," bannet Orville lavt, mens han klemte pistolen sin. "Hva i all verden skal jeg gjøre nå?" Planen var å komme meg hit og være trygg. "Hva med mobiltelefonen ...?"
    
  Den lå på nattbordet, oppå et gammelt eksemplar av Vanity Fair.
    
  Pusten hans ble overfladisk, og han begynte å svette. Da han hørte lyden av knust glass - sannsynligvis på kjøkkenet - satt han i sengen i mørket, spilte The Sims på den bærbare datamaskinen sin og sugde på en sjokoladeplate som fortsatt satt fast i innpakningen. Han hadde ikke engang innsett at klimaanlegget hadde slått seg av noen minutter tidligere.
    
  De kuttet sannsynligvis strømmen samtidig som det angivelig pålitelige alarmsystemet. Fjorten tusen dollar. Jævla!
    
  Nå, med frykten og den klissete sommeren i Washington som gjennomvåt ham av svette, ble grepet hans om pistolen glatt, og hvert skritt han tok føltes usikkert. Det var ingen tvil om at Orville måtte komme seg derfra så fort som mulig.
    
  Han krysset garderoben og kikket inn i korridoren ovenpå. Det var ingen der. Det var ingen måte å komme seg ned til første etasje bortsett fra via trappen, men Orville hadde en plan. På enden av korridoren, på motsatt side av trappen, var det et lite vindu, og utenfor vokste et ganske skrøpelig kirsebærtre som nektet å blomstre. Det spilte ingen rolle. Grenene var tykke og nærme nok vinduet til at en så utrent som Orville kunne forsøke å gå ned den veien.
    
  Han falt ned på alle fire og stakk pistolen i den stramme linningen på shortsen, før han tvang den store kroppen sin til å krype tre meter over teppet mot vinduet. Nok en lyd fra etasjen under bekreftet at noen faktisk hadde brutt seg inn i huset.
    
  Han åpnet vinduet og bet tennene sammen, slik tusenvis av mennesker gjør hver dag når de prøver å tie stille. Heldigvis avhang ikke livet deres av det; dessverre gjorde hans i hvert fall det. Han kunne allerede høre fottrinn i trappen.
    
  Orville kastet forsiktigheten ut i luften, reiste seg, åpnet vinduet og lente seg ut. Grenene var omtrent en meter fra hverandre, og Orville måtte strekke seg bare for å stryke fingrene mot en av de tykkeste.
    
  Dette vil ikke fungere.
    
  Uten å tenke seg om satte han den ene foten i vinduskarmen, dyttet seg av gårde og hoppet med en presisjon som selv den snilleste observatør ikke ville ha kalt grasiøs. Fingrene hans klarte å gripe tak i en gren, men i hastverket gled pistolen ned i shortsen hans, og etter en kort, kald kontakt med det han kalte "lille Timmy", skled grenen nedover beinet hans og falt ned i hagen.
    
  Faen! Hva annet kan gå galt?
    
  I det øyeblikket knakk grenen.
    
  Orvilles fulle vekt landet på baken hans, og lagde en ganske stor lyd. Mer enn tretti prosent av stoffet i shortsen hans hadde gitt etter under fallet, noe han senere innså da han så blødende sår på ryggen. Men i det øyeblikket la han ikke merke til dem, ettersom hans eneste bekymring var å få tingen så langt unna huset som mulig, så han gikk mot porten til eiendommen sin, omtrent seksti meter nedover bakken. Han hadde ikke nøklene, men han ville ha brutt seg gjennom den om nødvendig. Halvveis nedover bakken ble frykten som hadde sneket seg på ham, erstattet av en følelse av mestring.
    
  To umulige flukter på én uke. Kom over det, Batman.
    
  Han kunne ikke tro det, men portene var åpne. Orville strakte ut armene i mørket og gikk mot utgangen.
    
  Plutselig dukket en mørk skikkelse opp fra skyggene i muren som omringet eiendommen og traff ansiktet hans. Orville kjente den fulle kraften av sammenstøtet og hørte et forferdelig knirk idet nesen hans brakk. Orville klynket og klamret seg til ansiktet og falt til bakken.
    
  En skikkelse løp nedover stien fra huset og pekte en pistol mot bakhodet hans. Bevegelsen var unødvendig, ettersom Orville allerede hadde besvimt. Nazim sto ved siden av kroppen hans og holdt nervøst en spade, som han brukte til å slå Orville med, og inntok en klassisk slagmannsstilling foran pitcheren. Det var et perfekt trekk. Nazim hadde vært en god slagmann da han spilte baseball på videregående, og på en absurd måte trodde han treneren hans ville være stolt av å se ham gjøre en så fantastisk sving i mørket.
    
  "Sa jeg ikke det til deg?" spurte Haruf andpustent. "Knust glass fungerer alltid. De løper som skremte små kaniner uansett hvor du sender dem. Kom igjen, legg dette ned og hjelp meg å bære det inn i huset."
    
    
  50
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag 15. juli 2006. 06:34.
    
    
  Andrea våknet og følte seg som om hun hadde tygget på papp. Hun lå på undersøkelsesbenken, ved siden av hvilken pater Fowler og dr. Harel, begge i pysjamas, sovnet i stoler.
    
  Hun skulle akkurat til å stå opp for å gå på badet da døren spratt opp med en glidelås og Jacob Russell dukket opp. Assistent Cain hadde en walkie-talkie slengt i beltet, og ansiktet hans var rynket av tanker. Da han så at presten og legen sov, listet han seg bort til bordet og hvisket til Andrea.
    
  "Hvordan har du det?"
    
  "Husker du morgenen etter at du ble uteksaminert fra skolen?"
    
  Russell smilte og nikket.
    
  "Vel, det er det samme, men det er som om de har byttet ut spriten med bremsevæske", sa Andrea og klamret seg til hodet.
    
  "Vi var veldig bekymret for deg. Det som skjedde med Erling, og nå dette ... Vi er veldig uheldige."
    
  I det øyeblikket våknet Andreas skytsengler samtidig.
    
  "Uflaks? Det er bare tull," sa Harel og strakte seg i stolen. "Det som skjedde her var et drapsforsøk."
    
  "Hva snakker du om?"
    
  "Jeg vil også gjerne vite det", sa Andrea sjokkert.
    
  "Herr Russell," sa Fowler, mens han reiste seg og gikk mot assistenten sin, "jeg ber formelt om at frøken Otero evakueres til Behemoth."
    
  "Fader Fowler, jeg setter pris på din bekymring for frøken Oteros velferd, og normalt ville jeg vært den første til å være enig med deg. Men det ville bety å bryte sikkerhetsforskriftene for operasjonen, og det er et stort skritt ..."
    
  "Hør her", avbrøt Andrea.
    
  "Helsen hennes er vel ikke i umiddelbar fare, dr. Harel?"
    
  "Vel ... teknisk sett ikke", sa Harel, tvunget til å innrømme.
    
  "Et par dager, så er hun så god som ny."
    
  "Hør på meg ..." insisterte Andrea.
    
  "Du skjønner, far, det ville ikke være noen vits i å evakuere frøken Otero før hun har hatt mulighet til å fullføre oppgaven sin."
    
  "Selv når noen prøver å drepe henne?" sa Fowler anspent.
    
  Det finnes ingen bevis for det. Det var et uheldig sammentreff at skorpionene kom seg ned i soveposen hennes, men...
    
  "STOPP!" skrek Andrea.
    
  Forbløffet snudde alle tre seg for å møte henne.
    
  "Kan du være så snill å slutte å snakke om meg som om jeg ikke er her, og høre på meg bare et jævla øyeblikk? Eller har jeg ikke lov til å si hva jeg mener før du kaster meg ut av denne ekspedisjonen?"
    
  "Selvfølgelig. Bare gjør det, Andrea", sa Harel.
    
  "Først vil jeg vite hvordan skorpionene kom seg inn i soveposen min."
    
  "En uheldig ulykke", kommenterte Russell.
    
  "Det kan ikke ha vært en ulykke", svarte pater Fowler. "Sykestuen er et forseglet telt."
    
  "Du forstår ikke", sa Cains assistent og ristet skuffet på hodet. "Alle er nervøse for hva som skjedde med Stow Erling. Rykter går overalt. Noen sier det var en av soldatene, andre at det var Pappas da han fikk vite at Erling hadde oppdaget Arken. Hvis jeg evakuerer Miss Otero nå, vil mange andre også ønske å dra. Hver gang de ser meg, sier Hanley, Larsen og noen få andre at de vil at jeg skal sende dem tilbake til skipet. Jeg fortalte dem at for deres egen sikkerhet må de bli her, fordi vi rett og slett ikke kan garantere at de kommer trygt til Behemoth. Det argumentet ville ikke spilt så stor rolle hvis jeg evakuerte deg, Miss Otero."
    
  Andrea var stille i noen øyeblikk.
    
  "Herr Russell, skal jeg forstå at jeg ikke kan dra når jeg vil?"
    
  "Vel, jeg kom for å gi deg et tilbud fra sjefen min."
    
  "Jeg lytter gjerne."
    
  "Jeg tror ikke du helt forstår. Herr Cain selv kommer til å gi deg et tilbud." Russell tok radioen fra beltet og trykket på ringeknappen. "Her er den, sir," sa han og ga den til Andrea.
    
  "Hallo og god morgen, frøken Otero."
    
  Den gamle mannens stemme var behagelig, selv om han hadde en svak bayersk aksent.
    
  Som guvernøren i California. Han som var skuespiller.
    
  "Frøken Otero, er du der?"
    
  Andrea ble så overrasket over å høre den gamle mannens stemme at det tok en stund før hun fikk tilbake den tørre halsen.
    
  "Ja, jeg er her, herr Cain."
    
  "Frøken Otero, jeg vil gjerne invitere deg til å ta en drink med meg senere, rundt lunsjtider. Vi kan prate, og jeg kan svare på eventuelle spørsmål du måtte ha."
    
  "Ja, selvfølgelig, herr Cain. Det vil jeg gjerne ha."
    
  "Har du det bra nok til å komme til teltet mitt?"
    
  "Ja, herre. Det er bare førti fot herfra."
    
  "Vel, vi sees da."
    
  Andrea ga radioen tilbake til Russell, som høflig sa farvel og gikk. Fowler og Harel sa ikke et ord; de bare stirret misbilligende på Andrea.
    
  "Slutt å se på meg slik", sa Andrea, lente seg tilbake på undersøkelsesbenken og lukket øynene. "Jeg kan ikke la denne sjansen gå fra meg."
    
  "Synes du ikke det er et overraskende sammentreff at han tilbød deg et intervju akkurat da vi spurte om du kunne dra?" sa Harel ironisk.
    
  "Vel, jeg kan ikke nekte dette", insisterte Andrea. "Offentligheten har rett til å vite mer om denne mannen."
    
  Presten viftet avvisende med hånden.
    
  "Millionærer og journalister. De er alle like, de tror de har sannheten."
    
  "Akkurat som kirken, pater Fowler?"
    
    
  51
    
    
    
  ORVILLE WATSONS TRYGGHUS
    
  WASHINGTON, D.C. UTENBYGNER
    
    
  Lørdag 15. juli 2006. 12:41
    
    
  Klappene vekket Orville.
    
  De var ikke for tunge eller for mange, akkurat nok til å bringe ham tilbake til de levendes land og tvinge ham til å hoste opp en av fortennene, som hadde blitt skadet av et slag fra spaden. Idet unge Orville spyttet den ut, raste smerten fra den brukne nesen gjennom hodeskallen hans som en flokk med ville hester. Mannens mandeløyde slag slo en rytmisk rytme.
    
  "Se. Han er våken", sa den eldre mannen til partneren sin, som var høy og tynn. Den eldre mannen slo Orville et par ganger til, helt til han stønnet. "Du er ikke i den beste formen, er du, kunde 3?"
    
  Orville befant seg liggende på kjøkkenbordet, bar bortsett fra armbåndsuret sitt. Til tross for at han aldri lagde mat hjemme - faktisk lagde han aldri mat noe sted - hadde han et fullt utstyrt kjøkken. Orville forbannet sitt behov for perfeksjon mens han betraktet kokekaret som sto på rekke og rad ved siden av vasken, og angret på at han hadde kjøpt det settet med skarpe kjøkkenkniver, korketrekkere, grillspyd ...
    
  'Lytte...'
    
  "Hold kjeft!"
    
  En ung mann siktet en pistol mot ham. Den eldre, som må ha vært i trettiårene, plukket opp et av spydene og viste det til Orville. Den skarpe spissen blinket kort i lyset fra halogenlampene i taket.
    
  "Vet du hva dette er?"
    
  "Det er shashlik. De koster 5,99 dollar per sett på Walmart. Hør her ..." sa Orville og prøvde å sette seg opp. En annen mann la hånden mellom Orvilles tykke bryster og tvang ham til å legge seg ned igjen.
    
  "Jeg sa jo at du skulle holde kjeft."
    
  Han plukket opp spydet, lente seg fremover og stakk spissen rett i Orvilles venstre hånd. Mannens uttrykk forandret seg ikke selv da det skarpe metallet festet hånden hans mot trebordet.
    
  Først var Orville for lamslått til å bearbeide det som hadde skjedd. Så, plutselig, strømmet smerte gjennom armen hans som et elektrisk støt. Han skrek.
    
  "Vet du hvem som oppfant spydene?" spurte den kortere mannen og grep tak i Orvilles ansikt for å tvinge ham til å se på ham. "Det var vårt folk. Egentlig ble de kalt mauriske kebaber i Spania. De oppfant dem da det ble ansett som dårlig manerer å spise ved bordet med kniv."
    
  Det var det, dere jævler. Jeg har noe å si.
    
  Orville var ikke en feiging, men han var heller ikke dum. Han visste hvor mye smerte han kunne tåle, og han visste når han ble truffet. Han tok tre høylytte åndedrag gjennom munnen. Han turte ikke å puste gjennom nesen og forårsake enda mer smerte.
    
  "Greit, nok. Jeg skal fortelle deg det du vil vite. Jeg skal synge, jeg skal avsløre alt, jeg skal tegne et grovt diagram, noen planer. Ingen grunn til vold."
    
  Det siste ordet holdt på å bli til et skrik da han så mannen gripe et nytt spyd.
    
  "Selvfølgelig skal du snakke. Men vi er ikke en torturkomité. Vi er en eksekutivkomité. Saken er at vi vil gjøre dette veldig sakte. Nazim, rett pistolen mot hodet hans."
    
  Mannen ved navn Nazim, med et fullstendig tomt uttrykk, satte seg ned på en stol og presset pistolløpet mot Orvilles hodeskalle. Orville frøs til da han kjente det kalde metallet.
    
  "Mens du har lyst til å snakke ... fortell meg hva du vet om Håkan."
    
  Orville lukket øynene. Han var redd. Så, det var det.
    
  "Ingenting. Jeg hørte bare ting her og der."
    
  "Det er tull," sa den korte mannen og slo ham tre ganger. "Hvem ba deg om å følge etter ham? Hvem vet hva som skjedde i Jordan?"
    
  "Jeg vet ingenting om Jordan."
    
  "Du lyver."
    
  "Det er sant. Jeg sverger ved Allah!"
    
  Disse ordene syntes å vekke noe i angriperne hans. Nazim presset pistolløpet hardere mot Orvilles hode. Den andre presset et nytt spyd mot hans nakne kropp.
    
  "Du gjør meg kvalm, kunde. Se hvordan du brukte talentet ditt - til å ødelegge religionen din og forråde dine muslimske brødre. Og alt for en håndfull bønner."
    
  Han kjørte spissen av spydet over Orvilles bryst, og stoppet kort ved venstre bryst. Han løftet forsiktig opp en kjøttfold, og slapp den plutselig ned, noe som fikk fett til å bølge over magen hans. Metallet etterlot en ripe i kjøttet, og bloddråper blandet seg med den nervøse svetten på Orvilles nakne kropp.
    
  "Bortsett fra at det ikke akkurat var en håndfull bønner", fortsatte mannen og sank det skarpe stålet litt dypere inn i kjøttet. "Du har flere hus, en fin bil, ansatte ... Og se på den klokken, velsignet være Allahs navn."
    
  Du kan få den hvis du slipper taket, tenkte Orville, men han sa ikke et ord fordi han ikke ville at en stålstang til skulle gjennombore ham. Søren, jeg vet ikke hvordan jeg skal komme meg ut av dette.
    
  Han prøvde å tenke på noe, hva som helst, han kunne si for å få de to mennene til å la ham være i fred. Men den forferdelige smerten i nesen og armen hans skrek til ham at slike ord ikke fantes.
    
  Med den ledige hånden tok Nazim klokken av Orvilles håndledd og ga den til den andre mannen.
    
  "Hallo ... Jaeger Lecoultre. Bare de beste, ikke sant? Hvor mye betaler staten deg for å være en rotte? Jeg er sikker på at det er mye. Nok til å kjøpe en klokke til tjue tusen dollar."
    
  Mannen kastet klokken sin på kjøkkengulvet og begynte å stampe med føttene som om livet hans avhengte av det, men alt han klarte å gjøre var å skrape opp urskiven, som mistet all sin teatralske effekt.
    
  "Jeg går bare etter kriminelle", sa Orville. "Du har ikke monopol på Allahs budskap."
    
  "Ikke våg å si navnet Hans igjen", sa den korte mannen og spyttet Orville i ansiktet.
    
  Orvilles overleppe begynte å skjelve, men han var ingen feiging. Han innså plutselig at han var i ferd med å dø, så han snakket med all den verdighet han kunne oppdrive. "Omak zanya fih erd 4", sa han, mens han så mannen rett inn i ansiktet og prøvde å ikke stamme. Sinne blinket i mannens øyne. Det var tydelig at de to mennene trodde de kunne knekke Orville og se ham trygle for livet sitt. De hadde ikke forventet at han skulle være modig.
    
  "Du kommer til å gråte som en jente", sa den eldre mannen.
    
  Hånden hans hevet seg og falt hardt ned, og stakk det andre spydet i Orvilles høyre arm. Orville klarte ikke å holde seg tilbake og slapp ut et skrik som trosset motet hans bare øyeblikk tidligere. Blod sprutet inn i den åpne munnen hans, og han begynte å kveles, og hostet med kramper som plaget kroppen hans av smerte idet hendene hans ble trukket vekk fra spydene som holdt dem fast til trebordet.
    
  Gradvis avtok hosten, og mannens ord gikk i oppfyllelse idet to store tårer trillet nedover Orvilles kinn og ned på bordet. Det virket som om det var alt mannen trengte for å befri Orville fra torturen. Han hadde utviklet et nytt kjøkkenredskap: en lang kniv.
    
  "Det er over, kunde-"
    
  Et skudd lød, og ga gjenlyd fra metallpannene som hang på veggen, og mannen falt i gulvet. Partneren hans snudde seg ikke engang for å se hvor skuddet kom fra. Han hoppet over kjøkkenbenken, beltespennen hans klorte i den dyre overflaten, og landet på hendene hans. Et andre skudd knuste en del av dørkarmen halvannen fot over hodet hans idet Nazim forsvant.
    
  Orville, med ansiktet forslått, håndflatene svidd og blødende som en merkelig parodi på et krusifiks, kunne knapt snu seg for å se hvem som hadde reddet ham fra sikker død. Det var en tynn, lyshåret mann på rundt tretti, kledd i jeans og med det som lignet et prestehalsbånd til hund.
    
  "Fin positur, Orville", sa presten, mens han løp forbi ham i jakten på den andre terroristen. Han dukket bak dørkarmen, og så dukket han plutselig opp med pistolen i begge hender. Det eneste foran ham var et tomt rom med et åpent vindu.
    
  Presten gikk tilbake til kjøkkenet. Orville ville ha gnidd seg i øynene i forundring hvis ikke hendene hans hadde vært festet til bordet.
    
  "Jeg vet ikke hvem du er, men takk. Vær så snill å se hva du kan gjøre for å la meg gå."
    
  Med den skadede nesen hans hørtes det ut som "ishvit flamme".
    
  "Bit tennene sammen. Dette kommer til å gjøre vondt", sa presten og grep tak i spydet med høyre hånd. Selv om han prøvde å trekke det rett ut, skrek Orville fortsatt av smerte. "Du vet, du er ikke lett å finne."
    
  Orville avbrøt ham og løftet hånden. Såret var tydelig synlig. Orville bet tennene sammen igjen, rullet til venstre og dro ut det andre spydet selv. Denne gangen skrek han ikke.
    
  "Kan du gå?" spurte presten og hjalp ham opp.
    
  "Paven er polsk?"
    
  "Ikke lenger. Bilen min er i nærheten. Har du noen anelse om hvor gjesten din dro?"
    
  "Hvordan i all verden skulle jeg vite det?" sa Orville, mens han tok en rull med kjøkkenhåndklær ved siden av vinduet og pakket hendene inn i tykke lag med papir, som gigantiske klatter med sukkerspinn som sakte begynte å bli rosa av blod.
    
  "La det ligge og gå bort fra vinduet. Jeg skal bandasjere deg i bilen. Jeg trodde du var en terroristekspert."
    
  "Og jeg antar at du er fra CIA?" Jeg trodde jeg var heldig.
    
  "Vel, mer eller mindre. Jeg heter Albert, og jeg er fra ISL 5."
    
  "Forbindelse? Med hvem? Vatikanet?"
    
  Albert svarte ikke. Agenter fra Den hellige alliansen erkjente aldri sin tilknytning til gruppen.
    
  "Glem det da", sa Orville og kjempet mot smerten. "Hør her, ingen her kan hjelpe oss. Jeg tviler på at noen i det hele tatt hørte skuddene. De nærmeste naboene er en halv kilometer unna. Har du en mobiltelefon?"
    
  "Ikke en god idé. Hvis politiet dukker opp, tar de deg med til sykehuset og vil deretter avhøre deg. CIA kommer til rommet ditt om en halvtime med en blomsterbukett."
    
  "Så du vet hvordan du bruker denne tingen?" sa Orville og pekte på pistolen.
    
  "Ikke egentlig. Jeg hater våpen. Du er heldig at jeg knivstakk fyren og ikke deg."
    
  "Vel, du bør begynne å like dem", sa Orville, løftet sukkerspinnhendene og pekte pistolen sin. "Hva slags agent er du?"
    
  "Jeg hadde bare grunnleggende opplæring", sa Albert dystert. "Jeg er greia mi med datamaskiner."
    
  "Vel, dette er bare fantastisk! Jeg begynner å bli svimmel", sa Orville, på randen av besvimelse. Det eneste som hindret ham i å falle i gulvet var Alberts hånd.
    
  "Tror du at du kommer deg til bilen, Orville?"
    
  Orville nikket, men han var ikke helt sikker.
    
  "Hvor mange er det?" spurte Albert.
    
  "Den eneste som er igjen er den du skremte bort. Men han venter på oss i hagen."
    
  Albert kikket kort ut av vinduet, men kunne ikke se noe i mørket.
    
  "Da går vi. Nedover skråningen, nærmere veggen ... han kan være hvor som helst."
    
    
  52
    
    
    
  ORVILLE WATSONS TRYGGHUS
    
  WASHINGTON, D.C. UTENBYGNER
    
    
  Lørdag 15. juli 2006. 13:03.
    
    
  Nazim var veldig redd.
    
  Han hadde forestilt seg åstedet for sitt martyrium mange ganger. Abstrakte mareritt der han skulle omkomme i en kolossal ildkule, noe enormt, sendt på TV over hele verden. Harufs død var en absurd skuffelse, og etterlot Nazim forvirret og redd.
    
  Han flyktet inn i hagen, redd for at politiet kunne dukke opp når som helst. Et øyeblikk ble han fristet av hovedporten, som fortsatt var halvåpen. Lyden av sirisser og sikader fylte natten med løfter og liv, og et øyeblikk nølte Nazim.
    
  Nei. Jeg viet livet mitt til Allahs ære og mine kjæres frelse. Hva ville skje med familien min hvis jeg rømte nå, hvis jeg myknet opp?
    
  Så Nazim gikk ikke ut av porten. Han forble i skyggene, bak en rekke med overgrodde løvenudler som fortsatt hadde noen få gulaktige blomster. I et forsøk på å lette på spenningen i kroppen flyttet han pistolen fra den ene hånden til den andre.
    
  Jeg er i god form. Jeg hoppet over kjøkkenbenken. Kulen som kom etter meg bommet med en mils mellomrom. En av dem er prest, og den andre er såret. Jeg er mer enn en match for dem. Alt jeg trenger å gjøre er å passe på veien til porten. Hvis jeg hører politibiler, klatrer jeg over muren. Det er dyrt, men jeg kan gjøre det. Det er et sted til høyre som ser litt lavere ut. Det er synd at Haruf ikke er her. Han var et geni til å åpne dører. Porten til eiendommen tok ham bare femten sekunder. Jeg lurer på om han allerede er med Allah? Jeg kommer til å savne ham. Han ville ha ønsket at jeg skulle bli og gjøre det slutt på Watson. Han ville vært død nå hvis Haruf ikke hadde ventet så lenge, men ingenting gjorde ham mer sint enn noen som forrådte sine egne brødre. Jeg vet ikke hvordan det ville hjulpet jihad om jeg døde i kveld uten å fjerne kundaen først. Nei. Jeg kan ikke tenke sånn. Jeg må fokusere på det som er viktig. Imperiet jeg ble født inn i er dømt til å falle. Og jeg vil hjelpe det med å gjøre det med blodet mitt. Selv om jeg skulle ønske det ikke var i dag.
    
  En lyd kom fra stien. Nazim lyttet nøyere. De kom nærmere. Han måtte handle raskt. Han måtte-
    
  "Greit. Legg våpenet ditt. Fortsett."
    
  Nazim tenkte ikke engang. Han ba ikke en siste bønn. Han snudde seg bare med pistolen i hånden.
    
    
  Albert, som hadde kommet ut fra baksiden av huset og holdt seg tett inntil veggen for å komme trygt til porten, la merke til de fluorescerende stripene på Nazims Nike-sko i mørket. Det var ikke det samme som da han instinktivt hadde skutt mot Haruf for å redde Orvilles liv og truffet ham ved en ren tilfeldighet. Denne gangen tok han den unge mannen på senga bare noen få meter unna. Albert satte begge føttene i bakken, siktet mot midten av Nazims brystkasse, og trakk halvveis avtrekkeren for å oppfordre ham til å slippe pistolen. Da Nazim snudde seg, trakk Albert avtrekkeren helt inn og rev den unge mannens brystkasse opp.
    
    
  Nazim var bare vagt klar over skuddet. Han kjente ingen smerte, selv om han var klar over at han ble slått ned. Han prøvde å bevege armer og ben, men det var nytteløst, og han kunne ikke snakke. Han så skytteren lene seg over ham, sjekke pulsen hans og deretter riste på hodet. Et øyeblikk senere dukket Watson opp. Nazim så en dråpe av Watsons blod falle idet han lente seg over. Han visste aldri om den dråpen blandet seg med hans eget blod som rant fra brystsåret. Synet hans ble uklart for hvert sekund som gikk, men han kunne fortsatt høre Watsons stemme, som ba.
    
  Lovet være Allah, som har gitt oss liv og muligheten til å forherlige Ham rettferdig og ærlig. Lovet være Allah, som har lært oss den hellige Koranen, som sier at selv om noen skulle løfte en hånd mot oss for å drepe oss, skal vi ikke løfte en hånd mot ham. Tilgi ham, universets Herre, for hans synder er de forførte uskyldiges synder. Beskytt ham fra helvetes pinsler og bring ham nær Deg, O Tronens Herre.
    
  Etterpå følte Nazim seg mye bedre. Det var som om en tyngde hadde blitt lettet fra ham. Han ga alt for Allah. Han lot seg synke inn i en slik fredfull tilstand at han, da han hørte politisirener i det fjerne, tok feil av dem for lyden av sirisser. En av dem sang ved siden av øret hans, og det var det siste han hørte.
    
    
  Noen minutter senere lente to uniformerte politibetjenter seg over en ung mann iført en Washington Redskins-trøye. Øynene hans var åpne, og han så opp på himmelen.
    
  "Sentralstasjonen, dette er enhet 23. Vi har klokken 10:54. Send en ambulanse -"
    
  "Glem det. Han lyktes ikke."
    
  "Sentralen, avbestill ambulansen nå. Vi sperrer av åstedet."
    
  En av betjentene så på den unge mannens ansikt og syntes det var synd at han hadde dødd av sårene. Han var ung nok til å være sønnen min. Men mannen ville ikke miste søvnen over det. Han hadde sett nok døde barn på gatene i Washington til å dekke Det ovale kontor. Og likevel hadde ingen av dem et uttrykk som dette.
    
  Et øyeblikk vurderte han å ringe partneren sin og spørre hva i all verden som var galt med fyrens fredelige smil. Selvfølgelig gjorde han ikke det.
    
  Han var redd for å fremstå som en tosk.
    
    
  53
    
    
    
  ET STED I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
  Lørdag 15. juli 2006. 14:06.
    
    
  Orville Watsons trygge hus og Alberts lå nesten 32 kilometer fra hverandre. Orville reiste distansen i baksetet på Alberts Toyota, halvveis i søvne og halvveis bevisst, men i det minste var hendene hans ordentlig bandasjert, takket være førstehjelpsutstyret presten hadde med seg i bilen sin.
    
  En time senere, ikledd en frottékåpe - det eneste Albert hadde som passet ham - svelget Orville flere Tylenol-tabletter og skylte dem ned med appelsinjuicen presten hadde brakt ham.
    
  "Du har mistet mye blod. Dette vil bidra til å stabilisere situasjonen."
    
  Alt Orville ønsket var å stabilisere kroppen sin i en sykehusseng, men gitt hans begrensede evner bestemte han seg for at han like gjerne kunne bli hos Albert.
    
  "Har dere tilfeldigvis en Hershey's-bar?"
    
  "Nei, beklager. Jeg kan ikke spise sjokolade - jeg får kviser av det. Men om en liten stund stikker jeg innom Seven Eleven for å kjøpe noe å spise, noen store T-skjorter og kanskje litt godteri hvis du vil."
    
  "Glem det. Etter det som skjedde i kveld, tror jeg jeg kommer til å hate Hershey resten av livet."
    
  Albert trakk på skuldrene. "Det er opp til deg."
    
  Orville gestikulerte mot mengden datamaskiner som rotet til Alberts stue. Ti skjermer sto på et tre meter langt bord, koblet til en masse kabler like tykke som en idrettsutøvers lår som gikk langs gulvet inntil veggen. "De har utmerket utstyr, herr internasjonal kontaktperson", sa Orville og brøt spenningen. Mens han så på presten, innså han at de begge var i samme båt. Hendene hans skalv litt, og han virket litt fortapt. "Et HarperEdwards-system med TINCom-hovedkort ... Så dere sporet meg opp, ikke sant?"
    
  "Ditt offshoreselskap i Nassau, det du brukte til å kjøpe det trygge huset. Det tok meg førtiåtte timer å spore opp serveren der den opprinnelige transaksjonen var lagret. To tusen ett hundre og førtitre skritt. Du er en flink gutt."
    
  "Du også", sa Orville imponert.
    
  De to mennene så på hverandre og nikket, og kjente igjen hackerkollegaene sine. For Albert betydde dette korte øyeblikket med avslapning at sjokket han hadde undertrykt plutselig invaderte kroppen hans som en gruppe bøller. Albert rakk ikke å gå på toalettet. Han kastet opp i skålen med popcorn han hadde satt på bordet kvelden før.
    
  "Jeg har aldri drept noen før. Denne fyren ... Jeg la ikke engang merke til den andre fyren fordi jeg måtte handle, jeg skjøt uten å tenke. Men gutten ... han var bare et barn. Og han så meg inn i øynene."
    
  Orville sa ingenting fordi han ikke hadde noe å si.
    
  De sto slik i ti minutter.
    
  "Nå forstår jeg ham", sa den unge presten endelig.
    
  'WHO?'
    
  "Min venn. En som måtte drepe og som led på grunn av det."
    
  "Snakker du om Fowler?"
    
  Albert så mistenksomt på ham.
    
  "Hvordan vet du dette navnet?"
    
  "Fordi hele dette rotet startet da Cain Industries engasjerte meg. De ville vite mer om pater Anthony Fowler. Og jeg kan ikke unngå å legge merke til at du også er prest."
    
  Dette gjorde Albert enda mer nervøs. Han grep tak i Orvilles kåpe.
    
  "Hva sa du til dem?" ropte han. "Jeg må vite det!"
    
  "Jeg fortalte dem alt", sa Orville bestemt. "Hans trening, hans engasjement i CIA, i Den hellige allianse ..."
    
  "Å Gud! Vet de hva hans egentlige oppdrag er?"
    
  "Jeg vet ikke. De stilte meg to spørsmål. Det første var: Hvem er han? Det andre var: Hvem ville være viktig for ham?"
    
  "Hva fant du ut? Og hvordan?"
    
  "Jeg fant ikke ut noe. Jeg ville gitt opp hvis jeg ikke hadde mottatt en anonym konvolutt med et bilde og reporterens navn: Andrea Otero. I lappen i konvolutten sto det at Fowler ville gjøre alt for å forhindre at hun ble skadet."
    
  Albert slapp Orvilles kåpe og begynte å gå frem og tilbake i rommet, mens han prøvde å sette alt sammen.
    
  "Det begynner å gi mening ... Da Kain dro til Vatikanet og fortalte dem at han hadde nøkkelen til å finne Arken, at den kunne være i hendene på en gammel nazikrigsforbryter, lovet Sirin å verve sin forlover. Til gjengjeld skulle Kain ta med seg en observatør fra Vatikanet på ekspedisjonen. Ved å fortelle deg Oteros navn, sørget Sirin for at Kain ville la Fowler delta i ekspedisjonen fordi Chirin da kunne kontrollere ham gjennom Otero, og at Fowler ville akseptere oppdraget med å beskytte henne. Manipulerende drittsekk," sa Albert og undertrykte et smil som var halvt avsky, halvt beundring.
    
