Рыбаченко Олег Павлович
Hitler, den rolige bøddel

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Типография Новый формат: Издать свою книгу
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Så angreb Hitler først Storbritannien og landsatte tropper der.
  Hitler, den rolige bøddel
  KOMMENTAR
  Så angreb Hitler først Storbritannien og landsatte tropper der.
  KAPITEL NR. 1.
  Denne alternative historie er ikke den værste. Men der er også mindre gunstige. I den ene angreb Hitler ikke USSR i '41, men erobrede først Storbritannien og alle dets kolonier. Og han besluttede sig først for at invadere i '44. Nå, det var heller ikke en usandsynlig idé. Nazisterne formåede at producere alle mulige slags Panthers, Tigers, Lions og endda Mause-tanks. Men USSR stod også stille; den fjerde femårsplan var allerede i gang. Den tredje var også blevet overskredet. I august '41 gik KV-3, der vejede 68 tons og var bevæbnet med en 107-millimeter kanon, i produktion. Og i september gik KV-5, der vejede et ton, også i produktion. Lidt senere blev KV-4 også sat i produktion, hvor Stalin valgte det tungeste af alle designs, der vejede 17 tons, med 180-millimeter frontpanser og to 107-millimeter kanoner samt en 76-millimeter kanon.
  For nuværende er det denne serie, de valgte. De fokuserede på masseproduktion. Sandt nok dukkede den endnu større KV-6 op i 1943 med to 152-millimeter kanoner. T-34, som var enklere og mere praktisk, blev sat i produktion. Først i 1944 dukkede den kraftigere T-34-85-serie op. Tyskerne havde Tiger, Panther og lidt senere Lion i produktion siden 1943. Derefter blev Tiger erstattet af Tiger-2, og i september gik Panther-2 i produktion. Sidstnævnte kampvogn havde en meget kraftig 88-millimeter kanon i 71EL, 100-millimeter frontal skrogpansring med en hældning på 45 grader og 60-millimeter tårn- og skrogsider. Tårnets front var 120 millimeter tyk plus en 150-millimeter kappe. Panther-2 vejede treoghalvtreds tons, hvilket med en 900 hestekræfters motor gav den tilfredsstillende ergonomi og hastighed.
  Som svar begyndte USSR at producere T-34-85 et par måneder senere, men det var en halv foranstaltning. Panther-2, den mest producerede kampvogn i 1944, var kraftigere både i bevæbning og frontalpansring. Men den sovjetiske kampvogn havde fordelen af selve antal. Hitler var dog ikke inaktiv. Ved at bruge Europas ressourcer udførte han også Operation Polar Bear, hvor han erobrede Sverige, og Operation Rock, hvor han erobrede Schweiz og Monaco, og fuldendte dermed konsolideringen af imperiet.
  Fabrikker fra mange lande, herunder Storbritannien, arbejdede for Det Tredje Rige. Britiske fabrikker producerede også Göring-tanken, eller mere præcist, Churchill. Den var godt beskyttet - med en 152 millimeter tyk front og 95 millimeter tykke sider - og havde tilfredsstillende manøvredygtighed. Den britiske Challenger, omdøbt til Goebbels, var også ret god, sammenlignelig i rustning og bevæbning med standard Panther, men vejede 33 tons.
  I betragtning af Det Tredje Riges potentiale, de koloniale ressourcer og den erklærede totalkrig fortsatte produktionen af tanks med at stige. Mens USSR stadig havde en fordel i antal, begyndte forskellen at blive mindre. Nazisterne havde dog en overlegen kvalitet. Den kraftigste nazistiske tank var Maus, men den blev udgået på grund af hyppige nedbrud og overdreven vægt. Så Lev forblev i produktion. Køretøjet vejede halvfems tons med en motor på tusind hestekræfter, som generelt gav tilfredsstillende hastighed. Skrogets 150 millimeter frontpanser, der hældte 45 grader, og tårnets frontpanser, takket være en 240-graders kappe, gav tanken fremragende frontal beskyttelse. En hundrede millimeter tyk, skrå panser på siderne og bagpå gav tilfredsstillende beskyttelse fra alle sider. Under alle omstændigheder var den mest almindeligt anvendte 76-millimeter kanon fuldstændig ineffektiv. 85 mm kanonen kunne kun besejre en tank med en underkaliber-patron. Lev-tanken var bevæbnet med en 105 mm kanon med en løbslængde på 71 EL, en mundingshastighed på 1.000 meter i sekundet og en endnu højere underkaliber-patron. Denne tank var de sovjetiske KV'er bedre i både bevæbning og pansring.
  Samlet set steg produktionen af tanks i Det Tredje Rige, takket være større udstyr og arbejdskraft, inklusive befolkningen i kolonierne, fra 3841 til syv tusind i 1942. Og til femten tusind i 1943, hvis man ikke tæller selvkørende kanoner, hvoraf både USSR og Tyskland kun producerede et lille antal. Op til femten tusinde tanks i første halvdel af 1944. Og af disse var størstedelen mellemtunge og tunge tanks, med Panther-2 som den mest udbredte. Der var dog også T-4, en moderniseret version med en 75-millimeter 48EL kanon, let at producere og i stand til at besejre sovjetiske T-34'ere, og endda den overlegne T-34-76, den mest udbredte mellemtunge tank i USSR, og andre køretøjer. Og lette tanks blev også produceret.
  Der var også det problem, at Hitler kunne kaste praktisk talt alle sine kampvogne mod Rusland. USA var langt på den anden side af havet og havde indgået en våbenhvile med både Japan og Det Tredje Rige. Og USSR måtte stadig afværge Japan. Japan, som havde lette, men hurtige dieselkampvogne og et par mellemstore kampvogne. De licensproducerede også Panther, men var kun lige begyndt at producere dem. Men Japans luftvåben og flåde var stærke. Til søs havde USSR slet ingen chance, mens japanerne i luften havde omfattende kamperfaring, gode, lette og manøvredygtige jagerfly og kamikazepiloter. Derudover havde de en masse infanteri, meget modigt infanteri ovenikøbet, i stand til hensynsløse angreb og uden hensyntagen til liv.
  Så på trods af en lille fordel i antal tanks havde USSR en kvalitativ ulempe i forhold til tyskerne. Hitler havde en betydelig fordel i infanteri takket være sine koloniale divisioner. Han havde også mange europæiske divisioner og satellitter. Når man tager Det Tredje Riges allierede og erobrede stater i betragtning, var hans overlegenhed i mandskab over USSR betydelig. Derudover var der Afrika, Mellemøsten og Indien. Indien alene havde mere end tre gange så stor befolkning som USSR.
  Så Hitler var i stand til at mønstre en kolossal mængde infanteri. Med hensyn til kvalitet havde Det Tredje Rige en betydelig fordel i biler, motorcykler og lastbiler. Og de havde mere kamperfaring. Nazisterne marcherede praktisk talt tværs over Afrika, nåede Indien, erobrede det og tog Storbritannien. Deres piloter havde kolossal erfaring. USSR havde langt mindre. Det finske luftvåben var svagt, og der var praktisk talt ingen luftkampe. Khalkhil Gol var en begrænset lokal operation, og ikke mange frivillige piloter kæmpede i Spanien, og selv disse piloter var allerede blevet forældede. Så det kan ikke sammenlignes med erfaringerne fra Det Tredje Rige eller endda japanerne, der kæmpede mod USA.
  Det Tredje Rige havde allerede øget produktionen under luftoffensiven mod Storbritannien, etableret fabrikker over hele Europa og omstillet de eksisterende til treholdsdrift. Og de udviklede formidable fly - ME-309 med tre 30-millimeter kanoner og fire maskingeværer og en hastighed på 740 kilometer i timen. Og den endnu mere formidable TA-152 med to 30-millimeter og fire 20-millimeter kanoner og en hastighed på 760 kilometer i sekundet. Disse formidable fly kunne tjene som jagerfly, angrebsfly takket være deres kraftige pansring og bevæbning og frontlinjebombefly.
  Jetfly dukkede også op. Men de var stadig ufuldkomne. De havde stadig brug for tid til at opnå reel kraft. Alligevel var ME-262, med sine fire 30-millimeter kanoner og en hastighed på 900 kilometer i timen, en meget farlig maskine og ekstremt vanskelig at skyde ned. Sandt nok styrtede den stadig ned ofte.
  Forholdet er, så at sige, ikke ideelt for USSR. Artilleri har også sine egne nuancer. Sandt nok, i modsætning til i den virkelige historie, blev Molotov-forsvarslinjen fuldført - et forspring på tre år. Men den var for tæt på grænsen og manglede tilstrækkelig operationel dybde.
  Desuden var den Røde Hær ikke trænet til at forsvare sig selv, men var mere fokuseret på offensiven. Og dette havde en indflydelse. Og selvfølgelig var det svært at opnå overraskelse, men nazisterne formåede at opnå taktisk overraskelse.
  Og således begyndte den store patriotiske krig præcis tre år senere den 22. juni 1944. USSR var på den ene side bedre forberedt, men stadig ikke fuldt forberedt, mens Det Tredje Rige var blevet stærkere. Derudover havde Japan angrebet Fjernøsten. Og nu var det ikke Det Tredje Rige, der kæmpede på to fronter, men USSR.
  Hvad kan man gøre? Tyskerne bryder igennem den stærke forsvarslinje med deres tankkiler, og de sovjetiske tropper iværksætter modangreb. Og alle bevæger sig og kæmper.
  Den 30. juni havde nazisterne allerede stormet Minsk. Gadekampe brød ud i selve byen. Sovjetiske tropper trak sig tilbage i et forsøg på at holde linjen.
  Der blev erklæret generel mobilisering.
  Men forsvaret svigtede stadig. Desuden, i modsætning til i den virkelige historie, fastholdt Hitler sin infanterioverlegenhed selv efter den sovjetiske mobilisering. I den virkelige historie mistede Wehrmacht hurtigt sin mandskabsfordel i 1941. USSR havde altid haft en fordel i kampvogne. Men her havde fjenden overtaget i alt. På grund af store tab i kampvogne blev fordelen i udstyr desuden ikke kun kvalitativ, men også kvantitativ.
  En katastrofe var under opsejling. Og nu var det eneste, der kunne redde USSR, en landgangsstyrke af tidsrejsende.
  Og hvad er Oleg og Margarita, evige børn med superkræfter, og døtrene af de russiske guder Elena, Zoya, Victoria og Nadezhda, i stand til at yde stædig modstand mod Wehrmacht og samuraierne, der klatrede fra øst.
  Og således åbnede Oleg og Margarita ild mod de tyske kampvogne med deres hypermag-blastere. Og de kraftfulde, massive maskiner begyndte at forvandle sig til flødefyldte kager.
  Så lækkert med en lyserød og chokoladeskorpe, og tankbesætningerne forvandlede sig til drenge på syv eller otte år.
  Sådan skete et mirakel.
  Men selvfølgelig udførte de russiske guders døtre også mirakler. De forvandlede infanterister til børn, lydige og høflige ovenikøbet. Tanks, selvkørende kanoner og pansrede mandskabsvogne blev til kulinariske kreationer. Og fly, lige i luften, forvandlede sig til candyfloss eller en anden, men meget appetitlig, kulinarisk kreation. Og dette var en virkelig eksklusiv og utrolig cool forvandling.
  Det var de lækre godbidder, der så dalede ned fra luften.
  Og de bevægede sig meget pænt og faldt ned med søde hulken.
  Elena tog den og sagde vittigt:
  - Det er bedre at vinde på en tåbe end at tabe på en klog mand!
  Victoria, der fortsatte med at forvandle nazisterne med sin tryllestav, var enig:
  - Selvfølgelig! Gevinster er altid positive, tab er altid negative!
  Zoya fnisede og bemærkede med et sødt blik:
  - Ære være os, de sejeste piger i universet!
  Nadezhda bekræftede ivrigt, mens hun viste tænder og forvandlede Hitlers udstyr til delikatesser:
  - Sandt nok! Det kan man ikke være uenig i!
  Og pigerne, en dreng og en pige, viftede med deres tryllestave, knipsede med deres bare tæer og begyndte at synge:
  Jeg blev født i et forholdsvis velhavende hjem,
  Selvom familien ikke er adelig, er den slet ikke fattig ...
  Vi var i denne velnærede, lyse grund,
  Selvom vi ikke havde tusindvis på vores opsparing...
  
  Jeg var en lille pige, der voksede op,
  Prøver tøj i sarte farver...
  Så blev jeg tjener i dette hus,
  Uden at kende til nogen onde problemer!
  
  Men så skete der problemer, jeg var skyldig,
  De kører mig barfodet ud af døren...
  En sådan overraskelse skete,
  Åh, hjælp mig, almægtige Gud!
  
  Bare fødder går på småstenene,
  Gruset på fortovet slår fødderne ned ...
  De giver mig brødsmuler som almisse,
  Og de vil bare rådne dig op med en poker!
  
  Og hvis det regner, gør det ondt,
  Det er endnu værre, når det sner...
  Det virkede som om, vi havde nok sorg nu,
  Hvornår skal vi fejre succesen?
  
  Men jeg mødte en dreng,
  Han er også barfodet og meget tynd...
  Men han hopper som en legesyg kanin,
  Og denne fyr er sikkert sej!
  
  Vi blev faktisk venner i barndommen,
  De gav hånd og blev som én ...
  Nu har vi tilbagelagt kilometerne sammen,
  Over os er en gyldenhovedet kerub!
  
  Nogle gange beder vi om almisser sammen,
  Nå, nogle gange stjæler vi i haver...
  Skæbnen sender os en prøve,
  Som ikke kan udtrykkes i poesi!
  
  Men vi overvinder problemerne sammen,
  En skulder tilbydes til en ven...
  Vi samler kornaks på marken om sommeren,
  Det kan være varmt selv i frostvejr!
  
  Jeg tror, at store tider vil komme,
  Når Kristus, den store Gud, kommer...
  Planeten vil blive et blomstrende paradis for os,
  Og vi består testen med point fra top til top!
  Stalins præventive krig 1911
  KOMMENTAR
  Krigen fortsætter, det er allerede oktober 1942. Nazisterne og den anti-russiske koalition kommer tættere og tættere på Moskva. Og dette udgør i sandhed en alvorlig trussel mod Sovjetunionens eksistens. En betydelig udfordring er fjendens numeriske overlegenhed, enorme ressourcer og det faktum, at angrebene kommer fra flere fronter. Men barfodede Komsomol-piger og pionerdrenge, i shorts og uden sko, kæmper i frontlinjerne, på trods af den hastigt voksende kulde.
  KAPITEL 1
  Oktober var allerede kommet, og vejret blev koldere. Tyskerne og koalitionen havde næsten omringet Tula og strammede grebet om byen. Situationen blev værre.
  Men da vejret blev koldere, begyndte de mange tropper fra Storbritannien og dets kolonier at fryse. De begyndte bogstaveligt talt at ryste. Så kampene begyndte at flytte sig til Centralasien. Der eskalerede alt bogstaveligt talt.
  I nord ser det ud til, at vi bliver nødt til at skifte til et midlertidigt forsvar.
  De nye myndigheder har allerede tvunget civile til at bygge befæstninger.
  Og arbejdet begyndte.
  En af pionererne tog en skovl i hænderne og lod som om, han skulle til at grave, men i virkeligheden tog han den og slog politimanden med den.
  Drengens tøj blev revet af, og han blev hængt på stativet.
  En politimand slog pioneren med en pisk og skar drengen i ryggen.
  Og den anden bragte faklen hen til barnets bare fødder.
  Det var meget smertefuldt, men drengen bad ikke blot ikke om nåde, men tværtimod sang han tappert;
  Det er ikke belejligt for mig, en pioner, at græde,
  I det mindste satte de en ildfast flamme i flammen...
  Jeg spørger ikke, åh Gud hjælp mig,
  Fordi mennesket er Gud lig!
  
  Jeg vil være deres pioner for evigt,
  Fascisterne vil ikke knække mig med tortur...
  Jeg tror, de vanskelige år vil gå over,
  Sejren kommer i den strålende maj!
  
  Og den onde bøddelhund steger mine fødder,
  Brækker fingrene, stikker nåle i...
  Men mit motto er aldrig at græde,
  Lev for den kommunistiske verdens ære!
  
  Nej, giv ikke op, tapre dreng,
  Stalin vil altid være med dig i dit hjerte ...
  Og Lenin er i sandhed evigt ung,
  Og støbejernsnæver lavet af stål!
  
  Vi er ikke bange for tigeren, flokke af pantere,
  Vi overvinder alt dette på én gang ...
  Lad os vise oktoberitterne, kend eksemplet,
  Strålende Lenin er med os for evigt!
  
  Nej, kommunismen skinner for evigt,
  For moderlandet, for lykke, for frihed ...
  Må den største drøm gå i opfyldelse,
  Vi vil give vores hjerter til folket!
  De første Panthers dukkede faktisk op på frontlinjerne. Disse kampvogne var ret kraftfulde med en hurtigskydende kanon med lang løb.
  Og de rammer faktisk ret godt. Og kampvognene er ret adrætte.
  Især Gerds besætning kæmper på dem.
  Og denne terminator-pige, med sine bare tæer, knuste fjenden. Og hun gennemborede en sovjetisk T-34.
  Derefter sang Gerda:
  - Hersk Tyskland - blomstermarker,
  Vi vil aldrig være slaver!
  Og hun vil blotte sit søde lille ansigt. Det er en sand vild pige.
  Og så vil Charlotte skyde fra kanonen, og hun vil gøre det meget præcist, ramme fjenden, og synge:
  - Vi vil virkelig dræbe alle,
  Jeg er en Reich-pige, helt barfodet!
  Og pigerne vil grine.
  Natasha og hendes hold kæmper derimod hårdt. Disse piger er virkelig dristige.
  Og med deres bare tæer kaster de granater. Og de besejrer nazisterne.
  De skyder mod dem fra maskingeværer og synger samtidig;
  Vi er medlemmer af Komsomol - ridderne af Rusland,
  Vi elsker at kæmpe mod den voldsomme fascisme...
  Og ikke for os - bønnen Gud bevare,
  Vi er kun venner med den glorværdige kommunisme!
  
  Vi kæmper for vores moderland mod fjenden,
  Under den herlige by - vores Leningrad...
  Gennembor nazisten med en vanvittig bajonet,
  Vi må kæmpe tappert for vores fædreland!
  
  I kulden styrter vi barfodet ind i kampen,
  At samle faldne trofæer...
  Føreren får et slag i ansigtet,
  Selvom fascisterne virkelig er blevet vanvittige!
  
  Vi er medlemmer af Komsomol - en smuk pige,
  Du har en flot figur og et kønt ansigt...
  Der er dug under mine bare fødder,
  Lad djævlene lave grimasser ad os!
  
  Vi vil opnå en sådan succes, tro mig,
  At vores tanker flyder som guld...
  Og udyret vil ikke modtage vores land,
  Og den besatte Führer vil blive vred!
  
  Lad os give Fritzerne et ordentligt slag i hjernen,
  Vi vil rive tårnene ned, under de flotte mure...
  Den idiot skal kun få skam og skændsel,
  Pigerne vil trampe dig ned med deres bare fødder!
  
  Det vil være smukt, vid dette på jorden,
  I det vil de store råds land blomstre ...
  Vi vil ikke underkaste os juntaen-Satan,
  Og lad os holde alle disse slyngler ansvarlige!
  
  Til vort hellige moderlands ære,
  Pigerne vinder med bravur...
  Kammerat Stalin er vores fædreland,
  Må Lenin herske for evigt i den næste verden!
  
  Hvilken vidunderlig kommunisme vil være,
  Lad os opfylde Lederens klare befalinger...
  Og vi vil sprede nazismen i molekyler,
  Til den evige røde planets ære!
  
  Hellige moderland, nu har vi,
  Vi drev Fritzerne tilbage fra Leningrad...
  Jeg tror, at sejrens time er inde,
  Når vi synger hymnen med tapperhed i Berlin!
  
  Vi håbede altid på Gud,
  Men der er ingen piger, ingen kugler og ingen frost...
  For os barfodede er snestorme ingenting,
  Og en funklende rose vokser på sneen!
  
  Stem på kommunisme med en drøm,
  Så vi har nye opdateringer...
  Du kan presse nazisterne uden frygt,
  Så bliver ordren ny!
  
  Tro mig, det du ønskede gik i opfyldelse,
  Der vil komme et liv, der er smukkere end noget andet ...
  Elgen tager gyldne gevirer på,
  Og ødelægger fjenden sammen med tårnet!
  
  Vi er en venlig familie af Komsomol-medlemmer,
  Store gerninger kunne blive født på ny...
  Den fascistiske slange er blevet kvalt,
  Vi skønheder behøver ikke længere at være vrede!
  Pigerne sang så smukt. Og de stampede med deres bare, yndefulde fødder.
  Drengen Gulliver bemærkede med et smil:
  - I synger smukt, mine kære skønheder! Så smukt og veltalende!
  Natasha nikkede med et smil:
  - Det er rigtigt, min dreng, vi elsker virkelig at synge og ved, hvordan vi skal synge!
  Alice svarede med glæde:
  Sang hjælper os med at bygge og leve,
  Vi går på vandretur med en munter sang...
  Og den, der går gennem livet med en sang -
  Han vil aldrig forsvinde nogen steder!
  Augustin kvidrede og sang:
  - Hvem er vant til at kæmpe for sejr,
  Lad ham synge med os,
  Den, der er munter, ler,
  Den, der ønsker det, vil opnå det,
  Den, der søger, vil altid finde!
  Svetlana slikkede sig om læberne, kastede et stykke sne i munden og tilbød:
  - Lad pionerdrengen Gulya igen glæde os med sine slagord!
  Natasha indvilligede og stampede med sin bare fod:
  - Præcis! Jeg kunne virkelig godt lide dem!
  Pionerdrengen Gulliver begyndte at udtale;
  Livet er som skak: hvis kunst kræver ofre, så er det kun krigens kunst,
  kæreste!
  Du skal ikke påstå, at du er Napoleon, hvis du kun har oplevet Waterloo!
  Ulvens hugtænder sløves ikke af fåreklæder!
  Overtro er styrke for dem, der bruger den, svaghed for dem, der tror på den!
  Den eneste forskel mellem sindssyge og helgener er, at førstnævnte er begrænset til en ikonramme, mens sidstnævnte er anbragt på et galehus!
  En kuglepen er kun lig med en bajonet, hvis den er en tyvs!
  Videnskabens øje er skarpere end en diamant, og en videnskabsmands hånd er meget kraftfuld!
  Det er prestigefyldt for en mand at lade en kvinde gå foran i alt, men ikke i videnskabelige opdagelser!
  Dygtige drenge gør flere opdagelser end begavede gamle mænd!
  Videnskaben er en hyrde - naturen er et får, men et stædigt får, der ikke kan tæmmes med en simpel pisk!
  Frihedens salt er sødere end slaveriets sukker!
  Det er kun muligt effektivt at hjernevaske folk, hvis de er fraværende!
  Og sælg din samvittighed, hvis den ikke er noget værd!
  Forsigtighed, det vigtigste træk ved forrædere!
  Frygt er altid egoistisk, fordi den udelukker selvopofrelse!
  Et stenhoved - selv en skalpel bliver sløv!
  En skarp tunge skjuler ofte et sløvt sind!
  Frygt er sådan en gave, at den er svær at give til en fjende, men nem at beholde for sig selv!
  Enhver kan få en kvinde til at skrige, men kun en sand gentleman kan få hende til at fælde tårer.
  Kirken er som en butik, bare at varerne altid er udløbne, priserne er oppustede, og sælgeren snyder dig!
  Der er ingen kvinder blandt præsterne, fordi sidstnævntes løgne er synlige i deres ansigter!
  Uanset hvor stor kløften er mellem fantasi og virkelighed, vil videnskaben stadig bygge broer!
  Viden har ingen grænser, fantasien er begrænset af ambition!
  Talent og hårdt arbejde, ligesom mand og kone, føder kun opdagelser i par!
  Sind og styrke, ligesom en ung mand og en ung kvinde, kan ikke udstå fraværet af den ene, fraværet af den anden!
  Vold nægter ikke barmhjertighed, ligesom døden ikke nægter opstandelse!
  Tortur, ligesom sex, kræver variation, skiftende partnere og kærlighed til processen!
  Der er intet mere naturligt end en sådan perversion som krig!
  Hvert fjendens støn er et skridt mod sejr, medmindre det selvfølgelig er et vellystigt støn!
  Du kan skære dig selv med en sløv barberkniv, men du kan ikke opleve spænding med en sløv partner!
  Magi kan ikke gøre et almindeligt menneske til en videnskabsmand, men videnskab vil gøre alle til tryllekunstnere!
  Ikke alle, der er aggressive, er kriminelle, og ikke alle kriminelle er aggressive!
  Det, der brænder mest, er koldt had!
  Grusomhed er altid vanvittig, selvom den har et system!
  Uden bål kan man ikke lave aftensmad! Uden en ild kan man ikke skumme fløden!
  Hvis der er mange børnehelte, så er der få voksne kujoner!
  Mod og dygtighed er som cement og sand - stærke sammen, skrøbelige hver for sig!
  Et modigt sind er bedre end fej dumhed!
  Tåbelighed er altid falsk og pralende, men visdom er sandfærdig og beskeden!
  Hellere tro på det end på en stor løgn, bare en meget stor løgn!
  En løgn er den anden side af sandheden, bare i modsætning til en mønt virker den altid glattere!
  For at fange en ulv, skal du lytte til dens hyl!
  Det er godt at dø,
  Men det er bedre at holde sig i live!
  I graven rådner du - ingenting,
  Du kan kæmpe, mens du stadig er i live!
  En kylling hakker korn for korn, men tager mere på i vægt end en gris, der sluger store stykker!
  Sand storhed behøver ingen smiger!
  Et roligt slag er bedre end hundrede af de mest gennemtrængende skrig!
  Held er bare et spejl, der afspejler hårdt arbejde!
  Røgelseskarrets aroma udstråler en sødme, der tiltrækker pengesedler i stedet for fluer!
  En person kan forblive på ét intelligensniveau i lang tid, men ingen mængde indsats kan dæmme op for dumhed!
  Intelligens uden anstrengelse aftager altid, men dumhed vokser uden anstrengelse!
  En mand er ikke et spørgsmål om alder eller fysisk styrke, men en kombination af intelligens og vilje!
  Sindet er som en bølle, det går hinsides fornuften, når det er svagt!
  Cigaretten er den mest lumske sabotør, som altid gør offeret til sin medskyldige!
  Penge er mere ulækre end afføring, på sidstnævnte vokser smukke blomster, men i penge er der kun lave laster!
  Hvis kapitalisten får Guds magt, vil verden blive til et helvede!
  En politikers tunge, i modsætning til en prostituerets, bringer dig ikke til orgasme, men til vanvid!
  Fremtiden afhænger af os! Selv når det føles som om intet afhænger af os!
  Fascisterne kan selvfølgelig dræbe, men hvad de ikke kan gøre, er at tage håbet om udødelighed væk!
  Det er lettere at fylde en skøjtebane i helvede end at presse en tåre ud af en soldat!
  Forskellen på et røgelseskar og en vifte er, at en vifte jager fluer væk, mens et røgelseskar tiltrækker tåber!
  Et sværd er som en pik, tænk dig om syv gange, før du stikker det i!
  Mennesket er svagt, Gud er stærk, og Gud-mennesket er kun almægtig, når han kæmper for en retfærdig sag!
  Ord er som noder i en komposition, én falsk node er nok, og talen er ødelagt!
  Hvis du vil kede en pige, så tal om våben, og hvis du vil slå op for altid, så tal om sovjetiske våben!
  En tanks styrke ligger ikke i dens rustning, men i tankvognens hoved!
  Herskeren over dem, der tager brød fra bøddelen, samler salt på sin egen bagdel!
  Ærlighed er et typisk offer på hensigtsmæssighedens alter!
  Et angreb tredobler sin styrke - et forsvar halverer den!
  Et hoved, der skæres af med et blad, kaldes et havehoved, hvorfra klaser af gengældelse spirer!
  I krig er en person en lille mønt, der afskrives hurtigere, end den bruges!
  En persons liv i krig er underlagt inflation og samtidig uvurderligt!
  Krig er som en vandstrøm: skraldet flyder op til overfladen, det værdifulde lægger sig, og det uvurderlige ophøjes!
  En tank uden mekaniker er som en hest uden seletøj!
  Tomhed er især farlig, når den lever i dit eget hoved!
  Tomheden i hovedet er fyldt med delirium, i hjertet - med vrede, i tegnebogen - med stjålne varer!
  En lang tunge er normalt kombineret med krumme arme, et kort sind og en lige vikling i hjernen!
  Den rødeste tunge, med farveløse tanker!
  Videnskab er ikke en hest, der tager en forhindring på tom mave!
  Et barns tanker er som en munter hingst, et klogt barns tanker er som to muntre hingste, og et genialt barns tanker er som en flok hingste med svidde haler!
  Bokserhandsker er for bløde til at sløve et skarpt sind!
  Prisen for sejr er for høj, den kan devaluere trofæerne!
  Det største trofæ i krig er et reddet liv!
  Ondskab er mere smitsom end kolera, mere dødelig end pest, og der er kun én vaccine mod den - samvittighed!
  En lille tåre fra et lille barn giver anledning til store katastrofer og enorm ødelæggelse!
  De mest latterlige dumheder begås med et smart blik, et tomt hoved og en fuld mave!
  Når en hær har for mange bannere, betyder det, at kommandørerne mangler fantasi!
  Ofte devalueres et overskud af tjente penge af mangel på tid til at bruge dem!
  Tavshed er guld, men kun i en andens pung!
  Det er svært at holde sig i live i kamp, men det er dobbelt så svært at bevare beskedenheden efter sejr!
  En soldat uden et glas er en vagtpost uden en hyrdehund!
  Enhver, der vil spænde en russer for et åg, bliver til gødning som lort!
  Krig er en sjov film, men slutningen får én altid til at græde!
  Krig er et teater, hvor det er afskyeligt at være tilskuer!
  Du kan ikke kaste en granat med tungen, men du kan knuse et imperium!
  Hjernen har ingen muskelfibre, men den slår stjerner ud af kredsløb!
  Intuition i krig er som rummet til søs, bare den magnetiske nål hopper hurtigere!
  At redde en såret kammerat er en større bedrift end at dræbe en rask fjende.
  Den stærkeste kæde af last er smedet af menneskelig egoisme!
  - Sejr over et forsvarsløst offer er værre end nederlag fra en værdig modstander!
  - Hvis du vil straffe en mand, så tving ham til at leve med én kvinde. Hvis du vil straffe ham endnu mere, så tving hans svigermor til at leve med hende!
  Det er godt at dø for moderlandet, men det er endnu bedre at overleve og vinde!
  Overlevelse er en soldats mest værdifulde gave, og den som generaler værdsætter mindst!
  De største konsekvenser kommer af små forseelser!
  Selv den almægtige Gud kan ikke overvinde menneskelige svagheder!
  Nødvendighed er lige så meget en drivkraft for fremskridt, som en pisk er en stimulator for en hest!
  Fremskridtets skud blomstrer under den generøse vanding af nødens tårer!
  I krig er begrebet barn lige så upassende som en klovn ved en begravelse!
  Ved at male forglemmigej på en kanon, vil du ikke engang gøre dens skud mindre skadeligt!
  Hvis alle forrædere var som dem selv, så ville ærlighed herske over verden!
  Blød fåreuld sløver ikke en ulves hugtænder!
  Overdreven grusomhed er lig med anarki!
  Henrett én uskyldig, og du vil skabe et dusin utilfredse!
  Én foton er ikke hundrede impulser værd!
  Din egen øre er mere værd end en andens femøre!
  Talent er som at ringe i et metalstykke, men uden prøvelser bliver det aldrig svært!
  Du kan ødelægge alt undtagen en drøm - du kan erobre alt undtagen en fantasi!
  Rygning forlænger kun livet, når det er den sidste cigaret før henrettelsen på skafottet!
  En filosofs sprog er som et propelblad - det bevæger kun taget via hængslerne, ikke båden!
  Enhver morder er en mislykket filosof!
  Alderdom gør tåben ikke klogere, lige så lidt som et galgereb gør dværgen højere!
  Hvad tungen har malet ud, kan ikke sluges på én gang, i modsætning til en møllesten!
  På nytårsaften går selv ting, der ikke kan opnås på andre tidspunkter, i opfyldelse!
  Maven svulmer op af kværnens kværn, og hjernen visner af tungens tærskning!
  Krig er som vinden i en mølle - den kværner kødet, men spreder sine vinger!
  Mennesket er naturens konge, men han holder ikke scepteret i sin hånd, men i sit hoved!
  Et stærkt sind kan erstatte svage muskler, men stærke muskler kan aldrig erstatte et svagt sind!
  En kvinde i krig er som en stigbøjle i en sadel!
  En let kugle, det stærkeste argument i en militær strid!
  Ondskaben opstod med livets fødsel, men vil forsvinde længe før eksistensens afslutning!
  Teknologi kan straffe ondskab, knuse tusind hjerter, men kan ikke udrydde had fra bare ét!
  Forræderi er snigende: ligesom en fiskerens krog, stinker agnet altid!
  At spise en kannibal kan måske gøre dig syg, men det vil aldrig gøre dig mæt!
  Et begrænset sind har begrænsede ideer, men dumhed kender ingen grænser!
  Det er lettere at reparere et armbåndsur med en økse end at lære kommissærer at passe på folk!
  Selvom en person er lavet af proteiner, er han svagere end idioter!
  En person har to dødsfjender - sig selv og sin egoisme!
  Den, der rammer i hjertet, beholder hovedet!
  Maskingeskytten er også musiker, men han får dig til at græde meget oftere!
  Forskellen på madrationen og sindet er, at når man tilsætter halvdelen af den, falder værdien!
  Et vredt barn er mere skræmmende end en vred voksen: mikroorganismer er årsagen til de fleste dødsfald!
  Vanvid er en kost, der rydder skrotpladsen væk for gamle ideer i dit hoved og giver frit spil til geniet!
  Den gyldne glød varmer ikke huden, men den antænder lidenskaber!
  Magt uden underholdning er som slaveri i lilla!
  Et modigt barn kan jage en fjendtlig hær på flugt, men en kujonagtig voksen kan forråde sin egen mor!
  Gederne bor højest i bjergene, især hvis det er selvindbildskhedens bjerg!
  I en ærlig mands hænder er et ord guld, og han holder fast i det; i en retfærdig mands hænder er det et huggende blad, og han slipper det!
  Der kan ikke være to sandheder, men der kan være dobbeltmoral!
  Guld er let at hamre, polere, men hæfter dårligt!
  Dollaren er lige så grøn som en krokodille, kun dens mund er vidt åben, så hele planeten kan se den!
  En fredelig hammer er god, men endnu bedre, når den smeder bajonetter!
  Tid er ikke penge, hvis du mister den, kan du ikke få den tilbage!
  Benene er lette, selv med en tung belastning, hvis det lover et let liv!
  Han kan ikke leve smukt - han er en moralsk freak!
  Blod er salt, men sødt, når det spildes fra en fjende!
  Discovery er en guldfisk, der lever i uvidenhedens grumsede vand!
  For at fange opdagelsens guldfisk i eksperimenternes grumsede vand, har du brug for et net af inspiration!
  Et minuts refleksion forkorter rejsen med en time, et sekunds hastværk fører til en livslang forsinkelse!
  En enkelt foton vil ikke flytte en kvasar!
  Guld er tungt, men det løfter dig bedre op end en brintballon!
  En ikke-troende er som et spædbarn: han føler sin mors kærtegn, men tror ikke på, at hun eksisterer!
  Den, der sælger meget, forråder ofte!
  Magt er sødt, men ansvarets bitterhed dræber smagen!
  Kroppens ufuldkommenheder er det vigtigste incitament til at forbedre teknikken!
  Forskellen på en bøddel og en kunstner er, at hans værk ikke kan tegnes om!
  Kroppen er altid en reformator, men sindet er konservativt!
  En dråbe virkelighed slukker tørsten bedre end et hav af illusioner!
  Du kan ikke skrive et mesterværk, mens du danser på en hest, men på en kampesten!
  En stor soldat ved alt undtagen ordet "overgivelse!"
  Knockout er som en pige; hvis du lader dem vente, kan de ikke rejse sig selv!
  Svaghed er en sygdom, der ikke fremkalder følelser af medfølelse!
  Medfølelse: Det er svagheden, der forårsager sygdom!
  Gyldne vinger er dårlige for flyet, men gode for karrieren!
  De stærke stræber efter de stærke - de svage efter den Almægtige!
  Dette var, hvad den desperate pionerdreng Gulliver sagde, og meget vittigt og præcist.
  Og tyskerne og deres allierede fortsatte med at handle og klatrede som en tudse på en hage.
  Shermanerne virkede særligt farlige. Men hvad med Tigrene og Panterne? En, to, og det er det. Men der er masser af Shermaner, og de er godt beskyttet.
  De skubber sig selv frem som en sværm af myrer.
  Disse er i sandhed helvedes monstre.
  Lady Armstrong, i en tungere MP-16 tank, affyrer sin kanon og vælter en sovjetisk kanon med et præcist træf. Hvorefter
  udtaler:
  - For Storbritanniens sejr i denne krig!
  Og hendes øjne glimtede med noget blændende blåt. Det er virkelig en sej pige.
  Gertrude sparkede fjenden med sine bare tæer, ramte modstanderen og hvinede:
  - Til vores løve!
  Malanya ramte fjenden, og gjorde det præcist og præcist, og sagde:
  - Til det britiske imperiums nye grænser!
  Og Monica vil også skyde med stor præcision. Og gennembore fjenden med sit helvedesagtige stød.
  Og han vil ødelægge den sovjetiske kanon, hvorefter han vil synge:
  - Disse dumme stalinister,
  Du skal vaske det i toilettet...
  Vi vil dræbe kommunisterne,
  Der vil komme et nyt NATO!
  Og han vil grine højt.
  
  GULLIVER OG CHAMBERLAINS VIDENSFLYTNING
  KOMMENTAR
  Så skete det forventede igen: Chamberlain nægtede at træde tilbage og sluttede en separatfred med Hitler. Som følge heraf blev USSR angrebet af Det Tredje Rige og dets satellitter, såvel som Japan og Tyrkiet. Den Røde Hær var i alvorlige vanskeligheder. Men barfodede Komsomol-skønheder og modige pionerer marcherede i kamp.
  KAPITEL NR. 1.
  Gulliver er nødt til at gøre noget, der ikke ligefrem er behageligt: at forvandle en møllesten og male korn til mel. Og hun selv er i kroppen af en dreng på omkring tolv år, muskuløs, stærk og solbrun.
  Men slavedrengen bliver ved med at blive transporteret til forskellige parallelle verdener. Og en af dem viste sig at være speciel.
  Chamberlain trådte ikke frivilligt tilbage den 10. maj 1940 og formåede at indgå en hæderlig fred med Det Tredje Rige den 3. juli 1940. Hitler garanterede det britiske koloniriges ukrænkelighed. Til gengæld anerkendte briterne alt, der allerede var erobret, som tysk, inklusive kolonierne Frankrig, Belgien og Holland, samt italiensk kontrol over Etiopien.
  Med det sluttede krigen, som ikke blev kaldt Anden Verdenskrig. For en tid, selvfølgelig. Tyskerne begyndte at fordøje deres erobringer. Samtidig vedtog Det Tredje Rige nye love, der opkrævede skatter på familier med færre end fire børn, og som også tillod SS-mænd og krigshelte at tage udenlandske andenkoner.
  Kolonierne blev også befolket. Og incitamenterne for kvinder, der fødte tyske børn, blev øget.
  Hitler holdt også øje med USSR. Ved paraden den 1. maj 1941 marcherede KV-2-tanks med en 152 mm kanon og T-34-tanks over Den Røde Plads og gjorde indtryk på tyskerne. Føreren beordrede udviklingen af en hel serie tunge tanks. Arbejdet med Panther-, Tiger II-, Lion- og Maus-tanks begyndte. Alle disse tanks havde en fælles layout med skrånende pansring og stadig kraftigere bevæbning og pansring. Men udviklingen af tanks tog tid, ligesom genoprustningen af Panzerwaffe. Føreren kunne først være klar i maj 1944. På det tidspunkt var USSR også fuldt forberedt.
  Stalin kæmpede ikke igen efter den finske krig. Hitler, som havde underskrevet en traktat med Finland, forbød endnu et felttog mod Finland. Tyskerne selv kæmpede kun mod Grækenland og Jugoslavien, som varede to uger og sejrede. Mussolini angreb først Grækenland, men blev besejret. Og i Jugoslavien var der et anti-tysk kup. Så tyskerne blev tvunget til at gribe ind. Men det var bare en blitzkrieg-lignende hændelse.
  Efter sejren fortsatte Føreren forberedelserne til felttoget mod øst. Tyskerne satte nye fly i produktion - den propeldrevne ME-309 og Ju-288. Nazisterne begyndte også at producere den jetdrevne ME-262 og det første Arado-fly, men endnu ikke i stort antal.
  Men Stalin stod heller ikke stille. USSR undlod at udvikle jetfly, men de producerede propeldrevne fly i hobetal. Yak-9, MiG-9, LaGG-7 og Il-18 dukkede op. Og nogle typer bombefly, især Pe-18. Kvalitativt set var tyske fly måske bedre, men sovjetiske fly var langt bedre. Den tyske ME-309 var først for nylig kommet i produktion, på trods af at kunne prale af meget kraftig bevæbning: tre 30 mm kanoner og fire maskingeværer. ME-262 var i mellemtiden kun lige begyndt at blive taget i brug, og dens motorer var ikke særlig pålidelige.
  Focke-Wulf var en masseproduceret, kraftigt bevæbnet arbejdshest. Dens hastighed overgik sovjetiske flys, ligesom dens panser og bevæbning. Selvom dens manøvredygtighed var svagere end sovjetiske flys, tillod dens høje dykkehastighed den at undvige sovjetiske flys bagende, og dens kraftige bevæbning - seks kanoner på én gang - gjorde den i stand til at nedskyde fly på første gennemsejling.
  Man kan selvfølgelig sammenligne modstandernes forskellige kræfter i lang tid.
  USSR udviklede KV-3, KV-5 og KV-4 kampvognene. T-34-76-serien omfattede også de senere T-29 bælte- og hjulkøretøjer. T-30 og BT-18 dukkede også op. KV-6, der var tungere end tidligere modeller, dukkede også op.
  Men tyskerne lancerede Panther, som overgik T-34 betydeligt med hensyn til panserbrydende kraft og frontal pansring. Ganske vist havde USSR T-34-85-tanken, men produktionen begyndte først i marts 1944. Panther kom dog i produktion i slutningen af 1942, ligesom Tiger. Tiger II, Lev og Maus fulgte senere.
  USSR synes at have en fordel med hensyn til antal kampvogne, men tyskernes kvalitet er uden tvivl bedre. Selvom T-4 og T-3 kampvognene også er noget forældede, tilbyder de endnu ikke en afgørende fordel. Men det er ikke alt. Hitler har en hel koalition af allierede nationer, inklusive Japan. USSR har derimod kun Mongoliet. Japan har trods alt en befolkning på 100 millioner, eksklusive kolonierne. Og de indsatte næsten 10 millioner soldater. Og i Kina lykkedes det dem endda at forhandle en våbenhvile med Chiang Kashi, som havde iværksat et angreb på Maos hær.
  Så Hitler indsatte sin hær og sine satellitter mod USSR. Denne gang blev Molotov-linjen færdiggjort, og der var et stærkt forsvar. Men Det Tredje Rige formåede at tiltrække Tyrkiet, som kunne angribe fra Transkaukasus, og Japan til sin side. Stalin mobiliserede, og Den Røde Hærs styrke blev øget til tolv millioner. Hitler øgede Wehrmachts styrke til ti millioner. Plus de allierede. Det omfattede Finland, Ungarn, Kroatien, Slovakiet, Rumænien, Italien, Bulgarien, Tyrkiet. Og især Japan, Thailand og Manchuriet.
  Denne gang bidrog Italien med en hel million soldater, da landet ikke havde kæmpet i Afrika og kunne sende hele sin styrke ind i kampen. Samlet set havde Stalin syv en halv million tropper i Vesten mod syv millioner tyskere og to en halv million satellittropper og udenlandske divisioner i frontlinjen. Tyskerne havde tropper fra Frankrig, Belgien, Holland og andre steder.
  Der var en fordel i infanteri, men hæren var en blandet landhandel. Inden for kampvogne og fly havde USSR en fordel i kvantitet, men måske ringere i kvalitet. I øst havde japanerne også mere infanteri end samuraierne. Kampvognene var lige så store, men sovjetterne var tungere og mere magtfulde. Inden for luftfart var japanerne dog flere i Fjernøsten. Og i flåden havde de en endnu større fordel.
  Kort sagt begyndte krigen den 15. maj. Vejene tørrede ud, og tyskerne og deres satellitter rykkede frem.
  Krigen var langvarig og brutal fra starten. I de allerførste dage lykkedes det tyskerne kun at afskære Belostotsky-fremspringet og bryde igennem mod syd, hvor de trængte ind i nogle stillinger. Sovjetiske tropper forsøgte et modangreb. Kampene trak ud... Efter et par uger stabiliserede frontlinjen sig endelig lige øst for grænsen til Sovjetunionen. Tyskerne rykkede frem mellem tyve og hundrede kilometer uden at opnå nogen succes. Tyrkerne havde også ringe succes i Transkaukasus og skubbede kun det sovjetiske forsvar en smule tilbage. Af de større byer erobrede osmannerne kun Batumi. Japanerne var i mellemtiden kun i stand til at gøre betydelige fremrykninger i Mongoliet og gjorde kun mindre indgreb i Sovjetunionen. De gav dog Vladivostok og Magadan et hårdt slag. Kampene rasede hele sommeren...
  Om efteråret forsøgte den Røde Hær en offensiv, men heller ikke uden held. De gjorde dog nogle fremskridt, kun syd for Lviv, men selv der holdt tyskerne dem nede. I luften blev det klart, at ME-262-jetflyene var ineffektive og ikke levede op til forventningerne.
  Sandt nok var Panther god til forsvar, men ikke til angreb. Kampene fortsatte indtil vinteren. Og så forsøgte den Røde Hær at angribe igen. Dette system opstod. Men tyskerne formåede stadig at kæmpe tilbage.
  Panther-2 dukkede op med kraftigere bevæbning og pansring. Foråret 1945 bragte nye kamptriader. Men endnu engang forblev frontlinjen stagnerende.
  Tyskerne indledte imidlertid en offensiv, der omgik Lviv for at skabe en kedel der. Og kampene blev ret alvorlige.
  Her er Komsomol-pigerne, der møder nazisterne. Og de barfodede skønheder kæmper med stor vildskab. Og hele tiden synger de, mens de kaster granater under kampvognene med deres bare tæer.
  Det er virkelig nogle piger. Og Natasha, hovedpersonen, selvfølgelig, bare i bikini.
  Og hun synger så smukt og med følelse;
  Hymnen fra det ophøjede hellige moderland,
  I vores hjerter synger vi om barfodede piger...
  Kammerat Stalin er den kæreste,
  Og skønhedernes stemmer er meget klare!
  
  Vi blev født for at besejre fascisterne,
  Det vil ikke bringe Wehrmacht i knæ ...
  Alle pigerne bestod eksamen med fremragende karakterer,
  Lad der være en strålende Lenin i dit hjerte!
  
  Og jeg elsker Iljitj med henrykkelse,
  Han er i tanker med den gode Jesus...
  Vi vil kvæle fascisterne i opløbet,
  Og vi vil gøre det hele så dygtigt!
  
  Til vort hellige moderlands ære,
  Vi vil kæmpe tappert for vores fædreland ...
  Kæmp med Komsomol-medlemmet barfodet,
  Hellige har sådanne ansigter!
  
  Vi piger er modige krigere,
  Tro mig, vi ved altid, hvordan man kæmper tappert...
  Fædre er stolte af Komsomol-medlemmerne,
  Jeg bærer mærket i min militærrygsæk!
  
  Jeg løber barfodet i kulden,
  Et Komsomol-medlem kæmper på en snedrive...
  Jeg vil helt sikkert knække fjendens ryg,
  Og jeg vil modigt synge en ode til rosen!
  
  Jeg vil hilse fædrelandet,
  Den smukkeste pige i universet er alle kvinderne...
  Det vil dog tage mange år endnu,
  Men vores tro vil være tværuniversel!
  
  Der er ingen ord mere værdifulde for moderlandet,
  Tjen dit fædreland, barfodet pige...
  I kommunismens og sønnernes navn,
  Lad os træde ind i universets klare skygge!
  
  Hvad kunne jeg ikke gøre i kamp?
  Hun jagtede Tigrene, brændte Panterne, for sjov ...
  Min skæbne er som en skarp nål,
  Forandringer vil komme til universet!
  
  Så kastede jeg en masse af de granater,
  Hvad sultne drenge smed...
  Det formidable Stalingrad vil være bag os,
  Vi får snart kommunisme at se!
  
  Vi vil alle være i stand til at overvinde det korrekt,
  Tigrene og Panterne vil ikke knække os...
  Den russiske gudbjørn vil brøle
  Og vi rammer - uden engang at kende grænsen!
  
  Det er sjovt at gå barfodet i kulden,
  Den smukke pige løber meget hurtigt ...
  Der er ingen grund til at trække dem frem med magt,
  Hav det rigtig sjovt i de udødes felt!
  
  Den fascistiske kæmper er ak, meget stærk,
  Han kan endda flytte en raket...
  Kommunisterne har masser af navne,
  Trods alt synges der om heltemod!
  
  Pigen blev fanget i frygteligt fangenskab,
  De kørte hende barfodet gennem snedriven...
  Men forfald vil ikke røre Komsomol-medlemmet,
  Vi har set koldere end dette!
  
  Monstrene begyndte at torturere pigen,
  Med glødende jern til bare hæle...
  Og at torturere med en pisk på risten,
  Fascisterne har ikke ondt af Komsomol-medlemmet!
  
  Fra varmen det røde, rasende metal,
  Rørte ved sålen på en barfodet pige...
  Bøddelen torturerede den nøgne skønhed,
  Han hængte den forslåede kvinde i fletningerne!
  
  Mine arme og ben var frygteligt forvredne,
  De skubbede ild ind under pigens armhuler...
  Jeg blev revet med i mine tanker, ved du hvad, til månen,
  Jeg dykkede ned i kommunismen, lyset blev givet!
  
  Til sidst løb bøddelen tør for damp,
  Fritze-familien kører mig nøgen til huggeblokken...
  Og jeg hører lyden af et barns gråd,
  Kvinderne græder også af medlidenhed med pigen!
  
  Svinene kastede en løkke om min hals,
  Monstrene klemte hende tættere ...
  Jeg elsker Jesus og Stalin,
  Selvom afskummet trampede moderlandet ned!
  
  Her bliver kassen slået væk under bare fødder,
  Pigen snurrede nøgen rundt i løkken...
  Må den almægtige Gud acceptere sjælen,
  I paradis vil der være evig glæde og ungdom!
  Sådan sang Natasha den, med stor selvsikkerhed og kærlighed. Og den så smuk og rig ud. Men hvad med krigen, der var i gang? Tyskerne kunne ikke bryde igennem.
  Men så rykkede den Røde Hær frem, og igen blev et voldsomt forsvar etableret. Frontlinjen frøs til, ligesom i Første Verdenskrig. Selvom tabene på begge sider var store, hvor var fremskridtet?
  Hitler, der brugte ressourcerne fra sine afrikanske kolonier, forsøgte at benytte en luftoffensiv og jetfly, idet han fulgte Görings råd. Men forhåbningerne knyttet til HE-162 blev ikke indfriet. Kampflyet var, på trods af at være billigt og let at producere, for vanskeligt at flyve og uegnet til masseproduktion. ME-262X, med to mere avancerede motorer og svingede vinger, viste sig at være noget bedre og mere pålideligt i både brug og produktion. Det første fly af denne type dukkede op allerede i slutningen af 1945. Og i 1946 udviklede tyskerne endnu mere avancerede haleløse jetbombefly.
  Det Tredje Rige havde overhalet USSR inden for jetfly, især med hensyn til udstyrskvalitet. Og således begyndte luftoffensiven, og sovjetiske piloter begyndte at blive angrebet fra luften.
  Det kraftige tyske TA-400, og senere TA-500 og TA-600, begyndte at bombe fjendtlige fabrikker både i og uden for Uralbjergene. Det samme gjaldt for de haleløse fly.
  Og nu havde tyskerne mere initiativ. Desuden havde nazisterne udviklet en mere succesfuld kampvogn, E-50, som var bedre beskyttet, velbevæbnet og hurtig. I mellemtiden blev udviklingen af den mere avancerede og kraftfulde T-54 betydeligt forsinket.
  Og således opnåede de nye tyske E-serie kampvogne deres første betydelige succeser i 1947, idet de brød igennem det sovjetiske forsvar og erobrede det vestlige Ukraine sammen med Lev. Sammen med rumænerne var tyskerne derefter i stand til at bryde igennem til Moldova og afskære Odessa fra resten af Sovjetunionen over land. Sovjetiske tropper blev også tvunget til at trække sig tilbage i midten og trak sig tilbage til den såkaldte Stalin-linje. Riga faldt også, hvilket tvang et tilbagetog fra Baltikum.
  De Unge Pionerer kæmpede også bravt mod nazisterne. En dreng ved navn Vasily begyndte endda at synge, mens han kastede eksplosive pakker mod nazisterne med sine bare fødder.
  Jeg er en moderne dreng ligesom en computer,
  Det er nemmere bare at give afkald på et ungt vidunderbarn...
  Og det blev rigtig fedt -
  At Hitler vil blive slået af galningen!
  
  En dreng barfodet gennem snedriverne,
  Under fascisternes tønder går...
  Hans ben blev skarlagenrøde som en gåses,
  Og en bitter afregning venter!
  
  Men pioneren rettede modigt sine skuldre,
  Og med et smil går han hen imod henrettelsespelotonen...
  Føreren sender nogle til ovnene,
  Nogen blev ramt af en fascist med pile!
  
  Et vidunderbarn fra vores tid,
  Han tog en blaster og stormede modigt ind i kampen...
  De fascistiske chimærer vil forsvinde,
  Og Gud den Almægtige er med dig for evigt!
  
  En klog dreng ramte Fritze-familien med en bjælke,
  Og en hel række monstre blev mejet ned...
  Nu er kommunismens afstande blevet tættere,
  Han slog fascisterne an med al sin magt!
  
  Vidunderbarnet skyder en stråle,
  Han har trods alt en meget kraftig blaster...
  "Panther" smelter i én salve,
  Fordi du bare ved det, han er en taber!
  
  Vi vil udrydde fascisterne uden problemer.
  Og vi vil simpelthen udrydde fjenderne ...
  Her ramte vores blaster med al sin kraft,
  Her er en kerub, der gnider sine vinger!
  
  Jeg knuser dem, uden et glimt af metal,
  Her brød denne kraftfulde "Tiger" i brand...
  Hvad, fascisterne ved kun lidt om landet?
  Du vil have flere blodspil!
  
  Rusland er et stort imperium,
  Strakt fra havet til ørkenerne...
  Jeg ser en pige løbe rundt barfodet,
  Og den barfodede dreng - må han fanden forsvinde!
  
  Den forbandede fascist flyttede hurtigt tanken,
  Med en stålram stormede han hovedkulds ind i Rus' ...
  Men vi vil sætte krukker med Hitlers blod op,
  Vi smadrer nazisterne i småstykker!
  
  Mit fædreland, du er det mest dyrebare for mig,
  Endeløs fra bjergene og taigaens mørke...
  Der er ingen grund til at lade soldaterne hvile på deres senge.
  Støvlerne glitrer i en modig march!
  
  Jeg blev en stor pioner ved fronten,
  Heltens stjerne blev vundet på et øjeblik ...
  For andre vil jeg være et eksempel uden grænser,
  Kammerat Stalin er simpelthen ideel!
  
  Vi kan vinde, det ved jeg med sikkerhed.
  Selvom historien ender anderledes...
  Der går angrebet fra de onde fækale krigere,
  Og Føreren blev virkelig sej!
  
  Der er kun lidt håb tilbage for USA,
  De svømmer uden at gøre ubehagelige ting...
  Føreren er i stand til at vælte ham fra hans piedestal,
  Kapitalisterne er forfærdelige, simpelthen skrald!
  
  Hvad skal man gøre, hvis drengen viste sig at være,
  I fangenskab, klædt nøgen og drevet ud i kulden...
  Teenageren kæmpede desperat med Fritz,
  Men Kristus selv led for os!
  
  Så skal han udholde tortur,
  Når du bliver brændt af rødt jern...
  Når du smadrer flasker på dit hoved,
  Pres en glødende stang mod dine hæle!
  
  Du må hellere tie stille, bide tænderne sammen, dreng.
  Og udholde tortur som en titan af Rusland...
  Lad dine læber brænde med en lighter,
  Men Jesus kan frelse krigeren!
  
  Du vil gennemgå enhver tortur, dreng,
  Men du skal holde ud, uden at bøje dig for pisken...
  Lad hylden grådigt rive dine hænder ud,
  Bøddelen er nu både tsaren og den sorte prins!
  
  En dag vil pinen slutte,
  Du vil finde dig selv i Guds smukke paradis...
  Og der vil være tid til nye eventyr,
  Vi kommer til Berlin, når maj stråler!
  
  Hvad så hvis de hængte barnet?
  Fascisten vil blive kastet i helvede for dette ...
  I Eden høres en høj stemme,
  Drengen er rejst igen - glæde og resultat!
  
  Så behøver du ikke at være bange for døden,
  Lad der være heltemod for moderlandet ...
  Russerne har trods alt altid vidst, hvordan man kæmper,
  Vid at ond fascisme vil blive ødelagt!
  
  Vi vil passere som en pil gennem de himmelske buske,
  Med en pige, der er barfodet i sneen...
  Under os er en have, der syder og blomstrer,
  Jeg løber på græsset som en pioner!
  
  I paradiset vil vi være i lykke for evigt, børn,
  Vi har det rigtig godt der, rigtig godt...
  Og der er intet smukkere sted på planeten,
  Vid at det aldrig bliver svært!
  Så gik drengen hen og sang vittigt og med følelse. Og det så flot og følelsesladet ud.
  Sovjetiske tropper trak sig tilbage til Stalinlinjen og opgav en del af USSR. Dette var et klart plus for Wehrmacht.
  Men Stalinlinjen var stadig forsvarlig. Japanerne intensiverede også deres angreb, brød igennem fronten og afskar Vladivostok fra fastlandet. De erobrede også næsten fuldstændigt Primorye. Der afskar de den Røde Hærs iltforsyning. De sovjetiske tropper havde det faktisk meget vanskeligt.
  Men kampene i selve Vladivostok var ret voldsomme. Og smukke Komsomol-piger kæmpede der. De havde kun bikinier på og var barfodede. Og med deres bare tæer kastede de dødbringende granater. Det er piger - deres fyldige bryster knap nok dækket af tynde stofstrimler.
  Hvilket dog ikke forhindrer dem i at slås og synge;
  Komsomol-piger er de sejeste af alle,
  De bekæmper fascismen som ørne...
  Må vores moderland blive succesfuldt,
  Krigere er som fugle med lidenskab!
  
  De brænder af grænseløs skønhed,
  I dem brænder hele planeten klarere ...
  Lad resultatet være ubegrænset,
  Fædrelandet vil male selv bjerge!
  
  Til vort hellige moderlands ære,
  Vi vil bekæmpe fanatikerne...
  En pige løber barfodet gennem sneen,
  Hun bærer granater i en stram rygsæk!
  
  Kast en gave mod en meget kraftig tank,
  Vil rive det fra hinanden i ærens navn...
  Pigens maskingevær skyder,
  Men der er en ridder af en tapper kraft!
  
  Denne pige kan gøre alt, tro mig.
  Han kan endda kæmpe i rummet ...
  Og fascismens lænker vil være et bæst,
  Hitler er trods alt bare skyggen af en ynkelig klovn!
  
  Vi vil opnå dette, der vil være paradis i universet,
  Og pigen kan flytte bjerge med sin hæl...
  Så du kæmper og tør,
  Til ære for vores moderland Rusland!
  
  Føreren får sig selv en løkke,
  Og han har et maskingevær med en granat...
  Tal ikke dumt, din idiot.
  Vi begraver bare Wehrmacht med en skovl!
  
  Og der vil være et sådant Eden i universet,
  Stor som rummet og meget blomstrende...
  Du overgav dig til tyskerne, din dumme Sam,
  Og Jesus lever altid i sjælen!
  
  KOMSOMOLKA UNDER DET RØDE FLAG!
  Det er meget godt at være medlem af Komsomol.
  At flyve under det smukke røde flag...
  Selvom det nogle gange er svært for mig,
  Men skønhedens bedrifter er ikke forgæves!
  
  Jeg løb barfodet ud i kulden,
  Snedriver kilder min bare hæl...
  Jomfruens lidenskab er sandelig steget,
  Lad os bygge en ny kommunistisk verden!
  
  Moderlandet er trods alt vores kære moder,
  Vi har at gøre med flamboyant kommunisme...
  Tro mig, vi vil ikke nedtrampe vores fædreland,
  Lad os sætte en stopper for dette modbydelige monster, fascismen!
  
  Jeg er altid en smuk pige,
  Selvom jeg er vant til at gå barfodet i snedriverne...
  Må en stor drøm gå i opfyldelse,
  Sikke gyldne fletninger jeg har!
  
  Fascismen brød igennem lige til Moskva,
  Det er næsten som om de skyder mod Kreml...
  Og vi piger er barfodede i sneen...
  Det er januar, men vi føler os som om, vi er i maj!
  
  Vi vil gøre alt for moderlandet, vide alt,
  Der er intet land i universet mere værdifuldt for os ...
  Lad dit liv være rigtig godt,
  Bare lad være med at hvile dig i din seng!
  
  Lad os opbygge en strålende kommunisme,
  Hvor alle har et palads med en frodig have...
  Og fascismen vil forgå i afgrunden,
  Vi skal kæmpe hårdt for vores fædreland!
  
  Så det vil være godt i universet,
  Når vi hurtigt dræber vores fjender...
  Men kampen er meget hård i dag,
  Pigerne går i barfodet formation!
  
  Vi er piger, heroiske kæmpere,
  Lad os styrte ned i den vilde fascismes helvede...
  Og du, barfodede skønhed, se,
  Må kommunismens banner sejre!
  
  Vi vil bygge, tror jeg, et paradis i universet,
  Og vi vil hejse det røde flag over stjernerne...
  Til vores moderlands ære, vover,
  Ruslands ophøjede, mægtige lys!
  
  Vi vil opnå, at alt er Eden,
  Rug og appelsiner blomstrer på Mars ...
  Vi vil vinde trods alles argumenter,
  Når folket og hæren står forenet!
  
  Jeg tror, at en by vil opstå på månen,
  Venus bliver et nyt testområde ...
  Og der er intet smukkere sted på Jorden,
  Moskva, hovedstaden, blev bygget med et støn!
  
  Når vi igen flyver ud i rummet,
  Og vi vil meget dristigt træde ind i Jupiter...
  Den guldvingede kerub vil brede sig ud,
  Og vi vil ikke opgive noget til fascisterne!
  
  Lad flaget skinne over universet,
  Der findes intet højere helligt land i universet...
  Komsomol-medlemmet består eksamen med karakteren A,
  Vi vil erobre alle vidder og tage!
  
  For moderlandet vil der ikke være nogen problemer, det skal du vide,
  Hun vil løfte blikket over kvasaren...
  Og hvis den onde herre kommer til os,
  Vi fejer ham væk, betragt det med ét slag!
  
  Lad os gå rundt i Berlin barfodet,
  Flotte piger, I skal vide dette, Komsomol-medlemmer...
  Og dragens magt vil blive brudt,
  Og pionerhornet, skrigende og ringende!
  KAPITEL NR. 2.
  Og sådan udfoldede kampene sig ... Tyskerne rykkede let frem mod Minsk og halvt omringede byen. Kampene udfoldede sig i selve hovedstaden i Hviderusland. Tyskerne og deres satellitter rykkede langsomt frem. De tyske E-serie kampvogne var mere avancerede og kunne prale af tykkere pansring, kraftfulde motorer og kraftig bevæbning samt en betydeligt skrånende pansring. Den tættere konstruktion muliggjorde øget beskyttelse uden at øge kampvognens vægt væsentligt.
  Nazisterne lagde pres på Minsk.
  I nord omringede nazisterne Tallinn og erobrede den endelig. Efter langvarige kampe faldt Odessa. Om vinteren havde tyskerne endelig erobret Minsk. Sovjetiske tropper trak sig tilbage til Berezina. Vinteren forløb i voldsomme træfninger, men tyskerne rykkede ikke frem. Så sovjetterne satte faktisk hælene i.
  I foråret 1948 blev den tyske offensiv endelig genoptaget. De tungere og mere pansrede Panther-4 kampvogne deltog i kampene.
  USSR indsatte de første IS-7'ere og T-54'ere i noget større antal. Slagene blev udkæmpet med varierende succes. De første jetdrevne MiG-15'ere kom også i produktion, men de var ringere end tyske fly, især den mere avancerede og moderne ME-362. TA-283 klarede sig også godt. Og TA-600 var uovertruffen i langtrækkende jetdrevne bombardementer.
  Men tyskerne rykkede endnu længere frem, og de sovjetiske tropper trak sig tilbage hinsides Dnepr.
  Der blev udkæmpet voldsomme slag om Kiev. Og Komsomol-pigerne kæmpede som heltinder og sang;
  Jeg er datter af lysets og kærlighedens fædreland,
  Den smukkeste Komsomol-pige...
  Selvom Føreren bygger sin vurdering på blod,
  Nogle gange føler jeg mig akavet!
  
  Dette er et meget glorværdigt århundrede med stalinisme,
  Når alt omkring os glitrer og stråler...
  Den stolte mand bredte sine vinger ud -
  Og Abel fryder sig, Kain omkommer!
  
  Rusland er mit hjemland,
  Selvom jeg nogle gange føler mig akavet...
  Og Komsomol er én familie,
  Selv om det er barfodet, er det en stikkende sti!
  
  Stejl fascisme angreb moderlandet,
  Dette vildsvin blottede sine hugtænder i raseri ...
  Fra himlen strømmede vild napalm,
  Men Gud og den geniale Stalin er med os!
  
  Rusland er det røde USSR,
  Mægtige, store fædreland...
  Forgæves spreder herren sine kløer,
  Vi vil helt sikkert leve under kommunisme!
  
  Selvom den store krig er begyndt,
  Og masserne udgød blod i overflod ...
  Her vrider det store land sig,
  Fra tårer, brande og stor smerte!
  
  Men jeg tror, vi vil genoplive vores fædreland,
  Og lad os hejse det sovjetiske flag højere end stjernerne ...
  Over os er en guldvinget kerub,
  Til det store, mest strålende Rusland!
  
  Dette er mit hjemland,
  Der er intet smukkere i hele universet...
  Selvom Satans straf har akkumuleret sig,
  Vores tro vil blive styrket i disse lidelser!
  
  Hvordan den selvudråbte Hitler gjorde noget sjovt,
  Han formåede at erobre hele Afrika på én gang ...
  Hvor får fascismen så meget styrke fra?
  Infektionen har spredt sig over hele Jorden!
  
  Så meget erobrede Føreren,
  Og den har ikke engang nogen målestok...
  Sikke et skænderi denne bandit har forårsaget,
  Et skarlagenrødt flag af rædsel blafrer over dem!
  
  Fritzerne er så stærke nu,
  De har ikke Tigre, men snarere mere skræmmende kampvogne...
  Og snigskytten ramte Adolf i øjet -
  Giv fascisterne nogle stærkere dåser!
  
  Hvad vi ikke kan gøre, gør vi for sjov,
  Selvom barfodede piger i frosten...
  Vi opdrager et meget stærkt barn,
  Og en skarlagenrød, den smukkeste rose!
  
  Selvom fjenden stræber efter at bryde igennem til Moskva,
  Men pigens bare bryster rejste sig...
  Vi rammer med en maskingevær fra en le,
  Soldaterne skyder, mine kære!
  
  Vi vil gøre Rusland over alle andre,
  Det land, der er smukkere i universet end solen...
  Og der vil være en overbevisende succes,
  Vores tro vil blive styrket i ortodoksien!
  
  Og tro mig, vi vil genoplive de døde, piger,
  Eller ved Guds kraft, eller videnskabens blomst...
  Vi vil erobre universets uendeligheder,
  Uden alle forsinkelserne og den modbydelige kedsomhed!
  
  Vi vil være i stand til at gøre vores moderland cool,
  Lad os hæve Ruslands trone højere end stjernerne ...
  Du er Førerens overskæggede hurra,
  Hvem forestiller sig selv at være en messias uden nogen ondskabens grænser!
  
  Vi vil gøre fædrelandet som en kæmpe,
  Hvad vil der ske, som en monolit af én...
  Pigerne stod alle op sammen og lavede spalteøvelser,
  Riddere er trods alt uovervindelige i kamp!
  
  Beskyt det store fædreland,
  Så skal du modtage en belønning fra Kristus...
  Det ville være bedre for den Almægtige at afslutte krigen,
  Selvom man nogle gange er nødt til at kæmpe tappert!
  
  Kort sagt, kampene vil snart stilne af,
  Kampene og tabene vil slutte ...
  Og de store ørneriddere,
  Fordi alle er soldater fra fødslen!
  Men Kyiv faldt, og tyskerne tvang de sovjetiske tropper til at trække sig tilbage til Dneprs venstre bred. Der kunne de i det mindste etablere et forsvar. Pskov og Narva blev også erobret. Leningrad lå kun et stenkast væk.
  Tyskerne truede allerede. De forsøgte at krydse Dnepr og ind i midten af de sovjetiske stillinger.
  Men den Røde Hær holdt stand indtil vinteren. Og så kom det næste år, 1949. Og så kunne alting være gået anderledes. T-54 oplevede endelig bred produktion, ligesom MiG-15. Men IS-7 stødte på problemer: tanken var for kompleks at producere, dyr og tung.
  Panther-4 erstattede Panther-3. Den havde en kraftigere 105 mm kanon med et 100-EL løb, sammenlignelig i kampkraft med IS-7's 130 mm kanon med et 60-EL løb. Panther-4's frontpanser var endnu tykkere, med sine 250 mm, skrånende.
  Så de stødte hovederne med hinanden.
  Tyskerne begyndte igen at rykke frem i centrum og omringede Smolensk. Derefter brød de igennem til Rzjev. Komsomol-pigerne kæmpede desperat.
  Og de sang samtidig;
  Jeg er medlem af Komsomol, datter af stalinismen,
  Vi var nødt til at bekæmpe fascismen, men ...
  En kolossal kraft kom over os,
  Systemernes ateisme er kommet for at betale!
  
  Jeg bekæmpede nazismen i hast,
  Jeg var barfodet i den bidende kulde...
  Og jeg fik et 12-tal til eksamen,
  Tog sig af med den rasende Judas!
  
  Fascisme er meget snigende og grusom,
  Og en stålhorde brød igennem til Moskva...
  O, vær barmhjertig, herlige Gud,
  Jeg bærer RPK'en i en løs rygsæk!
  
  Jeg er en pige med stor skønhed,
  Det er dejligt at gå barfodet gennem en snedrive...
  Må en stor drøm gå i opfyldelse,
  Åh, døm ikke skønheden hårdt!
  
  Jeg knuste fascisterne som ærter,
  Fra Moskva til Stalingrad...
  Og Føreren viste sig at være dårlig til at kæmpe,
  Jeg kunne ikke leve længe nok til at se den stolte parade!
  
  O, dette grænseløse Stalingrad,
  Du blev et stort vendepunkt for os...
  Der var et vandfald af fede præmier,
  Og Hitler fik det bare med et koben!
  Vi vil drage til det store moderland,
  Vi er ved verdens eller universets ende...
  Jeg bliver alene tilbage med Komsomol-medlemmet,
  Og der vil være et grænseløst kald!
  
  Jeg løb barfodet hen over kullene,
  Dem der brænder lige i nærheden af Stalingrad...
  Og mine hæle er brændt af napalm,
  Vi vil udrydde dem - fascisterne vil være slyngler!
  
  Kursk-buen kom med ild,
  Og det ser ud som om hele planeten står i brand...
  Men vi vil udslette Førerens regimenter til lort,
  Lad der være en plads i det strålende paradis!
  
  Selvom Tigeren er en meget stærk tank,
  Og dens bagagerum, tro mig, er så kraftigt...
  Men lad os forvandle hans indflydelse til støv,
  Og solen vil ikke forsvinde - skyerne vil forsvinde!
  
  "Panther" er også kraftfuld, tro mig,
  Projektilet flyver som en solid meteorit...
  Det er som om et dyr blotter sine hugtænder,
  Tyskland og horderne af satellitter!
  
  Vi tror fuldt og fast på vores sejr,
  Vi er riddere og Komsomol-piger...
  Vi vil være i stand til at knuse hordens angreb,
  Og vi vil ikke forlade kampen AWOL!
  
  Vi elsker at kæmpe og vinde modigt,
  Vi udfører enhver opgave smukt...
  Du skriver vores pioner ned i din notesbog,
  Når man er sammen med Marx, er det fair!
  
  Vi kan også elske med værdighed,
  Til den ujordiske Jesus' ære...
  Selvom Satans legioner kravler,
  Vi vinder, og vi er ikke kede af det!
  
  Og Berlin vil blive indtaget af de rødes magt,
  Vi skal også snart besøge Mars...
  En kølig søn af et Komsomol-medlem vil blive født,
  Den der siger det første ord er - hej!
  
  Lad universets vidder være med os,
  De vil sprede sig, der vil ikke være nogen hindring for dem...
  Vi vil modtage præstationer af højeste klasse,
  Og Herren selv vil præsentere de hellige belønninger!
  
  Videnskaben vil genoplive alle - jeg tror,
  Der er ingen grund til at sørge over dem, der faldt...
  Vi er en loyal kommunistisk familie,
  Vi vil se universets afstande mellem stjernerne!
  Sådan synger og slås pigerne. Komsomol-pigerne er vilde og højlydte. Og hvis de kæmper, kæmper de med mod. Stalin forsøger selvfølgelig også at finde en vej ud.
  Men samuraierne sniger sig frem fra øst, og Vladivostok er endelig faldet. Kharkov er blevet erobret. Leningrad er under belejring. Finnerne presser på fra nord, og tyskerne fra syd.
  Og sådan var det indtil vinteren og nytåret 1950... Tyskerne forsøgte en offensiv om foråret. Men Mozhaisks forsvarslinje holdt stand takket være den Røde Hærs heroiske indsats. Tyskerne var i stand til at indtage Orjol og rykkede sydpå om sommeren. Ved slutningen af efteråret havde de fuldført den næsten fuldstændige erobring af Ukraine og Donbas. Sovjetiske tropper trak sig tilbage hinsides Don og organiserede et forsvar der. Leningrad var stadig belejret.
  Året er 1951 ... Tyskerne forsøger at udvide deres fordel i luften. Flyvende diske er blevet mere sofistikerede. TA-700 og TA-800 bombeflyene er endnu mere kraftfulde og hurtige. Haleløse jagerfly og bombefly presser dem i luften. Og MiG-15 er fuldstændig ineffektiv mod dem. Og alle mulige slags kampfly i alle størrelser. Panther-5 er stadig under udvikling. Og andre kampækvivalenter og gadgets. Dette bliver virkelig ekstremt fedt.
  Tyskerne forsøgte en offensiv i syd og erobrede endelig byen Rostov ved Don. Tikhvin og Volkhov faldt også endelig i nord. Som følge heraf blev Leningrad fuldstændig afskåret fra forsyninger over land.
  Vinteren er her igen, og 1952 er over os... Om foråret rykker tyskerne endnu engang frem mod Moskva. Panther-5 med sin 1.800 hestekræfters motor, 128-millimeter kanon med et 100-graders løb og meget tykkere panser af højere kvalitet dukkede op i kampene.
  Men sovjetiske tropper kæmper voldsomt mod nazisterne. Og ikke kun voksne, men også børn kæmper her.
  Pionerdrengene, iført shorts, barfodet og slips, ydede så stædig og voldsom modstand mod nazisterne, at man simpelthen vil vakle af forbløffelse. Hvordan de kæmper for en lysere fremtid.
  Og samtidig synger drengeheltene;
  Jeg er en kriger af moderlandet - en pioner,
  En hård kæmper, selvom han stadig er en dreng...
  Og vi vil lave en anstændig mængde forskellige ting,
  Det vil ikke se så slemt ud for fjenden!
  
  Jeg kan knække et træ med min fod,
  Og klatre til månen i reb...
  Her løber jeg barfodet gennem snedriverne -
  Og jeg vil endda slå Føreren i nosserne!
  
  Jeg er en dreng, og selvfølgelig er jeg Superman.
  I stand til at opfinde ethvert projekt...
  Og vi vil gennemføre en overflod af forandringer,
  Lad os knuse denne seje storhed!
  
  Det frygtelige år 41 er kommet,
  Hvor fascisterne har meget magt...
  Vi står over for et katastrofalt udfald,
  Men vi vil være i stand til at undslippe graven!
  
  Sådan noget har vi, børn,
  Men pionerer, I skal vide, at I ikke er børn...
  Vi vil slå fascisterne af hele vores hjerte,
  Og lad os bringe orden på planeten!
  
  Lad os bygge en filigran kommunisme,
  Og lad os gøre hele verden til et stort paradis...
  Lad den onde fascisme blotte sine kløer,
  Vi vil rive alle tyranner i stykker på én gang!
  
  For en pioner er der intet ord, der kalder en kujon,
  Og der er intet ord - det her kan ikke ske mere...
  Med mig i mit hjerte er den vise Jesus,
  Selv hvis en hund fra helvede gøer øredøvende!
  
  Fascismen er magtfuld og simpelthen stærk,
  Hans grin er som underverdenens ansigter...
  Han rykkede frem med meget kraftige kampvogne,
  Men vi vil sejre ved Herrens kraft!
  
  Lad mennesket flyve til Mars,
  Det ved vi udmærket godt, brødre...
  Enhver opgave går glat for os,
  Og vi drenge er dristige og har det sjovt!
  
  Vi vil være i stand til at beskytte fred og orden,
  Og uanset hvordan fjenden var, var han grusom og snigende ...
  Vi vil slå fjenden hårdt,
  Og det russiske sværd vil blive berømt i kampe!
  
  Jeg er en pioner - en sovjetisk mand,
  Drengen er en slægtning til de store titaner...
  Og blomstringen vil aldrig komme,
  Hvis vi ikke giver de onde tyranner en prygl!
  
  Men jeg tror, vi vil besejre fascisterne,
  Selvom vi havde det svært i nærheden af Moskva...
  Over os er en strålende kerub,
  Og jeg løber barfodet gennem sneen med en pige!
  
  Nej, jeg vil aldrig overgive mig til Fritzerne,
  Lad titanernes mod være ...
  Lenin er trods alt med os i vores hjerter for evigt,
  Han er knuseren af gale tyranner!
  
  Jeg vil sørge for, at der er kommunisme,
  Kammerat Stalin vil hejse det røde flag...
  Og vi vil knuse den forbandede hævntænkning,
  Og Jesu navn vil være i hjertet!
  
  Hvad kan en pioner ikke forstå for dig,
  Men han kan meget, gutter...
  Bestå dine fag, dreng, med fremragende karakterer,
  Skyd på Fritz, skyd fra maskingeværet!
  
  Jeg sværger højtideligt til mit moderland,
  At give hele sin krop i kamp uden forbehold...
  Rus' vil være uovervindelig i kampen,
  Der er i det mindste blevet kastet en handske i landets ansigt!
  
  Og vi vil træde ind i det besejrede Berlin,
  Efter at have gået der frimodigt under det røde flag...
  Vi vil erobre universets uendelighed -
  Og lad os gøre vores fædreland smukt!
  Barfodede drenge, som man siger, slås, ligesom Komsomol-pigerne. De sidste krigere er næsten nøgne. Og alles fødder er bare.
  Marts 1953 oprinder. Stalin dør. Folket er naturligvis i stor sorg. Tyskerne omringede den sovjetiske hovedstad med hurtige flankeangreb. Nazisterne bygger derefter videre på deres succes og rykker frem mod Rjazan. De første IS-10-tanke går ind i kampen på sovjetisk side. I dette tilfælde er det noget, der ligner IS-3, bare med et længere kanonløb. Ikke EL-48, men EL-60. Denne giver bedre og mere dødbringende ballistik. Og så er der IS-11. Sidstnævnte var kraftigere end IS-7, med en 152-millimeter kanon og et 70-EL langt løb. Selve den nye tank vejede 100 tons. Selvfølgelig havde den de samme ulemper som IS-7: tung vægt, høje omkostninger og vanskeligheder med produktion og transport. Selvom den nye kanon kunne trænge igennem alle tyske tanks, ikke kun den oppustede Panther-5, men også Tiger-familien, endda tungere, men ikke særlig moderigtige køretøjer.
  Hvis Panther-5 i sig selv er et monster, der vejer firs tons, hvad er så pointen med at producere tungere køretøjer? Ikke desto mindre dukkede Tiger-5 op - et sjældent bæst med en 210-millimeter kanon og en vægt på hundrede og tres tons. Lad os slet ikke nævne Maus- og Lev-kampvognene. Men køretøjer, der er tungere end to hundrede tons, er praktisk talt umulige at transportere med jernbane. Så Lev-5 viste sig at være et så stort monster, at den aldrig blev sat i produktion.
  Det var dog sådan, at krigen tog en anden kurs efter Stalins død og omringningen af Moskva. Og nu syntes tyskerne ustoppelige. De havde indtaget byen Gorkij og nærmede sig allerede Kazan.
  Men Komsomol-pigerne kæmper med et vildt og forløst raseri, som barfodede, kortklædte pionerer. Imens synger de med fuld kraft fra deres ringende struber:
  I det vidunderlige moderlands vidder,
  Hærdet i kamp og arbejde ...
  Vi komponerede en glædessang,
  Om en god ven og leder!
  
  Stalin er militær ære,
  Stalin er ungdommens flugt....
  Kæmp og vind med sange,
  Vores folk følger Stalin!
  
  CIA'S SÆRLIGE OPERATIONER - LATINAMERIKA
  KOMMENTAR
  Spioner af alle slags opererer over hele verden. De infiltrerer forskellige magtsfærer. Og specialoperationer er synlige. Efterretningsofficerer og andre opererer i Latinamerika og Afrika. Og selvfølgelig er FSB og CIA i en liv-eller-død-rivalisering.
  KAPITEL NR. 1.
  Apostolsk Palads
    
  Sábado, 2. april 2005, 21:37.
    
    
    
  Manden i sengen holdt op med at trække vejret. Hans personlige sekretær, Monsignor Stanislav Dvišić, som havde holdt den døende mands højre hånd i 36 timer, brast i gråd. Mændene på vagt måtte med magt skubbe ham væk, og de brugte over en time på at forsøge at bringe den gamle mand tilbage. De var langt ud over enhver fornuftig person. Da de begyndte genoplivningsprocessen igen og igen, vidste de alle, at de måtte gøre alt muligt og umuligt for at dulme deres samvittighed.
    
  De private værelser på Pontifex Sumo ville have overrasket en uvidende iagttager. Herskeren, for hvem nationernes ledere bøjede sig med respekt, levede i yderste fattigdom. Hans værelse var utroligt spartansk med bare vægge bortset fra et krucifiks og lakerede træmøbler: et bord, en stol og en beskeden seng. Ésentimo-hab'et var i løbet af de sidste par måneder blevet erstattet af en hospitalsseng. Sygeplejersker myldrede omkring hende og forsøgte at genoplive hende, mens tykke svedperler trillede ned ad de pletfri hvide badekar. Fire polske nonner havde byttet dem ud med días tre gange.
    
  Endelig satte Dr. Silvio Renato, min personlige sekretær for paven, en stopper for dette forsøg. Han gestikulerede til sygeplejerskerne om at dække den gamle mands ansigt med et hvidt slør. Jeg bad alle om at gå, men forblev tæt på Dvišić. Udarbejd alligevel dødsattesten. Dødsårsagen var mere end åbenlys - hjerte-kar-kollaps, forværret af betændelse i strubehovedet. Han tøvede, da han skulle skrive den gamle mands navn, selvom jeg til sidst valgte hans borgerlige navn for at undgå problemer.
    
  Efter at have foldet dokumentet ud og underskrevet det, gav lægen det til kardinal Samalo, som netop var kommet ind i rummet. Den lilla står over for den vanskelige opgave officielt at bekræfte dødsfaldet.
    
  - Tak, doktor. Med din tilladelse vil jeg fortsætte.
    
  - Det er alt sammen Deres, Deres Eminence.
    
  - Nej, doktor. Nu er det fra Gud.
    
  Samalo nærmede sig langsomt sin dødsleje. Som 78-årig havde du boet i huset mange gange på din mands anmodning for ikke at være vidne til dette øjeblik. Han var en rolig og afbalanceret mand, bevidst om den tunge byrde og de mange ansvarsområder og opgaver, der nu faldt på hans skuldre.
    
  Se på denne fyr. Denne mand levede til han blev 84 år og overlevede et skudsår i brystet, en tyktarmstumor og kompliceret blindtarmsbetændelse. Men Parkinsons sygdom svækkede ham, og han overdrev så meget, at hans hjerte til sidst gav op og døde.
    
  Fra et vindue på tredje sal i paladset så kardinal Podí til, mens næsten to hundrede tusinde mennesker samledes på Peterspladsen. Tagene på de omkringliggende bygninger var oversået med antenner og tv-stationer. "Ham, der kommer ned på os - pensó Samalo -. Ham, der kommer ned på os. Folk tilbad ham, beundrede hans offer og hans jernvilje. Det ville være et hårdt slag, selvom alle havde forventet det siden januar ... og få ønskede det. Og så bliver det en anden sag."
    
  Jeg hørte en lyd ved døren, og Vatikanets sikkerhedschef Camilo Sirin trådte ind, foran de tre kardinaler, der skulle bekræfte dødsfaldet. Deres ansigter var fyldt med bekymring og håb. De Lilla nærmede sig logen. Ingen, undtagen La Vista.
    
  "Lad os begynde," sagde Samalo.
    
  Dvišić rakte ham en åben kuffert. Stuepigen løftede det hvide slør, der dækkede den afdødes ansigt, og åbnede flasken med de hellige løver. Begynd ... tusindårs- ritual på Latinsk ín:
    
  - Si lever, ego te absolvo a peccatis tuis, in nomine Patris, et Filii, et Spiritus Sancti, amén 1.
    
    Samalo tegner et kors på den afdødes pande og fastgør det til korset.
    
    - Per istam sanctam Unctionem, forkæl tibi Dominus en quidquid... Amen 2.
    
  Med en højtidelig gestus kalder han hende til velsignelsen og apostelen:
    
  - Med den myndighed, som Den Apostolske Stol har givet mig, giver jeg dig fuld aflad og syndsforladelse ... og jeg velsigner dig. I Faderens og Sønnens navn, og især Sankt Ritas navn ... Amen.
    
  Tom tager en sølvhammer fra kufferten, som han giver til biskoppen. Slår forsigtigt den døde mands pande tre gange, og siger efter hvert slag:
    
  - Karol Wojtyla, er han død?
    
  Der kom intet svar. Camerlengoen kiggede på de tre kardinaler, der stod ved sengen, og som nikkede.
    
  - Paven er sandelig død.
    
  Med sin højre hånd fjernede Samalo Fiskerringen, symbolet på hans verdslige magt, fra den afdøde. Med min højre hånd dækkede jeg igen Johannes Paul II's ansigt med sløret. Tag en dyb indånding og se på dine tre ledsagere i Eros.
    
  - Vi har meget arbejde.
    
    
  NOGLE OBJEKTIVE FAKTA OM VATIKANET
    
    (extraídos del CIA World Factbook)
    
    
    Areal: 0,44 kilosq.m (verdens mindste)
    
  Grænser: 3,2 km (med Italien)
    
  Laveste punkt mere: Peterspladsen, 19 meter over havets overflade.
    
  Højeste punkt: Vatikanhaverne, 75 meter over havets overflade.
    
  Temperatur: Moderat regnfuld vinter fra september til midt i maj, varm tør sommer fra maj til september.
    
  Arealanvendelse: 100% byområder. Dyrket jord, 0%.
    
  Naturressourcer: Ingen.
    
    
  Befolkning: 911 borgere med pas. 3.000 arbejdere i løbet af dagen.
    
  Regeringssystem: kirkeligt, monarkisk, absolut.
    
  Fertilitetsrate: 0 %. Ni fødsler i hele dens historie.
    
  Økonomi: baseret på almisser og salg af frimærker, postkort, frimærker og forvaltning af sine banker og finanser.
    
  Kommunikation: 2200 telefonstationer, 7 radiostationer, 1 tv-kanal.
    
  Årlig indkomst: 242 millioner dollars.
    
  Årlige udgifter: 272 millioner dollars.
    
  Retssystem: Baseret på reglerne fastsat af den kanoniske lov. Selvom dødsstraf ikke officielt har været anvendt siden 1868, er den stadig i kraft.
    
    
  Særlige overvejelser: Den Hellige Fader har en dybtgående indflydelse på over 1.086.000.000 troendes liv.
    
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Tirsdag den 5. april 2005 kl . 10:41 .
    
    
    
    Inspektør Dicanti kniber øjnene sammen ved indgangen og forsøger at vænne sig til mørket. Det tog ham næsten en halv time at nå frem til gerningsstedet. Hvis Rom altid er et kredsløbskaos, så forvandlede det sig efter den hellige faders død til et helvede. Tusindvis af mennesker strømmede til kristenhedens hovedstad hver dag for at vise deres sidste respekt. Udstillingen i Peterskirken. Paven var død som helgen, og frivillige gik allerede på gaderne og samlede underskrifter for at starte sagen for saligkåringen. 18.000 mennesker gik forbi liget hver time. "En sand succes for retsvidenskaben," spydig Paola.
    
  Hans mor advarede ham, inden hun forlod den lejlighed, de delte på Via della Croce.
    
  "Gå ikke efter Cavour, det tager for lang tid. Gå op til Regina Margherita og ned til Rienzo," sagde han, mens han rørte i grøden, hun var ved at lave til ham, som alle mødre gjorde fra hun var 33 til 33 år.
    
  Selvfølgelig gik hun efter Cavour, og det tog lang tid.
    
  Hun bar smagen af grød i munden, smagen af hans mødre. Under min træning på FBI's hovedkvarter i Quantico, Virginia, savnede jeg denne fornemmelse næsten til det punkt, hvor jeg fik kvalme. Han kom og bad sin mor om at sende ham en dåse, som de varmede op i mikrobølgeovnen i pauserummet på den adfærdsvidenskabelige afdeling. Jeg kender ingen ligemand, men jeg vil hjælpe ham med at være så langt hjemmefra under denne vanskelige og samtidig så givende oplevelse. Paola voksede op et stenkast fra Via Condotti, en af de mest prestigefyldte gader i verden, og alligevel var hendes familie fattig. Hun vidste ikke, hvad ordet betød, før hun tog til Amerika, et land med sine egne standarder for alting. Hun var utrolig glad for at vende tilbage til den by, hun så hadede at vokse op.
    
  I 1995 oprettede Italien en enhed for voldelig kriminalitet, der specialiserede sig i seriemordere. Det virker utroligt, at verdens femtebedste præsident ikke havde en enhed, der var i stand til at bekæmpe dem så sent. UACV har en særlig afdeling kaldet Adfærdsanalyselaboratoriet, grundlagt af Giovanni Balta, Dicantis lærer og mentor. Desværre døde Balta i begyndelsen af 2004 i en trafikulykke, og Dr. Dicanti var bestemt til at blive Dicantis håndlanger ved Lake Rome. Hans FBI-uddannelse og Baltas fremragende rapporter var et bevis på hans anerkendelse. Efter chefens død var LAC-staben ret lille: kun hende selv. Men som en afdeling integreret i UACV nød de teknisk støtte fra en af de mest avancerede retsmedicinske enheder i Europa.
    
  Indtil videre havde alt dog været mislykket. Der er 30 uidentificerede seriemordere i Italien. Af disse matcher ni de "hotte" sager, der er forbundet med nylige dødsfald. Siden hun ledede LAC, var der ikke blevet ansat nye medarbejdere, og manglen på ekspertudtalelser øgede presset på Dikanti, da psykologiske profiler nogle gange forvandlede sig til psykologiske. Det eneste, jeg kan gøre, er at fremlægge en mistænkt. "Luftslotte," kaldte Dr. Boy dem, en fanatisk matematiker og atomfysiker, der brugte mere tid i telefonen end i laboratoriet. Desværre var Boy generaldirektør for UACV og Paolas direkte overordnede, og hver gang han stødte på hende på gangen, sendte han hende et ironisk blik. "Min smukke forfatter" var den sætning, han brugte, når de var alene på hans kontor, en legende henvisning til den uhyggelige fantasi, Dikanti spildte på profiler. Dikanti var ivrig efter, at hans arbejde skulle begynde at bære frugt, så han kunne slå de idioter på næsen. Hun havde begået den fejl at sove med ham på en svag nat. Lange sene timer, at blive taget på sengen, et ubestemt fravær fra El Corazón ... og de sædvanlige klager over Mamúñana. Især i betragtning af at Boy var gift og næsten dobbelt så gammel. Én han var en gentleman og dvælede ikke ved emnet (og var omhyggelig med at holde afstand), men han lod aldrig Paola glemme det, ikke med en eneste sætning. Mellem macho og charmerende. Han afslørede det, hvor jeg hadede ham.
    
  Og endelig, siden din opstigning, har du en reel sag, der skal behandles fra starten, ikke baseret på spinkle beviser indsamlet af klodsede agenter. Han modtog et opkald under morgenmaden, og han vendte tilbage til sit værelse for at skifte om. Hun trak sit lange sorte hår i en stram knold og smed den bukseskørt og trøje, hun havde haft på på kontoret, og valgte et smart jakkesæt. Jakken var også sort. Hun var fascineret: opkalderen havde ikke givet nogen oplysninger, medmindre han faktisk havde begået en forbrydelse inden for sit ansvarsområde, og hun anmeldte ham i Santa María in Transpontina "med den største hastende kraft".
    
  Og alle var ved kirkedørene. I modsætning til Paola havde en menneskemængde samlet sig langs den næsten fem kilometer lange "cola", der strakte sig til Vittorio Emanuele II-broen. Scenen så bekymret ud. Disse mennesker havde været der hele natten, men dem, der måske havde set noget, var allerede langt væk. Nogle pilgrimme kastede et tilfældigt blik på et intetsigende par carabinieri, der blokerede indgangen til kirken for en tilfældig gruppe bedende. De forsikrede dem meget diplomatisk om, at der var arbejde i gang på bygningen.
    
  Paola indåndede fæstningen og krydsede kirkens dørtærskel i halvmørket. Huset er et enkeltskib flankeret af fem kapeller. Lugten af gammel, rusten røgelse hang i luften. Alle lysene var slukkede, uden tvivl fordi de havde været der, da liget blev fundet. En af Boys regler var: "Lad os se, hvad han så."
    
  Se dig omkring, kneb øjnene sammen. To mennesker talte stille sammen inde i kirken med ryggen til. Nær vievandsfonten bemærkede en nervøs karmelit, der berørte sin rosenkrans, hvor intenst han stirrede på scenen.
    
  - Det er smukt, ikke sandt, signorina? Det stammer fra 1566. Det blev bygget af Peruzzi og hans kapeller...
    
  Dikanti afbrød ham med et fast smil.
    
  "Desværre, bror, er jeg slet ikke interesseret i kunst lige nu. Jeg er inspektør Paola Dicanti. Er du den skøre fyr?"
    
  - Ja, operatøren. Det var også mig, der opdagede liget. Dette vil helt sikkert interessere masserne. Gud være lovet, på dage som disse ... har helgenen forladt os, og kun dæmoner er tilbage!
    
  Det var en ældre mand med tykke briller, klædt i Bito Marra-karmeliterkostumet. En stor spatel var bundet om hans talje, og et tykt gråt skæg skjulte hans ansigt. Han gik i cirkler rundt om bunken, let foroverbøjet og haltede let. Hendes hænder flagrede over perlerne og rystede voldsomt og ukontrolleret.
    
  - Rolig nu, bror. Hvad hedder han?
    
  -Francesco Toma, koordinator.
    
  "Okay, bror, fortæl mig med dine egne ord, hvordan det hele skete. Jeg ved, at jeg allerede har genfortalt det seks eller syv gange, men det er nødvendigt, min skat."
    
  Munken sukkede.
    
  "Der er ikke meget at fortælle. Desuden, Roco, er jeg kirkens leder. Jeg bor i en lille celle bag sakristiet. Jeg står op som hver dag, klokken seks om morgenen. Jeg vasker mit ansigt og tager en bandage på. Jeg krydser sakristiet, forlader kirken gennem en skjult dør bag hovedalteret og går til Nuestra Señora del Carmens kapel, hvor jeg beder mine bønner hver dag. Jeg bemærkede, at der var tændt lys foran San Tomas kapel, fordi der ikke var nogen der, da jeg gik i seng, og så så jeg det. Jeg skyndte mig hen til sakristiet, bange for livet, fordi morderen måtte være i kirken, og jeg ringede 112."
    
  -¿ Rør ikke ved noget på gerningsstedet?
    
  - Nej, operatør. Intet. Jeg var meget bange, må Gud tilgive mig.
    
  - Og du prøvede heller ikke at hjælpe ofret?
    
  - Dispatcheren ... det var tydeligt, at han var fuldstændig berøvet enhver jordisk hjælp.
    
  En skikkelse kom hen til dem nede ad kirkens midtergang. Det var underinspektør Maurizio Pontiero fra UACV.
    
  - Dikanti, skynd dig, de tænder lyset.
    
  - Et øjeblik. Værsgo, brormand. Her er mit visitkort. Mit telefonnummer er nedenfor. Jeg bliver en meme når som helst, hvis jeg kommer i tanke om noget, jeg kan lide.
    
  - Jeg gør det, operatør. Her er en gave.
    
  Karmeliten rakte ham et farvestrålende tryk.
    
  -Santa Maria del Carmen. Han vil altid være med dig. Vis ham vejen i disse mørke tider.
    
  "Tak, bror," sagde Dikanti og fjernede fraværende seglet.
    
  Inspektøren fulgte Pontiero gennem kirken til det tredje kapel til venstre, afspærret med rødt UACV-bånd.
    
  "Du er sent på den," bebrejdede den yngre inspektør ham.
    
  -Tráfico var dødssyg. Der er et godt cirkus udenfor.
    
  - Du skulle komme efter Rienzo.
    
  Selvom det italienske politi havde en højere rang end Pontiero, var han ansvarlig for UACV's feltforskning, og derfor var enhver laboratorieforsker underordnet politiet - selv en som Paola, der havde titlen som afdelingsleder. Pontiero var en mand mellem 51 og 241 år gammel, meget tynd og mut. Hans rosinlignende ansigt var prydet med rynker fra mange år. Paola bemærkede, at viceinspektøren elskede hende, selvom han prøvede meget hårdt på ikke at vise det.
    
  Dikanti ville krydse gaden, men Pontiero greb fat i hans arm.
    
  "Vent lige lidt, Paola. Intet af det, du har set, har forberedt dig på det her. Det her er fuldstændig vanvittigt, det lover jeg dig," hendes stemme dirrede.
    
  "Jeg tror jeg kan finde ud af det, Pontiero. Men tak skal du have."
    
  Gå ind i kapellet. En fotospecialist fra UACV boede indeni. Bag i kapellet er der fastgjort et lille alter til væggen med et maleri dedikeret til Sankt Thomas, øjeblikket hvor helgenen lagde sine fingre på Jesu sår.
    
  Der var et lig under den.
    
  - Hellige Madonna.
    
  - Det sagde jeg jo, Dikanti.
    
  Det var en tandlæges syn på et æsel. Den døde mand lå lænet op ad alteret. Jeg havde stukket hans øjne ud og efterladt to forfærdelige, sorte sår i deres sted. Fra hans mund, åben i en forfærdelig og grotesk grimasse, hang en brunlig genstand. I blitzens klare lys opdagede Dikanti, hvad der virkede forfærdeligt for mig. Hans hænder var blevet hugget af og lå renset for blod ved siden af kroppen på et hvidt lagen. En tyk ring blev båret på den ene hånd.
    
  Den døde mand var klædt i et sort talarddragt med en rød kant, typisk for kardinaler.
    
  Paolas øjne blev store.
    
  - Pontiero, sig mig, at han ikke er kardinal.
    
  "Vi ved det ikke, Dikanti. Vi vil undersøge ham, selvom der kun er lidt tilbage af hans ansigt. Vi venter på, at du ser, hvordan dette sted ser ud, som morderen så det."
    
  -Hvordan er resten af gerningsstedets hold?
    
  Analyseholdet udgjorde størstedelen af UACV. De var alle retsmedicinske eksperter, der specialiserede sig i at indsamle spor af beviser, fingeraftryk, hår og alt andet, en kriminel måtte efterlade på et lig. De opererede efter princippet om, at enhver forbrydelse involverer en overførsel: morderen tager noget og efterlader noget.
    
  - Han er allerede på vej. Varevognen sidder fast i Cavour.
    
  "Jeg skulle være kommet efter Rienzo," indbrød min onkel.
    
  - Ingen spurgte nogensinde hans meningón -espetó Dicanti.
    
  Manden forlod rummet og mumlede noget, der ikke var særlig behageligt for inspektøren.
    
  - Du er nødt til at begynde at beherske dig selv, Paola.
    
  "Min Gud, Pontiero, hvorfor ringede du ikke til mig tidligere?" sagde Dikanti og ignorerede viceinspektørens anbefaling. "Dette er en meget alvorlig sag. Den, der gjorde dette, har et meget dårligt hoved."
    
  -Er dette din professionelle analyse, doktor?
    
  Carlo Boy gik ind i kapellet og sendte hende et af sine dystre blikke. Han elskede sådanne uventede billetter. Paola indså, at han var en af de to mænd, der havde talt med ryggen til vievandsfontenen, da hun kom ind i kirken, og hun irettesatte sig selv for at lade ham tage hende på sengen. Den anden stod ved siden af direktøren, men han sagde ingenting og gik ikke ind i kapellet.
    
  "Nej, direktørdreng. Min professionelle analyse vil lægge den på dit skrivebord, så snart den er klar. Derfor advarer jeg dig med det samme om, at den, der har begået denne forbrydelse, er meget syg."
    
  Drengen var lige ved at sige noget, men i det øjeblik tændtes lysene i kirken. Og de så alle, hvad habíaen havde overset: skrevet med ikke særlig store bogstaver på jorden ved siden af den afdøde, había
    
    
  EGO JEG RETFÆRDIGGØR DIG
    
    
  "Det ligner blod," sagde Pontiero og satte dermed ord på, hvad alle tænkte.
    
  Det er en grim telefon med akkorderne fra Händels Halleluja. Alle tre kiggede på kammerat de Boy, som meget alvorligt tog apparatet op af sin frakkelomme og besvarede opkaldet. Han sagde næsten ingenting, kun et dusin "aja"'er og "mmm".
    
  Efter at have lagt på, kiggede jeg på Boy og nikkede.
    
  "Det er det, vi er bange for, Amos," sagde direktøren for UACV. "Ispetto Dikanti, vice-Ispettore Pontiero, det siger sig selv, at dette er en meget delikat sag. Ham med akhí er den argentinske kardinal Emilio Robaira. Hvis mordet på en kardinal i Rom er en ubeskrivelig tragedie i sig selv, så er det endnu mere på nuværende tidspunkt. Vicepræsidenten var en af 115 personer, der i flere måneder deltog i Cí225;n, nøglen til at vælge en ny sumobryder. Derfor er situationen delikat og kompleks. Denne forbrydelse må ikke falde i pressens hænder, i overensstemmelse med konceptet ningún. Forestil dig overskrifterne: 'Seriemorder terroriserer pavens vælgere.' Jeg vil ikke engang tænke på det..."
    
  - Vent et øjeblik, direktør. Sagde du seriemorder? Er der noget her, vi ikke ved?
    
  Kæmp mod Carraspeó og se på den mystiske figur, du kom med fra éL.
    
  -Paola Dicanti, Maurizio Pontiero, Tillad mig at præsentere jer for Camilo Sirin, generalinspektør for Vatikanets Statsovervågningskorps.
    
  É Sentó nikkede og tog et skridt frem. Da han talte, gjorde han det med anstrengelse, som om han ikke ville sige et ord.
    
  -Vi mener, at é sta er det andet vístima.
    
    
    
    
    Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    August 1994
    
    
    
  "Kom ind, Fader Karoski, kom ind. Hvis De er så venlig, klæder Dem helt af bag skærmen."
    
  Præsten begynder at fjerne præsten fra sig selv. Kaptajnens stemme nåede ham fra den anden side af den hvide skot.
    
  "Du behøver ikke bekymre dig om prøvelserne, far. Det er normalt, ikke? I modsætning til almindelige mennesker, heh-heh. Der er måske andre fanger, der taler om hende, men hun er ikke så stolt, som de fremstiller hende, ligesom min bedstemor. Hvem er med os?"
    
  - To uger.
    
  - Nok tid til at finde ud af det, hvis du ... eller ... tog ud for at spille tennis?
    
  - Jeg kan ikke lide tennis. Er jeg allerede ved at give op?
    
  - Nej, far, tag din grønne T-shirt på hurtigt, tag ikke ud og fiske, heh-heh.
    
  Karoski dukkede op bag skærmen iført en grøn T-shirt.
    
  - Gå hen til båren og løft den. Det er det hele. Vent, jeg justerer ryglænet. Han burde kunne se billedet på tv'et tydeligt. Er alt okay?
    
  - Meget godt.
    
  - Fremragende. Vent, jeg skal lige lave nogle justeringer af Medición-værktøjerne, og så går vi i gang med det samme. Forresten, dette fra ahí er et godt TV, ikke sandt? Han er 89 cm høj; hvis jeg havde et lige så højt som hans derhjemme, er jeg sikker på, at min slægtning ville vise mig lidt respekt, ikke? Heh-heh-heh.
    
  - Jeg er ikke sikker.
    
  "Selvfølgelig ikke, far, selvfølgelig ikke. Den kvinde ville ikke have nogen respekt for ham, og samtidig ville hun ikke elske ham, hvis han hoppede ud af en flok Golden Grahams og sparkede hans fedtede røv, heh-heh-heh."
    
  - Man skal ikke tage Guds navn forfængeligt, mit barn.
    
  "Han har en grund, far. Nå, det er det. Du har aldrig fået foretaget en penisplethysmografi før, har du?"
    
  - Nej.
    
  - Selvfølgelig ikke, det er dumt, heh-heh. Har de forklaret dig, hvad testen er endnu?
    
  - Generelt set.
    
  - Nå, nu vil jeg stikke mine hænder ind under hans skjorte og fastgøre disse to elektroder til hans penis, ikke? Det vil hjælpe os med at måle dit niveau af seksuel respons under bestemte forhold. Okay, nu vil jeg begynde at placere den. Det er det.
    
  - Hans hænder er kolde.
    
  - Ja, det er fedt her, heh-heh. ¿ Sådan her?
    
  - Jeg har det fint.
    
  - Så, her kommer vi.
    
  Mine gener begyndte at erstatte hinanden på skærmen. Eiffeltårnet. Daggry. Tåge i bjergene. Chokoladeis. Heteroseksuelt samleje. Skov. Træer. Heteroseksuel fellatio. Tulipaner i Holland. Homoseksuelt samleje. Las Meninas de Velásquez. Solnedgang på Kilimanjaro. Homoseksuel blowjob. Sneen ligger højt på tagene af en landsby i Schweiz. Felachi ped ...
    
  Karoski rejser sig op med øjnene fyldt med raseri.
    
  - Far, han kan ikke rejse sig, vi er ikke færdige endnu!
    
  Præsten griber ham om halsen, hamrer psy-logos' hoved ind i instrumentbrættet igen og igen, mens blod gennemvæder knapperne, fodboldspillerens hvide kittel, Karoskis grønne trøje og hele verden.
    
    - No cometerás actos impuros nunca más, ¿correcto? ¿ Det er rigtigt, dit beskidte lort, ikke?
    
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Tirsdag den 5. april 2005 kl . 11:59 .
    
    
    
    Stilheden, der fulgte efter Sirins ord, blev brudt af klokkerne, der ringede julen ind på den nærliggende Petersplads.
    
  "Den anden femte del? De rev endnu en kardinal i stykker, og det finder vi ud af nu?" Pontieros udtryk gjorde det klart, hvilken slags mening han fortjente i den nuværende situation.
    
  Sirin stirrede ubevægelig på dem. Han var uden tvivl en mand, der var langt ud over hans fornemmelse. Af middelhøjde, med kyske øjne, af ubestemt alder, iført et diskret jakkesæt og grå frakke. Ingen ansigtstræk overlappede hinanden, og der var noget usædvanligt ved det: det var et paradigme af normalitet. Han talte så stille, som om han også ville forsvinde i baggrunden. Men det rørte hverken Enga eller nogen andre tilstedeværende: de talte alle om Camilo Sirin, en af de mest magtfulde mænd i Vatikanet. Han kontrollerede den mindste politimand i verden: Vatikanets Vagtstyrke. Et korps på 48 agenter (officielt), mindre end halvdelen af den schweiziske garde, men uendeligt mere magtfuldt. Intet kunne ske i hans lille hus uden Sirins viden. I 1997 forsøgte nogen at kaste en skygge over ham: rektoren valgte Alois Siltermann til kommandør for den schweiziske garde. To personer efter hans udnævnelse - Siltermann, hans kone og en korporal med et upåklageligt ry - blev fundet døde. Jeg skød dem. 3 Skylden ligger hos korporalen, som angiveligt blev sindssyg, skød parret og derefter stak "sit tjenestevåben" i munden og trykkede på aftrækkeren. Alle forklaringer ville være korrekte, hvis det ikke var for to små detaljer: Korporaler i den schweiziske garde er ubevæbnede, og den pågældende korporal fik sine fortænder slået ud. Alle tror, at pistolen blev grusomt stukket ind i deres mund.
    
  Denne historie blev fortalt til Dikanti af en kollega fra inspektorat nr. 4. Da él og hans med-ñeros hørte om hændelsen, skulle de yde al mulig assistance til sikkerhedstjenestens betjente, men så snart de satte foden på gerningsstedet, blev de hjerteligt inviteret tilbage til inspektionsrummet og låste døren indefra uden så meget som at banke på. Ikke engang en tak. Den mørke legende om Sirin blev givet videre mundtligt blandt politistationer i hele Rom, og UACV var ingen undtagelse.
    
  Og alle tre, da de forlod kapellet, var lamslåede over Sirins udtalelse.
    
  "Med al respekt, Ispettore Generale, mener jeg, at hvis De er blevet opmærksom på, at en morder, der er i stand til at begå en forbrydelse som éste, er på fri fod i Rom, er det Deres pligt at anmelde det til UACV," sagde Dicanti.
    
  "Det er præcis, hvad min ærede kollega gjorde," svarede Boy. "Jeg rapporterede dette til mig personligt. Vi er begge enige om, at denne sag skal forblive strengt fortrolig for det fælles bedste. Og vi er begge enige om noget andet. Der er ingen i Vatikanet, der er i stand til at håndtere sådan en ... typisk forbryder som Íste."
    
  Overraskende nok greb Sirin ind.
    
  -Seré franco, signorina. Vores arbejde er tvister, forsvar og kontraspionage. Vi er meget dygtige på disse områder, det garanterer jeg dig. Men hvis du skulle kalde det "sómo ó dig?", er en fyr med så dårligt hoved ikke inden for vores ansvarsområde. Vi vil overveje at bede dem om hjælp, indtil vi får besked om en anden forbrydelse.
    
  "Vi mente, at denne sag ville kræve en langt mere kreativ tilgang, Controller Dikanti. Derfor ønsker vi ikke, at du begrænser dig til profilering, som du har gjort. Vi ønsker, at du leder efterforskningen," sagde direktør Boy.
    
  Paola forbliver tavs. Dette var en feltagents job, ikke en retspsykiaters. Selvfølgelig kunne hun håndtere det lige så godt som enhver feltagent, da hun havde fået den rette træning til det hos Quantico, men det var helt klart, at sådan en anmodning kom fra Boy, ikke mig. I det øjeblik efterlod jeg hende hos Nita.
    
  Sirin vendte sig mod manden i læderjakken, der nærmede sig dem.
    
  -Åh ja, det har jeg. Lad mig præsentere dig for Superintendent Dante fra Vigilance Service. Vær hans forbindelsesled til Vatikanet, Dikanti. Rapportér den tidligere forbrydelse til ham og arbejd på begge sager, da dette er en isoleret hændelse. Alt, hvad jeg beder dig om, er det samme som at bede mig om det. Og for præsten er alt, hvad han benægter, det samme som, at jeg benægter det for ham. Vi har vores egne regler i Vatikanet, jeg håber, du forstår. Og jeg håber også, at de fanger dette monster. Mordet på to præster fra Den Hellige Moder Kirke kan ikke forblive ustraffet.
    
  Og uden at sige et ord gik han.
    
  Boy var blevet meget tæt på Paola, indtil han fik hende til at føle sig malplaceret. Deres nylige kæresteskænderi var dukket op i hans tanker.
    
  "Det har han allerede gjort, Dikanti. Du har lige taget kontakt med en magtfuld person i Vatikanet, og han bad dig om noget meget specifikt. Jeg ved ikke, hvorfor han overhovedet har bemærket dig, men nævn hans navn direkte. Tag alt, hvad du behøver. Han har brug for klare, præcise og enkle daglige rapporter. Og frem for alt en opfølgende undersøgelse. Jeg håber, at hans 'luftkasteller' vil betale sig hundrede gange. Prøv at fortælle mig noget, og hurtigt."
    
  Han vendte sig om og gik mod udgangen efter Sirin.
    
  "Sikke nogle idioter," eksploderede Dikanti endelig, da hun var sikker på, at de andre ikke ville være i stand til at niían, niírla.
    
  "Wow, hvis bare han ville tale," grinede Dante, som var ankommet.
    
  Paola rødmer, og jeg rækker hende min hånd.
    
  -Paola Dikanti.
    
  -Fabio Dante.
    
  -Maurizio Pontiero.
    
  Dikanti udnyttede Pontieros og Dantes håndtryk til at studere sidstnævnte nøje. Han var lav, mørk og kraftig, med hovedet fastgjort til skuldrene med lidt over fem centimeter - en meter tyk hals. Trods sin høje højde på kun 1,70 meter var superintendenten en attraktiv mand, om end slet ikke yndefuld. Husk på, at de olivengrønne øjne, der er så karakteristiske for den sydlige PEN-klub, giver dem et særpræget udseende.
    
  -¿ Skal jeg forstå, at du med udtrykket "slyngler" mener min chef, inspektøren?
    
  - For at være ærlig, ja. Jeg synes, det var en ufortjent ære.
    
  "Vi ved begge, at det ikke er en ære, men en frygtelig fejltagelse, Dikanti. Og det er ikke ufortjent; hans resultater siger meget om hans forberedelse. Han fortryder, at det ikke vil hjælpe ham med at opnå resultater, men det vil helt sikkert ændre sig snart, ikke sandt?"
    
  - Har du min historie? Hellige Madonna, er der virkelig ikke noget fortroligt her?
    
  -Ikke for el.
    
  "Hør, du formastelige ..." Pontiero var indigneret.
    
  -Basta, Maurizio. Det er der ingen grund til. Vi er på et gerningssted, og jeg er ansvarlig. Kom nu, aber, kom i gang med arbejdet, vi snakkes ved senere. Lad Mosl være til dem.
    
  - Nå, nu har du ansvaret, Paola. Det var det, chefen sagde.
    
  To mænd og en kvinde i mørkeblå overalls stod og ventede i respektabel afstand bag den røde dør. De var gerningsstedsanalyseenheden, der specialiserede sig i indsamling af beviser. Kriminalinspektøren og to andre forlod kapellet og gik mod midterskibet.
    
  - Okay, Dante. Hans - alt dette - pidió Dicanti.
    
  -Okay... den første víctima var den italienske kardinal Enrico Portini.
    
  "Det kan ikke passe!" Dikanti og Pontiero var overraskede på det tidspunkt.
    
  - Venner, jeg så det med mine egne øjne.
    
  "En fremragende kandidat fra den reformistisk-liberale fløj af kirken. Hvis denne nyhed når medierne, vil det være forfærdeligt."
    
  -Nej, Pontiero, det her er en katastrofe. George Bush ankom til Rom i går morges med hele sin familie. To hundrede andre internationale ledere og statsoverhoveder bliver hjemme, men skal efter planen deltage i begravelsen på fredag. Situationen bekymrer mig meget, men I ved allerede, hvordan byen er. Det er en meget vanskelig situation, og det sidste, vi ønsker, er, at Niko fejler. Kom venligst med mig udenfor. Jeg har brug for en cigaret.
    
  Dante førte dem ud på gaden, hvor folkemængderne blev tættere og tættere, og den blev mere og mere overfyldt. Menneskeheden er fuldstændig lukket på Via della Conciliazione. Der er franske, spanske, polske og italienske flag. Jay og I kommer med jeres guitarer, religiøse figurer med tændte lys, endda en blind gammel mand med sin førerhund. To millioner mennesker vil deltage i begravelsen af paven, som ændrede Europas kort. Selvfølgelig, Pensó Dikanti, esent - det værste miljø i verden at arbejde i. Eventuelle spor vil gå tabt meget tidligere i pilgrimmenes storm.
    
  "Portini boede i Madri Pie-residensen på Via de' Gasperi," sagde Dante. "Han ankom torsdag morgen, klar over pavens alvorlige helbred. Nonnerne siger, at han spiste helt normalt om fredagen, og at han tilbragte en hel del tid i kapellet, hvor han bad for den hellige fader. De så ham ikke ligge ned. Der var ingen tegn på en kamp på hans værelse. Ingen sov i hans seng, ellers havde den, der kidnappede ham, lavet den perfekt om. Paven gik ikke til morgenmad, men de antog, at han blev for at bede i Vatikanet. Vi ved ikke, at verdens ende er kommet, men der var stor forvirring i byen. Forstår I? Jeg forsvandt en blok fra Vatikanet."
    
  Han rejste sig, tændte en cigar og tilbød en anden til Pontiero, som afviste den med afsky og tog sin egen frem. Kom nu.
    
  "I går morges dukkede Anna op i residensens kapel, men ligesom her indikerede manglen på blod på gulvet, at det var en iscenesat scene. Heldigvis var den, der opdagede det, den respekterede præst, der havde ringet til os i første omgang. Vi fotograferede scenen, men da jeg foreslog at ringe til jer, sagde Sirin, at jeg ville tage mig af det. Og han beordrede os til at rengøre absolut alt. Kardinal Portinis lig blev transporteret til et meget specifikt sted inden for Vatikanets område, og alt blev kremeret."
    
  -¡Sómo! ¡ De ødelagde beviser på en alvorlig forbrydelse på italiensk jord! Jeg kan virkelig ikke tro det.
    
  Dante ser trodsigt på dem.
    
  "Min chef traf en beslutning, og det kan have været den forkerte. Men han ringede til sin chef og forklarede situationen. Og her er I. Ved de, hvad vi har at gøre med? Vi er ikke forberedte på at håndtere en situation som denne."
    
  "Derfor måtte jeg overlade ham til de professionelle," indbrød Pontiero med et alvorligt ansigt.
    
  "Han forstår det stadig ikke. Vi kan ikke stole på nogen. Det er derfor, Sirin gjorde, hvad han gjorde, velsignede soldat for vores Moderkirke. Se ikke sådan på mig, Dikanti. Jeg bebrejder ham for hans motiver. Hvis det var endt med Portinis død, kunne Amos have fundet en hvilken som helst undskyldning og tie stille. Men det var ikke et es. Det er ikke noget personligt, Entiéndalo."
    
  "Hvad jeg forstår er, at vi er her, på vores andet år. Og med halvdelen af beviserne. En fantastisk historie. Er der noget, vi bør vide?" Dikanti var oprigtigt rasende.
    
  "Ikke nu, operatør," sagde Dante og skjulte igen sit hånlige smil.
    
  "For pokker. For pokker, for pokker. Vi har en frygtelig lio på hænderne, Dante. Fra nu af vil jeg have, at du fortæller mig absolut alt. Og én ting er helt klar: Jeg har ansvaret her. Du fik til opgave at hjælpe mig med alt, men jeg vil have, at du forstår, at på trods af at retssagerne er kardinale, var begge sager under min jurisdiktion, er det klart?"
    
  - Krystalklar.
    
  - Det ville være bedre at sige así. Var handlingsmåden den samme?
    
  - Hvad mine detektivevner angår, ja. Liget lå ved foden af alteret. Hans øjne manglede. Hans hænder, som her, var hugget af og placeret på lærredet ved siden af CAD'en. Nedenfor. Det var ulækkert. Jeg lagde selv liget i posen og bar det til krematoriumovnen. Jeg tilbragte hele natten i brusebadet, tro mig.
    
  - En lille, maskulin Pontiero ville passe ham.
    
    
  Fire lange timer efter retsmødet for kardinal de Robair var afsluttet, kunne optagelserne begynde. På udtrykkelig anmodning fra instruktør Boy var det holdet fra Análisis, der placerede liget i en plastikpose og transporterede det til lighuset, så det medicinske personale ikke ville se kardinalens dragt. Det var tydeligt, at dette var et særligt tilfælde, og den afdødes identitet måtte forblive hemmelig.
    
  På god alle .
    
    
    
    
  Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    September 1994
    
    
    
    TRANSKRIPTION AF INTERVIEW #5 MELLEM PATIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY.
    
    
    DR. CONROY: Godmorgen, Viktor. Velkommen til mit kontor. Har du det bedre? Har du det bedre?
    
  #3643: Ja tak, doktor.
    
  DR. CONROY: Vil du have noget at drikke?
    
  #3643: Nej tak.
    
  DOKTOR CONROY: Nå, en præst, der ikke drikker... det er et helt nyt fænomen. Han er ligeglad med, at jeg...
    
  #3643: Kom nu, doktor.
    
  DR. CONROY: Jeg forestiller mig, at du tilbragte noget tid på sygeafdelingen.
    
  #3643: Jeg fik nogle blå mærker i sidste uge.
    
  DR. CONROY: Kan du huske, hvem der fik de blå mærker?
    
  #3643: Selvfølgelig, doktor. Det var under skænderiet i undersøgelseslokalet.
    
    D.R. CONROY: Hej, Viktor.
    
    #3643: Jeg gjorde mig store anstrengelser for at få den plethysmografi, du anbefalede.
    
    D.R. CONROY: ¿Recuerda cuál æra el propósito de la prueba, Viktor?
    
    #3643: Bestem årsagerne til mit problem.
    
  DR. CONROY: Effektivt, Viktor. Indrøm, at du har et problem, og det er bestemt fremskridt.
    
  #3643: Doktor, jeg har altid vidst, at du havde et problem. Lad mig minde dig om, at jeg frivilligt er på Saint Centro.
    
  DR. CONROY: Det er et emne, jeg meget gerne vil diskutere med dig ansigt til ansigt under dette indledende interview, det lover jeg. Men lad os nu gå videre til noget andet.
    
  #3643: Jeg kom ind og klædte mig af.
    
    D.R. CONROY: Hvad er det?
    
    #3643: Ja.
    
  DOKTOR CONROY: Dette er en alvorlig test. Den kræver, at du er nøgen.
    
  #3643: Jeg ser ikke behovet for dette.
    
  DOKTOR CONROY: Psychó-logoet skal placere Medicion-værktøjer på et område af din krop, der normalt er utilgængeligt. Derfor skulle du være nøgen, Victor.
    
  #3643: Jeg ser ikke behovet for dette.
    
  DR. CONROY: Lad os et øjeblik antage, at det var nødvendigt.
    
  #3643: Hvis De siger det, doktor.
    
    D.R. CONROY: ¿Qué sucedio después?
    
  #3643: Lægge nogle kabler ahi.
    
  D.R. CONROY: Endnu, Viktor?
    
    #3643: Du ved det allerede.
    
  DR. CONROY: Nej, Victor, jeg ved det ikke, og jeg vil have dig til at fortælle mig det.
    
  #3643: I mit tilfælde.
    
  D.R. CONROY: ¿Puede se mere explícito, Viktor?
    
  #3643: På min... pik.
    
  DR. CONROY: Okay, Victor, det er rigtigt. Det er penis, det mandlige organ, der bruges til samleje og vandladning.
    
  #3643: I mit tilfælde falder det ind under den anden, Doktor.
    
    D.R. CONROY: Er du sikker, Viktor?
    
    #3643: Ja.
    
  DOKTOR CONROY: Du var ikke altid sådan før i tiden, Victor.
    
  #3643: Fortiden er fortid. Jeg vil have, at den ændrer sig.
    
  DR. CONROY: Hvad skal man bruge det til?
    
  #3643: Fordi det er Guds vilje.
    
  DR. CONROY: Tror du virkelig, at Guds vilje har noget at gøre med dette, Victor? Med dit problem?
    
  #3643: Guds vilje gælder for alt.
    
  DR. CONROY: Jeg er også præst, Victor, og jeg tror, at Gud nogle gange lader naturen gå sin gang.
    
  #3643: Naturen er en oplyst opfindelse, der ikke har nogen plads i vores religion, Doktor.
    
  DOKTOR CONROY: Lad os gå tilbage til undersøgelseslokalet, Victor. Jeg så, hvornår de fastgjorde ledningen til ham.
    
  #3643: Psykedelisk logo med ti i hænderne på en freak.
    
  D.R. CONROY: Solo frío, ¿nada mere?
    
  #3643: Intet mere.
    
  DR. CONROY: Og hvornår begyndte mine gener at dukke op på skærmen?
    
  #3643: Jeg mærkede heller ingenting.
    
  DR. CONROY: Du ved, Victor, jeg har disse plethysmografresultater, og de viser bestemte reaktioner her og her. Kan du se toppene?
    
  #3643: Jeg har en aversion mod visse immunogener.
    
  DR. CONROY: Asco, Viktor?
    
  (der er en pause på et minut her)
    
  DR. CONROY: Jeg har så meget tid, som du behøver til at svare, Victor.
    
  #3643: Jeg væmmedes af mine seksuelle gener.
    
    D.R. CONROY: ¿Alguna en concreto, Viktor?
    
  #3643: Alle De .
    
  D.R. CONROY: ¿Sabe porqué le molestaron?
    
    #3643: Fordi de fornærmer Gud.
    
  DR. CONROY: Og alligevel registrerer maskinen, med de gener den identificerer, en klump i din penis.
    
  #3643: Dette er umuligt.
    
  DR. CONROY: Han blev ophidset af synet af dig, hvor du brugte vulgære ord.
    
  #3643: Dette sprog fornærmer Gud og hans værdighed som præst. Længe...
    
  D.R. CONROY: ¿Qué debería, Viktor?
    
  #3643: Intet.
    
  DR. CONROY: Mærkede du lige et stort glimt, Victor?
    
  #3643: Nej, doktor.
    
  DR. CONROY: Endnu en fra Cinthia til det voldsomme udbrud?
    
  #3643: Hvad andet er fra Gud?
    
  DOKTOR CONROY: Okay, undskyld min unøjagtighed. Du siger, at det var et voldsomt udbrud forleden, da jeg slog min psykologs hoved ind i instrumentbrættet?
    
  #3643: Denne mand blev forført af mig. "Hvis dit højre øje får dig til at falde, så lad det være sådan," siger præsten.
    
    D.R. CONROY: Mateo, hovedstad 5, vers 19.
    
    #3643: Ja, sandelig.
    
  DR. CONROY: Hvad med øjet? Ved øjensmerter?
    
  #3643: Jeg forstår ham ikke.
    
  DOKTOR CONROY: Denne mand hedder Robert, han har en kone og en datter. Du skal tage ham med på hospitalet. Jeg brækkede hans næse, syv tænder og gav ham et alvorligt chok, selvom vagterne gudskelov reddede dig i tide.
    
  #3643: Jeg tror, jeg er blevet lidt grusom.
    
  DR. CONROY: Tror du, jeg kunne være voldelig nu, hvis mine hænder ikke var fastspændt til stolens armlæn?
    
  #3643: Hvis du vil have os til at finde ud af det, doktor.
    
  DR. CONROY: Vi må hellere afslutte dette interview, Victor.
    
    
    
    
    Morgue Municipal
    
    Tirsdag den 5. april 2005 kl . 20:32.
    
    
    
    Obduktionsrummet var et dystert rum, malet i en uensartet grålilla farve, hvilket ikke gjorde meget for at lysne stedet op. En spotlight med seks lyskilder hvilede på dissektionsbordet og gav kadetten chancen for at opleve sine sidste øjeblikke af storhed foran fire tilskuere, der skulle afgøre, hvem der trak ham ned fra scenen.
    
  Pontiero lavede en afskyelig gestus, da retsmedicineren placerede statuetten af kardinal Robaira på bakken. En ubehagelig lugt gennemsyrede obduktionsrummet, da jeg begyndte at skære ham op med en skalpel. Lugten var så stærk, at den endda skjulte lugten af formaldehyd og alkohol, som alle brugte til at desinficere instrumenterne. Dikanti undrede sig absurd nok over, hvad pointen med så omfattende rengøring af instrumenterne, før man lavede snittene, var. Alt i alt virkede det ikke som om, den døde mand ville blive inficeret med bakterier eller noget andet.
    
  -Hey, Pontiero, ved du, hvorfor cruzó el babé ligger død på vejen?
    
  - Ja, Dottore, fordi jeg var knyttet til kyllingen. Han fortalte mig om den seks, nej, syv gange om året. Kender du ikke en anden joke?
    
  Retsmedicineren nynnede meget sagte, mens han lavede udskæringerne. Han sang rigtig godt med en hæs, sød stemme, der mindede Paola om Louis Armstrong. " Så jeg sang cantoen fra æraen med 'What a wonderful world'." Han nynnede cantoen, mens han lavede udskæringerne.
    
  "Den eneste joke er at se dig prøve så hårdt på ikke at bryde ud i gråd, vicepræsident. Je je je. Tro ikke, jeg ikke synes, alt dette er morsomt. Han gav sit..."
    
  Paola og Dante så hinanden i øjnene på kardinalens lig. Retsmedicineren, en standhaftig gammel kommunist, var en fuldendt professionel, men nogle gange svigtede hans respekt for de døde ham. Hun sørgede tydeligvis frygteligt over Robairas død, noget Dikanti ikke havde gjort med frøken Minima Grace.
    
  "Dottore, jeg må bede dig om at analysere liget og ikke gøre noget. Både vores gæst, superintendent Dante, og jeg finder hans påståede forsøg på underholdning stødende og upassende."
    
  Retsmedicineren stirrede på Dikanti og fortsatte med at undersøge indholdet af magikeren Robairas æske, men afstod fra at komme med flere uhøflige kommentarer, selvom han forbandede alle tilstedeværende og sine forfædre med sammenbidte tænder. Paola lyttede ikke til ham, da hun var bekymret for Pontieros ansigt, der varierede i farve fra hvid til grønlig.
    
  "Maurizio, jeg forstår ikke, hvorfor du lider så meget. Du har aldrig tolereret blod."
    
  - For pokker, hvis den stodder kan modstå mig, kan jeg også.
    
  - De ville blive overrasket over at vide, hvor mange obduktioner jeg har været til, min sarte kollega.
    
  - Nå, ikke? Jeg minder dig om, at du i det mindste stadig har én tilbage, selvom jeg tror, jeg kan bedre lide den end dig...
    
  Åh Gud, de starter forfra, tænkte Paola og forsøgte at mægle mellem dem. De var klædt ligesom alle andre. Dante og Pontiero havde ikke kunnet lide hinanden fra starten, men ærligt talt, viceinspektøren kunne ikke lide nogen, der gik med bukser og kom inden for tre meter af hende. Jeg vidste, at han så hende som en datter, men nogle gange overdrev han. Dante var lidt rå i kanterne og bestemt ikke den vittigste mand, men i øjeblikket levede han ikke op til den hengivenhed, hans kæreste viste ham. Hvad jeg ikke forstår, er, hvordan en som superintendenten kunne indtage den stilling, han havde i Oversight. Hans konstante vittigheder og sarte tunge stod i alt for skarp kontrast til generalinspektør Sirins grå, lydløse bil.
    
  -Måske mine ærede gæster vil være i stand til at samle mod til at være tilstrækkelig opmærksomme på den obduktion, De er kommet for at se.
    
  Retsmedicinerens hæse stemme bragte Dikanti tilbage til virkeligheden.
    
  "Fortsæt venligst," sendte jeg et iskoldt blik til de to politibetjente for at få dem til at holde op med at skændes.
    
  - Jamen, jeg har næsten ikke spist noget siden morgenmaden, og alt peger på, at jeg drak den meget tidligt, for jeg fandt næsten ingen rester.
    
  - Så enten går du glip af mad eller også falder du tidligt i morderens hænder.
    
  "Jeg tvivler på, at han sprang måltider over ... han er tydeligvis vant til at spise godt. Jeg er i live, jeg vejer omkring 92 kg, og min vægt er 1,83."
    
  "Hvilket fortæller os, at morderen er en stærk fyr. Robaira var ikke en lille pige," afbrød Dante.
    
  "Og fra kirkens bagdør til kapellet er der fyrre meter," sagde Paola. "Nogen må have set morderen introducere Gaddafi i kirken. Pontiero, gør mig en tjeneste. Send fire betroede agenter til området. Lad dem være i civilt tøj, men bær deres insignier. Fortæl dem ikke, at dette skete. Fortæl dem, at der var et røveri i kirken, og lad dem finde ud af, om nogen så noget i løbet af natten."
    
  -Søg blandt pilgrimmene efter en skabning, der spilder tiden.
    
  "Nå, gør ikke det. Lad dem spørge naboerne, især de ældre. De har normalt let tøj på."
    
  Pontiero nikkede og forlod obduktionsrummet, tydeligt taknemmelig for ikke at skulle fortsætte det hele. Paola så ham gå, og da dørene lukkede sig bag ham, vendte han sig mod Dante.
    
  -Må jeg spørge, hvad der foregår med dig, hvis du er fra Vatikanet? Pontiero er en modig mand, der ikke kan udstå blodsudgydelse, det er alt. Jeg beder dig om at afstå fra at fortsætte denne absurde verbale diskussion.
    
  "Wow, der er mange snakkebørn på lighuset," klukkede retsmedicineren med en stemme.
    
  "Du gør dit arbejde, Dottore, som vi nu følger. Er alt klart for dig, Dante?"
    
  "Rolig nu, kontrollør," forsvarede superintendenten sig selv og løftede hænderne. "Jeg tror ikke, du forstår, hvad der foregår her. Hvis Manana selv skulle have gået ind i rummet med en flammende pistol i hånden, skulder ved skulder med Pontiero, er jeg ikke i tvivl om, at hun ville have gjort det."
    
  "Kan vi så finde ud af, hvorfor han involverer sig med hende?" spurgte Paola fuldstændig forvirret.
    
  -Fordi det er sjovt. Jeg er sikker på, at han også nyder at være vred på mig. Bliv gravid.
    
  Paola ryster på hovedet og mumler noget, der ikke er særlig pænt ved mænd.
    
  -Så lad os fortsætte. Dottore, kender du allerede tidspunktet og dødsårsagen?
    
  Retsmedicineren gennemgår hans journaler.
    
  "Jeg minder dig om, at dette er en foreløbig rapport, men jeg er næsten sikker. Kardinalen døde omkring klokken ni i går aftes, mandag. Fejlmarginen er en time. Jeg døde med et skåret halsstykke. Såret blev, tror jeg, lavet af en mand af samme højde som ham. Jeg kan ikke sige noget om våbnet, bortset fra at det var mindst femten centimeter væk, havde en glat kant og var meget skarpt. Det kunne have været en barberskraber, jeg ved det ikke."
    
  "Hvad med sårene?" spurgte Dante.
    
  -Øjnenes indvolde blev fjernet posthumt 5, ligesom tungen blev lemlæstet.
    
  "Rive hans tunge ud? Herregud," var Dante forfærdet.
    
  "Jeg tror, det blev gjort med en pincet, operatør. Når du er færdig, fyld tomrummet med toiletpapir for at stoppe blødningen. Så fjernede jeg det, men der var nogle celluloserester tilbage. Hej, Dikanti, du overrasker mig. Han virkede ikke særlig imponeret."
    
  - Jamen, jeg har set værre.
    
  "Nå, lad mig vise dig noget, du sikkert aldrig har set. Jeg har aldrig set noget lignende, og der er masser af dem allerede." Han førte sin tunge ind i hendes endetarm med forbløffende dygtighed. Bagefter tørrede jeg blodet af fra alle sider. Jeg ville ikke have bemærket det, hvis jeg ikke havde kigget ind.
    
  Retsmedicineren vil vise dem nogle fotografier af den afskårne tunge.
    
  "Jeg lagde det i is og sendte det til laboratoriet. Vær venlig at lave en kopi af rapporten, når den kommer ind, operatør. Jeg forstår ikke, hvordan jeg har klaret det her."
    
  "Du skal ikke være opmærksom, jeg tager mig af det personligt," forsikrede Dikanti ham. "Hvad er der galt med dine hænder?"
    
  "Det var obduktionsskader. Såret er ikke særlig rene. Der er spor af tøven hist og her. Det kostede ham sikkert ... eller også var han i en akavet situation."
    
  - Noget under fødderne?
    
  -Luft. Hænderne er pletfrit rene. Jeg formoder, at de vasker dem med et sprøjt. Jeg synes, jeg lugter en tydelig duft af lavendel.
    
  Paola forbliver eftertænksom.
    
  - Dottore, hvor lang tid tog det efter din mening morderen at påføre ofrene sår på disse?
    
  - Nå, du tænkte ikke over det. Lad mig se, lad mig tælle.
    
  Den gamle mand folder sine hænder, tankefuld, underarme i niveau med hofterne, øjenhuler, vansirede mund. Jeg fortsætter med at nynne for mig selv, og det er noget fra Moody Blues igen. Paola huskede ikke tonearten i sang nr. 243.
    
  "Nå, han beder ... i det mindste tog det ham en halv time at fjerne sine hænder og tørre dem, og omkring en time at rense hele sin krop og klæde ham på. Det er umuligt at beregne, hvor længe han plagede pigen, men det ser ud til at have taget ham lang tid. Jeg forsikrer dig om, at han var sammen med pigen i mindst tre timer, og det var sandsynligvis mere."
    
  Et stille og hemmeligt sted. Et afsidesliggende sted, væk fra nysgerrige blikke. Og isoleret, for Robaire må have skreget. Hvilken slags lyd laver en mand, når hans øjne og tunge er blevet revet ud? Selvfølgelig, meget. De var nødt til at reducere tiden, bestemme, hvor mange timer kardinalen havde været i morderens hænder, og trække den tid fra, det ville have taget at gøre, hvad han gjorde ved ham. Når man reducerer radius af den bikvadratiske linje, hvis morderen forhåbentlig ikke havde slået lejr i naturen.
    
  - Ja, fyrene fandt ingen spor. Fandt du noget unormalt, inden du vaskede det af, noget der skal sendes til analyse?
    
  -Intet alvorligt. Et par stoffibre og et par pletter fra det, der kunne have været makeup, på skjortekraven.
    
  -¿Makeup? Nysgerrig. ¿At være en morder?
    
  "Nå, Dikanti, måske er vores kardinal i hemmelighed væk fra alle," sagde Dante.
    
  Paola le miro, chokeret. Retsmediciner Rio bed tænderne sammen, ude af stand til at tænke klart.
    
  "Åh, hvorfor går jeg efter en anden?" skyndte Dante sig at sige. "Jeg mener, han var sikkert meget bekymret for sit image. Man fylder jo ti i en bestemt alder ..."
    
  - Det er stadig en bemærkelsesværdig detalje. Har Algíalgún nogen spor af makeup i ansigtet?
    
  "Nej, men morderen burde have vasket det af, eller i det mindste tørret blodet ud af hendes øjenhuler. Jeg undersøger det nøje."
    
  "Dottore, bare for en sikkerheds skyld, send en kosmetikprøve til laboratoriet. Jeg vil gerne vide mærket og den præcise farve."
    
  "Det kan tage lidt tid, hvis de ikke har en forudforberedt database at sammenligne med den prøve, vi sender dem."
    
  - Skriv i arbejdsordren, at du om nødvendigt skal udfylde tomrummet sikkert og trygt. Det er den rækkefølge, som direktør Boya virkelig kan lide. Hvad fortæller han mig om blod eller sæd? Var der noget held?
    
  "Absolut ikke. Offerets tøj var meget rent, og der blev fundet spor af samme type blod på det. Det var selvfølgelig hans eget."
    
  - Noget på din hud eller dit hår? Sporer, noget som helst?
    
  "Jeg fandt limrester på det, der var tilbage af tøjet, da jeg har mistanke om, at morderen klædte kardinalen nøgen og bandt ham med gaffatape, før han torturerede ham og derefter klædte ham på igen. Vask liget, men sænk det ikke ned i vand, kan du se det?"
    
  Retsmedicineren fandt en tynd hvid ridse på siden af de Robairas støvle fra et slag og et tørt sår.
    
  -Giv ham en svamp med vand og tør den af, men du skal ikke bekymre dig om, at han har meget vand eller ikke er særlig opmærksom på denne del, da det efterlader for meget vand og mange slag på kroppen.
    
  -En god idé?
    
  "At være mere genkendelig end makeup er nemmere, men også mindre synlig end makeup. Det er som et lavendelskud fra almindelig makeup."
    
  Paola sukkede. Det var sandt.
    
  - Er det alt?
    
  "Der er også nogle limrester i ansigtet, men det er meget småt. Det er det hele. I øvrigt var afdøde ret nærsynet."
    
  - Og hvad har det med sagen at gøre?
    
  "Dante, for pokker, jeg har det fint." Brillerne manglede.
    
  "Selvfølgelig havde jeg brug for briller. Jeg river hans forbandede øjne ud, men brillerne går ikke til spilde?"
    
  Retsmedicineren mødes med superintendenten.
    
  - Hør her, jeg prøver ikke at sige til dig, at du skal gøre dit arbejde, jeg fortæller dig bare, hvad jeg ser.
    
  -Alt er fint, doktor. I hvert fald indtil jeg har en fuldstændig rapport.
    
  - Selvfølgelig, ekspedient.
    
  Dante og Paola overlod retsmedicineren til sin kadaver og hans versioner af jazzklichéer og gik ud på gangen, hvor Pontiero gøede korte, lakoniske kommandoer til mobilen. Da hun lagde på, henvendte inspektøren sig til dem begge.
    
  - Okay, her er hvad vi skal gøre. Dante, du tager tilbage til dit kontor og udarbejder en rapport med alt, hvad du kan huske fra gerningsstedet for den første forbrydelse. Jeg ville foretrække, at han var alene, da han var alene. Lettere. Tag alle de fotografier og beviser, som din vise og oplyste far tillod dig at beholde. Og kom til UACV's hovedkvarter, så snart du er færdig. Jeg er bange for, at det her bliver en meget lang nat.
    
    
    
    
    
  Nicks spørgsmål: Beskriv med under 100 ord vigtigheden af tid i opbygningen af en straffesag (segóp Rosper). Drag din egen konklusion, og relater variablerne til morderens erfaringsniveau. Du har to minutter, som du allerede har talt ned fra det øjeblik, du vendte siden.
    
    
  Svar: Den tid, der kræves til:
    
    
  a) eliminere ofre
    
  b) interaktion med CAD/CAM-systemer.
    
  c) slette hans beviser fra liget og slippe af med ham
    
    
  Kommentar: Som jeg forstår det, bestemmes variabel a) af morderens fantasier, variabel b) hjælper med at afsløre hans skjulte motiver, og c) bestemmer hans evne til at analysere og improvisere. Afslutningsvis, hvis morderen bruger mere tid på
    
    
  a) har et gennemsnitligt niveau (3 crímenes)
    
  b) Han er en ekspert (4 crímenes or más)
    
  c) han er nybegynder (første eller anden forseelse).
    
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Tirsdag den 5. april 2005, kl. 22:32.
    
    
    
  - Lad os se, hvad vi har?
    
  - Vi har to kardinaler dræbt på en forfærdelig måde, Dikanti.
    
  Dikanti og Pontiero spiste frokost på caféen og drak kaffe i laboratoriets konferencerum. Trods dets modernitet var stedet gråt og trist. Det farverige landskab i rummet bragte hendes ansigt hen til de hundredvis af fotografier fra gerningsstedet, der lå spredt foran dem. På den ene side af det enorme bord i stuen stod fire plastikposer med retsmedicinske beviser. Det er alt, hvad du har på nuværende tidspunkt, bortset fra hvad Dante fortalte dig om den første forbrydelse.
    
  - Okay, Pontiero, lad os starte med Robaira. Hvad ved vi om él?
    
  "Jeg boede og arbejdede i Buenos Aires. Vi ankommer med et Aerolíneas Argentinas-fly søndag morgen. Tag en åben billet, som du købte for et par uger siden, og vent, indtil den lukker klokken 13.00 lørdag. I betragtning af tidsforskellen gætter jeg på, at det var det tidspunkt, hvor den hellige fader døde."
    
  - Derhen og tilbage?
    
  - Kun Ida.
    
  "Det mærkelige ... enten var kardinalen meget kortsynet, eller også kom han til magten med store forhåbninger. Maurizio, du kender mig: Jeg er ikke specielt religiøs. Ved du noget om Robairas potentiale som pave?"
    
  -Det er okay. Jeg læste noget om det for ham for en uge siden, jeg tror det var i La Stampa. De mente, han var i en god position, men ikke en af hovedfavoritterne. Under alle omstændigheder, du ved, er det de italienske medier. De gør vores kardinaler opmærksomme på dette. Om Portini sí habíleído og meget mere.
    
  Pontiero var en familiefar med upåklagelig integritet. Så vidt Paola kunne se, var han en god ægtemand og far. "Jeg gik til messe hver søndag som et urværk." Hvor punktlig var hans invitation til at ledsage ham til Arles, som Dikanti afslog under et væld af påskud. Nogle var gode, nogle dårlige, men ingen var passende. Pontiero ved, at inspektøren ikke havde megen tro. Han kom i himlen med sin far for ti år siden.
    
  "Noget bekymrer mig, Maurizio. Det er vigtigt at vide, hvilken slags desillusionering der forener morderen og kardinalerne. Hader han farven rød, er han en gal seminarist, eller hader han simpelthen små runde hatte?"
    
  -Kardinal Capello.
    
  "Tak for afklaringen. Jeg har en mistanke om, at der er en forbindelse mellem de to. Kort sagt, vi kommer ikke særlig langt ad denne vej uden at konsultere en pålidelig kilde. Mama Ana Dante bliver nødt til at bane vejen for, at vi kan tale med en person højere oppe i kurien. Og når jeg siger "højere oppe", mener jeg "højere oppe."
    
  - Vær ikke letsindig.
    
  "Det får vi se. Fokuser nu på at teste aberne. Lad os starte med, at vi ved, at Robaira ikke døde i kirken."
    
  "Der var virkelig meget lidt blod. Han burde være død et andet sted."
    
  "Morderen måtte bestemt holde kardinalen i sin magt i en vis periode på et afsidesliggende og hemmeligt sted, hvor han kunne bruge liget. Vi ved, at han på en eller anden måde måtte vinde hendes tillid, så offeret frivilligt ville gå ind på dette sted. Fra Ahí, movió el Caddiáver til Santa Maria in Transpontina, naturligvis af en bestemt grund."
    
  - Hvad med kirken?
    
  "Tal med præsten. Der var lukket for samtale og sang, da han gik i seng. Han husker, at han var nødt til at åbne for politiet, da han ankom. Men der er en anden dør, en meget lille en, der åbner ud til Via dei Corridori. Det var sandsynligvis den femte indgang. Har du tjekket det?"
    
  "Låsen var intakt, men den var moderne og stærk. Men selv hvis døren havde været vidt åben, kan jeg ikke se, hvor morderen kunne være kommet ind."
    
  -Hvorfor?
    
  - Lagde du mærke til antallet af mennesker, der stod ved hoveddøren på Via della Conciliazione? Jamen, gaden er fandens travl. Den er fuld af pilgrimme. Ja, de har endda reduceret trafikken. Sig ikke, at morderen kom ind med en sapper i hånden, så hele verden kunne se den.
    
  Paola tænkte sig om i et par sekunder. Måske var den tilstrømning af mennesker det bedste dække for morderen, men kom han eller hun ind uden at bryde døren op?
    
  "Pontiero, at finde ud af, hvad der er vores prioritet, er en af vores prioriteter. Jeg synes, det er meget vigtigt. Mañanna, vi går til Broder ¿sómo, hvad var hans navn?"
    
  -Francesco Toma, karmelitermunk.
    
  Den yngre inspektør nikkede langsomt og tog noter i sin notesbog.
    
  - Til det. På den anden side har vi nogle uhyggelige detaljer: beskeden på væggen, de afhuggede hænder på lærredet ... og de turkisblå poser. Kom nu.
    
