Рыбаченко Олег Павлович
Hitler, el verdugo sin prisas

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Entonces Hitler primero atacó Gran Bretaña y desembarcó tropas allí.
  Hitler, el verdugo sin prisas
  ANOTACIÓN
  Entonces Hitler primero atacó Gran Bretaña y desembarcó tropas allí.
  CAPÍTULO N№ 1.
  Esta historia alternativa no es la peor. Pero también hay otras menos favorables. En una, Hitler no atacó a la URSS en 1941, sino que primero conquistó Gran Bretaña y todas sus colonias. Y no decidió invadirla hasta 1944. Bueno, tampoco era una idea descabellada. Los nazis lograron producir todo tipo de tanques Panther, Tiger, Lion e incluso Mause. Pero la URSS también se quedó estancada; el cuarto plan quinquenal ya estaba en marcha. El tercero también se había superado. En agosto de 1941, entró en producción el KV-3, de sesenta y ocho toneladas y armado con un cañón de 107 milímetros. Y en septiembre, también entró en producción el KV-5, de una tonelada. Un poco más tarde, también se puso en producción el KV-4, eligiendo Stalin el más pesado de todos los diseños, con un peso de ciento siete toneladas, con un blindaje frontal de 180 milímetros y dos cañones de 107 milímetros, y un cañón de 76 milímetros.
  Por ahora, esta es la serie que eligieron. Se centraron en la producción en masa. Es cierto que en 1943 apareció el KV-6, aún más grande, con dos cañones de 152 milímetros. El T-34, más sencillo y práctico, entró en producción. Solo en 1944 apareció la serie T-34-85, con armamento más potente. Los alemanes tenían en producción el Tiger, el Panther y, un poco más tarde, el Lion desde 1943. Posteriormente, el Tiger fue reemplazado por el Tiger-2, y en septiembre entró en producción el Panther-2. Este último tanque contaba con un potente cañón de 88 milímetros en el 71EL, un blindaje frontal del casco de 100 milímetros con una inclinación de 45 grados y laterales de torreta y casco de 60 milímetros. El frente de la torreta tenía un grosor de 120 milímetros, además de un mantelete de 150 milímetros. El Panther-2 pesaba cincuenta y tres toneladas, lo que, con un motor de 900 caballos, le confería una ergonomía y una velocidad satisfactorias.
  En respuesta, la URSS comenzó a producir el T-34-85 unos meses después, pero esto fue una medida a medias. El Panther-2, el tanque de mayor producción en 1944, era más potente tanto en armamento como en blindaje frontal. Pero el tanque soviético contaba con la ventaja de su superioridad numérica. Hitler, sin embargo, no se quedó de brazos cruzados. Utilizando los recursos europeos, también llevó a cabo la Operación Oso Polar, capturando Suecia, y la Operación Roca, conquistando Suiza y Mónaco, completando así la consolidación del imperio.
  Fábricas de muchos países, incluyendo Gran Bretaña, trabajaron para el Tercer Reich. Las fábricas británicas también produjeron el tanque Goering, o más precisamente, el Churchill. Estaba bien protegido -con un frente de 152 milímetros de grosor y laterales de 95 milímetros- y tenía una maniobrabilidad satisfactoria. El Challenger británico, rebautizado como Goebbels, también era bastante bueno, comparable en blindaje y armamento al Panther estándar, pero con un peso de treinta y tres toneladas.
  Dado el potencial del Tercer Reich, los recursos coloniales y la declarada guerra total, la producción de tanques continuó aumentando. Si bien la URSS aún contaba con ventaja numérica, la diferencia comenzó a reducirse. Sin embargo, los nazis poseían una calidad superior. El tanque nazi más potente fue el Maus, pero se dejó de fabricar debido a frecuentes averías y peso excesivo. Por lo tanto, el Lev se mantuvo en producción. El vehículo pesaba noventa toneladas, con un motor de mil caballos de fuerza, que generalmente proporcionaba una velocidad satisfactoria. El blindaje frontal de 150 milímetros del casco, con una inclinación de 45 grados, y el blindaje frontal de la torreta, gracias a un mantelete de 240 grados, proporcionaban al tanque una excelente protección frontal. Un blindaje inclinado de cien milímetros de espesor en los laterales y la parte trasera proporcionaba una protección satisfactoria desde todos los lados. En cualquier caso, el cañón de 76 milímetros, el más utilizado, era completamente ineficaz. El cañón de 85 mm solo podía destruir un tanque con un proyectil de calibre inferior. El Lev estaba armado con un cañón de 105 mm con una longitud de cañón de 71 EL, una velocidad inicial de 1000 metros por segundo y un proyectil de subcalibre aún mayor. Este tanque era superior a los KV soviéticos tanto en armamento como en blindaje.
  En general, la producción de tanques en el Tercer Reich, gracias a un mayor equipamiento y mano de obra, incluyendo la población de las colonias, aumentó de 3841 a siete mil en 1942. Y a quince mil en 1943, sin contar los cañones autopropulsados, de los cuales tanto la URSS como Alemania produjeron solo una pequeña cantidad. Hasta quince mil tanques en la primera mitad de 1944. Y de estos, la mayoría eran tanques medianos y pesados, siendo el Panther-2 el más ampliamente producido. Aunque también estaba el T-4, una versión modernizada con un cañón 48EL de 75 milímetros, de fácil producción, capaz de derrotar a los T-34 soviéticos, e incluso al superior T-34-76, el tanque mediano más ampliamente producido en la URSS, y otros vehículos. Y también se produjeron tanques ligeros.
  También existía el problema de que Hitler podía lanzar prácticamente todos sus tanques contra Rusia. Estados Unidos estaba al otro lado del océano y había firmado una tregua con Japón y el Tercer Reich. Y la URSS aún tenía que defenderse de Japón. Japón, que contaba con tanques diésel ligeros pero rápidos, y algunos tanques medianos. También producía bajo licencia el Panther, pero su producción apenas había comenzado. Pero la fuerza aérea y la armada japonesas eran fuertes. En el mar, la URSS no tenía ninguna posibilidad, mientras que en el aire, los japoneses contaban con una amplia experiencia en combate, buenos cazas ligeros y maniobrables, y pilotos kamikaze. Además, contaban con mucha infantería, una infantería muy valiente, capaz de asaltos despiadados y sin consideración por las vidas.
  Así pues, a pesar de una ligera ventaja en número de tanques, la URSS tenía una desventaja cualitativa respecto a Alemania. Hitler contaba con una ventaja significativa en infantería gracias a sus divisiones coloniales. También contaba con numerosas divisiones y satélites europeos. Considerando los aliados del Tercer Reich y los estados conquistados, su superioridad en efectivos sobre la URSS era significativa. Además, estaban África, Oriente Medio e India. Solo India tenía más del triple de población que la URSS.
  Así que Hitler pudo reunir una cantidad colosal de infantería. En cuanto a calidad, el Tercer Reich contaba con una ventaja significativa en coches, motocicletas y camiones. Y contaba con mayor experiencia en combate. Los nazis marcharon prácticamente a través de África, llegaron a la India, la capturaron y tomaron Gran Bretaña. Sus pilotos tenían una experiencia colosal. La URSS tenía mucha menos. La fuerza aérea finlandesa era débil y prácticamente no hubo batallas aéreas. Jaljil Gol era una operación local limitada, y no muchos pilotos voluntarios lucharon en España, e incluso esos pilotos ya estaban obsoletos. Por lo tanto, no se puede comparar con la experiencia del Tercer Reich, ni siquiera con la de los japoneses que lucharon contra Estados Unidos.
  El Tercer Reich ya había aumentado la producción durante la ofensiva aérea contra Gran Bretaña, estableciendo fábricas por toda Europa y adaptando las existentes a un sistema de tres turnos. Además, desarrolló formidables aviones: el ME-309, con tres cañones de 30 milímetros y cuatro ametralladoras, y una velocidad de 740 kilómetros por hora. Y el aún más formidable TA-152, con dos cañones de 30 milímetros y cuatro de 20 milímetros, y una velocidad de 760 kilómetros por segundo. Estos formidables aviones podían servir como cazas, aviones de ataque, gracias a su potente blindaje y armamento, y bombarderos de primera línea.
  También aparecieron los aviones a reacción. Pero aún eran imperfectos. Necesitaban tiempo para adquirir verdadera potencia. Aun así, el ME-262, con sus cuatro cañones de 30 milímetros y una velocidad de 900 kilómetros por hora, era una máquina muy peligrosa y extremadamente difícil de derribar. Es cierto que seguía estrellando con frecuencia.
  La proporción, por así decirlo, no es ideal para la URSS. La artillería también tiene sus propios matices. Es cierto que, a diferencia de lo que ocurrió en la historia real, la línea defensiva Molotov se completó, con tres años de ventaja. Pero estaba demasiado cerca de la frontera y carecía de suficiente profundidad operativa.
  Además, el Ejército Rojo no estaba entrenado para defenderse, sino que estaba más centrado en la ofensiva. Y esto tuvo un impacto. Y, por supuesto, lograr la sorpresa era difícil, pero los nazis lograron la sorpresa táctica.
  Y así, el 22 de junio de 1944, comenzó la Gran Guerra Patria exactamente tres años después. La URSS, por un lado, estaba mejor preparada, pero aún no del todo, mientras que el Tercer Reich se había fortalecido. Además, Japón había atacado el Lejano Oriente. Y ahora no era el Tercer Reich el que luchaba en dos frentes, sino la URSS.
  ¿Qué puedes hacer? Los alemanes rompen la poderosa línea defensiva con sus cuñas de tanques, y las tropas soviéticas lanzan contraataques. Y todos avanzan y luchan.
  Para el 30 de junio, los nazis ya habían tomado Minsk por asalto. Estallaron combates callejeros en la propia ciudad. Las tropas soviéticas se retiraron, intentando mantener la posición.
  Se declaró una movilización general.
  Pero la defensa seguía fallando. Además, a diferencia de la historia real, Hitler mantuvo su superioridad de infantería incluso después de la movilización soviética. En la historia real, la Wehrmacht perdió rápidamente su ventaja en efectivos en 1941. La URSS siempre había tenido ventaja en tanques. Pero aquí, el enemigo tenía la sartén por el mango en todo. Además, debido a las grandes pérdidas en tanques, la ventaja en equipamiento pasó a ser no solo cualitativa, sino también cuantitativa.
  Se avecinaba una catástrofe. Y ahora lo único que podía salvar a la URSS era un desembarco de viajeros del tiempo.
  ¿Y quiénes son Oleg y Margarita, los eternos niños con superpoderes, y las hijas de los dioses rusos Elena, Zoya, Victoria y Nadezhda, capaces de ofrecer una resistencia tenaz a la Wehrmacht y a los samuráis que ascendían desde el este?
  Así que Oleg y Margarita abrieron fuego contra los tanques alemanes con sus blásters hipermagnéticos. Y las poderosas y enormes máquinas comenzaron a transformarse en pasteles cubiertos de crema.
  Tan delicioso con una corteza rosa y chocolate, y las tripulaciones del tanque se convirtieron en niños de siete u ocho años.
  Así ocurrió el milagro.
  Pero, por supuesto, las hijas de los dioses rusos también obraron milagros. Transformaron a los soldados de infantería en niños, obedientes y educados, además. Tanques, cañones autopropulsados y vehículos blindados de transporte de personal se convirtieron en creaciones culinarias. Y los aviones, en pleno vuelo, se transformaron en algodón de azúcar, o en alguna otra creación culinaria, pero muy apetitosa. Y esta fue una transformación verdaderamente elegante e increíblemente genial.
  Éstas fueron las deliciosas delicias que luego descendieron del aire.
  Y se movieron muy bien y se dejaron caer entre dulces sollozos.
  Elena lo tomó y dijo ingeniosamente:
  - ¡Es mejor ganar con un tonto que perder con un hombre inteligente!
  Victoria, sin dejar de transformar a los nazis con el movimiento de su varita mágica, estuvo de acuerdo:
  ¡Claro! ¡Las ganancias siempre son positivas, las pérdidas siempre son negativas!
  Zoya rió y comentó con una mirada dulce:
  - ¡Gloria a nosotras, las chicas más geniales del universo!
  Nadezhda confirmó con entusiasmo, mostrando los dientes y convirtiendo el equipo de Hitler en manjares:
  - ¡Cierto! ¡No puedes discutir con eso!
  Y las muchachas, un niño y una niña, agitando sus varitas mágicas, chasqueando los dedos de los pies descalzos, comenzaron a cantar:
  Nací en una casa bastante rica,
  Aunque la familia no es noble, no es en absoluto pobre...
  Estábamos en ese grupo bien alimentado y brillante,
  Aunque no teníamos miles en nuestra libreta de ahorros...
  
  Yo era una niña que estaba creciendo un poco,
  Probándose trajes en colores delicados...
  Así que me hice sirviente en esta casa,
  ¡Sin conocer ningún mal!
  
  Pero luego vinieron los problemas, yo me sentí culpable,
  Me sacan descalzo por la puerta...
  Ocurrió tal atropello,
  ¡Oh, ayúdame Dios Todopoderoso!
  
  Los pies descalzos caminan sobre los guijarros,
  La grava del pavimento derriba los pies...
  Me dan migajas de pan como limosna,
  ¡Y te pudrirán con un atizador!
  
  Y si llueve, duele,
  Es aún peor cuando nieva...
  Parecía que ya teníamos suficiente dolor,
  ¿Cuándo celebraremos el éxito?
  
  Pero me encontré con un chico,
  Él también está descalzo y muy delgado...
  Pero salta como un conejito juguetón,
  ¡Y este tipo probablemente sea genial!
  
  En realidad nos hicimos amigos en la infancia,
  Se dieron la mano y se convirtieron en uno solo...
  Ahora hemos recorrido kilómetros juntos,
  ¡Sobre nosotros hay un querubín de cabeza dorada!
  
  A veces pedimos limosna juntos,
  Bueno, a veces robamos en los jardines...
  El destino nos envía una prueba,
  ¡Lo cual no se puede expresar en poesía!
  
  Pero superamos los problemas juntos,
  Se le ofrece un hombro a un amigo...
  Recogemos espigas de trigo en el campo en verano,
  ¡Puede hacer calor incluso cuando hace frío!
  
  Creo que vendrán grandes tiempos,
  Cuando Cristo el gran Dios venga...
  El planeta se convertirá en un paraíso floreciente para nosotros,
  ¡Y pasaremos el examen con notas excelentes!
  La guerra preventiva de Stalin de 1911
  ANOTACIÓN
  La guerra continúa, ya es octubre de 1942. Los nazis y la coalición antirrusa se acercan cada vez más a Moscú. Y esto representa una seria amenaza para la existencia de la URSS. Un desafío significativo es la superioridad numérica del enemigo, sus vastos recursos y el hecho de que los ataques provienen de múltiples frentes. Pero las chicas del Komsomol y los chicos pioneros, descalzos, en pantalones cortos y sin zapatos, luchan en el frente, a pesar del frío que arrecia rápidamente.
  CAPÍTULO 1
  Octubre ya había llegado y el clima se estaba volviendo más frío. Los alemanes y la coalición casi habían rodeado Tula y estaban reforzando su control sobre la ciudad. La situación empeoraba.
  Pero cuando el clima se volvió más frío, las numerosas tropas de Gran Bretaña y sus colonias comenzaron a congelarse. Literalmente, empezaron a temblar. Así que la lucha se trasladó a Asia Central. Allí, todo se intensificó.
  En el norte, parece que tendremos que pasar a una defensa temporal.
  Las nuevas autoridades ya han obligado a los civiles a construir fortificaciones.
  Y el trabajo comenzó.
  Uno de los pioneros tomó una pala en sus manos y fingió que iba a cavar, pero en realidad la tomó y golpeó con ella al policía.
  Al niño le arrancaron la ropa y lo colgaron en el perchero.
  Un policía golpeó al pionero con un látigo, cortándole la espalda.
  Y el otro acercó la antorcha a los pies descalzos del niño.
  Fue muy doloroso, pero el niño no sólo no pidió clemencia, sino que por el contrario, cantó con valentía;
  A mí, que soy pionera, no me conviene llorar,
  Al menos ponen un brasero en la llama...
  No estoy pidiendo, oh Dios ayúdame,
  ¡Porque el hombre es igual a Dios!
  
  Seré su pionero para siempre,
  Los fascistas no me romperán con torturas...
  Creo que los años difíciles pasarán,
  ¡La victoria llegará en el radiante mayo!
  
  Y el malvado perro verdugo me está asando los pies,
  Rompe dedos, clava agujas...
  Pero mi lema es nunca llorar,
  ¡Viva para la gloria del mundo del comunismo!
  
  No, no te rindas, muchacho valiente,
  Stalin estará contigo por siempre en tu corazón...
  Y Lenin es verdaderamente eternamente joven,
  ¡Y puños de hierro fundido hechos de acero!
  
  No tenemos miedo del tigre, ni de las manadas de panteras,
  Superaremos todo esto de una vez...
  Demostremos a los octubristas, conozcan el ejemplo,
  ¡Lenin radiante está con nosotros para siempre!
  
  No, el comunismo brilla para siempre,
  Por la Patria, por la felicidad, por la libertad...
  Que el sueño supremo se haga realidad,
  ¡Daremos nuestro corazón al pueblo!
  De hecho, los primeros Panthers aparecieron en el frente. Estos tanques eran bastante potentes, con un cañón largo y de disparo rápido.
  Y realmente impactan bastante bien. Y los tanques son bastante ágiles.
  En particular, la tripulación de Gerd lucha en ellos.
  Y esta chica exterminadora, con los pies descalzos, aplastó al enemigo. Y penetró un T-34 soviético.
  Después de lo cual Gerda cantó:
  -Gobierna Alemania - campos de flores,
  ¡Nunca seremos esclavos!
  Y mostrará su dulce carita. Esa sí que es una chica salvaje.
  Y entonces Charlotte disparará desde el cañón, y lo hará con mucha precisión, alcanzando al enemigo, y cantará:
  - Realmente mataremos a todos,
  ¡Soy una chica del Reich, completamente descalza!
  Y las chicas se reirán.
  Natasha y su equipo, por otro lado, están luchando con todas sus fuerzas. Estas chicas son realmente atrevidas.
  Y con los pies descalzos lanzan granadas. Y derrotan a los nazis.
  Les disparan con ametralladoras y cantan al mismo tiempo;
  Somos miembros del Komsomol, los caballeros de la Rus.
  Nos encanta luchar contra el fascismo feroz...
  Y no por nosotros - la oración Dios salve,
  ¡Somos amigos sólo del glorioso comunismo!
  
  Luchamos por nuestra Patria contra el enemigo,
  Bajo la gloriosa ciudad, nuestra Leningrado...
  Atraviesa al nazi con una bayoneta loca,
  ¡Debemos luchar valientemente por nuestra Patria!
  
  En el frío nos lanzamos descalzos a la batalla,
  Para recoger los trofeos caídos...
  El Führer recibirá un puñetazo en la cara,
  ¡Aunque los fascistas realmente se han vuelto locos!
  
  Somos miembros del Komsomol: una chica guapa,
  Tienes una buena figura y una cara bonita...
  Hay rocío bajo mis pies descalzos,
  ¡Que los demonios nos hagan muecas!
  
  Lograremos tal éxito, créeme,
  Que nuestros pensamientos fluyan como el oro...
  Y la bestia no recibirá nuestras tierras,
  ¡Y el Führer poseído se enojará!
  
  Vamos a darle a los Fritzes un buen golpe en el cerebro.
  Derribaremos las torres, bajo los imponentes muros...
  El bastardo sólo recibirá vergüenza y deshonra,
  ¡Las chicas te pisotearán con sus pies descalzos!
  
  Será hermoso, sabed esto en la tierra,
  En ella florecerá la tierra de los grandes consejos...
  No nos someteremos a la junta-Satanás,
  ¡Y hagamos responsables a todos estos sinvergüenzas!
  
  A la gloria de nuestra santa Patria,
  Las chicas ganan con creces...
  El camarada Stalin es nuestra Patria,
  ¡Que Lenin gobierne para siempre en el próximo mundo!
  
  ¡Qué maravilloso será el comunismo!
  Cumplamos los brillantes mandamientos del Líder...
  Y esparciremos el nazismo en moléculas,
  ¡Por la gloria del eterno planeta rojo!
  
  Santa Patria, ahora tenemos,
  Repelimos a los Fritzes de Leningrado...
  Creo que la hora de la victoria está llegando,
  ¡Cuando cantamos el himno con valor en Berlín!
  
  Siempre esperamos en Dios,
  Pero no hay chicas, ni balas, ni escarcha...
  Para nosotros, los descalzos, las tormentas de nieve no son nada,
  ¡Y una rosa brillante crece en la nieve!
  
  Vota por el comunismo con un sueño,
  Para que tengamos nuevas actualizaciones...
  Puedes presionar a los nazis sin miedo,
  ¡Entonces el pedido será nuevo!
  
  Créeme, lo que querías se hizo realidad,
  Vendrá una vida más bella que cualquier otra...
  El alce se pone astas de oro,
  ¡Y destruye al enemigo junto con la torre!
  
  Somos una familia amigable de miembros del Komsomol,
  Grandes obras pudieron nacer de nuevo...
  La serpiente fascista ha sido estrangulada,
  ¡Nosotras, las bellezas, ya no tenemos por qué estar enojadas!
  Las chicas cantaron tan hermosamente. Y patearon el suelo con sus elegantes pies descalzos.
  El niño Gulliver comentó con una sonrisa:
  -¡Cantan de maravilla, mis queridas bellezas! ¡Qué hermosa y elocuente!
  Natasha asintió con una sonrisa:
  - Así es, muchacho, ¡realmente nos encanta y sabemos cantar!
  Alicia respondió con deleite:
  La canción nos ayuda a construir y vivir,
  Salimos de excursión con una canción alegre...
  Y el que camina por la vida con una canción,
  ¡Él nunca desaparecerá en ningún lugar!
  Agustín pió y cantó:
  - Quien está acostumbrado a luchar por la victoria,
  Que cante con nosotros,
  El que está alegre se ríe,
  Quien lo quiere lo consigue,
  ¡El que busca siempre encuentra!
  Svetlana se humedeció los labios, se echó un trozo de nieve a la boca y ofreció:
  - ¡Dejemos que el niño pionero Gulya nos deleite nuevamente con sus frases ingeniosas!
  Natasha asintió, dando patadas con el pie descalzo:
  - ¡Exactamente! ¡Me encantaron!
  El niño pionero Gulliver comenzó a decir:
  La vida es como el ajedrez: si el arte requiere sacrificio, entonces el arte de la guerra, sólo
  ¡mata!
  ¡No pretendas ser Napoleón si sólo has probado Waterloo!
  ¡Los colmillos de un lobo no se embotan con piel de oveja!
  ¡La superstición es fuerza para quienes la usan, debilidad para quienes creen en ella!
  La única diferencia entre los enfermos mentales y los santos es que los primeros están confinados en un marco de icono, mientras que los segundos son colocados en un manicomio.
  ¡Una pluma sólo es igual a una bayoneta si es de un ladrón!
  ¡El ojo de la ciencia es más agudo que un diamante y la mano de un científico es muy poderosa!
  ¡Es prestigioso para un hombre dejar que una mujer avance en todo, pero no en los descubrimientos científicos!
  ¡Los niños capaces hacen más descubrimientos que los ancianos brillantes!
  La ciencia es un pastor; la naturaleza es una oveja, pero una oveja obstinada que no se puede domar con un simple látigo.
  ¡La sal de la libertad es más dulce que el azúcar de la esclavitud!
  ¡Sólo es posible lavar eficazmente el cerebro de las personas si están ausentes!
  ¡Y vende tu conciencia si no vale nada!
  ¡Precaución, rasgo principal de los traidores!
  ¡El miedo es siempre egoísta, porque excluye el autosacrificio!
  Una cabeza de piedra... ¡hasta un bisturí se vuelve desafilado!
  ¡Una lengua afilada a menudo esconde una mente apagada!
  ¡El miedo es un regalo tan grande que es difícil dárselo a un enemigo, pero fácil conservarlo para uno mismo!
  Cualquiera puede hacer gritar a una mujer, pero sólo un verdadero caballero puede hacerla derramar lágrimas.
  La iglesia es como una tienda, sólo que los productos siempre están vencidos, los precios están inflados y el vendedor te engaña.
  ¡No hay mujeres entre los sacerdotes, porque las mentiras de éstas son visibles en sus rostros!
  No importa cuán grande sea la brecha entre la imaginación y la realidad, ¡la ciencia seguirá construyendo puentes!
  ¡El conocimiento no tiene límites, la imaginación está limitada por la ambición!
  El talento y el trabajo duro, como marido y mujer, sólo en parejas dan origen al descubrimiento.
  La mente y la fuerza, como un joven y una joven, no pueden soportar la ausencia de uno, la ausencia del otro.
  ¡La violencia no niega la misericordia, así como la muerte no niega la resurrección!
  La tortura, como el sexo, requiere variedad, alternancia de parejas y amor por el proceso.
  ¡No hay nada más natural que una perversión como la guerra!
  Cada gemido del enemigo es un paso hacia la victoria, ¡a menos, por supuesto, que sea un gemido voluptuoso!
  Puedes cortarte con una navaja sin filo, ¡pero no puedes experimentar emociones con una pareja sin filo!
  ¡La magia no puede convertir a una persona común en un científico, pero la ciencia convertirá a todos en magos!
  ¡No todo el que es agresivo es un criminal, y no todo criminal es agresivo!
  ¡Lo que más quema es el odio frío!
  ¡La crueldad siempre es una locura, incluso si tiene un sistema!
  ¡Sin fuego, no se puede cocinar! ¡Sin ventosa, no se puede desnatarse!
  Si hay muchos niños héroes, ¡hay pocos adultos cobardes!
  El coraje y la habilidad son como el cemento y la arena: ¡fuertes juntos, frágiles separados!
  ¡Una mente valiente es mejor que una estupidez cobarde!
  La necedad es siempre falsa y jactanciosa, ¡pero la sabiduría es veraz y modesta!
  ¡Más vale creer que una gran mentira, sólo una muy gran mentira!
  Una mentira es la otra cara de la verdad, sólo que a diferencia de una moneda, ¡siempre parece más suave!
  ¡Para atrapar un lobo, tienes que escuchar su aullido!
  Es bueno morir,
  ¡Pero es mejor seguir vivo!
  En la tumba te pudres - nada,
  ¡Podrás luchar mientras estés vivo!
  Un pollo picotea grano a grano, ¡pero gana más peso que un cerdo tragando trozos grandes!
  ¡La verdadera grandeza no necesita adulación!
  ¡Un golpe tranquilo es mejor que cien de los gritos más desgarradores!
  ¡La suerte es solo un espejo que refleja el trabajo duro!
  ¡El aroma del incensario desprende una dulzura que atrae billetes en lugar de moscas!
  Una persona puede permanecer en un nivel de inteligencia durante mucho tiempo, pero ninguna cantidad de esfuerzo frenará la estupidez.
  ¡La inteligencia sin esfuerzo siempre disminuye, pero la estupidez crece sin esfuerzo!
  ¡Un hombre no es una cuestión de edad o incluso de fuerza física, sino una combinación de inteligencia y voluntad!
  La mente es como un matón, ¡va más allá de la razón cuando es débil!
  ¡El cigarrillo es el saboteador más insidioso, que siempre convierte a la víctima en su cómplice!
  El dinero es más repugnante que las heces, en estas últimas crecen hermosas flores, ¡pero en el dinero solo hay vicios bajos!
  ¡Si el capitalista obtiene el poder de Dios, el mundo se convertirá en un infierno!
  La lengua de un político, a diferencia de la de una prostituta, no te lleva al orgasmo, ¡sino a la locura!
  ¡El futuro depende de nosotros! ¡Aunque parezca que nada depende de nosotros!
  Los fascistas pueden matar, por supuesto, pero lo que no pueden hacer es quitarnos la esperanza de la inmortalidad.
  ¡Es más fácil llenar una pista de hielo en el infierno que exprimirle una lágrima a un soldado!
  La diferencia entre un incensario y un abanico es que el abanico ahuyenta a las moscas, mientras que el incensario atrae a los necios.
  Una espada es como un pene, ¡piénsalo siete veces antes de clavarla!
  ¡El hombre es débil, Dios es fuerte y el Dios-hombre sólo es omnipotente cuando lucha por una causa justa!
  Las palabras son como las notas de una composición, ¡basta una nota falsa y el discurso está arruinado!
  Si quieres aburrir a una chica, habla de armas, y si quieres romper con ella para siempre, ¡habla de armas soviéticas!
  ¡La fuerza de un tanque no está en su blindaje, sino en la cabeza del tanquista!
  ¡El gobernante de los que toman el pan del verdugo, recoge sal en su propio trasero!
  ¡La honestidad es un sacrificio típico en el altar de la conveniencia!
  ¡Un ataque triplica su fuerza: una defensa la reduce a la mitad!
  Una cabeza cortada con una cuchilla se llama cabeza de jardín, ¡de la cual brotan racimos de retribución!
  ¡En la guerra, una persona es un pequeño cambio que se deprecia más rápido de lo que se gasta!
  ¡La vida de una persona en la guerra está sujeta a la inflación y al mismo tiempo no tiene precio!
  La guerra es como una corriente de agua: la basura flota a la superficie, lo valioso se asienta y lo inestimable se exalta.
  ¡Un tanque sin mecánico es como un caballo sin arnés!
  ¡El vacío es especialmente peligroso cuando vive en tu propia cabeza!
  ¡El vacío en la cabeza está lleno de delirio, en el corazón, de ira, en la billetera, de bienes robados!
  Una lengua larga suele ir acompañada de brazos torcidos, una mente corta y una circunvolución recta en el cerebro.
  ¡La lengua más roja, con pensamientos sin color!
  ¡La ciencia no es un caballo para afrontar un obstáculo con el estómago vacío!
  Los pensamientos de un niño son como un semental juguetón, los pensamientos de un niño inteligente son como dos sementales juguetones, y los pensamientos de un niño genio son como una manada de sementales con colas quemadas.
  ¡Los guantes de boxeador son demasiado suaves para embotar una mente aguda!
  ¡El precio de la victoria es demasiado alto y puede devaluar los trofeos!
  ¡El mayor trofeo en la guerra es una vida salvada!
  La mezquindad es más contagiosa que el cólera, más mortal que la peste, y sólo hay una vacuna contra ella: ¡la conciencia!
  ¡Una pequeña lágrima de un niño pequeño da lugar a grandes desastres y a una enorme destrucción!
  ¡Las estupideces más ridículas se cometen con una mirada inteligente, una cabeza vacía y una barriga llena!
  Cuando un ejército tiene demasiadas banderas, ¡significa que a los comandantes les falta imaginación!
  ¡A menudo, el exceso de dinero ganado se devalúa por la falta de tiempo para gastarlo!
  El silencio es oro, ¡pero sólo en la billetera de otro!
  Es difícil mantenerse con vida en la batalla, pero es doblemente difícil mantener la modestia después de la victoria.
  ¡Un soldado sin gafas es un centinela sin perro pastor!
  ¡Quien quiera unir a un ruso a un yugo se convertirá en fertilizante como la mierda!
  La guerra es una película divertida, ¡pero el final siempre te hace llorar!
  ¡La guerra es un teatro en el que ser espectador es vil!
  ¡No puedes lanzar una granada con la lengua, pero puedes aplastar un imperio!
  El cerebro no tiene fibras musculares, ¡pero saca estrellas de su órbita!
  La intuición en la guerra es como el espacio en el mar, ¡sólo que la aguja magnética salta más rápido!
  ¡Salvar a un camarada herido es una hazaña mayor que matar a un enemigo sano!
  ¡La cadena más fuerte del vicio la forja el egoísmo humano!
  - ¡La victoria sobre una víctima indefensa es peor que la derrota ante un oponente digno!
  Si quieres castigar a un hombre, oblígalo a vivir con una mujer. Si quieres castigarlo aún más, ¡obliga a su suegra a vivir con ellos!
  ¡Es bueno morir por la Patria, pero es aún mejor sobrevivir y vencer!
  ¡La supervivencia es el regalo más valioso de un soldado, y el que los generales menos valoran!
  ¡Las mayores consecuencias vienen de pequeñas faltas!
  ¡Ni siquiera Dios Todopoderoso puede superar las debilidades humanas!
  ¡La necesidad es una fuerza impulsora del progreso, igual que el látigo es un estimulador para un caballo!
  ¡Los brotes del progreso florecen bajo el riego generoso de las lágrimas de la necesidad!
  ¡En la guerra, el concepto de niño es tan inapropiado como el de payaso en un funeral!
  ¡Pintando nomeolvides en un cañón no conseguirás que su disparo sea ni un pétalo menos dañino!
  Si todos los traidores fueran como ellos, entonces la honestidad gobernaría el mundo.
  ¡La suave lana de oveja no opacará los colmillos de un lobo!
  ¡El exceso de crueldad es igual a anarquía!
  ¡Ejecuta a un inocente y crearás una docena de insatisfechos!
  ¡Un fotón no vale cien impulsos!
  ¡Tu propio centavo vale más que el níquel de otra persona!
  El talento es como el metal que resuena, pero sin el lata de la prueba, ¡nunca se volverá duro!
  Puedes destruir todo excepto un sueño. ¡Puedes conquistar todo excepto una fantasía!
  ¡Fumar prolonga la vida sólo cuando es el último cigarrillo antes de la ejecución en el cadalso!
  El lenguaje de un filósofo es como la pala de una hélice: sólo mueve el techo desde sus bisagras, no el barco.
  ¡Todo asesino es un filósofo fracasado!
  ¡La edad no le dará sabiduría a un tonto, así como una cuerda de horca no le dará altura a un enano!
  Lo que la lengua muele, a diferencia de una piedra de molino, no se puede tragar de una sola vez.
  ¡En Nochevieja incluso las cosas que no se pueden lograr en otros momentos se hacen realidad!
  ¡El estómago se hincha al moler una piedra de molino, y el cerebro se marchita al trillar la lengua!
  La guerra es como el viento en un molino: muele la carne, pero extiende sus alas.
  El hombre es el rey de la naturaleza, pero tiene el cetro no en su mano, sino en su cabeza. 1
  Una mente fuerte puede reemplazar músculos débiles, ¡pero los músculos fuertes nunca pueden reemplazar una mente débil!
  ¡Una mujer en la guerra es como un estribo en una silla de montar!
  Una bala de luz, ¡el argumento más poderoso en una disputa militar!
  El mal apareció con el nacimiento de la vida, ¡pero desaparecerá mucho antes del fin de la existencia!
  ¡La tecnología puede castigar el mal, romper mil corazones, pero no puede erradicar el odio de uno solo!
  La traición es insidiosa: como el anzuelo de un pescador, ¡sólo que el cebo siempre huele mal!
  Comer un caníbal puede hacerte sentir mal, ¡pero nunca te hará sentir lleno!
  Una mente limitada tiene ideas limitadas, ¡pero la estupidez no conoce límites!
  ¡Es más fácil arreglar un reloj de pulsera con un hacha que enseñar a los comisarios a cuidar a la gente!
  Aunque una persona está hecha de proteínas, ¡es más débil que los tontos!
  ¡El hombre tiene dos enemigos mortales: él mismo y su egoísmo!
  ¡El que golpea en el corazón, conserva la cabeza!
  El artillero también es músico, ¡pero te hace llorar mucho más a menudo!
  La diferencia entre la ración de comida y la mente es que cuando le añades la mitad, ¡el valor disminuye!
  Un niño enojado es más aterrador que un adulto enojado: ¡los microorganismos son la causa de la mayoría de las muertes!
  ¡La locura es una escoba que limpia el depósito de viejas ideas de tu cabeza y da rienda suelta al genio!
  ¡El brillo dorado no calienta la piel, pero sí enciende pasiones!
  ¡El poder sin entretenimiento es como la esclavitud en púrpura!
  Un niño valiente puede poner en fuga a un ejército enemigo, ¡pero un adulto cobarde puede traicionar a su propia madre!
  Las cabras viven más alto en las montañas, ¡sobre todo si se trata de la montaña de la vanidad!
  En las manos de un hombre honesto, una palabra es oro y la sostiene; en las manos de un hombre justo, es una espada cortante y la deja ir.
  ¡No puede haber dos verdades, pero sí dobles estándares!
  El oro es fácil de martillar y pulir, ¡pero se adhiere mal!
  El dólar es tan verde como un cocodrilo, ¡sólo su boca está abierta de par en par, para que todo el planeta la vea!
  Un martillo pacífico es bueno, ¡pero mejor aún cuando forja bayonetas!
  ¡El tiempo no es dinero, si lo pierdes no podrás recuperarlo!
  Las piernas son ligeras, incluso con una carga pesada, ¡si eso promete una vida fácil!
  No puede vivir bellamente: ¡es un fanático de la moral!
  ¡La sangre es salada, pero dulce cuando la derrama un enemigo!
  ¡El descubrimiento es un pez dorado que vive en las turbias aguas de la ignorancia!
  Para atrapar el pez dorado del descubrimiento en las turbias aguas de la experimentación, ¡necesitas una red de inspiración!
  Un minuto de reflexión acorta el viaje en una hora, un segundo de prisa provoca un retraso que dura toda la vida.
  ¡Un solo fotón no moverá un cuásar!
  El oro es pesado, ¡pero te eleva mejor que un globo de hidrógeno!
  El incrédulo es como un niño: siente las caricias de su madre, pero no cree que ella exista.
  ¡Quien mucho vende, muchas veces traiciona!
  ¡El poder es dulce, pero la amargura de la responsabilidad mata el sabor!
  ¡La imperfección del cuerpo es el principal incentivo para mejorar la técnica!
  ¡La diferencia entre un verdugo y un artista es que su obra no puede ser reeditada!
  ¡El cuerpo es siempre un reformador, pero la mente es conservadora!
  ¡Una gota de realidad calma la sed mejor que un océano de ilusiones!
  ¡No se puede escribir una obra maestra cabalgando sobre un caballo, sino sobre una roca!
  Un gran soldado lo sabe todo excepto la palabra "¡rendición!"
  Knockout es como una niña, si las haces esperar, ¡no podrán levantarse por sí solas!
  ¡La debilidad es una enfermedad que no evoca sentimientos de compasión!
  Compasión: ¡Es la debilidad la que causa la enfermedad!
  ¡Las alas doradas son malas para el avión, pero buenas para la carrera!
  ¡Los fuertes luchan por los fuertes, y los débiles por el Todopoderoso!
  Esto es lo que dijo el desesperado muchacho pionero Gulliver, de manera muy ingeniosa y concisa.
  Y los alemanes y sus aliados siguieron actuando y treparon como sapo sobre un obstáculo.
  Los Sherman parecían especialmente peligrosos. ¿Pero qué hay de los Tiger y los Panther? Uno, dos, y nada más. Pero hay muchos Sherman, y están bien protegidos.
  Se empujan como un enjambre de hormigas.
  Estos son verdaderos monstruos del infierno.
  Lady Armstrong, en un tanque MP-16 más pesado, dispara su cañón y derriba un cañón soviético con un impacto preciso. Después de lo cual...
  pronuncia:
  - ¡Por la victoria de Gran Bretaña en esta guerra!
  Y sus ojos brillaban con un azul deslumbrante. Esa sí que es una chica genial.
  Gertrude pateó al enemigo con los dedos de los pies desnudos, golpeó al oponente y chilló:
  -¡Por nuestro león!
  Malanya golpeó al enemigo, y lo hizo con precisión y exactitud, y dijo:
  - ¡Hacia las nuevas fronteras del Imperio Británico!
  Y Mónica también disparará con gran precisión. Y atravesará al enemigo con su empuje infernal.
  Y destruirá el cañón soviético, después de lo cual cantará:
  - Estos estúpidos estalinistas,
  Tienes que lavarlo en el baño...
  Mataremos a los comunistas,
  ¡Habrá una nueva OTAN!
  Y se reirá a carcajadas.
  
  EL MOVIMIENTO DEL CONOCIMIENTO DE GULLIVER Y CHAMBERLAIN
  ANOTACIÓN
  Así que, lo esperado volvió a ocurrir: Chamberlain se negó a dimitir y firmó una paz por separado con Hitler. Como resultado, la URSS fue atacada por el Tercer Reich y sus aliados, además de Japón y Turquía. El Ejército Rojo se encontraba en una situación desesperada. Pero las bellezas descalzas del Komsomol y los valientes pioneros marchaban a la batalla.
  CAPÍTULO N№ 1.
  Gulliver tiene que hacer algo nada agradable: girar una piedra de molino y moler grano para convertirlo en harina. Y ella misma está en el cuerpo de un niño de unos doce años, musculoso, fuerte y bronceado.
  Pero el niño esclavo sigue siendo transportado a varios mundos paralelos. Y uno de ellos resultó ser especial.
  Chamberlain no dimitió voluntariamente el 10 de mayo de 1940 y logró concertar una paz honorable con el Tercer Reich el 3 de julio de 1940. Hitler garantizó la inviolabilidad del imperio colonial británico. A cambio, los británicos reconocieron como alemanes todo lo ya conquistado, incluidas las colonias de Francia, Bélgica y Holanda, y el control italiano de Etiopía.
  Con eso, la guerra, que no se llamó Segunda Guerra Mundial, terminó. Por un tiempo, claro. Los alemanes comenzaron a digerir sus conquistas. Al mismo tiempo, el Tercer Reich aprobó nuevas leyes que gravaban con impuestos a las familias con menos de cuatro hijos y permitían a los miembros de las SS y a los héroes de guerra tomar segundas esposas extranjeras.
  También se estaban colonizando las colonias y se incrementaron los incentivos para las mujeres que daban a luz a niños alemanes.
  Hitler también vigilaba a la URSS. En el desfile del 1 de mayo de 1941, los tanques KV-2 con cañón de 152 mm y los tanques T-34 desfilaron por la Plaza Roja, causando gran impresión en los alemanes. El Führer ordenó el desarrollo de toda una serie de tanques pesados. Se comenzó a trabajar en los tanques Panther, Tiger II, Lion y Maus. Todos estos tanques compartían una disposición común con blindaje inclinado y armamento y blindaje cada vez más potentes. Pero el desarrollo de los tanques llevó tiempo, al igual que el rearme de la Panzerwaffe. El Führer no pudo estar listo hasta mayo de 1944. Para entonces, la URSS también estaba completamente preparada.
  Stalin no volvió a luchar tras la Guerra de Finlandia. Hitler, que había firmado un tratado con Suomi, prohibió otra campaña contra Finlandia. Los alemanes solo lucharon contra Grecia y Yugoslavia, que duró dos semanas y salieron victoriosos. Mussolini atacó Grecia primero, pero fue derrotado. En Yugoslavia, se produjo un golpe de Estado antialemán. Así que los alemanes se vieron obligados a intervenir. Pero fue solo un incidente de estilo blitzkrieg.
  Tras la victoria, el Führer continuó preparándose para la campaña hacia el este. Los alemanes pusieron en producción nuevos aviones: el ME-309 de hélice y el Ju-288. Los nazis también comenzaron a producir el ME-262 de propulsión a reacción y el primer avión Arado, aunque aún no en grandes cantidades.
  Pero Stalin tampoco se quedó de brazos cruzados. La URSS no desarrolló aviones a reacción, pero sí produjo aviones de hélice a gran escala. Aparecieron el Yak-9, el MiG-9, el LaGG-7 y el Il-18. Y algunos tipos de bombarderos, en particular el Pe-18. Cualitativamente, los aviones alemanes eran quizás superiores, pero los soviéticos lo eran mucho. El ME-309 alemán había entrado en producción recientemente, a pesar de contar con un armamento muy potente: tres cañones de 30 mm y cuatro ametralladoras. El ME-262, por su parte, apenas había comenzado a entrar en servicio, y sus motores no eran especialmente fiables.
  El Focke-Wulf era un caballo de batalla de producción en masa, poderosamente armado. Su velocidad superaba a la de los aviones soviéticos, al igual que su blindaje y armamento. Si bien su maniobrabilidad era menor que la de los aviones soviéticos, su alta velocidad de picado le permitía evadir las colas de los aviones soviéticos, y su potente armamento (seis cañones a la vez) le permitía derribar aviones a la primera.
  Por supuesto, se pueden comparar las distintas fuerzas de los oponentes durante mucho tiempo.
  La URSS desarrolló los tanques KV-3, KV-5 y KV-4. La serie T-34-76 también incluyó los posteriores tanques T-29, con orugas y ruedas. También aparecieron el T-30 y el BT-18. También apareció el KV-6, más pesado que los modelos anteriores.
  Pero los alemanes lanzaron el Panther, que superó con creces al T-34 en cuanto a capacidad de penetración de blindaje y blindaje frontal. Es cierto que la URSS contaba con el tanque T-34-85, pero su producción no comenzó hasta marzo de 1944. El Panther, sin embargo, entró en producción a finales de 1942, al igual que el Tiger. Pues bien, el Tiger II, el Lev y el Maus les siguieron después.
  La URSS parece tener ventaja en cuanto a número de tanques, pero la calidad alemana es indiscutiblemente superior. Aunque los tanques T-4 y T-3 también están algo anticuados, aún no ofrecen una ventaja decisiva. Pero eso no es todo. Hitler cuenta con toda una coalición de naciones aliadas, incluyendo a Japón. La URSS, por su parte, solo cuenta con Mongolia. Japón, al fin y al cabo, tiene una población de 100 millones de habitantes, sin contar sus colonias. Y desplegó casi 10 millones de soldados. Y en China, incluso lograron negociar una tregua con Chiang Kashi, quien había lanzado un ataque contra el ejército de Mao.
  Así pues, Hitler desplegó su ejército y sus aliados contra la URSS. Esta vez, la Línea Mólotov se completó y se contaba con una defensa poderosa. Pero el Tercer Reich logró atraer a Turquía, que podía atacar desde el Transcáucaso, y a Japón. Stalin se movilizó y el Ejército Rojo aumentó su fuerza a doce millones. Hitler aumentó la fuerza de la Wehrmacht a diez millones. Además de los aliados, entre ellos Finlandia, Hungría, Croacia, Eslovaquia, Rumanía, Italia, Bulgaria, Turquía. Y, especialmente, Japón, Tailandia y Manchuria.
  Esta vez, Italia contribuyó con un millón de soldados, ya que no había combatido en África y podía desplegar todas sus fuerzas en la batalla. En total, Stalin contaba con siete millones y medio de tropas en Occidente, contra siete millones de alemanes y dos millones y medio de satélites y divisiones extranjeras en el frente. Los alemanes contaban con tropas de Francia, Bélgica, Holanda y otros países.
  Había una ventaja en infantería, pero el ejército era heterogéneo. En tanques y aviones, la URSS tenía ventaja en cantidad, pero quizás inferior en calidad. En el este, los japoneses también contaban con más infantería que los samuráis. Los tanques eran iguales, pero los soviéticos eran más pesados y potentes. En aviación, sin embargo, los japoneses eran más numerosos en el Lejano Oriente. Y en la marina, tenían una ventaja aún mayor.
  En resumen, la guerra comenzó el 15 de mayo. Los caminos se secaron y los alemanes y sus aliados avanzaron.
  La guerra fue prolongada y brutal desde el principio. En los primeros días, los alemanes solo lograron cortar el saliente de Belostotsky y abrirse paso hacia el sur, penetrando algunas posiciones. Las tropas soviéticas intentaron un contraataque. La lucha se prolongó... Tras unas semanas, la línea del frente finalmente se estabilizó justo al este de la frontera con la URSS. Los alemanes avanzaron entre veinte y cien kilómetros sin lograr ningún éxito. Los turcos también tuvieron poco éxito en Transcaucasia, repeliendo apenas las defensas soviéticas. De las principales ciudades, los otomanos solo capturaron Batumi. Los japoneses, por su parte, solo lograron avances significativos en Mongolia y solo hicieron pequeñas incursiones en la URSS. Sin embargo, asestaron un duro golpe a Vladivostok y Magadán. Los combates se prolongaron durante todo el verano...
  En otoño, el Ejército Rojo intentó una ofensiva, pero también fue en vano. No obstante, lograron algunos avances, solo al sur de Lviv, pero incluso allí los alemanes los inmovilizaron. En el aire, quedó claro que los aviones ME-262 eran ineficaces y no estaban a la altura de las expectativas.
  Es cierto que la Pantera era buena en defensa, pero no en ataque. La lucha continuó hasta el invierno. Y entonces el Ejército Rojo intentó atacar de nuevo. Surgió este sistema. Pero los alemanes aun así lograron contraatacar.
  Apareció el Panther-2, con armamento y blindaje más potentes. La primavera de 1945 trajo consigo nuevas tríadas de combate. Pero, una vez más, el frente permaneció estancado.
  Sin embargo, los alemanes lanzaron una ofensiva sin pasar por Lviv para crear un hervidero allí. Y la lucha se volvió muy intensa.
  Aquí están las chicas del Komsomol enfrentándose a los nazis. Y las bellezas descalzas luchan con gran ferocidad. Y mientras tanto, cantan y lanzan granadas bajo los tanques con los pies descalzos.
  Estas chicas son unas auténticas. Y Natasha, la protagonista, por supuesto, solo lleva bikini.
  Y ella canta tan bellamente y con sentimiento;
  El himno de la exaltada y santa Patria,
  En nuestros corazones cantamos a las niñas descalzas...
  El camarada Stalin es el más querido,
  ¡Y las voces de las bellezas son muy claras!
  
  Nacimos para derrotar a los fascistas,
  No logrará poner a la Wehrmacht de rodillas...
  Todas las chicas aprobaron el examen con excelentes calificaciones,
  ¡Que haya un Lenin radiante en tu corazón!
  
  Y amo a Ilich con éxtasis,
  Él está en pensamientos con el buen Jesús...
  Acabaremos con los fascistas de raíz,
  ¡Y todo lo haremos con muchísima habilidad!
  
  A la gloria de nuestra santa Patria,
  Lucharemos valientemente por nuestra Patria...
  Pelea con el miembro del Komsomol descalzo,
  ¡Qué caras tienen los santos!
  
  Nosotras las chicas somos luchadoras valientes,
  Créeme, siempre sabemos luchar con valentía...
  Los padres están orgullosos de los miembros del Komsomol,
  ¡Llevo la insignia en mi mochila militar!
  
  Corro descalzo en el frío,
  Un miembro del Komsomol lucha en un ventisquero...
  Seguramente romperé la espalda del enemigo,
  ¡Y cantaré valientemente una oda a la rosa!
  
  Saludaré a la Patria,
  La chica más bella del universo es todas las mujeres...
  Pero aún faltan muchos años,
  ¡Pero nuestra fe será interuniversal!
  
  No hay palabras más preciosas para la Patria,
  Sirve a tu Patria, niña descalza...
  En nombre del comunismo y de los hijos,
  ¡Entremos en la luminosa cubierta del universo!
  
  ¿Qué no pude hacer en la batalla?
  Ella persiguió a los Tigres, quemó a las Panteras, bromeando...
  Mi destino es como una aguja afilada,
  ¡Los cambios vendrán al universo!
  
  Así que lancé un montón de esas granadas,
  Lo que los muchachos hambrientos forjaron...
  El formidable Stalingrado quedará atrás.
  ¡Pronto veremos el comunismo!
  
  Todos podremos superarlo correctamente,
  Los Tigres y las Panteras no nos derrotarán...
  El dios oso ruso rugirá
  ¡Y alcanzaremos el límite sin siquiera saber cuál es!
  
  Es divertido caminar descalzo en el frío,
  La hermosa niña corre muy rápido...
  No hay necesidad de arrastrarlos al frente a la fuerza,
  ¡Divirtiéndose mucho en el campo de los no muertos!
  
  El luchador fascista es, por desgracia, muy fuerte,
  Incluso puede mover un cohete...
  Los comunistas tienen muchos nombres,
  ¡Al fin y al cabo, las hazañas del heroísmo se cantan!
  
  La niña quedó atrapada en un terrible cautiverio,
  La llevaron descalza por el ventisquero...
  Pero la decadencia no afectará al miembro del Komsomol,
  ¡Hemos visto más frío que esto!
  
  Los monstruos comenzaron a torturar a la niña,
  Con hierro al rojo vivo sobre los talones desnudos...
  Y torturar con el látigo en el potro,
  ¡Los fascistas no sienten pena por los miembros del Komsomol!
  
  Del calor el metal rojo y furioso,
  Toqué la planta del pie de una niña descalza...
  El verdugo torturó a la belleza desnuda,
  ¡Colgó a la mujer golpeada por las trenzas!
  
  Mis brazos y piernas estaban terriblemente torcidos,
  Le metieron fuego bajo las axilas a la niña...
  Me dejé llevar por mis pensamientos, sé, hasta la luna,
  Me sumergí en el comunismo, ¡la luz me fue dada!
  
  Al final, el verdugo se quedó sin fuerzas,
  Los Fritz me están llevando desnudo a la guillotina...
  Y oigo el sonido del llanto de un niño,
  ¡Las mujeres también lloran de pena por la niña!
  
  Los cabrones me echaron una soga al cuello,
  Los monstruos la apretaron más fuerte...
  Amo a Jesús y a Stalin,
  ¡Aunque la escoria pisoteó la Patria!
  
  Aquí la caja cae bajo los pies descalzos,
  La niña giró desnuda en la soga...
  Que Dios Todopoderoso acepte el alma,
  ¡En el paraíso habrá alegría y juventud eterna!
  Así lo cantó Natasha, con gran aplomo y amor. Y se veía hermosa y rica. Pero ¿y la guerra? Los alemanes no pudieron abrirse paso.
  Pero entonces el Ejército Rojo avanzó y de nuevo se estableció una férrea defensa. El frente, como en la Primera Guerra Mundial, se paralizó. Aunque las pérdidas en ambos bandos fueron cuantiosas, ¿dónde estaba el progreso?
  Hitler, aprovechando los recursos de sus colonias africanas, intentó basarse en una ofensiva aérea y aviones a reacción, siguiendo el consejo de Göring. Pero las esperanzas depositadas en el HE-162 se vieron frustradas. El caza, a pesar de ser económico y fácil de producir, era demasiado difícil de pilotar e inadecuado para la producción en masa. El ME-262X, con dos motores más avanzados y alas en flecha, demostró ser algo mejor, demostrando ser más fiable tanto en uso como en producción. El primer avión de este tipo apareció a finales de 1945. Y en 1946, los alemanes desarrollaron bombarderos a reacción sin cola aún más avanzados.
  El Tercer Reich había superado a la URSS en la aviación a reacción, especialmente en cuanto a la calidad del equipo. Así comenzó la ofensiva aérea, y los pilotos soviéticos empezaron a ser atacados en el cielo.
  El potente TA-400 alemán, y posteriormente el TA-500 y el TA-600, comenzaron a bombardear fábricas enemigas tanto dentro como fuera de los Urales. Lo mismo ocurrió con los aviones sin cola.
  Y ahora los alemanes tenían más iniciativa. Además, los nazis habían desarrollado un tanque más exitoso, el E-50, que estaba mejor protegido, bien armado y era rápido. Mientras tanto, el desarrollo del T-54, más avanzado y potente, se retrasó considerablemente.
  Así, en 1947, los nuevos tanques alemanes de la serie E lograron sus primeros éxitos significativos, rompiendo las defensas soviéticas y capturando Ucrania Occidental, junto con el Lev. Los alemanes, junto con los rumanos, lograron penetrar en Moldavia, aislando a Odesa por tierra del resto de la URSS. Las tropas soviéticas también se vieron obligadas a replegarse en el centro, retirándose a la llamada Línea Stalin. Riga también cayó, forzando la retirada del Báltico.
  Los Jóvenes Pioneros también lucharon con valentía contra los nazis. Un niño llamado Vasily incluso empezó a cantar mientras les lanzaba paquetes explosivos con los pies descalzos.
  Soy un chico moderno como una computadora,
  Es más fácil hacer pasar a un joven prodigio...
  Y resultó realmente genial.
  ¡Que Hitler sea derrotado por el loco!
  
  Un niño descalzo entre los bancos de nieve,
  Bajo los barriles de los fascistas va...
  Sus piernas se volvieron escarlatas como las de un ganso,
  ¡Y nos espera un amargo ajuste de cuentas!
  
  Pero el pionero enderezó los hombros con valentía,
  Y con una sonrisa camina hacia el pelotón de fusilamiento...
  El Führer envía a algunos a los hornos,
  ¡Alguien fue alcanzado por un fascista con flechas!
  
  Un niño prodigio de nuestra era,
  Tomó un bláster y se lanzó con valentía a la batalla...
  Las quimeras fascistas se disiparán,
  ¡Y Dios Todopoderoso estará contigo para siempre!
  
  Un chico inteligente golpeó a los Fritzes con una viga,
  Y toda una fila de monstruos fue aniquilada...
  Ahora las distancias del comunismo se han acortado,
  ¡Golpeó a los fascistas con todas sus fuerzas!
  
  El niño prodigio dispara un rayo,
  Después de todo, tiene un blaster muy poderoso...
  "Pantera" se derrite de una sola salva,
  ¡Porque ya lo sabes, es un perdedor!
  
  Acabaremos con los fascistas sin ningún problema,
  Y simplemente exterminaremos a los enemigos...
  Aquí nuestro bláster golpeó con toda su fuerza,
  ¡Aquí hay un querubín frotando sus alas!
  
  Los aplasto, sin un destello de metal,
  Aquí este poderoso "Tigre" se incendió...
  ¿Qué, los fascistas saben poco sobre la tierra?
  ¡Quieres más juegos sangrientos!
  
  Rusia es un gran imperio,
  Extendiéndose desde el mar hasta los desiertos...
  Veo a una niña corriendo descalza,
  Y el niño descalzo... ¡que el diablo desaparezca!
  
  El maldito fascista movió rápidamente el tanque,
  Con un ariete de acero, cargó de cabeza contra Rus...
  Pero pondremos frascos con la sangre de Hitler,
  ¡Haremos añicos a los nazis!
  
  Patria mía, eres lo más preciado para mí,
  Sin fin desde las montañas y la oscuridad de la taiga...
  No es necesario dejar que los soldados descansen en sus camas.
  ¡Las botas brillan en una marcha valiente!
  
  Me convertí en un gran pionero en el frente,
  La estrella del héroe fue ganada en un instante...
  Para los demás seré un ejemplo sin fronteras,
  ¡El camarada Stalin es sencillamente ideal!
  
  Podemos ganar, lo sé con seguridad.
  Aunque la historia resulta diferente...
  Allí va el ataque de los malvados luchadores fecales,
  ¡Y el Führer se volvió realmente genial!
  
  Quedan pocas esperanzas para Estados Unidos,
  Nadan sin hacer ninguna travesura...
  El Führer es capaz de derrocarlo de su pedestal,
  ¡Los capitalistas son terribles, sólo basura!
  
  ¿Qué hacer si el niño resulta ser,
  En cautiverio, desnudado y expulsado al frío...
  El adolescente luchó desesperadamente con Fritz,
  ¡Pero Cristo mismo sufrió por nosotros!
  
  Entonces tendrá que soportar la tortura,
  Cuando te quemas con hierro rojo...
  Cuando te rompes botellas en la cabeza,
  ¡Presiona una barra al rojo vivo contra tus talones!
  
  Será mejor que te quedes callado, aprieta los dientes, muchacho.
  Y soportar la tortura como un titán de Rusia...
  Deja que tus labios ardan con un encendedor,
  ¡Pero Jesús puede salvar al luchador!
  
  Pasarás por cualquier tortura, muchacho,
  Pero vosotros resistiréis, sin doblegaros ante el látigo...
  Deja que el potro te arranque las manos con avidez,
  ¡El verdugo es ahora al mismo tiempo el zar y el príncipe negro!
  
  Algún día el tormento terminará,
  Te encontrarás en el hermoso paraíso de Dios...
  Y habrá tiempo para nuevas aventuras,
  ¡Entraremos en Berlín cuando mayo brille!
  
  ¿Y qué si colgaron al niño?
  El fascista será arrojado al infierno por esto...
  En Edén se oye una gran voz,
  El niño ha resucitado: ¡alegría y resultado!
  
  Así que no hay que tenerle miedo a la muerte,
  ¡Que haya heroísmo por la Patria!
  Al fin y al cabo, los rusos siempre han sabido luchar.
  ¡Sepan que el malvado fascismo será destruido!
  
  Pasaremos como una flecha a través de los arbustos celestiales,
  Con una chica descalza en la nieve...
  Debajo de nosotros hay un jardín, hirviendo y floreciendo,
  ¡Estoy corriendo sobre la hierba como un pionero!
  
  En el paraíso seremos siempre felices, hijos,
  Estamos muy bien allí, muy bien...
  Y no hay lugar más hermoso en el planeta,
  ¡Sepa que nunca será difícil!
  Así que el niño fue y cantó con ingenio y sentimiento. Y se veía genial y se sentía.
  Las tropas soviéticas se retiraron a la Línea Stalin y abandonaron parte de la URSS. Esto supuso una clara ventaja para la Wehrmacht.
  Pero la Línea Stalin aún era defendible. Los japoneses intensificaron su ataque, rompiendo el frente y aislando Vladivostok del continente. También capturaron casi por completo Primorie. Allí, cortaron el suministro de oxígeno al Ejército Rojo. De hecho, las tropas soviéticas lo pasaron muy mal.
  Pero los combates en Vladivostok fueron bastante feroces. Y allí lucharon hermosas chicas del Komsomol. Vestían solo bikinis y estaban descalzas. Y con los dedos de los pies descalzos, lanzaban granadas letales. Estas son chicas, con sus pechos voluminosos apenas cubiertos por finas tiras de tela.
  Lo cual, sin embargo, no les impide seguir luchando y cantando;
  Las chicas del Komsomol son las más geniales de todas.
  Luchan contra el fascismo como águilas...
  Que nuestra Patria tenga éxito,
  ¡Los guerreros son como pájaros con pasión!
  
  Arden con una belleza sin límites,
  En ellos todo el planeta brilla más...
  Que el resultado sea ilimitado,
  ¡La Patria triturará hasta las montañas!
  
  A la gloria de nuestra santa Patria,
  Lucharemos contra los fanáticos...
  Una niña corre descalza por la nieve,
  ¡Lleva granadas en una mochila apretada!
  
  Lanza un regalo a un tanque muy poderoso,
  Lo destrozará en nombre de la gloria...
  La ametralladora de la niña está disparando,
  ¡Pero hay un caballero de un poder valiente!
  
  Esta chica puede hacer cualquier cosa, créeme.
  Incluso puede luchar en el espacio...
  Y las cadenas del fascismo serán una bestia,
  ¡Después de todo, Hitler no es más que la sombra de un payaso patético!
  
  Lo lograremos, habrá paraíso en el universo,
  Y la niña puede mover montañas con su tacón...
  Así que lucha y atrévete,
  ¡Por la gloria de nuestra Patria Rusia!
  
  El Führer recibirá una soga para sí mismo,
  Y tiene una ametralladora con una granada...
  No hables estupideces, idiota.
  ¡Enterraremos a la Wehrmacht con una pala!
  
  Y habrá un Edén así en el universo,
  Grande como el espacio y muy floreciente...
  Te rendiste ante los alemanes, estúpido Sam,
  ¡Y Jesús vive siempre en el alma!
  
  ¡KOMSOMOLKA BAJO LA BANDERA ROJA!
  Es muy bueno ser miembro del Komsomol,
  Para volar bajo la hermosa bandera roja...
  Aunque a veces me resulta difícil,
  ¡Pero las hazañas de la bella no son en vano!
  
  Corrí descalzo hacia el frío,
  Los montones de nieve me hacen cosquillas en el talón desnudo
  El ardor de la doncella verdaderamente ha aumentado,
  ¡Construyamos un nuevo mundo de comunismo!
  
  Al fin y al cabo, la Patria es nuestra querida madre,
  Estamos ante un comunismo extravagante...
  Créeme, no pisotearemos nuestra Patria,
  ¡Acabemos con este vil monstruo que es el fascismo!
  
  Siempre soy una chica hermosa,
  Aunque estoy acostumbrado a caminar descalzo entre los bancos de nieve...
  Que un gran sueño se haga realidad,
  ¡Qué trenzas doradas tengo!
  
  El fascismo irrumpió directamente en Moscú,
  Es casi como si estuvieran disparando al Kremlin...
  Y nosotras las chicas estamos descalzas en la nieve...
  ¡Es enero, pero nos sentimos como si estuviéramos en mayo!
  
  Haremos todo por la Patria, lo sabemos todo,
  No hay país en el universo más preciado para nosotros...
  Que tu vida sea muy buena,
  ¡Simplemente no descanses en tu cama!
  
  Construyamos un comunismo radiante,
  Donde cada uno tiene un palacio con un exuberante jardín...
  Y el fascismo perecerá en el abismo,
  ¡Debemos luchar duro por nuestra Patria!
  
  Así será bueno en el universo,
  Cuando matamos rápidamente a nuestros enemigos...
  Pero hoy la batalla es muy difícil,
  ¡Las chicas caminan descalzas!
  
  Somos chicas, luchadoras heroicas,
  Derroquémoslo al infierno del fascismo salvaje...
  Y tú, bella descalza, mira,
  ¡Que triunfe la bandera del comunismo!
  
  Construiremos, creo, un paraíso en el universo,
  Y levantaremos la bandera roja sobre las estrellas...
  Por la gloria de nuestra Patria, atrévete,
  ¡Exaltada y poderosa luz de Rusia!
  
  Lograremos que todo sea Edén,
  En Marte florecen el centeno y las naranjas...
  Ganaremos a pesar de los argumentos de todos,
  ¡Cuando el pueblo y el ejército están unidos!
  
  Creo que surgirá una ciudad en la luna,
  Venus se convertirá en un nuevo campo de pruebas...
  Y no hay lugar más hermoso en la Tierra,
  ¡Moscú, la capital, fue construida con un gemido!
  
  Cuando volvamos a volar al espacio,
  Y entraremos en Júpiter muy audazmente...
  El querubín de alas doradas se extenderá,
  ¡Y no cederemos nada a los fascistas!
  
  Que la bandera brille sobre el Universo,
  No hay país sagrado más alto en el universo...
  El miembro del Komsomol aprobará el examen con una A,
  ¡Conquistaremos todas las extensiones y tejados!
  
  Para la Patria no habrá problemas, sepanlo,
  Ella levantará su mirada sobre el quásar...
  Y si el malvado señor viene a nosotros,
  ¡Lo barreremos, considérelo de un solo golpe!
  
  Caminemos descalzos por Berlín,
  Chicas elegantes, sepan esto, miembros del Komsomol...
  Y el poder del dragón será quebrantado,
  ¡Y la corneta pionera, gritando y sonando!
  CAPÍTULO N№ 2.
  Y así se desarrolló la lucha... Los alemanes avanzaron ligeramente hacia Minsk y rodearon la ciudad a medias. La lucha se desarrolló en la misma capital de Bielorrusia. Los alemanes y sus aliados avanzaron lentamente. Los tanques alemanes de la serie E eran más avanzados, con un blindaje más grueso, motores y armamento potentes, además de un blindaje considerablemente inclinado. La disposición más densa permitía una mayor protección sin aumentar significativamente el peso del tanque.
  Los nazis presionaron a Minsk.
  En el norte, los nazis rodearon y finalmente capturaron Tallin. Tras prolongados combates, Odesa cayó. Para el invierno, los alemanes finalmente habían capturado Minsk. Las tropas soviéticas se retiraron a Berezina. El invierno transcurrió entre feroces escaramuzas, pero los alemanes no avanzaron. Así que los soviéticos, de hecho, se mantuvieron firmes.
  En la primavera de 1948, la ofensiva alemana finalmente se reanudó. Los tanques Panther-4, más pesados y con mayor blindaje, participaron en el combate.
  La URSS desplegó los primeros IS-7 y T-54 en cantidades algo mayores. Las batallas se libraron con éxito variable. Los primeros MiG-15 a reacción también entraron en producción, pero eran inferiores a los aviones alemanes, especialmente al más avanzado y moderno ME-362. El TA-283 también tuvo un buen rendimiento. Y el TA-600 no tenía rival en el bombardeo a reacción de largo alcance.
  Pero los alemanes avanzaron aún más y las tropas soviéticas se retiraron más allá del Dnieper.
  Se libraron feroces batallas por Kiev. Y las chicas del Komsomol lucharon como heroínas y cantaron;
  Yo soy la hija de la Patria de la luz y del amor,
  La chica más bella del Komsomol...
  Aunque el Führer basa su calificación en la sangre,
  ¡A veces me siento incómodo!
  
  Éste es un siglo muy glorioso del estalinismo,
  Cuando todo a nuestro alrededor brilla y resplandece...
  El hombre orgulloso extendió sus alas -
  Y Abel se alegra, ¡Caín perece!
  
  Rusia es mi patria,
  Aunque a veces me siento incómoda...
  Y el Komsomol es una familia,
  ¡Aunque sea descalzo, es un camino espinoso!
  
  El fascismo extremo atacó a la Madre Patria,
  Este jabalí mostró sus colmillos con furia...
  Del cielo cayó napalm enloquecido,
  ¡Pero Dios y el genial Stalin están con nosotros!
  
  Rusia es la URSS roja,
  ¡Gran Patria Poderosa!...
  En vano el Señor extiende sus garras,
  ¡Seguro que viviremos bajo el comunismo!
  
  Aunque la gran guerra ha comenzado,
  Y las masas derramaron sangre en abundancia...
  Aquí se retuerce el gran país,
  ¡De lágrimas, incendios y gran dolor!
  
  Pero creo que reviviremos nuestra Patria,
  Y levantemos la bandera soviética más alto que las estrellas...
  Sobre nosotros hay un querubín de alas doradas,
  ¡A la gran y radiante Rusia!
  
  Esta es mi patria,
  No hay nada más bello en todo el universo...
  Aunque el castigo de Satanás se ha acumulado,
  ¡Nuestra fe se fortalecerá en estos sufrimientos!
  
  Cómo el autoproclamado Hitler hizo algo gracioso,
  Logró tomar toda África de una sola vez...
  ¿De dónde saca tanta fuerza el fascismo?
  ¡La infección se ha extendido por toda la Tierra!
  
  Esto es lo que capturó el Führer,
  Y ni siquiera tiene medida...
  ¡Qué pelea ha provocado este bandido!
  ¡Una bandera escarlata del horror ondea sobre ellos!
  
  Los Fritzes son tan fuertes ahora,
  No tienen Tigres, sino tanques más terroríficos...
  Y el francotirador le dio a Adolf en el ojo.
  ¡Démosle a los fascistas latas más fuertes!
  
  Lo que no podemos hacer lo haremos en broma.
  Aunque las chicas descalzas en la escarcha...
  Estamos criando a un niño muy fuerte,
  ¡Y una rosa escarlata, bellísima!
  
  Aunque el enemigo se esfuerza por abrirse paso hacia Moscú,
  Pero los pechos desnudos de la muchacha se erguían...
  Golpearemos con una ametralladora desde una guadaña,
  ¡Los soldados están disparando, queridos míos!
  
  Haremos que Rusia esté por encima de todas las demás,
  El país más bello del universo que el Sol...
  Y habrá un éxito convincente,
  ¡Nuestra fe se fortalecerá en la Ortodoxia!
  
  Y créanme, resucitaremos a los muertos, niñas.
  O por el poder de Dios, o la flor de la ciencia...
  Conquistaremos la inmensidad del universo,
  ¡Sin todos los retrasos y el vil aburrimiento!
  
  Podremos hacer que nuestra Patria sea fresca,
  Elevemos el trono de Rusia por encima de las estrellas...
  Eres el hurra bigotudo del Führer,
  ¡Quién se imagina ser un mesías sin límites de maldad!
  
  Haremos de la Patria un gigante,
  ¿Qué pasará, como un monolito de uno...
  Todas las chicas se pusieron de pie juntas e hicieron el split.
  ¡Después de todo, los caballeros son invencibles en la batalla!
  
  Proteged la gran Patria,
  Entonces recibirás una recompensa de Cristo...
  Sería mejor para el Todopoderoso poner fin a la guerra,
  ¡Aunque a veces hay que luchar con valentía!
  
  En resumen, las batallas pronto terminarán.
  Las batallas y las pérdidas terminarán...
  Y los grandes caballeros águila,
  ¡Porque todos somos soldados desde que nacemos!
  Pero Kiev cayó, y los alemanes obligaron a las tropas soviéticas a retirarse a la orilla izquierda del Dniéper. Al menos allí pudieron establecer una defensa. Pskov y Narva también fueron capturadas. Leningrado estaba a tiro de piedra.
  Los alemanes ya se acercaban. Intentaban cruzar el Dniéper y alcanzar el centro de las posiciones soviéticas.
  Pero el Ejército Rojo resistió hasta el invierno. Y entonces llegó el año siguiente, 1949. Y entonces todo podría haber sido diferente. El T-54 finalmente se produjo a gran escala, al igual que el MiG-15. Pero el IS-7 tuvo problemas: ese tanque era demasiado complejo de producir, caro y pesado.
  El Panther-4 reemplazó al Panther-3. Contaba con un cañón de 105 mm más potente, con un cañón de 100 EL, comparable en potencia de combate al cañón de 130 mm del IS-7, con un cañón de 60 EL. El blindaje frontal del Panther-4 era aún más grueso, de 250 mm, inclinado.
  Así que se enfrentaron entre sí.
  Los alemanes reanudaron su avance por el centro y rodearon Smolensk. Luego se abrieron paso hacia Rzhev. Las chicas del Komsomol lucharon desesperadamente.
  Y cantaron al mismo tiempo;
  Soy miembro del Komsomol, hija del estalinismo,
  Tuvimos que luchar contra el fascismo, pero...
  Una fuerza colosal se abalanzó sobre nosotros,
  ¡El ateísmo de los sistemas ha llegado para pagar sus consecuencias!
  
  Luché contra el nazismo a toda prisa,
  Estaba descalzo en el frío glacial...
  Y obtuve una A en el examen,
  ¡Tratamos al furioso Judas!
  
  El fascismo es muy insidioso y cruel,
  Y una horda de acero irrumpió en Moscú...
  Oh, sé misericordioso, Dios glorioso,
  ¡Llevo el RPK en una mochila suelta!
  
  Soy una chica de gran belleza,
  Es agradable caminar descalzo por un ventisquero...
  Que un gran sueño se haga realidad,
  ¡Oh, no juzgues la belleza con dureza!
  
  Aplasté a los fascistas como si fueran guisantes,
  De Moscú a Stalingrado...
  Y el Führer resultó ser malo en el combate.
  ¡No pude vivir para ver el orgulloso desfile!
  
  Oh este Stalingrado sin límites,
  Fuiste un gran punto de inflexión para nosotros...
  Hubo una cascada de premios geniales,
  ¡Y Hitler lo consiguió con sólo una palanca!
  Iremos por la gran Patria,
  Estamos en el fin del mundo o del universo...
  Me quedaré solo con el miembro del Komsomol,
  ¡Y habrá un llamado ilimitado!
  
  Corrí descalzo sobre las brasas,
  Los que arden cerca de Stalingrado...
  Y mis talones están quemados por el napalm,
  Los exterminaremos. ¡Los fascistas serán unos bastardos!
  
  El Arco de Kursk llegó con fuego,
  Y parece que todo el planeta está en llamas...
  Pero vamos a barrer los regimientos del Führer y convertirlos en mierda,
  ¡Que haya un lugar en el radiante paraíso!
  
  Aunque el Tigre es un tanque muy fuerte,
  Y su tronco, créeme, es tan poderoso...
  Pero convirtamos su influencia en polvo,
  Y el sol no desaparecerá - ¡las nubes desaparecerán!
  
  "Pantera" también es poderosa, créeme,
  El proyectil vuela como un meteorito sólido...
  Es como si una bestia estuviera mostrando sus colmillos,
  ¡Alemania y las hordas de satélites!
  
  Creemos firmemente en nuestra victoria,
  Somos caballeros y chicas del Komsomol...
  Podremos aplastar el ataque de la horda,
  ¡Y no abandonaremos la batalla!
  
  Nos encanta luchar y ganar con valentía,
  Haremos cualquier tarea maravillosamente...
  Anota en tu cuaderno a nuestro pionero,
  Cuando estás con Marx ¡es justo!
  
  También nosotros podemos amar con dignidad,
  Para gloria del Jesús sobrenatural...
  Aunque las legiones de Satanás se arrastran,
  ¡Ganaremos y no estamos tristes por ello!
  
  Y Berlín será tomada por el poder de los rojos,
  Pronto visitaremos Marte también...
  Nacerá un hijo genial de un miembro del Komsomol,
  El que dice la primera palabra es: ¡hola!
  
  Que las vastas extensiones del universo nos acompañen,
  Se dispersarán, no habrá ningún obstáculo para ellos...
  Recibiremos la más alta clase de logros,
  ¡Y el Señor mismo presentará las santas recompensas!
  
  La ciencia resucitará a todos, creo yo.
  No hay necesidad de llorar por aquellos que cayeron...
  Somos una familia leal del comunismo,
  ¡Veremos las distancias del universo entre las estrellas!
  Así cantan y luchan las chicas. Las chicas del Komsomol son feroces y se expresan con vehemencia. Y si luchan, lo hacen con valentía. Stalin, por supuesto, también intenta encontrar una salida.
  Pero los samuráis avanzan sigilosamente desde el este, y Vladivostok finalmente ha caído. Járkov ha sido capturada. Leningrado está sitiada. Los finlandeses la presionan desde el norte y los alemanes desde el sur.
  Y así fue hasta el invierno y el Año Nuevo de 1950... Los alemanes intentaron una ofensiva en primavera. Pero la línea defensiva de Mozhaisk resistió gracias a los heroicos esfuerzos del Ejército Rojo. Los alemanes lograron tomar Oriol y avanzaron hacia el sur en verano. A finales de otoño, habían completado la captura casi total de Ucrania y el Donbás. Las tropas soviéticas se retiraron más allá del Don y organizaron allí una defensa. Leningrado seguía sitiada.
  Año 1951... Los alemanes intentan ampliar su ventaja aérea. Los discos voladores se han vuelto más sofisticados. Los bombarderos TA-700 y TA-800 son aún más potentes y rápidos. Cazas y bombarderos sin cola los presionan en el cielo. Y el MiG-15 es completamente ineficaz contra ellos. Y todo tipo de aviones de combate de todos los tamaños. El Panther-5 aún está en desarrollo. Y otros equivalentes y dispositivos de combate. Esto será realmente genial.
  Los alemanes intentaron una ofensiva en el sur y finalmente capturaron la ciudad de Rostov del Don. Tijvin y Vóljov también cayeron finalmente en el norte. Como resultado, Leningrado quedó completamente aislada del suministro terrestre.
  El invierno ha llegado de nuevo, y 1952 ya está aquí... En primavera, los alemanes avanzan de nuevo sobre Moscú. El Panther-5, con su motor de 1800 caballos, su cañón de 128 milímetros con un cañón inclinado de 100 grados y un blindaje mucho más grueso y de mayor calidad, apareció en combate.
  Pero las tropas soviéticas luchan ferozmente contra los nazis. Y aquí no solo luchan adultos, sino también niños.
  Los pioneros, en pantalones cortos, descalzos y con corbata, opusieron una resistencia tan tenaz y feroz a los nazis que te dejarán atónito. Cómo luchan por un futuro mejor.
  Y al mismo tiempo los niños héroes cantan;
  Soy un guerrero de la Patria, un pionero,
  Un luchador duro, aunque todavía es un niño...
  Y haremos una buena cantidad de cosas diferentes,
  ¡Al enemigo no le parecerá tan malo!
  
  Puedo romper un árbol con mi pie,
  Y subir a la luna con cuerdas...
  Aquí estoy corriendo descalzo por los ventisqueros.
  ¡Y hasta le daré un puñetazo en los huevos al Führer!
  
  Soy un chico y por supuesto soy superman,
  Capaz de inventar cualquier proyecto...
  Y llevaremos a cabo una gran cantidad de cambios,
  ¡Vamos a aplastar esta genialidad!
  
  Ha llegado el terrible año cuarenta y uno,
  En el que los fascistas tienen mucho poder...
  Nos enfrentamos a un resultado desastroso,
  ¡Pero podremos escapar de la tumba!
  
  Tenemos algo así, niños,
  Pero pioneros, debéis saber que no sois niños...
  Derrotaremos a los fascistas con todo nuestro corazón,
  ¡Y pongamos orden en el planeta!
  
  Construyamos un comunismo de filigrana,
  Y hagamos del mundo entero un gran paraíso...
  Que el malvado fascismo muestre sus garras,
  ¡Destrozaremos a todos los tiranos de una vez!
  
  Para un pionero no existe la palabra cobarde,
  Y no hay palabra: esto ya no puede pasar...
  Conmigo en mi corazón está el Sabio Jesús,
  ¡Aunque un perro del infierno ladre ensordecedor!
  
  El fascismo es poderoso y simplemente fuerte,
  Su sonrisa es como la de las caras del inframundo...
  Avanzó con tanques muy potentes,
  ¡Pero venceremos por el poder del Señor!
  
  Que el hombre vuele a Marte,
  Esto lo sabemos muy bien, hermanos...
  Para nosotros cualquier tarea transcurre sin problemas.
  ¡Y nosotros los chicos somos atrevidos y nos divertimos!
  
  Podremos proteger la paz y el orden,
  Y por muy fuerte que fuese el enemigo, siempre era cruel e insidioso...
  Golpearemos duramente al enemigo,
  ¡Y la espada rusa se hará famosa en las batallas!
  
  Soy un pionero, un hombre soviético,
  El niño es pariente de los grandes titanes...
  Y el florecimiento nunca llegará,
  ¡Si no les damos una paliza a los malvados tiranos!
  
  Pero creo que derrotaremos a los fascistas,
  Aunque lo pasamos mal cerca de Moscú...
  Sobre nosotros hay un querubín radiante,
  ¡Y corro por la nieve con una chica descalza!
  
  No, nunca me rendiré ante los Fritzes,
  Que haya coraje de titanes...
  Después de todo, Lenin está con nosotros en nuestros corazones para siempre.
  ¡Él es el aplastador de los tiranos locos!
  
  Me aseguraré de que haya comunismo,
  El camarada Stalin izará la bandera roja...
  Y aplastaremos el maldito revanchismo,
  ¡Y el Nombre de Jesús estará en el corazón!
  
  ¿Qué no puede entender por ti un pionero?
  Pero es capaz de mucho, muchachos...
  Aprueba tus asignaturas, muchacho, con excelentes notas,
  ¡Dispara a Fritz, dispara con la ametralladora!
  
  Juro solemnemente por mi Patria,
  Dar todo el cuerpo en la batalla sin reservas...
  La Rusia será invencible en la batalla,
  ¡Al menos se le ha lanzado un guante a la cara al país!
  
  Y entraremos en el Berlín derrotado,
  Habiendo caminado allí con valentía bajo la bandera roja...
  Conquistaremos la inmensidad del universo -
  ¡Y hagamos hermosa nuestra Patria!
  Los chicos descalzos, como dicen, luchan, al igual que las chicas del Komsomol. Los últimos guerreros están casi desnudos. Y todos tienen los pies descalzos.
  Llega marzo de 1953. Stalin muere. El pueblo, como es natural, está profundamente afligido. Los alemanes, con rápidos ataques de flanqueo, rodean la capital soviética. Los nazis, aprovechando su éxito, avanzan hacia Riazán. Los primeros tanques IS-10 entran en combate en el bando soviético. En este caso, se trata de algo similar al IS-3, solo que con un cañón más largo. No el EL-48, sino el EL-60. Este proporciona una balística mejor y más letal. Y luego está el IS-11. Este último era más potente que el IS-7, con un cañón de 152 milímetros y un cañón de 70 milímetros de longitud. El nuevo tanque pesaba 100 toneladas. Por supuesto, tenía las mismas desventajas que el IS-7: gran peso, alto coste y dificultad de producción y transporte. Aunque el nuevo cañón podía penetrar todos los tanques alemanes, no solo el voluminoso Panther-5, sino también la familia Tiger, vehículos incluso más pesados, pero no muy modernos.
  De hecho, si el Panther-5 es un monstruo de ochenta toneladas, ¿qué sentido tiene producir vehículos más pesados? Sin embargo, el Tiger-5 sí apareció: una bestia excepcional con un cañón de 210 milímetros y un peso de ciento sesenta toneladas. Bueno, ni hablar de los tanques Maus y Lev. Pero los vehículos de más de doscientas toneladas son prácticamente imposibles de transportar por ferrocarril. Así que el Lev-5 demostró ser tan monstruoso que nunca llegó a producirse.
  Sea como fuere, tras la muerte de Stalin y el cerco de Moscú, la guerra tomó un rumbo diferente. Y ahora los alemanes parecían imparables. Habían tomado la ciudad de Gorki y ya se acercaban a Kazán.
  Pero las chicas del Komsomol luchan con una furia salvaje y redimida, como pioneras descalzas y con ropa corta. Mientras tanto, cantan con toda la fuerza de sus gargantas resonantes:
  En la inmensidad de la maravillosa Patria,
  Templado en batallas y trabajo...
  Compusimos una canción alegre,
  ¡Sobre un gran amigo y líder!
  
  Stalin es la gloria militar,
  Stalin es la huida de la juventud....
  Luchando y ganando con canciones,
  ¡Nuestro pueblo sigue a Stalin!
  
  OPERACIONES ESPECIALES DE LA CIA - AMÉRICA LATINA
  ANOTACIÓN
  Espías de todo tipo operan en todo el mundo. Se infiltran en diversas esferas de poder. Y las operaciones especiales son visibles. Oficiales de inteligencia y otros operan en Latinoamérica y África. Y, por supuesto, el FSB y la CIA se encuentran en una rivalidad a vida o muerte.
  CAPÍTULO N№ 1.
  Palacio Apostólico
    
  Sábado, 2 de abril de 2005, 21:37 horas.
    
    
    
  El hombre en la cama dejó de respirar. Su secretario personal, Monseñor Stanislav Dvišić, quien había sostenido la mano derecha del moribundo durante treinta y seis horas, rompió a llorar. Los hombres de guardia tuvieron que apartarlo con fuerza, y pasaron más de una hora intentando reanimarlo. Estaban más allá de cualquier razonamiento. Mientras reiniciaban el proceso de reanimación una y otra vez, todos sabían que tenían que hacer todo lo posible, e incluso lo imposible, para tranquilizar sus conciencias.
    
  Las habitaciones privadas del Pontífice Sumo habrían sorprendido a un observador desinformado. El gobernante, ante quien los líderes de las naciones se inclinaban con respeto, vivía en la más absoluta pobreza. Su habitación era increíblemente austera, con paredes desnudas salvo por un crucifijo y muebles de madera barnizada: una mesa, una silla y una cama modesta. La habitación del Ésentimo había sido reemplazada en los últimos meses por una cama de hospital. Las enfermeras se afanaban a su alrededor, intentando reanimarla, mientras gruesas gotas de sudor corrían por las inmaculadas bañeras blancas. Cuatro monjas polacas las habían cambiado por días tres veces.
    
  Finalmente, el Dr. Silvio Renato, mi secretario personal ante el Papa, detuvo este intento. Les indicó a las enfermeras que cubrieran el rostro del anciano con un velo blanco. Les pedí a todos que se fueran, permaneciendo cerca de Dvišić. De todos modos, redacté el certificado de defunción. La causa de la muerte era más que obvia: colapso cardiovascular, agravado por una inflamación de la laringe. Dudó al escribir el nombre del anciano, aunque al final elegí su nombre civil para evitar problemas.
    
  Tras desplegar y firmar el documento, el médico se lo entregó al cardenal Samalo, quien acababa de entrar en la sala. El morado se enfrenta a la difícil tarea de confirmar oficialmente el fallecimiento.
    
  -Gracias, doctor. Con su permiso, continúo.
    
  - Es todo suyo, Eminencia.
    
  -No, doctor. Ahora es de Dios.
    
  Samalo se acercaba lentamente a su lecho de muerte. A sus 78 años, usted había vivido en la casa muchas veces a petición de su esposo, para no presenciar este momento. Era un hombre tranquilo y equilibrado, consciente de la pesada carga y las múltiples responsabilidades y tareas que ahora recaían sobre sus hombros.
    
  Miren a este hombre. Este hombre vivió hasta los 84 años y sobrevivió a una herida de bala en el pecho, un tumor en el colon y una apendicitis complicada. Pero la enfermedad de Parkinson lo debilitó, y se excedió tanto que su corazón finalmente falleció.
    
  Desde una ventana del tercer piso del palacio, el cardenal Podí observó cómo casi doscientas mil personas se congregaban en la Plaza de San Pedro. Los tejados de los edificios circundantes estaban salpicados de antenas y estaciones de televisión. "El que se nos viene encima -pensó Samalo-. El que se nos viene encima. La gente lo veneraba, admiraba su sacrificio y su voluntad de hierro. Será un golpe duro, aunque todos lo esperaban desde enero... y pocos lo deseaban. Y entonces será otra cosa".
    
  Oí un ruido en la puerta, y entró el jefe de seguridad del Vaticano, Camilo Sirin, delante de los tres cardenales que debían certificar la muerte. Sus rostros reflejaban preocupación y esperanza. Los Morados se acercaron al palco. Nadie, excepto La Vista.
    
  "Empecemos", dijo Samalo.
    
  Dvišić le entregó una maleta abierta. La criada levantó el velo blanco que cubría el rostro del difunto y abrió el frasco que contenía los leones sagrados. Comienza ... el milenario ritual en latín ín:
    
  - Si vive, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
    
    Samalo dibuja una cruz en la frente del difunto y la une a la cruz.
    
    - Per istam sanctam Unctionem, indulgeat tibi Dominus a quidquid... Amén 2.
    
  Con un gesto solemne la llama a la bendición y el apóstol:
    
  -Por la autoridad que me ha conferido la Sede Apostólica, te concedo indulgencia plenaria y la absolución de todos los pecados... y te bendigo. En el nombre del Padre, del Hijo y, especialmente, de Santa Rita... Amén.
    
  Tom saca un martillo de plata de la maleta y se lo entrega al obispo. Golpea con cuidado la frente del muerto tres veces, diciendo después de cada golpe:
    
  -Karol Wojtyla, ¿está muerto?
    
  No hubo respuesta. El camarlengo miró a los tres cardenales que estaban junto a la cama, quienes asintieron.
    
  -En efecto, el Papa ha muerto.
    
  Con su mano derecha, Samalo le quitó al difunto el Anillo del Pescador, símbolo de su poder terrenal. Con mi mano derecha, volví a cubrir el rostro de Juan Pablo II con el velo. Respira hondo y mira a tus tres compañeros en Eros.
    
  -Tenemos mucho trabajo.
    
    
  ALGUNOS DATOS OBJETIVOS SOBRE EL VATICANO
    
    (extraídos del CIA World Factbook)
    
    
    Superficie: 0,44 kilosm² (la más pequeña del mundo)
    
  Fronteras: 3,2 km (con Italia)
    
  Punto más bajo: Plaza de San Pedro, 19 metros sobre el nivel del mar.
    
  Punto más alto: Jardines del Vaticano, 75 metros sobre el nivel del mar.
    
  Temperatura: Invierno moderado lluvioso de septiembre a mediados de mayo, verano caluroso y seco de mayo a septiembre.
    
  Uso del suelo: 100% zonas urbanas. 0% tierras cultivadas.
    
  Recursos naturales: Ninguno.
    
    
  Población: 911 ciudadanos con pasaporte. 3.000 trabajadores durante el día.
    
  Sistema de gobierno: eclesiástico, monárquico, absoluto.
    
  Tasa de fecundidad: 0%. Nueve nacimientos en toda su historia.
    
  Economía: basada en la limosna y la venta de sellos, tarjetas postales, timbres y la gestión de sus bancos y finanzas.
    
  Comunicaciones: 2200 estaciones telefónicas, 7 estaciones de radio, 1 canal de televisión.
    
  Ingresos anuales: 242 millones de dólares.
    
  Gastos anuales: 272 millones de dólares.
    
  Sistema jurídico: Basado en las normas establecidas por el Derecho Canónico. Aunque la pena de muerte no se aplica oficialmente desde 1868, sigue vigente.
    
    
  Consideraciones especiales: El Santo Padre tiene una profunda influencia en la vida de más de 1.086.000.000 de creyentes.
    
    
    
    
    Iglesia de Santa María en Traspontina
    
  Vía della Conciliazione, 14
    
    Martes 5 de abril de 2005 , 10:41 AM .
    
    
    
    El inspector Dicanti entrecierra los ojos en la entrada, intentando adaptarse a la oscuridad. Tardó casi media hora en llegar a la escena del crimen. Si Roma siempre es un caos circulatorio, tras la muerte del Santo Padre, se convirtió en un infierno. Miles de personas acudían a diario a la capital de la cristiandad para rendirle el último homenaje. La exposición en la Basílica de San Pedro. El Papa había muerto santo, y los voluntarios ya recorrían las calles, recogiendo firmas para iniciar la causa de beatificación. 18.000 personas pasaban junto al cuerpo cada hora. "Un verdadero éxito para la ciencia forense", bromea Paola.
    
  Su madre le advirtió antes de abandonar el apartamento que compartían en Via della Croce.
    
  -No vayas a Cavour, tardarás demasiado. Sube a Regina Margherita y baja a Rienzo -dijo, removiendo las gachas que ella le estaba preparando, como hacía toda madre de treinta y tres años.
    
  Por supuesto, fue tras Cavour, y le llevó mucho tiempo.
    
  Llevaba en la boca el sabor de las gachas, el sabor de sus madres. Durante mi formación en la sede del FBI en Quantico, Virginia, extrañé esta sensación casi hasta la náusea. Vino y le pidió a su madre que le enviara una lata, que calentaron en el microondas en la sala de descanso de la División de Ciencias del Comportamiento. No conozco a nadie igual, pero lo ayudaré a estar tan lejos de casa durante esta experiencia difícil y a la vez tan gratificante. Paola creció a tiro de piedra de Via Condotti, una de las calles más prestigiosas del mundo, y sin embargo, su familia era pobre. No supo lo que significaba esa palabra hasta que se fue a Estados Unidos, un país con sus propios estándares para todo. Estaba inmensamente feliz de regresar a la ciudad que tanto odió de su infancia.
    
  En 1995, Italia creó una Unidad de Crímenes Violentos especializada en asesinos en serie. Parece increíble que el quinto presidente más poderoso del mundo no contara con una unidad capaz de combatirlos tan tarde. La UACV cuenta con un departamento especial llamado Laboratorio de Análisis del Comportamiento, fundado por Giovanni Balta, profesor y mentor de Dicanti. Lamentablemente, Balta falleció a principios de 2004 en un accidente de tráfico, y el Dr. Dicanti estaba destinado a convertirse en su contacto en el Lago Roma. Su formación en el FBI y los excelentes informes de Balta avalaban su aprobación. Tras la muerte de su jefe, el personal del LAC era bastante reducido: solo ella. Pero, al ser un departamento integrado en la UACV, contaban con el apoyo técnico de una de las unidades forenses más avanzadas de Europa.
    
  Hasta ahora, sin embargo, todo había sido un fracaso. Hay 30 asesinos en serie no identificados en Italia. De ellos, nueve coinciden con los casos "calientes" relacionados con muertes recientes. Desde que dirigió LAC, no se había contratado personal nuevo, y la falta de dictámenes expertos aumentó la presión sobre Dikanti, ya que los perfiles psicológicos a veces se transformaban en psicológicos. Lo único que puedo hacer es encontrar un sospechoso. "Castillos en el aire", los llamaba el Dr. Boy, un matemático y físico nuclear fanático que pasaba más tiempo al teléfono que en el laboratorio. Por desgracia, Boy era el director general de la UACV y el supervisor directo de Paola, y cada vez que se la encontraba en el pasillo, la miraba con ironía. "Mi hermosa escritora", era la frase que usaba cuando estaban solos en su oficina, una referencia juguetona a la siniestra imaginación que Dikanti desperdiciaba en los perfiles. Dikanti estaba ansioso por que su trabajo diera frutos para poder darles un puñetazo en la nariz a esos idiotas. Había cometido el error de acostarse con él en una noche desapacible. Largas horas de trabajo, ser sorprendida, una ausencia indefinida de El Corazón... y las quejas de siempre sobre Mamúñana. Sobre todo considerando que Boy estaba casado y le doblaba la edad. Era un caballero y no insistió en el tema (y se cuidaba de mantener las distancias), pero nunca dejó que Paola lo olvidara, ni con una sola frase. Entre macho y encantador. Lo delató, cuánto lo odiaba.
    
  Y finalmente, desde tu ascenso, tienes un caso real que debe abordarse desde el principio, no basándose en pruebas endebles reunidas por agentes torpes. Recibió una llamada durante el desayuno y regresó a su habitación para cambiarse. Ella se recogió el pelo largo y negro en un moño apretado y se quitó la falda y el jersey que llevaba puestos en la oficina, eligiendo un elegante traje de negocios. La chaqueta también era negra. Estaba intrigada: quien llamó no había proporcionado ninguna información, a menos que realmente hubiera cometido un delito de su competencia, y lo citó en Santa María in Transpontina "con la máxima urgencia".
    
  Y todos estaban a las puertas de la iglesia. A diferencia de Paola, una multitud se había congregado a lo largo de la cola de casi cinco kilómetros que se extendía hasta el puente Vittorio Emanuele II. La escena se veía con preocupación. Estas personas habían estado allí toda la noche, pero quienes podrían haber visto algo ya estaban lejos. Algunos peregrinos miraron con indiferencia a un par de carabineros anodinos que bloqueaban la entrada a la iglesia a un grupo aleatorio de fieles. Con mucha diplomacia, les aseguraron que las obras estaban en marcha.
    
  Paola inhaló la fortaleza y cruzó el umbral de la iglesia en la penumbra. La casa es de una sola nave, flanqueada por cinco capillas. El olor a incienso viejo y oxidado flotaba en el aire. Todas las luces estaban apagadas, sin duda porque estaban allí cuando se descubrió el cuerpo. Una de las reglas de Boy era: "Veamos qué vio".
    
  Mire a su alrededor, entrecerrando los ojos. Dos personas conversaban en voz baja en el fondo de la iglesia, de espaldas a ella. Cerca de la pila de agua bendita, un carmelita nervioso, toqueteando su rosario, notó la intensidad con la que miraba fijamente al escenario.
    
  -Es precioso, ¿verdad, signorina? Data de 1566. Lo construyeron Peruzzi y sus capillas...
    
  Dikanti lo interrumpió con una sonrisa firme.
    
  -Desafortunadamente, hermano, no me interesa nada el arte en este momento. Soy la inspectora Paola Dicanti. ¿Eres tú ese loco?
    
  -Sí, el operador. Yo también fui quien descubrió el cuerpo. Esto sin duda interesará a las masas. Bendito sea Dios, en días como estos... ¡el santo nos ha dejado, y solo quedan demonios!
    
  Era un hombre mayor con gafas gruesas, vestido con el traje carmelita de Bito Marra. Llevaba una espátula grande atada a la cintura y una espesa barba gris le ocultaba el rostro. Caminaba en círculos alrededor de la pila, ligeramente encorvado y cojeando ligeramente. Sus manos revoloteaban sobre las cuentas, temblando violenta e incontrolablemente.
    
  -Tranquilo, hermano. ¿Cómo se llama?
    
  -Francesco Toma, despachador.
    
  -Bueno, hermano, cuéntame con tus propias palabras cómo pasó todo. Sé que ya lo he contado seis o siete veces, pero es necesario, mi amor.
    
  El monje suspiró.
    
  No hay mucho que contar. Además, Roco, soy el encargado de la iglesia. Vivo en una pequeña celda detrás de la sacristía. Me levanto como todos los días, a las seis de la mañana. Me lavo la cara y me pongo una venda. Cruzo la sacristía, salgo de la iglesia por una puerta oculta al fondo del altar mayor y me dirijo a la capilla de Nuestra Señora del Carmen, donde rezo mis oraciones todos los días. Noté que había velas encendidas frente a la capilla de Santa Tomás, porque no había nadie cuando me acosté, y entonces lo vi. Corrí a la sacristía muerto de miedo, porque el asesino tenía que estar en la iglesia, y llamé al 911.
    
  -¿No toques nada en la escena del crimen?
    
  -No, despachador. Nada. Tenía mucho miedo, que Dios me perdone.
    
  -¿Y tampoco intentaste ayudar a la víctima?
    
  - El despachador... era obvio que estaba completamente privado de cualquier ayuda terrenal.
    
  Una figura se acercó a ellos por el pasillo central de la iglesia. Era el subinspector Maurizio Pontiero, de la UACV.
    
  - Dikanti, date prisa, van a encender la luz.
    
  -Un segundo. Aquí tienes, hermano. Aquí tienes mi tarjeta de presentación. Mi número de teléfono está abajo. Seré un meme en cualquier momento si se me ocurre algo que me guste.
    
  -Lo haré, despachador. Aquí tiene un regalo.
    
  El carmelita le entregó una estampa de colores brillantes.
    
  -Santa María del Carmen. Él siempre estará contigo. Muéstrale el camino en estos tiempos difíciles.
    
  -Gracias, hermano -dijo Dikanti, quitando distraídamente el sello.
    
  El inspector siguió a Pontiero a través de la iglesia hasta la tercera capilla a la izquierda, acordonada con cinta roja de la UACV.
    
  "Llegas tarde", le reprochó el inspector subalterno.
    
  -Tráfico estaba mortalmente enfermo. Hay un buen circo afuera.
    
  - Se suponía que vendrías por Rienzo.
    
  Aunque el servicio de policía italiano tenía un rango superior al de Pontiero, este era responsable de la investigación de campo de la UACV, y por lo tanto, cualquier investigador de laboratorio estaba subordinado a la policía, incluso alguien como Paola, quien ostentaba el cargo de jefa de departamento. Pontiero era un hombre de entre 51 y 241 años, muy delgado y hosco. Su rostro, pálido como una pasa, estaba surcado por las arrugas del paso del tiempo. Paola notó que el subinspector la adoraba, aunque se esforzaba por disimularlo.
    
  Dikanti quería cruzar la calle, pero Pontiero lo agarró del brazo.
    
  -Espera un momento, Paola. Nada de lo que has visto te ha preparado para esto. Esto es una locura, te lo aseguro -le temblaba la voz.
    
  -Creo que puedo solucionarlo, Pontiero. Pero gracias.
    
  Entre en la capilla. Un especialista en fotografía de la UACV vivió en su interior. Al fondo de la capilla, un pequeño altar adosado a la pared alberga una pintura dedicada a Santo Tomás, el momento en que el santo colocó sus dedos sobre las llagas de Jesús.
    
  Había un cuerpo debajo.
    
  -Santa Virgen.
    
  -Te lo dije, Dikanti.
    
  Era la visión de un burro desde la perspectiva de un dentista. El muerto estaba apoyado contra el altar. Le había arrancado los ojos, dejándole dos horribles heridas negruzcas. De su boca, abierta en una mueca horrorosa y grotesca, colgaba un objeto marrón. A la brillante luz del flash, Dikanti descubrió lo que me pareció horroroso. Sus manos habían sido cercenadas y yacían junto al cuerpo, limpias de sangre, sobre una sábana blanca. Llevaba un grueso anillo en una de las manos.
    
  El muerto vestía un traje de talardo negro con borde rojo, típico de los cardenales.
    
  Los ojos de Paola se abrieron de par en par.
    
  - Pontiero, dime que no es cardenal.
    
  -No lo sabemos, Dikanti. Lo examinaremos, aunque queda poco de su rostro. Esperamos a que veas cómo es este lugar, tal como lo vio el asesino.
    
  -¿Dónde está el resto del equipo de la escena del crimen?
    
  El Equipo de Análisis constituía la mayor parte de la UACV. Todos eran expertos forenses, especializados en la recolección de rastros, huellas dactilares, cabellos y cualquier otra cosa que un criminal pudiera dejar en un cuerpo. Operaban según el principio de que todo crimen implica una transferencia: el asesino toma algo y deja algo atrás.
    
  -Ya está en camino. La furgoneta está atascada en Cavour.
    
  -Debería haber venido a buscar a Rienzo -intervino mi tío.
    
  - Nunca nadie le pidió su opinión -espetó Dicanti.
    
  El hombre salió de la habitación murmurando algo no muy agradable al inspector.
    
  -Tienes que empezar a controlarte, Paola.
    
  -¡Dios mío, Pontiero! ¿Por qué no me llamaste antes? -dijo Dikanti, ignorando la recomendación del subinspector-. Esto es un asunto muy serio. Quienquiera que haya hecho esto tiene muy mala cabeza.
    
  -¿Es este su análisis profesional, doctor?
    
  Carlo Boy entró en la capilla y le dirigió una de sus miradas sombrías. Le encantaban esas entradas inesperadas. Paola se dio cuenta de que era uno de los dos hombres que habían estado hablando de espaldas a la pila de agua bendita cuando ella entró en la iglesia, y se reprendió por haber dejado que la pillara desprevenida. El otro estaba junto al director, pero no dijo nada y no entró en la capilla.
    
  -No, Director Boy. Mi análisis profesional lo entregaré en su escritorio en cuanto esté listo. Por lo tanto, le advierto de inmediato que quien cometió este crimen está muy enfermo.
    
  El niño estaba a punto de decir algo, pero en ese momento se encendieron las luces de la iglesia. Y todos vieron lo que el había pasado por alto: escrito en letras no muy grandes en el suelo junto al difunto, había...
    
    
  EGO TE JUSTIFICO
    
    
  "Parece sangre", dijo Pontiero, poniendo en palabras lo que todos pensaban.
    
  Es un teléfono desagradable con los acordes del Aleluya de Händel. Los tres miraron al camarada de Boy, quien, muy serio, sacó el aparato del bolsillo de su abrigo y contestó la llamada. No dijo casi nada, solo una docena de "aja" y "mmm".
    
  Después de colgar, miré a Boy y asentí.
    
  "Eso es lo que tememos, Amós", dijo el director de la UACV. "Ispetto Dikanti, viceispettore Pontiero, huelga decir que este es un asunto muy delicado. El que tiene el akhí es el cardenal argentino Emilio Robaira. Si el asesinato de un cardenal en Roma es una tragedia indescriptible en sí misma, más aún en estas circunstancias. El vicepresidente fue una de las 115 personas que, durante varios meses, participaron en el Cí225;n, la clave para elegir a un nuevo luchador de sumo. Por lo tanto, la situación es delicada y compleja. Este crimen no debe caer en manos de la prensa, según el concepto de ningún. Imaginen los titulares: 'Asesino en serie aterroriza a la circunscripción del Papa'. No quiero ni pensarlo..."
    
  -Un momento, Director. ¿Dijo asesino en serie? ¿Hay algo que no sepamos?
    
  Lucha contra Carraspeó y descubre el misterioso personaje con el que vienes de éL.
    
  -Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, Permítanme presentarles a Camilo Sirin, Inspector General del Cuerpo de Vigilancia del Estado del Vaticano.
    
  É Sentó asintió y dio un paso al frente. Al hablar, lo hizo con esfuerzo, como si no quisiera pronunciar palabra.
    
  -Creemos que ésta es la segunda vístima.
    
    
    
    
    Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Agosto de 1994
    
    
    
  -Pase, padre Karoski, pase. Por favor, desvístase completamente detrás del biombo, si es tan amable.
    
  El sacerdote empieza a alejarse de sí mismo. La voz del capitán le llegó desde el otro lado del mamparo blanco.
    
  -No tiene que preocuparse por los juicios, padre. Es normal, ¿verdad? A diferencia de la gente común, je, je. Puede que haya otros presos que hablen de ella, pero no es tan orgullosa como la pintan, como mi abuela. ¿Quién está con nosotros?
    
  - Dos semanas.
    
  - ¿Tuviste tiempo suficiente para enterarte si... o... saliste a jugar al tenis?
    
  -No me gusta el tenis. ¿Ya lo dejo?
    
  - No, padre, ponte rápido la camiseta verde, no vayas a pescar, je, je.
    
  Karoski apareció detrás de la pantalla vistiendo una camiseta verde.
    
  -Ve a la camilla y levántala. Eso es todo. Espera, ajustaré el respaldo. Debería poder ver la imagen en la televisión con claridad. ¿Todo bien?
    
  - Muy bien.
    
  -Excelente. Espera, necesito ajustar las herramientas de Medición y luego empezamos enseguida. Por cierto, este de ahí es un buen televisor, ¿verdad? Mide 81 cm; si tuviera uno tan alto como el suyo en casa, seguro que mi familiar me respetaría, ¿no? Je, je, je.
    
  - No estoy seguro.
    
  -Claro que no, padre, claro que no. Esa mujer no le tendría ningún respeto, y al mismo tiempo no lo querría ni aunque saltara de un paquete de galletas Golden Graham y le pateara el culo grasiento, je, je, je.
    
  -No se debe tomar el nombre de Dios en vano, hijo mío.
    
  -Tiene una razón, padre. Bueno, eso es todo. Nunca te han hecho un pletismograma de pene, ¿verdad?
    
  - No.
    
  -Claro que no, qué tontería, je, je. ¿Ya te explicaron qué es la prueba?
    
  -En términos generales.
    
  -Bueno, ahora voy a meterle las manos por debajo de la camisa y colocarle estos dos electrodos en el pene, ¿vale? Esto nos ayudará a medir tu nivel de respuesta sexual ante ciertas condiciones. Bien, ahora voy a empezar a colocarlo. Listo.
    
  -Tiene las manos frías.
    
  - Sí, está genial aquí, je, je. ¿Thisá thisómode?
    
  - Estoy bien.
    
  - Bueno, aquí vamos.
    
  Mis genes empezaron a reemplazarse en la pantalla. La Torre Eiffel. El amanecer. La niebla en las montañas. El helado de chocolate. El coito heterosexual. El bosque. Los árboles. La felación heterosexual. Los tulipanes en Holanda. El coito homosexual. Las Meninas de Velásquez. El atardecer en el Kilimanjaro. La mamada homosexual. La nieve yace en lo alto de los tejados de un pueblo de Suiza. Nio mira directamente a Samara mientras ella le chupa el pene a un adulto. Hay tristeza en sus ojos.
    
  Karoski se levanta, con los ojos llenos de rabia.
    
  - ¡Padre, no puede levantarse, aún no hemos terminado!
    
  El sacerdote lo agarra por el cuello, golpea la cabeza del psy-logos contra el tablero una y otra vez, mientras la sangre empapa los botones, la bata blanca del futbolista, la camiseta verde de Karoski y el mundo entero.
    
    - No cometerás actos impuros nunca más, ¿correcto? ¿Así es, sucio pedazo de mierda, verdad?
    
    
    
    
    Iglesia de Santa María en Traspontina
    
  Vía della Conciliazione, 14
    
    Martes 5 de abril de 2005 , 11:59 AM .
    
    
    
    El silencio que siguió a las palabras de Sirin fue roto por las campanas de Navidad que tocaron en la cercana Plaza de San Pedro.
    
  ¿La segunda quinta parte? ¿Destrozaron a otro cardenal, y ahora nos enteramos? La expresión de Pontiero dejaba claro qué tipo de opinión merecía en la situación actual.
    
  Sirin, impasible, los observaba. Era, sin duda, un hombre fuera de lo común. De mediana estatura, de mirada casta, de edad indeterminada, con traje discreto y abrigo gris. Ningún rasgo se superponía a otro, y había algo inusual en ello: era un paradigma de normalidad. Hablaba en voz tan baja, como si él también quisiera desvanecerse. Pero esto no conmovió a Enga ni a los presentes: todos hablaban de Camilo Sirin, uno de los hombres más poderosos del Vaticano. Controlaba el cuerpo de policía más pequeño del mundo: la Vigilancia Vaticana. Un cuerpo de 48 agentes (oficialmente), menos de la mitad de la Guardia Suiza, pero infinitamente más poderoso. Nada podía ocurrir en su pequeña casa sin el conocimiento de Sirin. En 1997, alguien intentó ensombrecerlo: el rector eligió a Alois Siltermann comandante de la Guardia Suiza. Dos personas después de su nombramiento -Siltermann, su esposa y un cabo de reputación intachable- fueron encontradas muertas. Les disparé. La culpa es del cabo, quien supuestamente enloqueció, disparó a la pareja, se metió "su arma reglamentaria" en la boca y apretó el gatillo. Todas las explicaciones serían correctas si no fuera por dos pequeños detalles: los cabos de la Guardia Suiza están desarmados, y al cabo en cuestión le habían arrancado los dientes delanteros. Todos creen que les metieron el arma cruelmente en la boca.
    
  Esta historia le fue contada a Dikanti por un colega de la Inspección n.º 4. Al enterarse del incidente, él y sus compañeros ñeros debían brindar toda la ayuda posible a los agentes del Servicio de Seguridad, pero en cuanto llegaron a la escena del crimen, fueron cordialmente invitados a la sala de inspección y cerraron la puerta desde dentro, sin siquiera llamar. Ni siquiera un gracias. La oscura leyenda de Sirin se transmitió de boca en boca entre las comisarías de Roma, y la UACV no fue la excepción.
    
  Y los tres, al salir de la capilla, quedaron atónitos ante la declaración de Sirin.
    
  "Con el debido respeto, Ispettore Generale, creo que si usted llega a saber que un asesino capaz de cometer un crimen como éste anda suelto en Roma, es su deber denunciarlo a la UACV", dijo Dicanti.
    
  "Eso es exactamente lo que hizo mi estimado colega", respondió Boy. "Me lo informé personalmente. Ambos coincidimos en que este asunto debe mantenerse estrictamente confidencial por el bien común. Y también coincidimos en algo más. No hay nadie en el Vaticano capaz de lidiar con un criminal tan... típico como Íste".
    
  Sorprendentemente, Sirin intervino.
    
  -Seré franco, signorina. Nuestro trabajo se centra en disputas, defensa y contrainteligencia. Somos muy buenos en estas áreas, se lo garantizo. Pero si llamara a esto ¿sómo ó you?, un tipo con tan mala cabeza no está dentro de nuestro alcance. Pensaremos en pedirles ayuda hasta que tengamos noticias de un segundo delito.
    
  "Pensamos que este caso requeriría un enfoque mucho más creativo, interventor Dikanti. Por eso no queremos que se limite a elaborar perfiles como lo ha estado haciendo. Queremos que lidere la investigación", dijo el director Boy.
    
  Paola permanece muda. Este era el trabajo de una agente de campo, no de una psiquiatra forense. Claro que ella podía manejarlo tan bien como cualquier agente de campo, ya que había recibido la formación adecuada en Quantico, pero estaba perfectamente claro que tal petición venía de Boy, no de mí. En ese momento, la dejé con Nita.
    
  Sirin se volvió hacia el hombre de la chaqueta de cuero que se acercaba a ellos.
    
  -Sí, lo he hecho. Permítame presentarle al Superintendente Dante del Servicio de Vigilancia. Sé su enlace con el Vaticano, Dikanti. Infórmale del crimen anterior y trabaja en ambos casos, ya que se trata de un incidente aislado. Cualquier cosa que le pida a usted es como si me la pidiera a mí. Y para el Reverendo, cualquier cosa que niegue es como si yo se la negara a él. Tenemos nuestras propias reglas en el Vaticano, espero que lo entienda. Y también espero que atrapen a este monstruo. El asesinato de dos sacerdotes de la Santa Madre Iglesia no puede quedar impune.
    
  Y sin decir palabra se fue.
    
  Boy se había encariñado mucho con Paola hasta que la hizo sentir fuera de lugar. Su reciente pelea amorosa había aflorado en su mente.
    
  Ya lo hizo, Dikanti. Acabas de contactar con una figura poderosa del Vaticano y te pidió algo muy específico. No sé por qué se ha fijado en ti, pero menciona su nombre directamente. Lleva todo lo que necesites. Necesita informes diarios claros, concisos y sencillos. Y, sobre todo, un examen de seguimiento. Espero que sus "castillos en el aire" rindan frutos mil veces más. Intenta decirme algo, y rápido.
    
  Dándose la vuelta, se dirigió hacia la salida después de Sirin.
    
  -¡Qué cabrones! -exclamó finalmente Dikanti cuando estuvo segura de que los demás no serían capaces de niían, niírla.
    
  "¡Vaya! Si tan solo pudiera hablar", se rió Dante, que acababa de llegar.
    
  Paola se sonroja y le extiendo mi mano.
    
  -Paola Dikanti.
    
  -Fabio Dante.
    
  -Maurizio Pontiero.
    
  Dikanti aprovechó el apretón de manos de Pontiero y Dante para observarlo detenidamente. Era bajo, moreno y fuerte, con la cabeza unida a los hombros por poco más de cinco centímetros (metros de cuello grueso). A pesar de medir solo 1,70 metros, el superintendente era un hombre atractivo, aunque nada elegante. Tengan en cuenta que los ojos verde oliva, tan característicos del PEN Club sureño, le confieren una mirada distintiva.
    
  -¿Debo entender que con la expresión "cabrones" te refieres a mi jefe, el inspector?
    
  -La verdad es que sí. Creo que fue un honor inmerecido.
    
  Ambos sabemos que esto no es un honor, sino un terrible error, Dikanti. Y no es inmerecido; su trayectoria habla por sí sola de su preparación. Lamenta que no le ayude a conseguir resultados, pero eso seguro que cambiará pronto, ¿no?
    
  -¿Tienes mi historia? Virgen Santa, ¿de verdad no hay nada confidencial aquí?
    
  -No para él.
    
  -Escucha, presuntuoso... -Pontiero se indignó.
    
  -Basta, Maurizio. No hace falta. Estamos en la escena de un crimen y yo soy el responsable. Vamos, monos, a trabajar, hablamos luego. Dejad a Mosl en sus manos.
    
  -Bueno, ahora mandas tú, Paola. Eso dijo el jefe.
    
  Dos hombres y una mujer con overoles azul oscuro esperaban a una distancia prudencial tras la puerta roja. Eran la unidad de análisis de la escena del crimen, especializada en la recolección de pruebas. El inspector y otros dos salieron de la capilla y se dirigieron a la nave central.
    
  -Está bien, Dante. Su-todo esto-pidió Dicanti.
    
  -Está bien... la primera víctima fue el cardenal italiano Enrico Portini.
    
  "¡Esto no puede ser!" Dikanti y Pontiero se sorprendieron en ese momento.
    
  - Por favor amigos, lo vi con mis propios ojos.
    
  Un gran candidato del ala reformista-liberal de la Iglesia. Si esta noticia llega a los medios, será terrible.
    
  -No, Pontiero, esto es un desastre. George Bush llegó a Roma ayer por la mañana con toda su familia. Otros doscientos líderes internacionales y jefes de estado se quedan en casa, pero tienen previsto asistir al funeral el viernes. La situación me preocupa mucho, pero ya saben cómo está la ciudad. Es una situación muy difícil, y lo último que queremos es que Niko fracase. Por favor, salgan conmigo. Necesito un cigarrillo.
    
  Dante los condujo a la calle, donde la multitud se hacía cada vez más densa, y el ambiente se volvía cada vez más concurrido. La raza humana está cubría por completo la Vía de la Conciliazione. Hay banderas francesas, españolas, polacas e italianas. Jay y tú vienen con sus guitarras, figuras religiosas con velas encendidas, incluso un anciano ciego con su perro guía. Dos millones de personas asistirán al funeral del Papa que cambió el mapa de Europa. Por supuesto, Pensó Dikanti, esent: el peor entorno del mundo para trabajar. Cualquier posible rastro se perderá mucho antes en la tormenta de peregrinos.
    
  "Portini se alojaba en la residencia Madri Pie en Via de' Gasperi", dijo Dante. "Llegó el jueves por la mañana, consciente del grave estado de salud del Papa. Las monjas dicen que cenó con total normalidad el viernes y que pasó bastante tiempo en la capilla, rezando por el Santo Padre. No lo vieron acostarse. No había señales de forcejeo en su habitación. Nadie durmió en su cama; de lo contrario, quien lo secuestró la habría rehecho a la perfección. El Papa no desayunó, pero supusieron que se quedó a rezar en el Vaticano. No sabemos si ha llegado el fin del mundo, pero había una gran confusión en la ciudad. ¿Entiendes? Desaparecí a una cuadra del Vaticano".
    
  Se levantó, encendió un cigarro y le ofreció otro a Pontiero, quien lo rechazó con disgusto y sacó el suyo. Continúa.
    
  Ayer por la mañana, Anna apareció en la capilla de la residencia, pero, como aquí, la ausencia de sangre en el suelo indicaba que se trataba de una escena montada. Por suerte, quien lo descubrió fue el respetado sacerdote que nos había llamado. Fotografiamos la escena, pero cuando sugerí llamarte, Sirin me dijo que yo me encargaría. Y nos ordenó limpiarlo todo a fondo. El cuerpo del cardenal Portini fue trasladado a un lugar muy específico dentro del recinto vaticano y todo fue incinerado.
    
  -¡Sómo! ¡Destruyeron pruebas de un grave delito en suelo italiano! No lo puedo creer, de verdad.
    
  Dante los mira desafiante.
    
  Mi jefe tomó una decisión, y podría haber sido la equivocada. Pero llamó a su jefe y le expuso la situación. Y aquí están ustedes. ¿Saben a qué nos enfrentamos? No estamos preparados para una situación como esta.
    
  "Por eso tuve que entregárselo a los profesionales", intervino Pontiero con rostro serio.
    
  Todavía no lo entiende. No podemos confiar en nadie. Por eso Sirin hizo lo que hizo, bendito soldado de nuestra Madre Iglesia. No me mires así, Dikanti. Lo culpo por sus motivos. Si todo hubiera terminado con la muerte de Portini, Amós podría haber encontrado cualquier excusa y silenciarlo. Pero no fue un as. No es nada personal, Entiéndalo.
    
  "Lo que entiendo es que estamos aquí, en nuestro segundo año. Y con la mitad de las pruebas. Una historia fantástica. ¿Hay algo que debamos saber?" Dikanti estaba realmente furioso.
    
  -Ahora no, despachador -dijo Dante, ocultando nuevamente su sonrisa burlona.
    
  Maldita sea. Maldita sea, maldita sea. Tenemos un asunto terrible entre manos, Dante. De ahora en adelante, quiero que me lo cuentes absolutamente todo. Y una cosa está absolutamente clara: yo estoy al mando. Se te encomendó ayudarme en todo, pero quiero que entiendas que, a pesar de que los juicios son cruciales, ambos casos estaban bajo mi jurisdicción, ¿está claro?
    
  -Claro.
    
  - Sería mejor decir así. ¿El modo de actuar fue el mismo?
    
  -En cuanto a mis habilidades detectivescas, sí. El cadáver yacía al pie del altar. Le faltaban los ojos. Sus manos, como aquí, estaban cercenadas y colocadas sobre la lona, junto al CAD. Abajo. Era repugnante. Yo mismo metí el cuerpo en la bolsa y lo llevé al horno crematorio. Pasé toda la noche en la ducha, créeme.
    
  - Le vendría bien un Pontiero pequeño y masculino.
    
    
  Cuatro largas horas después de la audiencia judicial del cardenal de Robair, se pudo comenzar el rodaje. A petición expresa de Director Boy, el equipo de Análisis colocó el cuerpo en una bolsa de plástico y lo trasladó a la morgue, para que el personal médico no viera el traje del cardenal. Era evidente que se trataba de un caso especial, y la identidad del fallecido debía mantenerse en secreto.
    
  En bien todo .
    
    
    
    
  Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Septiembre de 1994
    
    
    
    TRANSCRIPCIÓN DE LA ENTREVISTA #5 ENTRE EL PACIENTE #3643 Y EL DR. CANIS CONROY.
    
    
    DR. CONROY: Buenos días, Viktor. Bienvenido a mi consultorio. ¿Se siente mejor? ¿Se siente mejor?
    
  #3643 : Sí, gracias, doctor.
    
  DR. CONROY: ¿Quiere beber algo?
    
  #3643 : No, gracias.
    
  DOCTOR CONROY: Bueno, un sacerdote que no bebe... es un fenómeno completamente nuevo. No le importa que yo...
    
  #3643 : Adelante, doctor.
    
  DR. CONROY: Imagino que usted pasó algún tiempo en la enfermería.
    
  #3643 : La semana pasada me hice algunos moretones.
    
  DR. CONROY: ¿Recuerdas quién recibió esos moretones?
    
  #3643: Claro, doctor. Fue durante la discusión en la consulta.
    
    DR. CONROY: Hábleme de ello, Viktor.
    
    #3643: Hice todo lo posible para hacerme la pletismografía que me recomendaste.
    
    DR. CONROY: ¿Recuerdas cuál era el propósito de la prueba, Viktor?
    
    #3643 : Determinar las causas de mi problema.
    
  DR. CONROY: Eficaz, Viktor. Admite que tienes un problema, y eso sin duda es un avance.
    
  #3643: Doctor, siempre supe que tenía un problema. Le recuerdo que estoy en Saint Centro voluntariamente.
    
  DR. CONROY: Me encantaría hablar de este tema con usted personalmente durante esta entrevista inicial, se lo prometo. Pero ahora pasemos a otra cosa.
    
  #3643 : Entré y me desvestí.
    
    DR. CONROY: ¿Eso le incomodó?
    
    #3643 : Sí.
    
  DOCTOR CONROY: Esta es una prueba seria. Requiere que esté desnudo.
    
  #3643 : No veo la necesidad de esto.
    
  DOCTOR CONROY: El logo de psychó debe colocar las herramientas de Medición en una zona de tu cuerpo normalmente inaccesible. Por eso tenías que estar desnudo, Víctor.
    
  #3643 : No veo la necesidad de esto.
    
  DR. CONROY: Bueno, supongamos por un momento que fuera necesario.
    
  #3643 : Si usted lo dice, doctor.
    
    DR. CONROY: ¿Qué sucedió después?
    
  #3643 : Lay alguno cables ahí.
    
  DR. CONROY: ¿En dónde, Viktor?
    
    #3643 : Ya lo sabes.
    
  DR. CONROY: No, Víctor, no lo sé y quiero que me lo digas.
    
  #3643 : En mi caso.
    
  DR. CONROY: ¿Puede ser más explícito, Viktor?
    
  #3643 : En mi... polla.
    
  DR. CONROY: Bien, Víctor, es cierto. Es el pene, el órgano masculino que sirve para la cópula y la micción.
    
  #3643 : En mi caso cae dentro del segundo, Doctor.
    
    DR. CONROY: ¿Estás seguro, Viktor?
    
    #3643 : Sí.
    
  DOCTOR CONROY: No siempre fuiste así en el pasado, Víctor.
    
  #3643: El pasado es el pasado. Quiero que cambie.
    
  DR. CONROY: ¿Para qué?
    
  #3643 : Porque es la voluntad de Dios.
    
  DR. CONROY: ¿De verdad crees que la voluntad de Dios tiene algo que ver con esto, Víctor? ¿Con tu problema?
    
  #3643 : La voluntad de Dios se aplica a todo.
    
  DR. CONROY: Yo también soy sacerdote, Víctor, y creo que a veces Dios permite que la naturaleza siga su curso.
    
  #3643 : La naturaleza es una invención iluminada que no tiene cabida en nuestra religión, Doctor.
    
  DOCTOR CONROY: Volvamos a la sala de reconocimiento, Víctor. Kuéntemé kué sintió cuando le colocaron el cable.
    
  #3643 : Logotipo psicodélico de diez en manos de un monstruo.
    
  DR. CONROY: Solo frío, ¿nada más?
    
  #3643 : Нада мáс.
    
  DR. CONROY: ¿Y cuándo empezaron a aparecer mis genes en la pantalla?
    
  #3643: Yo tampoco sentí nada.
    
  DR. CONROY: Sabes, Víctor, tengo los resultados del pletismógrafo, y muestran ciertas respuestas aquí y aquí. ¿Ves los picos?
    
  #3643 : Tengo aversión a ciertos inmunógenos.
    
  DR. CONROY: ¿Asco, Viktor?
    
  (Hay una pausa de un minuto aquí)
    
  DR. CONROY: Tengo todo el tiempo que necesites para responder, Víctor.
    
  #3643: Me disgustaban mis genes sexuales.
    
    DR. CONROY: ¿Alguna en concreto, Viktor?
    
  #3643 : Todos Ellos .
    
  DR. CONROY: ¿Sabe por qué le molestaron?
    
    #3643 : Porque insultan a Dios.
    
  DR. CONROY: Y, sin embargo, con los genes que identifica, la máquina registra un bulto en el pene.
    
  #3643 : Esto es imposible.
    
  DR. CONROY: Se excitó al verte usar palabras vulgares.
    
  #3643: Este lenguaje insulta a Dios y su dignidad como sacerdote. Largo...
    
  DR. CONROY: ¿Qué deberías, Viktor?
    
  #3643 : Nada.
    
  DR. CONROY: ¿Sentiste un gran destello, Víctor?
    
  #3643 : No, doctor.
    
  DR. CONROY: ¿Otra más de Cinthia al estallido violento?
    
  #3643: ¿Qué más es de Dios?
    
  DOCTOR CONROY: Bien, disculpe mi inexactitud. ¿Está diciendo que el otro día, cuando le di un golpe en la cabeza a mi psicólogo contra el tablero, fue un ataque de ira?
    
  #3643: Este hombre fue seducido por mí. "Si tu ojo derecho te hace caer, que así sea", dice el Sacerdote.
    
    DR. CONROY: Mateo, capítulo 5, versículo 19.
    
    #3643 : En efecto.
    
  DR. CONROY: ¿Y el ojo? ¿Para el dolor ocular?
    
  #3643 : No lo entiendo.
    
  DOCTOR CONROY: Este hombre se llama Robert, tiene esposa y una hija. Lo llevará al hospital. Le rompí la nariz, siete dientes y le provoqué un shock severo, aunque gracias a Dios los guardias lograron salvarlo a tiempo.
    
  #3643 : Creo que me he vuelto un poco cruel.
    
  DR. CONROY: ¿Cree usted que podría ser violento ahora si mis manos no estuvieran atadas a los brazos de la silla?
    
  #3643 : Si quiere que lo averigüemos, Doctor.
    
  DR. CONROY: Será mejor que terminemos esta entrevista, Víctor.
    
    
    
    
    Morgue Municipal
    
    Martes , 5 de abril de 2005 , 20:32 horas.
    
    
    
    La sala de autopsias era un espacio lúgubre, pintado de un gris violáceo desigual, que poco alegraba el lugar. Un foco de seis luces descansaba sobre la mesa de disección, lo que le daba al cadete la oportunidad de presenciar sus últimos momentos de gloria ante cuatro espectadores, quienes decidirían quién lo sacaría del escenario.
    
  Pontiero hizo un gesto de disgusto cuando el forense colocó la estatuilla del cardenal Robaira en la bandeja. Un olor fétido inundó la sala de autopsias cuando comencé a abrirlo con un bisturí. El olor era tan fuerte que incluso oscurecía el olor a formaldehído y alcohol, que todos usaban para desinfectar el instrumental. Dikanti se preguntó absurdamente qué sentido tenía una limpieza tan exhaustiva del instrumental antes de hacer las incisiones. En general, no parecía que el muerto fuera a infectarse con bacterias ni nada parecido.
    
  -Oye, Pontiero, ¿sabes por qué el cruzó el bebé está muerto en la carretera?
    
  -Sí, Dottore, porque le tenía cariño al pollo. Me lo contaba seis, no, siete veces al año. ¿No conoce otro chiste?
    
  El forense tarareaba muy suavemente mientras hacía los cortes. Cantaba muy bien, con una voz ronca y dulce que le recordó a Paola a Louis Armstrong. " Así que canté el canto de la época de '¡Qué mundo tan maravilloso!'". Tarareaba el canto mientras hacía los cortes.
    
  "Lo único gracioso es verte esforzarte tanto por no echarte a llorar, vicepresidente. Je, je, je. No creas que no me hace gracia. Él dio su..."
    
  Paola y Dante cruzaron miradas sobre el cuerpo del cardenal. El forense, un comunista de larga data, era un profesional consumado, pero a veces su respeto por los muertos lo defraudaba. Era evidente que lamentaba profundamente la muerte de Robaira, algo que Dikanti no había hecho con la señorita Minima Grace.
    
  Doctor, debo pedirle que analice el cuerpo y no haga nada. Tanto nuestro invitado, el superintendente Dante, como yo consideramos ofensivos e inapropiados sus supuestos intentos de diversión.
    
  El forense miró fijamente a Dikanti y continuó examinando el contenido de la caja del mago Robaira, pero se abstuvo de hacer más comentarios groseros, aunque maldijo a todos los presentes y a sus antepasados con los dientes apretados. Paola no lo escuchó, preocupada por el rostro de Pontiero, cuyo color oscilaba entre el blanco y el verdoso.
    
  -Maurizio, no sé por qué sufres tanto. Nunca has tolerado la sangre.
    
  - Maldita sea, si ese bastardo puede resistirse a mí, yo también puedo.
    
  -Te sorprendería saber a cuántas autopsias he asistido, mi delicado colega.
    
  -¿Ah, sí? Bueno, te recuerdo que al menos aún te queda uno, aunque creo que me gusta más que a ti...
    
  Ay, Dios, están empezando de nuevo, pensó Paola, intentando mediar entre ellos. Iban vestidos como todos los demás. Dante y Pontiero se habían desagradado desde el principio, pero francamente, al subinspector le desagradaba cualquiera que llevara pantalones y se acercara a menos de tres metros de ella. Sabía que la veía como a una hija, pero a veces exageraba. Dante era un poco brusco y, desde luego, no el más ingenioso de los hombres, pero en ese momento no estaba a la altura del cariño que le demostraba su novia. Lo que no entiendo es cómo alguien como el superintendente podía ocupar el puesto que ocupaba en Supervisión. Sus constantes bromas y su lengua cáustica contrastaban demasiado con el coche gris y silencioso del Inspector General Sirin.
    
  -Tal vez mis estimados visitantes puedan reunir el coraje necesario para prestar suficiente atención a la autopsia que han venido a ver.
    
  La voz ronca del forense devolvió a Dikanti a la realidad.
    
  "Por favor, continúen", lancé una mirada gélida a los dos policías para que dejaran de discutir.
    
  - Bueno, no he comido casi nada desde el desayuno, y todo apunta a que lo bebí muy temprano, porque apenas encontré restos.
    
  - Entonces, o te quedas sin comida o caes antes de tiempo en manos del asesino.
    
  Dudo que se saltara comidas... obviamente está acostumbrado a comer bien. Estoy vivo, peso unos 92 kg y mi peso es 1,83.
    
  "Lo que nos dice que el asesino es un tipo fuerte. Robaira no era una niña", intervino Dante.
    
  "Y desde la puerta trasera de la iglesia hasta la capilla hay cuarenta metros", dijo Paola. "Alguien debió ver al asesino introducir a Gadafi en la iglesia. Pontiero, hazme un favor. Envía cuatro agentes de confianza a la zona. Que vayan de civil, pero con sus insignias. No les digas que esto pasó. Diles que hubo un robo en la iglesia y que averigüen si alguien vio algo durante la noche".
    
  -Buscad entre los peregrinos una criatura que pierda el tiempo.
    
  -Bueno, no hagas eso. Que pregunten a los vecinos, sobre todo a los mayores. Suelen llevar ropa ligera.
    
  Pontiero asintió y salió de la sala de autopsias, claramente agradecido de no tener que continuar con todo. Paola lo vio irse y, cuando las puertas se cerraron tras él, se volvió hacia Dante.
    
  -¿Puedo preguntarte qué te pasa si eres del Vaticano? Pontiero es un hombre valiente que no soporta el derramamiento de sangre, eso es todo. Te ruego que dejes de continuar con esta absurda disputa verbal.
    
  "¡Vaya, hay un montón de parlanchines en la morgue!", rió entre dientes el forense.
    
  -Estás haciendo tu trabajo, Dottore, que ahora estamos siguiendo. ¿Lo tienes todo claro, Dante?
    
  "Tranquilo, controlador", se defendió el superintendente, levantando las manos. "No creo que entiendas lo que está pasando. Si la propia Manana hubiera tenido que entrar en la habitación con una pistola en llamas en la mano, hombro con hombro con Pontiero, no me cabe duda de que lo habría hecho".
    
  -Entonces, ¿podemos averiguar por qué se involucra con ella? -preguntó Paola, completamente confundida.
    
  -Porque es divertido. Seguro que a él también le gusta estar enfadado conmigo. Embarazada.
    
  Paola mueve la cabeza, murmurando algo no muy agradable sobre los hombres.
    
  -Bueno, continuemos. Doctor, ¿ya sabe la hora y la causa de la muerte?
    
  El forense está revisando sus registros.
    
  Les recuerdo que este es un informe preliminar, pero estoy casi seguro. El Cardenal murió alrededor de las nueve de la noche de ayer lunes. El margen de error es de una hora. Morí degollado. El corte lo hizo, creo, un hombre de su misma estatura. No puedo decir nada sobre el arma, salvo que estaba al menos a quince centímetros de distancia, tenía el filo liso y estaba muy afilada. Podría haber sido una navaja de barbero, no lo sé.
    
  "¿Y las heridas?", preguntó Dante.
    
  -El destripamiento de los ojos se produjo póstumamente, al igual que la mutilación de la lengua.
    
  "¿Arrancarle la lengua? ¡Dios mío!", se horrorizó Dante.
    
  Creo que lo hicieron con fórceps, operador. Cuando termine, rellene el hueco con papel higiénico para detener el sangrado. Luego lo quité, pero quedaron restos de celulosa. Hola, Dikanti, me sorprende. No parecía muy impresionado.
    
  -Bueno, he visto cosas peores.
    
  "Bueno, déjame mostrarte algo que probablemente nunca hayas visto. Nunca he visto nada igual, y ya hay muchísimos". Introdujo la lengua en su recto con asombrosa destreza. Después, limpié la sangre por todas partes. No me habría dado cuenta si no hubiera mirado dentro.
    
  El forense les mostrará algunas fotografías de la lengua cortada.
    
  Lo puse en hielo y lo envié al laboratorio. Por favor, haga una copia del informe cuando llegue, despachador. No entiendo cómo lo logré.
    
  -No me hagas caso, me encargaré yo -le aseguró Dikanti-. ¿Qué te pasa en las manos?
    
  Estas fueron lesiones post mortem. Los cortes no son muy limpios. Hay rastros de vacilación aquí y allá. Probablemente le costó... o estaba en una posición incómoda.
    
  - ¿Hay algo debajo de los pies?
    
  -Aire. Tengo las manos impecablemente limpias. Sospecho que se las lavan con un pinchazo. Me parece percibir un aroma distintivo a lavanda.
    
  Paola permanece pensativa.
    
  -Doctor, en su opinión, ¿cuánto tiempo tardó el asesino en infligir las heridas a la víctima?
    
  - Bueno, no lo pensaste. A ver, déjame contar.
    
  El anciano junta las manos, pensativo, con los antebrazos a la altura de las caderas, las cuencas de los ojos, la boca desfigurada. Sigo tarareando, y es algo de los Moody Blues otra vez. Paola no recordaba la tonalidad de la canción 243.
    
  Bueno, reza... al menos tardó media hora en quitarse las manos y secárselas, y como una hora en limpiarse todo el cuerpo y vestirse. Es imposible calcular cuánto tiempo atormentó a la chica, pero parece que tardó mucho. Les aseguro que estuvo con ella al menos tres horas, y probablemente fueron más.
    
  Un lugar tranquilo y secreto. Un lugar apartado, lejos de miradas indiscretas. Y aislado, porque Robaire debió de gritar. ¿Qué clase de ruido hace un hombre cuando le arrancan los ojos y la lengua? Por supuesto, mucho. Tuvieron que reducir el tiempo, determinar cuántas horas había estado el cardenal en manos del asesino y restar el tiempo que habría tardado en hacerle lo que le hizo. Una vez que se reduce el radio de la bicuadrática, si, con suerte, el asesino no estuviera acampado en la naturaleza.
    
  Sí, no encontraron ningún rastro. ¿Encontraron algo anormal antes de lavarlo, algo que deba enviarse a analizar?
    
  -Nada grave. Unas pocas fibras de tela y unas manchas de lo que podría haber sido maquillaje en el cuello de la camisa.
    
  -¿Maquillaje? Qué curioso. ¿Ser un asesino?
    
  -Bueno, Dikanti, quizá nuestro cardenal esté en secreto para todos -dijo Dante.
    
  Paola Le Miro, conmocionada. El forense Rio apretó los dientes, incapaz de pensar con claridad.
    
  -Oh, ¿por qué voy tras otro? -se apresuró a decir Dante-. O sea, probablemente le preocupaba mucho su imagen. Al fin y al cabo, a cierta edad se cumplen diez años...
    
  - Sigue siendo un detalle notable. ¿Tiene Algíalgún algún rastro de maquillaje en la cara?
    
  -No, pero el asesino debería haberlo lavado, o al menos haberle limpiado la sangre de las cuencas de los ojos. Estoy examinándolo con atención.
    
  Doctor, por si acaso, envíe una muestra del cosmético al laboratorio. Quiero saber la marca y el tono exacto.
    
  "Puede llevar algún tiempo si no tienen una base de datos preparada previamente para comparar con la muestra que les enviamos.
    
  -Escriba en la orden de trabajo que, de ser necesario, se llene el vacío de forma segura. Esta es la orden que más le gusta al director Boya. ¿Qué me dice sobre la sangre o el esperma? ¿Hubo suerte?
    
  En absoluto. La ropa de la víctima estaba muy limpia y se encontraron rastros del mismo tipo de sangre. Por supuesto, era la suya.
    
  -¿Algo en tu piel o cabello? ¿Esporas? ¿Algo?
    
  Encontré restos de pegamento en lo que quedaba de la ropa, pues sospecho que el asesino desnudó al cardenal y lo ató con cinta adhesiva antes de torturarlo, para luego volver a vestirlo. Laven el cuerpo, pero no lo sumerjan en agua, ¿ven?
    
  El forense encontró un fino rasguño blanco en el costado de la bota de De Robaira, causado por un golpe, y una herida seca.
    
  -Dale una esponja con agua y límpiale, pero no te preocupes si tiene mucha agua o no le presta mucha atención a esta parte, ya que deja demasiada agua y muchos golpes en el cuerpo.
    
  -¿Un tip udarón?
    
  Ser más reconocible que el maquillaje es más fácil, pero también menos visible. Es como un toque de lavanda del maquillaje normal.
    
  Paola suspiró. Era cierto.
    
  -¿Esto es todo?
    
  También hay restos de pegamento en la cara, pero son muy pequeños. Eso es todo. Por cierto, el difunto era bastante miope.
    
  - ¿Y eso qué tiene que ver con el asunto?
    
  -Dante, maldita sea, estoy bien. -Faltaban las gafas.
    
  "Por supuesto, necesitaba gafas. Le arrancaré los malditos ojos, pero ¿las gafas no se desperdiciarán?"
    
  El forense se reúne con el superintendente.
    
  - Bueno, mira, no estoy tratando de decirte que hagas tu trabajo, sólo te estoy diciendo lo que veo.
    
  -Todo bien, doctor. Al menos hasta que tenga un informe completo.
    
  - Por supuesto, despachador.
    
  Dante y Paola dejaron al forense con su cadávier y sus versiones de clichés de jazz y salieron al pasillo, donde Pontiero daba órdenes breves y lacónicas al móvil. Al colgar, el inspector se dirigió a ambos.
    
  -Bien, esto es lo que haremos. Dante, regresa a tu oficina y redacta un informe con todo lo que recuerdes de la escena del primer crimen. Preferiría que estuviera solo, como lo estaba. Es más fácil. Toma todas las fotografías y pruebas que tu sabio e ilustrado padre te permitió conservar. Y ven a la sede de la UACV en cuanto termines. Me temo que esta noche será muy larga.
    
    
    
    
    
  Pregunta de Nick: Describe en menos de 100 palabras la importancia del tiempo en la construcción de un caso criminal (segóp Rosper). Saca tus propias conclusiones, relacionando las variables con la experiencia del asesino. Tienes dos minutos, que ya has contado desde que pasaste la página.
    
    
  Respuesta: El tiempo necesario para:
    
    
  a) eliminar a la víctima
    
  b) interacción con sistemas CAD/CAM.
    
  c) borrar su evidencia del cuerpo y deshacerse de él
    
    
  Comentario: Según tengo entendido, la variable a) está determinada por las fantasías del asesino, la variable b) ayuda a revelar sus motivos ocultos, y c) determina su capacidad de análisis e improvisación. En conclusión, si el asesino dedica más tiempo a...
    
    
  a) tiene un nivel medio (3 crímenes)
    
  b) Es perito (4 crímenes o más)
    
  c) es un novato (primera o segunda infracción).
    
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Martes, 5 de abril de 2005, 22:32.
    
    
    
  - ¿Veamos qué tenemos?
    
  -Tenemos dos cardenales asesinados de manera terrible, Dikanti.
    
  Dikanti y Pontiero almorzaban en la cafetería y tomaban café en la sala de conferencias del laboratorio. A pesar de su modernidad, el lugar era gris y lúgubre. La colorida escena en la sala la llevó a mirar los cientos de fotografías de la escena del crimen que se extendían ante ellos. A un lado de la enorme mesa de la sala había cuatro bolsas de plástico con pruebas forenses. Eso es todo lo que tienes por ahora, excepto lo que Dante te contó sobre el primer crimen.
    
  Bien, Pontiero, empecemos con Robaira. ¿Qué sabemos de él?
    
  Vivía y trabajaba en Buenos Aires. Llegaremos en un vuelo de Aerolíneas Argentinas el domingo por la mañana. Tome un boleto con reserva abierta que compró hace unas semanas y espere a que cierre a la 1 p. m. del sábado. Dada la diferencia horaria, supongo que esa fue la hora en que falleció el Santo Padre.
    
  -¿Ida y vuelta?
    
  -Sólo Ida.
    
  Lo curioso es que... o el cardenal era muy miope, o llegó al poder con grandes esperanzas. Maurizio, me conoces: no soy especialmente religioso. ¿Sabes algo sobre el potencial de Robaira como Papa?
    
  -Está bien. Le leí algo al respecto hace una semana, creo que fue en La Stampa. Pensaban que estaba en una buena posición, pero no era uno de los principales favoritos. En cualquier caso, ya sabes, estos son los medios italianos. Están informando a nuestros cardenales sobre esto. Sobre Portini sí habíleído y mucho más.
    
  Pontiero era un hombre de familia de impecable integridad. Por lo que Paola pudo apreciar, era un buen esposo y padre. "Iba a misa todos los domingos como un reloj". Qué puntual fue su invitación a acompañarlo a Arlés, que Dikanti declinó con multitud de pretextos. Algunos buenos, otros malos, pero ninguno adecuado. Pontiero sabe que el inspector no tenía mucha fe. Se fue al cielo con su padre hace diez años.
    
  Algo me preocupa, Maurizio. Es importante saber qué tipo de desilusión une al asesino y a los cardenales. ¿Odia el color rojo, es un seminarista loco o simplemente odia los sombreritos redondos?
    
  -Cardenal Capello.
    
  Gracias por la aclaración. Sospecho que hay alguna conexión entre ambos. En resumen, no llegaremos muy lejos sin consultar a una fuente confiable. Mamá Ana Dante tendrá que allanar el camino para que podamos hablar con alguien de más alto rango en la Curia. Y cuando digo "de más alto rango", quiero decir "de más alto rango".
    
  -No seas fácil.
    
  Ya veremos. Por ahora, concéntrate en hacer pruebas a los monos. Empecemos por el hecho de que sabemos que Robaira no murió en la iglesia.
    
  Realmente había muy poca sangre. Debería haber muerto en otro lugar.
    
  Ciertamente, el asesino tuvo que mantener al cardenal bajo su control durante un tiempo en un lugar apartado y secreto donde pudiera usar el cuerpo. Sabemos que, de alguna manera, tuvo que ganarse su confianza para que la víctima entrara voluntariamente en ese lugar. De Ahí, trasladó el Caddiáver a Santa Maria in Transpontina, obviamente por una razón específica.
    
  -¿Y qué pasa con la iglesia?
    
  Habla con el sacerdote. Estaba cerrada para conversar y cantar cuando se acostó. Recuerda que tuvo que abrirle a la policía al llegar. Pero hay una segunda puerta, muy pequeña, que da a la Via dei Corridori. Probablemente era la quinta entrada. ¿La has comprobado?
    
  La cerradura estaba intacta, pero era moderna y resistente. Incluso si la puerta hubiera estado abierta de par en par, no veo por dónde pudo haber entrado el asesino.
    
  -¿Por qué?
    
  -¿Te fijaste en la cantidad de gente que había en la puerta de la Via della Conciliazione? Bueno, la calle está rebosante de gente. Está llena de peregrinos. Sí, incluso la redujeron. No me digas que el asesino entró con un zapador en la mano para que todo el mundo lo viera.
    
  Paola pensó unos segundos. Quizás esa afluencia de gente fuera la mejor tapadera para el asesino, pero ¿entró sin derribar la puerta?
    
  Pontiero, determinar cuál es nuestra prioridad es una de nuestras prioridades. Creo que es muy importante. Mañana, iremos con el hermano ¿sómo, cómo se llamaba?
    
  -Francesco Toma, monje carmelita.
    
  El inspector junior asintió lentamente, tomando notas en su cuaderno.
    
  -A eso. Por otro lado, tenemos algunos detalles escalofriantes: el mensaje en la pared, las manos cercenadas en el lienzo... y esas bolsas color agua. Continúa.
    
  Pontiero empezó a leer mientras el inspector Dikanti completaba el informe de pruebas de Bolu Graf. Una oficina de vanguardia y diez reliquias del siglo XX, como estas publicaciones impresas obsoletas.
    
  -El examen es núsimply 1. Robo. Un rectángulo de tela bordada usado por sacerdotes católicos en el sacramento de la confesión. Fue encontrado colgando de la boca de un sapra, completamente cubierto de sangre. El grupo sanguíneo coincide con el grupo de la víctima. El análisis de ADN está en curso.
    
  Era un objeto marrón que no pude distinguir en la penumbra de la iglesia. El análisis de ADN tardó al menos dos meses, gracias a que la UACV cuenta con uno de los laboratorios más avanzados del mundo. Dikanti se rió un montón mientras veía CSI 6 en la televisión. Espero que las pruebas se procesen tan rápido como en las series estadounidenses.
    
  -Examen núprosto 2. Lona blanca. Origen desconocido. Material: algodón. Presencia de sangre, pero muy leve. Se encontraron las manos cercenadas de una víctima en el cadáver. El grupo Sanguíneo coincide con el grupo de la víctima. El análisis de ADN está en curso.
    
  -En primer lugar, ¿Robaira es griego o latino? -dudó Dicanti.
    
  - Con griego, creo.
    
  -Está bien, adelante, Maurizio, por favor.
    
  -Experiencia n.№ 3. Un trozo de papel arrugado, de aproximadamente tres por tres centavos. Se encuentra en la cuenca del ojo izquierdo, en el quinto párpado. Se examina el tipo de papel, su composición, contenido de grasa y porcentaje de cloro. Se escriben letras en el papel a mano y con un vaso gráfico.
    
    
    
    
  "M T 16", dijo Dikanti. "¿Cuál es su dirección?"
    
  El papel se encontró manchado de sangre y enrollado. Claramente es un mensaje del asesino. La ausencia de ojos sobre la víctima podría no ser tanto un castigo para él como una pista... como si nos estuviera indicando dónde buscar.
    
  -O que somos ciegos.
    
  Un asesino brutal... el primero de su especie en aparecer en Italia. Creo que por eso quería que te cuidaras, Paola. No una detective común, sino alguien con capacidad creativa.
    
  Dicantió reflexionó sobre las palabras del subinspector. Si era cierto, la apuesta se duplicaba. El perfil del asesino le permite responder a personas muy inteligentes, y normalmente soy muy difícil de atrapar a menos que cometa un error. Tarde o temprano, todos lo hacen, pero por ahora, estaban llenando la morgue.
    
  Bueno, pensemos un momento. ¿Qué tipo de calles tenemos con esas iniciales?
    
  -Viale del Muro Torto...
    
  - Está bien, está paseando por el parque y no tiene púmeros, Mauricio.
    
  - Entonces el Monte Tarpeo, que pasa por los jardines del Palacio de los Conservadores, tampoco merece la pena.
    
  -¿Y Monte Testaccio?
    
  -Por el Parque Testaccio...puede que valga la pena.
    
  -Espera un momento -Dicanti cogió el teléfono i Markó an nú simplemente intern- ¿Documentación? Hola, Silvio. Compruebe lo que hay disponible en Monte Testaccio, 16. Y llévenos por Via Roma hasta la sala de reuniones.
    
  Mientras esperaban, Pontiero continuó enumerando las pruebas.
    
  -Por último (por ahora): Examen núsimply 4. Papel arrugado de aproximadamente tres por tres centímetros. Se encuentra en la esquina inferior derecha de la hoja, en condiciones ideales, en las que se realizó la prueba. El tipo de papel, su composición, contenido de grasa y cloro se indican en la tabla a continuación. La palabra se escribe en el papel a mano con un vaso gráfico.
    
    
    
    
  - Undeviginti .
    
  -Maldita sea, es como un puñetero ieroglifífiko -se desesperó Dikanti. Solo espero que esto no sea una continuación del mensaje que dejé en la primera parte, porque la primera parte se esfumó.
    
  "Creo que tendremos que conformarnos con lo que tenemos en este momento".
    
  -Excelente, Pontiero. ¿Por qué no me dices qué es undeviginti para que pueda entenderlo?
    
  -Tu latitud y longitud están un poco oxidadas, Dikanti. Eso significa diecinueve.
    
  - Maldita sea, es cierto. Siempre me suspendían de la escuela. ¿Y la flecha?
    
  En ese momento entró uno de los asistentes del documentalista de la calle Roma.
    
  -Eso es todo, inspector. Buscaba lo que pedí: Monte Testaccio 16 no existe. Hay catorce portales en esta calle.
    
  Gracias, Silvio. Hazme un favor: reúnete con Pontiero y conmigo aquí y comprueba que las calles de Roma empiezan desde la montaña. Es una apuesta arriesgada, pero tenía una corazonada.
    
  Esperemos que seas mejor psicópata de lo que crees, Dr. Dikanti. Hari, mejor ve a buscarte una Biblia.
    
  Los tres volvieron la cabeza hacia la puerta de la sala de reuniones. Un sacerdote estaba en el umbral, vestido como un clérigo. Era alto y delgado, fibroso, y tenía una calva evidente. Parecía tener cincuenta huesos muy bien conservados, y sus rasgos eran firmes y fuertes, característicos de alguien que había visto muchos amaneceres al aire libre. Dikanti pensó que parecía más un soldado que un sacerdote.
    
  "¿Quién eres y qué quieres? Esta es una zona restringida. Hazme un favor y vete de inmediato", dijo Pontiero.
    
  "Soy el padre Anthony Fowler y he venido a ayudarle", dijo en un italiano correcto, aunque un tanto vacilante y dubitativo.
    
  Estas son comisarías y han entrado sin permiso. Si quieren ayudarnos, vayan a la iglesia y recen por nuestras almas.
    
  Pontiero se acercó al sacerdote que llegaba, con la intención de invitarlo a irse de mal humor. Dikanti ya se había girado para seguir examinando las fotografías cuando Fowler intervino.
    
  -Es de la Biblia. Del Nuevo Testamento, en particular, de mí.
    
  - ¿Qué? - se sorprendió Pontiero.
    
  Dicanti alzó la cabeza y miró a Fowler.
    
  - Bueno, explica qué.
    
  -Mateo 16:16. El Evangelio de Mateo, sección 16, capítulo 237, Tul. ¿Deja³ alguna nota más?
    
  Pontiero parece molesto.
    
  -Mira, Paola, realmente no te voy a escuchar...
    
  Dikanti lo detuvo con un gesto.
    
  -Escucha, Mosle.
    
  Fowler entró en la sala. Tenía un abrigo negro en la mano y lo dejó sobre una silla.
    
  Como bien saben, el Nuevo Testamento cristiano se divide en cuatro libros: Mateo, Marcos, Lucas y Juan. En la bibliografía cristiana, el libro de Mateo se representa con las letras Mt. El número simple debajo de nún se refiere al capítulo 237 del Evangelio. Y con dos nús, se debe indicar la misma cita entre dos versículos y el mismo número.
    
  -El asesino dejó esto.
    
  Paola le mostrará la prueba número 4, envasada en plástico. La miró fijamente a los ojos. El sacerdote no mostró ninguna señal de reconocer la nota, ni sintió repulsión ante la sangre. Ella lo miró de cerca y dijo:
    
  - Diecinueve. Lo cual es apropiado.
    
  Pontiero estaba furioso.
    
  -¿Vas a contarnos todo lo que sabes ahora mismo o nos vas a hacer esperar mucho tiempo, Padre?
    
    -Te doy las llaves del reino de los cielos; todo lo que ates en la tierra quedará atado en el cielo , y todo lo que desates en la tierra quedará desatado en el cielo. Mateo 16:19. Con estas palabras confirmo a San Pedro como cabeza de los apóstoles y le otorgo a él y a sus sucesores autoridad sobre todo el mundo cristiano.
    
  -Santa Virgen -exclamó Dicanti.
    
  Considerando lo que está por suceder en esta ciudad, si estás rezando, creo que deberías estar preocupado. Y mucho más.
    
  -Maldita sea, un loco acaba de degollar a un sacerdote, y ahora estás poniendo las sirenas. No veo nada malo en eso, padre Fowler -dijo Pontiero.
    
  -No, amigo mío. El asesino no es un loco maníaco. Es un hombre cruel, retraído e inteligente, y está terriblemente loco, créeme.
    
  -¿Ah, sí? Parece saber mucho sobre tus motivos, padre -dijo el inspector subalterno riendo entre dientes.
    
  El sacerdote mira fijamente a Dikanti mientras respondo.
    
  -Sí, mucho más que eso, te lo ruego. ¿Quién es?
    
    
    
    
    (ARTÍCULO EXTRAÍDO DEL DIARIO MARYLAND GAZETTE,
    
    
    
    29 DE JULIO DE 1999 PÁGINA 7)
    
    
  Un sacerdote estadounidense acusado de abuso sexual se suicidó.
    
    
    SILVER SPRING, Maryland (AGENCIAS DE NOTICIAS) - Mientras las acusaciones de abuso sexual continúan sacudiendo al clero católico en Estados Unidos, un sacerdote de Connecticut acusado de abusar sexualmente de menores se ahorcó en su habitación en un hogar de ancianos, una instalación que trata a personas con discapacidades, dijo la policía local a American-Press el viernes pasado.
    
  Peter Selznick, de 64 años, renunció a su cargo como sacerdote en la parroquia de San Andrés en Bridgeport, Connecticut, el 27 de abril del año pasado, justo un día antes de su cumpleaños. Después de que funcionarios de la Iglesia Católica entrevistaran a dos hombres que alegaron haber sido abusados por Selznick entre finales de la década de 1970 y principios de la de 1980, un portavoz de la Iglesia Católica afirmó que Selznick los abusó entre finales de la década de 1970 y principios de la de 1980.
    
  El sacerdote estaba siendo tratado en el Instituto St. Matthew en Maryland, un centro psiquiátrico que alberga a reclusos acusados de abuso sexual o "confusión sexual", según el centro.
    
  "El personal del hospital tocó el timbre varias veces e intentó entrar en su habitación, pero algo bloqueaba la puerta", declaró Diane Richardson, portavoz del Departamento de Policía y Patrulla Fronteriza del Condado de Prince George, en una conferencia de prensa. "Al entrar en la habitación, encontraron el cadáver colgado de una de las vigas expuestas del techo".
    
  Selznick se ahorcó con una de las almohadas de su cama, confirmando a Richardson que su cuerpo había sido llevado a la morgue para una autopsia. También niega categóricamente los rumores de que CAD fue desnudado y mutilado, rumores que calificó de "totalmente infundados". Durante la conferencia de prensa, varios periodistas citaron a "testigos presenciales" que afirmaron haber presenciado tales mutilaciones. Un portavoz afirmó que "una enfermera del cuerpo médico del condado tiene vínculos con drogas, como marihuana y otros narcóticos, bajo cuya influencia hizo tales declaraciones; dicho empleado municipal ha sido suspendido de trabajo y sueldo hasta que se rescinda su relación", concluyó la portavoz del Departamento de Policía. Saint Perióu Dicó pudo contactar con la supuesta enfermera, quien se negó a hacer otra declaración; solo respondió con un breve "Me equivoqué".
    
  El obispo de Bridgeport, William López, confirmó que estaba "profundamente entristecido" por la "trágica" muerte de Selznick, y agregó que la ESC "cree que es perturbadora para la rama norteamericana de la Iglesia del Gato". #243Los Leakey ahora tienen "múltiples víctimas".
    
  El Padre Selznick nació en la ciudad de Nueva York en 1938 y fue ordenado en Bridgeport en 1965. Serví en varias parroquias en Connecticut y por un corto tiempo en la parroquia San Juan Vianney en Chiclayo, Perú.
    
  "Toda persona, sin excepción, tiene dignidad y valor ante los ojos de Dios, y toda persona necesita y merece nuestra compasión", afirma López. "Las perturbadoras circunstancias que rodearon su muerte no pueden deshacer todo el bien que logró", concluye el obispo.
    
  El padre Canis Conroy, director del Instituto San Mateo, se negó a hacer declaraciones al Saint Periódico. El padre Anthony Fowler, director del Instituto de Nuevos Programas, afirma que el padre Conroy estaba "en shock".
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Martes, 5 de abril de 2005, 23:14.
    
    
    
  La declaración de Fowler fue como una maza. Dikanti y Pontiero permanecieron de pie, mirando fijamente al sacerdote calvo.
    
  -¿Puedo sentarme?
    
  "Hay muchas sillas libres", dijo Paola. "Elijan ustedes mismos".
    
  Hizo un gesto hacia el asistente de documentación, quien se fue.
    
  Fowler dejó sobre la mesa una pequeña bolsa de lona negra con bordes deshilachados y dos rosetas. Era una bolsa que había recorrido gran parte del mundo, una que hablaba a gritos de los kilos que cargaba su doble. La abrió y sacó un amplio maletín de cartón oscuro con bordes desgastados y manchas de café. Lo dejó sobre la mesa y se sentó frente al inspector. Dikanti lo observó atentamente, notando su economía de movimientos, la energía que transmitían sus ojos negros. Estaba profundamente intrigada por los orígenes de este sacerdote adicional, pero estaba decidida a no verse acorralada, especialmente en su propio terreno.
    
  Pontiero tomó una silla, la colocó frente al reverendo y se sentó a la izquierda, apoyando las manos en el respaldo. Dikanti Tomó le recordó mentalmente que dejara de imitar las nalgas de Humphrey Bogart. El vicepresidente había visto "El Halcón Maltés" unas trescientas veces. Siempre se sentaba a la izquierda de cualquiera que considerara sospechoso, fumando compulsivamente un Pall Mall sin filtro tras otro junto a ellos.
    
  -Está bien, padre. Proporciónanos un documento que confirme tu identidad.
    
  Fowler sacó su pasaporte del bolsillo interior de su chaqueta y se lo entregó a Pontiero. Señaló con enojo la nube de humo que emanaba del cigarro del subinspector.
    
  "¡Guau, guau! Un pasaporte con diploma. ¿Tiene inmunidad, eh? ¿Qué demonios es eso? ¿Una especie de espía?", pregunta Pontiero.
    
  -Soy un oficial de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos.
    
  "¿Qué pasa?" dijo Paola.
    
  -Mayor. ¿Le importaría decirle al subinspector Pontier que deje de fumar cerca de mí, por favor? Lo he abandonado muchas veces y no quiero repetirlo.
    
  - Es un drogadicto, el Mayor Fowler.
    
  -Padre Fowler, doctora Dicanti. Estoy... jubilado.
    
  -Oye, espera un momento, ¿sabes mi nombre, padre? ¿O el del operador?
    
  El científico forense sonrió entre curiosidad y diversión.
    
  - Bueno, Maurizio, sospecho que el padre Fowler no es tan retraído como dice.
    
  Fowler le dio una sonrisa ligeramente triste.
    
  Es cierto que recientemente me reincorporé al servicio militar activo. Y lo interesante es que esto se debió a mi entrenamiento durante mi vida civil. -Hace una pausa y agita la mano, despejando el humo.
    
  -¿Y qué? ¿Dónde está ese cabrón que le hizo esto al cardenal de la Santa Madre Iglesia para que todos pudiéramos irnos a dormir a casa, chaval?
    
  El sacerdote permaneció en silencio, tan impasible como su cliente. Paola sospechaba que el hombre era demasiado severo para impresionar al pequeño Pontiero. Las arrugas en su piel indicaban claramente que la vida les había inculcado muy malas impresiones, y esos ojos habían visto cosas peores que el policía, a menudo incluso su apestoso tabaco.
    
  -Adiós, Maurizio. Y apaga tu cigarro.
    
  Pontiero tiró la colilla del cigarrillo al suelo, haciendo pucheros.
    
  -De acuerdo, padre Fowler -dijo Paola, revolviendo las fotografías sobre la mesa, pero mirando fijamente al sacerdote-, me ha dejado claro que usted está al mando ahora mismo. Él sabe lo que yo no sé y lo que necesito saber. Pero usted está en mi campo, en mi tierra. Me dirá cómo resolvemos esto.
    
  -¿Qué te parece si empiezas creando un perfil?
    
  -¿Puedes decirme por qué?
    
  "Porque en ese caso, no necesitarías rellenar un cuestionario para averiguar el nombre del asesino. Eso diría yo. En ese caso, necesitarías un perfil para saber dónde estás. Y no son lo mismo."
    
  -¿Es una prueba, padre? ¿Quieres ver qué tal es el hombre que tienes delante? ¿Va a cuestionar mi capacidad deductiva, como hace Boy?
    
  -Creo, doctor, que quien aquí se juzga es usted mismo.
    
  Paola respiró hondo y se armó de valor para no gritar mientras Fowler le presionaba la herida con el dedo. Justo cuando creía que iba a suspender, su jefe apareció en la puerta. Se quedó allí, observando atentamente al sacerdote, y le devolví el examen. Finalmente, ambos inclinaron la cabeza a modo de saludo.
    
  -Padre Fowler.
    
  -Director Boy.
    
  Me avisaron de su llegada por, digamos, un canal inusual. Huelga decir que su presencia aquí es imposible, pero admito que podría sernos útil, si mis fuentes no mienten.
    
  -Ellos no hacen eso.
    
  - Entonces por favor continúe.
    
  Siempre tenía la desagradable sensación de haber llegado tarde al mundo, y esa sensación se repetía en aquel entonces. Paola estaba harta de que todo el mundo supiera todo lo que ella desconocía. Le pediría a Boy que me lo explicara en cuanto tuviera tiempo. Mientras tanto, decidí aprovechar la oportunidad.
    
  El director, el padre Fowler, presente aquí, nos dijo a Pontiero y a mí que conoce la identidad del asesino, pero parece que quiere un perfil psicológico gratuito del autor antes de revelar su nombre. Personalmente, creo que estamos perdiendo un tiempo precioso, pero he decidido seguirle el juego.
    
  Se arrodilló, impresionando a los tres hombres que la observaban. Él se acercó a la pizarra que ocupaba casi toda la pared del fondo y empezó a escribir.
    
  El asesino es un hombre blanco, de entre 38 y 46 años. Es de estatura media, fuerte e inteligente. Tiene un título universitario y habla idiomas. Es zurdo, recibió una educación religiosa estricta y sufrió trastornos o abusos infantiles. Es inmaduro, su trabajo lo somete a una presión que supera su capacidad de recuperación psicológica y emocional, y sufre una severa represión sexual. Probablemente tenga antecedentes de violencia grave. Esta no es la primera ni la segunda vez que mata, y mucho menos la última. Nos desprecia profundamente, tanto a los políticos como a sus allegados. Ahora, padre, nombre a su asesino -dijo Dikanti, girándose y lanzando la tiza a las manos del sacerdote.
    
  Observen a sus oyentes. Fowler la miró con sorpresa, Pontiero con admiración y Boy Scout con asombro. Finalmente, el sacerdote habló.
    
  "Felicidades, doctor. Ten. Aunque soy un psicópata y un logos, no entiendo el fundamento de todas sus conclusiones. ¿Podría explicármelo un poco?"
    
  Este es un informe preliminar, pero las conclusiones deberían ser bastante precisas. Su blancura se menciona en los perfiles de sus víctimas, ya que es muy inusual que un asesino en serie mate a alguien de otra raza. Es de estatura media, ya que Robaira era un hombre alto, y la longitud y dirección del corte en su cuello indican que fue asesinado por sorpresa por alguien de aproximadamente 1,80 metros de altura. Su fuerza es evidente; de lo contrario, habría sido imposible ubicar al cardenal dentro de la iglesia, ya que incluso si hubiera usado un coche para transportar el cuerpo hasta la puerta, la capilla está a unos cuarenta metros de distancia. La inmadurez es directamente proporcional al tipo de asesino, que desprecia profundamente a la víctima, a quien considera un objeto, y al policía, a quien considera inferior.
    
  Fowler la interrumpió levantando la mano cortésmente.
    
  Hay dos detalles que me llamaron especialmente la atención, doctor. Primero, dijo que no era la primera vez que mataba. ¿Acaso él interpretó eso en la compleja trama del asesinato?
    
  -En efecto, padre. Este hombre tiene un profundo conocimiento del trabajo policial y lo ha hecho de vez en cuando. Mi experiencia me dice que la primera vez suele ser muy caótica e improvisada.
    
  -En segundo lugar, es que "su trabajo le impone una presión que supera su resiliencia psicológica y emocional". No entiendo de dónde sacó eso.
    
  Dikanti se sonrojó y se cruzó de brazos. No respondí. Boy aprovechó la oportunidad para intervenir.
    
  -Ah, querida Paola. Su gran intelecto siempre deja un resquicio para penetrar su intuición femenina, ¿verdad? Padre, el guardián de Dikanti, a veces llega a conclusiones puramente emocionales. No sé por qué. Claro que tendré un gran futuro como escritora.
    
  "Me parece más de lo que crees. Porque dio en el clavo", dijo Fowler, levantándose finalmente y caminando hacia la pizarra. "Inspector, ¿es ese el título correcto para su profesión? Perfilador, ¿verdad?"
    
  -Sí -dijo Paola avergonzada.
    
  -¿Cuál es el grado de perfilación alcanzado?
    
  - Tras completar un curso de ciencias forenses y una formación intensiva en la Unidad de Ciencias del Comportamiento del FBI, muy pocas personas logran completar el curso completo.
    
  -¿Podrías decirnos cuántos perfiladores cualificados hay en el mundo?
    
  -Actualmente veinte. Doce en Estados Unidos, cuatro en Canadá, dos en Alemania, uno en Italia y uno en Austria.
    
  -Gracias. ¿Les ha quedado claro, caballeros? Veinte personas en el mundo son capaces de trazar el perfil psicológico de un asesino en serie con total certeza, y una de ellas está en esta sala. Y créanme, encontraré a esa persona...
    
  Me di la vuelta y escribí y escribí en la pizarra, muy grande, con letras gruesas y duras, un nombre.
    
    
  VIKTOR KAROSKI
    
    
  -...necesitaremos a alguien que pueda entrar en su mente. Tienen el nombre que me pidieron. Pero antes de que corras al teléfono a emitir una orden de arresto, déjame contarte toda tu historia.
    
    
    
  De la correspondencia de Edward Dressler,
    
  psiquiatra y cardenal Francis Shaw
    
    
    
  Boston, 14 de mayo de 1991
    
    
  (...) Su Eminencia, sin duda estamos tratando con un reincidente nato. Me han dicho que esta es la quinta vez que lo trasladan a otra parroquia. Las pruebas realizadas durante las últimas dos semanas confirman que no podemos arriesgarnos a obligarlo a vivir de nuevo con niños sin ponerlos en peligro. (...) No dudo en absoluto de su voluntad de arrepentimiento, pues es firme. Dudo de su capacidad de autocontrol. (...) No puede permitirse el lujo de tenerlo en la parroquia. Debería cortarle las alas antes de que explote. De lo contrario, no me responsabilizaré. Recomiendo unas prácticas de al menos seis meses en el Instituto de San Mateo.
    
    
  Boston, 4 de agosto de 1993
    
    
  (...) Esta es la tercera vez que trato con él (Karoski) (...) Debo decirle que el "cambio de aires", como usted lo llama, no le ha ayudado en absoluto, todo lo contrario. Cada vez está más descontrolado, y noto signos de esquizofrenia en su comportamiento. Es muy posible que en cualquier momento se pase de la raya y se convierta en otra persona. Su Eminencia, usted conoce mi devoción a la Iglesia, y comprendo la gran escasez de sacerdotes, pero ¡deje de lado las dos listas! (...) 35 personas ya han pasado por mis manos, Su Eminencia, y a algunas las he visto con posibilidades de recuperación por sí solas (...) Karoski claramente no es uno de ellos. Cardenal, en raras ocasiones Su Eminencia siguió mi consejo. Le ruego ahora, si es tan amable: convenza a Karoski de unirse a la Iglesia de San Mateo.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 00:03
    
    
    
  Paula Tom, por favor siéntate y prepárate para escuchar la historia del Padre Fowler.
    
  - Todo empezó, al menos para mí, en 1995. En ese corto periodo, tras dejar el Ejército Real, me volví accesible a mi obispo. Éste quiso aprovechar mi título de Psicología enviándome al Instituto Saint Matthew. ¿E ilií should I talk about he?
    
  Todos negaron con la cabeza.
    
  "No me prives." La naturaleza misma del instituto es el secreto de una de las opiniones públicas más prestigiosas de Norteamérica. Oficialmente, es un centro hospitalario diseñado para atender a sacerdotes y monjas "problemáticos", ubicado en Silver Spring, Maryland. La realidad es que el 95% de sus pacientes tienen antecedentes de abuso sexual de menores o consumo de drogas. Las instalaciones son lujosas: treinta y cinco habitaciones para pacientes, nueve para el personal (casi todas interiores), una cancha de tenis, dos canchas de tenis, una piscina, una sala de recreación y una zona de ocio con billar...
    
  "Parece más un lugar de vacaciones que un hospital psiquiátrico", intervino Pontiero.
    
  Ah, este lugar es un misterio, pero en muchos sentidos. Es un misterio desde fuera, y es un misterio para los presos, que al principio lo ven como un lugar de retiro de unos meses, un lugar para relajarse, aunque poco a poco descubren algo completamente diferente. Ustedes conocen el enorme problema que ha surgido en mi vida con ciertos sacerdotes católicos durante los últimos 250-241 años. Es bien sabido, desde la perspectiva de la opinión pública, que las personas acusadas de abusar sexualmente de menores pasan sus vacaciones pagadas en hoteles de lujo.
    
  "¿Y eso fue hace un año?", pregunta Pontiero, quien parece profundamente conmovido por el tema. Paola lo entiende, ya que el subinspector tiene dos hijos de entre trece y catorce años.
    
  -No. Intento resumir toda mi experiencia lo más brevemente posible. Al llegar, me encontré con un lugar profundamente secular. No parecía una institución religiosa. No había crucifijos en las paredes, y ningún creyente vestía túnicas ni sotanas. Pasé muchas noches al aire libre, en campamentos o en el frente, y nunca solté mis telescopios. Pero todos estaban dispersos, yendo y viniendo. La falta de fe y control era evidente.
    
  -¿Y esto no se lo digas a nadie? -preguntó Dicanti.
    
  -¡Claro! Lo primero que hice fue escribirle una carta al obispo de la diócesis. Me acusan de estar demasiado afectado por mi tiempo en prisión debido al rigor del ambiente castrado. Me aconsejaron ser más permeable. Fueron tiempos difíciles para mí, ya que he experimentado ciertos altibajos durante mi carrera en las Fuerzas Armadas. No quiero entrar en detalles, ya que es irrelevante. Basta decir que no me convencieron para que mejorara mi reputación de inflexible.
    
  - No necesita justificarse.
    
  Lo sé, pero me atormenta la conciencia. En este lugar, la mente y el alma no sanaron, simplemente se les dio un pequeño empujón hacia donde el interno era menos disruptivo. Justo lo contrario de lo que la diócesis esperaba que sucediera.
    
  "No lo entiendo", dijo Pontiero.
    
  "Yo también", dijo Boy.
    
  Es complicado. Empecemos por el hecho de que el único psiquiatra titulado en el centro era el Padre Conroy, director del instituto en ese corto periodo. Los demás no tienen títulos superiores a los de enfermeros o especialistas colegiados. ¡Y él se permitió el lujo de realizar exámenes psiquiátricos exhaustivos!
    
  "Qué locura", se sorprendió Dikanti.
    
  -Completamente. La mejor confirmación de mi incorporación al personal del Instituto fue mi membresía en Dignidad, una asociación que promueve el sacerdocio femenino y la libertad sexual de los sacerdotes varones. Aunque personalmente discrepo con los principios de la asociación, no me corresponde juzgarlos. Lo que sí puedo decir es que puedo juzgar las capacidades profesionales del personal, y eran muy pocas.
    
  "No entiendo a dónde nos lleva todo esto", dijo Pontiero mientras encendía un cigarro.
    
  Denme cinco minutos y lo reviso. Como es bien sabido, el Padre Conroy, gran amigo de Dignity y partidario de Puertas para Adentro, engañó por completo a la Iglesia de San Mateo. Sacerdotes honestos acudieron, ante acusaciones infundadas (que las hubo), y, gracias a Conroy, finalmente renunciaron al sacerdocio, que había sido la luz de sus vidas. A muchos otros se les dijo que no lucharan contra su naturaleza y que vivieran sus propias vidas. Para una persona religiosa, la secularización y las relaciones homosexuales se consideraban un éxito.
    
  - ¿Y esto es un problema? -preguntó Dicanti.
    
  "No, eso no es cierto, si eso es lo que la persona realmente quiere o necesita." Pero al Dr. Conroy no le importaban en absoluto las necesidades del paciente. Primero establecía una meta y luego la aplicaba a la persona, sin conocerla de antemano. Jugaba a ser Dios con las almas y las mentes de esos hombres y mujeres, algunos de los cuales tenían serios problemas. Y lo acompañaba con un buen whisky de malta. Lo diluían bien.
    
  -Dios mío -dijo Pontiero en estado de shock.
    
  -Créame, no estaba del todo en lo cierto, subinspector. Pero eso no es lo peor. Debido a graves fallos en la selección de candidatos durante los años setenta y ochenta, muchos estudiantes entraron en los seminarios de mi padre que no eran aptos para guiar almas. Ni siquiera eran aptos para comportarse como ellos mismos. Es un hecho. Con el tiempo, muchos de estos chicos empezaron a usar sotana. Hicieron mucho por el buen nombre de la Iglesia católica y, lo que es peor, por el de muchos. Muchos sacerdotes acusados de abuso sexual, culpables de abuso sexual, no asistieron a la cárcel. Se escondieron; fueron trasladados de parroquia en parroquia. Y algunos acabaron en el séptimo cielo. Un día, todos... y, con suerte, fueron enviados a la vida civil. Pero, lamentablemente, muchos de ellos regresaron al ministerio cuando deberían haber estado entre rejas. Dígra, dottora Dikanti, ¿hay alguna posibilidad de rehabilitar a un asesino en serie?
    
  -Absolutamente ninguna. Una vez que cruzas la frontera, no hay nada que hacer.
    
  Bueno, es lo mismo con un pedófilo propenso a trastornos compulsivos. Desafortunadamente, en este ámbito, no existe una certeza tan bendita como la tuya. Saben que tienen una bestia entre manos que necesita ser cazada y encerrada. Pero es mucho más difícil para un terapeuta que trata a un pedófilo entender si se ha pasado completamente de la raya o no. Hubo una ocasión en que James dudó sobre el mínimo máximo. Y ese fue el caso en el que había algo bajo el bisturí que no me gustó. "El borde, había algo ahí".
    
  -Déjeme adivinar: Viktor Karoski. Nuestro asesino.
    
  -Lo mismo.
    
  Me río antes de intervenir. Una costumbre molesta que repites a menudo.
    
  - Padre Fowler, ¿sería tan amable de explicarnos por qué está tan seguro de que fue él quien destrozó a Robair y Portini?
    
  -Sea como sea. Karoski ingresó al instituto en agosto de 1994. Habí fue transferido de varias parroquias, y su párroco transmitió los problemas de una a otra. En todas hubo denuncias, algunas más graves que otras, pero ninguna de ellas involucró violencia extrema. Basándonos en las denuncias recopiladas, creemos que un total de 89 niños fueron víctimas de abuso, aunque podrían haber sido niños.
    
  - Maldita sea.
    
  -Lo dijiste, Pontiero. Mira los problemas de infancia de Karoski. Nací en Katowice, Polonia, en 1961, todo...
    
  -Espere un momento, padre. ¿Entonces ya tiene 44 años?
    
  "En efecto, Dottore. Mide 1,78 cm y pesa unos 85 kg. Es corpulento, y sus pruebas de inteligencia arrojaron un cociente de 110 a 125 segundos por metro cúbico y 225 nudos. Sacó siete en el colegio. Eso lo distrae."
    
  -Tiene el pico levantado.
    
  "Dottora, usted es psiquiatra, mientras que yo estudié psicología y no fui un estudiante especialmente brillante". Las agudas habilidades psicopáticas de Fowler surgieron demasiado tarde para que leyera la literatura sobre el tema, al igual que el juego: ¿Es cierto que los asesinos en serie son muy inteligentes?
    
  Paola se permitió una media sonrisa para acercarse a Nika y mirar a Pontiero, quien hizo una mueca en respuesta.
    
  -Creo que el inspector junior responderá la pregunta directamente.
    
  -El médico siempre dice: Lecter no existe y Jodie Foster está obligada a participar en pequeños dramas.
    
  Todos rieron, no por la broma, sino para aliviar un poco la tensión.
    
  Gracias, Pontiero. Padre, la figura del psicópata superpsicótico es un mito creado por el cine y las novelas de Thomas Harris. En la vida real, nadie podría ser así. Había asesinos reincidentes con coeficientes altos y otros con coeficientes bajos. La gran diferencia entre ellos es que los de coeficientes altos suelen actuar durante más de 225 segundos porque son más que cautelosos. Lo que los hace reconocidos como los mejores a nivel académico es su gran capacidad de ejecución.
    
    - ¿Y a nivel no académico, dottora?
    
    Desde un punto de vista no académico, Santo Padre, admito que cualquiera de estos bastardos es más listo que el diablo. No listo, pero sí inteligente. Y hay algunos, los menos dotados, que tienen un alto coeficiente intelectual, una habilidad innata para llevar a cabo su despreciable trabajo y disfrazarse. Y en un caso, solo uno hasta la fecha, estas tres características coincidieron con que el criminal era un hombre de alta cultura. Me refiero a Ted Bundy.
    
  -Su caso es muy conocido en mi estado. Estranguló y violó a unas 30 mujeres con el gato de su coche.
    
  -36, padre. Que conste -lo corrigió Paola, recordando muy bien el incidente de Bundy, pues era una asignatura obligatoria en Quantico.
    
  Fowler, admitió, triste.
    
  -Como sabe, doctor, Viktor Karoski nació en 1961 en Katowice, a pocos kilómetros del lugar de nacimiento de Papa Wojtyla. En 1969, la familia Karoski, compuesta por ella, sus padres y dos hermanos, se mudó a Estados Unidos. Su padre encontró trabajo en una fábrica de General Motors en Detroit y, según todos los registros, era un buen trabajador, aunque de muy mal genio. En 1972, llegó la perestroika, causada por la crisis de Piotr y Leo, y el padre de Karoski fue el primero en irse a la calle. En ese momento, mi padre obtuvo la ciudadanía estadounidense y se mudó a un apartamento estrecho donde vivía toda la familia, gastando su compensación y el subsidio de desempleo en alcohol. Cumplía con sus tareas meticulosamente, muy meticulosamente. Se transformó en otra persona y comenzó a acosar a Viktor y a su hermano pequeño. El mayor, de entre 14 y 241 años, se va de casa por un día, sin más.
    
  "¿Caroski te contó todo esto?", preguntó Paola, intrigada y muy triste a la vez.
    
  Esto ocurre después de una terapia regresiva intensiva. Cuando llegué al centro, su versión era que había nacido en una familia de gatos a la moda.
    
  Paola, que iba anotando todo con su pequeña letra oficial, se pasaba la mano por los ojos, intentando sacudirse el cansancio antes de hablar.
    
  Lo que describe, Padre Fowler, encaja perfectamente con las características de un psicópata primario: encanto personal, falta de pensamiento irracional, falta de fiabilidad, mentiras y ausencia de remordimientos. El maltrato paterno y el abuso generalizado de alcohol por parte de los padres también se han observado en más del 74% de los enfermos mentales conocidos.
    
  -¿Es probable la razón? -preguntó Fowler.
    
  -Esa es una buena condición. Puedo darte miles de casos de personas que crecieron en familias desestructuradas, mucho peores que la que describes, y alcanzaron una adultez completamente normal.
    
  - Espere, operador. Apenas tocó la superficie del ano. Karoski nos habló de su hermano pequeño, que murió de meningitis en 1974, y a nadie pareció importarle. Me sorprendió mucho la frialdad con la que relató este episodio en particular. Dos meses después de la muerte del joven, el padre desapareció misteriosamente. Víctor no dijo si tuvo algo que ver con la desaparición, aunque creemos que no, ya que contó entre 13 y 241 personas. Si sabemos que en ese momento empiezan a torturar animales pequeños. Pero lo peor para él fue quedar a merced de una madre autoritaria y obsesionada con la religión, que incluso llegó a vestirlo con pijama para que pudieran "jugar juntos". Al parecer, jugaba bajo su falda, y ella le dijo que se cortara los "bultos" para completar el disfraz. Resultado: Karoski se hizo pis en la cama a los 15 años. Vestía ropa común, anticuada o tosca, porque era pobre. En la universidad, sufría burlas y se sentía muy solo. Un hombre que pasaba por allí le hizo un comentario desafortunado a su amigo sobre su atuendo y, furioso, lo golpeó repetidamente en la cara con un libro grueso. Otro hombre llevaba gafas, y los cristales se le quedaron pegados en los ojos. Quedaría ciego de por vida.
    
  -Ojos... como de cadáveres. É fue su primer crimen violento.
    
  -Al menos, hasta donde sabemos, señor. A Víctor lo enviaron a una penitenciaría en Boston, y lo último que le dijo su madre antes de despedirse fue: "Ojalá te hubiera abortado". Unos meses después, se suicidó.
    
  Todos permanecieron atónitos y en silencio. No hice nada para evitar decir algo.
    
  - Karoski estuvo en un centro penitenciario hasta finales de 1979. No tenemos nada de ese año, pero en 1980 ingresé al seminario de Baltimore. Su examen de admisión al seminario indicó que no tenía antecedentes penales y que provenía de una familia católica tradicional. Tenía 19 años entonces y parecía haberse enderezado. Sabemos casi nada sobre su tiempo en el seminario, pero sí sabemos que estudió hasta la locura y que estaba profundamente resentido por el ambiente abiertamente homosexual en el Instituto No. 9. Conroy insiste en que Karoski era un homosexual reprimido que negaba su verdadera naturaleza, pero esto no es cierto. Karoski no es ni homosexual ni heterosexual; no tiene una orientación específica. El sexo no está arraigado en su identidad, lo que, en mi opinión, ha causado un grave daño a su psique.
    
  -Explíqueme, padre -preguntó Pontiero.
    
  "En realidad no. Soy sacerdote y he elegido mantener el celibato. Eso no impide que me sienta atraído por el Dr. Dikanti, que está aquí", dijo Fowler, dirigiéndose a Paola, quien no pudo evitar sonrojarse. "Así que sé que soy heterosexual, pero elijo libremente la castidad. De esta manera, he integrado la sexualidad en mi identidad, aunque de una manera poco práctica. El caso de Karoski es diferente. Los profundos traumas de su infancia y adolescencia le causaron una psique fracturada. Lo que Karoski rechaza categóricamente es su naturaleza sexual y violenta. Se odia y se ama profundamente a sí mismo, todo al mismo tiempo. Esto derivó en arrebatos violentos, esquizofrenia y, finalmente, abuso de menores, un reflejo del abuso que sufrió con su padre. En 1986, durante su ministerio pastoral, Karoski tuvo su primer incidente con una menor". Tenía 14 años, y hubo besos y caricias, nada fuera de lo común. Creemos que no fue consensual. En cualquier caso, no hay pruebas oficiales de que este episodio llegara al obispo, por lo que Karoski finalmente fue ordenado sacerdote. Desde entonces, tiene una obsesión loca con sus manos. Se las lava entre treinta y cuarenta veces al día y las cuida excepcionalmente.
    
  Pontiero buscó entre las cien fotografías espeluznantes expuestas sobre la mesa hasta encontrar la que buscaba y se la lanzó a Fowler. Hizo girar la estela de Casó en el aire con dos dedos, casi sin esfuerzo. Paola admiró en secreto la elegancia del movimiento.
    
  Coloque dos manos cortadas y lavadas sobre un paño blanco. El paño blanco es símbolo de respeto y reverencia en la Iglesia. Hay más de 250 referencias a él en el Nuevo Testamento. Como saben, Jesús fue cubierto con un paño blanco en su tumba.
    
  -Ahora ya no es tan blanco - Bromó Boy 11.
    
  -Director, estoy convencido de que usted disfruta aplicando sus herramientas al lienzo en cuestión -confirmó Pontiero.
    
  -Sin duda. Continúa, Fowler.
    
  "Las manos de un sacerdote son sagradas. Con ellas, realiza los sacramentos". Esto seguía muy arraigado en la mente de Karoski, como se supo más tarde. En 1987, trabajé en la escuela de Pittsburgh donde ocurrieron sus primeros abusos. Sus agresores eran niños de entre 8 y 11 años. No se sabía que mantuviera ningún tipo de relación consentida, ya fuera homosexual o heterosexual. Cuando empezaron a llegar quejas a sus superiores, al principio no hicieron nada. Después, fue transferido de parroquia en parroquia. Poco después, se presentó una denuncia por la agresión a un feligrés, al que había golpeado en la cara sin consecuencias graves... Y finalmente, fue a la universidad.
    
  -¿Crees que si hubieran empezado a ayudarte antes todo habría sido diferente?
    
  Fowler arqueó la espalda en un gesto, apretando los puños y tensando el cuerpo.
    
  Estimado subinspector, no le ayudamos ni le ayudaremos. Lo único que hemos conseguido es sacar al asesino a la calle. Y, finalmente, permitir que nos eluda.
    
  -¿Qué tan grave fue?
    
  Peor. Cuando llegué, lo dominaban sus impulsos incontrolables y sus arrebatos violentos. Sentía remordimientos por sus actos, aunque los negara repetidamente. Simplemente no podía controlarse. Pero con el tiempo, con un trato inadecuado y el contacto con la escoria del sacerdocio reunido en San Mateo, Karoski empeoró mucho. Se volvió hacia Niko. Perdí el remordimiento. La visión bloqueó los dolorosos recuerdos de su infancia. Como resultado, se volvió homosexual. Pero después de una desastrosa terapia regresiva...
    
  -¿Por qué catastrófico?
    
  Habría sido mejor si el objetivo hubiera sido tranquilizar al paciente. Pero me temo que el Dr. Conroy ha mostrado una curiosidad morbosa por el caso Karoski, llegando a extremos inmorales. En estos casos, un hipnotizador intenta implantar artificialmente recuerdos positivos en la memoria del paciente; recomiendo que olviden los peores hechos. Conroy prohibió esta acción. No le hizo recordar a Karoski, pero sí escuchar grabaciones de él, en falsete, rogándole a su madre que lo dejara en paz.
    
  "¿Qué clase de Mengele está a cargo de este lugar?" Paola estaba horrorizada.
    
  -Conroy estaba convencido de que Karoski necesitaba aceptarse a sí mismo. Él era la era de la solución. Debbie tuvo que admitir que tuvo una infancia difícil y que era gay. Como ya les comenté, realicé un diagnóstico preliminar y luego intenté ponerle zapatos al paciente. Para colmo, le administraron a Karoski una serie de hormonas, algunas experimentales, como una variante del anticonceptivo Depo-Covetan. Con la ayuda de é ste fármaco, administrado en dosis anormales, Conroy redujo la respuesta sexual de Karoski, pero aumentó su agresividad. La terapia se prolongó cada vez más, sin ninguna mejora. Hubo varios momentos en los que me mantuve tranquilo y sencillo, pero Conroy lo interpretó como un éxito de su terapia. Al final, se produjo la castración de mica. Karoski no puede tener una erección y esta frustración lo está destruyendo.
    
  - ¿Cuándo entró que te comunicas con él por primera vez?
    
  -Cuando ingresé al instituto en 1995, hablaba mucho con [el médico]. Se había establecido cierta confianza entre ellos, que se rompió, como les contaré ahora. Pero no quiero adelantarme. Verán, quince días después de que Karoska ingresara al instituto, le recomendaron un pletismógrafo peneano. Esta es una prueba en la que se coloca un dispositivo en el pene con electrodos. Este dispositivo mide la respuesta sexual ante ciertas condiciones.
    
  "Lo conozco", dijo Paola, como quien dice estar hablando del virus Boll.
    
  -Bueno... Se lo está tomando muy mal. Durante la sesión, le mostraron unos genes terribles y extremos.
    
  -¿Hay extremos?
    
  -Relacionado con la pedofilia.
    
  - Maldita sea.
    
  Karoski reaccionó violentamente e hirió gravemente al técnico que controlaba la máquina. Los guardias lograron detenerlo; de lo contrario, lo habrían asesinado. Debido a este episodio, Conroy debería haber admitido que no podía tratarlo y lo habría internado en un hospital psiquiátrico. Pero no lo hizo. Contrató a dos guardias fuertes con órdenes de vigilarlo de cerca e inició una terapia regresiva. Esto coincidió con mi ingreso en el instituto. Después de unos meses, Karoski se jubiló. Sus ataques de ira disminuyeron. Conroy lo atribuyó a mejoras significativas en su personalidad. Aumentaron la vigilancia a su alrededor. Y una noche, Karoski rompió la cerradura de su habitación (que, por razones de seguridad, debía cerrarse desde afuera a cierta hora) y le cortó las manos a un sacerdote que dormía en su propia ala. Les dijo a todos que el sacerdote estaba impuro y que lo habían visto tocando "inapropiadamente" a otro sacerdote. Mientras los guardias corrían a la habitación de donde provenían los gritos del sacerdote, Karoski se lavó las manos bajo el grifo de la ducha.
    
  -El mismo procedimiento. Creo, Padre Fowler, que entonces no habrá ninguna duda -dijo Paola.
    
  Para mi asombro y desesperación, Conroy no denunció este hecho a la policía. El sacerdote lisiado recibió una indemnización, y varios médicos de California lograron reimplantarle ambos brazos, aunque con movilidad muy limitada. Mientras tanto, Conroy ordenó reforzar la seguridad y construir una celda de aislamiento de tres por tres metros. Este fue el alojamiento de Karoski hasta que escapó del instituto. Entrevista tras entrevista, terapia de grupo tras terapia de grupo, Conroy fracasó, y Karoski se transformó en el monstruo que es hoy. Escribí varias cartas al cardenal explicándole el problema. No recibí respuesta. En 1999, Karoski escapó de su celda y cometió su primer asesinato conocido: el del padre Peter Selznick.
    
  - O lo hablaremos aquí. Se decía que se suicidó.
    
  Bueno, eso no era cierto. Karoski escapó de su celda forzando la cerradura con una taza y un trozo de metal que había afilado en su celda para arrancarle la lengua y los labios a Selznick. También le arranqué el pene y lo obligué a morderlo. Tardó tres cuartos de hora en morir, y nadie se enteró hasta la mañana siguiente.
    
  -¿Qué dijo Conroy?
    
  Clasifiqué oficialmente este episodio como un 'fracaso'. Logré encubrirlo y obligar al juez y al sheriff del condado a declararlo suicidio.
    
  "¿Y aceptaron esto? ¿Sin más?", dijo Pontiero.
    
  Ambos eran unos gatos. Creo que Conroy los manipuló, apelando a su deber de proteger a la Iglesia como tal. Pero aunque no quisiera admitirlo, mi antiguo superior estaba realmente asustado. Ve cómo la mente de Karoski se le escapa, como si consumiera su voluntad. Día tras día. A pesar de ello, se negó repetidamente a informar de lo sucedido a una autoridad superior, sin duda por temor a perder la custodia del prisionero. Escribí muchas cartas al arzobispo de Cesis, pero no me escucharon. Hablé con Karoski, pero no encontré rastro de remordimiento en él, y me di cuenta de que al final todas pertenecerían a otra persona. Ahí, se cortó todo contacto entre ellos. Esa fue la última vez que hablé con L. Francamente, esa bestia, encerrada en una celda, me asustó. Y Karoski todavía estaba en el instituto. Se instalaron cámaras. Se contrató a algo más personal. Hasta que una noche de junio del año 2000, desapareció. Sin más.
    
  -¿Y Conroy? ¿Qué reacción?
    
  -Quedé traumatizada. Me dio de beber. A la tercera semana, el hogado lo voló por los aires y murió. Qué vergüenza.
    
  "No exageres", dijo Pontiero.
    
  "Si te vas de Moslo, mejor." Me asignaron la dirección temporal de las instalaciones mientras se buscaba un sustituto adecuado. El archidiácono Cesis desconfiaba de mí, creo que por mis constantes quejas sobre mi superior. Solo ocupé el puesto un mes, pero lo aproveché al máximo. Reestructuramos el personal rápidamente, dotándolo de personal profesional, y desarrollamos nuevos programas para los aprendices. Muchos de estos cambios nunca se implementaron, pero otros sí porque valieron la pena. Enviar un breve informe a un antiguo contacto en la comisaría 12 llamado Kelly Sanders. Le preocupaba la identidad del sospechoso y el crimen impune del padre Selznick, y organizó una operación para capturar a Karoski. Nada.
    
  -¿Qué? ¿Sin mí? ¿Desaparecido? -Paola se quedó atónita.
    
  "Desaparece sin mí. En 2001, se creía que Khabi había reaparecido tras un delito de mutilación en Albany. Pero no era él. Muchos lo creían muerto, pero afortunadamente, su perfil se ingresó en la computadora. Mientras tanto, me encontré trabajando en un comedor social en Latino Harlem, Nueva York. Trabajé durante varios meses, hasta ayer. Mi antiguo jefe solicitó mi regreso, ya que creo que volveré a ser capellán y castrador. Me han informado de que hay indicios de que Karoski ha vuelto a la acción después de tanto tiempo. Y aquí estoy. Te traigo una carpeta con los documentos relevantes que recopilarás sobre Karoski durante los cinco años que tendrás que lidiar", dijo Fowler, entregándole una carpeta gruesa. Un dossier de catorce centímetros de grosor. Hay correos electrónicos relacionados con la hormona de la que te hablé, transcripciones de sus entrevistas, publicaciones periódicas en las que se le menciona, cartas de psiquiatras, informes... Es todo tuyo, Dr. Dikanti. Avisame si tienes alguna duda.
    
  Paola se extiende por encima de la mesa para recoger una gruesa pila de papeles, y no puedo evitar sentir una fuerte inquietud. Pego la primera foto de Gina Hubbard a la de Karoski. Tiene piel clara, cabello casto o liso, y ojos marrones. Con los años que hemos dedicado a investigar esas cicatrices vacías que tienen los asesinos en serie, hemos aprendido a reconocer esa mirada vacía en lo profundo de sus ojos. De los depredadores, de aquellos que matan con la misma naturalidad con la que comen. Hay algo en la naturaleza que se asemeja vagamente a esta mirada, y son los ojos de los grandes tiburones blancos. Miran sin ver, de una manera extraña y aterradora.
    
  Y todo se reflejó plenamente en los alumnos del padre Karoski.
    
  "Impresionante, ¿verdad?", dijo Fowler, observando a Paola con una mirada inquisitiva. "Hay algo en este hombre, en su postura, en sus gestos. Algo indefinible. A primera vista, pasa desapercibido, pero cuando, digamos, toda su personalidad se ilumina... es aterrador."
    
  - Y encantador, ¿no es así, padre?
    
  -Sí.
    
  Dikanti le entregó la fotografía a Pontiero y Boy, quienes simultáneamente se inclinaron sobre ella para examinar el rostro del asesino.
    
  ¿De qué tenías miedo, padre? ¿De semejante peligro, o de mirar a este hombre directamente a los ojos y sentirte observado, desnudo? ¿Como si yo fuera un representante de una raza superior que hubiera roto todas nuestras convenciones?
    
  Fowler la miró fijamente, con la boca abierta.
    
  - Creo, dottora, que ya sabe la respuesta.
    
  A lo largo de mi carrera, he tenido la oportunidad de entrevistar a tres asesinos en serie. Los tres me dejaron con la sensación que acabo de describir, y otros, mucho mejores que usted o yo, la han percibido. Pero es una sensación falsa. Hay algo que no debe olvidarse, Padre: estos hombres son unos fracasados, no profetas. Escoria humana. No merecen ni una pizca de compasión.
    
    
    
  Informe sobre la hormona progesterona
    
  sintética 1789 (depot-gestágeno inyectable).
    
  Nombre comercial: DEPO-Covetan.
    
  Clasificación del informe: Confidencial - Cifrado
    
    
    
  Para: Markus.Bietghofer@beltzer-hogan.com
    
  DE: Lorna.Berr@beltzer-hogan.com
    
  COPIA: filesys@beltzer-hogan.com
    
  Asunto: CONFIDENCIAL - Informe No. 45 sobre la central hidroeléctrica de 1789
    
  Fecha: 17 de marzo de 1997, 11:43 AM.
    
  Archivos adjuntos: Inf#45_HPS1789.pdf
    
    
  Querido Marcus:
    
  Le adjunto el informe preliminar que nos solicitó.
    
  Las pruebas realizadas durante los estudios de campo en las zonas ALPHA 13 revelaron irregularidades menstruales graves, alteraciones del ciclo menstrual, vómitos y posible hemorragia interna. Se reportaron casos graves de hipertensión, trombosis, enfermedad renal crónica y ACA. Se observó un problema menor: el 1,3 % de los pacientes desarrolló fibromialgia, un efecto secundario no descrito en la versión anterior.
    
  En comparación con la versión 1786, que actualmente vendemos en Estados Unidos y Europa, los efectos secundarios han disminuido un 3,9 %. Si los analistas de riesgos están en lo cierto, podemos calcular que más de 53 millones de dólares corresponden a costos y pérdidas de seguros. Por lo tanto, estamos dentro de la norma, que es menos del 7 % de las ganancias. ¡No, no me lo agradezcas... dame una bonificación!
    
  Por cierto, el laboratorio ha recibido datos sobre el uso de LA 1789 en pacientes varones para suprimir o eliminar su respuesta sexual. En medicina, se ha demostrado que dosis suficientes actúan como micocastradores. Los informes y análisis revisados por el laboratorio sugieren un aumento de la agresividad en ciertos casos, así como ciertas anomalías en la actividad cerebral. Recomendamos ampliar el alcance del estudio para determinar el porcentaje de sujetos que podrían experimentar este efecto secundario. Sería interesante comenzar a realizar pruebas con sujetos que consumen Omega-15, como pacientes psiquiátricos que han sido desalojados tres veces o condenados a muerte.
    
  Me complace dirigir personalmente dichas pruebas.
    
  ¿Cenamos el viernes? Encontré un sitio maravilloso cerca del pueblo. Tienen un pescado al vapor realmente delicioso.
    
    
  Atentamente,
    
  Dra. Lorna Berr
    
  Director de Investigación
    
    
  CONFIDENCIAL - CONTIENE INFORMACIÓN DISPONIBLE SOLO PARA EMPLEADOS CON UNA CALIFICACIÓN A1. SI HA TENIDO ACCESO A ESTE INFORME Y SU CLASIFICACIÓN NO CONFIRMA CON EL MISMO CONOCIMIENTO, ES RESPONSABLE DE INFORMAR DICHA VIOLACIÓN DE SEGURIDAD A SU SUPERVISOR INMEDIATO, SIN REVELARLA EN ESTE CASO. LA INFORMACIÓN CONTENIDA EN LAS SECCIONES ANTERIORES. EL INCUMPLIMIENTO DE ESTE REQUISITO PODRÍA RESULTAR EN UNA DEMANDA LEGAL GRAVE Y UNA PENA DE PRISIÓN DE HASTA 35 AÑOS O MÁS DEL EQUIVALENTE PERMITIDO POR LA LEY APLICABLE DE EE. UU.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 01:25
    
    
    
  La sala quedó en silencio ante las duras palabras de Paola. Sin embargo, nadie dijo nada. Era evidente cómo el peso del día pesaba sobre sus cuerpos, y la luz de la mañana sobre sus ojos y mentes. Finalmente, el Director Boy habló.
    
  - Nos dirás qué estamos haciendo, Dikanti.
    
  Paola hizo una pausa de medio minuto antes de responder.
    
  Creo que esto ha sido una experiencia muy difícil. Vayamos todos a casa a dormir unas horas. Nos vemos aquí a las siete y media de la mañana. Empezaremos amueblando las habitaciones. Repasaremos los escenarios y esperaremos a que los agentes que Pontiero ha movilizado encuentren alguna pista que podamos encontrar. Ah, y Pontiero, llama a Dante y dile la hora de la reunión.
    
  -Бьá площать -отчетокитеó éste, zumbón.
    
  Haciendo como si nada estuviera sucediendo, Dikanti se acercó a Boy y le agarró la mano.
    
  -Director, me gustaría hablar con usted a solas un minuto.
    
  -Salgamos al pasillo.
    
  Paola precedió al maduro científico Fico, quien, como siempre, le abrió la puerta con galantería y la cerró tras él al pasar. Dikanti detestaba tal deferencia hacia su jefe.
    
  -Dígame.
    
  Director, ¿cuál es exactamente el papel de Fowler en este asunto? Simplemente no lo entiendo. Y no me importan sus explicaciones vagas ni nada por el estilo.
    
  -Dicanti, ¿alguna vez te llamaron John Negroponte?
    
  -Me suena muy parecido. ¿Es italiano?
    
  -Dios mío, Paola, deja de meterte en los libros de ese criminólogo algún día. Sí, es estadounidense, pero de ascendencia griega. Concretamente, hace poco fue nombrado Director de Inteligencia Nacional de Estados Unidos. Está a cargo de todas las agencias estadounidenses: la NSA, la CIA, la DEA, etcétera. Esto significa que este señor, que por cierto es católico, es el segundo hombre más poderoso del mundo, a diferencia del presidente Bush. Bueno, bueno, el señor Negroponte me llamó personalmente a Santa María mientras visitábamos Robaira, y tuvimos una conversación muy larga. Me avisaste de que Fowler volaba directamente desde Washington para unirse a la investigación. No me dio opción. No es solo que el propio presidente Bush esté en Roma y, por supuesto, informado de todo. Le pidió a Negroponte que investigara este asunto antes de que llegara a los medios. "Tenemos suerte de que esté tan bien informado sobre este tema", dijo.
    
  -¿Sabes lo que te pido? -preguntó Paola, mirando al suelo, atónita ante la magnitud de lo que oía.
    
  -Ah, querida Paola... no subestimes a Camilo Sirin ni por un momento. Cuando llegué esta tarde, llamé personalmente a Negroponte. Seguín me dijo "É ste, Jemás" antes de que hablara, y no tengo ni la menor idea de qué podría conseguir de él. Solo lleva un par de semanas por aquí.
    
    -Y ¿cómo supo Negroponte tan rápido a quién enviar?
    
    No es ningún secreto. El amigo de Fowler de VICAP interpreta las últimas palabras grabadas de Karoska antes de huir de la iglesia de San Mateo como una amenaza abierta, citando a funcionarios de la iglesia y cómo el Vaticano lo informó hace cinco años. Cuando la anciana descubrió a Robaira, Sirin rompió sus reglas sobre lavar trapos sucios en casa. Hizo algunas llamadas y movió algunos hilos. Es un cabrón bien conectado con contactos al más alto nivel. Pero creo que ya lo entiendes, querida.
    
  "Tengo una pequeña idea", dice Dikanti irónicamente.
    
  Seguin me dijo, Negroponte, que George Bush se ha interesado personalmente en este asunto. El presidente cree tener una deuda con Juan Pablo II, quien te hace mirarlo a los ojos y rogarle que no invada Irak. Bush le dijo a Negroponte que le debe al menos eso a la memoria de Wojtyla.
    
  -Dios mío. Esta vez no habrá equipo, ¿verdad?
    
  -Responde la pregunta tú mismo.
    
  Dikanti no dijo nada. Si mantener este asunto en secreto era la prioridad, tendré que trabajar con lo que tengo. No hay misa.
    
  "Director, ¿no le parece que todo esto es un poco pesado?" Dikanti estaba muy cansado y deprimido por las circunstancias del asunto. Nunca había dicho algo así en su vida, y durante mucho tiempo se arrepintió de haberlo dicho.
    
  El chico le levantó la barbilla con los dedos y la obligó a mirar al frente.
    
  Eso nos supera a todos, Bambina. Pero Olvi, tú puedes desearlo todo. Piénsalo: hay un monstruo que mata gente. Y tú estás cazando monstruos.
    
  Paola sonrió agradecida. "Te deseo una vez más, por última vez, que todo siga igual, aunque supiera que fue un error y que te rompería el corazón". Por suerte, fue un instante fugaz, y él inmediatamente intentó recuperar la compostura. Estaba segura de que no se dio cuenta.
    
  Director, me preocupa que Fowler esté cerca de nosotros durante la investigación. Podría ser un estorbo.
    
  -Podía. Y también podría ser muy útil. Este hombre trabajó en las Fuerzas Armadas y es un tirador experimentado. Entre otras habilidades. Sin mencionar que conoce a nuestro principal sospechoso al dedillo y es sacerdote. Tendrás que desenvolverte en un mundo al que no estás del todo acostumbrado, igual que el superintendente Dante. Piensa que nuestro colega del Vaticano te abrió puertas, y Fowler te abrió mentes.
    
  -Dante es un idiota insufrible.
    
  Lo sé. Y también es un mal necesario. Todas las víctimas potenciales de nuestro sospechoso están en sus manos. Aunque estemos a solo unos metros de distancia, es su territorio.
    
  "E Italia es nuestra. En el caso Portini, actuaron ilegalmente, sin tenernos en cuenta. Esto es obstrucción a la justicia."
    
  El director se encogió de hombros, al igual que Niko.
    
  -¿Qué les pasará a los ganaderos si los condenan? No tiene sentido crear discordia entre nosotros. Olvi quiere que todo salga bien, así que pueden arruinarlo en ese momento. Ahora necesitamos a Dante. Como ya sabes, los éste son su equipo.
    
  - Tú eres el jefe.
    
  Y tú eres mi profesora favorita. En fin, Dikanti, voy a descansar un poco y a pasar un rato en el laboratorio, analizando hasta el último detalle de lo que me traigan. Te dejo a ti que construyas tu castillo en el aire.
    
  El chico ya caminaba por el pasillo, pero de repente se detuvo en el umbral y se dio la vuelta, mirándola de paso en paso.
    
  -Solo una cosa, señor. Negroponte me pidió que lo llevara al cabrón. Me lo pidió como un favor personal. Él... ¿Me sigue? Y puede estar seguro de que nos alegrará que nos deba el favor.
    
    
    
  Parroquia de Santo Tomás
    
  Augusta, Massachusetts
    
  Julio de 1992
    
    
    
  Harry Bloom colocó la canasta de la colecta en la mesa al pie de la sacristía. Echa un último vistazo a la iglesia. No queda nadie... No había mucha gente reunida a primera hora del sábado. Ten en cuenta que si te apresuras, llegarás justo a tiempo para ver la final de los 100 metros libres. Solo tienes que dejar a la monaguillo en el armario, cambiarte los zapatos relucientes por zapatillas deportivas y volar a casa. Orita Mona, su maestra de cuarto grado, se lo dice cada vez que corre por los pasillos del colegio. Su madre se lo dice cada vez que irrumpe en casa. Pero en el kilómetro que separaba la iglesia de su casa, había libertad... podía correr todo lo que quisiera, siempre que mirara a ambos lados antes de cruzar la calle. Cuando sea mayor, seré atleta.
    
  Dobló la maleta con cuidado y la guardó en el armario. Dentro estaba su mochila, de la que sacó sus zapatillas. Se estaba quitando los zapatos con cuidado cuando sintió la mano del padre Karoski en su hombro.
    
  -Harry, Harry... Estoy muy decepcionado de ti.
    
  Nío estaba a punto de darse la vuelta, pero la mano del padre Karoska lo detuvo.
    
  -¿Realmente hice algo malo?
    
  Hubo un cambio de tono en la voz de mi padre. Era como si respirara más rápido.
    
  - Ah, y encima haces el papel de un niño pequeño. Peor aún.
    
  - Padre, realmente no sé qué hice...
    
  -¡Qué descaro! ¿No llegas tarde para rezar el Santo Rosario antes de misa?
    
  - Padre, lo que pasa es que mi hermano Leopoldo no me deja usar el baño, y, bueno, ya sabes... no es culpa mía.
    
  -¡Calla, descarado! No te justifiques. Ahora admites que el pecado de mentir es el pecado de tu abnegación.
    
  Harry se sorprendió al saber que lo había pillado. La verdad es que fue culpa suya. Abre la puerta para ver qué hora era.
    
  -Lo siento, padre...
    
  -Es muy malo que los niños te mientan.
    
  Jemas Habi había oído al padre Karoski hablar así, muy enfadado. Ahora empezaba a asustarse de verdad. Intentó darse la vuelta una vez, pero mi mano lo inmovilizó contra la pared, con mucha fuerza. Pero ya no era una mano. Era una garra, como la que tenía el Hombre Lobo en la serie de la NBC. Y la garra se hundió en su pecho, inmovilizándolo contra la pared, como si quisiera forzarlo a atravesarla.
    
  -Ahora, Harry, acepta tu castigo. Súbete los pantalones y no te des la vuelta, si no, será mucho peor.
    
  Niío oyó el sonido de algo metálico cayendo al suelo. Le bajó los pantalones a Nico, convencido de que le esperaba una paliza. El sirviente anterior, Stephen, le había contado en voz baja que el padre Karoski lo había castigado una vez y que había sido muy doloroso.
    
  "Ahora acepta tu castigo", repitió Karoski con voz ronca, apretando la boca contra su nuca. "Siento un escalofrío. Te servirán menta fresca mezclada con loción para después del afeitado". En un asombroso giro mental, se dio cuenta de que el padre de Karoski había usado el mismo lugar que el suyo.
    
  - ¡Arrepiéntete!
    
  Harry sintió una punzada y un dolor agudo entre las nalgas, y creyó que se moría. Lamentaba mucho haber llegado tarde, mucho, mucho. Pero aunque se lo dijera a Talon, no serviría de nada. El dolor continuaba, intensificándose con cada respiración. Harry, con la cara pegada a la pared, vislumbró sus zapatillas en el suelo de la sacristía, deseó tenerlas puestas y huyó con ellas, libre y lejos.
    
  Libre y lejos, muy lejos.
    
    
    
  El apartamento de la familia Dikanti
    
  Vía Della Croce, 12
    
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 1:59 am
    
    
    
  - Deseo de cambio.
    
  - Muy generoso,grazie tante.
    
  Paola ignoró la oferta del taxista. Menuda porquería urbana, hasta el taxista se quejó porque la propina fue de sesenta centavos. Eso habría sido... puaj. Muchísimo. Claro. Y para colmo, pisó el acelerador con mucha rudeza antes de irse. Si hubiera sido un caballero, lo habría esperado a que entrara. Eran las dos de la mañana y, ¡madre mía!, la calle estaba desierta.
    
  Hazle calor a su pequeño, pero aun así... Paola Cintió se estremeció al abrir el portal. ¿Viste la sombra al final de la calle? Seguro que fue su imaginación.
    
  Cierra la puerta tras ella sin hacer ruido, te lo ruego, perdóname por tener tanto miedo a un golpe. Subí corriendo los tres pisos. Las escaleras de madera hacían un ruido terrible, pero Paola no lo oyó porque le salía sangre a borbotones de los oídos. Nos acercamos a la puerta del apartamento casi sin aliento. Pero al llegar al rellano, se quedó atascada.
    
  La puerta estaba entreabierta.
    
  Lenta y cuidadosamente, se desabrochó la chaqueta y buscó su bolso. Él sacó su arma reglamentaria y adoptó una postura de combate, con el codo alineado con el torso. Empujé la puerta con una mano y entré al apartamento muy despacio. La luz del recibidor estaba encendida. Dio un paso cauteloso y luego abrió la puerta bruscamente, señalando hacia la entrada.
    
  Nada.
    
  -¿Paola?
    
  -¿Mamá?
    
  -Entra, hija, estoy en la cocina.
    
  Suspiré aliviado y guardé el arma. La única vez que Gem había aprendido a sacar un arma en la vida real fue en la Academia del FBI. Este incidente la estaba poniendo muy nerviosa.
    
  Lucrezia Dicanti estaba en la cocina, untando mantequilla a las galletas. Era el sonido del microondas y una oración, mientras sacaba dos tazas de leche humeante. Las pusimos en la mesita de fórmica. Paola miró a su alrededor, agitada. Todo estaba en su sitio: el cerdito con cucharas de madera en la cintura, la pintura brillante que se habían aplicado ellos mismos, los restos del aroma a oro que flotaban en el aire. Sabía que su madre era Echo Canolis. Ella también sabía que se las había comido todas y por eso le ofrecí las galletas.
    
  -¿Te acompañaré con Stas? Si quieres ungirme.
    
  -Mamá, por Dios, me mataste del susto. ¿Puedo saber por qué dejaste la puerta abierta?
    
  Casi grité. Su madre la miró preocupada. Sacude la toalla de papel de la bata y límpiala con las yemas de los dedos para eliminar cualquier resto de aceite.
    
  Hija, estaba despierta escuchando las noticias en la terraza. Roma está en plena revolución, con la capilla del Papa ardiendo, la radio no habla de otra cosa... Decido esperar a que despiertes, y te vi bajar del taxi. Lo siento.
    
  Paola inmediatamente se sintió mal y pidió tirarse un pedo.
    
  - Tranquila, mujer. Toma la galleta.
    
  -Gracias, mamá.
    
  La joven se sentó junto a su madre, quien la miraba fijamente. Desde pequeña, Lucrezia había aprendido a captar de inmediato cualquier problema que surgiera y a darle el consejo adecuado. Solo que el problema que le rondaba la cabeza era demasiado serio, demasiado complejo. Ni siquiera sé si esa expresión existe.
    
  -¿Es por algún trabajo?
    
  -Sabes que no puedo hablar de ello.
    
  -Lo sé, y si tienes esa cara de que te han pisado el pie, te pasas la noche dando vueltas en la cama. ¿Seguro que no quieres contarme nada?
    
  Paola miró su vaso de leche y añadió cucharada tras cucharada de azikar mientras hablaba.
    
  -Es solo que... es un caso diferente, mamá. Un caso de locos. Me siento como un maldito vaso de leche al que le echan azú kar y azú kar. El nitrógeno ya no se disuelve y solo sirve para llenar el vaso.
    
  Lucrecia, mi querida, coloca con valentía su mano abierta sobre el vaso, y Paola vierte una cucharada de azúcar en su palma.
    
  -A veces compartirlo ayuda.
    
  -No puedo, mamá. Lo siento.
    
  -Tranquila, querida, tranquila. ¿Quieres una galleta de mi parte? Seguro que no has cenado nada -dijo Ora, cambiando de tema con prudencia.
    
  -No, mamá, a mí me basta con Stas. Tengo una pandereta, como en el estadio de la Roma.
    
  -Hija mía, tienes un culo precioso.
    
  -Sí, por eso todavía no estoy casado.
    
  -No, hija mía. Sigues soltera porque tienes un coche pésimo. Eres guapa, te cuidas, vas al gimnasio... Es solo cuestión de tiempo que encuentres a un hombre al que no le bajen los humos ni tus malos modales.
    
  - No creo que eso suceda nunca, mamá.
    
  -¿Por qué no? ¿Qué me puedes contar de tu jefe, ese hombre tan encantador?
    
  Está casada, mamá. Y él podría ser mi padre.
    
  -Qué exagerado eres. Por favor, dímelo y procura no ofenderlo. Además, en el mundo moderno, la cuestión del matrimonio es irrelevante.
    
  Si lo supieras, piensa en Paola.
    
  - ¿Qué opinas, mamá?
    
  -Estoy convencida. ¡Madonna, qué manos tan bonitas tiene! Bailé un baile de jerga con esto...
    
  -¡Mamá! ¡Podría sorprenderme!
    
  Desde que tu padre nos dejó hace diez años, hija, no he pasado un solo día sin pensar en él. Pero no creo que sea como esas viudas sicilianas de negro que tiran conchas junto a los huevos de sus maridos. Anda, tómate otra copa y vámonos a la cama.
    
  Paola mojó otra galleta en leche, calculando mentalmente lo caliente que estaba y sintiéndose increíblemente culpable. Por suerte, no duró mucho.
    
    
    
  De la correspondencia del Cardenal
    
  Francis Shaw y la señora Edwina Bloom
    
    
    
  Boston, 23/02/1999
    
  Querido, sé y reza:
    
  En respuesta a su carta del 17 de febrero de 1999, deseo expresarle (...) que respeto y lamento su dolor y el de su hijo Harry. Reconozco el enorme sufrimiento que ha padecido. Coincido con usted en que el hecho de que un hombre de Dios cometa los errores del Padre Karoski podría quebrantar los cimientos de su fe (...) Admito mi error. Nunca debí haber reasignado al Padre Karoski (...) quizás la tercera vez que creyentes preocupados como usted me presentaron sus quejas, debí haber tomado un camino diferente (...). Tras recibir malos consejos de psiquiatras que revisaron su caso, como el Dr. Dressler, quien puso en peligro su prestigio profesional al declararlo apto para el ministerio, cedió (...)
    
  Espero que la generosa compensación acordada con su abogado haya resuelto este asunto a satisfacción de todos (...), ya que es más de lo que podemos ofrecer (...) Amós, si, por supuesto, podemos. Deseando aliviar su dolor económicamente, por supuesto, si me permiten la osadía de aconsejarle que guarde silencio, por el bien de todos (...) nuestra Santa Madre Iglesia ya ha sufrido bastante por las calumnias de los malvados, de Satanás mediático (...) por el bien de todos nosotros. Nuestra pequeña comunidad, por el bien de su hijo y por el suyo propio, hagamos como si esto nunca hubiera sucedido.
    
  Acepta todas mis bendiciones
    
    
  Francisco Augusto Shaw
    
  Cardenal Prelado de la Arquidiócesis de Boston y Cesis
    
    
    
    Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Noviembre de 1995
    
    
    
  TRANSCRIPCIÓN DE LA ENTREVISTA N.№ 45 ENTRE EL PACIENTE N.№ 3643 Y EL DR. CANIS CONROY. PRESENTE CON EL DR. FOWLER Y SALER FANABARZRA
    
    
  DR. CONROY: Hola Viktor, ¿podemos pasar?
    
  #3643: Por favor, doctor. Ella es su esposa, Nika.
    
  #3643: Pase, por favor, pase.
    
  DOCTOR CONROY ¿Está bien?
    
  #3643: Excelente.
    
  DR. CONROY Tomas tus medicamentos regularmente, asistes a sesiones de grupo regularmente... Estás progresando, Víctor.
    
  #3643: Gracias, doctor. Estoy haciendo lo mejor que puedo.
    
  DOCTOR CONROY: Bien, ya que hemos estado hablando de esto hoy, esto es lo primero que veremos en la terapia de regresión. Este es el comienzo de Fanabarzra. Es el Dr. Hindú, especialista en hipnosis.
    
  #3643 : Doctor, no sé si me sentí como si acabara de enfrentarme a la idea de ser sometido a semejante experimento.
    
  DOCTOR CONROY: Esto es importante, Víctor. Hablamos de esto la semana pasada, ¿recuerdas?
    
  #3643 : Sí, lo recuerdo.
    
  Si eres Fanabarzra, ¿prefieres que el paciente se siente?
    
  Sr. FANABARZRA: Sigue tu rutina habitual en la cama. Es importante que estés lo más relajado posible.
    
  DOCTOR CONROY Túmbate, Viktor.
    
  #3643 : Como desees.
    
    Sr. FANABARZRA: Por favor, Viktor, venga a verme. ¿Le importaría bajar un poco las persianas, doctor? Basta, gracias. Viktor, échele un vistazo al chico, si es tan amable.
    