  Orville så på ham med åpen munn.
    
  "Jeg forstår ikke et ord av hva du sier."
    
  "Du er heldig: hvis du hadde gjort det, måtte jeg ha drept deg. Bare tuller. Hør her, Orville, jeg hastet ikke med å redde livet ditt fordi jeg er en CIA-agent. Det er jeg ikke. Jeg er bare et enkelt ledd i en kjede som gjør en venn en tjeneste. Og den vennen er i alvorlig fare, delvis på grunn av rapporten du ga Kain om ham. Fowler er i Jordan, på en vanvittig ekspedisjon for å finne Paktens Ark. Og, merkelig som det kan virke, kan ekspedisjonen bli vellykket."
    
  "Khakan", sa Orville, knapt hørbart. "Jeg fikk tilfeldigvis vite noe om Jordan og Khukan. Jeg ga informasjonen videre til Cain."
    
  "Gutta i firmaet hentet ut dette fra harddiskene dine, men ingenting annet."
    
  "Jeg klarte å finne en omtale av Kain på en av e-postserverne som brukes av terrorister. Hvor mye vet du om islamsk terrorisme?"
    
  "Bare det jeg leste i New York Times."
    
  "Da er vi ikke engang i begynnelsen. Her er et lynkurs. Medienes høye oppfatning av Osama bin Laden, skurken i denne filmen, er meningsløs. Al-Qaida som en superond organisasjon eksisterer ikke. Det finnes ikke noe hode å hogge av. Jihad har ikke noe hode. Jihad er et bud fra Gud. Det finnes tusenvis av celler på forskjellige nivåer. De kontrollerer og inspirerer hverandre, men har ingenting til felles med hverandre."
    
  "Det er umulig å bekjempe dette."
    
  "Akkurat. Det er som å prøve å kurere en sykdom. Det finnes ingen magisk løsning som å invadere Irak, Libanon eller Iran. Vi kan bare produsere hvite blodlegemer for å drepe bakterier én etter én."
    
  "Det er jobben din."
    
  "Problemet er at det er umulig å trenge inn i islamske terroristceller. De kan ikke bestikkes. Det som driver dem er religion, eller i det minste deres forvrengte forståelse av den. Jeg tror du kan forstå det."
    
  Alberts uttrykk var sjenert.
    
  "De bruker et annet vokabular", fortsatte Orville. "Det er et for komplekst språk for dette landet. De kan ha dusinvis av forskjellige alias, de bruker en annen kalender ... en vestlending trenger dusinvis av sjekker og mentale koder for hver eneste informasjon. Det er der jeg kommer inn i bildet. Med et museklikk er jeg der, mellom en av disse fanatikerne og en annen fem tusen kilometer unna."
    
  'Internett'.
    
  "Det ser mye bedre ut på dataskjermen", sa Orville og strøk seg over den flate nesen sin, som nå var oransje av Betadine. Albert prøvde å rette den ut med et stykke papp og litt tape, men han visste at hvis han ikke fikk Orville til sykehuset snart, måtte de knekke den igjen om en måned for å rette den ut.
    
  Albert tenkte seg om et øyeblikk.
    
  "Så denne Hakan skulle etter Kain."
    
  "Jeg husker ikke mye, annet enn at fyren virket ganske seriøs. Sannheten er at det jeg ga Kaine var rå informasjon. Jeg fikk ikke sjansen til å analysere noe i detalj."
    
  'Da...'
    
  "Du vet, det var som en gratis prøve. Du gir dem litt, og så lener du deg tilbake og venter. Til slutt vil de be om mer. Ikke se på meg sånn. Folk må jo tjene til livets opphold."
    
  "Vi må få tilbake denne informasjonen", sa Albert og trommet med fingrene i stolen. "For det første fordi de som angrep deg var bekymret for hva du visste. Og for det andre fordi hvis Hookan er en del av ekspedisjonen ..."
    
  "Alle filene mine forsvant eller ble brent."
    
  "Ikke alle. Det finnes en kopi."
    
  Orville forsto ikke umiddelbart hva Albert mente.
    
  "Ikke i det hele tatt. Ikke spøk med det engang. Dette stedet er ugjennomtrengelig."
    
  "Ingenting er umulig, bortsett fra én ting - jeg må overleve et minutt til uten mat", sa Albert og tok bilnøklene. "Prøv å slappe av. Jeg er tilbake om en halvtime."
    
  Presten var i ferd med å gå da Orville ropte på ham. Bare tanken på å bryte seg inn i festningen som var Kain Tower gjorde Orville urolig. Det var bare én måte å takle nervene på.
    
  "Albert...?"
    
  'Ja?'
    
  "Jeg har ombestemt meg når det gjelder sjokolade."
    
    
  54
    
    
    
  HACAN
    
  Imamen hadde rett.
    
  Han fortalte ham at jihad ville komme inn i sjelen og hjertet hans. Han advarte ham mot de han kalte svake muslimer fordi de kalte sanne troende radikalere.
    
  Du kan ikke være redd for hvordan andre muslimer vil reagere på det vi gjør. Gud forberedte dem ikke på denne oppgaven. Han herdet ikke hjertene og sjelene deres med ilden som er i oss. La dem tro at islam er en fredens religion. Den hjelper oss. Den svekker fiendens forsvar; den skaper hull som vi kan trenge gjennom. Den sprekker i sømmene.
    
  Han følte det. Han kunne høre gråten i hjertet sitt, som bare var mumling fra andres lepper.
    
  Han følte dette først da han ble spurt om å lede jihaden. Han ble invitert fordi han hadde et spesielt talent. Det hadde ikke vært lett å oppnå brødrenes respekt. Han hadde aldri vært på markene i Afghanistan eller Libanon. Han fulgte ikke den ortodokse veien, men likevel klamret Ordet seg til den dypeste delen av hans vesen, som en vinranke til et ungt tre.
    
  Det skjedde utenfor byen, i et lager. Flere brødre holdt tilbake en annen som hadde latt fristelsene fra omverdenen forstyrre Guds bud.
    
  Imamen fortalte ham at han måtte stå fast og bevise sin verdi. Alle øyne ville være rettet mot ham.
    
  På vei til lageret kjøpte han en sprøyte og presset lett spissen mot bildøren. Han måtte gå og snakke med forræderen, han som ville benytte seg av nettopp de fasilitetene de skulle utslette fra jordens overflate. Hans oppgave var å overbevise ham om feilen hans. Helt naken, med hender og føtter bundet, var mannen sikker på at han ville adlyde.
    
  I stedet for å snakke, gikk han inn i lageret, gikk rett bort til forræderen og satte en buet sprøyte i mannens øye. Han ignorerte skrikene hans og dro sprøyten ut, noe som skadet øyet hans. Uten å vente stakk han det andre øyet og dro det ut.
    
  Mindre enn fem minutter senere tryglet forræderen dem om å drepe ham. Håkan smilte. Budskapet var klart. Jobben hans var å påføre smerte og få de som hadde vendt seg mot Gud til å ville dø.
    
  Håkan. Sprøyte.
    
  Den dagen fikk han navnet sitt.
    
    
  55
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag 15. juli 2006, kl. 12:34.
    
    
  "Hvitrussisk, vær så snill."
    
    
  "Du overrasker meg, frøken Otero. Jeg forestilte meg at du skulle drikke en Manhattan, noe mer trendy og postmoderne," sa Raymond Kane smilende. "La meg blande den selv. Takk, Jacob."
    
  "Er du sikker, sir?" spurte Russell, som ikke virket særlig glad for å la den gamle mannen være alene med Andrea.
    
  "Slapp av, Jacob. Jeg kommer ikke til å angripe frøken Otero. Med mindre hun vil at jeg skal det."
    
  Andrea innså at hun rødmet som en skolejente. Mens milliardæren forberedte drinken, så hun seg om. Tre minutter tidligere, da Jacob Russell hadde kommet for å hente henne fra sykestuen, hadde hun vært så nervøs at hendene hennes skalv. Etter et par timer med å revidere, polere og deretter skrive om spørsmålene sine, rev hun fem sider fra notatboken sin, krøllet dem sammen til en ball og stappet dem i lommen. Denne mannen var ikke normal, og hun kom ikke til å stille ham normale spørsmål.
    
  Da hun kom inn i Kains telt, begynte hun å tvile på avgjørelsen sin. Teltet var delt inn i to rom. Det ene var en slags foajé, der Jacob Russell tydeligvis jobbet. Det inneholdt et skrivebord, en bærbar PC og, som Andrea mistenkte, en kortbølgeradio.
    
  Så det er slik du holder kontakten med skipet ... Jeg trodde du ikke ville bli avskåret som resten av oss.
    
  Til høyre skilte et tynt forheng foajeen fra Kaines rom, et bevis på symbiosen mellom den unge assistenten og den gamle mannen.
    
  Jeg lurer på hvor langt disse to går i forholdet sitt? Det er noe jeg ikke stoler på med vennen vår Russell, med hans metroseksuelle holdning og ego. Jeg lurer på om jeg burde hinte til noe sånt i intervjuet.
    
  Da hun gikk gjennom gardinen, kjente hun en eim av sandeltre. En enkel seng - men absolutt mer komfortabel enn luftmadrassene vi sov på - lå i den ene siden av rommet. En nedskalert versjon av toalettet/dusjen som deles av resten av ekspedisjonen, et lite skrivebord uten papirer - og ingen synlig datamaskin - en liten bar og to stoler fullførte innredningen. Alt var hvitt. En stabel med bøker, like høy som Andrea, truet med å velte hvis noen kom for nær. Hun prøvde å lese titlene da Cain dukket opp og gikk rett bort til henne for å hilse på henne.
    
  På nært hold virket han høyere enn da Andrea hadde sett ham på akterdekket til Behemoth. 175 cm med rynkete hud, hvitt hår, hvite klær, bare føtter. Likevel var helhetsinntrykket merkelig ungdommelig, helt til man så nærmere på øynene hans, to blå hull omgitt av poser og rynker som satte alderen hans i perspektiv.
    
  Han rakte ikke ut hånden, og lot Andrea henge i luften mens han så på henne med et smil som var mer unnskyldende. Jacob Russell hadde allerede advart henne mot å røre Kane under noen omstendigheter, men hun ville ikke være tro mot seg selv hvis hun ikke prøvde. Uansett ga det henne en viss fordel. Milliardæren følte seg tydeligvis litt klosset da han tilbød Andrea en cocktail. Reporteren, tro mot sitt yrke, hadde ikke tenkt å si nei til en drink, uansett tid på døgnet.
    
  "Du kan si mye om en person ut fra hva de drikker", sa Cain nå og rakte henne glasset. Han holdt fingrene tett inntil toppen, slik at Andrea hadde nok plass til å ta det uten å berøre det.
    
  "Virkelig? Og hva sier hvitrusseren om meg?" spurte Andrea, satte seg ned og tok sin første slurk.
    
  "La oss se ... Søt blanding, masse vodka, kaffelikør, fløte. Dette forteller meg at du liker å drikke, at du vet hvordan du skal håndtere alkohol, at du har brukt litt tid på å finne ut hva du liker, at du er oppmerksom på omgivelsene dine, og at du er kresen."
    
  "Utmerket", sa Andrea med et snev av ironi, hennes beste forsvar da hun var usikker på seg selv. "Vet du hva? Jeg vil si at du hadde gjort researchen din på forhånd og visste utmerket godt at jeg likte å drikke. Du finner ikke en flaske fersk kremfløte i noen bærbar bar, langt mindre en som eies av en agorafobisk milliardær som sjelden har kunder, spesielt midt i den jordanske ørkenen, og som, så vidt jeg kan se, drikker skotsk whisky og vann."
    
  "Vel, nå er det jeg som er overrasket", sa Kane, mens han sto med ryggen til reporteren og skjenket seg en drink.
    
  "Det er så nært sannheten som forskjellen i bankinnskuddene våre, herr Kane."
    
  Milliardæren snudde seg mot henne, rynket pannen, men sa ingenting.
    
  "Jeg ville si det var mer en test, og jeg ga deg svaret du forventet", fortsatte Andrea. "Nå, vær så snill å fortell meg hvorfor du gir meg dette intervjuet."
    
  Kain tok en annen stol, men unngikk Andreas blikk.
    
  "Det var en del av avtalen vår."
    
  "Jeg tror jeg stilte feil spørsmål. Hvorfor meg?"
    
  "Å, g'virens forbannelse, den rike mannen. Alle vil vite hans skjulte motiver. Alle tror han har en plan, spesielt når han er jøde."
    
  "Du svarte ikke på spørsmålet mitt."
    
  "Unge dame, jeg er redd du må bestemme deg for hvilket svar du ønsker - svaret på dette spørsmålet eller på alle de andre."
    
  Andrea bet seg i underleppen, rasende på seg selv. Den gamle drittsekken var smartere enn han så ut til.
    
  Han utfordret meg uten å engang rufse på fjærene. Greit, gamle mann, jeg skal følge ditt eksempel. Jeg skal åpne hjertet mitt fullstendig, svelge historien din, og når du minst venter det, skal jeg finne ut akkurat det jeg vil vite, selv om jeg må rive tungen din ut med en pinsett.
    
  "Hvorfor drikker du hvis du tar medisinene dine?" sa Andrea med en bevisst aggressiv stemme.
    
  "Jeg antar at du har konkludert med at jeg tar medisiner for agorafobien min", svarte Kane. "Ja, jeg tar medisiner for angst, og nei, jeg burde ikke drikke. Det gjør jeg i hvert fall. Da oldefaren min var åtti, hatet bestefaren min å se ham sløv. Det er full. Avbryt meg gjerne hvis det er et jiddisk ord du ikke forstår, fru Otero."
    
  "Da må jeg avbryte deg ofte fordi jeg ikke vet noe."
    
  "Som du ønsker. Oldefaren min drakk og drakk ikke, og bestefaren min pleide å si: "Du burde roe deg ned, Tate." Han sa alltid: "Dra til helvete, jeg er åtti år gammel, og jeg drikker hvis jeg vil." Han døde nittiåtte år gammel da et muldyr sparket ham i magen."
    
  Andrea lo. Cains stemme forandret seg mens han snakket om sin forfader, og han vekket anekdoten til live som en naturlig historieforteller, ved å bruke forskjellige stemmer.
    
  "Du vet mye om familien din. Stod du nært sammen med de eldre?"
    
  "Nei, foreldrene mine døde under andre verdenskrig. Til tross for historiene de fortalte meg, husker jeg lite på grunn av hvordan vi tilbrakte mine tidlige år. Nesten alt jeg vet om familien min ble hentet fra forskjellige eksterne kilder. La oss bare si at da jeg endelig kom meg for, gjennomsøkte jeg Europa på jakt etter mine røtter."
    
  "Fortell meg om disse røttene. Har du noe imot at jeg tar opp intervjuet vårt?" spurte Andrea og tok den digitale opptakeren sin opp av lommen. Den kunne ta opp 35 timer med voiceover av høy kvalitet.
    
  "Kom igjen. Denne historien begynner en hard vinter i Wien, med et jødisk par som går til et nazistisk sykehus ..."
    
    
  56
    
    
    
  ELLIS ISLAND, NEW YORK
    
  Desember 1943
    
    
  Yudel gråt stille i mørket i lasterommet. Skipet nærmet seg moloen, og sjømennene gestikulerte til flyktningene, som hadde fylt hver tomme av det tyrkiske lasteskipet, om å dra. De skyndte seg alle fremover på jakt etter frisk luft. Men Yudel rikket seg ikke. Han grep tak i Jora Mayers kalde fingre og nektet å tro at hun var død.
    
  Dette var ikke hans første møte med døden. Han hadde sett mye av den siden han forlot det hemmelige stedet i dommer Raths hus. Å rømme fra det lille hullet, kvelende, men trygt, hadde vært et enormt sjokk. Hans første opplevelse av sollys hadde lært ham at monstre levde der ute, i det fri. Hans første opplevelse i byen hadde lært ham at hvert lille hjørne var et gjemmested hvorfra han kunne overskue gaten før han raskt hastet til det neste. Hans første erfaring med tog hadde skremt ham av støyen deres og monstrene som gikk frem og tilbake i gangene og lette etter noen å gripe tak i. Heldigvis, hvis du viste dem gule kort, ville de ikke plage deg. Hans første erfaring med å jobbe i det åpne jordene hadde fått ham til å hate snø, og den bitende kulden hadde fått føttene hans til å fryse mens han gikk. Hans første møte med havet var et møte med skremmende og umulige rom, en fengselsmur sett fra innsiden.
    
  På skipet som tok ham til Istanbul, følte Yudel seg bedre, sammenkrøpet i et mørkt hjørne. Det tok dem bare halvannen dag å nå den tyrkiske havnen, men det gikk sju måneder før de kunne dra.
    
  Jora Mayer kjempet utrettelig for å få utreisevisum. På den tiden var Tyrkia et nøytralt land, og mange flyktninger fylte havnene og dannet lange køer foran konsulater og humanitære organisasjoner som Røde Halvmåne. For hver dag som gikk, begrenset Storbritannia antallet jøder som kom inn i Palestina. USA nektet å la flere jøder komme inn. Verden forble døv for de alarmerende nyhetene om massemord i konsentrasjonsleirer. Selv en anerkjent avis som Londons The Times avfeide nazistenes folkemord som bare "skrekkhistorier".
    
  Til tross for alle hindringene gjorde Jora det hun kunne. Hun tigget på gatene og dekket lille Yudel med kåpen sin om natten. Hun prøvde å unngå å bruke pengene Dr. Rath ga henne. De sov hvor de kunne. Noen ganger var det et stinkende hotell eller den overfylte Røde Halvmåne-lobbyen, hvor flyktninger dekket hver tomme av det grå flislagte gulvet om natten, og muligheten til å stå opp for å forrette seg var en luksus.
    
  Alt Jora kunne gjøre var å håpe og be. Hun hadde ingen kontakter og kunne bare snakke jiddisk og tysk, og nektet å bruke førstnevnte, da det vekket ubehagelige minner. Helsen hennes ble ikke bedre. Den morgenen, da hun først hostet opp blod, bestemte hun seg for at hun ikke kunne vente lenger. Hun samlet mot og bestemte seg for å gi alle de resterende pengene sine til en jamaicansk sjømann som jobbet om bord på et amerikanskflagget lasteskip. Skipet skulle dra om noen dager. Et besetningsmedlem klarte å smugle det inn i lasterommet. Der blandet det seg med hundrevis av mennesker som var heldige nok til å ha jødiske slektninger i USA som støttet visumsøknadene deres.
    
  Jora døde av tuberkulose trettiseks timer før hun ankom USA. Yudel forlot aldri hennes side, til tross for sin egen sykdom. Han utviklet en alvorlig ørebetennelse, og hørselen hans var blokkert i flere dager. Hodet hans føltes som en tønne fylt med syltetøy, og enhver høy lyd hørtes ut som hester som galopperte på lokket. Det var derfor han ikke kunne høre sjømannen rope til ham at han skulle dra. Lei av å true gutten, begynte sjømannen å sparke ham.
    
  Kom deg i gang, din idiot. De venter på deg i tollen.
    
  Yudel prøvde å holde Jora tilbake igjen. Sjømannen - en kort, kvisete mann - grep ham i nakken og rev ham voldsomt vekk.
    
  Noen kommer og tar henne bort. Kom deg ut!
    
  Gutten rev seg løs. Han lette i Joras frakk og klarte å finne brevet fra faren sin som Jora hadde fortalt ham om så mange ganger. Han tok det og gjemte det i skjorten sin før sjømannen grep tak i ham igjen og dyttet ham ut i det skremmende dagslyset.
    
  Yudel gikk ned trappene inn i bygningen, hvor tollere i blå uniformer ventet ved lange bord for å behandle køer av immigranter. Yudel skalv av feber og ventet i køen. Føttene hans brant i de slitte støvlene, og han lengtet etter å flykte og gjemme seg for lyset.
    
  Endelig var det hans tur. En tollbetjent med små øyne og tynne lepper så på ham over de gullinnrammede brillene.
    
  - Navn og visum?
    
  Yudel stirret ned i gulvet. Han forsto ikke.
    
  Jeg har ikke hele dagen. Navnet ditt og visumet ditt. Er du psykisk utviklingshemmet?
    
  En annen tollbetjent, yngre og med buskete bart, prøvde å roe ned kollegaen sin.
    
  Ro deg ned, Creighton. Han reiser alene og forstår ikke.
    
  Disse jødiske rottene forstår mer enn du tror. Pokker! I dag er mitt siste skip og min siste rotte. Jeg har en kald øl som venter på meg hos Murphy. Hvis det gjør deg glad, så ta vare på ham, Gunther.
    
  En tjenestemann med stor bart gikk rundt skrivebordet og satte seg på huk foran Yudel. Han begynte å snakke med Yudel, først på fransk, så på tysk og så på polsk. Gutten fortsatte å stirre ned i gulvet.
    
  "Han har ikke visum, og han er psykisk utviklingshemmet. Vi sender ham tilbake til Europa med det neste forbannede skipet", grep den brillekledde tjenestemannen inn. "Si noe, idiot." Han lente seg over bordet og slo Yudel i øret.
    
  I et sekund kjente Yudel ingenting. Men så fyltes hodet hans plutselig med smerte, som om han hadde blitt stukket, og en strøm av varm puss brøt ut fra det infiserte øret hans.
    
  Han ropte ordet "medfølelse" på jiddisk.
    
  "Rahmones!"
    
  Den barteprydede tjenestemannen snudde seg sint mot kollegaen sin.
    
  "Nok nå, Creighton!"
    
  "Uidentifisert barn, forstår ikke språket, ikke visum. Utvisning."
    
  Mannen med barten lette raskt i guttens lommer. Det var ikke noe visum der. Faktisk var det ingenting i lommene hans bortsett fra noen brødsmuler og en konvolutt med hebraisk skrift. Han sjekket etter penger, men fant bare brevet, som han la tilbake i Yudels lomme.
    
  "Han fikk deg, for pokker! Hørte du ikke navnet hans? Han mistet sikkert visumet sitt. Du vil ikke deportere ham, Creighton. Hvis du gjør det, blir vi her i femten minutter til."
    
  Den brillekledde tjenestemannen tok et dypt pust og ga etter.
    
  Si til ham at han må si etternavnet sitt høyt, så jeg kan høre ham, og så går vi og tar en øl. Hvis han ikke kan det, risikerer han direkte utvisning.
    
  "Hjelp meg, gutt," hvisket mannen med bart. "Stol på meg, du vil ikke tilbake til Europa eller ende opp på barnehjem. Du må overbevise denne fyren om at det finnes folk der ute som venter på deg." Han prøvde igjen, og brukte det eneste ordet han kunne på jiddisk. "Mishpoche?" som betyr: familie.
    
  Med skjelvende lepper, knapt hørbare, ytret Yudel sitt andre ord. "Cohen", sa han.
    
  Mannen med bart så lettet på den brilleprydede mannen.
    
  "Du hørte ham. Han heter Raymond. Han heter Raymond Kane."
    
    
  57
    
    
    
  KINE
    
  Han knelte foran plasttoalettet inne i teltet og kjempet mot trangen til å kaste opp, mens assistenten hans forgjeves prøvde å få ham til å drikke litt vann. Den gamle mannen klarte endelig å holde tilbake kvalmen. Han hatet å kaste opp, den avslappende, men utmattende følelsen av å kaste ut alt som tæret på ham innenfra. Det var et sant speilbilde av sjelen hans.
    
  "Du aner ikke hvor mye dette kostet meg, Jacob. Du aner ikke hva som står i talestige 6 ... Når jeg snakker med henne, føler jeg meg så sårbar. Jeg orket ikke mer. Hun vil ha en ny økt."
    
  "Jeg er redd du må holde ut med henne litt lenger, sir."
    
  Den gamle mannen kastet et blikk på baren på den andre siden av rommet. Assistenten hans, som la merke til blikket hans, ga ham et misbilligende blikk, og den gamle mannen så bort og sukket.
    
  "Mennesker er fulle av motsetninger, Jacob. Vi ender opp med å nyte det vi hater mest. Å fortelle en fremmed om livet mitt lettet en byrde av skuldrene mine. Et øyeblikk følte jeg meg knyttet til verden. Jeg hadde planlagt å lure henne, kanskje blande løgner med sannheten. I stedet fortalte jeg henne alt."
    
  "Du gjorde dette fordi du vet at dette ikke er et ekte intervju. Hun kan ikke publisere det."
    
  "Kanskje. Eller kanskje jeg bare trengte å snakke. Tror du hun mistenker noe?"
    
  "Jeg tror ikke det, sir. Uansett, vi er nesten fremme."
    
  "Hun er veldig smart, Jacob. Følg nøye med på henne. Hun kan vise seg å bli mer enn en liten aktør i hele denne saken."
    
    
  58
    
    
    
  ANDREA OG DOKTOR
    
  Det eneste hun husket fra marerittet var kaldsvette, frykt som grep henne, og at hun gispet etter pusten i mørket, mens hun prøvde å huske hvor hun var. Det var en tilbakevendende drøm, men Andrea visste aldri hva den handlet om. Alt var visket ut i det øyeblikket hun våknet, og etterlot seg bare spor av frykt og ensomhet.
    
  Men nå var Doc umiddelbart ved siden av henne, krøp bort til madrassen, satte seg ved siden av henne og la hånden på skulderen hennes. Den ene var redd for å gå lenger, den andre at hun ikke ville. Andrea hulket. Doc klemte henne.
    
  Pannene deres berørte hverandre, og deretter leppene deres.
    
  Som en bil som hadde kjempet seg opp et fjell i timevis og endelig hadde nådd toppen, skulle det neste øyeblikket bli avgjørende, balansens øyeblikk.
    
  Andreas tunge søkte desperat opp Docs, og hun gjengjeldte kysset. Doc dro ned Andreas T-skjorte og strøk tungen over den våte, salte huden på brystene hennes. Andrea falt tilbake på madrassen. Hun var ikke lenger redd.
    
  Bilen suste nedoverbakke uten bremser.
    
    
  59
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Søndag 16. juli 2006. Kl. 01:28.
    
    
  De holdt seg tett inntil hverandre lenge, snakket og kysset med få ords mellomrom, som om de ikke kunne tro at de hadde funnet hverandre og at den andre personen fortsatt var der.
    
  "Wow, doktor. Du vet virkelig hvordan du skal ta vare på pasientene dine", sa Andrea, mens hun strøk doktoren over halsen og lekte med krøllene i håret.
    
  "Det er en del av min hyklerske ed."
    
  "Jeg trodde det var den hippokratiske eden."
    
  "Jeg avla en ny ed."
    
  "Uansett hvor mye du tuller, vil du ikke få meg til å glemme at jeg fortsatt er sint på deg."
    
  "Beklager at jeg ikke fortalte deg sannheten om meg selv, Andrea. Jeg antar at det å lyve er en del av jobben min."
    
  "Hva annet innebærer jobben din?"
    
  "Regjeringen min vil vite hva som skjer her. Og ikke spør meg mer om det, for jeg kommer ikke til å fortelle deg det."
    
  "Vi har måter å få deg til å snakke på", sa Andrea og flyttet kjærtegnene sine til et annet sted på Docs kropp.
    
  "Jeg er sikker på at jeg kan avvise avhøret", hvisket Doc.
    
  Ingen av kvinnene sa noe i flere minutter, helt til Doc slapp ut et langt, nesten stille stønn. Så trakk hun Andrea inntil seg og hvisket i øret hennes.
    
  'Chedva'.
    
  "Hva betyr det?" hvisket Andrea tilbake.
    
  "Dette er navnet mitt."
    
  Andrea pustet overrasket ut. Doktoren kjente gleden i henne og klemte henne hardt.
    
  "Ditt hemmelige navn?"
    
  "Ikke si dette høyt. Du er den eneste som vet det nå."
    
  "Og foreldrene dine?"
    
  "De er ikke lenger i live."
    
  "Jeg beklager".
    
  "Moren min døde da jeg var jente, og faren min døde i fengsel i Negev."
    
  "Hvorfor var han der?"
    
  "Er du sikker på at du vil vite det? Dette er en dårlig og skuffende historie."
    
  "Livet mitt er fullt av forferdelige skuffelser, Doc. Det hadde vært fint å høre på noen andre for en gangs skyld."
    
  Det var en kort stillhet.
    
  "Faren min var katsa, en spesialagent for Mossad. Det er bare tretti av dem til enhver tid, og nesten ingen i instituttet når den graden. Jeg har vært der i syv år, og jeg er bare en bat leveiha, den laveste graden. Jeg er trettiseks, så jeg tror ikke jeg blir forfremmet. Men faren min var katsa i en alder av tjueni. Han gjorde mye arbeid utenfor Israel, og i 1983 utførte han en av sine siste operasjoner. Han bodde i Beirut i noen måneder."
    
  "Du dro ikke med ham?"
    
  Jeg reiste bare med ham når han skulle til Europa eller USA. Beirut var ikke et passende sted for en ung jente den gangen. Faktisk var det ikke et passende sted for noen. Der møtte han pater Fowler. Fowler var på vei til Bekaa-dalen for å redde noen misjonærer. Faren min respekterte ham høyt. Han sa at det å redde disse menneskene var den modigste handlingen han noen gang hadde sett i livet sitt, og det sto ikke et ord om det i pressen. Misjonærene sa bare at de var blitt frigjort.
    
  "Jeg mener at denne typen arbeid ikke fortjener publisitet."
    
  "Nei, det stemmer ikke. Under oppdraget oppdaget faren min noe uventet: informasjon som tydet på at en gruppe islamske terrorister med en lastebil full av eksplosiver planla et angrep på en amerikansk installasjon. Faren min rapporterte dette til sin overordnede, som svarte at hvis amerikanerne stakk nesen i Libanon, fortjente de alt de fikk."
    
  "Hva gjorde faren din?"
    
  Han sendte et anonymt brev til den amerikanske ambassaden for å advare dem, men uten en pålitelig kilde til å bekrefte det, ble brevet ignorert. Dagen etter krasjet en lastebil fullpakket med eksplosiver gjennom portene til marinebasen og drepte to hundre og førtien marinesoldater.
    
  "Min Gud".
    
  Faren min returnerte til Israel, men historien sluttet ikke der. CIA krevde en forklaring fra Mossad, og noen nevnte farens navn. Noen måneder senere, da han kom hjem fra en tur til Tyskland, ble han stoppet på flyplassen. Politiet ransaket bagasjen hans og fant to hundre gram plutonium og bevis på at han hadde forsøkt å selge det til den iranske regjeringen. Med den mengden materiale kunne Iran ha bygget en mellomstor atombombe. Faren min havnet i fengsel, praktisk talt uten rettssak.
    
  "Har noen plantet bevis mot ham?"
    
  CIA fikk sin hevn. De brukte faren min til å sende en melding til agenter over hele verden: Hvis dere hører om noe lignende igjen, så gi oss beskjed, ellers sørger vi for at dere blir dratt.
    
  "Å, Doktor, det må ha knust deg. I det minste visste faren din at du trodde på ham."
    
  Nok en stillhet fulgte, denne gangen en lang en.
    
  "Jeg skammer meg over å si dette, men ... i mange år trodde jeg ikke på farens uskyld. Jeg trodde han var sliten, at han ville tjene litt penger. Han var helt alene. Alle glemte ham, inkludert meg."
    
  "Klarte du å forsone deg med ham før han døde?"
    
  'Ingen'.
    
  Plutselig klemte Andrea legen, som begynte å gråte.
    
  "To måneder etter hans død ble Sodi Bayoters svært konfidensielle rapport avklassifisert. Den slo fast at faren min var uskyldig, og den ble støttet av konkrete bevis, inkludert det faktum at plutoniumet tilhørte USA."
    
  "Vent ... Mener du at Mossad visste alt om dette fra starten av?"
    
  "De solgte ham ut, Andrea. For å dekke over falskheten sin, overleverte de farens hode til CIA. CIA var fornøyd, og livet gikk videre - bortsett fra to hundre og førtien soldater og faren min i sin maksimalt sikrede fengselscelle."
    
  'Jævlinger...'
    
  Min far er gravlagt i Gilot, nord for Tel Aviv, på et sted reservert for de som falt i kamp mot araberne. Han var den syttiførste Mossad-offiseren som ble gravlagt der med full ære og hyllet som en krigshelt. Ingenting av dette visker ut ulykken de forårsaket meg.
    
  "Jeg forstår det ikke, doktor. Jeg vet virkelig ikke. Hvorfor i all verden jobber du for dem?"
    
  "Av samme grunn som faren min tålte fengsel i ti år: fordi Israel kommer først."
    
  "Nok en galning, akkurat som Fowler."
    
  "Du har fortsatt ikke fortalt meg hvordan dere to kjenner hverandre."
    
  Andreas stemme ble mørkere. Dette minnet var ikke helt behagelig.
    
  I april 2005 dro jeg til Roma for å dekke pavens død. Ved en tilfeldighet kom jeg over et opptak av en seriemorder som hevdet å ha myrdet et par kardinaler som skulle delta i konklaven for valget av Johannes Paul IIs etterfølger. Vatikanet prøvde å tie stille, og jeg befant meg på taket av en bygning og kjempet for livet mitt. Riktignok sørget Fowler for at jeg ikke endte opp sprutet på fortauet. Men i prosessen slapp han unna med min eksklusive informasjon.
    
  "Jeg forstår. Det må ha vært ubehagelig."
    
  Andrea rakk ikke å svare. En forferdelig eksplosjon hørtes utenfor, og teltveggene ristet.
    
  "Hva var det?"
    
  "Et øyeblikk trodde jeg det var ... Nei, det kunne ikke være ..." Doktoren stoppet midt i setningen.
    