  Pontiero begyndte at læse, mens inspektør Dikanti udfyldte Bolu Grafs testrapport. Et topmoderne kontor og ti relikvier fra det tyvende århundrede, ligesom disse forældede trykte publikationer.
    
  -Undersøgelsen er blot 1. Stjæle. Et rektangel af broderet stof, der bruges af katolske præster i skriftemålet. Det blev fundet hængende fra munden på en sapra, fuldstændig dækket af blod. Sanguineo-gruppen matcher víctima-gruppen. DNA-analyse er i gang.
    
  Det var en brunlig genstand, som jeg ikke kunne se i kirkens svage lys. DNA-analysen tog mindst to måneder, takket være at UACV har et af de mest avancerede laboratorier i verden. Dikanti grinede mange gange, mens han så CSI 6 på tv. Jeg håber, at testene bliver behandlet lige så hurtigt, som de bliver i amerikanske tv-serier.
    
  -Undersøgelse nummer 2. Hvidt lærred. Oprindelse ukendt. Materiale, materiale. Tilstedeværelse af blod, men meget let. Afskårne hænder fra et offer blev fundet på el'en. Sanguíneo-gruppen matcher offergruppen. DNA-analyse er i gang.
    
  -Først og fremmest, er ¿Robaira græsk eller latin? -dudó Dicanti.
    
  - Med græsk, tror jeg.
    
  - Okay, vær sød at gøre det, Maurizio.
    
  -Ekspertise nr. 3. Et krøllet stykke papir, cirka tre cent gange tre cent i størrelse. Det sidder i venstre øjenhule på det femte øjenlåg. Papirtypen, dets sammensætning, fedtindhold og klorprocent undersøges. Bogstaver skrives på papiret i hånden og med en grafisk kop.
    
    
    
    
  "M T 16," sagde Dikanti. "Hvad er din retning?"
    
  "Papiret blev fundet blodplettet og rullet sammen. Det er tydeligvis en besked fra morderen. Fraværet af øjne på ofret er måske ikke så meget en straf for ham som et hint ... som om han fortalte os, hvor vi skulle lede."
    
  - Eller at vi er blinde.
    
  "En brutal morder ... den første af sin slags, der dukker op i Italien. Jeg tror, det er derfor, jeg ville have, at du skulle passe på dig selv, Paola. Ikke en almindelig detektiv, men en person, der er i stand til kreativ tænkning."
    
  Dicantió overvejede viceinspektørens ord. Hvis det var sandt, var indsatsen fordoblet. Morderens profil giver ham mulighed for at reagere på meget kloge mennesker, og normalt er jeg meget svær at fange, medmindre jeg laver en fejl. Før eller siden gør alle det, men for nu fyldte de lighuset.
    
  - Okay, lad os tænke et øjeblik. Hvilken slags gader har vi med sådanne initialer?
    
  -Viale del Muro Torto...
    
  - Det er okay, han går gennem parken, og han har ikke en púmeros, Mauricio.
    
  - Så er Monte Tarpeo, som går gennem haverne ved Palazzo dei Conservatori, heller ikke det værd.
    
  -¿Y Monte Testaccio?
    
  -Gennem Testaccio Park... det kan være det værd.
    
  -Vent et øjeblik -Dicanti cogió el telefono i Markó an nú simpelthen praktikant- ¿Documentación? Åh, hej, Silvio. Tjek, hvad der er tilgængeligt på Monte Testaccio, 16. Og tag os venligst ned Via Roma til mødelokalet.
    
  Mens de ventede, fortsatte Pontiero med at opremse beviserne.
    
  -Helt til sidst (for nu): Undersøgelse númer 4. Krøllet papir, der måler cirka tre gange tre centimeter. Det er placeret i nederste højre hjørne af arket under ideelle forhold, hvor testen blev udført netop 3. Papirtypen, dens sammensætning, fedt- og klorindhold er angivet i nedenstående tabel.;n bliver undersøgt. Ordet er skrevet på papiret i hånden og ved hjælp af en grafisk kop.
    
    
    
    
  - Undeviginti.
    
  - Pokkers, det er ligesom en puñetero ieroglifífiko -se desesperó Dikanti. Jeg håber bare, at dette ikke er en fortsættelse af den besked, jeg efterlod i første del, for den første del gik op i røg.
    
  "Jeg tror, vi bliver nødt til at klare os med det, vi har lige nu."
    
  - Fremragende, Pontiero. Hvorfor fortæller du mig ikke, hvad undeviginti er, så jeg kan acceptere det?
    
  "Din breddegrad og længdegrad er lidt rusten, Dikanti. Det betyder nitten."
    
  - Pokkers, det er sandt. Jeg blev altid suspenderet fra skolen. Og pilen?
    
  I det øjeblik trådte en af dokumentaristens assistenter fra Rome Street ind.
    
  "Det var alt, inspektør. Jeg ledte efter det, jeg spurgte efter: Monte Testaccio 16 findes ikke. Der er fjorten portaler på denne gade."
    
  "Tak, Silvio. Gør mig en tjeneste, mød Pontiero og mig her, og tjek om Roms gader starter fra bjerget. Det er et skud i blinde, men jeg havde en fornemmelse."
    
  "Lad os håbe, at du er en bedre psykopat, end du tror, Dr. Dikanti. Hari, du må hellere gå ud og hente en bibel."
    
  Alle tre vendte hovedet mod døren til mødelokalet. En præst stod i døråbningen, klædt som en gejstlig. Han var høj og tynd, spinkel og havde et tydeligt skaldet hoved. Han så ud til at have halvtreds meget velbevarede knogler, og hans ansigtstræk var faste og stærke, karakteristisk for en person, der havde set mange solopgange udendørs. Dikanti syntes, han lignede mere en soldat end en præst.
    
  "Hvem er du, og hvad vil du? Dette er et område med restriktioner. Gør mig en tjeneste og gå med det samme," sagde Pontiero.
    
  "Jeg er Fader Anthony Fowler, og jeg er kommet for at hjælpe dig," talte han på korrekt italiensk, men noget tøvende og haltende.
    
  "Dette er politistationer, og I er gået ind på dem uden tilladelse. Hvis I vil hjælpe os, så gå i kirke og bed for vores sjæle."
    
  Pontiero henvendte sig til den ankommende præst i den hensigt at invitere ham til at gå i dårligt humør. Dikanti havde allerede vendt sig for at fortsætte med at undersøge fotografierne, da Fowler tog ordet.
    
  - Det er fra Bibelen. Fra Det Nye Testamente, især fra mig.
    
  - Hvad? - Pontiero var overrasket.
    
  Dicanti alzó la cabeza y miró a Fowler.
    
  - Okay, forklar hvad.
    
  -Matthæus 16:16. Matthæusevangeliet, afsnit 16, kapitel 237, Tul. "Efterlad" flere noter?
    
  Pontiero virker oprørt.
    
  - Hør her, Paola, jeg vil virkelig ikke lytte til dig...
    
  Dikanti stoppede ham med en gestus.
    
  - Hør her, Mosle.
    
  Fowler kom ind i retssalen. Han havde en sort frakke i hånden, og han lagde den på en stol.
    
  Som du ved, er det kristne Nye Testamente opdelt i fire bøger: Matthæus, Markus, Lukas og Johannes. I kristen bibliografi er Matthæusevangeliet repræsenteret af bogstaverne Mt. Det simple tal under nún refererer til kapitel 237 i evangeliet. Og med to núsimple más skal man angive det samme citat mellem to vers og det samme tal.
    
  -Morderen efterlod dette.
    
  Paola vil vise dig test nr. 4, pakket ind i plastik. Han stirrede hende ind i øjnene. Præsten viste ingen tegn på at genkende sedlen, og han følte heller ingen afsky ved at se blodet. Hun kiggede nøje på ham og sagde:
    
  - Nitten. Hvilket er passende.
    
  Pontiero var rasende.
    
  - Vil du fortælle os alt, hvad du ved, med det samme, eller vil du lade os vente længe, far?
    
    - Jeg giver dig nøglerne til Himmeriget. Hvad du binder på jorden, skal være bundet i himlen , og hvad du løser på jorden, skal være løst i himlen. Matthæus 16:19. Disse ord bekræfter Sankt Peter som apostlenes overhoved og giver ham og hans efterfølgere autoritet over hele den kristne verden.
    
  - Julemanden Madonna - udråb Dicanti.
    
  "I betragtning af hvad der skal ske i denne by, hvis du beder, synes jeg du burde være bekymret. Og meget mere."
    
  "For pokker, en eller anden galning har lige skåret halsen over på en præst, og så tænder du sirenerne. Jeg kan ikke se noget galt i det, Fader Fowler," sagde Pontiero.
    
  "Nej, min ven. Morderen er ikke en vanvittig galning. Han er en grusom, tilbagetrukket og intelligent mand, og han er frygtelig sindssyg, tro mig."
    
  "Åh, ja? Han ser ud til at vide en masse om dine motiver, far," klukkede den yngre inspektør.
    
  Præsten ser intenst på Dikanti, mens jeg svarer.
    
  - Ja, meget mere end det, beder jeg om. Hvem er han?
    
    
    
    
    (ARTÍCULO EXTRAÍDO DEL DIARIO MARYLAND GAZETTE,
    
    
    
    29. JULI 1999 SIDE 7)
    
    
  En amerikansk præst anklaget for seksuelt misbrug har begået selvmord.
    
    
    SILVER SPRING, Maryland (NYHEDSBUD) - Mens beskyldninger om seksuelt misbrug fortsætter med at ryste det katolske præsteskab i Amerika, hængte en præst fra Connecticut, der er anklaget for seksuelt misbrug af mindreårige, sig selv på sit værelse på et plejehjem, et plejehjem, der behandler mennesker med handicap, oplyste det lokale politi til American-Press sidste fredag.
    
  Peter Selznick, 64, fratrådte sin stilling som præst i St. Andrew's Parish i Bridgeport, Connecticut, den 27. april sidste år, blot én dag før sin fødselsdag. Efter at embedsmænd fra den katolske kirke havde afhørt to mænd, der påstod, at Selznick havde misbrugt dem mellem slutningen af 1970'erne og begyndelsen af 1980'erne, sagde en talsmand for den katolske kirke, at Selznick havde misbrugt dem mellem slutningen af 1970'erne og begyndelsen af 1980'erne.
    
  Præsten blev behandlet på St. Matthew's Institute i Maryland, et psykiatrisk hospital, der huser indsatte, der er anklaget for seksuelt misbrug eller "seksuel forvirring", ifølge hospitalet.
    
  "Hospitalspersonalet ringede på din dørklokke flere gange og forsøgte at komme ind på dit værelse, men noget blokerede døren," sagde Diane Richardson, en talskvinde for Prince George's County Police and Border Patrol Department, på en pressekonference. "Da de kom ind på værelset, fandt de liget hængende fra en af de synlige loftsbjælker."
    
  Selznick hængte sig med en af sine sengepuder og bekræftede dermed over for Richardson, at hans lig var blevet bragt til lighuset til obduktion. Han benægter også kategorisk rygter om, at CAD var blevet afklædt og lemlæstet, rygter han kaldte "fuldstændig ubegrundede". Under pressekonferencen citerede flere journalister "øjenvidner", der hævdede at have set sådanne lemlæstelser. En talsmand hævder, at "en sygeplejerske fra amtets lægekorps har forbindelser til stoffer, såsom marihuana og andre narkotika, under hvis indflydelse hun fremsatte sådanne udtalelser; den nævnte kommunale medarbejder er blevet suspenderet fra arbejde og løn, indtil hans forhold er afsluttet," konkluderede politiets talskvinde. Saint Perióu Dicó var i stand til at kontakte den rygtede sygeplejerske, som nægtede at afgive yderligere udtalelse; et kort "Jeg tog fejl".
    
  Bridgeports biskop William Lopez bekræftede, at han var "dybt bedrøvet" over Selznicks "tragiske" død og tilføjede, at udvalget "mener, at det er foruroligende for den nordamerikanske gren af Cat Church". #243Leakey-familien har nu "mange ofre".
    
  Fader Selznick blev født i New York City i 1938 og blev ordineret i Bridgeport i 1965. Jeg tjente i adskillige sogne i Connecticut og i en kort periode i San Juan Vianney Sogn i Chiclayo, Peru.
    
  "Enhver person, uden undtagelse, har værdighed og værdi i Guds øjne, og enhver person har brug for og fortjener vores medfølelse," bekræfter Lopez. "De foruroligende omstændigheder omkring hans død kan ikke fortryde alt det gode, han udrettede," konkluderer biskoppen.
    
  Fader Canis Conroy, direktør for Saint Matthew Institute, afviste at udtale sig på Saint Periódico. Fader Anthony Fowler, direktør for Institute for New Programs, hævder, at Fader Conroy var "i chok".
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Tirsdag den 5. april 2005, kl. 23:14.
    
    
    
  Fowlers udtalelse ramte som en kølle. Dikanti og Pontiero blev stående og stirrede intenst på den skaldede præst.
    
  - Må jeg sidde ned?
    
  "Der er masser af ledige stole," sagde Paola. "Vælg selv."
    
  Han gestikulerede mod dokumentationsassistenten, som gik.
    
  Fowler efterlod en lille sort duffeltaske med flossede kanter og to rosetter på bordet. Det var en taske, der havde set meget af verden, en der talte højt om de kilo, dens dobbeltgænger bar på slæb. Han åbnede den og trak en rummelig mappe af mørkt pap med piggy-ørede kanter og kaffepletter frem. Han satte den på bordet og satte sig over for inspektøren. Dikanti iagttog ham nøje og bemærkede hans sparsommelighed i bevægelserne og den energi, som hans sorte øjne udstrålede. Hun var dybt fascineret af denne ekstra præsts oprindelse, men hun var fast besluttet på ikke at blive presset op i et hjørne, især ikke på sit eget område.
    
  Pontiero tog en stol, stillede den over for præsten og satte sig til venstre, mens han hvilede hænderne på ryggen. Dikanti Tomó mindede ham mentalt om at holde op med at efterligne Humphrey Bogarts bagdel. Vicepræsidenten havde set "The Halcón Maltés" omkring tre hundrede gange. Han satte sig altid til venstre for alle, han anså for mistænkelige, og røg tvangsmæssigt den ene ufiltrerede Pall Mall efter den anden ved siden af dem.
    
  - Okay, far. Giv os et dokument, der bekræfter din identitet.
    
  Fowler trak sit pas op af inderlommen på jakken og gav det til Pontiero. Han gestikulerede vredt mod røgskyen, der stammede fra viceinspektørens cigar.
    
  "Wow, wow. Et diplompas. - Han har immunitet, hva'? - Hvad fanden er det, en slags espía?" spørger Pontiero.
    
  - Jeg er officer i det amerikanske luftvåben.
    
  "Hvad er der galt?" spurgte Paola.
    
  -Major. Vil du ikke være sød at bede viceinspektør Pontier om at holde op med at ryge i nærheden af mig? Jeg har svigtet dig mange gange før, og jeg vil ikke gentage mig selv.
    
  - Han er narkoman, major Fowler.
    
  - Padre Fowler, dottora Dicanti. Jeg er... pensioneret.
    
  - Hey, vent lige et øjeblik, kender du mit navn, far? Eller fra centralen?
    
  Retsmedicineren smilede mellem nysgerrighed og morskab.
    
  - Maurizio, jeg har en mistanke om, at Fader Fowler ikke er så tilbagetrukket, som han siger.
    
  Fowler gav hende et let trist smil.
    
  "Det er sandt, at jeg for nylig blev genoptaget i aktiv militærtjeneste. Og det interessante er, at dette skyldtes min træning gennem hele mit civile liv." Han holder en pause og vifter med hånden, mens han fjerner røgen.
    
  - Og hvad så? Hvor er det røvhul, der gjorde det her mod kardinalen i Den Hellige Moder Kirke, så vi alle kan gå hjem og sove, knægt?
    
  Præsten forblev tavs, lige så upåvirket som sin klient. Paola mistænkte, at manden var for streng til at gøre noget indtryk på den lille Pontiero. Furerne i deres hud viste tydeligt, at livet havde indgødt dem et meget dårligt indtryk, og disse øjne havde set værre ting end politimanden, ofte endda hans stinkende tobak.
    
  -Farvel, Maurizio. Og sluk din cigar.
    
  Pontiero smed sin cigaretskod på gulvet og surmulede.
    
  "Okay, Fader Fowler," sagde Paola, mens hun bladrede gennem fotografierne på bordet, men så intenst på præsten, "du har gjort det klart for mig, at du har ansvaret lige nu. Han ved, hvad jeg ikke ved, og hvad jeg har brug for at vide. Men du er på min mark, min jord. Du skal nok fortælle mig, hvordan vi løser det her."
    
  -¿Hvad siger du, hvis du starter med at oprette en profil?
    
  -¿ Kan du fortælle mig hvorfor?
    
  "Fordi i så fald ville du ikke behøve at udfylde et spørgeskema for at finde ud af morderens navn. Det er, hvad jeg ville sige. I så fald ville du have brug for en profil for at finde ud af, hvor du er. Og det er ikke det samme."
    
  - Er det her en test, far? Vil du se, hvor god manden foran dig er? Vil han sætte spørgsmålstegn ved mine deduktive evner, ligesom Boy gør?
    
  - Jeg tror, doktor, at den person her, der dømmer sig selv, er dig selv.
    
  Paola tog en dyb indånding og samlede al sin fatning for at undgå at skrige, da Fowler pressede sin finger mod hendes sår. Lige da jeg troede, jeg ville dumpe, dukkede hendes chef op i døråbningen. Han stod der og studerede præsten intenst, og jeg gav ham eksamen tilbage. Endelig bøjede de begge hovederne i en hilsen.
    
  -Padre Fowler.
    
  -Direktørdreng.
    
  "Jeg blev advaret om din ankomst gennem, lad os sige, en usædvanlig kanal. Det siger sig selv, at hans tilstedeværelse her er umulig, men jeg indrømmer, at han kunne være til nytte for os, hvis mine kilder ikke lyver."
    
  - Det gør de ikke.
    
  - Så fortsæt venligst.
    
  Han havde altid den ubehagelige følelse af at være sent ude i verden, og denne følelse gentog sig på det tidspunkt. Paola var træt af, at hele verden vidste alt det, hun ikke vidste. Jeg ville bede Boy om at forklare, så snart han havde tid. I mellemtiden besluttede jeg at benytte mig af muligheden.
    
  "Direktøren, Fader Fowler, som er til stede her, fortalte Pontiero og mig, at han kender morderens identitet, men det lader til, at han ønsker en fri psykologisk profil af gerningsmanden, før han afslører hans navn. Personligt synes jeg, vi spilder dyrebar tid, men jeg har besluttet at spille hans spil."
    
  Hun knælede ned og imponerede de tre mænd, der stirrede på hende. Han gik hen til tavlen, der fyldte næsten hele bagvæggen, og begyndte at skrive på den.
    
  "Morderen er en hvid mand, mellem 38 og 46 år gammel. Han er af gennemsnitlig højde, stærk og intelligent. Han har en universitetsgrad og taler sprog. Han er venstrehåndet, har modtaget en streng religiøs uddannelse og har lidt af barndomsforstyrrelser eller misbrug. Han er umoden, hans arbejde lægger pres på ham ud over hans psykologiske og følelsesmæssige modstandsdygtighed, og han lider af alvorlig seksuel undertrykkelse. Han har sandsynligvis en historie med alvorlig vold. Dette er ikke første eller anden gang, han har dræbt, og bestemt ikke sidste. Han foragter os dybt, både politikere og dem, der står ham nær. Nu, far, nævn hans morder," sagde Dikanti, vendte sig om og kastede kridtet i præstens hænder.
    
  Hold øje med jeres lyttere. Fowler så på hende med overraskelse, Pontiero med beundring og Boy Scout med forbløffelse. Endelig talte præsten.
    
  "Tillykke, dottor. Ti. Selvom jeg er psykopat og logos, kan jeg ikke forstå grundlaget for alle dine konklusioner. Kunne du forklare det lidt for mig?"
    
  "Dette er en foreløbig rapport, men konklusionerne burde være ret præcise. Hans hvidhed er bemærket i hans offerprofiler, da det er meget usædvanligt for en seriemorder at dræbe en person af en anden race. Han er af gennemsnitshøjde, da Robaira var en høj mand, og længden og retningen af snittet på hans hals indikerer, at han blev dræbt overraskende af en person på omkring 1,80 meter. Hans styrke er tydelig, ellers ville det have været umuligt at placere kardinalen inde i kirken, for selv hvis han havde brugt en bil til at transportere liget til porten, er kapellet omkring fyrre meter væk. Umodenhed er direkte proportional med typen af morder, der dybt foragter offeret, som han betragter som et objekt, og politibetjenten, som han betragter som underlegen."
    
  Fowler afbrød hende og løftede høfligt hånden.
    
  "Der er to detaljer, der især fangede min opmærksomhed, doktor. For det første sagde du, at du ikke dræbte for første gang. Læste han det ind i den komplekse mordplan?"
    
  "Sandelig, far. Denne mand har en dybdegående viden om politiarbejde, og han har gjort det fra tid til anden. Min erfaring siger mig, at første gang normalt er meget rodet og improviseret."
    
  - For det andet er det, at "hans arbejde lægger et pres på ham, der overstiger hans psykologiske og følelsesmæssige modstandsdygtighed." Jeg kan ikke forstå, hvor han har det fra.
    
  Dikanti rødmede og krydsede armene. Jeg svarede ikke. Boy benyttede lejligheden til at gribe ind.
    
  "Åh, kære Paola. Hendes høje intellekt efterlader altid et smuthul til at trænge ind i hendes feminine intuition, ikke sandt? Far, Dikantis vogter, kommer sommetider til rent følelsesmæssige konklusioner. Jeg ved ikke hvorfor. Selvfølgelig vil jeg have en stor fremtid som forfatter."
    
  "Mere for mig, end du tror. Fordi han ramte hovedet på sømmet," sagde Fowler, idet han endelig rejste sig og gik hen til tavlen. "Inspektør, er det den rigtige titel for dit erhverv? Profiler, ikke sandt?"
    
  "Ja," sagde Paola flovt.
    
  -Hvilken grad af profilering er opnået?
    
  - Efter at have gennemført et retsmedicinsk kursus og intensiv træning i FBI's adfærdsvidenskabelige enhed. Meget få personer formår at gennemføre hele kurset.
    
  -¿ Kan du fortælle os, hvor mange kvalificerede profilører der findes i verden?
    
  - I øjeblikket tyve. Tolv i USA, fire i Canada, to i Tyskland, en i Italien og en i Østrig.
    
  - Tak. Er alt klart for Dem, mine herrer? Tyve mennesker i verden er i stand til at tegne en psykologisk profil af en seriemorder med fuldstændig sikkerhed, og en af dem er i dette rum. Og tro mig, jeg skal nok finde den person...
    
  Jeg vendte mig om og skrev og skrev på tavlen, meget stor, med tykke og hårde bogstaver, ét navn.
    
    
  VIKTOR KAROSKI
    
    
  -...vi har brug for en, der kan forstå ham. De har navnet, de spurgte mig om. Men før du løber hen til telefonen for at udstede en arrestordre, så lad mig fortælle dig hele din historie.
    
    
    
  Fra Edward Dresslers korrespondance,
    
  psykiater og kardinal Francis Shaw
    
    
    
  Boston, 14. maj 1991
    
    
  (...) Deres Eminence, vi har utvivlsomt at gøre med en født recidivist. Jeg har nu fået at vide, at det er femte gang, han er blevet overført til et andet sogn. De tests, der er udført i løbet af de sidste to uger, bekræfter, at vi ikke kan risikere at tvinge ham til at bo med børn igen uden at bringe dem i fare. (...) Jeg er slet ikke i tvivl om hans vilje til at omvende sig, for han er fast besluttet. Jeg tvivler på hans evne til at kontrollere sig selv. (...) De har ikke råd til den luksus at have ham i sognet. Jeg burde klippe hans vinger, før han eksploderer. Ellers vil jeg ikke blive holdt ansvarlig. Jeg anbefaler en praktikplads på mindst seks måneder på Instituttet for Sankt Matthæus.
    
    
  Boston, 4. august 1993
    
    
  (...) Dette er tredje gang, jeg har haft med él (Karoski) at gøre (...) Jeg må fortælle dig, at "kulisseskiftet", som du kalder det, slet ikke har hjulpet ham, tværtimod. Han begynder i stigende grad at miste kontrollen, og jeg bemærker tegn på skizofreni i hans adfærd. Det er meget muligt, at han når som helst fuldstændig vil overskride grænsen og blive en anden. Deres Eminence, De kender min hengivenhed til Kirken, og jeg forstår den store mangel på præster, men drop begge lister! (...) 35 mennesker er allerede gået gennem mine hænder, Deres Eminence, og nogle af dem har jeg set med en chance for at komme sig på egen hånd (...) Karoski er tydeligvis ikke en af dem. Kardinal, i sjældne tilfælde fulgte Hans Eminence mit råd. Jeg beder dig nu, om De vil: overbevis Karoski om at tilslutte sig San Matteo-kirken.
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 00:03
    
    
    
  Paula Tom, sæt dig venligst ned og forbered dig på at lytte til Fader Fowlers historie.
    
  - Det hele startede, i hvert fald for mig, i 1995. I den korte tid, efter jeg forlod den kongelige hær, blev jeg tilgængelig for min biskop. Jeg godkendte min psykologiske titel, der blev overført til Instituto Saint Matthew. Og hvor skal jeg tale om ham?
    
  Alle rystede på hovedet.
    
  "Berøv mig ikke." Selve instituttets natur er hemmeligheden bag en af de største offentlige meninger i Nordamerika. Officielt er det et hospital, der er designet til at pleje "problematiske" præster og nonner, og ligger i Silver Spring, Maryland. Realiteten er, at 95% af patienterne har en historie med seksuelt misbrug af mindreårige eller stofmisbrug. Faciliteterne på stedet er luksuriøse: 35 værelser til patienter, ni til personale (næsten alle indendørs), en tennisbane, to tennisbaner, en swimmingpool, et opholdsrum og et "fritidsområde" med billard...
    
  "Det ligner næsten mere et feriested end et psykiatrisk hospital," afbrød Pontiero.
    
  "Åh, dette sted er et mysterium, men på mange niveauer. Det er et mysterium udefra, og det er et mysterium for fangerne, der i starten ser det som et sted at trække sig tilbage i et par måneder, et sted at slappe af, selvom de gradvist opdager noget helt andet. I kender til det enorme problem, der er opstået i mit liv med visse katolske præster i løbet af de sidste 250-241 år. Det er meget velkendt, set fra et offentligt synspunkt, at folk, der er anklaget for seksuelt misbrug af mindreårige, tilbringer deres betalte ferier på luksushoteller."
    
  "Og det var for et år siden?" spørger Pontiero, som virker dybt bevæget af emnet. Paola forstår, da viceinspektøren har to børn i alderen tretten til fjorten.
    
  - Nej. Jeg prøver at opsummere hele min oplevelse så kort som muligt. Da jeg ankom, fandt jeg et sted, der var dybt sekulært. Det lignede ikke en religiøs institution. Der var ingen krucifikser på væggene, og ingen af de troende bar kåber eller præstekjoler. Jeg tilbragte mange nætter i det fri, i lejren eller på frontlinjen, og jeg lagde aldrig mine teleskoper fra mig. Men alle var spredt, kom og gik. Manglen på tro og kontrol var tydelig.
    
  - Og fortæl ikke nogen om det her? - spurgte Dicanti.
    
  -Selvfølgelig! Det første jeg gjorde var at skrive et brev til bispedømmets biskop. Jeg er beskyldt for at være overdrevent påvirket af min tid i fængsel på grund af "det kastrerede miljøs strenghed". Jeg blev rådet til at være mere "gennemtrængelig". Det var vanskelige tider for mig, da jeg har oplevet visse op- og nedture i løbet af min karriere i de væbnede styrker. Jeg ønsker ikke at gå i detaljer, da det er irrelevant. Det er nok at sige, at de ikke overbeviste mig om at forbedre mit ry for kompromisløshed.
    
  - Han behøver ikke at retfærdiggøre sig selv.
    
  "Jeg ved det, men min dårlige samvittighed hjemsøger mig. På dette sted blev sind og sjæl ikke helet, de blev blot skubbet "lidt" i den retning, hvor praktikanten var mindst forstyrrende. Det stik modsatte af, hvad stiftet forventede, ville ske."
    
  "Jeg forstår ikke," sagde Pontiero.
    
  "Mig også," sagde Drengen.
    
  "Det er kompliceret. Lad os starte med, at den eneste psykiater med en uddannelse ansat på centret var Father Conroy, instituttets direktør på den korte tid. De andre har ikke højere uddannelser end sygeplejersker eller specialister. Og han tillod sig selv den luksus at udføre omfattende psykiatriske undersøgelser!"
    
  "Vanvid," blev Dikanti overrasket.
    
  -Helt klart. Den bedste bekræftelse på, at jeg blev en del af instituttets personale, var mit medlemskab af Dignity, en forening, der fremmer præsteembedet for kvinder og seksuel frihed for mandlige præster. Selvom jeg personligt er uenig i foreningens principper, er det ikke min opgave at dømme dem. Hvad jeg kan sige, er, at jeg kan bedømme personalets professionelle evner, og de var meget, meget få.
    
  "Jeg forstår ikke, hvor alt det her fører os hen," sagde Pontiero og tændte en cigar.
    
  "Giv mig fem minutter, så skal jeg kigge på det. Som bekendt vildledte Fader Conroy, en god ven af Dignity og en tilhænger af Doors for Inside, St. Matthews Kirke fuldstændigt. Ærlige præster kom, konfronteret med nogle ubegrundede beskyldninger (som der var), og takket være Conroy afsværgede de i sidste ende præsteskabet, som havde været lyset i deres liv. Mange andre fik at vide, at de ikke skulle bekæmpe deres natur og leve deres egne liv. For en religiøs person blev sekularisering og homoseksuelle forhold betragtet som en succes."
    
  - Og det er et problem? - preguntó Dicanti.
    
  "Nej, det er ikke sandt, hvis det er det, personen virkelig ønsker eller har brug for." Men Dr. Conroy var slet ikke optaget af patientens behov. Han satte først et mål og anvendte det derefter på personen uden at kende dem på forhånd. Han legede Gud med sjælene og sindene hos disse mænd og kvinder, hvoraf nogle havde alvorlige problemer. Og han skyllede det hele ned med god single malt whisky. De vandede det godt.
    
  "Åh Gud," sagde Pontiero chokeret.
    
  - Tro mig, jeg havde ikke helt ret, viceinspektør. Men det er ikke det værste. På grund af alvorlige fejl i udvælgelsen af kandidater i 1970'erne og 1980'erne kom mange studerende, som var uegnede til at lede sjæle, til min fars katteseminarer. De var endda uegnede til at opføre sig som sig selv. Det er en kendsgerning. Med tiden begyndte mange af disse drenge at bære præstekjoler. De gjorde så meget for den katolske kirkes gode navn og navn, og hvad værre er, for mange. Mange præster, der var anklaget for seksuelt misbrug, skyldige i seksuelt misbrug, deltog ikke i karantænen. De gemte sig; de blev flyttet fra sogn til sogn. Og nogle endte til sidst i den syvende himmel. En dag blev alle - og forhåbentlig også de - sendt ud i det civile liv. Men desværre blev mange af dem returneret til præsteembedet, da de burde have været bag tremmer. Dígra, dottora Dikanti, er der nogen chance for at rehabilitere en seriemorder?
    
  -Absolut ingen. Når du først har krydset grænsen, er der intet at gøre.
    
  "Det er det samme med en pædofil, der er tilbøjelig til tvangslidelser. Desværre er der på dette område ikke så velsignet sikkerhed som dig. De ved, at de har et bæst på hænderne, der skal jages og spærres inde. Men det er meget vanskeligere for en terapeut, der behandler en pædofil, at forstå, om de fuldstændig har overskredet grænsen eller ej. Der var et tilfælde, hvor James var i tvivl om det maksimale minimum. Og det var det tilfælde, hvor der var noget under kniven, som jeg ikke kunne lide. "Skærpen, der var noget der."
    
  -Déjeme adivinar: Viktor Karoski. Vores morder.
    
  -Det samme.
    
  Jeg griner, før jeg blander mig. En irriterende skik, man ofte gentager.
    
  - Fader Fowler, ville De være så venlig at forklare os, hvorfor De er så sikker på, at det var ham, der rev Robair og Portini i stykker?
    
  - Det skal dog være sådan. Karoski begyndte på instituttet i august 1994. Habí blev overflyttet fra flere sogne, og hans præst sendte problemerne videre fra det ene til det andet. I alle disse var der klager, nogle mere alvorlige end andre, men ingen af dem involverede ekstrem vold. Baseret på de indsamlede klager mener vi, at i alt 89 børn blev udsat for misbrug, selvom de kunne have været børn.
    
  - For pokker.
    
  - Du sagde det, Pontiero. Se Karoskis barndomsproblemer. Jeg blev født i Katowice, Polen, i 1961, alle...
    
  - Vent lige lidt, far. Så han er 44 år gammel nu?
    
  "Ja, Dottore. Han er 1,78 cm høj og vejer omkring 85 kg. Han er kraftigt bygget, og hans IQ-tests gav en kvotient på 110 til 125 sekunder pr. kubikmeter og 225 knob. Han har lavet syv i skolen. Det distraherer ham."
    
  - Han har et hævet næb.
    
  "Dottora, du er psykiater, mens jeg studerede psykologi og ikke var en særlig dygtig studerende." Fowlers akutte psykopatiske evner kom for sent til, at han kunne have læst litteraturen om emnet, ligesom spillet: Er det sandt, at seriemordere er meget intelligente?
    
  Paola tillod sig et halvt smil og gik hen til Nika og kiggede på Pontiero, som skar en grimasse som svar.
    
  - Jeg tror, at den yngre inspektør vil svare direkte på spørgsmålet.
    
  -Lægen siger altid: Lecter findes ikke, og Jodie Foster er tvunget til at deltage i små dramaer.
    
  Alle grinede, ikke på grund af joken, men for at lette lidt på spændingen.
    
  "Tak, Pontiero. Far, figuren af den superpsykotiske psykopat er en myte skabt af Thomas Harris' film og romaner. I virkeligheden kunne ingen være sådan. Der var gentagne mordere med høje koefficienter og andre med lave koefficienter. Den store forskel mellem dem er, at dem med høje koefficienter normalt handler i mere end 225 sekunder, fordi de er mere end forsigtige. Det, der betyder, at de anerkendes som de bedste på akademisk niveau, er en stor evne til at udføre handling."
    
    -¿Y a nivel no académico, dottora?
    
    "På et ikke-akademisk niveau, Hellige Fader, indrømmer jeg, at enhver af disse slyngler er klogere end djævelen. Ikke kloge, men kloge. Og der er nogle, de mindst begavede, som har en høj kvotient, en medfødt evne til at udføre deres foragtelige arbejde og forklæde sig. Og i ét tilfælde, kun ét tilfælde til dato, faldt disse tre karakteristika sammen med, at forbryderen var en mand af høj kultur. Jeg taler om Ted Bundy."
    
  - Din sag er meget velkendt i min stat. Han kvalte og voldtog omkring 30 kvinder med donkraften på sin bil.
    
  "36, far. Lad det være kendt," rettede Paola ham, idet hun huskede Bundy-hændelsen meget tydeligt, da det var et obligatorisk kursus på Quantico.
    
  Fowler, syg, trist.
    
  -Som De ved, doktor, blev Viktor Karoski født i 1961 i Katowice, kun få kilometer fra Papa Wojtylas fødested. I 1969 flyttede Karoski-familien, bestående af hende, hendes forældre og to søskende, til USA. Hendes far fandt arbejde på en General Motors-fabrik i Detroit, og ifølge alle optegnelser var han en god arbejder, omend meget hidsig. I 1972 indtraf perestrojka forårsaget af Piotr og Leo-krisen, og Karoskis far var den første, der gik på gaden. På det tidspunkt fik min far amerikansk statsborgerskab og flyttede ind i en trang lejlighed, hvor hele familien boede og drak hans løn og arbejdsløshedsunderstøttelse væk. Han udfører sine opgaver omhyggeligt, meget omhyggeligt. Han blev en anden og begyndte at chikanere Viktor og hans lillebror. Den ældste, fra 14 til 241 år gammel, tager afsted hjemmefra på dagsferie uden at blive mere.
    
  "Har Caroski fortalt dig alt det her?" spurgte Paola, fascineret og meget trist på samme tid.
    
  "Dette sker efter intensiv regressionsterapi. Da jeg ankom til centret, var hans version, at han var født ind i en moderigtig kattefamilie."
    
  Paola, der skrev alt ned med sin lille, officielle håndskrift, kørte hånden over øjnene og forsøgte at ryste trætheden af sig, før hun talte.
    
  "Det, du beskriver, Fader Fowler, passer perfekt til karakteristikaene for en primær psykopat: personlig charme, mangel på irrationel tænkning, upålidelighed, løgn og mangel på anger. Faderlig mishandling og udbredt alkoholmisbrug fra forældre er også blevet observeret hos over 74% af kendte psykisk syge personer."
    
  -¿ Er årsagen sandsynlig? -spørger Fowler.
    
  -Det er en god tilstand. Jeg kan give dig tusindvis af tilfælde, hvor folk voksede op i ustrukturerede familier, der var meget værre end den, du beskriver, og nåede en helt normal voksenalder.
    
  - Vent, operatør. Han rørte knap nok overfladen af anus. Karoski fortalte os om sin lillebror, der døde af meningitis i 1974, og ingen syntes at bekymre sig. Jeg var meget overrasket over den kulde, hvormed han gengav netop denne episode. To måneder efter den unge mands død forsvandt faderen på mystisk vis. Victor sagde ikke, om han havde noget at gøre med forsvinden, selvom vi tror det ikke, da han talte mellem 13 og 241 mennesker. Hvis vi ved, at de i dette øjeblik begynder at torturere små dyr. Men det værste for ham var at forblive prisgivet en dominerende mor, der var besat af religion, og som endda gik så langt som til at klæde ham i nattøj, så de kunne "lege sammen". Tilsyneladende legede han under hendes nederdel, og hun bad ham om at klippe hendes "buler" af for at fuldende kostumet. Resultat: Karoski tissede i sengen som 15-årig. Han havde almindeligt tøj på, gammeldags eller groft, fordi det var fattigt. På universitetet led han af latterliggørelse og var meget ensom. En mand, der gik forbi, kom med en uheldig bemærkning til sin ven om hans påklædning, og i raseri slog han ham gentagne gange i ansigtet med en tyk bog. En anden mand bar briller, og linserne sad fast i hans øjne. Forbliv blind resten af livet.
    
  -Øjne... som i cadeáveres. É det var hans første voldelige forbrydelse.
    
  "I hvert fald, så vidt vi ved, hr. Victor blev sendt til et fængsel i Boston, og det sidste hans mor sagde til ham, før han sagde farvel, var: 'Jeg ville ønske, hun havde aborteret dig.'" Et par måneder senere begik han selvmord.
    
  Alle forblev lamslåede tavse. Jeg gør intet for at undgå at sige noget.
    
  - Karoski var i et kriminalforsorgsanlæg indtil slutningen af 1979. Vi har intet fra dette år, men i 1980 kom jeg på præsteseminariet i Baltimore. Hans adgangsprøve til præsteseminariet viste, at han havde en ren straffeattest, og at han kom fra en traditionel katolsk familie. Han var 19 år gammel dengang, og han så ud, som om han havde rettet sig op. Vi ved næsten intet om hans tid på præsteseminariet, men vi ved, at han studerede til vanvid, og at han var dybt fortørnet over den åbne homoseksuelle atmosfære på Institut nr. 9. Conroy insisterer på, at Karoski var en undertrykt homoseksuel, der benægtede sin sande natur, men det er ikke sandt. Karoski er hverken homoseksuel eller heteroseksuel; han har ingen specifik orientering. Sex er ikke rodfæstet i hans identitet, hvilket efter min mening har forårsaget alvorlig skade på hans psyke.
    
  "Forklar, far," spurgte Pontiero.
    
  "Ikke rigtigt. Jeg er præst, og jeg har valgt at forblive cølibatær. Det forhindrer mig ikke i at være tiltrukket af Dr. Dikanti, som er her," sagde Fowler henvendt til Paola, der ikke kunne lade være med at rødme. "Så jeg ved, at jeg er heteroseksuel, men jeg vælger frit kyskhed. På denne måde har jeg integreret seksualitet i min identitet, omend på en upraktisk måde. Karoskis tilfælde er anderledes. De dybe traumer fra hans barndom og ungdom førte til en splittet psyke. Det, Karoski kategorisk afviser, er hans seksuelle og voldelige natur. Han hader og elsker sig selv dybt på samme tid. Dette eskalerede til voldelige udbrud, skizofreni og endelig misbrug af mindreårige, hvilket afspejlede det misbrug, han led af deres far. I 1986, under sin pastorale tjeneste, havde Karoski sin første hændelse med en mindreårig." Jeg var 14, og der var kysse og berøringer, intet usædvanligt. Vi mener ikke, at det var samtykke. Under alle omstændigheder er der ingen officielle beviser for, at denne episode nåede biskoppen, så Karoski blev til sidst ordineret til præst. Siden da har han haft en vanvittig besættelse af sine hænder. Han vasker dem tredive til fyrre gange om dagen og passer ekstra godt på dem.
    
  Pontiero gennemsøgte de hundrede uhyggelige fotografier, der lå udstillet på bordet, indtil han fandt det, han ledte efter, og kastede det til Fowler. Han vippede Casó-stelen i luften med to fingre, næsten uden at anstrenge sig. Paola beundrede i hemmelighed urværkets elegance.
    
  Placer to afskårne og vaskede hænder på et hvidt klæde. Et hvidt klæde er et symbol på respekt og ærbødighed i Kirken. Der er over 250 referencer til det i Det Nye Testamente. Som I ved, blev Jesus dækket af et hvidt klæde i sin grav.
    
  - Nu er han ikke så hvid - Bromó Dreng 11.
    
  -Direktør, jeg er overbevist om, at De nyder at anvende Deres værktøjer på det pågældende lærred. -bekræftelse, Pontiero.
    
  - Ingen tvivl om det. Fortsæt, Fowler.
    
  "En præsts hænder er hellige. Med dem udfører han sakramenterne." Dette var stadig dybt indprentet i Karoskis sind, som det senere viste sig. I 1987 arbejdede jeg på skolen i Pittsburgh, hvor hans første overgreb fandt sted. Hans overfaldsmænd var drenge i alderen 8 til 11 år. Han var ikke kendt for at have indgået nogen form for samtykkende voksenforhold, hverken homoseksuelt eller heteroseksuelt. Da klager begyndte at komme ind til deres overordnede, gjorde de i starten ingenting. Bagefter blev han overført fra sogn til sogn. Snart blev der indgivet en klage over et overfald på en sognebørn, som han havde slået i ansigtet uden alvorlige konsekvenser... Og til sidst gik han på universitetet.
    
  - Tror du, at alting ville have været anderledes, hvis de var begyndt at hjælpe dig tidligere?
    
  Fowler buede ryggen i en gestus, hans hænder knyttede sig, hans krop spændtes.
    
  "Kære viceinspektør, vi hjælper dig ikke, og vi vil ikke hjælpe dig. Det eneste, vi har haft held med, er at bringe morderen ud på gaden. Og endelig lade ham undslippe os."
    
  - Hvor alvorligt var det?
    
  "Værre endnu. Da jeg ankom, blev han overvældet af både sine ukontrollerbare lyster og sine voldsomme udbrud. Han angrede sine handlinger, selvom han gentagne gange benægtede dem. Han kunne simpelthen ikke kontrollere sig selv. Men med tiden, med forkert behandling, med kontakt med præsteskabets afskum, der var samlet på St. Matthews, blev Karoski meget værre. Han vendte sig om og gik hen til Niko. Jeg mistede min anger. Synet blokerede de smertefulde minder fra hans barndom. Som følge heraf blev han homoseksuel. Men efter katastrofal regressiv terapi n..."
    
  - Hvorfor katastrofalt?
    
  "Det ville have været noget bedre, hvis målet havde været at give patienten lidt fred. Men jeg er meget bange for, at Dr. Conroy har udvist en morbid nysgerrighed omkring Karoski-sagen og nået umoralske yderpunkter. I sådanne tilfælde forsøger en hypnotisør kunstigt at implantere positive minder i patientens hukommelse; jeg anbefaler, at de glemmer de værste fakta. Conroy forbød denne handling. Det fik ham ikke til at huske Karoski, men det fik ham til at lytte til optagelser af ham, med falsetstemme, hvor han tiggede sin mor om at lade ham være i fred."
    
  "Hvilken slags Mengele er det, der bestemmer her?" Paola var forfærdet.
    
  -Conroy var overbevist om, at Karoski var nødt til at acceptere sig selv. Han var løsningens æra. Debbie måtte indrømme, at han havde haft en vanskelig barndom, og at han var homoseksuel. Som jeg fortalte dig før, stillede jeg en foreløbig diagnose og forsøgte derefter at give patienten sko på. Oven i købet fik Karoski administreret en række hormoner, hvoraf nogle var eksperimentelle, som en variant af præventionsmidlet Depo-Covetán. Ved hjælp af é ste farmaco, administreret i unormale doser, reducerede Conroy Karoskis seksuelle respons, men øgede hendes aggressivitet. Terapien fortsatte længere og længere uden forbedring. Der var flere tilfælde, hvor jeg var rolig og enkel, men Conroy fortolkede dette som en succes med sin terapi. Til sidst fandt kastrationen af glimmer sted. Karoski kan ikke få erektion, og denne frustration ødelægger ham.
    
  -¿Cuándo entró du kontakter él for første gang?
    
  - Da jeg kom på instituttet i 1995. Du taler meget med [lægen]. Der var opstået et vist tillidsforhold mellem dem, som blev brudt, som jeg skal fortælle dig nu. Men jeg vil ikke komme for vidt omkring. Femten dage efter Karoska kom på instituttet, blev han anbefalet en penisplethysmograf. Det er en test, hvor en enhed fastgøres til penis med elektroder. Denne enhed måler den seksuelle reaktion på bestemte forhold. mænd.
    
  "Jeg kender ham," sagde Paola, som en der siger, at hun talte om Boll-virussen.
    
  "Okay ... Han tager det meget ilde op. Under sessionen blev hun vist nogle forfærdelige, ekstreme gener."
    
  - Nogle ekstremer?
    
  -Relateret til pædofili.
    
  - For pokker.
    
  Karoski reagerede voldsomt og sårede teknikeren, der styrede maskinen, alvorligt. Vagterne formåede at tilbageholde ham; ellers ville han være blevet dræbt. På grund af denne episode burde Conroy have indrømmet, at han ikke var i stand til at behandle ham, og indlagt ham på et psykiatrisk hospital. Men det gjorde han ikke. Han hyrede to stærke vagter med ordre om at holde nøje øje med ham og begyndte regressiv terapi. Dette faldt sammen med min indlæggelse på instituttet. Efter et par måneder trak Karoski sig tilbage. Hans raseriudbrud aftog. Conroy tilskrev dette betydelige forbedringer i hans personlighed. De øgede deres årvågenhed omkring dem. Og en nat brød Karoski låsen på sit værelse (som af sikkerhedsmæssige årsager skulle låses udefra på et bestemt tidspunkt) og huggede hænderne af en sovende præst i sin egen fløj. Han fortalte alle, at præsten var uren og var blevet set "upassende" røre ved en anden præst. Mens vagterne løb ind i det rum, hvorfra præstens skrig kom, vaskede Karoski sine hænder under bruserhanen.
    
  "Samme fremgangsmåde. Jeg tror, Fader Fowler, at der så ikke vil være nogen tvivl," sagde Paola.
    
  - Til min forbløffelse og fortvivlelse anmeldte Conroy ikke dette til politiet. Den lammede præst modtog erstatning, og flere læger fra Californien formåede at genimplantere begge hans arme, omend med meget begrænset mobilitet. I mellemtiden beordrede Conroy, at sikkerheden skulle styrkes, og at der skulle bygges en isolationscelle på tre gange tre meter. Dette var Karoskis kvarter, indtil han flygtede fra instituttet. Interview efter interview, gruppeterapi efter gruppeterapi, Conroy mislykkedes, og Karoski forvandlede sig til det monster, han er i dag. Jeg skrev adskillige breve til kardinalen, hvor jeg forklarede problemet for ham. Jeg modtog intet svar. I 1999 flygtede Karoski fra sin celle og begik sit første kendte mord: Fader Peter Selznick.
    
  - Eller vi taler om det her. Det blev sagt, at han begik selvmord.
    
  "Nå, det var ikke sandt. Karoski flygtede fra sin celle ved at bryde låsen op med en kop og et stykke metal, han havde slebet i sin celle for at rive Selznicks tunge og læber af. Jeg rev også hans penis af og tvang ham til at bide i den. Det tog ham tre kvarter at dø, og ingen fandt ud af det før næste morgen."
    
  -Hvad sagde Conroy?
    
  "Jeg klassificerede officielt denne episode som en 'fiasko'. Det lykkedes mig at dække over den og tvinge dommeren og amtsfogeden til at erklære det for selvmord."
    
  "Og de gik med til dette? 'Sin más?'" sagde Pontiero.
    
  "De var begge katte. Jeg tror, Conroy manipulerede jer begge ved at appellere til sin pligt til at beskytte kirken som sådan. Men selvom jeg ikke ville indrømme det, var min tidligere overordnede virkelig bange. Han ser Karoskis sind glide væk fra ham, som om den fortærede hans vilje. día til día. På trods af dette nægtede han gentagne gange at rapportere, hvad der skete, til en højere myndighed, uden tvivl af frygt for at miste forældremyndigheden over fangen. Jeg skriver mange breve til ærkebiskoppen af Cesis, men de lytter ikke. Jeg talte med Karoski, men jeg fandt ingen spor af anger hos ham, og jeg indså, at de til sidst alle ville tilhøre en anden. Ahí, al kontakt mellem de to blev afbrudt. Det var sidste gang, jeg talte med L. Helt ærligt, det bæst, indespærret i en celle, skræmte mig. Og Karoski gik stadig i gymnasiet. Der blev installeret kameraer. Se contractó a más personal. Indtil han en juninat i 2000 forsvandt. Uden mere.
    
  -¿Y Conroy? Hvilken reaktion?
    
  - Jeg var traumatiseret. Han gav mig en drink. I den tredje uge blev han sprængt i luften af hógado og murió. Skam.
    
  "Overdriv ikke," sagde Pontiero.
    
  "Forlad Moslo, desto bedre." Jeg blev sat til midlertidigt at lede faciliteten, mens der blev søgt en passende afløser. Ærkediakon Cesis havde mistillid til mig, tror jeg på grund af mine konstante klager over min overordnede. Jeg havde kun stillingen i en måned, men jeg fik mest muligt ud af den. Vi omstrukturerede hurtigt personalet, bemandede det med professionelt personale og udviklede nye programmer for praktikanter. Mange af disse ændringer blev aldrig implementeret, men andre blev implementeret, fordi de var indsatsen værd. Send en kort rapport til en tidligere kontaktperson i det 12. distrikt ved navn Kelly Sanders. Han var bekymret over den mistænktes identitet og Fader Selznicks ustraffede forbrydelse og organiserede en operation for at fange Karoski. Intet.
    
  -Hvad, uden mig? Forsvundet? - Paola var chokeret.
    
  "Forsvind uden mig. I 2001 troede man, at Khabi var dukket op igen efter en lemlæstelsesforbrydelse i Albany. Men det var ikke ham. Mange troede, han var død, men heldigvis blev hans profil indtastet i computeren. I mellemtiden arbejdede jeg i et suppekøkken i Latino Harlem i New York City. Arbejdede i flere måneder, indtil i går. Min tidligere chef bad mig om at vende tilbage, da jeg tror, jeg bliver feltpræst igen og kastrerer. Jeg er blevet informeret om, at der er tegn på, at Karoski er vendt tilbage til handling efter al den tid. Og her er jeg. Jeg bringer dig en portefølje af relevante dokumenter, som du vil samle om Karoski i løbet af de fem år, du skal arbejde med," sagde Fowler og rakte ham en tyk mappe. Et dossier, fjorten centimeter tykt, fjorten centimeter tykt. Der er e-mails relateret til det hormon, jeg fortalte dig om, udskrifter af hans interviews, tidsskrifter, hvor han er nævnt, breve fra psykiatere, rapporter... Det er alt sammen dit, Dr. Dikanti. Advar mig, hvis du er i tvivl.
    
  Paola rækker ud over bordet for at samle en tyk stak papirer op, og jeg kan ikke lade være med at føle en stærk følelse af ubehag. Klip det første billede af Gina Hubbard ud på Karoskis. Hun har lys hud, kysk eller glat hår og brune øjne. I de år, vi har brugt på at undersøge de tomme ar, som seriemordere har, har vi lært at genkende det tomme blik dybt i deres øjne. Fra rovdyr, fra dem, der dræber lige så naturligt, som de spiser. Der er noget i naturen, der vagt ligner dette blik, og det er hvidhajernes øjne. De stirrer uden at se, på en mærkelig og skræmmende måde.
    
  Og alt afspejledes fuldstændigt i Fader Karoskis elever.
    
  "Imponerende, ikke sandt?" sagde Fowler og så undersøgende på Paola. "Der er noget ved denne mand, i hans kropsholdning, i hans bevægelser. Noget udefinerbart. Ved første øjekast går det ubemærket hen, men når, skal vi sige, hele hans personlighed lyser op ... er det skræmmende."
    
  - Og charmerende, ikke sandt, far?
    
  -Ja.
    
  Dikanti rakte fotografiet til Pontiero og Boy, som samtidig lænede sig over det for at undersøge morderens ansigt.
    
  "Hvad var du bange for, far? Sådan en fare, eller at se denne mand lige i øjnene og føle sig stirret på, nøgen? Som om jeg var en repræsentant for en overlegen race, der havde brudt alle vores konventioner?"
    
  Fowler stirrede på hende med åben mund.
    
  - Jeg tror, dottora, du allerede kender svaret.
    
  "I løbet af min karriere har jeg haft mulighed for at interviewe tre seriemordere. Alle tre efterlod mig med den følelse, jeg lige beskrev for dig, og andre, langt bedre end dig eller jeg, har fornemmet den. Men det er en falsk fornemmelse. Én ting må ikke glemmes, far. Disse mænd er fiaskoer, ikke profeter. Menneskeligt affald. De fortjener ikke en smule medfølelse."
    
    
    
  Rapport om progesteronhormoner
    
  sintética 1789 (depot-gestágeno inyectable).
    
  Handelsnavn: DEPO-Covetan.
    
  Rapportklassificering: Fortrolig - Krypteret
    
    
    
  Til: Markus.Bietghofer@beltzer-hogan.com
    
  FRA: Lorna.Berr@beltzer-hogan.com
    
  KOPI: filesys@beltzer-hogan.com
    
  Emne: FORTROLIGT - Rapport nr. 45 om vandkraftværket fra 1789
    
  Dato: 17. marts 1997, kl. 11:43.
    
  Vedhæftede filer: Inf#45_HPS1789.pdf
    
    
  Kære Marcus:
    
  Jeg vedlægger den foreløbige rapport, som du anmodede om fra os.
    
  Test udført under feltstudier i ALPHA 13-zoner afslørede alvorlige menstruationsuregelmæssigheder, menstruationscyklusforstyrrelser, opkastning og mulig indre blødninger. Der blev rapporteret alvorlige tilfælde af hypertension, trombose, CARD og ACA'er. Et mindre problem opstod: 1,3% af patienterne udviklede fibromyalgi, en bivirkning, der ikke blev beskrevet i den tidligere version.
    
  Sammenlignet med version 1786, som vi i øjeblikket sælger i USA og Europa, er bivirkningerne faldet med 3,9 %. Hvis risikoanalytikerne har ret, kan vi beregne, at over 53 millioner dollars er i forsikringsomkostninger og tab. Derfor ligger vi inden for normen, som er mindre end 7 % af profitten. Nej, tak mig ikke ... giv mig en bonus!
    
  I øvrigt har laboratoriet modtaget data om brugen af LA 1789 hos mandlige patienter til at undertrykke eller eliminere deres seksuelle respons. Inden for medicin har tilstrækkelige doser vist sig at virke som en mykokastrator. De rapporter og analyser, som laboratoriet har gennemgået, tyder på øget aggression i visse tilfælde, såvel som visse abnormiteter i hjerneaktiviteten. Vi anbefaler at udvide undersøgelsens omfang for at bestemme procentdelen af forsøgspersoner, der kan opleve denne bivirkning. Det ville være interessant at begynde at teste med Omega-15-forsøgspersoner, såsom psykiatriske patienter, der er blevet sat ud tre gange, eller dødsdømte.
    
  Jeg er glad for personligt at lede sådanne tests.
    
  Skal vi spise på fredag? Jeg fandt et vidunderligt sted i nærheden af landsbyen. De har virkelig lækker dampet fisk.
    
    
  Med venlig hilsen,
    
  Dr. Lorna Berr
    
  Forskningsdirektør
    
    
  FORTROLIGT - INDEHOLDER OPLYSNINGER, DER KUN ER TILGÆNGELIGE FOR MEDARBEJDERE MED EN A1-RATNING. HVIS DU HAR HAFT ADGANG TIL DENNE RAPPORT, OG DENS KLASSIFICERING IKKE STEMMER MED DEN SAMME VIDEN, ER DU ANSVARLIG FOR AT RAPPORTERE ET SÅDANT SIKKERHEDSBRUD TIL DIN NÆRMESTE LEDER UDEN AT OPLYSE DET I DETTE TILFÆLDE. OPLYSNINGERNE I DE FOREGÅENDE AFSNIT. MANGLENDE OVERHOLDELSE AF DETTE KRAV KAN RESURE TIL ALVORLIGE RETSSAG OG FÆNGSEL I OP TIL 35 ÅR ELLER MERE END DET TILVÆRENDE, DER ER TILLADT I HENHOLD TIL GÆLDENDE AMERIKANSK LOV.
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6. april 2005, 01:25
    
    
    
  Salen blev stille ved Paolas hårde ord. Men ingen sagde noget. Det var mærkbart, hvordan vægten af dagen tyngede deres kroppe, og morgenlyset på deres øjne og sind. Endelig talte direktørdrengen.
    
  - Du skal nok fortælle os, hvad vi laver, Dikanti.
    
  Paola holdt en pause i et halvt minut, før hun svarede.
    
  "Jeg synes, det har været en meget vanskelig prøvelse. Lad os alle gå hjem og få et par timers søvn. Vi ses tilbage her klokken halv otte i morges. Vi begynder med at møblere værelserne. Vi gennemgår scenarierne igen og venter på, at de agenter, Pontiero har mobiliseret, finder eventuelle spor, vi kan håbe på. Åh, og Pontiero, ring til Dante og giv ham besked om mødetidspunktet."
    
  -Бьá площать -отчетокитеó éste, zumbón.
    
  Dikanti lod som om, der ikke skete, gik hen til Boy og greb hans hånd.
    
  - Direktør, jeg vil gerne tale med dig alene et øjeblik.
    
  - Lad os gå ud på gangen.
    
  Paola gik forud for den modne videnskabsmand Fico, der som altid tappert åbnede døren for hende og lukkede den bag sig, da hun gik forbi. Dikanti afskyede en sådan respekt for sin chef.
    
  -Dígame.
    
  "Direktør, hvad er Fowlers rolle i denne sag præcist? Jeg forstår det bare ikke. Og jeg er ligeglad med hans vage forklaringer eller noget i den stil."
    
  -Dicanti, blev du nogensinde kaldt John Negroponte?
    
  - Det lyder meget lig mig. Er det italiensk?
    
  - Herregud, Paola, få din næse ud af den kriminologs bøger en dag. Ja, han er amerikaner, men af græsk afstamning. Helt konkret blev han for nylig udnævnt til direktør for den nationale efterretningstjeneste i USA. Han er ansvarlig for alle de amerikanske agenturer: NSA, CIA, Drug Enforcement Administration, og så videre og så videre og så videre og så videre og så videre og så videre. Det betyder, at denne herre, som i øvrigt er katolik, er den næstmest magtfulde mand i verden, i modsætning til præsident Bush. Nå, nå, Señor Negroponte ringede personligt til mig på Santa Maria, mens vi besøgte Robaira, og vi havde en lang, lang samtale. Du advarede mig om, at Fowler fløj direkte fra Washington for at deltage i efterforskningen. Han gav mig ikke et valg. Det er ikke bare, at præsident Bush selv er i Rom og selvfølgelig informeret om alt. Han bad Negroponte om at undersøge denne sag, før den nåede medierne. "Vi er heldige, at han er så vidende om dette emne," sagde han.
    
  "Ved du, hvad jeg beder om?" sagde Paola og stirrede ned i gulvet, lamslået over den enorme mængde af det, hun hørte.
    
  "Åh, kære Paola ... undervurder ikke Camilo Sirin et øjeblik. Da jeg dukkede op i eftermiddags, ringede jeg personligt til Negroponte. Seguín fortalte mig, at han var Jemás, før jeg talte, og jeg har ikke den mindste idé om, hvad jeg kan få ud af ham. Han har kun været her i et par uger."
    
    -¿Y cómo supo Negroponte tan rápido a quién enviar?
    
    "Det er ikke en hemmelighed. Fowlers ven fra VICAP fortolker Karoskas sidste optagede ord, før hun flygtede fra San Matteo-kirken, som en åbenlys trussel, idet han henviser til kirkens embedsmænd og hvordan Vatikanet rapporterede det for fem år siden. Da den gamle kvinde opdagede Robaira, brød Sirin hendes regler om at vaske beskidte klude derhjemme. Han foretog et par opkald og trak i nogle tråde. Han er et velforbundet svin med kontakter på højeste niveau. Men jeg tror, du allerede forstår det, min kære."
    
  "Jeg har en lille idé," siger Dikanti ironisk.
    
  "Seguin fortalte mig, Negroponte, at George Bush har vist personlig interesse i denne sag. Præsidenten mener, at han skylder Johannes Paul II en gæld, som får dig til at se ham i øjnene og bede ham om ikke at invadere Irak. Bush fortalte Negroponte, at han skylder mindst lige så meget til Wojtylas minde."
    
  -Åh Gud. Der kommer ikke et hold denne gang, vel?
    
  - Besvar selv spørgsmålet.
    
  Dikanti sagde ingenting. Hvis det var prioriteten at holde denne sag hemmelig, bliver jeg nødt til at arbejde med det, jeg har. Ingen masse.
    
  "Direktør, synes De ikke, at alt dette er lidt trættende?" Dikanti var meget træt og nedtrykt over omstændighederne. Han havde aldrig sagt noget lignende i sit liv, og i lang tid bagefter fortrød han at have udtalt disse ord.
    
  Drengen løftede hendes hage med fingrene og tvang hende til at se lige frem.
    
  "Det overgår os alle, Bambina. Men Olvi, du kan ønske dig alt. Tænk bare over det: der er et monster, der dræber mennesker. Og du jager monstre."
    
  Paola smilede taknemmeligt. "Jeg ønsker dig endnu engang, for sidste gang, alt ved det samme, selvom jeg vidste, at det var en fejltagelse, og at jeg ville knække hjertet." Heldigvis var det et flygtigt øjeblik, og han forsøgte straks at genvinde fatningen. Jeg var sikker på, at han ikke bemærkede det.
    
  "Direktør, jeg er bekymret for, at Fowler bliver hængende omkring os under efterforskningen. Jeg kunne være en hindring."
    
  -Podía. Og han kunne også være meget nyttig. Denne mand arbejdede i de væbnede styrker og er en erfaren skarpskytte. Blandt... andre evner. For ikke at nævne det faktum, at han kender vores hovedmistænkte ud og ind og er præst. Du bliver nødt til at navigere i en verden, du ikke er helt vant til, ligesom superintendent Dante. Tænk på, at vores kollega fra Vatikanet åbnede døre for dig, og Fowler åbnede sind.
    
  - Dante er en uudholdelig idiot.
    
  "Jeg ved det. Og det er også et nødvendigt onde. Alle vores mistænktes potentielle ofre er i hans hænder. Selv hvis vi kun er få meter fra hinanden, er det deres territorium."
    
  "Og Italien er vores. I Portini-sagen handlede de ulovligt, uden hensyn til os. Dette er obstruktion af retfærdigheden."
    
  Direktøren trak på skuldrene, og det samme gjorde Niko.
    
  -Hvad vil der ske med kvægejerne, hvis de dømmer dem? Der er ingen grund til at skabe strid mellem os. Olvi vil have, at alt skal være i orden, så de kan ødelægge det med det samme. Nu har vi brug for Dante. Som du allerede ved, er éste hans hold.
    
  - Du er chefen.
    
  "Og du er min yndlingslærer. Nå, Dikanti, jeg vil lige hvile mig lidt og tilbringe noget tid i laboratoriet, hvor jeg analyserer hver eneste lille smule af det, de bringer mig. Jeg overlader det til dig at bygge dit 'luftslot'."
    
  Drengen gik allerede ned ad gangen, men stoppede pludselig ved tærsklen og vendte sig om, mens han betragtede hende fra trin til trin.
    
  - Bare én ting, hr. Negroponte bad mig om at tage ham med til cabrón cabrón. Han bad mig om det som en personlig tjeneste. Han... Følg mig? Og De kan være sikker på, at vi vil være glade for, at De skylder os tjenesten.
    
    
    
  Sankt Thomas Sogn
    
  Augusta, Massachusetts
    
  Juli 1992
    
    
    
  Harry Bloom placerede kollektkurven på bordet forneden i sakristiet. Tag et sidste kig på kirken. Der er ingen tilbage ... Ikke mange mennesker samledes i den første time lørdag. Husk, at hvis du skyndte dig, ville du nå lige i tide til at se finalen i 100 meter fri. Du skal bare lade alterpigen blive i skabet, skifte dine skinnende sko ud med sneakers og flyve hjem. Orita Mona, hans lærer i fjerde klasse, fortæller ham det, hver gang han løber gennem skolens gange. Hans mor fortæller ham det, hver gang han braser ind i huset. Men på den halve kilometer, der adskilte kirken fra hans hjem, var der frihed ... han kunne løbe så meget, han ville, så længe han kiggede til begge sider, før han krydsede gaden. Når jeg bliver ældre, vil jeg være atlet.
    
  Fold forsigtigt etuiet sammen og læg det i skabet. Indeni var hans rygsæk, hvorfra han trak sine sneakers. Hun var forsigtigt ved at tage sine sko af, da hun mærkede Fader Karoskis hånd på sin skulder.
    
  - Harry, Harry ... Jeg er meget skuffet over dig.
    
  Nío var lige ved at vende sig om, men Fader Karoskas hånd forhindrede ham i det.
    
  - Har jeg virkelig gjort noget dårligt?
    
  Der var en ændring i tonefaldet i min fars stemme. Det var som om jeg trak vejret hurtigere.
    
  - Åh, og oveni spiller du rollen som en lille dreng. Endnu værre.
    
  - Far, jeg ved virkelig ikke, hvad jeg har gjort...
    
  - Hvilken frækhed. Er du ikke sent ude med at bede rosenkransen før messen?
    
  - Far, sagen er den, at min bror Leopold ikke lod mig bruge badet, og, ja, du ved... Det er ikke min skyld.
    
  - Ti stille, skamløse! Retfærdiggør dig ikke. Nu indrømmer du, at lyvens synd er din selvfornægtelses synd.
    
  Harry blev overrasket over at høre, at jeg havde opdaget ham. Sandheden er, at det var hendes skyld. Tænd døren og se, hvad klokken var.
    
  - Undskyld, far...
    
  - Det er meget slemt, at børn lyver for dig.
    
  Jemas Habi havde hørt Fader Karoski tale sådan, så vred. Nu begyndte hun at blive rigtig bange. Han prøvede at vende sig om én gang, men min hånd pressede ham fast mod væggen, rigtig hårdt. Bare det ikke var en hånd længere. Det var en klo, ligesom den Varulven havde i NBC-showet. Og kloen sank ned i hans bryst og pressede hans ansigt fast mod væggen, som om den ville tvinge ham igennem den.
    
  - Nu, Harry, tag din straf. Træk op i bukserne og vend dig ikke om, ellers bliver det meget værre.
    
  Niío hørte lyden af noget metallisk, der faldt til jorden. Han trak Nicos bukser ned, overbevist om, at han var i vente til en lussing. Den tidligere tjener, Stephen, havde stille fortalt ham, at Fader Karoski engang havde straffet ham, og at det havde været meget smertefuldt.
    
  "Accepter nu din straf," gentog Karoski hæs og pressede munden meget tæt mod hendes baghoved. "Jeg føler en kuldegysning. Du vil få serveret frisk myntesmag blandet med aftershave." I en forbløffende mental pirouette indså hun, at Karoskis far havde brugt de samme loci som hendes far.
    
  - Forsvind!
    
  Harry mærkede et ryk og en skarp smerte mellem sine balder, og han troede, han var døende. Han var så ked af, at han var forsinket, så ked af det, så ked af det. Men selv hvis han fortalte Talon dette, ville det ikke gøre nogen gavn. Smerten fortsatte og blev stærkere for hvert åndedrag. Harry, med ansigtet presset mod væggen, fik et glimt af sine træningssko på sakristiets gulv, ønskede, at han havde dem på, og løb væk med dem, fri og langt væk.
    
  Fri og langt, meget langt væk.
    
    
    
  Dikanti-familiens lejlighed
    
  Via Della Croce, 12
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 01:59
    
    
    
  - Ønske om forandring.
    
  - Meget generøs, tak for det.
    
  Paola ignorerede taxachaufførens tilbud. Sikke noget by-lort, selv taxachaufføren klagede over det, fordi drikkepengene var tres cent. Det ville have været... øv. Meget. Selvfølgelig. Og oven i købet trådte han meget uhøfligt på speederen, før han kørte væk. Hvis jeg havde været en gentleman, ville jeg have ventet på, at han gik ind ad portalen. Klokken var to om morgenen, og, gud, gaden var øde.
    
  Gør det varmt for hendes lille guldklump, men alligevel ... Paola Cintió gøs, da hun åbnede portalen. Så du skyggen for enden af gaden? Jeg er sikker på, det var hans fantasi.
    
  Luk døren bag hende meget stille, jeg beder dig, tilgiv mig for at være så bange for et slag. Jeg løb op ad alle tre etager. Trætrappen lavede en frygtelig lyd, men Paola hørte den ikke, fordi blod fossede ud af hendes ører. Vi nærmede os lejlighedsdøren næsten forpustet. Men da vi nåede reposen, sad hun fast.
    
  Døren stod på klem.
    
  Langsomt og forsigtigt knappede hun sin jakke op og rakte ud efter sin taske. Han trak sit tjenestevåben og indtog en kampstilling med albuen på linje med sin torso. Jeg skubbede døren op med den ene hånd og gik meget langsomt ind i lejligheden. Lyset i entréen var tændt. Han tog et forsigtigt skridt indenfor og rev derefter døren meget skarpt op og pegede ind i døråbningen.
    
  Intet.
    
  -Paola?
    
  - Mor?
    
  - Kom indenfor, datter, jeg er i køkkenet.
    
  Jeg sukkede lettet og lagde pistolen væk. Den eneste gang Gem nogensinde havde lært at trække en pistol i en virkelig situation, var på FBI Academy. Denne hændelse gjorde hende tydeligvis ekstremt nervøs.
    
  Lucrezia Dicanti var i køkkenet og smørrede småkager. Det var lyden af mikrobølgeovnen og en bøn, der trak to dampende kopper mælk frem. Vi satte dem på det lille Formica-bord. Paola kiggede sig omkring, hendes bryst hævede sig. Alt var på sin plads: den lille gris med træskeer ved livet, den skinnende maling, de selv havde påført, resterne af duften af guld, der hang i luften. Han vidste, at hans mor var Echo Canolis. Hun vidste også, at hun havde spist dem alle, og det var derfor, jeg tilbød hende småkagerne.
    
  - Vil jeg komme til dig med Stas? Hvis du vil salve mig.
    
  "Mor, for Guds skyld, du skræmte mig ihjel. Må jeg vide, hvorfor du lod døren stå åben?"
    
  Jeg var lige ved at skrige. Hendes mor kiggede bekymret på hende. Ryst køkkenrullen af badekåben og tør den af med fingerspidserne for at fjerne eventuel resterende olie.
    
  "Datter, jeg var oppe og lyttede til nyhederne på terrassen. Hele Rom er midt i revolutionens væsen, pavens kapel brænder, radioen taler ikke om andet ... beslut dig for at vente, til du vågner, og jeg så dig stige ud af taxaen. Det er jeg ked af."
    
  Paola fik det straks dårligt og bad om at prutte.
    
  - Rolig nu, kvinde. Tag småkagen.
    
  - Tak, mor.
    
  Den unge kvinde sad ved siden af sin mor, som holdt blikket rettet mod hende. Lige siden Paola var lille, havde Lucrezia lært at gribe fat i ethvert opstået problem med det samme og give hende de rigtige råd. Kun problemet, der rodede i hans hoved, var for alvorligt, for komplekst. Jeg ved ikke engang, om det udtryk overhovedet eksisterer.
    
  - Er det på grund af noget arbejde?
    
  - Du ved, at jeg ikke kan tale om det.
    
  "Jeg ved det, og hvis du har det ansigt, som om nogen har trådt dig over tåen, så bruger du natten på at vende og dreje dig. Er du sikker på, at du ikke vil fortælle mig noget?"
    
  Paola kiggede på sit glas mælk og tilføjede skefuld efter skefuld azikar, mens hun talte.
    
  "Det er bare ... en anden sag, mor. En sag for skøre mennesker. Jeg føler mig som et forbandet glas mælk, som nogen bliver ved med at hælde azú kar og azú kar i. Nitrogenet opløses ikke længere og tjener kun til at fylde koppen."
    
  Min kære Lucrezia placerer modigt sin åbne hånd på glasset, og Paola hælder en skefuld azúcar i hendes håndflade.
    
  - Nogle gange hjælper det at dele det.
    
  - Jeg kan ikke, mor. Undskyld.
    
  "Det er i orden, min kære, det er i orden. Vil du have en småkage fra mig? Jeg er sikker på, du ikke har spist noget til aftensmad," sagde Ora og skiftede klogt emne.
    
  "Nej, mor, Stas er nok for mig. Jeg har en tamburin, ligesom på Roma-stadionet."
    
  - Min datter, du har en smuk røv.
    
  - Ja, det er derfor jeg stadig ikke er gift.
    
  "Nej, min datter. Du er stadig single, fordi du har en virkelig dårlig bil. Du er smuk, du passer på dig selv, du går i fitnesscenteret... Det er bare et spørgsmål om tid, før du finder en mand, der ikke vil blive rørt af din råben og dine dårlige manerer."
    
  - Jeg tror ikke, det nogensinde vil ske, mor.
    
  - Hvorfor ikke? Hvad kan du fortælle mig om din chef, denne charmerende mand?
    
  - Hun er gift, mor. Og han kunne være min far.
    
  "Hvor overdriver du dog. Fortæl mig det venligst, og sørg for, at jeg ikke fornærmer ham. Desuden er spørgsmålet om ægteskab irrelevant i den moderne verden."
    
  Hvis du bare vidste det, så tænk på Paola.
    
  - Hvad synes du, mor?
    
  -Jeg er overbevist. Madonna, sikke smukke hænder hun har! Jeg dansede en slangdans med denne...
    
  - Mor! Han kunne måske chokere mig!
    
  "Siden din far forlod os for ti år siden, datter, er jeg ikke gået en eneste dag uden at tænke på el. Men jeg tror ikke, jeg bliver som de sicilianske enker i sort, der kaster skaller ved siden af deres mænds æg. Kom nu, tag en drink mere, og lad os gå i seng."
    
  Paola dyppede endnu en småkage i mælk, mens hun i sindet regnede ud, hvor varm den var, og følte sig utrolig skyldig over det. Heldigvis varede den ikke særlig længe.
    
    
    
  Fra kardinalens korrespondance
    
  Francis Shaw og la señora Edwina Bloom
    
    
    
  Boston, 23/02/1999
    
  Kære, vær og bed:
    
  Som svar på Deres brev af 17. februar 1999 vil jeg gerne udtrykke over for Dem (...), at jeg respekterer og beklager Deres sorg og Deres søn Harrys sorg. Jeg anerkender den enorme lidelse, han har udholdt, den enorme lidelse. Jeg er enig med Dem i, at det faktum, at en Guds mand begår de fejl, som Fader Karoski begik, kan ryste fundamentet for hans tro (...). Jeg indrømmer min fejl. Jeg burde aldrig have omplaceret Fader Karoski (...), måske tredje gang bekymrede troende som De henvendte sig til mig med deres klager, burde jeg have valgt en anden vej (...). Efter at have modtaget dårlige råd fra psykiatere, der gennemgik hans sag, såsom Dr. Dressler, der satte hans professionelle prestige i fare ved at erklære ham egnet til præstetjenesten, gav han efter (...).
    
  Jeg håber, at den generøse kompensation, der er aftalt med hans advokat, har løst denne sag til alles tilfredshed (...), da det er mere, end vi kan tilbyde (...) Amos, hvis vi selvfølgelig kan. I ønsket om at lindre hans smerte økonomisk, selvfølgelig, hvis jeg må være så fri at råde ham til at tie stille, for alles bedste (...) har vores Hellige Moder Kirke allerede lidt nok under de ondes bagvaskelser, fra Satan mediático (...) for alles bedste. Vores lille samfund, for hans søns skyld og for hans egen skyld, lad os lade som om, at dette aldrig er sket.
    
  Accepter alle mine velsignelser
    
    
  Francis Augustus Shaw
    
  Kardinalprælat for ærkebispedømmet Boston og Cesis
    
    
    
    Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    November 1995
    
    
    
  TRANSKRIPTION AF INTERVIEW #45 MELLEM PATIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY. PRÆSENTERER DR. FOWLER OG SALER FANABARZRA
    
    
  D.R. CONROY: Hola Viktor, ¿podemos pasar?
    
  #3643: Vær sød, doktor. Dette er hans kone, Nika.
    
  #3643: Kom ind, tak, kom ind.
    
  DOKTOR CONROY Har hun det godt?
    
  #3643: Fremragende.
    
  DR. CONROY Du tager din medicin regelmæssigt, deltager regelmæssigt i gruppesessioner ... Du gør fremskridt, Victor.
    
  #3643: Tak, doktor. Jeg gør mit bedste.
    
  DOKTOR CONROY: Okay, siden vi har talt om dette i dag, er dette det første, vi starter med i regressionsterapi. Dette er begyndelsen på Fanabarzra. Han er Dr. Hindú, som har specialiseret sig i hypnose.
    
  #3643: Doktor, jeg ved ikke, om jeg følte, at jeg lige var blevet konfronteret med tanken om at blive udsat for sådan et eksperiment.
    
  DOKTOR CONROY: Det her er vigtigt, Victor. Vi talte om det i sidste uge, husker du?
    
  #3643: Ja, jeg husker det.
    
  Hvis du er Fanabarzra, hvis du foretrækker at patienten sidder?
    
  Hr. FANABARZRA: Vær din normale rutine i sengen. Det er vigtigt, at du er så afslappet som muligt.
    
  DOKTOR CONROY Túmbate, Viktor.
    
  #3643: Som du ønsker.
    
    Sr. FANABARZRA: Viktor, kom og tal med mig. Vil du have noget imod at trække gardinerne lidt ned, doktor? Det er nok, tak. Viktor, tag et kig på drengen, hvis du er så venlig.
    
  (I DENNE TRANSKRIPTION ER MR. FANABARZRAS HYPNOSEPROCEDURE UDELADET EFTER MR. FANABARZRAS ANMODNING. PAUSER ER OGSÅ FJERNET FOR LETTERE LÆSNING)
    
    
  Hr. FANABARZRA: Okay ... det er 1972. Hvad husker du om dens lille størrelse?
    
  #3643: Min far... var aldrig hjemme. Nogle gange venter hele familien på ham på fabrikken om fredagen. Mor, den 225. december fandt jeg ud af, at han var narkoman, og at vi prøvede at undgå, at hans penge blev brugt på barer. Sørg for, at frisørerne kom ud. Vi venter og håber. Vi sparker i jorden for at holde varmen. Emil (Karoskas lillebror) bad mig om sit tørklæde, fordi han har en far. Jeg gav det ikke til hende. Min mor slog mig på hovedet og sagde, at jeg skulle give det til hende. Til sidst blev vi trætte af at vente og gik.
    
  Hr. FANABARZRA: Ved du, hvor din far var?
    
  Han blev fyret. Jeg kom hjem to dage efter, jeg blev syg. Mor sagde, at Habiá drak og hang ud med prostituerede. De skrev en check til ham, men han levede ikke længe. Lad os gå til socialsikringen for at få fars check. Men nogle gange trådte far frem og drak den. Emil forstår ikke, hvorfor nogen ville drikke papir.
    
  Hr. FANABARZRA: Bad du om hjælp?
    
  #3643: Sognet gav os nogle gange tøj. Andre drenge gik til redningscentret for at få tøj, hvilket altid var bedre. Men mor sagde, at de var kættere og hedninger, og at det var bedre at have ærligt kristent tøj på. Beria (den ældre) fandt ud af, at hans ordentlige kristne tøj var fyldt med huller. Jeg hader ham for det.
    
  Hr. FANABARZRA: Var du glad, da Beria tog afsted?
    
  #3643: Jeg lå i sengen. Jeg så ham gå over værelset i mørket. Han holdt sine sko i hånden. Han gav mig sin nøglering. Tag sølvbjørnen. Han bad mig om at sætte de matchende nøgler i el'en. Jeg sværger ved Mama Anna Emil Llor, for hun blev ikke fyret fra el'en. Jeg gav ham nøgleringen. Emil blev ved med at græde og kaste med nøgleringen. Græd hele dagen. Jeg smadrer eventyrbogen, jeg har, for at han skal få ham til at lukke munden. Jeg rev den i stykker med en saks. Min far låste mig inde på mit værelse.
    
  Hr. FANABARZRA: Hvor var din mor?
    
  #3643: Et spil bingo i sognet. Det var tirsdag. Om tirsdagen spillede de bingo. Hver vogn kostede en øre.
    
  Hr. FANABARZRA: Hvad skete der i det rum?
    
    #3643: Intet . Ønsker det.
    
  Sr. FANABARZRA: Viktor, tienes que contármelo.
    
    #3643: Gå ikke glip af NOGET, forstå, hr., NOGET!
    
    Sr. FANABARZRA: Viktor, der er noget galt. Din far låste dig inde på sit værelse og gjorde noget ved dig, ikke sandt?
    
  #3643: Du forstår ikke. Jeg fortjener det!
    
  Hr. FANABARZRA: Hvad er det, du fortjener?
    
  #3643: Straf. Straf. Jeg havde brug for en masse straf for at omvende mig fra mine dårlige gerninger.
    
  Hr. FANABARZRA: Hvad er der galt?
    
  #3643: Alt var slemt. Hvor slemt det var. Om katte. Han mødte en kat i en skraldespand fuld af krøllede tidsskrifter og satte ild til den. Koldt! Koldt med en menneskestemme. Og om et eventyr.
    
  Hr.: Var det en straf, Victor?
    
  #3643: Smerte. Det gør mig ondt. Og hun kunne lide ham, det ved jeg. Jeg besluttede, at det også gjorde ondt, men det var en løgn. Det er på polsk. Jeg kan ikke lyve på engelsk, tøvede han. Han talte altid polsk, når han straffede mig.
    
  Hr. FANABARZRA: Rørte han ved dig?
    
  #3643: Han slog mig i røven. Han lod mig ikke vende mig om. Og jeg ramte noget indeni. Noget varmt, der gjorde ondt.
    
  Hr. FANABARZRA: Var sådanne straffe almindelige?
    
  #3643: Hver tirsdag. Når mor ikke var i nærheden. Nogle gange, når han var færdig, faldt han i søvn oven på mig. Som om han var død. Nogle gange kunne han ikke straffe mig og slog mig.
    
  Hr. FANABARZRA: Slog han dig?
    
  #3643: Han holdt min hånd, indtil han blev træt af den. Nogle gange, efter du har slået mig, kan du straffe mig, og nogle gange kan du ikke.
    
    Sr. FANABARZRA: Straffede din far dem , Viktor?
    
  Jeg tror, han straffede Beria. Aldrig Emil, Emil havde det godt, så han døde.
    
  Dør gode mennesker, Victor?
    
  Jeg kender de gode. Aldrig de onde.
    
    
    
  Guvernørens palads
    
  Vatikanet
    
  Moyércoles 6. april 2005 kl. 10:34.
    
    
    
  Paola ventede på Dante og tørrede tæppet af i gangen med korte, nervøse gåture. Livet var startet dårligt. Han havde næsten ikke fået nogen hvile den nat, og da han ankom til kontoret, stod han over for en knusende bunke papirarbejde og forpligtelser. Guido Bertolano, den italienske civilbeskyttelsesofficer, var yderst bekymret over den stigende tilstrømning af pilgrimme, der oversvømmede byen. Sportscentre, skoler og alle mulige kommunale institutioner med tage og talrige legepladser var allerede helt fyldte. Nu sov de på gaderne, ved portaler, på pladser og ved billetautomater. Dikanti kontaktede ham for at bede om hjælp til at finde og fange den mistænkte, og Bertolano lo høfligt i hans øre.
    
  Selv hvis den mistænkte var den samme Simo Osama, er der ikke meget, vi kunne gøre. Selvfølgelig kunne han vente, indtil alting er overstået, Sankt Barullo.
    
  - Jeg ved ikke, om du er klar over det ...
    
  "Dispatchlederen ... Dikanti sagde, at hun ringede til dig, ikke sandt? En Fiumicino er ombord på Air Force One 17. Der er ikke et eneste femstjernet hotel, der ikke har en kronet test i præsidentsuiten. Forstår du, hvilket mareridt det er at beskytte disse mennesker? Hvert kvarter er der antydninger af mulige terrorangreb og falske bombetrusler. Jeg ringer til carabinieri fra landsbyerne inden for to hundrede meter. Cré, elsk mig, dine sager kan vente. Lad nu være med at blokere min linje, tak," sagde han og lagde pludselig på.
    
  For pokker! Hvorfor tog nogen hende ikke alvorligt? Den sag var et alvorligt chok, og manglen på klarhed i afgørelsen om sagens karakter bidrog til, at eventuelle klager fra hans side blev mødt med ligegyldighed fra demokraternes side. Jeg brugte en del tid i telefonen, men fik kun lidt. Mellem opkaldene bad jeg Pontiero om at komme og tale med den gamle karmelit fra Santa María in Transpontina, mens hun gik hen for at tale med kardinal Samalò. Og alle stod uden for døren til vagthavende officers kontor og cirklede rundt som en tiger mættet af kaffe.
    
  Fader Fowler, der beskedent sidder på en luksuriøs palisanderbænk, læser sit breviar.
    
  - Det er i den slags tilfælde, at jeg fortryder, at jeg holdt op med at ryge, dottora.
    
  -Er Tambié nervøs, far?
    
  - Nej. Men du prøver meget hårdt for at opnå dette.
    
  Paola opfattede præstens vink og lod ham dreje hende rundt. Han satte sig ved siden af hende. Jeg lod som om, jeg læste Dantes rapport om den første forbrydelse, mens jeg reflekterede over det ekstra blik, Vatikanets superintendent havde givet Fader Fowler, da han præsenterede dem på UACV's hovedkvarter fra Justitsministeriet. "Anna. Dante, vær ikke som ham." Inspektøren var alarmeret og fascineret. Jeg besluttede, at jeg ved førstkommende lejlighed ville bede Dante om at forklare denne sætning.
    
  Jeg vendte din opmærksomhed tilbage til rapporten. Det var det rene vrøvl. Det var tydeligt, at Dante ikke havde været omhyggelig med sine pligter, hvilket på den anden side var heldigt for ham. Jeg bliver nødt til at undersøge det sted, hvor kardinal Portini døde, grundigt i håb om at finde noget mere interessant. Jeg gør det samme dag. I det mindste var fotografierne ikke dårlige. Luk mappen med et brag. Han kan ikke koncentrere sig.
    
  Hun havde svært ved at indrømme, at hun var bange. Han befandt sig i den samme Vatikanbygning, isoleret fra resten af byen, i centrum af Città. Denne bygning indeholder over 1.500 depecher, inklusive den øverste Pontius. Paola var simpelthen forstyrret og distraheret af overfloden af statuer og malerier, der fyldte salene. Dette var det resultat, som Vatikanets embedsmænd havde stræbt efter i århundreder, den effekt, de vidste havde på deres by og besøgende. Men Paola kunne ikke lade sig distrahere af sit arbejde.
    
  -Padre Fowler.
    
  - Ja?
    
  -¿ Må jeg stille dig et spørgsmål?
    
  -Sikkert.
    
  - Det er første gang, jeg ser en kardinal.
    
  - Det er ikke sandt.
    
  Paola tænkte sig om et øjeblik.
    
  - Jeg mener levende.
    
  - Og hvad er det så dit spørgsmål?
    
  -¿Sómo henvender sig alene til kardinalen?
    
  "Som regel med respekt, min ven," lukkede Fowler sin dagbog og så hende i øjnene. "Rolig, omsorgsfuld. Han er en mand ligesom dig og mig. Og du er inspektøren, der leder efterforskningen, og en fremragende professionel. Opfør dig normalt."
    
  Dikanti smilede taknemmeligt. Endelig åbnede Dante døren ud til gangen.
    
  - Kom venligst denne vej.
    
  Det tidligere kontor indeholdt to skriveborde, bag hvilke der sad to præster, der var tildelt telefon og e-mail. Begge hilste høfligt på de besøgende, som uden yderligere omsvøb gik ind i kammertjenerens kontor. Det var et simpelt rum, blottet for malerier eller tæpper, med en reol på den ene side og en sofa med borde på den anden. Et krucifiks på en stok prydede væggene.
    
  I modsætning til det tomme rum på væggene var skrivebordet, der tilhørte Eduardo González Samalós, manden der overtog kirkens tøjler indtil valget af den nye Sumo Pon Fis, fuldstændig fyldt, stablet højt med papirer. Samaló, klædt i en ren præstekjole, rejste sig fra sit skrivebord og kom ud for at hilse på dem. Fowler bøjede sig ned og kyssede kardinalens ring som et tegn på respekt og lydighed, som alle katte gør, når de hilser på en kardinal. Paola forblev reserveret og bøjede hovedet let - lidt genert. Hun havde ikke betragtet sig selv som en kat siden barndommen.
    
  Samalo tager inspektørens fald naturligt, men med træthed og fortrydelse tydeligt synlig i ansigtet og på ryggen. Hun havde været den mest magtfulde autoritet i Vatikanet i årtier, men hun kunne tydeligvis ikke lide det.
    
  "Undskyld, at jeg lader dig vente. Jeg taler i øjeblikket i telefon med en delegeret fra den tyske kommission, som er meget nervøs. Der er ingen ledige hotelværelser nogen steder, og byen er i fuldstændig kaos. Og alle vil gerne være på forreste række ved deres eksmors og Annas begravelse."
    
  Paola nikkede høfligt.
    
  - Jeg formoder, at det hele må være forbandet besværligt.
    
  Samalo, jeg dedikerer deres intermitterende suk til hvert svar.
    
  - Er De klar over, hvad der er sket, Deres Eminence?
    
  "Selvfølgelig. Camilo Sirin informerede mig straks om, hvad der var sket. Det hele var en frygtelig tragedie. Jeg formoder, at jeg under andre omstændigheder ville have reageret meget hårdere på disse modbydelige kriminelle, men ærligt talt havde jeg ikke tid til at være forfærdet."
    
  "Som De ved, må vi tænke på de andre kardinalers sikkerhed, Deres Eminence."
    
  Samalo gestikulerede mod Dante.
    
  -Vigilance gjorde en særlig indsats for at samle alle ved Domus Sanctae Marthae tidligere end planlagt og for at beskytte stedets integritet.
    
  -¿La Domus Sanctae Marthae?
    
  "Denne bygning blev renoveret på anmodning af Johannes Paul II for at tjene som residens for kardinalerne under Konklaven," indskød Dante.
    
  -En meget usædvanlig anvendelse af en hel bygning, ikke sandt?
    
  "Resten af añoen bruges til at huse fornemme gæster. Jeg tror endda, du boede der én gang, ikke sandt, Fader Fowler?" sagde Samalo.
    
    Fowler stod der med bøjet hoved. I et par øjeblikke virkede det som om en kort, ikke-fjendtlig konfrontation havde fundet sted mellem dem, en viljeskamp. Det var Fowler, der bøjede hovedet.
    
  - Sandelig, Deres Eminence. Jeg var gæst ved Pavestolen i nogen tid.
    
  - Jeg tror, du havde problemer med Uffizio 18.
    
  - Jeg blev indkaldt til en konsultation vedrørende begivenheder, jeg rent faktisk havde deltaget i. Intet andet end mig.
    
  Kardinalen syntes tilfreds med præstens synlige uro.
    
  "Åh, men selvfølgelig, Fader Fowler ... De behøver ikke at give mig nogen forklaringer. Hans ry gik forud for ham. Som De ved, inspektør Dikanti, har jeg fred med mine brødrekardinalers sikkerhed takket være vores fremragende årvågenhed. Næsten alle af dem er i sikkerhed her, dybt inde i Vatikanet. Der er dem, der endnu ikke er ankommet. I princippet var ophold i Domus valgfrit indtil 15. april. Mange kardinaler blev tildelt kommuniteter eller præstelige residenser. Men nu har vi meddelt jer, at I alle skal forblive sammen."
    
  -¿Hvem er i øjeblikket i Domus Sanctae Marthae?
    
  "Fireogfirs. Resten, op til et hundrede og femten, vil ankomme inden for de første to timer. Vi har forsøgt at kontakte alle for at fortælle dem, hvordan de kan forbedre sikkerheden. Det er dem, jeg er interesseret i. Men som jeg allerede har fortalt dig, er generalinspektør Sirin ansvarlig. Du har intet at bekymre dig om, min kære Nina."
    
  -¿I disse hundrede og femten stater á inklusive Robaira og Portini? - Inquirió Dicanti, irriteret over Camerlengo's mildhed.
    
  "Okay, jeg mener vel faktisk et hundrede og tretten kardinaler," svarede jeg skarpt. Samalo. Han var en stolt mand og kunne ikke lide det, når en kvinde rettede ham.
    
  "Jeg er sikker på, at Hans Eminence allerede har udtænkt en plan for det," indgreb Fowler forsonende.
    
  "Sandelig ... Vi vil sprede rygtet om, at Portini er syg på sin families landsted i Córcega. Sygdommen endte desværre tragisk. Hvad angår Robaira, forhindrer visse forhold relateret til hans pastorale arbejde ham i at deltage i Cónclave, selvom han rejser til Rom for at underkaste sig den nye pavelige Sumo. Desværre vil han dø i en bilulykke, da jeg meget vel kunne tegne en livsforsikring. Denne nyhed vil blive offentliggjort efter den er offentliggjort i Cé#243;nclave, ikke før."
    
  Paola er ikke overvældet af forbløffelse.
    
  "Jeg ser, at Hans Eminence har alt bundet op og bundet godt op."
    
  Camerlengoen rømmede sig, før han svarede.
    
  "Det er den samme version som alle andre. Og det er den, der ikke giver og ikke vil give til nogen."
    
  - Udover sandheden.
    
  - Dette er Kattekirken, ansigtet, koordinatoren. Inspiration og lys, der viser vejen for milliarder af mennesker. Vi har ikke råd til at fare vild. Hvad er sandheden fra dette synspunkt?
    
  Dikanti forvred sin gestus, selvom hun genkendte den implicitte logik i den gamle mands ord. Hun tænkte på mange måder at protestere mod ham på, men jeg indså, at jeg ikke ville komme nogen vegne. Jeg foretrak at fortsætte interviewet.
    
  "Jeg går ud fra, at du ikke vil informere kardinalerne om årsagen til din for tidlige koncentration."
    
  -Slet ikke. De blev direkte bedt om ikke at forlade byen, eller den schweiziske garde, under påskud af, at der var en radikal gruppe i byen, som havde fremsat trusler mod kirkens hierarki. Jeg tror, alle forstod det.
    
  -¿ Møde pigerne personligt?
    
  Kardinalens ansigt formørkedes et øjeblik.
    
  "Ja, gå hen og giv mig himlen. Jeg er mindre enig med kardinal Portini, på trods af at han var italiener, men mit arbejde var altid meget fokuseret på Vatikanets interne organisation, og jeg dedikerede mit liv til doktrinen. Han skrev meget, rejste meget... han var en stor mand. Personligt var jeg ikke enig i hans politik, så åben, så revolutionær."
    
  -¿ Revolutionær? - se interesseret Fowler.
    
  "Meget, Fader, meget. Han talte for brugen af kondomer, ordination af kvinder til præsteembedet ... han ville have været det 21. århundredes pave. Adam var relativt ung, knap 59 år gammel. Hvis han havde siddet i Peters stol, ville han have præsideret over Det Tredje Vatikankoncil, som mange anser for så nødvendigt for Kirken. Hans død var en absurd og meningsløs tragedie."
    
  "Talde han med på sin stemme?" spurgte Fowler.
    
  Camerlengoen griner gennem tænderne.
    
  - Bed mig ikke seriøst om at afsløre, hvem jeg vil stemme på, vel, far?
    
  Paola er tilbage for at overtage interviewet.
    
  - Deres Eminence, De sagde, at jeg er mindst enig med Portini, men hvad med Robaira?
    
  -En stor mand. Fuldstændig dedikeret til de fattiges sag. Selvfølgelig har man sine fejl. Det var meget let for ham at forestille sig selv klædt i hvidt på balkonen på Peterspladsen. Det er ikke fordi, jeg gjorde noget pænt, hvilket jeg selvfølgelig ønskede. Vi er meget tætte. Vi skrev til hinanden mange gange. Hans eneste synd var stolthed. Han viste altid sin fattigdom. Han underskrev sine breve med den velsignede fattigmand. For at gøre ham rasende afsluttede jeg altid mit med brevet beati pauperes spirito 19, selvom han aldrig ville tage denne antydning for givet. Men ud over sine fejl var han statsmand og kirkemand. Han gjorde meget godt gennem hele sit liv. Jeg kunne aldrig forestille mig ham i fiskersandaler 20; jeg formoder, at de dækker ham på grund af min størrelse. med él.
    
  Mens Seguú talte om sin ven, blev den gamle kardinal mindre og gråere, hans stemme blev bedrøvet, og hans ansigt udtrykte den træthed, der havde akkumuleret sig i hans krop gennem otteoghalvfjerds år. Selvom jeg ikke deler hans tanker, føler Paola Cinti med ham. Han vidste, at den gamle spanier, da han hørte disse ord, som er en ærlig gravskrift, fortrød, at han ikke kunne finde et sted at græde alene over sin ven. Forbandet værdighed. Da hun reflekterede over dette, indså hun, at hun begyndte at se på alle kardinalens klæder og præstekjoler og se manden, der bar dem. Hun måtte lære at holde op med at se gejstlige mænd som endimensionelle væsener, for præstekjolens fordomme kunne bringe hendes arbejde i fare.
    
  "Kort sagt, jeg tror ikke, at nogen er profet i deres eget land. Som jeg allerede har fortalt dig, har vi haft mange lignende oplevelser. Den gode Emilio kom her for syv måneder siden og forlod aldrig min side. En af mine assistenter tog et billede af os på kontoret. Jeg tror, jeg har det på algúns hjemmeside."
    
  Forbryderen gik hen til skrivebordet og trak en kuvert med et fotografi op af en skuffe. Kig indeni og tilbyd de besøgende et af dine øjeblikkelige tilbud.
    
  Paola holdt fotografiet uden megen interesse. Men pludselig stirrede han på det med øjnene vidt åbne som underkopper. Jeg greb fat i Dantes hånd.
    
  - Åh, for pokker! Åh, for pokker!
    
    
    
  Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
    Via della Conciliazione, 14
    
    Mine ercoles, 6. april 2005 , kl. 10:41 .
    
    
    
    Pontiero bankede insisterende på bagdøren til kirken, den der førte til sakristiet. Efter politiets instruktioner havde broder Francesco hængt et skilt på døren, skrevet med rystende bogstaver, der angav, at kirken var lukket på grund af renovering. Men ud over lydighed må munken have været en smule døv, da underinspektøren havde banket på dørklokken i fem minutter. Bagefter stimlede tusindvis af mennesker sammen på Via dei Corridori, simpelthen ikke større og mere uordentlig end Via della Conciliazione.
    
  Endelig hører jeg en lyd på den anden side af døren. Slåene er blevet skubbet i, og broder Francesco stikker ansigtet ud af sprækken og kneb øjnene sammen i det klare sollys.
    
  - Ja?
    
  "Bror, jeg er juniorinspektør Pontiero. Du minder mig om i går."
    
  Den religiøse mand nikker igen og igen.
    
  "Hvad ville han? Han kom for at fortælle mig, at jeg nu kan åbne min kirke, Gud være lovet. Med pilgrimme på gaden ... Kom og se selv ..." sagde han, henvendt til de tusindvis af mennesker på gaden.
    
  - Nej, bror. Jeg er nødt til at stille ham et par spørgsmål. Har du noget imod, at jeg går igennem?
    
  - Skal det være nu? Jeg har bedt mine bønner...
    
  - Tag ikke for meget af hans tid. Bare vær et øjeblik, virkelig.
    
  Francesco Menó ryster på hovedet fra den ene side til den anden.
    
  "Hvad er tiderne, hvad er tiderne? Der er død overalt, død og hast. Selv mine bønner tillader mig ikke at bede."
    
  Døren åbnede sig langsomt og lukkede sig bag Pontiero med et højt brag.
    
  - Far, det er en meget tung dør.
    
  - Ja, min søn. Nogle gange har jeg problemer med at åbne den, især når jeg kommer hjem fra supermarkedet med masser af bagage. Der er ingen, der hjælper gamle mennesker med at bære deres tasker længere. Hvilke tider, hvilke tider.
    
  - Det er dit ansvar at bruge vognen, bror.
    
  Den yngre inspektør strøg døren indefra, kiggede nøje på stiften og fastgjorde den med sine tykke fingre til væggen.
    
  - Jeg mener, der er ingen mærker på låsen, og det ser slet ikke ud som om, der er blevet pillet ved den.
    
  "Nej, min søn, eller, Gudskelov, nej. Det er en god lås, og døren blev malet sidste gang. Pinto er sognebarn, min ven, gode Giuseppe. Du ved, han har astma, og malingsdampe påvirker ham ikke..."
    
  - Broder, jeg er sikker på, at Giuseppe er en god kristen.
    
  - Det er sådan, mit barn, det er sådan.
    
  "Men det er ikke derfor, jeg er her. Jeg er nødt til at vide, hvordan morderen kom ind i kirken, hvis der overhovedet er andre indgange. Ispetora Dikanti."
    
  "Han kunne være kommet ind gennem et af vinduerne, hvis han havde haft en stige. Men jeg tror det ikke, for jeg er knust. Herregud, sikke en katastrofe det ville være, hvis hun knuste et af de farvede glasvinduer."
    
  -¿ Har du noget imod, at jeg kigger på disse vinduer?
    
  -Nej, det gør jeg ikke. Det er spillet.
    
  Munken gik gennem sakristiet ind i kirken, der var klart oplyst af stearinlys ved foden af helgenstatuerne. Pontiero var chokeret over, at så få af dem var tændt.
    
  - Dine ofringer, broder Francesco.
    
  - Åh, mit barn, det var mig, der tændte alle lysene i kirken og bad helgenerne om at modtage vor hellige fader Johannes Paul II's sjæl i Guds favn.
    
  Pontiero smilede ad en religiøs mands simple naivitet. De var i midtergangen, hvorfra de kunne se både sakristidøren og hoveddøren, såvel som facadens vinduer, nicherne der engang fyldte kirken. Han kørte fingeren langs bagsiden af en af kirkebænkene, en ufrivillig gestus gentaget ved tusindvis af messer på tusindvis af søndage. Dette var Guds hus, og det var blevet vanhelliget og fornærmet. Den morgen, i det blafrende stearinlysskær, så kirken helt anderledes ud end den forrige. Underinspektøren kunne ikke undertrykke en gysen. Indenfor var kirken varm og kølig i modsætning til varmen udenfor. Han kiggede mod vinduerne. Den lave más var omkring fem meter over jorden. Den var dækket af udsøgt farvet glas, pletfrit.
    
  "Det er umuligt for en morder at komme ind gennem vinduerne, lastet med 92 kilogram. Jeg ville være nødt til at bruge grúa. Og tusindvis af pilgrimme udenfor ville se ham. Nej, det er umuligt."
    
  To af dem hørte sange om dem, der stod i kø for at sige farvel til Papa Wojtyla. De talte alle om fred og kærlighed.
    
  - Åh, I idioter. De er vores håb for fremtiden, ikke sandt, juniorinspektør?
    
  - Куánта разón есть, бара.
    
  Pontiero kløede sig eftertænksomt i hovedet. Ingen anden indgang end døre eller vinduer kom dem i tanke. De tog et par skridt, som gav genlyd i hele kirken.
    
  "Hør her, broder, er der nogen, der har en nøgle til kirken? Måske en, der gør rent."
    
  "Åh nej, slet ikke. Nogle meget fromme sognebørn kommer for at hjælpe mig med at gøre rent i templet under morgenbønnen meget tidligt og om eftermiddagen, men de kommer altid, når jeg er hjemme. Faktisk har jeg et sæt nøgler, som jeg altid har med mig, forstår du?" Han holdt sin venstre hånd i inderlommen på sin Marrón-habito, hvor nøglerne klirrede.
    
  - Nå, far, jeg giver op... Jeg forstår ikke, hvem der kunne være kommet ubemærket ind.
    
  - Det er okay, søn, jeg er ked af, at jeg ikke kunne hjælpe...
    
  - Tak, far.
    
  Pontiero vendte sig og gik mod sakristiet.
    
  "Medmindre..." tænkte karmelitteren et øjeblik og rystede så på hovedet. "Nej, det er umuligt. Det kan ikke være."
    
  -¿Hvad, bror? Dígame. Enhver lille ting kan være lige så lang som.
    
  - Nej, tak.
    
  - Jeg insisterer, bror, jeg insisterer. Spil hvad du synes.
    
  Munken strøg tankefuldt sit skæg.
    
  - Nå ... der er en underjordisk adgang til neo-bygningen. Det er en gammel hemmelig passage, der stammer fra den anden kirkebygning.
    
  -Anden byggeri?
    
  -Den oprindelige kirke blev ødelagt under plyndringen af Rom i 1527. Den stod på det brændende bjerg, der tilhørte dem, der forsvarede Castel Sant'Angelo. Og denne kirke, til gengæld...
    
  -Broder, vær sød at udelade historietimen nogle gange, så det bliver bedre. Skynd dig hen til kirkegulvet, hurtigt!
    
  -Er du sikker? Han har et rigtig pænt jakkesæt på...
    
  - Ja, far. Jeg er sikker, encéñemelo.
    
  "Som De ønsker, juniorinspektør, som De ønsker," sagde munken ydmygt.
    
  Gå til den nærmeste indgang, hvor vievandsfonten stod. Onñaló reparerer en revne i en af gulvfliserne.
    
  - Kan du se dette mellemrum? Stik fingrene ind i det og træk hårdt.
    
  Pontiero knælede og fulgte munkens instruktioner. Intet skete.
    
  -Gør det igen, men giv kraft til venstre.
    
  Underinspektøren gjorde, som broder Francesco var blevet beordret, men forgæves. Men så tynd og lav som han var, besad han ikke desto mindre stor styrke og beslutsomhed. Jeg prøvede en tredje gang og så, hvordan stenen rev sig løs og gled let væk. Det var faktisk en faldlem. Jeg åbnede den med den ene hånd og afslørede en lille, smal trappe, der kun førte et par meter ned. Jeg tog min lommelygte frem og lyste med den i mørket. Trinnene var af sten og virkede solide.
    
  - Okay, lad os se, hvordan alt dette vil være nyttigt for os.
    
  - Juniorinspektør, gå ikke ned ad trappen, kun én, tak.
    
  - Rolig nu, brormand. Intet problem. Alt er under kontrol.
    
  Pontiero kunne forestille sig det ansigt, han ville se foran Dante og Dikanti, når han fortalte dem, hvad han havde opdaget. Han rejste sig og begyndte at gå ned ad trappen.
    
  - Vent, juniorinspektør, vent. Gå hen og hent et stearinlys.
    
  "Bare rolig, bror. Lommelygten er nok," sagde Pontiero.
    
  Trappen førte til en kort korridor med halvcirkelformede vægge og et rum på omkring seks kvadratmeter. Pontiero løftede sin lommelygte mod øjnene. Det virkede som om vejen lige var slut. Midt i rummet stod to separate søjler. De virkede meget gamle. Han vidste ikke, hvordan han skulle identificere stilen; selvfølgelig havde han aldrig lagt meget mærke til den i historietimen. Men på det, der var tilbage af en af søjlerne, så han noget, der lignede resterne af noget, der ikke burde være alle vegne. Det syntes at tilhøre den æra...
    
  Isolerende tape.
    
  Dette var ikke en hemmelig passage, men et henrettelsessted.
    
  Åh nej.
    
  Pontiero vendte sig lige i tide til at forhindre slaget, der skulle have brækket hans cráneo só, som ramte ham i højre skulder. Kay faldt til jorden og krympede sig af smerte. Lommelygten fløj ud og oplyste bunden af en af søjlerne. Intuition - et andet slag i en bue fra højre, som han landede på sin venstre arm. Jeg mærkede pistolen i hylsteret og formåede, på trods af smerten, at trække den ud med min venstre hånd. Pistolen tyngede ham, som om den var lavet af bly. Han bemærkede ikke sin anden hånd.
    
  Jernstang. Han må have en jernstang eller noget lignende.
    
  Prøv at sigte, men anstreng dig ikke. Han forsøger at trække sig tilbage mod kolonnen, men et tredje slag, denne gang i ryggen, sender ham til jorden. Han holdt pistolen hårdt, som en der klamrede sig til livet.
    
  Han satte sin fod på hendes hånd og tvang den til at slippe. Foden fortsatte med at knytte sig og løsne sig. En vagt velkendt stemme, men med en meget, meget tydelig klang, sluttede sig til knasende knogler.
    
  -Pontiero, Pontiero. Mens den tidligere kirke var under beskydning fra Castel Sant'Angelo, var denne beskyttet af Castel Sant'Angelo. Og denne kirke erstattede til gengæld det hedenske tempel, som pave Alexander VI beordrede nedlagt. I middelalderen mente man, at det var graven for den samme cimoranske mula.
    
  Jernstangen passerede og faldt ned igen og ramte underinspektøren i ryggen, som var lamslået.
    
  "Åh, men hans fascinerende historie slutter ikke der, ahí. Disse to søjler, I ser her, er dem, som de hellige Peter og Paulus blev bundet på, før de blev martyrer af romerne. I romere er altid så hensynsfulde over for vores helgener."
    
  Jernstangen ramte igen, denne gang i hans venstre ben. Pontiero hylede af smerte.
    
  "Jeg kunne have hørt alt dette ovenfor, hvis du ikke havde afbrudt mig. Men bare rolig, du vil lære Stas Stolbov rigtig godt at kende. Du vil lære dem rigtig, rigtig godt at kende."
    
  Pontiero prøvede at bevæge sig, men blev forfærdet over at opdage, at han ikke kunne. Han kendte ikke omfanget af sine sår, men han bemærkede ikke sine lemmer. Jeg mærker meget stærke hænder bevæge mig i mørket, og en skarp smerte. Slå alarm.
    
  "Jeg anbefaler ikke, at du prøver at råbe. Ingen kan høre ham. Og ingen har hørt om de to andre heller. Jeg tager en masse forholdsregler, forstår du? Jeg kan ikke lide at blive afbrudt."
    
  Pontiero følte sin bevidsthed falde ned i et sort hul, ligesom det han gradvist synker ned i i Suño. Ligesom i Suño, eller i det fjerne, kunne han høre stemmerne fra folk, der gik fra gaden, et par meter ovenover. Tro mig, du vil genkende sangen, de sang i kor, et minde fra din barndom, en kilometer væk i fortiden. Det var "Jeg har en ven, der elsker mig, hans navn er Jess."
    
  "Jeg hader faktisk at blive afbrudt," sagde Karoski.
    
    
    
  Guvernørens palads
    
  Vatikanet
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 13:31.
    
    
    
  Paola viste Dante og Fowler et fotografi af Robaira. Kardinalen smilede ømt, et perfekt nærbillede, hans øjne glitrede bag de tykke, muslingeformede briller. Dante stirrede først forvirret på fotografiet.
    
  - Briller, Dante. De manglende briller.
    
  Paola ledte efter den modbydelige mand, ringede nummeret som en gal, gik hen til døren og forlod hurtigt den forbløffede Camerlengos kontor.
    
  - Briller! Carmelitas briller! - råbte Paola fra gangen.
    
  Og så forstod skoleinspektøren mig.
    
  - Kom så, far!
    
  Jeg undskyldte hurtigt til servitricen og gik ud med Fowler for at hente Paola.
    
  Inspektøren lagde vredt på. Pontiero havde ikke fanget ham. Debí måtte holde det hemmeligt. Løb ned ad trappen, ud på gaden. Ti trin tilbage ender Via del Governatorato. I det øjeblik kørte en erhvervskøretøj med en SCV 21-matrice forbi. Tre nonner var indeni. Paola gestikulerede febrilsk til dem om at stoppe og stillede sig foran bilen. Kofangeren stoppede kun hundrede meter fra hans knæ.
    
  - Hellige Madonna! Er du skør, er du en Orita?
    
  Retsmedicineren kommer til førerdøren og viser mig hendes nummerplade.
    
  "Jeg har ikke tid til at forklare. Jeg er nødt til at komme til St. Anne's Gate."
    
  Nonnerne så på hende, som om hun var blevet sindssyg. Paola kørte bilen hen til en af atrás-dørene.
    
  "Det er umuligt herfra, jeg bliver nødt til at gå gennem Cortil del Belvedere," sagde chaufføren til hende. "Hvis du vil, kan jeg give dig et lift til Piazza del Sant'Uffizio, det er udgangen. Bestil fra Città in éstos días. Den schweiziske garde sætter barrierer op for Co-Key."
    
  - Alt, men skynd dig venligst.
    
  Da nonnen allerede satte sig ned først og trak neglene ud, faldt bilen igen til jorden.
    
  "Men er alle virkelig blevet vanvittige?" råbte nonnen.
    
  Fowler og Dante stillede sig foran bilen med hænderne på motorhjelmen. Da nonne Fran klemte sig ind i den forreste del af bryggerset, var de religiøse ritualer overstået.
    
  "Begynd, søster, for Guds skyld!" sagde Paola.
    
  Det tog klapvognen mindre end tyve sekunder at tilbagelægge den halve kilometer lange metrolinje, der adskilte dem fra deres destination. Det virkede som om, nonnen havde travlt med at slippe af med sin unødvendige, utidige og akavede byrde. Jeg havde ikke tid til at stoppe bilen på Plaza del Santo Agricó, da Paola allerede løb hen imod det sorte jernhegn, der beskyttede indgangen til byen, med en grim tingest i hånden. Mark, kontakt din chef med det samme og svar operatøren.
    
  - Inspektør Paola Dicanti, Sikkerhedstjeneste 13897. Agent i fare, jeg gentager, agent i fare. Viceinspektør Pontiero er på Via Della Conciliazione, 14. Santa Maria in Traspontina-kirken. Send besked til så mange enheder som muligt. Mulig mordomstået indenfor. Fortsæt med ekstrem forsigtighed.
    
  Paola løb, hendes jakke blafrede i vinden og afslørede hendes hylster, mens hun skreg som en galning på grund af denne modbydelige mand. De to schweizergardister, der bevogtede indgangen, var forbløffede og forsøgte at stoppe hende. Paola forsøgte at stoppe dem ved at lægge armen om hendes talje, men en af dem greb til sidst fat i hende i jakken. Den unge kvinde strakte armene ud mod ham. Telefonen faldt til jorden, og jakken forblev i vagtens hænder. Han var lige ved at sætte efter, da Dante ankom i fuld fart. Han bar sit identifikationskort fra Vigilance Corps.
    
    -¡Dé tyan ! ¡ Det​ vores !
    
  Fowler køen, men lidt langsommere. Paola besluttede at tage en kortere rute. For at komme igennem Plaza de San Pedro, da alle folkemængderne var mere end små: politiet havde dannet en meget smal kø i den modsatte retning, med en frygtelig rumlen fra gaderne, der førte dertil. Mens de løb, holdt inspektøren et skilt op for at undgå problemer med sine holdkammerater. Efter at have passeret esplanaden og Berninis søjlegang uden problemer, nåede de Via dei Corridori og holdt vejret. Hele massen af pilgrimme var alarmerende kompakt. Paola pressede sin venstre arm mod kroppen for at skjule sit hylster så meget som muligt, nærmede sig bygningerne og forsøgte at komme frem så hurtigt som muligt. Superintendenten stod foran hende og fungerede som en improviseret, men effektiv rambuk, idet han brugte alle sine albuer og underarme. Fowler cerraba la formación.
    
  Det tog dem ti pinefulde minutter at nå frem til sakristidøren. To betjente ventede på dem og ringede insisterende på dørklokken. Dikanti, gennemblødt af sved, iført en T-shirt, med hylsteret klar og håret løst, var en sand opdagelse for de to betjente, der ikke desto mindre hilste respektfuldt på hende, så snart hun forpustet viste dem sin UACV-akkreditering.
    
  "Vi har modtaget din besked. Ingen svarer indenfor. Der er fire ledsagere i den anden bygning."
    
  - ¿ Kan jeg finde ud af, hvorfor kollegerne ikke er kommet endnu? ¿ Ved de ikke, at der måske er en kammerat indenfor?
    
  Officererne bøjede hovederne.
    
  "Direktørdrengen ringede. Han sagde, at vi skulle være forsigtige. Mange mennesker ser på,"
    
  Inspektøren læner sig op ad væggen og tænker sig om i fem sekunder.
    
  Hold da op, jeg håber det ikke er for sent.
    
  -¿ Medbragte de "hovednøglen 22"?
    
  En af politibetjentene viste ham en dobbelt stålstang. Den var bundet til hendes ben og skjulte den for de mange pilgrimme på gaden, som allerede var begyndt at vende tilbage og truede gruppens position. Paola vendte sig mod agenten, der havde rettet stålstangen mod hende.
    
  - Giv mig hans radio.
    
  Politimanden rakte ham telefonrøret, han bar, som var fastgjort med en snor til en enhed i bæltet. Paola dikterede korte, præcise instruktioner til holdet ved den anden indgang. Ingen måtte røre en finger, før han ankom, og selvfølgelig måtte ingen gå ind eller ud.
    
  "Kan nogen venligst forklare mig, hvor det hele går hen?" sagde Fowler mellem hostene.
    
  "Vi tror, at den mistænkte er indenfor, far. Jeg fortæller hende det langsomt nu. Lige nu vil jeg have, at han bliver her og venter udenfor," sagde Paola. Han gestikulerede mod strømmen af mennesker, der omgav dem. "Gør alt, hvad du kan, for at distrahere dem, mens vi bryder døren op. Jeg håber, vi når frem i tide."
    
  Fowler asintió. Se dig omkring efter et sted at sidde. Der var ikke en eneste bil der, da gaden var afskåret fra krydset. Husk dog, du skal skynde dig. Der er kun folk, der bruger dette sted til at få fodfæste. Ikke langt fra ham så han en høj, stærk pilgrim. Deb var 180 cm høj. Han henvendte sig til ham og sagde:
    
  - Tror du, jeg kan kravle op på dine skuldre?
    
  Den unge mand gestikulerede, at han ikke talte italiensk, og Fowler gestikulerede til ham. Den anden forstod endelig. "Knæl ned på ét knæ og stil dig foran præsten, smilende." "Esteó" begynder at lyde på latin som sangen under nadveren og messen for de døde.
    
    
    In paradisum deducant te angeli,
    
  I din advent
    
  Mistænksom over for martyrerne... 23
    
    
  Mange mennesker vendte sig for at se på ham. Fowler gestikulerede til sin længe lidende portør om at træde ud på midten af gaden og dermed distrahere Paola og politiet. Nogle af de troende, primært nonner og præster, sluttede sig til ham i bønnen for den afdøde pave, som de havde ventet på i mange timer.
    
  To agenter udnyttede distraktionen og knirkede sakristidøren op. De var i stand til at komme ind uden at tiltrække sig opmærksomhed.
    
  - Gutter, der er en fyr indeni. Vær meget forsigtige.
    
  De trådte ind en efter en, først Dikanti, mens han udåndede og trak sin pistol. Jeg overlod sakristiet til de to politibetjente og forlod kirken. Miró skyndte sig hen til San Tomas-kapellet. Det var tomt og forseglet med UACV's røde segl. Jeg gik rundt om kapellerne til venstre med våben i hånden. Han vendte sig mod Dante, som krydsede kirken og kiggede ind i hvert kapel. Helgenernes ansigter bevægede sig rastløst langs væggene i det flimrende, smertefulde lys fra hundredvis af tændte lys overalt. De mødtes begge i midtergangen.
    
  -Intet?
    
  Dante er ikke god til at holde hovedet oppe.
    
  Så så de det skrevet på jorden, ikke langt fra indgangen, for foden af en bunke vievand. Med store, røde, skæve bogstaver stod det skrevet
    
    
  VEXILLA REGIS PRODEUNT INFERNI
    
    
  "Underverdenens konges bannere bevæger sig," sagde en af dem med en utilfreds stemme.
    
  Dante og inspektøren vendte sig forbløffede om. Det var Fowler, som havde formået at afslutte arbejdet og snige sig indenfor.
    
  - Tro mig, jeg sagde til ham, at han skulle holde sig væk.
    
  "Det betyder ikke noget nu," sagde Dante, gik hen til den åbne luge i gulvet og pegede på den til Paola. Han kaldte de andre med.
    
  Paola Ten lavede en skuffet gestus. Hans hjerte sagde, at han skulle gå ned ad trappen med det samme, men han turde ikke gøre det i mørket. Dante gik hen til hoveddøren og skød slåen op. To agenter kom ind og efterlod de to andre stående ved døren. Dante bad en af dem om at låne ham den maglite, han bar i bæltet. Dikanti rev den ud af hans hænder og sænkede den foran sig med hænderne knyttede til næver og pistolen pegende fremad. "Fowler, jeg giver dig en pequeña oración."
    
  Efter et stykke tid dukkede Paolas hoved op, og hun trådte hurtigt udenfor. Dante salió langsomt. Se på Fowler og ryst på hovedet.
    
  Paola løber ud på gaden, hulkende. Jeg snuppede hendes morgenmad og bar den så langt væk fra døren som muligt. Flere udenlandsk udseende mænd, der stod i kø, kom hen for at vise interesse for hende.
    
  - Brug for hjælp?
    
  Paola vinkede dem væk. Fowler dukkede op ved siden af hende og rakte hende en serviet. Jeg tog den og tørrede galden og grimasserne væk. Dem på ydersiden, for dem indeni kan ikke trækkes ud så hurtigt. Hans hoved snurrede rundt. Jeg kan ikke være det, jeg kan ikke være paven for den blodige messe, du fandt bundet til den søjle. Maurizio Pontiero, superintendenten, var en god mand, tynd og fuld af et konstant, skarpt, enfoldigt dårligt humør. Han var en familiemand, en ven, en holdkammerat. På regnfulde aftener rodede han rundt i sit jakkesæt, han var en kollega, betalte altid for kaffen, altid der. Jeg har været ved din side mange gange. Jeg kunne ikke have gjort dette, hvis jeg ikke var holdt op med at trække vejret og var blevet til denne formløse klump. Prøv at slette det billede fra hans pupiller ved at vifte med hånden foran hans øjne.
    
  Og i det øjeblik var de hendes modbydelige mand. Han tog den op af lommen med en afskyelig gestus, og hun blev efterladt lammet. På skærmen var det indgående opkald med
    
  M. PONTIER
    
    
  Paola de colgó er bange for døden. Fowler la miró intrigada.
    
  - Ja?
    
    - God eftermiddag, inspektør. Hvad er det her for et sted?
    
  - Hvem er det her?
    
  -Inspektør, tak. De bad mig selv om at ringe til Dem når som helst, hvis jeg huskede noget. Jeg huskede lige, at jeg var nødt til at gøre det af med hans ero-kammerat. Jeg er meget ked af det. Han krydser min vej.
    
  "Lad os få fat i ham, Francesco. Hvad er der galt med Viktor?" sagde Paola og spyttede ordene vredt ud med øjnene indhyllet i grimasser, men hun forsøgte at bevare roen. "Slå ham, hvor han vil. Så han ved, at hans ar næsten er helet."
    
  Der var en kort pause. Meget kort. Jeg overraskede ham slet ikke.
    
  - Åh, ja, selvfølgelig. De ved allerede, hvem jeg er. Personligt minder jeg Fader Fowler om det. Hun har mistet håret, siden vi sidst så hinanden. Og jeg forstår dig, frue.
    
  Paolas øjne blev store af overraskelse.
    
  -¿Dónde está, din forbandede søn?
    
  - Er det ikke indlysende? Fra dig.
    
  Paola så på de tusindvis af mennesker, der stimlede sammen på gaderne, iført hatte og kasketter, viftede med flag, drak vand, bad og sang.
    
  - Hvorfor kommer han ikke nærmere, far? Vi kan snakke lidt.
    
  "Nej, Paola, desværre er jeg bange for, at jeg bliver nødt til at holde mig væk fra dig et stykke tid. Tro ikke et sekund, at du har taget et skridt fremad ved at opdage den gode bror Francesco. Hans liv var allerede udtømt. Kort sagt, jeg må forlade hende. Jeg har snart nyt til dig, lyt ikke. Og bare rolig, jeg har allerede tilgivet dine tidligere smålige tilnærmelser. Du er vigtig for mig."
    
  Og læg på.
    
  Dikanti kastede sig hovedkulds ind i mængden. Jeg gik rundt om de nøgne mennesker og ledte efter mænd af en vis højde, holdt deres hænder, vendte mig mod dem, der kiggede den anden vej, og tog deres hatte og kasketter af. Folk vendte sig væk fra hende. Hun var oprørt med et fjernt blik, klar til at undersøge alle pilgrimmene en efter en, om nødvendigt.
    
  Fowler masede sig vej gennem mængden og greb fat i hendes arm.
    
  - Det er ubrugeligt, ubrugeligt.
    
  -Hold dig!
    
  -Paola. Dejalo. Han er væk.
    
  Dikanti brast i gråd og græd. Fowler abrazóen. Omkring ham nærmede en kæmpe menneskeslange sig langsomt Johannes Paul II's uadskillelige krop. Og V ham var morder .
    
    
    
  Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    Januar 1996
    
    
    
  TRANSKRIPTION AF INTERVIEW #72 MELLEM PATIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY. PRÆSENTERER DR. FOWLER OG SALER FANABARZRA
    
    
  D.R. CONROY: Buenas tardes Viktor.
    
    #3643: Mere engang Hej .
    
  D.R. CONROY: Día de terapia regresiva, Viktor.
    
    
    (VI SPRINGER HYPNOSEPROCEDUREN OVER IGEN, SOM I TIDLIGERE RAPPORTER)
    
    
  Hr. FANABARZRA: Det er 1973, Victor. Fra nu af skal du lytte til den, min stemme og ingen andres, okay?
    
  #3643: Ja.
    
  Hr. FANABARZRA: Nu kan De ikke længere diskutere det med Dem, mine herrer.
    
  Doktor Victor deltog i testen som sædvanlig og samlede almindelige blomster og vaser. Solo i to fortalte mig, at han ikke så noget. Bemærk venligst, Fader Fowler: når Victor virker uinteresseret i noget, betyder det, at det påvirker ham dybt. Jeg søger at fremkalde denne reaktion under regressionstilstanden for at finde dens oprindelse.
    
  DOKTOR FOWLER: I en regresseret tilstand har en patient ikke så mange beskyttende ressourcer som i en normal tilstand. Risikoen for skade er for høj.
    
  Dr. Conroy: Du ved, at denne patient oplever dyb vrede over visse aspekter af sit liv. Vi må nedbryde barrierer og afdække kilden til hans ondskab.
    
  DOKTOR FOWLER: For enhver pris?
    
  Hr. FANABARZRA: Mine herrer, I må ikke diskutere. Det er under alle omstændigheder umuligt at vise ham billeder, da patienten ikke kan åbne øjnene.
    
  DOKTOR CONROY Kom så, Fanabarzra.
    
  Hr. FANABARZRA: På din ordre. Viktor, det er 1973. Jeg vil have, at vi tager et sted hen, du kan lide. Hvem skal vi vælge?
    
  #3643: Brandtrappe.
    
  Hr. FANABARZRA: Bruger du meget tid på trappen?
    
    #3643: Ja .
    
  Sr. FANABARZRA: Explícame por qué.
    
    #3643: Der er meget luft der. Det lugter ikke dårligt. Huset lugter råddent.
    
  Hr. FANABARZRA: Rådden?
    
  #3643: Samme som den sidste frugt. Duften kommer fra Emils seng.
    
  Hr. FANABARZRA: Er din bror syg?
    
  #3643: Han er syg. Vi ved ikke, hvem der er syg. Ingen bekymrer sig om ham. Min mor siger, det er hans positur. Han kan ikke tåle lyset, og han ryster. Hans nakke gør ondt.
    
  LÆGE Fotofobi, nakkekramper, kramper.
    
  Hr. FANABARZRA: Er der ingen, der bekymrer sig om din bror?
    
  #3643: Min mor, når hun husker det. Han giver ham knuste æbler. Han har diarré, og min far vil ikke vide noget. Jeg hader ham. Han ser på mig og siger, at jeg skal gøre det rent. Jeg vil ikke, jeg væmmes. Min mor siger, at jeg skal gøre noget. Jeg vil ikke, og han presser mig mod radiatoren.
    
  DOKTOR CONROY Lad os finde ud af, hvordan Rorschach-testbillederne får ham til at føle. Jeg er især bekymret for ésta.
    
  Hr. FANABARZRA: Lad os gå tilbage til brandtrappen. Fortæl mig, hvordan du har det.
    
  #3643: Luft. Metal under fødderne. Jeg kan lugte jødisk gryderet fra bygningen på den anden side af gaden.
    
  Hr. FANABARZRA: Nu vil jeg have dig til at forestille dig noget. En stor sort plet, meget stor. Tag alt op foran dig. Nederst i pletten er der en lille hvid oval plet. Tilbyder den dig noget?
    
  #3643: Mørke. Alene i skabet.
    
  DOKTOR CONROY
    
  Hr. FANABARZRA: Hvad laver du i skabet?
    
  #3643: Jeg er låst inde. Jeg er alene.
    
  DOKTOR FOWLER Hun lider.
    
  DR. CONROY: Calle Fowler. Vi kommer derhen, hvor vi skal hen. Fanabrazra, jeg skriver mine spørgsmål til dig på denne tavle. Jeg skriver vingerne ordret, okay?
    
  Hr. FANABARZRA: Victor, kan du huske, hvad der skete, før du blev låst inde i skabet?
    
  #3643: Mange ting. Emil Murió.
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Cómo murió Emil?
    
  #3643: Jeg er låst inde. Jeg er alene.
    
  Sr. FANABARZRA: Lo sé, Viktor. Sig mig, Mo Muri, Emil.
    
  Han var på vores værelse. Far, gå ud og se fjernsyn, mor var der ikke. Jeg var på trappen. Eller på grund af støjen.
    
  Hr. FANABARZRA: Hvad er det for en lyd?
    
  #3643: Som en ballon, hvor luften slipper ud. Jeg stak hovedet ind i rummet. Emil var meget bleg. Jeg gik ind i salonen. Jeg snakkede med min far og drak en dåseøl.
    
  Hr. FANABARZRA: Gav han den til dig?
    
  #3643: I hovedet. Han bløder. Jeg græder. Min far rejser sig op og løfter den ene hånd. Jeg fortæller ham om Emil. Han er meget vred. Han siger, at det er min skyld. At Emil var i min varetægt. At jeg fortjener at blive straffet. Og starte forfra.
    
  Hr. FANABARZRA: Er det den sædvanlige straf? Din tur, hva'?
    
  #3643: Det gør ondt. Jeg bløder fra mit hoved og min numse. Men det stopper.
    
  Hr. FANABARZRA: Hvorfor stopper det?
    
  Jeg hører min mors stemme. Hun skriger forfærdelige ting ad min far. Ting jeg ikke forstår. Min far fortæller hende, at hun allerede ved det. Min mor skriger og råber ad Emil. Jeg ved, at Emil ikke kan tale, og jeg er meget glad. Så griber hun mig i håret og kaster mig ind i skabet. Jeg skriger og bliver bange. Jeg banker på døren i lang tid. Hun åbner den og peger en kniv mod mig. Han fortæller mig, at så snart jeg åbner munden, vil jeg nagle ham ihjel.
    
  Hr. FANABARZRA: Hvad laver du?
    
  #3643: Jeg er tavs. Jeg er alene. Jeg hører stemmer udenfor. Ukendte stemmer. Det har været flere timer. Jeg er stadig indenfor.
    
  DOKTOR CONROY
    
  Hvor længe har du været i skabet?
    
  #3643: Længe. Jeg er alene. Min mor åbner døren. Han fortæller mig, at jeg har været meget ond. At Gud ikke vil have onde drenge, der provokerer deres fædre. At jeg snart skal lære den straf, Gud har i vente for dem, der opfører sig dårligt. Han giver mig en gammel krukke. Han siger, at jeg skal lave mine pligter. Om morgenen giver hun mig et glas vand, brød og ost.
    
  Hr. FANABARZRA: Men hvor længe var du der i alt?
    
  #3643: Det var en masse mañan.
    
  Hr. FANABARZRA: Har du ikke et ur? Du ved ikke, hvordan man aflæser klokken?
    
  #3643: Jeg prøver at tælle, men det er for mange. Hvis jeg presser Oído rigtig hårdt mod væggen, kan jeg høre lyden af Ora Bergers transistor. Hun er lidt døv. Nogle gange spiller de béisbol.
    
  Hr. FANABARZRA: Hvilke kampe har du hørt?
    
  #3643: Elleve.
    
  DR. FOWLER: Min Gud, åh, den dreng sad indespærret i næsten to måneder!
    
    Sr. FANABARZRA: ¿Ingen salías nunca?
    
  #3643: Der var engang .
    
  Sr. FANABARZRA: ¿Hvis du vil vide?
    
    #3643: Jeg laver en fejl. Jeg sparker til krukken og vælter den. Skabet lugter forfærdeligt. Jeg kaster op. Da mor kommer hjem, er hun vred. Jeg begraver mit ansigt i snavset. Så trækker han mig ud af skabet for at rengøre det.
    
  Hr. FANABARZRA: Du prøver ikke at flygte?
    
  #3643: Jeg har ingen steder at gå hen. Mor gør det her for mit eget bedste.
    
  Hr. FANABARZRA: Og hvornår lukker jeg dig ud?
    
  #3643: Día. Det bringer mig til badet. Det renser mig. Han fortæller mig, at han håber, jeg har lært min lektie. Han siger, at skabet er et helvede, og at det er der, jeg går hen, hvis jeg ikke er god, kun at jeg aldrig kommer ud. Han tager sit tøj på mig. Han fortæller mig, at jeg har et ansvar som barn, og at vi har tid til at ordne det her. Det handler om mine maver. Han fortæller mig, at alt er ondt. At vi alligevel kommer i helvede. At der ikke er nogen kur mod mig.
    
    Sr. FANABARZRA: Er du din fader?
    
    #3643: Far er ikke her. Han er væk.
    
  DOKTOR FOWLER Se på hans ansigt. Patienten er meget syg.
    
  #3643: Han er væk, væk, væk...
    
    DR. FOWLER: Conroy!
    
  DR. CONROY: Godt. Fanabrazra, stop optagelsen og kom ud af trancen.
    
    
    
    Iglesia de Santa Maria i Traspontina
    
  Via della Conciliazione, 14
    
    Mine ercoles, 6. april 2005 , 15:21 .
    
    
    
    For anden gang i denne uge krydsede de kontrolpunktet ved gerningsstedet Las Puertas de Santa Mar i Transpontina. De gjorde det diskret, klædt i almindeligt tøj for ikke at alarmere pilgrimmene. En kvindelig inspektør indenfor råbte ordrer over højttaleren og radioen i lige mål. Fader Fowler henvendte sig til en af UACV-betjentene.
    
  - Har du allerede været på scenen?
    
  - Ja, far. Lad os tage CADÁveren af og se os omkring i sakristiet.
    
    Fowler interrogó con la mirada a Dicanti.
    
    - Jeg går ned med dig.
    
  -Er du i sikkerhed?
    
  - Jeg ønsker ikke, at noget skal overses. Hvad er det?
    
  I sin højre hånd holdt præsten et lille sort etui.
    
  -Indeholder navnene på i#225;ntos Óleo. Dette er for at give ham en sidste chance.
    
  - Tror du, at dette vil tjene noget formål nu?
    
  - Ikke til vores efterforskning. Men hvis en él. Era un católico devoto, ¿verdad?
    
    - Det var han. Og jeg tjente ham heller ikke rigtigt.
    
  - Nå, dottora, med al respekt ... det ved du ikke.
    
  De to gik ned ad trappen, forsigtige med ikke at træde på indskriften ved indgangen til krypten. De gik ned ad en kort korridor til cámaraen. UACV-specialister havde installeret to kraftige generatorer, som nu oplyste området.
    
  Pontiero hang ubevægelig mellem to søjler, der rejste sig afkortet midt i salen. Han var nøgen til taljen. Karoski havde bundet sine hænder til stenen med gaffatape, tilsyneladende fra den samme rulle, som había havde brugt på Robaira. Bogí har hverken øjne eller tunge. Hans ansigt var frygteligt vansiret, og stykker af blodig hud hang fra hans bryst som makabre ornamenter.
    
  Paola bøjede hovedet, mens hendes far uddelte det sidste sakramente. Præstens sko, sorte og pletfri, trådte gennem en pøl af tørret blod. Inspektøren slugte og lukkede øjnene.
    
  -Dikanti.
    
  Jeg åbnede dem igen. Dante stod ved siden af dem. Fowler var allerede færdig og gjorde sig høfligt klar til at gå.
    
  - Hvor skal du hen, far?
    
  -Udenfor. Jeg vil ikke være til besvær.
    
  "Det er ikke sandt, far. Hvis halvdelen af det, de siger om dig, er sandt, er du en meget intelligent mand. Du blev sendt for at hjælpe, ikke sandt? Ve os."
    
  - Med stor glæde, operatør.
    
  Paola slugte og begyndte at tale.
    
  "Tilsyneladende gik Pontiero ind ad atrós' dør. De ringede selvfølgelig på dørklokken, og den falske munk åbnede den normalt. Tal med Karoski og angrib ham."
    
  - Men hvor?
    
  "Det måtte være hernede. Ellers ville der være blod deroppe."
    
  - Hvorfor gjorde han det? Måske har Pontiero lugtet noget?
    
  "Jeg tvivler," sagde Fowler. "Jeg synes, det var rigtigt, at Karoski så en mulighed og greb den. Jeg hælder til, at jeg vil vise ham vejen til krypten, og at Pontiero vil stige ned alene og efterlade den anden mand."
    
  "Det giver mening. Jeg vil nok give afkald på Broder Francesco med det samme. Jeg undskylder ikke over for ham for at ligne en skrøbelig gammel mand..."
    
  -...men fordi han var munk. Pontiero var ikke bange for munke, vel? Stakkels illusionist, beklager Dante sig.
    
  - Gør mig en tjeneste, inspektør.
    
  Fowler fangede hendes opmærksomhed med en anklagende gestus. Dante kiggede væk.
    
  -Det er jeg meget ked af. Fortsæt, Dicanti.
    
  "Da han var her, slog Karoski ham med en stump genstand. Vi tror, det var en bronzelysestage. Fyrene fra UACV har allerede taget den væk for at blive retsforfulgt. Den lå ved siden af liget. Efter han angreb hende og gjorde dette mod hende. Han led forfærdeligt."
    
  Hans stemme brød sammen. De to andre ignorerede retsmedicinerens svaghedsøjeblik. De forsøgte at skjule det og genvinde deres tone, før de talte igen.
    
  -Et mørkt sted, meget mørkt. Gentager du traumet fra din barndom? Den tid jeg tilbringer indelåst i skabet?
    
  -Måske. Fandt de nogen bevidste beviser?
    
  - Vi mener, at der ikke var nogen anden besked end beskeden udefra. "Vexilla regis produunt inferni."
    
  "Helvedes konges bannere bevæger sig fremad," oversatte præsten igen.
    
  - Hvad betyder det, Fowler? - spørg Dante.
    
  - Det burde du vide.
    
  - Hvis han har til hensigt at efterlade mig i Ridízadnica, får han det ikke, far.
    
  Fowler smilede trist.
    
  "Intet kan distrahere mig fra mine intentioner." Dette er et citat fra hans forfader, Dante Alighieri.
    
  "Han er ikke min forfader. Mit navn er et familienavn, og hans er et fornavn. Vi har intet med det her at gøre."
    
  -Åh, det er svært. Ligesom alle italienere hævder de at nedstamme fra Dante eller Julio César...
    
  - I det mindste ved vi, hvor vi kommer fra.
    
  De stod og så på hinanden fra milepæl til milepæl. Paola afbrød dem.
    
  - Hvis du er færdig med dine kommentarer om xenóPhobos, kan vi fortsætte.
    
    Fowler carraspeó antes de continuar.
    
    "Som vi ved, er 'inferni' et citat fra Den Guddommelige Komedie. Det handler om Dante og Vergil, der går i helvede. Det er et par sætninger fra en kristen bøn, kun tilegnet djævelen, ikke Gud. Mange ønskede at se kætteri i denne sætning, men i virkeligheden gjorde Dante kun at lade som om, han skræmte sine læsere."
    
  - Er det det, du vil? At skræmme os?
    
  "Dette advarer os om, at helvede er nær. Jeg tror ikke, at Karoskis fortolkning fører til helvede. Han er ikke en særlig kultiveret mand, selvom han gerne viser det. Har du nogen beskeder fra mig?"
    
  "Ikke i kroppen," svarede Paola. Han vidste, at de skulle se ejerne, og han var bange. Og han fandt ud af det på grund af mig, fordi jeg vedholdende ringede til hr. Vil de Pontiero.
    
  - Har vi fundet den onde mand? - spørger Dante.
    
  "De ringede til firmaet på Nicks telefon. Mobillokaliseringssystemet viser, at telefonen er slukket eller ude af drift. Den sidste pæl, jeg vil sætte hegnet op på, er over Atlante Hotel, mindre end tre hundrede meter herfra," svarer Dikanti.
    
  "Det var præcis her, jeg boede," sagde Fowler.
    
  - Wow, jeg forestillede mig ham som præst. Du ved, jeg er lidt beskeden.
    
  Fowler tog det ikke for givet.
    
  "Ven Dante, i min alder lærer man at nyde tingene i livet. Især når Tíli Sam betaler for dem. Jeg har været nogle dårlige steder før."
    
  - Jeg forstår, far. Jeg er klar over det.
    
  - Må vi sige, hvad du antyder?
    
  "Jeg mener ikke noget eller noget. Jeg er simpelthen overbevist om, at du sov værre steder på grund af din... service."
    
  Dante var meget mere fjendtlig end normalt, og det syntes at være Fader Fowler, der var årsagen. Retsmedicineren forstod ikke motivet, men hun indså, at det var noget, de to måtte løse alene, ansigt til ansigt.
    
  - Nok. Lad os gå udenfor og få noget frisk luft.
    
  De fulgte begge Dikanti tilbage til kirken. Lægen informerede sygeplejerskerne om, at de nu kunne fjerne Pontieros lig. En af UACV-lederne henvendte sig til hende og fortalte hende om nogle af de fund, hun havde gjort. Paola nikkede. Og han vendte sig mod Fowler.
    
  -¿ Kan vi koncentrere os lidt, far?
    
  - Selvfølgelig, dottora.
    
  - Dante?
    
  -Faltaria más.
    
  "Okay, her er hvad vi har fundet ud af: Der er et professionelt omklædningsrum på præstens kontor og aske på skrivebordet, som vi mener matcher passet. Vi brændte dem med en del alkohol, så der er ikke noget væsentligt tilbage. UACV-personalet fjernede asken, vi vil se, om de kan kaste lys over noget. De eneste fingeraftryk, de fandt på præstens hus, tilhører ikke Caroschi, da de bliver nødt til at lede efter hans skyldner. Dante, du har arbejde at gøre i dag. Find ud af, hvem Fader Francesco var, og hvor længe han har været her. Søg blandt kirkens faste sognebørn."
    
  - Okay, operatør. Jeg vil dykke ned i seniorlivet.
    
  "Déjez lavede sjov. Karoski spillede med, men han var nervøs. Han løb væk for at gemme sig, og vi ved ikke noget om ham i et stykke tid. Hvis vi kan finde ud af, hvor han har været de sidste par timer, kan vi måske finde ud af, hvor han har været."
    
  Paola krydsede i hemmelighed fingre i jakkelommen og prøvede at tro på, hvad han sagde. Dæmonerne kæmpede med næb og klør og lod også som om, at en sådan mulighed var mere end blot en fjern spænding.
    
  Dante vendte tilbage to timer senere. De var ledsaget af en midaldrende señora, som gentog sin historie for Dikanti. Da den forrige pave døde, dukkede broder Darío, broder Francesco, op. Det var for omkring tre år siden. Siden da har jeg bedt og hjulpet med at rydde op i kirken og præsten. Seguín la señora el Fray Toma var et eksempel på ydmyghed og kristen tro. Han ledede sognet med fasthed, og ingen havde noget at indvende mod ham.
    
  Alt i alt var det en temmelig ubehagelig udtalelse, men husk i det mindste på, at det er en klar kendsgerning. Broder Basano døde i november 2001, hvilket i det mindste tillod Karoska at komme ind i landet.
    
  "Dante, gør mig en tjeneste. Find ud af, hvad karmelitterne i Francesco Toma - pidio Dicanti - ved."
    
  - Godt nok til et par opkald. Men jeg formoder, at vi får meget få.
    
  Dante gik ud af hoveddøren og begav sig mod sit kontor i Vatikanets varetægt. Fowler sagde farvel til inspektøren.
    
  - Jeg tager til hotellet, skifter tøj og ser hende senere.
    
  - At være på lighuset.
    
  - Du har ingen grund til at gøre dette, operatør.
    
  - Ja, jeg har en.
    
  En stilhed faldt mellem dem, afbrudt af en religiøs sang, som pilgrimmen begyndte at synge, og som flere hundrede mennesker sang med i. Solen forsvandt bag bakkerne, og Rom blev hensænket i mørke, selvom gaderne myldrede af aktivitet.
    
  - Et af disse spørgsmål var uden tvivl det sidste, den yngre inspektør hørte.
    
  Paola Siguió er tavs. Fowler havde set den proces, den kvindelige retsmediciner gennemgik, alt for mange gange, processen efter en medpoñero-død. Først eufori og et ønske om hævn. Gradvist faldt hun ind i udmattelse og tristhed, da hun indså, hvad der var sket, chokket tog hårdt på hendes krop. Og til sidst sank hun ned i en kedelig følelse, en blanding af vrede, skyld og bitterhed, der først ville slutte, når Karoski var bag tremmer eller død. Og måske ikke engang da.
    
  Præsten ville lægge sin hånd på Dikantis skulder, men i sidste øjeblik stoppede han. Selvom inspektøren ikke kunne se ham, da han vendte ryggen til, måtte noget have påvirket hans intuition.
    
  "Vær meget forsigtig, far. Nu ved han, at du er her, og det kan ændre alt. Desuden er vi ikke helt sikre på, hvordan han ser ud. Han har vist sig at være meget god til at camouflere."
    
  - Vil der ske så meget på fem år?
    
  "Far, jeg så fotografiet af Karoska, som du viste mig, og jeg så broder Francesco. Jeg har absolut intet med det her at gøre."
    
  - Der var meget mørkt i kirken, og man gav ikke den gamle karmelit megen opmærksomhed.
    
  "Fader, tilgiv mig og elsk mig. Jeg er en god ekspert i fysiognomi. Han havde måske parykker og et skæg, der dækkede halvdelen af hans ansigt, men han lignede en ældre mand. Han er meget god til at gemme sig, og nu kan han blive en anden."
    
  "Nå, jeg kiggede hende i øjnene, doktor. Hvis han kommer i vejen for mig, ved jeg, at det er sandt. Og jeg er ikke hans tricks værd."
    
  "Det er ikke bare et trick, far. Nu har han også en 9 mm patron og tredive kugler. Pontieros pistol og dens reservemagasin manglede."
    