  (EN ESTA TRANSCRIPCIÓN, SE HA OMITIDO EL PROCEDIMIENTO DE HIPNOSIS DEL SR. FANABARZRA A PETICIÓN EXPRESADA POR ÉL. TAMBIÉN SE HAN ELIMINADO LAS PAUSAS PARA FACILITAR LA LECTURA)
    
    
  Sr. FANABARZRA: Bueno... estamos en 1972. ¿Qué recuerdas de su pequeñez?
    
  #3643: Mi padre... nunca estaba en casa. A veces toda la familia lo esperaba en la fábrica los viernes. Mamá, el 225 de diciembre descubrí que era drogadicto y que intentábamos evitar que gastara su dinero en bares. Asegurarnos de que los fríili se fueran. Esperamos con esperanza. Pateamos el suelo para calentarnos. Emil (el hermano pequeño de Karoska) me pidió su bufanda porque tiene papá. No se la di. Mi madre me golpeó en la cabeza y me dijo que se la diera. Al final nos cansamos de esperar y nos fuimos.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Sabe usted dónde estaba su padre?
    
  Lo despidieron. Volví a casa dos días después de enfermarme. Mamá dijo que Habiá bebía y andaba con prostitutas. Le hicieron un cheque, pero no duró mucho. Vamos a la Seguridad Social a por el cheque de papá. Pero a veces papá se acercaba y se lo bebía. Emil no entiende por qué alguien bebería papel.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Pediste ayuda?
    
  #3643: La parroquia a veces nos daba ropa. Otros chicos iban al Centro de Rescate a buscarla, lo cual siempre era mejor. Pero mamá decía que eran herejes y paganos, y que era mejor usar ropa cristiana honesta. Beria (el anciano) descubrió que su ropa cristiana decente estaba llena de agujeros. Lo odio por eso.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Estaba usted contento cuando Beria se fue?
    
  #3643: Estaba en la cama. Lo vi cruzar la habitación en la oscuridad. Llevaba los zapatos en la mano. Me dio su llavero. "Toma, el oso plateado". Me dijo que metiera las llaves correspondientes en el coche. Lo juro por Mamá Anna Emil Llor, porque no la echaron del coche. Le di el llavero. Emil no paraba de llorar y tirar el llavero. Llora todo el día. Rompí el libro de cuentos que tenía para callarlo. Lo hice pedazos con tijeras. Mi padre me encerró en mi habitación.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Dónde estaba tu madre?
    
  #3643: Una partida de bingo en la parroquia. Era martes. Los martes jugaban al bingo. Cada carrito costaba un centavo.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Qué pasó en esa habitación?
    
    #3643 : Nada . Esperé .
    
  Sr. FANABARZRA: Viktor, tienes que contármelo.
    
    #3643: No te pierdas NADA, entiéndelo señor, ¡NADA!
    
    Sr. FANABARZRA: Viktor, algo anda mal. Tu padre te encerró en su habitación y te hizo algo, ¿verdad?
    
  #3643: No lo entiendes. ¡Me lo merezco!
    
  Señor FANABARZRA: ¿Qué es esto que te mereces?
    
  #3643: Castigo. Castigo. Necesitaba mucho castigo para arrepentirme de mis malas acciones.
    
  Señor FANABARZRA: ¿Qué pasa?
    
  #3643: Todo mal. Qué mal. Sobre gatos. Se encontró con un gato en un cubo de basura lleno de periódicos arrugados y le prendió fuego. ¡Frío! Frío en voz humana. Y sobre un cuento de hadas.
    
  Señor: ¿Esto fue un castigo, Víctor?
    
  #3643: Dolor. Me duele. Y a ella le gustaba, lo sé. Decidí que también dolía, pero era mentira. Está en polaco. No puedo mentir en inglés, dudó. Siempre hablaba polaco cuando me castigaba.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Te tocó?
    
  #3643: Me estaba dando una paliza. No me dejaba darme la vuelta. Y me golpeé con algo dentro. Algo caliente que me dolió.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Eran comunes estos castigos?
    
  #3643: Todos los martes. Cuando mamá no estaba. A veces, al terminar, se quedaba dormido encima de mí. Como si estuviera muerto. A veces no podía castigarme y me pegaba.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Te golpeó?
    
  #3643: Me sostuvo la mano hasta que se cansó. A veces, después de golpearme, puedes castigarme, y a veces no.
    
    Sr. FANABARZRA: ¿ Tu padre los castigó , Viktor?
    
  Creo que castigó a Beria. Nunca a Emil. Emil estaba bien, así que murió.
    
  ¿Los buenos mueren, Víctor?
    
  Conozco a los buenos. A los malos nunca.
    
    
    
  Palacio del Gobernador
    
  Vaticano
    
  Moyércoles 6 de abril de 2005 10:34 am.
    
    
    
  Paola esperaba a Dante, limpiando la alfombra del pasillo con paseos cortos y nerviosos. La vida había empezado mal. Apenas había descansado esa noche, y al llegar a la oficina, se encontró con una montaña de papeleo y obligaciones. Guido Bertolano, el oficial de Protección Civil italiano, estaba sumamente preocupado por la creciente afluencia de peregrinos que inundaba la ciudad. Polideportivos, escuelas y todo tipo de instituciones municipales con techos y numerosos parques infantiles ya estaban completamente llenos. Ahora dormían en las calles, junto a portales, en plazas y en máquinas expendedoras de billetes. Dikanti lo contactó para pedirle ayuda para encontrar y capturar al sospechoso, y Bertolano le rió cortésmente al oído.
    
  Incluso si ese sospechoso fuera el mismo Simo Osama, poco podríamos hacer. Claro que podría esperar a que todo terminara, San Barullo.
    
  -No sé si te das cuenta de esto...
    
  "La operadora... Dikanti dijo que te llamaba, ¿verdad? En Fiumicino está a bordo del Air Force One 17. No hay un solo hotel de cinco estrellas que no tenga una prueba coronada en la suite presidencial. ¿Entiendes la pesadilla que es proteger a esta gente? Cada quince minutos hay indicios de posibles ataques terroristas y falsas amenazas de bomba. Estoy llamando a los carabineros de los pueblos a doscientos metros a la redonda. Cré, ámame, tus asuntos pueden esperar. Ahora deja de bloquear mi línea, por favor", dijo, colgando bruscamente.
    
  ¡Maldita sea! ¿Por qué nadie la tomó en serio? Ese caso fue una verdadera conmoción, y la falta de claridad en la sentencia sobre la naturaleza del caso contribuyó a que cualquier queja suya fuera recibida con indiferencia por los demócratas. Pasé bastante tiempo al teléfono, pero no conseguí casi nada. Entre llamada y llamada, le pedí a Pontiero que viniera a hablar con la anciana carmelita de Santa María in Transpontina mientras ella iba a hablar con el cardenal Samalò. Y todos estaban de pie frente a la puerta del despacho del oficial de guardia, dando vueltas como un tigre saciado de café.
    
  El padre Fowler, sentado modestamente en un lujoso banco de palisandro, lee su breviario.
    
  -Es en momentos como éste en los que me arrepiento de haber dejado de fumar, dottora.
    
  -¿También está nervioso, padre?
    
  - No. Pero te esfuerzas mucho para lograrlo.
    
  Paola captó la indirecta del sacerdote y se dejó dar vueltas. Se sentó a su lado. Fingí leer el informe de Dante sobre el primer crimen, recordando la mirada extra que el superintendente del Vaticano le había dedicado al padre Fowler cuando los presentó en la sede de la UACV desde el Ministerio de Justicia. "Anna. Dante, no seas como él". El inspector estaba alarmado e intrigado. Decidí que en cuanto tuviera la oportunidad le pediría a Dante que explicara esa frase.
    
  Volví a centrarte en el informe. Era un completo disparate. Era evidente que Dante no había sido diligente en sus deberes, lo cual, por otro lado, fue una suerte para él. Tendré que examinar a fondo el lugar donde murió el cardenal Portini, con la esperanza de encontrar algo más interesante. Lo haré ese mismo día. Al menos las fotos no estaban mal. Cierra la carpeta de golpe. No puede concentrarse.
    
  Le costaba admitir que estaba asustada. Estaba en el mismo edificio del Vaticano, aislado del resto de la ciudad, en el centro de Città. Esta estructura alberga más de 1500 despachos, incluido el del Sumo Poncio. Paola estaba simplemente perturbada y distraída por la abundancia de estatuas y pinturas que llenaban las salas. Este era el resultado que los funcionarios del Vaticano habían buscado durante siglos, el efecto que sabían que tenía en la ciudad y sus visitantes. Pero Paola no podía permitirse distraerse con su trabajo.
    
  -Padre Fowler.
    
  -¿Si?
    
  -¿Puedo hacerte una pregunta?
    
  -Ciertamente.
    
  -Es la primera vez que veo un cardenal.
    
  -Eso no es cierto.
    
  Paola pensó por un momento.
    
  -Quiero decir vivo.
    
  - ¿Y cuál es tu pregunta?
    
  -¿Sómo se dirige solo al cardenal?
    
  -Por lo general, con respeto, de usted -Fowler cerró su diario y la miró a los ojos-. Tranquilo, cariñoso. Es un hombre como usted y como yo. Y usted es el inspector que dirige la investigación, y un excelente profesional. Compórtese con normalidad.
    
  Dikanti sonrió agradecido. Finalmente, Dante abrió la puerta del pasillo.
    
  -Por favor, venga por aquí.
    
  La antigua oficina tenía dos escritorios, detrás de los cuales se sentaban dos sacerdotes, encargados del teléfono y el correo electrónico. Ambos recibían a los visitantes con una cortés reverencia, quienes, sin más dilación, pasaban a la oficina del valet. Era una habitación sencilla, sin cuadros ni alfombras, con una estantería a un lado y un sofá con mesas al otro. Un crucifijo en un palo adornaba las paredes.
    
  En contraste con el espacio vacío en las paredes, el escritorio de Eduardo González Samaló, quien tomó las riendas de la iglesia hasta la elección del nuevo Sumo Pon Fis, estaba completamente lleno, repleto de papeles. Samaló, vestido con una sotana limpia, se levantó de su escritorio y salió a saludarlos. Fowler se inclinó y besó el anillo del cardenal en señal de respeto y obediencia, como hacen todos los gatos al saludar a un cardenal. Paola permaneció reservada, inclinando la cabeza ligeramente, con cierta timidez. No se consideraba una gata desde la infancia.
    
  Samalo asume la caída del inspector con naturalidad, pero con el cansancio y el arrepentimiento claramente visibles en su rostro y espalda. Había sido la autoridad más poderosa del Vaticano durante décadas, pero era evidente que no le gustaba.
    
  Disculpen la espera. Estoy hablando por teléfono con un delegado de la comisión alemana, que está muy nervioso. No hay habitaciones de hotel disponibles en ningún sitio y la ciudad es un caos absoluto. Y todos quieren estar en primera fila en el funeral de su exmadre y de Anna.
    
  Paola asintió cortésmente.
    
  -Supongo que todo esto debe ser muy complicado.
    
  Samalo, le dedico su suspiro intermitente a cada respuesta.
    
  -¿Está usted enterado de lo ocurrido, Eminencia?
    
  Por supuesto. Camilo Sirin me informó de inmediato de lo sucedido. Todo esto fue una terrible tragedia. Supongo que en otras circunstancias habría reaccionado con mucha más dureza ante estos viles criminales, pero, francamente, no tuve tiempo para horrorizarme.
    
  "Como usted sabe, debemos pensar en la seguridad de los demás cardenales, Eminencia".
    
  Samalo hizo un gesto hacia Dante.
    
  -Vigilancia hizo esfuerzos especiales para reunir a todos en la Domus Sanctae Marthae antes de lo previsto y para proteger la integridad del sitio.
    
  -La Domus Sanctae Marthae?
    
  "Este edificio fue renovado a petición de Juan Pablo II para servir como residencia de los cardenales durante el Cónclave", intervino Dante.
    
  -Un uso muy inusual para un edificio entero, ¿no?
    
  El resto del año se usa para alojar a invitados distinguidos. Incluso creo que usted se alojó allí una vez, ¿verdad, Padre Fowler? -preguntó Samalo.
    
    Fowler permaneció allí, cabizbajo. Por unos instantes, pareció como si se hubiera producido un breve enfrentamiento, una batalla de voluntades, entre ellos. Fue Fowler quien agachó la cabeza.
    
  -En efecto, Eminencia. Fui huésped de la Santa Sede durante algún tiempo.
    
  -Creo que tuviste problemas con Uffizio 18.
    
  -Me citaron para una consulta sobre unos acontecimientos en los que realmente participé. Nada más que yo.
    
  El cardenal parecía satisfecho con la visible inquietud del sacerdote.
    
  Ah, pero claro, Padre Fowler... no necesita darme explicaciones. Su reputación lo precedió. Como sabe, Inspector Dikanti, estoy tranquilo con la seguridad de mis hermanos cardenales gracias a nuestra excelente vigilancia. Casi todos están a salvo aquí, en lo profundo del Vaticano. Hay quienes aún no han llegado. En principio, la residencia en la Domus era opcional hasta el 15 de abril. Muchos cardenales fueron asignados a comunidades o residencias sacerdotales. Pero ahora le hemos informado que deben permanecer todos juntos.
    
  - ¿Quién se encuentra actualmente en Domus Sanctae Marthae?
    
  Ochenta y cuatro. El resto, hasta ciento quince, llegarán en las primeras dos horas. Hemos estado intentando contactar a todos para informarles de su ruta y mejorar la seguridad. Estos son los que me importan. Pero como ya te dije, el Inspector General Sirin está al mando. No tienes de qué preocuparte, querida Nina.
    
  -¿En estos ciento quince estados, incluidos Robaira y Portini? -inquirió Dicanti, irritado por la indulgencia del camarlengo.
    
  "Bueno, supongo que me refiero a ciento trece cardenales", respondí bruscamente. Samalo. Era un hombre orgulloso y no le gustaba que una mujer lo corrigiera.
    
  "Estoy seguro de que Su Eminencia ya ha pensado en un plan para eso", intervino Fowler conciliadoramente.
    
  En efecto... Difundiremos el rumor de que Portini está enfermo en la casa de campo de su familia en Córcega. La enfermedad, por desgracia, tuvo un final trágico. En cuanto a Robaira, ciertos asuntos relacionados con su trabajo pastoral le impiden asistir al Cónclave, aunque viaja a Roma para someterse al nuevo Sumo Pontificio. Lamentablemente, morirá en un accidente de coche, ya que podría perfectamente contratar un seguro de vida. Esta noticia se hará pública después de su publicación en el Cónclave, no antes.
    
  Paola no se deja vencer por el asombro.
    
  "Veo que Su Eminencia tiene todo atado y bien atado.
    
  El camarlengo se aclara la garganta antes de responder.
    
  Es la misma versión que cualquier otra. Y es la que no le da ni le dará a nadie.
    
  -Además de la verdad.
    
  - Esta es la Iglesia de los Gatos, el rostro, el despachador. Inspiración y luz, mostrando el camino a miles de millones de personas. No podemos permitirnos perder el rumbo. Desde esta perspectiva, ¿cuál es la verdad?
    
  Dikanti torció el gesto, aunque reconoció la lógica implícita en las palabras del anciano. Pensó en muchas maneras de objetarlo, pero me di cuenta de que no llegaría a ninguna parte. Preferí continuar la entrevista.
    
  Supongo que no informarás a los cardenales el motivo de tu concentración prematura.
    
  -Para nada. Se les pidió directamente que no se fueran, o a la Guardia Suiza, con el pretexto de que había un grupo radical en la ciudad que había amenazado a la jerarquía eclesiástica. Creo que todos lo entendieron.
    
  -¿Conocer a las chicas en persona?
    
  El rostro del cardenal se oscureció por un momento.
    
  Sí, ve y dame el cielo. Estoy menos de acuerdo con el cardenal Portini, a pesar de ser italiano, pero mi trabajo siempre estuvo muy centrado en la organización interna del Vaticano, y dediqué mi vida a la doctrina. Escribió mucho, viajó mucho... era un gran hombre. Personalmente, no estaba de acuerdo con su política, tan abierta, tan revolucionaria.
    
  - ¿Revolucionario? -se interesó Fowler.
    
  Muchísimo, Padre, muchísimo. Abogó por el uso del preservativo, por la ordenación sacerdotal de las mujeres... habría sido el Papa del siglo XXI. Adam era relativamente joven, apenas tenía 59 años. Si hubiera ocupado la Cátedra de Pedro, habría presidido el Concilio Vaticano III, que muchos consideran tan necesario para la Iglesia. Su muerte fue una tragedia absurda y sin sentido.
    
  "¿Contaba con su voto?", preguntó Fowler.
    
  El camarlengo se ríe entre dientes.
    
  -No me pidas en serio que te revele por quién voy a votar, ¿verdad, Padre?
    
  Paola vuelve a tomar el relevo de la entrevista.
    
  - Eminencia, usted ha dicho que soy el que menos de acuerdo con Portini, pero ¿qué pasa con Robaira?
    
  -Un gran hombre. Completamente dedicado a la causa de los pobres. Claro que uno tiene sus defectos. Le resultaba muy fácil imaginarse vestido de blanco en el balcón de la Plaza de San Pedro. No es que yo hiciera nada bueno, que era lo que deseaba, claro. Somos muy unidos. Nos escribimos muchas veces. Su único pecado era el orgullo. Siempre hacía alarde de su pobreza. Firmaba sus cartas con la palabra "bendito pobre". Para enfurecerlo, yo siempre terminaba las mías con "beati pauperes spirito" (19), aunque él nunca quiso dar por sentado este indicio. Pero más allá de sus defectos, era un estadista y un clérigo. Hizo mucho bien a lo largo de su vida. Nunca pude imaginarlo con sandalias de pescador (20); supongo que por mi gran tamaño lo cubren.
    
  Mientras Seguú hablaba de su amigo, el viejo cardenal se encogía y se tornaba más gris, su voz se entristecía y su rostro reflejaba el cansancio acumulado en su cuerpo durante setenta y ocho años. Aunque no comparto sus ideas, Paola Cinti lo compadece. Sabía que, al oír estas palabras, que son un epitafio honesto, el viejo español lamentaba no poder encontrar un lugar para llorar a solas por su amigo. Maldita dignidad. Al reflexionar sobre esto, se dio cuenta de que estaba empezando a mirar todos los hábitos y sotanas del cardenal y a ver al hombre que los vestía. Debía aprender a dejar de ver a los clérigos como seres unidimensionales, pues los prejuicios de la sotana podrían poner en peligro su trabajo.
    
  En resumen, creo que nadie es profeta en su tierra. Como ya les dije, hemos tenido muchas experiencias similares. El bueno de Emilio vino aquí hace siete meses, sin separarse de mí. Uno de mis asistentes nos tomó una foto en la oficina. Creo que la tengo en la página web de algún.
    
  El delincuente se acercó al escritorio y sacó de un cajón un sobre con una fotografía. Mire dentro y ofrezca a los visitantes una de sus ofertas instantáneas.
    
  Paola sostuvo la fotografía sin mucho interés. Pero de repente, él la miró fijamente, con los ojos como platos. Apreté la mano de Dante con fuerza.
    
  - ¡Oh, maldita sea! ¡Oh, maldita sea!
    
    
    
  Iglesia de Santa María en Traspontina
    
    Vía della Conciliazione, 14
    
    Mis ércoles, 6 de abril de 2005 , 10:41 am .
    
    
    
    Pontiero llamó con insistencia a la puerta trasera de la iglesia, la que daba a la sacristía. Siguiendo instrucciones de la policía, el hermano Francesco había colgado un cartel en la puerta, escrito con letras temblorosas, que indicaba que la iglesia estaba cerrada por reformas. Pero más allá de la obediencia, el monje debió de estar un poco sordo, ya que el subinspector llevaba cinco minutos tocando el timbre. Después, miles de personas abarrotaron la Via dei Corridori, simplemente más grande y desordenada que la Via della Conciliazione.
    
  Finalmente, oigo un ruido al otro lado de la puerta. Han corrido los cerrojos, y el hermano Francesco asoma la cara por la rendija, entrecerrando los ojos ante la brillante luz del sol.
    
  -¿Si?
    
  -Hermano, soy el inspector junior Pontiero. Me recuerdas a ayer.
    
  El hombre religioso asiente una y otra vez.
    
  "¿Qué quería? Vino a decirme que ya puedo abrir mi iglesia, bendito sea Dios. Con peregrinos en la calle... Vengan a verlo ustedes mismos...", dijo, dirigiéndose a las miles de personas que se encontraban en la calle.
    
  -No, hermano. Necesito hacerle unas preguntas. ¿Te importa si paso?
    
  -¿Tiene que ser ahora? He estado rezando...
    
  -No le quites mucho tiempo. Solo quédate un momento, en serio.
    
  Francesco Menó mueve la cabeza de un lado a otro.
    
  ¿Qué tiempos son estos? ¿Qué tiempos son estos? Hay muerte por todas partes, muerte y prisa. Ni siquiera mis oraciones me permiten rezar.
    
  La puerta se abrió lentamente y se cerró detrás de Pontiero con un fuerte golpe.
    
  -Padre, ésta es una puerta muy pesada.
    
  -Sí, hijo mío. A veces me cuesta abrirla, sobre todo cuando llego del supermercado cargado. Ya nadie ayuda a los mayores a cargar las bolsas. ¡Qué tiempos, qué tiempos!
    
  -Es tu responsabilidad usar el carrito, hermano.
    
  El inspector subalterno acarició la puerta desde dentro, miró atentamente el pasador y con sus dedos gruesos lo fijó a la pared.
    
  - Quiero decir, no hay marcas en la cerradura y no parece que haya sido manipulada en absoluto.
    
  -No, hijo mío, o, gracias a Dios, no. Es una buena cerradura, y la puerta estaba pintada la última vez. Pinto es feligrés, amigo mío, el buen Giuseppe. Ya sabes, tiene asma, y los vapores de la pintura no le afectan...
    
  - Hermano, estoy seguro de que Giuseppe es un buen cristiano.
    
  - Así es, hija mía, así es.
    
  Pero no estoy aquí por eso. Necesito saber cómo entró el asesino a la iglesia, si es que hay otras entradas. Ispetora Dikanti.
    
  Podría haber entrado por una de las ventanas si hubiera tenido una escalera. Pero no lo creo, porque estoy roto. ¡Dios mío, qué desastre sería si rompiera una vidriera!
    
  -¿Te importa si miro estas ventanas?
    
  -No, no lo hago. Es un juego.
    
  El monje cruzó la sacristía y entró en la iglesia, brillantemente iluminada por velas al pie de las estatuas de los santos. Pontiero se sorprendió de que tan pocas estuvieran encendidas.
    
  -Tus ofrendas, hermano Francesco.
    
  - Ah, hija mía, fui yo quien encendió todas las velas que había en la Iglesia, pidiendo a los santos que recibieran el alma de nuestro Santo Padre Juan Pablo II en el seno de Dios.
    
  Pontiero sonrió ante la simple ingenuidad de un religioso. Estaban en la nave central, desde donde podían ver tanto la puerta de la sacristía como la puerta principal, así como las ventanas de la fachada, los nichos que antaño llenaban la iglesia. Pasó el dedo por el respaldo de uno de los bancos, un gesto involuntario repetido en miles de misas, miles de domingos. Esta era la casa de Dios, y había sido profanada e insultada. Esa mañana, a la luz vacilante de las velas, la iglesia lucía completamente diferente a la anterior. El subinspector no pudo evitar un escalofrío. Dentro, la iglesia estaba cálida y fresca, en contraste con el calor del exterior. Miró hacia las ventanas. El bajo más se alzaba a unos cinco metros del suelo. Estaba cubierto de exquisitas vidrieras, inmaculadas.
    
  Es imposible que un asesino entre por las ventanas, cargado con 92 kilos. Tendría que usar una grúa. Y miles de peregrinos afuera lo verían. No, eso es imposible.
    
  Dos de ellos escucharon canciones sobre quienes hacían fila para despedir a Papá Wojtyla. Todas hablaban de paz y amor.
    
  -Ay, idiotas. Son nuestra esperanza para el futuro, ¿verdad, inspector junior?
    
  - Куánта разóн есть, бара.
    
  Pontiero se rascó la cabeza pensativo. No se le ocurrió ninguna otra entrada aparte de puertas o ventanas. Dieron unos pasos, cuyo eco resonó por toda la iglesia.
    
  Oye, hermano, ¿alguien tiene llave de la iglesia? Quizás alguien que haga la limpieza.
    
  -Oh, no, para nada. Algunos feligreses muy devotos vienen a ayudarme a limpiar el templo durante las oraciones de la mañana muy temprano y por la tarde, pero siempre vienen cuando estoy en casa. De hecho, tengo un juego de llaves que siempre llevo conmigo, ¿ves? -Mantenía la mano izquierda en el bolsillo interior de su hábito Marrón, donde las llaves tintineaban.
    
  - Bueno padre, me rindo... No entiendo quién pudo entrar sin ser visto.
    
  - Está bien, hijo, lo siento, no pude ayudarte...
    
  -Gracias, padre.
    
  Pontiero se giró y se dirigió hacia la sacristía.
    
  -A menos que... -el carmelita pensó un momento y luego negó con la cabeza-. No, eso es imposible. No puede ser.
    
  -¿Qué, hermano? Dígame. Cualquier cosita puede ser tan larga como...
    
  -No, déjalo.
    
  -Insisto, hermano, insisto. Toca lo que creas.
    
  El monje se acarició la barba pensativamente.
    
  -Bueno... hay un acceso subterráneo al neo. Es un antiguo pasadizo secreto, que data del segundo edificio de la iglesia.
    
  -¿Segunda construcción?
    
  -La iglesia original fue destruida durante el saqueo de Roma en 1527. Estaba en la montaña de fuego de quienes defendieron el Castillo de Sant'Angelo. Y esta iglesia, a su vez...
    
  -Hermano, por favor, a veces omite la lección de historia, así será mejor. ¡Rápido, al pasillo!
    
  -¿Estás seguro? Lleva un traje muy bonito...
    
  -Sí, padre. Estoy seguro, encéñemelo.
    
  -Como usted desee, inspector joven, como usted desee -dijo humildemente el monje.
    
  Camina hasta la entrada más cercana, donde estaba la pila de agua bendita. Onñaló repara una grieta en una de las baldosas del suelo.
    
  -¿Ves este hueco? Mete los dedos y tira con fuerza.
    
  Pontiero se arrodilló y siguió las instrucciones del monje. No pasó nada.
    
  -Hazlo de nuevo, aplicando fuerza hacia la izquierda.
    
  El subinspector hizo lo que le habían ordenado al hermano Francesco, pero fue en vano. A pesar de su delgadez y baja estatura, poseía una gran fuerza y determinación. Lo intenté una tercera vez y vi cómo la piedra se desprendía y se deslizaba con facilidad. Era, en efecto, una trampilla. La abrí con una mano, revelando una pequeña y estrecha escalera que descendía solo unos metros. Saqué mi linterna e iluminé la oscuridad. Los escalones eran de piedra y parecían sólidos.
    
  -Bueno, veamos en qué nos sirve todo esto.
    
  - Inspector Junior, no baje, sólo uno, por favor.
    
  Tranquilo, hermano. No hay problema. Todo está bajo control.
    
  Pontiero imaginó la cara que vería ante Dante y Dikanti cuando les contara lo que había descubierto. Se levantó y comenzó a bajar las escaleras.
    
  -Espere, inspector junior, espere. Vaya a buscar una vela.
    
  -No te preocupes, hermano. Con la linterna basta -dijo Pontiero.
    
  La escalera conducía a un pasillo corto con paredes semicirculares y una habitación de unos seis metros cuadrados. Pontiero se llevó la linterna a los ojos. Parecía que el camino acababa de terminar. En el centro de la habitación se alzaban dos columnas separadas. Parecían muy antiguas. No supo identificar el estilo; por supuesto, nunca le había prestado mucha atención en la clase de historia. Sin embargo, en lo que quedaba de una de las columnas, vio lo que parecían los restos de algo que no debería estar en todas partes. Parecía pertenecer a la época...
    
  Cinta aislante.
    
  Éste no era un pasaje secreto, sino un lugar de ejecución.
    
  Oh, no.
    
  Pontiero se giró justo a tiempo para evitar el golpe que debería haberle roto el cráneo, que le impactó en el hombro derecho. Kay cayó al suelo, con un gesto de dolor. La linterna salió volando, iluminando la base de una de las columnas. Intuición: un segundo golpe en arco desde la derecha, que le impactó en el brazo izquierdo. Sentí la pistola en la funda y, a pesar del dolor, logré desenfundarla con la mano izquierda. La pistola le pesaba como si fuera de plomo. No notó su otra mano.
    
  Barra de hierro. Debe tener una barra de hierro o algo así.
    
  Intenta apuntar, pero no te fuerces. Intenta retroceder hacia la columna, pero un tercer golpe, esta vez por la espalda, lo derriba. Apretaba la pistola con fuerza, como si se aferrara a la vida.
    
  Le puso el pie sobre la mano y la obligó a soltarse. El pie seguía apretándose y aflojándose. Una voz vagamente familiar, pero con un timbre muy, muy distintivo, se unió al crujido de los huesos al romperse.
    
  -Pontiero, Pontiero. Mientras la iglesia anterior estaba bajo el fuego del Castillo de Sant'Angelo, esta estaba protegida por el mismo Castillo. Y esta iglesia, a su vez, reemplazó al templo pagano que el papa Alejandro VI ordenó derribar. En la Edad Media, se creía que era la tumba del mismo Cimoran Mula.
    
  La barra de hierro pasó y volvió a caer, golpeando en la espalda al subinspector, quien quedó aturdido.
    
  -Ah, pero su fascinante historia no termina ahí. Estas dos columnas que ven aquí son las que ataron a los santos Pedro y Pablo antes de ser martirizados por los romanos. Ustedes, los romanos, siempre son muy considerados con nuestros santos.
    
  La barra de hierro volvió a golpearlo, esta vez en su pierna izquierda. Pontiero aulló de dolor.
    
  Podría haber oído todo esto si no me hubieras interrumpido. Pero no te preocupes, conocerás muy bien a Stas Stolbov. Los conocerás muy, muy bien.
    
  Pontiero intentó moverse, pero se horrorizó al descubrir que no podía. Desconocía la gravedad de sus heridas, pero no se fijó en sus extremidades. Siento unas manos muy fuertes que me mueven en la oscuridad, y un dolor agudo. Que suene la alarma.
    
  No te recomiendo que intentes gritar. Nadie puede oírlo. Y nadie ha oído hablar de los otros dos. Tomo muchas precauciones, ¿entiendes? No me gusta que me interrumpan.
    
  Pontiero sintió que su consciencia se hundía en un agujero negro, similar al que se hunde gradualmente en Suño. Como en Suño, o a lo lejos, podía oír las voces de la gente que caminaba desde la calle, unos metros más arriba. Créeme, reconocerás la canción que cantaban a coro, un recuerdo de tu infancia, a kilómetros de distancia. Era "Tengo un amigo que me quiere, se llama Jess".
    
  "En realidad odio que me interrumpan", dijo Karoski.
    
    
    
  Palacio del Gobernador
    
  Vaticano
    
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 13:31 horas.
    
    
    
  Paola les mostró a Dante y Fowler una fotografía de Robaira. En un primer plano perfecto, el cardenal sonrió con ternura, con los ojos brillantes tras unas gruesas gafas con forma de concha. Al principio, Dante miró la fotografía, confundido.
    
  -Las gafas, Dante. Las gafas que faltan.
    
  Paola buscó al vil hombre, marcó el número como loca, fue hasta la puerta y salió rápidamente del despacho del asombrado camarlengo.
    
  -¡Gafas! ¡Las gafas de Carmelita! -gritó Paola desde el pasillo.
    
  Y entonces el superintendente me entendió.
    
  -¡Vamos, padre!
    
  Rápidamente me disculpé con la camarera y salí con Fowler a buscar a Paola.
    
  El inspector colgó furioso. Pontiero no lo había pillado. Debí debía mantenerlo en secreto. Baja corriendo las escaleras, a la calle. Diez escalones más, termina la Via del Governatorato. En ese momento, pasó un vehículo utilitario con una matriz SCV 21. Había tres monjas dentro. Paola les hizo un gesto frenético para que pararan y se paró delante del coche. El parachoques se detuvo a solo cien metros de sus rodillas.
    
  -¡Santa Virgen! ¿Estás loca? ¿Eres una Orita?
    
  El científico forense se acerca a la puerta del conductor y me muestra su matrícula.
    
  -Por favor, no tengo tiempo para explicarlo. Necesito llegar a la Puerta de Santa Ana.
    
  Las monjas la miraron como si se hubiera vuelto loca. Paola condujo el coche hasta una de las puertas traseras.
    
  "Desde aquí es imposible, tendré que atravesar el Patio del Belvedere", le dijo el conductor. "Si quiere, puedo llevarla a la Piazza del Sant'Uffizio, esa es la salida. Pedido desde Città para los últimos días. La Guardia Suiza está colocando barreras para la Co-Key".
    
  - Cualquier cosa, pero date prisa.
    
  Cuando la monja ya estaba sentada primero y sacando los clavos, el coche volvió a caer al suelo.
    
  "¿Pero realmente se han vuelto todos locos?", exclamó la monja.
    
  Fowler y Dante se colocaron frente al coche, con las manos en el capó. Cuando la monja Fran se metió en la parte delantera del lavadero, los ritos religiosos terminaron.
    
  -¡Empieza, hermana, por Dios! -dijo Paola.
    
  El cochecito tardó menos de veinte segundos en cubrir el medio kilómetro de metro que los separaba de su destino. Parecía que la monja tenía prisa por deshacerse de su carga innecesaria, inoportuna e incómoda. No tuve tiempo de detener el coche en la plaza del Santo Agricó cuando Paola ya corría hacia la verja de hierro negro que protegía la entrada a la ciudad, con algo desagradable en la mano. Mark, contacta con tu jefe inmediatamente y responde a la operadora.
    
  - Inspectora Paola Dicanti, Servicio de Seguridad 13897. Agente en peligro, repito, agente en peligro. El subinspector Pontiero se encuentra en Via Della Conciliazione, 14. Iglesia de Santa María en Traspontina. Despachar a todas las unidades posibles. Posible sospechoso de asesinato en el interior. Proceder con extrema precaución.
    
  Paola corrió, con la chaqueta ondeando al viento, dejando al descubierto la pistolera, gritando como una loca por culpa de aquel hombre vil. Los dos guardias suizos que custodiaban la entrada, atónitos, intentaron detenerla. Paola intentó detenerlos rodeándole la cintura con el brazo, pero uno de ellos finalmente la agarró por la chaqueta. La joven extendió los brazos hacia él. El teléfono cayó al suelo y la chaqueta quedó en manos del guardia. Estaba a punto de perseguirlo cuando Dante llegó a toda velocidad. Llevaba su identificación del Cuerpo de Vigilancia.
    
    -¡ ¡ D é tyan ! ¡ Eso nuestro !
    
  Fowler siguió la fila, pero un poco más despacio. Paola decidió acortar la ruta. Para atravesar la Plaza de San Pedro, dado que la multitud era más que reducida, la policía había formado una fila muy estrecha en dirección contraria, con un estruendo terrible en las calles que conducían a ella. Mientras corrían, la inspectora levantó un cartel para evitar problemas con sus compañeros. Tras pasar la explanada y la columnata de Bernini sin problemas, llegaron a la Via dei Corridori conteniendo la respiración. La masa de peregrinos era alarmantemente compacta. Paola apretó el brazo izquierdo contra el cuerpo para ocultar la pistolera lo mejor posible, se acercó a los edificios e intentó avanzar lo más rápido posible. El comisario se situó frente a ella, sirviendo como un ariete improvisado pero efectivo, utilizando todos sus codos y antebrazos. Fowler cerraba la formación.
    
  Tardaron diez minutos angustiosos en llegar a la puerta de la sacristía. Dos agentes los esperaban, tocando el timbre con insistencia. Dikanti, empapada en sudor, en camiseta, con la pistolera preparada y el pelo suelto, fue todo un descubrimiento para los dos agentes, quienes, sin embargo, la saludaron respetuosamente en cuanto les mostró, sin aliento, su acreditación de la UACV.
    
  Recibimos su notificación. Nadie contesta adentro. Hay cuatro compañeros en el otro edificio.
    
  - ¿Puedo averiguar por qué los compañeros no han entrado todavía? ¿No saben que podría haber un camarada dentro?
    
  Los oficiales inclinaron la cabeza.
    
  "El director Boy llamó. Nos dijo que tuviéramos cuidado. Mucha gente está mirando,
    
  El inspector se apoya contra la pared y piensa durante cinco segundos.
    
  Maldita sea, espero que no sea demasiado tarde.
    
  -¿Trajeron la "llave maestra 22"?
    
  Uno de los policías le mostró una palanca de acero de doble extremo. Estaba atada a su pierna, ocultándola de los numerosos peregrinos que ya habían comenzado a regresar, amenazando la posición del grupo. Paola se giró hacia el agente que la había apuntado con la barra de acero.
    
  -Dame su radio.
    
  El policía le entregó el auricular del teléfono que llevaba conectado con un cordón a un dispositivo en su cinturón. Paola dictó instrucciones breves y precisas al equipo en la otra entrada. Nadie debía mover un dedo hasta que él llegara y, por supuesto, nadie debía entrar ni salir.
    
  "¿Podría alguien explicarme adónde va todo esto?", preguntó Fowler entre toses.
    
  "Creemos que el sospechoso está dentro, padre. Se lo digo despacio. Por ahora, quiero que se quede aquí y espere afuera", dijo Paola. Señaló hacia la multitud que los rodeaba. "Hagan todo lo posible por distraerlos mientras derribamos la puerta. Espero que lleguemos a tiempo".
    
  Fowler se apresuró. Buscó un sitio para sentarse. No había ni un solo coche, ya que la calle estaba cortada desde la intersección. Eso sí, hay que darse prisa. Solo hay gente que usa esto para afianzarse. No muy lejos de él, vio a un peregrino alto y fuerte. Deb medía un metro ochenta. Se acercó a él y le dijo:
    
  - ¿Crees que puedo subirme a tus hombros?
    
  El joven indicó con un gesto que no hablaba italiano, y Fowler le hizo un gesto. El otro finalmente entendió. "Arrodíllate y ponte ante el sacerdote, sonriendo". "Esteó" empieza a sonar en latín como el canto de la Eucaristía y la Misa de Difuntos.
    
    
    In paradisum deducant te angeli,
    
  En tu adventura
    
  Suscipiant te martyres... 23
    
    
  Mucha gente se giró para mirarlo. Fowler le hizo un gesto a su sufrido portero para que se pusiera en medio de la calle, distrayendo a Paola y a la policía. Algunos fieles, en su mayoría monjas y sacerdotes, se unieron a él en la oración por el difunto Papa, que llevaban horas esperando.
    
  Aprovechando la distracción, dos agentes abrieron la puerta de la sacristía con un chirrido. Pudieron entrar sin llamar la atención.
    
  -Chicos, hay un tipo adentro. Tengan mucho cuidado.
    
  Entraron uno tras otro, primero Dikanti, exhalando, desenfundando su pistola. Dejé la sacristía a los dos policías y salí de la iglesia. Miró corrió a la capilla de Santo Tomás. Estaba vacía, sellada con el sello rojo de la UACV. Rodeé las capillas de la izquierda, arma en mano. Se giró hacia Dante, quien cruzaba la iglesia, observando cada capilla. Los rostros de los santos se movían inquietos por las paredes bajo la luz parpadeante y dolorosa de cientos de velas encendidas por doquier. Ambos se encontraron en la nave central.
    
  -¿Nada?
    
  Dante no es bueno con la cabeza.
    
  Entonces lo vieron escrito en el suelo, no lejos de la entrada, al pie de un montón de agua bendita. En letras grandes, rojas y torcidas, estaba escrito.
    
    
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
    
    
  "Los estandartes del rey del inframundo se mueven", dijo uno de ellos con voz disgustada.
    
  Dante y el inspector se giraron, asombrados. Era Fowler, quien había logrado terminar el trabajo y colarse dentro.
    
  -Créeme, le dije que se mantuviera alejado.
    
  "Ya no importa", dijo Dante, acercándose a la escotilla abierta en el suelo y señalándosela a Paola. Llamó a los demás.
    
  Paola Ten hizo un gesto de decepción. Su corazón le decía que bajara inmediatamente, pero no se atrevía en la oscuridad. Dante se dirigió a la puerta principal y corrió los cerrojos. Dos agentes entraron, dejando a los otros dos de pie junto a la puerta. Dante le pidió a uno de ellos que le prestara la linterna que llevaba en el cinturón. Dikanti se la arrebató de las manos y la bajó frente a él, con los puños apretados y la pistola apuntando hacia adelante. "Fowler, te voy a dar una pequeña oración".
    
  Al cabo de un rato, apareció la cabeza de Paola, saliendo apresuradamente. Dante salió lentamente. Mira a Fowler y niega con la cabeza.
    
  Paola sale corriendo a la calle, sollozando. Le arrebaté el desayuno y lo llevé lo más lejos posible de la puerta. Varios hombres con aspecto extranjero que esperaban en la fila se acercaron para mostrar interés en ella.
    
  -¿Necesitar ayuda?
    
  Paola los despidió con un gesto. Fowler apareció a su lado, entregándole una servilleta. La tomé y le limpié la bilis y las muecas. Las de afuera, porque las de adentro no se pueden extraer tan rápido. Le daba vueltas la cabeza. No puedo ser, no puedo ser el Pontífice de la maldita misa que encontraste atada a esa columna. Maurizio Pontiero, el superintendente, era un buen hombre, delgado y lleno de un mal humor constante, agudo e ingenuo. Era un hombre de familia, un amigo, un compañero de equipo. En las tardes lluviosas, se afanaba dentro de su traje, era un colega, siempre pagaba el café, siempre estaba ahí. He estado a tu lado muchas veces. No podría haber hecho esto si no hubiera dejado de respirar, convirtiéndome en este bulto informe. Intenta borrar esa imagen de sus pupilas agitando la mano delante de sus ojos.
    
  Y en ese momento, eran su vil esposo. Lo sacó del bolsillo con un gesto de disgusto, y ella se quedó paralizada. En la pantalla, la llamada entrante era...
    
  Señor Pontier
    
    
  Paola de colgó está muerta de miedo. Fowler la miró intrigada.
    
  -¿Si?
    
    Buenas tardes, inspector. ¿Qué es este lugar?
    
  - ¿Quién es?
    
  -Inspector, por favor. Usted mismo me pidió que lo llamara en cualquier momento si recordaba algo. Acabo de recordar que tenía que acabar con su camarada erótico. Lo siento mucho. Se está cruzando en mi camino.
    
  -Vamos a por él, Francesco. ¿Qué le pasa a Viktor? -dijo Paola, escupiendo las palabras con rabia, con los ojos hundidos en muecas, pero intentando mantener la calma-. Dale donde quiera. Para que sepa que su cicatriz está casi curada.
    
  Hubo una breve pausa. Muy breve. No lo pillé desprevenido en absoluto.
    
  -Ah, sí, claro. Ya saben quién soy. Personalmente, le recuerdo al padre Fowler. Ha perdido el pelo desde la última vez que nos vimos. Y yo la veo a usted, señora.
    
  Los ojos de Paola se abrieron de sorpresa.
    
  - ¿Dónde estás, maldito hijo de puta?
    
  -¿No es obvio? De ti.
    
  Paola miró a las miles de personas que llenaban las calles, con sombreros y gorras, ondeando banderas, bebiendo agua, rezando, cantando.
    
  -¿Por qué no se acerca, padre? Podemos charlar un rato.
    
  -No, Paola, por desgracia, me temo que tendré que alejarme de ti un tiempo. No pienses ni por un segundo que has dado un paso adelante al descubrir al buen hermano Francesco. Su vida ya estaba agotada. En resumen, debo dejarla. Pronto te daré noticias, no hagas caso. Y no te preocupes, ya he perdonado tus anteriores insinuaciones mezquinas. Eres importante para mí.
    
  Y cuelga.
    
  Dikanti se lanzó de cabeza a la multitud. Caminé entre la gente desnuda, buscando hombres de cierta estatura, tomándoles de la mano, girándome hacia quienes miraban hacia otro lado, quitándose los sombreros y las gorras. La gente se apartaba de ella. Estaba disgustada, con la mirada perdida, dispuesta a examinar a todos los peregrinos uno por uno si era necesario.
    
  Fowler se abrió paso entre la multitud y la agarró del brazo.
    
  -Es inútil, ispettora .
    
  -¡Suélteme!
    
  -Paola. Déjalo. Se fue.
    
  Dikanti rompió a llorar. Fowler lo abrazó. A su alrededor, una gigantesca serpiente humana se acercaba lentamente al cuerpo inseparable de Juan Pablo II. Y V a él era asesino​
    
    
    
  Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Enero de 1996
    
    
    
  TRANSCRIPCIÓN DE LA ENTREVISTA N.№ 72 ENTRE EL PACIENTE N.№ 3643 Y EL DR. CANIS CONROY. PRESENTA CON EL DR. FOWLER Y SALER FANABARZRA
    
    
  DR. CONROY: Buenas tardes Viktor.
    
    #3643: Más una vez Hola .
    
  DR. CONROY: Día de terapia regresiva, Viktor.
    
    
    (VOLVEMOS A SALTAR EL PROCEDIMIENTO DE HIPNOSIS, COMO EN INFORMES ANTERIORES)
    
    
  Sr. FANABARZRA: Estamos en 1973, Víctor. De ahora en adelante, escucharás mi voz y la de nadie más, ¿de acuerdo?
    
  #3643: Sí.
    
  El señor FANABARZRA: Ahora ya no podemos discutirlo con ustedes, señores.
    
  El Doctor Víctor participó en la prueba como de costumbre, recogiendo flores y jarrones comunes. Solo in Two me dijo que no vio nada. Atención, Padre Fowler: cuando Víctor parece desinteresado en algo, significa que le afecta profundamente. Intento provocar esta respuesta durante el estado de regresión para descubrir su origen.
    
  DOCTOR FOWLER: En un estado de regresión, el paciente no cuenta con tantos recursos de protección como en un estado normal. El riesgo de lesión es demasiado alto.
    
  Dr. Conroy: Usted sabe que este paciente siente un profundo resentimiento por ciertos aspectos de su vida. Debemos derribar barreras y descubrir la causa de su maldad.
    
  DOCTOR FOWLER: ¿A cualquier precio?
    
  Sr. FANABARZRA: Señores, no discutan. En cualquier caso, es imposible mostrarle imágenes, ya que el paciente no puede abrir los ojos.
    
  DOCTOR CONROY Adelante, Fanabarzra.
    
  Sr. FANABARZRA: A sus órdenes. Viktor, estamos en 1973. Quiero que vayamos a algún lugar que le guste. ¿A quién elegimos?
    
  #3643: Escalera de incendios.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Pasa usted mucho tiempo en las escaleras?
    
    #3643: Sí .
    
  Sr. FANABARZRA: Explícame por qué.
    
    #3643: Hay mucho aire ahí. No huele mal. La casa huele a podrido.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Podrido?
    
  #3643: Igual que la última fruta. El olor viene de la cama de Emil.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Está enfermo tu hermano?
    
  #3643: Está enfermo. No sabemos quién está enfermo. Nadie lo cuida. Mi mamá dice que es por su pose. No soporta la luz y tiembla. Le duele el cuello.
    
  DOCTOR Fotofobia, calambres en el cuello, convulsiones.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿A nadie le importa tu hermano?
    
  #3643: Mi madre, cuando se acuerda. Le da manzanas machacadas. Tiene diarrea, y mi padre no quiere saber nada. Lo odio. Me mira y me dice que lo limpie. No quiero, me da asco. Mi madre me dice que haga algo. No quiero, y me aprieta contra el radiador.
    
  DOCTOR CONROY. Averigüemos cómo le hacen sentir las imágenes del test de Rorschach. Me preocupa especialmente la ésta.
    
  Sr. FANABARZRA: Volvamos a la escalera de incendios. Siéntate allí. Dime qué te parece.
    
  #3643: Aire. Metal bajo los pies. Puedo oler el estofado judío del edificio de enfrente.
    
  Sr. FANABARZRA: Ahora quiero que imagines algo. Una gran mancha negra, muy grande. Observa todo lo que tengas delante. En la base de la mancha hay una pequeña mancha blanca ovalada. ¿Te ofrece algo?
    
  #3643: Oscuridad. Solo en el armario.
    
  DOCTOR CONROY
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Qué haces en el armario?
    
  #3643: Estoy encerrado. Estoy solo.
    
  DOCTOR FOWLER Ella está sufriendo.
    
  DR. CONROY: Calle Fowler. Llegaremos adonde tenemos que ir. Fanabrazra, te escribiré mis preguntas en este foro. Escribiré las alas textualmente, ¿de acuerdo?
    
  Sr. FANABARZRA: Víctor, ¿recuerdas lo que pasó antes de que te encerraran en el armario?
    
  #3643: Muchas cosas. Emil murió.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Cómo murió Emil?
    
  #3643: Estoy encerrado. Estoy solo.
    
  Sr. FANABARZRA: Lo sé, Viktor. Dime, Mo Muri, Emil.
    
  Estaba en nuestra habitación. Papá, ve a ver la tele. Mamá no estaba. Yo estaba en las escaleras. O por el ruido.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Qué es ese ruido?
    
  #3643: Como un globo desinflado. Asomé la cabeza por la habitación. Emil estaba muy pálido. Entré al salón. Hablé con mi padre y me tomé una cerveza.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Te lo dio?
    
  #3643: En la cabeza. Está sangrando. Lloro. Mi padre se levanta y levanta una mano. Le hablo de Emil. Está muy enojado. Me dice que es mi culpa. Que Emil estaba bajo mi cuidado. Que merezco un castigo. Y empezar de nuevo.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Es este el castigo habitual? ¿Te toca a ti?
    
  #3643: Me duele. Sangro por la cabeza y el trasero. Pero ya no sangra.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Por qué se detiene?
    
  Oigo la voz de mi madre. Le grita cosas terribles a mi padre. Cosas que no entiendo. Mi padre le dice que ya lo sabe. Mi madre le grita a Emil. Sé que Emil no puede hablar y me alegro mucho. Entonces me agarra del pelo y me tira al armario. Grito y me asusto. Llamo a la puerta un buen rato. La abre y me apunta con un cuchillo. Me dice que en cuanto abra la boca, lo clavaré a la muerte.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Qué está haciendo?
    
  #3643: Estoy en silencio. Estoy solo. Oigo voces afuera. Voces desconocidas. Han pasado varias horas. Sigo dentro.
    
  DOCTOR CONROY
    
  ¿Cuánto tiempo llevas en el armario?
    
  #3643: Mucho tiempo. Estoy solo. Mi madre abre la puerta. Me dice que me he portado muy mal. Que Dios no quiere niños malos que provoquen a sus padres. Que estoy a punto de aprender el castigo que Dios tiene reservado para quienes se portan mal. Me da un tarro viejo. Me dice que haga mis tareas. Por la mañana, me da un vaso de agua, pan y queso.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Pero cuánto tiempo estuviste allí en total?
    
  #3643:Fue mucho mañana.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿No tienes reloj? ¿No sabes leer la hora?
    
  #3643: Intento contar, pero son demasiados. Si aprieto a Oído con fuerza contra la pared, oigo el sonido del transistor de Ora Berger. Está un poco sorda. A veces juegan al béisbol.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Cuá qué partidos has escuchado?
    
  #3643 : Once.
    
  DR. FOWLER: Dios mío, ¡oh, ese chico estuvo encerrado casi dos meses!
    
    Sr. FANABARZRA: ¿No salías nunca?
    
  #3643: Érase una vez .
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Por qué saliste?
    
    #3643: Cometo un error. Le doy una patada al frasco y lo tiro. El armario huele fatal. Vomité. Cuando mamá llega a casa, está enfadada. Entierro la cara en la tierra. Luego me saca del armario para limpiarlo.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿No estás tratando de escapar?
    
  #3643: No tengo adónde ir. Mamá hace esto por mi bien.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Y cuándo te dejaré salir?
    
  #3643: Día. Me lleva al baño. Me purifica. Me dice que espera que haya aprendido la lección. Dice que el armario es el infierno, y que es adonde iré si no me porto bien, solo que nunca saldré. Me viste. Me dice que tengo la responsabilidad de ser una niña y que tenemos tiempo para arreglar esto. Se trata de mis bultos. Me dice que todo es malo. Que iremos al infierno de todas formas. Que no hay cura para mí.
    
    Sr. FANABARZRA: ¿Y tu padre?
    
    #3643: Papá no está aquí. Se fue.
    
  DOCTOR FOWLER Mire su cara. El paciente está muy enfermo.
    
  #3643 : Se fue, se fue, se fue...
    
    DR. FOWLER: ¡Conroy!
    
  DR. CONROY: Está bien. Fanabrazra, deja de grabar y sal del trance.
    
    
    
    Iglesia de Santa María en Traspontina
    
  Vía della Conciliazione, 14
    
    Mis ércoles, 6 abril 2005 , 15:21 .
    
    
    
    Por segunda vez esta semana, cruzaron el puesto de control en la escena del crimen de Las Puertas de Santa Mar, en Transpontina. Lo hicieron discretamente, vestidos de civil para no alertar a los peregrinos. Una inspectora desde el interior daba órdenes a gritos por el altavoz y la radio a partes iguales. El padre Fowler se dirigió a uno de los agentes de la UACV.
    
  -¿Ya has subido al escenario?
    
  -Sí, padre. Quitémonos el Cadáver y echemos un vistazo a la sacristía.
    
    Fowler interrogó con la mirada a Dicanti.
    
    -Bajaré contigo.
    
  -¿Estás a salvo?
    
  -No quiero que se pase nada por alto. ¿Qué es?
    
  En su mano derecha el sacerdote sostenía un pequeño estuche negro.
    
  -Contiene los nombres de los i#225;ntos Óleo. Esto es para darle una última oportunidad.
    
  -¿Crees que esto servirá de algo ahora?
    
  -No para nuestra investigación. Pero si es un él. Era un devoto católico, ¿verdad?
    
    - Lo era. Y yo tampoco le serví realmente.
    
  - Bueno, dottora, con el debido respeto... usted no sabe eso.
    
  Los dos bajaron las escaleras, con cuidado de no pisar la inscripción a la entrada de la cripta. Recorrieron un corto pasillo hasta la cámara. Los especialistas de la UACV habían instalado dos potentes generadores que iluminaban la zona.
    
  Pontiero colgaba inmóvil entre dos columnas que se alzaban truncas en el centro del salón. Estaba desnudo hasta la cintura. Karoski le había atado las manos a la piedra con cinta adhesiva, aparentemente del mismo rollo que la había había usado con Robaira. Bogí no tenía ojos ni lengua. Su rostro estaba horriblemente desfigurado, y jirones de piel ensangrentada colgaban de su pecho como adornos macabros.
    
  Paola inclinó la cabeza mientras su padre administraba el último sacramento. Los zapatos del sacerdote, negros e inmaculados, pisaban un charco de sangre seca. La inspectora tragó saliva y cerró los ojos.
    
  -Dikanti.
    
  Los abrí de nuevo. Dante estaba junto a ellos. Fowler ya había terminado y se preparaba cortésmente para irse.
    
  -¿Adónde vas, padre?
    
  -Afuera. No quiero ser una molestia.
    
  -Eso no es cierto, padre. Si la mitad de lo que dicen de ti es cierto, eres un hombre muy inteligente. Te enviaron para ayudar, ¿no? ¡Ay de nosotros!
    
  - Con mucho gusto, señor despachador.
    
  Paola tragó saliva y comenzó a hablar.
    
  Al parecer, Pontiero entró por la puerta del atrós. Claro, tocaron el timbre y el falso monje abrió con normalidad. Habla con Karoski y atácalo.
    
  - Pero ¿dónde?
    
  "Tenía que ser aquí abajo. Si no, habrá sangre allá arriba."
    
  ¿Por qué hizo eso? ¿Quizás Pontiero olió algo?
    
  "Lo dudo", dijo Fowler. "Creo que Karoski hizo bien en ver una oportunidad y aprovecharla. Me inclino a pensar que le mostraré el camino a la cripta y que Pontiero bajará solo, dejando atrás al otro hombre".
    
  -Tiene sentido. Probablemente renuncie al hermano Francesco de inmediato. No me disculpo con él por parecer un anciano frágil...
    
  -...pero porque era monje. Pontiero no les tenía miedo a los monjes, ¿verdad? Pobre ilusionista, se lamenta Dante.
    
  -Hagame un favor, Superintendente.
    
  Fowler captó su atención con un gesto acusador. Dante apartó la mirada.
    
  -Lo siento mucho. Continúa, Dicanti.
    
  Una vez aquí, Karoski lo golpeó con un objeto contundente. Creemos que era un candelabro de bronce. Los agentes de la UACV ya se lo llevaron para procesarlo. Estaba junto al cadáver. Después de atacarla y hacerle esto, sufrió terriblemente.
    
  Se le quebró la voz. Los otros dos ignoraron el momento de debilidad del forense. Intentó disimularlo y recuperar el tono antes de volver a hablar.
    
  -Un lugar oscuro, muy oscuro. ¿Estás repitiendo el trauma de tu infancia? ¿El tiempo que pasé encerrado en el armario?
    
  -Quizás. ¿Encontraron alguna evidencia deliberada?
    
  -Creemos que no había otro mensaje aparte del mensaje del exterior: "Vexilla regis prodeunt inferni".
    
  "Los estandartes del rey del infierno avanzan", volvió a traducir el sacerdote.
    
  - ¿Qué significa, Fowler? -pregunta Dante.
    
  -Deberías saber esto.
    
  - Si pretende dejarme en Ridízadnica, no lo conseguirá, padre.
    
  Fowler sonrió tristemente.
    
  "Nada puede distraerme de mis intenciones". Esta es una cita de su antepasado, Dante Alighieri.
    
  No es mi antepasado. Mi nombre es un apellido, y el suyo es un nombre de pila. No tenemos nada que ver con esto.
    
  -Ah, discúlpeme. Como todos los italianos, dicen ser descendientes de Dante o Julio César...
    
  -Al menos sabemos de dónde venimos.
    
  Se quedaron mirándose de hito en hito. Paola los interrumpió.
    
  -Si has terminado con tus comentarios sobre xenóPhobos, podemos continuar.
    
    Fowler carraspeó antes de continuar.
    
    Como sabemos, "inferni" es una cita de la Divina Comedia. Trata sobre Dante y Virgilio yendo al infierno. Son un par de frases de una oración cristiana, dedicadas únicamente al diablo, no a Dios. Muchos querían ver herejía en esta frase, pero en realidad, Dante solo fingió asustar a sus lectores.
    
  ¿Eso es lo que quieres? ¿Asustarnos?
    
  Esto nos advierte que el infierno está cerca. No creo que la interpretación de Karoski sea ir al infierno. No es un hombre muy culto, aunque le guste demostrarlo. ¿Algún mensaje mío?
    
  "No en el cuerpo", respondió Paola. Sabía que estaban viendo a los dueños y tenía miedo. Y se enteró por mí, porque llamé insistentemente al Sr. Vil de Pontiero.
    
  -¿Hemos encontrado al vil hombre? -pregunta Dante.
    
  "Llamaron a la compañía al teléfono de Nick. El sistema de localización celular indica que el teléfono está apagado o fuera de servicio. El último poste donde colocaré la valla está encima del Hotel Atlante, a menos de trescientos metros de aquí", responde Dikanti.
    
  "Aquí es exactamente donde me estaba quedando", dijo Fowler.
    
  -Vaya, me lo imaginaba de sacerdote. ¿Sabes? Soy un poco modesto.
    
  Fowler no lo dio por sentado.
    
  Amigo Dante, a mi edad, uno aprende a disfrutar de las cosas de la vida. Sobre todo cuando Tíli Sam las paga. He estado en situaciones difíciles antes.
    
  -Lo entiendo, padre. Estoy consciente.
    
  -¿Podemos decir a qué te refieres?
    
  "No quiero decir nada ni nada. Simplemente estoy convencido de que dormiste en peores lugares por tu... servicio."
    
  Dante se mostró mucho más hostil de lo habitual, y parecía que el padre Fowler era la causa. La científica forense no entendía el motivo, pero comprendió que era algo que ambos tendrían que resolver solos, cara a cara.
    
  -Basta. Salgamos a tomar un poco de aire fresco.
    
  Ambos siguieron a Dikanti de vuelta a la iglesia. El médico informó a las enfermeras que ya podían retirar el cuerpo de Pontiero. Uno de los líderes de la UACV se acercó a ella y le contó algunos de los hallazgos. Paola asintió. Y él se volvió hacia Fowler.
    
  -¿Podemos concentrarnos un ratito, Padre?
    
  - Por supuesto, doctora.
    
  -¿Dante?
    
  -Faltaría más.
    
  Bien, esto es lo que hemos averiguado: hay un camerino profesional en la rectoría y cenizas en el escritorio que creemos que coinciden con el pasaporte. Las quemamos con bastante alcohol, así que no queda nada significativo. El personal de la UACV se llevó las cenizas; veremos si pueden arrojar algo de luz. Las únicas huellas dactilares que encontraron en la casa del rector no pertenecen a Caroschi, ya que tendrán que buscar a su deudor. Dante, tienes trabajo que hacer hoy. Averigua quién era el padre Francesco y cuánto tiempo lleva aquí. Busca entre los feligreses habituales de la iglesia.
    
  Bien, operador. Voy a profundizar en la vida de los adultos mayores.
    
  Dédjez bromeaba. Karoski le siguió la corriente, pero estaba nervioso. Salió corriendo a esconderse, y no sabremos nada de él por un tiempo. Si logramos averiguar dónde ha estado en las últimas horas, tal vez podamos averiguar dónde ha estado.
    
  Paola cruzó los dedos en secreto en el bolsillo de su chaqueta, intentando creer lo que decía. Los demonios lucharon con uñas y dientes, y también fingieron que tal posibilidad era más que una simple incertidumbre.
    
  Dante regresó dos horas después. Los acompañaba una señora de mediana edad, quien le contó su historia a Dikanti. Cuando falleció el papa anterior, se aparecieron el hermano Darío y el hermano Francesco. Eso fue hace unos tres años. Desde entonces, he estado rezando, ayudando a limpiar la iglesia y al rector. Seguín la señora, el Fray Toma, fue un ejemplo de humildad y fe cristiana. Dirigió con firmeza la parroquia, y nadie tenía nada que objetarle.
    
  En general, fue una declaración bastante desagradable, pero al menos tengan presente que es un hecho evidente. El hermano Basano falleció en noviembre de 2001, lo que al menos permitió a Karoska entrar al país.
    
  -Dante, hazme un favor. Averigua qué saben los carmelitas de Francesco Toma, pidio Dicanti.
    
  -Está bien para unas cuantas llamadas. Pero sospecho que recibiremos muy pocas.
    
  Dante salió por la puerta principal, rumbo a su despacho bajo custodia del Vaticano. Fowler se despidió del inspector.
    
  -Iré al hotel, me cambiaré y la veré más tarde.
    
  -Estar en la morgue.
    
  - No tienes por qué hacer esto, despachador.
    
  -Sí, tengo uno.
    
  Un silencio cayó entre ellos, interrumpido por un canto religioso que el peregrino comenzó a cantar y al que se unieron varios cientos de personas. El sol desapareció tras las colinas y Roma quedó sumida en la oscuridad, aunque las calles estaban llenas de actividad.
    
  -Sin duda, una de estas preguntas fue lo último que escuchó el inspector junior.
    
  Paola Siguió guarda silencio. Fowler había presenciado demasiadas veces el proceso que atravesaba la científica forense tras la muerte de un compañero poñero. Primero, euforia y deseos de venganza. Poco a poco, se sumía en el agotamiento y la tristeza al comprender lo sucedido, y la conmoción le hacía mella. Y finalmente, se hundía en un sentimiento de apatía, una mezcla de ira, culpa y resentimiento que solo terminaría cuando Karoski estuviera entre rejas o muerto. Y tal vez ni siquiera entonces.
    
  El sacerdote quiso ponerle la mano en el hombro a Dikanti, pero en el último momento se detuvo. Aunque el inspector no podía verlo, pues estaba de espaldas, algo debió de despertar su intuición.
    
  -Ten mucho cuidado, padre. Ahora sabe que estás aquí, y eso podría cambiarlo todo. Además, no estamos del todo seguros de su aspecto. Ha demostrado ser muy bueno camuflándose.
    
  -¿Tanto cambiará en cinco años?
    
  -Padre, vi la fotografía de Karoska que me mostró y vi al hermano Francesco. No tenga nada que ver con esto.
    
  -Estaba muy oscuro en la iglesia y no le prestaste mucha atención a la vieja carmelita.
    
  Padre, perdóname y ámame. Soy un buen experto en fisonomía. Puede que llevara postizos y una barba que le cubría la mitad del rostro, pero parecía un hombre mayor. Es muy bueno escondiéndose, y ahora puede convertirse en otra persona.
    
  -Bueno, la miré a los ojos, doctor. Si se interpone en mi camino, sabré que es verdad. Y no valgo sus trucos.
    
  -No es solo un truco, padre. Ahora también tiene un cartucho de 9 mm y treinta balas. Faltaban la pistola de Pontiero y su cargador de repuesto.
    
    
    
  Morgue Municipal
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 1:32 a. m.
    
    
    
  Hizo un gesto para que el Treo realizara la autopsia. La adrenalina inicial había desaparecido y me sentía cada vez más deprimido. Ver cómo el bisturí del forense diseccionaba a su colega era casi inalcanzable, pero lo había logrado. El forense determinó que Pontiero había recibido cuarenta y tres golpes con un objeto contundente, probablemente el candelabro ensangrentado que se encontró en la escena del crimen. La causa de los cortes en su cuerpo, incluyendo la garganta cortada, se aplazaba hasta que los técnicos de laboratorio pudieran obtener impresiones de las incisiones.
    
  Paola escucharía esta opinión a través de una neblina sensual que de ninguna manera aliviaría su sufrimiento. Él se quedaría de pie observándolo todo, absolutamente todo, durante horas, infligiéndose voluntariamente este castigo inhumano. Dante se permitió entrar en la sala de autopsias, hizo algunas preguntas y se fue de inmediato. Boy también estaba presente, pero eso era solo una prueba. Pronto se fue, atónito y estupefacto, mencionando que había hablado con L. apenas unas horas antes.
    
  Cuando el forense terminó, dejó el sistema CAD sobre la mesa metálica. Estaba a punto de cubrirse la cara con las manos cuando Paola dijo:
    
  -No.
    
  Y el forense entendió y se fue sin decir palabra.
    
  El cuerpo había sido lavado, pero emanaba un ligero olor a sangre. Bajo la luz directa, blanca y fría, el pequeño subinspector miraba a por lo menos 110 grados. Los golpes cubrían su cuerpo como marcas de dolor, y enormes heridas, como bocas obscenas, exudaban el olor cobrizo de la sangre.
    
  Paola encontró el sobre con el contenido de los bolsillos de Pontiero: rosarios, llaves, billetera. El cuenco del conde, un encendedor, un paquete de tabaco medio vacío. Al ver este último objeto, al darse cuenta de que nadie iba a fumar esos cigarrillos, se sintió muy triste y sola. Y él empezó a comprender de verdad que su camarada, su amigo, había muerto. En un gesto de negación, agarro una de las pitilleras. El encendedor calienta el pesado silencio de la sala de autopsias con una llama viva.
    
  Paola salió del hospital inmediatamente después de la muerte de su padre. Reprimí las ganas de toser y me bebí mi mahonda de un trago. Lancé el humo directamente hacia la zona prohibida para fumadores, como le gustaba hacer a Pontiero.
    
  Y empieza a decirle adiós a él.
    
    
  Maldita sea, Pontiero. Maldita sea. Mierda, mierda, mierda. ¿Cómo pudiste ser tan torpe? Todo esto es culpa tuya. No soy lo suficientemente rápido. Ni siquiera dejamos que tu esposa viera a tu cadávidet. Te dio el visto bueno, maldita sea, si te dio el visto bueno. No se habría resistido, no se habría resistido a verte así. Dios mío, Enza. ¿Crees que está bien que sea la última persona en este mundo que te vea desnuda? Te lo prometo, ese no es el tipo de intimidad que quiero tener contigo. No, de todos los policías del mundo, eras el peor candidato para la cárcel, y te lo merecías. Todo por ti. Torpe, torpe, torpe, ¿ni siquiera se dieron cuenta de ti? ¿Cómo demonios te metiste en esta mierda? No puedo creerlo. Siempre estabas huyendo de la policía de Pulma, igual que mi maldito padre. Dios, ni te imaginas lo que me imaginaba cada vez que fumabas esa porquería. Volveré y veré a mi padre en una cama de hospital, vomitando pulmones en bañeras. Y lo estudio todo por las noches. Por dinero, por el departamento. Por las noches, me lleno la cabeza de preguntas a base de toses. Siempre creí que él también vendría a los pies de tu cama, te tomaría de la mano mientras te alejabas a la otra cuadra entre Avemar y nuestros padres, y vería cómo las enfermeras le daban por el culo. Esto, esto se suponía que iba a ser, no esto. Pat, ¿podrías llamarme? Maldita sea, si creo verte sonreírme, será como una disculpa. ¿O crees que es culpa mía? Tu mujer y tus padres no están pensando en ello ahora, pero ya lo están haciendo. Cuando alguien les cuente toda la historia. Pero no, Pontiero, no es culpa mía. Es tuya y solo tuya, maldita sea, tú, yo y tú, idiota. ¿Por qué demonios te metiste en este lío? Ay, maldita sea tu eterna confianza en todo el que lleva sotana. Karoski el chivo, somo us la jago. Bueno, yo la heredé de ti, y tú la pagaste tí. Esa barba, esa nariz. Se puso gafas solo para fastidiarnos, para ridiculizarnos. Muy cerdo. Me miró fijamente a la cara, pero no pude verle los ojos por esas dos colillas de cristal que me puso en la cara. Esa barba, esa nariz. ¿Quieres creer que no sé si lo reconocería si lo volviera a ver? Ya sé lo que estás pensando. Que mire las fotos de la escena del crimen de Robaira por si acaso aparece ella en ellas, aunque sea de fondo. Y lo voy a hacer, por Dios. Lo voy a hacer. Pero deja de fingir. Y no sonrías, gilipollas, no sonrías. Esto es por Dios. Hasta que te mueras, quieres echarme la culpa a mí. No confío en nadie, me da igual. Ten cuidado, me muero. ¿Quién sabe para qué tantos consejos si luego no los sigues? Ay, Dios, Pontiero. ¡Cuántas veces me abandonas! Tu constante torpeza me deja sola frente a este monstruo. Maldita sea, si seguimos a un cura, las sotanas se vuelven sospechosas automáticamente, Pontiero. No me vengas con esto. No uses la excusa de que el padre Francesco parece un viejo cojo e indefenso. Maldita sea, ¿qué te dio para el pelo? Maldita sea, maldita sea. Cómo te odio, Pontiero. ¿Sabes lo que dijo tu mujer cuando supo que habías muerto? Dijo: "No puede morir. Le encanta el jazz". No dijo: "Tiene dos hijos", ni "Es mi marido y lo adoro". No, dijo que te gusta el jazz. Como si Duke Ellington o Diana Krall fueran un maldito chaleco antibalas. Maldita sea, te siente, siente cómo vives, siente tu voz ronca y los maullidos que oyes. Hueles a los puros que fumas. Lo que fumabas. Cómo te odio. Mierda... ¿Qué valor tiene ahora todo por lo que rezaste? Aquellos en quienes confiabas te han dado la espalda. Sí, recuerdo aquel día que comimos pastrami en la Piazza Colonna. Me dijiste que los curas no son solo hombres con responsabilidades, no son personas. Que la Iglesia no entiende esto. Y te juro que se lo diré a la cara al cura que mira al balcón de San Pedro, te lo juro. Estoy escribiendo esto en una pancarta tan grande que puedo verlo incluso estando ciego. Pontiero, maldito idiota. Esta no era nuestra pelea. Oh, Dios mío, tengo miedo, mucho miedo. No quiero acabar como tú. Esta mesa se ve tan bonita. ¿Y si Karoski me sigue a casa? Pontiero, idiota, esta no es nuestra lucha. Es la lucha de los sacerdotes y su Iglesia. Y no me digas que también es mi madre. Ya no creo en Dios. Mejor dicho, sí. Pero no creo que sean muy buenas personas. Mi amor por ti... Te dejo a los pies de un muerto que debería haber vivido hace treinta años. Se ha ido, te pido un desodorante barato, Pontiero. Y ahora queda el olor a muerto, de todos los muertos que hemos visto estos días. Cuerpos que tarde o temprano se pudren porque Dios no hizo el bien a algunas de sus creaciones. Y tu súper es el más apestoso de todos. No me mires así. No me digas que Dios cree en mí. Un Dios bueno no deja que las cosas pasen, no deja que uno de los suyos se convierta en un lobo entre las ovejas. Eres igual que yo, como el Padre Fowler. Dejaron a esa madre ahí abajo con toda la mierda por la que la arrastraron, y ahora busca emociones más fuertes que violar a una niña. ¿Y tú qué? ¿Qué clase de Dios permite que unos dichosos bastardos como tú lo metan en una maldita nevera mientras su empresa estaba podrida y que metas toda la mano en sus heridas? Maldita sea, antes no era mi lucha, yo solo trataba de apuntarle un poco a Boy, de atrapar por fin a uno de estos degenerados. Pero al parecer no soy de por aquí. No, por favor. No digas nada. ¡Deja de defenderme! ¡No soy una mujer y no lo soy! Dios, estaba tan pegajosa. ¿Qué hay de malo en admitirlo? No estaba pensando con claridad. Está claro que todo esto me superó, pero ya pasó. Se acabó. Maldita sea, no era mi lucha, pero ahora sé que lo era. Ahora es personal, Pontiero. Ahora no me importa la presión del Vaticano, la Sirin, los boyardos ni esa puta que los puso a todos en la cuerda floja. Ahora voy a hacer lo que sea, y me da igual que me rompan cabezas por el camino. Voy a por él, Pontiero. Por ti y por mí. Por tu mujer que te espera fuera, y por tus dos mocosos. Pero sobre todo por ti, porque estás congelado, y tu cara ya no es tu cara. Dios, ¿qué demonios te dejó? ¿Qué cabrón te dejó, y eso me hace sentir solo? Te odio, Pontiero. Te echo mucho de menos.
    
    
  Paola salió al pasillo. Fowler la esperaba, mirando la pared, sentado en un banco de madera. Se levantó al verla.
    
  -Doctora, yo...
    
  - Todo está bien, padre.
    
  -Esto no está bien. Sé por lo que estás pasando. No estás bien.
    
  -Claro que no estoy bien. Maldita sea, Fowler, no voy a caer en sus brazos otra vez, retorciéndome de dolor. Eso solo pasa con la piel.
    
  Él ya se iba cuando aparecí con los dos.
    
  -Dikanti, tenemos que hablar. Estoy muy preocupada por ti.
    
  -¿Usted también? ¿Qué hay de nuevo? Lo siento, pero no tengo tiempo para charlar.
    
  El Doctor Boy se interpuso en su camino. Su cabeza le llegaba al pecho, a la altura de este.
    
  -No lo entiende, Dikanti. Voy a sacarla del caso. Hay mucho en juego ahora mismo.
    
  Paola alzó la Vista. Él se quedará mirándola fijamente y hablando lentamente, muy lentamente, con una voz gélida, en un tono.
    
  -Que te vaya bien, Carlo, porque solo lo diré una vez. Voy a atrapar a quien le hizo esto a Pontiero. Ni tú ni nadie tiene nada que decir al respecto. ¿Quedó claro?
    
  - Parece que no entiende muy bien quién manda aquí, Dikanti.
    
  -Quizás. Pero tengo claro que esto es lo que debo hacer. Apártate, por favor.
    
  El niño abrió la boca para responder, pero en lugar de eso se dio la vuelta. Paola guió sus pasos furiosos hacia la salida.
    
  Fowler sonreía.
    
  -¿Qué es tan gracioso, padre?
    
  -Tú, claro. No me ofendas. No estarás pensando en sacarla del caso pronto, ¿verdad?
    
  El director de la UACV fingió reverencia.
    
  Paola es una mujer muy fuerte e independiente, pero necesita concentrarse. Toda esa ira que sientes ahora mismo puede ser enfocada y canalizada.
    
  -Director... Escucho las palabras, pero no escucho la verdad.
    
  -De acuerdo. Lo admito. Siento miedo por ella. Necesitaba saber que dentro de sí mismo tenía la fuerza para continuar. Cualquier otra respuesta que no fuera la que me dio me habría obligado a quitármelo de en medio. No estamos tratando con nadie normal.
    
  -Ahora sé sincero.
    
  Fowler vio que detrás del policía y el administrador vivía un hombre. Lo vio tal como había sido esa mañana, con la ropa hecha jirones y el alma destrozada tras la muerte de uno de sus subordinados. Boy podía dedicar mucho tiempo a la autopromoción, pero casi siempre cubría las espaldas de Paola. Sentía una fuerte atracción por ella; era evidente.
    
  -Padre Fowler, debo pedirle un favor.
    
  -No precisamente.
    
  "¿Entonces está hablando?" El chico se sorprendió.
    
  No debería preguntarme sobre esto. Yo me encargaré, para su disgusto. Para bien o para mal, solo quedamos tres: Fabio Dante, Dikanti y yo. Tendremos que lidiar con el Común.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 08:15.
    
    
    
  "No puedes confiar en Fowler, Dikanti. Es un asesino."
    
  Paola alzó su mirada sombría hacia el expediente de Caroschi. Había dormido solo unas horas y regresó a su escritorio justo al amanecer. Esto era inusual: Paola era de las que disfrutaban de un desayuno largo, un trayecto tranquilo al trabajo y luego caminar con dificultad hasta bien entrada la noche. Pontiero insistía en que así se perdía el amanecer romano. El inspector no apreciaba a esta madre, pues celebraba a su amiga de una manera completamente diferente, pero desde su oficina, el amanecer era particularmente hermoso. La luz se deslizaba perezosamente sobre las colinas de Roma, mientras los rayos se posaban en cada edificio, en cada cornisa, dando la bienvenida al arte y la belleza de la Ciudad Eterna. Las formas y los colores de los cuerpos se revelaban con tanta delicadeza, como si alguien hubiera llamado a la puerta pidiendo permiso. Pero quien entró sin llamar y con una acusación inesperada fue Fabio Dante. El superintendente había llegado media hora antes de lo previsto. Tenía un sobre en la mano y serpientes en la boca.
    
  -Dante, ¿has estado bebiendo?
    
  -Nada de eso. Le digo que es un asesino. ¿Recuerdas que te dije que no confiaras en él? Su nombre me conmovió profundamente. Ya sabes, un recuerdo profundo en el alma. Porque investigué un poco sobre sus supuestas conexiones militares.
    
  Paola sorbió cafeé cada vez que yaáe frío. Estaba intrigado.
    
  -¿No es militar?
    
  -Claro que sí. Una capilla militar. Pero esa no es una orden tuya de la Fuerza Aérea. Es de la CIA.
    
  -¿CIA? Estás bromeando.
    
  -No, Dikanti. Fowler no es de los que bromean. Escucha: nací en 1951 en una familia adinerada. Mi padre trabaja en la industria farmacéutica o algo así. Estudié psicología en Princeton. Me gradué con veinticinco y una licenciatura summa cum laude.
    
  - Magna cum laude. Mis calificaciones son Ximáon. Entonces me mentiste. Dijo que no era un estudiante especialmente brillante.
    
  Le mintió sobre eso y muchas otras cosas. No fue a recoger su diploma de bachillerato. Al parecer, tuvo una pelea con su padre y se alistó en 1971. Se ofreció como voluntario en pleno apogeo de la guerra de Vietnam. Entrenó durante cinco meses en Virginia y diez meses en Vietnam como teniente.
    
  -¿No era un poco joven para ser teniente?
    
  -¿Es una broma? ¿Un graduado universitario voluntario? Seguro que pensará en ascenderlo a general. No se sabe qué le pasó en la cabeza por aquel entonces, pero no regresé a Estados Unidos después de la guerra. Estudió en un seminario en Alemania Occidental y fue ordenado sacerdote en 1977. Hay rastros de él en muchos lugares después: Camboya, Afganistán, Rumania. Sabemos que estaba de visita en China y tuvo que irse a toda prisa.
    
  - Nada de esto justifica el hecho de que sea un agente de la CIA.
    
  "Dicanti, está todo aquí." Mientras hablaba, le mostró a Paola fotografías, las más grandes en blanco y negro. En ellas, se ve a un Fowler extrañamente juvenil, que fue perdiendo el pelo con el tiempo, a medida que mis genes se acercaban al presente. Vio a Fowler sobre una pila de sacos de tierra en la selva, rodeado de soldados. Llevaba galones de teniente. Ella lo vio en la enfermería junto a un soldado sonriente. Lo vio el día de su ordenación, tras haber recibido la misma comunión en Roma del mismo Simo Paulo VI. Ella lo vio en una gran plaza con aviones al fondo, ya vestido de soldado, rodeado de soldados...
    
  -¿Desde cuándo es ésta?
    
  Dante consulta sus notas.
    
    - Es 1977. Tras su ordenación Fowler regresó a Alemania, a la Base Aérea de Spangdahlem. Como una capilla militar .
    
  -Entonces su historia coincide.
    
  -Casi... pero no del todo. En el expediente, John Abernathy Fowler, hijo de Marcus y Daphne Fowler, teniente de la Fuerza Aérea de EE. UU., recibe un ascenso y un salario tras completar con éxito su formación en "especialidades de campo y contrainteligencia". En Alemania Occidental. En el apogeo de la guerra, la Fria.
    
  Paola hizo un gesto ambiguo. Él no lo había visto con claridad hasta ese momento.
    
  -Espera, Dikanti, esto no es el final. Como te dije antes, he estado en muchos lugares. En 1983, desapareció durante varios meses. La última persona que sabe algo de él es un sacerdote de Virginia.
    
  Ah, Paola está empezando a ceder. Un soldado desaparecido en combate durante meses en Virginia lo envía a un lugar: la sede de la CIA en Langley.
    
  -Continúa, Dante.
    
  En 1984, Fowler reaparece brevemente en Boston. Sus padres fallecieron en un accidente de coche en julio. Acude a un notario y le pide que divida todo su dinero y propiedades entre los pobres. Firma los documentos necesarios y se marcha. Según el notario, el valor total de los activos de sus padres y de su empresa ascendía a ochenta millones y medio de dólares.
    
  Dikanti dejó escapar un silbido inarticulado y frustrado de puro asombro.
    
  -Es mucho dinero y lo conseguí en 1984.
    
  -Bueno, está muy desorientado. Qué lástima no haberlo conocido antes, ¿verdad, Dikanti?
    
  -¿Qué insinúa, Dante?
    
  Nada, nada. Bueno, para colmo de males, Fowler se va a Francia y, nada menos, a Honduras. Lo nombran comandante de capilla de la base militar de El Aguacate, ya es mayor. Y ahí se convierte en asesino.
    
  La siguiente serie de fotografías deja a Paola paralizada. Hileras de cadáveres yacen en fosas comunes polvorientas. Trabajadores con palas y máscaras que apenas ocultan el horror en sus rostros. Cuerpos desenterrados, pudriéndose al sol. Hombres, mujeres y niños.
    
  -Dios mío, ¿qué es esto?
    
  -¿Y qué hay de tus conocimientos de historia? Lo siento por ti. Tuve que buscarlo en internet y todo eso. Al parecer, hubo una revolución sandinista en Nicaragua. La contrarrevolución, llamada la contrarrevolución nicaragüense, buscaba restaurar un gobierno de derecha en el poder. El gobierno de Ronald Reagan apoya a guerrilleros, que en muchos casos se describirían mejor como terroristas, matones y matones. ¿Y por qué no adivinas quién era el embajador hondureño durante ese breve período?
    
  Paola empezó a llegar a fin de mes a gran velocidad.
    
  -Juan Negroponte.
    
  ¡Un premio para una belleza de cabello negro! El fundador de la Base Aérea Aguacate, en la misma frontera con Nicaragua, una base de entrenamiento para miles de guerrilleros de la Contra. "Era un centro de detención y tortura, más parecido a un campo de concentración que a una base militar en un país democrático." 225;tico." Esas hermosas y ricas fotografías que les mostré fueron tomadas hace diez años. 185 hombres, mujeres y niños vivían en esas fosas. Y se cree que simplemente hay un número indeterminado de cuerpos, quizás hasta 300, enterrados en las montañas.
    
  "¡Dios mío, qué terrible es todo esto!". Sin embargo, el horror de ver estas fotografías no impidió que Paola se esforzara por darle a Fowler el beneficio de la duda. Pero eso tampoco prueba nada.
    
  -Yo estaba como... ¡Era la capilla de un campo de tortura, por Dios! ¿A quién crees que le vas a hablar a los condenados antes de que mueran? ¿No lo sabes?
    
  Dikanti lo miró en silencio.
    
  -Bueno, ¿quieres algo de mí? Hay mucho material. El expediente de los Uffizi. En 1993, fue citado a Roma para declarar en el asesinato de 32 monjas siete años antes. Las monjas habían huido de Nicaragua y terminaron en El Aguacate. Fueron violadas, llevadas de paseo en helicóptero y, finalmente, un plaf, un pan plano de monja. Por cierto, también anuncio la desaparición de 12 misioneros católicos. La acusación se basó en que estaba al tanto de todo lo ocurrido y que no condenó estos atroces casos de violaciones de derechos humanos. A todos los efectos, soy tan culpable como si hubiera sido el piloto del helicóptero.
    
  -¿Y qué dicta el Santo Ayuno?
    
  Bueno, no teníamos pruebas suficientes para condenarlo. Está luchando por su cabello. Es como si hubiera deshonrado a ambos bandos. Creo que dejé la CIA por voluntad propia. Él flaqueó un tiempo, y Ahab se fue a San Mateo.
    
  Paola miró las fotografías durante un buen rato.
    
  -Dante, te voy a hacer una pregunta muy seria. ¿Acaso, como ciudadano del Vaticano, afirmas que el Santo Oficio es una institución abandonada?
    
  -No, inspector.
    
  -¿Me atrevo a decir que no se casa con nadie?
    
  Ahora ve a donde quieras, Paola.
    
  - Entonces, Superintendente, la estricta institución de su Estado Vaticano no pudo encontrar ninguna prueba de la culpabilidad de Fowler, y usted irrumpió en mi oficina, declarando que él es un asesino y pidiéndome que no lo declarara culpable.
    
  El hombre mencionado se levantó, se enfureció y se inclinó sobre la mesa de Dikanti.
    
  -Cheme, querida... no creas que no conozco la mirada que le pusiste a ese pseudosacerdote. Por alguna desafortunada casualidad, se supone que debemos cazar a ese maldito monstruo por orden suya, y no quiero que piense en faldas. Ya perdió a su compañero, y no quiero que ese americano me cubra las espaldas cuando nos topemos con Karoski. Quiero que sepas cómo reaccionar ante esto. Parece muy devoto de su padre... y también está del lado de su compatriota.
    
  Paola se levantó y cruzó la cara dos veces con calma. "Lugar más". Fueron dos bofetadas de campeón, de esas que provocan dobles miradas. Dante estaba tan sorprendido y humillado que ni siquiera sabía cómo reaccionar. Se quedaría clavado en el suelo, con la boca abierta y las mejillas sonrojadas.
    
  -Ahora, permítame presentarle, Superintendente Dante. Si estamos atascados en esta maldita investigación de tres personas, es porque su Iglesia no quiere que se sepa que un monstruo que violó niños y fue castrado en uno de sus barrios bajos está matando a los cardenales que asesinó. Algunos deben elegir su mandamus. Esta, y nada más, es la causa de la muerte de Pontiero. Le recuerdo que fue usted quien vino a pedirnos ayuda. Al parecer, su organización es excelente para recabar información sobre las actividades de un sacerdote en una jungla del Tercer Mundo, pero no es tan bueno controlando a un delincuente sexual que ha recaído decenas de veces en diez años, a la vista de sus superiores y con espíritu democrático. Así que deje que se largue antes de que empiece a pensar que su problema es que tiene celos de Fowler. Y no vuelva hasta que esté listo para trabajar en equipo. ¿Entendido?
    
  Dante recuperó la compostura lo suficiente como para respirar hondo y darse la vuelta. Justo entonces, Fowler entró en la oficina y el superintendente expresó su decepción por haberle tirado las fotografías que sostenía en la cara. Dante se escabulló, sin siquiera acordarse de cerrar la puerta de un portazo, de la furia que sentía.
    
  La inspectora sintió un inmenso alivio por dos cosas: primero, que tenía la oportunidad de hacer lo que, como habrán adivinado, había tenido la intención de hacer varias veces. Y segundo, que yo pudiera hacerlo en privado. Si tal situación le hubiera ocurrido a alguien presente o externo, Dante no habría olvidado a Jem y sus bofetadas de represalia. Nadie olvida las cosas. Hay maneras de analizar la situación y calmarse un poco. Miró de reojo a Fowler. É permanece inmóvil junto a la puerta, mirando las fotografías que ahora cubren el suelo de la oficina.
    
  Paola se sentó, tomó un sorbo de café y, sin levantar la vista del expediente de Karoski, dijo:
    
  "Creo que tiene algo que decirme, Santo Padre".
    
    
    
    Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Abril de 1997
    
    
    
  TRANSCRIPCIÓN DE LA ENTREVISTA N.№ 11 ENTRE EL PACIENTE N.№ 3643 Y EL DR. FOWLER
    
    
    DR. FOWLER: Buenas tardes, padre Karoski.
    
    #3643 : Vamos, vamos.
    
  DOCTOR FOWLER
    
  #3643: Su actitud fue ofensiva y realmente le pedí que se fuera.
    
  DR. FOWLER: ¿Qué es exactamente lo que encuentras ofensivo en él?
    
  #3643: El Padre Conroy cuestiona las verdades inmutables de nuestra fe.
    
    DR. FOWLER: Póngame un ejemplo.
    
    #3643: ¡Afirma que el diablo es un concepto sobrevalorado! Le resulta muy interesante ver cómo este concepto le clava un tridente en las nalgas.
    
  DOCTOR FOWLER: ¿Crees que estás ahí para verlo?
    
  #3643: Era una forma de hablar.
    
  DOCTOR FOWLER: Usted cree en el infierno, ¿no?
    
  #3643: Con todas mis fuerzas.
    
  D.R. FOWLER: ¿Cree merecérselo?
    
  #3643: Soy un soldado de Cristo.
    
  DOCTOR FOWLER
    
  #3643: ¿Desde cuando?
    
  DOCTOR FOWLER
    
  #3643: Si es un buen soldado, sí.
    
  DOCTOR FOWLER: Padre, debo dejarle un libro que creo que le será muy útil. Se lo escribí a San Agustín. Es un libro sobre la humildad y la lucha interior.
    
  #3643: Me encantaría leer esto.
    
  DOCTOR FOWLER: ¿Crees que irás al cielo cuando mueras?
    
    #3643: Yo seguro .
    
    DOCTOR
    
  #3643 :...
    
  DR. FOWLER: Digamos que estás a las puertas del cielo. Dios sopesa tus buenas y malas acciones, y los fieles se encuentran en la balanza. Así que te sugiere que llames a alguien para que aclare tus dudas. ¿Qué opinas?
    
  #3643: Yo No seguro .
    
  DR. FOWLER: Permítame que le sugiera unos nombres: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
    
    #3643: Estos nombres no significan nada para mí.
    
    Dr. Fowler:...Harry, Michael, Johnnie, Grant...
    
  #3643 : Con relleno .
    
  Dr. Fowler:...Paul, Sammy, Patrick...
    
  #3643: Yo Yo digo A él callarse la boca !
    
  Dr. Fowler:...Jonathan, Aaron, Samuel...
    
    #3643: ¡¡¡BASTA!!!
    
    
  (De fondo se oye un ruido breve e indistinto de lucha)
    
    
  DOCTOR FOWLER: Lo que agarro entre mis dedos, pulgar e índice, es su bastón, Padre Karoski. Huelga decir que estar aún má es doloroso a menos que se calme. Haga el gesto con la mano izquierda, si me entiende. Bien. Ahora dígame si está tranquilo. Podemos esperar lo que sea necesario. ¿Ya? Bien. Tome un poco de agua.
    
  #3643 : Gracias.
    
  DR. FOWLER: Siéntase, por favor.
    
  #3643: Ya me siento mejor. No sé qué me pasó.
    
  DOCTOR FOWLER Así como ambos sabemos que los niños en la lista que le di no deben hablar a su favor cuando se presente ante el Padre Todopoderoso.
    
  #3643 :...
    
  DOCTOR FOWLER: ¿No dirás nada?
    
  #3643 : No sabes nada sobre el infierno.
    
  DR. FOWLER: ¿En serio? Te equivocas: lo vi con mis propios ojos. Ahora apagaré la grabadora y te contaré algo que seguro te interesará.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 08:32.
    
    
    
  Fowler apartó la mirada de las fotografías esparcidas por el suelo. No las recogió, sino que simplemente las pasó con gracia. Paola se preguntó si lo que él quería decir en sí mismo suponía una respuesta simple a las acusaciones de Dante. A lo largo de los años, Paola había sufrido a menudo la sensación de estar ante un hombre tan inescrutable como erudito, tan elocuente como inteligente. El propio Fowler era un ser contradictorio, un jeroglífico indescifrable. Pero esta vez, esta sensación vino acompañada de un gemido sordo de Lera, con los labios temblorosos.
    
  El sacerdote se sentó frente a Paola, con su maletín negro andrajoso a un lado. En la mano izquierda, llevaba una bolsa de papel con tres cafeteras. Le ofrecí una a Dikanti.
    
  -¿Capuchino?
    
  "Odio el capuchino. Me recuerda al mito del perro que tenía", dijo Paola. "Pero aun así lo tomaré".
    
  Fowler guardó silencio un par de minutos. Finalmente, Paola se permitió fingir que leía el expediente de Karoski y decidió confrontar al sacerdote. Tenlo en cuenta.
    
  - ¿Y qué? ¿No es eso...?
    
  Y él se queda allí, seco. No lo he mirado a la cara desde que Fowler entró en su despacho. Pero también me encontraba a miles de metros de distancia. Sus manos se llevaron el café a la boca, vacilantes, vacilantes. Pequeñas gotas de sudor aparecieron en la cabeza calva del sacerdote, a pesar del aire fresco. Y sus ojos verdes proclamaban que era su deber contemplar horrores indelebles, y que volvería a contemplarlos.
    
  Paola no dijo nada, dándose cuenta de que la aparente elegancia con la que Fowler caminaba entre las fotografías era solo una fachada. Esperó. El sacerdote tardó unos minutos en recomponerse, y cuando lo hizo, su voz sonó distante y apagada.
    
  Es difícil. Crees haberlo superado, pero luego reaparece, como un corcho que intentas en vano meter en una botella. Se drena, sube a la superficie. Y entonces te enfrentas a él de nuevo...
    
  -Hablar te ayudará, padre.
    
  -Puede confiar en mí, dottora... no es cierto. Nunca ha hecho eso. No todos los problemas se solucionan hablando.
    
  Una expresión curiosa para un sacerdote. Aumenta el logo de psicó. Aunque apropiada para un agente de la CIA entrenado para matar.
    
  Fowler reprimió una mueca triste.
    
  No me entrenaron para matar, como a cualquier otro soldado. Me entrenaron en contrainteligencia. Dios me dio el don de la puntería infalible, es cierto, pero no lo pedí. Y, anticipándome a tu pregunta, no he matado a nadie desde 1972. Maté a 11 soldados del Viet Cong, al menos que yo sepa. Pero todas esas muertes fueron en combate.
    
  - Fuiste tú quien se inscribió como voluntario.
    
  Doctora, antes de juzgarme, déjeme contarle mi historia. Nunca le he contado a nadie lo que voy a contarle, porque le pido que acepte mis palabras. No que me crea o confíe en mí, porque eso sería pedir demasiado. Simplemente acepte mis palabras.
    
  Paola asintió lentamente.
    
  -Supongo que toda esta información se le comunicará al superintendente. Si este es el expediente del Sant'Uffizio, tendrá una idea aproximada de mi hoja de servicio. Me presenté como voluntario en 1971 por ciertas... diferencias con mi padre. No quiero contarle la terrible historia de lo que la guerra significa para mí, porque no hay palabras para describirla. ¿Ha visto usted "Apocalipsis Now", dottora?
    
  - Sí, hace mucho tiempo. Me sorprendió su rudeza.
    
  -Es una farsa. Eso es. Una sombra en la pared comparada con lo que significa. He visto suficiente dolor y crueldad para llenar varias vidas. He visto todo esto antes de mi vocación. No fue en una trinchera en plena noche, con fuego enemigo lloviendo sobre nosotros. No fue mirar las caras de jóvenes de diez a veinte años con collares de orejas humanas. Era una tarde tranquila en la retaguardia, junto a la capilla de mi regimiento. Solo sabía que debía dedicar mi vida a Dios y a su creación. Y así lo hice.
    
  -¿Y la CIA?
    
  -No te adelantes... No quería volver a Estados Unidos. Todos siguen a mis padres. Porque llegué tan lejos como pude, hasta el borde de la tubería de acero. Todos aprendemos muchas cosas, pero algunas no nos caben en la cabeza. Tienes 34 años. Para entender lo que significaba el comunismo para alguien que vivía en Alemania en los años 70, tuve que vivirlo. Respiramos la amenaza de una guerra nuclear a diario. El odio entre mis compatriotas era una religión. Parece que cada uno de nosotros está a un paso de que alguien, ellos o nosotros, salte el Muro. Y entonces todo terminará, te lo aseguro. Antes o después de que alguien presione el botón del bot, alguien lo presionará.
    
  Fowler hizo una breve pausa para tomar un sorbo de café. Paola encendió uno de los cigarrillos de Pontiero. Fowler extendió la mano para coger la bolsa, pero Paola negó con la cabeza.
    
  "Estos son mis amigos, padre. Tengo que fumarlos yo mismo."
    
  -Oh, no te preocupes. No pretendo atraparlo. Me preguntaba por qué regresaste de repente.
    
  -Padre, si no le importa, preferiría que continuara. No quiero hablar de eso.
    
  El sacerdote sintió un gran dolor en sus palabras y continuó su relato.
    
  Por supuesto... Me gustaría seguir vinculado a la vida militar. Me encanta la compañía, la disciplina y el significado de una vida castrada. Si lo piensas, no es muy diferente del concepto del sacerdocio: se trata de dar la vida por los demás. Los acontecimientos en sí no son malos, solo las guerras lo son. Solicito que me envíen como capellán a una base estadounidense, y como soy sacerdote diocesano, mi obispo estará encantado.
    
  - ¿Qué significa diocesano, Padre?
    
  Soy más o menos un agente libre. No estoy sujeto a ninguna congregación. Si quiero, puedo pedirle a mi obispo que me asigne una parroquia. Pero si lo considero oportuno, puedo comenzar mi labor pastoral donde crea conveniente, siempre con la bendición del obispo, entendida como consentimiento formal.
    
  -Entiendo.
    
  - A lo largo de la base, viví con varios empleados de la Agencia que dirigían un programa especial de entrenamiento de contrainteligencia para personal en servicio activo, no de la CIA. Me invitaron a unirme a ellos, cuatro horas al día, cinco veces a la semana, dos veces a la semana. No era incompatible con mis deberes pastorales, siempre y cuando me distrajeran las horas de Sue. Así que acepté. Y, como resultó, era un buen estudiante. Una noche, después de terminar la clase, uno de los instructores se me acercó y me invitó a unirme a la kñía. La Agencia llama por canales internos. Le dije que era sacerdote y que ser sacerdote era imposible. Tienes un gran trabajo por delante con cientos de sacerdotes católicos en la base. Sus superiores dedicaban muchas horas a la enseñanza que odiaba a los comunistas. Yo dedicaba una hora a la semana a recordarte que todos somos hijos de Dios.
    
  - Una batalla perdida.
    
  -Casi siempre. Pero el sacerdocio, dottora, es una carrera en segundo plano.
    
  -Creo que te dije estas palabras en una de tus entrevistas con Karoski.
    
  Es posible. Nos limitamos a sumar pequeños puntos. Pequeñas victorias. De vez en cuando conseguimos algo grande, pero esas posibilidades son pocas. Sembramos pequeñas semillas con la esperanza de que alguna dé fruto. A menudo, no eres tú quien cosecha el fruto, y eso es desmoralizante.
    
  - Por supuesto que esto debe ser estropeado, padre.
    
  Un día, el rey paseaba por el bosque y vio a un pobre anciano que se quejaba en una zanja. Ella se acercó y vio que estaba plantando nogales. Le pregunté por qué lo hacía, y el anciano respondió: "...". El rey le dijo: "Anciano, no te encorves sobre este agujero. ¿No ves que cuando la nuez crezca, no vivirás para recoger su fruto?". Y el anciano le respondió: "Si mis antepasados hubieran pensado como usted, Su Majestad, nunca habría probado las nueces".
    
  Paola sonrió, impresionada por la absoluta verdad de esas palabras.
    
    -Sabe qué nos enseña esa anécdota, dottora ? -continuó Fowler-. Que siempre se puede avanzar con fuerza de voluntad, amor a Dios y un pequeño empujón.Johnnie Walker.
    
  Paola parpadeó levemente. No podía imaginarse a un sacerdote recto y educado con una botella de whisky, pero era evidente que había estado muy solo toda su vida.
    
  Cuando el instructor me dijo que a los que venían de la base otro sacerdote podía ayudar, pero nadie podía ayudar a los miles que vinieron por el teléfono de acero, entiéndanlo: vamos a tener una parte importante de su mente. Miles de cristianos languidecen bajo el comunismo, rezando en el baño y asistiendo a misa en un monasterio. Podrán servir a los intereses tanto de mi Papa como de mi Iglesia en las áreas donde coincidan. Francamente, pensé entonces que había muchas coincidencias.
    
  ¿Y qué opinas ahora? Porque volvió al servicio activo.
    
  - Responderé a tu pregunta enseguida. Me ofrecieron la oportunidad de convertirme en agente libre, aceptando misiones que consideraba justas. Viajé a muchos lugares. En algunos, como sacerdote. En otros, como ciudadano normal. A veces ponía mi vida en peligro, aunque casi siempre valía la pena. Ayudaba a quienes me necesitaban de una forma u otra. A veces, esta ayuda consistía en un aviso oportuno, un sobre, una carta. En otros casos, era necesario organizar una red de información. O ayudar a alguien a salir de una situación difícil. Aprendí idiomas e incluso me sentí lo suficientemente bien como para regresar a Estados Unidos. Hasta lo que pasó en Honduras...
    
  -Padre, espera. Se perdió la parte importante: el funeral de sus padres.
    
  Fowler hizo un gesto de disgusto.
    
  "No me voy a ir. Solo ajústame el flequillo que me quedará suelto."
    
  -Padre Fowler, me sorprende. Ochenta millones de dólares no es el límite legal.
    
  -Ah, ¿y cómo lo sabes tú también? Pues sí. Rechaza el dinero. Pero no lo voy a regalar, como mucha gente piensa. Lo he destinado a crear una fundación sin fines de lucro que colabora activamente en diversas áreas de trabajo social, tanto en Estados Unidos como en el extranjero. Lleva el nombre de Howard Eisner, la capilla que me inspiró en Vietnam.
    
    -¿Usted creó la Fundación Eisner? -Paola se sorprendió- . Vaya , entonces está viejo.
    
  No le creo. Yo le di el impulso e invertí recursos financieros en él. De hecho, fueron los abogados de mis padres quienes lo crearon. En contra de su voluntad, le debo al Adir.
    
  -Está bien, padre, cuéntame sobre Honduras. Y tienes todo el tiempo que necesites.
    
  El sacerdote miró a Dikanti con curiosidad. Su actitud ante la vida había cambiado repentinamente, de forma sutil pero significativa. Ahora estaba lista para confiar en él. Se preguntó qué habría causado este cambio en él.
    
  No quiero aburrirlo con detalles, Dottore. La historia de Avocado podría llenar un libro entero, pero vayamos a lo básico. El objetivo de la CIA era promover la revolución. Mi objetivo era ayudar a los gatos que sufrían la opresión del gobierno sandinista. Formar y desplegar una fuerza de voluntarios para librar una guerra de guerrillas con el fin de desestabilizar al gobierno. Los soldados fueron reclutados entre los pobres de Nicaragua. Las armas fueron vendidas por un antiguo aliado del gobierno, cuya existencia pocos sospechaban: Osama bin Laden. Y el mando de la Contra pasó a un profesor de secundaria llamado Bernie Salazar, un fanático como Sabr Amos Despa. Durante meses de entrenamiento, acompañé a Salazar a través de la frontera, emprendiendo incursiones cada vez más arriesgadas. Ayudé en la extradición de personas devotas, pero mis diferencias con Salazar se agudizaron. Empecé a ver comunistas por todas partes. Hay un comunista bajo cada piedra, sāегúн éл.
    
  -Un viejo manual para psiquiatras dice que la paranoia aguda se desarrolla muy rápidamente en los drogadictos fanáticos.
    
  -Este incidente confirma la impecabilidad de tu libro, Dikanti. Tuve un accidente, del que no me enteré hasta que descubrí que fue intencional. Me rompí la pierna y no pude ir de excursión. Y los guerrilleros empezaron a regresar cada vez más tarde. No dormían en los barracones del campamento, sino en claros de la selva, en tiendas de campaña. Por la noche, cometían supuestos ataques incendiarios, que, como se supo después, iban acompañados de ejecuciones y decapitaciones. Estaba postrado en cama, pero la noche en que Salazar capturó a las monjas y las acusó de comunismo, alguien me advirtió. Era un buen chico, como muchos de los que estaban con Salazar, aunque le tenía un poco menos de miedo que a los demás. Si un poco menos, porque me lo contaste en el confesionario. Que sepas que no se lo revelaré a nadie, pero haré todo lo posible por ayudar a las monjas. Hemos hecho todo lo posible...
    
  El rostro de Fowler estaba pálido como la muerte. El tiempo que tardaba en tragar se interrumpió. No miró a Paola, sino al punto más allá en la ventana.
    
  Pero eso no fue suficiente. Hoy, tanto Salazar como El Chico están muertos, y todo el mundo sabe que la guerrilla robó un helicóptero y lanzó monjas sobre una aldea sandinista. Me tomó tres viajes llegar allí.
    
  -¿Por qué hizo eso?
    
  El mensaje dejaba poco margen de error. Mataremos a cualquiera que tenga vínculos con los sandinistas. Quienquiera que sea.
    
  Paola se quedó en silencio unos instantes, pensando en lo que había oído.
    
  - Y tú te culpas a ti mismo, ¿no, padre?
    
  Sé diferente si no lo haces. No podré salvar a esas mujeres. Y no te preocupes por esos tipos que acabaron matando a su propia gente. Me habría arrastrado a cualquier cosa que implicara hacer el bien, pero no fue eso lo que conseguí. Solo era una figura secundaria en el equipo de una fábrica de monstruos. Mi padre está tan acostumbrado que ya no le sorprende que alguno de los que entrenamos, ayudamos y protegimos se vuelva contra nosotros.
    
  Aunque la luz del sol empezó a darle de lleno en la cara, Fowler no parpadeó. Se limitó a entrecerrar los ojos hasta que se convirtieron en dos finas láminas verdes y siguió mirando por encima de los tejados.
    
  "Cuando vi por primera vez fotografías de fosas comunes", continuó el sacerdote, "me recordó el sonido de los disparos de una metralleta en una noche tropical. "Tácticas de tiro". Me había acostumbrado al ruido. Tanto que una noche, medio dormido, oí algunos gritos de dolor entre disparos y no presté mucha atención. Él, Sue... o me vencerá...". La noche siguiente, me dije a mí mismo que era producto de mi imaginación. Si hubiera hablado con el comandante del campo en ese entonces y Ramos nos hubiera examinado cuidadosamente a Salazar y a mí, habría salvado muchas vidas. Por eso soy responsable de todas esas muertes, por eso dejé la CIA y por eso me citaron a declarar ante el Santo Oficio.
    
  Padre... Ya no creo en Dios. Ahora sé que al morir, todo termina... Creo que todos volvemos a la tierra tras un breve viaje por las entrañas del gusano. Pero si de verdad deseas la libertad absoluta, te la ofrezco. Salvaste a los sacerdotes que pudiste antes de que te incriminaran.
    
  Fowler se permitió una media sonrisa.
    
  "Gracias, dottora." No sabe lo importantes que son sus palabras para mí, aunque lamenta las profundas lágrimas que se esconden tras una declaración tan dura en latín antiguo.
    
  - Pero Aún no me dijo qué provocó su regreso.
    
  -Es muy sencillo. Le pregunté a un amigo. Y nunca les decepcioné.
    
  -Porque ahora eres tú... espía de Dios.
    
  Fowler sonrió.
    
  -Podría decirse que es un as, supongo.
    
  Dikanti se levantó y caminó hacia la estantería más cercana.
    
  "Padre, esto va contra mis principios, pero, como en el caso de mi madre, es una experiencia única en la vida.
    
  Cogí un grueso libro de ciencias forenses y se lo entregué a Fowler. ¡Madre mía! Habían vaciado las botellas de ginebra, dejando tres huecos en el papel, convenientemente rellenados con una botella Dewar y dos vasos pequeños.
    
  -Son sólo las nueve de la mañana,
    
  -¿Hará los honores o esperará hasta el anochecer, padre? Me enorgullece beber con el hombre que creó la Fundación Eisner. Por cierto, padre, porque esa fundación paga mi beca para Quantico.
    
  Entonces fue el turno de Fowler de sorprenderse, aunque no dijo nada. Sírveme dos medidas iguales de whisky y sírvele el vaso.
    
  -¿Por quién brindamos?
    
  -Para los que se fueron.
    
  -Para los que se fueron, entonces.
    
  Y ambos vaciaron sus copas de un trago. La piruleta se le quedó atascada en la garganta, y para Paola, que nunca bebía, fue como tragarse clavos de olor empapados en amoníaco. Sabía que tendría acidez todo el día, pero se sentía orgullosa de haber brindado con este hombre. Ciertas cosas simplemente tenían que hacerse.
    
  "Ahora nuestra preocupación debería ser recuperar al superintendente para el equipo. Como comprenderás intuitivamente, le debes este regalo inesperado a Dante", dijo Paola, entregándole las fotografías. "Me pregunto por qué lo hizo. ¿Te guarda algún rencor?"
    
  Fowler rompió a reír. Su risa sorprendió a Paola, quien nunca había escuchado un sonido tan alegre, que en el escenario sonaba tan desgarrador y triste.
    
  - Pero no me digas que no te diste cuenta.
    
  -Perdóname padre, pero no te entiendo.
    
  Doctora, siendo la clase de persona que tanto entiende la aplicación de la ingeniería inversa a las acciones humanas, demuestra una falta de criterio radical en esta situación. Es evidente que Dante siente un interés romántico por usted. Y, por alguna razón absurda, cree que soy su competencia.
    
  Paola se quedó allí, completamente petrificada, con la boca ligeramente abierta. Él notó un sospechoso calor subiendo por sus mejillas, y no era por el whisky. Era la segunda vez que ese hombre la hacía sonrojar. No estaba del todo segura de si era yo quien lo hacía sentir, pero quería que lo sintiera más a menudo, como el niño del estomagico débil insiste en volver a montar a caballo en una montaña rusa.
    
  En ese momento, son el teléfono, un recurso providencial para rescatar una situación incómoda. Dicanti contestó de inmediato. Sus ojos se iluminaron de emoción.
    
  - Bajo enseguida.
    
  Fowler la miró intrigado.
    
  -Date prisa, padre. Entre las fotografías tomadas por los agentes de la UACV en la escena del crimen en Robair, hay una que muestra al hermano Francesco. Quizás tengamos algo.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 09:15.
    
    
    
  La imagen en la pantalla se volvió borrosa. La fotografía mostraba una vista general del interior de la capilla, con Caroski al fondo como el hermano Francesco. La computadora había ampliado esta zona de la imagen al 1600 %, y el resultado no era muy bueno.
    
  "No es que se vea mal", dijo Fowler.
    
  "Tranquilo, padre", dijo Boy, entrando en la habitación con un fajo de papeles en las manos. "Angelo es nuestro escultor forense. Es experto en optimización genética y confío en que pueda darnos una perspectiva diferente, ¿verdad, Angelo?"
    
  Angelo Biffi, uno de los líderes de la UACV, rara vez se separaba de su computadora. Usaba gafas gruesas, tenía el pelo grasiento y aparentaba unos treinta años. Vivía en una oficina grande pero con poca luz, impregnada de olor a pizza, colonia barata y platos quemados. Una docena de monitores de última generación hacían las veces de ventanas. Mirando a su alrededor, Fowler concluyó que probablemente preferirían dormir con sus computadoras antes que irse a casa. Angelo parecía haber sido un ratón de biblioteca toda su vida, pero sus rasgos eran agradables y siempre tenía una sonrisa muy agradable.
    
  -Mira, padre, nosotros, o sea, el departamento, o sea, yo...
    
  -No te ahogues, Angelo. Toma un poco de café -dijo Alarg-, el que Fowler le trajo a Dante.
    
  -Gracias, dottora. ¡Oye, esto es helado!
    
  No te quejes, pronto hará calor. De hecho, cuando seas mayor, di: "Ahora hace calor en abril, pero no tanto como cuando murió Papá Wojtyla". Ya lo veo.
    
  Fowler miró sorprendido a Dikanti, quien puso una mano tranquilizadora sobre el hombro de Angelo. El inspector intentaba bromear, a pesar de la tormenta que sabía que la azotaba. "Apenas había dormido, tenía ojeras como las de un mapache", dijo, "y su rostro estaba confundido, dolorido, lleno de rabia. No hacía falta ser psicólogo ni sacerdote para darse cuenta. Y a pesar de todo, intentaba ayudar a este chico a sentirse seguro con ese sacerdote desconocido que lo asustaba un poco. Ahora mismo, la quiero, así que, aunque estoy al margen, le pido que lo piense". No había olvidado la vergüenza que el habí le había hecho pasar hacía un momento en su propia oficina.
    
    -Explícale tu método al padre Fowler -pidió Paola-. Estoy seguro de que esto te resultará interesante.
    
  El niño se inspira en esto.
    
  -Presta atención a la pantalla. Hemos desarrollado un software especial para la interpolación genética. Como sabes, cada imagen se compone de puntos de color llamados píxeles. Si una imagen normal, por ejemplo, tiene 2500 x 1750 píxeles, pero queremos que esté en una pequeña esquina de la fotografía, terminamos con pequeños puntos de color que no son especialmente valiosos. Al ampliar, se obtiene una imagen borrosa. Verás, normalmente, cuando un programa normal intenta ampliar una imagen, lo hace por el color de los ocho píxeles adyacentes al que intenta multiplicar. Así que, al final, tenemos el mismo punto pequeño, pero más grande. Pero con mi programa...
    
  Paola miró de reojo a Fowler, quien se inclinaba sobre la pantalla con interés. El sacerdote intentaba prestar atención a la explicación de Angelo, a pesar del dolor que había sentido minutos antes. Ver las fotografías tomadas allí había sido una experiencia profundamente difícil, una que lo había conmovido profundamente. No hacía falta ser psiquiatra ni criminólogo para entenderlo. Y a pesar de todo, ella se esforzaba por complacer a un hombre al que nunca volvería a ver. Lo amé por eso en ese momento, aunque fuera contra su voluntad, pido su opinión. No había olvidado la Vergüenza que acababa de pasar en su despacho.
    
  -...y al examinar los puntos de luz variables, se accede a un programa de información tridimensional que se puede examinar. Se basa en un logaritmo complejo, cuya representación toma varias horas.
    
  - Maldita sea, Angelo, ¿es por esto que nos hiciste bajar?
    
  -Esto es algo que tienes que ver...
    
  -Todo está bien, Angelo. Doctora, sospecho que este listo quiere decirnos que el programa lleva varias horas funcionando y está a punto de darnos resultados.
    
  -Exacto, padre. De hecho, viene de detrás de esa impresora.
    
  El zumbido de la impresora mientras estaba cerca de Dikanti dio como resultado un tomo que muestra rasgos faciales ligeramente envejecidos y algunos ojos sombreados, pero mucho más enfocados que en la imagen original.
    
  Excelente trabajo, Angelo. No es que sea inútil para la identificación, pero es un punto de partida. Échale un vistazo, padre.
    
  El sacerdote examinó atentamente los rasgos faciales de la fotografía. Boy, Dikanti y Angelo lo miraron expectantes.
    
  Juro que es él. Pero es difícil sin verle los ojos. La forma de las cuencas y algo indefinible me dicen que es él. Pero si me lo encontrara en la calle, no le prestaría ni una segunda mirada.
    
  - Entonces, ¿este es un nuevo callejón sin salida?
    
  "No necesariamente", comentó Angelo. "Tengo un programa que puede generar una imagen 3D a partir de ciertos datos. Creo que podemos sacar bastantes conclusiones de lo que tenemos. Estaba trabajando con la fotografía de un ingeniero".
    
  - ¿Un ingeniero? - Paola se sorprendió.
    
  -Sí, del ingeniero Karoski, que quiere hacerse pasar por carmelita. ¡Menuda cabeza tienes, Dikanti...!
    
  El Dr. Boy abrió mucho los ojos, haciendo gestos de ansiedad por encima del hombro de Angelo. Paola finalmente se dio cuenta de que Angelo no había sido informado de los detalles del caso. Paola sabía que el director les había prohibido a los cuatro empleados de la UACV que trabajaban en la recolección de pruebas en las escenas de Robaira y Pontiero regresar a casa. Se les permitió llamar a sus familias para explicarles la situación, y se les asignó... Boy podía ser muy duro cuando quería, pero también era un hombre justo: les pagaba el triple por las horas extras.
    
  -Ah, sí, lo que estoy pensando, lo que estoy pensando. Anda, Angelo.
    
  Por supuesto, tuve que recopilar información a todos los niveles, para que nadie tuviera todas las piezas del rompecabezas. Nadie podía saber que estaban investigando la muerte de dos cardenales. Algo que claramente complicó el trabajo de Paola y la dejó con serias dudas de que tal vez ella misma no estuviera del todo preparada.
    
  Como pueden imaginar, he estado trabajando en una fotografía del ingeniero. Creo que en unos treinta minutos tendremos una imagen en 3D de su foto de 1995, que podremos comparar con la imagen en 3D que hemos estado obteniendo desde 2005. Si vuelven dentro de un rato, les puedo dar un capricho.
    
  -Excelente. Si así lo cree, Padre, Despacho... Me gustaría que repitiera el áramos en la sala de reuniones. Ahora nos vamos, Angelo.
    
  -Está bien, Director Boy.
    
  Los tres se dirigieron a la sala de conferencias, ubicada dos pisos más arriba. Nada me hizo entrar en la habitación de Paola, y la invadió una terrible sensación de que la última vez que la visité, todo había estado bien. #237;de Pontiero.
    
  -¿Puedo preguntar qué hicieron ustedes dos con el superintendente Dante?
    
  Paola y Fowler se miraron brevemente y negaron con la cabeza en dirección a Sono.
    
  -Absolutamente nada.
    
  -Mejor. Espero no haberlo visto enfadado porque ustedes estaban teniendo problemas. Sé mejor que en el partido 24, porque no quiero que Sirin Ronda hable conmigo ni con el Ministro del Interior.
    
  -No creo que tengas que preocuparte. Danteá está perfectamente integrado en el equipo -mintió Paola.
    
  -¿Y por qué no lo creo? Anoche te salvé, muchacho, por muy poco tiempo, Dikanti. ¿Quieres decirme quién es Dante?
    
  Paola guarda silencio. No puedo hablar con Boy sobre los problemas internos que enfrentaban en el grupo. Abrí la boca para hablar, pero una voz familiar me hizo callar.
    
  -Salí a comprar tabaco, director.
    
  La chaqueta de cuero de Dante y su sonrisa sombría se alzaban en el umbral de la sala de conferencias. Lo observé despacio, con mucha atención.
    
  -Éste es el vicio más terrible, Dante.
    
  -De algo tenemos que morir, director.
    
  Paola se quedó de pie mirando a Dante, mientras Ste se sentaba junto a Fowler como si nada hubiera pasado. Pero una mirada de ambos bastó para que Paola se diera cuenta de que las cosas no iban tan bien como esperaba. Si hubieran sido civilizados durante unos días, todo podría haberse solucionado. Lo que no entiendo es por qué te pido que transmitas tu enojo a tu colega del Vaticano. Algo anda mal.
    
  "De acuerdo", dijo Boy. "Esto a veces se complica. Ayer perdimos a uno de los mejores policías que he visto en años, en acto de servicio, y nadie sabe que está en el congelador. Ni siquiera podemos hacerle un funeral formal hasta que encontremos una explicación razonable de su muerte. Por eso quiero que pensemos juntos. Juega con lo que sabes, Paola".
    
  - ¿Desde cuando?
    
  -Desde el principio. Un breve resumen del caso.
    
  Paola se levantó y fue a la pizarra a escribir. Pensé que sería mucho mejor estar de pie con algo en las manos.
    
  Veamos: Victor Karoski, un sacerdote con antecedentes de abuso sexual, se fugó de una institución privada de baja seguridad donde fue sometido a cantidades excesivas de una droga que lo llevó a la pena de muerte. 237; su nivel de agresividad aumentó significativamente. Desde junio de 2000 hasta finales de 2001, no hay constancia de sus actividades. En 2001, sustituyó el nombre ficticio de Carmelita Descalzo en la entrada de la iglesia de Santa María en Traspontina, a pocos metros de la Plaza de San Pedro.
    
  Paola dibuja unas rayas en el tablero y comienza a hacer un calendario:
    
  -Viernes 1 de abril, veinticuatro horas antes de la muerte de Juan Pablo II: Karoschi secuestra al cardenal italiano Enrico Portini de la residencia Madri Pi. "¿Hemos confirmado la presencia de la sangre de dos cardenales en la cripta?", preguntó el niño con un gesto afirmativo. Karoschi lleva a Portini a Santa María, lo tortura y finalmente lo devuelve al último lugar donde fue visto con vida: la capilla de la residencia. Sábado 2 de abril: El cadáver de Portini es descubierto la misma noche de la muerte del Papa, aunque un Vaticano vigilante decide "limpiar" las pruebas, creyendo que se trata del acto aislado de un loco. Afortunadamente, el caso no pasa de ahí, gracias en gran parte a los responsables de la residencia. Domingo 3 de abril: El cardenal argentino Emilio Robaira llega a Roma con un billete de ida. Creemos que alguien lo estará esperando en el aeropuerto o de camino a la residencia de los sacerdotes de Santi Ambrogio, donde se le esperaba el domingo por la noche. Sabemos que nunca llegaremos. ¿Aprendimos algo de las conversaciones en el aeropuerto?
    
  "Nadie revisó esto. No tenemos suficiente personal", se disculpó Boy.
    
  -Lo tenemos.
    
  No puedo involucrar a los detectives en esto. Lo importante para mí es que esté cerrado, cumpliendo los deseos de la Santa Sede. Lo reproduciremos de principio a fin, Paola. Encarga las cintas tú mismo.
    
  Dikanti hizo un gesto de disgusto, pero era la respuesta que esperaba.
    
  - Continuamos el domingo 3 de abril. Karoski secuestra a Robaira y la lleva a la cripta. Todos lo torturan durante el interrogatorio y revelan mensajes en su cuerpo y en la escena del crimen. El mensaje en el cuerpo dice: MF 16, Deviginti. Gracias al padre Fowler, sabemos que el mensaje se refiere a una frase del Evangelio: " ", que alude a la elección del primer Pontífice de la Iglesia de Cat. Esto, junto con el mensaje escrito con sangre en el suelo, combinado con las graves mutilaciones del CAD, nos lleva a creer que el asesino tiene como objetivo la llave. Martes 5 de abril. El sospechoso lleva el cuerpo a una de las capillas de la iglesia y luego llama tranquilamente a la policía, haciéndose pasar por el hermano Francesco Toma. Para mayor burla, siempre lleva las gafas de la segunda víctima, el cardenal Robaira. Los agentes llaman a la UACV y el director Boy llama a Camilo Sirin.
    
  Paola hizo una breve pausa y luego miró directamente a Boy.
    
  Para cuando lo llamas, Sirin ya sabe el nombre del autor, aunque en este caso se esperaría que fuera un asesino en serie. He pensado mucho en esto, y creo que Sirin conoce el nombre del asesino de Portini desde el domingo por la noche. Probablemente tenía acceso a la base de datos VICAP, y la entrada de "manos cercenadas" dio lugar a algunos casos. Su red de influencias activa el nombre del Mayor Fowler, quien llega aquí la noche del 5 de abril. El plan original probablemente era no contar con nosotros, Director Boy. Fue Karoski quien nos metió en el juego deliberadamente. ¿Por qué? Esa es una de las preguntas principales en este caso.
    
  Paola Trazó una ú última tira.
    
  -Mi carta del 6 de abril: Mientras Dante, Fowler y yo tratamos de averiguar algo sobre los crímenes en la oficina del crimen, el inspector adjunto Maurizio Pontiero es golpeado hasta la muerte por Victor Caroschi en la cripta de Santa Mar de Las Vegas.237;en Transpontina.
    
  - ¿Tenemos un arma homicida? -pregunta Dante.
    
  "No hay huellas dactilares, pero las tenemos", respondí. "Una pelea. Karoski lo cortó varias veces con lo que podría haber sido un cuchillo de cocina muy afilado y lo apuñaló varias veces con una lámpara de araña que se encontró en la escena. Pero no tengo muchas esperanzas en que la investigación continúe".
    
  -¿Por qué, director?
    
  Esto está muy lejos de nuestros amigos comunes, Dante. Nos esforzamos por descubrir quién... Normalmente, con la certeza de un nombre, nuestro trabajo termina. Pero debemos aplicar nuestro conocimiento para reconocer que la certeza de un nombre fue nuestro punto de partida. Por eso este trabajo es más importante que nunca.
    
  "Quiero aprovechar esta oportunidad para felicitar al donante. Me pareció una cronología brillante", dijo Fowler.
    
  -Extremadamente -se rió Dante.
    
  Paola se sintió herida por sus palabras, pero decidí que era mejor ignorar el tema por ahora.
    
  -Buen currículum, Dikanti. ¡Feliz cumpleaños! ¿Cuál es el siguiente paso? ¿Ya se le ocurrió a Karoska? ¿Has estudiado las similitudes?
    
  El científico forense pensó unos instantes antes de responder.
    
  - Todas las personas razonables son iguales, pero cada uno de estos locos bastardos es así a su manera.
    
  - , además de que leíste a Tolstoi 25? -preguntó Boi.
    
  -Bueno, nos equivocamos si pensamos que un asesino en serie es igual a otro. Puedes intentar encontrar puntos de referencia, encontrar equivalentes, sacar conclusiones de las similitudes, pero a la hora de la verdad, cada uno de estos imbéciles es una mente solitaria que vive a millones de años luz del resto de la humanidad. No hay nada ahí, ahí. No son personas. No sienten empatía. Sus emociones están latentes. Lo que lo impulsa a matar, lo que le hace creer que su egoísmo es más importante que las personas, las razones que da para justificar su pecado, eso no es lo que me importa. No intento comprenderlo más de lo absolutamente necesario para detenerlo.
    
  - Para esto necesitamos saber cuál será tu próximo paso.
    
  Obviamente, para volver a matar. Probablemente estés buscando una nueva identidad o ya tengas una predeterminada. Pero no puede ser tan laborioso como el trabajo del hermano Francesco, ya que le dedicó varios libros. El padre Fowler puede ayudarnos en Saint Point.
    
  El sacerdote mueve la cabeza con preocupación.
    
  -Todo lo que está en el expediente te lo dejé, pero hay algo que quiero en Arles.
    
  En la mesita de noche había una jarra de agua y varios vasos. Fowler llenó uno hasta la mitad y luego metió un lápiz dentro.
    
  Me resulta muy difícil pensar como él. Mira el cristal. Es tan claro como el agua, pero cuando escribo la letra aparentemente recta "lápiz", me parece una coincidencia. Asimismo, su relación monolítica cambia de forma fundamental, como una línea recta que se interrumpe y termina en el lugar opuesto.
    
  -Este punto de la quiebra es clave.
    
  Quizás. No envidio su trabajo, doctor. Karoski es un hombre que un minuto aborrece la ilegalidad, y al siguiente comete una ilegalidad aún mayor. Lo que tengo claro es que debemos buscarlo cerca de los cardenales. Si intentan matarlo de nuevo, lo haré pronto. La llave del castillo está cada vez más cerca.
    
    
  Regresaron al laboratorio de Angelo algo confundidos. El joven se encontró con Dante, quien apenas lo notó. Paola no pudo evitar notar la devastación. Este hombre aparentemente atractivo era, en el fondo, una mala persona. Sus chistes eran completamente sinceros; de hecho, estaban entre los mejores que el superintendente había hecho jamás.
    
  Angelo los esperaba con los resultados prometidos. Presioné unas teclas y les mostré imágenes 3D de genes en dos pantallas, compuestas por finos hilos verdes sobre fondo negro.
    
  -¿Puedes agregarles textura?
    
  - Sí. Aquí tienen piel, rudimentaria, pero piel al fin y al cabo.
    
  La pantalla de la izquierda muestra un modelo 3D de la cabeza de Karoski tal como apareció en 1995. La pantalla de la derecha muestra la mitad superior de la cabeza, exactamente como se vio en Santa Mar en Transpontina.
    
  No modelé la mitad inferior porque es imposible con barba. Mis ojos tampoco ven nada con claridad. En la foto que me dejaron, caminaba con los hombros encorvados.
    
  -¿Puedes copiar el identificador del primer modelo y pegarlo sobre el modelo actual?
    
  Angelo respondió con una ráfaga de pulsaciones de teclas y clics del ratón. En menos de dos minutos, la petición de Fowler se cumplió.
    
  -Dígame, Angelo, ¿hasta qué punto considera usted que es fiable su segundo modelo? -preguntó el sacerdote.
    
  El joven inmediatamente se mete en problemas.
    
  -Bueno, a ver... Sin juego, se dan las condiciones de iluminación adecuadas...
    
  -Eso ni hablar, Angelo. Ya lo hemos hablado. -terció Boi.
    
  Paola habló lentamente y con dulzura.
    
  -Vamos, Angelo, nadie juzga si has creado un buen modelo. Si queremos que Él sepa cuánto podemos confiar en Él, entonces...
    
  -Bueno... del 75 al 85%. No, de mí no.
    
  Fowler observó atentamente la pantalla. Los dos rostros eran muy diferentes. Demasiado diferentes. Mi nariz es ancha, mis picos son fuertes. Pero ¿eran estos los rasgos naturales del sujeto o solo maquillaje?
    
  -Angelo, por favor, gira ambas imágenes horizontalmente y haz un medichióp con los pómules. Como si fuera un ií. Eso es todo. Eso es lo que me temo.
    
  Los otros cuatro lo miraron expectantes.
    
  -¿Qué, padre? ¡Ganemos, por Dios!
    
  Esta no es la cara de Victor Karoski. Esas diferencias de tamaño no se pueden replicar con maquillaje amateur. Un profesional de Hollywood podría lograrlo con moldes de látex, pero sería demasiado notorio para cualquiera que se fijara bien. No buscaría una relación a largo plazo.
    
  -¿Entonces?
    
  -Hay una explicación para esto. Karoski se sometió a un tratamiento de Fano y a una reconstrucción facial completa. Ahora sabemos que buscamos un fantasma.
    
    
    
  Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
  Mayo de 1998
    
    
    
  TRANSCRIPCIÓN DE LA ENTREVISTA N.№ 14 ENTRE EL PACIENTE N.№ 3643 Y EL DR. FOWLER
    
    
    DR. FOWLER: Hola, Padre Karoski. ¿Me lo permite?
    
  #3643: Adelante, Padre Fowler.
    
    DR. FOWLER: ¿Le gustó el libro que le presté?
    
    #3643: Claro que sí. Santa Augusta ya está terminada. Me pareció muy interesante. El optimismo humano tiene sus límites.
    
  DR. FOWLER: No le comprendo, padre Karoski.
    
  Bueno, usted y solo usted en este lugar puede entenderme, Padre Fowler. Niko, que no me llama por mi nombre, busca una familiaridad innecesaria y vulgar que menoscaba la dignidad de ambos interlocutores.
    
    DR. FOWLER: Está hablando el padre Conroy.
    
    #3643: Ah, este hombre. Simplemente intenta repetir una y otra vez que soy un paciente común y corriente que necesita tratamiento. Soy tan sacerdote como él, y siempre olvida esta dignidad cuando insiste en que lo llame médico.
    
  Es bueno que tu relación con Conroy sea puramente psicológica y paciente. Necesitas ayuda para superar algunas de las deficiencias de tu frágil psique.
    
  #3643: ¿Maltratado? ¿Abusado, kemén? ¿También quieres poner a prueba el amor por mi santa madre? Rezo para que no siga el mismo camino que el Padre Conroy. Incluso afirmó que me hizo escuchar unas cintas que aclararían mis dudas.
    
  DR. FOWLER : Unas cintas.
    
  #3643:Eso es lo que dijo.
    
  DOCTOR: No te preocupes por tu salud. Habla con el Padre Conroy.
    
  #3643: Como quieras. Pero no tengo ningún miedo.
    
  DOCTOR FOWLER: Escuche, Santo Padre, quisiera aprovechar esta breve sesión, y hay algo que usted dijo antes que me interesó mucho. Sobre el optimismo de San Augusto en el confesionario. ¿A qué se refiere?
    
  Y aunque parezca ridículo ante tus ojos, me volveré hacia ti con misericordia".
    
  DOCTOR FOWLER ¿No confía en la infinita bondad y misericordia de Dios?
    
  #3643: Un Dios misericordioso es una invención del siglo XX, Padre Fowler.
    
    DR. FOWLER: San Agustín vivió en el siglo IV.
    
    San Augusto estaba horrorizado por su pasado pecaminoso y comenzó a escribir mentiras optimistas.
    
  DOCTOR FOWLER Que Dios nos perdone.
    
  #3643: No siempre. Los que se confiesan son como los que lavan el coche... ah, me da asco.
    
  DOCTOR FOWLER: ¿Qué siente al confesarse? ¿Asco?
    
  #3643: Asco. Muchas veces vomité en el confesionario de asco por el hombre al otro lado de las rejas. Mentiras. Fornicación. Adulterio. Pornografía. Violencia. Robo. Todos ellos, entrando en este hábito apretado, llenándose el culo de carne de cerdo. ¡Déjalo todo, échame la culpa...!
    
  DOCTOR FOWLER Se lo cuentan a Dios. Somos simplemente un transmisor. Cuando nos ponemos la estola, nos convertimos en Cristo.
    
  #3643: Lo dejan todo. Vienen sucios y creen que se van limpios. "Agáchate, padre, porque pequé. Le robé diez mil dólares a mi pareja, padre, porque pequé. Violé a mi hermanita. Tomé fotos de mi hijo y las publiqué en internet". "Agáchate, padre, porque pequé. Le ofrezco comida a mi esposo para que deje de usar el matrimonio porque estoy harta de su olor a cebolla y sudor".
    
  FOWLER: Pero, Padre Karoski, la confesión es algo maravilloso si hay remordimiento y existe la posibilidad de enmendar el daño.
    
  #3643: Algo que nunca sucede. Siempre, siempre me echan la culpa de sus pecados. Me dejan ante el rostro impasible de Dios. Soy yo quien se interpone entre sus iniquidades y la venganza de Alt-simo.
    
  DOCTOR FOWLER: ¿Realmente ve usted a Dios como un ser vengativo?
    
  #3643: "Su corazón es duro como el pedernal
    
  duro como la piedra de fondo de un molino.
    
  De Su Majestad temen las olas,
    
  Las olas del mar se están retirando.
    
  La espada que lo toca no lo traspasa,
    
  Sin lanza, sin flecha, sin ciervo.
    
  Él mira a todos con orgullo.
    
  "¡Porque él es el rey de los crueles!"
    
  DOCTOR FOWLER: Debo admitir, Padre, que me sorprende su conocimiento de la Biblia en general y del Antiguo Testamento en particular. Pero el Libro de Job ha quedado obsoleto ante la verdad del Evangelio de Jesucristo.
    
  Jesucristo es el Hijo, pero el Padre es el Juez. Y el Padre tiene rostro de piedra.
    
  DOCTOR FOWLER: Ya que el ahí da es mortal por necesidad, Padre Karoski. Y si escucha las cintas de Conroy, tenga la seguridad de que ocurrirán.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Largo febrero, 2
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 14:25 horas.
    
    
    
  -Residencia de San Ambrosio.
    
  "Buenas tardes. Me gustaría hablar con el cardenal Robaira", dijo el joven periodista en un italiano deficiente.
    
  La voz del otro lado del teléfono se vuelve aleatoria.
    
  -¿Puedo preguntar en nombre de quién?
    
  No fue mucho, el tono apenas varió una octava. Pero fue suficiente para alertar al periodista.
    
  Andrea Otero trabajó cuatro años en El Globo. Cuatro años en los que visitó redacciones de mala muerte, entrevistó a personajes de mala muerte y escribió historias de mala muerte. Desde las 10 p.m. hasta las 12 a.m., cuando entré a la oficina y conseguí el trabajo. Empecé en una cultura donde mi editor en jefe, Jema, me tomaba en serio. Yo sigo en una sociedad donde su editor en jefe nunca confió en ella. Y ahora estaba en The International, donde su editor en jefe no se creía a la altura. Pero ella sí. No todo eran notas. Ni curr ni culum. También había sentido del humor, intuición, olfato, y punto, y 237 años. Y si Andrea Otero realmente poseía estas cualidades y el diez por ciento de lo que creía que debía tener, se convertiría en una periodista digna del Premio Pulitzer. No le faltaba confianza en sí misma, ni siquiera con su 1,98 m de altura, sus rasgos angelicales, su cabello casto y sus ojos azules. Todos revelaban a una mujer inteligente y decidida. Por eso, cuando la compañía -que supuestamente cubriría la muerte del Papa- tuvo un accidente de coche camino al aeropuerto y se rompió ambas piernas, Andrea aprovechó la oportunidad para aceptar la oferta que le hizo su jefe. Sube al avión con todo tu equipaje.
    
  Por suerte, nos alojábamos a unas tiendecitas de Lo Má's Mono, cerca de Piazza Navona, a treinta metros del hotel. Y Andrea Otero adquirió (a costa del peró dico, claro) un lujoso armario, ropa interior y un teléfono de mala muerte, con el que llamó a la residencia de Santo Ambrogio para concertar una entrevista con el cardenal papal Robaira. Pero...
    
  -Soy Andrea Otero, del periódico Globo. El Cardenal me prometió una entrevista para este jueves. Lamentablemente, no responderá a su desagradable pregunta. ¿Sería tan amable de acompañarme a su habitación, por favor?
    
  - Señorita Otero, desgraciadamente no podemos llevarla a su habitación porque el cardenal no vendrá.
    
  -¿Y cuándo llegarás?
    
  -Bueno, él simplemente no vendrá.
    
  -A ver, ¿no viene o no viene?
    
  -No vendré porque él no vendrá.
    
  -¿Estás planeando quedarte en otro lugar?
    
  -No lo creo. Bueno, creo que sí.
    
  -¿Con quién estoy hablando?
    
  -Tengo que colgar.
    
  El tono entrecortado presagiaba dos cosas: una interrupción en la comunicación y un interlocutor muy nervioso. Y que mentía. Andrea estaba segura de ello. Era demasiado buena mentirosa como para no reconocer a nadie de su clase.
    
  No había tiempo que perder. No le habría llevado ni diez minutos llegar al despacho del cardenal en Buenos Aires. Eran casi las diez menos cuarto de la mañana, una hora razonable para una llamada. Estaba encantado con la pésima factura que estaba a punto de recibir. Como le pagaban una suma irrisoria, al menos le estaban estafando con los gastos.
    
  El teléfono vibró durante un minuto y luego se cortó la conexión.
    
  Fue raro que no hubiera nadie allí. Lo intentaré de nuevo.
    
  Nada.
    
  Pruébalo con solo una centralita. Una voz femenina contestó de inmediato.
    
  -Arzobispado, buenas tardes.
    
  "Con el cardenal Robair", dijo en español.
    
    -Ay señorita, marchó.
    
  -¿Marchó dónde?
    
    - Después de todo, ella es una orita. Roma .
    
  -¿Sabe dónde se hospeda?
    
    -No lo sé, Orita. Lo llevaré con el padre Serafín, su secretario.
    
  -Gracias.
    
  Me encantan los Beatles siempre que te mantengan alerta. Lo cual es apropiado. Andrea decidió mentir un poco para variar. El cardenal tiene familia en España. A ver si se le va la olla.
    
  -¿Hola?
    
  -Hola, me gustaría hablar con el cardenal. Soy su sobrina, Asunsi. Española.
    
  Asunsi, me alegro mucho de conocerte. Soy el padre Seraphim, secretario del cardenal. Su Eminencia nunca me habló de ti. ¿Es hija de Angustias o de Remedios?
    
  Parecía mentira. Los dedos de Andrea Cruzó. Las probabilidades de que se equivocara eran del cincuenta por ciento. Andrea también era experto en pequeños detalles. Su lista de meteduras de pata era más larga que sus propias (y esbeltas) piernas.
    
  -De los medicamentos.
    
  -Claro, qué tontería. Ahora recuerdo que Angustias no tiene hijos. Por desgracia, el cardenal no está.
    
  -¿Puedo hablar con él?
    
  Hubo una pausa. La voz del sacerdote se volvió cautelosa. Andrea casi podía verlo al otro lado de la línea, agarrando el auricular y retorciendo el cable con el teléfono.
    
  -¿De qué estamos hablando?
    
  "Verás, hace mucho tiempo que vivo en Roma y me prometiste que vendrías a visitarme por primera vez.
    
  La voz se volvió cautelosa. Habló lentamente, como si temiera cometer un error.
    
  -Fui a Soroba a atender unos asuntos en esta diócesis. No podré asistir a Cánclave.
    
  - Pero si la centralita me dijera que el cardenal se había ido a Roma.
    
  El padre Serafín dio una respuesta confusa y claramente falsa.
    
  -Ah, bueno, la chica de la centralita es nueva y no sabe mucho de la archidiócesis. Disculpe.
    
  -Disculpa. ¿Debería decirle a mi tío que lo llame?
    
  -Claro. ¿Podrías decirme tu número de teléfono, Asunsi? Debería estar en la agenda del cardenal. Podría... si necesitara... contactarte...
    
  -Ah, ya lo tiene. Disculpe, mi esposo se llama Adiós.
    
  Dejé a la secretaria con una palabra en la boca. Ahora estaba segura de que algo andaba mal. Pero necesitas confirmarlo. Por suerte, el hotel tiene internet. Tarda seis minutos en encontrar los números de teléfono de tres grandes empresas en Argentina. La primera tuvo suerte.
    
  -Aerolíneas Argentinas.
    
  Jugaba para imitar su acento madrileño, o incluso para convertirlo en un acento argentino aceptable. No era malo. Hablaba italiano mucho peor.
    
  -Buenos días. Lo llamo de la arquidiócesis. ¿Con quién tengo el placer de hablar?
    
  -Soy Verona.
    
  "Verona, me llamo Asunción." Llamó para confirmar el regreso del cardenal Robaira a Buenos Aires.
    
  -¿En qué fecha?
    
  - Regreso el día 19 del próximo mes.
    
  -¿Y tu nombre completo?
    
  -Emilio Robaira
    
  -Por favor espere mientras revisamos todo.
    
  Andrea muerde nerviosamente el cuenco que tiene en la mano, comprueba el estado de su cabello en el espejo del dormitorio, se recuesta en la cama, mueve la cabeza y dice: 243; dedos de los pies nerviosos.
    
  - ¿Hola? Escucha, mis amigos me dijeron que compraron un boleto de ida abierto. El Cardenal ya viajó, así que pueden comprar el tour con un 10% de descuento después de la promoción que está vigente en abril. ¿Tienen un boleto de viajero frecuente a mano?
    
  -Por un momento lo entiendo en checo.
    
  Colgó, reprimiendo una risa. Pero la alegría fue reemplazada de inmediato por una alegre sensación de triunfo. El cardenal Robaira había subido a un avión con destino a Roma. Pero no había aparecido. Quizás había decidido quedarse en otro lugar. Pero en ese caso, ¿por qué yacía en la residencia y el despacho del cardenal?
    
  "O estoy loca, o hay una buena historia aquí. Una historia estúpida", se dijo a su reflejo en el espejo.
    
  Faltaban unos días para elegir quién ocuparía la silla de Pedro. Y el gran candidato de la Iglesia de los Pobres, un tercermundista, un hombre que había coqueteado descaradamente con la Teología de la Liberación n.º 26, estaba desaparecido.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Plaza Santa Marta, 1
    
    Jueves, 7 de abril de 2005, 16:14 horas.
    
    
    
  Antes de entrar al edificio, Paola se sorprendió al ver la gran cantidad de coches esperando en la gasolinera de enfrente. Dante le explicó que todo era un 30 % más barato que en Italia, ya que el Vaticano no cobraba impuestos. Se necesitaba una tarjeta especial para repostar en cualquiera de las siete gasolineras de la ciudad, y las colas eran interminables. Tuvieron que esperar afuera varios minutos mientras los guardias suizos que custodiaban la puerta de la Domus Sancta Marthae alertaban a alguien dentro sobre los tres. Paola tuvo tiempo de reflexionar sobre lo sucedido con su madre y Anna. Apenas dos horas antes, todavía en la sede de la UACV, Paola había llevado a Dante aparte en cuanto este logró deshacerse de Boy.
    
  -Superintendente, quiero hablar con usted.
    
  Dante evitó la mirada de Paola, pero siguió a la científica forense hasta su oficina.
    
  -¿Qué me vas a decir, Dikanti? ¡Sí, sí! Estamos juntos en esto, ¿vale?
    
  Ya lo he descubierto. También me di cuenta de que, al igual que Boy, me llama tutor, no fideicomisario. Porque está por debajo del superintendente. No me molestan en absoluto sus sentimientos de inferioridad, siempre y cuando no interfieran con mis responsabilidades. Igual que tu anterior problema con las fotos.
    
  Dante se sonrojó.
    
  -Si yo... lo que quiero... decirte. No tiene nada de personal.
    
  -¿Podría informarme sobre Fowler, por favor? Ya lo hizo. ¿Le queda clara mi postura o debería ser más específico?
    
  -Ya me harté de tu claridad, despachador -dijo con culpa, pasándose la mano por las mejillas-. Me quitaron estos malditos empastes. Lo que no sé es si no te rompiste el brazo.
    
  -Yo también, porque tienes una cara muy severa, Dante.
    
  -Soy un tipo genial en todos los sentidos.
    
  "No tengo ningún interés en conocer a ninguno de ellos. Espero que eso también quede claro."
    
  - ¿Es esto una negativa de una mujer, de una despachadora?
    
  Paola estaba muy nerviosa otra vez.
    
  -¿Somos no una mujer?
    
  -De los que se escriben como S - I.
    
  -Ese "no" se escribe "N-O", maldito macho.
    
  -Tranquila, no tienes por qué preocuparte, Rika.
    
  La criminal se maldijo mentalmente. Estaba cayendo en la trampa de Dante, permitiéndole manipular mis emociones. Pero ya estaba bien. Adopta un tono formal para que la otra persona note tu desdén. Decidí emular a Boy, que era muy bueno en este tipo de confrontaciones.
    
  Bien, ahora que lo hemos aclarado, debo decirle que hablé con nuestro contacto en Norteamérica, el padre Fowler. Le expresé mi preocupación por su historial. Fowler presentó argumentos muy convincentes que, en mi opinión, justifican mi confianza en él. Quiero agradecerle que se haya tomado la molestia de recopilar información sobre el padre Fowler. Fue un detalle insignificante de su parte.
    
  Dante se sorprendió por el tono áspero de Paola. No dijo nada. "Que sepas que has perdido el partido".
    
  "Como jefe de la investigación, debo preguntarle formalmente si está dispuesto a brindarnos pleno apoyo para capturar a Victor Karoski.
    
  -Por supuesto, despachador -dijo Dante con voz penetrante.
    
  -Por último, sólo me queda preguntarle el motivo de su petición de regreso.
    
  "Llamé para quejarme a mis superiores, pero no me dieron opción. Me ordenaron superar mis diferencias personales".
    
  Paola se puso cautelosa ante esta última frase. Fowler había negado que Dante tuviera algo en su contra, pero las palabras del superintendente lo convencieron de lo contrario. El forense ya había comentado que parecían conocerse de antes, a pesar de su comportamiento contradictorio previo. Decidí preguntarle directamente a Dante sobre esto.
    
  - ¿Conocía usted al padre Anthony Fowler?
    
  -No, despachador -dijo Dante con voz firme y segura.
    
  - Fue muy amable de su parte entregarme su expediente.
    
  -En el Cuerpo de Vigilancia estamos muy organizados.
    
  Paola decidió dejarlo. Cuando estaba a punto de irse, Dante le dijo tres frases que la halagaron mucho.
    
  -Solo una cosa, despachador. Si siente la necesidad de llamarme al orden otra vez, prefiero cualquier cosa que implique una bofetada. No se me dan bien las formalidades.
    
  Paola le pidió a Dante que preguntara personalmente dónde se alojarían los cardenales. Y todos lo hicieron. En la Domus Sancta Marthae, o Casa de Santa Marta, ubicada al oeste de la Basílica de San Pedro, aunque dentro de los muros del Vaticano.
    
  Desde el exterior, era un edificio de apariencia austera. Recto y elegante, sin molduras, ornamentos ni estatuas. Comparado con las maravillas que lo rodeaban, la Domus destacaba tan discretamente como una pelota de golf en un cubo de nieve. Habría sido diferente si un turista casual (y no había ninguno en la zona restringida del Vaticano) hubiera echado un vistazo a la estructura.
    
  Pero cuando recibieron el permiso y la Guardia Suiza los dejó entrar sin problemas, Paola descubrió que el exterior era muy diferente al suyo. Parecía un moderno hotel Simo, con suelos de mármol y molduras de jatoba. Un ligero aroma a lavanda flotaba en el aire. Mientras esperaban, el forense los vio salir. En las paredes colgaban cuadros que Paola Crió reconoció como del estilo de los grandes maestros italianos y holandeses del siglo XVI. Y ninguno parecía una reproducción.
    
  -Dios mío -dijo Paola sorprendida, intentando contener la saciedad del taco-. Me dio eso cuando estaba tranquila.
    
  "Sé el efecto que tiene", dijo Fowler pensativo.
    
  El científico forense señala que cuando Fowler era invitado a la Casa, sus circunstancias personales no eran agradables.
    
  "Es un verdadero shock comparado con el resto de los edificios del Vaticano, al menos los que conozco. Nuevos y antiguos."
    
  -¿Conoce la historia de esta casa, señor? Como sabe, en 1978 hubo dos cónkeyas consecutivas, con solo dos meses de diferencia.
    
  "Yo era muy pequeña, pero llevo en la memoria los genes no fijados de aquellos niños", dijo Paola, sumergiéndose por un momento en el pasado.
    
    
  Postres de gelatina de la Plaza de San Pedro. Mamá y papá de Limón y Paola con chocolate y fresas. Los peregrinos cantan y el ambiente es alegre. La mano de papá, fuerte y áspera. Me encanta tomar sus dedos y caminar al caer la tarde. Miramos hacia la chimenea y vemos humo blanco. Papá me levanta por encima de su cabeza y se ríe, y su risa es lo mejor del mundo. Se me cae el helado y lloro, pero papá está contento y promete comprarme otro. "Lo comeremos a la salud del Obispo de Roma", dice.
    
    
  Pronto serán elegidos dos papas, ya que el sucesor de Pablo VI, Juan Pablo I, falleció repentinamente a los treinta y tres años. Hubo una segunda clave, en la que fui elegido Juan Pablo II. Durante ese breve período, los cardenales permanecieron en las minúsculas celdas alrededor de la Capilla Sixtina. Sin comodidades ni aire acondicionado, y dado que el verano romano era gélido, algunos de los cardenales ancianos sufrieron una verdadera odisea. Uno de ellos tuvo que buscar atención médica urgente. Después de que Wojtyla se calzara las sandalias del pescador, se juró a sí mismo que dejaría todo como estaba, allanando el camino para que algo así no volviera a ocurrir después de su muerte. Y el resultado es este edificio. Dottora, ¿me escucha?
    
  Paola regresa de su enso con un gesto de culpabilidad.
    
  "Lo siento, me perdí en mis recuerdos. No volverá a suceder."
    
  En este punto, Dante regresa, tras haber ido a buscar al responsable de Domus. Paola no lo hace, pues está evitando al sacerdote, así que supongamos que intenta evitar la confrontación. Ambos se hablaban con fingida normalidad, pero ahora dudo mucho que Fowler le hubiera dicho la verdad cuando sugirió que la rivalidad se limitaba a los celos de Dante. Por ahora, incluso si el equipo se mantenía unido, lo mejor que podía hacer el podí era sumarse a la farsa e ignorar el problema. Algo en lo que Paola nunca fue muy buena.
    
  El superintendente llegó acompañado de una religiosa bajita, sonriente y sudorosa, vestida con un traje negro. Preséntese como la Hermana Helena Tobina, de Polonia. Era la directora del centro y describió con detalle las renovaciones que ya se habían llevado a cabo. Se habían completado en varias fases, la última de las cuales se completó en 2003. Subieron por una amplia escalera con escalones relucientes. El edificio estaba dividido en plantas con largos pasillos y alfombras gruesas. Las habitaciones estaban ubicadas a los lados.
    
  "Hay ciento seis suites y veinticuatro habitaciones individuales", sugirió la enfermera mientras subía al primer piso. "Todo el mobiliario data de varios siglos atrás y consiste en piezas valiosas donadas por familias italianas o alemanas".
    
  La monja abrió la puerta de una de las habitaciones. Era un espacio amplio, de unos veinte metros cuadrados, con suelos de parqué y una hermosa alfombra. La cama también era de madera, con un cabecero bellamente esculpido. Un armario empotrado, un escritorio y un baño completo completaban la habitación.
    
  "Esta es la residencia de uno de los seis cardenales que no llegaron. Los otros ciento nueve ya ocupan sus habitaciones", aclaró la hermana.
    
  El inspector cree que al menos dos de las personas desaparecidas no deberían haber aparecido, Jem y S.
    
  "¿Están seguros los cardenales aquí, Hermana Helena?", preguntó Paola con cautela. No lo supe hasta que la monja se enteró del peligro que acechaba a los morados.
    
  Muy seguro, mi niña, muy seguro. El edificio es accesible y está vigilado constantemente por dos guardias suizos. Hemos ordenado que retiren la insonorización y los televisores de las habitaciones.
    
  Paola va más allá de lo permitido.
    
  Los cardenales permanecen incomunicados durante el Concilio. Sin teléfono, sin televisión, sin ordenadores, sin internet. El contacto con el exterior está prohibido bajo pena de excomunión -explicó Fowler-. Las órdenes fueron emitidas por Juan Pablo II antes de su muerte.
    
  -Pero sería imposible aislarlos completamente, ¿no es así, Dante?
    
  El superintendente Sakō Grupa. Le encantaba presumir de los logros de su organización como si los hubiera logrado él mismo.
    
  -Mire, investigador, tenemos la última tecnología en el campo de los inhibidores de señales.
    
  -No conozco la jerga de Espías. Explícame qué es.
    
  Tenemos equipos eléctricos que han creado dos campos electromagnéticos. Uno aquí y otro en la Capilla Sixtina. Son prácticamente como dos paraguas invisibles. Ningún dispositivo que requiera contacto con el exterior puede funcionar bajo ellos. Ni un micrófono direccional, ni un sistema de sonido, ni siquiera un dispositivo de espionaje electrónico. Revisen sus teléfonos.
    
  Paola lo hizo y vio que realmente no tenías cobertura. Salieron al pasillo. Nada, no había señal.
    
  -¿Y qué pasa con la comida?
    
  "Se prepara aquí mismo, en la cocina", dijo la hermana Helena con orgullo. El personal está compuesto por diez monjas, que a su vez atienden los diversos servicios de la Domus Sancta Marthae. El personal de recepción se queda a pasar la noche, por si acaso surge alguna emergencia. No se permite la entrada a la casa a menos que sea un cardenal.
    
  Paola abrió la boca para preguntar algo, pero se quedó a medio camino. La interrumpí con un grito terrible que venía del piso de arriba.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Plaza Santa Marta, 1
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 16:31 horas.
    
    
    
  Ganarse su confianza lo suficiente como para entrar en la habitación que ocupaba había sido endiabladamente difícil. Ahora el cardenal tenía tiempo para lamentar este error, y su arrepentimiento quedaría escrito con letras tristes. Karoski se hizo otro corte con un cuchillo en el pecho desnudo.
    
  -Tranquilícese, Su Eminencia. Ya es menos de lo necesario.
    
  La quinta parte se analiza a cada paso, Mís debiles. La sangre, empapando la colcha y goteando como pasta sobre la alfombra persa, lo dejó sin fuerzas. Pero en un momento dado, perdí el conocimiento. Cintió todos los golpes y todos los cortes.
    
  Karoski terminó su trabajo en el cofre. "Con el orgullo de un artesano, observamos lo que has escrito. Me mantengo al tanto y aprovecho el momento. Era necesario tener memoria. Desafortunadamente, no todos pueden usar una cámara de video digital, pero esta cámara desechable, de funcionamiento puramente mecánico, funciona a la perfección". Pasando el pulgar por el rollo para tomar otra foto, se burló del cardenal Cardoso.
    
  -Saludos, Su Eminencia. Ah, claro que no. Desatadle la mordaza, porque necesito su don de lenguas.
    
  Karoski se rió solo de su propia broma terrible. Dejé el cuchillo y se lo enseñé al cardenal, sacando la lengua en un gesto burlón. Y cometió su primer error. Empezar a desatar la mordaza. Púrpura estaba aterrorizado, pero no tanto como los demás vampiros. Reunió las pocas fuerzas que le quedaban y lanzó un grito aterrador que resonó por los pasillos de la Domus Sancta Marthae.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Plaza Santa Marta, 1
    
    Jueves, 7 de abril de 2005, 16:31 horas.
    
    
    
  Al oír el grito, Paola reaccionó de inmediato. Le hice señas a la monja para que se quedara quieta y pasé de largo. Les dispara de tres en tres, sacando su pistola. Fowler y Dante lo siguieron escaleras abajo, sus piernas casi chocando mientras subían corriendo los escalones a toda velocidad. Al llegar arriba, se detuvieron, confundidos. Se detuvieron en el centro de un largo pasillo lleno de puertas.
    
  "¿Dónde fue eso?", preguntó Fowler.
    
  -Maldita sea, me gusta, a mí en concreto. No se vayan, caballeros -dijo Paola-. Podría ser un cabrón, y es un cabrón muy peligroso.
    
  Paola eligió el lado izquierdo, frente al ascensor. Créeme, hubo ruido en la habitación 56. Apuntó con el cuchillo a la madera, pero Dante le indicó que retrocediera. El corpulento superintendente le hizo una seña a Fowler, y ambos forzaron la puerta, que se abrió sin dificultad. Dos policías irrumpieron, Dante apuntando de frente y Paola de lado. Fowler estaba de pie en la puerta, con los brazos cruzados.
    
  El cardenal yacía en la cama. Estaba aterrorizado, muerto de miedo, pero ileso. Los miré horrorizado, con las manos en alto.
    
  -No me hagas dártelo, por favor.
    
  Dante mira hacia todas partes y baja su pistola.
    
  -¿Dónde estaba?
    
  "Creo que en la habitación de al lado", dijo señalando con el dedo pero sin bajar la mano.
    
  Salieron de nuevo al pasillo. Paola estaba a un lado de la puerta 57, mientras Dante y Fowler realizaban el ariete humano. La primera vez, ambos hombros recibieron un buen golpe, pero la cerradura no se movió. La segunda vez, el golpe fue un crujido enorme.
    
  El cardenal yacía en la cama. El ambiente era sofocante y estaba muy muerto, pero la habitación estaba vacía. Dante se santiguó en dos pasos y miró hacia la habitación. La cabeza de Meneo. En ese momento, se oyó otro grito.
    
  -¡¡Ayuda!¡¡Ayuda!
    
  Los tres salieron apresuradamente de la habitación. Al final del pasillo, cerca del ascensor, el cardenal yacía en el suelo, con la túnica hecha un ovillo. Caminaron hacia el ascensor a toda velocidad. Paola llegó primero y se arrodilló a su lado, pero el cardenal ya se había levantado.
    
  "¡Cardenal Shaw!", dijo Fowler, reconociendo a su compatriota.
    
  -Estoy bien, estoy bien. Él me obligó. Se fue por culpa de aí -dijo, abriendo una puerta familiar, distinta a la de las habitaciones.
    
  -Lo que desees para mí, padre.
    
  "Tranquilos, estoy bien. Atrapen a este monje impostor", dijo el cardenal Shaw.
    
  -¡Vuelve a tu habitación y cierra la puerta! -gritó Fowler.
    
  Los tres cruzaron la puerta al final del pasillo y subieron a la escalera de servicio. El olor a humedad y pintura podrida emanaba de las paredes. La escalera estaba mal iluminada.
    
  Perfecto para una emboscada, pensó Paola. Karoska tiene una pistola Pontiero. Podría estar esperándonos en cualquier momento y volarnos la cabeza a al menos dos de nosotros antes de que nos demos cuenta.
    
  Y aun así, bajaron rápidamente las escaleras, no sin tropezar con algo. Siguieron las escaleras hasta el sótano, por debajo del nivel de la calle, pero la puerta del sótano estaba fuertemente cerrada con candado.
    
  -Él no salió aquí.
    
  Siguieron sus pasos. En el piso de arriba, oyeron un ruido. Cruzaron la puerta y entraron directamente a la cocina. Dante adelantó al forense y entró primero, con el dedo en el gatillo y el cañón apuntando hacia adelante. Las tres monjas dejaron de manipular las cacerolas y las miraron con ojos como platos.
    
  "¿Pasó alguien por aquí?" gritó Paola.
    
  No respondieron. Continuaron mirando al frente con ojos de toro. Uno de ellos incluso siguió maldiciéndola por su puchero, ignorándola.
    
  -¡Y si alguien pasó por aquí! ¡Un monje! -repitió el forense.
    
  Las monjas se encogieron de hombros. Fowler le puso la mano en el hombro.
    
  -Dégelas. No hablan italiano.
    
  Dante caminó hasta el fondo de la cocina y se topó con una puerta de cristal de unos dos metros de ancho. "Tiene muy buena presencia. Intente abrirla sin éxito". Le abrió la puerta a una de las monjas, mostrándole al mismo tiempo su credencial vaticana. La monja se acercó al superintendente e introdujo la llave en un cajón oculto en la pared. La puerta se abrió de golpe. Salió a una calle lateral, la Plaza de Santa Marta. Ante ellos se alzaba el Palacio de San Carlos.
    
  -¡Maldita sea! ¿No dijo la monja que Domusó tiene acceso a él?
    
  "Bueno, verás, despachadores. Son dos", dijo Dante.
    
  -Volvamos a nuestros pasos.
    
  Subieron corriendo las escaleras, empezando por el chaleco, y llegaron al último piso. Encontraron unos escalones que conducían al tejado. Pero al llegar a la puerta, la encontraron cerrada con llave, solo para Cal y el canto.
    
  -Aquí tampoco podía salir nadie.
    
  Sometidos, todos se sentaron juntos en las estrechas y sucias escaleras que conducían al tejado, respirando como fuelles.
    
  "¿Se escondió en una de las habitaciones?", preguntó Fowler.
    
  "No lo creo. Probablemente se escapó", dijo Dante.
    
  - ¿Pero por qué de Dios?
    
  Claro, era la cocina, por un descuido de las monjas. No hay otra explicación. Todas las puertas están cerradas con llave o aseguradas, al igual que la entrada principal. Saltar por las ventanas es imposible; es un riesgo demasiado grande. Los agentes de vigilancia patrullan la zona cada pocos minutos, ¡y somos el centro de atención, por Dios!
    
  Paola estaba furiosa. Si no hubiera estado tan cansada de subir y bajar las escaleras, la habría hecho patear las paredes.
    
  -Dante, pide ayuda. Que acordonen la plaza.
    
  El superintendente meneó la cabeza con desesperación. Se llevó la mano a la frente, empapada de sudor, que caía en gotas nubladas sobre su infaltable cazadora de cuero. Su cabello, siempre bien peinado, estaba sucio y encrespado.
    
  -¿Sómo quiere que llame, guapa? Nada funciona en este maldito edificio. No hay cámaras de seguridad en los pasillos, ni teléfonos, ni micrófonos, ni walkie-talkies. Nada más complejo que una maldita bombilla, nada que requiera ondas o unos y ceros para funcionar. Es como si no estuviera enviando una paloma mensajera...
    
  "Para cuando baje, ya estaré lejos. Un monje no llama la atención en el Vaticano, Dikanti", dijo Fowler.
    
  "¿Alguien puede explicarme por qué salieron corriendo de esta habitación? Es el tercer piso, las ventanas estaban cerradas y tuvimos que derribar la maldita puerta. Todas las entradas del edificio estaban vigiladas o cerradas", dijo, golpeando la puerta del tejado varias veces con la palma de la mano, lo que provocó un ruido sordo y una nube de polvo.
    
  "Estamos tan cerca", dijo Dante.
    
  - Maldita sea. Maldita sea, maldita sea y maldita sea. ¡Ле тенíхозяева!
    
  Fue Fowler quien afirmó la terrible verdad, y sus palabras resonaron en los oídos de Paola como una pala arañando la letra l.solicitud.
    
  -Ahora tenemos otro muerto, dottora.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Plaza Santa Marta, 1
    
    Jueves, 7 de abril de 2005, 16:31 horas.
    
    
    
  "Debemos actuar con cautela", dijo Dante.
    
  Paola estaba fuera de sí de rabia. Si Sirin hubiera estado frente a ella en ese momento, no habría podido contenerse. Creo que esta era la tercera vez que quería arrancarle los dientes a Puñetasasos, con muchísimas ganas, para comprobar si Aún debía mantener esa calma y su voz monótona.
    
  Tras encontrarme con un testarudo en el tejado, bajé las escaleras agachado. Dante tuvo que cruzar la plaza para que el vil hombre tomara el control y hablara con Sirin para pedir refuerzos y que investigara la escena del crimen. La respuesta del general fue que podía acceder al documento de la UACV y que debía hacerlo vestido de civil. Debía llevar las herramientas necesarias en una maleta normal.
    
  - No podemos dejar que todo esto vaya más allá de más doún. Entiéndalo, Dikanti.
    
  -No entiendo nada. ¡Tenemos que atrapar al asesino! Tenemos que desalojar el edificio, averiguar quién entró, reunir pruebas...
    
  Dante la miró como si hubiera perdido la cabeza. Fowler negó con la cabeza, sin querer intervenir. Paola sabía que había permitido que este asunto se filtrara en su alma, envenenando su paz. Siempre intentaba ser demasiado racional, porque conocía la sensibilidad de su ser. Cuando algo la penetraba, su dedicación se convertía en obsesión. En ese momento, noté que la furia que emanaba del espíritu era como una gota de ácido que caía periódicamente sobre un trozo de carne cruda.
    
  Estaban en el pasillo del tercer piso donde ocurrió todo. La habitación 55 ya estaba vacía. Su ocupante, el hombre que les había ordenado registrar la habitación 56, era el cardenal belga Petfried Haniels, de entre 73 y 241 años. Estaba muy afectado por lo sucedido. El dormitorio estaba en el último piso, donde le habían dado alojamiento temporal.
    
  Afortunadamente, el cardenal mayor estaba en la capilla, asistiendo a la meditación de la tarde. Solo cinco oyeron los gritos, y ya les habían dicho que un loco había entrado y había empezado a aullar por los pasillos -dijo Dante-.
    
  -¿Y ya está? ¿Es esto control de daños? -Paola estaba indignada-. ¿Hacer que ni los propios cardenales sepan que mataron a uno de los suyos?
    
  -Es una fáresnica. Digamos que enfermó y lo trasladaron al Hospital Gemelli con gastroenteritis.
    
  - Y con esto ya está todo decidido: réplica, icónico.
    
  -Bueno, hay una cosa, señor. No puede hablar con ningún cardenal sin mi permiso, y la escena del crimen debe limitarse a la habitación.
    
  No puede hablar en serio. Tenemos que buscar huellas dactilares en las puertas, en los accesos, en los pasillos... No puede hablar en serio.
    
  "¿Qué quieres, Bambina? ¿Una colección de patrullas en la puerta? ¿Miles de flashes de galerías de fotos? Claro que pregonarlo a los cuatro vientos es la mejor manera de pillar a tu degenerado", dijo Dante con aire autoritario. "¿O solo quiere presumir de su licenciatura de Quantico frente a las cámaras? Si eres tan buena, demuéstralo".
    
  Paola no se dejará provocar. Dante apoyaba plenamente la tesis de la primacía de lo oculto. Tienes una opción: perder el tiempo y estrellarte contra esta gran muralla centenaria, o ceder e intentar aprovechar al máximo todos los recursos posibles.
    
  Llama a Sirin. Por favor, díselo a tu mejor amigo. Y que sus hombres estén de guardia por si el carmelita aparece en el Vaticano.
    
  Fowler se aclaró la garganta para llamar la atención de Paola. La aparté y le hablé en voz baja, apretando su boca contra la mía. Paola no pudo evitar sentir su aliento poniéndole la piel de gallina, y se alegró de ponerse la chaqueta para que nadie la notara. Recordé la fuerza de su contacto cuando se precipitó como loca entre la multitud, y él la agarró, la atrajo hacia sí y la abrazó. Y se aferró a la cordura. Anhelaba volver a abrazarlo, pero en esta situación, su deseo era completamente inapropiado. Todo era bastante complicado.
    
  Sin duda, estas órdenes ya se han dado y se ejecutarán ahora mismo, dottor. Y Olvi quiere que se lleve a cabo la operación policial porque no conseguirá ningún djemaas en el Vaticano. Tendremos que aceptar que estamos jugando las cartas que nos ha dado el destino, por muy pobres que sean las éstas. En esta situación, el viejo dicho sobre mi tierra es muy apropiado: el rey tiene 27 años.
    
  Paola comprendió inmediatamente a qué se refería.
    
  También decimos esta frase en Roma. Tiene razón, Padre... Por primera vez en este caso, tenemos un testigo. Eso es algo.
    
  Fowler bajó aún más el tono.
    
  Habla con Dante. Sé diplomático esta vez. Que nos deje libres hasta Shaw. Quiz, busquemos una descripción viable.
    
  - Pero sin un criminólogo...
    
  -Eso lo veremos después, doctor. Si el cardenal Shaw lo vio, tendremos un retrato robótico. Pero lo importante para mí es tener acceso a su testimonio.
    
  -Su nombre me suena. ¿Es Shaw el que aparece en los informes de Karoski?
    
  -Lo mismo digo. Es un hombre duro e inteligente. Espero que puedas ayudarnos con una descripción. No menciones el nombre de nuestro sospechoso: veremos si lo reconoces.
    
  Paola asiente y regresa con Dante.
    
  -¿Qué, ya terminaron con los secretos, tortolitos?
    
  El abogado penalista decidió ignorar el comentario.
    
  "El padre Fowler me aconsejó que me calmara y creo que seguiré su consejo.
    
  Dante lo miró con recelo, sorprendido por su actitud. Era evidente que aquella mujer le resultaba muy atractiva.
    
  - Eso es muy sabio de su parte, despachador.
    
    - Noi abbiamo dato nella croce 28, ¿verdad, Dante?
    
    Esa es una forma de verlo. Otra muy distinta es darse cuenta de que eres un invitado en un país extranjero. Esta madre se salió con la suya. Ahora nos toca a nosotros. No es nada personal.
    
  Paola respiró profundamente.
    
  -Está bien, Dante. Necesito hablar con el cardenal Shaw.
    
  -Está en su habitación recuperándose del shock que sufrió. Negado.
    
  -Superintendente. Haga lo correcto esta vez. Haga un examen sobre cómo lo atraparemos.
    
  El policía crujió su cuello de toro, primero a la izquierda, luego a la derecha. Era evidente que estaba pensando en esto.
    
  - Está bien, despachador. Con una condición.
    
  -¿Cuáeto?
    
  -Deja que use palabras más sencillas.
    
  -Ve y vete a la cama.
    
  Paola se giró y se encontró con la mirada de desaprobación de Fowler, quien observaba la conversación desde lejos. Él se volvió hacia Dante.
    
  -Por favor.
    
  -Por favor qué, ispettora?
    
  Este mismo cerdo disfrutaba de su humillación. Bueno, no importa, aí desyatía.
    
  -Por favor, Superintendente Dante, solicito su permiso para hablar con el Cardenal Shaw.
    
  Dante sonrió abiertamente. "Lo pasaste genial". Pero de repente se puso muy serio.
    
  Cinco minutos, cinco preguntas. Nada más que yo. Yo también juego esto, Dikanti.
    
  Dos miembros de Vigilancia, ambos con traje negro y corbata, salieron del ascensor y se situaron a ambos lados de la puerta 56, donde yo estaba. Vigilen la entrada hasta que llegue el inspector de la UACV. Aprovechen la espera para entrevistar al testigo.
    
  -¿Dónde está la habitación de Shaw?
    
  Estaba en el mismo piso. Dante los condujo a la habitación 42, la última antes de la puerta que daba a la escalera de servicio. El superintendente tocó el timbre con delicadeza, usando solo dos dedos.
    
  Les revelé a la Hermana Helena, quien había perdido la sonrisa. El alivio se dibujó en su rostro al verlas.
    
  -Por suerte, estás bien. Si perseguían al sonámbulo por las escaleras, ¿lograron atraparlo?
    
  -Desafortunadamente no, hermana -respondió Paola-. Creemos que escapó por la cocina.
    
  - ¡Oh, Dios! ¡Iíili! ¿De detrás de la entrada de la mercancía? ¡Virgen Santa de los Olivos, qué desastre!
    
  - Hermana, ¿no nos dijiste que tenías acceso a ello?
    
  -Hay una, la puerta principal. No es una entrada, es una cochera. Es gruesa y tiene una llave especial.
    
  Paola empezaba a darse cuenta de que ella y su hermana Helena no hablaban el mismo italiano. Él se tomaba los sustantivos muy a pecho.
    
  -¿As... es decir, el atacante pudo haber entrado por la hermana akhí?
    
  La monja meneó la cabeza.
    
  La llave es nuestra hermana, la ek noma, y la tengo yo. Y ella habla polaco, como muchas de las hermanas que trabajan aquí.
    
  El forense concluyó que la hermana Esonoma debió haber sido quien abrió la puerta de Dante. Había dos copias de las llaves. El misterio se agudizó.
    
  -¿Podemos ir a ver al cardenal?
    
  La hermana Helena mueve la cabeza en un tono áspero.
    
  -Imposible, dottora. Está... como dicen... nerviosa. En un estado de nerviosismo.
    
  "Que así sea", dijo Dante, "por un minuto".
    
  La monja se puso seria.
    
  - Zaden. No y no.
    
  Parecía que prefería recurrir a su lengua materna para dar una respuesta negativa. Ya estaba cerrando la puerta cuando Fowler pisó el marco, impidiendo que se cerrara por completo. Le habló con vacilación, rumiando sus palabras.
    
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
    
  La monja abrió los ojos como platos.
    
    - Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
    
    "Lo sé. Tengo que visitar a su maravilloso padre a menudo. Pero no he estado allí desde que nací." Solidaridad 30.
    
  La religiosa inclinó la cabeza, pero era evidente que el sacerdote se había ganado su confianza. Entonces los regañadientes abrieron la puerta por completo, haciéndose a un lado.
    
  "¿Desde cuándo sabes polaco?" le susurró Paola mientras entraban.
    
  -Solo tengo vagas nociones, doctor. Ya sabe, viajar amplía los horizontes.
    
  Dikanti se permitió observarlo un momento, atónita, antes de centrar toda su atención en el hombre que yacía en la cama. La habitación estaba tenuemente iluminada, pues las persianas estaban casi corridas. El cardenal Shaw extendió una toalla mojada por el suelo, apenas visible en la penumbra. Al acercarse a los pies de la cama, el hombre morado se incorporó sobre un codo, resopló y la toalla se le resbaló de la cara. Era un hombre de rasgos marcados y complexión robusta. Su cabello, completamente blanco, le caía pegado a la frente, donde la toalla se había empapado.
    
  -Perdóname, yo...
    
  Dante se inclinó para besar el anillo del cardenal, pero el cardenal lo detuvo.
    
  - No, por favor. Ahora no.
    
  El inspector dio un paso inesperado, algo innecesario. Tuvo que protestar antes de poder hablar.
    
  -Cardenal Shaw, lamentamos la intrusión, pero necesitamos hacerle algunas preguntas, ¿se siente capaz de respondernos?
    
  "Claro, hijos míos, claro." Lo distraje un momento. Fue una experiencia terrible verme robada en un lugar sagrado. Tengo una cita para atender unos asuntos en unos minutos. Por favor, sea breve.
    
  Dante miró a la Hermana Helena y luego a Shaw. Éste comprendió. Sin testigos.
    
  - Hermana Helena, por favor, avise al Cardenal Paulich que llegaré un poco tarde, si usted es tan amable.
    
  La monja salió de la habitación repitiendo maldiciones que ciertamente no eran típicas de una mujer religiosa.
    
  "¿Qué pasó durante todo este tiempo?" pregunta Dante.
    
  -Subí a mi habitación a buscar mi diario cuando oí un grito terrible. Me quedé paralizado unos segundos, probablemente intentando averiguar si era producto de mi imaginación. Oí el sonido de gente subiendo apresuradamente las escaleras, y luego un crujido. "Sal al pasillo, por favor". Había un monje carmelita viviendo cerca de la puerta del ascensor, escondido en un pequeño hueco que formaba la pared. Lo miré, y él se giró y me miró también. Había tanto odio en sus ojos, Santa Madre de Dios. En ese momento, hubo otro crujido, y el carmelita me embistió. Caí al suelo y grité. Ya saben el resto.
    
  "¿Pudiste ver su cara claramente?" intervino Paola.
    
  "Estaba casi completamente cubierto de una espesa barba. No recuerdo mucho."
    
  -¿Podrías describirnos su rostro y su complexión?
    
  No lo creo. Solo lo vi un segundo, y mi visión ya no es la misma. Sin embargo, recuerdo que tenía el pelo blanco y era director ejecutivo. Pero enseguida me di cuenta de que no era un monje.
    
  -¿Qué le hizo pensar eso, Eminencia? -preguntó Fowler.
    
  -Su actitud, claro. Pegado a la puerta del ascensor, nada propio de un siervo de Dios.
    
  En ese momento, Sor Helena regresó riendo nerviosamente.
    
  Cardenal Shaw, el Cardenal Paulich dice que la Comisión lo espera lo antes posible para comenzar los preparativos de las Misas Novendiarias. He preparado una sala de conferencias para usted en el primer piso.
    
  -Gracias, hermana. Adele, deberías estar con Antoon porque necesitas algo. Wales, que estará contigo en cinco minutos.
    
  Dante se dio cuenta de que Shaw estaba poniendo fin a la reunión.
    
  -Gracias por todo, Eminencia. Debemos irnos.
    
  No tienes idea de cuánto lo siento. Se celebran novendiarios en todas las iglesias de Roma y por miles en todo el mundo, rezando por el alma de nuestro Santo Padre. Es una obra de eficacia comprobada, y no la pospondré por un simple empujón.
    
  Paola estaba a punto de decir algo, pero Fowler le apretó el codo discretamente, y el forense se tragó la pregunta. También se despidió del morado con la mano. Cuando estaban a punto de salir de la habitación, el cardenal les hizo una pregunta que me interesó mucho.
    
  -¿Este hombre tiene algo que ver con las desapariciones?
    
  Dante se giró muy lentamente, y yo le respondí con palabras en las que resaltaba el almíbar con todas sus vocales y consonantes.
    
  "De ninguna manera, Su Eminencia, es solo un provocador. Probablemente uno de los que se dedican a la antiglobalización. Suelen disfrazarse para llamar la atención, ya lo sabe."
    
  El cardenal recuperó un poco la compostura antes de incorporarse en la cama. Se volvió hacia la monja.
    
  Corren rumores entre algunos de mis hermanos cardenales de que dos de las figuras más destacadas de la Curia no asistirán al Cónclave. Espero que ambos se encuentren bien.
    
  -¿Qué ocurre, Su Eminencia? -Paola se quedó atónita. En su vida, había oído una voz tan suave, dulce y humilde como la que le hizo Dante su última pregunta.
    
  ¡Ay, hijos míos! A mi edad, se olvida mucho. Como kwai y susurro kwai entre el café y el postre. Pero les aseguro que no soy el único que lo sabe.
    
  -Su Eminencia, esto es, por supuesto, solo un rumor sin fundamento. Si nos disculpa, debemos empezar a buscar al alborotador.
    
  Espero que lo encuentren pronto. Hay demasiada inestabilidad en el Vaticano, y quizás sea hora de cambiar el rumbo de nuestra política de seguridad.
    
  La amenaza vespertina de Shaw, tan impregnada de Azúcar como la pregunta de Dante, no pasó desapercibida para ninguno de los tres. Incluso a Paola se le heló la sangre con el tono, y disgustó a todos los miembros con los que me encontré.
    
  La Hermana Helena salió de la habitación con ellos y caminó por el pasillo. Un cardenal bastante corpulento, sin duda Pavlich, con quien había bajado la Hermana Helena, lo esperaba en la escalera.
    
  Tan pronto como Paola vio la espalda de Sor Elena desaparecer por las escaleras, Paola se volvió hacia Dante con una mueca amarga en su rostro.
    
  "Parece que su control sobre la casa no está funcionando tan bien como cree, Superintendente".
    
  "Te juro que no lo entiendo", dijo Dante, con el arrepentimiento reflejado en su rostro. "Al menos, esperemos que no sepan la verdadera razón. Claro, eso parece imposible. Y, de todas formas, hasta Shaw podría ser el publicista que se pone las sandalias rojas".
    
  "Como todos los criminales, sabemos que algo extraño está pasando", dijo el forense. "Francamente, me gustaría que la maldita cosa les explotara en las narices, para que pudiéramos trabajar como corresponde".
    
  Dante estaba a punto de protestar furioso cuando alguien apareció en el rellano del mármol. Carlo Boy Xabí decidió enviar a alguien a quien consideraba un empleado de la UACV más reservado y mejor preparado.
    
  - Buenas tardes a todos.
    
  -Buenas tardes, Director Boy -respondió Paola.
    
  Es hora de conocer cara a cara la nueva escena de Karoski.
    
    
    
  Academia del FBI
    
  Quantico, Virginia
    
  22 de agosto de 1999
    
    
    
  -Pasa, pasa. Supongo que sabes quién soy, ¿no?
    
  Para Paola, conocer a Robert Weber fue como ser invitada a un café por Ramsés II, un profesor egipcio. Entramos en una sala de conferencias donde el renombrado criminalista evaluaba a cuatro estudiantes que habían completado un curso. Llevaba diez años jubilado, pero su paso seguro inspiraba admiración en los pasillos del FBI. Este hombre había revolucionado la ciencia forense al crear una nueva herramienta para rastrear criminales: el perfil psicológico. En el curso de élite que el FBI organizaba para formar a nuevos talentos en todo el mundo, él siempre era el responsable de las evaluaciones. A los estudiantes les encantaba porque podían conocer en persona a alguien a quien admiraban profundamente.
    
  - Claro que lo conozco, ellos... Tengo que decirle...
    
  Sí, lo sé, es un gran honor conocerte y bla, bla, bla. Si sacara una mala nota cada vez que alguien me dice eso, ahora mismo sería rico.
    
  El forense hundió la nariz en una carpeta gruesa. Paola metió la mano en el bolsillo del pantalón y sacó un papel arrugado, que le entregué a Weber.
    
  -Es un gran honor para mí conocerlo, señor.
    
  Weber miró el papel y luego lo volvió a mirar. Era un billete de un dólar. Extendí la mano y lo tomé. Lo alisé y lo guardé en el bolsillo de mi chaqueta.
    
  -No arrugues los billetes, Dikanti. Pertenecen al Tesoro de los Estados Unidos, de América -dijo, sonriendo, complacido con la oportuna respuesta de la joven.
    
  - Tengalo en cuenta, señor.
    
  El rostro de Weber se endureció. Era el momento de la verdad, y cada palabra que dije a continuación fue como un golpe para la joven.
    
  Eres un idiota, Dikanti. Tocas mínimos en las pruebas físicas y de puntería. Y no tiene coche. Se derrumba enseguida. Se cierra con demasiada facilidad ante la adversidad.
    
  Paola estaba completamente triste. Es difícil que una leyenda viva te despoje del color en algún momento. Es aún peor cuando su voz ronca no deja rastro de empatía.
    
  -No estás razonando. Ella es buena, pero necesita revelar lo que lleva dentro. Y para eso, él debe inventar. Inventa, Dikanti. No sigas las instrucciones al pie de la letra. Improvisa y créelo. Y que este sea mi diploma. Aquí tienes sus últimas notas. Póngale el sostén cuando salga de la oficina.
    
  Paola tomó el sobre de Weber con manos temblorosas y abrió la puerta, agradecida de haber podido escapar de todos.
    
  -Sé una cosa, Dikanti. ¿Cuál es el verdadero motivo del asesino en serie?
    
  -Su ansia de matar. Que no puede contener.
    
  lo niega con disgusto.
    
  -No está lejos de donde debería estar, pero no está aá akhí. Está pensando como libros otra vez, onñorita. ¿Puedes entender el ansia de matar?
    
  - No, es... o.
    
  A veces hay que olvidarse de los tratados psiquiátricos. El verdadero motivo es el cuerpo. Analicen su obra y conozcan al artista. Que sea lo primero que tenga en mente al llegar a la escena del crimen.
    
    
  Dikanti corrió a su habitación y se encerró en el baño. Cuando recuperé la compostura, abrí el sobre. Me llevó mucho tiempo comprender lo que vio.
    
  Obtuvo las mejores calificaciones en todas las materias y aprendió valiosas lecciones. Nada es lo que parece.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Plaza Santa Marta, 1
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 17:10 horas.
    
    
    
  Menos de una hora después, el asesino huyó de la habitación. Paola sintió su presencia, como si inhalara humo invisible y acerado. Siempre hablaba racionalmente sobre asesinos en serie, con su voz vivaz. Debió de hacerlo cuando expresaba sus opiniones (sobre todo) por correo electrónico.
    
  Fue un completo error entrar así en la habitación, con cuidado de no pisar la sangre. No lo hago para no profanar la escena del crimen. La principal razón por la que no entré fue porque la maldita sangre arruinaría mis buenos zapatos para siempre.
    
  Y sobre el alma también.
    
    
  Hace casi tres años, se descubrió que el director Boy no había procesado personalmente la escena del crimen. Paola sospechaba que Boy estaba comprometiéndose tanto para ganarse el favor de las autoridades vaticanas. Claro que no podría lograr avances políticos con sus superiores italianos, porque todo este maldito asunto debía mantenerse en secreto.
    
  Entró primero, junto con Paola Detrás. Los Demiás esperaban en el pasillo, con la mirada fija al frente y sintiéndose incórregimes. La forense escuchó a Dante y Fowler intercambiar algunas palabras -incluso juraron que algunas fueron pronunciadas en un tono muy grosero-, pero intentó concentrar toda su atención en lo que había dentro de la habitación, no en lo que quedaba afuera.
    
  Paola permaneció junto a la puerta, dejando a Boy con su tarea. Primero, tomar fotografías forenses: una desde cada esquina de la habitación, una vertical hasta el techo, una desde cada ángulo posible y una de cada objeto que el investigador pudiera considerar importante. En resumen, más de sesenta destellos iluminaron la escena con tonos blanquecinos, irreales e intermitentes. Paola también se impuso al ruido y al exceso de luz.
    
  Respira hondo, intentando ignorar el olor a sangre y el desagradable regusto que te dejó en la garganta. Cierra los ojos y cuenta mentalmente, muy despacio, de cien a cero, intentando que tus latidos se acompañen al ritmo de la cuenta regresiva. El audaz galope de cien era solo un trote suave a cincuenta y un tamborileo sordo y preciso a cero.
    
  Abre los ojos.
    
  Yacía en la cama el cardenal Geraldo Cardoso, de entre 71 y 241 años. Cardoso estaba atado a la ornamentada cabecera de la cama con dos toallas firmemente anudadas. Vestía la túnica de capellán cardenalicio, completamente almidonada, con una expresión maliciosa y burlona.
    
  Paola repetía lentamente el mantra de Weber: "Si quieres conocer a un artista, observa su obra". Lo repetí una y otra vez, moviendo los labios en silencio hasta que el significado de las palabras se desvaneció de su boca, pero lo grabé en su mente, como quien humedece un sello con tinta y lo deja secar después de estamparlo en el papel.
    
    
  "Empecemos", dijo Paola en voz alta y sacó una grabadora de voz de su bolsillo.
    
  El chico ni siquiera la miró. Mientras tanto, yo estaba ocupado recopilando rastros y estudiando los patrones de las salpicaduras de sangre.
    
  La científica forense empezó a dictar en su grabadora, igual que la última vez en Quantico. Observación e inferencia inmediata. Las conclusiones resultantes se parecen bastante a una reconstrucción de cómo sucedió todo.
    
    
  Observación
    
  Conclusión:Karoski fue introducido en la habitación mediante algún truco y rápidamente y silenciosamente reducido a víctima.
    
  Observación: Hay una toalla ensangrentada en el suelo. Parece arrugada.
    
  Conclusión: Lo más probable es que Karoski le insertara una mordaza y la quitara para continuar con su horrible acto de cortarle la lengua.
    
  Mira: Oímos una alarma.
    
  La explicación más probable es que, tras quitarle la mordaza, Cardoso encontró la manera de gritar. Entonces, la lengua fue lo último que cortó antes de llegar a los ojos.
    
  Observación: Ambos ojos están intactos y la garganta está cortada. El corte parece irregular y cubierto de sangre. Las manos permanecen intactas.
    
  El ritual Karoski, en este caso, comienza con la tortura del cuerpo, seguida de la disección ritual: se le quita la lengua, los ojos y las manos.
    
    
  Paola abrió la puerta del dormitorio y le pidió a Fowler que entrara un momento. Fowler hizo una mueca, mirando el aterrador trasero, pero sin apartar la mirada. El forense rebobinó la cinta y ambos escucharon la última parte.
    
  -¿Crees que hay algo especial en el orden en que realizas el ritual?
    
  No lo sé, doctor. La palabra es lo más importante de un sacerdote: los sacramentos se celebran con la voz. Los ojos no determinan en absoluto el ministerio sacerdotal, ya que no participan directamente en ninguna de sus funciones. Sin embargo, las manos sí, y son sagradas, pues tocan el cuerpo de Cristo durante la Eucaristía. Las manos de un sacerdote siempre son sagradas, haga lo que haga.
    
  -¿Qué quieres decir?
    
  Incluso un monstruo como Karoski tiene manos santas. Su capacidad para realizar sacramentos es igual a la de los santos y sacerdotes puros. Desafía el sentido común, pero es cierto.
    
  Paola se estremeció. La idea de que una criatura tan lastimosa pudiera tener contacto directo con Dios le parecía repulsiva y horrorosa. Intenta recordar que este fue uno de los motivos que la llevaron a renunciar a Dios, a considerarse una tirana intolerable en su propio firmamento celestial. Pero ahondar en el horror, en la depravación de quienes, como Caroschi, se suponía que debían hacer su obra, tuvo un efecto completamente diferente en ella. Cintió la había traicionado, algo que ella -ella- debía sentir, y por unos instantes, se puso en su lugar. Recuérdame, Maurizio, que yo jamás haría algo así, y lamento no haber estado allí para intentar comprender toda esta maldita locura.
    
  -Dios mío.
    
  Fowler se encogió de hombros, sin saber muy bien qué decir. Me di la vuelta y salí de la habitación. Paola volvió a encender la grabadora.
    
    
  Observación: Víctimaá lleva un traje de talar, completamente abierto. Debajo, lleva algo parecido a una camiseta sin mangas y... La camisa está rasgada, probablemente por un objeto punzante. Tiene varios cortes en el pecho que forman la inscripción "EGO, TE JUSTIFICO".
    
  El ritual de la Carosca, en este caso, comienza con la tortura del cuerpo, seguida del desmembramiento ritual. Se le extrae la lengua, los ojos y las manos. Las palabras "Voy a justificarte" también se encontraron en escenas de Portini en fotografías presentadas por Dante y Robaira. La variación en este caso es adicional.
    
  Observación: Hay numerosas salpicaduras en las paredes. También hay una huella parcial en el suelo cerca de la cama. Parece sangre.
    
  Conclusión: Todo en esta escena del crimen es completamente innecesario. No podemos concluir que su estilo haya evolucionado ni que se haya adaptado al entorno. Su estilo es extraño y...
    
    
  El científico forense presiona el botón "" del robot. Todos estaban acostumbrados a algo que no encajaba, algo terriblemente malo.
    
  -¿Cómo está, director?
    
  Mal. Muy mal. Recogí huellas dactilares de la puerta, la mesita de noche y la cabecera, pero no encontré gran cosa. Hay varios juegos de huellas, pero creo que una coincide con la de Karoski.
    
  En ese momento, sostenía una mina de plástico con una huella dactilar bastante clara, la que acababa de levantar de la cabecera. La comparó a la luz con la huella que Fowler había proporcionado de la tarjeta de Karoski (que el propio Fowler había obtenido en su celda tras su fuga, ya que tomar huellas dactilares a los pacientes del Hospital St. Matthew no era una práctica habitual).
    
  -Esta es una impresión preliminar, pero creo que hay algunas similitudes. Esta bifurcación ascendente es bastante característica de ística y ésta cola deltica... -decíBoi, más para sí es lo mismo que para Paola.
    
  Paola sabía que cuando Boy declaraba que una huella dactilar era válida, era cierto. Boy se había hecho famoso como especialista en huellas dactilares y gráficos. Lo vi todo -y lo lamento-, el lento deterioro que convirtió a un excelente forense en una tumba.
    
  - ¿Está bien para mí, doctor?
    
  - Nada más. Ni pelos, ni fibras, nada. Este hombre sí que es un fantasma. Si se hubiera puesto guantes, pensaría que Cardoso lo había matado con un expansor ritual.
    
  -No hay nada espiritual en esta tubería rota, doctor.
    
  El director observó el sistema CAD con admiración manifiesta, quizá reflexionando sobre las palabras de su subordinado o sacando sus propias conclusiones. Finalmente, le respondí:
    
  - No, realmente no, realmente.
    
    
  Paola salió de la habitación, dejando a Boy con su trabajo. "Pero que sepas que no encontraré casi nada". Karoschi era extremadamente astuto y, a pesar de su prisa, no dejó nada. Una persistente sospecha lo acechaba. Mire a su alrededor. Camilo Sirin llegó acompañado de otro hombre. Era un hombre pequeño, delgado y frágil de aspecto, pero con una mirada tan aguda como su nariz. Sirin se acercó y lo presentó como el magistrado Gianluigi Varone, juez supremo del Vaticano. A Paola no le gusta este hombre: parece un buitre gris y enorme con chaqueta.
    
  El juez elabora un protocolo para el retiro del cadáver, que se lleva a cabo en condiciones de absoluto secreto. Los dos agentes del Cuerpo de Guardia que previamente habían sido asignados a custodiar la puerta se cambiaron de ropa. Ambos vestían overoles negros y guantes de látex. Serían responsables de limpiar y sellar la habitación después de que Boy y su equipo se fueran. Fowler se sentó en un pequeño banco al final del pasillo, leyendo tranquilamente su diario. Cuando Paola vio que Sirin y el magistrado estaban libres, se acercó al sacerdote y se sentó a su lado. Fowler no pudo evitar sentirse...
    
  -Bueno, doctor. Ahora ya conoce a varios cardenales.
    
  Paola rió con tristeza. Todo había cambiado en tan solo treinta y seis horas, desde que ambas habían esperado juntas en la puerta de la oficina de la azafata. Pero estaban muy lejos de alcanzar a Karoski.
    
  "Creía que los chistes negros eran prerrogativa del superintendente Dante.
    
  -Ah, y es cierto, dottora. Voy a visitarlo.
    
  Paola abrió la boca y la volvió a cerrar. Quería contarle a Fowler lo que le pasaba por la cabeza sobre el ritual de Karoska, pero él no sabía que eso era lo que la preocupaba tanto. Decidí esperar a pensarlo lo suficiente.
    
  Como Paola vendrá a verme de vez en cuando, con amargura y retraso, esta decisión será un gran error.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Plaza Santa Marta, 1
    
    Jueves, 7 de abril de 2005, 16:31 horas.
    
    
    
  Dante y Paola subieron al coche con destino a Tra-Boy. El director los dejó en la morgue antes de dirigirse a la UACV para intentar determinar el arma homicida en cada escenario. Fowler también estaba a punto de subir a su habitación cuando una voz lo llamó desde las puertas de la Domus Sancta Marthae.
    
  -¡Padre Fowler!
    
  El sacerdote se giró. Era el cardenal Shaw. Hizo un gesto y Fowler se acercó.
    
  - Su Eminencia. Espero que se encuentre mejor.
    
  El cardenal le sonrió cariñosamente.
    
  Aceptamos con humildad las pruebas que el Señor nos envía. Querido Fowler, me gustaría tener la oportunidad de agradecerte personalmente por tu oportuno rescate.
    
  - Su Gracia, cuando llegamos, ya estaba usted a salvo.
    
  -Quién sabe, quién sabe qué habría hecho ese lunes si hubiera regresado. Le estoy muy agradecido. Me aseguraré personalmente de que la Curia sepa lo buen soldado que es.
    
  - Realmente no hay necesidad de eso, Eminencia.
    
  "Hijo mío, nunca sabes qué favor podrías necesitar. Alguien lo va a arruinar todo. Es importante sumar puntos, lo sabes."
    
    Fowler le miró, inescrutable.
    
  " Por supuesto , hijo mío , yo ... ", continuó Shaw. "La gratitud de la Curia puede ser plena. Incluso podríamos hacernos notar aquí en el Vaticano. Camilo Sirin parece estar perdiendo los reflejos. Quizás su lugar lo ocupe alguien que se asegure de que el escándalo se disipe por completo. Que desaparezca."
    
  Fowler estaba empezando a comprender.
    
  -¿Su Eminencia me pide que me salte el dossier?
    
  El cardenal hizo un gesto de complicidad bastante infantil e inapropiado, sobre todo teniendo en cuenta el tema que estaban tratando. "Créeme, conseguirás lo que quieres".
    
  -Así es, hija mía, así es. Los creyentes no deben insultarse entre sí.
    
  El sacerdote sonrió maliciosamente.
    
  -Vaya, esa es una cita de Blake 31. Jemás había ilií hace leer al cardenal "Las parábolas del infierno".
    
  La voz del cervecero y el almidón se alzaron. No le gustó el tono del sacerdote.
    
  -Los caminos del Señor son misteriosos.
    
  Los caminos del Señor son opuestos a los del Enemigo, Su Eminencia. Lo aprendí en la escuela, de mis padres. Y sigue vigente.
    
  -Los instrumentos de un cirujano a veces se ensucian. Y tú eres como un bisturí bien afilado, hijo. Digamos que sé representa más de un interés en este caso.
    
  "Soy un humilde sacerdote", dijo Fowler, fingiendo estar muy contento.
    
  -No tengo ninguna duda. Pero en ciertos círculos hablan de sus... habilidades.
    
  - ¿Y estos artículos tampoco hablan de mi problema con las autoridades, Eminencia?
    
  -Algo de eso también. Pero no me cabe duda de que, llegado el momento, actuarás como corresponde. No dejes que el buen nombre de tu Iglesia desaparezca de los titulares, hijo.
    
  El sacerdote respondió con un silencio frío y despectivo. El cardenal le dio una palmadita condescendiente en el escapulario de su impecable sotana y bajó la voz hasta convertirla en un susurro.
    
  -En nuestros tiempos, cuando todo ha terminado, ¿quién tiene más secreto que otro? Quizás, si su nombre hubiera aparecido en otros artículos. Por ejemplo, en las citas del Sant'Uffizio. Un día, misa.
    
  Y sin decir palabra, dio media vuelta y volvió a entrar en la Domus Sancta Marthae. Fowler subió al coche, donde sus compañeros lo esperaban con el motor en marcha.
    
  "¿Estás bien, padre?" Esto no le pone de buen humor; está interesado en Dikanti.
    
  -Absolutamente correcto, doctor.
    
  Paola lo observó con atención. La mentira era evidente: Fowler estaba pálido como un terrón de harina. Yo no tenía ni diez años en ese entonces, y aparentaba más de diez.
    
    -¿Qué quería el cardenal Shaw?
    
    Fowler le ofrece a Paola un intento de sonreír despreocupadamente, lo que solo empeora las cosas.
    
  -¿Su Eminencia? Ah, nada. Así que regálele los recuerdos a un amigo que conozca.
    
    
    
  Morgue Municipal
    
  Viernes, 8 de abril de 2005, 1:25 a. m.
    
    
    
  -Se ha convertido en nuestra costumbre recibirlos temprano en la mañana, Dottora Dikanti.
    
  Paola repite algo entre breve y ausente. Fowler, Dante y el forense estaban de pie a un lado de la mesa de autopsias. Ella estaba enfrente. Los cuatro vestían las batas azules y los guantes de látex típicos de este lugar. Ver al tuzi por tercera vez en tan poco tiempo le hizo recordar a la joven y lo que le hizo. Algo sobre el infierno que se repite. De eso se trata mo: repetición. Puede que no tuvieran el infierno ante sus ojos en ese entonces, pero sin duda consideraron la evidencia de su existencia.
    
  Ver a Cardoso tendido en la mesa me llenó de miedo. La sangre que lo había cubierto durante horas lo había lavado, dejando una herida blanca con horribles heridas secas. El Cardenal era un hombre delgado, y tras el derramamiento de sangre, su rostro era sombrío y acusador.
    
  "¿Qué sabemos de él, Dante?" dijo Dikanti.
    
  El superintendente trajo un pequeño cuaderno que siempre llevaba en el bolsillo de su chaqueta.
    
  -Geraldo Claudio Cardoso, nacido en 1934, cardenal desde 2001. Reconocido defensor de los derechos de los trabajadores, siempre defendió a los pobres y a las personas sin hogar. Antes de ser cardenal, se ganó una amplia reputación en la Diócesis de San José. En Suramérica, todos tienen fábricas importantes; aquí, Dante tiene dos marcas de automóviles mundialmente famosas. Siempre actué como mediador entre el trabajador y la empresa. Los trabajadores lo apreciaban, llamándolo el "obispo sindical". Fue miembro de varias congregaciones de la Curia Romana.
    
  Una vez más, incluso el guardia del forense guardó silencio. Al ver a Robaira desnudo y sonriente, se burló de la falta de moderación de Pontiero. Unas horas después, un hombre ridiculizado yacía sobre su escritorio. Y al segundo siguiente, otro de los morados. Un hombre que, al menos en teoría, había hecho mucho bien. Se preguntó si habría coherencia entre la biografía oficial y la extraoficial, pero fue Fowler quien finalmente derivó la pregunta hacia Dante.
    
  -Superintendente, ¿hay algo más que un comunicado de prensa?
    
  - Padre Fowler, no se equivoque al pensar que todos los miembros de nuestra Santa Madre Iglesia llevan una doble vida.
    
    -Procuraré recordarlo -Fowler tenía el rostro rígido-. Ahora, por favor respóndeme.
    
  Dante fingió pensar mientras yo le apretaba el cuello a diestro y siniestro, su gesto característico. Paola tuvo la sensación de que o bien sabía la respuesta o bien se estaba preparando para la pregunta.
    
  Hice algunas llamadas. Casi todos confirman la versión oficial. Tuvo algunos pequeños deslices, aparentemente sin importancia. Fui adicto a la marihuana en mi juventud, antes de ser sacerdote. Tenía algunas afiliaciones políticas cuestionables en la universidad, pero nada fuera de lo común. Incluso como cardenal, se reunía a menudo con algunos de sus colegas de la Curia, ya que era partidario de un grupo poco conocido en la Curia: los Carismáticos. 32 En general, era una buena persona.
    
  "Como los otros dos", dijo Fowler.
    
  -Eso parece.
    
  "¿Qué nos puede decir sobre el arma homicida, doctor?" intervino Paola.
    
  El forense aplicó presión en el cuello de la víctima y luego le cortó el pecho.
    
  Es un objeto afilado y de borde liso, probablemente no sea un cuchillo de cocina muy grande, pero está muy afilado. En casos anteriores, me mantuve firme, pero después de ver las impresiones de los cortes, creo que usamos la misma herramienta las tres veces.
    
  Paola Tomó por favor presta atención a esto.
    
  -Doctora -dijo Fowler-. ¿Cree que hay alguna posibilidad de que Karoski haga algo durante el funeral de Wojtyla?
    
  -¡Rayos! No lo sé. Sin duda, reforzarán la seguridad en la Domus Sancta Marthae...
    
  "Por supuesto", se jacta Dante, "están tan encerrados que ni siquiera sabría de qué casa son sin mirar la hora".
    
  -...aunque antes la seguridad era alta y no servía de mucho. Karoski demostró una habilidad notable y una valentía increíble. Francamente, no tengo ni idea. No sé si vale la pena intentarlo, aunque lo dudo. En cien casos, no pudo completar su ritual ni dejarnos un mensaje sangriento, como en los otros dos.
    
  "Eso significa que hemos perdido el rastro", se quejó Fowler.
    
  -Sí, pero al mismo tiempo, esta circunstancia debería ponerlo nervioso y vulnerable. Pero con éste cabró, nunca se sabe.
    
  "Tendremos que estar muy vigilantes para proteger a los cardenales", dijo Dante.
    
  "No solo para protegerlos, sino también para buscarlo. Aunque no intente nada, sé todo, míranos y ríete. Él puede jugar con mi cuello.
    
    
    
  Plaza de San Pedro
    
  Viernes, 8 de abril de 2005, 10:15 AM.
    
    
    
  El funeral de Juan Pablo II fue tediosamente normal. Lo único normal es el funeral de una figura religiosa, al que asistieron algunos de los jefes de estado y cabezas coronadas más importantes de la Tierra, una figura cuyo recuerdo recae en más de mil millones de personas. Pero no fueron los únicos. Cientos de miles de personas abarrotaron la Plaza de San Pedro, y cada uno de esos rostros estaba dedicado a la historia que ardía en sus ojos como el fuego de una chimenea. Algunos de esos rostros, sin embargo, tendrán una enorme importancia en nuestra historia.
    
    
  Una de ellas era Andrea Otero. No había visto a Robair por ningún lado. La periodista descubrió tres cosas en la azotea donde ella y sus compañeros de Televisión Alemán estaban sentados. Primero, si miras a través de un prisma, te da un dolor de cabeza terrible después de media hora. Segundo, la nuca de todos los cardenales es igual. Y tres -digamos ciento doce morados- sentados en esas sillas. Lo he comprobado varias veces. Y la lista de votantes que tienes impresa en tu regazo proclamaba que debería haber ciento quince.
    
    
  Camilo Sirin no habría sentido nada de haber sabido lo que Andrea Otero pensaba, pero tenía sus propios (y graves) problemas. Victor Karoschi, asesino en serie de cardenales, era uno de ellos. Pero aunque Karoschi no le causó ningún problema a Sirin durante el funeral, fue asesinado a tiros por un asaltante desconocido que invadió la oficina del Vaticano en medio de las celebraciones del Día de San Valentín. El dolor que abrumó momentáneamente a Sirin al recordar los atentados del 11 de septiembre no fue menos intenso que el de los pilotos de los tres aviones de combate que lo persiguieron. Afortunadamente, el alivio llegó minutos después cuando se reveló que el piloto del avión no identificado era un macedonio que había cometido un error. El episodio pondría a Sirin en una situación de tensión. Uno de sus subordinados más cercanos comentó después que era la primera vez que oía a Sirin alzar la voz en quince de sus órdenes.
    
    
  Otro subordinado de Sirin, Fabio Dante, fue de los primeros. ¡Qué mala suerte! La gente se asustó cuando pasó el féretro con el papa Wojtyla, y muchos gritaron "¡Santo Subito! 33" en sus oídos. Intenté desesperadamente mirar por encima de los carteles y las cabezas, buscando al monje carmelita de barba espesa. No es que me alegrara de que el funeral hubiera terminado, pero casi.
    
    
  El padre Fowler fue uno de los muchos sacerdotes que distribuían la comunión a los feligreses, y en una ocasión, creí al ver el rostro de Karoska en el rostro del hombre que estaba a punto de recibir el cuerpo de Cristo de sus manos. Mientras cientos de personas marchaban ante él para recibir a Dios, Fowler oró por dos razones: una era la razón por la que lo habían traído a Roma, y la otra era para pedir al Todopoderoso iluminación y fortaleza ante lo que había visto; encontrado en la Ciudad Eterna.
    
    
  Sin saber que Fowler pedía ayuda al Creador, principalmente por ella, Paola observaba atentamente los rostros de la multitud desde las escaleras de San Pedro. Lo habían arrinconado, pero no estaba rezando. Nunca lo hace. Tampoco miró a la gente con mucha atención, porque después de un rato, todos los rostros le parecían iguales. Solo podía reflexionar sobre los motivos del monstruo.
    
    
  El Dr. Boy se sienta frente a varios monitores de televisión con Angelo, el científico forense de la UACV. Vea en vivo las colinas celestiales que se alzaban sobre la plaza antes de que las proyectaran en un reality. Todos han organizado su propia cacería, lo que les ha dejado dolores de cabeza como los de Andrea Otero. No queda rastro del "ingeniero", ya que lo seguí por el apodo de Angelo en su dichosa ignorancia.
    
    
  En la explanada, los agentes del Servicio Secreto de George Bush se enfrentaron con los agentes de las Vigilancias cuando estos se negaron a dejar pasar a quienes estaban en la plaza. Para quienes conocen, incluso si esto es cierto, el trabajo del Servicio Secreto, habría preferido que se mantuvieran alejados durante ese tiempo. Nadie en Ninja les había negado el permiso tan categóricamente. A las Vigilancias se les negó el permiso. Y por mucho que insistieran, permanecieron afuera.
    
    
  Víctor Karoski asistió al funeral de Juan Pablo II con devoción, rezando en voz alta. Cantó con una voz hermosa y profunda en los momentos oportunos. La mueca de Vertió era muy sincera. Estaba haciendo planes para el futuro.
    
  Nadie le prestó atención a ól.
    
    
    
  Centro de Prensa del Vaticano
    
  Viernes, 8 de abril de 2005, 18:25 horas.
    
    
    
  Andrea Otero llegó a la rueda de prensa con la lengua fuera. No solo por el calor, sino también porque había dejado el coche de prensa en el hotel y tuvo que pedirle al atónito taxista que diera la vuelta para recogerlo. El descuido no fue grave, ya que había salido del hotel una hora antes de comer. Quería llegar antes para hablar con el portavoz del Vaticano, Joaquín Balcells, sobre el "sudor" del cardenal Robaira. Todos los intentos que había hecho por encontrarlo habían sido infructuosos.
    
  El centro de prensa se ubicaba en un anexo al gran auditorio construido durante el reinado de Juan Pablo II. El moderno edificio, diseñado para albergar a más de seis mil personas, siempre estaba lleno y servía como sala de audiencias del Santo Padre. La entrada daba directamente a la calle y estaba situada cerca del Palacio de Sant'Uffizio.
    
  La sala del sí estaba diseñada para ciento ochenta y cinco personas. Andrea pensó que encontraría un buen sitio llegando quince minutos antes, pero era evidente que yo, entre los trescientos periodistas, tenía la misma idea. No era de extrañar que la sala siguiera siendo pequeña. Había 3.042 medios de comunicación de noventa países acreditados para cubrir el funeral que tuvo lugar ese día, y la funeraria. Más de dos mil millones de seres humanos, la mitad de ellos gatos, fueron despedidos a la comodidad de las salas de estar de su difunto Papa esa misma noche. Y aquí estoy. Yo, Andrea Otero Ha, si tan solo pudieran verla ahora, sus compañeros de clase del departamento de periodismo.
    
  Bueno, estaba en una rueda de prensa donde se suponía que iban a explicar lo que estaba pasando en el Cínclave, pero no había dónde sentarse. Se apoyó en la puerta lo mejor que pudo. Era la única forma de entrar, porque cuando llegara Balcells, podría acercarme a él.
    
  Recuérdale con calma tus notas sobre el secretario de prensa. Era un caballero convertido en periodista. Numerario del Opus Dei, nacido en Cartagena y, según todos los indicios, un tipo serio y muy decente. Estaba a punto de cumplir setenta años, y fuentes extraoficiales (en las que Andrea no se fía) lo alaban como una de las personas más influyentes del Vaticano. Se suponía que debía tomar información del propio Papa y presentársela al gran Papa. Si decides que algo es secreto, secreto será lo que quieras que sea. Con los Bulkell, no hay filtraciones. Su currículum era impresionante. Andrea Leio recibió premios y medallas. Comandante de esto, Comandante de aquello, Gran Cruz de aquello... La insignia ocupaba dos páginas, y la condecoración, la primera. No parece que vaya a ser un mordedor.
    
  Pero tengo dientes fuertes, maldita sea.
    
  Estaba ocupada intentando escuchar sus pensamientos por encima del creciente estruendo de voces cuando la habitación explotó en una terrible cacofonía.
    
  Al principio solo había una, como una gota solitaria que presagiaba una llovizna. Luego, tres o cuatro. Después, se oía música a todo volumen con diversos sonidos y tonos.
    
  Parecía que decenas de sonidos repugnantes emanaban simultáneamente. Un pene dura un total de cuarenta segundos. Todos los periodistas levantaron la vista de sus terminales y negaron con la cabeza. Se oyeron varias quejas en voz alta.
    
  "Chicos, llego un cuarto de hora tarde. Eso no nos dará tiempo a editar".
    
  Andrea oyó una voz que hablaba español a pocos metros. La tocó con el dedo y confirmó que era una chica de piel bronceada y rasgos delicados. Por su acento, supo que era mexicana.
    
  -Hola, ¿qué pasa? Soy Andrea Otero de El Globo. Oye, ¿me puedes decir por qué salieron todas esas palabras tan desagradables a la vez?
    
  La mujer mexicana sonríe y señala su teléfono.
    
  -Mira el comunicado de prensa del Vaticano. Nos envían un SMS cada vez que hay noticias importantes. Este es el comunicado de prensa de Moderna del que nos hablaron, y es uno de los artículos más populares del mundo. El único problema es que es molesto cuando estamos todos juntos. Esta es la última advertencia de que la entrevista con el Sr. Balcells será pospuesta.
    
  Andrea admiró la sabiduría de la medida. Gestionar la información de miles de periodistas no debe ser fácil.
    
  -No me digas que no te has dado de alta en el servicio de celular, es extrañó mexicano.
    
  -Bueno... no, no de Dios. Nadie me advirtió de nada.
    
  -Bueno, no te preocupes. ¿Ves a esa chica de Ahí?
    
  - ¿Rubio?
    
  -No, el de la chaqueta gris con la carpeta en la mano. Acércate y dile que te registre en su celular. Te tendré en su base de datos en menos de media hora.
    
  Andrea hizo precisamente eso. Me acerqué a la chica y le di todos sus datos. La chica le pidió su tarjeta de crédito y anotó el número de su coche en su agenda electrónica.
    
  "Está conectado a la central eléctrica", dijo, señalando al técnico con una sonrisa cansada. "¿En qué idioma prefiere recibir los mensajes del Vaticano?"
    
  -En Españañpr.
    
  - ¿Español tradicional o variantes españolas del inglés?
    
  "Para toda la vida", dijo en español.
    
  - ¿Skuzi? - ese es el otro extraño, en perfecto (y ñbajista) italiano.
    
  -Disculpe. En español tradicional, por favor.
    
  - Me darán de baja en unos cincuenta minutos. Si necesita que firme esta copia impresa, le agradecería que nos permitiera enviarle la información.
    
  La periodista garabateó su nombre al pie de la hoja de papel que la niña había sacado de su carpeta, sin apenas mirarla, y se despidió de ella, dándole las gracias.
    
  Regresé a su sitio web e intenté leer algo sobre Balkell, pero un rumor anunciaba la llegada de un representante. Andrea volvió a la puerta principal, pero el rescatista entró por una pequeña puerta oculta tras la plataforma a la que ahora se subía. Con un gesto tranquilo, fingió revisar sus notas, dando tiempo a los camarógrafos de la Cá Mara para colocarlo en el encuadre y a los periodistas para sentarse.
    
  Andrea maldijo su mala suerte y se dirigió de puntillas al podio, donde la secretaria de prensa la esperaba tras el atril. Apenas logré alcanzarla. Mientras el resto de sus compañeros poñeros se sentaban, Andrea se acercó a Bulkell.
    
  - Etoñor Balcells, soy Andrea Otero de Globo. Llevo toda la semana intentando encontrarlo, pero sin éxito...
    
  -Después.
    
  La secretaria de prensa ni siquiera la miró.
    
  - Pero si tú, Balkells, no lo entiendes, necesito comparar alguna información...
    
  -Le dije que después de esto moriría. Empecemos.
    
  Andrea estaba en Nita. En cuanto lo miró, se enfureció. Estaba demasiado acostumbrada a dominar a los hombres con el resplandor de sus dos faros azules.
    
  "Pero, Buñor Balcells, le recuerdo que pertenezco a un importante diario español..." La periodista intentó ganar puntos sacando a relucir a su colega, que representaba al medio español, pero no le serví. Nada. El otro la miró por primera vez, con la mirada helada.
    
  -¿Cuándo me dijiste tu nombre?
    
  -Andrea Otero.
    
  - ¿Cómo es eso?
    
  -Del globo.
    
  -¿Y dónde está Paloma?
    
  Paloma, la corresponsal oficial para asuntos del Vaticano. La que, casualmente, condujo unos kilómetros desde España y tuvo un accidente de coche sin consecuencias fatales para cederle el asiento a Andrea. Qué lástima que Bulkels preguntara por ella, qué lástima.
    
  -Bueno... no vino, tuvo un problema...
    
  Balkells frunció el ceño, porque solo el mayor de los numerarios del Opus Dei es físicamente capaz de hacerlo. Andrea retrocedió un poco, sorprendida.
    
  "Señorita, por favor, fíjese en las personas que le resultan desagradables", dijo Balkells, dirigiéndose a las filas de sillas abarrotadas. Son sus colegas de CNN, BBC, Reuters y cientos de otros medios de comunicación. Algunos ya eran periodistas acreditados en el Vaticano antes de que usted naciera. Y todos esperan a que comience la conferencia de prensa. Hágame un favor y tome asiento ahora mismo.
    
  Andrea se dio la vuelta, avergonzada y con las mejillas hundidas. Los reporteros de la primera fila solo sonrieron en respuesta. Algunos parecían tan viejos como la columnata de Bernini. Mientras intentaba regresar al fondo de la sala, donde había dejado la maleta con su computadora, oyó a Bulkels bromear en italiano con alguien de la primera fila. Una risa baja, casi inhumana, sonó detrás de él. No dudó de que la broma era suya. Los rostros se volvieron hacia ella, y Andrea se sonrojó hasta las orejas. Con la cabeza gacha y los brazos extendidos, intentando recorrer el estrecho pasillo hasta la puerta, me sentí como si nadara en un mar de cuerpos. Cuando finalmente llegué a su asiento, no solo tomaría su oporto y se daría la vuelta, sino que se escabulliría por la puerta. La chica que había tomado los datos le sostuvo la mano un momento y le advirtió:
    
  -Recuerden, si se van, no podrán volver a entrar hasta que termine la conferencia de prensa. La puerta se cerrará. Ya conocen las reglas.
    
  Igual que en el teatro, pensó Andrea. Exactamente igual que en el teatro.
    
  Se soltó de la chica y se fue sin decir palabra. La puerta se cerró tras ella con un ruido que no logró disipar el miedo del alma de Andrea, pero al menos lo alivió parcialmente. Necesitaba desesperadamente un cigarrillo y rebuscó frenéticamente en los bolsillos de su elegante cazadora hasta que encontró una caja de mentas que le sirvió de consuelo en ausencia de su amiga adicta a la nicotina. Anota que lo dejaste la semana pasada.
    
  Este es un momento muy malo para irse.
    
  Saca una caja de mentas y se toma tres. Ten en cuenta que esto es un mito reciente, pero al menos mantén la boca ocupada. Aunque no le hará mucho bien al mono.
    
  Muchas veces en el futuro, Andrea Otero recordará ese momento. Recordará cómo se quedó junto a esa puerta, apoyada en el marco, intentando calmarse y maldiciéndose por ser tan terca, por permitirse sentir tanta vergüenza como una adolescente.
    
  Pero no lo recuerdo por ese detalle. Lo haré porque el terrible descubrimiento que estuvo a punto de matarla y que finalmente la pondría en contacto con el hombre que cambiaría su vida ocurrió porque decidió esperar a que las mentas hicieran efecto. Se disolvieron en su boca antes de que él saliera corriendo. Solo para calmarse un poco. ¿Cuánto tarda en disolverse una menta? No tanto. Para Andrea, sin embargo, se sintió como una eternidad, mientras todo su cuerpo le rogaba que volviera a la habitación del hotel y se metiera debajo de la cama. Pero se obligó a hacerlo, aunque lo hizo para no verse salir corriendo, azotada entre las piernas por una cola.
    
  Pero esas tres mentas cambiaron su vida (y muy probablemente la historia del mundo occidental, pero nunca se sabe, ¿verdad?) por el simple deseo de estar en el lugar correcto.
    
  Apenas quedaba un rastro de menta, una leve arruga en el sabor, cuando el mensajero dobló la esquina. Vestía un mono naranja, una gorra a juego, sake en mano y tenía prisa. Se dirigió directo hacia ella.
    
  -Disculpe, ¿este es el centro de prensa?
    
  -Sí, aquí es.
    
  -Tengo una entrega urgente para las siguientes personas: Michael Williams de CNN, Berti Hegrend de RTL...
    
  Andrea lo interrumpió con la voz de Gast: "oh".
    
  -No te preocupes, amigo. La rueda de prensa ya empezó. Tendré que esperar una hora.
    
  El mensajero la miró con cara de asombro incomprensible.
    
  -Pero eso no puede ser. Me dijeron que...
    
  La periodista encuentra una especie de satisfacción maligna en trasladar sus problemas a otra persona.
    
  -Ya sabes. Esas son las reglas.
    
  El mensajero se pasó la mano por la cara con un sentimiento de desesperación.
    
  No lo entiende, Onañorita. Ya he tenido varios retrasos este mes. El envío exprés debe hacerse en una hora desde su recepción; de lo contrario, no se cobra. Son diez sobres a treinta euros cada uno. Si pierdo tu pedido para mi agencia, podría perder mi ruta al Vaticano y probablemente me despidan.
    
  Andrea se ablandó al instante. Era un buen hombre. Impulsivo, desconsiderado y caprichoso, hay que reconocerlo. A veces me gano su apoyo con mentiras (y mucha suerte), vale. Pero era un buen hombre. Se fijó en el nombre del mensajero escrito en la tarjeta de identificación que llevaba prendida en el overol. Esta era otra de las peculiaridades de Andrea. Siempre llamaba a la gente por su nombre.
    
  -Escucha, Giuseppe, lo siento mucho, pero aunque quisiera, no podría abrirte la puerta. La puerta solo se abre desde dentro. Si está cerrada, no tiene pomo ni cerradura.
    
  El otro soltó un grito de desesperación. Metió las manos en las jarras, una a cada lado de sus intestinos protuberantes, visibles incluso bajo el overol. Intenté pensar. Mira a Andrea. Andrea pensó que él le miraba los pechos -como una mujer que había tenido esta desagradable experiencia casi a diario desde la pubertad-, pero entonces se dio cuenta de que estaba mirando la identificación que llevaba colgada del cuello.
    
  Oye, ya entiendo. Te dejo los sobres y listo.
    
  El documento de identidad llevaba el escudo del Vaticano y el enviado debió pensar que había estado trabajando todo ese tiempo.
    
  -Mire, Giuseppe...
    