  Et skrik ble hørt.
    
  Og én ting til.
    
  Og så mye mer.
    
    
  60
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Søndag 16. juli 2006. Kl. 01:41.
    
    
  Det var kaos utenfor.
    
  "Ta med bøttene."
    
  "Ta dem med dit."
    
  Jacob Russell og Mogens Dekker ropte motstridende ordre midt i elven av gjørme som rant fra en av vannbilene. Et gigantisk hull bak i tanken spydde ut dyrebart vann, og forvandlet bakken rundt til et tykt, rødlig slam.
    
  Flere arkeologer, Brian Hanley og til og med Father Fowler løp fra sted til sted i undertøyet sitt og prøvde å danne en kjede med bøtter for å samle så mye vann som mulig. Litt etter litt sluttet resten av de søvnige ekspedisjonsmedlemmene seg til dem.
    
  Noen - Andrea var ikke sikker på hvem det var, siden de var dekket av gjørme fra topp til tå - prøvde å bygge en sandmur nær Kains telt for å blokkere elven av gjørme som gikk mot den. Han måket ned i sanden igjen og igjen, men snart måtte han måke bort gjørmen, så han stoppet. Heldigvis var milliardærens telt litt høyere, og Kain trengte ikke å forlate lyet sitt.
    
  I mellomtiden kledde Andrea og Doc seg raskt og sluttet seg til rekken av andre etternølere. Da de returnerte tomme bøtter og sendte fulle i forveien, innså reporteren at det hun og Doc hadde gjort før eksplosjonen var grunnen til at de var de eneste som gadd å ta på seg alle klærne sine før de dro.
    
  "Skaff meg en sveisebrenner", ropte Brian Hanley fra forsiden av rekken ved siden av tanken. Rekken bar kommandoen og gjentok ordene hans som en litani.
    
  "Det finnes ikke noe slikt", signaliserte kjedet tilbake.
    
  Robert Frick satt i den andre enden av linjen, fullstendig klar over at de kunne tette hullet med en lommelykt og en stor stålplate, men han kunne ikke huske å ha pakket det ut og hadde ikke hatt tid til å lete. Han måtte finne en måte å lagre vannet de sparte på, men han kunne ikke finne noe stort nok.
    
  Det slo Frick plutselig at de store metallbeholderne de brukte til å transportere utstyret, kunne inneholde vann. Hvis de bar dem nærmere elven, kunne de kanskje samle opp mer. Gottlieb-tvillingene, Marla Jackson og Tommy Eichberg, plukket opp en av eskene og forsøkte å flytte den mot lekkasjen, men de siste meterne var umulige, ettersom føttene deres mistet festet på det glatte underlaget. Til tross for dette klarte de å fylle to beholdere før vanntrykket begynte å svekkes.
    
  "Det er tomt nå. La oss prøve å tette hullet."
    
  Da vannet nærmet seg hullet, klarte de å improvisere en plugg ved hjelp av flere meter vanntett lerret. Tre menn presset på lerretet, men hullet var så stort og uregelmessig formet at alt det gjorde var å bremse lekkasjen.
    
  Etter en halvtime var resultatet skuffende.
    
  "Jeg tror vi klarte å spare omtrent 475 gallon av de 8700 som var igjen i tanken", sa Robert Frick, nedslått, med skjelvende hender av utmattelse.
    
  De fleste av ekspedisjonsmedlemmene var samlet foran teltene. Frick, Russell, Decker og Harel var i nærheten av tankskipet.
    
  "Jeg er redd det ikke blir flere dusjer til noen," sa Russell. "Vi har nok vann til ti dager hvis vi setter av litt over tolv pint per person. Vil det være nok, doktor?"
    
  Det blir varmere for hver dag. Ved middagstid vil temperaturen nå 43 grader. Det er ensbetydende med selvmord for alle som jobber i solen. For ikke å snakke om behovet for å praktisere i det minste litt grunnleggende personlig hygiene.
    
  "Og ikke glem at vi må lage mat", sa Frick, tydelig bekymret. Han elsket suppe og kunne tenke seg å bare spise pølser de neste dagene.
    
  "Vi må klare oss", sa Russell.
    
  "Hva om det tar mer enn ti dager å fullføre jobben, herr Russell? Vi må hente mer vann fra Akaba. Jeg tviler på at det vil sette oppdragets suksess i fare."
    
  "Dr. Harel, jeg beklager å måtte si det, men jeg fikk vite fra skipets radio at Israel har vært i krig med Libanon de siste fire dagene."
    
  "Virkelig? Jeg ante ikke," løy Harel.
    
  "Alle radikale grupper i regionen støtter krigen. Kan du forestille deg hva som ville ha skjedd hvis en lokal kjøpmann ved et uhell hadde fortalt feil person at han hadde solgt vann til noen amerikanere som løp rundt i ørkenen? Å være blakk og ha å gjøre med de samme kriminelle som drepte Erling ville ha vært det minste av problemene våre."
    
  "Jeg forstår", sa Harel, da hun innså at sjansen til å få Andrea ut derfra var forsvunnet. "Men ikke klag når alle får heteslag."
    
  "Fy søren!" sa Russell, og luftet frustrasjonen sin ved å sparke på et av lastebildekkene. Harel kjente knapt igjen Cains assistent. Han var dekket av skitt, håret hans var rufsete, og det bekymrede uttrykket hans skjulte hans vanlige oppførsel, en mannlig versjon av Bree Van de Kamp 7, som Andrea sa, alltid rolig og urokkelig. Det var første gang hun hadde hørt ham banne.
    
  "Jeg advarte deg bare", svarte Doc.
    
  "Hvordan har du det, Decker? Aner du hva som skjedde her?" Cains assistent vendte oppmerksomheten mot den sørafrikanske kommandanten.
    
  Decker, som ikke hadde sagt et ord siden det patetiske forsøket på å redde noe av vannforsyningen deres, knelte bakerst i vannbilen og studerte det enorme hullet i metallet.
    
  "Herr Decker?" gjentok Russell utålmodig.
    
  Sørafrikaneren reiste seg.
    
  "Se: et rundt hull midt i lastebilen. Det er lett å gjøre. Hvis det var vårt eneste problem, kunne vi dekket det til med noe." Han pekte på den uregelmessige linjen som krysset hullet. "Men den linjen kompliserer ting."
    
  "Hva mener du?" spurte Harel.
    
  "Den som gjorde dette plasserte en tynn strek med eksplosiver på tanken, som, kombinert med vanntrykket inni, fikk metallet til å bule utover i stedet for innover. Selv om vi hadde hatt en sveisebrenner, kunne vi ikke ha tettet hullet. Dette er et kunstners verk."
    
  "Fantastisk! Vi har å gjøre med den fordømte Leonardo da Vinci", sa Russell og ristet på hodet.
    
    
  61
    
    
    
  En MP3-fil gjenopprettet av jordansk ørkenpoliti fra Andrea Oteros digitale opptaker etter Moses-ekspedisjonens katastrofe.
    
  SPØRSMÅL: Professor Forrester, det er noe som interesserer meg sterkt, og det er de påståtte overnaturlige fenomenene som har vært knyttet til Paktens Ark.
    
    
  SVAR: Vi er tilbake til det.
    
    
  Spørsmål: Professor, Bibelen nevner en rekke uforklarlige fenomener, slik som dette lyset-
    
    
  A: Det er ikke den andre verden. Det er Shekina, Guds nærvær. Man må snakke med respekt. Og ja, jødene trodde at det av og til ville dukke opp en glød mellom kjerubene, et tydelig tegn på at Gud var inni dem.
    
    
  Spørsmål: Eller israelitten som falt død om etter å ha berørt Arken. Tror du virkelig at Guds kraft ligger i relikvien?
    
    
  A: Fru Otero, du må forstå at for 3500 år siden hadde folk en annen oppfatning av verden og en helt annen måte å forholde seg til den på. Hvis Aristoteles, som er mer enn tusen år nærmere oss, så himmelen som en mengde konsentriske kuler, tenk deg hva jødene tenkte om Arken.
    
    
  S: Jeg er redd du har forvirret meg, professor.
    
    
  A: Det er rett og slett et spørsmål om den vitenskapelige metoden. Med andre ord, en rasjonell forklaring - eller rettere sagt, mangelen på sådan. Jødene kunne ikke forklare hvordan en gyllen kiste kunne gløde med sitt eget uavhengige lys, så de begrenset seg til å gi et navn og en religiøs forklaring til et fenomen som var utenfor antikkens forståelse.
    
    
  Spørsmål: Og hva er forklaringen, professor?
    
    
  A: Har du hørt om Bagdad-batteriet? Nei, selvfølgelig ikke. Det er ikke noe du ville hørt om på TV.
    
    
  Spørsmål: Professor...
    
    
  A: Bagdad-batteriet er en serie gjenstander som ble funnet i byens museum i 1938. Det besto av leirkar som inneholdt kobbersylindere holdt på plass av asfalt, hver med en jernstang. Med andre ord var det en primitiv, men effektiv elektrokjemisk innretning som ble brukt til å belegge forskjellige gjenstander med kobber gjennom elektrolyse.
    
    
  Spørsmål: Det er ikke så overraskende. I 1938 var denne teknologien nesten nitti år gammel.
    
    
  A: Fru Otero, hvis du lot meg fortsette, ville du ikke sett ut som en slik idiot. Forskere som analyserte Bagdad-batteriet oppdaget at det oppsto i det gamle Sumer, og de kunne datere det til 2500 f.Kr. Det er tusen år før Paktens Ark og førtitre århundrer før Faraday, mannen som visstnok oppfant elektrisiteten.
    
    
  Spørsmål: Og var Arken lik?
    
    
  A: Arken var en elektrisk kondensator. Designet var veldig smart, og tillot akkumulering av statisk elektrisitet: to gullplater, atskilt av et isolerende lag av tre, men forbundet med to gullkjeruber, som fungerte som positive og negative terminaler.
    
    
  Spørsmål: Men hvis det var en kondensator, hvordan lagret den strøm?
    
    
  A: Svaret er ganske prosaisk. Gjenstandene i tabernaklet og tempelet var laget av lær, lin og geitehår, tre av de fem materialene som kan generere den største mengden statisk elektrisitet. Under de rette forholdene kunne Arken avgi rundt to tusen volt. Det er forståelig at de eneste som kunne berøre den var noen "utvalgte". Du kan vedde på at disse få utvalgte hadde veldig tykke hansker.
    
  Spørsmål: Så du insisterer på at Arken ikke kom fra Gud?
    
    
  A: Fru Otero, ingenting kunne være lenger unna min intensjon. Jeg mener å si at Gud ba Moses om å oppbevare budene på et trygt sted, slik at de kunne bli æret gjennom århundrene som kom og bli et sentralt aspekt av den jødiske troen. Og at folk har funnet opp kunstige metoder for å holde legenden om Arken levende.
    
    
  Spørsmål: Hva med andre katastrofer, som for eksempel kollapsen av Jerikos murer og sand- og brannstormer som ødela hele byer?
    
    
  A: Oppfunnet historier og myter.
    
    
  Spørsmål: Så du avviser ideen om at Arken kunne bringe katastrofe?
    
    
  A: Absolutt.
    
    
  62
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Tirsdag 18. juli 2006. 13:02.
    
    
  Atten minutter før sin død tenkte Kira Larsen på våtservietter til babyen. Det var en slags mental refleks. Kort tid etter at hun fødte lille Bente for to år siden, oppdaget hun fordelene med de små våtserviettene, som alltid var fuktige og etterlot en behagelig duft.
    
  En annen fordel var at mannen hennes hatet dem.
    
  Det var ikke det at Kira var et dårlig menneske. Men for henne var en av fordelene med ekteskapet at hun oppdaget de små sprekkene i mannens forsvar og satte inn noen stikk for å se hva som ville skje. Akkurat nå måtte Alex nøye seg med noen våtservietter, for han måtte ta vare på Bent til ekspedisjonen var over. Kira kom triumferende tilbake, fornøyd med at hun hadde scoret noen skikkelige poeng mot Herr De-Gjorde-Meg-Til-Svigerpartner.
    
  Er jeg en dårlig mor som vil dele ansvaret for barnet vårt med ham? Er jeg virkelig det? Neida!
    
  For to dager siden, da en utmattet Kira hørte Jacob Russell si at de måtte intensivere arbeidet sitt og at det ikke ville bli flere dusjer, trodde hun at hun kunne leve med hva som helst. Ingenting ville hindre henne i å gjøre seg bemerket som arkeolog. Dessverre stemmer ikke virkelighet og fantasi alltid overens.
    
  Stoisk utholdt hun ydmykelsen under søket som fulgte angrepet på vannbilen. Hun sto der, dekket av gjørme fra topp til tå, og så på mens soldatene rotet gjennom papirene og undertøyet hennes. Mange medlemmer av ekspedisjonen protesterte, men de pustet alle lettet ut da søket var over og ingenting ble funnet. Gruppens moral hadde blitt sterkt påvirket av de siste hendelsene.
    
  "I hvert fall er det ikke en av oss", sa David Pappas idet lysene slukket og frykten sivet inn i hver skygge. "Det kan kanskje trøste oss."
    
  "Den som det var, vet sannsynligvis ikke hva vi driver med her. De kan være beduiner, sinte på oss for at vi invaderte territoriet deres. De vil ikke gjøre noe annet med alle de maskingeværene på klippene."
    
  "Ikke at maskingeværene gjorde Stowe særlig godt."
    
  "Jeg sier fortsatt at dr. Harel vet noe om hans død", insisterte Kira.
    
  Hun fortalte alle at til tross for påskuddet, var ikke legen i sengen hennes da Kira våknet den natten, men ingen brydde seg særlig om henne.
    
  "Ro dere ned, alle sammen. Det beste dere kan gjøre for Erling og for dere selv er å finne ut hvordan vi skal grave denne tunnelen. Jeg vil at dere skal tenke på det selv i søvne", sa Forrester, som på Dekkers oppfordring hadde forlatt sitt personlige telt på motsatt side av leiren og sluttet seg til de andre.
    
  Kira var redd, men hun ble inspirert av professorens rasende indignasjon.
    
  Ingen skal drive oss ut herfra. Vi har et oppdrag å fullføre, og vi skal fullføre det, uansett hva det koster. Alt blir bedre etter dette, tenkte hun, uvitende om at hun hadde lukket glidelåsen på soveposen helt i et tåpelig forsøk på å beskytte seg selv.
    
    
  Førtiåtte slitsomme timer senere kartla arkeologteamet ruten de skulle følge, og gravde i en vinkel for å nå frem til gjenstanden. Kira nektet å kalle den noe annet enn "gjenstanden" før de var sikre på at det var det de forventet, og ikke ... ikke bare noe annet.
    
  Ved daggry tirsdag var frokosten allerede et fjernt minne. Alle på ekspedisjonen hjalp til med å bygge en stålplattform som ville gjøre det mulig for minigravemaskinen å finne inngangspunktet sitt i fjellsiden. Ellers ville det ujevne terrenget og den bratte skråningen ha betydd at den lille, men kraftige maskinen ville ha risikert å velte når den først hadde begynt å jobbe. David Pappas designet konstruksjonen slik at de kunne begynne å grave en tunnel omtrent seks meter over bunnen av kløften. Tunnelen ville deretter strekke seg femti meter dypt, deretter diagonalt i motsatt retning av målet.
    
  Det var planen. Kiras død ville ha vært en av de uforutsette konsekvensene.
    
    
  Atten minutter før krasjet var Kira Larsens hud så klissete at det føltes som om hun hadde på seg en stinkende gummidrakt. De andre brukte deler av vannrasjonene sine på å vaske seg så godt de kunne. Ikke Kira. Hun var utrolig tørst - hun svettet alltid voldsomt, spesielt etter graviditeten - og tok til og med små slurker fra andres vannflasker når de ikke så på.
    
  Hun lukket øynene et øyeblikk og så for seg Bentes rom: på kommoden sto en eske med våtservietter, som ville ha føltes himmelske mot huden hennes i det øyeblikket. Hun fantaserte om å gni dem over kroppen, fjerne smuss og støv som hadde samlet seg i håret hennes, på innsiden av albuene og langs kantene på BH-en. Og så skulle hun kose med den lille, leke med henne på sengen, slik hun gjorde hver morgen, og forklare henne at moren hennes hadde funnet en nedgravd skatt.
    
  Den beste skatten av alle.
    
  Kira bar flere treplanker som Gordon Darwin og Ezra Levin hadde brukt til å forsterke tunnelveggene for å forhindre kollaps. Den skulle være tre meter bred og åtte meter høy. Professoren og David Pappas hadde kranglet om dimensjonene i timevis.
    
  "Det tar oss dobbelt så lang tid! Tror du dette er arkeologi, pappa? Dette er en forbanna redningsaksjon, og vi har begrenset tid, i tilfelle du ikke har lagt merke til det!"
    
  "Hvis vi ikke gjør den bred nok, vil vi ikke kunne grave jorden ut av tunnelen uten problemer, gravemaskinen vil treffe veggene, og hele greia vil kollapse over oss. Det forutsetter at vi ikke treffer fjellet i stupet, og i så fall vil sluttresultatet av all denne innsatsen bli ytterligere to dagers tap."
    
  "Til helvete med deg, Pappas, og Harvard-mastergraden din."
    
  Til slutt vant David, og tunnelen var ti ganger åtte fot.
    
    
  Kira børstet tankeløst et insekt ut av håret mens hun gikk mot den andre enden av tunnelen, der Robert Frick slet med jordvollen foran seg. I mellomtiden lastet Tommy Eichberg transportbåndet, som gikk langs tunnelbunnen og endte 30 cm fra plattformen, og løftet en jevn støvsky fra kløftbunnen. Jordhaugen som var gravd ut fra åssiden var nå nesten like høy som tunnelåpningen.
    
  "Hallo, Kira", hilste Eichberg henne. Stemmen hans hørtes trett ut. "Har du sett Hanley? Han skulle avløse meg."
    
  "Han er nede og prøver å installere noen elektriske lys. Snart kan vi ikke se noe her nede."
    
  De hadde trengt nesten seks meter inn i fjellsiden, og klokken to om ettermiddagen nådde ikke dagslyset lenger bakerst i tunnelen, noe som gjorde arbeidet praktisk talt umulig. Eichberg bannet høylytt.
    
  "Må jeg fortsette å måke jord slik i en time til?" Det er tull, sa han og kastet spaden i bakken.
    
  "Ikke gå, Tommy. Hvis du går, vil ikke Freak kunne fortsette heller."
    
  "Vel, ta kontroll, Kira. Jeg må ta en lekkasje."
    
  Uten å si et ord til, gikk han.
    
  Kira så ned i bakken. Å måke jord opp på transportbåndet var en forferdelig jobb. Man måtte stadig bøye seg, man måtte bevege seg raskt og passe på gravemaskinens spak for å forsikre seg om at den ikke traff en. Men hun ville ikke forestille seg hva professoren ville si hvis de tok en times pause. Han ville klandre henne, som vanlig. Kira var i hemmelighet overbevist om at Forester hatet henne.
    
  Kanskje han mislikte min befatning med Stowe Erling. Kanskje han skulle ønske han var Stowe. Skitne gamle mann. Jeg skulle ønske du var ham akkurat nå, tenkte hun, og bøyde seg ned for å plukke opp spaden.
    
  "Se bort der, bak deg!"
    
  Freak snudde gravemaskinen litt, og førerhuset holdt nesten på å krasje inn i Kiras hode.
    
  'Vær forsiktig!'
    
  "Jeg advarte deg, skjønnhet. Beklager."
    
  Kira grimaserte mot maskinen, for det var umulig å være sint på Freak. Den kraftige operatøren hadde et slemt temperament, bannet og fiset konstant mens han jobbet. Han var en mann i ordets rette forstand, en ekte person. Kira verdsatte det mer enn noe annet, spesielt når hun sammenlignet ham med de bleke imitasjonene av livet som var Forresters assistenter.
    
  Rumpekysseklubben, som Stowe kalte dem. Han ville ikke ha noe med dem å gjøre.
    
  Hun begynte å måke rusk og avfall opp på transportbåndet. Etter en stund måtte de legge til en ny seksjon på båndet etter hvert som tunnelen gikk dypere inn i fjellet.
    
  "Hei, Gordon, Ezra! Slutt å forsterke og hent en annen seksjon til transportbåndet, vær så snill."
    
  Gordon Darwin og Ezra Levin adlød hennes ordre mekanisk. Som alle andre følte de at de allerede hadde nådd grensen for sin utholdenhet.
    
  Like ubrukelig som froskepupper, som bestefaren min ville sagt. Men vi er så nærme at jeg kan prøvesmake forrettene på velkomstmottakelsen til Jerusalem-museet. Ett drag til, så holder jeg alle journalistene på avstand. Én drink til, så må Herr-Jeg-Jobber-Sent-Med-Sekretæren-Min se opp til meg for én gangs skyld. Jeg sverger til Gud.
    
  Darwin og Levin bar en annen transportbåndseksjon. Utstyret besto av et dusin flate pølser, hver omtrent halvannen fot lang, koblet sammen med en elektrisk kabel. De var ikke noe mer enn ruller pakket inn i slitesterk plasttape, men de flyttet en stor mengde materiale i timen.
    
  Kira plukket opp spaden igjen, bare for å få de to mennene til å holde det tunge transportbåndet litt lenger. Spaden lagde en høy, metallisk klirrende lyd.
    
  Et sekund blinket bildet av graven som nettopp var blitt åpnet gjennom Kiras sinn.
    
  Så vippet bakken. Kira mistet balansen, og Darwin og Levin snublet og mistet kontrollen over seksjonen, som falt på Kiras hode. Den unge kvinnen skrek, men det var ikke et skrik av skrekk. Det var et skrik av overraskelse og frykt.
    
  Bakken forandret seg igjen. De to mennene forsvant fra Kiras synsfelt, som to barn som aker ned en bakke. De kunne ha skreket, men hun hørte dem ikke, akkurat som hun ikke hørte de store jordklumpene som brakk av veggene og falt ned på bakken med et dump dunk. Hun kjente heller ikke den skarpe steinen som falt fra taket og forvandlet tinningen hennes til et blodig rot, eller det skrapende metallet fra minigravemaskinen da den krasjet av plattformen og traff steinene ni meter nedenfor.
    
  Kira var uvitende om noe, fordi alle fem sansene hennes var fokusert på fingertuppene, eller mer presist, på den ti og en halv centimeteren med kabel hun brukte til å holde fast i transportmodulen som hadde falt nesten parallelt med kanten av avgrunnen.
    
  Hun prøvde å sparke med beina for å få kjøpe, men det var nytteløst. Hendene hennes var på kanten av avgrunnen, og bakken begynte å gi etter under vekten hennes. Svetten på hendene hennes gjorde at Kira ikke klarte å holde seg fast, og de fire og en halv tommene med kabel ble til tre og en halv. Nok en glidning, nok en drahjelp, og nå var det knapt fem centimeter med kabel igjen.
    
  I et av de merkelige triksene i menneskesinnet forbannet Kira det faktum at hun hadde fått Darwin og Levin til å vente litt lenger enn nødvendig. Hvis de hadde latt strekningen ligge inntil tunnelveggen, ville ikke kabelen ha blitt sittende fast i transportbåndets stålruller.
    
  Til slutt forsvant kabelen, og Kira falt i mørket.
    
    
  63
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Tirsdag 18. juli 2006. 14:07.
    
    
  "Flere personer er døde."
    
  'WHO?'
    
  "Larsen, Darwin, Levine og Frick".
    
  "Hell og helvete, nei, ikke Levin. De fikk ham ut i live."
    
  "Legen er der oppe."
    
  "Er du sikker?"
    
  "Jeg skal jo si det til deg."
    
  "Hva skjedde? Enda en bombe?"
    
  "Det var et kollaps. Ikke noe mystisk."
    
  "Det var sabotasje, jeg sverger. Sabotasje."
    
    
  En sirkel av smertefulle ansikter samlet seg rundt plattformen. En alarmerende mumling brøt ut da Pappas kom ut av tunnelinngangen, etterfulgt av professor Forrester. Bak dem sto Gottlieb-brødrene, som takket være sine ferdigheter i nedstigning hadde fått i oppdrag av Decker å redde eventuelle overlevende.
    
  De tyske tvillingene bar det første liket på en båre, dekket med et teppe.
    
  "Det er Darwin. Jeg kjenner igjen skoene hans."
    
  Professoren gikk bort til gruppen.
    
  "Kollappen skjedde på grunn av et naturlig hulrom i bakken som vi ikke hadde vurdert. Hastigheten vi gravde tunnelen med tillot oss ikke ..." Han stoppet, ute av stand til å fortsette.
    
  "Jeg tror dette er det nærmeste han kommer til å innrømme at han tar feil", tenkte Andrea, mens hun sto midt i gruppen. Hun hadde kameraet i hånden, klar til å ta bilder, men da hun forsto hva som hadde skjedd, satte hun linsedekselet på igjen.
    
  Tvillingene la forsiktig kroppen på bakken, dro deretter båren ut under den og returnerte til tunnelen.
    
  En time senere lå likene til tre arkeologer og en kameramann ved kanten av plattformen. Levin var den siste som kom ut. Det tok ytterligere tjue minutter å dra ham ut av tunnelen. Selv om han var den eneste som overlevde det første fallet, kunne Dr. Harel ikke gjøre noe for ham.
    
  "Han har for mye indre skader", hvisket hun til Andrea med en gang hun gikk. Legens ansikt og hender var dekket av skitt. "Jeg vil heller ..."
    
  "Ikke si mer," sa Andrea og klemte hånden hennes i hemmelighet. Hun slapp ham for å dekke hodet med luen, i likhet med resten av gruppen. De eneste som ikke fulgte jødisk skikk var soldatene, kanskje på grunn av uvitenhet.
    
  Stillheten var absolutt. En varm bris blåste fra klippene. Plutselig brøt en stemme stillheten, dypt rørt. Andrea snudde hodet og kunne ikke tro sine egne øyne.
    
  Stemmen tilhørte Russell. Han gikk bak Raymond Keen, og de var ikke mer enn tretti meter fra plattformen.
    
  Milliardæren gikk bort til dem barbeint, med skuldrene foroverbøyd og armene i kors. Assistenten hans fulgte etter ham, med et lynnedslag i ansiktet. Han roet seg ned da han innså at de andre kunne høre ham. Det var tydelig at det å se Kaine der, utenfor teltet sitt, hadde gjort Russell ekstremt nervøs.
    
  Sakte snudde alle seg for å se på de to skikkelsene som nærmet seg. Foruten Andrea og Decker var Forrester den eneste tilskueren som hadde sett Raymond Ken personlig. Og det hadde bare skjedd én gang, under et langt, anspent møte i Cain-tårnet, da Forrester, uten å tenke seg om to ganger, hadde gått med på sin nye sjefs merkelige krav. Belønningen for å gå med på var selvfølgelig enorm.
    
  Det samme gjaldt prisen. Han lå der på bakken, dekket av tepper.
    
  Kain stoppet et dusin meter unna, en skjelvende, nølende gammel mann, iført en yarmulke like hvit som resten av klærne hans. Hans tynne og korte vekst fikk ham til å virke enda mer skrøpelig, men Andrea motsto likevel trangen til å knele. Hun følte holdningene til menneskene rundt ham forandre seg, som om de ble påvirket av et usynlig magnetfelt. Brian Hanley, mindre enn en meter unna, begynte å flytte vekten sin fra den ene foten til den andre. David Pappas bøyde hodet, og til og med Fowlers øyne syntes å glimte merkelig. Presten sto avsides fra gruppen, litt avsides fra de andre.
    
  "Mine kjære venner, jeg har ikke hatt mulighet til å presentere meg. Mitt navn er Raymond Kane", sa den gamle mannen, og den klare stemmen hans skjulte hans skrøpelige utseende.
    
  Noen av de tilstedeværende nikket, men den gamle mannen la ikke merke til det og fortsatte å snakke.
    
  "Jeg beklager at vi måtte møtes for første gang under så forferdelige omstendigheter, og jeg vil gjerne be oss om å være med i bønn." Han senket øynene, bøyde hodet og resiterte: "El malei rachamim shochen bamromim hamtzi menukha nehonach al kanfei hashechina bema alot kedoshim utehorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amen."
    
  Alle gjentok "Amen".
    
  Merkelig nok følte Andrea seg bedre, selv om hun ikke forsto hva hun hadde hørt, og det ikke var en del av hennes barndomstro. I noen øyeblikk senket en tom, ensom stillhet seg over gruppen, helt til Dr. Harel snakket.
    
  "Skal vi dra hjem, sir?" Hun strakte ut hendene i en stille, tryglende gest.
    
  "Nå må vi overholde Halak og begrave våre brødre", svarte Kain. Tonen hans var rolig og fornuftig, i kontrast til Docs raspende utmattelse. "Etter det skal vi hvile i noen timer og deretter fortsette arbeidet vårt. Vi kan ikke la disse heltenes offer være forgjeves."
    
  Etter å ha sagt dette, vendte Kaine tilbake til teltet sitt, etterfulgt av Russell.
    
  Andrea så seg rundt og så ingenting annet enn enighet i de andres ansikter.
    
  "Jeg kan ikke tro at disse menneskene kjøper dette tullet", hvisket hun til Harel. "Han kom ikke engang i nærheten av oss. Han sto noen meter unna oss, som om vi led av pesten eller var i ferd med å gjøre noe med ham."
    
  "Vi er ikke dem han fryktet."
    
  "Hva i all verden snakker du om?"
    
  Harel svarte ikke.
    
  Men Andrea la ikke merke til blikket hennes, og det gjorde heller ikke det medfølende blikket som gikk mellom legen og Fowler. Presten nikket.
    
  Hvis det ikke var oss, hvem var det da?
    
    
  64
    
    
    
  Et dokument hentet fra Haruf Waadis e-postkonto, brukt som et kommunikasjonsknutepunkt mellom terrorister som tilhører den syriske cellen
    
  Brødre, det valgte øyeblikket er kommet. Hakan har bedt dere om å forberede dere til morgendagen. En lokal kilde vil gi dere nødvendig utstyr. Reisen deres vil ta dere med bil fra Syria til Amman, hvor Ahmed vil gi dere ytterligere instruksjoner. K.
    
    
  Salam Alaikum. Før jeg drar, ville jeg bare minne deg på ordene til Al-Tabrizi, som alltid har vært en kilde til inspirasjon for meg. Jeg håper du vil finne lignende trøst i dem når du legger ut på ditt oppdrag.
    
  Guds sendebud sa: En martyr har seks privilegier for Gud. Han tilgir dine synder etter at den første dråpen av ditt blod er utgyt; Han fører deg til Paradis og sparer deg for gravens pine; Han tilbyr deg frelse fra Helvetes redsler og setter en herlighetskrone på ditt hode, hvor hver rubin er verdt mer enn hele verden og alt i den; Han gifter deg med syttito hourier med de svarteste øyne; og Han vil akseptere din forbønn på vegne av syttito av dine slektninger.
    
  Takk, U. I dag velsignet min kone meg og tok farvel med et smil om munnen. Hun sa til meg: "Fra den dagen jeg møtte deg, visste jeg at du var dømt til martyrdøden. I dag er den lykkeligste dagen i mitt liv." Velsignet være Allah for å ha testamentert meg en som henne.
    
    
  Velsignelser til deg, D.O.
    
  Overstrømmende er ikke sjelen din? Hvis vi kunne dele dette med hvem som helst, rope vi det høyt.
    
    
  Jeg skulle gjerne delt dette også, men jeg føler ikke din eufori. Jeg føler meg merkelig i fred. Dette er min siste beskjed, siden jeg om noen timer drar med mine to brødre til møtet vårt i Amman.
    
    
  Jeg deler Ws følelse av fred. Eufori er forståelig, men farlig. Moralsk, fordi det er stolthetens datter. Taktisk, fordi det kan føre til at du gjør feil. Du må klarne hodet, D. Når du først befinner deg i ørkenen, må du vente i timevis under den stekende solen på Hakans signal. Euforien din kan raskt bli til fortvilelse. Finn det som vil fylle deg med fred. O
    
    
  Hva ville du anbefale? D
    
    
  Tenk på martyrene som kom før oss. Vår kamp, Ummahens kamp, består av små skritt. Brødrene som slaktet de vantro i Madrid tok ett lite skritt. Brødrene som ødela tvillingtårnene oppnådde ti slike skritt. Vårt oppdrag består av tusen skritt. Målet er å bringe inntrengerne i kne for alltid. Forstår du? Ditt liv, ditt blod, vil føre til en slutt som ingen annen bror engang kan strebe etter. Se for deg en gammel konge som levde et dydig liv, formerte sin sæd i et enormt harem, beseiret sine fiender, utvidet sitt rike i Guds navn. Han kan se seg rundt med tilfredsheten til en mann som har oppfylt sin plikt. Det er akkurat slik du burde føle det. Søk tilflukt i denne tanken og gi den videre til krigerne du vil ta med deg til Jordan.
    
    
  Jeg har brukt mange timer på å reflektere over det du fortalte meg, å, og jeg er takknemlig. Min ånd er annerledes, min sinnstilstand er nærmere Gud. Det eneste som fortsatt gjør meg trist, er at dette vil være våre siste budskap til hverandre, og at selv om vi vil seire, vil vårt neste møte være i et annet liv. Jeg har lært mye av deg og har gitt den kunnskapen videre til andre.
    
  Inntil evigheten, bror. Salam Aleikum.
    
    
  65
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 19. juli 2006, kl. 11:34
    
    
  Andrea hang i en sele 7,5 meter over bakken fra taket, på samme sted der fire mennesker hadde dødd dagen før, og kunne ikke unngå å føle seg mer levende enn noen gang i livet sitt. Hun kunne ikke nekte for at den nært forestående muligheten for døden begeistret henne, og merkelig nok vekket den henne fra søvnen hun hadde vært i de siste ti årene.
    