    
    
  Morgue Municipal
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 01:32
    
    
    
  Han gestikulerede til Treo om at udføre obduktionen. Det første adrenalinsus var aftaget, og jeg følte mig mere og mere deprimeret. At være vidne til, hvordan retsmedicineren dissekerede sin kollega - det var næsten uden for hans kræfter, men jeg havde klaret det. Retsmedicineren fastslog, at Pontiero var blevet slået 43 gange med en stump genstand, sandsynligvis den blodige lysestage, der var blevet fundet efter at den blev fundet på gerningsstedet. Årsagen til snitsårene på hans krop, inklusive halsoverskæringen, blev udskudt, indtil laboratorieteknikerne kunne tage aftryk af snittene.
    
  Paola ville høre denne mening gennem en sensuel tåge, der på ingen måde ville mindske hendes lidelse. Han ville stå og betragte alt - alt - i timevis og villigt påføre sig selv denne umenneskelige straf. Dante tillod sig selv at smutte ind i obduktionsrummet, stillede et par spørgsmål og gik straks. Boy var også til stede, men det var blot bevis. Han gik snart, lamslået og målløs, og nævnte, at han havde talt med L. blot et par timer tidligere.
    
  Da retsmedicineren var færdig, lod han CAD-systemet ligge på metalbordet. Han var lige ved at dække ansigtet med hænderne, da Paola sagde:
    
  -Ingen.
    
  Og retsmedicineren forstod det og gik uden at sige et ord.
    
  Liget var blevet vasket, men en svag lugt af blod udgik fra det. I det direkte, hvide, kolde lys kiggede den lille underinspektør mindst 250 grader. Slag ville dække hans krop som smertemærker, og enorme sår, som obskøne munde, ville udstråle den kobberagtige duft af blod.
    
  Paola fandt kuverten med indholdet af Pontieros lommer. Rosenkransperler, nøgler, pung. Grevens skål, en lighter, en halvtom pakke tobak. Da hun så denne sidste genstand og indså, at ingen ville ryge disse cigaretter, følte hun sig meget trist og ensom. Og han begyndte virkelig at forstå, at hans kammerat, hans ven, var død. I en gestus af benægtelse griber jeg et af cigaretetuierne. Lighteren opvarmer den tunge stilhed i obduktionsrummet med en levende flamme.
    
  Paola forlod hospitalet umiddelbart efter sin fars død. Jeg undertrykte trangen til at hoste og slugte min mahonda i én mundfuld. Kastede røgen direkte mod det forbudte område, som Pontiero yndede at gøre.
    
  Og begynd at sige farvel til él.
    
    
  For pokker, Pontiero. For pokker. Lort, lort, lort. Hvordan kunne du være så klodset? Det er alt sammen din skyld. Jeg er ikke hurtig nok. Vi lod ikke engang din kone se din cadávidet. Han gav dig grønt lys, for pokker, hvis han gav dig grønt lys. Hun ville ikke have modstået det, hun ville ikke have modstået at se dig sådan her. Herregud, Enza. Synes du, det er okay, at jeg er den sidste person i denne verden til at se dig nøgen? Jeg lover dig, det er ikke den slags intimitet, jeg ønsker at have med dig. Nej, ud af alle betjente i verden var du den værste kandidat til fængsel, og du fortjente det. Alt sammen for dig. Klodset, klodset, klodset, kunne de ikke engang bemærke dig? Hvordan fanden kom du overhovedet ind i det her lort? Jeg kan ikke tro det. Du var altid på flugt fra Pulma-politiet, ligesom min fucking far. Gud, du kan ikke engang forestille dig, hvad jeg forestillede mig, hver gang du røg det der lort. Jeg kommer tilbage og ser min far i en hospitalsseng, hvor han kaster lunger op i badekar. Og jeg studerer alt om aftenen. For penge, for afdelingen. Om aftenen fylder jeg mit hoved med spørgsmål baseret på hoste. Jeg har altid troet, at han også ville komme til fodenden af din seng, holde din hånd, mens du gik væk til den anden blok mellem Avemar og vores forældre, og se på, mens sygeplejerskerne kneppede ham i røven. Det her, det her skulle være, ikke det her. Pat, kunne du ringe til mig? For pokker, hvis jeg tror, jeg ser dig smile til mig, vil det være som en undskyldning. Eller tror du, det er min skyld? Din kone og dine forældre tænker ikke over det nu, men de tænker allerede over det. Når nogen fortæller dem hele historien. Men nej, Pontiero, det er ikke min skyld. Det er din og kun din, for pokker, dig, mig og dig, din idiot. Hvorfor i alverden er du havnet i dette rod? Ak, forbandet være din evige tillid til alle, der bærer præstekjole. Karoski geden, somo us la jago. Nå, jeg fik den fra dig, og du betalte for den, tí. Det skæg, den næse. Han tog briller på bare for at kneppe os, for at latterliggøre os. Meget klamt. Han kiggede mig direkte i ansigtet, men jeg kunne ikke se hans øjne på grund af de to cigaretskod af glas, han holdt op mod mit ansigt. Det skæg, den næse. Vil du tro, at jeg ikke ved, om jeg ville genkende ham, hvis jeg så ham igen? Jeg ved allerede, hvad du tænker. Lad ham se på billederne fra Robairas gerningssted, i tilfælde af at hun dukker op på dem, selv i baggrunden. Og jeg vil gøre det, for Guds skyld. Jeg vil gøre det. Men hold op med at lade som om. Og smil ikke, dit røvhul, smil ikke. Det her er for Guds skyld. Indtil du dør, vil du skyde skylden over på mig. Jeg stoler ikke på nogen, jeg er ligeglad. Pas på, jeg er ved at dø. Hvem ved, hvad pointen med så mange andre råd er, hvis man ikke følger dem senere? Åh Gud, Pontiero. Hvor ofte svigter du mig? Din konstante akavethed efterlader mig alene foran dette monster. For pokker, hvis vi følger en præst, bliver præstekjoler automatisk mistænksomme, Pontiero. Kom ikke til mig med det her. Brug ikke undskyldningen om, at Fader Francesco ligner en hjælpeløs, halt gammel mand. For pokker, hvad gav han dig for dit hår. For pokker, for pokker. Hvor jeg hader dig, Pontiero. Ved du, hvad din kone sagde, da hun fandt ud af, at du var død? Han sagde: "Hun kan ikke dø. Han elsker jazz." Han sagde ikke: "Han har to sønner," eller "Han er min mand, og jeg elsker ham." Nej, han sagde, at du kan lide jazz. Ligesom Duke Ellington eller Diana Krall er en forbandet skudsikker vest. For pokker, hun føler dig, hun føler, hvordan du lever, hun føler din hæse stemme og den miaven, du hører. Du lugter af de cigarer, du ryger. Det, du røg. Hvor jeg hader dig. Hold da op... Hvad er alt det, du bad om, værd for dig nu? Dem, du stolede på, har vendt dig ryggen. Ja, jeg husker den dag, vi spiste pastrami på Piazza Colonna. Du fortalte mig, at præster ikke bare er mænd med ansvar, de er ikke mennesker. At Kirken ikke forstår det. Og jeg sværger til dig, at jeg vil fortælle det til præstens ansigt, der kigger ud på balkonen på Peterskirken, det sværger jeg til dig. Jeg skriver dette på et banner så stort, at jeg kan se det, selvom jeg er blind. Pontiero, din idiot. Det her var ikke vores kamp. Åh gud, jeg er bange, så bange. Jeg vil ikke ende ligesom dig. Dette bord ser så smukt ud. Hvad nu hvis Karoski følger mig hjem? Pontiero, din idiot, det her er ikke vores kamp. Det her er præsternes og deres kirkes kamp. Og sig ikke til mig, at det også er min mor. Jeg tror ikke på Gud længere. Tværtimod gør jeg det. Men jeg synes ikke, de er særlig gode mennesker. Min kærlighed til dig... Jeg efterlader dig ved fødderne af en død mand, der skulle have levet for tredive år siden. Han er væk, jeg beder dig om noget billig deodorant, Pontiero. Og nu er der lugten af de døde tilbage, fra alle de døde, vi har set i disse dage. Kroppe, der før eller siden rådner op, fordi Gud ikke gjorde godt mod nogle af sine skabninger. Og din super er den mest stinkende af dem alle. Se ikke sådan på mig. Sig ikke, at Gud tror på mig. En god Gud lader ikke ting ske, han lader ikke en af sine egne blive til en ulv blandt fårene. Du er ligesom mig, ligesom Fader Fowler. De efterlod den mor dernede med alt det lort, de slæbte hende igennem, og nu leder hun efter stærkere følelser end at voldtage et barn. Og hvad med dig? Hvilken slags Gud tillader salige sataner som dig at proppe ham ind i et forbandet køleskab, mens hans selskab var råddent, og stikke hele din hånd i hans sår? Pokkers, det var ikke min kamp før, jeg handlede om at få lidt sigte på Boy, endelig at fange en af de degenererede. Men åbenbart er jeg ikke herfra. Nej, tak. Sig ikke noget. Stop med at forsvare mig! Jeg er ikke en kvinde, og det er jeg ikke! Gud, jeg var så klæbrig. Hvad er der galt med at indrømme det? Jeg tænkte ikke klart. Det hele fik tydeligvis overtaget over mig, men det er slut nu. Det er slut. Pokkers, det var ikke min kamp, men nu ved jeg, at det var det. Det er personligt nu, Pontiero. Nu er jeg ligeglad med presset fra Vatikanet, Sirin, Boyarerne eller den luder, der satte dem alle på spil. Nu vil jeg gøre hvad som helst, og jeg er ligeglad med, om de får hoveder knækket undervejs. Jeg får fat i ham, Pontiero. For dig og for mig. For din kvinde, der venter udenfor, og for dine to møgunger. Men mest på grund af dig, fordi du er frosset fast, og dit ansigt er ikke længere dit ansigt. Gud, hvad fanden har efterladt dig. Hvilket slyngel har efterladt dig, og det er det, jeg føler mig alene over. Jeg hader dig, Pontiero. Jeg savner dig så meget.
    
    
  Paola gik ud på gangen. Fowler ventede på hende, stirrede ind i væggen, siddende på en træbænk. Han rejste sig, da han så hende.
    
  - Dottora, jeg...
    
  - Alt er fint, far.
    
  -Det her er ikke okay. Jeg ved, hvad du går igennem. Du har det ikke okay.
    
  "Selvfølgelig har jeg det ikke okay. Pokkers, Fowler, jeg vil ikke falde i hans arme og vride mig i smerte igen. Det sker kun i skindet."
    
  Han var allerede ved at gå, da jeg dukkede op med dem begge.
    
  -Dikanti, vi er nødt til at snakke. Jeg er meget bekymret for dig.
    
  -Har du også skrevet? Hvad er nyt? Beklager, men jeg har ikke tid til at snakke.
    
  Doktor Boy stod i vejen for ham. Hendes hoved nåede hans bryst, på niveau med hans brystkasse.
    
  "Han forstår det ikke, Dikanti. Jeg fjerner hende fra sagen. Indsatsen er for høj lige nu."
    
  Paola alzó la Vista. Han vil blive ved - med at stirre på hende og tale - langsomt, meget langsomt, med en iskold stemme, i en tone.
    
  "Vær rask, Carlo, for jeg siger det kun én gang. Jeg vil fange den, der gjorde det her mod Pontiero. Hverken du eller nogen andre har noget at sige om det her. Er jeg frikendt?"
    
  - Det lader til, at han ikke helt forstår, hvem der bestemmer her, Dikanti.
    
  - Måske. Men det er klart for mig, at det er det, jeg skal gøre. Træd til side, tak.
    
  Drengen åbnede munden for at svare, men vendte sig i stedet væk. Paola førte hans rasende skridt mod udgangen.
    
  Fowler-sønnen.
    
  - Hvad er der så sjovt, far?
    
  - Du, selvfølgelig. Fornærme mig ikke. Du tænker vel ikke på at fjerne hende fra sagen lige foreløbig?
    
  UACV-direktøren foregav ærbødighed.
    
  "Paola er en meget stærk og uafhængig kvinde, men hun har brug for at fokusere. Al den vrede, du føler lige nu, kan fokuseres og kanaliseres."
    
  -Direktør... Jeg hører ordene, men jeg hører ikke sandheden.
    
  "Okay. Jeg indrømmer det. Jeg er bange for hende. Han havde brug for at vide, at han inderst inde havde styrken til at fortsætte. Ethvert andet svar end det, han gav mig, ville have tvunget mig til at få ham ud af vejen. Vi har ikke med nogen normale at gøre."
    
  - Vær nu oprigtig.
    
  Fowler så, at der bag politimanden og administratoren boede en mand. Hun så ham, som han havde været den tidlige morgen, i laset tøj og med en sønderrevet sjæl efter en af sine underordnedes død. Boy bruger måske meget tid på selvpromovering, men han havde næsten altid Paolas ryg. Han følte en stærk tiltrækning til hende; det var tydeligt.
    
  - Fader Fowler, jeg må bede dig om en tjeneste.
    
  - Ikke rigtigt.
    
  "Så han taler?" Drengen var overrasket.
    
  "Han burde ikke spørge mig om det her. Jeg skal nok klare det, til hendes store ærgrelse. På godt og ondt er der kun tre af os tilbage. Fabio Dante, Dikanti og mig selv. Vi bliver nødt til at tage os af Común."
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 08:15.
    
    
    
  "Du kan ikke stole på Fowler, Dikanti. Han er en morder."
    
  Paola løftede sit dystre blik mod Caroschis mappe. Han havde kun sovet et par timer og vendte tilbage til sit skrivebord, lige da daggryet brød frem. Dette var usædvanligt: Paola var typen, der kunne lide en lang morgenmad, en afslappet pendling til arbejde og derefter at traske videre til langt ud på natten. Pontiero insisterede på, at han dermed gik glip af den romerske solopgang. Inspektøren værdsatte ikke denne mor, for hun fejrede sin veninde på en helt anden måde, men fra hendes kontor var daggryet særligt smukt. Lys krøb dovent hen over Roms bakker, mens stråler dvælede ved hver bygning, hver afsats og bød den evige stads kunst og skønhed velkommen. Kroppenes former og farver afslørede sig så fint, som om nogen havde banket på døren og spurgt om tilladelse. Men den, der kom ind uden at banke på og med en uventet anklage, var Fabio Dante. Superintendenten var ankommet en halv time tidligere end planlagt. Han havde en kuvert i hånden og slanger i munden.
    
  - Dante, har du drukket?
    
  - Intet af den slags. Jeg siger til ham, at han er en morder. Kan du huske, hvordan jeg sagde, at du ikke skulle stole på ham? Hans navn sendte en bølge af energi gennem mit sind. Du ved, et minde dybt i min sjæl. Fordi jeg lavede lidt research om hans formodede militære forbindelser.
    
  Paola sorbió cafeé hver gang, når yaáe frío. Jeg var fascineret.
    
  - Er han ikke militærmand?
    
  - Åh, selvfølgelig er det det. Et militærkapel. Men det er ikke din ordre fra Force Aérea. Han er fra CIA.
    
  -¿CIA? Du laver sjov.
    
  - Nej, Dikanti. Fowler er ikke typen, der laver sjov. Hør her: Jeg blev født i 1951 i en velhavende familie. Min far arbejder i medicinalindustrien eller noget i den stil. Jeg studerede psykologi på Princeton. Jeg dimitterede med 25 grader og en summa cum laude-grad.
    
  - Magna cum laude. Mine kvalifikationer er ximaón. Så løj du for mig. Han sagde, at han ikke var en særlig dygtig elev.
    
  "Han løj for hende om det og mange andre ting. Han tog ikke sin studentereksamen. Tilsyneladende havde han et skænderi med sin far og meldte sig til soldaten i 1971. Han var frivillig under Vietnamkrigens højdepunkt. Han trænede i fem måneder i Virginia og ti måneder i Vietnam som løjtnant."
    
  Var han ikke lidt ung til at være løjtnant?
    
  - Er det en joke? En frivillig universitetsuddannet? Jeg er sikker på, at han vil overveje at gøre ham til general. Det er ukendt, hvad der skete med hans hoved dengang, men jeg vendte ikke tilbage til USA efter krigen. Han studerede på et præsteseminarium i Vesttyskland og blev ordineret til præst i 1977. Der er spor af ham mange steder bagefter: Cambodja, Afghanistan, Rumænien. Vi ved, at han var på besøg i Kina og måtte rejse hurtigt.
    
  - Intet af dette retfærdiggør, at han er CIA-agent.
    
  "Dicanti, det er alt sammen her." Mens han talte, viste han Paola fotografier, hvoraf de største var sort-hvide. På dem ser man en mærkeligt ungdommelig Fowler, der gradvist mistede sit hår med tiden, efterhånden som mine gener nærmede sig nutiden. Han så Fowler på en bunke lersække i junglen, omgivet af soldater. Han bar løjtnantstriber. Hun så ham på sygeafdelingen ved siden af en smilende soldat. Han så ham som dagen for sin ordination, efter at have modtaget den samme nadver i Rom fra den samme Simo Paulo VI. Hun så ham på en stor plads med flyvemaskiner i baggrunden, allerede klædt som soldat, omgivet af soldater...
    
  - Siden hvornår har dette været tilfældet?
    
  Dante konsulterer sine noter.
    
    - Det er 1977. Tras su ordenación Fowler volvió a Alemania, a la Base Aérea de Spangdahlem. Som et militærkapel .
    
  - Så stemmer hans historie overens.
    
  -Næsten... men ikke helt. I sagen modtager John Abernathy Fowler, søn af Marcus og Daphne Fowler, en løjtnant i det amerikanske luftvåben, en forfremmelse og løn efter at have gennemført træning i "felt- og kontraspionagespecialer". I Vesttyskland. På krigens højdepunkt, Fria.
    
  Paola lavede en tvetydig gestus. Han havde ikke set den tydeligt lige nu.
    
  - Vent, Dikanti, det er ikke slutningen. Som jeg fortalte dig før, har jeg været mange steder. I 1983 forsvinder han i flere måneder. Den sidste person, der ved noget om ham, er en præst fra Virginia.
    
  Åh, Paola begynder at give efter. En soldat, der har været savnet i kamp i flere måneder i Virginia, sender ham til ét sted: CIAs hovedkvarter i Langley.
    
  - Fortsæt, Dante.
    
  I 1984 dukker Fowler kortvarigt op igen i Boston. Hans forældre døde i en bilulykke i juli. Han går til en notars kontor og beder ham om at fordele alle sine penge og ejendomme blandt de fattige. Underskriv de nødvendige papirer og forlad. Ifølge notaren var den samlede værdi af hans forældres og virksomhedens aktiver halvanden million dollars.
    
  Dikanti udstødte en uartikuleret, frustreret fløjten af ren forbløffelse.
    
  -Det er mange penge, og jeg fik dem i 1984.
    
  - Nå, han er virkelig ude af den. Det er en skam, jeg ikke mødte ham før, hva', Dikanti?
    
  - Hvad indrømmer du, Dante?
    
  "Intet, ingenting. Nå, og som prikken over i'et i'et tager Fowler til Frankrig og, af alle lande, til Honduras. Han er udnævnt til kapelchef for militærbasen El Avocado, allerede major. Og her bliver han en morder."
    
  Det næste sæt fotografier efterlader Paola stivnet. Rækker af lig ligger i støvede massegrave. Arbejdere med skovle og masker, der knap nok skjuler rædslen i deres ansigter. Lig, gravet op, rådnende i solen. Mænd, kvinder og børn.
    
  - Gud, hvad er det her?
    
  -Hvad med din historieviden? Jeg har ondt af dig. Jeg var nødt til at slå det op på nettet, og alt det der. Tilsyneladende var der en sandinistisk revolution i Nicaragua. Kontrarevolutionen, kaldet den nicaraguanske kontrarevolution, søgte at genoprette en højreorienteret regering til magten. Ronald Reagan-regeringen støtter guerillaoprørere, som i mange tilfælde bedre ville beskrives som terrorister, bøller og bøller. Og hvorfor kan du ikke gætte, hvem den honduranske ambassadør var i den korte periode?
    
  Paola begyndte at få enderne til at mødes i lynets hast.
    
  -John Negroponte.
    
  "En præmie til en sorthåret skønhed! Grundlæggeren af Avocado Air Base, på den samme grænse til Nicaragua, en træningsbase for tusindvis af Contra-guerillaer. "Det var et detentions- og torturcenter, mere beslægtet med en koncentrationslejr end en militærbase i et demokratisk land." 225;tico." De meget smukke og detaljerede fotografier, jeg viste dig, blev taget for ti år siden. 185 mænd, kvinder og børn boede i disse gruber. Og det menes, at der simpelthen er et ubestemt antal lig, måske så mange som 300, begravet i bjergene.
    
  "Min Gud, hvor er alt dette forfærdeligt." Rædslen ved at se disse fotografier forhindrede dog ikke Paola i at forsøge at give Fowler fordelen af tvivlen. Men det beviser heller ikke noget.
    
  - Jeg var helt... Det var et kapel i en torturlejr, for pokker! Hvem tror du, du vil tale til de dødsdømte, før de dør? Ved du ikke det?
    
  Dikanti så tavst på ham.
    
  - Okay, vil du have noget fra mig? Der er masser af materiale. Uffizi-mappen. I 1993 blev han indkaldt til Rom for at vidne i mordet på 32 nonner syv år tidligere. Nonnerne var flygtet fra Nicaragua og endt i El Avocado. De blev voldtaget, taget med på en tur i en helikopter og endelig en plaf, en nonnes fladbrød. Forresten bekendtgør jeg også forsvinden af 12 katolske missionærer. Grundlaget for anklagen var, at han var klar over alt, hvad der skete, og at han ikke fordømte disse grove tilfælde af menneskerettighedskrænkelser. I bund og grund er jeg lige så skyldig, som hvis jeg havde været den, der styrede helikopteren.
    
  -Og hvad dikterer den hellige faste?
    
  "Nå, vi havde ikke nok beviser til at dømme ham. Han kæmper for sit hår. Det har ligesom vanæret begge sider. Jeg tror, jeg forlod CIA af egen fri vilje. Han vaklede et stykke tid, og Ahab tog til St. Matthews."
    
  Paola kiggede på fotografierne i temmelig lang tid.
    
  - Dante, jeg vil stille dig et meget, meget alvorligt spørgsmål. Påstår du som borger i Vatikanet, at Det Hellige Kontor er en forsømt institution?
    
  - Nej, inspektør.
    
  -¿ Tør jeg sige, at hun ikke gifter sig med nogen?
    
  Gå nu, hvorhen du vil, Paola.
    
  - Så, hr. superintendent, den strenge institution i Deres Vatikanstat kunne ikke finde beviser for Fowlers skyld, og De brasede ind på mit kontor, erklærede, at han er en morder, og bad mig om ikke at kende ham skyldig. #237;e in él?
    
  Den førnævnte mand rejste sig op, blev rasende og lænede sig ind over Dikantis bord.
    
  "Cheme, min kære ... tro ikke, jeg ikke kender udtrykket i dine øjne mod den pseudopræst. Ved et uheldigt skæbnesvangert spil skal vi jagte det forbandede monster på hans ordre, og jeg vil ikke have, at han tænker på nederdele. Han har allerede mistet sin holdkammerat, og jeg vil ikke have, at den amerikaner holder øje med mig, når vi støder på Karoski. Jeg vil have, at du ved, hvordan du skal reagere på dette. Han virker meget hengiven over for sin far ... han er også på sin landsmands side."
    
  Paola rejste sig og krydsede roligt ansigtet to gange. "Plads plus." Det var to mesterlige lussinger, den slags der leverer dobbeltslag godt. Dante var så overrasket og ydmyget, at han ikke engang vidste, hvordan han skulle reagere. Han ville forblive naglet til pletten, munden åben og kinderne rødmende.
    
  - Lad mig nu præsentere dig, Superintendent Dante. Hvis vi sidder fast i denne 'forbandede efterforskning' af tre personer, er det fordi deres kirke ikke ønsker, at det skal være kendt, at et monster, der voldtog børn og blev kastreret i et af deres slumkvarterer, dræber de kardinaler, han myrdede. Nogle af dem må vælge deres mandamus. Dette, og intet andet, er årsagen til Pontieros død. Jeg minder ham om, at det var dig, der kom for at bede om vores hjælp. Tilsyneladende er hans organisation fremragende, når det kommer til at indsamle oplysninger om en præsts aktiviteter i en tredjeverdensjungle, men han er ikke så god til at kontrollere en sexforbryder, der har haft tilbagefald snesevis af gange over ti år, i fuldt overblik over sine overordnede og i en demokratisk ånd. Så lad ham få sin klap ud herfra, før han begynder at tro, at hans problem er, at han er jaloux på Fowler. Og kom ikke tilbage, før I er klar til at arbejde som et team. Forstået?
    
  Dante genvandt fatningen nok til at tage en dyb indånding og vende sig om. Lige da kom Fowler ind på kontoret, og superintendenten udtrykte sin skuffelse over, at jeg havde kastet de fotografier, han havde holdt, op i hans ansigt. Dante skyndte sig væk uden engang at huske at smække døren i, så rasende var han.
    
  Inspektøren følte en enorm lettelse over to ting: for det første, at hun havde mulighed for at gøre det, som du måske har gættet, hun havde tænkt sig at gøre flere gange. Og for det andet, at jeg var i stand til at gøre det privat. Hvis en sådan situation var sket for nogen til stede eller udenfor, ville Dante ikke have glemt Jem og hans gengældelsesslag. Ingen mand glemmer ting, som f.eks. Der er måder at analysere situationen og falde lidt til ro. Miró de reojo a Fowler. Jeg står ubevægelig ved døren og stirrer på de fotografier, der nu dækker kontorgulvet.
    
  Paola satte sig ned, tog en slurk kaffe og sagde uden at løfte hovedet fra Karoskis mappe:
    
  "Jeg tror, du har noget at fortælle mig, Hellige Fader."
    
    
    
    Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    april 1997
    
    
    
  TRANSKRIPTION AF INTERVIEW #11 MELLEM PATIENT #3643 OG DR. FOWLER
    
    
    D.R. FOWLER: Buenas tardes, pater Karoski.
    
    #3643: Kom nu, kom nu.
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Hans attitude var stødende, og jeg bad ham faktisk om at gå.
    
  DR. FOWLER: Hvad er det præcist, du finder stødende ved ham?
    
  #3643: Fader Conroy sætter spørgsmålstegn ved vores tros uforanderlige sandheder.
    
    D.R. FOWLER: Spil et eksempel.
    
    #3643: Påstår, at djævelen er et overvurderet koncept! Synes det er meget interessant at se dette koncept stikke en trefork ind i hans balder.
    
  DOKTOR FOWLER: Tror du, du er der for at se det?
    
  #3643: Det var en måde at tale på.
    
  DOKTOR FOWLER: Du tror på helvede, ikke sandt?
    
  #3643: Af al min magt.
    
  D.R. FOWLER: Hvad er meningen med det?
    
  #3643: Jeg er en Kristi soldat.
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Siden hvornår?
    
  DOKTOR FOWLER
    
  #3643: Hvis han er en god soldat, ja.
    
  DOKTOR FOWLER: Fader, jeg må efterlade dig en bog, som jeg tror, du vil finde meget nyttig. Jeg skrev den til Sankt Augustin. Det er en bog om ydmyghed og indre kamp.
    
  #3643: Jeg ville med glæde læse dette.
    
  DOKTOR FOWLER: Tror du, at du kommer i himlen, når du dør?
    
    #3643: Mig sikker .
    
    LÆGE
    
  #3643:...
    
  DR. FOWLER: Lad os sige, at du står ved himmelens porte. Gud vejer dine gode og dine onde gerninger, og de troende er afbalanceret på vægtskålen. Så han foreslår, at du ringer til hvem som helst for at få afklaret dine tvivl. Hvad synes du?
    
  #3643: Mig Ikke sikker .
    
  D.R. FOWLER: Permítame que le sugiera unos nombres: Leopold, Jamie, Lewis, Arthur...
    
    #3643: Disse navne siger mig ingenting.
    
    D.R. FOWLER: ... Harry, Michael, Johnnie, Grant ...
    
  # 3643 : Udfyldning .
    
  D.R. FOWLER: ... Paul, Sammy, Patrick ...
    
  #3643: Jeg Jeg siger til ham hold kæft !
    
  D.R. FOWLER: ...Jonathan, Aaron, Samuel ...
    
    #3643: NOK!!!
    
    
  (I baggrunden kan man høre en kort, utydelig lyd af kamp)
    
    
  DOKTOR FOWLER: Det, jeg klamrer mig til mellem mine fingre, min tommel- og pegefinger, er din stok, Fader Karoski. Det siger sig selv, at det er smertefuldt at være aún má, medmindre du falder til ro. Lav gestusen med din venstre hånd, hvis du forstår mig. Godt. Fortæl mig nu, om du er rolig. Vi kan vente, så længe det tager. Allerede? Godt. Her, noget vand.
    
  #3643: Tak.
    
  D.R. FOWLER: Siéntese, por favor.
    
  #3643: Jeg har det allerede bedre. Jeg ved ikke, hvad der skete med mig.
    
  DOKTOR FOWLER Ligesom vi begge ved, at børnene på den liste, jeg gav, ikke skal tale til hans fordel, når han står foran den Almægtige Fader.
    
  #3643:...
    
  DOKTOR FOWLER: De vil ikke sige noget?
    
  #3643: Du ved ingenting om helvede.
    
  DR. FOWLER: Er det sandt? Du tager fejl: Jeg så det med mine egne øjne. Nu vil jeg slukke for optageren og fortælle dig noget, der helt sikkert vil interessere dig.
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 08:32.
    
    
    
  Fowler kiggede væk fra fotografierne spredt ud over gulvet. Han samlede dem ikke op, men trådte blot yndefuldt hen over dem. Paola spekulerede på, om det, han mente, i sig selv betød et simpelt svar på Dantes beskyldninger. Gennem årene havde Paola ofte lidt af følelsen af at stå foran en mand, der var lige så uudgrundelig, som han var lærd, lige så veltalende, som han var intelligent. Fowler selv var et modsætningsfyldt væsen, en uforståelig hieroglyf. Men denne gang var denne følelse ledsaget af et lavt støn fra Lera, der dirrede på hendes læber.
    
  Præsten sad overfor Paola med sin lasede sorte mappe lagt til side. I venstre hånd bar han en papirpose med tre kaffekander. Jeg rakte en til Dikanti.
    
  - Cappuccino?
    
  "Jeg hader cappuccino. Det minder mig om myten om den hund, jeg havde," sagde Paola. "Men jeg tager den stadig."
    
  Fowler var tavs i et par minutter. Til sidst tillod Paola sig at lade som om, hun læste Karoskis mappe og besluttede sig for at konfrontere præsten. Husk det.
    
  - Hvad så? Er det ikke...?
    
  Og han står der tør. Jeg har ikke set på hans ansigt, siden Fowler kom ind på hans kontor. Men jeg befandt mig også tusindvis af meter væk. Hans hænder løftede tøvende, tøvende kaffen til munden. Små svedperler viste sig på præstens skaldede hoved, trods den kølige luft. Og hans grønne øjne erklærede, at det var hans pligt at betragte uudslettelige rædsler, og at han ville vende tilbage for at betragte dem.
    
  Paola sagde ingenting, da hun indså, at den tilsyneladende elegance, hvormed Fowler gik rundt på fotografierne, blot var en facade. Esperó. Det tog præsten et par minutter at samle sig, og da han gjorde det, virkede stemmen fjern og dæmpet.
    
  "Det er svært. Man tror, man har overvundet det, men så dukker det op igen, som en prop, man forgæves prøver at presse ned i en flaske. Det løber ud, flyder op til overfladen. Og så står man over for det igen..."
    
  - At tale vil hjælpe dig, far.
    
  "Du kan stole på mig, dottora ... det er ikke sandt. Det har han aldrig gjort. Ikke alle problemer kan løses ved at tale sammen."
    
  "Et mærkeligt udtryk for en præst. Forøg psicó-logoet. Men passende for en CIA-agent, der er trænet til at dræbe."
    
  Fowler undertrykte en trist grimasse.
    
  "Jeg blev ikke trænet til at dræbe, ligesom enhver anden soldat. Jeg blev trænet i kontraspionage. Gud gav mig gaven til ufejlbarlig sigte, det er sandt, men jeg beder ikke om den gave. Og i betragtning af dit spørgsmål har jeg ikke dræbt nogen siden 1972. Jeg dræbte 11 Viet Cong-soldater, i hvert fald så vidt jeg ved. Men alle disse dødsfald var i kamp."
    
  - Det var dig, der meldte dig som frivillig.
    
  "Dottora, før du dømmer mig, så lad mig fortælle dig min historie. Jeg har aldrig fortalt nogen det, jeg nu vil fortælle dig, fordi jeg beder dig om at acceptere mine ord. Ikke at han tror på mig eller stoler på mig, for det ville være at bede om for meget. Bare accepter mine ord."
    
  Paola nikkede langsomt.
    
  - Jeg går ud fra, at alle disse oplysninger vil blive rapporteret til superintendenten. Hvis dette er Sant'Uffizio-mappen, ville du have en meget grov idé om min tjenestetid. Jeg meldte mig frivilligt i 1971 på grund af visse... uenigheder med min far. Jeg ønsker ikke at fortælle ham skrækhistorien om, hvad krig betyder for mig, for ord kan ikke beskrive den. ¿Ha visto uste "Apocalypse Now", dottora?
    
  - Ja, for længe siden. Jeg var overrasket over hans uhøflighed.
    
  - Det er en farce. Det er, hvad det er. En skygge på væggen sammenlignet med, hvad det betyder. Jeg har set nok smerte og grusomhed til at fylde adskillige liv. Jeg har set alt dette før mit kald. Det var ikke i en skyttegrav midt om natten, med fjendtlig ild, der regnede ned over os. Det var ikke at se ind i ansigterne på ti- til tyveårige, der bar halskæder af menneskeører. Det var en stille aften i bagtroppen, ved siden af mit regiments kapel. Alt, hvad jeg vidste, var, at jeg var nødt til at vie mit liv til Gud og hans skabelse. Og det gjorde jeg.
    
  - Og CIA?
    
  - Lad være med at komme for langt ... Jeg ville ikke tilbage til Amerika. Alle følger mine forældre. Fordi jeg gik så langt jeg kunne, til kanten af stålrøret. Alle lærer mange ting, men nogle af dem passer ikke ind i deres hoveder. Du har 34 år. For at forstå, hvad kommunisme betød for en person, der boede i Tyskland i 70'erne, var jeg nødt til at leve igennem det. Vi indånder truslen om atomkrig dagligt. Had blandt mine landsmænd var en religion. Det virker som om, at hver af os kun er ét skridt væk fra, at nogen, dem eller os, hopper over Muren. Og så vil det hele være overstået, det forsikrer jeg dig om. Før eller efter nogen trykker på bot-knappen, vil nogen trykke på den.
    
  Fowler holdt en kort pause for at tage en slurk kaffe. Paola tændte en af Pontieros cigaretter. Fowler rakte ud efter posen, men Paola rystede på hovedet.
    
  "Det er mine venner, far. Jeg må selv ryge dem."
    
  "Åh, bare rolig. Jeg lader ikke som om, jeg fanger ham. Jeg undrede mig over, hvorfor du pludselig kom tilbage."
    
  "Far, hvis du ikke har noget imod det, foretrækker jeg, at du fortsætter. Jeg vil ikke tale om det."
    
  Præsten følte stor sorg i hans ord og fortsatte sin historie.
    
  "Selvfølgelig ... jeg vil gerne forblive forbundet med militærlivet. Jeg elsker kammeratskab, disciplin og meningen med et kastreret liv. Hvis man tænker over det, er det ikke meget anderledes end præsteskabets koncept: det handler om at give sit liv for andre mennesker. Begivenheder i sig selv er ikke dårlige, kun krige er dårlige. Jeg beder om at blive sendt som feltpræst til en amerikansk base, og da jeg er diocesanpræst, vil min biskop være tilfreds."
    
  - Hvad betyder diocesan, fader?
    
  "Jeg er enten mindre eller mindre en fri aktør. Jeg er ikke underlagt en menighed. Hvis jeg vil, kan jeg bede min biskop om at tildele mig et sogn. Men hvis jeg finder det passende, kan jeg begynde mit pastorale arbejde, hvor jeg finder det passende, altid med biskoppens velsignelse, forstået som formelt samtykke."
    
  -Jeg forstår.
    
  - Langs hele basen boede jeg sammen med adskillige medarbejdere fra Agenturet, der kørte et særligt kontraspionage-træningsprogram for aktivt tjenestegørende ikke-CIA-personale. De inviterede mig til at slutte mig til dem fire timer om dagen, fem gange om ugen, to gange om ugen. Det var ikke uforeneligt med mine pastorale pligter, så længe jeg blev distraheret af timer fra Sue. Así que acepté. Og som det viste sig, var jeg en god elev. En aften, efter timen var slut, henvendte en af instruktørerne sig til mig og inviterede mig til at slutte mig til kñíaen. Agenturet ringer via interne kanaler. Jeg fortalte ham, at jeg var præst, og at det var umuligt at være præst. Du har et kæmpe arbejde foran dig med hundredvis af katolske præster på basen. Hans overordnede brugte mange timer på de Enseñarlu-hadende kommunister. Jeg brugte en time om ugen på at minde dig om, at vi alle er Guds børn.
    
  - En tabt kamp.
    
  -Næsten altid. Men præsteembedet, dottora, er en karriere i baggrunden.
    
  - Jeg tror, jeg sagde disse ord til dig i et af dine interviews med Karoski.
    
  "Det er muligt. Vi begrænser os til at score små point. Små sejre. I ny og næ formår vi at opnå noget stort, men disse chancer er få. Vi sår små frø i håb om, at nogle af dem vil bære frugt. Ofte er det ikke dig, der høster frugten, og det er demoraliserende."
    
  - Dette skal selvfølgelig være ødelagt, far.
    
  En dag gik kongen i skoven og så en stakkels, gammel mand, der rodede rundt i en grøft. Hun gik hen til ham og så, at han plantede valnøddetræer. Jeg spurgte ham, hvorfor han gjorde det, og den gamle mand svarede: "..." Kongen sagde til ham: "Gamle mand, bøj ikke din foroverbøjede ryg over dette hul. Ser du ikke, at når nødden vokser, vil du ikke leve længe nok til at høste dens frugt?" Og den gamle mand svarede ham: "Hvis mine forfædre havde tænkt på samme måde som dig, Deres Majestæt, ville jeg aldrig have smagt valnødder."
    
  Paola smilede, ramt af den absolutte sandhed i disse ord.
    
    -¿Sabe qué nos enseña esa anécdota, dottora ? -fortsat Fowler-. At du altid kan komme videre med viljestyrke, kærlighed til Gud og et lille skub.Johnnie Walker.
    
  Paola blinkede let. Han kunne ikke forestille sig en retskaffen, høflig præst med en flaske whisky, men det var tydeligt, at han havde været meget ensom hele sit liv.
    
  "Da instruktøren fortalte mig, at de, der kom fra basen, kunne få hjælp af en anden præst, men ingen kunne hjælpe de tusinder, der kom for ståltelefonen, så forstå - lad os få en vigtig del af dit sind. Tusindvis af kristne sygner hen under kommunismen, beder på toilettet og deltager i messe i et kloster. De vil være i stand til at tjene både min paves og min kirkes interesser i de områder, hvor de falder sammen. Helt ærligt troede jeg dengang, at der var mange tilfældigheder."
    
  - Og hvad synes du nu? Fordi han vendte tilbage til aktiv tjeneste.
    
  - Jeg svarer på dit spørgsmål med det samme. Jeg blev tilbudt muligheden for at blive fri agent og acceptere missioner, som jeg anså for at være retfærdige. Jeg rejste mange steder. Nogle steder var jeg præst. Andre steder som en almindelig borger. Jeg satte nogle gange mit liv i fare, selvom det næsten altid var det værd. Jeg hjalp folk, der havde brug for mig på den ene eller anden måde. Nogle gange tog denne hjælp form af en rettidig meddelelse, en kuvert, et brev. I andre tilfælde var det nødvendigt at organisere et informationsnetværk. Eller at hjælpe nogen ud af en vanskelig situation. Jeg lærte sprog og følte mig endda rask nok til at vende tilbage til Amerika. Indtil det, der skete i Honduras...
    
  "Far, vent. Han gik glip af den vigtige del. Sine forældres begravelse."
    
  Fowler gjorde en afskyelig gestus.
    
  "Jeg går ikke. Bare sørg for at sikre den juridiske frynse, der vil hænge ned."
    
  "Fader Fowler, du overrasker mig. Firs millioner dollars er ikke den lovlige grænse."
    
  "Åh, hvordan ved du også det? Ja, det kan du godt. Afvis pengene. Men jeg giver dem ikke væk, som mange tror. Jeg har udpeget dem til at oprette en nonprofitorganisation, der aktivt samarbejder inden for forskellige områder af socialt arbejde både i USA og i udlandet. Den er opkaldt efter Howard Eisner, kapellet der inspirerede mig i Vietnam."
    
    -Har du skabt Eisner-fonden? - Paola blev overrasket . - Wow , han er gammel så.
    
  "Jeg tror ikke på hende. Jeg gav ham drivkraften og investerede økonomiske ressourcer i ham. Faktisk var det mine forældres advokater, der skabte ham. Mod hans vilje skylder jeg Adir."
    
  "Okay, far, fortæl mig om Honduras. Og du har så meget tid, som du har brug for."
    
  Præsten så nysgerrigt på Dikanti. Hans livsindstilling havde pludselig ændret sig, på en subtil, men betydningsfuld måde. Nu var hun klar til at stole på ham. Han spekulerede på, hvad der kunne have forårsaget denne forandring i ham.
    
  "Jeg vil ikke kede dig med detaljer, Dottore. Avocados historie kunne fylde en hel bog, men lad os komme til det grundlæggende. CIAs mål var at fremme revolution. Mit mål var at hjælpe de katte, der lider under undertrykkelse i hænderne på den sandinistiske regering. Danne og indsætte en frivilligstyrke til at føre guerillakrig med det formål at destabilisere regeringen. Soldaterne blev rekrutteret blandt Nicaraguas fattige. Våbnene blev solgt af en tidligere allieret med regeringen, hvis eksistens få mistænkte: Osama bin Laden. Og kommandoen over Contras blev overgået til en gymnasielærer ved navn Bernie Salazar, en fanatiker ligesom Sabr Amos Despa. I løbet af måneders træning ledsagede jeg Salazar over grænsen og foretog stadig mere risikable udflugter. Jeg hjalp med udleveringen af fromme religiøse mennesker, men mine uenigheder med Salazar blev mere og mere alvorlige. Jeg begyndte at se kommunister overalt. Der er en kommunist under hver sten, сегун éл."
    
  -En gammel manual for psykiatere siger, at akut paranoia udvikler sig meget hurtigt hos fanatiske stofmisbrugere.
    
  -Denne hændelse bekræfter din bogs upåklagelighed, Dikanti. Jeg havde en ulykke, som jeg ikke vidste noget om, før jeg fandt ud af, at den var bevidst. Jeg brækkede benet og kunne ikke tage på udflugter. Og guerillasoldaterne begyndte at vende tilbage sent hver gang. De sov ikke i lejrens barakker, men på lysninger i junglen, i telte. Om natten udførte de formodede brandstiftelser, som, som det senere viste sig, blev ledsaget af henrettelser og halshugninger. Jeg var sengeliggende, men den nat Salazar fangede nonnerne og anklagede dem for kommunisme, advarede nogen mig. Han var en god dreng, ligesom mange af dem, der var sammen med Salazar, selvom jeg var lidt mindre bange for ham end de andre. Om end lidt mindre, fordi du fortalte mig om det i skriftestolen. Vid, at jeg ikke vil afsløre dette for nogen, men jeg vil gøre alt, hvad jeg kan for at hjælpe nonnerne. Vi har gjort alt, hvad vi kunne...
    
  Fowlers ansigt var dødsblegt. Synketiden blev afbrudt. Han kiggede ikke på Paola, men på prikken más allá i vinduet.
    
  "...men det var ikke nok. I dag er både Salazar og El Chico døde, og alle ved, at guerillaerne stjal en helikopter og nedkastede nonner over en sandinistisk landsby. Det tog mig tre ture at komme derhen."
    
  - Hvorfor gjorde han det?
    
  "Beskeden levnede ikke meget plads til fejl. Vi vil dræbe enhver, der mistænkes for forbindelser til sandinisterne. Uanset hvem de er."
    
  Paola var tavs i et par øjeblikke og tænkte over, hvad hun havde hørt.
    
  - Og du bebrejder dig selv, ikke sandt, far?
    
  "Vær anderledes, hvis du ikke gør det. Jeg vil ikke være i stand til at redde de kvinder. Og du skal ikke bekymre dig om de fyre, der endte med at dræbe deres egne. Jeg ville have kravlet til alt, der involverede at gøre godt, men det var ikke det, jeg fik. Jeg var bare en bifigur i besætningen på en monsterfabrik. Min far er så vant til det, at han ikke længere er overrasket, når en af dem, vi trænede, hjalp og beskyttede, vender sig imod os."
    
  Selvom sollyset begyndte at ramme ham direkte i ansigtet, blinkede Fowler ikke. Han begrænsede sig til at kneb øjnene sammen, indtil de blev til to tynde grønne lagner, og fortsatte med at stirre ud over hustagene.
    
  "Da jeg første gang så fotografier af massegrave," fortsatte præsten, "blev jeg mindet om lyden af maskingeværild på en tropisk nat. 'Skydetaktikker.' Jeg var blevet vant til støjen. Så meget, at jeg en nat, halvt i søvne, hørte et par smerteskrig mellem skuddene og ikke var meget opmærksom. Han, Sue ... eller vil besejre mig ..." Den næste nat sagde jeg til mig selv, at det var min fantasi. Hvis jeg havde talt med lejrkommandanten dengang, og Ramos omhyggeligt havde undersøgt mig og Salazar, ville jeg have reddet mange liv. Det er derfor, jeg bærer ansvaret for alle disse dødsfald, det er derfor, jeg forlod CIA, og det er derfor, jeg blev kaldt til at vidne for Det Hellige Officie.
    
  "Far ... jeg tror ikke længere på Gud. Nu ved jeg, at når vi dør, er alting slut ... Jeg tror, vi alle vender tilbage til jorden efter en kort rejse gennem ormens indvolde. Men hvis du virkelig ønsker absolut frihed, tilbyder jeg dig den. Du reddede præsterne, som du kunne, før de satte dig op."
    
  Fowler tillod sig et halvt smil.
    
  "Tak, dottora." Hun ved ikke, hvor vigtige hendes ord er for mig, selvom hun fortryder de dybe tårer, der ligger bag en så hård udtalelse på oldlatin.
    
  - Men Aún fortalte mig ikke, hvad der forårsagede hans tilbagevenden.
    
  - Det er meget simpelt. Jeg spurgte en ven om det. Og jeg skuffede aldrig mine venner.
    
  -Fordi det er dig nu ... espía fra Gud.
    
  Fowler sonrio.
    
  - Jeg kunne vel kalde ham et es.
    
  Dikanti rejste sig og gik hen imod den nærmeste bogreol.
    
  "Far, dette er imod mine principper, men ligesom i tilfældet med min mor er dette en oplevelse, man kun får én gang i livet."
    
  Jeg tog en tyk retsmedicinsk bog op og gav den til Fowler. Hold da op. Ginflaskerne var blevet tømt, hvilket efterlod tre huller i papiret, belejligt fyldt med en Dewar-flaske og to små glas.
    
  - Klokken er kun ni om morgenen,
    
  -Vil du gøre æren eller vente til det bliver mørkt, far? Jeg er stolt af at drikke med manden, der skabte Eisner Foundation. Forresten, far, fordi den fond betaler mit stipendium til Quantico.
    
  Så var det Fowlers tur til at blive overrasket, selvom han ikke sagde noget. Hældte mig to lige store mængder whisky op, og så skænkede han sit glas.
    
  - Hvem drikker vi for?
    
  - Til dem, der er gået.
    
  - Til dem, der er gået, altså.
    
  Og de tømte begge deres glas i én slurk. Slikkepinden satte sig fast i halsen på hende, og for Paola, der aldrig drak, var det som at sluge ammoniakgennemblødte nelliker. Hun vidste, at hun ville have halsbrand hele dagen, men hun var stolt over at have løftet sit glas med denne mand. Visse ting skulle bare gøres.
    
  "Nu burde vores bekymring være at få superintendenten tilbage til holdet. Som du intuitivt forstår, skylder du Dante denne uventede gave," sagde Paola, mens hun rakte fotografierne. "Jeg gad vide, hvorfor han gjorde det her? Bærer han noget nag til dig?"
    
  Fowler rompió a reír. Hans latter overraskede Paola, som aldrig havde hørt en så glædelig lyd, der på scenen lød så hjerteskærende og trist.
    
  - Bare sig ikke, at du ikke har bemærket det.
    
  - Tilgiv mig, far, men jeg forstår dig ikke.
    
  "Dottora, fordi du er den slags person, der forstår så meget om at anvende ingeniørkunst i omvendt rækkefølge på menneskelige handlinger, demonstrerer du en radikal mangel på dømmekraft i denne situation. Dante er tydeligvis romantisk interesseret i dig. Og af en eller anden absurd grund tror han, at jeg er hans konkurrent."
    
  Paola stod der, fuldstændig forlammet, med en let åben mund. Han bemærkede en mistænkelig varme, der steg op i hans kinder, og det var ikke fra whiskyen. Det var anden gang, manden havde fået hende til at rødme. Jeg var ikke helt sikker på, at det var mig, der fik ham til at føle det, men jeg ville have, at han skulle føle det oftere, ligesom knægten i den estómagiske djævel insisterer på at ride på en hest igen på et russisk bjerg.
    
  I det øjeblik er de telefonen, et forsyn til at redde en akavet situation. Dicanti contestó øjeblikkeligt. Hans øjne lyste op af begejstring.
    
  - Jeg kommer straks ned.
    
  Fowlers fascinerende mirakel.
    
  "Skynd dig, far. Blandt de fotografier, som UACV-betjente har taget på gerningsstedet i Robair, er der et, der viser broder Francesco. Vi har måske noget."
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 09:15.
    
    
    
  Billedet på skærmen blev sløret. Fotografiet viste et generelt billede indefra kapellet med Caroski i baggrunden som Broder Francesco. Computeren havde forstørret dette område af billedet med 1.600 procent, og resultatet var ikke særlig godt.
    
  "Det er ikke fordi, det ser dårligt ud," sagde Fowler.
    
  "Rolig nu, far," sagde Boy, mens han kom ind i rummet med en stak papirer i hænderne. "Angelo er vores retsmedicinske billedhugger. Han er ekspert i genoptimering, og jeg er sikker på, at han kan give os et andet perspektiv, ikke sandt, Angelo?"
    
  Angelo Biffi, en af UACV's ledere, forlod sjældent sin computer. Han bar tykke briller, havde fedtet hår og så ud til at være omkring tredive. Han boede i et stort, men svagt oplyst kontor, gennemsyret af lugten af pizza, billig cologne og brændt tallerken. Et dusin topmoderne skærme fungerede som vinduer. Fowler så sig omkring og konkluderede, at de nok hellere ville sove med deres computere end at gå hjem. Angelo så ud, som om han havde været en bogorm hele sit liv, men hans ansigtstræk var behagelige, og han havde altid et meget behageligt smil.
    
  - Se, far, vi, det vil sige, afdelingen, det vil sige, jeg...
    
  "Du må ikke kvæles, Angelo. Drik noget kaffe," sagde Alarg, "den Fowler havde med til Dante."
    
  - Tak, dottora. Hej, det er is!
    
  "Klag dig ikke, det bliver snart varmt. Når du bliver stor, så sig: 'Det er varm april nu, men ikke så varmt, som da far Wojtyla døde.' Jeg kan allerede se det for mig."
    
  Fowler kiggede overrasket på Dikanti, som lagde en beroligende hånd på Angelos skulder. Inspektøren prøvede at lave en joke, på trods af den storm, hun vidste rasede indeni hende. "Jeg havde næsten ikke sovet, jeg havde mørke rande under øjnene som en vaskebjørn," sagde han, "og hans ansigt var forvirret, smertefuldt, fuld af raseri. Man behøvede ikke at være psykolog eller præst for at se det. Og på trods af alt forsøgte han at hjælpe denne dreng med at føle sig tryg hos den ukendte præst, der skræmte ham lidt. Lige nu elsker jeg hende, så selvom jeg er på sidelinjen, beder jeg hende om at tænke over det." Han havde ikke glemt den vergüenza, habí'en havde tvunget ham igennem for et øjeblik siden på sit eget kontor.
    
    -Explícale tu método al padre Fowler -pidió Paola-. Jeg er sikker på, at du vil finde dette interessant.
    
  Drengen er inspireret af dette.
    
  - Vær opmærksom på skærmen. Vi har, jeg har, ja, jeg har udviklet speciel software til geninterpolation. Som du ved, består hvert billede af farvede prikker kaldet pixels. Hvis et normalt billede for eksempel er 2500 x 1750 pixels, men vi ønsker, at det skal være i et lille hjørne af fotografiet, ender vi med et par små farvede pletter, der ikke er særlig værdifulde. Når du zoomer ind, får du et sløret billede af det, du ser på. Normalt, når et normalt program forsøger at forstørre et billede, gør det det ved at bruge farven på de otte pixels, der støder op til den, det forsøger at gange. Så i sidste ende har vi den samme lille plet, men større. Men med mit program...
    
  Paola kastede et sideblik på Fowler, der lænede sig interesseret over skærmen. Præsten forsøgte at være opmærksom på Angelos forklaring, på trods af den smerte, han havde oplevet få minutter tidligere. At se på de fotografier, der var taget der, havde været en dybt vanskelig oplevelse, en der havde rørt ham dybt. Man behøvede ikke at være psykiater eller kriminolog for at forstå det. Og på trods af alt gjorde hun sit bedste for at behage en mand, hun aldrig ville se igen. Jeg elskede ham for det dengang, selvom det var imod hans vilje, jeg beder om hans tanker. Han havde ikke glemt den Vergüenza, han lige havde tilbragt på sit kontor.
    
  -...og ved at undersøge de variable lyspunkter, kommer du ind i et tredimensionelt informationsprogram, som du kan undersøge. Det er baseret på en kompleks logaritme, hvis gengivelse tager flere timer.
    
  - For pokker, Angelo, er det derfor, du fik os til at komme ned?
    
  - Det her er noget, du skal se ...
    
  "Alt er fint, Angelo. Dottora, jeg har mistanke om, at denne kloge fyr vil fortælle os, at programmet har kørt i flere timer og snart vil give os resultater."
    
  - Præcis, far. Faktisk kommer det bag den printer.
    
  Printerens summen, mens jeg var i nærheden af Dikanti, resulterede i en bog, der viser let ældede ansigtstræk og nogle skyggefulde øjne, men meget mere fokuseret end på det originale billede.
    
  "Fremragende arbejde, Angelo. Det er ikke fordi det er ubrugeligt til identifikation, men det er et udgangspunkt. Se på det, far."
    
  Præsten undersøgte omhyggeligt ansigtstrækkene på fotografiet. Boy, Dikanti og Angelo så forventningsfuldt på ham.
    
  "Jeg sværger, det er él. Men det er svært uden at se hans øjne. Formen på øjenhulerne og noget udefinerbart fortæller mig, at det er él. Men hvis jeg mødte ham på gaden, ville jeg ikke give ham et andet blik."
    
  - Så det her er en ny blindgyde?
    
  "Ikke nødvendigvis," bemærkede Angelo. "Jeg har et program, der kan generere et 3D-billede baseret på bestemte data. Jeg tror, vi kan drage en del konklusioner ud fra det, vi har. Jeg arbejdede med et fotografi af en ingeniør."
    
  - En ingeniør? - Paola var overrasket.
    
  "Ja, fra ingeniør Karoski, som vil gå for at være karmelit. Sikke et hoved du har, Dikanti..."
    
  Dr. Boys øjne blev store og lavede demonstrative, ængstelige gestus over Angelos skulder. Paola indså endelig, at Angelo ikke var blevet orienteret om detaljerne i sagen. Paola vidste, at direktøren havde forbudt de fire UACV-ansatte, der arbejdede med at indsamle beviser på gerningsstederne i Robaira og Pontiero, at gå hjem. De fik lov til at ringe til deres familier for at forklare situationen, og de blev sat på . Boy kunne være meget hård, når han ville, men han var også en retfærdig mand: han betalte dem tre gange for overarbejde.
    
  - Åh ja, hvad jeg tænker, hvad jeg tænker. Kom nu, Angelo.
    
  Selvfølgelig var jeg nødt til at indsamle information på alle niveauer, så ingen havde alle brikkerne i puslespillet. Ingen kunne vide, at de undersøgte to kardinalers død. Noget, der tydeligvis komplicerede Paolas arbejde og efterlod hende med alvorlig tvivl om, at hun måske ikke selv var helt klar.
    
  "Som du kan forestille dig, har jeg arbejdet på et fotografi af ingeniøren. Jeg tror, at vi om cirka tredive minutter har et 3D-billede af hans foto fra 1995, som vi kan sammenligne med det 3D-billede, vi har fået siden 2005. Hvis de kommer tilbage her om lidt, kan jeg give dem en forkælelse."
    
  - Fremragende. Hvis du har det sådan, Padre, Dispatch... Jeg vil gerne have dig til at gentage áramos i mødelokalet. Nu går vi, Angelo.
    
  - Okay, direktørdreng.
    
  De tre gik mod konferencerummet, der lå to etager ovenover. Intet kunne få mig til at gå ind i Paolas værelse, og hun blev overvældet af en forfærdelig følelse af, at sidste gang jeg besøgte hende, havde alt været fint. #237;fra Pontiero.
    
  Må jeg spørge, hvad I to lavede med superintendent Dante?
    
  Paola og Fowler kastede et kort blik på hinanden og rystede på hovedet mod Sono.
    
  -Absolut ingenting.
    
  - Bedre. Jeg håber ikke, jeg så ham blive sur, fordi I havde problemer. Vær bedre, end I var i den 24. kamp, for jeg vil ikke have, at Sirin Ronda taler med mig eller indenrigsministeren.
    
  "Jeg tror ikke, du behøver at bekymre dig. Danteá er perfekt integreret i holdet - mintió Paola."
    
  - Og hvorfor tror jeg ikke på det? I går aftes reddede jeg dig, dreng, i meget kort tid, Dikanti. Vil du fortælle mig, hvem Dante er?
    
  Paola er tavs. Jeg kan ikke tale med Boy om de interne problemer, de stod over for i gruppen. Jeg åbnede munden for at tale, men en velkendt stemme fik mig til at stoppe.
    
  - Jeg gik ud for at købe noget tobak, direktør.
    
  Dantes læderjakke og bistre smil stod på tærsklen til konferencerummet. Jeg studerede ham langsomt, meget omhyggeligt.
    
  - Dette er den mest forfærdelige last, Dante.
    
  - Vi må dø af et eller andet, direktør.
    
  Paola stod og kiggede på Dante, mens Ste sad ved siden af Fowler, som om intet var hændt. Men ét blik fra dem begge var nok til, at Paola indså, at tingene ikke gik så godt, som hun havde håbet. Så længe de havde været civiliserede i et par dage, kunne alting være blevet ordnet. Hvad jeg ikke forstår, er hvorfor jeg beder dig om at udtrykke din vrede over for din kollega i Vatikanet. Noget er galt.
    
  "Okay," sagde Boy. "Denne forbandede ting bliver kompliceret nogle gange. I går mistede vi en af de bedste betjente, jeg har set i årevis, i tjenesten, og ingen ved, at han er i fryseren. Vi kan ikke engang give ham en formel begravelse, før vi kan finde en rimelig forklaring på hans død. Derfor vil jeg have, at vi tænker sammen. Spil det, du ved, Paola."
    
  - Siden hvornår?
    
  -Fra begyndelsen. En kort opsummering af sagen.
    
  Paola rejste sig og gik hen til tavlen for at skrive. Jeg syntes, det var meget bedre at stå med noget i hænderne.
    
  Lad os se på det: Victor Karoski, en præst med en historie med seksuelt misbrug, flygtede fra en privat institution med lav sikkerhed, hvor han blev udsat for store mængder af et stof, der førte til hans dødsdom.237; øgede hans aggressionsniveau betydeligt. Fra juni 2000 til slutningen af 2001 er der ingen registrering af hans aktiviteter. I 2001 erstattede han det citerede og fiktive navn på den barfodede karmelit ved indgangen til kirken Santa Maria in Traspontina, få meter fra Peterspladsen.
    
  Paola tegner et par striber på tavlen og begynder at lave en kalender:
    
  -Fredag den 1. april, 24 timer før Johannes Paul II's død: Karoschi kidnapper den italienske kardinal Enrico Portini fra residensen Madri Pi. "Har vi bekræftet tilstedeværelsen af blod fra to kardinaler i krypten?" Boy lavede en bekræftende gestus. Karoschi tager Portini med til Santa Maria, torturerer ham og returnerer ham endelig til det sidste sted, hvor han blev set i live: residensens kapel. Lørdag den 2. april: Portinis lig opdages samme nat som paven døde, selvom et årvågent Vatikan beslutter at "rydde op" i beviserne, da det mener, at det er en isoleret handling begået af en galning. Heldigvis går sagen ikke videre end det, i høj grad takket være de ansvarlige for residensen. Søndag den 3. april: Den argentinske kardinal Emilio Robaira ankommer til Rom på en enkeltbillet. Vi tror, at nogen møder ham i lufthavnen eller er på vej til præsternes residens i Santi Ambrogio, hvor han var forventet søndag aften. Vi ved, at vi aldrig kommer frem. Lærte vi noget af samtalerne i lufthavnen?
    
  "Ingen har tjekket dette. Vi har ikke nok personale," undskyldte Boy.
    
  - Vi har det.
    
  "Jeg kan ikke involvere detektiver i det her. Det vigtigste for mig er, at det er lukket og opfylder Pavestolens ønsker. Vi spiller fra start til slut, Paola. Bestil selv båndene."
    
  Dikanti udtrykte afsky, men det var det svar, jeg forventede.
    
  - Vi fortsætter søndag den 3. april. Karoski kidnapper Robaira og tager hende med til krypten. Alle torturerer ham under afhøringen og afslører beskeder på hans lig og på gerningsstedet. Beskeden på liget lyder: MF 16, Deviginti. Takket være Fader Fowler ved vi, at beskeden refererer til en sætning fra evangeliet: " ," som refererer til valget af den første pave til Cat-kirken. Dette, sammen med beskeden skrevet med blod på gulvet, kombineret med de alvorlige lemlæstelser af CAD, får os til at tro, at morderen har nøglen som mål. Tirsdag den 5. april. Den mistænkte tager liget med til et af kirkens kapeller og ringer derefter roligt til politiet, idet han udgiver sig for at være broder Francesco Toma. For yderligere at spotte bærer han altid brillerne fra det andet offer, kardinal Robaira. Agenterne ringer til UACV, og direktør Boy ringer til Camilo Sirin.
    
  Paola holdt en kort pause og kiggede så direkte på Boy.
    
  "Når du ringer til ham, kender Sirin allerede gerningsmandens navn, selvom man i dette tilfælde ville forvente, at han var en seriemorder. Jeg har tænkt meget over det, og jeg tror, at Sirin har kendt navnet på Portinis morder siden søndag aften. Han havde sandsynligvis adgang til VICAP-databasen, og opslaget om 'afhuggede hænder' førte til et par sager. Hans indflydelsesrige netværk aktiverer navnet på Major Fowler, der ankommer her natten til den 5. april. Den oprindelige plan var sandsynligvis ikke at regne med os, direktør Boy. Det var Karoski, der bevidst trak os ind i spillet. Hvorfor? Det er et af hovedspørgsmålene i denne sag."
    
  Paola Trazó en sidste stribe.
    
  -Mit brev af 6. april: Mens Dante, Fowler og jeg forsøger at finde ud af noget om forbrydelserne på forbryderens kontor, bliver viceinspektør Maurizio Pontiero tævet ihjel af Victor Caroschi i krypten i Santa Mar de Las Vegas.237;i Transpontina.
    
  - Har vi et mordvåben? - spørger Dante.
    
  "Der er ingen fingeraftryk, men vi har dem," svarede jeg. "En slåskamp. Karoski skar ham flere gange med, hvad der kunne have været en meget skarp køkkenkniv, og stak ham flere gange med en lysekrone, der blev fundet på gerningsstedet. Men jeg har ikke for store forhåbninger til fortsættelsen af efterforskningen."
    
  - Hvorfor, direktør?
    
  "Dette er meget langt fra alle vores almindelige venner, Dante. Vi stræber efter at finde ud af, hvem... Normalt slutter vores arbejde med et navns sikkerhed. Men vi må anvende vores viden til at erkende, at et navns sikkerhed var vores udgangspunkt. Derfor er dette arbejde vigtigere end nogensinde."
    
  "Jeg vil gerne benytte lejligheden til at lykønske donoren. Jeg syntes, det var en fremragende kronologi," sagde Fowler.
    
  "Ekstremt meget," fniste Dante.
    
  Paola følte sig såret af hans ord, men jeg besluttede, at det var bedst at ignorere emnet for nu.
    
  -Godt CV, Dikanti, - tillykke med fødselsdagen. ¿Cuál - det næste skridt? ¿Er det allerede sket for Karoska? ¿ Har du undersøgt lighederne?
    
  Retsmedicineren tænkte sig om et par øjeblikke, før han svarede.
    
  - Alle fornuftige mennesker er ens, men hver af disse skøre idioter er sådan på sin egen måde.
    
  - , udover at du læste Tolstoj 25? -spørger du Boi.
    
  - Nå, vi begår en fejl, hvis vi tror, at én seriemorder er ligeværdig med en anden. Man kan forsøge at finde milepæle, finde ækvivalenter, drage konklusioner ud fra ligheder, men i sandhedens time er hver af disse lort et ensomt sind, der lever millioner af lysår fra resten af menneskeheden. Der er ingenting der, ahí. De er ikke mennesker. De føler ingen empati. Hans følelser er i dvale. Hvad der driver ham til at dræbe, hvad der får ham til at tro, at hans egoisme er vigtigere end mennesker, de grunde, han giver for at retfærdiggøre sin synd - det er ikke det, der betyder noget for mig. Jeg forsøger ikke at forstå ham mere end absolut nødvendigt for at stoppe ham.
    
  - Til dette formål har vi brug for at vide, hvad dit næste skridt bliver.
    
  "Selvfølgelig, for at dræbe igen. Du leder sikkert efter en ny identitet eller har allerede en forudbestemt en. Men den kan ikke være lige så flittig som Broder Francescos arbejde, da han har dedikeret adskillige bøger til den. Fader Fowler kan hjælpe os i Saint Point."
    
  Præsten ryster bekymret på hovedet.
    
  -Alt, hvad der er i den fil, jeg efterlod dig, men der er noget, jeg ønsker i Arles.
    
  På natbordet stod en kande vand og flere glas. Fowler fyldte det ene glas halvt op og lagde derefter en blyant i.
    
  "Det er meget svært for mig at tænke som él. Se på glasset. Det er klart som dagen, men når jeg skriver det tilsyneladende lige bogstav lápiz, ligner det et tilfælde for mig. Ligeledes ændrer dets monolitiske forhold sig på fundamentale måder, som en lige linje, der bryder af og ender på det modsatte sted."
    
  - Dette punkt med konkurs er afgørende.
    
  "Måske. Jeg misunder ikke Deres arbejde, Doktor. Karoski er en mand, der det ene øjeblik afskyr lovløshed, og det næste begår endnu større lovløshed. Det, der står klart for mig, er, at vi må lede efter ham i nærheden af kardinalerne. Prøv at dræbe ham igen, og jeg vil gøre det snart. Nøglen til slottet kommer nærmere og nærmere."
    
    
  De vendte tilbage til Angelos laboratorium, noget forvirrede. Den unge mand mødte Dante, som knap nok bemærkede ham. Paola kunne ikke lade være med at bemærke ødelæggelsen. Denne tilsyneladende attraktive mand var inderst inde et dårligt menneske. Hans vittigheder var fuldstændig ærlige; faktisk var de blandt de bedste, superintendenten nogensinde havde lavet.
    
  Angelo ventede på dem med de lovede resultater. Jeg trykkede på et par taster og viste dem 3D-billeder af gener på to skærme, bestående af tynde grønne tråde på en sort baggrund.
    
  -¿ Kan du tilføje tekstur til dem?
    
  - Ja. De har hud her, rudimentær, men ikke desto mindre hud.
    
  Skærmen til venstre viser en 3D-model af Karoskis hoved, som det så ud i 1995. Skærmen til højre viser den øverste halvdel af hovedet, præcis som det blev set i Santa Mar i Transpontina.
    
  "Jeg modellerede ikke den nederste halvdel, fordi det er umuligt med skæg. Mine øjne ser heller ikke noget tydeligt. På det billede, de efterlod mig, gik jeg med foroverbøjede skuldre."
    
  Kan du kopiere brugernavnet på den første model og indsætte det oven på den nuværende model?
    
  Angelo svarede med en byge af tastetryk og museklik. På mindre end to minutter var Fowlers anmodning opfyldt.
    
  -Dígame, Angelo, i hvilken grad vurderer du, hvor pålidelig din anden model er? -forespørger præsten.
    
  Den unge mand kommer straks i problemer.
    
  - Nå, for at se... Uden spillet er der passende lysforhold...
    
  - Det er udelukket, Angelo. Vi har allerede diskuteret det. -terció Boi.
    
  Paola talte langsomt og beroligende.
    
  "Kom nu, Angelo, ingen dømmer, om du har skabt en god model. Hvis vi vil have, at Han skal vide, hvor meget vi kan stole på Ham, så..."
    
  - Nå ... fra 75 til 85 %. Nej, ikke fra mig.
    
  Fowler kiggede nøje på skærmen. De to ansigter var meget forskellige. Alt for forskellige. Min næse er bred, mit næb er stærkt. Men var det motivets naturlige træk, eller var det bare makeup?
    
  -Angelo, vend venligst begge billeder vandret og lav en medichióp af pomulerne. Ligesom ií. Det er det hele. Det er det, jeg er bange for.
    
  De andre fire så forventningsfuldt på ham.
    
  - Hvad, far? Lad os vinde, for Guds skyld.
    
  "Dette er ikke Victor Karoskis ansigt. Disse forskelle i størrelse kan ikke genskabes med amatørmakeup. En Hollywood-professionel kunne måske opnå det med latexforme, men det ville være for synligt for alle, der kigger nærmere. Jeg ville ikke forfølge et langvarigt forhold."
    
  -Så?
    
  -Der er en forklaring på dette. Karoski gennemgik en Fano-kur og en fuld ansigtsrekonstruktion. Nu ved vi, at vi leder efter et spøgelse.
    
    
    
  Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
  Maj 1998
    
    
    
  TRANSKRIPTION AF INTERVIEW #14 MELLEM PATIENT #3643 OG DR. FOWLER
    
    
    DR. FOWLER: Hej, Padre Karoski. Vil De tillade mig det?
    
  #3643: Kom så, Fader Fowler.
    
    D.R. FOWLER: ¿Le gustó el libro que le presté?
    
    #3643: Åh, selvfølgelig. Sankt Augusta er allerede færdig. Det fandt jeg meget interessant. Menneskelig optimisme kan kun række et vist stykke.
    
  D.R. FOWLER: No le comprendo, pater Karoski.
    
  Nå, du og kun dig på dette sted kan forstå mig, Fader Fowler. Niko, som ikke kalder mig ved navn, og som stræber efter en unødvendig, vulgær fortrolighed, der nedgør begge samtalepartneres værdighed.
    
    D.R. FOWLER: Está hablando del padre Conroy.
    
    #3643: Åh, denne mand. Han prøver bare igen og igen at påstå, at jeg er en almindelig patient, der har brug for behandling. Jeg er lige så meget præst som ham, og han glemmer konstant denne værdighed, når han insisterer på, at jeg kalder ham læge.
    
  Det er godt, at dit forhold til Conroy udelukkende er psykologisk og tålmodigt. Du har brug for hjælp til at overvinde nogle af manglerne i din skrøbelige psyke.
    
  #3643: ¿ Mishandlet? ¿ Mishandlet kemén? Vil du også teste kærligheden til min hellige moder? Jeg beder til, at han ikke går samme vej som Fader Conroy. Han påstod endda at have fået mig til at lytte til nogle bånd, der ville fjerne mine tvivl.
    
  DR. FOWLER: En slags bøger.
    
  #3643: Det var det, han sagde.
    
  LÆGE: Vær ikke sund for dig selv. Tal med Fader Conroy om det.
    
  #3643: Som du ønsker. Men jeg er slet ikke bange.
    
  DOKTOR FOWLER: Hør her, hellige fader, jeg vil gerne benytte mig af denne mini-session, og der er noget, du sagde tidligere, som virkelig interesserede mig. Om Sankt Augustus' optimisme i skriftestolen. Hvad mener du?
    
  Og selvom jeg ser latterlig ud i dine øjne, vil jeg vende mig til dig med barmhjertighed."
    
  DOKTOR FOWLER Stoler han ikke på dig i Guds uendelige godhed og barmhjertighed?
    
  #3643: En barmhjertig Gud er en opfindelse fra det tyvende århundrede, Fader Fowler.
    
    D.R. FOWLER: San Agustín vivió en el siglo IV.
    
    Sankt Augustus var forfærdet over sin syndige fortid og begyndte at skrive optimistiske løgne.
    
  DOKTOR FOWLER Må Gud tilgive os.
    
  #3643: Ikke altid. Dem, der går til skrifte, er som dem, der vasker en bil... åh, det gør mig syg.
    
  DOKTOR FOWLER: Hvad føler du, når du afgiver en tilståelse? Afsky?
    
  #3643: Afsky. Mange gange kastede jeg op i skriftestolen af den afsky, jeg følte ved manden på den anden side af tremmerne. Løgne. Utugt. Utroskab. Pornografi. Vold. Tyveri. Alle sammen, der indgik denne stramme vane, fylder deres røve med svinekød. Lad det hele gå, vend det hele om på mig...!
    
  DOKTOR FOWLER De fortæller Gud om det. Vi er blot en sender. Når vi tager stolaen på, bliver vi Kristus.
    
  #3643: De opgiver alt. De kommer beskidte ind og tror, de går derfra rene. "Bøj dig ned, far, fordi jeg har syndet. Jeg stjal ti tusind dollars fra min partner, far, fordi jeg har syndet. Jeg voldtog min lillesøster. Jeg tog billeder af min søn og lagde dem online." "Bøj dig ned, far, fordi jeg har syndet. Jeg tilbyder min mand mad for at holde op med at bruge ægteskab, fordi jeg er træt af hans lugt af løg og sved."
    
  FOWLER: Men, fader Karoski, bekendelse er en vidunderlig ting, hvis der er anger, og der er en mulighed for at gøre det godt igen.
    
  #3643: Noget der aldrig sker. De skyller altid, altid deres synder på mig. De lader mig stå foran Guds upåvirkede ansigt. Jeg er den, der står mellem hans misgerninger og Alt-simos hævn.
    
  DOKTOR FOWLER: Ser De virkelig Gud som et hævngerrigt væsen?
    
  #3643: "Hans hjerte er hårdt som flint
    
  hård som den nederste sten på en møllesten.
    
  Fra Hans Majestæt frygter de bølgerne,
    
  havets bølger trækker sig tilbage.
    
  Sværdet, der rører ham, gennemborer ikke,
    
  intet spyd, ingen pil, ingen hjort.
    
  Han ser på alle med stolthed
    
  "For han er de grusommes konge!"
    
  DOKTOR FOWLER: Jeg må indrømme, fader, at jeg er overrasket over din viden om Bibelen generelt og Det Gamle Testamente i særdeleshed. Men Jobs Bog er blevet forældet i lyset af sandheden i Jesu Kristi evangelium.
    
  Jesus Kristus er Sønnen, men Faderen er Dommeren. Og Faderen har et stenansigt.
    
  DOKTOR FOWLER Da ahí da nødvendigvis er dødelig, Fader Karoski. Og hvis du lytter til Conroys bånd, kan du være sikker på, at de vil ske.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Lang februar, 2
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 14:25.
    
    
    
  -Sankt Ambrogios residens.
    
  "God eftermiddag. Jeg vil gerne tale med kardinal Robaira," sagde den unge journalist på gebrokkent italiensk.
    
  Stemmen i den anden ende af telefonen bliver tilfældig.
    
  -¿ Må jeg spørge på vegne af Quién?
    
  Det var ikke meget, tonehøjden varierede knap nok med en oktav. Men det var nok til at advare journalisten.
    
  Andrea Otero arbejdede i fire år på El Globo. Fire år, hvor du besøgte tredjerangs redaktioner, interviewede tredjerangs karakterer og skrev tredjerangs historier. Fra kl. 22 til kl. 00, hvor jeg kom ind på kontoret og fik jobbet. Start i en kultur, hvor din chefredaktør, Jema, tager dig alvorligt. Jeg forbliver i et samfund, hvor hendes chefredaktør aldrig stolede på hende. Og nu var han på The International, hvor hans chefredaktør ikke mente, at han var opgaven voksen. Men det var hun. Det var ikke kun noter. Hverken løn eller kulum. Der var også humor, intuition, lugtesans og punktum og 237 år. Og hvis Andrea Otero virkelig besad disse kvaliteter og ti procent af, hvad hun mente, hun burde have, ville hun blive en journalist værdig til Pulitzerprisen. Hun manglede ikke selvtillid, ikke engang sin højde på 198 cm, sine engleagtige ansigtstræk, sit kyske hår og sine blå øjne. De afslørede alle en intelligent og målrettet kvinde. Derfor greb Andrea chancen for at acceptere chefens tilbud fra hans afløser, da virksomheden - der skulle dække pavens død - var ude for en bilulykke på vej til lufthavnen og brækkede begge ben. Kom ombord på flyet i håret og med al din bagage.
    
  Heldigvis boede vi et par små butikker væk fra Lo Má ;s Mono nær Piazza Navona, som lå tredive meter fra hotellet. Og Andrea Otero anskaffede sig (på bekostning af Peró Dico, selvfølgelig) en luksuriøs garderobe, undertøj og en grim telefon, som hun brugte til at ringe til Santo Ambrogio-residensen for at sikre sig et interview med den pavelige kardinal Robaira. Men...
    
  - Jeg er Andrea Otero fra avisen Globo. Kardinalen lovede mig et interview til denne torsdag. Desværre vil du ikke svare på hans grimme spørgsmål. Vil du være så venlig at vise mig hans værelse?
    
  - Señorita Otero, desværre kan vi ikke tage dig med op på dit værelse, fordi kardinalen ikke kommer.
    
  - Og hvornår ankommer du?
    
  - Jamen, han kommer bare ikke.
    
  - Lad os se, om han ikke kommer, eller om han ikke kommer?
    
  - Jeg kommer ikke, fordi han ikke kommer.
    
  - Planlægger du at bo et andet sted?
    
  - Det tror jeg ikke. Jeg mener, det tror jeg.
    
  - Hvem taler jeg med?
    
  - Jeg er nødt til at lægge på.
    
  Den afbrudte tone varslede to ting: en afbrydelse i kommunikationen og en meget nervøs samtalepartner. Og at han løj. Andrea var sikker på det. Hun var for god en løgner til ikke at genkende nogen af sin slags.
    
  Der var ingen tid at spilde. Det ville ikke have taget ham ti minutter at nå frem til kardinalens kontor i Buenos Aires. Klokken var næsten kvart i ti om morgenen, et rimeligt tidspunkt for et opkald. Han var henrykt over den elendige regning, han var ved at pådrage sig. Siden de betalte ham et sølle beløb, snydte de ham i det mindste med udgifterne.
    
  Telefonen vibrerede i et minut, og så blev forbindelsen afbrudt.
    
  Det var mærkeligt, at der ikke var nogen der. Jeg prøver igen.
    
  Intet.
    
  Prøv det bare med en omstilling. En kvindestemme svarede med det samme.
    
  -Ærkebiskopsråd, god eftermiddag.
    
  "Med kardinal Robair," sagde han på spansk.
    
    -Hæ, min herre, marchó.
    
  - Hvor er det?
    
    - Hun er trods alt en orita. Rom .
    
  - Ved du, hvor du bor?
    
    "Jeg ved det ikke, Orita. Jeg tager ham med til Fader Seraphim, hans sekretær."
    
  -Tak.
    
  Jeg elsker Beatles, så længe de holder dig på nerverne. Hvilket er passende. Andrea besluttede sig for at lyve lidt for en gangs skyld. Kardinalen har familie i Spanien. Lad os se, om han bliver sur.
    
  -Hej?
    
  - Hej, jeg vil gerne tale med kardinalen. Jeg er hans niece, Asunsi. Españvolna.
    
  "Asunsi, jeg er så glad for at møde dig. Jeg er Fader Seraphim, kardinalens sekretær. Hans Eminence nævnte dig aldrig for mig. Er hun datter af Angustias eller Remedios?"
    
  Det lød som en løgn. Andrea Cruzós fingre. Chancen for, at hun tog fejl, var halvtreds procent. Andrea var også ekspert i små detaljer. Hans liste over fejltrin var længere end hans egne (og slanke) ben.
    
  - Fra medicin.
    
  "Det er selvfølgelig dumt. Nu husker jeg, at Angustias ikke har nogen børn. Desværre er kardinalen ikke her."
    
  -¿Hvordan kan jeg tale med el?
    
  Der var en pause. Præstens stemme blev vagtsom. Andrea kunne næsten se ham i den anden ende af linjen, hvor han holdt fast i telefonrøret og snoede ledningen med telefonen.
    
  -¿ Hvad taler vi om?
    
  "Du forstår, jeg har boet i Rom i lang tid, og du lovede mig, at du ville komme og besøge mig for første gang."
    
  Stemmen blev vagtsom. Han talte langsomt, som om han var bange for at begå en fejl.
    
  -Jeg tog til Soroba for at ordne nogle forretninger i denne bispedømme. Jeg kan ikke deltage i Cánclave.
    
  - Men hvis omstillingen fortalte mig, at kardinalen var taget til Rom.
    
  Fader Seraphim gav et forvirret og tydeligt falsk svar.
    
  "Nå, pigen ved omstillingen er ny og ved ikke meget om ærkebispedømmet. Undskyld mig."
    
  - Undskyld. Skal jeg bede min onkel om at ringe til ham?
    
  - Selvfølgelig. Kan du give mig dit telefonnummer, Asunsi? Det burde være på kardinalens dagsorden. Jeg kunne...hvis jeg havde brug for det...ramos kontakte dig...
    
  - Åh, han har den allerede. Undskyld mig, min mand hedder Adiós.
    
  Jeg forlader sekretæren med et ord på læben. Nu var hun sikker på, at noget var galt. Men du skal bekræfte det. Heldigvis har hotellet internet. Det tager seks minutter at finde telefonnumrene på tre store virksomheder i Argentina. Det første var heldigt.
    
  -Aerolíneas Argentinas.
    
  Han spillede for at imitere sin Madrid-accent, eller endda for at lave den om til en nogenlunde argentinsk accent. Han var ikke dårlig. Han var meget dårligere til at tale italiensk.
    
  - Goddag. Jeg ringer til ham fra ærkebispedømmet. Hvem har jeg fornøjelsen af at tale med?
    
  - Jeg er Verona.
    
  "Verona, mit navn er Asunción." Han ringede for at bekræfte kardinal Robairas tilbagevenden til Buenos Aires.
    
  - På hvilken dato?
    
  - Tilbage den 19. i næste måned.
    
  - Og dit fulde navn?
    
  -Emilio Robaira
    
  - Vent venligst, mens vi tjekker alt.
    
  Andrea bider nervøst i skålen, hun holder, tjekker sit hårs tilstand i soveværelsesspejlet, lægger sig på sengen, ryster på hovedet og siger: 243; nervøse tæer.
    
  - Hallo? Hør her, mine venner fortalte mig, at I har købt en åben enkeltbillet. Cardinal har allerede rejst, så I er berettiget til at købe turen med ti procents rabat efter kampagnen, der kører nu i april. Har I en almindelig frequent flyer-billet ved hånden?
    
  - Et øjeblik forstår jeg det på tjekkisk.
    
  Han lagde på og undertrykte en latter. Men munterheden blev straks erstattet af en glædelig følelse af triumf. Kardinal Robaira var gået ombord på et fly med kurs mod Rom. Men han var ikke dukket op. Måske havde han besluttet at blive et andet sted. Men hvorfor lå han i så fald i kardinalens residens og kontor?
    
  "Enten er jeg skør, eller også er der en god historie her. En dum historie," sagde hun til sit spejlbillede.
    
  Der manglede et par dage til at vælge, hvem der skulle sidde i Peters stol. Og den store kandidat fra De Fattiges Kirke, en tredjeverdens-tilhænger, en mand der skamløst havde flirtet med Befrielsesteologi nr. 26, var ikke med i kampen.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag den 7. april 2005, kl. 16:14.
    
    
    
  Før Paola gik ind i bygningen, blev hun overrasket over det store antal biler, der ventede ved tankstationen på den anden side af gaden. Dante forklarede, at alt var 30 procent billigere end i Italien, da Vatikanet ikke opkrævede skatter. Der krævedes et særligt kort for at tanke op på en af byens syv tankstationer, og de lange køer var uendelige. De måtte vente udenfor i flere minutter, mens den schweiziske garde, der bevogtede døren til Domus Sancta Marthae, advarede en person indenfor om de tre. Paola havde tid til at reflektere over de begivenheder, der var sket med hendes mor og Anna. Blot to timer tidligere, stadig på UACV's hovedkvarter, havde Paola trukket Dante til side, så snart han havde formået at slippe af med Boy.
    
  - Superintendent, jeg vil gerne tale med dig.
    
  Dante undgik Paolas blik, men fulgte retsmedicineren ind på hendes kontor.
    
  - Hvad vil du fortælle mig, Dikanti? Ja, vi er i det her sammen, okay?
    
  "Det har jeg allerede fundet ud af. Jeg har også bemærket, at han, ligesom Boy, kalder mig værge, ikke bobestyrer. Fordi han er underordnet en superintendent. Jeg er slet ikke generet af hans følelser af mindreværd, så længe de ikke forstyrrer mit ansvar. Ligesom dit tidligere problem med billederne."
    
  Dante rødmede.
    
  - Hvis jeg ... hvad jeg vil ... fortælle dig. Der er intet personligt ved det.
    
  -Kan du venligst informere mig om Fowler? Det har han allerede gjort. Er min holdning klar for dig, eller skal jeg være meget specifik?
    
  "Jeg har fået nok af din klarhed, operatør," sagde han skyldbetynget og kørte hånden hen over kinderne. "Jeg fik fjernet disse forbandede fyldninger. Hvad jeg ikke ved er, at du ikke brækkede din arm."
    
  - Mig også, for du har et meget strengt ansigt, Dante.
    
  - Jeg er en cool fyr på alle måder.
    
  "Jeg har ingen interesse i at kende nogen af dem. Jeg håber, det også er klart."
    
  - Er dette en afvisning fra en kvinde, en operatør?
    
  Paola var meget nervøs igen.
    
  -¿Er Sómo ikke en kvinde?
    
  -Af dem, der er skrevet som S - I.
    
  -Det "nej" staves "N-O", din fucking macho.
    
  - Bare rolig, du behøver ikke at bekymre dig, Rika.
    
  Forbryderen forbandede sig selv mentalt. Jeg var ved at falde i Dantes fælde og lade ham lege med mine følelser. Men jeg havde det allerede fint. Antag en formel tone, så den anden person vil bemærke din foragt. Jeg besluttede at efterligne Boy, som var meget god til den slags konfrontationer.
    
  "Okay, nu hvor vi har fået det afklaret, bør jeg fortælle dig, at jeg har talt med vores nordamerikanske kontaktperson, Fader Fowler. Jeg udtrykte min bekymring over hans resultater. Fowler fremførte nogle meget overbevisende argumenter, som efter min mening er nok til at retfærdiggøre min tillid til ham. Jeg vil gerne takke dig for at du tog dig tid til at indsamle oplysninger om Fader Fowler. Det var en lille ting fra hans side."
    
  Dante var chokeret over Paolas hårde tone. Han sagde ingenting. "Du skal vide, at du har tabt spillet."
    
  "Som leder af efterforskningen må jeg formelt spørge dig, om du er parat til at give os fuld støtte i forbindelse med at pågribe Victor Karoski."
    
  "Selvfølgelig, operatør," stødte Dante ordene ind som glødende negle.
    
  - Til sidst er alt, hvad der er tilbage for mig, at spørge ham om årsagen til hans anmodning om at vende tilbage.
    
  "Jeg ringede for at klage til mine overordnede, men jeg fik intet valg. Jeg blev beordret til at overvinde personlige uenigheder."
    
  Paola blev skeptisk ved denne sidste sætning. Fowler havde benægtet, at Dante havde noget imod ham, men politiinspektørens ord overbeviste ham om det modsatte. Retsmedicineren havde allerede bemærket, at de syntes at have kendt hinanden før, på trods af deres tidligere modstridende opførsel. Jeg besluttede at spørge Dante direkte om dette.
    
  -¿Conocía usted al padre Anthony Fowler?
    
  "Nej, operatør," sagde Dante med en bestemt og selvsikker stemme.
    
  - Det var meget venligt af dig at give mig dit dossier.
    
  - I Vagtkorpset er vi meget organiserede.
    
  Paola besluttede at forlade ham, ahí. Da hun var ved at gå, sagde Dante tre sætninger til hende, der smigrede hende meget.
    
  "Bare én ting, centralist. Hvis han føler behov for at kalde mig til orden igen, foretrækker jeg alt, der involverer en lussing. Jeg er ikke god til formaliteter."
    
  Paola bad Dante om personligt at forhøre sig om, hvor kardinalerne ville bo. Og det gjorde de alle. I Domus Sancta Marthae, eller Sankt Marthas Hus, der lå vest for Peterskirken, dog inden for Vatikanets mure.
    
  Udefra set var det en bygning med et spartansk udseende. Lige og elegant, uden lister, ornamenter eller statuer. Sammenlignet med de vidundere, der omgav den, stod Domus lige så diskret ud som en golfbold i en spand sne. Det ville have været anderledes, hvis en tilfældig turist (og der var ingen i Vatikanets begrænsede område) havde kastet et par blikke på bygningen.
    
  Men da de fik tilladelse, og den schweiziske garde lod dem komme ind uden problemer, opdagede Paola, at ydersiden så meget anderledes ud end hendes. Det lignede et moderne Simo-hotel med marmorgulve og jatoba-lister. En svag duft af lavendel hang i luften. Mens de ventede, så retsmedicineren dem gå. På væggene hang malerier, som Paola Crió genkendte som stilen hos de store italienske og hollandske mestre fra det 16. århundrede. Og ikke et eneste lignede en reproduktion.
    
  "Åh Gud," sagde Paola overrasket, mens hun forsøgte at tøjle sin voldsomme taco-opkastning. "Jeg fik det fra ham, da jeg var rolig."
    
  "Jeg kender virkningen det har," sagde Fowler eftertænksomt.
    
  Retsmedicineren bemærker, at da Fowler var gæst i Repræsentanternes Hus, var hans personlige omstændigheder ikke behagelige.
    
  "Det er et rigtigt chok sammenlignet med resten af Vatikanets bygninger, i hvert fald dem jeg kender. Nye som gamle."
    
  - Kender De historien om dette hus, hr.? Som De ved, var der i 1978 to på hinanden følgende cónkeyas, adskilt af kun to måneder.
    
  "Jeg var meget lille, men jeg bærer de ufikserede gener fra disse børn i min hukommelse," sagde Paola og dykkede ned i fortiden et øjeblik.
    
    
  Gelatinedesserter fra Peterspladsen. Mor og far fra Limon og Paola med chokolade og jordbær. Pilgrimme synger, og stemningen er munter. Fars hånd, stærk og ru. Jeg elsker at holde hans fingre og gå, mens aftenen falder på. Vi kigger ind i pejsen og ser hvid røg. Far løfter mig over hovedet og griner, og hans latter er det bedste i verden. Min is falder, og jeg græder, men far er glad og lover at købe mig en mere. "Vi spiser den til Roms biskoppes helbred," siger han.
    
    
  To paver vil snart blive valgt, da Paul VI's efterfølger, Johannes Paul I, døde pludselig i en alder af 33. Der var en anden nøgle, hvor jeg blev valgt til Johannes Paul II. I den korte periode opholdt kardinalerne sig i de bittesmå celler omkring Det Sixtinske Kapel. Uden faciliteter eller aircondition, og da den romerske sommer var iskold, udholdt nogle af de ældre kardinaler en sand prøvelse. En af dem måtte søge akut lægehjælp. Efter at Wojtyła iførte sig Fiskersandalerne, svor han til sig selv, at han ville lade alt være, som det var, og dermed bane vejen for, at intet lignende kunne ske igen efter hans død. Og resultatet er denne bygning. Dottora, lytter du til mig?
    
  Paola vender tilbage fra sin enso med en skyldig gestus.
    
  "Undskyld, jeg forsvandt i mine minder. Det sker ikke igen."
    
  På dette tidspunkt vender Dante tilbage, efter at have fundet den person, der er ansvarlig for Domus. Paola gør det ikke, da hun undgår præsten, så lad os antage, at hun forsøger at undgå konfrontation. De talte begge til hinanden med foregivet normalitet, men nu tvivler jeg stærkt på, at Fowler ville have fortalt hende sandheden, da han antydede, at rivaliseringen var begrænset til Dantes jalousi. For nu, selv hvis holdet holdt sammen, var det bedste podí'en kunne gøre at deltage i farsen og ignorere problemet. Noget Paola aldrig var særlig god til.
    
  Superintendenten ankom ledsaget af en lav, smilende, svedig religiøs kvinde klædt i et sort jakkesæt. Præsenter dig selv som søster Helena Tobina fra Polen. Hun var centrets direktør og beskrev i detaljer de renoveringer, der allerede havde fundet sted. De var blevet gennemført i flere faser, hvoraf den sidste blev afsluttet i 2003. De gik op ad en bred trappe med skinnende trin. Bygningen var opdelt i etager med lange korridorer og tykt tæppe. Værelserne var placeret langs siderne.
    
  "Der er 16 suiter og 24 enkeltværelser," foreslog sygeplejersken, mens hun gik op til første sal. "Alle møblerne stammer fra flere århundreder og består af værdifulde genstande doneret af italienske eller tyske familier."
    
  Nonnen åbnede døren til et af værelserne. Det var et rummeligt rum på omkring tyve kvadratmeter med parketgulve og et smukt tæppe. Sengen var også af træ med en smukt skulptureret hovedgærde. Et indbygget skab, et skrivebord og et fuldt udstyret badeværelse fuldendte rummet.
    
  "Dette er residensen for en af de seks kardinaler, som slet ikke ankom. De andre 19 bor allerede på deres værelser," præciserede søsteren.
    
  Inspektøren mener, at mindst to af de savnede personer ikke burde være dukket op, Jem og hans kone.
    
  "Er det sikkert for kardinalerne her, søster Helena?" spørger Paola forsigtigt. Jeg vidste det ikke, før nonnen fik kendskab til den fare, der lurede for de lilla kardinaler.
    
  "Meget sikkert, mit barn, meget sikkert. Bygningen er tilgængelig og er konstant bevogtet af to schweizergardister. Vi har beordret lydisolering og fjernsyn fjernet fra værelserne."
    
  Paola går ud over, hvad der er tilladt.
    
  "Kardinalerne holdes isolerede under koncilet. Ingen telefon, ingen telefon, intet fjernsyn, intet fjernsyn, ingen computere, intet internet. Kontakt med omverdenen er forbudt under straf af ekskommunikation," forklarede Fowler. "Ordrerne blev udstedt af Johannes Paul II før hans død."
    
  - Men det ville være umuligt at isolere dem fuldstændigt, ikke sandt, Dante?
    
  Superintendent Sakō Grupa. Han elskede at prale af sin organisations resultater, som om han personligt havde opnået dem.
    
  -Se, forsker, vi har den nyeste teknologi inden for senalinhæmmere.
    
  - Jeg er ikke bekendt med Espías-jargonen. Forklar hvad det er.
    
  "Vi har elektrisk udstyr, der har skabt to elektromagnetiske felter. Et her og et i Det Sixtinske Kapel. De er praktisk talt som to usynlige paraplyer. Ingen enhed, der kræver kontakt med omverdenen, kan fungere under dem. Heller ikke en retningsbestemt mikrofon, et lydsystem eller endda en e-spiá-enhed. Tjek hans telefon og hans telefon."
    
  Paola gjorde det og så, at du virkelig ikke havde nogen dækning. De gik ud på gangen. Nada, no había señal.
    
  - Hvad med mad?
    
  "Det tilberedes lige her i køkkenet," sagde søster Helena stolt. Personalet består af ti nonner, som til gengæld udfører de forskellige tjenester i Domus Sancta Marthae. Receptionspersonalet bliver natten over, i tilfælde af en nødsituation. Ingen har adgang til huset, medmindre det er en kardinal.
    
  Paola åbnede munden for at stille et spørgsmål, men det blev fanget halvvejs. Jeg afbrød det med et frygteligt skrig, der kom fra øverste etage.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  Det havde været djævelsk vanskeligt at vinde hans tillid nok til at komme ind i det rum, han opholdt sig i. Nu havde kardinalen tid til at fortryde denne fejltagelse, og hans fortrydelse ville blive skrevet med sørgmodige bogstaver. Karoski lavede endnu et snit med en kniv på hans bare bryst.
    
  - Rolig nu, Deres Eminence. Det er allerede mindre end nødvendigt.
    
  Den femte del diskuteres ved hvert skridt på vejen, Mís debiles. Blodet, der gennemvædede sengetæppet og dryppede som pasta ned på det persiske tæppe, fratog ham kræfter. Men på et bestemt øjeblik mistede jeg bevidstheden. Cintió alle slagene og alle snitsårene.
    
  Karoski færdiggjorde sit arbejde på kisten. "Med en kunsthåndværkers stolthed ser vi på det, du har skrevet. Jeg holder fingeren på pulsen og griber øjeblikket. Det var nødvendigt at have en hukommelse. Desværre kan ikke alle bruge et digitalt videokamera, men dette engangskamera, der fungerer udelukkende mekanisk, fungerer perfekt." Han kørte tommelfingeren hen over rullen for at tage endnu et billede og hånede kardinal Cardoso.
    
  - Hilsen, Deres Eminence. Åh, selvfølgelig kan De ikke. Frigør ham, for jeg har brug for hans "tungemålsgave".
    
  Karoski lo alene af sin egen forfærdelige joke. Jeg lagde kniven fra mig og viste den til kardinalen, mens jeg stak tungen ud i en hånlig gestus. Og han begik sin første fejl. Begyndte at løsne knebelen. Purple var skrækslagen, men ikke så bange som de andre vampyrer. Han samlede de få kræfter, han havde tilbage, og udstødte et skræmmende skrig, der gav genlyd gennem Domus Sancta Marthaes gang.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag den 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  Da hun hørte skriget, reagerede Paola med det samme. Jeg gjorde tegn til nonnen om at blive, og jeg gik forbi - han skyder på én tre ad gangen, mens jeg trak sin pistol. Fowler og Dante fulgte ham ned ad trappen, deres ben var næsten ved at støde sammen, mens de i fuld fart løb op ad trappen. Da de nåede toppen, stoppede de forvirrede. De stod midt i en lang korridor fuld af døre.
    
  "Hvor var det?" spurgte Fowler.
    
  "For pokker, jeg kan godt lide det, især mig. Gå ikke herfra, mine herrer," sagde Paola. "Han kunne være et svin, og han er et meget farligt svin."
    
  Paola valgte venstre side, overfor elevatoren. Tro mig, der var en støj i værelse 56. Han holdt kniven mod træet, men Dante gjorde tegn til ham om at bakke væk. Den kraftige politiinspektør gjorde tegn til Fowler, og de hamrede begge døren i, som åbnede sig uden besvær. To politibetjente brasede ind, Dante sigtede forfra og Paola fra siden. Fowler stod i døråbningen med armene over kors.
    
  Kardinalen lå på sengen. Han var skrækslagen, dødsangst, men uskadt. Jeg så på dem med rædsel og hænderne løftet.
    
  - Tving mig ikke til at give det, tak.
    
  Dante kigger overalt og sænker sin pistol.
    
  - Hvor var det?
    
  "Jeg tror, jeg er i det næste rum," sagde han og pegede med fingeren, men sænkede ikke hånden.
    
  De kom ud på gangen igen. Paola stod ved siden af dør 57, mens Dante og Fowler udførte den menneskelige rambuk. Første gang fik begge skuldre et godt slag, men låsen rokkede sig ikke. Anden gang kom slaget med et voldsomt knas.
    
  Kardinalen lå på sengen. Der var meget indelukket og meget dødt, men rummet var tomt. Dante korsede sig i to skridt og kiggede ind i rummet. Meneos hoved. I det øjeblik lød et nyt råb.
    
  - Hjælp! Hjælp!
    
  De tre skyndte sig ud af værelset. For enden af gangen, nær elevatoren, lå kardinalen på gulvet med krøllet kåbe. De gik hen imod elevatoren i fuld fart. Paola nåede ham først og knælede ned ved siden af ham, men kardinalen var allerede rejst.
    
  "Cardenal Shaw!" sagde Fowler, idet han genkendte sin landsmand.
    
  "Jeg har det fint, jeg har det fint. Han pressede mig til det. Han gik på grund af aí," sagde han og åbnede en velkendt dør, forskellig fra den i værelserne.
    
  - Hvad end du ønsker mig, far.
    
  "Rolig nu, jeg har det fint. Fang denne bedragermunk," sagde kardinal Shaw.
    
  - Gå tilbage til dit værelse og luk døren! - le gritó Fowler.
    
  De tre gik gennem døren for enden af gangen og ud på servicetrappen. Lugten af fugtig og rådnende maling strakte sig fra væggene. Trappeopgangen var dårligt oplyst.
    
  Perfekt til et baghold, tænkte Paola. Karoska har en Pontiero-pistol. Han kunne vente på os når som helst og sprænge hovedet af mindst to af os, før vi overhovedet ved af det.
    
  Og alligevel gik de hurtigt ned ad trappen, ikke uden at snuble over noget. De fulgte trappen til sótanoen, under gadeniveau, men allí-døren var tæt låst med hængelås.
    
  - Han kom ikke herud.
    
  De fulgte i hans fodspor. På etagen ovenover hørte de en lyd. De gik gennem døren og direkte ind i køkkenet. Dante overhalede retsmedicineren og gik først ind med fingeren på aftrækkeren og kanonen pegende fremad. De tre nonner holdt op med at fumle med panderne og stirrede på dem med øjne som tallerkener.
    
  "Har nogen været forbi her?" råbte Paola.
    
  De svarede ikke. De fortsatte med at stirre fremad med optimistiske øjne. En af dem fortsatte endda med at bande ad hendes surmulende læbe og ignorerede hende.
    
  - Hvad nu hvis nogen gik forbi her! En munk! - gentog retsmedicineren.
    
  Nonnerne trak på skuldrene. Fowler lagde sin hånd på hendes skulder.
    
  -Dégelas. De taler ikke italiensk.
    
  Dante gik hen til enden af køkkenet og stødte på en glasdør, der var omkring to meter bred. "Har et meget behageligt udseende. Prøvede at åbne den uden held." Han åbnede døren for en af nonnerne og viste samtidig sit Vatikan-ID-kort. Nonnen henvendte sig til superintendenten og stak nøglen i en skuffe gemt i væggen. Døren svingede op med et brag. Han kom ud på en sidegade, Plaza de Santa Marta. Foran dem lå San Carlos-paladset.
    
  - For pokker! Sagde nonnen ikke, at Domusó har adgang til ham?
    
  "Jamen, ser du, centraler. Der er to af dem," sagde Dante.
    
  - Lad os gå tilbage til vores trin.
    
  De løb op ad trappen, startende med vesten, og nåede "øverste etage". De fandt alle et par trin, der førte op til taget. Men da de nåede døren, fandt de den låst for Cal og sangen.
    
  - Ingen kunne komme ud her heller.
    
  Bedagede satte de sig alle sammen ned på den beskidte, smalle trappe, der førte op til taget, og åndede som bælge.
    
  "Han gemte sig i et af værelserne?" spurgte Fowler.
    
  "Det tror jeg ikke. Han er sikkert sluppet væk," sagde Dante.
    
  - Men hvorfor fra Gud?
    
  "Det var selvfølgelig køkkenet på grund af nonnernes forsømmelse. Der er ingen anden forklaring. Alle døre er låst eller sikret, ligesom hovedindgangen. Det er umuligt at hoppe ud af vinduerne; det er en for stor risiko. Vagtpatruljer patruljerer området med få minutters mellemrum - og vi er centrum for opmærksomheden, for himlens skyld!"
    
  Paola var rasende. Hvis jeg ikke havde været så træt af at løbe op og ned ad trapperne, ville jeg have fået hende til at sparke i væggene.
    
  - Dante, bed om hjælp. Få dem til at afspærre pladsen.
    
  Skoleinspektøren rystede fortvivlet på hovedet. Han lagde sin hånd på panden, fugtig af sved, som faldt i uklare perler ned på hans altid tilstedeværende lædervindjakke. Hans hår, altid pænt redt, var beskidt og kruset.
    
  -Sómo vil have mig til at ringe, smukke? Intet virker i denne forbandede bygning. Der er ingen sikkerhedskameraer i gangene, ingen telefoner, ingen mikrofoner, ingen walkie-talkier. Intet er mere komplekst end en forbandet pære, intet der kræver bølger eller ettaller og nuller for at virke. Det er som om jeg ikke sender en brevdue...
    
  "Når jeg kommer ned, er jeg allerede langt væk. En munk tiltrækker ikke opmærksomhed i Vatikanet, Dikanti," sagde Fowler.
    
  "Kan nogen forklare mig, hvorfor I løb ud af dette rum? Det er tredje sal, vinduerne var lukkede, og vi var nødt til at bryde den forbandede dør op. Alle indgange til bygningen var bevogtet eller lukkede," sagde han og hamrede sin åbne håndflade mod tagdøren flere gange, hvilket forårsagede en dump lyd og en støvsky.
    
  "Vi er så tæt på," sagde Dante.
    
  - For helvede. For pokker, pokker og forbandet. ¡Ле тенíхозяева!
    
  Det var Fowler, der udtalte den forfærdelige sandhed, og hans ord gav genlyd i Paolas ører som en skovl, der kradser bogstavet l.anmodning.
    
  - Nu har vi endnu en død mand, dottora.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag den 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  "Vi skal handle med forsigtighed," sagde Dante.
    
  Paola var helt ude af sig selv af raseri. Hvis Sirin havde stået foran hende i det øjeblik, ville hun ikke have været i stand til at beherske sig. Jeg tror, det var tredje gang, jeg havde lyst til at trække Puñetasasos' tænder ud, meget gerne, for at teste, om Aún skulle bevare den rolige opførsel og sin monotone stemme.
    
  Efter at være løbet ind i et stædigt æsel på taget, gik jeg ned ad trappen, hvor jeg bøjede mig lavt. Dante måtte krydse pladsen for at få den modbydelige mand til at tage over og tale med Sirin for at tilkalde forstærkning og få ham til at undersøge gerningsstedet. Generalens svar var, at man kunne få adgang til UACV-dokumentet, og at man skulle gøre det i civilt tøj. Man skulle bære det nødvendige værktøj i en almindelig kuffert.
    
  - Vi kan ikke lade alt dette gå ud over más doún. Entiéndalo, Dikanti.
    
  - Jeg forstår ingenting. Vi er nødt til at fange morderen! Vi er nødt til at rydde bygningen, finde ud af, hvem der kom ind, indsamle beviser...
    
  Dante så på hende, som om hun var blevet vanvittig. Fowler rystede på hovedet, uvillig til at blande sig. Paola vidste, at hun havde ladet denne sag sive ind i sin sjæl og forgiftet hendes fred. Han prøvede altid at være overdrevent rationel, fordi han kendte sin følsomhed. Når noget trængte ind i hende, forvandlede hendes dedikation sig til besættelse. I det øjeblik bemærkede jeg, at den raseri, der udgik fra ånden, var som en dråbe syre, der med jævne mellemrum faldt ned på et stykke råt kød.
    
  De var på tredje sals korridor, hvor det hele skete. Værelse 55 var allerede tomt. Beboeren, manden der havde beordret dem til at gennemsøge værelse 56, var den belgiske kardinal Petfried Haniels, mellem 73 og 241 år. Jeg var meget ked af det, der var sket. Kollegielejligheden lå på øverste etage, hvor han havde fået midlertidig bolig.
    
  "Heldigvis var den ældste kardinal i kapellet og deltog i eftermiddagsmeditationen. Kun fem hørte skrigene, og de havde allerede fået at vide, at en galning var kommet ind og var begyndt at hyle gennem gangene," sagde Dante.
    
  -¿Hvad er det? Er det her kontrol, der er daños? - Paola var indigneret. - Gøre det sådan, at selv kardinalerne ikke ved, at de dræbte en af deres egne?
    
  -Det er en fáresnica. Vi siger, at han blev syg og blev overført til Gemelli Hospital med gastroenteritis.
    
  - Og med dette er alt allerede afgjort - replika, ikonisk.
    
  - Nå, der er én ting, hr. De må ikke tale med nogen af kardinalerne uden min tilladelse, og gerningsstedet skal begrænses til rummet.
    
  "Han kan ikke mene det alvorligt. Vi er nødt til at lede efter fingeraftryk på døre, ved adgangspunkter, i gangene ... Han kan ikke mene det alvorligt."
    
  "Hvad vil du have, Bambina? En samling patruljevogne ved porten? Tusindvis af blitzpærer fra fotogallerier? Selvfølgelig er det at råbe om det fra hustagene den bedste måde at fange sin degenererede på," sagde Dante med en autoritetsagtig aura. "Eller vil han bare vifte med sin Quantico-bachelorgrad foran kameraerne? Hvis du er så god til at være det, så vis det."
    
  Paola vil ikke lade sig provokere. Dante støttede fuldt ud tesen om det okkultes forrang. Du har et valg: enten spilde tiden og støde ind i denne store, århundredgamle mur, eller give efter og forsøge at skynde dig at udnytte så mange ressourcer som muligt.
    
  "Ring til Sirin. Fortæl venligst din bedste ven dette. Og at hans mænd er på vagt, hvis karmelitteren dukker op i Vatikanet."
    
  Fowler rømmede sig for at få Paolas opmærksomhed. Jeg trak hende til side og talte stille til hende, mens jeg pressede hendes mund helt tæt ind til min. Paola kunne ikke lade være med at mærke hans åndedræt sende gåsehud ned ad hendes rygsøjle, og hun var glad for at tage sin jakke på, så ingen ville bemærke det. Jeg huskede deres stærke berøring, da hun var stormet vildt ind i mængden, og han havde grebet hende, trukket hende tæt ind til sig og holdt hende tæt ind til sig. Og knyttet til sin fornuft. Hun længtes efter at kramme ham igen, men i denne situation var hendes ønske fuldstændig upassende. Alt var ret kompliceret.
    
  "Disse ordrer er uden tvivl allerede givet og vil blive udført med det samme, dottor. Og Olvi ønsker, at politioperationen skal udføres, fordi han ikke får nogen djemaas i Vatikanet. Vi bliver nødt til at acceptere, at vi spiller de kort, skæbnen har givet os, uanset hvor dårlige éstas er. I denne situation er det gamle ordsprog om mit land meget passende: kongen er 27."
    
  Paola forstod straks, hvad han mente.
    
  "Vi siger også denne sætning i Rom. Du har en grund, far ... for første gang i denne sag har vi et vidne. Det er da noget særligt."
    
  Fowler bajó aún mere el tono.
    
  "Tal med Dante. Vær diplomaten denne gang. Lad ham give os frit spil indtil Shaw. Quiz, lad os finde en brugbar beskrivelse."
    
  - Men uden en kriminolog...
    
  "Det kommer senere, doktor. Hvis kardinal Shaw så ham, får vi et robotportræt. Men det, der er vigtigt for mig, er adgang til hans vidneudsagn."
    
  - Hans navn lyder bekendt for mig. Er det Shaw, der optræder i Karoskis rapporter?
    
  - Samme her. Han er en hård og klog mand. Jeg håber, du kan hjælpe os med en beskrivelse. Nævn ikke vores mistænktes navn: vi vil se, om du genkender ham.
    
  Paola nikker og vender tilbage med Dante.
    
  -¿Hvad, er I to færdige med hemmeligheder, turtelduer?
    
  Straffeadvokaten besluttede at ignorere kommentaren.
    
  "Fader Fowler rådede mig til at slappe af, og jeg tror, jeg vil følge hans råd."
    
  Dante så mistænksomt på ham, overrasket over hans attitude. Denne kvinde var tydeligvis meget tiltrækkende for ham.
    
  - Det er meget klogt af dig, operatør.
    
    - Noi abbiamo dato nella croce 28, ¿verdad, Dante?
    
    "Det er én måde at se på det. Det er noget helt andet at indse, at man er gæst i et fremmed land. Denne mor fik sin vilje. Nu er det op til os. Det er ikke noget personligt."
    
  Paola tog en dyb indånding.
    
  - Det er okay, Dante. Jeg er nødt til at tale med kardinal Shaw.
    
  - Han er på sit værelse og kommer sig over det chok, han oplevede. Afvist.
    
  -Inspektør. Gør det rigtige denne gang. Quiz om, hvordan vi fanger ham.
    
  Politimanden knuste sin tyrehals, først til venstre, så til højre. Det var tydeligt, at han tænkte på det.
    
  - Okay, operatør. På én betingelse.
    
  -Hvad?
    
  - Lad ham bruge enklere ord.
    
  - Gå og gå i seng.
    
  Paola vendte sig og mødte Fowlers misbilligende blik, som havde fulgt samtalen på afstand. Han vendte sig tilbage mod Dante.
    
  -Behage.
    
  -På den måde, du er på?
    
  Denne gris nød selv sin ydmygelse. Nå, pyt med det, áí desyatía.
    
  -Vær venlig, superintendent Dante, jeg beder om din tilladelse til at tale med kardinal Shaw.
    
  Dante smilede åbent. "Du havde en vidunderlig tid." Men pludselig blev han meget alvorlig.
    
  "Fem minutter, fem spørgsmål. Intet andet end mig. Jeg spiller også det her, Dikanti."
    
  To medlemmer af Vigilance, begge iført sorte jakkesæt og slips, steg ud af elevatoren og stod på hver side af dør 56, hvor jeg var. Hold vagt ved indgangen, indtil UACV-inspektøren ankommer. Udnyt ventetiden ved at afhøre vidnet.
    
  Hvor er Shaws værelse?
    
  Jeg var på samme etage. Dante førte dem til værelse 42, det sidste værelse før døren, der førte til servicetrappen. Skoleinspektøren ringede forsigtigt på døren med kun to fingre.
    
  Jeg afslørede Søster Helena for dem, som havde mistet sit smil. Lettelse viste sig i hans ansigt ved synet af dem.
    
  - Heldigvis er du okay. Hvis de jagtede søvngængeren ned ad trappen, var de så i stand til at fange ham?
    
  "Desværre nej, søster," svarede Paola. "Vi tror, hun flygtede gennem køkkenet."
    
  - Åh Gud, Iíili, ¿ bag indgangen til mercancías? Hellige Jomfru af Oliebjergene, sikke en katastrofe.
    
  - Søster, fortalte du os ikke, at du havde adgang til den?
    
  - Der er én, hoveddøren. Det er ikke en indkørsel, det er en carport. Den er tyk og har en særlig nøgle.
    
  Paola begyndte at indse, at hun og hendes søster Helena ikke talte det samme italiensk. Han tog substantiver meget personligt.
    
  -¿ Ace... altså, angriberen kunne være kommet ind gennem akhí-søsteren?
    
  Nonnen rystede på hovedet.
    
  "Nøglen er vores søster, ek nomaen, og den har jeg. Og hun taler polsk, ligesom mange af søstrene, der arbejder her."
    
  Retsmedicineren konkluderede, at Esonomas søster måtte have været den, der åbnede Dantes dør. Der var to kopier af nøglerne. Mysteriet blev dybere.
    
  - Kan vi gå til kardinalen?
    
  Søster Helena ryster på hovedet i en hård tone.
    
  - Umuligt, dottora. Det er... som man siger... nervøst. I en nervøs tilstand.
    
  "Lad det være sådan," sagde Dante, "i et øjeblik."
    
  Nonnen blev alvorlig.
    
  - Zaden. Nej og nej.
    
  Det virkede som om, han foretrak at trække sig tilbage til sit modersmål for at give et negativt svar. Jeg var allerede ved at lukke døren, da Fowler trådte på dørkarmen og forhindrede den i at lukke helt. Han talte tøvende til hende og tyggede over sine ord.
    
  - Sprawia przyjemno, potrzebujemy eby widzie kardynalny Shaw, siostra Helena.
    
  Nonnen åbnede øjnene som tallerkener.
    
    - Wasz jzyk polski nie jest dobry 29.
    
    "Jeg ved det. Jeg er forpligtet til at besøge hendes vidunderlige far ofte. Men jeg har ikke været der, siden jeg blev født." Solidaritet 30.
    
  Den religiøse kvinde bøjede hovedet, men det var tydeligt, at præsten havde fortjent hendes tillid. Så åbnede regañadientes døren helt og trådte til side.
    
  "Siden hvornår har du talt polsk?" hviskede Paola til hende, da de trådte ind.
    
  "Jeg har kun vage forestillinger, doktor. De ved jo, at rejser udvider ens horisont."
    
  Dikanti lod sig stirre forbløffet på ham et øjeblik, før hun vendte sin fulde opmærksomhed mod manden, der lå i sengen. Værelset var svagt oplyst, da persiennerne næsten var trukket for. Kardinal Shaw kørte et vådt håndklæde hen over gulvet, knap synligt i det svage lys. Da de nærmede sig fodenden af sengen, rejste den lilla mand sig på den ene albue, fnøs, og håndklædet gled af hans ansigt. Han var en mand med kraftige ansigtstræk og en meget tætbygget bygning. Hans hår, helt hvidt, var klistret til panden, hvor håndklædet var gennemblødt.
    
  - Tilgiv mig, jeg...
    
  Dante bøjede sig frem for at kysse kardinalens ring, men kardinalen stoppede ham.
    
  - Nej, tak. Ikke nu.
    
  Inspektøren tog et uventet skridt, noget unødvendigt. Han var nødt til at protestere, før han kunne tale.
    
  -Kardinal Shaw, vi beklager indtrængen, men vi er nødt til at stille dig et par spørgsmål. Føler du dig i stand til at svare os?
    
  "Selvfølgelig, mine børn, selvfølgelig." Jeg distraherede ham et øjeblik. Det var en forfærdelig oplevelse at se mig selv røvet på et helligt sted. Jeg har en aftale om at ordne nogle ting om et par minutter. Vent venligst i korthed.
    
  Dante kiggede på Søster Helena og derefter på Shaw. Jeg forstår det. Uden vidner.
    
  - Søster Helena, vær venlig at advare kardinal Paulich om, at jeg kommer lidt for sent, hvis du ville være så venlig.
    
  Nonnen forlod rummet og gentog forbandelser, der bestemt ikke var typiske for en religiøs kvinde.
    
  "Hvad skete der i al den tid?" spørger Dante.
    
  - Jeg gik op på mit værelse for at hente min dagbog, da jeg hørte et forfærdeligt skrig. Jeg forblev lammet i et par sekunder og prøvede sandsynligvis at finde ud af, om det var min fantasi. Jeg hørte lyden af folk, der skyndte sig op ad trappen, og derefter en knirken. "Gå ud på gangen, tak." Der boede en karmelittermunk i nærheden af elevatordøren, gemt i en lille fordybning, der dannede væggen. Jeg kiggede på ham, og han vendte sig om og kiggede også på mig. Der var så meget had i hans øjne, Hellige Guds Moder. I det øjeblik lød et nyt knas, og karmelitteren ramte mig. Jeg faldt til jorden og skreg. I kender allerede resten.
    
  "Kan du se hans ansigt tydeligt?" afbrød Paola.
    
  "Han var næsten helt dækket af et tykt skæg. Jeg husker ikke meget."
    
  -¿ Kan du beskrive hans ansigt og kropsbygning for os?
    
  "Det tror jeg ikke. Jeg så ham kun et øjeblik, og mit syn er ikke, hvad det plejede at være. Jeg husker dog, at han havde hvidt hår og var administrerende direktør. Men jeg indså straks, at han ikke var munk."
    
  -¿ Hvad fik Dem til at tro det, Deres Eminence? -forespørgsel Fowler.
    
  - Hans opførsel, selvfølgelig. Helt klistret til elevatordøren, slet ikke som en Guds tjener.
    
  I det øjeblik vendte søster Helena tilbage, fnisende nervøst.
    
  "Kardinal Shaw, kardinal Paulich siger, at Kommissionen forventer, at han hurtigst muligt kan begynde forberedelserne til Novendiamesserne. Jeg har forberedt et konferencerum til Dem på første sal."
    
  "Tak, søster. Adele, du burde være sammen med Antoon, fordi du har brug for noget. Wales, som kommer til dig om fem minutter."
    
  Dante indså, at Shaw var ved at afslutte genforeningen.
    
  - Tak for alt, Deres Eminence. Vi må afsted.
    
  "Du aner ikke, hvor ked af det jeg er. Novendiales fejres i alle kirker i Rom og i tusindvis verden over, hvor man beder for vor hellige Faders sjæl. Dette er et gennemprøvet værk, og jeg vil ikke udsætte det på grund af et simpelt skub."
    
  Paola var lige ved at sige noget, men Fowler klemte diskret hendes albue, og retsmedicineren slugte hans spørgsmål. Han vinkede også farvel til den lilla. Da de var ved at forlade rummet, stillede kardinalen dem et spørgsmål, der interesserede mig meget.
    
  - Har denne mand noget at gøre med forsvinden?
    
  Dante vendte sig meget langsomt, og jeg svarede med ord, hvor almíbaren skilte sig ud med alle sine vokaler og konsonanter.
    
  "Fra ninú modo, Deres Eminence, han er bare en provokatør. Sandsynligvis en af dem, der er involveret i antiglobalisering. De plejer at klæde sig fint på for at tiltrække opmærksomhed, det ved De."
    
  Kardinalen genvandt fatningen lidt, før han satte sig op på sengen. Han vendte sig mod nonnen.
    
  "Der går rygter blandt nogle af mine kardinalbrødre om, at to af kuriens mest fremtrædende personer ikke vil deltage i konklaven. Jeg håber, at I begge har det godt."
    
  "Hvad er der, Deres Eminence?" Paola var chokeret. I sit liv havde han hørt en stemme lige så blød, sød og ydmyg som den, hvormed Dante stillede sit sidste spørgsmål.
    
  "Ak, mine børn, i min alder er meget glemt. Jeg spiser kwai, og jeg hvisker kwai mellem kaffe og dessert. Men jeg kan forsikre jer om, at jeg ikke er den uniko, der ved det."
    
  "Deres Eminence, dette er naturligvis blot et grundløst rygte. Hvis De vil undskylde os, må vi begynde at lede efter ballademageren."
    
  "Jeg håber, I finder ham snart. Der er for meget uro i Vatikanet, og måske er det tid til at ændre kurs i vores sikkerhedspolitik."
    
  Shaws aftentrussel, lige så glaseret af Azúcar som Dantes spørgsmål, gik ikke ubemærket hen hos nogen af de tre. Selv Paolas blod løb koldt ved tonen, og det væmmede alle de medlemmer, jeg mødte.
    
  Søster Helena forlod værelset med dem og gik ned ad gangen. En temmelig tætbygget kardinal, utvivlsomt Pavlich, som søster Helena var steget ned med, ventede på ham på trappen.
    
  Så snart Paola så søster Elenas ryg forsvinde ned ad trappen, vendte Paola sig mod Dante med en bitter grimasse i ansigtet.
    
  "Det ser ud til, at din kontrol over huset ikke fungerer så godt, som du tror, inspektør."
    
  "Jeg sværger, jeg forstår det ikke," sagde Dante med fortrydelse skrevet over hele hans ansigt. "Lad os i det mindste håbe, at de ikke kender den virkelige årsag. Selvfølgelig virker det umuligt. Og under alle omstændigheder kunne selv Shaw være PR-manden, der tager de røde sandaler på."
    
  "Ligesom alle os kriminelle ved vi, at der foregår noget mærkeligt," sagde retsmedicineren. "Helt ærligt, jeg ville ønske, at den forbandede ting eksploderede lige foran næsen på dem, så pudieramos kan arbejde, som jobbet kræver."
    
  Dante var lige ved at protestere vredt, da nogen dukkede op på mármolens repos. Carlo Boy xabí besluttede at sende en, han anså for at være en bedre og mere reserveret UACV-medarbejder.
    
  - God eftermiddag alle sammen.
    
  "God eftermiddag, direktørdreng," svarede Paola.
    
  Det er tid til at stå ansigt til ansigt med Karoskis nye scene.
    
    
    
  FBI Akademi
    
  Quantico, Virginia
    
  22. august 1999
    
    
    
  - Kom ind, kom ind. Jeg går ud fra, at du ved, hvem jeg er, ikke sandt?
    
  For Paola var mødet med Robert Weber som at blive inviteret på kaffe af Ramses II, en egyptisk professor. Vi trådte ind i et konferencerum, hvor den berømte kriminalist gav evalueringer til fire studerende, der havde gennemført et kursus. Han havde været pensioneret i ti år, men hans selvsikre skridt vakte ærefrygt i FBI's korridorer. Denne mand havde revolutioneret retsvidenskaben ved at skabe et nyt værktøj til at opspore kriminelle: psykologisk profilering. På det elitekursus, som FBI afholdt for at uddanne nye talenter verden over, var han altid ansvarlig for at give evalueringer. De studerende elskede det, fordi de kunne mødes ansigt til ansigt med en person, de beundrede meget.
    
  - Selvfølgelig kender jeg ham, de... Jeg er nødt til at fortælle ham det...
    
  "Ja, jeg ved det, det er en stor ære at møde dig og blah-blah-blah. Hvis jeg havde en dårlig karakter for hver gang nogen sagde det til mig, ville jeg være en rig mand lige nu."
    
  Retsmedicineren begravede sin næse i en tyk mappe. Paola stikker hånden i bukselommen og trækker et krøllet stykke papir frem, som jeg giver til Weber.
    
  - Det er en stor ære for mig at møde Dem, hr.
    
  Weber kiggede på papiret og så igen. Det var en dollarseddel. Jeg rakte ud og tog den. Jeg glattede den ud og lagde den i min jakkelomme.
    
  "Krøl ikke sedlerne, Dikanti. De tilhører det amerikanske finansministerium fra Amerika," men han smilede, tilfreds med den unge kvindes rettidige svar.
    
  - Husk det, hr.
    
  Webers ansigt blev hårdt. Dette var sandhedens øjeblik, og hvert ord jeg sagde derefter var som et slag mod den unge kvinde.
    
  "Du er en idiot, Dikanti. Han er ligeglad i fysiske tests og i puntería-tests. Og han har ikke en bil. Han kollapser med det samme. Han giver alt for let op i mødet med modgang."
    
  Paola var fuldstændig ked af det. Det er en vanskelig opgave at se en levende legende fratage dig din hudfarve på et tidspunkt. Det er endnu værre, når hans hæse stemme ikke efterlader spor af empati.
    
  - Du ræsonnerer ikke. Hun er god, men hun er nødt til at afsløre, hvad der er indeni hende. Og for at gøre det, skal han opfinde. Opfinde, Dikanti. Følg ikke instruktioner til punkt og prikke. Improviser og tro. Og lad dette være mit eksamensbevis. Her er hans seneste noter. Tag hendes bh på, når hun forlader kontoret.
    
  Paola tog Webers kuvert med rystende hænder og åbnede døren, taknemmelig for at have været i stand til at undslippe alle.
    
  - Jeg ved én ting, Dikanti. Er ¿Cuál seriemorderens sande motiv?
    
  - Hans mordlyst. Som han ikke kan beherske.
    
  benægter det med afsky.
    
  - Han er ikke langt fra, hvor han burde være, men han er ikke aá akhí. Han tænker som bøger igen, onñorita. Kan du forstå lysten til mord?
    
  - Nej, det er... eller.
    
  "Nogle gange er man nødt til at glemme psykiatriske afhandlinger. Det virkelige motiv er kroppen. Analysér hans værker og lær kunstneren at kende. Lad det være det første, han tænker på, når han ankommer til et gerningssted."
    
    
  Dikanti løb ind på sit værelse og låste sig inde på badeværelset. Da jeg havde genvundet tilstrækkelig fatning, åbnede jeg kuverten. Det tog lang tid at forstå, hvad han så.
    
  Han fik topkarakterer i alle fag og lærte værdifulde ting. Intet er, som det ser ud til.
    
    
    
  Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 17:10.
    
    
    
  Mindre end en time senere flygtede morderen fra rummet. Paola kunne mærke hans tilstedeværelse i rummet, som en der indåndede usynlig, stålfast røg. Han talte altid rationelt om seriemordere med sin livlige stemme. Han må have gjort det, når han udtrykte sine meninger (for det meste) via e-mail.
    
  Det var fuldstændig forkert at gå ind i rummet på den måde, og passe på ikke at træde i blodet. Det gør jeg ikke for at undgå at vanhellige gerningsstedet. Hovedårsagen til, at jeg ikke trådte ind i det, var, at det forbandede blod ville ødelægge mine gode sko for altid.
    
  Og også om sjælen.
    
    
  For næsten tre år siden blev det opdaget, at direktør Boy ikke personligt havde undersøgt gerningsstedet. Paola mistænkte, at Boy var i gang med at gå på kompromis i den grad for at opnå gunst hos Vatikanets myndigheder. Selvfølgelig ville han ikke være i stand til at gøre politiske fremskridt med sine italienske overordnede, fordi hele denne forbandede sag skulle holdes hemmelig.
    
  Han kom først ind sammen med Paola Detrás. Demiá-familien ventede i gangen, stirrede lige frem og forbandede sig. Retsmedicineren overhørte Dante og Fowler udveksle et par ord - de svor endda på, at nogle af dem blev sagt i en meget uhøflig tone - men hun forsøgte at fokusere al sin opmærksomhed på det, der var inde i rummet, ikke på det, der var tilbage udenfor.
    
  Paola blev ved døren og overlod Boy til sin opgave. Først skulle der tages retsmedicinske fotografier: et fra hvert hjørne af rummet, et lodret op mod loftet, et fra hver mulig vinkel og et fra hver genstand, som efterforskeren måtte anse for vigtig. Kort sagt, mere end tres glimt, der oplyste scenen med uvirkelige, hvidlige, intermitterende nuancer. Paola overvandt også støjen og det overskydende lys.
    
  Tag en dyb indånding, og prøv at ignorere lugten af blod og den ubehagelige eftersmag, det efterlod i halsen. Luk øjnene, og tæl meget langsomt i tankerne fra hundrede til nul, mens du forsøger at tilpasse dit hjerteslag til nedtællingens rytme. Den dristige galop på hundrede var blot en jævn trav på halvtreds og en dump, præcis trommeslag på nul.
    
  Åbn dine øjne.
    
  På sengen lå kardinal Geraldo Cardoso, mellem 71 og 241 år gammel. Cardoso var bundet til sengens udsmykkede hovedgærde med to tætknyttede håndklæder. Han bar en kardinalpræstkåbe, fuldt stivet, med et ondskabsfuldt hånligt udtryk.
    
  Paola gentog langsomt Webers mantra. "Hvis du vil lære en kunstner at kende, så se på hans værker." Jeg gentog det igen og igen og bevægede lydløst mine læber, indtil ordenes betydning forsvandt fra hans mund, men jeg prægede det i hans sind, ligesom en der fugter et stempel med blæk og lader det tørre efter at have stemplet det på papir.
    
    
  "Lad os begynde," sagde Paola højt og tog en diktafon op af lommen.
    
  Drengen kiggede ikke engang på hende. Imens var jeg travlt optaget af at indsamle spor og studere blodsprøjtemønstrene.
    
  Retsmedicineren begyndte at diktere ind i sin optager, ligesom sidste gang i Quantico. Observation og umiddelbar slutning. De resulterende konklusioner ligner en rekonstruktion af, hvordan det hele skete.
    
    
  Observation
    
  Konklusion: Karoski blev introduceret i rummet ved hjælp af algún-tricket og hurtigt og lydløst reduceret til et offer.
    
  Observation: Der ligger et blodigt håndklæde på gulvet. Hun ser krøllet ud.
    
  Konklusion: Efter al sandsynlighed indsatte Karoski en knebel og fjernede den for at fortsætte sin forfærdelige handling med at skære tungen ud.
    
  Vagt: Vi hører en alarm.
    
  Den mest sandsynlige forklaring er, at Cardoso, efter at have fjernet mundkurven, fandt en måde at skrige på. Så er tungen det sidste, han skærer af, før den kommer til øjnene.
    
  Observation: Begge øjne er intakte, og halsen er skåret over. Såret fremstår ujævnt og dækket af blod. Hænderne er fortsat intakte.
    
  Karoski-ritualet begynder i dette tilfælde med tortur af kroppen, efterfulgt af den rituelle dissektion. Fjern tungen, fjern øjnene, fjern hænderne.
    
    
  Paola åbnede soveværelsesdøren og bad Fowler om at komme ind et øjeblik. Fowler skar en grimasse og kiggede på den skræmmende bagdel, men kiggede ikke væk. Retsmedicineren spolede båndet tilbage, og de lyttede begge til den sidste replik.
    
  - Synes du, der er noget særligt ved den rækkefølge, hvori du udfører ritualet?
    
  "Jeg ved det ikke, doktor. Talen er det vigtigste ved en præst: sakramenterne fejres med hans stemme. Øjnene bestemmer på ingen måde den præstelige tjeneste, da de ikke direkte deltager i nogen af dens funktioner. Det gør hænderne derimod, og de er hellige, da de rører Kristi legeme under nadveren. En præsts hænder er altid hellige, uanset hvad han gør."
    
  -Hvad mener du?
    
  "Selv et monster som Karoski har stadig hellige hænder. Deres evne til at udføre sakramenter er lige så god som helgeners og rene præsters. Det trodser sund fornuft, men det er sandt."
    
  Paola gøs. Tanken om, at en så ynkelig skabning kunne have direkte kontakt med Gud, virkede frastødende og rædselsvækkende. Prøv at huske, at dette var et af motiverne, der havde drevet hende til at afsværge Gud, til at betragte sig selv som en utålelig tyran i sin egen himmelske firmament. Men at dykke ned i rædslerne, i fordærvelsen hos dem som Caroschi, der skulle udføre Deres arbejde, havde en helt anden effekt på hende. Cintió havde forrådt hende, hvilket hun - hun - var nødt til at føle, og i et par øjeblikke satte hun sig selv i sin plads. Mind mig om, Maurizio, at jeg aldrig ville gøre sådan noget og fortryde, at jeg ikke var der for at forsøge at give mening til alt dette forbandede vanvid.
    
  -Min Gud.
    
  Fowler trak på skuldrene, ikke helt sikker på, hvad han skulle sige. Jeg vendte mig om og forlod rummet. Paola tændte for optageren igen.
    
    
  Observation: Víctimaá har en talardragt på, helt åben. Indenunder har han noget på, der ligner en tanktop, og... Skjorten er revet i stykker, sandsynligvis af en skarp genstand. Der er flere snitsår på hans bryst, der danner ordene "EGO, JEG RETFÆRDIGGØR DIG".
    
  Carosca-ritualet begynder i dette tilfælde med tortur af kroppen, efterfulgt af rituel lemlæstelse. Fjern tungen, fjern øjnene, fjern hænderne. Ordene "JEG GÅR OG RETFÆRDIGGØR DIG" blev også fundet i Portini-segascener på fotografier præsenteret af Dante y Robaira. Variationen i dette tilfælde er yderligere.
    
  Observation: Der er adskillige stænk og sprøjtemærker på væggene. Der er også et delvist fodspor på gulvet nær sengen. Det ligner blod.
    
  Konklusion: Alt på dette gerningssted er fuldstændig unødvendigt. Vi kan ikke konkludere, at hans stil har udviklet sig, eller at han har tilpasset sig miljøet. Hans væremåde er mærkelig, og...
    
    
  Retsmedicineren trykker på bottens ""-knap. Alle var vant til noget, der ikke passede, noget, der var frygtelig forkert.
    
  - Hvordan har du det, direktør?
    
  "Dårligt. Virkelig dårligt. Jeg fjernede fingeraftryk fra døren, natbordet og hovedgærdet, men jeg fandt ikke meget. Der er flere sæt aftryk, men jeg tror, at et matcher Karoskis."
    
  På det tidspunkt holdt jeg en plastikmine med et ret tydeligt fingeraftryk, det jeg lige havde løftet fra hovedgærdet. Han sammenlignede det i lyset med det aftryk Fowler havde fået fra Karoskis kort (som Fowler selv havde fået i sin celle efter sin flugt, da det ikke rutinemæssigt blev gjort at tage fingeraftryk på patienter på St. Matthew's Hospital).
    
  -Dette er et foreløbigt indtryk, men jeg tror, der er nogle ligheder. Denne opadgående gaffel er ret karakteristisk for ística og ésta cola deltica... -decíBoi, más for sí er det samme som for Paola.
    
  Paola vidste, at når Boy erklærede et fingeraftryk for gyldigt, så var det sandt. Boy var blevet kendt som specialist i fingeraftryk og grafik. Jeg så det hele - jeg fortryder det - det langsomme forfald, der forvandlede en dygtig retsmediciner til en grav.
    
  - Er det okay for mig, doktor?
    
  - Intet. Ingen hår, ingen fibre, ingenting. Denne mand er virkelig et spøgelse. Hvis han var begyndt at tage handsker på, ville jeg tro, at Cardoso havde dræbt ham med en rituel ekspander.
    
  "Der er intet åndeligt ved dette ødelagte rør, doktor."
    
  Direktøren betragtede CAD-systemet med utilsløret beundring, måske mens han overvejede sin underordnedes ord eller drog sine egne konklusioner. Til sidst svarede jeg ham:
    
  - Nej, ikke rigtig, rigtig.
    
    
  Paola forlod rummet og lod Boy være til sit arbejde. "Men du skal vide, at jeg næsten ikke finder noget." Karoschi var dødsens klog og efterlod sig trods sin hast intet. En nagende mistanke hænger over hans hoved. Se dig omkring. Camilo Sirin ankom ledsaget af en anden mand. Han var en lille mand, tynd og skrøbelig af udseende, men med et blik lige så skarpt som hans næse. Sirin henvendte sig til ham og præsenterede ham som magistrat Gianluigi Varone, Vatikanets øverste dommer. Paola kan ikke lide denne mand: han ligner en grå, massiv grib i jakke.
    
  Dommeren udarbejder en protokol for fjernelse af kadasteret, hvilket udføres under absolut hemmeligholdelse. De to agenter fra Gardekorpset, der tidligere havde været udpeget til at bevogte døren, skiftede tøj. Begge var iført sorte overalls og latexhandsker. De ville være ansvarlige for rengøring og forsegling af rummet, efter at Boy og hans hold var gået. Fowler sad på en lille bænk for enden af gangen og læste stille sin dagbog. Da Paola så, at Sirin og magistraten var fri, henvendte hun sig til præsten og satte sig ved siden af ham. Fowler kunne ikke lade være med at føle...
    
  - Nå, doktor. Nu kender du flere kardinaler.
    
  Paola lo trist. Alt havde ændret sig på bare seksogtredive timer, siden de begge havde ventet sammen ved stewardessens kontordør. Men de var slet ikke i nærheden af at fange Karoski.
    
  "Jeg troede, at mørke vittigheder var superintendent Dantes privilegium."
    
  - Åh, og det er sandt, dottora. Jeg besøger ham.
    
  Paola åbnede munden og lukkede den igen. Hun ville fortælle Fowler, hvad der foregik i hendes hoved om Karoska-ritualet, men han vidste ikke, at det var det, hun var så bekymret for. Jeg besluttede at vente, indtil jeg havde tænkt nok over det.
    
  Da Paola bittert vil tjekke til mig med forsinkelser fra tid til anden, vil denne beslutning være en kæmpe fejltagelse.
    
    
    
    Domus Sancta Marthae
    
  Piazza Santa Marta, 1
    
    Torsdag den 7. april 2005, kl. 16:31.
    
    
    
  Dante og Paola steg ombord på bilen på vej til Tra-Boy. Direktøren efterlod dem på lighuset, inden han tog til UACV for at forsøge at bestemme mordvåbnet i hvert scenarie. Fowler var også lige ved at gå ovenpå til sit værelse, da en stemme kaldte på ham fra dørene til Domus Sancta Marthae.
    
  -Padre Fowler!
    
  Præsten vendte sig. Det var kardinal Shaw. Han gestikulerede, og Fowler trådte nærmere.
    
  - Deres Eminence. Jeg håber, han har det bedre.
    
  Kardinalen smilede kærligt til hende.
    
  "Vi accepterer ydmygt de prøvelser, Herren sender os. Kære Fowler, jeg vil gerne have muligheden for personligt at takke dig for din rettidige redning."
    
  - Deres Nåde, da vi ankom, var De allerede i sikkerhed.
    
  - Hvem ved, hvem ved, hvad jeg kunne have gjort den mandag, hvis jeg var vendt tilbage? Jeg er dig meget taknemmelig. Jeg vil personligt sørge for, at kurien ved, hvor god en soldat du er.
    
  - Det er der virkelig ingen grund til, Deres Eminence.
    
  "Mit barn, man ved aldrig, hvilken tjeneste man har brug for. Nogen kommer til at ødelægge alt. Det er vigtigt at score point, det ved du godt."
    
    Fowler le miró, uudgrundelig.
    
  " Selvfølgelig , min søn , jeg ... " fortsatte Shaw. "Kuriens taknemmelighed kan være fuldkommen. Vi kunne endda gøre vores tilstedeværelse kendt her i Vatikanet. Camilo Sirin synes at miste sine reflekser. Måske vil hans plads blive overtaget af en, der vil sørge for, at escándaloen fjernes fuldstændigt. At den forsvinder."
    
  Fowler begyndte at forstå.
    
  -¿Hans Eminence beder mig om at springe algún-dossieret over?
    
  Kardinalen lavede en temmelig barnlig og temmelig upassende gestus af medskyld, især i betragtning af det emne, de diskuterede. "Tro mig, du får, hvad du vil have."
    
  "Præcis sådan, mit barn, præcis sådan. Troende bør ikke fornærme hinanden."
    
  Præsten smilede ondskabsfuldt.
    
  -Wow, det er et Blake-citat 31. Jemás había ilií får kardinalen til at læse "Lignelserne om Helvede".
    
  Bryggerens og stivelsens stemme steg. Han kunne ikke lide præstens tone.
    
  - Herrens veje er mystiske.
    
  "Herrens veje er det modsatte af Fjendens, Deres Eminence. Jeg lærte dette i skolen, af mine forældre. Og det er stadig relevant."
    
  - En kirurgs instrumenter bliver sommetider beskidte. Og du er som en velslebet skalpel, min dreng. Lad os sige, at sé repræsenterer más of one interés in éste case.
    
  "Jeg er en ydmyg præst," sagde Fowler og lod som om, han var meget glad.
    
  "Jeg er ikke i tvivl. Men i visse kredse taler de om hans ... evner."
    
  - Og disse artikler omtaler heller ikke mit problem med myndighederne, Deres Eminence?
    
  "Lidt af det også. Men jeg er ikke i tvivl om, at når tiden kommer, vil du handle passende. Lad ikke din kirkes gode navn og navn blive slettet fra overskrifterne, min dreng."
    
  Præsten svarede med en kold, hånlig tavshed. Kardinalen klappede ham nedladende på skulderbladet af hans upåklagelige præstekjole og sænkede stemmen til en hvisken.
    
  - I vor tid, hvor alt er forbi, hvem har så ingen hemmelighed udover en anden? Måske hvis hans navn havde optrådt i andre artikler. For eksempel i citaterne fra Sant'Uffizio. En dag, messe.
    
  Og uden at sige et ord vendte han sig om og gik ind i Domus Sancta Marthae igen. Fowler klatrede ind i bilen, hvor hans kammerater ventede på ham med motoren i gang.
    
  "Har du det godt, far?" Det bringer ikke godt humør - han er interesseret i Dikanti.
    
  - Helt korrekt, doktor.
    
  Paola studerede ham omhyggeligt. Løgnen var åbenlys: Fowler var bleg som en klump mel. Jeg var ikke engang ti år gammel på det tidspunkt, og jeg så ældre ud, end jeg var ti.
    
    -¿Qué quería el cardenal Shaw?
    
    Fowler tilbyder Paola et forsøg på et ubekymret smil, hvilket kun gør tingene værre.
    
  - Deres Eminence? Åh, ingenting. Så giv bare minderne til en ven, du kender.
    
    
    
  Morgue Municipal
    
  Fredag den 8. april 2005, kl. 01:25
    
    
    
  - Det er blevet vores skik at modtage dem tidligt om morgenen, Dottora Dikanti.
    
  Paola gentager noget mellem forkortelse og fravær. Fowler, Dante og retsmedicineren stod på den ene side af obduktionsbordet. Hun stod overfor. Alle fire var klædt i de blå kjoler og latexhandsker, der er typiske for dette sted. Mødet med tuzien for tredje gang på så kort tid fik ham til at huske den unge kvinde og hvad han gjorde ved hende. Noget med helvede, der gentog sig selv. Det er det, mo handler om: gentagelse. De havde måske ikke helvede for øjnene dengang, men de overvejede bestemt beviserne på dets eksistens.
    
  Synet af Cardoso fyldte mig med frygt, mens han lå på bordet. Skyllet væk af blodet, der havde dækket ham i timevis, var det et hvidt sår med forfærdelige, tørre sår. Kardinalen var en tynd mand, og efter blodsudgydelserne var hans ansigt dystert og anklagende.
    
  "Hvad ved vi om él, Dante?" spurgte Dikanti.
    
  Skoleinspektøren medbragte en lille notesbog, som han altid bar i jakkelommen.
    
  -Geraldo Claudio Cardoso, født i 1934, kardinal siden 2001. Som en anerkendt fortaler for arbejderrettigheder kæmpede han altid for de fattige og hjemløse. Før han blev kardinal, opnåede han et bredt ry i St. Josephs stift. Alle har vigtige fabrikker i Suramea Rica - her sidder Dante, to verdensberømte bilmærker. Jeg fungerede altid som mægler mellem arbejderen og virksomheden. Arbejderne elskede ham og kaldte ham "fagforeningsbiskoppen". Han var medlem af flere menigheder i den romerske kurie.
    
  Endnu engang forblev selv retsmedicinerens vagt tavs. Da han så Robaira nøgen og smilende, hånede han Pontieros manglende selvkontrol. Et par timer senere lå en hånet mand på hans skrivebord. Og i det næste sekund endnu en af de lilla. En mand, der, i hvert fald på papiret, havde gjort meget godt. Han spekulerede på, om der ville være overensstemmelse mellem den officielle biografi og den uofficielle, men det var Fowler, der i sidste ende vendte spørgsmålet til Dante.
    
  -Inspektør, er der andet end en pressemeddelelse?
    
  - Fader Fowler, tag ikke fejl ved at tro, at alle mennesker i vores Hellige Moderkirke lever et dobbeltliv.
    
    -Procuraré recordarlo -Fowler tenía el rostro rígido-. Svar mig nu.
    
  Dante lod som om, han tænkte, mens jeg klemte hans hals til højre og venstre, hans karakteristiske gestus. Paola fik en fornemmelse af, at hun enten kendte svaret eller forberedte sig på spørgsmålet.
    
  "Jeg foretog et par opkald. Næsten alle bekræfter den officielle version. Han havde et par mindre fejltrin, tilsyneladende uden betydning. Jeg var afhængig af marihuana i min ungdom, før jeg blev præst. Han havde nogle tvivlsomme politiske tilhørsforhold på universitetet, men intet usædvanligt. Selv som kardinal mødtes han ofte med nogle af sine kuriale kolleger, da han var tilhænger af en gruppe, der ikke var særlig kendt i kurien: karismatikerne. 32 Alt i alt var han en god fyr."
    
  "Ligesom de to andre," sagde Fowler.
    
  - Det ser sådan ud.
    
  "Hvad kan De fortælle os om mordvåbnet, Doktor?" afbrød Paola.
    
  Retsmedicineren lagde pres på offerets hals og skar derefter i hendes bryst.
    
  "Det er en skarp genstand med glat kanter, sandsynligvis ikke en særlig stor køkkenkniv, men den er meget skarp. I tidligere tilfælde holdt jeg fast i mine principper, men efter at have set aftrykkene tror jeg, vi brugte det samme værktøj alle tre gange."
    
  Paola Tomó, vær venligst opmærksom på dette.
    
  - Dottora -dijo Fowler-. Tror du, der er en chance for, at Karoski vil gøre noget under Wojtylas begravelse?
    
  -Hold da op, jeg ved det ikke. Sikkerheden omkring Domus Sancta Marthae vil utvivlsomt blive skærpet...
    
  "Selvfølgelig," praler Dante, "de er så indespærret, at jeg ikke engang ville vide, hvilket hus de er fra, uden at tjekke klokken."
    