  -Nada de Giuseppe, señor Beppo -dijo el otro, rebuscando en su bolso.
    
  -Beppo, realmente no puedo...
    
  Oye, tienes que hacerme este favor. No te preocupes por firmar, ya estoy firmando para las entregas. Haré un boceto para cada uno, y todo estará listo. Prométeme domarlo para que te entregue los sobres en cuanto abran las puertas.
    
  -Eso es lo que...
    
  Pero Beppo ya había puesto diez sobres de Marras en su mano.
    
  Cada uno tiene el nombre del periodista al que va dirigido. El cliente confiaba en que todos estaríamos aquí, no te preocupes. Bueno, me voy, porque todavía tengo una entrega que hacer a Corpus y otra a Via Lamarmora. Adi, y gracias, guapa.
    
  Y antes de que Andrea pudiera objetar, el chico curioso se dio la vuelta y se fue.
    
  Andrea se puso de pie y miró los diez sobres, un poco confundida. Estaban dirigidos a corresponsales de diez de los medios de comunicación más importantes del mundo. Andrea conocía la reputación de cuatro de ellos y reconoció al menos a dos en la redacción.
    
  Los sobres eran de la mitad del tamaño de una hoja de papel, idénticos en todo excepto en el título. Lo que despertó sus instintos periodísticos y encendió todas sus alarmas fue la frase que se repetía en todos ellos. Escrita a mano en la esquina superior izquierda.
    
    
  EXCLUSIVO - MÍRALO AHORA
    
    
  Este fue un dilema moral para Andrea durante al menos cinco segundos. Lo resolví con una menta. Miré a izquierda y derecha. La calle estaba desierta; no había testigos de un posible delito postal. Elegí uno de los sobres al azar y lo abrí con cuidado.
    
  Simple curiosidad.
    
  Dentro del sobre había dos objetos. Uno era un DVD de Blusens, con la misma frase escrita con rotulador permanente en la portada. El otro era una nota escrita en inglés.
    
    
  El contenido de este disco es de suma importancia. Probablemente sea la noticia más importante del viernes y el concurso del siglo. Alguien intentará silenciarlo. Vean el disco lo antes posible y difundan su contenido cuanto antes. Padre Viktor Karoski.
    
    
  Andrea dudaba que fuera una broma. Ojalá hubiera una manera de averiguarlo. Después de quitar el puerto de la maleta, lo encendí e inserté el disco en la unidad. Maldijo al sistema operativo en todos los idiomas que conocía -español, inglés y un italiano pésimo con instrucciones- y cuando por fin arrancó, estaba convencido de que el DVD era inútil.
    
  Sólo vio los primeros cuarenta segundos antes de sentir la necesidad de vomitar.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 01:05.
    
    
    
  Paola buscó a Fowler por todas partes. No me sorprendió encontrarlo -todavía- abajo, pistola en mano, su chaqueta de sacerdote cuidadosamente doblada sobre una silla, su puesto en el estante de la torre de mando, con las mangas arremangadas hasta el cuello. Llevaba protección para los oídos, mientras Paola esperaba a que vaciara el cargador antes de acercarme. Estaba fascinado por el gesto de concentración, la posición de tiro perfecta. Sus brazos eran increíblemente fuertes, a pesar de tener medio siglo de antigüedad. El cañón de la pistola apuntaba hacia adelante, sin desviarse ni mil metros tras cada disparo, como si estuviera incrustado en piedra viva.
    
  El forense lo vio vaciar no uno, sino tres cargadores. Extrajo el material lenta y deliberadamente, entrecerrando los ojos y ladeando ligeramente la cabeza. Finalmente, se dio cuenta de que ella estaba en la sala de entrenamiento. Consistía en cinco cabinas separadas por gruesos troncos, algunos de los cuales estaban enredados con cables de acero. De los cables colgaban blancos que, mediante un sistema de poleas, podían elevarse a una altura máxima de cuarenta metros.
    
  - Buenas noches, doctor.
    
  -Una hora extra para relaciones públicas, ¿no?
    
  "No quiero ir a un hotel. Debes saber que no podré dormir esta noche."
    
  Paola afirma. Lo entiende perfectamente. Estar en el funeral, sin hacer nada, fue terrible. Esta criatura tiene garantizada una noche de insomnio. Se muere por hacer algo, por ahora.
    
  - ¿Dónde está mi querido amigo superintendente?
    
  -Oh, recibí una llamada urgente. Estábamos revisando el informe de la autopsia de Cardoso cuando salió corriendo, dejándome sin palabras.
    
  -Es muy típico de él.
    
  -Sí. Pero no hablemos de eso... Veamos qué tipo de ejercicio te dieron, padre.
    
  El forense activó el robot, que amplió la imagen de una diana de papel con la silueta negra de un hombre. El mono tenía diez espirales blancas en el centro del pecho. Llegó tarde porque Fowler había dado en el blanco desde casi un kilómetro. No me sorprendió en absoluto ver que casi todos los agujeros estaban dentro del agujero. Lo que le sorprendió fue que uno de ellos fallara. Me decepcionó que no hubiera dado en todos los blancos, como los protagonistas de una película de acción.
    
  Pero no es un héroe. Es una criatura de carne y hueso. Es inteligente, culto y muy buen tirador. En modo alternativo, un mal tiro lo humaniza.
    
  Fowler siguió la dirección de su mirada y se rió alegremente de su propio error.
    
  He perdido un poco de mi marca personal, pero disfruto mucho disparando. Es un deporte excepcional.
    
  -Por ahora es sólo un deporte.
    
    -Aún no confía en mí, ¿verdad dottora?
    
    Paola no respondió. Le gustaba ver a Fowler con todo: sin sostén, vestido con una camisa sencilla y remangada y pantalones negros. Pero las fotos de "Aguacate" que Dante le mostraba seguían causándole latigazos de vez en cuando, como monos borrachos en estado de ebriedad.
    
  -No, padre. No exactamente. Pero quiero confiar en ti. ¿Te basta?
    
  -Eso debería ser suficiente.
    
  -¿De dónde sacaron las armas? La armería está cerrada desde hace horas.
    
  Ah, el Director Boy me lo prestó. Es suyo. Me dijo que hace tiempo que no lo usa.
    
  Lamentablemente, es cierto. Debería haber conocido a este hombre hace tres años. Era un gran profesional, un gran científico y físico. Todavía lo es, pero antes había un destello de curiosidad en sus ojos, y ahora ese destello se ha apagado. Lo ha reemplazado la ansiedad de un oficinista.
    
  -¿Hay amargura o nostalgia en su voz, doctor?
    
  -Un poco de ambas.
    
  -¿Hasta cuándo lo olvidaré?
    
  Paola fingió estar sorprendida.
    
  -¿Sómo habla?
    
  -Vamos, no te ofendas. Vi cómo crea espacio entre ustedes dos. El chico mantiene la distancia a la perfección.
    
  - Desgraciadamente, eso es algo que hace muy bien.
    
  El forense dudó un momento antes de continuar. Volví a sentir esa sensación de vacío en una tierra mágica que a veces surge al mirar a Fowler. La sensación de Montana y Rusia. ¿Debídoverat' él? Pensó con un rostro triste y descolorido, quien, después de todo, era sacerdote y estaba acostumbrado a ver el lado malo de la gente. Igual que ella, por cierto.
    
  "Un chico y yo tuvimos una aventura. Breve. No sé si dejó de gustarle o si simplemente le impedía progresar profesionalmente."
    
  -Pero prefieres la segunda opción.
    
  -Me gusta enga i#241;arme. De esta y de muchas otras maneras. Siempre me digo que vivo con mi madre para protegerla, pero en realidad soy yo quien necesita protección. Quizás por eso me enamoro de personas fuertes pero incapaces. Personas con las que no puedo estar.
    
  Fowler no respondió. Estaba clarísimo. Ambos permanecieron muy cerca el uno del otro. Pasaron minutos en silencio.
    
  Paola estaba absorta en los ojos verdes del padre Fowler, sabiendo exactamente lo que pensaba. De fondo, creí oír un sonido persistente, pero lo ignoré. Debió de ser el sacerdote recordándole esto.
    
  -Sería mejor que respondiera la llamada, doctor.
    
  Y entonces Paola Keió se dio cuenta de que ese ruido molesto era su propia voz vil, que ya empezaba a sonar furiosa. Contesté la llamada, y por un momento se puso furioso. Colgó sin despedirse.
    
  -Vamos, padre. Era el laboratorio. Esta tarde, alguien envió un paquete por mensajería. En la dirección aparecía el nombre de Maurizio Pontiero.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 01:25
    
    
    
  -É El paquete llegó hace casi cuatro horas. ¿Podemos saberlo porque nadie se dio cuenta antes de lo que contenía?
    
  El chico la miró con paciencia, pero con cansancio. Era demasiado tarde para tolerar la estupidez de su subordinado. Sin embargo, se contuvo hasta que recogió la pistola que Fowler acababa de devolverle.
    
  El sobre estaba dirigido a ti, Paola, y cuando llegué, estabas en la morgue. La recepcionista lo dejó con su correo, y me tomé mi tiempo revisándolo. Una vez que supe quién lo envió, puse a todos en marcha, y eso llevó tiempo. Lo primero que tenía que hacer era llamar a la brigada antibombas. No encontraron nada sospechoso en el sobre. Cuando averigüe qué pasa, los llamaré a ti y a Dante, pero el superintendente no está por ningún lado. Y Sirin no llama.
    
  -Estar dormido. Dios, es tan temprano.
    
  Estaban en la sala de huellas dactilares, un espacio estrecho lleno de bombillas. El olor a polvo para huellas dactilares lo inundaba todo. A algunos les gustaba el aroma -uno incluso juró haberlo olido antes de estar con su novia porque era afrodisíaco-, pero a Paola le gustaba. Era desagradable. El olor le daba ganas de estornudar, y las manchas se le pegaban a la ropa oscura, requiriendo varios lavados para quitarlas.
    
  - Bueno, ¿sabemos con seguridad que este mensaje fue enviado por el hombre de Karoski?
    
  Fowler estudió la carta, dirigida al número 243. Sostiene el sobre ligeramente extendido. Paola sospecha que podría tener problemas para ver de cerca. Probablemente pronto tendré que usar gafas para leer. Se pregunta qué acabará haciendo este año.
    
  "Ese es tu Conde, por supuesto." Y el chiste oscuro que involucra el nombre del inspector junior también parece típico de Karoski.
    
  Paola tomó el sobre de las manos de Fowler. Lo coloqué sobre la gran mesa de la sala. La superficie era completamente de cristal y retroiluminada. El contenido del sobre estaba sobre la mesa en sencillas bolsas de plástico transparente. Boy señaló la primera bolsa.
    
  "Esta nota tiene sus huellas dactilares. Está dirigida a ti, Dikanti."
    
  El inspector levantó un paquete que contenía una nota escrita en italiano. Su contenido estaba escrito en voz alta, en plástico.
    
    
  Querida Paola:
    
  ¡Te extraño mucho! Estoy en MC 9, 48. Aquí se respira un ambiente cálido y relajado. Espero que puedas venir a saludarnos lo antes posible. Mientras tanto, te deseo lo mejor para mis vacaciones. Con cariño, Maurizio.
    
    
  Paola no pudo contener su temblor, una mezcla de ira y horror. Intenta reprimir tus muecas, oblígate, si es necesario, a guardarlas. No iba a llorar delante de Boy. Tal vez delante de Fowler, pero no delante de Boy. Nunca delante de Boy.
    
  -¿Padre Fowler?
    
  -Marcos capítulo 9, versículo 48. "Donde el gusano no muere y el fuego no se apaga."
    
  -Infierno.
    
  -Exactamente.
    
  -Maldito hijo de puta.
    
  No hay indicios de que lo estuvieran siguiendo hace unas horas. Es muy posible que la nota se haya escrito antes. El registro se grabó ayer, la misma fecha que los archivos que contiene.
    
  -¿Sabemos el modelo de la cámara o del ordenador en el que se grabó?
    
  El programa que estás usando no almacena estos datos en el disco. Son la hora, el programa y la versión del sistema operativo. No un simple número de serie, ni nada que pueda ayudar a identificar el equipo transmisor.
    
  -¿Rastros?
    
  -Dos partes. Ambas de Karoski. Pero no necesitaba saberlo. Con solo ver el contenido habría bastado.
    
  -Bueno, ¿qué esperas? Pon el DVD, muchacho.
    
  - Padre Fowler, ¿nos disculpa un momento?
    
  El sacerdote comprendió la situación de inmediato. Miró a Paola a los ojos. Ella saludó levemente con la mano, asegurándole que todo estaba bien.
    
  -No, no. ¿Café para tres, dottora Dikanti?
    
  -Mío con dos terrones, por favor.
    
  Boy esperó a que Fowler saliera de la habitación antes de tomar la mano de Paola. A Paola no le gustaba el roce, demasiado carnoso y suave. Había suspirado muchas veces al sentir de nuevo esas manos sobre su cuerpo; odiaba a su padre, o su desprecio e indiferencia, pero en ese momento, no quedaba ni una sola brasa de ese fuego. Se había extinguido en un año. Solo quedaba su orgullo, con lo que el inspector estaba absolutamente encantado. Y, por supuesto, no estaba dispuesta a ceder a su chantaje emocional. Le estreché la mano y el director la retiró.
    
  -Paola, quiero advertirte. Lo que estás a punto de ver será muy difícil para ti.
    
  La científica forense le dedicó una sonrisa dura y sin humor y cruzó los brazos. "Quiero mantener mis manos lo más lejos posible de su contacto. Por si acaso."
    
  -¿Y si me estás gastando una broma otra vez? Estoy muy acostumbrado a ver a Gadafi, Carlo.
    
  -No de tus amigos.
    
  La sonrisa tiembla en el rostro de Paola como un trapo al viento, pero su ánimo no flaquea ni un segundo.
    
  -Pon el vídeo, Director Boy.
    
  -¿Cómo quieres que sea? Podría ser completamente diferente.
    
  No soy tu musa para que me trates como quieras. Me rechazaste porque era peligroso para tu carrera. Preferiste volver a la moda de la desgracia de tu esposa. Ahora prefiero mi propia desgracia.
    
  -¿Por qué ahora, Paola? ¿Por qué ahora, después de tanto tiempo?
    
  -Porque antes no tenía fuerza. Pero ahora sí la tengo.
    
  Se pasa la mano por el pelo. Estaba empezando a entender.
    
  -Nunca podré tenerlo, Paola. Aunque eso es lo que me gustaría.
    
  Quizás tengas una razón. Pero esta es mi decisión. La tomaste hace mucho tiempo. Preferiste ceder ante las miradas obscenas de Dante.
    
  El chico hizo una mueca de disgusto ante la comparación. Paola estaba encantada de verlo, porque el ego del director rebosaba de rabia. Había sido un poco dura con él, pero su jefe se lo merecía por tratarla fatal todos estos meses.
    
  -Como quieras, Dottora Dikanti. Volveré a ser el jefe de IróNico, y tú serás una escritora guapa.
    
  - Gracias, Carlo. Esto está mejor.
    
  El niño sonrió, triste y decepcionado.
    
  -Está bien. Veamos el historial.
    
  Como si tuviera un sexto sentido (y para entonces Paola estaba segura de que lo tenía), el padre Fowler llegó con una bandeja con algo que podría haber pasado al café si hubiera podido probar esta infusión.
    
  -Lo tienen aquí. Veneno de café con quinoa y café. ¿Supongo que podemos reanudar la reunión ahora?
    
  "Claro, padre", respondí. Chico. Fowler los estudió disimuladamente. Chico me parece triste, pero tampoco noto alivio en su voz. Y Paola vio que era muy fuerte. Menos insegura.
    
  El director se puso guantes Lótex y sacó el disco de la bolsa. El personal del laboratorio le trajo una mesa con ruedas de la sala de descanso. En la mesita de noche había un televisor de 27 pulgadas y un reproductor de DVD barato. Habría preferido ver todas las grabaciones, ya que las paredes de la sala de conferencias eran de cristal, y era como si se las estuviera enseñando a todo el que pasaba. Para entonces, los rumores sobre el caso que Boy y Dikanti llevaban ya se habían extendido por todo el edificio, pero ninguno de los dos se acercaba a la verdad. Nunca.
    
  El disco empezó a sonar. El juego se inició directamente, sin ventanas emergentes ni nada parecido. El estilo era descuidado, la decoración saturada y la iluminación pésima. El chico ya había subido el brillo del televisor casi al máximo.
    
  -Buenas noches, almas del mundo.
    
  Paola suspiró al oír la voz de Karoska, la voz que la había atormentado con aquella llamada tras la muerte de Pontiero. Sin embargo, no se veía nada en la pantalla.
    
  Esta es una grabación de cómo pretendo exterminar a los santos de la Iglesia, llevando a cabo la obra de la Oscuridad. Me llamo Victor Karoski, un sacerdote apóstata del culto romano. Durante el abuso que sufrí en mi infancia, fui protegido por la astucia y la connivencia de mis antiguos jefes. Mediante estos ritos, Lucifer me eligió personalmente para llevar a cabo esta tarea, al mismo tiempo que nuestro enemigo, el Carpintero, selecciona a sus franquiciados en la franquicia Mud Ball.
    
  La pantalla se desvanece de la oscuridad total a una luz tenue. La imagen muestra a un hombre ensangrentado y con la cabeza descubierta, atado a lo que parecen ser las columnas de la cripta de Santa María in Transpontina. Dikanti apenas lo reconoció como el cardenal Portini, el primer virrey. El hombre que vieron era invisible, porque Vigilancia lo redujo a cenizas. La joya de Portini tiembla levemente, y Karoschi solo ve la punta de un cuchillo incrustada en la carne de la mano izquierda del cardenal.
    
  Este es el Cardenal Portini, demasiado cansado para gritar. Portini hizo mucho bien al mundo, y mi Maestro siente asco por su vil carne. Ahora veamos cómo terminó su miserable existencia.
    
  El cuchillo se aferra a su garganta y la corta de un solo golpe. La camisa se vuelve negra de nuevo y luego se une a una nueva, atada en el mismo lugar. Era Robaira, y estaba aterrorizada.
    
  Este es el Cardenal Robair, lleno de miedo. Tienes una gran luz en tu interior. Ha llegado el momento de devolver esta luz a su Creador.
    
  Esta vez Paola tuvo que apartar la mirada. La mirada de Mara reveló que el cuchillo había vaciado las cuencas de los ojos de Robaira. Una sola gota de sangre salpicó la visera. Este fue el aspecto horroroso que el forense vio en la mermelada, y Cinti se giró para mirarlo. Era un mago. La imagen cambió al verme, revelando lo que temía ver.
    
  - Éste - Subinspector Pontiero, un seguidor del Pescador. Lo pusieron en mi búskvedá, pero nada puede resistir el poder del Padre de las Tinieblas. Ahora el subinspector se desangra lentamente.
    
  Pontiero miró fijamente a Siamara, y su rostro no era el suyo. Apretó los dientes, pero la fuerza en su mirada no se desvaneció. El cuchillo le cortó lentamente la garganta, y Paola apartó la mirada.
    
  -Éste es el Cardenal Cardoso, amigo de los desheredados, piojos y pulgas. Su amor me repugnaba tanto como las entrañas podridas de una oveja. Él también murió.
    
  Un momento, todos vivían en un estado de confusión. En lugar de mirar genes, observaban varias fotografías del cardenal Cardoso en su lecho de dolor. Había tres fotografías, de color verdoso, y dos de la virgen. La sangre era anormalmente oscura. Las tres fotografías se mostraron en la pantalla durante unos quince segundos, cinco segundos cada una.
    
  Ahora voy a matar a otro santo, el más santo de todos. Alguien intentará detenerme, pero su fin será el mismo que el de quienes viste morir ante tus ojos. La Iglesia, la cobarde, te ocultó esto. Ya no puedo más. Buenas noches, almas del mundo.
    
  El DVD se detuvo con un zumbido y Boy apagó el televisor. Paola estaba pálida. Fowler apretó los dientes con rabia. Los tres guardaron silencio durante varios minutos. Necesitaba recuperarse de la brutalidad sangrienta que había presenciado. Paola, la única afectada por la grabación, fue la primera en hablar.
    
  - Fotos. ¿Por qué fotografías? ¿Por qué no hay vídeo?
    
    -Porque no podía -dijo Fowler-. Porque no hay nada más complejo que una bombilla. Eso dijo Dante.
    
  - Y Karoski lo sabe.
    
  -¿Qué me están contando de un jueguito de pozuón diabólica?
    
  El científico forense presentía que algo andaba mal otra vez. Este dios lo estaba llevando por caminos completamente diferentes. Necesitaba una noche tranquila en casa de Sue, descansar y un lugar tranquilo para sentarme y pensar. Las palabras de Karoski, las pistas dejadas en los cadáveres... todo tenía un hilo conductor. Si lo encontraba, podría desentrañar el misterio. Pero hasta entonces, no tenía tiempo.
    
  Y por supuesto, al diablo con mi noche con Sue.
    
  "Las intrigas históricas de Carosca con el diablo no son lo que me preocupa", señala Boy, anticipándose a los pensamientos de Paola. "Lo peor es que intentamos detenerlo antes de que mate a otro cardenal. Y el tiempo se acaba".
    
  "¿Pero qué podemos hacer?", preguntó Fowler. No se quitó la vida en el funeral de Juan Pablo II. Ahora los cardenales están más protegidos que nunca; la Casa Santa Marta está cerrada a las visitas, al igual que el Vaticano.
    
  Dikanti se mordió el labio. "Estoy harto de seguir las reglas de este psicópata. Pero ahora Karoski ha cometido otro error: dejó un rastro que podrían seguir".
    
  - ¿Quién hizo esto, director?
    
  Ya he asignado a dos personas para que le den seguimiento. Llegó a través de un enviado. La agencia era Tevere Express, una empresa de reparto local del Vaticano. No pudimos hablar con el encargado de la ruta, pero las cámaras de seguridad del exterior del edificio captaron el sensor de imagen de la motocicleta del mensajero. La placa está registrada a nombre de Giuseppe Bastina de 1943 a 1941. Vive en el barrio de Castro Pretorio, en Via Palestra.
    
  -¿No tienes teléfono?
    
  -El número de teléfono no consta en el informe de Tréfico, y en Información Telefónica no aparecen números de teléfono a su nombre.
    
    -Quizás figura el nombre de su mujer -apuntó Fowler.
    
    -Viktorinaás. Pero por ahora, esta es nuestra mejor pista, ya que es obligatorio caminar. ¿Vienes, padre?
    
  -Después de usted,
    
    
    
  El apartamento de la familia Bastin
    
  Vía Palestra, 31
    
  02:12
    
    
    
  -¿Giuseppe Bastina?
    
  "Sí, soy yo", dijo el mensajero. "Ofrecido a una chica curiosa en bragas, con un niño de apenas nueve o diez meses en brazos". A esa hora tan temprana, no era raro que los despertara el timbre.
    
  Soy la inspectora Paola Dikanti y el padre Fowler. No se preocupen, no tienen ningún problema y no le ha pasado nada a nadie. Nos gustaría hacerles unas preguntas muy urgentes.
    
  Estaban en el rellano de una casa modesta pero muy bien cuidada. Un felpudo con una rana sonriente daba la bienvenida a los visitantes. Paola decidió que esto tampoco les importaba, y con razón. Bastina estaba muy molesta por su presencia.
    
  -¿No puedes esperar al coche? El equipo tiene que salir, ya sabes, tienen un horario.
    
  Paola y Fowler negaron con la cabeza.
    
    -Un momento, señor. Verá, hizo una entrega esta tarde. Un sobre en Via Lamarmora. ¿Lo recuerda?
    
  "Claro que lo recuerdo, escucha. ¿Qué te parece? Tengo una memoria excelente", dijo el hombre, tocándose la sien con el índice de la mano derecha. El lado izquierdo todavía estaba lleno de niños, aunque, por suerte, no lloraba.
    
  -¿Podría decirnos dónde conseguí el sobre? Es muy importante, se trata de una investigación de asesinato.
    
  -Como siempre, llamaron a la agencia. Me pidieron que fuera a la oficina de correos del Vaticano y me asegurara de que hubiera algunos sobres en el escritorio junto al bedel.
    
  Paola quedó en shock.
    
  -¿Más del sobre?
    
  Sí, había doce sobres. El cliente me pidió que primero entregara diez sobres a la oficina de prensa del Vaticano. Luego, uno más a las oficinas del Cuerpo de Vigilancia y uno a usted.
    
  "¿Nadie te entregó ningún sobre? ¿Debería recogerlos?", preguntó Fowler con fastidio.
    
  -Sí, no hay nadie en la oficina de correos a esta hora, pero dejan la puerta de entrada abierta hasta las nueve. Por si alguien quiere dejar algo en los buzones internacionales.
    
  -¿Y cuándo se efectuará el pago?
    
  -Dejaron un sobre pequeño encima de los demás. Este sobre contenía trescientos setenta euros, 360 para la tarifa del servicio de emergencia y 10 para una propina.
    
  Paola miró al cielo desesperada. Karoski lo había pensado todo. Otro eterno callejón sin salida.
    
  -¿Has visto a alguien?
    
  -A nadie.
    
  - ¿Y qué hizo entonces?
    
  -¿Qué crees que hice? Ir hasta el centro de prensa y luego devolverle el sobre al oficial de guardia.
    
  -¿A quién estaban dirigidos los sobres del departamento de noticias?
    
  -Iban dirigidas a varios periodistas. Todos extranjeros.
    
  - Y los repartí entre nosotros.
    
  "Oye, ¿por qué tantas preguntas? Soy un trabajador serio. Espero que esto no sea todo, porque hoy voy a cometer un error. Necesito trabajar de verdad, por favor. Mi hijo necesita comer y mi esposa tiene un bollo en el horno. O sea, está embarazada", explicó, ante las miradas perplejas de sus visitantes.
    
  -Mira, esto no tiene nada que ver contigo, pero tampoco es broma. Ganaremos lo que pasó, punto. O, si no te prometo que todos los policías de tráfico se sabrán el nombre de su madre de memoria, ella... o Bastina.
    
  Bastina está muy asustada y el bebé comienza a llorar ante el tono de Paola.
    
  -Bueno, bueno. No asustes ni asustes al niño. ¿De verdad no tiene corazón?
    
  Paola estaba cansada y muy irritable. Me dio pena hablar con este hombre en su propia casa, pero no había encontrado a nadie tan persistente en esta investigación.
    
  -Lo siento, soy Bastina. Por favor, danos pena. Es cuestión de vida o muerte, mi amor.
    
  El mensajero relajó su tono. Con la mano libre, se rascó la barba crecida y la acarició suavemente para que dejara de llorar. El bebé se relajó poco a poco, y el padre también.
    
  Le di los sobres al empleado de la redacción, ¿de acuerdo? Las puertas de la sala ya estaban cerradas, y tendría que esperar una hora para entregarlos. Y las entregas especiales deben hacerse dentro de una hora después de recibirlas, de lo contrario no se pagarán. Estoy en serios problemas en el trabajo, ¿lo saben? Si alguien descubre que hice esto, podría perder su trabajo.
    
  "Por nuestra culpa, nadie se enterará", dijo Bastina. "Kré me ama".
    
  Bastina la miró y asintió.
    
  - Le creo, despachador.
    
  -¿Sabe el nombre del guardián?
    
  -No, no sé. Coge la tarjeta con el escudo del Vaticano y una franja azul arriba. Y enciende la prensa.
    
  Fowler caminó unos metros por el pasillo con Paola y volvió a susurrarle de esa forma tan especial que le gustaba. Intenta concentrarte en sus palabras, no en las sensaciones que experimentas con su cercanía. No fue fácil.
    
  Doctora, esa tarjeta con este hombre no pertenece al personal del Vaticano. Es una acreditación de prensa. Los registros nunca llegaron a sus destinatarios. ¿Qué pasó?
    
  Paola intentó pensar como periodista por un segundo. Imagínense recibir un sobre en el centro de prensa, rodeada de todos los medios de comunicación en competencia.
    
  No llegaron a sus destinatarios porque, de haberlo hecho, los habrían emitido en todos los canales de televisión del mundo ahora mismo. Si todos los sobres hubieran llegado a la vez, no habrías ido a casa a comprobar la información. El representante del Vaticano probablemente estaba acorralado.
    
  -Exactamente. Karoski intentó emitir su propio comunicado de prensa, pero la prisa de este buen hombre y la aparente deshonestidad de quien tomó los sobres me hirieron profundamente. O me equivoco gravemente, o abriré uno de los sobres y me los llevaré todos. ¿Para qué compartir la buena fortuna que te trajo el cielo?
    
  - Ahora mismo, en Alguacil, en Roma, esta mujer está escribiendo la noticia del siglo.
    
  "Y es muy importante que sepamos quién es ella lo antes posible."
    
  Paola comprendió la urgencia de las palabras del sacerdote. Ambos regresaron con Bastina.
    
  - Por favor, señor Bastina, descríbanos la persona que cogió el sobre.
    
  -Bueno, era muy hermosa. Cabello rubio casto que le llegaba a los hombros, unos veinticinco años... ojos azules, chaqueta ligera y pantalones beige.
    
  -Vaya, si tienes buena memoria.
    
  -¿Para chicas guapas? -Sonrío, entre sarcástico y ofendido, como si dudaran de su valía. Soy de Marsella, teleoperador. En fin, menos mal que mi mujer ya está en la cama, porque si me oyó hablar así... Le queda menos de un mes para el parto, y el médico le ha indicado reposo absoluto.
    
  -¿Recuerdas algo que pueda ayudar a identificar a la niña?
    
  -Bueno, era española, eso seguro. El marido de mi hermana es español, y suena igual que yo intentando imitar un acento italiano. Ya te haces una idea.
    
  Paola llega a la conclusión de que es hora de irse.
    
  -Lamentamos molestarle.
    
  -No te preocupes. Lo único que me gusta es que no tengo que responder las mismas preguntas dos veces.
    
  Paola se dio la vuelta, algo alarmada. Levanté la voz casi hasta gritar.
    
  -¿Te habían preguntado esto antes? ¿Quién? ¿Qué era?
    
  Niíili lloré de nuevo. Mi padre lo animó e intentó calmarlo, pero sin mucho éxito.
    
  -¡Y vosotros, todos a la vez, mirad cómo trajisteis a mi ragazzo!
    
  "Por favor, háganoslo saber y nos iremos", dijo Fowler, tratando de calmar la situación.
    
  Era su camarada. Muéstrame la placa del Cuerpo de Seguridad. Como mínimo, eso pone en duda la identificación. Era un hombre bajo y de hombros anchos. Llevaba una chaqueta de cuero. Se fue de aquí hace una hora. Ahora vete y no vuelvas.
    
  Paola y Fowler se miraron fijamente, con el rostro desencajado. Ambos corrieron hacia el ascensor, con expresión preocupada mientras caminaban por la calle.
    
  - ¿Usted piensa lo mismo que yo, doctor?
    
  -Exactamente igual. Dante desapareció alrededor de las ocho de la noche, disculpándose.
    
  -Después de recibir la llamada.
    
  Porque ya habrás abierto el paquete en la puerta. Y te sorprenderá su contenido. ¿No relacionamos estos dos hechos antes? Maldita sea, en el Vaticano les dan una paliza a quienes entran. Es una medida básica. Y si Tevere Express trabaja habitualmente con ellos, era obvio que tendría que localizar a todos sus empleados, incluyendo a Bastina.
    
  -Siguieron los paquetes.
    
  Si los periodistas hubieran abierto los sobres todos a la vez, alguien del centro de prensa habría usado su puerto. Y la noticia habría estallado. No habría habido forma humana de detenerla. Diez periodistas de renombre...
    
  - Pero en todo caso, hay un periodista que sabe de ello.
    
  -Exactamente.
    
  -Uno de ellos es muy manejable.
    
  Paola pensó en muchas historias. Esas que los policías y otros agentes del orden en Roma susurran a sus compañeros, generalmente antes de su tercera taza de té. Leyendas oscuras sobre desapariciones y accidentes.
    
  -¿Crees que es posible que ellos...?
    
  -No lo sé. Quizás. Confiando en la flexibilidad del periodista.
    
  -Padre, ¿también me vas a echar la bronca con eufemismos? Quieres decir, y está clarísimo, que puedes extorsionarla para darle el expediente.
    
  Fowler no dijo nada. Fue uno de sus elocuentes silencios.
    
  -Bueno, por su bien, sería mejor que la encontráramos cuanto antes. Súbete al coche, padre. Tenemos que llegar a la UACV cuanto antes. Empieza a buscar en hoteles, negocios y alrededores...
    
  -No, dottora. Tenemos que ir a otro sitio -dijo, dándole la dirección.
    
  -Está al otro lado de la ciudad. ¿Qué tipo de ahé es ahí?
    
  -Amigo. Él nos puede ayudar.
    
    
    
  En algún lugar de Roma
    
  02:48
    
    
    
  Paola condujo hasta la dirección que Fowler le había dado sin llevar a todos consigo. Era un edificio de apartamentos. Tuvieron que esperar un buen rato en la puerta, presionando el dedo contra el portero automático. Mientras esperaban, Paola le preguntó a Fowler:
    
  -Este amigo... ¿lo conocías?
    
  ¿Puedo decir, Amós, que esta fue mi última misión antes de dejar mi trabajo anterior? Tenía entre diez y catorce años, y era bastante rebelde. Desde entonces, he sido... ¿cómo decirlo? Una especie de mentor espiritual para El. Nunca hemos perdido el contacto.
    
  - ¿Y ahora pertenece a su empresa, Padre Fowler?
    
  -Doctora, si no me hace preguntas incriminatorias, no tendré que decirle una mentira plausible.
    
  Cinco minutos después, el amigo del sacerdote decidió revelarse ante ellos. Como resultado, te convertirás en un sacerdote diferente. Muy joven. Los condujo a un pequeño estudio, amueblado con poco dinero, pero muy limpio. La casa tenía dos ventanas, ambas con las persianas completamente cerradas. En un extremo de la habitación había una mesa de unos dos metros de ancho, cubierta con cinco monitores de ordenador, de esos de pantalla plana. Bajo la mesa, cientos de luces brillaban como un bosque desenfrenado de árboles de Navidad. En el otro extremo había una cama deshecha, de la que su ocupante, al parecer, había saltado brevemente.
    
    -Albert, te presento a la Dra. Paola Dicanti. Colaboro con ella.
    
  - Padre Alberto.
    
  -Oh, por favor, solo Albert -el joven sacerdote sonrió amablemente, aunque su sonrisa era casi un bostezo-. Disculpa el desorden. Maldita sea, Anthony, ¿qué te trae por aquí a estas horas? No tengo ganas de jugar al ajedrez ahora mismo. Y, por cierto, podría haberte advertido sobre venir a Roma. Me enteré de que volvías a la policía la semana pasada. Me gustaría que me lo dijeras.
    
  Albert fue ordenado sacerdote en el pasado. Es un joven impulsivo, pero también un genio de la informática. Y ahora nos va a hacer un favor, doctor.
    
  - ¿En qué te has metido, viejo loco?
    
  "Albert, por favor. Respeta al donante presente", dijo Fowler, fingiendo insulto. "Queremos que nos hagas una lista".
    
  - ¿Cual?
    
  - Lista de representantes acreditados de la prensa vaticana.
    
  Albert sigue muy serio.
    
  -Lo que me pides no es fácil.
    
  -Albert, por Dios. Entras y sales de las computadoras del ático de Gono igual que otros entran a su dormitorio.
    
  -Rumores infundados -dijo Albert, aunque su sonrisa sugería lo contrario-. Pero incluso si fuera cierto, no tiene nada que ver. El sistema de información del Vaticano es como la tierra de Mordor. Es impenetrable.
    
  -Vamos, Frodo26. Seguro que ya has estado allí antes.
    
  -Chissst, nunca digas mi nombre de hacker en voz alta, psicópata.
    
  -Lo siento mucho, Albert.
    
  El joven se puso muy serio. Se rascó la mejilla, donde aún quedaban las huellas de la pubertad en forma de marcas rojas y vacías.
    
  -¿De verdad es necesario? Sabes que no estoy autorizado a hacer esto, Anthony. Va contra todas las reglas.
    
  Paola no quiso preguntar de quién tenía que venir el permiso para algo así.
    
  -La vida de alguien podría estar en peligro, Albert. Y nunca hemos sido gente de reglas. -Fowler miró a Paola y le pidió que le echara una mano.
    
  -¿Podrías ayudarnos, Albert? ¿De verdad logré entrar antes?
    
  -Sí, dottora Dicanti. Ya he pasado por todo esto. Una vez, y no fui muy lejos. Y le juro que nunca he sentido miedo en mi vida. Disculpe mi lenguaje.
    
  -Tranquilo. Ya había oído esa palabra antes. ¿Qué pasó?
    
  Me detectaron. Justo en ese momento, se activó un programa que puso a dos perros guardianes pisándome los talones.
    
  -¿Qué significa esto? Recuerda, estás hablando con una mujer que no entiende este tema.
    
  Albert estaba inspirado. Le encantaba hablar de su trabajo.
    
  Había dos sirvientes ocultos allí, esperando a ver si alguien rompía sus defensas. En cuanto me di cuenta, desplegaron todos sus recursos para encontrarme. Uno de los servidores intentaba desesperadamente encontrar mi dirección. El otro empezó a ponerme chinchetas.
    
  -¿Qué son las chinchetas?
    
  Imagina que caminas por un sendero que cruza un arroyo. El sendero está formado por piedras planas que sobresalen del arroyo. Lo que hice con el ordenador fue quitar la piedra de la que debía saltar y reemplazarla con información maliciosa. Un caballo de Troya multifacético.
    
  El joven se sentó frente a la computadora y les trajo una silla y un banco. Era obvio que no recibiría muchas visitas.
    
  - ¿Virus?
    
  "Muy poderoso. Si diera un solo paso, sus ayudantes destruirían mi disco duro y estaría completamente a su merced. Esta es la única vez en mi vida que he usado el botaón de Niko", dijo el sacerdote, señalando un botaón rojo de aspecto inofensivo junto al monitor central. Desde el botaón, ve a un cable que desaparece en el mar.
    
  - ¿Qué es esto?
    
  Es un robot que corta la electricidad de todo el piso. Se reinicia después de diez minutos.
    
  Paola le preguntó por qué había cortado la luz de todo el piso en lugar de simplemente desenchufar la computadora. Pero el tipo ya no escuchaba, con la mirada fija en la pantalla mientras sus dedos revoloteaban sobre el teclado. Era Fowler, a quien le respondí...
    
  La información se transmite en milisegundos. El tiempo que tarda Albert en agacharse y tirar de la cuerda podría ser crucial, ¿entiendes?
    
  Paola lo entendía a medias, pero no le interesaba especialmente. En aquel momento, encontrar a la periodista rubia española era importante para mí, y si la encontraban así, mucho mejor. Era evidente que los dos sacerdotes se habían visto en situaciones similares antes.
    
  -¿Qué va a hacer ahora?
    
  "Levanta la pantalla". No es muy bueno, pero conecta su ordenador a través de cientos de ordenadores en una secuencia que termina en la red del Vaticano. Cuanto más complejo y largo sea el camuflaje, más tardan en detectarlo, pero hay un margen de seguridad infranqueable. Cada ordenador conoce el nombre del ordenador anterior que solicitó la conexión y el nombre del ordenador durante la conexión. Al igual que tú, si la conexión se pierde antes de que te contacten, estarás perdido.
    
  Una pulsación larga en el teclado de la tableta duraba casi un cuarto de hora. De vez en cuando, un punto rojo se iluminaba en el mapamundi que se mostraba en una de las pantallas. Había cientos de ellos, que abarcaban casi la mayor parte de Europa, el norte de África, Japón y Japón. Paola notó que habitaban la mayor parte de Europa, el norte de África, Japón y Japón. Se encontró una mayor densidad de puntos en los países económicamente más desarrollados y ricos: solo uno o dos en el Cuerno de África y una docena en Suráfrica.
    
  Cada uno de estos puntos que ven en este monitor corresponde a una computadora que Albert planea usar para acceder al sistema del Vaticano mediante una secuencia. Podría ser la computadora de alguien de un instituto, un banco o un bufete de abogados. Podría estar en Pekín, Austria o Manhattan. Cuanto más separados estén geográficamente, más efectiva será la secuencia.
    
  -¿Cómo sabe que una de estas computadoras no se apagó accidentalmente, interrumpiendo todo el proceso?
    
  "Uso mi historial de conexión", dijo Albert con voz distante, sin dejar de escribir. "Suelo usar ordenadores siempre encendidos. Hoy en día, con los programas para compartir archivos, mucha gente deja el ordenador encendido las 24 horas del día, descargando música o pornografía. Son sistemas ideales para usar como puentes. Uno de mis favoritos es un ordenador -y es un personaje muy conocido en la política europea-, le encantan las fotos de chicas jóvenes con caballos. De vez en cuando, las sustituyo por imágenes de un golfista. Él o ella prohíbe tales perversiones."
    
  -¿No tienes miedo de reemplazar a un pervertido por otro, Albert?
    
  El joven retrocedió ante el rostro de hierro del sacerdote, pero mantuvo la vista fija en las órdenes e instrucciones que sus dedos materializaban en el monitor. Finalmente, levanté una mano.
    
  Ya casi llegamos. Pero les advierto que no podremos copiar nada. Utilizo un sistema donde una de sus computadoras hace el trabajo por mí, pero borra la información copiada a su computadora cuando supera cierta cantidad de kilobytes. Como todo lo demás, tengo buena memoria. Desde el momento en que nos descubran, tenemos sesenta segundos.
    
  Fowler y Paola asintieron. Fue el primero en asumir el rol de director de Albert en su busqueda.
    
  -Ya está aquí. Estamos dentro.
    
  - Contacta con el servicio de prensa, Albert.
    
  -Ya estoy ahí.
    
  -Busque confirmación.
    
    
  A menos de cuatro kilómetros de distancia, en las oficinas del Vaticano, se activó uno de los ordenadores de seguridad, denominado "Arcángel". Una de sus subrutinas detectó la presencia de un agente externo en el sistema. El programa de contención se activó de inmediato. El primer ordenador activó otro, denominado "San Miguel 34". Se trataba de dos superordenadores Cray, capaces de realizar un millón de operaciones por segundo y con un coste de más de 200.000 euros cada uno. Ambos comenzaron a trabajar hasta el último de sus ciclos para localizar al intruso.
    
    
  Aparecerá una ventana de advertencia en la pantalla principal. Albert frunció los labios.
    
  -¡Maldita sea! Aquí están. Tenemos menos de un minuto. No hay nada sobre la acreditación.
    
  Paola se tensó al ver que los puntos rojos del mapamundi empezaban a disminuir. Al principio había cientos, pero desaparecieron a un ritmo alarmante.
    
  -Pases de prensa.
    
  - Nada, maldita sea. Cuarenta segundos.
    
  -¿Medios? -apunta a Paola.
    
  -Ahora mismo. Aquí está la carpeta. Treinta segundos.
    
  Apareció una lista en la pantalla. Era una base de datos.
    
  - Maldita sea, hay más de tres mil billetes dentro.
    
  -Ordenar por nacionalidad y buscar España.
    
  -Ya lo tengo. Veinte segundos.
    
  Maldita sea, no hay fotos. ¿Cuántos nombres hay?
    
  -Tengo más de cincuenta. Quince segundos.
    
  Solo quedaban treinta puntos rojos en el mapa del mundo. Todos se inclinaron hacia adelante en la silla.
    
  - Elimina a los hombres y distribuye a las mujeres por edad.
    
  -Ya estoy ahí. Diez segundos.
    
  -Tú, mía, yo y tú venimos primero.
    
  Paola le apretó las manos con fuerza. Albert levantó una mano del teclado y escribió un mensaje en el bot de Niko. Gruesas gotas de sudor le corrían por la frente mientras escribía con la otra mano.
    
  -¡Aquí! ¡Aquí está, por fin! ¡Cinco segundos, Anthony!
    
  Fowler y Dikanti leyeron y memorizaron rápidamente los nombres, y aparecieron en la pantalla. Aún no había terminado cuando Albert presionó el botón del robot, y la pantalla y toda la casa se volvieron negras como el carbón.
    
  -Albert -dijo Fowler en la completa oscuridad.
    
  -¿Sí, Anthony?
    
  -¿Por casualidad tienes alguna vela?
    
  -Debes saber que no uso sistemas anales, Anthony.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Largo febrero, 2
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 03:17.
    
    
    
  Andrea Otero estaba muy, muy asustada.
    
  ¿Asustado? No sé, estoy emocionado.
    
  Lo primero que hice al llegar a mi habitación de hotel fue comprar tres paquetes de tabaco. La nicotina del primero fue una verdadera bendición. Ahora, al empezar el segundo, la realidad empezó a estabilizarse. Sentí un ligero mareo relajante, como un suave arrullo.
    
  Estaba sentada en el suelo de la habitación, con la espalda contra la pared, un brazo alrededor de las piernas y el otro fumando compulsivamente. Al fondo de la habitación había un ordenador de puerto, completamente apagado.
    
  Dadas las circunstancias, la había actuó como correspondía. Tras ver los primeros cuarenta segundos de la película de Victor Karoska -si es que ese era su verdadero nombre-, sentí ganas de vomitar. Andrea, que nunca se contenía, buscó en el cubo de basura más cercano (a toda velocidad y con la mano sobre la boca, sí) y lo echó todo. Almorzó fideos, desayunó croissants y algo que no recordaba haber comido, pero que debía de ser la cena del día anterior. Se preguntó si sería un sacrilegio vomitar en un cubo de basura del Vaticano, y concluyó que no.
    
  Cuando el mundo dejó de girar, estaba de vuelta en la puerta de la oficina de NEWS, pensando que había montado algo terrible y que alguien debía de habérmelo robado o algo así. Probablemente ya estabas allí cuando un par de guardias suizos entraron corriendo a arrestarla por robo en la oficina de correos, o como se llame, por abrir un sobre que claramente no era para ti, porque ninguno de esos sobres era para ti.
    
  Bueno, verás, yo era un agente, creía que podía ser la bomba y actué con toda la valentía posible. Tranquilos, esperad aquí mientras vienen a por mi medalla...
    
  Algo poco religioso. Absolutamente nada es creíble. Pero la rescatadora no necesitó ninguna versión para contarles a sus secuestradores, porque ninguno apareció. Así que Andrea recogió sus cosas con calma, se fue -con toda la sobriedad del Vaticano, sonriendo coquetamente a los guardias suizos en el arco de la campana por donde entran los periodistas- y cruzó la plaza de San Pedro, vacía de gente después de tantos años. Permítete sentir la mirada de los guardias suizos al bajar de un taxi cerca de tu hotel. Y dejé de creer que la seguí media hora después.
    
  Pero no, nadie la seguía, y ella no sospechaba nada. Tiré nueve sobres, sin abrir hasta entonces, a la papelera de Piazza Navona. No quería que lo pillaran con todo eso encima. Y se sentó con ella en su habitación, sin pasar antes por la gasolinera.
    
  Cuando se sintió lo suficientemente segura, casi la tercera vez que inspeccioné el florero seco de la habitación sin encontrar ningún micrófono oculto, volví a colocar el disco. Hasta que volvamos a ver la película.
    
  La primera vez, logré llegar al primer minuto. La segunda, casi lo vio todo. La tercera, lo vio todo, pero tuvo que correr al baño a vomitar el vaso de agua que se había bebido al llegar y la bilis que le quedaba. La cuarta, se dio una serenata para convencerse de que era real, y no una cinta como "El Proyecto de la Bruja de Blair 35". Pero, como ya hemos dicho, Andrea era una periodista muy inteligente, lo cual solía ser su mayor virtud y su mayor problema. Su gran intuición ya le había dicho que todo había sido evidente desde el primer momento en que lo visualizó. Quizás otro periodista habría cuestionado demasiado el DVD desde entonces, pensando que era falso. Pero Andrea llevaba varios días buscando al cardenal Robair y sospechaba de la desaparición del cardenal Mas. Escuchar el nombre de Robair en una grabación borra tus dudas como un pedo de borracho, borrando cinco horas en el Palacio de Buckingham. Cruel, sucio y efectivo.
    
  Vio la grabación por quinta vez, para acostumbrarse a mis genes. Y la sexta, para tomar algunas notas, solo unos garabatos dispersos en un cuaderno. Después de apagar la computadora, siéntate lo más lejos posible de ella, entre el escritorio y el aire acondicionado, y la dejarás. #243; a fumar.
    
  Definitivamente no es el momento adecuado para dejar de fumar.
    
  Estos genes míos fueron una pesadilla. Al principio, el asco que la invadió, la suciedad que le hice sentir, fue tan profunda que no pudo reaccionar durante horas. Cuando el sueño te abandone, empieza a analizar a fondo lo que tienes entre manos. Saca tu cuaderno y anota tres puntos que te servirán de base para el informe:
    
    
  1º El asesino del satánico está tratando con los cardenales de la Iglesia Católica.
    
  2º La Iglesia Católica, probablemente en colaboración con la policía italiana, nos está ocultando esto.
    
  3º Casualmente, la sala principal donde estos cardenales debían tener su máxima importancia estaba situada dentro de nueve salas.
    
    
  Tacha el nueve y reemplázalo por un ocho. Ya era un sábado.
    
  Necesitas escribir un gran informe. Un informe completo, en tres partes, con resumen, explicaciones, utilería y un titular en portada. No puedes enviar imágenes a disco con antelación, porque eso te impediría descubrirlas rápidamente. Por supuesto, el director sacará a Paloma de la cama del hospital para que el trasero de la obra tenga el peso adecuado. Quizás la dejen firmar uno de los accesorios. Pero si enviara el informe completo a una grabadora de voz, simulado y listo para ser enviado a otros países, ningún director se atrevería a retirar su firma. No, porque en ese caso Andrea se limitaría a enviar un fax a La Nasi y otro a Alphabet con el texto completo y las fotos de las obras de arte, el culo antes de que se publicaran. Y al diablo con la gran exclusiva (y su trabajo, por cierto).
    
  Como dice mi hermano Miguel Ángel, todos estamos follando o nos están follando.
    
  No es que fuera un tipo tan majo, perfecto para una jovencita como Andrea Otero, pero no ocultaba que era una jovencita. No era típico que una señorita robara el correo como ella, pero qué más le daba. Ya lo han visto escribir un éxito de ventas: "Reconozco al asesino del cardenal". Cientos de miles de libros con su nombre en la portada, entrevistas por todo el mundo, conferencias. Sin duda, el robo descarado merece castigo.
    
  Aunque, por supuesto, a veces hay que tener cuidado a quién se le roba.
    
  Porque esta nota no fue enviada a la oficina de prensa. Este mensaje se lo envió un asesino despiadado. Probablemente cuente con que su mensaje se distribuya por todo el mundo en estas horas.
    
  Considera tus opciones. Era sábado. Claro, quienquiera que haya pedido este disco no se habría enterado de que no llegaste a tu destino hasta la mañana. Si la agencia de mensajería trabajaba para un bado que lo dudaba, debería poder localizarlo en unas horas, quizá a las diez u once. Pero ella dudaba que el mensajero hubiera escrito su nombre en la tarjeta. Parece que a quienes me aprecian les importa más la inscripción que lo que está escrito. En el mejor de los casos, si la agencia no abre hasta el lunes, reserva dos días. En el peor, tendrás unas horas.
    
  Por supuesto, Andrea había aprendido que siempre era prudente actuar según el peor escenario posible. Porque había que escribir un informe de inmediato. Mientras el arte se filtraba por las imprentas del editor jefe y el director en Madrid, él tuvo que peinarse, ponerse las gafas de sol y salir del hotel entusiasmado.
    
  Se puso de pie y se armó de valor. Abrí el puerto y abrí el programa de diseño de discos. Escribía directamente en el diseño. Se sintió mucho mejor al ver sus palabras superpuestas al texto.
    
  Se tarda tres cuartos de hora en preparar una maqueta con tres chupitos de ginebra. Ya casi estaba lista cuando... su vil...
    
  ¿ Whoé n koñili callá a é sten nú mero a las tres de la mañana?
    
  Este nú solo tiene esto en el disco. No se lo he dado a nadie, ni siquiera a mi familia. Porque tengo que ser alguien de la redacción por un asunto urgente. Se levanta y rebusca en su bolso hasta que encuentra a él. Miró la pantalla, esperando ver el truco demostrativo de nén de números que aparecía en el visor cada vez que alguien llamaba desde España, pero en cambio vio que el espacio donde debería estar la identidad de quien llama estaba en blanco. Ni siquiera aparece. "Nú, simplemente desconocido".
    
  Descolgó.
    
  -¿Decir?
    
  Lo único que escuché fue el tono de la comunicación.
    
  Cometerá un error en п áп úпросто.
    
  Pero algo en su interior le decía que esta llamada era importante y que debía darse prisa. Volví al teclado y escribí: "Te lo ruego, nunca". Encontró una errata -nunca una falta de ortografía, no la había tenido desde hacía ocho años-, pero ni siquiera volví a corregirla. "Lo haré durante el día". De repente, sentí unas ganas tremendas de terminar.
    
  Le tomó cuatro horas completar el resto del informe, varias horas recopilando información biográfica y fotografías de los cardenales fallecidos, noticias, imágenes y su fallecimiento. La obra contiene varias capturas de pantalla del propio video de Karoski. Uno de esos genes era tan fuerte que la hizo sonrojar. ¡Qué demonios! Que los censuren en la redacción si se atreven.
    
  Estaba escribiendo sus últimas palabras cuando alguien llamó a la puerta.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Largo febrero, 2
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 07:58.
    
    
    
  Andrea miró hacia la puerta como si nunca la hubiera visto. Saqué el disco de la computadora, lo metí en su estuche de plástico y lo tiré a la basura del baño. Regresé a la habitación con El Corazón en la chaqueta, deseando que se fuera, quienquiera que fuera. El golpe a la puerta se escuchó de nuevo, cortés pero insistente. No voy a ser una señora de la limpieza. Eran apenas las ocho de la mañana.
    
  - ¿Quién eres?
    
  -¿Señorita Otero? Desayuno de bienvenida en el hotel.
    
  Andrea abrió la puerta, extrañada.
    
  -Yo no pedí ninún...
    
  Lo interrumpieron de repente porque no era uno de los elegantes botones ni camareros del hotel. Era un hombre bajo, pero de hombros anchos y corpulento, vestido con una cazadora de cuero y pantalones negros. Iba sin afeitar y sonreía abiertamente.
    
  -¿Señora Otero? Soy Fabio Dante, Superintendente del Cuerpo de Vigilancia del Vaticano. Quisiera hacerle algunas preguntas.
    
  En la mano izquierda, sostienes una placa con una foto tuya claramente visible. Andrea la examinó con atención. Auténtica.
    
  -Verá, superintendente, estoy muy cansado y necesito dormir. Vuelva en otro momento.
    
  Cerré la puerta a regañadientes, pero alguien me empujó con la agilidad de un vendedor de enciclopedias con una familia numerosa. Andrea se vio obligada a quedarse en la puerta, mirándolo.
    
  ¿No me entendiste? Necesito dormir.
    
  Parece que me malinterpretaste. Necesito hablar contigo urgentemente porque estoy investigando un robo.
    
  Maldita sea, ¿realmente fueron capaces de encontrarme tan rápido como pedí?
    
  Andrea no apartaba la vista de su rostro, pero por dentro, su sistema nervioso pasaba de la alarma a la crisis total. Necesitas superar este estado temporal, sea lo que sea, porque lo que estás haciendo es meter los dedos en las palmas, doblar los dedos de los pies y pedirle al superintendente que te ayude.
    
  -No tengo mucho tiempo. Tengo que enviar un burro de artillería a mi miembro del perió.
    
  -Es un poco pronto para enviar artículos, ¿no? Los periódicos no empezarán a imprimirse hasta dentro de unas horas.
    
  -Bueno, me gusta hacer cosas con Antelachi.
    
  "¿Es una noticia especial, un cuestionario?", preguntó Dante, dando un paso hacia el pórtico de Andrea. Ésta se paró frente a ella, bloqueándole el paso.
    
  -Oh, no. Nada especial. La típica especulación sobre quién no será el nuevo Sumo Pontífice.
    
  -Por supuesto. Es un asunto de suma importancia, ¿no?
    
  "Sí, es de suma importancia. Pero no aporta muchas noticias. Ya sabes, los informes habituales sobre la gente de aquí y de todo el mundo. No hay muchas noticias, ¿sabes?"
    
  - Y por mucho que nos gustaría que así fuera, Orita Otero.
    
  -Excepto, claro, ese robo del que me habló. ¿Qué les robaron?
    
  -Nada del otro mundo. Unos cuantos sobres.
    
  -¿Qué contiene el año? Seguramente algo muy valioso. ¿La Mina de los Cardenales?
    
  -¿Qué te hace pensar que el contenido es valioso?
    
  Debe ser eso, si no, no habría enviado a su mejor sabueso a la búsqueda. ¿Quizás alguna colección de sellos del Vaticano? Él o... esa gente filatélica mata por ellos.
    
  -En realidad, esas no eran estampillas. ¿Te importa si fumo?
    
  -Es hora de pasarse a los caramelos de menta.
    
  El inspector junior olfatea el ambiente que lo rodea.
    
  - Bueno, hasta donde tengo entendido, no sigues tus propios consejos.
    
  "Ha sido una noche difícil. Fuma si encuentras un cenicero vacío..."
    
  Dante encendió un cigarro y exhaló humo.
    
  Como ya le dije, Etoíorita Otero, los sobres no contienen sellos. Se trataba de información extremadamente confidencial que no debía caer en malas manos.
    
  -¿Por ejemplo?
    
  -No entiendo. Por ejemplo, ¿qué?
    
  -¡Qué manos equivocadas, Superintendente!
    
  -Aquellos cuyo deber no sabe lo que les conviene.
    
  Dante miró a su alrededor y, por supuesto, no vio ni un solo cenicero. Zanjo preguntó, tirando ceniza al suelo. Andrea aprovechó para tragar saliva: si esto no era una amenaza, era una monja de clausura.
    
  - ¿Y qué tipo de información es ésta?
    
  -Tipo confidencial.
    
  - ¿Valioso?
    
  -Podría ser. Espero que cuando encuentre a la persona que robó los sobres, sea alguien con quien sepan negociar.
    
  -¿Estás dispuesto a ofrecer mucho dinero?
    
  - No. Estoy dispuesto a ofrecerte conservar tus dientes.
    
  No fue la oferta de Dante lo que asustó a Andrea, sino su tono. Decir esas palabras con una sonrisa, en el mismo tono con el que pedirías un descafeinado, era peligroso. De repente, se arrepintió de haberlo dejado entrar. La última carta estaría escrita.
    
  -Bueno, superintendente, esto me resultó muy interesante por un tiempo, pero ahora debo pedirle que se retire. Mi amigo, el fotógrafo, está a punto de regresar y está un poco celoso...
    
    Dante se echó a reír. Andrea no se reía en absoluto. El otro hombre sacó una pistola y la apuntó entre sus pechos.
    
  -Deja de fingir, guapa. No hay ni un solo amigo ahí, ni un solo amigo. Dame las grabaciones, o veremos el color de sus pulmones en persona.
    
  Andrea frunció el ceño y apuntó el arma hacia un lado.
    
  No me va a disparar. Estamos en un hotel. La policía llegará en menos de medio minuto y no encontrará a Jem, a quien buscan, sea lo que sea.
    
  El superintendente duda unos instantes.
    
  -¿Qué? Tiene una razón. No voy a dispararle.
    
  Y le di un golpe terrible con la mano izquierda. Andrea vio luces multicolores y una pared vacía frente a ella hasta que se dio cuenta de que el golpe la había tirado al suelo, y que la pared era el suelo del dormitorio.
    
  -No tardaré mucho, Onaéorita. Solo lo suficiente para conseguir lo que necesito.
    
  Dante se acercó a la computadora. Presioné teclas hasta que el protector de pantalla desapareció, reemplazado por el informe en el que Andrea estaba trabajando.
    
  -¡Premio!
    
  La periodista entra en un estado semidelirante, levantando la ceja izquierda. "Ese imbécil estaba de fiesta. Sangraba, y no podía ver con ese ojo".
    
  -No lo entiendo. ¿Me encontró?
    
  -Señorita, usted misma nos dio permiso para hacer esto, brindándonos su simple consentimiento por escrito y firmando el certificado de aceptación. -Mientras hablaba, Superintendente Sakópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópóp243; del bolsillo de su chaqueta, dos objetos: un destornillador y un cilindro metálico brillante, no muy grande. Cierre el puerto, gírelo y use el destornillador para abrir el disco duro. Gire el cilindro varias veces, y Andrea se dio cuenta de lo que era: un impulso poderoso. Tome nota del informe y de toda la información del disco duro. -Si hubiera leído con atención la letra pequeña del formulario que estoy firmando, habría visto que en uno de ellos nos da permiso para buscar su vil dirección en satélite "en caso de que no esté de acuerdo"; "Su seguridad está en peligro". Kluá se usa a sí misma en caso de que un terrorista de la prensa nos llegue, pero esto me llevó a estar en su caso. Gracias a Dios la encontré a ella y no a Karoski.
    
  - Ah, sí. Estoy saltando de alegría.
    
  Andrea logró ponerse de rodillas. Con la mano derecha, buscó a tientas el cenicero de cristal de Murano que planeabas llevarte de la habitación como recuerdo. Estaba tumbado en el suelo, junto a la pared, donde ella fumaba como una loca. Dante se acercó a ella y se sentó en la cama.
    
  Debo admitir que le debemos una gran gratitud. Si no fuera por ese vil acto de vandalismo que cometí, óa é stas horas, los desmayos de ese psicópata habrían salido a la luz pública. Intentaste sacar provecho personal de la situación y fracasaste. Es un hecho. Ahora sé astuto y dejaremos las cosas como están. No tendré su exclusividad, pero salvaré su imagen. ¿Qué me está diciendo?
    
  -Discos... -y algunas palabras incomprensibles sonando.
    
  Dante se inclina hasta que su nariz toca la nariz del periodista.
    
  -¿Qué, dices, preciosa?
    
  "Te digo que te jodan, bastardo", dijo Andrea.
    
  Y le di un cenicero en la cabeza. Hubo una explosión de ceniza cuando el cristal sólido impactó al superintendente, quien gritó y se agarró la cabeza. Andrea se levantó, se tambaleó e intentó golpearlo de nuevo, pero otro fue demasiado para mí. Le sujeté la mano mientras el cenicero colgaba a varios cientos de metros de su cara.
    
  -Guau, guau. Porque la pequeña zorra tiene garras.
    
  Dante la agarró por la muñeca y le retorció la mano hasta que soltó el cenicero. Entonces le dio un puñetazo al mago en la boca. Andrea Keyó volvió a caer al suelo, jadeando, sintiendo la bola de acero presionando su pecho. El superintendente le tocó la oreja, de la que goteaba un hilillo de sangre. Mírate en el espejo. Tiene el ojo izquierdo entrecerrado, lleno de ceniza y colillas en el pelo. Vuelve con la joven y da un paso hacia ella, con la intención de patearla en el pecho. Si le hubiera dado, el golpe le habría roto varias costillas. Pero Andrea estaba lista. Mientras el otro hombre levantaba la pierna para golpear, le dio una patada en el tobillo de la pierna en la que se apoyaba. Dante Keyó, despatarrado en la alfombra, le da tiempo al periodista para correr al baño. Cierro la puerta de golpe.
    
  Dante se levanta cojeando.
    
  - Abre, perra.
    
  "Que te jodan, hijo de puta", dijo Andrea, más para sí misma que para su atacante. Se dio cuenta de que estaba llorando. Pensé en rezar, pero entonces recordé para quién trabajaba Dante y decidí que quizá no fuera buena idea. Intentó apoyarse en la puerta, pero no le sirvió de mucho. La puerta se abrió de golpe, aplastando a Andrea contra la pared. El superintendente entró furioso, con la cara roja e hinchada de rabia. Ella intentó defenderse, pero la agarré del pelo y le asesté un golpe brutal que le arrancó parte de su pelaje sano. Por desgracia, la sujetó con cada vez más fuerza, y ella no pudo hacer más que rodearlo con los brazos y la cara, intentando liberar a la cruel presa. Logré hacerle dos surcos sangrientos en la cara a Dante, que estaba furioso.
    
  -¿Dónde están?
    
  -¿Que tu...?
    
  -¡¡¡ DÓNDE...
    
  -...al infierno
    
  -... ¡¡¡COMER!!!
    
  Presionó su cabeza firmemente contra el espejo antes de presionar su frente contra el espejo. Una telaraña se extendía por todo el espejo, y en su centro quedaba un hilillo de sangre, que fluía gradualmente hacia el lavabo.
    
  Dante la obligó a mirar su propio reflejo en el espejo roto.
    
  -¿Quieres que continúe?
    
  De repente, Andrea sintió que ya había tenido suficiente.
    
  - En el tacho de basura del baño -murmuró.
    
  -Muy bien. Cógelo y sujétalo con la mano izquierda. Y deja de fingir, o te corto los pezones y te los hago tragar.
    
  Andrea siguió las instrucciones y le entregó el disco a Dante. -Lo revisaré. Parece el hombre que conociste en...
    
  -Muy bien. ¿Y los otros nueve?
    
  El periodista traga saliva.
    
  -Estrellarse.
    
  - Y mierda.
    
  Andrea Sinti, que volaba de vuelta a la habitación -y, de hecho, voló casi un metro y medio-, fue derribada por Dante. Aterricé en la alfombra, cubriéndome la cara con las manos.
    
  -¡No tengo, carajo! ¡No tengo! ¡Mira en los malditos cubos de basura de la Piazza Navona, Colorado!
    
  El superintendente se acercó sonriendo. Ella permaneció tendida en el suelo, respirando agitadamente y con mucha dificultad.
    
  -No lo entiendes, ¿verdad, zorra? Solo tenías que darme esos malditos discos y volverías a casa con un moretón en la cara. Pero no, crees que estoy lista para creer que el hijo de Dios le reza a Dante, y eso no puede ser verdad. Porque estamos a punto de pasar a asuntos más serios. Tu oportunidad de salir de este apuro ha pasado.
    
  Coloque un pie a cada lado del cuerpo del periodista. Saque el arma y apúntele a la cabeza. Andrea lo miró a los ojos de nuevo, aunque estaba aterrorizada. Este cabrón era capaz de cualquier cosa.
    
  "No vas a disparar. Hará mucho ruido", dijo, mucho menos convincentemente que antes.
    
  -¿Sabes qué, perra? En cuanto muera, tendrás una razón.
    
  Y saca un silenciador del bolsillo y empieza a enroscarlo en la recámara de la pistola. Andrea se encontró de nuevo ante la promesa de la muerte, esta vez con menos fuerza.
    
  -Tírala, Fabio.
    
  Dante se giró, con el rostro desencajado por el asombro. Dikanti y Fowler estaban en la puerta del dormitorio. El inspector sostenía una pistola y el sacerdote la llave eléctrica que permitía entrar. La placa de Dikanti y la del pecho de Fowler habían sido cruciales para obtenerla. Llegamos tarde porque, antes de ir al allí habí, comprobé otro nombre de los cuatro que habíamos recibido en casa de Albert. Los clasificaron por edad, empezando por la más joven de los periodistas españoles, Olas, que resultó ser asistente del equipo de televisión y tenía el pelo casto, o, como les dije, era muy guapa; la locuaz portera de su hotel. La del hotel de Andrea era igual de elocuente.
    
  Dante miró fijamente el arma de Dikanti, su cuerpo girado hacia ellos mientras su arma seguía a Enka, apuntando a Andrea.
    
  , no lo harás.
    
  Estás atacando a un ciudadano de la comunidad en suelo italiano, Dante. Soy agente de la ley. Él no puede decirme qué puedo o no puedo hacer. Baja el arma o verás cómo me veo obligado a disparar.
    
  Dicanti, no lo entiendes. Esta mujer es una criminal. Robó información confidencial del Vaticano. No le teme a las razones y puede arruinarlo todo. No es nada personal.
    
  Ya me había dicho esa frase antes. Y ya me he dado cuenta de que tú personalmente manejas muchos asuntos completamente personales.
    
  Dante se enojó visiblemente, pero decidió cambiar de táctica.
    
  -De acuerdo. Permíteme acompañarla al Vaticano solo para averiguar qué hizo con los sobres que robó. Yo personalmente garantizo tu seguridad.
    
  A Andrea se le cortó la respiración al oír esas palabras. "No quiero pasar ni un minuto más con este cabrón". Empieza a girar las piernas muy despacio para colocar el cuerpo en cierta posición.
    
  "No", dijo Paola.
    
  La voz del superintendente se volvió más áspera. Se dirigió a Fowler.
    
  -Anthony. No puedes permitir que esto pase. No podemos dejar que lo revele todo. ¡Por la cruz y la espada!
    
  El sacerdote lo miró muy seriamente.
    
  -Estos ya no son mis símbolos, Dante. Y menos aún si entran en batalla para derramar sangre inocente.
    
  - Pero ella no es inocente. ¡Roba los sobres!
    
  Antes de que Dante pudiera terminar de hablar, Andrea había alcanzado la posición que llevaba años buscando. Calcula el momento y levanta la pierna. No lo hizo con todas sus fuerzas, ni por falta de ganas, sino porque priorizaba el objetivo. Quiero que le dé a esta cabra justo en los huevos. Y ahí fue exactamente donde le di.
    
  Sucedieron tres cosas a la vez.
    
  Dante soltó el disco que sostenía y agarró la culata de prueba con la mano izquierda. Con la derecha, amartilló la pistola y empezó a apretar el gatillo. El superintendente emergió como una trucha del agua, jadeando de dolor.
    
  Dikanti cubrió la distancia que lo separaba de Dante en tres pasos y se lanzó de cabeza hacia su mago.
    
  Fowler reaccionó medio segundo después de hablar -no sabemos si estaba perdiendo los reflejos por la edad o porque estaba evaluando la situación- y se abalanzó sobre el arma, que, a pesar del impacto, siguió disparando, apuntándola a Andrea. Logré agarrar el brazo derecho de Dante casi al mismo tiempo que el hombro de Dikanti impactaba contra su pecho. El arma se disparó al techo.
    
  Los tres cayeron desorganizados, cubiertos por una lluvia de yeso. Fowler, aún sujetando la mano del superintendente, presionó con ambos pulgares la articulación donde la mano se unía al brazo. Dante dejó caer la pistola, pero logré darle un rodillazo en la cara al inspector, que rebotó inconsciente hacia un lado.
    
  Fowler y Dante se unieron. Fowler sujetó la pistola por el guardamanos con la mano izquierda. Con la derecha, presionó el mecanismo de liberación del cargador, y esta cayó pesadamente al suelo. Con la otra mano, le arrancó la bala de las manos a RecáMara. Dos movimientos rápidos -rápidos más- y le sujetó el percutor en la palma. La lancé al otro lado de la habitación y dejé caer la pistola al suelo, a los pies de Dante.
    
  -Ahora no sirve de nada.
    
  Dante sonrió, hundiendo la cabeza en sus hombros.
    
  - Tú tampoco sirves para mucho, viejo.
    
  -Demuéstralo.
    
  El superintendente se lanza contra el sacerdote. Fowler se hace a un lado, extendiendo el brazo. Casi cae de bruces contra la cara de Dante, golpeándole el hombro. Dante lanza un gancho de izquierda, y Fowler esquiva el golpe, solo para recibir el puñetazo de Dante justo entre las costillas. Keió cae al suelo, apretando los dientes y jadeando.
    
  - Está oxidado, viejo.
    
  Dante tomó la pistola y el cargador. Si no conseguía encontrar e instalar el percutor a tiempo, no podría dejar el arma donde estaba. Con las prisas, no se dio cuenta de que Dikanti también tenía un arma que podría haber usado, pero afortunadamente, permaneció bajo el cuerpo de la inspectora cuando cayó inconsciente.
    
  El superintendente miró a su alrededor, miró la bolsa y el armario. Andrea Otero había desaparecido, y el disco que el khabi había dejado caer durante la pelea también. Una gota de sangre en la ventana la hizo asomarse, y por un momento creí que la periodista tenía la capacidad de caminar sobre el aire, como Cristo sobre el agua. O, mejor dicho, de arrastrarse.
    
  Pronto se dio cuenta de que la habitación en la que se encontraban estaba a la altura del tejado del edificio vecino, que protegía el hermoso claustro del Monasterio de Santa Mar de la Paz, construido por Bramante.
    
  Andrea no tiene ni idea de quién construyó el monasterio (y, por supuesto, Bramante fue el arquitecto original de la Basílica de San Pedro en el Vaticano). Pero la puerta es exactamente la misma, y sobre esas tejas marrones que brillaban bajo el sol de la mañana, intentaba no llamar la atención de los turistas que paseaban por el monasterio antes. Quería llegar al otro extremo del tejado, donde una ventana abierta prometía salvación. Yo ya estaba a medio camino. El monasterio está construido en dos niveles altos, por lo que el tejado sobresale precariamente sobre las piedras del patio a una altura de casi nueve metros.
    
  Ignorando la tortura que le infligían en los genitales, Dante se acercó a la ventana y siguió a la periodista. Ella giró la cabeza y lo vio poner los pies sobre las baldosas. Intentó avanzar, pero la voz de Dante la detuvo.
    
  -Tranquilo.
    
  Andrea se giró. Dante le apuntaba con su arma sin usar, pero ella no lo sabía. Se preguntó si este tipo estaría tan loco como para disparar a plena luz del día, en presencia de testigos. Porque los turistas los habían visto y contemplaban absortos la escena que se desarrollaba sobre sus cabezas. El número de espectadores aumentaba gradualmente. Una de las razones por las que Dicanti yacía inconsciente en el suelo de su habitación era porque le faltaba un ejemplo clásico de lo que en psiquiatría forense se conoce como el "efecto", una teoría que él cree que puede usarse como prueba (y que ha sido probada), que afirma que a medida que aumenta el número de transeúntes que ven a una persona en apuros, la probabilidad de que alguien la ayude disminuye (y la probabilidad de que alguien la ayude aumenta). (Mueva el dedo y dígaselo a sus contactos para que lo vean).
    
  Ignorando las miradas, Dante caminó lentamente hacia el periodista, encorvado. Al acercarse, vio con satisfacción que sostenía uno de los registros. A decir verdad, fui tan idiota que tiré los otros sobres. Así que este registro adquirió una importancia mucho mayor.
    
  -Dame el disco y me voy. Lo juro. No quiero hacerte el daño de Dante -mintió.
    
  Andrea estaba muerta de miedo, pero demostró un coraje y una valentía que habrían avergonzado a un sargento de la Legión.
    
  -¡Y mierda! ¡Sal de aquí o le disparo!
    
  Dante se detuvo a medio paso. Andrea extendió el brazo, con la cadera ligeramente doblada. Con un simple gesto, el disco volaba como un frisbee. Podría romperse al impactar. O revisar el disco, deslizándose con una suave brisa, y podría atraparlo en pleno vuelo con una de las ranas, vaporizándolo antes de que llegara al monasterio. Y entonces, adiós.
    
  Demasiado riesgo.
    
  Estas eran las tablas. ¿Qué hacer en tal caso? Distraer al enemigo hasta que la balanza se incline a tu favor.
    
  -Sé amable -dijo, alzando bastante la voz-, no te precipites. No sé qué lo llevó a esa situación, pero la vida es muy hermosa. Si lo piensas, verás que tienes muchas razones para vivir.
    
  Sí, eso tiene sentido. Acércate lo suficiente para ayudar a una lunática con la cara ensangrentada que ha subido al tejado amenazando con suicidarse, intenta sujetarla para que nadie se dé cuenta cuando le arrebato el disco, y después de que no lo salva en una pelea, me abalanzo sobre ella... Tragedia. De Dikanti y Fowler ya se encargaron de ella desde arriba. Saben cómo presionar.
    
  -¡No saltes! Piensa en tu familia.
    
  - Pero ¿qué carajos estás diciendo? - Andrea se asombró. - ¡Ni siquiera estoy pensando en saltar!
    
  El mirón desde abajo usó los dedos para levantar el ala en lugar de pulsar las teclas del teléfono y llamar a la policía. A nadie le extrañó que el rescatador llevara una pistola en la mano (o quizá no se dio cuenta de lo que llevaba puesto). 233;Le pregunto al rescatador en mi mano derecha.) Dante está contento con su estado interior. Cada vez que me encontraba junto a una joven reportera.
    
  - ¡No tengas miedo! ¡Soy policía!
    
  Andrea se dio cuenta demasiado tarde de lo que quería decir con el otro. Ya estaba a menos de dos metros.
    
  -No te acerques, cabra. ¡Suéltala!
    
  Los espectadores de abajo creyeron oírla lanzarse, sin apenas notar el disco que sostenía. Se oyeron gritos de "¡No, no!", y uno de los turistas incluso le declaró su amor eterno si lograba bajar sana y salva del tejado.
    
  Los dedos extendidos del superintendente casi rozaron los pies descalzos de la periodista, quien se giró para mirarlo. Retrocedió un poco y se deslizó varios cientos de metros. La multitud (pues ya había casi cincuenta personas en el monasterio, e incluso algunos huéspedes se asomaban a las ventanas del hotel) contuvo la respiración. Pero entonces alguien gritó:
    
  - ¡Mira, un sacerdote!
    
  Dante se puso de pie. Fowler estaba de pie en el tejado, sosteniendo una teja en cada mano.
    
  "¡Aquí no, Anthony!" gritó el superintendente.
    
  Fowler no pareció escucharle. Le lancé una de las tejas con la ayuda de un puntero diabólico. Dante tuvo suerte de haberse cubierto la cara con la mano. Si no lo hubiera hecho, el crujido que oí cuando la teja golpeó su antebrazo podría haber sido el crujido de su hueso roto, no su antebrazo. Cayó al tejado y rodó hacia el borde. Milagrosamente, logró agarrarse a la cornisa, sus pies golpeando una de las preciosas columnas, talladas por un sabio escultor bajo la dirección de Bramante, quinientos naños atrás. Solo aquellos espectadores que no ayudaron a los espectadores hicieron lo mismo con Dante, y tres personas lograron recoger esa camiseta rota del suelo. Le agradecí por dejarlo inconsciente.
    
  En el tejado, Fowler se dirige hacia Andrea.
    
  - Por favor, Orita Otero, regresa a la habitación antes de que todo esté terminado.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Largo febrero, 2
    
  Jueves, 7 de abril de 2005, 09:14.
    
    
    
  Paola regresó al mundo de los vivos y descubrió un milagro: las manos cariñosas del Padre Fowler le colocaron una toalla húmeda en la frente. De inmediato dejó de sentirse bien y empezó a lamentar no tener su cuerpo sobre sus hombros, pues le dolía terriblemente la cabeza. Recuperó la consciencia justo a tiempo para encontrarse con dos policías que finalmente entraron en la habitación del hotel y les dijeron que se asearan al aire libre, que tuvieran cuidado, que todo estaba bajo control. Dikanti les juró, y perjuró, que ninguno de ellos se había suicidado y que todo había sido un error. Los agentes miraron a su alrededor, un poco aturdidos por el desorden del lugar, pero obedecieron.
    
  Mientras tanto, en el baño, Fowler intentaba curar la frente de Andrea, magullada tras su choque con el espejo. Mientras Dikanti se separaba de los guardias y miraba al hombre que se disculpaba, el sacerdote le dijo al periodista que necesitaría gafas para esto.
    
  -Al menos cuatro en la frente y dos en la ceja. Pero ahora no puede perder el tiempo yendo al hospital. Te diré lo que vamos a hacer: vas a tomar un taxi ahora, rumbo a Bolonia. Tardamos unas cuatro horas. Todos esperan a mi mejor amiga, que me dará algunos puntos. Te llevaré al aeropuerto y subirás a un avión con destino a Madrid, vía Milán. Todos, cuídense. Y traten de no volver por Italia en un par de años.
    
  "¿No sería mejor coger el avión en los Polos?" intervino Dikanti.
    
  Fowler la miró muy seriamente.
    
  -Dottora, si alguna vez necesita escapar de... de esta gente, por favor, no corra hacia Nápoles. Tienen demasiado contacto con todos.
    
  -Yo diría que tienen contactos en todas partes.
    
  -Desafortunadamente, tienes razón. La vigilancia no será agradable ni para ti ni para mí.
    
  -Iremos a la batalla. Él estará de nuestro lado.
    
  Fowler Gardó, quédese en silencio un momento.
    
  -Quizás. Pero la prioridad ahora mismo es sacar a la señorita Otero de Roma.
    
  A Andrea, cuyo rostro estaba permanentemente con una mueca de dolor (la herida en su frente escocesa sangraba profusamente, aunque gracias a Fowler sangraba mucho menos), no le gustó nada esta conversación y decidió que no se opondría. Esa que se ayuda en silencio. Diez minutos después, al ver a Dante desaparecer por el borde del tejado, sintió un alivio. Corrí hacia Fowler y le rodeé el cuello con los brazos, arriesgándome a que ambos resbalaran del tejado. Fowler le explicó brevemente que había un sector muy específico de la estructura organizativa del Vaticano que no quería que este asunto se revelara, y que su vida corría peligro por ello. El sacerdote no hizo ningún comentario sobre el desafortunado robo de los sobres, que había sido bastante detallado. Pero ahora estaba imponiendo su opinión, lo que no le gustó al periodista. Agradeció al sacerdote y al forense por su oportuno rescate, pero no quiso ceder al chantaje.
    
  Ni siquiera pienso en ir a ningún lado, estoy rezando. Soy periodista acreditado, y un amigo trabaja para mí para traerles noticias del Cónclave. Y quiero que sepan que descubrí una conspiración de alto nivel para encubrir la muerte de varios cardenales y un miembro de la policía italiana a manos de un psicópata. El Globe publicará varias portadas impactantes con esta información, y todas llevarán mi nombre.
    
  El sacerdote escuchará con paciencia y responderá con firmeza.
    
  Sinñorita Otero, admiro tu valentía. Tienes más coraje que muchos soldados que he conocido. Pero en este juego, necesitarás mucho más de lo que vales.
    
  La periodista agarró con una mano el vendaje que le cubría la frente y apretó los dientes.
    
  - No te atrevas a hacerme nada una vez que publique el informe.
    
  -Puede que sí, puede que no. Pero tampoco quiero que publique el informe, Honorita. Es un inconveniente.
    
  Andrea lo miró perpleja.
    
  -¿Sómo habla?
    
  "En pocas palabras: dame el disco", dijo Fowler.
    
  Andrea se levantó tambaleándose, indignada y apretando fuertemente el disco contra su pecho.
    
  "No sabía que eras uno de esos fanáticos dispuestos a matar para guardar sus secretos. Me voy ahora mismo."
    
  Fowler la empujó hasta que volvió a sentarse en el inodoro.
    
  Personalmente, creo que la frase edificante del Evangelio es: "La verdad os hará libres". Si yo fuera tú, podría correr a decirte que un sacerdote que estuvo involucrado en la pederastia se ha vuelto loco y anda con rodeos. Ah, cardenales con navajas. Quizás la Iglesia comprenda de una vez por todas que los sacerdotes son siempre, y ante todo, seres humanos. Pero todo depende de ti y de mí. No quiero que esto se sepa, porque Karoski sabe que quiere que se sepa. Cuando pase un tiempo y veas que todos tus esfuerzos han fracasado, da un paso más. Entonces quizás lo capturemos y salvemos vidas.
    
  En ese momento, Andrea se desmayó. Era una mezcla de fatiga, dolor, agotamiento y una sensación indescriptible. Ese sentimiento a medio camino entre la fragilidad y la autocompasión que surge cuando una persona se da cuenta de lo pequeña que es en comparación con el universo. Le entrego el disco a Fowler, hundo la cabeza en sus brazos y lloro.
    
  -Pierde tu trabajo.
    
  El sacerdote tendrá compasión de ella.
    
  - No, no lo haré. Me encargaré de ello personalmente.
    
    
  Tres horas después, el embajador de Estados Unidos en Italia llamó a Niko, director de Globo. "Me disculpé por atropellar a la enviada especial del periódico en Roma con mi coche oficial. En segundo lugar, según su versión, el incidente ocurrió el día anterior, cuando el coche salía del aeropuerto a toda velocidad. Afortunadamente, el conductor frenó a tiempo para evitar el impacto y, salvo una leve lesión en la cabeza, no hubo consecuencias. Al parecer, la periodista insistió una y otra vez en que debía continuar con su trabajo, pero el personal de la embajada que la examinó le recomendó que se tomara un par de semanas libres, por ejemplo, para que pudiera descansar. Se hizo lo que se hizo para enviarla a Madrid a expensas de la embajada. Por supuesto, y dado el enorme daño profesional que le causó, estaban dispuestos a indemnizarla. Otra persona en el coche mostró interés en ella y quiso concederle una entrevista. Se pondrá en contacto con usted de nuevo en dos semanas para aclarar los detalles.
    
  Tras colgar, el director del Globe se quedó perplejo. No entiendo cómo esta chica rebelde y problemática logró escapar del planeta durante el tiempo que probablemente dedicó a una entrevista. Lo atribuyo a pura suerte. Siente una punzada de envidia y desearía estar en su lugar.
    
  Siempre quise visitar la Oficina Oval.
    
    
    
  Sede de la UACV
    
  Vía Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6 de abril de 2005, 13:25 horas.
    
    
    
  Paola entró en la oficina de Boy sin llamar, pero no le gustó lo que vio. O mejor dicho, no le gustó a quién vio. Sirin estaba sentado frente al director, y yo elegí ese momento para levantarme e irme, sin mirar al forense. "Esta intención" lo detuvo en la puerta.
    
  - Oye, Sirin...
    
  El Inspector General no le hizo caso y desapareció.
    
  -Dikanti, si no te importa -dijo Boy desde el otro lado del escritorio en la oficina.
    
  - Pero, director, quiero denunciar la conducta criminal de uno de los subordinados de este hombre...
    
  -Basta, Despachador. El Inspector General ya me ha informado sobre lo ocurrido en el Hotel Rafael.
    
  Paola se quedó atónita. En cuanto ella y Fowler subieron al periodista español a un taxi con destino a Bolonia, se dirigieron de inmediato a la sede de la UACV para explicar el caso de Boy. La situación era, sin duda, difícil, pero Paola confiaba en que su jefe apoyaría el rescate del periodista. Decidí ir solo a hablar con Él, aunque, por supuesto, lo último que esperaba era que su jefe ni siquiera quisiera escuchar su poesía.
    
  - Hubiera sido considerado Dante quien atacó a un periodista indefenso.
    
  Me dijo que hubo un desacuerdo que se resolvió a satisfacción de todos. Al parecer, el inspector Dante intentaba calmar a una posible testigo que estaba un poco nerviosa, y ustedes dos la atacaron. Dante se encuentra actualmente en el hospital.
    
  -¡Pero esto es absurdo! Lo que realmente pasó...
    
  "También me informó que renuncia a su confianza en nosotros en este asunto", dijo Boy, alzando considerablemente la voz. "Estoy muy decepcionado con su actitud, siempre intransigente y agresiva hacia el Superintendente Dante y el soberan de nuestro vecino papa, algo que, por cierto, pude observar personalmente. Regresará a sus funciones habituales y Fowler regresará a Washington. De ahora en adelante, usted será la Autoridad Vigilante que protegerá a los cardenales. Nosotros, por nuestra parte, entregaremos inmediatamente al Vaticano tanto el DVD que nos envió Caroschi como el que recibimos de la periodista Española, y nos olvidaremos de su existencia".
    
  -¿Y qué hay de Pontiero? Recuerdo la cara que dibujaste en su autopsia. ¿Y fue una farsa? ¿Quién hará justicia por su muerte?
    
  -Eso ya no es asunto nuestro.
    
  La científica forense estaba tan decepcionada, tan disgustada, que se sintió terriblemente disgustada. No reconocía al hombre que tenía delante; ya no recordaba nada de la atracción que sentía por él. Se preguntó con tristeza si esto podría ser en parte la razón por la que ella lo había abandonado tan rápidamente. Quizás el amargo desenlace del enfrentamiento de la noche anterior.
    
  -¿Es por mi culpa, Carlo?
    
  -¿Perdón?
    
  -¿Es por lo de anoche? No te creo capaz de esto.
    
  Ispettora, por favor, no crea que esto es tan importante. Mi interés reside en cooperar eficazmente con las necesidades del Vaticano, algo que usted, obviamente, no ha logrado satisfacer.
    
  En sus treinta y cuatro años de vida, Paola Gem había visto una enorme discrepancia entre las palabras de una persona y lo que se reflejaba en su rostro. No pudo evitarlo.
    
  -Eres un cerdo hasta la médula, Carlo. En serio. No me gusta que todos se rían de ti a tus espaldas. ¿Cómo lograste terminar?
    
  El director Boy se sonrojó hasta las orejas, pero logré reprimir el destello de ira que le temblaba en los labios. En lugar de ceder a su ira, la convirtió en una bofetada verbal severa y mesurada.
    
  -Al menos pude comunicarme con el Alguacil, despachador. Por favor, deje su placa y su arma en mi escritorio. Está suspendida de trabajo y sueldo durante un mes hasta que tenga tiempo de revisar su caso a fondo. Vaya a casa y recuéstese.
    
  Paola abrió la boca para responder, pero no encontró nada que decir. En la conversación, el amable hombre siempre encontraba un comentario tolerable para anticipar su regreso triunfal cuando un jefe despótico lo despojaba de su autoridad. Pero en la vida real, se quedó sin palabras. Tiré mi placa y mi pistola sobre el escritorio y salí de la oficina sin mirar atrás.
    
  Fowler la esperaba en el pasillo, acompañado de dos agentes de policía. Paola intuyó que el sacerdote ya había recibido una llamada importante.
    
  "Porque este es el final", dijo el científico forense.
    
  El sacerdote sonrió.
    
  Fue un placer conocerlo, doctor. Lamentablemente, estos caballeros me acompañarán al hotel a recoger mis maletas y luego al aeropuerto.
    
  La científica forense le agarró el brazo y apretó los dedos sobre su manga.
    
  -Padre, ¿no puedes llamar a alguien? ¿Hay alguna forma de posponer esto?
    
  "Me temo que no", dijo, negando con la cabeza. "Espero que algún día pueda invitarme a un buen café".
    
  Sin decir palabra, se soltó y caminó por el pasillo que tenía delante, seguido por los guardias.
    
  Paola esperaba estar en casa para llorar.
    
    
    
    Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Diciembre de 1999
    
    
    
  TRANSCRIPCIÓN DE LA ENTREVISTA N.№ 115 ENTRE EL PACIENTE N.№ 3643 Y EL DR. CANIS CONROY
    
    
  (...)
    
  DOCTOR CONROY: Veo que has estado leyendo algo... Acertijos y curiosidades. ¿Hay alguno bueno?
    
  #3643 : Son muy lindos.
    
  DR. CONROY: Adelante, ofréceme uno.
    
  #3643: Son muy lindos, la verdad. No creo que le gustaran.
    
  DOCTOR CONROY: Me gustan los misterios.
    
  #3643: Bien. Si un hombre hace un hoyo en una hora, y dos hombres hacen dos hoyos en dos horas, ¿cuánto le toma a un hombre hacer medio hoyo?
    
  DR. CONROY: Es una maldita... media hora.
    
  #3643: (Risas)
    
  DOCTOR CONROY: ¿Qué te hace tan dulce? Es media hora. Una hora, un hoyo. Media hora, medio minuto.
    
  #3643: Doctor, no hay agujeros medio vacíos... Un agujero siempre es un agujero (Risas)
    
  DR. CONROY: ¿Estás tratando de decirme algo con esto, Víctor?
    
  #3643: Por supuesto, doctor, por supuesto.
    
  DOCTOR Usted no está irremediablemente condenado a ser quien es.
    
  #3643: Sí, Dr. Conroy. Y le agradezco que me haya indicado el camino correcto.
    
  DR. CONROY: ¿El camino?
    
  #3643: He luchado tanto tiempo para distorsionar mi naturaleza, para intentar ser algo que no soy. Pero gracias a ti, me di cuenta de quién soy. ¿No era eso lo que querías?
    
  DOCTOR CONROY No pude haberme equivocado tanto contigo.
    
  #3643: Doctor, tenía razón. Me hizo ver la luz. Me hizo comprender que se necesitan las manos adecuadas para abrir las puertas adecuadas.
    
    DR. CONROY: ¿Eso eres tú? ¿Mano?
    
  #3643: (Ríe) No, doctor. Yo soy la clave.
    
    
    
  El apartamento de la familia Dikanti
    
  Vía Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 23:46 horas.
    
    
    
  Paola lloró un buen rato, con la puerta cerrada y las heridas del pecho abiertas de par en par. Por suerte, su madre no estaba; había ido a Ostia el fin de semana a visitar a unos amigos. Fue un verdadero alivio para la forense: había sido un mal momento, y no podía ocultárselo al señor Dicanti. En cierto modo, si él hubiera visto su ansiedad, y si ella se hubiera esforzado tanto por animarlo, habría sido aún peor. Necesitaba estar sola, asimilar con calma su fracaso y su desesperación.
    
  Se dejó caer en la cama, completamente vestida. El bullicio de las calles cercanas y los rayos del sol de la tarde de abril se filtraban por la ventana. Con ese arrullo, y después de repasar mil conversaciones sobre Boy y los sucesos de los últimos días, logré dormirme. Casi nueve horas después de que se durmiera, el delicioso aroma a café la invadió, despertándola.
    
  -Mamá, regresaste demasiado temprano...
    
  -Por supuesto que volveré pronto, pero te equivocas con la gente -dijo con una voz dura y educada, con un italiano rítmico y vacilante: la voz del padre Fowler.
    
  Los ojos de Paola se abrieron de par en par y, sin darse cuenta de lo que hacía, le echó ambos brazos al cuello.
    
  -Cuidado, cuidado, se te derramó un poco de café...
    
  El forense dejó ir a los guardias. Fowler se sentó en el borde de su cama, mirándola alegremente. En la mano, llevaba una taza que había cogido de la cocina de su casa.
    
  -¿Sómo entró aquí? ¿Y logró escapar de la policía? Te acompañaré de camino a Washington...
    
  "Tranquilos, una pregunta a la vez", rió Fowler. "En cuanto a cómo logré escapar de dos oficiales gordos y mal entrenados, les ruego, por favor, que no insulten mi inteligencia. En cuanto a cómo entré aquí, la respuesta es fícil: c ganzúa".
    
  -Ya veo. Entrenamiento SICO en la CIA, ¿verdad?
    
  -Más o menos. Disculpen la intromisión, pero llamé varias veces y nadie contestó. Créanme, podrían estar en problemas. Cuando la vi durmiendo tan plácidamente, decidí cumplir mi promesa de invitarla a un café.
    
  Paola se puso de pie y aceptó el cáliz del sacerdote. Él dio un largo y reconfortante sorbo. La habitación estaba brillantemente iluminada por las farolas, que proyectaban largas sombras sobre el alto techo. Fowler observó la habitación de techo bajo en la penumbra. En una pared colgaban diplomas de la escuela, la universidad y la Academia del FBI. Además, por las medallas de Natasha e incluso algunos de sus dibujos, leí que debía tener al menos trece años. Una vez más, percibo la vulnerabilidad de esa mujer inteligente y fuerte, aún atormentada por su pasado. Una parte de ella nunca ha abandonado su juventud. Intenta adivinar qué lado de la pared debería ser visible desde mi cama, y créeme, entonces lo entenderás. En ese momento, mientras dibuja mentalmente su rostro imaginario de la almohada a la pared, ve una foto de Paola junto a su padre en la habitación del hospital.
    
  -Este café es muy bueno. Mi madre lo prepara fatal.
    
  -Una pregunta sobre la regulación de incendios, doctor.
    
  -¿Por qué regresó, padre?
    
  -Por varias razones. Porque no querría dejarte en la estacada. Para evitar que este loco se salga con la suya. Y porque sospecho que hay mucho más aquí, oculto a miradas indiscretas. Siento que nos han utilizado a todos, a ti y a mí. Además, imagino que tendrás una razón muy personal para seguir adelante.
    
  Paola frunció el ceño.
    
  Tienes una razón. Pontiero era amigo y camarada de Ero. Ahora mismo, me preocupa que se haga justicia con su asesino. Pero dudo que podamos hacer nada ahora mismo, padre. Sin mi placa y sin su apoyo, solo somos dos pequeñas nubes de aire. La más mínima brisa nos separaría. Y además, es muy posible que lo estés buscando.
    
  Quizás de verdad me buscas. Le di un rincón a dos policías en Fiumicino 38. Pero dudo que Boy llegue al extremo de emitir una orden de registro contra mí. Con lo que hay en la ciudad, no llevaría a nada (y no sería muy justificable). Lo más probable es que lo deje escapar.
    
  - ¿Y tus jefes, padre?
    
  Oficialmente, estoy en Langley. Extraoficialmente, no tienen ninguna duda de que me quedaré aquí un tiempo.
    
  - Por fin, una buena noticia.
    
  -Lo más difícil para nosotros es entrar en el Vaticano, porque Sirin será avisado.
    
  -Bueno, no veo cómo podemos proteger a los cardenales si ellos están dentro y nosotros fuera.
    
  Creo que deberíamos empezar desde el principio, doctor. Revisar todo este maldito lío desde el principio, porque está claro que se nos ha escapado algo.
    
  -¿Pero qué? No tengo ningún material relevante; todo el expediente de Karoski está en la UACV.
    
    Fowler le dedicó una media sonrisa pícara.
    
    -Bueno, a veces Dios nos da pequeños milagros.
    
  Señaló el escritorio de Paola, al fondo de la sala. Paola encendió la impresora flexográfica, iluminando la gruesa pila de carpetas marrones que conformaban el expediente de Karoski.
    
  -Le ofrezco un trato, doctor. Haga lo que mejor sabe hacer: un perfil psicológico del asesino. Uno completo, con todos los datos que tenemos. Mientras tanto, le serviré un café.
    
  Paola terminó el resto de su taza de un trago. Intentó mirar al sacerdote a la cara, pero su rostro permaneció fuera del cono de luz que iluminaba el expediente de Carosca. Una vez más, Paola Cinti tuvo la premonición de que había sido atacada en el pasillo de la Domus Sancta Marthae y que había guardado silencio hasta tiempos mejores. Ahora, tras la larga lista de acontecimientos tras la muerte de Cardoso, estaba más convencido que nunca de que esta intuición había sido acertada. Encendí el ordenador de su escritorio. Seleccioné un formulario en blanco de entre mis documentos y comencé a rellenarlo con ahínco, consultando periódicamente las páginas del expediente.
    
  -Prepara otra cafetera, padre. Necesito confirmar la teoría.
    
    
    
  PERFIL PSICOLÓGICO DE UN ASESINO TÍPICO PARA MÍ.
    
    
  Paciente: KAROSKI, Viktor.
    
  Perfil de la Dra. Paola Dikanti.
    
  Situación del paciente:
    
  Fecha de redacción:
    
  Edad: 44 a 241 años.
    
  Altura: 178 cm.
    
  Peso: 85 kg.
    
  Descripción: ojos, inteligentes (CI 125).
    
    
  Antecedentes familiares: Viktor Karoski nació en una familia inmigrante de clase media, dominada por su madre y con profundos problemas de adaptación a la realidad debido a la influencia de la religión. La familia emigró de Polonia y, desde el principio, las raíces familiares se hacen evidentes en todos sus miembros. El padre presenta un cuadro de extrema ineficiencia laboral, alcoholismo y maltrato, agravado por repetidos y periódicos abusos sexuales (entendidos como castigo) al llegar a la adolescencia. La madre siempre ha sido consciente de los abusos e incestos cometidos por su esposo, aunque aparentemente fingió no darse cuenta. El hermano mayor huye de casa bajo amenaza de abuso sexual. El hermano menor muere sin atención tras una larga recuperación de meningitis. El sujeto es encerrado en un armario, aislado e incomunicado durante un largo periodo después de que la madre "descubra" los abusos a manos de su padre. Al ser liberado, su padre abandona el hogar familiar y es su madre quien le impone su personalidad. En este caso, el sujeto interpreta a un gato que sufre de miedo al infierno, sin duda causado por excesos sexuales (siempre con su madre). Para lograrlo, ella lo viste con sus ropas e incluso llega a amenazarlo con castrarlo. El sujeto desarrolla una grave distorsión de la realidad, similar a un grave trastorno de sexualidad desintegrada. Empiezan a emerger los primeros rasgos de ira y una personalidad antisocial con un sistema nervioso fuerte. Ataca a un compañero de instituto, lo que resulta en su ingreso en un centro penitenciario. Tras su liberación, se limpian sus antecedentes y decide matricularse en un seminario de 19 a 241 años. No se somete a una evaluación psiquiátrica preliminar y recibe ayuda.
    
    
  Historial clínico en la edad adulta: Se confirman signos de un trastorno de sexualidad no integrada en el sujeto entre los diecinueve y los 241 años, poco después del fallecimiento de su madre, con tocamientos a una menor que gradualmente se vuelven más frecuentes y severos. No hay respuesta punitiva por parte de sus superiores eclesiásticos a sus agresiones sexuales, que adquieren un carácter delicado cuando el sujeto es responsable de sus propias parroquias. Su expediente registra al menos 89 agresiones a menores, de las cuales 37 fueron actos de sodomía, y el resto fueron tocamientos, masturbación forzada o felación. Su historial de entrevistas sugiere que, por muy extraordinario que parezca, era un sacerdote plenamente convencido de su ministerio sacerdotal. En otros casos de pederastia entre sacerdotes, era posible que utilizaran sus impulsos sexuales como pretexto para acceder al sacerdocio, como un zorro entrando en un gallinero. Pero en el caso de Karoski, las razones para tomar los votos fueron completamente diferentes. Su madre lo empujó en esta dirección, llegando incluso a la coacción. Tras el incidente con el feligrés al que agredí, el doctor Ndalo Karoski no pudo ocultarse ni un instante, y el sujeto finalmente llegó al Instituto San Mateo, un centro de rehabilitación para sacerdotes. [El texto parece estar incompleto y probablemente se trate de una traducción errónea]. Encontramos a Karoski profundamente identificado con el Antiguo Testamento, especialmente con la Biblia. A los pocos días de su ingreso, un miembro del personal del instituto sufrió una agresión espontánea. De este caso, deducimos una fuerte disonancia cognitiva entre los deseos sexuales del sujeto y sus creencias religiosas. Cuando ambas partes entran en conflicto, surgen crisis violentas, como un episodio de agresión por parte del Hombre.
    
    
  Antecedentes médicos recientes: La sujeto muestra ira, lo que refleja su agresividad reprimida. Ha cometido varios delitos en los que mostró un alto nivel de sadismo sexual, incluyendo rituales simbólicos y necrofilia insercional.
    
    
  Perfil característico - rasgos notables que aparecen en sus acciones:
    
  - Personalidad agradable, inteligencia media a alta.
    
  - Una mentira común
    
  -Una completa falta de remordimiento o sentimientos hacia aquellos que los han ofendido.
    
  - Egoísta absoluto
    
  -Desapego personal y emocional
    
  -Sexualidad impersonal e impulsiva dirigida a satisfacer necesidades, como el sexo.
    
  -Personalidad antisocial
    
  -Alto nivel de obediencia
    
    
  ¡¡INCONSECUENCIA!!
    
    
  -Pensamiento irracional incorporado en sus acciones.
    
  -Neurosis múltiple
    
  -La conducta delictiva se entiende como un medio, no como un fin.
    
  -Tendencias suicidas
    
  - Orientado a la misión
    
    
    
  El apartamento de la familia Dikanti
    
  Vía Della Croce, 12
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 1:45 a. m.
    
    
    
  Fowler terminó de leer el informe y se lo entregó a Dikanti. Me sorprendió mucho.
    
  -Espero que no te importe, pero este perfil está incompleto. Solo escribió un resumen de lo que ya sabes, Amos. Francamente, no nos dice mucho.
    
  El científico forense se puso de pie.
    
  -Todo lo contrario, padre. Karoski presenta un cuadro psicológico muy complejo, del cual concluimos que su agresividad exacerbada transformó a un depredador sexual puramente castrado en un simple asesino.
    
  - Ésta es, de hecho, la base de nuestra teoría.
    
  -Bueno, eso no vale nada. Mira las características del perfil al final del informe. Las primeras ocho identifican a un asesino en serie.
    
  Fowler las consultó y asintió.
    
  Hay dos tipos de asesinos en serie: desorganizados y organizados. Esta no es una clasificación perfecta, pero es bastante consistente. Los primeros son criminales que cometen actos impulsivos e imprudentes, con un alto riesgo de dejar evidencia. Suelen encontrarse con seres queridos, quienes suelen estar cerca. Sus armas son convenientes: una silla, un cinturón... lo que tengan a mano. El sadismo sexual se manifiesta póstumamente.
    
  El sacerdote se frotó los ojos. Estaba muy cansado, pues solo había dormido unas horas.
    
  -Discúlpame, dottora. Por favor continúa.
    
  El otro, el organizado, es un asesino con gran movilidad que captura a sus víctimas antes de usar la fuerza. La víctima es una persona extra que cumple ciertos criterios. Las armas y hondas utilizadas corresponden a un plan preconcebido y nunca causan daño. El superviviente se queda en territorio neutral, siempre con una preparación minuciosa. Entonces, ¿a cuál de estos dos grupos crees que pertenece Karoski?
    
  -Obviamente, al segundo.
    
  Eso es lo que cualquier observador podría hacer. Pero nosotros podemos hacer cualquier cosa. Tenemos su expediente. Sabemos quién es, de dónde viene, qué piensa. Olvídense de todo lo que ha pasado estos últimos días. Fue en Karoski donde entré al instituto. ¿Qué fue eso?
    
  - Una persona impulsiva que en determinadas situaciones explota como una carga de dinamita.
    
  -¿Y después de cinco sesiones de terapia?
    
  -Era una persona diferente.
    
  -Dime, ¿este cambio se produjo gradualmente o fue repentino?
    
  Fue bastante duro. Sentí el cambio en el momento en que el Dr. Conroy le hizo escuchar sus cintas de terapia regresiva.
    
  Paola respiró profundamente antes de continuar.
    
  -Padre Fowler, sin ánimo de ofender, pero después de leer las docenas de entrevistas que le he concedido entre Karoski, Conroy y usted mismo, creo que está equivocado. Y ese error nos ha puesto en el buen camino.
    
  Fowler se encogió de hombros.
    
  Doctora, no puedo ofenderme por eso. Como ya sabe, a pesar de mi título en psicología, estudié en un instituto de recuperación porque mi autoestima profesional es algo completamente distinto. Usted es experta en criminalística, y tengo suerte de poder contar con su opinión. Pero no entiendo adónde quiere llegar.
    
  "Revisa el informe de nuevo", dijo Paola, volviéndose hacia Ndolo. "En la sección 'Inconsistencia', identifiqué cinco características que impiden considerar a nuestro sujeto un asesino en serie organizado. Cualquier experto con un libro de criminología en la mano te dirá que Karoski es un individuo organizado y malvado, desarrollado como resultado de un trauma, al enfrentarse a su pasado. ¿Conoces el concepto de disonancia cognitiva?"
    
  Es un estado mental en el que las acciones y creencias del sujeto son radicalmente contradictorias. Karoski sufría de una aguda disonancia cognitiva: se consideraba un sacerdote modelo, mientras que sus 89 feligreses afirmaban que era homosexual.
    
  Excelente. Entonces, si usted, el sujeto, es una persona decidida y nerviosa, invulnerable a cualquier intrusión externa, en unos meses se convertirá en un asesino común y corriente, imposible de rastrear. [La frase está incompleta y probablemente sea un error de traducción.]
    
  "Desde ese punto de vista... parece algo un poco complicado", dijo Fowler tímidamente.
    
  Eso es imposible, Padre. Este acto irresponsable del Dr. Conroy sin duda lo lastimó, pero ciertamente no pudo haberle causado cambios tan extremos. Un sacerdote fanático que ignora sus pecados y se enfurece cuando le lees la lista de sus víctimas en voz alta no puede convertirse en un asesino organizado tan solo unos meses después. Y recordemos que sus dos primeros asesinatos rituales ocurren dentro del propio Instituto: la mutilación de un sacerdote y el asesinato de otro.
    
  -Pero, dottora... los asesinatos de los cardenales son obra de Karoska. Él mismo lo admitió; sus huellas se encuentran en tres etapas.
    
  -Por supuesto, Padre Fowler. No discuto que Karoski cometiera estos asesinatos. Es más que obvio. Lo que intento decirle es que la razón por la que los cometió no fue por lo que usted considera Amos. El aspecto más fundamental de su carácter, el hecho de que lo trajera al sacerdocio a pesar de su alma atormentada, es lo mismo que lo impulsó a cometer actos tan terribles.
    
  Fowler comprendió. En estado de shock, tuvo que sentarse en la cama de Paola para no caer al suelo.
    
  -Obediencia.
    
  -Así es, padre. Karoski no es un asesino en serie. Él... contratado asesino​
    
    
    
  Instituto San Mateo
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Agosto de 1999
    
    
    
    No hay sonido, ni ruido en la celda de aislamiento. Por eso el susurro que lo llamaba, insistente, exigente, invadió las dos habitaciones de Karoski como una marea.
    
  - Víctor.
    
  Karoski se levantó rápidamente de la cama, como si nada hubiera pasado. Todo había vuelto a la normalidad. Acudiste a mí un día para ayudarte, para guiarte, para iluminarte. Para darle sentido y apoyo a su fuerza, a su necesidad. Ya se había resignado a la brutal intervención del Dr. Conroy, quien lo examinó como una mariposa incrustada en un alfiler bajo su microscopio. Estaba al otro lado de la puerta de acero, pero casi podía sentir su presencia en la habitación, junto a él. A podía respetarle, podía seguirle. Podré comprenderlo, guiarlo. Hablamos durante horas sobre lo que debíamos hacer. De ahora en adelante, debía hacerlo. De que ella debía comportarse, de que debía responder a las repetidas e irritantes preguntas de Conroy. Por las noches, ensayaba su papel y esperaba a que llegara. Lo ven una vez a la semana, pero yo lo esperaba con impaciencia, contando las horas, los minutos. Ensayando mentalmente, afilaba el cuchillo muy despacio, intentando no hacer ruido. Le ordeno... Le ordeno... Podría darle un cuchillo afilado, incluso una pistola. Pero él querría moderar su coraje y su fuerza. Y el habií hizo lo que me pidió. Le di pruebas de su devoción, de su fidelidad. Primero, dejó lisiado al sacerdote sodomita. Unas semanas después, el habií mató al sacerdote pederasta. Ella debe cortar la maleza, como le pedí, y finalmente recibir el premio. El premio que deseaba más que nada en el mundo. Te lo daré, porque nadie me lo dará. Nadie puede dármelo.
    
  - Víctor.
    
  Exigió su presencia. Cruzó la habitación rápidamente y se arrodilló junto a la puerta, escuchando la voz que le hablaba del futuro. De una misión, lejos de todos. En el corazón de la cristiandad.
    
    
    
  El apartamento de la familia Dikanti
    
  Vía Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 02:14.
    
    
    
  El silencio siguió a las palabras de Dikanti como una sombra oscura. Fowler se llevó las manos a la cara, dividido entre el asombro y la desesperación.
    
  -¿Acaso soy tan ciego? Mata porque se lo ordenan. Dios es mío... ¿pero qué hay de los mensajes y los rituales?
    
  Si lo piensa, no tiene ningún sentido, Padre. "Te justifico", escrito primero en el suelo, luego en los cofres de los altares. Manos lavadas, lenguas cortadas... todo era el equivalente siciliano a meter una moneda en la boca de la víctima.
    
  -Es un ritual de la mafia para indicar que el muerto ha hablado demasiado, ¿no?
    
  -Exactamente. Al principio, pensé que Karoski culpaba a los cardenales de algo, quizá de un delito contra sí mismo o contra su propia dignidad como sacerdotes. Pero las pistas dejadas en las bolas de papel no tenían sentido. Ahora creo que eran prejuicios personales, adaptaciones propias de un plan dictado por alguien más.
    
  -Pero ¿qué sentido tiene matarlos así, doctor? ¿Por qué no eliminarlos sin más?
    
  La mutilación no es más que una ficción ridícula en relación con el hecho fundamental: alguien quiere verlos muertos. Considere la flexografía, padre.
    
  Paola se acercó a la mesa donde estaba el expediente de Karoski. Como la habitación estaba a oscuras, todo lo que quedaba fuera del foco permanecía a oscuras.
    
  -Entiendo. Nos obligan a ver lo que quieren que veamos. Pero ¿quién querría algo así?
    
  -La pregunta fundamental es: ¿quién se beneficia al descubrir quién cometió el crimen? Un asesino en serie elimina la necesidad de esta pregunta de golpe, porque se beneficia a sí mismo. Su motivo es el cuerpo. Pero en este caso, su motivo es la misión. Si hubiera querido descargar su odio y frustración contra los cardenales, suponiendo que los tuviera, podría haberlo hecho en otro momento, cuando todos estaban en el ojo público. Mucho menos protegidos. ¿Por qué ahora? ¿Qué ha cambiado ahora?
    
  -Porque alguien quiere influir en Cóklyuch.
    
  Ahora le pido, Padre, que me permita intentar influir en la clave. Pero para ello, es importante saber a quién mataron.
    
  "Estos cardenales fueron figuras destacadas de la Iglesia. Gente de calidad."
    
  "Pero con una conexión común entre ellos. Y nuestra tarea es encontrarla."
    
  El sacerdote se levantó y caminó alrededor de la habitación varias veces, con las manos detrás de la espalda.
    
  Doctora, se me ocurre que estoy listo para eliminar a los cardenales, y estoy totalmente de acuerdo. Hay una pista que no hemos seguido del todo bien. Karoschi se sometió a una reconstrucción facial completa, como podemos ver en el modelo de Angelo Biffi. Esta operación es muy costosa y requiere una recuperación compleja. Si se realiza bien y con las debidas garantías de confidencialidad y anonimato, podría costar más de 100.000 francos franceses, lo que equivale a unos 80.000 euros. No es una suma que un sacerdote pobre como Karoschi pudiera permitirse fácilmente. Además, no tuvo que entrar en Italia ni cubrir gastos desde su llegada. Estos eran asuntos que había estado postergando desde el principio, pero de repente se vuelven cruciales.
    
  - Y confirman la teoría de que en los asesinatos de los cardenales hay efectivamente una mano negra implicada.
    
  -En realidad.
    
  Padre, no tengo el mismo conocimiento que usted sobre la Iglesia Católica ni el funcionamiento de la Curia. ¿Cuál cree usted que es el denominador común que une a los tres supuestos muertos?
    
  El sacerdote pensó durante unos instantes.
    
  Quizás exista un nexo de unidad. Uno que sería mucho más evidente si simplemente desaparecieran o fueran ejecutados. Todos lo eran, desde ideólogos hasta liberales. Formaban parte de... ¿cómo decirlo? El ala izquierda del Espíritu Santo. Si me hubiera preguntado los nombres de los cinco cardenales que apoyaron el Concilio Vaticano II, estos tres habrían figurado.
    
  - Explícamelo, padre, por favor.
    
  Con la ascensión al papado del Papa Juan XXIII en 1958, se hizo evidente la necesidad de un cambio de rumbo en la Iglesia. Juan XXIII convocó el Concilio Vaticano II, convocando a todos los obispos del mundo a Roma para debatir con el Papa la situación de la Iglesia en el mundo. Dos mil obispos respondieron. Juan XXIII falleció antes de la conclusión del Concilio, pero Pablo VI, su sucesor, completó su tarea. Desafortunadamente, las profundas reformas previstas por el Concilio no alcanzaron el alcance que Juan XXIII había previsto.
    
  - ¿Qué quieres decir?
    
  -La Iglesia ha experimentado grandes cambios. Probablemente fue uno de los hitos más importantes del siglo XX. Ya no lo recuerdas por tu juventud, pero hasta finales de los sesenta, una mujer no podía fumar ni usar pantalones porque era pecado. Y estos son solo ejemplos anecdóticos aislados. Baste decir que los cambios fueron grandes, aunque insuficientes. Juan XXIII se esforzó por que la Iglesia abriera sus puertas de par en par al aire vivificante del Santo Templo. Y las abrieron un poco. Pablo VI demostró ser un papa bastante conservador. Juan Pablo I, su sucesor, duró solo un mes. Y Juan Pablo II fue un papa único, fuerte y mediocre, que, es cierto, hizo un gran bien a la humanidad. Pero en su política de renovación de la Iglesia, fue un conservador extremo.
    
  -¿Cómo y para que se lleve a cabo la gran reforma de la Iglesia?
    
  De hecho, hay mucho trabajo por hacer. Cuando se publicaron los resultados del Concilio Vaticano II, los círculos católicos conservadores estaban prácticamente indignados. Y el Concilio tiene enemigos. Gente que cree que quien no sea un gato puede irse al infierno, que las mujeres no tienen derecho al voto, e ideas aún peores. Se espera que el clero exija un papa fuerte e idealista, un papa que se atreva a acercar la Iglesia al mundo. Sin duda, la persona ideal para esta tarea sería el cardenal Portini, un liberal acérrimo. Pero él se habría ganado los votos del sector ultraconservador. Otro cantante sería Robaira, un hombre del pueblo pero de gran intelecto. Cardoso fue eliminado por un patriota similar. Ambos eran defensores de los pobres.
    
  - Y ahora está muerto.
    
  El rostro de Fowler se oscureció.
    
  -Dottora, lo que voy a contarle es un secreto absoluto. Estoy arriesgando mi vida y la suya, y por favor, ámeme, tengo miedo. Es lo que me lleva a pensar en una dirección que no me gusta mirar, y mucho menos tomar -hizo una breve pausa para recuperar el aliento-. ¿Sabe qué es el Santo Testamento?
    
  Una vez más, al igual que en casa de Bastina, historias de espías y asesinatos volvieron a la mente del criminólogo. Siempre las había descartado como cuentos de borrachos, pero a esa hora y con esa compañía extra, la posibilidad de que fueran reales adquirió una nueva dimensión.
    
  Dicen que es el servicio secreto del Vaticano. Una red de espías y agentes secretos que no dudan en matar cuando surge la oportunidad. Es un cuento de viejas para asustar a los policías novatos. Casi nadie lo cree.
    
  Doctora Dikanti, ¿puede creer las historias sobre el Santo Testamento? Porque existe. Lleva cuatrocientos años en el aire y es la mano izquierda del Vaticano en asuntos que ni siquiera el propio Papa debería conocer.
    
  -Me resulta muy difícil creerlo.
    
  -El lema de la Santa Alianza, dottor, es "Cruz y Espada".
    
  Paola graba a Dante en el Hotel Raphael, apuntándole con un arma al periodista. Esas fueron sus palabras exactas cuando le pidió ayuda a Fowler, y entonces comprendí lo que el sacerdote había querido decir.
    
  -Dios mío. Entonces tú...
    
  "Lo fui, hace mucho tiempo. Sirvo a dos banderas: mi padre y mi religión. Después de eso, tuve que dejar uno de mis dos trabajos.
    
  -¿Qué pasó?
    
  -No puedo decírselo, doctor. No me pregunte nada al respecto.
    
  Paola no quería darle vueltas al asunto. Era parte del lado oscuro del sacerdote, su angustia mental que le atenazaba el alma como un hierro helado. Sospechaba que había mucho más de lo que yo le contaba.
    
  -Ahora entiendo la hostilidad de Dante hacia ti. Tiene algo que ver con ese pasado, ¿no es así, padre?
    
  Fowler permaneció mudo. Paola tuvo que tomar una decisión porque ya no había tiempo ni oportunidad para permitirse dudas. Déjame hablar con su amante, quien, como sabes, está enamorada del sacerdote. De cada parte de él, del calor seco de sus manos y de las dolencias de su alma. Quiero poder absorberlas, librarlo de ellas, todas, devolverle la risa franca de un niño. Sabía lo imposible en su deseo: dentro de este hombre vivían años de amargura que se remontaban a tiempos antiguos. No era simplemente un muro infranqueable, que para él significaba el sacerdocio. Cualquiera que quisiera llegar a él tendría que vadear montañas, y muy probablemente ahogarse en ellas. En ese momento, comprendí que nunca estaría con ella, pero también supe que este hombre dejaría que lo mataran antes que permitirle sufrir.
    
  -Está bien, padre, cuento contigo. Continúa, por favor -dijo con un suspiro.
    
  Fowler volvió a sentarse y contó una historia sorprendente.
    
  -Existen desde 1566. En aquellos tiempos oscuros, el Papa estaba preocupado por el creciente número de anglicanos y herejes. Como jefe de la Inquisición, era un hombre duro, exigente y pragmático. En aquel entonces, el propio Estado Vaticano era mucho más territorial que hoy, aunque ahora goza de mayor poder. La Santa Alianza se creó reclutando sacerdotes de Venecia y uomos, laicos de confianza con una fe católica demostrada. Su misión era proteger al Vaticano como Papa y a la Iglesia en sentido espiritual, y su misión fue creciendo con el tiempo. En el siglo XIX, se contaban por miles. Algunos eran simplemente informantes, fantasmas, durmientes... Otros, solo cincuenta, eran la élite: la Mano de San Miguel. Un grupo de agentes especiales repartidos por todo el mundo, capaces de ejecutar órdenes con rapidez y precisión. Inyectaban dinero en un grupo revolucionario a su discreción, comerciaban con influencias, obtenían información crucial que podía cambiar el curso de las guerras. Para silenciar, silenciar y, en casos extremos, matar. Todos los miembros de la Mano de San Miguel fueron entrenados en armas y tácticas. En el pasado, se usaban digos, camuflaje y combate cuerpo a cuerpo para controlar a la población. Una mano era capaz de cortar uvas por la mitad con un cuchillo lanzado desde quince pasos y hablaba cuatro idiomas con fluidez. Podía decapitar una vaca, arrojar su cuerpo destrozado a un pozo de agua limpia y culpar a un grupo rival con dominio absoluto. Entrenaron durante siglos en un monasterio en una isla desconocida del Mediterráneo. Con la llegada del siglo XX, el entrenamiento evolucionó, pero durante la Segunda Guerra Mundial, la Mano de San Miguel fue amputada casi por completo. Fue una batalla pequeña y sangrienta en la que muchos cayeron. Algunos defendieron causas muy nobles, mientras que otros, por desgracia, no tanto.
    
  Fowler hizo una pausa para tomar un sorbo de café. Las sombras en la habitación se volvieron oscuras y sombrías, y Paola Cinti estaba aterrorizada. Se sentó en una silla y se apoyó en el respaldo mientras el sacerdote continuaba.
    
  En 1958, Juan XXIII, Papa II del Vaticano, decidió que la era de la Santa Alianza había pasado. Que sus servicios ya no eran necesarios. Y en plena Guerra Francesa, desmanteló las redes de comunicación con informantes y prohibió categóricamente a los miembros de la Santa Alianza realizar cualquier acción sin su consentimiento. (Versión preliminar). Y así fue durante cuatro años. Solo quedaron doce manos, de las cincuenta y dos que habían estado allí en 1939, y algunas eran mucho mayores. Se les ordenó regresar a Roma. El lugar secreto donde los Ardios se entrenaron misteriosamente en 1960. Y la cabeza de San Miguel, líder de la Santa Alianza, murió en un accidente automovilístico.
    
  -¿Quién era él?
    
  No puedo perdonar esto, no porque no quiera, sino porque no lo sé. La identidad del Jefe siempre ha sido un misterio. Podría ser cualquiera: un obispo, un cardenal, un miembro del consejo de administración o un simple sacerdote. Debe ser un varón, mayor de cuarenta y cinco años. Eso es todo. Desde 1566 hasta la actualidad, se le conoce como el Jefe: el sacerdote Sogredo, un italiano de ascendencia española, que luchó ferozmente contra Nápoles. Y esto solo en círculos muy limitados.
    
  "No es sorprendente que el Vaticano no reconozca la existencia de un servicio de espionaje si utilizan todo esto".
    
  Ese fue uno de los motivos que llevaron a Juan XXIII a romper la Santa Alianza. Dijo que matar es injusto incluso en nombre de Dios, y estoy de acuerdo con él. Sé que algunos discursos de la Mano de San Miguel tuvieron una profunda influencia en los nazis. Un solo golpe suyo salvó cientos de miles de vidas. Pero hubo un grupo muy pequeño cuyo contacto con el Vaticano se vio interrumpido y cometieron errores atroces. No es correcto hablar de esto aquí, especialmente en estos tiempos difíciles.
    
  Fowler agitó la mano, como si intentara ahuyentar fantasmas. Para alguien como él, cuya economía de movimientos era casi sobrenatural, semejante gesto solo podía indicar un nerviosismo extremo. Paola se dio cuenta de que estaba ansiosa por terminar la historia.
    
  -No hace falta que diga nada, padre. Si cree que es necesario que lo sepa.
    
  Le agradecí con una sonrisa y continué.
    
  Pero esto, como supongo que podrán imaginar, no fue el fin de la Santa Alianza. La ascensión de Pablo VI al Trono de Pedro en 1963 estuvo rodeada de la situación internacional más terrible de todos los tiempos. Apenas un año antes, el mundo estaba a cien metros de la guerra en Mica 39. Apenas unos meses después, Kennedy, el primer presidente de los Estados Unidos de América, fue asesinado. Cuando Pablo VI se enteró de esto, exigió que se restableciera la Santa Alianza. Las redes de espías, aunque debilitadas con el tiempo, se reconstruyeron. La parte difícil fue recrear la Mano de San Miguel. De las doce Manos convocadas a Roma en 1958, siete fueron restituidas al servicio en 1963. Una de ellas fue encargada de reconstruir una base para el reciclaje de agentes de campo. La tarea le llevó casi quince minutos, pero logró reunir un grupo de treinta agentes. Algunos fueron elegidos desde cero, mientras que otros podían encontrarse en otros servicios secretos.
    
  -Como tú: un agente doble.
    
  En realidad, mi trabajo se llama agente potencial. Es alguien que suele trabajar para dos organizaciones aliadas, pero cuyo director desconoce que la organización subsidiaria realiza cambios o modifica las directrices de su misión en cada misión. Acepto usar mis conocimientos para salvar vidas, no para destruirlas. Casi todas las misiones que me han asignado han estado relacionadas con la restauración: rescatar a sacerdotes leales en lugares difíciles.
    
  -Casi todo.
    
  Fowler inclinó la cara.
    
  Tuvimos una misión difícil donde todo salió mal. El que debe dejar de ser una mano. No conseguí lo que quería, pero aquí estoy. Creo que seré psicólogo el resto de mi vida, y mira cómo uno de mis pacientes me llevó hasta ti.
    
  -Dante es una de las manos, ¿no es así, Padre?
    
  A principios del 241, tras mi partida, hubo una crisis. Ahora quedan pocos, así que me voy. Todos están ocupados lejos, en misiones de las que no es fácil escapar. Niko, que estaba disponible, era un hombre de muy pocos conocimientos. De hecho, voy a trabajar, si mis sospechas son ciertas.
    
    - Entonces ¿ Sirin es? Cabeza ?
    
  Fowler miró al frente, impasible. Después de un minuto, Paola decidió que no le iba a responder, pues quería hacerle una pregunta más.
    
  -Padre, explíqueme por favor por qué la Santa Alianza querría hacer un montaje como éste.
    
  El mundo está cambiando, doctor. Las ideas democráticas resuenan en muchos corazones, incluyendo los de los miembros más fervientes de la Curia. La Santa Alianza necesita un Papa que la apoye firmemente; de lo contrario, desaparecerá. Pero la Santa Alianza es una idea preliminar. Lo que los tres cardenales quieren decir es que eran liberales convencidos; al fin y al cabo, todo lo que un cardenal puede ser. Cualquiera de ellos podría destruir el Servicio Secreto de nuevo, quizás para siempre.
    
  -Al eliminarlos, la amenaza desaparece.
    
  Y al mismo tiempo, la necesidad de seguridad aumenta. Si los cardenales hubieran desaparecido sin mí, habrían surgido muchas preguntas. Tampoco puedo imaginarlo como una coincidencia: el papado es paranoico por naturaleza. Pero si tienes razón...
    
  -Un disfraz para asesinar. Dios, me da asco. Me alegro de haber dejado la Iglesia.
    
  Fowler se acercó a ella y se puso en cuclillas junto a la silla, Tom agarró sus dos manos.
    
  Doctora, no se equivoque. A diferencia de esta Iglesia, creada de sangre e inmundicia, que ve ante usted, existe otra Iglesia, infinita e invisible, cuyos estandartes se alzan hacia el cielo. Esta Iglesia vive en las almas de millones de creyentes que aman a Cristo y su mensaje. Resurge de las cenizas, llena el mundo, y las puertas del infierno no prevalecerán contra ella.
    
  Paola lo mira a la frente.
    
  - ¿De verdad lo crees, padre?
    
  -Lo creo, Paola.
    
  Ambos se pusieron de pie. Él la besó tierna y profundamente, y ella lo aceptó tal como era, con todas sus cicatrices. Su sufrimiento se diluyó con el dolor, y durante unas horas conocieron la felicidad juntos.
    
    
    
  El apartamento de la familia Dikanti
    
  Vía Della Croce, 12
    
  Sábado, 9 de abril de 2005, 08:41.
    
    
    
  Esta vez Fowler se despertó con el olor del café recién hecho.
    
  -Aquí está, padre.
    
  La miré y anhelaba que volviera a hablarte. Le devolví la mirada con firmeza y ella comprendió. La esperanza dio paso a la luz maternal que ya llenaba la habitación. No dijo nada, porque no esperaba nada y no tenía nada que ofrecer excepto dolor. Sin embargo, se sintieron reconfortados por la certeza de que ambos habían aprendido de la experiencia, de que habían encontrado fuerza en las debilidades del otro. Que me aspen si creo que la determinación de Fowler en su vocación quebrantó esa creencia. Sería fácil, pero sería un error. Al contrario, le agradecería que silenciara sus demonios, al menos por un tiempo.
    
  Se alegró de que él lo comprendiera. Se sentó en el borde de la cama y sonrió. Y no era una sonrisa triste, porque esa noche ella había superado la barrera de la desesperación. Esta nueva madre no le trajo consuelo, pero al menos disipó la confusión. Aunque él pensara que lo había apartado para que no sintiera más dolor. Sería fácil, pero sería un error. Al contrario, ella lo comprendía y sabía que este hombre le debía su promesa y su propia cruzada.
    
  -Doctora, tengo que decirle algo y no será fácil suponerlo.
    
  "Lo dirás, padre", dijo ella.
    
  "Si alguna vez dejas tu carrera como psiquiatra forense, por favor no tengas un café", dijo haciendo una mueca hacia su café.
    
  Ambos rieron y por un momento todo fue perfecto.
    
    
  Media hora después, tras ducharse y refrescarse, discuta todos los detalles del caso. El sacerdote está de pie junto a la ventana del dormitorio de Paola. La científica forense está sentada en su escritorio.
    
  -¿Lo sabe mi padre? Dada la teoría de que Karoski podría ser un asesino liderado por la Santa Alianza, eso se vuelve irreal.
    
  Es posible. Sin embargo, a la luz de esto, sus heridas siguen siendo muy reales. Y si tenemos algo de sentido común, entonces los únicos que podemos detenerlo somos tú y yo.
    
  Solo con estas palabras la mañana perdió su brillo. Paola Cintió tensa su alma como una cuerda. Ahora, más que nunca, comprendí que atrapar al monstruo era su responsabilidad. Por Pontiero, por Fowler y por ella misma. Y mientras lo sostenía en mis brazos, quise preguntarle si alguien lo sujetaba con la correa. Si así fuera, ni siquiera pensaría en contenerse.
    
  -Entiendo que se ha intensificado la vigilancia. ¿Pero qué pasa con la Guardia Suiza?
    
  Una forma hermosa, pero de muy poca utilidad real. Probablemente ni siquiera sospeches que ya han muerto tres cardenales. No cuento con ellos: son simples gendarmes.
    
  Paola se rascó la nuca con preocupación.
    
  -¿Qué debemos hacer ahora, padre?
    
  -No lo sé. No tenemos la menor idea de que Dónde pudiera atacar a Karoski, y desde ayer el asesinato se atribuye a Más Fácil.
    
  - ¿Qué quieres decir?
    
  - Los cardenales comenzaron con la Misa Novendiaria. Se trata de un novenario por el alma del difunto Papa.
    
  - No me digas...
    
  -Exactamente. Se celebrarán misas por toda Roma. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo en el Extranjero... Los cardenales celebran la misa de dos en dos en las cincuenta iglesias más importantes de Roma. Es tradición, y no creo que la cambien por nada del mundo. Si la Santa Alianza está comprometida con esto, a veces tiene una motivación ideológica para no cometer asesinatos. Las cosas no han llegado tan lejos como para que los cardenales también se rebelen si Sirin intenta impedirles rezar el Novenarium. No, las misas no se celebrarán, pase lo que pase. Que me aspen si un solo cardenal más puede estar muerto ya, y nosotros, los anfitriones, no lo sabemos.
    
  - Maldita sea, necesito un cigarrillo.
    
  Paola palpó el paquete de Pontiero sobre la mesa y el traje. Metí la mano en el bolsillo interior de mi chaqueta y encontré una pequeña caja de cartón rígido.
    
   ¿Qué es esto?
    
  Era un grabado de la Virgen del Carmen. El que Toma, el hermano de Francesco, le había regalado como regalo de despedida en Santa Marín in Transpontina. El falso carmelita, asesino de Caroschi. Vestía el mismo traje negro que la Virgen del Carmen, y llevaba el sello del Aún Seguíalleí.
    
  -¿Podría olvidarme de esto? Esto ensayo .
    
  Fowler se acercó, intrigado.
    
    -Un grabado de la Virgen del Carmen. Tiene escrito Detroit.
    
  Un sacerdote recita la ley en voz alta en inglés.
    
    
    Si tu propio hermano, tu hijo o hija, la esposa que amas o tu mejor amigo te seduce en secreto, no te rindas ante él ni le hagas caso. No le tengas compasión. No lo perdones ni lo protejas. Sin duda debes matarlo. Entonces todo Israel oirá y temerá, y nadie entre ustedes volverá a cometer semejante maldad.
    
    
    Paola tradujo "Una vida de rabia y furia".
    
  Si tu hermano, el hijo de tu padre, el hijo de tu madre, tu hijo, tu hija, la esposa que llevas en el vientre, o tu amigo que es tu otro yo, intenta seducirte en secreto, no lo perdones ni se lo ocultes. Pero lo mataré a él y a todo Israel cuando me entere, y tenga miedo y deje de hacer esta maldad entre ustedes.
    
  -Creo que es de Deuteronomio, capítulo 13, versículos 7 o 12.
    
  "¡Maldita sea!" espetó el forense. "¡Estuvo en mi bolsillo todo el tiempo!" Debía se dio cuenta de que estaba escrito en inglés.
    
  -No, dottora. -Un monje le dio un sello. Dada su falta de fe, no es de extrañar que no le hiciera caso.
    
  -Quizás, pero desde que supimos quién era ese monje, debo recordar que me diste algo. -Me preocupé, intentando recordar lo poco que había visto de su rostro en esa oscuridad. Si antes...
    
  Tenía la intención de predicarte la palabra, ¿recuerdas?
    
  Paola se detuvo. El sacerdote se giró con el sello en la mano.
    
  -Escuche, doctor, este es un sello normal. Pegue papel adhesivo en la parte del sello...
    
  Santa María del Carmen .
    
  -... con gran habilidad, para poder adaptar el texto. Deuteronomio es...
    
  Él
    
  -...la fuente de lo inusual en el grabado, ¿sabes? Creo...
    
  Para mostrarle el camino en estos tiempos oscuros.
    
  -...si disparo un poco desde la esquina, puedo arrancarlo...
    
  Paola le agarró la mano y su voz se elevó hasta convertirse en un grito estridente.
    
  -¡¡NO LA TOQUES!
    
  Fowler parpadeó, sobresaltado. No me muevo ni un centímetro. El forense le quitó el sello de la mano.
    
  -Siento haberte gritado, padre -le dijo Dikanti, intentando calmarse-. Acabo de recordar que Karoski me dijo que el sello me mostraría el camino en estos tiempos oscuros. Y creo que contiene un mensaje para burlarse de nosotros.
    
  -Viktorinaás. O podría ser una maniobra astuta para despistarnos.
    
  "Lo único cierto en este caso es que estamos lejos de tener todas las piezas del rompecabezas. Espero que podamos encontrar algo aquí".
    
  Dio vuelta el sello, lo miró a través del cristal y vio un carro.
    
  Nada.
    
  -Un pasaje bíblico puede ser un mensaje. Pero ¿qué significa?
    
  No lo sé, pero creo que tiene algo especial. Algo invisible a simple vista. Y creo que tengo una herramienta especial para estos casos.
    
  El forense Trust estaba en el armario de al lado. Finalmente sacó una caja polvorienta del fondo. La colocó con cuidado sobre la mesa.
    
  -No lo he usado desde la prepa. Me lo regaló mi papá.
    
  Abro la caja despacio, con reverencia. Para grabar para siempre en tu memoria la advertencia sobre este dispositivo, lo caro que es y cuánto debes cuidarlo. Lo saco y lo coloco sobre la mesa. Era un microscopio común y corriente. Paola había trabajado en la universidad con equipos mil veces más caros, pero nunca los había tratado con el respeto que sentía por el microscopio. Se alegraba de conservar este sentimiento: había sido una visita maravillosa con su padre, una rareza para ella, haber vivido con él, lamentando el día en que había caído. Perdí. Se preguntó brevemente si debía atesorar estos brillantes recuerdos en lugar de aferrarse a la idea de que se los habían arrebatado demasiado pronto.
    
  "Dame la impresión, padre", dijo sentándose frente al microscopio.
    
  Papel adhesivo y plástico protegen el dispositivo del polvo. Coloca la impresión bajo la lente y enfoca. Desliza la mano izquierda sobre la colorida cesta, estudiando lentamente la imagen de la Virgen María. "No encuentro nada". Le dio la vuelta al sello para examinar el reverso.
    
  -Espera un momento...hay algo aquí.
    
  Paola le entregó el visor al sacerdote. Las letras del sello, ampliadas quince veces, parecían grandes franjas negras. Una de ellas, sin embargo, contenía un pequeño cuadrado blanquecino.
    
  -Parece una perforación.
    
  El inspector regresó a la culata del microscopio.
    
  "Juro que lo hicieron con un alfiler. Claro que lo hicieron a propósito. Es demasiado perfecto."
    
  -¿En qué letra aparece la primera marca?
    
  -La letra F viene de If.
    
  - Doctora, por favor verifique si hay un perforador en las otras letras.
    
  Paola Barrió es la primera palabra del texto.
    
  - Hay otro aquí.
    
  -Continúa, continúa.
    
  Después de ocho minutos, el forense logró encontrar un total de once letras perforadas.
    
    
    Si tu propio hermano, o tu hijo o hija, o la esposa que amas, o tu amigo más cercano te seduce en secreto, no te rindas ante él ni le escuches. No le muestres compasión. No lo perdones ni lo protejas. Sin duda debes condenarlo a muerte. Entonces yo... Israel "oirá y temerá, y nadie entre vosotros volverá a hacer cosa tan mala como ésta."
    
    
    Cuando estuve seguro de que ninguno de mis jeroglíficos perforados estaba presente, el forense anotó los que llevaba consigo. Ambos se estremecieron al leer lo que había escrito, y Paola lo anotó.
    
  Si tu hermano está intentando seducirte en secreto,
    
  Escribe los informes de los psiquiatras.
    
  No lo perdones y no se lo ocultes.
    
  Cartas a los familiares de las víctimas de la violencia sexual de Karoski.
    
  Pero lo mataré.
    
  Escribe el nombre que estaba en ellos.
    
  Francisco Shaw.
    
    
    
  (TELETYPE DE LA REUTERS, 10 DE ABRIL DE 2005, 8:12 AM GMT)
    
    
  EL CARDENAL SHAW CELEBRÓ HOY LA MISA NOVENDIAL EN LA IGLESIA DE SAN PEDRO
    
    
  ROMA, (Associated Press). El cardenal Francis Shaw celebrará la Misa de Novediales hoy a las 12:00 p. m. en la Basílica de San Pedro. El Reverendísimo estadounidense tiene el honor de presidir la Misa de Novediales por el alma de Juan Pablo II en la Basílica de San Pedro.
    
  Ciertos grupos en Estados Unidos no acogieron con agrado la participación de Shaw en la ceremonia. En particular, la Red de Sobrevivientes del Abuso Sacerdotal (SNAP) envió a dos de sus miembros a Roma para protestar formalmente contra el permiso de Shaw para servir en la principal iglesia de la cristiandad. "Somos solo dos personas, pero presentaremos una protesta oficial, enérgica y organizada ante las cámaras", declaró Barbara Payne, presidenta de SNAP.
    
  Esta organización es la principal asociación que lucha contra el abuso sexual por parte de sacerdotes católicos y cuenta con más de 4500 miembros. Sus principales actividades son la educación y el apoyo a menores, así como la terapia de grupo para confrontar la realidad. Muchos de sus miembros recurren a SNAP por primera vez en la edad adulta, tras experimentar un silencio incómodo.
    
  El cardenal Shaw, actualmente prefecto de la Congregación para el Clero, estuvo implicado en la investigación de casos de abuso sexual clerical ocurridos en Estados Unidos a finales de la década de 1990. Shaw, cardenal de la Arquidiócesis de Boston, fue la figura más importante de la Iglesia católica en Estados Unidos y, en muchos casos, el candidato más fuerte para suceder a Karol Wojtyla.
    
  Su carrera se vio seriamente puesta a prueba tras revelarse que había ocultado más de trescientos casos de abuso sexual en su jurisdicción a lo largo de una década. Con frecuencia trasladaba a sacerdotes acusados de delitos de Estado de una parroquia a otra, con la esperanza de evitarlos. En casi todos los casos, se limitaba a recomendar que los acusados "cambiaran de aires". Solo cuando los casos eran muy graves, los sacerdotes eran derivados a un centro especializado para recibir tratamiento.
    
  Cuando empezaron a llegar las primeras quejas serias, Shaw llegó a acuerdos económicos con las familias de estos últimos para asegurar su silencio. Con el tiempo, las revelaciones de los Ndalos se dieron a conocer en todo el mundo, y Shaw se vio obligado a dimitir por las más altas autoridades del Vaticano. Se trasladó a Roma, donde fue nombrado Prefecto de la Congregación para el Clero, un cargo de cierta importancia, pero que, según todos los indicios, sería el mayor logro de su carrera.
    
  Sin embargo, algunos siguen considerando a Shaw un santo que defendió a la Iglesia con todas sus fuerzas. "Fue perseguido y calumniado por defender la fe", afirma su secretario personal, el padre Miller. Pero en el constante ciclo mediático de especulaciones sobre quién debería ser el Papa, Shaw tiene pocas posibilidades. La Curia Romana suele ser un organismo cauteloso, poco propenso a los despilfarros. Aunque Shaw goza de apoyo, no podemos descartar que obtenga muchos votos, salvo un milagro.
    
  2005-08-04-10:12 (AP)
    
    
    
  Sacristán del Vaticano
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11:08 AM.
    
    
    
  Los sacerdotes que celebrarán el servicio con el cardenal Shaw se visten en la sacristía auxiliar cerca de la entrada a la Basílica de San Pedro, donde, junto con los monaguillos, esperan al celebrante cinco minutos antes de que comience la ceremonia.
    
  Hasta ese momento, el museo estaba vacío salvo dos monjas que ayudaban a Shaw, otro compañero ministro, el cardenal Paulic, y un guardia suizo que los custodiaba en la puerta de la sacristía.
    
  Karoski acarició su cuchillo, escondido entre su ropa. Calcula mentalmente tus posibilidades.
    
  Finalmente, iba a ganar su premio.
    
  Ya casi era la hora.
    
    
    
  Plaza de San Pedro
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11:16 AM.
    
    
    
  -Es imposible entrar por la Puerta de Santa Ana, Padre. Además, está bajo estricta vigilancia y no se permite la entrada a nadie. Esto solo aplica a quienes tienen permiso del Vaticano.
    
  Ambos viajeros contemplaron los accesos al Vaticano desde lejos. Por separado, para mayor discreción. Faltaban menos de cincuenta minutos para el comienzo de la misa de novendiarios en San Pedro.
    
  En tan solo treinta minutos, la revelación del nombre de Francis Shaw en el grabado de la "Madonna del Carmen" dio paso a una frenética campaña publicitaria en línea. Las agencias de noticias publicaron el lugar y la hora de la aparición de Shaw, a la vista de cualquiera que quisiera leerlo.
    
  Y todos estaban en la Plaza de San Pedro.
    
  -Tendremos que entrar por la puerta principal de la Basílica.
    
  No. Se ha reforzado la seguridad en todos los puntos excepto en este, que está abierto a los visitantes, ya que precisamente por eso nos esperan. Y aunque pudimos entrar, no conseguimos que nadie se acercara al altar. Shaw y su acompañante salen de la sacristía de San Pedro. Desde el altar, hay una ruta directa a la basílica. No utilicen el altar de San Pedro, que está reservado para el Papa. Usen uno de los altares secundarios; habrá unas ochocientas personas en la ceremonia.
    
  -¿Se atreverá Karoskiá a hablar delante de tanta gente?
    
  Nuestro problema es que no sabemos quién interpreta qué papel en este drama. Si la Santa Alianza quiere a Shaw muerto, no nos dejarán impedirle celebrar la misa. Si quieren rastrear a Karoski, que tampoco nos permitan advertir al cardenal, porque es el cebo perfecto. Estoy convencido de que, pase lo que pase, este es el acto final de la comedia.
    
  -Bueno, a estas alturas no habrá papel para nosotros en él. Ya son las once menos cuarto.
    
  No. Entraremos al Vaticano, rodearemos a los agentes de Sirin y llegaremos a la sacristía. Hay que impedir que Shaw celebre la misa.
    
  -¿Sómo, padre?
    
  -Utilizaremos el camino que Sirin Jem pueda imaginar.
    
    
  Cuatro minutos después, sonó el timbre del modesto edificio de cinco plantas. "Paola le dio la razón a Fowler". Sirin no podía imaginar que Fowler llamaría voluntariamente a la puerta del Palacio del Santo Oficio, ni siquiera en un molino.
    
  Una de las entradas al Vaticano se encuentra entre el Palacio Bernini y la columnata. Consiste en una valla negra y una garita. Normalmente está custodiada por dos guardias suizos. Ese domingo había cinco, y un policía de paisano vino a vernos. Esentimo sostenía una carpeta, y dentro (aunque ni Fowler ni Paola lo sabían) estaban sus fotografías. Este hombre, miembro del Cuerpo de Vigilancia, vio a una pareja que parecía coincidir con la descripción caminando por la acera de enfrente. Los vio solo un instante, cuando desaparecieron de su vista, y no estaba seguro de si eran ellos. No se le permitió abandonar su puesto, ya que no intentó seguirlos para comprobarlo. Sus órdenes eran informar si estas personas intentaban entrar en el Vaticano y detenerlas un rato, por la fuerza si era necesario. Pero parecía obvio que estas personas eran importantes. Pulsa el botón del robot en la radio e informa de lo que viste.
    
  Casi en la esquina de Via Porta Cavalleggeri, a menos de veinte metros de la entrada donde el policía recibía instrucciones por radio, se encontraban las puertas del palacio. La puerta estaba cerrada, pero sonó el timbre. Fowler asomó el dedo hasta que oyó el sonido de los cerrojos al correrse al otro lado. El rostro de un sacerdote maduro se asomaba por la rendija.
    
  "¿Qué querían?" dijo en tono enojado.
    
  -Vinimos a visitar al obispo Khan.
    
  -¿En nombre de quién?
    
  -Del padre Fowler.
    
  -No me parece así.
    
  -Soy un viejo conocido.
    
  "El obispo Hanög está descansando. Es domingo y el palacio está cerrado. Buenas tardes", dijo, haciendo gestos cansados con las manos, como si espantara moscas.
    
  -Por favor, Padre, dígame en qué hospital o cementerio se encuentra el obispo.
    
  El sacerdote lo miró sorprendido.
    
  -¿Sómo habla?
    
  "El obispo Khan me dijo que no descansaría hasta hacerme pagar por mis muchos pecados, ya que debía estar enfermo o muerto. No tengo otra explicación.
    
  La mirada del sacerdote cambió ligeramente, desde un distanciamiento hostil a una leve irritación.
    
  "Parece que conoces al obispo Khan. Espérame aquí afuera", dijo, cerrándoles la puerta en las narices.
    
  - ¿Cómo sabía que ese Hanër estaría aquí? -pregunta Paola.
    
  -El obispo Khan no descansó ni un solo domingo en su vida, doctor. Sería una triste casualidad que yo lo hiciera hoy.
    
  -¿Tu amigo?
    
  Fowler carraspeó.
    
  Bueno, en realidad, es el hombre que me odia en todo el mundo. Gontas Hanër es el actual delegado de la Curia. Es un viejo jesuita que busca poner fin a la inestabilidad externa de la Santa Alianza. La versión de la Iglesia sobre sus asuntos internos. Fue él quien me denunció. Me odia porque no dije ni una sola palabra sobre las misiones que me fueron confiadas.
    
  -¿Cuál es su absolutismo?
    
  -Muy mal. Me dijo que anatematizara mi nombre, y eso antes o después de que el Papa lo firmara.
    
  -¿Qué es anatema?
    
  Un decreto solemne de excomunión. El Kan sabe lo que temo en este mundo: que la Iglesia por la que luché no me permita entrar al cielo cuando muera.
    
  El científico forense lo miró con preocupación.
    
  - Padre, ¿puedo saber qué estamos haciendo aquí?
    
  -Vine a confesarlo todo.
    
    
    
  Sacristán del Vaticano
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11:31 AM.
    
    
    
  El Guardia Suizo cayó como acribillado, sin hacer ruido, ni siquiera el sonido de su alabarda al rebotar contra el suelo de mármol. El corte en su garganta la había degollado por completo.
    
  Una de las monjas salió de la sacristía al oír el ruido. No tuvo tiempo de gritar. Karoski le propinó un brutal golpe en la cara. El religioso Kay cayó de bruces al suelo, completamente aturdido. El asesino se tomó su tiempo, deslizando el pie derecho bajo el pañuelo negro de la hermana aplastada. Buscaba la nuca. Elige el punto preciso y transfiere todo tu peso a la planta del pie. El cuello se reseca.
    
  Otra monja asoma la cabeza con seguridad por la puerta de la sacristía. Necesitaba la ayuda de su compañero de la época.
    
  Karoski lo apuñaló en el ojo derecho. Cuando la saqué y la dejé en el corto pasillo que conducía a la sacristía, ya arrastraba el cadáver.
    
  Mira los tres cuerpos. Mira la puerta de la sacristía. Mira el reloj.
    
  Aín tiene cinco minutos para firmar su obra.
    
    
    
  Exterior del Palacio del Santo Oficio
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11:31 AM.
    
    
    
  Paola se quedó paralizada, boquiabierta ante las palabras de Fowler, pero antes de que pudiera protestar, la puerta se abrió de golpe. En lugar del sacerdote maduro que los había estado atendiendo antes, apareció un apuesto obispo de cabello rubio y barba bien recortados. Parecía tener unos cincuenta años. Le habló a Fowler con acento alemán, con desprecio y errores repetitivos.
    
  -¡Vaya! ¿Cómo puedes aparecer de repente en mi puerta después de todo esto? ¿A quién le debo este honor inesperado?
    
  -Obispo Khan, he venido a pedirle un favor.
    
  -Me temo, Padre Fowler, que no está en condiciones de pedirme nada. Hace doce años le pedí algo y guardó silencio durante dos horas. ¡Días! La comisión lo declara inocente, pero yo no. Ahora, vaya y cálmese.
    
  Su extenso discurso elogió a Porta Cavallegeri. Paola pensó que su dedo era tan duro y recto que podría colgar a Fowler en el ascensor.
    
  El sacerdote le ayudó a atarse la soga.
    
  -Aún no ha escuchado lo que puedo ofrecer a cambio.
    
  El obispo cruzó los brazos sobre el pecho.
    
  -Hable, Fowler.
    
  Es posible que se produzca un asesinato en la Catedral de San Pedro en menos de media hora. Hemos venido a impedirlo. Lamentablemente, no podemos acceder al Vaticano. Camilo Sirin nos ha negado la entrada. Solicito su permiso para pasar por el Palacio hasta el aparcamiento y así poder entrar en La Città sin ser visto.
    
  - ¿Y qué a cambio?
    
  - Responde a todas tus preguntas sobre el aguacate. Mañana.
    
  Se volvió hacia Paola.
    
  -Necesito tu identificación.
    
  Paola no llevaba placa de policía. El policía se la había quitado. Por suerte, tenía una tarjeta magnética de acceso a la UACV. La sostuvo firmemente frente al obispo, esperando que eso bastara para convencerlo de confiar en ellos.
    
  El obispo le quita la tarjeta al perito forense. Examiné su rostro y la fotografía de la tarjeta, la placa de la UACV e incluso la banda magnética de su cédula de identidad.
    
  -Oh, qué cierto es eso. Créeme, Fowler, añadiré lujuria a tus muchos pecados.
    
  En ese momento, Paola apartó la mirada para evitar que viera la sonrisa que se había formado en sus labios. Fue un alivio que Fowler se tomara muy en serio el caso del obispo. Chasqueó la lengua con disgusto.
    
  Fowler, dondequiera que vaya, está rodeado de sangre y muerte. Siento algo muy fuerte por ti. No quiero dejarlo entrar.
    
  El sacerdote estaba a punto de objetar a Khan, pero éste lo llamó con un gesto.
    
  -Sin embargo, padre, sé que es usted un hombre de honor. Acepto su oferta. Hoy voy al Vaticano, pero Mamá Ana debe venir a decirme la verdad.
    
  Dicho esto, se hizo a un lado. Fowler y Paola entraron. El vestíbulo era elegante, pintado de color crema y carecía de adornos. Todo el edificio estaba en silencio, propio de un domingo. Paola sospechaba que Nico, quien lo seguía siendo todo, era el de esa figura tersa y esbelta, como un papel de aluminio. Este hombre veía la justicia de Dios en su interior. Le daba miedo siquiera pensar lo que una mente tan obsesionada podría haber hecho cuatrocientos años antes.
    
    -Le veré mañana, Padre Fowler. Ya que tendré el placer de entregarle el documento que guardo para usted.
    
  El sacerdote condujo a Paola por el pasillo del primer piso del Palacio, sin mirar atrás ni una sola vez, quizá temeroso de asegurarse de que el sacerdote la estuviera esperando en la puerta a su regreso al día siguiente.
    
  -Es interesante, Padre. Normalmente la gente sale de la iglesia para la Santa Misa, no entra por ella -dijo Paola.
    
  Fowler hizo una mueca entre tristeza y enojo. Nika.
    
  "Espero que capturar a Karoski no salve la vida de una víctima potencial que finalmente firmará mi excomunión como recompensa.
    
  Se acercaron a la puerta de emergencia. La ventana contigua daba al estacionamiento. Fowler presionó la tranca central de la puerta y asomó la cabeza discretamente. Los guardias suizos, a treinta metros de distancia, observaban la calle con la mirada fija. Cierren la puerta de nuevo.
    
  Los monos tienen prisa. Necesitamos hablar con Shaw y explicarle la situación antes de que Karoski acabe con L.
    
  -Indísquemó el camino.
    
  Saldremos al estacionamiento y seguiremos avanzando lo más cerca posible de la pared del edificio en Indian Row. Pronto llegaremos a la sala del tribunal. Seguiremos pegados a la pared hasta llegar a la esquina. Tendremos que cruzar la rampa en diagonal y girar a la derecha, porque no sabremos si hay alguien observando por la zona. Yo voy primero, ¿de acuerdo?
    
  Paola asintió y partieron a paso rápido. Llegaron a la Sacristía de San Pedro sin incidentes. Era un imponente edificio junto a la Basílica de San Pedro. Durante todo el verano, estaba abierto a turistas y peregrinos, y por las tardes servía de museo que albergaba algunos de los mayores tesoros de la cristiandad.
    
  El sacerdote pone su mano sobre la puerta.
    
  Estaba ligeramente abierto.
    
    
    
  Sacristán del Vaticano
    
  Domingo, 10 de abril de 2005, 11:42 AM.
    
    
    
    -Mala señal, dottora -susurró Fowler.
    
    El inspector coloca su mano en su cintura y saca un revólver calibre .38.
    
  -Vamos a entrar.
    
  -Creí que Boy le quitó el arma.
    
  "Me quitó la ametralladora, que es el arma reglamentaria. Este juguete es para cuando llegue el momento."
    
  Ambos cruzaron el umbral. El museo estaba desierto, las vitrinas cerradas. La pintura que cubría el suelo y las paredes proyectaba una sombra sobre la escasa luz que se filtraba por las escasas ventanas. A pesar del mediodía, las salas estaban casi a oscuras. Fowler guió a Paola en silencio, maldiciendo en silencio el crujido de sus zapatos. Pasaron por cuatro salas del museo. En la sexta, Fowler se detuvo bruscamente. A menos de medio metro, parcialmente oculto por la pared que formaba el pasillo que estaban a punto de tomar, me topé con algo sumamente inusual. Una mano con un guante blanco y otra cubierta con una tela de vibrantes tonos amarillos, azules y rojos.
    
  Al doblar la esquina, confirmaron que el brazo pertenecía a un guardia suizo. Aín aferraba una alabarda con la mano izquierda, y lo que antes eran sus ojos eran ahora dos agujeros ensangrentados. Poco después, de repente, Paola vio a dos monjas con hábitos negros tendidas boca abajo, unidas en un último abrazo.
    
  Ellos tampoco tienen ojos.
    
  La científica forense amartilló el gatillo. Cruzó miradas con Fowler.
    
  -Está aquí.
    
  Estaban en un corto pasillo que conducía a la sacristía central del Vaticano, habitualmente custodiada por un sistema de seguridad pero con puertas dobles abiertas a los visitantes para que pudieran ver desde la entrada el lugar donde el Santo Padre se viste antes de celebrar la Misa.
    
  En ese momento estaba cerrado.
    
  -Por el amor de Dios, que no sea demasiado tarde -dijo Paola mirando los cuerpos.
    
  Para entonces, Karoski ya se había visto al menos ocho veces. Jura que es la misma de los últimos años. No lo pienses dos veces. Corrí dos metros por el pasillo hasta la puerta, esquivando a los SAPRáveres. Desenfundé la hoja con la mano izquierda, mientras la derecha estaba levantada, con el revólver listo, y crucé el umbral.
    
  Me encontré en una sala octogonal muy alta, de unos doce metros de largo, inundada de luz dorada. Ante mí se alzaba un altar rodeado de columnas, que representaba a un león descendiendo de la cruz. Las paredes estaban cubiertas de campanillas y acabadas en mármol gris, y diez armarios de teca y limoncillo albergaban las vestiduras sagradas. Si Paola hubiera mirado al techo, habría visto una piscina decorada con hermosos frescos, con ventanas que inundaban el espacio de luz. Pero el forense lo mantuvo a la vista de las dos personas en la habitación.
    
  Uno de ellos era el cardenal Shaw. El otro también era de pura raza. A Paola le pareció vago hasta que finalmente lo reconoció. Era el cardenal Paulich.
    
  Ambos estaban de pie ante el altar. Paulich, el asistente de Shaw, estaba terminando de esposarla cuando el forense irrumpió con una pistola apuntándolos directamente.
    
  -¿Dónde está? -grita Paola, y su grito resuena por todo el súpul. ¿Lo has visto?
    
  El americano hablaba muy lentamente, sin apartar la vista de la pistola.
    
  - ¿Dónde está quién, señorita?
    
  -Karoski. El que mató al guardia suizo y a las monjas.
    
  No había terminado de hablar cuando Fowler entró en la habitación. Odia a Paola. Miró a Shaw y por primera vez se encontró con la mirada del cardenal Paulich.
    
  Había fuego y reconocimiento en esa mirada.
    
  "Hola, Víctor", dijo el sacerdote con voz baja y ronca.
    
  El cardenal Paulic, conocido como Victor Karoski, sujetó al cardenal Shaw por el cuello con su mano izquierda y con su mano derecha adicional sujetó la pistola de Pontiero y la colocó en la sien del morado.
    
  -¡QUÉDATE AHÍ! -gritó Dikanti, y el eco repitió sus palabras.
    
  "No muevas un dedo", y el miedo, por la adrenalina palpitante que sentía. í en sus sienes. Recuerda la rabia que la invadió cuando, al ver la imagen de Pontiero, este animal la llamó por teléfono. por teléfono.
    
  Apunta con cuidado.
    
  Karoski estaba a más de diez metros de distancia, y sólo parte de su cabeza y antebrazos eran visibles detrás del escudo humano formado por el cardenal Shaw.
    
  Con su destreza y puntería, era un tiro imposible.
    
  , o te mataré aquí mismo.
    
  Paola se mordió el labio inferior para no gritar de rabia. "Hazte el asesino y no hagas nada".
    
  -No le hagas caso, doctor. Nunca le haría daño ni al fiscal ni al cardenal, ¿verdad, Víctor?
    
  Karoski se aferra fuertemente al cuello de Shaw.
    
  -Claro que sí. Tira el arma al suelo, Dikanti. ¡Tírela!
    
  -Por favor, haz lo que te dice -dijo Shaw con voz temblorosa.
    
  "Excelente interpretación, Víctor", la voz de Fowler temblaba de emoción. "Lera. ¿Recuerdas que creíamos que era imposible que el asesino escapara de la habitación de Cardoso, que estaba cerrada al público? ¡Maldita sea, fue genial! No salí de allí."
    
  - ¿Qué? - Paola se sorprendió.
    
  Derribamos la puerta. No vimos a nadie. Y entonces, una oportuna llamada de auxilio nos hizo correr como locos por las escaleras. ¿Víctor probablemente esté debajo de la cama? ¿En el armario?
    
  -Muy listo, padre. Ahora, suelte el arma, operador.
    
  Pero, por supuesto, esta petición de ayuda y la descripción del criminal están confirmadas por un hombre de fe, un hombre de plena confianza. Un cardenal. Cómplice del asesino.
    
  -¡Ázapelle!
    
  - ¿Qué te prometió para librarte de sus competidores en la búsqueda de la gloria, que hace tiempo dejó de merecer?
    
  "¡Basta!" Karoski parecía un loco, con la cara empapada en sudor. Una de las cejas postizas que llevaba se estaba desprendiendo, casi encima de uno de sus ojos.
    
    -¿Te buscó en el Instituto Saint Matthew, Víctor? Él fue quien te recomendó entrar en todo, ¿verdad?
    
  -Detén esas insinuaciones absurdas, Fowler. Ordena a la mujer que suelte el arma o este loco me matará -ordenó Shaw desesperado.
    
  "¿Era este el plan de Su Eminencia Víctor?", preguntó Fowler, ignorando el asunto. "Diez, ¿debemos fingir que lo atacamos en pleno centro de San Pedro? ¿Y debo disuadirlos de intentarlo a la vista de todo el pueblo de Dios y la audiencia televisiva?"
    
  -¡¡No lo sigáis, o lo mataré! ¡¡Mátalo!
    
  -Yo sería el que moriría. Y él sería un héroe.
    
    -¿Qué te prometí a cambio de las llaves del Reino, Víctor?
    
  -¡Cielos, maldita cabra! ¡ón! ¡Vida eterna!
    
  Karoski, excepto por el arma que apunta a la cabeza de Shaw. Apunta a Dikanti y dispara.
    
  Fowler empujó a Dikanti hacia adelante, quien dejó caer su pistola. La bala de Karoski falló, pasó demasiado cerca de la cabeza del inspector y atravesó el hombro izquierdo del sacerdote.
    
  Karoski apartó a Si Shaw, quien se escondió entre dos armarios. Paola, sin tiempo para buscar su revólver, se abalanzó sobre Karoski, cabizbajo y con los puños cerrados. Golpeé con el hombro derecho el pecho del mago, estrellándolo contra la pared, pero no lo dejé sin aliento: las capas de acolchado que usaba para simular su gordura lo protegían. A pesar de ello, la pistola de Pontiero cayó al suelo con un golpe sordo y resonante.
    
  El asesino golpea a Dikanti en la espalda, quien aúlla de dolor, pero se levanta y logra golpear a Karoski en la cara, quien se tambalea y casi pierde el equilibrio.
    
  Paola cometió su propio error.
    
  Busqué el arma. Y entonces Karoski la golpeó en la cara, como un mago, en la mente. Y finalmente, la agarré con un brazo, igual que hice con Shaw. Solo que esta vez llevaba un objeto afilado, con el que acarició la cara de Paola. Era un cuchillo de pescado común y corriente, pero muy afilado.
    
  -Ay, Paola, no te imaginas el placer que me va a dar esto -susurro oó do oído.
    
  -¡VIKTOR!
    
  Karoski se giró. Fowler había caído sobre su rodilla izquierda, inmovilizado contra el suelo, con el hombro izquierdo magullado y la sangre corriendo por su brazo, que colgaba flácidamente en el suelo.
    
  La mano derecha de Paola tomó el revólver y apuntó directamente a la frente de Karoski.
    
  -No va a disparar, Padre Fowler -jadeó el asesino-. No somos tan diferentes. Ambos vivimos en el mismo infierno privado. Y jura por su sacerdocio que nunca volverá a matar.
    
  Con un esfuerzo terrible, azotado por el dolor, Fowler logró levantar el brazo izquierdo. Lo arranqué de su camisa de un tirón y lo lancé al aire, entre el asesino y el elevador. El elevador giró en el aire, con la tela perfectamente blanca, salvo por una marca rojiza, justo donde el pulgar de Fowler había apoyado el elevador. Karoski lo observó con una mirada hipnotizada, pero no lo vio caer.
    
  Fowler disparó un tiro perfecto que alcanzó a Karoski en el ojo.
    
  El asesino se desmayó. A lo lejos, oyó las voces de sus padres llamándolo, y fue a su encuentro.
    
    
  Paola corrió hacia Fowler, quien permanecía inmóvil y distraído. Mientras corría, se había quitado la chaqueta para cubrir la herida en el hombro del sacerdote.
    
  -Acepta, padre, el camino.
    
  -Qué bueno que hayan venido, amigos -dijo el cardenal Shaw, armándose de valor para ponerse de pie-. Ese monstruo me ha secuestrado.
    
  "No te quedes ahí parado, Cardenal. Ve y avisa a alguien..." Paola empezó a hablar, ayudando a Fowler a bajar al suelo. De repente, me di cuenta de que se dirigía hacia El Purpurado. Se dirigía hacia la pistola de Pontiero, junto al cuerpo de Carosca. Y me di cuenta de que ahora eran testigos muy peligrosos. Extendí la mano hacia el Reverendo Leo.
    
  "Buenas tardes", dijo el inspector Sirin, entrando en la habitación acompañado de tres agentes del Servicio de Seguridad y asustando al cardenal, que ya se había agachado a recoger su pistola del suelo. "Vuelvo enseguida y le paso a Guido".
    
  -Empezaba a creer que no se presentaría, Inspector General. Deben arrestar a Stas inmediatamente -dijo, volviéndose hacia Fowler y Paola.
    
  -Disculpe, Su Eminencia. Estoy con usted ahora.
    
  Camilo Sirin miró a su alrededor. Se acercó a Karoski, recogiendo la pistola de Pontiero en el camino. Tocó la cara del asesino con la punta de su zapato.
    
  -¿Es él?
    
  "Sí", dijo Fowler sin moverse.
    
  -Maldita sea, Sirin -dijo Paola-. Un falso cardenal. ¿Pudo haber pasado esto?
    
  -Tiene buenas recomendaciones.
    
  Sirin sobre las capas a toda velocidad. Asco ante esa cara de piedra incrustada en su cerebro, que trabajaba a toda potencia. Cabe destacar de inmediato que Paulicz fue el último cardenal nombrado por Wojtyla. Hace seis meses, cuando Wojtyla apenas podía levantarse de la cama. Cabe destacar que anunció a Somalian y a Ratzinger que había nombrado a un cardenal in pectore, cuyo nombre reveló a Shaw para que anunciara su muerte al pueblo. No encuentra nada especial en imaginar unos labios inspirados por el exhausto Puente pronunciando el nombre de Paulicz, y que nunca lo acompañará. Luego se dirige al "cardenal" en la Domus Sancta Marthae por primera vez para presentarlo a sus curiosos compañeros poñeros.
    
  -Cardenal Shaw, tiene usted mucho que explicar.
    
  -No sé qué quieres decir...
    
  -Cardenal, por favor.
    
  Shaw volvió a envararse una vez más. Comenzó a restaurar su orgullo, su antiguo orgullo, el mismo que había perdido.
    
  Juan Pablo II dedicó muchos años a prepararme para continuar su labor, Inspector General. Me dice que nadie sabe qué podría suceder cuando el control de la Iglesia caiga en manos de los débiles. Tenga la seguridad de que ahora está actuando de la mejor manera para su Iglesia, amigo mío.
    
  Los ojos de Sirin formaron el juicio correcto sobre Simo en medio segundo.
    
  -Por supuesto que lo haré, Eminencia. ¿Domenico?
    
  "Inspector", dijo uno de los agentes, que llegó vestido con traje negro y corbata.
    
  -El cardenal Shaw saldrá ahora para celebrar la misa de novendiales en La Basílica.
    
  El cardenal sonrió.
    
  Después, tú y otro agente te acompañarán a tu nuevo destino: el monasterio de Albergratz en los Alpes, donde el cardenal podrá reflexionar sobre sus acciones en soledad. También practicaré montañismo ocasionalmente.
    
  "Es un deporte peligroso", dijo Fowler.
    
  -Claro. Está lleno de accidentes -corroboró Paola.
    
  Shaw guardó silencio, y en el silencio casi se le veía caer. Tenía la cabeza gacha y la barbilla pegada al pecho. No te despidas de nadie al salir de la sacristía acompañado de Domenico.
    
  El Inspector General se arrodilló junto a Fowler. Paola le sujetó la cabeza, presionando su chaqueta contra la herida.
    
  -Permípriruchit.
    
  La mano de la forense estaba a un lado. Su venda improvisada ya estaba empapada, y la había reemplazado por su chaqueta arrugada.
    
  -Tranquilos, la ambulancia ya viene en camino. Dime, por favor, ¿cómo conseguí una entrada para este circo?
    
  -Evitamos sus casilleros, inspector Sirin. Preferimos usar las palabras de las Sagradas Escrituras.
    
  El hombre imperturbable arqueó levemente una ceja. Paola se dio cuenta de que era su forma de expresar sorpresa.
    
  -Claro que sí. Viejo Gontas Hanër, trabajador impenitente. Veo que tus criterios de admisión al Vaticano son más que laxos.
    
  "Y sus precios son muy altos", dijo Fowler, pensando en la terrible entrevista que le esperaba el mes próximo.
    
  Sirin asintió con comprensión y presionó su chaqueta sobre la herida del sacerdote.
    
  - Creo que esto se puede arreglar.
    
  En ese momento llegaron dos enfermeras con una camilla plegable.
    
  Mientras los camilleros atendían al herido, dentro del altar, junto a la puerta que daba a la sacristía, ocho monaguillos y dos sacerdotes con dos incensarios esperaban, alineados en dos filas, para asistir al herido. Los cardenales Schaw y Paulich esperaban. El reloj marcaba las once y cuatro. La misa ya debía de haber comenzado. El sacerdote mayor estuvo tentado de enviar a uno de los monaguillos a ver qué sucedía. Quizás las hermanas oblatas encargadas de la sacristía tenían dificultades para encontrar ropa adecuada. Pero el protocolo exigía que todos permanecieran inmóviles mientras esperaban a los celebrantes.
    
  Finalmente, solo el cardenal Shaw apareció en la puerta de la iglesia. Los monaguillos la acompañaron hasta el altar de San José, donde celebraría la misa. Los fieles que acompañaron al cardenal durante la ceremonia comentaron entre ellos que el cardenal debía de querer mucho al papa Wojtyla: Shaw lloró toda la misa.
    
    
  "Tranquilo, estás a salvo", dijo uno de los camilleros. "Iremos al hospital inmediatamente para tratarlo por completo, pero la hemorragia se ha detenido".
    
  Los porteadores levantaron a Fowler, y en ese momento, Paola lo comprendió de repente. Alejamiento de sus padres, renuncia a su herencia, terrible resentimiento. Detuvo a los porteadores con un gesto.
    
  Ahora lo entiendo. El infierno personal que compartieron. Fuiste a Vietnam para matar a tu padre, ¿no?
    
  Fowler lo miró sorprendido. Me quedé tan sorprendido que olvidé hablar italiano y respondí en inglés.
    
  - ¿Lo siento?
    
  "Fue la ira y el resentimiento lo que lo impulsó a todo", respondió Paola, susurrando también en inglés para que los porteadores no la oyeran. "Un odio profundo hacia su padre, su padre... o el rechazo a su madre. Negativa a recibir una herencia. Quiero acabar con todo lo relacionado con la familia. Y su entrevista con Víctor sobre el infierno. Está en el archivo que me dejaste... Lo tuve delante de mis narices todo el tiempo..."
    
  -¿A dónde quiere parar?
    
  "Ahora lo entiendo", dijo Paola, inclinándose sobre la camilla y colocando una mano amiga sobre el hombro del sacerdote, quien ahogó un gemido de dolor. "Entiendo que aceptó el trabajo en el Instituto San Mateo y entiendo que lo estoy ayudando a convertirse en quien es hoy. Tu padre abusó de ti, ¿no? Y su madre lo supo desde el principio. Lo mismo con Karoski. Por eso Karoski lo respetaba. Porque ambos estaban en extremos opuestos del mismo mundo. Tú elegiste convertirte en un hombre y yo elegí convertirme en un monstruo".
    
  Fowler no respondió, pero no hacía falta. Los porteadores reanudaron sus movimientos, pero Fowler encontró fuerzas para mirarla y sonreír.
    
  -Donde yo quiera, .
    
    
  En la ambulancia, Fowler luchaba contra la inconsciencia. Cerró los ojos un instante, pero una voz familiar lo devolvió a la realidad.
    
  -Hola, Anthony.
    
  Fowler sonrió.
    
  Hola, Fabio. ¿Qué tal tu mano?
    
  - Bastante jodido.
    
  -Tuviste mucha suerte en ese tejado.
    
  Dante no respondió. El y Sirin se sentaron juntos en el banco junto a la ambulancia. El superintendente hizo una mueca de disgusto, a pesar de tener el brazo izquierdo enyesado y la cara cubierta de heridas; el otro mantuvo su habitual cara de póquer.
    
  -¿Y qué? ¿Vas a matarme? Cianuro en un sobre de suero, ¿me dejarás desangrar o serás un asesino si me disparas en la nuca? Prefiero que sea esto último.
    
  Dante rió sin alegría.
    
  -No me tientes. Quizás, pero no esta vez, Anthony. Es un viaje de ida y vuelta. Ya habrá una ocasión más apropiada.
    
  Sirin miró al sacerdote directamente a los ojos con rostro imperturbable.
    
  -Quiero agradecerte. Fuiste de mucha ayuda.
    
  "No hice esto por ti. Ni por tu bandera."
    
  - Lo sé.
    
  - De hecho, yo creía que eras tú el que estaba en contra.
    
  -Yo también lo sé y no te culpo.
    
  Los tres guardaron silencio durante varios minutos. Finalmente, Sirin volvió a hablar.
    
  -¿Existe alguna posibilidad de que regreses con nosotros?
    
  -No, Camilo. Ya me hizo enojar una vez. No volverá a pasar.
    
  -Por última vez. Por los viejos tiempos.
    
  Fowler meditó unos segundos.
    
  -Con una condición. Ya sabes cuál es.
    
  Sirin asintió.
    
  "Te doy mi palabra. Nadie debe acercarse a ella."
    
  -Y de otro también. En español.
    
  "No puedo garantizarlo. No estamos seguros de que no tenga una copia del disco".
    
  - Hablé con ella. Él no la tiene y no habla.
    
  -Está bien. Sin el disco, no podrás demostrar nada.
    
  Se hizo otro silencio, uno largo, interrumpido por el pitido intermitente del electrocardiograma que el sacerdote sostenía contra su pecho. Fowler se relajó gradualmente. A través de la niebla, las últimas palabras de Sirin le llegaron.
    
  -¿Sabes, Anthony? Por un momento creí que le diría la verdad. Toda la verdad.
    
  Fowler no escuchó su propia respuesta, aunque no lo hizo. No todas las verdades son libres. Sepan que ni siquiera puedo vivir con mi propia verdad. Y mucho menos cargar con esa carga en otra persona.
    
    
    
  (El Globo, p. 8 Gina, 20 de abril de 2005, 20 de abril de 2003)
    
    
  Ratzinger nombrado papa sin ninguna objeción
    
  ANDREA OTERO.
    
  (Enviado especial)
    
    
  ROMA. La ceremonia de elección del sucesor de Juan Pablo II concluyó ayer con la elección de Joseph Ratzinger, ex Prefecto de la Congregación para la Doctrina de la Fe. A pesar de haber jurado sobre la Biblia mantener en secreto su elección bajo pena de excomunión, ya han comenzado a aparecer las primeras filtraciones en los medios. Al parecer, el Reverendísimo Alemán fue elegido con 105 votos de los 115 posibles, muy por encima de los 77 necesarios. El Vaticano insiste en que el enorme número de partidarios de Ratzinger es un hecho, y dado que el asunto clave se resolvió en tan solo dos años, el vaticanista no duda de que Ratzinger no le retirará su apoyo.
    
  Los expertos atribuyen esto a la falta de oposición a un candidato que, en general, gozaba de gran popularidad en el pentatlón. Fuentes cercanas al Vaticano indicaron que los principales rivales de Ratzinger, Portini, Robair y Cardoso, aún no han obtenido suficientes votos. La misma fuente llegó a comentar que consideraba a estos cardenales "un poco ausentes" durante la elección de Benedicto XVI (...)
    
    
    
  EPí LOGOTIP
    
    
    
    
  Despacho del Papa Benedicto XVI
    
    Palacio del Gobernador
    
    Mis ércoles, 20 de abril de 2005 , 11:23 am .
    
    
    
    El hombre de blanco la dejó en sexto lugar. Una semana después, tras detenerse y bajar un piso más abajo, Paola, que esperaba en un pasillo similar, estaba nerviosa, sin saber que su amiga había muerto. Una semana después, su miedo a no saber cómo actuar se olvidó, y su amiga se vengó. Muchos acontecimientos habían ocurrido en esos siete años, y algunos de los más importantes tuvieron un impacto en el alma de Paola.
    
  El forense notó que en la puerta principal colgaban cintas rojas con sellos de lacre, que habían protegido la oficina desde la muerte de Juan Pablo II hasta la elección de su sucesor. El Sumo Pontífice siguió su mirada.
    
  -Te pedí que los dejaras solos un rato. Sirviente, para recordarme que este puesto es temporal -dijo con voz cansada mientras Paola besaba su anillo.
    
  -Santidad.
    
  - Ispettora Dikanti, bienvenida. La llamé para agradecerle personalmente su valiente actuación.
    
  -Gracias, Su Santidad. Ojalá hubiera cumplido con mi deber.
    
  -No, ya has cumplido con tu deber. Si te quedas, por favor -dijo, señalando varios sillones en un rincón de la oficina, bajo el hermoso Tintoretto.
    
  -Tenía muchas esperanzas de encontrar al Padre Fowler aquí, Su Santidad -dijo Paola, sin poder ocultar la melancolía en su voz-. No lo he visto en diez años.
    
  Papá tomó su mano y sonrió alentadoramente.
    
  El padre Fowler descansa sano y salvo. Tuve la oportunidad de visitarlo anoche. Le pedí que se despidiera y me dio un mensaje: es hora de que ambos, usted y yo, dejemos atrás el dolor por quienes quedaron atrás.
    
  Al oír esta frase, Paola sintió un escalofrío y esbozó una mueca. "Voy a pasar media hora en esta oficina, aunque lo que hablé con el Santo Padre quedará entre ellos dos".
    
  Al mediodía, Paola salió a la luz del día en la Plaza de San Pedro. Brillaba el sol, era más de mediodía. Saqué un paquete de tabaco Pontiero y encendí mi último cigarro. Levanta la cara al cielo, echando humo.
    
  -Lo atrapamos, Mauricio. Tenías razón. Ahora ve a la luz eterna y dame paz. Ah, y dale recuerdos a papá.
    
    
  Madrid, enero de 2003 - Santiago de Compostela, agosto de 2005
    
    
    
  SOBRE EL AUTOR
    
    
    
  Juan Gómez-Jurado (Madrid, 1977) es periodista. Ha trabajado para Radio España, Canal +, ABC, Canal CER y Canal Cope. Ha recibido diversos premios literarios por sus relatos y novelas, siendo el más importante el VII Premio Internacional de Novela de Torrevieja en 2008 por El emblema del traidor, publicado por Plaza Janés (ahora disponible en edición de bolsillo). Con este libro, Juan celebró haber alcanzado los tres millones de lectores en todo el mundo en 2010.
    
  Tras el éxito internacional de su primera novela, Especialmente con Dios (publicada en 42 países al día hoy), Juan se convirtió en un autor internacional en español, junto con Javier Sierra y Carlos Ruiz Zafón. Además de ver el sueño de tu vida hecho realidad, debes dedicarte por completo a contar historias. La publicación en Un contrato con Dios fue su confirmación (todavía se publica en una colección de 35 páginas y sigue subiendo). Para mantener viva su pasión por el periodismo, continuó reportando y escribiendo una columna semanal de noticias para el periódico "La Voz de Galicia". Fruto de uno de estos reportajes durante un viaje a Estados Unidos, el libro resultante, "Masacre de Virginia Tech", es su único libro de divulgación científica hasta la fecha, que también ha sido traducido a varios idiomas y ha ganado varios premios.
    
  Como persona... Juan ama sobre todo los libros, el cine y la compañía de su familia. Es un Apolo (lo que explica diciendo que le interesa la política, pero desconfía de los políticos), su color favorito es el azul -los ojos de su hija- y la adora. Su comida favorita son los huevos fritos con patatas. Como buen Sagitario, habla sin parar. Jemás sale de casa sin una novela bajo el brazo.
    
    
  www.juangomezjurado.com
    
  En Twitter: Arrobajuangomezjurado
    
    
    
    
    Este archivo fue creado
  con el programa BookDesigner
    diseñador de libros@the-ebook.org
  01/01/2012
    
  Gracias por descargar este libro de la biblioteca en línea gratuita Royallib.ru.
    
  Deja una reseña del libro
    
  Todos los libros del autor
    
  1 [1] Si vives, yo te perdonaré tus pecados en el nombre del Padre, y del Hijo, y del Espíritu Santo. Yaén.
    
    
  2 [2] Juro por el Santo Jesús que Dios te perdonará cualquier pecado que hayas cometido. Yaén.
    
    
  3 [3] Este caso es real (aunque se han cambiado los nombres por respeto a los artículos ví), y sus consecuencias minan profundamente su posición en la lucha de poder entre los masones y el Opus Dei en el Vaticano.
    
    
  4 [4] Un pequeño destacamento de la policía italiana en los distritos interiores del Vaticano. Está compuesto por tres hombres, cuya presencia es meramente una prueba, y realizan labores auxiliares. Formalmente, no tienen jurisdicción en el Vaticano, ya que se trata de otro país.
    
    
  5 [5] Antes de la muerte.
    
    
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation es la trama de una apasionante (aunque poco realista) serie de ciencia ficción norteamericana en la que se realizan pruebas de ADN en minutos.
    
    
  7 [7] Números reales: Entre 1993 y 2003, el Instituto San Mateo atendió a 500 trabajadores religiosos, de los cuales 44 fueron diagnosticados con pedofilia, 185 con fobias, 142 con trastorno compulsivo y 165 con sexualidad no integrada (dificultad para integrarla en la propia personalidad).
    
    
  8 [8] Actualmente hay 191 asesinos en serie hombres y 39 asesinas en serie mujeres conocidos.
    
    
  9 [9] El Seminario de Santa María en Baltimore fue apodado el Palacio Rosa a principios de la década de 1980 por la generosidad con la que se aceptaban las relaciones homosexuales entre los seminaristas. En segundo lugar, el Padre John Despard, "en mi época en Santa María, había dos chicos en la ducha, y todo el mundo lo sabía, y no pasaba nada. Las puertas se abrían y cerraban constantemente en los pasillos por la noche...".
    
    
  10 [10] El seminario suele constar de seis cursos, el sexto de los cuales, o pastoral, es un curso de predicación en diversos lugares donde el seminarista puede prestar asistencia, ya sea una parroquia, un hospital, una escuela o sobre una institución basada en la ideología cristiana.
    
    
  11 [11] El Director Boy se refiere al Sanctasanctórum de Turábana Santa de Turín. La tradición cristiana afirma que este es el lienzo en el que Jesucristo fue envuelto y en el que su imagen quedó impresa milagrosamente. Numerosos estudios no han encontrado evidencia convincente, ni positiva ni negativa. La Iglesia no ha aclarado oficialmente su postura sobre el lienzo de Turábana, pero ha enfatizado extraoficialmente que "este es un asunto que queda a la fe y la interpretación de cada cristiano".
    
    
  12 [12] VICAP es un acrónimo del Programa de Detención de Delincuentes Violentos, una división del FBI que se centra en los criminales más violentos.
    
    
  13 [13] Algunas corporaciones farmacéuticas transnacionales han donado sus excedentes de anticonceptivos a organizaciones internacionales que operan en países del Tercer Mundo como Kenia y Tanzania. En muchos casos, los hombres que ella considera impotentes, porque los pacientes mueren en sus manos por falta de cloroquina, tienen sus botiquines repletos de anticonceptivos. Por lo tanto, las empresas se enfrentan a miles de personas que prueban sus productos involuntariamente, sin posibilidad de demanda. Y la Dra. Burr llama a esta práctica el Programa Alfa.
    
    
  14 [14] Enfermedad incurable en la que el paciente experimenta dolor intenso en los tejidos blandos. Es causada por alteraciones del sueño o trastornos biológicos causados por agentes externos.
    
    
  15 [15] El Dr. Burr se refiere a personas sin nada que perder, posiblemente con un pasado violento. La letra Omega, la última letra del alfabeto griego, siempre se ha asociado con sustantivos como "muerte" o "fin".
    
    
  16 [16] La NSA (Agencia de Seguridad Nacional) es la agencia de inteligencia más grande del mundo, superando ampliamente en número a la infame CIA (Agencia Central de Inteligencia). La Administración para el Control de Drogas (DEA) es la agencia de control de drogas de Estados Unidos. Tras los atentados del 11 de septiembre contra las Torres Gemelas, la opinión pública estadounidense insistió en que todas las agencias de inteligencia estuvieran coordinadas por una sola mente. La administración Bush se enfrentó a este problema, y John Negroponte se convirtió en el primer Director de Inteligencia Nacional en febrero de 2005. Esta novela presenta una versión literaria de la miko de San Pablo y un controvertido personaje real.
    
    
  17 [17] El nombre del asistente del Presidente de los Estados Unidos.
    
    
  18 [18] El Santo Oficio, cuya nomenclatura oficial es Congregación para la Doctrina de la Fe, es el nombre moderno (y políticamente correcto) de la Santa Inquisición.
    
    
  19 [19] Robaira haquis, en referencia a la cita "Bienaventurados los pobres, porque vuestro es el reino de Dios" (Lucas VI, 6). Samalo le respondió: "Bienaventurados los pobres, sobre todo por Dios, porque de ellos proviene el reino de los cielos" (Mateo V, 20).
    
    
  20 [20] Las sandalias rojas, junto con la tiara, el anillo y la sotana blanca, son los tres símbolos más importantes que simbolizan la victoria en el pon-sumo. Se mencionan varias veces a lo largo del libro.
    
    
  21 [21] Stato Cittá del Vaticano.
    
    
  22 [22] Así llama la policía italiana a una palanca que se utiliza para romper cerraduras y abrir puertas en lugares sospechosos.
    
    
  23 [23] En el nombre de todo lo que es santo, que los ángeles te guíen y que el Señor te encuentre a tu llegada...
    
    
  24 [24] Fútbol italiano.
    
    
  25 [25] El director Boy señala que Dikanti parafrasea el comienzo de Ana Karenina de Tolstoi: "Todas las familias felices son iguales, pero las infelices son diferentes".
    
    
  26 [26] Una escuela de pensamiento que sostiene que Jesucristo fue un símbolo de la humanidad en la lucha de clases y la liberación de los opresores. Si bien esta idea es atractiva como tal, ya que protege los intereses de los judíos, desde la década de 1980 la Iglesia la ha condenado por considerarla una interpretación marxista de las Sagradas Escrituras.
    
    
  27 [27] El padre Fowler se refiere al dicho "Pete el Tuerto es el alguacil de Blindville", que en español significa "Pete el Tuerto es el sheriff de Villasego". Para una mejor comprensión, se utiliza el ñol.
    
    
  28 [28] Dikanti cita a Don Quijote en sus poemas italianos. La frase original, muy conocida en España, es: "Con la ayuda de la Iglesia dimos". Por cierto, la palabra "gotcha" es una expresión popular.
    
    
  29 [29] El padre Fowler pide ver al cardenal Shaw, y la monja le dice que su polaco está un poco oxidado.
    
    
  30 [30] Solidaridad es el nombre de un sindicato polaco fundado en 1980 por el electricista Lech Walesa, ganador del Premio Nobel de la Paz. Walesa y Juan Pablo II siempre mantuvieron una estrecha relación, y existen pruebas de que la financiación de la organización Solidaridad provino en parte del Vaticano.
    
    
  31 [31] William Blake fue un poeta protestante inglés del siglo XVIII. "Las bodas del cielo y el infierno" es una obra que abarca múltiples géneros y categorías, aunque podemos considerarla un poema satírico denso. Gran parte de su extensión corresponde a Parábolas del infierno, aforismos que supuestamente le dio un demonio a Blake.
    
    
  32 [32] Los Carismáticos son un grupo curioso cuyos rituales suelen ser bastante extremos: durante sus rituales, cantan y bailan al son de panderetas, dan volteretas (e incluso los valientes maas llegan a darlas), se tiran al suelo y atacan a la gente, a los bancos de la iglesia o hacen que la gente se siente en ellos, hablan en lenguas... Todo esto está supuestamente imbuido de un ritual sagrado y una gran euforia. La Iglesia de los Gatos nunca ha visto con buenos ojos a este grupo.
    
    
  33 [33] "Pronto Santo". Con este grito, muchos exigieron la canonización inmediata de Juan Pablo II.
    
    
  34 [34] Según la doctrina del gato, San Miguel es la cabeza de la hueste celestial, el ángel que expulsa a Satanás del reino celestial. #225;ángel que expulsa a Satanás del reino celestial. cielo y el protector de la Iglesia.
    
    
  35 [35] El Proyecto de la Bruja de Blair era un supuesto documental sobre unos residentes que se perdieron en el bosque para informar sobre los fenómenos extraterrestres de la zona, y todos acabaron desapareciendo. Tiempo después, supuestamente también se encontró la cinta. En realidad, era un montaje de dos directores, Jóvenes y Hábiles, que habían alcanzado un gran éxito con un presupuesto muy limitado.
    
    
  36 [36] Efecto carretera.
    
    
  37 [37] Juan 8:32.
    
    
  38 [38] Uno de los dos aeropuertos de Roma, situado a 32 km de la ciudad.
    
    
  39 [39] El Padre Fowler seguramente se refería a la crisis de los misiles. En 1962, el primer ministro soviético Jruschov envió varios barcos con ojivas nucleares a Cuba, las cuales, una vez desplegadas en el Caribe, podrían atacar objetivos en Estados Unidos. Kennedy impuso un bloqueo a la isla y prometió hundir los cargueros si no regresaban a la URSS. A media milla de los destructores estadounidenses, Jruschov les ordenó regresar a sus barcos. Durante cinco años, el mundo contuvo la respiración.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Juan Gómez-Jurado
    
    
  El emblema del traidor
    
    
    
  Prólogo
    
    
    
  CARACTERÍSTICAS DISTINTIVAS DE GIBRALTAR
    
  12 de marzo de 1940
    
  Mientras la ola lo lanzaba contra la borda, el capitán González, por puro instinto, se aferró a la madera, raspándose la palma de la mano. Décadas después, siendo ya el librero más destacado de Vigo, se estremeció al recordar aquella noche, la más aterradora e insólita de su vida. Sentado en su silla, un anciano canoso, su boca recordaría el sabor a sangre, salitre y miedo. Sus oídos recordarían el rugido de lo que llamaban la "vuelca del tonto", una ola traicionera que tarda menos de veinte minutos en levantarse y que los marineros del estrecho -y sus viudas- habían aprendido a temer; y sus ojos atónitos volverían a ver algo que simplemente no podía estar allí.
    
  Al ver esto, el capitán González olvidó por completo que el motor ya estaba fallando, que su tripulación no era más que de siete hombres cuando debería haber sido de al menos once, y que, entre ellos, él era el único que no se había mareado en la ducha hacía apenas seis meses. Olvidó por completo que estaba a punto de inmovilizarlos contra la cubierta por no despertarlo cuando empezó todo este balanceo.
    
  Se aferró con fuerza al ojo de buey para darse la vuelta y subirse al puente, irrumpiendo en él en medio de una ráfaga de lluvia y viento que empapó al navegante.
    
  -¡Aléjate de mi timón, Roca! -gritó, dándole un fuerte empujón al navegante-. Nadie en el mundo te necesita.
    
  -Capitán, yo... Dijo que no lo molestáramos hasta que estuviéramos a punto de bajar, señor. -Le temblaba la voz.
    
  Eso era exactamente lo que estaba a punto de suceder, pensó el capitán, meneando la cabeza. La mayor parte de su tripulación estaba formada por los miserables restos de la guerra que había devastado el país. No podía culparlos por no percibir la llegada de la gran ola, como nadie podía culparlo a él ahora por concentrarse en dar la vuelta al barco y ponerlo a salvo. Lo más sensato sería ignorar lo que acababa de ver, porque la alternativa era el suicidio. Algo que solo un necio haría.
    
  Y yo soy ese tonto, pensó González.
    
  El navegante lo observaba boquiabierto mientras gobernaba, manteniendo el barco firme y cortando las olas. La cañonera Esperanza se había construido a finales del siglo pasado, y la madera y el acero de su casco crujían con fuerza.
    
  -¡Capitán! -gritó el navegante-. ¿Qué demonios hace? ¡Vamos a zozobrar!
    
  "Vigila tu banda de babor, Roca", respondió el capitán. Él también estaba asustado, aunque no podía permitir que se notara el más mínimo atisbo de miedo.
    
  El navegante obedeció, pensando que el capitán se había vuelto completamente loco.
    
  Unos segundos después, el capitán comenzó a dudar de su propio juicio.
    
  A menos de treinta brazadas de distancia, la pequeña balsa se mecía entre dos crestas, con la quilla en un ángulo peligroso. Parecía a punto de volcar; de hecho, era un milagro que no lo hubiera hecho ya. Un relámpago brilló, y de repente el navegante comprendió por qué el capitán había arriesgado ocho vidas en semejante apuesta.
    
  "¡Señor, hay gente allí!"
    
  -Lo sé, Roca. Díselo a Castillo y Pascual. Tienen que dejar las bombas, salir a cubierta con dos cabos y agarrarse a esas bordas como una puta a su dinero.
    
  "Sí, sí, capitán."
    
  "No... Espera..." dijo el capitán, agarrando el brazo de Roku antes de que pudiera salir del puente.
    
  El capitán dudó un momento. No podía rescatar y gobernar el barco al mismo tiempo. Si tan solo pudieran mantener la proa perpendicular a las olas, podrían hacerlo. Pero si no la retiraban a tiempo, uno de sus hombres acabaría en el fondo del mar.
    
  Al diablo con todo esto.
    
  -Déjalo, Roca, lo hago yo. Toma el volante y mantenlo recto, así.
    
  -No podemos resistir mucho más, capitán.
    
  En cuanto saquemos a estas pobres almas de ahí, diríjanse directo a la primera ola que vean; pero justo antes de llegar a la cima, giren el timón lo más fuerte que puedan a estribor. ¡Y recen!
    
  Castillo y Pascual aparecieron en cubierta, con las mandíbulas apretadas y el cuerpo tenso, intentando ocultar el miedo en sus expresiones. El capitán se interpuso entre ellos, listo para dirigir esta peligrosa danza.
    
  A mi señal, descarten sus errores. ¡Ahora!
    
  Los dientes de acero se clavaron en el borde de la balsa; las cuerdas se tensaron.
    
  "¡Jalar!"
    
  Mientras acercaban la balsa, el capitán creyó oír gritos y vio brazos que se agitaban.
    
  "¡Sujétala más fuerte, pero no te acerques demasiado!" Se agachó y levantó el bichero al doble de su altura. "¡Si nos golpean, los destruiremos!"
    
  Y es muy posible que también nos agujeree el barco, pensó el capitán. Bajo la resbaladiza cubierta, sintió el casco crujir cada vez más fuerte con cada nueva ola.
    
  Maniobró el bichero y logró sujetar un extremo de la balsa. La vara era larga y le ayudaba a mantener la pequeña embarcación a cierta distancia. Dio la orden de atar cuerdas a los látigos y bajar la escala de cuerda, mientras se aferraba con todas sus fuerzas al bichero, que se retorcía en sus manos, amenazando con partirle el cráneo.
    
  Otro relámpago iluminó el interior del barco, y el capitán González pudo ver que había cuatro personas a bordo. Finalmente comprendió cómo lograron aferrarse al plato de sopa flotante mientras rebotaba entre las olas.
    
  Malditos locos, se ataron al barco.
    
  Una figura con una capa oscura se inclinaba sobre los demás pasajeros, blandiendo un cuchillo y cortando frenéticamente las cuerdas que los ataban a la balsa, cortando las cuerdas que salían de sus propias muñecas.
    
  ¡Sigue! ¡Levántate antes de que esto se hunda!
    
  Las figuras se acercaron al costado del bote, con los brazos extendidos buscando la escalera. El hombre del cuchillo logró agarrarla e instó a los demás a ir delante. La tripulación de González los ayudó a subir. Finalmente, no quedó nadie más que el hombre del cuchillo. Se agarró a la escalera, pero al apoyarse en el costado del bote para subir, el bichero se deslizó repentinamente. El capitán intentó volver a sujetarlo, pero entonces una ola, más alta que las demás, levantó la quilla de la balsa, golpeándola contra el costado del Esperanza.
    
  Se oyó un crujido y luego un grito.
    
  Horrorizado, el capitán soltó el bichero. El costado de la balsa golpeó al hombre en la pierna, quien quedó colgado de la escalera con una mano, con la espalda pegada al casco. La balsa se alejaba, pero en cuestión de segundos las olas lo lanzaron de vuelta al Esperanza.
    
  "¡Filas!", gritó el capitán a sus hombres. "¡Por Dios, córtenlas!"
    
  El marinero que estaba más cerca de la borda buscó a tientas un cuchillo en su cinturón y empezó a cortar las cuerdas. Otro intentó guiar a los rescatados hasta la escotilla que conducía a la bodega antes de que una ola los golpeara de frente y los arrastrara mar adentro.
    
  Con el corazón encogido, el capitán buscó bajo la borda el hacha, que sabía que llevaba muchos años oxidándose allí.
    
  "¡Quítate de mi camino, Pascual!"
    
  Chispas azules salieron disparadas del acero, pero los golpes del hacha apenas se oían por encima del rugido creciente de la tormenta. Al principio, no pasó nada.
    
  Entonces algo salió mal.
    
  La cubierta se estremeció cuando la balsa, liberada de sus amarras, se elevó y se estrelló contra la proa del Esperanza. El capitán se inclinó sobre la borda, seguro de que solo vería el extremo danzante de la escalera. Pero se equivocaba.
    
  El náufrago seguía allí, agitando el brazo izquierdo, intentando recuperar el agarre en los peldaños de la escalera. El capitán se inclinó hacia él, pero el desesperado aún estaba a más de dos metros de distancia.
    
  Sólo quedaba una cosa por hacer.
    
  Pasó una pierna por la borda y se agarró a la escalera con la mano herida, rezando y maldiciendo al mismo tiempo al Dios que estaba tan decidido a ahogarlos. Por un instante, casi se cae, pero el marinero Pascual lo sujetó justo a tiempo. Bajó tres escalones, justo lo suficiente para alcanzar las manos de Pascual si se soltaba. No se atrevió a ir más lejos.
    
  "¡Toma mi mano!"
    
  El hombre intentó darse la vuelta para alcanzar a González, pero no pudo. Uno de los dedos que usaba para agarrar la escalera se resbaló.
    
  El capitán olvidó por completo sus oraciones y se concentró en maldecir, aunque en voz baja. Después de todo, no estaba tan molesto como para seguir burlándose de Dios en semejante momento. Sin embargo, fue lo suficientemente loco como para bajar un paso más y agarrar al pobre hombre por la pechera de su capa.
    
  Durante lo que pareció una eternidad, lo único que mantuvo a los dos hombres en la escalera de cuerda oscilante fueron nueve dedos de los pies, una suela de bota desgastada y pura fuerza de voluntad.
    
  El náufrago logró entonces darse la vuelta lo suficiente como para agarrar al capitán. Enganchó los pies en los peldaños y los dos hombres comenzaron a subir.
    
  Seis minutos después, inclinado sobre su propio vómito en la bodega, el capitán apenas podía creer su suerte. Luchó por calmarse. Aún no estaba del todo seguro de cómo el inútil Roque había logrado sobrevivir a la tormenta, pero las olas ya no golpeaban el casco con tanta insistencia, y parecía claro que esta vez el Esperanza sobreviviría.
    
  Los marineros lo miraron fijamente, un semicírculo de rostros llenos de agotamiento y tensión. Uno de ellos le ofreció una toalla. González la rechazó con un gesto.
    
  "Limpia este desastre", dijo, enderezándose y señalando el suelo.
    
  Los náufragos empapados se acurrucaron en el rincón más oscuro de la bodega, sus rostros apenas visibles a la luz parpadeante de la única lámpara de la cabina.
    
  González dio tres pasos hacia ellos.
    
  Uno de ellos dio un paso adelante y extendió su mano.
    
  "Gracias."
    
  Al igual que sus camaradas, estaba envuelto de pies a cabeza en una capa negra con capucha. Solo una cosa lo distinguía de los demás: un cinturón alrededor de su cintura. En su cinturón brillaba el cuchillo de mango rojo con el que había cortado las cuerdas que ataban a sus amigos a la balsa.
    
  El capitán no pudo evitarlo.
    
  "¡Maldito hijo de puta! ¡Podríamos estar todos muertos!"
    
  González retiró la mano y golpeó al hombre en la cabeza, derribándolo. Su capucha cayó hacia atrás, revelando una mata de pelo rubio y un rostro de rasgos angulosos. Un ojo azul frío. Donde debería haber estado el otro, solo había un trozo de piel arrugada.
    
  El náufrago se levantó y se colocó la venda, que debió de desprenderse por el golpe sobre la cuenca del ojo. Luego puso la mano sobre el cuchillo. Dos marineros se acercaron, temiendo que lo destrozara en ese mismo instante, pero él simplemente lo sacó con cuidado y lo arrojó al suelo. Volvió a extender la mano.
    
  "Gracias."
    
  El capitán no pudo evitar sonreír. Ese maldito Fritz tenía unas agallas de acero. Negando con la cabeza, González le extendió la mano.
    
  ¿De dónde carajo saliste?
    
  El otro hombre se encogió de hombros. Era evidente que no entendía ni una palabra de español. González lo observó atentamente. El alemán debía de tener entre treinta y cinco y cuarenta años, y bajo su abrigo negro llevaba ropa oscura y botas gruesas.
    
  El capitán dio un paso hacia sus camaradas, queriendo saber por quién había apostado su bote y su tripulación, pero el otro extendió los brazos y se hizo a un lado, bloqueándole el paso. Se mantuvo firme, o al menos lo intentó, pues le costaba mantenerse erguido, y su expresión era suplicante.
    
  No quiere desafiar mi autoridad delante de mis hombres, pero no está dispuesto a dejar que me acerque demasiado a sus misteriosos amigos. Muy bien: haz lo que quieras, maldita sea. Ya se ocuparán de ti en el cuartel general, pensó González.
    
  "Pascual".
    
  "¿Señor?"
    
  "Dile al navegante que ponga rumbo a Cádiz."
    
  "Sí, sí, capitán", dijo el marinero, desapareciendo por la escotilla. El capitán estaba a punto de seguirlo, de regreso a su camarote, cuando la voz del alemán lo detuvo.
    
  "Nein. Bitte. Nicht Cádiz."
    
  La cara del alemán cambió por completo cuando escuchó el nombre de la ciudad.
    
  ¿De qué tienes tanto miedo, Fritz?
    
  -Comandante. Comer. Aquí mismo -dijo el alemán, indicándole que se acercara. El capitán se inclinó y el otro hombre empezó a suplicarle al oído-. Cádiz no. Portugal. Aquí mismo, capitán.
    
  González se apartó del alemán, observándolo durante más de un minuto. Estaba seguro de que no podía sacarle nada más, pues su comprensión del alemán se limitaba a "Sí", "No", "Por favor" y "Gracias". Una vez más, se enfrentaba a un dilema donde la solución más sencilla era la que menos le gustaba. Decidió que ya había hecho suficiente para salvarles la vida.
    
  ¿Qué escondes, Fritz? ¿Quiénes son tus amigos? ¿Qué hacen cuatro ciudadanos de la nación más poderosa del mundo, con el ejército más numeroso, cruzando el Estrecho en una balsa diminuta y vieja? ¿Esperabas llegar a Gibraltar en esta cosa? No, no lo creo. Gibraltar está lleno de ingleses, tus enemigos. ¿Y por qué no vienes a España? A juzgar por el tono de nuestro glorioso Generalísimo, pronto todos cruzaremos los Pirineos para ayudarte a matar ranas, probablemente a pedradas. Si de verdad somos tan amigos de tu Führer como ladrones... A menos, claro, que tú mismo estés encantado con él.
    
  Maldita sea.
    
  "Vigilen a esta gente", dijo, volviéndose hacia la tripulación. "Otero, consíganles mantas y algo de abrigo".
    
  El capitán regresó al puente, donde el Roca ponía rumbo a Cádiz, evitando el temporal que ahora soplaba en el Mediterráneo.
    
  "Capitán", dijo el navegante, poniéndose firme, "¿puedo decirle cuánto admiro el hecho de que..."
    
  Sí, sí, Roca. Muchas gracias. ¿Hay café aquí?
    
  Roca le sirvió una taza y el capitán se sentó a disfrutarla. Se quitó la capa impermeable y el suéter que llevaba debajo, que estaba empapado. Por suerte, no hacía frío en la cabina.
    
  Ha habido un cambio de planes, Roca. Uno de los boches que rescatamos me dio un chivatazo. Parece que hay una red de contrabando operando en la desembocadura del Guadiana. Iremos a Ayamonte, a ver si podemos evitarlos.
    
  "Como diga, capitán", dijo el navegante, algo frustrado por la necesidad de trazar un nuevo rumbo. González miró fijamente la nuca del joven, ligeramente preocupado. Había ciertas personas con las que no podía hablar sobre ciertos asuntos, y se preguntó si Roca sería un informante. Lo que el capitán proponía era ilegal. Bastaría con enviarlo a prisión, o algo peor. Pero no podía hacerlo sin su segundo al mando.
    
  Entre sorbos de café, decidió que podía confiar en Roque. Su padre había liquidado a los Nacionales tras la caída de Barcelona un par de años antes.
    
  "¿Has estado alguna vez en Ayamonte, Roca?"
    
  -No, señor -respondió el joven sin darse la vuelta.
    
  Es un lugar encantador, a cinco kilómetros del Guadiana. El vino es bueno y en abril huele a azahar. Y al otro lado del río, empieza Portugal.
    
  Tomó otro sorbo.
    
  "A dos pasos, como dicen".
    
  Roca se giró sorprendido. El capitán le sonrió con cansancio.
    
  Quince horas después, la cubierta del Esperanza estaba vacía. Se oían risas desde el comedor, donde los marineros disfrutaban de una cena temprana. El capitán había prometido que, después de cenar, fondearían en el puerto de Ayamonte, y muchos ya sentían el serrín de las tabernas bajo sus pies. Presumiblemente, el propio capitán estaba atendiendo el puente, mientras Roca custodiaba a los cuatro náufragos.
    
  "¿Está seguro de que esto es necesario, señor?", preguntó el navegante con incertidumbre.
    
  "Solo será un pequeño moretón. No seas tan cobarde, amigo. Debería parecer que los náufragos te atacaron para escapar. Échate un rato en el suelo."
    
  Se oyó un golpe seco, y entonces apareció una cabeza en la escotilla, seguida rápidamente por los náufragos. Empezaba a anochecer.
    
  El capitán y el alemán bajaron el bote salvavidas a babor, el más alejado del comedor. Sus camaradas subieron y esperaron a su líder tuerto, que se había vuelto a poner la capucha.
    
  "Doscientos metros en línea recta", le dijo el capitán, señalando hacia Portugal. "Deja el bote salvavidas en la playa; lo necesitaré. Lo devolveré más tarde".
    
  El alemán se encogió de hombros.
    
  "Escucha, sé que no entiendes nada. Toma...", dijo González, devolviéndole el cuchillo. El hombre lo guardó en su cinturón con una mano, mientras rebuscaba bajo su capa con la otra. Sacó un pequeño objeto y se lo puso al capitán.
    
  "Verrat", dijo, tocándose el pecho con el dedo índice. "Rettung", dijo entonces, tocando el pecho del español.
    
  González examinó el regalo con atención. Era algo así como una medalla, muy pesada. Lo acercó a la lámpara que colgaba en la cabina; el objeto emitía un brillo inconfundible.
    
  Estaba hecho de oro puro.
    
  "Escucha, no puedo aceptar..."
    
  Pero hablaba consigo mismo. El barco ya se alejaba y ninguno de sus pasajeros miró atrás.
    
  Hasta el final de sus días, Manuel González Pereira, excapitán de la Armada Española, dedicó cada minuto que encontraba fuera de su librería a estudiar este emblema dorado. Era un águila bicéfala montada sobre una cruz de hierro. El águila sostenía una espada, con el número 32 sobre su cabeza y un enorme diamante incrustado en el pecho.
    
  Descubrió que se trataba de un símbolo masónico del más alto rango, pero todos los expertos con los que habló le dijeron que debía ser falso, sobre todo porque estaba hecho de oro. Los masones alemanes nunca usaban metales preciosos para los emblemas de sus Grandes Maestros. El tamaño del diamante -hasta donde el joyero pudo determinar sin desmontar la pieza- databa de alrededor de finales de siglo.
    
  A menudo, trasnochando, el librero recordaba su conversación con "el Tuerto Misterioso", como le gustaba llamarlo su hijito Juan Carlos.
    
  El niño nunca se cansaba de oír esta historia y se le ocurrían teorías inverosímiles sobre la identidad de los náufragos. Pero lo que más lo conmovió fueron estas palabras de despedida. Las descifró con un diccionario alemán y las repitió lentamente, como si eso le ayudara a comprender mejor.
    
  "Verrat es traición. Rettung es salvación".
    
  El librero murió sin desentrañar el secreto que ocultaba su emblema. Su hijo, Juan Carlos, heredó la obra y, a su vez, se convirtió en librero. Un día de septiembre de 2002, un escritor anciano y desconocido entró en la librería para dar una charla sobre su nuevo trabajo sobre la masonería. No apareció nadie, así que Juan Carlos, para matar el tiempo y aliviar la evidente incomodidad de su invitado, decidió mostrarle una fotografía del emblema. Al verlo, la expresión del escritor cambió.
    
  ¿De dónde sacaste esta foto?
    
  "Esta es una medalla antigua que perteneció a mi padre".
    
  "¿Todavía lo tienes?"
    
  Sí. Debido al triángulo que contiene el número 32, decidimos que era...
    
  Un símbolo masónico. Obviamente falso, por la forma de la cruz y el diamante. ¿Lo has tasado?
    
  Sí. Los materiales costaron unos 3.000 euros. No sé si tiene algún valor histórico adicional.
    
  El autor miró el artículo durante unos segundos antes de responder, con el labio inferior temblando.
    
  No. Definitivamente no. Quizás por curiosidad... pero lo dudo. Y aun así, me gustaría comprarlo. Ya sabes... para mi investigación. Te doy 4000 euros por él.
    
  Juan Carlos declinó cortésmente la oferta, y el escritor se marchó, ofendido. Empezó a ir a la librería a diario, aunque no vivía en el pueblo. Fingía hojear los libros, pero en realidad pasaba la mayor parte del tiempo observándolo por encima de sus gruesas gafas de montura de plástico. El librero empezó a sentirse perseguido. Una noche de invierno, de camino a casa, creyó oír pasos a sus espaldas. Juan Carlos se escondió en la puerta y esperó. Un momento después, apareció el escritor, una sombra escurridiza, temblando con un impermeable desgastado. Juan Carlos salió de la puerta y acorraló al hombre, acorralándolo contra la pared.
    
  "Esto tiene que parar, ¿entiendes?"
    
  El anciano comenzó a llorar y, murmurando algo, cayó al suelo, agarrándose las rodillas con las manos.
    
  "No lo entiendes, tengo que conseguir esto..."
    
  Juan Carlos se ablandó. Acompañó al anciano a la barra y le puso una copa de brandy delante.
    
  -Así es. Ahora dime la verdad. Es muy valioso, ¿verdad?
    
  El escritor se tomó su tiempo para responder, observando al librero, que era treinta años menor que él y quince centímetros más alto. Finalmente, cedió.
    
  "Su valor es incalculable. Aunque no es esa la razón por la que lo quiero", dijo con un gesto de desdén.
    
  "¿Entonces por qué?"
    
  Por la gloria. La gloria del descubrimiento. Sería la base de mi próximo libro.
    
  "¿En la estatuilla?"
    
  Sobre su dueño. Logré reconstruir su vida tras años de investigación, hurgando en fragmentos de diarios, hemerotecas, bibliotecas privadas... las cloacas de la historia. Solo diez personas muy poco comunicativas en el mundo conocen su historia. Todos son grandes maestros, y yo soy el único que posee todas las piezas. Aunque nadie me creería si se lo contara.
    
  "Pruébame."
    
  Solo si me prometes una cosa. Que me dejarás verlo. Tocarlo. Solo una vez.
    
  Juan Carlos suspiró.
    
  -De acuerdo. Siempre y cuando tengas una buena historia que contar.
    
  El anciano se inclinó sobre la mesa y comenzó a susurrar una historia que hasta entonces se había transmitido de boca en boca, por personas que habían jurado no repetirla jamás. Una historia de mentiras, de amor imposible, de un héroe olvidado, del asesinato de miles de inocentes a manos de un solo hombre. La historia del emblema de un traidor...
    
    
  IMPÍO
    
  1919-21
    
    
  Donde la comprensión nunca va más allá de sí misma
    
  El símbolo de lo profano es una mano extendida, abierta, solitaria, pero capaz de captar el conocimiento.
    
    
    
    
  1
    
    
  Había sangre en los escalones de la mansión Schroeder.
    
  Paul Rainer se estremeció al verlo. Claro que no era la primera vez que veía sangre. Entre principios de abril y mayo de 1919, los habitantes de Múnich experimentaron, en tan solo treinta días, todo el horror del que habían escapado durante cuatro años de guerra. En los meses de incertidumbre entre el fin del imperio y la proclamación de la República de Weimar, innumerables grupos intentaron imponer sus intereses. Los comunistas tomaron la ciudad y declararon Baviera una república soviética. El saqueo y el asesinato se generalizaron a medida que los Freikorps acortaban distancias entre Berlín y Múnich. Los rebeldes, conscientes de que sus días estaban contados, intentaron deshacerse de tantos enemigos políticos como fuera posible. En su mayoría civiles, ejecutados en plena noche.
    
  Esto significaba que Paul había visto rastros de sangre antes, pero nunca en la entrada de su casa. Y aunque eran pocos, provenían de debajo de la gran puerta de roble.
    
  Con un poco de suerte, Jurgen caerá de bruces y se romperá todos los dientes, pensó Paul. Quizás así me compre unos días de paz. Negó con la cabeza con tristeza. No había tenido tanta suerte.
    
  Solo tenía quince años, pero una sombra amarga ya se cernía sobre su corazón, como nubes que oscurecían el lánguido sol de mediados de mayo. Media hora antes, Paul había estado holgazaneando entre los arbustos del jardín inglés, contento de volver a la escuela después de la revolución, aunque no tanto por las clases. Paul siempre iba por delante de sus compañeros, incluido el profesor Wirth, quien lo aburría terriblemente. Paul leía todo lo que caía en sus manos, devorándolo como un borracho en día de paga. Solo fingía prestar atención en clase, pero siempre terminaba siendo el primero de la clase.
    
  Paul no tenía amigos, por mucho que intentara conectar con sus compañeros. Pero a pesar de todo, disfrutaba mucho de la escuela, porque las horas de clase eran horas que pasaba lejos de Jurgen, quien asistía a una academia donde los suelos no eran de linóleo ni los pupitres estaban desportillados.
    
  De camino a casa, Paul siempre entraba en el Jardín, el parque más grande de Europa. Ese día, parecía casi desierto, incluso con los omnipresentes guardias de casacas rojas que lo reprendían cada vez que se desviaba. Paul aprovechó al máximo la oportunidad y se quitó los zapatos gastados. Disfrutaba caminando descalzo sobre la hierba, y distraídamente se agachó al caminar, recogiendo algunos de los miles de folletos amarillos que los aviones del Freikorps habían lanzado sobre Múnich la semana anterior, exigiendo la rendición incondicional de los comunistas. Los tiró a la basura. Se habría quedado encantado a limpiar todo el parque, pero era jueves y necesitaba pulir el suelo del cuarto piso de la mansión, una tarea que lo mantendría ocupado hasta la hora de comer.
    
  Ojalá no hubiera estado allí... pensó Paul. La última vez, me encerró en el armario de las escobas y echó un cubo de agua sucia sobre el mármol. Menos mal que mamá oyó mis gritos y abrió el armario antes de que Brunhilde se enterara.
    
  Paul quería recordar una época en la que su primo no se hubiera comportado así. Años atrás, cuando ambos eran muy pequeños y Eduard los tomaba de la mano y los llevaba al jardín, Jurgen le sonreía. Era un recuerdo fugaz, casi el único agradable que tenía de su primo. Entonces comenzó la Gran Guerra, con sus bandas y desfiles. Y Eduard se alejó, saludando y sonriendo, mientras el camión que lo transportaba aceleraba, y Paul corría a su lado, deseando marchar junto a su primo mayor, deseando que se sentara a su lado con ese impresionante uniforme.
    
  Para Paul, la guerra consistía en las noticias que leía cada mañana, colgadas en la pared de la comisaría camino a la escuela. A menudo, tenía que abrirse paso entre la espesura del tráfico peatonal, algo que nunca le resultaba difícil, pues estaba delgado como una astilla. Allí, leía con deleite sobre los logros del ejército del Káiser, que tomaba miles de prisioneros a diario, ocupaba ciudades y expandía las fronteras del Imperio. Luego, en clase, dibujaba un mapa de Europa y se divertía imaginando dónde se libraría la próxima gran batalla, preguntándose si Eduardo estaría allí. De repente, y sin previo aviso, las "victorias" comenzaron a sucederse más cerca de casa, y los despachos militares casi siempre anunciaban el "retorno a la seguridad prevista originalmente". Hasta que un día, un enorme cartel anunció que Alemania había perdido la guerra. Debajo había una lista de los precios a pagar, y era una lista larguísima.
    
  Al leer la lista y el cartel, Paul se sintió engañado, estafado. De repente, la fantasía le quitó todo el peso de las palizas que le infligía Jurgen. La gloriosa guerra no esperaría a que Paul creciera y se uniera a Eduard en el frente.
    
  Y, por supuesto, no había nada glorioso en ello.
    
  Paul se quedó allí un momento, observando la sangre en la entrada. Descartó mentalmente la posibilidad de que la revolución hubiera comenzado de nuevo. Las tropas del Freikorps patrullaban todo Múnich. Sin embargo, este charco parecía reciente, una pequeña anomalía en una gran piedra cuyos escalones eran lo suficientemente anchos como para acomodar a dos hombres acostados uno al lado del otro.
    
  Mejor me apuro. Si llego tarde otra vez, la tía Brunilda me matará.
    
  Dudó un momento entre el miedo a lo desconocido y el miedo a su tía, pero este último prevaleció. Sacó la llavecita de la entrada de servicio de su bolsillo y entró en la mansión. Todo parecía estar en silencio. Se acercaba a las escaleras cuando oyó voces provenientes de las salas de estar principales de la casa.
    
  -Se resbaló mientras subíamos las escaleras, señora. Es difícil sujetarlo y todos estamos muy débiles. Han pasado meses y sus heridas siguen abriéndose.
    
  "Incompetentes. No me extraña que perdiéramos la guerra."
    
  Paul se deslizó por el pasillo principal, intentando hacer el menor ruido posible. La larga mancha de sangre que se extendía bajo la puerta se estrechaba en una serie de vetas que conducían a la habitación más grande de la mansión. Dentro, su tía Brunhilde y dos soldados estaban encorvados sobre un sofá. Ella continuó frotándose las manos hasta que se dio cuenta de lo que hacía y luego las escondió entre los pliegues de su vestido. Incluso escondido tras la puerta, Paul no pudo evitar temblar de miedo al ver a su tía en ese estado. Sus ojos eran como dos finas líneas grises, su boca se torció en un signo de interrogación y su voz autoritaria temblaba de rabia.
    
  ¡Mira cómo está la tapicería, Marlis!
    
  -Baronesa -dijo el sirviente acercándose.
    
  -Ve a buscar una manta, rápido. Llama al jardinero. Habrá que quemarle la ropa; está llena de piojos. Y que alguien se lo diga al barón.
    
  -¿Y el señor Jurgen, baronesa?
    
  -¡No! Y menos a él, ¿entiendes? ¿Volvió de la escuela?
    
  -Hoy tiene esgrima, baronesa.
    
  -Llegará en cualquier momento. Quiero que este desastre se solucione antes de que regrese -ordenó Brunhilde-. ¡Adelante!
    
  La criada pasó corriendo junto a Paul, con las faldas ondeando, pero él seguía inmóvil, pues vio el rostro de Edward tras las piernas de los soldados. Su corazón empezó a latir más rápido. ¿Así que a él lo habían llevado los soldados y lo habían acostado en el sofá?
    
  Dios mío, era su sangre.
    
  "¿Quién es responsable de esto?"
    
  "Proyectil de mortero, señora."
    
  -Ya lo sé. Te pregunto por qué me trajiste a mi hijo justo ahora, y en estas condiciones. Han pasado siete meses desde que terminó la guerra, y ni una sola noticia. ¿Sabes quién es su padre?
    
  -Sí, es barón. Ludwig, en cambio, es albañil, y yo, dependiente de una tienda de comestibles. Pero la metralla no respeta los títulos, señora. Y el camino desde Turquía fue largo. Qué suerte que haya vuelto; mi hermano no volverá.
    
  El rostro de Brunilda se puso pálido como la muerte.
    
  "¡Sal de aquí!" susurró.
    
  -Qué dulce, señora. Le devolvemos a su hijo y usted nos echa a la calle sin siquiera una cerveza.
    
  Quizás un destello de remordimiento cruzó el rostro de Brunilda, pero estaba nublado por la rabia. Sin palabras, levantó un dedo tembloroso y señaló hacia la puerta.
    
  -Pedazo de mierda, aristócrata -dijo uno de los soldados escupiendo en la alfombra.
    
  Se dieron la vuelta a regañadientes para irse, con la cabeza gacha. Sus ojos hundidos reflejaban cansancio y asco, pero no sorpresa. "No hay nada ahora mismo", pensó Paul, "que pueda escandalizar a esta gente". Y cuando los dos hombres de abrigos grises holgados se hicieron a un lado, Paul finalmente comprendió lo que estaba sucediendo.
    
  Eduard, el primogénito del barón von Schröder, yacía inconsciente en el sofá en una posición extraña. Su brazo izquierdo descansaba sobre unas almohadas. Donde debería haber estado su brazo derecho, solo había una arruga mal cosida en su chaqueta. Donde deberían haber estado sus piernas, había dos muñones cubiertos de vendajes sucios, uno de los cuales sangraba. El cirujano no los había cortado en el mismo lugar: el izquierdo estaba desgarrado por encima de la rodilla, el derecho justo debajo.
    