  Plutselig begynner spørsmål om hvem du hater mest, faren din for å være en homofobisk fanatiker eller moren din for å være den gjerrigste personen i verden, å bli plassert i bakgrunnen til spørsmål som: "Vil dette tauet bære vekten min?"
    
  Andrea, som aldri lærte å stå på ski, ba om å bli sakte senket ned til bunnen av hulen, delvis av frykt og delvis fordi hun ville prøve forskjellige vinkler for bildene sine.
    
  "Kom igjen, folkens. Ro ned farten. Jeg har en god kontrakt", ropte hun, kastet hodet bakover og så på Brian Hanley og Tommy Eichberg, som senket henne ned med heisen.
    
  Tauet sluttet å bevege seg.
    
  Under henne lå restene av en gravemaskin, som et leketøy knust av et sint barn. En del av en arm stakk ut i en merkelig vinkel, og tørket blod var fortsatt synlig på den knuste frontruten. Andrea snudde kameraet bort fra åstedet.
    
  Jeg hater blod, jeg hater det.
    
  Selv hennes mangel på yrkesetikk hadde sine grenser. Hun fokuserte på hulebunnen, men akkurat idet hun skulle til å trykke på utløseren, begynte hun å snurre på tauet.
    
  "Kan du stoppe dette? Jeg klarer ikke å konsentrere meg."
    
  "Frøken, du er ikke laget av fjær, vet du?" ropte Brian Hanley ned til henne.
    
  "Jeg tror det er best om vi fortsetter å degradere deg", la Tommy til.
    
  "Hva er i veien? Jeg veier bare tretti kilo - kan du ikke akseptere det? Du virker mye sterkere", sa Andrea, som alltid manipulerer menn.
    
  "Hun veier godt over tretti kilo," klaget Hanley stille.
    
  "Jeg hørte det", sa Andrea og lot som om hun var fornærmet.
    
  Hun var så begeistret over opplevelsen at det var umulig for henne å være sint på Hanley. Elektrikeren hadde gjort en så utmerket jobb med å lyse opp hulen at hun ikke engang trengte å bruke blitsen på kameraet. Den større blenderåpningen på objektivet hennes gjorde at hun kunne få utmerkede bilder av de siste stadiene av utgravningen.
    
  Jeg kan ikke tro det. Vi er ett skritt unna tidenes største oppdagelse, og bildet som vises på hver forside blir mitt!
    
  Reporteren tok sin første nærmere titt på hulens indre. David Pappas beregnet at de måtte bygge en diagonal tunnel ned til Arkens antatte plassering, men ruten - på den mest brå mulige måten - gikk inn i en naturlig kløft i bakken som grenset til kløftveggen.
    
    
  "Se for deg kløftveggene for 30 millioner år siden", forklarte Pappas dagen før, mens han laget en liten skisse i notatboken sin. "Det var vann i området den gangen, noe som skapte kløften. Etter hvert som klimaet endret seg, begynte fjellveggene å erodere, og skapte denne landformen av komprimert jord og stein som omgir kløftveggene som et gigantisk teppe, og forsegler den typen huler vi snublet over. Dessverre kostet feilen min flere liv. Hvis jeg hadde sjekket at bakken var solid på tunnelbunnen ..."
    
  "Jeg skulle ønske jeg kunne si at jeg forstår hvordan du føler deg, David, men jeg aner ikke. Jeg kan bare tilby min hjelp, og til helvete med alt annet."
    
  "Takk, frøken Otero. Det betyr mye for meg. Spesielt siden noen medlemmer av ekspedisjonen fortsatt klandrer meg for Stowes død, rett og slett fordi vi kranglet hele tiden."
    
  "Kall meg Andrea, ok?"
    
  "Selvfølgelig." Arkeologen justerte sjenert på brillene sine.
    
  Andrea la merke til at David nesten eksploderte av stresset. Hun vurderte å klemme ham, men det var noe med ham som gjorde henne stadig mer urolig. Det var som om et maleri du hadde sett på plutselig lyste opp og avslørte en helt annen scene.
    
  "Si meg, David, tror du de som begravde Arken visste om disse hulene?"
    
  "Jeg vet ikke. Kanskje det finnes en inngang til canyonen vi ikke har funnet ennå fordi den er dekket av steiner eller gjørme - et sted de brukte da de først senket Arken der. Vi ville sannsynligvis ha funnet den nå hvis ikke denne forbannede ekspedisjonen hadde vært så vanvittig og funnet på den underveis. I stedet gjorde vi noe ingen arkeolog noen gang burde gjøre. Kanskje en skattejeger, ja, men det er definitivt ikke det jeg ble trent til å gjøre."
    
    
  Andrea hadde blitt lært opp til fotografering, og det var akkurat det hun holdt på med. Hun strevde fortsatt med det roterende tauet, og rakte venstre hånd over hodet og grep tak i et utstikkende steinstykke, mens høyre hånd pekte kameraet mot baksiden av hulen: et høyt, men smalt rom med en enda mindre åpning i den andre enden. Brian Hanley hadde satt opp en generator og kraftige lommelykter, som nå kastet store skygger av professor Forrester og David Pappas på den grove steinveggen. Hver gang en av dem beveget seg, falt fine sandkorn fra steinen og svevde ned gjennom luften. Hulen luktet tørt og surt, som et askebeger av leire som hadde blitt stående for lenge i en ovn. Professoren fortsatte å hoste, til tross for at han brukte åndedrettsvern.
    
  Andrea tok noen flere bilder før Hanley og Tommy ble lei av å vente.
    
  "Slipp steinen. Vi skal ta deg helt til bunnen."
    
  Andrea gjorde som hun fikk beskjed om, og et minutt senere sto hun på fast grunn. Hun løsnet selen, og tauet gikk tilbake til toppen. Nå var det Brian Hanleys tur.
    
  Andrea gikk bort til David Pappas, som prøvde å hjelpe professoren opp med å sette seg. Den gamle mannen skalv, og pannen hans var dekket av svette.
    
  "Ta litt av vannet mitt, professor", sa David og rakte ham flasken sin.
    
  "Idiot! Du drikker dette. Det er du som burde gått til hulen", sa professoren. Disse ordene utløste et nytt hosteanfall. Han rev av seg masken og spyttet en stor blodklump på bakken. Selv om stemmen hans var skadet av sykdommen, kunne professoren fortsatt slynge en skarp fornærmelse.
    
  David hang flasken tilbake på beltet og gikk bort til Andrea.
    
  "Takk for at dere kom og hjalp oss. Etter ulykken var det bare professoren og jeg igjen ... Og i hans tilstand er han til liten nytte," la han til og senket stemmen.
    
  "Kattens avføring ser bedre ut."
    
  "Han kommer til å ... vel, du vet. Den eneste måten han kunne utsette det uunngåelige på var å ta det første flyet til Sveits for behandling."
    
  "Det var det jeg mente."
    
  "Med støvet inni den hulen ..."
    
  "Jeg kan kanskje ikke puste, men hørselen min er perfekt", sa professoren, selv om hvert ord endte i en hvesing. "Slutt å snakke om meg og sett i gang. Jeg kommer ikke til å dø før du får Arken ut derfra, din ubrukelige idiot."
    
  David så rasende ut. Et øyeblikk trodde Andrea at han skulle til å svare, men ordene syntes å dø ut på leppene hans.
    
  Du er helt i trøbbel, ikke sant? Du hater ham av hele ditt hjerte, men du klarer ikke å motstå ham ... Han kuttet ikke bare nøttene dine, han fikk deg til å steke dem til frokost, tenkte Andrea, og syntes litt synd på assistenten sin.
    
  "Vel, David, fortell meg hva jeg skal gjøre."
    
  "Følg meg."
    
  Omtrent tre meter inn i hulen endret veggens overflate seg litt. Hvis det ikke hadde vært for de tusenvis av watt med lys som lyste opp rommet, ville Andrea sannsynligvis ikke ha lagt merke til det. I stedet for bar, solid stein, var det et område som så ut til å være dannet av steinbiter stablet oppå hverandre.
    
  Uansett hva det var, var det menneskeskapt.
    
  "Herregud, David."
    
  "Det jeg ikke forstår er hvordan de klarte å bygge en så sterk mur uten å bruke mørtel og uten å kunne jobbe på den andre siden."
    
  "Kanskje det finnes en utgang på den andre siden av kammeret. Du sa det skulle være en."
    
  "Du har kanskje rett, men jeg tror ikke det. Jeg tok nye magnetometeravlesninger. Bak denne steinblokken er det et ustabilt område, som vi identifiserte med våre første avlesninger. Faktisk ble kobberrullen funnet i nøyaktig samme grop som denne."
    
  "Tilfeldighet?"
    
  "Jeg tviler på det".
    
  David knelte ned og berørte forsiktig veggen med fingertuppene. Da han fant den minste sprekk mellom steinene, prøvde han å dra av all kraft.
    
  "Det er umulig," fortsatte han. "Dette hullet i hulen ble bevisst forseglet; og av en eller annen grunn er steinene enda tettere pakket enn da de først ble plassert der. Kanskje i over to tusen år har veggen blitt utsatt for nedadgående press. Nesten som om ..."
    
  "Som om hva?"
    
  "Det er som om Gud selv har forseglet inngangen. Ikke le."
    
  Jeg ler ikke, tenkte Andrea. Ikke noe av dette er morsomt.
    
  "Kan vi ikke bare ta ut steinene én om gangen?"
    
  "Uten å vite hvor tykk veggen er og hva som er bak den."
    
  "Og hvordan skal du gjøre det?"
    
  'Titter innover'.
    
  Fire timer senere, med hjelp fra Brian Hanley og Tommy Eichberg, klarte David Pappas å bore et lite hull i veggen. De måtte demontere motoren til en stor borerigg - som de ikke hadde brukt ennå, siden de bare gravde jord og sand - og senke den ned i tunnelen bit for bit. Hanley satte sammen en merkelig innretning fra restene av en havarert minigraver ved huleinngangen.
    
  "Det var en omarbeidelse!" sa Hanley, fornøyd med kreasjonen sin.
    
  Resultatet var, i tillegg til å være stygt, ikke særlig praktisk. Det krevde alle fire å holde det på plass, og de presset av all sin kraft. Enda verre, bare de minste borene kunne brukes for å unngå overdreven vibrasjon i veggen. "Sju fot," ropte Hanley over den klirrende lyden av motoren.
    
  David tredde et fiberoptisk kamera koblet til en liten søker gjennom hullet, men kabelen som var festet til kameraet var for stiv og kort, og bakken på den andre siden var full av hindringer.
    
  "Fy søren! Jeg kommer ikke til å kunne se noe sånt."
    
  Andrea kjente noe stryke mot henne og løftet hånden opp til nakken. Noen kastet små steiner på henne. Hun snudde seg.
    
  Forrester prøvde å få oppmerksomheten hennes, men kunne ikke høres over motorstøyen. Pappas kom bort og lente øret mot den gamle mannen.
    
  "Det er det," ropte David, både begeistret og overlykkelig. "Det er det vi skal gjøre, professor. Brian, tror du du kan lage hullet litt større? La oss si, omtrent 1,25 cm ganger 2,5 cm?"
    
  "Ikke spøk med det engang", sa Hanley og klødde seg i hodet. "Vi har ingen små øvelser igjen."
    
  Med tykke hansker på dro han ut de siste rykende borekronene, som hadde mistet formen. Andrea husket at hun prøvde å henge et vakkert innrammet fotografi av Manhattans skyline på en bærende vegg i leiligheten sin. Borekronen hennes var omtrent like nyttig som en kringlepinne.
    
  "Freak ville sikkert visst hva han skulle gjøre", sa Brian trist, mens han så på hjørnet der vennen hans hadde dødd. "Han hadde mye mer erfaring med denne typen ting enn meg."
    
  Pappas sa ingenting i noen minutter. De andre kunne nesten høre tankene hans.
    
  "Hva om jeg lar deg bruke de mellomstore borene?" sa han til slutt.
    
  "Da ville det ikke vært noe problem. Jeg kunne gjort det på to timer. Men vibrasjonene ville vært mye større. Området er tydeligvis ustabilt ... det er en stor risiko. Er du klar over det?"
    
  David lo, uten et snev av humor.
    
  "Du spør meg om jeg er klar over at fire tusen tonn med stein kan kollapse og gjøre verdenshistoriens største objekt til støv? At det ville ødelegge årevis med arbeid og millioner av dollar i investeringer? At det ville gjøre ofringen til fem mennesker meningsløs?"
    
  Søren! Han er helt annerledes i dag. Han er like ... infisert av alt dette som professoren, tenkte Andrea.
    
  "Ja, jeg vet det, Brian", la David til. "Og jeg tar den risikoen."
    
    
  66
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag 19. juli 2006. 19:01.
    
    
  Andrea tok et nytt bilde av Pappas som knelte foran steinmuren. Ansiktet hans var i skygge, men enheten han brukte for å kikke gjennom hullet var tydelig synlig.
    
  "Mye bedre, David ... Ikke at du er spesielt kjekk", bemerket Andrea tørt til seg selv. Noen timer senere ville hun angre tanken, men på det tidspunktet kunne ingenting ha vært nærmere sannheten. Denne bilen var fantastisk.
    
  "Stowe pleide å kalle det et angrep. En irriterende robotutforsker, men vi kaller ham Freddy."
    
  "Er det noen spesiell grunn?"
    
  "Bare for å lure Stowe. Han var en arrogant dust", svarte David. Andrea ble overrasket over sinnet som den vanligvis beskjedne arkeologen viste.
    
  Freddie var et mobilt, fjernstyrt kamerasystem som kunne brukes på steder der menneskelig tilgang ville være farlig. Det ble designet av Stow Erling, som dessverre ikke vil være der for å være vitne til robotens debut. For å overvinne hindringer som steiner, ble Freddie utstyrt med trinn som ligner på de som brukes på tanker. Roboten kunne også forbli under vann i opptil ti minutter. Erling kopierte ideen fra en gruppe arkeologer som jobbet i Boston og gjenskapte den med hjelp av flere ingeniører fra MIT, som saksøkte ham for å ha sendt den første prototypen på dette oppdraget, selv om dette ikke lenger plaget Erling.
    
  "Vi fører den gjennom hullet for å få et overblikk over innsiden av grotten", sa David. "På den måten kan vi finne ut om det er trygt å ødelegge veggen uten å skade det som er på den andre siden."
    
  "Hvordan kan en robot se der?"
    
  Freddy er utstyrt med nattsynslinser. Den sentrale mekanismen sender ut en infrarød stråle som bare linsen kan oppdage. Bildene er ikke fantastiske, men de er gode nok. Det eneste vi må passe på er at han ikke setter seg fast eller velter. Hvis det skjer, er vi i trøbbel.
    
    
  De første trinnene var ganske enkle. Den første delen, selv om den var smal, ga Freddy nok plass til å komme inn i hulen. Å krysse den ujevne delen mellom veggen og bakken var litt mer utfordrende, da den var ujevn og full av løse steiner. Heldigvis kan robotens trinn styres uavhengig, slik at den kan snu og overvinne mindre hindringer.
    
  "Seksti grader igjen", sa David og fokuserte på skjermen, hvor han ikke kunne se stort mer enn et felt av steiner i svart-hvitt. Tommy Eichberg betjente kontrollene på Davids anmodning, ettersom han hadde en stødig hånd til tross for sine lubne fingre. Hvert belte ble kontrollert av et lite hjul på kontrollpanelet, koblet til Freddie med to tykke kabler som ga strøm og også kunne brukes til å trekke maskinen opp igjen manuelt hvis noe gikk galt.
    
  "Vi er nesten fremme. Å nei!"
    
  Skjermen hoppet idet roboten nesten veltet.
    
  "Forbanna! Vær forsiktig, Tommy", ropte David.
    
  "Ro deg ned, mann. Disse hjulene er mer følsomme enn en nonnes klitoris. Unnskyld språket, frøken", sa Tommy og snudde seg mot Andrea. "Munnen min er rett fra Bronx."
    
  "Ikke vær redd. Ørene mine er fra Harlem", sa Andrea, og var enig i vitsen.
    
  "Du må stabilisere situasjonen litt mer", sa David.
    
  "Jeg prøver!"
    
  Eichberg dreide forsiktig på rattet, og roboten begynte å krysse den ujevne overflaten.
    
  "Noen anelse om hvor langt Freddie reiste?" spurte Andrea.
    
  "Omtrent åtte meter fra veggen", svarte David og tørket svette av pannen. Temperaturen steg minutt for minutt på grunn av generatoren og det intense lyset.
    
  "Og han har - Vent!"
    
  'Hva?'
    
  "Jeg tror jeg så noe", sa Andrea.
    
  "Er du sikker? Det er ikke lett å snu dette på hodet."
    
  "Tommy, vær så snill å gå til venstre."
    
  Eichberg så på Pappas, som nikket. Bildet på skjermen begynte å bevege seg sakte og avslørte en mørk, sirkulær omriss.
    
  "Gå litt tilbake."
    
  To trekanter med tynne fremspring dukket opp, den ene ved siden av den andre.
    
  En rad med firkanter gruppert sammen.
    
  "Litt lenger bak. Du er for nær."
    
  Til slutt ble geometrien forvandlet til noe gjenkjennelig.
    
  "Herregud. Det er en hodeskalle."
    
  Andrea så tilfreds på Pappas.
    
  "Her er svaret ditt: det var slik de klarte å forsegle kammeret fra innsiden, David."
    
  Arkeologen lyttet ikke. Han var fokusert på skjermen, mumlet noe, hendene hans klamret seg til den som en gal spåkone som stirret inn i en krystallkule. En svetteperle trillet nedover den fettete nesen hans og landet på bildet av en hodeskalle der den døde mannens kinn skulle ha vært.
    
  Akkurat som en tåre, tenkte Andrea.
    
  "Fort, Tommy! Gå rundt det, og så litt fremover," sa Pappas med enda mer anspent stemme. "Venstre, Tommy!"
    
  "Rolig, vennen. La oss gjøre dette rolig. Jeg tror det er ..."
    
  "La meg gjøre dette", sa David og grep tak i kontrollene.
    
  "Hva driver du med?" sa Eichberg sint. "For pokker! Slipp taket."
    
  Pappas og Eichberg kjempet om kontrollen i flere sekunder, og rattet ble løs i prosessen. Davids ansikt var knallrødt, og Eichberg pustet tungt.
    
  "Vær forsiktig!" skrek Andrea og stirret på skjermen. Bildet pilte vilt.
    
  Plutselig stoppet han. Eichberg slapp kontrollene, og David falt bakover og kuttet seg i tinningen da han traff hjørnet av skjermen. Men i det øyeblikket var han mer opptatt av det han nettopp hadde sett enn kuttet i hodet.
    
  "Det var det jeg prøvde å si deg, gutt," sa Eichberg. "Underlaget er ujevnt."
    
  "Fy søren. Hvorfor slapp du ikke taket?" skrek David. "Bilen veltet."
    
  "Bare hold kjeft", ropte Eichberg tilbake. "Det er du som haster med ting."
    
  Andrea skrek til dem begge at de skulle holde kjeft.
    
  "Slutt å krangle! Det slo ikke helt feil. Ta en titt." Hun pekte på skjermen.
    
  Fortsatt sinte, gikk de to mennene bort til skjermen. Brian Hanley, som hadde gått ut for å hente verktøy og hadde rappellert under den korte slåsskampen, kom også nærmere.
    
  "Jeg tror vi kan fikse dette", sa han, mens han studerte situasjonen. "Hvis vi alle drar i tauet samtidig, kan vi sannsynligvis få roboten tilbake på sporet. Hvis vi drar for forsiktig, er alt vi gjør å dra den rundt, og den vil sette seg fast."
    
  "Det kommer ikke til å fungere", sa Pappas. "Vi drar ut kabelen."
    
  "Vi har ingenting å tape på å prøve, ikke sant?"
    
  De stilte seg opp, og holdt kabelen med begge hender, så nær hullet som mulig. Hanley stramt tauet.
    
  "Min beregning er, dra av all din kraft. En, to, tre!"
    
  De fire dro i kabelen samtidig. Plutselig føltes den for løs i hendene deres.
    
  "Fy søren. Vi deaktiverte den."
    
  Hanley fortsatte å trekke i tauet helt til enden dukket opp.
    
  "Du har rett. Søren! Beklager, pappa ..."
    
  Den unge arkeologen snudde seg irritert bort, klar til å banke opp hvem eller hva som helst som dukket opp foran ham. Han løftet en skiftenøkkel og var i ferd med å slå på skjermen, kanskje som gjengjeldelse for kuttet han hadde fått to minutter tidligere.
    
  Men Andrea kom nærmere, og så forsto hun.
    
  Ingen.
    
  Jeg kan ikke tro det.
    
  Fordi jeg aldri egentlig trodde det, gjorde jeg vel? Jeg trodde aldri du kunne eksistere.
    
  Robotens overføring forble på skjermen. Da de dro i kabelen, rettet Freddy seg opp før den løsnet. I en annen posisjon, uten at hodeskallen blokkerte veien, viste bildet på skjermen et glimt av noe Andrea ikke kunne identifisere med det første. Så innså hun at det var en infrarød stråle som reflekterte fra en metalloverflate. Reporteren trodde hun så den taggete kanten av det som så ut til å være en enorm boks. På toppen trodde hun at hun så en skikkelse, men hun var ikke sikker.
    
  Mannen som var sikker var Pappas, som så på, hypnotisert.
    
  "Den er der, professor. Jeg fant den. Jeg fant den for deg ..."
    
  Andrea snudde seg mot professoren og tok et bilde uten å tenke. Hun prøvde å fange hans første reaksjon, hva enn det måtte være - overraskelse, glede, kulminasjonen av hans lange søken, hans dedikasjon og hans emosjonelle isolasjon. Hun tok tre bilder før hun faktisk så på den gamle mannen.
    
  Det var ikke noe uttrykk i øynene hans, og bare en liten strøm av blod rant fra munnen hans og nedover skjegget.
    
  Brian løp bort til ham.
    
  "Fy søren! Vi må få ham ut herfra. Han puster ikke."
    
    
  67
    
    
    
  NEDERSTE ØSTSIDEN
    
  NEW YORK
    
    
  Desember 1943
    
    
  Yudel var så sulten at han knapt kunne føle resten av kroppen. Han var bare klar over at han trasket gjennom gatene på Manhattan, søkte tilflukt i bakgater og smug, og aldri ble værende lenge på ett sted. Det var alltid en lyd, et lys eller en stemme som skremte ham, og han flyktet, mens han klamret seg til det fillete klesskiftet han eide. Bortsett fra tiden i Istanbul, var de eneste hjemmene han hadde kjent til lyet han delte med familien sin og lasterommet på et skip. For gutten var kaoset, støyen og de sterke lysene i New York en del av en skremmende jungel, full av farer. Han drakk fra offentlige fontener. På et tidspunkt grep en beruset tigger tak i guttens bein da han gikk forbi. Senere ropte en politimann til ham rundt hjørnet. Formen minnet Yudel om det lommelyktsvingende monsteret som hadde lett etter dem mens de gjemte seg under trappen i dommer Raths hus. Han løp for å gjemme seg.
    
  Solen gikk ned på ettermiddagen den tredje dagen han var i New York da den utmattede gutten kollapset på en haug med søppel i en skitten bakgate utenfor Broome Street. Over ham var boligkvarteret fylt med klirringen av gryter og panner, krangler, seksuelle møter og livet. Yudel må ha mistet besvimelsen i noen øyeblikk. Da han våknet til sinns, krøp noe over ansiktet hans. Han visste hva det var selv før han åpnet øynene. Rotten brydde seg ikke om ham. Han gikk mot en veltet søppelbøtte, hvor han kjente lukten av tørt brød. Det var et stort stykke, for stort til å bære, så rotten slukte det grådig.
    
  Yudel krøp bort til søppelbøtta og grep en boks, fingrene hans skalv av sult. Han kastet den på rotta og bommet. Rotta kikket kort på ham, før den begynte å gnage på brødet igjen. Gutten grep tak i det ødelagte håndtaket på paraplyen sin og ristet det mot rotta, som til slutt løp av gårde på jakt etter en enklere måte å tilfredsstille sulten på.
    
  Gutten grep et stykke gammelt brød. Han åpnet grådig munnen, men lukket den igjen og la brødet i fanget. Han dro en skitten klut opp av bylten sin, dekket hodet og priste Herren for brødgaven.
    
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lechem min ha-aretz." 10
    
  Et øyeblikk tidligere hadde en dør åpnet seg i smuget. Den gamle rabbineren, ubemerket av Yudel, hadde vært vitne til gutten som sloss med rotten. Da han hørte velsignelsen over brødet fra det sultende barnets lepper, trillet en tåre nedover kinnet hans. Han hadde aldri sett noe lignende. Det var ingen fortvilelse eller tvil i denne troen.
    
  Rabbineren fortsatte å stirre på barnet lenge. Synagogen hans var svært fattig, og han kunne knapt finne nok penger til å holde den åpen. Av denne grunn forsto ikke engang han avgjørelsen hans.
    
  Etter å ha spist brødet, sovnet Yudel umiddelbart blant det råtnende søppelet. Han våknet ikke før han kjente at rabbineren forsiktig løftet ham opp og bar ham inn i synagogen.
    
  Den gamle ovnen vil holde på kulden i noen netter til. Så får vi se, tenkte rabbineren.
    
  Mens han kledde gutten av de skitne klærne og dekket ham med det eneste teppet han hadde, fant rabbineren det blågrønne kortet betjentene hadde gitt Yudel på Ellis Island. Kortet identifiserte gutten som Raymond Kane, med familien sin på Manhattan. Han fant også en konvolutt med følgende skrevet på hebraisk:
    
  For sønnen min, Yudel Cohen
    
  Vil ikke bli lest før din bar mitzvah i november 1951
    
    
  Rabbineren åpnet konvolutten i håp om at den ville gi ham en ledetråd til guttens identitet. Det han leste sjokkerte og forvirret ham, men det bekreftet hans overbevisning om at Den allmektige hadde ledet gutten til døren sin.
    
  Utenfor begynte det å snø tett.
    
    
  68
    
    
    
  Brev fra Joseph Cohen til sønnen Yudel
    
  Blodåre,
    
  Tirsdag 9. februar 1943
    
  Kjære Yudel,
    
  Jeg skriver disse hastige linjene i håp om at den hengivenheten vi føler for deg vil fylle et tomrom som er etterlatt av din korrespondents hastverk og manglende erfaring. Jeg har aldri vært en som viser mye følelser, noe din mor vet altfor godt. Helt siden du ble født, har den påtvungne nærheten til rommet vi var innesperret i gnagt meg i hjertet. Det gjør meg trist at jeg aldri har sett deg leke i solen, og aldri vil gjøre det. Den Evige smidde oss i en prøvelse som viste seg å være for vanskelig for oss å bære. Det avhenger av deg å oppfylle det vi ikke kunne.
    
  Om noen få minutter drar vi ut for å finne broren din og ikke vender tilbake. Moren din vil ikke høre på fornuft, og jeg kan ikke la henne gå dit alene. Jeg innser at jeg går mot sikker død. Når du leser dette brevet, vil du være tretten år gammel. Du vil lure på hvilken galskap som drev foreldrene dine til å gå rett i fiendens armer. En del av hensikten med dette brevet er at jeg selv skal forstå svaret på det spørsmålet. Når du blir voksen, vil du vite at det er noen ting vi må gjøre, selv om vi vet at utfallet kan være imot oss.
    
  Tiden er i ferd med å renne ut, men jeg må fortelle deg noe veldig viktig. I århundrer har familiemedlemmer vært voktere av en hellig gjenstand. Det er lyset som var til stede ved fødselen din. Ved en uheldig tilfeldighet er det nå det eneste vi eier av verdi, og det er derfor moren din tvinger meg til å risikere det for å redde broren din. Det vil være et offer like meningsløst som våre egne liv. Men jeg har ikke noe imot det. Jeg ville ikke ha gjort dette hvis du ikke hadde blitt etterlatt. Jeg tror på deg. Jeg skulle ønske jeg kunne forklare deg hvorfor dette lyset er så viktig, men sannheten er at jeg ikke vet det. Jeg vet bare at mitt oppdrag var å holde ham trygg, et oppdrag som har gått i arv fra far til sønn i generasjoner, og et oppdrag der jeg mislyktes, slik jeg har mislyktes i så mange aspekter av livet mitt.
    
  Finn lyset, Yudel. Vi skal gi dette til legen som holder broren din på Am Spiegelgrund barnesykehus. Hvis dette i det minste vil bidra til å kjøpe broren din frihet, kan dere lete etter det sammen. Hvis ikke, ber jeg til Den allmektige om å holde deg trygg, og at krigen endelig vil være over når du leser dette.
    
  Det er noe annet. Svært lite gjenstår av den store arven som var ment for deg og Elan. Fabrikkene familien vår eide er i nazistenes hender. Bankkontoene vi hadde i Østerrike ble også konfiskert. Leilighetene våre ble brent under Krystallnatten. Men heldigvis kan vi etterlate deg noe. Vi hadde alltid et familiefond i en bank i Sveits. Vi fylte på litt etter litt ved å reise annenhver eller tredje måned, selv om det vi hadde med oss bare var noen få hundre sveitsiske franc. Moren din og jeg likte de små turene våre og ble ofte der i helgene. Det er ikke en formue, omtrent femti tusen mark, men det vil hjelpe deg med utdannelsen og å starte en jobb, uansett hvor du er. Pengene settes inn på en nummerert konto hos Credit Suisse, nummer 336923348927R, i mitt navn. Banksjefen vil be om passordet. Dette er "Perpignan".
    
  Det er alt. Be bønnene dine hver dag og gi ikke opp Toraens lys. Ær alltid ditt hjem og ditt folk.
    
  Lovet være den Evige, Han som er vår eneste Gud, den universelle nærvær, den sanne dommer. Han befaler meg, og jeg befaler deg. Måtte Han bevare deg!
    
  Din far,
    
  Joseph Cohen
    
    
  69
    
    
    
  HACAN
    
  Han holdt tilbake så lenge at da de endelig fant ham, var det eneste han følte frykt. Så ble frykten til lettelse, lettelse over at han endelig kunne legge av seg den forferdelige masken.
    
  Det skulle skje neste morgen. De skulle alle spise frokost i messeteltet. Ingen ville mistenke noe.
    
  For ti minutter siden hadde han krøpet under plattformen til spiseteltet og satt den opp. Det var en enkel innretning, men utrolig kraftig, perfekt kamuflert. De ville ha vært over den uten å mistenke det. Et minutt senere måtte de forklare seg for Allah.
    
  Han var ikke sikker på om han skulle gi signalet etter eksplosjonen. Brødrene ville komme og knuse de arrogante små soldatene. De som overlevde, selvfølgelig.
    
  Han bestemte seg for å vente noen timer til. Han ville gi dem tid til å fullføre arbeidet sitt. Det fantes ingen alternativer og ingen utvei.
    
  Husker du buskmennene, tenkte han. Apen fant vannet, men har ikke brakt det tilbake ennå ...
    
    
  70
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19. juli 2006. 23:22.
    
    
  "Du også, kompis," sa den tynne, blonde rørleggeren. "Jeg bryr meg ikke. Jeg får betalt enten jeg jobber eller ikke."
    
  "Amen til det", sa den lubne rørleggeren med hestehalen enig. Den oransje uniformen hans satt så tett på ham at det så ut som den skulle sprekke bak.
    
  "Kanskje det er det beste," sa vakten, enig med dem. "Dere kommer tilbake i morgen, og det er alt. Ikke gjør livet mitt forbanna vanskeligere. Jeg har to menn som er syke, og jeg kan ikke gi noen til å passe på dere to. Dette er reglene: ingen barnepike, ingen eksternt personell etter klokken 20.00."
    
  "Du aner ikke hvor takknemlige vi er", sa den blonde mannen. "Med litt flaks burde neste skift ta seg av dette problemet. Jeg har ikke lyst til å fikse sprukne rør."
    
  "Hva? Vent, vent", sa vakten. "Hva snakker du om, sprengte rør?"
    
  "Det er alt. De mislyktes. Det samme skjedde hos Saatchi. Hvem håndterte det, Benny?"
    
  "Jeg tror det var Louie Pigtails", sa den tykke mannen.
    
  "Flott fyr, Louis. Gud velsigne ham."
    
  "Amen til det. Vel, vi sees senere, sersjant. God natt."
    
  "Skal vi gå til Spinato's, venn?"
    
  Driter bjørner i skogen?
    
  De to rørleggerne samlet utstyret sitt og gikk mot utgangen.
    
  "Vent," sa vakten, og ble mer og mer bekymret. "Hva skjedde med Louie Pigtails?"
    
  "Du vet, han hadde en nødsituasjon som denne. En natt kom han seg ikke inn i bygningen på grunn av en alarm eller noe. Uansett, trykket bygde seg opp i avløpsrørene, og de begynte å sprekke, og du vet, det var dritt overalt, jævla overalt."
    
  "Ja ... liksom Vietnamkrigen."
    
  "Du har aldri satt din fot i Vietnam, ikke sant? Pappa var der."
    
  "Faren din tilbrakte syttitallet på en rus."
    
  "Saken er at Louis med musefletter nå er Skallete Louis. Tenk på for en elendig scene det var. Jeg håper det ikke er noe for verdifullt der oppe, for i morgen vil alt være drittbrunt."
    
  Sikkerhetsvakten kikket igjen på den sentrale skjermen i lobbyen. Nødlyset i rom 328E blinket konstant gult, noe som indikerte et problem med vann- eller gassrørene. Bygningen var så smart at den kunne fortelle deg når skolissene dine hadde gått opp.
    
  Han sjekket katalogen for å bekrefte plasseringen av 328E. Da han forsto hvor den var, ble han blek.
    