  -...selvom sikkerheden var høj før og ikke tjente meget formål. Karoski udviste bemærkelsesværdige evner og utrolig mod. Helt ærligt, jeg aner det ikke. Jeg ved ikke, om det er værd at prøve, selvom jeg tvivler. I hundrede tilfælde kunne han ikke fuldføre sit ritual eller efterlade os en forbandet besked, som i de to andre tilfælde.
    
  "Det betyder, at vi har mistet sporet," klagede Fowler.
    
  - Ja, men samtidig burde denne omstændighed gøre ham nervøs og sårbar. Men med éste cabró ved man aldrig.
    
  "Vi bliver nødt til at være meget årvågne for at beskytte kardinalerne," sagde Dante.
    
  "Ikke kun for at beskytte dem, men også for at søge Ham. Selv hvis jeg ikke prøver noget, så er jeg alt, ser på os og griner. Han kan lege med min hals."
    
    
    
  Peterspladsen
    
  Fredag den 8. april 2005, kl. 10:15.
    
    
    
  Johannes Paul II's begravelse var kedeligt normal. Alt, hvad der kan være normalt, er begravelsen af en religiøs figur, der overværes af nogle af de vigtigste statsoverhoveder og kronede hoveder på Jorden, en figur, hvis minde tæller mere end en milliard mennesker. Men de var ikke de eneste. Hundredtusindvis af mennesker fyldte Peterspladsen, og hvert af disse ansigter var dedikeret til den historie, der rasede i hans øjne som en ild i en pejs. Nogle af disse ansigter vil dog have enorm betydning i vores historie.
    
    
  En af dem var Andrea Otero. Han havde ikke set Robair nogen steder. Journalisten opdagede tre ting på taget, hvor hun og hendes kolleger fra Televisión Alemán sad. For det første, hvis man kigger gennem et prisme, får man en frygtelig hovedpine efter en halv time. For det andet ser baghovederne på alle kardinalerne ens ud. Og tre - lad os sige 12 lilla - sidder på de stole. Jeg har tjekket dette flere gange. Og den vælgerliste, du har, trykt på dit skød, proklamerede, at der skulle være 115 af dem.
    
    
  Camilo Sirin ville ikke have følt noget, hvis han havde vidst, hvad Andrea Otero havde på hjerte, men han havde sine egne (og alvorlige) problemer. Victor Karoschi, en seriemorder af kardinaler, var en af dem. Men selvom Karoschi ikke forårsagede Sirin problemer under begravelsen, blev han skudt og dræbt af en ukendt gerningsmand, der invaderede Vatikanets kontor midt i Valentinsdagsfejringen. Den sorg, der et øjeblik overvældede Sirin ved mindet om angrebene den 11. september, var ikke mindre intens end den, der stod bag piloterne i de tre jagerfly, der forfulgte ham. Heldigvis kom lettelsen et par minutter senere, da det blev afsløret, at piloten i det uidentificerede fly var en makedoner, der havde begået en fejl. Episoden ville sætte Sirins nerver i en knibtangsbevægelse. En af hans nærmeste underordnede kommenterede bagefter, at det var første gang, han havde hørt Sirin hæve stemmen under femten af sine ordrer.
    
    
  En anden af Sirins underordnede, Fabio Dante, var blandt de første. Forbandede held, for folk blev bange, da féretroen med pave Wojtyła gik forbi på él, og mange råbte "Hellige Subito! 33" i deres ører. Jeg prøvede desperat at kigge over plakaterne og hovederne og ledte efter karmelitermunken med fuldskægget. Ikke at jeg var glad for, at begravelsen var overstået, men næsten.
    
    
  Fader Fowler var en af mange præster, der uddelte nadver til sognebørnene, og ved en lejlighed troede jeg, da jeg så Karoskas ansigt på manden, at han var ved at modtage Kristi legeme fra hans hænder. Mens hundredvis af mennesker marcherede foran ham for at modtage Gud, bad Fowler af to grunde: den ene var grunden til, at han var blevet bragt til Rom, og den anden var for at bede den Almægtige om oplysning og styrke i lyset af det, han havde set; fundet i den evige stad.
    
    
  Uvidende om at Fowler bad Skaberen om hjælp, primært for hendes skyld, kiggede Paola intenst ind i mængdens ansigter fra trapperne til Peterskirken. Han var blevet placeret i et hjørne, men han bad ikke. Det gør han aldrig. Han så heller ikke på folk med megen opmærksomhed, for efter et stykke tid virkede alle ansigterne ens for ham. Alt jeg kunne gøre var at overveje monsterets motiver.
    
    
  Dr. Boy sidder foran adskillige tv-skærme sammen med Angelo, UACV's retsmediciner. Få et live-kig på de himmelske bakker, der tårnede sig op over pladsen, før de var planlagt til reality-tv. De har alle iscenesat deres egen jagt, hvilket har efterladt dem med hovedpine ligesom Andrea Oteros. Der er ingen spor tilbage af "ingeniøren", da jeg fulgte ham med øgenavnet Angelo i hans lykkelige uvidenhed.
    
    
  På esplanaden stødte George Bushs Secret Service-agenter sammen med Vigilante-agenter, da estos nægtede at lade personer på pladsen passere. For dem, der kender til Secret Services arbejde, selvom det er sandt, ville jeg have ønsket, at de holdt sig ude i denne periode. Ingen i Ninja havde nogensinde nægtet dem tilladelse så kategorisk. Vigilantes blev nægtet tilladelse. Og uanset hvor meget de insisterede, forblev de udenfor.
    
    
  Victor Karoski deltog i Johannes Paul II's begravelse med from hengivenhed og bad højt. Han sang med en smuk, dyb stemme på de rigtige tidspunkter. Vertiós grimasse var meget oprigtig. Han lagde planer for fremtiden.
    
  Ingen lagde mærke til ol.
    
    
    
  Vatikanets pressecenter
    
  Fredag den 8. april 2005, kl. 18:25.
    
    
    
  Andrea Otero ankom til pressekonferencen med tungen hængende ud. Ikke kun på grund af varmen, men også fordi han havde efterladt pressebilen ved hotellet og måtte bede den forbløffede taxachauffør om at vende om for at hente ham. Forglemmelsen var ikke kritisk, da jeg havde forladt hotellet en time før frokost. Jeg ville gerne ankomme tidligere, så jeg kunne tale med Vatikanets talsmand Joaquín Balcells om kardinal Robairas "sved". Alle forsøg på at finde ham, som han havde gjort, var forgæves.
    
  Pressecentret var placeret i et anneks til det store auditorium, der blev bygget under Johannes Paul II's regeringstid. Den moderne bygning, der var designet til at rumme over seks tusinde mennesker, var altid fyldt til bristepunktet og fungerede som den hellige faders audienssal. Indgangen åbnede direkte ud til gaden og var placeret i nærheden af Sant'Uffizio-paladset.
    
  Lokalet på sí var designet til at have plads til 185 personer. Andrea troede, at hun ville finde et godt sted at sidde ved at ankomme et kvarter før tid, men det var tydeligt, at jeg, blandt de 300 journalister, havde den samme idé. Det var ikke overraskende, at lokalet stadig var lille. Der var 3.042 mediehuse fra 90 lande akkrediteret til at dække begravelsen, der fandt sted den dag, og begravelsesbyrået. Mere end to milliarder mennesker, halvdelen af dem katte, blev sendt hjem til deres afdøde paves komfortable stuer samme aften. Og her er jeg. Jeg, Andrea Otero Ha - hvis bare du kunne se hende nu, hendes klassekammerater fra journalistikafdelingen.
    
  Jeg var til en pressekonference, hvor de skulle forklare, hvad der foregik på Cínclave, men der var ikke noget sted at sidde. Han lænede sig op ad døren så godt han kunne. Det var den eneste vej ind, for når Balcells ankom, ville jeg kunne komme hen til ham.
    
  Genfortæl roligt dine noter om pressesekretæren. Han var en gentleman, der var blevet til journalist. En optegnelse over Opus Dei, født i Cartagena og efter alt at dømme en seriøs og meget anstændig fyr. Han var ved at fylde halvfjerds, og uofficielle kilder (som Andrea har svært ved at stole på) roser ham som en af de mest indflydelsesrige personer i Vatikanet. Han skulle tage imod information fra selveste paven og præsentere den for den store pave. Hvis du beslutter dig for, at noget var hemmeligt, så vil hemmelighed være, hvad du ønsker, det skal være. Med Bulkells er der ingen lækager. Hans CV var imponerende. Andrea Leios priser og medaljer, hun blev tildelt. Kommandant for dette, kommandant for hint, storkors for hint... Insignierne fyldte to sider, og prisen for den første. Det ser ikke ud til, at jeg bliver en bider.
    
  Men jeg har stærke tænder, for pokker.
    
  Hun var travlt optaget af at forsøge at høre sine tanker over den voksende larmen af stemmer, da rummet eksploderede i en forfærdelig kakofoni.
    
  Først var der kun én, som en ensom dråbe, der varslede en støvregn. Så tre eller fire. Derefter hørtes høj musik med forskellige lyde og toner.
    
  Det virkede som om snesevis af ulækre lyde udgik samtidig. En penis varer i alt fyrre sekunder. Alle journalisterne kiggede op fra deres terminaler og rystede på hovedet. Adskillige højlydte klager var hørbare.
    
  "Folkens, jeg er et kvarter forsinket. Det giver os ikke tid til at redigere."
    
  Andrea hørte en stemme tale spansk få meter væk. Hun puffede til den og bekræftede, at det var en pige med solbrun hud og fine ansigtstræk. Ud fra hendes accent forstod han, at hun var mexicaner.
    
  -Hej, hvad er der galt? Jeg er Andrea Otero fra El Globo. Hej, kan du fortælle mig, hvorfor alle de grimme ord kom ud på én gang?
    
  Den mexicanske kvinde smiler og peger sin telefon.
    
  - Se på Vatikanets pressemeddelelse. De sender os alle en sms, hver gang der kommer vigtige nyheder. Dette er Moderna PR, de fortalte os om, og det er en af de mest populære artikler i verden. Det eneste problem er, at det er irriterende, når vi alle er samlet. Dette er den sidste advarsel om, at Sr. Balcells vil blive udskudt.
    
  Andrea beundrede forslagets visdom. Det kan ikke være nemt at administrere information for tusindvis af journalister.
    
  - Sig ikke, at du ikke har tilmeldt dig mobiltelefontjeneste - det er ekstraordinært mexicansk.
    
  - Tja ... nej, ikke fra Gud. Ingen advarede mig om noget.
    
  - Nå, bare rolig. Kan du se pigen fra Ahí?
    
  - Blond?
    
  "Nej, ham i den grå jakke med mappen i hånden. Gå hen til hende og sig, at hun skal registrere dig på sin mobiltelefon. Jeg har dig i deres database om under en halv time."
    
  Det var netop det, Andrea gjorde. Jeg henvendte mig til pigen og gav hende alle hendes oplysninger. Pigen bad ham om sit kreditkort og indtastede hans bilnummer i sin elektroniske dagbog.
    
  "Den er forbundet til kraftværket," sagde han og gestikulerede mod teknologen med et træt smil. "Hvilket sprog foretrækker du at modtage beskeder fra Vatikanet på?"
    
  -I Spanienñpr.
    
  - Traditionel spansk eller spanske varianter af engelsk?
    
  "For livet," sagde han på spansk.
    
  - Skuzi? - det er den ekstrañó anden, på perfekt (og ñbearish) italiensk.
    
  -Undskyld mig. På spansk, gammeldags, tak.
    
  - Jeg bliver afskediget fra tjeneste om cirka halvtreds minutter. Hvis De har brug for, at jeg underskriver denne udskrift, så lad os så sende Dem oplysningerne.
    
  Journalisten kradsede hendes navn nederst på det ark papir, pigen havde trukket op af sin mappe, kastede knap et blik på det, og sagde farvel til hende og takkede hende.
    
  Jeg vendte tilbage til hans hjemmeside og prøvede at læse noget om Balkell, men et rygte annoncerede en repræsentants ankomst. Andrea vendte sin opmærksomhed tilbage mod hoveddøren, men redningsmanden gik ind gennem en lille dør gemt bag den platform, han nu klatrede op på. Med en rolig gestus lod han som om, han sorterede sine noter, hvilket gav cá Mara-kameramændene tid til at placere ham i billedet og journalisterne til at sætte sig ned.
    
  Andrea forbandede sin ulykke og listede hen mod talerstolen, hvor pressesekretæren ventede bag talerpulten. Jeg nåede hende lige akkurat. Mens resten af hendes med-poñeros satte sig ned, henvendte Andrea sig til Bulkell.
    
  - Etoñor Balcells, jeg er Andrea Otero fra Globo. Jeg har prøvet at finde ham hele ugen, men uden held...
    
  -Bagefter.
    
  Pressesekretæren kiggede ikke engang på hende.
    
  - Men hvis du, Balkells, ikke forstår, er jeg nødt til at sammenligne nogle oplysninger...
    
  - Jeg fortalte hende, at hun ville dø efter dette. Lad os begynde.
    
  Andrea var i Nita. I det øjeblik hun kiggede op på ham, blev hun rasende. Hun var for vant til at undertrykke mænd med genskinnet fra sine to blå forlygter.
    
  "Men Buñor Balcells, jeg minder dig om, at jeg er skrevet på en stor spansk avis ..." Journalisten forsøgte at score point ved at hive sin kollega, der repræsenterede det spanske medie, frem, men jeg tjente hende ikke. Intet. Den anden kiggede på hende for første gang, og der var is i hans øjne.
    
  - Hvornår fortalte du mig dit navn?
    
  -Andrea Otero.
    
  - Hvordan så?
    
  -Fra kloden.
    
  - Hvor er Paloma?
    
  Paloma, den officielle korrespondent for Vatikanets anliggender. Hende, der tilfældigvis kørte et par kilometer fra Spanien og kom ind i en ikke-dødelig bilulykke for at opgive sin plads til Andrea. Det er synd, at Bulkels spurgte om hende, synd.
    
  - Nå ... han kom ikke, han havde et problem ...
    
  Balkells rynkede panden, fordi kun den ældste i Opus Deis numeraria er fysisk i stand til at rynke panden. Andrea trådte et lille skridt tilbage, overrasket.
    
  "Unge dame, vær venlig at lægge mærke til de mennesker, du finder ubehagelige," sagde Balkells og gik hen imod de overfyldte rækker af stole. Det er hans kolleger fra CNN, BBC, Reuters og hundredvis af andre medier. Nogle af dem var allerede akkrediterede journalister i Vatikanet, før du blev født. Og de venter alle på, at pressekonferencen skal begynde. Gør mig en tjeneste og tag hans plads med det samme.
    
  Andrea vendte sig væk, flov og med indsunkene kinder. Reporterne på forreste række smilede kun som svar. Nogle af dem virkede lige så gamle som Bernini-søjlegange. Da han forsøgte at vende tilbage til bagenden af rummet, hvor han havde efterladt kufferten med sin computer, hørte han Bulkels lave en joke på italiensk med en person på forreste række. En lav, næsten umenneskelig latter lød bag ham. Hun var ikke i tvivl om, at joken var på hende. Ansigterne vendte sig mod hende, og Andrea rødmede for ørerne. Med hovedet nede og armene udstrakt, mens jeg forsøgte at navigere den smalle korridor til døren, følte jeg, at jeg svømmede i et hav af lig. Da jeg endelig nåede hans plads, ville han ikke bare tage sin port og vende sig om, han ville smutte ud af døren. Pigen, der havde taget dataene, holdt hendes hånd et øjeblik og advarede:
    
  - Husk, at hvis du går, kan du ikke komme ind igen, før pressekonferencen er slut. Døren vil lukke. Du kender reglerne.
    
  Ligesom i teatret, tænkte Andrea. Præcis ligesom i teatret.
    
  Han befriede sig fra pigens greb og gik uden et ord. Døren lukkede sig bag hende med en lyd, der ikke kunne forvise frygten fra Andreas sjæl, men i det mindste delvist lindre den. Hun havde desperat brug for en cigaret og rodede febrilsk gennem lommerne på sin elegante vindjakke, indtil hendes fingre fandt en æske mintpastiller, der tjente som trøst i fraværet af hendes nikotinafhængige ven. Skriv ned, at du forlod ham i sidste uge.
    
  Det er et skide dårligt tidspunkt at tage afsted på.
    
  Tager en æske mintpastiller frem og drikker tre. Han ved, at det er en ny myte, men hold i det mindste din mund beskæftiget. Det vil dog ikke gavne aben meget.
    
  Andrea Otero vil huske det øjeblik mange gange i fremtiden. Huske hvordan hun stod ved døren, lænede sig op ad karmen, forsøgte at berolige sig selv og bandede sig selv for at være så stædig, for at tillade sig selv at være så flov som en teenager.
    
  Men jeg husker ham ikke på grund af den detalje. Jeg gør det, fordi den forfærdelige opdagelse, der var en hårsbredde fra at dræbe hende, og som i sidste ende ville bringe hende i kontakt med den mand, der ville ændre hendes liv, skete, fordi hun besluttede at vente på, at mintpastillerne skulle virke. De opløstes i hans mund, før han løb væk. Bare for at berolige sig selv lidt. Hvor lang tid tager det for en mint at opløses? Ikke så lang tid. For Andrea føltes det dog som en evighed, da hele hendes krop tryglede hende om at gå tilbage til hotelværelset og kravle ind under sengen. Men hun tvang sig selv til at gøre det, selvom hun gjorde det, så hun ikke skulle se sig selv løbe væk, pisket mellem benene af en hale.
    
  Men de tre mønter ændrede hans liv (og højst sandsynligt den vestlige verdens historie, men man vidste aldrig, vel?) af den simple grund til at ønske at være det rigtige sted.
    
  Der var knap nok et spor af mynte tilbage, en tynd rynke i smagen, da budbringeren drejede om hjørnet på gaden. Han var iført orange overalls, en matchende kasket, sake i hånden og havde travlt. Han gik direkte mod hende.
    
  - Undskyld mig, er dette pressecentret?
    
  - Ja, her er det.
    
  - Jeg har en hastelevering til følgende personer: Michael Williams fra CNN, Berti Hegrend fra RTL...
    
  Andrea afbrød ham med Gasts stemme: "Åh."
    
  "Bare rolig, makker. Pressekonferencen er allerede begyndt. Jeg bliver nødt til at vente en time."
    
  Budbringeren så på hende med et ubegribeligt lamslået ansigt.
    
  -Men det kan ikke passe. Jeg fik at vide, at...
    
  Journalisten finder en slags ond tilfredsstillelse i at skyde sine problemer over på en anden.
    
  - Du ved. Sådan er reglerne.
    
  Budbringeren kørte hånden hen over ansigtet med en følelse af fortvivlelse.
    
  "Hun forstår det ikke, Onañorita. Jeg har allerede haft flere forsinkelser denne måned. Ekspreslevering skal ske inden for en time efter modtagelsen, ellers bliver det ikke opkrævet. Det er ti kuverter til tredive euro stykket. Hvis jeg mister din ordre til mit bureau, kan jeg miste min rute til Vatikanet, og jeg bliver sandsynligvis fyret."
    
  Andrea blødte op med det samme. Han var en god mand. Impulsiv, tankeløs og lunefuld, det må du indrømme. Nogle gange vinder jeg deres støtte med løgne (og en masse held), okay. Men han var en god mand. Han bemærkede kurérens navn skrevet på ID-kortet, der var fastgjort til hans overalls. Dette var endnu en af Andreas særheder. Han kaldte altid folk ved fornavn.
    
  "Hør her, Giuseppe, jeg er så ked af det, men selv hvis jeg ville, kunne jeg ikke åbne døren for dig. Døren åbner kun indefra. Hvis den er sikret, er der intet dørhåndtag eller lås."
    
  Den anden udstødte et fortvivlet skrig. Han lagde hænderne i kanderne, en på hver side af sine fremstående tarme, synlige selv under hans overalls. Jeg prøvede at tænke. Se op på Andrea. Andrea troede, han kiggede på hendes bryster - som en kvinde, der havde haft denne ubehagelige oplevelse næsten dagligt, siden hun kom i puberteten - men så bemærkede hun, at han kiggede på det identifikationskort, hun bar om halsen.
    
  - Hey, jeg forstår. Jeg lægger kuverterne til dig, og så er det hele klaret.
    
  ID-kortet bar Vatikanets våbenskjold, og gesandten må have troet, at hun havde arbejdet i al den tid.
    
  -Mire, Giuseppe...
    
  "Intet om Giuseppe, hr. Beppo," sagde den anden, mens han rodede i sin taske.
    
  - Beppo, jeg kan virkelig ikke...
    
  "Hør her, du er nødt til at gøre mig denne tjeneste. Bare rolig med at skrive under, jeg er allerede ved at skrive under for leverancerne. Jeg laver en separat skitse til hver enkelt, og alt er klar. Du lover at tæmme ham, så han leverer kuverterne til dig, så snart dørene åbner."
    
  - Det er det...
    
  Men Beppo havde allerede lagt ti af Marras' kuverter i hans hånd.
    
  "Hver af dem har navnet på den journalist, de er tiltænkt. Klienten var sikker på, at vi alle ville være her, bare rolig. Nå, jeg tager afsted nu, da jeg stadig har én levering til Corpus og en anden til Via Lamarmora. Adi, og tak, smukke."
    
  Og før Andrea kunne nå at protestere, vendte den nysgerrige fyr sig om og gik.
    
  Andrea stod og kiggede lidt forvirret på de ti kuverter. De var adresseret til korrespondenter fra ti af verdens største medier. Andrea kendte til fire af dem og genkendte mindst to i redaktionen.
    
  Kuverterne var halvt så store som et ark papir, identiske på alle måder undtagen titlen. Det, der vækkede hans journalistiske instinkter og fik alle hans alarmer til at gå i gang, var den sætning, der blev gentaget i dem alle. Håndskrevet i øverste venstre hjørne.
    
    
  EKSKLUSIVT - SE NU
    
    
  Dette var et moralsk dilemma for Andrea i mindst fem sekunder. Jeg løste det med en løn. Se til venstre og højre. Gaden var øde; der var ingen vidner til en mulig postforbrydelse. Jeg valgte en af kuverterne tilfældigt og åbnede den forsigtigt.
    
  Simpel nysgerrighed.
    
  Inde i kuverten var der to genstande. Den ene var en Blusens-dvd med den samme sætning skrevet med permanent tusch på forsiden. Den anden var en note skrevet på engelsk.
    
    
  "Indholdet af denne disk er af afgørende betydning. Det er sandsynligvis fredagens vigtigste nyhed og århundredets quizshow. Nogen vil forsøge at bringe den til tavshed. Se disken hurtigst muligt, og spred dens indhold hurtigst muligt. Fader Viktor Karoski."
    
    
  Andrea tvivlede på, at det var en joke. Hvis bare der var en måde at finde ud af det på. Efter at have fjernet porten fra kufferten, tændte jeg den og satte disken i drevet. Den forbandede operativsystemet på alle sprog, jeg kendte - spansk, engelsk og elendig italiensk med instruktioner - og da den endelig startede, var den overbevist om, at DVD'en var ubrugelig.237;kula.
    
  Han så kun de første fyrre sekunder, før han følte trang til at kaste op.
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Sábado, 9. april 2005, 01:05.
    
    
    
  Paola ledte overalt efter Fowler. Det var ingen overraskelse, da jeg fandt ham - stadig - nedenunder med pistolen i hånden, præstejakken pænt foldet sammen på en stol, stativet på hylden i kommandotårnet og ærmerne rullet op bag kraven. Jeg havde høreværn på, mens Paola ventede på, at jeg tømte laderen, før jeg nærmede mig. Han var fascineret af den koncentrerede gestus, den perfekte skydestilling. Hans arme var utroligt stærke, på trods af at de var et halvt århundrede gamle. Pistolløbet pegede fremad og bevægede sig ikke tusind meter efter hvert skud, som om det var indlejret i levende sten.
    
  Retsmedicineren så ham tømme ikke ét, men tre magasiner. Han trak langsomt og bevidst, mens han kneb øjnene sammen og lænede hovedet let til siden. Til sidst indså han, at hun var i træningsrummet. Det bestod af fem hytter adskilt af tykke træstammer, hvoraf nogle var viklet ind i stålwirer. Der hang målskiver i kablerne, som ved hjælp af et remskivesystem kunne hæves til en højde på højst fyrre meter.
    
  - Godnat, doktor.
    
  -En lille ekstra time til PR, ikke?
    
  "Jeg vil ikke på hotel. Du skal vide, at jeg ikke kan sove i nat."
    
  Paola asintió. Han forstår det perfekt. At stå til begravelsen og ikke lave noget var forfærdeligt. Denne skabning er garanteret en søvnløs nat. Han er ved at dø af lyst til at gøre noget, for nu.
    
  -¿Dónde está min kære ven superintendent?
    
  "Åh, jeg fik et hasteopkald. Vi gennemgik Cardosos obduktionsrapport, da han stak af og efterlod mig målløs."
    
  -Det er meget typisk for él.
    
  - Ja. Men lad os ikke tale om det ... Lad os se, hvilken slags motion du fik, far.
    
  Retsmedicineren klikkede på botten, som zoomede ind på et papirmål med en sort silhuet af en mand. Aben havde ti hvide hvirvler midt på brystet. Han ankom sent, fordi Fowler havde ramt plet fra en halv kilometers afstand. Jeg var slet ikke overrasket over at se, at næsten alle hullerne var inde i hullet. Det, der overraskede ham, var, at et af dem havde ramt forbi. Jeg var skuffet over, at han ikke havde ramt alle målene, ligesom hovedpersonerne i en actionfilm.
    
  Men han er ikke en helt. Han er et væsen af kød og blod. Han er klog, uddannet og en rigtig god skytte. I alternativ tilstand gør et dårligt skud ham menneskelig.
    
  Fowler fulgte hendes blik og lo lystigt af sin egen fejltagelse.
    
  "Jeg har mistet lidt PR, men jeg nyder virkelig at skyde. Det er en exceptionel sport."
    
  - Lige nu er det bare en sport.
    
    -Aún no confía en mí, ¿verdad dottora ?
    
    Paola svarede ikke. Hun kunne lide at se Fowler i alt - uden bh, klædt enkelt i en skjorte med opsmøgede ærmer og sorte bukser. Men billederne af "Avocado", som Dante viste ham, blev ved med at slå ham i hovedet med både fra tid til anden, som berusede aber i en beruset tilstand.
    
  - Nej, far. Ikke ligefrem. Men jeg vil gerne stole på dig. Er det nok for dig?
    
  - Det burde være nok.
    
  Hvor har du fået våben fra? Våbenhuset er lukket i morgen.
    
  - Åh, direktørdrengen lånte den til mig. Den er hans. Han fortalte mig, at han ikke har brugt den i lang tid.
    
  "Desværre er det sandt. Jeg skulle have mødt denne mand for tre år siden. Han var en stor professionel, en stor videnskabsmand og fysiker. Det er han stadig, men der plejede at være en gnist af nysgerrighed i hans øjne, og nu er den gnist falmet. Den er blevet erstattet af en kontoransat's angst."
    
  -¿ Er der bitterhed eller nostalgi i din stemme, doktor?
    
  - Lidt af begge dele.
    
  - Hvor længe skal jeg glemme ham?
    
  Paola lod, som om hun var overrasket.
    
  -¿Sómo taler?
    
  "Åh, kom nu, ikke for at fornærme jer. Jeg så, hvordan han skaber luftrum mellem jer to. Holder afstanden perfekt."
    
  - Desværre er det noget, han gør rigtig godt.
    
  Retsmedicineren tøvede et øjeblik, før han fortsatte. Jeg følte igen den følelse af tomhed i et magisk land, der nogle gange opstår, når jeg ser på Fowler. Fornemmelsen af Montana og Rusland. ¿ Debídoverat' él? Pensó med et trist, falmet jernansigt, som trods alt var præst og meget vant til at se den onde side af folk. Ligesom hende, i øvrigt.
    
  "Drengen og jeg havde en affære. Kort sagt. Jeg ved ikke, om han holdt op med at kunne lide mig, eller om jeg bare stod i vejen for hans karriereudvikling."
    
  - Men du foretrækker den anden mulighed.
    
  -Jeg kan godt lide enga i#arme. På denne og mange andre måder. Jeg siger altid til mig selv, at jeg bor sammen med min mor for at beskytte hende, men i virkeligheden er det mig, der har brug for beskyttelse. Måske er det derfor, jeg forelsker mig i stærke, men utilstrækkelige mennesker. Mennesker, jeg ikke kan være sammen med.
    
  Fowler svarede ikke. Det var krystalklart. De stod begge meget tæt på hinanden. Minutterne gik i stilhed.
    
  Paola var opslugt af Fader Fowlers grønne øjne og vidste præcis, hvad han tænkte. I baggrunden troede jeg, jeg hørte en vedvarende lyd, men jeg ignorerede den. Det måtte have været præsten, der mindede ham om det.
    
  - Det ville være bedre, hvis du besvarer opkaldet, doktor.
    
  Og så gik det op for Paola Keió, at denne irriterende lyd var hendes egen modbydelige stemme, som allerede var begyndt at lyde rasende. Jeg besvarede opkaldet, og et øjeblik blev han rasende. Han lagde på uden at sige farvel.
    
  "Kom nu, far. Det var laboratoriet. I eftermiddags sendte nogen en pakke med kurér. Adressen angav navnet Maurizio Pontiero."
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Lørdag, 9. april 2005, 01:25
    
    
    
  -É Pakken ankom for næsten fire timer siden. Kan vi vide dette, fordi ingen vidste, hvad de indeholdt før?
    
  Boy så tålmodigt, men træt, på hende. Det var for sent at tolerere sin underordnedes dumhed. Han beherskede sig dog, indtil han samlede den pistol op, Fowler lige havde givet ham tilbage.
    
  "Kuverten var adresseret til dig, Paola, og da jeg ankom, var du på lighuset. Receptionisten efterlod den sammen med sin post, og jeg tog mig god tid til at gennemgå den. Da jeg fandt ud af, hvem der havde sendt den, fik jeg alle i gang, og det tog tid. Det første, jeg skulle gøre, var at ringe til bombeafdelingen. De fandt ikke noget mistænkeligt i kuverten. Når jeg finder ud af, hvad der foregår, ringer jeg til dig og Dante, men superintendenten er ingen steder at finde. Og Sirin ringer ikke."
    
  - At sove. Gud, det er så tidligt.
    
  De var i fingeraftryksrummet, et trangt rum fyldt med pærer og pærer. Lugten af fingeraftrykspulver var overalt. Nogle kunne lide duften - én svor endda, at han havde sniffet den, før han var sammen med sin kæreste, fordi hun var et elskovsmiddel - men Paola kunne lide den. Den var ubehagelig. Lugten fik hende til at nyse, og pletterne klistrede sig til hendes mørke tøj, hvilket krævede flere vaske at fjerne.
    
  - Nå, ved vi med sikkerhed, at denne besked blev sendt af Karoskis mand?
    
  Fowler studerede brevet, adresseret til nr. 243. Hold kuverten let udstrakt. Paola har mistanke om, at hun måske har svært ved at se ting tæt på. Jeg bliver nok snart nødt til at bruge læsebriller. Han spekulerer på, hvad han mon ender med at lave i år.
    
  "Det er selvfølgelig din greve." Og den dystre joke med den yngre inspektørs navn virker også typisk for Karoski.
    
  Paola tog kuverten fra Fowlers hænder. Jeg lagde den på det store bord i stuen. Bordet var udelukkende af glas og baggrundsbelyst. Kuvertens indhold lå på bordet i enkle, gennemsigtige plastikposer. Boy señaló, den første pose.
    
  "Denne seddel har hans fingeraftryk på sig. Den er adresseret til dig, Dikanti."
    
  Inspektøren holdt en pakke op, der indeholdt en seddel skrevet på italiensk. Dens indhold var stavet højt i plastik.
    
    
  Kære Paola:
    
  Jeg savner dig så meget! Jeg er på MC 9, 48. Det er meget varmt og afslappet her. Jeg håber, du kan komme og hilse på os så hurtigt som muligt. I mellemtiden vil jeg sende dig mine bedste ønsker for min ferie. Kærlig hilsen, Maurizio.
    
    
  Paola kunne ikke holde sin rysten tilbage, en blanding af vrede og rædsel. Prøv at undertrykke dine grimasser, tving dig selv, om nødvendigt, til at holde dem inde. Jeg ville ikke græde foran Boy. Måske foran Fowler, men ikke foran Boy. Aldrig foran Boy.
    
  - Padre Fowler?
    
  -Markus kapitel 9, vers 48. "Hvor ormen ikke dør, og ilden ikke slukkes."
    
  -Helvede.
    
  -Nøjagtig.
    
  - Forbandede røvhul.
    
  "Der er intet, der tyder på, at han blev forfulgt for et par timer siden. Det er fuldt ud muligt, at notatet blev skrevet tidligere. Optegnelsen blev optaget i går, samme dato som arkiverne indeni."
    
  -¿Kender vi kameramodellen eller computeren på det, det blev optaget på?
    
  "Det program, du bruger, gemmer ikke disse data på disken. Det er tidspunktet, programmet og operativsystemversionen. Ikke et simpelt serienummer eller noget, der kan hjælpe med at identificere det sendende udstyr."
    
  -¿ Spor?
    
  -To dele. Begge af Karoski. Men det behøvede jeg ikke at vide. Det ville have været nok bare at se indholdet.
    
  - Nå, hvad venter du på? Sæt DVD'en på, dreng.
    
  - Fader Fowler, vil De undskylde os et øjeblik?
    
  Præsten forstod straks situationen. Se Paola i øjnene. Hun vinkede let og forsikrede ham om, at alt var fint.
    
  - Nej, nej. ¿Café for tre, dottora Dikanti?
    
  -Mío med to klumper, tak.
    
  Boy ventede, indtil Fowler forlod rummet, før han greb fat i Paolas hånd. Paola brød sig ikke om berøringen, den var for kødfuld og blid. Han havde sukket mange gange over følelsen af de hænder på sin krop igen; han hadede sin far, eller hans foragt og ligegyldighed, men i det øjeblik var der ikke en eneste glød tilbage af den ild. Den var død ud inden for et år. Kun hendes stolthed var tilbage, hvilket inspektøren var fuldstændig henrykt over. Og selvfølgelig havde hun ikke tænkt sig at give efter for hans følelsesmæssige afpresning. Jeg giver hans hånd, og direktøren fjerner den.
    
  - Paola, jeg vil advare dig. Det, du nu skal se, vil blive meget vanskeligt for dig.
    
  Retsmedicineren gav ham et hårdt, humorløst smil og krydsede armene over brystet. "Jeg vil holde mine hænder så langt væk fra hans berøring som muligt. Bare for en sikkerheds skyld."
    
  - Hvad nu hvis du laver sjov med mig igen? Jeg er meget vant til at se Gaddafi, Carlo.
    
  - Ikke fra dine venner.
    
  Smilet dirrer på Paolas ansigt som en klud i vinden, men hendes animo vakler ikke et sekund.
    
  - Sæt videoen på, instruktørdreng.
    
  -Hvordan vil du have det? Det kunne være helt anderledes.
    
  "Jeg er ikke din muse, så du kan behandle mig, som du vil. Du afviste mig, fordi jeg var farlig for din karriere. Du foretrak at vende tilbage til din kones ulykkestilstand. Nu foretrækker jeg min egen ulykke."
    
  - Hvorfor nu, Paola? Hvorfor nu, efter al den tid?
    
  -Fordi jeg ikke havde styrken før. Men nu har jeg den.
    
  Han kører hånden gennem håret. Jeg begyndte at forstå.
    
  "Jeg får ham aldrig, Paola. Selvom det er det, jeg gerne ville have."
    
  "Måske har du en grund. Men det er min beslutning. Du traf din beslutning for længe siden. Du foretrækker at give efter for Dantes obskøne blikke."
    
  Boy krympede sig af afsky ved sammenligningen. Paola var henrykt over at se ham, for instruktørens ego hvæsede af raseri. Hun havde været lidt hård ved ham, men hendes chef fortjente det for at have behandlet hende som lort i alle disse måneder.
    
  - Som du ønsker, Dottora Dikanti. Jeg bliver IróNicos chef igen, og du bliver en smuk forfatter.
    
  - Tak, Carlo. Det her er bedre.
    
  Drengen smilede, trist og skuffet.
    
  - Okay så. Lad os se på optegnelserne.
    
  Som om jeg havde en sjette sans (og på det tidspunkt var Paola sikker på, at jeg havde), ankom Fader Fowler med en bakke med noget, jeg kunne have givet videre til caféen, hvis jeg havde prøvet denne infusion.
    
  - De har det her. Gift fra kaffe med quinoa og kaffe på. ¿ Jeg må antage, at vi kan genoptage mødet nu?
    
  "Selvfølgelig, far," svarede jeg. Dreng. Fowler les estudió dissimuladamente. Dreng virker trist, synes jeg, men jeg bemærker heller ingen lettelse i hans stemme? Og Paola så, at hun var meget stærk. Mindre usikker.
    
  Direktøren tog Lótex-handsker på og tog disken ud af tasken. Laboratoriepersonalet bragte ham et rullebord fra pauserummet. På natbordet stod et 27-tommer tv og en billig dvd-afspiller. Jeg ville have foretrukket at se alle optagelserne, da væggene i konferencerummet var af glas, og det var, som om jeg viste dem til alle, der gik forbi. På det tidspunkt havde rygterne om sagen, Boy og Dikanti forfulgte, spredt sig i hele bygningen, men ingen af dem kom i nærheden af sandheden. Aldrig.
    
  Pladen begyndte at spille. Spillet startede direkte, uden pop-ups eller lignende. Stilen var sjusket, indretningen var mættet, og belysningen var ynkelig. Boy havde allerede skruet næsten helt op for fjernsynets lysstyrke.
    
  - Godnat, verdens sjæle.
    
  Paola sukkede, da hun hørte Karoskas stemme, den stemme der havde plaget hende med det opkald efter Pontieros død. Der var dog intet at se på skærmen.
    
  "Dette er en optagelse af, hvordan jeg har til hensigt at udslette Kirkens hellige mænd ved at udføre Mørkets værk. Mit navn er Victor Karoski, en frafalden præst fra den romerske kult. Under min mishandling i barndommen blev jeg beskyttet af mine tidligere chefers list og medviden. Gennem disse ritualer blev jeg personligt udvalgt af Lucifer til at udføre denne opgave, samtidig med at vores fjende, Tømreren, udvælger sine franchisetagere i Mud Ball-franchisen."
    
  Skærmen falmer fra kulsort til et svagt lys. Billedet viser en blodig, barhovedet mand bundet til det, der ligner søjlerne i Santa María in Transpontina-krypten. Dikanti genkendte ham knap nok som kardinal Portini, den første vicekonge. Manden, du så, var usynlig, fordi Vigilance brændte ham til aske. Portinis juvel ryster let, og alt, hvad Karoschi kan se, er spidsen af en kniv, der er indlejret i kødet på kardinalens venstre hånd.
    
  "Dette er kardinal Portini, for træt til at skrige. Portini gjorde meget godt for verden, og min herre er afskyet af hans modbydelige kød. Lad os nu se, hvordan han afsluttede sin elendige tilværelse."
    
  Kniven presses mod hendes hals og skærer den over med ét slag. Skjorten bliver sort igen og fastgøres derefter til en ny skjorte, der bindes samme sted. Det var Robaira, og jeg var skrækslagen.
    
  "Dette er Kardinal Robair, fuld af frygt. Hav et stort lys i dig. Tiden er inde til at give dette lys tilbage til dets Skaber."
    
  Denne gang måtte Paola se væk. Maras blik afslørede, at kniven havde tømt Robairas øjenhuler. En enkelt dråbe blod sprøjtede ned på visiret. Det var det forfærdelige, retsmedicineren så i marmeladen, og Cinti vendte sig mod ham. Han var en tryllekunstner. Billedet ændrede sig, da hun så mig, og det afslørede, hvad hun frygtede at se.
    
  - É ste - Underinspektør Pontiero, en tilhænger af Fiskeren. De placerede ham i min búskvedá, men intet kan modstå Mørkets Faders magt. Nu forbløder underinspektøren langsomt.
    
  Pontiero kiggede direkte på Siamara, og hans ansigt var ikke hans. Han bed tænderne sammen, men kraften i hans øjne forsvandt ikke. Kniven skar langsomt hendes hals over, og Paola kiggede væk igen.
    
  - É ste - Kardinal Cardoso, ven af de arveløse, lus og lopper. Hans kærlighed var lige så afskyelig for mig som et fårs rådne indvolde. Han døde også.
    
  Vent et øjeblik, alle levede i uorden. I stedet for at se på gener, kiggede de på adskillige fotografier af kardinal Cardoso på hans sørgeseng. Der var tre fotografier, grønlige i farven, og to af jomfruen. Blodet var unaturligt mørkt. Alle tre fotografier blev vist på skærmen i omkring femten sekunder, fem sekunder hver.
    
  "Nu vil jeg dræbe endnu en hellig mand, den helligste af dem alle. Der vil være en, der vil forsøge at stoppe mig, men hans ende vil være den samme som dem, I så dø for øjnene af jer. Kirken, kujonen, skjulte dette for jer. Jeg kan ikke gøre det her mere. Godnat, verdens sjæle."
    
  DVD'en stoppede med en brummen, og Boy slukkede fjernsynet. Paola var bleg. Fowler bed tænderne sammen i raseri. De tre var tavse i flere minutter. Han havde brug for at komme sig over den blodige brutalitet, han havde været vidne til. Paola, den eneste der var påvirket af optagelsen, var den første til at tale.
    
  - Fotos. Hvilke fotografier? ¿Hvis du ikke har nogen video?
    
    -Porque no podía -dijo Fowler-. For der er ikke noget mere komplekst end en pære. Sådan sagde Dante.
    
  - Og Karoski ved det.
    
  -¿Hvad fortæller de mig om et lille spil pozuón diabolica?
    
  Retsmedicineren fornemmede, at noget var galt igen. Denne gud kastede ham i helt andre retninger. Jeg havde brug for en stille nat hos Sue, hvile og et roligt sted at sidde og tænke. Karoskis ord, hintene i kadaverne - de havde alle en fælles tråd. Hvis jeg fandt ham, kunne jeg trævle garnet op. Men indtil da havde jeg ikke tid.
    
  Og selvfølgelig, til helvede med min nat med Sue
    
  "Caroscas historiske intriger med djævlen er ikke det, jeg bekymrer mig om," påpeger Boy og foregriber Paolas tanker. "Det værste er, at vi prøver at stoppe ham, før han dræber endnu en kardinal. Og tiden er ved at løbe ud."
    
  "Men hvad kan vi gøre?" spurgte Fowler. Han tog ikke sit eget liv ved Johannes Paul II's begravelse. Nu hvor kardinalerne er mere beskyttede end nogensinde, er Casa Sancta Marthae lukket for besøgende, ligesom Vatikanet.
    
  Dikanti bed sig i læben. "Jeg er træt af at følge denne psykopats regler. Men nu har Karoski begået endnu en fejl: Han efterlod et spor, de kunne følge."
    
  - Hvem gjorde det her, direktør?
    
  "Jeg har allerede udpeget to fyre til at følge op på dette. Han ankom via en udsending. Bureauet var Tevere Express, et lokalt leveringsfirma i Vatikanet. Vi var ikke i stand til at tale med rutechefen, men sikkerhedskameraer uden for bygningen optog kurerens motorcykels billedsensor. Plaketten er registreret i Giuseppe Bastina's navn fra 1943 til 1941. Han bor i Castro Pretorio-kvarteret på Via Palestra."
    
  - Har du ikke en telefon?
    
  -Telefonnummeret er ikke anført i Tréfico-rapporten, og der er ingen telefonnumre i hans navn i Información Telefónica.
    
    -Quizás figur a nombre de su mujer -apuntó Fowler.
    
    -Viktorinaás. Men for nu er dette vores bedste spor, da en gåtur er obligatorisk. Kommer du, far?
    
  - Efter dig,
    
    
    
  Bastin-familiens lejlighed
    
  Via Palestra, 31
    
  02:12
    
    
    
  - Giuseppe Bastina?
    
  "Ja, det er mig," sagde budbringeren. "Et tilbud til en nysgerrig pige i trusser, der holder et barn på knap ni eller ti måneder." På denne tidlige time var det ikke noget usædvanligt, at de blev vækket af dørklokken.
    
  "Jeg er inspektør Paola Dikanti, og jeg er pater Fowler. Bare rolig, du er ikke i problemer, og der er ikke sket noget med nogen. Vi vil gerne stille dig nogle meget presserende spørgsmål."
    
  De stod på reposen i et beskedent, men meget velholdt hus. En dørmåtte med en smilende frø hilste gæsterne velkommen. Paola besluttede, at dette heller ikke bekymrede dem, og med rette. Bastina var meget ked af hans tilstedeværelse.
    
  -Kan du ikke vente på bilen? Holdet skal ud på landevejen, de har en tidsplan.
    
  Paola og Fowler rystede på hovedet.
    
    - Vent et øjeblik, hr. De ved, De afleverede en kuvert sent i aften. En kuvert på Via Lamarmora. Kan De huske den?
    
  "Selvfølgelig husker jeg det, hør her. Hvad synes du om det? Jeg har en fremragende hukommelse," sagde manden og bankede sig på tindingen med pegefingeren på højre hånd. Venstre side var stadig fuld af børn, selvom hun heldigvis ikke græd.
    
  -¿ Kan du fortælle os, hvor jeg fik kuverten fra? Den er meget vigtig, det er en mordefterforskning.
    
  - Som altid ringede de til postkontoret. De bad mig om at gå til Vatikanets posthus og sørge for, at der lå et par kuverter på skrivebordet ved siden af bedelen.
    
  Paola var chokeret.
    
  -Mere fra kuverten?
    
  "Ja, der var tolv kuverter. Klienten bad mig først om at aflevere ti kuverter til Vatikanets pressekontor. Derefter én mere til Vigilance Corps-kontorerne, og én til dig."
    
  "Har du ikke fået leveret nogen kuverter? Skal jeg bare hente dem?" spurgte Fowler irriteret.
    
  - Ja, der er ingen på posthuset på dette tidspunkt, men de lader yderdøren stå åben indtil klokken ni. I tilfælde af at nogen vil aflevere noget i de internationale postkasser.
    
  - Og hvornår vil betalingen blive foretaget?
    
  - De efterlod en lille kuvert oven på demásen. Kuverten indeholdt tre hundrede og halvfjerds euro, 360 euro til nødhjælpsgebyret og 10 pund i drikkepenge.
    
  Paola kiggede op på himlen i fortvivlelse. Karoski havde tænkt på alt. Endnu en evig blindgyde.
    
  - Har du set nogen?
    
  -Til ingen.
    
  - Og hvad gjorde han så?
    
  -Hvad tror du, jeg gjorde? Gå hele vejen til pressecentret, og returner derefter kuverten til vagthavende.
    
  - Hvem var kuverterne fra nyhedsafdelingen adresseret til?
    
  - De var adresseret til adskillige journalister. Alle udlændinge.
    
  - Og jeg delte dem imellem os.
    
  "Hey, hvorfor så mange spørgsmål? Jeg er en seriøs arbejder. Jeg håber ikke, det er alt, for jeg kommer til at lave en fejl i dag. Jeg er virkelig nødt til at arbejde, tak. Min søn skal spise, og min kone har en bolle i ovnen. Jeg mener, hun er gravid," forklarede han til sine gæsters forvirrede blikke.
    
  "Hør her, det her har intet med dig at gøre, men det er heller ikke en joke. Vi vinder, hvad der skete, punktum. Eller, hvis jeg ikke lover dig, at alle betjente i trafikken vil kende deres mors navn udenad, så hun - eller Bastina."
    
  Bastina er meget bange, og babyen begynder at græde ved Paolas tone.
    
  -Okay, okay. Du må ikke skræmme eller forskrække barnet. Har han virkelig ikke et hjerte? ón?
    
  Paola var træt og meget irritabel. Jeg var ked af at skulle tale med denne mand i hans eget hjem, men jeg havde ikke fundet nogen så vedholdende i denne efterforskning.
    
  - Undskyld, det er Bastina. Giv os venligst sorg. Det er et spørgsmål om liv og død, min skat.
    
  Budbringeren slappede af i stemmen. Med sin frie hånd kløede han sig i sit overgroede skæg og strøg det blidt for at få det til at stoppe græden. Babyen slappede gradvist af, og det gjorde faderen også.
    
  "Jeg gav kuverterne til redaktionsmedarbejderen, okay? Dørene til rummet var allerede låst, og jeg skulle vente en time på at aflevere dem. Og særlige leverancer skal ske inden for en time efter modtagelsen, ellers bliver de ikke betalt. Jeg er virkelig i problemer på arbejdet, ved I det? Hvis nogen finder ud af, at jeg gjorde det her, kan de miste deres job."
    
  "På grund af os vil ingen finde ud af det," sagde Bastina. "Kré, elsk mig."
    
  Bastina kiggede på hende og nikkede.
    
  - Jeg tror hende, operatør.
    
  - Ved hun navnet på dyrepasseren?
    
  -Nej, jeg ved det ikke. Tag kortet med Vatikanets våbenskjold og en blå stribe øverst. Og tænd for trykmaskinen.
    
  Fowler gik et par meter ned ad gangen med Paola og begyndte at hviske til hende igen på den særlige måde, hun kunne lide. Prøv at fokusere på hans ord, ikke på de fornemmelser, du oplever ved hans nærhed. Det var ikke let.
    
  "Dottora, det kort med denne mand på tilhører ikke Vatikanets personale. Det er presseakkreditering. Optegnelserne nåede aldrig frem til deres tiltænkte modtagere. Hvad skete der?"
    
  Paola prøvede et øjeblik at tænke som en journalist. Forestil dig at modtage en kuvert, mens du er i pressecentret, omgivet af alle de konkurrerende medier.
    
  "De nåede ikke deres tiltænkte modtagere, for hvis de var det, ville de være blevet sendt på alle tv-kanaler i verden lige nu. Hvis alle kuverterne var ankommet på én gang, ville man ikke være gået hjem for at tjekke oplysningerne. Vatikanets repræsentant var sandsynligvis trængt op i et hjørne."
    
  -Præcis. Karoski forsøgte at udsende sin egen pressemeddelelse, men blev stukket i maven af denne gode mands hastværk og min opfattede uærlighed fra den person, der tog kuverterne. Enten tager jeg alvorligt fejl, eller også åbner jeg en af kuverterne og tager dem alle. Hvorfor dele den lykke, du bragte fra himlen?
    
  - Lige nu, i Alguacil, i Rom, skriver denne kvinde århundredets nyheder.
    
  "Og det er meget vigtigt, at vi ved, hvem hun er. Så hurtigt som muligt."
    
  Paola forstod hvor presserende præstens ord var. De vendte begge tilbage med Bastina.
    
  - Hr. Bastina, beskriv venligst den person, der tog kuverten.
    
  - Hun var meget smuk. Kyskt, blondt hår, der nåede ham til skuldrene, omkring femogtyve eller deromkring ... blå øjne, en lys jakke og beige bukser.
    
  -Wow, hvis du har en god hukommelse.
    
  -¿ Til pæne piger? - Jeg smiler, et sted mellem sarkastisk og fornærmet, som om de tvivler på hans værd. Jeg er fra Marseille, operatør. Under alle omstændigheder er det godt, at min kone er i seng nu, for hvis hun hørte mig tale sådan... Hun har mindre end en måned tilbage, til babyen skal fødes, og lægen har sendt hende fuldstændig hvile.
    
  -¿ Kan du huske noget, der kunne hjælpe med at identificere pigen?
    
  - Nå, det var helt sikkert spansk. Min søsters mand taler spansk, og han lyder præcis som mig, når jeg prøver at efterligne en italiensk accent. Du har allerede forstået idéen.
    
  Paola kommer til den konklusion, at det er tid til at tage afsted.
    
  - Vi beklager at forstyrre dig.
    
  - Bare rolig. Det eneste jeg kan lide er, at jeg ikke behøver at svare på de samme spørgsmål to gange.
    
  Paola vendte sig om, lettere forskrækket. Jeg hævede stemmen næsten til et råb.
    
  - Har du fået dette spurgt før? Hvem? Hvad var det?
    
  Niíili græd jeg igen. Min far opmuntrede ham og prøvede at berolige ham, men uden større succes.
    
  -¡Váog I folkens, se alle på én gang, hvordan I bragte min ragazzo til!
    
  "Giv os venligst besked, så tager vi afsted," sagde Fowler i et forsøg på at afdramatisere situationen.
    
  "Han var hans kammerat. Du skal vise mig Sikkerhedskorpsets mærke. Det sår i det mindste tvivl om identifikationen. Han var en lav, bredskuldret mand. I en læderjakke. Han tog afsted herfra for en time siden. Gå nu, og kom ikke tilbage."
    
  Paola og Fowler stirrede på hinanden med forvredne ansigter. De skyndte sig begge hen til elevatoren og fortsatte med at se bekymret ud, mens de gik ned ad gaden.
    
  - Synes du det samme som mig, doktor?
    
  - Præcis det samme. Dante forsvandt omkring klokken otte om aftenen og undskyldte.
    
  - Efter at have modtaget opkaldet.
    
  "Fordi du allerede har åbnet pakken ved porten. Og du vil blive forbløffet over dens indhold. Forbandt vi ikke disse to fakta før? Pokkers, i Vatikanet tæver de dem, der kommer ind, i røven. Det er en grundlæggende foranstaltning. Og hvis Tevere Express regelmæssigt arbejder med dem, var det indlysende, at jeg skulle opspore alle deres medarbejdere, inklusive Bastina."
    
  - De fulgte pakkerne.
    
  "Hvis journalisterne havde åbnet kuverterne på én gang, ville nogen i pressecentret have brugt deres port. Og nyhederne ville være eksploderet. Der ville ikke være nogen menneskelig måde at stoppe det på. Ti kendte journalister..."
    
  - Men under alle omstændigheder er der en journalist, der ved noget om det.
    
  -Nøjagtig.
    
  - En af dem er meget håndterbar.
    
  Paola kom i tanke om mange historier. Den slags som politibetjente og andre ordenshåndhævende betjente i Rom hvisker til deres kammerater, normalt før deres tredje kop te. Mørke legender om forsvindinger og ulykker.
    
  - Tror du, det er muligt, at de...?
    
  - Jeg ved det ikke. Måske. Jeg stoler på journalistens fleksibilitet.
    
  "Far, vil du også komme efter mig med eufemismer? Du mener, og det er fuldstændig klart, at du kan afpresse hende for at give hende pladen."
    
  Fowler sagde ingenting. Det var en af hans veltalende tavsheder.
    
  "Nå, for hendes skyld ville det være bedre, hvis vi fandt hende så hurtigt som muligt. Sæt dig i bilen, far. Vi skal til UACV så hurtigt som muligt. Begynd at lede efter hoteller, virksomheder og det omkringliggende område..."
    
  "Nej, dottora. Vi er nødt til at tage et andet sted hen," sagde han og gav hende adressen.
    
  - Det er på den anden side af byen. Hvilken slags ahé er ahí?
    
  - Ven. Han kan hjælpe os.
    
    
    
  Et sted i Rom
    
  02:48
    
    
    
  Paola kørte til den adresse, Fowler havde givet hende, uden at tage dem alle med sig. Det var en lejlighedsbygning. De måtte vente ved porten i et godt stykke tid og presse fingeren mod den automatiske portvagt. Mens de ventede, spurgte Paola Fowler:
    
  -Denne ven... kendte du ham?
    
  "Må jeg sige, Amos, at dette var min sidste mission, før jeg forlod mit tidligere job? Jeg var mellem ti og fjorten dengang, og jeg var ret rebelsk. Siden da har jeg været... hvordan kan jeg sige det? En slags spirituel mentor for el. Vi har aldrig mistet kontakten."
    
  - Og nu tilhører den dit firma, Fader Fowler?
    
  - Dottora, hvis du ikke stiller mig nogen belastende spørgsmål, behøver jeg ikke at give dig en plausibel løgn.
    
  Fem minutter senere besluttede præstens ven at afsløre sig for dem. Som følge heraf vil du blive en anden præst. Meget ung. Han førte dem ind i et lille atelier, møbleret billigt, men meget rent. Huset havde to vinduer, begge med persiennerne helt trukket for. I den ene ende af rummet stod et bord omkring to meter bredt, dækket med fem computerskærme, den slags med fladskærme. Under bordet lyste hundredvis af lys som en uregerlig skov af juletræer. I den anden ende stod en uredt seng, hvorfra dens beboer tilsyneladende var sprunget kortvarigt.
    
    -Albert, jeg præsenterer for Dr. Paola Dicanti. Jeg samarbejder med hende.
    
  - Fader Albert.
    
  "Åh, vær sød, alene Albert," smilede den unge præst behageligt, selvom hans smil næsten var et gab. "Undskyld rodet. For pokker, Anthony, hvad bringer dig hertil på dette tidspunkt? Jeg har ikke lyst til at spille skak lige nu. Og forresten, jeg kunne have advaret dig om at komme til Rom. Jeg fandt ud af, at du skulle tilbage til politiet i sidste uge. Jeg vil gerne høre det fra dig."
    
  "Albert blev ordineret til præst tidligere. Han er en impulsiv ung mand, men også et computergeni. Og nu vil han gøre os en tjeneste, Doktor."
    
  - Hvad har du rodet dig ud i nu, din skøre gamle mand?
    
  "Albert, vær sød. Respekter den tilstedeværende donor," sagde Fowler og foregav at være fornærmet. "Vi vil have dig til at lave en liste til os."
    
  - Hvilken?
    
  - Liste over akkrediterede repræsentanter for Vatikanets presse.
    
  Albert er fortsat meget alvorlig.
    
  - Det, du beder mig om, er ikke nemt.
    
  "Albert, for Guds skyld. Du går ind og ud af Gonos Penthouse-computere på samme måde, som andre går ind i hans soveværelse."
    
  "Grundløse rygter," sagde Albert, selvom hans smil antydede noget andet. "Men selv hvis det var sandt, har det ene intet at gøre med det andet. Vatikanets informationssystem er som Mordors land. Det er uigennemtrængeligt."
    
  -Kom nu, Frodo26. Jeg er sikker på, at du har været i allí før.
    
  - Chisst, sig aldrig mit hackernavn højt, psykopat.
    
  - Jeg er meget ked af det, Albert.
    
  Den unge mand blev meget alvorlig. Han kløede sig på kinden, hvor sporene af puberteten forblev i form af tomme, røde mærker.
    
  - Er det virkelig nødvendigt? Du ved, at jeg ikke har tilladelse til at gøre det, Anthony. Det er imod alle reglerne.
    
  Paola ville ikke spørge, fra hvem tilladelsen til sådan noget skulle komme.
    
  "En persons liv kan være i fare, Albert. Og vi har aldrig været folk med regler." Fowler kiggede på Paola og bad hende om at række ham en hjælpende hånd.
    
  -¿Kan du hjælpe os, Albert? ¿Det lykkedes mig virkelig at komme indenfor tidligere?
    
  -Si, dottora Dicanti. Jeg har prøvet alt dette før. Én gang, og jeg gik ikke så langt. Og jeg kan sværge på, at jeg aldrig har følt frygt i mit liv. Undskyld mit sprog.
    
  - Rolig nu. Jeg har hørt det ord før. Hvad skete der?
    
  "Jeg blev opdaget. I det øjeblik det skete, blev et program aktiveret, der placerede to vagthunde i mine hæle."
    
  -Hvad betyder det? Husk, at du taler med en kvinde, der ikke forstår problemet.
    
  Albert var inspireret. Han elskede at tale om sit arbejde.
    
  "At der var to skjulte tjenere der, som ventede på at se, om nogen ville bryde igennem deres forsvar. Så snart jeg indså dette, satte de alle deres ressourcer ind for at finde mig. En af tjenerne forsøgte desperat at finde min adresse. Den anden begyndte at sætte tegnestifter på mig."
    
  -¿ Hvad er tegnestifter?
    
  "Forestil dig, at du går langs en sti, der krydser en bæk. Stien består af flade sten, der stikker ud fra bækken. Det, jeg gjorde ved computeren, var at fjerne den sten, jeg skulle hoppe fra, og erstatte den med ondsindet information. En mangesidet trojansk hest."
    
  Den unge mand satte sig foran computeren og bragte dem en stol og en bænk. Det var tydeligt, at jeg ikke ville få mange besøgende.
    
  - Virus?
    
  "Meget kraftfuld. Hvis jeg tog bare et skridt, ville hans assistenter ødelægge min harddisk, og jeg ville være fuldstændig prisgivet hans nåde. Det her er den eneste gang i mit liv, jeg har brugt Nikos botaón," sagde præsten og pegede på en harmløs rød botaón, der stod ved siden af den centrale skærm. Fra botaónen går du til et kabel, der forsvinder ned i havet nedenfor.
    
  - Hvad er det her?
    
  "Det er en bot, der slukker for strømmen til hele etagen. Den nulstiller sig efter ti minutter."
    
  Paola spurgte ham, hvorfor han havde slukket for strømmen til hele etagen i stedet for bare at tage stikket ud af computeren. Men fyren lyttede ikke længere, hans øjne var klistret til skærmen, mens hans fingre fløj hen over tastaturet. Det var Fowler, som jeg svarede ...
    
  "Information overføres i millisekunder. Den tid det tager Albert at bøje sig ned og trække i snoren kan være afgørende, forstår du?"
    
  Paola forstod det halvt, men hun var ikke synderligt interesseret. På det tidspunkt var det vigtigt for mig at finde den blonde spanske journalist, og hvis de fandt hende på denne måde, så meget desto bedre. Det var tydeligt, at de to præster havde set hinanden i lignende situationer før.
    
  - Hvad skal han gøre nu?
    
  "Løft skærmen." Det er ikke særlig godt, men han forbinder sin computer gennem hundredvis af computere i en sekvens, der ender på Vatikanets netværk. Jo mere kompleks og langvarig camouflagen er, jo længere tid tager det dem at opdage den, men der er en sikkerhedsmargin, der ikke kan brydes. Hver computer kender navnet på den forrige computer, der anmodede om en forbindelse, og navnet på computeren under forbindelsen. Ligesom dig, hvis forbindelsen afbrydes, før de når dig, vil du være fortabt.
    
  Et langt tryk på tablettens tastatur varede næsten et kvarter. Af og til lyste en rød prik op på verdenskortet, der blev vist på en af skærmene. Der var hundredvis af dem, der dækkede næsten det meste af Europa, Nordafrika, Japan og Japan. Paola bemærkede, at de beboede det meste af Europa, Nordafrika, Japan og Japan. En højere tæthed af prikker fandtes i mere økonomisk udviklede og velhavende lande, kun en eller to på Afrikas Horn og et dusin i Suram Rica.
    
  "Hver af disse prikker, du ser på denne skærm, svarer til en computer, som Albert planlægger at bruge til at få adgang til Vatikanets system ved hjælp af en sekvens. Det kunne være computeren tilhørende en fyr fra et institut, en bank eller et advokatfirma. Den kunne være i Beijing, Østrig eller Manhattan. Jo længere fra hinanden de er geografisk, desto mere effektiv bliver sekvensen."
    
  -Hvordan ved jeg, at en af disse computere ikke slukkede ved et uheld og afbrød hele processen?
    
  "Jeg bruger min forbindelseshistorik," sagde Albert med en fjern stemme, mens han fortsatte med at skrive. "Jeg bruger normalt computere, der altid er tændt. Nu om dage, med fildelingsprogrammer, lader mange mennesker deres computere være tændt 24/7 og downloader musik eller pornografi. Disse systemer er ideelle at bruge som broer. En af mine favoritter er en computer - og det er en meget kendt figur i europæisk politik - han har fans af billeder af unge piger med heste. Fra tid til anden erstatter jeg disse billeder med billeder af en golfspiller. Han eller hun forbyder den slags perversioner."
    
  -¿ Er du ikke bange for at erstatte én pervers person med en anden, Albert?
    
  Den unge mand trak sig tilbage fra præstens jernansigt, men holdt blikket rettet mod de kommandoer og instruktioner, hans fingre materialiserede sig på skærmen. Til sidst løftede jeg den ene hånd.
    
  "Vi er næsten der. Men jeg advarer jer, vi kan ikke kopiere noget. Jeg bruger et system, hvor en af jeres computere gør arbejdet for mig, men den sletter de oplysninger, der er kopieret til jeres computer, når de overstiger et vist antal kilobyte. Ligesom alt andet har jeg en god hukommelse. Fra det øjeblik, vi bliver opdaget, har vi tres sekunder."
    
  Fowler og Paola nikkede. Han var den første, der påtog sig Alberts rolle som instruktør i sin busqueda.
    
  - Den er allerede her. Vi er indenfor.
    
  - Kontakt pressetjenesten, Albert.
    
  - Allerede der.
    
  - Søg efter bekræftelse.
    
    
  Mindre end fire kilometer væk, i Vatikanets kontorer, blev en af sikkerhedscomputerne, kaldet "Ærkeengelen", aktiveret. En af dens underrutiner registrerede tilstedeværelsen af en ekstern agent i systemet. Inddæmningsprogrammet blev straks aktiveret. Den første computer aktiverede en anden, kaldet "Sankt Michael 34". Det var to Cray-supercomputere, der var i stand til at udføre 1 million operationer i sekundet og hver kostede over 200.000 euro. Begge begyndte at arbejde til det sidste af deres cyklusser for at spore den ubudne gæst.
    
    
  Et advarselsvindue vil dukke op på hovedskærmen. Albert kneb læberne sammen.
    
  - Æv, her er de. Vi har mindre end et minut. Der står intet om akkreditering.
    
  Paola spændte op, da hun så de røde prikker på verdenskortet begynde at skrumpe. Der havde været hundredvis af dem i starten, men de forsvandt med et alarmerende tempo.
    
  -Pressekort.
    
  - Ingenting, for pokker. Fyrre sekunder.
    
  -¿Medier? -sigte mod Paola.
    
  -Lige nu. Her er mappen. Tredive sekunder.
    
  En liste dukkede op på skærmen. Det var en database.
    
  - Æv, der er over tre tusinde billetter i den.
    
  -Sorter efter nationalitet og søg efter Spanien.
    
  - Allerede. Tyve sekunder.
    
  - Æv, der er ingen billeder. Hvor mange navne er der?
    
  -Jeg er over halvtreds. Femten sekunder.
    
  Der var kun tredive røde prikker tilbage på verdenskortet. Alle lænede sig frem i sadlen.
    
  - Han eliminerer mænd og fordeler kvinder efter alder.
    
  - Allerede der. Ti sekunder.
    
  -Du, maj, mig og#243; du kommer først.
    
  Paola klemte hans hænder hårdt. Albert løftede den ene hånd fra tastaturet og skrev en besked i Nikos robot. Store svedperler trillede ned ad hans pande, mens han skrev med den anden hånd.
    
  -¡Her! ¡Her er den endelig! ¡Fem sekunder, Anthony!
    
  Fowler og Dikanti læste og lærte hurtigt navnene udenad, og de dukkede op på skærmen. Det var ikke helt slut endnu, da Albert trykkede på robottens knap, og skærmen og hele huset blev sort som kul.
    
  "Albert," sagde Fowler i det fuldstændige mørke.
    
  - Ja, Anthony?
    
  - Har du tilfældigvis nogle sejl?
    
  - Du skal vide, at jeg ikke bruger analsystemer, Anthony.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Lang februar, 2
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 03:17.
    
    
    
  Andrea Otero var meget, meget bange.
    
  Bange? Jeg ved det ikke, jeg er spændt.
    
  Det første jeg gjorde, da jeg kom til mit hotelværelse, var at købe tre pakker tobak. Nikotinen i den første pakke var en sand velsignelse. Nu, da den anden begyndte, begyndte virkelighedens konturer at udjævne sig. Jeg følte en let, beroligende svimmelhed, som en blød kurren.
    
  Hun sad på gulvet i rummet med ryggen mod væggen, den ene arm viklet om benene, den anden røg tvangsmæssigt. I den fjerne ende af rummet stod en portabel computer, helt slukket.
    
  Under omstændighederne handlede habíaen passende. Efter at have set de første fyrre sekunder af Victor Karoskas film - hvis det overhovedet var hans rigtige navn - fik jeg trang til at kaste op. Andrea, der aldrig holdt sig tilbage, ledte efter den nærmeste skraldespand (i fuld fart og med hånden over munden, ja) og smed det hele i. Hun fik nudler til frokost, croissanter til morgenmad og noget, jeg ikke huskede at have spist, men som måtte have været aftensmad dagen før. Han spekulerede på, om det ville være helligbrøde at kaste op i en skraldespand i Vatikanet, og konkluderede, at det ikke ville være.
    
  Da verden holdt op med at dreje rundt igen, stod jeg tilbage ved døren til NYHEDS-kontoret og tænkte, at jeg havde samlet en forfærdelig tingest, og at nogen måtte have taget den eller noget. Du var der sikkert før, da et par schweizergardister stormede ind for at anholde hende for postrøveri, eller hvad det nu hed, for at have åbnet en kuvert, der tydeligvis ikke var beregnet til dig, for ingen af de kuverter var beregnet til dig.
    
  Nå, du ved, jeg var agent, jeg troede, jeg kunne være bomben, og jeg handlede så modigt, som jeg kunne. Rolig nu, vent her, mens de kommer efter min medalje...
    
  Noget, der ikke er særlig religiøst. Absolut intet er troværdigt. Men redningsmanden behøvede ingen version for at fortælle det til sine kidnappere, for ingen af dem dukkede op. Så Andrea samlede roligt sine ting, forlod hende - med al Vatikanets ædruelighed, mens hun smilede koket til den schweiziske garde ved klokkebuen, hvorigennem journalister går ind - og krydsede Peterspladsen, mennesketom efter så mange år. Tillad dig selv at mærke den schweiziske gardes blik, når du træder ud af en taxa i nærheden af dit hotel. Og jeg holdt op med at tro, at jeg fulgte efter hende en halv time senere.
    
  Men nej, ingen fulgte efter hende, og hun mistænkte ingenting. Jeg smed ni kuverter, uåbnede indtil nu, i skraldespanden på Piazza Navona. Han ville ikke tages med alt det på sig. Og han satte sig ned til højre for hende på sit værelse uden først at stoppe ved nikotinstationen.
    
  Da hun følte sig selvsikker nok, omkring tredje gang jeg havde inspiceret vasen med tørrede blomster i rummet uden at finde nogen skjulte mikrofoner, lagde jeg pladen på igen. Indtil vi begynder at se filmen igen.
    
  Første gang lykkedes det mig at komme til det første minut. Anden gang så han næsten det hele. Tredje gang så han det hele, men måtte løbe på toilettet for at kaste det glas vand op, han havde drukket ved ankomsten, og eventuel resterende galde. Fjerde gang lykkedes det ham at synge en serenade nok til at overbevise sig selv om, at det var ægte, og ikke et bånd som "The Blair Witch Project 35". Men, som vi har sagt før, var Andrea en meget klog journalist, hvilket normalt var både hendes største aktiv og hendes største problem. Hans store intuition havde allerede fortalt ham, at alt havde været selvindlysende fra det øjeblik, han først visualiserede det. Måske ville en anden journalist have sat for meget spørgsmålstegn ved DVD'en siden da og troet, at den var falsk. Men Andrea havde ledt efter kardinal Robair i flere dage og var mistænksom over for den forsvundne kardinal Mas. At høre Robairs navn på en optagelse vil slette din tvivl som en beruset prut og slette fem timer på Buckingham Palace. Grusomt, beskidt og effektivt.
    
  Han så optagelsen for femte gang for at vænne sig til mine gener. Og den sjette gang for at lave et par noter, bare et par spredte kruseduller i en notesbog. Når du har slukket computeren, skal du sidde så langt væk fra den som muligt - et sted mellem skrivebordet og klimaanlægget - og så lader du den være. #243; til rygning.
    
  Det er bestemt ikke det rette tidspunkt at holde op med at ryge.
    
  Disse gener, jeg havde, var et mareridt. I starten var den afsky, der greb hende, den urenhed, jeg fik hende til at føle, så dyb, at hun ikke kunne reagere i timevis. Når søvnen forlader din hjerne, så begynd virkelig at analysere, hvad du har i dine hænder. Find din notesbog frem og skriv tre punkter ned, der vil tjene som nøglen til rapporten:
    
    
  1. Morderen på den sataniske republik handler med kardinalerne i den katolske kirke.
    
  2º Den katolske kirke, sandsynligvis i samarbejde med det italienske politi, skjuler dette for os.
    
  3º Tilfældigvis var den store sal, hvor disse kardinaler skulle have deres største betydning, placeret i ni rum.
    
    
  Streg ni over og erstat det med et ottetal. Jeg var allerede en sabado.
    
  Du skal skrive en god rapport. En fuld rapport i tre dele med et resumé, forklaringer, rekvisitter og en overskrift på forsiden. Du kan ikke forhåndssende billeder til disk, da det vil forhindre dig i hurtigt at finde dem. Selvfølgelig vil instruktøren trække Paloma ud af hendes hospitalsseng, så kunstværkets røv får den rette vægt. Måske lader de hende signere en af rekvisitterne. Men hvis jeg sendte hele rapporten til en stemmeoptager, simuleret og klar til at blive sendt til andre lande, ville ingen instruktør have nerverne til at fjerne deres underskrift. Nej, for i så fald ville Andrea begrænse sig til at sende en fax til La Nasi og en anden til Alphabet med den fulde tekst og fotos af kunstværkerne - røven før de blev udgivet. Og til helvede med den store eksklusivitet (og hans værk, i øvrigt).
    
  Som min bror Michelangelo siger, enten knepper vi alle eller bliver kneppet.
    
  Det var ikke fordi, han var sådan en flink fyr, perfekt til en ung dame som Andrea Otero, men han lagde ikke skjul på, at hun var en ung dame. Det var ikke typisk for en señoritas at stjæle post, som hun gjorde, men for pokker, om hun var ligeglad. Du har allerede set ham skrive en bestseller, "Jeg genkender kardinalmorderen". Hundredtusindvis af bøger med hans navn på forsiden, interviews over hele verden, foredrag. Skamløst tyveri fortjener bestemt straf.
    
  Selvom man selvfølgelig nogle gange skal være forsigtig med, hvem man stjæler fra.
    
  Fordi denne besked ikke blev sendt til pressekontoret. Denne besked blev sendt til ham af en hensynsløs morder. Du regner sandsynligvis med, at din besked bliver distribueret over hele verden i disse timer.
    
  Overvej dine muligheder. Era sábado. Selvfølgelig ville den, der bestilte denne plade, ikke have opdaget, at du ikke var ankommet til din destination før om morgenen. Hvis kurerbureauet arbejdede for en bado, der tvivlede på det, burde jeg kunne finde ham om et par timer, måske klokken ti eller elleve. Men hun tvivlede på, at budbringeren havde skrevet hendes navn på kortet. Det lader til, at de, der holder af mig, er mere interesserede i den omgivende indskrift end i, hvad der står på den. I bedste fald, hvis bureauet ikke åbner før mandag, så sæt to dage af. I værste fald har du et par timer.
    
  Andrea havde selvfølgelig lært, at det altid var klogt at handle ud fra det værst tænkelige scenarie. Fordi man skulle skrive en rapport med det samme. Mens kunstværket sivede gennem chefredaktørens og direktørens printere i Madrid, måtte han rede sit hår, tage solbriller på og gå summende ud af hotellet.
    
  Han rejste sig og tog mod til sig. Jeg tændte porten og startede disklayoutprogrammet. Skriv direkte på layoutet. Han fik det meget bedre, da han så sine ord oven på teksten.
    
  Det tager tre kvarter at lave en mock-up med tre shots gin. Jeg var næsten færdig, da de... deres modbydelige mo...
    
  Hvem ringede til ham klokken tre om morgenen?
    
  Denne nú har bare den her på disken. Jeg har ikke givet den til nogen, ikke engang min familie. Fordi jeg er nødt til at være en fra redaktionen i et presserende ærinde. Han rejser sig og roder i sin taske, indtil han finder él. Han kiggede på skærmen og forventede at se det demonstrative trick med nén fra números, der dukkede op i søgeren, hver gang nogen ringede fra Spanien, men så i stedet, at det felt, hvor opkalderens identitet skulle have været angivet, var tomt. Den dukker ikke engang op. "Nú simpelthen ukendt."
    
  Descolgó.
    
  -Fortælle?
    
  Det eneste jeg hørte var tonen i kommunikationen.
    
  Han vil begå en fejl i det ukomplicerede.
    
  Men noget indeni hende fortalte hende, at dette opkald var vigtigt, og at hun hellere måtte skynde sig. Jeg vendte tilbage til tastaturet og skrev "Jeg beder dig aldrig." Hun stødte på en tastefejl - aldrig en stavefejl, hun havde ikke haft en siden otte år siden - men jeg gik ikke engang tilbage for at rette den. "Jeg gør det i løbet af dagen." Pludselig følte jeg et enormt kapløb om at blive færdig.
    
  Det tog ham fire timer at færdiggøre resten af rapporten, adskillige timer med at indsamle biografiske oplysninger og fotografier af de afdøde kardinaler, nyheder, billeder og dødsfald. Kunstværket indeholder adskillige skærmbilleder fra Karoskis egen video. Et af disse gener var så stærkt, at det fik hende til at rødme. Hvad fanden. Lad dem blive censureret på redaktionen, hvis de tør.
    
  Han var ved at skrive sine sidste ord, da det bankede på døren.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Lang februar, 2
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 07:58.
    
    
    
  Andrea kiggede mod døren, som om hun aldrig havde set den før. Jeg tog disken ud af computeren, proppede den ned i plastikæsken og smed den i skraldespanden på badeværelset. Jeg gik tilbage til værelset med El Coraz i dunjakken og ville have ham, hvem han nu end var, til at gå væk. Banken på døren lød igen, høflig men insisterende. Jeg skal ikke være rengøringsdame. Klokken var kun otte om morgenen.
    
  - Hvem er du?
    
  -¿Señorita Otero? Velkomst morgenmad på hotellet.
    
  Andrea åbnede døren, ekstrañada.
    
  - Jeg spurgte ikke efter ninún...
    
  Han blev pludselig afbrudt, fordi det ikke var en af hotellets elegante piccoloer eller tjenere. Det var en lav, men bredskuldret og tætbygget mand, klædt i en lædervindjakke og sorte bukser. Han var ubarberet og smilede åbenlyst.
    
  - Fru Otero? Jeg er Fabio Dante, leder af Vatikanets vagtkorps. Jeg vil gerne stille Dem et par spørgsmål.
    
  I din venstre hånd holder du et navneskilt med et tydeligt foto af dig selv. Andrea undersøgte det omhyggeligt. Ægte parecía.
    
  "Ser du, Superintendent, jeg er meget træt lige nu, og jeg har brug for at sove. Kom tilbage en anden gang."
    
  Jeg lukkede modvilligt døren, men en anden puffede til mig med en smidighed, som en encyklopædisælger med en stor familie kan. Andrea blev tvunget til at blive i døråbningen og se på ham.
    
  - Forstod du mig ikke? Jeg skal sove.
    
  "Det ser ud til, at du har misforstået mig. Jeg er nødt til at tale med dig hurtigst muligt, fordi jeg efterforsker et indbrud."
    
  Pokkers, kunne de virkelig finde mig så hurtigt, som jeg spurgte?
    
  Andrea holdt blikket rettet mod ansigtet, men indeni gik hendes nervesystem fra "alarm" til "fuldstændig krise". Du er nødt til at komme igennem denne midlertidige tilstand, hvad det end er, for det, du gør, er at stikke fingrene i håndfladerne, krølle tæerne og bede superintendenten om at komme forbi.
    
  - Jeg har ikke meget tid. Jeg er nødt til at sende et artilleri-æsel til mit perió-medlem.
    
  - Det er lidt tidligt at sende kunstneriske aviser ud, ikke sandt? Aviserne begynder ikke at blive trykt i mange timer.
    
  - Jamen, jeg kan godt lide at lave ting med Antelachi.
    
  "Er det en eller anden særlig nyhed, en quiz?" sagde Dante og tog et skridt hen imod Andreas portik. Ésta stod foran hende og blokerede hendes vej.
    
  -Åh nej. Intet særligt. Den sædvanlige spekulation om, hvem der ikke bliver den nye Sumo Pontífice.
    
  - Selvfølgelig. Det er en sag af yderste vigtighed, ikke sandt?
    
  "Det er sandelig af afgørende betydning. Men det giver ikke mange nyheder. Du ved, de sædvanlige rapporter om folk her og rundt om i verden. Der er ikke mange nyheder, ikke sandt?"
    
  - Og så meget som vi gerne ville have det sådan, Orita Otero.
    
  - Bortset fra selvfølgelig det tyveri, han fortalte mig om. Hvad stjal de fra dem?
    
  -Intet overjordisk. Et par kuverter.
    
  -¿Hvad indeholder året? Sikkert noget meget værdifuldt. ¿ La-nó Kardinalernes Mine?
    
  -¿ Hvad får dig til at mene, at indhold er værdifuldt?
    
  "Det må være det, ellers ville han ikke have sendt sin bedste blodhund på sporet. Måske en samling af Vatikanets frimærker? Han eller ... at filatelistiske folk slår ihjel for dem."
    
  - Faktisk var det ikke frimærker. Har du noget imod, at jeg ryger?
    
  - Det er tid til at skifte til mintbolsjer.
    
  Den yngre inspektør snuser til det omkringliggende miljø.
    
  - Jamen, så vidt jeg forstår det, følger du ikke dine egne råd.
    
  "Det har været en hård nat. Ryg, hvis du kan finde et tomt askebæger..."
    
  Dante tændte en cigar og pustede røg ud.
    
  "Som jeg allerede har sagt, Etoíorita Otero, indeholder kuverterne ikke frimærker. Dette var yderst fortrolige oplysninger, som ikke måtte falde i de forkerte hænder."
    
  -For eksempel?
    
  -Jeg forstår ikke. For eksempel, hvad?
    
  - Hvilke forkerte hænder, Superintendent.
    
  -De, hvis pligt ikke ved, hvad der passer dem.
    
  Dante kiggede sig omkring og så selvfølgelig ikke et eneste askebæger, spurgte Zanjo og kastede aske på jorden. Andrea benyttede lejligheden til at synke: hvis det ikke var en trussel, så var hun en nonne i klosteret.
    
  - Og hvilken slags information er det?
    
  -Fortrolig type.
    
  - Værdifuld?
    
  "Det kunne jeg godt. Jeg håber, at når jeg finder den person, der tog kuverterne, så er det en person, de ved, hvordan man forhandler med."
    
  - Er du villig til at tilbyde mange penge?
    
  - Nej. Jeg er klar til at tilbyde dig at beholde dine tænder.
    
  Det var ikke Dantes tilbud, der skræmte Andrea, men hans tone. At sige de ord med et smil, i samme tone, som man ville bede om koffeinfri kaffe, var farligt. Pludselig fortrød hun, at hun havde lukket ham ind. Det sidste bogstav ville blive afspillet.
    
  "Nå, Superintendent, dette var meget interessant for mig i et stykke tid, men nu må jeg bede dig om at gå. Min ven, fotografen, er lige ved at vende tilbage, og han er lidt jaloux..."
    
    Dante se echó a reír. Andrea grinede slet ikke. Den anden mand trak en pistol frem og pegede den mellem hendes bryster.
    
  "Hold op med at lade som om, skønhed. Der er ikke en eneste ven der, ikke en eneste ven. Giv mig optagelserne, ellers får vi se farven på hans lunger i virkeligheden."
    
  Andrea rynkede panden og pegede pistolen til siden.
    
  "Han kommer ikke til at skyde mig. Vi er på et hotel. Politiet er her om mindre end et halvt minut, og de finder ikke Jem, som de leder efter, hvad det så end måtte være."
    
  Skoleinspektøren tøver et par øjeblikke.
    
  -Hvad? Han har en grund. Jeg vil ikke skyde ham.
    
  Og jeg gav ham et forfærdeligt slag med min venstre hånd. Andrea så flerfarvede lys og en tom væg foran sig, indtil hun indså, at slaget havde slået hende ned på gulvet, og at væggen var soveværelsesgulvet.
    
  "Det tager ikke lang tid, Onaéorita. Lige længe nok til at få fat i det, jeg har brug for."
    
  Dante gik hen til computeren. Jeg trykkede på tasterne, indtil pauseskærmen forsvandt og blev erstattet af den rapport, Andrea arbejdede på.
    
  -Præmie!
    
  Journalisten går i en halvdelirisk tilstand og løfter sit venstre øjenbryn. "Den idiot holdt en fest. Han blødte, og jeg kunne ikke se ud af det øje."
    
  -Jeg forstår ikke. Fandt han mig?
    
  - Señorita, du gav os selv tilladelse til at gøre dette, ved at give os dit enkle skriftlige samtykke og underskrive godkendelsescertifikatet. - Mens du talte, superintendent Sakópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópópó243; fra din jakkelomme, to genstande: en skruetrækker og en skinnende metalcylinder, ikke særlig stor. Sluk for porten, drej den om, og brug skruetrækkeren til at åbne harddisken. Drej cylinderen et par gange, og Andrea indså, hvad det var: en kraftig impuls. Noter rapporten og alle oplysningerne på harddisken -. Hvis jeg omhyggeligt havde læst det med småt på den formular, jeg underskriver, ville jeg have set, at du i en af dem giver os tilladelse til at slå din modbydelige adresse op på satellit, "i tilfælde af at du ikke er enig."; "Hans sikkerhed er i fare." Kluá bruger sig selv i tilfælde af, at en terrorist fra pressen når igennem til os, men dette førte til, at jeg var i hans sag. Gudskelov fandt jeg hende og ikke Karoski.
    
  - Åh, si. Jeg hopper af glæde.
    
  Andrea kom op på knæ. Med sin højre hånd famlede han efter Murano-glasaskebægeret, som du havde planlagt at tage med fra værelset som souvenir. Han lå på gulvet ved væggen, hvor hun røg som en galning. Dante gik hen til hende og satte sig på sengen.
    
  "Jeg må indrømme, at vi skylder ham en taknemmelighedsgæld. Hvis det ikke var for den modbydelige hooliganisme, jeg begik, óa é stas horas, ville den psykopats besvimelsesanfald være blevet offentligt kendt. Du forsøgte at tjene personligt på situationen og mislykkedes. Det er en kendsgerning. Vær nu smart, så lader vi tingene være, som de er. Jeg vil ikke have hans eksklusivitet, men jeg vil redde hans ansigt. Hvad fortæller han mig?"
    
  -Plader... -og nogle uforståelige ord der spiller.
    
  Dante bøjer sig ned, indtil hans næse rører journalistens næse.
    
  - Nå, siger du, dejlige?
    
  "Jeg siger bare, fuck dig, din idiot," sagde Andrea.
    
  Og jeg slog ham i hovedet med et askebæger. Der lød en eksplosion af aske, da det solide glas ramte superintendenten, som skreg og greb fat i hans hoved. Andrea rejste sig op, vaklede og prøvede at slå ham igen, men et nyt slag var for meget for mig. Jeg holdt hans hånd, mens askebægeret hang flere hundrede meter fra hans ansigt.
    
  -Wow, wow. Fordi den lille luder har kløer.
    
  Dante greb fat i hendes håndled og vred hendes hånd, indtil hun tabte askebægeret. Så slog han tryllekunstneren i munden. Andrea Keyó faldt til jorden igen, gispede efter vejret og mærkede stålkuglen presse mod hendes bryst. Superintendenten rørte ved hans øre, hvorfra en lille smule blod dryppede. Se dig selv i spejlet. Hans venstre øje er halvt lukket, fyldt med aske og cigaretskod i håret. Gå tilbage til den unge kvinde og træd hen imod hende med den hensigt at sparke hende i næsen. Hvis jeg havde ramt ham, ville slaget have brækket flere af hans ribben. Men Andrea var klar. Da den anden mand løftede sit ben for at slå, sparkede han ham i anklen på det ben, han lænede sig op ad. Dante Keyó, der ligger strakt ud på gulvtæppet, giver journalisten tid til at løbe hen på toilettet. Jeg smækker døren i.
    
  Dante rejser sig op, haltende.
    
  - Åbn op, kælling.
    
  "Fuck dig, din røvhul," sagde Andrea, mere til sig selv end til sin angriber. Hun indså, at hun græd. Jeg tænkte på at bede, men så huskede jeg, hvem Dante arbejdede for, og besluttede, at det måske ikke var en så god idé. Han prøvede at læne sig op ad døren, men det hjalp ham ikke meget. Døren svingede op og pressede Andrea mod væggen. Superintendenten kom ind, rasende, hans ansigt rødt og hævet af raseri. Hun prøvede at forsvare sig, men jeg greb hende i håret og gav hende et voldsomt slag, der rev noget af hendes gode pels ud. Desværre holdt han hende fast med stadigt stigende kraft, og hun kunne ikke gøre andet end at vikle sine arme og ansigt om ham og forsøge at befri det grusomme bytte. Jeg formåede at skære to blodige riller i Dantes ansigt, som var rasende.
    
  - Hvor er det?
    
  -Hvad du...
    
  -HVOR...
    
  -...til helvede
    
  -... SPIS!!!
    
  Han pressede hendes hoved fast mod spejlet, før han pressede sin pande mod el'en. Et spind strakte sig hen over hele spejlet, og i midten forblev en rund blodstråle, som gradvist flød ned i vasken.
    
  Dante tvang hende til at se på sit eget spejlbillede i det knuste spejl.
    
  -¿ Vil du have, at jeg fortsætter?
    
  Pludselig følte Andrea, at hun havde fået nok.
    
  - I skraldespanden baño -murmuró.
    
  -Meget godt. Grib den og hold den med din venstre hånd. Og hold op med at lade som om, ellers skærer jeg dine brystvorter af og får dig til at sluge dem.
    
  Andrea fulgte instruktionerne og gav disken til Dante. É Jeg tjekker den ud. Den ligner den mand, du mødte på
    
  -Meget godt. Og de andre ni?
    
  Journalisten synker.
    
  -Streg.
    
  - Og lort.
    
  Andrea Sinti, som fløj tilbage ind i rummet - og faktisk fløj hun næsten halvanden meter - blev kastet ned af Dante. Jeg landede på gulvtæppet og dækkede mit ansigt med hænderne.
    
  - Jeg har ingen, for pokker. Jeg har ingen! Se i de forbandede skraldespande på Piazza Navona, Colorado!
    
  Skoleinspektøren kom smilende hen. Hun blev liggende på gulvet og trak vejret meget hurtigt og ophidset.
    
  "Du forstår det ikke, vel, kælling? Alt du skulle gøre var at give mig de forbandede plader, og så kom du hjem med et blåt mærke i ansigtet. Men nej, du tror jeg er klar til at tro på, at Guds søn beder til Dante, og det kan ikke være sandt. For vi er ved at komme til mere alvorlige sager. Din chance for at komme ud af denne knibe er forbi."
    
  Placer en fod på hver side af journalistens krop. Træk pistolen frem og ret den mod hans hoved. Andrea så ham i øjnene igen, selvom hun var skrækslagen. Denne stodder var i stand til hvad som helst.
    
  "Du skal ikke skyde. Det kommer til at larme en masse," sagde han, meget mindre overbevisende end før.
    
  -Ved du hvad, kælling? Så snart jeg dør, har du en grund.
    
  Og han tager en lyddæmper op af lommen og begynder at skrue den fast i pistolens bagstykke. Andrea stod endnu engang over for løftet om død, denne gang med mindre højlydt.
    
  -Tírala, Fabio.
    
  Dante vendte sig, hans ansigt skrevet af forbløffelse. Dikanti og Fowler stod i døråbningen til soveværelset. Inspektøren holdt en pistol, og præsten holdt den elektriske nøgle, der tillod en at komme ind. Dikantis navneskilt og Fowlers brystmærke havde været afgørende for at få det. Vi ankom sent, fordi jeg, inden vi tog til allí habí, tjekkede et andet navn blandt de fire, vi havde modtaget i Alberts hus. De sorterede dem efter alder, startende med den yngste af de spanske journalister, Olas, som viste sig at være assistent på tv-holdet og havde kyskt hår, eller, som jeg fortalte dem, hun var meget smuk; den snakkesalige dørmand på hans hotel. Den på Andreas hotel var lige så veltalende.
    
  Dante stirrede på Dikantis pistol, hans krop vendt mod dem, mens hans pistol fulgte Enka og sigtede mod Andrea.
    
  , det gør du ikke.
    
  "Du angriber en borger i samfundet på italiensk jord, Dante. Jeg er politibetjent. Han kan ikke fortælle mig, hvad jeg må og ikke må. Læg pistolen ned, ellers får du at se, hvordan jeg bliver tvunget til at skyde."
    
  "Dicanti, du forstår det ikke. Denne kvinde er en kriminel. Han stjal fortrolige oplysninger, der tilhører Vatikanet. Han er ikke bange for grunde og kan ødelægge alt. Det er ikke noget personligt."
    
  "Han har allerede sagt den sætning til mig før. Og jeg har allerede bemærket, at du personligt håndterer en masse helt personlige anliggender."
    
  Dante blev mærkbart vred, men valgte at ændre taktik.
    
  - Okay. Lad mig ledsage hende til Vatikanet bare for at finde ud af, hvad hun gjorde med de kuverter, hun stjal. Jeg garanterer personligt for din sikkerhed.
    
  Andreas åndedræt stoppede, da hun hørte ordene. "Jeg vil ikke bruge et minut mere med den stodder." Begynd at dreje dine ben meget langsomt for at få din krop i en bestemt position.
    
  "Nej," sagde Paola.
    
  Superintendentens stemme blev hårdere. Fowler ledte ham.
    
  -Anthony. Du kan ikke lade dette ske. Vi kan ikke lade ham afsløre alt. Ved korset og sværdet.
    
  Præsten så meget alvorligt på ham.
    
  "Disse er ikke længere mine symboler, Dante. Og endnu mindre, hvis de går i kamp for at udgyde uskyldigt blod."
    
  - Men hun er ikke uskyldig. Stjæl kuverterne!
    
  Før Dante kunne nå at tale færdig, havde Andrea opnået den position, hun havde ledt efter i evigheder. Beregn øjeblikket og send benet op. Han gjorde det ikke af al sin kraft - eller mangel på lyst - men fordi han prioriterede målet. Jeg vil have, at han rammer denne ged lige i nosserne. Og det var præcis der, jeg ramte den.
    
  Tre ting skete på én gang.
    
  Dante slap den skive, han holdt, og greb fat i testkæfterne med venstre hånd. Med højre spændte han pistolen og begyndte at trykke på aftrækkeren. Superintendenten kom op af vandet som en ørred, gispende efter vejret i smerte.
    
  Dikanti tilbagelagde afstanden mellem ham og Dante i tre skridt og stormede hovedkulds mod sin troldmand.
    
  Fowler reagerede et halvt sekund efter at have talt - vi ved ikke, om han mistede sine reflekser med alderen, eller om han vurderede situationen - og kastede sig ud efter pistolen, som trods anslaget fortsatte med at affyre, og pegede den mod Andrea. Jeg formåede at gribe fat i Dantes højre arm næsten i samme øjeblik, som Dikantis skulder ramte Dantes bryst. Pistolen affyrede skud i loftet.
    
  Alle tre faldt i uorden, dækket af en hagl af gips. Fowler, der stadig holdt superintendentens hånd, pressede begge tommelfingre ned på det led, hvor hånden mødte armen. Dante tabte sin pistol, men det lykkedes mig at give inspektøren et knæ i ansigtet, og han hoppede sanseløst til siden.
    
  Fowler og Dante gjorde det samme. Fowler holdt pistolen i forenden med venstre hånd. Med højre hånd trykkede han på magasinudløsermekanismen, og den faldt tungt til jorden. Med den anden hånd slog han kuglen ud af RecáMaras hænder. To bevægelser - ra pidos más - og holder hammeren i sin håndflade. Jeg kaster den tværs over rummet og taber pistolen på gulvet, ved Dantes fødder.
    
  - Nu nytter det ikke noget.
    
  Dante smilede og trak hovedet ned mod skuldrene.
    
  - Du tjener heller ikke ret meget, gamle mand.
    
  -Demuéstralo.
    
  Superintendenten kaster sig ud mod præsten. Fowler træder til side og slår armen ud. Han falder næsten med ansigtet først ind i Dantes ansigt og rammer sin skulder. Dante kaster en venstre hook, og Fowler undviger til den anden side, kun for at møde Dantes slag lige mellem ribbenene. Keió falder til jorden, bider tænderne sammen og gisper efter vejret.
    
  - Han er rusten, gamle mand.
    
  Dante tog pistolen og magasinet. Hvis hun ikke fandt og installerede slagstiften i tide, ville hun ikke kunne efterlade våbnet, hvor det var. I sin hast havde hun ikke indset, at Dikanti også havde et våben, hun kunne have brugt, men heldigvis forblev det under inspektørens krop, da hun mistede bevidstheden.
    
  Superintendenten kiggede sig omkring, kiggede på tasken og i skabet. Andrea Otero var væk, og pucken, som khabien havde tabt under kampen, var også væk. En dråbe blod på vinduet fik hende til at kigge ud, og et øjeblik troede jeg, at journalisten besad evnen til at gå på luft, ligesom Kristus på vandet. Eller rettere sagt, ved at kravle.
    
  Han indså snart, at det rum, de befandt sig i, var på højde med taget af nabobygningen, som beskyttede den smukke klostergang i Santa Mar de la Paz-klosteret, bygget af Bramante.
    
  Andrea aner ikke, hvem der byggede klosteret (og Bramante var selvfølgelig den oprindelige arkitekt bag Peterskirken i Vatikanet). Men porten er præcis den samme, og på de brune teglsten, der glimtede i morgensolen, forsøgte han ikke at tiltrække opmærksomhed fra tidligere turister, der slentrede gennem klosteret. Han ville nå den anden ende af taget, hvor et åbent vindue lovede frelse. Jeg var allerede halvvejs. Klosteret er bygget i to høje etager, så taget hænger faretruende ud over stenene i gårdspladsen i en højde af næsten ni meter.
    
  Dante ignorerede den tortur, der blev udsat for hans kønsorganer, gik hen til vinduet og fulgte journalisten ud. Hun drejede hovedet og så ham sætte fødderne på fliserne. Hun forsøgte at bevæge sig fremad, men Dantes stemme stoppede hende.
    
  -Stille.
    
  Andrea vendte sig om. Dante sigtede sin ubrugte pistol mod hende, men hun vidste det ikke. Hun spekulerede på, om fyren var skør nok til at affyre sin pistol i fuldt dagslys, i vidners nærvær. For turisterne havde set dem og betragtede bevidst scenen, der udspillede sig over deres hoveder. Antallet af tilskuere steg gradvist. En af grundene til, at Dicanti lå sanseløs på gulvet i sit værelse, var, at han manglede et skoleeksempel på det, der inden for retspsykiatrien er kendt som "effekten", en teori, han mener kan bruges som bevis (som er blevet bevist), der siger, at når antallet af tilskuere, der ser en person i nød, stiger, falder sandsynligheden for, at nogen vil hjælpe offeret (og sandsynligheden for, at nogen vil hjælpe offeret, stiger). (Vift med fingeren og fortæl det til dine kontakter, så de kan se det.)
    
  Dante ignorerede blikkene og gik langsomt hen imod journalisten, foroverbøjet. Da han nærmede sig, så han med tilfredshed, at han holdt en af pladerne. For at være ærlig var jeg sådan en idiot, at jeg smed de andre kuverter væk. Så denne plade fik en langt større betydning.
    
  - Giv mig disken, så går jeg. Jeg sværger. Jeg vil ikke gøre dig til Dantes daño -mintió.
    
  Andrea var bange for livet, men hun viste et mod og en tapperhed, der ville have gjort en legionsersgent til skamme.
    
  - Og lort! Kom væk, ellers skyder jeg ham.
    
  Dante stoppede midt i et skridt. Andrea rakte armen ud, hendes hofte let bøjet. Med en simpel gestus flyver disken som en frisbee. Den kunne splintres ved sammenstødet. Eller tjekke disken, der glider i en let brise, og jeg kunne måske fange den midt i luften med en af de andre kiggere og fordampe den, før den når klosteret. Og så, Adiós.
    
  For meget risiko.
    
  Dette var tavlerne. Hvad skulle man gøre i et sådant tilfælde? Distraher fjenden, indtil vægtskålen tipper i din favør.
    
  "Vær venlig," sagde han og hævede stemmen betydeligt, "hop ikke op. Jeg ved ikke, hvad der skubbede ham ind i sådan en situation, men livet er meget smukt. Hvis du tænker over det, vil du se, at du har mange grunde til at leve."
    
  Ja, det giver mening. Kom tæt nok på til at hjælpe en blodig galning, der er klatret op på taget og truer med selvmord, prøv at holde hende nede, så ingen bemærker det, når jeg snupper disken, og efter hun ikke formår at redde den i en kamp, kaster jeg mig ud i hende... Tragedie. De Dikanti og Fowler har allerede taget sig af hende ovenfra. De ved, hvordan man lægger pres.
    
  - Hop ikke! Tænk på din familie.
    
  - Men hvad fanden siger du? - Andrea var forbløffet. - Jeg tænker slet ikke på at hoppe!
    
  Kiggeren nedefra brugte fingrene til at løfte vingen i stedet for at trykke på tasterne på telefonen og ringe til politiet. "Ingen fandt det mærkeligt, at redningsmanden havde en pistol i hånden (eller måske bemærkede han ikke, hvad han havde på). 233; spørger jeg redningsmanden i min højre hånd.) Dante er tilfreds med sin indre tilstand. Hver gang befandt jeg mig ved siden af en ung, kvindelig reporter.
    
  - Vær ikke bange! Jeg er politimand!
    
  Andrea indså for sent, hvad jeg mente med den anden. Han var allerede mindre end to meter væk.
    
  - Kom ikke tættere på, ged. Slip den!
    
  Tilskuerne nedenunder troede, de hørte hende kaste sig, men bemærkede knap nok den plade, hun holdt. Råb af "nej, nej" lød, og en af turisterne erklærede endda sin evige kærlighed til Andrea, hvis hun kom sikkert ned fra taget.
    
  Superintendentens udstrakte fingre rørte næsten journalistens bare fødder, da hun vendte sig mod ham. Han trådte lidt tilbage og gled flere hundrede meter. Mængden (for der var allerede næsten halvtreds mennesker i klosteret, og selv nogle gæster kiggede ud af hotellets vinduer) holdt vejret. Men så råbte nogen:
    
  - Se, en præst!
    
  Dante rejste sig. Fowler stod på taget med en tagsten i hver hånd.
    
  "Her nej, Anthony!" råbte superintendenten.
    
  Fowler kunne ikke høres. Jeg kaster en af tagstenene efter ham med hjælp fra en djævelsk pegepind. Dante er heldig, at han dækkede sit ansigt med hånden. Hvis han ikke havde gjort det, kunne knasende lyden, jeg hører, da tagstenen rammer hans underarm, have været knasket fra hans brækkede knogle, ikke hans underarm. Han falder ned på taget og ruller mod kanten. Mirakuløst lykkes det ham at gribe fat i afsatsen, hvor hans fødder rammer en af de dyrebare søjler, udskåret af en klog billedhugger under Bramantes ledelse, fem hundrede naños atrás. Kun de tilskuere, der ikke hjalp tilskuerne, gjorde det samme mod Dante, og tre personer formåede at samle den ødelagte T-shirt op fra gulvet. Jeg takkede ham for at slå ham bevidstløs.
    
  På taget går Fowler hen imod Andrea.
    
  - Orita Otero, vend venligst tilbage til værelset, før alt er færdigt.
    
    
    
  Hotel Rafael
    
  Lang februar, 2
    
  Torsdag den 7. april 2005, kl. 09:14.
    
    
    
  Paola vendte tilbage til de levendes verden og opdagede et mirakel: Fader Fowlers omsorgsfulde hænder lagde et vådt håndklæde på hendes pande. Hun holdt straks op med at have det så godt og begyndte at fortryde, at hun ikke havde sin krop på hans skuldre, da hendes hovedpine gjorde frygteligt ondt. Hun kom til sig lige i tide til at møde to politibetjente, der endelig kom ind på hotelværelset og bad dem om at rydde op i frisk luft, være forsigtige, alt var under kontrol. Dikanti svor over for dem og aflagde falsk forklaring på, at ingen af dem havde begået selvmord, og at det hele havde været en fejltagelse. Betjentene så sig omkring, lidt lamslåede over uordenen på stedet, men adlød.
    
  Imens, på badeværelset, forsøgte Fowler at reparere Andreas pande, som var blevet forslået efter mødet med spejlet. Da Dikanti tog afstand fra vagterne og kiggede på den undskyldende mand, fortalte præsten journalisten, at han ville få brug for briller til dette.
    
  - Mindst fire i panden og to i øjenbrynet. Men nu kan hun ikke spilde tiden på at tage på hospitalet. Jeg skal fortælle dig, hvad vi skal gøre: Du skal tage en taxa nu, på vej til Bologna. Det tog omkring fire timer. Alle venter på min bedste ven, som vil give mig nogle point. Jeg tager dig til lufthavnen, og du skal tage et passagerfly på vej til Madrid via Milano. Pas på jer selv alle sammen. Og prøv ikke at komme tilbage gennem Italien om et par år.
    
  "Ville det ikke være bedre at fange aviónen ved polakerne?" indgreb Dikanti.
    
  Fowler så meget alvorligt på hende.
    
  -Dottora, hvis du nogensinde har brug for at flygte fra... fra disse mennesker, så løb venligst ikke mod Napoleonerne. De har for meget kontakt med alle.
    
  - Jeg vil sige, at de har kontakter overalt.
    
  "Desværre har du ret. Årvågenhed vil ikke være behageligt for hverken dig eller mig."
    
  -Vi vil gå i kamp. Han vil tage vores side.
    
  Fowler Gardó, vær stille et øjeblik.
    
  -Måske. Men den første prioritet lige nu er at få Señorita Otero ud af Rom.
    
  Andrea, hvis ansigt permanent skar en grimasse af smerte (såret på hendes skotske pande blødte voldsomt, selvom det takket være Fowler blødte meget mindre), brød sig slet ikke om denne samtale og besluttede, at hun ikke ville protestere. Den, man i stilhed hjælper. Ti minutter senere, da hun så Dante forsvinde over tagkanten, følte hun en bølge af lettelse. Jeg løb hen til Fowler og lagde begge arme om hans hals og risikerede, at de begge gled ned fra taget. Fowler forklarede ham kort, at der var en meget specifik del af Vatikanets organisationsstruktur, der ikke ønskede, at denne sag skulle afsløres, og at hans liv var i fare på grund af det. Præsten kommenterede ikke det uheldige tyveri af kuverterne, som havde været ret detaljerede. Men nu påtvang hun sin mening, hvilket journalisten ikke brød sig om. Hun takkede præsten og retsmedicineren for deres rettidige redning, men ønskede ikke at give efter for afpresning.
    
  "Jeg tænker ikke engang på at tage nogen steder hen, jeg beder. Jeg er en akkrediteret journalist, og min ven arbejder for mí for at bringe dig nyheder fra Cónclave. Og jeg vil have dig til at vide, at jeg afslørede en sammensværgelse på højt niveau for at dække over dødsfaldene på flere kardinaler og et medlem af det italienske politi i hænderne på en psykopat. Globe vil offentliggøre flere fantastiske forsider med disse oplysninger, og de vil alle være opkaldt efter mig."
    
  Præsten vil lytte tålmodigt og svare bestemt.
    
  "Sinñorita Otero, jeg beundrer din tapperhed. Du har mere mod end mange soldater, jeg har kendt. Men i dette spil får du brug for langt mere, end du er værd."
    
  Journalisten klamrede sig til bandagen, der dækkede hendes pande, med den ene hånd og bed tænderne sammen.
    
  - Du må ikke vove at gøre mig noget, når jeg først har offentliggjort rapporten.
    
  "Måske, måske ikke. Men jeg vil heller ikke have, at han offentliggør rapporten, Honorita. Det er ubelejligt."
    
  Andrea gav ham et forvirret blik.
    
  -¿Sómo taler?
    
  "For at sige det enkelt: giv mig disken," sagde Fowler.
    
  Andrea rejste sig ustabelt, indigneret og knugede disken hårdt ind til brystet.
    
  "Jeg vidste ikke, at du var en af de fanatikere, der var villige til at dræbe for at bevare deres hemmeligheder. Jeg går lige nu."
    
  Fowler skubbede hende, indtil hun satte sig ned på toilettet igen.
    
  "Personligt synes jeg, at den opbyggelige sætning fra evangeliet er: 'Sandheden skal sætte jer frie', og hvis jeg var dig, ville jeg måske løbe hen til dig og fortælle dig, at en præst, der engang var involveret i pæderastien, er blevet sindssyg og slår rundt om busken. Åh, kardinaler med knive. Måske vil Kirken én gang for alle forstå, at præster altid og først og fremmest er mennesker. Men det hele afhænger af dig og mig. Jeg ønsker ikke, at dette skal blive kendt, for Karoski ved, at han ønsker, at det skal blive kendt. Når der er gået et stykke tid, og du ser, at alle dine anstrengelser har slået fejl, så gør endnu et træk. Så tager vi ham måske og redder liv."
    
  I det øjeblik besvimede Andrea. Det var en blanding af træthed, smerte, udmattelse og en følelse, der ikke kunne udtrykkes med et enkelt ord. Den følelse midt imellem skrøbelighed og selvmedlidenhed, der kommer, når en person indser, hvor lille de er sammenlignet med universet. Jeg giver pladen til Fowler, begraver mit hoved i hans arme og græder.
    
  - Miste dit job.
    
  Præsten vil have medlidenhed med hende.
    
  - Nej, det vil jeg ikke. Jeg tager mig af det personligt.
    
    
  Tre timer senere ringede den amerikanske ambassadør i Italien til Niko, direktøren for Globo. "Jeg undskyldte for at have ramt avisens særlige udsending i Rom med min tjenestebil. For det andet, ifølge din version, fandt hændelsen sted dagen før, da bilen kørte hurtigt fra lufthavnen. Heldigvis bremsede føreren i tide til at undgå at ramme vejen, og bortset fra en mindre hovedskade var der ingen konsekvenser. Journalisten insisterede tilsyneladende igen og igen på, at hun skulle fortsætte sit arbejde, men ambassadepersonalet, der undersøgte hende, anbefalede, at hun tog et par ugers fri, for eksempel, så hun kunne hvile sig. Uanset hvad blev der gjort for at sende hende til Madrid på ambassadens regning. Selvfølgelig, og i betragtning af den enorme professionelle skade, du forvoldte hende, var de villige til at kompensere hende. En anden person i bilen udtrykte interesse for hende og ville give hende et interview. Han vil kontakte dig igen om to uger for at afklare detaljerne."
    
  Efter at have lagt på, var Globe-direktøren forvirret. Jeg forstår ikke, hvordan denne uregerlige og problemfyldte pige formåede at undslippe planeten i den tid, der sandsynligvis blev brugt på et interview. Jeg tilskriver det ren og skær held. Føler et stik af misundelse og ville ønske, du var i hans sted.
    
  Jeg har altid gerne villet besøge Det Ovale Kontor.
    
    
    
  UACV's hovedkvarter
    
  Via Lamarmora, 3
    
  Moyércoles, 6. april 2005, kl. 13:25.
    
    
    
  Paola gik ind på Boys kontor uden at banke på, men hun kunne ikke lide det, hun så. Eller rettere sagt, hun kunne ikke lide, hvem han så. Sirin sad overfor direktøren, og jeg valgte det øjeblik at rejse mig og gå uden at se på retsmedicineren. "Denne hensigt" fik ham til at stoppe ved døren.
    
  - Hej, Sirin...
    
  Generalinspektøren gav ham ingen opmærksomhed og forsvandt.
    
  "Dikanti, hvis du ikke har noget imod det," sagde Boy fra den anden side af skrivebordet på kontoret.
    
  - Men, direktør, jeg vil gerne anmelde den kriminelle adfærd hos en af denne mands underordnede...
    
  "Det er nok, vicedirektør. Generalinspektøren har allerede orienteret mig om begivenhederne på Rafael Hotel."
    
  Paola var lamslået. Så snart hun og Fowler satte den spansktalende journalist i en taxa på vej til Bologna, kørte de straks til UACV's hovedkvarter for at forklare Boys sag. Situationen var utvivlsomt vanskelig, men Paola var overbevist om, at hendes chef ville støtte journalistens redning. Jeg besluttede at gå alene hen for at tale med Él, selvom det sidste jeg selvfølgelig håbede på var, at hendes chef slet ikke ville lytte til hendes poesi.
    
  - Han ville være blevet betragtet som Dante, der angreb en forsvarsløs journalist.
    
  "Han fortalte mig, at der var en uenighed, som blev løst til alles tilfredshed. Tilsyneladende forsøgte inspektør Dante at berolige et potentielt vidne, der var lidt nervøs, og I to angreb hende. Dante er i øjeblikket på hospitalet."
    
  -Men det her er absurd! Hvad skete der egentlig...
    
  "Du har også meddelt mig, at du giver afkald på din tillid til os i denne sag," sagde Boy og hævede stemmen betydeligt. "Jeg er meget skuffet over hans holdning, altid ubønhørlig og aggressiv over for Superintendent Dante og vores nabopaves soberane, hvilket jeg i øvrigt selv har kunnet observere. Du vil vende tilbage til dine normale pligter, og Fowler vil vende tilbage til Washington. Fra nu af vil du være den årvågne myndighed, der vil beskytte kardinalerne. Vi vil for vores vedkommende straks overdrage både den DVD, som Caroschi sendte os, og den, vi modtog fra journalisten Española, til Vatikanet, og vi vil glemme dens eksistens."
    
  -¿Og hvad med Pontiero? Jeg husker det ansigt, du tegnede ved hans obduktion. ¿Var det også en bedragerisk handling? ¿Hvem har retfærdighed for hans død?
    
  - Det er ikke længere vores sag.
    
  Retsmedicineren var så skuffet, så ked af det, at hun blev frygtelig ked af det. Jeg kunne ikke genkende manden, der stod foran mig; jeg kunne ikke længere huske den tiltrækning, jeg havde følt for ham. Han spekulerede trist på, om det delvist kunne være grunden til, at hun så hurtigt havde opgivet hans støtte. Måske det bitre udfald af konfrontationen aftenen før.
    
  - Er det på grund af mig, Carlo?
    
  -Forlad mig?
    
  -Er det på grund af i går aftes? Jeg tror ikke, du er i stand til det.
    
  "Ispettora, tro venligst ikke, at dette er så vigtigt. Min interesse ligger i at samarbejde effektivt med Vatikanets behov, hvilket du tydeligvis ikke har formået at opnå."
    
  I løbet af sine 34 år havde Paola Gem set en så enorm forskel mellem en persons ord og det, der spejlede sig i deres ansigt. Han kunne ikke lade være.
    
  - Du er et svin i hjertet, Carlo. Seriøst. Jeg kan ikke lide det, når alle griner af dig bag din ryg. Hvordan lykkedes det dig at blive færdig?
    
  Direktør Boy rødmede for ørerne, men jeg formåede at undertrykke den vrede, der dirrede på hans læber. I stedet for at give efter for hans vrede, forvandlede han den til en hård og afmålt lussing.
    
  "I det mindste fik jeg fat i Alguacil, operatør. Læg venligst dit navneskilt og din pistol på mit skrivebord. Hun er suspenderet fra arbejde og løn i en måned, indtil hun har tid til at gennemgå sin sag grundigt. Gå hjem og læg dig ned."
    
  Paola åbnede munden for at svare, men fandt intet at sige. I samtaler fandt den venlige mand altid en tålelig bemærkning for at foregribe sin triumferende tilbagevenden, hver gang en despotisk chef fratog ham hans autoritet. Men i virkeligheden var hun målløs. Jeg smed mit navneskilt og min pistol på skrivebordet og gik ud af kontoret uden at se på atrás.
    
  Fowler ventede på hende i gangen, ledsaget af to politibetjente. Paola indså intuitivt, at præsten allerede havde modtaget et tungt telefonopkald.
    
  "Fordi dette er enden," sagde retsmedicineren.
    
  Præsten smilede.
    
  "Det var dejligt at møde dig, doktor. Desværre skal disse herrer ledsage mig til hotellet for at hente mine tasker og derefter til lufthavnen."
    
  Den kvindelige retsmediciner greb fat i hans arm, og hendes fingre strammede om hans ærme.
    
  -Far, kan du ikke ringe til nogen? Er der nogen måde at udsætte dette på?
    
  "Det er jeg bange for ikke," sagde han og rystede på hovedet. "Jeg håber, at algún día kan give mig en god kop kaffe."
    
  Uden at sige et ord slap han taget og gik ned ad gangen foran, efterfulgt af vagterne.
    
  Paola håbede, at hun ville være hjemme og græde.
    
    
    
    Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    December 1999
    
    
    
  TRANSKRIPTION AF INTERVIEW #115 MELLEM PATIENT #3643 OG DR. CANIS CONROY
    
    
  (...)
    
  DOKTOR CONROY: Jeg kan se, at du har læst noget... Gåder og kuriositeter. Nogle gode?
    
  #3643: De er meget søde.
    
  DR. CONROY: Kom bare, giv mig en.
    
  #3643: De er faktisk rigtig søde. Jeg tror ikke, han kunne lide dem.
    
  DOKTOR CONROY: Jeg kan godt lide mysterier.
    
  #3643: Okay. Hvis én mand laver et hul på en time, og to mænd laver to huller på to timer, hvor meget kræver det så én mand at lave et halvt hul?
    
  DR. CONROY: Det er en forbandet... halv time.
    
  #3643: (Griner)
    
  DOKTOR CONROY: Hvad gør dig så sød? Det er en halv time. En time, et hul. En halv time, et halvt minut.
    
  #3643: Doktor, der er ingen halvtomme huller... Et hul er altid et hul (Griner)
    
  DR. CONROY: Prøver du at fortælle mig noget med dette, Victor?
    
  #3643: Selvfølgelig, doktor, selvfølgelig.
    
  DOKTOR De er ikke håbløst dømt til at være den, De er.
    
  #3643: Ja, Dr. Conroy. Og jeg skal takke dig for at have peget mig i den rigtige retning.
    
  DR. CONROY: Vejen?
    
  #3643: Jeg har kæmpet så længe for at forvrænge min natur, for at forsøge at være noget, jeg ikke er. Men takket være dig, har jeg indset, hvem jeg er. Er det ikke det, du ønskede?
    
  DOKTOR CONROY Jeg kunne ikke have taget så fejl af dig.
    
  #3643: Doktor, du havde ret, du fik mig til at se lyset. Det fik mig til at indse, at det kræver de rigtige hænder at åbne de rigtige døre.
    
    D.R. CONROY: Er du så? Hånd?
    
  #3643: (Griner) Nej, doktor. Jeg er nøglen.
    
    
    
  Dikanti-familiens lejlighed
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9. april 2005, 23:46.
    
    
    
  Paola græd i lang tid, døren var lukket, og sårene på hendes bryst var vidt åbne. Heldigvis var hans mor der ikke; hun var taget til Ostia i weekenden for at besøge venner. Det var en sand lettelse for retsmedicineren: det havde virkelig været en dårlig tid, og hun kunne ikke skjule det for Seíor Dicanti. På en måde, hvis han havde set hendes angst, og hvis hun havde prøvet så hårdt at muntre ham op, ville det have været endnu værre. Hun havde brug for at være alene, for roligt at absorbere sin fiasko og fortvivlelse.
    
  Hun kastede sig på sengen, fuldt påklædt. Travlheden fra de nærliggende gader og aprilaftensolens stråler filtrerede ind gennem vinduet. Med den kurren, og efter at jeg havde gennemgået tusind samtaler om Boy og begivenhederne de sidste par dage, lykkedes det mig at falde i søvn. Næsten ni timer efter hun var faldet i søvn, trængte den vidunderlige duft af kaffe ind i hendes bevidsthed og vækkede hende.
    
  - Mor, du kom tilbage for tidligt...
    
  "Selvfølgelig er jeg snart tilbage, men du tager fejl om folk," sagde han med en hård, høflig stemme og et rytmisk, tøvende italiensk: Fader Fowlers stemme.
    
  Paolas øjne blev store, og uden at vide, hvad hun lavede, kastede hun begge arme om hans hals.
    
  -Forsigtig, forsigtig, du spildte noget kaffe...
    
  Retsmedicineren lader vagterne gå. Fowler sad på kanten af hendes seng og så muntert på hende. I hånden bar hun en kop, hun havde taget med hjem fra køkkenet.
    
  -Kom Sómo herind? Og lykkedes det ham at flygte fra politiet? Jeg tager dig med på vej til Washington...
    
  "Rolig nu, ét spørgsmål ad gangen," lo Fowler. "Med hensyn til hvordan jeg formåede at flygte fra to fede og dårligt uddannede embedsmænd, beder jeg dig venligst om ikke at fornærme min intelligens. Hvad angår den cómo, jeg indtastede her, er svaret fikseret: c ganzúa."
    
  - Jeg forstår. SICO-træning hos CIA, ikke?
    
  -Mas eller mindre. Undskyld indtrængen, men jeg ringede flere gange, og ingen svarede. Tro mig, du kan være i problemer. Da jeg så hende sove så fredeligt, besluttede jeg mig for at holde mit løfte om at invitere hende på café.
    
  Paola rejste sig og tog imod kalken fra præsten. Han tog en lang, beroligende slurk. Værelset var klart oplyst af gadelygter, der kastede lange skygger på det høje loft. Fowler kiggede sig omkring i det lavloftede rum i det svage lys. På den ene væg hang eksamensbeviser fra skole, universitet og FBI Academy. Desuden læste jeg ud fra Natashas medaljer og endda nogle af hendes tegninger, at hun måtte være mindst tretten år gammel. Endnu engang fornemmer jeg sårbarheden hos denne intelligente og stærke kvinde, der stadig plaget af sin fortid. En del af hende har aldrig forladt sin tidlige ungdom. Prøv at gætte, hvilken side af væggen der skal være synlig fra min seng, og tro mig, så vil du forstå. I det øjeblik, mens hun mentalt tegner sit imaginære ansigt fra puden til væggen, ser hun et billede af Paola ved siden af sin far på hospitalsværelset.
    
  - Denne café er rigtig god. Min mor laver den forfærdelig.
    
  - Et spørgsmål om brandforskrifter, doktor.
    
  - Hvorfor kom han tilbage, far?
    
  -Af forskellige årsager. Fordi jeg ikke ville lade dig i stikken. For at forhindre denne galning i at slippe afsted med det. Og fordi jeg har mistanke om, at der er meget mere her, skjult for nysgerrige øjne. Jeg føler, at vi alle er blevet brugt, du og jeg. Desuden forestiller jeg mig, at du har en meget personlig grund til at gå videre.
    
  Paola frunchió ecño.
    
  "Du har en grund. Pontiero var Eros ven og kammerat. Lige nu er jeg bekymret for at bringe hans morder retfærdighed. Men jeg tvivler på, at vi kan gøre noget lige nu, far. Uden mit navneskilt og uden hans støtte er vi bare to små luftskyer. Det mindste vindpust ville splitte os ad. Og desuden er det fuldt ud muligt, at du leder efter ham."
    
  "Måske leder du virkelig efter mig. Jeg gav to politibetjente et hjørne på Fiumicino 38. Men jeg tvivler på, at Boy vil gå så langt som til at udstede en ransagningskendelse mod mig. Med det, der er i byen, ville det ikke føre til noget (og ville ikke være særlig berettiget). Mest sandsynligt vil jeg lade ham flygte."
    
  - Og dine chefer, far?
    
  "Officielt er jeg i Langley. Uofficielt er de ikke i tvivl om, at jeg bliver her et stykke tid."
    
  - Endelig nogle gode nyheder.
    
  - Det, der er vanskeligere for os, er at komme ind i Vatikanet, fordi Sirin vil blive advaret.
    
  - Jeg kan ikke se, hvordan vi kan beskytte kardinalerne, hvis de er indenfor, og vi er udenfor.
    
  "Jeg synes, vi skal starte helt forfra, Doktor. Gennemgå hele dette forbandede rod helt fra begyndelsen, for det er tydeligt, at vi har overset noget."
    
  - Men hvad? Jeg har ikke noget relevant materiale; hele sagen om Karoski findes i UACV.
    
    Fowler dedicó una media sonrisa pícara.
    
    -Nå, nogle gange giver Gud os små mirakler.
    
  Han pegede på Paolas skrivebord i den ene ende af rummet. Paola tændte flexoprinteren på skrivebordet, hvilket oplyste den tykke stak brune ringbind, der udgjorde Karoskis dossier.
    
  "Jeg tilbyder dig en aftale, doktor. Gør det, du er bedst til: en psykologisk profil af morderen. En komplet en af slagsen med alle de data, vi har nu. I mellemtiden serverer jeg ham noget kaffe."
    
  Paola tømte resten af sin kop i én slurk. Han prøvede at kigge ind i præstens ansigt, men hans ansigt forblev uden for lyskeglen, der oplyste Caroscas mappe. Endnu engang havde Paola Cinti en forudanelse om, at hun var blevet overfaldet i korridoren i Domus Sancta Marthae, og at hun havde forholdt sig tavs indtil bedre tider. Nu, efter den lange liste af begivenheder efter Cardosos død, var jeg mere overbevist end nogensinde om, at denne intuition havde været korrekt. Jeg tændte computeren på hans skrivebord. Vælg en tom formular blandt mine dokumenter og begynder at udfylde den med kraft, mens jeg med jævne mellemrum konsulterer siderne i mappen.
    
  - Lav en kande kaffe mere, far. Jeg er nødt til at få teorien bekræftet.
    
    
    
  PSYKOLOGISK PROFIL AF EN MORDER TYPISK FOR MIG.
    
    
  Patient: KAROSKI, Viktor.
    
  Profil af Dr. Paola Dikanti.
    
  Patientsituation:
    
  Skrivedato:
    
  Alder: 44 til 241 år.
    
  Højde: 178 cm.
    
  Vægt: 85 kg.
    
  Beskrivelse: øjne, intelligent (IQ 125).
    
    
  Familiebaggrund: Viktor Karoski blev født i en middelklassefamilie med immigranter, domineret af sin mor, og med dybe problemer med virkeligheden på grund af religionens indflydelse. Familien emigrerede fra Polen, og fra begyndelsen er familiens rødder tydelige hos alle medlemmer. Faderen præsenterer et billede af ekstrem ineffektivitet på arbejdet, alkoholisme og misbrug, som forværres af gentagen og periodisk seksuel misbrug (forstået som straf), når personen når ungdomsårene. Moderen har altid været klar over den misbrug og incest, som hendes store mand har begået, selvom hun tilsyneladende lod som om, hun ikke bemærkede det. Den ældre bror løber hjemmefra under trussel om seksuelt misbrug. Den yngre bror dør uden opsyn efter en lang rekonvalescensperiode fra meningitis. Personen bliver låst inde i et skab, isoleret og uden kommunikation i en længere periode, efter at moderen "opdager" misbruget begået af personens far. Da han bliver løsladt, forlader hans far familiehjemmet, og det er hans mor, der påtvinger ham sin personlighed. I dette tilfælde spiller subjektet rollen som en kat, der lider af en frygt for helvede, som utvivlsomt er forårsaget af seksuelle udskejelser (altid med subjektets mor). For at opnå dette klæder hun ham i sit eget tøj og går endda så langt som til at true ham med kastration. Subjektet udvikler en alvorlig forvrængning af virkeligheden, der ligner en alvorlig forstyrrelse af uintegreret seksualitet. De første træk af vrede og en antisocial personlighed med et stærkt nervesystem begynder at vise sig. Han angriber en klassekammerat fra gymnasiet, hvilket resulterer i anbringelse i et kriminalforsorgsanlæg. Ved sin løsladelse bliver hans straffeattest renset, og han beslutter sig for at tilmelde sig et præsteseminarium fra 19 til 241. Han gennemgår ikke en indledende psykiatrisk evaluering og modtager hjælp.
    
    
  Sygehistorie i voksenalderen: Tegn på en forstyrrelse af uintegreret seksualitet bekræftes hos forsøgspersonen mellem nitten og 241 år, kort efter hans mors død, med berøring af en mindreårig, der gradvist bliver hyppigere og mere alvorlig. Der er ingen straffende reaktion fra hans kirkelige overordnede på hans seksuelle overgreb, som får en delikat karakter, når forsøgspersonen er ansvarlig for sine egne sogne. Hans akter registrerer mindst 89 overgreb på mindreårige, hvoraf 37 var fuldstændige sodomihandlinger, og resten var berøring eller tvungen onani eller oralsex. Hans interviewhistorik antyder, at uanset hvor ekstraordinært han måtte synes, var han en præst, der var fuldstændig overbevist om sin præstetjeneste. I andre tilfælde af pædasti blandt præster var det muligt for dem at bruge deres seksuelle lyster som et påskud for at træde ind i præsteskabet, ligesom en ræv, der går ind i et hønsehus. Men i Karoskis tilfælde var årsagerne til at aflægge løfterne helt anderledes. Hans mor skubbede ham i denne retning, endda så langt som til coacción. Efter hændelsen med den sognebørn, jeg overfaldt, kan læge Ndalo Karoski ikke gemme sig et øjeblik, og personen ankommer til sidst til San Mateo Institute, et rehabiliteringscenter for præster. [Teksten synes at være ufuldstændig og sandsynligvis en fejloversættelse.] Vi finder Karoski stærkt identificerende med Det Gamle Testamente, især Bibelen. En episode med spontan aggression opstår mod en medarbejder på instituttet inden for få dage efter hans indlæggelse. Ud fra denne sag udleder vi en stærk kognitiv dissonans mellem personens seksuelle lyster og hans religiøse overbevisning. Når begge sider kommer i konflikt, opstår der voldelige kriser, såsom en episode med aggression fra Mandens side.
    
    
  Nyere sygehistorie: Personen udviser vrede, hvilket afspejler hendes undertrykte aggression. Hun har begået adskillige forbrydelser, hvor hun har udvist en høj grad af seksuel sadisme, herunder symbolske ritualer og insertionsnekrofili.
    
    
  Karakteristisk profil - bemærkelsesværdige træk, der fremgår af hans handlinger:
    
  - Behagelig personlighed, gennemsnitlig til høj intelligens
    
  - En almindelig løgn
    
  -En fuldstændig mangel på anger eller følelser over for dem, der har fornærmet dem.
    
  - Absolut egoist
    
  - Personlig og følelsesmæssig distancering
    
  -Upersonlig og impulsiv seksualitet, der sigter mod at tilfredsstille behov, såsom sex.
    
  - Antisocial personlighed
    
  -Højt niveau af lydighed
    
    
  INKONSEKVENS!!
    
    
  -Irrationel tænkning indbygget i hans handlinger
    
  -Multiple neuroser
    
  - Kriminel adfærd forstås som et middel, ikke et mål
    
  -Suicidale tendenser
    
  - Missionsorienteret
    
    
    
  Dikanti-familiens lejlighed
    
  Via Della Croce, 12
    
  Søndag den 10. april 2005, kl. 01:45
    
    
    
  Fowler læste rapporten færdig, som han gav til Dikanti. Jeg blev meget overrasket.
    
  - Jeg håber ikke, du har noget imod det, men denne profil er ufuldstændig. Han skrev kun et resumé af, hvad du allerede ved, Amos. Helt ærligt, det fortæller os ikke meget.
    
  Retsmedicineren rejste sig op.
    
  "Tværtimod, far. Karoski præsenterer et meget komplekst psykologisk billede, hvorfra vi konkluderede, at hans øgede aggression forvandlede et rent kastreret seksuelt rovdyr til en simpel morder."
    
  - Dette er netop grundlaget for vores teori.
    
  "Nå, det er ikke en skid værd. Se på profilkarakteristikaene i slutningen af rapporten. De første otte identificerer en seriemorder."
    
  Fowlers konsultation og asintió.
    
  Der findes to typer seriemordere: uorganiserede og organiserede. Dette er ikke en perfekt klassificering, men den er ret konsistent. Førstnævnte er kriminelle, der begår overilede og impulsive handlinger med en høj risiko for at efterlade beviser. De møder ofte deres kære, som normalt er i deres umiddelbare nærhed. Deres våben er bekvemme: en stol, et bælte... hvad end de finder ved hånden. Seksuel sadisme manifesterer sig posthumt.
    
  Præsten gned sig i øjnene. Jeg var meget træt, da jeg kun havde sovet et par timer.
    
  -Discúlpeme, dottora. Fortsæt venligst.
    
  "Den anden fyr, den organiserede, er en meget mobil morder, der fanger sine ofre, før han bruger magt. Offeret er en ekstra person, der opfylder visse kriterier. De anvendte våben og slynger svarer til en forudfattet plan og forårsager aldrig skade. Overmanden efterlades i neutralt territorium, altid med omhyggelig forberedelse. Så hvilken af disse to grupper tror du, Karoski tilhører?"
    
  - Selvfølgelig, til den anden.
    
  "Det er, hvad enhver observatør kunne gøre. Men vi kan gøre hvad som helst. Vi har hans dossier. Vi ved, hvem han er, hvor han kommer fra, hvad han tænker. Glem alt, hvad der er sket i de sidste par dage. Det var i Karoski, at jeg kom ind på instituttet. Hvad var det?"
    
  - En impulsiv person, der i visse situationer eksploderer som en dynamitladning.
    
  - Og efter fem terapisessioner?
    
  - Det var en anden person.
    
  -¿ Fortæl mig, skete denne ændring gradvist, eller var den pludselig?
    
  "Det var ret hårdt. Jeg mærkede forandringen i det øjeblik, Dr. Conroy fik ham til at lytte til sine regressionsterapioptagelser."
    
  Paola tog en dyb indånding, før hun fortsatte.
    
  "Fader Fowler, uden at fornærme dig, men efter at have læst snesevis af interviews, jeg har givet dig mellem Karoski, Conroy og dig selv, tror jeg, du tager fejl. Og den fejl har sat os på rette spor."
    
  Fowler trak på skuldrene.
    
  "Dottora, det kan jeg ikke blive fornærmet over. Som du allerede ved, studerede jeg på et rebound-institut, på trods af min psykologiuddannelse, fordi mit professionelle selvværd er noget helt andet. Du er en kriminalekspert, og jeg er heldig at kunne regne med din mening. Men jeg forstår ikke, hvad han mener."
    
  "Gennemgå rapporten igen," sagde Paola og vendte sig mod Ndolo. "I afsnittet 'Inkonsekvens' identificerede jeg fem karakteristika, der gør det umuligt at betragte vores subjekt som en organiseret seriemorder. Enhver ekspert med en kriminologbog i hånden vil fortælle dig, at Karoski er et organiseret og ondt individ, udviklet som følge af traumer, når han konfronteres med sin fortid. Er du bekendt med konceptet kognitiv dissonans?"
    
  "Det er en sindstilstand, hvor subjektets handlinger og overbevisninger er radikalt i modstrid med hinanden. Karoski led af akut kognitiv dissonans: han betragtede sig selv som en mønsterpræst, mens hans 89 sognebørn hævdede, at han var homoseksuel."
    
  "Fremragende. Så hvis du, subjektet, er en beslutsom, nervøs person, usårlig over for enhver udefrakommende indtrængen, vil du om et par måneder blive en almindelig, uopsporlig morder. [Sætningen er ufuldstændig og sandsynligvis en fejloversættelse.] ...
    
  "Fra det synspunkt ... virker det som en lidt kompliceret ting," sagde Fowler fåret.
    
  "Det er umuligt, Fader. Denne uansvarlige handling begået af Dr. Conroy har utvivlsomt skadet ham, men den kan bestemt ikke have forårsaget så ekstreme forandringer i ham. En fanatisk præst, der vender det blinde øje til sine synder og bliver rasende, når man læser listen over hans ofre højt for ham, kan ikke blive en organiseret morder blot et par måneder senere. Og lad os huske, at hans to første rituelle mord finder sted på selve Instituttet: lemlæstelsen af én præst og mordet på en anden."
    
  "Men, dottora ... mordene på kardinalerne er Karoskas værk. Han indrømmede det selv, hans spor er på tre scener."
    
  "Selvfølgelig, Fader Fowler. Jeg bestrider ikke, at Karoski begik disse mord. Det er mere end indlysende. Det, jeg prøver at fortælle dig, er, at grunden til, at han begik dem, ikke var på grund af det, du anser for at være Amos. Det mest grundlæggende aspekt af hans karakter, det faktum, at jeg bragte ham til præsteembedet trods hans plagede sjæl, er det samme, der drev ham til at begå sådanne forfærdelige handlinger."
    
  Fowler forstod. I chok måtte han sidde på Paolas seng for ikke at falde på gulvet.
    
  -Lydighed.
    
  - Det er rigtigt, far. Karoski er ikke en seriemorder. Han ansat morder .
    
    
    
  Instituto Sankt Matthæus
    
  Silver Spring, Maryland
    
    August 1999
    
    
    
    Der er ingen lyd, ingen støj i isolationscellen. Derfor trængte den hvisken, der kaldte på ham, insisterende, krævende, ind i Karoskis to værelser som en tidevand.
    
  - Viktor.
    
  Karoski rejste sig hurtigt ud af sengen, som om intet var hændt. Alt var tilbage igen. Du kom til mig en dag for at hjælpe dig, for at vejlede dig, for at oplyse dig. For at give ham en fornemmelse og en støtte til hans styrke, hans behov. Han havde allerede affindet sig med Dr. Conroys brutale indgriben, der undersøgte ham som en sommerfugl spiddet på en nål under sit mikroskop. Han var på den anden side af ståldøren, men jeg kunne næsten mærke hans tilstedeværelse i rummet, ved siden af ham. A podía respektarle, podía seguirle. Jeg vil være i stand til at forstå Ham, for at vejlede Ham. Vi talte i timevis om, hvad vi skulle gøre. Fra nu af skal jeg gøre det. Fra det faktum, at hun skal opføre sig ordentligt, fra det faktum, at hun skal besvare Conroys gentagne, irriterende spørgsmål. Om aftenen øvede jeg hans rolle og ventede på, at han skulle komme. De ser ham en gang om ugen, men jeg ventede utålmodigt på ham og talte timerne, minutterne ned. Jeg øvede mig mentalt og sleb kniven meget langsomt og prøvede ikke at lave en lyd. Jeg befaler ham ... Jeg befaler ham ... Jeg kunne give ham en skarp kniv, endda en pistol. Men han ville gerne moderere sit mod og sin styrke. Og habií'en gjorde, hvad habií'en bad om. Jeg gav ham bevis på hans hengivenhed, hans troskab. Først lammede han sodomitpræsten. Få uger efter dræbte habií'en pederastpræsten. Hun skal slå ukrudtet, som jeg bad om, og endelig modtage prisen. Den pris, jeg ønskede mere end noget andet i verden. Jeg vil give den til dig, for ingen vil give den til mig. Ingen kan give den til mig.
    
  - Viktor.
    
  Han krævede hendes tilstedeværelse. Han gik hurtigt over rummet og knælede ved døren, mens han lyttede til stemmen, der talte til ham om fremtiden. Fra én mission, langt fra alle. I kristenhedens forvirring.
    
    
    
  Dikanti-familiens lejlighed
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9. april 2005, 02:14.
    
    
    
  Stilhed fulgte Dikantis ord som en mørk skygge. Fowler løftede hænderne til ansigtet, splittet mellem forbløffelse og fortvivlelse.
    
  - Kunne jeg være så blind? Han dræber, fordi han får ordre til det. Gud er min ... men hvad med beskeder og ritualer?
    
  "Hvis du tænker over det, giver det ingen mening, Fader. 'Jeg retfærdiggør dig', skrevet først på jorden, derefter på alterkisterne. Vaskede hænder, udskårne tunger ... alt sammen var den sicilianske ækvivalent til at proppe en mønt ind i offerets mund."
    
  - Det er et mafiaritual at indikere, at den døde mand har talt for meget, ikke sandt?
    
  - Præcis. Først troede jeg, at Karoski holdt kardinalerne skyldige i noget, måske en forbrydelse mod sig selv eller mod deres egen værdighed som præster. Men sporene på papirkuglerne gav ingen mening. Nu tror jeg, de var personlige forudindtagetheder, deres egne tilpasninger af en plan dikteret af en anden.
    
  -Men hvad er pointen med at dræbe dem på denne måde, doktor? Hvorfor ikke fjerne dem uden mig?
    
  "Lemlæstelse er intet andet end en latterlig fiktion i forhold til den grundlæggende kendsgerning: nogen vil se dem døde. Tænk på flexografien, far."
    
  Paola gik hen til bordet, hvor Karoskis mappe lå. Da rummet var mørkt, forblev alt uden for rampelyset i mørke.
    
  - Jeg forstår. De tvinger os til at se på det, de vil have os til at se. Men hvem kunne ønske sig sådan noget?
    
  -Det grundlæggende spørgsmål er, hvem der vil have gavn af at finde ud af, hvem der har begået forbrydelsen? En seriemorder fjerner behovet for dette spørgsmål med ét hug, fordi han gavner sig selv. Hans motiv er liget. Men i dette tilfælde er hans motiv missionen. Hvis han ville lufte sit had og sin frustration over for kardinalerne, forudsat at han havde noget, kunne han have gjort det på et andet tidspunkt, hvor alle var i offentlighedens søgelys. Langt mindre beskyttet. Hvorfor nu? Hvad har ændret sig nu?
    
  -Fordi nogen vil påvirke Cóklyuch.
    
  "Nu beder jeg dig, far, om jeg må forsøge at påvirke nøglen. Men for at gøre det, er det vigtigt at vide, hvem de dræbte."
    
  "Disse kardinaler var fremragende kirkefigurer. Dygtige mennesker."
    
  "Men med en fælles forbindelse mellem dem. Og vores opgave er at finde den."
    
  Præsten rejste sig og gik flere gange rundt i lokalet med hænderne bag ryggen.
    
  "Dottora, det går op for mig, at jeg er klar til at eliminere kardinalerne, og jeg er helt med på det. Der er ét spor, vi ikke helt har fulgt korrekt. Karoschi gennemgik en fuld ansigtsrekonstruktion, som vi kan se på Angelo Biffis model. Denne operation er meget dyr og kræver en kompleks genoptræning. Hvis den udføres godt og med de rette garantier for fortrolighed og anonymitet, kan den koste over 100.000 franske franc, hvilket er omkring 80.000 af dine euro. Det er ikke et beløb, en fattig præst som Karoschi nemt kunne have råd til. Han behøvede heller ikke at rejse ind i Italien eller dække det fra det øjeblik, han ankom. Det var spørgsmål, jeg havde skubbet på hylden hele tiden, men pludselig bliver de afgørende."
    
  - Og de bekræfter teorien om, at en sort hånd faktisk er involveret i mordene på kardinalerne.
    
  -Virkelig.
    
  "Fader, jeg har ikke den samme viden som dig om den katolske kirke og kuriens funktion. ¿Cuál, hvad tror du er fællesnævneren, der forener de tre formodede døde?"
    
  Præsten tænkte sig om et par øjeblikke.
    
  "Måske er der en sammenhæng af enhed. En, der ville være meget mere tydelig, hvis de simpelthen forsvandt eller blev henrettet. De var alle, fra ideologer til liberale. De var en del af... hvordan skal jeg sige det? Venstrefløjen af Espritual Santo. Hvis hun havde spurgt mig om navnene på de fem kardinaler, der støttede Det Andet Vatikankoncil, ville disse tre være blevet nævnt."
    
  - Forklar mig det, far, tak.
    
  Med pave Johannes XXIII's tiltrædelse til pavedømmet i 1958 blev behovet for en ændring af kirkens retning tydeligt. Johannes XXIII indkaldte Det Andet Vatikankoncil og opfordrede alle verdens biskopper til at komme til Rom for at drøfte kirkens status i verden med paven. To tusinde biskopper reagerede. Johannes XXIII døde før koncilets afslutning, men hans efterfølger, Paul VI, fuldførte dets opgave. Desværre gik de omfattende reformer, som koncilet havde planlagt, ikke så langt, som Johannes XXIII havde forestillet sig.
    
  -¿ Hvad mener du?
    
  - Kirken har gennemgået store forandringer. Det var sandsynligvis en af de største milepæle i det tyvende århundrede. Du husker det ikke længere, fordi du er så ung, men indtil slutningen af tresserne måtte en kvinde ikke ryge eller have bukser på, fordi det var en synd. Og dette er blot isolerede anekdotiske eksempler. Det er tilstrækkeligt at sige, at forandringerne var store, omend utilstrækkelige. Johannes XXIII stræbte efter at få kirken til at åbne sine døre vidt for den livgivende luft i det hellige tempel. Og de åbnede dem lidt. Paul VI viste sig at være en ret konservativ pave. Johannes Paul I, hans efterfølger, levede kun en måned. Og Johannes Paul II var en eneste pave, stærk og middelmådig, som, det er sandt, gjorde menneskeheden stor gavn. Men i sin politik for kirkefornyelse var han ekstrem konservativ.
    
  Hvordan skulle den store kirkereform gennemføres?
    
  "Der er sandelig meget arbejde at gøre. Da resultaterne af Det Andet Vatikankoncil blev offentliggjort, var konservative katolske kredse praktisk talt i oprør. Og koncilet har fjender. Folk, der tror, at enhver, der ikke er en kat, kan komme i helvede, at kvinder ikke har stemmeret, og endnu værre ideer. Præsteskabet forventes at kræve en stærk og idealistisk pave, en pave, der vil turde bringe Kirken tættere på verden. Den ideelle person til denne opgave ville uden tvivl være kardinal Portini, en standhaftig liberal. Men han ville have vundet stemmerne fra den ultrakonservative sektor. En anden sanger ville være Robaira, en mand af folket, men med et stort intellekt. Cardoso blev skåret ud af en lignende patriot. De var begge forsvarere af de fattige."
    
  - Og nu er han død.
    
  Fowlers ansigt formørkedes.
    
  "Dottora, det jeg nu vil fortælle dig er en komplet hemmelighed. Jeg risikerer mit og dit liv, og vær sød at elske mig, jeg er bange. Det er det, der driver mig til at tænke i en retning, jeg ikke kan lide at se, endsige gå i," holdt han en kort pause for at få vejret. "Ved du, hvad Det Hellige Testamente er?"
    
  Igen, ligesom hos Bastina, vendte historier om spioner og mord tilbage til kriminologens tanker. Jeg havde altid afvist dem som berusede historier, men på det tidspunkt og med det ekstra selskab fik muligheden for, at de var virkelige, en ny dimension.
    
  "De siger, det er Vatikanets hemmelige tjeneste. Et netværk af spioner og hemmelige agenter, der ikke tøver med at dræbe, når muligheden byder sig. Det er en gammel konehistorie, der bruges til at skræmme nye betjente. Næsten ingen tror på det."
    
  "Dottora Dikanti, kan du tro på historierne om Det Hellige Testamente? Fordi det findes. Det har eksisteret i fire hundrede år og er Vatikanets venstre hånd i sager, som selv paven ikke burde vide noget om."
    
  - Jeg har meget svært ved at tro på det.
    
  -Den Hellige Alliances, dottors, motto er "Kors og Sværd".
    
  Paola optager Dante på Hotel Raphael, hvor han peger en pistol mod journalisten. Det var præcis det, han sagde, da han bad Fowler om hjælp, og så forstod jeg, hvad præsten havde ment.
    
  - Åh Gud. Så du...
    
  "Det gjorde jeg for længe siden. Tjente to faner, min far og min religion. Derefter måtte jeg sige det ene af mine to job op."
    
  - Hvad skete der?
    
  "Det kan jeg ikke fortælle dig, doktor. Spørg mig ikke om det."
    
  Paola ville ikke dvæle ved det. Det var en del af præstens mørke side, hans mentale angst, der greb fat i hans sjæl som en iskold last. Han havde mistanke om, at der var meget mere i det, end jeg fortalte ham.
    
  "Nu forstår jeg Dantes fjendtlighed over for dig. Det har noget at gøre med den fortid, ikke sandt, far?"
    
  Fowler var permanent mudo. Paola måtte træffe en beslutning, fordi der ikke længere var tid eller mulighed for at tillade sig selv nogen tvivl. Lad mig tale med hans elskerinde, der, som du ved, er forelsket i præsten. Med hver en del af ham, med den tørre varme fra hans hænder og hans sjæls lidelser. Jeg vil være i stand til at absorbere dem, befri ham fra dem, dem alle, give ham et barns ærlige latter tilbage. Han vidste det umulige i sit begær: indeni denne mand levede år med bitterhed, der havde strakt sig tilbage til oldtiden. Det var ikke blot en uoverstigelig mur, hvilket for ham betød præsteskabet. Enhver, der ville nå ham, ville blive nødt til at krydse bjerge og højst sandsynligt drukne i dem. I det øjeblik forstod jeg, at jeg aldrig ville være sammen med hende, men jeg vidste også, at denne mand ville lade sig dræbe, før han lod hende lide.
    
  "Det er i orden, far, jeg regner med dig. Fortsæt venligst," sagde han med et suk.
    
  Fowler satte sig ned igen og fortalte en fantastisk historie.
    