  Una mutilación asimétrica, pensó Paul, recordando su clase matutina de historia del arte y a su profesor hablando de la Venus de Milo. Se dio cuenta de que estaba llorando.
    
  Al oír los sollozos, Brunilda levantó la cabeza y corrió hacia Paul. La mirada despectiva que solía dedicarle dio paso a una expresión de odio y vergüenza. Por un instante, Paul creyó que estaba a punto de golpearlo, y saltó hacia atrás, cayendo hacia atrás y cubriéndose la cara con las manos. Se oyó un estruendo terrible.
    
  Las puertas del salón se cerraron de golpe.
    
    
  2
    
    
  Eduard von Schröder no fue el único niño que regresó a casa ese día, una semana después de que el gobierno declarara segura la ciudad de Múnich y comenzara a enterrar a más de 1.200 comunistas muertos.
    
  Pero a diferencia del emblema de Eduard von Schröder, este regreso a casa fue planeado hasta el último detalle. Para Alice y Manfred Tannenbaum, el viaje de regreso comenzó en el "Macedonia", de Nueva Jersey a Hamburgo. Continuó en un lujoso compartimento de primera clase en el tren a Berlín, donde encontraron un telegrama de su padre ordenándoles permanecer en la Explanada hasta recibir nuevas instrucciones. Para Manfred, esta fue la coincidencia más feliz de sus diez años de vida, porque Charlie Chaplin se alojaba en la habitación de al lado. El actor le regaló al niño una de sus famosas cañas de bambú e incluso los acompañó a él y a su hermana hasta un taxi el día que finalmente recibieron el telegrama que les informaba que ya era seguro emprender el último tramo del viaje.
    
  Así, el 13 de mayo de 1919, más de cinco años después de que su padre los enviara a Estados Unidos para escapar de la inminente guerra, los hijos del mayor industrial judío de Alemania subieron al andén 3 de la estación Hauptbahnhof.
    
  Incluso entonces, Alice sabía que las cosas no terminarían bien.
    
  -Date prisa con esto, Doris. Ah, déjalo, yo me encargo -dijo, arrebatándole la sombrerera al sirviente que su padre había enviado a buscarlas y colocándola en un carrito. Se la había arrebatado a uno de los jóvenes ayudantes de la estación que revoloteaban a su alrededor como moscas, intentando hacerse cargo del equipaje. Alice los ahuyentó a todos. No soportaba que la gente intentara controlarla o, peor aún, que la trataran como si fuera una incompetente.
    
  "¡Te echo una carrera, Alice!", dijo Manfred, echando a correr. El niño no compartía la preocupación de su hermana y solo le preocupaba perder su preciado bastón.
    
  -¡Espera, mocosa! -gritó Alicia, tirando del carrito delante de ella-. Sigue el ritmo, Doris.
    
  -Señorita, su padre no aprobaría que llevara su propio equipaje. Por favor... -suplicó el sirviente, intentando sin éxito seguirle el ritmo a la chica, mientras miraba a los jóvenes, que se daban codazos juguetonamente y señalaban a Alice.
    
  Este era precisamente el problema que Alice tenía con su padre: él programaba cada aspecto de su vida. Aunque Joseph Tannenbaum era un hombre de carne y hueso, la madre de Alice siempre afirmaba que tenía engranajes y resortes en lugar de órganos.
    
  "Podrías darle cuerda a tu reloj como a tu padre, querida", le susurró a su hija al oído, y las dos rieron en voz baja, pues al señor Tannenbaum no le gustaban las bromas.
    
  Entonces, en diciembre de 1913, la gripe se llevó a su madre. Alice no se recuperó del shock y el dolor hasta cuatro meses después, cuando ella y su hermano se dirigían a Columbus, Ohio. Se establecieron con los Bush, una familia episcopaliana de clase media-alta. El patriarca, Samuel, era el gerente general de Buckeye Steel Castings, una empresa con la que Joseph Tannenbaum tenía numerosos contratos lucrativos. En 1914, Samuel Bush se convirtió en funcionario del gobierno a cargo de armas y municiones, y los productos que compraba al padre de Alice comenzaron a adquirir una nueva forma. En concreto, tomaron la forma de millones de balas que volaron a través del Atlántico. Viajaron al oeste en cajas cuando Estados Unidos aún era supuestamente neutral, luego en las bandoleras de los soldados que se dirigían al este en 1917, cuando el presidente Wilson decidió extender la democracia por toda Europa.
    
  En 1918, Busch y Tannenbaum intercambiaron cartas amistosas lamentando que, debido a inconvenientes políticos, su relación comercial tendría que suspenderse temporalmente. El comercio se reanudó quince meses después, coincidiendo con el regreso de los jóvenes Tannenbaum a Alemania.
    
  El día que llegó la carta, con Joseph llevándose a sus hijos, Alice creyó morir. Solo una joven de quince años, secretamente enamorada de uno de los hijos de su familia anfitriona y descubriendo que debía irse para siempre, podía estar tan completamente convencida de que su vida estaba llegando a su fin.
    
  Prescott, lloró en su cabaña camino a casa. Si tan solo hubiera hablado más con él... Si tan solo hubiera armado más alboroto por él cuando regresó de Yale para su cumpleaños, en lugar de presumir como todas las demás chicas en la fiesta...
    
  A pesar de su propio pronóstico, Alice sobrevivió, y juró sobre las empapadas almohadas de su cabaña que nunca más permitiría que un hombre la hiciera sufrir. De ahora en adelante, tomaría todas las decisiones de su vida, sin importar lo que dijeran los demás. Y mucho menos su padre.
    
  Encontraré trabajo. No, papá jamás lo permitirá. Sería mejor que le pidiera trabajo en una de sus fábricas hasta que ahorrara lo suficiente para un boleto de regreso a Estados Unidos. Y cuando vuelva a Ohio, agarraré a Prescott del cuello y lo apretaré hasta que me pida matrimonio. Eso haré, y nadie podrá detenerme.
    
  Pero para cuando el Mercedes llegó a Prinzregentenplatz, la determinación de Alice se había desinflado como un globo barato. Le costaba respirar, y su hermano se movía nerviosamente en el asiento. Parecía increíble que hubiera llevado consigo su determinación durante más de cuatro mil kilómetros -la mitad del Atlántico- solo para verla desmoronarse durante el viaje de cuatro mil toneladas desde la estación hasta ese opulento edificio. Un maletero uniformado le abrió la puerta del coche, y antes de que Alice se diera cuenta, ya estaban subiendo en el ascensor.
    
  "¿Crees que papá está haciendo una fiesta, Alice?" ¡Me muero de hambre!
    
  -Su padre estaba muy ocupado, joven amo Manfred. Pero me tomé la libertad de comprar unos bollos de crema para el té.
    
  -Gracias, Doris -murmuró Alice mientras el ascensor se detenía con un crujido metálico.
    
  "Será raro vivir en un apartamento después de la gran casa en Columbus. Espero que nadie haya tocado mis cosas", dijo Manfred.
    
  -Bueno, si los hubiera, difícilmente lo recordarás, camarón -respondió su hermana, olvidando por un momento su miedo a encontrarse con su padre y alborotando el cabello de Manfred.
    
  -No me llames así. ¡Lo recuerdo todo!
    
  "¿Todo?"
    
  "Eso dije. Había barquitos azules pintados en la pared. Y a los pies de la cama había un cuadro de un chimpancé tocando platillos. Papá no me dejó llevármelo porque decía que volvería loco al Sr. Bush. ¡Voy a buscarlo!", gritó, deslizándose entre las piernas del mayordomo mientras abría la puerta.
    
  -¡Espere, señor Manfred! -gritó Doris, pero fue en vano. El chico ya corría por el pasillo.
    
  La residencia de los Tannenbaum ocupaba la última planta del edificio, un apartamento de nueve habitaciones de más de trescientos veinte metros cuadrados, diminuto comparado con la casa donde habían vivido los hermanos en Estados Unidos. Para Alice, las dimensiones parecían haber cambiado por completo. No era mucho mayor que Manfred cuando se marchó en 1914, y de alguna manera, desde esta perspectiva, lo veía todo como si se hubiera encogido.
    
  "...¿Fräulein?"
    
  -Lo siento, Doris. ¿De qué hablabas?
    
  El señor te recibirá en su despacho. Tenía una visita, pero creo que se marcha.
    
  Alguien caminaba por el pasillo hacia ellos. Un hombre alto y corpulento, vestido con una elegante levita negra. Alice no lo reconoció, pero Herr Tannenbaum estaba detrás de él. Al llegar a la entrada, el hombre de la levita se detuvo -tan bruscamente que el padre de Alice casi choca con él- y se quedó mirándola a través de un monóculo con cadena de oro.
    
  ¡Ah, ahí viene mi hija! ¡Qué momento tan oportuno! -dijo Tannenbaum, lanzando una mirada confusa a su interlocutor-. Señor barón, permítame presentarle a mi hija Alice, que acaba de llegar de América con su hermano. Alice, él es el barón von Schröder.
    
  "Mucho gusto en conocerlo", dijo Alice con frialdad. Omitió la reverencia cortés que era casi obligatoria al conocer a miembros de la nobleza. No le gustaba el porte altivo del barón.
    
  "Una chica muy guapa. Aunque me temo que puede que haya adoptado algunos modales americanos."
    
  Tannenbaum miró indignado a su hija. La niña se entristeció al ver que su padre había cambiado poco en cinco años. Físicamente, seguía siendo corpulento y de piernas cortas, con el pelo visiblemente ralo. Y en sus modales, se mantenía tan complaciente con las autoridades como firme con quienes estaban bajo su mando.
    
  No te imaginas cuánto lamento esto. Su madre murió muy joven y no tuvo mucha vida social. Seguro que lo entiendes. Si tan solo hubiera podido pasar un poco de tiempo en compañía de gente de su edad, gente de buena cuna...
    
  El barón suspiró resignado.
    
  ¿Por qué no vienen tú y tu hija a casa el martes sobre las seis? Celebraremos el cumpleaños de mi hijo Jürgen.
    
  Por la mirada cómplice que intercambiaron los hombres, Alice se dio cuenta de que todo había sido un plan previamente planeado.
    
  -Claro, Su Excelencia. Es un detalle muy dulce de su parte invitarnos. Permítame acompañarla hasta la puerta.
    
  -¿Pero cómo pudiste ser tan desatento?
    
  "Lo siento, papá."
    
  Se sentaron en su oficina. Una pared estaba llena de estanterías, que Tannenbaum había llenado con libros comprados por metros, según el color de sus encuadernaciones.
    
  "¿Lo sientes? Un 'lo siento' no soluciona nada, Alice. Debes entender que estoy tratando un asunto muy importante con el barón Schröder."
    
  "¿Acero y metales?", preguntó, usando el viejo truco de su madre de interesarse por los negocios de Josef cada vez que este se enfurecía. Si empezaba a hablar de dinero, podía seguir hablando durante horas, y para cuando terminaba, ya se le había olvidado por qué estaba enfadado. Pero esta vez no funcionó.
    
  -No, tierra. Tierra... y otras cosas. Ya lo sabrás cuando llegue el momento. En fin, espero que tengas un bonito vestido para la fiesta.
    
  Acabo de llegar, papá. No quiero ir a una fiesta donde no conozco a nadie.
    
  ¿No te apetece? ¡Por Dios, es una fiesta en casa del barón von Schröder!
    
  Alice hizo una mueca al oírlo decir eso. No era normal que un judío pronunciara el nombre de Dios en vano. Entonces recordó un pequeño detalle que no había notado al entrar. No había mezuzá en la puerta. Miró a su alrededor sorprendida y vio un crucifijo colgado en la pared junto al retrato de su madre. Se quedó sin palabras. No era especialmente religiosa -estaba en esa etapa de la adolescencia en la que a veces dudaba de la existencia de una deidad-, pero su madre sí. Alice sintió esa cruz junto a su fotografía como un insulto insoportable a su memoria.
    
  Joseph siguió la dirección de su mirada y tuvo la decencia de parecer avergonzado por un momento.
    
  Vivimos en estos tiempos, Alice. Es difícil hacer negocios con cristianos si no lo eres.
    
  "Ya has hecho suficientes negocios, papá. Y creo que te ha ido bien", dijo, señalando la sala.
    
  Durante tu ausencia, las cosas se pusieron terribles para nuestra gente. Y empeorarán, ya verás.
    
  -¿Tan malo que estás dispuesto a dejarlo todo, padre? ¿Rehecho por... por dinero?
    
  -¡No se trata de dinero, insolente! -dijo Tannenbaum, sin rastro de vergüenza en la voz, y dio un puñetazo en la mesa-. Un hombre en mi posición tiene responsabilidades. ¿Sabes de cuántos trabajadores soy responsable? ¡Esos sinvergüenzas idiotas que se unen a sindicatos comunistas ridículos y se creen el paraíso en Moscú! Todos los días tengo que atarme para pagarles, y lo único que pueden hacer es quejarse. Así que ni se te ocurra echarme en cara todo lo que hago para que tengas un techo.
    
  Alice respiró profundamente y volvió a cometer su error favorito: decir exactamente lo que pensaba en el momento más inoportuno.
    
  No te preocupes por eso, papá. Me voy muy pronto. Quiero volver a Estados Unidos y empezar mi vida allí.
    
  Al oír esto, Tannenbaum se puso morado. Agitó un dedo gordo frente a la cara de Alice.
    
  -No te atrevas a decir eso, ¿me oyes? Vas a ir a esta fiesta y te portarás como una señorita educada, ¿de acuerdo? Tengo planes para ti y no dejaré que los arruinen los caprichos de una chica maleducada. ¿Me oyes?
    
  -Te odio -dijo Alice mirándolo directamente.
    
  La expresión de su padre no cambió.
    
  "No me molesta mientras hagas lo que te digo".
    
  Alice salió corriendo de la oficina con lágrimas en los ojos.
    
  Ya veremos. Ah, sí, ya veremos.
    
    
  3
    
    
  "¿Duermes?"
    
  Ilse Rainer se dio la vuelta sobre el colchón.
    
  -Ya no. ¿Qué te pasa, Paul?
    
  "Me preguntaba qué íbamos a hacer".
    
  Ya son las once y media. ¿Qué tal si dormimos un poco?
    
  "Estaba hablando del futuro".
    
  "El futuro", repitió su madre, casi escupiendo la palabra.
    
  -Quiero decir, eso no significa que realmente tengas que trabajar aquí en casa de la tía Brunhilde, ¿verdad, mamá?
    
  En el futuro, te veo yendo a la universidad, que está a la vuelta de la esquina, y volviendo a casa a disfrutar de la deliciosa comida que te preparé. Ahora, buenas noches.
    
  "Esta no es nuestra casa."
    
  "Vivimos aquí, trabajamos aquí y damos gracias al cielo por ello".
    
  -Como si debiéramos... -susurró Paul.
    
  "Lo escuché, jovencito."
    
  "Lo siento, mamá."
    
  ¿Qué te pasa? ¿Tuviste otra pelea con Jurgen? ¿Por eso regresaste tan mojado hoy?
    
  "No fue una pelea. Él y dos de sus amigos me siguieron hasta el Jardín Inglés".
    
  "Sólo estaban jugando."
    
  "Tiraron mis pantalones al lago, mamá."
    
  "¿Y no hiciste nada que los molestara?"
    
  Paul resopló con fuerza, pero no dijo nada. Era típico de su madre. Siempre que se metía en problemas, ella buscaba la manera de culparlo.
    
  Será mejor que te vayas a la cama, Paul. Mañana tenemos un día importante.
    
  "Oh, sí, el cumpleaños de Jurgen..."
    
  "Habrá pasteles."
    
  "Que será comido por otras personas."
    
  "No sé por qué siempre reaccionas así".
    
  A Paul le pareció escandaloso que cien personas estuvieran de fiesta en el primer piso mientras Edward, a quien aún no le habían permitido ver, languidecía en el cuarto, pero se lo guardó para sí.
    
  "Mañana habrá mucho trabajo", concluyó Ilze dándose la vuelta.
    
  El niño se quedó mirando la espalda de su madre un momento. Las habitaciones del ala de servicio estaban en la parte trasera de la casa, en una especie de sótano. Vivir allí, en lugar de en las habitaciones familiares, no le molestaba tanto a Paul, porque nunca había conocido otro hogar. Desde que nació, había aceptado con normalidad la extraña visión de ver a Ilse lavar los platos de su hermana Brunhilde.
    
  Un fino rectángulo de luz se filtraba por una pequeña ventana justo debajo del techo, un eco amarillento de la farola que se mezclaba con la vela parpadeante que Paul siempre tenía junto a su cama, pues le aterraba la oscuridad. Los Rainer compartían una de las habitaciones más pequeñas, que solo tenía dos camas, un armario y un escritorio donde estaban esparcidas las tareas de Paul.
    
  Paul estaba deprimido por la falta de espacio. No era que faltaran habitaciones disponibles. Incluso antes de la guerra, la fortuna del barón había empezado a decaer, y Paul la vio desvanecerse con la misma inevitabilidad que una lata oxidándose en el campo. Era un proceso que llevaba años en marcha, pero era imparable.
    
  "Las cartas", susurraban los sirvientes, sacudiendo la cabeza como si hablaran de alguna enfermedad contagiosa, "es por culpa de las cartas". De niño, estos comentarios horrorizaban tanto a Paul que, cuando el niño llegó a la escuela con una baraja francesa que había encontrado en casa, Paul salió corriendo del aula y se encerró en el baño. Tardó un tiempo en comprender la magnitud del problema de su tío: un problema que no era contagioso, pero sí mortal.
    
  A medida que los salarios impagos de los sirvientes aumentaban, empezaron a marcharse. Ahora, de las diez habitaciones del cuartel, solo tres estaban ocupadas: la de la criada, la de la cocinera y la que Paul compartía con su madre. El niño a veces tenía problemas para dormir porque Ilse siempre se levantaba una hora antes del amanecer. Antes de que los demás sirvientes se fueran, ella solo era una simple ama de llaves, encargada de asegurar que todo estuviera en su sitio. Ahora, ella también tenía que encargarse de su trabajo.
    
  Esa vida, las agotadoras tareas de su madre y las tareas que él mismo había desempeñado desde que tenía memoria, al principio le parecieron normales. Pero en la escuela, habló de su situación con sus compañeros, y pronto empezó a hacer comparaciones, observando lo que sucedía a su alrededor y dándose cuenta de lo extraño que era que la hermana de la baronesa tuviera que dormir en las habitaciones del personal.
    
  Una y otra vez escuchaba las mismas tres palabras utilizadas para definir a su familia pasar desapercibidas ante él mientras caminaba entre los pupitres de la escuela, o cerrarse de golpe tras él como una puerta secreta.
    
  Huérfano.
    
  Servidor.
    
  Desertor. Esto fue lo peor de todo, porque iba dirigido contra su padre. Un hombre al que nunca conoció, un hombre del que su madre nunca habló, y un hombre del que Paul apenas sabía más que su nombre. Hans Reiner.
    
  Y así, reconstruyendo los fragmentos de conversaciones escuchadas, Paul se enteró de que su padre había hecho algo terrible (... en las colonias africanas, dicen...), que lo había perdido todo (... perdió su camisa, se quedó sin blanca...), y que su madre vivía a merced de su tía Brunhilde (... una sirvienta en la casa de su propio cuñado - ¡nada menos que un barón! - ¿puedes creerlo?).
    
  Lo cual no parecía más honorable que el hecho de que Ilse no le cobrara ni un solo marco por su trabajo. O que, durante la guerra, la obligaran a trabajar en una fábrica de municiones "para contribuir al mantenimiento de la casa". La fábrica estaba en Dachau, a dieciséis kilómetros de Múnich, y su madre tenía que levantarse dos horas antes del amanecer, hacer su parte de las tareas domésticas y luego tomar el tren para su turno de diez horas.
    
  Un día, justo después de regresar de la fábrica, con el pelo y los dedos verdes de polvo y la vista nublada por haber inhalado sustancias químicas durante un día, Paul le preguntó a su madre por primera vez por qué no habían encontrado otro lugar donde vivir. Un lugar donde ambos no estuvieran sometidos a una humillación constante.
    
  -No lo entiendes, Paul.
    
  Ella le dio la misma respuesta una y otra vez, siempre mirando hacia otro lado, o saliendo de la habitación, o dándose la vuelta para irse a dormir, tal como lo había hecho unos minutos antes.
    
  Paul se quedó mirando la espalda de su madre un momento. Parecía respirar profunda y uniformemente, pero el niño sabía que solo fingía dormir, y se preguntó qué fantasmas podrían haberla atacado en plena noche.
    
  Apartó la mirada y miró fijamente el techo. Si sus ojos pudieran atravesar el yeso, el cuadrado de techo justo encima de la almohada de Paul se habría derrumbado hacía mucho. Allí era donde concentraba todas sus fantasías sobre su padre por las noches, cuando le costaba conciliar el sueño. Lo único que Paul sabía era que había sido capitán de la marina del Káiser y que había comandado una fragata en el suroeste de África. Había muerto cuando Paul tenía dos años, y lo único que quedaba de él era una fotografía descolorida de su padre en uniforme, con un gran bigote y sus ojos oscuros mirando con orgullo a la cámara.
    
  Ilse guardaba la fotografía debajo de su almohada todas las noches, y el mayor dolor que Paul le causó a su madre no fue el día en que Jürgen lo empujó por las escaleras y le rompió el brazo; fue el día en que robó la fotografía, la llevó a la escuela y se la mostró a todos los que lo llamaban huérfano a sus espaldas. Para cuando regresó a casa, Ilse había revuelto la habitación buscándola. Cuando la sacó con cuidado de debajo de las páginas de su libro de matemáticas, Ilse le dio una bofetada y rompió a llorar.
    
  Esto es lo único que tengo. Lo único.
    
  Ella lo abrazó, por supuesto. Pero primero recuperó la fotografía.
    
  Paul intentó imaginar cómo habría sido este hombre imponente. Bajo el deslucido techo blanco, a la luz de una farola, su mente evocó la silueta del Kiel, la fragata en la que Hans Reiner "se hundió en el Atlántico con toda su tripulación". Concibió cientos de posibles escenarios para explicar esas nueve palabras, la única información sobre su muerte que Ilse le había transmitido a su hijo. Piratas, arrecifes, motín... Comoquiera que empezara, la fantasía de Paul siempre terminaba igual: Hans, agarrando el timón, despidiéndose con la mano mientras las aguas se cerraban sobre su cabeza.
    
  Cuando llegaba a este punto, Pablo siempre se quedaba dormido.
    
    
  4
    
    
  -La verdad, Otto, no aguanto al judío ni un segundo más. Míralo atiborrándose de Dampfnudel. Tiene natillas en la pechera de la camisa.
    
  -Por favor, Brunilda, habla más bajo y trata de mantener la calma. Sabes tan bien como yo cuánto necesitamos a Tannenbaum. Gastamos hasta el último centavo en esta fiesta. Por cierto, fue idea tuya...
    
  "Jurgen se merece algo mejor. Sabes lo confundido que ha estado desde que regresó su hermano..."
    
  "Entonces no te quejes del judío".
    
  "No te imaginas lo que es ser su anfitriona, con su parloteo interminable y sus halagos ridículos, como si no supiera que tiene todas las de ganar. Hace un tiempo, incluso tuvo el descaro de sugerir que su hija y Jürgen se casaran", dijo Brunhilde, esperando la respuesta desdeñosa de Otto.
    
  "Esto podría poner fin a todos nuestros problemas".
    
  Una pequeña grieta apareció en la sonrisa de granito de Brunhilde mientras miraba al Barón en estado de shock.
    
  Se quedaron a la entrada del salón, con la tensa conversación ahogada por los dientes apretados, interrumpida solo cuando se detuvieron para recibir a los invitados. Brunilda estuvo a punto de responder, pero se vio obligada a adoptar una mueca de bienvenida.
    
  ¡Buenas noches, señora Gerngross, señora Sagebel! ¡Qué amable de su parte venir!
    
  "Lo siento por llegar tarde, Brunilda, querida."
    
  "Puentes, oh puentes."
    
  "Sí, el tráfico es terrible. Realmente monstruoso."
    
  -¿Cuándo vas a dejar esta vieja y fría mansión y mudarte a la costa este, querida?
    
  La baronesa sonrió complacida ante sus punzadas de envidia. Cualquiera de los muchos nuevos ricos presentes en la fiesta habría matado por la clase y el poder que irradiaba el escudo de armas de su esposo.
    
  "Sírvase un ponche, por favor. Está delicioso", dijo Brunhilde, señalando al centro de la sala, donde una enorme mesa, rodeada de gente, rebosaba de comida y bebida. Un caballo de hielo de un metro de altura se alzaba sobre el ponche, y al fondo, un cuarteto de cuerda se sumaba al bullicio general con canciones populares bávaras.
    
  Cuando estuvo segura de que los recién llegados ya no podían oírla, la condesa se volvió hacia Otto y dijo en un tono acerado que muy pocas damas de la alta sociedad de Munich habrían considerado aceptable:
    
  "¿Organizaste la boda de nuestra hija sin decírmelo, Otto? ¡Sobre mi cadáver!"
    
  El Barón no pestañeó. Un cuarto de siglo de matrimonio le había enseñado cómo reaccionaría su esposa cuando se sintiera desairada. Pero en este caso, tendría que ceder, porque había mucho más en juego que su estúpido orgullo.
    
  "Brünnhilde, querida, no me digas que no viste venir a este judío desde el principio. Con sus supuestos trajes elegantes, asistiendo a la misma iglesia que nosotros todos los domingos, fingiendo no oír cuando lo llaman 'converso', se acerca sigilosamente a nuestros asientos..."
    
  -Claro que me di cuenta. No soy tonta.
    
  -Claro que no, baronesa. Es perfectamente capaz de atar cabos. Y no tenemos ni un céntimo. Las cuentas bancarias están completamente vacías.
    
  Brunilda palideció. Tuvo que agarrarse a la moldura de alabastro de la pared para no caerse.
    
  "Maldito seas, Otto."
    
  Ese vestido rojo que llevas... La modista insistió en que le pagaran en efectivo. Se corrió la voz, y cuando empiezan los rumores, no hay forma de detenerlos hasta que terminas en la miseria.
    
  ¿Crees que no lo sé? ¿Crees que no me he fijado en cómo nos miran, cómo dan mordiscos a sus pasteles y se sonríen con suficiencia al darse cuenta de que no son de Casa Popp? Puedo oír lo que murmuran esas viejas con tanta claridad como si me gritaran al oído, Otto. Pero pasar de eso a dejar que mi hijo, mi Jürgen, se case con una judía asquerosa...
    
  No hay otra solución. Solo nos queda la casa y nuestro terreno, que le cedí a Eduard el día de su cumpleaños. Si no consigo convencer a Tannenbaum de que me preste el capital para montar una fábrica en este terreno, mejor nos damos por vencidos. Una mañana vendrá la policía a buscarme, y entonces tendré que hacerme el cristiano y volarme los sesos. Y acabarás como tu hermana, trabajando para otro. ¿Es eso lo que quieres?
    
  Brunilda apartó la mano de la pared. Aprovechó la pausa provocada por los recién llegados para reunir fuerzas y lanzársela a Otto como una piedra.
    
  Tú y tu juego sois los que nos habéis metido en este lío, los que habéis destruido la fortuna familiar. Acéptalo, Otto, igual que hiciste con Hans hace catorce años.
    
  El barón dio un paso atrás, sorprendido.
    
  ¡No te atrevas a mencionar ese nombre otra vez!
    
  Fuiste tú quien se atrevió a hacer algo en aquel entonces. ¿Y de qué nos sirvió? Tuve que aguantar a mi hermana viviendo en esa casa durante catorce años.
    
  Todavía no he encontrado la carta. Y el niño está creciendo. Quizás ahora...
    
  Brunilda se inclinó hacia él. Otto le sacaba casi una cabeza, pero aun así parecía pequeño al lado de su esposa.
    
  "Mi paciencia tiene un límite".
    
  Con un elegante gesto de la mano, Brunilda se lanzó entre la multitud de invitados, dejando al Barón con una sonrisa congelada en su rostro, intentando con todas sus fuerzas no gritar.
    
  Al otro lado de la sala, Jürgen von Schröder dejó su tercera copa de champán para abrir un regalo que le estaba entregando uno de sus amigos.
    
  "No quería ponerlo con los demás", dijo el niño, señalando una mesa llena de paquetes de colores brillantes. "Este es especial".
    
  ¿Qué les parece, chicos? ¿Debería abrir primero el regalo de Kron?
    
  Media docena de adolescentes se apiñaban a su alrededor, todos con elegantes blazers azules con el emblema de la Academia Metzingen. Todos provenían de buenas familias alemanas, y todos eran más feos y bajos que Jürgen, y se reían de cada chiste que este contaba. El joven hijo del barón tenía un don para rodearse de personas que no lo eclipsaran y ante las que pudiera presumir.
    
  "¡Abre esto, pero sólo si abres el mío también!"
    
  "¡Y el mío!", repitieron los demás a coro.
    
  Están luchando para que les abra sus regalos, pensó Jurgen. Me adoran.
    
  "No se preocupen", dijo, levantando las manos en lo que asumió era un gesto de imparcialidad. "Romperemos la tradición y abriré primero sus regalos y luego los de los demás invitados después de los brindis".
    
  "¡Gran idea, Jürgen!"
    
  -Entonces, ¿qué podría ser, Kron? -continuó, abriendo una pequeña caja y sosteniendo su contenido a la altura de los ojos.
    
  Jurgen sostenía una cadena de oro entre sus dedos, con una extraña cruz, cuyos brazos curvos formaban un patrón casi cuadrado. La miró, hipnotizado.
    
  Es una esvástica. Un símbolo antisemita. Mi padre dice que están de moda.
    
  "Te equivocas, amigo mío", dijo Jurgen, colocándoselo alrededor del cuello. "Ya lo están. Espero que veamos muchos de estos".
    
  "¡Definitivamente!"
    
  -Toma, Jurgen, abre el mío. Aunque es mejor no presumir en público...
    
  Jurgen desenvolvió el paquete, del tamaño de una pipa de tabaco, y se encontró frente a una pequeña caja de cuero. La abrió con un gesto elegante. Su coro de admiradores rió nerviosamente al ver lo que contenía: una tapa cilíndrica de caucho vulcanizado.
    
  "¡Oye, oye... eso parece grande!"
    
  "¡Nunca había visto algo así antes!"
    
  -Un regalo muy personal, ¿eh, Jürgen?
    
  "¿Es esto algún tipo de propuesta?"
    
  Por un instante, Jurgen sintió que los perdía de control, como si de repente se rieran de él. Esto no es justo. No es justo en absoluto, y no lo permitiré. Sintió que la ira crecía en su interior y se giró hacia quien había hecho el último comentario. Apoyó la planta de su pie derecho sobre el izquierdo del otro y apoyó todo su peso en él. Su víctima palideció, pero apretó los dientes.
    
  "Estoy seguro de que te gustaría disculparte por esa desafortunada broma".
    
  -Por supuesto, Jurgen... Lo siento... Ni se me ocurriría cuestionar tu masculinidad.
    
  "Eso pensé", dijo Jurgen, levantando lentamente la pierna. El grupo de chicos guardó silencio, un silencio acentuado por el ruido de la fiesta. "Bueno, no quiero que piensen que no tengo sentido del humor. De hecho, esta... cosa me será extremadamente útil", dijo con un guiño. "Con ella, por ejemplo".
    
  Señaló a una chica alta, de cabello oscuro y ojos soñadores que sostenía un vaso de ponche en el centro de la multitud.
    
  -¡Qué lindas tetas! -susurró uno de sus ayudantes.
    
  "¿Alguien de ustedes quiere apostar a que puedo estrenar esto y regresar a tiempo para los brindis?"
    
  "Apuesto cincuenta marcos por Jürgen", se sintió obligado a decir aquel cuyo pie había sido pisoteado.
    
  "Acepto la apuesta", dijo otro detrás de él.
    
  -Bueno, señores, esperen aquí y observen; quizá aprendan algo.
    
  Jürgen tragó saliva silenciosamente, esperando que nadie se diera cuenta. Odiaba hablar con chicas, pues siempre lo hacían sentir incómodo e inadecuado. Aunque era guapo, su único contacto con el sexo opuesto había sido en un burdel de Schwabing, donde había experimentado más vergüenza que excitación. Su padre lo había llevado allí unos meses antes, vestido con un discreto abrigo y sombrero negros. Mientras él se ocupaba de sus asuntos, su padre esperaba abajo, bebiendo coñac. Al terminar, le dio una palmadita en la espalda a su hijo y le dijo que ya era un hombre. Ese fue el principio y el fin de la educación de Jürgen von Schröder sobre las mujeres y el amor.
    
  Les mostraré cómo se comporta un verdadero hombre, pensó el muchacho, sintiendo la mirada de sus compañeros en la nuca.
    
  Hola, Fraulein. ¿Se lo está pasando bien?
    
  Ella giró la cabeza pero no sonrió.
    
  -No exactamente. ¿Nos conocemos?
    
  Entiendo por qué no te gusta. Me llamo Jürgen von Schröder.
    
    -Alice Tannenbaum -dijo ella, extendiendo la mano sin mucho entusiasmo.
    
  ¿Quieres bailar, Alice?
    
  "No".
    
  La brusca respuesta de la muchacha sorprendió a Jürgen.
    
  ¿Sabes que voy a dar esta fiesta? Hoy es mi cumpleaños.
    
  "Felicidades", dijo con sarcasmo. "Seguro que este salón está lleno de chicas que quieren que las invites a bailar. No quiero robarte mucho tiempo".
    
  "Pero debes bailar conmigo al menos una vez".
    
  ¿En serio? ¿Y por qué?
    
  "Eso es lo que dictan las buenas maneras. Cuando un caballero le pregunta a una dama..."
    
  ¿Sabes qué es lo que más me irrita de la gente arrogante, Jurgen? La cantidad de cosas que das por sentado. Bueno, deberías saber esto: el mundo no es como tú lo ves. Por cierto, tus amigos se ríen y no te quitan los ojos de encima.
    
  Jurgen miró a su alrededor. No podía fallar, no podía permitir que esa chica grosera lo humillara.
    
  Se hace la difícil porque le gusto de verdad. Debe ser de esas chicas que creen que la mejor manera de excitar a un hombre es alejarlo hasta que se vuelva loco. Bueno, yo sé cómo manejarla, pensó.
    
  Jurgen dio un paso adelante, agarró a la niña por la cintura y la atrajo hacia él.
    
  "¿Qué carajo crees que estás haciendo?" jadeó.
    
  "Te estoy enseñando a bailar."
    
  "Si no me dejas ir ahora mismo, gritaré."
    
  -No querrás montar una escena ahora, ¿verdad, Alice?
    
  La joven intentó deslizar los brazos entre su cuerpo y el de Jurgen, pero no pudo con su fuerza. El hijo del barón la apretó aún más, sintiendo sus pechos a través del vestido. Empezó a moverse al ritmo de la música, con una sonrisa en los labios, sabiendo que Alice no gritaría. Armar un escándalo en una fiesta como esta solo dañaría su reputación y la de su familia. Vio que los ojos de la joven se llenaban de un odio frío, y de repente, jugar con ella le pareció muy divertido, mucho más satisfactorio que si simplemente hubiera accedido a bailar con él.
    
  "¿Quiere beber algo, señorita?"
    
  Jurgen se detuvo bruscamente. Paul estaba a su lado, sosteniendo una bandeja con varias copas de champán, con los labios apretados en una línea apretada.
    
  -Hola, soy mi primo, el camarero. ¡Vete ya, idiota! -ladró Jurgen.
    
  "Primero me gustaría saber si a la señorita le gustaría tomar algo", dijo Paul, entregándole la bandeja.
    
  -Sí -dijo Alicia rápidamente-, este champán tiene una pinta increíble.
    
  Jurgen entrecerró los ojos, intentando decidir qué hacer. Si le soltaba la mano derecha para que tomara el vaso de la bandeja, podría soltarse por completo. Aflojó un poco la presión en su espalda, liberando su mano izquierda, pero apretó aún más la derecha. Las yemas de sus dedos se pusieron moradas.
    
  -Entonces ven, Alice, tómate una copa. Dicen que trae felicidad -añadió, fingiendo buen humor.
    
  Alice se inclinó hacia la bandeja, intentando soltarse, pero fue inútil. No le quedó más remedio que tomar el champán con la mano izquierda.
    
  "Gracias", dijo débilmente.
    
  "Quizás la señorita quiera una servilleta", dijo Paul, levantando la otra mano, que sostenía un plato con pequeños cuadrados de tela. Se movió para quedar al otro lado de la pareja.
    
  -Eso sería maravilloso -dijo Alicia, mirando fijamente al hijo del barón.
    
  Durante unos segundos, nadie se movió. Jurgen evaluó la situación. Con el vaso en la mano izquierda, solo pudo tomar la servilleta con la derecha. Finalmente, furioso, se vio obligado a abandonar la batalla. Soltó la mano de Alice, quien retrocedió, tomando la servilleta.
    
  "Creo que voy a salir a tomar un poco de aire fresco", dijo con notable serenidad.
    
  Jurgen, como si la rechazara, le dio la espalda para regresar con sus amigos. Al pasar junto a Paul, le apretó el hombro y le susurró:
    
  "Pagarás por esto."
    
  De alguna manera, Paul logró mantener las copas de champán en equilibrio sobre la bandeja; tintinearon, pero no se cayeron. Su equilibrio interior era harina de otro costal, y en ese preciso instante, se sintió como un gato atrapado en un barril de clavos.
    
  ¿Cómo pude ser tan estúpido?
    
  Solo había una regla en la vida: mantenerse lo más lejos posible de Jurgen. No era fácil, ya que ambos vivían bajo el mismo techo; pero al menos era sencillo. No podría hacer mucho si su primo decidía amargarle la vida, pero sí podía evitar traicionarlo, y mucho menos humillarlo públicamente. Eso le costaría caro.
    
  "Gracias".
    
  Paul levantó la vista y por unos instantes lo olvidó todo: su miedo a Jurgen, la bandeja pesada, el dolor en las plantas de los pies por trabajar doce horas seguidas preparándose para la fiesta. Todo desapareció porque ella le sonreía.
    
  Alice no era el tipo de mujer que deja a un hombre sin aliento a primera vista. Pero si la hubieras mirado dos veces, probablemente habría sido larga. El sonido de su voz era seductor. Y si te hubiera sonreído como le sonrió a Paul en ese momento...
    
  No había manera de que Paul no pudiera enamorarse de ella.
    
  "Ah... no fue nada."
    
  Por el resto de su vida, Paul maldeciría ese momento, esa conversación, esa sonrisa que tantos problemas le había causado. Pero él no se dio cuenta entonces, y ella tampoco. Estaba sinceramente agradecida con el niño pequeño y delgado de inteligentes ojos azules. Entonces, por supuesto, Alice volvió a ser Alice.
    
  "No creo que no pudiera deshacerme de él por mi cuenta".
    
  -Por supuesto -dijo Paul, todavía inestable.
    
  Alicia parpadeó; no estaba acostumbrada a una victoria tan fácil, así que cambió de tema.
    
  -No podemos hablar aquí. Espera un momento, luego nos vemos en el vestuario.
    
  "Con mucho gusto, Fraulein."
    
  Paul caminó por la sala, intentando vaciar su bandeja lo más rápido posible para tener una excusa para desaparecer. Había estado escuchando a escondidas conversaciones al principio de la fiesta y se sorprendió al descubrir la poca atención que le prestaban. Era realmente invisible, por eso le pareció extraño que el último invitado en tomar una copa sonriera y dijera: "Bien hecho, hijo".
    
  "¿Lo lamento?"
    
  Era un hombre mayor, de pelo canoso, perilla y orejas prominentes. Le dirigió a Paul una mirada extraña y significativa.
    
  Nunca un caballero ha rescatado a una dama con tanta galantería y discreción. Soy Chrétien de Troyes. Disculpen. Soy Sebastian Keller, librero.
    
  "Encantado de conocerlo."
    
  El hombre señaló con el pulgar hacia la puerta.
    
  Date prisa. Te estará esperando.
    
  Sorprendido, Paul se metió la bandeja bajo el brazo y salió de la habitación. El guardarropa estaba instalado en la entrada y constaba de una mesa alta y dos enormes estantes con ruedas, de los cuales colgaban cientos de abrigos de los invitados. La chica había recogido el suyo de uno de los sirvientes que la baronesa había contratado para la fiesta y lo esperaba en la puerta. No le ofreció la mano al presentarse.
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Paul Reiner."
    
  "¿Es realmente tu primo?"
    
  "Desafortunadamente así es".
    
  "Simplemente no pareces..."
    
  "¿El sobrino del Barón?", preguntó Paul, señalando su delantal. "Es la última moda parisina".
    
  "Quiero decir que no te pareces a él."
    
  "Es porque no soy como él".
    
  Me alegra oír eso. Solo quería agradecerte de nuevo. Cuídate, Paul Rainer.
    
  "Ciertamente".
    
  Puso la mano en la puerta, pero antes de abrirla, se giró rápidamente y besó a Paul en la mejilla. Luego bajó corriendo las escaleras y desapareció. Por un instante, él observó la calle con ansiedad, como si ella pudiera regresar, desandar sus pasos. Finalmente, cerró la puerta, apoyó la frente en el marco y suspiró.
    
  Sentía un peso y un estómago extraños. No podía definir esa sensación, así que, a falta de algo mejor, decidió -correctamente- que era amor, y se sintió feliz.
    
  -Entonces, el caballero de brillante armadura recibió su recompensa, ¿no es así, muchachos?
    
  Al escuchar la voz que tan bien conocía, Paul se giró tan rápido como pudo.
    
  El sentimiento cambió instantáneamente de felicidad a miedo.
    
    
  5
    
    
  Allí estaban, eran siete.
    
  Formaban un amplio semicírculo en la entrada, bloqueando el paso al salón principal. Jurgen estaba en el centro del grupo, ligeramente por delante, como si estuviera deseando llegar a Paul.
    
  -Esta vez has ido demasiado lejos, primo. No me gusta la gente que no conoce su lugar en la vida.
    
  Paul no respondió, sabiendo que nada de lo que dijera cambiaría las cosas. Si había algo que Jurgen no soportaba, era la humillación. Que tuviera que suceder públicamente, delante de todos sus amigos, y a manos de su pobre primo mudo, el sirviente, la oveja negra de la familia, era incomprensible. Jurgen estaba decidido a lastimar a Paul todo lo posible. Cuanto más, y más visible, mejor.
    
  "Después de esto, nunca más querrás jugar a ser caballero, pedazo de mierda".
    
  Paul miró a su alrededor con desesperación. La encargada del guardarropa había desaparecido, sin duda por orden del cumpleañero. Los amigos de Jurgen se habían desplegado en el centro del pasillo, bloqueando cualquier vía de escape, y se acercaban lentamente a él. Si se giraba e intentaba abrir la puerta que daba a la calle, lo agarrarían por detrás y lo tirarían al suelo.
    
  "Estás temblando", cantó Jurgen.
    
  Paul descartó el pasillo que conducía a las habitaciones de servicio, que era prácticamente un callejón sin salida y la única ruta que le dejaban libre. Aunque nunca había cazado en su vida, Paul había oído demasiadas veces la historia de cómo su tío había empacado todos los ejemplares colgados en la pared de su estudio. Jurgen quería obligarlo a ir por allí, porque allí abajo nadie podría oír sus gritos.
    
  Sólo había una opción.
    
  Sin dudarlo un segundo, corrió directamente hacia ellos.
    
  Jurgen se sorprendió tanto al ver a Paul corriendo hacia ellos que simplemente giró la cabeza al pasar. Kron, dos metros detrás, tuvo un poco más de tiempo para reaccionar. Apoyó los pies firmemente en el suelo y se preparó para golpear al chico que corría hacia él, pero antes de que Kron pudiera golpearlo en la cara, Paul se tiró al suelo. Aterrizó sobre su cadera izquierda, dejándose un moretón para dos semanas, pero su impulso le permitió deslizarse por las baldosas de mármol pulido como mantequilla caliente sobre un espejo, deteniéndose finalmente al pie de las escaleras.
    
  -¿Qué esperan, idiotas? ¡Llévenselo! -gritó Jurgen, irritado.
    
  Sin detenerse a mirar atrás, Paul se puso de pie y subió corriendo las escaleras. Se había quedado sin ideas, y solo el instinto de supervivencia le impedía seguir adelante. Las piernas, que le habían estado molestando todo el día, empezaban a dolerle terriblemente. A mitad de las escaleras hacia el segundo piso, casi tropezó y cayó al suelo, pero logró recuperar el equilibrio justo a tiempo cuando las manos de un amigo de Jurgen le agarraron los talones. Agarrado a la barandilla de bronce, siguió subiendo cada vez más alto, hasta que en el último tramo entre el tercer y el cuarto piso, resbaló repentinamente en uno de los escalones y cayó con los brazos extendidos, casi rompiéndose los dientes contra el borde de las escaleras.
    
  El primero de sus perseguidores lo alcanzó, pero él, a su vez, tropezó en el momento crucial y apenas logró agarrar el borde del delantal de Paul.
    
  "¡Lo tengo! ¡Date prisa!", dijo su captor, agarrándose a la barandilla con la otra mano.
    
  Paul intentó ponerse de pie, pero otro chico le tiró del delantal, lo que hizo que se resbalara por el escalón y se golpeara la cabeza. Lo pateó a ciegas, pero no pudo soltarse. Paul forcejeó con el nudo de su delantal durante lo que pareció una eternidad, oyendo a los demás acercarse.
    
  Maldita sea, ¿por qué tuve que hacerlo tan a la fuerza?, pensó mientras forcejeaba.
    
  De repente, sus dedos encontraron el punto exacto para tirar, y el delantal se desató. Paul corrió y llegó al cuarto y último piso de la casa. Sin otro lugar adonde ir, cruzó corriendo la primera puerta que encontró y la cerró de golpe.
    
  "¿Adónde se fue?", gritó Jurgen al llegar al rellano. El chico que había agarrado a Paul por el faldón ahora se agarraba la rodilla lesionada. Señaló hacia la izquierda del pasillo.
    
  "¡Adelante!", dijo Jurgen a los demás, que se habían detenido unos pasos más abajo.
    
  No se movieron.
    
  "¿Qué demonios estás...?"
    
  Se detuvo bruscamente. Su madre lo observaba desde el piso de abajo.
    
  "Estoy decepcionada de ti, Jurgen", dijo con frialdad. "Reunimos a lo mejor de Múnich para celebrar tu cumpleaños, y luego desapareces en medio de la fiesta para divertirte en las escaleras con tus amigos".
    
  "Pero..."
    
  -Ya basta. Quiero que bajen todos inmediatamente y se unan a los invitados. Hablamos luego.
    
  -Sí, mamá -dijo Jurgen, humillado delante de sus amigos por segunda vez ese día. Apretando los dientes, bajó las escaleras.
    
  Eso no es lo único que pasará después. También pagarás por ello, Paul.
    
    
  6
    
    
  "Es agradable verte de nuevo."
    
  Paul estaba concentrado en calmarse y recuperar el aliento. Tardó unos instantes en comprender de dónde provenía la voz. Estaba sentado en el suelo, con la espalda apoyada en la puerta, temeroso de que Jurgen entrara por la fuerza en cualquier momento. Pero al oír esas palabras, Paul se puso de pie de un salto.
    
  "¡Eduardo!"
    
  Sin darse cuenta, había entrado en la habitación de su primo mayor, un lugar que no había visitado en meses. Todo parecía igual que antes de que Edward se fuera: un espacio organizado y tranquilo, pero que reflejaba la personalidad de su dueño. Pósteres colgaban de la pared, junto con la colección de rocas de Edward y, sobre todo, libros; libros por todas partes. Paul ya había leído la mayoría. Novelas de espías, westerns, novelas fantásticas, libros de filosofía e historia... Llenaban las estanterías, el escritorio e incluso el suelo junto a la cama. Edward tuvo que colocar el volumen que estaba leyendo sobre el colchón para poder pasar las páginas con su única mano. Unas cuantas almohadas estaban apiladas bajo su cuerpo para que pudiera incorporarse, y una triste sonrisa se dibujó en su pálido rostro.
    
  "No sientas pena por mí, Paul. No podría soportarlo."
    
  Paul lo miró a los ojos y se dio cuenta de que Edward había estado observando atentamente su reacción, y le pareció extraño que Paul no se sorprendiera de verlo así.
    
  -Te vi antes, Edward. El día que regresaste.
    
  -Entonces, ¿por qué nunca me has visitado? Apenas he visto a nadie, excepto a tu madre, desde el día que regresé. A tu madre y a mis amigos May, Salgari, Verne y Dumas -dijo, levantando el libro que estaba leyendo para que Paul pudiera ver el título. Era El Conde de Montecristo.
    
  "Me prohibieron venir."
    
  Paul agachó la cabeza, avergonzado. Claro que Brunilda y su madre le habían prohibido ver a Edward, pero al menos podía intentarlo. En realidad, temía volver a ver a Edward en ese estado después de los terribles sucesos del día que regresó de la guerra. Edward lo miró con amargura, sin duda comprendiendo lo que pensaba Paul.
    
  "Sé lo vergonzosa que es mi madre. ¿No te has dado cuenta?", dijo, señalando la bandeja de pasteles de la fiesta, que permaneció intacta. "No debí haber dejado que mis muñones arruinaran el cumpleaños de Jurgen, así que no me invitaron. Por cierto, ¿qué tal va la fiesta?"
    
  "Hay un grupo de personas bebiendo, hablando de política y criticando a los militares por perder una guerra que estábamos ganando".
    
  Edward resopló.
    
  Es fácil criticar desde su posición. ¿Qué más dicen?
    
  Todo el mundo habla de las negociaciones de Versalles. Están contentos de que rechacemos sus términos.
    
  -Malditos idiotas -dijo Eduard con amargura-. Como nadie disparó un solo tiro en suelo alemán, no pueden creer que perdiéramos la guerra. Aun así, supongo que siempre es lo mismo. ¿Van a decirme de quién huían?
    
  "Cumpleañero".
    
  "Tu madre me dijo que no se llevaban muy bien".
    
  Pablo asintió.
    
  "No has tocado los pasteles."
    
  No necesito mucha comida últimamente. Me queda mucho menos. Toma esto; anda, pareces hambriento. Y acércate, quiero verte mejor. ¡Dios mío, cómo has crecido!
    
  Paul se sentó en el borde de la cama y empezó a devorar la comida con voracidad. No había comido nada desde el desayuno; incluso había faltado a la escuela para prepararse para la fiesta. Sabía que su madre lo estaría buscando, pero no le importaba. Ahora que había superado el miedo, no podía dejar pasar la oportunidad de estar con Edward, el primo al que tanto extrañaba.
    
  -Eduard, quiero... Perdona que no haya venido a verte. Podría colarme durante el día, cuando la tía Brunilda salga a pasear...
    
  -Está bien, Paul. Estás aquí, y eso es lo que importa. Eres tú quien debería perdonarme por no escribir. Te lo prometí.
    
  "¿Qué te detuvo?"
    
  Podría decirte que estaba demasiado ocupado disparando a los ingleses, pero mentiría. Un hombre sabio dijo una vez que la guerra es siete partes de aburrimiento y una parte de terror. Tuvimos mucho tiempo en las trincheras antes de empezar a matarnos.
    
  "¿Y qué?"
    
  No podría haberlo hecho así, así como así. Ni siquiera al principio de esta guerra absurda. Los únicos que salieron de esta fueron un puñado de cobardes.
    
  ¿De qué hablas, Eduard? ¡Eres un héroe! ¡Te presentaste voluntario para el frente, de los primeros!
    
  Edward dejó escapar una risa inhumana que hizo que a Paul se le pusieran los pelos de punta.
    
  Héroe... ¿Sabes quién decide por ti si te ofreces como voluntario? Tu maestro, cuando te habla de la gloria de la Patria, el Imperio y el Káiser. Tu padre, que te dice que seas un hombre. Tus amigos, los mismos que hace poco discutían contigo en gimnasia sobre quién era el más alto. Todos te insultan con la palabra "cobarde" si muestras la más mínima duda y te culpan de la derrota. No, primo, en la guerra no hay voluntarios, solo estúpidos y crueles. Los últimos se quedan en casa.
    
  Paul se quedó atónito. De repente, sus fantasías bélicas, los mapas que había dibujado en sus cuadernos, los artículos periodísticos que tanto le gustaba leer, todo le pareció ridículo e infantil. Consideró contárselo a su primo, pero temía que Edward se riera de él y lo echara de la habitación. Porque en ese momento, Paul pudo ver la guerra, justo delante de él. La guerra no era una lista continua de avances tras las líneas enemigas ni horribles tocones ocultos bajo las sábanas. La guerra estaba en los ojos vacíos y devastados de Edward.
    
  Podrías haberte resistido. Quedarte en casa.
    
  -No, no pude -dijo, volviendo la cara-. Te mentí, Paul; al menos, fue en parte una mentira. Yo también fui para escapar de ellos. Para no convertirme en uno de ellos.
    
  "Por ejemplo, ¿quién?"
    
  ¿Sabes quién me hizo esto? Fue unas cinco semanas antes del final de la guerra, y ya sabíamos que estábamos perdidos. Sabíamos que en cualquier momento nos llamarían a casa. Y teníamos más confianza que nunca. No nos preocupaba que la gente cayera cerca de nosotros porque sabíamos que no tardaríamos en regresar. Y entonces, un día, durante la retirada, un proyectil cayó demasiado cerca.
    
  La voz de Edward era tranquila, tan tranquila que Paul tuvo que inclinarse para escuchar lo que decía.
    
  Me he preguntado mil veces qué habría pasado si hubiera corrido dos metros a la derecha. O si me hubiera parado a darme dos golpecitos en el casco, como siempre hacíamos antes de salir de la trinchera. -Le dio un golpecito a Paul en la frente con los nudillos-. Nos hacía sentir invencibles. Yo no hice eso ese día, ¿sabes?
    
  "Deseo que nunca te hayas ido."
    
  -No, primo, créeme. Me fui porque no quería ser Schröder, y si volví, es solo para asegurarme de que hice bien en irme.
    
  -No lo entiendo, Eduard.
    
  "Mi querido Paul, deberías entender esto mejor que nadie. Después de lo que te hicieron. Lo que le hicieron a tu padre."
    
  Esa última frase se clavó en el corazón de Paul como un anzuelo oxidado.
    
  -¿De qué estás hablando, Edward?
    
  Su primo lo miró en silencio, mordiéndose el labio inferior. Finalmente, negó con la cabeza y cerró los ojos.
    
  Olvida lo que dije. Lo siento.
    
  ¡No puedo olvidarlo! Nunca lo conocí, nadie me habla de él, aunque cuchicheen a mis espaldas. Solo sé lo que me contó mi madre: que se hundió con su barco al volver de África. Así que, por favor, dime, ¿qué le hicieron a mi padre?
    
  Siguió otro silencio, esta vez mucho más largo. Tan largo que Paul se preguntó si Edward se habría quedado dormido. De repente, volvió a abrir los ojos.
    
  Arderé en el infierno por esto, pero no tengo elección. Primero, quiero que me hagas un favor.
    
  "Lo que tú digas."
    
  Ve al estudio de mi padre y abre el segundo cajón a la derecha. Si está cerrado, la llave solía estar en el cajón del medio. Encontrarás una bolsa de cuero negra; es rectangular, con la solapa doblada. Tráemela.
    
  Paul hizo lo que le dijeron. Bajó de puntillas a la oficina, temeroso de encontrarse con alguien por el camino, pero la fiesta seguía en su apogeo. El cajón estaba cerrado con llave, y tardó unos instantes en encontrar la llave. No estaba donde Edward le había dicho, pero finalmente la encontró en una pequeña caja de madera. El cajón estaba lleno de papeles. Paul encontró un trozo de fieltro negro en la parte de atrás, con un extraño símbolo grabado en oro. Una escuadra y un compás, con la letra G dentro. Debajo había una bolsa de cuero.
    
  El chico lo escondió bajo la camisa y regresó a la habitación de Eduard. Sintió el peso de la bolsa en el estómago y tembló, imaginando qué pasaría si alguien lo encontrara con ese objeto que no le pertenecía escondido bajo la ropa. Sintió un enorme alivio al entrar en la habitación.
    
  "¿Lo tienes?"
    
  Paul sacó una bolsa de cuero y se dirigió a la cama, pero en el camino tropezó con una de las pilas de libros esparcidas por la habitación. Los libros se desparramaron y la bolsa cayó al suelo.
    
  -¡No! -exclamaron Edward y Paul simultáneamente.
    
  La bolsa cayó entre ejemplares de Blood Vengeance de May y The Devil's Elixirs de Hoffman, revelando su contenido: un bolígrafo de nácar.
    
  Era una pistola.
    
  -¿Para qué necesitas un arma, primo? -preguntó Paul con voz temblorosa.
    
  -Sabes por qué quiero esto. -Levantó el muñón de su brazo por si a Paul le quedaba alguna duda.
    
  -Bueno, no te lo daré.
    
  Escúchame bien, Paul. Tarde o temprano superaré esto, porque lo único que quiero hacer en este mundo es irme. Puedes darme la espalda esta noche, devolverla al lugar de donde la sacaste y hacerme pasar por la terrible humillación de tener que arrastrarme con este brazo destrozado en plena noche hasta la oficina de mi padre. Pero entonces nunca sabrás lo que tengo que decirte.
    
  "¡No!"
    
  O puedes dejar esto en la cama, escuchar lo que tengo que decir y luego darme la oportunidad de elegir con dignidad cómo me voy. Es tu decisión, Paul, pero pase lo que pase, conseguiré lo que quiero. Lo que necesito.
    
  Paul se sentó en el suelo, o mejor dicho, se desplomó, agarrando su bolso de cuero. Durante un largo instante, el único sonido en la habitación fue el tictac metálico del despertador de Eduard. Eduard cerró los ojos hasta que sintió movimiento en su cama.
    
  Su primo dejó caer la bolsa de cuero a su alcance.
    
  "Dios, perdóname", dijo Paul. Estaba de pie junto a la cama de Edward, llorando, pero sin atreverse a mirarlo directamente.
    
  -Ay, no le importa lo que hagamos -dijo Edward, acariciando la suave piel con los dedos-. Gracias, prima.
    
  -Dime, Edward. Dime lo que sabes.
    
  El herido se aclaró la garganta antes de empezar. Habló despacio, como si cada palabra tuviera que salir de sus pulmones en lugar de pronunciarse.
    
  Sucedió en 1905, te dijeron, y hasta ahora, lo que sabes no está tan lejos de la verdad. Recuerdo perfectamente que el tío Hans estaba de misión en el suroeste de África, pues me gustaba cómo sonaba la palabra y la repetía una y otra vez, intentando encontrar el lugar correcto en el mapa. Una noche, cuando tenía diez años, oí gritos en la biblioteca y bajé a ver qué pasaba. Me sorprendió mucho que tu padre viniera a vernos tan tarde. Estaba hablando de ello con mi padre, los dos sentados en una mesa redonda. Había otras dos personas en la habitación. Pude ver a uno de ellos, un hombre bajo de rasgos delicados como los de una niña, que no dijo nada. No pude ver al otro por la puerta, pero lo oí. Estaba a punto de entrar a saludar a tu padre -siempre me traía regalos de sus viajes-, pero justo antes de entrar, mi madre me agarró de la oreja y me arrastró a mi habitación. "¿Te vieron?" -preguntó ella. Y yo le decía que no, una y otra vez. "Bueno, no debes decir ni una palabra al respecto, nunca, ¿me oyes?". Y yo...
    
  ... Juré que nunca lo diría..."
    
  La voz de Edward se fue apagando. Paul le agarró la mano. Quería que continuara la historia, sin importar el costo, aunque sabía el dolor que le causaba a su primo.
    
  Tú y tu madre vinieron a vivir con nosotros dos semanas después. Eras poco más que una niña, y me alegré porque significaba tener mi propio pelotón de valientes soldados con los que jugar. Ni siquiera pensé en la mentira obvia que me contaron mis padres: que la fragata del tío Hans se había hundido. La gente decía otras cosas, como que tu padre era un desertor que lo había perdido todo en el juego y había desaparecido en África. Esos rumores eran igual de falsos, pero tampoco pensé en ellos y al final los olvidé. Igual que olvidé lo que oí poco después de que mi madre saliera de mi habitación. O mejor dicho, fingí haberme equivocado, a pesar de que no era posible equivocarse, dada la excelente acústica de aquella casa. Verte crecer fue fácil, ver tu sonrisa feliz cuando jugábamos al escondite, y me mentí a mí misma. Luego empezaste a crecer, lo suficientemente adulta como para entender. Pronto tuviste mi misma edad aquella noche. Y fui a la guerra.
    
  -Entonces dime qué oíste -susurró Paul.
    
  "Esa noche, primo, oí un disparo".
    
    
  7
    
    
  La comprensión que Paul tenía de sí mismo y de su lugar en el mundo llevaba un tiempo tambaleándose, como un jarrón de porcelana en lo alto de una escalera. La última frase fue el golpe de gracia, y el jarrón imaginario cayó, haciéndose añicos. Paul oyó el crujido al romperse, y Edward lo vio en su rostro.
    
  Lo siento, Paul. Dios mío, ayúdame. Será mejor que te vayas ya.
    
  Paul se levantó y se inclinó sobre la cama. La piel de su primo estaba fresca, y cuando Paul le besó la frente, fue como besar un espejo. Caminó hacia la puerta, sin poder controlar bien las piernas, apenas consciente de haber dejado la puerta del dormitorio abierta y de haber caído al suelo.
    
  Cuando sonó el disparo, apenas lo oyó.
    
  Pero, como había dicho Eduard, la acústica de la mansión era magnífica. Los primeros invitados en salir de la fiesta, ocupados en despedidas y promesas vacías mientras recogían sus abrigos, oyeron un estallido apagado pero inconfundible. Habían escuchado demasiado durante las últimas semanas como para no reconocer el sonido. Toda conversación cesó cuando el segundo y el tercer disparo resonaron en la escalera.
    
  En su papel de anfitriona perfecta, Brunilda se despidió del médico y su esposa, a quienes no soportaba. Reconoció el sonido, pero activó automáticamente su mecanismo de defensa.
    
  "Los niños deben estar jugando con petardos."
    
  Rostros incrédulos aparecieron a su alrededor como hongos tras la lluvia. Al principio, solo había una docena de personas, pero pronto aparecieron aún más en el pasillo. No tardarían en darse cuenta de que algo había sucedido en su casa.
    
  ¡En mi casa!
    
  En cuestión de dos horas, todo Múnich habría estado hablando de ello si ella no hubiera hecho nada al respecto.
    
  Quédate aquí. Seguro que esto es una tontería.
    
  Brunilda aceleró el paso al percibir olor a pólvora a mitad de la escalera. Algunos de los invitados más atrevidos levantaron la vista, quizá esperando que confirmara su error, pero ninguno puso un pie en la escalera: el tabú social de entrar en el dormitorio durante una fiesta era demasiado fuerte. Sin embargo, el murmullo se hizo más fuerte, y la baronesa esperaba que Otto no cometiera la insensatez de seguirla, pues inevitablemente alguien querría acompañarlo.
    
  Cuando llegó arriba y vio a Paul sollozando en el pasillo, supo lo que había sucedido sin siquiera asomar la cabeza por la puerta de Edward.
    
  Pero lo hizo de todos modos.
    
  Un espasmo de bilis le subió a la garganta. La invadió el horror y otra sensación inapropiada, que solo más tarde, con autodesprecio, reconoció como alivio. O al menos como la desaparición de la opresión que había cargado en el pecho desde que su hijo regresó lisiado de la guerra.
    
  "¿Qué has hecho?", exclamó, mirando a Paul. "Te pregunto: ¿qué has hecho?"
    
  El niño no levantó la cabeza de sus manos.
    
  "¿Qué le has hecho a mi padre, bruja?"
    
  Brunilda dio un paso atrás. Por segunda vez esa noche, alguien se estremeció al mencionar a Hans Reiner, pero irónicamente, quien lo hizo ahora era el mismo que antes había usado su nombre como amenaza.
    
  ¿Cuánto sabes, niña? ¿Cuánto te contó antes...?
    
  Ella quería gritar, pero no podía: no se atrevía.
    
  En cambio, apretó los puños con tanta fuerza que se le clavaron las uñas en las palmas, intentando calmarse y decidir qué hacer, tal como lo había hecho aquella noche catorce años atrás. Y cuando logró recuperar un poco la compostura, bajó las escaleras. En el segundo piso, asomó la cabeza por la barandilla y sonrió al vestíbulo. No se atrevió a seguir adelante, porque no creía poder mantener la compostura mucho tiempo frente a ese mar de rostros tensos.
    
  -Tendrás que disculparnos. Los amigos de mi hijo estaban jugando con petardos, tal como pensé. Si no te importa, limpiaré el caos que causaron -señaló a la madre de Paul-. Ilse, querida.
    
  Sus rostros se suavizaron al oír esto, y los invitados se relajaron al ver al ama de llaves seguir a su anfitriona escaleras arriba como si nada hubiera pasado. Ya habían oído muchos chismes sobre la fiesta, y estaban deseando llegar a casa y molestar a sus familias.
    
  "Ni se te ocurra gritar", fue todo lo que dijo Brunilda.
    
  Ilse esperaba alguna travesura infantil, pero al ver a Paul en el pasillo, se sobresaltó. Luego, al entreabrir la puerta de Eduard, tuvo que morderse el puño para no gritar. Su reacción no fue muy distinta a la de la baronesa, salvo que Ilse estaba llorosa y aterrorizada.
    
  "Pobre muchacho", dijo ella retorciéndose las manos.
    
  Brunilda observaba a su hermana con las manos en las caderas.
    
  "Tu hijo fue quien le dio el arma a Edward".
    
  "Oh, Dios Santo, dime que esto no es verdad, Paul".
    
  Parecía una súplica, pero no había esperanza en sus palabras. Su hijo no respondió. Brunilda se acercó a él, irritada, agitando el dedo índice.
    
  "Voy a llamar al magistrado. Te vas a pudrir en la cárcel por darle un arma a un hombre discapacitado".
    
  -¿Qué le has hecho a mi padre, bruja? -repitió Paul, levantándose lentamente para encarar a su tía. Esta vez, ella no retrocedió, aunque estaba asustada.
    
  "Hans murió en las colonias", respondió sin mucha convicción.
    
  -No es cierto. Mi padre estuvo en esta casa antes de desaparecer. Tu propio hijo me lo contó.
    
  Eduard estaba enfermo y confuso; inventaba todo tipo de historias sobre las heridas que recibió en el frente. Y a pesar de que el médico le prohibió visitarlo, tú estabas aquí, llevándolo al borde de un ataque de nervios, ¡y luego fuiste y le diste una pistola!
    
  "¡Estás mintiendo!"
    
  "Lo mataste."
    
  -Mentira -dijo el chico. Aun así, sintió un escalofrío de duda.
    
  -¡Paul, ya basta!
    
  "Sal de mi casa."
    
  "No iremos a ninguna parte", dijo Paul.
    
  -Tú decides -dijo Brunhilde, volviéndose hacia Ilse-. El juez Stromeyer sigue abajo. Bajaré en dos minutos y le contaré lo sucedido. Si no quieres que tu hijo pase la noche en Stadelheim, márchate inmediatamente.
    
  Ilse palideció de horror al oír hablar de la prisión. Strohmayer era buen amigo del barón, y no le costaría mucho convencerlo de acusar a Paul de asesinato. Agarró la mano de su hijo.
    
  "¡Paul, vámonos!"
    
  "No, todavía no..."
    
  Ella le dio una bofetada tan fuerte que le dolieron los dedos. El labio de Paul empezó a sangrar, pero se quedó allí, observando a su madre, negándose a moverse.
    
  Luego, finalmente, la siguió.
    
  Ilse no dejó que su hijo hiciera la maleta; ni siquiera entraron en su habitación. Bajaron por la escalera de servicio y salieron de la mansión por la puerta trasera, escabulléndose por los callejones para evitar ser vistos.
    
  Como criminales.
    
    
  8
    
    
  "¿Y puedo preguntar dónde diablos estabas?"
    
  El barón apareció, furioso y cansado, con el dobladillo de su levita arrugado, el bigote despeinado y el monóculo colgando del puente de la nariz. Había pasado una hora desde que Ilse y Paul se marcharon, y la fiesta acababa de terminar.
    
  Solo cuando el último invitado se marchó, el barón fue en busca de su esposa. La encontró sentada en una silla que ella misma había llevado al pasillo del cuarto piso. La puerta de la habitación de Eduard estaba cerrada. Incluso con su formidable voluntad, Brunilda no pudo volver a la fiesta. Cuando apareció su esposo, le explicó lo que había dentro de la habitación, y Otto sintió su parte de dolor y remordimiento.
    
  -Llamarás al juez mañana -dijo Brunhilde con voz impasible-. Diremos que lo encontramos en este estado cuando vinimos a darle el desayuno. Así, minimizaremos el escándalo. Puede que ni siquiera salga a la luz.
    
  Otto asintió. Retiró la mano del pomo de la puerta. No se atrevía a entrar, y jamás lo haría. Incluso después de que las huellas de la tragedia se hubieran borrado de las paredes y el suelo.
    
  El juez me debe una. Creo que puede con esto. Pero me pregunto cómo Eduard consiguió el arma. No pudo haberla conseguido él mismo.
    
  Cuando Brunilda le contó el papel de Pablo y que había echado a los Rainer de la casa, el barón se puso furioso.
    
  ¿Entiendes lo que has hecho?
    
  "Eran una amenaza, Otto".
    
  "¿Por casualidad has olvidado lo que está en juego aquí?" ¿Por qué han estado en esta casa todos estos años?
    
  "Para humillarme y aliviar su conciencia", dijo Brunilda con una amargura que había reprimido durante años.
    
  Otto no se molestó en responder porque sabía que lo que ella decía era verdad.
    
  "Edward habló con tu sobrino."
    
  -¡Dios mío! ¿Tienes idea de lo que le habrá dicho?
    
  No importa. Después de irse esta noche, son sospechosos, aunque no los entreguemos mañana. No se atreverán a hablar y no tienen pruebas. A menos que el chico encuentre algo.
    
  "¿Crees que me preocupa que descubran la verdad?" Para eso, tendrían que encontrar a Clovis Nagel. Y Nagel no lleva mucho tiempo en Alemania. Pero eso no resuelve nuestro problema. Tu hermana es la única que sabe dónde está la carta de Hans Reiner.
    
  -Entonces vigílalos. Desde lejos.
    
  Otto pensó por unos momentos.
    
  "Tengo al hombre indicado para este trabajo."
    
  Alguien más estuvo presente durante esta conversación, aunque escondido en un rincón del pasillo. Escuchó, sin comprender. Mucho después, cuando el barón von Schröder se retiró a su dormitorio, entró en la habitación de Eduard.
    
  Al ver lo que había dentro, cayó de rodillas. Para cuando resucitó, lo que quedaba de la inocencia que su madre no había logrado quemar -esas partes de su alma que ella no había sembrado con odio y envidia hacia su primo a lo largo de los años- estaba muerto, reducido a cenizas.
    
  Mataré a Paul Reiner por esto.
    
  Ahora soy el heredero. Pero seré barón.
    
  No podía decidir cuál de los dos pensamientos en pugna lo excitaba más.
    
    
  9
    
    
  Paul Rainer temblaba bajo la ligera lluvia de mayo. Su madre había dejado de arrastrarlo y ahora caminaba a su lado por Schwabing, el barrio bohemio del centro de Múnich, donde ladrones y poetas se codeaban con artistas y prostitutas en tabernas hasta la madrugada. Sin embargo, solo unas pocas tabernas estaban abiertas, y no entraron en ninguna, pues estaban sin blanca.
    
  "Busquemos refugio en esta puerta", dijo Paul.
    
  "El sereno nos va a echar; esto ya ha ocurrido tres veces."
    
  -No puedes seguir así, mamá. Te va a dar neumonía.
    
  Se abrieron paso a través de la estrecha puerta de un edificio que había conocido tiempos mejores. Al menos el alero los protegía de la lluvia que empapaba las aceras desiertas y las losas irregulares. La tenue luz de las farolas proyectaba un extraño reflejo sobre las superficies mojadas; era algo que Paul jamás había visto.
    
  Se asustó y se apretó aún más contra su madre.
    
  -Todavía llevas el reloj de pulsera de tu padre, ¿verdad?
    
  -Sí -dijo Paul con ansiedad.
    
  Le había hecho esa pregunta tres veces en la última hora. Su madre estaba agotada y exhausta, como si abofetear a su hijo y arrastrarlo por los callejones lejos de la mansión Schroeder le hubiera quitado una reserva de energía que nunca supo que poseía, ahora perdida para siempre. Tenía los ojos hundidos y las manos temblorosas.
    
  "Mañana dejaremos esto y todo estará bien".
    
  El reloj de pulsera no tenía nada de especial; ni siquiera era de oro. Paul se preguntó si valdría más que una noche en una pensión y una cena caliente, con suerte.
    
  "Es un plan excelente", se obligó a decir.
    
  "Tenemos que parar en algún lugar y luego pediré volver a mi antiguo trabajo en la fábrica de pólvora".
    
  -Pero, mamá... la fábrica de pólvora ya no existe. La derribaron cuando terminó la guerra.
    
  Y fuiste tú quien me lo dijo, pensó Pablo, ahora extremadamente preocupado.
    
  "El sol saldrá pronto", dijo su madre.
    
  Paul no respondió. Estiró el cuello, escuchando el rítmico golpeteo de las botas del vigilante nocturno. Paul deseó haberse alejado lo suficiente como para poder cerrar los ojos un momento.
    
  Estoy tan cansado... Y no entiendo nada de lo que pasó esta noche. Está actuando tan extraño... Tal vez ahora me diga la verdad.
    
  "Mamá, ¿qué sabes de lo que le pasó a papá?"
    
  Por unos instantes, Ilse pareció despertar de su letargo. Una chispa de luz ardía en lo profundo de sus ojos, como las últimas brasas de un fuego. Tomó a Paul por la barbilla y le acarició suavemente el rostro.
    
  Paul, por favor. Olvídalo; olvida todo lo que oíste esta noche. Tu padre era un buen hombre que murió trágicamente en un naufragio. Prométeme que te aferrarás a eso, que no buscarás una verdad que no existe, porque no podía perderte. Eres todo lo que me queda. Mi hijo, Paul.
    
  Los primeros destellos del amanecer proyectan largas sombras sobre las calles de Múnich, llevándose consigo la lluvia.
    
  "Prométemelo", insistió ella, y su voz se fue apagando.
    
  Pablo dudó antes de responder.
    
  "Prometo."
    
    
  10
    
    
  "¡Oooooo!"
    
  El carro del carbonero se detuvo con un chirrido en la Rhinestrasse. Dos caballos se movían inquietos, con los ojos cubiertos por anteojeras y los cuartos traseros ennegrecidos por el sudor y el hollín. El carbonero saltó al suelo y, distraídamente, pasó la mano por el lateral del carro, donde estaba escrito su nombre, Klaus Graf, aunque solo las dos primeras letras aún eran legibles.
    
  -¡Quítate eso, Halbert! Quiero que mis clientes sepan quién les suministra las materias primas -dijo, casi con amabilidad.
    
  El hombre del asiento del conductor se quitó el sombrero, sacó un trapo que aún conservaba un lejano recuerdo de su color original y, silbando, comenzó a trabajar la madera. Era su única forma de expresarse, pues era mudo. La melodía era suave y rápida; él también parecía feliz.
    
  Fue el momento perfecto.
    
  Paul los había estado siguiendo toda la mañana, desde que salieron de los establos que el Conde tenía en Lehel. También los había observado el día anterior y se dio cuenta de que el mejor momento para pedir trabajo era justo antes de la una, después de la siesta del carbonero. Tanto él como el mudo se habían zampado unos sándwiches grandes y un par de litros de cerveza. La somnolencia irritante de la mañana, cuando el rocío se había acumulado en la carreta mientras esperaban a que abriera la carbonería, había quedado atrás. También había desaparecido el cansancio irritante del final de la tarde, cuando terminaron tranquilamente su última cerveza, sintiendo el polvo obstruyéndoles la garganta.
    
  Si no puedo hacerlo, que Dios nos ayude, pensó Pablo desesperado.
    
  Paul y su madre pasaron dos días buscando trabajo, durante los cuales no comieron nada. Empeñando sus relojes, ganaron suficiente dinero para pasar dos noches en una pensión y desayunar pan y cerveza. Su madre buscó trabajo con insistencia, pero pronto se dieron cuenta de que en aquellos tiempos, trabajar era una quimera. Las mujeres eran despedidas de sus puestos durante la guerra cuando los hombres regresaban del frente. Naturalmente, no porque sus empleadores lo quisieran.
    
  "¡Maldito sea este gobierno y sus directivas!", les dijo el panadero cuando le pidieron lo imposible. "Nos obligaron a contratar veteranos de guerra cuando las mujeres hacen el trabajo igual de bien y cobran mucho menos."
    
  "¿De verdad las mujeres eran tan buenas en el trabajo como los hombres?", le preguntó Paul con picardía. Estaba de mal humor. Le rugía el estómago, y el olor a pan horneándose lo empeoraba.
    
  A veces mejor. Conocí a una mujer que sabía ganar dinero mejor que nadie.
    
  -Entonces, ¿por qué les pagaste menos?
    
  -Bueno, eso es obvio -dijo el panadero encogiéndose de hombros-. Son mujeres.
    
  Si había alguna lógica en esto, Paul no la veía, aunque su madre y el personal del taller asintieron en señal de acuerdo.
    
  "Lo entenderás cuando seas mayor", dijo uno de ellos mientras Paul y su madre se marchaban. Entonces todos estallaron en carcajadas.
    
  Paul no tuvo más suerte. Lo primero que un posible empleador siempre le preguntaba antes de averiguar si tenía alguna cualificación era si era veterano de guerra. Había sufrido muchas decepciones en las últimas horas, así que decidió abordar el problema con la mayor sensatez posible. Confiando en la suerte, decidió seguir al minero, estudiarlo y acercarse a él lo mejor que pudo. Él y su madre lograron alojarse en la pensión una tercera noche tras prometer pagar al día siguiente, y porque la casera se apiadó de ellos. Incluso les dio un plato de sopa espesa, con trozos de patata flotando, y un trozo de pan negro.
    
  Así que allí estaba Paul, cruzando la Rhinestrasse. Un lugar ruidoso y alegre, lleno de vendedores ambulantes, de periódicos y afiladores de cuchillos que ofrecían sus cajas de cerillas, las últimas noticias o las ventajas de tener cuchillos bien afilados. El olor a panadería se mezclaba con el de estiércol de caballo, mucho más común en Schwabing que el de los coches.
    
  Paul aprovechó la salida del ayudante del carbonero para llamar al portero del edificio que iban a abastecer, obligándolo a abrir la puerta del sótano. Mientras tanto, el carbonero preparaba las enormes cestas de madera de abedul en las que transportarían la mercancía.
    
  Tal vez si estuviera solo, sería más amigable. La gente reaccionaba de forma diferente ante los desconocidos en presencia de sus hermanos menores, pensó Paul mientras se acercaba.
    
  "Buenas tardes, señor."
    
  -¿Qué carajo quieres, muchacho?
    
  "Necesito un trabajo."
    
  -Piérdete. No necesito a nadie.
    
  "Soy fuerte, señor, y podría ayudarle a descargar ese carro muy rápidamente".
    
  El minero se dignó a mirar a Paul por primera vez, observándolo de arriba abajo. Vestía pantalones negros, camisa blanca y suéter, y aún parecía un camarero. Comparado con su corpulencia, Paul se sentía débil.
    
  "¿Cuántos años tienes, muchacho?"
    
  -Diecisiete, señor -mintió Paul.
    
  -Ni siquiera mi tía Bertha, que era pésima adivinando la edad de la gente, pobrecita, te habría dado más de quince. Además, estás demasiado delgada. ¡Piérdete!
    
  "Cumplo dieciséis años el veintidós de mayo", dijo Paul en tono ofendido.
    
  "De todas formas, no me sirves de nada."
    
  -Puedo llevar una cesta de carbón perfectamente, señor.
    
  Subió al carro con gran agilidad, cogió una pala y llenó una de las cestas. Luego, intentando disimular su esfuerzo, se echó las correas al hombro. Podía notar que los cincuenta kilos le aplastaban los hombros y la espalda baja, pero esbozó una sonrisa.
    
  "¿Ves?" dijo, usando toda su fuerza de voluntad para evitar que sus piernas se doblaran.
    
  "Chico, es más que levantar una cesta", dijo el carbonero, sacando un paquete de tabaco del bolsillo y encendiendo una pipa destartalada. "Mi tía Lotta podría levantar esa cesta con menos esfuerzo que tú. Deberías poder subirla por esas escaleras, que están tan mojadas y resbaladizas como la entrepierna de una bailarina. Los sótanos a los que bajamos casi nunca tienen luz, porque a la administración del edificio le da igual que nos rompamos la cabeza. Y quizá podrías levantar una cesta, quizá dos, pero para la tercera..."
    
  Las rodillas y los hombros de Paul ya no pudieron soportar el peso y el niño cayó boca abajo sobre una pila de carbón.
    
  Te caerás, como acabas de caer. Y si eso te hubiera pasado en esa escalera estrecha, no solo te habrías roto el cráneo.
    
  El tipo se puso de pie con las piernas rígidas.
    
  "Pero..."
    
  "No hay peros que me hagan cambiar de opinión, cariño. Bájate de mi carrito."
    
  "Yo... podría decirte cómo mejorar tu negocio".
    
  "Justo lo que necesito... ¿Y qué podría significar eso?" preguntó el minero con una risa burlona.
    
  Se pierde mucho tiempo entre terminar una entrega y empezar la siguiente porque hay que ir al almacén a recoger más carbón. Si se comprara un segundo camión...
    
  -Esa es tu brillante idea, ¿verdad? Un buen carro con ejes de acero, capaz de soportar todo el peso que transportamos, cuesta al menos siete mil marcos, sin contar los arneses ni los caballos. ¿Tienes siete mil marcos en esos pantalones andrajosos? Supongo que no.
    
  "Pero tú..."
    
  Gano lo suficiente para comprar carbón y mantener a mi familia. ¿Crees que no he pensado en comprar otra carreta? Lo siento, muchacho -dijo, suavizándose al notar la tristeza en los ojos de Paul-, pero no puedo ayudarte.
    
  Paul agachó la cabeza, derrotado. Tendría que buscar trabajo en otro lugar, y rápido, porque la paciencia de la casera no duraría mucho. Estaba bajando del carrito cuando se acercó un grupo de personas.
    
  -Entonces, ¿qué pasa, Klaus? ¿Un nuevo recluta?
    
  El ayudante de Klaus regresaba con el portero. Pero al minero se le acercó otro hombre mayor, bajo y calvo, con gafas redondas y un maletín de cuero.
    
  -No, señor Fincken. Es solo un tipo que vino a buscar trabajo, pero ya está de camino.
    
  "Bueno, tiene la marca de tu oficio en su cara".
    
  Parecía decidido a demostrar su valía, señor. ¿Qué puedo hacer por usted?
    
  -Escucha, Klaus, tengo otra reunión y estaba pensando en pagar el carbón este mes. ¿Eso es todo?
    
  "Sí, señor, las dos toneladas que usted pidió, cada onza."
    
  "Confío plenamente en ti, Klaus."
    
  Paul se giró al oír estas palabras. Acababa de comprender dónde estaba el verdadero capital del minero.
    
  Confianza. Y que se joda si no logra convertirla en dinero. Ojalá me escucharan, pensó, volviendo al grupo.
    
  -Bueno, si no te importa... -dijo Klaus.
    
  "¡Espera un momento!"
    
  ¿Puedo preguntarte qué haces aquí exactamente, muchacho? Ya te dije que no te necesito.
    
  "Le sería útil si tuviera otro carro, señor."
    
  ¿Eres tonto? ¡No tengo otro carro! Disculpe, señor Fincken, no puedo librarme de este loco.
    
  El ayudante del minero, que llevaba un rato mirándolo con recelo, hizo ademán de acercarse a él, pero su jefe le indicó que se quedara quieto. No quería armar un escándalo delante del cliente.
    
  -Si pudiera proporcionarle los fondos para comprar otro carrito -dijo Paul, alejándose del asistente, tratando de mantener su dignidad-, ¿me contrataría?
    
  Klaus se rascó la parte posterior de la cabeza.
    
  -Bueno, sí, supongo que lo haría -admitió.
    
  De acuerdo. ¿Sería tan amable de decirme qué margen de beneficio obtiene por la entrega de carbón?
    
  "Lo mismo que todos los demás. Un respetable ocho por ciento."
    
  Paul hizo algunos cálculos rápidos.
    
  -Señor Fincken, ¿estaría usted dispuesto a pagarle al señor Graf mil marcos como anticipo a cambio de un descuento del cuatro por ciento en el carbón durante un año?
    
  "Es una cantidad enorme de dinero, hombre", dijo Finken.
    
  -Pero ¿qué intentas decir? No aceptaría dinero por adelantado de mis clientes.
    
  -La verdad es que es una oferta muy tentadora, Klaus. Supondría un gran ahorro para el patrimonio -dijo el administrador.
    
  "¿Lo ve?", dijo Paul encantado. "Solo tiene que ofrecerles lo mismo a otros seis clientes. Todos aceptarán, señor. He notado que la gente confía en usted."
    
  -Es verdad, Klaus.
    
  Por un momento el pecho del carbonero se hinchó como el de un pavo, pero pronto llegaron las quejas.
    
  "Pero si reducimos el margen", dijo el minero, sin verlo aún con claridad, "¿cómo viviré?"
    
  Con el segundo carro, trabajarás el doble de rápido. Recibirás tu dinero enseguida. Y dos carros con tu nombre pintado recorrerán Múnich.
    
  "Dos carros con mi nombre en ellos..."
    
  Claro que al principio será un poco duro. Después de todo, tendrás que pagar otro sueldo.
    
  El minero miró al administrador, quien sonrió.
    
  "Por Dios, contraten a este tipo, o lo contrataré yo mismo. Tiene una mente empresarial de verdad".
    
  Paul pasó el resto del día recorriendo la finca con Klaus, hablando con los administradores. De los diez primeros, siete fueron aceptados y solo cuatro insistieron en una garantía por escrito.
    
  "Parece que ya ha recibido su carro, señor conde."
    
  Ahora tenemos muchísimo trabajo por hacer. Y tendrás que encontrar nuevos clientes.
    
  "Pensé que tú..."
    
  -Ni hablar, chico. Te llevas bien con la gente, aunque eres un poco tímido, como mi querida tía Irmuska. Creo que te irá bien.
    
  El niño permaneció en silencio unos instantes, reflexionando sobre los éxitos del día, luego se volvió nuevamente hacia el minero del carbón.
    
  "Antes de aceptar, señor, me gustaría hacerle una pregunta".
    
  -¿Qué carajo quieres? -preguntó Klaus con impaciencia.
    
  ¿De verdad tienes tantas tías?
    
  El minero del carbón estalló en una carcajada.
    
  "Mi madre tenía catorce hermanas, cariño. Lo creas o no."
    
    
  11
    
    
  Con Paul a cargo de la recogida de carbón y la búsqueda de nuevos clientes, el negocio empezó a prosperar. Conducía una carreta llena desde las tiendas a orillas del Isar hasta la casa, donde Klaus y Halbert -el nombre del ayudante mudo- terminaban de descargar. Primero, secó a los caballos y les dio agua de un cubo. Luego, cambió la tripulación y enganchó a los animales para que ayudaran en la carreta que acababa de traer.
    
  Luego ayudó a sus compañeros a poner en marcha la carreta vacía lo más rápido posible. Al principio fue difícil, pero una vez que se acostumbró y sus hombros se ensancharon, Paul pudo llevar enormes cestas a todas partes. Una vez que terminaba de repartir carbón por la finca, ponía en marcha a los caballos y regresaba a los almacenes, cantando alegremente mientras los demás se dirigían a otra casa.
    
  Mientras tanto, Ilse encontró trabajo como empleada doméstica en la pensión donde vivían y, a cambio, la casera les hizo un pequeño descuento en el alquiler, lo cual estaba bien, ya que el salario de Paul apenas alcanzaba para los dos.
    
  -Me gustaría hacerlo con más discreción, señor Rainer -dijo la casera-, pero no creo que necesite mucha ayuda.
    
  Paul solía asentir. Sabía que su madre no era de mucha ayuda. Otros internos susurraban que Ilse a veces se detenía, absorta en sus pensamientos, a mitad de barrer el pasillo o pelar patatas, agarrando una escoba o un cuchillo con la mirada perdida.
    
  Preocupado, Paul habló con su madre, quien lo negó. Ante su insistencia, Ilse finalmente admitió que en parte era cierto.
    
  "Quizás he estado un poco distraída últimamente. Tengo demasiadas cosas en la cabeza", dijo, acariciándole la cara.
    
  "Al final, todo esto pasará", pensó Paul. "Hemos pasado por mucho".
    
  Sin embargo, sospechaba que había algo más, algo que su madre ocultaba. Seguía decidido a descubrir la verdad sobre la muerte de su padre, pero no sabía por dónde empezar. Acercarse a los Schroeder sería imposible, al menos no mientras contaran con el apoyo del juez. Podrían enviar a Paul a prisión en cualquier momento, y ese era un riesgo que no podía correr, sobre todo con su madre en el estado en que se encontraba.
    
  Esa pregunta lo atormentaba por las noches. Al menos podía dejar vagar sus pensamientos sin preocuparse por despertar a su madre. Ahora dormían en habitaciones separadas, por primera vez en su vida. Paul se mudó a una en el segundo piso, en la parte trasera del edificio. Era más pequeña que la de Ilse, pero al menos podía disfrutar de algo de privacidad.
    
  "No se permiten chicas en la habitación, señor Rainer", decía la casera al menos una vez por semana. Y Paul, con la misma imaginación y necesidades que cualquier joven sano de dieciséis años, encontraba tiempo para dejar vagar sus pensamientos en esa dirección.
    
  En los meses siguientes, Alemania se reinventó, al igual que los Rainer. El nuevo gobierno firmó el Tratado de Versalles a finales de junio de 1919, lo que significó la aceptación por parte de Alemania de la responsabilidad exclusiva de la guerra y el pago de enormes sumas en concepto de reparaciones económicas. En las calles, la humillación infligida al país por los Aliados desató un murmullo de indignación pacífica, pero en general, la gente respiró aliviada por un tiempo. A mediados de agosto, se ratificó una nueva constitución.
    
  Paul empezó a sentir que su vida volvía a un orden precario. Un orden precario, pero orden al fin y al cabo. Poco a poco, empezó a olvidar el misterio que rodeaba la muerte de su padre, ya fuera por la dificultad de la tarea, el miedo a afrontarla o la creciente responsabilidad de cuidar a Ilse.
    
  Sin embargo, un día, en medio de su siesta matutina, justo en el momento en que había ido a pedir trabajo, Klaus apartó su jarra de cerveza vacía, arrugó el envoltorio de su sándwich y trajo al joven de vuelta a la tierra.
    
  Pareces un chico listo, Paul. ¿Por qué no estudias?
    
  "Sólo por... la vida, la guerra, la gente", dijo encogiéndose de hombros.
    
  "No puedes evitar la vida ni la guerra, pero a la gente... Siempre puedes contraatacar, Paul." El carbonero exhaló una nube de humo azulado de su pipa. "¿Eres de los que contraatacan?"
    
  De repente, Paul se sintió frustrado e impotente. "¿Qué pasa si sabes que alguien te golpeó, pero no sabes quién fue ni qué hizo?", preguntó.
    
  "Bueno, entonces no dejes piedra sin mover hasta descubrirlo".
    
    
  12
    
    
  En Múnich todo estaba tranquilo.
    
  Sin embargo, se oía un suave murmullo en el lujoso edificio de la orilla este del Isar. No lo suficientemente fuerte como para despertar a sus ocupantes; tan solo un sonido apagado que emanaba de una habitación con vistas a la plaza.
    
  La habitación era anticuada, infantil, desmintiendo la edad de su dueña. La había dejado hacía cinco años y aún no había tenido tiempo de cambiar el papel pintado; las estanterías estaban llenas de muñecas, y la cama tenía un dosel rosa. Pero en una noche como esta, su vulnerable corazón agradecía los objetos que la habían devuelto a la seguridad de un mundo perdido hacía mucho tiempo. Su naturaleza se maldecía por haber llegado tan lejos en su independencia y determinación.
    
  El sonido amortiguado era un llanto ahogado por una almohada.
    
  Una carta yacía sobre la cama, solo los primeros párrafos visibles entre las sábanas enredadas: Columbus, Ohio, 7 de abril de 1920, Querida Alice, Espero que estés bien. No te puedes imaginar cuánto te extrañamos, ¡la temporada de baile está a solo dos semanas! Este año, las chicas podremos ir juntas, sin nuestros padres, pero con una acompañante. ¡Al menos podremos asistir a más de un baile al mes! Sin embargo, la gran noticia del año es que mi hermano Prescott está comprometido con una chica del este, Dottie Walker. Todos hablan de la fortuna de su padre, George Herbert Walker, y de la hermosa pareja que forman. Mamá no podría estar más feliz por la boda. Ojalá pudieras estar aquí, porque será la primera boda en la familia, y eres una de nosotras.
    
  Las lágrimas rodaban lentamente por el rostro de Alicia. Apretaba la muñeca con la mano derecha. De repente, estaba a punto de lanzarla al otro lado de la habitación cuando se dio cuenta de lo que hacía y se detuvo.
    
  Soy una mujer. Una mujer.
    
  Lentamente, soltó el muñeco y empezó a pensar en Prescott, o al menos en lo que recordaba de él: estaban juntos bajo la cama de roble de la casa de Columbus, y él susurraba algo mientras la abrazaba. Pero al levantar la vista, descubrió que el niño no era moreno ni fuerte como Prescott, sino rubio y delgado. Sumida en sus pensamientos, no pudo reconocer su rostro.
    
    
  13
    
    
  Ocurrió tan rápido que ni siquiera el destino pudo prepararlo para ello.
    
  "Maldito seas, Paul, ¿dónde diablos has estado?"
    
  Paul llegó a Prinzregentenplatz con un carro lleno. Klaus estaba de mal humor, como siempre que trabajaban en los barrios ricos. El tráfico era terrible. Coches y carros libraban una guerra interminable contra las furgonetas de los vendedores de cerveza, las carretillas conducidas por diestros repartidores e incluso las bicicletas de los trabajadores. La policía cruzaba la plaza cada diez minutos, intentando poner orden en el caos, con rostros impenetrables bajo los cascos de cuero. Ya habían advertido dos veces a los mineros del carbón que debían darse prisa en descargar su mercancía si no querían enfrentarse a fuertes multas.
    
  Los mineros del carbón, por supuesto, no podían permitírselo. Aunque ese mes, diciembre de 1920, les había traído muchos pedidos, tan solo dos semanas antes, una encefalomielitis se había cobrado dos caballos, obligándolos a reemplazarlos. Hulbert derramó muchas lágrimas, pues estos animales eran su vida, y como no tenía familia, incluso dormía con ellos en el establo. Klaus había gastado hasta el último céntimo de sus ahorros en caballos nuevos, y cualquier gasto inesperado podía arruinarlo.
    
  No es de extrañar entonces que el carbonero comenzara a gritarle a Paul en el mismo momento en que el carro dobló la esquina ese día.
    
  "Hubo una gran conmoción en el puente".
    
  ¡No me importa! Baja y ayúdanos con la carga antes de que vuelvan esos buitres.
    
  Paul saltó del asiento del conductor y empezó a cargar las cestas. Ahora le costaba mucho menos esfuerzo, aunque a sus dieciséis, casi diecisiete años, su desarrollo aún estaba lejos de completarse. Estaba bastante delgado, pero sus brazos y piernas eran tendones sólidos.
    
  Cuando sólo quedaban cinco o seis cestas por descargar, los carboneros aceleraron el paso al oír el rítmico e impaciente ruido de los cascos de los caballos de la policía.
    
  "¡Ya vienen!" gritó Klaus.
    
  Paul bajó con su última carga, prácticamente corriendo, la arrojó a la carbonera, con la frente empapada de sudor, y luego bajó corriendo las escaleras hacia la calle. En cuanto salió, algo le golpeó de lleno en la cara.
    
  Por un instante, el mundo a su alrededor se congeló. Paul solo notó su cuerpo girando en el aire durante medio segundo, mientras sus pies luchaban por encontrar apoyo en los resbaladizos escalones. Agitó los brazos y luego cayó hacia atrás. No tuvo tiempo de sentir el dolor, porque la oscuridad ya lo había envuelto.
    
  Diez segundos antes, Alice y Manfred Tannenbaum habían salido de un paseo por el parque cercano. Alice quería llevar a su hermano a dar un paseo antes de que el suelo se congelara demasiado. La primera nevada había caído la noche anterior, y aunque aún no se había asentado, el niño pronto se enfrentaría a tres o cuatro semanas sin poder estirar las piernas tanto como quisiera.
    
  Manfred saboreó estos últimos momentos de libertad lo mejor que pudo. El día anterior, había sacado su viejo balón de fútbol del armario y ahora lo pateaba, rebotándolo contra las paredes, bajo las miradas de reproche de los transeúntes. En otras circunstancias, Alice los habría fruncido el ceño -no soportaba a la gente que consideraba a los niños una molestia-, pero ese día se sintió triste e insegura. Sumida en sus pensamientos, con la mirada fija en las diminutas nubes que su aliento creaba en el aire gélido, prestó poca atención a Manfred, salvo para asegurarse de que recogiera el balón al cruzar la calle.
    
  A pocos metros de su puerta, el chico vio las puertas abiertas del sótano y, imaginándose frente a la portería del Estadio Grünwalder, pateó con todas sus fuerzas. El balón, hecho de cuero extremadamente resistente, describió un arco perfecto antes de impactar al hombre de lleno en la cara. El hombre desapareció escaleras abajo.
    
  -¡Manfred, ten cuidado!
    
  El grito de furia de Alice se convirtió en un gemido al darse cuenta de que la pelota había golpeado a alguien. Su hermano se quedó paralizado en la acera, presa del terror. Corrió hacia la puerta del sótano, pero uno de los compañeros de trabajo de la víctima, un hombre bajito con un sombrero deforme, ya había corrido a socorrerlo.
    
  "¡Maldita sea! Siempre supe que ese idiota se caería", dijo otro minero, un hombre corpulento. Seguía de pie junto al carro, retorciéndose las manos y mirando con ansiedad hacia la esquina de Possartstrasse.
    
  Alice se detuvo en lo alto de las escaleras que conducían al sótano, pero no se atrevió a bajar. Durante unos aterradores segundos, contempló un rectángulo de oscuridad, pero entonces apareció una figura, como si la oscuridad hubiera tomado forma humana de repente. Era el compañero del minero, el que había pasado corriendo junto a Alice, y cargaba al hombre caído.
    
  "Dios mío, es solo un niño..."
    
  El brazo izquierdo del herido colgaba en un ángulo extraño, y sus pantalones y chaqueta estaban desgarrados. Tenía la cabeza y los antebrazos perforados, y la sangre en su rostro estaba mezclada con polvo de carbón en gruesas vetas marrones. Tenía los ojos cerrados y no reaccionó cuando otro hombre lo tendió en el suelo e intentó limpiarle la sangre con un paño sucio.
    
  Espero que sólo esté inconsciente, pensó Alice, poniéndose en cuclillas y tomando su mano.
    
  "¿Cómo se llama?" preguntó Alicia al hombre del sombrero.
    
  El hombre se encogió de hombros, se señaló la garganta y negó con la cabeza. Alice lo entendió.
    
  "¿Me oyes?", preguntó, temiendo que fuera sordo y mudo. "¡Tenemos que ayudarlo!"
    
  El hombre del sombrero la ignoró y se volvió hacia las carretas de carbón, con los ojos abiertos como platos. Otro minero, el mayor, se había subido al asiento del conductor de la primera carreta, la que llevaba la carga completa, y buscaba desesperadamente las riendas. Hizo restallar el látigo, dibujando un extraño ocho en el aire. Los dos caballos se encabritaron, resoplando.
    
  "¡Adelante, Halbert!"
    
  El hombre del sombrero dudó un momento. Dio un paso hacia otra carreta, pero pareció cambiar de opinión y se dio la vuelta. Dejó el paño ensangrentado en las manos de Alice y se alejó, siguiendo el ejemplo del anciano.
    
  -¡Esperen! ¡No pueden dejarlo aquí! -gritó, sorprendida por el comportamiento de los hombres.
    
  Ella pateó el suelo. Furiosa, furiosa e impotente.
    
    
  14
    
    
  Lo más difícil para Alice no fue convencer a la policía para que la dejaran cuidar al enfermo en su casa, sino superar la reticencia de Doris a dejarlo entrar. Tuvo que gritarle casi tan fuerte como le había gritado a Manfred para que, por Dios, se moviera y buscara ayuda. Finalmente, su hermano obedeció, y dos sirvientes se abrieron paso entre los curiosos y subieron al joven al ascensor.
    
  -Señorita Alice, usted sabe que al señor no le gustan los extraños en la casa, especialmente cuando no está. Estoy totalmente en contra.
    
  El joven carbonero colgaba fláccido, inconsciente, entre sirvientes demasiado mayores para soportar su peso. Estaban en el rellano, y el ama de llaves bloqueaba la puerta.
    
  -No podemos dejarlo aquí, Doris. Tendremos que llamar a un médico.
    
  "No es nuestra responsabilidad".
    
  -Así es. El accidente fue culpa de Manfred -dijo, señalando al chico que estaba a su lado, pálido, sosteniendo la pelota muy lejos del cuerpo, como si temiera que pudiera lastimar a alguien más.
    
  Dije que no. Hay hospitales para... para gente como él.
    
  "Aquí lo cuidarán mejor".
    
  Doris la miró fijamente como si no pudiera creer lo que oía. Entonces, su boca se torció en una sonrisa condescendiente. Sabía exactamente qué decir para irritar a Alice, y eligió sus palabras con cuidado.
    
  "Señora Alice, usted es demasiado joven para..."
    
  Así que todo se reduce a esto, pensó Alicia, sintiendo que se le enrojecía la cara de rabia y vergüenza. Bueno, esta vez no funcionará.
    
  "Doris, con el debido respeto, apártate de mi camino."
    
  Caminó hacia la puerta y la empujó con ambas manos. La criada intentó cerrarla, pero era demasiado tarde, y la madera la golpeó en el hombro al abrirse. Cayó de espaldas sobre la alfombra del pasillo, observando con impotencia cómo los niños Tannenbaum conducían a dos sirvientes al interior de la casa. Estos últimos evitaron su mirada, y Doris estaba segura de que intentaban contener la risa.
    
  "Así no se hacen las cosas. Se lo diré a tu padre", dijo furiosa.
    
  -No tienes que preocuparte por eso, Doris. Cuando regrese de Dachau mañana, se lo diré yo misma -respondió Alice sin darse la vuelta.
    
  En el fondo, no estaba tan segura como sus palabras parecían sugerir. Sabía que tendría problemas con su padre, pero en ese momento, estaba decidida a no dejar que la ama de llaves se saliera con la suya.
    
  Cierra los ojos. No quiero mancharlos de yodo.
    
  Alice entró de puntillas en la habitación de invitados, intentando no molestar al médico mientras lavaba la frente del herido. Doris permanecía enfadada en un rincón de la habitación, carraspeando constantemente o pateando el suelo para demostrar su impaciencia. Cuando Alice entró, redobló sus esfuerzos. Alice la ignoró y miró al joven minero de carbón despatarrado en la cama.
    
  El colchón estaba completamente arruinado, pensó. En ese momento, sus ojos se encontraron con los del hombre y lo reconoció.
    
  ¡El camarero de la fiesta! ¡No, no puede ser él!
    
  Pero era cierto, porque vio que sus ojos se agrandaban y sus cejas se alzaban. Había pasado más de un año, pero aún lo recordaba. Y de repente se dio cuenta de quién era el chico rubio, el que se le había metido en la imaginación al intentar imaginar a Prescott. Notó que Doris la miraba fijamente, así que fingió un bostezo y abrió la puerta del dormitorio. Usándolo como pantalla entre ella y el ama de llaves, miró a Paul y se llevó un dedo a los labios.
    
  "¿Cómo está?" preguntó Alice cuando el doctor finalmente salió al pasillo.
    
  Era un hombre flaco y de ojos saltones que había cuidado a los Tannenbaum desde antes de que naciera Alice. Cuando su madre murió de gripe, la niña pasó muchas noches en vela odiándolo por no haberla salvado, aunque ahora su extraña apariencia solo le provocaba un escalofrío, como el roce de un estetoscopio en la piel.
    
  Tiene el brazo izquierdo roto, aunque parece una fractura limpia. Le puse una férula y vendajes. Estará bien en unas seis semanas. Procure que no lo mueva.
    
  "¿Qué le pasa en la cabeza?"
    
  El resto de las heridas son superficiales, aunque sangra profusamente. Debió de rasparse con el borde de los escalones. Le he desinfectado la herida de la frente, aunque debería bañarse bien cuanto antes.
    
  "¿Puede irse de inmediato, doctor?"
    
  El médico asintió en señal de saludo a Doris, que acababa de cerrar la puerta tras ella.
    
  "Le recomendaría que pasara la noche aquí. Bueno, adiós", dijo el médico, poniéndose el sombrero con decisión.
    
  -Nos encargaremos de ello, doctor. Muchas gracias -dijo Alice, despidiéndose de él y mirando a Doris con desafío.
    
  Paul se removía torpemente en la bañera. Tenía que mantener la mano izquierda fuera del agua para no mojar las vendas. Con el cuerpo cubierto de moretones, no había postura que no le causara dolor. Miró a su alrededor, atónito por el lujo que lo rodeaba. La mansión del barón von Schröder, aunque ubicada en uno de los barrios más prestigiosos de Múnich, carecía de las comodidades de este apartamento, empezando por el agua caliente que salía directamente del grifo. Normalmente, era Paul quien iba a buscar agua caliente a la cocina cuando algún familiar quería bañarse, algo que ocurría a diario. Y simplemente no había comparación entre el baño en el que se encontraba ahora y el tocador y el lavabo de la pensión.
    
  Así que esta es su casa. Pensé que no la volvería a ver. Es una pena que se avergüence de mí, pensó.
    
  "Esta agua es muy negra."
    
  Paul levantó la vista, sobresaltado. Alice estaba de pie en la puerta del baño, con una expresión alegre en el rostro. Aunque la bañera le llegaba casi a los hombros y el agua estaba cubierta de espuma grisácea, el joven no pudo evitar sonrojarse.
    
  "¿Qué estás haciendo aquí?"
    
  -Restableciendo el equilibrio -dijo, sonriendo ante el débil intento de Paul de cubrirse con una mano-. Te debo una recompensa por salvarme.
    
  "Teniendo en cuenta que la pelota de tu hermano me tiró por las escaleras, diría que todavía estás en deuda conmigo".
    
  Alice no respondió. Lo observó con atención, concentrándose en sus hombros y los músculos definidos de sus brazos vigorosos. Sin el polvo de carbón, su piel era muy clara.
    
  -Gracias de todos modos, Alice -dijo Paul, tomando su silencio como un reproche silencioso.
    
  "Recuerdas mi nombre."
    
  Ahora le tocaba a Paul guardar silencio. El brillo en los ojos de Alice era asombroso, y tuvo que apartar la mirada.
    
  -Has engordado bastante -continuó después de una pausa.
    
  Esas cestas pesan una tonelada, pero llevarlas te hace más fuerte.
    
  "¿Cómo terminaste vendiendo carbón?"
    
  "Es una larga historia."
    
  Ella tomó un taburete de la esquina del baño y se sentó a su lado.
    
  -Dime. Tenemos tiempo.
    
  ¿No tienes miedo de que te atrapen aquí?
    
  Me acosté hace media hora. La criada vino a verme. Pero no me costó nada escabullirme.
    
  Pablo tomó un trozo de jabón y comenzó a girarlo en su mano.
    
  "Después de la fiesta, tuve una discusión desagradable con mi tía".
    
  "¿Por tu primo?"
    
  Fue por algo que pasó hace años, algo relacionado con mi padre. Mi madre me dijo que murió en un naufragio, pero el día de la fiesta descubrí que me había estado mintiendo durante años.
    
  -Eso es lo que hacen los adultos -dijo Alicia con un suspiro.
    
  Nos echaron a mi madre y a mí. Este trabajo era lo mejor que podía conseguir.
    
  "Supongo que tienes suerte."
    
  "¿A eso le llamas suerte?", dijo Paul, haciendo una mueca. "Trabajar de sol a sol sin nada que esperar salvo unos centavos en el bolsillo. ¡Un poco de suerte!"
    
  "Tienes un trabajo, tienes tu independencia, tienes respeto por ti misma. Eso es algo", respondió ella, molesta.
    
  "Lo cambiaría por cualquiera de estos", dijo, señalando a su alrededor.
    
  -No tienes idea de lo que quiero decir, Paul, ¿verdad?
    
  -Más de lo que crees -espetó, sin poder contenerse-. Tienes belleza e inteligencia, y lo estás arruinando todo fingiendo ser miserable, una rebelde, pasando más tiempo quejándote de tu lujosa situación y preocupándote por lo que piensen los demás que arriesgándote y luchando por lo que realmente quieres.
    
  Hizo una pausa, dándose cuenta de repente de todo lo que había dicho y viendo las emociones danzando en sus ojos. Abrió la boca para disculparse, pero pensó que solo empeoraría las cosas.
    
  Alice se levantó lentamente de la silla. Por un momento, Paul pensó que estaba a punto de irse, pero esa fue solo la primera de muchas veces que había malinterpretado sus sentimientos a lo largo de los años. Se acercó a la bañera, se arrodilló junto a ella y, inclinándose sobre el agua, lo besó en los labios. Al principio, Paul se quedó paralizado, pero pronto empezó a reaccionar.
    
  Alice se apartó y lo miró fijamente. Paul comprendió su belleza: el destello desafiante que ardía en sus ojos. Se inclinó y la besó, pero esta vez con la boca ligeramente entreabierta. Al cabo de un momento, ella se apartó.
    
  Entonces oyó el sonido de la puerta abriéndose.
    
    
  15
    
    
  Alice se puso de pie de un salto y se apartó de Paul, pero ya era demasiado tarde. Su padre entró al baño. Apenas la miró; no hacía falta. La manga de su vestido estaba completamente mojada, e incluso alguien con la limitada imaginación de Joseph Tannenbaum podría hacerse una idea de lo que había sucedido hacía un momento.
    
  "Ve a tu habitación."
    
  -Pero, papá... -titubeó.
    
  "¡Ahora!"
    
  Alicia rompió a llorar y salió corriendo de la habitación. En el camino, casi tropezó con Doris, quien le dedicó una sonrisa triunfal.
    
  Como puede ver, Fraulein, su padre regresó a casa antes de lo esperado. ¿No es maravilloso?
    
  Paul se sentía completamente vulnerable, sentado desnudo en el agua que se enfriaba rápidamente. Al acercarse Tannenbaum, intentó ponerse de pie, pero el empresario lo agarró brutalmente del hombro. Aunque más bajo que Paul, era más fuerte de lo que su aspecto regordete sugería, y a Paul le resultó imposible apoyarse en la resbaladiza bañera.
    
  Tannenbaum se sentó en el taburete donde Alice había estado minutos antes. No soltó el hombro de Paul ni un instante, y Paul temió que de repente decidiera empujarlo hacia abajo y mantenerle la cabeza bajo el agua.
    
  "¿Cuál es tu nombre, minero de carbón?"
    
  "Paul Reiner."
    
  -No eres judío, Rainer, ¿verdad?
    
  "No, señor."
    
  -Presta atención -dijo Tannenbaum, suavizando el tono, como un entrenador hablando con el último perro de la camada, el más lento en aprender los trucos-. Mi hija es heredera de una gran fortuna; pertenece a una clase muy superior a la tuya. Tú solo eres un pedazo de mierda pegado a su zapato. ¿Entiendes?
    
  Paul no respondió. Logró superar la vergüenza y le devolvió la mirada, apretando los dientes con rabia. En ese momento, no había nadie en el mundo a quien odiara más que a este hombre.
    
  "Claro que no lo entiendes", dijo Tannenbaum, soltándole el hombro. "Bueno, al menos volví antes de que hiciera alguna estupidez".
    
  Buscó su billetera y sacó un fajo enorme de billetes. Los dobló con cuidado y los colocó sobre el lavabo de mármol.
    
  "Esto es por los problemas que causó la pelota de Manfred. Ahora puedes irte."
    
  Tannenbaum se dirigió a la puerta, pero antes de irse, echó una última mirada a Paul.
    
  -Claro, Rainer, aunque probablemente no te importe, pasé el día con el futuro suegro de mi hija, ultimando los detalles de su boda. Se casará con un noble en primavera.
    
  Supongo que tienes suerte... tienes tu independencia, le dijo.
    
  "¿Lo sabe Alicia?" preguntó.
    
  Tannenbaum resopló burlonamente.
    
  "Nunca vuelvas a pronunciar su nombre."
    
  Paul salió de la bañera y se vistió, sin apenas molestarse en secarse. No le importaba si cogía pulmonía. Tomó un fajo de billetes del lavabo y fue al dormitorio, donde Doris lo observaba desde el otro lado de la habitación.
    
  "Déjame acompañarte hasta la puerta".
    
  "No te molestes", respondió el joven, girando hacia el pasillo. La puerta principal se veía claramente al fondo.
    
  "Oh, no queremos que te guardes nada accidentalmente en el bolsillo", dijo la ama de llaves con una sonrisa burlona.
    
  -Devuélvaselos a tu amo, señora. Dígale que no los necesito -respondió Paul con voz temblorosa mientras le entregaba los billetes.
    
  Casi salió corriendo, aunque Doris ya no lo miraba. Miró el dinero y una sonrisa pícara se dibujó en su rostro.
    
    
  16
    
    
  Las semanas siguientes fueron una lucha para Paul. Al llegar a los establos, tuvo que escuchar la disculpa reticente de Klaus, quien se había librado de una multa, pero aún sentía remordimientos por haber abandonado al joven. Al menos eso apaciguó su ira por el brazo roto de Paul.
    
  Estamos en pleno invierno, y solo estamos el pobre Halbert y yo descargando, considerando todos los pedidos que tenemos. Es una tragedia.
    
  Paul se abstuvo de mencionar que, gracias a su plan y al segundo carro, solo tenían un número limitado de pedidos. No tenía ganas de hablar mucho, y se sumió en un silencio tan profundo como el de Halbert, paralizado durante horas en el asiento del conductor, con la mente en otra parte.
    
  En una ocasión intentó regresar a Prinzregentenplatz cuando pensó que Herr Tannenbaum no estaría allí, pero un sirviente le cerró la puerta en las narices. Le pasó a Alice varias notas por el buzón, pidiéndole que se encontrara con él en un café cercano, pero ella nunca apareció. De vez en cuando pasaba por la puerta de su casa, pero ella nunca apareció. Fue un policía, sin duda por orden de Joseph Tannenbaum, quien lo hizo; le aconsejó a Paul que no regresara a la zona a menos que quisiera terminar hurgándose los dientes en el asfalto.
    
  Paul se volvió cada vez más retraído, y las pocas veces que se cruzó con su madre en la pensión, apenas intercambiaron una palabra. Comía poco, dormía casi nada y era ajeno a su entorno. Un día, la rueda trasera de una carreta casi la golpea. Mientras soportaba las maldiciones de los pasajeros que gritaban que podría haberlos matado a todos, Paul se dijo a sí mismo que tenía que hacer algo para escapar de las densas y tormentosas nubes de melancolía que flotaban en su cabeza.
    
  No es de extrañar que no se diera cuenta de la figura que lo observaba una tarde en la Frauenstrasse. El desconocido se acercó lentamente al carro para observarlo más de cerca, con cuidado de no ser visto por Paul. El hombre tomaba notas en un cuadernillo que llevaba en el bolsillo, escribiendo con cuidado el nombre "Klaus Graf". Ahora que Paul tenía más tiempo y una mano sana, los laterales del carro siempre estaban limpios y las letras visibles, lo que mitigó en parte la ira del carbonero. Finalmente, el observador se sentó en una cervecería cercana hasta que se marcharon los carros. Solo entonces se acercó a la finca que le habían cedido para hacer algunas averiguaciones discretas.
    
  Jürgen estaba de muy mal humor. Acababa de recibir sus calificaciones de los primeros cuatro meses del año, y no eran nada alentadoras.
    
  Debería pedirle a ese idiota de Kurt que me dé clases particulares, pensó. Quizás me haga un par de trabajos. Le pediré que venga a mi casa y use mi máquina de escribir para que no se enteren.
    
  Era su último año de preparatoria, y una plaza en la universidad, con todo lo que ello conllevaba, estaba en juego. No tenía ningún interés particular en obtener un título, pero le gustaba la idea de pavonearse por el campus, haciendo alarde de su título de barón. Aunque aún no lo tuviera.
    
  Habrá muchas chicas guapas allí. Lucharé contra ellas.
    
  Estaba en su dormitorio, fantaseando con chicas de la universidad, cuando la criada (la nueva que su madre había contratado después de echar a los Reiner) lo llamó desde la puerta.
    
  "El joven maestro Kron está aquí para verte, maestro Jurgen".
    
  "Déjalo entrar."
    
  Jurgen saludó a su amigo con un gruñido.
    
  "Justo el hombre que quería ver. Necesito que firmes mi boletín de calificaciones; si mi padre ve esto, se pondrá furioso. Pasé toda la mañana intentando falsificar su firma, pero no lo parece en absoluto", dijo, señalando el suelo, que estaba cubierto de trozos de papel arrugados.
    
  Kron miró el informe abierto sobre la mesa y silbó sorprendido.
    
  "Bueno, nos divertimos, ¿no?"
    
  "Sabes que Waburg me odia".
    
  Por lo que sé, la mitad de los profesores comparten su antipatía. Pero no nos preocupemos por tu rendimiento escolar ahora mismo, Jurgen, porque tengo noticias para ti. Tienes que prepararte para la cacería.
    
  ¿De qué estás hablando? ¿A quién buscamos?
    
  Kron sonrió, disfrutando ya del reconocimiento que ganaría por su descubrimiento.
    
  "El pájaro que voló del nido, amigo mío. El pájaro con el ala rota."
    
    
  17
    
    
  Paul no tenía ni la menor idea de que algo andaba mal hasta que fue demasiado tarde.
    
  Su día comenzaba como de costumbre, con un viaje en tranvía desde la pensión hasta las cuadras de Klaus Graf a orillas del Isar. A su llegada, aún estaba oscuro, y a veces tenía que despertar a Halbert. Él y el mudo se habían llevado bien tras la desconfianza inicial, y Paul atesoraba esos momentos antes del amanecer, cuando enganchaban los caballos a los carros y se dirigían a las carboneras. Allí, cargaban el carro en el muelle de carga, donde una ancha tubería metálica lo llenaba en menos de diez minutos. Un empleado anotaba cuántas veces los hombres de Graf venían a cargar cada día para poder calcular el total semanal. Entonces, Paul y Halbert partían para su primera reunión. Klaus estaría allí, esperándolos, fumando su pipa con impaciencia. Una rutina simple y agotadora.
    
  Ese día, Paul llegó al establo y empujó la puerta, como hacía todas las mañanas. Nunca estaba cerrada con llave, pues dentro no había nada que valiera la pena robar, salvo los cinturones de seguridad. Halbert dormía a solo medio metro de los caballos, en una habitación con una cama vieja y destartalada a la derecha de los establos.
    
  ¡Despierta, Halbert! Hoy nieva más de lo habitual. Tendremos que salir un poco antes si queremos llegar a Musakh a tiempo.
    
  No había rastro de su silencioso compañero, pero era normal. Siempre tardaba en aparecer.
    
  De repente, Paul oyó a los caballos patear nerviosamente en sus establos, y algo en su interior se retorció, una sensación que no había experimentado en mucho tiempo. Sentía los pulmones pesados y un sabor amargo en la boca.
    
  Jürgen.
    
  Dio un paso hacia la puerta, pero se detuvo. Estaban allí, emergiendo de cada grieta, y se maldijo por no haberlos notado antes. Del armario de las palas, de los establos de los caballos, de debajo de los carros. Eran siete, los mismos siete que lo habían perseguido en la fiesta de cumpleaños de Jurgen. Parecía una eternidad. Sus rostros se habían ensanchado, endurecido, y ya no llevaban chaquetas escolares, sino suéteres gruesos y botas. Ropa más adecuada para la tarea.
    
  -Esta vez no te deslizarás sobre mármol, primo -dijo Jurgen, señalando con desdén el suelo de tierra.
    
  -¡Halbert! -gritó Paul desesperadamente.
    
  "Tu amigo, el retrasado mental, está atado en su cama. No hacía falta amordazarlo", dijo uno de los matones. A los demás pareció resultarles muy gracioso.
    
  Paul saltó a uno de los carritos cuando los chicos se acercaron. Uno de ellos intentó agarrarle el tobillo, pero Paul levantó el pie justo a tiempo y lo puso sobre los dedos del niño. Se oyó un crujido.
    
  "¡Los rompió! ¡El completo hijo de puta!"
    
  -¡Cállate! En media hora, ese cabrón deseará estar en tu lugar -dijo Jurgen.
    
  Varios chicos rodearon la parte trasera de la carreta. Con el rabillo del ojo, Paul vio a otro agarrar el asiento del conductor, intentando subir. Sintió el destello de la hoja de una navaja.
    
  De repente recordó uno de los muchos escenarios que había imaginado en torno al naufragio del barco de su padre: su padre rodeado de enemigos intentando subir a bordo. Se dijo a sí mismo que el carro era su barco.
    
  No les dejaré subir a bordo.
    
  Miró a su alrededor, buscando desesperadamente algo que pudiera usar como arma, pero lo único que tenía a mano eran los restos de carbón esparcidos por el carro. Los fragmentos eran tan pequeños que tendría que lanzar cuarenta o cincuenta para que le hicieran daño. Con un brazo roto, la única ventaja de Paul era la altura del carro, que lo dejaba a la altura justa para golpear a cualquier atacante en la cara.
    
  Otro chico intentó colarse en la parte trasera del carrito, pero Paul presentía una trampa. El que iba junto al conductor aprovechó la distracción momentánea y se incorporó, sin duda preparándose para saltarle encima. Con un movimiento rápido, Paul destapó su termo y le echó café caliente en la cara. La cafetera no estaba hirviendo, como hacía una hora cuando la estaba cocinando en la estufa de su habitación, pero estaba lo suficientemente caliente como para que el chico se llevara las manos a la cara como si se hubiera escaldado. Paul se abalanzó sobre él y lo empujó fuera del carrito. El chico cayó hacia atrás con un gruñido.
    
  "¿Qué demonios estamos esperando? ¡Todos, a por él!", gritó Jurgen.
    
  Paul volvió a ver el brillo de su cortaplumas. Se giró, levantando los puños, queriendo demostrarles que no tenía miedo, pero todos en los sucios establos sabían que era mentira.
    
  Diez manos agarraron el carro por diez sitios. Paul dio patadas a diestro y siniestro, pero en cuestión de segundos lo tenían rodeado. Uno de los matones le agarró el brazo izquierdo, y Paul, al intentar liberarse, sintió el puño de otro golpe en la cara. Se oyó un crujido y una explosión de dolor al romperse la nariz.
    
  Por un instante, solo vio una luz roja parpadeante. Salió volando, errando a su primo Jürgen por varios kilómetros.
    
  "¡Sujétalo, Kron!"
    
  Paul sintió que lo sujetaban por detrás. Intentó zafarse, pero fue inútil. En cuestión de segundos, le sujetaron los brazos a la espalda, dejando su rostro y pecho a merced de su primo. Uno de sus captores lo sujetó por el cuello con fuerza, obligándolo a mirar directamente a Jurgen.
    
  "Ya no huirás más, ¿eh?"
    
  Jurgen desplazó con cuidado su peso hacia la pierna derecha y luego echó el brazo hacia atrás. El golpe impactó de lleno en el estómago de Paul. Sintió que se quedaba sin aire, como si le hubieran pinchado una rueda.
    
  -Golpéame todo lo que quieras, Jurgen -graznó Paul al recuperar el aliento-. Eso no te impedirá ser un inútil.
    
  Otro golpe, esta vez en la cara, le partió la ceja en dos. Su primo le estrechó la mano y le masajeó los nudillos lastimados.
    
  "¿Lo ves? Hay siete de ustedes por cada uno de mí. Alguien me está frenando, y aun así te portas peor que yo", dijo Paul.
    
  Jurgen se lanzó hacia adelante y agarró el cabello de su primo con tanta fuerza que Paul pensó que lo arrancaría.
    
  "Mataste a Edward, hijo de puta."
    
  "Lo único que hice fue ayudarlo. No puedo decir lo mismo del resto de ustedes."
    
  -Entonces, prima, ¿de repente afirmas tener algún tipo de relación con los Schröder? Creí que habías renunciado a todo eso. ¿No fue eso lo que le dijiste a la pequeña zorra judía?
    
  "No la llames así."
    
  Jurgen se acercó aún más, hasta que Paul sintió su aliento en el rostro. Sus ojos estaban fijos en él, saboreando el dolor que estaba a punto de infligir con sus palabras.
    
  Tranquila, no va a seguir siendo una prostituta por mucho tiempo. Ahora será una dama respetable. La futura baronesa von Schröder.
    
  Paul comprendió de inmediato que era cierto, no solo la jactancia habitual de su primo. Un dolor agudo le subió al estómago, provocando un grito desesperado y sin forma. Jurgen rió a carcajadas, con los ojos muy abiertos. Finalmente, soltó el cabello de Paul, y la cabeza de este cayó sobre su pecho.
    
  "Bueno entonces, muchachos, démosle lo que se merece".
    
  En ese momento, Paul echó la cabeza hacia atrás con todas sus fuerzas. El hombre que estaba detrás de él aflojó su agarre tras los golpes de Jurgen, sin duda creyendo que la victoria era suya. La parte superior del cráneo de Paul golpeó al bandido en la cara, y este lo soltó, cayendo de rodillas. Los demás se abalanzaron sobre Paul, pero todos cayeron al suelo, apiñados.
    
  Paul blandió los brazos, golpeando a ciegas. En medio del caos, sintió algo duro bajo sus dedos y lo agarró. Intentó ponerse de pie, y casi lo logró cuando Jurgen se dio cuenta y se abalanzó sobre su primo. Paul se cubrió la cara por reflejo, sin darse cuenta de que aún sostenía el objeto que acababa de recoger.
    
  Se escuchó un grito terrible, luego silencio.
    
  Paul se arrastró hasta el borde del carro. Su primo estaba de rodillas, retorciéndose en el suelo. El mango de madera de una navaja sobresalía de la cuenca de su ojo derecho. El chico tenía suerte: si a sus amigos se les hubiera ocurrido la brillante idea de crear algo más, Jürgen estaría muerto.
    
  ¡Sáquenlo! ¡Sáquenlo! -gritó.
    
  Los demás lo miraban paralizados. Ya no querían estar allí. Para ellos, ya no era un juego.
    
  ¡Me duele! ¡Ayúdenme, por Dios!
    
  Finalmente, uno de los matones logró ponerse de pie y acercarse a Jürgen.
    
  "No hagas esto", dijo Paul horrorizado. "Llévalo al hospital y que se lo quiten".
    
  El otro chico miró a Paul con el rostro inexpresivo. Era casi como si no estuviera allí o no tuviera control sobre sus acciones. Se acercó a Jurgen y puso la mano en el mango de su navaja. Sin embargo, mientras la apretaba, Jurgen dio un tirón repentino en la dirección opuesta, y la hoja de la navaja le arrancó casi todo el globo ocular.
    
  De repente, Jürgen se quedó en silencio y levantó la mano hacia el lugar donde hacía un momento había estado la navaja.
    
  No puedo ver. ¿Por qué no puedo ver?
    
  Luego perdió el conocimiento.
    
  El muchacho que había sacado la navaja se quedó mirándola fijamente mientras la masa rosada que era el ojo derecho del futuro barón se deslizaba por la hoja hasta el suelo.
    
  "¡Tienes que llevarlo al hospital!" gritó Paul.
    
  El resto de la pandilla se puso de pie lentamente, aún sin comprender del todo qué le había pasado a su líder. Habían ido a los establos esperando una victoria sencilla y aplastante; en cambio, ocurrió lo impensable.
    
  Dos de ellos agarraron a Jürgen por los brazos y las piernas y lo llevaron hasta la puerta. Los demás se unieron a ellos. Ninguno dijo una palabra.
    
  Sólo el chico con la navaja permaneció en el lugar, mirando interrogativamente a Paul.
    
  "Entonces, adelante, si te atreves", dijo Pablo, rezando al cielo para que no lo hiciera.
    
  El niño se soltó, dejó caer su cortaplumas al suelo y salió corriendo a la calle. Paul lo vio irse; entonces, finalmente solo, rompió a llorar.
    
    
  18
    
    
  "No tengo intención de hacer esto".
    
  "Eres mi hija, harás lo que yo diga".
    
  "No soy un objeto que puedas comprar o vender".
    
  "Esta es la mayor oportunidad de tu vida".
    
  "En tu vida, quieres decir."
    
  "Tú eres quien se convertirá en baronesa."
    
  -No lo conoces, padre. Es un cerdo, grosero, arrogante...
    
  "Tu madre me describió en términos muy similares cuando nos conocimos".
    
  "Manténgala fuera de esto. Ella nunca..."
    
  "¿Quería lo mejor para ti? ¿Intenté asegurar mi propia felicidad?"
    
  "... obligó a su hija a casarse con un hombre al que odia. Y además no judío."
    
  ¿Preferirías a alguien mejor? ¿Un mendigo hambriento como tu amigo el minero? Él tampoco es judío, Alice.
    
  "Al menos es una buena persona".
    
  "Es lo que piensas."
    
  "Significo algo para él."
    
  "¿Quiere decir exactamente tres mil marcos para él?"
    
  "¿Qué?"
    
  El día que tu amigo vino de visita, dejé un fajo de billetes en el lavabo. Tres mil marcos por las molestias, con la condición de que no volviera a aparecer por aquí.
    
  Alicia se quedó sin palabras.
    
  -Lo sé, hija mía. Sé que es difícil...
    
  "Estás mintiendo."
    
  -Te juro, Alice, por la tumba de tu madre, que tu amigo minero se llevó el dinero del fregadero. Sabes, yo no bromearía con algo así.
    
  "I..."
    
  "La gente siempre te decepcionará, Alice. Ven aquí, dame un abrazo.
    
  ..."
    
  "¡No me toques!"
    
  Sobrevivirás a esto. Y aprenderás a amar al hijo del barón von Schröder como tu madre acabó amándome a mí.
    
  "¡Te odio!"
    
  ¡Alicia! ¡Alicia, regresa!
    
  Salió de casa dos días después, en la tenue luz de la mañana, en medio de una ventisca que ya había cubierto las calles de nieve.
    
  Llevó una maleta grande llena de ropa y todo el dinero que pudo reunir. No era mucho, pero le alcanzaría para unos meses hasta encontrar un trabajo decente. Su absurdo e infantil plan de regresar a Prescott, urdido cuando parecía normal viajar en primera clase y atiborrarse de langosta, era cosa del pasado. Ahora se sentía como una Alice diferente, alguien que tenía que forjar su propio camino.
    
  También se llevó un relicario que había pertenecido a su madre. Contenía una fotografía de Alice y otra de Manfred. Su madre lo llevó colgado del cuello hasta el día de su muerte.
    
  Antes de irse, Alice se detuvo un momento en la puerta de su hermano. Puso la mano en el pomo, pero no abrió. Temía que ver el rostro redondo e inocente de Manfred debilitara su determinación. Su fuerza de voluntad ya estaba siendo mucho menor de lo que esperaba.
    
  Ahora era el momento de cambiar todo eso, pensó mientras salía a la calle.
    
  Sus botas de cuero dejaron huellas de barro en la nieve, pero la ventisca se encargó de ello, arrasándolas a su paso.
    
    
  19
    
    
  El día del ataque, Paul y Halbert llegaron con una hora de retraso a su primera entrega. Klaus Graf palideció de rabia. Al ver el rostro maltrecho de Paul y escuchar su historia -confirmada por los constantes asentimientos de Halbert mientras Paul lo encontraba atado a la cama con una expresión de humillación-, lo envió a casa.
    
  A la mañana siguiente, Paul se sorprendió al encontrar al Conde en los establos, un lugar que rara vez visitaba hasta bien entrada la tarde. Aún confundido por los recientes acontecimientos, no se percató de la extraña mirada que le dirigió el carbonero.
    
  -Hola, señor conde. ¿Qué hace aquí? -preguntó con cautela.
    
  -Bueno, solo quería asegurarme de que no hubiera más problemas. ¿Puedes asegurarme que esos tipos no volverán, Paul?
    
  El joven dudó un momento antes de responder.
    
  -No, señor. No puedo.
    
  "Eso es lo que pensé."
    
  Klaus rebuscó en su abrigo y sacó un par de billetes arrugados y sucios. Se los entregó a Paul, sintiéndose culpable.
    
  Pablo los tomó, contándolos mentalmente.
    
  Parte de mi sueldo mensual, incluyendo el de hoy. Señor, ¿me despide?
    
  "Estaba pensando en lo que pasó ayer... No quiero problemas, ¿entiendes?"
    
  "Por supuesto, señor."
    
  "No pareces sorprendido", dijo Klaus, que tenía profundas bolsas bajo los ojos, sin duda por una noche de insomnio tratando de decidir si debía despedir al tipo o no.
    
  Paul lo miró, dudando si debía explicarle la profundidad del abismo en el que lo habían sumido los billetes que tenía en la mano. Decidió no hacerlo, pues el minero ya conocía su situación. En cambio, optó por la ironía, que se estaba convirtiendo cada vez más en su moneda corriente.
    
  -Esta es la segunda vez que me traiciona, señor conde. La traición pierde su encanto la segunda vez.
    
    
  20
    
    
  "¡No puedes hacerme esto!"
    
  El barón sonrió y dio un sorbo a su té de hierbas. Disfrutaba de la situación y, lo que era peor, no intentó disimular lo contrario. Por primera vez, vio la oportunidad de hacerse con dinero judío sin tener que casar a Jürgen.
    
  "Mi querido Tannenbaum, no entiendo cómo hago nada en absoluto".
    
  "¡Exactamente!"
    
  -No hay novia, ¿verdad?
    
  -Bueno, no -admitió Tannenbaum de mala gana.
    
  -Entonces no puede haber boda. Y como la ausencia de la novia -dijo, aclarándose la garganta- es responsabilidad tuya, es razonable que te hagas cargo de los gastos.
    
  Tannenbaum se removió inquieto en su silla, buscando una respuesta. Se sirvió más té y medio tazón de azúcar.
    
  "Veo que te gusta", dijo el Barón, arqueando una ceja. El asco que Joseph le había inspirado se transformó gradualmente en una extraña fascinación a medida que cambiaba el equilibrio de poder.
    
  "Bueno, después de todo, yo soy quien pagó este azúcar".
    
  El barón respondió con una mueca.
    
  "No hay necesidad de ser grosero."
    
  ¿Crees que soy idiota, Barón? Me dijiste que usarías el dinero para construir una fábrica de caucho, como la que perdiste hace cinco años. Te creí y transferí la enorme suma que pediste. ¿Y qué encuentro dos años después? No solo no lograste construir la fábrica, sino que el dinero terminó en una cartera de valores a la que solo tú tienes acceso.
    
  "Estas son reservas seguras, Tannenbaum."
    
  -Puede ser. Pero no confío en su guardián. No sería la primera vez que apuestas el futuro de tu familia a una combinación ganadora.
    
  Una expresión de resentimiento cruzó el rostro del barón Otto von Schröder, incapaz de expresarlo. Recientemente había recaído en la ludopatía, pasando largas noches mirando la carpeta de cuero que contenía las inversiones que había hecho con el dinero de Tannenbaum. Cada una tenía una cláusula de liquidez inmediata, lo que significaba que podía convertirlas en fajos de billetes en poco más de una hora, con solo su firma y una severa multa. No intentaba engañarse: sabía por qué se había incluido la cláusula. Sabía el riesgo que corría. Empezó a beber cada vez más antes de acostarse, y la semana pasada volvió a las mesas de juego.
    
  No en un casino de Múnich; no era tan tonto. Se puso la ropa más modesta que encontró y visitó un lugar en el casco antiguo. Un sótano con serrín en el suelo y prostitutas con más pintura que la que encontrarías en la Alte Pinakothek. Pidió una copa de Korn y se sentó en una mesa donde la apuesta inicial era de solo dos marcos. Tenía quinientos dólares en el bolsillo: lo máximo que gastaría.
    
  Pasó lo peor que podía pasar: ganó.
    
  Incluso con esas cartas sucias pegadas como recién casados en su luna de miel, incluso con la embriaguez del licor casero y el humo que le picaba en los ojos, incluso con el hedor que flotaba en el aire de ese sótano, ganó. No mucho, solo lo suficiente para salir de allí sin un cuchillo clavado en el estómago. Pero ganó, y ahora quería apostar cada vez más a menudo. "Me temo que tendrás que confiar en mi criterio cuando se trate de dinero, Tannenbaum".
    
  El industrial sonrió escépticamente.
    
  -Veo que me quedaré sin dinero y sin boda. Aunque siempre podría rescatar esa carta de crédito que me firmó, Barón.
    
  Schröder tragó saliva. No dejaba que nadie sacara la carpeta del cajón de su oficina. Y no por la simple razón de que los dividendos cubrían gradualmente sus deudas.
    
  No.
    
  Esa carpeta, mientras la acariciaba imaginando qué podría hacer con el dinero, era lo único que lo ayudaba a superar las largas noches.
    
  Como dije antes, no hay necesidad de ser grosero. Te prometí una boda entre nuestras familias, y eso es lo que tendrás. Tráeme una novia, y mi hijo la estará esperando.
    
  Jürgen no habló con su madre durante tres días.
    
  Cuando el barón fue a recoger a su hijo del hospital hace una semana, escuchó la historia profundamente sesgada del joven. Le dolió lo sucedido -incluso más que cuando Eduard regresó tan desfigurado, pensó Jurgen, tontamente-, pero se negó a involucrar a la policía.
    
  "No hay que olvidar que fueron los muchachos quienes trajeron la navaja", dijo el barón justificando su postura.
    
  Pero Jurgen sabía que su padre mentía y que ocultaba una razón más importante. Intentó hablar con Brunilda, pero ella evadía el tema, confirmando sus sospechas de que solo le contaban parte de la verdad. Furioso, Jurgen se encerró en completo silencio, creyendo que esto ablandaría a su madre.
    
  Brunilda sufrió, pero no se dio por vencida.
    
  En cambio, contraatacó, colmando a su hijo de atenciones, llevándole un sinfín de regalos, dulces y su comida favorita. Llegó a un punto en que incluso alguien tan consentido, maleducado y egocéntrico como Jürgen empezó a sentirse sofocado, con ganas de salir de casa.
    
  Así que cuando Krohn acudió a Jürgen con una de sus sugerencias habituales (que asistiera a una reunión política), Jürgen respondió de manera diferente a lo habitual.
    
  -Vamos -dijo, cogiendo su abrigo.
    
  Krohn, que llevaba años intentando que Jürgen se involucrara en la política y era miembro de varios partidos nacionalistas, estaba encantado con la decisión de su amigo.
    
  "Estoy seguro de que esto te ayudará a distraerte", dijo, todavía avergonzado por lo que había sucedido en los establos hacía una semana, cuando siete perdieron contra uno.
    
  Jürgen tenía pocas expectativas. Seguía tomando sedantes para el dolor de la herida, y mientras viajaban en el trolebús hacia el centro, tocó con nerviosismo el voluminoso vendaje que tendría que llevar durante unos días más.
    
  Y luego una placa para el resto de su vida, todo por culpa de ese pobre cerdo de Paul, pensó, sintiéndose increíblemente apenado por sí mismo.
    
  Para colmo, su primo desapareció. Dos amigos suyos fueron a espiar los establos y descubrieron que ya no trabajaba allí. Jurgen sospechaba que no habría forma de localizar a Paul pronto, y esto le dolió profundamente.
    
  Perdido en su propio odio y autocompasión, el hijo del barón apenas escuchó lo que Kron decía en el camino a la Hofbräuhaus.
    
  Es un orador excepcional. Un gran hombre. Ya lo verás, Jürgen.
    
  Tampoco prestó atención al magnífico entorno, a la antigua fábrica de cerveza construida para los reyes de Baviera hace más de tres siglos, ni a los frescos de las paredes. Se sentó junto a Kron en uno de los bancos del amplio salón, bebiendo su cerveza en un silencio sombrío.
    
  Cuando el orador del que Kron había hablado con tanto entusiasmo subió al escenario, Jürgen pensó que su amigo se había vuelto loco. El hombre caminaba como si le hubiera picado una abeja en el trasero y no parecía tener nada que decir. Irradiaba todo lo que Jürgen despreciaba, desde su peinado y bigote hasta su traje barato y arrugado.
    
  Cinco minutos después, Jurgen miró a su alrededor con asombro. La multitud reunida en la sala, al menos mil personas, permanecía en completo silencio. Los labios apenas se movían, salvo para susurrar: "Bien dicho" o "Tiene razón". Las manos de la multitud hablaban, aplaudiendo con fuerza en cada pausa.
    
  Casi contra su voluntad, Jürgen empezó a escuchar. Apenas entendía el tema del discurso, pues vivía al margen del mundo que lo rodeaba, absorto solo en su propia diversión. Reconoció fragmentos dispersos, fragmentos de frases que su padre había soltado durante el desayuno mientras se escondía tras el periódico. Maldiciones contra los franceses, los ingleses, los rusos. Tonterías, todo.
    
  Pero de esta confusión, Jürgen empezó a extraer un significado simple. No de las palabras, que apenas entendía, sino de la emoción en la voz del hombrecito, de sus gestos exagerados, de los puños apretados al final de cada verso.
    
  Se ha producido una terrible injusticia.
    
  Alemania fue apuñalada por la espalda.
    
  Los judíos y los masones conservaban esta daga en Versalles.
    
  Alemania estaba perdida.
    
  La culpa de la pobreza, del desempleo, de los pies descalzos de los niños alemanes recaía sobre los judíos, que controlaban el gobierno de Berlín como si fuera una marioneta enorme y sin mente.
    
  Jürgen, a quien no le importaban en absoluto los pies descalzos de los niños alemanes, a quien no le importaba Versalles -a quien nunca le importó nadie más que Jürgen von Schröder-, se puso de pie quince minutos después, aplaudiendo efusivamente al orador. Antes de que terminara el discurso, se dijo a sí mismo que seguiría a este hombre adondequiera que fuera.
    
  Tras la reunión, Kron se disculpó, diciendo que volvería pronto. Jurgen se sumió en silencio hasta que su amigo le dio una palmadita en la espalda. Hizo pasar al orador, quien de nuevo lucía pobre y desaliñado, con una mirada evasiva y desconfiada. Pero el heredero del barón ya no podía verlo así y se adelantó para saludarlo. Kron dijo con una sonrisa:
    
  "Mi querido Jürgen, déjame presentarte a Adolf Hitler".
    
    
  ESTUDIANTE ACEPTADO
    
  1923
    
    
  En el que el iniciado descubre una nueva realidad con nuevas reglas
    
  Este es el saludo secreto de un aprendiz entrante, utilizado para identificar a sus compañeros masones. Consiste en presionar el pulgar contra la yema del nudillo del dedo índice de la persona a la que se saluda, quien responde de la misma manera. Su nombre secreto es BOOZ, en honor a la columna que representa la luna en el Templo de Salomón. Si un masón tiene alguna duda sobre si otra persona afirma ser un compañero masón, le pedirá que deletree su nombre. Los impostores empiezan con la letra B, mientras que los verdaderos iniciados empiezan con la tercera letra, es decir: ABOZ.
    
    
  21
    
    
  -Buenas tardes, señora Schmidt -dijo Paul-. ¿Qué le traigo?
    
  La mujer miró rápidamente a su alrededor, intentando aparentar que estaba considerando su compra, pero lo cierto era que había puesto la vista en la bolsa de papas, esperando ver el precio. Fue inútil. Cansado de tener que cambiar los precios a diario, Paul empezó a memorizarlos cada mañana.
    
  "Dos kilos de patatas, por favor", dijo sin atreverse a preguntar cuánto.
    
  Paul empezó a colocar los tubérculos en la báscula. Detrás de la señora, un par de chicos examinaban los dulces expuestos, con las manos metidas en los bolsillos vacíos.
    
  "¡Cuestan sesenta mil marcos el kilo!", bramó una voz ronca desde detrás del mostrador.
    
  La mujer apenas miró al señor Ziegler, el dueño de la tienda de comestibles, pero su rostro se sonrojó en respuesta al alto precio.
    
  "Lo siento, señora... No me quedan muchas papas", mintió Paul, ahorrándole la vergüenza de tener que reducir su pedido. Se había agotado esa mañana apilando saco tras saco en el patio trasero. "Muchos de nuestros clientes habituales aún están por venir. ¿Le importa si le doy solo un kilo?"
    
  El alivio en su rostro era tan evidente que Paul tuvo que darse la vuelta para ocultar su sonrisa.
    
  -Bien. Supongo que tendré que apañármelas.
    
  Paul sacó varias patatas de la bolsa hasta que la báscula se detuvo en 1000 gramos. No sacó la última, la especialmente grande, sino que la sostuvo en la mano mientras comprobaba el peso, y luego la devolvió a la bolsa, entregándosela.
    
  La acción no se le escapó a la mujer, cuya mano temblaba ligeramente al pagar y tomar su bolso del mostrador. Cuando estaban a punto de irse, el señor Ziegler la llamó.
    
  "¡Solo un momento!"
    
  La mujer se dio la vuelta y palideció.
    
  "¿Sí?"
    
  -A su hijo se le cayó esto, señora -dijo el comerciante, entregándole la gorra del niño más pequeño.
    
  La mujer murmuró palabras de agradecimiento y prácticamente salió corriendo.
    
  El señor Ziegler regresó tras el mostrador. Se ajustó las gafas redondas y continuó limpiando las latas de guisantes con un paño suave. El lugar estaba impecable, pues Paul lo mantenía meticulosamente limpio, y en aquellos tiempos, nada permanecía en la tienda el tiempo suficiente para acumular polvo.
    
  "Te vi", dijo el dueño de la tienda sin levantar la vista.
    
  Paul sacó un periódico de debajo del mostrador y empezó a hojearlo. Ese día no tendrían más clientes, pues era jueves, y la mayoría de la gente llevaba días sin cobrar. Pero el día siguiente sería un infierno.
    
  "Lo sé, señor."
    
  -Entonces, ¿por qué estabas fingiendo?
    
  -Tenía que parecer que no se dio cuenta de que le estaba dando una patata, señor. Si no, tendríamos que darles a todos un emblema gratis.
    
  "Estas patatas te las descontarán de tu sueldo", dijo Ziegler, intentando sonar amenazante.
    
  Paul asintió y volvió a su lectura. Hacía tiempo que había dejado de temer al tendero, no solo porque nunca cumplía sus amenazas, sino también porque su rudo exterior era solo un disfraz. Paul sonrió para sí mismo, recordando que justo un momento antes había visto a Ziegler metiendo un puñado de caramelos en la gorra del chico.
    
  -No sé qué carajo te pareció tan interesante en esos periódicos -dijo el dueño de la tienda, sacudiendo la cabeza.
    
  Lo que Paul llevaba tiempo buscando desesperadamente en los periódicos era una forma de salvar el negocio del señor Ziegler. Si no la encontraba, la tienda quebraría en dos semanas.
    
  De repente, se detuvo entre dos páginas del Allgemeine Zeitung. El corazón le dio un vuelco. Estaba ahí: la idea, presentada en un pequeño artículo a dos columnas, casi intrascendente junto a los grandes titulares que anunciaban desastres interminables y el posible colapso del gobierno. Podría haberla pasado por alto si no hubiera estado buscando precisamente eso.
    
  Fue una locura.
    
  Era imposible.
    
  Pero si funciona...seremos ricos.
    
  Funcionaría. Paul estaba seguro. Lo más difícil sería convencer al señor Ziegler. Un viejo prusiano conservador como él jamás aceptaría semejante plan, ni en sus sueños más locos. Paul ni siquiera podía imaginarse proponiéndolo.
    
  Así que mejor pienso rápido, se dijo mordiéndose el labio.
    
    
  22
    
    
  Todo comenzó con el asesinato del ministro Walther Rathenau, un destacado industrial judío. La desesperación que sumió a Alemania entre 1922 y 1923, cuando dos generaciones vieron sus valores completamente trastocados, comenzó una mañana cuando tres estudiantes se acercaron al coche de Rathenau, lo ametrallaron y le lanzaron una granada. El 24 de junio de 1922, se sembró una terrible semilla que, más de dos décadas después, causaría la muerte de más de cincuenta millones de personas.
    
  Hasta ese día, los alemanes creían que la situación ya era mala. Pero a partir de ese momento, cuando todo el país se había convertido en un manicomio, solo querían volver a la normalidad. Rathenau dirigía el Ministerio de Asuntos Exteriores. En aquellos tiempos turbulentos, cuando Alemania estaba a merced de sus acreedores, este era un cargo incluso más importante que la presidencia de la república.
    
  El día del asesinato de Rathenau, Paul se preguntó si los estudiantes lo hicieron por ser judío, por ser político o para ayudar a Alemania a superar la catástrofe de Versalles. Las reparaciones imposibles que el país tendría que pagar -¡hasta 1984!- habían sumido a la población en la pobreza, y Rathenau era el último bastión del sentido común.
    
  Tras su muerte, el país comenzó a imprimir dinero simplemente para pagar sus deudas. ¿Entendían los responsables que cada moneda que imprimían devaluaba a las demás? Probablemente sí, pero ¿qué otra cosa podían haber hecho?
    
  En junio de 1922, un marco compraba dos cigarrillos; doscientos setenta y dos marcos equivalían a un dólar estadounidense. Para marzo de 1923, el mismo día en que Paul, sin querer, metió una patata extra en el bolso de Frau Schmidt, se necesitaban cinco mil marcos para comprar cigarrillos y veinte mil para ir al banco y salir con un billete nuevo.
    
  Las familias luchaban por mantenerse a flote mientras la locura se intensificaba. Cada viernes, día de paga, las mujeres esperaban a sus maridos en las puertas de las fábricas. Entonces, de repente, asediaban las tiendas y los supermercados, inundaban el Viktualienmarkt en Marienplatz y gastaban hasta el último céntimo de su paga en artículos de primera necesidad. Regresaban a casa cargadas de comida e intentaban aguantar hasta el final de la semana. Los demás días de la semana, no se hacían muchos negocios en Alemania. Los bolsillos estaban vacíos. Y el jueves por la noche, el jefe de producción de BMW tenía el mismo poder adquisitivo que un viejo vagabundo arrastrando sus muñones por el barro bajo los puentes del Isar.
    
  Hubo muchos que no pudieron soportarlo.
    
  Los ancianos, los que carecían de imaginación y daban demasiadas cosas por sentado, fueron los que más sufrieron. Sus mentes no pudieron soportar todos estos cambios, con este mundo fluctuante. Muchos se suicidaron. Otros se hundieron en la pobreza.
    
  Otros han cambiado.
    
  Pablo fue uno de los que cambiaron.
    
  Tras el despido de Herr Graf, Paul tuvo un mes terrible. Apenas tuvo tiempo de sobreponerse a la ira por el ataque de Jürgen y la revelación del destino de Alice, ni de dedicarle un pensamiento fugaz al misterio de la muerte de su padre. Una vez más, la necesidad de sobrevivir era tan aguda que se vio obligado a reprimir sus propias emociones. Pero un dolor punzante a menudo lo asaltaba por las noches, llenando sus sueños de fantasmas. A menudo no podía dormir, y por las mañanas, mientras caminaba por las calles de Múnich con botas desgastadas y cubiertas de nieve, pensaba en la muerte.
    
  A veces, al regresar a la pensión sin trabajo, se sorprendía contemplando el Isar de Ludwigsbrücke con los ojos vacíos. Quería arrojarse a las aguas gélidas, dejar que la corriente arrastrara su cuerpo hasta el Danubio, y de allí al mar. Esa fantástica extensión de agua que nunca había visto, pero donde, siempre pensó, su padre había encontrado la muerte.
    
  En tales casos, tenía que buscar una excusa para no escalar el muro ni saltar. La imagen de su madre esperándolo cada noche en la pensión y la certeza de que no sobreviviría sin él le impedían apagar el fuego que sentía en el estómago de una vez por todas. En otros casos, lo frenaba el propio fuego y las razones de su origen.
    
  Hasta que finalmente apareció un rayo de esperanza. Aunque me llevó a la muerte.
    
  Una mañana, un repartidor se desplomó a los pies de Paul en medio de la calle. El carrito vacío que empujaba se había volcado. Las ruedas seguían girando cuando Paul se agachó e intentó ayudarlo a levantarse, pero no pudo moverse. Jadeaba desesperadamente, con los ojos vidriosos. Otro transeúnte se acercó. Vestía ropa oscura y llevaba un maletín de cuero.
    
  ¡Abran paso! ¡Soy médico!
    
  Durante un rato, el médico intentó reanimar al hombre caído, pero fue en vano. Finalmente, se puso de pie, sacudiendo la cabeza.
    
  "Un infarto o una embolia. Es difícil de creer para alguien tan joven."
    
  Paul miró el rostro del muerto. Debía de tener solo diecinueve años, quizá menos.
    
  Yo también, pensó Paul.
    
  "Doctor, ¿se hará cargo del cuerpo?"
    
  "No puedo, tenemos que esperar a la policía".
    
  Cuando llegaron los agentes, Paul describió con paciencia lo sucedido. El médico confirmó su relato.
    
  "¿Te importa si le devuelvo el coche a su dueño?"
    
  El agente echó un vistazo al carrito vacío y luego miró fijamente a Paul. No le gustaba la idea de arrastrar el carrito de vuelta a la comisaría.
    
  "¿Cómo te llamas, amigo?"
    
  "Paul Reiner."
    
  -¿Y por qué debería confiar en ti, Paul Reiner?
    
  "Porque ganaré más dinero llevándole esto al dueño de la tienda que intentando vender estos trozos de madera mal clavados en el mercado negro", dijo Paul con total honestidad.
    
  Muy bien. Dile que contacte con la comisaría. Necesitamos saber quién es su pariente más cercano. Si no nos llama en tres horas, tendrás que rendir cuentas ante mí.
    
  El oficial le entregó la factura que había encontrado, en la que aparecía escrita a mano con pulcra letra la dirección de una tienda de comestibles en una calle cercana a Isartor, junto con los últimos objetos que había transportado el chico muerto: un kilo de café, tres kilos de patatas, una bolsa de limones, una lata de sopa Krunz, un kilo de sal y dos botellas de alcohol de maíz.
    
  Cuando Paul llegó a la tienda con una carretilla y preguntó por el trabajo del muchacho muerto, Herr Ziegler le dirigió una mirada incrédula, similar a la que le dirigió a Paul seis meses después cuando el joven le explicó su plan para salvarlos de la ruina.
    
  "Necesitamos convertir la tienda en un banco".
    
  El comerciante dejó caer el tarro de mermelada que estaba limpiando y se habría roto en el suelo si Paul no hubiera logrado atraparlo en el aire.
    
  "¿De qué estás hablando? ¿Estabas borracho?", dijo, mirando las enormes ojeras del chico.
    
  "No, señor", dijo Paul, que no había dormido en toda la noche, repasando el plan mentalmente una y otra vez. Salió de su habitación al amanecer y se apostó en la puerta del ayuntamiento media hora antes de que se abriera. Luego corrió de ventana en ventana, recogiendo información sobre permisos, impuestos y condiciones. Regresó con una gruesa carpeta de cartón. "Sé que puede parecer una locura, pero no lo es. Ahora mismo, el dinero no vale nada. Los salarios suben a diario y tenemos que calcular los precios cada mañana".
    
  "Sí, eso me recuerda: tuve que hacer todo esto yo solo esta mañana", dijo el dependiente, exasperado. "No te imaginas lo duro que fue. ¡Y eso que es viernes! La tienda estará a reventar en dos horas".
    
  -Lo sé, señor. Y debemos hacer todo lo posible para deshacernos de todo el inventario hoy. Esta tarde hablaré con varios de nuestros clientes y les ofreceré mercancía a cambio de mano de obra, ya que el trabajo vence el lunes. Pasaremos la inspección municipal el martes por la mañana y abriremos el miércoles.
    
  Ziegler parecía como si Paul le hubiera pedido que se untara el cuerpo con mermelada y caminara desnudo por Marienplatz.
    
  Para nada. Esta tienda lleva aquí setenta y tres años. La fundó mi bisabuelo, luego pasó a mi abuelo, quien se la pasó a mi padre, quien finalmente me la pasó a mí.
    
  Paul vio la alarma en los ojos del dueño de la tienda. Sabía que estaba a un paso de ser despedido por insubordinación y locura. Así que decidió arriesgarse.
    
  Es una historia maravillosa, señor. Pero, por desgracia, dentro de dos semanas, cuando alguien que no se llame Ziegler se haga cargo de la tienda en una junta de acreedores, toda esta tradición se considerará una basura.
    
  El dueño de la tienda levantó un dedo acusador, dispuesto a reprender a Paul por sus comentarios, pero entonces recordó su situación y se desplomó en una silla. Sus deudas se habían ido acumulando desde que comenzó la crisis; deudas que, a diferencia de tantas otras, no se habían esfumado. El lado positivo de toda esta locura -para algunos- era que quienes tenían hipotecas con intereses anuales pudieron pagarlas rápidamente, dadas las fluctuaciones descontroladas de los tipos de interés. Desafortunadamente, quienes, como Ziegler, habían donado una parte de sus ingresos en lugar de una suma fija de efectivo, solo podían terminar perdiendo.
    
  -No lo entiendo, Paul. ¿Cómo salvará esto mi negocio?
    
  El joven le trajo un vaso de agua y luego le mostró un artículo que había arrancado del periódico de ayer. Paul lo había leído tantas veces que la tinta estaba corrida por algunos puntos. "Es un artículo de un profesor universitario. Dice que en tiempos como estos, cuando la gente no puede depender del dinero, deberíamos mirar al pasado. A una época en la que no había dinero. Para intercambiar".
    
  "Pero..."
    
  Por favor, señor, deme un momento. Lamentablemente, nadie puede cambiar una mesita de noche ni tres botellas de licor por otras cosas, y las casas de empeño están llenas. Así que debemos refugiarnos en promesas. En forma de dividendos.
    
  "No lo entiendo", dijo el dueño de la tienda mientras la cabeza empezaba a darle vueltas.
    
  "Acciones, señor Ziegler. El mercado de valores crecerá con esto. Las acciones reemplazarán al dinero. Y las venderemos."
    
  Ziegler se rindió.
    
  Paul apenas durmió las siguientes cinco noches. Convencer a los artesanos -carpinteros, yeseros, ebanistas- de que les llevaran la compra gratis ese viernes a cambio de trabajar el fin de semana no fue nada difícil. De hecho, algunos estaban tan agradecidos que Paul tuvo que ofrecerles su pañuelo varias veces.
    
  Debemos estar en un verdadero aprieto cuando un fontanero corpulento rompe a llorar al ofrecerle una salchicha a cambio de una hora de trabajo, pensó. La principal dificultad era la burocracia, pero incluso en este aspecto, Paul tuvo suerte. Estudió las directrices e instrucciones que le transmitieron los funcionarios del gobierno hasta que pudo entender los puntos clave. Su mayor temor era tropezar con alguna frase que destrozara todas sus esperanzas. Después de llenar páginas de notas en un pequeño cuaderno que describía los pasos a seguir, los requisitos para establecer el Banco Ziegler se redujeron a dos:
    
  1) El director debía ser ciudadano alemán mayor de veintiún años.
    
  2) Se debía depositar en el ayuntamiento una fianza de medio millón de marcos alemanes.
    
  La primera era sencilla: el señor Ziegler sería el director, aunque Paul ya tenía claro que debía permanecer encerrado en su despacho el mayor tiempo posible. En cuanto a la segunda... un año antes, medio millón de marcos habría sido una suma astronómica, una forma de garantizar que solo personas solventes pudieran emprender un negocio basado en la confianza. Hoy, medio millón de marcos era un chiste.
    
  -¡Nadie actualizó el dibujo! -gritó Paul, saltando por el taller, asustando a los carpinteros que ya habían empezado a arrancar los estantes de las paredes.
    
  "Me pregunto si los empleados del gobierno no preferirían un par de muslos", pensó Paul divertido. "Al menos podrían encontrarles algún uso".
    
    
  23
    
    
  El camión estaba abierto y las personas que viajaban atrás no tenían protección contra el aire nocturno.
    
  Casi todos guardaban silencio, concentrados en lo que estaba a punto de ocurrir. Sus camisas marrones apenas los protegían del frío, pero no importaba, pues pronto se pondrían en camino.
    
  Jürgen se agachó y empezó a golpear el suelo metálico del camión con su porra. Había adquirido esta costumbre durante su primera incursión, cuando sus compañeros aún lo miraban con cierto escepticismo. Las Sturmabteilung, o SA (las "tropas de asalto" del Partido Nazi), estaban formadas por veteranos soldados, hombres de clase baja que apenas podían leer un párrafo sin tartamudear. Su primera reacción ante la aparición de este elegante joven -¡el hijo de un barón, nada menos!- fue de rechazo. Y cuando Jürgen usó por primera vez el suelo del camión como tambor, uno de sus compañeros le hizo un gesto obsceno.
    
  "Le estás enviando un telegrama a la baronesa, ¿eh, muchacho?"
    
  Los demás se rieron malvadamente.
    
  Esa noche, sintió vergüenza. Pero esa noche, al caer al suelo, todos lo siguieron rápidamente. Al principio, el ritmo era lento, mesurado, nítido, con los latidos perfectamente sincronizados. Pero a medida que el camión se acercaba a su destino, un hotel cerca de la estación central de trenes, el estruendo se intensificó hasta volverse ensordecedor, un rugido que los llenó a todos de adrenalina.
    
  Jürgen sonrió. No había sido fácil ganarse su confianza, pero ahora sentía que los tenía a todos en la palma de la mano. Cuando, casi un año antes, escuchó a Adolf Hitler hablar por primera vez e insistió en que el secretario del partido registrara su afiliación al Partido Nacional Socialista Obrero Alemán en el acto, Krohn se sintió encantado. Pero cuando, unos días después, Jürgen solicitó unirse a las SA, esa alegría se convirtió en decepción.
    
  "¿Qué demonios tienes en común con esos gorilas marrones?" Eres inteligente; podrías dedicarte a la política. Y ese parche en el ojo... Si difundes los rumores adecuados, podría convertirse en tu tarjeta de presentación. Podríamos decir que perdiste un ojo defendiendo el Ruhr.
    
  El hijo del barón no le hizo caso. Se unió a las SA impulsivamente, pero había cierta lógica subconsciente en sus acciones. Le atraía la brutalidad inherente al ala paramilitar de los nazis, su orgullo como grupo y la impunidad que les otorgaba para la violencia. Un grupo en el que no encajó desde el principio, donde fue blanco de insultos y burlas, como el "Barón Cíclope" y el "Mariquita Tuerto".
    
  Intimidado, Jurgen abandonó la actitud de gánster que había adoptado con sus compañeros de la escuela. Eran tipos duros de verdad, y habrían cerrado filas de inmediato si hubiera intentado conseguir algo por la fuerza. En cambio, poco a poco se ganó su respeto, demostrando falta de remordimiento cada vez que se topaba con ellos o con sus enemigos.
    
  El chirrido de los frenos ahogó el furioso sonido de las porras. El camión se detuvo bruscamente.
    
  ¡Fuera! ¡Fuera!
    
  Los soldados de asalto se apiñaron en la parte trasera del camión. Entonces, veinte pares de botas negras pisaron fuerte sobre los adoquines mojados. Uno de ellos resbaló en un charco de agua fangosa, y Jurgen rápidamente le ofreció una mano para ayudarlo a levantarse. Había aprendido que esos gestos le hacían ganar puntos.
    
  El edificio frente a ellos no tenía nombre, solo la palabra "TABERNA" pintada sobre la puerta, con un sombrero bávaro rojo pintado al lado. El lugar solía ser lugar de reunión de la sección del Partido Comunista, y en ese preciso momento, una de esas reuniones estaba a punto de terminar. Más de treinta personas estaban dentro, escuchando un discurso. Al oír el chirrido de los frenos de un camión, algunos levantaron la vista, pero ya era demasiado tarde. La taberna no tenía puerta trasera.
    
  Los soldados de asalto entraron en filas ordenadas, haciendo el mayor ruido posible. El camarero se escondió aterrorizado tras el mostrador, mientras los primeros en llegar arrebataban vasos y platos de cerveza de las mesas y los lanzaban contra el mostrador, el espejo que lo cubría y los estantes de botellas.
    
  "¿Qué estás haciendo?" preguntó un hombre bajito, probablemente el dueño de la taberna.
    
  "Hemos venido a dispersar una reunión ilegal", dijo el comandante del pelotón de las SA, dando un paso adelante con una sonrisa inapropiada.
    
  "¡No tienes la autoridad!"
    
  El líder del pelotón levantó su bastón y golpeó al hombre en el estómago. Cayó al suelo con un gemido. El líder le dio un par de patadas más antes de volverse hacia sus hombres.
    
  "¡Caer juntos!"
    
  Jürgen avanzó de inmediato. Siempre lo hacía, solo para retroceder con cautela y dejar que otro liderara la carga, o tomara una bala o un arma blanca. Las armas de fuego estaban prohibidas en Alemania -esta Alemania cuyos dientes habían sido arrancados por los Aliados-, pero muchos veteranos de guerra aún conservaban sus pistolas reglamentarias o las armas que habían capturado al enemigo.
    
  Formando hombro con hombro, los soldados de asalto avanzaron hacia la parte trasera de la taberna. Aterrorizados, los comunistas comenzaron a lanzar todo lo que pudieron contra su enemigo. Un hombre que caminaba junto a Jurgen recibió un golpe en la cara con una jarra de cristal. Se tambaleó, pero quienes lo seguían lo sujetaron, y otro se adelantó para ocupar su lugar en primera línea.
    
  -¡Hijos de puta! ¡Vayan a chuparle la polla a su Führer! -gritó un joven con gorra de cuero, levantando un banco.
    
  Los soldados de asalto estaban a menos de tres metros, al alcance de cualquier mueble que les lanzaran, así que Jurgen aprovechó ese momento para fingir un tropiezo. El hombre dio un paso adelante y se situó al frente.
    
  Justo a tiempo. Los bancos volaron por la sala, se oyó un crujido y el hombre que acababa de ocupar el lugar de Jurgen se desplomó hacia adelante, con la cabeza abierta.
    
  "¿Listos?", gritó el comandante del pelotón. "¡Por Hitler y Alemania!"
    
  "¡Hitler y Alemania!" gritaron los demás a coro.
    
  Los dos grupos se abalanzaron como niños jugando. Jurgen esquivó a un gigante con overol de mecánico que se dirigía hacia él, golpeándose las rodillas al pasar. El mecánico cayó, y quienes estaban detrás de Jurgen comenzaron a golpearlo sin piedad.
    
  Jürgen continuó avanzando. Saltó por encima de una silla volcada y pateó una mesa, que se estrelló contra el muslo de un anciano con gafas. Cayó al suelo, llevándose la mesa consigo. Aún sostenía algunos trozos de papel garabateados en la mano, así que el hijo del barón dedujo que ese debía ser el orador al que habían venido a interrumpir. No le importó. Ni siquiera sabía el nombre del anciano.
    
  Jurgen se dirigió directamente hacia él, tratando de pisotearlo con ambos pies mientras se dirigía a su verdadero objetivo.
    
  Un joven con gorra de cuero se enfrentó a dos soldados de asalto usando uno de los bancos. El primero intentó flanquearlo, pero el joven inclinó el banco hacia él y logró golpearlo en el cuello, derribándolo. El otro hombre blandió su porra, intentando pillarlo desprevenido, pero el joven comunista lo esquivó y logró darle un codazo en el riñón. Mientras se doblaba, retorciéndose de dolor, el hombre rompió el banco sobre su espalda.
    
  Así que éste sabe pelear, pensó el hijo del barón.
    
  Normalmente habría dejado que los oponentes más fuertes fueran tratados por otra persona, pero algo en este joven delgado y de ojos hundidos ofendió a Jurgen.
    
  Miró a Jürgen desafiante.
    
  "Entonces adelante, puta nazi. ¿Tienes miedo de romperte una uña?"
    
  Jurgen contuvo el aliento, pero era demasiado astuto como para dejarse afectar por el insulto. Contraatacó.
    
  "No me sorprende que te gusten tanto los rojos, flacucho de mierda. Esa barba a lo Karl Marx se parece al culo de tu madre".
    
  El rostro del joven se iluminó de rabia y, levantando los restos del banco, se abalanzó sobre Jürgen.
    
  Jurgen se situó de lado frente a su atacante y esperó el ataque. Cuando el hombre se abalanzó sobre él, Jurgen se hizo a un lado y el comunista cayó al suelo, perdiendo su gorra. Jurgen lo golpeó tres veces seguidas con su porra en la espalda; no muy fuerte, pero lo suficiente como para dejarlo sin aliento, pero permitiéndole arrodillarse. El joven intentó arrastrarse, que era precisamente lo que Jurgen buscaba. Echó la pierna derecha hacia atrás y le dio una fuerte patada. La punta de su bota lo golpeó en el estómago, levantándolo más de medio metro del suelo. Cayó hacia atrás, luchando por respirar.
    
  Jürgen sonrió y se abalanzó sobre el comunista. Sus costillas crujieron bajo los golpes, y cuando Jürgen se subió a su brazo, este se quebró como una ramita seca.
    
  Agarrando al joven por el cabello, Jürgen lo obligó a levantarse.
    
  "¡Intenta decir ahora lo que dijiste del Führer, escoria comunista!"
    
  "¡Vete al infierno!" murmuró el niño.
    
  "¿Todavía quieres decir esas tonterías?" gritó Jurgen con incredulidad.
    
  Agarrando aún más fuerte el cabello del niño, levantó el garrote y apuntó a la boca de su víctima.
    
  Un día.
    
  Dos veces.
    
  Tres veces.
    
  Los dientes del chico no eran más que un montón de restos sangrientos sobre el suelo de madera de la taberna, y tenía la cara hinchada. En un instante, la agresividad que había alimentado los músculos de Jurgen cesó. Por fin comprendió por qué había elegido a este hombre.
    
  Había algo en él de su primo.
    
  Soltó el cabello del comunista y lo observó mientras caía sin fuerzas al suelo.
    
  "No se parece a nadie más", pensó Jürgen.
    
  Levantó la vista y vio que la lucha había cesado a su alrededor. Los únicos que quedaban en pie eran los soldados de asalto, que lo observaban con una mezcla de aprobación y miedo.
    
  "¡Salgamos de aquí!" gritó el comandante del pelotón.
    
  De vuelta en la camioneta, un soldado de asalto al que Jurgen nunca había visto y que no viajaba con ellos se sentó a su lado. El hijo del barón apenas miró a su compañero. Después de un episodio tan brutal, solía hundirse en un estado de melancólico aislamiento y no le gustaba que lo molestaran. Por eso gruñó de disgusto cuando el otro hombre le habló en voz baja.
    
  "¿Cómo te llamas?"
    
  -Jurgen von Schröder -respondió de mala gana.
    
  Así que eres tú. Me hablaron de ti. Vine hoy específicamente para conocerte. Me llamo Julius Schreck.
    
  Jurgen notó sutiles diferencias en el uniforme del hombre. Llevaba un emblema de calavera y huesos cruzados y una corbata negra.
    
  ¿Para verme? ¿Por qué?
    
  Estoy creando un grupo especial... gente con coraje, habilidad e inteligencia. Sin escrúpulos burgueses.
    
  "¿Cómo sabes que tengo estas cosas?"
    
  Te vi en acción allá atrás. Te comportaste con inteligencia, a diferencia de todos los demás carne de cañón. Y, por supuesto, está el asunto de tu familia. Tu presencia en nuestro equipo nos daría prestigio. Nos distinguiría de la chusma.
    
  "¿Qué deseas?"
    
  Quiero que te unas a mi grupo de apoyo. La élite de las SA, que solo responde ante el Führer.
    
    
  24
    
    
  Alice había tenido una noche terrible desde que vio a Paul al otro lado del cabaret. Era el último lugar donde esperaba encontrarlo. Volvió a mirar, solo para asegurarse, ya que las luces y el humo podrían haberla confundido, pero sus ojos no la engañaron.
    
  ¿Qué carajo está haciendo él aquí?
    
  Su primer impulso fue esconder la Kodak detrás de su espalda por vergüenza, pero no podía permanecer así por mucho tiempo porque la cámara y el flash eran demasiado pesados.
    
  Además, trabajo. Maldita sea, eso es algo de lo que debería estar orgulloso.
    
  "¡Oye, qué bonito cuerpo! ¡Hazme una foto, guapa!"
    
  Alice sonrió, levantó el flash (que llevaba un palo largo) y apretó el gatillo, de modo que se disparó sin usar un solo rollo de película. Dos borrachos, que le impedían ver las mesas de Paul, se desplomaron. Aunque tenía que recargar el flash con polvo de magnesio de vez en cuando, seguía siendo la forma más efectiva de librarse de quienes la molestaban.
    
  Una multitud se agolpaba a su alrededor en noches como esta, cuando tenía que tomar doscientas o trescientas fotografías de los clientes del BeldaKlub. Tras tomarlas, el dueño seleccionaba media docena para colgarlas en la pared de la entrada, fotos que mostraban a los clientes disfrutando con las bailarinas del club. Según el dueño, las mejores fotos se tomaban temprano por la mañana, cuando a menudo se veía a los derrochadores más conocidos bebiendo champán en zapatos de mujer. Alice odiaba todo el lugar: la música alta, los trajes de lentejuelas, las canciones provocativas, el alcohol y la gente que lo consumía en grandes cantidades. Pero ese era su trabajo.
    
  Dudó antes de acercarse a Paul. Se sentía poco atractiva con su traje azul oscuro de segunda mano y el sombrerito que no le sentaba bien, pero seguía atrayendo a los perdedores como un imán. Hacía tiempo que había llegado a la conclusión de que a los hombres les gustaba ser el centro de atención, y decidió aprovechar esta circunstancia para romper el hielo con Paul. Todavía sentía vergüenza por cómo su padre lo había echado de casa y un poco de inquietud por la mentira que le habían contado sobre que se quedaba con el dinero.
    
  Le gastaré una broma. Me acercaré con una cámara tapándome la cara, le tomaré una foto y luego le revelaré quién soy. Seguro que le encantará.
    
  Ella emprendió su viaje con una sonrisa.
    
  Ocho meses antes, Alice estaba en las calles buscando trabajo.
    
  A diferencia de Paul, su búsqueda no era desesperada, pues tenía suficiente dinero para unos meses. Aun así, era difícil. El único trabajo disponible para las mujeres -llamadas en las esquinas o comentadas en los cuartos traseros- era como prostitutas o amantes, y ese era un camino que Alice no estaba dispuesta a tomar bajo ninguna circunstancia.
    
  No esto, y tampoco volveré a casa, juró.
    
  Consideró viajar a otra ciudad: Hamburgo, Düsseldorf, Berlín. Sin embargo, las noticias que llegaban de esos lugares eran tan malas como las de Múnich, o incluso peores. Y había algo -quizás la esperanza de reencontrarse con cierta persona- que la impulsaba a seguir adelante. Pero a medida que sus reservas se agotaban, Alice se hundía cada vez más en la desesperación. Y entonces, una tarde, mientras paseaba por la Agnesstrasse en busca de una sastrería de la que le habían hablado, Alice vio un anuncio en un escaparate: Se busca ayudante.
    
  Las mujeres no necesitan usar
    
  Ni siquiera se fijó en el negocio. Indignada, abrió la puerta de golpe y se acercó a la única persona tras el mostrador: un hombre delgado y mayor, con el pelo canoso cada vez más ralo.
    
  "Buenas tardes, Fraulein."
    
  Buenas tardes. Estoy aquí por trabajo.
    
  El hombrecito la miró fijamente.
    
  -¿Me atrevo a suponer que usted realmente sabe leer, Fraulein?
    
  "Sí, aunque siempre me cuesta cualquier tontería."
    
  Ante estas palabras, el rostro del hombre cambió. Su boca se estiró en una alegre sonrisa, seguida de una risa. "¡Estás contratado!"
    
  Alice lo miró, completamente desconcertada. Había entrado al establecimiento dispuesta a confrontar al dueño por su ridículo cartel, pensando que solo conseguiría hacer el ridículo.
    
  "¿Sorprendido?"
    
  "Sí, estoy bastante sorprendido."
    
  "Ya ve, señorita..."
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "August Münz", dijo el hombre con una elegante reverencia. "Verá, Fraulein Tannenbaum, puse este cartel para que una mujer como usted respondiera. El trabajo que le ofrezco requiere habilidad técnica, presencia de ánimo y, sobre todo, bastante descaro. Parece que posee estas dos últimas cualidades, y la primera se puede aprender, sobre todo dada mi propia experiencia..."
    
  "¿Y no te importa que yo..."
    
  "¿Judío? Pronto te darás cuenta de que no soy muy tradicional, querida."
    
  -¿Qué quieres exactamente que haga? -preguntó Alicia con sospecha.
    
  "¿No es obvio?", dijo el hombre, señalando a su alrededor. Alice miró la tienda por primera vez y vio que era un estudio fotográfico. "Toma fotos".
    
  Aunque Paul cambiaba con cada trabajo que aceptaba, el suyo transformaba por completo a Alice. La joven se enamoró instantáneamente de la fotografía. Nunca antes había estado detrás de una cámara, pero una vez que aprendió lo básico, se dio cuenta de que no quería nada más en la vida. Le encantaba especialmente el cuarto oscuro, donde se mezclaban los productos químicos en bandejas. No podía apartar la vista de la imagen mientras esta comenzaba a aparecer en el papel, a medida que los rasgos y rostros se distinguían.
    
  Ella también conectó con el fotógrafo enseguida. Aunque el cartel de la puerta decía "MUNTZ E HIJOS", Alice pronto descubrió que no tenían hijos varones y que nunca los tendrían. August vivía en un apartamento encima de una tienda con un joven frágil y pálido al que llamaba "mi sobrino Ernst". Alice pasaba largas tardes jugando al backgammon con los dos, y finalmente recuperó la sonrisa.
    
  Solo había un aspecto del trabajo que no le gustaba, y era precisamente para lo que August la había contratado. El dueño de un cabaret cercano (August le confesó a Alice que el hombre era su antiguo amante) le ofreció una generosa suma de dinero por tener un fotógrafo allí tres noches a la semana.
    
  "A él le gustaría que fuera yo, claro. Pero creo que sería mejor si fuera una chica guapa... alguien que no se dejara intimidar por nadie", dijo Augusta guiñándole un ojo.
    
  El dueño del club estaba encantado. Las fotos publicadas en el exterior de su establecimiento ayudaron a difundir el BeldaKlub, hasta que se convirtió en uno de los locales nocturnos más vibrantes de Múnich. Claro, no se podía comparar con otros como Berlín, pero en aquellos tiempos difíciles, cualquier negocio basado en el alcohol y el sexo estaba destinado al éxito. Corrieron rumores de que muchos clientes se gastaban toda su paga en cinco horas frenéticas antes de recurrir a un detonador, una cuerda o un frasco de pastillas.
    
  Cuando Alice se acercó a Paul, creyó que él no sería uno de esos clientes que buscan una última aventura.
    
  Seguramente venía con un amigo. O por curiosidad, pensó. Al fin y al cabo, todos venían al BeldaKlub últimamente, aunque solo fuera para pasar horas tomando una cerveza. Los camareros eran comprensivos y se sabía que aceptaban anillos de compromiso a cambio de un par de pintas.
    
  Acercándose, levantó la cámara hacia su rostro. Había cinco personas en la mesa: dos hombres y tres mujeres. Sobre el mantel había varias botellas de champán medio vacías o volcadas y un montón de comida, casi intacta.
    
  -¡Oye, Paul! ¡Deberías posar para la posteridad! -dijo el hombre que estaba junto a Alice.
    
  Paul levantó la vista. Llevaba un esmoquin negro que le sentaba mal sobre los hombros y una pajarita desabrochada que le colgaba sobre la camisa. Al hablar, su voz era ronca y arrastraba las palabras.
    
  "¿Oyeron eso, chicas? Pongan una sonrisa en esas caras."
    
  Las dos mujeres que flanqueaban a Paul llevaban vestidos de noche plateados y sombreros a juego. Una de ellas lo agarró por la barbilla, lo obligó a mirarla y le dio un beso francés suave justo cuando se oía el clic del obturador. El sorprendido destinatario le devolvió el beso y luego estalló en carcajadas.
    
  "¿Ves? ¡De verdad que te sacan una sonrisa!", dijo su amigo, estallando en carcajadas.
    
  Alice se quedó atónita al ver esto, y Kodak casi se le resbala de las manos. Sintió náuseas. Este borracho, uno más de los que había despreciado noche tras noche durante semanas, era tan diferente de su imagen de tímido minero que Alice no podía creer que fuera Paul.
    
  Y aún así, ocurrió.
    
  A través de la neblina alcohólica, el joven la reconoció de repente y se puso de pie tambaleándose.
    
  "¡Alicia!"
    
  El hombre que estaba con él se volvió hacia ella y levantó su vaso.
    
  "¿Se conocen?"
    
  -Pensé que lo conocía -dijo Alicia con frialdad.
    
  ¡Excelente! Entonces deberías saber que tu amigo es el banquero más exitoso de Isartor... ¡Vendemos más acciones que cualquier otro banco que haya surgido recientemente! Soy su orgulloso contable.
    
  ...Vamos, brindemos con nosotros".
    
  Alice sintió una oleada de desprecio que la recorrió. Había oído hablar mucho de los nuevos bancos. Casi todos los establecimientos que habían abierto en los últimos meses habían sido fundados por jóvenes, y decenas de estudiantes acudían al club cada noche para gastar sus ganancias en champán y prostitutas antes de que el dinero finalmente perdiera su valor.
    
  "Cuando mi padre me dijo que te habías llevado el dinero, no le creí. ¡Qué equivocada estaba! Ahora veo que eso es lo único que te importa", dijo, dándose la vuelta.
    
  "Alice, espera..." murmuró el joven, avergonzado. Se tambaleó alrededor de la mesa e intentó agarrarle la mano.
    
  Alice se giró y le dio una bofetada, un golpe que resonó como una campana. Aunque Paul intentó salvarse agarrándose al mantel, se desplomó y quedó en el suelo bajo una lluvia de botellas rotas y las risas de tres coristas.
    
  -Por cierto -dijo Alicia al salir-, con ese esmoquin todavía pareces un camarero.
    
  Paul usó la silla para levantarse, justo a tiempo de ver la espalda de Alice desaparecer entre la multitud. Su amigo contador guiaba a las chicas hacia la pista de baile. De repente, una mano agarró a Paul con fuerza y lo jaló de vuelta a la silla.
    
  "Parece que le diste una palmadita equivocada, ¿eh?"
    
  El hombre que le ayudó le parecía vagamente familiar.
    
  "¿Quién carajo eres tú?"
    
  Soy el amigo de tu padre, Paul. El que ahora mismo se pregunta si eres digno de su nombre.
    
  ¿Qué sabes de mi padre?
    
  El hombre sacó una tarjeta de visita y la puso en el bolsillo interior del esmoquin de Paul.
    
  "Ven a verme cuando estés sobrio".
    
    
  25
    
    
  Paul levantó la vista de la postal y se quedó mirando el cartel encima de la librería, todavía sin estar seguro de qué estaba haciendo allí.
    
  La tienda estaba a pocos pasos de Marienplatz, en el pequeño centro de Múnich. Allí, los carniceros y vendedores ambulantes de Schwabing habían dado paso a relojeros, sombrereros y tiendas de caña. Junto al establecimiento de Keller, incluso había un pequeño cine que proyectaba Nosferatu, de F.W. Murnau, más de un año después de su estreno original. Era mediodía, y debían de estar a mitad de la segunda sesión. Paul imaginó al proyeccionista en su cabina, cambiando rollos de película desgastados uno tras otro. Sintió lástima por él. Se había colado para ver esta película -la primera y única que había visto en su vida- en el cine junto a la pensión, cuando era la comidilla del pueblo. No había disfrutado mucho de la adaptación apenas velada de Drácula, de Bram Stoker. Para él, la verdadera emoción de la historia residía en sus palabras y silencios, en el blanco que rodeaba las letras negras de la página. La versión cinematográfica le parecía demasiado simple, como un rompecabezas de solo dos piezas.
    
  Paul entró en la librería con cautela, pero pronto olvidó su aprensión mientras examinaba los volúmenes cuidadosamente ordenados en estanterías que iban del suelo al techo y grandes mesas junto a la ventana. No había mostrador a la vista.
    
  Estaba hojeando la primera edición de Muerte en Venecia cuando oyó una voz detrás de él.
    
  "Thomas Mann es una buena elección, pero estoy seguro de que ya lo has leído".
    
  Paul se giró. Allí estaba Keller, sonriéndole. Tenía el pelo blanco puro, llevaba una perilla antigua y de vez en cuando se rascaba las orejas, atrayendo aún más la atención. Paul sintió que lo conocía, aunque no sabía dónde.
    
  Sí, lo leí, pero con prisas. Alguien de la pensión donde vivo me lo prestó. Los libros no suelen durar mucho tiempo en mis manos, por mucho que quiera releerlos.
    
  -Ah. Pero no releas, Paul. Eres demasiado joven, y quienes releen tienden a llenarse demasiado rápido de sabiduría insuficiente. Por ahora, deberías leer todo lo que puedas, lo más extensamente posible. Solo cuando llegues a mi edad te darás cuenta de que releer no es una pérdida de tiempo.
    
  Paul lo miró de nuevo con atención. Keller ya tenía más de cincuenta años, aunque tenía la espalda erguida y un cuerpo esbelto con un traje de tres piezas a la antigua usanza. Su cabello blanco le daba una apariencia respetable, aunque Paul sospechaba que podría haber sido teñido. De repente, se dio cuenta de dónde había visto a este hombre antes.
    
  "Estuviste en la fiesta de cumpleaños de Jurgen hace cuatro años".
    
  "Tienes buena memoria, Paul."
    
  "Me dijiste que me fuera lo más pronto posible... que ella estaba esperando afuera", dijo Paul con tristeza.
    
  -Recuerdo con absoluta claridad cómo salvaste a una chica, en pleno salón de baile. Yo también he tenido mis momentos... y mis defectos, aunque nunca he cometido un error tan grave como el que te vi cometer ayer, Paul.
    
  -No me lo recuerdes. ¿Cómo demonios iba a saber que estaba allí? ¡Han pasado dos años desde la última vez que la vi!
    
  -Bueno, entonces supongo que la verdadera pregunta aquí es: ¿qué diablos estabas haciendo emborrachándote como un marinero?
    
  Paul se balanceaba incómodo de un pie a otro. Se sentía incómodo hablando de estos asuntos con un completo desconocido, pero al mismo tiempo experimentaba una extraña sensación de calma en compañía del librero.
    
  -En cualquier caso -continuó Keller-, no quiero atormentarte, ya que las bolsas bajo tus ojos y tu rostro pálido me dicen que ya te has atormentado bastante.
    
  -Dijiste que querías hablar conmigo sobre mi padre -dijo Paul con ansiedad.
    
  -No, no dije eso. Dije que vinieras a verme.
    
  "¿Entonces por qué?"
    
  Esta vez le tocó a Keller guardar silencio. Condujo a Paul hasta una vitrina y señaló la iglesia de San Miguel, justo enfrente de la librería. Una placa de bronce con el árbol genealógico de los Wittelsbach se alzaba sobre la estatua del arcángel que dio nombre al edificio. Bajo el sol de la tarde, la sombra de la estatua era alargada y amenazante.
    
  Mira... tres siglos y medio de esplendor. Y esto es solo un breve prólogo. En 1825, Luis I decidió transformar nuestra ciudad en una nueva Atenas. Callejones y bulevares llenos de luz, espacio y armonía. Ahora mira un poco más abajo, Paul.
    
  Los mendigos se habían reunido a la puerta de la iglesia, haciendo fila para recibir la sopa que la parroquia distribuía al atardecer. La fila apenas comenzaba a formarse y ya se extendía más allá de lo que Paul podía ver desde el escaparate. No le sorprendió ver a veteranos de guerra aún con sus uniformes raídos, prohibidos hacía casi cinco años. Tampoco le impactó la apariencia de los vagabundos, con los rostros marcados por la pobreza y la borrachera. Lo que realmente le sorprendió fue ver a docenas de hombres adultos vestidos con trajes raídos pero con camisas perfectamente planchadas, ninguno de los cuales mostraba rastro alguno de abrigo, a pesar del fuerte viento de aquella tarde de junio.
    
  El abrigo de un padre de familia que tiene que salir todos los días a buscar el pan para sus hijos siempre es de lo último que se empeña, pensó Paul, metiendo nerviosamente las manos en los bolsillos de su abrigo. Lo había comprado de segunda mano, sorprendido de encontrar tela de tan buena calidad por el precio de un queso mediano.
    
  Igualito a un esmoquin.
    
  Cinco años después de la caída de la monarquía: terror, masacres callejeras, hambre, pobreza. ¿Qué versión de Múnich prefieres, muchacho?
    
  "Real, supongo."
    
  Keller lo miró, visiblemente satisfecho con su respuesta. Paul notó un ligero cambio de actitud, como si la pregunta fuera una prueba para algo mucho mayor que estaba por venir.
    
  Conocí a Hans Reiner hace muchos años. No recuerdo la fecha exacta, pero creo que fue alrededor de 1895, porque entró en una librería y compró un ejemplar de El castillo de los Cárpatos de Verne, que acababa de publicarse.
    
  "¿También le encantaba leer?", preguntó Paul, incapaz de disimular su emoción. Sabía tan poco del hombre que le había dado la vida que cualquier atisbo de parecido lo llenaba de una mezcla de orgullo y confusión, como un eco de otro tiempo. Sentía una necesidad ciega de confiar en el librero, de extraer de su mente cualquier rastro del padre que jamás pudo haber conocido.
    
  ¡Era un auténtico ratón de biblioteca! Tu padre y yo hablamos un par de horas ese primer día. En aquella época, eso nos llevaba mucho tiempo, ya que mi librería estaba llena de principio a fin, no desierta como ahora. Descubrimos intereses comunes, como la poesía. Aunque era muy inteligente, era bastante lento con las palabras y admiraba la capacidad de gente como Hölderlin y Rilke. Una vez, incluso me pidió que le ayudara con un poema corto que le escribió a tu madre.
    
  -Recuerdo que me habló de ese poema -dijo Paul con tristeza-, aunque nunca me dejó leerlo.
    
  "¿Quizás todavía esté entre los papeles de tu padre?" sugirió el librero.
    
  Desafortunadamente, lo poco que teníamos se quedó en la casa donde vivíamos. Tuvimos que irnos a toda prisa.
    
  Es una pena. En cualquier caso... cada vez que venía a Múnich, pasábamos veladas interesantes juntos. Así fue como oí hablar de la Gran Logia del Sol Naciente.
    
  "¿Qué es esto?"
    
  El librero bajó la voz.
    
  "¿Sabes quiénes son los masones, Paul?"
    
  El joven lo miró sorprendido.
    
  "Los periódicos escriben que son una poderosa secta secreta".
    
  "¿Gobernados por judíos que controlan el destino del mundo?", dijo Keller con voz irónica. "Yo también he oído esa historia muchas veces, Paul. Sobre todo hoy en día, cuando la gente busca a alguien a quien culpar de todo lo malo que ocurre."
    
  "Entonces, ¿cuál es la verdad?"
    
  "Los masones son una sociedad secreta, no una secta, formada por individuos selectos que luchan por la iluminación y el triunfo de la moralidad en el mundo".
    
  "¿Por 'elegido' te refieres a 'poderoso'?"
    
  No. Esta gente elige por sí misma. Ningún masón puede pedirle a un laico que se haga masón. Es el laico quien debe pedirlo, tal como yo le pedí a tu padre que me admitiera en la logia.
    
  "¿Mi padre era masón?", preguntó Paul sorprendido.
    
  "Espera un momento", dijo Keller. Cerró la puerta de la tienda, puso el cartel de CERRADO y entró en la trastienda. Al regresar, le mostró a Paul una vieja fotografía de estudio. Representaba a un joven Hans Reiner, a Keller y a otros tres hombres que Paul no conocía, todos mirando fijamente a la cámara. Su pose congelada era típica de la fotografía de principios del siglo XX, cuando los modelos debían permanecer inmóviles durante al menos un minuto para evitar que las fotos salieran borrosas. Uno de los hombres sostenía un extraño símbolo que Paul recordaba haber visto años atrás en la oficina de su tío: una escuadra y un compás enfrentados, con una gran "L" en el centro.
    
  Tu padre era el guardián del templo de la Gran Logia del Sol Naciente. El guardián se asegura de que la puerta del templo esté cerrada antes de que comience el trabajo... En términos sencillos, antes de que comience el ritual.
    
  "Pensé que habías dicho que no tenía nada que ver con la religión".
    
  Como masones, creemos en un ser sobrenatural al que llamamos el Gran Arquitecto del Universo. Eso es todo el dogma. Cada masón venera al Gran Arquitecto como le parece. En mi logia hay judíos, católicos y protestantes, aunque no hablamos de ello abiertamente. Dos temas están prohibidos en la logia: religión y política.
    
  "¿Tuvo la logia algo que ver con la muerte de mi padre?"
    
  El librero se detuvo un momento antes de responder.
    
  No sé mucho sobre su muerte, salvo que lo que te dijeron es mentira. El día que lo vi por última vez, me envió un mensaje y nos encontramos cerca de una librería. Hablamos deprisa, en plena calle. Me dijo que estaba en peligro y que temía por tu vida y la de tu madre. Dos semanas después, oí rumores de que su barco se había hundido en las colonias.
    
  Paul consideró contarle a Keller las últimas palabras de su primo Eduard, la noche en que su padre visitó la mansión Schroeder y el disparo que Eduard había oído, pero decidió no hacerlo. Había reflexionado sobre las pruebas, pero no encontró nada convincente que demostrara que su tío era responsable de la desaparición de su padre. En el fondo, creía que la idea tenía algo de cierto, pero hasta estar completamente seguro, no quería compartir la carga con nadie.
    
  "También me pidió que te diera algo cuando tuvieras la edad suficiente. Te he estado buscando durante meses", continuó Keller.
    
  Pablo sintió que su corazón daba un vuelco.
    
  "¿Qué es esto?"
    
  "No lo sé, Paul."
    
  -Bueno, ¿qué esperas? ¡Dámela! -dijo Paul, casi gritando.
    
  El librero miró a Paul con frialdad, dejando claro que no le gustaba que le dieran órdenes en su propia casa.
    
  ¿Crees que eres digno del legado de tu padre, Paul? El hombre que vi el otro día en el BeldaKlub no parecía más que un borracho patán.
    
  Paul abrió la boca para responder, para contarle a este hombre sobre el hambre y el frío que había soportado cuando los echaron de la mansión Schröder. Sobre el agotamiento de subir y bajar carbón por escaleras húmedas. Sobre la desesperación de no tener nada, sabiendo que a pesar de todos los obstáculos, aún había que continuar la búsqueda. Sobre la tentación de las gélidas aguas del Isar. Pero al final, se arrepintió, porque lo que había soportado no le daba derecho a comportarse como lo había hecho en las semanas anteriores.
    
  En todo caso, lo hizo sentir aún más culpable.
    
  -Señor Keller... si perteneciera a una logia, ¿me haría más digno?
    
  Si lo pidieras con todo tu corazón, sería un comienzo. Pero te aseguro que no será fácil, ni siquiera para alguien como tú.
    
  Paul tragó saliva antes de responder.
    
  "Entonces humildemente pido tu ayuda. Quiero ser masón como mi padre."
    
    
  26
    
    
  Alice terminó de mover el papel en la bandeja de revelado y luego lo colocó en la solución fijadora. Al mirar la imagen, se sintió extraña. Por un lado, estoy orgullosa de la perfección técnica de la fotografía. El gesto de esa prostituta al abrazar a Paul. El brillo en sus ojos, los de él entrecerrados... Los detalles la hacían sentir como si casi pudiera tocar la escena, pero a pesar de su orgullo profesional, la imagen la consumía por dentro.
    
  Sumida en sus pensamientos en la habitación oscura, apenas notó el timbre que anunciaba a un nuevo cliente. Sin embargo, levantó la vista al oír una voz familiar. Miró por la mirilla de cristal rojo, que le ofrecía una vista clara de la tienda, y sus ojos confirmaron lo que le decían sus oídos y su corazón.
    
  -Buenas tardes -gritó de nuevo Paul, acercándose al mostrador.
    
  Al darse cuenta de que el negocio de la bolsa podría ser efímero, Paul aún vivía en una pensión con su madre, así que hizo un largo desvío para visitar Münz & Sons. Consiguió la dirección del estudio fotográfico de uno de los empleados del club, tras soltarse la lengua con unos billetes.
    
  Llevaba un paquete cuidadosamente envuelto bajo el brazo. Contenía un grueso libro negro, con relieve dorado. Sebastian le había dicho que contenía los fundamentos que cualquier laico debía saber antes de convertirse en masón. Primero Hans Rainer, luego Sebastian, se habían iniciado con él. A Paul le picaban los dedos por hojear las líneas que su padre también había leído, pero primero, tenía que hacer algo más urgente.
    
  "Estamos cerrados", le dijo el fotógrafo a Paul.
    
  "¿En serio? Creí que faltaban diez minutos para el cierre", dijo Paul, mirando con recelo el reloj de la pared.
    
  "Estamos cerrados para ti."
    
  "¿Para mí?"
    
  -Entonces ¿no eres Paul Rainer?
    
  "¿Cómo sabes mi nombre?"
    
  Encajas con la descripción. Alto, delgado, de ojos vidriosos, guapo como el demonio. Había otros adjetivos, pero mejor no los repito.
    
  Se oyó un estruendo en la trastienda. Al oírlo, Paul intentó mirar por encima del hombro del fotógrafo.
    
  "¿Está Alice ahí?"
    
  "Debe ser un gato."
    
  "No parecía un gato".
    
  -No, sonó como si una bandeja de revelado vacía se hubiera caído al suelo. Pero Alice no está, así que debió ser el gato.
    
  Se oyó otro estruendo, esta vez más fuerte.
    
  "Aquí hay otra. Menos mal que son de metal", dijo August Münz, encendiendo un cigarrillo con un gesto elegante.
    
  Será mejor que vayas a alimentar a ese gato. Parece hambriento.
    
  "Más bien furioso."
    
  -Puedo entender por qué -dijo Paul bajando la cabeza.
    
  "Escucha, amigo mío, ella realmente dejó algo para ti".
    
  El fotógrafo le entregó una fotografía boca abajo. Paul la volteó y vio una foto ligeramente borrosa tomada en un parque.
    
  "Esta es una mujer durmiendo en un banco en un jardín inglés".
    
  August dio una profunda calada a su cigarrillo.
    
  El día que tomó esta foto... era su primer paseo en solitario. Le presté mi cámara para que explorara la ciudad, buscando una imagen que me conmoviera. Estaba paseando por el parque, como todos los recién llegados. De repente, vio a una mujer sentada en un banco, y Alice se sintió atraída por su tranquilidad. Tomó una foto y luego fue a darle las gracias. La mujer no respondió, y cuando Alice le tocó el hombro, cayó al suelo.
    
  "Estaba muerta", dijo Paul horrorizado, al darse cuenta de repente de la verdad de lo que estaba viendo.
    
  -Murió de hambre -respondió Augustus, dando una última calada y luego apagó el cigarrillo en el cenicero.
    
  Paul se aferró al mostrador por un momento, con la mirada fija en la fotografía. Finalmente la devolvió.
    
  -Gracias por mostrarme esto. Por favor, dígale a Alice que si viene a esta dirección pasado mañana -dijo, tomando un papel y un lápiz del mostrador y anotando-, verá lo bien que lo entendí.
    
  Un minuto después de que Paul se fuera, Alice salió del laboratorio fotográfico.
    
  Espero que no hayas abollado estas bandejas. Si no, serás tú quien las ponga en su sitio.
    
  -Has dicho demasiado, August. Y eso de la foto... No te pedí que le dieras nada.
    
  "Él está enamorado de ti."
    
  "¿Cómo lo sabes?"
    
  Sé mucho sobre los hombres enamorados. Sobre todo lo difícil que es encontrarlos.
    
  -Las cosas empezaron mal entre nosotros -dijo Alice, sacudiendo la cabeza.
    
  ¿Y qué? El día empieza a medianoche, en medio de la oscuridad. A partir de ese momento, todo se vuelve luz.
    
    
  27
    
    
  Había una cola enorme a la entrada del Banco Ziegler.
    
  Anoche, al acostarse en la habitación que había alquilado cerca del estudio, Alice decidió que no iba a ver a Paul. Se lo repitió mientras se preparaba, se probaba su colección de sombreros (que constaba de solo dos) y se sentaba en el carrito que no solía usar. Se sorprendió muchísimo al encontrarse haciendo cola en el banco.
    
  Al acercarse, notó que había dos filas. Una conducía al banco y la otra a la entrada de al lado. La gente salía de la segunda puerta con una sonrisa, cargando bolsas llenas de salchichas, pan y enormes tallos de apio.
    
  Paul estaba en el establecimiento de al lado con otro hombre que pesaba verduras y jamón y atendía a sus clientes. Al ver a Alice, Paul se abrió paso entre la multitud que esperaba para entrar.
    
  El estanco de al lado tuvo que cerrar cuando el negocio se vino abajo. Lo reabrimos y lo convertimos en otra tienda de comestibles para el señor Ziegler. Es un hombre con suerte.
    
  "La gente también está contenta, hasta donde puedo ver".
    
  Vendemos productos al precio de coste y a crédito a todos nuestros clientes bancarios. Nos gastamos hasta el último céntimo de nuestras ganancias, pero los trabajadores y jubilados -todos aquellos que no pueden seguir el ritmo de la desorbitada inflación- nos están muy agradecidos. Hoy, el dólar vale más de tres millones de marcos.
    
  "Estás perdiendo una fortuna."
    
  Paul se encogió de hombros.
    
  A partir de la semana que viene, distribuiremos sopa a los necesitados por las tardes. No será como los jesuitas, porque solo tenemos para quinientas raciones, pero ya contamos con un grupo de voluntarios.
    
  Alice lo miró con los ojos entrecerrados.
    
  "¿Estás haciendo todo esto por mí?"
    
  Hago esto porque puedo. Porque es lo correcto. Porque me conmovió la foto de la mujer en el parque. Porque esta ciudad se está yendo al infierno. Y sí, porque me comporté como un idiota, y quiero que me perdones.
    
  "Ya te he perdonado", respondió ella mientras se marchaba.
    
  "¿Entonces por qué vas?" preguntó levantando las manos con incredulidad.
    
  "¡Porque todavía estoy enojado contigo!"
    
  Paul estaba a punto de correr tras ella, pero Alice se giró y le sonrió.
    
  "Pero puedes venir a recogerme mañana por la noche y ver si ya no está".
    
    
  28
    
    
  Así que creo que estás listo para emprender este viaje donde tu valor se pondrá a prueba. ¡Inclínate!
    
  Paul obedeció, y el hombre del traje le puso una gruesa capucha negra. Con un tirón brusco, ajustó las dos correas de cuero alrededor del cuello de Paul.
    
  "¿Ves algo?"
    
  "No".
    
  La propia voz de Paul sonaba extraña dentro del capó, y los sonidos a su alrededor parecían venir de otro mundo.
    
  Hay dos agujeros en la espalda. Si necesitas más aire, retíralo un poco del cuello.
    
  "Gracias".
    
  Ahora, rodea mi brazo izquierdo con tu brazo derecho. Recorreremos una gran distancia juntos. Es crucial que avancen cuando les diga, sin dudarlo. No hay necesidad de apresurarse, pero deben escuchar atentamente sus instrucciones. En ciertos momentos, les diré que caminen con un pie delante del otro. En otros, les diré que levanten las rodillas para subir o bajar escaleras. ¿Listos?
    
  Pablo asintió.
    
  "Responda las preguntas en voz alta y clara".
    
  "Estoy listo".
    
  "Empecemos."
    
  Paul se movía lentamente, agradecido de poder moverse por fin. Había pasado la media hora anterior respondiendo preguntas del hombre del traje, aunque nunca lo había visto. Sabía de antemano las respuestas que debería haber dado, porque todas estaban en el libro que Keller le había dado hacía tres semanas.
    
  "¿Debería aprendérmelos de memoria?", le preguntó al librero.
    
  Estas fórmulas forman parte de un ritual que debemos preservar y respetar. Pronto descubrirás que las ceremonias de iniciación y la forma en que te transforman son un aspecto importante de la masonería.
    
  "¿Hay más de uno?"
    
  Hay uno para cada uno de los tres grados: Aprendiz Aceptado, Compañero Artesano y Maestro Masón. Después del tercer grado, hay treinta más, pero estos son títulos honoríficos que conocerás cuando llegue el momento.
    
  -¿Cuál es su título, señor Keller?
    
  El librero ignoró su pregunta.
    
  "Quiero que leas el libro y estudies su contenido cuidadosamente".
    
  Pablo hizo precisamente eso. El libro narra los orígenes de la masonería: los gremios de constructores de la Edad Media y, antes de ellos, los míticos constructores del Antiguo Egipto: todos ellos descubrieron la sabiduría inherente a los símbolos de la construcción y la geometría. Siempre debes escribir esta palabra con G mayúscula, porque la G es el símbolo del Gran Arquitecto del Universo. Tú decides cómo venerarla. En la logia, la única piedra que trabajarás es tu conciencia y todo lo que llevas en ella. Tus hermanos te darán las herramientas para ello tras la iniciación... si superas las cuatro pruebas.
    
  "¿Será difícil?"
    
  "¿Tienes miedo?"
    
  -No. Bueno, solo un poquito.
    
  "Será difícil", admitió el librero al cabo de un momento. "Pero eres valiente y estarás bien preparado".
    
  Nadie había desafiado aún la valentía de Paul, aunque las pruebas aún no habían comenzado. Lo citaron en un callejón del Altstadt, el casco antiguo de la ciudad, a las nueve de la noche de un viernes. Desde fuera, el lugar de encuentro parecía una casa normal, aunque quizás algo destartalada. Un buzón oxidado con un nombre ilegible colgaba junto al timbre, pero la cerradura parecía nueva y bien engrasada. Un hombre de traje se acercó solo a la puerta y condujo a Paul a un pasillo abarrotado de varios muebles de madera. Fue allí donde Paul fue sometido a su primer interrogatorio ritual.
    
  Bajo la capucha negra, Paul se preguntó dónde estaría Keller. Supuso que el librero, su único contacto con la logia, sería quien lo presentara. En cambio, lo recibió un completo desconocido, y no pudo evitar la sensación de vulnerabilidad mientras caminaba a ciegas, apoyado en el brazo de un hombre al que había conocido media hora antes.
    
  Después de lo que pareció una gran distancia (subió y bajó varios tramos de escaleras y varios pasillos largos), su guía finalmente se detuvo.
    
  Pablo oyó tres golpes fuertes, y luego una voz desconocida preguntó: "¿Quién toca el timbre del templo?".
    
  "Un hermano que trae a un hombre malvado que desea ser iniciado en nuestros secretos".
    
  "¿Estaba debidamente preparado?"
    
  "Él tiene."
    
  "¿Cómo se llama?"
    
  "Paul, hijo de Hans Rainer."
    
  Partieron de nuevo. Paul notó que el suelo bajo sus pies era más duro y resbaladizo, quizá de piedra o mármol. Caminaron largo rato, aunque dentro del capó, el tiempo parecía seguir una secuencia diferente. En ciertos momentos, Paul sentía -más intuitivamente que con certeza- que estaban pasando por lo mismo que antes, como si caminaran en círculos y luego se vieran obligados a desandar el camino.
    
  Su guía se detuvo nuevamente y comenzó a desatar las correas de la capucha de Paul.
    
  Paul parpadeó al retirar la tela negra y se dio cuenta de que estaba en una habitación pequeña y fría con el techo bajo. Las paredes estaban completamente cubiertas de piedra caliza, donde se podían leer frases desordenadas escritas por diferentes manos y a diferentes alturas. Paul reconoció varias versiones de los mandamientos masónicos.
    
  Mientras tanto, el hombre del traje le quitó objetos metálicos, incluyendo las hebillas del cinturón y las botas, que arrancó sin pensarlo. Paul lamentó haber recordado traer sus otros zapatos.
    
  ¿Llevas algo de oro? Entrar a la logia con cualquier metal precioso es un grave insulto.
    
  -No, señor -respondió Paul.
    
  "Allí encontrará un bolígrafo, papel y tinta", dijo el hombre. Luego, sin decir nada más, desapareció por la puerta, cerrándola tras él.
    
  Una pequeña vela iluminaba la mesa donde se encontraban los utensilios de escritura. Junto a ellos había una calavera, y Paul se dio cuenta, con un escalofrío, de que era real. También había varios frascos con elementos que simbolizaban el cambio y la iniciación: pan y agua, sal y azufre, y cenizas.
    
  Estaba en la Sala de Reflexiones, el lugar donde debía escribir su testimonio como laico. Tomó una pluma y comenzó a escribir una fórmula antigua que no entendía del todo.
    
  Todo esto es malo. Tanto simbolismo, tanta repetición... Tengo la sensación de que no son más que palabras vacías; no tienen ningún espíritu, pensó.
    
  De repente, sintió unas ganas locas de caminar por la Ludwigstrasse bajo las farolas, con la cara expuesta al viento. Su miedo a la oscuridad, que no se había desvanecido ni siquiera en la edad adulta, se le metió bajo la capucha. Volverían en media hora a buscarlo, y simplemente podía pedirles que lo dejaran ir.
    
  Todavía había tiempo para regresar.
    
  Pero en ese caso, nunca habría sabido la verdad sobre mi padre.
    
    
  29
    
    
  El hombre del traje regresó.
    
  "Estoy listo", dijo Paul.
    
  No sabía nada de la ceremonia que seguiría. Solo sabía las respuestas a las preguntas que le hicieron, nada más. Y entonces llegó el momento de las pruebas.
    
  Su guía le colocó una cuerda alrededor del cuello y volvió a cubrirle los ojos. Esta vez, no usó una capucha negra, sino una venda del mismo material, que ató con tres nudos fuertes. Paul agradeció el alivio de respirar, y su sensación de vulnerabilidad se alivió, pero solo momentáneamente. De repente, el hombre le quitó la chaqueta y la manga izquierda de la camisa. Luego, le desabrochó la parte delantera de la camisa, dejando al descubierto el torso de Paul. Finalmente, le subió la pernera izquierda del pantalón y le quitó el zapato y el calcetín.
    
  "Vamos."
    
  Caminaron de nuevo. Paul sintió una extraña sensación al tocar con la planta de sus pies el suelo frío, que ahora estaba seguro de que era mármol.
    
  "¡Detener!"
    
  Sintió un objeto afilado contra su pecho y sintió que se le erizaba el pelo de la nuca.
    
  "¿El solicitante presentó su testimonio?"
    
  "Él tiene."
    
  "Que lo coloque sobre la punta de la espada."
    
  Paul levantó la mano izquierda, sosteniendo el trozo de papel que había escrito en la Cámara. Lo sujetó con cuidado al objeto afilado.
    
  "Paul Rainer, ¿viniste aquí por tu propia voluntad?"
    
  ¡Esa voz... es Sebastian Keller!, pensó Paul.
    
  "Sí".
    
  ¿Estás listo para afrontar los desafíos?
    
  -Yo -dijo Paul, incapaz de evitar un escalofrío.
    
  A partir de ese momento, Paul empezó a perder la consciencia de forma intermitente. Entendía las preguntas y las respondía, pero el miedo y la incapacidad de ver agudizaron sus otros sentidos hasta el punto de que estos se apoderaron de él. Empezó a respirar más rápido.
    
  Subió las escaleras. Intentó controlar su ansiedad contando los pasos, pero rápidamente perdió la cuenta.
    
  "Aquí comienza la prueba del aire. ¡El aliento es lo primero que recibimos al nacer!", resonó la voz de Keller.
    
  Un hombre de traje le susurró al oído: "Estás en un pasaje estrecho. Detente. Luego da un paso más, pero hazlo con decisión, ¡o te romperás el cuello!".
    
  El suelo obedeció. Bajo él, la superficie pareció transformarse de mármol en madera rugosa. Antes de dar el último paso, movió los dedos de los pies descalzos y los sintió descansar en el borde del pasillo. Se preguntó qué tan alto podría llegar, y en su mente, el número de escalones que había subido pareció multiplicarse. Se imaginó en lo alto de las torres de la Frauenkirche, oyendo el arrullo de las palomas a su alrededor, mientras abajo, en la eternidad, reinaba el bullicio de Marienplatz.
    
  Hazlo.
    
  Hazlo ahora.
    
  Dio un paso y perdió el equilibrio, cayendo de cabeza en lo que pareció una fracción de segundo. Su cara golpeó la gruesa malla, y el impacto le hizo castañetear los dientes. Se mordió el interior de las mejillas, y su boca se llenó del sabor de su propia sangre.
    
  Al recobrar la consciencia, se dio cuenta de que estaba aferrado a una red. Quiso quitarse la venda para asegurarse de que la red había amortiguado su caída. Necesitaba escapar de la oscuridad.
    
  Paul apenas tuvo tiempo de registrar su pánico cuando varias manos lo sacaron de la red y lo enderezaron. Estaba de nuevo de pie y caminando cuando la voz de Keller anunció el siguiente desafío.
    
  "La segunda prueba es la prueba del agua. Esto es lo que somos, de dónde venimos."
    
  Paul obedeció cuando le dijeron que levantara las piernas, primero la izquierda, luego la derecha. Empezó a temblar. Se metió en un recipiente enorme de agua fría, y el líquido le llegó a las rodillas.
    
  Escuchó nuevamente a su guía susurrarle al oído.
    
  Agáchate. Llena tus pulmones. Luego, retrocede y permanece bajo el agua. No te muevas ni intentes salir, o fallarás la prueba.
    
  El joven dobló las rodillas, haciéndose un ovillo mientras el agua le cubría el escroto y el estómago. Un dolor intenso le recorrió la espalda. Respiró hondo y se recostó.
    
  El agua lo envolvió como una manta.
    
  Al principio, la sensación dominante fue el frío. Nunca había sentido nada igual. Su cuerpo pareció endurecerse, convirtiéndose en hielo o piedra.
    
  Entonces sus pulmones empezaron a quejarse.
    
  Comenzó con un gemido ronco, luego un graznido seco, y luego una súplica urgente y desesperada. Movió la mano con descuido, y necesitó toda su fuerza de voluntad para no apoyarlas contra el fondo del contenedor y empujarse hacia la superficie, que sabía que era lo más cerca que podía estar una puerta abierta por la que escapar. Justo cuando creía que no podía soportarlo ni un segundo más, sintió un tirón brusco, y se encontró en la superficie, jadeando, con el pecho lleno.
    
  Caminaron de nuevo. Él seguía empapado, con el pelo y la ropa goteando. Su pie derecho hizo un ruido extraño al golpear el suelo con la bota.
    
  La voz de Keller:
    
  La tercera prueba es la prueba del fuego. Esta es la chispa del Creador y lo que nos impulsa.
    
  Entonces unas manos le retorcían el cuerpo y lo empujaban hacia adelante. La que lo sujetaba se acercó mucho, como si quisiera abrazarlo.
    
  Hay un círculo de fuego frente a ti. Retrocede tres pasos para ganar impulso. Extiende los brazos hacia adelante, luego corre y salta hacia adelante lo más lejos que puedas.
    
  Paul sintió el aire caliente en la cara, secándole la piel y el cabello. Oyó un crujido ominoso, y en su imaginación, el círculo ardiente se expandió enormemente hasta convertirse en la boca de un enorme dragón.
    
  Al retroceder tres pasos, se preguntó cómo podría saltar sobre las llamas sin quemarse vivo, confiando en su ropa para mantenerse seco. Sería aún peor si calculaba mal su salto y caía de cabeza en las llamas.
    
  Sólo tengo que marcar una línea imaginaria en el suelo y saltar desde allí.
    
  Intentó visualizar el salto, imaginarse lanzándose por los aires como si nada pudiera hacerle daño. Tensó las pantorrillas, flexionó y extendió los brazos. Luego, corrió tres pasos hacia adelante.
    
  ...
    
  ...y saltó.
    
    
  30
    
    
  Sintió el calor en las manos y la cara mientras estaba en el aire, incluso el chisporroteo de su camisa mientras el fuego evaporaba parte del agua. Cayó al suelo y comenzó a palmearse la cara y el pecho, buscando señales de quemaduras. Aparte de los codos y las rodillas magullados, no había daños.
    
  Esta vez ni siquiera lo dejaron ponerse de pie. Ya lo levantaban como un saco tembloroso y lo arrastraban hacia el espacio reducido.
    
  "La prueba final es la prueba de la tierra, a la que debemos regresar".
    
  Su guía no le dio ningún consejo. Simplemente oyó el ruido de una piedra que bloqueaba la entrada.
    
  Sentía todo a su alrededor. Estaba en una habitación diminuta, ni siquiera lo suficientemente grande como para estar de pie. Desde su posición agachada, podía tocar tres paredes y, extendiendo ligeramente el brazo, tocar la cuarta y el techo.
    
  Tranquilo, se dijo. Esta es la prueba final. En unos minutos todo habrá terminado.
    
  Estaba tratando de equilibrar su respiración cuando de repente escuchó que el techo comenzaba a descender.
    
  "¡No!"
    
  Antes de poder pronunciar palabra, Paul se mordió el labio. No le permitían hablar en ninguno de los juicios; esa era la regla. Se preguntó brevemente si lo habrían oído.
    
  Intentó impulsarse del techo para detener la caída, pero en su posición actual, no pudo resistir el enorme peso que lo oprimía. Empujó con todas sus fuerzas, pero fue en vano. El techo siguió descendiendo, y pronto se vio obligado a presionar la espalda contra el suelo.
    
  Tengo que gritar. ¡Diles que PARAN!
    
  De repente, como si el tiempo se hubiera detenido, un recuerdo cruzó por su mente: una imagen fugaz de su infancia, caminando a casa desde la escuela con la absoluta certeza de que le esperaba una reprimenda. Cada paso lo acercaba más a lo que más temía. Nunca miró atrás. Hay opciones que simplemente no son opciones.
    
  No.
    
  Dejó de golpear el techo.
    
  En ese momento ella empezó a levantarse.
    
  "Que comience la votación."
    
  Paul se había puesto de pie, aferrado a su guía. Las pruebas habían terminado, pero no sabía si las había superado. Se había desplomado como una piedra durante la prueba aérea, al no dar el paso decisivo que le habían indicado. Se había movido durante la prueba acuática, aunque estaba prohibido. Y había hablado durante la prueba terrestre, que fue el peor error de todos.
    
  Pudo oír un ruido como si se agitara un frasco de piedra.
    
  Sabía por el libro que todos los miembros actuales de la logia se dirigirían al centro del templo, donde había una caja de madera. Lanzarían una pequeña bola de marfil dentro: blanca si estaban de acuerdo, negra si la rechazaban. El veredicto debía ser unánime. Una sola bola negra bastaría para que lo llevaran a la salida, aún con los ojos vendados.
    
  El sonido de la votación cesó, reemplazado por un fuerte pisotón que cesó casi al instante. Paul supuso que alguien había depositado los votos en un plato o bandeja. Los resultados estaban a la vista de todos menos de él. Quizás habría una sola bola negra, haciendo que todas las pruebas que había soportado carecieran de sentido.
    
  "Paul Reiner, la votación es definitiva y no puede apelarse", retumbó la voz de Keller.
    
  Hubo un momento de silencio.
    
  "Has sido admitido en los secretos de la masonería. ¡Quítale la venda de los ojos!"
    
  Paul parpadeó al ver la luz. Una oleada de emoción lo invadió, una euforia salvaje. Intentó asimilar toda la escena de una vez:
    
  La enorme sala en la que se encontraba tenía un suelo de mármol con forma de tablero de ajedrez, un altar y dos filas de bancos a lo largo de las paredes.
    
  Los miembros de la logia, casi un centenar de hombres vestidos formalmente con elaborados delantales y medallas, se ponen de pie y lo aplauden con manos enguantadas de blanco.
    
  El equipo de prueba, risiblemente inofensivo una vez que recuperó la vista: una escalera de madera sobre una red, una bañera, dos hombres con antorchas y una gran caja con tapa.
    
  Sebastian Keller, de pie en el centro junto a un altar decorado con una escuadra y un compás, sostiene un libro cerrado sobre el que puede jurar.
    
  Paul Rainer entonces colocó su mano izquierda sobre el libro, levantó su mano derecha y juró nunca revelar los secretos de la masonería.
    
  "...bajo la amenaza de que me arrancaran la lengua, me cortaran la garganta y me enterraran el cuerpo en la arena del mar", concluyó Paul.
    
  Miró a su alrededor los cien rostros anónimos y se preguntó cuántos de ellos conocían a su padre.
    
  Y si en algún lugar entre ellos había una persona que lo traicionó.
    
    
  31
    
    
  Tras su iniciación, la vida de Paul volvió a la normalidad. Esa noche, regresó a casa al amanecer. Tras la ceremonia, los hermanos masones disfrutaron de un banquete en la sala contigua, que se prolongó hasta la madrugada. Sebastian Keller presidió el banquete porque, como Paul descubrió para su gran sorpresa, era el Gran Maestro, el miembro de mayor rango de la logia.
    
  A pesar de todos sus esfuerzos, Paul no logró averiguar nada sobre su padre, así que decidió esperar un tiempo para ganarse la confianza de sus compañeros masones antes de hacer preguntas. En cambio, dedicó su tiempo a Alice.
    
  Ella volvió a hablar con él, e incluso salieron juntos. Descubrieron que tenían poco en común, pero, sorprendentemente, esta diferencia pareció acercarlos. Paul escuchó atentamente su relato de cómo huyó de casa para escapar de un matrimonio planeado con su primo. No pudo evitar admirar la valentía de Alice.
    
  "¿Qué vas a hacer ahora? No vas a pasarte toda la vida tomando fotos en el club".
    
  Me gusta la fotografía. Creo que intentaré conseguir trabajo en una agencia de prensa internacional... Pagan bien por la fotografía, aunque es muy competitivo.
    
  A su vez, compartió con Alice la historia de sus cuatro años anteriores y cómo su búsqueda de la verdad sobre lo que le sucedió a Hans Reiner se había convertido en una obsesión.
    
  "Hacemos una buena pareja", dijo Alice, "estás intentando recuperar la memoria de tu padre y yo rezo para no volver a ver el mío nunca más".
    
  Paul sonrió de oreja a oreja, pero no por la comparación. Ella dijo "pareja", pensó.
    
  Por desgracia para Paul, Alice seguía molesta por aquella escena con la chica del club. Cuando intentó besarla una noche después de acompañarla a casa, ella lo abofeteó, haciéndole castañetear las muelas.
    
  -Maldita sea -dijo Paul, agarrándose la mandíbula-. ¿Qué demonios te pasa?
    
  "Ni lo intentes."
    
  -No, si me vas a dar otro de esos, no lo haré. Se nota que no pegas como una niña -dijo.
    
  Alice sonrió y, agarrándolo por las solapas de la chaqueta, lo besó. Un beso intenso, apasionado y fugaz. Luego, de repente, lo apartó y desapareció al final de las escaleras, dejando a Paul confundido, con los labios entreabiertos mientras intentaba comprender lo que acababa de suceder.
    
  Paul tuvo que luchar por cada pequeño paso hacia la reconciliación, incluso en asuntos que parecían simples y directos, como dejarla entrar primero por la puerta (algo que Alice odiaba) u ofrecerse a llevar un paquete pesado o pagar la cuenta después de tomar una cerveza y comer algo.
    