  "For pokker, dette er styrerommet i trettiåttende etasje."
    
  "Dårlig avtale, hæ, kompis?" sa den tykke rørleggeren. "Jeg er sikker på at det er fullt av skinnmøbler og vangonger."
    
  "Van Gongs? Hva i helvete! Dere har ingen kultur i det hele tatt. Dette er Van Gogh. Herregud. Du vet."
    
  "Jeg vet hvem han er. En italiensk kunstner."
    
  "Van Gogh var tysk, og du er en idiot. La oss gå på Spinato's før de stenger. Jeg sulter her."
    
  Vakten, som var kunstelsker, gadd ikke å insistere på at Van Gogh faktisk var nederlandsk, for i det øyeblikket husket han at det virkelig hang et maleri av Zann i møterommet.
    
  "Folkens, vent litt", sa han, mens han kom ut bak resepsjonen og løp etter rørleggerne. "La oss snakke om dette ..."
    
    
  Orville slengte seg ned i presidentstolen i konferanserommet, en stol eieren sjelden brukte. Han tenkte at han kunne ta en lur der, omgitt av all den mahognipanelen. Akkurat idet han kom seg etter adrenalinkicket av å snakke foran bygningens sikkerhetsvakt, skyllet trettheten og verkingen i armene over ham igjen.
    
  "Fy søren, jeg trodde aldri han ville dra."
    
  "Du gjorde en kjempejobb med å overbevise fyren, Orville. Gratulerer", sa Albert og dro frem det øverste laget av verktøykassen sin, hvorfra han dro frem en bærbar datamaskin.
    
  "Det er en enkel nok prosedyre å komme inn hit", sa Orville, og tok på seg de enorme hanskene som dekket de bandasjerte hendene hans. "Så bra at du klarte å taste inn koden for meg."
    
  "La oss sette i gang. Jeg tror vi har omtrent en halvtime før de bestemmer seg for å sende noen for å sjekke oss. Hvis vi ikke klarer å komme oss inn på det tidspunktet, har vi omtrent fem minutter til før de kommer til oss. Vis meg veien, Orville."
    
  Det første panelet var enkelt. Systemet var programmert til å bare gjenkjenne håndavtrykkene til Raymond Kane og Jacob Russell. Men det inneholdt en feil som er felles for alle systemer som er avhengige av elektroniske koder som bruker mye informasjon. Og et helt håndavtrykk er absolutt mye informasjon. Etter ekspertens mening var koden lett å oppdage i systemets minne.
    
  "Bang, pang, her kommer den første", sa Albert og lukket den bærbare datamaskinen idet et oransje lys blinket på den svarte skjermen og den tunge døren surret opp.
    
  "Albert ... De kommer til å innse at noe er galt", sa Orville og pekte på området rundt platen der presten hadde brukt en skrutrekker til å lirke opp dekselet for å få tilgang til systemets kretser. Treverket var nå sprukket og flisete.
    
  "Jeg regner med det."
    
  "Du tuller."
    
  "Stol på meg, ok?" sa presten og stakk hånden i lommen.
    
  Mobiltelefonen ringte.
    
  "Tror du det er lurt å svare på telefonen nå?" spurte Orville.
    
  "Jeg er enig", sa presten. "Hallo, Anthony. Vi er inne. Ring meg om tjue minutter." Han la på.
    
  Orville dyttet opp døren, og de gikk inn i en smal, teppebelagt korridor som førte til Cains private heis.
    
  "Jeg lurer på hva slags traumer en person må ha opplevd for å låse seg inne bak så mange murer", sa Albert.
    
    
  71
    
    
    
  En MP3-fil gjenopprettet av jordansk ørkenpoliti fra Andrea Oteros digitale opptaker etter Moses-ekspedisjonens katastrofe.
    
  SPØRSMÅL: Jeg vil takke deg for din tid og din tålmodighet, herr Kane. Dette viser seg å være en svært vanskelig oppgave. Jeg setter virkelig pris på måten du delte de mest smertefulle detaljene i livet ditt på, som for eksempel flukten fra nazistene og ankomsten til USA. Disse hendelsene gir din offentlige persona en ekte menneskelig dybde.
    
    
  SVAR: Min kjære unge dame, det er ikke likt deg å gå rundt grøten før du spør meg om det du vil vite.
    
    
  Q: Flott, det virker som om alle gir meg råd om hvordan jeg skal gjøre jobben min.
    
    
  A: Beklager. Vennligst fortsett.
    
    
  Spørsmål: Herr Kane, jeg forstår at sykdommen din, agorafobien din, ble forårsaket av smertefulle hendelser i barndommen din.
    
    
  A: Det er det legene tror.
    
    
  Spørsmål: La oss fortsette i kronologisk rekkefølge, selv om vi kanskje må gjøre noen justeringer når intervjuet sendes på radioen. Du bodde hos rabbiner Menachem Ben-Shlomo til du ble myndig.
    
    
  A: Det er sant. Rabbineren var som en far for meg. Han ga meg mat, selv da han måtte sulte. Han ga meg et formål i livet, slik at jeg kunne finne styrken til å overvinne frykten min. Det tok mer enn fire år før jeg kunne gå ut og samhandle med andre mennesker.
    
    
  Spørsmål: Det var en skikkelig prestasjon. Et barn som ikke engang kunne se en annen person i øynene uten å få panikk, ble en av verdens største ingeniører ...
    
    
  A: Dette skjedde kun takket være rabbi Ben-Shlomos kjærlighet og tro. Jeg takker den allbarmhjertige for å ha plassert meg i hendene på en så stor mann.
    
    
  Spørsmål: Så ble du multimillionær og til slutt filantrop.
    
    
  A: Jeg foretrekker å ikke diskutere det siste punktet. Jeg er ikke så komfortabel med å snakke om veldedighetsarbeidet mitt. Jeg føler alltid at det aldri er nok.
    
    
  Spørsmål: La oss gå tilbake til det siste spørsmålet. Når innså du at du kunne leve et normalt liv?
    
    
  A: Aldri. Jeg har slitt med denne sykdommen hele livet, kjære deg. Det finnes gode dager og dårlige dager.
    
    
  Spørsmål: Du driver bedriften din med jernhånd, og den er rangert blant de femti beste av Fortunes fem hundre beste selskaper. Jeg tror det er trygt å si at det har vært flere gode dager enn dårlige. Du har også giftet deg og fått en sønn.
    
    
  A: Det stemmer, men jeg vil helst ikke snakke om mitt personlige liv.
    
    
  Spørsmål: Din kone dro og flyttet til Israel. Hun er kunstner.
    
    
  A: Hun malte noen veldig vakre bilder, det kan jeg forsikre deg om.
    
  Spørsmål: Hva med Isak?
    
    
  A: Han ... var flott. Noe spesielt.
    
    
  Spørsmål: Herr Kane, jeg kan tenke meg at det er vanskelig for deg å snakke om sønnen din, men dette er et viktig poeng, og jeg vil fortsette med det. Spesielt når jeg ser uttrykket i ansiktet ditt. Det er tydelig at du elsket ham veldig høyt.
    
    
  A: Vet du hvordan han døde?
    
    
  Spørsmål: Jeg vet at han var et av ofrene for angrepet på Twin Towers. Og etter fjorten, nesten femten timer med intervjuer, forstår jeg at hans død utløste at sykdommen din kom tilbake.
    
    
  A: Jeg skal be Jakob om å komme inn nå. Jeg vil at du skal gå.
    
    
  Spørsmål: Herr Kane, jeg tror innerst inne at du virkelig ønsker å snakke om dette; det må du. Jeg skal ikke bombardere deg med billig psykologi. Men gjør det du synes er best.
    
    
  A: Slå av kassettopptakeren, unge dame. Jeg vil tenke.
    
    
  Spørsmål: Herr Kane, takk for at du fortsetter intervjuet. Når vil du være klar...
    
    
  A: Isaac var alt for meg. Han var høy, slank og veldig kjekk. Se på bildet av ham.
    
    
  Spørsmål: Han har et fint smil.
    
    
  A: Jeg tror du ville ha likt ham. Faktisk var han veldig lik deg. Han ville heller be om tilgivelse enn tillatelse. Han hadde styrken og energien til en atomreaktor. Og alt han oppnådde, gjorde han selv.
    
    
  Spørsmål: Med all respekt, er det vanskelig å være enig i en slik uttalelse om en person som ble født for å arve en slik formue.
    
    
  A: Hva skal en far si? Gud fortalte profeten David at han skulle være hans sønn for alltid. Etter en slik kjærlighetsdemonstrasjon, mine ord ... Men jeg ser at du bare prøver å provosere meg.
    
    
  S: Tilgi meg.
    
    
  A: Isaac hadde mange feil, men å velge den enkle utveien var ikke en av dem. Han bekymret seg aldri for å gå imot mine ønsker. Han dro til Oxford, et universitet jeg ikke bidro til.
    
    
  Spørsmål: Og der møtte han herr Russell, stemmer det?
    
    
  A: De studerte makroøkonomi sammen, og etter at Jacob ble uteksaminert, anbefalte Isaac ham til meg. Med tiden ble Jacob min høyre hånd.
    
    
  Spørsmål: Hvilken posisjon skulle du ønske at Isaac hadde?
    
    
  A: Og som han aldri ville ha akseptert. Da han var veldig ung ... [holder tilbake et hulk]
    
    
  Spørsmål: Vi fortsetter nå intervjuet.
    
  A: Takk. Tilgi meg for at jeg blir så rørt ved minnet. Han var bare et barn, ikke mer enn elleve år gammel. En dag kom han hjem med en hund han hadde funnet på gaten. Jeg ble veldig sint. Jeg liker ikke dyr. Liker du hunder, kjære deg?
    
    
  Spørsmål: Flott tilbud.
    
    
  A: Vel, da skulle du ha sett den. Det var en stygg blandingshund, skitten, og den hadde bare tre bein. Det så ut som den hadde vært på gata i årevis. Det eneste fornuftige å gjøre med et slikt dyr var å ta det med til veterinæren og få slutt på lidelsen. Jeg sa dette til Isaac. Han så på meg og svarte: "Du ble også plukket opp fra gata, far. Synes du rabbineren burde ha befridd deg fra din elendighet?"
    
  Spørsmål: Å!
    
    
  A: Jeg følte et sjokk inni meg, en kombinasjon av frykt og stolthet. Dette barnet var sønnen min! Jeg ga ham tillatelse til å beholde hunden hvis han ville ta ansvar for den. Og det gjorde han. Skapningen levde i fire år til.
    
    
  S: Jeg tror jeg forstår hva du sa tidligere.
    
    
  A: Selv som gutt visste sønnen min at han ikke ville leve i min skygge. På sin ... siste dag dro han til et jobbintervju hos Cantor Fitzgerald. Han var i 104. etasje i Nordtårnet.
    
    
  Spørsmål: Vil du stoppe en stund?
    
    
  A: Ikke bra. Jeg har det bra, kjære. Isaac ringte meg den tirsdagsmorgenen. Jeg så på hva som skjedde på CNN. Jeg hadde ikke snakket med ham hele helgen, så det slo meg aldri at han kanskje var der.
    
    
  Spørsmål: Vennligst drikk litt vann.
    
    
  A: Jeg tok opp telefonen. Han sa: "Pappa, jeg er på World Trade Center. Det har vært en eksplosjon. Jeg er veldig redd." Jeg reiste meg. Jeg var i sjokk. Jeg tror jeg ropte til ham. Jeg husker ikke hva jeg sa. Han sa til meg: "Jeg har prøvd å ringe deg i ti minutter. Nettverket må være overbelastet. Pappa, jeg elsker deg." Jeg ba ham om å holde seg rolig, at jeg skulle ringe myndighetene. At vi skulle få ham ut derfra. "Vi kan ikke gå ned trappene, pappa. Etasjen under oss har kollapset, og brannen sprer seg gjennom bygningen. Det er veldig varmt. Jeg vil ..." Og det var det. Han var tjuefire år gammel. [Lang pause.] Jeg stirret på telefonen og strøk den med fingertuppene. Jeg forsto ikke. Forbindelsen ble kuttet. Jeg tror hjernen min kortsluttet i det øyeblikket. Resten av dagen var fullstendig visket ut av minnet mitt.
    
    
  Spørsmål: Du lærte ikke noe annet?
    
    
  A: Jeg skulle ønske det var sånn. Neste dag åpnet jeg avisene og lette etter nyheter om overlevende. Så så jeg bildet av ham. Der var han, i luften, fri. Han hadde hoppet.
    
    
  Spørsmål: Herregud. Jeg er så lei meg, herr Kane.
    
  A: Jeg er ikke sånn. Flammene og varmen må ha vært uutholdelig. Han fant styrken til å knuse vinduene og velge sin skjebne. Kanskje han var dømt til å dø den dagen, men ingen skulle fortelle ham hvordan. Han aksepterte skjebnen sin som en mann. Han døde sterk, flyvende, mestre de ti sekundene han var i luften. Planene jeg hadde lagt for ham i alle disse årene tok slutt.
    
    
  S: Herregud, dette er forferdelig.
    
    
  A: Alt ville være for ham. Alt sammen.
    
    
  72
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19. juli 2006. 23:39.
    
    
  "Er du sikker på at du ikke husker noe?"
    
  "Jeg sier deg. Han fikk meg til å snu meg rundt og ringte deretter noen numre."
    
  "Dette kan ikke fortsette. Det er fortsatt omtrent seksti prosent av kombinasjonene som gjenstår. Du må gi meg noe. Hva som helst."
    
  De var i nærheten av heisdørene. Denne diskusjonsgruppen var utvilsomt mer kompleks enn den forrige. I motsetning til det håndavtrykksstyrte panelet hadde denne et enkelt numerisk tastatur, likt en minibank, og det var praktisk talt umulig å trekke ut en kort tallsekvens fra et stort minne. For å åpne heisdørene koblet Albert en lang, tykk kabel til inndatapanelet, i den hensikt å knekke koden ved hjelp av en enkel, men brutal metode. I videste forstand innebar dette å tvinge datamaskinen til å prøve alle mulige kombinasjoner, fra bare nuller til bare ni, noe som kunne ta ganske lang tid.
    
  "Vi har tre minutter på oss til å komme oss inn i denne heisen. Datamaskinen trenger minst seks minutter til for å skanne den tjuesifrede sekvensen. Det er hvis den ikke krasjer i mellomtiden, for jeg har omdirigert all prosessorkraften til dekrypteringsprogrammet."
    
  Laptopviften lagde en forferdelig lyd, som hundre bier fanget i en skoeske.
    
  Orville prøvde å huske. Han snudde seg mot veggen og så på klokken. Det hadde ikke gått mer enn tre sekunder.
    
  "Jeg skal begrense det til ti sifre", sa Albert.
    
  "Er du sikker?" sa Orville og snudde seg.
    
  "Absolutt. Jeg tror ikke vi har noe annet alternativ."
    
  "Hvor lang tid vil det ta?"
    
  "Fire minutter," sa Albert og klødde seg nervøst på haken. "La oss håpe at dette ikke er den siste kombinasjonen han prøver, for jeg kan høre dem komme."
    
  I den andre enden av korridoren hamret noen på døren.
    
    
  73
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli kl. 06:39
    
    
  For første gang siden de nådde Talon Canyon åtte dager tidligere, fant daggry de fleste av ekspedisjonsmedlemmene sovende. Fem av dem, begravd under to meter sand og stein, ville aldri våkne igjen.
    
  Andre skalv i morgenkulden under kamuflasjeteppene sine. De stirret på det som skulle ha vært horisonten og ventet på at solen skulle stå opp, og forvandle den kjølige luften til et helvete på det som skulle bli den varmeste dagen i en jordansk sommer på førtifem år. Nå og da nikket de urolig, og det i seg selv skremte dem. For hver soldat er nattevakten den vanskeligste; og for en med blod på hendene er det tiden da spøkelsene til de han drepte kan komme for å hviske i øret hans.
    
  Halvveis mellom de fem camperne under bakken og de tre som var på vakt på klippen, rullet femten personer over i soveposene sine; kanskje gikk de glipp av lyden av hornet professor Forrester hadde brukt for å vekke dem fra sengene før daggry. Solen sto opp klokken 05:33 og ble møtt av stillhet.
    
  Rundt klokken 06:15, omtrent samtidig som Orville Watson og pater Albert gikk inn i lobbyen på Kine Tower, var det første medlemmet av ekspedisjonen som kom til bevissthet igjen kokk Nuri Zayit. Han dyttet til assistenten sin, Rani, og gikk ut. Så snart han nådde spiseteltet, begynte han å lage pulverkaffe, med kondensert melk i stedet for vann. Det var ikke mange kartonger med melk eller juice igjen, ettersom folk drakk dem for å kompensere for mangelen på vann, og det var ingen frukt, så kokkens eneste alternativ var å lage omeletter og eggerøre. Den gamle stumme helte all sin energi og en håndfull persille i måltidet, og kommuniserte, som han alltid gjorde, gjennom sine kulinariske ferdigheter.
    
  I syketeltet brøt Harel seg løs fra Andreas omfavnelse og gikk for å sjekke professor Forester. Den gamle mannen var koblet til oksygen, men tilstanden hans hadde bare blitt verre. Legen tvilte på at han ville overleve lenger enn den natten. Hun ristet på hodet for å fordrive tanken og gikk tilbake for å vekke Andrea med et kyss. Mens de kjærtegnet hverandre og småpratet, begynte de begge å innse at de var i ferd med å bli forelsket. Til slutt kledde de på seg og gikk til spisesalen for å spise frokost.
    
  Fowler, som nå delte telt bare med pappa, startet dagen mot bedre vitende og gjorde en feil. Han trodde at alle i soldatteltet sov, så han listet seg ut og ringte Albert på satellittelefonen. En ung prest svarte og ba ham utålmodig ringe tilbake om tjue minutter. Fowler la på, lettet over at samtalen var så kort, men bekymret for at han måtte prøve lykken igjen så snart.
    
  Når det gjelder David Pappas, våknet han rett før halv sju og dro for å besøke professor Forrester, i håp om å føle seg bedre, men også i håp om å riste av seg skyldfølelsen han hadde følt etter nattens drøm der han var den eneste arkeologen som var igjen i live da Arken endelig så dagslys.
    
  I soldatteltet dekket Marla Jackson ryggen til kommandøren og elskeren sin fra madrassen sin - de sov aldri sammen mens de var på oppdrag, men snek seg av og til ut sammen på "rekognoseringsoppdrag". Hun lurte på hva sørafrikaneren tenkte på.
    
  Decker var en av dem som fikk morgengryet til å bringe de dødes pust, slik at hårene i nakken hans reiste seg. I et kort øyeblikk av våkenhet mellom to mareritt på rad, trodde han at han så et signal på frekvensskannerens skjerm, men det var for raskt til å finne det nøyaktige stedet. Plutselig hoppet han opp og begynte å gi ordre.
    
  I Raymond Cains telt la Russell frem sjefens klær og ba ham innstendig om å i det minste ta den røde pillen sin. Motvillig gikk Cain med på det, og spyttet den ut da Russell ikke så på. Han følte seg merkelig rolig. Endelig skulle hele målet med sine sekstiåtte år være oppnådd.
    
  I et mer beskjedent telt stakk Tommy Eichberg diskret fingeren opp i nesen, klødde seg i rumpa og gikk på badet for å lete etter Brian Hanley. Han trengte hans hjelp til å fikse en del som trengtes til boret. De hadde to meter vegg å rydde, men hvis de boret ovenfra, kunne de redusere det vertikale trykket litt og deretter fjerne steinene for hånd. Hvis de jobbet raskt, kunne de være ferdige på seks timer. Det hjalp selvfølgelig ikke at Hanley ikke var å se noe sted.
    
  Hookan kikket på klokken. I løpet av den siste uken hadde han funnet det beste stedet for å få god utsikt over hele området. Nå ventet han på at soldatene skulle skifte. Å vente passet ham helt fint. Han hadde ventet hele livet.
    
    
  74
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19. juli 2006, kl. 11:41.
    
    
  7456898123
    
  Datamaskinen fant koden på nøyaktig to minutter og førtitre sekunder. Dette var heldig, for Albert hadde feilberegnet hvor lang tid det ville ta før vaktene dukket opp. Døren i enden av korridoren åpnet seg nesten samtidig med heisdøren.
    
  "Hold dette!"
    
  To vakter og en politimann kom inn i korridoren, rynket pannen og med pistolene klare. De var ikke akkurat begeistret for alt oppstyret. Albert og Orville stormet inn i heisen. De kunne høre lyden av løpende føtter på teppet og så en hånd som var utstrakt for å prøve å stoppe heisen. Den bommet med få centimeter.
    
  Døren knirket igjen. Utenfor kunne de høre de dempede stemmene til vaktene.
    
  "Hvordan åpner man denne tingen?" spurte politimannen.
    
  "De kommer ikke langt. Denne heisen krever en spesiell nøkkel for å fungere. Ingen kommer seg gjennom uten den."
    
  "Aktiver nødsystemet du fortalte meg om."
    
  "Ja, sir. Med en gang. Dette blir som å skyte fisk i en tønne."
    
  Orville kjente hjertet hamre idet han snudde seg mot Albert.
    
  "For pokker, de kommer til å ta oss!"
    
  Presten smilte.
    
  "Hva i all verden er galt med deg? Tenk på noe," hveste Orville.
    
  "Jeg har allerede en. Da vi logget oss inn på datasystemet til Kayn Tower i morges, var det umulig å få tilgang til den elektroniske nøkkelen i systemet deres som åpner heisdørene."
    
  "Forbanna umulig", sa Orville enig, som ikke likte å bli slått, men i dette tilfellet sto han overfor alle brannmurers mor.
    
  "Du er kanskje en god spion, og du kan absolutt et par triks ... men du mangler én ting en god hacker trenger: lateral tenkning", sa Albert. Han foldet armene bak hodet, som om han slappet av i stuen. "Når dørene er låst, bruker du vinduene. Eller i dette tilfellet endrer du rekkefølgen som bestemmer heisens posisjon og rekkefølgen på etasjene. Et enkelt trinn som ikke var blokkert. Nå tror Kayn-datamaskinen at heisen er i trettiniende etasje i stedet for trettiåttende."
    
  "Så?" spurte Orville, litt irritert over prestens skryt, men også nysgjerrig.
    
  "Vel, min venn, i denne typen situasjoner sørger alle nødsystemene i denne byen for at heisene går ned til siste ledige etasje og deretter åpner dørene."
    
  I det øyeblikket, etter en kort skjelving, begynte heisen å stige. De kunne høre skrikene fra de sjokkerte vaktene utenfor.
    
  "Opp er ned, og ned er opp", sa Orville og klappet hendene i en sky av myntedesinfeksjonsmiddel. "Du er et geni."
    
    
  75
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 06:43.
    
    
  Fowler var ikke forberedt på å risikere Andreas liv igjen. Å bruke en satellittelefon uten noen forholdsregler var galskap.
    
  Det ga ingen mening for noen med hans erfaring å gjøre den samme feilen to ganger. Dette ville være tredje gang.
    
  Den første var natten før. Presten så opp fra bønneboken sin da utgravningsteamet kom ut av hulen med professor Forresters halvdøde kropp. Andrea løp bort til ham og fortalte ham hva som hadde skjedd. Reporteren sa at de var sikre på at gullskrinet var gjemt i hulen, og Fowler var ikke lenger i tvil. Han utnyttet den generelle begeistringen som nyhetene skapte, og ringte Albert, som forklarte at han skulle prøve en siste gang å få informasjon om terroristgruppen og Hakan rundt midnatt i New York, et par timer etter daggry i Jordan. Samtalen varte nøyaktig tretten sekunder.
    
  Den andre inntraff tidligere samme morgen, da Fowler raskt ringte. Samtalen varte i seks sekunder. Han tvilte på at skanneren hadde tid til å finne ut hvor signalet kom fra.
    
  Den tredje samtalen skulle komme om seks og et halvt minutt.
    
  Albert, for Guds skyld, ikke svikt meg.
    
    
  76
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag 19. juli 2006. 23:45.
    
    
  "Hvordan tror du de skal komme seg dit?" spurte Orville.
    
  "Jeg tror de vil hente inn et SWAT-team og rappellere ned fra taket, kanskje skyte ut glassvinduene og alt det der tullet."
    
  Et SWAT-team for et par ubevæpnede ranere? Synes du ikke det er som å bruke en stridsvogn til å jakte på et par mus?
    
  "Se på det slik, Orville: to fremmede brøt seg inn på privatkontoret til en paranoid multimillionær. Du burde være glad for at de ikke planlegger å slippe en bombe på oss. La meg fokusere nå. For å være den eneste med tilgang til denne etasjen, må Russell ha en veldig sikker datamaskin."
    
  "Ikke si til meg at etter alt vi har gått gjennom for å komme hit, så får du ikke tilgang til datamaskinen hans!"
    
  "Det sa jeg ikke. Jeg sier bare at det vil ta meg minst ti sekunder til."
    
  Albert tørket svetten av pannen, og lot hendene flakse over tastaturet. Selv verdens beste hacker kunne ikke trenge inn i en datamaskin med mindre den var koblet til en server. Dette hadde vært problemet deres fra starten av. De hadde prøvd alt for å finne Russells datamaskin på Kayn-nettverket. Det var umulig, fordi datamaskinene i denne etasjen systemmessig ikke tilhørte Kayn Tower. Til sin overraskelse fikk Albert vite at ikke bare Russell, men også Kayn, brukte datamaskiner koblet til internett og til hverandre via 3G-kort, to av de hundretusenvis som var i bruk i New York på den tiden. Uten denne viktige informasjonen kunne Albert ha brukt flere tiår på å søke på internett etter to usynlige datamaskiner.
    
  De må jo betale over fem hundre dollar om dagen for bredbånd, for ikke å snakke om samtaler, tenkte Albert. Jeg antar at det ikke er noe når man er verdt millioner. Spesielt når man kan holde folk som oss i frykt med et så enkelt triks.
    
  "Jeg tror jeg har den," sa presten idet skjermen skiftet fra svart til en knallblå farge, noe som indikerte at systemet startet opp. "Har du funnet disken?"
    
  Orville rotet gjennom skuffene og det ene skapet på Russells pene og elegante kontor, dro ut mapper og kastet dem på teppet. Nå rev han febrilsk bilder fra veggen, lette etter safen og skar opp stolenes underside med en sølvfarget brevåpner.
    
  "Det ser ikke ut til å være noe å finne her", sa Orville, mens han dyttet en av Russells stoler over med foten slik at han kunne sitte ved siden av Albert. Bandasjene på hendene hans var igjen dekket av blod, og det runde ansiktet hans var blekt.
    
  "Paranoid jævel. De kommuniserte bare med hverandre. Ingen eksterne e-poster. Russell burde bruke en annen datamaskin til jobb."
    
  "Han må ha tatt den med til Jordan."
    
  "Jeg trenger din hjelp. Hva leter vi etter?"
    
  Et minutt senere, etter å ha tastet inn alle passord han kunne tenke seg, ga Orville opp.
    
  "Det er nytteløst. Det er ingenting der. Og hvis det var det, har han allerede visket det ut."
    
  "Det gir meg en idé. Vent," sa Albert, og dro frem en minnepinne som ikke var større enn en tyggegummi fra lommen og plugget den inn i datamaskinens CPU slik at den kunne kommunisere med harddisken. "Det lille programmet i denne lille tingen lar deg hente informasjon fra slettede partisjoner på harddisken. Vi kan starte derfra."
    
  "Fantastisk. Se etter Netcatch."
    
  'Høyre!'
    
  Med en svak mumling dukket det opp en liste med fjorten filer i programmets søkevindu. Albert åpnet dem alle samtidig.
    
  "Dette er HTML-filer. Lagrede nettsteder."
    
  "Kjenner du igjen noe?"
    
  "Ja, jeg lagret dem selv. Det er det jeg kaller serverprat. Terrorister sender aldri hverandre e-poster når de planlegger et angrep. Enhver idiot vet at e-post kan passere gjennom tjue eller tretti servere før den når destinasjonen, så du vet aldri hvem som lytter til meldingen din. Det de gjør er å gi alle i cellen samme passord til en gratis konto, og de skriver det de trenger å sende videre som et utkast til e-posten. Det er som om du skriver til deg selv, bortsett fra at det er en hel celle med terrorister som kommuniserer med hverandre. E-posten blir aldri sendt. Den går ingen vei fordi hver eneste terrorist bruker samme konto og ..."
    
  Orville sto lammet foran skjermen, så lamslått at han et øyeblikk glemte å puste. Det utenkelige, noe han aldri hadde forestilt seg, ble plutselig klart for øynene hans.
    
  "Dette er galt", sa han.
    
  "Hva er i veien, Orville?"
    
  "Jeg ... hacker tusenvis av kontoer hver uke. Når vi kopierer filer fra en webserver, lagrer vi bare teksten. Hvis vi ikke gjorde det, ville bildene raskt fylt opp harddiskene våre. Resultatet er stygt, men du kan fortsatt lese det."
    
  Orville pekte med en bandasjert finger mot dataskjermen der samtalen mellom terroristene foregikk via e-post på Maktoob.com, og man kunne se fargede knapper og bilder som ikke ville vært der hvis det hadde vært en av filene han hadde hacket og lagret.
    
  "Noen åpnet Maktoob.com fra en nettleser på denne datamaskinen, Albert. Selv om de slettet det etterpå, forble bildene i minnebufferen. Og for å komme inn på Maktoob..."
    
  Albert forsto før Orville rakk å bli ferdig.
    
  "Den som var her må ha visst passordet."
    
  Orville var enig.
    
  "Dette er Russell, Albert. Russell er hakanen."
    
  I det øyeblikket lød skudd og et stort vindu ble knust.
    
    
  77
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 06:49.
    
    
  Fowler kikket på klokken sin. Ni sekunder før den avtalte tiden skjedde det noe uventet.
    
  Albert ringte.
    
  Presten gikk til inngangen til canyonen for å ringe. Der var det en blindsone, usynlig for soldaten som så på fra den sørlige enden av stupet. I det øyeblikket han slo på telefonen, ringte telefonen. Fowler skjønte umiddelbart at noe var galt.
    
  "Albert, hva skjedde?"
    
  I den andre enden av linjen hørte han flere ropende stemmer. Fowler prøvde å finne ut hva som foregikk.
    
  "Legg på!"
    
  "Kontrollmann, jeg må ringe!" Alberts stemme hørtes fjern ut, som om han ikke hadde en telefon ved øret. "Dette er veldig viktig. Det er et spørsmål om nasjonal sikkerhet."
    
  "Jeg sa jo at du skulle legge ned den fordømte telefonen."
    
  "Jeg skal sakte senke hånden min og snakke. Hvis du ser meg gjøre noe mistenkelig, så skyt meg."
    
  "Dette er min siste advarsel. Dropp den!"
    
  "Anthony," Alberts stemme var jevn og klar. Han satte endelig i øreproppen. "Kan du høre meg?"
    
  "Ja, Albert."
    
  "Russell er en hakan. Bekreftet. Vær forsiktig-"
    
  Forbindelsen ble brutt. Fowler kjente en bølge av sjokk skylle over seg. Han snudde seg for å løpe tilbake til leiren, så ble alt mørkt.
    
    
  78
    
    
    
  INNE I SPISETELTET, FEMTITRE SEKUNDER FØR
    
  Andrea og Harel stoppet ved inngangen til spiseteltet da de så David Pappas løpe mot dem. Pappas hadde på seg en blodig T-skjorte og virket desorientert.
    
  "Doktor, doktor!"
    
  "Hva i all verden skjer, David?" svarte Harel. Hun hadde vært i det samme dårlige humøret siden vannhendelsen gjorde "ordentlig kaffe" til en saga blott.
    
  "Dette er professoren. Han er i dårlig forfatning."
    
  David meldte seg frivillig til å bli hos Forrester mens Andrea og Doc spiste frokost. Det eneste som hindret rivingen av veggen for å nå Arken var Forresters tilstand, selv om Russell hadde ønsket å fortsette arbeidet kvelden før. David nektet å åpne hulrommet før professoren hadde fått sjansen til å komme seg og bli med dem. Andrea, hvis oppfatning av Pappas hadde blitt stadig dårligere de siste timene, mistenkte at han bare ventet på at Forrester skulle komme seg unna.
    
  "Greit." sukket Doktoren. "Kjør på, Andrea. Det er ingen vits i at noen av oss dropper frokosten." Hun løp tilbake til sykestuen.
    
  Reporteren kikket raskt inn i spiseteltet. Zayit og Peterke vinket tilbake. Andrea likte den stumme kokken og assistenten hans, men de eneste som satt ved bordene i det øyeblikket var to soldater, Alois Gottlieb og Louis Maloney, som spiste fra brettene sine. Andrea ble overrasket over at det bare var to av dem, siden soldatene vanligvis spiste frokost sammen og bare lot én utkikkspost stå på sørryggen i en halvtime. Faktisk var frokosten den eneste gangen hun så soldatene sammen på ett sted.
    
  Siden Andrea ikke brydde seg om selskapet deres, bestemte hun seg for å dra tilbake og se om hun kunne hjelpe Harel.
    
  Selv om min medisinske kunnskap er så begrenset, ville jeg sannsynligvis brukt en sykehusfrakk bakvendt.
    
  Så snudde Doc seg og ropte: "Gjør meg en tjeneste og skaff meg en stor kaffe, vil du?"
    
  Andrea hadde stukket én fot inn i spiseteltet og prøvde å finne den beste veien for å unngå de svette soldatene som satt bøyd over maten sin som aper, da hun nesten krasjet inn i Nuri Zayit. Kokken må ha sett legen løpe tilbake til sykestuen, for han ga Andrea et brett med to kopper pulverkaffe og en tallerken med ristet brød.
    
  "Pulvertkaffe oppløst i melk, stemmer det, Nuri?"
    