  -De har eksisteret siden 1566. I disse mørke tider var paven bekymret over det voksende antal anglikanere og kættere. Som leder af inkvisitionen var han en hård, krævende og pragmatisk mand. Dengang var Vatikanstaten selv meget mere territorial end den er i dag, selvom den nu har større magt. Den Hellige Alliance blev skabt ved at rekruttere præster fra Venedig og uomos, betroede lægfolk med en dokumenteret katolsk tro. Dens mission var at beskytte Vatikanet som paven og kirken i åndelig forstand, og dens mission voksede med tiden. I det nittende århundrede taltes de i tusindvis. Nogle var simpelthen informanter, spøgelser, sovende... Andre, kun halvtreds, var eliten: Sankt Michaels Hånd. En gruppe specialagenter spredt over hele verden, i stand til at udføre ordrer hurtigt og præcist. De indsprøjtede penge i en revolutionær gruppe efter eget skøn, drev indflydelse, indhentede afgørende information, der kunne ændre kriges forløb. At bringe til tavshed, at bringe til tavshed og i ekstreme tilfælde at dræbe. Alle medlemmer af Sankt Michaels Hånd var trænet i våben og taktik. Tidligere brugte man digos, camouflage og nærkamp til at kontrollere befolkningen. Den ene hånd var i stand til at skære druer i halve med en kniv kastet fra femten skridt og talte fire sprog flydende. Den kunne halshugge en ko, kaste dens ødelagte krop i en brønd med rent vand og give skylden til en rivaliserende gruppe med absolut dominans. De trænede i århundreder på et kloster på en ukendt ø i Middelhavet. Med fremkomsten af det tyvende århundrede udviklede træningen sig, men under Anden Verdenskrig blev Sankt Michaels Hånd næsten fuldstændigt afhugget. Det var et lille, blodigt slag, hvor mange faldt. Nogle forsvarede meget ædle sager, mens andre desværre ikke var så gode.
    
  Fowler holdt en pause for at tage en slurk kaffe. Skyggerne i rummet blev mørke og dystre, og Paola Cinti var skrækslagen i sin kerne. Han satte sig ned i en stol og lænede sig op ad ryggen, mens præsten fortsatte.
    
  - I 1958 besluttede Johannes XXIII, Pave II i Vatikanet, at den Hellige Alliances tid var forbi. At dens tjenester ikke længere var nødvendige. Og midt i den franske krig afmonterede han kommunikationsnetværkene med informanter og forbød kategorisk medlemmer af den Hellige Alliance at foretage sig noget uden deres samtykke. (Foreløbig version.) Og i fire år var dette tilfældet. Kun tolv hænder var tilbage, ud af de 52, der havde været der i 1939, og nogle var meget ældre. De fik ordre til at vende tilbage til Rom. Det hemmelige sted, hvor Ardios mystisk trænede i 1960. Og hovedet af Sankt Michael, lederen af den Hellige Alliance, døde i en bilulykke.
    
  - Hvem var han?
    
  "Jeg kan ikke tilgive dette, ikke fordi jeg ikke vil, men fordi jeg ikke ved det. Overhovedets identitet forbliver altid et mysterium. Det kan være hvem som helst: en biskop, en kardinal, et medlem af bestyrelsen eller en simpel præst. Det må være en varón, over 45 år gammel. Det er alt. Fra 1566 til i dag er han kendt som Overhovedet: præsten Sogredo, en italiener af spansk afstamning, der kæmpede voldsomt mod Napoli. Og dette er kun i meget begrænsede kredse."
    
  "Det er ikke overraskende, at Vatikanet ikke anerkender eksistensen af en spiontjeneste, hvis de bruger alt dette."
    
  "Det var et af motiverne, der fik Johannes XXIII til at bryde den Hellige Alliance. Han sagde, at drab er uretfærdigt, selv i Guds navn, og jeg er enig med ham. Jeg ved, at nogle af talerne fra Sankt Michaels Hånd havde en dybtgående indflydelse på nazisterne. Et enkelt slag fra dem reddede hundredtusindvis af liv. Men der var en meget lille gruppe, hvis kontakt med Vatikanet blev afbrudt, og de begik alvorlige fejl. Det er ikke rigtigt at tale om dette her, især ikke i denne mørke time."
    
  Fowler vinkede med hånden, som om han forsøgte at fordrive spøgelser. For en som ham, hvis bevægelsesøkonomi var næsten overnaturlig, kunne sådan en gestus kun indikere ekstrem nervøsitet. Paola indså, at hun var ivrig efter at afslutte historien.
    
  "Du behøver ikke at sige noget, far. Hvis du mener, det er nødvendigt for mig at vide det."
    
  Jeg takkede ham med et smil og fortsatte.
    
  Men dette, som jeg formoder, du kan forestille dig, var ikke enden på Den Hellige Alliance. Paul VI's tronbestigelse i 1963 var omgivet af den mest forfærdelige internationale situation nogensinde. Blot et år tidligere var verden hundrede meter væk fra krig mod Mica 39. Blot et par måneder senere blev Kennedy, den første præsident for Amerikas Forenede Stater, skudt. Da Paul VI erfarede dette, krævede han, at Den Hellige Pagt blev genoprettet. Netværkene af espíaer, selvom de blev svækket over tid, blev genopbygget. Den vanskelige del var at genskabe Sankt Michaels Hånd. Af de tolv Hænder, der blev indkaldt til Rom i 1958, blev syv genoptaget i tjeneste i 1963. En af dem fik til opgave at genopbygge en base til omskoling af feltagenter. Opgaven tog ham næsten femten minutter, men han formåede at samle en gruppe på tredive agenter. Nogle blev valgt fra bunden, mens andre kunne findes i andre hemmelige tjenester.
    
  -Ligesom dig: en dobbeltagent.
    
  "Faktisk kaldes mit job en potentiel agent. Det er en person, der typisk arbejder for to allierede organisationer, men hvis direktør ikke er klar over, at datterorganisationen foretager ændringer eller ændrer retningslinjerne for sin mission på hver mission. Jeg accepterer at bruge min viden til at redde liv, ikke til at ødelægge andre. Næsten alle de missioner, jeg har fået tildelt, har været relateret til genoprettelse: at redde loyale præster på vanskelige steder."
    
  -Næsten alt.
    
  Fowler bøjede ansigtet.
    
  "Vi havde en vanskelig mission, hvor alt gik galt. Ham, der skulle holde op med at være en hånd. Jeg fik ikke, hvad jeg ville have, men her er jeg. Jeg tror, jeg vil være psykolog resten af mit liv, og se, hvordan en af mine patienter førte mig til dig."
    
  - Dante er en af hænderne, ikke sandt, far?
    
  "I begyndelsen af 241, efter min afrejse, var der en krise. Nu er der få af dem igen, så jeg er på vej. De har alle travlt langt væk, på missioner, som de ikke er lette at få ud af. Niko, som var tilgængelig, var en mand med meget lidt viden. Faktisk skal jeg på arbejde, hvis mine mistanker er korrekte."
    
    - Så Sirin er​ Hoved ?
    
  Fowler miró al frente, impasible. Efter et minut besluttede Paola, at jeg ikke ville svare hende, da jeg ville stille et spørgsmål mere.
    
  -Fader, forklar venligst, hvorfor Den Hellige Alliance gerne vil lave en sådan montage som éste.
    
  "Verden forandrer sig, doktor. Demokratiske ideer giver genlyd i mange hjerter, inklusive dem hos ivrige medlemmer af kurien. Den hellige pagt har brug for en pave, der støtter den fuldt og fast, ellers vil den forsvinde." Men den hellige pagt er en foreløbig idé. Hvad de tre kardinaler mener er, at de var overbeviste liberale - alt hvad en kardinal kan være, trods alt. Enhver af dem kunne ødelægge Secret Service igen, måske for altid.
    
  -Ved at eliminere dem forsvinder truslen.
    
  "Og samtidig stiger behovet for sikkerhed. Hvis kardinalerne var forsvundet uden mig, ville der være opstået mange spørgsmål. Jeg kan heller ikke forestille mig det som et tilfælde: pavedømmet er paranoid af natur. Men hvis du har ret..."
    
  -En forklædning til mord. Gud, jeg er afskyelig. Jeg er glad for, at jeg forlod kirken.
    
  Fowler gik hen til hende og satte sig på hug ved siden af stolen, Tom greb fat i begge hendes hænder.
    
  "Dottora, tag ikke fejl. I modsætning til denne kirke, skabt af blod og snavs, som du ser foran dig, er der en anden kirke, uendelig og usynlig, hvis bannere er hævet højt mod himlen. Denne kirke lever i sjælene hos millioner af troende, der elsker Kristus og hans budskab. Rejs jer fra asken, fyld verden, og helvedes porte skal ikke få overhånd over den."
    
  Paola kigger på hans pande.
    
  - Tror du virkelig det, far?
    
  - Jeg tror det, Paola.
    
  De rejste sig begge. Han kyssede hende ømt og dybt, og hun accepterede ham, som han var, med alle hans ar. Hendes lidelse blev fortyndet af sorg, og i et par timer kendte de lykken sammen.
    
    
    
  Dikanti-familiens lejlighed
    
  Via Della Croce, 12
    
  Sábado, 9. april 2005, 08:41.
    
    
    
  Denne gang vågnede Fowler op til duften af brygget kaffe.
    
  - Her er den, far.
    
  Jeg så på hende og længtes efter, at hun skulle tale til dig igen. Jeg gengældte hendes blik bestemt, og hun forstod. Håbet veg pladsen for det moderlige lys, der allerede fyldte rummet. Hun sagde ingenting, fordi hun ikke forventede noget og ikke havde andet at tilbyde end smerte. De følte sig dog trøstet af visheden om, at de begge havde lært af oplevelsen, fundet styrke i hinandens svagheder. Jeg skal være forbandet, hvis jeg tror, at Fowlers beslutsomhed i sit kald rystede den tro. Sería fácil, pero sería erróneo. Tværtimod ville jeg være taknemmelig for, at han havde tavsgjort sine dæmoner, i det mindste for en stund.
    
  Hun var glad for, at han forstod. Han satte sig på sengekanten og smilede. Og det var ikke et trist smil, for den nat havde hun overvundet fortvivlelsens barriere. Denne friske mor bragte ikke tryghed, men i det mindste fjernede den forvirringen. Selv hvis han troede, hun havde skubbet ham væk, så han ikke ville føle mere smerte. Sería fácil, pero sería erróneo. Tværtimod forstod hun ham og vidste, at denne mand skyldte hende sit løfte og sit eget korstog.
    
  - Dottora, jeg er nødt til at fortælle dig noget, og ikke være let at antage.
    
  "Det skal du nok sige, far," sagde hun.
    
  "Hvis du nogensinde forlader din karriere som retspsykiater, så lad venligst være med at åbne en café," sagde han og skar en grimasse mod hendes café.
    
  De grinede begge to, og et øjeblik var alt perfekt.
    
    
  En halv time senere, efter at have taget et bad og fået frisket op, drøfter I alle detaljerne i sagen. Præsten står ved Paolas soveværelsesvindue. Den kvindelige retsmediciner sidder ved sit skrivebord.
    
  -Ved far det? I betragtning af teorien om, at Karoski kunne være en snigmorder ledet af Den Hellige Alliance, bliver det urealistisk.
    
  "Det er muligt. Men i lyset af det er hans skader stadig meget reelle. Og hvis vi har nogen form for fornuft, så er de eneste, der kan stoppe ham, dig og mig."
    
  Først med disse ord mistede mañ ana sin glans. Paola Cintió spænder sin sjæl som en snor. Nu, mere end nogensinde, indså jeg, at det var hans ansvar at fange monsteret. For Pontiero, for Fowler og for hende selv. Og mens jeg holdt ham i mine arme, ville jeg spørge ham, om nogen holdt ham i snoren. Hvis han gjorde, ville han ikke engang tænke på at holde tilbage.
    
  -Ågenhed er skærpet, det forstår jeg. Men hvad med den schweiziske garde?
    
  "En smuk form, men meget lidt reel brugbar. Du har sikkert ikke engang mistanke om, at tre kardinaler allerede er døde. Jeg regner ikke med dem: De er simple gendarmer."
    
  Paola kløede sig bekymret i baghovedet.
    
  - Hvad skal vi gøre nu, far?
    
  "Jeg ved det ikke. Vi har ikke den mindste anelse om, at Dónde måske ville angribe Karoski, og siden i går har Más Fácil fået skylden for mordet."
    
  -¿ Hvad mener du?
    
  - Kardinalerne begyndte med novendialmessen. Dette er en novenarium for den afdøde paves sjæl.
    
  - Fortæl mig det ikke...
    
  - Præcis. Messer vil blive fejret over hele Rom. San Juan de Letrán, Santa Maríla Mayor, San Pedro, San Pablo Abroad... Kardinalerne fejrer messe to og to i de halvtreds vigtigste kirker i Rom. Det er tradition, og jeg tror ikke, de ville bytte det for noget i verden. Hvis den Hellige Pagt er forpligtet til dette, er den nogle gange ideologisk motiveret til ikke at begå mord. Tingene er ikke gået så langt, at kardinalerne også ville gøre oprør, hvis Sirin forsøgte at forhindre dem i at bede Novenariet. Nej, messerne vil ikke finde sted, uanset hvad. Jeg skal være forbandet, hvis bare én kardinal mere allerede kunne være død, og vi, værterne, ikke ved det.
    
  - Æv, jeg har brug for en cigaret.
    
  Paola følte på Pontieros pakke på bordet, følte på jakkesættet. Jeg stak hånden i inderlommen på min jakke og fandt en lille, stiv papkasse.
    
  ¿ Hvad er dette?
    
  Det var en gravering af Madonna del Carmen. Den som Francescos bror Toma havde givet hende som afskedsgave i Santa Marín in Transpontina. Den falske karmelit, Caroschis morder. Han var iført det samme sorte jakkesæt som Madonna del Carmen, og det bar Aún Seguíalleís segl.
    
  Kunne jeg glemme alt om det her? retssag .
    
  Fowler er ved at være fascineret.
    
    -En gravering af Madonna del Carmen. Noget skrevet på den er Detroit.
    
  En præst reciterer loven højt på engelsk.
    
    
    "Hvis din egen bror, din søn eller datter, din kone, du elsker, eller din nærmeste ven i hemmelighed lokker dig, så giv ikke efter for ham eller lyt til ham. Vis ham ikke medlidenhed. Skån ham ikke og beskyt ham ikke. Du skal visselig dræbe ham. Så skal hele Israel høre det og blive bange, og ingen iblandt jer skal gøre noget sådant ondt igen."
    
    
    Paola oversatte "Et liv i raseri og raseri".
    
  "Hvis din bror, din fars søn, din mors søn, din søn, din datter, din kone, som er i dit liv, eller din ven, som er dit andet jeg, prøver at forføre dig i hemmelighed, så tilgiv ham ikke eller skjul det for ham. Men jeg vil dræbe ham og hele Israel, når jeg får kendskab til det og bliver bange og holder op med at gøre denne ondskab iblandt jer."
    
  - Jeg tror, det er fra Femte Mosebog. Kapitel 13, vers 7 eller 12.
    
  "For pokker!" spyttede retsmedicineren. "Den var i min lomme hele tiden!" Debía indså, at den var skrevet på engelsk.
    
  "Nej, dottora." En munk gav ham et stempel. I betragtning af hans manglende tro er det ikke underligt, at han ikke var den mindste opmærksom.
    
  "Måske, men siden vi fandt ud af, hvem den munk var, må jeg huske, at du gav mig noget." Jeg var bekymret og prøvede at huske, hvor lidt jeg havde set af hans ansigt i det mørke. Hvis før ...
    
  Jeg havde til hensigt at prædike ordet for dig, husker du det?
    
  Paola stoppede. Præsten vendte sig med seglet i hånden.
    
  -Hør her, doktor, det her er et almindeligt frimærke. Sæt noget klæbepapir fast på frimærkedelen...
    
  Santa Maria del Carmen.
    
  -... med stor dygtighed, for at kunne tilpasse teksten. Femte Mosebog er...
    
  Han
    
  -...kilden til det usædvanlige i gravering, ikke sandt? Jeg tror...
    
  For at vise ham vejen i disse mørke tider.
    
  -...hvis jeg skyder lidt rundt om hjørnet, kan jeg rive det af...
    
  Paola greb hans hånd, hendes stemme steg til et skingert skrig.
    
  - RØR IKKE VED HENDE!
    
  Fowler er blevet parpadeøt, oversaltet. Jeg rører mig ikke en tomme. Retsmedicineren fjernede stemplet fra hendes hånd.
    
  "Undskyld, at jeg råbte ad dig, far," sagde Dikanti til ham og forsøgte at falde ned. "Jeg huskede lige, at Karoski fortalte mig, at seglet ville vise mig vej i disse mørke tider. Og jeg tror, det indeholder en besked, der er ment som en hån mod os."
    
  -Viktorinaás. Eller det kunne være en smart manøvre til at afskrække os.
    
  "Den eneste sikkerhed i denne sag er, at vi langt fra har alle brikkerne i puslespillet. Jeg håber, vi kan finde noget her."
    
  Han vendte frimærket om, kiggede på det gennem glasset og så en vogn.
    
  Intet.
    
  - En passage i Bibelen kan være et budskab. Men hvad betyder det?
    
  "Jeg ved det ikke, men jeg tror, der er noget særligt ved det. Noget usynligt for det blotte øje. Og jeg tror, jeg har et særligt værktøj her til den slags tilfælde."
    
  Retsmedicineren, Trust, var i det næste skab. Han trak endelig en støvet æske frem fra bunden. Placer den forsigtigt på bordet.
    
  - Jeg har ikke brugt dette, siden jeg gik i gymnasiet. Det var en gave fra min far.
    
  Åbn æsken langsomt og ærbødigt. For for altid at indprente advarslen om denne enhed i din hukommelse, hvor dyr den er, og hvor meget du skal passe på den. Jeg tager den ud og lægger den på bordet. Det var et almindeligt mikroskop. Paola havde arbejdet på universitetet med udstyr tusind gange dyrere, men hun havde aldrig behandlet nogen af dem med den respekt, hun havde for dem. Hun var glad for, at hun bevarede denne følelse: det havde været et vidunderligt besøg hos hendes far, en sjældenhed for hende, at hun havde boet hos sin far og fortrudt den dag, hun var faldet i. Jeg tabte. Hun spekulerede kort på, om hun skulle værdsætte disse lyse minder i stedet for at klamre sig til tanken om, at de var blevet revet fra hende for tidligt.
    
  "Giv mig udskriften, far," sagde han og satte sig foran mikroskopet.
    
  Klæbrigt papir og plastik beskytter enheden mod støv. Placer aftrykket under linsen og fokuser. Han glider sin venstre hånd hen over den farverige kurv og studerer langsomt billedet af Jomfru Maria. "Jeg kan ikke finde noget." Han vendte stemplet om, så han kunne undersøge bagsiden.
    
  - Vent lige et øjeblik ... der er noget her.
    
  Paola rakte søgeren til præsten. Bogstaverne på frimærket, forstørret femten gange, fremstod som store sorte striber. En af dem indeholdt dog en lille hvidlig firkant.
    
  - Det ligner en perforering.
    
  Inspektøren vendte tilbage til mikroskopets bagdel.
    
  "Jeg sværger på, at det blev gjort med en knappenål. Selvfølgelig blev det gjort med vilje. Det er for perfekt."
    
  -¿ I hvilket bogstav står det første tegn?
    
  -Bogstavet F kommer af If (Hvis).
    
  - Dottora, tjek venligst om der er en hulmaskine i de andre bogstaver.
    
  Paola Barrió er det første ord i teksten.
    
  - Der er en anden her.
    
  - Kom så, kom så.
    
  Efter otte minutter lykkedes det retsmedicineren at finde i alt elleve perforerede bogstaver.
    
    
    "Hvis din helt egen bror, eller din søn eller datter, eller den kone, du elsker, eller din nærmeste ven i hemmelighed lokker dig, så giv ikke efter for ham eller lyt til ham. Vis ham ikke medlidenhed. Skån ham ikke og beskyt ham ikke. Du skal visselig lade ham dø. " Israel "skal høre og frygte, og ingen iblandt jer skal gøre sådan noget ondt igen."
    
    
    Da jeg var sikker på, at ingen af mine perforerede hieroglyffer var til stede, skrev retsmedicineren dem ned, han havde på sig. De gøs begge, da de læste, hvad han havde skrevet, og Paola skrev det ned.
    
  Hvis din bror i hemmelighed prøver at forføre dig,
    
  Skriv psykiaternes rapporter ned.
    
  Tilgiv ham ikke, og skjul det ikke for ham.
    
  Breve til pårørende til ofre for Karoskis seksuelle vold.
    
  Men jeg vil dræbe ham.
    
  Skriv navnet ned, der stod på dem.
    
  Francis Shaw.
    
    
    
  (REUTERS TELETYPE, 10. APRIL 2005, 8:12 GMT)
    
    
  Kardinal Shaw fejrede novendialmessen i St. Peters Basilika i dag.
    
    
  ROMA, (Associated Press). Kardinal Francis Shaw vil fejre Novediales-messen i dag kl. 12.00 i Peterskirken. Den højærværdige amerikaner har den ære at præsidere over Novediales-messen for Johannes Paul II's sjæl i Peterskirken.
    
  Visse grupper i USA var ikke særlig velkomne til Shaws deltagelse i ceremonien. Især Surviving Network of Abuse by Priests (SNAP) sendte to af sine medlemmer til Rom for formelt at protestere mod Shaws tilladelse til at tjene i kristenhedens førende kirke. "Vi er kun to personer, men vi vil indgive en officiel, energisk og organiseret protest foran cámaras," sagde Barbara Payne, præsident for SNAP.
    
  Denne organisation er den førende forening, der bekæmper seksuelt misbrug begået af katolske præster, og har over 4.500 medlemmer. Dens primære aktiviteter er at uddanne og støtte børn samt at udføre gruppeterapi med det formål at konfrontere fakta. Mange af dens medlemmer vender sig først til SNAP i voksenalderen efter at have oplevet en akavet tavshed.
    
  Kardinal Shaw, nuværende præfekt for Kongregationen for Præster, var involveret i efterforskningen af sager om seksuelt misbrug begået af præster, der fandt sted i USA i slutningen af 1990'erne. Shaw, kardinal i ærkebispedømmet Boston, var den vigtigste skikkelse i den katolske kirke i USA og i mange tilfælde den stærkeste kandidat til at efterfølge Karol Wojtyla.
    
  Hans karriere blev hårdt prøvet, efter at det blev afsløret, at han havde skjult mere end tre hundrede sager om seksuelt misbrug i sin jurisdiktion i løbet af et årti. Han overførte ofte præster anklaget for statslige forbrydelser fra et sogn til et andet i håb om at undgå dem. I næsten alle tilfælde begrænsede han sig til at anbefale, at de anklagede "fik et sceneskift". Kun når sagerne var meget alvorlige, blev præsterne henvist til et specialiseret algún-center for behandling.
    
  Da de første alvorlige klager begyndte at indkomme, indgik Shaw økonomiske aftaler med sidstnævntes familier for at sikre deres tavshed. Til sidst blev afsløringerne af Ndalo-familien kendt over hele verden, og Shaw blev tvunget til at træde tilbage af "de højeste myndigheder i Vatikanet". Han flyttede til Rom, hvor han blev udnævnt til præfekt for præstekongregationen, en stilling af en vis betydning, men efter alt at dømme skulle det vise sig at være kronen på værket i hans karriere.
    
  Ikke desto mindre er der nogle, der fortsat betragter Shaw som en helgen, der forsvarede kirken af al sin kraft. "Han blev forfulgt og bagtalt for at forsvare troen," hævder hans personlige sekretær, fader Miller. Men i den konstante mediecyklus af spekulationer om, hvem paven bør være, har Shaw en lille chance. Den romerske kurie er typisk en forsigtig gruppe, ikke tilbøjelig til ekstravagance. Selvom Shaw nyder støtte, kan vi ikke udelukke muligheden for, at han vil få mange stemmer, medmindre der sker et mirakel.
    
  2005-08-04-10:12 (AP)
    
    
    
  Vatikanets sakristan
    
  Søndag den 10. april 2005, kl. 11:08.
    
    
    
  Præsterne, der skal fejre gudstjenesten med kardinal Shaw, iklæder sig hjælpesakristiet nær indgangen til Peterskirken, hvor de sammen med altertjenerne venter på ceremonien fem minutter før ceremonien begynder.
    
  Indtil dette tidspunkt var museet tomt bortset fra to nonner, der assisterede Shaw, en anden præstkollega, kardinal Paulic, og en schweizergarde, der bevogtede dem ved døren til sakristiet.
    
  Karoski strøg sin kniv, gemt mellem sit tøj. Beregn dine chancer mentalt.
    
  Endelig skulle han vinde sin præmie.
    
  Det var næsten tid.
    
    
    
  Peterspladsen
    
  Søndag den 10. april 2005, kl. 11:16.
    
    
    
  "Det er umuligt at komme ind gennem St. Annes Port, Fader. Den er også under stærk overvågning og tillader ingen adgang. Dette gælder kun for dem med tilladelse fra Vatikanet."
    
  Begge rejsende betragtede adgangen til Vatikanet på afstand. Hver for sig, for at være mere diskret, var der mindre end halvtreds minutter tilbage, indtil Novendiales-messen begyndte i San Pedro.
    
  På bare tredive minutter gav afsløringen af Francis Shaws navn på graveringen "Madonna del Carmen" plads til en hektisk online reklamekampagne. Nyhedsbureauerne offentliggjorde stedet og tidspunktet for Shaws planlagte optræden, i fuld oversigt for alle, der ønskede at læse det.
    
  Og de var alle på Peterspladsen.
    
  -Vi skal ind gennem hoveddøren til basilikaen.
    
  "Nej. Sikkerheden er blevet skærpet på alle steder undtagen dette ene, som er åbent for besøgende, da det netop er derfor, de forventer os. Og selvom vi kunne komme ind, kunne vi ikke få nogen til at nærme sig alteret. Shaw og den, der tjente sammen med ham, forlader sakristiet i Sankt Peterskirken. Fra alteret er der en direkte rute til basilikaen. Brug ikke Sankt Peterskirkens alter, som er reserveret til paven. Brug et af de sekundære altre, og der vil være omkring otte hundrede mennesker til ceremonien."
    
  -¿ Vil Karoskiá turde tale foran så mange mennesker?
    
  "Vores problem er, at vi ikke ved, hvem der spiller hvilken rolle i dette drama. Hvis Den Hellige Alliance ønsker Shaw død, vil de ikke lade os forhindre ham i at fejre messe. Hvis de vil opspore Karoski, så lad os heller ikke advare kardinalen, for det er den perfekte lokkemad. Jeg er overbevist om, at uanset hvad der sker, er dette komediens sidste akt."
    
  -Nå, på nuværende tidspunkt vil der ikke være nogen rolle for os i él. Klokken er allerede kvart i elleve.
    
  "Nej. Vi går ind i Vatikanet, omringer Sirins agenter og når frem til sakristiet. Shaw skal forhindres i at fejre messe."
    
  - Hør her, far?
    
  - Vi vil bruge den sti, som Sirin Jem kan forestille sig.
    
    
  Fire minutter senere ringede det på døren til den beskedne femetagers bygning. "Paola le dio la razón a Fowler." Sirin kunne ikke have forestillet sig, at Fowler frivilligt ville banke på døren til Det Hellige Officies Palads, selv i en mølle.
    
  En af indgangene til Vatikanet ligger mellem Bernini-paladset og søjlegangen. Den består af et sort hegn og en portnerbygning. Normalt bevogtes den af to schweizergardister. Den søndag var der fem af dem, og en civilklædt politimand kom for at se til os. Esentimo holdt en mappe, og indeni (selvom hverken Fowler eller Paola vidste dette) var hans fotografier. Denne mand, et medlem af vagtkorpset, så et par, der syntes at passe til beskrivelsen, gå langs fortovet overfor. Han så dem kun et øjeblik, hvorefter de forsvandt fra hans synsvidde, og han var ikke sikker på, om det var dem. Han måtte ikke forlade sin post, da han ikke forsøgte at følge efter dem for at tjekke. Hans ordre var at rapportere, om disse personer forsøgte at komme ind i Vatikanet, og at tilbageholde dem i et stykke tid, om nødvendigt med magt. Men det virkede indlysende, at disse personer var vigtige. Tryk på bot-knappen på radioen og rapporter, hvad du så.
    
  Næsten ved hjørnet af Via Porta Cavalleggeri, mindre end tyve meter fra indgangen, hvor politimanden modtog instruktioner over radioen, stod paladsportene. Døren var lukket, men dørklokken ringede. Fowler lod sin finger stikke ud, indtil han hørte lyden af bolte, der blev trukket tilbage på den anden side. Ansigtet af en moden præst kiggede gennem sprækken.
    
  "Hvad ville de?" sagde han med en vred tone.
    
  - Vi kom for at besøge biskop Khan.
    
  - På vegne af hvem?
    
  - Fra Fader Fowler.
    
  - Det ligner ikke det for mig.
    
  - Jeg er en gammel bekendt.
    
  "Biskop Hanög hviler sig. Det er søndag, og Palazzo er lukket. God eftermiddag," sagde han og lavede trætte håndbevægelser, som om han jagede fluer væk.
    
  - Fortæl mig venligst, på hvilket hospital eller kirkegård biskoppen er, fader.
    
  Præsten så overrasket på ham.
    
  -¿Sómo taler?
    
  "Biskop Khan fortalte mig, at jeg ikke ville hvile, før han fik mig til at betale for mine mange synder, da han måtte være syg eller død. Jeg har ingen anden forklaring."
    
  Præstens blik ændrede sig en smule fra fjendtlig distance til mild irritation.
    
  "Det ser ud til, at du kender biskop Khan. Vent her udenfor," sagde han og lukkede døren igen lige op i deres ansigter.
    
  -¿Cómo sabía que ese Hanër estaría aquí? -spørg Paola.
    
  "Biskop Khan har aldrig hvilet en eneste søndag i sit liv, doktor. Det ville være en sørgelig ulykke, hvis jeg gjorde det i dag."
    
  - Din ven?
    
  Fowler carraspeó.
    
  "Jamen, faktisk er det manden, der hader mig over hele verden. Gontas Hanër er den nuværende delegerede for Kurien. Han er en gammel jesuit, der søger at afslutte urolighederne uden for Den Hellige Alliance. Kirkens version af dens interne anliggender. Det var ham, der anlagde sag mod mig. Han hader mig, fordi jeg ikke sagde et eneste ord om de missioner, der var betroet mig."
    
  -¿ Hvad er hans absolutisme?
    
  -Ret dårligt. Han bad mig om at bandlyse mit navn, og det før eller efter han fik det underskrevet af paven.
    
  -¿ Hvad er en anatema?
    
  "En højtidelig ekskommunikationsordre. Khanen ved, hvad jeg frygter i denne verden: at den kirke, jeg kæmpede for, ikke vil tillade mig at komme i himlen, når jeg dør."
    
  Retsmedicineren så bekymret på ham.
    
  - Far, må jeg vide, hvad vi laver her?
    
  - Jeg kom for at tilstå alt.
    
    
    
  Vatikanets sakristan
    
  Søndag den 10. april 2005, kl. 11:31.
    
    
    
  Den schweizeriske garde faldt om, som om den var blevet mejet ned, uden en lyd, ikke engang den lyd, hans hellebard lavede, da den prellede af marmorgulvet. Såret i hans hals havde fuldstændig revet hans hals over.
    
  En af nonnerne kom ud af sakristiet ved støjen. Han havde ikke tid til at skrige. Karoski slog ham brutalt i ansigtet. Den religiøse Kay faldt med ansigtet ned på gulvet, fuldstændig lamslået. Morderen tog sig god tid og gled sin højre fod ind under den fladtrykte søsters sorte tørklæde. Jeg ledte efter bagsiden af hendes hoved. Vælg det præcise sted og overfør al din vægt til fodsålen. Halsen flækker tør.
    
  En anden nonne stikker selvsikkert hovedet ind gennem sakristidøren. Han havde brug for hjælp fra sin kammerat fra dengang.
    
  Karoski stak ham i højre øje. Da jeg trak hende ud og stillede hende i den korte korridor, der førte til sakristiet, slæbte hun allerede liget med sig.
    
  Se på de tre lig. Se på sakristidøren. Se på uret.
    
  Aín har fem minutter til at underskrive sit arbejde.
    
    
    
  Det Hellige Kontors Palads udvendigt
    
  Søndag den 10. april 2005, kl. 11:31.
    
    
    
  Paola frøs til, hendes mund hængende åben ved Fowlers ord, men før hun kunne protestere, smækkede døren op. I stedet for den modne præst, der havde passet dem tidligere, dukkede en flot biskop op med pænt trimmet blond hår og skæg. Han så ud til at være omkring halvtreds år gammel. Han talte til Fowler med en tysk accent, præget af foragt og gentagne fejl.
    
  - Wow, hvordan kan du pludselig dukke op ved min dør efter alle disse begivenheder? Hvem skylder jeg denne uventede ære?
    
  -Biskop Khan, jeg er kommet for at bede dig om en tjeneste.
    
  "Jeg er bange for, Fader Fowler, at du ikke er i stand til at bede mig om noget. For tolv år siden bad jeg dig om noget, og du forblev tavs i to timer. ¡Días! Kommissionen finder ham uskyldig, men det gør jeg ikke. Gå nu og rolig."
    
  Hans lange tale roste Porta Cavallegeri. Paola mente, at hans finger var så hård og lige, at han kunne hænge Fowler i el-røret.
    
  Præsten hjalp ham med at binde sin egen løkke.
    
  -Aún har ikke hørt, hvad jeg kan tilbyde til gengæld.
    
  Biskoppen krydsede armene over brystet.
    
  -Habel, Fowler.
    
  "Det er muligt, at der vil ske et mord i Peterskirken om mindre end en halv time. Vi er kommet for at forhindre det. Desværre kan vi ikke komme ind i Vatikanet. Camilo Sirin har nægtet os adgang. Jeg beder om din tilladelse til at gå gennem Palazzo til parkeringspladsen, så jeg ubemærket kan komme ind i La Città."
    
  - Og hvad til gengæld?
    
  - Besvar alle dine spørgsmål om avocadoer. Mañanna.
    
  Han vendte sig mod Paola.
    
  - Jeg har brug for dit ID.
    
  Paola havde ikke et politikort på. Politibetjenten havde taget det. Heldigvis havde han et magnetisk adgangskort til UACV. Han holdt det fast foran biskoppen i håb om, at det ville være nok til at overbevise ham om at stole på dem.
    
  Biskoppen tager kortet fra retsmedicineren. Jeg undersøgte hans ansigt og fotografiet på kortet, UACV-mærket og endda magnetstriben på hans ID-kort.
    
  "Åh, hvor sandt det er. Tro mig, Fowler, jeg vil føje begær til dine mange synder."
    
  Her kiggede Paola væk for at forhindre ham i at se smilet, der var kommet frem på hendes læber. Det var en lettelse, at Fowler tog biskoppens sag meget alvorligt. Han knipsede med tungen i afsky.
    
  "Fowler, uanset hvor han går hen, er han omgivet af blod og død. Mine følelser for dig er meget stærke. Jeg vil ikke lukke ham ind."
    
  Præsten var lige ved at protestere mod Khan, men han kaldte på ham med en gestus.
    
  "Ikke desto mindre, far, ved jeg, at du er en æresmand. Jeg accepterer din aftale. I dag skal jeg til Vatikanet, men Mama Anna skal komme til mig og fortælle mig sandheden."
    
  Efter at have sagt dette, trådte han til side. Fowler og Paola trådte ind. Indgangshallen var elegant, malet cremefarvet og blottet for udsmykninger eller pynt. Hele bygningen var stille, hvilket sømmer sig søndag. Paola havde mistanke om, at Nico, der forblev alt, var den, der havde den stramme, slanke figur, som folie. Denne mand så Guds retfærdighed i sig selv. Han frygtede bare at tænke på, hvad et så besat sind kunne have gjort fire hundrede år tidligere.
    
    -Le veré mañana, Padre Fowler. Da jeg har fornøjelsen af at give dig det dokument, jeg opbevarer til dig.
    
  Præsten førte Paola ned ad gangen på første sal i Palazzo uden at se sig tilbage et eneste øjeblik, måske bange for at forsikre sig om, at præsten ventede ved døren på hans tilbagekomst den følgende dag.
    
  "Det er interessant, far. Normalt forlader folk kirken for at overvære den hellige messe, de går ikke ind gennem den," sagde Paola.
    
  Fowler skar en grimasse mellem tristhed og vrede. Nika.
    
  "Jeg håber ikke, at det at fange Karoski vil redde livet for et potentielt offer, som i sidste ende vil underskrive min ekskommunikation som belønning."
    
  De nærmede sig nøddøren. Det tilstødende vindue havde udsigt over parkeringspladsen. Fowler trykkede på dørens midterste tremmer og stak diskret hovedet ud. Den schweiziske garde, tredive meter væk, betragtede gaden med ubevægelige øjne. Luk døren igen.
    
  "Aberne har travlt. Vi er nødt til at tale med Shaw og forklare situationen for ham, før Karoski gør det af med L."
    
  -Indísbrændte vejen.
    
  "Vi kører ud på parkeringspladsen og fortsætter med at bevæge os så tæt som muligt på bygningsmuren på Indian Row. Vi når snart retssalen. Vi fortsætter med at holde os ind til muren, indtil vi når hjørnet. Vi bliver nødt til at krydse rampen diagonalt og dreje hovedet til højre, for vi ved ikke, om nogen holder øje med os i området. Jeg går først, okay?"
    
  Paola nikkede, og de begav sig afsted i et raskt tempo. De nåede frem til Peterskirken uden problemer. Det var en imponerende bygning ved siden af Peterskirken. Hele sommeren var den åben for turister og pilgrimme, da den om eftermiddagen fungerede som museum, der husede nogle af kristenhedens største skatte.
    
  Præsten lægger sin hånd på døren.
    
  Den var lidt åben.
    
    
    
  Vatikanets sakristan
    
  Søndag den 10. april 2005, kl. 11:42.
    
    
    
    -Mala señal, dottora -susurró Fowler.
    
    Inspektøren lægger sin hånd på hans talje og tager en revolver i kaliber .38 frem.
    
  - Lad os gå ind.
    
  -Jeg troede, at Boy tog pistolen fra ham.
    
  "Han tog maskingeværet fra mig, som er reglernes våben. Dette legetøj er til en sikkerheds skyld."
    
  De krydsede begge tærsklen. Museumsområdet var øde, og montrene var lukkede. Malingen, der dækkede gulve og vægge, kastede en skygge af det svage lys, der filtrerede gennem de sjældne vinduer. Trods middag var rummene næsten mørke. Fowler førte Paola lydløst, mens han lydløst bandede over knirken fra hendes sko. De passerede fire museumshaller. I den sjette stoppede Fowler brat. Mindre end en halv meter væk, delvist skjult af væggen, der dannede den korridor, de var ved at dreje ned ad, snublede jeg over noget højst usædvanligt. En hånd i en hvid handske og en hånd dækket af stof i livlige gule, blå og røde toner.
    
  Da de drejede om hjørnet, bekræftede de, at armen var fastgjort til en schweizergard. Aín holdt en hellebard i sin venstre hånd, og det, der havde været hans øjne, var nu to blodige huller. Lidt senere, pludselig, så Paola to nonner i sorte kåber ligge med ansigtet nedad, låst fast i en sidste omfavnelse.
    
  De har heller ikke øjne.
    
  Retsmedicineren trykkede på aftrækkeren. Hun krydsede øjnene med Fowler.
    
  - Det er her.
    
  De befandt sig i en kort korridor, der førte til Vatikanets centrale sakristi, normalt bevogtet af et sikkerhedssystem, men med dobbeltdøre åbne for besøgende, så de fra indgangen kunne se det sted, hvor den hellige fader tager sin indtog, før han fejrede messen.
    
  På det tidspunkt var den lukket.
    
  "For Guds skyld, lad det ikke være for sent," sagde Paola og stirrede på ligene.
    
  På det tidspunkt havde Karoski allerede mødt hende mindst otte gange. Hun sværger på, at hun er den samme, som hun har været de seneste år. Tænk dig ikke om to gange. Jeg løb to meter ned ad gangen til døren og undveg SAPRáveres. Jeg trak bladet frem med min venstre hånd, mens min højre hånd var hævet, holdt revolveren klar, og trådte over tærsklen.
    
  Jeg befandt mig i en meget høj ottekantet sal, omkring tolv meter lang, fyldt med gyldent lys. Foran mig stod et alter omgivet af søjler, der forestillede en løve, der steg ned fra korset. Væggene var dækket af klokkeblomster og udført i grå marmor, og ti skabe af teak og citrongræs indeholdt de hellige klæder. Hvis Paola havde kigget op i loftet, kunne hun have set en pool dekoreret med smukke fresker, med vinduer, der oversvømmede rummet med lys. Men retsmedicineren holdt dette i åbent syn for de to personer i rummet.
    
  En af dem var kardinal Shaw. Den anden var også renracet. Han lød vag for Paola, indtil hun endelig genkendte ham. Det var kardinal Paulich.
    
  De stod begge ved alteret. Paulich, Shaws assistent, var lige ved at færdiggøre håndjernene på hende, da retsmedicineren brasede ind med en pistol rettet direkte mod dem.
    
  -¿Hvor er det? - råber Paola, og hendes råb giver genlyd i hele rummet. ¿Har du set ham?
    
  Amerikaneren talte meget langsomt uden at tage øjnene fra pistolen.
    
  -¿Dónde está quién, señorita?
    
  -Karoski. Ham der dræbte den schweizeriske garde og nonnerne.
    
  Jeg var ikke færdig med at tale, da Fowler kom ind i rummet. Han hader Paola. Han kiggede på Shaw og mødte for første gang kardinal Paulichs blik.
    
  Der var ild og genkendelse i det blik.
    
  "Hej, Victor," sagde præsten med lav, hæs stemme.
    
  Kardinal Paulic, kendt som Victor Karoski, holdt kardinal Shaw om halsen med sin venstre hånd og med sin ekstra højre hånd holdt han Pontieros pistol og placerede den mod den purpurfarvede pistols tinding.
    
  "BLIV DER!" råbte Dikanti, og ekkoet gentog hans ord.
    
  "Rør ikke en finger," og frygten fra den pulserende adrenalin, hun følte. i sine tindinger. Husk den vrede, der greb hende, da dette dyr, da han så Pontieros billede, ringede til hende. i telefonen.
    
  Sigt omhyggeligt.
    
  Karoski var mere end ti meter væk, og kun en del af hans hoved og underarme var synlige bag det menneskelige skjold, som kardinal Shaw havde dannet.
    
  Med hans fingerfærdighed og skydefærdighed var det et umuligt skud.
    
  , ellers slår jeg dig ihjel lige her.
    
  Paola bed sig i underlæben for ikke at skrige af raseri. "Lad som om du er en morder, og gør ingenting."
    
  "Du skal ikke give ham nogen opmærksomhed, doktor. Han ville aldrig gøre hverken faren eller kardinalen fortræd, vel, Victor?"
    
  Karoski klamrer sig tæt til Shaws hals.
    
  - Selvfølgelig, ja. Kast pistolen på jorden, Dikanti. ¡ Tírela!
    
  "Gør venligst, hvad han siger," sagde Shaw med rystende stemme.
    
  "Fremragende fortolkning, Victor," Fowlers stemme dirrede af begejstring. "Lera. Husker du, hvordan vi troede, det var umuligt for morderen at undslippe Cardosos værelse, som var lukket for udenforstående? Pokkers, det var ret sejt. Jeg forlod det aldrig."
    
  - Hvad? - Paola var overrasket.
    
  - Vi brød døren op. Vi så ingen. Og så sendte et hurtigt opkald efter hjælp os på en vanvittig jagt ned ad trappen. Er Victor sikkert under sengen? I skabet?
    
  - Meget klogt, far. Slip nu pistolen, operatør.
    
  "Men selvfølgelig bekræftes denne anmodning om hjælp og beskrivelsen af forbryderen af en troende mand, en mand med fuld tillid. En kardinal. En medskyldig til morderen."
    
  -Sæt dig på!
    
  - Hvad lovede han dig for at slippe af med sine konkurrenter i jagten på ære, som han for længst ikke længere fortjener?
    
  "Nok!" Karoski var som en galning, hans ansigt gennemblødt af sved. Et af de kunstige øjenbryn, hun havde på, var ved at skalle af, næsten over det ene øje.
    
    - Ledte du efter Instituto Saint Matthew, Victor? Det var ham, der anbefalede dig at gå ind i alting, ikke sandt?
    
  "Hold op med disse absurde insinuationer, Fowler. Beordr kvinden til at lægge pistolen, ellers slår denne galning mig ihjel," beordrede Shaw fortvivlet.
    
  "Var det Hans Eminence Victors plan?" spurgte Fowler og ignorerede sagen. "Ti, skal vi lade som om, vi angriber ham midt i St. Peters? Og skal jeg fraråde jer at forsøge alt dette i fuldt overblik over hele Guds folk og tv-publikummet?"
    
  -¡ Følg ham ikke, ellers slår jeg ham ihjel! ¡Dræb ham!
    
  - Jeg ville være den, der ville dø. Y él sería un héroe.
    
    -Hvad lovede jeg dig til gengæld for nøglerne til Kongeriget, Victor?
    
  -¡Himlen, din forbandede ged! ón! ¡Evigt liv!
    
  Karoski, bortset fra pistolen der er rettet mod Shaws hoved. Sigt mod Dikanti og skyd.
    
  Fowler skubbede Dikanti frem, som sænkede sin pistol. Karoskis kugle ramte ikke - for tæt på inspektørens hoved og gennemborede - præstens venstre skulder.
    
  Karoski skubbede Si Shaw væk, som dykkede i dækning mellem to skabe. Paola, der ikke havde tid til at lede efter sin revolver, hamrede ind i Karoski med hovedet nede og knyttede næver. Jeg hamrede min højre skulder ind i troldmandens brystkasse og smadrede ham mod væggen, men jeg slog ham ikke ud af luften: lagene af polstring, han havde på for at lade som om, han var tyk, beskyttede ham. Trods dette faldt Pontieros pistol på gulvet med et højt, rungende bump.
    
  Morderen rammer Dikanti i ryggen, som hyler af smerte, men rejser sig op og formår at ramme Karoski i ansigtet, som vakler og næsten mister balancen.
    
  Paola begik sin egen fejl.
    
  Se dig omkring efter pistolen. Og så slog Karoski hende i ansigtet, i en tryllekunstners status, i fornuftens navn. Og til sidst greb jeg hende med den ene arm, ligesom jeg gjorde med Shaw. Bare denne gang bar hun en skarp genstand, som hun brugte til at stryge Paolas ansigt med. Det var en almindelig fiskekniv, men en meget skarp en.
    
  "Åh, Paola, du kan ikke forestille dig, hvor meget glæde det her vil give mig," hvisker jeg oó do oído.
    
  -VIKTOR!
    
  Karoski vendte sig. Fowler var faldet på sit venstre knæ, klemt fast til jorden, med en forslået venstre skulder, og blod løb ned ad hans arm, som hang slapt ned til jorden.
    
  Paolas højre hånd greb fat i revolveren og rettede den direkte mod Karoskis pande.
    
  "Han vil ikke skyde, Fader Fowler," gispede morderen. "Vi er ikke så forskellige. Vi lever begge i det samme private helvede. Og du sværger ved dit præsteskab, at du aldrig vil dræbe igen."
    
  Med en frygtelig anstrengelse, rødmende af smerte, lykkedes det Fowler at løfte sin venstre arm op i stående stilling. Jeg hev den ud af hans skjorte i én bevægelse og kastede den op i luften, mellem morderen og el'en. Løfteren snurrede rundt i luften, dens stof perfekt hvidt, bortset fra et rødligt aftryk, overalt hvor Fowlers tommelfinger havde hvilet på el'en. Karoski betragtede den med et hypnotiseret blik, men så den ikke falde.
    
  Fowler affyrede et perfekt skud, der ramte Karoski i øjet.
    
  Morderen besvimede. I det fjerne hørte han sine forældres stemmer kalde på ham, og han gik dem i møde.
    
    
  Paola løb hen til Fowler, som sad ubevægelig og fraværende. Mens han løb, havde han taget sin jakke af for at dække såret på præstens skulder.
    
  - Accepter, far, stien.
    
  "Det er godt, at I kom, mine venner," sagde kardinal Shaw, idet han pludselig samlede mod til at rejse sig. "Det monster har kidnappet mig."
    
  "Stå ikke bare der, kardinal. Gå hen og advar nogen ..." begyndte Paola at tale og hjalp Fowler ned på gulvet. Pludselig indså jeg, at han var på vej mod El Purpurado. Han var på vej mod Pontieros pistol og stod ved siden af Caroscas lig. Og jeg indså, at de nu var meget farlige vidner. Jeg rakte min hånd ud mod pastor Leo.
    
  "God eftermiddag," sagde inspektør Sirin, idet han kom ind i lokalet ledsaget af tre betjente fra sikkerhedstjenesten og skræmte kardinalen, som allerede havde bøjet sig ned for at samle sin pistol op fra gulvet. "Jeg er straks tilbage og sætter Guido på."
    
  "Jeg var begyndt at tro, at han ikke ville præsentere sig for dig, generalinspektør. Du skal anholde Stas med det samme," sagde han og vendte sig mod Fowler og Paola.
    
  - Undskyld mig, Deres Eminence. Jeg er med Dem nu.
    
  Camilo Sirin kiggede sig omkring. Han nærmede sig Karoski og samlede Pontieros pistol op undervejs. Rørte ved morderens ansigt med spidsen af sin sko.
    
  - Er det el?
    
  "Ja," sagde Fowler uden at røre sig.
    
  "For pokker, Sirin," sagde Paola. "En falsk kardinal. Kunne dette være sket?"
    
  - Har gode anbefalinger.
    
  Sirin på kapperne i lodret fart. Afsky for det stenede ansigt indprentet i hans hjerne, som arbejdede på fuld kraft. Lad os straks bemærke, at Paulicz var den sidste kardinal udpeget af Wojtyla. For seks måneder siden, da Wojtyla knap nok kunne komme ud af sengen. Bemærk, at han meddelte Somalian og Ratzinger, at han havde udpeget en kardinal in pectore, hvis navn han afslørede for Shaw, så det ville annoncere hans død for folket. Han finder intet særligt i at forestille sig læber inspireret af den udmattede bro, der udtaler Paulicz' navn, og at han aldrig vil ledsage ham. Han går derefter til "kardinalen" i Domus Sancta Marthae for første gang for at introducere ham til sine nysgerrige med-poñeros.
    
  - Kardinal Shaw, du har meget at forklare.
    
  - Jeg ved ikke, hvad du mener...
    
  - Kardinal, tak.
    
  Shaw udfylder og læs mere. Han begyndte at genoprette sin stolthed, sin mangeårige stolthed, netop den, han havde mistet.
    
  "Johannes Paul II brugte mange år på at forberede mig på at fortsætte dit arbejde, generalinspektør. Du fortæller mig, at ingen ved, hvad der kan ske, når kontrollen over Kirken falder i hænderne på sarte sjæle. Vær sikker på, at du nu handler på den måde, der er bedst for din Kirke, min ven."
    
  Sirins øjne traf den korrekte dom om Simo på et halvt sekund.
    
  - Selvfølgelig vil jeg gøre det, Deres Eminence. Domenico?
    
  "Inspektør," sagde en af betjentene, der ankom iført et sort jakkesæt og slips.
    
  -Kardinal Shaw kommer nu ud for at fejre novendiales-messen i La Basílica.
    
  Kardinalen smilede.
    
  "Derefter vil du og en anden agent ledsage dig til din nye destination: Albergratz-klosteret i Alperne, hvor kardinalen vil kunne overveje sine handlinger i ensomhed. Jeg vil også deltage i lejlighedsvis bjergbestigning."
    
  "Det er en farlig sport, segyn on oído," sagde Fowler.
    
  -Selvfølgelig. Det er fyldt med ulykker -corroboró Paola.
    
  Shaw var tavs, og i stilheden kunne man næsten se ham falde. Hans hoved var bøjet, hagen presset mod brystet. Sig ikke farvel til nogen, når du forlader sakristiet ledsaget af Domenico.
    
  Generalinspektøren knælede ved siden af Fowler. Paola holdt hans hoved og pressede sin jakke mod såret.
    
  -Permípriruchit.
    
  Retsmedicinerens hånd var ude til siden. Hendes midlertidige bind for øjnene var allerede gennemblødt, og hun havde erstattet det med sin krøllede jakke.
    
  -Rolig nu, ambulancen er allerede på vej. Fortæl mig, hvordan fik jeg en billet til dette cirkus?
    
  "Vi undgår dine skabe, inspektør Sirin. Vi foretrækker at bruge ordene fra Den Hellige Skrift."
    
  Den uforstyrrede mand løftede et øjenbryn en smule. Paola indså, at det var hendes måde at udtrykke overraskelse på.
    
  "Åh, selvfølgelig. Gamle Gontas Hanër, uforbederlige slider. Jeg ser, at dine kriterier for optagelse i Vatikanet er mere end slappe."
    
  "Og deres priser er meget høje," sagde Fowler, mens han tænkte på det frygtelige interview, der ventede ham næste måned.
    
  Sirin nikkede forstående og pressede sin jakke mod præstens sår.
    
  - Jeg tror, det her kan fikses.
    
  I det øjeblik ankom to sygeplejersker med en sammenklappelig båre.
    
  Mens portørerne tog sig af den sårede mand, ventede otte altertjenere og to præster med to røgelseskar inde i alteret, ved døren til sakristiet, opstillet i to rækker for at hjælpe den sårede mand. Kardinalerne Schaw og Paulich ventede. Uret viste fire minutter over elleve. Messen måtte allerede være begyndt. Den overordnede præst var fristet til at sende en af altertjenerne for at se, hvad der foregik. Måske havde de oblatsøstre, der var udpeget til at føre tilsyn med sakristiet, problemer med at finde passende tøj. Men protokollen krævede, at alle forblev ubevægelige, mens de ventede på celebranterne.
    
  Til sidst var det kun kardinal Shaw, der viste sig ved døren til kirken. Altertjenere eskorterede hende til Sankt Josefs alter, hvor hun skulle fejre messen. De troende, der var sammen med kardinalen under ceremonien, kommenterede indbyrdes, at kardinalen måtte have elsket pave Wojtyla meget højt: Shaw tilbragte hele messen i tårer.
    
    
  "Rolig nu, du er i sikkerhed," sagde en af portørerne. "Vi tager straks på hospitalet for at behandle ham fuldt ud, men blødningen er stoppet."
    
  Bærerne løftede Fowler, og i det øjeblik forstod Paola ham pludselig. Fremmedgørelse fra hans forældre, afkald på sin arv, frygtelig bitterhed. Han stoppede bærerne med en gestus.
    
  "Nu forstår jeg. Det personlige helvede, de delte. Du var i Vietnam for at dræbe din far, ikke sandt?"
    
  Fowler kiggede overrasket på ham. Jeg var så overrasket, at jeg glemte at tale italiensk og svarede på engelsk.
    
  - Undskyld?
    
  "Det var vrede og bitterhed, der drev ham til alting," svarede Paola, også hviskende på engelsk, så bærerne ikke skulle overhøre det. "Et dybt had til hans far, hans far ... eller afvisning af hans mor. Afvisning af at modtage en arv. Jeg vil afslutte alt, der har med familien at gøre. Og hendes interview med Victor om helvede. Det står i den mappe, du efterlod mig ... Det var lige foran næsen på mig hele tiden ..."
    
  -¿En donde vil stoppe?
    
  "Nu forstår jeg," sagde Paola, lænede sig over båren og lagde en venlig hånd på præstens skulder, der undertrykte et støn i smerte. "Jeg forstår, at han accepterede jobbet på St. Matthew Instituttet, og jeg forstår, at jeg hjælper ham med at blive den, han er i dag. Din far misbrugte dig, ikke sandt? Og hans mor vidste det hele tiden. Det samme med Karoski. Derfor respekterede Karoski ham. Fordi de begge var på hver sin side af den samme verden. Du valgte at blive en mand, og jeg valgte at blive et monster."
    
  Fowler svarede ikke, men det var ikke nødvendigt. Bærerne genoptog deres bevægelser, men Fowler fandt styrken til at se på hende og smile.
    
  -Hvor jeg ønsker,.
    
    
  I ambulancen kæmpede Fowler med bevidstløshed. Han lukkede øjnene et øjeblik, men en velkendt stemme bragte ham tilbage til virkeligheden.
    
  - Hej, Anthony.
    
  Fowler sonrio.
    
  - Hej, Fabio. Hvad med din hånd?
    
  - Ret forkert.
    
  - Du var meget heldig på det tag.
    
  Dante svarede ikke. El og Sirin sad sammen på bænken ved siden af ambulancen. Inspektøren skar en utilfreds grimasse, på trods af at hans venstre arm var i gips og hans ansigt var dækket af sår; den anden beholdt sit sædvanlige pokerfjæs.
    
  -Hvad så? Vil du slå mig ihjel? Cyanid i en pakke serum, vil du lade mig forbløde, eller vil du være en morder, hvis du skyder mig i baghovedet? Jeg foretrækker det sidste.
    
  Dante lo uden glæde.
    
  "Frist mig ikke. Måske, men ikke denne gang, Anthony. Det er en rundrejse. Der kommer en mere passende lejlighed."
    
  Sirin så præsten direkte i øjnene med et uforstyrret ansigt.
    
  - Jeg vil gerne takke dig. Du var meget hjælpsom.
    
  "Jeg gjorde ikke dette for dig. Og ikke på grund af dit flag."
    
  - Jeg ved det.
    
  - Faktisk troede jeg, at det var dig, der var imod det.
    
  - Det ved jeg også godt, og jeg bebrejder dig ikke.
    
  De tre var tavse i flere minutter. Endelig talte Sirin igen.
    
  - Er der en chance for, at du kommer tilbage til os?
    
  "Nej, Camilo. Han har allerede gjort mig vred én gang. Det sker ikke igen."
    
  -For sidste gang. For gamle dages skyld.
    
  Fowler mediterede i et par sekunder.
    
  - På én betingelse. Du ved, hvad det er.
    
  Sirin nikkede.
    
  "Jeg giver dig mit ord. Ingen må komme i nærheden af hende."
    
  - Og også fra en anden. På spansk.
    
  "Det kan jeg ikke garantere. Vi er ikke sikre på, at han ikke har en kopi af disken."
    
  - Jeg talte med hende. Han har hende ikke, og han taler ikke.
    
  -Det er helt i orden. Uden disken kan du ikke bevise noget.
    
  Endnu en stilhed faldt på, en lang en, afbrudt af den periodiske biplyd fra elektrokardiogrammet, som præsten holdt op til brystet. Fowler slappede gradvist af. Gennem tågen nåede Sirins sidste ord ham.
    
  -¿Ved du, Anthony? Et øjeblik troede jeg, at jeg ville fortælle hende sandheden. Hele sandheden.
    
  Fowler hørte ikke sit eget svar, selvom han ikke gjorde. Ikke alle sandheder er frigjorte. Vid, at jeg ikke engang kan leve med min egen sandhed. For slet ikke at tale om at lægge den byrde på en anden.
    
    
    
  (El Globo, s. 8 Gina, 20. april 2005, 20. april 2003)
    
    
  RATZINGER UDNÆVNET TIL PAVE UDEN NOGEN INDVENDELSE
    
  ANDREA OTERO.
    
  (Særlig udsending)
    
    
  ROM. Ceremonien for at vælge Johannes Paul II's efterfølger sluttede i går med valget af Joseph Ratzinger, tidligere præfekt for Kongregationen for Troslæren. Til trods for at han aflagde en ed på Bibelen om at holde sit valg hemmeligt under straf af ekskommunikation, er de første lækager allerede begyndt at dukke op i medierne. Tilsyneladende blev den højærværdige Aleman valgt med 105 stemmer ud af 115 mulige, langt mere end de 77, der kræves. Vatikanet insisterer på, at Ratzinger's enorme antal støtter er en kendsgerning, og i betragtning af at det centrale spørgsmål blev løst på bare to år, er Vatikanisten ikke i tvivl om, at Ratzinger ikke vil trække sin støtte tilbage.
    
  Eksperter tilskriver dette manglen på modstand mod en kandidat, der generelt var meget populær i femkampen. Kilder meget tæt på Vatikanet antydede, at Ratzinger's hovedrivaler, Portini, Robair og Cardoso, endnu ikke har fået nok stemmer. Den samme kilde gik så langt som til at kommentere, at han så disse kardinaler som "lidt fraværende" under valget af Benedikt XVI (...)
    
    
    
  EPÍ LOGOTIP
    
    
    
    
  Sendelse fra pave Benedikt XVI
    
    Palazzo del Governatoratto
    
    Mine ercoles, 20. april 2005 , kl. 11:23 .
    
    
    
    Manden i hvidt fik hende på sjettepladsen. En uge senere, efter at have stoppet og gået ned en etage længere nede, var Paola, der ventede i en lignende korridor, nervøs, uvidende om at hendes veninde var død. En uge senere var hans frygt for ikke at vide, hvordan han skulle opføre sig, glemt, og hans ven havde fået hævn. Mange begivenheder havde fundet sted i de syv år, og nogle af de vigtigste fandt sted i Paolas sjæl.
    
  Retsmedicineren bemærkede, at der hang røde bånd med vokssegl på hoveddøren, som havde beskyttet kontoret mellem Johannes Paul II's død og valget af hans efterfølger. Den øverste pave fulgte hans blik.
    
  "Jeg bad dig om at lade dem være i fred et stykke tid. Tjener, for at minde mig om, at denne stilling er midlertidig," sagde han med træt stemme, mens Paola kyssede hans ring.
    
  -Hellighed.
    
  - Ispettora Dikanti, velkommen. Jeg ringede til hende for personligt at takke hende for hendes modige præstation.
    
  - Tak, Deres Hellighed. Hvis jeg bare havde opfyldt min pligt.
    
  "Nej, De har fuldt ud opfyldt Deres pligt. Hvis De vil blive, tak," sagde han og pegede på flere lænestole i hjørnet af kontoret under det smukke Tintoretto.
    
  "Jeg håbede virkelig at finde Fader Fowler her, Deres Hellighed," sagde Paola, ude af stand til at skjule melankolien i stemmen. "Jeg har ikke set ham i ti år."
    
  Far tog hans hånd og smilede opmuntrende.
    
  "Fader Fowler har fundet ro. Jeg havde mulighed for at besøge ham i går aftes. Jeg bad dig sige farvel, og du gav mig en besked: Det er tid for os begge, dig og mig, at give slip på smerten for dem, der er tilbage."
    
  Da Paola hørte denne sætning, følte hun en indre rysten og skar en grimasse. "Jeg tilbringer en halv time på dette kontor, selvom det, jeg diskuterede med den hellige fader, forbliver mellem de to."
    
  Ved middagstid trådte Paola ud i dagens lys på Peterspladsen. Solen skinnede, det var over middag. Jeg tog en pakke Pontiero-tobak frem og tændte min sidste cigar. Løft ansigtet mod himlen, pust røg ud.
    
  - Vi fangede ham, Mauricio. Tenías razón. Gå nu til det evige lys og giv mig fred. Åh, og giv far nogle minder.
    
    
  Madrid, januar 2003 - Santiago de Compostela, august 2005
    
    
    
  OM FORFATTEREN
    
    
    
  Juan Gómez-Jurado (Madrid, 1977) er journalist. Han har arbejdet for Radio España, Canal +, ABC, Canal CER og Canal Cope. Han har modtaget adskillige litterære priser for sine noveller og romaner, hvoraf den vigtigste er den 7. Torrevieja Internationale Romanpris i 2008 for Forræderens Emblem, udgivet af Plaza Janés (nu tilgængelig som paperback). Med denne bog fejrede Juan at have nået tre millioner læsere verden over i 2010.
    
  Efter den internationale succes med sin første roman, *Especially with God* (udgivet i 42 lande om dagen i dag), blev Juan en international forfatter på spansk, sammen med Javier Sierra og Carlos Ruiz Zafón. Udover at se sin livsdrøm gå i opfyldelse, skal man dedikere sig fuldstændigt til historiefortælling. Udgivelsen af *A Contract with God* var hans bekræftelse (stadig udgivet i en 35-siders samling, og antallet stiger). For at holde sin passion for journalistik i live fortsatte han med at rapportere og skrive en ugentlig nyhedsspalte for avisen "Voice of Galicia". Frugten af en sådan rapport under en rejse til USA, den resulterende bog *Virginia Tech Massacre*, er hans stadig eneste populærvidenskabelige bog, som også er blevet oversat til flere sprog og vundet adskillige priser.
    
  Som person ... elsker Juan bøger, film og sin families selskab mest. Han er en Apollo (hvilket han forklarer ved at sige, at han er interesseret i politik, men mistænksom over for politikere), hans yndlingsfarve er blå - hans datters øjne - og han elsker hende. Hans yndlingsmad er spejlæg med kartofler. Som en god Skytte snakker han uafbrudt. Jemás forlader huset uden en roman under armen.
    
    
  www.juangomezjurado.com
    
  På Twitter: Arrobajuangomezjurado
    
    
    
    
    Denne fil blev oprettet
  med BookDesigner-programmet
    bogdesigner@the-ebook.org
  01/01/2012
    
  Tak fordi du downloadede denne bog fra det gratis onlinebibliotek Royallib.ru.
    
  Skriv en anmeldelse af bogen
    
  Alle bøger af forfatteren
    
  1 [1] Hvis du lever, vil jeg tilgive dig dine synder i Faderens og Sønnens og Helligåndens navn. Yaén.
    
    
  2 [2] Jeg sværger ved Hellige Jesus, at Gud vil tilgive dig for alle de synder, du måtte have begået. Yaén.
    
    
  3 [3] Denne sag er reel (selvom navnene er blevet ændret af respekt for ví-artiklerne), og dens konsekvenser underminerer dybt hans position i magtkampen mellem frimurerne og Opus Dei i Vatikanet.
    
    
  4 [4] En lille afdeling italiensk politi i Vatikanets indre distrikter. Den består af tre mænd, hvis tilstedeværelse blot er bevis, og de udfører hjælpearbejde. Formelt har de ingen jurisdiktion i Vatikanet, da det er et andet land.
    
    
  5 [5] Før døden.
    
    
  6 [6] CSI: Crime Scene Investigation er handlingen i en gribende (omend urealistisk) nordamerikansk science fiction-serie, hvor DNA-tests udføres på få minutter.
    
    
  7 [7] Reelle tal: Mellem 1993 og 2003 betjente St. Matthew Institute 500 religiøse arbejdere, hvoraf 44 blev diagnosticeret med pædofili, 185 med fobier, 142 med tvangslidelse og 165 med uintegreret seksualitet (vanskeligheder med at integrere det samme i ens egen personlighed).
    
    
  8 [8] Der er i øjeblikket 191 kendte mandlige seriemordere og 39 kendte kvindelige seriemordere.
    
    
  9 [9] St. Mary's Seminary i Baltimore blev døbt det lyserøde palads i begyndelsen af 1980'erne på grund af den generøsitet, hvormed homoseksuelle forhold blev accepteret blandt seminarister. For det andet sagde Fader John Despard: "I min tid på St. Mary's var der to fyre i brusebadet, og alle vidste det - og der skete ingenting. Døre åbnede og lukkede sig konstant i gangene om natten..."
    
    
  10 [10] Seminaret består normalt af seks kurser, hvoraf det sjette, eller pastoralt, er et prædikenkursus på forskellige steder, hvor seminaristen kan yde bistand, hvad enten det er et sogn, et hospital eller en skole, eller om en institution baseret på kristen ideologi.
    
    
  11 [11] Direktør Boy refererer til det Allerhelligste i Turábana Santa de Turín. Kristen tradition hævder, at dette er det klæde, som Jesus Kristus var svøbt i, og hvorpå hans billede mirakuløst blev præget. Talrige undersøgelser har ikke fundet overbevisende beviser, hverken positive eller negative. Kirken har ikke officielt præciseret sin holdning til Turábana-klædet, men har uofficielt understreget, at "dette er et spørgsmål, der overlades til hver enkelt kristens tro og fortolkning."
    
    
  12 [12] VICAP er et akronym for Violent Offender Apprehension Program, en afdeling af FBI, der fokuserer på de mest voldelige kriminelle.
    
    
  13 [13] Nogle transnationale medicinalfirmaer har doneret deres overskydende præventionsmidler til internationale organisationer, der opererer i tredjeverdenslande som Kenya og Tanzania. I mange tilfælde har mænd, hun ser som impotente, fordi patienter dør i hendes hænder på grund af mangel på klorokin, deres medicinskabe fyldt med præventionsmidler. Således står virksomheder over for tusindvis af ufrivillige testere af deres produkter uden mulighed for at sagsøge. Og Dr. Burr kalder denne praksis for Alpha-programmet.
    
    
  14 [14] En uhelbredelig sygdom, hvor patienten oplever stærke smerter i blødt væv. Den er forårsaget af søvnforstyrrelser eller biologiske lidelser forårsaget af eksterne faktorer.
    
    
  15 [15] Dr. Burr refererer til folk, der ikke har noget at miste, muligvis med en voldelig fortid. Bogstavet Omega, det sidste bogstav i det græske alfabet, har altid været forbundet med substantiver som "død" eller "enden".
    
    
  16 [16] NSA (National Security Agency) eller National Security Agency er verdens største efterretningstjeneste og er langt større end den berygtede CIA (Central Intelligence Agency). Drug Enforcement Administration er den amerikanske narkotikakontroltjeneste. I kølvandet på angrebene på Twin Towers den 11. september insisterede den amerikanske offentlige mening på, at alle efterretningstjenester skulle koordineres af et enkelt tænkende hoved. Bush-administrationen stod over for dette problem, og John Negroponte blev den første direktør for National Intelligence i februar 2005. Denne roman præsenterer en litterær version af Saint Paul Miko og en kontroversiel karakter fra det virkelige liv.
    
    
  17 [17] Navnet på assistenten for De Forenede Staters præsident.
    
    
  18 [18] Det Hellige Officium, hvis officielle navn er Kongregationen for Troslæren, er det moderne (og politisk korrekte) navn for Den Hellige Inkvisition.
    
    
  19 [19] Robaira haquis med henvisning til citatet "Salige er de fattige, for Guds rige er jeres" (Lukas VI, 6). Samalo svarede ham med ordene: "Salige er de fattige, især på grund af Gud, for fra dem er Himmeriget" (Mattæus V, 20).
    
    
  20 [20] De røde sandaler er sammen med tiaraen, ringen og den hvide præstekjole de tre vigtigste symboler, der symboliserer sejr i ponsumo. De refereres til flere gange i bogen.
    
    
  21 [21] Stato Cittá del Vaticano.
    
    
  22 [22] Dette er, hvad det italienske politi kalder en håndtag, der bruges til at bryde låse op og åbne døre på mistænkelige steder.
    
    
  23 [23] I alt det helliges navn, må englene lede dig, og må Herren møde dig ved din ankomst...
    
    
  24 [24] Italiensk fodbold.
    
    
  25 [25] Instruktør Boy bemærker, at Dikanti parafraserer begyndelsen af Tolstojs Anna Karenina: "Alle lykkelige familier er ens, men ulykkelige er forskellige."
    
    
  26 [26] En tankeretning, der hævder, at Jesus Kristus var et symbol på menneskeheden i klassekampen og befrielsen fra "undertrykkerne". Selvom denne idé er attraktiv, da den beskytter jødernes interesser, har kirken siden 1980'erne fordømt den som en marxistisk fortolkning af De Hellige Skrifter.
    
    
  27 [27] Fader Fowler refererer til ordsproget "Enøjet Pete er marshallen af Blindville", som på spansk betyder "Enøjet Pete er sheriffen af Villasego". For bedre forståelse bruges det spanske ñol.
    
    
  28 [28] Dikanti citerer Don Quixote i sine italienske digte. Den originale sætning, velkendt i Spanien, er: "Med Kirkens hjælp gav vi." I øvrigt er ordet "gotcha" et populært udtryk.
    
    
  29 [29] Fader Fowler beder om at få tale med kardinal Shaw, og nonnen fortæller ham, at hans polsk er lidt rusten.
    
    
  30 [30] Solidaritet er navnet på en polsk fagforening, der blev grundlagt i 1980 af den Nobels Fredsprisvindende elektriker Lech Walesa. Walesa og Johannes Paul II havde altid et tæt forhold, og der er beviser for, at finansieringen af Solidaritetsorganisationen delvist kom fra Vatikanet.
    
    
  31 [31] William Blake var en engelsk protestantisk digter fra det attende århundrede. "Ægteskabet mellem himmel og helvede" er et værk, der spænder over flere genrer og kategorier, selvom vi kan kalde det et tæt satirisk digt. Meget af dets længde svarer til Parables from Hell, aforismer, der angiveligt er givet til Blake af en dæmon.
    
    
  32 [32] Karismatikerne er en sjov gruppe, hvis ritualer normalt er ret ekstreme: Under deres ritualer synger og danser de til lyden af tamburiner, laver saltomortaler (og selv de modige maaer går så langt som til at lave saltomortaler), kaster sig ned på jorden og angriber folk, kirkebænke eller får folk til at sidde på dem, taler i tunger... Alt dette er angiveligt gennemsyret af hellige ritualer og stor eufori. Kattekirken har aldrig set positivt på denne gruppe.
    
    
  33 [33] "Snart en helgen." Med dette råb krævede mange øjeblikkelig kanonisering af Johannes Paul II.
    
    
  34 [34] Ifølge kattelæren er Sankt Michael overhovedet for den himmelske hær, englen der driver Satan ud af det himmelske rige. #225;engel der driver Satan ud af det himmelske rige. himlen og kirkens beskytter.
    
    
  35 [35] The Blair Witch Project var en angivelig dokumentar om nogle beboere, der farede vild i skoven for at rapportere om de udenjordiske fænomener i området, og de endte alle med at forsvinde. Noget tid senere blev båndet fundet, angiveligt også. I virkeligheden var det en montage af to instruktører, Jóvenes og Hábiles, som havde opnået stor succes på et meget begrænset budget.
    
    
  36 [36] Vejeffekt.
    
    
  37 [37] Johannes 8:32.
    
    
  38 [38] En af Roms to lufthavne, beliggende 32 km fra byen.
    
    
  39 [39] Fader Fowler må helt sikkert henvise til missilkrisen. I 1962 sendte den sovjetiske premierminister Khrusjtjov adskillige skibe med atomsprænghoveder til Cuba, som, når de var blevet opstillet i Caribien, kunne ramme mål i USA. Kennedy indførte en blokade af øen og lovede at sænke fragtskibene, hvis de ikke vendte tilbage til USSR. Fra en halv mils afstand fra de amerikanske destroyere beordrede Khrusjtjov dem til at vende tilbage til deres skibe. I fem år holdt verden vejret.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Juan Gomez-Jurado
    
    
  Forræderens emblem
    
    
    
  Prolog
    
    
    
  GIBRALTARS SÆRLIGE KENDETEGN
    
  12. marts 1940
    
  Da bølgen kastede ham mod rælingen, drev ren instinkt kaptajn González til at gribe fat i træet og skrabe skindet af sin håndflade. Årtier senere - på det tidspunkt den mest fremtrædende boghandler i Vigo - gøs han, da han huskede den nat, den mest skræmmende og usædvanlige i hans liv. Mens han sad i sin stol, en gammel, gråhåret mand, ville hans mund genkalde smagen af blod, salpeter og frygt. Hans ører ville huske brølet af det, de kaldte "tåbens kæntring", en forræderisk bølge, der tager mindre end tyve minutter at stige, og som sømænd i strædet - og deres enker - havde lært at frygte; og hans forbløffede øjne ville igen se noget, der simpelthen ikke kunne være der.
    
  Da han så dette, glemte kaptajn Gonzalez fuldstændigt, at motoren allerede var ved at fejltænde, at hans besætning bestod af højst syv mand, når der burde have været mindst elleve, og at han blandt dem var den eneste, der ikke havde været søsyg i brusebadet for bare seks måneder siden. Han glemte fuldstændigt, at han var lige ved at fastgøre dem til dækket, fordi de ikke havde vækket ham, da al den gyngen begyndte.
    
  Han holdt fast i koøjet for at dreje og trække sig op på broen, hvor han brasede ud på den i et regn- og vindstød, der gennemblødte navigatøren.
    
  "Væk fra mit ror, Roca!" råbte han og gav navigatøren et hårdt skub. "Ingen i verden har brug for dig."
    
  "Kaptajn, jeg ... De sagde, at jeg ikke måtte forstyrre Dem, før vi var ved at gå ned, sir." Hans stemme dirrede.
    
  Det var præcis, hvad der var ved at ske, tænkte kaptajnen og rystede på hovedet. Størstedelen af hans besætning bestod af de ynkelige rester af krigen, der havde hærget landet. Han kunne ikke bebrejde dem, at de ikke fornemmede den store bølges nærmen, ligesom ingen nu kunne bebrejde ham, at han fokuserede sin opmærksomhed på at vende båden og bringe den i sikkerhed. Den klogeste fremgangsmåde ville være at ignorere, hvad han lige havde set, for alternativet var selvmord. Noget, som kun en tåbe ville gøre.
    
  Og jeg er den tåbe, tænkte Gonzalez.
    
  Navigatøren iagttog ham med åben mund, mens han styrede, holdt båden fast på plads og skar gennem bølgerne. Kanonbåden Esperanza var blevet bygget i slutningen af forrige århundrede, og træet og stålet i dens skrog knirkede højlydt.
    
  "Kaptajn!" råbte navigatøren. "Hvad fanden laver du? Vi kæntrer!"
    
  "Pas på bagbords side, Roca," svarede kaptajnen. Han var også bange, selvom han ikke kunne lade selv det mindste spor af den frygt vise sig.
    
  Navigatøren adlød, i den tro at kaptajnen var blevet fuldstændig vanvittig.
    
  Få sekunder senere begyndte kaptajnen at tvivle på sin egen dømmekraft.
    
  Ikke mere end tredive slag væk gyngede den lille tømmerflåde mellem to kamme, med kølen i en farlig vinkel. Den syntes at være på nippet til at kæntre; faktisk var det et mirakel, at den ikke allerede havde gjort det. Lynet blinkede, og pludselig forstod navigatøren, hvorfor kaptajnen havde satset otte liv på sådan et sats.
    
  "Herre, der er mennesker derovre!"
    
  "Jeg ved det, Roca. Sig det til Castillo og Pascual. De skal forlade pumperne, gå ud på dækket med to reb og holde fast i de rælinger, som en luder klamrer sig til sine penge."
    
  "Ja, ja, kaptajn."
    
  "Nej ... Vent ..." sagde kaptajnen og greb fat i Rokus arm, før han kunne forlade broen.
    
  Kaptajnen tøvede et øjeblik. Han kunne ikke klare redningen og styre båden samtidig. Hvis de bare kunne holde stævnen vinkelret på bølgerne, kunne de gøre det. Men hvis de ikke fjernede den i tide, ville en af hans mænd ende på bunden af havet.
    
  Til helvede med alt dette.
    
  "Lad være, Roca, jeg gør det selv. Tag du rattet og hold det lige, sådan her."
    
  "Vi kan ikke holde ud meget længere, kaptajn."
    
  "Så snart vi får disse stakkels sjæle ud derfra, så gå direkte mod den første bølge, I ser; men lige før vi når toppen, så drej rattet så hårdt I kan til styrbord. Og bed!"
    
  Castillo og Pascual dukkede op på dækket, med sammenbidte kæber og spændte kroppe, og deres udtryk forsøgte at skjule frygten i kroppen. Kaptajnen stod mellem dem, klar til at dirigere denne farlige dans.
    
  "På mit signal, lad dine fejl trække dig væk. Nu!"
    
  Ståltænder bed sig fast i kanten af flåden; rebene strammedes.
    
  "Træk!"
    
  Da de trak tømmerflåden tættere på, troede kaptajnen, at han hørte skrig og så viftende arme.
    
  "Hold hende hårdere, men kom ikke for tæt på!" Han bøjede sig ned og løftede bådshagen til dobbelt højde. "Hvis de rammer os, vil det ødelægge dem!"
    
  Og det er meget muligt, at den også vil rive et hul i vores båd, tænkte kaptajnen. Under det glatte dæk følte han skroget knirke højere og højere, mens de blev kastet rundt af hver ny bølge.
    
  Han manøvrerede bådshagen og fik fat i den ene ende af flåden. Stangen var lang og hjalp ham med at holde den lille fartøj i en fast afstand. Han gav ordre til at binde reb til piskene og sænke rebstigen, mens han klamrede sig af al sin kraft til bådshagen, som spjættede i hans hænder og truede med at flække hans kranium.
    
  Endnu et lyn oplyste skibets indre, og kaptajn Gonzalez kunne nu se, at der var fire personer om bord. Han kunne også endelig forstå, hvordan de formåede at klamre sig fast til den flydende suppeskål, mens den hoppede mellem bølgerne.
    
  Forbandede galninge - de bandt sig selv til båden.
    
  En skikkelse i en mørk kappe lænede sig over de andre passagerer, svingede en kniv og skar febrilsk rebene over, der bandt dem til tømmerflåden, og skar rebene over, der løb fra hans egne håndled.
    
  "Bliv ved! Rejs dig op, før den her synker!"
    
  Figurerne nærmede sig siden af båden, med deres udstrakte arme rakte de ud efter stigen. Manden med kniven formåede at gribe fat i den og opfordrede de andre til at gå foran ham. Gonzalez' besætning hjalp dem op. Endelig var der ingen tilbage udover manden med kniven. Han greb fat i stigen, men da han lænede sig op ad siden af båden for at trække sig op, gled bådshagen pludselig. Kaptajnen forsøgte at fastgøre den igen, men så løftede en bølge, højere end de andre, flådens køl og smækkede den mod Esperanzas side.
    
  Der lød et knas, så et skrig.
    
  Rædselsslagen slap kaptajnen bådshagen. Tømmerflådens side ramte manden i benet, og han hang fast på stigen med den ene hånd og pressede ryggen mod skroget. Tømmerflåden bevægede sig væk, men det var kun et spørgsmål om sekunder, før bølgerne kastede ham tilbage mod Esperanza.
    
  "Rækker!" råbte kaptajnen til sine mænd. "For Guds skyld, hug dem væk!"
    
  Sømanden, der stod tættest på rælingen, famlede efter en kniv ved sit bælte og begyndte derefter at skære rebene over. En anden forsøgte at føre de reddede mænd hen til lugen, der førte til lastrummet, før en bølge ramte dem frontalt og fejede dem ud på havet.
    
  Med bankende hjerte ledte kaptajnen under rælingen efter øksen, som han vidste havde rustet der i mange år.
    
  "Gå ud af min vej, Pascual!"
    
  Blå gnister fløj fra stålet, men øksens slag var knap nok hørbare over stormens voksende brølen. I starten skete der ingenting.
    
  Så gik der noget galt.
    
  Dækket rystede, da flåden, der var løsnet fra sine fortøjninger, hævede sig og brast mod Esperanzas stævn. Kaptajnen lænede sig ud over rælingen, sikker på, at alt, hvad han ville se, var den dansende ende af stigen. Men han tog fejl.
    
  Den skibbrudne mand var der stadig, med sin venstre arm flagrende, mens han forsøgte at genvinde grebet om stigens trin. Kaptajnen lænede sig frem mod ham, men den desperate mand var stadig mere end to meter væk.
    
  Der var kun én ting tilbage at gøre.
    
  Han svingede det ene ben ud over siden og greb fat i stigen med sin sårede hånd, mens han samtidig bad og forbandede den Gud, der var så fast besluttet på at drukne dem. Et øjeblik var han lige ved at falde, men sømanden Pascual fangede ham lige i tide. Han gik tre trin ned, lige langt nok til at nå Pascuals hænder, hvis han løsnede grebet. Han turde ikke gå længere.
    
  "Tag min hånd!"
    
  Manden prøvede at vende sig om for at nå Gonzalez, men det lykkedes ham ikke. En af de fingre, han brugte til at gribe fat i stigen, gled.
    
  Kaptajnen glemte fuldstændig sine bønner og koncentrerede sig om at bande, omend stille. Han var trods alt ikke så ked af det, at han ville håne Gud yderligere i et sådant øjeblik. Han var dog gal nok til at tage et skridt ned og gribe fat i den stakkels mands forreste del af hans kappe.
    
  I hvad der føltes som en evighed, var alt, der holdt de to mænd på den svingende rebstige, ni tæer, en slidt støvlesål og ren viljestyrke.
    
  Den skibbrudne lykkedes det derefter at vende sig nok om til at gribe fat i kaptajnen. Han hægtede sine fødder på trinnene, og de to mænd begyndte deres klatring.
    
  Seks minutter senere, bøjet over sit eget opkast i lastrummet, kunne kaptajnen næsten ikke tro på deres held. Han kæmpede for at falde til ro. Han var stadig ikke helt sikker på, hvordan den ubrugelige Roque havde formået at overleve stormen, men bølgerne hamrede ikke længere så vedholdende mod skroget, og det syntes klart, at Esperanza ville overleve denne gang.
    
  Sømændene stirrede på ham, en halvcirkel af ansigter fyldt med udmattelse og spænding. En af dem rakte et håndklæde frem. Gonzalez viftede det væk.
    
  "Ryd op i det her rod," sagde han, rettede sig op og pegede på gulvet.
    
  De gennemblødte skipbrudne krøb sammen i det mørkeste hjørne af lastrummet, deres ansigter knap nok synlige i det flimrende lys fra kahyttens enkelte lampe.
    
  Gonzalez tog tre skridt hen imod dem.
    
  En af dem trådte frem og rakte hånden frem.
    
  "Tak så meget."
    
  Ligesom sine kammerater var han svøbt i en sort hættekappe fra top til tå. Kun én ting adskilte ham fra de andre: et bælte om livet. På hans bælte glimtede den rødskaftede kniv, hvormed han havde skåret rebene over, der bandt sine venner til tømmerflåden.
    
  Kaptajnen kunne ikke lade være.
    
  "Forbandede røvhul! Vi kunne alle være døde!"
    
  Gonzalez trak hånden tilbage og slog manden i hovedet, så han faldt omkuld. Hans hætte faldt tilbage og afslørede en flok blond hår og et ansigt med kantede træk. Et koldt blåt øje. Hvor det andet skulle have været, var der kun en plet rynket hud.
    
  Den skibbrudne mand rejste sig og lagde bandagen på igen, som måtte være løsnet af slaget over hans øjenhule. Så lagde han hånden på sin kniv. To sømænd trådte frem, af frygt for at han ville rive kaptajnen i stykker med det samme, men han trak den bare forsigtigt ud og kastede den på gulvet. Han rakte hånden frem igen.
    
  "Tak så meget."
    
  Kaptajnen kunne ikke lade være med at smile. Den forbandede Fritz havde stålkugler. Gonzalez rystede på hovedet og rakte hånden frem.
    
  "Hvor fanden kom du fra?"
    
  Den anden mand trak på skuldrene. Det var tydeligt, at han ikke forstod et ord spansk. Gonzalez studerede ham langsomt. Tyskeren må have været 35 eller 40 år gammel, og under sin sorte frakke bar han mørkt tøj og tunge støvler.
    
  Kaptajnen tog et skridt hen imod mandens kammerater og ville vide, hvem han havde satset sin båd og besætning for, men den anden mand rakte armene ud og trådte til side og blokerede hans vej. Han stod fast på benene, eller forsøgte i det mindste, da han havde svært ved at holde sig oprejst, og hans udtryk var bedende.
    
  Han vil ikke udfordre min autoritet foran mine mænd, men han er ikke parat til at lade mig komme for tæt på hans mystiske venner. Så ja, så gør det som du vil, for pokker. De tager sig af dig i hovedkvarteret, tænkte Gonzalez.
    
  "Pascual".
    
  "Hr?"
    
  "Sig til navigatøren, at han skal sætte kurs mod Cadiz."
    
  "Ja, ja, kaptajn," sagde sømanden og forsvandt gennem lugen. Kaptajnen var lige ved at følge efter ham og gå tilbage til sin kahyt, da tyskerens stemme stoppede ham.
    
  "Nej. Bitte. Ikke Cadiz."
    
  Tyskerens ansigt ændrede sig fuldstændigt, da han hørte byens navn.
    
  Hvad er du så bange for, Fritz?
    
  "Kommandør. Ankomst. Lige her," sagde tyskeren og gestikulerede til ham om at komme tættere på. Kaptajnen lænede sig frem, og den anden mand begyndte at trygle ham i øret. "Ikke Cadiz. Portugal. Lige her, kaptajn."
    
  Gonzalez trak sig væk fra tyskeren og studerede ham i mere end et minut. Han var sikker på, at han ikke kunne få mere ud af manden, da hans forståelse af tysk var begrænset til "Ja", "Nej", "Vær sød" og "Tak". Endnu engang stod han over for et dilemma, hvor den enkleste løsning var den, han mindst kunne lide. Han besluttede, at han havde gjort nok for at redde deres liv.
    
  Hvad skjuler du, Fritz? Hvem er dine venner? Hvad laver fire borgere fra verdens mægtigste nation med den største hær, når de krydser strædet på en lille gammel tømmerflåde? Håbede du at nå Gibraltar på denne måde? Nej, det tror jeg ikke. Gibraltar er fuld af englændere, dine fjender. Og hvorfor ikke komme til Spanien? At dømme efter tonen fra vores glorværdige generalísimo, krydser vi snart alle Pyrenæerne for at hjælpe dig med at dræbe frøer, sandsynligvis ved at kaste sten efter dem. Hvis vi virkelig er lige så venlige over for din fører som tyve... Medmindre du selvfølgelig selv er henrykt over ham.
    
  For pokker.
    
  "Hold øje med disse mennesker," sagde han og vendte sig mod besætningen. "Otero, giv dem nogle tæpper og noget varmt at have på."
    
  Kaptajnen vendte tilbage til broen, hvor Roca satte kurs mod Cadiz og undgik den storm, der nu blæste ind i Middelhavet.
    
  "Kaptajn," sagde navigatøren, mens han stod ret, "må jeg bare sige, hvor meget jeg beundrer det faktum, at ..."
    
  "Ja, ja, Roca. Mange tak. Er der noget kaffe her?"
    
  Roca hældte ham en kop op, og kaptajnen satte sig ned for at nyde den. Han tog sin vandtætte kappe af og den sweater, han havde på under, som var gennemblødt. Heldigvis var der ikke koldt i kahytten.
    
  "Der er sket en ændring i planen, Roca. En af de bokherrer, vi reddede, gav mig et tip. Det ser ud til, at der er en smuglerring, der opererer ved Guadiana-flodens udmunding. Vi tager til Ayamonte i stedet for at se, om vi kan holde os væk fra dem."
    
  "Som De siger, kaptajn," sagde navigatøren, lidt frustreret over behovet for at lægge en ny kurs. Gonzalez stirrede en smule bekymret på den unge mands baghoved. Der var visse personer, han ikke kunne tale med om bestemte sager, og han spekulerede på, om Roca måske var en informant. Det, kaptajnen foreslog, var ulovligt. Det ville være nok til at sende ham i fængsel, eller værre. Men han kunne ikke gøre det uden sin næstkommanderende.
    
  Mellem sine slurke af kaffe besluttede han sig for, at han kunne stole på Roque. Hans far havde dræbt Nationals efter Barcelonas fald et par år tidligere.
    
  "Har du nogensinde været i Ayamonte, Roca?"
    
  "Nej, hr.," svarede den unge mand uden at vende sig om.
    
  "Det er et charmerende sted, fem kilometer oppe ad Guadiana-floden. Vinen er god, og i april dufter den af appelsinblomst. Og på den anden side af floden begynder Portugal."
    
  Han tog endnu en slurk.
    
  "To skridt væk, som man siger."
    
  Roca vendte sig overrasket om. Kaptajnen smilede træt til ham.
    
  Femten timer senere var Esperanzas dæk tomt. Latter drev fra spisestuen, hvor sømændene nød en tidlig middag. Kaptajnen havde lovet, at de efter at have spist ville kaste anker i havnen i Ayamonte, og mange af dem kunne allerede mærke savsmuldet fra værtshusene under deres fødder. Formentlig passede kaptajnen selv broen, mens Roca bevogtede de fire skibbrudne passagerer.
    
  "Er De sikker på, at dette er nødvendigt, hr.?" spurgte navigatøren usikkert.
    
  "Det bliver bare et lille blåt mærke. Vær ikke sådan en kujon, makker. Det skal se ud som om, at skipbrudne angreb dig for at flygte. Læg dig ned på gulvet lidt."
    
  Der lød et tørt bump, og så dukkede et hoved op i lugen, hurtigt efterfulgt af de skipbrudne. Natten begyndte at falde på.
    
  Kaptajnen og tyskeren firede redningsbåden ned på bagbord side, længst væk fra spisesalen. Hans kammerater klatrede ind og ventede på deres enøjede leder, som havde trukket sin hætte tilbage over hovedet.
    
  "To hundrede meter i fugleflugtslinje," sagde kaptajnen til ham og pegede mod Portugal. "Lad redningsbåden blive på stranden; jeg får brug for den. Jeg vender den tilbage senere."
    
  Tyskeren trak på skuldrene.
    
  "Hør her, jeg ved, du ikke forstår et ord. Her ..." sagde Gonzalez og rakte ham kniven tilbage. Manden stak den i bæltet med den ene hånd, mens han rodede under hans kappe med den anden. Han trak en lille genstand frem og lagde den i kaptajnens hånd.
    
  "Verrat," sagde han og rørte ved brystet med pegefingeren. "Rettung," sagde han så og rørte ved spanierens bryst.
    
  Gonzalez undersøgte gaven omhyggeligt. Den mindede om en medalje, meget tung. Han holdt den tættere på lampen, der hang i kahytten; genstanden udsendte en umiskendelig glød.
    
  Den var lavet af rent guld.
    
  "Hør her, jeg kan ikke acceptere..."
    
  Men han talte med sig selv. Båden var allerede på vej væk, og ingen af passagererne så sig tilbage.
    
  Indtil sine dages ende brugte Manuel González Pereira, en tidligere kaptajn i den spanske flåde, hvert minut han kunne finde uden for sin boghandel på at studere dette gyldne emblem. Det var en dobbeltørn monteret på et jernkors. Ørnen holdt et sværd med tallet 32 over hovedet og en enorm diamant indgraveret på brystet.
    
  Han opdagede, at det var et frimurersymbol af højeste rang, men alle de eksperter, han talte med, fortalte ham, at det måtte være en forfalskning, især da det var lavet af guld. Tyske frimurere brugte aldrig ædle metaller til deres stormestres emblemer. Diamantens størrelse - så vidt juveleren kunne bestemme uden at skille stykket ad - daterede stenen til omkring århundredeskiftet.
    
  Ofte, mens han sad oppe sent, huskede boghandleren sin samtale med "Den Enøjede Mystiske Mand", som hans lille søn Juan Carlos yndede at kalde ham.
    
  Drengen blev aldrig træt af at høre denne historie, og han kom med usandsynlige teorier om identiteten på de skipbrudne. Men det, der rørte ham mest, var disse afskedsord. Han tydede dem med en tysk ordbog og gentog dem langsomt, som om det ville hjælpe ham med at forstå bedre.
    
  "Verrat er forræderi. Rettung er frelse."
    
  Boghandleren døde uden at afsløre hemmeligheden i hans emblem. Hans søn, Juan Carlos, arvede værket og blev til gengæld boghandler. En septemberdag i 2002 kom en ukendt ældre forfatter ind i boghandlen for at holde et foredrag om sit nye værk om frimureriet. Ingen dukkede op, så Juan Carlos besluttede, for at slå tiden ihjel og lette gæstens åbenlyse ubehag, at vise ham et fotografi af emblemet. Ved synet ændrede forfatterens udtryk sig.
    
  "Hvor har du fået dette billede fra?"
    
  "Dette er en gammel medalje, der har tilhørt min far."
    
  "Har du den stadig?"
    
  "Ja. På grund af trekanten, der indeholder tallet 32, besluttede vi, at det var..."
    
  "Et frimurersymbol. Tydeligvis en forfalskning på grund af korsets og diamantens form. Har du vurderet det?"
    
  "Ja. Materialerne koster omkring 3.000 euro. Jeg ved ikke, om det har nogen yderligere historisk værdi."
    
  Forfatteren stirrede på artiklen i et par sekunder, før han svarede med dirrende underlæbe.
    
  "Nej. Absolut ikke. Måske af nysgerrighed ... men jeg tvivler. Og alligevel vil jeg gerne købe den. Du ved ... til min research. Jeg giver dig 4.000 euro for den."
    
  Juan Carlos afslog høfligt tilbuddet, og forfatteren gik fornærmet. Han begyndte at komme til boghandlen dagligt, selvom han ikke boede i byen. Han lod som om, han bladrede igennem bøgerne, men i virkeligheden brugte han det meste af sin tid på at betragte Juan Carlos over sine tykke plastikbriller. Boghandleren begyndte at føle sig forfulgt. En vinternat på vej hjem troede han, at han hørte fodtrin bag sig. Juan Carlos gemte sig i døråbningen og ventede. Et øjeblik senere dukkede forfatteren op, en flygtig skygge, der rystede i en slidt regnfrakke. Juan Carlos kom ud af døråbningen og trængte manden op mod væggen.
    
  "Det her skal stoppe, forstår du?"
    
  Den gamle mand begyndte at græde, og mumlede noget, faldt til jorden og greb hænderne om knæene.
    
  "Du forstår ikke, jeg er nødt til at få fat i det her..."
    
  Juan Carlos blødte op. Han førte den gamle mand hen til baren og satte et glas brandy foran ham.
    
  "Det er rigtigt. Fortæl mig nu sandheden. Det er meget værdifuldt, ikke sandt?"
    
  Forfatteren tog sig god tid til at svare og studerede boghandleren, som var tredive år yngre end ham og 15 centimeter højere. Til sidst gav han efter.
    
  "Dens værdi er uberegnelig. Selvom det ikke er grunden til, at jeg ønsker den," sagde han med en afvisende gestus.
    
  "Hvorfor så?"
    
  "Til æren. Opdagelsens ære. Det ville danne grundlag for min næste bog."
    
  "På figuren?"
    
  "Om dens ejer. Det lykkedes mig at rekonstruere hans liv efter års research, hvor jeg dykkede ned i fragmenter af dagbøger, avisarkiver, private biblioteker ... historiens kloakker. Kun ti meget ukommunikative mennesker i verden kender hans historie. De er alle store mestre, og jeg er den eneste, der har alle stumperne. Selvom ingen ville tro mig, hvis jeg fortalte dem den."
    
  "Prøv mig."
    
  "Kun hvis du lover mig én ting. At du lader mig se det. Røre ved det. Bare én gang."
    
  Juan Carlos sukkede.
    
  "Okay. Så længe du har en god historie at fortælle."
    
  Den gamle mand lænede sig over bordet og begyndte at hviske en historie, der indtil da var blevet givet videre mundtligt af folk, der havde svoret aldrig at gentage den. En historie om løgne, om umulig kærlighed, om en glemt helt, om mordet på tusindvis af uskyldige mennesker begået af én mand. Historien om en forræders emblem...
    
    
  UHELLIG
    
  1919-21
    
    
  Hvor forståelse aldrig går ud over sig selv
    
  Symbolet for det profane er en udstrakt hånd, åben, ensom, men i stand til at gribe viden.
    
    
    
    
  1
    
    
  Der var blod på trapperne til Schroeder-palæet.
    
  Paul Rainer gøs ved synet. Det var selvfølgelig ikke første gang, han havde set blod. Mellem begyndelsen af april og maj 1919 oplevede Münchens indbyggere på bare tredive dage al den rædsel, de var undsluppet i løbet af fire års krig. I de usikre måneder mellem imperiets afslutning og Weimarrepublikkens udråbelse forsøgte utallige grupper at påtvinge deres dagsordener. Kommunister besatte byen og erklærede Bayern for en sovjetrepublik. Plyndringer og mord blev udbredt, da frikorpset lukkede kløften mellem Berlin og München. Oprørerne, vel vidende at deres dage var talte, forsøgte at slippe af med så mange politiske fjender som muligt. For det meste civile, henrettet midt om natten.
    
  Det betød, at Paul havde set spor af blod før, men aldrig ved indgangen til huset, hvor han boede. Og selvom der var få af dem, kom de frem under den store egetræsdør.
    
  Med lidt held falder Jürgen om på hovedet og slår alle tænderne ud, tænkte Paul. Måske køber han mig et par dages fred på den måde. Han rystede trist på hovedet. Han havde ikke haft så meget held.
    
  Han var kun femten, men en bitter skygge havde allerede lagt sig over hans hjerte, som skyer, der skjulte den sløve midtmajsol. En halv time tidligere havde Paul slappet af i buskene i den engelske have, glad for at være tilbage i skole efter revolutionen, dog ikke så meget på grund af timerne. Paul var altid foran sine klassekammerater, inklusive professor Wirth, som keder ham frygteligt. Paul læste alt, hvad han kunne få fat i, og slugte det som en beruset på lønningsdag. Han lod bare som om, han var opmærksom i timerne, men han endte altid øverst i klassen.
    
  Paul havde ingen venner, uanset hvor meget han prøvede at få kontakt med sine klassekammerater. Men på trods af alt nød han virkelig skolen, fordi timerne i undervisningen var timer, han tilbragte væk fra Jürgen, som gik på et akademi, hvor gulvene ikke var linoleumsbelagte, og bordene ikke var afskallede.
    
  På vej hjem drejede Paul altid ind i Haven, Europas største park. Den dag virkede den næsten øde, selv med de allestedsnærværende rødklædte vagter, der irettesatte ham, når han forvildede sig. Paul udnyttede lejligheden til fulde og tog sine slidte sko af. Han nød at gå barfodet på græsset, og han bøjede sig fraværende, mens han gik, og samlede et par af de tusindvis af gule brochurer op, som Frikorpsets fly havde nedkastet over München ugen før, hvor de krævede kommunisternes betingelsesløse overgivelse. Han smed dem i skraldespanden. Han ville med glæde være blevet for at rydde op i hele parken, men det var torsdag, og han skulle polere gulvet på fjerde sal i palæet, en opgave, der ville holde ham beskæftiget indtil frokost.
    
  Hvis bare han ikke havde været der ... tænkte Paul. Sidste gang låste han mig inde i kosteskabet og hældte en spand beskidt vand ud over marmoren. Godt mor hørte mine skrig og åbnede skabet, før Brunhilde fandt ud af det.
    
  Paul ville gerne huske en tid, hvor hans fætter ikke havde opført sig sådan. For år tilbage, da de begge var meget små, og Eduard tog dem i hånden og førte dem ud i haven, smilede Jürgen til ham. Det var et flygtigt minde, næsten det eneste behagelige, han havde om sin fætter. Så begyndte Første Verdenskrig med dens orkestre og parader. Og Eduard gik væk, vinkede og smilende, mens lastbilen, der transporterede ham, tog fart, og Paul løb ved siden af ham og ville marchere ved siden af sin ældre fætter og ville have ham til at sidde ved siden af ham i den imponerende uniform.
    
  For Paul bestod krigen af de nyheder, han læste hver morgen, opslået på væggen på politistationen på vej til skole. Ofte måtte han kæmpe sig vej gennem krat af fodgængertrafik - hvilket aldrig var svært for ham, da han var tynd som en splint. Der læste han med glæde om kejserens hærs præstationer, som tog tusindvis af fanger dagligt, besatte byer og udvidede imperiets grænser. Så tegnede han i klassen et kort over Europa og morede sig med at forestille sig, hvor det næste store slag ville blive udkæmpet, mens han spekulerede på, om Edward ville være der. Pludselig, og helt uden varsel, begyndte "sejre" at ske tættere på hjemmet, og militære depecher annoncerede næsten altid en "tilbagevenden til den oprindeligt planlagte sikkerhed". Indtil en dag annoncerede en enorm plakat, at Tyskland havde tabt krigen. Nedenunder var en liste over de priser, der skulle betales, og det var en meget lang liste.
    
  Da Paul læste denne liste og plakaten, følte han sig som om han var blevet bedraget, snydt. Pludselig var der ingen fantasi til at blødgøre smerten over de stigende prygl, han havde fået fra Jürgen. Den glorværdige krig ville ikke vente på, at Paul voksede op og sluttede sig til Eduard ved fronten.
    
  Og der var selvfølgelig intet glorværdigt ved det overhovedet.
    
  Paul stod der et øjeblik og kiggede på blodet ved indgangen. Han afviste mentalt muligheden for, at revolutionen var begyndt igen. Frikorpsets tropper patruljerede hele München. Denne vandpyt virkede dog ny, en lille anomali på en stor sten, hvis trin var store nok til at rumme to mænd, der lå side om side.
    
  Jeg må hellere skynde mig. Hvis jeg kommer for sent igen, slår tante Brunhilda mig ihjel.
    
  Han tøvede et øjeblik mellem frygten for det ukendte og frygten for sin tante, men sidstnævnte sejrede. Han tog den lille nøgle til serviceindgangen op af lommen og gik ind i palæet. Alt indenfor virkede helt stille. Han var på vej op ad trappen, da han hørte stemmer fra husets primære opholdsrum.
    
  "Han gled, mens vi gik op ad trappen, frue. Det er svært at holde ham, og vi er alle meget svage. Måneder er gået, og hans sår fortsætter med at åbne sig."
    
  "Inkompetente tåber. Ikke underligt at vi tabte krigen."
    
  Paul sneg sig gennem hovedgangen og forsøgte at lave så lidt støj som muligt. Den lange blodplet, der strakte sig under døren, smallede ind i en række striber, der førte ind til det største værelse i palæet. Indenfor sad hans tante Brunhilde og to soldater foroverbøjet over en sofa. Hun fortsatte med at gnide sine hænder, indtil hun indså, hvad hun lavede, og gemte dem derefter i folderne på sin kjole. Selv skjult bag døren kunne Paul ikke lade være med at ryste af frygt, da han så sin tante i denne tilstand. Hendes øjne var som to tynde grå linjer, hendes mund forvredet til et spørgsmålstegn, og hendes kommanderende stemme dirrede af raseri.
    
  "Se på polstringens tilstand, Marlis!"
    
  "Baronesse," sagde tjeneren, idet han nærmede sig.
    
  "Gå hen og hent et tæppe, hurtigt. Ring til gartneren. Hans tøj skal brændes; det er dækket af lus. Og nogen, sig det til baronen."
    
  "Og mester Jürgen, baronesse?"
    
  "Nej! Især ikke ham, forstår du? Han kom hjem fra skole?"
    
  "Han har hegn i dag, baronesse."
    
  "Han kommer når som helst. Jeg vil have denne katastrofe overstået, før han vender tilbage," beordrede Brunhilde. "Fremad!"
    
  Stuepigen skyndte sig forbi Paul, hendes skørter blafrede, men han rørte sig stadig ikke, for han bemærkede Edwards ansigt bag soldaternes ben. Hans hjerte begyndte at banke hurtigere. Så det var ham, soldaterne havde båret ind og lagt på sofaen?
    
  Herregud, det var hans blod.
    
  "Hvem er ansvarlig for dette?"
    
  "Mørtelgranat, frue."
    
  "Det ved jeg allerede. Jeg spørger, hvorfor I først nu, og i denne tilstand, har bragt min søn til mig. Der er gået syv måneder, siden krigen sluttede, og der er ikke et ord af nyheder. Ved I, hvem hans far er?"
    
  "Ja, han er baron. Ludwig er derimod murer, og jeg er købmandsassistent. Men granatsplinter har ingen respekt for titler, frue. Og det var en lang vej fra Tyrkiet. De er heldig, at han overhovedet kom tilbage; min bror kommer ikke tilbage."
    
  Brunhildes ansigt blev dødsblegt.
    
  "Kom ud!" hvæsede hun.
    
  "Det er sødt, frue. Vi giver Dem Deres søn tilbage, og De smider os ud på gaden uden så meget som et glas øl."
    
  Måske glimtede et strejf af anger over Brunhildes ansigt, men det var overskygget af raseri. Målløs løftede hun en rystende finger og pegede mod døren.
    
  "For et lort, aristo," sagde en af soldaterne og spyttede på gulvtæppet.
    
  De vendte sig modvilligt om for at gå med bøjede hoveder. Deres indsunkne øjne fyldtes med træthed og afsky, men ikke overraskelse. "Der er intet lige nu," tænkte Paul, "der kan chokere disse mennesker." Og da de to mænd i løse grå frakker trådte til side, indså Paul endelig, hvad der skete.
    
  Eduard, Baron von Schröders førstefødte, lå bevidstløs på sofaen i en mærkelig vinkel. Hans venstre arm hvilede på nogle puder. Hvor hans højre arm skulle have været, var der kun en dårligt syet fold i hans jakke. Hvor hans ben skulle have været, var der to stumper dækket af beskidte bandager, hvoraf den ene sivede blod. Kirurgen havde ikke skåret dem over samme sted: den venstre var revet over knæet, den højre lige under.
    
  En asymmetrisk lemlæstelse, tænkte Paul, da han huskede sin morgentime i kunsthistorie og sin lærer, der diskuterede Venus fra Milo. Han indså, at han græd.
    
  Da Brunhilde hørte hulken, løftede hun hovedet og skyndte sig hen imod Paul. Det hånlige blik, hun normalt havde forbeholdt ham, blev erstattet af et udtryk af had og skam. Et øjeblik troede Paul, at hun var ved at slå ham, og han sprang tilbage, faldt bagover og dækkede ansigtet med hænderne. Der lød et frygteligt brag.
    
  Dørene til hallen blev smækket i.
    
    
  2
    
    
  Eduard von Schroeder var ikke det eneste barn, der vendte hjem den dag, en uge efter at regeringen havde erklæret byen München for sikker og begyndte at begrave mere end 1.200 kommunistiske døde.
    
  Men i modsætning til Eduard von Schröders emblem var denne hjemkomst planlagt ned til mindste detalje. For Alice og Manfred Tannenbaum begyndte hjemrejsen på "Macedonia" fra New Jersey til Hamborg. Den fortsatte i en luksuriøs kupé på første klasse på toget til Berlin, hvor de fandt et telegram fra deres far, der beordrede dem til at blive på Esplanaden indtil yderligere instruktioner. For Manfred var dette det lykkeligste sammentræf i hans ti leveår, fordi Charlie Chaplin tilfældigvis boede på værelset ved siden af. Skuespilleren gav drengen en af sine berømte bambusstokke og fulgte endda ham og hans søster til en taxa den dag, de endelig modtog telegrammet, der informerede dem om, at det nu var sikkert at foretage den sidste del af deres rejse.
    
  Så den 13. maj 1919, mere end fem år efter at deres far sendte dem til USA for at undslippe den truende krig, trådte børnene af Tysklands største jødiske industrimand ind på perron 3 på Hauptbahnhof Station.
    
  Selv dengang vidste Alice, at det ikke ville ende godt.
    
  "Skynd dig lige med det her, Doris? Åh, bare lad det være, jeg tager det selv," sagde hun og snuppede hatteæsken fra den tjener, hendes far havde sendt dem i møde, og satte den på en indkøbsvogn. Hun havde beslaglagt den fra en af de unge assistenter på stationen, der summede omkring hende som fluer og forsøgte at tage sig af bagagen. Alice jog dem alle væk. Hun kunne ikke holde det ud, når folk prøvede at kontrollere hende eller, værre endnu, behandlede hende, som om hun var inkompetent.
    
  "Jeg kæmper om kap med dig, Alice!" sagde Manfred og begyndte at løbe. Drengen delte ikke sin søsters bekymring og var kun bekymret for at miste sin dyrebare stok.
    
  "Bare vent, din lille møgunge!" råbte Alice og trak vognen foran sig. "Hold op, Doris."
    
  "Frøken, Deres far ville ikke godkende, at De bar Deres egen bagage. Vær sød ..." tryglede tjeneren og forsøgte forgæves at følge med pigen, mens hun hele tiden kiggede på de unge mænd, der legende puffede til hinanden med albuerne og pegede på Alice.
    
  Det var præcis det problem, Alice havde med sin far: han programmerede alle aspekter af hendes liv. Selvom Joseph Tannenbaum var en mand af kød og blod, påstod Alices mor altid, at han havde tandhjul og fjedre i stedet for organer.
    
  "Du kunne trække dit ur op efter din far, min kære," hviskede hun i sin datters øre, og de to lo stille, for hr. Tannenbaum brød sig ikke om vittigheder.
    
  I december 1913 blev hendes mor ramt af influenza. Alice kom sig ikke over chokket og sorgen før fire måneder senere, da hun og hendes bror var på vej til Columbus, Ohio. De bosatte sig hos Bushes, en episkopalsk familie fra den øvre middelklasse. Patriarken, Samuel, var administrerende direktør for Buckeye Steel Castings, en virksomhed, som Joseph Tannenbaum havde mange lukrative kontrakter med. I 1914 blev Samuel Bush embedsmand med ansvar for våben og ammunition, og de produkter, han købte fra Alices far, begyndte at antage en ny form. Specifikt tog de form af millioner af kugler, der fløj over Atlanterhavet. De rejste vestpå i kasser, da USA stadig angiveligt var neutralt, derefter i soldaternes bånd, der var på vej østpå i 1917, da præsident Wilson besluttede at udbrede demokrati i hele Europa.
    
  I 1918 udvekslede Busch og Tannenbaum venlige breve, hvori de beklagede, at deres forretningsforbindelse "på grund af politiske ulemper" måtte suspenderes midlertidigt. Handlen blev genoptaget femten måneder senere, hvilket faldt sammen med de unge Tannenbaums' tilbagevenden til Tyskland.
    
  Den dag brevet ankom, hvor Joseph tog sine børn væk, troede Alice, at hun skulle dø. Kun en femtenårig pige, der i hemmelighed var forelsket i en af sin værtsfamilies sønner og opdagede, at hun måtte rejse for altid, kunne være så fuldstændig overbevist om, at hendes liv var ved at være slut.
    
  Prescott, græd hun i sin kahyt på vej hjem. Hvis bare jeg havde talt mere med ham... Hvis bare jeg havde lavet mere postyr om ham, da han kom tilbage fra Yale til sin fødselsdag, i stedet for at prale ligesom alle de andre piger til festen...
    
  Trods sin egen prognose overlevede Alice, og hun svor på de gennemblødte puder i sin hytte, at hun aldrig igen ville lade en mand lade hende lide. Fra nu af ville hun træffe alle beslutninger i sit liv, uanset hvad nogen sagde. Mindst af alt sin far.
    
  Jeg finder et job. Nej, det vil far aldrig tillade. Det ville være bedre, hvis jeg bad ham om at give mig et job på en af hans fabrikker, indtil jeg havde sparet nok op til en billet tilbage til USA. Og når jeg sætter min fod i Ohio igen, griber jeg Prescott om halsen og klemmer ham, indtil han frier til mig. Det er det, jeg vil gøre, og ingen kan stoppe mig.
    
  Men da Mercedesen ankom til Prinzregentenplatz, var Alices beslutsomhed forsvundet som en billig ballon. Hun kæmpede med at trække vejret, og hendes bror hoppede nervøst i sit sæde. Det virkede utroligt, at hun havde båret sin beslutsomhed med sig i mere end fire tusind kilometer - halvvejs over Atlanten - kun for at se den falde fra hinanden under den fire tusind tons tunge rejse fra stationen til denne overdådige bygning. En uniformeret portør åbnede bildøren for hende, og før Alice vidste af det, kørte de op i elevatoren.
    
  "Tror du, far holder en fest, Alice?" Jeg er sulten!
    
  "Din far havde meget travlt, unge mester Manfred. Men jeg tog mig den frihed at købe nogle flødeboller til teen."
    
  "Tak, Doris," mumlede Alice, da elevatoren stoppede med en metallisk knasen.
    
  "Det bliver mærkeligt at bo i en lejlighed efter det store hus i Columbus. Jeg håber, at ingen har rørt mine ting," sagde Manfred.
    
  "Nå, hvis der var, så kan du næppe huske det, reje," svarede hans søster, mens hun et øjeblik glemte sin frygt for at møde sin far og rufsede Manfred i håret.
    
  "Kald mig ikke det. Jeg husker alt!"
    
  "Alle?"
    
  "Det var det, jeg sagde. Der var malet blå både på væggen. Og for foden af sengen var et billede af en chimpanse, der spillede på bækkener. Far ville ikke lade mig tage det med, fordi han sagde, at det ville drive hr. Bush til vanvid. Jeg går hen og henter det!" råbte han og gled ind mellem butlerens ben, mens han åbnede døren.
    
  "Vent, mester Manfred!" råbte Doris, men forgæves. Drengen var allerede løbende ned ad gangen.
    
  Tannenbaums' bolig lå på øverste etage i bygningen, en ni-værelses lejlighed på over tre hundrede og tyve kvadratmeter, lillebitte sammenlignet med det hus, broderen og søsteren havde boet i i Amerika. For Alice syntes dimensionerne at have ændret sig fuldstændigt. Hun var ikke meget ældre end Manfred var nu, da hun flyttede i 1914, og på en eller anden måde, fra dette perspektiv, så hun på det hele, som om hun var krympet en fod.
    
  "... Frøken?"
    
  "Undskyld, Doris. Hvad talte du om?"
    
  "Høvdingen vil modtage dig på sit kontor. Han havde en gæst med sig, men jeg tror, han er på vej væk."
    
  Nogen kom gående ned ad gangen imod dem. En høj, kraftig mand, klædt i en elegant sort frakke. Alice genkendte ham ikke, men hr. Tannenbaum stod bag ham. Da de nåede indgangen, stoppede manden i frakken - så brat, at Alices far næsten stødte ind i ham - og stirrede på hende gennem en monokel på en guldkæde.
    
  "Åh, her kommer min datter! Hvilken perfekt timing!" sagde Tannenbaum og kastede et forvirret blik på sin samtalepartner. "Herr Baron, lad mig præsentere min datter Alice, som netop er ankommet med sin bror fra Amerika. Alice, her er Baron von Schroeder."
    
  "Det var dejligt at møde dig," sagde Alice koldt. Hun forsømte den høflige nejning, der næsten var obligatorisk, når man mødtes med medlemmer af adelen. Hun kunne ikke lide baronens hovmodige opførsel.
    
  "En meget smuk pige. Selvom jeg er bange for, at hun måske har tilegnet sig nogle amerikanske manerer."
    
  Tannenbaum kastede et indigneret blik på sin datter. Pigen var ked af at se, at hendes far ikke havde ændret sig meget på fem år. Fysisk var han stadig tætbygget og kortbenet med mærkbart tyndt hår. Og i sin væremåde forblev han lige så imødekommende over for dem, der havde autoriteter, som han var bestemt over for dem, der var under hans kommando.
    
  "Du kan ikke forestille dig, hvor meget jeg fortryder dette. Hendes mor døde meget ung, og hun havde ikke meget af et socialt liv. Jeg er sikker på, at du forstår. Hvis bare hun kunne have tilbragt lidt tid i selskab med mennesker på sin egen alder, velopdragne mennesker ..."
    
  Baronen sukkede opgivende.
    
  "Hvorfor kommer du og din datter ikke hjem til os på tirsdag omkring klokken seks? Vi skal fejre min søn Jurgens fødselsdag."
    
  Ud fra mændenes vidende blik indså Alice, at alt dette havde været en forudbestemt plan.
    
  "Sandelig, Deres Excellence. Det er en sød gestus af Dem at invitere os. Lad mig følge Dem til døren."
    
  "Men hvordan kunne du være så uopmærksom?"
    
  "Undskyld, far."
    
  De sad på hans kontor. Den ene væg var beklædt med bogreoler, som Tannenbaum havde fyldt med bøger købt i metervis, baseret på farven på deres bind.
    
  "Er du ked af det? 'Undskyld' løser ingenting, Alice. Du må forstå, at jeg er i meget vigtige forretninger med Baron Schroeder."
    
  "Stål og metaller?" spurgte hun og brugte sin mors gamle trick med at vise interesse for Josefs forretninger, hver gang han var i et nyt raseri. Hvis han begyndte at tale om penge, kunne han blive ved i timevis, og når han var færdig, ville han have glemt, hvorfor han var vred i første omgang. Men denne gang virkede det ikke.
    
  "Nej, jord. Jord ... og andre ting. Det finder du ud af, når tiden kommer. Nå, men jeg håber, du har en fin kjole til festen."
    
  "Jeg er lige kommet hertil, far. Jeg vil virkelig ikke til en fest, hvor jeg ikke kender nogen."
    
  "Har du ikke lyst? For pokker, det er fest hjemme hos Baron von Schroeder!"
    
  Alice krympede sig let, da hun hørte ham sige dette. Det var ikke normalt for en jøde at misbruge Guds navn. Så huskede hun en lille detalje, hun ikke havde bemærket, da hun trådte ind. Der var ingen mezuza på døren. Hun kiggede sig overrasket omkring og så et krucifiks hænge på væggen ved siden af sin mors portræt. Hun var målløs. Hun var ikke særlig religiøs - hun var i den fase af ungdomsårene, hvor hun nogle gange tvivlede på eksistensen af en guddom - men det var hendes mor. Alice oplevede korset ved siden af sit fotografi som en uudholdelig fornærmelse mod hendes minde.
    
  Joseph fulgte hendes blik og havde anstændigheden til at se flov ud et øjeblik.
    
  "Det er de tider, vi lever i, Alice. Det er svært at handle med kristne, hvis man ikke er en af dem."
    
  "Du har handlet nok før, far. Og jeg synes, du har klaret dig godt," sagde hun og gestikulerede rundt i lokalet.
    
  "Mens du var væk, gik det frygteligt for vores folk. Og det vil blive værre, skal du se."
    
  "Så slemt, at du er villig til at opgive alt, far? Ombygget for... for penge?"
    
  "Det handler ikke om pengene, dit uforskammede barn!" sagde Tannenbaum, hans stemme var ikke længere skamfuld, og han hamrede sin knytnæve i bordet. "En mand i min stilling har ansvar. Ved du, hvor mange arbejdere jeg er ansvarlig for? De idiotiske slyngler, der melder sig ind i latterlige kommunistiske fagforeninger og tror, at Moskva er himlen på jord! Hver dag er jeg nødt til at binde mig for at betale dem, og alt, hvad de kan gøre, er at klage. Så tænk ikke engang på at give mig alle de ting, jeg gør for at holde et tag over hovedet, i ansigtet."
    
  Alice tog en dyb indånding og begik sin yndlingsfejl igen: at sige præcis, hvad hun tænkte, på det mest ubelejlige tidspunkt.
    
  "Det behøver du ikke bekymre dig om, far. Jeg tager afsted meget snart. Jeg vil gerne tilbage til Amerika og starte mit liv der."
    
  Da han hørte dette, blev Tannenbaums ansigt lilla. Han viftede med en buttet finger i Alices ansigt.
    
  "Du skal ikke vove at sige det, hører du mig? Du skal til fest, og du skal opføre dig som en høflig ung dame, okay? Jeg har planer for dig, og jeg vil ikke lade dem blive ødelagt af en uopdragen piges luner. Hører du mig?"
    
  "Jeg hader dig," sagde Alice og kiggede direkte på ham.
    
  Hendes fars udtryk ændrede sig ikke.
    
  "Det generer mig ikke, så længe du gør, hvad jeg siger."
    
  Alice løb ud af kontoret med tårer i øjnene.
    
  Det får vi se. Ja, det får vi se.
    
    
  3
    
    
  "Sover du?"
    
  Ilse Rainer vendte sig om på madrassen.
    
  "Ikke længere. Hvad er der galt, Paul?"
    
  "Jeg spekulerede på, hvad vi skulle gøre."
    
  "Klokken er allerede halv tolv. Hvad med at få noget søvn?"
    
  "Jeg talte om fremtiden."
    
  "Fremtiden," gentog hans mor og spyttede næsten ordet ud.
    
  "Jeg mener, det betyder jo ikke, at du rent faktisk skal arbejde her hos tante Brunhilde, vel, mor?"
    
  "I fremtiden ser jeg dig gå på universitetet, som viser sig at være lige om hjørnet, og komme hjem for at spise den lækre mad, jeg har lavet til dig. Godnat nu."
    
  "Dette er ikke vores hjem."
    
  "Vi bor her, vi arbejder her, og vi takker himlen for det."
    
  "Som om vi burde ..." hviskede Paul.
    
  "Det hørte jeg, unge mand."
    
  "Undskyld, mor."
    
  "Hvad er der galt med dig? Har du haft et andet skænderi med Jürgen? Er det derfor, du kom tilbage helt våd i dag?"
    
  "Det var ikke et slagsmål. Han og to af hans venner fulgte efter mig ind i den engelske have."
    
  "De legede bare."
    
  "De smed mine bukser i søen, mor."
    
  "Og du gjorde ikke noget for at forstyrre dem?"
    
  Paul fnøs højt, men sagde ingenting. Det var typisk for hans mor. Hver gang han kom i problemer, prøvede hun at finde en måde at gøre det til hans skyld.
    
  "Du må hellere gå i seng, Paul. Vi har en stor dag i morgen."
    
  "Åh ja, Jürgens fødselsdag..."
    
  "Der vil være kager."
    
  "Som vil blive spist af andre mennesker."
    
  "Jeg forstår ikke, hvorfor du altid reagerer sådan."
    
  Paul syntes, det var skandaløst, at hundrede mennesker holdt fest på første sal, mens Edward, som han endnu ikke havde fået lov til at se, lå og hang på fjerde, men han holdt det for sig selv.
    
  "Der bliver meget arbejde i morgen," konkluderede Ilze og vendte sig om.
    
  Drengen stirrede et øjeblik på sin mors ryg. Soveværelserne i servicefløjen lå bagest i huset, i en slags kælder. At bo der, snarere end i familieværelset, generede ikke Paul så meget, fordi han aldrig havde kendt noget andet hjem. Lige siden han blev født, havde han accepteret det mærkelige syn at se Ilse vaske sin søster Brunhildes opvask som normalt.
    
  Et tyndt rektangel af lys filtrerede gennem et lille vindue lige under loftet, et gult ekko af gadelygten, der blandede sig med det flimrende stearinlys, Paul altid havde ved siden af sin seng, da han var rædselsslagen for mørket. Rainerne delte et af de mindre soveværelser, som kun indeholdt to senge, et skab og et skrivebord, hvor Pauls lektier lå spredt.
    
  Paul var deprimeret over pladsmanglen. Det var ikke fordi, der var mangel på ledige værelser. Selv før krigen var baronens formue begyndt at falde, og Paul så den smelte væk med den uundgåelighed, at en blikdåse rustede på en mark. Det var en proces, der havde stået på i årevis, men den var ustoppelig.
    
  "Kortene," hviskede tjenerne og rystede på hovedet, som om de talte om en eller anden smitsom sygdom, "det er på grund af kortene." Som barn forfærdede disse kommentarer Paul så meget, at da drengen kom i skole med et fransk sæt kort, han havde fundet derhjemme, løb Paul ud af klasseværelset og låste sig inde på badeværelset. Det tog noget tid, før han endelig forstod omfanget af sin onkels problem: et problem, der ikke var smitsomt, men stadig dødeligt.
    
  Efterhånden som tjenestefolkenes ubetalte lønninger begyndte at stige, begyndte de at sige op. Nu var der kun tre af de ti værelser i tjenestefolkenes kvarter, der var optaget: pigeværelset, kokkeværelset og det, Paul delte med sin mor. Drengen havde nogle gange problemer med at sove, fordi Ilse altid stod op en time før daggry. Før de andre tjenestefolk gik, havde hun blot været husholderske med opgaven at sørge for, at alt var på sin rette plads. Nu skulle hun også tage sig af deres arbejde.
    
  Det liv, hans mors opslidende pligter og de opgaver, han selv havde udført, så længe han kunne huske, virkede i starten normalt for Paul. Men i skolen diskuterede han sin situation med sine klassekammerater, og snart begyndte han at lave sammenligninger, idet han bemærkede, hvad der skete omkring ham, og indså, hvor mærkeligt det var, at baronessens søster skulle sove i personalekvarteret.
    
  Igen og igen hørte han de samme tre ord, der blev brugt til at beskrive sin familie, glide forbi ham, når han gik mellem skriveborde i skolen, eller smække bag sig som en hemmelig dør.
    
  Forældreløs.
    
  Tjener.
    
  Desertør. Dette var det værste af det hele, fordi det var rettet mod hans far. En mand han aldrig kendte, en mand hans mor aldrig talte om, og en mand Paul kendte kun lidt mere end sit navn. Hans Reiner.
    
  Og således, mens han stykkede fragmenterne af overhørte samtaler sammen, erfarede Paul, at hans far havde gjort noget forfærdeligt (... i de afrikanske kolonier, siger de...), at han havde mistet alt (... mistet sin skjorte, gået fallit...), og at hans mor levede prisgivet sin tante Brunhilde (... en tjenestepige i sin egen svogers hus - intet mindre end en baron! - kan du tro det?).
    
  Hvilket ikke virkede mere hæderligt end det faktum, at Ilse ikke opkrævede en eneste mark for sit arbejde. Eller at hun under krigen ville blive tvunget til at arbejde på en ammunitionsfabrik "for at bidrage til husholdningens opretholdelse." Fabrikken lå i Dachau, seksten kilometer fra München, og hans mor måtte stå op to timer før solopgang, udføre sin del af husarbejdet og derefter tage toget til sin titimers vagt.
    
  En dag, lige efter hun kom tilbage fra fabrikken, med håret og fingrene grønne af støv og øjnene slørede efter en dag med indånding af kemikalier, spurgte Paul sin mor for første gang, hvorfor de ikke havde fundet et andet sted at bo. Et sted, hvor de begge ikke blev udsat for konstant ydmygelse.
    
  "Du forstår ikke, Paul."
    
  Hun gav ham det samme svar igen og igen, altid med blikket væk, eller med blikket forladt af rummet, eller vendt om for at sove, præcis som hun havde gjort for et par minutter siden.
    
  Paul stirrede et øjeblik på sin mors ryg. Hun syntes at trække vejret dybt og jævnt, men drengen vidste, at hun bare lod som om, hun sov, og han spekulerede på, hvilke spøgelser der kunne have angrebet hende midt om natten.
    
  Han kiggede væk og stirrede op i loftet. Hvis hans øjne kunne gennembore gips, ville den firkantede loftsflade lige over Pauls pude for længst være styrtet sammen. Det var her, han fokuserede alle sine fantasier om sin far om natten, når han havde svært ved at falde i søvn. Alt, hvad Paul vidste, var, at han havde været kaptajn i kejserens flåde, og at han havde kommanderet en fregat i Sydvestafrika. Han var død, da Paul var to, og det eneste, han havde tilbage af ham, var et falmet fotografi af sin far i uniform med et stort overskæg, hans mørke øjne stirrende stolt direkte ind i kameraet.
    
  Ilse lagde fotografiet under sin pude hver aften, og den største smerte Paul forårsagede hans mor var ikke den dag, Jürgen skubbede ham ned ad trappen og brækkede armen; det var den dag, han stjal fotografiet, tog det med i skole og viste det til alle, der kaldte ham forældreløs bag hans ryg. Da han kom hjem, havde Ilse vendt hele rummet på hovedet, mens han ledte efter det. Da han forsigtigt trak det ud under siderne i sin matematikbog, slog Ilse ham og begyndte derefter at græde.
    
  "Det her er det eneste jeg har. Den eneste ene."
    
  Hun krammede ham selvfølgelig. Men først tog hun fotografiet tilbage.
    
  Paul prøvede at forestille sig, hvordan denne imponerende mand måtte have været. Under det snuskede hvide loft, i lyset fra en gadelygte, fremmanede hans inderste øje omridset af Kiel, fregatten hvor Hans Reiner "sank i Atlanterhavet med hele sin besætning". Han fremmanede hundredvis af mulige scenarier for at forklare disse ni ord, den eneste information om hans død, som Ilse havde givet videre til sin søn. Pirater, rev, mytteri... Uanset hvordan det begyndte, endte Pauls fantasi altid ens: Hans, der knugede roret, vinkede farvel, mens vandet lukkede sig over hans hoved.
    
  Når han nåede dette punkt, faldt Paul altid i søvn.
    
    
  4
    
    
  "Ærligt talt, Otto, jeg kan ikke holde jøden ud et øjeblik længere. Bare se på ham, mens han propper sig med Dampfnudel. Der er vaniljecreme foran på hans skjorte."
    
  "Brunhilde, vær sød at tale mere stille og forsøge at bevare roen. Du ved lige så godt som jeg, hvor meget vi har brug for Tannenbaum. Vi brugte vores sidste skilling på denne fest. Forresten, det var din idé..."
    
  "Jürgen fortjener bedre. Du ved, hvor forvirret han har været, siden hans bror vendte tilbage..."
    
  "Så skal du ikke klage over jøden."
    
  "Du kan ikke forestille dig, hvordan det er at spille værtinde for ham, med hans endeløse snak og latterlige komplimenter, som om han ikke ved, at han har alle kortene. For nogen tid siden havde han endda den frækhed at foreslå, at hans datter og Jürgen skulle giftes," sagde Brunhilde og forventede Ottos hånlige svar.
    
  "Dette kunne sætte en stopper for alle vores problemer."
    
  En lille revne opstod i Brunhildes granitblå smil, da hun så chokeret på baronen.
    
  De stod ved indgangen til salen, deres anspændte samtale dæmpet af sammenbidte tænder og kun afbrudt, da de holdt en pause for at modtage gæster. Brunhilda var lige ved at svare, men blev i stedet tvunget til endnu engang at antage en imødekommende grimasse:
    
  "God aften, Frau Gerngross, Frau Sagebel! Hvor sødt af Dem at komme."
    
  "Undskyld, at vi er for sent ude, Brunhilda, min kære."
    
  "Broer, åh broer."
    
  "Ja, trafikken er bare forfærdelig. Virkelig, uhyrlig."
    
  "Hvornår vil du forlade dette kolde, gamle palæ og flytte til østkysten, min kære?"
    
  Baronessen smilede glædeligt over deres stik af misundelse. Enhver af de mange nyriger til festen ville have slået ihjel for den klasse og magt, som hendes mands våbenskjold udstrålede.
    
  "Hæld dig selv et glas punch op. Det er lækkert," sagde Brunhilde og pegede på midten af rummet, hvor et kæmpe bord, omgivet af mennesker, var fyldt med mad og drikke. En meterhøj ishest tårnede sig op over punchskålen, og bagerst i rummet bidrog en strygekvartet til den generelle larm med populære bayerske sange.
    
  Da hun var sikker på, at de nyankomne var uden for hørevidde, vendte grevinden sig mod Otto og sagde med en stålsat tone, som meget få damer i Münchens overklasse ville have fundet acceptabel:
    
  "Du arrangerede vores datters bryllup uden engang at fortælle mig det, Otto? På grund af mit lig."
    
  Baronen blinkede ikke. Et kvart århundredes ægteskab havde lært ham, hvordan hans kone ville reagere, når hun følte sig krænket. Men i dette tilfælde måtte hun give efter, for der var meget mere på spil end hendes tåbelige stolthed.
    
  "Brünnhilde, min kære, sig ikke, at du ikke så denne jøde komme fra starten. I sine angiveligt elegante jakkesæt, går han i den samme kirke som os hver søndag, og lader som om han ikke hører, når han bliver kaldt 'konvertit', mens han sniger sig hen til vores pladser..."
    
  "Selvfølgelig bemærkede jeg det. Jeg er ikke dum."
    
  "Selvfølgelig ikke, Baronesse. De er fuldt ud i stand til at lægge to og to sammen. Og vi har ikke en øre i vores navn. Bankkontiene er fuldstændig tomme."
    
  Brunhildes kinder forsvandt fra farven. Hun måtte gribe fat i alabasterlisten på væggen for ikke at falde.
    
  "Forbandede dig, Otto."
    
  "Den røde kjole, du har på ... Syersken insisterede på at blive betalt kontant for den. Rygtet spredte sig, og når rygterne først starter, er der ingen måde at stoppe dem på, før du ender i rendestenen."
    
  "Tror du ikke, jeg ved det? Tror du ikke, jeg har bemærket, hvordan de ser på os, hvordan de tager små bidder af deres kager og smiler til hinanden, da de opdager, at de ikke er fra Casa Popp? Jeg kan høre, hvad de gamle kvinder mumler, lige så tydeligt, som hvis de råber i mit øre, Otto. Men at gå fra det til at lade min søn, min Jürgen, gifte sig med en beskidt jøde..."
    
  "Der er ingen anden løsning. Alt, hvad vi har tilbage, er huset og vores jord, som jeg overdrog til Eduard på hans fødselsdag. Hvis jeg ikke kan overtale Tannenbaum til at låne mig kapitalen til at bygge en fabrik på denne jord, kan vi lige så godt give op. En morgen kommer politiet efter mig, og så bliver jeg nødt til at opføre mig som en god kristen gentleman og sprænge min hjerne ud. Og du ender med at arbejde for en anden ligesom din søster. Er det det, du vil?"
    
  Brunhilde fjernede sin hånd fra væggen. Hun udnyttede pausen forårsaget af de nyankomne til at samle kræfter og derefter kaste den mod Otto som en sten.
    
  "Det er dig og dit spil, der har bragt os i dette rod, det, der ødelagde familiens formue. Tag dig af det, Otto, ligesom du håndterede Hans for fjorten år siden."
    
  Baronen tog et skridt tilbage, chokeret.
    
  "Du må ikke vove at nævne det navn igen!"
    
  "Det var dig, der turde gøre noget dengang. Og hvad gavnede det os? Jeg måtte finde mig i, at min søster boede i det hus i fjorten år."
    
  "Jeg har stadig ikke fundet brevet. Og drengen vokser. Måske nu..."
    
  Brunhilde lænede sig mod ham. Otto var næsten et hoved højere, men så stadig lille ud ved siden af sin kone.
    
  "Der er en grænse for min tålmodighed."
    
  Med en elegant håndbevægelse dykkede Brunhilda ned i gæsternes mængde og efterlod baronen med et stivnet smil på læben, mens han af al magt prøvede ikke at skrige.
    
  På den anden side af rummet satte Jürgen von Schroeder sit tredje glas champagne fra sig for at åbne en gave, som en af hans venner gav ham.
    
  "Jeg ville ikke lægge den sammen med de andre," sagde drengen og pegede bag sig på et bord fyldt med farvestrålende pakker. "Denne her er speciel."
    
  "Hvad siger I, gutter? Skal jeg åbne Krons gave først?"
    
  Et halvt dusin teenagere stimlede sammen omkring ham, alle iført stilfulde blå blazere med Metzingen Akademiets emblem. De kom alle fra gode tyske familier, og alle var grimmere og lavere end Jürgen, og de lo af hver en joke, Jürgen kom med. Baronens unge søn havde en evne til at omgive sig med mennesker, der ikke overskyggede ham, og foran hvem han kunne prale.
    
  "Åbn denne, men kun hvis du også åbner min!"
    
  "Og min!" gentog de andre i kor.
    
  De kæmper for at jeg skal åbne deres gaver, tænkte Jürgen. De tilbeder mig.
    
  "Nu skal du ikke bekymre dig," sagde han og løftede hænderne i hvad han antog var en gestus af upartiskhed. "Vi bryder med traditionen, og jeg åbner jeres gaver først, derefter dem fra de andre gæster efter skålerne."
    
  "God idé, Jürgen!"
    
  "Nå, hvad kunne det så være, Kron?" fortsatte han, åbnede en lille æske og holdt dens indhold op i øjenhøjde.
    
  Jürgen holdt en guldkæde i sine fingre, der bar et mærkeligt kors, hvis buede arme dannede et næsten firkantet mønster. Han stirrede på den, hypnotiseret.
    
  "Det er et hagekors. Et antisemitisk symbol. Min far siger, at de er på mode."
    
  "Du tager fejl, min ven," sagde Jürgen og lagde den om halsen. "Nu er de der. Jeg håber, vi ser mange af dem."
    
  "Definitivt!"
    
  "Her, Jürgen, åbn min. Selvom det er bedst ikke at vise den frem offentligt..."
    
  Jürgen pakkede den tobaksstore pakke ud og stirrede på en lille læderæske. Han åbnede den med et brag. Hans kor af beundrere lo nervøst, da de så, hvad der var indeni: en cylindrisk hætte af vulkaniseret gummi.
    
  "Hey, hey ... det ser stort ud!"
    
  "Jeg har aldrig set noget lignende før!"
    
  "En gave af meget personlig karakter, hva', Jürgen?"
    
  "Er det her en slags forslag?"
    
  Et øjeblik følte Jürgen, at han mistede kontrollen over dem, som om de pludselig lo af ham. Det her er ikke fair. Det her er slet ikke fair, og jeg vil ikke lade det ske. Han følte vreden stige op i sig og vendte sig mod den, der havde sagt den sidste ting. Han placerede sin højre fodsål oven på den anden mands venstre fod og lænede sig med fulde vægt mod den. Hans offer blev bleg, men bed tænderne sammen.
    
  "Jeg er sikker på, at du gerne vil undskylde for den uheldige joke?"
    
  "Selvfølgelig, Jürgen ... Jeg beklager ... Jeg ville ikke drømme om at sætte spørgsmålstegn ved din maskulinitet."
    
  "Det var det, jeg troede," sagde Jürgen og løftede langsomt benet. Gruppen af drenge blev tavse, en stilhed forstærket af festens støj. "Nå, jeg vil ikke have, at I skal tro, at jeg er humorløs. Faktisk vil denne... ting være yderst nyttig for mig," sagde han med et blink. "Med hende, for eksempel."
    
  Han pegede på en høj, mørkhåret pige med drømmende øjne, der holdt et glas punch midt i mængden.
    
  "Flotte bryster," hviskede en af hans assistenter.
    
  "Er der nogen af jer, der vil vædde på, at jeg kan have premiere på den her ting og være tilbage i tide til skålerne?"
    
  "Jeg vædder halvtreds mark på Jürgen," følte den, hvis fod var blevet trådt på, sige.
    
  "Jeg tager væddemålet," sagde en anden bag ham.
    
  "Nå, mine herrer, vent bare her og se; måske lærer I noget."
    
  Jürgen slugte stille og håbede, at ingen ville bemærke det. Han hadede at tale med piger, da de altid fik ham til at føle sig akavet og utilstrækkelig. Selvom han var flot, havde hans eneste kontakt med det modsatte køn været på et bordel i Schwabing, hvor han havde oplevet mere skam end begejstring. Hans far havde taget ham dertil et par måneder tidligere, klædt i en diskret sort frakke og hat. Mens han passede sine gøremål, ventede hans far nedenunder og nippede til cognac. Da det var overstået, klappede han sin søn på ryggen og fortalte ham, at han nu var en mand. Det var begyndelsen og slutningen på Jürgen von Schröders uddannelse om kvinder og kærlighed.
    
  Jeg skal vise dem, hvordan en rigtig mand opfører sig, tænkte drengen, mens han mærkede sine kammeraters blik i baghovedet.
    
  "Hej, Fraulein. Hygger du dig?"
    
  Hun drejede hovedet, men smilede ikke.
    
  "Ikke ligefrem. Kender vi hinanden?"
    
  "Jeg kan godt forstå, hvorfor du ikke kan lide det. Mit navn er Jürgen von Schroeder."
    
    "Alice Tannenbaum," sagde hun og rakte hånden frem uden megen entusiasme.
    
  "Vil du danse, Alice?"
    
  "Ingen".
    
  Pigens skarpe svar chokerede Jürgen.
    
  "Ved du, at jeg holder den her fest? Det er min fødselsdag i dag."
    
  "Tillykke," sagde hun sarkastisk. "Der er ingen tvivl om, at dette rum er fyldt med piger, der desperat vil have dig til at invitere dem op til dans. Jeg vil helst ikke tage for meget af din tid."
    
  "Men du skal danse med mig mindst én gang."
    
  "Nå, virkelig? Og hvorfor det?"
    
  "Det er, hvad gode manerer dikterer. Når en herre spørger en dame..."
    
  "Ved du, hvad der irriterer mig mest ved arrogante mennesker, Jürgen? Antallet af ting, du tager for givet. Nå, du burde vide dette: verden er ikke, som du ser den. Forresten, dine venner fniser og kan ikke tage øjnene fra dig."
    
  Jürgen kiggede sig omkring. Han kunne ikke fejle, han kunne ikke tillade sig, at denne uhøflige pige ydmygede ham.
    
  Hun spiller hårdt på, fordi hun virkelig kan lide mig. Hun må være en af de piger, der tror, at den bedste måde at tænde en mand på er at skubbe ham væk, indtil han bliver sindssyg. Nå, jeg ved, hvordan jeg skal håndtere hende, tænkte han.
    
  Jürgen trådte frem, greb fat i pigen om livet og trak hende hen imod sig.
    
  "Hvad fanden tror du, du laver?" gispede hun.
    
  "Jeg lærer dig at danse."
    
  "Hvis du ikke lader mig gå lige nu, skriger jeg."
    
  "Du ville ikke have lyst til at lave en scene nu, vel, Alice?"
    
  Den unge kvinde forsøgte at få armene ind mellem sin krop og Jürgens, men hun var ingen match for hans styrke. Baronens søn pressede hende endnu tættere og mærkede hendes bryster gennem kjolen. Han begyndte at bevæge sig til musikkens rytme med et smil på læberne, vel vidende at Alice ikke ville skrige. At lave postyr til en fest som denne ville kun skade hendes og hendes families omdømme. Han så den unge kvindes øjne fyldes med koldt had, og pludselig virkede det meget morsomt at lege med hende, langt mere tilfredsstillende end hvis hun blot havde indvilliget i at danse med ham.
    
  "Vil De have noget at drikke, frøken?"
    
  Jürgen stoppede brat. Paul stod ved siden af ham med en bakke med flere glas champagne i hånden, hans læber var tæt presset sammen.
    
  "Hej, det er min fætter, tjeneren. Forsvind, din idiot!" gøede Jürgen.
    
  "Først vil jeg gerne vide, om den unge dame har lyst til en drink," sagde Paul og rakte ham bakken.
    
  "Ja," sagde Alice hurtigt, "denne champagne ser fantastisk ud."
    
  Jürgen lukkede øjnene halvt og prøvede at finde ud af, hvad han skulle gøre. Hvis han slap hendes højre hånd og lod hende tage glasset fra bakken, ville hun være i stand til at trække sig helt væk. Han lettede trykket på hendes ryg en smule, så hendes venstre hånd kunne slippe fri, men han klemte hendes højre hånd endnu hårdere. Hendes fingerspidser blev lilla.
    
  "Så kom nu, Alice, tag et glas. De siger, det bringer lykke," tilføjede han og foregav at være i godt humør.
    
  Alice lænede sig mod bakken og forsøgte at komme fri, men det var nytteløst. Hun havde intet andet valg end at tage champagnen med venstre hånd.
    
  "Tak," sagde hun svagt.
    
  "Måske ville den unge dame gerne have en serviet," sagde Paul og løftede sin anden hånd, som holdt en underkop med små firkanter af stof. Han flyttede sig, så han nu var på den anden side af parret.
    
  "Det ville være vidunderligt," sagde Alice og så intenst på baronens søn.
    
  I et par sekunder rørte ingen sig. Jurgen vurderede situationen. Med glasset i sin venstre hånd kunne hun kun tage servietten med sin højre. Til sidst, sydende af raseri, blev han tvunget til at opgive kampen. Han slap Alices hånd, og hun trådte tilbage og tog servietten.
    
  "Jeg tror, jeg går ud og får noget frisk luft," sagde hun med bemærkelsesværdig ro.
    
  Jürgen, som om han afviste hende, vendte ryggen til sine venner. Da han gik forbi Paul, klemte han hans skulder og hviskede:
    
  "Du skal betale for dette."
    
  På en eller anden måde lykkedes det Paul at holde champagneglassene i balance på bakken; de klirrede, men væltede ikke. Hans indre balance var en helt anden sag, og i det øjeblik følte han sig som en kat fanget i en tønde søm.
    
  Hvordan kunne jeg være så dum?
    
  Der var kun én regel i livet: hold dig så langt væk fra Jürgen som muligt. Det var ikke let, da de begge boede under samme tag; men i det mindste var det enkelt. Han kunne ikke gøre meget, hvis hans fætter besluttede sig for at gøre hans liv surt, men han kunne bestemt undgå at støde ham, og slet ikke ydmyge ham offentligt. Det ville koste ham dyrt.
    
  "Tak skal du have".
    
  Paul kiggede op og glemte i et par øjeblikke alt: sin frygt for Jürgen, den tunge bakke, smerten i fodsålerne fra at have arbejdet tolv timer i træk med at forberede festen. Det hele forsvandt, fordi hun smilede til ham.
    
  Alice var ikke den slags kvinde, der tager pusten fra en mand ved første øjekast. Men hvis du havde givet hende et andet blik, ville det sandsynligvis have været et langt et. Lyden af hendes stemme var dragende. Og hvis hun havde smilet til dig, som hun smilede til Paul i det øjeblik ...
    
  Der var ingen måde, hvorpå Paul ikke kunne forelske sig i hende.
    
  "Åh ... det var ingenting."
    
  Resten af sit liv ville Paul forbande det øjeblik, den samtale, det smil, der havde forårsaget ham så mange problemer. Men han bemærkede det ikke dengang, og det gjorde hun heller ikke. Hun var oprigtigt taknemmelig for den lille, tynde dreng med de intelligente blå øjne. Så blev Alice selvfølgelig til Alice igen.
    
  "Tro ikke, at jeg ikke kunne slippe af med ham på egen hånd."
    