  Dos semanas después de su iniciación, Paul la recogió en el club alrededor de las tres de la mañana. Mientras caminaban de regreso a la pensión de Alice, que estaba cerca, le preguntó por qué se oponía a su comportamiento caballeroso.
    
  "Porque soy perfectamente capaz de hacer estas cosas por mí mismo. No necesito que nadie me deje ir primero ni me acompañe a casa".
    
  "Pero el miércoles pasado, cuando me quedé dormida y no fui a buscarte, te pusiste furiosa".
    
  "Eres tan inteligente en algunos aspectos, Paul, y tan estúpido en otros", dijo, agitando los brazos. "¡Me estás poniendo de los nervios!"
    
  "Eso hace dos de nosotros."
    
  -Entonces, ¿por qué no dejas de acosarme?
    
  "Porque tengo miedo de lo que harás si me detengo".
    
  Alice lo miró en silencio. El ala de su sombrero proyectaba una sombra sobre su rostro, y Paul no supo cómo reaccionó a su último comentario. Temía lo peor. Cuando algo irritaba a Alice, podían pasar días sin hablar.
    
  Llegaron a la puerta de su pensión en la Stahlstrasse sin intercambiar una sola palabra. La ausencia de conversación se acentuaba por el tenso y sofocante silencio que se había apoderado de la ciudad. Múnich se despedía del septiembre más caluroso en décadas, un breve respiro tras un año de infortunios. El silencio de las calles, la hora tardía y el humor de Alice llenaron a Paul de una extraña melancolía. Sintió que ella estaba a punto de abandonarlo.
    
  -Estás muy callado -dijo ella mientras buscaba las llaves en el bolso.
    
  "Yo fui el último en hablar".
    
  ¿Crees que puedes permanecer tan callada subiendo las escaleras? Mi casera tiene reglas muy estrictas con los hombres, y la vieja tiene un oído excepcional.
    
  "¿Me estás invitando a subir?" preguntó Paul sorprendido.
    
  "Puedes quedarte aquí si quieres."
    
  Paul casi pierde su sombrero al atravesar la puerta.
    
  No había ascensor en el edificio, así que tuvieron que subir tres tramos de escaleras de madera que crujían a cada paso. Alice se mantuvo pegada a la pared mientras subían, lo que hacía menos ruido, pero aun así, al pasar el segundo piso, oyeron pasos dentro de uno de los apartamentos.
    
  ¡Es ella! ¡Adelante, rápido!
    
  Paul pasó corriendo junto a Alice y llegó al rellano justo antes de que apareciera un rectángulo de luz, delineando la esbelta figura de Alice contra la pintura descascarada de las escaleras.
    
  "¿Quién está ahí?" preguntó una voz ronca.
    
  "Hola, señora Kasin."
    
  "Señora Tannenbaum. ¡Qué momento tan inoportuno para volver a casa!"
    
  "Ese es mi trabajo, señora Kasin, como usted sabe".
    
  "No puedo decir que apruebo este tipo de comportamiento".
    
  -Yo tampoco apruebo que haya goteras en mi baño, señora Kassin, pero el mundo no es un lugar perfecto.
    
  En ese momento, Pablo se movió levemente y el árbol gimió bajo sus pies.
    
  "¿Hay alguien ahí arriba?" preguntó indignado el dueño del apartamento.
    
  "¡Déjame ver!", respondió Alice, subiendo corriendo las escaleras que la separaban de Paul y llevándolo a su apartamento. Metió la llave en la cerradura y apenas tuvo tiempo de abrir la puerta y empujar a Paul dentro cuando la anciana que cojeaba detrás de ella asomó la cabeza por encima de las escaleras.
    
  Seguro que oí a alguien. ¿Tienes a alguien ahí?
    
  -Oh, no tiene de qué preocuparse, Frau Kasin. Es solo el gato -dijo Alice, cerrándole la puerta en las narices.
    
  "Tu truco del gato siempre funciona, ¿verdad?", susurró Paul, abrazándola y besándole el largo cuello. Su aliento era cálido. Ella se estremeció y sintió que se le ponía la piel de gallina en el costado izquierdo.
    
  "Pensé que nos iban a interrumpir otra vez, como aquel día en el baño".
    
  -Deja de hablar y bésame -dijo, sujetándola por los hombros y girándola hacia él.
    
  Alice lo besó y se acercó más. Luego cayeron sobre el colchón, su cuerpo debajo del de él.
    
  "Detener."
    
  Paul se detuvo bruscamente y la miró con una sombra de decepción y sorpresa en el rostro. Pero Alice se deslizó entre sus brazos y se colocó encima de él, asumiendo la tediosa tarea de despojarlos a ambos del resto de su ropa.
    
  "¿Qué es esto?"
    
  "Nada", respondió ella.
    
  "Estás llorando."
    
  Alice dudó un momento. Decirle el motivo de sus lágrimas significaría desnudar su alma, y no creía poder hacerlo, ni siquiera en un momento como este.
    
  "Es que...estoy tan feliz."
    
    
  32
    
    
  Cuando recibió el sobre de Sebastian Keller, Paul no pudo evitar estremecerse.
    
  Los meses transcurridos desde su aceptación en la logia masónica habían sido frustrantes. Al principio, había algo casi romántico en unirse a una sociedad secreta casi a ciegas, una emoción aventurera. Pero una vez que la euforia inicial se disipó, Paul empezó a cuestionarse el significado de todo aquello. Para empezar, le prohibieron hablar en las reuniones de la logia hasta que cumpliera tres años como aprendiz. Pero eso no era lo peor: lo peor era realizar rituales larguísimos que parecían una completa pérdida de tiempo.
    
  Desprovistas de sus rituales, las reuniones eran poco más que una serie de conferencias y debates sobre el simbolismo masónico y su aplicación práctica para fomentar la virtud de los compañeros masones. La única parte que Paul encontró remotamente interesante fue cuando los participantes decidieron a qué organizaciones benéficas donarían el dinero recaudado al final de cada reunión.
    
  Para Paul, las reuniones se convirtieron en una pesada obligación, a la que asistía cada dos semanas para conocer mejor a los miembros de la logia. Incluso este objetivo era difícil de lograr, ya que los masones mayores, aquellos que sin duda conocían a su padre, se sentaban en mesas separadas en el amplio comedor. A veces intentaba acercarse a Keller, con la esperanza de presionar al librero para que cumpliera su promesa de darle todo lo que su padre le había dejado. En la logia, Keller mantenía las distancias, y en la librería, despedía a Paul con vagas excusas.
    
  Keller nunca le había escrito antes, y Paul supo inmediatamente que lo que había en el sobre marrón que el dueño de la pensión le había dado era lo que había estado esperando.
    
  Paul se sentó en el borde de la cama, respirando con dificultad. Estaba seguro de que el sobre contendría una carta de su padre. No pudo contener las lágrimas al imaginar qué habría motivado a Hans Reiner a escribirle el mensaje a su hijo, que entonces tenía solo unos meses, intentando contener la voz hasta que su hijo estuviera listo para comprender.
    
  Intentó imaginar qué habría querido decirle su padre. Quizás le habría dado un consejo sabio. Quizás lo habría aceptado, con el tiempo.
    
  Tal vez pueda darme pistas sobre la persona o personas que iban a matarlo, pensó Paul, apretando los dientes.
    
  Con sumo cuidado, abrió el sobre y buscó dentro. Dentro había otro sobre, más pequeño y blanco, junto con una nota manuscrita en el reverso de una de las tarjetas de visita del librero. Querido Paul, felicitaciones. Hans estaría orgulloso. Esto es lo que tu padre te dejó. No sé qué contiene, pero espero que te ayude. SK
    
  Paul abrió el segundo sobre y un pequeño trozo de papel blanco con letras azules cayó al suelo. Quedó paralizado por la decepción al recogerlo y ver lo que era.
    
    
  33
    
    
  La casa de empeños de Metzger era un lugar frío, más frío incluso que el aire de principios de noviembre. Paul se secó los pies en el felpudo mientras llovía afuera. Dejó el paraguas en el mostrador y miró a su alrededor con curiosidad. Recordaba vagamente aquella mañana, hacía cuatro años, cuando él y su madre fueron a la tienda de Schwabing a empeñar el reloj de su padre. Era un lugar aséptico, con estantes de cristal y empleados con corbata.
    
  El taller de Metzger parecía un gran costurero y olía a naftalina. Desde fuera, parecía pequeño e insignificante, pero al entrar, descubrías su inmensa profundidad: una habitación abarrotada de muebles, radios de cristal de galena, figuritas de porcelana e incluso una jaula de pájaros dorada. El óxido y el polvo cubrían los diversos objetos que habían anclado allí por última vez. Atónito, Paul examinó un gato disecado, sorprendido en pleno vuelo cazando un gorrión. Se había formado una telaraña entre la pata extendida del gato y el ala del pájaro.
    
  "Esto no es un museo, hombre."
    
  Paul se giró, sobresaltado. Un anciano delgado y de rostro hundido se había materializado junto a él, con un overol azul que le quedaba grande y acentuaba su delgadez.
    
  "¿Eres Metzger?" pregunté.
    
  -Sí. Y si lo que me trajiste no es oro, no lo necesito.
    
  "La verdad es que no vine a empeñar nada. Vine a recoger algo", respondió Paul. Ya le había cogido antipatía a este hombre y a su comportamiento sospechoso.
    
  Un destello de codicia brilló en los diminutos ojos del anciano. Era evidente que las cosas no iban bien.
    
  -Lo siento, tío... Cada día vienen veinte personas pensando que el viejo camafeo de cobre de su bisabuela vale mil marcos. Pero veamos... veamos a qué vienes.
    
  Paul le entregó un papel azul y blanco que había encontrado en el sobre que le había enviado el librero. En la esquina superior izquierda figuraban el nombre y la dirección de Metzger. Paul corrió allí lo más rápido que pudo, aún recuperándose de la sorpresa al no encontrar una carta dentro. En cambio, había cuatro palabras escritas a mano: Artículo n.№ 91231
    
  21 caracteres
    
  El anciano señaló la hoja de papel. "Falta un poco. No aceptamos formularios dañados".
    
  La esquina superior derecha, donde debería aparecer el nombre de la persona que hizo el depósito, fue arrancada.
    
  "El número de pieza es muy legible", dijo Paul.
    
  "Pero no podemos entregar los artículos que dejan nuestros clientes a la primera persona que entra por la puerta".
    
  "Fuera lo que fuere, pertenecía a mi padre".
    
  El anciano se rascó la barbilla, fingiendo estudiar el trozo de papel con interés.
    
  En cualquier caso, la cantidad es muy pequeña: el objeto debió de estar empeñado hace muchos años. Estoy seguro de que saldrá a subasta.
    
  -Entiendo. ¿Y cómo podemos estar seguros?
    
  "Creo que si un cliente estuviera dispuesto a devolver el artículo, teniendo en cuenta la inflación..."
    
  Paul hizo una mueca cuando el prestamista finalmente reveló sus intenciones: era evidente que quería sacar el máximo provecho del trato. Pero Paul estaba decidido a recuperar el objeto, costara lo que costara.
    
  "Muy bien".
    
  "Espera aquí", dijo el otro hombre con una sonrisa triunfante.
    
  El anciano desapareció y regresó medio minuto después con una caja de cartón comida por las polillas y marcada con un billete amarillento.
    
  "Aquí tienes, muchacho."
    
  Paul extendió la mano para tomarlo, pero el anciano le sujetó la muñeca con fuerza. El tacto de su piel fría y arrugada le resultaba repulsivo.
    
  "¿Qué carajo estás haciendo?"
    
  "El dinero primero."
    
  "Primero muéstrame qué hay dentro"
    
  "No toleraré nada de esto", dijo el anciano, meneando la cabeza lentamente. "Creo que eres el legítimo dueño de esta caja, y crees que lo que hay dentro vale la pena. Un doble acto de fe, por así decirlo".
    
  Paul luchó consigo mismo por unos momentos, pero sabía que no tenía opción.
    
  "Déjame ir."
    
  Metzger lo soltó y Paul metió la mano en el bolsillo interior de su abrigo. Sacó su billetera.
    
  "¿Cuántos?"
    
  "Cuarenta millones de marcos."
    
  Al tipo de cambio de la época, esto equivalía a diez dólares: suficiente para alimentar a una familia durante muchas semanas.
    
  -Es mucho dinero -dijo Paul frunciendo los labios.
    
  "Tómalo o déjalo."
    
  Paul suspiró. Tenía el dinero consigo, pues debía hacer unos pagos al banco al día siguiente. Tendría que descontarlo de su salario durante los próximos seis meses, lo poco que había ganado tras transferir todas las ganancias de su negocio a la tienda de segunda mano del señor Ziegler. Para colmo, los precios de las acciones se habían estancado o bajado últimamente, y los inversores estaban disminuyendo, lo que hacía que las colas en los comedores sociales se alargaran cada día, sin un final a la vista.
    
  Paul sacó un fajo enorme de billetes recién impresos. En aquella época, el papel moneda nunca caducaba. De hecho, los billetes del trimestre anterior ya no valían nada y alimentaban las chimeneas de Múnich porque eran más baratos que la leña.
    
  El prestamista le arrebató los billetes a Paul y comenzó a contarlos lentamente, sosteniéndolos a contraluz. Finalmente, miró al joven y sonrió, dejando al descubierto sus dientes faltantes.
    
  "¿Satisfecho?" preguntó Paul sarcásticamente.
    
  Metzger retiró la mano.
    
  Paul abrió la caja con cuidado, levantando una nube de polvo que flotaba a su alrededor bajo la luz de la bombilla. Sacó una caja plana y cuadrada de caoba oscura y lisa. No tenía adornos ni barniz, solo un cierre que se abría con un chasquido al presionarlo. La tapa se levantó lenta y silenciosamente, como si no hubieran pasado diecinueve años desde la última vez que se abrió.
    
  Pablo sintió un miedo gélido en su corazón mientras miraba el contenido.
    
  -Ten cuidado, muchacho -dijo el prestamista, de cuyas manos habían desaparecido los billetes como por arte de magia-. Podrías meterte en un buen lío si te encuentran en la calle con ese juguete.
    
  ¿Qué me querías decir con esto, padre?
    
  Sobre un soporte cubierto de terciopelo rojo yacía una pistola reluciente y un cargador con diez balas.
    
    
  34
    
    
  -Más vale que sea importante, Metzger. Estoy muy ocupado. Si se trata de honorarios, vuelve en otro momento.
    
  Otto von Schröder estaba sentado junto a la chimenea de su despacho y no le ofreció al prestamista asiento ni bebida. Metzger, obligado a permanecer de pie con el sombrero en la mano, contuvo su ira y fingió una reverencia servil con la cabeza y una sonrisa falsa.
    
  -La verdad, señor barón, es que vine por otro motivo. El dinero que ha invertido durante todos estos años está a punto de dar sus frutos.
    
  -¿Ha vuelto a Múnich? ¿Ha vuelto Nagel? -preguntó el Barón, tenso.
    
  -Es mucho más complicado, su gracia.
    
  -Bueno, entonces no me hagas adivinar. Dime qué quieres.
    
  "La verdad, señoría, es que antes de compartir esta importante información, quisiera recordarle que los artículos cuya venta he suspendido durante este tiempo, lo cual ha costado muy caro a mi negocio..."
    
  "Sigue con el buen trabajo, Metzger."
    
  -Ha aumentado significativamente de precio. Su Señoría me prometió una suma anual y, a cambio, debía informarle si Clovis Nagel compraría alguno. Y con el debido respeto, Su Señoría no ha pagado ni este año ni el pasado.
    
  El barón bajó la voz.
    
  -No te atrevas a chantajearme, Metzger. Lo que te he pagado durante las últimas dos décadas compensa con creces la basura que has estado almacenando en tu vertedero.
    
  ¿Qué puedo decir? Su Señoría dio su palabra, y no la cumplió. Bien, entonces, demos por concluido nuestro acuerdo. Buenas tardes -dijo el anciano, poniéndose el sombrero.
    
  -¡Espera! -dijo el barón levantando la mano.
    
  El prestamista se dio la vuelta, reprimiendo una sonrisa.
    
  -¿Sí, señor barón?
    
  "No tengo dinero, Metzger. Estoy en la ruina."
    
  "¡Me sorprende, Su Alteza!"
    
  Tengo bonos del Tesoro que podrían valer algo si el gobierno paga dividendos o reestabiliza la economía. Hasta entonces, valen tanto como el papel en el que están escritos.
    
  El anciano miró a su alrededor con los ojos entrecerrados.
    
  -En ese caso, Su Gracia... supongo que podría aceptar como pago esa pequeña mesa de bronce y mármol que está junto a su silla.
    
  "Esto vale mucho más que tu cuota anual, Metzger".
    
  El anciano se encogió de hombros pero no dijo nada.
    
  Muy bien. Habla.
    
  -Por supuesto, tendría que garantizar sus pagos durante muchos años, Su Gracia. Supongo que el juego de té de plata repujada sobre esa mesita sería apropiado.
    
  -Eres un bastardo, Metzger -dijo el barón, mirándolo con un odio manifiesto.
    
  "Los negocios son los negocios, señor barón".
    
  Otto guardó silencio unos instantes. No le quedó más remedio que ceder al chantaje del anciano.
    
  "Ganaste. Por tu bien, espero que haya valido la pena", dijo finalmente.
    
  "Hoy alguien vino a rescatar uno de los objetos que empeño tu amigo."
    
  "¿Fue Nagel?"
    
  "No, a menos que encontrara la manera de retroceder el tiempo treinta años. Era un niño."
    
  "¿Dio su nombre?"
    
  "Era delgado, con ojos azules y cabello rubio oscuro".
    
  "Piso..."
    
  "Ya te lo dije, no dio su nombre".
    
  "¿Y qué fue lo que coleccionó?"
    
  "Caja de caoba negra con pistola."
    
  El barón saltó de su asiento tan rápidamente que cayó hacia atrás y se estrelló contra la barra transversal baja que rodeaba la chimenea.
    
  -¿Qué dijiste? -preguntó agarrando al prestamista por el cuello.
    
  "¡Me estás haciendo daño!"
    
  "Habla, por el amor de Dios, o te retorceré el cuello ahora mismo".
    
  -Una sencilla caja negra hecha de caoba -susurró el anciano.
    
  ¡Un arma! ¡Describela!
    
  Un Mauser C96 con empuñadura en forma de escoba. La madera de la empuñadura no era roble, como la del modelo original, sino caoba negra, a juego con el cuerpo. Un arma preciosa.
    
  ¿Cómo puede ser esto?, preguntó el barón.
    
  De repente debilitado, soltó al prestamista y se reclinó en su silla.
    
  El viejo Metzger se enderezó y se frotó el cuello.
    
  "Está loco. Se ha vuelto loco", dijo Metzger, corriendo hacia la puerta.
    
  El Barón no se dio cuenta de su partida. Permaneció sentado, con la cabeza entre las manos, absorto en oscuros pensamientos.
    
    
  35
    
    
  Ilse estaba barriendo el pasillo cuando notó la sombra de un visitante proyectada en el suelo por la luz de las lámparas de pared. Se dio cuenta de quién era incluso antes de levantar la vista y se quedó paralizada.
    
  Dios Santo ¿cómo nos encontraste?
    
  Cuando ella y su hijo se mudaron a la pensión, Ilse tuvo que trabajar para pagar parte del alquiler, ya que lo que Paul ganaba transportando carbón no le alcanzaba. Más tarde, cuando Paul convirtió la tienda de comestibles de Ziegler en un banco, el joven insistió en que buscaran una vivienda mejor. Ilse se negó. Su vida había sufrido demasiados cambios y se aferraba a cualquier cosa que le ofreciera seguridad.
    
  Uno de esos objetos era un palo de escoba. Paul -y el dueño de la pensión, a quien Ilse no había ayudado mucho- la presionaron para que dejara de trabajar, pero ella los ignoró. Necesitaba sentirse útil de alguna manera. El silencio en el que se sumió después de que los echaran de la mansión fue inicialmente resultado de la ansiedad, pero luego se convirtió en una expresión voluntaria de su amor por Paul. Evitaba hablar con él porque temía sus preguntas. Cuando hablaba, era sobre cosas sin importancia, que intentaba transmitir con toda la ternura posible. El resto del tiempo, simplemente lo miraba de lejos, en silencio, lamentando lo que le habían quitado.
    
  Por eso su sufrimiento fue tan intenso cuando se encontró cara a cara con uno de los responsables de su pérdida.
    
  "Hola, Ilse."
    
  Ella dio un paso atrás con cautela.
    
  "¿Qué quieres, Otto?"
    
  El Barón golpeó el suelo con la punta de su bastón. Se sentía incómodo, eso era evidente, al igual que el hecho de que su visita presagiara intenciones siniestras.
    
  ¿Podemos hablar en un lugar más privado?
    
  "No quiero ir a ningún lado contigo. Di lo que tengas que decir y vete."
    
  El barón resopló, irritado. Luego señaló con desdén el papel pintado mohoso, el suelo irregular y las lámparas tenues, que proyectaban más sombras que luz.
    
  Mírate, Ilse. Barriendo el pasillo de un internado de tercera. Deberías avergonzarte.
    
  Barrer pisos es barrer pisos, no importa si se trata de una mansión o de una pensión. Y hay pisos de linóleo, que son más respetables que el mármol.
    
  "Ilsa, cariño, sabes que estabas muy mal cuando te acogimos. No quisiera..."
    
  -Alto ahí, Otto. Sé de quién fue la idea. Pero no creas que caeré en la rutina, que solo eres una marioneta. Tú fuiste quien controló a mi hermana desde el principio, haciéndole pagar caro su error. Y lo que hiciste escondiéndote tras ese error.
    
  Otto retrocedió un paso, conmocionado por la ira que brotó de los labios de Ilse. El monóculo se le cayó del ojo y quedó colgando del pecho de su abrigo, como un condenado a muerte.
    
  "Me sorprendes, Ilse. Me dijeron que tú..."
    
  Ilze se rió sin alegría.
    
  ¿Perdí la cabeza? No, Otto. Estoy perfectamente cuerdo. He decidido guardar silencio todo este tiempo porque tengo miedo de lo que mi hijo pueda hacer si descubre la verdad.
    
  -Entonces deténganlo. Porque está yendo demasiado lejos.
    
  -Así que por eso viniste -dijo ella, sin poder contener su desprecio-. Tienes miedo de que el pasado finalmente te alcance.
    
  El Barón dio un paso hacia Ilsa. La madre de Paul retrocedió hacia la pared mientras Otto acercaba su rostro al de ella.
    
  -Escúchame bien, Ilse. Eres lo único que nos conecta con esa noche. Si no lo detienes antes de que sea demasiado tarde, tendré que cortar esa conexión.
    
  -Entonces, adelante, Otto, mátame -dijo Ilse, fingiendo un coraje que no sentía-. Pero debes saber que escribí una carta exponiendo todo el asunto. Todo. Si me pasa algo, Paul lo recibirá.
    
  -¡Pero... no puedes hablar en serio! ¡No puedes escribir esto! ¿Y si cae en malas manos?
    
  Ilse no respondió. Se limitó a mirarlo fijamente. Otto intentó sostenerle la mirada; el hombre alto, fuerte y bien vestido bajó la vista hacia la frágil mujer con ropas andrajosas, aferrada a su escoba para no caerse.
    
  Finalmente el barón cedió.
    
  -No termina ahí -dijo Otto, dándose la vuelta y saliendo corriendo.
    
    
  36
    
    
  "¿Me llamaste, padre?"
    
  Otto miró a Jürgen con recelo. Habían pasado varias semanas desde la última vez que lo vio, y aún le costaba reconocer a su hijo en la figura uniformada que estaba de pie en el comedor. De repente, se dio cuenta de cómo la camisa marrón de Jürgen se le ceñía a los hombros, cómo el brazalete rojo con la cruz curva enmarcaba sus poderosos bíceps, y cómo sus botas negras lo elevaban hasta el punto de tener que agacharse ligeramente para pasar por debajo del marco de la puerta. Sintió un atisbo de orgullo, pero al mismo tiempo, una oleada de autocompasión lo invadió. No pudo resistirse a hacer comparaciones: Otto tenía cincuenta y dos años y se sentía viejo y cansado.
    
  "Estuviste ausente por mucho tiempo, Jürgen."
    
  "Tenía cosas importantes que hacer".
    
  El barón no respondió. Si bien comprendía los ideales nazis, nunca creyó realmente en ellos. Como la gran mayoría de la alta sociedad muniquesa, los consideraba un partido con pocas perspectivas, condenado a la extinción. Si habían llegado tan lejos, era solo porque se estaban aprovechando de una situación social tan desesperada que los desposeídos confiarían en cualquier extremista dispuesto a hacerles promesas descabelladas. Pero en ese momento, no tenía tiempo para sutilezas.
    
  ¿Tanto que descuidaste a tu madre? Estaba preocupada por ti. ¿Podemos averiguar dónde dormiste?
    
  "En las instalaciones de las SA."
    
  "¡Se suponía que empezarías la universidad este año, con dos años de retraso!", dijo Otto, negando con la cabeza. "Ya es noviembre y aún no has ido a ninguna clase".
    
  "Estoy en una posición de responsabilidad".
    
  Otto observó cómo los fragmentos de la imagen que conservaba de este adolescente maleducado, que no hace mucho habría tirado su taza al suelo porque el té estaba demasiado dulce, finalmente se desmoronaban. Se preguntó cuál sería la mejor manera de acercarse a él. Mucho dependía de si Jurgen hacía lo que le decían.
    
  Permaneció despierto durante varias noches, dando vueltas en el colchón, antes de decidirse a visitar a su hijo.
    
  "¿Un puesto de responsabilidad, dices?"
    
  "Estoy protegiendo al hombre más importante de Alemania."
    
  "El hombre más importante de Alemania", imitó su padre. "Tú, el futuro barón von Schröder, contrataste a un matón para un cabo austriaco poco conocido con delirios de grandeza. Deberías estar orgulloso."
    
  Jürgen se estremeció como si acabaran de golpearlo.
    
  "No entiendes..."
    
  ¡Basta! Quiero que hagas algo importante. Eres la única persona en quien puedo confiar esto.
    
  Jürgen estaba confundido por el cambio de rumbo. Su respuesta murió en sus labios, pues la curiosidad lo venció.
    
  "¿Qué es esto?"
    
  "Encontré a tu tía y a tu prima".
    
  Jurgen no respondió. Se sentó junto a su padre y le quitó la venda del ojo, dejando al descubierto el vacío antinatural bajo la piel arrugada del párpado. Acarició la piel lentamente.
    
  "¿Dónde?" preguntó con voz fría y distante.
    
  En la pensión de Schwabing. Pero te prohíbo que pienses siquiera en vengarte. Tenemos algo mucho más importante que resolver. Quiero que vayas a la habitación de tu tía, la registres de arriba abajo y me traigas todos los papeles que encuentres. Sobre todo los escritos a mano. Cartas, notas... lo que sea.
    
  "¿Por qué?"
    
  "No te lo puedo decir."
    
  ¿No puedes decírmelo? Me trajiste aquí, me pediste ayuda después de arruinar mi oportunidad de encontrar al hombre que me hizo esto, el mismo que le dio una pistola a mi hermano enfermo para que se volara la cabeza. ¿Me prohíbes todo esto y luego esperas que te obedezca sin dar explicaciones? -Ahora Jurgen gritaba.
    
  "¡Harás lo que yo te diga a menos que quieras que te rechace!"
    
  -Vamos, padre. Nunca me han importado mucho las deudas. Solo me queda una cosa de valor, y no puedes quitármela. Heredaré tu título, te guste o no. -Jürgen salió del comedor dando un portazo. Estaba a punto de salir cuando una voz lo detuvo.
    
  "Hijo, espera."
    
  Se dio la vuelta. Brunilda bajaba las escaleras.
    
  "Madre".
    
  Se acercó a él y lo besó en la mejilla. Tuvo que ponerse de puntillas. Le ajustó la corbata negra y con las yemas de los dedos le acarició el lugar donde antes estaba su ojo derecho. Jürgen retrocedió y se quitó el parche.
    
  "Debes hacer lo que te pide tu padre".
    
  "I..."
    
  Tienes que hacer lo que te dicen, Jurgen. Estará orgulloso de ti si lo haces. Y yo también.
    
  Brunhilde continuó hablando un rato más. Su voz era suave, y para Jurgen, evocaba imágenes y sentimientos que no había experimentado en mucho tiempo. Siempre había sido su favorito. Siempre lo había tratado de forma diferente, nunca le había negado nada. Quería acurrucarse en su regazo, como de niño, y el verano parecía interminable.
    
  "¿Cuando?"
    
  "Mañana".
    
  Mañana es 8 de noviembre, mamá. No puedo...
    
  -Debería ser mañana por la tarde. Tu padre estaba vigilando la pensión, y Paul nunca está allí a esta hora.
    
  "¡Pero ya tengo planes!"
    
  -¿Son más importantes que tu propia familia, Jurgen?
    
  Brunilda volvió a llevarse la mano a la cara. Esta vez, Jürgen no se inmutó.
    
  Supongo que podría hacerlo si actúo rápidamente.
    
  -Buen chico. Y cuando tengas los papeles -dijo, bajando la voz hasta convertirla en un susurro-, tráemelos primero. No le digas ni una palabra a tu padre.
    
    
  37
    
    
  Alice observó desde la esquina cómo Manfred bajaba del tranvía. Se apostó cerca de su antigua casa, como lo había hecho cada semana durante los últimos dos años, para ver a su hermano unos minutos. Nunca antes había sentido una necesidad tan fuerte de acercarse a él, hablar con él, entregarse de una vez por todas y volver a casa. Se preguntó qué haría su padre si aparecía.
    
  No puedo hacer eso, sobre todo así. Sería como admitir por fin que tenía razón. Sería como la muerte.
    
  Su mirada siguió a Manfred, quien se transformaba en un joven apuesto. Su cabello rebelde se le escapaba por debajo de la gorra, tenía las manos en los bolsillos y una partitura bajo el brazo.
    
  Apuesto a que sigue siendo un pianista terrible, pensó Alice con una mezcla de irritación y arrepentimiento.
    
  Manfred caminaba por la acera y, antes de llegar a la puerta de su casa, se detuvo en la pastelería. Alice sonrió. Lo había visto hacer eso por primera vez hacía dos años, cuando descubrió por casualidad que los jueves su hermano volvía de sus clases de piano en transporte público en lugar del Mercedes con chófer de su padre. Media hora después, Alice entró en la pastelería y sobornó a la vendedora para que le diera a Manfred una bolsa de caramelos con una nota dentro cuando volviera la semana siguiente. Garabateó apresuradamente: "Soy yo". Ven todos los jueves, te dejaré una nota. Pregúntale a Ingrid, dale tu respuesta. Te quiero. A.
    
  Esperó con impaciencia los siguientes siete días, temiendo que su hermano no respondiera o que se enfadara porque se había ido sin despedirse. Su respuesta, sin embargo, fue típica de Manfred. Como si la hubiera visto hacía solo diez minutos, su nota empezaba con una anécdota graciosa sobre los suizos y los italianos y terminaba con una anécdota sobre la escuela y lo que había sucedido desde la última vez que supo de ella. La noticia de su hermano volvió a llenar de alegría a Alice, pero hubo una línea, la última, que confirmó sus peores temores: "Papá sigue buscándote".
    
  Salió corriendo de la pastelería, aterrorizada de que alguien la reconociera. Pero a pesar del peligro, regresaba cada semana, siempre con el sombrero bien calado y un abrigo o bufanda que ocultaba sus rasgos. Nunca levantó la vista hacia la ventana de su padre, por si la miraba y la reconocía. Y cada semana, por muy desesperada que fuera su situación, encontraba consuelo en los éxitos diarios, las pequeñas victorias y derrotas, de la vida de Manfred. Cuando ganó una medalla de atletismo a los doce años, lloró de alegría. Cuando recibió una reprimenda en el patio del colegio por enfrentarse a varios niños que lo llamaban "sucio judío", aulló de rabia. Por insignificantes que fueran, estas cartas la conectaron con recuerdos de un pasado feliz.
    
  Ese jueves 8 de noviembre en particular, Alice esperó un poco menos de lo habitual, temerosa de que si se quedaba demasiado tiempo en Prinzregentenplatz, la abrumarían las dudas y elegiría la opción más fácil -y la peor-. Entró en la tienda, pidió un paquete de caramelos de menta y pagó, como siempre, el triple del precio habitual. Esperó hasta poder subir al carrito, pero ese día miró inmediatamente el papel dentro del paquete. Solo había cinco palabras, pero fueron suficientes para hacerle temblar las manos. Me han descubierto. Corre.
    
  Ella tuvo que contenerse para no gritar.
    
  Mantén la cabeza baja, camina despacio y no apartes la mirada. Puede que no estén mirando la tienda.
    
  Abrió la puerta y salió. No pudo evitar mirar atrás al salir.
    
  Dos hombres con capas la siguieron a menos de sesenta metros. Uno de ellos, al darse cuenta de que los había visto, le hizo una seña al otro, y ambos aceleraron el paso.
    
  ¡Tonterías!
    
  Alice intentó caminar lo más rápido posible sin echar a correr. No quería arriesgarse a llamar la atención de un policía, porque si la detenía, los dos hombres la alcanzarían y entonces estaría muerta. Sin duda eran detectives contratados por su padre, quienes inventarían una historia para detenerla o devolverla a casa familiar. Todavía no era mayor de edad -le faltaban once meses para cumplir veintiún años-, así que estaría completamente a merced de su padre.
    
  Cruzó la calle sin detenerse a mirar. Una bicicleta la adelantó a toda velocidad, y el chico que la conducía perdió el control y cayó al suelo, obstaculizando el paso de los perseguidores de Alice.
    
  "¿Estás loco o algo así?" gritó el tipo, agarrándose las rodillas heridas.
    
  Alice volvió a mirar atrás y vio que dos hombres habían logrado cruzar la calle, aprovechando una pausa en el tráfico. Estaban a menos de diez metros y ganaban altura rápidamente.
    
  Ahora ya no falta mucho para llegar al trolebús.
    
  Maldijo sus zapatos de suela de madera, que la hacían resbalar ligeramente en la acera mojada. La bolsa donde guardaba la cámara le golpeó los muslos y se enganchó la correa que llevaba cruzada en diagonal sobre el pecho.
    
  Era obvio que no tendría éxito a menos que se le ocurriera algo rápido. Sentía a sus perseguidores justo detrás de ella.
    
  Esto no puede pasar. No cuando estoy tan cerca.
    
  En ese momento, un grupo de escolares uniformados apareció de la esquina frente a ella, encabezados por un profesor que los acompañó hasta la parada del trolebús. Los chicos, unos veinte, formaron una fila, bloqueándole el paso.
    
  Alice logró abrirse paso y llegar al otro lado del grupo justo a tiempo. El carro rodó por las vías, haciendo sonar una campana al acercarse.
    
  Alice extendió la mano, agarró la barra y se subió al frente del carrito. El conductor redujo ligeramente la velocidad al hacerlo. A salvo en el vehículo lleno, Alice se giró para mirar hacia la calle.
    
  Sus perseguidores no estaban a la vista.
    
  Con un suspiro de alivio, Alice pagó y agarró el mostrador con manos temblorosas, completamente ajena a las dos figuras con sombreros e impermeables que en ese momento estaban subiendo a la parte trasera del trolebús.
    
  Paul la esperaba en la Rosenheimerstrasse, cerca de Ludwigsbrücke. Al verla bajar del trolebús, se acercó a besarla, pero se detuvo al ver la preocupación en su rostro.
    
  "¿Qué ha pasado?"
    
  Alice cerró los ojos y se hundió en el fuerte abrazo de Paul. A salvo en sus brazos, no notó que sus dos perseguidores descendían del trolebús y entraban en un café cercano.
    
  Fui a recoger la carta de mi hermano, como hago todos los jueves, pero me siguieron. Ya no puedo usar este método de contacto.
    
  ¡Esto es terrible! ¿Estás bien?
    
  Alicia dudó antes de responder. ¿Debería contárselo todo?
    
  Sería tan fácil decírselo. Solo abrir la boca y decir esas dos palabras. Tan simple... y tan imposible.
    
  -Sí, supongo que sí. Los perdí antes de subir al tranvía.
    
  -Está bien entonces... Pero creo que deberías cancelar esta noche -dijo Paul.
    
  "No puedo, es mi primer encargo".
    
  Tras meses de insistencia, finalmente captó la atención del jefe del departamento de fotografía del periódico muniqués Allgemeine. Le sugirió que fuera esa noche al Burgerbraukeller, una cervecería a menos de treinta pasos de donde se encontraban. El comisario estatal bávaro, Gustav Ritter von Kahr, daría un discurso en media hora. Para Alice, la oportunidad de dejar de pasar las noches esclavizada en clubes y empezar a ganarse la vida haciendo lo que más le apasionaba, la fotografía, era un sueño hecho realidad.
    
  -Pero después de lo que pasó... ¿no te apetece ir a tu apartamento? -preguntó Paul.
    
  ¿Te das cuenta de lo importante que es esta noche para mí? ¡Llevo meses esperando una oportunidad como esta!
    
  -Tranquila, Alice. Estás armando un escándalo.
    
  ¡No me digas que me calme! ¡Tienes que calmarte!
    
  -Por favor, Alice. Estás exagerando -dijo Paul.
    
  -¡Exageras! Eso es justo lo que necesitaba oír -resopló, girándose y caminando hacia el pub.
    
  ¡Espera! ¿No se suponía que íbamos a tomar café primero?
    
  "¡Toma uno como este para ti!"
    
  ¿No quieres al menos que te acompañe? Estas reuniones políticas pueden ser peligrosas: la gente se emborracha y a veces hay discusiones.
    
  En cuanto las palabras salieron de sus labios, Paul supo que había cumplido su objetivo. Deseó poder atraparlas en el aire y tragárselas, pero ya era demasiado tarde.
    
  -No necesito tu protección, Paul -respondió Alice con frialdad.
    
  "Lo siento, Alice, no quise decir..."
    
  "Buenas noches, Paul", dijo, uniéndose a la multitud que reía y entraba.
    
  Pablo se quedó solo en medio de una calle llena de gente, con ganas de estrangular a alguien, gritar, golpear el suelo con los pies y llorar.
    
  Eran las siete de la tarde.
    
    
  38
    
    
  Lo más difícil fue entrar en la pensión sin ser visto.
    
  La dueña del apartamento acechaba en la entrada como un sabueso, con su mono y una escoba en la mano. Jürgen tuvo que esperar un par de horas, deambulando por el barrio y vigilando disimuladamente la entrada del edificio. No podía arriesgarse a hacerlo con tanta desfachatez, pues necesitaba asegurarse de que no lo reconocieran más tarde. En una calle concurrida, casi nadie prestaría atención a un hombre con abrigo y sombrero negros, caminando con un periódico bajo el brazo.
    
  Escondió su porra en un papel doblado y, temiendo que se cayera, la apretó con tanta fuerza contra la axila que al día siguiente le saldría un moretón considerable. Bajo su ropa de civil, llevaba un uniforme marrón de las SA, que sin duda llamaría demasiado la atención en un barrio judío como este. Llevaba la gorra en el bolsillo y había dejado los zapatos en el cuartel, optando por unas botas resistentes.
    
  Finalmente, tras pasar varias veces, logró encontrar un hueco en la línea de defensa. La mujer había dejado su escoba apoyada en la pared y desapareció por una pequeña puerta interior, quizá para preparar la cena. Jürgen aprovechó al máximo este hueco para colarse en la casa y subir corriendo las escaleras hasta el piso superior. Tras atravesar varios rellanos y pasillos, se encontró ante la puerta de Ilse Rainer.
    
  Él llamó.
    
  Si ella no estuviera allí, todo sería más sencillo, pensó Jurgen, ansioso por completar la misión lo antes posible y cruzar a la orilla este del Isar, donde los miembros de Stosstrupp habían recibido orden de reunirse dos horas antes. Había sido un día histórico, y allí estaba él, perdiendo el tiempo en una intriga que le traía sin cuidado.
    
  Si al menos pudiera pelear con Paul... todo sería diferente.
    
  Una sonrisa iluminó su rostro. En ese momento, su tía abrió la puerta y lo miró directamente a los ojos. Quizás vio traición y asesinato en ellos; quizás simplemente temía la presencia de Jürgen. Pero fuera cual fuera el motivo, reaccionó intentando cerrar la puerta de golpe.
    
  Jurgen fue rápido. Logró meter la mano izquierda justo a tiempo. El marco de la puerta le golpeó los nudillos con fuerza y reprimió un grito de dolor, pero lo logró. Por mucho que Ilse lo intentara, su frágil cuerpo era impotente ante la brutal fuerza de Jurgen. Lanzó todo su peso contra la puerta, haciendo que su tía y la cadena que la protegía cayeran al suelo.
    
  -Si gritas, te mataré, anciana -dijo Jurgen, con voz baja y seria mientras cerraba la puerta tras él.
    
  -Ten un poco de respeto: soy más joven que tu madre -dijo Ilse desde el suelo.
    
  Jurgen no respondió. Le sangraban los nudillos; el golpe había sido más fuerte de lo que parecía. Dejó el periódico y la porra en el suelo y se dirigió a la cama pulcramente tendida. Arrancó un trozo de la sábana y se la estaba enrollando en la mano cuando Ilse, creyendo que estaba distraído, abrió la puerta. Justo cuando estaba a punto de salir corriendo, Jurgen le tiró del vestido con fuerza, obligándola a acostarse.
    
  Buen intento. ¿Podemos hablar ya?
    
  "No viniste aquí a hablar".
    
  "Esto es cierto".
    
  Agarrándola del cabello, la obligó a levantarse nuevamente y mirarlo a los ojos.
    
  "Entonces, tía, ¿dónde están los documentos?"
    
  -Qué típico del Barón, enviarte a hacer lo que él mismo no se atreve -resopló Ilse-. ¿Sabes exactamente a qué te envió?
    
  Ustedes y sus secretos. No, mi padre no me dijo nada, simplemente me pidió que consiguiera sus documentos. Por suerte, mi madre me dio más detalles. Dijo que debía encontrar su carta llena de mentiras, y otra de su esposo.
    
  "No tengo intención de darte nada".
    
  -Parece que no entiendes lo que estoy dispuesta a hacer, tía.
    
  Se quitó el abrigo y lo dejó sobre una silla. Luego sacó un cuchillo de caza con mango rojo. El filo relucía plateado a la luz de la lámpara de aceite, reflejado en los ojos parpadeantes de su tía.
    
  "No te atreverías."
    
  "Oh, creo que descubrirás que lo haría".
    
  A pesar de toda su bravuconería, la situación era más compleja de lo que Jurgen imaginaba. No se trataba de una pelea de taberna, donde se había dejado llevar por sus instintos y adrenalina, convirtiendo su cuerpo en una máquina salvaje y brutal.
    
  Casi no sintió emoción al tomar la mano derecha de la mujer y colocarla sobre la mesita de noche. Pero entonces la tristeza lo mordió como los dientes afilados de una sierra, raspándole el bajo vientre y mostrándole tan poca piedad como cuando apuntó con el cuchillo a los dedos de su tía y le hizo dos cortes sucios en el índice.
    
  Ilse gritó de dolor, pero Jürgen estaba preparado y le tapó la boca con la mano. Se preguntó dónde estaba la excitación que solía alimentar la violencia y qué lo había atraído a las SA.
    
  ¿Será por la falta de desafío? Porque este viejo cuervo asustado no representaba ningún desafío.
    
  Los gritos, ahogados por la palma de Jurgen, se disolvieron en sollozos silenciosos. Miró fijamente los ojos llorosos de la mujer, intentando obtener el mismo placer de esta situación que había sentido al romperle los dientes al joven comunista unas semanas antes. Pero no. Suspiró con resignación.
    
  ¿Vas a cooperar ahora? Esto no es divertido para ninguno de los dos.
    
  Ilze asintió vigorosamente.
    
  -Me alegra oírlo. Dame lo que te pedí -dijo, dejándola ir.
    
  Se apartó de Jurgen y caminó con paso vacilante hacia el armario. La mano destrozada que se llevaba al pecho dejó una mancha cada vez mayor en su vestido color crema. Con la otra mano, rebuscó entre su ropa hasta encontrar un pequeño sobre blanco.
    
  "Ésta es mi carta", dijo, entregándosela a Jürgen.
    
  El joven cogió un sobre con una mancha de sangre. El nombre de su primo estaba escrito en el reverso. Abrió un lado del sobre y sacó cinco hojas de papel con una caligrafía pulcra y redondeada.
    
  Jurgen leyó por encima las primeras líneas, pero luego quedó cautivado por lo que leyó. A mitad de la lectura, abrió mucho los ojos y su respiración se volvió entrecortada. Miró a Ilse con recelo, sin poder creer lo que veía.
    
  -¡Mentira! ¡Mentira sucia! -gritó, dando un paso hacia su tía y poniéndole el cuchillo en la garganta.
    
  -No es cierto, Jurgen. Lamento que te hayas enterado así -dijo.
    
  "¿Lo sientes? Me tienes lástima, ¿verdad? ¡Te acabo de cortar el dedo, vieja bruja! ¿Qué me impide cortarte la garganta? Dime que es mentira", siseó Jurgen con un susurro frío que le puso los pelos de punta a Ilse.
    
  Fui víctima de esta verdad particular durante años. Es parte de lo que te convirtió en el monstruo que eres.
    
  "¿Él lo sabe?"
    
  Esta última pregunta fue demasiado para Ilse. Se tambaleó, con la cabeza dándole vueltas por la emoción y la pérdida de sangre, y Jürgen tuvo que sujetarla.
    
  "¡No te atrevas a desmayarte ahora, vieja inútil!"
    
  Había un lavabo cerca. Jurgen empujó a su tía sobre la cama y le echó un poco de agua en la cara.
    
  -Ya basta -dijo débilmente.
    
  Respóndeme. ¿Lo sabe Paul?
    
  "No".
    
  Jurgen le dio unos momentos para recomponerse. Una oleada de emociones contradictorias recorrió su mente mientras releía la carta, esta vez hasta el final.
    
  Al terminar, dobló las páginas con cuidado y se las guardó en el bolsillo. Ahora comprendía por qué su padre había insistido tanto en conseguir esos papeles y por qué su madre le había pedido que se los trajera primero.
    
  Querían usarme. Creen que soy idiota. Esta carta solo me llegará a mí... Y la usaré en el momento oportuno. Sí, es ella. Cuando menos se lo esperen...
    
  Pero necesitaba algo más. Caminó lentamente hacia la cama y se inclinó sobre el colchón.
    
  Necesito la carta de Hans.
    
  -No lo tengo. Lo juro por Dios. Tu padre siempre lo buscaba, pero no lo tengo. Ni siquiera estoy segura de que exista -murmuró Ilse, tartamudeando, agarrándose el brazo destrozado.
    
  "No te creo", mintió Jurgen. En ese momento, Ilse parecía incapaz de ocultar nada, pero él aún quería ver qué reacción provocaría su incredulidad. Volvió a levantar el cuchillo hacia su rostro.
    
  Ilse intentó apartar su mano, pero casi le faltaban fuerzas y era como un niño que empuja una tonelada de granito.
    
  "Déjame en paz. Por Dios, ¿no me has hecho ya bastante?"
    
  Jurgen miró a su alrededor. Se apartó de la cama, cogió una lámpara de aceite de la mesa más cercana y la arrojó al armario. El cristal se hizo añicos, derramando queroseno ardiendo por todas partes.
    
  Regresó a la cama y, mirándola directamente a los ojos, le puso la punta del cuchillo en el estómago. Inhaló.
    
  Luego hundió la hoja hasta la empuñadura.
    
  "Ahora lo tengo."
    
    
  39
    
    
  Tras su discusión con Alice, Paul estaba de mal humor. Decidió ignorar el frío y caminar a casa, una decisión que se convertiría en el mayor arrepentimiento de su vida.
    
  Paul tardó casi una hora en recorrer los siete kilómetros que separaban el pub de la pensión. Apenas se percataba de lo que ocurría a su alrededor, absorto en el recuerdo de su conversación con Alice, imaginando cosas que podría haber dicho para cambiar el resultado. En un momento se arrepentía de no haber sido conciliador, y al siguiente se arrepentía de no haberle respondido de una forma que la lastimara, para que supiera cómo se sentía. Perdido en la interminable espiral de amor, no se dio cuenta de lo que ocurría hasta que estuvo a solo unos pasos de la puerta.
    
  Entonces olió humo y vio gente corriendo. Había un camión de bomberos estacionado frente al edificio.
    
  Paul miró hacia arriba. Había un incendio en el tercer piso.
    
  "¡Oh, Santa Madre de Dios!"
    
  Una multitud de curiosos transeúntes y gente de la pensión se había formado al otro lado de la calle. Paul corrió hacia ellos, buscando rostros conocidos y gritando el nombre de Ilse. Finalmente, encontró a la casera sentada en la acera, con la cara manchada de hollín y surcada de lágrimas. Paul la zarandeó.
    
  ¡Mi madre! ¿Dónde está?
    
  El dueño del apartamento comenzó a llorar de nuevo, incapaz de mirarlo a los ojos.
    
  "Nadie escapó del tercer piso. ¡Oh, si mi padre, que en paz descanse, pudiera ver qué pasó con su edificio!"
    
  "¿Y qué pasa con los bomberos?"
    
  Aún no han entrado, pero no pueden hacer nada. El fuego ha bloqueado las escaleras.
    
  ¿Y desde el otro tejado? ¿El del número veintidós?
    
  "Quizás", dijo la anfitriona, retorciéndose las manos callosas con desesperación. "Podrías saltar desde ahí..."
    
  Paul no escuchó el resto de la frase porque ya corría hacia la puerta de los vecinos. Un policía hostil estaba allí, interrogando a uno de los residentes de la pensión. Frunció el ceño al ver a Paul corriendo hacia él.
    
  ¿Adónde crees que vas? ¡Estamos limpiando! ¡Oye!
    
  Paul empujó al policía a un lado y lo tiró al suelo.
    
  El edificio tenía cinco plantas, una más que la pensión. Cada una era una residencia privada, aunque todas debían estar vacías en ese momento. Paul subió las escaleras a tientas, pues era evidente que habían cortado la electricidad del edificio.
    
  Tuvo que detenerse en el último piso porque no encontraba el camino al tejado. Entonces se dio cuenta de que tendría que alcanzar la trampilla en medio del techo. Saltó, intentando agarrar la manija, pero aún le faltaban unos centímetros. Desesperado, buscó algo que pudiera ayudarlo, pero no encontró nada que pudiera usar.
    
  No me queda más remedio que derribar la puerta de uno de los apartamentos.
    
  Se abalanzó sobre la puerta más cercana, golpeándola con el hombro, pero no logró nada salvo un dolor agudo que le recorrió el brazo. Así que empezó a patear la cerradura y logró abrir la puerta tras media docena de golpes. Agarró lo primero que encontró en el oscuro vestíbulo, que resultó ser una silla. Subiéndose a ella, llegó a la trampilla y bajó una escalera de madera que conducía a la azotea.
    
  El aire afuera era irrespirable. El viento empujaba el humo hacia él, y Paul tuvo que cubrirse la boca con un pañuelo. Casi se cae en el espacio entre dos edificios, un hueco de poco más de un metro. Apenas podía ver el tejado vecino.
    
  ¿A dónde carajo debería saltar?
    
  Sacó las llaves del bolsillo y las arrojó delante de él. Se oyó un ruido que Paul identificó como una piedra o un árbol golpeándolo, y saltó en esa dirección.
    
  Por un breve instante, sintió que su cuerpo flotaba en humo. Luego cayó a cuatro patas, raspándose las palmas de las manos. Finalmente llegó a la pensión.
    
  Ánimo, mamá. Ya estoy aquí.
    
  Tuvo que caminar con los brazos extendidos hasta salir de la zona llena de humo, que estaba en la parte delantera del edificio, más cerca de la calle. Incluso a través de sus botas, podía sentir el intenso calor del techo. Al fondo había un toldo, una mecedora sin patas, y lo que Paul buscaba desesperadamente.
    
  ¡Acceso al siguiente piso abajo!
    
  Corrió hacia la puerta, temiendo que estuviera cerrada. Las fuerzas le empezaron a fallar y sentía las piernas pesadas.
    
  Por favor, Dios, no dejes que el fuego llegue a su habitación. Por favor. Mamá, dime que fuiste lo suficientemente lista como para abrir el grifo y echar algo húmedo en las rendijas de la puerta.
    
  La puerta de la escalera estaba abierta. El hueco estaba lleno de humo, pero era soportable. Paul bajó corriendo, pero en el penúltimo escalón tropezó con algo. Se levantó rápidamente y se dio cuenta de que solo tenía que llegar al final del pasillo y girar a la derecha, para encontrarse ante la entrada de la habitación de su madre.
    
  Intentó avanzar, pero le fue imposible. El humo era de un color naranja sucio, no había suficiente aire y el calor del fuego era tan intenso que no podía dar un paso más.
    
  "¡Mamá!", dijo con ganas de gritar, pero lo único que salió de sus labios fue un silbido seco y doloroso.
    
  El papel pintado estampado empezó a arder a su alrededor, y Paul se dio cuenta de que pronto estaría rodeado de llamas si no salía rápido. Retrocedió mientras las llamas iluminaban el hueco de la escalera. Ahora Paul podía ver con qué había tropezado: las manchas oscuras en la alfombra.
    
  Allí, en el suelo, en el último escalón, yacía su madre. Y ella sufría.
    
  -¡Mamá! ¡No!
    
  Se agachó junto a ella, buscándole el pulso. Ilse pareció reaccionar.
    
  -Paul -susurró ella.
    
  -¡Tienes que aguantar, mamá! ¡Te sacaré de aquí!
    
  El joven recogió su pequeño cuerpo y subió corriendo las escaleras. Una vez afuera, se alejó lo más que pudo de las escaleras, pero el humo se extendió por todas partes.
    
  Paul se detuvo. No podía abrirse paso entre el humo con su madre en su estado, y mucho menos saltar a ciegas entre dos edificios con ella en brazos. Tampoco podían quedarse donde estaban. Secciones enteras del techo se habían derrumbado, con afiladas lanzas rojas lamiendo las grietas. El techo se derrumbaría en minutos.
    
  Tienes que aguantar, mamá. Voy a sacarte de aquí. Te llevaré al hospital y pronto te pondrás bien. Te lo juro. Así que tienes que aguantar.
    
  -Tierra... -dijo Ilze, tosiendo levemente-. Suéltame.
    
  Paul se arrodilló y puso sus pies en el suelo. Era la primera vez que veía el estado de su madre. Su vestido estaba cubierto de sangre. Tenía un dedo de la mano derecha amputado.
    
  "¿Quién te hizo esto?" preguntó con una mueca.
    
  La mujer apenas podía hablar. Tenía el rostro pálido y le temblaban los labios. Salió a rastras del dormitorio para escapar del fuego, dejando tras sí un rastro rojo. La lesión que la obligaba a arrastrarse a gatas, paradójicamente, le había prolongado la vida, ya que sus pulmones absorbían menos humo en esa posición. Pero para entonces, a Ilsa Rainer apenas le quedaba vida.
    
  -¿Quién, mamá? -repitió Paul-. ¿Fue Jurgen?
    
  Ilze abrió los ojos. Estaban rojos e hinchados.
    
  "No..."
    
  -Entonces, ¿quiénes son? ¿Los reconoces?
    
  Ilse levantó una mano temblorosa hacia el rostro de su hijo, acariciándolo suavemente. Tenía las yemas de los dedos frías. Abrumado por el dolor, Paul supo que esta sería la última vez que su madre lo tocaría, y tenía miedo.
    
  "No fue..."
    
  "¿OMS?"
    
  "No fue Jürgen."
    
  -Dime, mamá. Dime quiénes son. Los mataré.
    
  "No debes..."
    
  Otro ataque de tos la interrumpió. Los brazos de Ilse cayeron fláccidos a los costados.
    
  "No debes lastimar a Jurgen, Paul."
    
  "¿Por qué, mamá?"
    
  Ahora su madre luchaba por respirar, pero también luchaba por dentro. Paul podía ver la lucha en sus ojos. Le costó un esfuerzo tremendo llenar sus pulmones de aire. Pero le costó aún más arrancarle esas últimas tres palabras del corazón.
    
  "Él es tu hermano."
    
    
  40
    
    
  Hermano.
    
  Sentado en la acera, junto a donde se había sentado su amante una hora antes, Paul intentó procesar la palabra. En menos de treinta minutos, su vida había dado un vuelco dos veces: primero por la muerte de su madre y luego por la revelación que ella hizo con su último aliento.
    
  Cuando Ilse murió, Paul la abrazó y sintió la tentación de dejarse morir también. De quedarse donde estaba hasta que las llamas consumieran la tierra bajo sus pies.
    
  Así es la vida. Corriendo por un techo condenado a derrumbarse, pensó Paul, ahogándose en un dolor amargo, oscuro y espeso como el aceite.
    
  ¿Fue el miedo lo que lo mantuvo en el tejado tras la muerte de su madre? Quizás temía enfrentarse al mundo solo. Quizás si sus últimas palabras hubieran sido "Te quiero mucho", Paul se habría dejado morir. Pero las palabras de Ilse dieron un significado completamente diferente a las preguntas que habían atormentado a Paul toda su vida.
    
  ¿Fue el odio, la venganza o la necesidad de saber lo que finalmente lo impulsó a actuar? Quizás una combinación de las tres. Lo que es seguro es que Paul le dio a su madre un último beso en la frente y luego corrió al otro extremo del tejado.
    
  Casi se cae por el precipicio, pero logró detenerse a tiempo. Los niños del vecindario a veces jugaban en el edificio, y Paul se preguntaba cómo habían logrado volver a subir. Supuso que probablemente habían dejado una tabla de madera en alguna parte. No tuvo tiempo de buscarla entre el humo, así que se quitó el abrigo y la chaqueta, reduciendo su peso para el salto. Si fallaba, o si el lado opuesto del techo se derrumbaba bajo su peso, caería cinco pisos. Sin pensarlo dos veces, saltó corriendo, convencido de que lo lograría.
    
  Ahora que había vuelto a la realidad, Paul intentaba reconstruir el rompecabezas, siendo Jürgen -¡mi hermano!- la pieza más difícil de todas. ¿Era realmente Jürgen el hijo de Ilse? Paul no lo creía posible, ya que sus fechas de nacimiento solo estaban separadas por ocho meses. Físicamente, era posible, pero Paul se inclinaba más a creer que Jürgen era hijo de Hans y Brünnhilde. Eduard, con su tez más oscura y redonda, no se parecía en nada a Jürgen, y eran de temperamento distinto. Sin embargo, Jürgen sí se parecía a Paul. Ambos tenían ojos azules y pómulos altos, aunque el cabello de Jürgen era más oscuro.
    
  ¿Cómo pudo mi padre acostarse con Brunilda? ¿Y por qué mi madre me lo ocultó todo este tiempo? Siempre supe que quería protegerme, pero ¿por qué no me lo dijo? ¿Y cómo se suponía que iba a descubrir la verdad sin recurrir a los Schröder?
    
  La casera interrumpió los pensamientos de Paul. Seguía sollozando.
    
  Señor Rainer, los bomberos dicen que el incendio está controlado, pero que el edificio debe ser demolido porque ya no es seguro. Me pidieron que les dijera a los residentes que pueden turnarse para venir a buscar su ropa, ya que tendrán que pasar la noche en otro lugar.
    
  Como un robot, Paul se unió a la docena de personas que estaban a punto de recuperar algunas de sus pertenencias. Pasó por encima de las mangueras que aún bombeaban agua, recorrió pasillos y escaleras empapados, acompañado por un bombero, y finalmente llegó a su habitación, donde seleccionó algo de ropa al azar y la metió en una pequeña bolsa.
    
  "Ya basta", insistió el bombero, que esperaba ansioso en la puerta. "Tenemos que irnos".
    
  Aún aturdido, Paul lo siguió. Pero después de unos metros, una vaga idea se le cruzó por la mente, como el canto de una moneda de oro en un cubo de arena. Se dio la vuelta y echó a correr.
    
  ¡Oye, escucha! ¡Tenemos que salir!
    
  Paul ignoró al hombre. Corrió a su habitación y se metió debajo de la cama. En el reducido espacio, se esforzó por apartar la pila de libros que había colocado allí para ocultar lo que había detrás.
    
  "¡Te dije que salieras! Mira, aquí no es seguro", dijo el bombero, levantando las piernas de Paul hasta que su cuerpo emergió.
    
  Pablo no se opuso. Tenía lo que buscaba.
    
  La caja está hecha de caoba negra, lisa y sencilla.
    
  Eran las nueve y media de la noche.
    
  Pablo tomó su pequeña bolsa y corrió a través de la ciudad.
    
  Si no hubiera estado en ese estado, sin duda se habría dado cuenta de que algo más que su propia tragedia estaba ocurriendo en Múnich. Había más gente de lo habitual a esa hora de la noche. Bares y tabernas estaban abarrotados, y se oían voces furiosas desde dentro. La gente ansiosa se apiñaba en grupos en las esquinas, y no había ni un solo policía a la vista.
    
  Pero Paul no prestaba atención a lo que sucedía a su alrededor; simplemente quería cubrir la distancia que lo separaba de su objetivo lo antes posible. Ahora mismo, esta era la única pista que tenía. Se maldijo amargamente por no haberla visto, por no haberse dado cuenta antes.
    
  La casa de empeños de Metzger estaba cerrada. Las puertas eran gruesas y robustas, así que Paul no perdió tiempo llamando. Ni se molestó en gritar, aunque supuso -correctamente- que un viejo codicioso como el prestamista viviría allí, quizás en una cama vieja y destartalada en la parte de atrás.
    
  Paul dejó su bolso junto a la puerta y buscó algo sólido. No había piedras esparcidas por el pavimento, pero encontró la tapa de un cubo de basura del tamaño de una bandeja pequeña. La recogió y la arrojó contra el escaparate, rompiéndolo en mil pedazos. El corazón de Paul latía con fuerza en su pecho y en sus oídos, pero también lo ignoró. Si alguien llamaba a la policía, podrían llegar antes de que consiguiera lo que buscaba; aunque también podrían no.
    
  "Espero que no", pensó Paul. "Si no, huiré, y el próximo lugar al que iré en busca de respuestas será la mansión de Schröder. Aunque los amigos de mi tío me envíen a prisión de por vida".
    
  Paul saltó al interior, sus botas crujieron sobre un manto de fragmentos de vidrio, una mezcla de fragmentos de la ventana rota y del servicio de mesa de cristal de Bohemia, que también había sido destrozado por su proyectil.
    
  La tienda estaba completamente a oscuras por dentro. La única luz provenía de la trastienda, desde donde se oían fuertes gritos.
    
  ¿Quién anda ahí? ¡Llamo a la policía!
    
  "¡Adelante!" gritó Paul.
    
  Un rectángulo de luz apareció en el suelo, resaltando nítidamente los contornos fantasmales de la mercancía de la casa de empeños. Paul estaba entre ellos, esperando a que apareciera Metzger.
    
  -¡Fuera de aquí, malditos nazis! -gritó el prestamista, apareciendo en la puerta con los ojos todavía medio cerrados por el sueño.
    
  -No soy nazi, señor Metzger.
    
  "¿Quién demonios eres?" Metzger entró en la tienda y encendió la luz, comprobando que el intruso estuviera solo. "¡No hay nada de valor aquí!"
    
  "Tal vez no, pero hay algo que necesito".
    
  En ese momento, los ojos del anciano se enfocaron y reconoció a Paul.
    
  "¿Quién eres...Oh?"
    
  "Veo que te acuerdas de mí."
    
  "Estuviste aquí recientemente", dijo Metzger.
    
  "¿Siempre recuerdas a todos tus clientes?"
    
  ¿Qué carajo quieres? ¡Tendrás que pagarme por esta ventana!
    
  -No intentes cambiar de tema. Quiero saber quién empeñó el arma que tomé.
    
  "No lo recuerdo".
    
  Paul no respondió. Simplemente sacó una pistola del bolsillo del pantalón y la apuntó al anciano. Metzger retrocedió, extendiendo las manos frente a él como un escudo.
    
  ¡No disparen! ¡Les juro que no me acuerdo! ¡Han pasado casi dos décadas!
    
  -Supongamos que te creo. ¿Qué hay de tus notas?
    
  -Baja el arma, por favor... No puedo mostrarte mis notas; esa información es confidencial. Por favor, hijo, sé razonable...
    
  Paul dio seis pasos hacia él y levantó la pistola a la altura del hombro. El cañón estaba ahora a solo dos centímetros de la frente del prestamista, empapada en sudor.
    
  -Señor Metzger, déjeme explicarle. O me muestra las cintas o le disparo. Es una decisión sencilla.
    
  ¡Muy bien! ¡Muy bien!
    
  Con las manos aún en alto, el anciano se dirigió a la trastienda. Cruzaron un gran almacén, lleno de telarañas y aún más polvoriento que la propia tienda. Cajas de cartón estaban apiladas del suelo al techo sobre estanterías metálicas oxidadas, y el hedor a moho y humedad era insoportable. Pero había algo más en el olor, algo indefinible y pútrido.
    
  -¿Cómo puedes soportar este olor, Metzger?
    
  "¿Huele? No huelo nada", dijo el anciano sin darse la vuelta.
    
  Paul supuso que el prestamista se había acostumbrado al hedor, tras haber pasado incontables años entre las pertenencias de otros. Era evidente que el hombre nunca había disfrutado de su propia vida, y Paul no pudo evitar sentir cierta lástima por él. Tuvo que apartar esos pensamientos de su mente para seguir agarrando la pistola de su padre con determinación.
    
  Había una puerta metálica al fondo del almacén. Metzger sacó unas llaves de su bolsillo y la abrió. Le hizo un gesto a Paul para que entrara.
    
  "Tú primero", respondió Pablo.
    
  El anciano lo miró con curiosidad, con las pupilas endurecidas. En su mente, Paul lo imaginó como un dragón, protegiendo su cueva del tesoro, y se dijo a sí mismo que debía estar más alerta que nunca. El avaro era tan peligroso como una rata acorralada, y en cualquier momento podía volverse y morder.
    
  "Jura que no me robarás nada."
    
  "¿Qué sentido tendría? Recuerda, soy yo quien tiene el arma."
    
  "Júralo", insistió el hombre.
    
  -Juro que no te robaré nada, Metzger. Dime lo que necesito saber y te dejaré en paz.
    
  A la derecha había una estantería de madera llena de libros encuadernados en negro; a la izquierda, una enorme caja fuerte. El prestamista se paró inmediatamente frente a ella, protegiéndola con su cuerpo.
    
  "Aquí tienes", dijo, señalando a Paul la estantería.
    
  "Lo encontrarás para mí."
    
  "No", respondió el anciano con voz tensa. No estaba listo para irse de su rincón.
    
  Se está volviendo más audaz. Si lo presiono demasiado, podría atacarme. Maldita sea, ¿por qué no cargué el arma? La habría usado para dominarlo.
    
  "Al menos dime en qué volumen debo buscar".
    
  "Está en el estante, a la altura de tu cabeza, el cuarto desde la izquierda".
    
  Sin apartar la vista de Metzger, Paul encontró el libro. Lo sacó con cuidado y se lo entregó al prestamista.
    
  "Encuentra el enlace."
    
  "No recuerdo el número."
    
  "Nueve uno dos tres uno. Date prisa."
    
  El anciano tomó el libro a regañadientes y pasó las páginas con cuidado. Paul echó un vistazo al almacén, temiendo que un grupo de policías apareciera en cualquier momento para arrestarlo. Ya llevaba allí demasiado tiempo.
    
  -Aquí está -dijo el anciano, devolviendo el libro abierto por una de las primeras páginas.
    
  No había ninguna entrada de fecha, solo un breve 1905 / Semana 16. Paul encontró el número en la parte inferior de la página.
    
  "Es solo un nombre. Clovis Nagel. No hay dirección."
    
  "El cliente prefirió no proporcionar más detalles".
    
  "¿Es esto legal, Metzger?"
    
  "La ley sobre este tema es confusa".
    
  Esta no fue la única entrada donde aparecía el nombre de Nagel. Aparecía como "Cliente depositante" en otras diez cuentas.
    
  "Quiero ver otras cosas que ha incluido".
    
  Aliviado de que el ladrón hubiera escapado de su caja fuerte, el prestamista condujo a Paul a una de las estanterías del almacén exterior. Sacó una caja de cartón y le mostró su contenido.
    
  "Aquí están."
    
  Un par de relojes baratos, un anillo de oro, una pulsera de plata... Paul examinó las baratijas, pero no pudo entender qué conectaba los objetos de Nagel. Empezaba a desesperarse; después de todo el esfuerzo, ahora tenía aún más preguntas que antes.
    
  ¿Por qué un hombre empeñó tantos objetos el mismo día? Debió de estar huyendo de alguien, quizá de mi padre. Pero si quiero averiguar algo más, tendré que encontrar a este hombre, y un nombre por sí solo no servirá de mucho.
    
  "Quiero saber dónde encontrar a Nagel".
    
  -Ya lo has visto, hijo. No tengo dirección...
    
  Paul levantó la mano derecha y golpeó al anciano. Metzger cayó al suelo y se cubrió la cara con las manos. Un hilillo de sangre apareció entre sus dedos.
    
  "No, por favor, no. ¡No me golpees otra vez!"
    
  Paul tuvo que contenerse para no volver a golpear al hombre. Todo su cuerpo estaba lleno de una energía vil, un odio vago que llevaba años acumulándose y que de repente encontró su objetivo en la lastimosa figura ensangrentada a sus pies.
    
  ¿Qué estoy haciendo?
    
  De repente se sintió mal por lo que había hecho. Esto tenía que terminar cuanto antes.
    
  Habla, Metzger. Sé que me ocultas algo.
    
  No lo recuerdo muy bien. Era soldado, lo supe por su forma de hablar. Un marinero, quizá. Dijo que iba a regresar al suroeste de África y que allí no necesitaría nada de esto.
    
  "¿Cómo era él?"
    
  -Bastante bajito, de rasgos delicados. No recuerdo mucho... ¡Por favor, no me pegues más!
    
  Bajo, de rasgos finos... Edward describió al hombre que estaba en la habitación con mi padre y mi tío como bajo, de rasgos delicados, como los de una niña. Podría haber sido Clovis Nagel. ¿Y si mi padre lo hubiera descubierto robando cosas del barco? Quizás era un espía. ¿O le había pedido mi padre que empeñara la pistola a su nombre? Sin duda, sabía que corría peligro.
    
  Sintiendo que la cabeza le iba a estallar, Paul salió de la despensa, dejando a Metzger gimiendo en el suelo. Saltó al alféizar de la ventana, pero de repente recordó que había dejado su bolso junto a la puerta. Por suerte, seguía allí.
    
  Pero todo lo demás a su alrededor cambió.
    
  Decenas de personas llenaban las calles, a pesar de la hora. Se apiñaban en la acera, algunas moviéndose de un grupo a otro, compartiendo información como abejas polinizando flores. Paul se acercó al grupo más cercano.
    
  "Dicen que los nazis incendiaron un edificio en Schwabing..."
    
  "No, fueron los comunistas..."
    
  "Están instalando puestos de control..."
    
  Preocupado, Paul tomó a uno de los hombres del brazo y lo llevó aparte.
    
  "¿Lo que está sucediendo?"
    
  El hombre se quitó el cigarrillo de la boca y le dedicó una sonrisa irónica. Se alegró de encontrar a alguien dispuesto a escuchar las malas noticias que tenía que darle.
    
  ¿No te has enterado? Hitler y sus nazis están dando un golpe de estado. Es hora de una revolución. Por fin se van a producir algunos cambios.
    
  "¿Dices que esto es un golpe de Estado?"
    
  "Asaltaron el Burgerbraukeller con cientos de hombres y encerraron a todos, empezando por el comisario estatal bávaro".
    
  El corazón de Pablo dio un vuelco.
    
  "¡Alicia!"
    
    
  41
    
    
  Hasta que comenzó el tiroteo, Alice pensó que la noche le pertenecía.
    
  La discusión con Paul le dejó un sabor amargo. Se dio cuenta de que estaba locamente enamorada de él; ahora lo veía con claridad. Por eso estaba más asustada que nunca.
    
  Así que decidió concentrarse en la tarea que tenía entre manos. Entró en la sala principal de la cervecería, que estaba llena a más de tres cuartas partes. Más de mil personas se agolpaban alrededor de las mesas, y pronto habría al menos quinientas más. Banderas alemanas colgaban de la pared, apenas visibles a través del humo del tabaco. El ambiente era húmedo y sofocante, por lo que los clientes seguían molestando a las camareras, que se abrían paso entre la multitud, llevando bandejas con media docena de vasos de cerveza sobre sus cabezas sin derramar ni una gota.
    
  "Fue un trabajo duro", pensó Alicia, agradecida nuevamente por todo lo que la oportunidad de hoy le había brindado.
    
  Abriéndose paso a codazos, logró encontrar un lugar al pie del podio de los oradores. Tres o cuatro fotógrafos más ya habían tomado sus posiciones. Uno de ellos miró a Alice con sorpresa y dio un codazo a sus compañeros.
    
  "Ten cuidado, belleza. No olvides apartar el dedo del lente."
    
  "Y no olvides sacarte el tuyo del culo. Tienes las uñas sucias."
    
  El fotógrafo se examinó las yemas de los dedos y se sonrojó. Los demás vitorearon.
    
  -¡Te lo mereces, Fritz!
    
  Sonriendo para sí misma, Alice encontró un lugar con buena vista. Comprobó la iluminación e hizo algunos cálculos rápidos. Con un poco de suerte, podría sacar una buena foto. Empezaba a preocuparse. Poner a ese idiota en su lugar le había hecho bien. Además, las cosas iban a mejorar a partir de ese día. Hablaría con Paul; afrontarían sus problemas juntos. Y con un trabajo nuevo y estable, se sentiría realizada de verdad.
    
  Todavía estaba absorta en sus pensamientos cuando Gustav Ritter von Kahr, el comisario estatal bávaro, subió al escenario. Tomó varias fotografías, incluyendo una que le pareció bastante interesante, en la que aparecía Kahr gesticulando desenfrenadamente.
    
  De repente, se desató un alboroto al fondo de la sala. Alice estiró el cuello para ver qué pasaba, pero entre las brillantes luces que rodeaban el podio y la multitud que había detrás, no pudo ver nada. El rugido de la multitud, junto con el estruendo de las mesas y sillas al caer y el tintineo de docenas de vasos rotos, era ensordecedor.
    
  Alguien emergió de la multitud junto a Alice, un hombre pequeño y sudoroso con un impermeable arrugado. Apartó al hombre sentado en la mesa más cercana al podio, se subió a su silla y luego a la mesa.
    
  Alice giró la cámara hacia él, captando en un instante la mirada salvaje de sus ojos, el ligero temblor de su mano izquierda, la ropa barata, el corte de pelo de proxeneta pegado a su frente, el pequeño y cruel bigote, la mano levantada y el arma apuntando al techo.
    
  No tenía miedo ni vaciló. Lo único que cruzó por su mente fueron las palabras que August Müntz le había dicho hacía muchos años:
    
  Hay momentos en la vida de un fotógrafo en los que una fotografía pasa ante ti, solo una, que puede cambiar tu vida y la de quienes te rodean. Ese es el momento decisivo, Alice. Lo verás antes de que suceda. Y cuando suceda, dispara. No pienses, dispara.
    
  Ella presionó el botón justo cuando el hombre apretó el gatillo.
    
  -¡La revolución nacional ha comenzado! -gritó el hombrecillo con voz potente y ronca-. ¡Este lugar está rodeado por seiscientos hombres armados! Nadie se marcha. Y si no hay silencio inmediato, ordenaré a mis hombres que instalen una ametralladora en la galería.
    
  La multitud se quedó en silencio, pero Alice no se dio cuenta y no se alarmó por los soldados de asalto que aparecieron por todos lados.
    
  ¡Declaro depuesto al gobierno bávaro! La policía y el ejército se han unido a nuestra bandera, la esvástica: ¡que ondee en todos los cuarteles y comisarías!
    
  Otro grito frenético resonó en la sala. Estallaron los aplausos, intercalados con silbidos y gritos de "¡México! ¡México!" y "¡Sudamérica!". Alice no prestó atención. El disparo aún resonaba en sus oídos, la imagen del hombrecito disparando seguía grabada en su retina, y su mente estaba fija en esas tres palabras.
    
  El momento decisivo.
    
  Lo hice, pensó.
    
  Apretando la cámara contra el pecho, Alice se adentró entre la multitud. En ese momento, su única prioridad era salir de allí y llegar al cuarto oscuro. No recordaba bien el nombre del hombre que había disparado, aunque su rostro le resultaba muy familiar; era uno de los muchos antisemitas fanáticos que vociferaban sus opiniones en las tabernas de la ciudad.
    
  Ziegler: No... Hitler. Eso es todo. Hitler. El austriaco loco.
    
  Alice no creía que este golpe tuviera ninguna posibilidad. ¿Quién seguiría a un loco que declaró que exterminaría a los judíos de la faz de la tierra? En las sinagogas, la gente bromeaba sobre idiotas como Hitler. Y la imagen que capturó de él, con gotas de sudor en la frente y una mirada desenfrenada, lo pondría en su lugar.
    
  Con esto se refería a un manicomio.
    
  Alice apenas podía moverse entre el mar de cuerpos. La gente empezó a gritar de nuevo, y algunos empezaron a pelearse. Un hombre le estrelló un vaso de cerveza en la cabeza a otro, y la basura empapó la chaqueta de Alice. Tardó casi veinte minutos en llegar al otro extremo del pasillo, pero allí se encontró con un muro de camisas pardas armados con rifles y pistolas que bloqueaban la salida. Intentó hablar con ellos, pero los soldados de asalto se negaron a dejarla pasar.
    
  Hitler y los dignatarios a los que había molestado desaparecieron por una puerta lateral. Un nuevo orador ocupó su lugar, y la temperatura en la sala siguió subiendo.
    
  Con una expresión sombría, Alicia encontró un lugar donde estaría lo más protegida posible y trató de pensar en una forma de escapar.
    
  Tres horas después, su estado de ánimo rozaba la desesperación. Hitler y sus secuaces habían pronunciado varios discursos, y la orquesta de la galería había tocado la canción alemana más de una docena de veces. Alice intentó regresar sigilosamente a la sala principal en busca de una ventana por la que pudiera salir, pero los soldados de asalto también le bloquearon el paso. Ni siquiera permitían usar el baño, lo que en un lugar tan concurrido, con camareras sirviendo cerveza tras cerveza, pronto se convertiría en un problema. Ya había visto a más de una persona orinando contra la pared del fondo.
    
  Pero espera un momento: camareras...
    
  Con una repentina inspiración, Alice se acercó a la mesa de servicio. Tomó una bandeja vacía, se quitó la chaqueta, envolvió la cámara en ella y la colocó debajo. Luego, cogió un par de vasos de cerveza vacíos y se dirigió a la cocina.
    
  Puede que no se den cuenta. Llevo una blusa blanca y una falda negra, igual que las camareras. Puede que ni siquiera se den cuenta de que no llevo delantal. Hasta que vean mi chaqueta debajo de la bandeja...
    
  Alice caminó entre la multitud, con la bandeja en alto, y tuvo que morderse la lengua cuando un par de clientes le rozaron las nalgas. No quería llamar la atención. Al acercarse a las puertas giratorias, se paró detrás de otra camarera y pasó junto a los guardias de seguridad, quienes, por suerte, ninguno la miró dos veces.
    
  La cocina era larga y muy grande. Allí reinaba la misma atmósfera tensa, aunque sin humo ni banderas. Un par de camareros llenaban vasos de cerveza, mientras los pinches y cocineros charlaban entre ellos junto a los fogones bajo la mirada severa de un par de soldados de asalto que, de nuevo, bloqueaban la salida. Ambos portaban rifles y pistolas.
    
  Tonterías.
    
  Sin saber qué hacer, Alice se dio cuenta de que no podía quedarse ahí parada en medio de la cocina. Alguien descubriría que no era del personal y la echaría. Dejó los vasos en el enorme fregadero de metal y agarró un trapo sucio que encontró cerca. Lo metió bajo el grifo, lo mojó, lo escurrió y fingió lavarse mientras intentaba idear un plan. Mirando a su alrededor con cautela, se le ocurrió una idea.
    
  Se acercó sigilosamente a uno de los cubos de basura junto al fregadero. Estaba casi lleno de restos. Metió su chaqueta, cerró la tapa y cogió el cubo. Luego, con descaro, empezó a caminar hacia la puerta.
    
  -No puede pasar, Fraulein -dijo uno de los soldados de asalto.
    
  "Necesito sacar la basura."
    
  "Déjalo aquí."
    
  "Pero los botes están llenos. Los botes de basura de la cocina no deberían estar llenos: eso es ilegal."
    
  No se preocupe, señorita, ahora somos la ley. Vuelva a poner la lata donde estaba.
    
  Alicia, decidida a apostar todo con una sola mano, colocó el frasco en el suelo y cruzó los brazos.
    
  "Si quieres moverlo, muévelo tú mismo."
    
  "Te estoy diciendo que saques esa cosa de aquí."
    
  El joven no apartaba la vista de Alice. El personal de cocina notó la escena y lo fulminó con la mirada. Como Alice les daba la espalda, no podían distinguir que no era una de ellos.
    
  -Vamos, tío, déjala pasar -intervino otro soldado de asalto-. Ya es bastante malo estar atrapado aquí en la cocina. Tendremos que usar esta ropa toda la noche, y el olor se me pegará a la camisa.
    
  El que habló primero se encogió de hombros y se hizo a un lado.
    
  -Entonces vete. Llévala a la basura de afuera y luego vuelve aquí lo más rápido posible.
    
  Maldiciendo en voz baja, Alice abrió el camino. Una puerta estrecha daba a un callejón aún más estrecho. La única luz provenía de una sola bombilla en el extremo opuesto, más cerca de la calle. Allí había un cubo de basura, rodeado de gatos flacuchos.
    
  -Entonces... ¿cuánto tiempo lleva trabajando aquí, Fraulein? -preguntó el soldado de asalto con un tono ligeramente avergonzado.
    
  No lo puedo creer: estamos caminando por un callejón, yo llevo un bote de basura, él tiene una ametralladora en sus manos y este idiota está coqueteando conmigo.
    
  "Podría decirse que soy nueva", respondió Alice, fingiendo amabilidad. "¿Y tú? ¿Llevas mucho tiempo dando golpes de Estado?"
    
  -No, este es mi primero -respondió el hombre con seriedad, sin captar su ironía.
    
  Llegaron al bote de basura.
    
  -Bueno, bueno, ya puedes volver. Me quedaré a vaciar el frasco.
    
  -Oh, no, Fraulein. Vacíe el frasco y luego la acompañaré de vuelta.
    
  "No quisiera que tuvieras que esperarme".
    
  "Te esperaré cuando quieras. Eres hermosa..."
    
  Él se movió para besarla. Alice intentó retroceder, pero se encontró atrapada entre un bote de basura y un soldado de asalto.
    
  -No, por favor -dijo Alicia.
    
  "Vamos, Fraulein..."
    
  "Por favor, no."
    
  El soldado de asalto dudó, lleno de remordimiento.
    
  "Lo siento si te ofendí. Solo pensé..."
    
  No te preocupes. Ya estoy comprometido.
    
  -Lo siento. Es un hombre feliz.
    
  -No te preocupes por eso -repitió Alicia sorprendida.
    
  "Déjame ayudarte con el bote de basura."
    
  "¡No!"
    
  Alice intentó apartar la mano del Camisa Parda, pero él dejó caer la lata, confundido. Ella cayó y rodó por el suelo.
    
  Algunos de los restos están dispersos en un semicírculo, revelando la chaqueta de Alice y su preciado cargamento.
    
  "¿Qué carajo es esto?"
    
  El paquete estaba entreabierto y la lente de la cámara era claramente visible. El soldado miró a Alice, quien tenía una expresión de culpabilidad. No necesitaba confesar.
    
  -¡Maldita zorra! ¡Eres una espía comunista! -exclamó el soldado de asalto, buscando a tientas su bastón.
    
  Antes de que pudiera agarrarla, Alice levantó la tapa metálica del cubo de basura e intentó golpear al soldado de asalto en la cabeza. Al ver que se acercaba el ataque, levantó la mano derecha. La tapa le golpeó la muñeca con un sonido ensordecedor.
    
  "¡Aaaah!"
    
  Agarró la tapa con la mano izquierda y la arrojó lejos. Alice intentó esquivarlo y correr, pero el callejón era demasiado estrecho. El nazi la agarró de la blusa y tiró de ella con fuerza. El cuerpo de Alice se retorció y su camisa se desgarró por un lado, dejando al descubierto su sostén. El nazi, alzando la mano para golpearla, se quedó paralizado por un instante, dividido entre la excitación y la rabia. Esa mirada la llenó de miedo.
    
  "¡Alicia!"
    
  Ella miró hacia la entrada del callejón.
    
  Paul estaba allí, en un estado lamentable, pero seguía allí. A pesar del frío, solo llevaba un suéter. Respiraba con dificultad y tenía calambres de correr por la ciudad. Media hora antes, había planeado entrar al Burgerbräukeller por la puerta trasera, pero ni siquiera pudo cruzar Ludwigsbrücke porque los nazis habían puesto un control.
    
  Así que dio un rodeo. Buscó policías, soldados, cualquiera que pudiera responder a sus preguntas sobre lo ocurrido en el pub, pero solo encontró ciudadanos aplaudiendo o abucheando a los golpistas desde una distancia prudencial.
    
  Tras cruzar a la orilla opuesta por el Maximilianbrücke, empezó a interrogar a la gente que se cruzaba en la calle. Finalmente, alguien mencionó un callejón que conducía a la cocina, y Paul corrió hacia allí, rezando por llegar antes de que fuera demasiado tarde.
    
  Se sorprendió tanto al ver a Alice afuera, luchando contra un soldado de asalto, que en lugar de lanzar un ataque sorpresa, anunció su llegada como un idiota. Cuando otro hombre sacó su pistola, Paul no tuvo más remedio que abalanzarse hacia adelante. Su hombro golpeó al nazi en el estómago, derribándolo.
    
  Los dos rodaron por el suelo, forcejeando por el arma. El otro hombre era más fuerte que Paul, quien también estaba completamente exhausto por lo ocurrido las horas anteriores. La lucha duró menos de cinco segundos, tras los cuales el otro hombre empujó a Paul a un lado, se arrodilló y le apuntó con su arma.
    
  Alice, que ya había levantado la tapa metálica del cubo de basura, intervino, estrellándola furiosamente contra el soldado. Los golpes resonaron por el callejón como el resonar de platillos. El nazi perdió la mirada, pero no cayó. Alice lo golpeó de nuevo, y finalmente se desplomó hacia adelante y aterrizó de bruces.
    
  Paul se levantó y corrió a abrazarla, pero ella lo empujó y se sentó en el suelo.
    
  ¿Qué te pasa? ¿Estás bien?
    
  Alice se levantó furiosa. En sus manos sostenía los restos de la cámara, que había quedado completamente destruida. Se había destrozado durante la lucha de Paul contra los nazis.
    
  "Mirar".
    
  Está roto. No te preocupes, compraremos algo mejor.
    
  ¡No lo entiendes! ¡Había fotografías!
    
  "Alice, no hay tiempo para esto ahora. Tenemos que irnos antes de que sus amigos vengan a buscarlo".
    
  Él intentó tomarle la mano, pero ella se apartó y corrió delante de él.
    
    
  42
    
    
  No miraron atrás hasta que se alejaron bastante del Burgerbräukeller. Finalmente, se detuvieron en la iglesia de San Juan Nepomuceno, cuya impresionante aguja apuntaba como un dedo acusador hacia el cielo nocturno. Paul condujo a Alice hasta el arco sobre la entrada principal para resguardarse del frío.
    
  -Dios mío, Alice, no tienes idea del miedo que tenía -dijo, besándola en los labios. Ella le devolvió el beso sin mucha convicción.
    
  "¿Lo que está sucediendo?"
    
  "Nada".
    
  "No creo que sea lo que parece", dijo Paul irritado.
    
  "Dije que era una tontería".
    
  Paul decidió no insistir más en el asunto. Cuando Alice estaba así, intentar sacarla de ese estado era como intentar salir de arenas movedizas: cuanto más forcejeabas, más te hundías.
    
  ¿Estás bien? ¿Te hicieron daño o... algo más?
    
  Ella negó con la cabeza. Solo entonces comprendió por completo la apariencia de Paul. Su camisa estaba manchada de sangre, su rostro estaba cubierto de hollín, sus ojos inyectados en sangre.
    
  "¿Qué te pasó, Paul?"
    
  "Mi madre murió", respondió bajando la cabeza.
    
  Mientras Paul relataba los sucesos de esa noche, Alice sintió tristeza por él y vergüenza por cómo lo había tratado. Más de una vez, abrió la boca para pedirle perdón, pero nunca creyó el significado de la palabra. Era una incredulidad alimentada por el orgullo.
    
  Cuando le contó las últimas palabras de su madre, Alice se quedó atónita. No podía comprender cómo el cruel y despiadado Jurgen podía ser hermano de Paul, y sin embargo, en el fondo, no le sorprendía. Paul tenía un lado oscuro que afloraba en ciertos momentos, como una repentina brisa otoñal que agita las cortinas de un hogar acogedor.
    
  Cuando Paul describió cómo había entrado en la casa de empeños y tuvo que golpear a Metzger para que hablara, Alice sintió terror por él. Todo lo relacionado con este secreto le parecía insoportable, y quería alejarlo de él cuanto antes antes de que lo consumiera por completo.
    
  Paul concluyó su historia contando su carrera hasta el pub.
    
  "Y eso es todo."
    
  "Creo que es más que suficiente".
    
  "¿Qué quieres decir?"
    
  No estarás pensando seriamente en seguir investigando esto, ¿verdad? Está claro que hay alguien ahí fuera dispuesto a hacer lo que sea para ocultar la verdad.
    
  Precisamente por eso debemos seguir investigando. Demuestra que alguien es responsable del asesinato de mi padre...
    
  Hubo una breve pausa.
    
  "...mis padres."
    
  Paul no lloró. Después de lo que acababa de suceder, su cuerpo le pedía llorar, su alma lo necesitaba y su corazón rebosaba de lágrimas. Pero Paul lo contuvo todo, formando una pequeña coraza alrededor de su corazón. Quizás algún absurdo sentido de masculinidad le impedía mostrarle sus sentimientos a la mujer que amaba. Quizás esto fue lo que desencadenó lo que sucedió momentos después.
    
  -Paul, tienes que ceder -dijo Alice, cada vez más alarmada.
    
  "No tengo intención de hacer esto".
    
  -Pero no tienes pruebas. No tienes pistas.
    
  Tengo un nombre: Clovis Nagel. Tengo un lugar: el suroeste de África.
    
  "El suroeste de África es un lugar muy grande".
    
  Empezaré por Windhoek. No debería ser difícil ver a un hombre blanco por allí.
    
  "El suroeste de África es muy grande... y muy lejano", repitió Alicia, enfatizando cada palabra.
    
  "Tengo que hacer esto. Saldré en el primer barco."
    
  "¿Eso es todo?"
    
  -Sí, Alice. ¿No has oído nada de lo que he dicho desde que nos conocimos? ¿No entiendes lo importante que es para mí descubrir qué pasó hace diecinueve años? Y ahora... ahora esto.
    
  Por un momento, Alice consideró detenerlo. Explicarle cuánto lo extrañaría, cuánto lo necesitaba. Lo profundamente que se había enamorado de él. Pero el orgullo la atacó. Igual que le había impedido contarle a Paul la verdad sobre su propio comportamiento en los últimos días.
    
  -Entonces vete, Paul. Haz lo que tengas que hacer.
    
  Paul la miró, completamente confundido. El tono gélido de su voz le hizo sentir como si le hubieran arrancado el corazón y lo hubieran enterrado en la nieve.
    
  "Alicia..."
    
  -Váyanse inmediatamente. ¡Váyanse ya!
    
  "¡Alicia, por favor!"
    
  "Vete, te digo."
    
  Paul parecía al borde de las lágrimas, y ella rezaba para que llorara, para que cambiara de opinión y le dijera que la amaba y que su amor por ella era más importante que una búsqueda que solo le había traído dolor y muerte. Quizás Paul había estado esperando algo así, o quizás simplemente intentaba grabar el rostro de Alice en su memoria. Durante largos y amargos años, se maldijo por la arrogancia que la había dominado, igual que Paul se había culpado por no tomar el tranvía de regreso al internado antes de que apuñalaran a su madre...
    
  ...y por darse la vuelta y marcharse.
    
  -¿Sabes qué? Me alegro. Así no irrumpirás en mis sueños y los pisotearás -dijo Alice, arrojando a sus pies los fragmentos de la cámara a la que se había aferrado-. Desde que te conocí, solo me han pasado cosas malas. Te quiero fuera de mi vida, Paul.
    
  Pablo dudó por un momento, luego, sin volverse, dijo: "Así sea".
    
  Alice permaneció en la puerta de la iglesia durante varios minutos, conteniendo las lágrimas en silencio. De repente, en la oscuridad, desde la misma dirección por la que Paul había desaparecido, apareció una figura. Alice intentó recomponerse y forzar una sonrisa.
    
  Está regresando. Lo ha comprendido y está regresando, pensó, dando un paso hacia la figura.
    
  Pero las farolas revelaron que la figura que se acercaba era un hombre con abrigo y sombrero grises. Demasiado tarde, Alice se dio cuenta de que era uno de los hombres que la habían estado siguiendo ese día.
    
  Se giró para correr, pero en ese momento vio a su compañero salir de la esquina, a menos de tres metros. Intentó correr, pero dos hombres se abalanzaron sobre ella y la agarraron por la cintura.
    
  "Tu padre te está buscando, Fraulein Tannenbaum."
    
  Alicia luchó en vano. No había nada que pudiera hacer.
    
  Un coche salió de una calle cercana y uno de los gorilas de su padre abrió la puerta. El otro la empujó hacia él e intentó bajarle la cabeza.
    
  -Será mejor que tengan cuidado conmigo, idiotas -dijo Alice con desdén-. Estoy embarazada.
    
    
  43
    
    
  Elizabeth Bay, 28 de agosto de 1933
    
  Querida Alicia,
    
  Ya perdí la cuenta de las veces que te he escrito. Debo recibir más de cien cartas al mes, todas sin respuesta.
    
  No sé si te contactaron y decidiste olvidarme. O quizás te mudaste y no dejaste una dirección de reenvío. Esta irá a casa de tu padre. Te escribo allí de vez en cuando, aunque sé que es inútil. Aún espero que alguna se le escape a tu padre. En cualquier caso, seguiré escribiéndote. Estas cartas se han convertido en mi único contacto con mi vida anterior.
    
  Quiero empezar, como siempre, pidiéndote perdón por cómo me fui. He pensado tantas veces en esa noche de hace diez años, y sé que no debí haber actuado como lo hice. Lamento haber destrozado tus sueños. Recé todos los días para que alcanzaras tu sueño de ser fotógrafo, y espero que lo hayas logrado a lo largo de los años.
    
  La vida en las colonias no es fácil. Desde que Alemania perdió estas tierras, Sudáfrica ha controlado un mandato sobre el antiguo territorio alemán. No somos bienvenidos aquí, aunque nos toleran.
    
  No hay muchas vacantes. Trabajo en granjas y minas de diamantes durante algunas semanas. Cuando ahorro un poco de dinero, viajo por el país en busca de Clovis Nagel. No es tarea fácil. Encontré rastros de él en los pueblos de la cuenca del río Orange. Una vez, visité una mina que acababa de abandonar. Lo pasé por solo unos minutos.
    
  También seguí una pista que me llevó al norte, a la meseta de Waterberg. Allí conocí a una tribu extraña y orgullosa: los herero. Pasé varios meses con ellos y me enseñaron a cazar y recolectar en el desierto. Cogí fiebre y estuve muy débil durante mucho tiempo, pero me cuidaron. Aprendí mucho de esta gente, más allá de las habilidades físicas. Son excepcionales. Viven a la sombra de la muerte, en una lucha constante y diaria por encontrar agua y adaptar sus vidas a las presiones del hombre blanco.
    
  Me he quedado sin papel; este es el último ejemplar de un lote que le compré a un vendedor ambulante camino a Swakopmund. Mañana vuelvo allí en busca de nuevas pistas. Iré a pie, ya que no tengo dinero, así que mi búsqueda será breve. Lo más difícil de estar aquí, además de no saber nada de ti, es el tiempo que me lleva ganarme la vida. Muchas veces he estado a punto de rendirme. Sin embargo, no pienso rendirme. Tarde o temprano, lo encontraré.
    
  Pienso en ti y en todo lo que ha sucedido en los últimos diez años. Espero que estés sano y feliz. Si decides escribirme, por favor, escribe a la oficina de correos de Windhoek. La dirección está en el sobre.
    
  Una vez más, perdóname.
    
  Te amo,
    
  Piso
    
    
  AMIGO EN LA MANUALIDAD
    
  1934
    
    
  En el que el iniciado aprende que el camino no se puede recorrer solo
    
  El saludo secreto del grado de Compañero implica una presión firme en el nudillo del dedo medio y finaliza con la devolución del saludo por parte del Hermano Masón. El nombre secreto de este saludo es JACHIN, en honor a la columna que representa el sol en el Templo de Salomón. De nuevo, hay un truco para escribirlo: debería escribirse AJCHIN.
    
    
  44
    
    
  Jürgen se admiró en el espejo.
    
  Tiró suavemente de sus solapas, adornadas con una calavera y el emblema de las SS. Nunca se cansaba de contemplarse con su nuevo uniforme. Los diseños de Walter Heck y la soberbia confección de la ropa de Hugo Boss, elogiados por la prensa del corazón, inspiraban admiración a todos los que los veían. Mientras Jürgen caminaba por la calle, los niños se pusieron firmes y levantaron la mano en señal de saludo. La semana pasada, un par de señoras mayores lo detuvieron y le dijeron lo bien que les parecía ver a jóvenes fuertes y sanos volviendo a encarrilar a Alemania. Le preguntaron si había perdido un ojo luchando contra los comunistas. Complacido, Jürgen les ayudó a llevar las bolsas de la compra al edificio más cercano.
    
  En ese momento alguien llamó a la puerta.
    
  "Adelante."
    
  -Te ves bien -dijo su madre mientras entraba en el gran dormitorio.
    
  "Lo sé".
    
  "¿Cenarás con nosotros esta noche?"
    
  -No lo creo, mamá. Me han llamado a una reunión con el Servicio de Seguridad.
    
  Seguramente querrán recomendarte para un ascenso. Has sido Untersturmführer durante demasiado tiempo.
    
  Jürgen asintió alegremente y tomó su gorra.
    
  El coche te espera en la puerta. Le diré al cocinero que te prepare algo por si regresas antes.
    
  -Gracias, madre -dijo Jurgen, besando a Brunhilde en la frente. Salió al pasillo; sus botas negras resonaron con fuerza en los escalones de mármol. La criada lo esperaba en el pasillo con su abrigo.
    
  Desde que Otto y sus cartas desaparecieron de sus vidas hacía once años, su situación económica había mejorado gradualmente. Un ejército de sirvientes se encargaba de nuevo de la gestión diaria de la mansión, aunque Jürgen era ahora el cabeza de familia.
    
  "¿Volverá para la cena, señor?"
    
  Jurgen respiró hondo al oírla dirigirse a ella de esa manera. Siempre le pasaba cuando estaba nervioso e inquieto, como aquella mañana. El más mínimo detalle quebraba su gélido exterior y revelaba la tormenta de conflicto que se desataba en su interior.
    
  "La baronesa le dará instrucciones."
    
  Pronto empezarán a llamarme por mi verdadero nombre, pensó al salir. Le temblaban un poco las manos. Por suerte, se había echado el abrigo al brazo, así que el conductor no se dio cuenta cuando le abrió la puerta.
    
  En el pasado, Jürgen podría haber canalizado sus impulsos mediante la violencia; pero tras la victoria electoral del Partido Nazi el año pasado, las facciones indeseables se volvieron más cautelosas. Cada día que pasaba, a Jürgen le costaba cada vez más controlarse. Mientras viajaba, intentaba respirar con calma. No quería llegar agitado y nervioso.
    
  Sobre todo si me van a ascender, como dice mi madre.
    
  "Francamente hablando, mi querido Schröder, me das serias dudas."
    
  "¿Dudas, señor?"
    
  "Dudas sobre tu lealtad."
    
  Jurgen notó que su mano empezó a temblar nuevamente y tuvo que apretar con fuerza los nudillos para controlarla.
    
  La sala de conferencias estaba completamente vacía, salvo por Reinhard Heydrich y él mismo. El jefe de la Oficina Principal de Seguridad del Reich, la agencia de inteligencia del Partido Nazi, era un hombre alto y de frente pronunciada, apenas un par de meses mayor que Jürgen. A pesar de su juventud, se había convertido en una de las personas más influyentes de Alemania. Su organización se encargaba de identificar amenazas, reales o imaginarias, para el Partido. Jürgen lo había oído el día de la entrevista.
    
  Heinrich Himmler le preguntó a Heydrich cómo organizaría una agencia de inteligencia nazi, y Heydrich respondió contándole todas las novelas de espías que había leído. La Oficina Central de Seguridad del Reich ya era temida en toda Alemania, aunque no estaba claro si esto se debía más a la ficción barata o a un talento innato.
    
  "¿Por qué dice eso, señor?"
    
  Heydrich colocó su mano sobre la carpeta que tenía delante y en la que estaba escrito el nombre de Jürgen.
    
  Empezaste en las SA en los inicios del movimiento. Es maravilloso, es interesante. Sin embargo, es sorprendente que alguien de tu... linaje pidiera específicamente un puesto en un batallón de las SA. Y luego están los repetidos episodios de violencia denunciados por tus superiores. He consultado a un psicólogo sobre ti... y sugiere que podrías tener un grave trastorno de la personalidad. Sin embargo, eso en sí mismo no es un delito, aunque podría -enfatizó la palabra "podría" con una media sonrisa y una ceja levantada- convertirse en un obstáculo. Pero ahora llegamos a lo que más me preocupa. Fuiste invitado, al igual que el resto de tu personal, a un evento especial en el Burgerbraukeller el 8 de noviembre de 1923. Sin embargo, nunca apareciste.
    
  Heydrich hizo una pausa, dejando sus últimas palabras en el aire. Jürgen empezó a sudar. Tras ganar las elecciones, los nazis comenzaron, lenta y sistemáticamente, a vengarse de todos los que habían impedido el levantamiento de 1923, retrasando así un año la llegada de Hitler al poder. Durante años, Jürgen había vivido con el temor de que alguien lo señalara, y finalmente había sucedido.
    
  Heydrich continuó, con un tono ahora amenazante.
    
  Según su superior, no se presentó al lugar de reunión como se le solicitó. Sin embargo, parece que -y cito- "El soldado de asalto Jürgen von Schröder estaba con un escuadrón de la 10.ª Compañía la noche del 23 de noviembre. Tenía la camisa empapada de sangre y afirmó haber sido atacado por varios comunistas, y que la sangre pertenecía a uno de ellos, el hombre al que apuñaló. Solicitó unirse al escuadrón, comandado por el comisario de policía del distrito de Schwabing, hasta el final del golpe". ¿Es correcto?
    
  "Hasta la última coma, señor."
    
  -Correcto. El comité de investigación debió pensarlo así, porque te concedieron la insignia de oro del Partido y la medalla de la Orden de Sangre -dijo Heydrich, señalando el pecho de Jürgen.
    
  El emblema dorado del partido era una de las condecoraciones más codiciadas en Alemania. Consistía en una bandera nazi en un círculo rodeado por una corona de laurel dorada. Distinguía a los miembros del partido que se habían afiliado antes de la victoria de Hitler en 1933. Hasta entonces, los nazis debían reclutar gente para unirse a sus filas. A partir de ese día, se formaron interminables filas en la sede del partido. No todos tenían este privilegio.
    
  En cuanto a la Orden de la Sangre, era la medalla más valiosa del Reich. Solo la portaban quienes participaron en el golpe de estado de 1923, que terminó trágicamente con la muerte de dieciséis nazis a manos de la policía. Era una condecoración que ni siquiera Heydrich portaba.
    
  -Me pregunto -continuó el jefe de la Oficina Principal de Seguridad del Reich, dándose golpecitos en los labios con el borde de una carpeta- si no deberíamos crear una comisión de investigación sobre usted, amigo mío.
    
  -Eso no sería necesario, señor -susurró Jurgen, sabiendo lo breves y decisivas que eran las comisiones de investigación en estos días.
    
  ¿No? Los informes más recientes, surgidos cuando las SA fueron absorbidas por las SS, dicen que usted era algo impasible en el desempeño de sus funciones, que había una falta de compromiso... ¿Debo continuar?
    
  "¡Eso es porque me mantuvieron fuera de las calles, señor!"
    
  "¿Entonces es posible que otras personas estén preocupadas por ti?"
    
  "Le aseguro, señor, que mi compromiso es absoluto".
    
  "Bueno, entonces hay una manera de recuperar la confianza de esta oficina".
    
  Finalmente, la ficha estaba a punto de caer en la cuenta. Heydrich había citado a Jürgen con una propuesta. Quería algo de él, y por eso lo había estado presionando desde el principio. Probablemente no tenía ni idea de lo que Jürgen hacía aquella noche de 1923, pero lo que Heydrich supiera o no supiera era irrelevante: su palabra era ley.
    
  -Haré lo que sea, señor -dijo Jurgen, un poco más tranquilo ahora.
    
  -Bueno, Jurgen. Puedo llamarte Jurgen, ¿no?
    
  -Por supuesto, señor -dijo, reprimiendo su enojo porque el otro hombre no le había devuelto el favor.
    
  "¿Has oído hablar de la masonería, Jürgen?"
    
  -Claro. Mi padre fue miembro de una logia en su juventud. Creo que pronto se cansó.
    
  Heydrich asintió. Esto no le sorprendió, y Jürgen supuso que ya lo sabía.
    
  "Desde que llegamos al poder, los masones han sido... activamente desanimados."
    
  "Lo sé, señor", dijo Jürgen, sonriendo ante el eufemismo. En "Mi Lucha", un libro que todos los alemanes leían y tenían en sus casas si sabían qué les convenía, Hitler expresó su odio visceral hacia la masonería.
    
  Un número significativo de logias se disolvieron o reorganizaron voluntariamente. Estas logias en particular tenían poca importancia para nosotros, ya que todas eran prusianas, con miembros arios y tendencias nacionalistas. Dado que se disolvieron voluntariamente y entregaron sus listas de miembros, no se tomó ninguna medida contra ellas... por el momento.
    
  -Entiendo que algunas logias todavía le molestan, señor.
    
  Nos queda perfectamente claro que muchas logias, las llamadas logias humanitarias, siguen activas. La mayoría de sus miembros tienen ideas liberales, son judíos, etc.
    
  -¿Por qué no los prohíbe, señor?
    
  "Jürgen, Jürgen", dijo Heydrich con condescendencia, "en el mejor de los casos, eso solo obstaculizaría sus actividades. Mientras tengan una pizca de esperanza, seguirán reuniéndose y hablando de sus compases, escuadras y demás tonterías judías. Lo que quiero es que cada uno de ellos tenga su nombre en una pequeña tarjeta de catorce por siete".
    
  Las pequeñas postales de Heydrich eran conocidas en todo el partido. Una gran sala junto a su oficina en Berlín albergaba información sobre aquellos que el partido consideraba "indeseables": comunistas, homosexuales, judíos, masones y cualquiera que comentara que el Führer parecía algo cansado en su discurso de ese día. Cada vez que alguien era denunciado, se añadía una nueva postal a las decenas de miles. El destino de quienes aparecían en las postales seguía siendo desconocido.
    
  "Si se prohibiera la masonería, simplemente pasarían a la clandestinidad como ratas".
    
  "¡Totalmente cierto!", dijo Heydrich, golpeando la mesa con la palma de la mano. Se inclinó hacia Jürgen y le dijo confidencialmente: "Dime, ¿sabes por qué necesitamos los nombres de esta gentuza?"
    
  Porque la masonería es una marioneta de la conspiración judía internacional. Es bien sabido que banqueros como los Rothschild y...
    
  Una carcajada interrumpió el apasionado discurso de Jürgen. Al ver la expresión de desánimo del hijo del barón, el jefe de seguridad del Estado se contuvo.
    
  "No me repitas los editoriales del Volkischer Beobachter, Jürgen. Yo mismo ayudé a escribirlos."
    
  "Pero, señor, el Führer dice..."
    
  -Me pregunto hasta dónde llegó la daga que te sacó el ojo, amigo mío -dijo Heydrich, estudiando sus rasgos.
    
  -Señor, no hay necesidad de ser ofensivo -dijo Jurgen, furioso y confundido.
    
  Heydrich mostró una sonrisa siniestra.
    
  "Estás lleno de espíritu, Jürgen. Pero esta pasión debe estar gobernada por la razón. Hazme un favor y no te conviertas en una de esas ovejas que balan en las manifestaciones. Permíteme darte una pequeña lección de nuestra historia". Heydrich se levantó y empezó a pasearse alrededor de la gran mesa. "En 1917, los bolcheviques disolvieron todas las logias en Rusia. En 1919, Bela Kun expulsó a todos los masones de Hungría. En 1925, Primo de Rivera prohibió las logias en España. Ese año, Mussolini hizo lo mismo en Italia. Sus Camisas Negras sacaban a los masones de sus camas en plena noche y los golpeaban hasta la muerte en las calles. Un ejemplo ilustrativo, ¿no crees?"
    
  Jurgen asintió, sorprendido. No sabía nada de esto.
    
  "Como pueden ver", continuó Heydrich, "el primer paso de cualquier gobierno fuerte que pretenda mantenerse en el poder es deshacerse, entre otras cosas, de los masones. Y no porque cumplan las órdenes de una hipotética conspiración judía: lo hacen porque quienes piensan por sí mismos crean muchos problemas".
    
  -¿Qué es exactamente lo que quiere de mí, señor?
    
  Quiero que te infiltres en la masonería. Te daré buenos contactos. Eres aristócrata, y tu padre perteneció a una logia hace unos años, así que te aceptarán sin problema. Tu objetivo será obtener una lista de miembros. Quiero saber el nombre de todos los masones de Baviera.
    
  "¿Tendré carta blanca, señor?"
    
  "A menos que oigas algo que diga lo contrario, sí. Espera aquí un momento."
    
  Heydrich se dirigió a la puerta, la abrió y le ladró unas instrucciones a su ayudante, que estaba sentado en un banco del pasillo. El ayudante chasqueó los talones y regresó momentos después con otro joven, vestido con su ropa de abrigo.
    
  "Pase, Adolf, pase. Querido Jürgen, permítame presentarle a Adolf Eichmann. Es un joven muy prometedor que trabaja en nuestro campo de Dachau. Se especializa en, digamos... casos extrajudiciales."
    
  "Mucho gusto", dijo Jurgen, extendiendo la mano. "Así que eres de los que saben burlar la ley, ¿eh?"
    
  "Igualmente. Y sí, a veces tenemos que cambiar un poco las reglas si queremos devolver Alemania a sus legítimos dueños", dijo Eichmann sonriendo.
    
  Adolf ha solicitado un puesto en mi oficina y estoy dispuesto a facilitarle la transición, pero primero me gustaría que trabajara contigo durante unos meses. Le transmitirás toda la información que recibas y él se encargará de interpretarla. Y una vez que hayas completado esta tarea, creo que podré enviarte a Berlín en una misión más amplia.
    
    
  45
    
    
  "Lo vi. Estoy seguro", pensó Clovis, abriéndose paso a codazos para salir de la taberna.
    
  Era una noche de julio y su camisa ya estaba empapada de sudor. Pero el calor no le molestaba demasiado. Había aprendido a soportarlo en el desierto, cuando descubrió que Rainer lo seguía. Tuvo que abandonar una prometedora mina de diamantes en la cuenca del río Orange para despistar a Rainer. Dejó lo que le quedaba de material de excavación, llevándose solo lo indispensable. En lo alto de una loma baja, rifle en mano, vio el rostro de Paul por primera vez y apoyó el dedo en el gatillo. Temiendo fallar, se deslizó colina abajo como una serpiente entre la hierba alta.
    
  Luego perdió a Paul durante varios meses, hasta que se vio obligado a huir de nuevo, esta vez de un burdel en Johannesburgo. Esta vez, Rainer lo vio primero, pero desde lejos. Cuando sus miradas se cruzaron, Clovis cometió la insensatez de mostrar su miedo. Inmediatamente reconoció el brillo frío y duro en los ojos de Rainer como la mirada de un cazador memorizando la forma de su presa. Logró escapar por una puerta trasera oculta, e incluso tuvo tiempo de regresar al vertedero del hotel donde se alojaba y meter su ropa en una maleta.
    
  Pasaron tres años antes de que Clovis Nagel se cansara de sentir el aliento de Rainer en la nuca. No podía dormir sin un arma bajo la almohada. No podía caminar sin darse la vuelta para comprobar si lo seguían. Y no se quedaba en un mismo sitio más de unas semanas, por miedo a que una noche despertara con la mirada acerada de aquellos ojos azules observándolo desde detrás del cañón de un revólver.
    
  Finalmente, cedió. Sin fondos, no podía huir eternamente, y el dinero que el barón le había dado se había agotado hacía tiempo. Empezó a escribirle, pero ninguna de sus cartas recibió respuesta, así que Clovis se embarcó con destino a Hamburgo. De regreso a Alemania, camino a Múnich, sintió un momento de alivio. Durante los tres primeros días, estuvo convencido de haber perdido a Rainer... hasta que una noche, entró en una taberna cerca de la estación de tren y reconoció el rostro de Paul entre la multitud.
    
  A Clovis se le formó un nudo en el estómago y huyó.
    
  Mientras corría tan rápido como sus cortas piernas le permitían, se dio cuenta del terrible error que había cometido. Había viajado a Alemania sin arma de fuego por miedo a que lo detuvieran en la aduana. Aún no había tenido tiempo de agarrar nada, y ahora solo tenía su navaja para defenderse.
    
  Lo sacó del bolsillo mientras corría calle abajo. Esquivó los conos de luz de las farolas, saltando de uno a otro como si fueran islas de seguridad, hasta que se dio cuenta de que si Rainer lo perseguía, Clovis se lo estaba poniendo demasiado fácil. Giró a la derecha por un callejón oscuro que corría paralelo a las vías del tren. Un tren se acercaba, retumbando hacia la estación. Clovis no podía verla, pero podía oler el humo de la chimenea y sentir las vibraciones del suelo.
    
  Se oyó un ruido al otro lado de la calle lateral. El exmarine se sobresaltó y se mordió la lengua. Volvió a correr, con el corazón latiendo con fuerza. Sentía el sabor de la sangre, un presagio de lo que sabía que ocurriría si el otro hombre lo alcanzaba.
    
  Clovis llegó a un callejón sin salida. Incapaz de seguir adelante, se escondió tras una pila de cajas de madera que olían a pescado podrido. Las moscas zumbaban a su alrededor, posándose en su cara y manos. Intentó espantarlas, pero otro ruido y una sombra a la entrada del callejón lo paralizaron. Intentó respirar más despacio.
    
  La sombra se transformó en la silueta de un hombre. Clovis no podía verle la cara, pero no hacía falta. Sabía perfectamente quién era.
    
  Incapaz de soportar más la situación, corrió al final del callejón, derribando una pila de cajas de madera. Un par de ratas se escabullían despavoridas entre sus piernas. Clovis las siguió a ciegas y las vio desaparecer por una puerta entreabierta que había pasado sin darse cuenta en la oscuridad. Se encontró en un pasillo oscuro y sacó su mechero para orientarse. Se permitió unos segundos de luz antes de volver a salir disparado, pero al final del pasillo tropezó y cayó, raspándose las manos con los escalones de cemento húmedo. Sin atreverse a usar el mechero de nuevo, se levantó y comenzó a subir, atento constantemente al más mínimo sonido a su espalda.
    
  Subió durante lo que pareció una eternidad. Finalmente, sus pies tocaron suelo firme y se atrevió a encender su encendedor. Una luz amarilla parpadeante le reveló que estaba en otro pasillo, al final del cual había una puerta. La empujó y se abrió.
    
  Por fin lo despisté. Esto parece un almacén abandonado. Pasaré un par de horas aquí hasta asegurarme de que no me sigue, pensó Clovis, respirando con normalidad.
    
  -Buenas noches, Clovis -dijo una voz detrás de él.
    
  Clovis se giró y presionó el botón de su navaja. La hoja salió disparada con un clic apenas audible, y Clovis se abalanzó, con el brazo extendido, hacia la figura que esperaba junto a la puerta. Fue como intentar tocar un rayo de luna. La figura se hizo a un lado, y la hoja de acero falló por casi medio metro, atravesando la pared. Clovis intentó arrancarla, pero apenas logró retirar el yeso sucio antes de que el golpe lo derribara.
    
  Ponte cómodo. Vamos a estar aquí un rato.
    
  Una voz surgió de la oscuridad. Clovis intentó levantarse, pero una mano lo empujó al suelo. De repente, un rayo blanco partió la oscuridad en dos. Su perseguidor encendió una linterna. Se la apuntó a la cara.
    
  ¿Te parece familiar esta cara?
    
  Clovis estudió a Paul Rainer durante mucho tiempo.
    
  -No te pareces a él -dijo Clovis con voz dura y cansada.
    
  Rainer apuntó la linterna a Clovis, quien se cubrió los ojos con la mano izquierda para protegerse de la luz brillante.
    
  "¡Apunta esa cosa a otro lado!"
    
  "Haré lo que quiera. Jugaremos según mis reglas ahora".
    
  El rayo de luz se desplazó del rostro de Clovis a la mano derecha de Paul. En sus manos sostenía la Mauser C96 de su padre.
    
  -Muy bien, Rainer. Tú estás al mando.
    
  "Me alegro de que hayamos llegado a un acuerdo".
    
  Clovis metió la mano en el bolsillo. Paul dio un paso amenazador hacia él, pero el exmarine sacó un paquete de cigarrillos y lo levantó a contraluz. También agarró unas cerillas, que llevaba consigo por si se quedaba sin líquido para encendedores. Solo quedaban dos.
    
  -Me has hecho la vida imposible, Rainer -dijo mientras encendía un cigarrillo sin filtro.
    
  Yo mismo sé poco sobre vidas arruinadas. Tú arruinaste la mía.
    
  Clovis se rió, un sonido perturbador.
    
  -¿Te divierte tu muerte inminente, Clodoveo? -preguntó Pablo.
    
  A Clovis se le escapó una carcajada. Si Paul hubiera sonado enojado, Clovis no se habría asustado tanto. Pero su tono era despreocupado y tranquilo. Clovis estaba seguro de que Paul sonreía en la oscuridad.
    
  Tranquilo, así. A ver...
    
  No veremos nada. Quiero que me digas cómo mataste a mi padre y por qué.
    
  "Yo no lo maté."
    
  -No, claro que no. Por eso llevas veintinueve años prófugo.
    
  "¡No fui yo, lo juro!"
    
  "¿Y entonces quién?"
    
  Clovis se detuvo unos instantes. Temía que, si respondía, el joven simplemente le disparara. El nombre era su única carta, y tenía que jugarla.
    
  -Te lo diré si prometes dejarme ir.
    
  La única respuesta fue el sonido de un arma amartillada en la oscuridad.
    
  -¡No, Rainer! -gritó Clovis-. Mira, no se trata solo de quién mató a tu padre. ¿De qué te serviría saberlo? Lo que importa es qué pasó primero. ¿Por qué?
    
  Hubo silencio por unos momentos.
    
  -Entonces, sigue. Te escucho.
    
    
  46
    
    
  Todo empezó el 11 de agosto de 1904. Hasta ese día, habíamos pasado un par de semanas maravillosas en Swakopsmund. La cerveza era decente para los estándares africanos, el clima no era demasiado caluroso y las chicas eran muy amables. Acabábamos de regresar de Hamburgo, y el capitán Rainer me había nombrado su primer teniente. Nuestro barco iba a pasar unos meses patrullando la costa colonial, con la esperanza de infundir miedo en los ingleses.
    
  "¿Pero el problema no eran los ingleses?"
    
  No... Los nativos se habían rebelado unos meses antes. Un nuevo general llegó para tomar el mando, y era el mayor hijo de puta, el cabrón más sádico que jamás había visto. Se llamaba Lothar von Trotha. Empezó a presionar a los nativos. Había recibido órdenes de Berlín de llegar a algún tipo de acuerdo político con ellos, pero no le importó en absoluto. Decía que los nativos eran infrahumanos, simios que habían bajado de los árboles y que solo habían aprendido a usar rifles por imitación. Los persiguió hasta que el resto de nosotros aparecimos en Waterberg, y allí estábamos todos, los de Swakopmund y Windhoek, con armas en la mano, maldiciendo nuestra mala suerte.
    
  "Ganaste."
    
  Nos superaban en número tres a uno, pero no sabían luchar como ejército. Cayeron más de tres mil, y les quitamos todo su ganado y sus armas. Entonces...
    
  El exmarine encendió otro cigarrillo con la colilla del anterior. A la luz de la linterna, su rostro perdió toda expresión.
    
  -Trota te dijo que avanzaras -dijo Paul, animándolo a continuar.
    
  Seguro que les han contado esta historia, pero nadie que no estuviera allí sabe cómo fue realmente. Los obligamos a retroceder al desierto. Sin agua ni comida. Les dijimos que no regresaran. Envenenamos todos los pozos a cientos de kilómetros a la redonda sin avisarles. Quienes se escondieron o buscaron agua fueron la primera advertencia que recibieron. El resto... más de veinticinco mil, en su mayoría mujeres, niños y ancianos, se dirigieron a Omaheke. No quiero ni imaginar qué fue de ellos.
    
  Murieron, Clovis. Nadie cruza el Omaheke sin agua. Los únicos que sobrevivieron fueron unas pocas tribus herero del norte.
    
  Nos dieron permiso. Tu padre y yo queríamos alejarnos lo más posible de Windhoek. Robamos caballos y nos dirigimos al sur. No recuerdo la ruta exacta que tomamos, porque los primeros días estábamos tan borrachos que apenas recordábamos nuestros nombres. Recuerdo que pasamos por Kolmanskop y que un telegrama de Trotha esperaba a tu padre allí, anunciando que su permiso había terminado y ordenándole regresar a Windhoek. Tu padre rompió el telegrama y dijo que no volvería jamás. Todo esto le afectó profundamente.
    
  "¿De verdad le afectó?", preguntó Paul. Clovis percibió la preocupación en su voz y supo que había encontrado una grieta en la armadura de su oponente.
    
  Eso fue todo para las dos. Seguíamos bebiendo y conduciendo, intentando escapar de todo. No teníamos ni idea de adónde íbamos. Una mañana, llegamos a una granja aislada en la cuenca del río Orange. Allí vivía una familia de colonos alemanes, y vaya si el padre era el cabrón más idiota que he conocido. Un arroyo cruzaba su propiedad, y las chicas no paraban de quejarse de que estaba lleno de piedritas y de que les dolían los pies al nadar. El padre sacaba las piedritas una a una y las apilaba detrás de la casa, "para hacer un camino de piedritas", decía. Pero no eran piedritas.
    
  "Eran diamantes", dijo Paul, quien, tras años de trabajo en las minas, sabía que este error había ocurrido más de una vez. Algunos tipos de diamantes, antes de ser cortados y pulidos, parecen tan toscos que la gente suele confundirlos con piedras translúcidas.
    
  "Algunos eran gordos como huevos de paloma, hijo. Otros eran pequeños y blancos, e incluso había uno rosa, así de grande", dijo, levantando el puño hacia el haz de luz. "En aquella época, se podían encontrar en naranja con bastante facilidad, aunque te arriesgabas a que te dispararan los inspectores del gobierno si te pillaban acercándote demasiado a una excavación, y nunca faltaban cadáveres secándose al sol en las intersecciones bajo letreros de 'LADRÓN DE DIAMANTES'. Bueno, había muchos diamantes en naranja, pero nunca había visto tantos juntos como en esa granja. Nunca."
    
  "¿Qué dijo este hombre cuando se enteró?"
    
  Como dije, era un estúpido. Solo le importaba su Biblia y su cosecha, y nunca dejaba que su familia fuera al pueblo. Tampoco recibían visitas, ya que vivían en medio de la nada. Y menos mal, porque cualquiera con dos dedos de frente habría sabido qué eran esas piedras. Tu padre vio un montón de diamantes cuando nos estaban enseñando la propiedad y me dio un codazo en las costillas, justo a tiempo, porque estaba a punto de decir una estupidez; ¡que me cuelguen si no era verdad! La familia nos acogió sin hacer preguntas. Tu padre estaba de muy mal humor durante la cena. Dijo que quería dormir, que estaba cansado; pero cuando el granjero y su esposa nos ofrecieron su habitación, tu padre insistió en dormir en la sala, bajo varias mantas.
    
  "Para que puedas levantarte en mitad de la noche".
    
  Eso fue exactamente lo que hicimos. Había un baúl con chucherías familiares junto a la chimenea. Las vaciamos en el suelo, intentando no hacer ruido. Luego fui a la parte trasera de la casa y metí las piedras en el baúl. Créeme, aunque el baúl era grande, las piedras lo llenaban tres cuartas partes. Las cubrimos con una manta y luego lo subimos a la carreta que mi padre usaba para entregar provisiones. Todo habría salido perfecto de no ser por ese maldito perro que dormía afuera. Mientras enganchábamos nuestros caballos a la carreta y partíamos, le pasamos por encima de la cola. ¡Cómo aullaba ese maldito animal! El granjero se puso de pie, escopeta en mano. Aunque pudiera ser estúpido, no estaba completamente loco, y nuestras ingeniosas explicaciones no sirvieron de nada, porque se dio cuenta de lo que estábamos tramando. Tu padre tuvo que sacar su pistola, la misma con la que me estás apuntando, y volarle la cabeza.
    
  -Mientes -dijo Paul. El haz de luz osciló ligeramente.
    
  No, hijo, me va a caer un rayo ahora mismo si no te digo la verdad. Mató a un hombre, lo mató bien, y tuve que espolear a los caballos porque una madre y dos hijas salieron al porche y empezaron a gritar. No habíamos recorrido ni diez millas cuando tu padre me dijo que parara y me ordenó bajar de la carreta. Le dije que estaba loco, y creo que no me equivoqué. Toda esta violencia y el alcohol lo habían reducido a una sombra de lo que era. Matar al granjero fue la gota que colmó el vaso. No importaba: tenía un arma, y yo perdí la mía una noche de borrachera, así que al diablo, dije, y me fui.
    
  ¿Qué harías si tuvieras un arma, Clovis?
    
  "Le dispararía", respondió el exmarine sin pensárselo dos veces. Clovis tenía una idea de cómo sacarle ventaja a la situación.
    
  Sólo necesito llevarlo al lugar correcto.
    
  -Entonces, ¿qué pasó? -preguntó Paul, con voz menos segura.
    
  No tenía ni idea de qué hacer, así que seguí por el camino que conducía de vuelta al pueblo. Tu padre salió temprano esa mañana, y para cuando regresó, ya era pasado el mediodía, solo que ahora no tenía carreta, solo nuestros caballos. Me dijo que había enterrado el cofre en un lugar que solo él conocía, y que volveríamos a buscarlo cuando la situación se calmara.
    
  "Él no confiaba en ti."
    
  Claro que no. Y tenía razón. Nos alejamos del camino, temerosos de que la esposa y los hijos del colono muerto dieran la alarma. Nos dirigimos al norte, durmiendo al raso, lo cual no era muy cómodo, sobre todo porque tu padre hablaba y gritaba mucho en sueños. No podía quitarse a ese granjero de la cabeza. Y así siguió hasta que volvimos a Swakopmund y nos enteramos de que a ambos nos buscaban por deserción y porque tu padre perdió el control de su barco. De no haber sido por el incidente de los diamantes, tu padre sin duda se habría rendido, pero temíamos que nos relacionaran con lo ocurrido en Orange Pool, así que seguimos escondidos. Escapamos por poco de la policía militar escondiéndonos en un barco con destino a Alemania. De alguna manera, logramos regresar ilesos.
    
  "¿Fue entonces cuando te acercaste al Barón?"
    
  Hans estaba obsesionado con la idea de volver a Orange por el cofre, igual que yo. Pasamos varios días escondidos en la mansión del Barón. Tu padre se lo contó todo, y el Barón se volvió loco... Igual que tu padre, igual que todos los demás. Quería saber la ubicación exacta, pero Hans se negó a decírselo. El Barón estaba en bancarrota y no tenía el dinero necesario para financiar el viaje de regreso para encontrar el cofre, así que Hans firmó unos documentos transfiriendo la casa donde vivían tú y tu madre, junto con el pequeño negocio que tenían juntos. Tu padre sugirió que el Barón los vendiera para recaudar fondos para devolver el cofre. Ninguno de nosotros pudo hacerlo, ya que para entonces también nos buscaban en Alemania.
    
  "¿Qué pasó la noche de su muerte?"
    
  Hubo una fuerte discusión. Mucho dinero, cuatro personas gritando. Tu padre terminó con una bala en el estómago.
    
  "¿Cómo pasó esto?"
    
  Clovis sacó con cuidado un paquete de cigarrillos y una caja de cerillas. Tomó el último cigarrillo y lo encendió. Luego, encendió el cigarrillo y sopló el humo hacia el haz de luz de la linterna.
    
  ¿Por qué te interesa tanto esto, Paul? ¿Por qué te preocupa tanto la vida de un asesino?
    
  "¡No llames así a mi padre!"
    
  Vamos... un poquito más cerca.
    
  -¿No? ¿Cómo llamarías a lo que hicimos en Waterberg? ¿Qué le hizo al granjero? Le cortó la cabeza; le dejó que le diera justo ahí -dijo, tocándose la frente.
    
  "¡Te estoy diciendo que te calles!"
    
  Con un grito de rabia, Paul dio un paso adelante y levantó la mano derecha para golpear a Clovis. Con un movimiento hábil, Clovis le lanzó un cigarrillo encendido a los ojos. Paul se echó hacia atrás, protegiéndose el rostro por reflejo, dándole a Clovis tiempo suficiente para levantarse de un salto y salir corriendo, jugando su última carta, un último intento desesperado.
    
  Él no me disparará por la espalda.
    
  "¡Espera, bastardo!"
    
  Especialmente si no sabe quién disparó.
    
  Paul lo persiguió. Esquivando el haz de luz de la linterna, Clovis corrió hacia la parte trasera del almacén, intentando escapar por donde había entrado su perseguidor. Apenas distinguió una pequeña puerta junto a una ventana tintada. Apretó el paso y casi llegó a la puerta cuando sus pies se engancharon en algo.
    
  Cayó de bruces e intentaba ponerse de pie cuando Paul lo alcanzó y lo agarró de la chaqueta. Clovis intentó golpear a Paul, pero falló y se tambaleó peligrosamente hacia la ventana.
    
  -¡No! -gritó Paul, abalanzándose otra vez sobre Clovis.
    
  Intentando recuperar el equilibrio, el exmarine se acercó a Paul. Sus dedos rozaron los del joven por un instante antes de caer y golpearse contra la ventana. El viejo cristal cedió y el cuerpo de Clovis se desplomó por la abertura y desapareció en la oscuridad.
    
  Se escuchó un grito corto y luego un golpe seco.
    
  Paul se asomó por la ventana y apuntó la linterna al suelo. Diez metros más abajo, en medio de un charco de sangre que crecía, yacía el cuerpo de Clovis.
    
    
  47
    
    
  Jürgen arrugó la nariz al entrar al manicomio. El lugar apestaba a orina y excrementos, mal disimulado por el olor a desinfectante.
    
  Tuvo que preguntarle a la enfermera cómo llegar, ya que era la primera vez que visitaba a Otto desde que lo habían destinado allí hacía once años. La mujer sentada en el mostrador leía una revista con expresión aburrida, con los pies colgando sueltos dentro de sus zuecos blancos. Al ver aparecer al nuevo Obersturmführer, la enfermera se levantó y levantó la mano derecha tan rápido que el cigarrillo que estaba fumando se le cayó de la boca. Insistió en acompañarlo personalmente.
    
  -¿No temes que alguno se escape? -preguntó Jurgen mientras caminaban por los pasillos, señalando a los ancianos que deambulaban sin rumbo cerca de la entrada.
    
  "A veces pasa, sobre todo cuando voy al baño. Pero no importa, porque el del quiosco de la esquina suele traerlos de vuelta".
    
  La enfermera lo dejó en la puerta de la habitación del barón.
    
  "Está aquí, señor, listo y cómodo. Incluso tiene una ventana. ¡Heil Hitler!", añadió justo antes de irse.
    
  Jurgen le devolvió el saludo a regañadientes, contento de verla partir. Quería disfrutar de ese momento a solas.
    
  La puerta de la habitación estaba abierta y Otto dormía, desplomado en una silla de ruedas junto a la ventana. Un hilillo de baba le resbalaba por el pecho, deslizándose por su túnica y un viejo monóculo con cadena de oro, cuya lente estaba agrietada. Jürgen recordó lo diferente que se veía su padre al día siguiente del intento de golpe; lo furioso que estaba por el fracaso del intento, a pesar de no haber hecho nada para provocarlo.
    
  Jürgen fue detenido e interrogado brevemente, aunque mucho antes de que terminara, tuvo el buen juicio de cambiar su camisa marrón empapada en sangre por una limpia, y no portaba ningún arma de fuego. No hubo consecuencias para él ni para nadie más. Incluso Hitler solo pasó nueve meses en prisión.
    
  Jürgen regresó a casa porque el cuartel de las SA fue clausurado y la organización se disolvió. Pasó varios días encerrado en su habitación, ignorando los intentos de su madre por averiguar qué había sucedido con Ilse Rainer y reflexionando sobre el mejor uso de la carta que le había robado a la madre de Paul.
    
  La madre de mi hermano, se repitió confundido.
    
  Finalmente, encargó fotocopias de la carta y una mañana después del desayuno le dio una a su madre y otra a su padre.
    
  "¿Qué diablos es esto?" preguntó el barón, aceptando las hojas de papel.
    
  -Lo sabes muy bien, Otto.
    
  -¡Jurgen! ¡Muestra más respeto! -exclamó su madre horrorizada.
    
  "Después de lo que he leído aquí, no hay ninguna razón para que lo haga."
    
  "¿Dónde está el original?" preguntó Otto con voz ronca.
    
  "En algún lugar seguro."
    
  "¡Traelo aquí!"
    
  No tengo intención de hacerlo. Son solo unas pocas copias. El resto lo envié a los periódicos y a la comisaría.
    
  "¿Qué has hecho?", gritó Otto, rodeando la mesa. Intentó levantar el puño para golpear a Jurgen, pero su cuerpo parecía inerte. Jurgen y su madre observaron conmocionados cómo el Barón bajaba la mano e intentaba levantarla de nuevo, pero sin éxito.
    
  -No puedo ver. ¿Por qué no puedo ver? -preguntó Otto.
    
  Se tambaleó hacia adelante, arrastrando el mantel del desayuno al caer. Cubiertos, platos y tazas se volcaron, esparciendo su contenido, pero el barón pareció pasar desapercibido mientras yacía inmóvil en el suelo. Los únicos sonidos en el comedor eran los gritos de la criada, que acababa de entrar con una bandeja de tostadas recién hechas.
    
  De pie junto a la puerta de la habitación, Jurgen no pudo reprimir una sonrisa amarga al recordar el ingenio que había demostrado entonces. El médico explicó que el barón había sufrido un derrame cerebral que lo había dejado sin habla y sin poder caminar.
    
  "Considerando los excesos que este hombre ha cometido a lo largo de su vida, no me sorprende. No creo que dure más de seis meses", dijo el médico, guardando su instrumental en una bolsa de cuero. Lo cual fue una suerte, porque Otto no vio la cruel sonrisa que se dibujó en el rostro de su hijo al oír el diagnóstico.
    
  Y aquí estás, once años después.
    
  Entró sin hacer ruido, trajo una silla y se sentó frente al inválido. La luz de la ventana podía parecer un idílico rayo de sol, pero no era más que el reflejo del sol en la pared blanca y desnuda del edificio de enfrente, la única vista desde la habitación del barón.
    
  Cansado de esperar a que volviera en sí, Jurgen se aclaró la garganta varias veces. El Barón parpadeó y finalmente levantó la cabeza. Lo miró fijamente, pero si sintió sorpresa o miedo, sus ojos no lo reflejaron. Jurgen contuvo su decepción.
    
  ¿Sabes, Otto? Durante mucho tiempo me esforcé mucho por ganarme tu aprobación. Claro, a ti no te importaba en absoluto. Solo te importaba Eduard.
    
  Se detuvo brevemente, esperando alguna reacción, algún movimiento, cualquier cosa. Solo recibió la misma mirada de antes, cautelosa pero paralizada.
    
  Fue un gran alivio saber que no eras mi padre. De repente, me sentí libre de odiar al asqueroso cerdo cornudo que me había ignorado toda mi vida.
    
  Los insultos tampoco tuvieron ningún efecto.
    
  Luego sufriste un derrame cerebral y finalmente nos dejaste a mi madre y a mí en paz. Pero claro, como todo lo que has hecho en tu vida, no lo cumpliste. Te di demasiada libertad, esperando a que corrigieras ese error, y pasé un tiempo pensando en cómo librarme de ti. Y ahora, qué oportuno... aparece alguien que podría quitarme la molestia.
    
  Tomó el periódico que llevaba bajo el brazo y lo acercó al rostro del anciano, lo suficientemente cerca como para que pudiera leerlo. Recitó el artículo de memoria. Lo había leído una y otra vez la noche anterior, esperando el momento en que el anciano lo viera.
    
    
  IDENTIFICAN CUERPO MISTERIOSO
    
    
  Múnich (Editorial) - La policía finalmente identificó el cuerpo hallado la semana pasada en un callejón cerca de la estación principal de tren. Se trata del exteniente de la Marina Clovis Nagel, quien no había sido citado a juicio desde 1904 por abandonar su puesto durante una misión en el suroeste de África. Aunque regresó al país con un nombre falso, las autoridades pudieron identificarlo por los numerosos tatuajes que cubrían su torso. No hay más detalles sobre las circunstancias de su muerte, que, como recordarán nuestros lectores, se produjo por una caída desde gran altura, posiblemente a consecuencia del impacto. La policía recuerda al público que cualquier persona que haya tenido contacto con Nagel es sospechosa y solicita a cualquier persona que tenga información que contacte con las autoridades de inmediato.
    
  Paul ha vuelto. ¿No es una noticia maravillosa?
    
  Un destello de miedo brilló en los ojos del barón. Duró solo unos segundos, pero Jurgen saboreó el momento, como si fuera la mayor humillación imaginable para su mente retorcida.
    
  Se levantó y se dirigió al baño. Tomó un vaso y lo llenó hasta la mitad del grifo. Luego volvió a sentarse junto al barón.
    
  -Sabes que ahora va a por ti. Y no creo que quieras ver tu nombre en los titulares, ¿verdad, Otto?
    
  Jürgen sacó una caja metálica de su bolsillo, no más grande que una estampilla. La abrió y sacó una pequeña pastilla verde, que dejó sobre la mesa.
    
  "Hay una nueva unidad de las SS experimentando con estas cosas maravillosas. Tenemos agentes por todo el mundo, gente que podría tener que desaparecer silenciosamente y sin dolor en cualquier momento", dijo el joven, olvidando mencionar que aún no se había logrado la indoloridad. "Ahórranos la vergüenza, Otto".
    
  Recogió su gorra y se la puso con decisión, luego se dirigió a la puerta. Al llegar, se giró y vio a Otto buscando a tientas la tableta. Su padre la sostenía entre los dedos, con el rostro tan inexpresivo como durante la visita de Jürgen. Entonces, se llevó la mano a la boca con tanta lentitud que el movimiento fue casi imperceptible.
    
  Jurgen se fue. Por un momento, sintió la tentación de quedarse a observar, pero era mejor ceñirse al plan y evitar posibles problemas.
    
  A partir de mañana, el personal me llamará Barón von Schröder. Y cuando mi hermano venga a pedirme respuestas, tendrá que preguntármelas.
    
    
  48
    
    
  Dos semanas después de la muerte de Nagel, Paul finalmente se atrevió a salir nuevamente.
    
  El sonido del cuerpo del exmarine al caer al suelo resonó en su cabeza todo el tiempo que pasó encerrado en la habitación que alquilaba en la pensión Schwabing. Intentó regresar al antiguo edificio donde vivía con su madre, pero ahora era una residencia privada.
    
  Esto no fue lo único que cambió en Múnich durante su ausencia. Las calles estaban más limpias y ya no había grupos de desempleados merodeando en las esquinas. Las colas en las iglesias y oficinas de empleo habían desaparecido, y la gente ya no tenía que cargar con dos maletas llenas de billetes pequeños cada vez que quería comprar pan. No hubo peleas sangrientas en las tabernas. Los enormes tablones de anuncios que bordeaban las calles principales anunciaban otras cosas. Antes, estaban llenos de noticias de mítines políticos, manifiestos encendidos y docenas de carteles de "Se busca por robo". Ahora mostraban asuntos pacíficos, como reuniones de sociedades de jardinería.
    
  En lugar de todos estos presagios catastróficos, Pavel descubrió que la profecía se había cumplido. Dondequiera que iba, veía grupos de chicos con brazaletes rojos y esvásticas en las mangas. Los transeúntes eran obligados a levantar la mano y gritar "¡Heil Hitler!" para evitar que un par de agentes de paisano les tocara el hombro y les ordenaran seguirlos. Unos pocos, una minoría, se apresuraron a esconderse en los portales para evitar el saludo, pero tal solución no siempre era posible, y tarde o temprano todos se veían obligados a levantar la mano.
    
  Adondequiera que miraras, la gente exhibía la bandera con la esvástica, esa traviesa araña negra, ya fuera en horquillas, brazaletes o pañuelos anudados al cuello. Se vendían en paradas de trolebuses y quioscos, junto con billetes y periódicos. Esta oleada de patriotismo comenzó a finales de junio, cuando decenas de líderes de las SA fueron asesinados en plena noche por "traicionar a la patria". Con este acto, Hitler envió dos mensajes: que nadie estaba a salvo y que en Alemania, él era el único al mando. El miedo se reflejaba en todos los rostros, por mucho que se esforzaran en ocultarlo.
    
  Alemania se había convertido en una trampa mortal para los judíos. Con cada mes que pasaba, las leyes contra ellos se volvían más estrictas, y las injusticias a su alrededor empeoraban silenciosamente. Primero, los alemanes atacaron a médicos, abogados y maestros judíos, privándolos de los trabajos con los que soñaban y, en el proceso, privando a estos profesionales de la oportunidad de ganarse la vida. Las nuevas leyes significaron la anulación de cientos de matrimonios mixtos. Una ola de suicidios, como nunca antes se había visto en Alemania, se extendió por todo el país. Y, sin embargo, hubo judíos que hicieron la vista gorda o negaron, insistiendo en que las cosas no estaban tan mal, en parte porque pocos sabían lo extendido que estaba el problema (la prensa alemana apenas escribió sobre él) y en parte porque la alternativa, la emigración, se estaba volviendo cada vez más difícil. La crisis económica mundial y el exceso de profesionales cualificados hicieron que irse pareciera una locura. Se dieran cuenta o no, los nazis mantuvieron a los judíos como rehenes.
    
  Caminar por la ciudad le trajo a Paul cierto alivio, aunque a costa de la ansiedad que sentía por la dirección que estaba tomando Alemania.
    
  "¿Necesita un alfiler de corbata, señor?", preguntó el joven, mirándolo de arriba abajo. El chico llevaba un largo cinturón de cuero, decorado con varios diseños, desde una sencilla cruz retorcida hasta un águila sosteniendo el escudo de armas nazi.
    
  Paul meneó la cabeza y siguió adelante.
    
  "Debería usarlo, señor. Es una buena muestra de su apoyo a nuestro glorioso Führer", insistió el chico que corría tras él.
    
  Al ver que Pablo no se daba por vencido, sacó la lengua y salió en busca de una nueva presa.
    
  Preferiría morir antes que llevar este símbolo, pensó Paul.
    
  Su mente volvió a sumirse en el estado febril y nervioso que lo había dominado desde la muerte de Nagel. La historia del hombre que había sido el primer teniente de su padre le hizo cuestionarse no solo cómo continuar la investigación, sino también la naturaleza de esta búsqueda. Según Nagel, Hans Rainer había llevado una vida compleja y tortuosa, y había cometido el crimen por dinero.
    
  Claro que Nagel no era la fuente más confiable. Pero a pesar de ello, la canción que cantó estaba en consonancia con la melodía que siempre resonaba en el corazón de Paul cada vez que pensaba en el padre que nunca conoció.
    
  Al observar la tranquila y clara pesadilla en la que Alemania se hundía con tanto entusiasmo, Paul se preguntó si finalmente estaba despertando.
    
  Cumplí treinta la semana pasada, pensó con amargura mientras paseaba por la orilla del Isar, donde las parejas se reunían en los bancos, y he pasado más de un tercio de mi vida buscando un padre que quizá no mereciera la pena. Dejé al hombre que amaba y solo encontré dolor y sacrificio a cambio.
    
  Quizás por eso idealizaba a Hans en sus sueños: porque necesitaba compensar la triste realidad que intuía en el silencio de Ilse.
    
  De repente se dio cuenta de que se despedía de Múnich una vez más. El único pensamiento en su cabeza era el deseo de irse, de escapar de Alemania y regresar a África, un lugar donde, aunque no era feliz, al menos podría encontrar un trocito de su alma.
    
  Pero he llegado hasta aquí... ¿Cómo puedo permitirme rendirme ahora?
    
  El problema era doble. Tampoco tenía ni idea de cómo proceder. La muerte de Nagel había destruido no solo sus esperanzas, sino también la última pista concreta que tenía. Deseaba que su madre hubiera confiado más en él, porque entonces quizá aún estaría viva.
    
  Podría ir a buscar a Jurgen y hablar con él sobre lo que me contó mi madre antes de morir. Quizás sepa algo.
    
  Después de un tiempo, descartó la idea. Estaba harto de los Schröder, y con toda probabilidad, Jürgen aún lo odiaba por lo ocurrido en los establos del minero. Dudaba que el tiempo hubiera calmado su ira. Y si se hubiera acercado a Jürgen, sin ninguna prueba, y le hubiera dicho que tenía motivos para creer que podrían ser hermanos, su reacción seguramente habría sido horrorosa. Tampoco se imaginaba intentando hablar con el Barón ni con Brunilda. No, ese callejón era un callejón sin salida.
    
  Se acabó. Me voy.
    
  Su viaje errático lo llevó a Marienplatz. Decidió visitar por última vez a Sebastian Keller antes de abandonar la ciudad para siempre. Durante el camino, se preguntó si la librería seguía abierta o si su dueño había sido víctima de la crisis de los años veinte, como tantos otros negocios.
    
  Sus temores resultaron infundados. El establecimiento lucía tan ordenado como siempre, con sus generosas vitrinas que ofrecían una cuidada selección de poesía clásica alemana. Paul apenas se detuvo antes de entrar, y Keller asomó la cabeza inmediatamente por la puerta trasera, tal como lo había hecho aquel primer día de 1923.
    
  ¡Paul! ¡Cielos, qué sorpresa!
    
  El librero le extendió la mano con una cálida sonrisa. Parecía que el tiempo apenas había pasado. Seguía teñido de blanco y usaba gafas nuevas con montura dorada, pero más allá de eso y de las extrañas arrugas alrededor de los ojos, seguía irradiando la misma aura de sabiduría y calma.
    
  "Buenas tardes, señor Keller."
    
  -¡Pero qué alegría, Paul! ¿Dónde te has estado escondiendo todo este tiempo? Creíamos que te habías perdido... Leí en el periódico sobre el incendio en la pensión y temí que también murieras allí. ¡Podrías haber escrito!
    
  Un poco avergonzado, Paul se disculpó por haber guardado silencio durante todos estos años. Contrario a su costumbre, Keller cerró la librería y llevó al joven a la trastienda, donde pasaron un par de horas tomando té y charlando de viejos tiempos. Paul habló de sus viajes por África, los diversos trabajos que había desempeñado y sus experiencias con diferentes culturas.
    
  "Has vivido auténticas aventuras... Karl May, a quien tanto admiras, querría estar en tu lugar."
    
  -Supongo que sí... Aunque las novelas son un asunto completamente diferente -dijo Paul con una sonrisa amarga, pensando en el trágico final de Nagel.
    
  ¿Qué hay de la masonería, Paul? ¿Tuviste alguna conexión con alguna logia durante esa época?
    
  "No, señor."
    
  -Bueno, entonces, al fin y al cabo, la esencia de nuestra Hermandad es el orden. Resulta que hay una reunión esta noche. Debes venir conmigo; no aceptaré un no por respuesta. Puedes retomarlo donde lo dejaste -dijo Keller, dándole una palmadita en el hombro.
    
  Pablo aceptó a regañadientes.
    
    
  49
    
    
  Esa noche, al regresar al templo, Paul sintió la familiar sensación de artificialidad y aburrimiento que lo había embargado años antes, cuando empezó a asistir a las reuniones masónicas. El lugar estaba abarrotado, con más de cien asistentes.
    
  En el momento oportuno, Keller, todavía Gran Maestro de la Logia Sol Naciente, se levantó y presentó a Paul a sus compañeros masones. Muchos ya lo conocían, pero al menos diez miembros lo saludaban por primera vez.
    
  A excepción del momento en que Keller se dirigió a él directamente, Paul pasó la mayor parte de la reunión perdido en sus pensamientos... cerca del final, cuando uno de los hermanos mayores, alguien llamado Furst, se puso de pie para presentar un tema que no estaba en la agenda de ese día.
    
  "Honorable Gran Maestro, un grupo de hermanos y yo hemos estado discutiendo la situación actual".
    
  "¿Qué quieres decir, Hermano Primero?"
    
  "Por la inquietante sombra que el nazismo proyecta sobre la masonería."
    
  -Hermano, ya conoces las reglas. No se permite la política en el templo.
    
  Pero el Gran Maestre coincidirá conmigo en que las noticias de Berlín y Hamburgo son inquietantes. Muchas logias allí se han disuelto por decisión propia. Aquí, en Baviera, no queda ni una sola logia prusiana.
    
  -Entonces, ¿está usted proponiendo la disolución de esta logia, Hermano Primero?
    
  "Por supuesto que no. Pero creo que quizás sea el momento de tomar las medidas que otros han tomado para asegurar su permanencia."
    
  "¿Y cuáles son estas medidas?"
    
  "Lo primero sería romper nuestros vínculos con fraternidades fuera de Alemania".
    
  Este anuncio fue seguido de muchas quejas. La masonería había sido tradicionalmente un movimiento internacional, y cuantas más conexiones tenía una logia, más respetada era.
    
  -Por favor, silencio. Cuando mi hermano termine, todos podrán expresar sus opiniones sobre este asunto.
    
  La segunda sería cambiar el nombre de nuestra sociedad. Otras logias de Berlín cambiaron su nombre a Orden de los Caballeros Teutónicos.
    
  Esto desató una nueva ola de descontento. Cambiar el nombre de la orden era simplemente inaceptable.
    
  "Y finalmente, creo que debemos dar de baja de la logia, con honor, a aquellos hermanos que pusieron en riesgo nuestra supervivencia".
    
  "¿Y qué clase de hermanos serían?"
    
  Furst se aclaró la garganta antes de continuar, claramente incómodo.
    
  "Hermanos judíos, por supuesto."
    
  Paul se levantó de un salto. Intentó tomar la palabra, pero la iglesia estalló en un pandemónium de gritos y maldiciones. El caos duró varios minutos, mientras todos intentaban hablar a la vez. Keller golpeó su atril varias veces con su maza, que rara vez usaba.
    
  ¡Ordenen, ordenen! ¡Hablaremos por turnos o tendré que disolver la reunión!
    
  El ambiente se calmó un poco y los oradores tomaron la palabra para apoyar o rechazar la moción. Paul contó el número de personas que habían votado y se sorprendió al encontrar una distribución equitativa entre ambas posturas. Intentó formular una contribución coherente. Estaba decidido a transmitir lo injusto que consideraba todo el debate.
    
  Finalmente, Keller le apuntó con su maza. Paul se puso de pie.
    
  Hermanos, esta es la primera vez que hablo en esta logia. Puede que sea la última. Me ha sorprendido el debate que ha generado la propuesta del Hermano Primero, y lo que más me sorprende no es su opinión al respecto, sino el hecho de que hayamos tenido que discutirlo.
    
  Se escuchó un murmullo de aprobación.
    
  No soy judío. Por mis venas corre sangre aria, o al menos eso creo. La verdad es que no estoy del todo seguro de quién soy. Llegué a esta noble institución, siguiendo los pasos de mi padre, sin otro objetivo que aprender más sobre mí mismo. Ciertas circunstancias de mi vida me alejaron de ustedes durante mucho tiempo, pero al regresar, nunca imaginé que las cosas serían tan diferentes. Entre estos muros, supuestamente buscamos la iluminación. Así que, hermanos, ¿podrían explicarme por qué esta institución discrimina a las personas por algo que no sean sus acciones, sean buenas o malas?
    
  Se oyeron más vítores. Paul vio a First levantarse de su asiento.
    
  "Hermano, hace mucho tiempo que estás ausente y no sabes lo que está pasando en Alemania".
    
  Tienes razón. Estamos atravesando tiempos difíciles. Pero en momentos como estos, debemos aferrarnos firmemente a nuestras creencias.
    
  "¡La supervivencia de la logia está en juego!"
    
  "Sí, pero ¿a qué precio?"
    
  "Si tenemos que..."
    
  "Hermano Primero, si estuvieras cruzando el desierto y vieras que el sol cada vez calienta más y que tu cantimplora se está vaciando, ¿harías pis en ella para evitar que gotee?"
    
  El techo del templo se estremeció de risa. Furst estaba perdiendo la partida y hervía de rabia.
    
  "Y pensar que éstas son las palabras del hijo rechazado de un desertor", exclamó furioso.
    
  Paul absorbió el golpe lo mejor que pudo, agarrando el respaldo de la silla frente a él hasta que sus nudillos se pusieron blancos.
    
  Tengo que controlarme o él ganará.
    
  "Muy Honorable Gran Maestro, ¿va a permitir que el Hermano Ferst someta mi declaración a fuego cruzado?"
    
  "El hermano Rainer tiene razón. Hay que respetar las reglas del debate."
    
  Furst asintió con una amplia sonrisa que hizo que Paul se sintiera cauteloso.
    
  -Me alegro mucho. En ese caso, le pido que ceda la palabra al hermano Rainer.
    
  -¿Qué? ¿Con qué argumentos? -preguntó Paul, intentando no gritar.
    
  "¿Niega usted haber asistido a las reuniones de la logia apenas unos meses antes de su desaparición?"
    
  Pablo se agitó.
    
  "No, no lo niego, pero..."
    
  "Entonces, no has alcanzado el rango de Compañero Artesano y no eres elegible para contribuir a las reuniones", interrumpió First.
    
  Fui aprendiz durante más de once años. El título de Compañero Artesano se otorga automáticamente después de tres años.
    
  -Sí, pero solo si asistes al trabajo regularmente. De lo contrario, debes ser aprobado por la mayoría de los hermanos. Así que no tienes derecho a hablar en este debate -dijo Primero, sin poder ocultar su satisfacción.
    
  Paul miró a su alrededor en busca de apoyo. Todos lo miraban en silencio. Incluso Keller, quien parecía deseoso de ayudarlo momentos antes, estaba tranquilo.
    
  Muy bien. Si ese es el espíritu que prevalece, renuncio a mi membresía en la logia.
    
  Paul se levantó y abandonó el estrado, dirigiéndose al atril de Keller. Se quitó el delantal y los guantes y los arrojó a los pies del Gran Maestre.
    
  "Ya no estoy orgulloso de estos símbolos".
    
  "¡Yo también!"
    
  Uno de los presentes, un hombre llamado Joachim Hirsch, se puso de pie. Hirsch era judío, recordó Paul. Él también arrojó los símbolos al pie del atril.
    
  "No voy a esperar a que se vote si debo ser expulsado de la logia a la que he pertenecido durante veinte años. Prefiero irme", dijo, de pie junto a Paul.
    
  Al oír esto, muchos otros se pusieron de pie. La mayoría eran judíos, aunque, como Pablo notó con satisfacción, había algunos no judíos que estaban claramente tan indignados como él. En menos de un minuto, más de treinta delantales se habían acumulado sobre el mármol ajedrezado. La escena era caótica.
    
  "¡Basta!", gritó Keller, golpeando con su maza en un inútil intento de hacerse oír. "Si pudiera hacerlo, también me quitaría este delantal. Respetemos a quienes tomaron esta decisión".
    
  El grupo de disidentes comenzó a abandonar el templo. Paul fue uno de los últimos en irse, y lo hizo con la frente en alto, aunque le entristeció. Ser miembro de una logia nunca había sido su pasión, pero le dolía ver a un grupo de personas tan inteligentes y cultas divididas por el miedo y la intolerancia.
    
  Caminó en silencio hacia el vestíbulo. Algunos disidentes se habían reunido en grupos, aunque la mayoría había recogido sus sombreros y salían en grupos de dos o tres para evitar llamar la atención. Paul estaba a punto de hacer lo mismo cuando sintió que alguien le tocaba la espalda.
    
  "Permítame estrecharle la mano." Era Hirsch, el hombre que le había lanzado el delantal a Paul. "Muchas gracias por predicar con el ejemplo. Si no hubiera hecho lo que hizo, yo no me habría atrevido a hacerlo."
    
  "No necesitas agradecerme. Simplemente no pude soportar ver tanta injusticia".
    
  "Si más gente fuera como tú, Rainer, Alemania no estaría en el caos actual. Esperemos que solo sea un mal viento".
    
  "La gente tiene miedo", dijo Paul encogiéndose de hombros.
    
  No me sorprende. Hace tres o cuatro semanas, la Gestapo recibió la autoridad para actuar extrajudicialmente.
    
  "¿Qué quieres decir?"
    
  "Pueden detener a cualquiera, incluso por algo tan simple como caminar de forma sospechosa".
    
  "¡Pero esto es ridículo!" exclamó Pablo con asombro.
    
  "Eso no es todo", dijo otro de los hombres, que estaba a punto de irse. "La familia recibirá la notificación en unos días".
    
  "O los están llamando para que identifiquen el cuerpo", añadió un tercero con gravedad. "Esto ya le pasó a alguien que conozco, y la lista sigue creciendo. Krickstein, Cohen, Tannenbaum..."
    
  Cuando escuchó ese nombre, el corazón de Pablo dio un salto.
    
  Espera, ¿dijiste Tannenbaum? ¿Qué Tannenbaum?
    
  Joseph Tannenbaum, industrial. ¿Lo conoce?
    
  -Algo así. Podría decirse que soy... amigo de la familia.
    
  -Lamento informarle que Joseph Tannenbaum ha fallecido. El funeral tendrá lugar mañana por la mañana.
    
    
  50
    
    
  "La lluvia debería ser obligatoria en los funerales", dijo Manfred.
    
  Alice no respondió. Simplemente tomó su mano y la apretó.
    
  Tenía razón, pensó, mirando a su alrededor. Las lápidas blancas brillaban bajo el sol de la mañana, creando una atmósfera de serenidad que contrastaba totalmente con su estado de ánimo.
    
  Alice, que conocía tan poco sus propias emociones y que tan a menudo caía víctima de esta ceguera emocional, no entendía bien lo que sentía ese día. Desde que él los había llamado de vuelta desde Ohio hacía quince años, había odiado a su padre hasta la médula. Con el tiempo, su odio había adquirido múltiples matices. Al principio, estaba teñido del resentimiento de una adolescente enfadada a la que siempre contradecían. De ahí, se convirtió en desprecio, al ver a su padre en todo su egoísmo y avaricia, un hombre de negocios dispuesto a todo para prosperar. Finalmente, estaba el odio evasivo y temeroso de una mujer que teme volverse dependiente.
    
  Desde que los secuaces de su padre la capturaron aquella fatídica noche de 1923, el odio que Alice sentía por él se había convertido en una fría hostilidad de la más pura naturaleza. Emocionalmente agotada por su ruptura con Paul, Alice había despojado de toda pasión su relación con él, centrándose en ella desde una perspectiva racional. Él -mejor llamarlo "él"; dolía menos- estaba enfermo. No entendía que ella debía ser libre de vivir su propia vida. Quería casarla con alguien a quien despreciaba.
    
  Él quería matar al niño que ella llevaba en su vientre.
    
  Alice tuvo que luchar con uñas y dientes para evitarlo. Su padre la abofeteó, la llamó puta sucia y cosas peores.
    
  -No lo conseguirás. El barón jamás aceptará a una prostituta embarazada como esposa para su hijo.
    
  Tanto mejor, pensó Alicia. Se encerró en sí misma, negándose rotundamente a abortar, y les contó a sus atónitos sirvientes que estaba embarazada.
    
  -Tengo testigos. Si me haces perder los estribos, te delato, cabrón -le dijo con una serenidad y una seguridad que nunca antes había sentido.
    
  "Gracias a Dios que tu madre no vivió para ver a su hija en ese estado".
    
  ¿Cómo qué? ¿Su padre la vendió al precio más alto?
    
  Joseph se vio obligado a ir a la mansión Schröder y confesarle toda la verdad al barón. Con una expresión de tristeza mal fingida, el barón le informó que, en estas condiciones, el acuerdo obviamente tendría que ser anulado.
    
  Alice nunca volvió a hablar con Joseph después de aquel fatídico día en que regresó, furioso y humillado, de una reunión con la suegra que nunca estuvo destinado a ser. Una hora después de su regreso, Doris, la ama de llaves, fue a decirle que debía irse inmediatamente.
    
  -El dueño te permitirá llevar una maleta con ropa si la necesitas. -El tono cortante de su voz no dejaba lugar a dudas sobre sus sentimientos al respecto.
    
  "Dile al maestro que muchas gracias, pero que no necesito nada de él", dijo Alicia.
    
  Se dirigió a la puerta, pero se dio la vuelta antes de irse.
    
  -Por cierto, Doris... Intenta no robar la maleta y decir que me la llevé, como hiciste con el dinero que mi padre dejó en el lavabo.
    
  Sus palabras desgarraron la actitud arrogante de la ama de llaves. Se sonrojó y empezó a ahogarse.
    
  "Ahora, escúchame, te puedo asegurar que yo..."
    
  La joven se fue, cortando el final de su frase con un portazo.***
    
  A pesar de estar abandonada a su suerte, a pesar de todo lo que le había sucedido, a pesar de la enorme responsabilidad que crecía en su interior, la mirada de indignación en el rostro de Doris hizo sonreír a Alice. La primera sonrisa desde que Paul la dejó.
    
  ¿O fui yo quien le hizo dejarme?
    
  Pasó los siguientes once años tratando de encontrar la respuesta a esta pregunta.
    
  Cuando Paul apareció en el sendero arbolado que conducía al cementerio, la pregunta se respondió sola. Alice lo vio acercarse y luego hacerse a un lado, esperando a que el sacerdote leyera la oración por los difuntos.
    
  Alice se olvidó por completo de las veinte personas que rodeaban el ataúd, una caja de madera vacía salvo por la urna que contenía las cenizas de Joseph. Olvidó que las cenizas habían llegado por correo, junto con una nota de la Gestapo que decía que su padre había sido arrestado por sedición y murió "intentando escapar". Olvidó que lo habían enterrado bajo una cruz, no bajo una estrella, porque había muerto católico en un país de católicos que habían votado por Hitler. Olvidó su propia confusión y miedo, porque en medio de todo, una certeza apareció ante sus ojos, como un faro en la tormenta.
    
  Fue mi culpa. Fui yo quien te alejó, Paul. Quien te ocultó a nuestro hijo y no te dejó tomar tu propia decisión. Y maldita sea, sigo tan enamorado de ti como cuando te vi por primera vez hace quince años, cuando llevabas ese ridículo delantal de camarero.
    
  Quería correr hacia él, pero pensó que si lo hacía, podría perderlo para siempre. Y aunque había madurado mucho desde que se convirtió en madre, sus piernas aún estaban atadas por el orgullo.
    
  Tengo que acercarme a él lentamente. Averiguar dónde estaba, qué hizo. Si aún siente algo...
    
  El funeral terminó. Ella y Manfred recibieron las condolencias de los invitados. Paul, último en la fila, se acercó con cautela.
    
  -Buenos días. Gracias por venir -dijo Manfred, extendiendo la mano sin reconocerlo.
    
  "Comparto tu tristeza", respondió Pablo.
    
  "¿Conocías a mi padre?"
    
  -Un poco. Me llamo Paul Rainer.
    
  Manfred soltó la mano de Paul como si lo hubiera quemado.
    
  ¿Qué haces aquí? ¿Crees que puedes volver a su vida? ¿Después de once años de silencio?
    
  "Escribí docenas de cartas y no recibí respuesta a ninguna de ellas", dijo Paul emocionado.
    
  "No cambia lo que hiciste."
    
  -Está bien, Manfred -dijo Alice, poniéndole la mano en el hombro-. Te vas a casa.
    
  "¿Estás seguro?" preguntó, mirando a Paul.
    
  "Sí".
    
  -Está bien. Iré a casa a ver si...
    
  -Maravilloso -lo interrumpió antes de que pudiera decir el nombre-. Pronto estaré allí.
    
  Tras una última mirada furiosa a Paul, Manfred se puso el sombrero y se fue. Alice giró por el sendero central del cementerio, caminando en silencio junto a Paul. Su contacto visual fue breve, pero intenso y doloroso, así que decidió no mirarlo por ahora.
    
  "Así que estás de vuelta."
    
  Regresé la semana pasada siguiendo una pista, pero las cosas salieron mal. Ayer me encontré con un conocido de tu padre, quien me contó sobre su muerte. Espero que hayas podido acercarte a él con el paso de los años.
    
  "A veces la distancia es lo mejor".
    
  "Entiendo".
    
  ¿Por qué debería decir esas cosas? Podría pensar que me refería a él.
    
  ¿Qué tal tus viajes, Paul? ¿Encontraste lo que buscabas?
    
  "No".
    
  Dime que te equivocaste al irte. Dime que te equivocaste, y admitiré mi error, y tú admitirás el tuyo, y entonces caeré en tus brazos de nuevo. ¡Dilo!
    
  "De hecho, he decidido rendirme", continuó Paul. "He llegado a un callejón sin salida. No tengo familia, no tengo dinero, no tengo profesión, ni siquiera tengo un país al que regresar, porque no es Alemania".
    
  Se detuvo y se giró para mirarlo por primera vez. Le sorprendió ver que su rostro no había cambiado mucho. Sus rasgos eran severos, tenía ojeras profundas y había engordado un poco, pero seguía siendo Paul. Su Paul.
    
  ¿De verdad me escribiste?
    
  Muchas veces. Te envié cartas a tu dirección en la pensión, así como a casa de tu padre.
    
  "Entonces... ¿qué vas a hacer?", preguntó. Le temblaban los labios y la voz, pero no podía evitarlo. Quizás su cuerpo le enviaba un mensaje que no se atrevía a articular. Cuando Paul respondió, también había emoción en su voz.
    
  Estaba pensando en volver a África, Alice. Pero cuando me enteré de lo que le pasó a tu padre, pensé...
    
  "¿Qué?"
    
  No lo tomes a mal, pero me gustaría hablar contigo en otro contexto, con más tiempo... Para contarte lo que ha pasado a lo largo de los años.
    
  "Es una mala idea", se obligó a decir.
    
  Alice, sé que no tengo derecho a volver a tu vida cuando quiera. Yo... Irme cuando lo hice fue un gran error, un error garrafal, y me avergüenzo. Me costó darme cuenta, y lo único que pido es que podamos sentarnos a tomar un café juntos algún día.
    
  ¿Y si te dijera que tienes un hijo, Paul? ¿Un niño precioso con ojos azul cielo como los tuyos, cabello rubio y la terquedad de su padre? ¿Qué harías, Paul? ¿Y si te dejara entrar en nuestras vidas y luego no funcionara? Por mucho que te deseara, por mucho que mi cuerpo y mi alma anhelaran estar contigo, no puedo dejar que le hagas daño.
    
  "Necesito algo de tiempo para pensar en esto".
    
  Él sonrió, y pequeñas arrugas que Alice nunca había visto antes se juntaron alrededor de sus ojos.
    
  -Esperaré -dijo Paul, entregándole un papelito con su dirección-. Mientras me necesites.
    
  Alicia tomó la nota y sus dedos se tocaron.
    
  -Está bien, Paul. Pero no te prometo nada. Vete ya.
    
  Un poco molesto por la despedida sin contemplaciones, Paul se fue sin decir una palabra más.
    
  Mientras desaparecía por el camino, Alice rezó para que él no se diera la vuelta y viera lo mucho que estaba temblando.
    
    
  51
    
    
  "Vaya, vaya. Parece que la rata mordió el anzuelo", dijo Jürgen, agarrando con fuerza sus binoculares. Desde su posición privilegiada en la colina, a ochenta metros de la tumba de Josef, vio a Paul subir por la fila para dar el pésame a los Tannenbaum. Lo reconoció al instante. "¿Tenía razón, Adolf?"
    
  "Tenía razón, señor", dijo Eichmann, un poco avergonzado por esta desviación del programa. Durante los seis meses que llevaba trabajando con Jürgen, el recién nombrado Barón había logrado infiltrarse en muchas logias gracias a su título, su atractivo exterior y una serie de credenciales falsificadas proporcionadas por la Logia de la Espada Prusiana. El Gran Maestre de esta logia, un nacionalista acérrimo y conocido de Heydrich, apoyó a los nazis con todas sus fuerzas. Sin pudor, le otorgó a Jürgen un máster y le impartió un curso intensivo sobre cómo hacerse pasar por un masón experimentado. Luego escribió cartas de recomendación a los Grandes Maestres de las logias humanitarias, instándolos a cooperar "para capear la tormenta política actual".
    
  Visitando una logia diferente cada semana, Jürgen logró aprender los nombres de más de tres mil miembros. Heydrich estaba encantado con el progreso, al igual que Eichmann, quien veía su sueño de escapar del lúgubre trabajo en Dachau cada vez más cerca de hacerse realidad. No le importaba imprimir postales para Heydrich en su tiempo libre, o incluso hacer algún viaje de fin de semana con Jürgen a ciudades cercanas como Augsburgo, Ingolstadt y Stuttgart. Pero la obsesión que había despertado en Jürgen en los últimos días era profundamente inquietante. El hombre no pensaba en casi nada más que en ese tal Paul Rainer. Ni siquiera explicó el papel de Rainer en la misión que Heydrich les había asignado; solo dijo que quería encontrarlo.
    
  "Tenía razón", repitió Jurgen, más para sí mismo que para su nervioso compañero. "Ella es la clave".
    
  Ajustó las lentes de sus binoculares. Eran difíciles de usar para Jurgen, quien solo tenía un ojo, y tenía que bajarlas de vez en cuando. Se movió ligeramente y la imagen de Alice apareció en su campo de visión. Era muy hermosa, más madura que la última vez que la había visto. Observó cómo su blusa negra de manga corta acentuaba sus pechos y ajustó los binoculares para ver mejor.
    
  Ojalá mi padre no la hubiera rechazado. Qué humillación tan terrible sería para esta pequeña zorra casarse conmigo y hacer lo que yo quisiera, fantaseó Jürgen. Tenía una erección y tuvo que meter la mano en el bolsillo para colocarse discretamente y que Eichmann no se diera cuenta.
    
  Pensándolo bien, es mejor así. Casarme con una judía habría sido fatal para mi carrera en las SS. Y así puedo matar dos pájaros de un tiro: atraer a Paul y conseguirla. La puta lo descubrirá pronto.
    
  "¿Continuaremos según lo planeado, señor?", preguntó Eichmann.
    
  -Sí, Adolf. Síguelo. Quiero saber dónde se aloja.
    
  ¿Y entonces? ¿Lo entregamos a la Gestapo?
    
  Con el padre de Alice, todo era muy sencillo. Una llamada a un Obersturmführer conocido, una conversación de diez minutos, y cuatro hombres se llevaron al insolente judío de su apartamento en la Prinzregentenplatz sin darle ninguna explicación. El plan funcionó a la perfección. Ahora Paul acudía al funeral, tal como Jürgen había estado seguro de que lo haría.
    
  Sería facilísimo volver a empezar: averiguar dónde dormía, enviar una patrulla y dirigirse a los sótanos del Palacio Wittelsbach, el cuartel general de la Gestapo en Múnich. Entrar en la celda acolchada -acolchada no para evitar que la gente se hiciera daño, sino para amortiguar sus gritos-, sentarse frente a él y verlo morir. Quizás incluso traería a una mujer judía y la violaría delante de Paul, disfrutando de ella mientras este luchaba desesperadamente por liberarse de sus ataduras.
    
  Pero tenía que pensar en su carrera. No quería que se hablara de su crueldad, sobre todo ahora que se estaba volviendo más famoso.
    
  Por otra parte, su título y sus logros eran tales que estuvo muy cerca de un ascenso y de un viaje a Berlín para trabajar codo a codo con Heydrich.
    
  Y luego estaba su deseo de encontrarse cara a cara con Paul. Devolverle al pequeño bastardo todo el dolor que le había causado, sin esconderse tras la maquinaria del estado.
    
  Debe haber una manera mejor.
    
  De repente se dio cuenta de lo que quería hacer y sus labios se curvaron en una sonrisa cruel.
    
  "Disculpe, señor", insistió Eichmann, creyendo haber oído mal. "Pregunté si íbamos a entregar a Rainer".
    
  -No, Adolf. Esto requiere un enfoque más personal.
    
    
  52
    
    
  "¡Estoy en casa!"
    
  Al regresar del cementerio, Alice entró en el pequeño apartamento y se preparó para el habitual ataque salvaje de Julian. Pero esta vez, no apareció.
    
  "¿Hola?" gritó desconcertada.
    
  "¡Estamos en el estudio, mamá!"
    
  Alice recorrió el estrecho pasillo. Solo había tres habitaciones. La suya, la más pequeña, estaba vacía como un armario. La oficina de Manfred era casi del mismo tamaño, salvo que la de su hermano siempre estaba abarrotada de manuales técnicos, libros de inglés desparejados y un montón de apuntes del curso de ingeniería que había terminado el año anterior. Manfred vivía con ellos desde que empezó la universidad, cuando sus discusiones con su padre se intensificaron. Supuestamente era un arreglo temporal, pero llevaban tanto tiempo juntos que Alice no podía imaginarse compaginando su carrera de fotografía y cuidando de Julian sin la ayuda que él le brindaba. Además, tenía pocas oportunidades de ascender, porque a pesar de su excelente título, las entrevistas de trabajo siempre terminaban con la misma frase: "Qué lástima que seas judío". El único ingreso familiar provenía de lo que Alice ganaba vendiendo fotografías, y pagar el alquiler se estaba volviendo cada vez más difícil.
    
  El "estudio" era como una sala de estar en una casa normal. El material educativo de Alice lo sustituyó por completo. La ventana estaba cubierta con sábanas negras y la única bombilla brillaba roja.
    
  Alicia llamó a la puerta.
    
  ¡Pasa, mamá! ¡Ya casi terminamos!
    
  La mesa estaba repleta de bandejas de revelado. Media docena de filas de ganchos se extendían de pared a pared, con fotografías dejadas a secar. Alice corrió a besar a Julian y Manfred.
    
  "¿Estás bien?" preguntó su hermano.
    
  Hizo un gesto para decir que hablarían más tarde. No le dijo a Julián adónde iban cuando lo dejaron con un vecino. El niño nunca había podido conocer a su abuelo en vida, y su muerte no le habría dejado ninguna herencia. De hecho, todas las propiedades de Josef, muy mermadas en los últimos años a medida que su negocio perdía impulso, fueron donadas a una fundación cultural.
    
  "Los últimos deseos de un hombre que una vez dijo que lo hacía todo por su familia", pensó Alice mientras escuchaba al abogado de su padre. "Bueno, no tengo intención de contarle a Julian sobre la muerte de su abuelo. Al menos le ahorraremos esa vergüenza".
    
  ¿Qué es esto? No recuerdo haber tomado estas fotos.
    
  "Parece que Julian estaba usando tu vieja Kodak, hermana."
    
  ¿En serio? Lo último que recuerdo es que el cerrojo se atascó.
    
  -El tío Manfred me lo arregló -respondió Julián con una sonrisa de disculpa.
    
  "¡Gossip Girl!", dijo Manfred, dándole un empujón juguetón. "Bueno, así fue, o que se salga con la suya con tu Leica".
    
  -Te despellejaría vivo, Manfred -dijo Alice, fingiendo irritación. Ningún fotógrafo aprecia tener los deditos pegajosos de un niño cerca de su cámara, pero ni ella ni su hermano podían negarle nada a Julian. Desde que aprendió a hablar, siempre se salía con la suya, pero seguía siendo el más sensible y cariñoso de los tres.
    
  Alice se acercó a las fotografías y comprobó si las más antiguas estaban listas para el revelado. Tomó una y la levantó. Era un primer plano de la lámpara de escritorio de Manfred, con una pila de libros junto a ella. La fotografía estaba excepcionalmente bien tomada; el cono de luz iluminaba parcialmente los títulos y proporcionaba un excelente contraste. La imagen estaba ligeramente desenfocada, sin duda debido a que Julian había apretado el gatillo. Un error de principiante.
    
  Y solo tiene diez años. Cuando crezca, será un gran fotógrafo, pensó con orgullo.
    
  Miró a su hijo, que la observaba atentamente, desesperado por escuchar su opinión. Alice fingió no darse cuenta.
    
  ¿Qué opinas, mamá?
    
  "¿Acerca de?"
    
  "Sobre la fotografía."
    
  Está un poco tembloroso. Pero elegiste muy bien la apertura y la profundidad. La próxima vez que quieras tomar un bodegón sin mucha iluminación, usa un trípode.
    
  -Sí, mamá -dijo Julián, sonriendo de oreja a oreja.
    
  Desde que nació Julián, su personalidad se había suavizado considerablemente. Le alborotaba el pelo rubio, lo que siempre lo hacía reír.
    
  -Entonces, Julián, ¿qué te parecería un picnic en el parque con el tío Manfred?
    
  ¿Hoy? ¿Me prestas la Kodak?
    
  -Si prometes tener cuidado -dijo Alicia resignada.
    
  ¡Claro que lo haré! ¡Aparca, aparca!
    
  "Pero primero, ve a tu habitación y cámbiate".
    
  Julián salió corriendo; Manfred se quedó, observando en silencio a su hermana. Bajo la luz roja que oscurecía su expresión, no podía adivinar qué estaba pensando. Alice, mientras tanto, sacó el papel de Paul de su bolsillo y lo miró fijamente como si media docena de palabras pudieran transformarlo.
    
  "¿Te dio su dirección?", preguntó Manfred, leyendo por encima de su hombro. "Y para colmo, es una pensión. Por favor..."
    
  -Puede que tenga buenas intenciones, Manfred -dijo ella a la defensiva.
    
  -No te entiendo, hermanita. Llevas años sin saber nada de él, aunque sabías que estaba muerto o algo peor. Y ahora, de repente, aparece...
    
  "Sabes lo que siento por él."
    
  "Deberías haber pensado en esto antes."
    
  Su rostro se distorsionó.
    
  Gracias por eso, Manfred. Como si no me arrepintiera lo suficiente.
    
  "Lo siento", dijo Manfred, al ver que la había molestado. Le dio una suave palmadita en el hombro. "No me refería a eso. Eres libre de hacer lo que quieras. Solo quiero evitar que te lastimen".
    
  "Tengo que intentarlo."
    
  Por unos instantes, ambos guardaron silencio. Podían oír el ruido de cosas que caían al suelo en la habitación del chico.
    
  ¿Has pensado cómo se lo vas a decir a Julián?
    
  -No tengo ni idea. Creo que un poco.
    
  ¿Qué quieres decir con "poco a poco", Alice? ¿No podrías enseñarle primero la pierna y decirle: "Esta es la pierna de tu padre"? ¿Y el brazo al día siguiente? Mira, tienes que hacerlo todo de golpe; tendrás que admitir que le has estado mintiendo toda la vida. Nadie dijo que no sería difícil.
    
  "Lo sé", dijo pensativa.
    
  Otro sonido, más fuerte que el anterior, vino desde detrás de la pared.
    
  "¡Estoy listo!" gritó Julián desde el otro lado de la puerta.
    
  -Será mejor que se adelantéis -dijo Alicia-. Haré unos sándwiches y nos vemos en la fuente en media hora.
    
  Después de que se fueron, Alice intentó poner orden en sus pensamientos y en el campo de batalla del dormitorio de Julian. Se rindió al darse cuenta de que estaba combinando calcetines de diferentes colores.
    
  Entró en la pequeña cocina y llenó su cesta con fruta, queso, sándwiches de mermelada y una botella de zumo. Estaba decidiendo si pedir una cerveza o dos cuando oyó el timbre.
    
  Deben haber olvidado algo, pensó. Será mejor así: podemos irnos todos juntos.
    
  Ella abrió la puerta principal.
    
  "Realmente eres tan olvidadizo..."
    
  La última palabra sonó como un suspiro. Cualquiera habría reaccionado igual al ver un uniforme de las SS.
    
  Pero había otra dimensión en la ansiedad de Alice: reconoció al hombre que lo llevaba.
    
  -Entonces, ¿me extrañaste, mi puta judía? -preguntó Jurgen con una sonrisa.
    
  Alice abrió los ojos justo a tiempo para ver el puño de Jurgen alzado, listo para golpearla. No tuvo tiempo de agacharse ni de salir por la puerta. El golpe le dio de lleno en la sien, estrellándola contra el suelo. Intentó levantarse y patear a Jurgen en la rodilla, pero no pudo aguantar mucho. Él la jaló de la cabeza hacia atrás, tirándola del pelo, y gruñó: "Sería tan fácil matarte".
    
  -¡Pues hazlo, hijo de puta! -sollozó Alice, intentando soltarse, dejando un mechón de su cabello en su mano. Jurgen le dio un puñetazo en la boca y el estómago, y Alice cayó al suelo, jadeando.
    
  -Todo a su tiempo, querida -dijo desabrochandole la falda.
    
    
  53
    
    
  Cuando oyó que llamaban a su puerta, Paul llevaba una manzana a medio comer en una mano y un periódico en la otra. No había tocado la comida que le había traído su casera, pues la emoción de conocer a Alice le había revuelto el estómago. Se obligó a masticar la fruta para calmar los nervios.
    
  Al oír el ruido, Paul se levantó, tiró el periódico a un lado y sacó la pistola de debajo de la almohada. Sosteniéndola a la espalda, abrió la puerta. Era su casera otra vez.
    
  -Señor Rainer, hay dos personas aquí que quieren verlo -dijo con expresión preocupada en el rostro.
    
  Ella se hizo a un lado. Manfred Tannenbaum estaba de pie en medio del pasillo, sosteniendo la mano de un niño asustado que se aferraba a un balón de fútbol desgastado como si fuera un salvavidas. Paul lo miró fijamente y sintió un vuelco en el corazón. Cabello rubio oscuro, rasgos distintivos, un hoyuelo en la barbilla y ojos azules... La forma en que miraba a Paul, asustado pero sin evitar su mirada...
    
  "¿Esto es...?" hizo una pausa, buscando una confirmación que no necesitaba, pues su corazón se lo decía todo.
    
  El otro hombre asintió y, por tercera vez en la vida de Paul, todo lo que creía saber explotó en un instante.
    
  "Oh Dios, ¿qué he hecho?"
    
  Rápidamente los condujo al interior.
    
  Manfred, que quería estar a solas con Paul, le dijo a Julian: "Ve y lávate la cara y las manos. Continúa".
    
  -¿Qué pasó? -preguntó Paul-. ¿Dónde está Alice?
    
  Íbamos de picnic. Julian y yo nos adelantamos para esperar a su madre, pero no apareció, así que volvimos a casa. Justo al doblar la esquina, un vecino nos dijo que un hombre con uniforme de las SS se había llevado a Alice. No nos atrevimos a volver por si nos estaban esperando, y pensé que este era el mejor lugar para ir.
    
  Intentando mantener la calma en presencia de Julian, Paul se acercó al aparador y sacó una botellita con tapón dorado del fondo de su maleta. Rompió el precinto con un giro de muñeca y se la entregó a Manfred, quien dio un largo trago y empezó a toser.
    
  "No tan rápido, o cantarás demasiado..."
    
  Maldita sea, ¡qué arde! ¿Qué demonios es esto?
    
  Se llama Krugsle. Lo destilaron colonos alemanes en Windhoek. La botella me la regaló un amigo. La guardaba para una ocasión especial.
    
  -Gracias -dijo Manfred, devolviéndoselo-. Lamento que te hayas enterado así, pero...
    
  Julián regresó del baño y se sentó en una silla.
    
  "¿Eres tú mi padre?" le preguntó el niño a Pablo.
    
  Paul y Manfred estaban horrorizados.
    
  -¿Por qué dices eso, Julián?
    
  Sin responderle a su tío, el niño agarró la mano de Paul, obligándolo a sentarse para que estuvieran cara a cara. Recorrió con las yemas de los dedos los rasgos de su padre, estudiándolos como si una simple mirada no fuera suficiente. Paul cerró los ojos, intentando contener las lágrimas.
    
  -Soy como tú -dijo finalmente Julián.
    
  -Sí, hijo. Ya lo sabes. Parece que sí.
    
  "¿Puedo comer algo?" Tengo hambre, dijo el niño señalando la bandeja.
    
  "Claro", dijo Paul, resistiendo las ganas de abrazarlo. No se atrevió a acercarse demasiado, pues sabía que el chico también debía estar en shock.
    
  -Necesito hablar con el señor Rainer afuera, en privado. Quédate aquí y come -dijo Manfred.
    
  El niño cruzó los brazos. "No vayas a ningún lado. Los nazis se llevaron a mamá, y quiero saber de qué estás hablando".
    
  "Juliano..."
    
  Paul puso la mano sobre el hombro de Manfred y lo miró con expresión interrogativa. Manfred se encogió de hombros.
    
  "Entonces muy bien."
    
  Paul se giró hacia el chico e intentó forzar una sonrisa. Sentado allí, contemplando la versión reducida de su propio rostro, recordaba con dolor su última noche en Múnich, allá por 1923. La terrible y egoísta decisión que había tomado: abandonar a Alice sin siquiera intentar entender por qué le había dicho que la dejara, marcharse sin oponer resistencia. Ahora todo encajaba, y Paul comprendió el grave error que había cometido.
    
  Viví toda mi vida sin padre, culpándolo a él y a quienes lo mataron por su ausencia. Juré mil veces que si tenía un hijo, jamás lo dejaría crecer sin mí.
    
  -Julian, mi nombre es Paul Reiner -dijo, extendiendo la mano.
    
  El niño le devolvió el apretón de manos.
    
  -Lo sé. Me lo dijo el tío Manfred.
    
  "¿Y también te dijo que no sabía que tenía un hijo?"
    
  Julián meneó la cabeza en silencio.
    
  "Alice y yo siempre le dijimos que su padre estaba muerto", dijo Manfred, evitando su mirada.
    
  Fue demasiado para Paul. Sintió el dolor de todas esas noches en vela, imaginando a su padre como un héroe, ahora proyectado en Julian. Fantasías basadas en mentiras. Se preguntó qué sueños habría tenido el niño en esos momentos antes de quedarse dormido. No pudo soportarlo más. Corrió, levantó a su hijo de la silla y lo abrazó con fuerza. Manfred se levantó, queriendo proteger a Julian, pero se detuvo al ver a Julian, con los puños apretados y lágrimas en los ojos, abrazando a su padre.
    
  "¿Dónde has estado?"
    
  -Lo siento, Julián. Lo siento.
    
    
  54
    
    
  Una vez que sus emociones se calmaron un poco, Manfred les contó que cuando Julián tuvo edad suficiente para preguntar por su padre, Alice decidió decirle que había muerto. Después de todo, hacía mucho que nadie sabía nada de Paul.
    
  No sé si fue la decisión correcta. Yo era solo un adolescente en ese momento, pero tu madre lo pensó mucho.
    
  Julián escuchó su explicación con expresión seria. Cuando Manfred terminó, se volvió hacia Paul, quien intentó explicar su larga ausencia, aunque la historia era tan difícil de contar como de creer. Sin embargo, Julián, a pesar de su tristeza, parecía comprender la situación e interrumpía a su padre solo para hacerle alguna pregunta ocasional.
    
  Es un niño inteligente con nervios de acero. Su mundo acaba de dar un vuelco, y ya no llora, ni patea ni llama a su madre como muchos otros niños.
    
  -¿Así que pasaste todos estos años intentando encontrar a la persona que lastimó a tu padre? -preguntó el niño.
    
  Paul asintió. "Sí, pero fue un error. Nunca debí haber dejado a Alice porque la quiero mucho".
    
  -Lo entiendo. Buscaría por todas partes al que lastimó a mi familia -respondió Julián en una voz baja que parecía extraña para un hombre de su edad.
    
  Lo que los llevó de vuelta a Alice. Manfred le contó a Paul lo poco que sabía sobre la desaparición de su hermana.
    
  "Cada vez ocurre más a menudo", dijo, mirando a su sobrino de reojo. No quería soltar lo que le había pasado a Joseph Tannenbaum; el chico ya había sufrido bastante. "Nadie hace nada para detenerlo".
    
  ¿Hay alguien con quien podamos contactar?
    
  -¿Quiénes? -preguntó Manfred, levantando las manos con desesperación-. No dejaron ningún informe, ninguna orden de registro, ninguna lista de cargos. ¡Nada! Solo un espacio en blanco. Y si nos presentamos en la sede de la Gestapo... bueno, ya te lo puedes imaginar. Tendríamos que ir acompañados de un ejército de abogados y periodistas, y me temo que ni siquiera eso sería suficiente. Todo el país está en manos de esta gente, y lo peor es que nadie se dio cuenta hasta que fue demasiado tarde.
    
  Siguieron hablando un buen rato. Afuera, el crepúsculo cubría las calles de Múnich como un manto gris, y las farolas empezaban a encenderse. Cansado de tanta emoción, Julián pateó la pelota de cuero como un loco. Finalmente, la dejó y se quedó dormido sobre la colcha. La pelota rodó hasta los pies de su tío, quien la recogió y se la enseñó a Paul.
    
  ¿Te suena familiar?
    
  "No".
    
  "Esta es la pelota con la que te golpeé en la cabeza hace muchos años".
    
  Paul sonrió al recordar su descenso por las escaleras y la cadena de acontecimientos que lo llevaron a enamorarse de Alice.
    
  "Julian existe gracias a este balón."
    
  "Eso dijo mi hermana. Cuando tuve la edad suficiente para confrontar a mi papá y reconectar con Alice, me pidió la pelota. Tuve que sacarla del almacén y se la regalamos a Julian para su quinto cumpleaños. Creo que esa fue la última vez que vi a mi papá", recordó con amargura. "Paul, yo..."
    
  Lo interrumpieron unos golpes en la puerta. Alarmado, Paul le hizo un gesto para que se callara y se levantó para buscar la pistola que había guardado en el armario. Era el dueño del apartamento otra vez.
    
  "Señor Rainer, tiene una llamada telefónica."
    
  Paul y Manfred intercambiaron miradas curiosas. Nadie sabía que Paul se alojaba allí, excepto Alice.
    
  ¿Dijeron quiénes eran?
    
  La mujer se encogió de hombros.
    
  Dijeron algo sobre la señorita Tannenbaum. No pregunté nada más.
    
  -Gracias, señora Frink. Deme un minuto, voy a buscar mi chaqueta -dijo Paul, dejando la puerta entreabierta.
    
  -Podría ser un truco -dijo Manfred tomándole la mano.
    
  "Lo sé".
    
  Paul puso el arma en su mano.
    
  -No sé cómo usar esto -dijo Manfred asustado.
    
  Debes guardarme esto. Si no regreso, mira en la maleta. Hay una solapa debajo de la cremallera donde encontrarás dinero. No es mucho, pero es todo lo que tengo. Llévate a Julián y lárgate del país.
    
  Paul siguió a su casera escaleras abajo. La mujer rebosaba de curiosidad. El misterioso inquilino, que llevaba dos semanas encerrado en su habitación, ahora causaba revuelo, recibiendo visitas extrañas y llamadas aún más extrañas.
    
  "Aquí está, señor Rainer", le dijo, señalando el teléfono en medio del pasillo. "Quizás después de esto, les apetezca comer algo en la cocina. Invita la casa."
    
  -Gracias, Sra. Frink -dijo Paul, contestando el teléfono-. Soy Paul Rainer.
    
  "Buenas noches, hermanito."
    
  Al oír quién era, Paul se estremeció. Una voz en su interior le decía que Jurgen podría haber tenido algo que ver con la desaparición de Alice, pero reprimió sus miedos. Ahora el reloj retrocedía quince años, a la noche de la fiesta, cuando estaba rodeado de los amigos de Jurgen, solo e indefenso. Quería gritar, pero tenía que forzar las palabras.
    
  -¿Dónde está ella, Jürgen? -preguntó, apretando el puño.
    
  "La violé, Paul. La lastimé. La golpeé muy fuerte, varias veces. Ahora está en un lugar del que nunca podrá escapar."
    
  A pesar de su rabia y su dolor, Paul se aferró a una pequeña esperanza: Alice estaba viva.
    
  "¿Sigues ahí, hermanito?"
    
  "Te voy a matar, hijo de puta."
    
  Quizás. La verdad es que esta es la única salida para ti y para mí, ¿no? Nuestros destinos han pendido de un hilo durante años, pero es un hilo muy fino, y tarde o temprano, uno de nosotros debe caer.
    
  "¿Qué deseas?"
    
  "Quiero que nos conozcamos."
    
  Era una trampa. Tenía que ser una trampa.
    
  "Primero, quiero que dejes ir a Alice".
    
  -Lo siento, Paul. No puedo prometerte eso. Quiero que nos veamos, solo tú y yo, en un lugar tranquilo donde podamos resolver esto de una vez por todas, sin que nadie interfiera.
    
  "¿Por qué no envías a tus gorilas y acabas con esto de una vez?"
    
  No creas que no se me ha ocurrido. Pero sería demasiado fácil.
    
  "¿Y qué será de mí si me voy?"
    
  Nada, porque te voy a matar. Y si por casualidad eres el único que queda con vida, Alice morirá. Si mueres, Alice también morirá. Pase lo que pase, ella morirá.
    
  "Entonces puedes pudrirte en el infierno, hijo de puta."
    
  -Vamos, vamos, no tan rápido. Escucha esto: "Querido hijo: No hay una forma correcta de empezar esta carta. La verdad es que este es solo uno de varios intentos que he hecho...".
    
  -¿Qué demonios es esto, Jurgen?
    
  Una carta, cinco hojas de papel de calco. Tu madre tenía una letra muy pulcra para ser una criada de cocina, ¿sabes? Un estilo horrible, pero el contenido es sumamente instructivo. Ven a buscarme y te la daré.
    
  Paul se golpeó la frente contra la esfera negra de su teléfono, desesperado. No le quedó más remedio que rendirse.
    
  -Hermanito... No has colgado, ¿verdad?
    
  -No, Jurgen. Sigo aquí.
    
  "¿Y bien entonces?"
    
  "Ganaste."
    
  Jurgen dejó escapar una risa triunfante.
    
  Verá un Mercedes negro estacionado frente a su pensión. Dígale al conductor que lo he llamado. Tiene instrucciones de darle las llaves y decirle dónde estoy. Venga solo, desarmado.
    
  -De acuerdo. Y, Jurgen...
    
  "¿Sí, hermanito?"
    
  "Quizás descubras que no soy tan fácil de matar".
    
  La línea se cortó. Paul corrió hacia la puerta, casi atropellando a su casera. Una limusina esperaba afuera, algo completamente fuera de lugar en ese barrio. Al acercarse, apareció un chófer con librea.
    
  "Soy Paul Reiner. Jürgen von Schröder me mandó llamar."
    
  El hombre abrió la puerta.
    
  Adelante, señor. Las llaves están en el contacto.
    
  "¿A dónde debo ir?"
    
  -El señor Barón no me dio la dirección real, señor. Solo dijo que debería ir al lugar donde, gracias a usted, tuvo que empezar a usar un parche en el ojo. Dijo que lo entendería.
    
    
  MAESTRO MASÓN
    
  1934
    
    
  Donde el héroe triunfa cuando acepta su propia muerte
    
  El apretón de manos secreto del Maestro Masón es el más difícil de los tres grados. Comúnmente conocido como la "garra del león", el pulgar y el meñique se utilizan como agarre, mientras que los otros tres dedos se presionan contra la parte interior de la muñeca del hermano Masón. Históricamente, esto se hacía con el cuerpo en una posición específica conocida como los cinco puntos de la amistad: pie con pie, rodilla con rodilla, pecho con pecho, mano sobre la espalda del otro y mejillas tocándose. Esta práctica se abandonó en el siglo XX. El nombre secreto de este apretón de manos es MAHABONE, y una forma especial de escribirlo consiste en dividirlo en tres sílabas: MA-HA-BOONE.
    
    
  55
    
    
  Los neumáticos chirriaron levemente al detenerse el coche. Paul observó el callejón a través del parabrisas. Había empezado a llover ligeramente. En la oscuridad, apenas habría sido visible de no ser por el cono de luz amarilla que proyectaba una farola solitaria.
    
  Un par de minutos después, Paul por fin salió del coche. Habían pasado catorce años desde que había pisado aquel callejón a orillas del Isar. El olor era tan nauseabundo como siempre: turba mojada, pescado podrido y humedad. A esas horas de la noche, el único sonido eran sus propios pasos resonando en la acera.
    
  Llegó a la puerta del establo. Nada parecía haber cambiado. Las manchas descascaradas de color verde oscuro que cubrían la madera estaban quizás un poco peor que cuando Paul cruzaba el umbral cada mañana. Las bisagras seguían haciendo el mismo chirrido estridente al abrirse, y la puerta seguía atascada a medias, requiriendo un empujón para abrirla del todo.
    
  Paul entró. Una bombilla desnuda colgaba del techo. Puestos, suelo de tierra y un carro de minero...
    
  ...y allí está Jürgen con una pistola en la mano.
    
  Hola, hermanito. Cierra la puerta y levanta las manos.
    
  Jürgen solo vestía los pantalones y botas negros de su uniforme. Estaba desnudo de cintura para arriba, salvo por un parche en el ojo.
    
  "Dijimos que no se permitían armas de fuego", respondió Paul, levantando las manos con cautela.
    
  -Levántate la camisa -dijo Jurgen, apuntando con su arma mientras Paul seguía sus órdenes-. Despacio. Eso es, muy bien. Ahora date la vuelta. Bien. Parece que te apegaste a las reglas, Paul. Así que yo también las seguiré.
    
  Sacó el cargador de la pistola y lo colocó en el tabique de madera que separaba los establos. Sin embargo, debía de quedar una bala en la recámara, y el cañón seguía apuntando a Paul.
    
  ¿Es este lugar tal como lo recuerdas? Espero que sí. El negocio de tu amigo minero de carbón quebró hace cinco años, así que pude conseguir estos establos por muy poco dinero. Esperaba que volvieras algún día.
    
  -¿Dónde está Alice, Jurgen?
    
  Su hermano se humedeció los labios antes de responder.
    
  -Ah, puta judía. ¿Has oído hablar de Dachau, hermano?
    
  Paul asintió lentamente. No se hablaba mucho del campo de concentración de Dachau, pero todo lo que decían era malo.
    
  Estoy seguro de que estará muy cómoda allí. Al menos, parecía bastante contenta cuando mi amigo Eichmann la trajo esta tarde.
    
  "Eres un cerdo repugnante, Jurgen."
    
  ¿Qué puedo decir? No sabes proteger a tus mujeres, hermano.
    
  Pablo se tambaleó como si lo hubieran golpeado. Ahora comprendió la verdad.
    
  -La mataste, ¿verdad? Mataste a mi madre.
    
  "Maldita sea, te llevó mucho tiempo darte cuenta de eso", se rió Jurgen.
    
  "Estuve con ella antes de que muriera. Ella... ella me dijo que no eras tú."
    
  "¿Qué esperabas? Mintió para protegerte hasta su último aliento. Pero aquí no hay mentiras, Paul", dijo Jurgen, sosteniendo la carta de Ilse Rainer. "Aquí tienes toda la historia, de principio a fin".
    
  "¿Me vas a dar esto?" preguntó Paul, mirando ansiosamente las hojas de papel.
    
  -No. Ya te lo dije, es imposible que ganes. Voy a matarte yo mismo, hermanito. Pero si un rayo me cae del cielo... Bueno, aquí está.
    
  Jürgen se inclinó y clavó la carta en un clavo que sobresalía de la pared.
    
  Quítate la chaqueta y la camisa, Paul.
    
  Paul obedeció, tirando sus retazos de ropa al suelo. Su torso desnudo no era más largo que el de un adolescente flaco. Músculos poderosos se marcaban bajo su piel oscura, surcada de pequeñas cicatrices.
    
  "¿Satisfecho?"
    
  "Vaya, vaya... Parece que alguien ha estado tomando vitaminas", dijo Jurgen. "Me pregunto si debería dispararte y ahorrarme el problema".
    
  -Pues hazlo, Jurgen. Siempre has sido un cobarde.
    
  "Ni se te ocurra llamarme así, hermanito".
    
  ¿Seis contra uno? ¿Cuchillos contra manos desnudas? ¿Cómo llamarías a eso, Gran Hermano?
    
  En un gesto de rabia, Jürgen arrojó la pistola al suelo y agarró un cuchillo de caza del asiento del conductor del carro.
    
  -El tuyo está ahí, Paul -dijo, señalando el otro extremo-. Terminemos con esto de una vez.
    
  Paul se acercó al carro. Catorce años antes, había estado allí, defendiéndose de una banda de matones.
    
  Este era mi barco. El barco de mi padre, atacado por piratas. Ahora los papeles se han invertido tanto que no sé quién es el bueno y quién el malo.
    
  Caminó hacia la parte trasera del carro. Allí encontró otro cuchillo con mango rojo, idéntico al que sostenía su hermano. Lo sostenía en la mano derecha, apuntando la hoja hacia arriba, tal como Gerero le había enseñado. El emblema de Jurgen apuntaba hacia abajo, lo que dificultaba el movimiento de su mano.
    
  Puede que ahora sea más fuerte, pero él es mucho más fuerte que yo: tendré que cansarlo, no dejar que me tire al suelo ni que me aplaste contra las paredes del carro. Usa su lado ciego derecho.
    
  -¿Quién es el pollo ahora, hermano? -preguntó Jurgen, llamándolo.
    
  Paul apoyó la mano libre contra el costado del carro y se incorporó. Ahora estaban cara a cara por primera vez desde que Jurgen se quedó ciego de un ojo.
    
  -No tenemos por qué hacer esto, Jurgen. Podríamos...
    
  Su hermano no lo oyó. Levantando el cuchillo, Jurgen intentó cortarle la cara a Paul, pero falló por milímetros, pues Paul esquivó hacia la derecha. Casi se cae del carrito y tuvo que apoyarse en un costado para amortiguar la caída. Lanzó una patada que golpeó a su hermano en el tobillo. Jurgen se tambaleó hacia atrás, dándole tiempo a Paul para enderezarse.
    
  Los dos hombres estaban ahora uno frente al otro, separados por dos pasos. Paul desplazó su peso hacia la pierna izquierda, un gesto que Jurgen interpretó como que estaba a punto de golpear hacia el otro lado. Intentando evitarlo, Jurgen atacó desde la izquierda, como Paul esperaba. Cuando la mano de Jurgen se abalanzó, Paul se agachó y lanzó un tajo hacia arriba, no con demasiada fuerza, pero con la suficiente para cortarlo con el filo de la hoja. Jurgen gritó, pero en lugar de retroceder como Paul esperaba, le propinó dos puñetazos en el costado.
    
  Ambos dieron un paso atrás por un momento.
    
  "La primera sangre es mía. Veamos qué sangre será derramada la última", dijo Jurgen.
    
  Paul no respondió. Los golpes lo habían dejado sin aliento y no quería que su hermano lo notara. Tardó unos segundos en recuperarse, pero no iba a aguantar más. Jurgen se abalanzó sobre él, sosteniendo el cuchillo a la altura del hombro en una versión mortal del ridículo saludo nazi. En el último momento, giró a la izquierda y le asestó un corte corto y directo al pecho. Sin posibilidad de retirada, Paul se vio obligado a saltar del carro, pero no pudo evitar otro corte que lo marcó desde el pezón izquierdo hasta el esternón.
    
  Cuando sus pies tocaron el suelo, se obligó a ignorar el dolor y rodó bajo la carreta para evitar el ataque de Jurgen, quien ya había saltado tras él. Salió por el otro lado e inmediatamente intentó volver a subir a la carreta, pero Jurgen se anticipó a su movimiento y regresó allí mismo. Ahora corría hacia Paul, listo para empalarlo en cuanto pisara los troncos, obligándolo a retroceder.
    
  Jurgen aprovechó la situación, usando el asiento del conductor para abalanzarse sobre Paul, con el cuchillo en alto. Intentando evitar el ataque, Paul tropezó. Cayó, y ese habría sido su fin si los ejes del carro no hubieran estado en el camino, obligando a su hermano a agacharse bajo las gruesas losas de madera. Paul aprovechó al máximo la oportunidad, pateando a Jurgen en la cara, golpeándolo de lleno en la boca.
    
  Paul se giró e intentó zafarse del brazo de Jurgen. Furioso, con la sangre espumeando en los labios, Jurgen logró agarrarlo por el tobillo, pero lo soltó cuando su hermano lo arrojó y lo golpeó en el brazo.
    
  Jadeando, Paul logró ponerse de pie casi al mismo tiempo que Jurgen. Jurgen se agachó, recogió un cubo de astillas de madera y se lo lanzó a Paul. El cubo le dio de lleno en el pecho.
    
  Con un grito de triunfo, Jurgen se abalanzó sobre Paul. Aún aturdido por el impacto del cubo, Paul cayó al suelo y ambos cayeron al suelo. Jurgen intentó degollarlo con la punta de su espada, pero Paul usó sus propias manos para defenderse. Sin embargo, sabía que no podría resistir mucho. Su hermano lo superaba en más de veinte kilos, y además, estaba encima. Tarde o temprano, los brazos de Paul cederían y el acero le cortaría la yugular.
    
  -Estás acabado, hermanito -gritó Jurgen, salpicando la cara de Paul con sangre.
    
  "Maldita sea, eso es lo que soy."
    
  Reuniendo todas sus fuerzas, Paul le propinó un fuerte rodillazo a Jurgen en el costado, haciéndolo caer al suelo. Inmediatamente se abalanzó sobre Paul, agarrándolo del cuello con la mano izquierda y luchando por zafarse de su agarre con la derecha mientras intentaba mantener el cuchillo lejos de su garganta.
    
  Demasiado tarde, se dio cuenta de que había perdido de vista la mano de Paul, que sostenía su propio cuchillo. Bajó la vista y vio la punta de la hoja de Paul rozándole el estómago. Volvió a levantar la vista, con el miedo reflejado en el rostro.
    
  "No puedes matarme. Si me matas, Alice morirá."
    
  -Ahí es donde te equivocas, Gran Hermano. Si mueres, Alice vivirá.
    
  Al oír esto, Jurgen intentó desesperadamente liberar su mano derecha. Lo logró y levantó el cuchillo para clavárselo en la garganta a Paul, pero el movimiento pareció ocurrir a cámara lenta, y para cuando bajó la mano, ya no le quedaban fuerzas.
    
  El cuchillo de Paul estaba enterrado hasta la empuñadura en su estómago.
    
    
  56
    
    
  Jurgen se desplomó. Completamente exhausto, Paul yacía de espaldas a su lado. La respiración entrecortada de los dos jóvenes se mezcló y luego se calmó. Al cabo de un minuto, Paul se sintió mejor; Jurgen estaba muerto.
    
  Con gran dificultad, Paul logró ponerse de pie. Tenía varias costillas rotas, cortes superficiales por todo el cuerpo y uno mucho más desfigurante en el pecho. Necesitaba ayuda cuanto antes.
    
  Se subió por encima del cuerpo de Jurgen para llegar a su ropa. Se rasgó las mangas de la camisa e improvisó vendajes para cubrir las heridas de sus antebrazos. Inmediatamente se empaparon de sangre, pero esa era la menor de sus preocupaciones. Por suerte, su chaqueta era oscura, lo que ayudaría a disimular el daño.
    
  Paul salió al callejón. Al abrir la puerta, no vio la figura que se escabullía entre las sombras a la derecha. Pasó de largo, ajeno a la presencia del hombre que lo observaba, tan cerca que podría haberlo tocado si hubiera extendido la mano.
    
  Llegó al coche. Al ponerse al volante, sintió un dolor agudo en el pecho, como si una mano gigante lo apretara.
    
  Espero que no me perforen el pulmón.
    
  Arrancó el motor, intentando olvidar el dolor. No tenía que ir muy lejos. En el camino, vio un hotel barato, probablemente el lugar desde el que había llamado su hermano. Estaba a poco más de seiscientos metros de los establos.
    
  El empleado detrás del mostrador se puso pálido cuando Paul entró.
    
  No puedo lucir muy bien si alguien me tiene miedo en un agujero como este.
    
  "¿Tienes un teléfono?"
    
  "En esa pared de allí, señor."
    
  El teléfono era viejo, pero funcionaba. La dueña de la pensión contestó al sexto timbre y parecía completamente despierta, a pesar de lo tarde que era. Solía trasnochar, escuchando música y series en la radio.
    
  "¿Sí?"
    
  Señora Frink, le presento al señor Rainer. Quisiera hablar con el señor Tannenbaum.
    
  ¡Señor Reiner! Estaba muy preocupado por usted. Me preguntaba qué estaría haciendo afuera a esa hora. Y con esa gente todavía en su habitación...
    
  -Estoy bien, señora Frink. ¿Puedo...?
    
  -Sí, sí, por supuesto. Señor Tannenbaum. Inmediatamente.
    
  La espera pareció eterna. Paul se giró hacia el mostrador y notó que la secretaria lo observaba atentamente por encima de su Volkischer Beobachter.
    
  Justo lo que necesito: un simpatizante nazi.
    
  Paul bajó la mirada y se dio cuenta de que la sangre seguía goteando de su mano derecha, derramándose por las palmas y formando un extraño patrón en el suelo de madera. Levantó la mano para detener el goteo e intentó limpiar la mancha con las suelas de los zapatos.
    
  Se dio la vuelta. El recepcionista no lo perdía de vista. Si hubiera notado algo sospechoso, probablemente habría avisado a la Gestapo en cuanto Paul salió del hotel. Y entonces todo habría terminado. Paul no podría explicar sus heridas ni el hecho de que conducía el coche del barón. El cuerpo habría sido encontrado en cuestión de días si Paul no se hubiera deshecho de él inmediatamente, ya que algún vagabundo sin duda habría notado el hedor.
    
  Contesta el teléfono, Manfred. Contesta el teléfono, por Dios.
    
  Finalmente escuchó la voz del hermano de Alice, llena de preocupación.
    
  "Paul, ¿eres tú?"
    
  "Soy yo".
    
  ¿Dónde demonios te has metido? Yo...
    
  Escucha con atención, Manfred. Si quieres volver a ver a tu hermana, debes escuchar. Necesito tu ayuda.
    
  -¿Dónde estás? -preguntó Manfred con voz seria.
    
  Paul le dio la dirección del almacén.
    
  Toma un taxi y te traerá aquí. Pero no vengas directamente. Primero, pasa por la farmacia y compra gasas, vendas, alcohol y puntos para las heridas. Y antiinflamatorios, muy importante. Y trae mi maleta con todas mis cosas. No te preocupes por Frau Frink: ya he...
    
  Aquí tuvo que detenerse. Estaba mareado por el agotamiento y la pérdida de sangre. Tuvo que apoyarse en el teléfono para no caerse.
    
  "¿Piso?"
    
  "Le pagué dos meses por adelantado".
    
  "Está bien, Paul."
    
  Date prisa, Manfred.
    
  Colgó y se dirigió a la puerta. Al pasar junto a la recepcionista, hizo un saludo nazi rápido y brusco. La recepcionista respondió con un entusiasta "¡Heil Hitler!" que hizo temblar los cuadros de las paredes. Acercándose a Paul, le abrió la puerta y se sorprendió al ver un Mercedes de lujo aparcado afuera.
    
  "Buen coche."
    
  "Eso no está mal."
    
  "¿Hace mucho tiempo?"
    
  Un par de meses. Es usado.
    
  Por el amor de Dios, no llames a la policía... No viste nada más que a un trabajador respetable que se detuvo a hacer una llamada telefónica.
    
  Sintió la mirada sospechosa del agente en la nuca al subir al coche. Tuvo que apretar los dientes para no gritar de dolor al sentarse.
    
  Está bien, pensó, concentrando todos sus sentidos en arrancar el motor sin perder el conocimiento. Vuelve a tu periódico. Vuelve a tus buenas noches. No querrás involucrarte con la policía.
    
  El gerente mantuvo la vista fija en el Mercedes hasta que dobló la esquina, pero Paul no podía estar seguro de si simplemente estaba admirando la carrocería o anotando mentalmente la matrícula.
    
  Cuando llegó a los establos, Paul se dejó caer hacia adelante sobre el volante, sin fuerzas.
    
  Lo despertaron unos golpes en la ventana. El rostro de Manfred lo miraba con preocupación. Junto a él había otro rostro, más pequeño.
    
  Juliano.
    
  Mi hijo.
    
  En su memoria, los siguientes minutos fueron un mar de escenas inconexas. Manfred lo arrastró del coche al establo. Lavándole las heridas y cosiéndolas. Un dolor abrasador. Julián le ofreció una botella de agua. Bebió durante lo que pareció una eternidad, incapaz de saciar su sed. Y luego, de nuevo, silencio.
    
  Cuando finalmente abrió los ojos, Manfred y Julián estaban sentados en el carro, observándolo.
    
  -¿Qué hace aquí? -preguntó Paul con voz ronca.
    
  ¿Qué se suponía que debía hacer con él? ¡No podía dejarlo solo en la pensión!
    
  "Lo que tenemos que hacer esta noche no es trabajo para niños".
    
  Julián se bajó del carrito y corrió a abrazarlo.
    
  "Estábamos preocupados."
    
  -Gracias por venir a salvarme -dijo Paul, alborotándose el pelo.
    
  "Mamá me hace lo mismo", dijo el niño.
    
  -Vamos a ir a buscarla, Julián. Te lo prometo.
    
  Se levantó y fue a refrescarse en el pequeño retrete del patio trasero. Consistía en poco más que un cubo, ahora cubierto de telarañas, bajo el grifo y un espejo viejo y rayado.
    
  Paul observó su reflejo con atención. Tenía los antebrazos y el torso vendados. La sangre se filtraba a través de la tela blanca de su costado izquierdo.
    
  "Tus heridas son terribles. No tienes idea de cuánto gritaste cuando te apliqué el antiséptico", dijo Manfred, quien se acercó a la puerta.
    
  "No recuerdo nada."
    
  "¿Quién es este muerto?"
    
  "Este es el hombre que secuestró a Alice."
    
  -¡Julian, guarda el cuchillo! -gritó Manfred, que miraba por encima del hombro cada pocos segundos.
    
  "Lamento que haya tenido que ver el cuerpo".
    
  Es un chico valiente. Te sostuvo la mano todo el tiempo que estuve trabajando, y te aseguro que no fue nada agradable. Soy ingeniero, no médico.
    
  Paul negó con la cabeza, intentando despejarse. "Tendrás que salir a comprar sulfamidas. ¿Qué hora es?"
    
  "Las siete de la mañana."
    
  Descansemos un poco. Iremos a buscar a tu hermana esta noche.
    
  "¿Dónde está ella?"
    
  "Campo Dachau".
    
  Manfred abrió mucho los ojos y tragó saliva.
    
  "¿Sabes qué es Dachau, Paul?"
    
  Este es uno de esos campos que los nazis construyeron para albergar a sus enemigos políticos. En esencia, una prisión al aire libre.
    
  "Acabas de regresar a estas costas, y se nota", dijo Manfred, negando con la cabeza. "Oficialmente, estos lugares son maravillosos campamentos de verano para niños rebeldes o indisciplinados. Pero si crees a los pocos periodistas decentes que aún quedan aquí, lugares como Dachau son un infierno". Manfred continuó describiendo los horrores que ocurrían a solo unos kilómetros de los límites de la ciudad. Unos meses antes, había encontrado un par de revistas que describían Dachau como un centro penitenciario de bajo nivel donde los presos estaban bien alimentados, vestían uniformes blancos almidonados y sonreían a las cámaras. Las fotos estaban preparadas para la prensa internacional. La realidad era muy diferente. Dachau era una prisión de justicia rápida para quienes denunciaban a los nazis, una parodia de juicios reales que rara vez duraban más de una hora. Era un campo de trabajos forzados donde perros guardianes merodeaban por el perímetro de las cercas electrificadas, aullando en la noche bajo el constante resplandor de los reflectores.
    
  "Es imposible obtener información sobre los prisioneros que están allí. Y nadie escapa jamás, de eso puedes estar seguro", dijo Manfred.
    
  "Alice no tendrá que huir."
    
  Paul presentó un plan aproximado. Eran solo una docena de frases, pero suficientes para poner a Manfred aún más nervioso al final de su explicación.
    
  "Hay un millón de cosas que pueden salir mal".
    
  "Pero esto también podría funcionar".
    
  "Y la luna podría ser verde cuando salga esta noche."
    
  "Escucha, ¿vas a ayudarme a salvar a tu hermana o no?"
    
  Manfred miró a Julián, que había vuelto a subir al carrito y estaba pateando su pelota por los lados.
    
  -Supongo que sí -dijo con un suspiro.
    
  -Entonces ve a descansar un poco. Cuando despiertes, me ayudarás a matar a Paul Reiner.
    
  Al ver a Manfred y a Julian despatarrados en el suelo, intentando descansar, Paul se dio cuenta de lo agotado que estaba. Sin embargo, aún le quedaba una cosa por hacer antes de poder dormir.
    
  En el otro extremo del establo, la carta de su madre todavía estaba clavada en un clavo.
    
  Una vez más, Paul tuvo que pasar por encima del cuerpo de Jurgen, pero esta vez fue una experiencia mucho más difícil. Pasó varios minutos examinando a su hermano: el ojo que le faltaba, la palidez creciente de su piel a medida que la sangre se acumulaba en sus partes inferiores, la simetría de su cuerpo, mutilado por el cuchillo que se le había clavado en el estómago. Aunque este hombre solo le había causado sufrimiento, no pudo evitar sentir una profunda tristeza.
    
  Debería haber sido diferente, pensó, atreviéndose finalmente a atravesar la pared de aire que parecía haberse solidificado sobre su cuerpo.
    
  Con sumo cuidado retiró la letra del clavo.
    
  Estaba cansado, pero sin embargo, las emociones que sintió cuando abrió la carta fueron casi abrumadoras.
    
    
  57
    
    
  Mi querido hijo:
    
  No hay una forma correcta de empezar esta carta. La verdad es que es solo uno de varios intentos que he hecho en los últimos cuatro o cinco meses. Después de un tiempo -un intervalo que se acorta cada vez- tengo que coger un lápiz e intentar escribirla de nuevo. Siempre espero que no estés en la pensión cuando queme la versión anterior y tire las cenizas por la ventana. Entonces me pongo a trabajar en la tarea, este patético sustituto de lo que tengo que hacer: decirte la verdad.
    
  Tu padre. Cuando eras pequeño, me preguntabas a menudo por él. Te habría dado respuestas vagas o habría mantenido la boca cerrada por miedo. En aquellos días, nuestras vidas dependían de la caridad de los Schröder, y yo estaba demasiado débil para buscar una alternativa. Si tan solo hubiera...
    
  Pero no, ignórame. Mi vida está llena de "solo", y hace tiempo que me cansé de arrepentirme.
    
  También hace mucho que dejaste de preguntarme por tu padre. En cierto modo, eso me molestó aún más que tu incansable interés por él cuando eras pequeña, porque sé lo obsesionada que sigues con él. Sé lo difícil que te resulta dormir por las noches, y sé que lo que más deseas es saber qué pasó.
    
  Por eso debo guardar silencio. Mi mente no funciona muy bien, y a veces pierdo la noción del tiempo o de dónde estoy, y solo espero que en esos momentos de confusión no revele la ubicación de esta carta. El resto del tiempo, cuando estoy consciente, solo siento miedo: miedo de que el día que sepas la verdad, te apresures a confrontar a los responsables de la muerte de Hans.
    
  Sí, Paul, tu padre no murió en un naufragio, como te dijimos, como te diste cuenta poco antes de que nos echaran de la casa del Barón. Habría sido una muerte digna para él, de todos modos.
    
  Hans Reiner nació en Hamburgo en 1876, aunque su familia se mudó a Múnich cuando aún era niño. Con el tiempo se enamoró de ambas ciudades, pero el mar siguió siendo su única verdadera pasión.
    
  Era un hombre ambicioso. Quería ser capitán y lo logró. Ya era capitán cuando nos conocimos en un baile a principios de este siglo. No recuerdo la fecha exacta, creo que fue a finales de 1902, pero no estoy segura. Me invitó a bailar y acepté. Era un vals. Para cuando terminó la música, estaba perdidamente enamorada de él.
    
  Me cortejó entre viajes por mar y finalmente hizo de Múnich su residencia permanente, simplemente para complacerme, sin importar lo inconveniente que fuera para él profesionalmente. El día que entró en casa de mis padres para pedirle mi mano a tu abuelo fue el día más feliz de mi vida. Mi padre era un hombre corpulento y bondadoso, pero ese día estaba muy serio e incluso derramó una lágrima. Es una pena que nunca tuvieras la oportunidad de conocerlo; te habría gustado mucho.
    
  Mi papá dijo que tendríamos una fiesta de compromiso, un gran evento tradicional. Un fin de semana entero con decenas de invitados y un banquete maravilloso.
    
  Nuestra pequeña casa no era adecuada para esto, así que mi padre le pidió permiso a mi hermana para celebrar el evento en la casa de campo del barón en Herrsching an der Ammersee. En aquella época, la ludopatía de tu tío aún estaba bajo control, y poseía varias propiedades repartidas por Baviera. Brunilda accedió, más para mantener una buena relación con mi madre que por cualquier otra razón.
    
  De pequeñas, mi hermana y yo nunca fuimos tan unidas. A ella le interesaban más los chicos, el baile y la ropa de moda que a mí. Yo prefería quedarme en casa con mis padres. Todavía jugaba con muñecas cuando Brunilda tuvo su primera cita.
    
  No es mala persona, Paul. Nunca lo fue: solo egoísta y malcriada. Cuando se casó con el Barón, un par de años antes de conocer a tu padre, era la mujer más feliz del mundo. ¿Qué la hizo cambiar? No lo sé. Quizás por aburrimiento, o por la infidelidad de tu tío. Era un mujeriego declarado, algo que ella nunca había notado, cegada por su dinero y su título. Sin embargo, más tarde se volvió demasiado obvio para que no lo notara. Tuvo un hijo con él, algo que nunca esperé. Edward era un niño bondadoso y solitario que creció al cuidado de criadas y nodrizas. Su madre nunca le prestó mucha atención porque el niño no cumplía su propósito: mantener al Barón a raya y alejado de sus prostitutas.
    
  Volvamos a la fiesta del fin de semana. Alrededor del mediodía del viernes, empezaron a llegar los invitados. Estaba emocionadísima, paseando con mi hermana bajo el sol, esperando a que llegara tu padre para presentarnos. Finalmente, apareció con su chaqueta militar, guantes blancos y gorra de capitán, sosteniendo su espada de gala. Iba vestido como si fuera una fiesta de compromiso el sábado por la noche, y dijo que lo hizo para impresionarme. Eso me hizo reír.
    
  Pero cuando le presenté a Brunilda, ocurrió algo extraño. Tu padre le tomó la mano y la sostuvo un poco más de lo debido. Y ella parecía desconcertada, como si le hubiera caído un rayo. En ese momento, pensé -tonto de mí- que era simplemente vergüenza, pero Brunilda nunca en su vida había mostrado ni un atisbo de tal emoción.
    