  Den stumme smilte og trakk på skuldrene, og sa at det ikke var hans feil.
    
  "Jeg vet det. Kanskje vi i kveld får se vann som kommer ut av en stein og alt det der bibelske greiene. Uansett, takk."
    
  Sakte, mens hun passet på at hun ikke sølte kaffen sin - hun visste at hun ikke var verdens mest koordinerte person, selv om hun aldri ville innrømme det - gikk hun mot sykestuen. Nuri vinket til henne fra inngangen til spisesalen, fortsatt smilende.
    
  Og så skjedde det.
    
  Andrea følte det som om en gigantisk hånd hadde løftet henne fra bakken og kastet henne to meter opp i luften før hun kastet henne tilbake. Hun kjente en skarp smerte i venstre arm og en forferdelig brennende følelse i brystet og ryggen. Hun snudde seg akkurat i tide til å se tusenvis av små biter av brennende stoff falle fra himmelen. En søyle av svart røyk var alt som var igjen av det som hadde vært et messetelt for to sekunder siden. Høyt over syntes røyken å blande seg med en annen, mye svartere røyk. Andrea kunne ikke finne ut hvor den kom fra. Hun berørte forsiktig brystet sitt og innså at skjorten hennes var dekket av en varm, klissete væske.
    
  Dokken kom løpende.
    
  "Går det bra med deg?" Å Gud, går det bra med deg, kjære?"
    
  Andrea visste at Harel skrek, selv om stemmen hennes hørtes fjern ut over plystringen i Andreas ører. Hun kjente at legen undersøkte nakken og armene hennes.
    
  "Brystet mitt".
    
  "Det går bra. Det er bare kaffe."
    
  Andrea reiste seg forsiktig og innså at hun hadde sølt kaffe over seg. Høyrehånden hennes klamret seg fortsatt til brettet, mens venstrehånden hadde truffet steinen. Hun vred på fingrene, redd for at hun hadde fått flere skader. Heldigvis var ingenting brukket, men hele venstresiden hennes føltes lammet.
    
  Mens flere ekspedisjonsmedlemmer prøvde å slukke brannen med bøtter med sand, fokuserte Harel på å ta seg av Andreas sår. Reporteren hadde kutt og skrammer på venstre side av kroppen. Håret og huden på ryggen var lett brent, og ørene hennes ringte konstant.
    
  "Summingen vil forsvinne om tre eller fire timer", sa Harel og puttet stetoskopet tilbake i bukselommen.
    
  "Unnskyld ..." sa Andrea, nesten skrikende, uten å innse det. Hun gråt.
    
  "Du har ingenting å be om unnskyldning for."
    
  "Han ... Nuri ... kom med kaffe til meg. Hvis jeg hadde gått inn for å hente den, ville jeg vært død nå. Jeg kunne ha bedt ham om å komme ut og ta en sigarett med meg. Jeg kunne ha reddet livet hans til gjengjeld."
    
  Harel pekte rundt. Både spiseteltet og drivstofftankbilen hadde blitt sprengt - to separate eksplosjoner samtidig. Fire personer var redusert til ingenting annet enn aske.
    
  "Den eneste som burde føle noe som helst er den jævelen som gjorde det."
    
  "Ikke bekymre deg for det, frue, vi har ham", sa Torres.
    
  Han og Jackson dro mannen, i håndjern etter beina, og la ham ned midt på plassen nær teltene, mens de andre ekspedisjonsmedlemmene så sjokkerte på, ute av stand til å tro hva de så.
    
    
  79
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 06:49.
    
    
  Fowler løftet hånden til pannen. Den blødde. Eksplosjonen fra lastebilen hadde kastet ham i bakken, og han hadde slått hodet i noe. Han prøvde å reise seg og gå tilbake mot leiren, fortsatt med satellittelefonen i hånden. Midt i det tåkete synet og den tykke røykskyen så han to soldater nærme seg med pistoler rettet mot seg.
    
  "Det var deg, din drittsekk!"
    
  "Se, han holder fortsatt telefonen i hånden."
    
  "Det var det du brukte til å utløse eksplosjonene, ikke sant, din drittsekk?"
    
  Geværkolben traff ham i hodet. Han falt i bakken, men kjente ingen spark eller andre slag mot kroppen. Han hadde mistet bevisstheten lenge før det.
    
    
  "Dette er latterlig", ropte Russell, og sluttet seg til gruppen som stimlet seg rundt pater Fowler: Decker, Torres, Jackson og Alrik Gottlieb på soldatenes side; Eichberg, Hanley og Pappas på det som var igjen av de sivile.
    
  Med Harels hjelp prøvde Andrea å reise seg og nærme seg gruppen av truende ansikter som var svarte av sot.
    
  "Det er ikke morsomt, sir", sa Decker og kastet Fowlers satellittelefon. "Han hadde den da vi fant ham i nærheten av tankbilen. Takket være skanneren vet vi at han ringte raskt i morges, så vi var allerede mistenksomme. I stedet for å gå til frokost, inntok vi posisjonene våre og så på ham. Heldigvis."
    
  "Det er bare ..." begynte Andrea, men Harel dro i armen hennes.
    
  "Stille. Dette vil ikke hjelpe ham," hvisket hun.
    
  Nettopp. Det jeg mente var, er dette en hemmelig telefon han bruker for å kontakte CIA? Det er ikke den beste måten å beskytte uskylden din på, din idiot.
    
  "Det er en telefon. Det er absolutt noe som ikke er tillatt på denne ekspedisjonen, men det er ikke nok til å tiltale denne personen for å ha forårsaket bombingene", sa Russell.
    
  "Kanskje ikke bare en telefon, sir. Men se hva vi fant i kofferten hans."
    
  Jackson slapp den ødelagte dokumentmappen foran dem. Den var tom, og bunnlokket var revet av. Limt til bunnen var et hemmelig rom som inneholdt små, marsipanlignende klosser.
    
  "Dette er C4, herr Russell", fortsatte Decker.
    
  Informasjonen gjorde dem alle andpustene. Så dro Alric frem pistolen sin.
    
  "Den grisen drepte broren min. La meg sette en kule i den fordømte hodeskallen hans", ropte han, helt utilpass av raseri.
    
  "Jeg har hørt nok", sa en myk, men selvsikker stemme.
    
  Sirkelen åpnet seg, og Raymond Cain nærmet seg prestens bevisstløse kropp. Han bøyde seg over ham, den ene skikkelsen kledd i svart, den andre i hvitt.
    
  "Jeg kan forstå hva som drev denne mannen til å gjøre det han gjorde. Men dette oppdraget har blitt utsatt for lenge, og det kan ikke utsettes lenger. Pappas, vær så snill å kom tilbake til arbeidet og riv ned den muren."
    
  "Herr Kain, jeg kan ikke gjøre det uten å vite hva som foregår her", svarte Pappas.
    
  Brian Hanley og Tommy Eichberg gikk bort til Pappas med armene i kors og stilte seg ved siden av ham. Kain kastet ikke et blikk på dem to ganger.
    
  "Herr Decker?"
    
  "Herre?" spurte den store sørafrikaneren.
    
  "Vær så snill å vis din autoritet. Tiden for pene ord er over."
    
  "Jackson", sa Decker og signaliserte.
    
  Soldaten løftet M4-en sin og siktet den mot de tre opprørerne.
    
  "Du må tulle med meg", klaget Eichberg, hvis store røde nese var bare centimeter fra løpet på Jacksons pistol.
    
  "Dette er ingen spøk, kjære. Kom deg av gårde, ellers skyter jeg den nye rumpa di." Jackson satte pistolen på spissen med et illevarslende metallisk klikk.
    
  Cain ignorerte de andre og gikk bort til Harel og Andrea.
    
  "Når det gjelder dere unge damer, har det vært en glede å kunne stole på deres tjenester. Herr Decker garanterer at dere kommer tilbake til Behemoth."
    
  "Hva snakker du om?" hylte Andrea, og hun hørte noe av det Kain hadde sagt til tross for hørselsproblemene sine. "Din forbannede jævel! De skal hente Arken om noen timer. La meg bli til i morgen. Du skylder meg penger."
    
  "Mener du at fiskeren skylder marken? Ta dem. Å, og sørg for at de bare drar med det de har på seg. Be reporteren om å gi dem platen med bildene hennes."
    
  Decker trakk Alric til side og snakket stille med ham.
    
  "Du tar dem."
    
  "Det er tull. Jeg vil bli her og ta meg av presten. Han drepte broren min", sa tyskeren med blodsprengte øyne.
    
  "Han vil fortsatt være i live når du kommer tilbake. Gjør nå som du får beskjed om. Torres vil sørge for at han har det godt og varmt for deg."
    
  "Forbanna, oberst. Det er minst tre timer herfra til Akaba og tilbake, selv om man kjører i full fart i en Humvee. Hvis Torres kommer til presten, vil det ikke være noe igjen av ham før jeg kommer tilbake."
    
  "Stol på meg, Gottlieb. Du er tilbake om en time."
    
  "Hva mener du, herre?"
    
  Decker så alvorlig på ham, irritert over sin underordnedes treghet. Han hatet å forklare ting ord for ord.
    
  Sarsaparilla, Gottlieb. Og gjør det raskt.
    
    
  80
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 07:14.
    
    
  Andrea satt i baksetet på H3-en og lukket øynene halvt i et forgjeves forsøk på å holde støvet som fosset inn gjennom vinduene unna. Eksplosjonen fra tankbilen hadde blåst ut bilens vinduer og knust frontruten, og selv om Alrik hadde lappet noen av hullene med gaffateip og et par skjorter, hadde han jobbet så raskt at sand fortsatt kom inn noen steder. Harel klaget, men soldaten reagerte ikke. Han grep rattet med begge hender, med hvite knoker og spent munn. Han hadde passert den store sanddynen ved munningen av canyonen på bare tre minutter og trykket nå gasspedalen som om livet hans avhengte av det.
    
  "Det blir ikke verdens mest behagelige tur, men i det minste skal vi hjem", sa Doc og la hånden på Andreas lår. Andrea klemte hånden hennes hardt.
    
  "Hvorfor gjorde han det, doktor? Hvorfor hadde han eksplosiver i kofferten sin? Fortell meg at de plantet dem på ham", sa den unge reporteren nesten bedende.
    
  Doktoren lente seg nærmere slik at Alric ikke kunne høre henne, selv om hun tvilte på at han kunne høre noe over motorstøyen og vinden som smalt i de midlertidige vindusdekslene.
    
  "Jeg vet ikke, Andrea, men eksplosivene tilhørte ham."
    
  "Hvordan vet du det?" spurte Andrea, med plutselig alvorlige øyne.
    
  "Fordi han fortalte meg det. Etter at du overhørte soldatene snakke mens du var under teltet deres, kom han til meg for å få hjelp med en vanvittig plan om å sprenge vannforsyningen."
    
  "Doktor, hva snakker du om? Visste du om dette?"
    
  "Han kom hit på grunn av deg. Han hadde allerede reddet livet ditt én gang, og ifølge æreskodeksen som hans slag lever etter, føler han seg forpliktet til å hjelpe deg når du trenger hjelp. Uansett, av grunner jeg ikke helt forstår, var det sjefen hans som dro deg inn i dette i utgangspunktet. Han ville forsikre seg om at Fowler var med på ekspedisjonen."
    
  "Så det er derfor Kain nevnte ormen?"
    
  "Ja. For Kaine og mennene hans var dere bare et middel til å kontrollere Fowler. Alt var en løgn fra starten av."
    
  "Og hva vil skje med ham nå?"
    
  "Glem ham. De vil avhøre ham, og så ... vil han forsvinne. Og før du sier noe, ikke engang tenk på å dra tilbake dit."
    
  Realiteten i situasjonen sjokkerte reporteren.
    
  "Hvorfor, Doktor?" Andrea trakk seg vekk fra henne i avsky. "Hvorfor fortalte du meg det ikke, etter alt vi har vært gjennom?" Du sverget at du aldri skulle lyve til meg igjen. Du sverget det da vi elsket. Jeg vet ikke hvordan jeg kunne ha vært så dum ..."
    
  "Jeg sier mye." En tåre trillet nedover Harels kinn, men da hun fortsatte, var stemmen hennes stålfast. "Oppdraget hans er annerledes enn mitt. For meg var det bare nok en av de tåpelige ekspedisjonene som skjer fra tid til annen. Men Fowler visste at det kunne være ekte. Og hvis det var det, visste han at han måtte gjøre noe med det."
    
  "Og hva var det? Sprenge oss alle i luften?"
    
  "Jeg vet ikke hvem som forårsaket eksplosjonen i morges, men tro meg, det var ikke Anthony Fowler."
    
  "Men du sa ingenting."
    
  "Jeg kunne ikke si noe uten å avsløre meg selv", sa Harel og så bort. "Jeg visste at de ville få oss ut derfra ... Jeg ... ville være sammen med deg. Bort fra graven. Bort fra livet mitt, antar jeg."
    
  "Hva med Forrester? Han var pasienten din, og du lot ham være der."
    
  "Han døde i morges, Andrea. Rett før eksplosjonen, faktisk. Han hadde vært syk i årevis, vet du."
    
  Andrea ristet på hodet.
    
  Hvis jeg var amerikaner, ville jeg vunnet Pulitzerprisen, men til hvilken pris?
    
  "Jeg kan ikke tro det. Så mye død, så mye vold, alt for en latterlig museumsutstillings skyld."
    
  "Forklarte ikke Fowler dette for deg? Det er mye mer som står på spill ..." Harel stoppet opp idet hammeren sakket farten.
    
  "Dette stemmer ikke", sa hun og kikket gjennom sprekkene i vinduet. "Det er ingenting her."
    
  Kjøretøyet stoppet brått.
    
  "Hei, Alric, hva driver du med?" sa Andrea. "Hvorfor stopper vi?"
    
  Den store tyskeren sa ingenting. Veldig sakte tok han nøklene ut av tenningen, trakk i håndbremsen og steg ut av Hummeren mens han smalt igjen døren.
    
  "Forbanna. De ville ikke turt det", sa Harel.
    
  Andrea så frykt i legens øyne. Hun kunne høre Alriks fottrinn i sanden. Han gikk over til Harels side.
    
  "Hva skjer, doktor?"
    
  Døren åpnet seg.
    
  "Kom deg ut", sa Alric kaldt, med et ubevegelig ansikt.
    
  "Det kan dere ikke gjøre", sa Harel uten å røre seg en tomme. "Kommandanten deres vil ikke ha en fiende i Mossad. Vi er veldig dårlige fiender å ha."
    
  En ordre er en ordre. Kom dere vekk.
    
  "Ikke henne. La henne i det minste gå, vær så snill."
    
  Tyskeren løftet hånden til beltet og dro en automatpistol opp av hylsteret.
    
  "For siste gang. Kom deg ut av bilen."
    
  Harel så på Andrea, resignert over sin skjebne. Hun trakk på skuldrene og grep tak i passasjerhåndtaket over sidevinduet med begge hender for å gå ut av bilen. Men plutselig spente hun armmusklene og, fortsatt klamrende til håndtaket, sparket ut og traff Alrik i brystet med de tunge støvlene sine. Tyskeren slapp pistolen sin, som falt i bakken. Harel kastet seg hodestups mot soldaten og slo ham ned. Legen hoppet umiddelbart opp og sparket tyskeren i ansiktet, kuttet øyenbrynet hans og skadet øyet hans. Doc løftet beinet hennes over ansiktet hans, klar til å fullføre jobben, men soldaten kom seg, grep tak i beinet hennes med sin enorme hånd og snurret henne kraftig til venstre. Det var et høyt smell av et bein som brakk da Doc falt.
    
  Leiesoldaten reiste seg og snudde seg. Andrea nærmet seg ham, klar til å slå til, men soldaten avfeide henne med en bakhåndsspark og etterlot en stygg rød sår på kinnet hennes. Andrea falt bakover. Da hun traff sanden, kjente hun noe hardt under seg.
    
  Nå lente Alrik seg over Harel. Han grep tak i en stor manke med krøllete, svart hår og dro i den, løftet den som om den var en filledukke, helt til ansiktet hans var ved siden av hennes. Harel var fortsatt i sjokk, men han klarte å se soldaten i øynene og spyttet på ham.
    
  'Dra til helvete, din drittsekk.'
    
  Tyskeren spyttet tilbake, og løftet deretter høyre hånd, som holdt en kampkniv. Han stakk den i Harels mage og nøt synet av offerets øyne som rullet bakover og munnen hennes som hang åpen mens hun kjempet for å puste. Alrik vred kniven i såret og dro den deretter hardt ut. Blod fosset og sprutet over soldatens uniform og støvler. Han slapp legen med et avskyelig uttrykk i ansiktet.
    
  "Neeeeee!"
    
  Nå snudde leiesoldaten seg mot Andrea, som hadde landet på pistolen og prøvde å finne sikkerhetslåsen. Hun skrek av full hals og trykket på avtrekkeren.
    
  Automatpistolen hoppet i hendene hennes og gjorde fingrene hennes numne. Hun hadde aldri avfyrt en pistol før, og det syntes. Kulen plystret forbi tyskeren og smalt i døren på Hummeren. Alrik ropte noe på tysk og kastet seg mot henne. Nesten uten å se, skjøt Andrea tre ganger til.
    
  Én kule bommet.
    
  En annen punkterte et dekk på en Humvee.
    
  Det tredje skuddet traff tyskeren i åpen munn. Fremdriften i hans 90 kilo tunge kropp holdt ham i bevegelse mot Andrea, selv om hendene hans ikke lenger var opptatt av å ta pistolen fra henne og kvele henne. Han falt med ansiktet opp, slet med å snakke, blod sprutet fra munnen hans. Forferdet så Andrea at skuddet hadde slått ut flere av tyskerens tenner. Hun trakk seg til side og ventet, fortsatt rettet mot ham - selv om det ville vært meningsløst hvis hun ikke hadde truffet ham ved en ren tilfeldighet, ettersom hånden hennes skalv for mye og fingrene hennes var svake. Hånden hennes verket etter støtet fra pistolen.
    
  Det tok tyskeren nesten et minutt å dø. Kulen gikk gjennom halsen hans, kuttet ryggmargen og gjorde ham lam. Han kvaltes av sitt eget blod da det fylte halsen hans.
    
  Da hun var sikker på at Alrik ikke lenger var en trussel, løp Andrea bort til Harel, som blødde i sanden. Hun satte seg opp og holdt Docs hode, unngikk såret, mens Harel hjelpeløst prøvde å holde innvollene hennes på plass med hendene.
    
  "Vent, doktor. Fortell meg hva jeg skal gjøre. Jeg skal få deg ut herfra, om det bare er for å sparke deg i ræva for at du lyver til meg."
    
  "Ikke vær redd", svarte Harel svakt. "Jeg har fått nok. Stol på meg. Jeg er lege."
    
  Andrea hulket og lente pannen mot Harels. Harel fjernet hånden fra såret og grep tak i en av reporterne.
    
  "Ikke si det. Vær så snill, ikke si det."
    
  "Jeg har fortalt deg nok løgner. Jeg vil at du skal gjøre noe for meg."
    
  "Gi det et navn."
    
  "Om et øyeblikk vil jeg at du setter deg i Hummeren og kjører vestover langs denne geitestien. Vi er omtrent 24 kilometer fra Akaba, men du burde kunne komme deg ut til veien om et par timer." Hun stoppet opp og bet tennene sammen mot smerten. "Bilen er utstyrt med en GPS-tracker. Hvis du ser noen, gå ut av Hummeren og ring etter hjelp. Det jeg vil at du skal gjøre er å komme deg vekk herfra. Sverger du til meg at du vil gjøre det?"
    
  "Jeg sverger".
    
  Harel krympet seg i smerte. Grepet hennes om Andreas hånd svekkes for hvert sekund som gikk.
    
  "Du skjønner, jeg burde ikke ha fortalt deg mitt virkelige navn. Jeg vil at du skal gjøre noe annet for meg. Jeg vil at du skal si det høyt. Ingen har noen gang gjort det."
    
  'Chedva'.
    
  "Rop høyere."
    
  "CHEDVA!" skrek Andrea, og angsten og smerten hennes brøt ørkenens stillhet.
    
  Et kvarter senere tok Chedva Harels liv slutt for alltid.
    
    
  Å grave en grav i sanden med bare hendene var det vanskeligste Andrea noen gang hadde gjort. Ikke på grunn av innsatsen det krevde, men på grunn av hva det betydde. Fordi det var en meningsløs gest, og fordi Chedva døde, delvis på grunn av hendelsene hun hadde satt i gang. Hun gravde en grunn grav og markerte den med en Hummer-antenne og en sirkel av steiner.
    
  Da hun var ferdig, lette Andrea etter vann i Hummeren, men uten særlig hell. Det eneste vannet hun kunne finne var i soldatens feltflaske som hang fra beltet hans. Den var tre fjerdedeler full. Hun tok også luen hans, men for å holde den på måtte hun justere den med en sikkerhetsnål hun fant i lommen hans. Hun dro også frem en av skjortene som var stappet i de knuste vinduene og tok et stålrør fra Hummerens bagasjerom. Hun rev ut vindusviskerne og stappet dem inn i røret, og pakket dem inn i en skjorte for å lage en provisorisk paraply.
    
  Så returnerte hun til veien Hummer hadde forlatt. Dessverre, da Harel ba henne love å returnere til Aqaba, var hun ikke klar over den løse kulen som hadde punktert forhjulet hennes, fordi hun sto med ryggen mot bilen. Selv om Andrea hadde ønsket å holde løftet sitt, noe hun ikke gjorde, ville det vært umulig for henne å skifte dekk selv. Uansett hvor hardt hun lette, kunne hun ikke finne en jekk. På en så steinete vei ville ikke bilen ha klart å kjøre engang tretti meter uten et fungerende forhjul.
    
  Andrea så vestover, hvor hun kunne se den svake linjen av hovedveien som slynget seg mellom sanddynene.
    
  27 kilometer til Akaba i middagssolen, nesten 160 kilometer til hovedveien. Det er minst flere dager med gåing i 36 graders varme, i håp om å finne noen, og jeg har ikke engang nok vann til seks timer. Og det forutsetter at jeg ikke går meg vill mens jeg prøver å finne en nesten usynlig vei, eller at de jævlene ikke allerede har tatt Arken og støtt på meg på vei ut.
    
  Hun så mot øst, der Hummerens spor fortsatt var ferske.
    
  Åtte mil i den retningen var det kjøretøy, vann og århundrets øse, tenkte hun mens hun begynte å gå. For ikke å snakke om en hel folkemengde som ville ha meg død. Fordelen? Jeg hadde fortsatt en sjanse til å få tilbake disken min og hjelpe presten. Jeg ante ikke hvordan, men jeg skulle prøve.
    
    
  81
    
    
    
  KRYPT MED RELIKKVER
    
  VATIKANET
    
    
  Tretten dager tidligere
    
    
  "Vil du ha litt is til den hånden?" spurte Sirin. Fowler dro et lommetørkle opp av lommen og bandasjerte knokene, som blødde fra flere kutt. Fowler unngikk bror Cecilio, som fortsatt prøvde å reparere nisjen han hadde ødelagt med nevene, og nærmet seg lederen av Den hellige alliansen.
    
  "Hva vil du fra meg, Camilo?"
    
  "Jeg vil at du skal returnere den, Anthony. Hvis den virkelig eksisterer, er Arkens plass her, i et befestet kammer 45 meter under Vatikanet. Nå er ikke tiden inne for at den skal spres over hele verden i gale hender. Langt mindre at verden skal få vite om dens eksistens."
    
  Fowler skar tennene sammen over arrogansen til Sirin og de over ham, kanskje til og med paven selv, som trodde de kunne avgjøre Arkens skjebne. Det Sirin ba ham om var langt mer enn et enkelt oppdrag; det tynget hele livet hans som en gravstein. Risikoen var uberegnelig.
    
  "Vi beholder ham", insisterte Sirin. "Vi vet hvordan vi skal vente."
    
  Fowler nikket.
    
  Han ville dra til Jordan.
    
  Men også han var i stand til å ta sine egne avgjørelser.
    
    
  82
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 09:23.
    
    
  "Våkn opp, pater."
    
  Fowler våknet sakte til sinns, usikker på hvor han var. Han visste bare at hele kroppen hans verket. Han kunne ikke bevege hendene fordi de var i håndjern over hodet. Håndjernene var på en eller annen måte festet til kløftveggen.
    
  Da han åpnet øynene, bekreftet han dette, samt identiteten til mannen som hadde prøvd å vekke ham. Torres sto foran ham.
    
  Et bredt smil.
    
  "Jeg vet at du forstår meg", sa soldaten på spansk. "Jeg foretrekker å snakke morsmålet mitt. Jeg håndterer små detaljer mye bedre på den måten."
    
  "Det er ingenting raffinert ved deg", sa presten på spansk.
    
  "Du tar feil, Padre. Tvert imot, en av tingene som gjorde meg berømt i Colombia var hvordan jeg alltid brukte naturen til å hjelpe meg. Jeg har små venner som gjør arbeidet mitt for meg."
    
  "Så det var du som la skorpionene i soveposen til frøken Otero", sa Fowler og prøvde å ta av håndjernene uten at Torres la merke til det. Det var nytteløst. De var festet til kløftveggen med en stålspiker slått inn i fjellet.
    
  "Jeg setter pris på innsatsen din, Padre. Men uansett hvor hardt du drar, vil ikke disse håndjernene rikke seg," sa Torres. "Men du har rett. Jeg ville ha den lille spanske tispa di. Det fungerte ikke. Så nå må jeg vente på vennen vår Alric. Jeg tror han har forlatt oss. Han må kose seg med de to horevennene dine. Jeg håper han knuller dem begge før han blåser hodene av dem. Blod er så vanskelig å få ut av uniformen din."
    
  Fowler dro i håndjernene, blindet av sinne og ute av stand til å kontrollere seg.
    
  "Kom hit, Torres. Kom hit du!"
    
  "Hei, hei! Hva skjedde?" sa Torres, og nøt raseriet i Fowlers ansikt. "Jeg liker å se deg forbanna. Mine små venner kommer til å elske det."
    
  Presten så i den retningen Torres pekte. Ikke langt fra Fowlers føtter var det en sandhaug med flere røde skikkelser som beveget seg over den.
    
  "Solenopsis catusianis. Jeg kan egentlig ikke latin, men jeg vet at disse maurene mener det alvorlig, Padre. Jeg er veldig heldig som har funnet en av haugene deres så nærme. Jeg elsker å se dem jobbe, og jeg har ikke sett dem gjøre tingene sine på lenge ..."
    
  Torres satte seg på huk og plukket opp steinen. Han reiste seg, lekte med den i noen øyeblikk, og trakk seg deretter tilbake noen skritt.
    
  "Men i dag ser det ut til at de kommer til å jobbe spesielt hardt, Padre. Mine små venner har tenner du ikke skulle tro. Men det er ikke alt. Det beste er når de stikker brodden sin inn i deg og sprøyter inn giften. Her, la meg vise deg."
    
  Han trakk armen tilbake og løftet kneet som en baseballkaster, så kastet han steinen. Den traff haugen og knuste toppen.
    
  Det var som om en rød raseri hadde våknet til liv på sanden. Hundrevis av maur fløy ut av reiret. Torres trakk seg litt tilbake og kastet en ny stein, denne gangen i en bue, og landet halvveis mellom Fowler og reiret. Den røde massen stoppet et øyeblikk, før den kastet seg mot steinen, slik at den forsvant under sin vrede.
    
  Torres rygget enda saktere og kastet en ny stein, som landet omtrent 30 centimeter fra Fowler. Maurene beveget seg over steinen igjen, helt til massen ikke var mer enn 20 centimeter fra presten. Fowler kunne høre insektene knitre. Det var en kvalmende, skremmende lyd, som om noen ristet en papirpose full av flaskekorker.
    
  De bruker bevegelse for å styre seg selv. Nå kaster han en stein til nærmere meg, for å få meg i bevegelse. Hvis jeg gjør det, er jeg ferdig, tenkte Fowler.
    
  Og det var akkurat det som skjedde. Den fjerde steinen falt for Fowlers føtter, og maurene kastet seg umiddelbart over den. Gradvis ble Fowlers støvler dekket av et hav av maur, som vokste for hvert sekund som gikk etter hvert som nye kom ut av reiret. Torres kastet flere steiner på maurene, som ble enda mer ondsinnede, som om lukten av deres knuste brødre hadde forsterket deres tørst etter hevn.
    
  "Innrøm det, Padre. Du er i trøbbel," sa Torres.
    
  Soldaten kastet en ny stein, denne gangen siktet han ikke mot bakken, men mot Fowlers hode. Han bommet med fem centimeter og falt ned i en rød bølge som beveget seg som en sint virvelvind.
    
  Torres bøyde seg ned igjen og valgte en mindre stein, en som var lettere å kaste. Han siktet forsiktig og kastet den. Steinen traff presten i pannen. Fowler kjempet mot smerten og trangen til å bevege seg.
    
  "Du gir etter før eller siden, Padre. Jeg planlegger å tilbringe morgenen slik."
    
  Han bøyde seg ned igjen og lette etter ammunisjon, men ble tvunget til å stoppe da radioen hans sprakk til liv.
    
  "Torres, dette er Decker. Hvor i all verden er du?"
    
  "Jeg tar meg av presten, herre."
    
  "Overlat dette til Alrik, han kommer snart tilbake. Jeg lovet ham det, og som Schopenhauer sa, en stor mann behandler løftene sine som guddommelige lover."
    
  "Forstått, herr."
    
  "Rapporter til Nest One."
    
  "Med all respekt, sir, det er ikke min tur nå."
    
  "Med all respekt, hvis du ikke dukker opp på Nest One innen tretti sekunder, skal jeg finne deg og flå deg levende. Hører du meg?"
    
  "Jeg forstår, oberst."
    
  "Det gleder meg å høre. Det er ferdig."
    
  Torres la radioen tilbake i beltet og gikk sakte tilbake. "Du hørte ham, Padre. Etter eksplosjonen er det bare fem av oss igjen, så vi må utsette kampen et par timer. Når jeg kommer tilbake, vil du være i verre form. Ingen kan sitte stille så lenge."
    
  Fowler så på mens Torres rundet en sving i canyonen nær inngangen. Lettelsen hans varte ikke lenge.
    
  Flere maur på støvlene hans begynte sakte å bevege seg oppover buksene hans.
    
    
  83
    
    
    
  AL-QAHIR METEOROLOGISK INSTITUTT
    
  KAIRO, EGYPT
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 09:56.
    
    
  Klokken var ikke engang ti om morgenen, og juniormeteorologens skjorte var allerede gjennomvåt. Han hadde vært på telefonen hele morgenen og gjort andres jobb. Det var på høyden av sommeren, og alle som var noen hadde dratt og var på kysten av Sharm el-Sheikh, og lot som de var erfarne dykkere.
    
  Men dette var en oppgave som ikke kunne utsettes. Udyret som nærmet seg var for farlig.
    
  For det som virket som tusende gang siden han hadde bekreftet instrumentene sine, tok tjenestemannen opp telefonen og ringte et annet område som var forventet å bli påvirket av værmeldingen.
    
  Akaba havn.
    
  "Salam alaykum, dette er Jawar Ibn Dawood fra Al-Qahira Meteorological Institute."
    
  "Alaykum salam, Jawar, dette er Najar." Selv om de to mennene aldri hadde møttes, snakket de sammen på telefonen et dusin ganger. "Kan du ringe meg tilbake om noen minutter? Jeg er veldig opptatt i morges."
    
  "Hør her, dette er viktig. Vi la merke til en enorm luftmasse tidlig i morges. Det er veldig varmt, og den er på vei mot deg."
    
  "Simun? Skal du hit? Søren, jeg må ringe kona mi og si at hun må hente klesvasken."
    
  "Du må slutte å tulle. Dette er noe av det største jeg noensinne har sett. Det er helt utenom det vanlige. Ekstremt farlig."
    
  Meteorologen i Kairo kunne nesten høre havnesjefen svelge tungt i den andre enden av linjen. Som alle jordanere hadde han lært å respektere og frykte simun, en virvlende sandstorm som beveget seg som en tornado, med hastigheter på opptil 160 kilometer i timen og temperaturer på 49 grader Celsius. Enhver som var uheldig nok til å se en simun i full styrke utendørs, døde momentant av hjertestans på grunn av den intense varmen, og kroppen ble fratatt all fuktighet, og etterlot et hult, uttørket skall der et menneske hadde stått bare minutter før. Heldigvis ga moderne værmeldinger sivile god tid til å ta forholdsregler.
    
  "Jeg forstår. Har du en vektor?" spurte havnesjefen, nå tydelig bekymret.
    
  "Den forlot Sinai-ørkenen for noen timer siden. Jeg tror den så vidt passerer Akaba, men den vil livnære seg på strømmene der og eksplodere over den sentrale ørkenen din. Du må ringe alle slik at de kan få budskapet frem."
    
  "Jeg vet hvordan nettverket fungerer, Javar. Takk."
    
  "Bare sørg for at ingen drar før kvelden, ok? Hvis ikke, henter du mumiene i morgen."
    
    
  84
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 11:07.
    
    
  David Pappas satte borehodet ned i hullet for siste gang. De hadde nettopp boret et hull i veggen som var omtrent to meter bredt og tre og en halv tomme høyt, og takket være Eternity hadde ikke taket i kammeret på den andre siden av veggen kollapset, selv om det var en liten skjelving forårsaket av vibrasjonene. Nå kunne de fjerne steinene for hånd uten å demontere dem. Å løfte dem og legge dem til side var en annen sak, siden det var ganske mange av dem.
    
  "Det vil ta to timer til, herr Cain."
    