  "Selvfølgelig," sagde Paul, stadig usikker.
    
  Alice blinkede; hun var ikke vant til så let en sejr, så hun skiftede emne.
    
  "Vi kan ikke snakke sammen her. Vent et øjeblik, og så mødes vi i omklædningsrummet."
    
  "Med stor glæde, Fræulein."
    
  Paul gik rundt i lokalet og forsøgte at tømme sin bakke så hurtigt som muligt, så han kunne have en undskyldning for at forsvinde. Han havde aflyttet samtaler tidligt i festen og blev overrasket over at opdage, hvor lidt opmærksomhed folk viste ham. Han var virkelig usynlig, og derfor syntes han, det var mærkeligt, da den sidste gæst, der tog et glas, smilede og sagde: "Godt gået, søn."
    
  "Undskyld?"
    
  Han var en ældre mand med gråt hår, et fipskæg og udstående ører. Han gav Paul et mærkeligt, betydningsfuldt blik.
    
  "Aldrig har en herre reddet en dame med sådan tapperhed og diskretion. Dette er Chrétien de Troyes. Jeg beklager. Mit navn er Sebastian Keller, boghandler."
    
  "Rart at møde dig."
    
  Manden pegede med tommelfingeren mod døren.
    
  "Du må hellere skynde dig. Hun venter."
    
  Overrasket stak Paul bakken under armen og forlod værelset. Garderoben var opstillet ved indgangen og bestod af et højt bord og to enorme rullehylder, hvorpå der hang hundredvis af frakker, der tilhørte gæsterne. Pigen havde hentet sin fra en af de tjenere, baronessen havde hyret til festen, og ventede på ham ved døren. Hun rakte ikke hånden frem, da hun præsenterede sig.
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Paul Reiner."
    
  "Er han virkelig din fætter?"
    
  "Desværre er det sådan, det er."
    
  "Du ligner bare ikke..."
    
  "Baronens nevø?" spurgte Paul og pegede på sit forklæde. "Det er den nyeste parisiske mode."
    
  "Jeg mener, du ligner ham ikke."
    
  "Det er fordi jeg ikke er ligesom ham."
    
  "Det er jeg glad for at høre. Jeg ville bare takke dig igen. Pas på dig selv, Paul Rainer."
    
  "Sikkert".
    
  Hun lagde hånden på døren, men før hun åbnede den, vendte hun sig hurtigt om og kyssede Paul på kinden. Så løb hun ned ad trappen og forsvandt. I et par øjeblikke scannede han ængsteligt gaden, som om hun ville vende tilbage og gå tilbage i sine egne fodspor. Så lukkede han endelig døren, lænede panden mod dørkarmen og sukkede.
    
  Hans hjerte og mave føltes tunge og mærkelige. Han kunne ikke sætte et navn på følelsen, så i mangel af noget bedre besluttede han - korrekt - at det var kærlighed, og han følte sig lykkelig.
    
  "Så fik ridderen i skinnende rustning sin belønning, ikke sandt, drenge?"
    
  Da Paul hørte stemmen, han kendte så godt, vendte han sig så hurtigt han kunne.
    
  Følelsen ændrede sig øjeblikkeligt fra glæde til frygt.
    
    
  5
    
    
  Der var de, der var syv af dem.
    
  De stod i en bred halvcirkel ved indgangen og blokerede vejen ind i hovedhallen. Jürgen stod i midten af gruppen, lidt foran, som om han ikke kunne vente med at komme hen til Paul.
    
  "Du er gået for langt denne gang, fætter. Jeg kan ikke lide folk, der ikke kender deres plads i livet."
    
  Paul svarede ikke, vel vidende at intet af det han sagde ville ændre noget. Hvis der var én ting, Jürgen ikke kunne holde ud, var det ydmygelse. At det skulle ske offentligt, foran alle hans venner - og i hænderne på hans stakkels, stumme fætter, tjeneren, familiens sorte får - var ubegribeligt. Jürgen var fast besluttet på at såre Paul så meget som muligt. Jo mere - og jo mere mærkbart - jo bedre.
    
  "Efter det her vil du aldrig spille ridder igen, dit lort."
    
  Paul så sig fortvivlet omkring. Kvinden, der havde ansvaret for garderoben, var forsvundet, uden tvivl på fødselsdagsbarnets ordre. Jurgens venner havde spredt sig ud over midten af gangen og blokeret enhver flugtvej, og de nærmede sig langsomt ham. Hvis han vendte sig om og forsøgte at åbne døren ud til gaden, ville de gribe ham bagfra og kæmpe ham ned på jorden.
    
  "Du ryster," råbte Jürgen.
    
  Paul udelukkede korridoren, der førte til tjenestefolkenes kvarter, som praktisk talt var en blindgyde og den eneste vej, de lod åben for ham. Selvom han aldrig havde jaget i sit liv, havde Paul alt for ofte hørt historien om, hvordan hans onkel havde pakket alle de kopier, der hang på væggen i hans arbejdsværelse. Jurgen ville tvinge ham til at gå den vej, for dernede ville ingen kunne høre hans skrig.
    
  Der var kun én mulighed.
    
  Uden at tøve et sekund løb han direkte hen imod dem.
    
  Jurgen var så overrasket over at se Paul løbe hen imod dem, at han blot drejede hovedet, da han gik forbi. Kron, to meter bagved, havde lidt mere tid til at reagere. Han satte begge fødder solidt ned i gulvet og forberedte sig på at slå drengen, der løb hen imod ham, men før Kron kunne ramme ham i ansigtet, kastede Paul sig ned på gulvet. Han landede på sin venstre hofte og efterlod et blåt mærke i to uger, men hans momentum tillod ham at glide hen over de polerede marmorfliser som varmt smør på et spejl og endelig stoppe ved foden af trappen.
    
  "Hvad venter I på, idioter? Tag ham!" råbte Jürgen irriteret.
    
  Uden at stoppe for at se sig tilbage rejste Paul sig og løb op ad trappen. Han var løbet tør for ideer, og kun overlevelsesinstinkten holdt hans ben i gang. Hans ben, som havde generet ham hele dagen, begyndte at gøre frygtelige ondt. Halvvejs op ad trappen til anden sal snublede og tumlede han næsten, men det lykkedes ham at genvinde balancen lige i tide, da hænderne på en af Jürgens venner greb fat i hans hæle. Han greb fat i bronzegelænderet og fortsatte med at klatre højere og højere, indtil han på den sidste etage mellem tredje og fjerde sal pludselig gled på et af trinnene og faldt med armene udstrakt foran sig, så han næsten slog tænderne ud på kanten af trappen.
    
  Den første af hans forfølgere indhentede ham, men han snublede til gengæld i det afgørende øjeblik og formåede kun lige akkurat at få fat i kanten af Pauls forklæde.
    
  "Jeg har ham! Skynd dig!" sagde hans fangevogter og greb fat i rækværket med den anden hånd.
    
  Paul prøvede at komme på benene, men en anden dreng trak i hans forklæde, hvilket fik ham til at glide ned ad trinnet og slå hovedet. Han sparkede blindt drengen, men han kunne ikke befri sig selv. Paul kæmpede med knuden i sit forklæde i hvad der føltes som en evighed, mens han hørte de andre nærme sig.
    
  "For pokker, hvorfor skulle jeg gøre det så tvunget?" tænkte han, mens han kæmpede.
    
  Pludselig fandt hans fingre det helt rigtige sted at trække, og forklædet gik op. Paul løb og nåede husets fjerde og øverste sal. Da han ikke havde andre steder at gå hen, løb han gennem den første dør, han kom til, lukkede den og smækkede slåen i.
    
  "Hvor blev han af?" råbte Jürgen, da han nåede reposen. Drengen, der havde grebet Paul i forklædet, klamrede sig nu til sit forulykkede knæ. Han pegede mod venstre i gangen.
    
  "Frem!" sagde Jürgen til de andre, som var stoppet et par skridt nedenfor.
    
  De bevægede sig ikke.
    
  "Hvad fanden er du..."
    
  Han stoppede brat. Hans mor betragtede ham nedefra etagen.
    
  "Jeg er skuffet over dig, Jürgen," sagde hun iskoldt. "Vi samlede Münchens fineste for at fejre din fødselsdag, og så forsvinder du midt i festen for at fjolle rundt på trappen med dine venner."
    
  "Men..."
    
  "Det er nok. Jeg vil have, at I alle kommer ned med det samme og slutter jer til gæsterne. Vi snakkes ved senere."
    
  "Ja, mor," sagde Jürgen, ydmyget foran sine venner for anden gang den dag. Han bed tænderne sammen og gik ned ad trappen.
    
  Det er ikke det eneste, der vil ske senere. Du kommer også til at betale for det, Paul.
    
    
  6
    
    
  "Det er dejligt at se dig igen."
    
  Paul fokuserede på at falde til ro og få vejret. Det tog ham et par øjeblikke at finde ud af, hvor stemmen kom fra. Han sad på gulvet og lænede ryggen mod døren, bange for, at Jürgen når som helst kunne trænge sig ind. Men da han hørte disse ord, sprang Paul op.
    
  "Edward!"
    
  Uden at vide det var han gået ind i sin ældre fætters værelse, et sted han ikke havde besøgt i flere måneder. Det så alt sammen ud som før Edward tog afsted: et organiseret, roligt rum, men et der afspejlede ejerens personlighed. Plakater hang på væggen sammen med Edwards samling af sten, og frem for alt bøger - bøger overalt. Paul havde allerede læst de fleste af dem. Spionromaner, westerns, fantasyromaner, bøger om filosofi og historie... De fyldte bogreolerne, skrivebordet og endda gulvet ved siden af sengen. Edward måtte placere den bog, han læste, på madrassen, så han kunne bladre med sin eneste hånd. Et par puder var stablet under hans krop, så han kunne sidde op, og et trist smil spillede hen over hans blege ansigt.
    
  "Du skal ikke have ondt af mig, Paul. Jeg kunne ikke holde det ud."
    
  Paul så ham ind i øjnene og indså, at Edward havde holdt nøje øje med hans reaktion, og han fandt det mærkeligt, at Paul ikke var overrasket over at se ham sådan.
    
  "Jeg så dig før, Edward. Den dag du kom tilbage."
    
  "Så hvorfor har du aldrig besøgt mig? Jeg har næsten ikke set nogen udover din mor, siden den dag jeg vendte tilbage. Din mor og mine venner May, Salgari, Verne og Dumas," sagde han og holdt den bog, han læste, op, så Paul kunne se titlen. Det var Greven af Monte Cristo.
    
  "De forbød mig at komme."
    
  Paul bøjede hovedet i skam. Brunhilda og hans mor havde selvfølgelig forbudt ham at se Edward, men han kunne i det mindste prøve. I sandhed var han bange for at se Edward i en sådan tilstand igen efter de forfærdelige begivenheder den dag, han vendte tilbage fra krigen. Edward så bittert på ham, uden tvivl forstående over for, hvad Paul tænkte.
    
  "Jeg ved, hvor pinlig min mor er. Har du ikke bemærket det?" sagde han og pegede på bakken med kager fra festen, som forblev uberørt. "Jeg burde ikke have ladet mine stumper ødelægge Jürgens fødselsdag, så jeg blev ikke inviteret. Forresten, hvordan går festen?"
    
  "Der er en gruppe mennesker, der drikker, taler om politik og kritiserer militæret for at tabe en krig, vi var ved at vinde."
    
  Edward fnøs.
    
  "Det er nemt at kritisere fra deres synspunkt. Hvad siger de ellers?"
    
  "Alle taler om Versailles-forhandlingerne. De er glade for, at vi afviser betingelserne."
    
  "Forbandede tåber," sagde Eduard bittert. "Siden ingen affyrede et eneste skud på tysk jord, kan de ikke tro, at vi tabte krigen. Alligevel er det vel altid det samme. Vil I fortælle mig, hvem I flygtede fra?"
    
  "Fødselsdagsdrengen".
    
  "Din mor fortalte mig, at I ikke kom særlig godt ud af det med hinanden."
    
  Paul nikkede.
    
  "Du har ikke rørt kagerne."
    
  "Jeg behøver ikke meget mad i disse dage. Der er meget mindre af mig tilbage. Tag disse; kom nu, du ser sulten ud. Og kom tættere på, jeg vil gerne se dig bedre. Gud, hvor du er vokset."
    
  Paul satte sig på sengekanten og begyndte at fortære maden glubende. Han havde ikke spist noget siden morgenmaden; han havde endda pjækket fra skole for at forberede sig til festen. Han vidste, at hans mor ville lede efter ham, men han var ligeglad. Nu hvor han havde overvundet sin frygt, kunne han ikke lade denne chance gå fra sig for at være sammen med Edward, den fætter, han savnede så meget.
    
  "Eduard, jeg vil... Jeg er ked af, at jeg ikke kom for at se dig. Jeg kunne snige mig ind i løbet af dagen, når tante Brunhilda går en tur..."
    
  "Det er okay, Paul. Du er her, og det er det, der betyder noget. Det er dig, der burde tilgive mig for ikke at skrive. Jeg lovede, at jeg ville."
    
  "Hvad stoppede dig?"
    
  "Jeg kunne fortælle dig, at jeg havde for travlt med at skyde på englænderne, men jeg ville lyve. En vis mand sagde engang, at krig er syv dele kedsomhed og én del terror. Vi havde masser af tid i skyttegravene, før vi begyndte at dræbe hinanden."
    
  "Og hvad?"
    
  "Jeg kunne ikke have gjort det, bare sådan. Ikke engang i begyndelsen af denne absurde krig. De eneste, der kom tilbage fra dette, var en håndfuld kujoner."
    
  "Hvad taler du om, Eduard? Du er en helt! Du meldte dig frivilligt til fronten, en af de første!"
    
  Edward udstødte en umenneskelig latter, der fik Pauls hår til at rejse sig.
    
  "Helt ... Ved du, hvem der bestemmer for dig, om du vil melde dig frivilligt? Din skolelærer, når han taler til dig om fædrelandets, imperiets og kejserens ære. Din far, der siger, at du skal være en mand. Dine venner - de samme venner, der for ikke så længe siden skændtes med dig i gymnastiktimen om, hvem der var den højeste. De kaster alle ordet 'kujon' op i dit ansigt, hvis du viser den mindste tvivl, og bebrejder dig for nederlaget. Nej, fætter, der er ingen frivillige i krig, kun de dumme og grusomme. De sidste bliver hjemme."
    
  Paul var lamslået. Pludselig virkede hans krigsfantasier, kortene han havde tegnet i sine notesbøger, avisrapporterne han havde elsket at læse - alt sammen latterligt og barnligt. Han overvejede at fortælle sin fætter om det, men han var bange for, at Edward ville grine af ham og smide ham ud af rummet. For i det øjeblik kunne Paul se krigen lige foran sig. Krigen var ikke en kontinuerlig liste af fremrykninger bag fjendens linjer eller forfærdelige stubbe gemt under lagner. Krigen var i Edwards tomme, sønderknyttede øjne.
    
  "Du kunne have ... gjort modstand. Blev hjemme."
    
  "Nej, jeg kunne ikke," sagde han og vendte ansigtet væk. "Jeg løj for dig, Paul; i det mindste var det delvist en løgn. Jeg tog også afsted for at undslippe dem. Så jeg ikke skulle blive som dem."
    
  "For eksempel, hvem?"
    
  "Ved I, hvem der gjorde det her mod mig? Det var omkring fem uger før krigens afslutning, og vi vidste allerede, at vi var fortabte. Vi vidste, at de når som helst ville kalde os hjem. Og vi var mere selvsikre end nogensinde. Vi bekymrede os ikke om, at folkene ville falde ned i nærheden af os, fordi vi vidste, at det ikke ville vare længe, før vi var tilbage. Og så en dag, under tilbagetoget, landede en granat for tæt på."
    
  Edwards stemme var stille - så stille at Paul måtte læne sig ind for at høre, hvad han sagde.
    
  "Jeg har spurgt mig selv tusind gange, hvad der ville være sket, hvis jeg var løbet to meter til højre. Eller hvis jeg var stoppet op for at tappe på min hjelm to gange, som vi altid gjorde, før vi forlod skyttegraven." Han tappede Paul på panden med knoerne. "Det fik os til at føle os uovervindelige. Det gjorde jeg ikke den dag, ikke sandt?"
    
  "Jeg ville ønske, du aldrig var taget afsted."
    
  "Nej, fætter, tro mig. Jeg tog afsted, fordi jeg ikke ville være Schroeder, og hvis jeg kom tilbage, er det kun for at sikre mig, at det var rigtigt, jeg tog afsted."
    
  "Jeg forstår ikke, Edward."
    
  "Min kære Paul, du burde forstå dette bedre end nogen anden. Efter hvad de gjorde mod dig. Hvad de gjorde mod din far."
    
  Den sidste sætning skar ind i Pauls hjerte som en rusten krog.
    
  "Hvad taler du om, Edward?"
    
  Hans fætter så tavst på ham og bed sig i underlæben. Til sidst rystede han på hovedet og lukkede øjnene.
    
  "Glem hvad jeg sagde. Undskyld."
    
  "Jeg kan ikke glemme det! Jeg har aldrig kendt ham, ingen taler nogensinde med mig om ham, selvom de hvisker bag min ryg. Alt, hvad jeg ved, er, hvad min mor fortalte mig: at han sank med sit skib på vej tilbage fra Afrika. Så fortæl mig venligst, hvad gjorde de ved min far?"
    
  Endnu en stilhed fulgte, denne gang meget længere. Så lang at Paul spekulerede på, om Edward var faldet i søvn. Pludselig åbnede hans øjne sig igen.
    
  "Jeg brænder i helvede for det her, men jeg har intet valg. Først og fremmest vil jeg have dig til at gøre mig en tjeneste."
    
  "Hvad end du siger."
    
  "Gå ind i min fars arbejdsværelse og åbn den anden skuffe til højre. Hvis den er låst, blev nøglen normalt opbevaret i den midterste skuffe. Du finder en sort lædertaske; den er rektangulær med flappen foldet tilbage. Bring den til mig."
    
  Paul gjorde, som han fik besked på. Han listede ned til kontoret, bange for at støde på nogen på vejen, men festen var stadig i fuld gang. Skuffen var låst, og det tog ham et par øjeblikke at finde nøglen. Det var ikke der, hvor Edward havde sagt, men han fandt den til sidst i en lille trækasse. Skuffen var fyldt med papirer. Paul fandt et stykke sort filt på bagsiden med et mærkeligt symbol indgraveret i guld. En firkant og et passer med bogstavet G indeni. Under det lå en lædertaske.
    
  Drengen gemte den under sin skjorte og vendte tilbage til Eduards værelse. Han mærkede vægten af posen mod maven og rystede, bare ved at forestille sig, hvad der ville ske, hvis nogen fandt ham med denne genstand, der ikke tilhørte ham, gemt under tøjet. Han følte en enorm lettelse, da han kom ind i værelset.
    
  "Har du den?"
    
  Paul trak en lædertaske frem og gik hen til sengen, men på vejen snublede han over en af stakkene med bøger, der lå spredt rundt i rummet. Bøgerne spredtes, og tasken faldt ned på gulvet.
    
  "Nej!" udbrød Edward og Paul samtidig.
    
  Tasken faldt mellem eksemplarer af Mays Blood Vengeance og Hoffmans The Devil's Elixirs og afslørede dens indhold: en perlemorpen.
    
  Det var en pistol.
    
  "Hvad skal du bruge en pistol til, fætter?" spurgte Paul med rystende stemme.
    
  "Du ved, hvorfor jeg vil have det her." Han holdt sin arm op, i tilfælde af at Paul skulle være i tvivl.
    
  "Nå, jeg giver den ikke til dig."
    
  "Hør godt efter, Paul. Før eller siden skal jeg nok komme igennem det her, for det eneste jeg vil i denne verden er at forlade den. Du kan vende mig ryggen i aften, lægge hende tilbage, hvor du tog hende fra, og lade mig gennemgå den frygtelige ydmygelse at skulle slæbe mig selv på denne lemlæstede arm midt om natten til min fars kontor. Men så vil du aldrig vide, hvad jeg har at fortælle dig."
    
  "Ingen!"
    
  "Eller du kan lægge den her på sengen, lytte til, hvad jeg har at sige, og så give mig muligheden for med værdighed at vælge, hvordan jeg går. Det er dit valg, Paul, men uanset hvad der sker, får jeg, hvad jeg vil have. Hvad jeg har brug for."
    
  Paul satte sig ned på gulvet, eller rettere sagt, og knugede sin lædertaske. I et langt øjeblik var den eneste lyd i rummet den metalliske tikken fra Eduards vækkeur. Eduard lukkede øjnene, indtil han mærkede bevægelse på sin seng.
    
  Hans fætter smed lædertasken inden for hans rækkevidde.
    
  "Gud, tilgiv mig," sagde Paul. Han stod ved Edwards seng og græd, men turde ikke se direkte på ham.
    
  "Åh, han er ligeglad med, hvad vi laver," sagde Edward og strøg fingrene hen over den bløde hud. "Tak, fætter."
    
  "Fortæl mig, Edward. Fortæl mig, hvad du ved."
    
  Den sårede mand rømmede sig, før han begyndte. Han talte langsomt, som om hvert ord skulle trækkes fra hans lunger i stedet for at blive sagt.
    
  "Det skete i 1905, fortalte de dig, og indtil videre er det, du ved, ikke så langt fra sandheden. Jeg husker tydeligt, at onkel Hans var på en mission til Sydvestafrika, for jeg kunne lide ordets lyd, og jeg gentog det igen og igen og prøvede at finde det rigtige sted på kortet. En aften, da jeg var ti år gammel, hørte jeg råben i biblioteket og gik ned for at se, hvad der foregik. Jeg var meget overrasket over, at din far kom for at se os på så sent et tidspunkt. Han diskuterede det med min far, mens de to sad ved et rundt bord. Der var to andre personer i rummet. Jeg kunne se den ene af dem, en lav mand med fine ansigtstræk som en piges, som ikke sagde noget. Jeg kunne ikke se den anden på grund af døren, men jeg kunne høre ham. Jeg var lige ved at gå ind og hilse på din far - han bragte mig altid gaver fra sine rejser - men lige før jeg gik ind, greb min mor mig i øret og trak mig ind på mit værelse. 'Så de dig?'" spurgte hun. Og jeg sagde nej, igen og igen. "Nå, du må aldrig sige et ord om det, hører du mig?" Og jeg
    
  ... Jeg svor, at jeg aldrig ville fortælle det..."
    
  Edwards stemme døde hen. Paul greb hans hånd. Han ville have ham til at fortsætte historien, uanset prisen, selvom han vidste, hvor meget smerte det forårsagede hans fætter.
    
  "Du og din mor kom til at bo hos os to uger senere. Du var ikke meget mere end et barn, og jeg var glad, fordi det betød, at jeg havde min egen deling af modige soldater at lege med. Jeg tænkte ikke engang på den åbenlyse løgn, mine forældre fortalte mig: at onkel Hans' fregat var sunket. Folk sagde andre ting og spredte rygter om, at din far var en desertør, der havde spildt alt væk og var forsvundet i Afrika. Disse rygter var lige så usande, men jeg tænkte heller ikke på dem og glemte det til sidst. Ligesom jeg glemte, hvad jeg hørte kort efter, at min mor forlod mit soveværelse. Eller rettere sagt, jeg lod som om, jeg havde begået en fejl, på trods af at ingen fejl var mulig i betragtning af den fremragende akustik i det hus. Det var let at se dig vokse op, at se dit glade smil, når vi legede gemmeleg, og jeg løj for mig selv. Så begyndte du at vokse op - voksne nok til at forstå. Snart var du på samme alder som jeg var den nat. Og jeg gik i krig."
    
  "Så fortæl mig, hvad du hørte," hviskede Paul.
    
  "Den nat, fætter, hørte jeg et skud."
    
    
  7
    
    
  Pauls forståelse af sig selv og sin plads i verden havde vaklet på kanten i et stykke tid, som en porcelænsvase øverst på en trappe. Den sidste sætning var det endelige slag, og den imaginære vase faldt og splintredes i stykker. Paul hørte knækket, da den gik i stykker, og Edward så det i hans ansigt.
    
  "Undskyld, Paul. Gud, hjælp mig. Du må hellere gå nu."
    
  Paul rejste sig og lænede sig over sengen. Hans fætters hud var kold, og da Paul kyssede ham på panden, var det som at kysse et spejl. Han gik hen til døren, ude af stand til helt at kontrollere sine ben, kun vagt bevidst om at have ladet soveværelsesdøren stå åben og faldt ned på gulvet udenfor.
    
  Da skuddet lød, hørte han det knap nok.
    
  Men, som Eduard havde sagt, var akustikken i palæet fremragende. De første gæster, der forlod festen, travlt optaget af afsked og tomme løfter, mens de samlede deres frakker, hørte et dæmpet, men umiskendeligt pop. De havde hørt for meget i løbet af de foregående uger til ikke at genkende lyden. Al samtale ophørte, da det andet og tredje skud genlød gennem trappeopgangen.
    
  I sin rolle som den perfekte værtinde sagde Brunhilde farvel til lægen og hans kone, som hun ikke kunne udstå. Hun genkendte lyden, men aktiverede automatisk sin forsvarsmekanisme.
    
  "Drengene må lege med fyrværkeri."
    
  Vantro ansigter dukkede op omkring hende som paddehatte efter regn. Først var der kun et dusin mennesker der, men snart dukkede endnu flere op i gangen. Det varede ikke længe, før alle gæsterne indså, at der var sket noget i hendes hus.
    
  I mit hus!
    
  Inden for to timer ville hele München have talt om det, hvis hun ikke havde gjort noget ved det.
    
  "Bliv her. Jeg er sikker på, at det her er noget vrøvl."
    
  Brunhilde øgede tempoet, da hun lugtede krudt halvvejs oppe ad trappen. Nogle af de mere dristige gæster kiggede op, måske i håb om, at hun ville bekræfte deres fejl, men ingen af dem satte foden på trappen: det sociale tabu mod at gå ind i soveværelset under en fest var for stærkt. Mumlen blev dog højere, og baronessen håbede, at Otto ikke ville være dum nok til at følge efter hende, da nogen uundgåeligt ville have lyst til at ledsage ham.
    
  Da hun nåede toppen og så Paul hulke i gangen, vidste hun, hvad der var sket, uden engang at stikke hovedet ind gennem Edwards dør.
    
  Men hun gjorde det alligevel.
    
  En krampe af galde steg op i hendes hals. Hun blev overvældet af rædsel og endnu en upassende følelse, som hun først senere, med selvhad, genkendte som lettelse. Eller i det mindste forsvinden af den trykkende følelse, hun havde båret i brystet, siden hendes søn vendte hæmmet tilbage fra krigen.
    
  "Hvad har du gjort?" udbrød hun og så på Paul. "Jeg spørger dig: hvad har du gjort?"
    
  Drengen løftede ikke hovedet fra hænderne.
    
  "Hvad har du gjort ved min far, heks?"
    
  Brunhilde tog et skridt tilbage. For anden gang den aften veg nogen tilbage ved nævnelsen af Hans Reiner, men ironisk nok var det den samme person, der gjorde det nu, som tidligere havde brugt hans navn som en trussel.
    
  Hvor meget ved du, barn? Hvor meget fortalte han dig før...?
    
  Hun ville skrige, men hun kunne ikke: hun turde ikke.
    
  I stedet knyttede hun sine næver så hårdt, at hendes negle gravede sig fast i håndfladerne, mens hun forsøgte at berolige sig selv og beslutte, hvad hun skulle gøre, ligesom hun havde gjort den nat for fjorten år siden. Og da hun formåede at genvinde et smule fatning, gik hun ned ad trappen igen. På anden sal stak hun hovedet over rækværket og smilede ned i lobbyen. Hun turde ikke gå længere, for hun troede ikke, hun kunne bevare fatningen længe foran dette hav af anspændte ansigter.
    
  "I må undskylde os. Min søns venner legede med fyrværkeri, præcis som jeg troede. Hvis I ikke har noget imod det, rydder jeg op i det kaos, de har forårsaget," pegede hun på Pauls mor. "Ilse, min kære."
    
  Deres ansigter blødte op, da de hørte dette, og gæsterne slappede af, da de så husholdersken følge sin værtinde op ad trappen, som om intet var hændt. De havde allerede fået en masse sladder om festen, og de kunne næsten ikke vente med at komme hjem og irritere deres familier.
    
  "Tænk ikke engang på at skrige," var alt, hvad Brunhilde sagde.
    
  Ilse forventede en eller anden barnlig spøg, men da hun så Paul i gangen, blev hun forskrækket. Så, da hun brød Eduards dør op, måtte hun bide sig i næven for ikke at skrige. Hendes reaktion var ikke så anderledes end baronessens, bortset fra at Ilse var grædefærdig og også skrækslagen.
    
  "Stakkels dreng," sagde hun og vred hænderne.
    
  Brunhilde så på sin søster med hænderne på hofterne.
    
  "Det var din søn, der gav Edward pistolen."
    
  "Åh, hellige Gud, sig mig, at det ikke er sandt, Paul."
    
  Det lød som en bøn, men der var intet håb i hendes ord. Hendes søn svarede ikke. Brunhilda nærmede sig ham, irriteret og viftede med pegefingeren.
    
  "Jeg ringer til dommeren. Du kommer til at rådne op i fængslet, fordi du har givet en pistol til en handicappet mand."
    
  "Hvad har du gjort ved min far, heks?" gentog Paul og rejste sig langsomt for at se sin tante i øjnene. Denne gang trak hun sig ikke tilbage, selvom hun var bange.
    
  "Hans døde i kolonierne," svarede hun uden megen overbevisning.
    
  "Det er ikke sandt. Min far var i dette hus, før han forsvandt. Din egen søn fortalte mig det."
    
  "Eduard var syg og forvirret; han opdigtede alle mulige historier om de sår, han pådrog sig ved fronten. Og på trods af at lægen forbød ham at besøge ham, var du her og drev ham til et nervesammenbrud, og så gik du hen og gav ham en pistol!"
    
  "Du lyver!"
    
  "Du dræbte ham."
    
  "Det er en løgn," sagde drengen. Alligevel følte han en kuldegysning af tvivl.
    
  "Paul, det er nok!"
    
  "Forsvind fra mit hus."
    
  "Vi går ingen steder," sagde Paul.
    
  "Det er op til dig," sagde Brunhilde og vendte sig mod Ilse. "Dommer Stromeyer er stadig nedenunder. Jeg går ned om to minutter og fortæller ham, hvad der er sket. Hvis du ikke vil have, at din søn skal tilbringe natten i Stadelheim, så går du med det samme."
    
  Ilse blegnede af rædsel ved nævnelsen af fængsel. Strohmayer var en god ven af baronen, og der skulle ikke meget til for at overbevise ham om at anklage Paul for mord. Hun greb sin søns hånd.
    
  "Paul, lad os gå!"
    
  "Nej, ikke endnu..."
    
  Hun slog ham så hårdt, at hendes fingre gjorde ondt. Pauls læbe begyndte at bløde, men han stod der og så på sin mor og nægtede at røre sig.
    
  Så fulgte han endelig efter hende.
    
  Ilse lod ikke sin søn pakke sin kuffert; de gik ikke engang ind på hans værelse. De gik ned ad servicetrappen og forlod palæet gennem bagdøren, mens de sneg sig gennem gyderne for at undgå at blive set.
    
  Ligesom kriminelle.
    
    
  8
    
    
  "Og må jeg spørge, hvor fanden du var?"
    
  Baronen dukkede op, rasende og træt, med krøllet kant på sin frakke, pjusket overskæg, og monokel dinglende fra næseryggen. Der var gået en time, siden Ilse og Paul var taget afsted, og festen var lige slut.
    
  Først da den allersidste gæst var gået, gik baronen ud for at lede efter sin kone. Han fandt hende siddende på en stol, hun havde båret ud i gangen på fjerde sal. Døren til Eduards værelse var lukket. Selv med sin formidable viljestyrke kunne Brunhilde ikke få sig selv til at vende tilbage til selskabet. Da hendes mand dukkede op, forklarede hun ham, hvad der var inde i værelset, og Otto følte sin del af smerte og anger.
    
  "Du ringer til dommeren i morgen," sagde Brunhilde med følelsesløs stemme. "Vi siger, at vi fandt ham i denne tilstand, da vi kom for at give ham morgenmad. På den måde kan vi holde skandalen på et minimum. Den kommer måske slet ikke frem i lyset."
    
  Otto nikkede. Han fjernede hånden fra dørhåndtaget. Han turde ikke gå ind, og ville aldrig gøre det. Selv efter at sporene af tragedien var blevet visket ud fra vægge og gulv.
    
  "Dommeren skylder mig en. Jeg tror, han kan klare det her. Men jeg undrer mig over, hvordan Eduard fik fat i pistolen. Han kan ikke have fået fat i den selv."
    
  Da Brunhilde fortalte ham om Pauls rolle, og at hun havde smidt Rainerne ud af huset, blev baronen rasende.
    
  "Forstår du, hvad du har gjort?"
    
  "De var en trussel, Otto."
    
  "Har du tilfældigvis glemt, hvad der står på spil her?" Hvorfor har de været i dette hus i alle disse år?
    
  "For at ydmyge mig og lette hendes samvittighed," sagde Brunhilda med en bitterhed, hun havde undertrykt i årevis.
    
  Otto gad ikke svare, fordi han vidste, at det, hun sagde, var sandt.
    
  "Edward talte med din nevø."
    
  "Åh, Gud. Har du nogen idé om, hvad han mon har fortalt ham?"
    
  "Det betyder ikke noget. Efter de er taget afsted i aften, er de mistænkte, selvom vi ikke udleverer dem i morgen. De vil ikke tørre at udtale sig, og de har ingen beviser. Medmindre drengen finder noget."
    
  "Tror du, jeg er bekymret for, at de finder ud af sandheden?" For at gøre det, skulle de finde Clovis Nagel. Og Nagel har ikke været i Tyskland i lang tid. Men det løser ikke vores problem. Din søster er den eneste, der ved, hvor Hans Reiners brev er."
    
  "Hold så øje med dem. På afstand."
    
  Otto tænkte sig om et par øjeblikke.
    
  "Jeg har den helt rigtige mand til det her job."
    
  En anden var til stede under denne samtale, dog skjult i et hjørne af gangen. Han lyttede uforstående. Meget senere, da Baron von Schroeder havde trukket sig tilbage til deres soveværelse, gik han ind i Eduards værelse.
    
  Da han så, hvad der var indeni, faldt han på knæ. Da han var genopstået, var det, der var tilbage af den uskyld, hans mor ikke havde formået at brænde - de dele af hans sjæl, hun ikke havde formået at så med had og misundelse mod hans fætter gennem årene - døde, reduceret til aske.
    
  Jeg slår Paul Reiner ihjel for det her.
    
  Nu er jeg arvingen. Men jeg vil være baron.
    
  Han kunne ikke beslutte sig for, hvilken af de to konkurrerende tanker der ophidsede ham mest.
    
    
  9
    
    
  Paul Rainer rystede i den lette majregn. Hans mor var holdt op med at slæbe ham og gik nu ved siden af ham gennem Schwabing, det bohemeagtige kvarter i det centrale München, hvor tyve og digtere omgås kunstnere og prostituerede på værtshuse indtil de tidlige morgentimer. Kun få værtshuse var dog åbne nu, og de gik ikke ind i nogen af dem, da de var bankerot.
    
  "Lad os finde ly i denne døråbning," sagde Paul.
    
  "Nattevagten vil smide os ud; det er sket tre gange allerede."
    
  "Du kan ikke blive ved sådan her, mor. Du får lungebetændelse."
    
  De klemte sig ind gennem den smalle døråbning til en bygning, der havde set bedre dage. I det mindste beskyttede udhænget dem mod regnen, der gennemblødte de øde fortove og ujævne fliser. Det svage lys fra gadelygterne kastede et mærkeligt spejlbillede på de våde overflader; det var ulig noget, Paul nogensinde havde set.
    
  Han blev bange og pressede sig endnu tættere ind til sin mor.
    
  "Du går stadig med din fars armbåndsur, ikke sandt?"
    
  "Ja," sagde Paul ængsteligt.
    
  Hun havde stillet ham dette spørgsmål tre gange i den sidste time. Hans mor var udmattet og drænet, som om det at slå sin søn og slæbe ham gennem gyderne langt fra Schroeder-palæet havde drænet en reserve af energi, hun aldrig havde vidst, hun besad, nu tabt for altid. Hendes øjne var indsunkne, og hendes hænder rystede.
    
  "I morgen lægger vi det her ned, og så skal alt nok blive fint."
    
  Der var ikke noget særligt ved armbåndsuret; det var ikke engang lavet af guld. Paul spekulerede på, om det ville være mere værd end en overnatning på et pensionat og en varm middag, hvis de var heldige.
    
  "Det er en fremragende plan," tvang han sig selv til at sige.
    
  "Vi er nødt til at stoppe et sted, og så vil jeg bede om at vende tilbage til mit gamle job på krudtfabrikken."
    
  "Men, mor ... krudtfabrikken findes ikke længere. De rev den ned, da krigen sluttede."
    
  Og det var dig, der fortalte mig det, tænkte Paul, nu yderst bekymret.
    
  "Solen står snart op," sagde hans mor.
    
  Paul svarede ikke. Han strakte hals og lyttede til den rytmiske tapping fra nattevagtens støvler. Paul ønskede, at han kunne blive væk længe nok til at lade ham lukke øjnene et øjeblik.
    
  Jeg er så træt ... Og jeg forstår ingenting af det, der skete i aften. Hun opfører sig så mærkeligt ... Måske fortæller hun mig sandheden nu.
    
  "Mor, hvad ved du om, hvad der skete med far?"
    
  I et par øjeblikke syntes Ilse at vågne op af sin sløvhed. En gnist af lys brændte dybt i hendes øjne, som de sidste gløder fra et bål. Hun tog Paul ved hagen og strøg ham blidt over ansigtet.
    
  "Paul, vær sød. Glem det; glem alt, hvad du hørte i aften. Din far var en god mand, der døde tragisk i et skibsforlis. Lov mig, at du vil holde fast i det - at du ikke vil søge efter en sandhed, der ikke eksisterer - for jeg kunne ikke miste dig. Du er alt, hvad jeg har tilbage. Min dreng, Paul."
    
  De første glimt af daggry kastede lange skygger hen over Münchens gader og tog regnen med sig.
    
  "Lov mig det," insisterede hun, mens stemmen dæmpede sig.
    
  Paul tøvede, før han svarede.
    
  "Jeg lover."
    
    
  10
    
    
  "Åååååå!"
    
  Kulhandlerens vogn gik i stå med en skrigende hvinen på Rhinestrasse. To heste bevægede sig uroligt, deres øjne dækket af skyklapper, deres bagparter sorte af sved og sod. Kulhandleren sprang til jorden og kørte fraværende hånden langs siden af vognen, hvor hans navn, Klaus Graf, stod skrevet, selvom kun de to første bogstaver stadig var læselige.
    
  "Tag det væk, Halbert! Jeg vil have, at mine kunder ved, hvem der forsyner dem med råvarer," sagde han næsten venligt.
    
  Manden i førersædet tog sin hat af, trak en klud frem, der stadig havde et fjernt minde om dens oprindelige farve, og fløjtende begyndte han at arbejde på træet. Det var hans eneste måde at udtrykke sig på, da han var stum. Melodien var blid og hurtig; han virkede også glad.
    
  Det var det perfekte øjeblik.
    
  Paul havde fulgt efter dem hele morgenen, lige siden de forlod staldene, som greven havde i Lehel. Han havde også observeret dem dagen før og indset, at det bedste tidspunkt at bede om arbejde var lige før klokken et, efter kulmandens middagslur. Både han og stummen havde spist store sandwich og et par liter øl. Den irritable døsighed tidligt om morgenen, hvor duggen havde samlet sig på vognen, mens de ventede på, at kulgården skulle åbne, var bag dem. Den irritable træthed sent om eftermiddagen, hvor de stille og roligt havde drukket deres sidste øl færdig og mærket støvet stoppe deres hals.
    
  Hvis jeg ikke kan gøre det her, så må Gud hjælpe os, tænkte Paul fortvivlet.
    
  Paul og hans mor brugte to dage på at finde arbejde, og i den tid spiste de ingenting. Ved at pantsætte deres ure tjente de penge nok til at tilbringe to nætter på et pensionat og spise morgenmad bestående af brød og øl. Hans mor søgte ihærdigt efter arbejde, men de indså hurtigt, at arbejde dengang var en drøm. Kvinder blev fyret fra de stillinger, de havde under krigen, når mændene vendte tilbage fra fronten. Naturligvis ikke fordi deres arbejdsgivere ønskede det.
    
  "Forbandede denne regering og dens direktiver," sagde bageren til dem, da de bad ham om det umulige. "De tvang os til at ansætte krigsveteraner, når kvinder gør jobbet lige så godt, og de tager meget mindre."
    
  "Var kvinder virkelig lige så gode til jobbet som mænd?" spurgte Paul ham frækt. Han var i dårligt humør. Hans mave knurrede, og duften af brød, der bagte i ovnene, gjorde det værre.
    
  "Nogle gange bedre. Jeg havde én kvinde, der vidste, hvordan man tjener penge, bedre end nogen anden."
    
  "Så hvorfor betalte du dem mindre?"
    
  "Jamen, det er jo indlysende," sagde bageren med et skuldertræk. "De er kvinder."
    
  Hvis der var nogen logik i dette, kunne Paul ikke se det, selvom hans mor og personalet i værkstedet nikkede samtykkende.
    
  "Det vil du forstå, når du bliver ældre," sagde en af dem, da Paul og hans mor gik. Så brød de alle sammen ud i latter.
    
  Paul var ikke heldigere. Det første en potentiel arbejdsgiver altid spurgte ham om, før de fandt ud af, om han havde nogen færdigheder, var, om han var krigsveteran. Han havde oplevet mange skuffelser i de sidste par timer, så han besluttede at gribe problemet an så rationelt som muligt. I tillid til held besluttede han at følge kulminearbejderen, studere ham og henvende sig til ham så godt han kunne. Han og hans mor formåede at blive på pensionatet en tredje nat efter at have lovet at betale den næste dag, og fordi værtinden havde medlidenhed med dem. Hun gav dem endda en skål tyk suppe med kartoffelstykker i og et stykke rugbrød.
    
  Så der var Paul, der krydsede Rhinestrasse. Et støjende og muntert sted, fyldt med kræmmere, aviskolde og knivslibere, der solgte deres tændstikæsker, de seneste nyheder eller fordelene ved velslebne knive. Lugten af bagerier blandede sig med hestegødning, som var langt mere almindelig i Schwabing end biler.
    
  Paul udnyttede øjeblikket, da kulmandens assistent var gået, til at ringe til dørmanden i den bygning, de var ved at forsyne, hvilket tvang ham til at åbne kælderdøren. I mellemtiden forberedte kulmanden de enorme birketræskurve, hvori de skulle transportere deres varer.
    
  Måske hvis han var alene, ville han være mere venlig. Folk reagerede forskelligt på fremmede i nærvær af deres yngre søskende, tænkte Paul, da han nærmede sig.
    
  "God eftermiddag, hr.."
    
  "Hvad fanden vil du, knægt?"
    
  "Jeg har brug for et arbejde."
    
  "Forsvind. Jeg har ikke brug for nogen."
    
  "Jeg er stærk, hr., og jeg kunne hjælpe Dem med at læsse vognen af meget hurtigt."
    
  Kulminearbejderen nedlod sig til at se på Paul for første gang, betragtede ham oppe og nede. Han var klædt i sine sorte bukser, hvid skjorte og sweater, stadig lignede en tjener. Sammenlignet med den store mands kropsbygning følte Paul sig svag.
    
  "Hvor gammel er du, dreng?"
    
  "Sytten, herre," løj Paul.
    
  "Selv min tante Bertha, som var forfærdelig til at gætte folks alder, stakkel, ville ikke have sat dig over femten. Desuden er du for tynd. Forsvind."
    
  "Jeg fylder seksten den 22. maj," sagde Paul i en fornærmet tone.
    
  "Du er alligevel ikke til nogen nytte for mig."
    
  "Jeg kan sagtens bære en kurv med kul, hr.."
    
  Han klatrede op på vognen med stor smidighed, tog en skovl og fyldte en af kurvene. Så, i et forsøg på ikke at vise sin anstrengelse, slyngede han remmene over skulderen. Han kunne mærke, at de halvtreds kilogram knuste hans skuldre og lænd, men han formåede at smile.
    
  "Se?" sagde han og brugte al sin viljestyrke på at forhindre benene i at spænde.
    
  "Knægt, der er mere i det end bare at løfte en kurv," sagde kulmanden, mens han trak en pakke tobak op af lommen og tændte en ramponeret pibe. "Min gamle tante Lotta kunne løfte den kurv med mindre besvær end dig. Du burde kunne bære den op ad de trapper, som er lige så våde og glatte som en dansers skridt. Kældrene, vi går ned i, er næsten aldrig tændt, fordi bygningsadministrationen er ligeglad med, om vi brækker hovederne. Og måske kunne du løfte én kurv, måske to, men ved den tredje..."
    
  Pauls knæ og skuldre kunne ikke længere bære vægten, og drengen faldt med ansigtet ned på en bunke kul.
    
  "Du falder, ligesom du lige gjorde. Og hvis det var sket for dig på den smalle trappe, ville dit kranium ikke have været det eneste, der var blevet revnet."
    
  Manden rejste sig på stive ben.
    
  "Men..."
    
  "Der er ingen 'men', der får mig til at ændre mening, skat. Kom væk fra min vogn."
    
  "Jeg ... kunne fortælle dig, hvordan du kan forbedre din virksomhed."
    
  "Lige hvad jeg har brug for ... Og hvad kunne det betyde?" spurgte kulminearbejderen med en hånlig latter.
    
  "Du mister en masse tid mellem at afslutte én levering og starte den næste, fordi du skal til lageret for at hente mere kul. Hvis du købte en ekstra lastbil..."
    
  "Det er din geniale idé, ikke sandt? En god vogn med stålaksler, der kan bære al den vægt, vi slæber, koster mindst syv tusind mark, uden at tælle seletøj og heste med. Har du syv tusind mark i de lasede bukser? Jeg gætter på, at det ikke er tilfældet."
    
  "Men du..."
    
  "Jeg tjener nok til at betale for kul og forsørge min familie. Tror du ikke, jeg har tænkt på at købe en ny vogn? Undskyld, knægt," sagde han, hans tone blødte op, da han bemærkede tristheden i Pauls øjne, "men jeg kan ikke hjælpe dig."
    
  Paul bøjede hovedet, besejret. Han måtte finde arbejde et andet sted, og hurtigt, for værtindens tålmodighed ville ikke vare længe. Han var ved at stige af vognen, da en gruppe mennesker nærmede sig.
    
  "Hvad er det så, Klaus? En ny rekrut?"
    
  Klaus' assistent var på vej tilbage med dørmanden. Men kulminearbejderen blev kontaktet af en anden mand, ældre, lav og skaldet, iført runde briller og med en lædermappe.
    
  "Nej, hr. Fincken, han er bare en fyr, der kom for at søge arbejde, men han er på vej nu."
    
  "Nå, han har mærket af dit håndværk i ansigtet."
    
  "Han virkede fast besluttet på at bevise sit værd, hr. Hvad kan jeg gøre for Dem?"
    
  "Hør her, Klaus, jeg har et andet møde, jeg skal til, og jeg tænkte på at betale for kullet i denne måned. Er det det hele?"
    
  "Ja, hr., de to tons, De bestilte, hver ounce."
    
  "Jeg stoler fuldt og fast på dig, Klaus."
    
  Paul vendte sig om ved disse ord. Han havde lige indset, hvor kulminearbejderens virkelige kapital lå.
    
  Tillid. Og han ville være forbandet, hvis han ikke kunne forvandle det til penge. Hvis bare de ville lytte til mig, tænkte han, mens han vendte tilbage til gruppen.
    
  "Nå, hvis du ikke har noget imod ..." sagde Klaus.
    
  "Bare et øjeblik!"
    
  "Må jeg spørge, hvad du præcist laver her, knægt? Jeg har allerede sagt, at jeg ikke har brug for dig."
    
  "Jeg ville være til nytte for Dem, hvis De havde en anden vogn, hr.."
    
  "Er De dum? Jeg har ikke en anden vogn! Undskyld mig, hr. Fincken, jeg kan ikke slippe af med denne galning."
    
  Kulminearbejderens assistent, der havde kastet mistænksomme blikke på Paul i et stykke tid, gik hen imod ham, men hans chef gav ham tegn til at blive stående. Han ville ikke lave et stort nummer foran kunden.
    
  "Hvis jeg kunne give dig pengene til at købe en ny vogn," sagde Paul, mens han gik væk fra ekspedienten og forsøgte at bevare sin værdighed, "ville du så ansætte mig?"
    
  Klaus kløede sig i baghovedet.
    
  "Ja, det tror jeg nok," indrømmede han.
    
  "Okay. Vil du være så venlig at fortælle mig, hvor meget margin du får for at levere kul?"
    
  "Det samme som alle andre. Respektable otte procent."
    
  Paul lavede nogle hurtige beregninger.
    
  "Hr. Fincken, ville De gå med til at betale hr. Graf tusind mark som udbetaling til gengæld for fire procents rabat på kul i et år?"
    
  "Det er frygtelig mange penge, mand," sagde Finken.
    
  "Men hvad prøver du at sige? Jeg ville ikke tage imod penge på forhånd fra mine klienter."
    
  "Sandheden er, at det er et meget fristende tilbud, Klaus. Det ville betyde store besparelser for boet," sagde bobestyreren.
    
  "Ser du?" Paul var henrykt. "Alt, hvad du skal gøre, er at tilbyde det samme til seks andre klienter. De vil alle acceptere, hr. Jeg har bemærket, at folk stoler på dig."
    
  "Det er sandt, Klaus."
    
  Et øjeblik svulmede kularbejderens bryst op som en kalkuns, men klager fulgte snart.
    
  "Men hvis vi reducerer margenen," sagde kulminearbejderen, som endnu ikke så alt dette klart, "hvordan skal jeg så leve?"
    
  "Med den anden vogn arbejder du dobbelt så hurtigt. Du får dine penge tilbage på ingen tid. Og to vogne med dit navn malet på kører gennem München."
    
  "To vogne med mit navn på..."
    
  "Det bliver selvfølgelig lidt hårdt i starten. Du skal jo trods alt betale en ekstra løn."
    
  Kulminearbejderen kiggede på administratoren, som smilede.
    
  "For Guds skyld, ansæt ham, ellers ansætter jeg ham selv. Han har et rigtigt forretningssind."
    
  Paul tilbragte resten af dagen med at gå rundt på godset med Klaus og tale med administratorerne. Ud af de første ti blev syv accepteret, og kun fire insisterede på en skriftlig garanti.
    
  "Det ser ud til, at De har modtaget Deres vogn, hr. greve."
    
  "Nu har vi en helvedes masse arbejde at lave. Og du bliver nødt til at finde nye kunder."
    
  "Jeg troede, du ..."
    
  "Ingen chance, knægt. Du kommer godt ud af det med folk, selvom du er lidt genert, ligesom min kære gamle tante Irmuska. Jeg tror, du klarer dig godt."
    
  Drengen var tavs i et par øjeblikke, mens han reflekterede over dagens succeser, og vendte sig så igen mod kulminearbejderen.
    
  "Før jeg giver samtykke, hr., vil jeg gerne stille Dem et spørgsmål."
    
  "Hvad fanden vil du?" spurgte Klaus utålmodigt.
    
  "Har du virkelig så mange tanter?"
    
  Kulminearbejderen brød ud i et latterbrøl.
    
  "Min mor havde fjorten søstre, skat. Tro det eller ej."
    
    
  11
    
    
  Med Paul i spidsen for at indsamle kul og finde nye kunder, begyndte forretningen at blomstre. Han kørte en fuld vogn fra butikkerne ved Isar-flodens bredder til huset, hvor Klaus og Halbert - den stumme assistents navn - var ved at afslutte aflæsningen. Først tørrede han hestene og gav dem vand fra en spand. Derefter skiftede han mandskab og spændte dyrene for at hjælpe i den vogn, han lige havde medbragt.
    
  Så hjalp han sine kammerater med at få den tomme vogn i gang så hurtigt som muligt. Det var svært i starten, men da han først havde vænnet sig til det, og hans skuldre var blevet bredere, kunne Paul bære store kurve overalt. Når han var færdig med at levere kul rundt på godset, startede han hestene og gik tilbage til pakhusene, mens han sang glædeligt, mens de andre gik til et andet hus.
    
  I mellemtiden fandt Ilse et job som husholderske på pensionatet, hvor de boede, og til gengæld gav værtinden dem en lille rabat på huslejen - hvilket var lige så godt, da Pauls løn knap nok var nok til dem to.
    
  "Jeg ville gerne gøre det mere stille og roligt, hr. Rainer," sagde værtinden, "men det ser ikke ud til, at jeg rigtig har brug for meget hjælp."
    
  Paul nikkede som regel. Han vidste, at hans mor ikke var til megen hjælp. Andre kostelever hviskede, at Ilse sommetider holdt pause, fordybet i tanker, halvvejs gennem at feje gangen eller skrælle kartofler, mens hun holdt en kost eller kniv og stirrede ud i luften.
    
  Bekymret talte Paul med sin mor, som benægtede det. Da han insisterede, indrømmede Ilse til sidst, at det delvist var sandt.
    
  "Måske har jeg været lidt distré på det seneste. Der foregår for meget i mit hoved," sagde hun og strøg ham over ansigtet.
    
  Til sidst skal det nok gå over, tænkte Paul. Vi har været igennem meget.
    
  Han havde dog mistanke om, at der var noget andet, noget hans mor skjulte. Han var stadig fast besluttet på at finde ud af sandheden om sin fars død, men han vidste ikke, hvor han skulle begynde. Det ville være umuligt at komme tæt på Schroeder-familien, i hvert fald ikke så længe de kunne regne med dommerens støtte. De kunne sende Paul i fængsel når som helst, og det var en risiko, han ikke kunne tage, især ikke med sin mor i den tilstand, hun var i.
    
  Det spørgsmål plagede ham om natten. I det mindste kunne han lade sine tanker vandre uden at bekymre sig om at vække sin mor. De sov nu i separate værelser, for første gang i hans liv. Paul flyttede til et på anden sal, bagest i bygningen. Det var mindre end Ilses, men i det mindste kunne han nyde lidt privatliv.
    
  "Ingen piger i værelset, hr. Rainer," sagde værtinden mindst én gang om ugen. Og Paul, der havde den samme fantasi og de samme behov som enhver sund sekstenårig, fandt tid til at lade sine tanker vandre i den retning.
    
  I de følgende måneder genopfandt Tyskland sig selv, ligesom Rainers havde gjort. Den nye regering underskrev Versailles-traktaten i slutningen af juni 1919, hvilket signalerede Tysklands påtagelse af det fulde ansvar for krigen og betaling af kolossale summer i økonomiske erstatninger. På gaderne udløste den ydmygelse, som de allierede havde påført landet, en mumlen af fredelig indignation, men generelt åndede folk lettet op i et stykke tid. I midten af august blev en ny forfatning ratificeret.
    
  Paul begyndte at føle, at hans liv vendte tilbage til en slags orden. En usikker orden, men ikke desto mindre en orden. Gradvist begyndte han at glemme mysteriet omkring sin fars død, hvad enten det var på grund af opgavens vanskelighed, frygten for at stå over for den eller det voksende ansvar for at tage sig af Ilse.
    
  Men en dag midt i sin formiddagslur - præcis på det tidspunkt på dagen, hvor han var gået ind for at søge et job - skubbede Klaus sit tomme ølkrus til side, krøllede sin sandwichpapir sammen og bragte den unge mand ned på jorden igen.
    
  "Du virker som en klog knægt, Paul. Hvorfor studerer du ikke?"
    
  "Bare på grund af ... livet, krigen, menneskerne," sagde han med et skuldertræk.
    
  "Du kan ikke gøre noget ved livet eller krigen, men folk ... Du kan altid slå igen mod folk, Paul." Kulmanden pustede en sky af blålig røg ud af sin pibe. "Er du typen, der slår igen?"
    
  Pludselig følte Paul sig frustreret og hjælpeløs. "Hvad nu hvis du ved, at nogen har slået dig, men du ikke ved, hvem det var, eller hvad de gjorde?" spurgte han.
    
  "Nå, så vender du ikke stenen, før du finder ud af det."
    
    
  12
    
    
  Alt var roligt i München.
    
  Der kunne dog høres en stille mumlen i den luksuriøse bygning på Isars østbred. Ikke høj nok til at vække beboerne; blot en dæmpet lyd, der stammede fra et værelse med udsigt over pladsen.
    
  Værelset var gammeldags, barnligt og skjulte ejerens alder. Hun havde forladt det for fem år siden og havde endnu ikke haft tid til at skifte tapetet; bogreolerne var fyldt med dukker, og sengen havde en lyserød baldakin. Men på en nat som denne var hendes sårbare hjerte taknemmeligt for de genstande, der havde bragt hende tilbage til sikkerheden i en for længst forsvunden verden. Hendes natur forbandede sig selv for at være gået så langt i sin uafhængighed og beslutsomhed.
    
  Den dæmpede lyd var gråd, kvalt af en pude.
    
  Et brev lå på sengen, kun de første par afsnit synlige blandt de sammenfiltrede lagner: Columbus, Ohio, 7. april 1920, Kære Alice, jeg håber, du har det godt. Du kan ikke forestille dig, hvor meget vi savner dig, for dansesæsonen er kun to uger væk! I år kan vi piger tage afsted sammen, uden vores fædre, men med en ledsager. I det mindste kan vi deltage i mere end én dans om måneden! Årets store nyhed er dog, at min bror Prescott er forlovet med en pige fra øst, Dottie Walker. Alle taler om hendes fars, George Herbert Walkers, formue og om hvilket dejligt par de er. Mor kunne ikke være mere lykkelig over brylluppet. Hvis bare du kunne være her, for det bliver det første bryllup i familien, og du er en af os.
    
  Tårer trillede langsomt ned ad Alices ansigt. Hun greb fat i dukken med højre hånd. Hun var pludselig klar til at kaste den tværs over rummet, da hun indså, hvad hun lavede, og stoppede op.
    
  Jeg er en kvinde. En kvinde.
    
  Langsomt slap hun dukken og begyndte at tænke på Prescott, eller i det mindste hvad hun huskede om ham: De var sammen under egetræssengen i huset i Columbus, og han hviskede noget, mens han holdt hende. Men da hun kiggede op, opdagede hun, at drengen ikke var solbrun og stærk som Prescott, men lys og slank. Fortabt i sine drømmerier kunne hun ikke genkende hans ansigt.
    
    
  13
    
    
  Det skete så hurtigt, at selv skæbnen ikke kunne forberede ham på det.
    
  "For pokker, Paul, hvor fanden har du været?"
    
  Paul ankom til Prinzregentenplatz med en fuld vogn. Klaus var i dårligt humør, som han altid var, når de arbejdede i de velhavende områder. Trafikken var forfærdelig. Biler og vogne førte en endeløs krig mod ølsælgernes varevogne, håndkærrer ført af behændige budbude og endda arbejdernes cykler. Politibetjente krydsede pladsen hvert tiende minut og forsøgte at bringe orden i kaoset, deres ansigter uigennemtrængelige under deres læderhjelme. De havde allerede advaret kulminearbejderne to gange om, at de skulle skynde sig at losse deres last, hvis de ikke ville få store bøder.
    
  Kulminearbejderne havde selvfølgelig ikke råd til dette. Selvom den måned, december 1920, havde bragt dem mange ordrer, havde encephalomyelitis blot to uger tidligere kostet dem to heste og tvunget dem til at erstatte dem. Hulbert fældede mange tårer, for disse dyr var hans liv, og da han ikke havde nogen familie, sov han endda med dem i stalden. Klaus havde brugt den sidste øre af sin opsparing på nye heste, og enhver uventet udgift kunne nu ruinere ham.
    
  Det er derfor ikke underligt, at kulmanden begyndte at råbe ad Paul i det øjeblik, vognen kom rundt om hjørnet den dag.
    
  "Der var et enormt tumult på broen."
    
  "Jeg er ligeglad! Kom ned og hjælp os med lasten, før de gribbe kommer tilbage."
    
  Paul sprang ud af førersædet og begyndte at bære kurvene. Det krævede meget mindre anstrengelse nu, selvom hans udvikling som sekstenårig, næsten syttenårig, stadig langt fra var fuldført. Han var ret tynd, men hans arme og ben var solide sener.
    
  Da der kun var fem eller seks kurve tilbage at blive læsset af, øgede kulbrænderne tempoet og hørte den rytmiske, utålmodige klirren fra politihestenes hove.
    
  "De kommer!" råbte Klaus.
    
  Paul kom ned med sin sidste læs, nærmest løbende, kastede den i kulkælderen, sveden strømmede ned ad panden, og løb derefter tilbage ned ad trappen til gaden. Så snart han kom ud, ramte noget ham lige i ansigtet.
    
  Et øjeblik frøs verden omkring ham til. Paul bemærkede kun sin krop, der snurrede rundt i luften i et halvt sekund, hans fødder, der kæmpede for at finde fodfæste på de glatte trin. Han sparkede med armene og faldt så bagover. Han havde ikke tid til at mærke smerten, for mørket havde allerede lukket sig om ham.
    
  Ti sekunder tidligere var Alice og Manfred Tannenbaum kommet ud af en slentretur i den nærliggende park. Alice ville gå en tur med sin bror, inden jorden blev for frossen. Den første sne var faldet natten før, og selvom den ikke havde lagt sig endnu, ville drengen snart stå over for tre eller fire uger uden at kunne strække benene så meget, som han gerne ville.
    
  Manfred nød disse sidste øjeblikke af frihed så godt han kunne. Dagen før havde han taget sin gamle fodbold ud af skabet og sparkede nu rundt med den, mens den hoppede ned ad væggene under forbipasserendes bebrejdende blikke. Under andre omstændigheder ville Alice have rynket panden ad dem - hun kunne ikke udstå folk, der betragtede børn som en gene - men den dag følte hun sig trist og usikker. Fortabt i sine tanker, med blikket fikseret på de små skyer, hendes åndedræt skabte i den iskolde luft, gav hun Manfred ikke meget opmærksomhed, bortset fra at sørge for, at han samlede bolden op, når han krydsede gaden.
    
  Blot få meter fra deres dør fik drengen øje på de gabende kælderdøre, og i den forestilling, at de stod foran målet på Grünwalder Stadion, sparkede han af al kraft. Bolden, lavet af ekstremt slidstærkt læder, beskrev en perfekt bue, før den ramte manden i ansigtet. Manden forsvandt ned ad trappen.
    
  "Manfred, vær forsigtig!"
    
  Alices vrede skrig forvandlede sig til et klageskrig, da hun indså, at bolden havde ramt nogen. Hendes bror frøs til på fortovet, grebet af rædsel. Hun løb hen til kælderdøren, men en af offerets kolleger, en lav mand i en formløs hat, var allerede løbet ham til undsætning.
    
  "For pokker! Jeg har altid vidst, at den dumme idiot ville falde," sagde en anden af kulminearbejderne, en større mand. Han stod stadig ved vognen, vred hænderne og kiggede ængsteligt mod hjørnet af Possartstrasse.
    
  Alice stoppede op øverst på trappen, der førte ned til kælderen, men turde ikke gå ned. I et par skræmmende sekunder stirrede hun ned i et rektangel af mørke, men så dukkede en skikkelse op, som om det sorte pludselig havde taget menneskelig form. Det var kulminearbejderens kollega, ham der var løbet forbi Alice, og han bar den faldne mand.
    
  "Hellige Gud, han er bare et barn ..."
    
  Den sårede mands venstre arm hang i en mærkelig vinkel, og hans bukser og jakke var flænget. Hans hoved og underarme var gennemboret, og blodet i hans ansigt var blandet med kulstøv i tykke brune striber. Hans øjne var lukkede, og han viste ingen reaktion, da en anden mand lagde ham på jorden og forsøgte at tørre blodet væk med en beskidt klud.
    
  Jeg håber bare, han er bevidstløs, tænkte Alice, mens hun satte sig på hug og tog hans hånd.
    
  "Hvad hedder han?" spurgte Alice manden med hatten.
    
  Manden trak på skuldrene, pegede på sin hals og rystede på hovedet. Alice forstod.
    
  "Kan du høre mig?" spurgte hun, frygtsom at han måske var både døv og stum. "Vi er nødt til at hjælpe ham!"
    
  Manden med hatten ignorerede hende og vendte sig mod kulvognene med store øjne og tallerkenlignende udseende. En anden kulminearbejder, den ældre, var klatret op på førersædet på den første vogn, den med den fulde last, og forsøgte desperat at finde tøjlerne. Han slog med pisken og tegnede et klodset ottetal i luften. De to heste stejlede og fnyste.
    
  "Fremad, Halbert!"
    
  Manden med hatten tøvede et øjeblik. Han tog et skridt hen imod en anden vogn, men syntes at ombestemme sig og vendte sig om. Han lagde det blodige klæde i Alices hænder og gik derefter væk, idet han fulgte den gamle mands eksempel.
    
  "Vent! I kan ikke efterlade ham her!" skreg hun, chokeret over mændenes opførsel.
    
  Hun sparkede i jorden. Rasende, rasende og hjælpeløs.
    
    
  14
    
    
  Det sværeste for Alice var ikke at overbevise politiet om at lade hende passe den syge mand i sit hjem, men at overvinde Doris' modvilje mod at lukke ham ind. Hun måtte skrige ad hende næsten lige så højt, som hun havde skreget ad Manfred for at få ham, for Guds skyld, til at flytte sig og få hjælp. Endelig adlød hendes bror, og to tjenere banede vej gennem cirklen af tilskuere og læssede den unge mand ind i elevatoren.
    
  "Frøken Alice, De ved jo, at hr. ikke kan lide fremmede i huset, især når han ikke er her. Jeg er absolut imod det."
    
  Den unge kulbærer hang slapt og bevidstløs mellem tjenestefolk, der var for gamle til at bære hans vægt længere. De var på reposen, og husholdersken blokerede døren.
    
  "Vi kan ikke lade ham blive her, Doris. Vi bliver nødt til at sende bud efter en læge."
    
  "Det er ikke vores ansvar."
    
  "Det er rigtigt. Ulykken var Manfreds skyld," sagde hun og pegede på drengen, der stod ved siden af hende med et blegt ansigt og holdt bolden meget langt fra kroppen, som om han var bange for, at den kunne skade en anden.
    
  "Jeg sagde nej. Der er hospitaler til ... til folk som ham."
    
  "Han vil blive bedre passet på her."
    
  Doris stirrede på hende, som om hun ikke kunne tro sine egne ører. Så forvred hendes mund sig i et nedladende smil. Hun vidste præcis, hvad hun skulle sige for at irritere Alice, og hun valgte sine ord omhyggeligt.
    
  "Frue Alice, du er for ung til at..."
    
  Så det hele vender tilbage til dette, tænkte Alice, mens hun følte sit ansigt rødme af raseri og skam. Nå, det vil ikke virke denne gang.
    
  "Doris, med al respekt, kom væk fra min vej."
    
  Hun gik hen til døren og skubbede den op med begge hænder. Husholdersken prøvede at lukke den, men det var for sent, og træet ramte hendes skulder, da døren svingede op. Hun faldt bagover ned på gulvtæppet i gangen og så hjælpeløst til, mens Tannenbaum-børnene førte to tjenestefolk ind i huset. Sidstnævnte undgik hendes blik, og Doris var sikker på, at de prøvede ikke at grine.
    
  "Sådan gør man ikke. Jeg siger det til din far," sagde hun rasende.
    
  "Det behøver du ikke bekymre dig om, Doris. Når han kommer tilbage fra Dachau i morgen, skal jeg selv fortælle ham det," svarede Alice uden at vende sig om.
    
  Inderst inde var hun ikke så selvsikker, som hendes ord antydede. Hun vidste, at hun ville få problemer med sin far, men i det øjeblik var hun fast besluttet på ikke at lade husholdersken få sin vilje.
    
  "Luk øjnene. Jeg vil ikke farve dem med jod."
    
  Alice listede ind på gæsteværelset og forsøgte ikke at forstyrre lægen, mens han vaskede den sårede mands pande. Doris stod vredt i hjørnet af værelset og rømmede sig konstant eller stampede med fødderne for at vise sin utålmodighed. Da Alice kom ind, fordoblede hun sin indsats. Alice ignorerede hende og kiggede på den unge kulminearbejder, der lå udstrakt på sengen.
    
  Madrassen var fuldstændig ødelagt, tænkte hun. I det øjeblik mødte hendes blik mandens, og hun genkendte ham.
    
  Tjeneren fra festen! Nej, det kan ikke være ham!
    
  Men det var sandt, for hun så hans øjne blive store og hans øjenbryn hævede. Der var gået mere end et år, men hun huskede ham stadig. Og pludselig gik det op for hende, hvem den lyshårede dreng var, ham der var gledet ind i hendes fantasi, da hun prøvede at forestille sig Prescott. Hun bemærkede, at Doris stirrede på hende, så hun foregav at gabe og åbnede soveværelsesdøren. Hun brugte ham som en afskærmning mellem sig selv og husholdersken, kiggede på Paul og løftede en finger til læberne.
    
  "Hvordan har han det?" spurgte Alice, da lægen endelig kom ud på gangen.
    
  Han var en tynd mand med udstående øjne, der havde været ansvarlig for Tannenbaum-familiens pleje, siden før Alice blev født. Da hendes mor døde af influenza, tilbragte pigen mange søvnløse nætter med at hade ham for ikke at redde hende, selvom hans mærkelige udseende nu kun sendte en gysen gennem hende, som berøringen af et stetoskop på hendes hud.
    
  "Hans venstre arm er brækket, selvom det ser ud til at være et rent brud. Jeg har sat en skinne og bandager på den. Han vil være rask om cirka seks uger. Prøv at forhindre ham i at bevæge den."
    
  "Hvad er der galt med hans hoved?"
    
  "Resten af skaderne er overfladiske, selvom han bløder voldsomt. Han må have skrabet sig på kanten af trappen. Jeg har desinficeret såret på hans pande, selvom han burde få et godt bad hurtigst muligt."
    
  "Kan han gå med det samme, doktor?"
    
  Lægen nikkede til Doris, som lige havde lukket døren bag sig.
    
  "Jeg vil anbefale, at han bliver her natten over. Nå, farvel," sagde lægen og tog bestemt sin hat på.
    
  "Det skal vi nok ordne, Doktor. Mange tak," sagde Alice, tog afsked med ham og sendte Doris et udfordrende blik.
    
  Paul flyttede sig akavet i badekarret. Han måtte holde sin venstre hånd ude af vandet for at undgå at gøre bandagerne våde. Med sin krop dækket af blå mærker var der ingen stilling, han kunne indtage, som ikke forårsagede smerte et sted. Han kiggede sig omkring i rummet, lamslået over den luksus, der omgav ham. Baron von Schröders palæ, selvom det lå i et af Münchens mest prestigefyldte kvarterer, manglede de faciliteter, som denne lejlighed havde, startende med varmt vand, der flød direkte fra hanen. Normalt var det Paul, der hentede varmt vand i køkkenet, når et familiemedlem ville tage et bad, hvilket var en daglig foreteelse. Og der var simpelthen ingen sammenligning mellem det badeværelse, han befandt sig i nu, og toiletskabet og vasken på pensionatet.
    
  Så det her er hendes hjem. Jeg troede, jeg aldrig ville se hende igen. Det er en skam, at hun skammer sig over mig, tænkte han.
    
  "Dette vand er meget sort."
    
  Paul kiggede forskrækket op. Alice stod i badeværelsesdøren med et muntert udtryk i ansigtet. Selvom badekarret næsten nåede ham til skuldrene, og vandet var dækket af gråligt skum, kunne den unge mand ikke lade være med at rødme.
    
  "Hvad laver du her?"
    
  "Genopretter balancen," sagde hun og smilede over Pauls svage forsøg på at dække sig selv med én hånd. "Jeg skylder dig tak for at have reddet mig."
    
  "I betragtning af at din brors bold slog mig ned ad trappen, vil jeg sige, at du stadig står i gæld til mig."
    
  Alice svarede ikke. Hun kiggede nøje på ham og fokuserede på hans skuldre og de markerede muskler i hans senede arme. Uden kulstøvet var hans hud meget lys.
    
  "Tak alligevel, Alice," sagde Paul og tog hendes tavshed for en tavs bebrejdelse.
    
  "Du kan huske mit navn."
    
  Nu var det Pauls tur til at tie stille. Glimtet i Alices øjne var forbløffende, og han måtte se væk.
    
  "Du har taget en del på i vægt," fortsatte hun efter en pause.
    
  "De kurve. De vejer et ton, men at bære dem gør én stærkere."
    
  "Hvordan endte du med at sælge kul?"
    
  "Det er en lang historie."
    
  Hun tog en skammel fra hjørnet af badeværelset og satte sig ved siden af ham.
    
  "Fortæl mig det. Vi har tid."
    
  "Er du ikke bange for, at de vil fange dig her?"
    
  "Jeg gik i seng for en halv time siden. Husholdersken tjekkede til mig. Men det var ikke svært at slippe forbi hende."
    
  Paul tog et stykke sæbe og begyndte at snurre det rundt i hånden.
    
  "Efter festen havde jeg et grimt skænderi med min tante."
    
  "På grund af din fætter?"
    
  "Det var på grund af noget, der skete for år tilbage, noget, der havde noget at gøre med min far. Min mor fortalte mig, at han døde ved et skibsforlis, men på dagen for festen fandt jeg ud af, at hun havde løjet for mig i årevis."
    
  "Det er, hvad voksne gør," sagde Alice med et suk.
    
  "De smed os ud, mig og min mor. Dette job var det bedste, jeg kunne have fået."
    
  "Jeg tror, du er heldig."
    
  "Kald du det held?" sagde Paul og skar en grimasse. "At arbejde fra daggry til skumring uden andet at se frem til end et par skillinger i lommen. Lidt held!"
    
  "Du har et job; du har din uafhængighed, din selvrespekt. Det er da noget særligt," svarede hun ked af det.
    
  "Jeg ville bytte den for en hvilken som helst af disse," sagde han og gestikulerede omkring sig.
    
  "Du aner ikke, hvad jeg mener, Paul, vel?"
    
  "Mere end du tror," spyttede han ude af stand til at beherske sig. "Du har skønhed og intelligens, og du ødelægger det hele ved at lade som om, du er ulykkelig, en rebel, bruger mere tid på at beklage dig over din luksuriøse situation og bekymre dig om, hvad andre mennesker synes om dig, end ved at tage risici og kæmpe for det, du virkelig ønsker."
    
  Han holdt en pause, da han pludselig indså alt, hvad han havde sagt, og så følelserne danse i hendes øjne. Han åbnede munden for at undskylde, men tænkte, at det kun ville gøre tingene værre.
    
  Alice rejste sig langsomt fra sin stol. Et øjeblik troede Paul, at hun var ved at gå, men det var blot den første af mange gange, han havde misforstået hendes følelser gennem årene. Hun gik hen til badekarret, knælede ned ved siden af det, og lænede sig over vandet og kyssede ham på læberne. Først frøs Paul, men snart begyndte han at reagere.
    
  Alice trak sig tilbage og stirrede på ham. Paul forstod hendes skønhed: det glimt af udfordring, der brændte i hendes øjne. Han lænede sig frem og kyssede hende, men denne gang var hans mund let åben. Efter et øjeblik trak hun sig væk.
    
  Så hørte hun lyden af døren, der åbnede sig.
    
    
  15
    
    
  Alice sprang straks op og bakkede væk fra Paul, men det var for sent. Hendes far gik ind på badeværelset. Han kastede knap nok et blik på hende; der var ingen grund til det. Ærmet på hendes kjole var fuldstændig vådt, og selv en person med Joseph Tannenbaums begrænsede fantasi kunne få en idé om, hvad der var sket for et øjeblik siden.
    
  "Gå ind på dit værelse."
    
  "Men, far ..." stødte hun.
    
  "Nu!"
    
  Alice brast i gråd og løb ud af rummet. På vejen snublede hun næsten over Doris, som gav hende et triumferende smil.
    
  "Som du kan se, Fraulein, kom din far hjem tidligere end forventet. Er det ikke vidunderligt?"
    
  Paul følte sig fuldstændig sårbar, da han sad nøgen i det hurtigt afkølende vand. Da Tannenbaum nærmede sig, forsøgte han at rejse sig, men forretningsmanden greb ham brutalt i skulderen. Selvom han var kortere end Paul, var han stærkere, end hans buttede udseende antydede, og Paul fandt det umuligt at få fodfæste på det glatte badekar.
    
  Tannenbaum satte sig ned på skamlen, hvor Alice havde siddet få minutter tidligere. Han slap ikke grebet om Pauls skulder et øjeblik, og Paul frygtede, at han pludselig ville beslutte sig for at skubbe ham ned og holde hans hoved under vandet.
    
  "Hvad er dit navn, kulminearbejder?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "Du er ikke jøde, Rainer, vel?"
    
  "Nej, hr.."
    
  "Vær nu opmærksom," sagde Tannenbaum, hans tone blev blødere, som en træner, der taler med den sidste hund i kuldet, den der er langsomst til at lære sine tricks. "Min datter er arving til en stor formue; hun er fra en klasse langt over din. Du er bare et stykke lort, der sidder fast på hendes sko. Forstået?"
    
  Paul svarede ikke. Han overvandt sin skam og stirrede tilbage, mens han bed tænderne sammen i raseri. I det øjeblik var der ingen i verden, han hadede mere end denne mand.
    
  "Selvfølgelig forstår du det ikke," sagde Tannenbaum og slap skulderen. "Nå, i det mindste kom jeg tilbage, før hun gjorde noget dumt."
    
  Han rakte ud efter sin pung og trak en stor håndfuld pengesedler frem. Han foldede dem pænt sammen og lagde dem på marmorvasken.
    
  "Dette er for de problemer, Manfreds bold forårsagede. Nu kan du gå."
    
  Tannenbaum gik mod døren, men inden han gik, kastede han et sidste blik på Paul.
    
  "Selvfølgelig, Rainer, selvom du sikkert ikke ville være ligeglad, tilbragte jeg dagen med min datters kommende svigerfar og færdiggjorde detaljerne for hendes bryllup. Hun skal giftes med en adelsmand til foråret."
    
  Jeg gætter på, du er heldig ... du har din uafhængighed, sagde hun til ham.
    
  "Ved Alice det?" spurgte han.
    
  Tannenbaum fnøs hånligt.
    
  "Nævn aldrig hendes navn igen."
    
  Paul stod ud af badekarret og klædte sig på, men gad knap nok tørre sig. Han var ligeglad med, om han fik lungebetændelse. Han greb en stak pengesedler fra vasken og gik ind i soveværelset, hvor Doris betragtede ham fra den anden side af rummet.
    
  "Lad mig følge dig hen til døren."
    
  "Det er ikke noget problem," svarede den unge mand og drejede ind på gangen. Hoveddøren var tydeligt synlig i den fjerne ende.
    
  "Åh, vi ville jo nødig have, at du ved et uheld stak noget i lommen," sagde husholdersken med et hånligt grin.
    
  "Giv disse tilbage til din herre, frue. Sig til ham, at jeg ikke behøver dem," svarede Paul med rystende stemme, mens han rakte pengesedlerne.
    
  Han var lige ved at løbe mod udgangen, selvom Doris ikke længere kiggede på ham. Hun kiggede på pengene, og et listigt smil gled hen over hendes ansigt.
    
    
  16
    
    
  De følgende uger var en kamp for Paul. Da han dukkede op i staldene, måtte han høre en modvillig undskyldning fra Klaus, der var sluppet for en bøde, men stadig følte anger over at have forladt den unge mand. I det mindste dulmede det hans vrede over Pauls brækkede arm.
    
  "Det er midt om vinteren, og det er bare mig og stakkels Halbert, der læsser af, når man tænker på alle de ordrer, vi har fået. Det er en tragedie."
    
  Paul undlod at nævne, at de kun havde et begrænset antal ordrer takket være hans plan og den anden vogn. Han havde ikke lyst til at tale meget, og han sank ned i en stilhed lige så dyb som Halberts, stivfrossen i timevis på førersædet, med tankerne et andet sted.
    
  Han forsøgte engang at vende tilbage til Prinzregentenplatz, da han troede, at Herr Tannenbaum ikke ville være der, men en tjener smækkede døren i ansigtet på ham. Han sendte Alice adskillige breve gennem postkassen og bad hende mødes på en nærliggende café, men hun dukkede aldrig op. Han gik af og til forbi porten til hendes hus, men hun dukkede aldrig op. Det var en politimand, utvivlsomt instrueret af Joseph Tannenbaum, der gjorde det; han frarådede Paul at vende tilbage til området, medmindre han ville ende med at bide tænder i asfalten.
    
  Paul blev mere og mere indesluttet, og de få gange hans veje krydsede hans mor på pensionatet, udvekslede de knap et ord. Han spiste lidt, sov næsten ingenting og var uvidende om sine omgivelser. En dag ramte baghjulet på en vogn næsten vognen. Mens han udholdt forbandelserne fra passagerer, der råbte, at han kunne have dræbt dem alle, sagde Paul til sig selv, at han måtte gøre noget for at undslippe de tykke, stormfulde skyer af melankoli, der svævede i hans hoved.
    
  Det er ikke underligt, at han ikke bemærkede den skikkelse, der iagttog ham en eftermiddag på Frauenstrasse. Den fremmede nærmede sig først langsomt vognen for at se nærmere på ham, omhyggelig med at holde sig ude af Pauls synsfelt. Manden tog noter i et hæfte, han bar i lommen, og skrev omhyggeligt navnet "Klaus Graf". Nu hvor Paul havde mere tid og en sund hånd, var siderne af vognen altid rene, og bogstaverne synlige, hvilket i nogen grad mildnede kulmandens vrede. Til sidst sad observatøren i en nærliggende ølhal, indtil vognene kørte. Først derefter nærmede han sig den ejendom, de havde stillet til rådighed, for at stille nogle diskrete spørgsmål.
    
  Jürgen var i særligt dårligt humør. Han havde lige fået sine karakterer for årets første fire måneder, og de var ikke det mindste opmuntrende.
    
  Jeg burde få den idiot Kurt til at give mig privatundervisning, tænkte han. Måske vil han lave et par opgaver for mig. Jeg vil bede ham om at komme hjem til mig og bruge min skrivemaskine, så de ikke finder ud af det.
    
  Det var hans sidste år på gymnasiet, og en plads på universitetet, med alt hvad det indebar, stod på spil. Han havde ingen særlig interesse i at tage en uddannelse, men han kunne godt lide tanken om at spankulere rundt på campus og prale med sin barontitel. Selv om han faktisk ikke havde en endnu.
    
  Der vil være mange pæne piger der. Jeg vil bekæmpe dem.
    
  Han var på sit soveværelse og fantaserede om piger fra universitetet, da stuepigen - den nye, hans mor havde ansat, efter hun havde smidt Reiner-familien ud - råbte på ham fra døren.
    
  "Unge mester Kron er her for at se dig, mester Jurgen."
    
  "Lad ham komme ind."
    
  Jürgen hilste på sin ven med et grynt.
    
  "Lige den mand, jeg ville se. Jeg har brug for, at du underskriver mit karakterblad; hvis min far ser det her, bliver han rasende. Jeg har brugt hele morgenen på at forsøge at forfalske hans underskrift, men det ligner slet ikke det," sagde han og pegede på gulvet, som var dækket af krøllede papirstykker.
    
  Kron kastede et blik på den åbenslåede rapport på bordet og fløjtede overrasket.
    
  "Nå, vi havde det sjovt, ikke sandt?"
    
  "Du ved, at Waburg hader mig."
    
  "Så vidt jeg kan se, deler halvdelen af lærerne hans modvilje. Men lad os ikke bekymre os om dine skolepræstationer lige nu, Jürgen, for jeg har nyt til dig. Du skal gøre dig klar til jagten."
    
  "Hvad taler I om? Hvem jagter vi?"
    
  Kron smilede, allerede idet han nød den anerkendelse, han ville få for sin opdagelse.
    
  "Fuglen der fløj fra reden, min ven. Fuglen med den brækkede vinge."
    
    
  17
    
    
  Paul havde absolut ingen anelse om, at der var noget galt, før det var for sent.
    
  Hans dag begyndte som sædvanlig med en sporvognstur fra pensionatet til Klaus Grafs stalde ved Isar-flodens bred. Det var stadig mørkt hver dag, når han ankom, og han måtte nogle gange vække Halbert. Han og den stumme mand var kommet godt ud af det med hinanden efter den indledende mistillid, og Paul værdsatte virkelig de øjeblikke før daggry, hvor de spændte hestene for vognene og kørte mod kulpladserne. Der læssede de vognen ind på læsserampen, hvor et bredt metalrør fyldte den på mindre end ti minutter. En kontorist registrerede, hvor mange gange Graf-mændene kom for at læsse hver dag, så det samlede antal kunne beregnes på ugentlig basis. Så tog Paul og Halbert afsted til deres første møde. Klaus ville være der og vente på dem, utålmodigt puffende på sin pibe. En simpel, udmattende rutine.
    
  Den dag nåede Paul stalden og skubbede døren op, som han gjorde hver morgen. Den var aldrig låst, da der ikke var noget indeni, der var værd at stjæle, bortset fra sikkerhedsselerne. Halbert sov kun en halv meter fra hestene, i et værelse med en vakkelvorn gammel seng til højre for boksene.
    
  "Vågn op, Halbert! Der er mere sne end normalt i dag. Vi bliver nødt til at tage afsted lidt tidligere, hvis vi vil nå Musakh til tiden."
    
  Der var intet tegn på hans tavse ledsager, men det var normalt. Det tog altid et stykke tid, før han dukkede op.
    
  Pludselig hørte Paul hestene stampe nervøst i deres bokse, og noget indeni ham forvred sig, en følelse han ikke havde oplevet i lang tid. Hans lunger føltes blyholdige, og en sur smag kom i munden.
    
  Jürgen.
    
  Han tog et skridt hen imod døren, men stoppede så. De var der, de kom ud af hver en sprække, og han bandede sig selv over ikke at have bemærket dem før. Fra skovlskabet, fra hesteboksene, fra under vognene. Der var syv af dem - de samme syv, der havde hjemsøgt ham til Jürgens fødselsdagsfest. Det føltes som en evighed siden. Deres ansigter var blevet bredere, hårdere, og de havde ikke længere skolejakker på, men tykke sweatere og støvler. Tøj, der var bedre egnet til opgaven.
    
  "Du kommer ikke til at glide på marmor denne gang, fætter," sagde Jürgen og pegede afvisende på jordgulvet.
    
  "Halbert!" råbte Paul fortvivlet.
    
  "Din mentalt retarderede ven er bundet i sin seng. Vi behøvede bestemt ikke at kneble ham," sagde en af bøllerne. De andre syntes at finde det meget morsomt.
    
  Paul hoppede op på en af vognene, da drengene nærmede sig ham. En af dem prøvede at gribe fat i hans ankel, men Paul løftede lige i tide sin fod og sænkede den ned på drengens tæer. Der lød en knasende lyd.
    
  "Han ødelagde dem! Det rene røvhul!"
    
  "Hold kæft! Om en halv time vil det lille lort ønske, at han var i dine sko," sagde Jürgen.
    
  Flere drenge gik rundt om bagenden af vognen. Ud af øjenkrogen så Paul en anden gribe fat i førersædet og forsøge at klatre ind. Han mærkede glimtet af en lommeknivsklinge.
    
  Han huskede pludselig et af de mange scenarier, han havde forestillet sig omkring forliset af sin fars båd: hans far omringet af fjender, der forsøgte at komme ombord. Han sagde til sig selv, at vognen var hans båd.
    
  Jeg lader dem ikke komme ombord.
    
  Han kiggede sig omkring og ledte desperat efter noget, han kunne bruge som våben, men det eneste, han havde ved hånden, var resterne af kul spredt ud over vognen. Fragmenterne var så små, at han ville være nødt til at kaste fyrre eller halvtreds, før de ville gøre nogen skade. Med en brækket arm var Pauls eneste fordel vognens højde, som satte ham i den helt rigtige højde til at ramme enhver angriber i ansigtet.
    
  En anden dreng forsøgte at snige sig ind på bagsædet af vognen, men Paul fornemmede et trick. Ham ved siden af førersædet udnyttede den øjeblikkelige distraktion og trak sig op, uden tvivl i færd med at hoppe op på Pauls ryg. Med en hurtig bevægelse skruede Paul låget af sin termokande og plaskede varm kaffe i drengens ansigt. Gryden var ikke kogende varm, som den havde været en time tidligere, da han havde lavet mad på komfuret i sit soveværelse, men den var varm nok til, at drengen foldede hænderne for ansigtet, som om han var skoldet. Paul kastede sig over ham og skubbede ham af vognen. Drengen faldt bagover med et støn.
    
  "Hvad fanden venter vi på? Alle sammen, fang ham!" råbte Jürgen.
    
  Paul så glimtet af sin lommekniv igen. Han snurrede rundt og løftede næverne i vejret, i et forsøg på at vise dem, at han ikke var bange, men alle i de beskidte stalde vidste, at det var en løgn.
    
  Ti hænder greb fat i vognen ti steder. Paul stampede med foden til venstre og højre, men inden for få sekunder havde de omringet ham. En af bøllerne greb fat i hans venstre arm, og Paul, der forsøgte at befri sig selv, følte en andens knytnæve ramme ham i ansigtet. Der lød et knas og en eksplosion af smerte, da hans næse blev brækket.
    
  Et øjeblik så han kun et pulserende rødt lys. Han fløj væk og missede sin fætter Jurgen med flere kilometer.
    
  "Hold fast i ham, Kron!"
    
  Paul mærkede dem gribe fat i ham bagfra. Han prøvede at vride sig løs fra deres greb, men det var forgæves. Inden for få sekunder havde de klemt hans arme fast bag ryggen og efterladt hans ansigt og bryst i hans fætters nåde. En af hans fangevogtere holdt ham i nakken i et jerngreb og tvang Paul til at se direkte på Jürgen.
    
  "Ikke mere flugt, hva'?"
    
  Jurgen flyttede forsigtigt sin vægt over på sit højre ben og trak derefter armen tilbage. Slaget ramte Pauls mave. Han følte luften forlade sin krop, som om et dæk var blevet punkteret.
    
  "Slå mig alt, hvad du vil, Jurgen," sagde Paul med en hæs stemme, da han fik vejret. "Det skal ikke forhindre dig i at være et ubrugeligt svin."
    
  Endnu et slag, denne gang i ansigtet, flækkede hans øjenbryn i to. Hans fætter rystede hans hånd og masserede hans sårede knoer.
    
  "Ser du? Der er syv af jer for hver enkelt af mig, nogen holder mig tilbage, og I opfører jer stadig værre end mig," sagde Paul.
    
  Jürgen kastede sig frem og greb fat i sin fætters hår så hårdt, at Paul troede, han ville rive det ud.
    
  "Du dræbte Edward, din røvhul."
    
  "Alt, hvad jeg gjorde, var at hjælpe ham. Det samme kan ikke siges om jer andre."
    
  "Så, fætter, påstår du pludselig at have et eller andet forhold til familien Schroeder? Jeg troede, du havde givet afkald på alt det. Er det ikke det, du fortalte den lille jødiske luder?"
    
  "Kald hende ikke det."
    
  Jurgen rykkede endnu tættere på, indtil Paul kunne mærke sin ånde i ansigtet. Hans øjne var rettet mod Paul og nød den smerte, han var ved at påføre med sine ord.
    
  "Slap af, hun bliver ikke ved med at være en hore længe. Hun bliver en respektabel dame nu. Den fremtidige baronesse von Schroeder."
    
  Paul indså straks, at dette var sandt, ikke bare hans fætters sædvanlige pral. En skarp smerte steg op i hans mave og fremkaldte et formløst, desperat skrig. Jürgen lo højt med vidtåbne øjne. Til sidst slap han Pauls hår, og Pauls hoved faldt ned på hans bryst.
    
  "Nå, gutter, lad os give ham, hvad han fortjener."
    
  I det øjeblik kastede Paul hovedet tilbage af al kraft. Manden bag ham slap grebet efter Jürgens slag, uden tvivl i den tro, at sejren var deres. Toppen af Pauls kranium ramte banditten i ansigtet, og han slap Paul og faldt på knæ. De andre stormede mod Paul, men de landede alle sammen på gulvet, sammenkrøbet.
    
  Paul svingede armene og slog blindt. Midt i kaoset mærkede han noget hårdt under fingrene og greb fat i det. Han prøvede at rejse sig, og det lykkedes næsten, da Jürgen bemærkede det og kastede sig mod sin fætter. Paul dækkede refleksivt sit ansigt, uvidende om at han stadig holdt den genstand, han lige havde samlet op.
    
  Der lød et frygteligt skrig, så blev der stille.
    
  Paul trak sig hen til kanten af vognen. Hans fætter lå på knæ og vred sig på gulvet. Træhåndtaget på en lommekniv stak ud fra hans højre øjenhule. Drengen var heldig: hvis hans venner var kommet på den geniale idé at skabe noget mere, ville Jürgen være død.
    
  "Få den ud! Få den ud!" råbte han.
    
  De andre så på ham, lammede. De ville ikke være der længere. For dem var det ikke længere en leg.
    
  "Det gør ondt! Hjælp mig, for Guds skyld!"
    
  Endelig lykkedes det en af bøllerne at komme på benene og henvende sig til Jürgen.
    
  "Gør ikke det her," sagde Paul rædselsslagen. "Tag ham med på hospitalet og få dem til at fjerne det."
    
  Den anden dreng kastede et udtryksløst blik på Paul. Det var næsten, som om han ikke var der eller ikke havde kontrol over sine handlinger. Han gik hen til Jürgen og lagde sin hånd på skaftet af sin lommekniv. Men da han klemte den, gav Jürgen pludselig et spjæt i den modsatte retning, og lommeknivens blad slog det meste af hans øjeæble ud.
    
  Jürgen blev pludselig tavs og løftede hånden mod det sted, hvor lommekniven havde været for et øjeblik siden.
    
  "Jeg kan ikke se. Hvorfor kan jeg ikke se?"
    
  Så mistede han bevidstheden.
    
  Drengen, der havde trukket lommekniven frem, stirrede tomt på den, mens den lyserøde masse, der var den kommende barons højre øje, gled ned ad bladet til jorden.
    
  "Du er nødt til at tage ham på hospitalet!" råbte Paul.
    
  Resten af flokken rejste sig langsomt på benene, stadig ikke helt sikre på, hvad der var sket med deres leder. De var gået til staldene i forventning om en simpel, knusende sejr; i stedet skete det utænkelige.
    
  To af dem greb fat i Jürgen i arme og ben og bar ham hen til døren. De andre sluttede sig til dem. Ingen af dem sagde et ord.
    
  Kun drengen med lommekniven blev siddende og så spørgende på Paul.
    
  "Så gør det, hvis du tør," sagde Paul og bad til himlen om, at han ikke ville.
    
  Drengen slap løs, smed sin lommekniv på jorden og løb ud på gaden. Paul så ham gå; så, endelig alene, begyndte han at græde.
    
    
  18
    
    
  "Jeg har ingen intentioner om at gøre dette."
    
  "Du er min datter, du skal gøre, hvad jeg siger."
    
  "Jeg er ikke en genstand, du kan købe eller sælge."
    
  "Dette er den største mulighed i dit liv."
    
  "I dit liv, mener du."
    
  "Det er dig, der skal blive baronesse."
    
  "Du kender ham ikke, far. Han er et svin, uhøflig, arrogant..."
    
  "Din mor beskrev mig på meget lignende måde, da vi mødtes første gang."
    
  "Hold hende ude af det her. Hun ville aldrig..."
    
  "Ville jeg det bedste for dig? Forsøgte jeg at sikre min egen lykke?"
    
  "... tvang sin datter til at gifte sig med en mand, hun hader. Og ovenikøbet en ikke-jøde."
    
  "Ville du hellere have en bedre? En sultende tigger som din ven fra kulminearbejdet? Han er heller ikke jøde, Alice."
    
  "I det mindste er han et godt menneske."
    
  "Det er, hvad du tror."
    
  "Jeg betyder noget for ham."
    
  "Du betyder præcis tre tusind mark for ham."
    
  "Hvad?"
    
  "Den dag din ven kom på besøg, efterlod jeg en bunke pengesedler på vasken. Tre tusind mark for hans besvær, på betingelse af at han aldrig dukker op her igen."
    
  Alice var målløs.
    
  "Jeg ved det, mit barn. Jeg ved, det er svært ..."
    
  "Du lyver."
    
  "Jeg sværger til dig, Alice, på din mors grav, at din veninde fra kulminearbejdet tog pengene fra vasken. Du ved, jeg ville ikke joke med den slags."
    
  "JEG..."
    
  "Folk vil altid skuffe dig, Alice. Kom her, giv mig et kram."
    
  ..."
    
  "Rør mig ikke!"
    
  "Du vil overleve dette. Og du vil lære at elske Baron von Schroeders søn, ligesom din mor til sidst elskede mig."
    
  "Jeg hader dig!"
    
  "Alice! Alice, kom tilbage!"
    
  Hun forlod hjemmet to dage senere, i det svage morgenlys, midt i en snestorm, der allerede havde dækket gaderne med sne.
    
  Hun tog en stor kuffert fyldt med tøj og alle de penge, hun kunne skrabe sammen. Det var ikke meget, men det ville være nok til at vare et par måneder, indtil hun kunne finde et ordentligt job. Hendes absurde, barnlige plan om at vende tilbage til Prescott, udtænkt dengang det virkede normalt at rejse på første klasse og fræse i sig hummer, var fortid. Nu følte hun sig som en anden Alice, en der måtte finde sin egen vej.
    
  Hun tog også en medaljon, der havde tilhørt hendes mor. Den indeholdt et fotografi af Alice og et andet af Manfred. Hendes mor bar den om halsen indtil sin dødsdag.
    
  Før hun gik, stoppede Alice et øjeblik op ved sin brors dør. Hun lagde hånden på dørhåndtaget, men åbnede det ikke. Hun frygtede, at synet af Manfreds runde, uskyldige ansigt ville svække hendes beslutsomhed. Hendes viljestyrke viste sig allerede at være betydeligt svagere, end hun havde forventet.
    
  Nu var det tid til at ændre alt det, tænkte hun, mens hun gik ud på gaden.
    
  Hendes læderstøvler efterlod mudrede spor i sneen, men snestormen tog sig af det og skyllede dem væk, da den passerede.
    
    
  19
    
    
  På dagen for overfaldet ankom Paul og Halbert en time for sent til deres første levering. Klaus Graf blev bleg af raseri. Da han så Pauls forslåede ansigt og hørte hans historie - bekræftet af Halberts konstante nik, da Paul fandt ham bundet til sin seng med et ydmyget udtryk i ansigtet - sendte han ham hjem.
    
  Næste morgen blev Paul overrasket over at finde greven i staldene, et sted han sjældent besøgte før senere på dagen. Stadig forvirret af de seneste begivenheder bemærkede han ikke det mærkelige blik, som kulbrænderen gav ham.
    
  "Goddag, hr. greve. Hvad laver De her?" spurgte han forsigtigt.
    
  "Nå, jeg ville bare være sikker på, at der ikke var flere problemer. Kan du forsikre mig om, at de fyre ikke kommer tilbage, Paul?"
    
  Den unge mand tøvede et øjeblik, før han svarede.
    
  "Nej, hr. Det kan jeg ikke."
    
  "Det var det, jeg troede."
    
  Klaus rodede igennem sin frakke og trak et par krøllede, beskidte pengesedler frem. Han gav dem skyldbetynget til Paul.
    
  Paulus tog dem, mens han talte dem op.
    
  "En del af min månedsløn, inklusive dagens. Hr. fyrer De mig?"
    
  "Jeg tænkte på, hvad der skete i går ... Jeg vil ikke have nogen problemer, forstår du?"
    
  "Selvfølgelig, hr.."
    
  "Du virker ikke overrasket," sagde Klaus, der havde dybe poser under øjnene, uden tvivl efter en søvnløs nat, hvor han forsøgte at beslutte, om han skulle fyre fyren eller ej.
    
  Paul så på ham og overvejede, om han skulle forklare den afgrund, som pengesedlerne i hans hånd havde kastet ham ned i. Han besluttede sig imod det, da kulminearbejderen allerede kendte til hans situation. I stedet valgte han ironien, som i stigende grad blev hans mønt.
    
  "Dette er anden gang, De har forrådt mig, hr. greve. Forræderi mister sin charme anden gang."
    
    
  20
    
    
  "Du kan ikke gøre det her mod mig!"
    
  Baronen smilede og nippede til sin urtete. Han nød situationen, og hvad værre var, han gjorde intet forsøg på at lade som om det ikke var tilfældet. For første gang så han en mulighed for at få fingrene i jødiske penge uden at gifte Jürgen bort.
    
  "Min kære Tannenbaum, jeg forstår slet ikke, hvordan jeg kan gøre noget som helst."
    
  "Nøjagtig!"
    
  "Der er ingen brud, vel?"
    
  "Nej, altså," indrømmede Tannenbaum modvilligt.
    
  "Så kan der ikke være et bryllup. Og da brudens fravær," sagde han og rømmede sig, "er dit ansvar, er det rimeligt, at du selv skal afholde udgifterne."
    
  Tannenbaum flyttede sig uroligt i sin stol og ledte efter et svar. Han hældte sig mere te og en halv skål sukker op.
    
  "Jeg kan se, at du kan lide det," sagde baronen og løftede et øjenbryn. Den afsky, Joseph havde indgydt i ham, forvandlede sig gradvist til en mærkelig fascination, efterhånden som magtbalancen ændrede sig.
    
  "Nå, det er trods alt mig, der har betalt for sukkeret."
    
  Baronen svarede med en grimasse.
    
  "Der er ingen grund til at være uhøflig."
    
  "Synes du, jeg er en idiot, Baron? Du fortalte mig, at du ville bruge pengene til at bygge en gummifabrik, ligesom den du tabte for fem år siden. Jeg troede på dig og overførte det enorme beløb, du bad om. Og hvad finder jeg to år senere? Ikke alene mislykkedes det dig at bygge fabrikken, men pengene endte i en aktieportefølje, som kun du har adgang til."
    
  "Dette er sikre reservater, Tannenbaum."
    
  "Det kan godt være. Men jeg stoler ikke på deres målmand. Det ville ikke være første gang, du har satset din families fremtid på en vindende kombination."
    
  Et udtryk af vrede krydsede Baron Otto von Schröders ansigt, som han ikke kunne få sig selv til at føle. Han var for nylig faldet tilbage i spillefeber og havde tilbragt lange nætter med at stirre på lædermappen, der indeholdt de investeringer, han havde foretaget med Tannenbaums penge. Hver af dem havde en øjeblikkelig likviditetsklausul, hvilket betød, at han kunne konvertere dem til bundter af pengesedler på lidt over en time, blot med sin underskrift og en hård bøde. Han forsøgte ikke at bedrage sig selv: han vidste, hvorfor klausulen var inkluderet. Han vidste, hvilken risiko han tog. Han begyndte at drikke mere og mere inden sengetid, og i sidste uge vendte han tilbage til spillebordene.
    
  Ikke på et kasino i München; så dum var han ikke. Han skiftede til det mest beskedne tøj, han kunne finde, og besøgte et sted i Altstadt. En kælder med savsmuld på gulvet og prostituerede med mere maling på, end man ville finde i Alte Pinakothek. Han bad om et glas Korn og satte sig ved et bord, hvor startindsatsen kun var to mark. Han havde fem hundrede dollars i lommen - det højeste, han ville bruge.
    
  Det værste, der kunne ske, skete: han vandt.
    
  Selv med de beskidte kort klistret sammen som nygifte på bryllupsrejse, selv med beruselsen fra den hjemmelavede spiritus og røgen, der sved i øjnene, selv med den ubehagelige lugt, der hang i luften i den kælder, vandt han. Ikke meget - lige nok til, at han kunne forlade stedet uden en kniv i maven. Men han vandt, og nu ville han spille oftere og oftere. "Jeg er bange for, at du bare må stole på min dømmekraft, når det kommer til penge, Tannenbaum."
    
  Industrimanden smilede skeptisk.
    
  "Jeg kan se, at jeg ender uden penge og uden et bryllup. Selvom jeg altid kunne indløse det remburs, De underskrev for mig, Baron."
    
  Schroeder slugte. Han ville ikke lade nogen tage mappen fra skuffen på hans kontor. Og ikke af den simple grund, at udbytter gradvist dækkede hans gæld.
    
  Ingen.
    
  Den mappe - mens han strøg den og forestillede sig, hvad han kunne gøre med pengene - var det eneste, der fik ham gennem de lange nætter.
    
  "Som jeg sagde før, er der ingen grund til at være uhøflig. Jeg lovede dig et bryllup mellem vores familier, og det er, hvad du får. Bring mig en brud, og min søn vil vente på hende."
    
  Jürgen talte ikke med sin mor i tre dage.
    
  Da baronen hentede sin søn fra hospitalet for en uge siden, lyttede han til den unge mands dybt partiske historie. Han var såret over det, der var sket - endnu mere end da Eduard vendte tilbage så slemt vansiret, tænkte Jürgen tåbeligt - men han nægtede at involvere politiet.
    
  "Vi må ikke glemme, at det var drengene, der bragte lommekniven," sagde baronen og retfærdiggjorde sin holdning.
    
  Men Jurgen vidste, at hans far løj, og at han skjulte en vigtigere grund. Han forsøgte at tale med Brunhilda, men hun blev ved med at undvige emnet og bekræftede dermed hans mistanke om, at de kun fortalte ham en del af sandheden. Rasende låste Jurgen sig inde i fuldstændig tavshed i den tro, at dette ville blødgøre hans mor.
    
  Brunhilda led, men gav ikke op.
    
  I stedet gik hun til modangreb, overøste sin søn med opmærksomhed og bragte ham uendelige gaver, slik og hans yndlingsretter. Det nåede et punkt, hvor selv en så forkælet, uopdragen og selvcentreret person som Jürgen begyndte at føle sig kvalt og længtes efter at forlade huset.
    
  Så da Krohn kom til Jurgen med et af sine sædvanlige forslag - at han skulle komme til et politisk møde - reagerede Jurgen anderledes end sædvanligt.
    
  "Lad os gå," sagde han og greb sin frakke.
    
  Krohn, der havde brugt årevis på at forsøge at få Jürgen involveret i politik og var medlem af forskellige nationalistiske partier, var henrykt over sin vens beslutning.
    
  "Jeg er sikker på, at det her vil hjælpe dig med at tænke på noget andet," sagde han, stadig skamfuld over, hvad der var sket i staldene for en uge siden, hvor syv havde tabt til én.
    
  Jürgen havde lave forventninger. Han tog stadig beroligende medicin for smerten fra sit sår, og mens de kørte med trolleybussen mod byens centrum, rørte han nervøst ved den tykke bandage, han skulle have på i et par dage mere.
    
  Og så et mærke for resten af sit liv, alt sammen på grund af den stakkels gris Paul, tænkte han og havde utrolig ondt af sig selv.
    
  Og oven i købet forsvandt hans fætter ud i den blå luft. To af hans venner gik ud for at spionere i staldene og opdagede, at han ikke længere arbejdede der. Jurgen mistænkte, at der ikke ville være nogen måde at finde Paul på lige foreløbig, og det fik ham til at brænde indefra.
    
  Fortabt i sit eget had og sin selvmedlidenhed hørte baronens søn knap nok, hvad Kron sagde på vej til Hofbräuhaus.
    
  "Han er en fremragende taler. En stor mand. Det skal du se, Jürgen."
    
  Han lagde heller ikke mærke til de storslåede omgivelser, den gamle ølfabrik bygget til Bayerns konger for over tre århundreder siden, eller freskerne på væggene. Han sad ved siden af Kron på en af bænkene i den store sal og nippede til sin øl i dyster stilhed.
    
  Da den taler, som Kron havde talt så rosende om, kom på scenen, troede Jürgen, at hans ven var blevet vanvittig. Manden gik, som om han var blevet stukket i røven af en bi, og så ikke ud som om, han havde noget at sige. Han udstrålede alt, hvad Jürgen foragtede, lige fra sin frisure og overskæg til sit billige, krøllede jakkesæt.
    
  Fem minutter senere så Jürgen sig omkring i ærefrygt. Mængden af mennesker, der var samlet i salen, mindst tusind mand store, stod i fuldstændig stilhed. Læberne bevægede sig næsten ikke, bortset fra at hviske: "Godt sagt" eller "Han har ret." Mængdens hænder talte og klappede højlydt ved hver pause.
    
  Næsten mod sin vilje begyndte Jürgen at lytte. Han kunne knap nok forstå emnet for talen, da han levede i udkanten af verden omkring sig, kun optaget af sin egen underholdning. Han genkendte spredte fragmenter, stumper af sætninger, hans far havde sagt under morgenmaden, mens han gemte sig bag sin avis. Forbandelser mod franskmændene, englænderne, russerne. Det rene vrøvl, alt sammen.
    
  Men ud af denne forvirring begyndte Jürgen at udlede en simpel betydning. Ikke fra ordene, som han knap nok forstod, men fra følelsen i den lille mands stemme, fra hans overdrevne bevægelser, fra de knyttede næver i slutningen af hver linje.
    
  En frygtelig uretfærdighed er sket.
    
  Tyskland blev stukket i ryggen.
    
  Jøder og frimurere opbevarede denne dolk i Versailles.
    
  Tyskland var tabt.
    
  Skylden for fattigdom, for arbejdsløshed, for tyske børns bare fødder faldt på jøderne, der kontrollerede regeringen i Berlin, som var den en enorm, tankeløs marionetdukke.
    
  Jürgen, som ikke var det mindste interesseret i tyske børns bare fødder, som ikke var interesseret i Versailles - som aldrig var interesseret i nogen anden end Jürgen von Schröder - var på benene femten minutter senere og klappede vildt af taleren. Inden talen var slut, sagde han til sig selv, at han ville følge denne mand, uanset hvor han gik.
    
  Efter mødet undskyldte Kron sig og sagde, at han snart ville være tilbage. Jürgen sank hen i tavshed, indtil hans ven klappede ham på ryggen. Han bragte taleren ind, som igen så fattig og forpjusket ud, med et uberegneligt og mistroisk blik. Men baronens arving kunne ikke længere se ham i dette lys og trådte frem for at hilse på ham. Kron sagde med et smil:
    
  "Min kære Jürgen, lad mig præsentere dig for Adolf Hitler."
    
    
  OPTAGET STUDERENDE
    
  1923
    
    
  Hvor den indviede opdager en ny virkelighed med nye regler
    
  Dette er det hemmelige håndtryk fra en indkommende lærling, der bruges til at identificere medfrimurere som sådan. Det indebærer at trykke tommelfingeren mod toppen af pegefingeren på den person, der bliver hilst, som derefter svarer med samme venlige stemme. Dets hemmelige navn er BOOZ, efter søjlen, der repræsenterer månen i Salomons tempel. Hvis en frimurer er i tvivl om, hvorvidt en anden person hævder at være en medfrimurer, vil han bede dem om at stave deres navn. Bedragere starter med bogstavet B, mens sande indviede starter med det tredje bogstav, således: ABOZ.
    
    
  21
    
    
  "God eftermiddag, Frau Schmidt," sagde Paul. "Hvad kan jeg tilbyde dig?"
    
  Kvinden kiggede sig hurtigt omkring og prøvede at se ud som om, hun overvejede sit køb, men sandheden var, at hun havde rettet blikket mod posen med kartofler i håb om at få øje på prisskiltet. Det var nytteløst. Træt af at skulle ændre deres priser dagligt, begyndte Paul at lære dem udenad hver morgen.
    
  "To kilo kartofler, tak," sagde hun uden at turde spørge hvor meget.
    
  Paul begyndte at placere knoldene på vægten. Bag damen stod et par drenge og undersøgte slikket, der var udstillet, med hænderne tæt pakket ned i de tomme lommer.
    
  "De koster tres tusind mark kiloet!" buldrede en barsk stemme bag disken.
    
  Kvinden kastede knap et blik på hr. Ziegler, ejeren af købmandsforretningen, men hendes ansigt rødmede som reaktion på den høje pris.
    
  "Undskyld, frue ... jeg har ikke mange kartofler tilbage," løj Paul og skånede hende for pinligheden ved at skulle skære ned på hendes bestilling. Han havde udmattet sig selv den morgen ved at stable sæk efter sæk af dem i baghaven. "Mange af vores stamkunder kommer stadig. Har De noget imod, at jeg giver Dem bare et kilo?"
    
  Lettelsen i hendes ansigt var så tydelig, at Paul måtte vende sig væk for at skjule sit smil.
    
  "Fint. Jeg må vist klare mig."
    
  Paul samlede adskillige kartofler op af posen, indtil vægten stoppede ved 1.000 gram. Han tog ikke den sidste, særligt store, ud af posen, men holdt den i hånden, mens han tjekkede vægten, og lagde den derefter tilbage i posen og gav den videre.
    
  Kvinden bemærkede ikke handlingen, hvis hånd rystede let, da hun betalte og tog sin taske fra disken. Da de var ved at gå, kaldte hr. Ziegler på hende igen.
    
  "Bare et øjeblik!"
    
  Kvinden vendte sig om og blev bleg.
    
  "Ja?"
    
  "Deres søn tabte denne, frue," sagde butiksindehaveren og rakte den mindste drengs kasket.
    
  Kvinden mumlede taknemmelige ord og løb praktisk talt ud.
    
  Herr Ziegler gik tilbage bag disken. Han rettede sine små runde glas og fortsatte med at tørre dåserne med ærter af med en blød klud. Stedet var pletfrit, da Paul holdt det omhyggeligt rent, og dengang var der intet i butikken, der stod længe nok til at samle støv.
    
  "Jeg så dig," sagde butiksejeren uden at se op.
    
  Paul trak en avis frem under disken og begyndte at bladre i den. De ville ikke have flere kunder den dag, da det var torsdag, og de flestes lønsedler var tørret op flere dage tidligere. Men den næste dag ville blive et helvede.
    
  "Jeg ved det, hr.."
    
  "Så hvorfor lod du som om?"
    
  "Det skulle se ud som om, du ikke havde bemærket, at jeg gav hende en kartoffel, hr. Ellers skulle vi give alle et gratis emblem."
    
  "Disse kartofler vil blive trukket fra din lønseddel," sagde Ziegler og forsøgte at lyde truende.
    
  Paul nikkede og vendte tilbage til sin læsning. Han var for længst holdt op med at frygte butiksindehaveren, ikke kun fordi han aldrig udførte sine trusler, men også fordi hans rå ydre blot var en forklædning. Paul smilede for sig selv og huskede, at han lige for et øjeblik siden havde bemærket Ziegler proppe en håndfuld slik i drengens kasket.
    
  "Jeg ved ikke, hvad fanden du fandt så interessant i de aviser," sagde butiksejeren og rystede på hovedet.
    
  Det, Paul febrilsk havde ledt efter i aviserne i et stykke tid nu, var en måde at redde hr. Zieglers forretning på. Hvis han ikke fandt den, ville butikken gå konkurs inden for to uger.
    
  Pludselig stoppede han op mellem to sider af Allgemeine Zeitung. Hans hjerte hoppede. Den var lige der: ideen, præsenteret i en lille artikel i to spalter, næsten ubetydelig ved siden af de store overskrifter, der annoncerede endeløse katastrofer og et muligt regeringskollaps. Han kunne have overset den, hvis han ikke havde ledt efter præcis det.
    
  Det var vanvid.
    
  Det var umuligt.
    
  Men hvis det virker ... bliver vi rige.
    
  Det ville virke. Paul var sikker på det. Den sværeste del ville være at overbevise hr. Ziegler. En konservativ gammel preusser som ham ville aldrig gå med til sådan en plan, ikke engang i Pauls vildeste fantasi. Paul kunne ikke engang forestille sig at foreslå det.
    
  Så jeg må hellere tænke mig om hurtigt, sagde han til sig selv og bed sig i læben.
    
    
  22
    
    
  Det hele begyndte med mordet på minister Walther Rathenau, en fremtrædende jødisk industrimand. Fortvivlelsen, der ramte Tyskland mellem 1922 og 1923, hvor to generationer oplevede deres værdier blive fuldstændig vendt på hovedet, begyndte en morgen, da tre studerende kørte hen til Rathenaus bil, overfaldt ham med maskingeværild og kastede en granat efter ham. Den 24. juni 1922 blev et frygteligt frø sået; mere end to årtier senere skulle det føre til over halvtreds millioner menneskers død.
    
  Indtil den dag troede tyskerne, at tingene allerede var dårlige. Men fra det øjeblik, hvor hele landet var blevet et galehus, var alt, hvad de ønskede, at vende tilbage til, hvordan tingene havde været. Rathenau ledede udenrigsministeriet. I de turbulente tider, hvor Tyskland var prisgivet sine kreditorer, var dette et job, der var endnu vigtigere end republikkens præsidentskab.
    
  Den dag Rathenau blev myrdet, spekulerede Paul på, om de studerende gjorde det, fordi han var jøde, fordi han var politiker, eller for at hjælpe Tyskland med at bearbejde katastrofen i Versailles. De umulige erstatninger, landet skulle betale - indtil 1984! - havde kastet befolkningen ud i fattigdom, og Rathenau var den sidste bastion for sund fornuft.
    
  Efter hans død begyndte landet at trykke penge blot for at betale sin gæld. Forstod de ansvarlige, at hver mønt, de trykte, devaluerede de andre? Det gjorde de sandsynligvis, men hvad kunne de ellers have gjort?
    
  I juni 1922 kunne man købe to cigaretter for én mark; to hundrede og tooghalvfjerds mark svarede til én amerikansk dollar. I marts 1923, den dag Paul uforsigtigt proppede en ekstra kartoffel i Frau Schmidts taske, krævede det fem tusinde mark at købe cigaretter og tyve tusind at gå i banken og ud med en sprød dollarseddel.
    
  Familier kæmpede for at følge med, mens vanviddet tog fart. Hver fredag, på lønningsdag, ventede kvinderne på deres mænd ved fabriksdørene. Så belejrede de pludselig butikkerne og købmandsforretningerne, oversvømmede Viktualienmarkt på Marienplatz og brugte deres sidste lønørre på fornødenheder. De vendte hjem lastet med mad og forsøgte at holde ud indtil slutningen af ugen. På andre dage i ugen blev der ikke handlet meget i Tyskland. Lommerne var tomme. Og torsdag aften havde chefen for BMW-produktionen samme købekraft som en gammel vagabond, der slæbte sine stubbe gennem mudderet under Isar-broerne.
    
  Der var mange, der ikke kunne holde det ud.
    
  De gamle, som manglede fantasi, som tog for meget for givet, var dem, der led mest. Deres sind kunne ikke klare alle disse forandringer, denne verden, der gik frem og tilbage. Mange begik selvmord. Andre sank ned i fattigdom.
    
  Andre har ændret sig.
    
  Paul var en af dem, der forandret sig.
    
  Efter at hr. Grev havde afskediget ham, havde Paul en forfærdelig måned. Han havde knap nok tid til at overvinde sin vrede over Jürgens angreb og afsløringen af Alices skæbne eller til at vie mere end en flygtig tanke til mysteriet om sin fars død. Endnu engang var behovet for at overleve så akut, at han var tvunget til at undertrykke sine egne følelser. Men en brændende smerte blussede ofte op om natten og fyldte hans drømme med spøgelser. Han kunne ofte ikke sove, og ofte om morgenen, når han gik gennem Münchens gader i slidte, snedækkede støvler, tænkte han på døden.
    
  Nogle gange, når han vendte tilbage til pensionatet uden arbejde, greb han sig selv i at stirre på Isar af Ludwigsbrücke med tomme øjne. Han havde lyst til at kaste sig ud i det iskolde vand, lade strømmen trække sin krop ned til Donau og derfra til havet. Den fantastiske vandvidde, han aldrig havde set, men hvor, han altid troede, hans far havde mødt sin ende.
    
  I sådanne tilfælde måtte han finde en undskyldning for ikke at klatre op ad væggen eller hoppe. Billedet af hans mor, der ventede på ham hver aften på pensionatet, og visheden om, at hun ikke ville overleve uden ham, forhindrede ham i at slukke ilden i sin mave én gang for alle. I andre tilfælde blev han holdt tilbage af selve ilden og årsagerne til dens opståen.
    
  Indtil endelig et glimt af håb viste sig. Selvom det førte til døden.
    
  En morgen kollapsede en budmand ved Pauls fødder midt på vejen. Den tomme vogn, han skubbede, var væltet. Hjulene snurrede stadig, da Paul krøb sammen og forsøgte at hjælpe manden op, men han kunne ikke bevæge sig. Han gispede desperat efter luft, hans øjne var glasagtige. En anden forbipasserende nærmede sig. Han var klædt i mørkt tøj og bar en lædermappe.
    
  "Gå forbi! Jeg er læge!"
    
  I et stykke tid forsøgte lægen at genoplive den faldne mand, men uden held. Til sidst rejste han sig op og rystede på hovedet.
    
  "Hjerteanfald eller emboli. Svært at tro for en så ung person."
    
  Paul kiggede på den døde mands ansigt. Han måtte kun have været nitten år gammel, måske yngre.
    
  Det gør jeg også, tænkte Paul.
    
  "Doktor, vil De tage Dem af liget?"
    
  "Jeg kan ikke, vi er nødt til at vente på politiet."
    
  Da betjentene ankom, beskrev Paul tålmodigt, hvad der var sket. Lægen bekræftede hans beretning.
    
  "Har du noget imod, at jeg returnerer bilen til dens ejer?"
    
  Betjenten kastede et blik på den tomme vogn og stirrede derefter længe og intenst på Paul. Han brød sig ikke om tanken om at slæbe vognen tilbage til politistationen.
    
  "Hvad hedder du, makker?"
    
  "Paul Reiner."
    
  "Og hvorfor skulle jeg stole på dig, Paul Reiner?"
    
  "Fordi jeg tjener flere penge på at tage det her med til butiksejeren end på at forsøge at sælge de her stykker dårligt sømmet træ på det sorte marked," sagde Paul med fuldstændig ærlighed.
    
  "Jamen godt. Sig til ham, at han skal kontakte politistationen. Vi har brug for at kende hans nærmeste pårørende. Hvis han ikke ringer til os inden for tre timer, skal du svare til mig."
    
  Betjenten gav ham regningen, han havde fundet, med adressen på en købmandsforretning på en gade nær Isartor angivet med sirlig håndskrift, sammen med de sidste varer, den døde dreng havde transporteret: 1 kilogram kaffe, 3 kilogram kartofler, 1 pose citroner, 1 dåse Krunz-suppe, 1 kilogram salt, 2 flasker majssprit.
    
  Da Paul ankom til butikken med en trillebør og spurgte om den døde drengs arbejde, gav hr. Ziegler ham et vantro blik, ligesom det han gav Paul seks måneder senere, da den unge mand forklarede sin plan om at redde dem fra ruin.
    
  "Vi er nødt til at lave butikken om til en bank."
    
  Butiksindehaveren tabte syltetøjsglasset, han var ved at rengøre, og det ville være knust på gulvet, hvis ikke Paul havde formået at fange det i luften.
    
  "Hvad snakker du om? Var du fuld?" sagde han og kiggede på de store rande under drengens øjne.
    
  "Nej, hr.," sagde Paul, som ikke havde sovet hele natten, mens han gennemgik planen igen og igen. Han forlod sit værelse ved daggry og tog plads ved rådhusdøren en halv time før den åbnede. Så løb han fra vindue til vindue og indsamlede oplysninger om tilladelser, skatter og betingelser. Han vendte tilbage med en tyk papmappe. "Jeg ved, at det kan virke vanvittigt, men det er det ikke. Lige nu har penge ingen værdi. Lønningerne stiger dagligt, og vi er nødt til at beregne vores priser hver morgen."
    
  "Ja, det minder mig om det: Jeg var nødt til at gøre alt det her selv i morges," sagde butiksindehaveren irriteret. "Du kan ikke forestille dig, hvor svært det var. Og det er på en fredag! Butikken vil være overfyldt om to timer."
    
  "Jeg ved det, hr. Og vi må gøre alt, hvad vi kan, for at slippe af med alt varerne i dag. I eftermiddag skal jeg tale med flere af vores kunder og tilbyde dem varer i bytte for arbejdskraft, fordi arbejdet skal afleveres på mandag. Vi består den kommunale inspektion tirsdag morgen, og vi åbner på onsdag."
    
  Ziegler så ud, som om Paul havde bedt ham om at smøre sin krop ind i marmelade og gå nøgen over Marienplatz.
    
  "Absolut ikke. Denne butik har været her i 73 år. Den blev startet af min oldefar og derefter overført til min bedstefar, som gav den videre til min far, som til sidst gav den videre til mig."
    
  Paul så alarmen i butiksejerens øjne. Han vidste, at han var et skridt væk fra at blive fyret for ulydighed og sindssyge. Så han besluttede at gå all in.
    
  "Det er en vidunderlig historie, hr. Men desværre, om to uger, når en person, der ikke hedder Ziegler, overtager butikken ved et kreditormøde, vil hele denne tradition blive betragtet som noget lort."
    
  Butiksejeren løftede en anklagende finger, klar til at irettesætte Paul for hans bemærkninger, men huskede så sin situation og faldt sammen i en stol. Hans gæld havde hobet sig op siden krisens begyndelse - gæld, der i modsætning til så mange andre ikke bare var forsvundet i en sky af røg. Det positive ved alt dette vanvid - for nogle - var, at de med realkreditlån med årlig rente var i stand til at betale dem hurtigt af, givet de vilde udsving i renten. Desværre kunne de som Ziegler, der havde doneret en del af deres indkomst i stedet for et fast kontantbeløb, kun ende med at tabe.
    
  "Jeg forstår ikke, Paul. Hvordan vil dette redde min forretning?"
    
  Den unge mand bragte ham et glas vand og viste ham derefter en artikel, han havde revet ud af gårsdagens avis. Paul havde læst den så mange gange, at blækket var tværet ud nogle steder. "Det er en artikel af en universitetsprofessor. Han siger, at i tider som disse, hvor folk ikke kan stole på penge, bør vi se tilbage i tiden. Til en tid, hvor der ikke var penge. Til at veksle."
    
  "Men..."
    
  "Vær venlig at give mig et øjeblik, hr. Desværre kan ingen bytte et natbord eller tre flasker spiritus for andre ting, og pantelånerne er fulde. Så vi må søge tilflugt i løfter. I form af udbytte."
    
  "Jeg forstår ikke," sagde butiksejeren, og hans hoved begyndte at snurre rundt.
    
  "Aktier, hr. Ziegler. Aktiemarkedet vil vokse ud af dette. Aktier vil erstatte penge. Og vi vil sælge dem."
    
  Ziegler gav op.
    
  Paul sov næsten ikke de næste fem nætter. Det var slet ikke svært at overbevise håndværkerne - tømrere, gipsere og møbelsnedkere - om at tage deres dagligvarer gratis den fredag til gengæld for weekendarbejde. Faktisk var nogle så taknemmelige, at Paul måtte tilbyde sit lommetørklæde flere gange.
    
  Vi må være i en alvorlig knibe, når en kraftig blikkenslager bryder ud i gråd, når man tilbyder ham en pølse for en times arbejde, tænkte han. Hovedproblemet var bureaukratiet, men selv i den henseende var Paul heldig. Han studerede de retningslinjer og instruktioner, som embedsmændene gav ham, indtil han kunne høre punkterne. Hans største frygt var, at han ville støde på en sætning, der ville knuse alle hans håb. Efter at have fyldt sider med noter i en lille bog, der skitserede de trin, der skulle tages, kogte kravene til etablering af Ziegler Bank sig ned til to:
    
  1) Direktøren skulle være tysk statsborger over 21 år.
    
  2) En garanti på en halv million tyske mark skulle deponeres på rådhusets kontorer.
    
  Det første var simpelt: Hr. Ziegler skulle være direktør, selvom det allerede stod helt klart for Paul, at han skulle forblive indespærret på sit kontor så længe som muligt. Hvad angår det andet ... et år tidligere ville en halv million mark have været et astronomisk beløb, en måde at sikre, at kun solvente mennesker kunne starte en virksomhed baseret på tillid. I dag var en halv million mark en joke.
    
  "Ingen har opdateret tegningen!" råbte Paul, mens han hoppede rundt i værkstedet og skræmte tømrerne, der allerede var begyndt at rive hylder af væggene.
    
  Mon ikke offentlige ansatte ville foretrække et par trommestikker, tænkte Paul muntert. I det mindste kunne de finde noget brug for dem.
    
    
  23
    
    
  Lastbilen var åben, og personerne på bagsædet havde ingen beskyttelse mod natteluften.
    
  Næsten alle var tavse og fokuserede på, hvad der skulle ske. Deres brune skjorter beskyttede dem knap nok mod kulden, men det gjorde ikke noget, da de snart ville være på vej.
    
  Jürgen satte sig på hug og begyndte at hamre lastbilens metalgulv med sin kølle. Han havde tilegnet sig denne vane under sit første udflugt, da hans kammerater stadig betragtede ham med en vis skepsis. Sturmabteilung, eller SA - nazistpartiets "stormtropper" - bestod af hærdede tidligere soldater, mænd fra de lavere klasser, der knap nok kunne læse et afsnit uden at stamme. Deres første reaktion på denne elegante unge mands - søn af en baron, intet mindre! - optræden var afvisning. Og da Jürgen første gang brugte lastbilens gulv som en tromle, gav en af hans kammerater ham fingeren.
    
  "Sender du et telegram til baronessen, hva', knægt?"
    
  Resten lo ondskabsfuldt.
    
  Den nat skammede han sig. Men i aften, da han begyndte at falde til gulvet, fulgte alle andre hurtigt efter. I starten var rytmen langsom, afmålt og tydelig, og taktslagene perfekt synkroniserede. Men da lastbilen nærmede sig sin destination, et hotel nær hovedbanegården, intensiveredes rumlen, indtil den blev øredøvende, og brølet fyldte dem alle med adrenalin.
    
  Jürgen smilede. Det havde ikke været let at vinde deres tillid, men nu følte han, at han havde dem alle i sin hule hånd. Da han næsten et år tidligere havde hørt Adolf Hitler tale for første gang og insisteret på, at partisekretæren skulle registrere hans medlemskab af det Nationalsocialistiske Tyske Arbejderparti med det samme, havde Krohn været henrykt. Men da Jürgen et par dage senere ansøgte om at blive medlem af SA, blev den glæde til skuffelse.
    
  "Hvad fanden har du til fælles med de brune gorillaer?" Du er klog; du kunne få en karriere inden for politik. Og den øjenklap ... Hvis du spreder de rigtige rygter, kan den blive dit visitkort. Vi kunne sige, at du mistede et øje, mens du forsvarede Ruhr."
    
  Baronens søn gav ham ingen opmærksomhed. Han meldte sig impulsivt ind i SA, men der var en vis underbevidst logik i hans handlinger. Han blev tiltrukket af den brutalitet, der var forbundet med nazisternes paramilitære fløj, deres stolthed som gruppe og den straffrihed for vold, det gav dem. En gruppe han ikke passede ind i fra starten, hvor han var mål for fornærmelser og latterliggørelse, som "Baron Cyclops" og "Enøjet Stenmoderblomst".
    
  Intimideret opgav Jürgen den gangsterholdning, han havde indtaget over for sine skolekammerater. De var ægte hårde fyre, og de ville straks have sluttet sig til hinanden, hvis han havde forsøgt at opnå noget med magt. I stedet vandt han gradvist deres respekt og viste mangel på anger, hver gang han mødte dem eller deres fjender.
    
  Bremsernes hvinende lyd overdøvede den voldsomme lyd af knipler. Lastbilen stoppede brat.
    
  "Kom ud! Kom ud!"
    
  Stormtropperne stimlede sig ind i lastbilen. Så trampede tyve par sorte støvler hen over de våde brosten. En af stormtropperne gled i en vandpyt med mudret vand, og Jürgen rakte ham hurtigt en hånd op. Han havde lært, at den slags gestus ville give ham point.
    
  Bygningen overfor havde intet navn, kun ordet "TAVERN" malet over døren, med en rød bayersk hat malet ved siden af. Stedet blev ofte brugt som mødested af den kommunistiske partiafdeling, og i det øjeblik var et sådant møde ved at være slut. Mere end tredive mennesker var indenfor og lyttede til en tale. Da de hørte hvinende bremser fra en lastbil, kiggede nogle af dem op, men det var for sent. Værtshuset havde ingen bagdør.
    
  Stormtropperne trådte ind i ordnede rækker og larmede så meget som muligt. Tjeneren gemte sig rædselsslagen bag disken, mens de første ankomne snuppede ølglas og tallerkener fra bordene og kastede dem mod disken, spejlet ovenover og hylderne med flasker.
    
  "Hvad laver du?" spurgte en lav mand, formodentlig værtshusets ejer.
    
  "Vi er kommet for at opløse en ulovlig forsamling," sagde SA-delingsføreren og trådte frem med et upassende smil.
    
  "Du har ikke autoriteten!"
    
  Delingsføreren løftede sin stafet og slog manden i maven. Han faldt til jorden med et støn. Føreren gav ham et par spark mere, før han vendte sig mod sine mænd.
    
  "Fald sammen!"
    
  Jürgen gik straks fremad. Han gjorde altid dette, kun for at træde forsigtigt tilbage og lade en anden lede angrebet - eller tage imod en kugle eller et blad. Skydevåben var nu forbudt i Tyskland - dette Tyskland, hvis tænder var blevet trukket ud af de allierede - men mange krigsveteraner havde stadig deres tjenestepistoler eller våben, de havde erobret fra fjenden.
    
  Stormtropperne stillede sig skulder ved skulder og rykkede frem mod bagsiden af værtshuset. Rædselsslagne begyndte kommunisterne at kaste alt, hvad de kunne få fat i, mod deres fjende. En mand, der gik ved siden af Jürgen, blev ramt i ansigtet med en glaskande. Han vaklede, men de bagved ham fangede ham, og en anden trådte frem for at indtage hans plads i frontlinjen.
    
  "I kællinger! Gå ud og sut jeres Førerens pik!" råbte en ung mand i en læderkasket og løftede en bænk.
    
  Stormtropperne var mindre end tre meter væk, inden for rækkevidde af møbler, der blev kastet efter dem, så Jürgen valgte det øjeblik til at lade som om, han snublede. Manden trådte frem og stillede sig foran.
    
  Lige i tide. Bænkene fløj hen over rummet, et støn lød, og manden, der lige havde taget Jürgens plads, kollapsede forover med hovedet flækket.
    
  "Klar?" råbte delingsføreren. "For Hitler og Tyskland!"
    
  "Hitler og Tyskland!" råbte de andre i kor.
    
  De to grupper stormede mod hinanden som børn, der leger et spil. Jurgen undveg en kæmpe i en mekanikerkedeldragt, der kom imod ham, og som slog sine knæ, da han passerede. Mekanikeren faldt, og dem, der stod bag Jurgen, begyndte at slå ham nådesløst.
    
  Jürgen fortsatte sin fremrykning. Han sprang over en væltet stol og sparkede til et bord, som ramte låret på en ældre mand med briller. Han faldt på gulvet og tog bordet med sig. Han holdt stadig nogle nedkradsede papirlapper i hånden, så baronens søn konkluderede, at det måtte være den taler, de var kommet for at afbryde. Han var ligeglad. Han kendte ikke engang den gamle mands navn.
    
  Jürgen gik direkte hen imod ham og forsøgte at træde på ham med begge fødder, mens han bevægede sig mod sit egentlige mål.
    
  En ung mand i læderkasket kæmpede mod to stormtropper ved hjælp af en af bænkene. Den første mand forsøgte at flankere ham, men den unge mand vippede bænken mod sig og formåede at ramme ham i nakken, så han blev væltet. Den anden mand svingede sin stafet i et forsøg på at overraske manden, men den unge kommunist undveg og formåede at albue stormtropperen i nyren. Da han bøjede sig forover og vred sig i smerte, brækkede manden bænken over ryggen.
    
  Så denne her ved, hvordan man slås, tænkte baronsønnen.
    
  Normalt ville han have overladt de stærkeste modstandere til en anden, men noget ved denne tynde, unge mand med de indsunkne øjne fornærmede Jürgen.
    
  Han kiggede trodsigt på Jürgen.
    
  "Så gør du det, nazi-hore. Bange for at knække en negl?"
    
  Jürgen tog en dyb indånding, men han var for snedig til at lade sig påvirke af fornærmelsen. Han gik til modangreb.
    
  "Jeg er ikke overrasket over, at du er så vild med rødt, din lille lort. Det Karl Marx-skæg ligner præcis din mors røv."
    
  Den unge mands ansigt lyste op af raseri, og han løftede resterne af bænken og stormede mod Jürgen.
    
  Jurgen stod sidelæns i forhold til sin angriber og ventede på angrebet. Da manden kastede sig mod ham, flyttede Jurgen sig til side, og kommunisten faldt på gulvet og mistede sin kasket. Jurgen slog ham tre gange i træk med sin staf på ryggen - ikke særlig hårdt, men nok til at slå ham forpustet, men stadig til at give ham mulighed for at knæle. Den unge mand forsøgte at kravle væk, hvilket var præcis, hvad Jurgen var ude efter. Han trak sit højre ben tilbage og sparkede ham hårdt. Spidsen af hans støvle ramte manden i maven og løftede ham mere end en halv meter fra jorden. Han faldt bagover og kæmpede for at trække vejret.
    
  Jürgen smilede og kastede sig ud mod kommunisten. Hans ribben knækkede under slagene, og da Jürgen stillede sig på hans arm, knækkede den som en tør kvist.
    
  Jürgen greb den unge mand i håret og tvang ham til at rejse sig.
    
  "Prøv nu at sige det samme som dig om Føreren, dit kommunistiske afskum!"
    
  "Gå ad helvede til!" mumlede drengen.
    
  "Vil du stadig sige sådan noget vrøvl?" råbte Jürgen vantro.
    
  Han greb endnu fastere fat i drengens hår, løftede køllen og rettede den mod offerets mund.
    
  En dag.
    
  To gange.
    
  Tre gange.
    
  Drengens tænder var intet andet end en bunke blodige rester på værtshusets trægulv, og hans ansigt var hævet. På et øjeblik ophørte den aggression, der havde næret Jürgens muskler. Han forstod endelig, hvorfor han havde valgt denne mand.
    
  Der var noget af hans fætter over ham.
    
  Han slap kommunistens hår og så til, mens han faldt slapt om på gulvet.
    
  Han ligner ikke nogen andre, tænkte Jürgen.
    
  Han kiggede op og så, at kampene var ophørt omkring ham. De eneste, der stod tilbage, var stormtropperne, som betragtede ham med en blanding af anerkendelse og frygt.
    
  "Lad os komme væk herfra!" råbte delingsføreren.
    
  Tilbage i lastbilen satte en stormtrooper, som Jürgen aldrig havde set før, og som ikke rejste med dem, sig ved siden af ham. Baronens søn kastede knap nok et blik på sin ledsager. Efter en så brutal episode sank han normalt ned i en tilstand af melankolsk isolation og brød sig ikke om at blive forstyrret. Derfor knurrede han utilfreds, når den anden mand talte til ham med lav stemme.
    
  "Hvad er dit navn?"
    
  "Jürgen von Schroeder," svarede han modvilligt.
    
  "Så det er dig. De fortalte mig om dig. Jeg kom her i dag specifikt for at møde dig. Mit navn er Julius Schreck."
    
  Jürgen bemærkede små forskelle i mandens uniform. Han bar et kranie- og korsbensemblem og et sort slips.
    
  "For at møde mig? Hvorfor?"
    
  "Jeg skaber en særlig gruppe ... folk med mod, dygtighed og intelligens. Uden borgerlige skrupler."
    
  "Hvordan ved du, at jeg har de her ting?"
    
  "Jeg så dig i aktion derovre. Du opførte dig klogt, i modsætning til alt det andet kanonføde. Og så er der selvfølgelig spørgsmålet om din familie. Din tilstedeværelse på vores hold ville give os prestige. Det ville adskille os fra pøbelen."
    
  "Hvad vil du?"
    
  "Jeg vil have dig med i min støttegruppe. SA-eliten, som kun står til ansvar over for Føreren."
    
    
  24
    
    
  Alice havde haft en forfærdelig nat, lige siden hun så Paul i den anden ende af kabaretklubben. Det var det sidste sted, hun forventede at finde ham. Hun kiggede igen, bare for at være sikker, da lysene og røgen måske havde skabt en vis forvirring, men hendes øjne narrede hende ikke.
    
  Hvad fanden laver han her?
    
  Hendes første indskydelse var at gemme Kodak'en bag ryggen i skam, men hun kunne ikke forblive sådan længe, fordi kameraet og blitzen var for tunge.
    
  Desuden arbejder jeg. Pokkers, det er noget, jeg burde være stolt af.
    
  "Hey, flot krop! Tag et billede af mig, skønhed!"
    
  Alice smilede, løftede blitzen - på en lang pind - og trykkede på aftrækkeren, så den affyredes uden at bruge en eneste filmrulle. To drankere, der blokerede hendes udsyn til Pauls borde, væltede. Selvom hun måtte genoplade blitzen med magnesiumpulver fra tid til anden, var det stadig den mest effektive måde at slippe af med dem, der generede hende.
    
  En menneskemængde myldrede omkring hende på aftener som denne, hvor hun skulle tage to-tre hundrede fotografier af BeldaKlubs gæster. Når de var taget, valgte ejeren et halvt dusin ud til at hænge på væggen ved indgangen, billeder der viste gæsterne more sig med klubbens dansende piger. Ifølge ejeren blev de bedste billeder taget tidligt om morgenen, hvor man ofte kunne se de mest berygtede ødsler drikke champagne fra damesko. Alice hadede hele stedet: den høje musik, de pailletbesatte kostumer, de provokerende sange, alkoholen og de mennesker, der indtog den i enorme mængder. Men det var hendes job.
    
  Hun tøvede, før hun henvendte sig til Paul. Hun syntes, hun så utiltrækkende ud i sit mørkeblå genbrugsjakkesæt og den lille hat, der ikke helt klædte hende, men alligevel fortsatte hun med at tiltrække tabere som en magnet. Hun havde for længst konkluderet, at mænd nød at være centrum for hendes opmærksomhed, og hun besluttede sig for at bruge denne kendsgerning til at bryde isen med Paul. Hun følte stadig skam over, hvordan hendes far havde smidt ham ud af huset, og lidt urolig over den løgn, hun havde fået fortalt om, at han beholdt pengene selv.
    
  Jeg spiller ham et puds. Jeg går hen til ham med et kamera, der dækker mit ansigt, jeg tager et billede, og så afslører jeg, hvem jeg er. Jeg er sikker på, at han bliver glad.
    
  Hun begav sig ud på sin rejse med et smil.
    
  Otte måneder tidligere var Alice på gaden og ledte efter arbejde.
    
  I modsætning til Paul var hendes søgen ikke desperat, da hun havde penge nok til at klare sig i et par måneder. Alligevel var det hårdt. Det eneste arbejde, der var tilgængeligt for kvinder - der blev kaldt op på gadehjørner eller hvisket om i baglokaler - var som prostituerede eller elskerinder, og det var en vej, Alice ikke var parat til at gå under nogen omstændigheder.
    
  Ikke dette, og jeg tager heller ikke hjem, svor hun.
    
  Hun overvejede at rejse til en anden by: Hamborg, Düsseldorf, Berlin. Nyhederne fra disse steder var dog lige så slemt som det, der skete i München, eller endnu værre. Og der var noget - måske håbet om at møde en bestemt person igen - der holdt hende i gang. Men efterhånden som hendes reserver svandt ind, sank Alice dybere og dybere ned i fortvivlelse. Og så en eftermiddag, mens hun slentrede langs Agnesstrasse på jagt efter en skrædderi, hun havde hørt om, så Alice en annonce i et butiksvindue: Assistent søges
    
  Kvinder behøver ikke at bruge
    
  Hun tjekkede ikke engang, hvilken slags forretning det var. Indigneret åbnede hun døren og henvendte sig til den eneste person bag disken: en tynd, ældre mand med dramatisk tyndere gråt hår.
    
  "God eftermiddag, Frøken."
    
  "God eftermiddag. Jeg er her i forbindelse med arbejde."
    
  Den lille mand kiggede intenst på hende.
    
  "Må jeg vove at gætte på, at De rent faktisk kan læse, Fraulein?"
    
  "Ja, selvom jeg altid har svært ved alt vrøvl."
    
  Ved disse ord ændrede mandens ansigt sig. Hans mund foldede sig op i en munter rynke, der afslørede et behageligt smil, efterfulgt af latter. "Du er ansat!"
    
  Alice kiggede fuldstændig forvirret på ham. Hun var gået ind i etablissementet, klar til at konfrontere ejeren med hans latterlige skilt, i den tro, at alt, hvad hun ville opnå, var at gøre sig selv til grin.
    
  "Overrasket?"
    
  "Ja, jeg er ret overrasket."
    
  "Ser du, frøken ..."
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "August Münz," sagde manden med et elegant buk. "Ser du, Fraulein Tannenbaum, jeg satte dette skilt op, så en kvinde som dig ville reagere. Det job, jeg tilbyder, kræver teknisk kunnen, åndsnærværelse og frem for alt en god portion chutzpah. Det lader til, at du besidder de to sidstnævnte kvaliteter, og den første kan læres, især i betragtning af min egen erfaring..."
    
  "Og du har ikke noget imod, at jeg ..."
    
  "Jødisk? Du vil snart indse, at jeg ikke er særlig traditionel, min kære."
    
  "Hvad vil du præcist have, jeg skal gøre?" spurgte Alice mistænksomt.
    
  "Er det ikke tydeligt?" sagde manden og gestikulerede omkring sig. Alice kiggede på butikken for første gang og så, at det var et fotostudie. "Tag billeder."
    
  Selvom Paul ændrede sig med hvert job, han tog, blev Alice fuldstændig forvandlet af hendes. Den unge kvinde forelskede sig øjeblikkeligt i fotografering. Hun havde aldrig stået bag et kamera før, men da hun først lærte det grundlæggende, indså hun, at hun ikke ville andet i livet. Hun elskede især mørkekammeret, hvor kemikalier blandedes i bakker. Hun kunne ikke tage øjnene fra billedet, da det begyndte at dukke op på papiret, efterhånden som ansigtstræk og ansigter blev tydelige.
    
  Hun faldt også i god jord med fotografen med det samme. Selvom skiltet på døren lød "MUNTZ OG SØNNER", opdagede Alice hurtigt, at de ikke havde nogen sønner, og at de aldrig ville få dem. August boede i en lejlighed oven på en butik med en skrøbelig, bleg ung mand, som han kaldte "min nevø Ernst". Alice tilbragte lange aftener med at spille backgammon med de to, og til sidst vendte hendes smil tilbage.
    
  Der var kun én side af jobbet, hun ikke kunne lide, og det var præcis, hvad August havde ansat hende til. Ejeren af en nærliggende kabaretklub - August betroede Alice, at manden var hans tidligere elsker - tilbød en pæn sum penge for at have en fotograf der tre aftener om ugen.
    
  "Han ville selvfølgelig gerne have, at det var mig. Men jeg tror, det ville være bedre, hvis det var en smuk pige ... en, der ikke ville lade nogen mobbe hende," sagde Augusta med et blink.
    
  Klubejeren var henrykt. Billeder opslået uden for hans etablissement hjalp med at sprede budskabet om BeldaKlub, indtil det blev et af Münchens mest pulserende nattelivssteder. Jo, det kunne ikke sammenlignes med steder som Berlin, men i disse mørke tider var enhver forretning baseret på alkohol og sex dømt til at lykkes. Rygter spredte sig om, at mange kunder ville bruge hele deres lønseddel på fem hektiske timer, før de tyede til en aftrækker, et reb eller en flaske piller.
    
  Da Alice henvendte sig til Paul, troede hun ikke, at han ville være en af de klienter, der var ude på en sidste flirt.
    
  Han kom uden tvivl med en ven. Eller af nysgerrighed, tænkte hun. Alle kom jo til BeldaKlub nu om dage, selvom det bare var for at nippe til en enkelt øl i timevis. Bartenderne var forstående, og de var kendt for at tage imod forlovelsesringe i bytte for et par pints.
    
  Hun bevægede sig tættere på og holdt kameraet op mod ansigtet. Der var fem personer ved bordet, to mænd og tre kvinder. På dugen lå adskillige halvtomme eller væltede champagneflasker og en bunke mad, næsten uberørt.
    
  "Hey, Paul! Du burde posere for eftertiden!" sagde manden, der stod ved siden af Alice.
    
  Paul kiggede op. Han havde en sort smoking på, der sad fast på hans skuldre, og en butterfly, der var knappet op og hang over hans skjorte. Da han talte, var hans stemme hæs, og hans ord var slørede.
    
  "Hørte I det, piger? Få dem til at smile."
    