  Tu padre acababa de regresar de una misión en África. Me trajo un perfume exótico, de los que usaban los nativos de las colonias, hecho, creo, de sándalo y melaza. Tenía un aroma fuerte y distintivo, pero a la vez delicado y agradable. Aplaudí como un loco. Me gustó y le prometí que lo usaría en nuestra fiesta de compromiso.
    
  Esa noche, mientras todos dormíamos, Brunilda entró en la habitación de tu padre. La habitación estaba completamente a oscuras, y Brunilda estaba desnuda bajo su bata, luciendo solo el perfume que tu padre me había regalado. Sin hacer ruido, se metió en la cama y le hizo el amor. Todavía me cuesta escribir estas palabras, Paul, incluso ahora, veinte años después.
    
  Tu padre, creyendo que quería darle un adelanto para nuestra noche de bodas, no se resistió. Al menos, eso me dijo al día siguiente cuando lo miré a los ojos.
    
  Me juró, y volvió a jurar, que no se había dado cuenta de nada hasta que todo terminó y Brunilda habló por primera vez. Ella le dijo que lo amaba y le pidió que se escapara con ella. Tu padre la echó de la habitación, y a la mañana siguiente me llevó aparte y me contó lo sucedido.
    
  "Podemos cancelar la boda si quieres", dijo.
    
  -No -respondí-. Te amo y me casaré contigo si me juras que de verdad no tenías ni idea de que era mi hermana.
    
  Tu padre volvió a jurar, y le creí. Después de todos estos años, no sé qué pensar, pero ahora mismo siento demasiada amargura en el corazón.
    
  El compromiso se celebró, al igual que la boda en Múnich tres meses después. Para entonces, era fácil ver la barriga hinchada de tu tía bajo el vestido rojo de encaje que llevaba, y todos estaban contentos menos yo, porque sabía perfectamente de quién era el hijo.
    
  Finalmente, el Barón también se enteró. No por mí. Nunca confronté a mi hermana ni le reproché lo que hizo, porque soy un cobarde. Tampoco le conté a nadie lo que sabía. Pero tarde o temprano, tenía que salir a la luz: Brunilda probablemente se lo echó en cara al Barón durante una discusión sobre uno de sus amoríos. No lo sé con certeza, pero lo cierto es que él lo descubrió, y en parte por eso ocurrió después.
    
  Poco después, yo también me quedé embarazada, y tú naciste mientras tu padre estaba en la que sería su última misión en África. Las cartas que me escribía se volvían cada vez más sombrías, y por alguna razón -no sé por qué- se sentía cada vez menos orgulloso del trabajo que hacía.
    
  Un día dejó de escribir por completo. La siguiente carta que recibí fue de la Armada Imperial, informándome que mi esposo había desertado y que estaba obligada a informar a las autoridades si tenía noticias suyas.
    
  Lloré amargamente. Todavía no sé qué lo impulsó a desertar, y no quiero saberlo. Aprendí demasiadas cosas sobre Hans Rainer después de su muerte, cosas que no encajan en absoluto con el retrato que pinté de él. Por eso nunca te hablé de tu padre, porque no era un modelo a seguir ni alguien de quien enorgullecerse.
    
  A finales de 1904, su padre regresó a Múnich sin mi conocimiento. Regresó en secreto con su primer teniente, un hombre llamado Nagel, quien lo acompañaba a todas partes. En lugar de regresar a casa, se refugió en la mansión del barón. Desde allí, me envió una breve nota que decía exactamente lo siguiente:
    
  Querida Ilse: He cometido un terrible error y estoy intentando enmendarlo. Le he pedido ayuda a tu cuñado y a otro buen amigo. Quizás puedan salvarme. A veces, el mayor tesoro se esconde donde está la mayor destrucción, o al menos eso es lo que siempre he pensado. Con cariño, Hans.
    
  Nunca entendí qué quería decir tu padre con esas palabras. Leí la nota una y otra vez, aunque la quemé unas horas después de recibirla, temiendo que cayera en malas manos.
    
  En cuanto a la muerte de su padre, solo sé que se alojaba en la mansión Schröder y que una noche hubo un altercado violento, tras el cual falleció. Su cuerpo fue arrojado desde el puente al Isar al amparo de la oscuridad.
    
  No sé quién mató a tu padre. Tu tía me contó lo que te cuento, casi palabra por palabra, aunque no estaba presente cuando ocurrió. Me lo contó con lágrimas en los ojos, y supe que aún lo amaba.
    
  El hijo que Brunilda dio a luz, Jürgen, era la viva imagen de tu padre. El amor y la devoción enfermiza que su madre siempre le demostró no eran de extrañar. La suya no fue la única vida que se desvió aquella terrible noche.
    
  Indefensa y asustada, acepté la oferta de Otto de irme a vivir con ellos. Para él, era a la vez una expiación por lo que le habían hecho a Hans y una forma de castigar a Brunilda recordándole a quién había elegido Hans. Para Brunilda, era su propia forma de castigarme por robarle al hombre que había llegado a amar, aunque nunca le había pertenecido.
    
  Y para mí, era una forma de sobrevivir. Tu padre no me dejó nada más que sus deudas cuando el gobierno se dignó a declararlo muerto unos años después, aunque su cuerpo nunca fue encontrado. Así que tú y yo vivimos en esa mansión, llenos de odio.
    
  Hay algo más. Para mí, Jürgen nunca fue más que tu hermano, porque aunque fue concebido en el vientre de Brunilda, lo consideraba mi hijo. Nunca pude demostrarle afecto, pero es parte de tu padre, el hombre que amé con toda mi alma. Verlo cada día, aunque fuera por unos instantes, era como volver a ver a mi Hans.
    
  Mi cobardía y egoísmo moldearon tu vida, Paul. Nunca quise que la muerte de tu padre te afectara. Intenté mentirte y encubrir los hechos para que, cuando fueras mayor, no te embarcaras en una absurda venganza. No lo hagas, por favor.
    
  Si esta carta llega a tus manos, cosa que dudo, quiero que sepas que te quiero mucho y que lo único que intentaba con mis acciones era protegerte. Perdóname.
    
  Tu madre que te ama,
    
  Ilse Reiner
    
    
  58
    
    
  Después de terminar de leer las palabras de su madre, Paul lloró durante mucho tiempo.
    
  Lloró por Ilsa, quien había sufrido toda su vida por amor y había cometido errores por ello. Lloró por Jürgen, quien había nacido en la peor situación posible. Lloró por sí mismo, por el niño que había llorado por un padre que no lo merecía.
    
  Al quedarse dormido, una extraña sensación de paz lo invadió, una sensación que no recordaba haber experimentado jamás. Fuera cual fuera el resultado de la locura que estaban a punto de emprender en pocas horas, había logrado su objetivo.
    
  Manfred lo despertó con una suave palmadita en la espalda. Julián estaba a unos metros, comiendo un sándwich de salchicha.
    
  "Son las siete de la tarde."
    
  ¿Por qué me dejaste dormir tanto tiempo?
    
  Necesitabas descansar. Mientras tanto, fui de compras. Traje todo lo que me pediste: toallas, una cuchara de acero, una espátula, todo.
    
  "Bueno, comencemos."
    
  Manfred obligó a Paul a tomar sulfamidas para evitar que sus heridas se infectaran y luego los dos empujaron a Julian al auto.
    
  "¿Puedo empezar?" preguntó el niño.
    
  -¡Ni lo pienses! -gritó Manfred.
    
  Luego, él y Paul le quitaron los pantalones y los zapatos al muerto y lo vistieron con la ropa de Paul. Guardaron los documentos de Paul en el bolsillo de su chaqueta. Luego cavaron un hoyo profundo en el suelo y lo enterraron.
    
  "Espero que esto los despiste por un tiempo. No creo que lo encuentren hasta dentro de unas semanas, y para entonces no quedará mucho", dijo Paul.
    
  El uniforme de Jurgen colgaba de un clavo en la platea. Paul tenía más o menos la misma altura que su hermano, aunque Jurgen era más corpulento. Gracias a las voluminosas vendas que Paul llevaba en los brazos y el pecho, el uniforme le quedaba bastante bien. Las botas le apretaban, pero el resto del uniforme estaba bien.
    
  "Este uniforme te queda como un guante. Eso es lo que nunca te pasará."
    
  Manfred le mostró la tarjeta de identificación de Jürgen. Estaba en una pequeña cartera de cuero junto con su carné del Partido Nazi y su identificación de las SS. El parecido entre Jürgen y Paul había aumentado con los años. Ambos tenían una mandíbula pronunciada, ojos azules y rasgos faciales similares. El cabello de Jürgen era más oscuro, pero podían compensarlo con la grasa capilar que Manfred había comprado. Paul podía pasar fácilmente por Jürgen, salvo por un pequeño detalle que Manfred había señalado en la tarjeta. Bajo "rasgos distintivos", estaba escrito claramente "Le falta el ojo derecho".
    
  "Una raya no será suficiente, Paul. Si te piden que la recojas..."
    
  -Lo sé, Manfred. Por eso necesito tu ayuda.
    
  Manfred lo miró con completo asombro.
    
  "No piensas en..."
    
  "Tengo que hacer esto."
    
  "¡Pero esto es una locura!"
    
  Igual que el resto del plan. Y ese es su punto más débil.
    
  Finalmente, Manfred accedió. Paul se sentó al volante del carrito, con toallas cubriéndole el pecho, como si estuviera en una barbería.
    
  "¿Estás listo?"
    
  "Espera", dijo Manfred, con voz asustada. "Repasemos esto de nuevo para asegurarnos de que no haya errores".
    
  Voy a ponerme una cuchara en el borde del párpado derecho y sacarme el ojo de raíz. Mientras lo hago, necesitas aplicarte un antiséptico y luego una gasa. ¿Está todo bien?
    
  Manfred asintió, tan asustado que apenas podía hablar.
    
  "¿Listo?" preguntó de nuevo.
    
  "Listo".
    
  Diez segundos después, no había nada más que gritos.
    
  A las once, Paul se había tomado casi un paquete entero de aspirinas, dejando dos más para él. La herida había dejado de sangrar, y Manfred la desinfectaba cada quince minutos, aplicando gasa limpia cada vez.
    
  Julián, que había regresado unas horas antes, alarmado por los gritos, encontró a su padre agarrándose la cabeza entre las manos y aullando a todo pulmón, mientras su tío gritaba histéricamente, exigiéndole que saliera. Regresó, se encerró en el Mercedes y rompió a llorar.
    
  Cuando la situación se calmó, Manfred fue a buscar a su sobrino y le explicó el plan. Al ver a Paul, Julian le preguntó: "¿Haces todo esto solo por mi madre?". Su voz era reverente.
    
  Y para ti, Julián. Porque quiero que estemos juntos.
    
  El chico no respondió, pero apretó con fuerza la mano de Paul y no la soltó cuando este decidió que era hora de irse. Se subió al asiento trasero del coche con Julian, y Manfred condujo los dieciséis kilómetros que los separaban del campamento con expresión tensa. Tardaron casi una hora en llegar a su destino, pues Manfred apenas sabía conducir y el coche patinaba constantemente.
    
  -Cuando lleguemos allí, el coche no debe calarse bajo ningún concepto, Manfred -dijo Paul preocupado.
    
  "Haré todo lo que pueda."
    
  Al acercarse a Dachau, Paul notó una notable diferencia con Múnich. Incluso en la oscuridad, la pobreza de esta ciudad era evidente. Las aceras estaban en mal estado y sucias, las señales de tráfico estaban llenas de baches y las fachadas de los edificios estaban viejas y desconchadas.
    
  "Qué lugar más triste", dijo Paul.
    
  "De todos los lugares a los que podrían haber llevado a Alice, este era definitivamente el peor".
    
  ¿Por qué dices eso?
    
  "Nuestro padre era dueño de una fábrica de pólvora que estaba ubicada en esta ciudad".
    
  Paul estaba a punto de decirle a Manfred que su propia madre había trabajado en esa planta de municiones y que la habían despedido, pero descubrió que estaba demasiado cansado para iniciar la conversación.
    
  Lo realmente irónico es que mi padre vendió el terreno a los nazis. Y construyeron allí un campamento.
    
  Finalmente, vieron un cartel amarillo con letras negras que les indicaba que el campamento estaba a 1,2 millas de distancia.
    
  -Detente, Manfred. Date la vuelta lentamente y retrocede un poco.
    
  Manfred hizo lo que le dijeron y regresaron a un pequeño edificio que parecía un granero vacío, aunque parecía haber estado abandonado durante algún tiempo.
    
  -Julian, escucha con atención -dijo Paul, sujetando al niño por los hombros y obligándolo a mirarlo a los ojos-. Tu tío y yo vamos al campo de concentración a intentar rescatar a tu madre. Pero no puedes venir con nosotros. Quiero que salgas del coche ahora mismo con mi maleta y esperes en la parte de atrás de este edificio. Escóndete lo mejor que puedas, no hables con nadie y no salgas hasta que nos oigas a mí o a tu tío llamarte, ¿entiendes?
    
  Julián asintió, sus labios temblaban.
    
  -Eres un chico valiente -dijo Paul abrazándolo.
    
  "¿Qué pasa si no regresas?"
    
  -Ni lo pienses, Julián. Lo haremos.
    
  Tras localizar a Julián en su escondite, Paul y Manfred regresaron al coche.
    
  -¿Por qué no le dijiste qué hacer si no regresábamos? -preguntó Manfred.
    
  "Porque es un chico listo. Mirará en la maleta, se llevará el dinero y dejará el resto. En fin, no tengo a quién enviárselo. ¿Cómo es la herida?", preguntó, encendiendo la lámpara de lectura y quitándose la venda del ojo.
    
  Está hinchado, pero no demasiado. El capuchón no está muy rojo. ¿Te duele?
    
  "Como el infierno."
    
  Paul se miró por el retrovisor. Donde antes estaba su ojo, ahora había una mancha de piel arrugada. Un hilillo de sangre le resbalaba por el rabillo del ojo, como una lágrima escarlata.
    
  "Esto debe parecer viejo, maldita sea."
    
  "Puede que no te pidan que te quites el parche".
    
  "Gracias".
    
  Sacó el parche del bolsillo y se lo puso, tirando los trozos de gasa por la ventana, a la cuneta. Cuando volvió a mirarse al espejo, un escalofrío le recorrió la espalda.
    
  El hombre que lo miraba era Jurgen.
    
  Miró el brazalete nazi que llevaba en el brazo izquierdo.
    
  Una vez pensé que preferiría morir antes que llevar este símbolo, pensó Paul. Hoy Piso Rainer muerto . Ahora soy Jürgen von Schröder.
    
    Salió del asiento del copiloto y se subió al de atrás, intentando recordar cómo era su hermano, su actitud desdeñosa, su arrogancia. La forma en que proyectaba su voz como si fuera una extensión de sí mismo, intentando hacer sentir inferiores a los demás.
    
  Puedo hacerlo, se dijo Paul. Ya veremos...
    
  -Manténla en marcha, Manfred. No debemos perder más tiempo.
    
    
  59
    
    
  Trabajo libre
    
  Estas eran las palabras escritas en letras de hierro sobre las puertas del campamento. Sin embargo, no eran más que trazos en otra forma. Allí nadie ganaría su libertad mediante el trabajo.
    
  Cuando el Mercedes se detuvo en la entrada, un guardia de seguridad somnoliento, con uniforme negro, salió de la caseta, iluminó brevemente el interior del coche con su linterna y les indicó que avanzaran. Las puertas se abrieron de inmediato.
    
  -Fue sencillo -susurró Manfred.
    
  "¿Alguna vez has conocido una prisión a la que fuera difícil entrar? Lo difícil suele ser salir", respondió Paul.
    
  La puerta estaba completamente abierta, pero el coche no se movía.
    
  "¿Qué demonios te pasa? No te quedes ahí."
    
  -No sé a dónde ir, Paul -respondió Manfred, apretando las manos sobre el volante.
    
  "Tonterías".
    
  Paul abrió la ventana e hizo un gesto al guardia para que se acercara. Corrió hacia el coche.
    
  "¿Sí, señor?"
    
  Cabo, me duele la cabeza. Por favor, explíquele al idiota de mi conductor cómo llegar hasta el responsable. Traigo órdenes de Múnich.
    
  "Las únicas personas en este momento están en la caseta de guardia, señor."
    
  -Bueno, entonces adelante, cabo, dígaselo.
    
  El guardia le dio instrucciones a Manfred, quien no tuvo que fingir disgusto. "¿No te pasas un poco?", preguntó Manfred.
    
  "Si alguna vez vieras a mi hermano hablando con el personal... sería él en uno de sus mejores días".
    
  Manfred condujo por la zona vallada; un olor extraño y acre se filtraba en el coche a pesar de las ventanillas cerradas. Al otro lado, se veían los contornos oscuros de innumerables barracones. El único movimiento provenía de un grupo de prisioneros que corrían junto a una farola encendida. Vestían monos a rayas con una estrella amarilla bordada en el pecho. Cada hombre tenía la pierna derecha atada al tobillo del que iba detrás. Cuando uno caía, al menos cuatro o cinco más caían con él.
    
  ¡Muévanse, perros! ¡Seguirán adelante hasta que hayan completado diez vueltas sin tropezar! -gritó el guardia, blandiendo el palo que había estado usando para golpear a los prisioneros caídos. Los que lo habían hecho se pusieron rápidamente de pie, con la cara cubierta de barro y aterrorizados.
    
  -Dios mío, no puedo creer que Alice esté en este infierno -murmuró Paul-. Más nos vale no fallar, o acabaremos junto a ella como invitados de honor. A menos que nos maten a tiros.
    
  El coche se detuvo frente a un edificio blanco y bajo, cuya puerta iluminada estaba custodiada por dos soldados. Paul ya había alcanzado la manija de la puerta cuando Manfred lo detuvo.
    
  -¿Qué haces? -susurró-. ¡Tengo que abrirte la puerta!
    
  Paul se recuperó justo a tiempo. Su dolor de cabeza y su desorientación habían empeorado en los últimos minutos, y le costaba organizar sus pensamientos. Sintió una punzada de terror ante lo que estaba a punto de hacer. Por un momento, estuvo tentado de decirle a Manfred que se diera la vuelta y saliera de allí lo antes posible.
    
  No puedo hacerle esto a Alice. Ni a Julian, ni a mí mismo. Tengo que entrar... pase lo que pase.
    
  La puerta del coche estaba abierta. Paul puso un pie sobre el cemento y asomó la cabeza, y los dos soldados se pusieron firmes al instante y levantaron las manos. Paul bajó del Mercedes y devolvió el saludo.
    
  "Tranquilo", dijo mientras cruzaba la puerta.
    
  El cuerpo de guardia consistía en una pequeña habitación, similar a una oficina, con tres o cuatro escritorios impecables, cada uno con una pequeña bandera nazi colgada junto a un portalápices, y un retrato del Führer como único adorno en las paredes. Junto a la puerta había una mesa larga, similar a un mostrador, tras la cual se sentaba un oficial con cara de pocos amigos. Se irguió al ver entrar a Paul.
    
  "¡Hola Hitler!"
    
  "¡Heil Hitler!", respondió Paul, observando la habitación. Al fondo había una ventana que daba a lo que parecía una especie de sala común. A través del cristal, vio a unos diez soldados jugando a las cartas en medio de una nube de humo.
    
  -Buenas noches, Herr Obersturmführer -dijo el oficial-. ¿Qué puedo hacer por usted a estas horas de la noche?
    
  "Estoy aquí por un asunto urgente. Tengo que llevarme a una prisionera a Múnich para... interrogarla."
    
  -Claro, señor. ¿Y el nombre?
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  -Ah, la que trajeron ayer. No tenemos muchas mujeres aquí, no más de cincuenta, ¿sabes? Es una pena que se la lleven. Es una de las pocas que... no está mal -dijo con una sonrisa lasciva.
    
  "¿Te refieres a un judío?"
    
  El hombre detrás del mostrador tragó saliva ante la amenaza en la voz de Paul.
    
  -Ciertamente, señor, no está mal para un judío.
    
  -Claro. Bueno, ¿entonces qué esperas? ¡Tráela!
    
  -Enseguida, señor. ¿Podría ver la orden de traslado, señor?
    
  Paul, con las manos entrelazadas a la espalda, apretó los puños. Había preparado su respuesta a esta pregunta. Si su discursito hubiera funcionado, habrían sacado a Alice, se habrían subido al coche y se habrían ido de allí, libres como el viento. De lo contrario, habrían recibido una llamada, quizás más de una. En menos de media hora, él y Manfred serían los invitados de honor del campamento.
    
  "Escuche atentamente, señor..."
    
  "Faber, señor. Gustav Faber ."
    
  Escuche, Herr Faber. Hace dos horas, estaba en la cama con una chica guapísima de Frankfurt, a la que llevo días persiguiendo. ¡Días! De repente sonó el teléfono, ¿y sabe quién era?
    
  "No, señor."
    
  Paul se inclinó sobre el mostrador y bajó la voz cuidadosamente.
    
  Era Reinhard Heydrich, el gran hombre en persona. Me dijo: "Jürgen, buen hombre, tráeme a esa chica judía que enviamos a Dachau ayer porque resulta que no le sacamos suficiente provecho". Y yo le dije: "¿No puede ir alguien más?". Y él me respondió: "No, porque quiero que la atiendas por el camino. Asústala con ese método tuyo". Así que me subí al coche y aquí estoy. Cualquier cosa con tal de hacerle un favor a un amigo. Pero eso no significa que no esté de mal humor. Así que saca a esa puta judía de aquí de una vez por todas para que pueda volver con mi amiguita antes de que se duerma.
    
  "Señor, lo siento, pero..."
    
  -Señor Faber, ¿sabe usted quién soy?
    
    " No , señor ."
    
  "Soy el barón von Schröder."
    
    Ante estas palabras el rostro del hombrecito cambió.
    
  "¿Por qué no lo dijo antes, señor? Soy buen amigo de Adolf Eichmann. Me ha hablado mucho de usted", bajó la voz, "y sé que ambos están en una misión especial para el señor Heydrich. En fin, no se preocupe, yo me encargo".
    
  Se levantó, entró en la sala común y llamó a uno de los soldados, visiblemente molesto por la interrupción de su partida de cartas. Unos momentos después, el hombre desapareció por una puerta, fuera de la vista de Paul.
    
  Mientras tanto, Faber regresó. Sacó un formulario morado de debajo del mostrador y empezó a llenarlo.
    
  "¿Me das tu identificación? Necesito anotar tu número de la Seguridad Social".
    
  Paul le tendió una billetera de cuero.
    
  "Está todo aquí. Hazlo rápido."
    
  Faber sacó su identificación y contempló la fotografía un momento. Paul lo observaba atentamente. Vio una sombra de duda en el rostro del funcionario al mirarlo y luego volvió a mirar la fotografía. Tenía que hacer algo. Distraerlo, asestarle un golpe mortal, disipar toda duda.
    
  ¿Qué pasa? ¿No la encuentras? Necesito verla.
    
  Cuando el funcionario lo miró confundido, Paul levantó su galón por un momento y rió desagradablemente.
    
  -No, señor. Solo lo estoy anotando.
    
  Le devolvió la cartera de cuero a Paul.
    
  -Señor, espero que no le importe que lo mencione, pero... tiene sangre en la cuenca del ojo.
    
  -Oh, gracias, Herr Faber. El doctor está drenando tejido que tardó años en formarse. Dice que puede insertar un ojo de cristal. Por ahora, estoy a merced de sus instrumentos. En cualquier caso...
    
  -Todo está listo, señor. Mire, la traerán aquí ahora mismo.
    
  La puerta se abrió tras Paul y oyó pasos. Paul no se giró aún para mirar a Alice, temeroso de que su rostro revelara la más mínima emoción, o peor aún, de que ella lo reconociera. Solo cuando ella estuvo a su lado se atrevió a mirarla de reojo.
    
  Alicia, vestida con lo que parecía una tosca túnica gris, inclinó la cabeza y miró al suelo. Estaba descalza y tenía las manos esposadas.
    
  No pienses en cómo es, pensó Paul. Solo piensa en sacarla de aquí con vida.
    
  "Bueno, si eso es todo..."
    
  Sí, señor. Firme aquí y abajo, por favor.
    
  El falso barón cogió un bolígrafo e intentó hacer ilegibles sus garabatos. Luego tomó la mano de Alice y se giró, arrastrándola con él.
    
  "¿Una última cosa, señor?"
    
  Pablo se giró de nuevo.
    
  "¿Qué diablos es esto?" gritó irritado.
    
  "Tendré que llamar al señor Eichmann para que autorice la salida del prisionero, ya que fue él quien la firmó".
    
  Horrorizado, Paul trató de encontrar qué decir.
    
  ¿Crees que es necesario despertar a nuestro amigo Adolf por un asunto tan trivial?
    
  "No tardará ni un minuto, señor", dijo el funcionario, sosteniendo ya el auricular del teléfono.
    
    
  60
    
    
  "Estamos perdidos", pensó Paul.
    
  Una gota de sudor se formó en su frente, le corrió por la ceja y le goteó en la cuenca del ojo sano. Paul parpadeó con cautela, pero se formaron más gotas. La sala de seguridad hacía un calor sofocante, sobre todo donde estaba Paul, justo debajo de la luz que iluminaba la entrada. La gorra de Jurgen, demasiado apretada, no ayudaba.
    
  No deberían ver que estoy nervioso.
    
  "¿Señor Eichmann?"
    
  La voz aguda de Faber resonó por toda la sala. Era de esas personas que hablaban más alto por teléfono para que su voz se escuchara mejor por los cables.
    
  Disculpe la molestia. Tengo aquí al barón von Schröder; ha venido a recoger a un prisionero que...
    
  Las pausas en la conversación eran un alivio para los oídos de Paul, pero una tortura para sus nervios, y habría dado cualquier cosa por escuchar la otra parte. "Cierto. Sí, claro. Sí, lo entiendo."
    
  En ese momento, el oficial miró a Paul con el rostro muy serio. Paul le sostuvo la mirada mientras otra gota de sudor seguía el camino de la primera.
    
  -Sí, señor. Entendido. Así lo haré.
    
  Colgó lentamente.
    
  "¿Señor Barón?"
    
  "¿Lo que está sucediendo?"
    
  "¿Podrías esperar aquí un minuto?" Vuelvo enseguida."
    
  "Muy bien, ¡pero hazlo rápido!"
    
  Faber salió por la puerta que daba a la sala común. A través del cristal, Paul lo vio acercarse a uno de los soldados, quien a su vez se acercó a sus compañeros.
    
  Nos han descubierto. Encontraron el cuerpo de Jurgen y ahora nos van a arrestar. La única razón por la que no nos han atacado todavía es porque quieren capturarnos vivos. Bueno, eso no va a pasar.
    
  Paul estaba aterrorizado. Paradójicamente, el dolor de cabeza había disminuido, sin duda gracias a la adrenalina que corría por sus venas. Más que nada, sintió el roce de su mano sobre la piel de Alice. Ella no había levantado la vista desde que entró. Al fondo de la habitación, el soldado que la había traído esperaba, golpeando el suelo con impaciencia.
    
  Si vienen por nosotros lo último que haré será besarla.
    
  El oficial regresó, ahora acompañado de otros dos soldados. Paul se giró para mirarlos, lo que incitó a Alice a hacer lo mismo.
    
  "¿Señor Barón?"
    
  "¿Sí?"
    
  Hablé con el señor Eichmann y me dio una noticia sorprendente. Tenía que compartirla con los demás soldados. Esta gente quiere hablar contigo.
    
  Los dos que habían venido de la sala común dieron un paso adelante.
    
  "Permítame estrecharle la mano, señor, en nombre de toda la empresa".
    
  -Permiso concedido, cabo -logró decir Paul, asombrado.
    
  "Es un honor conocer a un verdadero veterano combatiente, señor", dijo el soldado, señalando una pequeña medalla en el pecho de Paul. Un águila en vuelo, con las alas desplegadas, sosteniendo una corona de laurel. La Orden de la Sangre.
    
  Paul, que no tenía idea de lo que significaba la medalla, simplemente asintió y estrechó la mano de los soldados y del funcionario.
    
  "¿Fue entonces cuando perdió el ojo, señor?", le preguntó Faber con una sonrisa.
    
  Las alarmas sonaron en la cabeza de Paul. Esto podría ser una trampa. Pero no tenía ni idea de adónde quería llegar el soldado ni cómo reaccionar.
    
  ¿Qué demonios le diría Jurgen a la gente? ¿Diría que fue un accidente durante una pelea estúpida de su juventud, o fingiría que su lesión era algo que no era?
    
  Los soldados y el oficial lo observaban, escuchando sus palabras.
    
  "Mi vida entera estuvo dedicada al Führer, señores. Y mi cuerpo también".
    
  "¿Entonces fuiste herido durante el golpe del 23?", le presionó Faber.
    
  Sabía que Jurgen ya había perdido un ojo, y no se habría atrevido a decir una mentira tan obvia. Así que la respuesta era no. ¿Pero qué explicación daría?
    
  -Me temo que no, señores. Fue un accidente de caza.
    
  Los soldados parecían un poco decepcionados, pero el oficial seguía sonriendo.
    
  Así que tal vez no era una trampa después de todo, pensó Paul con alivio.
    
  -Entonces, ¿hemos terminado con las formalidades sociales, señor Faber?
    
  -En realidad, no, señor. El señor Eichmann me pidió que le diera esto -dijo, extendiendo una cajita-. Estas son las noticias de las que hablaba.
    
  Paul tomó la caja de manos del funcionario y la abrió. Dentro había una hoja mecanografiada y algo envuelto en papel marrón. Querido amigo, lo felicito por su excelente desempeño. Siento que ha cumplido con creces la tarea que le encomendé. Muy pronto comenzaremos a actuar con base en las pruebas que ha recopilado. También tengo el honor de transmitirle el agradecimiento personal del Führer. Me preguntó por usted, y cuando le dije que ya lucía la Orden de Sangre y el emblema dorado del Partido en el pecho, quiso saber qué honor especial podíamos otorgarle. Hablamos unos minutos, y entonces al Führer se le ocurrió esta brillante broma. Es un hombre con un sutil sentido del humor, tanto que se la encargó a su joyero personal. Venga a Berlín lo antes posible. Tengo grandes planes para usted. Atentamente, Reinhard Heydrich.
    
  Sin comprender nada de lo que acababa de leer, Paul desplegó el objeto. Era un emblema dorado de un águila bicéfala sobre una cruz teutónica en forma de diamante. Las proporciones eran inexactas y los materiales, una parodia deliberada y ofensiva, pero Paul reconoció el símbolo de inmediato.
    
  Era el emblema de un masón de grado treinta y dos.
    
  Jurgen, ¿qué has hecho?
    
  "Caballeros", dijo Faber, señalándolo, "aplausos para el barón von Schröder, el hombre que, según el señor Eichmann, llevó a cabo una tarea tan importante para el Reich que el propio Führer ordenó crear una condecoración única especialmente para él".
    
  Los soldados aplaudieron mientras un confundido Paul salía con el prisionero. Faber los acompañó, sujetándole la puerta. Le puso algo en la mano.
    
  "Las llaves de las esposas, señor."
    
  "Gracias, Faber."
    
  "Fue un honor para mí, señor".
    
  Cuando el coche se acercaba a la salida, Manfred se giró ligeramente, con el rostro húmedo de sudor.
    
  "¿Por qué carajo tardaste tanto?"
    
  -Hasta luego, Manfred. No hasta que salgamos de aquí -susurró Paul.
    
  Su mano buscó la de Alice, y ella la apretó en silencio. Permanecieron así hasta que cruzaron la puerta.
    
  -Alice -dijo finalmente, tomándole la barbilla con la mano-, puedes relajarte. Somos solo nosotros.
    
  Finalmente levantó la vista. Estaba cubierta de moretones.
    
  "Supe que eras tú en el momento en que me agarraste la mano. Ay, Paul, tenía tanto miedo", dijo, apoyando la cabeza en su pecho.
    
  "¿Estás bien?" preguntó Manfred.
    
  "Sí", respondió ella débilmente.
    
  "¿Ese cabrón te hizo algo?", preguntó su hermano. Paul no le contó que Jurgen se había jactado de haber violado brutalmente a Alice.
    
  Ella dudó unos instantes antes de responder, y cuando lo hizo, evitó la mirada de Paul.
    
  "No".
    
  Nadie lo sabrá jamás, Alice, pensó Paul. Y nunca te dejaré saber que lo sé.
    
  "Menos mal. De todas formas, te alegrará saber que Paul mató a ese hijo de puta. No tienes ni idea de lo lejos que llegó ese hombre para sacarte de ahí."
    
  Alice miró a Paul y, de repente, comprendió lo que implicaba este plan y cuánto había sacrificado. Levantó las manos, aún esposadas, y se quitó el parche.
    
  "¡Paul!", gritó, conteniendo el llanto. Lo abrazó.
    
  "Silencio... no digas nada."
    
  Alicia se quedó en silencio. Y entonces las sirenas empezaron a sonar.
    
    
  61
    
    
  "¿Qué diablos está pasando aquí?" preguntó Manfred.
    
  Le faltaban quince metros para llegar a la salida del campamento cuando sonó una sirena. Paul miró por la ventanilla trasera del coche y vio a varios soldados huyendo del puesto de guardia que acababan de abandonar. De alguna manera, se dieron cuenta de que era un impostor y se apresuraron a cerrar la pesada puerta metálica de salida.
    
  ¡Acelera! ¡Entra antes de que cierre! -le gritó Paul a Manfred, quien al instante apretó el volante con fuerza, apretando el acelerador a fondo. El coche salió disparado como una bala, y el guardia saltó a un lado justo cuando el coche se estrelló contra la puerta metálica con un rugido potente. La frente de Manfred rebotó contra el volante, pero logró mantener el coche bajo control.
    
  El guardia de la puerta sacó una pistola y abrió fuego. La ventana trasera se hizo añicos.
    
  -¡Hagas lo que hagas, no vayas hacia Múnich, Manfred! ¡No te acerques a la carretera principal! -gritó Paul, protegiendo a Alice de los cristales que salían volando-. Toma el desvío que vimos al subir.
    
  "¿Estás loco?", dijo Manfred, encorvado en su asiento y apenas capaz de ver adónde iba. "¡No tenemos ni idea de adónde lleva este camino! ¿Qué hay de..."
    
  -No podemos arriesgarnos a que nos atrapen -interrumpió Paul.
    
  Manfred asintió y tomó un brusco desvío, adentrándose en un camino de tierra que se perdía en la oscuridad. Paul desenfundó la Luger de su hermano. Parecía que hacía siglos que la había recogido del establo. Revisó el cargador: solo tenía ocho balas. Si los seguían, no llegarían muy lejos.
    
  En ese momento, un par de faros iluminaron la oscuridad tras ellos, y oyeron el clic de una pistola y el traqueteo de una ametralladora. Dos coches los seguían, y aunque ninguno era tan rápido como el Mercedes, sus conductores conocían la zona. Paul sabía que no tardarían en alcanzarlos. Y el último sonido que oirían sería ensordecedor.
    
  "¡Maldita sea! ¡Manfred, tenemos que quitárnoslos de encima!"
    
  "¿Cómo vamos a hacer esto? Ni siquiera sé adónde vamos".
    
  Paul tuvo que pensar rápido. Se giró hacia Alice, que seguía acurrucada en su asiento.
    
  "Alice, escúchame."
    
  Ella lo miró nerviosa, y Paul vio miedo en sus ojos, pero también determinación. Intentó sonreír, y Paul sintió una punzada de amor y dolor por todo lo que había pasado.
    
  "¿Sabes cómo usar una de estas?" preguntó, levantando la Luger.
    
  Alice negó con la cabeza. "Necesito que lo recojas y aprietes el gatillo cuando te lo diga. El seguro está quitado. Ten cuidado".
    
  "¿Y ahora qué?" gritó Manfred.
    
  Ahora pisas el acelerador y nosotros intentamos alejarnos de ellos. Si ves un sendero, una carretera, un camino para caballos, lo que sea, tómalo. Tengo una idea.
    
  Manfred asintió y pisó el acelerador mientras el coche rugía, devorando baches al avanzar a toda velocidad por el accidentado camino. Volvieron a oírse disparos, y el retrovisor se hizo añicos al impactar más balas en el maletero. Por fin, más adelante, encontraron lo que buscaban.
    
  ¡Mira allá! El camino sube y luego hay una bifurcación a la izquierda. Cuando te lo indique, apaga las luces y sigue por ese camino.
    
  Manfred asintió y se sentó derecho en el asiento del conductor, listo para detenerse mientras Paul se giraba hacia el asiento trasero.
    
  "¡Está bien, Alice! ¡Dispara dos veces!"
    
  Alice se incorporó, con el pelo en la cara al viento, lo que le dificultaba la visión. Sostuvo la pistola con ambas manos y apuntó a las luces que los perseguían. Apretó el gatillo dos veces y sintió una extraña sensación de poder y satisfacción: venganza. Sorprendidos por los disparos, sus perseguidores se retiraron a un lado del camino, distraídos momentáneamente.
    
  "¡Vamos, Manfred!"
    
  Apagó las luces y giró bruscamente el volante, dirigiendo el coche hacia el oscuro abismo. Luego puso punto muerto y se dirigió por el nuevo camino, que era poco más que un sendero que se adentraba en el bosque.
    
  Los tres contuvieron la respiración y se agacharon en sus asientos mientras sus perseguidores pasaban a toda velocidad, sin saber que sus fugitivos habían escapado.
    
  "¡Creo que los hemos perdido!", dijo Manfred, estirando los brazos, que le dolían de apretar el volante con tanta fuerza en el camino lleno de baches. Le goteaba sangre de la nariz, aunque no parecía estar rota.
    
  "Está bien, volvamos a la carretera principal antes de que se den cuenta de lo que pasó".
    
  Una vez que quedó claro que habían eludido con éxito a sus perseguidores, Manfred se dirigió al granero donde esperaba Julian. Al acercarse a su destino, se desvió de la carretera y estacionó junto a él. Paul aprovechó la oportunidad para quitarle las esposas a Alice.
    
  Vamos a buscarlo. Se va a llevar una sorpresa.
    
  "¿Traer a quién?" preguntó.
    
  "Nuestro hijo, Alice. Se esconde detrás de la cabaña."
    
  -¿Julián? ¿Trajiste a Julián aquí? ¿Están locos? -gritó.
    
  "No teníamos elección", protestó Paul. "Las últimas horas han sido terribles".
    
  Ella no lo escuchó porque ya estaba bajando del auto y corriendo hacia la cabaña.
    
  ¡Julián! ¡Julián, cariño, soy mamá! ¿Dónde estás?
    
  Paul y Manfred corrieron tras ella, temerosos de que se cayera y se lastimara. Chocaron con Alice en la esquina de la cabaña. Ella se detuvo en seco, aterrorizada, con los ojos abiertos de par en par.
    
  "¿Qué pasa, Alice?", dijo Paul.
    
  -Lo que pasa, amigo mío -dijo una voz desde la oscuridad- es que ustedes tres realmente van a tener que portarse bien si saben lo que le conviene a este hombrecito.
    
  Paul ahogó un grito de rabia cuando la figura dio unos pasos hacia los faros, acercándose lo suficiente para que lo reconocieran y vieran lo que estaba haciendo.
    
  Era Sebastian Keller. Y le apuntaba con una pistola a la cabeza a Julian.
    
    
  62
    
    
  ¡Mamá! -gritó Julián, completamente aterrorizado. El viejo librero tenía el brazo izquierdo alrededor del cuello del niño; con la otra mano apuntaba a su pistola. Paul buscó en vano la pistola de su hermano. La funda estaba vacía; Alice la había dejado en el coche-. Perdón, me pilló por sorpresa. Entonces vio la maleta y sacó una pistola...
    
  -Julian, querido -dijo Alice con calma-. No te preocupes por eso ahora.
    
  I-"
    
  -¡Callen todos! -gritó Keller-. Esto es un asunto privado entre Paul y yo.
    
  "Escuchaste lo que dijo", dijo Paul.
    
  Intentó sacar a Alice y Manfred de la línea de fuego de Keller, pero el librero lo detuvo, apretando aún más fuerte el cuello de Julian.
    
  -Quédate donde estás, Paul. Sería mejor para el chico que te quedaras detrás de la señorita Tannenbaum.
    
  "Eres una rata, Keller. Solo una rata cobarde se escondería detrás de un niño indefenso."
    
  El librero comenzó a retroceder, ocultándose nuevamente en las sombras hasta que lo único que pudieron oír fue su voz.
    
  Lo siento, Paul. Créeme, lo siento. Pero no quiero acabar como Clovis y tu hermano.
    
  "Pero cómo..."
    
  ¿Cómo iba a saberlo? Te he estado vigilando desde que entraste en mi librería hace tres días. Y las últimas veinticuatro horas han sido muy informativas. Pero ahora mismo estoy cansado y me gustaría dormir un poco, así que dame lo que te pido y liberaré a tu hijo.
    
  "¿Quién diablos es este loco, Paul?", preguntó Manfred.
    
  "El hombre que mató a mi padre".
    
  Había una evidente sorpresa en la voz de Keller.
    
  -Bueno, ahora... significa que no eres tan ingenuo como pareces.
    
  Paul dio un paso adelante y se colocó entre Alice y Manfred.
    
  Cuando leí la nota de mi madre, decía que estaba con su cuñado Nagel y un tercero, un 'amigo'. Fue entonces cuando me di cuenta de que me habías estado manipulando desde el principio.
    
  Esa noche, tu padre me pidió que intercediera por él ante gente influyente. Quería que el asesinato que cometió en las colonias y su deserción desaparecieran. Era difícil, aunque tu tío y yo podríamos haberlo logrado. A cambio, nos ofreció el diez por ciento de las piedras. ¡El diez por ciento!
    
  "Así que lo mataste."
    
  Fue un accidente. Estábamos discutiendo. Sacó un arma, me abalancé sobre él... ¿Qué importa?
    
  -Excepto que importaba, ¿no, Keller?
    
  Esperábamos encontrar un mapa del tesoro entre sus papeles, pero no había ninguno. Sabíamos que le había enviado un sobre a tu madre, y pensamos que quizá lo había guardado en algún momento... Pero pasaron los años y nunca apareció.
    
  -Porque nunca le envió ninguna tarjeta, Keller.
    
  Entonces Pablo comprendió. La última pieza del rompecabezas encajó.
    
  ¿Lo encontraste, Paul? No me mientas; te leo como a un libro.
    
  Paul miró a su alrededor antes de responder. La situación era insostenible. Keller tenía a Julian, y los tres estaban desarmados. Con los faros de un coche apuntándolos, serían blancos perfectos para el hombre que se escondía en las sombras. E incluso si Paul decidiera atacar, y Keller desviara el arma de la cabeza del chico, tendría una oportunidad perfecta para alcanzar el cuerpo de Paul.
    
  Tengo que distraerlo. ¿Pero cómo?
    
  Lo único que se le ocurrió fue decirle la verdad a Keller.
    
  -Mi padre no te dio el sobre por mí, ¿verdad?
    
  Keller se rió con desprecio.
    
  Paul, tu padre era uno de los cabrones más grandes que he visto. Era un mujeriego y un cobarde, aunque también era divertido estar con él. Nos lo pasábamos bien, pero a Hans solo le importaba él mismo. Inventé la historia del sobre solo para animarte, a ver si podías animar un poco las cosas después de todos estos años. Cuando cogiste la Mauser, Paul, cogiste la pistola que mató a tu padre. Esa, por si no te habías dado cuenta, es la misma pistola con la que le estoy apuntando a la cabeza a Julian.
    
  "Y todo este tiempo..."
    
  Sí, he estado esperando todo este tiempo la oportunidad de reclamar el premio. Tengo cincuenta y nueve años, Paul. Me quedan otros diez buenos años por delante, con suerte. Y estoy seguro de que un cofre lleno de diamantes alegrará mi jubilación. Así que dime dónde está el mapa, porque sé que lo sabes.
    
  "Está en mi maleta."
    
  -No, no es cierto. Lo revisé de arriba abajo.
    
  "Te lo digo, aquí es donde está".
    
  Hubo silencio por unos segundos.
    
  -Muy bien -dijo finalmente Keller-. Esto es lo que haremos. La señorita Tannenbaum dará unos pasos hacia mí y seguirá mis instrucciones. Llevará la maleta a la luz, y luego te agacharás y me mostrarás dónde está el mapa. ¿Está claro?
    
  Pablo asintió.
    
  -Repito, ¿está claro? -insistió Keller, alzando la voz.
    
  -Alice -dijo Paul.
    
  -Sí, está claro -dijo con voz firme, dando un paso adelante.
    
  Preocupado por su tono, Paul le agarró la mano.
    
  "Alice, no hagas ninguna estupidez."
    
  "No lo hará, Paul. No te preocupes", dijo Keller.
    
  Alice liberó su mano. Había algo en su forma de caminar, en su aparente pasividad -la forma en que se adentraba en las sombras sin mostrar la más mínima emoción- que le encogió el corazón a Paul. De repente, sintió la desesperada certeza de que todo era inútil. Que en pocos minutos, se oirían cuatro fuertes explosiones, cuatro cuerpos quedarían tendidos sobre un lecho de agujas de pino, siete ojos muertos y fríos contemplarían las oscuras siluetas de los árboles.
    
  Alice estaba demasiado aterrorizada por la situación de Julian como para hacer algo. Siguió al pie de la letra las breves y secas instrucciones de Keller y de inmediato emergió en la zona iluminada, retrocediendo y arrastrando una maleta abierta llena de ropa.
    
  Paul se agachó y comenzó a hurgar en una pila de sus cosas.
    
  "Ten mucho cuidado con lo que haces", dijo Keller.
    
  Paul no respondió. Había encontrado lo que buscaba, la clave a la que lo habían llevado las palabras de su padre.
    
  A veces el mayor tesoro se esconde en el mismo lugar que la mayor destrucción.
    
  La caja de caoba en la que su padre guardaba su pistola.
    
  Con movimientos lentos, manteniendo las manos visibles, Paul lo abrió. Hundió los dedos en el fino forro de fieltro rojo y tiró con fuerza. La tela se desgarró con un chasquido, revelando un pequeño cuadrado de papel. En él había varios dibujos y números, escritos a mano con tinta china.
    
  -Entonces, Keller, ¿qué se siente al saber que ese mapa estuvo delante de tus narices todos estos años? -preguntó, levantando un papel.
    
  Hubo otra pausa. Paul disfrutó viendo la decepción en el rostro del viejo librero.
    
  -Muy bien -dijo Keller con voz ronca-. Ahora dale el papel a Alice y que venga muy despacio hacia mí.
    
  Paul guardó tranquilamente la tarjeta en el bolsillo de su pantalón.
    
  "No".
    
  ¿No escuchaste lo que dije?
    
  "Dije que no."
    
  -Paul, ¡haz lo que te dice! -dijo Alicia.
    
  "Este hombre mató a mi padre."
    
  "¡Y va a matar a nuestro hijo!"
    
  -Debes hacer lo que él dice, Paul -instó Manfred.
    
  -Muy bien -dijo Paul, metiendo la mano en el bolsillo y sacando la nota-. En ese caso...
    
  Con un movimiento rápido lo arrugó, se lo metió en la boca y comenzó a masticar.
    
  "¡Nooooo!"
    
  El grito de rabia de Keller resonó por el bosque. El viejo librero emergió de entre las sombras, arrastrando a Julian tras él, con el arma aún apuntando a su cráneo. Pero al acercarse a Paul, la apuntó al pecho de Paul.
    
  "¡Maldito hijo de puta!"
    
  Acércate un poco más, pensó Paul, preparándose para saltar.
    
  "¡No tenías ningún derecho!"
    
  Keller se detuvo, todavía fuera del alcance de Paul.
    
  ¡Íntimamente!
    
  Empezó a apretar el gatillo. Los músculos de la pierna de Paul se tensaron.
    
  "¡Estos diamantes eran míos!"
    
  La última palabra se convirtió en un grito desgarrador y amorfo. La bala salió de la pistola, pero la mano de Keller se levantó bruscamente. Soltó a Julian y giró de forma extraña, como si intentara alcanzar algo a sus espaldas. Al girar, la luz reveló un extraño apéndice con un mango rojo en la espalda.
    
  El cuchillo de caza que cayó de la mano de Jürgen von Schröder hace veinticuatro horas.
    
  Julian mantuvo el cuchillo en su cinturón todo el tiempo, esperando el momento en que el arma ya no le apuntara a la cabeza. Apuñaló con toda la fuerza que pudo, pero en un ángulo extraño, infligiendo apenas una herida superficial a Keller. Con un aullido de dolor, Keller apuntó a la cabeza del chico.
    
  Paul eligió ese momento para saltar, y su hombro golpeó a Keller en la espalda baja. El librero se desplomó e intentó rodar, pero Paul ya estaba encima de él, sujetándole los brazos con las rodillas y golpeándolo en la cara una y otra vez.
    
  Atacó al librero más de dos docenas de veces, ajeno al dolor en sus manos, que al día siguiente estaban completamente hinchadas, y a las abrasiones en los nudillos. Su conciencia se desvaneció, y lo único que le importó a Paul fue el dolor que le causaba. No paró hasta que no pudo hacer más daño.
    
  -Paul, basta -dijo Manfred, poniéndole una mano en el hombro-. Está muerto.
    
  Paul se dio la vuelta. Julian estaba en brazos de su madre, con la cabeza hundida en su pecho. Rezó a Dios para que su hijo no viera lo que acababa de hacer. Le quitó la chaqueta a Jurgen, empapada en la sangre de Keller, y se acercó a abrazar a Julian.
    
  "¿Estás bien?"
    
  -Siento haber desobedecido lo que dijiste sobre el cuchillo -dijo el niño, comenzando a llorar.
    
  Fuiste muy valiente, Julián. Y nos salvaste la vida.
    
  "¿En realidad?"
    
  -En efecto. Ahora tenemos que irnos -dijo, dirigiéndose al coche-. Alguien podría haber oído el disparo.
    
  Alice y Julian subieron a la parte trasera, mientras Paul se acomodaba en el asiento del copiloto. Manfred arrancó el motor y volvieron a la carretera.
    
  Miraban nerviosamente por el retrovisor, pero nadie los observaba. Sin duda, alguien perseguía a los fugitivos de Dachau. Pero resultó que ir en dirección contraria a Múnich había sido la estrategia correcta. Aun así, fue una pequeña victoria. Nunca podrían volver a sus vidas anteriores.
    
  -Hay una cosa que quiero saber, Paul -susurró Manfred, rompiendo el silencio media hora después.
    
  "¿Qué es esto?"
    
  "¿Este pequeño trozo de papel realmente condujo a un cofre lleno de diamantes?"
    
  Creo que así fue. Está enterrado en algún lugar del suroeste de África.
    
  -Ya veo -dijo Manfred decepcionado.
    
  ¿Te gustaría echarle un vistazo?
    
  Tenemos que irnos de Alemania. Ir a buscar un tesoro no sería mala idea. Qué lástima que te lo tragaras.
    
  -La verdad -dijo Paul, sacando un mapa del bolsillo- es que me tragué la nota sobre la medalla para mi hermano. Aunque, dadas las circunstancias, no estoy seguro de que le hubiera importado.
    
    
  Epílogo
    
    
    
  ESTRECHO DE GIBRALTAR
    
  12 de marzo de 1940
    
  Mientras las olas se estrellaban contra la embarcación improvisada, Paul empezó a preocuparse. Se suponía que la travesía sería sencilla, solo unas pocas millas por mares tranquilos, al amparo de la noche.
    
  Luego las cosas se complicaron más.
    
  No es que nada hubiera sido fácil en los últimos años, por supuesto. Escaparon de Alemania por la frontera austriaca sin mayores contratiempos y llegaron a Sudáfrica a principios de 1935.
    
  Fue una época de nuevos comienzos. Alice recuperó la sonrisa y se convirtió en la mujer fuerte y testaruda que siempre fue. El terrible miedo de Julian a la oscuridad comenzó a disminuir. Y Manfred forjó una sólida amistad con su cuñado, sobre todo porque Paul le permitió ganar al ajedrez.
    
  La búsqueda del tesoro de Hans Rainer resultó más difícil de lo que parecía inicialmente. Paul regresó a trabajar en la mina de diamantes durante varios meses, ahora acompañado por Manfred, quien, gracias a sus cualificaciones de ingeniero, se convirtió en su jefe. Alice, por su parte, no perdió el tiempo y se convirtió en la fotógrafa no oficial de todos los eventos sociales del Mandato.
    
  Juntos, lograron ahorrar suficiente dinero para comprar una pequeña granja en la cuenca del río Orange, la misma de la que Hans y Nagel habían robado diamantes treinta y dos años antes. Durante las tres décadas anteriores, la propiedad había cambiado de dueño varias veces, y muchos decían que estaba maldita. Varias personas le advirtieron a Paul que estaría tirando su dinero si compraba el lugar.
    
  "No soy supersticioso", dijo. "Y tengo el presentimiento de que mi suerte podría cambiar".
    
  Fueron cautelosos al respecto. Esperaron varios meses antes de empezar a buscar diamantes. Entonces, una noche del verano de 1936, los cuatro partieron bajo la luz de la luna llena. Conocían bien los alrededores, pues los habían recorrido domingo tras domingo con cestas de picnic, fingiendo dar un paseo.
    
  El mapa de Hans era sorprendentemente preciso, como cabría esperar de un hombre que se había pasado la mitad de su vida estudiando cartas náuticas. Había dibujado un barranco y el lecho de un arroyo, así como una roca con forma de punta de flecha donde se encontraron. Treinta pasos al norte del acantilado, comenzaron a cavar. El suelo era blando, y no tardaron mucho en encontrar el cofre. Manfred silbó incrédulo cuando lo abrieron y vieron las piedras toscas a la luz de las linternas. Julian empezó a jugar con ellas, y Alice bailó un animado foxtrot con Paul, y no se oía otra música que el canto de los grillos en el barranco.
    
  Tres meses después, celebraron su boda en la iglesia del pueblo. Seis meses después, Paul fue a la oficina de tasación gemológica y dijo que había encontrado un par de piedras en un arroyo de su propiedad. Recogió algunas de las más pequeñas y observó con la respiración contenida cómo el tasador las sostenía a contraluz, las frotaba sobre un trozo de fieltro y se alisaba el bigote: todos esos toques de magia innecesarios que los expertos emplean para parecer importantes.
    
  Son de muy buena calidad. Si yo fuera tú, compraría un colador y empezaría a vaciar esto, muchacho. Compraré lo que me traigas.
    
  Continuaron extrayendo diamantes del arroyo durante dos años. En la primavera de 1939, Alice se enteró de que la situación en Europa se estaba volviendo muy grave.
    
  Los sudafricanos están del lado de los británicos. Pronto no seremos bienvenidos en las colonias.
    
  Paul sabía que era hora de irse. Habían vendido un cargamento de piedras más grande de lo habitual, tanto que el tasador tuvo que llamar al gerente de la mina para que le enviara dinero en efectivo. Una noche se marcharon sin despedirse, llevándose solo algunas pertenencias y cinco caballos.
    
  Tomaron una decisión crucial sobre qué hacer con el dinero. Se dirigieron al norte, a la meseta de Waterberg. Allí vivían los herero supervivientes, el pueblo que su padre había intentado erradicar y con el que Paul había convivido durante mucho tiempo durante su primera estancia en África. Cuando Paul regresó a la aldea, el curandero lo recibió con una canción de bienvenida.
    
  "Paul Mahaleba ha regresado, Paul el cazador blanco", dijo, agitando su varita emplumada.
    
  Paul fue inmediatamente a hablar con el jefe y le entregó una enorme bolsa que contenía tres cuartas partes de lo que habían ganado con la venta de los diamantes.
    
  Esto es por los herero. Para devolverle la dignidad a su pueblo.
    
  "Eres tú quien restaura tu dignidad con este acto, Paul Mahaleba", declaró el chamán. "Pero tu don será bienvenido entre nuestra gente".
    
  Pablo asintió humildemente ante la sabiduría de esas palabras.
    
  Pasaron varios meses maravillosos en el pueblo, ayudando en todo lo posible a restaurarlo a su antigua gloria. Hasta el día en que Alicia recibió una terrible noticia de uno de los comerciantes que pasaban ocasionalmente por Windhoek.
    
  "Ha estallado una guerra en Europa".
    
  "Ya hemos hecho bastante", dijo Paul pensativo, mirando a su hijo. "Ahora toca pensar en Julian. Tiene quince años y necesita una vida normal, un lugar con futuro".
    
  Así comenzó su larga peregrinación a través del Atlántico. Primero a Mauritania en barco, luego al Marruecos francés, de donde se vieron obligados a huir cuando las fronteras se cerraron a quienes no tuvieran visado. Era un trámite difícil para una mujer judía indocumentada o un hombre oficialmente fallecido que no tenía otra identificación que una vieja tarjeta perteneciente a un oficial de las SS desaparecido.
    
  Después de hablar con varios refugiados, Paul decidió intentar cruzar a Portugal desde un lugar en las afueras de Tánger.
    
  No será difícil. Las condiciones son buenas y no está demasiado lejos.
    
  Al mar le encanta contradecir las palabras insensatas de la gente demasiado confiada, y esa noche se desató una tormenta. Lucharon durante mucho tiempo, y Pablo incluso ató a su familia a una balsa para que las olas no los apartaran del miserable barco que habían comprado a un estafador en Tánger por una fortuna.
    
  Si la patrulla española no hubiera aparecido justo a tiempo, cuatro de ellos sin duda se habrían ahogado.
    
  Irónicamente, Paul estaba más asustado en la bodega que durante su espectacular intento de abordar, colgando del costado de la lancha patrullera durante lo que parecieron segundos interminables. Una vez a bordo, todos temían ser llevados a Cádiz, desde donde podrían ser fácilmente devueltos a Alemania. Paul se maldijo por no intentar aprender al menos algunas palabras de español.
    
  Su plan era llegar a una playa al este de Tarifa, donde presumiblemente alguien los estaría esperando: un contacto del estafador que les había vendido el barco. Se suponía que este hombre los transportaría a Portugal en camión. Pero nunca tuvieron la oportunidad de averiguar si apareció.
    
  Paul pasó muchas horas en la bodega, intentando encontrar una solución. Sus dedos tocaron el bolsillo secreto de su camisa donde había escondido una docena de diamantes, el último tesoro de Hans Reiner. Alice, Manfred y Julian llevaban una carga similar en la ropa. Quizás si sobornaban a la tripulación con un puñado...
    
  Paul quedó muy sorprendido cuando el capitán español los sacó de la bodega en mitad de la noche, les dio un bote de remos y se dirigió a la costa portuguesa.
    
  A la luz de la linterna en la cubierta, Paul distinguió el rostro de este hombre, que debía de tener su misma edad. La misma edad que su padre al morir, y la misma profesión. Paul se preguntó cómo habrían sido las cosas si su padre no hubiera sido un asesino, si él mismo no hubiera pasado la mayor parte de su juventud intentando averiguar quién lo mató.
    
  Rebuscó entre su ropa y sacó lo único que le quedaba como recuerdo de aquella época: el fruto de la villanía de Hans, el emblema de la traición de su hermano.
    
  Tal vez las cosas habrían sido diferentes para Jürgen si su padre hubiera sido un hombre noble, pensó.
    
  Pablo se preguntó cómo lograr que este español lo entendiera. Colocó el emblema en su mano y repitió dos palabras sencillas.
    
  "Traición", dijo, tocándose el pecho con el índice. "Salvación", dijo, tocando el pecho del español.
    
  Quizás algún día el capitán encontrará a alguien que pueda explicarle qué significan estas dos palabras.
    
  Saltó al pequeño bote y los cuatro comenzaron a remar. Unos minutos después, oyeron el chapoteo del agua contra la orilla y el bote crujió suavemente sobre la grava del lecho del río.
    
  Estaban en Portugal.
    
  Antes de salir del barco, miró a su alrededor para asegurarse de que no había ningún peligro, pero no vio nada.
    
  Es extraño, pensó Paul. Desde que me saqué el ojo, lo veo todo mucho más claro.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Gómez-Jurado Juan
    
    
    
    
  El contrato con Dios, también conocido como la expedición de Moisés
    
    
  El segundo libro de la serie Padre Anthony Fowler, 2009
    
    
  Dedicado a Matthew Thomas, un héroe más grande que el Padre Fowler
    
    
    
    
  Cómo crear un enemigo
    
    
    
  Empieza con un lienzo en blanco
    
  Esboza las formas en general.
    
  hombres, mujeres y niños
    
    
  Sumérgete en el pozo de tu propio inconsciente
    
  renunció a la oscuridad
    
  con un pincel ancho y
    
  Inquietar a extraños con un tono siniestro
    
  desde las sombras
    
    
  Sigue el rostro del enemigo: la avaricia,
    
  Odio, descuido que no te atreves a nombrar
    
  Tu propio
    
    
  Ocultar la dulce individualidad de cada rostro.
    
    
  Borra todos los rastros de innumerables amores y esperanzas,
    
  miedos que se reproducen en un caleidoscopio
    
  cada corazón infinito
    
    
  Gira tu sonrisa hasta que forme una sonrisa hacia abajo.
    
  arco de crueldad
    
    
  Separar la carne de los huesos hasta que solo queden los
    
  esqueleto abstracto de restos de muerte
    
    
  Exagerar cada rasgo hasta que la persona se vuelva...
    
  se convirtió en una bestia, un parásito, un insecto
    
    
  Llena el fondo con maligno
    
  figuras de antiguas pesadillas - demonios,
    
  demonios, mirmidones del mal
    
    
  Cuando tu icono enemigo esté completo
    
  Podrás matar sin sentirte culpable,
    
  matanza sin vergüenza
    
    
  Lo que destruyas se convertirá en...
    
  Sólo un enemigo de Dios, un obstáculo
    
  a la dialéctica secreta de la historia
    
    
  en nombre del enemigo
    
  Sam Keen
    
    
  Los diez mandamientos
    
    
    
  Yo soy el Señor tu Dios.
    
  No tendrás dioses ajenos delante de mí.
    
  No te harás ningún ídolo.
    
  No tomarás el nombre del Señor tu Dios en vano
    
  Acuérdate del día de reposo para santificarlo
    
  Honra a tu padre y a tu madre
    
  No debes matar
    
  No cometerás adulterio
    
  No debes robar
    
  No darás falso testimonio contra tu prójimo.
    
  No debes codiciar la casa de tu vecino.
    
    
    
  Prólogo
    
    
    
  ESTOY EN EL HOSPITAL INFANTIL SPIEGELGRUND
    
  VENA
    
    
  Febrero de 1943
    
    
  Al acercarse a un edificio con una gran bandera con la esvástica ondeando, la mujer no pudo evitar un escalofrío. Su acompañante lo malinterpretó y la atrajo hacia sí para abrigarla. Su fino abrigo apenas le protegía del fuerte viento de la tarde, que advertía de la inminente tormenta de nieve.
    
  -Ponte esto, Odile -dijo el hombre, con los dedos temblorosos mientras se desabrochaba el abrigo.
    
  Se soltó de un tirón y apretó la bolsa con más fuerza contra su pecho. La caminata de nueve kilómetros por la nieve la había dejado exhausta y entumecida por el frío. Tres años atrás, habrían emprendido el viaje en su Daimler con chófer, y ella habría llevado su abrigo de piel. Pero su coche ahora pertenecía al comisario de brigada, y su abrigo de piel probablemente estaría siendo exhibido en un palco de teatro por alguna esposa nazi con rímel. Odile se armó de valor y tocó el timbre tres veces antes de abrir.
    
  -No es el frío, Joseph. No tenemos mucho tiempo antes del toque de queda. Si no volvemos a tiempo...
    
  Antes de que su esposo pudiera responder, la enfermera abrió la puerta de repente. En cuanto miró a los visitantes, su sonrisa se desvaneció. Años bajo el régimen nazi le habían enseñado a reconocer a un judío al instante.
    
  "¿Qué quieres?", preguntó.
    
  La mujer se obligó a sonreír, aunque tenía los labios dolorosamente agrietados.
    
  "Queremos ver al Dr. Graus."
    
  '¿Tienes una cita?'
    
  "El médico dijo que nos vería."
    
  '¿Nombre?'
    
  'Joseph y Odile Cohen, Padre Uleyn'.
    
  La enfermera dio un paso atrás cuando su apellido confirmó sus sospechas.
    
  -Mientes. No tienes cita. Vete. Vuelve al agujero del que saliste. Sabes que no puedes entrar aquí.
    
  -Por favor. Mi hijo está dentro. ¡Por favor!
    
  Sus palabras fueron en vano cuando la puerta se cerró de golpe.
    
  Joseph y su esposa contemplaron con impotencia el enorme edificio. Al darse la vuelta, Odile se sintió repentinamente débil y tropezó, pero Joseph logró sujetarla antes de que cayera.
    
  'Vamos, encontraremos otra forma de entrar.'
    
  Se dirigieron hacia un lateral del hospital. Al doblar la esquina, Joseph jaló a su esposa. La puerta acababa de abrirse. Un hombre con un abrigo grueso empujaba con todas sus fuerzas un carrito lleno de basura hacia la parte trasera del edificio. Pegados a la pared, Joseph y Odile se deslizaron por la puerta abierta.
    
  Una vez dentro, se encontraron en una sala de servicio que conducía a un laberinto de escaleras y otros pasillos. Mientras caminaban por el pasillo, oían gritos lejanos y apagados que parecían venir de otro mundo. La mujer se concentró, esperando la voz de su hijo, pero fue inútil. Recorrieron varios pasillos sin encontrar a nadie. Joseph tuvo que apresurarse para seguir el ritmo de su esposa, quien, obedeciendo a su instinto, avanzaba con rapidez, deteniéndose solo un segundo en cada puerta.
    
  Pronto se encontraron ante una habitación oscura en forma de L. Estaba llena de niños, muchos de los cuales estaban atados a camas y gimiendo como perros mojados. La habitación estaba sofocante y olía mal, y la mujer empezó a sudar, sintiendo un hormigueo en las extremidades a medida que su cuerpo entraba en calor. Sin embargo, no le prestó atención, mientras sus ojos iban de cama en cama, de un rostro joven a otro, buscando desesperadamente a su hijo.
    
  -Aquí está el informe, doctor Grouse.
    
  Joseph y su esposa intercambiaron miradas al oír el nombre del médico que necesitaban ver, el hombre que tenía la vida de su hijo en sus manos. Se giraron hacia el otro extremo de la habitación y vieron a un pequeño grupo de personas reunidas alrededor de una de las camas. Un joven y atractivo médico estaba sentado junto a la cama de una niña que parecía tener unos nueve años. A su lado, una enfermera mayor sostenía una bandeja con instrumental quirúrgico, mientras un médico de mediana edad tomaba notas con expresión aburrida.
    
  "Doctor Graus..." dijo Odile vacilante, reuniendo coraje mientras se acercaba al grupo.
    
  El joven saludó a la enfermera con un gesto de desdén, sin apartar la vista de lo que estaba haciendo.
    
  'Ahora no, por favor.'
    
  La enfermera y el otro médico miraron a Odile con sorpresa, pero no dijeron nada.
    
  Al ver lo que sucedía, Odile tuvo que apretar los dientes para no gritar. La joven estaba pálida como la muerte y parecía semiconsciente. Graus le puso la mano sobre una palangana de metal, haciéndole pequeñas incisiones con un bisturí. Apenas había un punto en la mano de la niña que no hubiera sido tocado por la hoja, y la sangre goteaba lentamente en la palangana, que estaba casi llena. Finalmente, la cabeza de la niña se inclinó hacia un lado. Graus le puso dos finos dedos en el cuello.
    
  -Bueno, no tiene pulso. ¿Qué hora es, Dr. Strobel?
    
  'Las seis y treinta y siete.'
    
  Casi noventa y tres minutos. ¡Excepcional! La paciente permaneció consciente, aunque su nivel de consciencia era comparativamente bajo, y no mostró signos de dolor. La combinación de tintura de opio y datura es sin duda superior a todo lo que hemos probado hasta ahora. ¡Felicidades, Strobel! Prepare una muestra para la autopsia.
    
  -Gracias, señor doctor. Inmediatamente.
    
  Solo entonces el joven médico se volvió hacia Joseph y Odile. En su mirada se reflejaba una mezcla de irritación y desprecio.
    
  '¿Y quién podrías ser?'
    
  Odile dio un paso adelante y se paró junto a la cama, tratando de no mirar a la chica muerta.
    
  Me llamo Odile Cohen, Dra. Graus. Soy la madre de Elan Cohen.
    
  El médico miró fríamente a Odile y luego se volvió hacia la enfermera.
    
  "Saque a estos judíos de aquí, padre Ulein Ulrike."
    
  La enfermera agarró a Odile del codo y la empujó bruscamente entre la mujer y el médico. Joseph corrió a ayudar a su esposa y forcejeó con la enorme enfermera. Por un instante, formaron un extraño trío, moviéndose en direcciones opuestas, pero ninguno avanzaba. El rostro del padre Ulrike enrojeció por el esfuerzo.
    
  "Doctor, estoy segura de que ha habido un error", dijo Odile, intentando asomar la cabeza por detrás de los anchos hombros de la enfermera. "Mi hijo no tiene ninguna enfermedad mental".
    
  Odile logró liberarse del agarre de la enfermera y se giró para mirar al médico.
    
  Es cierto que no ha hablado mucho desde que perdimos nuestro hogar, pero no está loco. Está aquí por un error. Si lo dejas ir... Por favor, déjame darte lo único que nos queda.
    
  Colocó el paquete sobre la cama, con cuidado de no tocar el cuerpo de la joven muerta, y retiró con cuidado el envoltorio de periódico. A pesar de la tenue luz de la habitación, el objeto dorado proyectaba su resplandor sobre las paredes circundantes.
    
  -Ha pertenecido a la familia de mi marido durante generaciones, Dr. Graus. Preferiría morir antes que renunciar a ello. Pero mi hijo, doctor, mi hijo...
    
  Odile rompió a llorar y cayó de rodillas. El joven médico apenas se dio cuenta, con la mirada fija en el objeto sobre la cama. Sin embargo, logró abrir la boca el tiempo suficiente para destrozar cualquier esperanza que le quedara a la pareja.
    
  'Tu hijo está muerto. Vete.'
    
    
  En cuanto el aire frío del exterior le rozó la cara, Odile recuperó algo de fuerza. Abrazada por su marido mientras salían a toda prisa del hospital, temía el toque de queda más que nunca. Sus pensamientos se centraban únicamente en regresar al otro lado del pueblo, donde esperaba su otro hijo.
    
  Date prisa, Joseph. Date prisa.
    
  Aceleraron el paso bajo la nieve que caía constantemente.
    
    
  En su consulta del hospital, el Dr. Graus colgó el teléfono con expresión distraída y acarició un extraño objeto dorado sobre su escritorio. Unos minutos después, cuando llegó el aullido de las sirenas de las SS, ni siquiera miró por la ventana. Su asistente mencionó algo sobre la huida de judíos, pero Graus lo ignoró.
    
  Estaba ocupado planeando la operación del joven Cohen.
    
  Personajes principales
    
  Clero
    
  PADRE ANTHONY FOWLER, un agente que trabaja tanto con la CIA como con la Santa Alianza.
    
  PADRE ALBERTO, exhacker. Analista de sistemas de la CIA y enlace con la inteligencia del Vaticano.
    
  HERMANO CESÁREO, Dominico. Custodio de Antigüedades del Vaticano.
    
    
  Cuerpo de Seguridad del Vaticano
    
  Camilo Sirín, Inspector General. También jefe de la Santa Alianza, el servicio secreto de inteligencia del Vaticano.
    
    
  Civiles
    
  ANDREA OTERO, reportera del diario El Globo.
    
  RAYMOND KANE, industrial multimillonario.
    
  JACOB RUSSELL, Asistente Ejecutivo de Cain.
    
  ORVILLE WATSON, consultor en materia de terrorismo y propietario de Netcatch.
    
  DOCTOR HEINRICH GRAUSS, genocida nazi.
    
    
  El bastón de la expedición de Moisés
    
  CECIL FORRESTER, arqueólogo bíblico.
    
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING y EZRA LEVIN, asistidos por Cecil Forrester
    
  MOGENS DEKKER, Jefe de Seguridad de la expedición.
    
  ALOIS GOTTLIEB, ALRIK GOTTLIEB, TEVI WAHAKA, PACO TORRES, LOUIS MALONEY y MARLA JACKSON, soldados de Decker.
    
  DOCTOR HAREL, médico en las excavaciones.
    
  TOMMY EICHBERG, piloto principal.
    
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, Personal administrativo/técnico
    
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, cocineros
    
    
  Terroristas
    
  NAZIM y HARUF, miembros de la célula de Washington.
    
  O, D y W, miembros de las células siria y jordana.
    
  HUCAN, jefe de tres células.
    
    
  1
    
    
    
  RESIDENCIA DE BALTHASAR HANDWURTZ
    
  STEINFELDSTRA ßE, 6
    
  KRIEGLACH, AUSTRIA
    
    
  Jueves, 15 de diciembre de 2005. 11:42 AM.
    
    
  El sacerdote se limpió cuidadosamente los pies en el felpudo antes de llamar a la puerta. Tras cuatro meses de búsqueda, por fin había descubierto su escondite hacía dos semanas. Ahora estaba seguro de la verdadera identidad de Handwurtz. Había llegado el momento de verlo cara a cara.
    
  Esperó pacientemente unos minutos. Era mediodía y Graus, como de costumbre, dormía la siesta en el sofá. A esa hora, la estrecha calle estaba casi desierta. Sus vecinos de Steinfeldstrasse estaban trabajando, sin saber que en el número 6, en una pequeña casa con cortinas azules en las ventanas, el monstruo genocida dormitaba plácidamente frente al televisor.
    
  Finalmente, el sonido de una llave en la cerradura alertó al sacerdote de que la puerta estaba a punto de abrirse. La cabeza de un anciano con el aire venerable de un anuncio de seguros médicos emergió de detrás de la puerta.
    
  '¿Sí?'
    
  -Buenos días, señor doctor.
    
  El anciano miró de arriba abajo al hombre que lo había interpelado. Era alto, delgado y calvo, de unos cincuenta años, con un alzacuellos visible bajo su abrigo negro. Permanecía en la puerta con la postura rígida de un guardia militar, observando atentamente al anciano con sus ojos verdes.
    
  -Creo que se equivoca, padre. Antes era fontanero, pero ahora estoy jubilado. Ya he contribuido al fondo parroquial, así que, si me disculpa...
    
  -¿Es usted por casualidad el doctor Heinrich Graus, el famoso neurocirujano alemán?
    
  El anciano contuvo la respiración un instante. Aparte de eso, no había hecho nada que lo delatara. Sin embargo, este pequeño detalle bastó al sacerdote: la prueba era contundente.
    
  'Mi nombre es Handwurtz, padre.'
    
  -Eso no es cierto, y ambos lo sabemos. Ahora, si me dejas entrar, te mostraré lo que he traído. -El sacerdote levantó la mano izquierda, donde sostenía un maletín negro.
    
  En respuesta, la puerta se abrió de golpe y el anciano cojeó rápidamente hacia la cocina; las antiguas tablas del suelo protestaban a cada paso. El sacerdote lo siguió, pero prestó poca atención a su entorno. Había mirado por las ventanas tres veces y ya conocía la ubicación de cada mueble barato. Prefería mantener la vista fija en la espalda del viejo nazi. Aunque el médico caminaba con cierta dificultad, el sacerdote lo vio sacar sacos de carbón del cobertizo con una facilidad que habría provocado envidia en un hombre décadas más joven. Heinrich Graus seguía siendo un hombre peligroso.
    
  La pequeña cocina estaba oscura y olía a rancio. Había una estufa de gas, una encimera con una cebolla seca encima, una mesa redonda y dos magníficas sillas. Graus le indicó al sacerdote que se sentara. Entonces el anciano rebuscó en el armario, sacó dos vasos, los llenó de agua y los colocó sobre la mesa antes de sentarse. Los vasos permanecieron intactos mientras los dos hombres permanecieron allí sentados, impasibles, mirándose durante más de un minuto.
    
  El anciano vestía una bata de franela roja, una camisa de algodón y pantalones desgastados. Había empezado a quedarse calvo veinte años antes, y el poco cabello que le quedaba era completamente blanco. Sus grandes gafas redondas habían pasado de moda incluso antes de la caída del comunismo. La expresión relajada alrededor de su boca le daba un aspecto afable.
    
  Nada de esto engañó al sacerdote.
    
  Partículas de polvo flotaban en el haz de luz del débil sol de diciembre. Una de ellas aterrizó en la manga del sacerdote. La arrojó a un lado, sin apartar la vista del anciano.
    
  La suave confianza de este gesto no pasó desapercibida para el nazi, pero tuvo tiempo de recuperar la compostura.
    
  -¿No vas a beber un poco de agua, padre?
    
  -No quiero beber, Doctor Grouse.
    
  -Así que insistirás en llamarme así. Me llamo Handwurz. Balthasar Handwurz.
    
  El sacerdote no prestó atención.
    
  Debo admitir que eres bastante perspicaz. Cuando conseguiste tu pasaporte para irte a Argentina, nadie imaginó que estarías de vuelta en Viena unos meses después. Naturalmente, ese fue el último lugar donde te busqué. A solo 72 kilómetros del Hospital Spiegelgrund. El cazador de nazis Wiesenthal pasó años buscándote en Argentina, sin saber que estabas a un corto trayecto en coche de su oficina. Irónico, ¿no crees?
    
  -Me parece ridículo. Eres estadounidense, ¿verdad? Hablas bien el alemán, pero tu acento te delata.
    
  El sacerdote dejó su maletín sobre la mesa y sacó una carpeta desgastada. El primer documento que mostró fue una fotografía de un joven Graus, tomada en el hospital de Spiegelgrund durante la guerra. El segundo era una variación de la misma fotografía, pero con los rasgos del médico envejecidos mediante software.
    
  -¿No es magnífica la tecnología, señor doctor?
    
  -Eso no prueba nada. Cualquiera podría haberlo hecho. Yo también veo la televisión -dijo, pero su voz delataba algo más.
    
  -Tienes razón. No prueba nada, pero sí prueba algo.
    
  El sacerdote sacó una hoja de papel amarillenta a la que alguien había fijado con un clip una fotografía en blanco y negro, encima de la cual estaba escrito en sepia: TESTIMONIO DE FORNITA, al lado del sello del Vaticano.
    
  Balthasar Handwurz. Cabello rubio, ojos marrones, rasgos marcados. Marcas de identificación: un tatuaje en el brazo izquierdo con el número 256441, hecho por los nazis durante su estancia en el campo de concentración de Mauthausen. Un lugar que nunca has pisado, Graus. Tu número es mentira. Quien te lo tatuó se lo inventó en el momento, pero eso es lo de menos. Ha funcionado hasta ahora.
    
  El anciano se tocó la mano a través de su túnica de franela. Estaba pálido de ira y miedo.
    
  '¿Quién carajo eres tú, bastardo?'
    
  'Me llamo Anthony Fowler. Quiero hacer un trato contigo.'
    
  Sal de mi casa ahora mismo.
    
  Creo que no me explico con claridad. Usted fue subdirector del Hospital Infantil Am Spiegelgrund durante seis años. Era un lugar muy interesante. Casi todos los pacientes eran judíos y padecían enfermedades mentales. "Vidas que no valen la pena vivir", ¿no era así como los llamaba?
    
  '¡No tengo idea de qué estás hablando!'
    
  Nadie sospechó lo que hacías allí. Experimentando. Descuartizando niños vivos. Setecientos catorce, Dr. Graus. Mataste a setecientos catorce con tus propias manos.
    
  'Te dije...
    
  '¡Guardabais sus cerebros en frascos!'
    
  Fowler golpeó la mesa con tanta fuerza que ambos vasos se volcaron, y por un instante solo se oyó el agua goteando sobre el suelo de baldosas. Fowler respiró hondo varias veces, intentando calmarse.
    
  El médico evitó mirar a los ojos verdes que parecían dispuestos a cortarlo por la mitad.
    
  ¿Estás con los judíos?
    
  -No, Graus. Sabes que no es cierto. Si yo fuera uno de ellos, estarías colgado de una soga en Tel Aviv. Yo... estoy conectado con quienes facilitaron tu escape en 1946.
    
  El médico reprimió un escalofrío.
    
  "Santa alianza", murmuró.
    
  Fowler no respondió.
    
  '¿Y qué quiere la Alianza de mí después de todos estos años?'
    
  'Algo a tu disposición.'
    
  El nazi señaló a su séquito.
    
  Como puedes ver, no soy precisamente rico. No me queda dinero.
    
  Si necesitara dinero, podría venderte fácilmente al fiscal general de Stuttgart. Siguen ofreciendo 130.000 euros por tu captura. Quiero una vela.
    
  El nazi lo miró fijamente, sin comprender.
    
  '¿Qué vela?'
    
  -Ahora eres tú el que hace el ridículo, Dr. Graus. Me refiero a la vela que le robaste a la familia Cohen hace sesenta y dos años. Una vela pesada, sin mecha, cubierta de filigrana dorada. Eso es lo que quiero, y lo quiero ya.
    
  -Vete a otro sitio con tus malditas mentiras. No tengo ninguna vela.
    
  Fowler suspiró, se reclinó en su silla y señaló los vasos volcados sobre la mesa.
    
  ¿Tienes algo más fuerte?
    
  -Detrás de ti -dijo Grouse, señalando con la cabeza hacia el armario.
    
  El sacerdote se giró y tomó la botella, que estaba medio llena. Tomó los vasos y vertió dos dedos del líquido amarillo brillante en cada uno. Ambos hombres bebieron sin brindar.
    
  Fowler volvió a tomar la botella y se sirvió otra copa. Dio un sorbo y dijo: "Weitzenkorn. Aguardiente de trigo. Hacía mucho que no lo probaba".
    
  "Estoy seguro de que no te lo perdiste."
    
  -Cierto. Pero es barato, ¿no?
    
  Grouse se encogió de hombros.
    
  Un hombre como tú, Graus. Brillante. Inútil. No puedo creer que estés bebiendo esto. Te estás envenenando lentamente en un agujero asqueroso que apesta a orina. ¿Y quieres saber algo? Lo entiendo...
    
  'No entiendes nada.'
    
  -Bastante bien. Aún recuerdas los métodos del Reich. Reglas para oficiales. Sección tres. "En caso de captura por el enemigo, niégalo todo y da solo respuestas breves que no te comprometan". Bueno, Graus, acostúmbrate. Estás comprometido hasta el cuello.
    
  El anciano hizo una mueca y se sirvió el resto del aguardiente. Fowler observó el lenguaje corporal de su oponente mientras la determinación del monstruo se desmoronaba lentamente. Era como un artista que se detiene tras unas pinceladas para estudiar el lienzo antes de decidir qué colores usar a continuación.
    
  El sacerdote decidió intentar utilizar la verdad.
    
  "Mire mis manos, doctor", dijo Fowler, colocándolas sobre la mesa. Estaban arrugadas, con dedos largos y delgados. No tenían nada de raro, salvo un pequeño detalle. En la punta de cada dedo, cerca de los nudillos, había una fina línea blanquecina que recorría cada mano.
    
  -Qué cicatrices tan feas. ¿Cuántos años tenías cuando te las hiciste? ¿Diez? ¿Once?
    
  Doce. Estaba practicando el piano: Preludios de Chopin, Opus 28. Mi padre se acercó al piano y, sin previo aviso, cerró de golpe la tapa del piano Steinway. Fue un milagro que no perdiera los dedos, pero nunca volví a tocar.
    
  El sacerdote agarró su vaso y pareció sumergirse en su contenido antes de continuar. Nunca pudo reconocer lo sucedido mientras miraba a otro ser humano a los ojos.
    
  Desde que tenía nueve años, mi padre... me forzó. Ese día le dije que se lo contaría a alguien si lo volvía a hacer. No me amenazó. Simplemente me destrozó las manos. Luego lloró, me suplicó que lo perdonara y llamó a los mejores médicos del mundo. No, Graus. Ni se te ocurra.
    
  Graus metió la mano debajo de la mesa, buscando el cajón de los cubiertos. Rápidamente lo recuperó.
    
  Por eso lo entiendo, doctor. Mi padre era un monstruo cuya culpa superaba su capacidad de perdón. Pero tuvo más coraje que usted. En lugar de frenar en medio de una curva cerrada, pisó el acelerador y se llevó a mi madre con él.
    
  -Es una historia muy conmovedora, padre -dijo Graus en tono burlón.
    
  -Si tú lo dices. Te has estado escondiendo para evitar enfrentar tus crímenes, pero te han descubierto. Y te voy a dar lo que mi padre nunca tuvo: una segunda oportunidad.
    
  'Estoy escuchando.'
    
  Dame la vela. A cambio, recibirás este archivo con todos los documentos que servirán como tu sentencia de muerte. Podrás esconderte aquí el resto de tu vida.
    
  "¿Eso es todo?" preguntó el anciano incrédulo.
    
  "En lo que a mí respecta."
    
  El anciano negó con la cabeza y se levantó con una sonrisa forzada. Abrió un pequeño armario y sacó un gran frasco de vidrio lleno de arroz.
    
  'Nunca como cereales. Soy alérgico.'
    
  Vertió el arroz sobre la mesa. Apareció una pequeña nube de almidón, seguida de un golpe seco. Una bolsa, medio enterrada en el arroz.
    
  Fowler se inclinó y extendió la mano para cogerlo, pero la pata huesuda de Graus le agarró la muñeca. El sacerdote lo miró.
    
  "Tengo tu palabra, ¿verdad?", preguntó ansioso el anciano.
    
  '¿Esto tiene algún valor para ti?'
    
  "Sí, hasta donde sé."
    
  -Entonces lo tienes.
    
  El doctor soltó la muñeca de Fowler, con las manos temblorosas. El sacerdote sacudió con cuidado el arroz y sacó un paquete de tela oscura. Estaba atado con cordel. Con sumo cuidado, desató los nudos y desenvolvió la tela. Los tenues rayos del temprano invierno austriaco llenaban la lúgubre cocina con una luz dorada que contrastaba con el entorno y la cera gris sucia de la gruesa vela que reposaba sobre la mesa. Toda la superficie de la vela había estado cubierta antaño con una fina lámina de oro con un intrincado diseño. Ahora, el metal precioso casi había desaparecido, dejando solo rastros de filigrana en la cera.
    
  Grouse sonrió tristemente.
    
  -La casa de empeños se llevó el resto, padre.
    
  Fowler no respondió. Sacó un encendedor del bolsillo del pantalón y lo encendió. Luego colocó la vela en posición vertical sobre la mesa y acercó la llama a la punta. Aunque no había mecha, el calor de la llama comenzó a derretir la cera, que desprendía un olor nauseabundo al caer en gotas grises sobre la mesa. Graus observaba esto con amarga ironía, como si disfrutara hablando por sí mismo después de tantos años.
    
  Me parece gracioso. Un judío en una casa de empeños lleva años comprando oro judío, apoyando así a un orgulloso miembro del Reich. Y lo que ves ahora demuestra que tu búsqueda fue completamente inútil.
    
  -Las apariencias engañan, Grouse. El oro de esa vela no es el tesoro que busco. Es solo un pasatiempo para idiotas.
    
  Como advertencia, la llama se encendió repentinamente. Se formó un charco de cera sobre la tela. El borde verde de un objeto metálico era casi visible en la parte superior de lo que quedaba de la vela.
    
  "Está bien, ya está aquí", dijo el sacerdote. "Ya puedo irme".
    
  Fowler se levantó y envolvió nuevamente la tela alrededor de la vela, teniendo cuidado de no quemarse.
    
  Los nazis lo miraron con asombro. Ya no sonreía.
    
  ¡Espera! ¿Qué es esto? ¿Qué hay dentro?
    
  -Nada que te concierna.
    
  El anciano se levantó, abrió el cajón de los cubiertos y sacó un cuchillo de cocina. Con pasos temblorosos, rodeó la mesa y se dirigió al sacerdote. Fowler lo observó inmóvil. Los ojos del nazi ardían con la luz enloquecida de quien pasa noches enteras contemplando ese objeto.
    
  'Debo saberlo.'
    
  -No, Graus. Hicimos un trato. Una vela por el archivo. Eso es todo lo que te daré.
    
  El anciano levantó el cuchillo, pero la expresión del visitante lo hizo bajarlo de nuevo. Fowler asintió y arrojó la carpeta sobre la mesa. Lentamente, con un bulto de tela en una mano y su maletín en la otra, el sacerdote retrocedió hacia la puerta de la cocina. El anciano tomó la carpeta.
    
  'No hay otras copias, ¿verdad?'
    
  -Solo uno. Hay dos judíos esperando afuera.
    
  Los ojos de Graus casi se le salieron de las órbitas. Volvió a levantar el cuchillo y se dirigió hacia el sacerdote.
    
  ¡Me mentiste! ¡Dijiste que me darías una oportunidad!
    
  Fowler lo miró desapasionadamente por última vez.
    
  Dios me perdonará. ¿Crees que tendrás la misma suerte?
    
  Luego, sin decir otra palabra, desapareció en el pasillo.
    
  El sacerdote salió del edificio, apretando contra el pecho el preciado paquete. Dos hombres con abrigos grises montaban guardia a pocos metros de la puerta. Fowler les advirtió al pasar: "Tiene un cuchillo".
    
  El más alto hizo crujir sus nudillos y una leve sonrisa se dibujó en sus labios.
    
  "Eso es aún mejor", dijo.
    
    
  2
    
    
    
  EL ARTÍCULO FUE PUBLICADO EN EL GLOBO
    
  17 de diciembre de 2005, página 12
    
    
  HERODES AUSTRIACO ENCONTRADO MUERTO
    
  Viena (Associated Press)
    
  Tras más de cincuenta años de evadir la justicia, el Dr. Heinrich Graus, el "Carnicero de Spiegelgrund", fue finalmente localizado por la policía austriaca. Según las autoridades, el infame criminal de guerra nazi fue encontrado muerto, aparentemente de un ataque al corazón, en una pequeña casa en la ciudad de Krieglach, a solo 56 kilómetros de Viena.
    
  Nacido en 1915, Graus se unió al Partido Nazi en 1931. Al comienzo de la Segunda Guerra Mundial, ya era subcomandante del hospital infantil Am Spiegelgrund. Graus utilizó su cargo para realizar experimentos inhumanos con niños judíos con supuestos problemas de conducta o retraso mental. El médico afirmó repetidamente que dicho comportamiento era hereditario y que sus experimentos estaban justificados porque los sujetos tenían "vidas que no merecían la pena vivir".
    
  Graus vacunó a niños sanos contra enfermedades infecciosas, realizó vivisecciones e inyectó a sus víctimas diversas mezclas anestésicas que desarrolló para medir su respuesta al dolor. Se cree que se cometieron aproximadamente 1000 asesinatos dentro de los muros de Spiegelgrund durante la guerra.
    
  Tras la guerra, los nazis huyeron sin dejar rastro, salvo 300 cerebros de niños conservados en formol. A pesar de los esfuerzos de las autoridades alemanas, nadie pudo localizarlo. El famoso cazador de nazis Simon Wiesenthal, quien llevó a más de 1100 criminales ante la justicia, se mantuvo decidido a encontrar a Graus, a quien llamaba "su misión pendiente", hasta su muerte, persiguiendo sin descanso al médico por Sudamérica. Wiesenthal falleció en Viena hace tres meses, sin saber que su objetivo era un fontanero jubilado, no lejos de su propia consulta.
    
  Fuentes extraoficiales de la embajada de Israel en Viena lamentaron que Graus muriera sin tener que responder por sus crímenes, pero no obstante celebraron su muerte repentina, dado que su avanzada edad habría complicado el proceso de extradición y juicio, como en el caso del dictador chileno Augusto Pinochet.
    
  "No podemos evitar ver la mano del Creador en su muerte", dijo la fuente.
    
    
  3
    
    
    
  VACAS
    
  -Está abajo, señor.
    
  El hombre de la silla se echó ligeramente hacia atrás. Le temblaba la mano, aunque el movimiento habría sido imperceptible para cualquiera que no lo conociera tan bien como su asistente.
    
  ¿Cómo es? ¿Lo has examinado a fondo?
    
  -Usted sabe lo que tengo, señor.
    
  Se escuchó un profundo suspiro.
    
  -Sí, Jacob. Mis disculpas.
    
  El hombre se levantó mientras hablaba, buscando el control remoto que controlaba su entorno. Presionó uno de los botones con fuerza, y sus nudillos se pusieron blancos. Ya había roto varios controles remotos, y su asistente finalmente cedió y encargó uno especial, hecho de acrílico reforzado que se ajustaba a la forma de la mano del anciano.
    
  "Mi comportamiento debe ser molesto", dijo el anciano. "Lo siento."
    
  Su asistente no respondió; se dio cuenta de que su jefe necesitaba desahogarse. Era un hombre modesto, pero muy consciente de su posición en la vida, si es que se podía decir que esas características eran compatibles.
    
  Me duele estar sentado aquí todo el día, ¿sabes? Cada día encuentro menos placer en las cosas cotidianas. Me he convertido en un viejo idiota patético. Todas las noches, al acostarme, me digo: "Mañana". Mañana será el día. Y a la mañana siguiente me levanto y mi determinación se ha desvanecido, igual que mis dientes.
    
  "Será mejor que nos vayamos, señor", dijo el ayudante, que había escuchado innumerables variaciones sobre este tema.
    
  '¿Es esto absolutamente necesario?'
    
  -Usted fue quien lo buscó, señor. Para controlar cualquier cabo suelto.
    
  'Podría simplemente leer el informe'.
    
  No es solo eso. Ya estamos en la Fase Cuatro. Si quieres formar parte de esta expedición, tendrás que acostumbrarte a interactuar con desconocidos. El Dr. Houcher fue muy claro al respecto.
    
  El anciano presionó algunos botones de su control remoto. Las persianas de la habitación bajaron y las luces se apagaron mientras volvía a sentarse.
    
  '¿No hay otra manera?'
    
  Su asistente meneó la cabeza.
    
  -Entonces muy bien.
    
  El asistente se dirigió hacia la puerta, la única fuente de luz que quedaba.
    
  'Jacob'.
    
  '¿Sí, señor?'
    
  -Antes de que te vayas... ¿Te importa si te tomo la mano un momento? Tengo miedo.
    
  El asistente hizo lo que le pidieron. La mano de Caín aún temblaba.
    
    
  4
    
    
    
  SEDE DE KAYN INDUSTRIES
    
  NUEVA YORK
    
    
  Miércoles 5 de julio de 2006. 11:10 AM.
    
    
  Orville Watson tamborileaba nervioso con los dedos sobre la gruesa carpeta de cuero que tenía en el regazo. Llevaba dos horas sentado en su cómodo asiento trasero de la recepción del piso 38 de la Torre Kayn. Por 3.000 dólares la hora, cualquiera habría estado encantado de esperar hasta el Día del Juicio Final. Pero Orville no. El joven californiano se estaba aburriendo. De hecho, luchar contra el aburrimiento fue lo que forjó su carrera.
    
  La universidad lo aburría. En contra de la voluntad de su familia, abandonó los estudios durante su segundo año. Encontró un buen trabajo en CNET, una empresa a la vanguardia de las nuevas tecnologías, pero el aburrimiento lo venció una vez más. Orville ansiaba constantemente nuevos retos, y su verdadera pasión era responder preguntas. Con el cambio de milenio, su espíritu emprendedor lo impulsó a dejar CNET y fundar su propia empresa.
    
  Su madre, que leía titulares diarios sobre otra crisis de las puntocom, se opuso. Sus preocupaciones no disuadieron a Orville. Empacó su figura de 300 kilos, su coleta rubia y una maleta llena de ropa en una furgoneta destartalada y condujo por todo el país, terminando en un sótano de Manhattan. Así nació Netcatch. Su lema era: "Tú preguntas, nosotros respondemos". Todo el proyecto podría haber quedado en el sueño descabellado de un joven con un trastorno alimentario, demasiadas preocupaciones y una comprensión peculiar de internet. Pero entonces ocurrió el 11-S, y Orville se dio cuenta de inmediato de tres cosas que los burócratas de Washington habían tardado demasiado en comprender.
    
  En primer lugar, sus métodos de procesamiento de información estaban treinta años desfasados. En segundo lugar, la corrección política instaurada durante los ocho años de la administración Clinton dificultó aún más la recopilación de información, ya que solo se podía confiar en "fuentes fiables", inútiles para tratar con terroristas. Y en tercer lugar, los árabes resultaron ser los nuevos rusos en materia de espionaje.
    
  La madre de Orville, Yasmina, nació y vivió muchos años en Beirut antes de casarse con un atractivo ingeniero de Sausalito, California, a quien conoció mientras trabajaba en un proyecto en el Líbano. La pareja pronto se mudó a Estados Unidos, donde la bella Yasmina enseñó árabe e inglés a su único hijo.
    
  Al adoptar diferentes identidades en línea, el joven descubrió que internet era un refugio para extremistas. Físicamente, no importaba la distancia entre diez radicales; en línea, la distancia se medía en milisegundos. Sus identidades podían ser secretas y sus ideas, descabelladas, pero en línea podían encontrar personas que pensaban exactamente como ellos. En pocas semanas, Orville había logrado algo que ningún agente de inteligencia occidental habría podido lograr por medios convencionales: se había infiltrado en una de las redes terroristas islámicas más radicales.
    
  Una mañana de principios de 2002, Orville condujo hacia el sur, rumbo a Washington, D.C., con cuatro cajas de carpetas en el maletero de su camioneta. Al llegar a la sede de la CIA, pidió hablar con el responsable del terrorismo islámico, alegando que tenía información importante que revelar. En su mano tenía un resumen de diez páginas de sus hallazgos. El modesto funcionario que lo atendió lo hizo esperar dos horas antes de siquiera molestarse en leer su informe. Al terminar, el funcionario se alarmó tanto que llamó a su supervisor. Minutos después, aparecieron cuatro hombres, tiraron a Orville al suelo, lo desnudaron y lo arrastraron a una sala de interrogatorio. Orville sonrió para sus adentros durante el humillante procedimiento; sabía que había dado en el clavo.
    
  Cuando los altos mandos de la CIA se dieron cuenta del talento de Orville, le ofrecieron trabajo. Orville les explicó que lo que contenían las cuatro cajas (que finalmente resultaron en veintitrés arrestos en Estados Unidos y Europa) era simplemente una muestra gratuita. Si querían más, debían contratar los servicios de su nueva empresa, Netcatch.
    
  -Debo añadir que nuestros precios son muy razonables -dijo-. Ahora, ¿puedo devolverme mi ropa interior, por favor?
    
  Cuatro años y medio después, Orville había engordado otros cinco kilos. Su cuenta bancaria también había aumentado. Netcatch cuenta actualmente con diecisiete empleados a tiempo completo, que elaboran informes detallados y realizan investigaciones de información para los principales gobiernos occidentales, principalmente en materia de seguridad. Orville Watson, ahora millonario, empezaba a aburrirse de nuevo.
    
  Hasta que apareció esta nueva tarea.
    
  Netcatch tenía su propia forma de hacer las cosas. Todas las solicitudes de sus servicios debían formularse mediante una pregunta. Y esta última pregunta iba acompañada de las palabras "presupuesto ilimitado". El hecho de que esto lo hiciera una empresa privada, no el gobierno, también despertó la curiosidad de Orville.
    
    
  ¿Quién es el padre Anthony Fowler?
    
    
  Orville se levantó del cómodo sofá de la recepción, intentando aliviar el entumecimiento de sus músculos. Juntó las manos y las estiró lo más atrás de la cabeza que pudo. Una solicitud de información de una empresa privada, especialmente de una como Kayn Industries, una de las 500 empresas de Fortune, era inusual. Sobre todo una solicitud tan extraña y precisa viniendo de un sacerdote común de Boston.
    
  ...sobre un sacerdote aparentemente común y corriente de Boston, se corrigió Orville.
    
  Orville estaba estirando los brazos cuando un ejecutivo moreno y corpulento, vestido con un traje caro, entró en la sala de espera. Apenas tenía treinta años y lo observaba con seriedad desde detrás de sus gafas sin montura. El tono anaranjado de su piel dejaba claro que no era nuevo en las camas solares. Hablaba con un marcado acento británico.
    
  -Señor Watson. Soy Jacob Russell, asistente ejecutivo de Raymond Kane. Hablamos por teléfono.
    
  Orville intentó recuperar la compostura, sin mucho éxito, y extendió la mano.
    
  -Señor Russell, me alegro mucho de conocerlo. Disculpe, yo...
    
  No te preocupes. Sígueme y te llevaré a tu reunión.
    
  Cruzaron la sala de espera alfombrada y se acercaron a las puertas de caoba del otro extremo.
    
  ¿Una reunión? Creía que debía explicarte mis hallazgos.
    
  -Bueno, no del todo, señor Watson. Hoy Raymond Kane escuchará lo que tiene que decir.
    
  Orville no pudo responder.
    
  "¿Hay algún problema, Sr. Watson?" ¿Se siente mal?
    
  -Sí. No. Bueno, no hay problema, Sr. Russell. Me pilló desprevenido. Sr. Cain...
    
  Russell tiró de la pequeña manija del marco de caoba de la puerta y el panel se deslizó a un lado, revelando un sencillo cuadrado de vidrio oscuro. El gerente apoyó la mano derecha sobre el vidrio y una luz naranja brilló, seguida de un breve timbre, y luego la puerta se abrió.
    
  Entiendo su sorpresa, dado lo que han dicho los medios sobre el Sr. Cain. Como probablemente sepa, mi jefe es un hombre que valora su privacidad...
    
  Es un maldito ermitaño, eso es lo que es, pensó Orville.
    
  -...pero no te preocupes. Normalmente no quiere conocer a desconocidos, pero si sigues ciertos procedimientos...
    
  Caminaron por un pasillo estrecho, al final del cual se veían las brillantes puertas metálicas de un ascensor.
    
  -¿Qué quiere decir con "normalmente", señor Russell?
    
  El gerente se aclaró la garganta.
    
  'Debo informarle que usted será sólo la cuarta persona, sin contar los altos ejecutivos de esta firma, que ha conocido al Sr. Cain en los cinco años que he trabajado para él.'
    
  Orville dio un silbido largo.
    
  'Esto es algo.'
    
  Llegaron al ascensor. No había botón para subir ni bajar, solo un pequeño panel digital en la pared.
    
  -¿Sería tan amable de mirar para otro lado, señor Watson? -preguntó Russell.
    
  El joven californiano obedeció. Se oyeron una serie de pitidos mientras el ejecutivo introducía el código.
    
  'Ahora puedes darte la vuelta. Gracias.'
    
  Orville se giró para mirarlo de nuevo. Las puertas del ascensor se abrieron y entraron dos hombres. De nuevo, no había botones, solo un lector de tarjetas magnéticas. Russell sacó su tarjeta de plástico y la insertó rápidamente en la ranura. Las puertas se cerraron y el ascensor ascendió suavemente.
    
  "Su jefe ciertamente se toma su seguridad muy en serio", dijo Orville.
    
  El Sr. Kane ha recibido bastantes amenazas de muerte. De hecho, sufrió un grave intento de asesinato hace unos años, y tuvo suerte de salir ileso. Por favor, no se alarmen por la niebla. Es perfectamente seguro.
    
  Orville se preguntó de qué demonios hablaba Russell cuando una fina niebla empezó a caer del techo. Al levantar la vista, Orville notó que varios dispositivos emitían una nueva nube de rocío.
    
  '¿Lo que está sucediendo?'
    
  Es un antibiótico suave, completamente seguro. ¿Te gusta el olor?
    
  ¡Diablos!, incluso rocía a sus visitantes antes de verlos para asegurarse de que no le transmitan sus gérmenes. He cambiado de opinión. Este tipo no es un ermitaño, es un paranoico.
    
  -Mmm, sí, no está mal. Tiene sabor a menta, ¿verdad?
    
  Esencia de menta silvestre. Muy refrescante.
    
  Orville se mordió el labio para no responder, concentrándose en la factura millonaria que le cobraría a Caín al salir de aquella jaula dorada. La idea lo animó un poco.
    
  Las puertas del ascensor daban a un magnífico espacio lleno de luz natural. La mitad del piso treinta y nueve era una gigantesca terraza, rodeada de paredes de cristal, que ofrecía vistas panorámicas del río Hudson. Hoboken se encontraba justo enfrente y Ellis Island al sur.
    
  'Impresionante.'
    
  Al Sr. Kain le gusta rememorar sus raíces. Síganme, por favor. La decoración sencilla contrastaba con la majestuosa vista. El suelo y los muebles eran completamente blancos. La otra mitad de la planta, con vistas a Manhattan, estaba separada de la terraza acristalada por una pared, también blanca, con varias puertas. Russell se detuvo frente a una de ellas.
    
  Muy bien, Sr. Watson, el Sr. Cain lo recibirá. Pero antes de entrar, me gustaría darle unas sencillas reglas. Primero, no lo mire directamente. Segundo, no le haga preguntas. Y tercero, no intente tocarlo ni acercarse a él. Al entrar, verá una mesita con una copia de su informe y el control remoto para su presentación de PowerPoint, que su oficina nos proporcionó esta mañana. Permanezca en la mesa, presente su presentación y váyase en cuanto termine. Estaré aquí esperándolo. ¿Entendido?
    
  Orville asintió nerviosamente.
    
  "Haré todo lo que esté en mi poder."
    
  -Está bien, entonces entra -dijo Russell abriendo la puerta.
    
  El californiano dudó antes de entrar en la habitación.
    
  "Ah, una cosa más. Netcatch descubrió algo interesante durante una investigación rutinaria que realizábamos para el FBI. Tenemos motivos para creer que Industrias Caín podría ser un objetivo de terroristas islámicos. Está todo en este informe", dijo Orville, entregándole un DVD a su asistente. Russell lo tomó con expresión preocupada. "Considérelo una cortesía de nuestra parte".
    
  -Muchas gracias, señor Watson. Y buena suerte.
    
    
  5
    
    
    
  HOTEL LE MÉRIDIEN
    
  AMÁN, Jordania
    
    
  Miércoles 5 de julio de 2006. 18:11 horas.
    
    
  Al otro lado del mundo, Tahir Ibn Faris, un funcionario de poca monta del Ministerio de Industria, salía de su despacho un poco más tarde de lo habitual. El motivo no era su dedicación al trabajo, que de hecho era ejemplar, sino su deseo de pasar desapercibido. Tardó menos de dos minutos en llegar a su destino, que no era una parada de autobús cualquiera, sino el lujoso Meridien, el mejor hotel de cinco estrellas de Jordania, donde se alojaban dos caballeros. Habían solicitado la reunión a través de un destacado industrial. Por desgracia, este intermediario en particular se había ganado su reputación por canales poco respetables ni limpios. Por lo tanto, Tahir sospechaba que la invitación a tomar un café podría tener un trasfondo dudoso. Y aunque estaba orgulloso de sus veintitrés años de honesto servicio en el Ministerio, cada vez necesitaba menos orgullo y más dinero; la razón era que su hija mayor se casaba, y le costaría muy caro.
    
  Mientras se dirigía a una de las suites ejecutivas, Tahir se examinó en el espejo, deseando parecer más codicioso. Apenas medía un metro sesenta y cinco, y su barriga, barba canosa y creciente calva lo hacían parecer más un borracho amigable que un funcionario corrupto. Quería borrar cualquier rastro de honestidad de sus rasgos.
    
  Lo que más de dos décadas de honestidad no le habían dado era una perspectiva adecuada de lo que hacía. Al llamar a la puerta, le empezaron a doler las rodillas. Logró calmarse un momento antes de entrar en la habitación, donde lo recibió un estadounidense bien vestido, de unos cincuenta años. Otro hombre, mucho más joven, estaba sentado en la espaciosa sala de estar, fumando y hablando por celular. Al ver a Tahir, terminó la conversación y se levantó para saludarlo.
    
  "Ahlan wa sahlan", lo saludó en perfecto árabe.
    
  Tahir estaba atónito. Cuando había rechazado sobornos en varias ocasiones para recalificar terrenos para uso industrial y comercial en Ammán -una auténtica mina de oro para sus colegas menos escrupulosos-, lo había hecho no por sentido del deber, sino por la insultante arrogancia de los occidentales, quienes, a los pocos minutos de conocerlo, le tiraban fajos de billetes sobre la mesa.
    
  La conversación con estos dos estadounidenses fue completamente distinta. Ante la mirada atónita de Tahir, el mayor se sentó a una mesa baja donde había preparado cuatro dellas, cafeteras beduinas, y un pequeño fuego de carbón. Con mano segura, tostó granos de café frescos en una sartén de hierro y los dejó enfriar. Luego, molió los granos tostados con los más maduros en un mahbash, un pequeño mortero. Todo el proceso estuvo acompañado por una conversación fluida, salvo por el rítmico golpeteo del mortero sobre el mahbash, un sonido considerado por los árabes como una forma de música, cuya maestría debía ser apreciada por el invitado.
    
  El estadounidense añadió semillas de cardamomo y una pizca de azafrán, macerando la mezcla con cuidado, siguiendo una tradición centenaria. Como era costumbre, el invitado -Tahir- sostuvo la taza, que no tenía asa, mientras el estadounidense la llenaba hasta la mitad, pues el privilegio del anfitrión era ser el primero en servir a la persona más importante de la sala. Tahir bebió el café, aún algo escéptico sobre el resultado. Pensó que no bebería más de una taza, pues ya era tarde, pero después de probar la bebida, quedó tan encantado que se bebió cuatro más. Habría terminado bebiendo una sexta taza, de no ser porque se consideraba de mala educación beber un número par.
    
  "Señor Fallon, nunca imaginé que alguien nacido en la tierra de Starbucks pudiera realizar tan bien el ritual beduino del gahwah", dijo Tahir. A estas alturas, se sentía bastante cómodo y quería que lo supieran para poder averiguar qué demonios tramaban estos estadounidenses.
    
  El más joven de los presentadores le entregó por centésima vez una pitillera dorada.
    
  -Tahir, amigo mío, por favor, deja de llamarnos por nuestros apellidos. Soy Peter y él es Frank -dijo, encendiendo otro Dunhill.
    
  "Gracias, Peter."
    
  -De acuerdo. Ahora que estamos tranquilos, Tahir, ¿te parecería de mala educación que hablemos de negocios?
    
  El anciano funcionario se llevó una grata sorpresa de nuevo. Habían pasado dos horas. A los árabes no les gusta hablar de negocios antes de que pase media hora, pero este estadounidense incluso le pidió permiso. En ese momento, Tahir se sintió listo para remodelar cualquier edificio que buscaran, incluso el palacio del rey Abdullah.
    
  -Por supuesto, amigo mío.
    
  "Muy bien, eso es lo que necesitamos: una licencia para que Kayn Mining Company pueda extraer fosfatos durante un año, a partir de hoy".
    
  -No será tan fácil, amigo mío. Casi toda la costa del Mar Muerto ya está ocupada por la industria local. Como sabes, los fosfatos y el turismo son prácticamente nuestros únicos recursos nacionales.
    
  -No hay problema, Tahir. No nos interesa el Mar Muerto, solo una pequeña zona de unos dieciséis kilómetros cuadrados centrada en estas coordenadas.
    
  Le entregó a Tahir un trozo de papel.
    
  ¿29ў 34' 44" norte, 36ў 21' 24" este? No hablarán en serio, amigos. Eso está al noreste de Al-Mudawwara.
    
  -Sí, no muy lejos de la frontera con Arabia Saudí. Lo sabemos, Tahir.
    
  El jordano los miró confundido.
    
  Allí no hay fosfatos. Es un desierto. Allí los minerales son inútiles.
    
  -Bueno, Tahir, tenemos mucha confianza en nuestros ingenieros, y ellos creen que pueden extraer cantidades significativas de fosfato en esta zona. Por supuesto, como muestra de buena voluntad, recibirás una pequeña comisión.
    
  Los ojos de Tahir se abrieron cuando su nuevo amigo abrió su maletín.
    
  'Pero debe ser...'
    
  -Suficiente para la boda de la pequeña Miesha, ¿verdad?
    
  Y una casita de playa con garaje para dos coches, pensó Tahir. Esos malditos estadounidenses probablemente se creen más listos que los demás y pueden encontrar petróleo por aquí. Como si no hubiéramos buscado allí incontables veces. En cualquier caso, no voy a ser yo quien les arruine los sueños.
    
  Amigos míos, no cabe duda de que ambos son hombres de gran valor y conocimiento. Confío en que su negocio será bien recibido en el Reino Hachemita de Jordania.
    
  A pesar de las sonrisas empalagosas de Peter y Frank, Tahir seguía preguntándose qué significaba todo esto. ¿Qué demonios buscaban estos estadounidenses en el desierto?
    
  Por más que luchó con esta pregunta, ni siquiera se acercó a la suposición de que en pocos días este encuentro le costaría la vida.
    
    
  6
    
    
    
  SEDE DE KAYN INDUSTRIES
    
  NUEVA YORK
    
    
  Miércoles 5 de julio de 2006. 11:29 AM.
    
    
  Orville se encontró en una habitación a oscuras. La única fuente de luz era una pequeña lámpara encendida en un atril a tres metros de distancia, donde se encontraba su informe, junto con un control remoto, tal como le había indicado su supervisor. Se acercó y lo tomó. Mientras lo examinaba, preguntándose cómo empezar su presentación, de repente lo impresionó un resplandor intenso. A menos de dos metros de donde se encontraba, había una gran pantalla de seis metros de ancho. Mostraba la primera página de su presentación, con el logotipo rojo de Netcatch.
    
  Muchas gracias, Sr. Kane, y buenos días. Permítame empezar diciendo que es un honor...
    
  Se escuchó un pequeño zumbido y la imagen en la pantalla cambió, mostrando el título de su presentación y la primera de dos preguntas:
    
    
  ¿QUIÉN ES EL PADRE ANTHONY FOWLER?
    
    
  Al parecer, el Sr. Cain valoraba la brevedad y el control, y tenía un segundo control remoto a mano para acelerar el proceso.
    
  Bueno, viejo. Entiendo el mensaje. Vamos al grano.
    
  Orville presionó el control remoto para abrir la siguiente página. Representaba a un sacerdote con el rostro delgado y arrugado. Estaba quedándose calvo, y el poco pelo que le quedaba estaba muy corto. Orville comenzó a hablarle a la oscuridad que tenía ante él.
    
  John Anthony Fowler, alias Padre Anthony Fowler, alias Tony Brent. Nació el 16 de diciembre de 1951 en Boston, Massachusetts. Ojos verdes, aproximadamente 79 kilos. Agente independiente de la CIA y un completo enigma. Desentrañar este misterio requirió dos meses de investigación por parte de diez de mis mejores investigadores, quienes trabajaron exclusivamente en este caso, así como una cantidad considerable de dinero para engrasar a algunas fuentes bien ubicadas. Eso explica en gran medida los tres millones de dólares que se gastaron en preparar este informe, Sr. Kane.
    
  La pantalla cambió de nuevo, esta vez mostrando una fotografía familiar: una pareja elegantemente vestida en el jardín de lo que parecía una casa lujosa. Junto a ellos estaba un chico atractivo, de cabello oscuro, de unos once años. La mano del padre parecía rodearle el hombro, y los tres sonreían tensos.
    
  Hijo único de Marcus Abernathy Fowler, magnate empresarial y propietario de Infinity Pharmaceuticals, ahora una empresa multimillonaria de biotecnología. Tras la muerte de sus padres en un sospechoso accidente automovilístico en 1984, Anthony Fowler vendió la empresa y sus bienes restantes y donó todo a la caridad. Conservó la mansión de sus padres en Beacon Hill, alquilándola a una pareja con sus hijos. Pero conservó el piso superior y lo convirtió en un apartamento, amueblado con algunos muebles y una colección de libros de filosofía. Se aloja allí ocasionalmente cuando está en Boston.
    
  La siguiente foto mostraba una versión más joven de la misma mujer, esta vez en un campus universitario, vistiendo una toga de graduación.
    
  Daphne Brent era una química experta que trabajaba en Infinity Pharmaceuticals hasta que el dueño se enamoró de ella y se casaron. Cuando quedó embarazada, Marcus la convirtió en ama de casa de la noche a la mañana. Eso es todo lo que sabemos de la familia Fowler, salvo que el joven Anthony estudió en Stanford en lugar de en Boston College, como su padre.
    
  Diapositiva siguiente: Un joven Anthony, que no parece mucho mayor que un adolescente, con una expresión seria en su rostro, se encuentra debajo de un cartel que dice "1971".
    
  A los veinte años, se graduó con honores de la universidad con un título en psicología. Era el más joven de su clase. Esta foto fue tomada un mes antes de que terminaran las clases. El último día del semestre, hizo las maletas y fue a la oficina de reclutamiento de la universidad. Quería ir a Vietnam.
    
  En la pantalla apareció la imagen de un formulario desgastado y amarillento que había sido rellenado a mano.
    
  Esta es una foto de su AFQT, la Prueba de Calificación de las Fuerzas Armadas. Fowler obtuvo una puntuación de noventa y ocho sobre cien. El sargento quedó tan impresionado que lo envió de inmediato a la Base Aérea Lackland en Texas, donde recibió entrenamiento básico, seguido de instrucción avanzada con el Regimiento de Paracaidistas para una unidad de operaciones especiales que recuperaba pilotos derribados tras las líneas enemigas. Durante su estancia en Lackland, aprendió tácticas de guerrilla y se convirtió en piloto de helicóptero. Tras un año y medio de combate, regresó a casa como teniente. Entre sus medallas se encuentran el Corazón Púrpura y la Cruz de la Fuerza Aérea. El informe detalla las acciones que le valieron estas medallas.
    
  Una foto de varios hombres uniformados en un aeródromo. Fowler estaba en el centro, vestido de sacerdote.
    
  Después de Vietnam, Fowler ingresó en un seminario católico y se ordenó sacerdote en 1977. Fue asignado como capellán militar a la Base Aérea de Spangdahlem en Alemania, donde fue reclutado por la CIA. Con sus habilidades lingüísticas, es fácil entender por qué lo querían: Fowler habla once idiomas con fluidez y puede comunicarse en otros quince. Pero la Compañía no fue la única unidad que lo reclutó.
    
  Otra foto de Fowler en Roma con otros dos jóvenes sacerdotes.
    
  A finales de la década de 1970, Fowler se convirtió en agente a tiempo completo de la compañía. Mantiene su estatus de capellán militar y viaja a diversas bases de las Fuerzas Armadas en todo el mundo. La información que les he proporcionado hasta ahora podría haberse obtenido de diversas agencias, pero lo que les voy a contar a continuación es ultrasecreto y muy difícil de obtener.
    
  La pantalla se apagó. A la luz del proyector, Orville apenas distinguió una silla mullida con alguien sentado. Hizo un esfuerzo por no mirar directamente a la figura.
    
  Fowler es un agente de la Santa Alianza, el servicio secreto del Vaticano. Es una organización pequeña, generalmente desconocida para el público, pero activa. Uno de sus logros fue salvar la vida de la expresidenta israelí Golda Meir cuando terroristas islámicos estuvieron a punto de hacer estallar su avión durante una visita a Roma. Se concedieron medallas al Mossad, pero a la Santa Alianza no le importó. Se toman la frase "servicio secreto" al pie de la letra. Solo el Papa y un puñado de cardenales están oficialmente informados de su trabajo. Dentro de la comunidad de inteligencia internacional, la Alianza es respetada y temida a la vez. Lamentablemente, no puedo añadir mucho sobre la historia de Fowler con esta institución. En cuanto a su trabajo con la CIA, mi ética profesional y mi contrato con la Compañía me impiden revelar nada más, Sr. Cain.
    
  Orville se aclaró la garganta. Aunque no esperaba una respuesta de la figura sentada al fondo de la sala, hizo una pausa.
    
  Ni una palabra.
    
  -En cuanto a su segunda pregunta, señor Cain...
    
  Orville consideró brevemente si debía revelar que Netcatch no era responsable de encontrar esa información en particular. Que había llegado a su oficina en un sobre sellado, procedente de una fuente anónima. Y que había otros intereses involucrados, que claramente querían que Industrias Kayn la obtuviera. Pero entonces recordó la humillante bocanada de vapor mentolado y simplemente continuó hablando.
    
  En la pantalla apareció una joven de ojos azules y cabello color cobre.
    
  'Se trata de un joven periodista llamado...'
    
    
  7
    
    
    
  PERSONAL EDITORIAL DE EL GLOBO
    
  MADRID, ESPAÑA
    
    
  Jueves 6 de julio de 2006. 20:29 horas.
    
    
  ¡Andrea! ¡Andrea Otero! ¿Dónde demonios estás?
    
  Decir que los gritos del redactor jefe se acallaron en la redacción no sería del todo exacto, ya que la redacción de un diario nunca está en silencio una hora antes de la impresión. Pero no se oían voces, lo que hacía que el ruido de fondo de teléfonos, radios, televisores, faxes e impresoras pareciera extrañamente silencioso. El redactor jefe llevaba una maleta en cada mano y un periódico bajo el brazo. Dejó las maletas en la entrada de la redacción y se dirigió directamente a la sección internacional, la única mesa vacía. Le dio un puñetazo furioso.
    
  -Ya puedes salir. Te vi sumergirte ahí.
    
  Lentamente, una melena rubia cobriza y el rostro de una joven de ojos azules emergieron de debajo de la mesa. Intentó parecer indiferente, pero su expresión era tensa.
    
  Oye, jefe. Se me cayó el bolígrafo.
    
  El veterano reportero extendió la mano y se ajustó la peluca. El tema de la calvicie del editor en jefe era tabú, así que a Andrea Otero no le ayudó en nada haber presenciado esta maniobra.
    
  -No estoy contento, Otero. Nada contento. ¿Puedes decirme qué demonios está pasando?
    
  -¿Qué quieres decir, jefe?
    
  -¿Tienes catorce millones de euros en el banco, Otero?
    
  "No la última vez que miré."
    
  De hecho, la última vez que lo revisó, sus cinco tarjetas de crédito estaban seriamente sobregiradas, gracias a su adicción desquiciada a los bolsos Hermès y los zapatos Manolo Blahnik. Estaba considerando pedirle al departamento de contabilidad un adelanto de su paga de Navidad. Para los próximos tres años.
    
  -Más te vale tener una tía rica que esté a punto de quitarse los zuecos, porque eso es lo que me vas a costar, Otero.
    
  -No se enoje conmigo, jefe. Lo que pasó en Holanda no volverá a ocurrir.
    
  -No me refiero a tus facturas del servicio de habitaciones, Otero. Me refiero a François Dupré -dijo el editor, tirando el periódico de ayer sobre la mesa.
    
  Maldita sea, así que eso es todo, pensó Andrea.
    
  ¡Una vez! Me tomé un día libre horrible en los últimos cinco meses, y todos ustedes la fastidiaron.
    
  En un instante, toda la sala de redacción, hasta el último periodista, dejó de mirar boquiabierta y regresó a sus escritorios, capaces de pronto de nuevo de concentrarse en su trabajo.
    
  -Vamos, jefe. Un desperdicio es un desperdicio.
    
  ¿Desperdicio? ¿Así lo llamas?
    
  ¡Claro! Transferir una cantidad enorme de dinero de las cuentas de tus clientes a tu cuenta personal es, sin duda, un desperdicio.
    
  'Y utilizar la portada de la sección internacional para denunciar un simple error del accionista mayoritario de uno de nuestros mayores anunciantes es un completo fracaso, Otero.'
    
  Andrea tragó saliva, fingiendo inocencia.
    
  '¿El accionista principal?'
    
  Interbank, Otero. Quien, por si no lo sabías, gastó doce millones de euros el año pasado en este periódico y planeaba gastar otros catorce el año que viene. Estaba sumido en sus pensamientos. Tiempo pasado.
    
  'Lo más importante... la verdad no tiene precio.'
    
  -Sí, así es: catorce millones de euros. Y las cabezas de los responsables. Tú y Moreno, fuera de aquí. ¡Fuera!
    
  Otro culpable apareció. Fernando Moreno era el editor nocturno que había cancelado una noticia inocua sobre las ganancias de las petroleras y la había reemplazado por el sensacionalista artículo de Andrea. Había sido un breve arranque de coraje, del que ahora se arrepentía. Andrea miró a su colega, un hombre de mediana edad, y pensó en su esposa y sus tres hijos. Tragó saliva de nuevo.
    
  El jefe... Moreno no tuvo nada que ver con esto. Fui yo quien publicó el artículo justo antes de que se imprimiera.
    
  El rostro de Moreno se iluminó por un segundo, luego volvió a su anterior expresión de remordimiento.
    
  "No seas tonto, Otero", dijo el editor jefe. "Eso es imposible. No tienes permiso para usar el azul".
    
  Hermes, el sistema informático del periódico, funcionaba con un esquema de colores. Las páginas del periódico se resaltaban en rojo mientras un reportero trabajaba en ellas, en verde cuando se enviaban al editor jefe para su aprobación, y en azul cuando el editor nocturno las entregaba a la imprenta.
    
  "Me conecté al sistema azul con la contraseña de Moreno, jefe", mintió Andrea. "Él no tuvo nada que ver".
    
  ¿Ah, sí? ¿Y de dónde sacaste la contraseña? ¿Puedes explicármela?
    
  Lo guarda en el cajón superior de su escritorio. Fue fácil.
    
  -¿Es eso cierto, Moreno?
    
  "Bueno... sí, jefe", dijo el editor nocturno, intentando disimular su alivio. "Lo siento".
    
  El editor jefe de El Globo seguía insatisfecho. Se giró hacia Andrea tan rápido que la peluca se le resbaló un poco sobre la cabeza calva.
    
  Maldita sea, Otero. Me equivoqué contigo. Pensé que solo eras un idiota. Ahora me doy cuenta de que eres un idiota y un alborotador. Me aseguraré personalmente de que nadie vuelva a contratar a una mala zorra como tú.
    
  -Pero, jefe... -La voz de Andrea estaba llena de desesperación.
    
  -Ahórrate el aliento, Otero. Estás despedido.
    
  "No pensé...
    
  Estás tan despedido que ya no puedo verte. Ni siquiera puedo oírte.
    
  El jefe se alejó del escritorio de Andrea.
    
  Al mirar alrededor, Andrea no vio nada más que las nucas de sus compañeros reporteros. Moreno se acercó y se paró a su lado.
    
  -Gracias, Andrea.
    
  -Está bien. Sería una locura que nos despidieran a ambos.
    
  Moreno negó con la cabeza. "Siento que tuvieras que decirle que hackeaste el sistema. Ahora está tan enfadado que te va a complicar las cosas. Ya sabes lo que pasa cuando se embarca en una de sus cruzadas..."
    
  "Parece que ya empezó", dijo Andrea, señalando la sala de redacción. "De repente, soy una leprosa. Bueno, antes no era la favorita de nadie".
    
  No eres mala persona, Andrea. De hecho, eres una reportera bastante intrépida. Pero eres solitaria y nunca te preocupas por las consecuencias. En fin, buena suerte.
    
  Andrea se juró a sí misma que no lloraría, que era una mujer fuerte e independiente. Apretó los dientes mientras el personal de seguridad guardaba sus cosas en una caja, y con gran dificultad, logró cumplir su promesa.
    
    
  8
    
    
    
  APARTAMENTO ANDREA OTERO
    
  MADRID, ESPAÑA
    
    
  Jueves 6 de julio de 2006. 23:15 horas.
    
    
  Lo que más odiaba Andrea desde que Eva se había ido para siempre era el sonido de sus llaves al llegar a casa y dejarlas en la mesita junto a la puerta. Resonaban vacías en el pasillo, lo que, en su opinión, resumía su vida.
    
  Cuando Eva estaba allí, todo era diferente. Corría a la puerta como una niña pequeña, besaba a Andrea y empezaba a hablar de lo que había hecho o de la gente que había conocido. Andrea, aturdida por el torbellino que le había impedido llegar al sofá, rezaba por paz y tranquilidad.
    
  Sus oraciones fueron escuchadas. Eva se fue una mañana, hace tres meses, tal como había llegado: de repente. No hubo sollozos, ni lágrimas, ni remordimientos. Andrea prácticamente no dijo nada, incluso sintió un ligero alivio. Tendría mucho tiempo para lamentarse más tarde, cuando el leve eco de unas llaves tintineando rompiera el silencio de su apartamento.
    
  Intentó lidiar con el vacío de diversas maneras: dejando la radio encendida al salir de casa, guardando las llaves en el bolsillo de los vaqueros al entrar, hablando consigo misma. Ninguno de sus trucos podía disimular el silencio, pues emanaba de su interior.
    
  Ahora, al entrar al apartamento, su pie desvió su último intento de no sentirse sola: el gato atigrado naranja. En la tienda de mascotas, el gato le había parecido dulce y cariñoso. A Andrea le había llevado casi cuarenta y ocho horas empezar a odiarlo. No le importaba. Se podía lidiar con el odio. Era activo: simplemente odiabas a alguien o algo. Lo que no podía soportar era la decepción. Simplemente había que lidiar con ella.
    
  Oye, LB. Despidieron a mamá. ¿Qué te parece?
    
  Andrea lo apodó LB, abreviatura de "Pequeño Bastardo", después de que el monstruo se infiltrara en el baño y lograra encontrar y destrozar un costoso tubo de champú. LB no pareció impresionado por la noticia del despido de su amante.
    
  -No te importa, ¿verdad? Aunque debería -dijo Andrea, sacando una lata de whisky del refrigerador y sirviéndose el contenido en un plato delante de L.B.-. Cuando no te quede nada para comer, te venderé al restaurante chino del Sr. Wong de la esquina. Luego iré a pedir pollo con almendras.
    
  La idea de estar en el menú de un restaurante chino no calmó el apetito de L.B. El gato no respetaba nada ni a nadie. Vivía en su propio mundo, irascible, apático, indisciplinado y orgulloso. Andrea lo odiaba.
    
  Porque me recuerda mucho a mí misma, pensó.
    
  Miró a su alrededor, irritada por lo que vio. Las estanterías estaban cubiertas de polvo. El suelo estaba lleno de restos de comida, el fregadero estaba enterrado bajo una montaña de platos sucios, y el manuscrito de la novela inacabada que había empezado hacía tres años yacía esparcido por el suelo del baño.
    
  Maldita sea. Ojalá pudiera pagarle a la señora de la limpieza con tarjeta de crédito...
    
  El único lugar del apartamento que parecía ordenado era el enorme -menos mal- armario de su dormitorio. Andrea cuidaba mucho su ropa. El resto del apartamento parecía una zona de guerra. Creía que su desorden era una de las principales razones de su ruptura con Eva. Llevaban dos años juntos. La joven ingeniera era una máquina de limpiar, y Andrea la apodaba cariñosamente la Aspiradora Romántica porque disfrutaba ordenando el apartamento con la compañía de Barry White.
    
  En ese momento, mientras contemplaba el destrozo en que se había convertido su apartamento, Andrea tuvo una revelación. Limpiaría la pocilga, vendería su ropa en eBay, encontraría un trabajo bien pagado, saldaría sus deudas y haría las paces con Eva. Ahora tenía una meta, una misión. Todo saldría a la perfección.
    
  Sintió una oleada de energía que le recorrió el cuerpo. Duró exactamente cuatro minutos y veintisiete segundos: eso fue lo que tardó en abrir la bolsa de basura, tirar una cuarta parte de los restos sobre la mesa junto con varios platos sucios que no se pudieron salvar, moverse de un lado a otro sin control y luego tirar el libro que había estado leyendo la noche anterior, haciendo que la fotografía se estrellara contra el suelo.
    
  Los dos. El último que se llevaron.
    
  Es inútil.
    
  Se dejó caer en el sofá, sollozando mientras la bolsa de basura derramaba parte de su contenido sobre la alfombra de la sala. L.B. se acercó y le dio un mordisco a la pizza. El queso empezaba a ponerse verde.
    
  -Es obvio, ¿verdad, L.B.? No puedo huir de quien soy, al menos no con una escoba y un trapeador.
    
  El gato no le prestó la menor atención, sino que corrió hasta la entrada del apartamento y empezó a frotarse contra el marco de la puerta. Andrea se levantó instintivamente, al darse cuenta de que alguien estaba a punto de tocar el timbre.
    
  ¿Qué clase de loco podría venir a estas horas de la noche?
    
  Ella abrió la puerta de golpe, sorprendiendo a su visitante antes de que pudiera tocar el timbre.
    
  'Hola, hermoso.'
    
  "Creo que las noticias viajan rápido".
    
  -Tengo malas noticias. Si empiezas a llorar, me voy de aquí.
    
  Andrea se hizo a un lado, con la expresión aún llena de disgusto, pero en el fondo se sentía aliviada. Debería haberlo sabido. Enrique Pascual había sido su mejor amigo y su hombro para llorar durante años. Trabajaba en una de las principales emisoras de radio de Madrid, y cada vez que Andrea tropezaba, Enrique aparecía en su puerta con una botella de whisky y una sonrisa. Esta vez, debió pensar que estaba especialmente necesitada, porque el whisky tenía doce años, y a la derecha de su sonrisa había un ramo de flores.
    
  "Tenías que hacerlo, ¿verdad? Un reportero importante tuvo que acostarse con uno de los principales anunciantes del periódico", dijo Enrique, caminando por el pasillo hacia la sala sin tropezar con LB. "¿Hay un jarrón limpio en este basurero?"
    
  -Que se mueran y me den la botella. ¡Qué más da! Nada es para siempre.
    
  -Ya me has perdido -dijo Enrique, ignorando el asunto de las flores por el momento-. ¿Hablamos de Eva o de que nos despidan?
    
  -No creo saberlo -murmuró Andrea, saliendo de la cocina con un vaso en cada mano.
    
  "Si hubieras dormido conmigo, quizá todo habría sido más claro."
    
  Andrea intentó no reírse. Enrique Pascual era alto, guapo y perfecto para cualquier mujer durante los primeros diez días de su relación, pero luego se convirtió en una pesadilla durante los tres meses siguientes.
    
  Si me gustaran los hombres, probablemente estarías entre mis veinte favoritos.
    
  Ahora le tocó a Enrique reír. Se sirvió dos dedos de whisky solo. Apenas tuvo tiempo de beber un sorbo cuando Andrea vació su vaso y tomó la botella.
    
  Tranquila, Andrea. No es buena idea tener un accidente. Otra vez.
    
  Creo que sería una idea genial. Al menos tendría a alguien que me cuidara.
    
  Gracias por no apreciar mis esfuerzos. Y no seas tan dramático.
    
  ¿Crees que no es dramático perder a un ser querido y tu trabajo en dos meses? Mi vida es una mierda.
    
  -No voy a discutir contigo. Al menos estás rodeado de lo que queda de ella -dijo Enrique, señalando con disgusto el desorden de la habitación.
    
  Quizás podrías ser mi señora de la limpieza. Seguro que serías más útil que este programa de deportes de mierda en el que finges trabajar.
    
  La expresión de Enrique no cambió. Sabía lo que venía a continuación, y Andrea también. Hundió la cabeza en la almohada y gritó con todas sus fuerzas. En cuestión de segundos, sus gritos se convirtieron en sollozos.
    
  "Debería haber cogido dos botellas."
    
  Justo en ese momento sonó el teléfono móvil.
    
  -Creo que esto es tuyo-dijo Enrique.
    
  "Dile a quien sea que se vaya a la mierda", dijo Andrea, con la cara todavía enterrada en la almohada.
    
  Enrique abrió el auricular del teléfono con un gesto elegante.
    
  Un torrente de lágrimas. ¿Hola...? Un momento...
    
  Le entregó el teléfono a Andrea.
    
  "Creo que será mejor que averigües esto. No hablo idiomas extranjeros".
    
  Andrea cogió el teléfono, se secó las lágrimas con el dorso de la mano e intentó hablar con normalidad.
    
  -¿Sabes qué hora es, idiota? -preguntó Andrea apretando los dientes.
    
  -Disculpe. Andrea Otero, ¿puede hablarme? -dijo una voz en inglés.
    
  "¿Quién es?" respondió ella en el mismo idioma.
    
  -Me llamo Jacob Russell, señorita Otero. Le llamo desde Nueva York de parte de mi jefe, Raymond Kane.
    
  ¿Raymond Kane? ¿De Industrias Kine?
    
  -Sí, así es. ¿Y eres la misma Andrea Otero que le dio aquella polémica entrevista al presidente Bush el año pasado?
    
  Por supuesto, la entrevista. Esta tuvo un gran impacto en España e incluso en el resto de Europa. Fue la primera reportera española en entrar al Despacho Oval. Algunas de sus preguntas más directas -las pocas que no estaban preestablecidas y que logró colar sin que nadie se diera cuenta- pusieron bastante nerviosa a la texana. Esta entrevista exclusiva impulsó su carrera en El Globo. Al menos brevemente. Y pareció inquietar a algunos al otro lado del Atlántico.
    
  "Lo mismo digo, señor", respondió Andrea. "Dígame, ¿por qué necesita Raymond Kane un gran reportero?", añadió, sollozando suavemente, agradecida de que el hombre del teléfono no pudiera ver su estado.
    
  Russell se aclaró la garganta. -¿Puedo confiar en que no le contará esto a nadie en su periódico, señorita Otero?
    
  "Por supuesto", dijo Andrea, sorprendida por la ironía.
    
  'El señor Caín quiere ofrecerle la mayor exclusiva de su vida.'
    
  -¿Yo? ¿Por qué yo? -preguntó Andrea, pidiéndole por escrito a Enrique.
    
  Su amigo sacó un bloc de notas y un bolígrafo del bolsillo y se los entregó con una mirada interrogativa. Andrea lo ignoró.
    
  "Digamos que le gusta tu estilo", dijo Russell.
    
  'Señor Russell, a esta altura de mi vida me resulta difícil creer que alguien a quien nunca he conocido me llame con una propuesta tan vaga y probablemente increíble.'
    
  -Bueno, déjame convencerte.
    
  Russell habló durante quince minutos, durante los cuales una desconcertada Andrea tomó notas continuamente. Enrique intentó leer por encima de su hombro, pero la letra desdibujada de Andrea lo hizo inútil.
    
  "...es por eso que contamos con usted para que esté en el lugar de la excavación, Sra. Otero".
    
  ¿Habrá una entrevista exclusiva con el señor Caín?
    
  Por lo general, el señor Caín no concede entrevistas. Nunca.
    
  "Tal vez el señor Kane debería encontrar un periodista que se preocupe por las reglas".
    
  Se hizo un silencio incómodo. Andrea cruzó los dedos, rezando para que su disparo a ciegas diera en el blanco.
    
  Supongo que siempre puede haber una primera vez. ¿Trato hecho?
    
  Andrea lo pensó unos segundos. Si lo que Russell había prometido fuera cierto, podría haber firmado un contrato con cualquier medio de comunicación del mundo. Y le habría enviado a ese hijo de puta, el editor de El Globo, una copia del cheque.
    
  Incluso si Russell no dice la verdad, no tenemos nada que perder.
    
  Ella ya no pensó más en ello.
    
  Puedes reservarme un asiento en el próximo vuelo a Yibuti. Primera clase.
    
  Andrea colgó.
    
  "No entendí ni una palabra, salvo 'primera clase'", dijo Enrique. "¿Puedes decirme adónde vas?" Le sorprendió el evidente cambio de humor de Andrea.
    
  "Si dijera "a las Bahamas", no me creerías, ¿verdad?"
    
  -Qué dulce -dijo Enrique, entre molesto y celoso-. Te traigo flores, whisky, te rasco del suelo, y así es como me tratas...
    
  Haciendo como si no escuchara, Andrea entró al dormitorio a empacar sus cosas.
    
    
  9
    
    
    
  CRIPTA CON RELIQUIAS
    
  VATICANO
    
    
  Viernes 7 de julio de 2006. 20:29 horas.
    
  Un golpe en la puerta sobresaltó al hermano Cesáreo. Nadie había bajado a la cripta, no solo porque el acceso estaba restringido a muy pocas personas, sino también porque estaba húmeda e insalubre, a pesar de los cuatro deshumidificadores que zumbaban constantemente en cada rincón de la vasta cámara. Contento con la compañía, el anciano monje dominico sonrió al abrir la puerta blindada, poniéndose de puntillas para abrazar a su visitante.
    
  '¡Antonio!'
    
  El sacerdote sonrió y abrazó al hombre más pequeño.
    
  'Estaba en el barrio...'
    
  -Te lo juro, Anthony, ¿cómo llegaste hasta aquí? Este lugar lleva tiempo vigilado con cámaras y alarmas de seguridad.
    
  Siempre hay más de una forma de entrar si te tomas tu tiempo y conoces el camino. Tú me enseñaste, ¿recuerdas?
    
  El anciano dominico se masajeaba la perilla con una mano y se palmeaba la barriga con la otra, riendo a carcajadas. Bajo las calles de Roma se extendía un sistema de más de quinientos kilómetros de túneles y catacumbas, algunos a más de sesenta metros bajo tierra. Era un verdadero museo, un laberinto de pasajes tortuosos e inexplorados que conectaba casi todos los rincones de la ciudad, incluido el Vaticano. Veinte años antes, Fowler y el hermano SesáReo habían dedicado su tiempo libre a explorar estos peligrosos y laberínticos túneles.
    
  Parece que Sirin tendrá que replantearse su impecable sistema de seguridad. Si un perro viejo como tú puede colarse aquí... ¿Pero por qué no usas la puerta principal, Anthony? He oído que ya no eres persona non grata en el Santo Oficio. Y me gustaría saber por qué.
    
  'En realidad, quizás soy demasiado grato para el gusto de algunas personas en este momento'.
    
  -Sirin quiere que vuelvas, ¿verdad? En cuanto ese mocoso maquiavélico te hunda los dientes, no te soltará tan fácilmente.
    
  Incluso los antiguos guardianes de reliquias pueden ser tercos. Sobre todo cuando se trata de cosas que no deberían saber.
    
  -Anthony, Anthony. Esta cripta es el secreto mejor guardado de nuestro pequeño país, pero sus paredes retumban con rumores. -Cesáreo señaló la zona.
    
  Fowler levantó la vista. El techo de la cripta, sostenido por arcos de piedra, estaba ennegrecido por el humo de millones de velas que habían iluminado la cámara durante casi dos mil años. Sin embargo, en los últimos años, las velas habían sido reemplazadas por un sistema eléctrico moderno. El espacio rectangular tenía aproximadamente doscientos cincuenta pies cuadrados, parte del cual había sido excavado en la roca viva con un pico. Las paredes, desde el techo hasta el suelo, estaban revestidas de puertas que ocultaban nichos con los restos de varios santos.
    
  "Han pasado demasiado tiempo respirando este aire asqueroso, y desde luego no beneficia a sus clientes", dijo Fowler. "¿Por qué siguen aquí abajo?"
    
  Un hecho poco conocido era que, durante los últimos diecisiete siglos, toda iglesia católica, por humilde que fuera, tenía la reliquia de un santo escondida en el altar. Este sitio albergaba la mayor colección de reliquias de este tipo del mundo. Algunos nichos estaban casi vacíos, conteniendo solo pequeños fragmentos de hueso, mientras que en otros, el esqueleto entero estaba intacto. Cada vez que se construía una iglesia en cualquier parte del mundo, un joven sacerdote tomaba la maleta de acero del hermano Cecilio y viajaba a la nueva iglesia para colocar la reliquia en el altar.
    
  El viejo historiador se quitó las gafas y las limpió con el borde de su sotana blanca.
    
  "Seguridad. Tradición. Terquedad", dijo Sesáreo en respuesta a la pregunta de Fowler. "Palabras que definen a nuestra Santa Madre Iglesia".
    
  -Excelente. Además de la humedad, este lugar apesta a cinismo.
    
  El hermano SesáReo golpeó la pantalla de su potente Mac Book Pro, donde había estado escribiendo cuando llegó su amigo.
    
  -Aquí yacen mis verdades, Anthony. Cuarenta años catalogando fragmentos de hueso. ¿Alguna vez has chupado un hueso antiguo, amigo? Es un método excelente para determinar si un hueso es falso, pero deja un sabor amargo en la boca. Después de cuatro décadas, no estoy más cerca de la verdad que cuando empecé. -Suspiró.
    
  -Bueno, quizá puedas acceder a este disco duro y ayudarme, anciano -dijo Fowler, entregándole una fotografía a Ces Éreo.
    
  'Siempre hay algo que hacer, siempre...'
    
  El dominicano hizo una pausa a media frase. Por un momento, miró con desprecio la fotografía, luego se dirigió al escritorio donde trabajaba. De una pila de libros, sacó un viejo volumen en hebreo clásico, lleno de marcas de lápiz. Lo hojeó, comparando los diversos símbolos con el libro. Asombrado, levantó la vista.
    
  -¿De dónde sacaste esto, Anthony?
    
  De una vela antigua. Perteneció a un nazi retirado.
    
  -Camilo Sirin te mandó a traerlo de vuelta, ¿no? Debes contármelo todo. No omitas ningún detalle. ¡Necesito saberlo!
    
  Digamos que le debía un favor a Camilo y acepté una última misión para la Santa Alianza. Me pidió que encontrara a un criminal de guerra austriaco que robó una vela a una familia judía en 1943. La vela estaba cubierta de capas de oro, y el hombre la tenía desde la guerra. Hace unos meses, lo alcancé y recuperé la vela. Tras derretir la cera, descubrí la lámina de cobre que se ve en la fotografía.
    
  "¿No tienes uno mejor con mayor resolución?" Apenas puedo leer lo que está escrito afuera.
    
  Estaba demasiado enrollado. Si lo hubiera desenrollado por completo, podría haberlo dañado.
    
  Menos mal que no lo hiciste. Lo que pudiste haber destruido no tenía precio. ¿Dónde está ahora?
    
  Se lo pasé a Chirin y no le di mucha importancia. Pensé que alguien de la Curia lo querría. Luego regresé a Boston, convencido de que había saldado mi deuda...
    
  "Eso no es del todo cierto, Anthony", intervino una voz tranquila y desapasionada. El dueño de la voz se había colado en la cripta como un espía experimentado, que era precisamente lo que era el hombre gris, rechoncho y de rostro sencillo. Parco en palabras y gestos, se escondía tras un muro de insignificancia camaleónica.
    
  -Entrar en una habitación sin llamar es de mala educación, Sirin -dijo Cecilio.
    
  "También es de mala educación no responder cuando te lo piden", dijo el líder de la Santa Alianza, mirando fijamente a Fowler.
    
  Creí que habíamos terminado. Acordamos una misión, solo una.
    
  Y ya has completado la primera parte: devolviste la vela. Ahora debes asegurarte de que su contenido se use correctamente.
    
  Fowler, frustrado, no respondió.
    
  -Quizás Anthony apreciaría más su tarea si comprendiera su importancia -continuó Sirin-. Ya que ya sabe a qué nos enfrentamos, hermano Cecilio, ¿sería tan amable de decirle a Anthony qué se muestra en esta fotografía, que usted nunca ha visto?
    
  El dominicano se aclaró la garganta.
    
  -Antes de hacer eso, necesito saber si es genuino, Sirin.
    
  'Esto es cierto'.
    
  Los ojos del monje se iluminaron. Se giró hacia Fowler.
    
  "Esto, amigo mío, es un mapa del tesoro. O, para ser más precisos, la mitad de uno. Es decir, si no me falla la memoria, porque hace muchos años que no tengo la otra mitad en mis manos. Esta es la parte que faltaba del Rollo de Cobre de Qumrán".
    
  La expresión del sacerdote se oscureció considerablemente.
    
  "Quieres decirme...
    
  -Sí, amigo mío. El objeto más poderoso de la historia se puede encontrar a través del significado de estos símbolos. Y todos los problemas que conlleva.
    
  -Dios mío. Y tiene que suceder ahora mismo.
    
  -Me alegra que por fin lo entiendas, Anthony -intervino Sirin-. Comparadas con esto, todas las reliquias que nuestro buen amigo guarda en esta habitación no son más que polvo.
    
  -¿Quién te puso tras la pista, Camilo? ¿Por qué intentabas encontrar al Dr. Graus ahora, después de tanto tiempo? -preguntó el hermano Cesáreo.
    
  La información provino de uno de los benefactores de la Iglesia, un tal Sr. Kane. Un benefactor de otra fe y un gran filántropo. Necesitaba que encontráramos a Graus y se ofreció personalmente a financiar una expedición arqueológica si lográbamos recuperar la vela.
    
  '¿Dónde?'
    
  No reveló la ubicación exacta. Pero conocemos la zona: Al-Mudawwara, Jordania.
    
  "Bien, entonces no hay de qué preocuparse", interrumpió Fowler. "¿Sabes qué pasará si alguien se entera de esto? Nadie en esta expedición vivirá lo suficiente para levantar una pala".
    
  Ojalá te equivoques. Planeamos enviar un observador con la expedición: tú.
    
  Fowler negó con la cabeza. "No."
    
  'Entiendes las consecuencias, las ramificaciones.'
    
  "Mi respuesta sigue siendo negativa."
    
  "No puedes negarte."
    
  "Intenta detenerme", dijo el sacerdote, dirigiéndose hacia la puerta.
    
  "Anthony, hijo mío." Las palabras lo siguieron mientras caminaba hacia la salida. "No digo que vaya a intentar detenerte. Debes ser tú quien decida irse. Por suerte, con los años, he aprendido a tratarte. Tuve que recordar lo único que valoras más que tu libertad, y encontré la solución perfecta."
    
  Fowler se detuvo y permaneció de pie, dándoles la espalda.
    
  -¿Qué has hecho, Camilo?
    
  Sirin dio unos pasos hacia él. Si había algo que le disgustaba más que hablar, era alzar la voz.
    
  En una conversación con el Sr. Cain, le sugerí a la mejor reportera para su expedición. De hecho, como reportera, es bastante mediocre. Y no es especialmente simpática, ni aguda, ni siquiera excesivamente honesta. De hecho, lo único que la hace interesante es que una vez le salvaste la vida. ¿Cómo decirlo? ¿Te debe la vida? Así que ahora no correrás a esconderte en el comedor social más cercano, porque sabes el riesgo que corre.
    
  Fowler seguía sin darse la vuelta. Con cada palabra que Sirin pronunciaba, su mano se apretaba hasta formar un puño, clavándose las uñas en la palma. Pero el dolor no fue suficiente. Golpeó con fuerza uno de los nichos. El impacto sacudió la cripta. La puerta de madera del antiguo lugar de descanso se astilló y un hueso rodó desde la bóveda profanada hasta el suelo.
    
  -La rótula de Santa Esencia. ¡Pobrecito, cojeó toda su vida! -dijo el hermano SesáReo, agachándose para recoger la reliquia.
    
  Fowler, que ya había dimitido, finalmente se giró para mirarlos.
    
    
  10
    
    
    
  EXTRACTO DE RAYMOND KEN: UNA BIOGRAFÍA NO AUTORIZADA
    
  Roberto Driscoll
    
    
  Muchos lectores se preguntarán cómo un judío con escasa educación formal, que de niño vivió de la caridad, logró construir un imperio financiero tan vasto. De las páginas anteriores se desprende claramente que Raymond Cain no existía antes de diciembre de 1943. No hay ninguna anotación en su certificado de nacimiento ni ningún documento que confirme su ciudadanía estadounidense.
    
  El período más conocido de su vida comenzó cuando se matriculó en el MIT y acumuló una importante lista de patentes. Mientras Estados Unidos vivía la gloriosa década de 1960, Caín inventaba el circuito integrado. En cinco años, era dueño de su propia empresa; en diez, de la mitad de Silicon Valley.
    
  Este período fue bien documentado en la revista Time, junto con las desgracias que arruinaron su vida como padre y esposo...
    
  Quizás lo que más preocupa al estadounidense promedio es su invisibilidad, esa falta de transparencia que convierte a alguien tan poderoso en un enigma inquietante. Tarde o temprano, alguien deberá disipar el aura de misterio que rodea a Raymond Kane...
    
    
  11
    
    
    
  A bordo del "hipopótamo"
    
  MAR ROJO
    
    
  Martes, 11 de julio de 2006, 16:29 horas.
    
    
  ...alguien necesita disipar el aura de misterio que rodea la figura de Raymond Ken...
    
  Andrea sonrió ampliamente y dejó la biografía de Raymond Kane. Era una porquería desoladora y tendenciosa, y la aburría muchísimo mientras sobrevolaba el desierto del Sahara rumbo a Yibuti.
    
  Durante el vuelo, Andrea tuvo tiempo de hacer algo que rara vez hacía: observarse bien. Y decidió que no le gustaba lo que veía.
    
  La menor de cinco hermanos -todos varones menos ella-, Andrea creció en un entorno donde se sentía completamente protegida. Y era completamente banal. Su padre era sargento de policía y su madre ama de casa. Vivían en un barrio obrero y comían pasta casi todas las noches y pollo los domingos. Madrid es una ciudad maravillosa, pero para Andrea, solo sirvió para poner de relieve la mediocridad de su familia. A los catorce años, juró que en cuanto cumpliera los dieciocho, se iría de casa y no volvería jamás.
    
  Por supuesto, discutir con tu padre sobre tu orientación sexual aceleró tu partida, ¿no es así, querida?
    
  Fue un largo camino desde que dejó su hogar -y la echaron- hasta su primer trabajo de verdad, aparte de los que tuvo que aceptar para pagar sus estudios de periodismo. El día que empezó a trabajar en El Globo, sintió que le había tocado la lotería, pero la euforia no duró mucho. Iba de una sección del artículo a otra, sintiendo cada vez que se desplomaba, perdiendo la perspectiva y el control sobre su vida personal. Antes de irse, la habían asignado a la Sección Internacional...
    
  Te echaron.
    
  Y ahora esta es una aventura imposible.
    
  Mi última oportunidad. Con el mercado laboral para periodistas como está, mi próximo trabajo será de cajera en un supermercado. Hay algo en mí que no funciona. No hago nada bien. Ni siquiera Eva, que era la persona más paciente del mundo, pudo quedarse conmigo. El día que se fue... ¿Cómo me llamó? "Descontrolada", "emocionalmente fría"... Creo que "inmadura" fue lo más bonito que dijo. Y debía de hablar en serio, porque ni siquiera levantó la voz. ¡Joder! Siempre es lo mismo. Más vale que no la fastidie esta vez.
    
  Andrea cambió de tema y subió el volumen de su iPod. La cálida voz de Alanis Morissette la tranquilizó. Se recostó en el asiento, deseando ya haber llegado a su destino.
    
    
  Por suerte, la primera clase tenía sus ventajas. La más importante era poder desembarcar del avión antes que los demás. Un joven conductor afroamericano, bien vestido, la esperaba junto a una camioneta destartalada al borde de la pista.
    
  Vaya, vaya. Sin formalidades, ¿verdad? El señor Russell lo había arreglado todo, pensó Andrea mientras bajaba las escaleras del avión.
    
  -¿Eso es todo? -El conductor habló en inglés, señalando el equipaje de mano y la mochila de Andrea.
    
  "Nos dirigimos al maldito desierto, ¿no?" Sigue adelante.
    
  Reconoció la mirada del conductor. Estaba acostumbrada a que la estereotiparan: joven, rubia y, por lo tanto, estúpida. Andrea no estaba segura de si su despreocupación por la ropa y el dinero era una forma de hundirse aún más en ese estereotipo, o si era simplemente su propia concesión a la banalidad. Quizás una combinación de ambas. Pero para este viaje, como señal de dejar atrás su antigua vida, llevó el equipaje al mínimo.
    
  Mientras el jeep recorría los ocho kilómetros hasta el barco, Andrea tomaba fotos con su Canon 5D. (En realidad no era su Canon 5D, sino la que el periódico había olvidado devolver. Se lo merecían, los cerdos). Quedó impactada por la absoluta pobreza de la tierra. Seca, marrón, cubierta de rocas. Probablemente se podría cruzar toda la capital a pie en dos horas. Parecía no haber industria, ni agricultura, ni infraestructura. El polvo de las llantas del jeep cubría los rostros de quienes los miraban al pasar. Rostros sin esperanza.
    
  "El mundo estaría en una mala situación si gente como Bill Gates y Raymond Kane ganaran en un mes más que el producto nacional bruto de este país en un año".
    
  El conductor se encogió de hombros en respuesta. Ya estaban en el puerto, la zona más moderna y mejor mantenida de la capital, y prácticamente su única fuente de ingresos. Yibuti aprovechó su ubicación privilegiada en el Cuerno de África.
    
  El jeep patinó hasta detenerse. Cuando Andrea recuperó el equilibrio, lo que vio la dejó boquiabierta. El coloso no era el feo carguero que esperaba. Era una nave elegante y moderna, con su enorme casco pintado de rojo y su superestructura de un blanco deslumbrante, los colores de Industrias Kayn. Sin esperar a que el conductor la ayudara, agarró sus cosas y subió corriendo por la rampa, ansiosa por comenzar su aventura cuanto antes.
    
  Media hora después, el barco levó anclas y zarpó. Una hora después, Andrea se encerró en su camarote, con la intención de vomitar sola.
    
    
  Tras dos días con fluidos, su oído interno declaró una tregua, y por fin se sintió lo suficientemente valiente como para salir a tomar aire fresco y explorar el barco. Pero primero, decidió tirar por la borda Raymond Kayn: La biografía no autorizada con todas sus fuerzas.
    
  "No deberías haber hecho eso."
    
  Andrea se apartó de la barandilla. Una atractiva mujer morena, de unos cuarenta años, caminaba hacia ella por la cubierta principal. Vestía como Andrea, con vaqueros y camiseta, pero encima llevaba una chaqueta blanca.
    
  -Lo sé. La contaminación es mala. Pero prueba a estar encerrado tres días con este libro de porquería y lo entenderás.
    
  Habría sido menos traumático si hubieras abierto la puerta para algo más que quitarle agua a la tripulación. Tengo entendido que te ofrecieron mis servicios...
    
  Andrea miró fijamente el libro, que ya flotaba muy lejos del barco en movimiento. Se sintió avergonzada. No le gustaba que la gente la viera enferma y odiaba sentirse vulnerable.
    
  "Estuve bien", dijo Andrea.
    
  -Lo entiendo, pero estoy segura de que te sentirías mejor si tomaras un poco de Dramamine.
    
  'Sólo si me quisiera muerto, doctor...'
    
  -Harel. ¿Es usted alérgica a los dimenhidrinatos, señorita Otero?
    
  -Entre otras cosas. Por favor, llámame Andrea.
    
  La Dra. Harel sonrió; una hilera de arrugas suavizaba sus rasgos. Tenía unos ojos preciosos, de forma y color almendrados, y el cabello oscuro y rizado. Era cinco centímetros más alta que Andrea.
    
  "Y puedes llamarme Doctor Harel", dijo, extendiendo la mano.
    
  Andrea miró la mano sin extender la suya.
    
  "No me gustan los snobs."
    
  -Yo también. No te digo mi nombre porque no tengo. Mis amigos suelen llamarme Doc.
    
  La reportera finalmente extendió la mano. El apretón de manos del doctor fue cálido y agradable.
    
  -Eso debería romper el hielo en las fiestas, doctor.
    
  No te lo imaginas. Normalmente esto es lo primero que la gente nota cuando la conozco. Demos un paseo y te cuento más.
    
  Se dirigieron hacia la proa del barco. Un viento cálido soplaba en su dirección, haciendo ondear la bandera estadounidense.
    
  "Nací en Tel Aviv poco después del final de la Guerra de los Seis Días", continuó Harel. "Cuatro miembros de mi familia murieron durante el conflicto. El rabino lo interpretó como un mal presagio, así que mis padres no me dieron un nombre para engañar al Ángel de la Muerte. Solo ellos sabían mi nombre."
    
  '¿Y funcionó?'
    
  Para los judíos, un nombre es muy importante. Define a una persona y tiene poder sobre ella. Mi padre me susurró mi nombre al oído durante mi bat mitzvá mientras la congregación cantaba. Nunca podré contárselo a nadie.
    
  "¿O te encontrará el Ángel de la Muerte?" No te ofendas, Doc, pero eso no tiene mucho sentido. La Parca no te busca en la guía telefónica.
    
  Harel se rió de buena gana.
    
  Me encuentro con este tipo de actitud a menudo. Debo decirle que me resulta refrescante. Pero mi nombre permanecerá confidencial.
    
  Andrea sonrió. Le gustaba el estilo informal de la mujer y la miró a los ojos, quizás un poco más de lo necesario o apropiado. Harel apartó la mirada, ligeramente sorprendido por su franqueza.
    
  "¿Qué hace un médico sin nombre a bordo del Behemoth?"
    
  Soy un reemplazo de última hora. Necesitaban un médico para la expedición. Así que están todos en mis manos.
    
  "Qué manos tan bonitas", pensó Andrea.
    
  Llegaron a la proa. El mar se retiraba bajo ellos, y el día brillaba majestuoso y radiante. Andrea miró a su alrededor.
    
  "Cuando no siento que mis entrañas están en una licuadora, tengo que admitir que esta es una buena nave".
    
  "Su fuerza está en sus lomos, y su poder en el ombligo de su vientre. Sus huesos son como fuertes piezas de cobre; sus piernas, como barras de hierro", recitó el médico con voz alegre.
    
  -¿Hay algún poeta entre la tripulación? -se rió Andrea.
    
  -No, querida. Es del Libro de Job. Se refiere a una bestia enorme llamada Behemot, hermano del Leviatán.
    
  "No es un mal nombre para un barco."
    
  En su momento, esta fue una fragata naval danesa de clase Hvidbjørnen. El doctor señaló una placa metálica de unos tres metros cuadrados soldada a la cubierta. "Antes había una sola pistola. Industrias Cain compró este barco por diez millones de dólares en una subasta hace cuatro años. Una ganga."
    
  -No pagaría más de nueve y media.
    
  Ríete si quieres, Andrea, pero la cubierta de esta belleza tiene doscientos sesenta pies de largo; tiene su propio helipuerto y puede navegar ocho mil millas a quince nudos. Podría viajar de Cádiz a Nueva York y volver sin repostar.
    
  En ese momento, el barco se estrelló contra una ola enorme y se inclinó ligeramente. Andrea resbaló y casi se cae por encima de la barandilla, que solo tenía 45 centímetros de altura en la proa. El médico la agarró de la camisa.
    
  ¡Cuidado! Si cayeras a esa velocidad, las hélices te harían pedazos o te ahogarías antes de que pudiéramos salvarte.
    
  Andrea estaba a punto de agradecerle a Harel, pero entonces notó algo en la distancia.
    
  "¿Qué es esto?" preguntó ella.
    
  Harel entrecerró los ojos y levantó la mano para protegerse de la luz brillante. Al principio, no vio nada, pero cinco segundos después, distinguió siluetas.
    
  Por fin estamos todos aquí. Este es el jefe.
    
  '¿OMS?'
    
  ¿No te lo dijeron? El Sr. Cain supervisará personalmente toda la operación.
    
  Andrea se giró con la boca abierta. "¿Estás bromeando?"
    
  Harel negó con la cabeza. "Esta será la primera vez que lo vea", respondió.
    
  "Me prometieron una entrevista con él, pero pensé que sería al final de esta ridícula farsa".
    
  ¿No crees que la expedición tendrá éxito?
    
  Digamos que tengo dudas sobre su verdadero propósito. Cuando el Sr. Russell me contrató, dijo que buscábamos una reliquia muy importante que llevaba miles de años perdida. No entró en detalles.
    
  Estamos todos a oscuras. Mira, se acerca.
    
  Ahora Andrea podía ver lo que parecía una especie de máquina voladora a unas dos millas a babor, acercándose rápidamente.
    
  -Tienes razón, Doc, ¡es un avión!
    
  El reportero tuvo que levantar la voz para hacerse oír por encima del rugido del avión y los gritos de alegría de los marineros mientras describía un semicírculo alrededor del barco.
    
  -No, no es un avión. Mira.
    
  Se giraron para seguirlo. El avión, o al menos lo que Andrea creía que era un avión, era una pequeña nave, pintada con los colores y con el logotipo de Industrias Kayn, pero sus dos hélices eran tres veces más grandes de lo normal. Andrea observó con asombro cómo las hélices comenzaron a girar sobre el ala y el avión dejó de dar vueltas alrededor de Behemoth. De repente, quedó suspendido en el aire. Las hélices habían girado noventa grados y, como un helicóptero, mantenían el avión estable mientras olas concéntricas se extendían por el mar.
    
  Este es un rotor basculante BA-609. El mejor de su clase. Este es su viaje inaugural. Dicen que fue una idea del Sr. Cain.
    
  Todo lo que hace este hombre me parece impresionante. Me gustaría conocerlo.
    
  -¡No, Andrea, espera!
    
  El médico intentó retener a Andrea, pero ella se deslizó hacia un grupo de marineros inclinados sobre la barandilla de estribor.
    
  Andrea subió a la cubierta principal y bajó por una de las pasarelas bajo la superestructura del barco, que conectaba con la cubierta de popa, donde el avión se encontraba en vuelo estacionario. Al final del pasillo, un marinero rubio de 1,88 metros le bloqueó el paso.
    
  -Eso es todo lo que puedes hacer, señorita.
    
  '¿Lo lamento?'
    
  Podrás echar un vistazo al avión tan pronto como el señor Cain esté en su cabina.
    
  -Ya veo. ¿Y si quiero echarle un vistazo al señor Caín?
    
  -Tengo órdenes de no permitir que nadie pase de la popa. Lo siento.
    
  Andrea se dio la vuelta sin decir palabra. No le gustaba que la rechazaran, así que ahora tenía el doble de incentivos para engañar a los guardias.
    
  Deslizándose por una de las escotillas a su derecha, entró en el compartimento principal del barco. Tenía que darse prisa antes de que llevaran a Caín abajo. Podría intentar bajar a la cubierta inferior, pero seguramente habría otro guardia allí. Probó las manijas de varias puertas hasta que encontró una que no estaba cerrada. Parecía un salón, con un sofá y una mesa de ping-pong destartalada. Al fondo había un gran ojo de buey abierto que daba a la popa.
    
  Y listo.
    
  Andrea apoyó un pie en la esquina de la mesa y el otro en el sofá. Sacó los brazos por la ventana, luego la cabeza y luego el cuerpo por el otro lado. A menos de tres metros, un marinero con chaleco naranja y protectores auditivos le hacía señales al piloto del BA-609 mientras las ruedas del avión se detenían con un chirrido en la cubierta. El pelo de Andrea ondeaba al viento de las palas del rotor. Se agachó instintivamente, aunque había jurado innumerables veces que si alguna vez se encontraba debajo de un helicóptero, no imitaría a esos personajes de película que agachan la cabeza aunque las palas del rotor estuvieran a casi metro y medio por encima de ellos.
    
  Por supuesto, una cosa era imaginar la situación y otra estar en ella...
    
  La puerta BA-609 comenzó a abrirse.
    
  Andrea sintió movimiento a sus espaldas. Estaba a punto de darse la vuelta cuando fue arrojada al suelo y clavada en la cubierta. Sintió el calor del metal en la mejilla cuando alguien se sentó sobre su espalda. Se retorció con todas sus fuerzas, pero no pudo soltarse. Aunque le costaba respirar, logró echar un vistazo al avión y vio a un joven bronceado y apuesto con gafas de sol y una chaqueta deportiva saliendo del avión. Detrás de él caminaba un hombre corpulento, de unos 100 kilos, o eso le pareció a Andrea desde la cubierta. Cuando este bruto la miró, no vio expresión alguna en sus ojos marrones. Una fea cicatriz le recorría desde la ceja izquierda hasta la mejilla. Finalmente, le siguió un hombre delgado y bajo, vestido completamente de blanco. La presión en su cabeza aumentó, y apenas pudo distinguir a este último pasajero cuando cruzó su limitado campo de visión; solo podía ver las sombras de las palas de la hélice que se ralentizaban en la cubierta.
    
  -Déjame ir, ¿vale? Ese maldito paranoico ya está en su camarote, así que déjalo en paz.
    
  "El señor Kane no está loco ni es paranoico. Me temo que sufre de agorafobia", respondió su captor en español.
    
  Su voz no era la de un marinero. Andrea recordaba bien ese tono educado y serio, tan mesurado y distante que siempre le recordaba a Ed Harris. Cuando la presión en su espalda disminuyó, se puso de pie de un salto.
    
  '¿Tú?'
    
  El padre Anthony Fowler estaba frente a ella.
    
    
  12
    
    
    
  FUERA DE LAS OFICINAS DE NETCATCH
    
  225 AVENIDA SOMERSET
    
  Washington, DC
    
    
  Martes 11 de julio de 2006. 11:29 AM.
    
    
  El más alto de los dos hombres era también el más joven, así que siempre era él quien traía café y comida como muestra de respeto. Se llamaba Nazim y tenía diecinueve años. Llevaba quince meses en el grupo de Haruf y estaba feliz porque su vida por fin tenía un sentido, un camino.
    
  Nazim idolatraba a Haruf. Se conocieron en una mezquita en Clive Cove, Nueva Jersey. Era un lugar lleno de "occidentalizados", como los llamaba Haruf. A Nazim le encantaba jugar al baloncesto cerca de la mezquita, donde conoció a su nuevo amigo, veinte años mayor que él. Nazim se sentía halagado de que alguien tan maduro, y además universitario, hablara con él.
    
  Ahora abrió la puerta del coche y subió al asiento del pasajero con dificultad, lo que no es fácil cuando mides un metro ochenta.
    
  -Solo encontré una hamburguesería. Pedí ensaladas y hamburguesas. -Le entregó la bolsa a Haruf, quien sonrió.
    
  -Gracias, Nazim. Pero tengo algo que decirte y no quiero que te enfades.
    
  '¿Qué?'
    
  Haruf sacó las hamburguesas de las cajas y las arrojó por la ventana.
    
  "Estas hamburgueserías les añaden lecitina, y podría ser que contengan cerdo. No es halal", dijo, refiriéndose a la restricción islámica sobre el cerdo. "Lo siento. Pero las ensaladas están buenísimas".
    
  Nazim estaba decepcionado, pero al mismo tiempo, se sentía empoderado. Haruf era su mentor. Siempre que Nazim cometía un error, Haruf lo corregía con respeto y una sonrisa, algo totalmente opuesto a cómo lo habían tratado sus padres durante los últimos meses, gritándole constantemente desde que conoció a Haruf y empezó a asistir a una mezquita diferente, más pequeña y más "devota".
    
  En la nueva mezquita, el imán no solo leía el Sagrado Corán en árabe, sino que también predicaba en ese idioma. A pesar de haber nacido en Nueva Jersey, Nazim leía y escribía con fluidez en la lengua del Profeta. Su familia era egipcia. Gracias al sermón hipnótico del imán, Nazim empezó a ver la luz. Rompió con la vida que llevaba. Tenía buenas notas y podría haber empezado a estudiar ingeniería ese mismo año, pero en lugar de eso, Haruf le encontró trabajo en una empresa de contabilidad dirigida por un creyente.
    
  Sus padres no estaban de acuerdo con su decisión. Tampoco entendían por qué se encerraba en el baño a rezar. Pero, por dolorosos que fueran estos cambios, poco a poco los fueron aceptando. Hasta el incidente con Hana.
    
  Los comentarios de Nazim se volvieron cada vez más agresivos. Una noche, su hermana Hana, dos años mayor que él, llegó a casa a las dos de la mañana después de beber con sus amigos. Nazim la estaba esperando y la regañó por su forma de vestir y por estar un poco borracha. Hubo un intercambio de insultos. Finalmente, su padre intervino y Nazim lo señaló con el dedo.
    
  Eres débil. No sabes controlar a tus mujeres. Dejas que tu hija trabaje. La dejas conducir y no insistes en que use velo. Su lugar está en casa hasta que tenga marido.
    
  Hana empezó a protestar, y Nazim la abofeteó. Esa fue la gota que colmó el vaso.
    
  -Puede que sea débil, pero al menos soy el amo de esta casa. ¡Váyanse! No los conozco. ¡Váyanse!
    
  Nazim fue a ver a Haruf con solo la ropa que llevaba puesta. Esa noche, lloró un poco, pero las lágrimas no duraron mucho. Ahora tenía una nueva familia. Haruf era a la vez su padre y su hermano mayor. Nazim lo admiraba profundamente, pues Haruf, de treinta y nueve años, era un verdadero yihadista y había estado en campos de entrenamiento en Afganistán y Pakistán. Compartía sus conocimientos solo con un puñado de jóvenes que, como Nazim, habían soportado innumerables insultos. En la escuela, incluso en la calle, la gente desconfiaba de él en cuanto veían su piel aceitunada y su nariz aguileña y se daban cuenta de que era árabe. Haruf le decía que era porque le temían, porque los cristianos sabían que los creyentes musulmanes eran más fuertes y numerosos. A Nazim le gustaba esto. Había llegado el momento en que merecía el respeto que merecía.
    
    
  Haruf subió la ventanilla del lado del conductor.
    
  'Seis minutos y nos vamos.'
    
  Nazim lo miró con preocupación. Su amigo notó que algo andaba mal.
    
  -¿Qué pasa, Nazim?
    
  'Nada'.
    
  -Nunca significa nada. Anda, puedes contármelo.
    
  'No es nada.'
    
  ¿Es esto miedo? ¿Tienes miedo?
    
  '¡No! ¡Soy un soldado de Alá!'
    
  'A los soldados de Alá se les permite tener miedo, Nazim.'
    
  -Bueno, yo no soy así.
    
  '¿Eso es un disparo de arma?'
    
  '¡No!'
    
  -Vamos, tuviste cuarenta horas de práctica en el matadero de mi primo. Debes de haber matado a más de mil vacas.
    
  Haruf también era uno de los instructores de tiro de Nazim, y uno de los ejercicios consistía en disparar a ganado vivo. En otros casos, las vacas ya estaban muertas, pero quería que Nazim se acostumbrara a las armas de fuego y viera el efecto de las balas en la carne.
    
  -No, el entrenamiento práctico estuvo bien. No me da miedo dispararle a la gente. O sea, no son personas de verdad.
    
  Haruf no respondió. Apoyó los codos en el volante, mirando al frente y esperando. Sabía que la mejor manera de conseguir que Nazim hablara era permitirle unos minutos de silencio incómodo. El chico siempre terminaba soltando todo lo que le preocupaba.
    
  -Es que... bueno, lamento no haberme despedido de mis padres -dijo finalmente.
    
  -Ya veo. ¿Aún te culpas por lo que pasó?
    
  -Un poco. ¿Me equivoco?
    
  Haruf sonrió y puso su mano sobre el hombro de Nazim.
    
  -No. Eres un joven sensible y cariñoso. Alá te ha dotado de estas cualidades, bendito sea Su nombre.
    
  "Bendito sea su nombre", repitió Nazim.
    
  También te dio la fuerza para vencerlos cuando la necesites. Ahora toma la espada de Alá y cumple su voluntad. Alégrate, Nazim.
    
  El joven intentó sonreír, pero terminó pareciendo más una mueca. Haruf aumentó la presión sobre el hombro de Nazim. Su voz era cálida, llena de amor.
    
  Tranquilo, Nazim. Alá no nos pide sangre hoy. Se la pide a otros. Pero incluso si algo pasara, grabaste un mensaje de video para tu familia, ¿verdad?
    
  Nazim asintió.
    
  -Entonces no hay de qué preocuparse. Puede que tus padres se hayan mudado un poco al oeste, pero en el fondo son buenos musulmanes. Conocen la recompensa del martirio. Y cuando llegues al Más Allá, Alá te permitirá interceder por ellos. Imagínate cómo se sentirán.
    
  Nazim imaginó a sus padres y a su hermana arrodillados ante él, agradeciéndole por salvarlos, rogándole que los perdonara por sus errores. En la neblina transparente de su imaginación, este era el aspecto más hermoso de la otra vida. Finalmente logró sonreír.
    
  Ahí lo tienes, Nazim. Tienes la sonrisa de un mártir, el basamat al-farah. Esto es parte de nuestra promesa. Esto es parte de nuestra recompensa.
    
  Nazim metió la mano debajo de la chaqueta y apretó el mango de la pistola.
    
  Salieron tranquilamente del coche con Haruf.
    
    
  13
    
    
    
  A bordo del "hipopótamo"
    
  De camino al Golfo de Aqaba, Mar Rojo
    
    
  Martes, 11 de julio de 2006, 17:11 horas.
    
    
  -¡Tú! -repitió Andrea, más con enojo que con sorpresa.
    
  La última vez que se vieron, Andrea se encontraba precariamente a nueve metros del suelo, perseguida por un enemigo improbable. El padre Fowler le había salvado la vida entonces, pero también le había impedido conseguir la gran noticia sobre su carrera con la que la mayoría de los periodistas solo sueñan. Woodward y Bernstein lo habían hecho con Watergate, y Lowell Bergman con la industria tabacalera. Andrea Otero podría haber hecho lo mismo, pero el sacerdote se interpuso. Al menos le había conseguido -¡Qué me aspen si sé cómo!, pensó Andrea- una entrevista exclusiva con el presidente Bush, lo que la había llevado a bordo de este barco, o eso suponía. Pero eso no era todo, y ahora mismo estaba más preocupada por el presente. Andrea no iba a desaprovechar esta oportunidad.
    
  -Yo también me alegro de verla, señorita Otero. Veo que la cicatriz no es un recuerdo.
    
  Andrea se tocó instintivamente la frente, el lugar donde Fowler le había dado cuatro puntos hacía dieciséis meses. Solo quedaba una fina línea pálida.
    
  Eres una persona confiable, pero no estás aquí para eso. ¿Me estás espiando? ¿Intentas arruinar mi trabajo otra vez?
    
  'Participo en esta expedición como observador del Vaticano, nada más.'
    
  El joven reportero lo miró con recelo. Debido al intenso calor, el sacerdote vestía una camisa de manga corta con cuello clerical y pantalones bien planchados, todos negros. Andrea notó por primera vez sus brazos bronceados. Sus antebrazos eran enormes, con venas tan gruesas como bolígrafos.
    
  Ésta no es el arma de un erudito bíblico.
    
  '¿Y por qué necesita el Vaticano un observador en una expedición arqueológica?'
    
  El sacerdote estaba a punto de responder cuando una voz alegre los interrumpió.
    
  ¡Genial! ¿Ya los presentaron?
    
  La Dra. Harel apareció en la popa del barco, esbozando su encantadora sonrisa. Andrea no le devolvió el favor.
    
  -Algo así. El padre Fowler estaba a punto de explicarme por qué se hacía pasar por Brett Favre hace unos minutos.
    
  "Señorita Otero, Brett Favre es un mariscal de campo, no es un muy buen tackleador", explicó Fowler.
    
  -¿Qué pasó, padre? -preguntó Harel.
    
  La señorita Otero regresó justo cuando el señor Kane bajaba del avión. Me temo que tuve que sujetarla. Fui un poco brusco. Lo siento.
    
  Harel asintió. "Entiendo. Debes saber que Andrea no estuvo presente en la sesión de seguridad. No te preocupes, padre."
    
  ¿Cómo que no te preocupes? ¿Están todos completamente locos?
    
  "Tranquila, Andrea", dijo el médico. "Desafortunadamente, has estado enferma durante las últimas cuarenta y ocho horas y no te han informado. Te pongo al día. Raymond Kane sufre de agorafobia".
    
  "Eso es lo que me acaba de decir el padre Tackler".
    
  Además de sacerdote, el padre Fowler también es psicólogo. Por favor, interrumpa si me pierdo algo, padre. Andrea, ¿qué sabe usted de la agorafobia?
    
  "Es miedo a los espacios abiertos".
    
  Eso es lo que la mayoría de la gente piensa. En realidad, quienes padecen esta afección experimentan síntomas mucho más complejos.
    
  Fowler se aclaró la garganta.
    
  "El mayor miedo de los agorafóbicos es perder el control", dijo el sacerdote. "Tienen miedo de estar solos, de acabar en lugares sin salida o de conocer gente nueva. Por eso se quedan en casa durante largos periodos".
    
  "¿Qué pasa cuando no pueden controlar la situación?", preguntó Andrea.
    
  Depende de la situación. El caso del Sr. Caín es particularmente grave. Si se encuentra en una situación difícil, es probable que entre en pánico, pierda el contacto con la realidad, experimente mareos, temblores y palpitaciones.
    
  "En otras palabras, no podría haber sido un corredor de bolsa", dijo Andrea.
    
  "O un neurocirujano", bromeó Harel. "Pero quienes la padecen pueden llevar una vida normal. Hay agorafóbicos famosos, como Kim Basinger o Woody Allen, que lucharon contra la enfermedad durante años y salieron victoriosos. El Sr. Cain construyó un imperio de la nada. Desafortunadamente, su condición ha empeorado en los últimos cinco años".
    
  'Me pregunto qué diablos provocó que un hombre tan enfermo se arriesgara a salir de su caparazón.'
    
  "Has dado en el clavo, Andrea", dijo Harel.
    
  Andrea notó que el médico la miraba de forma extraña.
    
  Todos guardaron silencio durante unos instantes y luego Fowler reanudó la conversación.
    
  'Espero que puedas perdonar mi excesiva persistencia anterior.'
    
  -Puede ser, pero casi me arrancas la cabeza -dijo Andrea, frotándose el cuello.
    
  Fowler miró a Harel, quien asintió.
    
  -Lo entenderá con el tiempo, señorita Otero... ¿Vio a la gente bajando del avión? -preguntó Harel.
    
  "Había un joven de piel aceitunada", respondió Andrea. "Luego un hombre de unos cincuenta años, vestido de negro, con una cicatriz enorme. Y finalmente, un hombre delgado de pelo blanco, que supongo que debe ser el Sr. Caín".
    
  "El joven es Jacob Russell, asistente ejecutivo del Sr. Cain", dijo Fowler. "El hombre de la cicatriz es Mogens Dekker, jefe de seguridad de Industrias Cain. Créeme, si te acercaras más a Cain, dado tu estilo habitual, Dekker se pondría un poco nervioso. Y no quieres que eso pase".
    
  Una señal de advertencia sonó de proa a popa.
    
  "Bueno, es hora de la sesión introductoria", dijo Harel. "Por fin, el gran secreto será revelado. Síganme".
    
  "¿Adónde vamos?", preguntó Andrea mientras regresaban a la cubierta principal por la pasarela por la que el reportero había bajado unos minutos antes.
    
  Todo el equipo de la expedición se reunirá por primera vez. Nos explicarán el papel que desempeñará cada uno y, lo más importante, qué buscamos realmente en Jordania.
    
  -Por cierto, doctor, ¿cuál es su especialidad? -preguntó Andrea al entrar en la sala de conferencias.
    
  "Medicina de combate", dijo Harel casualmente.
    
    
  14
    
    
    
  REFUGIO DE LA FAMILIA COHEN
    
  VENA
    
    
  Febrero de 1943
    
    
  Jora Mayer estaba fuera de sí por la ansiedad. Una sensación agria se apoderó de su garganta y le provocó náuseas. No se había sentido así desde que tenía catorce años, cuando escapó de los pogromos de 1906 en Odesa, Ucrania, con su abuelo cogiéndola de la mano. Tuvo la suerte, a tan temprana edad, de encontrar trabajo como sirvienta para la familia Cohen, dueña de una fábrica en Viena. Joseph era el hijo mayor. Cuando un Shadchan, un intermediario matrimonial, finalmente le encontró una dulce esposa judía, Jora lo acompañó a cuidar de sus hijos. Su primogénito, Elan, pasó sus primeros años en un entorno privilegiado y mimado. El menor, Yudel, fue otra historia.
    
  Ahora el niño yacía acurrucado en su cama improvisada, compuesta por dos mantas dobladas en el suelo. Hasta ayer, había compartido la cama con su hermano. Acostado allí, Yudel parecía pequeño y triste, y sin sus padres, el espacio sofocante parecía enorme.
    
  Pobre Yudel. Esos doce metros cuadrados habían sido su mundo entero prácticamente desde su nacimiento. El día de su nacimiento, toda la familia, incluida Jora, estaba en el hospital. Ninguno de ellos regresó al lujoso apartamento en Rhinestrasse. Era el 9 de noviembre de 1938, la fecha que el mundo más tarde conocería como la Noche de los Cristales Rotos. Los abuelos de Yudel fueron los primeros en morir. Todo el edificio en Rhinestrasse ardió hasta los cimientos, junto con la sinagoga de al lado, mientras los bomberos bebían y reían. Lo único que los Cohen se llevaron fue algo de ropa y un misterioso bulto que el padre de Yudel había usado en la ceremonia cuando nació el bebé. Jora no sabía qué era porque durante la ceremonia, el Sr. Cohen les había pedido a todos que salieran de la habitación, incluida Odile, que apenas podía mantenerse en pie.
    
  Con apenas dinero, Josef no pudo salir del país, pero como muchos otros, creía que los problemas con el tiempo se resolverían, así que buscó refugio con algunos amigos católicos. También recordaba a Jora, algo que la señorita Mayer jamás olvidaría en su vida adulta. Pocas amistades podían resistir los terribles obstáculos que se enfrentaban en la Austria ocupada; sin embargo, hubo una que sí lo hizo. El anciano juez Rath decidió ayudar a los Cohen, arriesgando su propia vida. Dentro de su casa, construyó un refugio en una de las habitaciones. Tapió el tabique con sus propias manos, dejando una estrecha abertura en la base por donde la familia podía entrar y salir. El juez Rath colocó entonces una estantería baja frente a la entrada para ocultarla.
    
  La familia Cohen entró en su tumba viviente una noche de diciembre de 1938, creyendo que la guerra duraría solo unas semanas. No había suficiente espacio para que todos se acostaran a la vez, y su único consuelo era una lámpara de queroseno y un cubo. La comida y el aire fresco llegaron a la 1:00 a. m., dos horas después de que la criada del juez se hubiera ido a casa. Alrededor de las 12:30 a. m., el anciano juez comenzó a alejar lentamente la estantería del agujero. Debido a su edad, podía tardar casi media hora, con frecuentes descansos, antes de que el agujero fuera lo suficientemente ancho como para dejar entrar a los Cohen.
    
  Junto con la familia Cohen, el juez también era prisionero de esa vida. Sabía que el marido de la criada era miembro del partido nazi, así que mientras construía el refugio, la envió de vacaciones a Salzburgo durante unos días. Cuando regresó, le dijo que tenían que cambiar las tuberías del gas. No se atrevió a buscar otra criada, ya que despertaría sospechas, y tuvo que tener cuidado con la cantidad de comida que compraba. El racionamiento dificultaba aún más la alimentación de las cinco personas adicionales. Jora sintió lástima por él, ya que había vendido la mayoría de sus posesiones valiosas para comprar carne y patatas en el mercado negro, que escondió en el ático. Por la noche, cuando Jora y los Cohen salían de su escondite, descalzos, como extraños fantasmas susurrantes, el anciano les traía comida del ático.
    
  Los Cohen no se atrevían a permanecer fuera de su escondite más de unas horas. Mientras Zhora se aseguraba de que los niños se lavaran y se movieran un poco, Joseph y Odile conversaban en voz baja con el juez. Durante el día, no podían hacer el más mínimo ruido y pasaban la mayor parte del tiempo dormidos o semiconscientes, lo que para Zhora era como una tortura hasta que empezó a oír hablar de los campos de concentración de Treblinka, Dachau y Auschwitz. Incluso los detalles más pequeños de la vida cotidiana se complicaban. Necesidades básicas, como beber o incluso envolver al bebé Yudel, eran procedimientos tediosos en un espacio tan reducido. A Zhora le asombraba constantemente la capacidad de comunicación de Odile Cohen. Desarrolló un complejo sistema de señas que le permitía mantener largas y a veces amargas conversaciones con su marido sin pronunciar palabra.
    
  Más de tres años pasaron en silencio. Yudel apenas aprendió cuatro o cinco palabras. Por suerte, tenía un carácter tranquilo y casi nunca lloraba. Parecía preferir que Jora lo abrazara antes que su madre, pero esto no le preocupaba a Odile. A Odile parecía importarle solo Elan, quien era quien más sufría el encarcelamiento. Había sido un niño de cinco años rebelde y malcriado cuando estallaron los pogromos en noviembre de 1938, y tras más de mil días prófugo, había algo perdido, casi loco, en su mirada. Cuando llegaba la hora de regresar al refugio, siempre era el último en entrar. A menudo se negaba o se quedaba aferrado a la entrada. Cuando esto ocurría, Yudel se acercaba y le tomaba la mano, animando a Elan a hacer un sacrificio más y regresar a las largas horas de oscuridad.
    
  Pero hace seis noches, Elan ya no aguantó más. Esperó a que todos regresaran a la mina y luego se escabulló y salió de la casa. Los dedos artríticos del juez apenas tocaron la camisa del chico antes de desaparecer. Joseph intentó seguirlo, pero al llegar a la calle, no había rastro de Elan.
    
  La noticia salió a la luz tres días después en el Kronen Zeitung. Un niño judío con discapacidades mentales, aparentemente sin familia, había sido internado en el Centro Infantil Spiegelgrund. El juez estaba horrorizado. Mientras explicaba, con las palabras ahogadas, lo que probablemente le sucedería a su hijo, Odile se puso histérica y se negó a entrar en razón. Jora se sintió débil en cuanto vio a Odile salir por la puerta, cargando el mismo paquete que habían traído al refugio, el mismo que habían llevado al hospital muchos años atrás cuando nació Judel. El esposo de Odile la acompañó a pesar de sus protestas, pero al salir, le entregó un sobre a Jora.
    
  "Para Yudel", dijo. "No debería abrirlo hasta su bar mitzvá".
    
  Habían pasado dos noches terribles desde entonces. Jora ansiaba noticias, pero el juez guardaba más silencio que de costumbre. El día anterior, la casa se había llenado de ruidos extraños. Y entonces, por primera vez en tres años, la estantería empezó a moverse en pleno día, y el rostro del juez apareció por la abertura.
    
  ¡Rápido, salid! ¡No podemos perder ni un segundo más!
    
  Jora parpadeó. Era difícil reconocer la claridad del exterior del refugio como la luz del sol. Yudel nunca había visto el sol. Sobresaltado, se agachó.
    
  Jora, lo siento. Ayer me enteré de que arrestaron a Josef y a Odile. No dije nada para no molestarte aún más. Pero no puedes quedarte aquí. Los van a interrogar, y por mucho que se resistan los Cohen, los nazis acabarán descubriendo dónde está Yudel.
    
  "La señora Cohen no dice nada. Es fuerte".
    
  El juez meneó la cabeza.
    
  Prometen salvarle la vida a Elan a cambio de que les diga dónde está el bebé, o algo peor. Siempre pueden hacer hablar a la gente.
    
  Jora empezó a llorar.
    
  -No hay tiempo para esto, Jora. Como Josef y Odile no regresaron, fui a visitar a un amigo en la embajada de Bulgaria. Tengo dos visados de salida a nombre de Biljana Bogomil, tutora, y Mijaíl Zhivkov, hijo de un diplomático búlgaro. Dicen que regresas al colegio con el chico después de pasar las vacaciones de Navidad con sus padres. -Le mostró los billetes rectangulares-. Son billetes de tren a Stara Zagora. Pero no vas allí.
    
  "No lo entiendo", dijo Jora.
    
  Tu destino oficial es Stara Zagora, pero te bajarás en Cernavoda. El tren se detiene allí brevemente. Bajarás para que el chico pueda estirar las piernas. Bajarás del tren con una sonrisa. No llevarás equipaje ni nada en las manos. Desaparece en cuanto puedas. Constanza está a 60 kilómetros al este. Tendrás que caminar o encontrar a alguien que te lleve en un carrito.
    
  -Constanza -repitió Jora, tratando de recordar todo en su confusión.
    
  Antes era Rumanía. Ahora es Bulgaria. ¿Quién sabe qué nos deparará el futuro? Lo importante es que es un puerto, y los nazis no lo vigilan muy de cerca. Desde allí, se puede tomar un barco a Estambul. Y desde Estambul, se puede ir a cualquier parte.
    
  -Pero no tenemos dinero para el billete.
    
  Aquí tenéis algunos puntos para el viaje. Y en este sobre hay suficiente dinero para reservar el pasaje para los dos a un lugar seguro.
    
  Jora miró a su alrededor. La casa estaba casi vacía. De repente, se dio cuenta de qué habían sido esos extraños sonidos del día anterior. El anciano se había llevado casi todo lo que tenía para darles una oportunidad de escapar.
    
  -¿Cómo podemos agradecerle, juez Rath?
    
  -No lo hagas. Tu viaje será muy peligroso, y no estoy seguro de que las visas de salida te protejan. Que Dios me perdone, pero espero no estar mandándote a la muerte.
    
    
  Dos horas después, Jora logró arrastrar a Yudel por las escaleras del edificio. Estaba a punto de salir cuando oyó un camión detenerse en la acera. Cualquiera que hubiera vivido bajo el régimen nazi sabía exactamente lo que eso significaba. Era como una mala melodía, que empezaba con el chirrido de los frenos, seguido de alguien gritando órdenes y el sordo staccato de botas en la nieve, que se hacía más claro al tocar el suelo de madera. En ese momento, uno rezaba para que los sonidos se desvanecieran; en cambio, un crescendo ominoso culminaba con golpes en la puerta. Tras una pausa, estallaba un coro de sollozos, puntuado por solos de metralla. Y cuando la música terminaba, las luces volvían a encenderse, la gente volvía a sus mesas y las madres sonreían y fingían que nada había pasado en la habitación de al lado.
    
  Jora, que conocía bien la melodía, se escondió bajo las escaleras en cuanto oyó las primeras notas. Mientras sus compañeros derribaban la puerta de Rath, un soldado con una linterna paseaba nervioso de un lado a otro cerca de la entrada principal. El haz de la linterna atravesó la oscuridad, rozando por poco la desgastada bota gris de Jora. Yudel la agarró con tal miedo animal que Jora tuvo que morderse el labio para no gritar de dolor. El soldado se acercó tanto que pudieron oler su chaqueta de cuero, el metal frío y el aceite de pistola.
    
  Se oyó un fuerte disparo en las escaleras. El soldado detuvo su búsqueda y corrió hacia sus compañeros, que gritaban. Zhora cargó a Yudel y salió lentamente a la calle.
    
    
  15
    
    
    
  A bordo del Hippopotamus
    
  De camino al Golfo de Aqaba, Mar Rojo
    
    
  Martes, 11 de julio de 2006, 18:03 horas.
    
    
  La sala estaba presidida por una gran mesa rectangular, cubierta con veinte carpetas ordenadas, y un hombre sentado frente a ella. Harel, Fowler y Andrea fueron los últimos en entrar y tuvieron que ocupar los asientos restantes. Andrea se encontró entre una joven afroamericana vestida con lo que parecía un uniforme paramilitar y un hombre mayor, calvo y con un espeso bigote. La joven la ignoró y continuó hablando con los hombres a su izquierda, que vestían prácticamente igual que ella, mientras el hombre a la derecha de Andrea le extendía una mano de dedos gruesos y callosos.
    
  -Tommy Eichberg, conductor. Usted debe ser la señorita Otero.
    
  ¡Otra persona que me conoce! Mucho gusto.
    
  Eichberg sonrió. Tenía un rostro redondo y agradable.
    
  'Espero que te sientas mejor.'
    
  Andrea estaba a punto de responder, pero un sonido fuerte y desagradable, como el de alguien carraspeando, la interrumpió. Un anciano, de más de setenta años, acababa de entrar en la habitación. Sus ojos estaban casi ocultos por un nido de arrugas, una impresión acentuada por los diminutos cristales de sus gafas. Llevaba la cabeza rapada y una enorme barba canosa que parecía flotar alrededor de su boca como una nube de ceniza. Vestía una camisa de manga corta, pantalones caqui y gruesas botas negras. Empezó a hablar, con una voz áspera y desagradable, como el raspado de un cuchillo contra los dientes, antes de llegar a la cabecera del escritorio, donde había una pantalla electrónica portátil. El asistente de Cain se sentó a su lado.
    
  "Damas y caballeros, me llamo Cecil Forrester y soy profesor de Arqueología Bíblica en la Universidad de Massachusetts. No es la Sorbona, pero al menos es mi hogar".
    
  Se escuchó una risa educada entre los ayudantes del profesor, que habían escuchado este chiste miles de veces.
    
  Sin duda ha estado intentando averiguar el motivo de este viaje desde que subió a esta nave. Espero que no haya tenido la tentación de hacerlo antes, considerando que sus contratos -o debería decir, nuestros- con Kayn Enterprises exigen absoluta confidencialidad desde el momento de su firma hasta que nuestros herederos celebren nuestra muerte. Por desgracia, los términos de mi contrato también exigen que le revele el secreto, lo cual pienso hacer en la próxima hora y media. No me interrumpa a menos que tenga una pregunta razonable. Dado que el Sr. Russell me dio sus datos, conozco cada detalle, desde su coeficiente intelectual hasta su marca favorita de condón. En cuanto a la tripulación del Sr. Decker, ni se moleste en abrir la boca.
    
  Andrea, que estaba parcialmente girado hacia el profesor, escuchó susurros amenazantes de los hombres uniformados.
    
  Ese hijo de puta se cree más listo que todos. Quizás le haga tragarse los dientes uno a uno.
    
  'Silencio'.
    
  La voz era suave, pero contenía tanta furia que Andrea se estremeció. Giró la cabeza lo suficiente para ver que la voz pertenecía a Mogens Dekker, el hombre con cicatrices que había apoyado su silla contra el mamparo. Los soldados guardaron silencio al instante.
    
  -Bien. Bueno, ahora que estamos todos en el mismo sitio -continuó Cecil Forrester-, mejor les presento. Veintitrés nos hemos reunido para lo que será el mayor descubrimiento de todos los tiempos, y cada uno de ustedes participará en él. Ya conocen al Sr. Russell, a mi derecha. Él fue quien los eligió.
    
  El asistente de Caín asintió con la cabeza en señal de saludo.
    
  A su derecha se encuentra el padre Anthony Fowler, quien actuará como observador del Vaticano durante la expedición. Junto a él, Nuri Zayit y Rani Peterke, cocinera y ayudante de cocina. A continuación, Robert Frick y Brian Hanley, de la administración.
    
  Los dos cocineros eran hombres mayores. Zayit era delgado, de unos sesenta años, con la boca respingada, mientras que su ayudante era corpulento y varios años más joven. Andrea no pudo calcular con exactitud su edad. Los dos administradores, en cambio, eran jóvenes y casi tan morenos como Peterke.
    
  Además de estos empleados bien pagados, tenemos a mis asistentes ociosos y aduladores. Todos tienen títulos de universidades caras y creen saber más que yo: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling y Ezra Levin.
    
  Los jóvenes arqueólogos se removían incómodos en sus sillas e intentaban parecer profesionales. Andrea sintió lástima por ellos. Debían de tener poco más de treinta años, pero Forrester los mantenía a raya, haciéndolos parecer aún más jóvenes y menos seguros de lo que realmente eran, un completo contraste con los hombres uniformados sentados junto al reportero.
    
  En el otro extremo de la mesa, tenemos al Sr. Dekker y sus bulldogs: los gemelos Gottlieb, Alois y Alrik; Tevi Waaka, Paco Torres, Marla Jackson y Louis Maloney. Ellos estarán a cargo de la seguridad, lo que añadirá un componente de alta categoría a nuestra expedición. La ironía de esa frase es devastadora, ¿no creen?
    
  Los soldados no reaccionaron, pero Decker enderezó su silla y se inclinó sobre la mesa.
    
  Nos dirigimos a la zona fronteriza de un país islámico. Dada la naturaleza de nuestra... misión, la población local podría volverse violenta. Estoy seguro de que el profesor Forrester apreciará el nivel de nuestra protección, si llega el caso. Habló con un marcado acento sudafricano.
    
  Forrester abrió la boca para responder, pero algo en el rostro de Decker debe haberlo convencido de que ahora no era el momento para comentarios amargos.
    
  A su derecha está Andrea Otero, nuestra reportera oficial. Les pido su cooperación si solicita información o entrevistas para que pueda contar nuestra historia al mundo.
    
  Andrea regaló una sonrisa a las personas sentadas alrededor de la mesa, que algunos le devolvieron.
    
  El hombre del bigote es Tommy Eichberg, nuestro conductor principal. Y finalmente, a la derecha, Doc Harel, nuestro charlatán oficial.
    
  "No te preocupes si no recuerdas los nombres de todos", dijo la doctora, levantando la mano. "Pasaremos bastante tiempo juntos en un lugar que no es famoso por su entretenimiento, así que nos conoceremos bastante bien. No olvides traer la identificación que la tripulación dejó en tu camarote..."
    
  "Por lo que a mí respecta, no importa si se saben los nombres de todos o no, siempre y cuando hagan su trabajo", interrumpió el viejo profesor. "Ahora, si prestan atención a la pantalla, les voy a contar una historia".
    
  La pantalla se iluminó con imágenes generadas por computadora de una ciudad antigua. Un asentamiento de muros rojos y tejados de teja, rodeado por una triple muralla exterior, se alzaba sobre el valle. Las calles estaban llenas de gente en sus quehaceres diarios. Andrea estaba asombrada por la calidad de las imágenes, dignas de una producción de Hollywood, pero la voz que narraba el documental pertenecía a un profesor. "Este tipo tiene un ego tan grande que ni siquiera se da cuenta de lo mal que suena su voz", pensó. "Me da dolor de cabeza". La voz en off comenzó:
    
  Bienvenidos a Jerusalén. Es abril del año 70 d. C. La ciudad lleva cuatro años ocupada por zelotes rebeldes, que han expulsado a los habitantes originales. Los romanos, oficialmente gobernantes de Israel, ya no pueden tolerar la situación, y Roma encarga a Tito que aplique un castigo decisivo.
    
  La apacible escena de mujeres llenando sus cántaros y niños jugando cerca de los muros exteriores, cerca de los pozos, se vio interrumpida cuando, a lo lejos, aparecieron en el horizonte estandartes coronados con águilas. Sonaron las trompetas y los niños, repentinamente asustados, huyeron al interior de los muros.
    
  En cuestión de horas, la ciudad está rodeada por cuatro legiones romanas. Este es el cuarto ataque contra la ciudad. Sus ciudadanos repelieron los tres anteriores. Esta vez, Tito usa una astuta treta: permite que los peregrinos que entran en Jerusalén para las celebraciones de la Pascua crucen las líneas del frente. Tras las festividades, el círculo se cierra y Tito impide que los peregrinos salgan. La ciudad ahora tiene el doble de población, y sus reservas de agua y alimentos se agotan rápidamente. Las legiones romanas lanzan un ataque desde el norte de la ciudad y destruyen la tercera muralla. Estamos a mediados de mayo, y la caída de la ciudad es solo cuestión de tiempo.
    
  La pantalla mostraba un ariete destruyendo la muralla exterior. Los sacerdotes del templo, en la colina más alta de la ciudad, observaban la escena con lágrimas en los ojos.
    
  La ciudad finalmente cae en septiembre, y Tito cumple la promesa que le hizo a su padre, Vespasiano. La mayoría de los habitantes de la ciudad son ejecutados o dispersados. Sus hogares son saqueados y su templo destruido.
    
  Rodeado de cadáveres, un grupo de soldados romanos sacó una menorá gigante del templo en llamas, mientras su general observaba desde su caballo, sonriendo.
    
  El Segundo Templo de Salomón fue incendiado y permanece así hasta el día de hoy. Muchos de los tesoros del templo fueron robados. Muchos, pero no todos. Tras la caída del tercer muro en mayo, un sacerdote llamado Yirm əy áhu ideó un plan para rescatar al menos algunos de los tesoros. Seleccionó a un grupo de veinte hombres valientes y distribuyó paquetes a los doce primeros con instrucciones precisas sobre dónde llevar los objetos y qué hacer con ellos. Estos paquetes contenían los tesoros más tradicionales del templo: grandes cantidades de oro y plata.
    
  Un anciano sacerdote de barba blanca, vestido con una túnica negra, hablaba con dos jóvenes mientras otros esperaban su turno en una gran cueva de piedra iluminada por antorchas.
    
  Yirməy áhu confió a las últimas ocho personas una misión muy especial, diez veces más peligrosa que el resto.
    
  Sosteniendo una antorcha, el sacerdote guió a ocho hombres que llevaban un gran objeto en una camilla a través de una red de túneles.
    
  Utilizando pasadizos secretos bajo el templo, Yirmāy ákhu los condujo más allá de las murallas, alejándolos del ejército romano. Aunque esta zona, tras la 10.ª Legión Fretensis, era patrullada ocasionalmente por guardias romanos, los hombres del sacerdote lograron eludirlos y llegaron a Richo, la actual Jericó, con su pesada carga al día siguiente. Y allí, el rastro se desvaneció para siempre.
    
  El profesor presionó un botón y la pantalla se apagó. Se giró hacia el público, que esperaba con impaciencia.
    
  Lo que estos hombres lograron fue absolutamente increíble. Recorrieron catorce millas, cargando una carga enorme, en aproximadamente nueve horas. Y ese fue solo el comienzo de su viaje.
    
  -¿Qué llevaban, profesor? -preguntó Andrea.
    
  "Creo que era el tesoro más valioso", dijo Harel.
    
  Todo a su tiempo, queridos. Yirm əy áhu regresó a la ciudad y pasó los dos días siguientes escribiendo un manuscrito muy especial en un pergamino aún más especial. Era un mapa detallado con instrucciones sobre cómo recuperar los diversos tesoros rescatados del templo... pero no podía con la tarea solo. Era un mapa verbal, grabado en la superficie de un pergamino de cobre de casi tres metros de largo.
    
  "¿Por qué cobre?" preguntó alguien desde atrás.
    
  A diferencia del papiro o el pergamino, el cobre es extremadamente duradero. También es muy difícil escribir sobre él. Se necesitaron cinco personas para completar la inscripción de una sola vez, a veces turnándose. Una vez terminada, Yirmáhu dividió el documento en dos partes: la primera se la entregó a un mensajero con instrucciones para su custodia en la comunidad issene, que vivía cerca de Jericó. La otra parte se la dio a su propio hijo, uno de los Kohanim, sacerdote como él. Conocemos esta gran parte de la historia de primera mano porque Yirmáhu la transcribió íntegramente en cobre. Después de eso, se perdió todo rastro de ella para 1882.
    
  El anciano se detuvo para tomar un sorbo de agua. Por un instante, dejó de parecer una marioneta arrugada y pomposa, para convertirse en un ser más humano.
    
  Damas y caballeros, ahora saben más sobre esta historia que la mayoría de los expertos del mundo. Nadie ha descubierto con exactitud cómo se escribió el manuscrito. Sin embargo, se hizo muy famoso cuando una sección del mismo apareció en 1952 en una cueva de Palestina. Se encontraba entre los aproximadamente 85.000 fragmentos de texto encontrados en Qumrán.
    
  "¿Es este el famoso Rollo de Cobre de Qumrán?" preguntó el Dr. Harel.
    
  El arqueólogo volvió a encender la pantalla, que ahora mostraba una imagen del famoso pergamino: una placa curva de metal verde oscuro cubierta de una escritura apenas legible.
    
  "Así se llama". Los investigadores quedaron inmediatamente impresionados por la inusual naturaleza del descubrimiento, tanto por la peculiar elección del material de escritura como por las propias inscripciones, ninguna de las cuales pudo descifrarse correctamente. Desde el principio quedó claro que se trataba de una lista de tesoros, con sesenta y cuatro objetos. Las entradas daban pistas sobre lo que se encontraría y dónde. Por ejemplo: "En el fondo de la cueva, que está a cuarenta pasos al este de la Torre de Acor, excava un metro. Allí encontrarás seis lingotes de oro". Pero las instrucciones eran vagas, y las cantidades descritas parecían tan poco realistas -algo así como doscientas toneladas de oro y plata- que los investigadores "serios" asumieron que debía de ser algún tipo de mito, engaño o broma.
    
  "Parece demasiado esfuerzo para una broma", dijo Tommy Eichberg.
    
  -¡Exactamente! Excelente, Sr. Eichberg, excelente, sobre todo para un conductor -dijo Forrester, quien parecía incapaz de ofrecer el más mínimo cumplido sin un insulto acompañante-. No había ferreterías en el año 70 d. C. Una enorme placa de cobre puro al noventa y nueve por ciento debía de ser muy cara. Nadie habría escrito una obra de arte en una superficie tan preciosa. Un rayo de esperanza. Según el rollo de Qumrán, el artículo número sesenta y cuatro era "un texto similar a este, con instrucciones y un código para encontrar los objetos descritos".
    
  Uno de los soldados levantó la mano.
    
  -Entonces, este anciano, este Ermiyatsko...
    
  'Irm əяху'.
    
  -No importa. ¿El viejo cortó esto en dos, y cada trozo contenía la clave para encontrar el otro?
    
  Y ambos tenían que estar juntos para encontrar el tesoro. Sin el segundo pergamino, no había esperanza de resolverlo todo. Pero hace ocho meses, algo sucedió...
    
  -Estoy seguro de que su público preferiría una versión más corta, doctor -dijo el padre Fowler con una sonrisa.
    
  El viejo arqueólogo miró fijamente a Fowler durante unos segundos. Andrea notó que el profesor parecía tener dificultades para continuar y se preguntó qué demonios había pasado entre los dos hombres.
    
  Sí, claro. Bueno, basta con decir que la segunda mitad del pergamino finalmente ha salido a la luz gracias a los esfuerzos del Vaticano. Se transmitió de padre a hijo como objeto sagrado. Era deber de la familia guardarlo hasta el momento oportuno. Lo ocultaron en una vela, pero con el tiempo, incluso ellos perdieron la pista de lo que contenía.
    
  "Eso no me sorprende. ¿Había... cuántos? ¿Setenta, ochenta generaciones? Es un milagro que hayan mantenido la tradición de proteger la vela todo este tiempo", dijo alguien sentado frente a Andrea. Era el administrador, Brian Hanley, pensó.
    
  "Los judíos somos un pueblo paciente", dijo el chef Nuri Zayit. "Llevamos tres mil años esperando al Mesías".
    
  "Y tendrán que esperar otros tres mil", dijo uno de los soldados de Dekker. Estallidos de risa y aplausos acompañaron la desagradable broma. Pero nadie más reía. Por los nombres, Andrea supuso que, con la excepción de los guardias contratados, casi todos los miembros de la expedición eran de ascendencia judía. Sintió que la tensión aumentaba en la sala.
    
  "Sigamos adelante", dijo Forrester, ignorando las burlas de los soldados. "Sí, fue un milagro. Miren esto".
    
  Uno de los asistentes trajo una caja de madera de un metro de largo. Dentro, protegida por un cristal, había una placa de cobre cubierta de símbolos judíos. Todos, incluidos los soldados, observaron el objeto y comenzaron a comentarlo en voz baja.
    
  "Parece casi nuevo."
    
  -Sí, el Rollo de Cobre de Qumrán debe ser más antiguo. No es brillante y está cortado en tiras pequeñas.
    
  "El rollo de Qumrán parece más antiguo porque estuvo expuesto al aire", explicó el profesor, "y fue cortado en tiras porque los investigadores no encontraron otra manera de abrirlo para leer su contenido. El segundo rollo estaba protegido de la oxidación por una capa de cera. Por eso el texto es tan claro como el día en que se escribió. Nuestro propio mapa del tesoro".
    
  -¿Entonces lograste descifrarlo?
    
  Una vez que tuvimos el segundo pergamino, descifrar el contenido del primero fue pan comido. Lo que no fue fácil fue mantener el descubrimiento en secreto. Por favor, no me pregunten sobre los detalles del proceso, porque no estoy autorizado a revelar más y, además, no lo entenderían.
    
  -Entonces, ¿vamos a buscar un montón de oro? ¿No es un cliché para una expedición tan pretenciosa? ¿O para alguien con el dinero a raudales como el Sr. Caín? -preguntó Andrea.
    
  -Señorita Otero, no buscamos un montón de oro. De hecho, ya hemos descubierto algo.
    
  El anciano arqueólogo le hizo una señal a uno de sus ayudantes, quien extendió un trozo de fieltro negro sobre la mesa y, con esfuerzo, colocó encima el brillante objeto. Era el lingote de oro más grande que Andrea había visto jamás: del tamaño del antebrazo de un hombre, pero de forma tosca, probablemente fundido en una fundición milenaria. Aunque su superficie estaba salpicada de pequeños cráteres, protuberancias e irregularidades, era hermoso. Todas las miradas en la sala se sintieron atraídas por el objeto, y estallaron silbidos de admiración.
    
  Usando pistas del segundo rollo, descubrimos uno de los escondites descritos en el Rollo de Cobre de Qumrán. Esto ocurrió en marzo de este año, en algún lugar de Cisjordania. Había seis lingotes de oro como este.
    
  '¿Cuánto cuesta?'
    
  'Unos trescientos mil dólares...'
    
  Los silbidos se transformaron en exclamaciones.
    
  "...pero créanme, no es nada comparado con el valor de lo que estamos buscando: el objeto más poderoso de la historia de la humanidad".
    
  Forrester hizo un gesto y uno de los asistentes tomó el bloque, pero dejó el fieltro negro. El arqueólogo sacó una hoja de papel milimetrado de una carpeta y la colocó donde estaba el lingote de oro. Todos se inclinaron hacia adelante, ansiosos por ver qué era. Todos reconocieron de inmediato el objeto dibujado.
    
  'Damas y caballeros, ustedes son las veintitrés personas que han sido elegidas para devolver el Arca de la Alianza.'
    
    
  16
    
    
    
  A bordo del "hipopótamo"
    
  MAR ROJO
    
    
  Martes, 11 de julio de 2007, 19:17 horas.
    
    
  Una ola de asombro invadió la sala. Todos empezaron a hablar con entusiasmo y luego acribillaron al arqueólogo a preguntas.
    
  '¿Dónde está el Arca?'
    
  '¿Qué hay dentro...?'
    
  '¿Cómo podemos ayudar...?'
    
  Andrea quedó impactada por las reacciones de sus asistentes, así como por la suya propia. Las palabras "Arca de la Alianza" tenían un aire mágico, realzando la importancia arqueológica del descubrimiento de un objeto con más de dos mil años de antigüedad.
    
  Ni siquiera la entrevista con Caín pudo superar esto. Russell tenía razón. Si encontramos el Arca, será la sensación del siglo. Prueba de la existencia de Dios...
    
  Su respiración se aceleró. De repente, tenía cientos de preguntas para Forrester, pero enseguida se dio cuenta de que no tenía sentido hacerlas. El anciano las había traído hasta allí, y ahora las iba a dejar allí, pidiendo más.
    
  Una excelente manera de involucrarnos.
    
  Como confirmando la teoría de Andrea, Forrester miró al grupo como el gato que se traga al canario. Les hizo un gesto para que guardaran silencio.
    
  -Es suficiente por hoy. No quiero darles más de lo que su cerebro pueda soportar. Les contaremos el resto cuando llegue el momento. Por ahora, voy a entregarles...
    
  -Una última cosa, profesor -interrumpió Andrea-. Dijo que éramos veintitrés, pero solo conté veintidós. ¿Quién falta?
    
  Forrester se giró y consultó con Russell, quien asintió con la cabeza indicando que podía continuar.
    
  'El número veintitrés de la expedición es el señor Raymond Kane.'
    
  Todas las conversaciones se detuvieron.
    
  "¿Qué carajo significa esto?" preguntó uno de los soldados mercenarios.
    
  -Eso significa que el jefe se va de expedición. Como todos saben, abordó hace unas horas y viajará con nosotros. ¿No le parece extraño, señor Torres?
    
  -Dios mío, todos dicen que el viejo está loco -respondió Torres-. Ya es bastante difícil defender a los cuerdos, pero los locos...
    
  Torres parecía ser sudamericano. Era bajo, delgado, de piel oscura y hablaba inglés con un marcado acento latinoamericano.
    
  "Torres", dijo una voz detrás de él.
    
  El soldado se recostó en su silla, pero no se giró. Decker estaba claramente decidido a asegurarse de que su hombre no volviera a entrometerse en asuntos ajenos.
    
  Mientras tanto, Forrester se sentó y Jacob Russell habló. Andrea notó que su chaqueta blanca no tenía ninguna arruga.
    
  Buenas tardes a todos. Quiero agradecer al profesor Cecil Forrester por su conmovedora presentación. Y en mi nombre y en el de Industrias Kayn, quiero expresar mi gratitud a todos por su asistencia. No tengo nada más que añadir, excepto dos puntos muy importantes. Primero, a partir de este momento, toda comunicación con el exterior queda estrictamente prohibida. Esto incluye teléfonos celulares, correo electrónico y comunicación verbal. Hasta que completemos nuestra misión, este es su universo. Con el tiempo, comprenderán por qué esta medida es necesaria tanto para garantizar el éxito de una misión tan delicada como para nuestra propia seguridad.
    
  Hubo algunas quejas susurradas, pero poco entusiastas. Todos ya sabían lo que Russell les había dicho, porque estaba estipulado en el extenso contrato que cada uno había firmado.
    
  El segundo punto es mucho más inquietante. Un consultor de seguridad nos ha proporcionado un informe, aún no confirmado, de que un grupo terrorista islámico conoce nuestra misión y está planeando un ataque.
    
  'Qué...?'
    
  "...debe ser un engaño..."
    
  '... peligroso...'
    
  El asistente de Caín levantó las manos para calmar a todos. Obviamente, estaba preparado para una lluvia de preguntas.
    
  No se alarmen. Solo quiero que estén atentos y no corran riesgos innecesarios, y mucho menos que le digan a nadie ajeno a este grupo sobre nuestro destino final. No sé cómo pudo ocurrir la filtración, pero créanme, investigaremos y tomaremos las medidas pertinentes.
    
  "¿Podría haber surgido esto del gobierno jordano?", preguntó Andrea. "Un grupo como el nuestro sin duda llamará la atención".
    
  En lo que respecta al gobierno jordano, somos una expedición comercial que realiza estudios preparatorios para una mina de fosfato en la zona de Al-Mudawwara, Jordania, cerca de la frontera con Arabia Saudita. Ninguno de ustedes pasará la aduana, así que no se preocupen por su tapadera.
    
  "No me preocupa mi tapadera, me preocupan los terroristas", dijo Kira Larsen, una de las asistentes del profesor Forrester.
    
  "No tienes que preocuparte por ellos mientras estemos aquí para protegerte", coqueteó uno de los soldados.
    
  "El informe no está confirmado, es solo un rumor. Y los rumores no pueden hacerte daño", dijo Russell con una amplia sonrisa.
    
  Pero podría haber una confirmación, pensó Andrea.
    
    
  La reunión terminó unos minutos después. Russell, Decker, Forrester y algunos más se dirigieron a sus camarotes. Dos carritos con sándwiches y bebidas, dejados allí con mucho cariño por un miembro de la tripulación, se encontraban junto a la puerta de la sala de conferencias. Al parecer, los expedicionarios ya habían sido aislados del resto de la tripulación.
    
  Los que permanecieron en la sala discutieron animadamente la nueva información, devorando la comida. Andrea mantuvo una larga conversación con el Dr. Harel y Tommy Eichberg mientras devoraban sándwiches de rosbif y un par de cervezas.
    
  -Me alegro de que hayas recuperado el apetito, Andrea.
    
  -Gracias, doctor. Por desgracia, después de cada comida mis pulmones anhelan nicotina.
    
  "Tendrán que fumar en cubierta", dijo Tommy Eichberg. "Está prohibido fumar dentro del Behemoth. Como saben..."
    
  "Órdenes del señor Caín", dijeron los tres al unísono, riendo.
    
  -Sí, sí, ya lo sé. No te preocupes. Vuelvo en cinco minutos. Quiero ver si hay algo más fuerte que cerveza en este carrito.
    
    
  17
    
    
    
  A BORDO DEL HIPPO
    
  MAR ROJO
    
    
  Martes, 11 de julio de 2006, 21:41.
    
    
  Ya estaba oscuro en cubierta. Andrea salió de la pasarela y se dirigió lentamente hacia la proa del barco. Se arrepintió de no llevar suéter. La temperatura había bajado un poco y un viento frío le azotaba el pelo, haciéndola tiritar.
    
  Sacó un paquete arrugado de cigarrillos Camel de un bolsillo de los vaqueros y un encendedor rojo del otro. No era nada del otro mundo, solo uno recargable con flores estampadas, y probablemente no habría costado más de siete euros en unos grandes almacenes, pero era el primer regalo de Eva.
    
  Debido al viento, tardó diez intentos en encender un cigarrillo. Pero una vez que lo logró, fue una experiencia celestial. Desde que subió al Behemoth, descubrió que fumar era prácticamente imposible, no por falta de esfuerzo, sino por el mareo.
    
  Disfrutando del sonido del arco cortando el agua, la joven reportera rebuscó en su memoria, buscando todo lo que pudiera recordar sobre los Rollos del Mar Muerto y el Rollo de Cobre de Qumrán. No había mucho. Por suerte, los ayudantes del profesor Forrester prometieron darle un curso intensivo para que pudiera describir con mayor claridad la importancia del descubrimiento.
    
  Andrea no podía creer su suerte. La expedición fue mucho mejor de lo que había imaginado. Incluso si no lograban encontrar el Arca, y Andrea estaba segura de que nunca lo harían, su informe sobre el segundo rollo de cobre y el descubrimiento de parte del tesoro sería suficiente para vender un artículo a cualquier periódico del mundo.
    
  Lo más inteligente sería encontrar un agente que vendiera la historia completa. Me pregunto si sería mejor venderla en exclusiva a uno de los gigantes, como National Geographic o el New York Times, o hacer varias ventas en puntos de venta más pequeños. Estoy segura de que con esa cantidad de dinero me libraría de todas mis deudas de tarjetas de crédito, pensó Andrea.
    
  Dio una última calada a su cigarrillo y se dirigió a la barandilla para tirarlo por la borda. Caminó con cuidado, recordando el incidente de aquel día con la barandilla baja. Al levantar la mano para tirar el cigarrillo, vio fugazmente la imagen del rostro del Dr. Harel, recordándole que contaminar el medio ambiente estaba mal.
    
  Vaya, Andrea. Hay esperanza, incluso para alguien como tú. Imagina hacer lo correcto cuando nadie te ve, pensó, clavando el cigarrillo en la pared y metiendo la colilla en el bolsillo trasero de sus vaqueros.
    
  En ese momento, sintió que alguien la agarraba por los tobillos y su mundo se puso patas arriba. Sus manos se agitaron en el aire, intentando agarrarse a algo, pero fue en vano.
    
  Mientras caía, creyó ver una figura oscura que la observaba desde la barandilla.
    
  Un segundo después, su cuerpo cayó al agua.
    
    
  18
    
    
    
  MAR ROJO
    
  Martes, 11 de julio de 2006, 21:43.
    
    
  Lo primero que Andrea sintió fue el agua fría que le atravesaba las extremidades. Se retorció, intentando volver a la superficie. Tardó dos segundos en darse cuenta de que no sabía hacia dónde subir. El aire que le quedaba en los pulmones se estaba agotando. Exhaló lentamente para ver hacia dónde se movían las burbujas, pero en la oscuridad total fue inútil. Estaba perdiendo fuerzas, y sus pulmones estaban desesperadamente necesitados de aire. Sabía que si inhalaba agua, moriría. Apretó los dientes, juró no abrir la boca e intentó pensar.
    
  Maldita sea. Esto no puede estar pasando, no así. No puede terminar así.
    
  Ella volvió a mover los brazos, pensando que estaba nadando hacia la superficie, cuando sintió algo poderoso que tiraba de ella.
    
  De repente, su rostro volvió a estar en el aire y jadeó. Alguien la sostenía del hombro. Andrea intentó darse la vuelta.
    
  ¡Es muy sencillo! ¡Respira despacio! -gritó el padre Fowler al oído, intentando hacerse oír por encima del rugido de las hélices del barco. Andrea se quedó atónita al ver cómo la fuerza del agua los acercaba a la popa-. ¡Escúchame! No te des la vuelta todavía, o moriremos los dos. Relájate. Quítate los zapatos. Mueve los pies despacio. En quince segundos, estaremos en el agua estancada tras la estela del barco. Entonces te soltaré. ¡Nada tan rápido como puedas!
    
  Andrea se quitó los zapatos con los pies, mientras observaba la espuma gris que se agitaba y amenazaba con succionarlos hasta la muerte. Estaban a solo doce metros de las hélices. Resistió el impulso de soltarse de Fowler y moverse en dirección contraria. Le zumbaban los oídos, y quince segundos le parecieron una eternidad.
    
  -¡Ahora! -gritó Fowler.
    
  Andrea sintió que la succión cesaba. Nadó lejos de las hélices, lejos de su rugido infernal. Pasaron casi dos minutos cuando el sacerdote, que la había estado observando de cerca, la agarró del brazo.
    
  "Lo hicimos."
    