  Milliardæren hadde steget ned i hulen en halvtime tidligere. Han sto i hjørnet med begge hendene foldet bak ryggen, slik han ofte gjorde, og observerte bare og virket avslappet. Raymond Kain var livredd for nedstigningen i gropen, men bare i en rasjonell forstand. Han hadde tilbrakt hele natten med å forberede seg mentalt på det og kjente ikke den vanlige frykten klemme seg for brystet. Pulsen hans økte, men ikke mer enn vanlig for en sekstiåtte år gammel mann som ble spent fast i en sele og senket ned i en hule for første gang.
    
  Jeg forstår ikke hvorfor jeg føler meg så bra. Er det på grunn av min nærhet til Arken at jeg føler meg slik? Eller er det denne tette livmoren, denne varme brønnen som lindrer meg og passer meg?
    
  Russell gikk bort til ham og hvisket at han måtte hente noe fra teltet sitt. Kain nikket, distrahert av sine egne tanker, men stolt over å være fri fra sin avhengighet av Jakob. Han elsket ham som en sønn og var takknemlig for offeret hans, men han kunne knapt huske et øyeblikk da Jakob ikke var på den andre siden av rommet, klar til å rekke ut en hjelpende hånd eller gi råd. Så tålmodig den unge mannen hadde vært med ham.
    
  Hvis det ikke hadde vært for Jakob, ville ingenting av dette noen gang ha skjedd.
    
    
  85
    
    
    
  Transkripsjon av kommunikasjonen mellom Behemoth-mannskapet og Jacob Russell
    
  20. juli 2006
    
    
  MOSES 1: Behemot, Moses 1 er her. Kan du høre meg?
    
    
  FLODEST: Flodhest. God morgen, herr Russell.
    
    
  MOSES 1: Hallo, Thomas. Hvordan har du det?
    
    
  BEHEMOTH: Du vet, sir. Det er mye varme, men jeg tror de av oss som er født i København aldri kan få nok av det. Hvordan kan jeg hjelpe?
    
    
  MOSES 1: Thomas, herr Cain trenger BA-609 om en halvtime. Vi må organisere en nødmønstring. Be piloten ta med seg maksimalt drivstoff.
    
    
  BEHEMOTH: Jeg er redd det ikke vil være mulig. Vi mottok nettopp en melding fra havnemyndighetene i Aqaba om at en gigantisk sandstorm beveger seg gjennom området mellom havnen og din lokasjon. De har suspendert all flytrafikk til klokken 18.00.
    
    
  MOSES 1: Thomas, jeg vil at du skal avklare noe for meg. Er det et symbol fra havnen i Akaba eller Cain Industries om bord på skipet ditt?
    
    
  BEHEMOTH: Kine Industries, sir.
    
    
  MOSES 1: Jeg trodde det. En ting til. Hørte du meg tilfeldigvis da jeg fortalte deg navnet på personen som trenger BA-609?
    
    
  BEHEMOTH: Hm, ja, sir. Herr Kine, sir.
    
    
  MOSES 1: Vel, Thomas. Vær så snill å følge ordrene jeg har gitt deg, ellers vil du og hele mannskapet på dette fartøyet være arbeidsledige i en måned. Forklarer jeg meg tydelig?
    
    
  BEHEMOTH: Helt klart, sir. Flyet vil umiddelbart sette kursen mot deg.
    
    
  MOSES 1: Alltid en glede, Thomas. Ferdig.
    
    
  86
    
    
    
  X UKAN
    
  Han begynte med å prise Allahs navn, den Vise, den Hellige, den Medfølende, den Ene som hadde gjort det mulig for ham å oppnå seier over fiendene sine. Han gjorde det mens han knelte på gulvet, iført en hvit kappe som dekket hele kroppen. Et fat med vann sto foran ham.
    
  For å sikre at vannet nådde huden under metallet, fjernet han ringen som hadde konfirmasjonsdatoen hans inngravert. Det var en gave fra brorskapet hans. Så vasket han begge hendene opp til håndleddene, og konsentrerte seg om områdene mellom fingrene.
    
  Han holdt høyrehånden sin, den han aldri brukte til å berøre sine kjønnsdeler, øste opp litt vann, og skylte deretter munnen kraftig tre ganger.
    
  Han øste opp mer vann, førte det opp til nesen og pustet kraftig inn for å rense neseborene. Han gjentok ritualet tre ganger. Med venstre hånd fjernet han det gjenværende vannet, sanden og slimet.
    
  Med venstre hånd igjen, fuktet han fingertuppene og renset nesetippen.
    
  Han løftet høyre hånd og førte den til ansiktet, senket den deretter ned for å dyppe den i vaskefatet og vasket ansiktet tre ganger fra høyre øre til venstre.
    
  Så fra pannen til halsen tre ganger.
    
  Han tok av seg klokken og vasket kraftig begge underarmene, først den høyre og deretter den venstre, fra håndleddet til albuen.
    
  Han fuktet håndflatene og gned hodet fra pannen til nakken.
    
  Han stakk de våte pekefingrene inn i ørene, renset bak dem, og deretter flippene med tomlene.
    
  Til slutt vasket han begge føttene opp til anklene, og begynte med høyre fot og passet på å vaske mellom tærne.
    
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la sharika lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh", resiterte han lidenskapelig, og understreket det sentrale prinsippet i sin tro om at det ikke finnes noen Gud uten Allah, som ikke har noen like, og at Muhammed er hans tjener og sendebud.
    
    
  Dette fullførte vaskeritualet, som skulle markere begynnelsen på livet hans som en erklært jihad-kriger. Nå var han klar til å drepe og dø for Allahs ære.
    
  Han grep pistolen og tillot seg et kort smil. Han kunne høre flyets motorer. Det var på tide å gi signal.
    
  Med en høytidelig gest forlot Russell teltet.
    
    
  87
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 13:24.
    
    
  Piloten på BA-609 var Howell Duke. I løpet av tjuetre år med flyging hadde han fullført 18 000 timer i forskjellige flytyper under alle tenkelige værforhold. Han hadde overlevd en snøstorm i Alaska og et elektrisk uvær på Madagaskar. Men han hadde aldri opplevd ekte frykt, den følelsen av kulde som får ballene dine til å krympe og halsen til å bli tørr.
    
  Frem til i dag.
    
  Han fløy i en skyfri himmel med optimal sikt, og presset hver eneste dråpe hestekrefter ut av motorene sine. Flyet var ikke det raskeste eller beste han noen gang hadde fløyet, men det var absolutt det morsomste. Det kunne nå 500 km/t og deretter sveve majestetisk på plass, som en sky. Alt gikk perfekt.
    
  Han kikket ned for å sjekke høyden, drivstoffmåleren og avstanden til destinasjonen. Da han kikket opp igjen, falt kjeven hans ned. Noe hadde dukket opp i horisonten som ikke hadde vært der før.
    
  Først så det ut som en sandvegg som var tretti meter høy og et par kilometer bred. Med tanke på de få landemerkene i ørkenen, trodde Duke først at det han så var stillestående. Gradvis innså han at det beveget seg, og at det skjedde så fort.
    
  Jeg ser en kløft foran meg. Søren. Gudskjelov at det ikke skjedde for ti minutter siden. Dette må være den simulanten de advarte meg om.
    
  Han ville trenge minst tre minutter for å lande flyet, og veggen var mindre enn trettifem kilometer unna. Han gjorde en rask beregning. Det ville ta Simun ytterligere tjue minutter å nå canyonen. Han trykket på helikopterets konverteringsmodus og kjente at motorene umiddelbart sakket ned.
    
  I det minste fungerer det. Jeg får tid til å lande denne fuglen og klemme meg inn på det minste rommet jeg kan finne. Hvis bare halvparten av det de sier om dette er sant ...
    
  Tre og et halvt minutt senere landet BA-609s landingsunderstell på et flatt område mellom leiren og utgravningsstedet. Duke slo av motoren og, for første gang i sitt liv, gadd han ikke å gå gjennom den siste sikkerhetskontrollen, og forlot flyet som om buksene hans sto i brann. Han så seg rundt, men så ingen.
    
  Jeg må fortelle det til alle. Inne i denne canyonen vil de ikke se denne tingen før den er innen tretti sekunder.
    
  Han løp mot teltene, selv om han ikke var sikker på om det var tryggest å være inne. Plutselig kom en skikkelse kledd i hvitt bort til ham. Han kjente snart igjen hvem det var.
    
  "Hallo, herr Russell. Jeg ser at du har flyttet til India," sa Duke, nervøs. "Jeg har ikke sett deg ..."
    
  Russell var seks meter unna meg. I det øyeblikket la piloten merke til at Russell hadde en pistol i hånden og stoppet helt opp.
    
  "Hva skjer, herr Russell?"
    
  Fartøysjefen sa ingenting. Han siktet bare mot pilotens bryst og avfyrte tre raske skudd. Han stilte seg over den falne kroppen og avfyrte tre skudd til i pilotens hode.
    
  I en hule i nærheten hørte O skudd og advarte gruppen.
    
  "Brødre, dette er signalet. La oss gå."
    
    
  88
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 13:39.
    
    
  "Er du full, Reir Tre?"
    
  "Oberst, jeg gjentar, herr Russell blåste nettopp hodet av piloten og løp deretter til utgravingsstedet. Hva er ordrene dine?"
    
  "Fy søren. Har noen et bilde av Russell?"
    
  "Herre, dette er Reir To. Han kommer opp på plattformen. Han er merkelig kledd. Skal jeg avfyre et varselskudd?"
    
  "Negativt, Reir To. Gjør ingenting før vi vet mer. Reir En, kan du lese meg?"
    
  "..."
    
  "Reir én, kan du høre meg?"
    
  "Reir nummer én. Torres, plukk opp den forbannede radioen."
    
  "..."
    
  "Reir to, har du et bilde av reir én?"
    
  "Bekreftende, sir. Jeg har et bilde, men Torres er ikke med på det, sir."
    
  "Forbanna! Dere to, hold øynene på inngangen til utgravningen. Jeg er på vei."
    
    
  89
    
    
    
  VED INNGANGEN TIL CANYONEN, TI MINUTTER FØR
    
  Det første bittet var på leggen hans for tjue minutter siden.
    
  Fowler kjente en skarp smerte, men heldigvis varte den ikke lenge, og ga vei til en dump verking, mer som et hardt slag enn det første lynnedslaget.
    
  Presten hadde planlagt å undertrykke eventuelle skrik ved å bite tennene sammen, men han tvang seg selv til å ikke gjøre det ennå. Han skulle prøve det med neste bit.
    
  Maurene hadde ikke klatret høyere enn knærne hans, og Fowler ante ikke om de visste hvem han var. Han prøvde sitt beste å virke enten uspiselig eller farlig, og av begge grunner klarte han ikke én ting: å bevege seg.
    
  Den neste injeksjonen gjorde mye mer vondt, kanskje fordi han visste hva som kom etterpå: hevelsen i området, det uunngåelige av alt, følelsen av hjelpeløshet.
    
  Etter det sjette stikket mistet han tellingen. Kanskje han hadde blitt stukket tolv ganger, kanskje tjue. Det varte ikke mye lenger, men han klarte ikke mer. Han hadde brukt opp alle ressursene sine - han hadde bitet tennene sammen, bet seg i leppene, åpnet neseborene så vidt at han kunne kjøre en lastebil gjennom dem. På et tidspunkt, i desperasjon, risikerte han til og med å vri håndleddene sine i håndjernene.
    
  Det verste var å ikke vite når det neste angrepet ville komme. Frem til nå hadde han vært heldig, ettersom de fleste maurene hadde trukket seg tilbake et halvt dusin meter til venstre for ham, og bare et par hundre dekket bakken under ham. Men han visste at ved den minste bevegelse ville de angripe.
    
  Han måtte fokusere på noe annet enn smerten, ellers ville han handle mot bedre vitende og begynne å prøve å knuse insektene med støvlene sine. Han kunne til og med klare å drepe noen få, men det var tydelig at de hadde fordelen i antall, og han ville til slutt tape.
    
  Nok et slag var dråpen som fikk begeret til å renne over. Smerten rant nedover beina hans og eksploderte i kjønnsorganene. Han var på nippet til å miste forstanden.
    
  Ironisk nok var det Torres som reddet ham.
    
  "Padre, dine synder angriper deg. En etter en, akkurat som de fortærer sjelen."
    
  Fowler så opp. Colombianeren sto nesten ni meter unna og så på ham med et muntert uttrykk i ansiktet.
    
  "Du vet, jeg ble lei av å være der oppe, så jeg kom tilbake for å se deg i ditt eget personlige helvete. Hør her, på denne måten vil ingen plage oss", sa han og slo av radioen med venstre hånd. I høyre hånd holdt han en stein på størrelse med en tennisball. "Så, hvor var vi?"
    
  Presten var takknemlig for at Torres var der. Det ga ham noen å fokusere hatet sitt på. Noe som igjen ville gi ham noen flere minutter med stillhet, noen flere minutter med liv.
    
  "Å ja," fortsatte Torres. "Vi prøvde å finne ut om du skulle ta det første trekket, eller om jeg skulle gjøre det for deg."
    
  Han kastet en stein og traff Fowler i skulderen. Steinen landet der de fleste maurene hadde samlet seg, nok en gang en pulserende, dødelig sverm, klar til å angripe alt som truet hjemmet deres.
    
  Fowler lukket øynene og prøvde å takle smerten. Steinen hadde truffet ham på samme sted der den psykopatiske morderen hadde skutt ham seksten måneder tidligere. Hele området verket fortsatt om natten, og nå følte han at han gjenopplevde hele prøvelsen. Han prøvde å fokusere på smerten i skulderen for å bedøve verken i beina, ved å bruke et triks instruktøren hans hadde lært ham for tilsynelatende en million år siden: hjernen kan bare håndtere én skarp smerte om gangen.
    
    
  Da Fowler åpnet øynene igjen og så hva som skjedde bak Torres, måtte han anstrenge seg enda mer for å kontrollere følelsene sine. Hvis han bare røpet seg selv for et øyeblikk, ville han være ferdig. Andrea Oteros hode dukket opp bak sanddynen som lå like utenfor inngangen til canyonen der Torres holdt ham fanget. Reporteren var svært nærme, og hun ville uten tvil se dem om noen få øyeblikk, hvis hun ikke allerede hadde gjort det.
    
  Fowler visste at han måtte være helt sikker på at Torres ikke ville snu seg og lete etter en ny stein. Han bestemte seg for å gi colombianeren det soldaten minst forventet.
    
  "Vær så snill, Torres. Vær så snill, jeg ber deg."
    
  Colombianerens ansiktsuttrykk forandret seg fullstendig. Som alle mordere var det få ting som vekket ham mer enn kontrollen han trodde han hadde over ofrene sine da de begynte å tigge.
    
  "Hva ber du om, Padre?"
    
  Presten måtte tvinge seg selv til å konsentrere seg og velge de riktige ordene. Alt avhang av at Torres ikke snudde seg. Andrea hadde sett dem, og Fowler var sikker på at hun var nær, selv om han hadde mistet henne av syne fordi Torres' kropp sperret veien.
    
  "Jeg ber deg om å spare livet mitt. Mitt patetiske liv. Du er en soldat, en ekte mann. Sammenlignet med deg er jeg ingenting."
    
  Leiesoldaten smilte bredt og avslørte de gulnede tennene sine. "Bra sagt, Padre. Og nå ..."
    
  Torres fikk aldri sjansen til å fullføre setningen sin. Han kjente ikke engang slaget.
    
    
  Andrea, som hadde fått sjansen til å se åstedet da hun nærmet seg, bestemte seg for ikke å bruke pistolen sin. Hun husket hvor dårlig hun hadde skutt med Alric, og det beste hun kunne håpe på var at en løskule ikke ville treffe Fowler i hodet, akkurat som den tidligere hadde truffet Hummerens dekk. I stedet dro hun vindusviskerne ut av den provisoriske paraplyen sin. Hun holdt stålrøret som en baseballkølle og krøp sakte fremover.
    
  Røret var ikke spesielt tungt, så hun måtte velge angrepslinjen sin nøye. Bare noen få skritt bak ham bestemte hun seg for å sikte mot hodet hans. Hun kjente at håndflatene hennes svettet og ba til at hun ikke skulle rote det til. Hvis Torres snudde seg, var det over.
    
  Det gjorde han ikke. Andrea satte føttene godt ned på bakken, svingte våpenet og slo Torres med all makt på siden av hodet, nær tinningen.
    
  "Ta denne, din drittsekk!"
    
  Colombianeren falt som en stein i sanden. Massen av røde maur må ha følt vibrasjonene, for de snudde seg umiddelbart og satte kursen mot den falne kroppen hans. Uvitende om hva som hadde skjedd, begynte han å reise seg. Fortsatt halvt bevisstløs etter slaget mot tinningen, sjanglet han og falt igjen da de første maurene nådde kroppen hans. Da han kjente de første bittene, løftet Torres hendene til øynene i absolutt redsel. Han prøvde å knele, men dette provoserte bare maurene ytterligere, og de angrep ham i enda større antall. Det var som om de kommuniserte med hverandre gjennom feromonene sine.
    
  Fiende.
    
  Drepe.
    
  "Løp, Andrea!" ropte Fowler. "Kom deg vekk fra dem."
    
  Den unge reporteren tok noen skritt tilbake, men svært få av maurene snudde seg for å følge vibrasjonene. De var mer bekymret for colombianeren, som var dekket fra topp til tå og ulte av smerte, med hver celle i kroppen angrepet av skarpe kjever og nålelignende bitt. Torres klarte å reise seg igjen og ta noen skritt, maurene dekket ham som en fremmed hud.
    
  Han tok et skritt til, falt så og reiste seg aldri opp.
    
    
  I mellomtiden trakk Andrea seg tilbake til stedet der hun hadde kastet vindusviskerne og skjorten. Hun pakket vindusviskerne inn i en fille. Så tok hun en stor omvei rundt maurene, gikk bort til Fowler og tente skjorten med lighteren sin. Mens skjorten brant, tegnet hun en sirkel på bakken rundt presten. De få maurene som ikke hadde sluttet seg til angrepet på Torres spredte seg i varmen.
    
  Ved hjelp av et stålrør dro hun tilbake Fowlers håndjern og piggen som holdt dem fast til steinen.
    
  "Takk," sa presten, mens beina hans skalv.
    
    
  Da de var omtrent tretti meter unna maurene og Fowler trodde de var trygge, falt de sammen på bakken, utmattede. Presten rullet opp buksene for å sjekke beina. Bortsett fra små rødlige bittmerker, hevelse og en vedvarende, men dump smerte, hadde ikke de rundt tjue bittene forårsaket mye skade.
    
  "Nå som jeg har reddet livet ditt, antar jeg at gjelden din til meg er nedbetalt?" sa Andrea sarkastisk.
    
  "Fortalte doken deg om dette?"
    
  "Jeg vil spørre deg om dette og mye mer."
    
  "Hvor er hun?" spurte presten, men han visste allerede svaret.
    
  Den unge kvinnen ristet på hodet og begynte å gråte. Fowler klemte henne ømt.
    
  "Jeg er så lei meg, frøken Otero."
    
  "Jeg elsket henne", sa hun og begravde ansiktet mot prestens bryst. Mens hun hulket, innså Andrea at Fowler plutselig hadde spent seg og holdt pusten.
    
  "Hva skjedde?" spurte hun.
    
  Som svar på spørsmålet sitt pekte Fowler mot horisonten, hvor Andrea så en dødelig sandmur nærme seg dem like ubønnhørlig som natten.
    
    
  90
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006, kl. 13:48.
    
    
  Dere to, hold øynene på inngangen til utgravningsstedet. Jeg er på vei.
    
  Det var disse ordene som, om enn indirekte, førte til døden til det gjenværende Decker-mannskapet. Da angrepet fant sted, var blikket til de to soldatene rettet mot andre steder enn der faren kom fra.
    
  Tewi Waaka, en diger sudaner, fikk bare et glimt av inntrengerne, kledd i brunt, da de allerede var i leiren. Det var sju av dem, bevæpnet med Kalashnikov-automatgeværer. Han advarte Jackson over radioen, og de to åpnet ild. En av inntrengerne falt i en hagl av kuler. Resten gjemte seg bak teltene.
    
  Vaaka ble overrasket over at de ikke svarte. Faktisk var det hans siste tanke, for noen sekunder senere ble han overfalt av to terrorister som hadde klatret opp klippen bakfra. To skudd fra en Kalashnikov, og Tevi Vaaka sluttet seg til sine forfedre.
    
    
  På den andre siden av canyonen ved Nest 2 så Marla Jackson Waka bli skutt gjennom kikkerten på M4-en sin, og hun visste at den samme skjebnen ventet henne. Marla kjente klippene godt. Hun hadde tilbrakt så mange timer der, uten annet å gjøre enn å se seg rundt og ta på seg selv gjennom buksene når ingen så på, og telte ned timene til Decker kom og tok henne med på et privat rekognoseringsoppdrag.
    
  I løpet av vakttidene sine hadde hun hundrevis av ganger forestilt seg hvordan hypotetiske fiender kunne klatre opp og omringe henne. Nå, mens hun kikket over klippekanten, så hun to svært virkelige fiender bare halvannen fot unna. Hun pumpet umiddelbart fjorten kuler inn i dem.
    
  De lagde ikke en lyd da de døde.
    
    
  Nå var det fire fiender igjen hun visste om, men hun kunne ikke gjøre noe fra posisjonen sin uten dekning. Det eneste hun kunne tenke seg var å bli med Decker på utgravingsstedet slik at de kunne legge en plan sammen. Det var et forferdelig alternativ, siden hun ville miste høydefordelen sin og en enklere rømningsvei. Men hun hadde ikke noe valg, for nå hørte hun tre ord over radioen sin:
    
  "Marla ... hjelp meg."
    
  "Decker, hvor er du?"
    
  "Nede. Ved foten av plattformen."
    
  Uten hensyn til sin egen sikkerhet klatret Marla ned taustigen og løp mot utgravningsstedet. Decker lå ved siden av plattformen med et veldig stygt sår på høyre bryst og venstre ben vridd under seg. Han må ha falt fra toppen av stillaset. Marla undersøkte såret. Sørafrikaneren hadde klart å stoppe blødningen, men pusten hans var...
    
  Jævla fløyte.
    
  ...bekymringer. Han hadde punktert lungen, og det var dårlige nyheter hvis de ikke kom seg til legen med en gang.
    
  "Hva skjedde med deg?"
    
  "Det var Russell. Den jævelen ... han tok meg på senga da jeg kom inn."
    
  "Russell?" sa Marla overrasket. Hun prøvde å tenke. "Det kommer til å gå bra. Jeg skal få deg ut herfra, oberst. Jeg sverger."
    
  "Ikke i det hele tatt. Du må komme deg vekk herfra selv. Jeg er ferdig. Mesteren sa det best: "Livet for de aller fleste er en konstant kamp for enkel tilværelse med vissheten om at den til slutt vil bli overvunnet."
    
  "Kan du være så snill å la den fordømte Schopenhauer være i fred for én gangs skyld, Decker?"
    
  Sørafrikaneren smilte trist av sin elskers utbrudd og gjorde en liten hodebevegelse.
    
  "Følg deg, soldat. Ikke glem hva jeg sa til deg."
    
  Marla snudde seg og så fire terrorister som nærmet seg henne. De var spredt utover og brukte steinene som dekning, mens hennes eneste beskyttelse ville være den tunge presenningen som dekket plattformens hydrauliske system og stållagre.
    
  "Oberst, jeg tror vi begge er ferdige."
    
  Hun slengte M4-en over skulderen og prøvde å dra Decker under stillaset, men klarte bare å flytte ham noen få centimeter. Sørafrikanerens vekt var for mye selv for en kvinne så sterk som henne.
    
  "Hør på meg, Marla."
    
  "Hva i all verden vil dere?" sa Marla og prøvde å tenke mens hun satt på huk ved siden av stålstillasstøttene. Selv om hun ikke var sikker på om hun burde åpne ild før hun hadde et klart skudd, var hun sikker på at de ville få et mye raskere enn henne.
    
  "Overgi deg. Jeg vil ikke at de skal drepe deg", sa Decker, med en stadig svakere stemme.
    
  Marla var i ferd med å forbanne kommandanten sin igjen da et raskt blikk mot canyoninngangen fortalte henne at overgivelse kanskje var den eneste veien ut av denne absurde situasjonen.
    
  "Jeg gir opp!" skrek hun. "Hører dere etter, idioter? Jeg gir opp. Yankee, hun drar hjem."
    
  Hun kastet riflen sin noen få meter foran seg, deretter automatpistolen. Så reiste hun seg og løftet hendene.
    
  Jeg stoler på dere, drittsekker. Dette er deres sjanse til å grundig avhøre en kvinnelig fange. Ikke skyt meg, din jævla ting.
    
  Terroristene nærmet seg sakte, med riflene rettet mot hodet hennes, og hvert løp av Kalashnikov-pistolen var klar til å spytte ut bly og avslutte hennes dyrebare liv.
    
  "Jeg overgir meg", gjentok Marla, mens hun så dem rykke frem. De dannet en halvsirkel med bøyde knær og svarte skjerf i ansiktet, omtrent seks meter fra hverandre, slik at de ikke skulle bli lette mål.
    
  Søren, jeg gir opp, dere jævler. Kos dere med de syttito jomfruene deres.
    
  "Jeg overgir meg", ropte hun en siste gang, i håp om å overdøve den økende lyden fra vinden, som ble til en eksplosjon idet en vegg av sand raste over teltene, omsluttet flyet og deretter stormet mot terroristene.
    
  To av dem snudde seg sjokkert. Resten visste aldri hva som hadde skjedd med dem.
    
  De døde alle momentant.
    
  Marla løp bort til Decker og trakk presenningen over dem som et provisorisk telt.
    
  Du må ned. Dekk deg til med noe. Ikke kjemp mot varmen og vinden, ellers tørker du ut som en rosin.
    
  Dette var ordene til Torres, alltid skrytende, da han fortalte kameratene sine om Simun-myten mens de spilte poker. Kanskje det ville fungere. Marla grep tak i Decker, og han prøvde å gjøre det samme, selv om grepet hans var svakt.
    
  "Vent litt, oberst. Vi er borte herfra om en halvtime."
    
    
  91
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 13:52.
    
    
  Åpningen var ikke mer enn en sprekk ved bunnen av canyonen, men den var stor nok til at to personer kunne presses sammen. De klarte så vidt å klemme seg inn før simunen styrtet ned i canyonen. Et lite klippefremspring beskyttet dem mot den første varmebølgen. De måtte rope for å bli hørt over sandstormens brøl.
    
  "Slapp av, frøken Otero. Vi blir her i minst tjue minutter. Denne vinden er dødelig, men heldigvis varer den ikke så lenge."
    
  "Du har vært i en sandstorm før, ikke sant, far?"
    
  "Noen få ganger. Men jeg har aldri sett en simun. Jeg har bare lest om den i Rand McNallys atlas."
    
  Andrea ble stille et øyeblikk og prøvde å få igjen pusten. Heldigvis trengte sanden som blåste nedover canyonen så vidt inn i lyet deres, selv om temperaturen hadde steget kraftig, noe som gjorde det vanskelig for Andrea å puste.
    
  "Snakk til meg, far. Jeg føler at jeg skal besvime."
    
  Fowler prøvde å justere stillingen sin slik at han kunne gni smerten i beina. Bittene trengte desinfeksjonsmiddel og antibiotika så snart som mulig, men det var ikke en prioritet. Å få Andrea ut derfra var det.
    
  "Så snart vinden har lagt seg, løper vi til H3-ene og lager en omkjøringsvei slik at dere kan komme dere vekk herfra og dra til Akaba før noen begynner å skyte. Dere kan jo kjøre, ikke sant?"
    
  "Jeg ville vært i Akaba nå hvis jeg kunne finne støpselet i den forbannede Hummeren", løy Andrea. "Noen tok den."
    
  "Det er under reservehjulet i et kjøretøy som dette."
    
  Der jeg selvfølgelig ikke lette.
    
  "Ikke bytt subjekt. Du brukte entall. Blir du ikke med meg?"
    
  "Jeg må fullføre oppdraget mitt, Andrea."
    
  "Du kom hit på grunn av meg, ikke sant? Vel, nå kan du dra med meg."
    
  Presten tok noen sekunder før han svarte. Til slutt bestemte han seg for at den unge reporteren måtte vite sannheten.
    
  "Nei, Andrea. Jeg ble sendt hit for å hente Arken, uansett hva, men det var en ordre jeg aldri planla å utføre. Det er en grunn til at jeg hadde eksplosiver i kofferten min. Og den grunnen er inne i den hulen. Jeg trodde aldri helt at den eksisterte, og jeg ville aldri ha takket ja til oppdraget hvis du ikke var involvert. Min overordnede brukte oss begge."
    
  "Hvorfor, far?"
    
  "Det er veldig komplisert, men jeg skal prøve å forklare det så kort som mulig. Vatikanet vurderte mulighetene for hva som kunne skje hvis Paktens Ark ble returnert til Jerusalem. Folk ville ta dette som et tegn. Med andre ord, et tegn på at Salomos tempel skulle gjenoppbygges på sin opprinnelige plassering."
    
  "Hvor ligger Klippedomen og Al-Aqsa-moskeen?"
    
  "Nøyaktig. Religiøse spenninger i regionen ville øke hundre ganger. Det ville provosere palestinerne. Al-Aqsa-moskeen ville til slutt bli ødelagt slik at det opprinnelige tempelet kunne gjenoppbygges. Dette er ikke bare en antagelse, Andrea. Det er en grunnleggende idé. Hvis én gruppe har makten til å knuse en annen, og de tror de har begrunnelsen, vil de til slutt gjøre det."
    
  Andrea mintes en historie hun hadde jobbet med tidlig i sin profesjonelle karriere, syv år tidligere. Det var september 2000, og hun jobbet på avisens internasjonale seksjon. Nyheten kom om at Ariel Sharon planla en spasertur, omgitt av hundrevis av opprørspoliti, på Tempelhøyden - grensen mellom den jødiske og arabiske sektoren, i hjertet av Jerusalem, et av de helligste og mest omstridte stedene i historien, stedet for Klippetempelet, det tredje helligste stedet i den islamske verden.
    
  Denne enkle spaserturen førte til den andre intifadaen, som fortsatt pågår. Til tusenvis av døde og sårede; til selvmordsbombinger på den ene siden og militære angrep på den andre. Til en endeløs spiral av hat som ga lite håp om forsoning. Hvis oppdagelsen av Paktens Ark betydde gjenoppbyggingen av Salomos tempel på stedet der Al-Aqsa-moskeen nå står, ville alle islamske land i verden reise seg mot Israel og utløse en konflikt med ufattelige konsekvenser. Med Iran på randen av å realisere sitt atomkraftpotensial, var det ingen grense for hva som kunne skje.
    
  "Er det en unnskyldning?" sa Andrea med skjelvende stemme. "Kjærlighetens Guds hellige bud?"
    
  "Nei, Andrea. Dette er tittelen til Det lovede land."
    
  Reporteren vred seg ukomfortabelt.
    
  "Nå husker jeg hva Forrester kalte det ... en menneskelig kontrakt med Gud. Og hva Kira Larsen sa om Arkens opprinnelige betydning og kraft. Men det jeg ikke forstår er hva Kain har med alt dette å gjøre."
    
  Herr Cain har tydeligvis et rastløst sinn, men han er også dypt religiøs. Jeg forstår at faren hans la igjen et brev der han ba ham om å oppfylle familiens oppdrag. Det er alt jeg vet.
    
  Andrea, som kjente hele historien mer detaljert fra intervjuet med Cain, avbrøt ikke.
    
  Hvis Fowler vil vite resten, kan han kjøpe boken jeg planlegger å skrive så snart jeg kommer meg ut herfra, tenkte hun.
    
  "Fra det øyeblikket sønnen hans ble født, gjorde Kain det klart", fortsatte Fowler, "at han ville sette alle ressursene sine inn i å finne Arken, slik at sønnen hans ..."
    
  'Isak'.
    
  ...slik at Isak kunne oppfylle familiens skjebne.
    
  "For å bringe Arken tilbake til tempelet?"
    
  "Ikke helt, Andrea. Ifølge en viss tolkning av Toraen vil den som kan finne Arken og gjenoppbygge tempelet - sistnevnte relativt enkelt, gitt Kains tilstand - være den lovede: Messias."
    
  "Å, Gud!"
    
  Andreas ansikt forvandlet seg fullstendig da den siste brikken i puslespillet falt på plass. Det forklarte alt. Hallusinasjonene. Den obsessive oppførselen. Det forferdelige traumet ved å vokse opp innesperret i det trange rommet. Religion som et absolutt faktum.
    
  "Nøyaktig," sa Fowler. "Videre så han på sin egen sønn Isaks død som et offer Gud krevde, slik at han selv kunne oppnå den skjebnen."
    
  "Men, far ... hvis Kain visste hvem du var, hvorfor i all verden lot han deg bli med på ekspedisjonen?"
    
  "Du vet, det er ironisk. Kain kunne ikke ha utført dette oppdraget uten Romas velsignelse, godkjenningsstempelet på at Arken var ekte. Det var slik de klarte å rekruttere meg til ekspedisjonen. Men noen andre infiltrerte også ekspedisjonen. Noen med stor makt, som bestemte seg for å jobbe for Kain etter at Isak fortalte ham om farens besettelse av Arken. Jeg bare gjetter, men i starten tok han sannsynligvis bare jobben for å få tilgang til sensitiv informasjon. Senere, da Kains besettelse utviklet seg til noe mer konkret, utviklet han sine egne planer."
    
  "Russell!" gispet Andrea.
    
  "Det stemmer. Mannen som kastet deg i havet og drepte Stow Erling i et klønete forsøk på å dekke over oppdagelsen sin. Kanskje han planla å grave opp Arken selv senere. Og enten han eller Kain - eller begge - er ansvarlige for Protokoll Upsilon."
    