  De to kvinder, der flankerede Paul, var iført sølvfarvede aftenkjoler og matchende hatte. En af dem greb fat i hans hage, tvang ham til at se på hende og gav ham et sjusket fransk kys, lige da lukkeren klikkede. Den overraskede modtager gengældte kysset og brød derefter ud i latter.
    
  "Se? De får virkelig et smil frem på læben!" sagde hans ven og brød ud i latter.
    
  Alice var chokeret over at se dette, og Kodak var lige ved at gled ud af hendes hænder. Hun fik kvalme. Denne dranker, bare endnu en af dem, hun havde foragtet nat efter nat i ugevis, var så langt fra hendes billede af en genert kulminearbejder, at Alice ikke kunne tro, at det virkelig var Paul.
    
  Og alligevel skete det.
    
  Gennem den alkoholiske tåge genkendte den unge mand hende pludselig og rejste sig ustabelt på benene.
    
  "Alice!"
    
  Manden, der var sammen med ham, vendte sig mod hende og løftede sit glas.
    
  "Kender I hinanden?"
    
  "Jeg troede, jeg kendte ham," sagde Alice koldt.
    
  "Fremragende! Så skal du vide, at din ven er den mest succesrige bankmand i Isartor... Vi sælger flere aktier end nogen anden bank, der er dukket op for nylig! Jeg er hans stolte revisor."
    
  ... Kom nu, skål for os."
    
  Alice følte en bølge af foragt løbe gennem hende. Hun havde hørt alt om de nye banker. Næsten alle de etablissementer, der var åbnet i de seneste måneder, var blevet grundlagt af unge mennesker, og snesevis af studerende strømmede til klubben hver aften for at bruge deres indtjening på champagne og prostituerede, før pengene endelig mistede deres værdi.
    
  "Da min far fortalte mig, at du havde taget pengene, troede jeg ham ikke. Hvor tog jeg fejl. Nu ser jeg, at det er det eneste, du er interesseret i," sagde hun og vendte sig væk.
    
  "Alice, vent ..." mumlede den unge mand flovt. Han snublede rundt om bordet og prøvede at gribe fat i hendes hånd.
    
  Alice vendte sig om og gav ham en lussing, et slag der ringede som en klokke. Selvom Paul forsøgte at redde sig selv ved at klamre sig til dugen, væltede han og befandt sig på gulvet under en regn af knuste flasker og latteren fra tre korpiger.
    
  "Forresten," sagde Alice, da hun gik, "i den smoking ligner du stadig en tjener."
    
  Paul brugte stolen til at rejse sig, lige i tide til at se Alices ryg forsvinde i mængden. Hans ven, der var revisor, førte nu pigerne ud på dansegulvet. Pludselig greb en hånd fat i Paul og trak ham tilbage i stolen.
    
  "Det ser ud som om, du har klappet hende på den forkerte måde, hva'?"
    
  Manden, der hjalp ham, virkede vagt bekendt.
    
  "Hvem fanden er du?"
    
  "Jeg er din fars ven, Paul. Ham der lige nu spekulerer på, om du er hans navn værdig."
    
  "Hvad ved du om min far?"
    
  Manden tog et visitkort frem og lagde det i inderlommen på Pauls smoking.
    
  "Kom til mig, når du er blevet ædru."
    
    
  25
    
    
  Paul kiggede op fra postkortet og stirrede på skiltet over boghandlen, stadig usikker på, hvad han lavede der.
    
  Butikken lå kun få skridt fra Marienplatz i Münchens lille centrum. Det var her, at slagterne og kræmmerne fra Schwabing havde veget pladsen for urmagere, modistforretninger og sukkerrørsforretninger. Ved siden af Kellers forretning var der endda en lille biograf, der viste F.W. Murnaus Nosferatu, mere end et år efter dens oprindelige udgivelse. Det var middag, og de må have været halvvejs gennem anden visning. Paul forestillede sig filmmaskinisten i sin bås, hvor han skiftede slidte filmruller efter hinanden. Han havde ondt af ham. Han var sneget ind for at se denne film - den første og eneste film, han nogensinde havde set - i biografen ved siden af pensionatet, da det var byens snak. Han havde ikke nydt den tyndt tilslørede filmatisering af Bram Stokers Dracula meget. For ham lå historiens sande følelse i dens ord og stilhed, i det hvide, der omgav de sorte bogstaver på siden. Den filmiske version virkede for simpel, som et puslespil bestående af kun to brikker.
    
  Paul gik forsigtigt ind i boghandlen, men glemte hurtigt sin ængstelse, mens han studerede de pænt arrangerede bogreoler fra gulv til loft og store borde ved vinduet. Der var ingen disk i sigte.
    
  Han bladrede igennem førsteudgaven af Døden i Venedig, da han hørte en stemme bag sig.
    
  "Thomas Mann er et godt valg, men jeg er sikker på, at du allerede har læst ham."
    
  Paul vendte sig om. Der stod Keller og smilede til ham. Hans hår var helt hvidt, han bar et gammeldags fipskæg, og nu og da kløede han sig i sine store ører og tiltrak endnu mere opmærksomhed til dem. Paul følte, at han kendte manden, selvom han ikke kunne sige hvor.
    
  "Ja, jeg læste den, men i en fart. Nogen på pensionatet, hvor jeg bor, lånte den til mig. Bøger bliver normalt ikke i mine hænder længe, uanset hvor meget jeg har lyst til at genlæse dem."
    
  "Åh. Men lad være med at genlæse, Paul. Du er for ung, og folk, der genlæser, har en tendens til at blive for hurtigt fyldt med utilstrækkelig visdom. For nu bør du læse alt, hvad du kan, så bredt som muligt. Først når du når min alder, vil du indse, at genlæsning ikke er spild af tid."
    
  Paul kiggede nøje på ham igen. Keller var godt i halvtredserne, selvom hans ryg var lige som en stok, og hans krop var veltrimmet i et gammeldags tredelt jakkesæt. Hans hvide hår gav ham et respektabelt udseende, selvom Paul havde mistanke om, at det måske var farvet. Pludselig gik det op for ham, hvor han havde set denne mand før.
    
  "Du var til Jürgens fødselsdagsfest for fire år siden."
    
  "Du har en god hukommelse, Paul."
    
  "Du sagde, at jeg skulle gå så hurtigt som muligt ... at hun ventede udenfor," sagde Paul trist.
    
  "Jeg husker, at du reddede en pige med absolut klarhed, lige midt i balsalen. Jeg har også haft mine øjeblikke ... og mine fejl, selvom jeg aldrig har begået en så stor fejl som den, jeg så dig begå i går, Paul."
    
  "Mind mig ikke på det. Hvordan fanden skulle jeg vide, at hun var der? Det er to år siden, jeg sidst så hende!"
    
  "Nå, så er det egentlige spørgsmål her vel: hvad fanden lavede du dog ved at blive fuld som en sømand?"
    
  Paul flyttede sig ubehageligt fra den ene fod til den anden. Han følte sig akavet ved at diskutere disse ting med en fuldstændig fremmed, men samtidig følte han en mærkelig ro i boghandlerens selskab.
    
  "Under alle omstændigheder," fortsatte Keller, "vil jeg ikke plage dig, da poserne under øjnene og det blege ansigt fortæller mig, at du allerede har plaget dig selv nok."
    
  "Du sagde, at du ville tale med mig om min far," sagde Paul ængsteligt.
    
  "Nej, det var ikke det, jeg sagde. Jeg sagde, at du skulle komme og se mig."
    
  "Hvorfor så?"
    
  Denne gang var det Kellers tur til at tie. Han førte Paul hen til en montre og pegede på Sankt Michaels Kirke, lige overfor boghandlen. En bronzeplakette, der forestillede Wittelsbach-slægtstræet, tårnede sig op over statuen af ærkeenglen, der havde givet bygningen sit navn. I eftermiddagssolen var statuens skygger lange og truende.
    
  "Se ... tre et halvt århundredes pragt. Og dette er blot en kort prolog. I 1825 besluttede Ludwig I at forvandle vores by til et nyt Athen. Gyder og boulevarder fulde af lys, rum og harmoni. Se nu lidt længere ned, Paul."
    
  Tiggere havde samlet sig ved kirkedøren og stillet sig i kø for at få den suppe, som sognet uddelte ved solnedgang. Køen var kun lige begyndt at danne sig, og den strakte sig allerede længere, end Paul kunne se fra butiksvinduet. Han var ikke overrasket over at se krigsveteranerne stadig i deres lurvede uniformer, der var forbudt for næsten fem år siden. Han var heller ikke chokeret over vagabondernes tilsynekomst, deres ansigter præget af fattigdom og beruselse. Det, der virkelig overraskede ham, var at se snesevis af voksne mænd klædt i lurvede jakkesæt, men med perfekt pressede skjorter, hvoraf ingen viste tegn på en frakke, på trods af den stærke vind den juniaften.
    
  Frakken til en familiefar, der hver dag skal ud for at finde brød til sine børn, er altid en af de sidste ting, der bliver pantsat, tænkte Paul, mens han nervøst stak hænderne i sine egne frakkelommer. Han havde købt frakken brugt, overrasket over at finde så god kvalitet af stof til prisen for en mellemstor ost.
    
  Ligesom en smoking.
    
  "Fem år efter monarkiets fald: terror, gademord, sult, fattigdom. Hvilken version af München foretrækker du, dreng?"
    
  "Ægte, formoder jeg."
    
  Keller kiggede på ham, tydeligvis tilfreds med hans svar. Paul bemærkede, at hans holdning ændrede sig en smule, som om spørgsmålet var en prøve på noget meget større, der endnu skulle komme.
    
  "Jeg mødte Hans Reiner for mange år siden. Jeg husker ikke den præcise dato, men jeg tror, det var omkring 1895, fordi han gik ind i en boghandel og købte et eksemplar af Vernes Karpaterborg, som lige var udkommet."
    
  "Elskede han også at læse?" spurgte Paul, ude af stand til at skjule sine følelser. Han vidste så lidt om den mand, der havde givet ham liv, at ethvert glimt af lighed fyldte ham med en blanding af stolthed og forvirring, som et ekko af en anden tid. Han følte et blindt behov for at stole på boghandleren, for at udtrække ethvert spor af den far, han aldrig kunne have mødt, fra sit sind.
    
  "Han var en sand bogorm! Din far og jeg talte sammen i et par timer den første dag. Dengang tog det lang tid, da min boghandel var fuld fra åbning til lukning, ikke øde som den er nu. Vi opdagede fælles interesser, som poesi. Selvom han var meget intelligent, var han ret langsom med ord og beundrede, hvad folk som Holderlin og Rilke var i stand til. Engang bad han mig endda om at hjælpe ham med et kort digt, han skrev til din mor."
    
  "Jeg kan huske, at hun fortalte mig om det digt," sagde Paul mut, "selvom hun aldrig lod mig læse det."
    
  "Måske er den stadig blandt din fars papirer?" foreslog boghandleren.
    
  "Desværre var det lille, vi havde, tilbage i det hus, hvor vi plejede at bo. Vi måtte hurtigt væk."
    
  "Det er en skam. Under alle omstændigheder ... hver gang han kom til München, tilbragte vi interessante aftener sammen. Det var sådan, jeg første gang hørte om Storlogen af den Opgående Sol."
    
  "Hvad er det her?"
    
  Boghandleren sænkede stemmen.
    
  "Ved du, hvem frimurerne er, Paul?"
    
  Den unge mand så overrasket på ham.
    
  "Aviserne skriver, at de er en magtfuld hemmelig sekt."
    
  "Regeret af jøder, der kontrollerer verdens skæbne?" sagde Keller med en stemme fuld af ironi. "Jeg har også hørt den historie mange gange, Paul. Især i disse dage, hvor folk leder efter nogen at give skylden for alle de dårlige ting, der sker."
    
  "Så hvad er sandheden?"
    
  "Frimurerne er et hemmeligt selskab, ikke en sekt, bestående af udvalgte individer, der stræber efter oplysning og moralens triumf i verden."
    
  "Med 'udvalgt' mener du 'magtfuld'?"
    
  "Nej. Disse mennesker vælger selv. Ingen frimurer har lov til at bede en lægmand om at blive frimurer. Det er lægmanden, der skal spørge, ligesom jeg bad din far om at give mig adgang til logen."
    
  "Min far var frimurer?" spurgte Paul overrasket.
    
  "Vent et øjeblik," sagde Keller. Han låste butiksdøren, satte skiltet på LUKKET og gik derefter ind i baglokalet. Da han kom tilbage, viste han Paul et gammelt studiefotografi. Det forestillede en ung Hans Reiner, Keller og tre andre mænd, Paul ikke kendte, som alle stirrede intenst ind i kameraet. Deres stivnede positur var typisk for fotografi fra århundredeskiftet, hvor modeller skulle forblive stille i mindst et minut for at forhindre sløring. En af mændene holdt et mærkeligt symbol, som Paul huskede at have set for år siden på sin onkels kontor: en firkant og et passerpar vendt mod hinanden med et stort "L" i midten.
    
  "Din far var tempelvogter for Storlogen af den Opgående Sol. Vogteren sørger for, at døren til templet er lukket, før arbejdet begynder ... Med lægmandssprog, før ritualet begynder."
    
  "Jeg troede, du sagde, at det ikke havde noget med religion at gøre."
    
  "Som frimurere tror vi på et overnaturligt væsen, som vi kalder universets store arkitekt. Det er alt, hvad dogmer kan betegnes. Enhver frimurer ærer den store arkitekt, som han finder passende. I min loge er der jøder, katolikker og protestanter, selvom vi ikke taler åbent om dette. To emner er forbudte i logen: religion og politik."
    
  "Havde logen noget at gøre med min fars død?"
    
  Boghandleren tøvede et øjeblik, før han svarede.
    
  "Jeg ved ikke meget om hans død, bortset fra at det, du fik at vide, er en løgn. Den dag jeg sidst så ham, sendte han mig en besked, og vi mødtes i nærheden af en boghandel. Vi talte hurtigt sammen midt på gaden. Han fortalte mig, at han var i fare, og at han frygtede for dit liv og din mors liv. To uger senere hørte jeg rygter om, at hans skib var sunket i kolonierne."
    
  Paul overvejede at fortælle Keller om sin fætter Eduards sidste ord, om den nat hans far besøgte Schroeder-palæet, og om det skud, Eduard havde hørt, men han besluttede sig imod det. Han havde overvejet beviserne, men kunne ikke finde noget overbevisende, der kunne bevise, at hans onkel var ansvarlig for sin fars forsvinden. Inderst inde troede han, at der var noget i tanken, men indtil han var helt sikker, ville han ikke dele byrden med nogen.
    
  "Han bad mig også om at give dig noget, når du var gammel nok. Jeg har ledt efter dig i flere måneder," fortsatte Keller.
    
  Paul følte sit hjerte banke.
    
  "Hvad er det her?"
    
  "Jeg ved det ikke, Poul."
    
  "Nå, hvad venter du på? Giv hende til mig!" sagde Paul, næsten råbende.
    
  Boghandleren sendte Paul et koldt blik og gjorde det klart, at han ikke brød sig om, at folk gav ham ordrer i hans eget hjem.
    
  "Synes du, du er værdig til din fars arv, Paul? Manden, jeg så forleden dag i BeldaKlub, virkede ikke som andet end en beruset bølle."
    
  Paul åbnede munden for at svare, for at fortælle denne mand om den sult og kulde, han havde udholdt, da de var blevet smidt ud af Schroeder-palæet. Om udmattelsen ved at slæbe kul op og ned ad fugtige trapper. Om fortvivlelsen over at have ingenting, vel vidende at man trods alle forhindringerne stadig var nødt til at fortsætte sin søgen. Om fristelsen fra Isars iskolde vand. Men til sidst angrede han, for det, han havde udholdt, gav ham ikke ret til at opføre sig, som han havde gjort i de foregående uger.
    
  Hvis noget, fik det ham til at føle sig endnu mere skyldig.
    
  "Herr Keller ... hvis jeg tilhørte en loge, ville det så gøre mig mere værdig?"
    
  "Hvis du bad om det af hele dit hjerte, ville det være en start. Men jeg forsikrer dig om, at det ikke bliver let, selv ikke for en som dig."
    
  Paul synkede, før han svarede.
    
  "Så beder jeg ydmygt om din hjælp. Jeg vil gerne være frimurer ligesom min far."
    
    
  26
    
    
  Alice flyttede papiret rundt i fremkalderbakken og lagde det derefter i fikseringsvæsken. Da hun så på billedet, følte hun sig mærkelig. På den ene side er jeg stolt af fotografiets tekniske perfektion. Luderens gestus, mens hun holdt fast i Paul. Glimtet i hendes øjne, hans halvt lukkede... Detaljerne fik det til at føles, som om hun næsten kunne røre ved scenen, men på trods af hendes professionelle stolthed åd billedet Alice indefra.
    
  Fortabt i sine tanker i det mørke rum bemærkede hun knap nok ringeklokken, der annoncerede en ny kunde. Men hun kiggede op, da hun hørte en velkendt stemme. Hun kiggede gennem det røde glashul, som gav et klart udsyn over butikken, og hendes øjne bekræftede, hvad hendes ører og hjerte fortalte hende.
    
  "God eftermiddag," råbte Paul igen, mens han nærmede sig disken.
    
  Da Paul indså, at aktiehandelen kunne vise sig at være ekstremt kortvarig, boede han stadig på pensionat med sin mor, så han tog en lang omvej for at besøge Münz & Sons. Han fik adressen på fotostudiet fra en af klubbens ansatte, efter at have løsnet tungen med et par pengesedler.
    
  Han bar en omhyggeligt indpakket pakke under armen. Den indeholdt en tyk, sort bog præget med guld. Sebastian havde fortalt ham, at den indeholdt de grundlæggende ting, enhver lægmand burde vide, før han blev frimurer. Først var Hans Rainer, så Sebastian, blevet indviet i den. Pauls fingre kløede efter at skimme de linjer, hans far også havde læst, men først måtte der gøres noget mere presserende.
    
  "Vi har lukket," sagde fotografen til Paul.
    
  "Virkelig? Jeg troede, der var ti minutter til lukketid," sagde Paul og kastede et mistænksomt blik på uret på væggen.
    
  "Vi har lukket for jer."
    
  "Til mig?"
    
  "Så du er ikke Paul Rainer?"
    
  "Hvordan kender du mit navn?"
    
  "Du passer til beskrivelsen. Høj, tynd, med glasagtige øjne, flot som djævlen. Der var andre adjektiver, men det er bedre, hvis jeg ikke gentager dem."
    
  Et brag lød fra baglokalet. Da Paul hørte det, prøvede han at kigge over fotografens skulder.
    
  "Er Alice der?"
    
  "Det må være en kat."
    
  "Det lignede ikke en kat."
    
  "Nej, det lød som om en tom fremkalderbakke var faldet på gulvet. Men Alice er ikke her, så det må have været katten."
    
  Der lød endnu et brag, denne gang højere.
    
  "Her er en til. Det er godt, at de er lavet af metal," sagde August Münz og tændte en cigaret med en elegant gestus.
    
  "Du må hellere gå ud og fodre den kat. Han ser sulten ud."
    
  "Mere som rasende."
    
  "Jeg kan forstå hvorfor," sagde Paul og sænkede hovedet.
    
  "Hør her, min ven, hun har faktisk efterladt noget til dig."
    
  Fotografen gav ham et fotografi med forsiden nedad. Paul vendte det om og så et lidt sløret billede taget i en park.
    
  "Dette er en kvinde, der sover på en bænk i en engelsk have."
    
  August tog et dybt sug af sin cigaret.
    
  "Den dag hun tog dette billede ... var det hendes første gåtur alene. Jeg havde lånt hende mit kamera, så hun kunne udforske byen og lede efter et billede, der ville bevæge mig. Hun slentrede gennem parken, ligesom alle nyankomne. Pludselig bemærkede hun denne kvinde, der sad på en bænk, og Alice blev draget af hendes ro. Hun tog et billede og gik derefter hen for at takke hende. Kvinden reagerede ikke, og da Alice rørte ved hendes skulder, faldt hun til jorden."
    
  "Hun var død," sagde Paul rædselsslagen, da han pludselig indså sandheden om det, han så.
    
  "Døde af sult," svarede Augustus, tog et sidste sug og stubbede derefter cigaretten ud i askebægeret.
    
  Paul klamrede sig fast til disken et øjeblik med blikket rettet mod fotografiet. Til sidst gav han det tilbage.
    
  "Tak fordi du viste mig dette. Fortæl venligst Alice, at hvis hun kommer til denne adresse i overmorgen," sagde han, tog et stykke papir og en blyant fra disken og lavede en note, "så vil hun se, hvor godt jeg forstået."
    
  Et minut efter Paul var gået, gik Alice ud af fotolaboratoriet.
    
  "Jeg håber ikke, du har bulket bakkerne. Ellers bliver det dig, der får dem i form igen."
    
  "Du sagde for meget, August. Og det her med billedet ... Jeg bad dig ikke om at give ham noget."
    
  "Han er forelsket i dig."
    
  "Hvordan ved du det?"
    
  "Jeg ved en masse om forelskede mænd. Især hvor svært det er at finde dem."
    
  "Det startede dårligt mellem os," sagde Alice og rystede på hovedet.
    
  "Hvad så? Dagen begynder ved midnat, midt i mørket. Fra det øjeblik bliver alting lys."
    
    
  27
    
    
  Der var en enorm kø ved indgangen til Ziegler Bank.
    
  I går aftes, da hun gik i seng på det værelse, hun havde lejet i nærheden af studiet, havde Alice besluttet, at hun ikke ville se Paul. Hun gentog dette for sig selv, mens hun gjorde sig klar, prøvede sin hattesamling (som kun bestod af to) og satte sig i den vogn, hun normalt ikke brugte. Hun blev fuldstændig overrasket over at finde sig selv stående i kø i banken.
    
  Da hun nærmede sig, bemærkede hun, at der faktisk var to køer. Den ene førte ind til banken, den anden til indgangen ved siden af. Folk kom ud af den anden dør med smil på læberne, idet de bar poser fyldt med pølser, brød og store stilke selleri.
    
  Paul var i nabobutikken sammen med en anden mand, der vejede grøntsager og skinke og betjente sine kunder. Da Paul så Alice, masede han sig vej gennem mængden af mennesker, der ventede på at komme ind i butikken.
    
  "Tobaksforretningen ved siden af os måtte lukke, da forretningen gik konkurs. Vi genåbnede den og omdannede den til endnu en købmandsforretning for hr. Ziegler. Han er en heldig mand."
    
  "Så vidt jeg kan se, er folk også glade."
    
  "Vi sælger varer til kostpris, og vi sælger på kredit til alle bankkunder. Vi æder hver en øre af vores profit, men arbejdere og pensionister - alle, der ikke kan følge med den latterlige inflation - er alle meget taknemmelige for os. I dag er dollaren over tre millioner mark værd."
    
  "Du mister en formue."
    
  Paul trak på skuldrene.
    
  "Vi vil uddele suppe til dem i nød om aftenen, fra næste uge. Det bliver ikke som jesuitterne, for vi har kun nok til fem hundrede portioner, men vi har allerede en gruppe frivillige."
    
  Alice så på ham, hendes øjne blev smalle.
    
  "Gør du alt det her for mig?"
    
  "Jeg gør det her, fordi jeg kan. Fordi det er det rigtige at gøre. Fordi jeg blev rørt af billedet af kvinden i parken. Fordi denne by er på vej ad helvede til. Og ja, fordi jeg opførte mig som en idiot, og jeg vil have dig til at tilgive mig."
    
  "Jeg har allerede tilgivet dig," svarede hun, da hun gik.
    
  "Hvorfor tager du så afsted?" spurgte han og slog vantro hænderne i vejret.
    
  "Fordi jeg stadig er sur på dig!"
    
  Paul var lige ved at løbe efter hende, men Alice vendte sig om og smilede til ham.
    
  "Men du kan komme og hente mig i morgen aften og se, om den er væk."
    
    
  28
    
    
  "Så jeg tror, du er klar til at begynde denne rejse, hvor dit værd vil blive sat på prøve. Bøj dig ned."
    
  Paul adlød, og manden i jakkesættet trak en tyk, sort hætte over hans hoved. Med et skarpt ryk rettede han de to læderremme om Pauls hals.
    
  "Ser du noget?"
    
  "Ingen".
    
  Pauls egen stemme lød mærkelig inde i hætten, og lydene omkring ham syntes at komme fra en anden verden.
    
  "Der er to huller bagpå. Hvis du har brug for mere luft, så træk den lidt væk fra din hals."
    
  "Tak skal du have".
    
  "Vend nu din højre arm tæt om min venstre. Vi vil tilbagelægge en lang afstand sammen. Det er afgørende, at du bevæger dig fremad, når jeg siger det, uden tøven. Der er ingen grund til at forhaste dig, men du skal lytte omhyggeligt til dine instruktioner. På visse tidspunkter vil jeg fortælle dig, at du skal gå med den ene fod foran den anden. På andre tidspunkter vil jeg fortælle dig, at du skal løfte dine knæ for at gå op eller ned ad trapper. Er du klar?"
    
  Paul nikkede.
    
  "Besvar spørgsmålene højt og tydeligt."
    
  "Jeg er klar".
    
  "Lad os komme i gang."
    
  Paul bevægede sig langsomt, taknemmelig for endelig at kunne bevæge sig. Han havde brugt den foregående halve time på at besvare spørgsmål fra manden i jakkesættet, selvom han aldrig havde set manden før. Han vidste de svar, han burde have givet på forhånd, fordi de alle stod i den bog, Keller havde givet ham for tre uger siden.
    
  "Skal jeg lære dem udenad?" spurgte han boghandleren.
    
  "Disse formler er en del af et ritual, som vi skal bevare og respektere. Du vil snart opdage, at indvielsesceremonier og den måde, de forandrer dig på, er et vigtigt aspekt af frimureriet."
    
  "Der er mere end én?"
    
  "Der er én for hver af de tre grader: Godkendt lærling, Medhåndværker og Mestermurer. Efter den tredje grad er der tredive flere, men disse er æresgrader, som du vil lære om, når tiden kommer."
    
  "Hvad er Deres uddannelse, hr. Keller?"
    
  Boghandleren ignorerede hans spørgsmål.
    
  "Jeg vil have dig til at læse bogen og studere dens indhold omhyggeligt."
    
  Det var netop det, Paulus gjorde. Bogen fortæller historien om frimureriets oprindelse: middelalderens bygningslaug, og før dem de mytiske bygningsarbejdere i det gamle Egypten: alle opdagede de den visdom, der ligger i symbolerne for konstruktion og geometri. Du skal altid stave dette ord med stort G, fordi G er symbolet på universets store arkitekt. Hvordan du vælger at tilbede det, er op til dig. I logen er den eneste sten, du vil bearbejde, din samvittighed og alt, hvad du bærer i den. Dine brødre vil give dig værktøjerne til dette efter indvielsen ... hvis du består de fire prøver.
    
  "Vil det være svært?"
    
  "Er du bange?"
    
  "Nej. Nå, bare lidt."
    
  "Det bliver svært," indrømmede boghandleren efter et øjeblik. "Men du er modig, og du vil være godt forberedt."
    
  Ingen havde endnu udfordret Pauls mod, selvom prøvelserne ikke var begyndt. Han blev kaldt til en gyde i Altstadt, byens gamle bydel, klokken ni en fredag aften. Udefra lignede mødestedet et almindeligt hus, omend måske ret forfaldent. En rusten postkasse med et ulæseligt navn hang ved siden af dørklokken, men låsen så ny og velsmurt ud. En mand i jakkesæt nærmede sig døren alene og førte Paul ind i en gang fyldt med forskellige træmøbler. Det var der, Paul gennemgik sit første rituelle forhør.
    
  Under den sorte hætte spekulerede Paul på, hvor Keller mon var. Han antog, at boghandleren, hans eneste forbindelse til logen, ville være den, der introducerede ham. I stedet blev han mødt af en fuldstændig fremmed, og han kunne ikke ryste følelsen af sårbarhed af sig, mens han gik i blinde og lænede sig op ad armen af en mand, han første gang havde mødt en halv time tidligere.
    
  Efter hvad der føltes som en enorm afstand - han klatrede op og ned ad forskellige trapper og adskillige lange gange - stoppede hans guide endelig.
    
  Paulus hørte tre høje banken på døren, så spurgte en ukendt stemme: "Hvem ringer på dørklokken til templet?"
    
  "En bror, der bringer en ond mand, som ønsker at blive indviet i vores hemmeligheder."
    
  "Var han ordentligt forberedt?"
    
  "Det har han."
    
  "Hvad er hans navn?"
    
  "Paul, søn af Hans Rainer."
    
  De begav sig afsted igen. Paul bemærkede, at jorden under hans fødder var hårdere og mere glat, måske lavet af sten eller marmor. De gik i lang tid, selvom tiden inde i hætten syntes at have en anden rækkefølge. På visse øjeblikke følte Paul - mere intuitivt end med nogen reel sikkerhed - at de gik igennem de samme ting, som de havde været igennem før, som om de gik i cirkler og derefter blev tvunget til at gå tilbage samme vej.
    
  Hans guide stoppede igen og begyndte at løsne remmene på Pauls hætte.
    
  Paul blinkede, da det sorte stof blev trukket tilbage, og han indså, at han stod i et lille, koldt rum med lavt til loftet. Væggene var fuldstændig dækket af kalksten, hvorpå man kunne læse rodede sætninger skrevet af forskellige hænder og i forskellige højder. Paul genkendte forskellige versioner af frimurerbudene.
    
  I mellemtiden fjernede manden i jakkesættet metalgenstande fra ham, inklusive hans bælte- og støvlespænder, som han rev af uden at tænke sig om. Paul fortrød, at han huskede at tage sine andre sko med.
    
  "Har du noget af guld på? At gå ind i hytten iført ædelmetal er en alvorlig fornærmelse."
    
  "Nej, herre," svarede Paul.
    
  "Derovre finder du en pen, papir og blæk," sagde manden. Så, uden et ord mere, forsvandt han gennem døren og lukkede den bag sig.
    
  Et lille stearinlys oplyste bordet, hvor skriveredskaberne lå. Ved siden af dem var et kranium, og Paul indså med et gys, at det var ægte. Der var også flere flasker, der indeholdt elementer, der symboliserede forandring og indvielse: brød og vand, salt og svovl, aske.
    
  Han var i Reflektionernes Rum, det sted hvor han som lægmand skulle skrive sit vidnesbyrd. Han tog en pen og begyndte at skrive en gammel formel, han ikke helt forstod.
    
  Det her er alt sammen dårligt. Al denne symbolik, gentagelser... Jeg har en fornemmelse af, at det ikke er andet end tomme ord; der er ingen ånd i det, tænkte han.
    
  Pludselig fik han desperat lyst til at gå ned ad Ludwigstrasse under gadelygterne med ansigtet blottet for vinden. Hans frygt for mørket, som ikke var forsvundet selv i voksenalderen, sneg sig ind under hætten. De ville være tilbage om en halv time for at hente ham, og han kunne bare bede dem om at lade ham gå.
    
  Der var stadig tid til at vende om.
    
  Men i så fald ville jeg aldrig have kendt sandheden om min far.
    
    
  29
    
    
  Manden i jakkesættet vendte tilbage.
    
  "Jeg er klar," sagde Paul.
    
  Han vidste intet om selve ceremonien, der skulle følge. Alt, hvad han vidste, var svarene på de spørgsmål, de stillede ham, intet mere. Og så var tiden kommet til prøverne.
    
  Hans guide lagde et reb om hans hals og dækkede derefter hans øjne igen. Denne gang brugte han ikke en sort hætte, men en bind for øjnene af samme materiale, som han bandt med tre stramme knuder. Paul var taknemmelig for den lettelse, han fik ved vejrtrækningen, og hans følelse af sårbarhed lettede, men kun et øjeblik. Pludselig trak manden Pauls jakke af og rev venstre ærme af hans skjorte. Derefter knappede han forsiden af sin skjorte op, hvilket blotlagde Pauls torso. Til sidst rullede han Pauls venstre bukseben op og tog sin sko og sok af.
    
  "Lad os gå."
    
  De gik igen. Paul fik en mærkelig fornemmelse, da hans bare sål rørte det kolde gulv, som han nu var sikker på var marmor.
    
  "Stop!"
    
  Han mærkede en skarp genstand mod brystet og mærkede hårene i nakken rejse sig.
    
  "Har ansøgeren fremlagt sin vidneforklaring?"
    
  "Det har han."
    
  "Lad ham placere den på sværdets spids."
    
  Paul løftede sin venstre hånd og holdt det stykke papir, han havde skrevet på i kammeret. Han fastgjorde det forsigtigt til den skarpe genstand.
    
  "Paul Rainer, er du kommet her af egen fri vilje?"
    
  "Den stemme ... det er Sebastian Keller!" tænkte Paul.
    
  "Ja".
    
  "Er du klar til at møde udfordringerne?"
    
  "Jeg," sagde Paul, ude af stand til at undertrykke en gysen.
    
  Fra det øjeblik begyndte Paul at glide ind og ud af bevidstheden. Han forstod spørgsmålene og besvarede dem, men hans frygt og manglende evne til at se forstærkede hans andre sanser til det punkt, hvor de tog over. Han begyndte at trække vejret hurtigere.
    
  Han gik op ad trappen. Han prøvede at kontrollere sin angst ved at tælle sine skridt, men han mistede hurtigt overblikket.
    
  "Her begynder luftprøven. Åndedrættet er det første, vi modtager ved fødslen!" buldrede Kellers stemme.
    
  En mand i jakkesæt hviskede ham i øret: "Du er i en smal passage. Stop. Tag så et skridt mere, men gør det afgørende, ellers brækker du nakken!"
    
  Gulvet adlød. Under ham syntes overfladen at ændre sig fra marmor til ru træ. Før han tog det sidste skridt, vrikkede han med sine bare tæer og mærkede dem hvile på kanten af passagen. Han spekulerede på, hvor højt han kunne være, og i hans tanker syntes antallet af trin, han havde besteget, at mangedobles. Han forestillede sig selv på toppen af Frauenkirche-tårnene og høre duernes kurren omkring sig, mens nedenunder, i evigheden, herskede Marienplatz' travlhed.
    
  Gør det.
    
  Gør det nu.
    
  Han tog et skridt og mistede balancen, idet han faldt med hovedet først på hvad der føltes som et splitsekund. Hans ansigt ramte det tykke net, og stødet fik hans tænder til at klapre. Han bed sig i kinderne, og hans mund fyldtes med smagen af hans eget blod.
    
  Da han kom til sig selv, indså han, at han klamrede sig til et net. Han ville fjerne bindet for øjnene for at sikre sig, at det var sandt, at nettet rent faktisk havde mildnet hans fald. Han var nødt til at undslippe mørket.
    
  Paul havde knap nok tid til at registrere sin panik, før flere par hænder trak ham ud af nettet og rettede ham op. Han var tilbage på benene og kunne gå, da Kellers stemme annoncerede den næste udfordring.
    
  "Den anden test er vandets test. Det er det, vi er, det, vi kommer fra."
    
  Paul adlød, da han fik besked på at løfte benene, først venstre, så højre. Han begyndte at ryste. Han trådte ned i en enorm beholder med koldt vand, og væsken nåede hans knæ.
    
  Han hørte sin guide hviske ham i øret igen.
    
  "And. Fyld dine lunger. Lad dig så trække dig tilbage og bliv under vandet. Bevæg dig ikke eller prøv at komme op, ellers dumpes du."
    
  Den unge mand bøjede sine knæ og krøllede sig sammen til en kugle, mens vandet dækkede hans pung og mave. Smertebølger løb ned ad hans rygsøjle. Han tog en dyb indånding og lænede sig derefter tilbage.
    
  Vandet lukkede sig over ham som et tæppe.
    
  I starten var den dominerende fornemmelse kulde. Han havde aldrig følt noget lignende. Hans krop syntes at blive hård og forvandlet til is eller sten.
    
  Så begyndte hans lunger at klage.
    
  Det begyndte med et hæs støn, så et tørt kvæk og så en indtrængende, desperat bøn. Han bevægede sin hånd uforsigtigt, og det krævede al hans viljestyrke ikke at presse hænderne mod bunden af beholderen og skubbe sig mod overfladen, som han vidste var så tæt på som en åben dør, hvorigennem han kunne undslippe. Lige da han troede, han ikke kunne holde det ud et sekund mere, lød et skarpt ryk, og han befandt sig på overfladen, gispede efter vejret, hans bryst fyldtes.
    
  De gik igen. Han var stadig gennemblødt, hans hår og tøj dryppede. Hans højre fod lavede en mærkelig lyd, da hans støvle ramte gulvet.
    
  Kellers stemme:
    
  "Den tredje prøve er ildens prøve. Dette er Skaberens gnist, og det, der driver os."
    
  Så var der hænder, der vred hans krop og skubbede ham fremad. Den, der holdt ham, kom meget tæt på, som om den ville omfavne ham.
    
  "Der er en cirkel af ild foran dig. Tag tre skridt tilbage for at få momentum. Stræk dine arme ud foran dig, løb derefter op og hop fremad så langt du kan."
    
  Paul mærkede den varme luft mod sit ansigt og udtørrede hans hud og hår. Han hørte en ildevarslende knitrende lyd, og i hans fantasi voksede den brændende cirkel sig enormt, indtil den blev til munden på en kæmpe drage.
    
  Da han tog tre skridt tilbage, spekulerede han på, hvordan han skulle kunne springe over flammerne uden at brænde levende, idet han stolede på sit tøj til at holde sig tør. Det ville være endnu værre, hvis han fejlbedømte sit spring og faldt med hovedet først ind i flammerne.
    
  Jeg skal bare markere en imaginær linje på gulvet og hoppe derfra.
    
  Han prøvede at visualisere springet, at forestille sig selv suse gennem luften, som om intet kunne skade ham. Han spændte sine lægge, bøjede og strakte armene ud. Så tog han tre løbende skridt fremad.
    
  ...
    
  ... og hoppede.
    
    
  30
    
    
  Han mærkede varmen i sine hænder og ansigt, mens han var i luften, selv susen fra sin skjorte, da ilden fordampede noget af vandet. Han faldt om på gulvet og begyndte at klappe sig selv på ansigtet og brystet, mens han ledte efter tegn på forbrændinger. Bortset fra sine forslåede albuer og knæ var der ingen skader.
    
  Denne gang lod de ham ikke engang komme på benene. De var allerede i gang med at løfte ham op som en rystende sæk og slæbe ham ind i det lukkede rum.
    
  "Den sidste prøve er jordens prøve, som vi må vende tilbage til."
    
  Der kom ingen gode råd fra hans guide. Han hørte blot lyden af en sten, der blokerede indgangen.
    
  Han følte alt omkring sig. Han var i et lille rum, ikke engang stort nok til at stå op. Fra sin hugryggede stilling kunne han røre tre vægge og, ved at strække armen let, røre den fjerde og loftet.
    
  Slap af, sagde han til sig selv. Dette er den sidste prøve. Om et par minutter er det hele overstået.
    
  Han prøvede at jævne sin vejrtrækning, da han pludselig hørte loftet begynde at synke.
    
  "Ingen!"
    
  Før han kunne nå at sige et ord, bed Paul sig i læben. Han måtte ikke tale under nogen af retssagerne - det var reglen. Han spekulerede kort på, om de havde hørt ham.
    
  Han prøvede at skubbe fra loftet for at forhindre dets fald, men i sin nuværende position kunne han ikke modstå den enorme vægt, der tyngede ham. Han skubbede af al sin kraft, men forgæves. Loftet fortsatte med at falde, og snart var han tvunget til at presse ryggen mod gulvet.
    
  Jeg er nødt til at skrige. Sig til dem, at de skal STOPPE!
    
  Pludselig, som om tiden selv var gået i stå, blinkede et minde gennem hans sind: et flygtigt billede fra hans barndom, hvor han gik hjem fra skole med den absolutte vished om, at han ville blive ramt af en mundfuld. Hvert skridt han tog, bragte ham tættere på det, han frygtede mest. Han så sig aldrig tilbage. Der er muligheder, der simpelthen slet ikke er muligheder.
    
  Ingen.
    
  Han holdt op med at ramme loftet.
    
  I det øjeblik begyndte hun at rejse sig.
    
  "Lad afstemningen begynde."
    
  Paul var tilbage på benene og klamrede sig til sin guide. Testene var overstået, men han vidste ikke, om han havde bestået dem. Han var kollapset som en sten under lufttesten og havde ikke taget det afgørende skridt, de havde bedt ham om. Han havde bevæget sig under vanddesten, selvom det var forbudt. Og han havde talt under jordprøven, hvilket var den alvorligste fejltagelse af alle.
    
  Han kunne høre en lyd som når man ryster en krukke med sten.
    
  Han vidste fra bogen, at alle nuværende medlemmer af logen ville gå hen til templets centrum, hvor der stod en trækasse. De ville kaste en lille elfenbenskugle ned i den: hvid, hvis de var enige, sort, hvis de afviste den. Dommen skulle være enstemmig. Blot én sort kugle ville være nok til at få ham marcheret mod udgangen, stadig med bind for øjnene.
    
  Lyden af stemmeafgivningen ophørte, erstattet af en høj stampelyd, der ophørte næsten øjeblikkeligt. Paul antog, at nogen havde hældt stemmerne på en tallerken eller bakke. Resultaterne var der, så alle kunne se dem undtagen ham selv. Måske ville der være en ensom sort kugle, der ville gøre alle de prøvelser, han havde udholdt, meningsløse.
    
  "Paul Reiner, afstemningen er endelig og kan ikke ankes," lød Kellers stemme med en brag.
    
  Der var et øjebliks stilhed.
    
  "Du er blevet optaget i frimureriets hemmeligheder. Fjern bindet for øjnene fra hans øjne!"
    
  Paul blinkede, da hans øjne vendte tilbage til lyset. En bølge af følelser skyllede over ham, en vild eufori. Han prøvede at opfatte hele scenen på én gang:
    
  Det enorme rum, han stod i, havde et skakbrætgulv med marmor, et alter og to rækker bænke langs væggene.
    
  Logemedlemmerne, næsten hundrede formelt klædte mænd i udsmykkede forklæder og medaljer, står alle og klapper af ham med hvidbehandskede hænder.
    
  Testudstyret, latterligt harmløst, da hans syn var genoprettet: en træstige over et net, et badekar, to mænd med fakler, en stor kasse med låg.
    
  Sebastian Keller, stående i midten ved siden af et alter dekoreret med en firkant og et passer, holder en lukket bog, som han kan sværge på.
    
  Paul Rainer lagde derefter sin venstre hånd på bogen, løftede sin højre hånd og svor aldrig at afsløre frimureriets hemmeligheder.
    
  "...under truslen om at få min tunge revet ud, min hals skåret over og min krop begravet i havsandet," konkluderede Paul.
    
  Han kiggede sig omkring på de hundrede anonyme ansigter omkring sig og spekulerede på, hvor mange af dem der kendte hans far.
    
  Og hvis der et sted iblandt dem var en person, der forrådte ham.
    
    
  31
    
    
  Efter sin indvielse vendte Pauls liv tilbage til normalen. Den aften vendte han hjem ved daggry. Efter ceremonien nød frimurerbrødrene en festmiddag i det næste rum, der varede til de tidlige morgentimer. Sebastian Keller forestod festen, fordi han, som Paul til sin store overraskelse erfarede, var stormesteren, det højest rangerende medlem af logen.
    
  Trods alle sine anstrengelser var Paul ikke i stand til at finde ud af noget om sin far, så han besluttede at vente et stykke tid for at vinde sine medfrimureres tillid, før han stillede spørgsmål. I stedet viede han sin tid til Alice.
    
  Hun talte med ham igen, og de gik endda ud sammen. De opdagede, at de ikke havde meget til fælles, men overraskende nok syntes denne forskel at bringe dem tættere på hinanden. Paul lyttede opmærksomt til hendes historie om, hvordan hun løb væk fra sit hjem for at undslippe et planlagt ægteskab med sin kusine. Han kunne ikke lade være med at beundre Alices mod.
    
  "Hvad skal du lave nu? Du skal ikke bruge hele dit liv på at tage billeder i klubben."
    
  "Jeg kan godt lide at fotografere. Jeg tror, jeg vil prøve at få et job hos et internationalt pressebureau ... De betaler gode penge for fotografering, selvom det er meget konkurrencepræget."
    
  Til gengæld delte han historien om sine foregående fire år med Alice, og hvordan hans søgen efter sandheden om, hvad der skete med Hans Reiner, var blevet en besættelse.
    
  "Vi er et godt par," sagde Alice. "Du prøver at genvinde din fars minde, og jeg beder til, at jeg aldrig ser mit igen."
    
  Paul smilede fra øre til øre, men ikke på grund af sammenligningen. Hun sagde "par," tænkte han.
    
  Desværre for Paul var Alice stadig ked af det over scenen med pigen i klubben. Da han en aften, efter at have fulgt hende hjem, prøvede at kysse hende, slog hun ham, så hans bagerste tænder klapprede.
    
  "For pokker," sagde Paul og holdt sig for kæben. "Hvad fanden er der galt med dig?"
    
  "Forsøg ikke engang."
    
  "Nej, hvis du skal give mig en til af dem, så gør jeg det ikke. Du slår tydeligvis ikke som en pige," sagde han.
    
  Alice smilede, greb ham i reversen af hans jakke og kyssede ham. Et intenst kys, lidenskabeligt og flygtigt. Så skubbede hun ham pludselig væk og forsvandt øverst på trappen, hvilket efterlod Paul forvirret med åbne læber, mens han forsøgte at forstå, hvad der lige var sket.
    
  Paul måtte kæmpe for hvert eneste lille skridt mod forsoning, selv i sager, der virkede enkle og ligetil, som at lade hende gå først gennem døren - noget Alice hadede - eller at tilbyde at bære en tung pakke eller betale regningen, efter de havde fået en øl og en bid mad.
    
  To uger efter sin indvielse hentede Paul hende i klubben omkring klokken tre om morgenen. Da de gik tilbage til Alices pensionat, som lå i nærheden, spurgte han hende, hvorfor hun protesterede mod hans gentleman-agtige opførsel.
    
  "Fordi jeg er fuldt ud i stand til at gøre disse ting selv. Jeg behøver ikke nogen til at lade mig gå først eller følge mig hjem."
    
  "Men sidste onsdag, da jeg faldt i søvn og ikke kom efter dig, blev du rasende."
    
  "Du er så klog på nogle måder, Paul, og så dum på andre," sagde hun og viftede med armene. "Du går mig på nerverne!"
    
  "Det gør os til to."
    
  "Så hvorfor holder du ikke op med at forfølge mig?"
    
  "Fordi jeg er bange for, hvad du vil gøre, hvis jeg stopper."
    
  Alice stirrede tavst på ham. Skyggen på hendes hat kastede en skygge over hendes ansigt, og Paul kunne ikke se, hvordan hun reagerede på hans sidste bemærkning. Han frygtede det værste. Når noget irriterede Alice, kunne de gå dage uden at tale sammen.
    
  De nåede døren til hendes pensionat på Stahlstrasse uden at udveksle et ord mere. Fraværet af samtale blev understreget af den anspændte, varme stilhed, der havde grebet byen. München sagde farvel til den varmeste september i årtier, en kort pause fra et år med ulykker. Stilheden i gaderne, den sene time og Alices humør fyldte Paul med en mærkelig melankoli. Han følte, at hun var ved at forlade ham.
    
  "Du er meget stille," sagde hun og ledte efter sine nøgler i sin taske.
    
  "Jeg var den sidste, der talte."
    
  "Tror du, du kan forblive så stille, når du går op ad trapperne? Min værtinde har meget strenge regler for mænd, og den gamle ko har en usædvanlig god hørelse."
    
  "Inviterer du mig op?" spurgte Paul overrasket.
    
  "Du kan blive her, hvis du vil."
    
  Paul var lige ved at miste sin hat, da han løb gennem døråbningen.
    
  Der var ingen elevator i bygningen, så de måtte op ad tre etager af trætrapper, der knirkede for hvert trin. Alice holdt sig tæt ind til væggen, mens de gik op, hvilket gjorde mindre støj, men alligevel, da de passerede anden sal, hørte de fodtrin inde i en af lejlighederne.
    
  "Det er hende! Fremad, hurtigt!"
    
  Paul løb forbi Alice og nåede reposen lige før et rektangel af lys dukkede op og afbildede Alices slanke skikkelse mod den afskallede maling på trappen.
    
  "Hvem er der?" spurgte en hæs stemme.
    
  "Hej, fru Kasin."
    
  "Fraulein Tannenbaum. Hvilket ubelejligt tidspunkt at vende hjem!"
    
  "Det er mit job, Frau Kasin, som De ved."
    
  "Jeg kan ikke sige, at jeg tolererer den slags opførsel."
    
  "Jeg synes heller ikke rigtig, det er lækkert på mit badeværelse, Frau Kassin, men verden er ikke et perfekt sted."
    
  I det øjeblik bevægede Paul sig en smule, og træet stønnede under hans fødder.
    
  "Er der nogen deroppe?" spurgte lejlighedsejeren indigneret.
    
  "Lad mig tjekke!" svarede Alice og løb op ad trappen, der adskilte hende fra Paul og førte ham til sin lejlighed. Hun satte nøglen i låsen og nåede knap nok at åbne døren og skubbe Paul indenfor, da den ældre kvinde, der humpede bag hende, stak hovedet over toppen af trappen.
    
  "Jeg er sikker på, jeg hørte nogen. Har du en mand der?"
    
  "Åh, du har intet at bekymre dig om, Frau Kasin. Det er bare katten," sagde Alice og lukkede døren lige op i ansigtet på sig.
    
  "Dit kattetrick virker hver gang, ikke sandt?" hviskede Paul, krammede hende og kyssede hendes lange hals. Hans ånde var varm. Hun gøs og mærkede gåsehud løbe ned ad hendes venstre side.
    
  "Jeg troede, vi ville blive afbrudt igen, ligesom den dag i badet."
    
  "Hold op med at snakke og kys mig," sagde han, holdt hende om skuldrene og vendte hende mod sig.
    
  Alice kyssede ham og rykkede tættere på ham. Så faldt de ned på madrassen, hendes krop under hans.
    
  "Stop."
    
  Paul stoppede brat og så på hende med en skygge af skuffelse og overraskelse i ansigtet. Men Alice gled ind mellem hans arme og oven på ham, hvor hun påtog sig den kedelige opgave at afklæde dem begge resten af deres tøj.
    
  "Hvad er det her?"
    
  "Intet," svarede hun.
    
  "Du græder."
    
  Alice tøvede et øjeblik. At fortælle ham årsagen til sine tårer ville betyde at blotte sin sjæl, og hun troede ikke, hun kunne gøre det, selv ikke i et øjeblik som dette.
    
  "Det er bare det, at ... jeg er så glad."
    
    
  32
    
    
  Da han modtog kuverten fra Sebastian Keller, kunne Paul ikke lade være med at gyse.
    
  Månederne siden hans optagelse i frimurerlogen havde været frustrerende. I starten var der noget næsten romantisk ved at tilslutte sig et hemmeligt selskab næsten blindt, et gnistrende eventyr. Men da den indledende eufori havde lagt sig, begyndte Paul at sætte spørgsmålstegn ved meningen med det hele. Til at begynde med fik han forbud mod at tale ved logemøder, før han havde gennemført tre år som lærling. Men det var ikke det værste: det værste var at udføre ekstremt langvarige ritualer, der virkede som et komplet spild af tid.
    
  Uden ritualer var møderne ikke meget mere end en række konferencer og debatter om frimurersymbolik og dens praktiske anvendelse til at styrke medfrimurernes dyd. Den eneste del, som Paul fandt bare en smule interessant, var, da deltagerne besluttede, hvilke velgørenhedsorganisationer de ville donere til med de penge, der blev indsamlet ved afslutningen af hvert møde.
    
  For Paul blev møderne en byrdefuld forpligtelse, som han deltog i hver anden uge for at lære logemedlemmerne bedre at kende. Selv dette mål var vanskeligt at opnå, da de ældre frimurere, dem der utvivlsomt kendte hans far, sad ved separate borde i den store spisesal. Nogle gange forsøgte han at komme tættere på Keller i håb om at presse boghandleren til at opfylde sit løfte om at give ham alt, hvad hans far havde efterladt ham. I logen holdt Keller afstand, og i boghandlen afviste han Paul med vage undskyldninger.
    
  Keller havde aldrig skrevet til ham før, og Paul vidste straks, at uanset hvad der var i den brune kuvert, som pensionatets ejer havde givet ham, var det, han havde ventet på.
    
  Paul sad på sengekanten med anstrengt vejrtrækning. Han var sikker på, at kuverten ville indeholde et brev fra hans far. Han kunne ikke holde tårerne tilbage, mens han forestillede sig, hvad der måtte have motiveret Hans Reiner til at skrive beskeden til sin søn, som dengang kun var et par måneder gammel, og forsøgte at holde stemmen tilbage, indtil hans søn var klar til at forstå.
    
  Han prøvede at forestille sig, hvad hans far ville have ønsket at fortælle ham. Måske ville han have givet ham et klogt råd. Måske ville han have accepteret det, givet tid.
    
  Måske kan han give mig spor om den eller de personer, der ville dræbe ham, tænkte Paul og bed tænderne sammen.
    
  Med yderste forsigtighed rev han kuverten op og stak hånden ind. Indeni var der en anden kuvert, mindre og hvid, sammen med en håndskrevet note på bagsiden af et af boghandlernes visitkort. Kære Paul, tillykke. Hans ville være stolt. Det er det, din far efterlod til dig. Jeg ved ikke, hvad den indeholder, men jeg håber, den hjælper dig. SK
    
  Paul åbnede den anden kuvert, og et lille stykke hvidt papir med blå skrift faldt til jorden. Han var lammet af skuffelse, da han samlede det op og så, hvad det var.
    
    
  33
    
    
  Metzgers pantelånerbutik var et koldt sted, koldere endda end den tidlige novemberluft. Paul tørrede sine fødder på dørmåtten, mens det regnede udenfor. Han lod sin paraply stå på disken og kiggede sig nysgerrigt omkring. Han huskede vagt den morgen for fire år siden, hvor han og hans mor var taget til butikken i Schwabing for at pantsætte hans fars ur. Det havde været et sterilt sted med glashylder og ansatte i slips.
    
  Metzgers butik lignede et stort syskrin og lugtede af mølkugler. Udefra virkede butikken lille og ubetydelig, men når man først trådte indenfor, opdagede man dens enorme dybde, et rum fyldt med møbler, galenakrystalradioer, porcelænsfigurer og endda et gyldent fuglebur. Rust og støv dækkede de forskellige genstande, der havde kastet anker der for sidste gang. Forbløffet undersøgte Paul en tøjkat, der var taget på fersk gerning i at snuppe en spurv midt i flugten. Et spind havde dannet sig mellem kattens udstrakte ben og fuglens vinge.
    
  "Det her er ikke et museum, mand."
    
  Paul vendte sig forskrækket om. En tynd, indsunken gammel mand var dukket op ved siden af ham. Han var iført blå overalls, der var for store til hans kropsbygning og understregede hans slankhed.
    
  "Er du Metzger?" spurgte jeg.
    
  "Det er jeg. Og hvis det, du har bragt mig, ikke er guld, har jeg ikke brug for det."
    
  "Sandheden er, at jeg ikke kom for at pantsætte noget. Jeg kom for at hente noget," svarede Paul. Han havde allerede fået en afsky for denne mand og hans mistænkelige opførsel.
    
  Et glimt af grådighed flimrede i den gamle mands små øjne. Det var tydeligt, at tingene ikke gik godt.
    
  "Undskyld, mand ... Hver dag kommer tyve mennesker her og tror, at deres oldemors gamle kobberkameo er tusind mark værd. Men lad os se ... lad os se, hvad du er her for."
    
  Paul rakte ham et blåt og hvidt stykke papir, som han havde fundet i den kuvert, boghandleren havde sendt ham. I øverste venstre hjørne stod Metzgers navn og adresse. Paul skyndte sig derhen så hurtigt han kunne, stadig ved at komme sig over sin overraskelse over ikke at finde et brev indeni. I stedet var der fire håndskrevne ord: Varenummer 91231
    
  21 tegn
    
  Den gamle mand pegede på papiret. "Der mangler lidt her. Vi accepterer ikke beskadigede formularer."
    
  Det øverste højre hjørne, som skulle have vist navnet på den person, der foretog indbetalingen, var revet af.
    
  "Varenummeret er meget læseligt," sagde Paul.
    
  "Men vi kan ikke overdrage genstande, som vores kunder har efterladt, til den første person, der træder ind ad døren."
    
  "Uanset hvad det var, så tilhørte det min far."
    
  Den gamle mand kløede sig på hagen og lod som om, han studerede papiret interesseret.
    
  "Under alle omstændigheder er mængden meget lille: genstanden må være blevet pantsat for mange år siden. Jeg er sikker på, at den vil blive sat på auktion."
    
  "Jeg forstår. Og hvordan kan vi være sikre?"
    
  "Jeg tror, at hvis en kunde var villig til at returnere varen, taget inflationen i betragtning..."
    
  Paul krympede sig, da pengeudlåneren endelig viste sin hånd: det var tydeligt, at han ville have så meget som muligt ud af handlen. Men Paul var fast besluttet på at få varen tilbage, uanset prisen.
    
  "Meget godt".
    
  "Vent her," sagde den anden mand med et triumferende smil.
    
  Den gamle mand forsvandt og vendte tilbage et halvt minut senere med en mølædt papkasse mærket med en gulnet billet.
    
  "Værsgo, dreng."
    
  Paul rakte ud for at tage den, men den gamle mand greb fat i hans håndled. Berøringen af hans kolde, rynkede hud var frastødende.
    
  "Hvad fanden laver du?"
    
  "Penge først."
    
  "Først skal du vise mig, hvad der er indeni."
    
  "Jeg vil ikke tolerere noget af dette," sagde den gamle mand og rystede langsomt på hovedet. "Jeg tror, du er den retmæssige ejer af denne æske, og du mener, at det, der er indeni, er indsatsen værd. En dobbelt troshandling, så at sige."
    
  Paul kæmpede med sig selv i et par øjeblikke, men han vidste, at han ikke havde noget valg.
    
  "Lad mig gå."
    
  Metzger slap sit greb, og Paul stak hånden ned i inderlommen på sin frakke. Han trak sin pung frem.
    
  "Hvor mange?"
    
  "Fyrre millioner mark."
    
  Med den daværende valutakurs svarede det til ti dollars - nok til at brødføde en familie i mange uger.
    
  "Det er mange penge," sagde Paul og kneb læberne sammen.
    
  "Tag det eller lad det være."
    
  Paul sukkede. Han havde pengene med sig, da han skulle foretage nogle bankafdrag den næste dag. Han skulle trække dem fra sin løn de næste seks måneder, det lille beløb han havde tjent efter at have overført hele sit forretningsoverskud til Herr Zieglers genbrugsbutik. Hvad der var værre, var aktiekurserne enten stagneret eller faldet på det seneste, og investorerne var ved at skrumpe ind, hvilket fik køerne ved velfærdskantinerne til at blive længere for hver dag der gik, uden nogen ende i sigte.
    
  Paul trak en enorm stak nytrykte pengesedler frem. Dengang blev papirpenge aldrig forældede. Faktisk var pengesedlerne fra det foregående kvartal allerede værdiløse og drev brænde i Münchens skorstene, fordi de var billigere end brænde.
    
  Pengeudlåneren rev sedlerne ud af Pauls hænder og begyndte langsomt at tælle dem, mens han holdt dem op mod lyset. Til sidst kiggede han på den unge mand og smilede, hvilket afslørede sine manglende tænder.
    
  "Tilfreds?" spurgte Paul sarkastisk.
    
  Metzger trak hånden tilbage.
    
  Paul åbnede forsigtigt kassen, og en støvsky svævede omkring ham i lyset fra pæren. Han trak en flad, firkantet kasse ud lavet af glat, mørk mahogni. Den havde ingen udsmykninger eller lak, kun en lås, der sprang op, da Paul trykkede på den. Kassens låg gik langsomt og lydløst op, som om det ikke var nitten år siden, den sidst var blevet åbnet.
    
  Paul følte en iskold frygt i sit hjerte, da han så på indholdet.
    
  "Du må hellere være forsigtig, dreng," sagde pengeudlåneren, fra hvis hænder sedlerne var forsvundet som ved et trylleslag. "Du kan komme i store problemer, hvis de finder dig på gaden med det legetøj."
    
  Hvad prøvede du at fortælle mig med dette, far?
    
  På et rødt fløjlsbetrukket stativ lå en skinnende pistol og et magasin med ti patroner.
    
    
  34
    
    
  "Det må hellere være vigtigt, Metzger. Jeg har ekstremt travlt. Hvis det handler om gebyrer, så kom tilbage en anden gang."
    
  Otto von Schröder sad ved pejsen på sit kontor, og han tilbød ikke pengeudlåneren en plads eller en drink. Metzger, tvunget til at blive stående med hatten i hånden, beherskede sin vrede og foregav en underdanig hovedbøjning og et falsk smil.
    
  "Sandheden er, hr. Baron, at jeg kom af en anden grund. De penge, De har investeret i alle disse år, vil snart bære frugt."
    
  "Er han tilbage i München? Er Nagel tilbage?" spurgte baronen anspændt.
    
  "Det er meget mere kompliceret, Deres Nåde."
    
  "Nå, så lad mig ikke gætte. Fortæl mig, hvad du vil have."
    
  "Sandheden er, Deres Lordskab, at før jeg deler disse vigtige oplysninger, vil jeg gerne minde Dem om, at de varer, jeg har suspenderet salget af i denne periode, hvilket har kostet mig dyrt..."
    
  "Fortsæt det gode arbejde, Metzger."
    
  "-er steget betydeligt i pris. Deres Lordskab lovede mig et årligt beløb, og til gengæld skulle jeg informere Dem om, hvorvidt Clovis Nagel ville købe nogen af dem. Og med al respekt har Deres Lordskab ikke betalt hverken i år eller sidste år."
    
  Baronen sænkede stemmen.
    
  "Du må ikke vove at afpresse mig, Metzger. Det, jeg har betalt dig i løbet af de sidste to årtier, kompenserer mere end rigeligt for det skrammel, du har opbevaret på din losseplads."
    
  "Hvad kan jeg sige? Deres Lordskab gav Deres ord, og Deres Lordskab holdt det ikke. Nå, lad os da betragte vores aftale som afsluttet. God eftermiddag," sagde den gamle mand og tog sin hat på.
    
  "Vent!" sagde baronen og løftede hånden.
    
  Pengeudlåneren vendte sig om og undertrykte et smil.
    
  "Ja, hr. Baron?"
    
  "Jeg har ingen penge, Metzger. Jeg er flad."
    
  "De overrasker mig, Deres Højhed!"
    
  "Jeg har statsobligationer, der kunne være noget værd, hvis regeringen udbetaler udbytte eller genopretter økonomien. Indtil da er de lige så meget værd som det papir, de er skrevet på."
    
  Den gamle mand så sig omkring, hans øjne kneb sammen.
    
  "I så fald, Deres Nåde ... Jeg formoder, at jeg kunne acceptere det lille bronze- og marmorbord, der står ved siden af Deres stol, som betaling."
    
  "Dette er meget mere værd end dit årsgebyr, Metzger."
    
  Den gamle mand trak på skuldrene, men sagde ingenting.
    
  "Meget godt. Tal."
    
  "De ville selvfølgelig skulle garantere for Deres betalinger i mange år fremover, Deres Nåde. Jeg formoder, at det prægede sølvtesæt på det lille bord ville være passende."
    
  "Du er en skiderik, Metzger," sagde baronen og sendte ham et blik fyldt med utilsløret had.
    
  "Forretning er forretning, hr. Baron."
    
  Otto var tavs i et par øjeblikke. Han så intet andet valg end at give efter for den gamle mands afpresning.
    
  "Du vandt. For din skyld håber jeg, det var det værd," sagde han endelig.
    
  "I dag kom nogen for at indløse en af de genstande, som din ven pantsatte."
    
  "Var det Nagel?"
    
  "Ikke medmindre han fandt en måde at skrue tiden tredive år tilbage på. Det var en dreng."
    
  "Opgav han sit navn?"
    
  "Han var tynd, med blå øjne og mørkeblondt hår."
    
  "Etage..."
    
  "Jeg har allerede sagt det til dig, han har ikke oplyst sit navn."
    
  "Og hvad var det, han samlede på?"
    
  "Sort mahognikasse med pistol."
    
  Baronen sprang så hurtigt op fra sin plads, at den faldt bagover og bragede ind i den lave tværstang omkring pejsen.
    
  "Hvad sagde du?" spurgte han og greb fat i halsen på pengeudlåneren.
    
  "Du gør mig ondt!"
    
  "Tal, for Guds skyld, ellers vrider jeg nakken over på dig med det samme."
    
  "En simpel sort æske lavet af mahogni," hviskede den gamle mand.
    
  "En pistol! Beskriv den!"
    
  "En Mauser C96 med et kosteformet greb. Grebets træ var ikke af egetræ, som den originale model, men af sort mahogni, der matchede kroppen. Et smukt våben."
    
  "Hvordan kan det være?" spurgte baronen.
    
  Pludselig svækket slap han pengeudlåneren og lænede sig tilbage i stolen.
    
  Gamle Metzger rettede sig op og gned sig over halsen.
    
  "Han er skør. Han er blevet skør," sagde Metzger og skyndte sig mod døren.
    
  Baronen bemærkede ikke, at han gik. Han blev siddende med hovedet i hænderne, opslugt af mørke tanker.
    
    
  35
    
    
  Ilse var ved at feje gangen, da hun bemærkede skyggen af en gæst, der blev kastet på gulvet af lyset fra væglamperne. Hun vidste, hvem det var, selv før hun så op, og frøs til.
    
  Hellige Gud, hvordan fandt du os?
    
  Da hun og hendes søn flyttede ind på pensionatet, måtte Ilse arbejde for at betale en del af huslejen, da Pauls indtjening fra at transportere kul ikke var nok. Senere, da Paul omdannede Zieglers købmandsforretning til en bank, insisterede den unge mand på, at de skulle finde en bedre bolig. Ilse nægtede. Hendes liv havde gennemgået for mange forandringer, og hun klamrede sig til alt, der gav tryghed.
    
  En sådan genstand var et kosteskaft. Paul - og pensionatets ejer, som Ilse ikke havde været til megen hjælp for - pressede hende til at holde op med at arbejde, men hun ignorerede dem. Hun havde brug for at føle sig nyttig på en eller anden måde. Den stilhed, hun sank ned i, efter de var blevet smidt ud af palæet, var i starten et resultat af angst, men blev senere et frivilligt udtryk for hendes kærlighed til Paul. Hun undgik at tale med ham, fordi hun frygtede hans spørgsmål. Når hun talte, handlede det om uvigtige ting, som hun forsøgte at formidle med al den ømhed, hun kunne opbyde. Resten af tiden så hun blot på ham på afstand, i stilhed, i sorg over det, hun var blevet berøvet.
    
  Derfor var hendes lidelse så intens, da hun stod ansigt til ansigt med en af de personer, der var ansvarlige for hendes tab.
    
  "Hej, Ilse."
    
  Hun tog et forsigtigt skridt tilbage.
    
  "Hvad vil du, Otto?"
    
  Baronen bankede i jorden med spidsen af sin stok. Han følte sig utilpas, det var tydeligt, ligesom det faktum, at hans besøg signalerede nogle ondsindede intentioner.
    
  "Kan vi snakke sammen et mere privat sted?"
    
  "Jeg vil ikke gå nogen steder med dig. Sig hvad du har brug for at sige, og gå."
    
  Baronen fnøs irriteret. Så pegede han afvisende på det mugne tapet, det ujævne gulv og de svage lamper, der kastede mere skygge end lys.
    
  "Se på dig, Ilse. Du fejer gangen på en tredjeklasses kostskole. Du burde skamme dig."
    
  "At feje gulve er at feje gulve, uanset om det er et palæ eller et pensionat. Og der findes linoleumsgulve, som er mere respektable end marmor."
    
  "Ilsa, skat, du ved, at du var i dårlig forfatning, da vi tog dig ind. Jeg ville ikke have..."
    
  "Stop lige der, Otto. Jeg ved, hvis idé det var. Men tro ikke, jeg falder for rutinen, at du bare er en marionetdukke. Det er dig, der kontrollerede min søster fra starten og fik hende til at betale dyrt for den fejl, hun begik. Og for det, du gjorde, mens du gemte dig bag den fejl."
    
  Otto tog et skridt tilbage, chokeret over vreden, der udbrød fra Ilses læber. Hans monokel faldt fra hans øje og dinglede fra brystet på hans frakke, som en dømt mand hængende fra galgen.
    
  "Du overrasker mig, Ilse. De fortalte mig, at du..."
    
  Ilze lo glædesløst.
    
  "Mistet over det? Mistet forstanden? Nej, Otto. Jeg er fuldstændig fattet. Jeg har besluttet mig for at tie stille hele tiden, fordi jeg er bange for, hvad min søn kan gøre, hvis han finder ud af sandheden."
    
  "Så stop ham. Fordi han går for langt."
    
  "Så det er derfor, du kom," sagde hun, ude af stand til at beherske sin foragt. "Du er bange for, at fortiden endelig vil indhente dig."
    
  Baronen tog et skridt hen imod Ilsa. Pauls mor trak sig tilbage mod væggen, mens Otto bragte hans ansigt tættere på hendes.
    
  "Hør nu godt efter, Ilse. Du er det eneste, der forbinder os med den nat. Hvis du ikke stopper ham, før det er for sent, bliver jeg nødt til at afbryde den forbindelse."
    
  "Så slå mig ihjel, Otto," sagde Ilse og foregav et mod, hun ikke følte. "Men du skal vide, at jeg skrev et brev, der afslørede hele sagen. Alt sammen. Hvis der sker mig noget, får Paul det."
    
  "Men ... du kan ikke mene det alvorligt! Du kan ikke skrive det her ned! Hvad nu hvis det falder i de forkerte hænder?"
    
  Ilse svarede ikke. Hun stirrede bare på ham. Otto prøvede at holde hendes blik fast; den høje, stærke, velklædte mand kiggede ned på den skrøbelige kvinde i laset tøj, der klamrede sig til sin kost for ikke at falde.
    
  Til sidst gav baronen efter.
    
  "Det slutter ikke der," sagde Otto, vendte sig om og løb ud.
    
    
  36
    
    
  "Ringte du til mig, far?"
    
  Otto kastede et tvivlende blik på Jürgen. Der var gået flere uger, siden han sidst havde set ham, og han havde stadig svært ved at genkende den uniformerede skikkelse, der stod i hans spisestue, som sin søn. Han blev pludselig opmærksom på, hvordan Jürgens brune skjorte hang om hans skuldre, hvordan det røde armbind med det buede kors indrammede hans kraftige biceps, og hvordan hans sorte støvler øgede hans højde i en sådan grad, at han måtte dukke sig en smule for at komme under dørkarmen. Han følte et strejf af stolthed, men samtidig skyllede en bølge af selvmedlidenhed over ham. Han kunne ikke modstå at lave sammenligninger: Otto var tooghalvtreds, og han følte sig gammel og træt.
    
  "Du var væk i lang tid, Jürgen."
    
  "Jeg havde vigtige ting at gøre."
    
  Baronen svarede ikke. Selvom han forstod nazisternes idealer, troede han aldrig rigtigt på dem. Ligesom langt størstedelen af Münchens overklasse betragtede han dem som et parti med få udsigter, dømt til udryddelse. Hvis de var gået så langt, var det kun fordi de profiterede af en social situation så alvorlig, at de besiddelsesløse ville stole på enhver ekstremist, der var villig til at give dem vilde løfter. Men i det øjeblik havde han ikke tid til finesser.
    
  "Så meget, at du forsømmer din mor? Hun var bekymret for dig. Kan vi finde ud af, hvor du sov?"
    
  "I SA's lokaler."
    
  "Du skulle have startet på universitetet i år, to år for sent!" sagde Otto og rystede på hovedet. "Det er allerede november, og du er stadig ikke dukket op til en eneste time."
    
  "Jeg er i en ansvarsfuld position."
    
  Otto så til, mens fragmenterne af det billede, han havde gemt af denne uopdragne teenager, som for ikke så længe siden ville have kastet sin kop på gulvet, fordi teen var for sød, endelig faldt fra hinanden. Han spekulerede på, hvordan han bedst kunne henvende sig til ham. Meget afhang af, om Jürgen ville gøre, som han fik besked på.
    
  Han lå vågen i flere nætter og vendte og drejede sig på sin madras, før han besluttede sig for at besøge sin søn.
    
  "Et ansvarligt indlæg, siger du?"
    
  "Jeg beskytter den vigtigste mand i Tyskland."
    
  "Den vigtigste mand i Tyskland," efterlignede hans far. "Du, den kommende baron von Schröder, hyrede en bølle for en lidet kendt østrigsk korporal med storhedsvanvid. Du burde være stolt."
    
  Jürgen spjættede sammen, som om han lige var blevet ramt.
    
  "Du forstår ikke..."
    
  "Nok! Jeg vil have dig til at gøre noget vigtigt. Du er den eneste person, jeg kan stole på med dette."
    
  Jürgen var forvirret over kursændringen. Hans svar døde ud af hans læber, da nysgerrigheden tog overhånd.
    
  "Hvad er det her?"
    
  "Jeg fandt din tante og din kusine."
    
  Jürgen svarede ikke. Han satte sig ved siden af sin far og fjernede bandagen fra hans øje, hvilket afslørede den unaturlige tomhed under den rynkede hud på hans øjenlåg. Han strøg langsomt huden.
    
  "Hvor?" spurgte han med kold og fjern stemme.
    
  "På pensionatet i Schwabing. Men jeg forbyder dig overhovedet at tænke på hævn. Vi har noget langt vigtigere at tage os af. Jeg vil have dig til at gå ind på din tantes værelse, gennemsøge det fra top til bund og give mig alle de papirer, du finder. Især alle håndskrevne. Breve, noter - hvad som helst."
    
  "Hvorfor?"
    
  "Det kan jeg ikke fortælle dig."
    
  "Kan du ikke fortælle mig det? Du bragte mig hertil, du beder om min hjælp, efter du ødelagde min chance for at finde den mand, der gjorde det her mod mig - den samme mand, der gav min syge bror en pistol, så han kunne sprænge hans hjerner ud. Du forbyder mig alt dette, og forventer så, at jeg adlyder dig uden nogen forklaring?" Nu skreg Jürgen.
    
  "Du skal gøre, hvad jeg siger, medmindre du vil have, at jeg skal afvise dig!"
    
  "Kom nu, far. Jeg har aldrig holdt meget af gæld. Der er kun én ting af værdi tilbage, og den kan du ikke tage fra mig. Jeg arver din titel, uanset om du kan lide det eller ej." Jürgen forlod spisestuen og smækkede døren i bag sig. Han var lige ved at gå udenfor, da en stemme stoppede ham.
    
  "Søn, vent."
    
  Han vendte sig om. Brunhilde kom ned ad trappen.
    
  "Mor".
    
  Hun gik hen til ham og kyssede ham på kinden. Hun var nødt til at stå på tæer for at gøre det. Hun rettede på hans sorte slips og strøg det sted, hvor hans højre øje engang havde været, med fingerspidserne. Jürgen trådte tilbage og trak hans lappe af.
    
  "Du skal gøre, som din far beder dig om."
    
  "JEG..."
    
  "Du skal gøre, hvad du får besked på, Jürgen. Han vil være stolt af dig, hvis du gør det. Og det vil jeg også være."
    
  Brunhilde fortsatte med at tale et stykke tid endnu. Hendes stemme var blid, og for Jürgen fremkaldte den billeder og følelser, han ikke havde oplevet i lang tid. Han havde altid været hendes yndlings. Hun havde altid behandlet ham anderledes, aldrig nægtet ham noget. Han ville krølle sig sammen i hendes skød, ligesom han havde gjort, da han var barn, og sommeren syntes uendelig.
    
  "Når?"
    
  "I morgen".
    
  "I morgen er det den 8. november, mor. Jeg kan ikke..."
    
  "Det burde ske i morgen eftermiddag. Din far passede pensionatet, og Paul er der aldrig på dette tidspunkt."
    
  "Men jeg har allerede planer!"
    
  "Er de vigtigere end din egen familie, Jürgen?"
    
  Brunhilde løftede sin hånd op til hans ansigt igen. Denne gang tøvede Jürgen ikke.
    
  "Jeg tror, jeg kunne gøre det, hvis jeg handler hurtigt."
    
  "God dreng. Og når du får papirerne," sagde hun og sænkede stemmen til en hvisken, "så bring dem til mig først. Sig ikke et ord til din far."
    
    
  37
    
    
  Alice så til fra det andet hjørne, mens Manfred steg ud af sporvognen. Hun tog plads i nærheden af sit gamle hus, som hun havde gjort hver uge de sidste to år, for at se sin bror i et par minutter. Aldrig før havde hun følt et så stærkt behov for at henvende sig til ham, tale med ham, overgive sig én gang for alle og vende hjem. Hun spekulerede på, hvad hendes far ville gøre, hvis hun dukkede op.
    
  Det kan jeg ikke, især ikke sådan... sådan her. Det ville være som endelig at indrømme, at han havde ret. Det ville være som døden.
    
  Hendes blik fulgte Manfred, som var ved at forvandle sig til en flot ung mand. Ustyrligt hår gled ud under hans kasket, hans hænder var i lommerne, og han holdt et nodeark under armen.
    
  Jeg vil vædde på, at han stadig er en forfærdelig pianist, tænkte Alice med en blanding af irritation og fortrydelse.
    
  Manfred gik langs fortovet, og inden han nåede porten til sit hus, stoppede han ved konditoriet. Alice smilede. Hun havde set ham gøre dette første gang for to år siden, da hun ved et tilfælde opdagede, at hendes bror om torsdagen kom hjem fra klaverundervisning med offentlig transport i stedet for i deres fars chaufførkørte Mercedes. En halv time senere gik Alice ind i konditoriet og bestikkede ekspedienten til at give Manfred en pose karameller med en seddel indeni, når han kom ind den følgende uge. Hun skrev hurtigt: "Det er mig." Kom hver torsdag, jeg lægger en seddel til dig. Spørg Ingrid, giv hende dit svar. Elsker dig - A.
    
  Hun ventede utålmodigt de næste syv dage i frygt for, at hendes bror ikke ville svare, eller at han ville blive vred over, at hun var gået uden at sige farvel. Hans svar var dog typisk Manfred. Som om han havde set hende for kun ti minutter siden, begyndte hans besked med en sjov historie om schweizerne og italienerne og sluttede med en historie om skolen og hvad der var sket, siden han sidst havde hørt fra hende. Nyheden fra hendes bror fyldte Alice med glæde igen, men der var én linje, den sidste, der bekræftede hendes værste frygt. "Papa leder stadig efter dig."
    
  Hun løb ud af konditoriet, rædselsslagen for, at nogen ville genkende hende. Men på trods af faren vendte hun tilbage hver uge, altid med hatten nede og iført en frakke eller et tørklæde, der skjulte hendes ansigtstræk. Hun løftede aldrig ansigtet mod sin fars vindue, i tilfælde af at han så og genkendte hende. Og hver uge, uanset hvor alvorlig hendes egen situation var, fandt hun trøst i de daglige succeser, de små sejre og nederlag, i Manfreds liv. Da han vandt en atletikmedalje i en alder af tolv, græd hun af glæde. Da han fik en irettesættelse i skolegården for at have konfronteret flere børn, der kaldte ham en "beskidt jøde", hylede hun af raseri. Uanset hvor ubetydelige de var, forbandt disse breve hende med minder fra en lykkelig fortid.
    
  Netop den torsdag, den 8. november, ventede Alice lidt kortere end normalt, bange for at hun ville blive overvældet af tvivl og vælge den nemmeste - og værste - løsning, hvis hun blev for længe på Prinzregentenplatz. Hun gik ind i butikken, bad om en pakke pebermyntekarameller og betalte, som sædvanlig, tre gange standardprisen. Hun ventede, indtil hun kunne komme ind i kurven, men den dag kiggede hun straks på papiret i pakken. Der var kun fem ord, men de var nok til at få hendes hænder til at ryste. De har fundet ud af mig. Løb.
    
  Hun måtte holde sig tilbage fra at skrige.
    
  Hold hovedet nede, gå langsomt, og se ikke væk. De holder måske ikke øje med butikken.
    
  Hun åbnede døren og trådte udenfor. Hun kunne ikke lade være med at se sig tilbage, da hun gik.
    
  To mænd i kapper fulgte efter hende i en afstand af mindre end seksti meter. Den ene af dem, der indså, at hun havde set dem, vinkede til den anden, og begge øgede farten.
    
  Lort!
    
  Alice prøvede at gå så hurtigt som muligt uden at bryde ud i at løbe. Hun ville ikke risikere at tiltrække en politibetjents opmærksomhed, for hvis han stoppede hende, ville de to mænd indhente hende, og så ville hun være færdig. Der var uden tvivl detektiver hyret af hendes far, som ville opdigte en historie for at tilbageholde hende eller bringe hende tilbage til familiens hjem. Hun var endnu ikke juridisk myndig - hun havde stadig elleve måneder til sin 21-års fødselsdag - så hun ville være fuldstændig prisgivet sin fars nåde.
    
  Hun krydsede gaden uden at stoppe for at se sig om. En cykel kørte forbi hende, og drengen på den mistede kontrollen og faldt til jorden, hvilket hindrede Alices forfølgere.
    
  "Er du skør eller hvad?" råbte fyren og knugede sine skadede knæ.
    
  Alice kiggede sig tilbage igen og så, at to mænd havde formået at krydse vejen og dermed udnytte en stille trafik. De var mindre end ti meter væk og nåede hurtigt højden.
    
  Nu er der ikke langt til trolleybussen.
    
  Hun bandede over sine træsåler, hvilket fik hende til at glide en smule på det våde fortov. Tasken, hun opbevarede sit kamera i, ramte hendes lår, og hun fik fat i den rem, hun havde på diagonalt hen over brystet.
    
  Det var tydeligt, at hun ikke ville få succes, medmindre hun hurtigt kunne finde på noget. Hun følte sine forfølgere lige bag sig.
    
  Det her kan ikke ske. Ikke når jeg er så tæt på.
    
  I det øjeblik kom en gruppe skolebørn i uniform frem foran hende rundt om hjørnet, anført af en lærer, der eskorterede dem til trolleybusstoppestedet. Drengene, omkring tyve i størrelse, stillede sig op på række og blokerede hende fra vejen.
    
  Alice formåede at komme igennem og nå den anden side af gruppen lige i tide. Vognen rullede langs skinnerne og ringede med en klokke, da den nærmede sig.
    
  Alice rakte ud, greb fat i baren og steg op på den forreste del af vognen. Chaufføren sænkede farten en smule, mens hun gjorde det. Sikkert ombord på den pakkede bil vendte Alice sig om for at se ud på gaden.
    
  Hendes forfølgere var ingen steder at se.
    
  Med et lettelsens suk betalte Alice og greb fat i disken med rystende hænder, fuldstændig uvidende om de to skikkelser i hatte og regnfrakker, der i det øjeblik var ved at sætte sig ind bag i trolleybussen.
    
  Paul ventede på hende på Rosenheimerstrasse, nær Ludwigsbrücke. Da han så hende stige af trolleybussen, gik han hen for at kysse hende, men stoppede, da han så bekymringen i hendes ansigt.
    
  "Hvad er der sket?"
    
  Alice lukkede øjnene og sank ned i Pauls stærke omfavnelse. Trygt i hans arme bemærkede hun ikke, at sine to forfølgere steg af trolleybussen og gik ind i en nærliggende café.
    
  "Jeg hentede min brors brev, som jeg gør hver torsdag, men jeg blev fulgt efter. Jeg kan ikke bruge denne kontaktmetode længere."
    
  "Det her er forfærdeligt! Har du det godt?"
    
  Alice tøvede, før hun svarede. Skulle hun fortælle ham alt?
    
  Det ville være så nemt at fortælle ham det. Bare åbne munden og sige de to ord. Så enkelt ... og så umuligt.
    
  "Ja, det formoder jeg. Jeg mistede dem, inden jeg steg på sporvognen."
    
  "Okay så ... Men jeg synes, du skal aflyse i aften," sagde Paul.
    
  "Jeg kan ikke, det her er min første opgave."
    
  Efter måneders vedholdenhed fangede hun endelig opmærksomheden hos lederen af fotografiafdelingen i München-avisen Allgemeine. Han bad hende om at gå den aften til Burgerbraukeller, en ølhal mindre end tredive skridt fra hvor de nu var. Den bayerske statskommissær Gustav Ritter von Kahr skulle holde en tale om en halv time. For Alice var chancen for at holde op med at tilbringe sine nætter som slaver i klubber og begynde at tjene til livets ophold ved at gøre det, hun elskede mest - fotografering - en drøm, der gik i opfyldelse.
    
  "Men efter hvad der skete ... vil du ikke bare gerne hjem til din lejlighed?" spurgte Paul.
    
  "Er du klar over, hvor vigtig denne aften er for mig? Jeg har ventet på en mulighed som denne i flere måneder!"
    
  "Rolig nu, Alice. Du laver ballade."
    
  "Sig ikke til mig, at jeg skal falde til ro! Du skal falde til ro!"
    
  "Hold da op, Alice. Du overdriver," sagde Paul.
    
  "Du overdriver! Det var præcis, hvad jeg havde brug for at høre," fnøs hun, vendte sig om og gik hen imod pubben.
    
  "Vent! Skulle vi ikke have haft kaffe først?"
    
  "Tag selv sådan en!"
    
  "Vil du ikke i det mindste have, at jeg kommer med dig? Disse politiske sammenkomster kan være farlige: folk bliver fulde, og nogle gange bryder der ud i skænderier."
    
  I det øjeblik ordene forlod hans læber, vidste Paul, at han havde gjort sit arbejde. Han ønskede, at han kunne fange dem midt i luften og sluge dem, men det var for sent.
    
  "Jeg har ikke brug for din beskyttelse, Paul," svarede Alice iskoldt.
    
  "Undskyld, Alice, jeg mente ikke ..."
    
  "God aften, Paul," sagde hun og sluttede sig til mængden af leende mennesker, der strømmede indenfor.
    
  Paul blev efterladt alene midt på en overfyldt gade. Han havde lyst til at kvæle nogen, skrige, slå fødderne i jorden og græde.
    
  Klokken var syv om aftenen.
    
    
  38
    
    
  Det sværeste var at snige sig ubemærket ind på pensionatet.
    
  Lejlighedens ejer lurede ved indgangen som en sporhund, iført sine overalls og med en kost. Jürgen måtte vente et par timer, vandre rundt i nabolaget og i hemmelighed holde øje med bygningens indgang. Han kunne ikke risikere at gøre det så frækt, da han skulle være sikker på ikke at blive genkendt senere. På en travl gade ville næsten ingen lægge særlig meget mærke til en mand i sort frakke og hat, der gik med en avis under armen.
    
  Han gemte sin stafet i et foldet stykke papir, og af frygt for at den ville falde ud, pressede han den så hårdt mod sin armhule, at han ville få et betydeligt blåt mærke den næste dag. Under sit civile tøj bar han en brun SA-uniform, som utvivlsomt ville tiltrække for meget opmærksomhed i et jødisk kvarter som dette. Hans kasket var i lommen, og han havde efterladt sine sko i barakken og i stedet valgt et par robuste støvler.
    
  Endelig, efter at have passeret forbi mange gange, lykkedes det ham at finde en åbning i forsvarslinjen. Kvinden havde ladet sin kost stå lænet op ad væggen og var forsvundet gennem en lille indvendig dør, måske for at lave aftensmad. Jürgen udnyttede denne åbning til at snige sig ind i huset og løbe op ad trappen til øverste etage. Efter at have passeret adskillige reposer og gange, befandt han sig ved Ilse Rainers dør.
    
  Han bankede på.
    
  Hvis hun ikke var her, ville alt være enklere, tænkte Jürgen, ivrig efter at fuldføre missionen så hurtigt som muligt og krydse til Isar-flodens østbred, hvor Stosstrupp-medlemmerne havde fået ordre til at mødes to timer tidligere. Det havde været en historisk dag, og her sad han og spildte sin tid på en eller anden intrige, han var fuldstændig ligeglad med.
    
  Hvis jeg i det mindste kunne kæmpe mod Paul ... ville alting være anderledes.
    
  Et smil lyste op i hans ansigt. I det øjeblik åbnede hans tante døren og så ham lige i øjnene. Måske læste hun forræderi og mord i dem; måske frygtede hun simpelthen Jürgens tilstedeværelse. Men uanset årsagen, reagerede hun ved at forsøge at smække døren i.
    
  Jurgen var hurtig. Det lykkedes ham at få sin venstre hånd ind lige i tide. Dørkarmen ramte hans knoer hårdt, og han undertrykte et smerteskrig, men det lykkedes. Uanset hvor hårdt Ilse prøvede, var hendes skrøbelige krop magtesløs over for Jurgens brutale styrke. Han kastede sin fulde vægt mod døren, hvilket sendte hans tante og kæden, der beskyttede hende, ned på gulvet.
    
  "Hvis du skriger, slår jeg dig ihjel, gamle kvinde," sagde Jürgen med lav og alvorlig stemme, mens han lukkede døren bag sig.
    
  "Hav lidt respekt: jeg er yngre end din mor," sagde Ilse fra gulvet.
    
  Jurgen svarede ikke. Hans knoer blødte; slaget havde været hårdere, end det så ud til. Han lagde avisen og staven på gulvet og gik hen til den pænt redte seng. Han rev et stykke af lagnet af og var ved at vikle det om sin hånd, da Ilse, i den tro at han var distraheret, åbnede døren. Lige da hun var ved at løbe væk, trak Jurgen hårdt i hendes kjole og trak hende ned igen.
    
  "Godt forsøg. Kan vi snakke sammen nu?"
    
  "Du kom ikke her for at snakke."
    
  "Dette er sandt".
    
  Han greb hende i håret og tvang hende til at rejse sig igen og se ham i øjnene.
    
  "Så, tante, hvor er dokumenterne?"
    
  "Typisk for Baronen, at han sender dig ud for at gøre noget, han ikke selv tør," fnøs Ilse. "Ved du præcis, hvad han sendte dig ud for at gøre?"
    
  "I mennesker og jeres hemmeligheder. Nej, min far fortalte mig ingenting, han bad mig bare om at få fat i jeres dokumenter. Heldigvis fortalte min mor mig flere detaljer. Hun sagde, at jeg ville finde dit brev fyldt med løgne, og et andet fra din mand."
    
  "Jeg har ingen intentioner om at give dig noget."
    
  "Du forstår tilsyneladende ikke, hvad jeg er villig til at gøre, tante."
    
  Han tog sin frakke af og lagde den på en stol. Så trak han en jagtkniv med rødt skaft frem. Den skarpe æg glimtede sølv i lyset fra olielampen, spejlet i hans tantes flakkende øjne.
    
  "Det ville du ikke turde."
    
  "Åh, det tror jeg du nok vil opdage."
    
  Trods al hans bravado var situationen mere kompleks, end Jürgen havde forestillet sig. Det var ikke som et slagsmål på en kro, hvor han havde ladet sine instinkter og adrenalin tage over og forvandlet sin krop til en vild, brutal maskine.
    
  Han følte næsten ingen følelser, da han tog kvindens højre hånd og lagde den på natbordet. Men så bed tristheden sig ind i ham som de skarpe tænder på en sav, skrabede i hans underliv og viste lige så lidt nåde, som han havde vist, da han holdt kniven op mod sin tantes fingre og lavede to beskidte snitsår på hendes pegefinger.
    
  Ilse skreg af smerte, men Jürgen var klar og dækkede hendes mund med sin hånd. Han spekulerede på, hvor den ophidselse, der normalt nærede vold, var fra, og hvad der først havde trukket ham til SA.
    
  Kunne det være på grund af manglen på en udfordring? Fordi denne bange gamle krage slet ikke var en udfordring.
    
  Skrigene, kvalt af Jürgens håndflade, opløstes i tavse hulken. Han stirrede ind i kvindens tårevædede øjne og forsøgte at få den samme glæde ud af situationen, som han havde følt ved at slå tænderne ud på den unge kommunist et par uger tidligere. Men nej. Han sukkede resigneret.
    
  "Skal du samarbejde nu? Det her er ikke særlig sjovt for nogen af os."
    
  Ilze nikkede energisk.
    
  "Det glæder mig at høre. Giv mig, hvad jeg bad dig om," sagde han og lod hende gå.
    
  Hun trådte væk fra Jurgen og gik usikkert hen imod garderoben. Den forvredne hånd, hun holdt op til brystet, efterlod en voksende plet på hendes cremefarvede kjole. Med den anden hånd rodede hun igennem sit tøj, indtil hun fandt en lille hvid kuvert.
    
  "Dette er mit brev," sagde hun og rakte det til Jürgen.
    
  Den unge mand samlede en kuvert op med en blodplet på overfladen. Hans fætters navn var skrevet på den anden side. Han rev den ene side af kuverten op og trak fem ark papir ud, der var dækket af en pæn, rund håndskrift.
    
  Jürgen skimmede de første par linjer, men blev så betaget af det, han læste. Halvvejs blev hans øjne store, og hans vejrtrækning blev ujævn. Han kastede et mistænksomt blik på Ilse, ude af stand til at tro sine egne øjne.
    
  "Det er en løgn! En beskidt løgn!" skreg han, tog et skridt hen imod sin tante og satte kniven mod hendes hals.
    
  "Det er ikke sandt, Jürgen. Jeg er ked af, at du måtte finde ud af det på den måde," sagde hun.
    
  "Det er du ked af? Du har ondt af mig, ikke sandt? Jeg skar lige din finger af, din gamle heks! Hvad kan forhindre mig i at skære halsen over på dig, hva'? Sig, at det er en løgn," hvæsede Jürgen med en kold hvisken, der fik Ilses hår til at rejse sig.
    
  "Jeg var offer for denne særlige sandhed i årevis. Det er en del af det, der har forvandlet dig til det monster, du er."
    
  "Ved han det?"
    
  Dette sidste spørgsmål var for meget for Ilse at bære. Hun vaklede, hendes hoved snurrede af følelser og blodtab, og Jürgen måtte indhente hende.
    
  "Du må ikke besvime nu, din ubrugelige gamle kvinde!"
    
  Der var en håndvask i nærheden. Jürgen skubbede sin tante op på sengen og plaskede lidt vand i hendes ansigt.
    
  "Det er nok," sagde hun svagt.
    
  "Svar mig. Ved Paul det?"
    
  "Ingen".
    
  Jürgen gav hende et par øjeblikke til at samle sig. En bølge af modstridende følelser fór gennem hans sind, mens han genlæste brevet, denne gang til ende.
    
  Da han var færdig, foldede han omhyggeligt siderne og lagde dem i lommen. Nu forstod han, hvorfor hans far havde været så insisterende på at få fat i disse papirer, og hvorfor hans mor havde bedt ham om at bringe dem til hende først.
    
  De ville bruge mig. De synes, jeg er en idiot. Dette brev går kun til mig ... Og jeg vil bruge det i det rette øjeblik. Ja, det er hende. Når de mindst venter det ...
    
  Men der var noget andet, han havde brug for. Han gik langsomt hen til sengen og lænede sig over madrassen.
    
  "Jeg har brug for Hans' brev."
    
  "Jeg har den ikke. Jeg sværger ved Gud. Din far har altid ledt efter den, men jeg har den ikke. Jeg er ikke engang sikker på, om den findes," mumlede Ilse stammende, mens hun klamrede sig til sin lemlæstede arm.
    
  "Jeg tror dig ikke," løj Jürgen. I det øjeblik virkede Ilse ude af stand til at skjule noget, men han ville stadig se, hvilken reaktion hans vantro ville fremkalde. Han løftede kniven mod hendes ansigt igen.
    
  Ilse prøvede at skubbe hans hånd væk, men hendes styrke var næsten væk, og det var som et barn, der skubber et ton granit.
    
  "Lad mig være. For Guds skyld, har du ikke gjort mig nok?"
    
  Jürgen kiggede sig omkring. Han trådte væk fra sengen, greb en olielampe fra det nærmeste bord og kastede den ind i skabet. Glasset knuste, og brændende petroleum spildte overalt.
    
  Han gik tilbage til sengen, kiggede Ilse direkte ind i øjnene og placerede knivspidsen mod hendes mave. Han inhalerede.
    
  Så stak han bladet helt i hånden.
    
  "Nu har jeg det."
    
    
  39
    
    
  Efter sit skænderi med Alice var Paul i dårligt humør. Han besluttede sig for at ignorere kulden og gå hjem, en beslutning der skulle blive hans største fortrydelse i livet.
    
  Det tog Paul næsten en time at gå de syv kilometer, der adskilte pubben fra pensionatet. Han bemærkede knap nok sine omgivelser, hans tanker var fortabt i minder om samtalen med Alice, mens han forestillede sig ting, han kunne have sagt, der ville have ændret udfaldet. Det ene øjeblik fortrød han, at han ikke var forsonende, det næste fortrød han, at han ikke reagerede på en måde, der ville såre hende, så hun ville vide, hvordan han havde det. Fortabt i kærlighedens endeløse spiral bemærkede han ikke, hvad der skete, før han var få skridt fra porten.
    
  Så lugtede han røg og så folk løbe. En brandbil holdt parkeret foran bygningen.
    
  Paul kiggede op. Der var brand på tredje sal.
    
  "Åh, hellige Guds Moder!"
    
  En flok nysgerrige forbipasserende og folk fra pensionatet havde samlet sig på den anden side af vejen. Paul løb hen imod dem, ledte efter kendte ansigter og råbte Ilses navn. Endelig fandt han værtinden siddende på kantstenen med ansigtet smurt ind i sod og dækket af tårer. Paul rystede hende.
    
  "Min mor! Hvor er hun?"
    
  Lejlighedens ejer begyndte at græde igen, ude af stand til at se ham i øjnene.
    
  "Ingen undslap fra tredje sal. Åh, hvis bare min far, må han hvile i fred, kunne se, hvad der blev af hans bygning!"
    
  "Hvad med brandmændene?"
    
  "De er ikke kommet ind endnu, men der er intet, de kan gøre. Ilden har blokeret trappen."
    
  "Og fra det andet tag? Det på nummer toogtyve?"
    
  "Måske," sagde værtinden og vred sine hårdhudede hænder i fortvivlelse. "Du kunne hoppe derfra ..."
    
  Paul hørte ikke resten af hendes sætning, fordi han allerede var løbt hen til naboernes dør. En fjendtlig betjent var der og afhørte en af pensionatets beboere. Han rynkede panden, da han så Paul komme løbende imod ham.
    
  "Hvor tror du, du skal hen? Vi rydder op - Hey!"
    
  Paul skubbede politimanden til side og slog ham ned på jorden.
    
  Bygningen havde fem etager, én mere end pensionatet. Hver etage var privatbolig, selvom de alle måtte have stået tomme på det tidspunkt. Paul famlede sig op ad trappen, da bygningens strøm tydeligvis var blevet afbrudt.
    
  Han måtte stoppe på øverste etage, fordi han ikke kunne finde vej op til taget. Så gik det op for ham, at han skulle nå lemmen midt i loftet. Han sprang op og forsøgte at gribe fat i håndtaget, men han manglede stadig et par meter. Desperat kiggede han sig omkring efter noget, der måske kunne hjælpe ham, men der var intet, han kunne bruge.
    
  Jeg har intet andet valg end at bryde døren op til en af lejlighederne.
    
  Han kastede sig mod den nærmeste dør og ramte den med skulderen, men opnåede intet andet end en skarp smerte, der løb op ad armen. Så begyndte han at sparke til låsen og lykkedes med at åbne døren efter et halvt dusin slag. Han greb den første ting, han kunne finde i den mørke forhal, som viste sig at være en stol. Han stod på den, nåede ud til lugen og sænkede en træstige ned, der førte op på det flade tag.
    
  Luften udenfor var uåndbar. Vinden blæste røg i hans retning, og Paul måtte dække munden med et lommetørklæde. Han var lige ved at falde ned i mellemrummet mellem to bygninger, en sprække på lidt over en meter. Han kunne knap nok se det tilstødende tag.
    
  Hvor fanden skal jeg hoppe?
    
  Han trak nøglerne op af lommen og kastede dem foran sig. Der var en lyd, som Paul identificerede som en sten eller et træ, der ramte ham, og han sprang i den retning.
    
  Et kort øjeblik følte han sin krop svæve i røg. Så faldt han ned på alle fire og skrabede sine håndflader. Endelig nåede han frem til pensionatet.
    
  Hold ud, mor. Jeg er her nu.
    
  Han måtte gå med armene udstrakt foran sig, indtil han havde forladt det røgfyldte område, som lå foran bygningen, tættest på gaden. Selv gennem støvlerne kunne han mærke den intense varme fra taget. Bagved var der en markise, en gyngestol uden ben, og det, Paul desperat ledte efter.
    
  Adgang til næste etage nedenunder!
    
  Han løb hen til døren, bange for at den ville være låst. Hans kræfter begyndte at svigte ham, og hans ben føltes tunge.
    
  Kære Gud, lad ikke ilden nå hendes værelse. Kære mor, sig at du var klog nok til at åbne for vandhanen og hælde noget vådt i sprækkerne omkring døren.
    
  Trappedøren var åben. Trappeskakten var tyk af røg, men det var tåleligt. Paul skyndte sig ned så hurtigt han kunne, men på det næstsidste trin snublede han over noget. Han rejste sig hurtigt op og indså, at han kun skulle nå enden af gangen og dreje til højre, og så ville han finde sig selv ved indgangen til sin mors værelse.
    
  Han prøvede at bevæge sig fremad, men det var umuligt. Røgen var beskidt orange, der var ikke nok luft, og varmen fra ilden var så intens, at han ikke kunne tage et skridt mere.
    
  "Mor!" sagde han og ville skrige, men det eneste, der kom ud af hans læber, var en tør, smertefuld hvæsen.
    
  Det mønstrede tapet begyndte at brænde omkring ham, og Paul indså, at han snart ville være omgivet af flammer, hvis han ikke kom hurtigt ud. Han bakkede væk, da flammerne oplyste trappeopgangen. Nu kunne Paul se, hvad han var snublet over, de mørke pletter på tæppet.
    
  Der, på gulvet, ved det nederste trin, lå hans mor. Og hun havde smerter.
    
  "Mor! Nej!"
    
  Han satte sig på hug ved siden af hende og tjekkede for puls. Ilse syntes at reagere.
    
  "Paul," hviskede hun.
    
  "Du skal holde ud, mor! Jeg får dig ud herfra!"
    
  Den unge mand samlede hendes lille krop op og løb op ad trappen. Da han var udenfor, bevægede han sig så langt væk fra trappen som muligt, men røgen spredte sig overalt.
    
  Paul stoppede. Han kunne ikke trænge sig gennem røgen med sin mor i hendes nuværende tilstand, endsige hoppe blindt mellem to bygninger med hende i sine arme. De kunne heller ikke blive, hvor de var. Hele dele af taget var nu styrtet sammen, skarpe røde spyd slikkede i revnerne. Taget ville kollapse om få minutter.
    
  "Du skal holde ud, mor. Jeg får dig ud herfra. Jeg kører dig på hospitalet, og du får det snart bedre. Jeg sværger. Så du skal holde ud."
    
  "Jorden ..." sagde Ilze og hostede let. "Slip mig."
    
  Paul knælede ned og satte fødderne på jorden. Det var første gang, han så sin mors tilstand. Hendes kjole var dækket af blod. En finger på hendes højre hånd var blevet skåret af.
    
  "Hvem gjorde det her mod dig?" spurgte han med en grimasse.
    
  Kvinden kunne knap nok tale. Hendes ansigt var blegt, og hendes læber dirrede. Hun kravlede ud af soveværelset for at undslippe ilden og efterlod et rødt spor efter sig. Skaden, der tvang hende til at kravle på alle fire, havde paradoksalt nok forlænget hendes liv, da hendes lunger absorberede mindre røg i den stilling. Men på dette tidspunkt havde Ilsa Rainer knap nok noget liv tilbage.
    
  "Hvem, mor?" gentog Paul. "Var det Jürgen?"
    
  Ilze åbnede øjnene. De var røde og hævede.
    
  "Ingen..."
    
  "Hvem så? Genkender du dem?"
    
  Ilse løftede en rystende hånd op til sin søns ansigt og strøg ham blidt. Hendes fingerspidser var kolde. Overvældet af smerte vidste Paul, at det var sidste gang, hans mor ville røre ham, og han var bange.
    
  "Det var ikke..."
    
  "WHO?"
    
  "Det var ikke Jürgen."
    
  "Fortæl mig, mor. Fortæl mig hvem. Jeg slår dem ihjel."
    
  "Du må ikke..."
    
  Endnu et hosteanfald afbrød hende. Ilses arme faldt slapt ned langs siden.
    
  "Du må ikke gøre Jürgen fortræd, Paul."
    
  "Hvorfor, mor?"
    
  Nu kæmpede hans mor for hvert åndedrag, men hun kæmpede også indeni. Paul kunne se kampen i hendes øjne. Det krævede en enorm indsats at få luft ned i hendes lunger. Men det krævede endnu større indsats at rive de sidste tre ord ud af hendes hjerte.
    
  "Han er din bror."
    
    
  40
    
    
  Bror.
    
  Siddende på kantstenen, ved siden af hvor hans elskerinde havde siddet en time tidligere, forsøgte Paul at bearbejde ordet. På mindre end tredive minutter var hans liv blevet vendt på hovedet to gange - først af hans mors død, og derefter af den åbenbaring, hun kom med med sit sidste åndedrag.
    
  Da Ilse døde, omfavnede Paul hende og var fristet til også at lade sig selv dø. At blive, hvor han var, indtil flammerne fortærede jorden under ham.
    
  Sådan er livet. At løbe hen over et tag, der er dømt til at kollapse, tænkte Paul, druknende i en smerte, der var bitter, mørk og tyk som olie.
    
  Var det frygten, der holdt ham på taget i øjeblikkene efter hans mors død? Måske var han bange for at møde verden alene. Måske hvis hendes sidste ord havde været "Jeg elsker dig så højt", ville Paul have tilladt sig selv at dø. Men Ilses ord gav en helt anden betydning til de spørgsmål, der havde plaget Paul hele hans liv.
    
  Var det had, hævn eller et behov for at vide, der i sidste ende drev ham til handling? Måske en kombination af alle tre. Hvad der er sikkert, er, at Paul gav sin mor et sidste kys på panden og derefter løb hen til den modsatte ende af taget.
    
  Han var lige ved at falde ud over kanten, men formåede at stoppe sig selv i tide. Børnene i nabolaget legede sommetider på bygningen, og Paul spekulerede på, hvordan de var kommet op igen. Han regnede med, at de sikkert havde glemt en træplanke et sted. Han havde ikke tid til at lede efter den i røgen, så han tog sin frakke og jakke af og reducerede sin vægt til springet. Hvis han ikke ramte, eller hvis den modsatte side af taget kollapsede under hans vægt, ville han falde fem etager. Uden at tænke sig om to gange tog han et løbespring, blindt overbevist om, at han ville lykkes.
    
  Nu hvor han var tilbage på jorden, forsøgte Paul at samle puslespillet, hvor Jürgen - min bror! - var den sværeste brik af alle. Kunne Jürgen virkelig være Ilses søn? Paul troede ikke, det var muligt, da deres fødselsdatoer kun var otte måneder fra hinanden. Fysisk var det muligt, men Paul var mere tilbøjelig til at tro, at Jürgen var søn af Hans og Brünnhilde. Eduard, med sin mørkere, rundere teint, lignede slet ikke Jürgen, og de var forskellige i temperament. Jürgen lignede dog Paul. De havde begge blå øjne og høje kindben, selvom Jürgens hår var mørkere.
    
  Hvordan kunne min far sove med Brunhilde? Og hvorfor skjulte min mor det for mig i al den tid? Jeg har altid vidst, at hun ville beskytte mig, men hvorfor fortalte hun mig det ikke? Og hvordan skulle jeg finde ud af sandheden uden at gå til familien Schroeder?
    
  Værtinden afbrød Pauls tanker. Hun hulkede stadig.
    
  "Hr. Rainer, brandvæsenet siger, at branden er under kontrol, men bygningen skal rives ned, da den ikke længere er sikker. De bad mig om at fortælle beboerne, at de kan skiftes til at komme ind og hente deres tøj, da I alle bliver nødt til at overnatte et andet sted."
    
  Som en robot sluttede Paul sig til de cirka dusin mennesker, der var ved at hente nogle af deres ejendele. Han trådte over vandslanger, der stadig pumpede vand, gik gennem gennemblødte gange og trapper, ledsaget af en brandmand, og nåede endelig sit værelse, hvor han tilfældigt valgte et par stykker tøj og proppede dem i en lille taske.
    
  "Det er nok," insisterede brandmanden, der ventede ængsteligt i døråbningen. "Vi er nødt til at gå."
    
  Stadig lamslået fulgte Paul efter ham. Men efter et par meter flimrede en svag idé i hans hoved, som kanten af en guldmønt i en spand sand. Han vendte sig om og løb.
    
  "Hey, hør lige! Vi er nødt til at komme ud!"
    
  Paul ignorerede manden. Han løb ind på sit værelse og dykkede ned under sengen. I det trange rum kæmpede han med at skubbe stakken med bøger, han havde lagt der, til side for at skjule, hvad der var bag dem.
    
  "Jeg sagde jo, at du skulle komme ud! Hør her, det er ikke sikkert," sagde brandmanden og trak Pauls ben op, indtil hans lig kom frem.
    
  Paul protesterede ikke. Han havde, hvad han kom for.
    
  Kassen er lavet af sort mahogni, glat og enkel.
    
  Klokken var halv ti om aftenen.
    
  Paul tog sin lille taske og løb tværs over byen.
    
  Hvis han ikke havde været i en sådan tilstand, ville han utvivlsomt have bemærket, at der skete noget mere end hans egen tragedie i München. Der var flere mennesker omkring end normalt for denne tid af natten. Barer og værtshuse var travle, og vrede stemmer kunne høres indefra. Bekymrede mennesker var samlet i grupper på gadehjørner, og der var ikke en eneste politimand i sigte.
    
  Men Paul var ikke opmærksom på, hvad der skete omkring ham; han ville blot tilbagelægge afstanden fra sit mål på så kort tid som muligt. Lige nu var dette det eneste spor, han havde. Han forbandede bittert sig selv for ikke at have set det, for ikke at have indset det før.
    
  Metzgers pantelåner var lukket. Dørene var tykke og solide, så Paul spildte ikke tiden på at banke på. Han gad heller ikke råbe, selvom han - korrekt - antog, at en grådig gammel mand som pantelåneren ville bo der, måske i en gammel, vakkelvorn seng bagerst.
    
  Paul satte sin taske ved døren og kiggede sig omkring efter noget solidt. Der var ingen spredte sten på fortovet, men han fandt et låg til en skraldespand på størrelse med en lille bakke. Han samlede det op og kastede det mod butiksvinduet, så det knuste det i tusind stykker. Pauls hjerte hamrede i brystet og ørerne, men han ignorerede det også. Hvis nogen ringede til politiet, kunne de komme, før han fik det, han kom efter; men det kunne de også gøre.
    
  Det håber jeg ikke, tænkte Paul. Ellers stikker jeg af, og det næste sted jeg går hen for at finde svar, bliver Schroeders palæ. Selv hvis min onkels venner sender mig i fængsel resten af mit liv.
    
  Paul sprang indenfor, hans støvler knasede på et tæppe af glasskår, en blanding af skår fra det knuste vindue og det bøhmiske krystalservice, som også var blevet knust af hans projektil.
    
  Butikken var fuldstændig mørk indeni. Det eneste lys kom fra baglokalet, hvorfra man kunne høre høje skrig.
    
  "Hvem er der? Jeg ringer til politiet!"
    
  "Frem!" råbte Paul tilbage.
    
  Et rektangel af lys viste sig på gulvet og fremhævede de spøgelsesagtige omrids af pantelånerens varer skarpt. Paul stod iblandt dem og ventede på, at Metzger skulle dukke op.
    
  "Forsvind herfra, I forbandede nazister!" råbte pengeudlåneren, idet han dukkede op i døråbningen med øjnene stadig halvt lukkede af søvn.
    
  "Jeg er ikke nazist, hr. Metzger."
    
  "Hvem fanden er du?" Metzger gik ind i butikken og tændte lyset for at sikre sig, at indbrudstyven var alene. "Der er intet værdifuldt herinde!"
    
  "Måske ikke, men der er noget, jeg har brug for."
    
  I det øjeblik fokuserede den gamle mands øjne, og han genkendte Paul.
    
  "Hvem er du ... Åh."
    
  "Jeg kan se, du husker mig."
    
  "Du var her for nylig," sagde Metzger.
    
  "Husker du altid alle dine klienter?"
    
  "Hvad fanden vil du have? Du bliver nødt til at betale mig for det her vindue!"
    
  "Forsøg ikke at skifte emne. Jeg vil vide, hvem der pantsatte den pistol, jeg tog."
    
  "Jeg kan ikke huske det".
    
  Paul svarede ikke. Han trak blot en pistol op af bukselommen og pegede den mod den gamle mand. Metzger trak sig tilbage og holdt hænderne ud foran sig som et skjold.
    
  "Skyd ikke! Jeg sværger, jeg kan ikke huske det! Det er næsten to årtier siden!"
    
  "Lad os antage, at jeg tror på dig. Hvad med dine noter?"
    
  "Læg pistolen ned, tak ... Jeg kan ikke vise dig mine noter; de oplysninger er fortrolige. Vær sød at være fornuftig, min dreng ..."
    
  Paul tog seks skridt imod ham og løftede pistolen til skulderhøjde. Løbet var nu kun to centimeter fra pengeudlånerens pande, som var gennemblødt af sved.
    
  "Hr. Metzger, lad mig forklare. Enten viser De mig båndene, eller også skyder jeg Dem. Det er et simpelt valg."
    
  "Meget godt! Meget godt!"
    
  Med stadig hænderne oppe gik den gamle mand mod baglokalet. De krydsede et stort opbevaringsrum, fyldt med spindelvæv og endnu mere støvet end selve butikken. Papkasser var stablet fra gulv til loft på rustne metalhylder, og stanken af mug og fugt var overvældende. Men der var noget andet i lugten, noget udefinerbart og råddent.
    
  "Hvordan kan du udholde den lugt, Metzger?"
    
  "Lugter det? Jeg lugter ikke noget," sagde den gamle mand uden at vende sig om.
    
  Paul gættede på, at pengeudlåneren havde vænnet sig til stanken, efter at have tilbragt utallige år blandt andre menneskers ejendele. Manden havde tydeligvis aldrig nydt sit eget liv, og Paul kunne ikke lade være med at føle en vis medlidenhed med ham. Han var nødt til at skubbe sådanne tanker ud af hovedet for at fortsætte med at holde fast i sin fars pistol med beslutsomhed.
    
  Der var en metaldør bagerst i opbevaringsrummet. Metzger trak nogle nøgler op af lommen og åbnede den. Han gestikulerede til Paul om at komme ind.
    
  "Du først," svarede Paul.
    
  Den gamle mand så nysgerrigt på ham med hårde pupiller. I sit inderste øje forestillede Paul sig ham som en drage, der beskyttede sin skattehule, og han sagde til sig selv, at han skulle være mere årvågen end nogensinde. Næreren var lige så farlig som en rotte i et hjørne, og når som helst kunne han vende sig om og bide.
    
  "Sværg på, at du ikke vil stjæle noget fra mig."
    
  "Hvad skulle pointen være? Husk, at det er mig, der holder våbnet."
    
  "Sværg på det," insisterede manden.
    
  "Jeg sværger, at jeg ikke vil stjæle noget fra dig, Metzger. Fortæl mig, hvad jeg har brug for at vide, så lader jeg dig være i fred."
    
  Til højre var en træreol fyldt med sortindbundne bøger; til venstre et enormt pengeskab. Pengeudlåneren stod straks foran hende og beskyttede hende med sin krop.
    
  "Værsgo," sagde han og pegede Paul hen til bogreolen.
    
  "Du skal nok finde det til mig."
    
  "Nej," svarede den gamle mand med anspændt stemme. Han var ikke klar til at forlade sit hjørne.
    
  Han bliver mere og mere dristig. Hvis jeg presser ham for hårdt, kan han angribe mig. For pokker, hvorfor ladte jeg ikke pistolen? Jeg ville have brugt den til at overmande ham.
    
  "Fortæl mig i det mindste, hvilken lydstyrke jeg skal kigge i."
    
  "Den er på hylden, i din hovedhøjde, nummer fire fra venstre."
    
  Uden at tage blikket fra Metzger fandt Paul bogen. Han tog den forsigtigt ud og gav den til pengeudlåneren.
    
  "Find linket."
    
  "Jeg kan ikke huske nummeret."
    
  "Ni en to tre en. Skynd dig."
    
  Den gamle mand tog modvilligt bogen og bladrede forsigtigt i den. Paul kiggede sig omkring i lagerbygningen i frygt for, at en gruppe politibetjente når som helst kunne dukke op for at anholde ham. Han havde allerede været her for længe.
    
  "Her er den," sagde den gamle mand og rakte bogen tilbage, åben på en af de første sider.
    
  Der var ingen datoindtastning, kun et kort 1905 / Uge 16. Paul fandt nummeret nederst på siden.
    
  "Det er bare et navn. Clovis Nagel. Der er ingen adresse."
    
  "Kunden foretrak ikke at give yderligere oplysninger."
    
  "Er det her lovligt, Metzger?"
    
  "Loven på dette område er forvirrende."
    
  Dette var ikke den eneste post, hvor Nagels navn optrådte. Han var angivet som "Indbetalende klient" på ti andre konti.
    
  "Jeg vil gerne se andre ting, han har lagt i."
    
  Lettet over, at indbrudstyven var sluppet væk fra hans pengeskab, førte pantelåneren Paul hen til en af bogreolerne i det ydre opbevaringsrum. Han trak en papkasse frem og viste Paul dens indhold.
    
  "Her er de."
    
  Et par billige ure, en guldring, et sølvarmbånd... Paul undersøgte nipsgenstandene, men kunne ikke finde ud af, hvad der forbandt Nagels genstande. Han begyndte at fortvivle; efter al den indsats, han havde lagt i det, havde han nu endnu flere spørgsmål end før.
    
  Hvorfor ville én mand pantsætte så mange ting på samme dag? Han må have været på flugt fra nogen - måske min far. Men hvis jeg vil vide mere, bliver jeg nødt til at finde denne mand, og et navn alene vil ikke hjælpe meget.
    
  "Jeg vil vide, hvor jeg kan finde Nagel."
    
  "Du har allerede set det, min dreng. Jeg har ikke en adresse..."
    
  Paul løftede sin højre hånd og slog den gamle mand. Metzger faldt om på gulvet og dækkede ansigtet med hænderne. En dråbe blod dukkede op mellem hans fingre.
    
  "Nej, tak, nej - slå mig ikke igen!"
    
  Paul måtte afholde sig fra at slå manden igen. Hele hans krop var fyldt med en modbydelig energi, et vagt had, der havde bygget sig op i årevis og pludselig fandt sit mål i den ynkelige, blødende skikkelse ved hans fødder.
    
  Hvad laver jeg?
    
  Han fik pludselig dårlig samvittighed over det, han havde gjort. Det måtte slutte så hurtigt som muligt.
    
  "Tal, Metzger. Jeg ved, du skjuler noget for mig."
    
  "Jeg husker ham ikke så godt. Han var soldat, kunne jeg se det på den måde, han talte på. Måske sømand. Han sagde, at han skulle tilbage til Sydvestafrika, og at han ikke ville få brug for nogen af disse ting der."
    
  "Hvordan var han?"
    
  "Ret kort, med fine ansigtstræk. Jeg husker ikke meget ... Slå mig ikke mere, tak!"
    
  Kort, med fine ansigtstræk ... Edward beskrev manden, der var i værelset med min far og min onkel, som kort, med fine ansigtstræk, som en piges. Det kunne have været Clovis Nagel. Hvad nu hvis min far havde opdaget ham i at stjæle ting fra båden? Måske var han en spion. Eller havde min far bedt ham om at pantsætte pistolen i hans navn? Han vidste bestemt, at han var i fare.
    
  Paul følte, at hans hoved var ved at eksplodere, så han gik ud af spisekammeret og efterlod Metzger klynkende på gulvet. Han sprang op i vindueskarmen, men huskede pludselig, at han havde glemt sin taske ved døren. Heldigvis var den der stadig.
    
  Men alt andet omkring ham ændrede sig.
    
  Snesevis af mennesker fyldte gaderne, trods det sene tidspunkt. De stimlede sammen på fortovet, nogle bevægede sig fra gruppe til gruppe og videregav information som bier, der bestøver blomster. Paul nærmede sig den nærmeste gruppe.
    
  "De siger, at nazisterne satte ild til en bygning i Schwabing..."
    
  "Nej, det var kommunisterne..."
    
  "De er ved at opsætte kontrolposter..."
    
  Bekymret tog Paul en af mændene ved armen og trak ham til side.
    
  "Hvad sker der?"
    
  Manden tog cigaretten ud af munden og gav ham et skævt smil. Han var glad for at finde en, der var villig til at høre på de dårlige nyheder, han havde at overbringe.
    
  "Har du ikke hørt det? Hitler og hans nazister er i gang med et statskup. Det er tid til en revolution. Endelig vil der ske nogle forandringer."
    
  "Siger du, at dette er et statskup?"
    
  "De stormede Burgerbraukeller med hundredvis af mænd og holdt alle indespærret, startende med den bayerske statskommissær."
    
  Pauls hjerte lavede en saltomortal.
    
  "Alice!"
    
    
  41
    
    
  Indtil skyderiet begyndte, troede Alice, at natten tilhørte hende.
    
  Skænderiet med Paul efterlod en bitter smag i munden. Hun indså, at hun var vanvittigt forelsket i ham; hun kunne se det tydeligt nu. Derfor var hun mere bange end nogensinde.
    
  Så hun besluttede sig for at fokusere på den forestående opgave. Hun gik ind i hovedrummet i ølhallen, som var mere end trekvart fyldt. Over tusind mennesker var stuvet sammen omkring bordene, og snart ville der være mindst fem hundrede flere. Tyske flag hang fra væggen, knap nok synlige gennem tobaksrøgen. Rummet var fugtigt og indelukket, hvilket var grunden til, at kunderne fortsatte med at plage servitricerne, der trængte sig gennem mængden og bar bakker med et halvt dusin ølglas over hovedet uden at spilde en dråbe.
    
  Det var hårdt arbejde, tænkte Alice, igen taknemmelig for alt, hvad dagens mulighed havde givet hende.
    
  Hun banede sig vej og fandt en plads for foden af talerpodiet. Tre eller fire andre fotografer havde allerede taget plads. En af dem kiggede overrasket på Alice og puffede til sine kammerater.
    
  "Vær forsigtig, skønhed. Glem ikke at tage fingeren væk fra linsen."
    
  "Og glem ikke at tage dine ud af din røv. Dine negle er beskidte."
    
  Fotografen undersøgte hans fingerspidser og rødmede. De andre jublede.
    
  "Det er din ære, Fritz!"
    
  Alice fandt smilende en position med god udsigt. Hun tjekkede belysningen og lavede et par hurtige beregninger. Med lidt held kunne hun måske få et godt skud. Hun begyndte at bekymre sig. Det havde gjort hende godt at sætte den idiot på plads. Desuden ville tingene blive bedre fra den dag af. Hun ville tale med Paul; de ville møde deres problemer sammen. Og med et nyt, stabilt job ville hun virkelig føle sig tilfreds.
    
  Hun var stadig fordybet i sine drømmerier, da Gustav Ritter von Kahr, den bayerske statskommissær, indtog scenen. Hun tog adskillige fotografier, herunder et hun syntes kunne være ret interessant, der viste Kahr gestikulere vildt.
    
  Pludselig opstod der et tumult bagerst i lokalet. Alice strakte hals for at se, hvad der foregik, men mellem de klare lys omkring podiet og væggen af mennesker bag hende kunne hun ikke se noget. Brølet fra mængden, sammen med braget af borde og stole, der faldt, og klirringen af snesevis af knuste glas, var øredøvende.
    
  En person kom frem fra mængden ved siden af Alice, en lille, svedig mand i en krøllet regnfrakke. Han skubbede manden, der sad ved bordet tættest på podiet, til side, klatrede derefter op på sin stol og derefter op på bordet.
    
  Alice vendte kameraet mod ham og fangede på et øjeblik det vilde blik i hans øjne, den lette rysten i hans venstre hånd, det billige tøj, alfonsens klipning, der sad fast i panden, det grusomme lille overskæg, den løftede hånd og pistolen, der var peget mod loftet.
    
  Hun var ikke bange, og hun tøvede ikke. Alt, hvad der fór gennem hendes tanker, var de ord, August Müntz havde sagt til hende for mange år siden:
    
  Der er øjeblikke i en fotografs liv, hvor et fotografi passerer foran dig, blot ét fotografi, som kan ændre dit liv og livet for dem omkring dig. Det er det afgørende øjeblik, Alice. Du vil se det, før det sker. Og når det sker, så skyd. Tænk ikke, skyd.
    
  Hun trykkede på knappen lige da manden trykkede på aftrækkeren.
    
  "Den nationale revolution er begyndt!" råbte den lille mand med en kraftig, hæs stemme. "Dette sted er omringet af seks hundrede bevæbnede mænd! Ingen forlader stedet. Og hvis der ikke øjeblikkelig er stilhed, vil jeg beordre mine mænd til at opstille et maskingevær på galleriet."
    
  Mængden blev stille, men Alice bemærkede det ikke, og hun var ikke alarmeret over stormtropperne, der dukkede op fra alle sider.
    
  "Jeg erklærer den bayerske regering for afsat! Politiet og hæren har tilsluttet sig vores flag, hagekorset: lad det hænge i hver kaserne og politistation!"
    
  Endnu et hektisk råb lød i rummet. Bifald brød ud, afbrudt af fløjten og råb om "Mexico! Mexico!" og "Sydamerika!" Alice lyttede ikke. Skuddet genlød stadig i hendes ører, billedet af den lille mand, der skød, var stadig prentet ind på hendes nethinder, og hendes tanker var fastlåst i de tre ord.
    
  Det afgørende øjeblik.
    
  Jeg gjorde det, tænkte hun.
    
  Med kameraet knuget mod brystet dykkede Alice ned i mængden. Lige nu var hendes eneste prioritet at komme ud derfra og ind i mørkekammeret. Hun kunne ikke helt huske navnet på den mand, der havde affyret pistolen, selvom hans ansigt var meget bekendt; han var en af de mange fanatiske antisemitter, der råbte deres meninger ud i byens værtshuse.
    
  Ziegler: Nej... Hitler. Det er alt - Hitler. Den skøre østriger.
    
  Alice troede slet ikke, at dette kup havde nogen chance. Hvem ville følge en galning, der erklærede, at han ville udslette jøderne fra jordens overflade? I synagoger jokede folk med idioter som Hitler. Og det billede, hun fangede af ham, med svedperler på panden og et vildt blik i øjnene, ville sætte den mand på plads.
    
  Med dette mente hun et galehus.
    
  Alice kunne knap nok bevæge sig gennem havet af lig. Folk begyndte at skrige igen, og nogle af dem begyndte at slås. En mand smadrede et ølglas over en andens hoved, og affaldet gennemvædede Alices jakke. Det tog hende næsten tyve minutter at nå den anden ende af gangen, men der fandt hun en mur af brunskjorter bevæbnet med rifler og pistoler, der blokerede udgangen. Hun forsøgte at tale med dem, men stormtropperne nægtede at lade hende komme igennem.
    
  Hitler og de dignitarer, han havde forstyrret, forsvandt gennem en sidedør. En ny taler tog hans plads, og temperaturen i salen fortsatte med at stige.
    
  Med et dystert udtryk fandt Alice et sted, hvor hun ville være så beskyttet som muligt, og prøvede at finde en måde at flygte på.
    
  Tre timer senere grænsede hendes humør til fortvivlelse. Hitler og hans håndlangere havde holdt adskillige taler, og orkestret i galleriet havde spillet Deutschlandlied mere end et dusin gange. Alice forsøgte stille og roligt at vende tilbage til hovedsalen for at finde et vindue, hun kunne klatre ud igennem, men stormtropperne blokerede også hendes vej der. De tillod ikke engang folk at bruge toilettet, hvilket på et så overfyldt sted, med servitricer, der stadig hældte øl efter øl, hurtigt ville blive et problem. Hun havde allerede set mere end én person forrette sine behov op ad bagvæggen.
    
  Men vent lige et øjeblik: servitricer...
    
  Ramt af et pludseligt inspirationsglimt gik Alice hen til serveringsbordet. Hun tog en tom bakke, tog sin jakke af, pakkede kameraet ind i den og placerede det under bakken. Så samlede hun et par tomme ølglas op og gik ud i køkkenet.
    
  De bemærker det måske ikke. Jeg har en hvid bluse og en sort nederdel på, ligesom servitricerne. De bemærker måske ikke engang, at jeg ikke har et forklæde på. Indtil de bemærker min jakke under bakken...
    
  Alice gik gennem mængden med bakken højt oppe og måtte bide sig i tungen, da et par gæster strejfede hendes balder. Hun ville ikke tiltrække sig opmærksomhed. Hun nærmede sig svingdørene, stillede sig bag en anden servitrice og passerede SA-vagterne, som heldigvis ikke gav hende et andet blik.
    
  Køkkenet var langt og meget stort. Den samme anspændte atmosfære herskede der, dog uden røg og flag. Et par tjenere fyldte øl i deres glas, mens køkkendrengene og kokkene snakkede indbyrdes ved komfurerne under det strenge blik fra et par stormtropper, der igen blokerede udgangen. Begge bar rifler og pistoler.
    
  Lort.
    
  Usikker på, hvad hun skulle gøre, indså Alice, at hun ikke bare kunne stå der midt i køkkenet. Nogen ville finde ud af, at hun ikke var en del af personalet, og smide hende ud. Hun lod glassene stå i den enorme metalvask og greb en beskidt klud, hun fandt i nærheden. Hun lod den løbe under vandhanen, gjorde den våd, vred den ud og lod som om, hun vaskede sig, mens hun prøvede at finde på en plan. Da hun kiggede sig forsigtigt omkring, fik hun en idé.
    
  Hun listede hen til en af skraldespandene ved siden af vasken. Den var næsten fuld af madrester. Hun lagde sin jakke i den, lukkede låget og samlede spanden op. Så begyndte hun skamløst at gå hen imod døren.
    
  "Du kan ikke gå forbi, Fraulein," sagde en af stormtropperne.
    
  "Jeg er nødt til at få skraldet ud."
    
  "Lad den ligge her."
    
  "Men krukkerne er fulde. Køkkenskraldespande burde ikke være fulde: det er ulovligt."
    
  "Bare rolig, Frøken, vi er loven nu. Sæt dåsen tilbage, hvor den var."
    
  Alice besluttede sig for at gå all-in på én hånd, satte krukken på gulvet og krydsede armene.
    
  "Hvis du vil flytte den, så flyt den selv."
    
  "Jeg siger til dig, at du skal få den tingest væk herfra."
    
  Den unge mand holdt blikket rettet mod Alice. Køkkenpersonalet bemærkede scenen og stirrede på ham. Da Alice havde ryggen til dem, kunne de ikke se, at hun ikke var en af dem.
    
  "Kom nu, makker, lad hende komme igennem," afbrød en anden stormtrooper. "Det er slemt nok at sidde fast her i køkkenet. Vi bliver nødt til at have det her tøj på hele natten, og lugten vil hænge fast i min skjorte."
    
  Den, der talte først, trak på skuldrene og trådte til side.
    
  "Så går du. Tag hende med til skraldespanden udenfor, og kom så tilbage her så hurtigt som muligt."
    
  Alice bandede stille og førte an. En smal dør førte ind i en endnu smallere gyde. Det eneste lys kom fra en enkelt pære i den modsatte ende, tættere på gaden. Der stod en skraldespand, omgivet af tynde katte.
    
  "Så ... Hvor længe har du arbejdet her, Fraulein?" spurgte stormtropperen i en lettere flov tone.
    
  Jeg kan ikke tro det: Vi går ned ad en gyde, jeg bærer en skraldespand, han har et maskingevær i hænderne, og denne idiot flirter med mig.
    
  "Man kan sige, at jeg er ny," svarede Alice og foregav at være venlig. "Og hvad med dig: har du udført kup i lang tid?"
    
  "Nej, det er min første," svarede manden alvorligt uden at forstå hendes ironi.
    
  De nåede skraldespanden.
    
  "Okay, okay, du kan gå tilbage nu. Jeg bliver og tømmer krukken."
    
  "Åh nej, Frøken. Tøm bare krukken, så må jeg følge dig tilbage."
    
  "Jeg ville ikke have, at du skulle vente på mig."
    
  "Jeg venter på dig, når du vil. Du er smuk..."
    
  Han bevægede sig for at kysse hende. Alice forsøgte at trække sig tilbage, men blev klemt inde mellem en skraldespand og en stormtrooper.
    
  "Nej, tak," sagde Alice.
    
  "Kom nu, Frøken ..."
    
  "Nej tak."
    
  Stormtrooperen tøvede, fuld af anger.
    
  "Undskyld, hvis jeg fornærmede dig. Jeg tænkte bare..."
    
  "Bare rolig. Jeg er lige allerede forlovet."
    
  "Det er jeg ked af. Han er en glad mand."
    
  "Du skal ikke bekymre dig om det," gentog Alice chokeret.
    
  "Lad mig hjælpe dig med skraldespanden."
    
  "Ingen!"
    
  Alice prøvede at trække Brunskjortens hånd væk, men han tabte dåsen i forvirring. Hun faldt og rullede rundt på jorden.
    
  Nogle af resterne er spredt i en halvcirkel og afslører Alices jakke og dens dyrebare last.
    
  "Hvad fanden er det her?"
    
  Pakken var en smule åben, og kameralinsen var tydeligt synlig. Soldaten kiggede på Alice, som havde et skyldigt udtryk. Hun behøvede ikke at tilstå.
    
  "Din forbandede luder! Du er en kommunistisk spion!" sagde stormtropperen, mens han famlede efter sin stafet.
    
  Før han kunne nå at gribe fat i hende, løftede Alice metallåget på skraldespanden og forsøgte at ramme stormtrooperen i hovedet. Da han så angrebet nærme sig, løftede han sin højre hånd. Låget ramte hans håndled med en øredøvende lyd.
    
  "Åååh!"
    
  Han greb fat i låget med sin venstre hånd og kastede det langt væk. Alice prøvede at undvige ham og løbe, men gyden var for smal. Nazisten greb fat i hendes bluse og trak hårdt i den. Alices krop forvred sig, og hendes skjorte rev af den ene side og afslørede hendes bh. Nazisten, der løftede hånden for at slå hende, frøs et øjeblik, splittet mellem ophidselse og raseri. Det blik fyldte hendes hjerte med frygt.
    
  "Alice!"
    
  Hun kiggede mod indgangen til gyden.
    
  Paul var der, i forfærdelig form, men stadig der. Trods kulden havde han kun en sweater på. Hans vejrtrækning var ujævn, og han havde krampe af at løbe tværs over byen. For en halv time siden havde han planlagt at gå ind i Burgerbräukeller gennem bagdøren, men han kunne ikke engang krydse Ludwigsbrücke, fordi nazisterne havde opstillet en vejspærring.
    
  Så han tog en lang, omvej. Han ledte efter politibetjente, soldater, alle der kunne svare på hans spørgsmål om, hvad der var sket på pubben, men alt hvad han fandt var borgere der klappede af dem, der havde deltaget i kuppet, eller buhede ad dem - fra en rimelig afstand.
    
  Efter at være krydset over til den modsatte bred via Maximilianbrücke, begyndte han at udspørge folk, han mødte på gaden. Endelig nævnte nogen en gyde, der førte til køkkenet, og Paul løb derhen og bad til, at han ville nå frem, før det var for sent.
    
  Han blev så overrasket over at se Alice udenfor, hvor hun kæmpede mod en stormtrooper, at han i stedet for at iværksætte et overraskelsesangreb annoncerede sin ankomst som en idiot. Da en anden mand trak sin pistol, havde Paul intet andet valg end at springe fremad. Hans skulder ramte nazisten i maven og slog ham omkuld.
    
  De to rullede rundt på jorden og kæmpede om pistolen. Den anden mand var stærkere end Paul, som også var fuldstændig udmattet efter begivenhederne i de foregående timer. Kampen varede mindre end fem sekunder, hvorefter den anden mand skubbede Paul til side, knælede og pegede med sin pistol.
    
  Alice, der nu havde løftet metallåget på skraldespanden, greb ind og hamrede den rasende ind i soldaten. Slagene gav genlyd gennem gyden som lyden af bækkener. Nazistens øjne blev tomme, men han faldt ikke. Alice slog ham igen, og til sidst væltede han forover og landede fladt på ansigtet.
    
  Paul rejste sig og løb hen for at kramme hende, men hun skubbede ham væk og satte sig ned på jorden.
    
  "Hvad er der galt med dig? Har du det okay?"
    
  Alice rejste sig rasende. I hænderne holdt hun resterne af kameraet, som var blevet fuldstændig ødelagt. Det var blevet knust under Pauls kamp mod nazisterne.
    
  "Se".
    
  "Den er i stykker. Bare rolig, vi køber noget bedre."
    
  "Du forstår ikke! Der var fotografier!"
    
  "Alice, der er ikke tid til det her nu. Vi er nødt til at gå, inden hans venner kommer og leder efter ham."
    
  Han prøvede at tage hendes hånd, men hun trak sig væk og løb foran ham.
    
    
  42
    
    
  De så sig ikke tilbage, før de var langt væk fra Burgerbräukeller. Endelig stoppede de ved Sankt Johann Nepomuks kirke, hvis imponerende spir pegede som en anklagende finger op mod nattehimlen. Paul førte Alice hen til buen over hovedindgangen for at søge ly for kulden.
    
  "Gud, Alice, du aner ikke, hvor bange jeg var," sagde han og kyssede hende på læberne. Hun gengældte kysset uden megen overbevisning.
    
  "Hvad sker der?"
    
  "Intet".
    
  "Jeg tror ikke, det er, som det ser ud," sagde Paul irriteret.
    
  "Jeg sagde, det var nonsens."
    
  Paul besluttede sig for ikke at forfølge sagen yderligere. Når Alice var i den stemning, var det at forsøge at hive hende ud af det som at forsøge at klatre op af kviksand: jo mere man kæmpede, jo dybere sank man.
    
  "Har du det godt? Har de gjort dig fortræd, eller ... er der noget andet?"
    
  Hun rystede på hovedet. Først da forstod hun fuldt ud Pauls udseende. Hans skjorte var plettet med blod, hans ansigt var sodet, hans øjne blodsprængte.
    
  "Hvad er der sket med dig, Poul?"
    
  "Min mor døde," svarede han og sænkede hovedet.
    
  Da Paul fortalte om begivenhederne den nat, følte Alice sorg og skam over, hvordan hun havde behandlet ham. Mere end én gang åbnede hun munden for at bede om hans tilgivelse, men hun troede aldrig på ordets betydning. Det var en vantro drevet af stolthed.
    
  Da han fortalte hende sin mors sidste ord, blev Alice lamslået. Hun kunne ikke forstå, hvordan den grusomme, ondskabsfulde Jurgen kunne være Pauls bror, og alligevel overraskede det hende inderst inde ikke. Paul havde en mørk side, der viste sig i visse øjeblikke, som en pludselig efterårsvind, der raslede i gardinerne i et hyggeligt hjem.
    
  Da Paul beskrev, hvordan han havde brudt ind i pantelånerbutikken og måtte slå Metzger for at få ham til at tale, blev Alice rædselsslagen på hans vegne. Alt i forbindelse med denne hemmelighed virkede uudholdeligt, og hun ville have ham væk fra den så hurtigt som muligt, før den opslugte ham fuldstændigt.
    
  Paul afsluttede sin historie med at fortælle om sin tur til pubben.
    
  "Og det er alt."
    
  "Jeg synes, det er mere end nok."
    
  "Hvad mener du?"
    
  "Du har vel ikke seriøst planer om at fortsætte med at grave rundt i det her, vel? Der er tydeligvis nogen derude, som er villig til at gøre hvad som helst for at dække over sandheden."
    
  "Det er netop derfor, vi skal blive ved med at grave. Det beviser, at nogen er ansvarlig for min fars mord..."
    
  Der var en kort pause.
    
  "...mine forældre."
    
  Paul græd ikke. Efter det, der lige var sket, tryglede hans krop ham om at græde, hans sjæl havde brug for det, og hans hjerte flød over af tårer. Men Paul holdt det hele inde og dannede en lille skal omkring sit hjerte. Måske ville en absurd følelse af maskulinitet forhindre ham i at vise sine følelser til den kvinde, han elskede. Måske var det dette, der udløste det, der skete øjeblikke senere.
    
  "Paul, du er nødt til at give efter," sagde Alice og blev mere og mere alarmeret.
    
  "Jeg har ingen intentioner om at gøre dette."
    
  "Men du har ingen beviser. Ingen spor."
    
  "Jeg har et navn: Clovis Nagel. Jeg har et sted: Sydvestafrika."
    
  "Sydvestafrika er et meget stort sted."
    
  "Jeg starter med Windhoek. Det burde ikke være svært at få øje på en hvid mand derovre."
    
  "Sydvestafrika er meget stort ... og meget langt væk," gentog Alice og understregede hvert ord.
    
  "Jeg er nødt til at gøre det her. Jeg tager afsted med den første båd."
    
  "Så det er alt?"
    
  "Ja, Alice. Har du ikke hørt et ord af, hvad jeg har sagt, siden vi mødtes? Forstår du ikke, hvor vigtigt det er for mig at finde ud af, hvad der skete for nitten år siden? Og nu... nu dette."
    
  Et øjeblik overvejede Alice at stoppe ham. Forklare, hvor meget hun ville savne ham, hvor meget hun havde brug for ham. Hvor dybt hun var blevet forelsket i ham. Men stoltheden bed hende i tungen. Ligesom den havde forhindret hende i at fortælle Paul sandheden om sin egen opførsel de sidste par dage.
    
  "Så gå, Paul. Gør hvad som helst du skal gøre."
    
  Paul så på hende, fuldstændig forvirret. Den iskolde tone i hendes stemme fik ham til at føle, som om hans hjerte var blevet revet ud og begravet i sneen.
    
  "Alice..."
    
  "Gå straks. Gå nu."
    
  "Alice, tak!"
    
  "Gå væk, siger jeg dig."
    
  Paul syntes at være på nippet til at græde, og hun bad om, at han skulle græde, om at han skulle ombestemme sig og fortælle hende, at han elskede hende, og at hans kærlighed til hende var vigtigere end en søgen, der ikke havde bragt ham andet end smerte og død. Måske havde Paul ventet på noget lignende, eller måske forsøgte han blot at præge Alices ansigt i sin hukommelse. I lange, bitre år forbandede hun sig selv for den arrogance, der havde overtaget hende, ligesom Paul havde bebrejdet sig selv for ikke at tage sporvognen tilbage til kostskolen, før hans mor blev stukket ihjel ...
    
  ...og for at vende om og gå.
    
  "Ved du hvad? Jeg er glad. På den måde slipper du for at bryde ind i mine drømme og trampe dem ned," sagde Alice og kastede splinterne af kameraet, hun havde klamret sig til, for sine fødder. "Lige siden jeg mødte dig, er der kun sket dårlige ting for mig. Jeg vil have dig ud af mit liv, Paul."
    
  Paul tøvede et øjeblik, men sagde så uden at vende sig om: "Så lad det være."
    
  Alice stod i kirkedøren i flere minutter og kæmpede i stilhed med tårerne. Pludselig, ud af mørket, fra samme retning som Paul var forsvundet, dukkede en skikkelse op. Alice prøvede at samle sig og tvinge et smil frem på hendes ansigt.
    
  Han kommer tilbage. Han har forstået, og han kommer tilbage, tænkte hun og tog et skridt hen imod skikkelsen.
    
  Men gadelygterne afslørede, at den nærgående skikkelse var en mand i grå frakke og hat. For sent indså Alice, at det var en af de mænd, der havde fulgt efter hende den dag.
    
  Hun vendte sig for at løbe, men i det øjeblik så hun hans ledsager komme frem rundt om hjørnet, mindre end tre meter væk. Hun prøvede at løbe, men to mænd stormede mod hende og greb fat i hendes talje.
    
  "Din far leder efter dig, Frühling Tannenbaum."
    
  Alice kæmpede forgæves. Der var intet hun kunne gøre.
    
  En bil kørte ud fra en nærliggende gade, og en af hendes fars gorillaer åbnede døren. Den anden skubbede hende hen imod sig og forsøgte at trække hendes hoved ned.
    
  "I må hellere passe på mig, idioter," sagde Alice med et hånligt blik. "Jeg er gravid."
    
    
  43
    
    
  Elizabeth Bay, 28. august 1933
    
  Kære Alice,
    
  Jeg har mistet overblikket over, hvor mange gange jeg har skrevet til dig. Jeg må få over hundrede breve om måneden, alle ubesvarede.
    
  Jeg ved ikke, om de nåede igennem til dig, og du besluttede dig for at glemme mig. Eller måske flyttede du og efterlod ikke en videresendelsesadresse. Denne skal til din fars hus. Jeg skriver til dig der fra tid til anden, selvom jeg ved, at den er nytteløs. Jeg håber stadig, at en af dem på en eller anden måde slipper din far forbi. Under alle omstændigheder vil jeg fortsætte med at skrive til dig. Disse breve er blevet min eneste kontakt med mit tidligere liv.
    
  Jeg vil gerne starte, som altid, med at bede dig om at tilgive mig for den måde, jeg tog afsted på. Jeg har tænkt på den nat for ti år siden så mange gange, og jeg ved, at jeg ikke burde have handlet, som jeg gjorde. Jeg er ked af, at jeg knuste dine drømme. Jeg bad hver dag for, at du måtte opnå din drøm om at blive fotograf, og jeg håber, at det er lykkedes dig gennem årene.
    
  Livet i kolonierne er ikke let. Siden Tyskland mistede disse lande, har Sydafrika kontrolleret et mandat over tidligere tysk territorium. Vi er ikke velkomne her, selvom de tolererer os.
    
  Der er ikke mange ledige stillinger. Jeg arbejder på gårde og i diamantminer i et par uger ad gangen. Når jeg sparer lidt penge op, rejser jeg rundt i landet for at lede efter Clovis Nagel. Det er ingen nem opgave. Jeg fandt spor af ham i landsbyerne i Orange-flodbassinet. Engang besøgte jeg en mine, han lige havde forladt. Jeg missede ham kun med et par minutter.
    
  Jeg fulgte også et tip, der førte mig nordpå til Waterbergplateauet. Der mødte jeg en mærkelig, stolt stamme, Hereroerne. Jeg tilbragte flere måneder med dem, og de lærte mig at jage og samle i ørkenen. Jeg fik feber og var meget svag i lang tid, men de tog sig af mig. Jeg lærte meget af disse mennesker, ud over fysiske færdigheder. De er exceptionelle. De lever i dødens skygge, en konstant daglig kamp for at finde vand og tilpasse deres liv til presset fra de hvide mænd.
    
  Jeg er løbet tør for papir; dette er det sidste stykke fra et parti, jeg købte af en kræmmer på vejen til Swakopmund. I morgen tager jeg tilbage dertil for at lede efter nye spor. Jeg går, da jeg er løbet tør for penge, så min søgen må være kort. Det sværeste ved at være her, udover manglen på nyt om dig, er den tid, det tager mig at tjene til livets ophold. Jeg har ofte været på nippet til at give op. Men jeg har ikke tænkt mig at give op. Før eller siden finder jeg ham.
    
  Jeg tænker på dig og alt, hvad der er sket i løbet af de sidste ti år. Jeg håber, du er sund og rask. Hvis du beslutter dig for at skrive til mig, bedes du skrive til Windhoeks posthus. Adressen står på kuverten.
    
  Endnu engang, tilgiv mig.
    
  Jeg elsker dig,
    
  Etage
    
    
  VEN I HÅNDVÆRK
    
  1934
    
    
  Hvor den indviede lærer, at vejen ikke kan gås alene
    
  Det hemmelige håndtryk i Fellow Craft-graden involverer et fast tryk på langfingerens kno og slutter med, at Broder Mason gengælder hilsenen. Det hemmelige navn for dette håndtryk er JACHIN, opkaldt efter søjlen, der repræsenterer solen i Salomons tempel. Igen er der et trick til stavningen, som skal skrives som AJCHIN.
    
    
  44
    
    
  Jürgen beundrede sig selv i spejlet.
    
  Han trak blidt i sine reverser, der var prydet med et kranium og SS-emblemet. Han blev aldrig træt af at se på sig selv i sin nye uniform. Walter Hecks design og det fantastiske håndværk i Hugo Boss-tøjet, rost i sladderpressen, indgød ærefrygt hos alle, der så det. Mens Jürgen gik ned ad gaden, stod børnene ret og løftede hænderne i salut. I sidste uge stoppede et par ældre damer ham og sagde, hvor dejligt det var at se stærke, sunde unge mænd få Tyskland tilbage på sporet. De spurgte, om han havde mistet et øje i kampen mod kommunisterne. Glad hjalp Jürgen dem med at bære deres indkøbsposer til den nærmeste bygning.
    