  La joven reportera volvió la mirada hacia el barco. Ya estaba bastante lejos, y solo podía ver un lado, iluminado por varios focos que apuntaban al agua. Habían comenzado su búsqueda.
    
  "¡Maldición!", exclamó Andrea, luchando por mantenerse a flote. Fowler la agarró antes de que se hundiera por completo.
    
  Relájate. Déjame apoyarte como lo hice antes.
    
  "Maldita sea", repitió Andrea, escupiendo agua salada mientras el sacerdote la sostenía desde atrás en la posición de rescate estándar.
    
  De repente, una luz brillante la cegó. Los potentes reflectores del Behemoth los habían detectado. La fragata se acercó y se mantuvo a su lado mientras los marineros gritaban instrucciones y señalaban desde la barandilla. Dos de ellos lanzaron un par de salvavidas en su dirección. Andrea estaba exhausta y helada hasta los huesos ahora que la adrenalina y el miedo habían disminuido. Los marineros les lanzaron una cuerda, y Fowler se la enrolló alrededor de las axilas y la anudó.
    
  "¿Cómo diablos lograste caerte por la borda?" preguntó el sacerdote mientras los subían.
    
  -No me caí, padre. Me empujaron.
    
    
  19
    
    
    
  ANDREA Y FOWLER
    
  -Gracias. No pensé que pudiera hacerlo.
    
  Envuelta en una manta y de regreso a bordo, Andrea seguía temblando. Fowler se sentó a su lado, observándola con expresión preocupada. Los marineros abandonaron la cubierta, conscientes de la prohibición de hablar con los miembros de la expedición.
    
  No tienes idea de la suerte que tuvimos. Las hélices giraban muy despacio. Un giro Anderson, si no me equivoco.
    
  '¿De qué estás hablando?'
    
  Salí de mi camarote a tomar aire fresco y te oí haciendo tu inmersión vespertina, así que agarré el teléfono del barco más cercano, grité: "¡Hombre al agua, babor!" y me zambullí tras ti. El barco tuvo que dar una vuelta completa, lo que se llama un viraje Anderson, pero tenía que ser a babor, no a estribor.
    
  'Porque...?'
    
  Porque si el giro se hace en dirección contraria a donde cayó la persona, las hélices la harán picadillo. Eso es lo que casi nos pasa.
    
  'De alguna manera, convertirme en alimento para peces no estaba dentro de mis planes'.
    
  '¿Estás seguro de lo que me dijiste antes?'
    
  "Tan seguro como que sé el nombre de mi madre."
    
  ¿Viste quién te empujó?
    
  "Sólo vi una sombra oscura."
    
  -Entonces, si lo que dices es cierto, el giro del barco a estribor en lugar de a babor tampoco fue un accidente...
    
  "Quizás te escucharon mal, padre."
    
  Fowler hizo una pausa por un momento antes de responder.
    
  Señorita Otero, por favor, no le diga a nadie sus sospechas. Cuando le pregunten, simplemente diga que se cayó. Si es cierto que alguien a bordo intenta matarla, dígalo ahora...
    
  '... Le habría advertido a ese bastardo.'
    
  "Exactamente", dijo Fowler.
    
  -No te preocupes, padre. Estos zapatos Armani me costaron doscientos euros -dijo Andrea, con los labios aún temblorosos-. Quiero atrapar al hijo de puta que los mandó al fondo del Mar Rojo.
    
    
  20
    
    
    
  APARTAMENTO DE TAHIR IBN FARIS
    
  AMÁN, Jordania
    
    
  Miércoles 12 de julio de 2006. 1:32 AM.
    
    
  Tahir entró en su casa a oscuras, temblando de miedo. Una voz desconocida lo llamó desde la sala.
    
  'Entra, Tahir.'
    
  El funcionario tuvo que armarse de valor para cruzar el pasillo y entrar en la pequeña sala. Buscó el interruptor de la luz, pero no funcionaba. Entonces sintió que una mano le agarraba el brazo y se lo retorcía, obligándolo a ponerse de rodillas. Una voz surgió de las sombras, frente a él.
    
  -Has pecado, Tahir.
    
  -No. No, por favor, señor. Siempre he vivido según la taqwa, de verdad. Los occidentales me han tentado muchas veces, y nunca cedí. Ese fue mi único error, señor.
    
  -Entonces, ¿estás diciendo que eres honesto?
    
  -Sí, señor. Lo juro por Alá.
    
  "Y aun así permitisteis que los Kafirun, los infieles, poseyeran parte de nuestra tierra."
    
  El que le retorcía el brazo aumentó la presión y Tahir dejó escapar un grito ahogado.
    
  -No grites, Tahir. Si amas a tu familia, no grites.
    
  Tahir se llevó la otra mano a la boca y se mordió con fuerza la manga de la chaqueta. La presión seguía aumentando.
    
  Se oyó un terrible crujido seco.
    
  Tahir cayó, llorando en silencio. Su brazo derecho colgaba de su cuerpo como un calcetín relleno.
    
  -Bravo, Tahir. ¡Enhorabuena!
    
  -Por favor, señor. He seguido sus instrucciones. Nadie se acercará a la excavación durante las próximas semanas.
    
  '¿Estás seguro de esto?'
    
  -Sí, señor. De todas formas, nadie va allí nunca.
    
  '¿Y la policía del desierto?'
    
  El camino más cercano es una autopista a unos seis kilómetros de aquí. La policía solo visita esta zona dos o tres veces al año. Cuando los estadounidenses acampen, serán tuyos, te lo juro.
    
  -Bien hecho, Tahir. Has hecho un buen trabajo.
    
  En ese momento, alguien volvió a conectar la electricidad y se encendió la luz de la sala. Tahir levantó la vista del suelo, y lo que vio le heló la sangre.
    
  Su hija Miesha y su esposa Zaina estaban atadas y amordazadas en el sofá. Pero eso no fue lo que sorprendió a Tahir. Su familia estaba en el mismo estado cuando él salió cinco horas antes para cumplir con las exigencias de los encapuchados.
    
  Lo que lo llenó de horror fue que los hombres ya no llevaban capuchas.
    
  "De nada, señor", dijo Tahir.
    
  El funcionario regresó con la esperanza de que todo saliera bien. Que el soborno de sus amigos estadounidenses no se descubriera y que los encapuchados lo dejaran a él y a su familia en paz. Ahora esa esperanza se ha evaporado como una gota de agua en una sartén caliente.
    
  Tahir evitó la mirada del hombre sentado entre su esposa y su hija, que tenían los ojos rojos por el llanto.
    
  "Por favor, señor", repitió.
    
  El hombre tenía algo en la mano. Una pistola. En la punta había una botella de Coca-Cola vacía. Tahir sabía exactamente qué era: un silenciador primitivo pero efectivo.
    
  El burócrata no pudo controlar su temblor.
    
  -No tienes de qué preocuparte, Tahir -dijo el hombre, inclinándose para susurrarle al oído-. ¿Acaso Alá no ha preparado un lugar en el Paraíso para la gente honesta?
    
  Se oyó un ligero estallido, como el chasquido de un látigo. Dos disparos más siguieron con minutos de diferencia. Instalar una botella nueva y asegurarla con cinta adhesiva no lleva mucho tiempo.
    
    
  21
    
    
    
  A BORDO DEL HIPPO
    
  GOLFO DE AQABA, MAR ROJO
    
    
  Miércoles 12 de julio de 2006. 21:47 horas.
    
    
  Andrea se despertó en la enfermería del barco, una habitación grande con un par de camas, varias vitrinas y un escritorio. El Dr. Harel, preocupado, la había obligado a pasar la noche allí. Debió de dormir poco, porque cuando Andrea abrió los ojos, ya estaba sentada en el escritorio, leyendo un libro y tomando café. Andrea bostezó ruidosamente.
    
  Buenos días, Andrea. Extrañas mi hermoso país.
    
  Andrea se levantó de la cama, frotándose los ojos. Lo único que podía distinguir con claridad era la cafetera sobre la mesa. El médico la observaba, divertido por cómo la cafeína hacía su magia en la periodista.
    
  "¿Tu hermoso país?", dijo Andrea cuando pudo hablar. "¿Estamos en Israel?"
    
  Técnicamente, estamos en aguas jordanas. Sube a cubierta y te lo mostraré.
    
  Al salir de la enfermería, Andrea se sumergió en el sol de la mañana. El día prometía ser caluroso. Respiró hondo y se estiró en pijama. El médico se apoyó en la barandilla del barco.
    
  "Ten cuidado de no caerte por la borda otra vez", bromeó.
    
  Andrea se estremeció al darse cuenta de la suerte que tenía de estar viva. La noche anterior, con toda la emoción del rescate y la vergüenza de tener que mentir y decir que se había caído por la borda, realmente no había tenido la oportunidad de sentir miedo. Pero ahora, a la luz del día, el sonido de las hélices y el recuerdo del agua fría y oscura pasaron por su mente como una pesadilla. Intentó concentrarse en lo hermoso que se veía todo desde el barco.
    
  El Behemot se dirigía lentamente hacia unos muelles, remolcado por un remolcador desde el puerto de Áqaba. Harel señaló la proa del barco.
    
  Esta es Áqaba, Jordania. Y esta es Eilat, Israel. Observen cómo las dos ciudades se enfrentan, como si fueran imágenes especulares.
    
  "Eso es genial. Pero eso no es lo único..."
    
  Harel se sonrojó ligeramente y miró hacia otro lado.
    
  "No se puede apreciar realmente desde el agua", continuó, "pero si hubiéramos volado, se podría haber visto cómo el golfo delinea la costa. Áqaba ocupa el extremo oriental y Eilat el occidental.
    
  -Ahora que lo mencionas, ¿por qué no volamos?
    
  Porque oficialmente, esto no es una excavación arqueológica. El Sr. Caín quiere recuperar el Arca y traerla de vuelta a Estados Unidos. Jordania jamás accedería a eso bajo ninguna circunstancia. Nuestra fachada es que buscamos fosfatos, así que llegamos por mar, como otras empresas. Cientos de toneladas de fosfato se envían diariamente desde Áqaba a lugares de todo el mundo. Somos un modesto equipo de exploración. Y llevamos nuestros propios vehículos en la bodega del barco.
    
  Andrea asintió pensativa. Disfrutaba de la tranquilidad de la costa. Miró hacia Eilat. Embarcaciones de recreo flotaban en las aguas cerca de la ciudad, como palomas blancas alrededor de un nido verde.
    
  "Nunca he estado en Israel."
    
  "Deberías ir algún día", dijo Harel, sonriendo con tristeza. "Es una tierra hermosa. Como un jardín de frutas y flores, arrancado de la sangre y la arena del desierto".
    
  El reportero observó atentamente a la doctora. Su cabello rizado y su tez bronceada se veían aún más hermosos a la luz, como si cualquier pequeña imperfección que pudiera tener se suavizara al ver su tierra natal.
    
  -Creo que entiendo lo que quieres decir, Doc.
    
  Andrea sacó un paquete arrugado de Camels del bolsillo de su pijama y encendió un cigarrillo.
    
  "No deberías haberte quedado dormido con ellos en el bolsillo".
    
  "Y no debería fumar, ni beber, ni apuntarme a expediciones amenazadas por terroristas".
    
  "Obviamente tenemos más en común de lo que piensas."
    
  Andrea miró fijamente a Harel, intentando comprender lo que quería decir. El médico extendió la mano y sacó un cigarrillo del paquete.
    
  -Vaya, doctor. No tienes idea de lo feliz que me hace esto.
    
  '¿Por qué?'
    
  Me gusta ver médicos que fuman. Es como una grieta en su petulante armadura.
    
  Harel se rió.
    
  -Me gustas. Por eso me molesta verte en esta maldita situación.
    
  "¿Cuál es la situación?" preguntó Andrea levantando una ceja.
    
  'Me refiero al atentado contra tu vida que tuvo lugar ayer.'
    
  El cigarrillo del reportero se congeló a mitad de camino hacia su boca.
    
  '¿Quién te lo dijo?'
    
  'Cazador de aves'.
    
  '¿Alguien más lo sabe?'
    
  -No, pero me alegro de que me lo haya dicho.
    
  "Lo voy a matar", dijo Andrea, aplastando el cigarrillo contra la barandilla. "No tienes idea de lo avergonzada que me sentí cuando todos me miraban..."
    
  Sé que te dijo que no se lo contaras a nadie. Pero créeme, mi caso es un poco diferente.
    
  ¡Mira a esta idiota! ¡Ni siquiera puede mantener el equilibrio!
    
  -Bueno, eso no es del todo falso. ¿Recuerdas?
    
  Andrea se sintió avergonzada por el recuerdo del día anterior, cuando Harel tuvo que agarrarla por la camisa justo antes de que apareciera el BA-160.
    
  -No te preocupes -continuó Harel-. Fowler me lo dijo por algo.
    
  -Solo él lo sabe. No confío en él, doctor. Ya nos hemos visto antes...
    
  "Y luego también te salvó la vida."
    
  Veo que también te informaron de esto. Y hablando del tema, ¿cómo demonios logró sacarme del agua?
    
  El padre de Fowler era un oficial de la Fuerza Aérea de los Estados Unidos, parte de una unidad de fuerzas especiales de élite especializada en pararescate.
    
  'He oído hablar de ellos: salen a buscar a los pilotos caídos, ¿no?'
    
  Harel asintió.
    
  -Creo que le gustas, Andrea. Quizá le recuerdas a alguien.
    
  Andrea miró a Harel pensativa. Había una conexión que no lograba comprender, y estaba decidida a encontrarla. Más que nunca, Andrea estaba convencida de que su informe sobre una reliquia perdida o su entrevista con uno de los multimillonarios más extraños y escurridizos del mundo eran solo una parte de la ecuación. Para colmo, la habían arrojado al mar desde un barco en movimiento.
    
  "Que me aspen si logro descifrarlo", pensó el reportero. "No tengo ni idea de qué está pasando, pero la clave debe estar en Fowler y Harel... y en cuánto están dispuestos a contarme".
    
  "Parece que sabes mucho sobre él."
    
  -Bueno, al padre Fowler le encanta viajar.
    
  -Seamos un poco más específicos, Doc. El mundo es enorme.
    
  -No es el que se muda. ¿Sabías que conocía a mi padre?
    
  "Era un hombre extraordinario", dijo el padre Fowler.
    
  Ambas mujeres se giraron y vieron al sacerdote parado unos pasos detrás de ellas.
    
  "¿Llevas mucho tiempo aquí?", preguntó Andrea. Una pregunta estúpida que solo demostraba que le habías contado a alguien algo que no querías que supiera. El padre Fowler la ignoró. Tenía una expresión seria.
    
  "Tenemos trabajo urgente", dijo.
    
    
  22
    
    
    
  OFICINAS DE NETCATCH
    
  AVENIDA SOMERSET, WASHINGTON, D.C.
    
    
  Miércoles, 12 de julio de 2006. 1:59 AM.
    
    
  Un agente de la CIA guió al conmocionado Orville Watson por la recepción de su oficina incendiada. Aún flotaba humo en el aire, pero peor aún era el olor a hollín, tierra y cuerpos quemados. La alfombra, de pared a pared, estaba cubierta de agua sucia.
    
  -Tenga cuidado, señor Watson. Hemos cortado la electricidad para evitar cortocircuitos. Tendremos que encontrarnos con linternas.
    
  Usando los potentes haces de luz de sus linternas, Orville y el agente caminaron entre las filas de escritorios. El joven no podía creer lo que veía. Cada vez que el haz de luz caía sobre una mesa volcada, un rostro ennegrecido por el hollín o un cubo de basura humeante, quería llorar. Estas personas eran sus empleados. Esta era su vida. Mientras tanto, el agente -Orville creía que era el mismo que lo había llamado al celular nada más bajar del avión, pero no estaba seguro- le explicaba cada horrible detalle del ataque. Orville apretó los dientes en silencio.
    
  Hombres armados entraron por la entrada principal, dispararon al administrador, cortaron las líneas telefónicas y luego abrieron fuego contra todos los demás. Desafortunadamente, todos sus empleados estaban en sus escritorios. Eran diecisiete, ¿es correcto?
    
  Orville asintió. Su mirada horrorizada se posó en el collar de ámbar de Olga. Trabajaba en contabilidad. Se lo había regalado por su cumpleaños hacía dos semanas. La luz de la linterna le daba un brillo sobrenatural. En la oscuridad, ni siquiera pudo reconocer sus manos quemadas, que ahora estaban curvadas como garras.
    
  Los mataron uno a uno a sangre fría. Tu gente no tenía escapatoria. La única salida era por la puerta principal, y la oficina tenía... ¿cuánto? ¿Ciento cincuenta metros cuadrados? No había dónde esconderse.
    
  Por supuesto. A Orville le encantaban los espacios abiertos. Toda la oficina era un espacio transparente, hecho de vidrio, acero y wengué, una madera africana oscura. No había puertas ni cubículos, solo luz.
    
  Al terminar, colocaron una bomba en el armario del fondo y otra junto a la entrada. Explosivos caseros; nada especialmente potente, pero suficiente para incendiarlo todo.
    
  Terminales de computadora. Millones de dólares en equipos y millones de información valiosísima recopilada a lo largo de los años, todo perdido. El mes pasado, había actualizado su almacenamiento de respaldo a discos Blu-ray. Habían usado casi doscientos discos, más de 10 terabytes de información, que guardaban en un gabinete ignífugo... que ahora estaba abierto y vacío. ¿Cómo demonios sabían dónde buscar?
    
  Detonaron las bombas usando celulares. Creemos que toda la operación no duró más de tres minutos, cuatro como máximo. Para cuando alguien llamó a la policía, ya se habían ido.
    
  La oficina estaba en un edificio de una sola planta, en un barrio alejado del centro, rodeada de pequeños negocios y un Starbucks. Era el lugar perfecto para la operación: sin alboroto, sin sospechas, sin testigos.
    
  Los primeros agentes en llegar acordonaron la zona y llamaron a los bomberos. Mantuvieron alejados a los espías hasta que llegó nuestro equipo de control de daños. Informamos a todos de que hubo una explosión de gas y una persona murió. No queremos que nadie sepa lo que pasó aquí hoy.
    
  Podría haber sido cualquiera de mil grupos diferentes. Al-Qaeda, la Brigada de los Mártires de Al-Aqsa, IBDA-C... cualquiera de ellos, al enterarse del verdadero propósito de Netcatch, habría priorizado su destrucción. Porque Netcatch había expuesto su punto débil: sus comunicaciones. Pero Orville sospechaba que este ataque tenía raíces más profundas y misteriosas: su último proyecto para Industrias Kayn. Y un nombre. Un nombre muy, muy peligroso.
    
  Hakan.
    
  Tuvo mucha suerte de viajar, Sr. Watson. En cualquier caso, no se preocupe. Estará bajo la protección total de la CIA.
    
  Al oír esto, Orville habló por primera vez desde que había entrado a la oficina.
    
  Tu maldita protección es como un billete de primera clase a la morgue. Ni se te ocurra seguirme. Voy a desaparecer un par de meses.
    
  "No puedo permitir que eso pase, señor", dijo el agente, retrocediendo y poniendo la mano en la funda. Con la otra mano, apuntó la linterna al pecho de Orville. La colorida camisa que vestía Orville contrastaba con la oficina quemada como un payaso en un funeral vikingo.
    
  '¿De qué estás hablando?'
    
  -Señor, a la gente de Langley le gustaría hablar con usted.
    
  -Debería haberlo sabido. Están dispuestos a pagarme enormes sumas de dinero; dispuestos a insultar la memoria de los hombres y mujeres que murieron aquí, haciéndolo parecer un maldito accidente, no un asesinato a manos de enemigos de nuestro país. Lo que no quieren es cortar el flujo de información, ¿verdad, agente? -insistió Orville-. Aunque eso signifique arriesgar mi vida.
    
  -No sé nada de esto, señor. Tengo órdenes de llevarlo sano y salvo a Langley. Por favor, coopere.
    
  Orville bajó la cabeza y respiró profundamente.
    
  Genial. Iré contigo. ¿Qué más puedo hacer?
    
  El agente sonrió con visible alivio y alejó la linterna de Orville.
    
  -No tiene idea de cuánto me alegra oír eso, señor. No quisiera tener que llevármelo esposado. En fin...
    
  El agente se dio cuenta demasiado tarde de lo que estaba sucediendo. Orville se había abalanzado sobre él con todo su peso. A diferencia del agente, el joven californiano no tenía entrenamiento en combate cuerpo a cuerpo. No era triple cinturón negro y desconocía las cinco maneras diferentes de matar a un hombre con las manos desnudas. Lo más brutal que Orville había hecho en su vida había sido jugar con su PlayStation.
    
  Pero poco se puede hacer contra 109 kilos de pura desesperación y rabia cuando te estrellan contra una mesa volcada. El agente se estrelló contra la mesa, partiéndola en dos. Se giró, intentando alcanzar su pistola, pero Orville fue más rápido. Inclinándose sobre él, Orville le golpeó en la cara con su linterna. Los brazos del agente se aflojaron y se quedó paralizado.
    
  De repente, asustado, Orville se llevó las manos a la cara. Esto había ido demasiado lejos. Hacía apenas un par de horas, había bajado de un jet privado, dueño de su propio destino. Ahora había atacado a un agente de la CIA, quizás incluso lo había matado.
    
  Una rápida comprobación del pulso del agente en el cuello le indicó que no lo había hecho. Menos mal que hay pequeñas misericordias.
    
  Bien, ahora piensa. Tienes que salir de aquí. Busca un lugar seguro. Y sobre todo, mantén la calma. No dejes que te atrapen.
    
  Con su corpulencia, su coleta y su camisa hawaiana, Orville no habría llegado muy lejos. Se acercó a la ventana y empezó a idear un plan. Varios bomberos bebían agua y hincaban el diente a rodajas de naranja cerca de la puerta. Justo lo que necesitaba. Salió con calma y se dirigió a la valla cercana, donde los bomberos habían dejado sus chaquetas y cascos, demasiado pesados por el calor. Los hombres bromeaban, de espaldas a la ropa. Rezando para que los bomberos no lo vieran, Orville agarró uno de los abrigos y su casco, volvió sobre sus pasos y regresó a la oficina.
    
  'Hola amigo!'
    
  Orville se giró ansioso.
    
  '¿Me estás hablando?'
    
  "Claro que te hablo", dijo uno de los bomberos. "¿Adónde crees que vas con mi abrigo?"
    
  Respóndele, amigo. Inventa algo. Algo convincente.
    
  'Necesitamos revisar el servidor y el agente dijo que debemos tomar precauciones'.
    
  ¿Tu madre nunca te enseñó a pedir las cosas antes de pedirlas prestadas?
    
  -Lo siento mucho. ¿Podrías prestarme tu abrigo?
    
  El bombero se relajó y sonrió.
    
  "Claro, hombre. A ver si esta es tu talla", dijo, abriéndose el abrigo. Orville metió los brazos en las mangas. El bombero se lo abotonó y se puso el casco. Orville arrugó la nariz un instante ante el olor a sudor y hollín.
    
  -Encaja perfecto, ¿verdad, chicos?
    
  "Parecería un bombero de verdad si no fuera por las sandalias", dijo otro miembro de la tripulación, señalando los pies de Orville. Todos rieron.
    
  -Gracias. Muchas gracias. Pero déjame invitarte a un vaso de jugo para compensarte por mi mala educación. ¿Qué te parece?
    
  Le hicieron un gesto de aprobación con el pulgar y asintieron mientras Orville se alejaba. Más allá de la barrera que habían erigido a ciento cincuenta metros de distancia, Orville vio a un par de docenas de espectadores y unas cuantas cámaras de televisión -solo unas pocas- intentando captar la escena. Desde esa distancia, el incendio debía de parecer una simple explosión de gas, así que supuso que desaparecerían pronto. Dudaba que el incidente ocupara más de un minuto en el noticiero de la noche; ni siquiera media columna en el Washington Post de mañana. Ahora mismo, tenía una preocupación más urgente: salir de allí.
    
  Todo estará bien hasta que te encuentres con otro agente de la CIA. Así que sonríe. Sonríe.
    
  "Hola, Bill", dijo, asintiendo con la cabeza al policía que custodiaba la zona acordonada como si lo conociera de toda la vida.
    
  'Voy a comprar algo de jugo para los chicos.'
    
  'Soy Mac.'
    
  -Está bien, lo siento. Te confundí con otra persona.
    
  -Eres del cincuenta y cuatro, ¿verdad?
    
  -No, Ocho. Soy Stewart -dijo Orville, señalando la placa con velcro que llevaba en el pecho y rezando para que el policía no se fijara en sus zapatos.
    
  "Adelante", dijo el hombre, apartando un poco la barrera de "No cruzar" para que Orville pudiera pasar. "¿Me traes algo de comer, amigo?"
    
  "¡No hay problema!", respondió Orville, dejando atrás las ruinas humeantes de su oficina y desapareciendo entre la multitud.
    
    
  23
    
    
    
  A BORDO DEL HIPPO
    
  PUERTO DE AQABA, JORDANIA
    
    
  Miércoles 12 de julio de 2006. 10:21 AM.
    
    
  "No lo haré", dijo Andrea. "Es una locura".
    
  Fowler negó con la cabeza y miró a Harel en busca de apoyo. Era la tercera vez que intentaba convencer al periodista.
    
  "Escúchame, querida", dijo el doctor, agachándose junto a Andrea, quien estaba sentada en el suelo contra la pared, con las piernas pegadas al cuerpo con el brazo izquierdo y fumando nerviosamente con el derecho. "Como te dijo el Padre Fowler anoche, tu accidente prueba que alguien se ha infiltrado en la expedición. No entiendo por qué te atacaron a ti en particular..."
    
  -Puede que a ti no te des cuenta, pero para mí es de suma importancia -murmuró Andrea.
    
  Pero lo importante para nosotros ahora es conseguir la misma información que Russell. No la compartirá con nosotros, eso seguro. Y por eso necesitamos que revises estos archivos.
    
  '¿Por qué no puedo robárselos a Russell?'
    
  Dos razones. Primero, porque Russell y Cain duermen en la misma cabaña, que está bajo vigilancia constante. Y segundo, porque incluso si lograras entrar, sus habitaciones son enormes, y Russell probablemente tiene papeles por todas partes. Trajo consigo bastante trabajo para seguir dirigiendo el imperio de Cain.
    
  -Vale, pero ese monstruo... vi cómo me miraba. No quiero acercarme.
    
  "El señor Dekker puede recitar todas las obras de Schopenhauer de memoria. Quizás eso les dé de qué hablar", dijo Fowler en uno de sus raros intentos de humor.
    
  -Padre, no estás ayudando -le reprendió Harel.
    
  -¿De qué está hablando, doctor? -preguntó Andrea.
    
  "Decker cita a Schopenhauer cada vez que se enfada. Es famoso por ello".
    
  Creía que era famoso por desayunar alambre de púas. ¿Te imaginas lo que me haría si me pillara husmeando en su cabaña? Me largo de aquí.
    
  "Andrea", dijo Harel, tomándole la mano. "Desde el principio, el Padre Fowler y yo estábamos preocupados por tu participación en esta expedición. Esperábamos convencerte de que inventaras una excusa para renunciar una vez que atracáramos. Desafortunadamente, ahora que nos han dicho el propósito de la expedición, nadie podrá irse".
    
  ¡Maldita sea! Encerrado en la visión exclusiva de mi vida. Una vida que espero no sea demasiado corta.
    
  "Está involucrada en esto, quiera o no, señorita Otero", dijo Fowler. "Ni el doctor ni yo podemos acercarnos a la cabaña de Decker. Nos vigilan demasiado de cerca. Pero usted sí puede. Es una cabaña pequeña, y no tendrá mucho dentro. Confiamos en que los únicos archivos en sus aposentos son los informes de la misión. Deberían ser negros con un logo dorado en la portada. Decker trabaja para un equipo de seguridad llamado DX5".
    
  Andrea reflexionó un momento. Por mucho que temiera a Mogens Dekker, la idea de que había un asesino a bordo no desaparecería si simplemente hacía la vista gorda y seguía escribiendo su historia, esperando lo mejor. Tenía que ser pragmática, y colaborar con Harel y el Padre Fowler no era mala idea.
    
  Siempre y cuando sirva a mi propósito y no se interpongan entre mi cámara y el Arca.
    
  -Bien. Pero espero que ese Cromañón no me corte en pedacitos, si no, volveré como un fantasma y los perseguiré a ambos, maldita sea.
    
    
  Andrea se dirigió al centro del pasillo 7. El plan era sencillo: Harel encontró a Decker cerca del puente y lo entretuvo con preguntas sobre las vacunas para sus soldados. Fowler debía vigilar las escaleras entre la primera y la segunda cubierta; el camarote de Decker estaba en el segundo nivel. Increíblemente, su puerta no estaba cerrada con llave.
    
  Bastardo moralista, pensó Andrea.
    
  La pequeña y vacía cabina era casi idéntica a la suya. Una litera estrecha, de estilo militar, con muebles ajustados.
    
  Igualito a mi padre. Malditos imbéciles militaristas.
    
  Un armario de metal, un pequeño baño y un escritorio con una pila de carpetas negras encima.
    
  Bingo. Eso fue fácil.
    
  Ella se acercó a ellos cuando una voz sedosa casi le hizo escupir el corazón.
    
  -Así es. ¿A qué debo este honor?
    
    
  24
    
    
    
  A bordo del Hippopotamus
    
  ATRAQUES DEL PUERTO DE AQABAH, JORDANIA
    
    
  Miércoles 12 de julio de 2006. 11:32 AM.
    
    
  Andrea hizo todo lo posible por no gritar. En cambio, se dio la vuelta con una sonrisa en el rostro.
    
  Hola, señor Decker. ¿O es el coronel Decker? Lo estaba buscando.
    
  El peón era tan grande y estaba tan cerca de Andrea que ella tenía que inclinar la cabeza hacia atrás para evitar hablarle en el cuello.
    
  -El señor Decker está bien. ¿Necesitas algo, Andrea?
    
  "Pon una excusa y que sea buena", pensó Andrea sonriendo ampliamente.
    
  "Vine a disculparme por haber aparecido ayer por la tarde cuando acompañabas al Sr. Cain a bajar del avión".
    
  Decker se limitó a un gruñido. El bruto bloqueaba la puerta de la pequeña cabaña, tan cerca que Andrea podía ver con más claridad de la que le hubiera gustado la cicatriz rojiza en su rostro, su cabello castaño, sus ojos azules y su barba de dos días. El olor de su colonia era abrumador.
    
  No lo puedo creer, usa Armani. Por litro.
    
  -Bueno, di algo.
    
  -Estás diciendo algo, Andrea. ¿O no has venido a disculparte?
    
  De repente, Andrea recordó la portada de National Geographic, donde una cobra miraba a un conejillo de indias que ella había visto.
    
  'Lo lamento'.
    
  -No hay problema. Por suerte, tu amigo Fowler nos salvó. Pero debes tener cuidado. Casi todas nuestras penas provienen de nuestras relaciones con los demás.
    
  Decker dio un paso adelante. Andrea retrocedió.
    
  -Esto es muy profundo. ¿Schopenhauer?
    
  -Ah, ya conoces los clásicos. ¿O estás tomando clases en el barco?
    
  'Siempre he sido autodidacta.'
    
  "Bueno, un gran maestro dijo: "La cara de una persona suele decir más cosas interesantes que su boca". Y tu cara parece culpable."
    
  Andrea miró de reojo los archivos, aunque se arrepintió al instante. Tenía que evitar sospechas, aunque fuera demasiado tarde.
    
  'El Gran Maestro también dijo: "Cada persona confunde los límites de su propio campo de visión con los límites del mundo".
    
  Decker mostró los dientes y sonrió con satisfacción.
    
  -Así es. Será mejor que vayas a prepararte. Desembarcamos en una hora aproximadamente.
    
  -Sí, claro. Disculpe -dijo Andrea, intentando pasar junto a él.
    
  Al principio, Decker no se movió, pero finalmente movió la pared de ladrillos de su cuerpo, permitiendo que el periodista se deslizara a través del espacio entre la mesa y él.
    
  Andrea siempre recordará lo que sucedió después como una treta suya, un truco brillante para obtener la información que necesitaba justo delante de las narices del sudafricano. La realidad fue más prosaica.
    
  Ella tropezó.
    
  La pierna izquierda de la joven se enganchó en el pie izquierdo de Decker, que no se movió ni un centímetro. Andrea perdió el equilibrio y cayó hacia adelante, apoyándose las manos en la mesa para evitar golpearse la cara con el borde. El contenido de las carpetas se derramó por el suelo.
    
  Andrea miró al suelo en estado de shock y luego a Decker, que la miraba fijamente mientras salía humo de su nariz.
    
  'Ups'.
    
    
  "...así que balbuceé una disculpa y salí corriendo. Deberías haber visto cómo me miró. Nunca lo olvidaré."
    
  "Siento no haber podido detenerlo", dijo el padre Fowler, negando con la cabeza. "Debió de haber bajado por alguna escotilla de servicio del puente".
    
  Los tres estaban en la enfermería, Andrea estaba sentada en la cama, Fowler y Harel la miraban con preocupación.
    
  Ni siquiera lo oí entrar. Parece increíble que alguien de su tamaño pudiera moverse tan silenciosamente. Y todo ese esfuerzo para nada. En fin, gracias por la cita de Schopenhauer, padre. Por un momento, se quedó sin palabras.
    
  De nada. Es un filósofo bastante aburrido. Me costó encontrar un aforismo decente.
    
  -Andrea, ¿recuerdas algo de lo que viste cuando las carpetas cayeron al suelo? -interrumpió Harel.
    
  Andrea cerró los ojos, concentrándose.
    
  Había fotos del desierto, planos de lo que parecían casas... No sé. Todo estaba desordenado, y había notas por todas partes. La única carpeta que parecía diferente era amarilla con un logo rojo.
    
  '¿Cómo era el logo?'
    
  '¿Qué diferencia habría?'
    
  "Te sorprendería saber cuántas guerras se ganan por detalles menores".
    
  Andrea volvió a concentrarse. Tenía una memoria excelente, pero solo había echado un vistazo a las hojas dispersas durante unos segundos y estaba en shock. Se presionó el puente de la nariz con los dedos, entrecerró los ojos y emitió sonidos extraños y suaves. Justo cuando creía que no podía recordar, una imagen apareció en su mente.
    
  Era un pájaro rojo. Un búho, por los ojos. Tenía las alas extendidas.
    
  Fowler sonrió.
    
  Esto es inusual. Podría ayudar.
    
  El sacerdote abrió su maletín y sacó un celular. Sacó su gruesa antena y comenzó a encenderlo, mientras las dos mujeres observaban con asombro.
    
  "Pensé que todo contacto con el mundo exterior estaba prohibido", dijo Andrea.
    
  "Así es", dijo Harel. "Estará en serios problemas si lo atrapan".
    
  Fowler observaba atentamente la pantalla, esperando las noticias. Era un teléfono satelital Globalstar; no utilizaba señales convencionales, sino que se conectaba directamente a una red de satélites de comunicaciones cuyo alcance cubría aproximadamente el 99 % de la superficie terrestre.
    
  "Por eso es importante que verifiquemos algo hoy, señorita Otero", dijo el sacerdote, marcando un número de memoria. "Estamos cerca de una gran ciudad, así que la señal del barco pasará desapercibida entre las demás de Áqaba. Una vez que lleguemos a la excavación, usar cualquier teléfono será extremadamente arriesgado".
    
  -Pero ¿qué...?
    
  Fowler interrumpió a Andrea con un dedo en alto. El reto fue aceptado.
    
  -Albert, necesito un favor.
    
    
  25
    
    
    
  EN ALGÚN LUGAR DEL CONDADO DE FAIRFAX, VIRGINIA
    
  Miércoles 12 de julio de 2006. 5:16 AM.
    
    
  El joven sacerdote saltó de la cama, medio dormido. Enseguida se dio cuenta de quién era. Este celular solo sonaba en caso de emergencia. Tenía un tono de llamada diferente al de los demás que usaba, y solo una persona tenía el número. La persona por la que el Padre Alberto habría dado la vida sin pensarlo dos veces.
    
  Claro que el Padre Alberto no siempre fue el Padre Alberto. Hace doce años, cuando tenía catorce, se llamaba FrodoPoison y era el cibercriminal más notorio de Estados Unidos.
    
  El joven Al era un niño solitario. Sus padres trabajaban y estaban demasiado ocupados con sus carreras como para prestarle mucha atención a su hijo rubio y delgado, a pesar de su fragilidad, que tenían que mantener las ventanas cerradas por si una corriente de aire lo arrastraba. Pero Albert no necesitaba una corriente de aire para surcar el ciberespacio.
    
  "No hay forma de explicar su talento", dijo el agente del FBI a cargo del caso tras su arresto. "No recibió entrenamiento. Cuando un niño mira una computadora, no ve un dispositivo hecho de cobre, silicio y plástico. Solo ve puertas".
    
  Empecemos por el hecho de que Albert abrió bastantes de estas puertas simplemente por diversión. Entre ellas se encontraban las bóvedas virtuales seguras de Chase Manhattan Bank, Mitsubishi Tokyo Financial Group y BNP, la Banque Nationale de Paris. En las tres semanas de su corta carrera criminal, robó 893 millones de dólares pirateando programas bancarios y redirigiendo el dinero como comisiones de préstamos a un banco intermediario inexistente llamado Albert M. Bank en las Islas Caimán. Era un banco con un solo cliente. Claro que ponerle su nombre a un banco no fue la decisión más brillante, pero Albert apenas era un adolescente. Descubrió su error cuando dos equipos SWAT irrumpieron en casa de sus padres durante la cena, destrozando la alfombra del salón y pisándole la cola.
    
  Albert nunca habría sabido lo que ocurría en una celda, lo que confirmaba el dicho de que cuanto más robas, mejor te tratan. Pero mientras estaba esposado en la sala de interrogatorios del FBI, el escaso conocimiento que había adquirido sobre el sistema penitenciario estadounidense viendo la televisión seguía dándole vueltas en la cabeza. Albert tenía la vaga idea de que la prisión era un lugar donde uno podía pudrirse, donde podía ser somonizado. Y aunque no estaba seguro de qué significaba eso último, supuso que le dolería.
    
  Los agentes del FBI observaron a este niño vulnerable y destrozado y sudaron incómodos. Este chico había impactado a mucha gente. Rastrearlo fue increíblemente difícil, y de no ser por su error de infancia, habría seguido estafando a los megabancos. Los banqueros corporativos, por supuesto, no tenían ningún interés en que el caso llegara a los tribunales y que el público supiera lo sucedido. Incidentes como este siempre ponían nerviosos a los inversores.
    
  "¿Qué haces con una bomba nuclear de catorce años?" preguntó uno de los agentes.
    
  -Enséñale a no explotar -respondió el otro.
    
  Y por eso le entregaron el caso a la CIA, que podía aprovechar un talento tan incipiente como el suyo. Para hablar con el chico, despertaron a un agente que había caído en desgracia dentro de la Compañía en 1994, un veterano capellán de la Fuerza Aérea con formación en psicología.
    
  Cuando un somnoliento Fowler entró en la sala de interrogatorios temprano una mañana y le dijo a Albert que tenía una opción: pasar tiempo tras las rejas o trabajar seis horas a la semana para el gobierno, el niño estaba tan feliz que se derrumbó y lloró.
    
  Ser la niñera de este niño prodigio fue un castigo para Fowler, pero para él fue un regalo. Con el tiempo, desarrollaron una amistad inquebrantable basada en la admiración mutua, que en el caso de Albert lo llevó a convertirse al catolicismo y, finalmente, al seminario. Tras su ordenación sacerdotal, Albert continuó colaborando con la CIA ocasionalmente, pero, al igual que Fowler, lo hizo en nombre de la Santa Alianza, el servicio de inteligencia del Vaticano. Desde el principio, Albert se acostumbró a recibir llamadas de Fowler en plena noche, en parte como venganza por aquella noche de 1994 en que se conocieron.
    
    
  -Hola, Anthony.
    
  -Albert, necesito un favor.
    
  ¿Alguna vez llamas a la hora habitual?
    
  'Velad, pues, porque no sabéis a qué hora...'
    
  "No me pongas nervioso, Anthony", dijo el joven sacerdote, acercándose al refrigerador. "Estoy cansado, así que habla rápido. ¿Ya estás en Jordania?"
    
  ¿Sabías que existe un servicio de seguridad cuyo logo muestra un búho rojo con las alas extendidas?
    
  Albert se sirvió un vaso de leche fría y regresó al dormitorio.
    
  ¿Bromeas? Ese es el logo de Netcatch. Estos tipos eran los nuevos gurús de la compañía. Consiguieron una parte importante de los contratos de inteligencia de la CIA para la Dirección de Terrorismo Islámico. También asesoraron a varias empresas privadas estadounidenses.
    
  -¿Por qué hablas de ellos en pasado, Albert?
    
  La empresa emitió un boletín interno hace unas horas. Ayer, un grupo terrorista hizo estallar las oficinas de Netcatch en Washington, matando a todo su personal. Los medios de comunicación desconocen el asunto. Lo atribuyen a una explosión de gas. La empresa ha recibido numerosas críticas por todo el trabajo antiterrorista que ha estado realizando bajo contrato con entidades privadas. Este tipo de trabajo los dejaría en una situación vulnerable.
    
  '¿Hay supervivientes?'
    
  Solo uno, un tal Orville Watson, el director ejecutivo y propietario. Tras el ataque, Watson les dijo a los agentes que no necesitaba la protección de la CIA y huyó. Los altos mandos de Langley están muy furiosos con el idiota que lo dejó escapar. Encontrar a Watson y ponerlo bajo custodia protectora es una prioridad.
    
  Fowler guardó silencio un momento. Albert, acostumbrado a las largas pausas de su amigo, esperó.
    
  -Mira, Albert -continuó Fowler-, estamos en apuros, y Watson sabe algo. Tienes que encontrarlo antes que la CIA. Su vida corre peligro. Y lo que es peor, la nuestra.
    
    
  26
    
    
    
  En el camino hacia las excavaciones
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Miércoles, 12 de julio de 2006, 16:15 horas.
    
    
  Sería exagerado llamar carretera a la franja de tierra firme por la que avanzaba el convoy de la expedición. Vistos desde uno de los acantilados que dominaban el paisaje desértico, los ocho vehículos debieron de parecer poco más que polvorientas anomalías. El trayecto desde Áqaba hasta la excavación fue de poco más de 160 kilómetros, pero el convoy tardó cinco horas debido a lo irregular del terreno, sumado al polvo y la arena que levantaba cada vehículo, lo que resultaba en una visibilidad nula para los conductores que los seguían.
    
  A la cabeza del convoy se encontraban dos vehículos utilitarios Hummer H3, cada uno con cuatro pasajeros. Pintados de blanco y con una mano roja de Kayn Industries visible en las puertas, estos vehículos formaban parte de una serie limitada diseñada específicamente para operar en las condiciones más duras del planeta.
    
  "Es un camión increíble", le dijo Tommy Eichberg, conduciendo el segundo H3, a una aburrida Andrea. "Yo no lo llamaría camión. Es un tanque. Puede subir un muro de 33 centímetros o una pendiente de 16 grados".
    
  "Estoy segura de que vale más que mi apartamento", dijo la reportera. Debido al polvo, no pudo tomar fotos del paisaje, así que se limitó a unas pocas fotos espontáneas de Stowe Erling y David Pappas, que estaban sentados detrás de ella.
    
  Casi trescientos mil euros. Mientras este coche tenga suficiente combustible, podrá con todo.
    
  "Por eso trajimos los camiones cisterna, ¿no?", dijo David.
    
  Era un joven de piel aceitunada, nariz ligeramente achatada y frente estrecha. Cada vez que abría los ojos de par en par con sorpresa -cosa que hacía con frecuencia-, sus cejas casi le rozaban el nacimiento del pelo. A Andrea le gustaba, a diferencia de Stowe, quien, a pesar de ser alto y atractivo, con una coleta bien peinada, parecía sacado de un manual de autoayuda.
    
  "Por supuesto, David", respondió Stowe. "No deberías hacer preguntas cuya respuesta ya conoces. Asertividad, ¿recuerdas? Esa es la clave".
    
  "Te sientes muy seguro cuando el profesor no está, Stowe", dijo David, con un tono ligeramente ofendido. "No te veías tan seguro esta mañana cuando te corregía las notas".
    
  Stowe levantó la barbilla, haciendo un gesto de "¿Puedes creerlo?" a Andrea, quien lo ignoró y se dedicó a reemplazar las tarjetas de memoria de su cámara. Cada tarjeta de 4 GB tenía espacio suficiente para 600 fotos de alta resolución. Una vez llenas, Andrea transfirió las imágenes a un disco duro portátil especial, con capacidad para 12 000 fotos y una pantalla LCD de siete pulgadas para previsualizarlas. Habría preferido llevar su portátil, pero solo el equipo de Forrester pudo llevarlo a la expedición.
    
  -¿Cuánto combustible tenemos, Tommy? -preguntó Andrea, volviéndose hacia el conductor.
    
  Eichberg se acarició el bigote pensativo. A Andrea le hizo gracia lo despacio que hablaba y cómo cada frase empezaba con un largo "C-a-l-a-l-a".
    
  Los dos camiones que van detrás de nosotros llevan suministros. Kamaz rusos, de grado militar. De alta resistencia. Los rusos los probaron en Afganistán. Bueno... después de eso, tenemos camiones cisterna. El de agua tiene capacidad para 10.500 galones. El de gasolina es un poco más pequeño, con poco más de 9.000 galones.
    
  "Eso es mucho combustible."
    
  'Bueno, vamos a estar aquí unas semanas y necesitamos electricidad.'
    
  Siempre podemos volver al barco. Ya sabes... para enviar más suministros.
    
  -Bueno, eso no va a pasar. Las órdenes son: una vez que lleguemos al campamento, tenemos prohibido comunicarnos con el exterior. Nada de contacto con el exterior, punto.
    
  -¿Y si hay una emergencia? -preguntó Andrea nerviosa.
    
  Somos bastante autosuficientes. Podríamos haber sobrevivido durante meses con lo que trajimos, pero en la planificación se tuvo en cuenta cada aspecto. Lo sé porque, como conductor y mecánico oficial, fui responsable de supervisar la carga de todos los vehículos. El Dr. Harel tiene un hospital de verdad allí. Y, bueno, si hay algo más que un esguince de tobillo, estamos a solo 72 kilómetros del pueblo más cercano, Al-Mudawwara.
    
  -Qué alivio. ¿Cuántas personas viven ahí? ¿Doce?
    
  -¿Te enseñaron esta actitud en la clase de periodismo? -intervino Stowe desde el asiento trasero.
    
  "Sí, se llama Sarcasmo 101".
    
  -Apuesto a que ese fue tu mejor tema.
    
  Sabelotodo. Ojalá te dé un infarto mientras cavas. A ver qué te parece enfermarte en medio del desierto jordano, pensó Andrea, que nunca sacaba buenas notas en la escuela. Insultada, guardó un silencio digno un rato.
    
    
  "Bienvenidos a South Jordan, amigos", dijo Tommy alegremente. "La casa de Simun. Población: cero".
    
  -¿Qué es un simun, Tommy? -preguntó Andrea.
    
  Una tormenta de arena gigante. Hay que verlo para creerlo. Sí, ya casi llegamos.
    
  El H3 disminuyó la velocidad y los camiones comenzaron a formarse al costado de la carretera.
    
  "Creo que este es el desvío", dijo Tommy, señalando el GPS del tablero. "Solo nos quedan unos tres kilómetros, pero tardaremos un poco en cubrir esa distancia. Los camiones lo tendrán difícil en estas dunas".
    
  Mientras el polvo comenzaba a asentarse, Andrea divisó una enorme duna de arena rosada. Más allá se encontraba el Cañón Talon, el lugar, según Forrester, donde el Arca de la Alianza había estado oculta durante más de dos mil años. Pequeños remolinos se perseguían por la ladera de la duna, llamando a Andrea a unirse a ellos.
    
  "¿Crees que podría caminar el resto del camino?" Me gustaría tomar algunas fotos de la expedición cuando llegue. Parece que llegaré antes que los camiones.
    
  Tommy la miró preocupado. "Bueno, no creo que sea buena idea. Subir esa cuesta será duro. Es empinado dentro del camión. Hace 40 grados afuera".
    
  Tendré cuidado. De todas formas, nos miraremos a los ojos todo el tiempo. No me pasará nada.
    
  "Yo tampoco creo que deba hacerlo, señora Otero", dijo David Pappas.
    
  -Vamos, Eichberg. Suéltala. Ya es grandecita -dijo Stowe, más por el placer de contrariar a Pappas que por apoyar a Andrea.
    
  "Tendré que consultarlo con el señor Russell."
    
  "Entonces adelante."
    
  En contra de su mejor juicio, Tommy agarró la radio.
    
    
  Veinte minutos después, Andrea se arrepentía de su decisión. Antes de poder empezar a subir a la cima de la duna, tuvo que descender unos veinticinco metros desde la carretera y luego ascender lentamente otros 765 metros, los últimos quince metros con una pendiente de 25 grados. La cima de la duna parecía engañosamente cercana; la arena, engañosamente lisa.
    
  Andrea había traído una mochila con una botella grande de agua. Antes de llegar a la cima de la duna, se bebió hasta la última gota. Le dolía la cabeza, a pesar de llevar sombrero, y le dolían la nariz y la garganta. Solo llevaba una camiseta de manga corta, pantalones cortos y botas, y a pesar de haberse aplicado protector solar de alto FPS antes de bajar del Hummer, la piel de los brazos empezaba a escocerle.
    
  Menos de media hora, y estoy lista para quemarme. Esperemos que no les pase nada a los camiones, si no, tendremos que volver caminando, pensó.
    
  Esto parecía improbable. Tommy condujo personalmente cada camión hasta la cima de la duna, una tarea que requería experiencia para evitar el riesgo de vuelco. Primero, se encargó de los dos camiones de suministros, dejándolos estacionados en la colina justo debajo de la parte más empinada de la subida. Luego, se encargó de los dos camiones cisterna mientras el resto de su equipo observaba desde la sombra de los H3.
    
  Mientras tanto, Andrea observaba toda la operación a través de su teleobjetivo. Cada vez que Tommy salía del coche, saludaba al reportero en lo alto de la duna, y Andrea le devolvía el gesto. Tommy condujo entonces los H3 hasta el borde de la última subida, con la intención de remolcar vehículos más pesados que, a pesar de sus grandes ruedas, carecían de tracción para una pendiente arenosa tan pronunciada.
    
  Andrea tomó algunas fotos del primer camión mientras subía a la cima. Uno de los soldados de Dekker conducía un vehículo todoterreno conectado al camión KAMAZ mediante un cable. Observó el enorme esfuerzo que requería subir el camión a la cima de la duna, pero después de que la pasara, Andrea perdió el interés en el proceso. En cambio, centró su atención en el Cañón Garra.
    
  Al principio, el vasto desfiladero rocoso parecía igual a cualquier otro del desierto. Andrea podía ver dos paredes, separadas por unos 45 metros, que se extendían en la distancia antes de dividirse. De camino, Eichberg le mostró una fotografía aérea de su destino. El cañón parecía las tres garras de un halcón gigante.
    
  Ambas paredes tenían entre 30 y 40 metros de altura. Andrea apuntó con su teleobjetivo a la cima de la pared rocosa, buscando un mejor punto de observación para fotografiar.
    
  Fue entonces cuando lo vio.
    
  Solo duró un segundo. Un hombre vestido de caqui la observa.
    
  Sorprendida, apartó la mirada del objetivo, pero el punto estaba demasiado lejos. Volvió a apuntar la cámara hacia el borde del cañón.
    
  Nada.
    
  Cambió de posición y volvió a examinar la pared, pero fue inútil. Quien la hubiera visto se había escondido rápidamente, lo cual no era buena señal. Intentó decidir qué hacer.
    
  Lo más inteligente sería esperar y discutirlo con Fowler y Harel...
    
  Caminó hasta allí y se quedó a la sombra del primer camión, al que pronto se le unió un segundo. Una hora después, toda la expedición llegó a la cima de la duna y estaba lista para adentrarse en el Cañón Talon.
    
    
  27
    
    
    
  Un archivo MP3 recuperado por la policía del desierto jordano de la grabadora digital de Andrea Otero después del desastre de la expedición de Moisés.
    
  El título, en mayúsculas. El Arca Reconstruida. No, espera, borra eso. El título... Tesoro en el Desierto. No, eso no sirve. Tengo que mencionar el Arca en el título; ayudará a vender los periódicos. Bueno, dejemos el título hasta que termine de escribir el artículo. Encabezado: Mencionar su nombre es invocar uno de los mitos más extendidos de la humanidad. Marcó el inicio de la civilización occidental y hoy es el objeto más codiciado por los arqueólogos de todo el mundo. Acompañamos a la expedición de Moisés en su viaje secreto por el desierto del sur de Jordania hasta el Cañón de la Garra, el lugar donde hace casi dos mil años un grupo de creyentes escondió el Arca durante la destrucción del Segundo Templo de Salomón...
    
  Esto es demasiado árido. Mejor escribo esto primero. Empecemos con la entrevista de Forrester... ¡Rayos!, la voz ronca de ese viejo me pone la piel de gallina. Dicen que es por su enfermedad. Nota: Busca la ortografía de neumoconiosis en internet.
    
    
  PREGUNTA: Profesor Forrester, el Arca de la Alianza ha cautivado la imaginación humana desde tiempos inmemoriales. ¿A qué atribuye este interés?
    
    
  RESPUESTA: Mira, si quieres que te cuente la situación, no tienes que andar con rodeos y contarme cosas que ya sé. Solo dime qué quieres y hablaré.
    
    
  Pregunta: ¿Concede usted muchas entrevistas?
    
    
  R: Docenas. Así que no me estás preguntando nada original, nada que no haya escuchado o respondido antes. Si tuviéramos acceso a internet en la excavación, te sugeriría que revisaras algunas y copiaras las respuestas.
    
    
  Pregunta: ¿Cuál es el problema? ¿Te preocupa repetirte?
    
    
  A: Me preocupa perder el tiempo. Tengo setenta y siete años. Cuarenta y tres de ellos los he pasado buscando el Arca. Es ahora o nunca.
    
    
  P: Bueno, estoy seguro de que nunca has respondido así antes.
    
    
  A: ¿Qué es esto? ¿Un concurso de originalidad?
    
    
  Pregunta: Profesor, por favor. Usted es una persona inteligente y apasionada. ¿Por qué no intenta acercarse al público y compartir algo de su pasión con ellos?
    
    
  A: (breve pausa) ¿Necesitas un maestro de ceremonias? Haré lo que pueda.
    
    
  Pregunta: Gracias. ¿El Arca...?
    
    
  A: El objeto más poderoso de la historia. No es casualidad, sobre todo considerando que marcó el inicio de la civilización occidental.
    
    
  P: ¿No dirían los historiadores que la civilización comenzó en la Antigua Grecia?
    
    
  R: Tonterías. Los humanos pasaron miles de años adorando manchas de hollín en cuevas oscuras. Manchas a las que llamaban dioses. Con el paso del tiempo, las manchas cambiaron de tamaño, forma y color, pero siguieron siendo manchas. No conocíamos ninguna deidad hasta que le fue revelada a Abraham hace apenas cuatro mil años. ¿Qué sabes de Abraham, jovencita?
    
    
  P: Él es el padre de los israelitas.
    
    
  A: Cierto. Y los árabes. Dos manzanas que cayeron del mismo árbol, una al lado de la otra. E inmediatamente las dos pequeñas manzanas aprendieron a odiarse.
    
    
  Pregunta: ¿Qué tiene esto que ver con el Arca?
    
    
  A: Quinientos años después de que Dios se revelara a Abraham, el Todopoderoso se cansó de que la gente siguiera alejándose de Él. Cuando Moisés sacó a los judíos de Egipto, Dios se reveló a su pueblo una vez más. A solo ciento cuarenta y cinco millas de distancia. Y fue allí donde firmaron un contrato. Por un lado, la humanidad acordó cumplir diez simples puntos.
    
    
  Pregunta: Los Diez Mandamientos.
    
    
  R: Por otro lado, Dios acepta concederle al hombre la vida eterna. Este es el momento más importante de la historia: el momento en que la vida adquirió sentido. Tres mil quinientos años después, cada ser humano lleva este contrato en algún lugar de su conciencia. Algunos lo llaman ley natural, otros cuestionan su existencia o significado, y matarán y morirán para defender su interpretación. Pero el momento en que Moisés recibió las Tablas de la Ley de manos de Dios, fue cuando comenzó nuestra civilización.
    
  P: Y luego Moisés coloca las tablas en el Arca de la Alianza.
    
    
  R: Junto con otros objetos, el Arca es una caja fuerte que contiene el contrato con Dios.
    
    
  P: Algunos dicen que el Arca tiene poderes sobrenaturales.
    
    
  A: Tonterías. Se lo explicaré a todos mañana cuando empecemos a trabajar.
    
    
  P: ¿Entonces usted no cree en la naturaleza sobrenatural del Arca?
    
    
  R: Con todo mi corazón. Mi madre me leía la Biblia antes de nacer. He dedicado mi vida a la Palabra de Dios, pero eso no significa que no esté dispuesto a refutar cualquier mito o superstición.
    
    
  P: Hablando de supersticiones, su investigación ha generado controversia durante años en círculos académicos, que critican el uso de textos antiguos para la búsqueda de tesoros. Han surgido insultos de ambos lados.
    
    
  A: Los académicos... no podrían encontrar su propio trasero con dos manos y una linterna. ¿Habría encontrado Schliemann los tesoros de Troya sin la Ilíada de Homero? ¿Habría encontrado Carter la tumba de Tutankamón sin el poco conocido Papiro de Jut? Ambos fueron duramente criticados en su época por usar los mismos métodos que yo ahora. Nadie recuerda a sus críticos, pero Carter y Schliemann son inmortales. Yo pienso vivir para siempre.
    
  [ataque de tos severo]
    
    
  Pregunta: ¿Cuál es su enfermedad?
    
    
  R: No puedes pasar tantos años en túneles húmedos, respirando suciedad, sin pagar el precio. Tengo neumoconiosis crónica. Nunca me alejo demasiado de mi tanque de oxígeno. Por favor, continúa.
    
    
  Pregunta: ¿Dónde estábamos? Sí, claro. ¿Siempre estuvo convencido de la existencia histórica del Arca de la Alianza, o su creencia se remonta a cuando empezó a traducir el Rollo de Cobre?
    
  R: Fui criado como cristiano, pero me convertí al judaísmo siendo relativamente joven. Para la década de 1960, ya leía hebreo tan bien como inglés. Cuando comencé a estudiar el Rollo de Cobre de Qumrán, no descubrí que el Arca era real; ya lo sabía. Con más de doscientas referencias a él en la Biblia, es el objeto más descrito en las Escrituras. Lo que comprendí al tener el Segundo Rollo en mis manos fue que yo sería quien finalmente redescubriría el Arca.
    
    
  Pregunta: Ya veo. ¿Cómo exactamente te ayudó el segundo pergamino a descifrar el Rollo de Cobre de Qumrán?
    
    
  R: Bueno, hubo mucha confusión con consonantes como on, het, mem, kaf, vav, zayin y yod...
    
    
  Pregunta: Desde el punto de vista de un profano, profesor.
    
    
  R: Algunas consonantes no eran muy claras, lo que dificultaba la lectura del texto. Y lo más extraño fue que se insertaron varias letras griegas a lo largo del pergamino. Una vez que tuvimos una clave para comprender el texto, nos dimos cuenta de que estas letras eran títulos de secciones, pero su orden y, por lo tanto, su contexto habían cambiado. Fue la etapa más emocionante de mi carrera profesional.
    
    
  P: Debe haber sido frustrante haber pasado cuarenta y tres años de su vida traduciendo el Rollo de Cobre y luego tener todo el problema resuelto dentro de los tres meses posteriores a la aparición del Segundo Rollo.
    
    
  R: En absoluto. Los Rollos del Mar Muerto, incluido el Rollo de Cobre, se descubrieron por casualidad cuando un pastor arrojó una piedra en una cueva en Palestina y oyó que algo se rompía. Así se encontró el primero de los manuscritos. No es arqueología: es suerte. Pero sin todas estas décadas de estudio a fondo, nunca habríamos encontrado al Sr. Caín...
    
    
  Pregunta: ¿Señor Caín? ¿De qué habla? ¡No me diga que el Pergamino de Cobre menciona a un multimillonario!
    
    
  A: No puedo hablar más de esto. Ya he dicho demasiado.
    
    
  28
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Miércoles, 12 de julio de 2006, 19:33 horas.
    
    
  Las siguientes horas fueron un ir y venir frenético. El profesor Forrester decidió acampar a la entrada del cañón. El lugar estaría protegido del viento por dos paredes de roca que primero se estrechaban, luego se ensanchaban y finalmente se unían a una distancia de 240 metros, formando lo que Forrester llamó el dedo índice. Dos ramas del cañón, al este y al sureste, formaban los dedos medio y anular de la garra.
    
  El grupo se alojaría en tiendas de campaña especiales diseñadas por una empresa israelí para soportar el calor del desierto, y montarlas les llevó buena parte del día. La descarga de los camiones recayó en Robert Frick y Tommy Eichberg, quienes utilizaron cabrestantes hidráulicos en camiones KamAZ para descargar grandes cajas metálicas que contenían el equipo numerado de la expedición.
    
  Cuatro mil quinientas libras de alimentos, doscientos cincuenta libras de medicamentos, cuatro mil libras de equipo arqueológico y eléctrico, dos mil libras de rieles de acero, un taladro y una miniexcavadora. ¿Qué te parece?
    
  Andrea se quedó atónita y tomó nota mental de su artículo, marcando los puntos de la lista que Tommy le había dado. Debido a su poca experiencia montando tiendas de campaña, se ofreció a ayudar con la descarga, y Eichberg le asignó la responsabilidad de asignar cada caja a su destino. Lo hizo no por deseo de ayudar, sino porque creía que cuanto antes terminara, antes podría hablar a solas con Fowler y Harel. El doctor estaba ocupado ayudando a montar la tienda de la enfermería.
    
  "¡Aquí viene el número treinta y cuatro, Tommy!", gritó Frick desde la parte trasera del segundo camión. La cadena del cabrestante estaba sujeta a dos ganchos metálicos a cada lado de la caja; producía un fuerte ruido metálico al bajar la carga sobre el suelo arenoso.
    
  'Ten cuidado, éste pesa una tonelada.'
    
  La joven periodista miró la lista con preocupación, temiendo haber pasado algo por alto.
    
  -Esta lista está mal, Tommy. Solo tiene treinta y tres casillas.
    
  "No te preocupes. Esta caja en particular es especial... y aquí vienen los responsables", dijo Eichberg, desatando las cadenas.
    
  Andrea levantó la vista de su lista y vio a Marla Jackson y Tevi Waak, dos soldados de Decker. Ambos se arrodillaron junto a la caja y abrieron los candados. La tapa se desprendió con un suave silbido, como si hubiera sido sellada al vacío. Andrea echó un vistazo discreto a su contenido. A los dos mercenarios no pareció importarles.
    
  Era como si esperaran que yo mirara.
    
  El contenido de la maleta era de lo más mundano: bolsas de arroz, café y frijoles, dispuestas en filas de veinte. Andrea no lo entendió, sobre todo cuando Marla Jackson agarró un paquete en cada mano y se los lanzó de repente al pecho, con los músculos de sus brazos tensándose bajo su piel negra.
    
  'Eso es, Blancanieves.'
    
  Andrea tuvo que soltar su tableta para atrapar los paquetes. Waaka reprimió una risita, mientras Jackson, ignorando al sorprendido reportero, metió la mano en el espacio vacío y tiró con fuerza. La capa de paquetes se deslizó a un lado, revelando una carga mucho menos prosaica.
    
  Fusiles, ametralladoras y armas pequeñas yacían capa tras capa en bandejas. Mientras Jackson y Waaka retiraban las bandejas (seis en total) y las apilaban cuidadosamente sobre las demás cajas, los soldados restantes de Dekker, así como el propio sudafricano, se acercaron y comenzaron a armarse.
    
  "Excelente, caballeros", dijo Decker. "Como dijo un sabio, los grandes hombres son como las águilas... construyen sus nidos en las alturas solitarias. La primera guardia es para Jackson y los Gottlieb. Busquen posiciones de cobertura aquí, allá y allá". Señaló tres puntos en la cima del cañón, el segundo de los cuales no estaba muy lejos de donde Andrea creía haber visto la misteriosa figura unas horas antes. "Romper el silencio de la radio solo para informar cada diez minutos. Eso te incluye a ti, Torres. Si intercambias recetas con Maloney como hiciste en Laos, tendrás que vértelas conmigo. Marzo".
    
  Los gemelos Gottlieb y Marla Jackson partieron en tres direcciones diferentes, buscando accesos accesibles a los puestos de centinela desde los cuales los soldados de Decker custodiarían continuamente la expedición durante su estancia en el sitio. Una vez identificadas sus posiciones, aseguraron cuerdas y escaleras de aluminio a la pared rocosa cada tres metros para facilitar la escalada vertical.
    
    
  Mientras tanto, Andrea se maravillaba del ingenio de la tecnología moderna. Ni en sus mejores sueños se imaginó que su cuerpo estaría tan cerca de una ducha la semana siguiente. Pero para su sorpresa, entre los últimos artículos descargados de los camiones KAMAZ había dos duchas prefabricadas y dos baños portátiles de plástico y fibra de vidrio.
    
  "¿Qué te pasa, guapa?" "¿No te alegras de no tener que cagar en la arena?", dijo Robert Frick.
    
  El joven huesudo era todo codos y rodillas, y se movía con nerviosismo. Andrea respondió a su comentario vulgar con una carcajada y empezó a ayudarlo a asegurar los baños.
    
  -Así es, Robert. Y por lo que veo, incluso tendremos baños para él y para ella...
    
  -Es un poco injusto, considerando que solo sois cuatro y nosotros veinte. Bueno, al menos tendréis que cavar vuestra propia letrina -dijo Freak.
    
  Andrea palideció. Por muy cansada que estuviera, incluso pensar en levantar la pala le hacía ampollas en las manos. El monstruo estaba cogiendo velocidad.
    
  "No veo qué tiene de gracioso esto."
    
  -Estás más blanco que el trasero de mi tía Bonnie. Eso es lo curioso.
    
  -No le hagas caso, cariño -intervino Tommy-. Usaremos la miniexcavadora. Tardaremos diez minutos.
    
  -Siempre arruinas la diversión, Tommy. Deberías haberla dejado sudar un poco más. -Freak negó con la cabeza y se fue a buscar a alguien más a quien molestar.
    
    
  29
    
    
    
  HACAN
    
  Tenía catorce años cuando empezó a estudiar.
    
  Por supuesto, al principio tuvo que olvidar muchas cosas.
    
  Para empezar, todo lo que aprendió en la escuela, de sus amigos, en casa. Nada de eso era real. Todo era una mentira, inventada por el enemigo, los opresores del islam. Tenían un plan, le dijo el imán, susurrándole al oído. Empiezan por dar libertad a las mujeres. Las ponen al mismo nivel que los hombres para debilitarnos. Saben que somos más fuertes, más capaces. Saben que somos más serios en nuestro compromiso con Dios. Luego nos lavan el cerebro, se apoderan de las mentes de los santos imanes. Intentan nublar nuestro juicio con imágenes impuras de lujuria y libertinaje. Promueven la homosexualidad. Mienten, mienten, mienten. Incluso mienten sobre las fechas. Dicen que es el 22 de mayo. Pero ya sabes qué día es.
    
  'El decimosexto día de Shawwal, maestro.'
    
  Hablan de integración, de llevarse bien con los demás. Pero ya sabes lo que Dios quiere.
    
  "No, no lo sé, maestro", dijo el niño asustado. ¿Cómo podía estar en la mente de Dios?
    
  Dios quiere venganza por las Cruzadas; las Cruzadas de hace mil años y las de hoy. Dios quiere que restauremos el Califato que destruyeron en 1924. Desde entonces, la comunidad musulmana ha estado dividida en territorios controlados por nuestros enemigos. Basta con leer el periódico para ver cómo nuestros hermanos musulmanes viven en un estado de opresión, humillación y genocidio. Y el mayor insulto es la estaca clavada en el corazón de Dar al-Islam: Israel.
    
  -Odio a los judíos, profesor.
    
  -No. Solo crees que lo estás haciendo. Escucha atentamente mis palabras. Este odio que crees sentir ahora parecerá una pequeña chispa en unos años comparado con la conflagración de todo un bosque. Solo los verdaderos creyentes son capaces de tal transformación. Y tú serás uno de ellos. Eres especial. Solo necesito mirarte a los ojos para ver que tienes el poder de cambiar el mundo. De unir a la comunidad musulmana. De llevar la sharia a Amán, El Cairo, Beirut. Y luego a Berlín. A Madrid. A Washington.
    
  ¿Cómo podemos hacer esto, maestro? ¿Cómo podemos difundir la ley islámica por todo el mundo?
    
  "No estás preparado para responder."
    
  -Sí, soy yo, profesor.
    
  ¿Quieres aprender con todo tu corazón, alma y mente?
    
  "No hay nada que desee más que obedecer la palabra de Dios".
    
  -No, todavía no. Pero pronto...
    
    
  30
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Miércoles, 12 de julio de 2006, 20:27 horas.
    
    
  Finalmente se levantaron las tiendas, se instalaron los sanitarios y las duchas, se conectaron las tuberías al tanque de agua y el personal civil de la expedición descansó dentro del pequeño cuadrado formado por las tiendas circundantes. Andrea, sentada en el suelo con una botella de Gatorade en la mano, abandonó sus intentos de encontrar al Padre Fowler. Ni él ni el Dr. Harel parecían estar cerca, así que se dedicó a contemplar las estructuras de tela y aluminio que no se parecían a nada que hubiera visto antes. Cada tienda era un cubo alargado con puerta y ventanas de plástico. Una plataforma de madera, elevada aproximadamente medio metro sobre el suelo sobre una docena de bloques de hormigón, protegía a los ocupantes del calor abrasador de la arena. El techo estaba hecho de una gran pieza de tela, anclada al suelo por un lado para mejorar la refracción de los rayos del sol. Cada tienda tenía su propio cable eléctrico, que llegaba a un generador central cerca del camión cisterna.
    
  De las seis tiendas, tres eran ligeramente diferentes. Una era una enfermería, de diseño rudimentario pero herméticamente sellada. Otra formaba una tienda que combinaba cocina y comedor. Tenía aire acondicionado, lo que permitía a los expedicionarios descansar allí durante las horas más calurosas del día. La última tienda pertenecía a Kain y estaba ligeramente separada de las demás. No tenía ventanas visibles y estaba acordonada, una silenciosa advertencia de que el multimillonario no quería ser molestado. Kain permaneció en su H3, pilotado por Dekker, hasta que terminaron de montar su tienda, pero nunca apareció.
    
  Dudo que aparezca antes de que termine la expedición. Me pregunto si su tienda tiene baño incorporado, pensó Andrea, tomando un sorbo de su botella distraídamente. Aquí viene alguien que podría saber la respuesta.
    
  "Hola, señor Russell."
    
  "¿Cómo estás?" dijo el asistente sonriendo cortésmente.
    
  Muy bien, gracias. Oiga, sobre esta entrevista con el Sr. Caín...
    
  "Me temo que eso todavía no es posible", intervino Russell.
    
  Espero que me hayas traído aquí para algo más que hacer turismo. Quiero que sepas que...
    
  "Bienvenidos, damas y caballeros", la voz áspera del profesor Forrester interrumpió las quejas del reportero. "Contrariamente a nuestras expectativas, lograron montar todas las carpas a tiempo. ¡Felicidades! Por favor, contribuyan a esto".
    
  Su tono era tan falso como los débiles aplausos que le siguieron. El profesor siempre incomodaba un poco a sus oyentes, por no decir humillaba, pero los expedicionarios lograron permanecer en sus puestos a su alrededor mientras el sol comenzaba a ocultarse tras los acantilados.
    
  "Antes de cenar y dividir las tiendas, quiero terminar mi historia", continuó el arqueólogo. "¿Recuerdan que les conté que unos pocos selectos sacaron el tesoro de la ciudad de Jerusalén? Pues bien, ese grupo de valientes..."
    
  "Una pregunta me da vueltas en la cabeza", intervino Andrea, ignorando la mirada penetrante del anciano. "Dijiste que Yirm Əy áhu fue el autor del Segundo Rollo. Que lo escribió antes de que los romanos destruyeran el Templo de Salomón. ¿Me equivoco?"
    
  -No, no te equivocas.
    
  '¿Dejó otras notas?'
    
  -No, él no hizo eso.
    
  ¿Dejaron algo atrás las personas que sacaron el Arca de Jerusalén?
    
  'No'.
    
  -Entonces, ¿cómo sabes qué pasó? Estas personas cargaron un objeto muy pesado cubierto de oro, ¿cuánto? ¿Casi trescientos kilómetros? Lo único que hice fue subir esa duna con una cámara y una botella de agua, y eso fue...
    
  El anciano se sonrojaba cada vez más con cada palabra que pronunciaba Andrea, hasta que el contraste entre su cabeza calva y su barba hizo que su rostro pareciera una cereza sobre un fajo de algodón.
    
  ¿Cómo construyeron los egipcios las pirámides? ¿Cómo erigieron los habitantes de la Isla de Pascua sus estatuas de diez mil toneladas? ¿Cómo esculpieron los nabateos la ciudad de Petra en estas mismas rocas?
    
  Le escupió cada palabra a Andrea, inclinándose mientras hablaba hasta que su rostro quedó justo al lado del de ella. La reportera se giró para evitar su aliento rancio.
    
  Con fe. Se necesita fe para caminar ciento ochenta y cinco millas bajo un sol abrasador y por terreno accidentado. Se necesita fe para creer que se puede.
    
  -Entonces, aparte del segundo pergamino, no tienes ninguna prueba -dijo Andrea, sin poder detenerse.
    
  -No, no voy a hacer eso. Pero tengo una teoría, y ojalá tenga razón, señorita Otero, o nos iremos a casa con las manos vacías.
    
  La reportera estaba a punto de responder cuando sintió un ligero codazo en las costillas. Se giró y vio al padre Fowler mirándola con expresión de advertencia.
    
  -¿Dónde has estado, padre? -susurró-. He buscado por todas partes. Necesitamos hablar.
    
  Fowler la silenció con un gesto.
    
  Los ocho hombres que salieron de Jerusalén con el Arca llegaron a Jericó a la mañana siguiente. Forrester retrocedió un paso y se dirigió a los catorce hombres, quienes escuchaban con creciente interés. "Estamos entrando en el terreno de la especulación, pero resulta ser la especulación de alguien que ha reflexionado sobre esta misma cuestión durante décadas. En Jericó, habrían recogido provisiones y agua. Cruzaron el río Jordán cerca de Betania y llegaron al Camino Real cerca del Monte Nebo. Este camino es la línea de comunicación continua más antigua de la historia, el camino que llevó a Abraham de Caldea a Canaán. Estos ocho hebreos caminaron hacia el sur por esta ruta hasta llegar a Petra, donde dejaron el camino y se dirigieron a un lugar mítico que a los jerosolimitanos les habría parecido el fin del mundo. Este lugar".
    
  "Profesor, ¿tiene alguna idea de dónde deberíamos buscar en el cañón? Porque este lugar es enorme", dijo el Dr. Harel.
    
  Aquí es donde entran todos ustedes a partir de mañana. David, Gordon... enséñenles el equipo.
    
  Aparecieron dos asistentes, cada uno con un extraño dispositivo. Sobre sus pechos llevaban un arnés, al que se sujetaba un dispositivo metálico con forma de pequeña mochila. El arnés tenía cuatro correas, de las que colgaba una estructura metálica cuadrada que enmarcaba el cuerpo a la altura de la cadera. En las esquinas delanteras de esta estructura había dos objetos parecidos a lámparas, que parecían faros de coche, apuntando hacia el suelo.
    
  Esta, buena gente, será su ropa de verano durante los próximos días. El dispositivo se llama magnetómetro de precesión de protones.
    
  Se oyeron silbidos de admiración.
    
  "Es un título pegadizo, ¿verdad?", dijo David Pappas.
    
  -Cállate, David. Estamos trabajando en la teoría de que el pueblo elegido por Yirm hu escondió el Arca en algún lugar de este cañón. El magnetómetro nos dirá la ubicación exacta.
    
  "¿Cómo funciona?", preguntó Andrea.
    
  El dispositivo envía una señal que registra el campo magnético terrestre. Una vez sintonizado, detectará cualquier anomalía en el campo magnético, como la presencia de metal. No es necesario que entiendas exactamente cómo funciona, ya que el equipo transmite una señal inalámbrica directamente a mi computadora. Si encuentras algo, lo sabré antes que tú.
    
  "¿Es difícil de manejar?" preguntó Andrea.
    
  -No si saben caminar. A cada uno se le asignarán sectores en el cañón, separados por unos quince metros. Solo tienen que presionar el botón de inicio de su arnés y dar un paso cada cinco segundos. Eso es todo.
    
  Gordon dio un paso adelante y se detuvo. Cinco segundos después, el instrumento emitió un silbido bajo. Gordon dio otro paso y el silbato se detuvo. Cinco segundos después, el silbato volvió a sonar.
    
  "Harás esto durante diez horas al día, en turnos de una hora y media, con descansos de quince minutos", dijo Forrester.
    
  Todo el mundo empezó a quejarse.
    
  "¿Qué pasa con las personas que tienen otras responsabilidades?"
    
  'Cuídalos cuando no estés trabajando en el cañón, Sr. Freak.'
    
  ¿Esperas que caminemos diez horas al día bajo este sol?
    
  Te aconsejo beber mucha agua, al menos un litro cada hora. A 44 №C, el cuerpo se deshidrata rápidamente.
    
  "¿Qué pasa si al final del día no hemos trabajado nuestras diez horas?", chilló otra voz.
    
  -Entonces los terminará esta noche, señor Hanley.
    
  "La democracia es jodidamente genial", murmuró Andrea.
    
  Al parecer no lo suficientemente silencioso, porque Forrester la escuchó.
    
  -¿Le parece injusto nuestro plan, señorita Otero? -preguntó el arqueólogo con voz aduladora.
    
  "Ahora que lo dices, sí", respondió Andrea con tono desafiante. Se inclinó hacia un lado, temiendo otro codazo de Fowler, pero no llegó.
    
  El gobierno jordano nos dio una licencia falsa de un mes para extraer fosfato. ¿Imagináis si reduzco el ritmo? Podríamos terminar de recopilar datos del cañón en tres semanas, pero para la cuarta no tendremos tiempo suficiente para excavar el Arca. ¿Os parece justo?
    
  Andrea bajó la cabeza, avergonzada. Odiaba de verdad a ese hombre, no había duda alguna.
    
  ¿Alguien más quiere unirse al sindicato de la señorita Otero? -añadió Forrester, observando los rostros de los presentes-. ¿No? Bien. De ahora en adelante, ya no son médicos, sacerdotes, operadores de plataformas petrolíferas ni cocineros. Son mis animales de carga. Que lo disfruten.
    
    
  31
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 13 de julio de 2006. 12:27 PM.
    
    
  Paso, espera, silba, paso.
    
  Andrea Otero nunca hizo una lista de los tres peores eventos de su vida. Primero, porque odiaba las listas; segundo, porque, a pesar de su inteligencia, tenía poca capacidad de introspección; y tercero, porque siempre que se enfrentaba a un problema, su reacción invariable era salir corriendo y hacer otra cosa. Si hubiera dedicado cinco minutos a reflexionar sobre sus peores experiencias la noche anterior, el incidente de los frijoles sin duda habría encabezado la lista.
    
  Era el último día de clases, y ella navegaba su adolescencia con paso firme y decidido. Salió de clase con una sola idea en mente: asistir a la inauguración de la nueva piscina del complejo de apartamentos donde vivía su familia. Por eso terminó de comer, ansiosa por ponerse el traje de baño antes que todos. Aún masticando el último bocado, se levantó de la mesa. Fue entonces cuando su madre soltó la bomba.
    
  ¿A quién le toca lavar los platos?
    
  Andrea ni lo dudó, pues era el turno de su hermano mayor, Miguel Ángel. Pero sus otros tres hermanos no estaban dispuestos a esperar a su líder en un día tan especial, así que respondieron al unísono: "¡De Andrea!".
    
  -Sí que lo parece. ¿Estás loco? Anteayer me tocó a mí.
    
  'Cariño, por favor no me hagas lavarte la boca con jabón.'
    
  "Vamos, mamá. Se lo merece", dijo uno de sus hermanos.
    
  -Pero, mamá, no es mi turno -se quejó Andrea, dando un pisotón con el pie en el suelo.
    
  -Bueno, lo harás de todos modos y se lo ofrecerás a Dios como arrepentimiento por tus pecados. Estás pasando por un momento muy difícil -dijo su madre.
    
  Miguel Ángel reprimió una sonrisa y sus hermanos se dieron codazos victoriosos.
    
  Una hora después, Andrea, que nunca supo contenerse, intentaba pensar en cinco buenas respuestas a esta injusticia. Pero en ese momento, solo se le ocurrió una.
    
  '¡Mamá!'
    
  -¡Mamá, está bien! Lava los platos y deja que tus hermanos vayan a la piscina.
    
  De repente Andrea comprendió todo: su madre sabía que no era su turno.
    
  Sería difícil entender lo que hizo después si no fueras la menor de cinco hermanos y la única mujer, criada en un hogar católico tradicional donde se es culpable antes de pecar; hija de un militar de la vieja escuela que dejó claro que sus hijos eran lo primero. Andrea fue pisoteada, escupida, maltratada y marginada simplemente por ser mujer, a pesar de poseer muchas de las cualidades de un niño y, sin duda, compartir los mismos sentimientos.
    
  Ese día dijo que ya había tenido suficiente.
    
  Andrea regresó a la mesa y destapó la olla de guiso de frijoles y tomate que acababan de terminar. Estaba medio llena y aún caliente. Sin pensarlo, vertió el resto sobre la cabeza de Miguel Ángel y dejó la olla allí como un sombrero.
    
  'Lavas los platos, bastardo.'
    
  Las consecuencias fueron nefastas. Andrea no solo tuvo que lavar los platos, sino que su padre ideó un castigo más interesante. No le prohibió nadar todo el verano. Eso habría sido demasiado fácil. Le ordenó sentarse a la mesa de la cocina, que tenía una hermosa vista de la piscina, y puso sobre ella siete libras de frijoles secos.
    
  Cuéntalos. Cuando me digas cuántos hay, puedes bajar a la piscina.
    
  Andrea puso los frijoles sobre la mesa y empezó a contarlos uno por uno, pasándolos a la olla. Cuando llegó a mil doscientos ochenta y tres, se levantó para ir al baño.
    
  Cuando regresó, la olla estaba vacía. Alguien había vuelto a poner los frijoles en la mesa.
    
  Papá, tu cabello se pondrá gris antes de que me oigas llorar, pensó.
    
  Por supuesto que lloró. Durante los cinco días siguientes, sin importar por qué se levantaba de la mesa, cada vez que regresaba, tenía que empezar a contar los frijoles de nuevo, cuarenta y tres veces.
    
    
  Anoche, Andrea habría considerado el incidente con los frijoles como una de las peores experiencias de su vida, incluso peor que la brutal paliza que sufrió en Roma el año anterior. Ahora, sin embargo, la experiencia con el magnetómetro ha encabezado la lista.
    
  El día comenzó puntualmente a las cinco, tres cuartos de hora antes del amanecer, con una serie de bocinazos. Andrea tuvo que dormir en la enfermería con el Dr. Harel y Kira Larsen, separados por las prudencias de Forrester. Los guardias de Decker estaban en otra tienda, el personal de apoyo en otra, y los cuatro ayudantes de Forrester y el padre Fowler en la restante. El profesor prefería dormir solo en la pequeña tienda que costaba ochenta dólares y lo acompañaba en todas sus expediciones. Pero durmió poco. A las cinco de la mañana, ya estaba allí, entre las tiendas, haciendo sonar la bocina hasta que recibió un par de amenazas de muerte de la multitud, ya exhausta.
    
  Andrea se levantó, maldiciendo en la oscuridad, buscando su toalla y sus artículos de aseo, que había dejado junto al colchón inflable y el saco de dormir que le hacían las veces de cama. Se dirigía a la puerta cuando Harel la llamó. A pesar de lo temprano que era, ya estaba vestida.
    
  -No estarás pensando en ducharte, ¿verdad?
    
  'Ciertamente'.
    
  Puede que lo hayas aprendido a las malas, pero debo recordarte que las duchas funcionan con códigos individuales, y cada uno de nosotros tiene permitido usar el agua un máximo de treinta segundos al día. Si malgastas tu parte ahora, nos rogarás que te escupamos esta noche.
    
  Andrea cayó hacia atrás sobre el colchón, derrotada.
    
  "Gracias por arruinarme el día."
    
  -Es cierto, pero te salvé la noche.
    
  "Me veo terrible", dijo Andrea, recogiéndose el cabello en una cola que no hacía desde la universidad.
    
  'Peor que terrible.'
    
  Maldita sea, Doc, deberías haber dicho: "No tan mal como yo" o "No, te ves genial". Ya sabes, solidaridad femenina.
    
  -Bueno, nunca he sido una mujer común y corriente -dijo Harel, mirando directamente a los ojos de Andrea.
    
  ¿Qué demonios quisiste decir con eso, doctora?, se preguntó Andrea mientras se ponía los pantalones cortos y se ataba las botas. ¿Eres quien creo que eres? Y lo más importante... ¿debería dar el primer paso?
    
    
  Paso, espera, silba, paso.
    
  Stowe Erling acompañó a Andrea a su zona designada y la ayudó a ponerse el arnés. Allí estaba, en medio de un terreno de quince metros cuadrados, marcado con cuerdas sujetas a estacas de veinte centímetros en cada esquina.
    
  Sufrimiento.
    
  Primero, estaba el peso. Al principio, 15 kilos no parecían mucho, sobre todo al colgarlos del cinturón de seguridad. Pero para la segunda hora, a Andrea le dolían mucho los hombros.
    
  Luego llegó el calor. Al mediodía, el suelo ya no era arena, sino una parrilla. Y se quedó sin agua a la media hora de empezar su turno. Los descansos entre turnos duraban quince minutos, pero ocho de esos minutos los dedicaba a salir y volver a los sectores y a buscar botellas de agua fría, y otros dos a reaplicarse protector solar. Eso dejaba unos tres minutos, que consistían en que Forrester se aclaraba la garganta constantemente y miraba el reloj.
    
  Además, era la misma rutina una y otra vez. Ese estúpido paso, espera, silba, paso.
    
  ¡Diablos! Estaría mejor en Guantánamo. Aunque les dé el sol, al menos no tienen que cargar con ese peso absurdo.
    
  -Buenos días. Hace un poco de calor, ¿verdad? -dijo una voz.
    
  -Vete al infierno, padre.
    
  "Toma un poco de agua", dijo Fowler, ofreciéndole una botella.
    
  Vestía pantalones de sarga y su habitual camisa negra de manga corta con cuello clerical. Se apartó de su cuadrante y se sentó en el suelo, observándola divertido.
    
  -¿Puedes explicar a quién sobornaste para no tener que usar esto? -preguntó Andrea, vaciando la botella con avidez.
    
  El profesor Forrester tiene un gran respeto por mis deberes religiosos. Además, es un hombre de Dios, a su manera.
    
  "Más bien un maniaco egoísta."
    
  -Eso también. ¿Y tú?
    
  "Bueno, al menos promover la esclavitud no es uno de mis errores".
    
  'Estoy hablando de religión.'
    
  '¿Estás tratando de salvar mi alma con media botella de agua?'
    
  ¿Será esto suficiente?
    
  "Necesito al menos un contrato completo."
    
  Fowler sonrió y le entregó otra botella.
    
  'Si tomas pequeños sorbos calmarás mejor tu sed.'
    
  'Gracias'.
    
  '¿No vas a responder mi pregunta?'
    
  "La religión es demasiado profunda para mí. Prefiero montar en bicicleta".
    
  El sacerdote se rió y tomó un sorbo de su botella. Parecía cansado.
    
  -Vamos, señorita Otero; no se enoje conmigo por no tener que hacer el trabajo de la mula ahora mismo. ¿No creerá que todos estos cuadrados aparecieron por arte de magia?
    
  Los cuadrantes comenzaban a sesenta metros de las tiendas. Los demás expedicionarios estaban dispersos por la superficie del cañón, cada uno a su propio ritmo, esperando, silbando, arrastrando los pies. Andrea llegó al final de su sección y dio un paso a la derecha, giró 180 grados y luego continuó caminando, de espaldas al sacerdote.
    
  'Y entonces yo estaba allí, tratando de encontrarlos a ustedes dos... Así que eso es lo que tú y Doc estuvieron haciendo toda la noche.'
    
  'Había otras personas allí, así que no tienes por qué preocuparte.'
    
  -¿Qué quieres decir con eso, padre?
    
  Fowler no dijo nada. Durante un buen rato, solo se oyó el ritmo de caminar, esperar, silbar y arrastrar los pies.
    
  "¿Cómo lo supiste?" preguntó Andrea con ansiedad.
    
  -Lo sospechaba. Ahora lo sé.
    
  'Tonterías'.
    
  -Lamento haber invadido su privacidad, señorita Otero.
    
  -Maldita seas -dijo Andrea, mordiéndose el puño-. Mataría por un cigarrillo.
    
  '¿Qué te detiene?'
    
  'El profesor Forrester me dijo que estaba interfiriendo con los instrumentos.'
    
  ¿Sabe qué, Sra. Otero? Para ser alguien que se cree todopoderoso, es bastante ingenua. El humo del tabaco no afecta el campo magnético terrestre. Al menos, no según mis fuentes.
    
  'Viejo bastardo.'
    
  Andrea rebuscó en sus bolsillos y luego encendió un cigarrillo.
    
  -¿Se lo vas a decir al Doc, padre?
    
  Harel es inteligente, mucho más inteligente que yo. Y es judía. No necesita los consejos del viejo sacerdote.
    
  '¿Debería?'
    
  -Bueno, eres católico, ¿verdad?
    
  -Perdí la confianza en su equipo hace catorce años, padre.
    
  ¿Cuál? ¿El militar o el clerical?
    
  "Ambas. Mis padres realmente me jodieron."
    
  Todos los padres hacen esto. ¿No es así como empieza la vida?
    
  Andrea giró la cabeza y logró verlo con el rabillo del ojo.
    
  "Así que tenemos algo en común."
    
  -No te lo imaginas. ¿Por qué nos buscabas anoche, Andrea?
    
  El reportero miró a su alrededor antes de responder. La persona más cercana era David Pappas, atado con un arnés a treinta metros de distancia. Una ráfaga de viento caliente soplaba desde la entrada del cañón, creando hermosos remolinos de arena a los pies de Andrea.
    
  Ayer, cuando estábamos en la entrada del cañón, subí a pie esa enorme duna. En la cima, empecé a disparar con mi teleobjetivo y vi a un hombre.
    
  -¿Dónde? -preguntó Fowler.
    
  En lo alto del acantilado detrás de ti. Solo lo vi un segundo. Vestía ropa marrón claro. No se lo dije a nadie porque no sabía si tenía algo que ver con el hombre que intentó matarme en Behemoth.
    
  Fowler entrecerró los ojos y se pasó una mano por la cabeza calva, respirando hondo. Su rostro reflejaba preocupación.
    
  Señorita Otero, esta expedición es extremadamente peligrosa y su éxito depende de la discreción. Si alguien supiera la verdad sobre por qué estamos aquí...
    
  ¿Nos echarán?
    
  "Nos habrían matado a todos."
    
  'ACERCA DE'.
    
  Andrea miró hacia arriba, muy consciente de lo aislado que estaba ese lugar y de lo atrapados que estarían si alguien rompía la delgada línea de centinelas de Decker.
    
  "Necesito hablar con Albert inmediatamente", dijo Fowler.
    
  ¿Creí que dijiste que no podías usar tu teléfono satelital aquí? ¿Decker tenía un escáner de frecuencia?
    
  El sacerdote simplemente la miró.
    
  -Oh, mierda. Otra vez no -dijo Andrea.
    
  'Lo haremos esta noche.'
    
    
  32
    
    
    
  2700 PIES AL OESTE DE LA EXCAVACIÓN
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes 14 de julio de 2006. 1:18 AM.
    
    
  El hombre alto se llamaba O y estaba llorando. Tenía que dejar a los demás. No quería que lo vieran expresar sus sentimientos, y mucho menos hablar de ellos. Y habría sido muy peligroso revelar por qué lloraba.
    
  En realidad, era por la chica. Le recordaba demasiado a su propia hija. Odiaba tener que matarla. Matar a Tahir fue fácil, un alivio, de hecho. Tenía que admitir que incluso disfrutaba jugando con él, mostrándole el infierno, pero aquí, en la Tierra.
    
  La chica era otra historia. Solo tenía dieciséis años.
    
  Y, sin embargo, D y W coincidieron con él: la misión era demasiado importante. No solo estaban en juego las vidas de los demás hermanos reunidos en la cueva, sino todo Dar al-Islam. Madre e hija sabían demasiado. No podía haber excepciones.
    
  "Es una guerra de mierda y sin sentido", dijo.
    
  'Entonces, ¿estás hablando contigo mismo ahora?'
    
  Fue W quien se me acercó arrastrándose. No le gustaba correr riesgos y siempre hablaba en susurros, incluso dentro de la cueva.
    
  'Oré.'
    
  Tenemos que volver al agujero. Podrían vernos.
    
  Solo hay un centinela en el muro oeste, y no tiene línea de visión directa desde aquí. No te preocupes.
    
  ¿Y si cambia de posición? Tienen gafas de visión nocturna.
    
  -Dije que no te preocupes. El negro grande está de guardia. Fuma todo el tiempo, y la luz del cigarrillo le impide ver nada -dijo O, molesto por tener que hablar cuando quería disfrutar del silencio.
    
  Volvamos a la cueva. Jugaremos al ajedrez.
    
  No lo engañó ni por un instante. Sabíamos que estaba deprimido. Afganistán, Pakistán, Yemen. Habían pasado por mucho juntos. Era un buen camarada. Por torpes que fueran sus esfuerzos, intentaba animarlo.
    
  O se estiró cuan largo era sobre la arena. Estaban en un vacío al pie de una formación rocosa. La cueva en su base tenía solo unos cien pies cuadrados. O la había descubierto tres meses antes, planeando la operación. Apenas había espacio para todos, pero incluso si la cueva hubiera sido cien veces más grande, O habría preferido estar afuera. Se sentía atrapado en ese agujero ruidoso, asaltado por los ronquidos y los gases de sus hermanos.
    
  Creo que me quedaré aquí un rato más. Me gusta el frío.
    
  '¿Estás esperando la señal de Hookan?'
    
  Pasará algún tiempo antes de que eso suceda. Los infieles aún no han encontrado nada.
    
  Espero que se den prisa. Estoy harto de estar sentado, comiendo en latas y orinando en una lata.
    
  O no respondió. Cerró los ojos y se concentró en la brisa en su piel. La espera le venía de maravilla.
    
  "¿Por qué nos quedamos aquí sentados sin hacer nada?" "Estamos bien armados. Digo que vayamos allí y los matemos a todos", insistió W.
    
  'Seguiremos las órdenes de Hukan.'
    
  'Hookan está tomando demasiados riesgos'.
    
  -Lo sé. Pero es listo. Me contó una historia. ¿Sabes cómo un bosquimano encuentra agua en el Kalahari cuando está lejos de casa? Encuentra un mono y lo observa todo el día. No puede dejar que el mono lo vea, o se acabará la partida. Si el bosquimano tiene paciencia, el mono acabará mostrándole dónde encontrar agua. Una grieta en la roca, un pequeño charco... lugares que el bosquimano jamás habría encontrado.
    
  '¿Y entonces qué hace?'
    
  'Él bebe agua y come mono.'
    
    
  33
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes, 14 de julio de 2006. 01:18
    
    
  Stow Erling mordisqueaba nerviosamente su bolígrafo y maldecía al profesor Forrester con todas sus fuerzas. No era culpa suya que los datos de uno de los sectores no hubieran llegado a su destino. Ya estaba bastante ocupado, atendiendo las quejas de los buscadores contratados, ayudándolos a ponerse y quitarse los arneses, cambiando las baterías de sus equipos y asegurándose de que nadie cruzara el mismo sector dos veces.
    
  Por supuesto, ya no había nadie para ayudarlo a ponerse el arnés. Y no era fácil la operación en plena noche, con solo una linterna de gas para encenderla. A Forrester no le importaba nadie; nadie, claro está, excepto él mismo. En cuanto descubrió la anomalía en los datos, después de cenar, le ordenó a Stowe que realizara un nuevo análisis del Cuadrante 22K.
    
  En vano, Stowe le pidió -casi le rogó- a Forrester que le permitiera hacerlo al día siguiente. Si los datos de todos los sectores no estaban vinculados, el programa no funcionaría.
    
  Maldito Pappas. ¿No lo consideran el mejor arqueólogo topográfico del mundo? Un desarrollador de software cualificado, ¿verdad? Mierda, eso es lo que es. Nunca debería haberse ido de Grecia. ¡Joder! Me encuentro besándole el culo al viejo para que me deje preparar las cabeceras del código del magnetómetro, y al final se las da a Pappas. Dos años, dos años enteros, investigando las recomendaciones de Forrester, corrigiendo sus errores infantiles, comprándole medicamentos, sacando su cubo de basura lleno de tejido infectado y ensangrentado. Dos años, y me trata así.
    
  Afortunadamente, Stowe había completado la compleja serie de movimientos, y el magnetómetro ya estaba sobre sus hombros y operativo. Levantó la linterna y la colocó a media ladera. El Sector 22K cubría una parte de la ladera arenosa cerca del nudillo del dedo índice del cañón.
    
  El suelo aquí era diferente, a diferencia de la superficie rosada y esponjosa en la base del cañón o la roca cocida que cubría el resto del área. La arena era más oscura, y la pendiente misma tenía una inclinación de aproximadamente el 14 por ciento. Al caminar, la arena se movía, como si un animal se moviera bajo sus botas. Mientras Stow subía la pendiente, tuvo que sujetarse firmemente a las correas del magnetómetro para mantener el instrumento equilibrado.
    
  Cuando se agachó para dejar la linterna, su mano derecha atrapó un fragmento de hierro que sobresalía del marco, lo que le hizo sangrar.
    
  '¡Oh, maldita sea!'
    
  Chupando la pieza, comenzó a mover el instrumento sobre el área en ese ritmo lento e irritante.
    
  Ni siquiera es estadounidense. Ni siquiera judío, por Dios. Es un inmigrante griego de mierda. Un griego ortodoxo antes de empezar a trabajar para el profesor. Se convirtió al judaísmo solo después de tres meses con nosotros. Una conversión rápida, muy conveniente. Estoy tan cansado. ¿Por qué hago esto? Espero que encontremos el Arca. Entonces los departamentos de historia se pelearán por mí y podré encontrar un puesto fijo. El viejo no durará mucho, probablemente lo suficiente para llevarse todo el crédito. Pero en tres o cuatro años, estarán hablando de su equipo. De mí. Ojalá sus pulmones podridos estallaran en las próximas horas. Me pregunto a quién habría puesto Caín al mando de la expedición entonces. No habría sido Pappas. Si se caga en los pantalones cada vez que el profesor lo mira, imagínate lo que hará si ve a Caín. No, necesitan a alguien más fuerte, alguien con carisma. Me pregunto cómo será Caín en realidad. Dicen que está muy enfermo. Pero entonces, ¿por qué vino hasta aquí?
    
  Stow se detuvo en seco, a media cuesta, de cara a la pared del cañón. Creyó oír pasos, pero era imposible. Miró hacia el campamento. Todo seguía igual.
    
  Claro. El único que está fuera de la cama soy yo. Bueno, excepto los guardias, pero están abrigados y probablemente roncando. ¿De quién planean protegernos? Sería mejor si...
    
  El joven se detuvo de nuevo. Oyó algo, y esta vez supo que no lo imaginaba. Ladeó la cabeza, intentando oír mejor, pero el molesto silbato volvió a sonar. Stowe buscó a tientas el interruptor del instrumento y lo pulsó rápidamente. Así, podría apagar el silbato sin apagar el instrumento (lo que habría disparado una alarma en el ordenador de Forrester), algo por lo que una docena de personas habrían muerto ayer.
    
  Deben ser un par de soldados cambiando de turno. Vamos, eres demasiado viejo para tenerle miedo a la oscuridad.
    
  Apagó la herramienta y empezó a bajar la colina. Pensándolo bien, sería mejor que volviera a la cama. Si Forrester quería enojarse, era asunto suyo. Empezó a primera hora de la mañana, saltándose el desayuno.
    
  Eso es todo. Me levantaré antes que el viejo cuando haya más luz.
    
  Sonrió, reprendiéndose por preocuparse por nimiedades. Ahora por fin podía irse a la cama, y eso era todo lo que necesitaba. Si se daba prisa, podría dormir tres horas.
    
  De repente, algo tiró del arnés. Stowe cayó hacia atrás, agitando los brazos para mantener el equilibrio. Pero justo cuando pensaba que iba a caer, sintió que alguien lo agarraba.
    
  El joven no sintió la punta del cuchillo clavándose en la parte baja de la columna. La mano que agarraba su arnés se tensó. Stowe recordó de repente su infancia, cuando él y su padre pescaban perca negra en el lago Chebacco. Su padre sostenía el pez en la mano y luego, con un movimiento rápido, lo destripaba. El movimiento producía un sonido húmedo y sibilante, muy similar a lo último que Stowe había oído.
    
  La mano soltó al joven, quien cayó al suelo como un muñeco de trapo.
    
  Stow emitió un sonido entrecortado al morir, un gemido corto y seco, y luego hubo silencio.
    
    
  34
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes 14 de julio de 2006. 14:33
    
    
  La primera parte del plan era despertar a tiempo. Hasta ahí, todo bien. A partir de ahí, todo se volvió un desastre.
    
  Andrea colocó su reloj de pulsera entre el despertador y la cabeza, programado para las 2:30 a. m. Debía encontrarse con Fowler en el Cuadrante 14B, donde trabajaba, cuando le contó al sacerdote que había visto a un hombre en el acantilado. La reportera solo sabía que el sacerdote necesitaba su ayuda para desactivar el escáner de frecuencia de Decker. Fowler no le había dicho cómo planeaba hacerlo.
    
  Para asegurarse de que llegara a tiempo, Fowler le dio su reloj de pulsera, ya que el suyo no tenía alarma. Era un robusto reloj negro de Operaciones Especiales MTM con correa de velcro que parecía casi tan viejo como la propia Andrea. En la parte trasera del reloj se leía la inscripción: "Para que otros puedan vivir".
    
  "Para que otros puedan vivir". ¿Qué clase de persona lleva un reloj así? Desde luego, no un sacerdote. Los sacerdotes llevan relojes que cuestan veinte euros, como mucho un Lotus barato con correa de polipiel. Nada tiene tanto carácter, pensó Andrea antes de quedarse dormida. Cuando sonó la alarma, prudentemente la apagó de inmediato y se llevó el reloj. Fowler le había dejado claro qué le sucedería si lo perdía. Además, llevaba una pequeña luz LED en la cara que le facilitaría recorrer el cañón sin tropezar con una de las cuerdas del cuadrante ni golpearse la cabeza con una roca.
    
  Mientras buscaba su ropa, Andrea escuchó atentamente para ver si alguien se había despertado. Los ronquidos de Kira Larsen tranquilizaron a la reportera, pero decidió esperar a estar afuera para ponerse los zapatos. Al acercarse sigilosamente a la puerta, demostró su torpeza habitual y dejó caer el reloj.
    
  La joven reportera intentó controlar sus nervios y recordar la distribución de la enfermería. Al fondo había dos camillas, una mesa y un gabinete con instrumental médico. Tres compañeras de habitación dormían cerca de la entrada en sus colchones y sacos de dormir. Andrea estaba en el centro, Larsen a su izquierda y Harel a su derecha.
    
  Usando los ronquidos de Kira para orientarse, empezó a buscar en el suelo. Palpó el borde de su propio colchón. Un poco más allá, tocó uno de los calcetines que Larsen había tirado. Hizo una mueca y se secó la mano en la parte trasera de sus pantalones. Continuó en su propio colchón. Un poco más allá. Este debía ser el colchón de Harel.
    
  Estaba vacío.
    
  Sorprendida, Andrea sacó un encendedor de su bolsillo y lo encendió, protegiendo la llama de Larsen con su cuerpo. Harel no estaba en la enfermería. Fowler le había dicho que no le contara a Harel lo que planeaban.
    
  La reportera no tuvo tiempo de darle más vueltas al asunto, así que agarró el reloj que había encontrado entre los colchones y salió de la tienda. El campamento estaba en un silencio sepulcral. Andrea se alegró de que la enfermería estuviera cerca de la pared noroeste del cañón, para evitar encontrarse con alguien al ir o volver del baño.
    
  Estoy seguro de que Harel está ahí. No entiendo por qué no podemos contarle lo que estamos haciendo si ya sabe lo del teléfono satelital del sacerdote. Esos dos traman algo extraño.
    
  Un momento después, sonó la bocina del profesor. Andrea se quedó paralizada, presa del miedo como un animal acorralado. Al principio, creyó que Forrester había descubierto lo que hacía, hasta que se dio cuenta de que el sonido provenía de algún lugar lejano. La bocina sonaba amortiguada, pero resonó débilmente por todo el cañón.
    
  Hubo dos explosiones y luego todo se detuvo.
    
  Luego empezó de nuevo y no se detuvo.
    
  Esta es una señal de socorro. Apostaría mi vida a que sí.
    
  Andrea no sabía a quién recurrir. Sin Harel a la vista y con Fowler esperándola en el 14B, su mejor opción era Tommy Eichberg. La carpa de mantenimiento era la más cercana, y con la ayuda de su reloj, Andrea encontró la cremallera y entró rápidamente.
    
  -Tommy, Tommy, ¿estás ahí?
    
  Media docena de cabezas levantaron la cabeza de sus sacos de dormir.
    
  "Son las dos de la mañana, por el amor de Dios", dijo un desaliñado Brian Hanley, frotándose los ojos.
    
  -Levántate, Tommy. Creo que el profesor está en problemas.
    
  Tommy ya estaba saliendo de su saco de dormir.
    
  '¿Lo que está sucediendo?'
    
  -Es la trompeta del profesor. No ha parado.
    
  "No oigo nada."
    
  -Ven conmigo. Creo que está en el cañón.
    
  'Un minuto.'
    
  '¿Qué estás esperando, Hanukkah?'
    
  -No, estoy esperando a que te des la vuelta. Estoy desnudo.
    
  Andrea salió de la tienda, murmurando disculpas. La bocina seguía sonando afuera, pero cada toque era más débil. El aire comprimido se estaba agotando.
    
  Tommy se unió a ella, seguido por el resto de los hombres en la tienda.
    
  -Ve a revisar la tienda del profesor, Robert -dijo Tommy, señalando al flacucho operador del taladro-. Y tú, Brian, ve a avisar a los soldados.
    
  Esta última orden fue innecesaria. Decker, Maloney, Torres y Jackson ya se acercaban, sin estar completamente vestidos, pero con las ametralladoras listas.
    
  "¿Qué demonios está pasando?", dijo Decker, con un walkie-talkie en su enorme mano. "Mis hombres dicen que hay algo que está armando un lío al final del cañón".
    
  -La señorita Otero cree que el profesor está en apuros -dijo Tommy-. ¿Dónde están sus observadores?
    
  Este sector está en un punto ciego. Vaaka busca una mejor posición.
    
  "Buenas noches. ¿Qué pasa? El Sr. Cain intenta dormir", dijo Jacob Russell, acercándose al grupo. Llevaba un pijama de seda color canela y el pelo un poco despeinado. "Pensé..."
    
  Decker lo interrumpió con un gesto. La radio crepitó y la voz tranquila de Vaaki se escuchó por el altavoz.
    
  -Coronel, veo a Forrester y el cuerpo en el suelo. Cambio.
    
  '¿Qué está haciendo el Profesor, Nido Número Uno?'
    
  Se inclinó sobre el cuerpo. Terminado.
    
  Entendido, Nido Uno. Permanezcan en su posición y cúbrannos. Nidos Dos y Tres, listos. Si un ratón se tira un pedo, quiero saberlo.
    
  Decker cortó la comunicación y continuó dando órdenes. En los pocos instantes que pasó comunicándose con Vaaka, todo el campamento cobró vida. Tommy Eichberg encendió uno de los potentes focos halógenos, proyectando enormes sombras en las paredes del cañón.
    
  Mientras tanto, Andrea se mantenía ligeramente apartada del círculo de personas que rodeaban a Decker. Por encima de su hombro, vio a Fowler caminando detrás de la enfermería, completamente vestido. Echó un vistazo a su alrededor y se acercó y se paró detrás del reportero.
    
  -No digas nada. Hablamos luego.
    
  '¿Dónde está Harel?'
    
  Fowler miró a Andrea y arqueó las cejas.
    
  Él no tiene idea.
    
  De repente, Andrea sospechó y se volvió hacia Decker, pero Fowler la sujetó del brazo y la retuvo. Tras intercambiar unas palabras con Russell, el corpulento sudafricano tomó una decisión. Dejó a Maloney a cargo del campamento y, junto con Torres y Jackson, se dirigió al Sector 22K.
    
  -¡Suélteme, padre! Dijo que había un cuerpo allí -dijo Andrea, intentando soltarse.
    
  'Esperar'.
    
  "Podría haber sido ella."
    
  'Esperar.'
    
  Mientras tanto, Russell levantó las manos y se dirigió al grupo.
    
  Por favor, por favor. Estamos todos muy preocupados, pero correr de un lado a otro no ayudará a nadie. Miren a su alrededor y díganme si falta alguien. ¿El Sr. Eichberg? ¿Y Brian?
    
  Está lidiando con el generador. Tiene poca gasolina.
    
  -¿Señor Pappas?
    
  "Todos aquí excepto Stow Erling, señor", dijo Pappas con nerviosismo, con la voz temblorosa por la tensión. "Estaba a punto de cruzar el Sector 22K de nuevo. Los encabezados de datos eran incorrectos".
    
  -¿Doctor Harel?
    
  "El Dr. Harel no está aquí", dijo Kira Larsen.
    
  -¿No es así? ¿Alguien sabe dónde podría estar? -preguntó Russell, sorprendido.
    
  "¿Dónde estará alguien?", dijo una voz detrás de Andrea. La reportera se giró, con el alivio reflejado en su rostro. Harel estaba detrás de ella, con los ojos inyectados en sangre, vestida solo con botas y una camisa roja larga. "Disculpen, pero tomé unas pastillas para dormir y todavía estoy un poco aturdida. ¿Qué pasó?"
    
  Mientras Russell informaba al médico, Andrea experimentó sentimientos encontrados. Aunque se alegraba de que Harel estuviera bien, no entendía dónde había estado el médico todo este tiempo ni por qué había mentido.
    
  Y no soy la única, pensó Andrea, observando a su compañera de tienda. Kira Larsen no apartaba la vista de Harel. Sospecha algo del doctor. Seguro que se dio cuenta de que no estaba en su cama hace unos minutos. Si las miradas fueran rayos láser, el Doc tendría un agujero en la espalda del tamaño de una pizza pequeña.
    
    
  35
    
    
    
  VACAS
    
  El anciano se subió a una silla y desató uno de los nudos que sostenían las paredes de la tienda. Lo ató, lo desató y lo volvió a atar.
    
  'Señor, lo está haciendo de nuevo.'
    
  -Alguien está muerto, Jacob. Muerto.
    
  -Señor, el nudo está bien. Por favor, bájese. Tiene que tomar esto. -Russell le ofreció un vasito de papel con unas pastillas.
    
  -No voy a llevármelos. Tengo que estar alerta. Podría ser el siguiente. ¿Te gusta este nudo?
    
  -Sí, señor Kine.
    
  Se llama doble ocho. Es un nudo muy bueno. Mi padre me enseñó a hacerlo.
    
  -Es un nudo perfecto, señor. Bájese de la silla, por favor.
    
  "Sólo quiero asegurarme..."
    
  -Señor, usted está recayendo nuevamente en un comportamiento obsesivo-compulsivo.
    
  "No uses ese término en relación conmigo."
    
  El anciano giró tan bruscamente que perdió el equilibrio. Jacob intentó atrapar a Kain, pero no fue lo suficientemente rápido y el anciano cayó.
    
  "¿Estás bien?" ¡Llamaré al Dr. Harel!
    
  El anciano lloró en el suelo, pero sólo una pequeña parte de sus lágrimas fueron causadas por la caída.
    
  -Alguien ha muerto, Jacob. Alguien ha muerto.
    
    
  36
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes 14 de julio de 2006. 3:13 AM.
    
    
  'Asesinato'.
    
  '¿Está seguro, doctor?'
    
  El cuerpo de Stow Erling yacía en el centro de un círculo de farolas de gas. Proyectaban una luz tenue, y las sombras en las rocas circundantes se disolvieron en una noche que de repente pareció llena de peligro. Andrea reprimió un escalofrío al contemplar el cuerpo en la arena.
    
  Cuando Decker y su séquito llegaron al lugar hace apenas unos minutos, encontraron al anciano profesor sosteniendo la mano del muerto y haciendo sonar continuamente una alarma, ahora inservible. Decker apartó al profesor y llamó al Dr. Harel. El doctor le pidió a Andrea que la acompañara.
    
  "Preferiría no hacerlo", dijo Andrea. Se sintió mareada y confundida cuando Decker comunicó por radio que habían encontrado muerto a Stow Erling. No pudo evitar recordar cómo deseaba que el desierto se lo tragara.
    
  -Por favor. Estoy muy preocupada, Andrea. Ayúdame.
    
  La doctora parecía realmente preocupada, así que, sin decir una palabra más, Andrea caminó a su lado. La reportera intentó averiguar cómo podía preguntarle a Harel dónde demonios estaba cuando empezó todo este lío, pero no pudo hacerlo sin revelar que ella también había estado en un lugar donde no debía estar. Al llegar al Cuadrante 22K, descubrieron que Decker había logrado iluminar el cuerpo para que Harel pudiera determinar la causa de la muerte.
    
  -Dígame, coronel. Si no fue un asesinato, fue un suicidio muy decidido. Tiene una herida de arma blanca en la base de la columna, que es definitivamente mortal.
    
  "Y es muy difícil de lograr", dijo Decker.
    
  -¿Qué quieres decir? -intervino Russell, de pie junto a Decker.
    
  Un poco más lejos, Kira Larsen se acuclilló junto al profesor, intentando consolarlo. Le echó una manta sobre los hombros.
    
  "Lo que quiere decir es que fue una herida perfectamente ejecutada. Un cuchillo muy afilado. Apenas había sangre de Stowe", dijo Harel, quitándose los guantes de látex que llevaba puestos mientras examinaba el cuerpo.
    
  "Es un profesional, señor Russell", añadió Decker.
    
  '¿Quién lo encontró?'
    
  "La computadora del profesor Forrester tiene una alarma que se activa si uno de los magnetómetros deja de transmitir", dijo Decker, señalando con la cabeza al anciano. "Vino aquí para compartir con Stow. Cuando lo vio en el suelo, pensó que estaba dormido y empezó a tocar la bocina en su oído hasta que se dio cuenta de lo que había sucedido. Luego siguió tocando la bocina para advertirnos".
    
  No quiero ni imaginar cómo reaccionará el Sr. Kane cuando se entere de que Stowe fue asesinado. ¿Dónde demonios estaba tu gente, Decker? ¿Cómo pudo pasar esto?
    
  Debieron de estar mirando más allá del cañón, como les ordené. Solo son tres, cubriendo un área muy extensa en una noche sin luna. Hicieron lo mejor que pudieron.
    
  "No es mucho", dijo Russell, señalando el cuerpo.
    
  "Russell, te lo dije. Es una locura venir a este lugar con solo seis hombres. Tenemos tres hombres en seguridad de emergencia las cuatro horas. Pero para cubrir una zona hostil como esta, necesitamos al menos veinte. Así que no me culpes."
    
  -Eso está fuera de cuestión. Ya sabes lo que pasará si el gobierno jordano...
    
  -¡Por favor, dejen de discutir! -El profesor se levantó, con la manta colgando de los hombros. Su voz temblaba de ira-. Uno de mis ayudantes ha muerto. Yo lo envié. ¿Podrían dejar de culparse, por favor?
    
  Russell guardó silencio. Para sorpresa de Andrea, Decker también lo hizo, aunque mantuvo la calma al dirigirse al Dr. Harel.
    
  '¿Puedes contarnos algo más?'
    
  Supongo que lo mataron allí y luego se deslizó por la pendiente, dadas las rocas que cayeron con él.
    
  -¿Te lo imaginas? -preguntó Russell, levantando una ceja.
    
  Lo siento, pero no soy patólogo forense, solo un médico especializado en medicina de combate. Definitivamente no estoy cualificado para analizar la escena de un crimen. En cualquier caso, no creo que encuentre huellas ni ninguna otra pista en la mezcla de arena y roca que tenemos aquí.
    
  -¿Sabe si Erling tenía enemigos, profesor? -preguntó Decker.
    
  No se llevaba bien con David Pappas. Yo era el responsable de la rivalidad entre ellos.
    
  '¿Alguna vez los has visto pelear?'
    
  -Muchas veces, pero nunca llegó a las manos. -Forrester hizo una pausa y luego le señaló con el dedo a Decker-. Un momento. No estarás insinuando que uno de mis asistentes hizo esto, ¿verdad?
    
  Mientras tanto, Andrea observaba el cuerpo de Stow Erling con una mezcla de asombro e incredulidad. Quería acercarse al círculo de lámparas y tirarle de la coleta para demostrarle que no estaba muerto, que todo había sido una broma estúpida del profesor. Solo se dio cuenta de la gravedad de la situación cuando vio al frágil anciano agitando el dedo frente al gigante Dekker. En ese momento, el secreto que había mantenido oculto durante dos días se quebró como una presa bajo presión.
    
  'El señor Decker'.
    
  El sudafricano se giró para mirarla; su expresión era claramente no amistosa.
    
  -Señorita Otero, Schopenhauer decía que el primer encuentro con un rostro deja una huella imborrable. Por ahora, ya he tenido suficiente de su rostro, ¿entiende?
    
  "Ni siquiera sé por qué estás aquí, nadie te pidió que vinieras", añadió Russell. "Esta historia no se publicará. Regresa al campamento".
    
  El reportero retrocedió un paso, pero sostuvo la mirada tanto del mercenario como del joven ejecutivo. Ignorando el consejo de Fowler, Andrea decidió confesar.
    
  -No me voy. La muerte de este hombre puede ser culpa mía.
    
  Decker se acercó tanto a ella que Andrea pudo sentir el calor seco de su piel.
    
  'Habla más alto.'
    
  'Cuando llegamos al cañón, pensé que vi a alguien en lo alto de ese acantilado.'
    
  -¿Qué? ¿Y no se te ocurrió decir nada?
    
  -No le di mucha importancia en ese momento. Lo siento.
    
  -Genial, lo sientes. Entonces no pasa nada. ¡Joder!
    
  Russell negó con la cabeza, asombrado. Decker se rascó la cicatriz de la cara, intentando comprender lo que acababa de oír. Harel y el profesor miraron a Andrea con incredulidad. La única que reaccionó fue Kira Larson, quien apartó a Forrester, corrió hacia Andrea y la abofeteó.
    
  '¡Perra!'
    
  Andrea estaba tan aturdida que no sabía qué hacer. Entonces, al ver el dolor en el rostro de Kira, comprendió y bajó las manos.
    
  Lo siento. Perdóname.
    
  "Perra", repitió la arqueóloga, abalanzándose sobre Andrea y dándole puñetazos en la cara y el pecho. "Podrías haberle dicho a todo el mundo que nos vigilaban. ¿No sabes lo que buscamos? ¿No entiendes cómo nos afecta esto a todos?"
    
  Harel y Decker agarraron los brazos de Larsen y la tiraron hacia atrás.
    
  -Él era mi amigo -murmuró, alejándose un poco.
    
  En ese momento, David Pappas llegó al lugar. Corría, sudando. Era evidente que se había caído al menos una vez, pues tenía arena en la cara y las gafas.
    
  ¡Profesor! ¡Profesor Forrester!
    
  -¿Qué pasa, David?
    
  -Datos. Datos de Stowe -dijo Pappas, inclinándose y arrodillándose para recuperar el aliento.
    
  El profesor hizo un gesto de desdén.
    
  -Ahora no es el momento, David. Tu colega ha muerto.
    
  -Pero, profesor, debe escuchar. Los titulares. Los he corregido.
    
  -Muy bien, David. Hablamos mañana.
    
  Entonces David Pappas hizo algo que jamás habría hecho de no ser por la tensión de esa noche. Agarró la manta de Forrester y tiró del anciano para que lo mirara.
    
  -No lo entiendes. ¡Tenemos el pico 7911!
    
  Al principio, el profesor Forrester no reaccionó, pero luego habló muy lenta y deliberadamente, con una voz tan baja que David apenas pudo oírlo.
    
  '¿Qué tan grande?'
    
  "Enorme, señor."
    
  El profesor cayó de rodillas. Incapaz de hablar, se inclinó hacia adelante y hacia atrás en una súplica silenciosa.
    
  -¿Cuánto es 7911, David? -preguntó Andrea.
    
  -Peso atómico 79. Posición 11 en la tabla periódica -dijo el joven con la voz entrecortada. Era como si, al entregar su mensaje, se hubiera vaciado. Tenía la mirada fija en el cadáver.
    
  '¿Y esto es...?'
    
  -Oro, señorita Otero. Stow Erling ha encontrado el Arca de la Alianza.
    
    
  37
    
    
    
  Algunos datos sobre el Arca de la Alianza, copiados del cuaderno Moleskine del profesor Cecil Forrester
    
  La Biblia dice: "Harán un arca de madera de acacia: su longitud será de dos codos y medio, su anchura de un codo y medio y su altura de un codo y medio. La revestirás de oro puro, cubriéndola por dentro y por fuera, y le harás una corona de oro alrededor. Fundirás para ella cuatro anillos de oro y los pondrás en sus cuatro esquinas; dos anillos estarán a un lado y dos anillos al otro. Harás también varas de madera de acacia y las revestirás de oro. Pasarás las varas por los anillos a los lados del arca para que pueda transportarse con ellas".
    
  Usaré medidas en el codo común. Sé que me criticarán porque pocos científicos lo hacen; se basan en el codo egipcio y el codo "sagrado", que son mucho más glamorosos. Pero tengo razón.
    
  Esto es lo que sabemos con certeza sobre el Arca:
    
  • Año de construcción: 1453 a.C. al pie del monte Sinaí.
    
  • longitud 44 pulgadas
    
  • ancho 25 pulgadas
    
  • altura 25 pulgadas
    
  • Capacidad de 84 galones
    
  • 600 libras de peso
    
  Hay gente que cree que el Arca pesaba más, unos 500 kilos. Y luego está el idiota que se atrevió a insistir en que pesaba más de una tonelada. Es una locura. Y se hacen llamar expertos. Les encanta exagerar el peso del Arca. Pobres idiotas. No entienden que el oro, aunque pesado, es demasiado blando. Los anillos no soportarían ese peso, y las varas de madera no serían lo suficientemente largas para que más de cuatro hombres lo cargaran cómodamente.
    
  El oro es un metal muy blando. El año pasado, vi una habitación entera cubierta de finas láminas de oro, elaboradas a partir de una sola moneda de buen tamaño con técnicas que datan de la Edad de Bronce. Los judíos eran artesanos hábiles, y no tenían mucho oro en el desierto, ni se habrían cargado con un peso tan pesado que los hiciera vulnerables a sus enemigos. No, habrían usado una pequeña cantidad de oro y lo habrían moldeado en finas láminas para cubrir madera. La madera de acacia, o acacia, es una madera duradera que puede durar siglos sin sufrir daños, especialmente si se recubre con una fina capa de metal que no se oxida ni se ve afectado por el paso del tiempo. Este era un objeto construido para la eternidad. ¿Cómo podría ser de otra manera? Después de todo, fue el Atemporal quien dio las instrucciones.
    
    
  38
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes 14 de julio de 2006. 14:21 horas.
    
    
  "Entonces los datos fueron manipulados."
    
  -Alguien más obtuvo la información, Padre.
    
  -Por eso lo mataron.
    
  Entiendo qué, dónde y cuándo. Si me dijeras cómo y quién, seré la mujer más feliz del mundo.
    
  'Estoy trabajando en ello.'
    
  "¿Crees que era un extraño?" ¿Quizás el hombre que vi en lo alto del cañón?
    
  "No creo que seas tan estúpida, jovencita."
    
  'Todavía me siento culpable.'
    
  -Bueno, deberías parar. Fui yo quien te pidió que no se lo dijeras a nadie. Pero créeme: alguien en esta expedición es un asesino. Por eso es más importante que nunca que hablemos con Albert.
    
  -Bien. Pero creo que sabes más de lo que me dices, mucho más. Ayer hubo actividad inusual en el cañón para esta hora. La doctora no estaba en su cama.
    
  -Te lo dije...estoy trabajando en ello.
    
  Maldita sea, padre. Eres la única persona que conozco que habla tantos idiomas, pero no le gusta hablar.
    
  El padre Fowler y Andrea Otero estaban sentados a la sombra de la pared oeste del cañón. Como nadie había dormido mucho la noche anterior, tras la conmoción por el asesinato de Stowe Earling, el día había comenzado lento y pesado. Sin embargo, poco a poco, la noticia de que el magnetómetro de Stowe había detectado oro empezó a eclipsar la tragedia, cambiando el ánimo en el campamento. La actividad en torno al Cuadrante 22K estaba en pleno apogeo, con el profesor Forrester al centro: análisis de la composición de la roca, nuevas pruebas con el magnetómetro y, lo más importante, mediciones de la dureza del suelo para la excavación.
    
  El procedimiento consistía en pasar un cable eléctrico a través del suelo para determinar cuánta corriente podía transportar. Por ejemplo, un agujero lleno de tierra tiene menor resistencia eléctrica que la tierra intacta que lo rodea.
    
  Los resultados de la prueba fueron concluyentes: el terreno en ese momento era extremadamente inestable. Esto enfureció a Forrester. Andrea lo observó gesticular desenfrenadamente, lanzando papeles al aire e insultando a sus trabajadores.
    
  "¿Por qué está tan enojado el profesor?" preguntó Fowler.
    
  El sacerdote estaba sentado en una roca plana, a unos treinta centímetros por encima de Andrea. Jugaba con un pequeño destornillador y unos cables que había sacado de la caja de herramientas de Brian Hanley, sin prestar atención a lo que sucedía a su alrededor.
    
  "Han estado haciendo pruebas. No pueden desenterrar el Arca así como así", respondió Andrea. Había hablado con David Pappas unos minutos antes. "Creen que está en un agujero artificial. Si usan una miniexcavadora, es muy probable que el agujero se derrumbe".
    
  Quizás tengan que buscar soluciones alternativas. Podría llevar semanas.
    
  Andrea tomó otra serie de fotos con su cámara digital y luego las miró en el monitor. Tenía varias fotos excelentes de Forrester, literalmente echando espuma por la boca. Kira Larsen, horrorizada, echó la cabeza hacia atrás en estado de shock tras enterarse de la muerte de Erling.
    
  Forrester les está gritando otra vez. No sé cómo lo aguantaron sus asistentes.
    
  "Tal vez eso es lo que todos necesitan esta mañana, ¿no crees?"
    
  Andrea estaba a punto de decirle a Fowler que dejara de decir tonterías cuando se dio cuenta de que siempre había sido una firme defensora del uso del autocastigo como una forma de evitar el dolor.
    
  LB es prueba de ello. Si predicara con el ejemplo, lo habría tirado por la ventana hace mucho. Maldito gato. Espero que no se coma el champú de la vecina. Y si lo hace, espero que no me lo haga pagar.
    
  Los gritos de Forrester hicieron que la gente se dispersara como cucarachas cuando se encendieron las luces.
    
  -Quizás tenga razón, padre. Pero no creo que seguir trabajando muestre mucho respeto por su compañero fallecido.
    
  Fowler levantó la vista de su trabajo.
    
  -No lo culpo. Tiene que darse prisa. Mañana es sábado.
    
  -Ah, sí. El sábado. Los judíos ni siquiera pueden encender las luces después del atardecer del viernes. ¡Qué disparate!
    
  -Al menos creen en algo. ¿En qué crees tú?
    
  'Siempre he sido una persona práctica.'
    
  Supongo que te refieres a un incrédulo.
    
  Supongo que me refiero a la práctica. Pasar dos horas a la semana en un lugar lleno de incienso me quitaría exactamente 343 días de mi vida. Sin ánimo de ofender, pero no creo que valga la pena. Ni siquiera por la supuesta eternidad.
    
  El sacerdote se rió entre dientes.
    
  '¿Alguna vez has creído en algo?'
    
  'Creía en las relaciones.'
    
  '¿Qué ha pasado?'
    
  -Metí la pata. Digamos que ella se lo creyó más que yo.
    
  Fowler guardó silencio. La voz de Andrea sonó un poco forzada. Comprendió que el sacerdote quería que se desahogara.
    
  -Además, padre... no creo que la fe sea el único factor motivador de esta expedición. El Arca costará mucho dinero.
    
  Hay aproximadamente 125.000 toneladas de oro en el mundo. ¿Crees que el Sr. Caín necesita ir a buscar trece o catorce dentro del Arca?
    
  "Me refiero a Forrester y sus abejas ocupadas", respondió Andrea. Le encantaba discutir, pero odiaba que sus argumentos fueran refutados con tanta facilidad.
    
  -De acuerdo. ¿Necesitas una razón práctica? Lo niegan todo. Su trabajo los mantiene vivos.
    
  '¿De qué carajo estás hablando?'
    
  'Las etapas del duelo por la Dra. C. Blair-Ross'.
    
  -Sí, claro. Negación, ira, depresión y todo eso.
    
  -Exactamente. Todos están en la primera etapa.
    
  'A juzgar por la forma en que grita el profesor, uno pensaría que estaba en el segundo.'
    
  Esta noche se sentirán mejor. El profesor Forrester pronunciará el panegírico. Creo que será interesante oírle decir algo agradable sobre alguien que no sea él mismo.
    
  -¿Qué pasará con el cuerpo, padre?
    
  'Pondrán el cuerpo en una bolsa sellada y lo enterrarán por ahora'.
    
  Andrea miró a Fowler con incredulidad.
    
  '¡Estás bromeando!'
    
  Esta es la ley judía. Todo el que muera debe ser enterrado en veinticuatro horas.
    
  -Sabes a qué me refiero. ¿No lo van a devolver a su familia?
    
  -Nadie ni nada puede salir del campamento, señorita Otero. ¿Recuerda?
    
  Andrea guardó la cámara en su mochila y encendió un cigarrillo.
    
  Esta gente está loca. Espero que esta estúpida exclusiva no nos destruya a todos.
    
  -Siempre habla de su exclusividad, señorita Otero. No entiendo por qué está tan desesperada.
    
  Fama y fortuna. ¿Y tú?
    
  Fowler se levantó y extendió los brazos. Se echó hacia atrás, con la columna crujiendo con fuerza.
    
  Solo cumplo órdenes. Si el Arca es real, el Vaticano quiere saberlo para poder reconocerla como un objeto que contiene los mandamientos de Dios.
    
  Una respuesta muy simple, bastante original. Y no es para nada cierto, padre. Eres un mentiroso terrible. Pero imaginemos que te creo.
    
  -Quizás -dijo Andrea después de un momento-. Pero en ese caso, ¿por qué tus jefes no enviaron a un historiador?
    
  Fowler le mostró en qué había estado trabajando.
    
  "Porque un historiador no podría hacerlo."
    
  "¿Qué es esto?", preguntó Andrea con curiosidad. Parecía un simple interruptor eléctrico con un par de cables saliendo de él.
    
  Tendremos que olvidarnos del plan de ayer de contactar a Albert. Tras matar a Erling, estarán aún más recelosos. Así que, esto es lo que haremos...
    
    
  39
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes, 14 de julio de 2006, 15:42 horas.
    
    
  Padre, dime otra vez por qué hago esto.
    
  Porque quieres saber la verdad. La verdad sobre lo que está pasando aquí. Sobre por qué se molestaron en contactarte en España cuando Caín podría haber encontrado a mil reporteros, más experimentados y famosos que tú, allí mismo en Nueva York.
    
  La conversación seguía resonando en los oídos de Andrea. La pregunta era la misma que una vocecita en su cabeza llevaba tiempo planteándose. La Orquesta Filarmónica del Orgullo la acalló, acompañada por el barítono Mr. Wiz Duty y la soprano Miss Glory at Any Price. Pero las palabras de Fowler hicieron que la vocecita cobrara protagonismo.
    
  Andrea negó con la cabeza, intentando concentrarse en lo que hacía. El plan era aprovechar el tiempo libre, cuando los soldados intentaban descansar, echar una siesta o jugar a las cartas.
    
  "Ahí es donde entras tú", dijo Fowler. "A mi señal, te deslizas bajo la tienda".
    
  ¿Entre el suelo de madera y la arena? ¿Estás loco?
    
  Hay mucho espacio ahí. Tendrás que arrastrarte unos 45 centímetros hasta llegar al panel eléctrico. El cable que conecta el generador a la tienda es naranja. Sácalo rápidamente; conéctalo al extremo de mi cable y el otro extremo al panel eléctrico. Luego, presiona este botón cada quince segundos durante tres minutos. Luego, sal de ahí rápidamente.
    
  '¿Qué nos dará esto?'
    
  Nada demasiado complicado desde el punto de vista tecnológico. Provocará una ligera caída de la corriente eléctrica sin interrumpirla por completo. El escáner de frecuencia solo se apagará dos veces: una al conectar el cable y otra al desconectarlo.
    
  '¿Y el resto del tiempo?'
    
  Estará en modo de arranque, como una computadora al cargar su sistema operativo. Mientras no revisen la información, no habrá problemas.
    
  Excepto lo que era: calor.
    
  Arrastrarse bajo la tienda cuando Fowler dio la señal fue fácil. Andrea se agachó, fingiendo atarse un cordón, miró a su alrededor y luego rodó bajo la plataforma de madera. Fue como sumergirse en un tanque de aceite caliente. El aire estaba cargado con el calor del día, y el generador junto a la tienda producía una corriente de calor abrasador que irradiaba hacia el espacio donde Andrea se arrastraba.
    
  Ahora estaba bajo el panel eléctrico, con la cara y las manos ardiendo. Recuperó el interruptor de Fowler y lo sostuvo con la mano derecha mientras tiraba con fuerza del cable naranja con la izquierda. Lo conectó al dispositivo de Fowler, luego conectó el otro extremo al panel y esperó.
    
  Este reloj inútil y mentiroso. Dice que solo han pasado doce segundos, pero parecen dos minutos. ¡Dios mío, no soporto este calor!
    
  Trece, catorce, quince.
    
  Ella presionó el botón de interrupción.
    
  El tono de las voces de los soldados que estaban encima de ella cambió.
    
  Parece que notaron algo. Espero que no le den mucha importancia.
    
  Escuchó con más atención la conversación. Había empezado como una forma de distraerla del calor y evitar que se desmayara. No había bebido suficiente agua esa mañana, y ahora lo estaba pagando. Tenía la garganta y los labios secos, y la cabeza le daba vueltas. Pero treinta segundos después, lo que oyó la hizo entrar en pánico. Tanto que tres minutos después, seguía allí, presionando el botón cada quince segundos, luchando contra la sensación de que estaba a punto de desmayarse.
    
    
  40
    
    
  EN ALGÚN LUGAR DEL CONDADO DE FAIRFAX, VIRGINIA
    
    
  Viernes 14 de julio de 2006. 8:42 AM.
    
    
  '¿Lo tienes?'
    
  Creo que tengo algo. No fue fácil. Este tipo es muy bueno cubriendo sus huellas.
    
  -Necesito algo más que suposiciones, Albert. La gente ha empezado a morir aquí.
    
  "La gente siempre muere ¿no?"
    
  Esta vez es diferente. Me da miedo.
    
  ¿Tú? No lo puedo creer. Ni siquiera les tenías miedo a los coreanos. Y aquella vez...
    
  'Alberto...'
    
  Disculpe. Pedí algunos favores. Los expertos de la CIA recuperaron datos de las computadoras de Netcatch. Orville Watson está tras la pista de un terrorista llamado Hakan.
    
  'Jeringuilla'.
    
  -Si tú lo dices. No sé nada de árabe. Parece que el tipo estaba buscando a Kain.
    
  ¿Algo más? ¿Nacionalidad? ¿Grupo étnico?
    
  Nada. Solo información vaga, un par de correos interceptados. Ningún archivo escapó del incendio. Los discos duros son muy frágiles.
    
  Debes encontrar a Watson. Él es la clave de todo. Es urgente.
    
  'Estoy en ello.'
    
    
  41
    
    
    
  EN LA TIENDA DEL SOLDADO, CINCO MINUTOS ANTES
    
  Marla Jackson no estaba acostumbrada a leer periódicos, y por eso terminó en prisión. Claro que Marla lo veía de otra manera. Creía que estaba en prisión por ser buena madre.
    
  La verdad sobre la vida de Marla se encontraba en un punto intermedio entre estos dos extremos. Tuvo una infancia pobre pero relativamente normal, tan normal como era posible en Lorton, Virginia, un pueblo al que sus propios ciudadanos llamaban el sobaco de Estados Unidos. Marla nació en una familia negra de clase baja. Jugaba con muñecas y saltaba a la comba, iba a la escuela y se quedó embarazada a los quince años y medio.
    
  Marla, en esencia, intentaba evitar el embarazo. Pero no tenía forma de saber que Curtis había perforado el condón. No tenía otra opción. Había oído hablar de una práctica descabellada entre unos adolescentes que intentaban ganar credibilidad embarazando a chicas antes de graduarse de la preparatoria. Pero eso era algo que les pasaba a otras chicas. Curtis la amaba.
    
  Curtis ha desaparecido.
    
  Marla se graduó de la preparatoria y se unió a un club bastante exclusivo de madres adolescentes. La pequeña Mae se convirtió en el centro de la vida de su madre, para bien o para mal. Los sueños de Marla de ahorrar suficiente dinero para estudiar fotografía meteorológica quedaron atrás. Marla aceptó un trabajo en una fábrica local, lo que, además de sus deberes maternales, le dejaba poco tiempo para leer el periódico. Esto, a su vez, la obligó a tomar una decisión lamentable.
    
  Una tarde, su jefe le anunció que quería aumentarle las horas de trabajo. La joven madre ya había visto a mujeres salir de la fábrica exhaustas, cabizbajas, cargando sus uniformes en bolsas de supermercado; mujeres cuyos hijos se quedaban solos y eran enviados a un reformatorio o asesinados a tiros en una pelea entre pandillas.
    
  Para evitarlo, Marla se alistó en la Reserva del Ejército. De esta manera, la fábrica no podría aumentar sus horas de trabajo, ya que eso habría entrado en conflicto con sus instrucciones en la base militar. Esto le habría permitido pasar más tiempo con la bebé May.
    
  Marla decidió unirse al día siguiente de que la Compañía de la Policía Militar fuera notificada de su próximo destino: Irak. La noticia apareció en la página 6 del Lorton Chronicle. En septiembre de 2003, Marla se despidió de May con la mano y subió a un camión en la base. La niña, abrazada a su abuela, lloró a gritos con todo el dolor que una niña de seis años puede sentir. Ambas murieron cuatro semanas después, cuando la Sra. Jackson, que no era tan buena madre como Marla, probó suerte con un último cigarrillo en la cama.
    
  Al recibir la noticia, Marla se vio imposibilitada de regresar a casa y le rogó a su asombrada hermana que se encargara de todos los preparativos del velatorio y el funeral. Solicitó entonces una prórroga de su período de servicio en Irak y se dedicó con entusiasmo a su siguiente misión: como parlamentaria en la prisión de Abu Ghraib.
    
  Un año después, varias fotografías desafortunadas aparecieron en la televisión nacional. Demostraban que algo dentro de Marla finalmente se había roto. La bondadosa madre de Lorton, Virginia, se había convertido en la torturadora de prisioneros iraquíes.
    
  Por supuesto, Marla no estaba sola. Creía que la pérdida de su hija y su madre era, en cierto modo, culpa de los "perros sucios de Saddam". Marla fue dada de baja deshonrosamente y condenada a cuatro años de prisión. Cumplió seis meses. Tras su liberación, fue directamente a la empresa de seguridad DX5 y pidió trabajo. Quería regresar a Irak.
    
  Le dieron trabajo, pero no regresó de inmediato a Irak. En cambio, cayó en manos de Mogens Dekker. Literalmente.
    
  Pasaron dieciocho meses, y Marla había aprendido mucho. Disparaba mucho mejor, conocía más filosofía y tenía experiencia haciendo el amor con un hombre blanco. El coronel Decker se excitó casi al instante con una mujer de piernas grandes y fuertes y rostro angelical. Marla lo encontró algo reconfortante, y el resto del consuelo provenía del olor a pólvora. Estaba matando por primera vez, y le encantaba.
    
  Mucho.
    
  También le gustaba su tripulación... a veces. Decker los había elegido bien: un puñado de asesinos sin escrúpulos que disfrutaban matando con impunidad gracias a contratos gubernamentales. En el campo de batalla, eran hermanos de sangre. Pero en un día caluroso y húmedo como este, cuando ignoraban las órdenes de Decker de dormir y jugaban a las cartas, todo tomaba un rumbo diferente. Se volvían tan irritables y peligrosos como un gorila en un cóctel. El peor de ellos era Torres.
    
  "Me estás dando falsas esperanzas, Jackson. Y ni siquiera me has besado", dijo el pequeño colombiano. Marla se sentía especialmente incómoda mientras él jugaba con su pequeña navaja oxidada. Al igual que él, parecía inofensiva, pero podía cortar la garganta de un hombre como si fuera mantequilla. El colombiano cortó pequeñas tiras blancas del borde de la mesa de plástico en la que estaban sentados. Una sonrisa se dibujó en sus labios.
    
  "Eres un completo imbécil, Torres. Jackson tiene el estadio lleno, y tú eres un mentiroso", dijo Alric Gottlieb, quien constantemente tenía problemas con las preposiciones en inglés. El más alto de los gemelos odiaba a Torres con renovado vigor desde que vieron el partido del Mundial entre sus dos países. Habían intercambiado palabras desagradables y se habían dado puñetazos. A pesar de su 1,88 m de altura, Alric tenía problemas para dormir por las noches. Si seguía vivo, solo podía ser porque Torres no confiaba en poder vencer a ambos gemelos.
    
  "Lo único que digo es que sus cartas son demasiado buenas", replicó Torres, ampliando su sonrisa.
    
  "¿Entonces vas a hacer un trato o qué?", preguntó Marla, quien había hecho trampa pero quería mantener la calma. Ya le había ganado casi doscientos dólares.
    
  Esta racha no puede durar mucho más. Necesito empezar a dejarlo ganar, o una noche terminaré con esta cuchilla en el cuello, pensó.
    
  Poco a poco Torres empezó a repartir, haciendo todo tipo de muecas para distraerlos.
    
  La verdad es que este cabrón es mono. Si no fuera tan psicópata y no oliera raro, me habría puesto cachondo.
    
  En ese momento, un escáner de frecuencia, que estaba sobre una mesa a dos metros de donde estaban tocando, comenzó a emitir un pitido.
    
  "¿Qué demonios?" dijo Marla.
    
  "Es un maldito escáner, Jackson."
    
  -Torres, ven a ver esto.
    
  -Lo haré, joder. Te apuesto cinco dólares.
    
  Marla se levantó y miró la pantalla del escáner, un dispositivo del tamaño de una videograbadora pequeña que nadie más usaba, excepto que éste tenía una pantalla LCD y costaba cien veces más.
    
  "Parece que todo va bien; todo va bien", dijo Marla, volviendo a la mesa. "Voy a ver tu A y te doy cinco libras".
    
  "Me voy", dijo Alric, reclinándose en su silla.
    
  -Mentira. Ni siquiera tiene cita -dijo Marla.
    
  -¿Cree que está al mando, señora Decker? -preguntó Torres.
    
  A Marla no le molestaron tanto sus palabras como su tono. De repente, olvidó que lo había dejado ganar.
    
  -Ni hablar, Torres. Vivo en un país colorido, hermano.
    
  ¿De qué color? ¿Mierda marrón?
    
  Cualquier color menos amarillo. Qué curioso... el color de los calzoncillos, igual que el de la parte superior de tu bandera.
    
  Marla se arrepintió en cuanto lo dijo. Torres podía ser una rata sucia y degenerada de Medellín, pero para un colombiano, su país y su bandera eran tan sagrados como Jesús. Su oponente apretó los labios con tanta fuerza que casi desaparecieron, y sus mejillas se sonrojaron ligeramente. Marla sintió terror y emoción a la vez; disfrutaba humillando a Torres y deleitándose con su ira.
    
  Ahora tengo que perder los doscientos dólares que le gané, y otros doscientos míos. Este cerdo está tan furioso que probablemente me golpee, aunque sabe que Decker lo matará.
    
  Alrik los miró, bastante preocupado. Marla sabía cómo cuidarse, pero en ese momento sintió que estaba cruzando un campo minado.
    
  -Vamos, Torres, levanta a Jackson. Está fanfarroneando.
    
  -Déjalo en paz. No creo que esté pensando en afeitar a ningún cliente nuevo hoy, ¿verdad, cabrón?
    
  -¿De qué estás hablando, Jackson?
    
  '¿No me digas que no fuiste tú quien hizo el prof blanco anoche?'
    
  Torres parecía muy serio.
    
  "No fui yo."
    
  'Tenía tu firma por todas partes: un instrumento pequeño y afilado, ubicado en la parte baja y trasera.'
    
  -Te digo que no fui yo.
    
  'Y lo que digo es que te vi discutiendo con un tipo blanco con cola de caballo en el barco.'
    
  -Déjalo, discuto con mucha gente. Nadie me entiende.
    
  -Entonces, ¿quién era? ¿Simón? ¿O quizás un sacerdote?
    
  "Por supuesto, podría haber sido un cuervo viejo."
    
  -No hablas en serio, Torres -intervino Alric-. Este sacerdote solo es un hermano más cariñoso.
    
  ¿No te lo dijo? Ese asesino de primera le tiene un miedo mortal al sacerdote.
    
  "No le tengo miedo a nada. Sólo te digo que es peligroso", dijo Torres haciendo una mueca.
    
  Creo que te creíste lo de que era de la CIA. Es un viejo, por Dios.
    
  Solo tres o cuatro años mayor que tu novio senil. Y, por lo que sé, el jefe podría romperle el cuello a un burro con las manos.
    
  "Tienes toda la razón, bastardo", dijo Marla, a quien le encantaba alardear de su hombre.
    
  Es mucho más peligroso de lo que crees, Jackson. Si te despreocuparas un segundo, leerías el informe. Este tipo es un paracaidista de las fuerzas especiales. No hay nadie mejor. Unos meses antes de que el jefe te eligiera como mascota del grupo, llevamos a cabo una operación en Tikrit. Teníamos un par de fuerzas especiales en nuestra unidad. No te creerías lo que le he visto hacer... están locos. La muerte los persigue.
    
  "Los parásitos son malas noticias. Duros como martillos", dijo Alric.
    
  "Váyanse al infierno, malditos católicos", dijo Marla. "¿Qué creen que lleva en ese maletín negro? ¿C4? ¿Una pistola? Están patrullando este cañón con M4 que disparan novecientas balas por minuto. ¿Qué va a hacer, golpearlos con su Biblia? Quizás le pida un bisturí al médico para cortarles las pelotas".
    
  "No me preocupa la doctora", dijo Torres, restándole importancia con un gesto de la mano. "Solo es una lesbiana del Mossad. Puedo con ella. Pero Fowler..."
    
  Olvídate del viejo cuervo. Oye, si todo esto es una excusa para no admitir que cuidaste de un profesor blanco...
    
  -Jackson, te lo digo, no fui yo. Pero créeme, aquí nadie es quien dice ser.
    
  "Entonces, gracias a Dios que tenemos el Protocolo Upsilon para esta misión", dijo Jackson, mostrando sus dientes perfectamente blancos, que le habían costado a su madre ochenta turnos dobles en el restaurante donde trabajaba.
    
  En cuanto tu novio diga "zarzaparrilla", rodarán cabezas. Al primero que voy a perseguir es al cura.
    
  -No menciones el código, cabrón. Adelante, actualiza.
    
  "Nadie va a subir la apuesta", dijo Alric, señalando a Torres. El colombiano no se desanimó. "El escáner de frecuencia no funciona. Sigue intentando arrancar".
    
  Maldita sea. Hay un problema con la electricidad. Déjalo en paz.
    
  ¡Alto a la campana! No podemos apagar esto o Decker nos dará una paliza. Voy a revisar el cuadro eléctrico. Sigan tocando.
    
  Torres parecía que iba a seguir jugando, pero luego miró fríamente a Jackson y se puso de pie.
    
  Espera, hombre blanco. Quiero estirar las piernas.
    
  Marla se dio cuenta de que se había excedido al burlarse de la masculinidad de Torres, y el colombiano la puso en lo más alto de su lista de posibles víctimas. Solo sintió un poco de arrepentimiento. Torres odiaba a todos, así que ¿por qué no darle una buena razón?
    
  "Yo también me voy", dijo.
    
  Los tres salieron al calor abrasador. Alrik se agachó cerca de la plataforma.
    
  Todo parece estar bien aquí. Voy a revisar el generador.
    
  Negando con la cabeza, Marla regresó a la tienda con ganas de tumbarse un rato. Pero antes de entrar, vio al colombiano arrodillado al final de la plataforma, cavando en la arena. Recogió el objeto y lo observó con una extraña sonrisa.
    
  Marla no entendió el significado del encendedor rojo decorado con flores.
    
    
  42
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes, 14 de julio de 2006, 20:31 horas.
    
    
  El día de Andrea estuvo a un pelo de la muerte.
    
  Apenas logró salir de debajo de la plataforma cuando oyó a los soldados levantarse de la mesa. Y ni un minuto antes. Unos segundos más de aire caliente del generador y habría perdido el conocimiento para siempre. Salió a rastras por el lateral de la tienda frente a la puerta, se levantó y se dirigió muy despacio hacia la enfermería, intentando no caerse. Lo que realmente necesitaba era una ducha, pero eso era imposible, ya que no quería ir por allí y encontrarse con Fowler. Agarró dos botellas de agua y su cámara y salió de la tienda de la enfermería, buscando un lugar tranquilo en las rocas cerca de su dedo índice.
    
  Encontró refugio en una pequeña pendiente sobre el fondo del cañón y se sentó allí, observando el trabajo de los arqueólogos. No sabía en qué etapa se encontraba su dolor. En algún momento, Fowler y el Dr. Harel habían pasado por allí, probablemente buscándola. Andrea ocultó la cabeza tras las rocas e intentó reconstruir lo que había oído.
    
  La primera conclusión a la que llegó fue que no podía confiar en Fowler -eso ya lo sabía- ni en Doc, lo que la inquietó aún más. Sus pensamientos sobre Harel no iban más allá de una enorme atracción física.
    
  Lo único que tengo que hacer es mirarla y me excito.
    
  Pero la idea de que ella fuera una espía del Mossad era más de lo que Andrea podía soportar.
    
  La segunda conclusión a la que llegó fue que no le quedaba más remedio que confiar en el sacerdote y el médico si quería salir con vida de aquello. Estas palabras sobre el Protocolo Upsilon minaron por completo su comprensión de quién estaba realmente a cargo de la operación.
    
  Por un lado, están Forrester y sus secuaces, demasiado dóciles como para tomar un cuchillo y matar a uno de los suyos. O tal vez no. Luego está el personal de apoyo, atascado en sus trabajos ingratos; nadie les presta mucha atención. Caín y Russell, los cerebros detrás de esta locura. Un grupo de mercenarios y una clave secreta para empezar a matar gente. ¿Pero matar a quién, o a quién más? Lo que está claro, para bien o para mal, es que nuestro destino quedó sellado en el momento en que nos unimos a esta expedición. Y parece perfectamente claro que es para mal.
    
  Andrea debió de quedarse dormida en algún momento, porque cuando despertó, el sol se ponía y una densa luz gris sustituyó el habitual contraste entre la arena y las sombras del cañón. Andrea lamentó haberse perdido el atardecer. Todos los días, se aseguraba de ir al espacio abierto más allá del cañón a esa hora. El sol se hundía en la arena, revelando capas de calor que parecían olas en el horizonte. Su último destello de luz fue como una gigantesca explosión naranja que permaneció en el cielo durante varios minutos después de desaparecer.
    
  Aquí, en el "dedo índice" del cañón, el único paisaje crepuscular era un gran acantilado de arenisca desnuda. Con un suspiro, metió la mano en el bolsillo del pantalón y sacó un paquete de cigarrillos. No encontró su encendedor. Sorprendida, empezó a buscar en sus otros bolsillos hasta que una voz en español le dio un vuelco el corazón.
    
  '¿Buscas esto, mi pequeña perra?'
    
  Andrea levantó la vista. Un metro y medio por encima de ella, Torres yacía en la ladera, con la mano extendida, ofreciéndole un encendedor rojo. Supuso que el colombiano llevaba un rato allí, acechándola, y sintió un escalofrío. Intentando disimular su miedo, se levantó y tomó el encendedor.
    
  -¿No te enseñó tu madre a hablar con una dama, Torres? -preguntó Andrea, controlando sus nervios lo suficiente como para encender un cigarrillo y echarle humo al mercenario.
    
  -Por supuesto, pero no veo a ninguna dama aquí.
    
  Torres observó los suaves muslos de Andrea. Llevaba un pantalón, que había bajado por encima de las rodillas para convertirlo en shorts. Se los había arremangado aún más con el calor, y su piel blanca contra su bronceado le pareció sensual y atractiva. Cuando Andrea notó la dirección de la mirada de la colombiana, su miedo se intensificó. Se giró hacia el final del cañón. Un grito fuerte habría bastado para atraer la atención de todos. El equipo había comenzado a cavar varios hoyos de prueba un par de horas antes, casi al mismo tiempo que ella hacía su breve incursión bajo la tienda de los soldados.
    
  Pero cuando se dio la vuelta, no vio a nadie. La miniexcavadora estaba parada allí, sola, a un lado.
    
  -Todos se fueron al funeral, cariño. Estamos solos.
    
  -¿No deberías estar en tu puesto, Torres? -preguntó Andrea, señalando uno de los acantilados, intentando parecer indiferente.
    
  No soy el único que ha estado donde no debía, ¿verdad? Es algo que tenemos que arreglar, sin duda.
    
  El soldado saltó hacia donde estaba Andrea. Estaban en una plataforma rocosa no más grande que una mesa de ping-pong, a unos cuatro metros y medio del fondo del cañón. Un montón de rocas irregulares se había amontonado contra el borde de la plataforma; antes le había servido de refugio a Andrea, pero ahora le impedía escapar.
    
  -No entiendo de qué estás hablando, Torres -dijo Andrea, tratando de ganar tiempo.
    
  El colombiano dio un paso al frente. Estaba tan cerca de Andrea que ella podía ver gotas de sudor cubriendo su frente.
    
  -Claro que sí. Y ahora harás algo por mí si sabes lo que te conviene. Es una pena que una chica tan guapa tenga que ser lesbiana. Pero creo que es porque nunca has fumado bien.
    
  Andrea dio un paso atrás hacia las rocas, pero el colombiano se interpuso entre ella y el lugar donde había subido a la plataforma.
    
  -No te atreverías, Torres. Los otros guardias podrían estar vigilándonos ahora mismo.
    
  Solo Waaka puede vernos... y no va a hacer nada. Estará un poco celoso, ya no podrá hacerlo. Demasiados esteroides. Pero no te preocupes, el mío funciona bien. Ya verás.
    
  Andrea se dio cuenta de que escapar era imposible, así que, desesperada, tomó una decisión. Tiró el cigarrillo al suelo, apoyó los pies firmemente en la piedra y se inclinó ligeramente hacia adelante. No iba a ponérselo más fácil.
    
  -Pues ven, hijo de puta. Si lo quieres, ven a buscarlo.
    
  Un destello repentino brilló en los ojos de Torres, una mezcla de emoción por el desafío y rabia por el insulto a su madre. Corrió hacia adelante y agarró la mano de Andrea, atrayéndola bruscamente hacia él con una fuerza que parecía imposible para alguien tan pequeño.
    
  -Me encanta que lo pidas, perra.
    
  Andrea se retorció y le dio un codazo en la boca con fuerza. La sangre se derramó sobre las piedras, y Torres soltó un gruñido de rabia. Tiró furiosamente de la camiseta de Andrea, rasgando la manga y dejando al descubierto su sostén negro. Al ver esto, el soldado se excitó aún más. Agarró ambos brazos de Andrea con la intención de morderle el pecho, pero en el último momento, el reportero retrocedió y los dientes de Torres se hundieron en la nada.
    
  -Vamos, te gustará. Ya sabes lo que quieres.
    
  Andrea intentó darle un rodillazo entre las piernas o en el estómago, pero, anticipándose a sus movimientos, Torres se dio la vuelta y cruzó las piernas.
    
  No dejes que te hunda, se dijo Andrea. Recordó una historia que había seguido hacía dos años sobre un grupo de sobrevivientes de violación. Había ido con otras jóvenes a un taller contra la violación dirigido por una instructora que casi había sido violada en su adolescencia. La mujer había perdido un ojo, pero no su virginidad. El violador lo había perdido todo. Si te hundía, te tenía.
    
  Otro fuerte agarre de Torres le arrancó el tirante del sostén. Torres decidió que ya era suficiente y aumentó la presión sobre las muñecas de Andrea. Apenas podía mover los dedos. Le retorció el brazo derecho con saña, dejándole el izquierdo libre. Andrea ahora estaba de espaldas a él, pero no podía moverse debido a la presión del colombiano sobre su brazo. La obligó a agacharse y le pateó los tobillos para separarle las piernas.
    
  Un violador es más débil en dos aspectos, resonaron en su mente las palabras de la instructora. Las palabras eran tan contundentes, la mujer estaba tan segura, tan en control, que Andrea sintió una oleada de nuevas fuerzas. "Cuando te quita la ropa y cuando se quita la suya. Si tienes suerte y se quita el trabajo primero, aprovéchalo".
    
  Con una mano, Torres se desabrochó el cinturón y sus pantalones de camuflaje le cayeron hasta los tobillos. Andrea pudo ver su erección, dura y amenazante.
    
  Espera hasta que se incline sobre ti.
    
  El mercenario se inclinó sobre Andrea, buscando el cierre de sus pantalones. Su barba áspera le rozó la nuca, y esa fue la señal que necesitaba. De repente, levantó el brazo izquierdo, desplazando su peso hacia la derecha. Sorprendido, Torres soltó la mano derecha de Andrea, quien cayó hacia la derecha. El colombiano tropezó con sus pantalones y cayó hacia adelante, golpeándose con fuerza contra el suelo. Intentó levantarse, pero Andrea se puso de pie primero. Le asestó tres patadas rápidas en el estómago, asegurándose de que el soldado no la agarrara del tobillo y la hiciera caer. Las patadas conectaron, y cuando Torres intentó enroscarse para defenderse, dejó una zona mucho más vulnerable al ataque.
    
  "Gracias, Dios. Nunca me cansaré de hacer esto", confesó en voz baja la menor y única mujer de los cinco hermanos, retirando la pierna antes de reventarle los testículos a Torres. Su grito resonó en las paredes del cañón.
    
  -Que quede entre nosotros -dijo Andrea-. Ahora estamos a mano.
    
  "Te voy a atrapar, perra. Te voy a hacer tan mal que te ahogarás con mi polla", se quejó Torres, casi llorando.
    
  "Ahora que lo pienso..." empezó Andrea. Llegó al borde de la terraza y estaba a punto de bajar, pero rápidamente se giró y corrió unos pasos, poniendo el pie de nuevo entre las piernas de Torres. Fue inútil que intentara cubrirse con las manos. Esta vez el golpe fue aún más fuerte, y Torres se quedó sin aliento, con el rostro enrojecido y dos gruesas lágrimas rodando por sus mejillas.
    
  "Ahora realmente lo estamos haciendo bien y estamos iguales".
    
    
  43
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Viernes, 14 de julio de 2006, 21:43.
    
    
  Andrea regresó al campamento lo más rápido que pudo, sin correr. No miró atrás ni se preocupó por su ropa rota hasta que llegó a la hilera de tiendas. Sintió una extraña vergüenza por lo sucedido, mezclada con el miedo de que alguien descubriera que había manipulado el escáner de frecuencia. Intentó parecer lo más normal posible, a pesar de lo holgada que estaba su camiseta, y se dirigió a la enfermería. Por suerte, no se topó con nadie. Cuando estaba a punto de entrar en la tienda, se topó con Kira Larsen, que estaba sacando sus cosas.
    
  '¿Qué pasa, Kira?'
    
  El arqueólogo la miró fríamente.
    
  Ni siquiera tuviste la decencia de venir en el Hespeda a buscar a Stowe. Supongo que no importa. No lo conocías. Era un don nadie para ti, ¿verdad? Por eso ni siquiera te importó que muriera por tu culpa.
    
  Andrea estaba a punto de responder que otras cosas la mantenían a distancia, pero dudaba que Kira entendiera, por lo que permaneció en silencio.
    
  -No sé qué planeas -continuó Kira, empujándola-. Sabes muy bien que la doctora no estaba en su cama esa noche. Puede que haya engañado a todos, pero a mí no. Voy a dormir con el resto del equipo. Gracias a ti, hay una cama vacía.
    
  Andrea se alegró de verla partir; no estaba de humor para más confrontaciones, y en el fondo, estaba de acuerdo con cada palabra que Kira decía. La culpa había jugado un papel importante en su educación católica, y los pecados de omisión eran tan constantes y dolorosos como cualquier otro.
    
  Entró en la tienda y vio al Dr. Harel, quien se había dado la vuelta. Era evidente que se había peleado con Larsen.
    
  "Me alegro de que estés bien. Estábamos preocupados por ti."
    
  Date la vuelta, doctor. Sé que has estado llorando.
    
  Harel se volvió hacia ella y le frotó los ojos enrojecidos.
    
  Es una tontería. Una simple secreción de las glándulas lacrimales, y aun así, a todos nos incomoda.
    
  "Las mentiras son aún más vergonzosas".
    
  El médico entonces notó la ropa rota de Andrea, algo que Larsen, en su enojo, pareció haber pasado por alto o no se molestó en comentar.
    
  '¿Lo que le pasó?'
    
  Me caí por las escaleras. No cambies de tema. Sé quién eres.
    
  Harel eligió cada palabra cuidadosamente.
    
  '¿Qué sabes?'
    
  Sé que la medicina de combate es muy valorada por el Mossad, o eso parece. Y que tu reemplazo de emergencia no fue tan casual como me dijiste.
    
  El médico frunció el ceño y luego se acercó a Andrea, que estaba rebuscando en su mochila en busca de algo limpio para ponerse.
    
  Lamento que hayas tenido que enterarte de esta manera, Andrea. Solo soy un analista de bajo rango, no un agente de campo. Mi gobierno quiere que haya ojos y oídos en cada expedición arqueológica que busque el Arca de la Alianza. Esta es la tercera expedición de la que formo parte en siete años.
    
  "¿De verdad eres médico?" ¿O eso también es mentira?, dijo Andrea, poniéndose otra camiseta.
    
  'Soy médico'.
    
  "¿Y por qué te llevas tan bien con Fowler?" Porque también descubrí que es agente de la CIA, por si no lo sabías.
    
  "Ella ya lo sabía y me debes una explicación", dijo Fowler.
    
  Se quedó junto a la puerta, frunciendo el ceño pero aliviado después de buscar a Andrea todo el día.
    
  -Mentira -dijo Andrea, señalando al sacerdote, quien retrocedió sorprendido-. Casi me muero del calor bajo esa plataforma, y para colmo, uno de los perros de Decker acaba de intentar violarme. No estoy de humor para hablar con ustedes. Al menos no todavía.
    
  Fowler tocó la mano de Andrea y notó los moretones en sus muñecas.
    
  "¿Estás bien?"
    
  "Mejor que nunca", dijo ella, apartando su mano. Lo último que quería era tener contacto con un hombre.
    
  -Señorita Otero, ¿escuchó usted a los soldados hablando mientras estaba debajo de la plataforma?
    
  "¿Qué demonios hacías ahí?", interrumpió Harel, sorprendido.
    
  -La envié yo. Me ayudó a desactivar el escáner de frecuencia para poder llamar a mi contacto en Washington.
    
  "Me gustaría estar informado, padre", dijo Harel.
    
  Fowler bajó la voz a casi un susurro.
    
  Necesitamos información y no vamos a encerrarla en esta burbuja. ¿O crees que no sé que te escapas todas las noches para enviar mensajes a Tel Aviv?
    
  "Toca", dijo Harel haciendo una mueca.
    
  ¿Era eso lo que hacías, doctor?, pensó Andrea, mordiéndose el labio inferior, intentando decidir qué hacer. Quizás me equivoqué y debí haber confiado en ti después de todo. Ojalá que sí, porque no hay otra opción.
    
  -Muy bien, padre. Les contaré a ambos lo que oí...
    
    
  44
    
    
    
  FOWLER Y HAREL
    
  "Tenemos que sacarla de aquí", susurró el sacerdote.
    
  Las sombras del cañón los rodeaban y los únicos sonidos provenían de la tienda comedor, donde los miembros de la expedición comenzaban a cenar.
    
  -No veo cómo, padre. Pensé en robar uno de los Humvees, pero tendríamos que pasar esa duna. Y no creo que llegáramos muy lejos. ¿Y si les contamos a todos en el grupo lo que realmente está pasando aquí?
    
  "Supongamos que pudiéramos hacer esto y nos creyeran... ¿de qué serviría?"
    
  En la oscuridad, Harel reprimió un gemido de rabia e impotencia.
    
  'Lo único que se me ocurre es la misma respuesta que me diste ayer sobre el lunar: esperar y ver.'
    
  "Hay una manera", dijo Fowler. "Pero será peligroso y necesitaré tu ayuda".
    
  -Puede contar conmigo, padre. Pero primero, explíqueme qué es este Protocolo Upsilon.
    
  Es un procedimiento mediante el cual las fuerzas de seguridad matan a todos los miembros del grupo que se supone deben proteger si se escucha una palabra clave por radio. Matan a todos excepto a la persona que los contrató y a cualquier otra que, según él, deba ser dejada en paz.
    
  "No entiendo cómo puede existir algo así".
    
  Oficialmente, esto no es cierto. Pero varios soldados vestidos de mercenarios que sirvieron en fuerzas especiales, por ejemplo, importaron el concepto de países asiáticos.
    
  Harel se quedó paralizado por un momento.
    
  '¿Hay alguna manera de saber quién está conectado?'
    
  -No -dijo el sacerdote con voz débil-. Y lo peor es que quien contrata a los guardias militares siempre es diferente del que se supone que está al mando.
    
  -Entonces, Kain... -dijo Harel, abriendo los ojos.
    
  -Así es, doctor. No es Caín quien nos quiere muertos. Es otra persona.
    
    
  45
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Sábado 15 de julio de 2006. 2:34 AM.
    
    
  Al principio, la enfermería estaba en completo silencio. Como Kira Larsen dormía con las demás asistentes, la respiración de las dos mujeres restantes era el único sonido.
    
  Al cabo de un rato, se oyó un ligero roce. Era la cremallera de Hawnvëiler, la más hermética y segura del mundo. Ni siquiera el polvo podía penetrar, pero nada podía impedir que un intruso accediera una vez abierta unos cincuenta centímetros.
    
  A esto le siguió una serie de sonidos débiles: el sonido de pies con calcetines sobre madera; el clic de una pequeña caja de plástico que se abría; luego un sonido aún más débil pero más siniestro: veinticuatro patas nerviosas de queratina corriendo dentro de la pequeña caja.
    
  Luego siguió un silencio sepulcral, pues los movimientos eran casi inaudibles para el oído humano: el extremo medio abierto del saco de dormir se levantó, veinticuatro piececitos aterrizaron sobre la tela del interior, el extremo de la tela volvió a su posición original, cubriendo a los dueños de esos veinticuatro piececitos.
    
  Durante los siguientes siete segundos, la respiración volvió a dominar el silencio. El deslizamiento de los pies con calcetines al salir de la tienda fue aún más silencioso que antes, y el vagabundo no se había subido la cremallera al salir. El movimiento de Andrea dentro de su saco de dormir fue tan breve que fue casi silencioso. Sin embargo, fue suficiente para provocar la ira y la confusión de quienes estaban en su saco de dormir después de que el vagabundo lo sacudiera con tanta fuerza antes de entrar en la tienda.
    
  El primer aguijón la alcanzó y Andrea rompió el silencio con sus gritos.
    
    
  46
    
    
    
  Manual de Al Qaeda hallado por Scotland Yard en un piso franco, páginas 131 y siguientes. Traducido por WM y SA 1.
    
    
  Investigación militar para la yihad contra la tiranía
    
    
  En el nombre de Alá, el Compasivo, el Misericordioso [...]
    
  Capítulo 14: Secuestros y asesinatos con rifles y pistolas
    
  Un revólver es una mejor opción porque, aunque tiene menos capacidad que una pistola automática, no se atasca y los cartuchos vacíos permanecen en el cilindro, lo que dificulta la tarea de los investigadores.
    
  [...]
    
    
  Las partes más importantes del cuerpo
    
  El tirador debe estar familiarizado con las partes vitales del cuerpo o [dónde] infligir una herida crítica para poder apuntar a estas zonas de la persona a matar. Estas son:
    
  1. El círculo que incluye los dos ojos, la nariz y la boca es la zona de muerte y el tirador no debe apuntar más abajo, ni a la izquierda ni a la derecha, de lo contrario corre el riesgo de que la bala no pueda matar.
    
  2. La parte del cuello donde convergen las arterias y las venas.
    
  3. Corazón
    
  4. Estómago
    
  5. Hígado
    
  6. Riñones
    
  7. Columna vertebral
    
  Principios y reglas del fuego
    
  Los errores de puntería más comunes se deben a tensión física o nerviosismo, que pueden provocar contracturas en la mano. Esto puede deberse a aplicar demasiada presión en el gatillo o a apretarlo en lugar de apretarlo. Esto provoca que la boca del arma se desvíe del objetivo.
    
  Por esta razón, los hermanos deben seguir estas reglas al apuntar y disparar:
    
  1. Controle su agarre al apretar el gatillo para que el arma no se mueva.
    
  2. Apriete el gatillo sin demasiada fuerza ni apretándolo.
    
  3. No dejes que el sonido del disparo te afecte y no te concentres en cómo sonará, porque hará que tus manos tiemblen.
    
  4. Tu cuerpo debe estar normal, no tenso, y tus extremidades deben estar relajadas; pero no demasiado.
    
  5. Al disparar, apunte su ojo derecho al centro del objetivo.
    
  6. Cierra el ojo izquierdo si disparas con la mano derecha y viceversa.
    
  7. No pases demasiado tiempo apuntando, de lo contrario tus nervios podrían fallarte.
    
  8. No sientas remordimiento al apretar el gatillo. Estás matando al enemigo de tu Dios.
    
    
  47
    
    
    
  SUBURBIO DE WASHINGTON
    
  Viernes 14 de julio de 2006. 20:34 horas.
    
    
  Nazim dio un sorbo a su Coca-Cola, pero la dejó enseguida. Tenía demasiada azúcar, como todas las bebidas de los restaurantes donde uno podía rellenar el vaso cuantas veces quisiera. El kebab Mayur, donde había comprado la cena, era uno de ellos.
    
  'Sabes, el otro día vi un documental sobre un tipo que no comió nada más que hamburguesas de McDonald's durante un mes'.
    
  'Esto es repugnante.'
    
  Haruf tenía los ojos entrecerrados. Llevaba un rato intentando dormir, pero no podía. Diez minutos antes, se había dado por vencido y había levantado el respaldo del coche. Este Ford era demasiado incómodo.
    
  "Dijeron que su hígado se había vuelto patético".
    
  Esto solo podría ocurrir en Estados Unidos. El país con la gente más gorda del mundo. Ya sabes, consume hasta el 87 % de los recursos mundiales.
    
  Nazim no dijo nada. Nació estadounidense, pero era un estadounidense diferente. Nunca aprendió a odiar a su país, aunque sus labios sugirieran lo contrario. Para él, el odio de Haruf hacia Estados Unidos le parecía demasiado generalizado. Prefería imaginar al presidente arrodillado en el Despacho Oval, mirando hacia La Meca, que ver la Casa Blanca destruida por el fuego. Una vez le dijo algo parecido a Haruf, y Haruf le enseñó un CD con fotografías de una niña pequeña. Eran fotos de la escena del crimen.
    
  Soldados israelíes la violaron y asesinaron en Nablus. No hay suficiente odio en el mundo para algo así.
    
  A Nazim le hervía la sangre al recordar estas imágenes, pero intentó apartar esos pensamientos de su mente. A diferencia de Haruf, el odio no era su fuente de energía. Sus motivos eran egoístas y perversos; buscaban obtener algo para sí mismo. Su premio.
    
  Unos días antes, cuando entraron en la oficina de Netcatch, Nazim había estado casi completamente inconsciente. En cierto modo, se sentía mal, porque los dos minutos que habían pasado destruyendo Kafirun 2 casi se habían borrado de su mente. Intentó recordar lo sucedido, pero era como si fueran recuerdos ajenos, como esos sueños locos de esas películas glamurosas que le gustaban a su hermana, donde la protagonista se ve desde fuera. Nadie tiene sueños en los que se vea desde fuera.
    
  'Harouf'.
    
  'Háblame.'
    
  '¿Recuerdas lo que pasó el martes pasado?'
    
  '¿Estás hablando de cirugía?'
    
  'Bien'.
    
  Haruf lo miró, se encogió de hombros y sonrió con tristeza.
    
  'Cada detalle'.
    
  Nazim miró hacia otro lado porque estaba avergonzado de lo que estaba a punto de decir.
    
  'Yo... no recuerdo mucho, ¿sabes?'
    
  Deberías agradecer a Alá, bendito sea su nombre. La primera vez que maté a alguien, no pude dormir en una semana.
    
  '¿Tú?'
    
  Los ojos de Nazim se abrieron de par en par.
    
  Haruf juguetonamente le revolvió el cabello al joven.
    
  -Así es, Nazim. Ahora eres yihadista y somos iguales. No te sorprendas de que yo también haya pasado por momentos difíciles. A veces es difícil ser la espada de Dios. Pero has sido bendecido con la capacidad de olvidar los detalles desagradables. Lo único que te queda es el orgullo por lo que has logrado.
    
  El joven se sintió mucho mejor que en los últimos días. Permaneció en silencio un rato, rezando una oración de agradecimiento. Sentía el sudor correrle por la espalda, pero no se atrevió a arrancar el coche para encender el aire acondicionado. La espera empezó a hacerse interminable.
    
  -¿Estás seguro de que está ahí? -Empiezo a dudarlo -dijo Nazim, señalando el muro que rodeaba la finca-. ¿No crees que deberíamos buscar en otro lugar?
    
  2 incrédulos, según el Corán.
    
  Haruf pensó por un momento y luego negó con la cabeza.
    
  No tendría ni idea de dónde buscar. ¿Cuánto tiempo llevamos siguiéndolo? ¿Un mes? Solo vino una vez, cargado de paquetes. Se fue con las manos vacías. Esta casa está vacía. Por lo que sabemos, podría haber pertenecido a un amigo, y le estaba haciendo un favor. Pero este es el único vínculo que tenemos, y deberíamos agradecerle que lo haya encontrado.
    
  Era cierto. Un día, cuando Nazim debía seguir a Watson solo, el chico empezó a comportarse de forma extraña, cambiando de carril en la autopista y volviendo a casa por una ruta completamente distinta a la que solía tomar. Nazim encendió la radio e imaginó que era un personaje de Grand Theft Auto, un popular videojuego cuyo protagonista es un criminal que debe completar misiones como secuestros, asesinatos, tráfico de drogas y desplumar prostitutas. Había una parte del juego en la que había que seguir a un coche que intentaba escapar. Era una de sus partes favoritas, y lo que aprendió le ayudó a seguir a Watson.
    
  '¿Crees que sabe de nosotros?'
    
  No creo que sepa nada de Hukan, pero estoy seguro de que nuestro líder tiene buenas razones para quererlo muerto. Pásame la botella. Necesito orinar.
    
  Nazim le entregó una botella de dos litros. Haruf se bajó la cremallera del pantalón y orinó dentro. Tenían varias botellas vacías para poder orinar discretamente en el coche. Mejor aguantar la molestia y tirar las botellas después que que alguien los viera orinando en la calle o entrando en un bar.
    
  -¿Sabes qué? ¡Al diablo con todo! -dijo Haruf con una mueca-. Voy a tirar esta botella al callejón y luego lo buscaremos en California, a casa de su madre. ¡Al diablo con todo!
    
  -Espera, Haruf.
    
  Nazim señaló la puerta de la finca. Un mensajero en motocicleta tocó el timbre. Un segundo después, apareció alguien.
    
  ¡Ahí está! ¿Ves, Nazim? Te lo dije. ¡Felicidades!
    
  Haruf estaba emocionado. Le dio una palmada en la espalda a Nazim. El niño se sentía feliz y nervioso a la vez, como si una ola de calor y otra de frío hubieran chocado en lo más profundo de su ser.
    
  Genial, chico. Por fin vamos a terminar lo que empezamos.
    
    
  48
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Sábado 15 de julio de 2006. 2:34 AM.
    
    
  Harel se despertó sobresaltada por los gritos de Andrea. La joven reportera estaba sentada en su saco de dormir, agarrándose la pierna mientras gritaba.
    
  '¡Oh Dios, eso duele!'
    
  Lo primero que pensó Harel fue que Andrea había empezado a tener calambres mientras dormía. Se levantó de un salto, encendió la luz de la enfermería y le agarró la pierna para masajearla.
    
  Fue entonces cuando vio los escorpiones.
    
  Había tres, al menos tres, que habían salido del saco de dormir y correteaban frenéticamente, con la cola levantada, listos para picar. Eran de un amarillo enfermizo. Horrorizada, la Dra. Harel saltó a una de las mesas de exploración. Estaba descalza y, por lo tanto, era una presa fácil.
    
  -Doc, ayúdeme. ¡Ay, Dios! ¡Me arde la pierna! ¡Doc! ¡Ay, Dios!
    
  El llanto de Andrea ayudó a la doctora a canalizar su miedo y a darle perspectiva. No podía dejar a su joven amiga desamparada y sufriendo.
    
  Déjame pensar. ¿Qué demonios recuerdo de estos cabrones? Son escorpiones amarillos. La chica tiene veinte minutos como máximo antes de que la cosa se ponga fea. Si solo uno la picara, claro. Si más de uno...
    
  Al doctor se le ocurrió una idea terrible. Si Andrea era alérgica al veneno de escorpión, estaba acabada.
    
  -Andrea, escúchame con mucha atención.
    
  Andrea abrió los ojos y la miró. Tumbada en la cama, agarrándose la pierna y con la mirada perdida al frente, la niña sufría un dolor insoportable. Harel había hecho un esfuerzo sobrehumano para superar su miedo paralizante a los escorpiones. Era un miedo natural, uno que cualquier mujer israelí como ella, nacida en Beersheba, al borde del desierto, habría adquirido de niña. Intentó poner el pie en el suelo, pero no pudo.
    
  -Andrea. Andrea, ¿las cardiotoxinas estaban en la lista de alergias que me diste?
    
  Andrea volvió a aullar de dolor.
    
  ¿Cómo voy a saberlo? Llevo una lista porque no recuerdo más de diez nombres a la vez. ¡Qué asco! Doctor, bájese de ahí, por Dios, por Jehová, o quien sea. El dolor es aún peor...
    
  Harel intentó superar nuevamente su miedo colocando su pie en el suelo y en dos saltos se encontró sobre su colchón.
    
  Espero que no estén aquí. Por favor, Dios, que no estén en mi saco de dormir...
    
  Dejó caer el saco de dormir al suelo, agarró una bota en cada mano y regresó con Andrea.
    
  -Necesito ponerme las botas e ir al botiquín. Estarás bien en un minuto -dijo, poniéndose las botas-. El veneno es muy peligroso, pero tarda casi media hora en matar a una persona. ¡Ánimo!
    
  Andrea no respondió. Harel levantó la vista. Andrea se llevó la mano al cuello y su rostro empezó a ponerse azul.
    
  ¡Dios mío! Es alérgica. Está a punto de sufrir un shock anafiláctico.
    
  Olvidando ponerse el otro zapato, Harel se arrodilló junto a Andrea, con los pies descalzos tocando el suelo. Nunca había sido tan consciente de cada centímetro cuadrado de su piel. Buscó el lugar donde los escorpiones habían picado a Andrea y descubrió dos manchas en la pantorrilla izquierda de la reportera: dos pequeños agujeros, cada uno rodeado por una zona inflamada del tamaño de una pelota de tenis.
    
  Maldita sea. Realmente la atraparon.
    
  La puerta de la tienda se abrió y entró el padre Fowler. Él también estaba descalzo.
    
  '¿Lo que está sucediendo?'
    
  Harel se inclinó sobre Andrea, intentando practicarle reanimación boca a boca.
    
  -Padre, por favor, date prisa. Está en shock. Necesito adrenalina.
    
  '¿Dónde está?'
    
  En el armario del fondo, en el segundo estante empezando por arriba. Hay varios viales verdes. Tráeme uno y una jeringa.
    
  Se inclinó y le insufló más aire en la boca a Andrea, pero el tumor en la garganta le impedía respirar. Si Harel no se hubiera recuperado del shock inmediatamente, su amiga estaría muerta.
    
  Y será tu culpa por ser tan cobarde y subirte a la mesa.
    
  "¿Qué demonios pasó?", dijo el sacerdote, corriendo hacia el armario. "¿Está en shock?"
    
  "¡Fuera!", gritó Doc a la media docena de cabezas dormidas que espiaban la enfermería. Harel no quería que ninguno de los escorpiones escapara y encontrara a otro para matar. "Le picó un escorpión, padre. Hay tres aquí ahora mismo. Tengan cuidado."
    
  El padre Fowler hizo una mueca ante la noticia y se acercó con cautela al médico con adrenalina y una jeringa. Harel administró inmediatamente cinco inyecciones de CCS en el muslo expuesto de Andrea.
    
  Fowler agarró la jarra de agua de cinco galones por el asa.
    
  "Cuida tú de Andrea", le dijo al médico. "Yo los encontraré".
    
  Ahora Harel centró toda su atención en la joven reportera, aunque a estas alturas solo podía observar su estado. Sería la adrenalina la que obraría su magia. En cuanto la hormona entrara en el torrente sanguíneo de Andrea, las terminaciones nerviosas de sus células empezarían a activarse. Las células grasas de su cuerpo empezarían a descomponer lípidos, liberando energía adicional, su ritmo cardíaco aumentaría, la glucosa en sangre se elevaría, su cerebro comenzaría a producir dopamina y, lo más importante, sus bronquios se dilatarían y la inflamación de su garganta desaparecería.
    
  Con un fuerte suspiro, Andrea respiró hondo por primera vez. Para la Dra. Harel, el sonido fue casi tan hermoso como los tres golpes secos que había oído de fondo contra la garrafa del Padre Fowler al hacer efecto la medicina. Cuando el Padre Fowler se sentó en el suelo junto a ella, la Dra. no dudó de que los tres escorpiones se habían convertido en tres manchas en el suelo.
    
  -¿Y el antídoto? ¿Algo para contrarrestar el veneno? -preguntó el sacerdote.
    
  -Sí, pero no quiero ponerle la inyección todavía. Está hecha con sangre de caballos expuestos a cientos de picaduras de escorpión, así que con el tiempo se vuelven inmunes. La vacuna siempre contiene trazas de la toxina, y no quiero sufrir otro shock.
    
  Fowler observó a la joven española. Su rostro poco a poco empezó a recuperar la normalidad.
    
  "Gracias por todo lo que ha hecho, doctor", dijo. "No lo olvidaré".
    
  "No hay problema", respondió Harel, que ya era muy consciente del peligro por el que habían pasado y comenzó a temblar.
    
  '¿Habrá alguna consecuencia?'
    
  -No. Su cuerpo ya puede combatir el veneno. -Levantó el frasco verde-. Es pura adrenalina, es como darle un arma a su cuerpo. Cada órgano duplicará su capacidad y evitará que se asfixie. Estará bien en un par de horas, aunque se sentirá fatal.
    
  El rostro de Fowler se relajó un poco. Señaló hacia la puerta.
    
  '¿Estás pensando lo mismo que yo?'
    
  -No soy idiota, padre. He estado en el desierto cientos de veces en mi país. Lo último que hago por la noche es comprobar que todas las puertas estén cerradas. De hecho, lo compruebo dos veces. Esta tienda es más segura que una cuenta en un banco suizo.
    
  Tres escorpiones. Todos a la vez. En plena noche...
    
  -Sí, padre. Es la segunda vez que alguien intenta matar a Andrea.
    
    
  49
    
    
    
  LA CASA SEGURA DE ORVILLE WATSON
    
  AFUERAS DE WASHINGTON, D.C.
    
    
  Viernes 14 de julio de 2006. 23:36 horas.
    
    
  Desde que Orville Watson empezó a cazar terroristas, había tomado varias precauciones básicas: se aseguró de tener números de teléfono, direcciones y códigos postales de diferentes nombres, y luego compró una casa a través de una asociación extranjera anónima que solo un genio podría haber rastreado hasta él. Un refugio de emergencia en caso de que las cosas se complicaran.
    
  Claro, una casa segura que solo tú conoces tiene sus desafíos. Para empezar, si quieres abastecerla, tendrás que hacerlo tú mismo. Orville se encargó de eso. Cada tres semanas, traía comida enlatada, carne para el congelador y una pila de DVD con las últimas películas. Luego se deshacía de todo lo que estuviera anticuado, cerraba el lugar con llave y se marchaba.
    
  Fue un comportamiento paranoico... sin duda. El único error que Orville cometió, aparte de dejar que Nazim lo acechara, fue olvidar una bolsa de barras de Hershey la última vez que estuvo allí. Fue un capricho imprudente, no solo por las 330 calorías de una barra, sino también porque un pedido urgente en Amazon podría haber avisado a los terroristas de que estabas en la casa que vigilaban.
    
  Pero Orville no pudo evitarlo. Podría haber prescindido de comida, agua, internet, su colección de fotos sensuales, sus libros o su música. Pero cuando entró en casa el miércoles por la mañana temprano, tiró su chaqueta de bombero a la basura, miró el armario donde guardaba los chocolates y vio que estaba vacío, se le encogió el corazón. No podía pasar tres o cuatro meses sin chocolate, pues había sido completamente dependiente desde el divorcio de sus padres.
    
  Podría tener peores adicciones, pensó, intentando calmarse. Heroína, crack, votar por el Partido Republicano.
    
  Orville nunca había probado la heroína en su vida, pero ni siquiera la locura paralizante de esa droga podía compararse con la euforia incontrolable que sintió cuando oyó el sonido del papel de aluminio crujiente al desenvolver el chocolate.
    
  Si Orville fuera un verdadero freudiano, podría concluir que fue porque lo último que la familia Watson hizo junta antes de divorciarse fue pasar la Navidad de 1993 en casa de su tío en Harrisburg, Pensilvania. Como regalo especial, sus padres llevaron a Orville a la fábrica de Hershey, ubicada a solo catorce millas de Harrisburg. A Orville se le doblaron las rodillas la primera vez que entraron al edificio e inhalaron el aroma a chocolate. Incluso le regalaron unas barras de Hershey con su nombre.
    
  Pero ahora Orville estaba aún más perturbado por otro sonido: el sonido de cristales rotos, a menos que sus oídos le estuvieran jugando una mala pasada.
    
  Apartó con cuidado un pequeño montón de envoltorios de chocolate y se levantó de la cama. Había resistido el impulso de pasar tres horas sin chocolate, su mejor marca personal, pero ahora que finalmente había cedido a su adicción, planeaba darlo todo. Y, de nuevo, si hubiera usado el razonamiento freudiano, habría calculado que se había comido diecisiete chocolates, uno por cada miembro de su compañía que murió en el ataque del lunes.
    
  Pero Orville no creía en Sigmund Freud ni en sus mareos. En lo que a cristales rotos se refiere, creía en Smith & Wesson. Por eso guardaba una pistola especial del calibre .38 junto a su cama.
    
  Esto no puede estar pasando. La alarma está activada.
    
  Cogió la pistola y el objeto que yacía junto a ella en la mesita de noche. Parecía un llavero, pero era un simple control remoto con dos botones. El primero activaba una alarma silenciosa en la comisaría. El segundo, una sirena en toda la urbanización.
    
  "Es tan fuerte que podría despertar a Nixon y hacerlo bailar claqué", dijo el hombre que puso el despertador.
    
  'Nixon está enterrado en California.'
    
  Ahora sabes lo poderoso que es.
    
  Orville presionó ambos botones, sin querer correr ningún riesgo. Al no oír ninguna sirena, quiso darle una paliza al idiota que había instalado el sistema y había jurado que no se podía apagar.
    
  Mierda, mierda, mierda, Orville maldijo en voz baja, agarrando la pistola. ¿Qué demonios se supone que haga ahora? El plan era llegar aquí y estar a salvo. ¿Y el móvil...?
    
  Estaba en la mesita de noche, encima de una vieja copia de Vanity Fair.
    
  Su respiración se volvió superficial y empezó a sudar. Cuando oyó el ruido de cristales rotos -probablemente en la cocina-, estaba sentado en su cama a oscuras, jugando a Los Sims en su portátil y chupando una barra de chocolate aún pegada al envoltorio. Ni siquiera se había dado cuenta de que el aire acondicionado se había apagado hacía unos minutos.
    
  Probablemente cortaron la luz al mismo tiempo que la alarma, supuestamente confiable. ¡Catorce mil dólares! ¡Hijo de puta!
    
  Ahora, con el miedo y el húmedo verano de Washington empapado en sudor, la empuñadura de la pistola se le resbalaba, y cada paso que daba parecía precario. No cabía duda de que Orville necesitaba salir de allí cuanto antes.
    
  Cruzó el vestuario y se asomó al pasillo de arriba. No había nadie. No había forma de bajar a la planta baja salvo por las escaleras, pero Orville tenía un plan. Al final del pasillo, al otro lado de las escaleras, había una pequeña ventana, y afuera crecía un cerezo bastante frágil que se negaba a florecer. No importaba. Las ramas eran gruesas y estaban lo suficientemente cerca de la ventana como para que alguien tan inexperto como Orville pudiera intentar bajar por allí.
    
  Se puso a cuatro patas y se metió la pistola en la cinturilla ajustada de sus pantalones cortos, luego obligó a su corpulento cuerpo a arrastrarse tres metros por la alfombra hacia la ventana. Otro ruido en el piso de abajo confirmó que, efectivamente, alguien había entrado en la casa.
    
  Al abrir la ventana, apretó los dientes, como hacen miles de personas a diario intentando guardar silencio. Por suerte, sus vidas no dependían de ello; por desgracia, la suya sí. Ya oía pasos subiendo las escaleras.
    
  Olvidando toda precaución, Orville se levantó, abrió la ventana y se asomó. Las ramas estaban a un metro y medio de distancia, y Orville tuvo que estirarse solo para rozar con los dedos una de las más gruesas.
    
  Esto no funcionará.
    
  Sin pensarlo, puso un pie en el alféizar de la ventana, se impulsó y saltó con una precisión que ni siquiera el observador más atento habría calificado de elegante. Sus dedos lograron agarrar una rama, pero con las prisas, el arma se le metió en los pantalones cortos, y tras un breve y frío contacto con lo que él llamaba "el pequeño Timmy", la rama se deslizó por su pierna y cayó al jardín.
    
  ¡Mierda! ¿Qué más podría salir mal?
    
  En ese momento la rama se rompió.
    
  Orville cayó de espaldas con todo su peso, haciendo un ruido tremendo. Más del treinta por ciento de la tela de sus pantalones cortos había cedido durante la caída, como se dio cuenta más tarde al ver heridas sangrantes en la espalda. Pero en ese momento no las notó, pues su única preocupación era alejar el objeto lo más posible de la casa, así que se dirigió a la puerta de su propiedad, a unos veinte metros colina abajo. No tenía las llaves, pero la habría forzado de haber sido necesario. A mitad de la colina, el miedo que lo había estado invadiendo dio paso a una sensación de logro.
    
  Dos escapes imposibles en una semana. Supéralo, Batman.
    
  No podía creerlo, pero las puertas estaban abiertas. Estirando los brazos en la oscuridad, Orville se dirigió a la salida.
    
  De repente, una figura oscura emergió de las sombras del muro que rodeaba la propiedad y se estrelló contra su rostro. Orville sintió toda la fuerza del impacto y oyó un crujido espantoso al romperse la nariz. Gimiendo y agarrándose la cara, Orville cayó al suelo.
    
  Una figura corrió por el sendero que salía de la casa y le apuntó con una pistola a la nuca. El movimiento fue innecesario, pues Orville ya se había desmayado. Nazim se paró junto a él, sosteniendo nerviosamente una pala, con la que golpeó a Orville, adoptando la postura clásica de bateador frente al lanzador. Fue un movimiento perfecto. Nazim había sido un buen bateador cuando jugaba béisbol en la preparatoria, y, de alguna manera absurda, pensó que su entrenador estaría orgulloso de verlo hacer un swing tan fantástico en la oscuridad.
    
  ¿No te lo dije? -preguntó Haruf sin aliento-. Los cristales rotos siempre funcionan. Corren como conejitos asustados adondequiera que los mandes. Vamos, baja esto y ayúdame a subirlo a casa.
    
    
  50
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Sábado 15 de julio de 2006. 6:34 AM.
    
    
  Andrea se despertó con la sensación de haber masticado cartón. Estaba tumbada en la mesa de reconocimiento, junto a la cual el padre Fowler y el doctor Harel, ambos en pijama, dormitaban en sillas.
    
  Estaba a punto de levantarse para ir al baño cuando la puerta se abrió de golpe y apareció Jacob Russell. El ayudante Cain llevaba un walkie-talkie colgado del cinturón y el rostro fruncido, pensativo. Al ver que el sacerdote y el médico dormían, se acercó de puntillas a la mesa y le susurró algo a Andrea.
    
  '¿Cómo estás?'
    
  '¿Recuerdas la mañana después del día en que te graduaste de la escuela?'
    
  Russell sonrió y asintió.
    
  -Bueno, es lo mismo, pero es como si hubieran reemplazado el alcohol por líquido de frenos -dijo Andrea, agarrándose la cabeza.
    
  Estábamos muy preocupados por ti. Lo que pasó con Erling, y ahora esto... Qué mala suerte tenemos.
    
  En ese momento, los ángeles guardianes de Andrea se despertaron simultáneamente.
    
  "¿Mala suerte? ¡Menuda mierda!", dijo Harel, estirándose en su silla. "Lo que pasó aquí fue un intento de asesinato".
    
  '¿De qué estás hablando?'
    
  -A mí también me gustaría saberlo -dijo Andrea sorprendida.
    
  -Señor Russell -dijo Fowler, poniéndose de pie y caminando hacia su asistente-, solicito formalmente que la señorita Otero sea evacuada a Behemoth.
    
  Padre Fowler, agradezco su preocupación por el bienestar de la señorita Otero, y normalmente sería el primero en estar de acuerdo con usted. Pero eso significaría violar las normas de seguridad de la operación, y eso es un gran paso...
    
  -Escucha -intervino Andrea.
    
  -Su salud no corre peligro inmediato, ¿verdad, doctor Harel?
    
  -Bueno... técnicamente no -dijo Harel, obligado a conceder.
    
  'Un par de días y quedará como nueva.'
    
  -Escúchame...-insistió Andrea.
    
  -Verá, padre, no tendría sentido evacuar a la señorita Otero antes de que tuviera la oportunidad de cumplir su tarea.
    
  -¿Incluso cuando alguien intenta matarla? -preguntó Fowler tenso.
    
  No hay pruebas de eso. Fue una desafortunada coincidencia que los escorpiones se metieran en su saco de dormir, pero...
    
  -¡ALTO! -gritó Andrea.
    
  Los tres, asombrados, se giraron para mirarla.
    
  ¿Podrías dejar de hablar de mí como si no estuviera aquí y escucharme un momento, carajo? ¿O no tengo derecho a decir lo que pienso antes de que me eches de esta expedición?
    
  -Por supuesto. Adelante, Andrea -dijo Harel.
    
  'Primero quiero saber cómo entraron los escorpiones en mi saco de dormir.'
    
  "Un desafortunado accidente", comentó Russell.
    
  "No pudo haber sido un accidente", respondió el padre Fowler. "La enfermería es una tienda de campaña cerrada".
    
  "No lo entiendes", dijo el asistente de Caín, meneando la cabeza con decepción. "Todos están nerviosos por lo que le pasó a Stow Erling. Corren rumores por todas partes. Algunos dicen que fue uno de los soldados, otros que fue Pappas cuando supo que Erling había descubierto el Arca. Si evacuo a la señorita Otero ahora, mucha gente más querrá irse también. Cada vez que me ven, Hanley, Larsen y algunos otros me piden que los envíe de vuelta a la nave. Les dije que, por su propia seguridad, deben quedarse aquí porque simplemente no podemos garantizar que lleguen sanos y salvos al Behemot. Ese argumento no serviría de mucho si la evacuara a usted, señorita Otero".
    
  Andrea se quedó en silencio por unos momentos.
    
  -Señor Russell, ¿debo entender que no soy libre de irme cuando quiera?
    
  -Bueno, vine a ofrecerte una oferta de parte de mi jefe.
    
  'Estoy todo oídos.'
    
  -Creo que no lo entiende bien. El propio Sr. Cain le hará una oferta. -Russell sacó la radio de su cinturón y pulsó el botón de llamada-. Aquí está, señor -dijo, entregándosela a Andrea.
    
  Hola y buenos días, señorita Otero.
    
  La voz del anciano era agradable, aunque tenía un ligero acento bávaro.
    
  Como aquel gobernador de California. El que era actor.
    
  -Señorita Otero, ¿está usted ahí?
    
  Andrea se sorprendió tanto al escuchar la voz del anciano que tardó un tiempo en recuperar la sequedad de su garganta.
    
  -Sí, estoy aquí, señor Caín.
    
  -Señorita Otero, me gustaría invitarla a tomar algo conmigo más tarde, a la hora de comer. Podemos charlar y puedo responder a cualquier pregunta que tenga.
    
  -Sí, por supuesto, señor Caín. Me encantaría.
    
  ¿Te sientes lo suficientemente bien como para venir a mi tienda?
    
  -Sí, señor. Está a sólo cuarenta pies de aquí.
    
  -Bueno, nos vemos entonces.
    
  Andrea le devolvió la radio a Russell, quien se despidió cortésmente y se fue. Fowler y Harel no dijeron ni una palabra; simplemente miraron a Andrea con desaprobación.
    
  "Deja de mirarme así", dijo Andrea, recostándose en la camilla y cerrando los ojos. "No puedo dejar escapar esta oportunidad".
    
  -¿No te parece una coincidencia sorprendente que te ofreciera una entrevista justo cuando le preguntábamos si podías irte? -dijo Harel con ironía.
    
  "Bueno, no puedo negarme", insistió Andrea. "El público tiene derecho a saber más sobre este hombre".
    
  El sacerdote hizo un gesto con la mano en señal de desdén.
    
  Millonarios y periodistas. Son todos iguales. Creen tener la verdad.
    
  -¿Igual que la Iglesia, Padre Fowler?
    
    
  51
    
    
    
  LA CASA SEGURA DE ORVILLE WATSON
    
  AFUERAS DE WASHINGTON, D.C.
    
    
  Sábado, 15 de julio de 2006. 12:41 p. m.
    
    
  Las bofetadas despertaron a Orville.
    
  No eran ni muy fuertes ni muy numerosos, solo los suficientes para devolverlo al mundo de los vivos y obligarlo a toser uno de sus dientes frontales, dañado por un golpe de pala. Mientras el joven Orville lo escupía, el dolor de su nariz rota le recorrió el cráneo como una manada de caballos salvajes. Las bofetadas del hombre de ojos almendrados marcaban un ritmo rítmico.
    
  -Mira. Ya despertó -le dijo el hombre mayor a su compañero, que era alto y delgado. El hombre mayor golpeó a Orville un par de veces más hasta que gimió-. No estás en muy buena forma, ¿verdad, kunde 3?
    
  Orville se encontró tumbado en la mesa de la cocina, solo con su reloj de pulsera. A pesar de no cocinar nunca en casa -de hecho, nunca cocinaba en ningún sitio-, tenía una cocina completamente equipada. Orville maldijo su afán de perfección mientras observaba los utensilios de cocina alineados junto al fregadero, arrepintiéndose de haber comprado ese juego de cuchillos afilados, sacacorchos, brochetas para barbacoa...
    
  'Escuchar...'
    
  '¡Callarse la boca!'
    
  Un joven le apuntó con una pistola. El mayor, que debía de tener unos treinta años, cogió uno de los pinchos y se lo enseñó a Orville. La punta afilada brilló brevemente a la luz de las luces halógenas del techo.
    
  '¿Sabes qué es esto?'
    
  -Es shashlik. Cuesta $5.99 el juego en Walmart. Oye... -dijo Orville, intentando incorporarse. Otro hombre le puso la mano entre los gruesos pechos y lo obligó a recostarse de nuevo.
    
  -Te dije que te callaras.
    
  Tomó el pincho y, inclinándose hacia adelante, clavó la punta directamente en la mano izquierda de Orville. La expresión del hombre permaneció inmóvil incluso cuando el metal afilado le inmovilizó la mano contra la mesa de madera.
    
  Al principio, Orville estaba demasiado aturdido para procesar lo sucedido. De repente, un dolor le recorrió el brazo como una descarga eléctrica. Gritó.
    
  "¿Sabes quién inventó las brochetas?", preguntó el hombre más bajo, agarrándole la cara a Orville para obligarlo a mirarlo. "Fueron los nuestros. De hecho, en España se llamaban kebabs moriscos. Las inventaron cuando se consideraba de mala educación comer en la mesa con cuchillo."
    
  Eso es todo, bastardos. Tengo algo que decir.
    
  Orville no era cobarde, pero tampoco estúpido. Sabía cuánto dolor podía soportar y sabía cuándo lo estaban golpeando. Respiró ruidosamente tres veces por la boca. No se atrevió a respirar por la nariz y causar aún más dolor.
    
  -Bueno, basta. Les diré lo que quieren saber. Cantaré, les contaré todo, les dibujaré un diagrama, algunos planos. No hay necesidad de violencia.
    
  La última palabra casi se convirtió en un grito cuando vio al hombre agarrar otro pincho.
    
  -Claro que hablarás. Pero no somos un comité de tortura. Somos un comité ejecutivo. La cuestión es que queremos hacerlo muy despacio. Nazim, ponle la pistola en la cabeza.
    
  El hombre llamado Nazim, con la expresión completamente vacía, se sentó en una silla y presionó el cañón de una pistola contra el cráneo de Orville. Orville se quedó paralizado al sentir el frío metal.
    
  'Mientras tengas ganas de hablar... cuéntame qué sabes sobre Hakan.'
    
  Orville cerró los ojos. Tenía miedo. Así que, eso es todo.
    
  -Nada. Solo oí cosas aquí y allá.
    
  "Eso es una tontería", dijo el hombre bajito, dándole tres bofetadas. "¿Quién te dijo que lo siguieras? ¿Quién sabe qué pasó en Jordania?"
    
  "No sé nada sobre Jordania."
    
  'Estás mintiendo.'
    
  -¡Es verdad! ¡Lo juro por Alá!
    
  Estas palabras parecieron despertar algo en sus atacantes. Nazim presionó con más fuerza el cañón de la pistola contra la cabeza de Orville. El otro presionó un segundo pincho contra su cuerpo desnudo.
    
  "Me das asco, kunde. Mira cómo usaste tu talento para hundir tu religión y traicionar a tus hermanos musulmanes. Y todo por un puñado de frijoles".
    
  Pasó la punta del pincho por el pecho de Orville, deteniéndose brevemente en su seno izquierdo. Levantó con cuidado un pliegue de carne, pero lo dejó caer repentinamente, provocando que la grasa se extendiera por su estómago. El metal dejó un rasguño en la carne, y gotas de sangre se mezclaron con el sudor nervioso del cuerpo desnudo de Orville.
    
  "Solo que no era precisamente un puñado de frijoles", continuó el hombre, hundiendo el afilado acero un poco más en la carne. "Tienes varias casas, un buen coche, empleados... Y mira ese reloj, bendito sea el nombre de Alá".
    
  Puedes conseguirlo si te sueltas, pensó Orville, pero no dijo ni una palabra porque no quería que otra vara de acero lo atravesara. Maldita sea, no sé cómo voy a salir de esta.
    
  Intentó pensar en algo, cualquier cosa, que pudiera decir para que los dos hombres lo dejaran en paz. Pero el terrible dolor en la nariz y el brazo le gritaba que esas palabras no existían.
    
  Con su mano libre, Nazim quitó el reloj de la muñeca de Orville y se lo entregó al otro hombre.
    
  Hola... Jaeger Lecoultre. Solo lo mejor, ¿verdad? ¿Cuánto te paga el gobierno por ser un soplón? Seguro que es mucho. Lo suficiente para comprar un reloj de veinte mil dólares.
    
  El hombre arrojó su reloj al suelo de la cocina y empezó a patalear como si su vida dependiera de ello, pero lo único que consiguió fue rayar la esfera, que perdió todo su efecto teatral.
    
  "Solo persigo a criminales", dijo Orville. "No tienes el monopolio del mensaje de Alá".
    
  "No te atrevas a decir su nombre otra vez", dijo el hombre bajito, escupiendo en la cara de Orville.
    
  El labio superior de Orville empezó a temblar, pero no era un cobarde. De repente, se dio cuenta de que estaba a punto de morir, así que habló con toda la dignidad que pudo. "Omak zanya fih erd 4", dijo, mirándolo directamente a la cara e intentando no tartamudear. La ira brilló en los ojos del hombre. Era evidente que los dos hombres creían que podían doblegar a Orville y verlo suplicar por su vida. No esperaban que fuera valiente.
    
  "Llorarás como una niña", dijo el hombre mayor.
    
  Su mano se elevó y bajó con fuerza, hundiendo el segundo pincho en el brazo derecho de Orville. Orville no pudo contenerse y soltó un grito que desmentía su valentía momentos antes. La sangre le salpicó la boca abierta y empezó a ahogarse, con espasmos de tos que le desgarraban el cuerpo de dolor mientras sus manos eran apartadas de los pinchos que las sujetaban a la mesa de madera.
    
  Poco a poco, la tos remitió, y las palabras del hombre se hicieron realidad mientras dos grandes lágrimas rodaban por las mejillas de Orville hasta la mesa. Parecía que eso era todo lo que necesitaba para liberar a Orville de su tortura. Había desarrollado un nuevo utensilio de cocina: un cuchillo largo.
    
  "Se acabó, kunde-"
    
  Se oyó un disparo, que resonó en las cacerolas metálicas de la pared, y el hombre cayó al suelo. Su compañero ni siquiera se giró para ver de dónde provenía. Saltó por encima de la encimera de la cocina, con la hebilla del cinturón arañando el costoso acabado, y aterrizó sobre sus manos. Un segundo disparo destrozó parte del marco de la puerta a treinta centímetros por encima de su cabeza mientras Nazim desaparecía.
    
  Orville, con el rostro destrozado, las palmas de las manos heridas y sangrando como una extraña parodia de un crucifijo, apenas pudo girarse para ver quién lo había salvado de una muerte segura. Era un hombre delgado y rubio de unos treinta años, vestido con vaqueros y con lo que parecía un collar de perro de sacerdote.
    
  "Buena pose, Orville", dijo el sacerdote, pasando corriendo junto a él en persecución del segundo terrorista. Se agachó tras el marco de la puerta y de repente salió, sosteniendo su pistola con ambas manos. Lo único que tenía delante era una habitación vacía con una ventana abierta.
    
  El sacerdote regresó a la cocina. Orville se habría frotado los ojos con asombro si no hubiera tenido las manos clavadas en la mesa.
    
  -No sé quién eres, pero gracias. A ver qué puedes hacer para que me dejes ir, por favor.
    
  Con la nariz dañada sonaba como un resplandor blanco como el hielo.
    
  "Aprieta los dientes. Esto te va a doler", dijo el sacerdote, agarrando el pincho con la mano derecha. Aunque intentó sacarlo, Orville seguía gritando de dolor. "¿Sabes? No es fácil encontrarte".
    
  Orville lo interrumpió, levantando la mano. La herida era claramente visible. Apretando los dientes de nuevo, Orville rodó hacia la izquierda y sacó él mismo el segundo pincho. Esta vez, no gritó.
    
  "¿Puedes caminar?" le preguntó el sacerdote, ayudándolo a ponerse de pie.
    
  '¿El Papa es polaco?'
    
  -Ya no. Mi coche está cerca. ¿Sabes adónde fue tu invitado?
    
  -¿Cómo demonios voy a saberlo? -dijo Orville, agarrando un rollo de papel de cocina junto a la ventana y envolviéndose las manos en gruesas capas de papel, como enormes bolas de algodón de azúcar que poco a poco empezaban a teñirse de rosa por la sangre.
    
  -Deja eso y aléjate de la ventana. Te vendaré en el coche. Creí que eras un experto en terrorismo.
    
  "¿Y supongo que eres de la CIA?" Pensé que tenía suerte.
    
  Bueno, más o menos. Me llamo Albert y soy de ISL 5.
    
  ¿Enlace? ¿Con quién? ¿Con el Vaticano?
    
  Albert no respondió. Los agentes de la Santa Alianza nunca reconocieron su afiliación al grupo.
    
  "Olvídalo", dijo Orville, luchando contra el dolor. "Mira, aquí nadie puede ayudarnos. Dudo que alguien haya oído los disparos. Los vecinos más cercanos están a media milla. ¿Tienes celular?"
    
  Mala idea. Si aparece la policía, te llevarán al hospital y querrán interrogarte. La CIA llegará a tu habitación en media hora con un ramo de flores.
    
  -¿Entonces sabes usar esta cosa? -preguntó Orville, señalando la pistola.
    
  -No, la verdad. Odio las armas. Tienes suerte de que lo apuñalara a él y no a ti.
    
  "Bueno, más vale que empieces a apreciarlos", dijo Orville, levantando sus manos de algodón de azúcar y apuntando con su arma. "¿Qué clase de agente eres?"
    
  "Solo tuve formación básica", dijo Albert con gravedad. "Lo mío son las computadoras".
    
  "¡Qué maravilla! Me estoy mareando", dijo Orville, a punto de desmayarse. Lo único que le impidió caer al suelo fue la mano de Albert.
    
  -¿Crees que podrás llegar al auto, Orville?
    
  Orville asintió, pero no estaba muy seguro.
    
  "¿Cuántos hay?" preguntó Albert.
    
  -Solo queda el que asustaste. Pero nos estará esperando en el jardín.
    
  Albert miró brevemente por la ventana, pero no pudo ver nada en la oscuridad.
    
  -Entonces vámonos. Bajando la cuesta, más cerca del muro... podría estar en cualquier parte.
    
    
  52
    
    
    
  LA CASA SEGURA DE ORVILLE WATSON
    
  AFUERAS DE WASHINGTON, D.C.
    
    
  Sábado 15 de julio de 2006. 13:03 horas.
    
    
  Nazim estaba muy asustado.
    
  Había imaginado muchas veces la escena de su martirio. Pesadillas abstractas en las que perecería en una colosal bola de fuego, algo enorme, retransmitido por televisión a todo el mundo. La muerte de Haruf fue una decepción absurda, que dejó a Nazim confundido y asustado.
    
  Huyó al jardín, temeroso de que la policía apareciera en cualquier momento. Por un instante, se sintió tentado por la puerta principal, aún entreabierta. El canto de los grillos y las cigarras llenaba la noche de promesa y vida, y por un instante, Nazim dudó.
    
  No. Dediqué mi vida a la gloria de Alá y a la salvación de mis seres queridos. ¿Qué sería de mi familia si huyera ahora, si me ablandara?
    
  Así que Nazim no salió. Permaneció en las sombras, tras una hilera de enormes bocas de dragón que aún conservaban algunas flores amarillentas. Intentando aliviar la tensión, cambió la pistola de una mano a la otra.
    
  Estoy bien. Salté por encima de la encimera de la cocina. La bala que venía tras mí me falló por un kilómetro. Uno de ellos es sacerdote y el otro está herido. Soy más que rival para ellos. Solo tengo que vigilar el camino hacia la puerta. Si oigo coches de policía, saltaré el muro. Es caro, pero puedo hacerlo. Hay un sitio a la derecha que parece un poco más bajo. Es una pena que Haruf no esté aquí. Era un genio abriendo puertas. La puerta de la finca solo le llevó quince segundos. Me pregunto si ya estará con Alá. Lo echaré de menos. Habría querido que me quedara y acabara con Watson. Ya estaría muerto si Haruf no hubiera esperado tanto, pero nada lo enfurece más que alguien que traiciona a sus propios hermanos. No sé cómo ayudaría a la yihad si muriera esta noche sin quitarme el kunda primero. No. No puedo pensar así. Debo concentrarme en lo importante. El imperio en el que nací está destinado a caer. Y contribuiré a que así sea con mi sangre. Aunque desearía que no fuera hoy.
    
  Se oyó un ruido en el camino. Nazim escuchó con más atención. Se estaban acercando. Tenía que actuar rápido. Tenía que...
    
  -Está bien. Suelta el arma. Continúa.
    
  Nazim ni siquiera pensó. No rezó una última oración. Simplemente se dio la vuelta, pistola en mano.
    
    
  Albert, que había salido de la parte trasera de la casa y se había mantenido pegado a la pared para llegar a salvo a la puerta, notó las rayas fluorescentes en las zapatillas Nike de Nazim en la oscuridad. No era lo mismo que cuando, instintivamente, le disparó a Haruf para salvarle la vida a Orville y le dio por pura casualidad. Esta vez, lo pilló desprevenido a pocos metros de distancia. Albert plantó ambos pies en el suelo, apuntó al centro del pecho de Nazim y apretó el gatillo a medias, instándolo a soltar el arma. Cuando Nazim se giró, Albert apretó el gatillo a fondo, desgarrando el pecho del joven.
    
    
  Nazim apenas fue consciente del disparo. No sintió dolor, aunque sí de que lo habían derribado. Intentó mover brazos y piernas, pero fue inútil y no pudo hablar. Vio al tirador inclinarse sobre él, tomándole el pulso y luego sacudiendo la cabeza. Un momento después, apareció Watson. Nazim vio caer una gota de sangre de Watson al inclinarse. Nunca supo si esa gota se mezcló con la suya, que fluía de la herida del pecho. Su visión se nublaba con cada segundo que pasaba, pero aún podía oír la voz de Watson, rezando.
    
  Bendito sea Alá, quien nos ha dado la vida y la oportunidad de glorificarlo con rectitud y honestidad. Bendito sea Alá, quien nos ha enseñado el Sagrado Corán, que afirma que incluso si alguien nos pidiera muerte, no debemos hacerlo. Perdónalo, Señor del Universo, pues sus pecados son los pecados de los inocentes engañados. Protégelo de los tormentos del Infierno y acércalo a Ti, oh Señor del Trono.
    
  Después, Nazim se sintió mucho mejor. Fue como si se hubiera quitado un peso de encima. Lo entregó todo por Alá. Se dejó llevar por una paz tal que, al oír las sirenas de la policía a lo lejos, las confundió con el canto de los grillos. Uno de ellos cantaba junto a su oído, y eso fue lo último que oyó.
    
    
  Unos minutos después, dos policías uniformados se inclinaron sobre un joven que vestía una camiseta de los Washington Redskins. Tenía los ojos abiertos y miraba al cielo.
    
  Central, aquí Unidad 23. Son las 10:54. Envíen una ambulancia...
    
  Olvídalo. No lo logró.
    
  Central, cancele la ambulancia por ahora. Acordonaremos la escena del crimen.
    
  Uno de los oficiales miró el rostro del joven, pensando que era una pena que hubiera muerto a causa de sus heridas. Era tan joven que podría ser mi hijo. Pero eso no le quitaba el sueño. Había visto suficientes niños muertos en las calles de Washington como para llenar el Despacho Oval. Y, sin embargo, ninguno tenía una expresión como esta.
    
  Por un momento, consideró llamar a su compañero y preguntarle qué demonios le pasaba a la sonrisa apacible de ese tipo. Claro que no lo hizo.
    
  Tenía miedo de parecer un tonto.
    
    
  53
    
    
    
  EN ALGÚN LUGAR DEL CONDADO DE FAIRFAX, VIRGINIA
    
  Sábado 15 de julio de 2006. 14:06 horas.
    
    
  La casa de Orville Watson y la de Albert estaban a casi cuarenta kilómetros de distancia. Orville recorrió la distancia en el asiento trasero del Toyota de Albert, medio dormido y medio consciente, pero al menos tenía las manos bien vendadas gracias al botiquín de primeros auxilios que el sacerdote llevaba en su coche.
    
  Una hora más tarde, vestido con una bata de felpa -lo único que Albert tenía que le quedara bien-, Orville se tragó varias pastillas de Tylenol, acompañándolas con el zumo de naranja que le había traído el sacerdote.
    
  Has perdido mucha sangre. Esto ayudará a estabilizar la situación.
    
  Todo lo que Orville quería era estabilizar su cuerpo en una cama de hospital, pero dadas sus capacidades limitadas, decidió que bien podría quedarse con Albert.
    
  ¿Por casualidad tienes una barra de chocolate Hershey's?
    
  -No, lo siento. No puedo comer chocolate; me salen granos. Pero dentro de un rato, pasaré por el Seven Eleven a comprar algo de comer, unas camisetas grandes y, si quieres, quizá algún dulce.
    
  Olvídalo. Después de lo que pasó esta noche, creo que odiaré Hershey el resto de mi vida.
    
  Albert se encogió de hombros. "Tú decides."
    
  Orville señaló la multitud de computadoras que abarrotaban la sala de Albert. Diez monitores estaban sobre una mesa de tres metros y medio de largo, conectados a una masa de cables tan gruesos como el muslo de un atleta que recorrían el suelo junto a la pared. "Tiene un equipo excelente, Sr. Enlace Internacional", dijo Orville, rompiendo la tensión. Al observar al sacerdote, se dio cuenta de que ambos estaban en la misma situación. Le temblaban ligeramente las manos y parecía un poco perdido. "Un sistema HarperEdwards con placas base TINCom... Así que me encontraste, ¿verdad?"
    
  -Tu empresa offshore en Nasáu, la que usaste para comprar la casa de seguridad. Me llevó cuarenta y ocho horas localizar el servidor donde se almacenó la transacción original. Dos mil ciento cuarenta y tres pasos. Eres un buen chico.
    
  "Tú también", dijo Orville, impresionado.
    
  Los dos hombres se miraron y asintieron, reconociendo a sus compañeros hackers. Para Albert, este breve momento de relajación significó que la conmoción que había estado reprimiendo lo invadió de repente como una banda de vándalos. Albert no llegó al baño. Vomitó en el tazón de palomitas que había dejado en la mesa la noche anterior.
    
  Nunca había matado a nadie. Este tipo... Ni siquiera me fijé en el otro porque tuve que actuar, disparé sin pensar. Pero el chico... era solo un chico. Y me miró a los ojos.
    
  Orville no dijo nada porque no tenía nada que decir.
    
  Se quedaron así durante diez minutos.
    
  "Ahora lo entiendo", dijo finalmente el joven sacerdote.
    
  '¿OMS?'
    
  'Mi amigo. Alguien que tuvo que matar y que sufrió por ello.'
    
  '¿Estás hablando de Fowler?'
    
  Albert lo miró con sospecha.
    
  '¿Cómo sabes este nombre?'
    
  -Porque todo este lío empezó cuando Industrias Caín contrató mis servicios. Querían saber del padre Anthony Fowler. Y no puedo evitar notar que usted también es sacerdote.
    
  Esto puso a Albert aún más nervioso. Agarró a Orville por la bata.
    
  -¿Qué les dijiste? -gritó-. ¡Tengo que saberlo!
    
  "Les conté todo", dijo Orville con firmeza. "Su entrenamiento, su relación con la CIA, con la Santa Alianza..."
    
  ¡Dios mío! ¿Saben cuál es su verdadera misión?
    
  -No lo sé. Me hicieron dos preguntas. La primera fue: ¿quién es? La segunda fue: ¿quién sería importante para él?
    
  ¿Qué descubriste? ¿Y cómo?
    
  No supe nada. Me habría dado por vencida si no hubiera recibido un sobre anónimo con una foto y el nombre de la reportera: Andrea Otero. La nota del sobre decía que Fowler haría todo lo posible para evitar que le pasara algo malo.
    
  Albert soltó la bata de Orville y comenzó a caminar por la habitación, tratando de reconstruir todo.
    
  Todo empieza a tener sentido... Cuando Caín fue al Vaticano y les dijo que tenía la clave para encontrar el Arca, que podría estar en manos de un antiguo criminal de guerra nazi, Sirin prometió reclutar a su mejor hombre. A cambio, Caín llevaría a un observador del Vaticano a la expedición. Al decir el nombre de Otero, Sirin se aseguró de que Caín permitiera a Fowler participar en la expedición porque así Chirin podría controlarlo a través de Otero, y que Fowler aceptaría la misión para protegerla. ¡Manipulador hijo de puta! -dijo Albert, reprimiendo una sonrisa que era mitad asco, mitad admiración.
    
  Orville lo miró con la boca abierta.
    
  -No entiendo ni una palabra de lo que dices.
    
  -Tienes suerte: si lo hubieras hecho, habría tenido que matarte. Es broma. Mira, Orville, no me apresuré a salvarte la vida porque sea agente de la CIA. No lo soy. Solo soy un simple eslabón de la cadena, haciéndole un favor a un amigo. Y ese amigo está en grave peligro, en parte por el informe que le diste a Caín sobre él. Fowler está en Jordania, en una expedición descabellada para recuperar el Arca de la Alianza. Y, por extraño que parezca, la expedición podría tener éxito.
    
  "Khakan", dijo Orville, apenas audible. "Averigüé algo sobre Jordan y Khukan. Le pasé la información a Caín".
    
  'Los chicos de la empresa extrajeron esto de sus discos duros, pero nada más.'
    
  Logré encontrar una mención de Caín en uno de los servidores de correo utilizados por terroristas. ¿Cuánto sabes sobre el terrorismo islámico?
    
  "Sólo lo que leí en el New York Times.
    
  Entonces ni siquiera estamos al principio. Aquí tienes un curso intensivo. La alta estima que los medios tienen de Osama bin Laden, el villano de esta película, carece de sentido. Al-Qaeda, como organización supermalvada, no existe. No hay cabeza que cortar. La yihad no tiene cabeza. La yihad es un mandamiento de Dios. Hay miles de células en diferentes niveles. Se controlan e inspiran mutuamente, pero no tienen nada en común.
    
  "Es imposible luchar contra esto."
    
  -Exactamente. Es como intentar curar una enfermedad. No hay una fórmula mágica como invadir Irak, Líbano o Irán. Solo podemos producir glóbulos blancos para matar los gérmenes uno por uno.
    
  "Es tu trabajo."
    
  El problema es que es imposible penetrar en las células terroristas islámicas. No se les puede sobornar. Lo que las motiva es la religión, o al menos su distorsionada comprensión de ella. Creo que puedes entenderlo.
    
  La expresión de Albert era tímida.
    
  "Usan un vocabulario diferente", continuó Orville. "Es un idioma demasiado complejo para este país. Pueden tener docenas de alias diferentes, usan un calendario distinto... un occidental necesita docenas de comprobaciones y códigos mentales para cada pieza de información. Ahí es donde entro yo. Con un clic, estoy ahí mismo, entre uno de estos fanáticos y otro a cinco mil kilómetros de distancia."
    
  'Internet'.
    
  "Se ve mucho mejor en la pantalla", dijo Orville, acariciándose la nariz aplastada, que ahora estaba naranja por el Betadine. Albert intentó enderezársela con un trozo de cartón y cinta adhesiva, pero sabía que si no llevaba a Orville pronto al hospital, tendrían que volver a fracturársela en un mes para enderezársela.
    