  "Og han la skorpioner i soveposen min, drittsekken."
    
  "Nei, det var Torres. Du har en veldig selektiv fanklubb."
    
  "Bare siden vi møttes, far. Men jeg forstår fortsatt ikke hvorfor Russell trenger Arken."
    
  "Kanskje for å ødelegge den. I så fall, selv om jeg tviler på det, kommer jeg ikke til å stoppe ham. Jeg tror han kanskje vil ta den ut herfra for å bruke den i en eller annen gal plan for å utpresse den israelske regjeringen. Jeg har fortsatt ikke funnet ut av den delen, men én ting er klart: ingenting vil stoppe meg fra å gjennomføre avgjørelsen min."
    
  Andrea prøvde å se nøye inn i prestens ansikt. Det hun så fikk henne til å fryse til.
    
  "Skal du virkelig sprenge Arken i luften, far? En så hellig gjenstand?"
    
  "Jeg trodde du ikke trodde på Gud", sa Fowler med et ironisk smil.
    
  "Livet mitt har tatt mange merkelige vendinger i det siste", svarte Andrea trist.
    
  "Guds lov er inngravert her og der", sa presten, mens han berørte pannen og deretter brystet. "Arken er bare en eske av tre og metall som, hvis den flyter, vil føre til millioner av menneskers død og hundre år med krig. Det vi så i Afghanistan og Irak er bare en svak skygge av hva som kan skje videre. Det er derfor han ikke forlater den hulen."
    
  Andrea svarte ikke. Plutselig ble det stille. Vindens hyl gjennom steinene i canyonen stoppet endelig.
    
  Simun er over.
    
    
  92
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 14:16.
    
    
  Forsiktig kom de ut av lyet sitt og gikk inn i canyonen. Landskapet foran dem var et ødeleggende syn. Teltene var blitt revet av plattformene, og det som hadde vært inni var nå spredt over området rundt. Frontrutene på Hummerne var knust av små steiner som hadde brukket av canyonklippene. Fowler og Andrea gikk mot kjøretøyene sine da de plutselig hørte motoren på en av Hummerne brøle til live.
    
  Uten forvarsel kom en H3 mot dem i full fart.
    
  Fowler dyttet Andrea til side og hoppet til siden. I et lite sekund så han Marla Jackson bak rattet, med tennene sammenbitt av sinne. Hummerens massive bakdekk passerte centimeter foran Andreas ansikt og sprutet sand på henne.
    
  Før de to rakk å reise seg, rundet H3 en sving i canyonen og forsvant.
    
  "Jeg tror det bare er oss", sa presten og hjalp Andrea på beina. "Det var Jackson og Decker, som gikk sin vei som om djevelen selv var ute etter dem. Jeg tror ikke mange av følgesvennene deres var igjen."
    
  "Far, jeg tror ikke dette er de eneste tingene som mangler. Det ser ut som planen din om å få meg ut herfra har gått i vasken", sa reporteren og pekte på de tre gjenværende nyttekjøretøyene.
    
  Alle tolv dekkene ble kuttet.
    
  De vandret rundt blant restene av teltene i et par minutter og lette etter vann. De fant tre halvfulle feltiner og en overraskelse: Andreas ryggsekk med harddisken hennes, nesten begravd i sanden.
    
  "Alt har forandret seg", sa Fowler og så seg mistenksomt rundt. Han virket usikker og forfulgte som om morderen på klippene kunne gjøre det av med dem når som helst.
    
  Andrea fulgte etter ham, krøp sammen i frykt.
    
  "Jeg får deg ikke ut herfra, så hold deg i nærheten til vi finner ut av noe."
    
  BA-609 ble veltet over på venstre side, som en fugl med brukket vinge. Fowler gikk inn i kabinen og kom ut tretti sekunder senere, med flere kabler i hånden.
    
  "Russell vil ikke kunne bruke flyet til å transportere Arken", sa han, kastet kablene til side og hoppet ned igjen. Han krympet seg da føttene traff sanden.
    
  Han har fortsatt vondt. Dette er galskap, tenkte Andrea.
    
  "Har du noen anelse om hvor han kan være?"
    
  Fowler var i ferd med å svare, men stoppet i stedet og gikk til baksiden av flyet. Nær hjulene lå en matt, svart gjenstand. Presten plukket den opp.
    
  Det var kofferten hans.
    
  Topplokket så ut som det var blitt kuttet opp, noe som avslørte plasseringen av plasteksplosivet Fowler brukte til å sprenge vanntanken. Han berørte kofferten på to steder, og et hemmelig rom åpnet seg.
    
  "Det er synd at de ødela læret. Jeg har hatt denne dokumentmappen med meg lenge", sa presten, mens han samlet sammen de fire gjenværende pakkene med eksplosiver og en annen gjenstand, omtrent på størrelse med en urskive, med to metallspenner.
    
  Fowler pakket sprengstoffene inn i et klesplagg i nærheten som hadde blåst ut av teltene under en sandstorm.
    
  "Legg dette i sekken din, ok?"
    
  "Ikke i det hele tatt", sa Andrea og tok et skritt tilbake. "Disse tingene skremmer vettet av meg."
    
  "Uten en detonator påsatt er den ufarlig."
    
  Andrea ga motvillig etter.
    
  Da de gikk mot plattformen, så de likene til terroristene som hadde omringet Marla Jackson og Decker før Simun slo til. Andreas første reaksjon var panikk, helt til hun innså at de var døde. Da de nådde likene, kunne ikke Andrea la være å gispe. Likene lå i merkelige stillinger. En av dem så ut til å prøve å reise seg - den ene armen hans var hevet, og øynene hans var vidåpne, som om han stirret inn i helvete, tenkte Andrea med et uttrykk av vantro.
    
  Bortsett fra at han ikke hadde øyne.
    
  Likenes øyehuler var tomme, de åpne munnene deres var ikke noe mer enn svarte hull, og huden deres var grå som papp. Andrea dro kameraet sitt ut av sekken og tok noen bilder av mumiene.
    
  Jeg kan ikke tro det. Det er som om livet ble revet rett ut av dem uten forvarsel. Eller som om det fortsatt skjer. Herregud, så forferdelig!
    
  Andrea snudde seg, og sekken hennes traff hodet til en av mennene. Foran øynene hennes gikk mannens kropp plutselig i oppløsning, og etterlot seg bare et rot av grått støv, klær og bein.
    
  Andrea følte seg syk og snudde seg mot presten. Hun så at han ikke følte den samme angeren når det gjaldt de døde. Fowler la merke til at minst ett av likene hadde tjent et mer praktisk formål, og dro frem en ren Kalashnikov-automatgevær under den. Han sjekket våpenet og fant det fortsatt i god stand. Han tok ut flere ekstra magasiner fra terroristens klær og stappet dem i lommene.
    
  Han pekte løpet på geværet sitt mot plattformen som førte til inngangen til hulen.
    
  "Russell er der oppe."
    
  "Hvordan vet du det?"
    
  "Da han bestemte seg for å avsløre seg, ringte han tydeligvis vennene sine", sa Fowler og nikket mot likene. "Det er de menneskene dere så da vi først ankom. Jeg vet ikke om det er andre eller hvor mange det kan være, men det er tydelig at Russell fortsatt er et sted, for det er ingen spor i sanden som leder bort fra plattformen. Simun planla alt. Hvis de hadde kommet ut, ville vi ha kunnet se sporene. Han er der, akkurat som Arken."
    
  "Hva skal vi gjøre?"
    
  Fowler tenkte seg om i noen sekunder og bøyde hodet.
    
  "Hvis jeg var smart, ville jeg sprengt huleinngangen og latt dem sulte. Men jeg er redd det kan være andre der ute. Eichberg, Kain, David Pappas ..."
    
  "Så du skal dit?"
    
  Fowler nikket. "Gi meg sprengstoffene, vær så snill."
    
  "La meg bli med deg", sa Andrea og rakte ham pakken.
    
  "Frøken Otero, du blir her og venter til jeg kommer ut. Hvis du ser dem komme ut i stedet, så ikke si noe. Bare gjem deg. Ta noen bilder hvis du kan, og kom deg så vekk herfra og fortell verden."
    
    
  93
    
    
    
  INNE I HULE, FJORTEN MINUTTER TIDLIGERE
    
  Det viste seg å være enklere å bli kvitt Decker enn han kunne ha forestilt seg. Sørafrikaneren var sjokkert over at han hadde skutt piloten og var så ivrig etter å snakke med ham at han ikke tok noen forholdsregler da han gikk inn i tunnelen. Det han fant var kulen som hadde sendt ham rullende av plattformen.
    
  Å signere Upsilon-protokollen bak den gamle mannens rygg var et strålende trekk, tenkte Russell og gratulerte seg selv.
    
  Det kostet nesten ti millioner dollar. Decker var i utgangspunktet mistenksom helt til Russell gikk med på å betale ham et syvsifret beløp på forhånd og ytterligere syvsifret beløp hvis han ble tvunget til å bruke protokollen.
    
  Cains assistent smilte tilfreds. Neste uke ville regnskapsførerne hos Cain Industries legge merke til at penger manglet fra pensjonsfondet, og spørsmål ville dukke opp. Da ville han være langt unna, og Arken ville være trygt i Egypt. Det ville være veldig lett å gå seg vill der. Og da ville det fordømte Israel, som han hatet, måtte betale prisen for ydmykelsen de hadde påført Islams Hus.
    
  Russell gikk hele tunnelens lengde og kikket inn i hulen. Kain var der og så interessert på mens Eichberg og Pappas fjernet de siste steinene som blokkerte tilgangen til kammeret, vekslende mellom å bruke en elektrisk drill og sine egne hender. De hørte ikke skuddet han avfyrte mot Decker. I det øyeblikket han visste at veien til Arken var klar og at han ikke lenger trengte dem, ville de bli sendt av sted.
    
  Når det gjelder Kane...
    
  Ingen ord kunne beskrive strømmen av hat Russell følte for den gamle mannen. Det kokte i dypet av sjelen hans, drevet av ydmykelsene Kain hadde tvunget ham til å tåle. Å være sammen med den gamle mannen de siste seks årene hadde vært uutholdelig og torturfullt.
    
  Gjemte seg på badet for å be, spyttet ut alkoholen han var tvunget til å late som han drakk slik at folk ikke skulle mistenke ham. Ta vare på den gamle mannens syke og fryktfylte sinn når som helst på døgnet. Forestilt omsorg og hengivenhet.
    
  Det var alt en løgn.
    
  Ditt beste våpen vil være taqiyya, krigerens bedrag. En jihadist kan lyve om sin tro, han kan late som, skjule og forvrenge sannheten. Han kan gjøre dette mot en vantro uten å synde, sa imamen for femten år siden. Og ikke tro at det blir lett. Du vil gråte hver natt på grunn av smerten i hjertet ditt, til det punktet hvor du ikke engang vil vite hvem du er.
    
  Nå var han seg selv igjen.
    
    
  Med all smidigheten til sin unge og veltrente kropp, klatret Russell ned tauet uten hjelp av sele, på samme måte som han hadde klatret opp et par timer tidligere. Den hvite kappen hans blafret mens han gikk ned, og fanget Cains blikk mens han stirret sjokkert på assistenten sin.
    
  "Hva er poenget med å forkle seg, Jacob?"
    
  Russell svarte ikke. Han gikk mot fordypningen. Plassen de hadde åpnet var omtrent en og en halv meter høy og to og en halv meter bred.
    
  "Den er der, herr Russell. Vi så den alle sammen", sa Eichberg, så begeistret at han først ikke la merke til hva Russell hadde på seg. "Hei, hva er alt det utstyret?" spurte han til slutt.
    
  "Hold deg rolig og ring Pappas."
    
  "Herr Russell, du burde være litt mer ..."
    
  "Ikke få meg til å gjenta det igjen", sa politibetjenten og trakk en pistol frem under klærne.
    
  "David!" hylte Eichberg som et barn.
    
  "Jakob!" ropte Kaine.
    
  "Hold kjeft, din gamle drittsekk."
    
  Fornærmelsen tappet blodet for Kaines ansikt. Ingen hadde noen gang snakket til ham slik, spesielt ikke mannen som hadde vært hans høyre hånd frem til nå. Han hadde ikke tid til å svare, for David Pappas kom ut av hulen og blunket mens øynene hans ventet seg til lyset.
    
  "Hva i all verden ...?"
    
  Da han så pistolen i Russells hånd, forsto han det umiddelbart. Han var den første av de tre som forsto, men ikke den som var mest skuffet og sjokkert. Den rollen tilhørte Cain.
    
  "Du!" utbrøt Pappas. "Nå forstår jeg. Du hadde tilgang til magnetometerprogrammet. Det var du som endret dataene. Du drepte Stowe."
    
  "En liten feil som nesten kostet meg dyrt. Jeg trodde jeg hadde mer kontroll over ekspedisjonen enn jeg faktisk hadde", innrømmet Russell med et skuldertrekk. "Nå, et raskt spørsmål. Er du klar til å bære Arken?"
    
  "Dra til helvete, Russell."
    
  Uten å tenke seg om siktet Russell mot Pappas' ben og skjøt. Pappas' høyre kne forvandlet seg til et blodig rot, og han falt i bakken. Skrikene hans ekkoet fra tunnelveggene.
    
  "Den neste kulen vil være i hodet ditt. Svar meg nå, pappa."
    
  "Ja, den er klar for publisering, sir. Kysten er klar", sa Eichberg og løftet hendene i været.
    
  "Det var alt jeg ville vite", svarte Russell.
    
  To skudd ble avfyrt i rask rekkefølge. Hånden hans falt ned, og to skudd til fulgte. Eichberg falt oppå Pappas, begge såret i hodet, og blodet deres blandet seg nå på den steinete bakken.
    
  "Du drepte dem, Jakob. Du drepte dem begge."
    
  Kain krøp sammen i hjørnet, ansiktet hans en maske av frykt og forvirring.
    
  "Vel, vel, gamle mann. Til å være en så gal gammel drittsekk, er du ganske god til å si det åpenbare," sa Russell. Han kikket inn i hulen, fortsatt rettet pistolen mot Kaine. Da han snudde seg, var det et tilfreds uttrykk i ansiktet hans. "Så vi fant det endelig, Ray? Et livsverk. Synd at kontrakten din blir avbrutt."
    
  Assistenten gikk mot sjefen sin med langsomme, målte skritt. Kain trakk seg enda lenger inn i hjørnet sitt, fullstendig fanget. Ansiktet hans var dekket av svette.
    
  "Hvorfor, Jakob?" ropte den gamle mannen. "Jeg elsket deg som min egen sønn."
    
  "Kaller du dette kjærlighet?" ropte Russell, mens han nærmet seg Kaine og slo ham gjentatte ganger med pistolen, først i ansiktet, deretter i armene og hodet. "Jeg var slaven din, gamle mann. Hver gang du gråt som en jente midt på natten, løp jeg bort til deg og minnet meg selv på hvorfor jeg gjorde dette. Jeg måtte tenke på øyeblikket da jeg endelig ville beseire deg, og du ville være prisgitt min nåde."
    
  Kain falt til bakken. Ansiktet hans var hovent, nesten ugjenkjennelig etter slagene. Blod rant fra munnen hans, og han hadde brukne kinnbein.
    
  "Se på meg, gamle mann", fortsatte Russell og løftet Kane etter skjortekragen til de sto ansikt til ansikt.
    
  "Møt din egen fiasko. Om noen få minutter vil mine menn stige ned i denne hulen og hente din dyrebare ark. Vi vil gi verden det den fortjener. Alt vil bli som det alltid var ment å være."
    
  "Beklager, herr Russell. Jeg er redd jeg må skuffe deg."
    
  Assistenten snudde seg brått. I den andre enden av tunnelen hadde Fowler nettopp gått ned tauet og siktet en Kalashnikov mot ham.
    
    
  94
    
    
    
  UTGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 14:27.
    
    
  Fader Fowler.
    
  "Håkan".
    
  Russell plasserte Cains slappe kropp mellom seg selv og presten, som fortsatt siktet riflen sin mot Russells hode.
    
  "Det ser ut som om du ble kvitt folkene mine."
    
  "Det var ikke meg, herr Russell. Gud sørget for det. Han gjorde dem til støv."
    
  Russell så sjokkert på ham og prøvde å finne ut om presten bløffet. Assistentenes hjelp var avgjørende for planen hans. Han forsto ikke hvorfor de ikke hadde møtt opp ennå, og prøvde å drøye tiden.
    
  "Så du har overtaket, far," sa han, og vendte tilbake til sin vanlige ironiske tone. "Jeg vet hvor god du skyter. På dette avstanden kan du ikke bomme. Eller er du redd for å treffe den uerklærte Messias?"
    
  "Herr Cain er bare en syk gammel mann som tror han gjør Guds vilje. For meg er den eneste forskjellen mellom dere to alderen. Slipp pistolen."
    
  Russell var tydelig opprørt over fornærmelsen, men maktesløs til å gjøre noe med situasjonen. Han holdt sin egen pistol i løpet etter å ha slått Cain med den, og den gamle mannens kropp ga ham lite beskyttelse. Russell visste at én feil bevegelse ville blåse hull i hodet hans.
    
  Han løsnet høyre knyttneve og slapp pistolen, deretter løsnet venstre og slapp Kaine.
    
  Den gamle mannen kollapset i sakte film, vridd som om leddene hans ikke var forbundet med hverandre.
    
  "Utmerket, herr Russell", sa Fowler. "Hvis De ikke har noe imot det, kan De gå ti skritt tilbake ..."
    
  Mekanisk gjorde Russell som han ble bedt om, med et brant hat i øynene hans.
    
  For hvert skritt Russell tok tilbake, tok Fowler et skritt fremover, helt til førstnevnte hadde ryggen mot veggen og presten sto ved siden av Kain.
    
  "Veldig bra. Legg nå hendene på hodet, så kommer du ut av dette trygt og sikkert."
    
  Fowler satt på huk ved siden av Cain og kjente pulsen hans. Den gamle mannen skalv, og det ene bena hans så ut til å ha krampe. Presten rynket pannen. Cains tilstand bekymret ham - han viste alle tegn på et hjerneslag, og vitaliteten hans syntes å fordampe for hvert øyeblikk som gikk.
    
  I mellomtiden så Russell seg rundt og prøvde å finne noe han kunne bruke som et våpen mot presten. Plutselig kjente han noe på bakken under seg. Han kikket ned og la merke til at han sto på noen kabler som endte halvannen fot til høyre for ham og var koblet til generatoren som forsynte hulen med strøm.
    
  Han smilte.
    
  Fowler tok Kanes arm, klar til å dra ham vekk fra Russell om nødvendig. I øyekroken så han Russell hoppe. Uten å nøle et øyeblikk skjøt han.
    
  Så sluknet lysene.
    
  Det som skulle være et varselskudd endte med at generatoren ble ødelagt. Utstyret begynte å sprute gnister med noen få sekunders mellomrom, og lyste opp tunnelen med et sporadisk blått lys som ble svakere og svakere, som en kamerablits som gradvis mister kraft.
    
  Fowler bøyde seg umiddelbart ned - en stilling han hadde inntatt hundrevis av ganger mens han hoppet i fallskjerm inn i fiendens territorium på måneløse netter. Når man ikke visste fiendens posisjon, var det beste å sitte stille og vente.
    
  Blå gnist.
    
  Fowler trodde han så en skygge løpe langs veggen til venstre for seg og skjøt. Den bommet. Han bannet på flaksen og beveget seg noen meter i sikksakk for å forsikre seg om at den andre mannen ikke ville gjenkjenne posisjonen hans etter skuddet.
    
  Blå gnist.
    
  Enda en skygge, denne gangen til høyre for ham, men lengre og rett inntil veggen. Han skjøt i motsatt retning. Han bommet igjen, og det var mer bevegelse.
    
  Blå gnist.
    
  Han sto rygget inntil veggen. Han kunne ikke se Russell noe sted. Dette kunne bety at han-
    
  Med et skrik kastet Russell seg mot Fowler og slo ham gjentatte ganger i ansiktet og nakken. Presten kjente den andre mannens tenner synke ned i armen hans, som et dyrs. Ute av stand til å gjøre noe annet, slapp han taket i Kalashnikov-pistolen. Et sekund kjente han den andre mannens hender. De kjempet, og riflen var borte i mørket.
    
  Blå gnist.
    
  Fowler lå på bakken, og Russell kjempet for å kvele ham. Presten, som endelig klarte å se fienden sin, knyttet neven og slo Russell i solar plexus. Russell stønnet og rullet over på siden.
    
  Et siste, svakt blått glimt.
    
  Fowler klarte å se Russell forsvinne inn i cellen. Et plutselig, svakt lysglimt fortalte ham at Russell hadde funnet pistolen sin.
    
  En stemme kom fra hans høyre side.
    
  'Far'.
    
  Fowler snek seg bort til den døende Kain. Han ville ikke tilby Russell et lett mål i tilfelle han bestemte seg for å prøve lykken og sikte i mørket. Presten kjente endelig den gamle mannens kropp foran seg og holdt munnen mot øret.
    
  "Herr Cain, vent litt," hvisket han. "Jeg kan få deg ut herfra."
    
  "Nei, far, det kan du ikke", svarte Kain, og selv om stemmen hans var svak, snakket han med den bestemte tonen til et lite barn. "Det er for det beste. Jeg skal se foreldrene mine, sønnen min og broren min. Livet mitt startet i et hull. Det er bare logisk at det vil ende på samme måte."
    
  "Betro deg da til Gud", sa presten.
    
  "Jeg har en. Kan du hjelpe meg mens jeg går?"
    
  Fowler sa ingenting, men han kjente etter den døende mannens hånd og holdt den mellom sine egne. Mindre enn et minutt senere, midt i en hvisket hebraisk bønn, hørtes en dødsrasling, og Raymond Cain frøs til.
    
  På dette tidspunktet visste presten hva han måtte gjøre.
    
  I mørket strakte han fingrene til knappene på skjorten sin og åpnet dem, før han dro ut pakken med eksplosiver. Han kjente på detonatoren, satte den inn i C4-stengene og trykket på knappene. Han telte mentalt antall pip.
    
  Etter installasjonen har jeg to minutter, tenkte han.
    
  Men han kunne ikke la bomben ligge utenfor hulrommet der Arken lå. Den var kanskje ikke kraftig nok til å forsegle hulen igjen. Han var ikke sikker på hvor dyp grøften var, og hvis Arken lå bak et fjellutspring, kunne den kanskje overleve uskadd. Hvis han skulle forhindre at denne galskapen skjedde igjen, måtte han plassere bomben ved siden av Arken. Han kunne ikke kaste den som en granat, for da kunne detonatoren løsne. Og han måtte ha nok tid til å rømme.
    
  Det eneste alternativet var å ta ned Russell, få C4 i posisjon og så gå for bank.
    
  Han krøp rundt i håp om å ikke lage for mye lyd, men det var umulig. Bakken var dekket av små steiner som flyttet seg etter hvert som han beveget seg.
    
  "Jeg hører deg komme, prest."
    
  Det kom et rødt blink og et skudd lød. Kulen bommet på Fowler med god avstand, men presten forble forsiktig og rullet raskt til venstre. Den andre kulen traff ham der han hadde vært bare sekunder tidligere.
    
  Han kommer til å bruke pistolens blitz for å orientere seg. Men han kan ikke gjøre det for ofte, ellers går han tom for ammunisjon, tenkte Fowler, mens han mentalt telte sårene han hadde sett på Pappas og Eichbergs kropper.
    
  Han skjøt sikkert Decker én gang, Pappas kanskje tre ganger, Eichberg to ganger, og han skjøt meg to ganger. Det er åtte kuler. En pistol rommer fjorten kuler, femten hvis det er én i kammeret. Det betyr at han har seks, kanskje sju kuler igjen. Han må lade om snart. Når han gjør det, hører jeg magasinet klikke. Så ...
    
  Han telte fortsatt da to skudd til lyste opp huleinngangen. Denne gangen rullet Fowler fra sin opprinnelige posisjon akkurat i tide. Skuddet bommet på ham med omtrent ti centimeter.
    
  Det er fire eller fem igjen.
    
  "Jeg skal ta deg, korsfarer. Jeg skal ta deg fordi Allah er med meg." Russells stemme var spøkelsesaktig i hulen. "Kom deg vekk herfra mens du fortsatt kan."
    
  Fowler grep en stein og kastet den ned i hullet. Russell tok agnet og skjøt i retning av lyden.
    
  Tre eller fire.
    
  "Veldig smart, korsfarer. Men det vil ikke hjelpe deg noe."
    
  Han hadde ikke snakket ferdig før han skjøt igjen. Denne gangen kom det ikke to, men tre skudd. Fowler rullet til venstre, så til høyre, og knærne traff de skarpe steinene.
    
  Én kule eller et tomt magasin.
    
  Rett før han avfyrte sitt andre skudd, så presten opp et øyeblikk. Det varte kanskje bare et halvt sekund, men det han så i det korte lyset fra skuddene vil forbli etset inn i minnet hans for alltid.
    
  Russell sto bak en gigantisk gyllen eske. To grovt skulpturerte figurer skinte sterkt på toppen. Pistolens glimt fikk gullet til å virke ujevnt og bulkete.
    
  Fowler tok et dypt pust.
    
  Han var nesten inne i selve kammeret, men han hadde ikke mye manøvreringsrom. Hvis Russell skjøt igjen, bare for å se hvor han var, ville han nesten helt sikkert truffet ham.
    
  Fowler bestemte seg for å gjøre det Russell minst forventet.
    
  Med én rask bevegelse spratt han opp og løp inn i hullet. Russell prøvde å skyte, men avtrekkeren klikket høyt. Fowler hoppet, og før den andre mannen rakk å reagere, kastet presten hele kroppsvekten sin på toppen av arken, som falt ned på Russell, lokket åpnet seg og innholdet sølte ut. Russell hoppet tilbake og unngikk så vidt å bli knust.
    
  Det som fulgte var en blind kamp. Fowler klarte å gi Russell flere slag mot armer og bryst, men Russell klarte på en eller annen måte å sette et fullt magasin inn i pistolen sin. Fowler hørte våpenet lades om. Han fomlet i mørket med høyre hånd, mens han holdt Russells arm med venstre.
    
  Han fant en flat stein.
    
  Han slo Russell i hodet med all sin kraft, og den unge mannen falt bevisstløs til bakken.
    
  Kraften fra støtet knuste steinen i biter.
    
  Fowler prøvde å gjenvinne balansen. Hele kroppen hans verket, og hodet hans blødde. Ved hjelp av lyset fra klokken sin prøvde han å orientere seg i mørket. Han rettet en tynn, men intens lysstråle mot den opp-ned-vendte Arken, og skapte en myk glød som fylte rommet.
    
  Han hadde svært lite tid til å beundre det. I det øyeblikket hørte Fowler en lyd han ikke hadde lagt merke til under kampen ...
    
  Lydsignal.
    
  ...og innså at mens han rullet rundt og unngikk skuddene...
    
  Lydsignal.
    
  ...ikke meningen ...
    
  Lydsignal.
    
  ... han aktiverte detonatoren ...
    
  ...det hørtes bare i de siste ti sekundene før eksplosjonen...
    
  Biiiiiiiiiiiiiiii.
    
  Drevet av instinkt snarere enn fornuft, hoppet Fowler inn i mørket bak kammeret, bak det svake lyset fra Arken.
    
  Ved foten av plattformen tygde Andrea Otero nervøst på neglene sine. Så, plutselig, ristet bakken. Stillaset svaiet og stønnet mens stålet absorberte eksplosjonen, men ikke kollapset. En sky av røyk og støv veltet opp fra tunnelåpningen og dekket Andrea med et tynt lag med sand. Hun løp noen få meter unna stillaset og ventet. I en halvtime forble øynene hennes limt til inngangen til den rykende hulen, selv om hun visste at det var nytteløst å vente.
    
  Ingen kom ut.
    
    
  95
    
    
    
  På veien til Akaba
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag 20. juli 2006. 21:34.
    
    
  Andrea nådde H3-en med et punktert dekk der hun hadde satt den, mer utmattet enn hun noen gang hadde vært i sitt liv. Hun fant jekken akkurat der Fowler hadde sagt og ba stille en bønn for den falne presten.
    
  Han vil sannsynligvis være i himmelen, hvis et slikt sted finnes. Hvis du finnes, Gud. Hvis du er der oppe, hvorfor sender du ikke et par engler for å hjelpe meg?
    
  Ingen møtte opp, så Andrea måtte gjøre jobben selv. Da hun var ferdig, gikk hun for å si farvel til Doc, som var begravet ikke mer enn tre meter unna. Avskjeden varte en stund, og Andrea innså at hun hadde hylt og grått høyt flere ganger. Hun følte at hun var på randen - midt i - et nervesammenbrudd etter alt som hadde skjedd de siste timene.
    
    
  Månen var akkurat begynt å stå opp og lyste opp sanddynene med sitt sølvblå lys, da Andrea endelig samlet krefter til å si farvel til Chedva og klatre inn i H3-en. Hun følte seg svak, lukket døren og skrudde på klimaanlegget. Den kjølige luften som berørte den svette huden hennes var deilig, men hun hadde ikke råd til å nyte den i mer enn noen få minutter. Drivstofftanken var bare en kvart full, og hun ville trenge alt hun hadde for å komme seg tilbake til veien.
    
  Hvis jeg hadde lagt merke til denne detaljen da vi satte oss i bilen den morgenen, ville jeg ha forstått den egentlige hensikten med turen. Kanskje Chedva fortsatt ville vært i live.
    
  Hun ristet på hodet. Hun måtte konsentrere seg om å kjøre. Med litt flaks skulle hun komme seg til en vei og finne en by med en bensinstasjon før midnatt. Hvis ikke, måtte hun gå. Å finne en datamaskin med internettforbindelse var avgjørende.
    
  Hun hadde mye å fortelle.
    
    
  96
    
  EPILOG
    
    
  Den mørke skikkelsen beveget seg sakte hjemover. Han hadde svært lite vann, men det var nok for en mann som ham, trent til å overleve under de verste forhold og hjelpe andre med å overleve.
    
  Han klarte å finne ruten som de utvalgte av Yirma əi áhu hadde gått inn i hulene via for mer enn to tusen år siden. Det var mørket han hadde stupt inn i like før eksplosjonen. Noen av steinene som hadde dekket ham var blitt blåst bort av eksplosjonen. Det tok ham en solstråle og flere timer med slitsom innsats å komme ut i det fri igjen.
    
  Han sov om dagen hvor han fant skygge, og pustet bare gjennom nesen, gjennom et provisorisk skjerf han laget av kasserte klær.
    
  Han gikk gjennom natten og hvilte ti minutter hver time. Ansiktet hans var fullstendig dekket av støv, og nå, da han så omrisset av veien flere timer unna, ble han stadig mer bevisst på at hans "død" endelig kunne gi ham den frigjøringen han hadde søkt i alle disse årene. Han ville ikke lenger trenge å være Guds soldat.
    
  Friheten hans ville være en av to belønninger han mottok for dette foretaket, selv om han aldri kunne dele noen av dem med noen.
    
  Han stakk hånden i lommen etter et steinfragment som ikke var større enn håndflaten. Det var alt som var igjen av den flate steinen han hadde brukt til å slå Russell i mørket. Over hele overflaten var det dype, men perfekte symboler som ikke kunne ha blitt hugget av menneskehender.
    
  To tårer trillet nedover kinnene hans og etterlot spor i støvet som dekket ansiktet hans. Fingertuppene hans strøk etter symbolene på steinen, og leppene hans forvandlet dem til ord.
    
  Loh Tirtzach.
    
  Du må ikke drepe.
    
  I det øyeblikket ba han om tilgivelse.
    
  Og ble tilgitt.
    
    
  Takknemlighet
    
    
  Jeg vil gjerne takke følgende personer:
    
  Til foreldrene mine, som denne boken er dedikert til, for å ha unnsluppet bombingene under borgerkrigen og gitt meg en barndom så annerledes enn deres egen.
    
  Til Antonia Kerrigan for å være den beste litterære agenten på planeten med det beste teamet: Lola Gulias, Bernat Fiol og Victor Hurtado.
    
  Til deg, leser, for suksessen til min første roman, Guds spion, i tretti-ni land. Jeg takker deg oppriktig.
    
  Til New York, til James Graham, min "bror". Dedikert til Rory Hightower, Alice Nakagawa og Michael Dillman.
    
  I Barcelona er Enrique Murillo, redaktøren av denne boken, både utrettelig og slitsom, fordi han har én uvanlig dyd: han fortalte meg alltid sannheten.
    
  I Santiago de Compostela, Manuel Sutino, som bidro med sin betydelige forståelse av ingeniørfag til beskrivelsene av Moses' ekspedisjon.
    
  I Roma, Giorgio Celano for sin kunnskap om katakombene.
    
  I Milano, Patrizia Spinato, temmer av ord.
    
  I Jordan, muftien Samir, Bahjat al-Rimawi og Abdul Suhayman, som kjenner ørkenen som ingen andre og som lærte meg ritualet gahwa.
    
  Ingenting ville vært mulig i Wien uten Kurt Fischer, som ga meg informasjon om den virkelige slakteren fra Spiegelgrund, som døde 15. desember av et hjerteinfarkt.
    
  Og til min kone Katuksa og barna mine Andrea og Javier for at de har forstått reisene mine og timeplanen min.
    
  Kjære leser, jeg vil ikke avslutte denne boken uten å be om en tjeneste. Gå tilbake til begynnelsen av disse sidene og les Samuel Keenes dikt på nytt. Gjør dette til du har memorert hvert ord. Lær det til barna dine; send det videre til vennene dine. Vær så snill.
    
    
  Lovet være du, o Gud, den evige, universelle nærvær, som får brød til å vokse opp av jorden.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"