  Albert pensó por un momento.
    
  'Así que este Hakan iba a perseguir a Caín.'
    
  No recuerdo mucho, salvo que el tipo parecía bastante serio. La verdad es que lo que le di a Kaine fue información sin pulir. No tuve oportunidad de analizar nada en detalle.
    
  'Entonces...'
    
  ¿Sabes? Era como una muestra gratis. Les das un poquito y luego te sientas a esperar. Al final, te pedirán más. No me mires así. La gente tiene que ganarse la vida.
    
  -Necesitamos recuperar esta información -dijo Albert, tamborileando con los dedos en la silla-. Primero, porque quienes te atacaron estaban preocupados por lo que sabías. Y segundo, porque si Hookan forma parte de la expedición...
    
  'Todos mis archivos desaparecieron o fueron quemados.'
    
  -No todos. Hay una copia.
    
  Orville no entendió inmediatamente lo que Albert quería decir.
    
  -Ni hablar. Ni se te ocurra bromear. Este lugar es impenetrable.
    
  "Nada es imposible, excepto una cosa: tengo que sobrevivir un minuto más sin comer", dijo Albert, tomando las llaves del coche. "Intenta relajarte. Vuelvo en media hora".
    
  El sacerdote estaba a punto de irse cuando Orville lo llamó. La sola idea de asaltar la fortaleza que era la Torre Kain lo inquietaba. Solo había una manera de controlar sus nervios.
    
  '¿Alberto...?'
    
  '¿Sí?'
    
  "He cambiado de opinión sobre el chocolate."
    
    
  54
    
    
    
  HACAN
    
  El Imán tenía razón.
    
  Le dijo que la yihad entraría en su alma y su corazón. Le advirtió sobre aquellos a quienes llamaba musulmanes débiles porque llamaban radicales a los verdaderos creyentes.
    
  No pueden temer cómo reaccionarán otros musulmanes a lo que hacemos. Dios no los preparó para esta tarea. No templó sus corazones y almas con el fuego que llevamos dentro. Que piensen que el islam es una religión de paz. Nos ayuda. Debilita las defensas de nuestros enemigos; crea brechas por las que podemos penetrar. Está a punto de estallar.
    
  Lo sintió. Podía oír los gritos en su corazón que solo eran murmullos en labios de otros.
    
  Lo sintió por primera vez cuando le pidieron que liderara la yihad. Lo invitaron porque poseía un talento especial. Ganarse el respeto de sus hermanos no había sido fácil. Nunca había estado en los campos de Afganistán ni en el Líbano. No seguía el camino ortodoxo, y aun así, la Palabra se aferró a lo más profundo de su ser, como una vid a un árbol joven.
    
  Ocurrió fuera de la ciudad, en un almacén. Varios hermanos sostenían a otro que había permitido que las tentaciones del mundo exterior interfirieran con los mandamientos de Dios.
    
  El imán le dijo que debía mantenerse firme y demostrar su valía. Todas las miradas estarían puestas en él.
    
  De camino al almacén, compró una aguja hipodérmica y presionó suavemente la punta contra la puerta del coche. Tenía que ir a hablar con el traidor, el que quería aprovecharse de las mismas comodidades que se suponía que debían borrar de la faz de la Tierra. Su tarea era convencerlo de su error. Completamente desnudo, con las manos y los pies atados, el hombre estaba seguro de que obedecería.
    
  En lugar de hablar, entró en el almacén, se dirigió directamente al traidor y le clavó una jeringa curva en el ojo. Ignorando sus gritos, sacó la jeringa de un tirón, hiriéndole el ojo. Sin esperar, le clavó el otro ojo y se lo arrancó.
    
  Menos de cinco minutos después, el traidor les rogó que lo mataran. Hakan sonrió. El mensaje era claro. Su misión era infligir dolor y hacer que quienes se habían rebelado contra Dios desearan morir.
    
  Hakan. Jeringa.
    
  Ese día se ganó su nombre.
    
    
  55
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Sábado, 15 de julio de 2006, 12:34 PM.
    
    
  'Ruso blanco, por favor.'
    
    
  "Me sorprende, señorita Otero. Me imaginé que estaría bebiendo un Manhattan, algo más moderno y posmoderno", dijo Raymond Kane sonriendo. "Déjame prepararlo yo mismo. Gracias, Jacob".
    
  -¿Está seguro, señor? -preguntó Russell, que no parecía muy feliz de dejar al anciano solo con Andrea.
    
  -Tranquilo, Jacob. No voy a atacar a la señorita Otero. A menos que ella quiera.
    
  Andrea se dio cuenta de que se estaba sonrojando como una colegiala. Mientras el multimillonario preparaba la bebida, observó su entorno. Tres minutos antes, cuando Jacob Russell había ido a buscarla a la enfermería, estaba tan nerviosa que le temblaban las manos. Tras un par de horas revisando, puliendo y reescribiendo sus preguntas, arrancó cinco páginas de su cuaderno, las arrugó y se las metió en el bolsillo. Este hombre no era normal, y ella no iba a hacerle preguntas normales.
    
  Al entrar en la tienda de Kain, empezó a dudar de su decisión. La tienda estaba dividida en dos habitaciones. Una era una especie de vestíbulo, donde al parecer trabajaba Jacob Russell. Contenía un escritorio, una computadora portátil y, como sospechaba Andrea, una radio de onda corta.
    
  Así es como te mantienes en contacto con la nave... Pensé que no te cortarían el contacto como al resto de nosotros.
    
  A la derecha, una fina cortina separaba el vestíbulo de la habitación de Kaine, evidencia de la simbiosis entre el joven asistente y el anciano.
    
  Me pregunto hasta dónde llegarán estos dos en su relación. Hay algo que no me convence de nuestro amigo Russell, con su actitud metrosexual y su ego. Me pregunto si debería insinuar algo así en la entrevista.
    
  Al atravesar la cortina, percibió un aroma a sándalo. Una cama sencilla, aunque sin duda más cómoda que los colchones inflables en los que dormíamos, ocupaba un lado de la habitación. Una versión reducida del baño/ducha que compartíamos con el resto de la expedición, un pequeño escritorio sin papeles, sin ordenador a la vista, un pequeño bar y dos sillas completaban la decoración. Todo era blanco. Una pila de libros, tan alta como Andrea, amenazaba con caerse si alguien se acercaba demasiado. Intentaba leer los títulos cuando Cain apareció y se dirigió directamente hacia ella para saludarla.
    
  De cerca, parecía más alto que cuando Andrea lo había visto en la cubierta de popa del Behemoth. Un metro setenta de piel arrugada, cabello blanco, ropa blanca, pies descalzos. Sin embargo, la imagen general era extrañamente juvenil, hasta que se miraban sus ojos con más atención: dos agujeros azules rodeados de bolsas y arrugas que ponían su edad en perspectiva.
    
  No extendió la mano, dejando a Andrea en el aire mientras la miraba con una sonrisa que parecía más bien de disculpa. Jacob Russell ya le había advertido que no tocara a Kane bajo ninguna circunstancia, pero no sería fiel a sí misma si no lo intentaba. En cualquier caso, le daba cierta ventaja. El multimillonario obviamente se sintió un poco incómodo cuando le ofreció un cóctel a Andrea. La reportera, fiel a su profesión, no iba a rechazar una copa, a cualquier hora del día.
    
  "Se puede saber mucho de una persona por lo que bebe", dijo Caín, entregándole el vaso. Mantuvo los dedos cerca del borde, dejando a Andrea espacio suficiente para tomarlo sin tocarlo.
    
  -¿En serio? ¿Y qué dice el Ruso Blanco de mí? -preguntó Andrea, sentándose y tomando su primer sorbo.
    
  A ver... Un brebaje dulce, mucho vodka, licor de café, nata. Esto me dice que te gusta beber, que sabes cómo manejar el alcohol, que has dedicado tiempo a encontrar lo que te gusta, que eres consciente de tu entorno y que eres exigente.
    
  "Excelente", dijo Andrea con un dejo de ironía, su mejor defensa cuando no estaba segura de sí misma. "¿Sabes qué? Diría que ya investigaste y sabías perfectamente que me gustaba beber. No encontrarás una botella de crema fresca en ningún bar portátil, y mucho menos en uno de un multimillonario agorafóbico que rara vez tiene clientes, sobre todo en pleno desierto jordano, y que, por lo que veo, bebe whisky con agua."
    
  "Bueno, ahora soy yo el que está sorprendido", dijo Kane, poniéndose de espaldas al periodista y sirviéndose una bebida.
    
  -Eso es lo más cercano a la verdad que existe, como la diferencia entre nuestros saldos bancarios, señor Kane.
    
  El multimillonario se volvió hacia ella, frunciendo el ceño, pero no dijo nada.
    
  "Diría que fue más bien una prueba, y te di la respuesta que esperabas", continuó Andrea. "Ahora, por favor, dime por qué me concedes esta entrevista".
    
  Kain tomó otra silla, pero evitó la mirada de Andrea.
    
  "Era parte de nuestro acuerdo."
    
  Creo que hice la pregunta equivocada. ¿Por qué yo?
    
  Ah, la maldición del g'vir, el rico. Todos quieren saber sus motivos ocultos. Todos creen que tiene un plan, sobre todo cuando es judío.
    
  "No respondiste mi pregunta."
    
  'Señorita, me temo que tendrá que decidir qué respuesta quiere: la respuesta a esta pregunta o a todas las demás.'
    
  Andrea se mordió el labio inferior, furiosa consigo misma. El viejo cabrón era más listo de lo que parecía.
    
  Me retó sin siquiera inmutarse. Bueno, viejo, seguiré tu ejemplo. Abriré mi corazón por completo, me tragaré tu historia, y cuando menos te lo esperes, descubriré exactamente lo que quiero saber, aunque tenga que arrancarte la lengua con pinzas.
    
  -¿Por qué bebes si estás tomando tu medicación? -preguntó Andrea con voz deliberadamente agresiva.
    
  "Supongo que ha llegado a la conclusión de que tomo medicamentos para la agorafobia", respondió Kane. "Sí, tomo medicamentos para la ansiedad, y no, no debería beber. Lo hago de todos modos. Cuando mi bisabuelo tenía ochenta años, mi abuelo odiaba verlo temblar. Eso es estar borracho. Por favor, interrumpa si hay alguna palabra en yidis que no entienda, Sra. Otero".
    
  -Entonces tendré que interrumpirte a menudo porque no sé nada.
    
  Como quieras. Mi bisabuelo bebía y no bebía, y mi abuelo solía decir: "Deberías tranquilizarte, Tate". Siempre decía: "Que te jodan, tengo ochenta años y bebo si quiero". Murió a los noventa y ocho años cuando una mula le dio una patada en el estómago.
    
  Andrea se rió. La voz de Caín cambió al hablar de su antepasado, dando vida a su anécdota como un narrador natural, usando diferentes voces.
    
  Sabes mucho sobre tu familia. ¿Tenías una relación cercana con tus mayores?
    
  No, mis padres murieron durante la Segunda Guerra Mundial. A pesar de las historias que me contaron, recuerdo poco debido a cómo pasamos mis primeros años. Casi todo lo que sé sobre mi familia lo obtuve de diversas fuentes externas. Digamos que, cuando finalmente me decidí, recorrí Europa en busca de mis raíces.
    
  "Háblame de estas raíces. ¿Te importa si grabo nuestra entrevista?", preguntó Andrea, sacando su grabadora digital del bolsillo. Podía grabar treinta y cinco horas de voz en off de alta calidad.
    
  -Continúa. Esta historia comienza durante un duro invierno en Viena, con una pareja judía caminando hacia un hospital nazi...
    
    
  56
    
    
    
  ISLA ELLIS, NUEVA YORK
    
  Diciembre de 1943
    
    
  Yudel lloró en silencio en la oscuridad de la bodega. El barco se aproximaba al muelle, y los marineros hicieron un gesto a los refugiados, que ocupaban cada centímetro del carguero turco, para que se marcharan. Todos se apresuraron a avanzar en busca de aire fresco. Pero Yudel no se movió. Agarró los dedos fríos de Jora Mayer, negándose a creer que estuviera muerta.
    
  Este no era su primer roce con la muerte. Había visto muchas desde que salió del escondite en la casa del juez Rath. Escapar de ese pequeño agujero, sofocante pero seguro, había sido un shock tremendo. Su primera experiencia con la luz del sol le había enseñado que los monstruos vivían ahí fuera, al descubierto. Su primera experiencia en la ciudad le había enseñado que cada pequeño rincón era un escondite desde el que podía observar la calle antes de correr rápidamente a la siguiente. Su primera experiencia con los trenes le había aterrorizado por su ruido y los monstruos que recorrían los pasillos, buscando a alguien a quien agarrar. Por suerte, si les mostrabas tarjetas amarillas, no te molestaban. Su primera experiencia trabajando en el campo le había hecho odiar la nieve, y el frío intenso le había dejado los pies helados al caminar. Su primer encuentro con el mar fue un encuentro con espacios aterradores e imposibles, un muro de prisión visto desde dentro.
    
  En el barco que lo llevó a Estambul, Yudel se sintió mejor, acurrucado en un rincón oscuro. Tardaron solo un día y medio en llegar al puerto turco, pero pasaron siete meses antes de que pudieran partir.
    
  Jora Mayer luchó incansablemente para obtener un visado de salida. En aquel entonces, Turquía era un país neutral, y muchos refugiados abarrotaban los muelles, formando largas filas frente a los consulados y organizaciones humanitarias como la Media Luna Roja. Cada día que pasaba, Gran Bretaña restringía el número de judíos que entraban a Palestina. Estados Unidos se negaba a permitir la entrada de más judíos. El mundo permaneció sordo ante las alarmantes noticias de asesinatos en masa en campos de concentración. Incluso un periódico de renombre como The Times de Londres desestimó el genocidio nazi como meras "historias de terror".
    
  A pesar de todos los obstáculos, Jora hizo lo que pudo. Mendigaba en las calles y cubría a la pequeña Yudel con su abrigo por las noches. Intentó evitar usar el dinero que le daba el Dr. Rath. Dormían donde podían. A veces era en un hotel pestilente o en el abarrotado vestíbulo de la Media Luna Roja, donde los refugiados cubrían cada centímetro del suelo de baldosas grises por la noche, y poder levantarse para hacer sus necesidades era un lujo.
    
  Jora solo podía esperar y rezar. No tenía contactos y solo hablaba yidis y alemán, negándose a usar el primero porque le traía recuerdos desagradables. Su salud no mejoraba. Esa mañana, al toser sangre por primera vez, decidió que no podía esperar más. Se armó de valor y decidió dar todo el dinero que les quedaba a un marinero jamaicano que trabajaba a bordo de un carguero con bandera estadounidense. El barco zarpaba en pocos días. Un miembro de la tripulación logró introducirlo clandestinamente en la bodega. Allí, se mezcló con cientos de personas que tenían la fortuna de tener familiares judíos en Estados Unidos que apoyaban sus solicitudes de visa.
    
  Jora murió de tuberculosis treinta y seis horas antes de llegar a Estados Unidos. Yudel nunca se separó de ella, a pesar de su propia enfermedad. Desarrolló una grave infección de oído y sufrió una obstrucción auditiva durante varios días. Sentía la cabeza como un barril lleno de mermelada, y cualquier ruido fuerte le parecía caballos galopando sobre su tapa. Por eso no pudo oír al marinero que le gritaba que se fuera. Cansado de amenazar al niño, el marinero comenzó a patearlo.
    
  Muévete, idiota. Te están esperando en la aduana.
    
  Yudel intentó sujetar a Jora de nuevo. El marinero, un hombre bajito y lleno de granos, lo agarró del cuello y lo arrancó con violencia.
    
  Alguien vendrá y se la llevará. ¡Tú, sal de aquí!
    
  El niño se liberó. Buscó en el abrigo de Jora y encontró la carta de su padre de la que Jora le había hablado tantas veces. La tomó y la escondió en su camisa antes de que el marinero lo agarrara de nuevo y lo empujara a la aterradora luz del día.
    
  Yudel bajó las escaleras del edificio, donde agentes de aduanas con uniformes azules esperaban en largas mesas para procesar las filas de inmigrantes. Temblando de fiebre, Yudel esperaba en la fila. Le ardían los pies en sus botas desgastadas, anhelando escapar y esconderse de la luz.
    
  Por fin le llegó el turno. Un funcionario de aduanas de ojos pequeños y labios finos lo miró por encima de sus gafas de montura dorada.
    
  - ¿Nombre y visa?
    
  Yudel miró al suelo. No entendía.
    
  No tengo todo el día. Tu nombre y tu visa. ¿Tienes retraso mental?
    
  Otro agente de aduanas, más joven y con un bigote poblado, intentó calmar a su colega.
    
  Tranquilo, Creighton. Viaja solo y no entiende.
    
  Estas ratas judías entienden más de lo que crees. ¡Maldita sea! Hoy es mi último barco y mi última rata. Tengo una cerveza fría esperándome en Murphy's. Si eso te hace feliz, cuídalo, Gunther.
    
  Un funcionario con un gran bigote rodeó el escritorio y se agachó frente a Yudel. Empezó a hablarle, primero en francés, luego en alemán y luego en polaco. El chico seguía con la mirada fija en el suelo.
    
  "No tiene visa y es retrasado mental. Lo enviaremos de vuelta a Europa en el próximo maldito barco", intervino el oficial con gafas. "Di algo, idiota". Se inclinó sobre la mesa y le dio un puñetazo a Yudel en la oreja.
    
  Por un instante, Yudel no sintió nada. Pero entonces, de repente, sintió un dolor intenso en la cabeza, como si lo hubieran apuñalado, y un chorro de pus caliente brotó de su oído infectado.
    
  Gritó la palabra "compasión" en yiddish.
    
  "¡Rahmones!"
    
  El funcionario bigotudo se volvió enojado hacia su colega.
    
  "¡Basta, Creighton!"
    
  Niño no identificado, no entiende el idioma, sin visa. Deportación.
    
  El hombre del bigote revisó rápidamente los bolsillos del chico. No había visa. De hecho, no había nada en sus bolsillos, salvo unas migas de pan y un sobre con letras hebreas. Buscó dinero, pero solo encontró la carta, que guardó en el bolsillo de Yudel.
    
  ¡Te atrapó, maldita sea! ¿No oíste su nombre? Probablemente perdió la visa. No querrás deportarlo, Creighton. Si lo haces, estaremos aquí otros quince minutos.
    
  El funcionario con gafas respiró profundamente y cedió.
    
  Dile que diga su apellido en voz alta para que pueda oírlo, y luego nos tomamos una cerveza. Si no puede, se enfrentará a la deportación.
    
  "Ayúdame, chico", susurró el hombre del bigote. "Créeme, no querrás volver a Europa ni acabar en un orfanato. Tienes que convencer a este tipo de que hay gente ahí fuera esperándote". Lo intentó de nuevo, usando la única palabra que conocía en yidis. "¿Mishpoche?", que significa: familia.
    
  Con labios temblorosos, apenas audibles, Yudel pronunció su segunda palabra: "Cohen", dijo.
    
  El hombre del bigote miró al hombre de las gafas con alivio.
    
  -Lo oíste. Se llama Raymond. Se llama Raymond Kane.
    
    
  57
    
    
    
  VACAS
    
  Arrodillado frente al inodoro de plástico dentro de la tienda, luchó contra las ganas de vomitar, mientras su asistente intentaba en vano que bebiera agua. El anciano finalmente logró contener las náuseas. Odiaba vomitar, esa sensación relajante pero agotadora de expulsar todo lo que lo carcomía por dentro. Era un fiel reflejo de su alma.
    
  No tienes idea de cuánto me costó esto, Jacob. No tienes idea de lo que hay en la escala de discurso 6... Al hablar con ella, me siento tan vulnerable. No pude soportarlo más. Quiere otra sesión.
    
  'Me temo que tendrá que soportarla un poco más, señor.'
    
  El anciano miró hacia la barra del otro lado del local. Su asistente, al notar la dirección de su mirada, lo miró con desaprobación, y el anciano apartó la mirada y suspiró.
    
  Los seres humanos estamos llenos de contradicciones, Jacob. Terminamos disfrutando de lo que más odiamos. Contarle mi vida a una desconocida me quitó un peso de encima. Por un momento, me sentí conectado con el mundo. Había planeado engañarla, quizás mezclar mentiras con la verdad. En cambio, se lo conté todo.
    
  -Lo hiciste porque sabes que no es una entrevista real. No puede publicarla.
    
  -Quizás. O quizás solo necesitaba hablar. ¿Crees que sospecha algo?
    
  -No lo creo, señor. En cualquier caso, ya casi llegamos.
    
  -Es muy inteligente, Jacob. Vigílala de cerca. Podría resultar ser más que una pieza menor en todo esto.
    
    
  58
    
    
    
  ANDREA Y DOC
    
  Lo único que recordaba de la pesadilla era sudor frío, el miedo apoderándose de ella y jadeando en la oscuridad, intentando recordar dónde estaba. Era un sueño recurrente, pero Andrea nunca supo de qué se trataba. Todo se borró en cuanto despertó, dejando solo rastros de miedo y soledad.
    
  Pero Doc estaba inmediatamente a su lado, gateando hasta el colchón, sentándose junto a ella y poniéndole la mano en el hombro. Uno tenía miedo de ir más lejos, el otro, que no lo haría. Andrea sollozaba. Doc la abrazó.
    
  Sus frentes se tocaron, y luego sus labios.
    
  Como un coche que lleva horas subiendo una montaña y por fin llega a la cima, el momento siguiente va a ser decisivo, el momento del equilibrio.
    
  La lengua de Andrea buscó desesperadamente la de Doc, y ella le devolvió el beso. Doc le bajó la camiseta y le pasó la lengua por la piel húmeda y salada de sus pechos. Andrea se dejó caer sobre el colchón. Ya no tenía miedo.
    
  El coche se desplazó cuesta abajo sin frenos.
    
    
  59
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Domingo 16 de julio de 2006. 1:28 AM.
    
    
  Se quedaron juntos durante un buen rato, hablando, besándose cada pocas palabras, como si no pudieran creer que se habían encontrado y que la otra persona todavía estaba allí.
    
  -Vaya, doctor. De verdad que sabe cómo cuidar a sus pacientes -dijo Andrea, acariciando el cuello del doctor y jugando con los rizos de su cabello.
    
  "Es parte de mi juramento hipócrita".
    
  'Pensé que era el juramento hipocrático.'
    
  'Hice otro juramento.'
    
  'Por mucho que bromee, no me harás olvidar que todavía estoy enojado contigo.'
    
  -Siento no haberte dicho la verdad sobre mí, Andrea. Supongo que mentir es parte de mi trabajo.
    
  '¿En qué más consiste tu trabajo?'
    
  Mi gobierno quiere saber qué está pasando aquí. Y no me pregunten más, porque no les voy a decir nada.
    
  "Tenemos formas de hacerte hablar", dijo Andrea, moviendo sus caricias a otro lugar del cuerpo de Doc.
    
  "Estoy seguro de que puedo resistir el interrogatorio", susurró Doc.
    
  Ninguna de las dos habló durante varios minutos, hasta que Doc dejó escapar un gemido largo y casi silencioso. Entonces atrajo a Andrea hacia sí y le susurró al oído.
    
  'Chedva'.
    
  "¿Qué significa eso?" susurró Andrea.
    
  'Este es mi nombre.'
    
  Andrea suspiró sorprendida. Doc percibió su alegría y la abrazó con fuerza.
    
  '¿Tu nombre secreto?'
    
  Nunca digas esto en voz alta. Eres el único que lo sabe ahora.
    
  '¿Y tus padres?'
    
  'Ya no están vivos.'
    
  'Lo lamento'.
    
  "Mi madre murió cuando yo era niña y mi padre murió en prisión en el Néguev".
    
  '¿Por qué estaba allí?'
    
  ¿Seguro que quieres saberlo? Esta historia es una mierda y una decepción.
    
  -Mi vida está llena de decepciones, doctor. Sería bueno escuchar a alguien más para variar.
    
  Hubo un breve silencio.
    
  Mi padre era un katsa, un agente especial del Mossad. Solo hay treinta a la vez, y casi nadie en el Instituto alcanza ese rango. Llevo siete años en él, y solo soy un bat leveiha, el rango más bajo. Tengo treinta y seis años, así que no creo que me asciendan. Pero mi padre era katsa a los veintinueve. Trabajó mucho fuera de Israel, y en 1983 llevó a cabo una de sus últimas operaciones. Vivió en Beirut unos meses.
    
  '¿No fuiste con él?'
    
  Solo viajaba con él cuando iba a Europa o Estados Unidos. Beirut no era un lugar adecuado para una joven en aquel entonces. De hecho, no era un lugar adecuado para nadie. Allí conoció al padre Fowler. Fowler se dirigía al valle de la Bekaa para rescatar a unos misioneros. Mi padre lo respetaba mucho. Decía que rescatar a esas personas fue el acto más valiente que había visto en su vida, y no salió ni una palabra al respecto en la prensa. Los misioneros simplemente dijeron que habían sido liberados.
    
  "Creo que este tipo de trabajo no merece publicidad".
    
  No, no es cierto. Durante la misión, mi padre descubrió algo inesperado: información que sugería que un grupo de terroristas islámicos con un camión lleno de explosivos planeaba un ataque contra una instalación estadounidense. Mi padre se lo comunicó a su superior, quien respondió que si los estadounidenses estaban metiendo las narices en el Líbano, se lo merecían todo.
    
  '¿Qué hizo tu padre?'
    
  Envió una nota anónima a la embajada estadounidense para advertirles; pero, al no contar con una fuente fiable que la respaldara, la nota fue ignorada. Al día siguiente, un camión cargado de explosivos se estrelló contra las puertas de la base de la Infantería de Marina, matando a doscientos cuarenta y un marines.
    
  'Dios mío'.
    
  Mi padre regresó a Israel, pero la historia no terminó ahí. La CIA exigió una explicación al Mossad, y alguien mencionó el nombre de mi padre. Unos meses después, al regresar a casa de un viaje a Alemania, lo detuvieron en el aeropuerto. La policía revisó sus maletas y encontró doscientos gramos de plutonio y pruebas de que había intentado venderlo al gobierno iraní. Con esa cantidad de material, Irán podría haber construido una bomba nuclear de tamaño mediano. Mi padre fue a prisión, prácticamente sin juicio.
    
  '¿Alguien plantó pruebas en su contra?'
    
  La CIA se vengó. Usaron a mi padre para enviar un mensaje a sus agentes de todo el mundo: si vuelven a saber algo parecido, avísennos o les aseguramos que estarán en la ruina.
    
  -Ay, doctor, eso debió destrozarte. Al menos tu padre sabía que creías en él.
    
  Siguió otro silencio, esta vez largo.
    
  Me avergüenza decirlo, pero... durante muchos años no creí en la inocencia de mi padre. Pensaba que estaba cansado, que quería ganar algo de dinero. Estaba completamente solo. Todos se olvidaron de él, incluso yo.
    
  ¿Pudiste hacer las paces con él antes de que muriera?
    
  'No'.
    
  De repente Andrea abrazó al médico, quien comenzó a llorar.
    
  Dos meses después de su muerte, se desclasificó el informe altamente confidencial de Sodi Bayoter. En él se afirmaba la inocencia de mi padre y se sustentaba con pruebas concretas, incluido el hecho de que el plutonio pertenecía a Estados Unidos.
    
  -Espera... ¿Quieres decir que el Mossad sabía todo esto desde el principio?
    
  -Lo traicionaron, Andrea. Para encubrir su duplicidad, entregaron la cabeza de mi padre a la CIA. La CIA quedó satisfecha, y la vida continuó, salvo por doscientos cuarenta y un soldados y mi padre en su celda de máxima seguridad.
    
  'Bastardos...'
    
  Mi padre está enterrado en Gilot, al norte de Tel Aviv, en un lugar reservado para quienes cayeron en combate contra los árabes. Fue el septuagésimo primer oficial del Mossad enterrado allí con todos los honores y aclamado como héroe de guerra. Nada de esto borra la desgracia que me causaron.
    
  -No lo entiendo, doctor. De verdad que no lo sé. ¿Por qué demonios trabaja para ellos?
    
  'Por la misma razón mi padre soportó la cárcel durante diez años: porque Israel es lo primero.'
    
  "Otro loco, igual que Fowler."
    
  'Todavía no me has dicho cómo se conocieron ustedes dos.'
    
  La voz de Andrea se ensombreció. Este recuerdo no era del todo agradable.
    
  En abril de 2005, fui a Roma para cubrir la muerte del Papa. Por casualidad, me encontré con una grabación de un asesino en serie que afirmaba haber asesinado a dos cardenales que iban a participar en el cónclave para elegir al sucesor de Juan Pablo II. El Vaticano intentó silenciarlo, y me encontré en la azotea de un edificio, luchando por mi vida. Claro que Fowler se aseguró de que no acabara tirado en la acera. Pero en el proceso, escapó con mi exclusiva.
    
  -Lo entiendo. Debió ser desagradable.
    
  Andrea no tuvo tiempo de responder. Una terrible explosión sonó afuera, sacudiendo las paredes de la tienda.
    
  '¿Qué fue eso?'
    
  -Por un momento pensé que era... No, no podía ser... -Doc se detuvo a mitad de la frase.
    
  Se oyó un grito.
    
  Y una cosa más.
    
  Y mucho más.
    
    
  60
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Domingo 16 de julio de 2006. 1:41 AM.
    
    
  Había caos afuera.
    
  'Traed los cubos.'
    
  'Llévalos allí.'
    
  Jacob Russell y Mogens Dekker gritaban órdenes contradictorias en medio del río de lodo que fluía de uno de los camiones cisterna. Un enorme agujero en la parte trasera del tanque expulsaba agua preciosa, convirtiendo el suelo circundante en un lodo espeso y rojizo.
    
  Varios arqueólogos, Brian Hanley e incluso el padre Fowler corrían de un lado a otro en ropa interior, intentando formar una cadena con cubos para recoger la mayor cantidad de agua posible. Poco a poco, el resto de los adormilados expedicionarios se les unió.
    
  Alguien -Andrea no estaba segura de quién era, pues estaban cubiertos de barro de pies a cabeza- intentaba construir un muro de arena cerca de la tienda de Kain para bloquear el río de lodo que se dirigía hacia ella. Paleó la arena una y otra vez, pero pronto tuvo que quitar el lodo, así que se detuvo. Por suerte, la tienda del multimillonario estaba un poco más alta, y Kain no tuvo que salir de su refugio.
    
  Mientras tanto, Andrea y Doc se vistieron rápidamente y se unieron a la fila de los rezagados. Al devolver los cubos vacíos y enviar los llenos, la reportera se dio cuenta de que lo que ella y Doc habían estado haciendo antes de la explosión era la razón por la que eran los únicos que se habían molestado en vestirse bien antes de irse.
    
  "¡Consíganme un soplete!", gritó Brian Hanley desde el frente de la fila junto al tanque. La fila transmitía la orden, repitiendo sus palabras como una letanía.
    
  "No existe tal cosa", respondió la cadena.
    
  Robert Frick estaba al otro lado de la línea, consciente de que con un soplete y una gran lámina de acero podrían sellar el agujero, pero no recordaba haberlo desempaquetado y no había tenido tiempo de mirar. Tenía que encontrar la manera de almacenar el agua que estaban ahorrando, pero no encontró nada lo suficientemente grande.
    
  De repente, a Frick se le ocurrió que los grandes contenedores metálicos que usaban para transportar el equipo podrían contener agua. Si los acercaban al río, podrían recolectar más. Los gemelos Gottlieb, Marla Jackson y Tommy Eichberg, tomaron una de las cajas e intentaron acercarla a la fuga, pero los últimos metros les resultaron imposibles, ya que sus pies perdieron agarre en el suelo resbaladizo. A pesar de ello, lograron llenar dos contenedores antes de que la presión del agua comenzara a disminuir.
    
  Está vacío ahora. Intentemos tapar el agujero.
    
  Cuando el agua se acercó al agujero, improvisaron un tapón con varios metros de lona impermeable. Tres hombres presionaron la lona, pero el agujero era tan grande y de forma irregular que solo logró frenar la fuga.
    
  Después de media hora el resultado fue decepcionante.
    
  "Creo que logramos salvar unos 475 galones de los 8.700 que quedaban en el tanque", dijo Robert Frick, abatido, con las manos temblorosas por el cansancio.
    
  La mayoría de los expedicionarios estaban apiñados frente a las tiendas. Frick, Russell, Decker y Harel estaban cerca del petrolero.
    
  "Me temo que ya no habrá duchas para nadie", dijo Russell. "Tenemos agua suficiente para diez días si asignamos un poco más de doce pintas por persona. ¿Será suficiente, doctor?"
    
  Cada día hace más calor. Al mediodía, la temperatura alcanzará los 43 grados. Es casi un suicidio para cualquiera que trabaje al sol. Por no hablar de la necesidad de practicar al menos una higiene personal básica.
    
  "Y no olvides que tenemos que cocinar", dijo Frick, visiblemente preocupado. Le encantaba la sopa y se imaginaba comiendo solo salchichas durante los próximos días.
    
  "Tendremos que afrontarlo", dijo Russell.
    
  ¿Y si tardamos más de diez días en completar el trabajo, Sr. Russell? Tendremos que traer más agua desde Áqaba. Dudo que eso ponga en peligro el éxito de la misión.
    
  -Doctor Harel, lamento decírselo, pero me enteré por la radio del barco que Israel ha estado en guerra con el Líbano durante los últimos cuatro días.
    
  -¿En serio? No tenía ni idea -mintió Harel.
    
  Todos los grupos radicales de la región apoyan la guerra. ¿Se imaginan qué habría pasado si un comerciante local le hubiera dicho por error a la persona equivocada que había vendido agua a unos estadounidenses que vagaban por el desierto? Estar en la ruina y lidiar con los mismos criminales que mataron a Erling habría sido el menor de nuestros problemas.
    
  "Lo entiendo", dijo Harel, al darse cuenta de que su oportunidad de sacar a Andrea de allí se había esfumado. "Pero no te quejes cuando todos sufran un golpe de calor".
    
  "¡Maldición!", exclamó Russell, desahogando su frustración pateando una de las llantas del camión. Harel apenas reconoció al asistente de Cain. Estaba cubierto de tierra, con el pelo despeinado, y su expresión preocupada contrastaba con su comportamiento habitual, una versión masculina de Bree Van de Kamp 7, como decía Andrea, siempre tranquilo e imperturbable. Era la primera vez que lo oía decir palabrotas.
    
  "Sólo te estaba advirtiendo", respondió Doc.
    
  -¿Cómo estás, Decker? ¿Tienes idea de lo que pasó aquí? -El ayudante de Cain centró su atención en el comandante sudafricano.
    
  Decker, que no había dicho una palabra desde el patético intento de salvar parte de sus suministros de agua, se arrodilló en la parte trasera del camión de agua, estudiando el enorme agujero en el metal.
    
  -¿Señor Decker? -repitió Russell con impaciencia.
    
  El sudafricano se puso de pie.
    
  Mira: hay un agujero redondo en medio del camión. Es fácil de hacer. Si ese fuera nuestro único problema, podríamos taparlo con algo. -Señaló la línea irregular que cruzaba el agujero-. Pero esa línea complica las cosas.
    
  -¿Qué quieres decir? -preguntó Harel.
    
  Quienquiera que haya hecho esto colocó una fina línea de explosivos sobre el tanque, lo que, combinado con la presión del agua en el interior, hizo que el metal se abombara hacia afuera en lugar de hacia adentro. Ni siquiera con un soplete de soldadura habríamos podido sellar el agujero. Esto es obra de un artista.
    
  -¡Increíble! Estamos ante el maldito Leonardo da Vinci -dijo Russell, meneando la cabeza.
    
    
  61
    
    
    
  Un archivo MP3 recuperado por la policía del desierto jordano de la grabadora digital de Andrea Otero después del desastre de la expedición de Moisés.
    
  PREGUNTA: Profesor Forrester, hay algo que me interesa mucho, y son los supuestos fenómenos sobrenaturales que se han asociado con el Arca de la Alianza.
    
    
  RESPUESTA: Volvemos a lo mismo.
    
    
  Pregunta: Profesor, la Biblia menciona una serie de fenómenos inexplicables, como esta luz-
    
    
  R: No es el otro mundo. Es la Shekinah, la presencia de Dios. Hay que hablar con respeto. Y sí, los judíos creían que ocasionalmente aparecía un resplandor entre los querubines, una clara señal de que Dios estaba en su interior.
    
    
  Pregunta: ¿O el israelita que cayó muerto después de tocar el Arca? ¿Crees realmente que el poder de Dios reside en la reliquia?
    
    
  R: Sra. Otero, debe comprender que hace 3500 años, la gente tenía una concepción diferente del mundo y una forma completamente distinta de relacionarse con él. Si Aristóteles, quien está mil años más cerca de nosotros, veía el cielo como una multitud de esferas concéntricas, imagine lo que los judíos pensaban del Arca.
    
    
  P: Me temo que me ha confundido, Profesor.
    
    
  R: Es simplemente una cuestión del método científico. En otras palabras, una explicación racional, o mejor dicho, la falta de ella. Los judíos no podían explicar cómo un cofre de oro podía brillar con luz propia, así que se limitaron a dar un nombre y una explicación religiosa a un fenómeno que escapaba a la comprensión de la antigüedad.
    
    
  Pregunta: ¿Y cuál es la explicación, profesor?
    
    
  A: ¿Has oído hablar de la Batería de Bagdad? No, claro que no. No es algo que se escuche en la televisión.
    
    
  Pregunta: Profesor...
    
    
  R: La Batería de Bagdad es una serie de artefactos hallados en el museo de la ciudad en 1938. Consistía en vasijas de arcilla que contenían cilindros de cobre sujetos con asfalto, cada uno con una varilla de hierro. En otras palabras, era un dispositivo electroquímico primitivo pero eficaz utilizado para recubrir diversos objetos con cobre mediante electrólisis.
    
    
  P: No es tan sorprendente. En 1938, esta tecnología tenía casi noventa años.
    
    
  R: Sra. Otero, si me dejara continuar, no quedaría tan tonta. Los investigadores que analizaron la Batería de Bagdad descubrieron que su origen se remonta a la antigua Sumeria y pudieron datarla en el año 2500 a. C. Eso es mil años antes del Arca de la Alianza y cuarenta y tres siglos antes de Faraday, el hombre que supuestamente inventó la electricidad.
    
    
  Pregunta: ¿Y el Arca era similar?
    
    
  R: El Arca era un condensador eléctrico. Su diseño era muy ingenioso, pues permitía la acumulación de electricidad estática: dos placas de oro, separadas por una capa aislante de madera, pero conectadas por dos querubines dorados, que actuaban como terminales positivo y negativo.
    
    
  Pregunta: Pero si era un condensador, ¿cómo almacenaba electricidad?
    
    
  R: La respuesta es bastante prosaica. Los objetos del Tabernáculo y del Templo estaban hechos de cuero, lino y pelo de cabra, tres de los cinco materiales que pueden generar la mayor cantidad de electricidad estática. En condiciones adecuadas, el Arca podía emitir alrededor de dos mil voltios. Es lógico que los únicos que pudieran tocarla fueran unos pocos elegidos. Seguro que esos elegidos llevaban guantes muy gruesos.
    
  Pregunta: ¿Entonces usted insiste en que el Arca no vino de Dios?
    
    
  R: Sra. Otero, nada más lejos de mi intención. Quiero decir que Dios le pidió a Moisés que guardara los mandamientos en un lugar seguro para que pudieran ser honrados a lo largo de los siglos y convertirse en un aspecto central de la fe judía. Y que la gente ha inventado medios artificiales para mantener viva la leyenda del Arca.
    
    
  Pregunta: ¿Qué pasa con otros desastres, como el colapso de los muros de Jericó y las tormentas de arena y fuego que destruyeron ciudades enteras?
    
    
  A: Historias y mitos inventados.
    
    
  Pregunta: ¿Entonces usted rechaza la idea de que el Arca podría traer desastre?
    
    
  A:Absolutamente.
    
    
  62
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Martes 18 de julio de 2006. 13:02 horas.
    
    
  Dieciocho minutos antes de morir, Kira Larsen pensó en toallitas húmedas para bebés. Fue una especie de reflejo mental. Poco después de dar a luz a la pequeña Bente hace dos años, descubrió los beneficios de las toallitas, que siempre estaban húmedas y dejaban un aroma agradable.
    
  Otra ventaja era que su marido los odiaba.
    
  No era que Kira fuera mala persona. Pero para ella, una de las ventajas del matrimonio era que detectaba las pequeñas grietas en las defensas de su marido y le metía algunas pullas para ver qué pasaba. Ahora mismo, Alex tendría que conformarse con unas toallitas húmedas, porque tenía que cuidar de Bent hasta que terminara la expedición. Kira regresó triunfante, satisfecha de haber ganado puntos contra el señor "Me-Convirtieron-En-Suegro".
    
  ¿Soy una mala madre por querer compartir la responsabilidad de nuestro hijo con él? ¿De verdad? ¡Ni hablar!
    
  Hace dos días, cuando Kira, exhausta, escuchó a Jacob Russell decir que tendrían que intensificar su trabajo y que no habría más duchas, pensó que podría soportar cualquier cosa. Nada le impediría hacerse un nombre como arqueóloga. Desafortunadamente, la realidad y la imaginación no siempre coinciden.
    
  Soportó estoicamente la humillación de la búsqueda tras el ataque al camión cisterna. Permaneció allí, cubierta de barro de pies a cabeza, observando cómo los soldados revolvían sus papeles y ropa interior. Muchos miembros de la expedición protestaron, pero todos respiraron aliviados cuando terminó la búsqueda y no encontraron nada. La moral del grupo se había visto gravemente afectada por los recientes acontecimientos.
    
  "Al menos no es uno de nosotros", dijo David Pappas mientras las luces se apagaban y el miedo se filtraba en cada sombra. "Eso podría consolarnos".
    
  Quienquiera que haya sido probablemente no sabe qué hacemos aquí. Podrían ser beduinos, furiosos con nosotros por invadir su territorio. No harán nada más con todas esas ametralladoras en los acantilados.
    
  "No es que las ametralladoras le sirvieran de mucho a Stowe."
    
  "Sigo diciendo que el Dr. Harel sabe algo sobre su muerte", insistió Kira.
    
  Ella les dijo a todos que, a pesar de la pretensión, el médico no estaba en su cama cuando Kira se despertó esa noche, pero nadie le prestó mucha atención.
    
  "Tranquilos todos. Lo mejor que pueden hacer por Erling y por ustedes mismos es pensar cómo vamos a cavar este túnel. Quiero que lo piensen incluso mientras duermen", dijo Forrester, quien, a instancias de Dekker, había dejado su tienda personal al otro lado del campamento y se había unido a los demás.
    
  Kira estaba asustada, pero la furiosa indignación del profesor la inspiró.
    
  Nadie nos va a echar de aquí. Tenemos una misión que cumplir, y la cumpliremos, cueste lo que cueste. Todo irá mejor después de esto, pensó, sin darse cuenta de que había subido la cremallera de su saco de dormir hasta arriba en un estúpido intento de protegerse.
    
    
  Cuarenta y ocho agotadoras horas después, el equipo de arqueólogos trazó la ruta que seguirían, excavando en ángulo para alcanzar el objeto. Kira se negó a llamarlo de otra manera que no fuera "el objeto" hasta que estuvieran seguros de que era lo que esperaban, y no... no solo otra cosa.
    
  Al amanecer del martes, el desayuno ya era un recuerdo lejano. Todos los miembros de la expedición ayudaron a construir una plataforma de acero que permitiría a la miniexcavadora encontrar su punto de entrada en la ladera. De lo contrario, el terreno irregular y la pronunciada pendiente habrían hecho que la pequeña pero potente máquina corriera el riesgo de volcar al comenzar a trabajar. David Pappas diseñó la estructura para que pudieran comenzar a excavar un túnel a unos seis metros sobre el fondo del cañón. El túnel se extendería quince metros de profundidad y luego en diagonal en dirección opuesta al objetivo.
    
  Ese era el plan. La muerte de Kira habría sido una de las consecuencias imprevistas.
    
    
  Dieciocho minutos antes del accidente, Kira Larsen tenía la piel tan pegajosa que parecía llevar un traje de goma apestoso. Los demás usaron parte de sus raciones de agua para asearse lo mejor que pudieron. Kira no. Tenía muchísima sed -siempre sudaba profusamente, sobre todo después del embarazo- e incluso bebía pequeños sorbos de las botellas de agua de otras personas cuando no las veían.
    
  Cerró los ojos un momento e imaginó la habitación de Bente: sobre la cómoda había una caja de toallitas húmedas, que le habrían sentado divinas en ese momento. Fantaseaba con pasárselas por el cuerpo, quitándose la suciedad y el polvo acumulados en el pelo, la parte interior de los codos y los bordes del sujetador. Y luego abrazaría a su pequeña, jugaría con ella en la cama, como hacía todas las mañanas, y le explicaría que su madre había encontrado un tesoro enterrado.
    
  El mejor tesoro de todos.
    
  Kira llevaba varios tablones de madera que Gordon Darwin y Ezra Levin habían usado para reforzar las paredes del túnel y evitar su derrumbe. Se suponía que tendría tres metros de ancho y dos metros y medio de alto. El profesor y David Pappas discutieron las dimensiones durante horas.
    
  ¡Nos llevará el doble! ¿Crees que esto es arqueología, Pappas? ¡Es una maldita operación de rescate, y tenemos un tiempo limitado, por si no te habías dado cuenta!
    
  Si no lo hacemos lo suficientemente ancho, no podremos excavar fácilmente la tierra del túnel, la excavadora chocará contra las paredes y todo se derrumbará sobre nosotros. Eso suponiendo que no golpeemos el lecho rocoso del acantilado, en cuyo caso el resultado final de todo este esfuerzo será dos días más de pérdidas.
    
  'Al diablo contigo, Pappas, y con tu maestría de Harvard.'
    
  Al final, David ganó y el túnel medía tres metros y medio por dos metros y medio.
    
    
  Kira se quitó distraídamente un bicho del pelo mientras se dirigía al otro extremo del túnel, donde Robert Frick forcejeaba con la pared de tierra que tenía delante. Mientras tanto, Tommy Eichberg cargaba la cinta transportadora, que recorría el suelo del túnel y terminaba a treinta centímetros de la plataforma, levantando una nube de polvo constante del fondo del cañón. El montículo de tierra excavado en la ladera era ahora casi tan alto como la boca del túnel.
    
  -Hola, Kira -la saludó Eichberg. Su voz sonaba cansada-. ¿Has visto a Hanley? Se suponía que me relevaba.
    
  Está abajo, intentando instalar luces eléctricas. Pronto no podremos ver nada desde aquí abajo.
    
  Se habían adentrado casi siete metros en la ladera de la montaña, y a las dos de la tarde, la luz del día ya no llegaba al fondo del túnel, lo que hacía prácticamente imposible el trabajo. Eichberg maldijo en voz alta.
    
  "¿Tengo que seguir paleando tierra así una hora más?" Eso es una tontería, dijo, tirando la pala al suelo.
    
  -No te vayas, Tommy. Si te vas, Freak tampoco podrá continuar.
    
  -Bueno, tú toma el control, Kira. Necesito orinar.
    
  Sin decir otra palabra, se fue.
    
  Kira miró al suelo. Echar tierra sobre la cinta transportadora era un trabajo espantoso. Estabas agachada constantemente, tenías que moverte rápido y vigilar la palanca de la excavadora para que no te golpeara. Pero no quería imaginar lo que diría el profesor si se tomaran un descanso de una hora. La culparía, como siempre. Kira estaba secretamente convencida de que Forester la odiaba.
    
  Quizás le molestaba mi relación con Stowe Erling. Quizás deseaba ser Stowe. Viejo verde. Ojalá fueras él ahora mismo, pensó, agachándose para recoger la pala.
    
  '¡Mira allá, detrás de ti!'
    
  Freak giró ligeramente la excavadora y la cabina casi se estrella contra la cabeza de Kira.
    
  '¡Ten cuidado!'
    
  -Te lo advertí, belleza. Lo siento.
    
  Kira hizo una mueca a la máquina, porque era imposible enfadarse con Freak. El operador corpulento tenía un carácter muy desagradable, maldiciendo y tirándose pedos constantemente mientras trabajaba. Era un hombre en toda la extensión de la palabra, una persona real. Kira valoraba eso más que nada, sobre todo cuando lo comparaba con las pálidas imitaciones de la vida que eran los asistentes de Forrester.
    
  El Club de los Besos, como los llamaba Stowe. No quería saber nada de ellos.
    
  Empezó a palear escombros sobre la cinta transportadora. Después de un tiempo, tendrían que añadir otra sección a la cinta, ya que el túnel se adentraba más en la montaña.
    
  ¡Oigan, Gordon, Ezra! Dejen de fortificar y traigan otra sección para la cinta transportadora, por favor.
    
  Gordon Darwin y Ezra Levin obedecieron sus órdenes mecánicamente. Como todos los demás, sentían que ya habían llegado al límite de su resistencia.
    
  Tan inútil como las tetas de una rana, como diría mi abuelo. Pero estamos tan cerca; puedo probar los aperitivos en la recepción de bienvenida del Museo de Jerusalén. Una calada más, y mantendré a raya a todos los periodistas. Una copa más, y el Sr. Trabajo-Hasta-Tiempo-Con-Mi-Secretaria tendrá que admirarme por una vez. Lo juro por Dios.
    
  Darwin y Levin llevaban otra sección de cinta transportadora. El equipo consistía en una docena de salchichas planas, cada una de aproximadamente 45 cm de largo, conectadas por un cable eléctrico. No eran más que rodillos envueltos en cinta plástica resistente, pero transportaban una gran cantidad de material por hora.
    
  Kira volvió a coger la pala, solo para que los dos hombres aguantaran un poco más la pesada cinta transportadora. La pala emitió un fuerte ruido metálico.
    
  Por un segundo, la imagen de la tumba que acababa de abrirse pasó por la mente de Kira.
    
  Entonces el suelo se inclinó. Kira perdió el equilibrio, y Darwin y Levin tropezaron, perdiendo el control de la sección, que cayó sobre la cabeza de Kira. La joven gritó, pero no fue un grito de horror. Fue un grito de sorpresa y miedo.
    
  El suelo volvió a temblar. Los dos hombres desaparecieron de la vista de Kira, como dos niños deslizándose en trineo por una colina. Puede que gritaran, pero ella no los oyó, como tampoco oyó los enormes trozos de tierra que se desprendieron de las paredes y cayeron al suelo con un golpe sordo. Tampoco sintió la piedra afilada que cayó del techo, dejándole la sien hecha un desastre sangriento, ni el metal raspado de la miniexcavadora al caer de la plataforma y estrellarse contra las rocas nueve metros más abajo.
    
  Kira no era consciente de nada, porque sus cinco sentidos estaban concentrados en las puntas de sus dedos, o más precisamente, en los cuatro centímetros y medio de cable que usaba para sujetar el módulo transportador que había caído casi paralelo al borde del abismo.
    
  Intentó patear para agarrarse, pero fue inútil. Tenía las manos al borde del abismo y el suelo empezó a ceder bajo su peso. El sudor de sus manos le impidió sujetarse, y los diez centímetros de cable se convirtieron en ocho. Otro resbalón, otro tirón, y ahora apenas quedaban cinco centímetros de cable.
    
  En uno de esos extraños trucos de la mente humana, Kira maldijo haber hecho esperar a Darwin y Levin un poco más de lo necesario. Si hubieran dejado la sección apoyada contra la pared del túnel, el cable no se habría enganchado en los rodillos de acero de la cinta transportadora.
    
  Finalmente, el cable desapareció y Kira cayó en la oscuridad.
    
    
  63
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Martes 18 de julio de 2006. 14:07 horas.
    
    
  'Varias personas han muerto.'
    
  '¿OMS?'
    
  'Larsen, Darwin, Levine y Frick'.
    
  -¡Diablos, no! Levin no. Lo sacaron con vida.
    
  'El médico está allí arriba.'
    
  '¿Estás seguro?'
    
  'Te lo estoy diciendo, joder.'
    
  ¿Qué pasó? ¿Otra bomba?
    
  Fue un derrumbe. Nada misterioso.
    
  -Fue un sabotaje, lo juro. Sabotaje.
    
    
  Un círculo de rostros afligidos se reunió alrededor del andén. Un murmullo de alarma estalló cuando Pappas emergió de la entrada del túnel, seguido por el profesor Forrester. Detrás de ellos estaban los hermanos Gottlieb, quienes, gracias a su habilidad para descender, habían sido asignados por Decker para rescatar a cualquier posible superviviente.
    
  Los gemelos alemanes sacaron el primer cuerpo en una camilla, cubierto con una manta.
    
  "Ése es Darwin; reconozco sus zapatos."
    
  El profesor se acercó al grupo.
    
  El derrumbe se produjo debido a una cavidad natural en el suelo que no habíamos considerado. La velocidad con la que excavamos el túnel no nos permitió... Se detuvo, incapaz de continuar.
    
  "Creo que esto es lo más cerca que estará de admitir que se equivocó", pensó Andrea, de pie en medio del grupo. Tenía la cámara en la mano, lista para tomar fotos, pero al darse cuenta de lo que había pasado, volvió a tapar el objetivo.
    
  Los gemelos colocaron cuidadosamente el cuerpo en el suelo, luego sacaron la camilla de debajo y regresaron al túnel.
    
  Una hora después, los cuerpos de tres arqueólogos y un camarógrafo yacían al borde de la plataforma. Levin fue el último en salir. Tardaron otros veinte minutos en sacarlo del túnel. Aunque fue el único que sobrevivió a la caída inicial, el Dr. Harel no pudo hacer nada por él.
    
  "Tiene demasiado daño interno", le susurró a Andrea nada más salir. La cara y las manos del doctor estaban cubiertas de tierra. "Preferiría..."
    
  "No digas más", dijo Andrea, apretándole la mano disimuladamente. Lo soltó para cubrirse la cabeza con la gorra, al igual que el resto del grupo. Los únicos que no seguían la costumbre judía eran los soldados, quizá por ignorancia.
    
  El silencio era absoluto. Una brisa cálida soplaba desde los acantilados. De repente, una voz rompió el silencio, profundamente conmovida. Andrea giró la cabeza y no podía creer lo que veía.
    
  La voz pertenecía a Russell. Caminaba detrás de Raymond Keen, y estaban a menos de treinta metros del andén.
    
  El multimillonario se acercó a ellos descalzo, con los hombros encorvados y los brazos cruzados. Su asistente lo siguió con una expresión radiante. Se tranquilizó al darse cuenta de que los demás podían oírlo. Era obvio que ver a Kaine allí, fuera de su tienda, había puesto a Russell extremadamente nervioso.
    
  Lentamente, todos se giraron para observar a las dos figuras que se acercaban. Además de Andrea y Decker, Forrester era el único espectador que había visto a Raymond Ken en persona. Y eso solo había ocurrido una vez, durante una larga y tensa reunión en la Torre Caín, cuando Forrester, sin pensárselo dos veces, accedió a las extrañas exigencias de su nuevo jefe. Por supuesto, la recompensa por acceder fue enorme.
    
  Como era el costo. Yacía allí en el suelo, cubierto con mantas.
    
  Kain se detuvo a tres metros de distancia; era un anciano tembloroso y vacilante, con una kipá tan blanca como el resto de su ropa. Su delgadez y baja estatura lo hacían parecer aún más frágil, pero Andrea se encontró resistiendo el impulso de arrodillarse. Sintió que la actitud de quienes lo rodeaban cambiaba, como si estuvieran influenciados por un campo magnético invisible. Brian Hanley, a menos de un metro de distancia, comenzó a cambiar el peso de un pie a otro. David Pappas inclinó la cabeza, e incluso los ojos de Fowler parecieron brillar de forma extraña. El sacerdote se mantuvo apartado del grupo, ligeramente apartado de los demás.
    
  "Queridos amigos, no he tenido oportunidad de presentarme. Mi nombre es Raymond Kane", dijo el anciano, con una voz clara que desmentía su frágil apariencia.
    
  Algunos de los presentes asintieron, pero el anciano no se dio cuenta y continuó hablando.
    
  Lamento que hayamos tenido que encontrarnos por primera vez en circunstancias tan terribles, y me gustaría pedirles que nos unamos en oración. Bajó la mirada, inclinó la cabeza y recitó: "El malei rachamim shochen bamromim hamtzi menukha nehonach al kanfei hashechina bema alot kedoshim utehorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amén".
    
  Todos repitieron "Amén".
    
  Curiosamente, Andrea se sintió mejor, aunque no entendía lo que había oído y no formaba parte de sus creencias infantiles. Por unos instantes, un silencio vacío y solitario se apoderó del grupo, hasta que el Dr. Harel habló.
    
  -¿Nos vamos a casa, señor? -Extendió las manos en un gesto silencioso de súplica.
    
  "Ahora debemos celebrar el Halak y enterrar a nuestros hermanos", respondió Caín. Su tono era tranquilo y razonable, en contraste con el áspero agotamiento de Doc. "Después, descansaremos unas horas y luego continuaremos con nuestro trabajo. No podemos permitir que el sacrificio de estos héroes sea en vano".
    
  Dicho esto, Kaine regresó a su tienda, seguido por Russell.
    
  Andrea miró a su alrededor y no vio nada más que acuerdo en los rostros de los demás.
    
  "No puedo creer que esta gente se crea esta porquería", le susurró a Harel. "Ni siquiera se acercó. Se quedó a unos metros, como si estuviéramos apestados o a punto de hacerle algo".
    
  "No somos nosotros a quienes él temía."
    
  '¿De qué carajo estás hablando?'
    
  Harel no respondió.
    
  Pero la dirección de su mirada no pasó inadvertida para Andrea, ni tampoco la mirada de compasión que intercambiaron el médico y Fowler. El sacerdote asintió.
    
  Si no fuimos nosotros entonces ¿quién fue?
    
    
  64
    
    
    
  Un documento extraído de la cuenta de correo electrónico de Haruf Waadi, utilizada como centro de comunicación entre terroristas pertenecientes a la célula siria
    
  Hermanos, ha llegado el momento elegido. Hakan les ha pedido que se preparen para mañana. Un agente local les proporcionará el equipo necesario. Su viaje los llevará en coche desde Siria hasta Ammán, donde Ahmed les dará más instrucciones. K.
    
    
  Salam Alaikum. Solo quería recordarte antes de irme las palabras de Al-Tabrizi, que siempre han sido una fuente de inspiración para mí. Espero que encuentres en ellas el mismo consuelo al emprender tu misión.
    
  El Mensajero de Dios dijo: "Un mártir tiene seis privilegios ante Dios. Él perdona tus pecados tras derramar la primera gota de tu sangre; te lleva al Paraíso, evitándote el tormento de la tumba; te ofrece la salvación de los horrores del Infierno y coloca sobre tu cabeza una corona de gloria, cada rubí vale más que el mundo entero y todo lo que hay en él; te casa con setenta y dos huríes de ojos amoratados; y acepta tu intercesión en nombre de setenta y dos de tus parientes".
    
  Gracias, U. Hoy mi esposa me bendijo y me despidió con una sonrisa. Me dijo: "Desde el día que te conocí, supe que estabas destinado al martirio. Hoy es el día más feliz de mi vida". Bendito sea Alá por haberme legado a alguien como ella.
    
    
  Bendiciones para ti, D.O.
    
  ¿No te rebosa el alma? Si pudiéramos compartir esto con alguien, grítalo bien alto.
    
    
  Me encantaría compartir esto también, pero no siento tu euforia. Me siento extrañamente en paz. Este es mi último mensaje, ya que en unas horas me voy con mis dos hermanos a nuestra reunión en Amán.
    
    
  Comparto la sensación de paz de W. La euforia es comprensible, pero peligrosa. Moralmente, porque es hija del orgullo. Tácticamente, porque puede llevarte a cometer errores. Necesitas despejar la mente, D. Una vez que te encuentres en el desierto, tendrás que esperar horas bajo el sol abrasador la señal de Hakan. Tu euforia puede convertirse rápidamente en desesperación. Busca lo que te llene de paz. O
    
    
  ¿Qué me recomendarías? D
    
    
  Piensa en los mártires que nos precedieron. Nuestra lucha, la lucha de la Ummah, consiste en pequeños pasos. Los hermanos que masacraron a los infieles en Madrid dieron un pequeño paso. Los hermanos que destruyeron las Torres Gemelas dieron diez pasos similares. Nuestra misión consiste en mil pasos. Su objetivo es doblegar a los invasores para siempre. ¿Entiendes? Tu vida, tu sangre, conducirá a un fin al que ningún otro hermano puede siquiera aspirar. Imagina a un antiguo rey que llevó una vida virtuosa, multiplicando su descendencia en un vasto harén, derrotando a sus enemigos, expandiendo su reino en nombre de Dios. Puede mirar a su alrededor con la satisfacción de quien ha cumplido con su deber. Así es exactamente como deberías sentirte. Refúgiate en este pensamiento y compártelo con los guerreros que llevarás contigo a Jordania.
    
    
  He pasado muchas horas reflexionando sobre lo que me dijiste, oh, y te lo agradezco. Mi espíritu es diferente, mi estado mental está más cerca de Dios. Lo único que todavía me entristece es que estos serán nuestros últimos mensajes, y que aunque saldremos victoriosos, nuestro próximo encuentro será en otra vida. He aprendido mucho de ti y he transmitido ese conocimiento a otros.
    
  Hasta la eternidad, hermano. Salam Aleikum.
    
    
  65
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Miércoles, 19 de julio de 2006. 11:34 AM
    
    
  Suspendida del techo por un arnés a siete metros del suelo, en el mismo lugar donde cuatro personas habían muerto el día anterior, Andrea no podía evitar sentirse más viva que nunca. No podía negar que la inminente posibilidad de la muerte la emocionaba y, curiosamente, la despertaba del letargo en el que había estado sumida durante los últimos diez años.
    
  De repente, las preguntas sobre a quién odias más, a tu padre por ser un fanático homofóbico o a tu madre por ser la persona más tacaña del mundo, comienzan a quedar en segundo plano ante preguntas como: "¿Esta cuerda soportará mi peso?".
    
  Andrea, que nunca aprendió a esquiar, pidió que la bajaran lentamente hasta el fondo de la cueva, en parte por miedo y en parte porque quería probar diferentes ángulos para sus fotos.
    
  -Vamos, chicos. Vayan más despacio. Tengo un buen contrato -gritó, echando la cabeza hacia atrás y mirando a Brian Hanley y Tommy Eichberg, que la bajaban con el elevador.
    
  La cuerda dejó de moverse.
    
  Debajo de ella yacían los restos de una excavadora, como un juguete destrozado por un niño enfadado. Parte de un brazo sobresalía en un ángulo extraño, y aún se veía sangre seca en el parabrisas destrozado. Andrea apartó la cámara de la escena.
    
  Odio la sangre, la odio.
    
  Incluso su falta de ética profesional tenía sus límites. Se concentró en el suelo de la cueva, pero justo cuando estaba a punto de presionar el obturador, empezó a girar en la cuerda.
    
  ¿Puedes parar esto? No me puedo concentrar.
    
  -Señorita, usted no está hecha de plumas, ¿lo sabe? -le gritó Brian Hanley.
    
  "Creo que lo mejor será que sigamos degradándote", añadió Tommy.
    
  -¿Qué pasa? Solo peso 45 kilos, ¿no puedes aceptarlo? Pareces mucho más fuerte -dijo Andrea, siempre dispuesta a manipular a los hombres.
    
  "Pesa más de cuarenta y dos kilos", se quejó Hanley en voz baja.
    
  -Escuché eso -dijo Andrea fingiendo estar ofendida.
    
  Estaba tan emocionada con la experiencia que le era imposible enojarse con Hanley. El electricista había hecho un trabajo tan excelente iluminando la cueva que ni siquiera necesitó usar el flash de su cámara. La mayor apertura de su lente le permitió tomar excelentes fotos de las etapas finales de la excavación.
    
  No lo puedo creer. Estamos a un paso del mayor descubrimiento de todos los tiempos, ¡y la foto que aparecerá en todas las portadas será mía!
    
  El reportero echó un primer vistazo al interior de la cueva. David Pappas calculó que debían construir un túnel diagonal hasta la supuesta ubicación del Arca, pero la ruta, de la forma más abrupta posible, desembocaba en un abismo natural en el suelo que bordeaba la pared del cañón.
    
    
  "Imagina las paredes del cañón hace 30 millones de años", explicó Pappas el día anterior, haciendo un pequeño boceto en su cuaderno. "En aquel entonces había agua en la zona, lo que creó el cañón. Con el cambio climático, las paredes rocosas comenzaron a erosionarse, creando este relieve de tierra compactada y roca que rodea las paredes del cañón como una manta gigante, sellando el tipo de cuevas que encontramos. Desafortunadamente, mi error costó varias vidas. Si hubiera comprobado que el suelo del túnel era sólido..."
    
  -Ojalá pudiera decir que entiendo cómo te sientes, David, pero no tengo ni idea. Solo puedo ofrecerte mi ayuda, y al diablo con todo lo demás.
    
  -Gracias, señorita Otero. Significa mucho para mí. Sobre todo porque algunos miembros de la expedición todavía me culpan de la muerte de Stowe simplemente porque discutíamos todo el tiempo.
    
  -Llámame Andrea, ¿de acuerdo?
    
  "Por supuesto." El arqueólogo se ajustó tímidamente las gafas.
    
  Andrea notó que David estaba a punto de estallar de estrés. Consideró abrazarlo, pero había algo en él que la inquietaba cada vez más. Era como si un cuadro que habías estado mirando se iluminara de repente, revelando una escena completamente diferente.
    
  Dime, David, ¿crees que la gente que enterró el Arca sabía de la existencia de estas cuevas?
    
  -No lo sé. Quizás haya una entrada al cañón que aún no hemos encontrado porque está cubierta de rocas o lodo, un lugar que usaron cuando bajaron el Arca. Probablemente ya la habríamos encontrado si esta maldita expedición no hubiera sido tan alocada, improvisando sobre la marcha. En cambio, hicimos algo que ningún arqueólogo debería hacer jamás. Quizás un cazador de tesoros, sí, pero definitivamente no es para lo que me entrenaron.
    
    
  A Andrea le habían enseñado fotografía, y eso era exactamente lo que hacía. Aún forcejeando con la cuerda giratoria, extendió la mano izquierda por encima de la cabeza y agarró un trozo de roca que sobresalía, mientras que con la derecha apuntó la cámara hacia el fondo de la cueva: un espacio alto pero estrecho con una abertura aún más pequeña al fondo. Brian Hanley había instalado un generador y potentes linternas, que ahora proyectaban grandes sombras del profesor Forrester y David Pappas sobre la áspera pared de roca. Cada vez que uno de ellos se movía, finos granos de arena caían de la roca y flotaban en el aire. La cueva olía seca y acre, como un cenicero de barro dejado demasiado tiempo en un horno. El profesor seguía tosiendo, a pesar de llevar un respirador.
    
  Andrea tomó algunas fotografías más antes de que Hanley y Tommy se cansaran de esperar.
    
  Suelta la piedra. Te llevaremos hasta el fondo.
    
  Andrea obedeció y un minuto después estaba en tierra firme. Se desabrochó el arnés y la cuerda volvió a la cima. Ahora era el turno de Brian Hanley.
    
  Andrea se acercó a David Pappas, quien intentaba ayudar al profesor a incorporarse. El anciano temblaba y tenía la frente cubierta de sudor.
    
  -Tome un poco de mi agua, profesor -dijo David, ofreciéndole su cantimplora.
    
  "¡Idiota! Estás bebiendo esto. Deberías ir a la cueva", dijo el profesor. Estas palabras le provocaron otro ataque de tos. Se arrancó la máscara y escupió un enorme trozo de sangre al suelo. Aunque la enfermedad le había dañado la voz, el profesor aún podía proferir un insulto agudo.
    
  David volvió a colgar el frasco en su cinturón y caminó hacia Andrea.
    
  -Gracias por venir a ayudarnos. Después del accidente, solo quedamos el profesor y yo... Y en su estado, no sirve de mucho -añadió, bajando la voz.
    
  'La mierda de mi gato se ve mejor.'
    
  -Él va a... bueno, ya sabes. La única manera de retrasar lo inevitable era subirse al primer avión a Suiza para recibir tratamiento.
    
  -Eso es lo que quise decir.
    
  'Con el polvo dentro de esa cueva...'
    
  "Puede que no pueda respirar, pero oigo perfectamente", dijo el profesor, aunque cada palabra terminaba en un silbido. "Deja de hablar de mí y ponte a trabajar. No voy a morir hasta que saques el Arca de ahí, idiota inútil".
    
  David parecía furioso. Por un momento, Andrea creyó que iba a responder, pero las palabras parecieron morir en sus labios.
    
  Estás completamente jodida, ¿verdad? Lo odias con todo tu corazón, pero no puedes resistirte... No solo te cortó las nueces, sino que te hizo freírlas para desayunar, pensó Andrea, sintiendo un poco de pena por su asistente.
    
  -Bueno, David, dime qué debo hacer.
    
  'Sígueme.'
    
  A unos tres metros dentro de la cueva, la superficie de la pared cambió ligeramente. De no ser por los miles de vatios de luz que iluminaban el espacio, Andrea probablemente no se habría dado cuenta. En lugar de roca desnuda y sólida, había una zona que parecía estar formada por trozos de roca apilados uno sobre otro.
    
  Fuera lo que fuese, fue obra del hombre.
    
  -Oh Dios mío, David.
    
  'Lo que no entiendo es cómo lograron construir un muro tan fuerte sin utilizar mortero y sin poder trabajar al otro lado.'
    
  -Quizás haya una salida al otro lado de la cámara. Dijiste que se suponía que debía haber una.
    
  Puede que tengas razón, pero no lo creo. Tomé nuevas lecturas con el magnetómetro. Detrás de este bloque de roca hay una zona inestable, que identificamos con nuestras lecturas iniciales. De hecho, el Rollo de Cobre se encontró exactamente en el mismo pozo que este.
    
  '¿Coincidencia?'
    
  'Dudo'.
    
  David se arrodilló y tocó con cuidado la pared con las yemas de los dedos. Al encontrar la más mínima grieta entre las piedras, intentó tirar con todas sus fuerzas.
    
  "No hay manera", continuó. "Este agujero en la cueva fue sellado deliberadamente; y por alguna razón, las piedras están aún más compactas que cuando se colocaron allí. Quizás durante más de dos mil años, la pared ha estado sometida a presión descendente. Casi como si..."
    
  '¿Como si qué?'
    
  Es como si Dios mismo hubiera cerrado la entrada. No te rías.
    
  No me estoy riendo, pensó Andrea. Nada de esto tiene gracia.
    
  '¿No podemos simplemente sacar las piedras una a una?'
    
  "Sin saber qué tan grueso es el muro y qué hay detrás de él".
    
  '¿Y cómo vas a hacer eso?'
    
  'Mirando hacia dentro'.
    
  Cuatro horas después, con la ayuda de Brian Hanley y Tommy Eichberg, David Pappas logró perforar un pequeño agujero en la pared. Tuvieron que desmontar el motor de una gran plataforma de perforación -que aún no habían usado, ya que solo estaban excavando tierra y arena- y bajarlo pieza por pieza al túnel. Hanley armó un extraño artilugio con los restos de una miniexcavadora averiada en la entrada de la cueva.
    
  "¡Eso sí que es una reelaboración!", dijo Hanley, satisfecho con su creación.
    
  El resultado, además de feo, no era muy práctico. Tuvieron que trabajar los cuatro para sujetarlo, empujando con todas sus fuerzas. Peor aún, solo se podían usar brocas muy pequeñas para evitar la vibración excesiva de la pared. "¡Dos metros y medio!", gritó Hanley por encima del ruido metálico del motor.
    
  David pasó una cámara de fibra óptica conectada a un pequeño visor a través del agujero, pero el cable conectado a la cámara era demasiado rígido y corto, y el suelo del otro lado estaba lleno de obstáculos.
    
  ¡Maldita sea! No podré ver nada parecido.
    
  Al sentir algo rozándola, Andrea se llevó la mano a la nuca. Alguien le estaba lanzando piedras pequeñas. Se dio la vuelta.
    
  Forrester intentó llamar su atención, pero el ruido del motor no le permitía oírlo. Pappas se acercó y le acercó el oído al anciano.
    
  "¡Listo!", gritó David, emocionado y rebosante de alegría. "Eso es lo que haremos, profesor. Brian, ¿crees que podrías agrandar el agujero un poco? Digamos, unos tres cuartos de pulgada por una pulgada y cuarto?"
    
  "Ni se te ocurra bromear", dijo Hanley, rascándose la cabeza. "No nos quedan taladros pequeños".
    
  Con guantes gruesos, extrajo las últimas brocas humeantes, que habían perdido su forma. Andrea recordó haber intentado colgar una fotografía del horizonte de Manhattan, bellamente enmarcada, en un muro de carga de su apartamento. Su broca era casi tan útil como un palito de pretzel.
    
  "Probablemente ese bicho raro sabría qué hacer", dijo Brian con tristeza, mirando la esquina donde había muerto su amigo. "Tenía mucha más experiencia con este tipo de cosas que yo".
    
  Pappas no dijo nada durante unos minutos. Los demás casi podían oír sus pensamientos.
    
  "¿Qué pasa si te dejo usar las brocas de tamaño mediano?", dijo finalmente.
    
  Entonces no habría problema. Podría hacerlo en dos horas. Pero las vibraciones serían mucho mayores. La zona es claramente inestable... es un gran riesgo. ¿Lo sabes?
    
  David se rió, sin una pizca de humor.
    
  ¿Me preguntas si soy consciente de que cuatro mil toneladas de roca podrían derrumbarse y convertir en polvo el objeto más grande de la historia del mundo? ¿Que destruiría años de trabajo y millones de dólares en inversión? ¿Que haría insignificante el sacrificio de cinco personas?
    
  ¡Maldición! Hoy está completamente diferente. Está igual de... infectado por todo esto que el profesor, pensó Andrea.
    
  "Sí, lo sé, Brian", añadió David. "Y voy a correr ese riesgo".
    
    
  66
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Miércoles 19 de julio de 2006. 19:01 horas.
    
    
  Andrea tomó otra foto de Pappas arrodillado frente al muro de piedra. Su rostro estaba en la sombra, pero el dispositivo que usaba para mirar a través del agujero era claramente visible.
    
  "Mucho mejor, David... No es que seas especialmente guapo", se dijo Andrea con ironía. Unas horas después, se arrepentiría, pero en ese momento, nada podría haber estado más cerca de la realidad. Este coche era impresionante.
    
  Stowe solía llamarlo un ataque. Un explorador robótico molesto, pero nosotros lo llamamos Freddy.
    
  '¿Hay alguna razón especial?'
    
  "Solo para fastidiar a Stowe. Era un imbécil arrogante", respondió David. A Andrea le sorprendió la ira del arqueólogo, normalmente tímido.
    
  Freddie era un sistema de cámara móvil por control remoto que podía usarse en lugares donde el acceso humano sería peligroso. Fue diseñado por Stow Erling, quien, lamentablemente, no estará presente para presenciar el debut de su robot. Para superar obstáculos como rocas, Freddie estaba equipado con orugas similares a las de los tanques. El robot también podía permanecer bajo el agua hasta diez minutos. Erling copió la idea de un grupo de arqueólogos que trabajaban en Boston y la recreó con la ayuda de varios ingenieros del MIT, quienes lo demandaron por enviar el primer prototipo en esta misión, aunque esto ya no le preocupaba.
    
  "Lo pasaremos por el agujero para ver el interior de la gruta", dijo David. "Así podremos determinar si es seguro destruir la pared sin dañar lo que está al otro lado".
    
  '¿Cómo puede un robot ver ahí?'
    
  Freddy está equipado con lentes de visión nocturna. El mecanismo central emite un rayo infrarrojo que solo la lente puede detectar. Las imágenes no son muy buenas, pero son suficientes. Lo único que debemos tener en cuenta es que no se quede atascado ni se vuelque. Si eso ocurre, estamos perdidos.
    
    
  Los primeros pasos fueron bastante sencillos. La sección inicial, aunque estrecha, le dio a Freddy suficiente espacio para entrar en la cueva. Cruzar la sección irregular entre la pared y el suelo fue un poco más difícil, ya que era irregular y estaba llena de rocas sueltas. Por suerte, las orugas del robot se pueden controlar de forma independiente, lo que le permite girar y superar obstáculos más pequeños.
    
  "Quedan sesenta grados", dijo David, con la vista fija en la pantalla, donde apenas veía un campo de rocas en blanco y negro. Tommy Eichberg manejaba los controles a petición de David, pues tenía pulso firme a pesar de sus dedos regordetes. Cada pista se controlaba con una pequeña rueda en el panel de control, conectada a Freddie por dos cables gruesos que proporcionaban energía y también podían usarse para reactivar manualmente la máquina si algo fallaba.
    
  'Ya casi llegamos. ¡Oh, no!'
    
  La pantalla saltó cuando el robot casi se volcó.
    
  -¡Maldita sea! ¡Ten cuidado, Tommy! -gritó David.
    
  -Tranquilo, hombre. Estas ruedas son más sensibles que el clítoris de una monja. Disculpe el lenguaje, señorita -dijo Tommy, volviéndose hacia Andrea-. Mi boca es del Bronx.
    
  -No te preocupes. Mis orejas son de Harlem -dijo Andrea, estando de acuerdo con el chiste.
    
  "Hay que estabilizar un poco más la situación", dijo David.
    
  '¡Lo estoy intentando!'
    
  Eichberg giró cuidadosamente el volante y el robot comenzó a cruzar la superficie irregular.
    
  -¿Tienes idea de lo lejos que viajó Freddie? -preguntó Andrea.
    
  "A unos dos metros y medio del muro", respondió David, secándose el sudor de la frente. La temperatura subía a cada minuto debido al generador y la intensa iluminación.
    
  'Y él tiene... ¡Espera!'
    
  '¿Qué?'
    
  "Creo que vi algo", dijo Andrea.
    
  ¿Estás seguro? No es fácil revertir esta situación.
    
  -Tommy, por favor ve a la izquierda.
    
  Eichberg miró a Pappas, quien asintió. La imagen en la pantalla comenzó a moverse lentamente, revelando un contorno circular oscuro.
    
  'Retrocede un poco.'
    
  Aparecieron dos triángulos con finas protuberancias, uno al lado del otro.
    
  Una fila de cuadrados agrupados.
    
  -Un poco más atrás. Estás demasiado cerca.
    
  Finalmente, la geometría se transformó en algo reconocible.
    
  'Oh, Dios mío. Es una calavera.'
    
  Andrea miró a Pappas con satisfacción.
    
  -Aquí tienes la respuesta: así lograron sellar la cámara desde dentro, David.
    
  El arqueólogo no escuchaba. Estaba concentrado en la pantalla, murmurando algo, aferrándose a ella como un adivino loco mirando una bola de cristal. Una gota de sudor resbaló por su nariz grasienta y aterrizó en la imagen de una calavera donde debería haber estado la mejilla del muerto.
    
  Como una lágrima, pensó Andrea.
    
  -¡Rápido, Tommy! Rodéalo y luego avanza un poco más -dijo Pappas, con la voz aún más tensa-. ¡A la izquierda, Tommy!
    
  -Tranquila, cariño. Hagámoslo con calma. Creo que hay...
    
  -Déjame hacer esto -dijo David, tomando los controles.
    
  "¿Qué haces?", dijo Eichberg enojado. "¡Maldita sea! ¡Suéltame!"
    
  Pappas y Eichberg forcejearon por controlar el coche durante varios segundos, soltando el volante en el proceso. David tenía la cara roja como un tomate y Eichberg respiraba con dificultad.
    
  "¡Cuidado!", gritó Andrea, mirando la pantalla. La imagen se movía como un rayo.
    
  De repente, dejó de moverse. Eichberg soltó los controles y David cayó hacia atrás, cortándose la sien al golpearse con la esquina del monitor. Pero en ese momento, le preocupaba más lo que acababa de ver que el corte en la cabeza.
    
  "Eso es lo que intentaba decirte, chico", dijo Eichberg. "El terreno es irregular".
    
  -¡Maldita sea! ¿Por qué no me soltaste? -gritó David-. El coche volcó.
    
  -Cállate -gritó Eichberg-. Tú eres el que se está apresurando.
    
  Andrea les gritó a ambos que se callaran.
    
  -¡Dejen de discutir! No falló del todo. Échenle un vistazo. -Señaló la pantalla.
    
  Aún enfadados, los dos hombres se acercaron al monitor. Brian Hanley, quien había salido a buscar herramientas y había estado haciendo rapel durante la breve pelea, también se acercó.
    
  "Creo que podemos arreglar esto", dijo, analizando la situación. "Si todos tiramos de la cuerda a la vez, probablemente podamos volver a poner el robot en marcha. Si tiramos con demasiada suavidad, solo lo arrastraremos y se atascará".
    
  "Eso no funcionará", dijo Pappas. "Tiraremos del cable".
    
  "No tenemos nada que perder si lo intentamos, ¿verdad?"
    
  Se alinearon, cada uno sujetando el cable con ambas manos, lo más cerca posible del agujero. Hanley tensó la cuerda.
    
  -Mi cálculo es: tira con todas tus fuerzas. ¡Uno, dos, tres!
    
  Los cuatro tiraron del cable a la vez. De repente, lo sintieron demasiado suelto en sus manos.
    
  Maldita sea. Lo desactivamos.
    
  Hanley continuó tirando de la cuerda hasta que apareció el final.
    
  -Tienes razón. ¡Maldita sea! Lo siento, papá...
    
  El joven arqueólogo se dio la vuelta, irritado, dispuesto a golpear a quienquiera que se le cruzara por delante. Levantó una llave inglesa y estuvo a punto de golpear el monitor, quizá en venganza por el corte que había recibido dos minutos antes.
    
  Pero Andrea se acercó y entonces comprendió.
    
  No.
    
  No lo puedo creer.
    
  Porque nunca lo creí, ¿verdad? Nunca pensé que pudieras existir.
    
  La transmisión del robot permaneció en la pantalla. Al tirar del cable, Freddy se enderezó antes de que se soltara. En otra posición, sin el cráneo obstruyéndolo, la imagen en pantalla mostró un destello de algo que Andrea no pudo identificar al principio. Luego se dio cuenta de que era un rayo infrarrojo que se reflejaba en una superficie metálica. La reportera creyó ver el borde dentado de lo que parecía una caja enorme. En la parte superior, creyó ver una figura, pero no estaba segura.
    
  El hombre que estaba seguro era Pappas, que observaba hipnotizado.
    
  -Está ahí, profesor. Lo encontré. Lo encontré para usted...
    
  Andrea se giró hacia el profesor y tomó una foto sin pensar. Intentaba capturar su reacción inicial, fuera cual fuese: sorpresa, alegría, la culminación de su larga búsqueda, su dedicación y su aislamiento emocional. Tomó tres fotos antes de mirar al anciano.
    
  No había expresión en sus ojos, y sólo un hilo de sangre fluía de su boca y bajaba por su barba.
    
  Brian corrió hacia él.
    
  ¡Maldita sea! Tenemos que sacarlo de aquí. No respira.
    
    
  67
    
    
    
  LADO BAJO ESTE
    
  NUEVA YORK
    
    
  Diciembre de 1943
    
    
  Yudel tenía tanta hambre que apenas sentía el resto de su cuerpo. Solo era consciente de caminar penosamente por las calles de Manhattan, buscando refugio en callejones y callejones, sin quedarse nunca mucho tiempo en un mismo sitio. Siempre había un sonido, una luz o una voz que lo sobresaltaba, y huía, aferrándose a la muda de ropa hecha jirones que tenía. Salvo su tiempo en Estambul, los únicos hogares que había conocido eran el refugio que compartía con su familia y la bodega de un barco. Para el chico, el caos, el ruido y las brillantes luces de Nueva York formaban parte de una jungla aterradora, plagada de peligros. Bebía de fuentes públicas. En un momento dado, un mendigo borracho le agarró la pierna al pasar. Más tarde, un policía lo llamó desde la esquina. Su forma le recordó a Yudel al monstruo con linterna que los había estado buscando mientras se escondían bajo las escaleras de la casa del juez Rath. Corrió a esconderse.
    
  El sol se ponía en la tarde de su tercer día en Nueva York cuando el chico exhausto se desplomó sobre un montón de basura en un callejón lúgubre de Broome Street. Sobre él, la vivienda se llenaba del tintineo de ollas y sartenes, discusiones, encuentros sexuales y la vida. Yudel debió de perder el conocimiento por unos instantes. Cuando volvió en sí, algo le recorría la cara. Supo lo que era incluso antes de abrir los ojos. La rata no le prestó atención. Se dirigió hacia un cubo de basura volcado, donde olió a pan seco. Era un trozo grande, demasiado grande para cargarlo, así que la rata lo devoró con avidez.
    
  Yudel se arrastró hasta el cubo de basura y agarró una lata, con los dedos temblando de hambre. Se la lanzó a la rata, pero falló. La rata lo miró brevemente y luego volvió a roer el pan. El niño agarró el mango roto de su paraguas y se lo sacudió a la rata, quien finalmente salió corriendo en busca de una manera más fácil de saciar su hambre.
    
  El niño agarró un trozo de pan duro. Abrió la boca con avidez, pero luego la cerró y se lo puso en el regazo. Sacó un trapo sucio del bulto, se cubrió la cabeza y bendijo al Señor por el regalo del pan.
    
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lechem min ha-aretz". 10
    
  Un momento antes, una puerta se había abierto en el callejón. El anciano rabino, sin que Yudel se diera cuenta, había visto al niño pelear con la rata. Al oír la bendición del pan de labios del niño hambriento, una lágrima rodó por su mejilla. Nunca había visto nada igual. No había desesperación ni duda en esta fe.
    
  El rabino se quedó mirando al niño durante un buen rato. Su sinagoga era muy pobre y apenas conseguía dinero para mantenerla abierta. Por eso, ni siquiera él comprendía su decisión.
    
  Tras comer el pan, Yudel se quedó dormido al instante entre la basura podrida. No despertó hasta que sintió que el rabino lo levantaba con cuidado y lo llevaba a la sinagoga.
    
  La vieja estufa mantendrá el frío unas noches más. Luego veremos, pensó el rabino.
    
  Mientras desnudaba al niño y lo cubría con su única manta, el rabino encontró la tarjeta azul verdosa que los oficiales le habían dado a Yudel en Ellis Island. La tarjeta identificaba al niño como Raymond Kane, con su familia en Manhattan. También encontró un sobre con lo siguiente escrito en hebreo:
    
  Para mi hijo, Yudel Cohen
    
  No se leerá hasta tu bar mitzvah en noviembre de 1951.
    
    
  El rabino abrió el sobre con la esperanza de que le diera una pista sobre la identidad del niño. Lo que leyó lo impactó y lo confundió, pero confirmó su convicción de que el Todopoderoso lo había guiado hasta su puerta.
    
  Afuera empezó a nevar copiosamente.
    
    
  68
    
    
    
  Carta de Joseph Cohen a su hijo Yudel
    
  Vena,
    
  Martes 9 de febrero de 1943
    
  Querida Yudel,
    
  Escribo estas líneas apresuradas con la esperanza de que el cariño que sentimos por ti llene el vacío dejado por la urgencia e inexperiencia de tu corresponsal. Nunca he sido de mostrar mucha emoción, como bien sabe tu madre. Desde que naciste, la proximidad forzada del espacio en el que nos confinaron me ha roído el corazón. Me entristece no haberte visto jugar al sol, y nunca lo haré. El Eterno nos forjó en el crisol de una prueba demasiado difícil de soportar. Depende de ti cumplir lo que nosotros no pudimos.
    
  En unos minutos, partiremos en busca de tu hermano y no regresaremos. Tu madre no atiende a razones, y no puedo dejar que vaya sola. Me doy cuenta de que voy camino de una muerte segura. Cuando leas esta carta, tendrás trece años. Te preguntarás qué locura llevó a tus padres a caer en los brazos del enemigo. Parte del propósito de esta carta es que yo mismo pueda entender la respuesta a esa pregunta. Cuando crezcas, sabrás que hay cosas que debemos hacer, incluso si sabemos que el resultado puede ser en nuestra contra.
    
  El tiempo se acaba, pero debo decirte algo muy importante. Durante siglos, miembros de nuestra familia han sido los guardianes de un objeto sagrado. Es la vela que estuvo presente en tu nacimiento. Por una desafortunada coincidencia, ahora es lo único que poseemos de valor, y por eso tu madre me obliga a arriesgarla para salvar a tu hermano. Será un sacrificio tan insensato como nuestras propias vidas. Pero no me importa. No lo habría hecho si no te hubieran dejado atrás. Creo en ti. Ojalá pudiera explicarte por qué esta vela es tan importante, pero la verdad es que no lo sé. Solo sé que mi misión era mantenerlo a salvo, una misión transmitida de padre a hijo durante generaciones, y una misión en la que fracasé, como he fracasado en tantos aspectos de mi vida.
    
  Encuentra la vela, Yudel. Se la daremos al médico que tiene a tu hermano retenido en el Hospital Infantil Am Spiegelgrund. Si esto al menos ayuda a comprar la libertad de tu hermano, pueden buscarla juntos. Si no, le ruego al Todopoderoso que te mantenga a salvo, y que para cuando leas esto, la guerra finalmente haya terminado.
    
  Hay algo más. Queda muy poco de la cuantiosa herencia destinada a ti y a Elan. Las fábricas que poseía nuestra familia están en manos nazis. Las cuentas bancarias que teníamos en Austria también fueron confiscadas. Nuestros apartamentos fueron incendiados durante la Noche de los Cristales Rotos. Pero, por suerte, podemos dejarte algo. Siempre mantuvimos un fondo familiar de emergencia en un banco suizo. Lo fuimos aumentando poco a poco viajando cada dos o tres meses, aunque solo lleváramos unos cientos de francos suizos. Tu madre y yo disfrutábamos de nuestros pequeños viajes y a menudo nos quedábamos allí los fines de semana. No es una fortuna, unos cincuenta mil marcos, pero te ayudará con tu educación y a conseguir un trabajo, dondequiera que estés. El dinero se deposita en una cuenta numerada del Credit Suisse, número 336923348927R, a mi nombre. El director del banco te pedirá la contraseña. Es "Perpiñán".
    
  Eso es todo. Reza todos los días y no abandones la luz de la Torá. Honra siempre tu hogar y a tu gente.
    
  Bendito sea el Eterno, nuestro único Dios, la Presencia Universal, el Juez Verdadero. Él me manda, y yo te mando. ¡Que Él te guarde!
    
  Tu padre,
    
  José Cohen
    
    
  69
    
    
    
  HACAN
    
  Se contuvo tanto tiempo que, cuando finalmente lo encontraron, lo único que sintió fue miedo. Luego, el miedo se convirtió en alivio, alivio de poder finalmente librarse de esa terrible máscara.
    
  Se suponía que sucedería a la mañana siguiente. Todos desayunarían en la carpa comedor. Nadie sospecharía nada.
    
  Diez minutos antes, se había deslizado bajo la plataforma de la carpa comedor y la había instalado. Era un dispositivo sencillo, pero increíblemente potente, perfectamente camuflado. Habrían estado encima sin sospecharlo. Un minuto después, tendrían que dar explicaciones a Alá.
    
  No estaba seguro de si debía dar la señal después de la explosión. Los hermanos vendrían y aplastarían a los arrogantes soldaditos. A los que sobrevivieran, claro.
    
  Decidió esperar unas horas más. Les daría tiempo para terminar su trabajo. No había opciones ni salida.
    
  Recuerda a los bosquimanos, pensó. El mono encontró el agua, pero aún no la ha traído...
    
    
  70
    
    
    
  TORRE DE KAIN
    
  NUEVA YORK
    
    
  Miércoles 19 de julio de 2006. 23:22 horas.
    
    
  "Tú también, amigo", dijo el fontanero rubio y flacucho. "Me da igual. Me pagan aunque no trabaje".
    
  "Amén", asintió el fontanero regordete de cola de caballo. Su uniforme naranja le quedaba tan ajustado que parecía a punto de reventar por la espalda.
    
  "Quizás sea lo mejor", dijo el guardia, dándoles la razón. "Vuelvan mañana y punto. No me compliquen la vida. Tengo a dos hombres enfermos y no puedo asignar a nadie para que los cuide. Estas son las reglas: nada de niñera ni personal externo después de las 8 p. m.".
    
  "No tienes idea de lo agradecidos que estamos", dijo el rubio. "Con un poco de suerte, el próximo turno debería solucionar este problema. No me apetece arreglar tuberías rotas".
    
  -¿Qué? Esperen, esperen -dijo el guardia-. ¿De qué están hablando? ¿De tuberías reventadas?
    
  -Eso es todo. Fracasaron. Lo mismo pasó en Saatchi. ¿Quién se encargó de eso, Benny?
    
  "Creo que era Louie Pigtails", dijo el hombre gordo.
    
  "Gran chico, Louis. Dios lo bendiga."
    
  -Amén. Bueno, hasta luego, sargento. Buenas noches.
    
  - ¿Vamos a casa de Spinato, amigo?
    
  ¿Los osos cagan en el bosque?
    
  Los dos fontaneros recogieron sus equipos y se dirigieron a la salida.
    
  "Espera", dijo el guardia, cada vez más preocupado. "¿Qué le pasó a Louie Coletas?"
    
  ¿Sabes? Tuvo una emergencia así. Una noche, no pudo entrar al edificio por culpa de una alarma o algo así. En fin, la presión en las tuberías de desagüe aumentó y empezaron a reventar, y, bueno, había mierda por todas partes, por todas partes.
    
  -Sí... como el jodido Vietnam.
    
  -Tío, nunca has estado en Vietnam, ¿verdad? Mi padre estuvo allí.
    
  'Tu padre pasó los años setenta drogado.'
    
  El problema es que Louis con coletas ahora es Louis el Calvo. Piensa en la escena de mierda que fue. Espero que no haya nada demasiado valioso ahí arriba, porque mañana todo será de un marrón de mierda.
    
  El guardia de seguridad volvió a mirar el monitor central del vestíbulo. La luz de emergencia de la habitación 328E parpadeaba constantemente en amarillo, lo que indicaba un problema con las tuberías de agua o gas. El edificio era tan inteligente que podía avisarte cuando se te habían desatado los cordones.
    
  Revisó el directorio para verificar la ubicación del 328E. Al darse cuenta, palideció.
    
  'Maldita sea, esta es la sala de juntas del piso treinta y ocho.'
    
  -Mal negocio, ¿eh, amigo? -dijo el fontanero gordo-. Seguro que está lleno de muebles de cuero y Van Gongs.
    
  ¿Van Gongs? ¡Qué demonios! No tienes ni una pizca de cultura. Este es Van Gogh. ¡Dios mío! Ya lo sabes.
    
  -Sé quién es. Un artista italiano.
    
  -Van Gogh era alemán, y tú eres un idiota. Vamos a separarnos y a ir a Spinato's antes de que cierren. Me muero de hambre.
    
  El guardia, que era un amante del arte, no se molestó en insistir en que Van Gogh era en realidad holandés, porque en ese momento recordó que efectivamente había un cuadro de Zann colgado en la sala de reuniones.
    
  "Chicos, esperen un momento", dijo, saliendo de detrás del mostrador de recepción y corriendo tras los fontaneros. "Hablemos de esto..."
    
    
  Orville se dejó caer en la silla presidencial de la sala de conferencias, una silla que su dueño rara vez usaba. Pensó que podría echarse una siesta allí, rodeado de todos esos paneles de caoba. Justo cuando se recuperaba de la adrenalina de hablar frente al guardia de seguridad del edificio, la fatiga y el dolor en los brazos lo invadieron de nuevo.
    
  Maldita sea, pensé que nunca se iría.
    
  "Hiciste un gran trabajo convenciéndolo, Orville. ¡Felicidades!", dijo Albert, sacando el nivel superior de su caja de herramientas, de donde sacó una computadora portátil.
    
  "Entrar aquí es bastante sencillo", dijo Orville, poniéndose los enormes guantes que cubrían sus manos vendadas. "Menos mal que pudiste introducir el código".
    
  Empecemos. Creo que tenemos media hora antes de que decidan enviar a alguien a revisarnos. En ese momento, si no conseguimos entrar, tendremos unos cinco minutos más antes de que nos encuentren. Muéstrame el camino, Orville.
    
  El primer panel era sencillo. El sistema estaba programado para reconocer únicamente las huellas palmares de Raymond Kane y Jacob Russell. Pero presentaba una falla común en todos los sistemas que utilizan códigos electrónicos que utilizan mucha información. Y una huella palmar completa es, sin duda, muchísima información. En opinión del experto, el código se detectó fácilmente en la memoria del sistema.
    
  -Bang, bam, ahí viene el primero -dijo Albert, cerrando la computadora portátil mientras una luz naranja destellaba en la pantalla negra y la pesada puerta se abría con un zumbido.
    
  "Albert... Se darán cuenta de que algo anda mal", dijo Orville, señalando la zona alrededor de la placa donde el sacerdote había usado un destornillador para abrir la tapa y acceder a los circuitos del sistema. La madera estaba agrietada y astillada.
    
  "Cuento con ello."
    
  'Estás bromeando.'
    
  "Confía en mí, ¿de acuerdo?" dijo el sacerdote metiendo la mano en su bolsillo.
    
  El teléfono móvil sonó.
    
  -¿Crees que sería buena idea contestar el teléfono ahora mismo? -preguntó Orville.
    
  "Estoy de acuerdo", dijo el sacerdote. "Hola, Anthony. Estamos adentro. Llámame en veinte minutos". Colgó.
    
  Orville empujó la puerta y entraron en un pasillo estrecho y alfombrado que conducía al ascensor privado de Cain.
    
  "Me pregunto qué tipo de trauma debe haber experimentado una persona para encerrarse detrás de tantos muros", dijo Albert.
    
    
  71
    
    
    
  Un archivo MP3 recuperado por la policía del desierto jordano de la grabadora digital de Andrea Otero después del desastre de la expedición de Moisés.
    
  PREGUNTA: Quiero agradecerle su tiempo y paciencia, Sr. Kane. Esta tarea está resultando muy difícil. Aprecio mucho la forma en que compartió los detalles más dolorosos de su vida, como su huida de los nazis y su llegada a Estados Unidos. Estos incidentes le aportan una gran profundidad humana a su imagen pública.
    
    
  RESPUESTA: Mi querida señorita, no es propio de usted andar con rodeos antes de preguntarme lo que desea saber.
    
    
  P: Genial, parece que todo el mundo me está dando consejos sobre cómo hacer mi trabajo.
    
    
  A: Lo siento. Continúe, por favor.
    
    
  Pregunta: Señor Kane, tengo entendido que su enfermedad, su agorafobia, fue causada por acontecimientos dolorosos de su infancia.
    
    
  A:Eso es lo que creen los médicos.
    
    
  Pregunta: Continuemos en orden cronológico, aunque quizá tengamos que hacer algunos ajustes cuando la entrevista se transmita por radio. Usted vivió con el rabino Menachem Ben-Shlomo hasta la mayoría de edad.
    
    
  R: Es cierto. El rabino era como un padre para mí. Me alimentaba, incluso cuando pasaba hambre. Me dio un propósito en la vida para que pudiera encontrar la fuerza para superar mis miedos. Pasaron más de cuatro años antes de que pudiera salir e interactuar con otras personas.
    
    
  Pregunta: Eso fue todo un logro. Un niño que ni siquiera podía mirar a otra persona a los ojos sin entrar en pánico se convirtió en uno de los mejores ingenieros del mundo...
    
    
  R: Esto solo sucedió gracias al amor y la fe del Rabino Ben-Shlomo. Agradezco al Misericordioso por ponerme en manos de un hombre tan grande.
    
    
  Pregunta: Luego usted se convirtió en multimillonario y finalmente en filántropo.
    
    
  R: Prefiero no hablar del último punto. No me siento muy cómoda hablando de mi labor benéfica. Siempre siento que nunca es suficiente.
    
    
  P: Volvamos a la última pregunta. ¿Cuándo se dio cuenta de que podía llevar una vida normal?
    
    
  R: Nunca. He luchado con esta enfermedad toda mi vida, querida. Hay días buenos y días malos.
    
    
  Pregunta: Dirige su empresa con mano de hierro, y está entre las cincuenta mejores de las quinientas empresas de Fortune. Creo que se puede decir con seguridad que ha tenido más días buenos que malos. Además, se ha casado y ha tenido un hijo.
    
    
  R: Es cierto, pero prefiero no hablar de mi vida personal.
    
    
  Pregunta: Su esposa se fue a vivir a Israel. Es artista.
    
    
  A: Pintó unos cuadros muy bonitos, te lo aseguro.
    
  Pregunta: ¿Qué pasa con Isaac?
    
    
  A: Él... fue genial. Algo especial.
    
    
  Pregunta: Sr. Kane, imagino que le resulta difícil hablar de su hijo, pero este es un punto importante y quiero continuar. Sobre todo al ver su expresión. Se nota que lo quería mucho.
    
    
  A: ¿Sabes cómo murió?
    
    
  Pregunta: Sé que fue una de las víctimas del atentado a las Torres Gemelas. Y después de catorce, casi quince horas de entrevistas, entiendo que su muerte provocó el regreso de su enfermedad.
    
    
  A: Voy a pedirle a Jacob que entre ahora. Quiero que te vayas.
    
    
  Pregunta: Sr. Kane, creo que en el fondo quiere hablar de esto; es necesario. No voy a bombardearlo con psicología barata. Pero haga lo que crea mejor.
    
    
  A: Apaga la grabadora, señorita. Quiero pensar.
    
    
  Pregunta: Sr. Kane, gracias por continuar la entrevista. ¿Cuándo estará listo?
    
    
  A: Isaac lo era todo para mí. Era alto, delgado y muy guapo. Mira su foto.
    
    
  Pregunta:Tiene una linda sonrisa.
    
    
  R: Creo que te habría caído bien. De hecho, se parecía mucho a ti. Prefería pedir perdón que permiso. Tenía la fuerza y la energía de un reactor nuclear. Y todo lo que logró, lo hizo él mismo.
    
    
  P: Con el debido respeto, es difícil estar de acuerdo con tal afirmación sobre una persona que nació para heredar tal fortuna.
    
    
  A: ¿Qué debe decir un padre? Dios le dijo al profeta David que sería su hijo para siempre. Después de semejante muestra de amor, mis palabras... Pero veo que solo intentas provocarme.
    
    
  P: Perdóname.
    
    
  A: Isaac tenía muchos defectos, pero tomar la salida fácil no era uno de ellos. Nunca le preocupó ir en contra de mis deseos. Fue a Oxford, una universidad a la que no contribuí.
    
    
  Pregunta: Y allí conoció al señor Russell, ¿es correcto?
    
    
  R: Estudiaron macroeconomía juntos, y después de que Jacob se graduara, Isaac me lo recomendó. Con el tiempo, Jacob se convirtió en mi mano derecha.
    
    
  Pregunta: ¿Qué puesto le gustaría que ocupara Isaac?
    
    
  A: Y lo cual nunca habría aceptado. De muy joven... [conteniendo un sollozo]
    
    
  Pregunta: Ahora continuamos con la entrevista.
    
  A: Gracias. Perdóname por emocionarme tanto con el recuerdo. Era solo un niño, no tenía más de once años. Un día llegó a casa con un perro que encontró en la calle. Me enojé mucho. No me gustan los animales. ¿Te gustan los perros, querida?
    
    
  Pregunta:¡Gran trato!
    
    
  R: Bueno, entonces deberías haberlo visto. Era un perro mestizo feo, sucio, y solo tenía tres patas. Parecía que llevaba años en la calle. Lo único sensato con un animal así era llevarlo al veterinario y acabar con su sufrimiento. Se lo dije a Isaac. Me miró y respondió: "A ti también te recogieron de la calle, padre. ¿Crees que el rabino debería haberte quitado esa miseria?".
    
  Pregunta:¡Oh!
    
    
  R: Sentí una conmoción profunda, una mezcla de miedo y orgullo. ¡Ese niño era mi hijo! Le di permiso para quedarse con el perro si se hacía responsable. Y lo hizo. La criatura vivió cuatro años más.
    
    
  P: Creo que entiendo lo que dijiste antes.
    
    
  R: Desde niño, mi hijo sabía que no quería vivir a mi sombra. En su último día, fue a una entrevista de trabajo en Cantor Fitzgerald. Estaba en el piso 104 de la Torre Norte.
    
    
  Pregunta: ¿Quieres parar por un rato?
    
    
  A: Nichtgedeiget. Estoy bien, cariño. Isaac me llamó ese martes por la mañana. Estaba viendo lo que pasaba en CNN. No había hablado con él en todo el fin de semana, así que nunca se me ocurrió que pudiera estar allí.
    
    
  Pregunta: Por favor bebe un poco de agua.
    
    
  A: Cogí el teléfono. Me dijo: "Papá, estoy en el World Trade Center. Ha habido una explosión. Tengo mucho miedo". Me puse de pie. Estaba en shock. Creo que le grité. No recuerdo qué le dije. Me dijo: "Llevo diez minutos intentando llamarte. La red debe estar saturada. Papá, te quiero". Le dije que se calmara, que llamaría a las autoridades. Que lo sacaríamos de allí. "No podemos bajar las escaleras, papá. El piso de abajo se ha derrumbado y el fuego se está extendiendo por el edificio. Hace mucho calor. Quiero...". Y eso fue todo. Tenía veinticuatro años. [Larga pausa]. Me quedé mirando el teléfono, acariciándolo con los dedos. No entendía. Se cortó la conexión. Creo que en ese momento se me cortocircuitó el cerebro. El resto del día se borró por completo de mi memoria.
    
    
  Pregunta: ¿No aprendiste nada más?
    
    
  A: Ojalá fuera así. Al día siguiente abrí los periódicos buscando noticias de supervivientes. Entonces vi su foto. Allí estaba, en el aire, libre. Había saltado.
    
    
  Pregunta: Dios mío. Lo siento mucho, señor Kane.
    
  A: Yo no soy así. Las llamas y el calor debieron ser insoportables. Encontró la fuerza para romper las ventanas y elegir su destino. Quizás estaba destinado a morir ese día, pero nadie le iba a decir cómo. Aceptó su destino como un hombre. Murió fuerte, volando, dueño de los diez segundos que estuvo en el aire. Los planes que había hecho para él durante todos estos años se acabaron.
    
    
  P: Dios mío, esto es terrible.
    
    
  A: Todo sería para él. Todo.
    
    
  72
    
    
    
  TORRE DE KAIN
    
  NUEVA YORK
    
    
  Miércoles 19 de julio de 2006. 23:39 horas.
    
    
  '¿Estás seguro que no recuerdas nada?'
    
  -Te lo digo. Me hizo darme la vuelta y luego marcó unos números.
    
  Esto no puede seguir así. Aún quedan un sesenta por ciento de combinaciones por completar. Tienes que darme algo. Lo que sea.
    
  Estaban cerca de las puertas del ascensor. Este grupo de discusión era sin duda más complejo que el anterior. A diferencia del panel controlado por huella dactilar, este contaba con un teclado numérico sencillo, similar al de un cajero automático, y era prácticamente imposible extraer una secuencia corta de números de una memoria grande. Para abrir las puertas del ascensor, Albert conectó un cable largo y grueso al panel de entrada, con la intención de descifrar el código mediante un método simple pero brutal. En sentido amplio, esto implicaba obligar a la computadora a probar todas las combinaciones posibles, desde ceros hasta nueves, lo que podía llevar bastante tiempo.
    
  Tenemos tres minutos para entrar en este ascensor. El ordenador necesitará al menos otros seis para escanear la secuencia de veinte dígitos. Eso si no se bloquea mientras tanto, porque he desviado toda su capacidad de procesamiento al programa de descifrado.
    
  El ventilador del portátil hacía un ruido infernal, como cien abejas atrapadas en una caja de zapatos.
    
  Orville intentó recordar. Se giró hacia la pared y miró su reloj. No habían pasado más de tres segundos.
    
  "Voy a limitarlo a diez dígitos", dijo Albert.
    
  "¿Estás seguro?" dijo Orville, dándose la vuelta.
    
  -Por supuesto. No creo que tengamos otra opción.
    
  '¿Cuánto tiempo tardará?'
    
  "Cuatro minutos", dijo Albert, rascándose la barbilla con nerviosismo. "Esperemos que esta no sea la última combinación que pruebe, porque ya los oigo venir".
    
  Al otro extremo del pasillo alguien golpeaba la puerta.
    
    
  73
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves 20 de julio. 6:39 a.m.
    
    
  Por primera vez desde que llegaron al Cañón Talon ocho días antes, el amanecer encontró a la mayoría de los expedicionarios dormidos. Cinco de ellos, enterrados bajo dos metros de arena y roca, no despertarían jamás.
    
  Otros temblaban bajo sus mantas de camuflaje, en el frío matutino. Miraban fijamente lo que debería haber sido el horizonte y esperaban a que saliera el sol, convirtiendo el aire gélido en un infierno en lo que se convertiría en el día más caluroso del verano jordano en cuarenta y cinco años. De vez en cuando, asentían con inquietud, y eso, de por sí, los asustaba. Para todo soldado, la guardia nocturna es la más dura; y para alguien con las manos manchadas de sangre, es el momento en que los fantasmas de aquellos a quienes mató podrían venir a susurrarle al oído.
    
  A medio camino entre los cinco campistas bajo tierra y los tres de guardia en el acantilado, quince personas se revolcaron en sus sacos de dormir; quizá extrañaron el sonido de la bocina que el profesor Forrester había usado para despertarlos de sus camas antes del amanecer. El sol salió a las 5:33 a. m. y fue recibido por el silencio.
    
  Alrededor de las 6:15 a. m., casi al mismo tiempo que Orville Watson y el Padre Albert entraban en el vestíbulo de la Torre Kine, el primer miembro de la expedición en recuperar el conocimiento fue el cocinero Nuri Zayit. Le dio un codazo a su asistente, Rani, y salió. En cuanto llegó a la carpa comedor, empezó a preparar café instantáneo, usando leche condensada en lugar de agua. No quedaban muchos cartones de leche ni de zumo, ya que la gente los bebía para compensar la falta de agua, y no había fruta, así que la única opción del chef fue preparar tortillas y huevos revueltos. El viejo mudo volcó toda su energía y un puñado de perejil sobrante en la comida, comunicándose, como siempre, a través de sus habilidades culinarias.
    
  En la enfermería, Harel se soltó del abrazo de Andrea y fue a ver cómo estaba el profesor Forester. El anciano estaba conectado a oxígeno, pero su estado solo había empeorado. La doctora dudaba que aguantara más de esa noche. Negando con la cabeza para disipar ese pensamiento, regresó para despertar a Andrea con un beso. Mientras se acariciaban y charlaban, ambos comenzaron a darse cuenta de que se estaban enamorando. Finalmente, se vistieron y se dirigieron al comedor a desayunar.
    
  Fowler, que ahora compartía tienda solo con Pappas, empezó el día contra su buen juicio y cometió un error. Pensando que todos en la tienda de los soldados estaban dormidos, salió a escondidas y llamó a Albert por el teléfono satelital. Un joven sacerdote contestó y, con impaciencia, le pidió que volviera a llamar en veinte minutos. Fowler colgó, aliviado de que la llamada fuera tan corta, pero preocupado de tener que volver a probar suerte tan pronto.
    
  En cuanto a David Pappas, se despertó poco antes de las seis y media y fue a visitar al profesor Forrester, con la esperanza de sentirse mejor, pero también con la esperanza de librarse de la culpa que había sentido después del sueño de la noche anterior en el que era el único arqueólogo que quedaba con vida cuando el Arca finalmente vio la luz del día.
    
  En la tienda del soldado, Marla Jackson cubría la espalda de su comandante y amante desde su colchón; nunca dormían juntos durante sus misiones, pero ocasionalmente se escapaban juntos en "misiones de reconocimiento". Se preguntó qué estaría pensando el sudafricano.
    
  Decker era uno de aquellos para quienes el amanecer traía el aliento de los muertos, erizándole el vello de la nuca. En un breve instante de vigilia entre dos pesadillas sucesivas, creyó ver una señal en la pantalla del escáner de frecuencia, pero era demasiado rápida para localizarla. De repente, se levantó de un salto y empezó a dar órdenes.
    
  En la tienda de Raymond Cain, Russell preparó la ropa de su jefe y lo instó a que al menos se tomara la píldora roja. Cain aceptó a regañadientes y la escupió cuando Russell no lo vio. Se sentía extrañamente tranquilo. Por fin, alcanzaría el objetivo de sus sesenta y ocho años.
    
  En una tienda más modesta, Tommy Eichberg se metió discretamente el dedo en la nariz, se rascó el trasero y fue al baño en busca de Brian Hanley. Necesitaba su ayuda para arreglar una pieza del taladro. Tenían que despejar dos metros y medio de pared, pero si perforaban desde arriba, podrían reducir un poco la presión vertical y luego retirar las rocas a mano. Si trabajaban rápido, podrían terminar en seis horas. Claro que no ayudaba que Hanley no estuviera por ningún lado.
    
  En cuanto a Hookan, miró su reloj. Durante la última semana, había encontrado el mejor lugar para tener una buena vista de toda la zona. Ahora esperaba a que los soldados se cambiaran. Esperar le venía de maravilla. Había esperado toda su vida.
    
    
  74
    
    
    
  TORRE DE KAIN
    
  NUEVA YORK
    
    
  Miércoles, 19 de julio de 2006, 11:41 AM.
    
    
  7456898123
    
  La computadora encontró el código exactamente en dos minutos y cuarenta y tres segundos. Fue una suerte, porque Albert había calculado mal cuánto tardarían en aparecer los guardias. La puerta al final del pasillo se abrió casi al mismo tiempo que la del ascensor.
    
  '¡Sostén esto!'
    
  Dos guardias y un policía entraron al pasillo con el ceño fruncido y las pistolas preparadas. No les hacía mucha gracia todo ese alboroto. Albert y Orville entraron corriendo en el ascensor. Oyeron el ruido de pies corriendo sobre la alfombra y vieron una mano extendida para intentar detener el ascensor. Falló por poco.
    
  La puerta se cerró con un crujido. Afuera, se oían las voces apagadas de los guardias.
    
  "¿Cómo se abre esta cosa?" preguntó el policía.
    
  No llegarán lejos. Este ascensor requiere una llave especial para funcionar. Nadie puede pasar sin ella.
    
  'Activa el sistema de emergencia del que me hablaste.'
    
  -Sí, señor. Enseguida. Esto será como pescar en un barril.
    
  Orville sintió que su corazón latía con fuerza mientras se giraba hacia Albert.
    
  '¡Maldita sea, nos van a atrapar!'
    
  El sacerdote sonrió.
    
  -¿Qué demonios te pasa? Piensa en algo -susurró Orville.
    
  Ya tengo una. Cuando iniciamos sesión en el sistema informático de la Torre Kayn esta mañana, fue imposible acceder a la llave electrónica que abre las puertas del ascensor.
    
  "Es imposible", asintió Orville, a quien no le gustaba que lo golpearan, pero en este caso se enfrentaba a la madre de todos los cortafuegos.
    
  "Puede que seas un gran espía, y sin duda conoces algunos trucos... pero te falta algo que un gran hacker necesita: pensamiento lateral", dijo Albert. Cruzó los brazos tras la cabeza, como si se relajara en su sala de estar. "Cuando las puertas están cerradas, usas las ventanas. O en este caso, cambias la secuencia que determina la posición del ascensor y el orden de las plantas. Un simple paso que no estaba bloqueado. Ahora el ordenador Kayn cree que el ascensor está en la planta treinta y nueve en lugar de la treinta y ocho".
    
  "¿Y entonces?" preguntó Orville, un poco molesto por la jactancia del sacerdote, pero también curioso.
    
  'Bueno, amigo mío, en este tipo de situaciones, todos los sistemas de emergencia de esta ciudad hacen que los ascensores bajen hasta el último piso disponible y luego abran las puertas.'
    
  En ese preciso instante, tras una breve sacudida, el ascensor empezó a subir. Se oían los gritos de los guardias conmocionados afuera.
    
  "Arriba es abajo, y abajo es arriba", dijo Orville, aplaudiendo en una nube de desinfectante de menta. "Eres un genio".
    
    
  75
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 6:43 AM.
    
    
  Fowler no estaba dispuesto a arriesgar la vida de Andrea otra vez. Usar un teléfono satelital sin ninguna precaución era una locura.
    
  No tenía sentido que alguien con su experiencia cometiera el mismo error dos veces. Esta sería la tercera vez.
    
  El primero fue la noche anterior. El sacerdote levantó la vista de su libro de oraciones cuando el equipo de excavación salió de la cueva cargando el cuerpo medio muerto del profesor Forrester. Andrea corrió hacia él y le contó lo sucedido. El reportero dijo que estaban seguros de que la caja de oro estaba escondida en la cueva, y Fowler ya no tenía dudas. Aprovechando el entusiasmo general generado por la noticia, llamó a Albert, quien le explicó que intentaría por última vez obtener información sobre el grupo terrorista y Hakan alrededor de la medianoche en Nueva York, un par de horas después del amanecer en Jordania. La llamada duró exactamente trece segundos.
    
  El segundo ocurrió esa misma mañana, cuando Fowler hizo una llamada apresurada. La llamada duró seis segundos. Dudaba que el escáner tuviera tiempo de determinar de dónde provenía la señal.
    
  El tercer llamado debía ser realizado en seis minutos y medio.
    
  Albert, por el amor de Dios, no me decepciones.
    
    
  76
    
    
    
  TORRE DE KAIN
    
  NUEVA YORK
    
    
  Miércoles 19 de julio de 2006. 23:45 horas.
    
    
  "¿Cómo crees que llegarán allí?" preguntó Orville.
    
  "Creo que traerán un equipo SWAT y descenderán desde el techo, tal vez dispararán a las ventanas de vidrio y toda esa porquería".
    
  ¿Un equipo SWAT para un par de ladrones desarmados? ¿No crees que es como usar un tanque para cazar ratones?
    
  Míralo así, Orville: dos desconocidos irrumpieron en la oficina privada de un multimillonario paranoico. Deberías alegrarte de que no planeen lanzarnos una bomba. Ahora, déjame centrarme. Para ser el único con acceso a esta planta, Russell debe tener una computadora muy segura.
    
  '¡No me digas que después de todo lo que pasamos para llegar hasta aquí, no puedes entrar a su computadora!'
    
  -No dije eso. Solo digo que tardaré al menos otros diez segundos.
    
  Albert se secó el sudor de la frente y dejó que sus manos revolotearan sobre el teclado. Ni el mejor hacker del mundo podría penetrar en una computadora a menos que estuviera conectada a un servidor. Este había sido su problema desde el principio. Lo habían intentado todo para encontrar la computadora de Russell en la red Kayn. Era imposible, porque, en términos de sistema, las computadoras en ese piso no pertenecían a la Torre Kayn. Para su sorpresa, Albert descubrió que no solo Russell, sino también Kayn, usaban computadoras conectadas a internet y entre sí mediante tarjetas 3G, dos de los cientos de miles que se usaban en Nueva York en ese momento. Sin esta información crucial, Albert podría haber pasado décadas buscando en internet dos computadoras invisibles.
    
  Deben estar pagando más de quinientos dólares al día por la banda ancha, sin contar las llamadas, pensó Albert. Supongo que eso no es nada cuando uno vale millones. Sobre todo cuando puede atemorizar a gente como nosotros con un truco tan simple.
    
  "Creo que lo tengo", dijo el sacerdote mientras la pantalla cambiaba de negro a azul brillante, indicando que el sistema se estaba iniciando. "¿Ha habido suerte encontrando ese disco?"
    
  Orville rebuscó en los cajones y el único armario de la pulcra y elegante oficina de Russell, sacando archivos y arrojándolos a la alfombra. Ahora arrancaba frenéticamente cuadros de la pared, buscaba la caja fuerte y abría las patas de las sillas con un abrecartas de plata.
    
  "No parece haber nada que encontrar aquí", dijo Orville, empujando una de las sillas de Russell con el pie para poder sentarse junto a Albert. Las vendas de sus manos estaban de nuevo cubiertas de sangre, y su rostro redondo estaba pálido.
    
  ¡Qué cabrón paranoico! Solo se comunicaban entre ellos. Nada de correos externos. Russell debería usar otra computadora para sus asuntos.
    
  "Debe haberlo llevado a Jordania."
    
  Necesito tu ayuda. ¿Qué buscamos?
    
  Un minuto después, después de ingresar todas las contraseñas que se le ocurrieron, Orville se dio por vencido.
    
  -No sirve de nada. No hay nada ahí. Y si lo había, ya lo borró.
    
  "Eso me da una idea. Espera", dijo Albert, sacando una memoria USB no más grande que un chicle del bolsillo y conectándola a la CPU de la computadora para que se comunicara con el disco duro. "El programita de este cacharro te permitirá recuperar información de particiones borradas del disco duro. Podemos empezar desde ahí".
    
  ¡Increíble! Busca Netcatch.
    
  '¡Bien!'
    
  Con un leve murmullo, apareció una lista de catorce archivos en la ventana de búsqueda del programa. Albert los abrió todos a la vez.
    
  'Estos son archivos HTML. Sitios web guardados.'
    
  '¿Reconoces algo?'
    
  Sí, los guardé yo mismo. Es lo que yo llamo charlas de servidor. Los terroristas nunca se envían correos electrónicos cuando planean un ataque. Cualquier idiota sabe que un correo puede pasar por veinte o treinta servidores antes de llegar a su destino, así que nunca se sabe quién escucha tu mensaje. Lo que hacen es darles a todos en la celda la misma contraseña de una cuenta gratuita y escribir lo que necesitan enviar como borrador del correo. Es como escribirte a ti mismo, solo que es una celda entera de terroristas comunicándose entre sí. El correo nunca se envía. No llega a ninguna parte porque todos los terroristas usan la misma cuenta y...
    
  Orville se quedó paralizado frente a la pantalla, tan aturdido que por un instante olvidó respirar. Lo impensable, algo que jamás había imaginado, se hizo evidente ante sus ojos.
    
  "Esto está mal", dijo.
    
  -¿Qué pasa, Orville?
    
  Hackeo miles y miles de cuentas cada semana. Cuando copiamos archivos de un servidor web, solo guardamos el texto. Si no, las imágenes llenarían rápidamente nuestros discos duros. El resultado es feo, pero aún se puede leer.
    
  Orville señaló con un dedo vendado la pantalla de la computadora donde se desarrollaba la conversación entre los terroristas vía correo electrónico en Maktoob.com, y se podían ver botones de colores e imágenes que no habrían estado allí si se hubiera tratado de uno de los archivos que había pirateado y guardado.
    
  Alguien accedió a Maktoob.com desde un navegador en esta computadora, Albert. Aunque lo borraron después, las imágenes permanecieron en la memoria caché. Y para acceder a Maktoob...
    
  Albert entendió antes de que Orville pudiera terminar.
    
  'Quienquiera que estuviera aquí debía saber la contraseña.'
    
  Orville estuvo de acuerdo.
    
  -Éste es Russell, Albert. Russell es el hakan.
    
  En ese momento se oyeron disparos que rompieron un gran ventanal.
    
    
  77
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 6:49 AM.
    
    
  Fowler miró su reloj. Nueve segundos antes de la hora señalada, ocurrió algo inesperado.
    
  Albert llamó.
    
  El sacerdote fue a la entrada del cañón para hacer una llamada. Había un punto ciego allí, invisible para el soldado que observaba desde el extremo sur del acantilado. En cuanto encendió el teléfono, sonó. Fowler se dio cuenta de inmediato de que algo andaba mal.
    
  -Albert, ¿qué pasó?
    
  Al otro lado de la línea, escuchó varios gritos. Fowler intentó averiguar qué estaba pasando.
    
  '¡Colgar!'
    
  -¡Oficial, tengo que hacer una llamada! -La voz de Albert sonaba distante, como si no tuviera un teléfono cerca-. Esto es muy importante. Es un asunto de seguridad nacional.
    
  'Te dije que dejaras ese maldito teléfono.'
    
  Bajaré la mano lentamente y hablaré. Si me ven haciendo algo sospechoso, dispárenme.
    
  'Esta es mi última advertencia. ¡Suéltala!'
    
  -Anthony -la voz de Albert era clara y uniforme. Finalmente se puso el auricular-. ¿Me oyes?
    
  -Sí, Albert.
    
  Russell es un hakan. Confirmado. Ten cuidado...
    
  Se cortó la conexión. Fowler sintió una oleada de shock. Se giró para correr de vuelta al campamento, pero entonces todo se volvió oscuro.
    
    
  78
    
    
    
  DENTRO DE LA CARPA COMEDOR, CINCUENTA Y TRES SEGUNDOS ANTES
    
  Andrea y Harel se detuvieron a la entrada de la carpa comedor cuando vieron a David Pappas corriendo hacia ellos. Pappas llevaba una camiseta ensangrentada y parecía desorientado.
    
  '¡Doctor, doctor!'
    
  "¿Qué demonios pasa, David?", respondió Harel. Estaba de igual mal humor desde que el incidente del agua hizo que el "café de verdad" fuera cosa del pasado.
    
  -Éste es el profesor. Está mal.
    
  David se ofreció a quedarse con Forrester mientras Andrea y Doc desayunaban. Lo único que retrasaba la demolición del muro para llegar al Arca era el estado de Forrester, aunque Russell había querido continuar el trabajo la noche anterior. David se negó a abrir la cavidad hasta que el profesor se recuperara y se uniera a ellos. Andrea, cuya opinión sobre Pappas se había deteriorado constantemente en las últimas horas, sospechaba que simplemente estaba esperando a que Forrester se apartara.
    
  -De acuerdo -suspiró la doctora-. Adelante, Andrea. No tiene sentido que ninguno de los dos se salte el desayuno. Corrió de vuelta a la enfermería.
    
  El reportero echó un vistazo rápido al interior de la carpa comedor. Zayit y Peterke le devolvieron el saludo. A Andrea le gustaba el cocinero mudo y su ayudante, pero los únicos sentados a las mesas en ese momento eran dos soldados, Alois Gottlieb y Louis Maloney, comiendo de sus bandejas. A Andrea le sorprendió que solo fueran dos, ya que los soldados solían desayunar juntos, dejando solo un vigía en la cresta sur durante media hora. De hecho, el desayuno fue la única vez que vio a los soldados juntos en un mismo lugar.
    
  Como a Andrea no le importaba su compañía, decidió regresar y ver si podía ayudar a Harel.
    
  Aunque mis conocimientos médicos son tan limitados, probablemente usaría una bata de hospital al revés.
    
  Entonces Doc se dio la vuelta y gritó: "Hazme un favor y tráeme un café grande, ¿quieres?"
    
  Andrea tenía un pie metido en la tienda comedor, intentando encontrar la mejor ruta para evitar a los soldados sudorosos, encorvados sobre la comida como monos, cuando casi choca con Nuri Zayit. El cocinero debió ver al médico corriendo de vuelta a la enfermería, porque le entregó a Andrea una bandeja con dos tazas de café instantáneo y un plato de tostadas.
    
  -Café instantáneo disuelto en leche, ¿es así, Nuri?
    
  El mudo sonrió y se encogió de hombros, diciendo que no era su culpa.
    
  -Lo sé. Quizás esta noche veamos agua saliendo de una roca y todo eso de la Biblia. En fin, gracias.
    
  Lentamente, con cuidado de no derramar el café -sabía que no era la persona más coordinada del mundo, aunque jamás lo admitiría-, se dirigió a la enfermería. Nuri la saludó desde la entrada del comedor, sin dejar de sonreír.
    
  Y entonces sucedió.
    
  Andrea sintió como si una mano gigante la hubiera levantado del suelo y la hubiera lanzado dos metros y medio por los aires antes de lanzarla hacia atrás. Sintió un dolor agudo en el brazo izquierdo y una terrible sensación de ardor en el pecho y la espalda. Se giró justo a tiempo para ver miles de diminutos trozos de tela ardiendo cayendo del cielo. Una columna de humo negro era todo lo que quedaba de lo que había sido una tienda de campaña dos segundos antes. Arriba, el humo parecía mezclarse con otro humo mucho más negro. Andrea no podía entender de dónde venía. Se tocó el pecho con cuidado y se dio cuenta de que su camisa estaba cubierta de un líquido caliente y pegajoso.
    
  Doc vino corriendo.
    
  "¿Estás bien?" Oh Dios, ¿estás bien, cariño?
    
  Andrea sabía que Harel gritaba, aunque su voz sonaba distante por encima del silbido en sus oídos. Sintió que el médico le examinaba el cuello y los brazos.
    
  'Mi pecho'.
    
  -Estás bien. Solo es café.
    
  Andrea se levantó con cuidado y se dio cuenta de que se había derramado café encima. Su mano derecha seguía agarrando la bandeja, mientras que la izquierda había golpeado la piedra. Movió los dedos, temerosa de haberse lastimado más. Por suerte, no tenía nada roto, pero sentía todo el lado izquierdo paralizado.
    
  Mientras varios expedicionarios intentaban apagar el fuego con cubos de arena, Harel se concentró en atender las heridas de Andrea. La reportera tenía cortes y rasguños en el lado izquierdo del cuerpo. Tenía el cabello y la piel de la espalda ligeramente quemados, y le zumbaban constantemente los oídos.
    
  "El zumbido desaparecerá en tres o cuatro horas", dijo Harel, guardando el estetoscopio en el bolsillo de su pantalón.
    
  -Lo siento... -dijo Andrea, casi gritando, sin darse cuenta. Estaba llorando.
    
  "No tienes nada de qué disculparte."
    
  Él... Nuri... me trajo café. Si hubiera entrado a buscarlo, estaría muerto ahora mismo. Podría haberle pedido que saliera a fumar un cigarrillo conmigo. Podría haberle salvado la vida a cambio.
    
  Harel señaló a su alrededor. Tanto la carpa comedor como el camión cisterna de combustible habían volado por los aires: dos explosiones simultáneas. Cuatro personas quedaron reducidas a cenizas.
    
  "El único que debería sentir algo es el hijo de puta que lo hizo".
    
  "No se preocupe señora, lo tenemos", dijo Torres.
    
  Él y Jackson arrastraron al hombre, esposado por las piernas, y lo tumbaron en medio de la plaza, cerca de las tiendas, mientras los demás miembros de la expedición observaban en estado de shock, incapaces de creer lo que estaban viendo.
    
    
  79
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 6:49 AM.
    
    
  Fowler se llevó la mano a la frente. Sangraba. La explosión del camión lo había tirado al suelo y se había golpeado la cabeza con algo. Intentó levantarse y regresar al campamento, todavía con el teléfono satelital en la mano. Entre la niebla y la densa nube de humo, vio a dos soldados acercándose, apuntándole con pistolas.
    
  '¡Fuiste tú, hijo de puta!'
    
  -Mira, todavía tiene el teléfono en la mano.
    
  -Eso es lo que usaste para provocar las explosiones, ¿no, bastardo?
    
  La culata del rifle lo golpeó en la cabeza. Cayó al suelo, pero no sintió patadas ni otros golpes en el cuerpo. Había perdido el conocimiento mucho antes.
    
    
  "Esto es ridículo", gritó Russell, uniéndose al grupo que rodeaba al padre Fowler: Decker, Torres, Jackson y Alrik Gottlieb en el lado de los soldados; Eichberg, Hanley y Pappas en lo que quedaba de los civiles.
    
  Con la ayuda de Harel, Andrea intentó levantarse y acercarse al grupo de rostros amenazantes que estaban negros de hollín.
    
  "Eso no tiene gracia, señor", dijo Decker, lanzando el teléfono satelital de Fowler. "Lo tenía cuando lo encontramos cerca del camión cisterna. Gracias al escáner, sabemos que hizo una llamada rápida esta mañana, así que ya sospechábamos. En lugar de ir a desayunar, nos posicionamos y lo vigilamos. Por suerte".
    
  -Es sólo que... -empezó Andrea, pero Harel tiró de su brazo.
    
  -Silencio. Esto no le ayudará -susurró.
    
  Exactamente. Lo que quería decir es: ¿es este un teléfono secreto que usa para contactar con la CIA? Esa no es la mejor manera de proteger tu inocencia, idiota.
    
  "Es un teléfono. Ciertamente es algo que no está permitido en esta expedición, pero no es suficiente para acusar a esta persona de causar los atentados", dijo Russell.
    
  -Quizás no solo sea un teléfono, señor. Pero mire lo que encontramos en su maletín.
    
  Jackson dejó caer el maletín destrozado frente a ellos. Estaba vacío y la tapa inferior estaba arrancada. Pegado a la base había un compartimento secreto que contenía pequeños bloques parecidos al mazapán.
    
  -Éste es C4, señor Russell -continuó Decker.
    
  La información los dejó a todos sin aliento. Entonces Alric sacó su pistola.
    
  "Ese cerdo mató a mi hermano. Déjame meterle una bala en el maldito cráneo", gritó, fuera de sí por la rabia.
    
  "Ya he oído suficiente", dijo una voz suave pero segura.
    
  El círculo se abrió y Raymond Cain se acercó al cuerpo inconsciente del sacerdote. Se inclinó sobre él, una figura vestida de negro, la otra de blanco.
    
  Entiendo qué impulsó a este hombre a hacer lo que hizo. Pero esta misión se ha retrasado demasiado y no puede retrasarse más. Pappas, por favor, vuelve al trabajo y derriba ese muro.
    
  -Señor Kain, no puedo hacerlo sin saber qué está pasando aquí -respondió Pappas.
    
  Brian Hanley y Tommy Eichberg, con los brazos cruzados, se acercaron y se quedaron junto a Pappas. Kain ni siquiera los miró dos veces.
    
  -¿Señor Decker?
    
  "¿Señor?" preguntó el gran sudafricano.
    
  Por favor, demuestre su autoridad. Se acabó el tiempo de las formalidades.
    
  "Jackson", dijo Decker, haciendo una señal.
    
  La soldado levantó su M4 y apuntó a los tres rebeldes.
    
  "Tienes que estar bromeando", se quejó Eichberg, cuya gran nariz roja estaba a centímetros del cañón del arma de Jackson.
    
  -Esto no es broma, cariño. Vete o te disparo. -Jackson amartilló su arma con un siniestro clic metálico.
    
  Ignorando a los demás, Caín se acercó a Harel y Andrea.
    
  En cuanto a ustedes, señoritas, ha sido un placer contar con sus servicios. El Sr. Decker les garantiza su regreso a Behemoth.
    
  -¿De qué hablas? -aulló Andrea, captando algo de lo que Caín había dicho a pesar de sus problemas de audición-. ¡Maldito hijo de puta! Van a recuperar el Arca en unas horas. Deja que me quede hasta mañana. Me debes una.
    
  ¿Quieres decir que el pescador le debe el gusano? Llévatelos. Ah, y asegúrate de que se vayan solo con lo puesto. Pídele a la reportera que te entregue el disco con sus fotos.
    
  Decker tomó a Alric a un lado y le habló en voz baja.
    
  'Tómalos.'
    
  -Eso es una tontería. Quiero quedarme aquí y encargarme del cura. Mató a mi hermano -dijo el alemán con los ojos inyectados en sangre.
    
  Seguirá vivo cuando regreses. Ahora haz lo que te digo. Torres se asegurará de que esté bien calentito para ti.
    
  Maldita sea, coronel. Son al menos tres horas de aquí a Áqaba y de vuelta, incluso conduciendo a toda velocidad en un Humvee. Si Torres llega hasta el sacerdote, no quedará nada de él para cuando yo regrese.
    
  Confía en mí, Gottlieb. Volverás en una hora.
    
  -¿Qué quiere decir, señor?
    
  Decker lo miró con seriedad, irritado por la lentitud de su subordinado. Odiaba explicar las cosas palabra por palabra.
    
  Zarzaparrilla, Gottlieb. Y hazlo rápido.
    
    
  80
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 7:14 AM.
    
    
  Sentada en el asiento trasero del H3, Andrea entrecerró los ojos en un inútil intento de combatir el polvo que entraba por las ventanillas. La explosión del camión cisterna había reventado las ventanillas del coche y destrozado el parabrisas, y aunque Alrik había tapado algunos agujeros con cinta adhesiva y unas cuantas camisas, había trabajado tan rápido que aún entraba arena por algunos sitios. Harel se quejó, pero el soldado no respondió. Apretaba el volante con ambas manos, con los nudillos blancos y la boca tensa. Había superado la gran duna en la boca del cañón en solo tres minutos y ahora pisaba el acelerador como si le fuera la vida en ello.
    
  "No será el viaje más cómodo del mundo, pero al menos nos vamos a casa", dijo Doc, poniendo la mano sobre el muslo de Andrea. Andrea le apretó la mano con fuerza.
    
  -¿Por qué lo hizo, doctor? ¿Por qué tenía explosivos en su maletín? Dígame que se los pusieron -dijo el joven reportero casi con tono suplicante.
    
  La Doctora se inclinó más cerca para que Alric no pudiera oírla, aunque dudaba que pudiera oír algo por encima del ruido del motor y el viento golpeando las cubiertas temporales de las ventanas.
    
  -No lo sé, Andrea, pero los explosivos eran suyos.
    
  "¿Cómo lo sabes?" preguntó Andrea, con la mirada repentinamente seria.
    
  -Porque me lo contó. Después de que oíste a los soldados hablando mientras estabas bajo su tienda, acudió a mí en busca de ayuda con un plan descabellado: volar el suministro de agua.
    
  -Doctor, ¿de qué habla? ¿Sabía algo de esto?
    
  Vino aquí por ti. Ya te salvó la vida una vez, y por el código de honor que rige a los de su especie, se siente obligado a ayudarte siempre que lo necesites. En fin, por razones que no entiendo del todo, fue su jefe quien te metió en esto. Quería asegurarse de que Fowler estuviera en la expedición.
    
  -¿Entonces por eso Kain mencionó el gusano?
    
  -Sí. Para Kaine y sus hombres, solo eras un medio para controlar a Fowler. Todo fue una mentira desde el principio.
    
  '¿Y qué será de él ahora?'
    
  Olvídate de él. Lo interrogarán y luego... desaparecerá. Y antes de que digas nada, ni se te ocurra volver allí.
    
  La realidad de la situación dejó atónito al periodista.
    
  -¿Por qué, doctora? -Andrea se apartó de ella con asco-. ¿Por qué no me lo dijiste, después de todo lo que hemos pasado? Juraste que nunca más me mentirías. Lo juraste cuando hacíamos el amor. No sé cómo pude ser tan estúpida...
    
  -Digo muchas cosas. -Una lágrima rodó por la mejilla de Harel, pero al continuar, su voz sonó firme-. Su misión es diferente a la mía. Para mí, fue solo otra de esas expediciones tontas que ocurren de vez en cuando. Pero Fowler sabía que podía ser real. Y si lo era, sabía que tenía que hacer algo al respecto.
    
  ¿Y qué fue eso? ¿Volarnos a todos por los aires?
    
  "No sé quién hizo la explosión esta mañana, pero créanme, no fue Anthony Fowler".
    
  -Pero no dijiste nada.
    
  "No podía decir nada sin delatarme", dijo Harel, mirando hacia otro lado. "Sabía que nos sacarían de allí... Yo... quería estar contigo. Lejos de la excavación. Lejos de mi vida, supongo."
    
  "¿Y qué hay de Forrester? Era tu paciente y lo dejaste allí."
    
  Murió esta mañana, Andrea. Justo antes de la explosión, de hecho. Llevaba años enfermo, ¿sabes?
    
  Andrea meneó la cabeza.
    
  Si yo fuera estadounidense, ganaría el Premio Pulitzer, pero ¿a qué precio?
    
  No lo puedo creer. Tanta muerte, tanta violencia, todo por una ridícula exhibición de museo.
    
  -¿Fowler no te lo explicó? Hay mucho más en juego... -Harel se quedó callado mientras el Martillo aminoraba la marcha.
    
  "Esto no está bien", dijo, mirando por las rendijas de la ventana. "Aquí no hay nada".
    
  El vehículo se detuvo bruscamente.
    
  -Oye, Alric, ¿qué haces? -preguntó Andrea-. ¿Por qué paramos?
    
  El corpulento alemán no dijo nada. Muy despacio, sacó las llaves del contacto, puso el freno de mano y salió del Hummer, cerrando la puerta de golpe.
    
  "Maldita sea. No se atreverían", dijo Harel.
    
  Andrea vio miedo en los ojos del doctor. Podía oír los pasos de Alrik en la arena. Estaba cruzando hacia Harel.
    
  '¿Qué pasa, doctor?'
    
  La puerta se abrió.
    
  "Sal de aquí", dijo Alric con frialdad y rostro impasible.
    
  "No puede hacer eso", dijo Harel, sin inmutarse. "Su comandante no quiere tener un enemigo en el Mossad. Somos enemigos muy malos."
    
  Una orden es una orden. ¡Fuera!'
    
  -A ella no. Al menos déjala ir, por favor.
    
  El alemán se llevó la mano al cinturón y sacó una pistola automática de su funda.
    
  'Por última vez. Sal del coche.'
    
  Harel miró a Andrea, resignada a su destino. Ella se encogió de hombros y agarró la manija del pasajero sobre la ventanilla lateral con ambas manos para salir del coche. Pero de repente, tensó los músculos de su brazo y, aún agarrando la manija, pateó, golpeando a Alrik en el pecho con sus pesadas botas. El alemán dejó caer su pistola al suelo. Harel se abalanzó sobre el soldado, derribándolo. El médico se levantó de inmediato y le dio una patada en la cara, cortándole la ceja y dañándole el ojo. Doc levantó la pierna por encima de su cara, lista para rematar, pero el soldado se recuperó, la agarró de la pierna con su enorme mano y la giró bruscamente hacia la izquierda. Se oyó un fuerte crujido de hueso rompiéndose al caer Doc.
    
  El mercenario se levantó y se giró. Andrea se acercaba, lista para atacar, pero el soldado la despachó con un revés, dejándole una fea roncha roja en la mejilla. Andrea cayó hacia atrás. Al golpear la arena, sintió algo duro debajo.
    
  Ahora Alrik se inclinó sobre Harel. Agarró una gran melena de pelo negro y rizado y tiró de ella, levantándola como si fuera una muñeca de trapo, hasta que su rostro quedó junto al de ella. Harel aún se recuperaba de la impresión, pero logró mirar al soldado a los ojos y le escupió.
    
  'Que te jodan, pedazo de mierda.'
    
  El alemán escupió y levantó la mano derecha, sosteniendo un cuchillo de combate. Lo hundió en el estómago de Harel, disfrutando de la visión de los ojos de su víctima, que se ponía en blanco y tenía la boca abierta mientras luchaba por respirar. Alrik retorció el cuchillo en la herida y lo extrajo bruscamente. La sangre brotó a borbotones, salpicando el uniforme y las botas del soldado. Soltó al médico con una expresión de disgusto.
    
  '¡Nooo!'
    
  El mercenario se giró hacia Andrea, quien había aterrizado sobre la pistola y trataba de encontrar el seguro. Gritó con todas sus fuerzas y apretó el gatillo.
    
  La pistola automática le saltó en las manos, entumeciendo los dedos. Nunca había disparado una pistola, y se notaba. La bala silbó junto al alemán y se estrelló contra la puerta del Hummer. Alrik gritó algo en alemán y se abalanzó sobre ella. Casi sin mirar, Andrea disparó tres veces más.
    
  Una bala falló.
    
  Otro pinchó una rueda de un Humvee.
    
  El tercer disparo le dio al alemán en la boca abierta. El impulso de su cuerpo de 90 kilos lo mantuvo avanzando hacia Andrea, aunque sus manos ya no tenían la intención de quitarle el arma y estrangularla. Cayó boca arriba, luchando por hablar, con la sangre brotando de su boca. Horrorizada, Andrea vio que el disparo le había arrancado varios dientes al alemán. Se hizo a un lado y esperó, sin dejar de apuntarle con la pistola; aunque si no le hubiera dado por pura casualidad, habría sido inútil, ya que le temblaba demasiado la mano y tenía los dedos débiles. Le dolía la mano por el impacto.
    
  El alemán tardó casi un minuto en morir. La bala le atravesó el cuello, le cortó la médula espinal y lo dejó paralizado. Se atragantó con su propia sangre mientras le llenaba la garganta.
    
  Cuando estuvo segura de que Alrik ya no representaba una amenaza, Andrea corrió hacia Harel, quien sangraba en la arena. Se incorporó y acunó la cabeza de Doc, evitando la herida, mientras Harel, impotente, intentaba sujetarle las entrañas con las manos.
    
  -Espere, doctor. Dígame qué debo hacer. Voy a sacarlo de aquí, aunque solo sea para darle una paliza por mentirme.
    
  -No te preocupes -respondió Harel con voz débil-. Ya he tenido suficiente. Créeme. Soy médico.
    
  Andrea sollozó y apoyó la frente en la de Harel. Harel retiró la mano de la herida y agarró a uno de los periodistas.
    
  -No digas eso. Por favor, no lo hagas.
    
  'Ya te he dicho suficientes mentiras. Quiero que hagas algo por mí.'
    
  'Dímelo.'
    
  -En un minuto, quiero que te subas al Hummer y conduzcas hacia el oeste por este sendero de cabras. Estamos a unos 150 kilómetros de Áqaba, pero deberías poder llegar a la carretera en un par de horas. -Hizo una pausa y apretó los dientes para contener el dolor-. El coche tiene un rastreador GPS. Si ves a alguien, baja del Hummer y pide ayuda. Lo que quiero que hagas es salir de aquí. ¿Me lo juras?
    
  'Lo juro'.
    
  Harel se estremeció de dolor. Su agarre en la mano de Andrea se debilitaba con cada segundo que pasaba.
    
  Verás, no debí haberte dicho mi verdadero nombre. Quiero que hagas algo más por mí. Quiero que lo digas en voz alta. Nadie lo ha hecho nunca.
    
  'Chedva'.
    
  'Grita más fuerte.'
    
  "¡CHEDVA!" gritó Andrea, su angustia y dolor rompiendo el silencio del desierto.
    
  Un cuarto de hora después, la vida de Chedva Harel terminó para siempre.
    
    
  Cavar una tumba en la arena con las manos desnudas fue lo más difícil que Andrea había hecho en su vida. No por el esfuerzo que requería, sino por lo que significaba. Porque era un gesto sin sentido, y porque Chedva murió, en parte, por los acontecimientos que ella había desencadenado. Cavó una tumba poco profunda y la marcó con una antena de Hummer y un círculo de piedras.
    
  Una vez terminada, Andrea buscó agua en el Hummer, pero sin mucho éxito. La única agua que encontró estaba en la cantimplora del soldado, que colgaba de su cinturón. Estaba tres cuartos llena. También le quitó la gorra, aunque para que no se la quitara, tuvo que ajustarla con un imperdible que encontró en su bolsillo. También sacó una de las camisas que estaban metidas en las ventanas rotas y agarró un tubo de acero del maletero del Hummer. Arrancó los limpiaparabrisas y los metió en el tubo, envolviéndolos en una camisa para improvisar un paraguas.
    
  Luego regresó al camino que Hummer había dejado. Desafortunadamente, cuando Harel le pidió que prometiera regresar a Áqaba, ella no se dio cuenta de la bala perdida que le había perforado la rueda delantera porque estaba de espaldas al coche. Incluso si Andrea hubiera querido cumplir su promesa, que no quiso, le habría sido imposible cambiar la rueda ella misma. Por mucho que buscara, no pudo encontrar un gato. En un camino tan pedregoso, el coche no habría podido recorrer ni treinta metros sin una rueda delantera en buen estado.
    
  Andrea miró hacia el oeste, donde podía ver la tenue línea de la carretera principal serpenteando entre las dunas.
    
  145 kilómetros hasta Áqaba bajo el sol del mediodía, casi cien hasta la carretera principal. Son al menos varios días de caminata con un calor infernal, con la esperanza de encontrar a alguien, y ni siquiera tengo agua para seis horas. Y eso suponiendo que no me pierda buscando un camino casi invisible, o que esos cabrones no se hayan llevado ya el Arca y me hayan chocado al salir.
    
  Miró hacia el este, donde las huellas del Hummer aún estaban frescas.
    
  Ocho millas en esa dirección había vehículos, agua y el cucharón del siglo, pensó mientras comenzaba a caminar. Sin mencionar a toda una multitud que me quería muerta. ¿La ventaja? Aún tenía una oportunidad de recuperar mi disco y ayudar al sacerdote. No tenía ni idea de cómo, pero lo intentaría.
    
    
  81
    
    
    
  CRIPTA CON RELIQUIAS
    
  VATICANO
    
    
  Trece días antes
    
    
  "¿Quieres hielo para la mano?", preguntó Sirin. Fowler sacó un pañuelo del bolsillo y se vendó los nudillos, que sangraban por varios cortes. Evitando al hermano Cecilio, que seguía intentando reparar el nicho que había destrozado con los puños, Fowler se acercó al líder de la Santa Alianza.
    
  -¿Qué quieres de mí, Camilo?
    
  Quiero que la devuelvas, Anthony. Si realmente existe, el lugar del Arca está aquí, en una cámara fortificada a 45 metros bajo el Vaticano. Ahora no es el momento de que se esparza por el mundo en las manos equivocadas. Y mucho menos de que el mundo sepa de su existencia.
    
  Fowler rechinó los dientes ante la arrogancia de Sirin y de su superior, quizá incluso el mismísimo Papa, quienes creían poder decidir el destino del Arca. Lo que Sirin le pedía era mucho más que una simple misión; pesaba como una lápida sobre su vida. Los riesgos eran incalculables.
    
  "Lo conservaremos", insistió Sirin. "Sabemos esperar".
    
  Fowler asintió.
    
  Él iría a Jordania.
    
  Pero él también era capaz de tomar sus propias decisiones.
    
    
  82
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 9:23 AM.
    
    
  'Despierta, padre.'
    
  Fowler recuperó la consciencia lentamente, sin saber dónde estaba. Solo sabía que le dolía todo el cuerpo. No podía mover las manos porque las tenía esposadas por encima de la cabeza. Las esposas estaban sujetas de alguna manera a la pared del cañón.
    
  Al abrir los ojos, confirmó esto, así como la identidad del hombre que había intentado despertarlo. Torres estaba de pie frente a él.
    
  Una amplia sonrisa.
    
  "Sé que me entiendes", dijo el soldado en español. "Prefiero hablar mi lengua materna. Así puedo manejar mejor los detalles".
    
  "No hay nada refinado en ti", dijo el sacerdote en español.
    
  -Se equivoca, Padre. Al contrario, una de las cosas que me hizo famoso en Colombia fue cómo siempre recurrí a la naturaleza para ayudarme. Tengo amiguitos que hacen mi trabajo por mí.
    
  -Así que fuiste tú quien metió los escorpiones en el saco de dormir de la señorita Otero -dijo Fowler, intentando quitarle las esposas sin que Torres se diera cuenta. Fue inútil. Estaban aseguradas a la pared del cañón con un clavo de acero clavado en la roca.
    
  -Aprecio tus esfuerzos, Padre. Pero por mucho que tires, estas esposas no se mueven -dijo Torres-. Pero tienes razón. Quería tener a tu putita española. No funcionó. Así que ahora tengo que esperar a nuestro amigo Alric. Creo que nos ha abandonado. Debe estar divirtiéndose con tus dos amigas putas. Espero que se las folle a las dos antes de volarles la cabeza. Es muy difícil sacar sangre de tu uniforme.
    
  Fowler tiró de las esposas, cegado por la ira e incapaz de controlarse.
    
  -¡Ven aquí, Torres! ¡Ven aquí!
    
  ¡Oye, oye! ¿Qué pasó? -dijo Torres, disfrutando de la furia en el rostro de Fowler-. Me gusta verte enojado. A mis amiguitos les encantará.
    
  El sacerdote miró en la dirección que señalaba Torres. No muy lejos de los pies de Fowler, había un montículo de arena con varias figuras rojas moviéndose por él.
    
  Solenopsis catusianis. No sé mucho latín, pero sé que estas hormigas van muy en serio, Padre. Tengo mucha suerte de haber encontrado uno de sus montículos tan cerca. Me encanta verlas trabajar, y hace mucho que no las veía hacer lo suyo...
    
  Torres se agachó y recogió la piedra. Se levantó, jugó con ella unos instantes y luego retrocedió unos pasos.
    
  -Pero hoy, parece que van a trabajar especialmente duro, Padre. Mis amiguitos tienen dientes increíbles. Pero eso no es todo. Lo mejor es cuando te clavan el aguijón y te inyectan el veneno. Mira, déjame enseñártelo.
    
  Echó el brazo hacia atrás y levantó la rodilla como un lanzador de béisbol, y luego lanzó la piedra. Esta golpeó el montículo, rompiendo la cima.
    
  Fue como si una furia roja hubiera cobrado vida en la arena. Cientos de hormigas salieron volando del hormiguero. Torres retrocedió un poco y lanzó otra piedra, esta vez en arco, que aterrizó a medio camino entre Fowler y el hormiguero. La masa roja se detuvo un instante y luego se abalanzó contra la roca, desapareciendo bajo su furia.
    
  Torres retrocedió aún más despacio y lanzó otra piedra, que cayó a unos treinta centímetros de Fowler. Las hormigas volvieron a moverse por la roca, hasta que la masa estuvo a menos de veinte centímetros del sacerdote. Fowler podía oír el crujido de los insectos. Era un sonido repugnante y aterrador, como si alguien agitara una bolsa de papel llena de chapas.
    
  Usan el movimiento para guiarse. Ahora me lanzará otra piedra más cerca para que me mueva. Si lo hago, estoy perdido, pensó Fowler.
    
  Y eso fue exactamente lo que pasó. La cuarta piedra cayó a los pies de Fowler, y las hormigas se abalanzaron sobre ella de inmediato. Poco a poco, las botas de Fowler se cubrieron de un mar de hormigas, que crecía con cada segundo que pasaba a medida que nuevas salían del nido. Torres lanzó más piedras a las hormigas, que se volvieron aún más feroces, como si el olor de sus hermanas aplastadas hubiera intensificado su sed de venganza.
    
  -Admítelo, Padre. Estás jodido -dijo Torres.
    
  El soldado lanzó otra piedra, esta vez no al suelo, sino a la cabeza de Fowler. Falló por cinco centímetros y cayó en una ola roja que se movía como un torbellino furioso.
    
  Torres se agachó de nuevo y escogió una piedra más pequeña, más fácil de lanzar. Apuntó con cuidado y la lanzó. La piedra golpeó al sacerdote en la frente. Fowler luchó contra el dolor y las ganas de moverse.
    
  -Tarde o temprano cederás, Padre. Planeo pasar la mañana así.
    
  Se agachó nuevamente, buscando municiones, pero se vio obligado a detenerse cuando su radio cobró vida.
    
  -Torres, soy Decker. ¿Dónde coño estás?
    
  'Estoy cuidando al sacerdote, señor.'
    
  Déjale esto a Alrik, volverá pronto. Se lo prometí, y como dijo Schopenhauer, un gran hombre considera sus promesas como leyes divinas.
    
  -Entendido, señor.
    
  'Preséntate en el Nido Uno.'
    
  -Con el debido respeto, señor, ahora no es mi turno.
    
  Con el debido respeto, si no te presentas en el Nido Uno en treinta segundos, te encontraré y te despellejaré vivo. ¿Me oyes?
    
  -Lo entiendo, coronel.
    
  -Me alegra oírlo. Está terminado.
    
  Torres se guardó la radio en el cinturón y regresó lentamente. "Ya lo oíste, Padre. Después de la explosión, solo quedamos cinco, así que tendremos que posponer el partido un par de horas. Cuando regrese, estarás peor. Nadie puede estarse quieto tanto tiempo".
    
  Fowler observó a Torres doblar una curva en el cañón cerca de la entrada. Su alivio duró poco.
    
  Varias hormigas en sus botas comenzaron a subir lentamente por sus pantalones.
    
    
  83
    
    
    
  INSTITUTO METEOROLÓGICO AL-QAHIR
    
  EL CAIRO, EGIPTO
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 9:56 AM.
    
    
  Ni siquiera eran las diez de la mañana, y la camisa del meteorólogo junior ya estaba empapada. Llevaba toda la mañana al teléfono, haciendo el trabajo de otro. Era pleno verano, y todos los que eran importantes se habían marchado y estaban en las costas de Sharm el-Sheij, fingiendo ser buceadores experimentados.
    
  Pero esta era una tarea inaplazable. La bestia que se acercaba era demasiado peligrosa.
    
  Por lo que parecía la milésima vez desde que había confirmado sus instrumentos, el funcionario tomó el teléfono y llamó a otra área que se esperaba que fuera afectada por el pronóstico.
    
  Puerto de Aqaba.
    
  "Salam alaykum, soy Jawar Ibn Dawood del Instituto Meteorológico Al-Qahira".
    
  "Alaykum salam, Jawar, soy Najar." Aunque nunca se habían conocido, hablaron por teléfono una docena de veces. "¿Podrías devolverme la llamada en unos minutos? Estoy muy ocupado esta mañana."
    
  Escúchame, esto es importante. Hemos notado una enorme masa de aire esta mañana temprano. Hace mucho calor y se dirige hacia ti.
    
  ¿Simun? ¿Vas por aquí? Maldita sea, tendré que llamar a mi esposa y decirle que traiga la ropa.
    
  -Mejor deja de bromear. Este es uno de los más grandes que he visto. Es descomunal. Extremadamente peligroso.
    
  El meteorólogo de El Cairo casi podía oír al capitán del puerto tragando saliva con dificultad al otro lado de la línea. Como todos los jordanos, había aprendido a respetar y temer al simun, una tormenta de arena que se movía como un tornado, alcanzando velocidades de hasta 160 kilómetros por hora y temperaturas de 49 grados Celsius. Cualquiera que tuviera la mala suerte de presenciar un simun en plena acción al aire libre moría instantáneamente de un paro cardíaco debido al intenso calor, y el cuerpo perdía toda la humedad, dejando un cascarón hueco y reseco donde minutos antes había estado un ser humano. Afortunadamente, los pronósticos meteorológicos modernos daban a los civiles tiempo de sobra para tomar precauciones.
    
  -Entiendo. ¿Tiene un vector? -preguntó el capitán del puerto, ahora visiblemente preocupado.
    
  Salió del desierto del Sinaí hace unas horas. Creo que pasará por Áqaba, pero se alimentará de las corrientes de allí y explotará sobre su desierto central. Tendrán que llamar a todos para que puedan transmitir el mensaje.
    
  -Sé cómo funciona la red, Javar. Gracias.
    
  -Solo asegúrate de que nadie se vaya antes del anochecer, ¿de acuerdo? Si no, recogerás las momias por la mañana.
    
    
  84
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 11:07 AM.
    
    
  David Pappas insertó la broca en el agujero por última vez. Acababan de perforar un agujero en la pared de unos dos metros de ancho y ocho centímetros de alto, y gracias a la Eternidad, el techo de la cámara al otro lado no se había derrumbado, aunque se percibía un ligero temblor por las vibraciones. Ahora podían retirar las piedras a mano sin desmontarlas. Levantarlas y apartarlas era otra historia, ya que había bastantes.
    
  -Tomará otras dos horas, señor Caín.
    
  El multimillonario había descendido a la cueva media hora antes. Permanecía en un rincón, con las manos entrelazadas a la espalda, como solía hacer, simplemente observando y aparentemente relajado. Raymond Kain estaba aterrorizado por el descenso a la fosa, pero solo en un sentido racional. Había pasado toda la noche preparándose mentalmente y no sentía el miedo habitual oprimiendo su pecho. Su pulso se aceleró, pero no más de lo habitual para un hombre de sesenta y ocho años al que le ponían un arnés y bajaban a una cueva por primera vez.
    
  No entiendo por qué me siento tan bien. ¿Será por mi proximidad al Arca que me siento así? ¿O será este vientre apretado, este pozo caliente que me tranquiliza y me sienta bien?
    
  Russell se acercó y le susurró que necesitaba ir a buscar algo a su tienda. Kain asintió, distraído en sus pensamientos, pero orgulloso de liberarse de su dependencia de Jacob. Lo amaba como a un hijo y estaba agradecido por su sacrificio, pero apenas recordaba un momento en que Jacob no estuviera al otro lado de la habitación, dispuesto a echar una mano o a ofrecerle un consejo. ¡Cuánta paciencia había tenido el joven con él!
    
  Si no fuera por Jacob, nada de esto habría sucedido.
    
    
  85
    
    
    
  Transcripción de la comunicación entre la tripulación del Behemoth y Jacob Russell
    
  20 de julio de 2006
    
    
  MOISÉS 1: Behemot, Moisés 1 está aquí. ¿Me oyes?
    
    
  HIPOPÓTAMO: Hipopótamo. Buenos días, Sr. Russell.
    
    
  MOISÉS 1: Hola, Tomás. ¿Cómo estás?
    
    
  BEHEMOTH: Ya sabe, señor. Es un calorcito muy fuerte, pero creo que los que nacimos en Copenhague nunca nos cansamos. ¿Cómo puedo ayudar?
    
    
  MOISÉS 1: Thomas, el Sr. Caín necesita el BA-609 en media hora. Necesitamos organizar una reunión de emergencia. Dile al piloto que cargue el máximo de combustible.
    
    
  BEHEMOTH: Señor, me temo que eso no será posible. Acabamos de recibir un mensaje de la Autoridad Portuaria de Áqaba informando de que una gigantesca tormenta de arena se desplaza por la zona entre el puerto y su ubicación. Han suspendido todo el tráfico aéreo hasta las 18:00.
    
    
  MOISÉS 1: Thomas, me gustaría que me aclararas algo. ¿Hay alguna insignia del Puerto de Áqaba o de Industrias Caín a bordo de tu barco?
    
    
  BEHEMOTH: Industrias Kine, señor.
    
    
  MOISÉS 1: Ya me lo imaginaba. Una cosa más: ¿Me oíste cuando te dije el nombre de la persona que necesita el BA-609?
    
    
  BEHEMOTH: Sí, señor. Señor Kine, señor.
    
    
  MOISÉS 1: Muy bien, Tomás. Entonces, por favor, ten la amabilidad de seguir las órdenes que te he dado, o tú y toda la tripulación de este barco estarán sin trabajo durante un mes. ¿Me he explicado bien?
    
    
  BEHEMOTH: Totalmente despejado, señor. El avión se dirigirá hacia usted inmediatamente.
    
    
  MOISÉS 1: Siempre es un placer, Thomas. Terminado.
    
    
  86
    
    
    
  X UKAN
    
  Comenzó alabando el nombre de Alá, el Sabio, el Santo, el Compasivo, quien le había permitido alcanzar la victoria sobre sus enemigos. Lo hizo arrodillado en el suelo, vestido con una túnica blanca que le cubría todo el cuerpo. Tenía una palangana con agua delante.
    
  Para asegurarse de que el agua llegara a la piel bajo el metal, se quitó el anillo con la fecha de graduación grabada. Era un regalo de su fraternidad. Luego se lavó ambas manos hasta las muñecas, concentrándose en los espacios entre los dedos.
    
  Ahuecó su mano derecha, la que nunca usaba para tocar sus partes privadas, y recogió un poco de agua, luego se enjuagó la boca vigorosamente tres veces.
    
  Tomó más agua, se la llevó a la nariz e inhaló con fuerza para despejarla. Repitió el ritual tres veces. Con la mano izquierda, limpió el agua, la arena y la mucosidad restantes.
    
  Utilizando nuevamente su mano izquierda, mojó las yemas de sus dedos y limpió la punta de su nariz.
    
  Levantó su mano derecha y la llevó a su rostro, luego la bajó para mojarla en la palangana y se lavó la cara tres veces desde la oreja derecha hasta la izquierda.
    
  Luego, desde la frente hasta la garganta, tres veces.
    
  Se quitó el reloj y se lavó vigorosamente ambos antebrazos, primero el derecho y luego el izquierdo, desde la muñeca hasta el codo.
    
  Mojándose las palmas de las manos, se frotó la cabeza desde la frente hasta la nuca.
    
  Se introdujo los dedos índices húmedos en los oídos, limpiando detrás de ellos, y luego los lóbulos con los pulgares.
    
  Por último, lavó ambos pies hasta los tobillos, comenzando por el pie derecho y asegurándose de lavar entre los dedos.
    
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la sharika lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh', recitó apasionadamente, enfatizando el principio central de su fe de que no hay más Dios que Alá, que no tiene igual, y que Muhammad es su siervo y Mensajero.
    
    
  Esto completó el ritual de ablución, que marcaría el comienzo de su vida como declarado guerrero de la yihad. Ahora estaba listo para matar y morir por la gloria de Alá.
    
  Agarró la pistola, permitiéndose una breve sonrisa. Podía oír los motores del avión. Era hora de dar la señal.
    
  Con un gesto solemne, Russell abandonó la tienda.
    
    
  87
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 13:24 horas.
    
    
  El piloto del BA-609 era Howell Duke. En veintitrés años de vuelo, había acumulado 18.000 horas en diversos tipos de aeronaves en todas las condiciones climáticas imaginables. Había sobrevivido a una tormenta de nieve en Alaska y a una tormenta eléctrica en Madagascar. Pero nunca había experimentado el miedo verdadero, esa sensación de frío que te encoge los testículos y te reseca la garganta.
    
  Hasta hoy.
    
  Voló en un cielo despejado con una visibilidad óptima, exprimiendo al máximo la potencia de sus motores. El avión no era el más rápido ni el mejor que había pilotado, pero sin duda era el más divertido. Podía alcanzar los 500 km/h y luego flotar majestuosamente en el aire, como una nube. Todo marchaba a la perfección.
    
  Miró hacia abajo para comprobar la altitud, el indicador de combustible y la distancia a su destino. Al volver a mirar hacia arriba, se quedó boquiabierto. Algo había aparecido en el horizonte que antes no estaba allí.
    
  Al principio, parecía un muro de arena de treinta metros de alto y un par de kilómetros de ancho. Dados los pocos puntos de referencia en el desierto, Duke inicialmente pensó que lo que veía era estático. Poco a poco, se dio cuenta de que se movía, y que sucedía muy rápido.
    
  Veo un cañón más adelante. ¡Rayos! Menos mal que no pasó hace diez minutos. Este debe ser el simun del que me advirtieron.
    
  Necesitaría al menos tres minutos para aterrizar el avión, y el muro estaba a menos de cuarenta kilómetros. Hizo un cálculo rápido. Simun tardaría otros veinte minutos en llegar al cañón. Presionó el modo de conversión del helicóptero y sintió que los motores reducían la velocidad al instante.
    
  Al menos funciona. Tendré tiempo de aterrizar este pájaro y meterme en el espacio más pequeño que encuentre. Si al menos la mitad de lo que dicen es cierto...
    
  Tres minutos y medio después, el tren de aterrizaje del BA-609 aterrizó en una zona llana entre el campamento y la excavación. Duke apagó el motor y, por primera vez en su vida, no se molestó en pasar la última comprobación de seguridad, saliendo del avión como si le ardieran los pantalones. Miró a su alrededor, pero no vio a nadie.
    
  Necesito avisarles a todos. Dentro de este cañón, no verán esta cosa hasta que esté a treinta segundos.
    
  Corrió hacia las tiendas, aunque no estaba seguro de si dentro era el lugar más seguro. De repente, una figura vestida de blanco se le acercó. Pronto reconoció quién era.
    
  -Hola, señor Russell. Veo que se ha vuelto nativo -dijo Duke, nervioso-. No lo había visto...
    
  Russell estaba a seis metros de mí. En ese momento, el piloto notó que Russell tenía una pistola en la mano y se detuvo en seco.
    
  -Señor Russell, ¿qué pasa?
    
  El comandante no dijo nada. Simplemente apuntó al pecho del piloto y disparó tres tiros rápidos. Se paró sobre el cuerpo caído y disparó tres tiros más a la cabeza del piloto.
    
  En una cueva cercana, O escuchó disparos y advirtió al grupo.
    
  Hermanos, aquí está la señal. ¡Vamos!
    
    
  88
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 13:39 horas.
    
    
  '¿Estás borracho, Nido Tres?'
    
  -Coronel, repito, el Sr. Russell acaba de volarle la cabeza al piloto y luego corrió a la excavación. ¿Cuáles son sus órdenes?
    
  Maldita sea. ¿Alguien tiene una foto de Russell?
    
  -Señor, aquí Nido Dos. Está subiendo al andén. Viste de forma extraña. ¿Le hago un disparo de advertencia?
    
  Negativo, Nido Dos. No hagas nada hasta que sepamos más. Nido Uno, ¿me recibes?
    
  '...'
    
  'Nido Uno, ¿puedes oírme?'
    
  'Nido número uno. Torres, coge esa maldita radio.'
    
  '...'
    
  'Nido dos, ¿tienes una foto del nido uno?'
    
  -Afirmativo, señor. Tengo una imagen, pero Torres no está en ella, señor.
    
  ¡Maldita sea! Ustedes dos, no pierdan de vista la entrada de la excavación. Voy para allá.
    
    
  89
    
    
    
  A LA ENTRADA DEL CAÑÓN, DIEZ MINUTOS ANTES
    
  La primera mordedura fue en su pantorrilla hace veinte minutos.
    
  Fowler sintió un dolor agudo, pero afortunadamente no duró mucho, dando paso a un dolor sordo, más parecido a una fuerte bofetada que al primer rayo.
    
  El sacerdote había planeado reprimir cualquier grito apretando los dientes, pero se obligó a no hacerlo aún. Lo intentaría con el siguiente bocado.
    
  Las hormigas no habían trepado más arriba de sus rodillas, y Fowler no tenía ni idea de si sabían quién era. Intentaba parecer incomestible o peligroso, y por ambas razones, no podía hacer nada: moverse.
    
  La siguiente inyección dolió mucho más, tal vez porque sabía lo que vendría después: la hinchazón en la zona, la inevitabilidad de todo, la sensación de impotencia.
    
  Después de la sexta picadura, perdió la cuenta. Quizás le habían picado doce veces, quizás veinte. No fue mucho más, pero ya no podía soportarlo. Había agotado todos sus recursos: apretando los dientes, mordiéndose los labios, dilatando las fosas nasales lo suficiente como para que un camión las atravesara. En un momento dado, desesperado, incluso se arriesgó a retorcerse las muñecas con las esposas.
    
  Lo peor era no saber cuándo vendría el siguiente ataque. Hasta ahora, había tenido suerte, pues la mayoría de las hormigas se habían retirado unos seis metros a su izquierda, y solo unas doscientas cubrían el suelo bajo sus pies. Pero sabía que al menor movimiento, atacarían.
    
  Necesitaba concentrarse en algo más que el dolor, o actuaría en contra de su buen juicio y empezaría a intentar aplastar a los insectos con sus botas. Quizás incluso lograra matar a algunos, pero era evidente que tenían la ventaja numérica, y al final perdería.
    
  Otro golpe fue la gota que colmó el vaso. El dolor le recorrió las piernas y explotó en los genitales. Estaba a punto de perder la cabeza.
    
  Irónicamente fue Torres quien lo salvó.
    
  "Padre, tus pecados te atacan. Uno tras otro, devorando el alma".
    
  Fowler levantó la vista. El colombiano estaba a casi nueve metros de distancia, observándolo con expresión divertida.
    
  -Sabes, me cansé de estar ahí arriba, así que volví para verte en tu propio infierno. Mira, así nadie nos molestará -dijo, apagando la radio con la mano izquierda. En la derecha, sostenía una piedra del tamaño de una pelota de tenis-. ¿Y dónde estábamos?
    
  El sacerdote agradecía la presencia de Torres. Le daba a alguien en quien concentrar su odio. Lo cual, a su vez, le daría unos minutos más de tranquilidad, unos minutos más de vida.
    
  "Ah, sí", continuó Torres. "Estábamos tratando de averiguar si tú ibas a dar el primer paso o si yo lo haría por ti".
    
  Lanzó una piedra y golpeó a Fowler en el hombro. La piedra aterrizó donde se habían reunido la mayoría de las hormigas, una vez más un enjambre palpitante y mortal, listo para atacar cualquier cosa que amenazara su hogar.
    
  Fowler cerró los ojos e intentó lidiar con el dolor. La piedra lo había golpeado en el mismo lugar donde el asesino psicópata le había disparado dieciséis meses antes. Toda la zona aún le dolía por las noches, y ahora sentía como si estuviera reviviendo toda la experiencia. Intentó concentrarse en el dolor del hombro para adormecer el de las piernas, usando un truco que su instructor le había enseñado hacía un millón de años: el cerebro solo puede soportar un dolor agudo a la vez.
    
    
  Cuando Fowler volvió a abrir los ojos y vio lo que sucedía detrás de Torres, tuvo que esforzarse aún más para controlar sus emociones. Si se delataba, aunque fuera por un instante, estaría acabado. La cabeza de Andrea Otero emergió de detrás de la duna que se encontraba justo después de la entrada del cañón donde Torres lo tenía cautivo. La reportera estaba muy cerca, y sin duda los vería en unos instantes, si no los había visto ya.
    
  Fowler sabía que debía estar completamente seguro de que Torres no se daría la vuelta y buscaría otra piedra. Decidió darle al colombiano lo que el soldado menos esperaba.
    
  -Por favor, Torres. Por favor, te lo ruego.
    
  La expresión del colombiano cambió por completo. Como a todos los asesinos, pocas cosas lo excitaban más que el control que creía tener sobre sus víctimas cuando empezaban a suplicar.
    
  -¿Qué me pides, Padre?
    
  El sacerdote tuvo que esforzarse en concentrarse y elegir las palabras adecuadas. Todo dependía de que Torres no se diera la vuelta. Andrea los había visto, y Fowler estaba seguro de que estaba cerca, aunque la había perdido de vista porque el cuerpo de Torres le bloqueaba el paso.
    
  Te ruego que me perdones la vida. Mi patética vida. Eres un soldado, un hombre de verdad. Comparado contigo, no soy nada.
    
  El mercenario sonrió ampliamente, dejando al descubierto sus dientes amarillentos. "Bien dicho, Padre. Y ahora..."
    
  Torres nunca tuvo oportunidad de terminar la frase. Ni siquiera sintió el golpe.
    
    
  Andrea, que tuvo la oportunidad de ver la escena al acercarse, decidió no usar su arma. Recordando lo mala que había sido disparando con Alric, lo máximo que podía esperar era que una bala perdida no le diera a Fowler en la cabeza, como había hecho antes en la rueda del Hummer. En cambio, sacó los limpiaparabrisas de su paraguas improvisado. Sujetando el tubo de acero como si fuera un bate de béisbol, avanzó lentamente.
    
  El tubo no era especialmente pesado, así que tuvo que elegir con cuidado su línea de ataque. A solo unos pasos detrás de él, decidió apuntarle a la cabeza. Sintió que le sudaban las palmas de las manos y rezó para no meter la pata. Si Torres se daba la vuelta, estaría perdida.
    
  No lo hizo. Andrea plantó los pies firmemente en el suelo, blandió su arma y golpeó a Torres con todas sus fuerzas en un costado de la cabeza, cerca de la sien.
    
  '¡Toma esto, bastardo!'
    
  El colombiano cayó como una piedra en la arena. La masa de hormigas rojas debió percibir las vibraciones, pues inmediatamente giraron y se dirigieron hacia su cuerpo caído. Sin darse cuenta de lo sucedido, comenzó a levantarse. Aún semiconsciente por el golpe en la sien, se tambaleó y volvió a caer cuando las primeras hormigas lo alcanzaron. Al sentir las primeras picaduras, Torres se llevó las manos a los ojos, aterrorizado. Intentó arrodillarse, pero esto solo provocó aún más a las hormigas, que se abalanzaron sobre él en mayor número. Era como si se comunicaran entre sí a través de sus feromonas.
    
  Enemigo.
    
  Matar.
    
  -¡Corre, Andrea! -gritó Fowler-. ¡Aléjate de ellos!
    
  El joven reportero retrocedió unos pasos, pero muy pocas hormigas se giraron para seguir las vibraciones. Estaban más preocupadas por el colombiano, cubierto de pies a cabeza, aullando de dolor, con cada célula de su cuerpo asaltada por mandíbulas afiladas y mordiscos como agujas. Torres logró incorporarse de nuevo y dar unos pasos, cubierto por las hormigas como una piel extraña.
    
  Dio otro paso, luego cayó y nunca más se levantó.
    
    
  Mientras tanto, Andrea se retiró al lugar donde había tirado los limpiaparabrisas y la camisa. Envolvió los limpiaparabrisas en un trapo. Luego, dando un amplio rodeo alrededor de las hormigas, se acercó a Fowler y prendió fuego a la camisa con su encendedor. Mientras la camisa ardía, dibujó un círculo en el suelo alrededor del sacerdote. Las pocas hormigas que no se habían unido al ataque de Torres se dispersaron por el calor.
    
  Usando un tubo de acero, retiró las esposas de Fowler y la punta que las sujetaba a la piedra.
    
  "Gracias", dijo el sacerdote con las piernas temblando.
    
    
  Cuando estaban a unos treinta metros de las hormigas y Fowler creía que estaban a salvo, se desplomaron en el suelo, exhaustos. El sacerdote se subió los pantalones para revisarle las piernas. Aparte de pequeñas marcas rojizas de picaduras, hinchazón y un dolor persistente pero sordo, las veinte picaduras no habían causado mucho daño.
    
  -Ahora que te he salvado la vida, supongo que tu deuda conmigo está saldada, ¿no? -preguntó Andrea con sarcasmo.
    
  ¿El doctor te contó sobre esto?
    
  'Quisiera preguntarte sobre esto y mucho más.'
    
  "¿Dónde está?" preguntó el sacerdote, pero ya sabía la respuesta.
    
  La joven meneó la cabeza y empezó a sollozar. Fowler la abrazó con ternura.
    
  -Lo siento mucho, señorita Otero.
    
  "La amaba", dijo, hundiendo el rostro en el pecho del sacerdote. Mientras sollozaba, Andrea se dio cuenta de que Fowler se había tensado de repente y contenía la respiración.
    
  "¿Qué pasó?", preguntó.
    
  En respuesta a su pregunta, Fowler señaló el horizonte, donde Andrea vio una pared mortal de arena que se acercaba hacia ellos tan inexorablemente como la noche.
    
    
  90
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006, 13:48 horas.
    
    
  Ustedes dos, no pierdan de vista la entrada de la excavación. Voy en camino.
    
  Fueron estas palabras las que, aunque indirectamente, provocaron la muerte de los restantes tripulantes del Decker. Cuando ocurrió el ataque, los ojos de los dos soldados miraban a cualquier parte menos hacia donde provenía el peligro.
    
  Tewi Waaka, un sudanés corpulento, apenas vio a los intrusos, vestidos de marrón, cuando ya estaban en el campamento. Eran siete, armados con fusiles de asalto Kalashnikov. Avisó a Jackson por radio, y los dos abrieron fuego. Uno de los intrusos cayó en medio de una lluvia de balas. Los demás se escondieron tras las tiendas.
    
  Vaaka se sorprendió de que no respondieran al fuego. De hecho, ese fue su último pensamiento, porque segundos después, dos terroristas que habían escalado el acantilado le tendieron una emboscada por la espalda. Dos ráfagas de Kalashnikov y Tevi Vaaka se unió a sus antepasados.
    
    
  Al otro lado del cañón, en el Nido 2, Marla Jackson vio a Waka ser alcanzada por la mira de su M4 y supo que le esperaba el mismo destino. Marla conocía bien los acantilados. Había pasado tantas horas allí, sin nada que hacer más que mirar a su alrededor y tocarse a través de los pantalones cuando nadie la veía, contando las horas hasta que Decker llegara y la llevara en una misión privada de reconocimiento.
    
  Durante sus horas de guardia, había imaginado cientos de veces cómo enemigos hipotéticos podrían trepar y rodearla. Ahora, al asomarse al borde del acantilado, vio dos enemigos muy reales a solo un metro y medio de distancia. Inmediatamente les disparó catorce balas.
    
  No hicieron ningún ruido mientras murieron.
    
    
  Ahora solo quedaban cuatro enemigos que conocía, pero no podía hacer nada desde su posición sin cobertura. Lo único que se le ocurría era unirse a Decker en la excavación para que pudieran idear un plan juntos. Era una opción terrible, ya que perdería su ventaja de altura y una ruta de escape más fácil. Pero no tenía otra opción, porque ahora escuchaba tres palabras por la radio:
    
  'Marla... ayúdame.'
    
  -Decker, ¿dónde estás?
    
  'Abajo. En la base de la plataforma.'
    
  Sin preocuparse por su propia seguridad, Marla bajó por la escalera de cuerda y corrió hacia la excavación. Decker yacía junto a la plataforma con una herida muy fea en el pecho derecho y la pierna izquierda torcida. Debió de haberse caído del andamio. Marla examinó la herida. El sudafricano había logrado detener la hemorragia, pero su respiración era...
    
  Maldito silbido.
    
  ...preocupaciones. Tenía un pulmón perforado, y sería una mala noticia si no llegaban al médico de inmediato.
    
  '¿Lo que le pasó?'
    
  Era Russell. Ese hijo de puta... me pilló desprevenido al entrar.
    
  "¿Russell?", dijo Marla, sorprendida. Intentó pensar. "Estarás bien. Te sacaré de aquí, coronel. Te lo juro."
    
  -De ninguna manera. Tienes que salir de aquí tú mismo. Ya terminé. El Maestro lo dijo mejor: "Para la gran mayoría, la vida es una lucha constante por la simple existencia, con la certeza de que finalmente la superarán".
    
  -¿Podrías dejar en paz al maldito Schopenhauer por una vez, Decker?
    
  El sudafricano sonrió con tristeza ante el arrebato de su amante e hizo un ligero gesto con la cabeza.
    
  -Seguiré, soldado. No olvides lo que te dije.
    
  Marla se giró y vio a cuatro terroristas acercándose. Estaban desplegados, usando las rocas como refugio, mientras que su única protección sería la pesada lona que cubría el sistema hidráulico y los cojinetes de acero de la plataforma.
    
  'Coronel, creo que ambos estamos perdidos.'
    
  Se echó el M4 al hombro e intentó arrastrar a Decker bajo el andamio, pero solo logró moverlo unos centímetros. El peso del sudafricano era demasiado incluso para una mujer tan fuerte como ella.
    
  'Escúchame, Marla.'
    
  "¿Qué demonios quieres?", dijo Marla, intentando pensar mientras se agachaba junto a los soportes de acero del andamio. Aunque no estaba segura de si debía abrir fuego antes de tener un tiro limpio, confiaba en que ellos lo harían mucho antes.
    
  -Ríndete. No quiero que te maten -dijo Decker, con la voz cada vez más débil.
    
  Marla estaba a punto de maldecir a su comandante nuevamente cuando una rápida mirada hacia la entrada del cañón le dijo que la rendición podría ser la única salida a esta absurda situación.
    
  "¡Me rindo!", gritó. "¿Me escuchan, idiotas? Me rindo. Yanqui, se va a casa".
    
  Lanzó su rifle a unos metros de distancia, luego su pistola automática. Luego se levantó y levantó las manos.
    
  Cuento con ustedes, cabrones. Esta es su oportunidad de interrogar a fondo a una prisionera. No me disparen, maldito.
    
  Los terroristas se acercaban lentamente, con sus rifles apuntando a su cabeza, cada cañón del Kalashnikov listo para escupir plomo y acabar con su preciosa vida.
    
  "Me rindo", repitió Marla, viéndolos avanzar. Formaron un semicírculo, con las rodillas dobladas y el rostro cubierto con pañuelos negros, separados unos seis metros para no ser blancos fáciles.
    
  Maldita sea, me rindo, hijos de puta. Disfruten de sus setenta y dos vírgenes.
    
  "Me rindo", gritó una última vez, con la esperanza de ahogar el creciente ruido del viento, que se convirtió en una explosión cuando un muro de arena se precipitó sobre las tiendas, envolviendo el avión y luego precipitándose hacia los terroristas.
    
  Dos de ellos se dieron la vuelta en estado de shock. El resto nunca supo qué les había sucedido.
    
  Todos murieron instantáneamente.
    
  Marla corrió hacia Decker y tiró de la lona sobre ellos como si fuera una tienda de campaña improvisada.
    
  Tienes que bajar. Cúbrete con algo. No luches contra el calor ni el viento, o te secarás como una pasa.
    
  Estas fueron las palabras de Torres, siempre fanfarrón, mientras les contaba a sus compañeros sobre el mito de Simun mientras jugaban al póquer. Quizás funcionaría. Marla agarró a Decker, y él intentó hacer lo mismo, aunque su agarre era débil.
    
  -Espere un momento, coronel. Nos iremos en media hora.
    
    
  91
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves, 20 de julio de 2006. 13:52 horas.
    
    
  La abertura no era más que una grieta en la base del cañón, pero era lo suficientemente grande como para que dos personas se apretaran. Apenas lograron entrar antes de que el simun se estrellara contra el cañón. Un pequeño afloramiento de roca los protegió de la primera ola de calor. Tuvieron que gritar para hacerse oír por encima del rugido de la tormenta de arena.
    
  -Tranquila, señorita Otero. Estaremos aquí al menos veinte minutos. Este viento es mortal, pero por suerte no dura mucho.
    
  -Ya has estado en una tormenta de arena antes, ¿no es así, padre?
    
  -Unas cuantas veces. Pero nunca he visto un simun. Solo lo he leído en el atlas de Rand McNally.
    
  Andrea guardó silencio un momento, intentando recuperar el aliento. Por suerte, la arena que bajaba por el cañón apenas penetró en su refugio, a pesar de que la temperatura había subido bruscamente, lo que le dificultaba la respiración.
    
  -Háblame, padre. Siento que me voy a desmayar.
    
  Fowler intentó ajustar su postura para poder frotarse las piernas. Las picaduras necesitaban desinfectante y antibióticos lo antes posible, aunque eso no era una prioridad. Sacar a Andrea de allí sí lo era.
    
  En cuanto amaine el viento, correremos a los H3 y crearemos una distracción para que puedas salir de aquí y dirigirte a Áqaba antes de que alguien empiece a disparar. Sabes conducir, ¿verdad?
    
  "Ya estaría en Áqaba si encontrara el enchufe de ese maldito Hummer", mintió Andrea. "Alguien se lo llevó".
    
  'Está debajo de la rueda de repuesto en un vehículo como este'.
    
  Donde, por supuesto, no miré.
    
  -No cambies de tema. Usaste el singular. ¿No vienes conmigo?
    
  'Debo completar mi misión, Andrea.'
    
  Viniste aquí por mí, ¿verdad? Bueno, ahora puedes irte conmigo.
    
  El sacerdote tardó unos segundos en responder. Finalmente decidió que el joven reportero necesitaba saber la verdad.
    
  -No, Andrea. Me enviaron aquí para recuperar el Arca, fuera como fuera, pero esa fue una orden que nunca planeé cumplir. Hay una razón por la que tenía explosivos en mi maletín. Y esa razón está dentro de esa cueva. Nunca creí realmente que existiera, y jamás habría aceptado la misión si tú no hubieras estado involucrada. Mi superior nos utilizó a ambos.
    
  -¿Por qué, padre?
    
  Es muy complicado, pero intentaré explicarlo lo más brevemente posible. El Vaticano consideró las posibilidades de lo que podría suceder si el Arca de la Alianza fuera devuelta a Jerusalén. La gente lo tomaría como una señal. En otras palabras, una señal de que el Templo de Salomón debía ser reconstruido en su ubicación original.
    
  ¿Dónde se encuentran la Cúpula de la Roca y la Mezquita Al-Aqsa?
    
  -Exactamente. Las tensiones religiosas en la región se multiplicarían por cien. Provocaría a los palestinos. La mezquita de Al-Aqsa acabaría siendo destruida para que se pudiera reconstruir el templo original. No es solo una suposición, Andrea. Es una idea fundamental. Si un grupo tiene el poder de aplastar a otro, y cree tener la justificación, acabará haciéndolo.
    
  Andrea recordó una noticia en la que había trabajado al principio de su carrera profesional, siete años antes. Era septiembre de 2000 y trabajaba en la sección internacional del periódico. Llegó la noticia de que Ariel Sharon planeaba una marcha, rodeado de cientos de policías antidisturbios, por el Monte del Templo, la frontera entre los sectores judío y árabe, en el corazón de Jerusalén, uno de los lugares más sagrados y disputados de la historia, donde se encuentra el Templo de la Roca, el tercer lugar más sagrado del mundo islámico.
    
  Este simple paseo condujo a la Segunda Intifada, que aún continúa. Miles de muertos y heridos; atentados suicidas por un lado y ataques militares por el otro. A una espiral interminable de odio que ofrecía pocas esperanzas de reconciliación. Si el descubrimiento del Arca de la Alianza significaba la reconstrucción del Templo de Salomón en el lugar donde ahora se alza la Mezquita de Al-Aqsa, todos los países islámicos del mundo se alzarían contra Israel, desatando un conflicto de consecuencias inimaginables. Con Irán a punto de alcanzar su potencial nuclear, lo que podía suceder era incierto.
    
  -¿Es una excusa? -preguntó Andrea con la voz temblorosa por la emoción-. ¿Los santos mandamientos del Dios del Amor?
    
  -No, Andrea. Este es el título de la Tierra Prometida.
    
  El reportero se movió incómodo.
    
  Ahora recuerdo cómo lo llamó Forrester... un contrato humano con Dios. Y lo que dijo Kira Larsen sobre el significado y el poder originales del Arca. Pero lo que no entiendo es qué tiene que ver Caín con todo esto.
    
  El Sr. Caín claramente tiene una mente inquieta, pero también es profundamente religioso. Tengo entendido que su padre le dejó una carta pidiéndole que cumpliera la misión de su familia. Eso es todo lo que sé.
    
  Andrea, que conocía toda la historia con más detalle por su entrevista con Caín, no interrumpió.
    
  Si Fowler quiere saber el resto, puede comprar el libro que pienso escribir tan pronto como salga de aquí, pensó.
    
  "Desde el momento en que nació su hijo, Caín dejó en claro", continuó Fowler, "que pondría todos sus recursos en encontrar el Arca para que su hijo..."
    
  'Isaac'.
    
  "...para que Isaac pudiera cumplir el destino de su familia".
    
  '¿Devolver el Arca al Templo?'
    
  -No exactamente, Andrea. Según cierta interpretación de la Torá, quien pueda recuperar el Arca y reconstruir el Templo -esto último relativamente fácil, dada la condición de Caín- será el Prometido: el Mesías.
    
  '¡Oh Dios!'
    
  El rostro de Andrea se transformó por completo al encajar la última pieza del rompecabezas. Lo explicaba todo. Las alucinaciones. El comportamiento obsesivo. El terrible trauma de crecer confinada en ese espacio tan reducido. La religión como un hecho innegable.
    
  "Exactamente", dijo Fowler. "Además, consideraba la muerte de su propio hijo Isaac como un sacrificio exigido por Dios para que él mismo pudiera alcanzar ese destino".
    
  -Pero, Padre... si Caín sabía quién eras, ¿por qué carajos te dejó ir a la expedición?
    
  ¿Sabes? Es irónico. Caín no podría haber llevado a cabo esta misión sin la bendición de Roma, el sello de aprobación de que el Arca era real. Así fue como pudieron reclutarme para la expedición. Pero alguien más se infiltró en la expedición. Alguien con mucho poder, que decidió trabajar para Caín después de que Isaac le contara la obsesión de su padre con el Arca. Es solo una suposición, pero al principio, probablemente aceptó el trabajo simplemente para acceder a información confidencial. Más tarde, cuando la obsesión de Caín se convirtió en algo más concreto, desarrolló sus propios planes.
    
  -¡Russell! -jadeó Andrea.
    
  -Así es. El hombre que te arrojó al mar y mató a Stow Erling en un torpe intento de encubrir su descubrimiento. Quizás planeaba desenterrar el Arca él mismo después. Y él o Kain, o ambos, son responsables del Protocolo Úpsilon.
    
  "Y metió escorpiones en mi saco de dormir, el muy cabrón."
    
  -No, era Torres. Tienes un club de fans muy selecto.
    
  -Solo desde que nos conocimos, padre. Pero sigo sin entender por qué Russell necesita el Arca.
    
  Quizás para destruirlo. Si es así, aunque lo dudo, no voy a detenerlo. Creo que podría querer llevárselo de aquí para usarlo en algún plan descabellado para chantajear al gobierno israelí. Todavía no lo he resuelto, pero una cosa está clara: nada me impedirá llevar a cabo mi decisión.
    
  Andrea intentó observar de cerca el rostro del sacerdote. Lo que vio la dejó paralizada.
    
  -¿De verdad vas a volar el Arca, padre? ¿Un objeto tan sagrado?
    
  "Pensé que no creías en Dios", dijo Fowler con una sonrisa irónica.
    
  -Mi vida ha dado muchos giros extraños últimamente -respondió Andrea con tristeza.
    
  "La Ley de Dios está grabada aquí y allá", dijo el sacerdote, tocándose la frente y luego el pecho. "El Arca es solo una caja de madera y metal que, si flota, provocará la muerte de millones de personas y cien años de guerra. Lo que vimos en Afganistán e Irak es solo una pálida sombra de lo que podría suceder después. Por eso no sale de esa cueva".
    
  Andrea no respondió. De repente, se hizo el silencio. El aullido del viento entre las rocas del cañón finalmente cesó.
    
  Simun ha terminado.
    
    
  92
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves 20 de julio de 2006. 14:16 horas.
    
    
  Salieron cautelosamente de su refugio y se adentraron en el cañón. El paisaje que se extendía ante ellos era una escena devastadora. Las tiendas de campaña habían sido arrancadas de sus plataformas, y lo que había dentro estaba esparcido por los alrededores. Los parabrisas de los Hummers estaban destrozados por pequeñas rocas que se habían desprendido de los acantilados del cañón. Fowler y Andrea caminaban hacia sus vehículos cuando de repente oyeron el rugido del motor de uno de los Hummers.
    
  Sin previo aviso, un H3 se dirigía hacia ellos a toda velocidad.
    
  Fowler apartó a Andrea de un empujón y saltó a un lado. Por una fracción de segundo, vio a Marla Jackson al volante, con los dientes apretados por la ira. La enorme rueda trasera del Hummer pasó a centímetros de la cara de Andrea, salpicándola de arena.
    
  Antes de que ambos pudieran levantarse, H3 dobló una curva en el cañón y desapareció.
    
  "Creo que solo somos nosotros", dijo el sacerdote, ayudando a Andrea a ponerse de pie. "Eran Jackson y Decker, alejándose como si el mismísimo diablo los persiguiera. No creo que quedaran muchos de sus compañeros".
    
  "Padre, no creo que esto sea lo único que falta. Parece que su plan para sacarme de aquí ha fracasado", dijo el reportero, señalando los tres vehículos utilitarios restantes.
    
  Los doce neumáticos quedaron pinchados.
    
  Deambularon entre los restos de las tiendas durante un par de minutos, buscando agua. Encontraron tres cantimploras medio llenas y una sorpresa: la mochila de Andrea con su disco duro, casi enterrada en la arena.
    
  "Todo ha cambiado", dijo Fowler, mirando a su alrededor con recelo. Parecía inseguro y acechaba como si el asesino en los acantilados pudiera acabar con ellos en cualquier momento.
    
  Andrea lo siguió, agazapada por el miedo.
    
  'No puedo sacarte de aquí, así que quédate cerca hasta que encontremos una solución.'
    
  El BA-609 estaba volcado sobre su lado izquierdo, como un pájaro con un ala rota. Fowler entró en la cabina y emergió treinta segundos después, sosteniendo varios cables.
    
  "Russell no podrá usar el avión para transportar el Arca", dijo, tirando los cables a un lado y saltando de nuevo. Hizo una mueca al pisar la arena.
    
  Todavía le duele. "Esto es una locura", pensó Andrea.
    
  ¿Tienes alguna idea de dónde podría estar?
    
  Fowler estaba a punto de responder, pero se detuvo y caminó hacia la parte trasera del avión. Cerca de las ruedas había un objeto negro opaco. El sacerdote lo recogió.
    
  Era su maletín.
    
  La tapa superior parecía haber sido cortada, revelando la ubicación del explosivo plástico que Fowler usó para hacer estallar el tanque de agua. Tocó el maletín en dos partes y se abrió un compartimento secreto.
    
  "Es una pena que hayan estropeado el cuero. Hace mucho tiempo que tengo este maletín conmigo", dijo el sacerdote, recogiendo los cuatro paquetes de explosivos restantes y otro objeto, del tamaño de la esfera de un reloj, con dos cierres metálicos.
    
  Fowler envolvió los explosivos en una pieza de ropa que había salido volando de las tiendas durante una tormenta de arena.
    
  'Pon esto en tu mochila, ¿de acuerdo?'
    
  "Ni hablar", dijo Andrea, retrocediendo un paso. "Estas cosas me dan un miedo terrible".
    
  'Sin detonador, es inofensivo.'
    
  Andrea cedió a regañadientes.
    
  Mientras se dirigían a la plataforma, vieron los cuerpos de los terroristas que habían rodeado a Marla Jackson y Decker antes del ataque del Simun. La primera reacción de Andrea fue de pánico, hasta que se dio cuenta de que estaban muertos. Al llegar a los cadáveres, Andrea no pudo evitar quedarse sin aliento. Los cuerpos estaban dispuestos en posiciones extrañas. Uno de ellos parecía intentar ponerse de pie: tenía un brazo levantado y los ojos muy abiertos, como si estuviera contemplando el infierno, pensó Andrea con incredulidad.
    
  Excepto que no tenía ojos.
    
  Las cuencas de los ojos de los cadáveres estaban vacías, sus bocas abiertas no eran más que agujeros negros y su piel era gris como el cartón. Andrea sacó su cámara de la mochila y tomó algunas fotos de las momias.
    
  No lo puedo creer. Es como si les hubieran arrancado la vida sin previo aviso. O como si todavía estuviera sucediendo. ¡Dios, qué horror!
    
  Andrea se giró y su mochila golpeó la cabeza de uno de los hombres. Ante sus ojos, el cuerpo del hombre se desintegró repentinamente, dejando solo un revoltijo de polvo gris, ropa y huesos.
    
  Sintiéndose mal, Andrea se volvió hacia el sacerdote. Vio que él no sentía el mismo remordimiento por los muertos. Fowler notó que al menos uno de los cuerpos había tenido un propósito más práctico y sacó un fusil de asalto Kalashnikov limpio de debajo. Revisó el arma y comprobó que aún funcionaba correctamente. Extrajo varios cargadores de repuesto de la ropa del terrorista y se los metió en los bolsillos.
    
  Apuntó el cañón de su rifle hacia la plataforma que conducía a la entrada de la cueva.
    
  'Russell está ahí arriba.'
    
  '¿Cómo lo sabes?'
    
  "Cuando decidió revelarse, claramente llamó a sus amigos", dijo Fowler, señalando con la cabeza los cuerpos. "Esas son las personas que vieron cuando llegamos. No sé si hay más ni cuántos, pero es evidente que Russell sigue por ahí, porque no hay huellas en la arena que se alejen de la plataforma. Simun lo planeó todo. Si hubieran salido, habríamos podido ver las huellas. Está ahí, igual que el Arca".
    
  '¿Qué vamos a hacer?'
    
  Fowler pensó durante unos segundos, inclinando la cabeza.
    
  Si fuera inteligente, volaría la entrada de la cueva y los dejaría morir de hambre. Pero me temo que podría haber otros ahí fuera. Eichberg, Kain, David Pappas...
    
  'Entonces ¿vas para allá?'
    
  Fowler asintió. -Dame los explosivos, por favor.
    
  -Déjame ir contigo -dijo Andrea entregándole el paquete.
    
  -Señorita Otero, quédese aquí y espere a que salga. Si los ve salir, no diga nada. Escóndase. Tome algunas fotos si puede y luego salga de aquí y dígaselo al mundo.
    
    
  93
    
    
    
  DENTRO DE LA CUEVA, CATORCE MINUTOS ANTES
    
  Deshacerse de Decker resultó ser más fácil de lo que imaginaba. El sudafricano estaba atónito por haberle disparado al piloto y estaba tan ansioso por hablar con él que no tomó precauciones al entrar al túnel. Lo que encontró fue la bala que lo hizo rodar fuera del andén.
    
  Firmar el Protocolo Upsilon a espaldas del anciano fue una decisión brillante, pensó Russell, felicitándose.
    
  Costó casi diez millones de dólares. Al principio, Decker desconfió, hasta que Russell aceptó pagarle una suma de siete cifras por adelantado y otras siete si lo obligaban a usar el protocolo.
    
  El asistente de Caín sonrió satisfecho. La semana siguiente, los contables de Industrias Caín notarían que faltaba dinero del fondo de pensiones, y surgirían preguntas. Para entonces, él estaría lejos, y el Arca estaría a salvo en Egipto. Sería muy fácil perderse allí. Y entonces, el maldito Israel, al que odiaba, tendría que pagar el precio de la humillación que habían infligido a la Casa del Islam.
    
  Russell recorrió todo el túnel y se asomó a la cueva. Kain estaba allí, observando con interés cómo Eichberg y Pappas retiraban las últimas piedras que bloqueaban el acceso a la cámara, alternando entre usar un taladro eléctrico y sus propias manos. No oyeron el disparo que le disparó a Decker. En cuanto supiera que el camino al Arca estaba despejado y ya no los necesitaba, los despacharían.
    
  En cuanto a Kane...
    
  No había palabras para describir el torrente de odio que Russell sentía por el anciano. Le hervía en lo más profundo del alma, alimentado por las humillaciones que Caín le había hecho soportar. Estar cerca del anciano durante los últimos seis años había sido insoportable, una tortura.
    
  Escondiéndose en el baño para rezar, escupiendo el alcohol que le obligaban a fingir que bebía para que nadie sospechara de él. Cuidando la mente enferma y atemorizada del anciano a cualquier hora del día o de la noche. Fingiendo cariño y atención.
    
  Todo era una mentira.
    
  Tu mejor arma será la taqiyya, el engaño del guerrero. Un yihadista puede mentir sobre su fe, puede fingir, ocultar y distorsionar la verdad. Puede hacerle esto a un infiel sin pecar, dijo el imán hace quince años. Y no creas que será fácil. Llorarás cada noche de dolor en tu corazón, hasta el punto de no saber ni quién eres.
    
  Ahora era él mismo de nuevo.
    
    
  Con toda la agilidad de su joven y bien entrenado cuerpo, Russell descendió por la cuerda sin arnés, igual que había ascendido un par de horas antes. Su túnica blanca ondeaba al descender, atrayendo la mirada de Caín, quien observaba con asombro a su asistente.
    
  -¿Qué sentido tiene disfrazarse, Jacob?
    
  Russell no respondió. Se dirigió hacia la depresión. El espacio que habían abierto medía unos cinco pies de alto y seis pies y medio de ancho.
    
  "Ahí está, Sr. Russell. Todos lo vimos", dijo Eichberg, tan emocionado que al principio no se fijó en lo que llevaba puesto Russell. "Oye, ¿qué es todo ese equipo?", preguntó finalmente.
    
  'Mantén la calma y llama a Pappas.'
    
  -Señor Russell, debería ser un poco más...
    
  "No me hagas repetirlo otra vez", dijo el agente sacando una pistola de debajo de su ropa.
    
  "¡David!" gritó Eichberg como un niño.
    
  -¡Jacob! -gritó Kaine.
    
  'Cállate, viejo bastardo.'
    
  El insulto dejó a Kaine con la cara pálida. Nadie le había hablado así jamás, y menos el hombre que había sido su mano derecha hasta entonces. No tuvo tiempo de responder, porque David Pappas salió de la cueva, parpadeando mientras sus ojos se acostumbraban a la luz.
    
  'Qué demonios...?'
    
  Al ver el arma en la mano de Russell, comprendió de inmediato. Fue el primero de los tres en comprender, aunque no el más decepcionado y conmocionado. Ese papel le correspondía a Caín.
    
  "¡Tú!", exclamó Pappas. "Ahora lo entiendo. Tenías acceso al programa del magnetómetro. Tú alteraste los datos. Mataste a Stowe."
    
  "Un pequeño error que casi me cuesta caro. Creí tener más control sobre la expedición del que realmente tenía", admitió Russell encogiéndose de hombros. "Ahora, una pregunta rápida. ¿Estás listo para cargar el Arca?"
    
  "Que te jodan, Russell."
    
  Sin pensarlo, Russell apuntó a la pierna de Pappas y disparó. La rodilla derecha de Pappas se convirtió en una masa sangrienta y cayó al suelo. Sus gritos resonaron en las paredes del túnel.
    
  -La próxima bala te dará en la cabeza. Ahora respóndeme, Pappas.
    
  "Sí, está listo para publicarse, señor. No hay moros en la costa", dijo Eichberg, levantando las manos.
    
  "Eso es todo lo que quería saber", respondió Russell.
    
  Se oyeron dos disparos en rápida sucesión. Bajó la mano y siguieron dos disparos más. Eichberg cayó sobre Pappas, ambos heridos en la cabeza, y su sangre se mezclaba en el suelo rocoso.
    
  -Los mataste, Jacob. Los mataste a ambos.
    
  Kain se acurrucó en un rincón, su rostro era una máscara de miedo y confusión.
    
  -Vaya, vaya, viejo. Para ser un viejo cabrón tan loco, se te da bastante bien decir lo obvio -dijo Russell. Miró dentro de la cueva, sin dejar de apuntarle con la pistola a Kaine. Al darse la vuelta, tenía una expresión de satisfacción en el rostro-. ¿Así que por fin lo encontramos, Ray? El trabajo de toda una vida. Qué lástima que tu contrato se interrumpa.
    
  El asistente caminó hacia su jefe con pasos lentos y mesurados. Kain se refugió aún más en su rincón, completamente atrapado. Tenía la cara cubierta de sudor.
    
  "¿Por qué, Jacob?", exclamó el anciano. "Te quise como a mi propio hijo."
    
  "¿A esto le llamas amor?", gritó Russell, acercándose a Kaine y golpeándolo repetidamente con la pistola, primero en la cara, luego en los brazos y la cabeza. "Fui tu esclavo, viejo. Cada vez que llorabas como una niña en mitad de la noche, corría hacia ti, recordándome por qué hacía esto. Tenía que pensar en el momento en que finalmente te derrotaría y estarías a mi merced."
    
  Caín cayó al suelo. Tenía la cara hinchada, casi irreconocible por los golpes. La sangre manaba de su boca y de sus pómulos rotos.
    
  "Mírame, viejo", continuó Russell, levantando a Kane por el cuello de su camisa hasta que estuvieron cara a cara.
    
  Afronta tu propio fracaso. En unos minutos, mis hombres descenderán a esta cueva y recuperarán tu preciada arca. Le daremos al mundo lo que le corresponde. Todo volverá a ser como siempre estuvo destinado a ser.
    
  -Lo siento, señor Russell. Me temo que tengo que decepcionarlo.
    
  El asistente se giró bruscamente. Al otro lado del túnel, Fowler acababa de bajar por la cuerda y le apuntaba con un Kalashnikov.
    
    
  94
    
    
    
  EXCAVACIONES
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves 20 de julio de 2006. 14:27 horas.
    
    
  Padre Fowler.
    
  'Hakan'.
    
  Russell colocó el cuerpo inerte de Caín entre él y el sacerdote, que todavía apuntaba con su rifle a la cabeza de Russell.
    
  "Parece que te deshiciste de mi gente."
    
  -No fui yo, señor Russell. Dios se encargó de ello. Los convirtió en polvo.
    
  Russell lo miró conmocionado, intentando averiguar si el sacerdote estaba fanfarroneando. La ayuda de sus asistentes era esencial para su plan. No entendía por qué no habían aparecido aún y estaba intentando ganar tiempo.
    
  -Así que tienes la sartén por el mango, padre -dijo, volviendo a su tono irónico habitual-. Sé que eres un buen tirador. A esta distancia, no puedes fallar. ¿O tienes miedo de alcanzar al Mesías no declarado?
    
  El Sr. Caín es solo un viejo enfermo que cree estar haciendo la voluntad de Dios. En mi opinión, la única diferencia entre ustedes dos es la edad. Suelte el arma.
    
  Russell estaba claramente indignado por el insulto, pero incapaz de hacer nada al respecto. Agarraba su propia pistola por el cañón tras golpear a Caín con ella, y el cuerpo del anciano le ofrecía poca protección. Russell sabía que un movimiento en falso le abriría un agujero en la cabeza.
    
  Abrió el puño derecho y soltó la pistola, luego abrió el izquierdo y soltó a Kaine.
    
  El anciano se desplomó en cámara lenta, retorcido como si sus articulaciones no estuvieran conectadas entre sí.
    
  -Excelente, señor Russell -dijo Fowler-. Ahora, si no le importa, retroceda diez pasos...
    
  Mecánicamente, Russell hizo lo que le dijeron, con el odio ardiendo en sus ojos.
    
  Por cada paso que Russell daba hacia atrás, Fowler daba un paso hacia adelante, hasta que el primero quedó contra la pared y el sacerdote quedó junto a Caín.
    
  -Muy bien. Ahora ponte las manos en la cabeza y saldrás de aquí sana y salva.
    
  Fowler se agachó junto a Caín, tomándole el pulso. El anciano temblaba y parecía tener un calambre en una pierna. El sacerdote frunció el ceño. El estado de Caín lo preocupaba: presentaba todos los síntomas de un derrame cerebral y su vitalidad parecía evaporarse a cada instante.
    
  Mientras tanto, Russell miraba a su alrededor, buscando algo que pudiera usar como arma contra el sacerdote. De repente, sintió algo en el suelo, debajo de él. Miró hacia abajo y notó que estaba parado sobre unos cables que terminaban a un metro y medio a su derecha y estaban conectados al generador que alimentaba la cueva.
    
  Él sonrió.
    
  Fowler tomó a Kane del brazo, listo para apartarlo de Russell si era necesario. Con el rabillo del ojo, vio a Russell saltar. Sin dudarlo un instante, disparó.
    
  Entonces las luces se apagaron.
    
  Lo que pretendía ser un disparo de advertencia terminó con la destrucción del generador. El equipo empezó a lanzar chispas cada pocos segundos, iluminando el túnel con una luz azul esporádica que se hacía cada vez más débil, como el flash de una cámara que pierde potencia gradualmente.
    
  Fowler se agachó de inmediato, una postura que había adoptado cientos de veces al lanzarse en paracaídas sobre territorio enemigo en noches sin luna. Cuando no se conocía la posición del enemigo, lo mejor era sentarse en silencio y esperar.
    
  Chispa azul.
    
  Fowler creyó ver una sombra corriendo por la pared a su izquierda y disparó. Falló. Maldiciendo su suerte, zigzagueó unos metros para asegurarse de que el otro hombre no reconociera su posición después del disparo.
    
  Chispa azul.
    
  Otra sombra, esta vez a su derecha, aunque más larga y pegada a la pared. Disparó en dirección contraria. Falló de nuevo, y hubo más movimiento.
    
  Chispa azul.
    
  Estaba contra la pared. No veía a Russell por ningún lado. Esto podría significar que él...
    
  Con un grito, Russell se abalanzó sobre Fowler, golpeándolo repetidamente en la cara y el cuello. El sacerdote sintió los dientes del otro hombre hundirse en su brazo, como los de un animal. Incapaz de hacer otra cosa, soltó el Kalashnikov. Por un instante, sintió las manos del otro hombre. Forcejearon, y el rifle se perdió en la oscuridad.
    
  Chispa azul.
    
  Fowler yacía en el suelo, y Russell forcejeaba para estrangularlo. El sacerdote, al fin capaz de ver a su enemigo, apretó el puño y le propinó un puñetazo en el plexo solar. Russell gimió y rodó de lado.
    
  Un último y tenue destello azul.
    
  Fowler logró ver a Russell desaparecer en la celda. Un repentino destello le indicó que Russell había encontrado su pistola.
    
  Una voz vino desde su derecha.
    
  'Padre'.
    
  Fowler se acercó sigilosamente al moribundo Kain. No quería ofrecerle a Russell un blanco fácil en caso de que decidiera probar suerte y apuntar en la oscuridad. El sacerdote finalmente palpó el cuerpo del anciano ante él y le acercó la boca al oído.
    
  -Señor Caín, espere -susurró-. Puedo sacarlo de aquí.
    
  -No, padre, no puedes -respondió Caín, y aunque su voz era débil, habló con el tono firme de un niño pequeño-. Es lo mejor. Voy a ver a mis padres, a mi hijo y a mi hermano. Mi vida empezó en un agujero. Es lógico que termine igual.
    
  "Entonces encomiéndate a Dios", dijo el sacerdote.
    
  "Tengo uno. ¿Podrías echarme una mano mientras voy?"
    
  Fowler no dijo nada, pero buscó la mano del moribundo y la sujetó entre las suyas. Menos de un minuto después, en medio de una oración hebrea susurrada, se oyó un estertor agonizante y Raymond Cain se quedó paralizado.
    
  En este punto el sacerdote sabía lo que tenía que hacer.
    
  En la oscuridad, se llevó los dedos a los botones de la camisa y los desabrochó, luego sacó el paquete de explosivos. Palpó el detonador, lo insertó en las barras de C4 y presionó los botones. Contó mentalmente los pitidos.
    
  Después de la instalación tengo dos minutos, pensó.
    
  Pero no podía dejar la bomba fuera de la cavidad donde descansaba el Arca. Podría no ser lo suficientemente potente como para sellar la caverna de nuevo. No estaba seguro de la profundidad de la zanja, y si el Arca estaba tras un afloramiento rocoso, podría sobrevivir ilesa. Si quería evitar que esta locura se repitiera, tenía que colocar la bomba junto al Arca. No podía lanzarla como una granada, porque el detonador podría soltarse. Y necesitaba tiempo suficiente para escapar.
    
  La única opción era derribar a Russell, poner a C4 en posición y luego jugar con todo.
    
  Gateó, esperando no hacer mucho ruido, pero era imposible. El suelo estaba cubierto de piedrecitas que se movían con él.
    
  'Te oigo venir, sacerdote.'
    
  Hubo un destello rojo y se oyó un disparo. La bala falló a Fowler por bastante distancia, pero el sacerdote se mantuvo cauteloso y rápidamente giró hacia la izquierda. La segunda bala lo impactó donde había estado segundos antes.
    
  Usará el flash del arma para orientarse. Pero no puede hacerlo muy a menudo, o se quedará sin munición, pensó Fowler, contando mentalmente las heridas que había visto en los cuerpos de Pappas y Eichberg.
    
  Probablemente le disparó a Decker una vez, a Pappas quizás tres, a Eichberg dos, y a mí dos. Son ocho balas. Un arma tiene catorce balas, quince si hay una en la recámara. Eso significa que le quedan seis, quizás siete balas. Tendrá que recargar pronto. Cuando lo haga, oiré el clic del cargador. Entonces...
    
  Seguía contando cuando dos disparos más iluminaron la entrada de la cueva. Esta vez, Fowler rodó desde su posición original justo a tiempo. El disparo falló por unos diez centímetros.
    
  Quedan cuatro o cinco.
    
  -Voy a atraparte, Cruzado. Te tendré porque Alá está conmigo. -La voz de Russell sonó fantasmal en la cueva-. Sal de aquí mientras puedas.
    
  Fowler agarró una piedra y la arrojó al agujero. Russell mordió el anzuelo y disparó en dirección al ruido.
    
  Tres o cuatro.
    
  -Muy astuto, Cruzado. Pero no te servirá de nada.
    
  No había terminado de hablar cuando volvió a disparar. Esta vez no fueron dos, sino tres disparos. Fowler rodó a la izquierda, luego a la derecha, golpeándose las rodillas con las rocas afiladas.
    
  Una bala o un cargador vacío.
    
  Justo antes de disparar por segunda vez, el sacerdote levantó la vista un instante. Puede que solo haya durado medio segundo, pero lo que vio a la breve luz de los disparos quedará grabado en su memoria para siempre.
    
  Russell estaba de pie detrás de una gigantesca caja dorada. Dos figuras toscamente esculpidas brillaban en la parte superior. El destello de la pistola hacía que el oro pareciera irregular y abollado.
    
  Fowler respiró profundamente.
    
  Estaba casi dentro de la recámara, pero no tenía mucho espacio para maniobrar. Si Russell volvía a disparar, aunque solo fuera para ver dónde estaba, casi seguro que le daría.
    
  Fowler decidió hacer lo que Russell menos esperaba.
    
  Con un movimiento rápido, se puso de pie de un salto y corrió hacia el agujero. Russell intentó disparar, pero el gatillo hizo un ruido sordo. Fowler saltó, y antes de que el otro hombre pudiera reaccionar, el sacerdote lanzó todo su peso sobre la parte superior del arca, que cayó sobre Russell; la tapa se abrió y derramó su contenido. Russell saltó hacia atrás y por poco lo aplasta.
    
  Lo que siguió fue una lucha a ciegas. Fowler logró asestar varios golpes en los brazos y el pecho de Russell, pero Russell, de alguna manera, logró insertar un cargador lleno en su pistola. Fowler oyó cómo el arma se recargaba. Buscó a tientas en la oscuridad con la mano derecha, sujetando el brazo de Russell con la izquierda.
    
  Encontró una piedra plana.
    
  Golpeó a Russell en la cabeza con todas sus fuerzas y el joven cayó al suelo inconsciente.
    
  La fuerza del impacto hizo añicos la roca.
    
  Fowler intentó recuperar el equilibrio. Le dolía todo el cuerpo y le sangraba la cabeza. Con la luz de su reloj, intentó orientarse en la oscuridad. Dirigió un haz de luz tenue pero intenso hacia el Arca boca abajo, creando un suave resplandor que llenó la habitación.
    
  Tuvo muy poco tiempo para admirarlo. En ese momento, Fowler oyó un sonido que no había percibido durante la lucha...
    
  Señal de sonido.
    
  ...y se dio cuenta de que mientras estaba rodando, esquivando los disparos...
    
  Señal de sonido.
    
  ..no significa...
    
  Señal de sonido.
    
  ... activó el detonador...
    
  ...sólo sonó en los últimos diez segundos antes de la explosión...
    
  Beeeeeeeeeeeeeeeeeeeeep.
    
  Impulsado por el instinto más que por la razón, Fowler saltó a la oscuridad más allá de la cámara, más allá de la tenue luz del Arca.
    
  Al pie de la plataforma, Andrea Otero se mordía las uñas nerviosamente. De repente, el suelo tembló. El andamio se balanceó y crujió al absorber el acero la explosión, pero no se derrumbó. Una nube de humo y polvo se elevó de la abertura del túnel, cubriendo a Andrea con una fina capa de arena. Corrió unos metros lejos del andamio y esperó. Durante media hora, sus ojos permanecieron fijos en la entrada de la cueva humeante, aunque sabía que esperar era inútil.
    
  Nadie salió.
    
    
  95
    
    
    
  En el camino a Aqaba
    
  DESIERTO DE AL-MUDAWWARA, JORDANIA
    
    
  Jueves 20 de julio de 2006. 21:34 horas.
    
    
  Andrea llegó al H3 con una rueda pinchada donde lo había dejado, más agotada que nunca. Encontró el gato justo donde Fowler le había dicho y rezó en silencio por el sacerdote caído.
    
  Probablemente estará en el cielo, si es que existe. Si existes, Dios. Si estás allá arriba, ¿por qué no envías un par de ángeles para ayudarme?
    
  Nadie apareció, así que Andrea tuvo que hacer el trabajo ella misma. Al terminar, fue a despedirse de Doc, quien estaba enterrado a menos de tres metros de distancia. La despedida duró un buen rato, y Andrea se dio cuenta de que había aullado y llorado a gritos varias veces. Se sentía al borde de un ataque de nervios después de todo lo sucedido en las últimas horas.
    
    
  La luna apenas comenzaba a salir, iluminando las dunas con su luz azul plateada, cuando Andrea finalmente reunió fuerzas para despedirse de Chedva y subirse al H3. Sintiéndose débil, cerró la puerta y encendió el aire acondicionado. El aire fresco rozando su piel sudorosa era delicioso, pero no podía permitirse saborearlo más de unos minutos. El tanque de combustible estaba solo a un cuarto de su capacidad, y necesitaría todo lo que tenía para volver a la carretera.
    
  Si me hubiera fijado en este detalle al subir al coche esa mañana, habría entendido el verdadero propósito del viaje. Quizás Chedva aún estaría viva.
    
  Negó con la cabeza. Tenía que concentrarse en conducir. Con un poco de suerte, llegaría a una carretera y encontraría un pueblo con gasolinera antes de medianoche. Si no, tendría que caminar. Encontrar una computadora con conexión a internet era crucial.
    
  Ella tenía mucho que contar.
    
    
  96
    
  EPÍLOGO
    
    
  La figura oscura regresó lentamente a casa. Tenía muy poca agua, pero era suficiente para un hombre como él, entrenado para sobrevivir en las peores condiciones y ayudar a otros a sobrevivir.
    
  Logró encontrar la ruta por la que los elegidos de Yirma əi áhu habían entrado en las cuevas hacía más de dos mil años. Era la oscuridad en la que se había sumido justo antes de la explosión. Algunas de las piedras que lo cubrían habían sido arrastradas por la explosión. Le tomó un rayo de sol y varias horas de esfuerzo extenuante salir a la superficie.
    
  Dormía durante el día donde encontraba sombra, respirando sólo por la nariz, a través de una bufanda improvisada que confeccionaba con ropa desechada.
    
  Caminó toda la noche, descansando diez minutos cada hora. Su rostro estaba completamente cubierto de polvo, y ahora, al ver el contorno del camino a varias horas de distancia, se hizo cada vez más consciente de que su "muerte" podría finalmente brindarle la liberación que había buscado durante todos estos años. Ya no necesitaría ser un soldado de Dios.
    
  Su libertad sería una de las dos recompensas que recibiría por esta empresa, aunque nunca podría compartir ninguna de ellas con nadie.
    
  Metió la mano en el bolsillo buscando un fragmento de roca no más grande que la palma de su mano. Era todo lo que quedaba de la piedra plana que había usado para golpear a Russell en la oscuridad. Por toda su superficie había símbolos profundos, pero perfectos, que no podrían haber sido tallados por manos humanas.
    
  Dos lágrimas rodaron por sus mejillas, dejando rastros en el polvo que cubría su rostro. Las yemas de sus dedos trazaron los símbolos en la piedra, y sus labios los transformaron en palabras.
    
  Loh Tirtzach.
    
  No debes matar.
    
  En ese momento pidió perdón.
    
  Y fue perdonado.
    
    
  Gratitud
    
    
  Me gustaría agradecer a las siguientes personas:
    
  A mis padres, a quienes está dedicado este libro, por escapar de los bombardeos de la guerra civil y darme una infancia tan diferente a la suya.
    
  A Antonia Kerrigan por ser la mejor agente literaria del planeta con el mejor equipo: Lola Gulias, Bernat Fiol y Victor Hurtado.
    
  A ti, lector, por el éxito de mi primera novela, El Espía de Dios, en treinta y nueve países. Te lo agradezco sinceramente.
    
  A Nueva York, a James Graham, mi hermano. Dedicado a Rory Hightower, Alice Nakagawa y Michael Dillman.
    
  En Barcelona, Enrique Murillo, el editor de este libro, es a la vez incansable y cansador, porque tiene una virtud inusual: siempre me dijo la verdad.
    
  En Santiago de Compostela, Manuel Sutino, quien aportó sus considerables conocimientos de ingeniería a las descripciones de la expedición de Moisés.
    
  En Roma, Giorgio Celano por su conocimiento de las catacumbas.
    
  En Milán, Patrizia Spinato, domadora de palabras.
    
  En Jordania, Mufti Samir, Bahjat al-Rimawi y Abdul Suhayman, que conocen el desierto como nadie y que me enseñaron el ritual del gahwa.
    
  Nada hubiera sido posible en Viena sin Kurt Fischer, quien me proporcionó información sobre el verdadero carnicero de Spiegelgrund, que murió el 15 de diciembre de un ataque al corazón.
    
  Y a mi esposa Katuksa y a mis hijos Andrea y Javier por comprender mis viajes y mi agenda.
    
  Querido lector, no quiero terminar este libro sin pedirte un favor. Vuelve al principio de estas páginas y relee el poema de Samuel Keene. Hazlo hasta que hayas memorizado cada palabra. Enséñaselo a tus hijos; compártelo con tus amigos. Por favor.
    
    
  Bendito seas Tú, oh Dios, Presencia eterna y universal, que haces brotar el pan de la tierra.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"