  I det øjeblik bankede det på døren.
    
  "Kom ind."
    
  "Du ser godt ud," sagde hans mor, da hun trådte ind i det store soveværelse.
    
  "Jeg ved det".
    
  "Skal du spise middag med os i aften?"
    
  "Det tror jeg ikke, mor. Jeg er blevet indkaldt til et møde med Sikkerhedstjenesten."
    
  "De vil uden tvivl anbefale dig til forfremmelse. Du har været Untersturmführer alt for længe."
    
  Jürgen nikkede muntert og tog sin kasket.
    
  "Bilen venter på dig ved døren. Jeg skal nok bede kokken om at lave noget til dig, hvis du kommer tidligt tilbage."
    
  "Tak, mor," sagde Jürgen og kyssede Brunhilde på panden. Han trådte ud i gangen, hans sorte støvler klaprede højlydt på marmortrappen. Stuepigen ventede på ham i gangen med hans frakke.
    
  Siden Otto og hans kort forsvandt fra deres liv for elleve år siden, var deres økonomiske situation gradvist blevet forbedret. En hær af tjenere tog sig igen af den daglige drift af palæet, selvom Jürgen nu var familiens overhoved.
    
  "Kommer De tilbage til middag, hr.?"
    
  Jürgen tog en skarp indånding, da han hørte hende bruge denne tiltaleform. Det skete altid, når han var nervøs og urolig, som den morgen. De mindste detaljer brød hans iskolde ydre og afslørede den konfliktstorm, der rasede indeni.
    
  "Baronessen vil give dig instruktioner."
    
  Snart begynder de at kalde mig ved mit rigtige navn, tænkte han, da han trådte udenfor. Hans hænder rystede let. Heldigvis havde han draperet sin frakke over armen, så chaufføren bemærkede det ikke, da han åbnede døren for ham.
    
  Tidligere kunne Jürgen måske have kanaliseret sine impulser gennem vold; men efter nazistpartiets valgsejr sidste år blev uønskede grupper mere forsigtige. For hver dag der gik, fandt Jürgen det stadig sværere at beherske sig. Mens han rejste, forsøgte han at trække vejret langsomt. Han ville ikke ankomme ophidset og nervøs.
    
  Især hvis de skal forfremme mig, som min mor siger.
    
  "Helt ærligt, min kære Schroeder, sår du mig alvorligt i tvivl."
    
  "Tvivl, hr.?"
    
  "Tvivl om din loyalitet."
    
  Jurgen bemærkede, at hans hånd var begyndt at ryste igen, og han måtte klemme hårdt om knoerne for at få det under kontrol.
    
  Konferencelokalet var fuldstændig tomt, bortset fra Reinhard Heydrich og ham selv. Chefen for Reichs Sicherheitsamt, nazistpartiets efterretningstjeneste, var en høj mand med en tydelig pande, kun et par måneder ældre end Jürgen. Trods sin ungdom var han blevet en af de mest indflydelsesrige personer i Tyskland. Hans organisation havde til opgave at identificere trusler - reelle eller indbildte - mod partiet. Jürgen havde hørt dette den dag, de interviewede ham til jobbet.
    
  Heinrich Himmler spurgte Heydrich, hvordan han ville organisere en nazistisk efterretningstjeneste, og Heydrich svarede ved at genfortælle alle de spionromaner, han nogensinde havde læst. Rigssikkerhedsministerium var allerede frygtet i hele Tyskland, selvom det var uklart, om dette skyldtes mere billig fiktion eller medfødt talent.
    
  "Hvorfor siger De det, hr.?"
    
  Heydrich lagde hånden på mappen foran sig, hvorpå Jürgens navn var skrevet.
    
  "Du startede i SA i bevægelsens tidlige dage. Det er vidunderligt, det er interessant. Det er dog overraskende, at nogen fra din ... slægt specifikt skulle bede om en plads i en SA-bataljon. Og så er der de gentagne voldsepisoder, som dine overordnede rapporterer. Jeg har konsulteret en psykolog om dig ... og han antyder, at du muligvis har en alvorlig personlighedsforstyrrelse. Det er dog ikke en forbrydelse i sig selv, selvom det kunne," understregede han ordet "kunne" med et halvt smil og et hævet øjenbryn, "blive en hindring. Men nu kommer vi til det, der bekymrer mig mest. Du blev inviteret - ligesom resten af dine medarbejdere - til at deltage i et særligt arrangement på Burgerbraukeller den 8. november 1923. Du dukkede dog aldrig op."
    
  Heydrich holdt en pause og lod sine sidste ord hænge i luften. Jürgen begyndte at svede. Efter at have vundet valget begyndte nazisterne langsomt og systematisk at hævne sig på alle, der havde hindret opstanden i 1923, og dermed forsinket Hitlers magtovertagelse med et år. I årevis havde Jürgen levet i frygt for, at nogen ville pege fingre ad ham, og det var endelig sket.
    
  Heydrich fortsatte, hans tone nu truende.
    
  "Ifølge din overordnede mødte du ikke op på mødestedet som anmodet. Det ser dog ud til - og jeg citerer - at 'Stormtrooper Jürgen von Schröder var med en eskadrille fra 10. kompagni natten til den 23. november. Hans skjorte var gennemblødt af blod, og han hævdede at være blevet angrebet af flere kommunister, og at blodet tilhørte en af dem, manden han stak ned. Han bad om at slutte sig til eskadrillen, der var under kommando af politikommissæren fra Schwabing-distriktet, indtil kuppets afslutning.' Er det korrekt?"
    
  "Lige ned til sidste komma, hr.."
    
  "Korrekt. Undersøgelseskomitéen må have ment det, for de tildelte dig Partiets guldinsignier og Bloddonsmedalje," sagde Heydrich og pegede på Jürgens bryst.
    
  Partiets gyldne emblem var en af de mest eftertragtede dekorationer i Tyskland. Det bestod af et naziflag i en cirkel omgivet af en gylden laurbærkrans. Det markerede de partimedlemmer, der havde meldt sig ind før Hitlers sejr i 1933. Indtil da måtte nazisterne rekruttere folk til at slutte sig til deres rækker. Fra den dag dannede der sig endeløse køer ved partihovedkvarteret. Ikke alle fik dette privilegium.
    
  Hvad angår Blodordenen, var det den mest værdifulde medalje i Riget. Den blev kun båret af dem, der deltog i statskuppet i 1923, som tragisk endte med seksten nazisters død for politiets hånd. Det var en udmærkelse, som selv Heydrich ikke bar.
    
  "Jeg spekulerer virkelig på," fortsatte chefen for Rigssikkerhedsministerium, mens han bankede sig på læberne med kanten af en mappe, "om vi ikke burde nedsætte en undersøgelseskommission om dig, min ven."
    
  "Det ville ikke være nødvendigt, hr.," sagde Jürgen hviskende, vel vidende hvor korte og afgørende undersøgelseskommissionerne var i disse dage.
    
  "Nej? De seneste rapporter, som kom frem, da SA blev optaget i SS, siger, at du var noget 'koldblodig i udførelsen af dine pligter', at der var en 'mangel på engagement'... Skal jeg fortsætte?"
    
  "Det er fordi jeg blev holdt væk fra gaderne, hr.!"
    
  "Er det så muligt, at andre mennesker er bekymrede for dig?"
    
  "Jeg forsikrer Dem, hr., min forpligtelse er absolut."
    
  "Nå, så er der én måde at genvinde dette kontors tillid på."
    
  Endelig var det slut med pengene. Heydrich havde tilkaldt Jürgen med et forslag i tankerne. Han ville have noget fra ham, og det var derfor, han havde presset ham lige fra starten. Han havde sandsynligvis ingen anelse om, hvad Jürgen lavede den nat i 1923, men hvad Heydrich vidste eller ikke vidste var irrelevant: hans ord var lov.
    
  "Jeg vil gøre hvad som helst, hr.," sagde Jürgen, lidt roligere nu.
    
  "Nå, Jürgen. Jeg kan da kalde dig Jürgen, ikke sandt?"
    
  "Selvfølgelig, hr.," sagde han og undertrykte sin vrede over, at den anden mand ikke gengældte tjenesten.
    
  "Har du hørt om frimureriet, Jürgen?"
    
  "Selvfølgelig. Min far var medlem af logen i sin ungdom. Jeg tror, han hurtigt blev træt af det."
    
  Heydrich nikkede. Det kom ikke som en overraskelse for ham, og Jürgen antog, at han allerede vidste det.
    
  "Siden vi kom til magten, er frimurerne blevet ... aktivt modløse."
    
  "Jeg ved det, hr.," sagde Jürgen og smilede over eufemismen. I Mein Kampf, en bog som alle tyskere læste - og viste frem i deres hjem, hvis de vidste, hvad der var godt for dem - udtrykte Hitler sit instinktive had til frimureriet.
    
  "Et betydeligt antal loger opløste eller reorganiserede sig frivilligt. Disse særlige loger var af ringe betydning for os, da de alle var preussiske med ariske medlemmer og nationalistiske tendenser. Da de frivilligt opløste sig og afleverede deres medlemslister, blev der ikke taget skridt mod dem ... foreløbig."
    
  "Jeg forstår, at nogle hytter stadig generer Dem, hr.?"
    
  "Det er fuldstændig klart for os, at mange loger er forblevet aktive, de såkaldte humanitære loger. De fleste af deres medlemmer har liberale synspunkter, er jøder og så videre..."
    
  "Hvorfor forbyder De dem ikke bare, hr.?"
    
  "Jürgen, Jürgen," sagde Heydrich nedladende, "i bedste fald ville det kun hindre deres aktiviteter. Så længe de har et glimt af håb, vil de fortsætte med at mødes og tale om deres passere, vinkelmålere og andet jødisk vrøvl. Det, jeg ønsker, er hvert enkelt af deres navne på et lille kort, der måler fjorten gange syv."
    
  Heydrichs små postkort var kendt i hele partiet. Et stort rum ved siden af hans Berlin-kontor indeholdt oplysninger om dem, partiet anså for "uønskede": kommunister, homoseksuelle, jøder, frimurere og alle andre, der var tilbøjelige til at kommentere, at Føreren virkede lidt træt i sin tale den dag. Hver gang nogen blev fordømt, blev der føjet et nyt postkort til de titusindvis. Skæbnen for dem, der optrådte på postkortene, var stadig ukendt.
    
  "Hvis frimureriet blev forbudt, ville de simpelthen gå under jorden som rotter."
    
  "Helt rigtigt!" sagde Heydrich og hamrede håndfladen i bordet. Han lænede sig frem mod Jürgen og sagde fortroligt: "Fortæl mig, ved du, hvorfor vi har brug for navnene på denne pøbel?"
    
  "Fordi frimureriet er en marionetdukke for den internationale jødiske sammensværgelse. Det er velkendt, at bankfolk som Rothschilds og..."
    
  En høj latter afbrød Jürgens lidenskabelige tale. Da chefen for statssikkerheden så baronsønnens ansigt forsvinde, tog han afstand.
    
  "Gentag ikke lederartiklerne fra Volkischer Beobachter for mig, Jürgen. Jeg har selv været med til at skrive dem."
    
  "Men, herre, Føreren siger..."
    
  "Jeg må undre mig over, hvor langt dolken, der tog dit øje ud, gik, min ven," sagde Heydrich, mens han studerede sine ansigtstræk.
    
  "Hr., der er ingen grund til at være stødende," sagde Jürgen rasende og forvirret.
    
  Heydrich sendte et dystert smil.
    
  "Du er fuld af ånd, Jürgen. Men denne lidenskab skal styres af fornuft. Gør mig en tjeneste, og bliv ikke et af de får, der bræger ved demonstrationer. Lad mig lære dig en lille lektie fra vores historie." Heydrich rejste sig og begyndte at gå frem og tilbage omkring det store bord. "I 1917 opløste bolsjevikkerne alle loger i Rusland. I 1919 skaffede Béla Kun sig af med alle frimurerne i Ungarn. I 1925 forbød Primo de Rivera logerne i Spanien. Samme år gjorde Mussolini det samme i Italien. Hans sortskjorter trak frimurere ud af deres senge midt om natten og tævede dem ihjel på gaderne. Et lærerigt eksempel, synes du ikke?"
    
  Jürgen nikkede overrasket. Han vidste ingenting om dette.
    
  "Som De kan se," fortsatte Heydrich, "er den første handling fra enhver stærk regering, der har til hensigt at forblive ved magten, at slippe af med - blandt andet - frimurerne. Og ikke fordi de udfører ordrer om en eller anden hypotetisk jødisk sammensværgelse: de gør dette, fordi folk, der tænker selv, skaber en masse problemer."
    
  "Hvad er det præcis, De ønsker af mig, hr.?"
    
  "Jeg vil have dig til at infiltrere frimurerne. Jeg skal nok give dig nogle gode kontakter. Du er aristokrat, og din far var medlem af en loge for et par år siden, så de vil acceptere dig uden besvær. Dit mål bliver at få fat i en medlemsliste. Jeg vil gerne kende navnet på alle frimurere i Bayern."
    
  "Må jeg få carte blanche, hr.?"
    
  "Medmindre du hører noget om det modsatte, ja. Vent her et øjeblik."
    
  Heydrich gik hen til døren, åbnede den og gøede et par instruktioner til sin adjudant, der sad på en bænk i gangen. Adjudanten klikkede med hælene og vendte tilbage få øjeblikke senere med en anden ung mand, klædt i sit overtøj.
    
  "Kom indenfor, Adolf, kom indenfor. Min kære Jürgen, lad mig præsentere dig for Adolf Eichmann. Han er en meget lovende ung mand, der arbejder i vores Dachau-lejr. Han har specialiseret sig i, skal vi sige ... udenretslige sager."
    
  "Rart at møde dig," sagde Jürgen og rakte hånden frem. "Så du er den slags mand, der ved, hvordan man omgår loven, hva'?"
    
  "Ligeledes. Og ja, nogle gange er vi nødt til at bøje reglerne lidt, hvis vi nogensinde vil give Tyskland tilbage til dets retmæssige ejere," sagde Eichmann smilende.
    
  "Adolf har ansøgt om en stilling på mit kontor, og jeg er tilbøjelig til at lette overgangen for ham, men først vil jeg gerne have, at han arbejder sammen med dig i et par måneder. Du vil videregive alle de oplysninger, du modtager, til ham, og han vil være ansvarlig for at give dem mening. Og når du har fuldført denne opgave, tror jeg, at jeg vil være i stand til at sende dig til Berlin på en større mission."
    
    
  45
    
    
  Jeg så ham. Det er jeg sikker på, tænkte Clovis, mens han albuede sig ud af værtshuset.
    
  Det var en julinat, og hans skjorte var allerede gennemblødt af sved. Men varmen generede ham ikke så meget. Han havde lært at klare den i ørkenen, da han første gang opdagede Rainer, der fulgte efter ham. Han havde været nødt til at opgive en lovende diamantmine i Orange-flodbassinet for at afvise Rainer. Han havde efterladt de sidste af sine udgravningsmaterialer og tog kun det allermest nødvendige med. På toppen af en lav højderyg, med riflen i hånden, så han Pauls ansigt for første gang og lagde fingeren på aftrækkeren. I frygt for at ramme ved siden af gled han ned på den anden side af bakken som en slange i højt græs.
    
  Så mistede han Paul i flere måneder, indtil han blev tvunget til at flygte igen, denne gang fra et bordel i Johannesburg. Denne gang fik Rainer øje på ham først, men på afstand. Da deres blikke mødtes, var Clovis tåbelig nok til at vise sin frygt. Han genkendte straks det kolde, hårde glimt i Rainers øjne som blikket fra en jæger, der huskede formen på sit bytte. Det lykkedes ham at flygte gennem en skjult bagdør og havde endda tid til at vende tilbage til hotellossepladsen, hvor han boede, og smide sit tøj i en kuffert.
    
  Tre år gik, før Clovis Nagel blev træt af følelsen af Rainer's ånde i nakken. Han kunne ikke sove uden en pistol under puden. Han kunne ikke gå uden at vende sig om for at se, om han blev forfulgt. Og han ville ikke blive på ét sted i mere end et par uger af frygt for, at han en nat skulle vågne op til det stålfaste blik fra de blå øjne, der betragtede ham bag løbet på en revolver.
    
  Til sidst gav han efter. Uden penge kunne han ikke flygte for evigt, og de penge, baronen havde givet ham, var for længst sluppet op. Han begyndte at skrive til baronen, men ingen af hans breve blev besvaret, så Clovis gik ombord på et skib med kurs mod Hamborg. Da han vendte tilbage til Tyskland på vej til München, følte han et øjebliks lettelse. I de første tre dage var han overbevist om, at han havde mistet Rainer ... indtil han en nat gik ind i en kro nær togstationen og genkendte Pauls ansigt i mængden af gæster.
    
  Der dannede sig en knude i Clovis' mave, og han flygtede.
    
  Da han løb så hurtigt, som hans korte ben kunne bære ham, indså han den frygtelige fejl, han havde begået. Han var rejst til Tyskland uden skydevåben, fordi han var bange for at blive stoppet i tolden. Han havde stadig ikke haft tid til at få fat i noget, og nu havde han kun sin foldekniv til at forsvare sig med.
    
  Han trak den op af lommen, mens han løb ned ad gaden. Han undveg lyskeglerne fra gadelygterne og pilede fra den ene til den næste, som om de var trygge øer, indtil det gik op for ham, at hvis Rainer forfulgte ham, gjorde Clovis tingene for nemme for ham. Han drejede til højre ned ad en mørk gyde, der løb parallelt med togskinnerne. Et tog nærmede sig, rumlende mod stationen. Clovis kunne ikke se hende, men han kunne lugte røgen fra skorstenen og mærke vibrationerne i jorden.
    
  En lyd kom fra den anden ende af sidegaden. Den tidligere marinesoldat blev forskrækket og bed sig i tungen. Han løb igen med hamrende hjerte. Han smagte blod, et ildevarslende varsel om, hvad han vidste ville ske, hvis den anden mand indhentede ham.
    
  Clovis nåede en blindgyde. Ude af stand til at komme videre gemte han sig bag en bunke trækasser, der lugtede af rådnende fisk. Fluer summede omkring ham og landede på hans ansigt og hænder. Han prøvede at børste dem væk, men endnu en lyd og en skygge ved indgangen til gyden fik ham til at fryse. Han prøvede at sætte vejret i bero.
    
  Skyggen forvandlede sig til en mands silhuet. Clovis kunne ikke se hans ansigt, men det var der ingen grund til. Han vidste udmærket godt, hvem det var.
    
  Ude af stand til at holde situationen ud længere, skyndte han sig til enden af gyden og væltede en bunke trækasser. Et par rotter pilede rædselsslagne mellem hans ben. Clovis fulgte dem blindt og så til, mens de forsvandt gennem en halvåben dør, han uforvarende var gået forbi i mørket. Han befandt sig i en mørk korridor og trak sin lighter frem for at orientere sig. Han tillod sig et par sekunders lys, før han pilede væk igen, men for enden af korridoren snublede han og faldt, mens han skrabede hænderne på de fugtige cementtrin. Da han ikke turde bruge lighteren igen, rejste han sig og begyndte at klatre, mens han konstant lyttede efter den mindste lyd bag sig.
    
  Han klatrede i hvad der føltes som en evighed. Endelig rørte hans fødder ved jorden, og han turde tænde sin lighter. Et flimrende gult lys afslørede, at han var i en anden korridor, for enden af hvilken der var en dør. Han skubbede på den, og den var ulåst.
    
  Jeg fik endelig smidt ham af sporet. Det ligner et forladt lager. Jeg tilbringer et par timer her, indtil jeg er sikker på, at han ikke følger efter mig, tænkte Clovis, mens hans vejrtrækning vendte tilbage til normalen.
    
  "God aften, Clovis," sagde en stemme bag ham.
    
  Clovis vendte sig og trykkede på knappen på sin springkniv. Klingen blev skubbet ud med et næsten hørbart klik, og Clovis sprang med strakt arm frem mod skikkelsen, der ventede ved døren. Det var som at forsøge at røre ved en månestråle. Skikkelsen trådte til side, og stålklingen ramte næsten en halv meter og gennemborede væggen. Clovis forsøgte at rive den fri, men nåede knap nok at fjerne det beskidte puds, før slaget slog ham omkuld.
    
  "Gør det behageligt. Vi bliver her et stykke tid."
    
  En stemme kom fra mørket. Clovis prøvede at rejse sig, men en hånd skubbede ham tilbage på gulvet. Pludselig delte en hvid stråle mørket i to. Hans forfølger tændte en lommelygte. Han pegede den mod sit eget ansigt.
    
  "Ligger dette ansigt bekendt for dig?"
    
  Clovis studerede Paul Rainer i lang tid.
    
  "Du ligner ham ikke," sagde Clovis med hård og træt stemme.
    
  Rainer pegede lommelygten mod Clovis, som dækkede sine øjne med venstre hånd for at beskytte sig mod det skarpe lys.
    
  "Peg den ting et andet sted hen!"
    
  "Jeg gør, hvad jeg vil. Vi spiller efter mine regler nu."
    
  Lysstrålen bevægede sig fra Clovis' ansigt til Pauls højre hånd. I hænderne holdt han sin fars Mauser C96.
    
  "Jamen, Rainer. Du bestemmer."
    
  "Jeg er glad for, at vi nåede til enighed."
    
  Clovis rakte hånden ned i lommen. Paul tog et truende skridt hen imod ham, men den tidligere marinesoldat trak en pakke cigaretter frem og holdt den op mod lyset. Han greb også et par tændstikker, som han havde med sig, i tilfælde af at han løb tør for tændvæske. Der var kun to tilbage.
    
  "Du har gjort mit liv surt, Rainer," sagde han og tændte en ufiltreret cigaret.
    
  "Jeg ved selv ikke meget om ødelagte liv. Du ødelagde mit."
    
  Clovis lo med en forvirret lyd.
    
  "Morer din forestående død dig, Clovis?" spurgte Paul.
    
  En latter satte sig fast i Clovis' hals. Hvis Paul havde lydt vred, ville Clovis ikke have været så bange. Men hans tone var afslappet og rolig. Clovis var sikker på, at Paul smilede i mørket.
    
  "Let, sådan her. Lad os lige se..."
    
  "Vi kommer ikke til at se noget. Jeg vil have dig til at fortælle mig, hvordan du dræbte min far, og hvorfor."
    
  "Jeg dræbte ham ikke."
    
  "Nej, selvfølgelig gjorde du ikke det. Det er derfor, du har været på flugt i niogtyve år."
    
  "Det var ikke mig, jeg sværger!"
    
  "Så hvem så?"
    
  Clovis holdt en pause et par øjeblikke. Han var bange for, at hvis han svarede, ville den unge mand simpelthen skyde ham. Navnet var det eneste kort, han havde, og han var nødt til at spille det.
    
  "Jeg skal nok fortælle dig det, hvis du lover at lade mig gå."
    
  Det eneste svar var lyden af en pistol, der blev spændt i mørket.
    
  "Nej, Rainer!" råbte Clovis. "Hør her, det handler ikke kun om, hvem der dræbte din far. Hvad gavner det dig at vide det? Det, der betyder noget, er, hvad der skete først. Hvorfor."
    
  Der var stilhed i et par øjeblikke.
    
  "Så fortsæt. Jeg lytter."
    
    
  46
    
    
  "Det hele begyndte den 11. august 1904. Indtil den dag havde vi tilbragt et par vidunderlige uger i Swakopsmund. Øllet var anstændigt efter afrikanske standarder, vejret var ikke for varmt, og pigerne var meget venlige. Vi var lige kommet tilbage fra Hamborg, og kaptajn Rainer havde udnævnt mig til sin premierløjtnant. Vores båd skulle bruge et par måneder på at patruljere den koloniale kyst i håb om at skræmme englænderne."
    
  "Men problemet var ikke engelskmennene?"
    
  "Nej ... De indfødte havde gjort oprør et par måneder tidligere. En ny general ankom for at tage kommandoen, og han var det største røvhul, den mest sadistiske stodder, jeg nogensinde havde set. Hans navn var Lothar von Trotha. Han begyndte at presse de indfødte. Han havde fået ordrer fra Berlin om at nå til en form for politisk aftale med dem, men han var ligeglad. Han sagde, at de indfødte var undermennesker, aber, der var kommet ned fra træerne og kun havde lært at bruge rifler ved imitation. Han forfulgte dem, indtil resten af os dukkede op i Waterberg, og der var vi alle sammen, os fra Swakopmund og Windhoek, med våben i hænderne og bandede over vores uheld."
    
  "Du vandt."
    
  "De var tre gange så mange som os, men de vidste ikke, hvordan man kæmper som en hær. Mere end tre tusind faldt, og vi tog alt deres husdyr og våben. Så..."
    
  Den tidligere marinesoldat tændte endnu en cigaret fra skommen fra den forrige. I lommelygtens lys mistede hans ansigt alt udtryk.
    
  "Trota sagde, at du skulle gå videre," sagde Paul og opmuntrede ham til at fortsætte.
    
  "Jeg er sikker på, at du har hørt denne historie, men ingen, der ikke var der, ved, hvordan det virkelig var. Vi skubbede dem tilbage i ørkenen. Intet vand, ingen mad. Vi sagde til dem, at de ikke måtte komme tilbage. Vi forgiftede hver eneste brønd i hundredvis af kilometer og gav dem ingen advarsel. De, der gemte sig eller vendte om for at hente vand, var den første advarsel, de fik. Resten ... mere end 25.000, for det meste kvinder, børn og ældre, fandt vej til Omaheke. Jeg vil ikke forestille mig, hvad der blev af dem."
    
  "De døde, Clovis. Ingen krydser Omaheke-floden uden vand. De eneste, der overlevede, var et par Herero-stammer i nord."
    
  "Vi fik orlov. Din far og jeg ville så langt væk fra Windhoek som muligt. Vi stjal heste og tog sydpå. Jeg husker ikke præcis den rute, vi tog, for de første par dage var vi så fulde, at vi knap nok huskede vores egne navne. Jeg husker, at vi passerede gennem Kolmanskop, og at et telegram fra Trotha ventede på din far der, der sagde, at hans orlov var slut, og beordrede ham til at vende tilbage til Windhoek. Din far rev telegrammet i stykker og sagde, at han aldrig ville vende tilbage. Det påvirkede ham alt for dybt."
    
  "Påvirkede det ham virkelig?" spurgte Paul. Clovis hørte bekymringen i hans stemme og vidste, at han havde fundet en sprække i sin modstanders rustning.
    
  "Det var det, for os begge. Vi blev ved med at drikke og køre bil og forsøgte at komme væk fra det hele. Vi anede ikke, hvor vi skulle hen. En morgen ankom vi til en afsidesliggende gård i Orange-flodbassinet. Der boede en familie af tyske kolonister der, og for pokker, faderen var den dummeste stodder, jeg nogensinde har mødt. Der løb en bæk gennem deres ejendom, og pigerne blev ved med at klage over, at den var fuld af småsten, og at deres fødder gjorde ondt, når de badede. Faderen tog disse småsten ud en efter en og stablede dem rundt om bagsiden af huset, 'for at lave en sti af småsten,' sagde han. Bortset fra at det ikke var småsten."
    
  "Det var diamanter," sagde Paul, som efter at have arbejdet i minerne i årevis vidste, at denne fejl var sket mere end én gang. Nogle typer diamanter ser så ru ud, før de bliver slebet og poleret, at folk ofte forveksler dem med gennemsigtige sten.
    
  "Nogle var fede som dueæg, min dreng. Andre var små og hvide, og der var endda en lyserød en, så stor," sagde han og løftede sin knytnæve mod lysstrålen. "Man kunne ret nemt finde dem i orange dengang, selvom man risikerede at blive skudt af regeringsinspektører, hvis man blev taget i at snige sig for tæt på et udgravningssted, og der var aldrig mangel på lig, der tørrede i solen ved vejkryds under skilte mærket "DIAMANTTYV". Der var masser af diamanter i orange, men jeg har aldrig set så mange på ét sted, som jeg gjorde på den gård. Aldrig."
    
  "Hvad sagde denne mand, da han fandt ud af det?"
    
  "Som sagt, han var dum. Alt, hvad han bekymrede sig om, var sin bibel og sin høst, og han lod aldrig nogen af sin familie tage ned til byen. De havde heller ingen besøgende, da de boede midt ude i ingenting. Hvilket var lige så godt, for enhver med et halvt hjerneslag ville have vidst, hvad de sten var. Din far så en bunke diamanter, da de viste os rundt på ejendommen, og han gav mig en albue i ribbenene - lige i tide, for jeg var ved at sige noget dumt, hænge mig, hvis det ikke var sandt. Familien tog imod os uden at stille nogen spørgsmål. Din far var i dårligt humør til middagen. Han sagde, at han ville sove, at han var træt; men da landmanden og hans kone tilbød os deres værelse, insisterede din far på at sove i stuen under flere tæpper."
    
  "Så du kan stå op midt om natten."
    
  "Det var præcis, hvad vi gjorde. Der stod en kiste med familie-nipsgenstande ved siden af pejsen. Vi tømte dem ud på gulvet og prøvede ikke at lave en lyd. Så gik jeg rundt om bag huset og lagde stenene i bagagerummet. Tro mig, selvom kisten var stor, fyldte stenene den stadig tre fjerdedele. Vi dækkede dem med et tæppe og løftede derefter kisten op på den lille overdækkede vogn, som min far brugte til at levere forsyninger. Alt ville være gået perfekt, hvis det ikke havde været for den forbandede hund, der sov udenfor. Da vi spændte vores egne heste for vognen og kørte afsted, kørte vi over dens hale. Hvor det forbandede dyr hylede! Landmanden var på benene med haglgeværet i hånden. Selvom han måske var dum, var han ikke fuldstændig sindssyg, og vores utroligt geniale forklaringer var nytteløse, for han fandt ud af, hvad vi havde gang i. Din far var nødt til at trække sin pistol frem, den samme, du peger mod mig, og skyde ham ud af hovedet."
    
  "Du lyver," sagde Paul. Lysstrålen vaklede en smule.
    
  "Nej, søn, jeg bliver ramt af lynet lige nu, hvis jeg ikke fortæller dig sandheden. Han dræbte en mand, han dræbte ham ordentligt, og jeg var nødt til at anspore hestene, fordi en mor og to døtre kom ud på verandaen og begyndte at skrige. Vi havde ikke kørt 16 kilometer, da din far sagde, at jeg skulle stoppe, og beordrede mig ud af vognen. Jeg sagde til ham, at han var skør, og jeg tror ikke, jeg tog fejl. Al denne vold og alkohol havde reduceret ham til en skygge af sit tidligere jeg. At dræbe landmanden var den sidste dråbe. Det betød ikke noget: han havde en pistol, og jeg mistede min en fuld aften, så til helvede med det, sagde jeg og gik ud."
    
  "Hvad ville du gøre, hvis du havde en pistol, Clovis?"
    
  "Jeg ville skyde ham," svarede den tidligere marinesoldat uden at tænke sig om. Clovis havde en idé om, hvordan han kunne vende situationen til sin fordel.
    
  Jeg skal bare have ham det rigtige sted hen.
    
  "Så hvad skete der?" spurgte Paul, hans stemme nu mindre selvsikker.
    
  "Jeg anede ikke, hvad jeg skulle gøre, så jeg fortsatte ned ad stien, der førte tilbage til byen. Din far tog tidligt afsted den morgen, og da han kom tilbage, var det allerede over middag, bare at han nu ikke havde nogen vogn, kun vores heste. Han fortalte mig, at han havde begravet kisten et sted, som kun han kendte, og at vi ville komme tilbage for at hente den, når tingene havde roet sig ned."
    
  "Han stolede ikke på dig."
    
  "Selvfølgelig gjorde han det ikke. Og han havde ret. Vi forlod vejen af frygt for, at den døde kolonists kone og børn ville slå alarm. Vi kørte nordpå og sov i det fri, hvilket ikke var særlig behageligt, især fordi din far snakkede og skreg meget i søvne. Han kunne ikke få den landmand ud af hovedet. Og sådan fortsatte det, indtil vi vendte tilbage til Swakopmund og fandt ud af, at vi begge var eftersøgt for desertering, og fordi din far mistede kontrollen over sin båd. Hvis det ikke havde været for diamantepisoden, ville din far utvivlsomt have overgivet sig, men vi var bange for, at de ville forbinde os med det, der skete i Orange Pool, så vi fortsatte med at gemme os. Vi undslap med nød og næppe militærpolitiet ved at gemme os på et skib på vej til Tyskland. På en eller anden måde lykkedes det os at vende uskadt tilbage."
    
  "Var det dengang, du henvendte dig til baronen?"
    
  "Hans var besat af tanken om at vende tilbage til Orange for at hente kisten, ligesom mig. Vi tilbragte flere dage i skjul i baronens palæ. Din far fortalte ham alt, og baronen gik amok ... Ligesom din far, ligesom alle andre. Han ville vide den nøjagtige placering, men Hans nægtede at fortælle det. Baronen var konkurs og havde ikke de nødvendige penge til at finansiere turen tilbage for at finde kisten, så Hans underskrev nogle papirer, der overdrog det hus, du og din mor boede i, sammen med den lille virksomhed, I ejede sammen. Din far foreslog, at baronen solgte dem for at rejse penge til at returnere kisten. Ingen af os kunne gøre det, da vi på det tidspunkt også var eftersøgt i Tyskland."
    
  "Hvad skete der natten til hans død?"
    
  "Der var et ophedet skænderi. Mange penge, fire råbende personer. Din far endte med en kugle i maven."
    
  "Hvordan skete dette?"
    
  Clovis tog forsigtigt en pakke cigaretter og en æske tændstikker frem. Han tog den sidste cigaret og tændte den. Så tændte han cigaretten og pustede røg ind i lommelygtens stråle.
    
  "Hvorfor er du så interesseret i dette, Paul? Hvorfor er du så optaget af en morders liv?"
    
  "Kald ikke min far det!"
    
  Kom nu ... lidt tættere på.
    
  "Nej? Hvad ville du kalde det, vi gjorde i Waterberg? Hvad gjorde han ved landmanden? Han huggede hovedet af ham; han lod ham få det lige der," sagde han og rørte ved sin pande.
    
  "Jeg siger, du skal holde kæft!"
    
  Med et raserianfald trådte Paul frem og løftede sin højre hånd for at ramme Clovis. Med et behændigt træk kastede Clovis en tændt cigaret i hans øjne. Paul spjættede tilbage og beskyttede refleksivt sit ansigt, hvilket gav Clovis tid nok til at hoppe op og løbe ud, spille sit sidste kort, et desperat sidste forsøg.
    
  Han vil ikke skyde mig i ryggen.
    
  "Vent, din idiot!"
    
  Især hvis han ikke ved, hvem der skød.
    
  Paul satte efter ham. Clovis undveg lommelygtens lysstråle og løb mod bagsiden af lagerbygningen i et forsøg på at undslippe den vej, hans forfølger var kommet ind. Han kunne lige akkurat skimte en lille dør ved siden af et tonet vindue. Han øgede farten og var næsten ved at nå døren, da hans fødder satte sig fast i noget.
    
  Han faldt med ansigtet nedad og prøvede at komme på benene, da Paul indhentede ham og greb fat i hans jakke. Clovis forsøgte at ramme Paul, men ramte ikke og snublede faretruende mod vinduet.
    
  "Nej!" skreg Paul og kastede sig igen mod Clovis.
    
  I et forsøg på at genvinde balancen rakte den tidligere marinesoldat ud mod Paul. Hans fingre strejfede den yngre mands et øjeblik, før han faldt og ramte vinduet. Det gamle glas gav efter, og Clovis' krop tumlede gennem åbningen og forsvandt i mørket.
    
  Der lød et kort skrig og derefter en tør banken.
    
  Paul lænede sig ud ad vinduet og pegede lommelygten mod jorden. Ti meter under ham, midt i en voksende blodpøl, lå Clovis' lig.
    
    
  47
    
    
  Jürgen rynkede på næsen, da han kom ind på asylet. Stedet stank af urin og ekskrementer, dårligt maskeret af duften af desinfektionsmiddel.
    
  Han måtte spørge sygeplejersken om vej, da det var første gang, han havde besøgt Otto, siden han var blevet anbragt der for elleve år siden. Kvinden, der sad ved skrivebordet, læste et blad med et keder sig i ansigtet, hendes fødder dinglede løst i hendes hvide træsko. Da sygeplejersken så den nye Obersturmführer vise sig foran hende, rejste hun sig og løftede sin højre hånd så hurtigt, at den cigaret, hun havde røget, faldt ud af hendes mund. Hun insisterede på at ledsage ham personligt.
    
  "Er I ikke bange for, at en af dem vil flygte?" spurgte Jurgen, mens de gik gennem gangene og pegede på de gamle mænd, der vandrede formålsløst omkring nær indgangen.
    
  "Det sker nogle gange, mest når jeg går på toilettet. Det gør dog ikke noget, for fyren ved kiosken på hjørnet plejer at bringe dem tilbage."
    
  Sygeplejersken efterlod ham ved døren til baronens værelse.
    
  "Han er her, hr., helt klar og komfortabel. Han har endda et vindue. Heil Hitler!" tilføjede hun lige før hun gik.
    
  Jürgen gengældte modvilligt hilsenen, glad for at se hende gå. Han ville nyde øjeblikket alene.
    
  Døren til værelset stod åben, og Otto sov, henslængt i en kørestol ved siden af vinduet. En lille smule savl dryppede ned ad hans bryst, ned ad hans kåbe og en gammel monokel på en guldkæde, hvis linse nu var revnet. Jürgen huskede, hvor anderledes hans far havde set ud dagen efter kupforsøget - hvor rasende han havde været over, at forsøget var mislykkedes, selvom han ikke havde gjort noget for at forårsage det.
    
  Jürgen blev kortvarigt tilbageholdt og afhørt, selvom han længe før det var overstået, havde gjort sig klog nok til at skifte sin blodige brune skjorte ud med en ren, og han bar ikke et skydevåben. Der var ingen konsekvenser for ham eller nogen andre. Selv Hitler tilbragte kun ni måneder i fængsel.
    
  Jürgen vendte hjem, fordi SA-kasernen var lukket, og organisationen var opløst. Han tilbragte flere dage indespærret på sit værelse, ignorerede sin mors forsøg på at finde ud af, hvad der var sket med Ilse Rainer, og overvejede, hvordan man bedst kunne bruge det brev, han havde stjålet fra Pauls mor.
    
  Min brors mor, gentog han forvirret for sig selv.
    
  Til sidst bestilte han fotokopier af brevet, og en morgen efter morgenmaden gav han en til sin mor og en til sin far.
    
  "Hvad fanden er det her?" spurgte baronen og tog imod papirarkene.
    
  "Du ved det udmærket godt, Otto."
    
  "Jürgen! Vis mere respekt!" sagde hans mor rædselsslagent.
    
  "Efter hvad jeg har læst her, er der ingen grund til, at jeg skulle gøre det."
    
  "Hvor er originalen?" spurgte Otto med hæs stemme.
    
  "Et sikkert sted."
    
  "Bring den her!"
    
  "Det har jeg ingen intentioner om at gøre. Det er kun et par eksemplarer. Jeg sendte resten til aviserne og politistationen."
    
  "Hvad har du gjort?" råbte Otto, mens han gik rundt om bordet. Han prøvede at løfte sin knytnæve for at ramme Jurgen, men hans krop virkede upåvirkelig. Jurgen og hans mor så chokeret til, mens baronen sænkede sin hånd og forsøgte at løfte den igen, men uden held.
    
  "Jeg kan ikke se. Hvorfor kan jeg ikke se?" spurgte Otto.
    
  Han vaklede fremad og slæbte morgenmadsdugen, mens han faldt. Bestik, tallerkener og kopper væltede og spredte deres indhold, men baronen syntes ubemærket, mens han lå ubevægelig på gulvet. De eneste lyde i spisestuen var råbene fra stuepigen, der lige var kommet ind med en bakke med friskbagt toast.
    
  Da Jürgen stod ved døren til værelset, kunne han ikke undertrykke et bittert smil, da han huskede den opfindsomhed, han havde udvist dengang. Lægen forklarede, at baronen havde fået et slagtilfælde, som havde gjort ham målløs og ude af stand til at gå.
    
  "I betragtning af de udskejelser, denne mand har hengivet sig til gennem hele sit liv, er jeg ikke overrasket. Jeg tror ikke, han vil holde mere end seks måneder," sagde lægen, mens han lagde sine instrumenter væk i en lædertaske. Hvilket var heldigt, for Otto så ikke det ondskabsfulde smil, der glimtede hen over hans søns ansigt, da han hørte diagnosen.
    
  Og her er du så, elleve år senere.
    
  Nu gik han ind uden at sige en lyd, bragte en stol og satte sig over for den syge. Lyset fra vinduet lignede måske en idyllisk solstråle, men det var intet andet end solens refleksion på den bare, hvide væg i bygningen overfor, den eneste udsigt fra baronens værelse.
    
  Træt af at vente på, at han skulle komme til sig selv, rømmede Jürgen sig flere gange. Baronen blinkede og løftede endelig hovedet. Han stirrede på Jürgen, men hvis han følte nogen overraskelse eller frygt, viste hans øjne det ikke. Jürgen holdt sin skuffelse tilbage.
    
  "Ved du hvad, Otto? I lang tid prøvede jeg meget hårdt at få din anerkendelse. Selvfølgelig betød det slet ikke noget for dig. Du bekymrede dig kun om Eduard."
    
  Han holdt en kort pause og ventede på en reaktion, en bevægelse, hvad som helst. Alt, hvad han fik, var det samme blik som før, vagtsomt, men stivnet.
    
  "Det var en kæmpe lettelse at finde ud af, at du ikke var min far. Pludselig følte jeg mig fri til at hade den modbydelige, hanrejst gris, der havde ignoreret mig hele mit liv."
    
  Fornærmelserne havde heller ingen effekt overhovedet.
    
  "Så fik du et slagtilfælde, og du lod endelig mig og min mor være alene. Men selvfølgelig, ligesom med alt andet, du har gjort i dit liv, holdt du ikke ved lov. Jeg gav dig for meget spillerum og ventede på, at du skulle rette op på den fejl, og jeg brugte noget tid på at tænke over, hvordan jeg skulle slippe af med dig. Og nu, hvor praktisk ... dukker der en op, som kan befri mig for besværet."
    
  Han tog avisen, han bar under armen, og holdt den tæt på den gamle mands ansigt, tæt nok på til at han kunne læse den. Han reciterede artiklen efter hukommelsen. Han havde læst den igen og igen den foregående aften i forventning om det øjeblik, hvor den gamle mand ville se den.
    
    
  MYSTERISK LIG IDENTIFICERET
    
    
  München (Leder) - Politiet har endelig identificeret liget, der blev fundet i sidste uge i en gyde nær hovedbanegården. Det drejer sig om den tidligere marineløjtnant Clovis Nagel, som ikke er blevet indkaldt til krigsret siden 1904 for at have forladt sin post under en mission i Sydvestafrika. Selvom han vendte tilbage til landet under et falsk navn, kunne myndighederne identificere ham ved hjælp af de mange tatoveringer, der dækker hans torso. Der er ingen yderligere detaljer om omstændighederne ved hans død, som, som vores læsere vil huske, var et resultat af et fald fra stor højde, muligvis som følge af sammenstødet. Politiet minder offentligheden om, at enhver, der har haft kontakt med Nagel, er under mistanke, og beder alle med oplysninger om at kontakte myndighederne med det samme.
    
  "Paul er tilbage. Er det ikke vidunderlige nyheder?"
    
  Et glimt af frygt glimtede i baronens øjne. Det varede kun et par sekunder, men Jürgen nød øjeblikket, som var det den største ydmygelse, man kunne forestille sig for hans forvredne sind.
    
  Han rejste sig og gik mod badeværelset. Han tog et glas og fyldte det halvt op fra hanen. Så satte han sig igen ved siden af baronen.
    
  "Du ved, at han kommer efter dig nu. Og jeg tror ikke, du vil se dit navn i overskrifterne, vel, Otto?"
    
  Jurgen trak en metalæske op af lommen, ikke større end et frimærke. Han åbnede den og tog en lille grøn pille ud, som han lod ligge på bordet.
    
  "Der er en ny SS-enhed, der eksperimenterer med disse vidunderlige ting. Vi har agenter over hele verden, folk, der kan blive nødt til at forsvinde stille og smertefrit når som helst," sagde den unge mand og glemte at nævne, at smertefriheden endnu ikke var opnået. "Skån os for skammen, Otto."
    
  Han tog sin kasket op og trak den resolut tilbage på hovedet, hvorefter han gik mod døren. Da han nåede den, vendte han sig om og så Otto famle efter tavlen. Hans far holdt tavlen mellem fingrene, hans ansigt lige så tomt som det havde været under Jürgens besøg. Så løftede han hånden sig så langsomt til munden, at bevægelsen var næsten umærkelig.
    
  Jürgen gik. Et øjeblik var han fristet til at blive og se på, men det var bedre at holde sig til planen og undgå potentielle problemer.
    
  Fra i morgen vil personalet tiltale mig som Baron von Schroeder. Og når min bror kommer for at få svar, bliver han nødt til at spørge mig.
    
    
  48
    
    
  To uger efter Nagels død turde Paul endelig at gå udenfor igen.
    
  Lyden af den tidligere marinesoldats lig, der ramte jorden, genlød i hans hoved hele tiden, mens han var låst inde på det værelse, han havde lejet på pensionatet i Schwabing. Han forsøgte at vende tilbage til den gamle bygning, hvor han boede med sin mor, men den var nu en privatbolig.
    
  Det var ikke det eneste, der ændrede sig i München under hans fravær. Gaderne var renere, og der var ikke længere grupper af arbejdsløse, der hang og hang på gadehjørner. Køerne ved kirker og arbejdsformidlinger var forsvundet, og folk behøvede ikke længere at slæbe rundt på to kufferter fulde af små sedler, hver gang de ville købe brød. Der var ingen blodige slagsmål på værtshuse. De enorme opslagstavler, der stod langs hovedvejene, annoncerede andre ting. Tidligere var de fyldt med nyheder om politiske møder, flammende manifester og snesevis af "Eftersøgt for Tyveri"-plakater. Nu viste de fredelige anliggender, såsom møder i haveforeninger.
    
  I stedet for alle disse varsler om undergang opdagede Pavel, at profetien var blevet opfyldt. Uanset hvor han gik, så han grupper af drenge iført røde armbind med hagekors på ærmerne. Forbipasserende blev tvunget til at række hånden op og råbe "Heil Hitler!" for ikke at risikere at blive tappet på skulderen af et par civilklædte agenter og beordret til at følge efter dem. Nogle få, et mindretal, skyndte sig at gemme sig i døråbninger for at undgå hilsenen, men en sådan løsning var ikke altid mulig, og før eller siden blev alle tvunget til at række hånden op.
    
  Overalt hvor man kiggede hen, viste folk hagekorsflaget, den drilske sorte edderkop, hvad enten det var på hårnåle, armbånd eller tørklæder bundet om halsen. De blev solgt ved trolleybusstoppesteder og kiosker sammen med billetter og aviser. Denne bølge af patriotisme begyndte i slutningen af juni, da snesevis af SA-ledere blev myrdet midt om natten for at "forråde fædrelandet". Med denne handling sendte Hitler to budskaber: at ingen var sikre, og at han i Tyskland var den eneste person, der havde ansvaret. Frygt var præget i alle ansigter, uanset hvor hårdt folk prøvede at skjule den.
    
  Tyskland var blevet en dødsfælde for jøder. For hver måned der gik, blev lovene mod dem strengere, og uretfærdighederne omkring dem blev stille og roligt værre. Først gik tyskerne efter jødiske læger, advokater og lærere, fratog dem de job, de drømte om, og i processen fratog de disse fagfolk muligheden for at tjene til livets ophold. Nye love betød, at hundredvis af blandede ægteskaber nu blev annulleret. En bølge af selvmord, ulig noget Tyskland nogensinde havde set, skyllede hen over landet. Og alligevel var der jøder, der så den anden vej eller benægtede og insisterede på, at tingene egentlig ikke var så slemt, dels fordi få vidste, hvor udbredt problemet var - den tyske presse skrev knap nok om det - og dels fordi alternativet, emigration, blev stadig vanskeligere. Den globale økonomiske krise og overudbuddet af kvalificerede fagfolk fik det til at virke vanvittigt at forlade landet. Uanset om de indså det eller ej, holdt nazisterne jøder som gidsler.
    
  At gå rundt i byen bragte Paul en vis lettelse, dog på bekostning af den angst, han følte over den retning, Tyskland var på vej i.
    
  "Har De brug for en slipsenål, hr.?" spurgte den unge mand og betragtede ham op og ned. Drengen bar et langt læderbælte, dekoreret med adskillige designs, lige fra et simpelt snoet kors til en ørn, der holdt nazisternes våbenskjold.
    
  Paul rystede på hovedet og gik videre.
    
  "De burde have den på, hr. Det er et fint tegn på Deres støtte til vores glorværdige Fører," insisterede drengen, der løb efter ham.
    
  Da Paul så, at han ikke gav op, stak han tungen ud og gik på jagt efter nyt bytte.
    
  Jeg ville hellere dø end at bære dette symbol, tænkte Paul.
    
  Hans tanker faldt tilbage i den feberagtige, nervøse tilstand, han havde været i siden Nagels død. Historien om manden, der havde været hans fars premierløjtnant, fik ham til at sætte spørgsmålstegn ved, ikke blot hvordan han skulle fortsætte efterforskningen, men også ved karakteren af denne eftersøgning. Ifølge Nagel havde Hans Rainer levet et komplekst og forvredet liv og havde begået forbrydelsen for penge.
    
  Nagel var selvfølgelig ikke den mest pålidelige kilde. Men på trods af dette var sangen, han sang, i tråd med den tone, der altid genlød i Pauls hjerte, når han tænkte på den far, han aldrig kendte.
    
  Mens Paul så på det rolige, klare mareridt, som Tyskland med så stor entusiasme var ved at dykke ned i, spekulerede han på, om han endelig var ved at vågne op.
    
  Jeg fyldte tredive i sidste uge, tænkte han bittert, mens han slentrede langs Isar-flodens bredder, hvor par samledes på bænke, og jeg har brugt mere end en tredjedel af mit liv på at lede efter en far, der måske ikke var indsatsen værd. Jeg forlod den mand, jeg elskede, og fandt intet andet end sorg og offer til gengæld.
    
  Måske var det derfor, han idealiserede Hans i sine dagdrømme - fordi han havde brug for at kompensere for den dystre virkelighed, som han gættede ud fra Ilses tavshed.
    
  Han indså pludselig, at han endnu engang sagde farvel til München. Den eneste tanke i hans hoved var ønsket om at forlade byen, at flygte fra Tyskland og vende tilbage til Afrika, et sted hvor han, selvom han ikke var lykkelig, i det mindste kunne finde et stykke af sin sjæl.
    
  Men jeg er kommet så langt ... Hvordan har jeg råd til at give op nu?
    
  Problemet var dobbelt. Han havde heller ingen idé om, hvordan han skulle fortsætte. Nagels død havde ødelagt ikke kun hans håb, men også det sidste konkrete spor, han havde. Han ønskede, at hans mor havde stolet mere på ham, for så var hun måske stadig i live.
    
  Jeg kunne finde Jürgen og tale med ham om, hvad min mor fortalte mig, før hun døde. Måske ved han noget.
    
  Efter et stykke tid afviste han ideen. Han var træt af Schröder-familien, og højst sandsynligt hadede Jürgen ham stadig for det, der var sket i kulminearbejderens stalde. Han tvivlede på, at tiden havde gjort noget for at dæmpe hans vrede. Og hvis han havde henvendt sig til Jürgen, uden nogen form for beviser, og fortalt ham, at han havde grund til at tro, at de kunne være brødre, ville hans reaktion helt sikkert have været forfærdelig. Han kunne heller ikke forestille sig at forsøge at tale med baronen eller Brunhilde. Nej, den gyde var en blindgyde.
    
  Det er slut. Jeg går.
    
  Hans uberegnelige rejse førte ham til Marienplatz. Han besluttede at aflægge et sidste besøg hos Sebastian Keller, før han forlod byen for altid. Undervejs spekulerede han på, om boghandlen stadig var åben, eller om dens ejer var blevet offer for krisen i 1920'erne, ligesom så mange andre forretninger.
    
  Hans frygt viste sig ubegrundet. Etablissementet så lige så pænt ud som altid med sine generøse montre, der præsenterede et omhyggeligt udvalgt udvalg af klassisk tysk poesi. Paul stoppede knap nok op, før han gik ind, og Keller stak straks hovedet ind ad bagdøren, ligesom han havde gjort den første dag i 1923.
    
  "Paul! Herregud, sikke en overraskelse!"
    
  Boghandleren rakte ham hånden frem med et varmt smil. Det var som om tiden knap nok var gået. Han farvede stadig sit hår hvidt og bar nye guldindfattede briller, men ud over det og de mærkelige rynker omkring øjnene fortsatte han med at udstråle den samme aura af visdom og ro.
    
  "God eftermiddag, hr. Keller."
    
  "Men det er en stor fornøjelse, Paul! Hvor har du gemt dig i al den tid? Vi troede, du var faret vild ... Jeg læste i aviserne om branden på pensionatet og var bange for, at du også døde der. Du kunne have skrevet!"
    
  Lidt skamfuld undskyldte Paul for at have forholdt sig tavs i alle disse år. I modsætning til sin sædvanlige praksis lukkede Keller boghandlen og tog den unge mand med ind i baglokalet, hvor de tilbragte et par timer med at nippe til te og snakke om gamle dage. Paul fortalte om sine rejser i Afrika, de forskellige jobs, han havde haft, og sine oplevelser med forskellige kulturer.
    
  "Du har haft rigtige eventyr ... Karl May, som du beundrer så meget, ville gerne være i dit sted."
    
  "Det formoder jeg ... Selvom romaner er en helt anden sag," sagde Paul med et bittert smil, mens han tænkte på Nagels tragiske ende.
    
  "Hvad med frimureriet, Paul? Havde du nogen forbindelser til nogen loger i denne periode?"
    
  "Nej, hr.."
    
  "Nå, når alt kommer til alt, er essensen af vores Broderskab orden. Det viser sig, at der er et møde i aften. Du skal komme med mig; jeg tager ikke nej for et svar. Du kan fortsætte, hvor du slap," sagde Keller og klappede ham på skulderen.
    
  Paul indvilligede modvilligt.
    
    
  49
    
    
  Den aften, da Paulus vendte tilbage til templet, følte han den velkendte følelse af kunstighed og kedsomhed, som han havde grebet år tidligere, da han begyndte at deltage i frimurermøder. Stedet var fyldt til bristepunktet med over hundrede mennesker til stede.
    
  På det belejlige tidspunkt rejste Keller, stadig stormester for Rising Sun Lodge, sig og præsenterede Paul for sine medfrimurere. Mange af dem kendte ham allerede, men mindst ti medlemmer hilste på ham for første gang.
    
  Bortset fra det øjeblik, hvor Keller henvendte sig direkte til ham, tilbragte Paul det meste af mødet fortabt i sine egne tanker ... nær slutningen, da en af de ældre brødre - en person ved navn Furst - rejste sig for at introducere et emne, der ikke var på dagens dagsorden.
    
  "Ærede stormester, en gruppe brødre og jeg har diskuteret den nuværende situation."
    
  "Hvad mener du, Broder Først?"
    
  "For den foruroligende skygge, som nazismen kaster over frimureriet."
    
  "Broder, du kender reglerne. Ingen politik i templet."
    
  "Men stormesteren vil give mig ret i, at nyhederne fra Berlin og Hamborg er foruroligende. Mange loger dér har opløst sig selv af egen fri vilje. Her i Bayern er der ikke en eneste preussisk loge tilbage."
    
  "Så foreslår du opløsningen af denne loge, Broder First?"
    
  "Selvfølgelig ikke. Men jeg synes, det måske er tid til at tage de skridt, andre har taget for at sikre deres varighed."
    
  "Og hvad er disse foranstaltninger?"
    
  "Det første ville være at bryde vores forbindelser med broderskaber uden for Tyskland."
    
  Denne bekendtgørelse blev efterfulgt af megen brokken. Frimureriet havde traditionelt været en international bevægelse, og jo flere forbindelser en loge havde, desto mere respekteret var den.
    
  "Vær venlig at være stille. Når min bror er færdig, vil alle kunne udtrykke deres egne tanker om denne sag."
    
  "Det andet ville være at omdøbe vores selskab. Andre loger i Berlin ændrede deres navne til Tyske Orden."
    
  Dette udløste en ny bølge af utilfredshed. Det var simpelthen uacceptabelt at ændre ordenens navn.
    
  "Og endelig synes jeg, vi bør afskedige fra logen - med ære - de brødre, der sætter vores overlevelse i fare."
    
  "Og hvilken slags brødre ville de være?"
    
  Furst rømmede sig, før han fortsatte, tydeligvis utilpas.
    
  "Jødiske brødre, selvfølgelig."
    
  Paul sprang op fra sin plads. Han forsøgte at komme til ordet for at tale, men kirken brød ud i et kaos af råb og forbandelser. Kaoset varede i flere minutter, hvor alle forsøgte at tale på én gang. Keller slog flere gange på sin talerstol med sin kølle, som han sjældent brugte.
    
  "Giv ordrer, giv ordrer! Vi taler på skift, ellers bliver jeg nødt til at opløse mødet!"
    
  Begejstringen kølnede en smule, og talerne tog ordet for at støtte eller afvise forslaget. Paul talte antallet af personer, der havde stemt, og blev overrasket over at finde en ligelig fordeling mellem de to holdninger. Han forsøgte at komme med et sammenhængende bidrag. Han var fast besluttet på at formidle, hvor uretfærdig han anså hele debatten for at være.
    
  Til sidst pegede Keller sin kølle mod ham. Paul rejste sig.
    
  "Brødre, dette er første gang, jeg har talt i denne loge. Det kan meget vel være min sidste. Jeg er blevet forbløffet over den diskussion, som Broder Firsts forslag har skabt, og det, der forbløffer mig mest, er ikke jeres mening om sagen, men det faktum, at vi overhovedet var nødt til at diskutere det."
    
  Der lød en mumlen af anerkendelse.
    
  "Jeg er ikke jøde. Arisk blod flyder gennem mine årer, eller i hvert fald tror jeg det. Sandheden er, at jeg ikke er helt sikker på, hvem jeg er. Jeg kom til denne ædle institution, i min fars fodspor, med intet andet mål end at lære mere om mig selv. Visse omstændigheder i mit liv holdt mig væk fra jer i lang tid, men da jeg vendte tilbage, havde jeg aldrig forestillet mig, at tingene ville være så anderledes. Inden for disse mure stræber vi angiveligt efter oplysning. Så, brødre, kan I forklare mig, hvorfor denne institution diskriminerer mennesker for andet end deres handlinger, rigtige eller forkerte?"
    
  Mere jubel udbrød. Paul så First rejse sig fra sin plads.
    
  "Broder, du har været væk i lang tid, og du ved ikke, hvad der foregår i Tyskland!"
    
  "Du har ret. Vi går igennem mørke tider. Men i tider som disse må vi holde fast i det, vi tror på."
    
  "Lodgens overlevelse står på spil!"
    
  "Ja, men til hvilken pris?"
    
  "Hvis vi er nødt til at..."
    
  "Broder først, hvis du krydsede ørkenen og så solen blive varmere og din feltflaske blive tom, ville du så tisse i den for at forhindre den i at lække?"
    
  Templets tag rystede af latter. Furst var ved at tabe kampen, og han sydede af raseri.
    
  "Og tænk dig, at disse er ordene fra den forkastede søn af en desertør," udbrød han rasende.
    
  Paul absorberede slaget så godt han kunne, og greb fat i stolens ryglæn foran sig, indtil hans knoer blev hvide.
    
  Jeg er nødt til at kontrollere mig selv, ellers vinder han.
    
  "Ærede stormester, vil De lade broder Ferst udsætte min udtalelse for krydsild?"
    
  "Broder Rainer har ret. Hold dig til debatreglerne."
    
  Furst nikkede med et bredt smil, der gjorde Paul forsigtig.
    
  "Det glæder mig. I så fald beder jeg dig om at tage ordet fra broder Rainer."
    
  "Hvad? På hvilket grundlag?" spurgte Paul og prøvede at lade være med at råbe.
    
  "Nægter du at have deltaget i logemøder blot et par måneder før din forsvinden?"
    
  Paul blev ophidset.
    
  "Nej, jeg benægter det ikke, men..."
    
  "Så du har ikke nået rangen som Medhåndværker, og du er ikke berettiget til at bidrage til møderne," afbrød First.
    
  "Jeg var lærling i over elleve år. Graden som håndværkermedhjælper tildeles automatisk efter tre år."
    
  "Ja, men kun hvis du møder regelmæssigt op på arbejde. Ellers skal du godkendes af et flertal af brødrene. Så du har ingen ret til at tale i denne debat," sagde First, ude af stand til at skjule sin tilfredshed.
    
  Paul kiggede sig omkring for at få støtte. Alle stirrede tavst tilbage på ham. Selv Keller, der havde virket ivrig efter at hjælpe ham for blot få øjeblikke siden, var rolig.
    
  "Meget godt. Hvis det er den herskende ånd, opsiger jeg mit medlemskab af logen."
    
  Paul rejste sig og forlod bænken, idet han gik hen imod Kellers talerpult. Han tog sit forklæde og sine handsker af og kastede dem for stormesterens fødder.
    
  "Jeg er ikke længere stolt af disse symboler."
    
  "Mig også!"
    
  En af de tilstedeværende, en mand ved navn Joachim Hirsch, rejste sig. Hirsch var jøde, huskede Paul. Han kastede også symbolerne for foden af talerpulten.
    
  "Jeg har ikke tænkt mig at vente på en afstemning om, hvorvidt jeg skal udvises fra den loge, jeg har tilhørt i tyve år. Jeg vil hellere forlade den," sagde han, mens han stod ved siden af Paul.
    
  Da de hørte dette, rejste mange andre sig. De fleste af dem var jøder, selvom, som Paul bemærkede med tilfredshed, var der et par ikke-jøder, der tydeligvis var lige så oprørte som ham selv. Inden for et minut havde mere end tredive forklæder samlet sig på den ternede marmor. Scenen var kaotisk.
    
  "Det er nok!" råbte Keller og smed sin kølle ned i et forgæves forsøg på at blive hørt. "Hvis jeg var i stand til det, ville jeg også smide dette forklæde af. Lad os respektere dem, der traf denne beslutning."
    
  Gruppen af dissidenter begyndte at forlade templet. Paul var en af de sidste, der forlod templet, og han tog afsted med højt hoved, selvom det gjorde ham ked af det. At være medlem af en loge havde aldrig været hans særlige passion, men det gjorde ham ondt at se en sådan gruppe intelligente, kultiverede mennesker splittet af frygt og intolerance.
    
  Han gik lydløst hen imod lobbyen. Nogle af dissidenterne havde samlet sig i grupper, selvom de fleste havde samlet deres hatte og var på vej udenfor i grupper på to eller tre for at undgå at tiltrække sig opmærksomhed. Paul var lige ved at gøre det samme, da han mærkede nogen røre ved hans ryg.
    
  "Lad mig venligst give dig hånden." Det var Hirsch, manden der havde kastet sit forklæde efter Paul. "Mange tak for at være et godt eksempel. Hvis du ikke havde gjort det, du gjorde, ville jeg ikke have turdet gøre det selv."
    
  "Du behøver ikke at takke mig. Jeg kunne bare ikke holde ud at se det uretfærdige i det hele."
    
  "Hvis bare flere mennesker var som dig, Rainer, ville Tyskland ikke være i det rod, det er i i dag. Lad os bare håbe, det bare er dårlig vind."
    
  "Folk er bange," sagde Paul med et skuldertræk.
    
  "Jeg er ikke overrasket. For tre eller fire uger siden fik Gestapo beføjelse til at handle udenretsligt."
    
  "Hvad mener du?"
    
  "De kan tilbageholde hvem som helst, selv for noget så simpelt som 'mistænkelig færdsel'."
    
  "Men det her er latterligt!" udbrød Paul forbløffet.
    
  "Det er ikke alt," sagde en anden af mændene, som var lige ved at gå. "Familien vil modtage besked om et par dage."
    
  "Eller de bliver tilkaldt for at identificere liget," tilføjede en tredje dystert. "Dette er allerede sket for en, jeg kender, og listen vokser. Krickstein, Cohen, Tannenbaum..."
    
  Da Paul hørte det navn, hoppede hans hjerte.
    
  "Vent, sagde du Tannenbaum? Hvilken Tannenbaum?"
    
  "Joseph Tannenbaum, industrimand. Kender du ham?"
    
  "Noget i den stil. Man kunne sige, at jeg er ... en ven af familien."
    
  "Så må jeg desværre meddele, at Joseph Tannenbaum er død. Begravelsen finder sted i morgen tidlig."
    
    
  50
    
    
  "Regn burde være obligatorisk ved begravelser," sagde Manfred.
    
  Alice svarede ikke. Hun tog blot hans hånd og klemte den.
    
  Han havde ret, tænkte hun, mens hun så sig omkring. De hvide gravsten glimtede i morgensolen og skabte en atmosfære af ro, der var fuldstændig i modstrid med hendes sindstilstand.
    
  Alice, der vidste så lidt om sine egne følelser, og som så ofte blev offer for denne følelsesmæssige blindhed, forstod ikke helt, hvad hun følte den dag. Lige siden han havde kaldt dem tilbage fra Ohio for femten år siden, havde hun hadet sin far i hjertet. Med tiden havde hendes had taget mange nuancer. I starten var det farvet af bitterheden hos en vred teenager, der altid blev modsagt. Derfra voksede det til foragt, da hun så sin far i al hans egoisme og grådighed, en forretningsmand, der var villig til at gøre hvad som helst for at få succes. Endelig var der det undvigende, frygtsomme had hos en kvinde, der var bange for at blive afhængig.
    
  Lige siden hendes fars håndlangere fangede hende den skæbnesvangre nat i 1923, havde Alices had til ham forvandlet sig til en kold fjendtlighed af den reneste slags. Følelsesmæssigt drænet af bruddet med Paul havde Alice frataget sit forhold til ham al lidenskab og fokuseret på det fra et rationelt perspektiv. Han - det var bedst at kalde ham "han"; det gjorde mindre ondt - var syg. Han forstod ikke, at hun skulle være fri til at leve sit eget liv. Han ville gifte hende bort til en, hun foragtede.
    
  Han ville dræbe det barn, hun bar i maven.
    
  Alice måtte kæmpe med næb og klør for at forhindre dette. Hendes far slog hende, kaldte hende en beskidt luder, og værre.
    
  "Det får du ikke. Baronen vil aldrig acceptere en gravid hore som brud for sin søn."
    
  Så meget desto bedre, tænkte Alice. Hun trak sig ind i sig selv, nægtede blankt at få en abort og fortalte sine chokerede tjenere, at hun var gravid.
    
  "Jeg har vidner. Hvis du får mig til at miste besindelsen, så angiver jeg dig, din stodder," sagde hun til ham med en ro og selvtillid, hun aldrig havde følt før.
    
  "Gudskelov for, at din mor ikke levede længe nok til at se sin datter i sådan en tilstand."
    
  "Ligesom hvad? Hendes far solgte hende til den højeste pris?"
    
  Joseph så sig tvunget til at gå til Schröder-palæet og bekende hele sandheden for baronen. Med et udtryk af dårligt foregivet tristhed meddelte baronen ham, at aftalen under disse betingelser naturligvis måtte annulleres.
    
  Alice talte aldrig med Joseph igen efter den skæbnesvangre dag, hvor han vendte tilbage, sydende af raseri og ydmygelse, fra et møde med den svigermor, han aldrig var bestemt til at blive. En time efter hans tilbagekomst kom Doris, husholdersken, for at fortælle hende, at hun måtte gå med det samme.
    
  "Ejeren vil tillade dig at tage en kuffert med tøj med dig, hvis du har brug for det." Den skarpe tone i hendes stemme efterlod ingen tvivl om hendes følelser i sagen.
    
  "Sig mange tak til mesteren, men jeg behøver ikke noget fra ham," sagde Alice.
    
  Hun gik mod døren, men vendte sig om, inden hun gik.
    
  "Forresten, Doris ... Prøv at lade være med at stjæle kufferten og sige, at jeg tog den med mig, ligesom du gjorde med de penge, min far efterlod på vasken."
    
  Hendes ord gennemborede husholderskens arrogante attitude. Hun rødmede og begyndte at kvæles.
    
  "Hør nu her, jeg kan forsikre dig om, at jeg ..."
    
  Den unge kvinde gik og afbrød slutningen af sin sætning med et smækkende dør.
    
  Selvom hun var overladt til sig selv, trods alt hvad der var sket med hende, trods det enorme ansvar, der voksede i hende, fik indignationen i Doris' ansigt Alice til at smile. Det første smil, siden Paul havde forladt hende.
    
  Eller var det mig, der fik ham til at forlade mig?
    
  Hun brugte de næste elleve år på at finde svaret på dette spørgsmål.
    
  Da Paul viste sig på den træbevoksede sti til kirkegården, besvarede spørgsmålet sig selv. Alice så ham nærme sig og derefter træde til side, mens han ventede på, at præsten skulle læse bønnen for de døde.
    
  Alice glemte fuldstændig de tyve mennesker, der omgav kisten, en tom trækasse bortset fra urnen, der indeholdt Josefs aske. Hun glemte, at asken var ankommet med posten sammen med en seddel fra Gestapo, der stod, at hendes far var blevet arresteret for oprør og døde "i et forsøg på at flygte". Hun glemte, at han var blevet begravet under et kors, ikke en stjerne, fordi han var død som katolik i et land med katolikker, der havde stemt på Hitler. Hun glemte sin egen forvirring og frygt, for midt i det hele viste én sikkerhed sig nu for hendes øjne, som et fyrtårn i en storm.
    
  Det var min skyld. Det var mig, der skubbede dig væk, Paul. Som skjulte vores søn for dig og ikke lod dig træffe dit eget valg. Og for pokker, jeg er stadig lige så forelsket i dig, som jeg var, da jeg så dig første gang for femten år siden, da du havde det latterlige tjenerforklæde på.
    
  Hun ville løbe hen til ham, men hun tænkte, at hvis hun gjorde det, ville hun miste ham for altid. Og selvom hun var blevet meget moden, siden hun var blevet mor, var hendes ben stadig lænket af stolthed.
    
  Jeg er nødt til at nærme mig ham langsomt. Finde ud af, hvor han var, hvad han lavede. Om han stadig fornemmer noget...
    
  Begravelsen sluttede. Hun og Manfred tog imod gæsternes kondolencer. Paul var sidst i køen og henvendte sig til dem med en forsigtig mine.
    
  "Godmorgen. Tak fordi du kom," sagde Manfred og rakte hånden frem uden at genkende ham.
    
  "Jeg deler din sorg," svarede Paul.
    
  "Kendte du min far?"
    
  "Lidt. Mit navn er Paul Rainer."
    
  Manfred slap Pauls hånd, som om den havde brændt ham.
    
  "Hvad laver du her? Tror du bare, du kan gå tilbage til hendes liv? Efter elleve års tavshed?"
    
  "Jeg skrev dusinvis af breve og fik ikke svar på nogen af dem," sagde Paul begejstret.
    
  "Det ændrer ikke på, hvad du gjorde."
    
  "Det er okay, Manfred," sagde Alice og lagde sin hånd på hans skulder. "Du skal hjem."
    
  "Er du sikker?" spurgte han og kiggede på Paul.
    
  "Ja".
    
  "Okay. Jeg går hjem og ser om..."
    
  "Vidunderligt," afbrød hun ham, før han kunne sige navnet. "Jeg er der snart."
    
  Med et sidste vredt blik på Paul tog Manfred sin hat på og gik. Alice drejede ned ad kirkegårdens midterste sti og gik lydløst ved siden af Paul. Deres øjenkontakt var kort, men intens og smertefuld, så hun valgte ikke at se på ham for nu.
    
  "Så er du tilbage."
    
  "Jeg kom tilbage i sidste uge efter et spor, men det endte galt. I går mødte jeg en, din far kendte, som fortalte mig om hans død. Jeg håber, I har kunnet komme tættere på hinanden gennem årene."
    
  "Nogle gange er afstand det bedste."
    
  "Jeg forstår".
    
  Hvorfor skulle jeg sige sådan noget? Han ville måske tro, at jeg talte om ham.
    
  "Hvad med dine rejser, Paul? Fandt du, hvad du ledte efter?"
    
  "Ingen".
    
  Sig mig, at det var forkert af dig at gå. Sig mig, at du tog fejl, og jeg vil indrømme min fejl, og du vil indrømme din, og så vil jeg falde i dine arme igen. Sig det!
    
  "Jeg har faktisk besluttet mig for at give op," fortsatte Paul. "Jeg er nået til en blindgyde. Jeg har ingen familie, jeg har ingen penge, jeg har intet erhverv, jeg har ikke engang et land at vende tilbage til, for det er ikke Tyskland."
    
  Hun stoppede og vendte sig for at se på ham for første gang. Hun var overrasket over at se, at hans ansigt ikke havde ændret sig meget. Hans ansigtstræk var strenge, der var dybe rande under øjnene, og han havde taget lidt på i vægt, men han var stadig Paul. Hendes Paul.
    
  "Skrev du virkelig til mig?"
    
  "Mange gange. Jeg sendte breve til din adresse på pensionatet, såvel som til din fars hus."
    
  "Så ... hvad skal du gøre?" spurgte hun. Hendes læber og stemme dirrede, men hun kunne ikke stoppe dem. Måske sendte hendes krop et budskab, hun ikke turde formulere. Da Paul svarede, var der også følelser i hans stemme.
    
  "Jeg tænkte på at tage tilbage til Afrika, Alice. Men da jeg hørte om, hvad der skete med din far, tænkte jeg..."
    
  "Hvad?"
    
  "Misforstå det ikke, men jeg vil gerne tale med dig i en anden setting, med mere tid ... For at fortælle dig om, hvad der er sket gennem årene."
    
  "Det er en dårlig idé," tvang hun sig selv til at sige.
    
  "Alice, jeg ved, at jeg ikke har ret til at komme tilbage til dit liv, når jeg vil. Jeg... At forlade dig, da jeg gjorde, var en stor fejltagelse - det var en kæmpe fejltagelse - og jeg skammer mig over det. Det tog mig et stykke tid at indse det, og alt, hvad jeg beder om, er, at vi kan sætte os ned og drikke kaffe sammen en dag."
    
  Hvad nu hvis jeg fortalte dig, at du havde en søn, Paul? En smuk dreng med himmelblå øjne ligesom dine, blond hår og stædighed ligesom sin far? Hvad ville du gøre, Paul? Hvad nu hvis jeg lukkede dig ind i vores liv, og det så ikke gik? Uanset hvor meget jeg ønskede dig, uanset hvor meget min krop og sjæl længtes efter at være sammen med dig, kan jeg ikke lade dig såre ham.
    
  "Jeg har brug for lidt tid til at tænke over det her."
    
  Han smilede, og små rynker, som Alice aldrig havde set før, samlede sig omkring hans øjne.
    
  "Jeg venter," sagde Paul og rakte ham et lille stykke papir med sin adresse på. "Så længe du har brug for mig."
    
  Alice tog imod sedlen, og deres fingre rørte hinanden.
    
  "Okay, Paul. Men jeg kan ikke love noget. Gå nu."
    
  Lidt chokeret over den uhøjtidelige afskedigelse gik Paul uden at sige et ord mere.
    
  Da han forsvandt ned ad stien, bad Alice til, at han ikke ville vende sig om og se, hvor meget hun rystede.
    
    
  51
    
    
  "Nå, nå. Det ser ud til, at rotten har taget maddingen," sagde Jürgen og holdt hårdt om sin kikkert. Fra sit udsigtspunkt på bakken firs meter fra Josefs grav kunne han se Paul gå op ad køen for at kondolere Tannenbaum-familien. Han genkendte ham med det samme. "Havde jeg ret, Adolf?"
    
  "De havde ret, hr.," sagde Eichmann, lidt flov over denne afvigelse fra programmet. I løbet af de seks måneder, han havde arbejdet med Jürgen, havde den nyudnævnte baron formået at infiltrere mange loger takket være sin titel, sin ydre charme og en række forfalskede legitimationsoplysninger leveret af Logen med det Preussiske Sværd. Stormesteren for denne loge, en trodsig nationalist og bekendt af Heydrich, støttede nazisterne af hele sit hjerte. Han tildelte skamløst Jürgen en kandidatgrad og gav ham et lynkursus i, hvordan man kunne betegnes som en erfaren frimurer. Han skrev derefter anbefalingsbreve til stormestrene for de humanitære loger, hvori han opfordrede til deres samarbejde "for at ride den nuværende politiske storm af."
    
  Jürgen besøgte en ny loge hver uge og lærte navnene på over tre tusind medlemmer at kende. Heydrich var henrykt over fremskridtene, og det var Eichmann også, der så sin drøm om at undslippe det barske arbejde i Dachau komme tættere på virkelighed. Han var ikke afvisende over at trykke postkort til Heydrich i sin fritid eller endda tage en lejlighedsvis weekendtur med Jürgen til nærliggende byer som Augsburg, Ingolstadt og Stuttgart. Men den besættelse, der var vågnet op i Jürgen i løbet af de sidste par dage, var dybt foruroligende. Manden tænkte næsten ikke på andet end denne Paul Rainer. Han forklarede ikke engang Rainer's rolle i den mission, Heydrich havde tildelt dem; han sagde kun, at han ville finde ham.
    
  "Jeg havde ret," gentog Jürgen, mere til sig selv end til sin nervøse ledsager. "Hun er nøglen."
    
  Han justerede linserne på sin kikkert. De var vanskelige at bruge for Jürgen, der kun havde ét øje, og han måtte sænke dem en gang imellem. Han flyttede sig en smule, og Alices billede dukkede op i hans synsfelt. Hun var meget smuk, mere moden end sidste gang han havde set hende. Han bemærkede, hvordan hendes sorte kortærmede bluse fremhævede hendes bryster, og justerede kikkerten for at få et bedre udsyn.
    
  Hvis bare min far ikke havde afvist hende. Sikke en frygtelig ydmygelse det ville være for denne lille luder at gifte sig med mig og gøre hvad som helst, fantaserede Jürgen. Han havde erektion og måtte stikke hånden i lommen for at stille sig diskret, så Eichmann ikke ville bemærke det.
    
  Når jeg tænker over det, er det bedre sådan. At gifte sig med en jøde ville have været fatalt for min SS-karriere. Og på denne måde kan jeg slå to fluer med ét smæk: lokke Paul og få hende. Luderen finder snart ud af det.
    
  "Skal vi fortsætte som planlagt, hr.?" spurgte Eichmann.
    
  "Ja, Adolf. Følg ham. Jeg vil vide, hvor han bor."
    
  "Og så? Skal vi udlevere ham til Gestapo?"
    
  Med Alices far var alt så enkelt. Et opkald til en velkendt Obersturmführer, en ti minutters samtale, og fire mænd havde jaget den uforskammede jøde væk fra hans lejlighed på Prinzregentenplatz uden at give nogen forklaring. Planen fungerede perfekt. Nu kom Paul til begravelsen, præcis som Jürgen havde været sikker på, at han ville.
    
  Det ville være så nemt at gøre det hele om igen: finde ud af, hvor han sov, sende en patrulje ud og derefter tage til kældrene i Wittelsbach-paladset, Gestapos hovedkvarter i München. Gå ind i den polstrede celle - polstret ikke for at forhindre folk i at skade sig selv, men for at dæmpe deres skrig - sæt dig foran ham og se ham dø. Måske ville han endda bringe en jødisk kvinde og voldtage hende lige foran Paul og nyde hende, mens Paul desperat kæmpede for at befri sig fra sine lænker.
    
  Men han var nødt til at tænke på sin karriere. Han ville ikke have, at folk talte om hans grusomhed, især nu hvor han blev mere berømt.
    
  På den anden side var hans titel og hans præstationer af en sådan art, at han var så tæt på forfremmelse og en rejse til Berlin for at arbejde side om side med Heydrich.
    
  Og så var der hans ønske om at møde Paul ansigt til ansigt. Gengælde den lille idiot for al den smerte, han havde forårsaget ham, uden at gemme sig bag statsapparatet.
    
  Der må være en bedre måde.
    
  Pludselig indså han, hvad han ville, og hans læber krøllede sig sammen i et ondskabsfuldt smil.
    
  "Undskyld mig, hr.," insisterede Eichmann, i den tro, han havde misforstået. "Jeg spurgte, om vi ville udlevere Rainer."
    
  "Nej, Adolf. Dette vil kræve en mere personlig tilgang."
    
    
  52
    
    
  "Jeg er hjemme!"
    
  Da Alice kom tilbage fra kirkegården, gik hun ind i den lille lejlighed og forberedte sig på Julians sædvanlige brutale angreb. Men denne gang dukkede han ikke op.
    
  "Hallo?" råbte hun forvirret.
    
  "Vi er i studiet, mor!"
    
  Alice gik ned ad den smalle gang. Der var kun tre soveværelser. Hendes, det mindste, var lige så tomt som et skab. Manfreds kontor var næsten præcis samme størrelse, bortset fra at hendes brors altid var rodet med tekniske manualer, mærkelige engelske bøger og en stak noter fra det ingeniørkursus, han havde gennemført året før. Manfred havde boet hos dem, siden han startede på universitetet, da hans skænderier med sin far var blevet intensiveret. Det var angiveligt en midlertidig ordning, men de havde været sammen så længe, at Alice ikke kunne forestille sig at jonglere med sin fotografkarriere og passe Julian uden den hjælp, han gav ham. Han havde også få muligheder for avancement, for på trods af sin fremragende uddannelse sluttede jobsamtaler altid med den samme sætning: "Ærgerligt, at du er jøde." De eneste penge, der kom ind i familien, var det, Alice tjente på at sælge fotografier, og det blev stadig vanskeligere at betale huslejen.
    
  "Studieværelset" var, hvad en stue ville være i et normalt hjem. Alices undervisningsudstyr erstattede det fuldstændigt. Vinduet var dækket af sorte lagner, og den ene pære lyste rødt.
    
  Alice bankede på døren.
    
  "Kom ind, mor! Vi er lige ved at blive færdige!"
    
  Bordet var fyldt med fremkalderbakker. Et halvt dusin rækker af knager strakte sig fra væg til væg med fotografier, der havde ligget til tørre. Alice løb hen for at kysse Julian og Manfred.
    
  "Har du det okay?" spurgte hendes bror.
    
  Hun gestikulerede for at sige, at de ville tale sammen senere. Hun fortalte ikke Julian, hvor de skulle hen, da de efterlod ham hos en nabo. Drengen havde aldrig fået lov til at kende sin bedstefar i sin levetid, og hans død ville ikke have givet ham nogen arv. Faktisk blev al Josefs ejendom, som var blevet stærkt udtømt i de senere år, da hans forretning mistede momentum, doneret til en kulturfond.
    
  De sidste ønsker fra en mand, der engang sagde, at han gjorde det hele for sin familie, tænkte Alice, mens hun lyttede til sin fars advokat. Nå, jeg har ingen intentioner om at fortælle Julian om hans bedstefars død. I det mindste skal vi skåne ham for den forlegenhed.
    
  "Hvad er det her? Jeg kan ikke huske at have taget disse billeder."
    
  "Det ser ud til, at Julian brugte din gamle Kodak, søs."
    
  "Virkelig? Det sidste jeg husker var, at bolten sad fast."
    
  "Onkel Manfred lavede den for mig," svarede Julian med et undskyldende smil.
    
  "Gossip Girl!" sagde Manfred og gav ham et legende skub. "Nå, sådan var det, eller lad ham få sin vilje med dit Leica."
    
  "Jeg ville flå dig levende, Manfred," sagde Alice og foregav at være irriteret. Ingen fotograf sætter pris på at have et barns små, klæbrige fingre i nærheden af sit kamera, men hverken hun eller hendes bror kunne nægte Julian noget. Lige siden han kunne tale, havde han altid fået sin vilje, men han var stadig den mest følsomme og kærlige af de tre.
    
  Alice gik hen til fotografierne og tjekkede, om de ældste var klar til behandling. Hun tog et af dem op og holdt det op. Det var et nærbillede af Manfreds skrivebordslampe med en stak bøger ved siden af. Fotografiet var usædvanligt godt taget, lyskeglen halvt oplyste titlerne og gav en fremragende kontrast. Billedet var en smule ude af fokus, uden tvivl et resultat af Julians hænder, der trykkede på aftrækkeren. En begynderfejl.
    
  Og han er kun ti. Når han bliver stor, bliver han en fantastisk fotograf, tænkte hun stolt.
    
  Hun kastede et blik på sin søn, som iagttog hende intenst, desperat efter at høre hendes mening. Alice lod som om, hun ikke bemærkede det.
    
  "Hvad synes du, mor?"
    
  "Om hvad?"
    
  "Angående fotografiet."
    
  "Det er lidt rystet. Men du valgte blænde og dybde meget godt. Næste gang du vil tage et stilleben uden meget lys, så brug et stativ."
    
  "Ja, mor," sagde Julian og smilede fra øre til øre.
    
  Siden Julians fødsel var hendes personlighed blevet betydeligt blødere. Hun rufsede hans blonde hår, hvilket altid fik ham til at grine.
    
  "Så Julian, hvad ville du sige om en picnic i parken med onkel Manfred?"
    
  "I dag? Vil du lade mig låne Kodak'en?"
    
  "Hvis du lover at være forsigtig," sagde Alice resigneret.
    
  "Selvfølgelig gør jeg det! Park, park!"
    
  "Men først skal du gå ind på dit værelse og klæde om."
    
  Julian løb ud; Manfred blev stående og betragtede tavst sin søster. I det røde lys, der skjulte hendes udtryk, kunne han ikke se, hvad hun tænkte. Alice trak i mellemtiden Pauls stykke papir op af lommen og stirrede på det, som om et halvt dusin ord kunne forvandle manden selv.
    
  "Gav han dig sin adresse?" spurgte Manfred, mens han læste over hendes skulder. "Og oven i købet er det et pensionat. Vær sød ..."
    
  "Han mener det måske godt, Manfred," sagde hun defensivt.
    
  "Jeg forstår dig ikke, lillesøster. Du har ikke hørt et ord fra ham i årevis, selvom du vidste, at han var død eller værre. Og nu dukker han pludselig op..."
    
  "Du ved, hvordan jeg har det med ham."
    
  "Du skulle have tænkt over det her før."
    
  Hendes ansigt var forvrænget.
    
  Tak for det, Manfred. Som om jeg ikke fortrød det nok.
    
  "Undskyld," sagde Manfred, da han indså, at han havde gjort hende ked af det. Han klappede hende blidt på skulderen. "Det var ikke det, jeg mente. Du er fri til at gøre, hvad du vil. Jeg vil bare ikke have, at du kommer til skade."
    
  "Jeg er nødt til at prøve."
    
  I et par øjeblikke var de begge tavse. De kunne høre lyden af ting, der blev kastet på gulvet i drengens værelse.
    
  "Har du tænkt over, hvordan du vil fortælle det til Julian?"
    
  "Jeg aner det ikke. Jeg tænker lidt."
    
  "Hvad mener du med 'lidt efter lidt', Alice? Kunne du ikke vise ham benet først og sige: 'Det her er din fars ben'? Og armen dagen efter? Hør her, du skal gøre det hele på én gang; du bliver nødt til at indrømme, at du har løjet for ham hele hans liv. Ingen sagde, at det ikke ville være svært."
    
  "Jeg ved det," sagde hun eftertænksomt.
    
  En anden lyd, højere end den forrige, kom bag væggen.
    
  "Jeg er klar!" råbte Julian fra den anden side af døren.
    
  "I to må hellere gå videre," sagde Alice. "Jeg laver nogle sandwich, og så mødes vi ved springvandet om en halv time."
    
  Efter de var gået, forsøgte Alice at skabe en vis orden i sine tanker og på slagmarken i Julians soveværelse. Hun gav op, da hun indså, at hun matchede sokker i forskellige farver.
    
  Hun gik ind i det lille køkken og fyldte sin kurv med frugt, ost, marmelade-sandwiches og en flaske juice. Hun prøvede at beslutte sig for, om hun skulle købe en øl eller to, da hun hørte dørklokken ringe.
    
  De må have glemt noget, tænkte hun. Det bliver bedre på denne måde: vi kan alle tage afsted sammen.
    
  Hun åbnede hoveddøren.
    
  "Du er virkelig så glemsom..."
    
  Det sidste ord lød som et suk. Enhver ville have reageret på samme måde ved synet af en SS-uniform.
    
  Men der var en anden dimension ved Alices angst: hun genkendte manden, der bar den.
    
  "Så, savnede du mig, min jødiske luder?" sagde Jürgen med et smil.
    
  Alice åbnede øjnene lige i tide til at se Jurgens knytnæve hævet, klar til at slå hende. Hun havde ikke tid til at dukke sig eller dukke sig ud af døren. Slaget ramte hendes tinding og sendte hende i gulvet. Hun prøvede at rejse sig og sparke Jurgen i knæet, men kunne ikke holde det ud længe. Han trak hendes hoved tilbage i håret og knurrede: "Det ville være så nemt at dræbe dig."
    
  "Så gør det, din røvhul!" hulkede Alice og forsøgte at bryde fri, mens hun efterlod en hårlok i sin hånd. Jurgen slog hende i munden og maven, og Alice faldt til jorden og gispede efter vejret.
    
  "Alt til sin tid, min kære," sagde han og knappede hendes nederdel op.
    
    
  53
    
    
  Da han hørte en banken på døren, holdt Paul et halvt spist æble i den ene hånd og en avis i den anden. Han havde ikke rørt den mad, hans værtinde havde bragt ham, da følelsen af at møde Alice havde gjort ham urolig i maven. Han tvang sig selv til at tygge frugten for at dulme nerverne.
    
  Da Paul hørte lyden, rejste han sig, smed avisen til side og trak pistolen frem under sin pude. Med den bag ryggen åbnede han døren. Det var hans værtinde igen.
    
  "Herr Rainer, der er to personer her, som gerne vil tale med Dem," sagde hun med et bekymret udtryk i ansigtet.
    
  Hun trådte til side. Manfred Tannenbaum stod midt i gangen og holdt hånden på en bange dreng, der klamrede sig til en slidt fodbold som en redningsvest. Paul stirrede på barnet, og hans hjerte sprang. Mørkeblondt hår, karakteristiske træk, en smilehule i hagen og blå øjne... Måden han så på Paul, bange, men uden at undvige hans blik...
    
  "Er det her...?" holdt han en pause og søgte en bekræftelse, som han ikke behøvede, da hans hjerte fortalte ham alt.
    
  Den anden mand nikkede, og for tredje gang i Pauls liv eksploderede alt, hvad han troede, han vidste, på et øjeblik.
    
  "Åh Gud, hvad har jeg gjort?"
    
  Han førte dem hurtigt indenfor.
    
  Manfred, der ville være alene med Paul, sagde til Julian: "Gå hen og vask dit ansigt og dine hænder - fortsæt."
    
  "Hvad skete der?" spurgte Paul. "Hvor er Alice?"
    
  "Vi skulle på picnic. Julian og jeg gik i forvejen for at vente på hans mor, men hun dukkede ikke op, så vi tog hjem igen. Lige da vi drejede om hjørnet, fortalte en nabo os, at en mand i SS-uniform havde taget Alice. Vi turde ikke gå tilbage, i tilfælde af at de ventede på os, og jeg tænkte, at dette var det bedste sted for os at tage hen."
    
  I et forsøg på at bevare roen i Julians nærvær gik Paul hen til skænken og trak en lille flaske med guldlåg op af bunden af sin kuffert. Han brød forseglingen med et vrid af håndleddet og rakte den til Manfred, som tog en lang slurk og begyndte at hoste.
    
  "Ikke så hurtigt, ellers synger du for længe..."
    
  "For pokker, det brænder. Hvad fanden er det her?"
    
  "Den hedder Krugsle. Den destilleres af tyske kolonister i Windhoek. Flasken var en gave fra en ven. Jeg gemte den til en særlig lejlighed."
    
  "Tak," sagde Manfred og rakte den tilbage. "Jeg er ked af, at du måtte finde ud af det på denne måde, men..."
    
  Julian kom tilbage fra badeværelset og satte sig på en stol.
    
  "Er du min far?" spurgte drengen Paul.
    
  Paul og Manfred var forfærdede.
    
  "Hvorfor siger du det, Julian?"
    
  Uden at svare sin onkel greb drengen Pauls hånd og tvang ham til at sætte sig ned, så de stod ansigt til ansigt. Han kørte sine fingerspidser hen over sin fars ansigtstræk og studerede dem, som om et simpelt blik ikke var nok. Paul lukkede øjnene og forsøgte at holde tårerne tilbage.
    
  "Jeg er ligesom dig," sagde Julian endelig.
    
  "Ja, min dreng. Du ved det. Det ser sådan ud."
    
  "Må jeg få noget at spise?" Jeg er sulten, sagde drengen og pegede på bakken.
    
  "Selvfølgelig," sagde Paul og modstod trangen til at kramme ham. Han turde ikke komme for tæt på, vel vidende at drengen også måtte være i chok.
    
  "Jeg er nødt til at tale med hr. Rainer udenfor i fred og ro. Du kan blive her og spise," sagde Manfred.
    
  Drengen foldede armene over brystet. "Gå ikke nogen steder. Nazisterne tog mor, og jeg vil vide, hvad du taler om."
    
  "Julian..."
    
  Paul lagde sin hånd på Manfreds skulder og så spørgende på ham. Manfred trak på skuldrene.
    
  "Så meget godt."
    
  Paul vendte sig mod drengen og prøvede at fremtvinge et smil. Da han sad der og kiggede på den mindre version af sit eget ansigt, var det en smertefuld påmindelse om hans sidste nat i München tilbage i 1923. Om den forfærdelige, egoistiske beslutning, han havde truffet, da han forlod Alice uden engang at forsøge at forstå, hvorfor hun havde bedt ham om at forlade hende, og gik sin vej uden at kæmpe imod. Nu faldt alle brikkerne på plads, og Paul indså, hvilken alvorlig fejl han havde begået.
    
  Jeg levede hele mit liv uden en far og gav ham og dem, der dræbte ham, skylden for hans fravær. Jeg svor tusind gange, at hvis jeg fik et barn, ville jeg aldrig nogensinde lade dem vokse op uden mig.
    
  "Julian, mit navn er Paul Reiner," sagde han og rakte hånden frem.
    
  Drengen gengældte håndtrykket.
    
  "Jeg ved det. Onkel Manfred fortalte mig det."
    
  "Og han fortalte dig også, at jeg ikke vidste, at jeg havde en søn?"
    
  Julian rystede lydløst på hovedet.
    
  "Alice og jeg fortalte ham altid, at hans far var død," sagde Manfred og undgik hans blik.
    
  Det var for meget for Paul. Han følte smerten fra alle de nætter, hvor han havde ligget vågen og forestillet sig sin far som en helt, nu projiceret over på Julian. Fantasier bygget på løgne. Han spekulerede på, hvilke drømme drengen måtte have haft i de øjeblikke, før han faldt i søvn. Han kunne ikke holde det ud længere. Han løb hen, løftede sin søn op fra stolen og krammede ham tæt. Manfred rejste sig op og ville beskytte Julian, men stoppede, da han så Julian med knyttede næver og tårer i øjnene kramme sin far tilbage.
    
  "Hvor har du været?"
    
  "Jeg er ked af det, Julian. Jeg er ked af det."
    
    
  54
    
    
  Da deres følelser havde lagt sig lidt, fortalte Manfred dem, at når Julian var gammel nok til at spørge til sin far, havde Alice besluttet at fortælle ham, at han var død. Ingen havde trods alt hørt fra Paul i lang tid.
    
  "Jeg ved ikke, om det var den rigtige beslutning. Jeg var kun teenager på det tidspunkt, men din mor tænkte længe og grundigt over det."
    
  Julian sad og lyttede til hans forklaring med et alvorligt udtryk. Da Manfred var færdig, vendte han sig mod Paul, som forsøgte at forklare hans lange fravær, selvom historien var lige så svær at fortælle, som den var at tro på. Alligevel syntes Julian, trods sin tristhed, at forstå situationen og afbrød kun sin far for at stille et lejlighedsvis spørgsmål.
    
  Han er en klog knægt med nerver af stål. Hans verden er lige blevet vendt på hovedet, og han græder ikke, stamper ikke med fødderne eller kalder på sin mor, som mange andre børn ville gøre.
    
  "Så du har brugt alle disse år på at finde den person, der har gjort din far fortræd?" spurgte drengen.
    
  Paul nikkede. "Ja, men det var en fejltagelse. Jeg burde aldrig have forladt Alice, for jeg elsker hende meget højt."
    
  "Jeg forstår. Jeg ville lede overalt efter den, der har såret min familie," svarede Julian med en lav stemme, der virkede mærkelig for en mand på hans alder.
    
  Hvilket bragte dem tilbage til Alice. Manfred fortalte Paul den smule, han vidste om sin søsters forsvinden.
    
  "Det sker oftere og oftere," sagde han og kiggede på sin nevø med øjenkrogen. Han ville ikke udbryde, hvad der var sket med Joseph Tannenbaum; drengen havde lidt nok. "Ingen gør noget for at stoppe det."
    
  "Er der nogen, vi kan kontakte?"
    
  "Hvem?" spurgte Manfred og løftede fortvivlet hænderne. "De efterlod ingen rapport, ingen ransagningskendelse, ingen liste over anklager. Intet! Bare et blankt felt. Og hvis vi dukker op ved Gestapos hovedkvarter ... ja, det kan du jo gætte. Vi bliver nødt til at være ledsaget af en hær af advokater og journalister, og jeg er bange for, at selv det ikke ville være nok. Hele landet er i disse menneskers hænder, og det værste er, at ingen bemærkede det, før det var for sent."
    
  De fortsatte med at snakke i lang tid. Udenfor hang skumringen over Münchens gader som et gråt tæppe, og gadelygterne begyndte at tændes. Træt af alle følelser sparkede Julian vildt rundt med læderbolden. Til sidst lagde han den fra sig og faldt i søvn oven på sengetæppet. Bolden rullede hen til hans onkels fødder, som samlede den op og viste den til Paul.
    
  "Lyder det bekendt?"
    
  "Ingen".
    
  "Det her er den bold, jeg slog dig i hovedet med for mange år siden."
    
  Paul smilede, da han huskede sin nedstigning ned ad trappen og den rækkefølge af begivenheder, der førte til, at han forelskede sig i Alice.
    
  "Julian eksisterer på grund af denne bold."
    
  "Det var, hvad min søster sagde. Da jeg var gammel nok til at konfrontere min far og genoptage kontakten med Alice, bad hun om bolden. Jeg var nødt til at hente den fra opbevaringen, og vi gav den til Julian i fødselsdagsgave. Jeg tror, det var sidste gang, jeg så min far," huskede han bittert. "Paul, jeg..."
    
  Han blev afbrudt af et bank på døren. Paul blev forskrækket og gestikulerede til ham om at tie stille, og rejste sig for at hente pistolen, han havde gemt væk i skabet. Det var lejlighedens ejer igen.
    
  "Hr. Rainer, De har et telefonopkald."
    
  Paul og Manfred udvekslede nysgerrige blikke. Ingen vidste, at Paul boede der, undtagen Alice.
    
  "Sagde de, hvem de var?"
    
  Kvinden trak på skuldrene.
    
  "De sagde noget om Fräulein Tannenbaum. Jeg spurgte ikke om andet."
    
  "Tak, Frau Frink. Bare giv mig et øjeblik, så henter jeg min jakke," sagde Paul og lod døren stå på klem.
    
  "Det kunne være et trick," sagde Manfred og holdt hans hånd.
    
  "Jeg ved det".
    
  Paul lagde pistolen i hånden.
    
  "Jeg ved ikke, hvordan jeg skal bruge det her," sagde Manfred forskrækket.
    
  "Du skal gemme den her til mig. Hvis jeg ikke kommer tilbage, så kig i kufferten. Der er en klap under lynlåsen, hvor du kan finde nogle penge. Det er ikke meget, men det er alt, hvad jeg har. Tag Julian med dig og kom ud af landet."
    
  Paul fulgte sin værtinde ned ad trappen. Kvinden var sprængfyldt af nysgerrighed. Den mystiske lejer, der havde tilbragt to uger indespærret på sit værelse, skabte nu røre og modtog mærkelige besøgende og endnu mere mærkelige telefonopkald.
    
  "Her er den, hr. Rainer," sagde hun til ham og pegede på telefonen midt i gangen. "Måske har I alle lyst til noget at spise i køkkenet bagefter. På husets regning."
    
  "Tak, Frau Frink," sagde Paul og tog telefonen. "Paul Rainer her."
    
  "God aften, lillebror."
    
  Da han hørte, hvem det var, spjættede Paul sammen. En stemme dybt inde i ham fortalte ham, at Jurgen måske havde noget at gøre med Alices forsvinden, men han undertrykte sin frygt. Nu var uret skruet femten år tilbage, til festens aften, hvor han stod omgivet af Jurgens venner, alene og forsvarsløs. Han ville skrige, men han måtte tvinge ordene frem.
    
  "Hvor er hun, Jürgen?" sagde han og knyttede hånden til en knytnæve.
    
  "Jeg voldtog hende, Paul. Jeg gjorde hende ondt. Jeg slog hende rigtig hårdt, flere gange. Nu er hun et sted, hun aldrig kan flygte fra."
    
  Trods sin raseri og smerte klamrede Paul sig til et lille håb: Alice var i live.
    
  "Er du der stadig, lillebror?"
    
  "Jeg slår dig ihjel, din røvhul."
    
  "Måske. Sandheden er, at det her er den eneste udvej for dig og mig, ikke sandt? Vores skæbner har hængt i en enkelt tråd i årevis, men det er en meget tynd tråd - og til sidst må en af os falde."
    
  "Hvad vil du?"
    
  "Jeg vil have, at vi mødes."
    
  Det var en fælde. Det måtte være en fælde.
    
  "Først vil jeg have, at du lader Alice gå."
    
  "Det er jeg ked af, Paul. Det kan jeg ikke love dig. Jeg vil have, at vi mødes, bare du og jeg, et stille sted, hvor vi kan afgøre det her én gang for alle, uden at nogen blander sig."
    
  "Hvorfor sender I ikke bare jeres gorillaer afsted og får det overstået?"
    
  "Tro ikke, at det ikke er faldet mig ind. Men det ville være for nemt."
    
  "Og hvad vil der ske med mig, hvis jeg tager afsted?"
    
  "Intet, for jeg slår dig ihjel. Og hvis du tilfældigvis er den eneste, der er tilbage i live, vil Alice dø. Hvis du dør, vil Alice også dø. Uanset hvad der sker, vil hun dø."
    
  "Så kan du rådne op i helvede, din idiot."
    
  "Nå, nu, ikke så hurtigt. Hør her: 'Min kære søn: Der er ingen rigtig måde at starte dette brev på. Sandheden er, at dette blot er et af flere forsøg, jeg har gjort...'"
    
  "Hvad fanden er det her, Jürgen?"
    
  "Et brev, fem ark kalkerpapir. Din mor havde en meget pæn håndskrift til at være køkkenhjælper, ved du det? Forfærdelig stil, men indholdet er yderst lærerigt. Kom og find mig, så skal jeg give det til dig."
    
  Paul hamrede panden mod den sorte urskive på sin telefon i fortvivlelse. Han havde intet andet valg end at give op.
    
  "Lillebror ... Du lagde ikke på, vel?"
    
  "Nej, Jürgen. Jeg er her stadig."
    
  "Nå så?"
    
  "Du vandt."
    
  Jürgen udstødte et triumferende fnis.
    
  "Du vil se en sort Mercedes parkeret uden for dit pensionat. Sig til chaufføren, at jeg har sendt bud efter dig. Han har instruktioner om at give dig nøglerne og fortælle dig, hvor jeg er. Kom alene, ubevæbnet."
    
  "Okay. Og, Jürgen ..."
    
  "Ja, lillebror?"
    
  "Du vil måske opdage, at jeg ikke er så let at slå ihjel."
    
  Linjen blev død. Paul skyndte sig hen til døren og var lige ved at vælte sin værtinde. En limousine ventede udenfor, fuldstændig malplaceret i dette kvarter. Da den nærmede sig, kom en chauffør i livré frem.
    
  "Jeg er Paul Reiner. Jürgen von Schröder sendte bud efter mig."
    
  Manden åbnede døren.
    
  "Kom så, hr. Nøglerne sidder i tændingen."
    
  "Hvor skal jeg gå hen?"
    
  "Herr Baron gav mig ikke den rigtige adresse, sir. Han sagde kun, at De skulle tage til det sted, hvor han takket være Dem var nødt til at begynde at bruge en øjenklap. Han sagde, at De ville forstå."
    
    
  MURERMESTER
    
  1934
    
    
  Hvor helten sejrer, når han accepterer sin egen død
    
  Mestermurerens hemmelige håndtryk er det vanskeligste af de tre grader. Almindeligt kendt som "løvekloen", bruges tommelfingeren og lillefingeren som et greb, mens de andre tre fingre presses mod indersiden af brodermurerens håndled. Historisk set blev dette gjort med kroppen i en bestemt position kendt som venskabets fem punkter - fod til fod, knæ til knæ, bryst til bryst, hånd på den andens ryg og kinderne rører hinanden. Denne praksis blev opgivet i det tyvende århundrede. Det hemmelige navn for dette håndtryk er MAHABONE, og en særlig måde at skrive det på involverer at opdele det i tre stavelser: MA-HA-BOONE.
    
    
  55
    
    
  Dækkene hvinede let, da bilen holdt stille. Paul studerede gyden gennem forruden. Det var begyndt at regne let. I mørket ville hun knap nok have været synlig, hvis det ikke var for den gule lyskegle fra en ensom gadelygte.
    
  Et par minutter senere steg Paul endelig ud af bilen. Fjorten år var gået, siden han havde sat sin fod i den gyde ved Isar-flodens bred. Lugten var lige så ubehagelig som altid: våd tørv, rådnende fisk og fugt. På dette tidspunkt af natten var den eneste lyd hans egne fodtrin, der gav genlyd på fortovet.
    
  Han nåede stalddøren. Intet syntes at have ændret sig. De afskallende, mørkegrønne pletter, der dækkede træet, var måske lidt værre, end de havde været, når Paul krydsede dørtærsklen hver morgen. Hængslerne lavede stadig den samme skingre skrabende lyd, når de åbnede, og døren sad stadig fast halvvejs, så man skulle skubbe helt op.
    
  Paul kom ind. En bar pære hang fra loftet. Boder, et jordgulv og en kulminearbejders vogn ...
    
  ...og på den er Jürgen med en pistol i hånden.
    
  "Hej, lillebror. Luk døren og ræk hænderne op."
    
  Jürgen havde kun de sorte bukser og støvler fra sin uniform på. Han var nøgen fra taljen og op, bortset fra en øjenklap.
    
  "Vi sagde ingen skydevåben," svarede Paul og løftede forsigtigt hænderne.
    
  "Løft din skjorte," sagde Jurgen og pegede sin pistol, mens Paul fulgte hans ordrer. "Langsomt. Det var det - meget godt. Vend dig nu om. Godt. Det ser ud til, at du fulgte reglerne, Paul. Så jeg følger dem også."
    
  Han fjernede magasinet fra pistolen og placerede det på træskillevæggen, der adskilte hestenes bokse. Der må dog have været en kugle tilbage i kammeret, og løbet var stadig rettet mod Paul.
    
  "Er det her sted, som du husker det? Det håber jeg virkelig. Din ven, der var kulminearbejder, gik konkurs for fem år siden, så jeg kunne få fingrene i disse stalde for næsten ingenting. Jeg håbede, du ville komme tilbage en dag."
    
  "Hvor er Alice, Jürgen?"
    
  Hans bror slikkede sig om læberne, før han svarede.
    
  "Åh, jødisk hore. Har du hørt om Dachau, bror?"
    
  Paul nikkede langsomt. Folk talte ikke meget om Dachau-lejren, men alt, hvad de sagde, var dårligt.
    
  "Jeg er sikker på, at hun vil have det rigtig godt der. I det mindste virkede hun glad nok, da min ven Eichmann bragte hende derhen i eftermiddags."
    
  "Du er et ulækkert svin, Jürgen."
    
  "Hvad kan jeg sige? Du ved ikke, hvordan du skal beskytte dine kvinder, bror."
    
  Paul vaklede, som om han var blevet ramt. Nu forstod han sandheden.
    
  "Du dræbte hende, ikke sandt? Du dræbte min mor."
    
  "For pokker, det tog dig lang tid at finde ud af det," fniste Jürgen.
    
  "Jeg var sammen med hende, før hun døde. Hun ... hun fortalte mig, at det ikke var dig."
    
  "Hvad forventede du? Hun løj for at beskytte dig til sit sidste åndedrag. Men der er ingen løgne her, Paul," sagde Jürgen og holdt Ilse Rainers brev op. "Her har du hele historien, fra start til slut."
    
  "Vil du give mig det her?" spurgte Paul og kiggede ængsteligt på papirarkene.
    
  "Nej. Jeg har allerede fortalt dig, at der absolut ingen chance er for, at du kan vinde. Jeg har tænkt mig at dræbe dig selv, lillebror. Men hvis lynet på en eller anden måde rammer mig fra himlen... Så er det her."
    
  Jürgen bøjede sig ned og satte brevet fast på et søm, der stak ud af væggen.
    
  "Tag din jakke og skjorte af, Paul."
    
  Paul adlød og kastede sine tøjstumper på gulvet. Hans bare overkrop var ikke længere end en tynd teenagers. Kraftige muskler bølgede under hans mørke hud, som var gennemskåret af små ar.
    
  "Tilfreds?"
    
  "Nå, nå ... Det ser ud som om nogen har taget vitaminer," sagde Jürgen. "Jeg gad vide om jeg bare skal skyde dig og spare mig selv besværet."
    
  "Så gør det, Jürgen. Du har altid været en kujon."
    
  "Tænk ikke engang på at kalde mig det, lillebror."
    
  "Seks mod én? Knive mod bare hænder? Hvad ville du kalde det, storebror?"
    
  I en raseriagtig gestus kastede Jürgen pistolen til jorden og greb en jagtkniv fra førersædet på vognen.
    
  "Din er derovre, Paul," sagde han og pegede på den anden ende. "Lad os få det overstået."
    
  Paul gik hen til vognen. Fjorten år tidligere havde han været der og forsvaret sig mod en bande bøller.
    
  Det her var min båd. Min fars båd, angrebet af pirater. Nu er rollerne så byttet om, at jeg ikke ved, hvem der er den gode, og hvem der er den onde.
    
  Han gik hen til bagenden af vognen. Der fandt han en anden kniv med et rødt skaft, identisk med det hans bror holdt. Han holdt den i sin højre hånd og pegede bladet opad, præcis som Gerero havde lært ham. Jurgens emblem pegede nedad og hindrede hans håndbevægelser.
    
  Jeg er måske stærkere nu, men han er meget stærkere end mig: Jeg bliver nødt til at trætte ham ud, ikke lade ham kaste mig til jorden eller presse mig tilbage mod vognens vægge. Brug hans blinde højre side.
    
  "Hvem er kyllingen nu, brormand?" spurgte Jürgen og kaldte på ham.
    
  Paul støttede sin frie hånd mod siden af vognen og trak sig så op. Nu stod de ansigt til ansigt for første gang, siden Jürgen var blevet blind på det ene øje.
    
  "Vi behøver ikke at gøre det her, Jürgen. Vi kunne ..."
    
  Hans bror hørte ham ikke. Jurgen løftede sin kniv og forsøgte at skære Paul i ansigtet, men ramte med millimeter, da Paul undveg til højre. Han var lige ved at falde af vognen og måtte gribe fat i sig selv for at afbøde faldet. Han sparkede ud og ramte sin bror i anklen. Jurgen snublede tilbage og gav Paul tid til at rette sig op.
    
  De to mænd stod nu over for hinanden, to skridt fra hinanden. Paul flyttede sin vægt over på sit venstre ben, en gestus Jurgen forstod som ensbetydende med, at han var ved at slå den anden vej. I et forsøg på at forhindre dette, angreb Jurgen fra venstre, som Paul havde håbet. Da Jurgens hånd langede ud, dukkede Paul sig og huggede opad - ikke med for meget kraft, men lige nok til at skære ham med bladets æg. Jurgen skreg, men i stedet for at trække sig tilbage, som Paul havde forventet, slog han Paul to gange i siden.
    
  De trådte begge tilbage et øjeblik.
    
  "Det første blod er mit. Lad os se, hvis blod der udgydes sidst," sagde Jürgen.
    
  Paul reagerede ikke. Slagene havde taget pusten fra ham, og han ville ikke have, at hans bror skulle bemærke det. Det tog ham et par sekunder at komme sig, men han havde ikke tænkt sig at tage nogen. Jürgen kastede sig ud mod ham med kniven i skulderhøjde i en dødelig version af den latterlige nazihilsen. I sidste øjeblik vred han sig til venstre og gav Paul et kort, lige snit i brystet. Da Paul ikke havde noget sted at trække sig tilbage, blev han tvunget til at hoppe af vognen, men han kunne ikke undgå endnu et snit, der markerede ham fra hans venstre brystvorte til hans brystben.
    
  Da hans fødder rørte jorden, tvang han sig selv til at ignorere smerten og rullede ind under vognen for at undgå et angreb fra Jurgen, der allerede var sprunget ned efter ham. Han kom ud fra den anden side og forsøgte straks at klatre tilbage på vognen, men Jurgen forudså hans bevægelse og vendte selv tilbage dertil. Nu løb han mod Paul, klar til at spidde ham i det øjeblik, han trådte op på træstammerne, hvilket tvang Paul til at trække sig tilbage.
    
  Jurgen udnyttede situationen fuldt ud og brugte førersædet til at kaste sig ud mod Paul med kniven højt oppe. I et forsøg på at undgå angrebet snublede Paul. Han faldt, og det ville have været hans ende, hvis ikke vognskakterne havde været i vejen og tvunget hans bror til at dukke sig under de tykke træplader. Paul udnyttede muligheden fuldt ud og sparkede Jurgen i ansigtet og ramte ham lige i munden.
    
  Paul vendte sig om og prøvede at vriste sig ud under Jurgens arm. Rasende, med blodet skummende om læberne, lykkedes det Jurgen at gribe fat i hans ankel, men han slap grebet, da hans bror kastede det væk og ramte ham i armen.
    
  Paul lykkedes det at komme på benene næsten samtidig med Jürgen, mens han gispede. Jürgen bøjede sig ned, samlede en spand med træflis op og kastede den efter Paul. Spanden ramte ham lige i brystet.
    
  Med et triumferende råb kastede Jürgen sig mod Paul. Stadig lamslået af spandens stød blev Paul slået omkuld, og de to faldt om på gulvet. Jürgen forsøgte at skære Pauls hals over med spidsen af sit blad, men Paul brugte sine egne hænder til at forsvare sig. Han vidste dog, at han ikke kunne holde ud længe. Hans bror vejede over 20 kilo tungere end ham, og desuden var han ovenpå. Før eller siden ville Pauls arme give efter, og stålet ville skære hans halsvene over.
    
  "Du er færdig, lillebror," skreg Jürgen og sprøjtede blod over Pauls ansigt.
    
  "For pokker, det er sådan jeg er."
    
  Paul samlede al sin styrke og gav Jurgen et hårdt knæ i siden, så Jurgen væltede. Han kastede sig straks tilbage mod Paul. Hans venstre hånd greb fat i Pauls hals, og hans højre hånd kæmpede for at frigøre sig fra Pauls greb, mens han kæmpede for at holde kniven væk fra sin hals.
    
  For sent indså han, at han havde mistet Pauls hånd af syne, hvor han holdt sin egen kniv. Han kiggede ned og så spidsen af Pauls blad strejfe hans mave. Han kiggede op igen, frygten skrevet over hele hans ansigt.
    
  "Du kan ikke dræbe mig. Hvis du dræber mig, vil Alice dø."
    
  "Det er dér, du tager fejl, storebror. Hvis du dør, vil Alice leve."
    
  Da Jürgen hørte dette, forsøgte han desperat at befri sin højre hånd. Det lykkedes ham, og han løftede sin kniv for at stikke den ind i Pauls hals, men bevægelsen syntes at ske i slowmotion, og da Jürgens hånd kom ned, var der ingen styrke tilbage i den.
    
  Pauls kniv var begravet i maven op til fæstet.
    
    
  56
    
    
  Jürgen kollapsede. Fuldstændig udmattet lå Paul strakt ud på ryggen ved siden af ham. De to unge mænds anstrengte vejrtrækning blandede sig, men forsvandt så. Inden for et minut havde Paul det bedre; Jürgen var død.
    
  Med stort besvær lykkedes det Paul at komme på benene. Han havde adskillige brækkede ribben, overfladiske snitsår over hele kroppen og et langt mere vansirende et på brystet. Han havde brug for hjælp hurtigst muligt.
    
  Han klatrede over Jürgens krop for at komme til sit tøj. Han rev ærmerne på sin skjorte i stykker og lavede improviserede bandager for at dække sårene på hans underarme. De blev straks gennemblødt af blod, men det var det mindste af hans bekymringer. Heldigvis var hans jakke mørk, hvilket ville hjælpe med at skjule skaden.
    
  Paul trådte ud i gyden. Da han åbnede døren, bemærkede han ikke skikkelsen, der gled ind i skyggerne til højre. Paul gik lige forbi, uvidende om tilstedeværelsen af den mand, der så på ham, så tæt på, at han kunne have rørt ham, hvis han havde rakt ud.
    
  Han nåede frem til bilen. Da han satte sig bag rattet, følte han en skarp smerte i brystet, som om en kæmpe hånd klemte om den.
    
  Jeg håber ikke, at min lunge er punkteret.
    
  Han startede motoren og forsøgte at glemme smerten. Han havde ikke langt at gå. Undervejs fik han øje på et billigt hotel, sandsynligvis det sted, hans bror havde ringet fra. Det lå lidt over seks hundrede meter fra staldene.
    
  Ekspedienten bag disken blev bleg, da Paul kom ind.
    
  Jeg kan ikke se godt ud, hvis nogen er bange for mig i et hul som dette.
    
  "Har du en telefon?"
    
  "På den væg derovre, hr.."
    
  Telefonen var gammel, men den virkede. Pensionatets ejer svarede på det sjette ring og virkede helt vågen, trods det sene tidspunkt. Hun plejede at være oppe sent og lytte til musik og tv-serier på sin radio.
    
  "Ja?"
    
  "Fru Frink, det er hr. Rainer. Jeg vil gerne tale med hr. Tannenbaum."
    
  "Hr. Reiner! Jeg var meget bekymret for dig: Jeg spekulerede på, hvad du lavede udenfor på det tidspunkt. Og med de mennesker stadig på dit værelse ..."
    
  "Jeg har det fint, fru Frink. Må jeg ..."
    
  "Ja, ja, selvfølgelig. Hr. Tannenbaum. Straks."
    
  Ventetiden syntes at vare evigt. Paul vendte sig mod disken og bemærkede, at sekretæren studerede ham omhyggeligt over sin Völkischer Beobachter.
    
  Lige hvad jeg har brug for: en nazisympatisør.
    
  Paul kiggede ned og indså, at blod stadig dryppede fra hans højre hånd, løb ned ad hans håndflader og dannede et mærkeligt mønster på trægulvet. Han løftede hånden for at stoppe dryppet og forsøgte at tørre pletten væk med skosålerne.
    
  Han vendte sig om. Receptionisten holdt øje med ham. Hvis han havde bemærket noget mistænkeligt, ville han sandsynligvis have alarmeret Gestapo i det øjeblik, Paul forlod hotellet. Og så ville det have været overstået. Paul ville ikke være i stand til at forklare sine skader eller det faktum, at han havde kørt baronens bil. Liget ville være blevet fundet inden for få dage, hvis Paul ikke havde bortskaffet det med det samme, da en vagabond utvivlsomt ville have bemærket stanken.
    
  Tag telefonen, Manfred. Tag telefonen, for Guds skyld.
    
  Endelig hørte han Alices brors stemme, fuld af bekymring.
    
  "Paul, er det dig?"
    
  "Det er mig".
    
  "Hvor fanden har du været? Jeg-"
    
  "Hør godt efter, Manfred. Hvis du nogensinde vil se din søster igen, skal du lytte. Jeg har brug for din hjælp."
    
  "Hvor er du?" spurgte Manfred med alvorlig stemme.
    
  Paul gav ham adressen på lageret.
    
  "Tag en taxa, så kører den dig hertil. Men kom ikke med det samme. Først skal du komme forbi apoteket og købe gazebind, bandager, alkohol og sting til sårene. Og antiinflammatorisk medicin - meget vigtigt. Og tag min kuffert med alle mine ting med. Bare rolig med Frau Frink: Jeg har allerede..."
    
  Her måtte han holde en pause. Han var svimmel af udmattelse og blodtab. Han måtte læne sig op ad telefonen for ikke at falde.
    
  "Etage?"
    
  "Jeg betalte hende to måneder i forvejen."
    
  "Okay, Paul."
    
  "Skynd dig, Manfred."
    
  Han lagde på og gik mod døren. Da han passerede receptionisten, gav han en hurtig, hakket version af nazihilsenen. Receptionisten svarede med et entusiastisk "Heil Hitler!", der fik malerierne på væggene til at ryste. Han henvendte sig til Paul, åbnede hoveddøren for ham og blev overrasket over at se en luksus-Mercedes parkeret udenfor.
    
  "God bil."
    
  "Det er ikke dårligt."
    
  "Var det længe siden?"
    
  "Et par måneder. Den er brugt."
    
  For Guds skyld, ring ikke til politiet ... Du så intet andet end en respektabel arbejder, der stoppede op for at foretage et telefonopkald.
    
  Han mærkede betjentens mistænksomme blik i baghovedet, da han steg ind i bilen. Han måtte bide tænderne sammen for ikke at skrige af smerte, da han satte sig ned.
    
  Det er okay, tænkte han og fokuserede alle sine sanser på at starte motoren uden at miste bevidstheden. Gå tilbage til din avis. Gå tilbage til din godnat. Du vil ikke have noget at gøre med politiet.
    
  Chefen holdt blikket rettet mod Mercedesen, indtil den drejede om hjørnet, men Paul kunne ikke være sikker på, om han bare beundrede karosseriet eller mentalt noterede nummerpladen.
    
  Da han ankom til staldene, lod Paul sig falde forover på rattet, hans kræfter var forsvundet.
    
  Han blev vækket af en banken på vinduet. Manfreds ansigt så bekymret ned på ham. Ved siden af ham var et andet, mindre ansigt.
    
  Julian.
    
  Min søn.
    
  I hans erindring var de næste par minutter et virvar af usammenhængende scener. Manfred, der slæbte ham fra bilen til stalden. Vaskede hans sår og syede dem. Brændende smerte. Julian tilbød ham en flaske vand. Han drak i hvad der føltes som en evighed, ude af stand til at slukke sin tørst. Og så stilhed igen.
    
  Da han endelig åbnede øjnene, sad Manfred og Julian på vognen og så på ham.
    
  "Hvad laver han her?" spurgte Paul hæs.
    
  "Hvad skulle jeg gøre med ham? Jeg kunne ikke lade ham være alene på pensionatet!"
    
  "Det, vi skal gøre i aften, er ikke at arbejde for børn."
    
  Julian steg af vognen og løb hen for at kramme ham.
    
  "Vi var bekymrede."
    
  "Tak fordi du kom og reddede mig," sagde Paul og rufsede sit hår.
    
  "Mor gør det samme ved mig," sagde drengen.
    
  "Vi henter hende, Julian. Det lover jeg."
    
  Han rejste sig og gik hen for at friske sig op i det lille udhus i baghaven. Det bestod ikke af meget mere end en spand, nu dækket af spindelvæv, der stod under vandhanen, og et gammelt, ridset spejl.
    
  Paul studerede sit spejlbillede omhyggeligt. Både hans underarme og hele hans torso var bandageret. Blod sivede gennem det hvide stof på hans venstre side.
    
  "Dine sår er forfærdelige. Du aner ikke, hvor meget du skreg, da jeg påførte antiseptisk middel," sagde Manfred, der nærmede sig døren.
    
  "Jeg kan ikke huske noget."
    
  "Hvem er denne døde mand?"
    
  "Dette er manden, der kidnappede Alice."
    
  "Julian, læg kniven tilbage!" råbte Manfred, som kiggede sig over skulderen med få sekunders mellemrum.
    
  "Jeg er ked af, at han måtte se liget."
    
  "Han er en modig dreng. Han holdt din hånd hele tiden, mens jeg arbejdede, og jeg kan forsikre dig om, at det ikke var kønt. Jeg er ingeniør, ikke læge."
    
  Paul rystede på hovedet og forsøgte at få det til at hænge ud. "Du bliver nødt til at gå ud og købe noget sulfat. Hvad er klokken?"
    
  "Klokken syv om morgenen."
    
  "Lad os hvile os lidt. Vi henter din søster i aften."
    
  "Hvor er hun?"
    
  "Lejr Dachau".
    
  Manfred åbnede øjnene vidt og slugte.
    
  "Ved du, hvad Dachau er, Paul?"
    
  "Dette er en af de lejre, nazisterne byggede for at huse deres politiske fjender. I bund og grund et udendørs fængsel."
    
  "I er lige vendt tilbage til disse kyster, og det kan man se," sagde Manfred og rystede på hovedet. "Officielt er disse steder vidunderlige sommerlejre for uregerlige eller udisciplinerede børn. Men hvis man tror på de få ordentlige journalister, der stadig er her, lever steder som Dachau et helvede." Manfred fortsatte med at beskrive de rædsler, der fandt sted blot et par kilometer uden for bygrænsen. Et par måneder tidligere var han stødt på et par magasiner, der beskrev Dachau som et lavtliggende kriminalforsorgsanlæg, hvor fanger blev godt fodret, klædt i stivede hvide uniformer og smilede til kameraerne. Billederne var forberedt til den internationale presse. Virkeligheden var en helt anden. Dachau var et fængsel for hurtig retfærdighed for dem, der talte imod nazisterne - en parodi på virkelige retssager, der sjældent varede mere end en time. Det var en tvangsarbejdslejr, hvor vagthunde strejfede langs omkredsen af elektriske hegn og hylede om natten under det konstante skær fra projektørlys ovenfra.
    
  "Det er umuligt at få nogen oplysninger om de fanger, der holdes der. Og ingen slipper nogensinde væk, det kan du være sikker på," sagde Manfred.
    
  "Alice behøver ikke at løbe væk."
    
  Paul lagde en grov plan. Det var kun et dusin sætninger, men nok til at gøre Manfred endnu mere nervøs ved slutningen af sin forklaring.
    
  "Der er en million ting, der kan gå galt."
    
  "Men det her kan måske også virke."
    
  "Og månen er måske grøn, når den står op i nat."
    
  "Hør her, vil du hjælpe mig med at redde din søster eller ej?"
    
  Manfred kiggede på Julian, som var klatret tilbage op på vognen og sparkede sin bold rundt i siderne.
    
  "Det formoder jeg," sagde han med et suk.
    
  "Så gå hen og få noget hvile. Når du vågner, skal du hjælpe mig med at dræbe Paul Reiner."
    
  Da han så Manfred og Julian ligge strakt ud på jorden og forsøge at hvile sig, indså Paul, hvor udmattet han var. Han havde dog stadig én ting at gøre, før han kunne få noget søvn.
    
  I den anden ende af stalden sad hans mors brev stadig fastgjort til et søm.
    
  Endnu engang måtte Paul træde hen over Jürgens lig, men denne gang var det en langt vanskeligere prøvelse. Han brugte flere minutter på at undersøge sin bror: hans manglende øje, den tiltagende bleghed i hans hud, mens blod samlede sig i hans underliv, symmetrien i hans krop, lemlæstet af kniven, der var stukket i hans mave. Selvom denne mand kun havde forårsaget ham lidelse, kunne han ikke lade være med at føle en dyb sorg.
    
  Det burde have været anderledes, tænkte han, da han endelig turde træde gennem den luftmur, der syntes at være størknet over hans krop.
    
  Med yderste forsigtighed fjernede han brevet fra sømmet.
    
  Han var træt, men ikke desto mindre var følelserne, han følte, da han åbnede brevet, næsten overvældende.
    
    
  57
    
    
  Min kære søn:
    
  Der er ingen rigtig måde at starte dette brev på. Sandheden er, at det blot er et af flere forsøg, jeg har gjort i løbet af de sidste fire eller fem måneder. Efter et stykke tid - et interval, der bliver kortere hver gang - er jeg nødt til at tage en blyant og prøve at skrive det hele forfra. Jeg håber altid, at du ikke er på pensionatet, når jeg brænder den forrige version og smider asken ud ad vinduet. Så går jeg i gang med opgaven, denne ynkelige erstatning for det, jeg skal gøre: fortælle dig sandheden.
    
  Din far. Da du var lille, spurgte du mig ofte om ham. Jeg ville have givet dig vage svar eller holdt min mund lukket, fordi jeg var bange. Dengang afhang vores liv af Schroeders' velgørenhed, og jeg var for svag til at lede efter et alternativ. Hvis bare jeg havde
    
  ...Men nej, ignorer mig. Mit liv er fyldt med "kun", og jeg er træt af at føle fortrydelse for længe siden.
    
  Det er også længe siden, du holdt op med at spørge mig om din far. På nogle måder generede det mig endnu mere end din uophørlige interesse for ham, da du var lille, for jeg ved, hvor besat du stadig er af ham. Jeg ved, hvor svært det er for dig at sove om natten, og jeg ved, at det, du allermest ønsker, er at vide, hvad der er sket.
    
  Derfor må jeg forholde mig tavs. Mit sind fungerer ikke så godt, og nogle gange mister jeg tidsfornemmelsen eller hvor jeg er, og jeg håber bare, at jeg i sådanne øjeblikke af forvirring ikke afslører, hvor dette brev befinder sig. Resten af tiden, når jeg er ved bevidsthed, er alt, hvad jeg føler, frygt - frygt for, at den dag du finder ud af sandheden, vil du skynde dig at konfrontere dem, der er ansvarlige for Hans' død.
    
  Ja, Paul, din far døde ikke ved et skibsforlis, som vi fortalte dig, som du indså kort før vi blev smidt ud af baronens hus. Det ville have været en passende død for ham under alle omstændigheder.
    
  Hans Reiner blev født i Hamborg i 1876, men hans familie flyttede til München, da han stadig var dreng. Han forelskede sig med tiden i begge byer, men havet forblev hans eneste sande passion.
    
  Han var en ambitiøs mand. Han ville være kaptajn, og det lykkedes ham. Han var allerede kaptajn, da vi mødtes til en dans ved århundredeskiftet. Jeg husker ikke den præcise dato, jeg tror, det var sidst i 1902, men jeg kan ikke være sikker. Han bad mig om at danse, og jeg sagde ja. Det var en vals. Da musikken sluttede, var jeg håbløst forelsket i ham.
    
  Han kurtiserede mig mellem sørejser og gjorde til sidst München til sit permanente hjem, simpelthen for at behage mig, uanset hvor ubelejligt det var for ham professionelt. Den dag han gik ind i mine forældres hus for at bede din bedstefar om min hånd, var den lykkeligste dag i mit liv. Min far var en stor, godhjertet mand, men den dag var han meget alvorlig og fældede endda en tåre. Det er trist, at du aldrig fik chancen for at møde ham; du ville have holdt meget af ham.
    
  Min far sagde, at vi skulle holde en forlovelsesfest, en stor, traditionel begivenhed. En hel weekend med snesevis af gæster og en vidunderlig banket.
    
  Vores lille hus var ikke egnet til dette, så min far bad min søster om tilladelse til at afholde arrangementet på baronens landsted i Herrsching an der Ammersee. Dengang var din onkels spillevaner stadig under kontrol, og han ejede adskillige ejendomme spredt over hele Bayern. Brunhilde indvilligede, mere for at opretholde et godt forhold til min mor end af nogen anden grund.
    
  Da vi var små, var min søster og jeg aldrig så tætte. Hun var mere interesseret i drenge, dans og moderigtigt tøj end jeg var. Jeg foretrak at blive hjemme hos mine forældre. Jeg legede stadig med dukker, da Brunhilde tog på sin første date.
    
  Hun er ikke et dårligt menneske, Paul. Det har hun aldrig været: kun egoistisk og forkælet. Da hun giftede sig med baronen, et par år før jeg mødte din far, var hun den lykkeligste kvinde i verden. Hvad fik hende til at ændre sig? Jeg ved det ikke. Måske af kedsomhed eller på grund af din onkels utroskab. Han var en selvudråbt kvindebedårer, noget hun aldrig havde bemærket før, blindet af sine penge og titel. Senere blev det dog for tydeligt til, at hun ikke bemærkede det. Hun fik en søn med ham, noget jeg aldrig havde forventet. Edward var et godmodigt, ensomt barn, der voksede op i tjenestepigers og ammer. Hans mor gav ham aldrig megen opmærksomhed, fordi drengen ikke opfyldte hendes formål: at holde baronen i kort snor og væk fra hans ludere.
    
  Lad os vende tilbage til weekendfesten. Omkring middag fredag begyndte gæsterne at ankomme. Jeg var begejstret, mens jeg slentrede med min søster i solen og ventede på, at din far skulle komme for at præsentere os. Endelig dukkede han op i sin militærjakke, hvide handsker og kaptajnskasket med sit dragtsværd i hånden. Han var klædt på, som han ville have været til en forlovelsesfest lørdag aften, og han sagde, at han gjorde det for at imponere mig. Det fik mig til at grine.
    
  Men da jeg introducerede ham for Brunhilde, skete der noget mærkeligt. Din far tog hendes hånd og holdt den lidt længere end passende. Og hun virkede forvirret, som om hun var blevet ramt af lynet. Dengang troede jeg - så tåbelig jeg var - at det simpelthen var pinlighed, men Brunhilde havde aldrig i sit liv vist bare en antydning af en sådan følelse.
    
  Din far var lige vendt tilbage fra en mission i Afrika. Han havde medbragt en eksotisk parfume, den slags som de indfødte i kolonierne bruger, lavet, tror jeg, af sandeltræ og melasse. Den havde en stærk og karakteristisk duft, men samtidig var den delikat og behagelig. Jeg klappede i hænderne som en tåbe. Jeg kunne lide den og lovede ham, at jeg ville bruge den til vores forlovelsesfest.
    
  Den nat, mens vi alle sov, kom Brunhilde ind i din fars soveværelse. Værelset var fuldstændig mørkt, og Brunhilde var nøgen under sin kåbe og havde kun den parfume på, som din far havde givet mig. Uden en lyd kravlede hun op i seng og elskede med ham. Det er stadig svært for mig at skrive disse ord, Paul, selv nu, tyve år senere.
    
  Din far, der troede, at jeg ville give ham et forskud på vores bryllupsnat, gjorde ikke modstand. Det var i hvert fald det, han fortalte mig dagen efter, da jeg så ham i øjnene.
    
  Han svor til mig, og svor igen, at han ikke havde bemærket noget, før det hele var overstået, og Brunhilde talte for første gang. Hun fortalte ham, at hun elskede ham, og bad ham om at stikke af med hende. Din far smed hende ud af værelset, og næste morgen tog han mig til side og fortalte mig, hvad der var sket.
    
  "Vi kan aflyse brylluppet, hvis du vil," sagde han.
    
  "Nej," svarede jeg. "Jeg elsker dig, og jeg vil gifte mig med dig, hvis du sværger over for mig, at du virkelig ikke anede, at det var min søster."
    
  Din far bandede igen, og jeg troede på ham. Efter alle disse år er jeg ikke sikker på, hvad jeg skal tænke, men lige nu er der for meget bitterhed i mit hjerte.
    
  Forlovelsen fandt sted, ligesom brylluppet i München tre måneder senere. På det tidspunkt var det let at se din tantes hævede mave under den røde blondekjole, hun havde på, og alle var glade undtagen mig, fordi jeg vidste alt for godt, hvis barn det var.
    
  Endelig fandt baronen også ud af det. Ikke fra mig. Jeg konfronterede aldrig min søster eller bebrejdede hende for, hvad hun gjorde, for jeg er en kujon. Jeg fortalte heller ikke nogen, hvad jeg vidste. Men før eller siden skulle det nok komme frem: Brunhilde kastede det sandsynligvis i ansigtet på baronen under et skænderi om en af hans affærer. Jeg ved det ikke med sikkerhed, men faktum er, at han fandt ud af det, og det var delvist derfor, det skete senere.
    
  Kort efter blev jeg også gravid, og du blev født, mens din far var på det, der skulle blive hans sidste mission til Afrika. De breve, han skrev til mig, blev mere og mere dystre, og af en eller anden grund - jeg er ikke sikker på hvorfor - var han mindre og mindre stolt af det arbejde, han udførte.
    
  En dag holdt han helt op med at skrive. Det næste brev, jeg modtog, var fra den kejserlige flåde, der informerede mig om, at min mand var deserteret, og at jeg var forpligtet til at underrette myndighederne, hvis jeg hørte fra ham.
    
  Jeg græd bitterligt. Jeg ved stadig ikke, hvad der fik ham til at desertere, og jeg vil heller ikke vide det. Jeg lærte alt for mange ting om Hans Rainer efter hans død, ting der slet ikke passer til det portræt, jeg malede af ham. Derfor talte jeg aldrig med dig om din far, for han var ikke et forbillede eller en, man kunne være stolt af.
    
  I slutningen af 1904 vendte din far tilbage til München uden min viden. Han vendte i hemmelighed tilbage med sin premierløjtnant, en mand ved navn Nagel, som ledsagede ham overalt. I stedet for at vende hjem søgte han tilflugt i baronens palæ. Derfra sendte han mig en kort besked, og det var præcis, hvad der stod:
    
  "Kære Ilse: Jeg har begået en frygtelig fejl, og jeg prøver at rette op på den. Jeg har bedt din svoger og en anden god ven om hjælp. Måske kan de redde mig. Nogle gange er den største skat gemt, hvor den største ødelæggelse er, eller det er i hvert fald det, jeg altid har troet. Kærlig hilsen, Hans."
    
  Jeg forstod aldrig, hvad din far mente med de ord. Jeg læste brevet igen og igen, selvom jeg brændte det et par timer efter at have modtaget det, af frygt for at det ville falde i de forkerte hænder.
    
  Angående din fars død, ved jeg kun, at han boede på Schroeder-palæet, og en nat var der et voldsomt skænderi, hvorefter han døde. Hans lig blev kastet ud over broen ned i Isar i ly af mørket.
    
  Jeg ved ikke, hvem der dræbte din far. Din tante fortalte mig det, jeg fortæller dig her, næsten ordret, selvom hun ikke var der, da det skete. Hun fortalte mig dette med tårer i øjnene, og jeg vidste, at hun stadig elskede ham.
    
  Drengen Brunhilda fødte, Jürgen, var et spyttende billede af din far. Den kærlighed og usunde hengivenhed, hans mor altid viste ham, var næppe overraskende. Hans liv var ikke det eneste, der blev kastet ud af kurs den frygtelige nat.
    
  Forsvarsløs og bange accepterede jeg Ottos tilbud om at tage hen og bo hos dem. For ham var det både en son for, hvad der var blevet gjort mod Hans, og en måde at straffe Brunhilde på ved at minde hende om, hvem Hans havde valgt. For Brunhilde var det hendes egen måde at straffe mig på for at have stjålet den mand, hun var kommet til at elske, selvom han aldrig havde tilhørt hende.
    
  Og for mig var det en måde at overleve på. Din far efterlod mig intet andet end sin gæld, da regeringen nedlod sig til at erklære ham død et par år senere, selvom hans lig aldrig blev fundet. Så du og jeg boede i den herregård, fyldt med intet andet end had.
    
  Der er én ting mere. For mig var Jürgen aldrig andet end din bror, for selvom han blev undfanget i Brunhildes livmoder, betragtede jeg ham som min søn. Jeg kunne aldrig vise ham nogen hengivenhed, men han er en del af din far, den mand jeg elskede af hele min sjæl. At se ham hver dag, selv i et par øjeblikke, var som at se min Hans igen.
    
  Min fejhed og egoisme formede dit liv, Paul. Det var aldrig min mening, at din fars død skulle påvirke dig. Jeg prøvede at lyve for dig og dække over fakta, så du ikke, når du blev ældre, ville gå på en jagt efter en absurd hævn. Gør ikke det - tak.
    
  Hvis dette brev ender i dine hænder, hvilket jeg tvivler på, vil jeg have dig til at vide, at jeg elsker dig meget højt, og at alt, hvad jeg forsøgte at gøre med mine handlinger, var at beskytte dig. Tilgiv mig.
    
  Din mor, som elsker dig,
    
  Ilse Reiner
    
    
  58
    
    
  Efter at have læst sin mors ord færdig, græd Paul i lang tid.
    
  Han græd for Ilsa, som havde lidt hele sit liv på grund af kærlighed, og som havde begået fejl på grund af den. Han græd for Jürgen, som var blevet født i den værst tænkelige situation. Han græd for sig selv, for drengen, der havde grædt for en far, der ikke fortjente det.
    
  Da han faldt i søvn, skyllede en mærkelig følelse af fred over ham, en følelse han ikke kunne huske at have oplevet før. Uanset resultatet af den vanvid, de var ved at begive sig ud i om et par timer, havde han nået sit mål.
    
  Manfred vækkede ham med et blidt klap på ryggen. Julian stod et par meter væk og spiste en pølsesandwich.
    
  "Klokken er syv om aftenen."
    
  "Hvorfor lod du mig sove så længe?"
    
  "Du trængte til en pause. I mellemtiden gik jeg på indkøb. Jeg medbragte alt, hvad du bad om. Håndklæder, en stålske, en spatel, alt."
    
  "Så lad os komme i gang."
    
  Manfred tvang Paul til at tage sulfat for at forhindre, at hans sår blev inficerede, og derefter skubbede de to Julian ind i bilen.
    
  "Må jeg begynde?" spurgte drengen.
    
  "Tænk ikke engang på det!" råbte Manfred.
    
  Så tog han og Paulus den dødes bukser og sko af og gav ham Paulus' tøj på. De lagde Paulus' papirer i hans jakkelomme. Derefter gravede de et dybt hul i gulvet og begravede ham.
    
  "Jeg håber, at dette vil forvirre dem i et stykke tid. Jeg tror ikke, de finder ham i et par uger, og til den tid vil der ikke være meget tilbage," sagde Paul.
    
  Jurgens uniform hang på et søm i båsene. Paul var stort set lige så høj som sin bror, selvom Jurgen var mere kompakt. Takket være de fyldige bandager, Paul havde på armene og brystet, passede uniformen godt nok. Støvlerne var stramme, men resten af outfittet var fint.
    
  "Denne uniform sidder dig som fod i hose. Det er det, der aldrig vil forsvinde."
    
  Manfred viste ham Jürgens ID-kort. Det lå i en lille læderpung sammen med hans nazistpartikort og SS-ID. Ligheden mellem Jürgen og Paul var vokset gennem årene. Begge havde en stærk kæbe, blå øjne og lignende ansigtstræk. Jürgens hår var mørkere, men det kunne de kompensere for med den hårfedt, Manfred havde købt. Paul kunne sagtens gå for at være Jürgen, bortset fra én lille detalje, som Manfred havde påpeget på kortet. Under "særlige træk" stod ordene "Mangler højre øje" tydeligt skrevet.
    
  "Én stribe er ikke nok, Paul. Hvis de beder dig om at samle den op..."
    
  "Jeg ved det, Manfred. Derfor har jeg brug for din hjælp."
    
  Manfred så på ham med fuldstændig forbløffelse.
    
  "Du tænker ikke på..."
    
  "Jeg er nødt til at gøre dette."
    
  "Men det her er vanvid!"
    
  "Ligesom resten af planen. Og det er dens svageste punkt."
    
  Endelig indvilligede Manfred. Paul satte sig i førersædet af vognen med håndklæder dækket over brystet, som om han var hos en barbersalon.
    
  "Er du klar?"
    
  "Vent," sagde Manfred og lød bange. "Lad os gennemgå det her igen for at sikre os, at der ikke er nogen fejl."
    
  "Jeg sætter en ske på kanten af mit højre øjenlåg og trækker mit øje ud ved roden. Mens jeg gør det, skal du påføre noget antiseptisk middel og derefter noget gaze. Er alt okay?"
    
  Manfred nikkede, så bange at han næsten ikke kunne tale.
    
  "Klar?" spurgte han igen.
    
  "Parat".
    
  Ti sekunder senere var der intet andet end skrig.
    
  Klokken elleve havde Paul taget næsten en hel pakke aspirin og havde to mere tilbage til sig selv. Såret var holdt op med at bløde, og Manfred desinficerede det hvert kvarter og lagde ny gazebind på hver gang.
    
  Julian, der var vendt tilbage et par timer tidligere, forskrækket af skrigene, fandt sin far, der holdt hans hoved i hænderne og hylede af fuld hals, mens hans onkel skreg hysterisk og krævede, at han skulle komme ud. Han vendte tilbage og låste sig inde i Mercedesen, hvorefter han brast i gråd.
    
  Da tingene faldt til ro, gik Manfred hen for at hente sin nevø og forklarede planen. Da Julian så Paul, spurgte han: "Gør du alt det her kun for min mor?" Hans stemme var ærbødig.
    
  "Og for dig, Julian. Fordi jeg vil have, at vi er sammen."
    
  Drengen svarede ikke, men han greb Pauls hånd fast og slap den stadig ikke, da Paul besluttede, at det var tid til at køre. Han klatrede ind på bagsædet af bilen med Julian, og Manfred kørte de seksten kilometer, der adskilte dem fra lejren, med et anspændt udtryk i ansigtet. Det tog dem næsten en time at nå deres destination, da Manfred knap nok vidste, hvordan man kører, og bilen blev ved med at glide.
    
  "Når vi kommer derhen, må bilen under ingen omstændigheder gå i stå, Manfred," sagde Paul bekymret.
    
  "Jeg vil gøre alt, hvad jeg kan."
    
  Da de nærmede sig Dachau, bemærkede Paul en slående forskel fra München. Selv i mørket var byens fattigdom tydelig. Fortovene var i dårlig stand og beskidte, vejskiltene var hullede, og bygningsfacaderne var gamle og afskallede.
    
  "Sikke et trist sted," sagde Paul.
    
  "Af alle de steder, de kunne have taget Alice med, var dette helt sikkert det værste."
    
  "Hvorfor siger du det?"
    
  "Vores far ejede en krudtfabrik, der engang lå i denne by."
    
  Paul var lige ved at fortælle Manfred, at hans egen mor havde arbejdet på den ammunitionsfabrik, og at hun var blevet fyret, men han opdagede, at han var for træt til at starte samtalen.
    
  "Det virkelig ironiske er, at min far solgte jorden til nazisterne. Og de byggede en lejr på den."
    
  Endelig så de et gult skilt med sorte bogstaver, der fortalte dem, at lejren lå 1,9 kilometer væk.
    
  "Stop, Manfred. Vend dig langsomt om og træd lidt tilbage."
    
  Manfred gjorde, som han fik besked på, og de vendte tilbage til en lille bygning, der lignede en tom lade, selvom den syntes at have været forladt i et stykke tid.
    
  "Julian, hør meget godt efter," sagde Paul, mens han holdt drengen i skuldrene og tvang ham til at se ham i øjnene. "Din onkel og jeg skal til koncentrationslejren for at forsøge at redde din mor. Men du kan ikke komme med os. Jeg vil have dig ud af bilen med min kuffert lige nu og venter bag i bygningen. Gem dig så godt du kan, tal ikke med nogen, og kom ikke ud, før du hører mig eller din onkel kalde på dig, forstået?"
    
  Julian nikkede, hans læber dirrede.
    
  "Modig dreng," sagde Paul og krammede ham.
    
  "Hvad hvis du ikke kommer tilbage?"
    
  "Tænk ikke engang på det, Julian. Vi klarer det."
    
  Efter at have fundet Julian i hans skjulested, vendte Paul og Manfred tilbage til bilen.
    
  "Hvorfor fortalte du ham ikke, hvad han skulle gøre, hvis vi ikke kommer tilbage?" spurgte Manfred.
    
  "Fordi han er en klog knægt. Han kigger i kufferten; han tager pengene og lader resten blive. Under alle omstændigheder har jeg ingen at sende ham til. Hvordan ser såret ud?" spurgte han, tændte læselampen og fjernede bandagen fra øjet.
    
  "Den er hævet, men ikke for meget. Hætten er ikke for rød. Gør det ondt?"
    
  "Ligesom ind i helvede."
    
  Paul kiggede på sig selv i bakspejlet. Hvor hans øjeæble engang havde været, var der nu en plet af rynket hud. En lille strøm af blod løb fra hans øjenkrog, som en skarlagenrød tåre.
    
  "Det her må da se gammelt ud, for pokker."
    
  "De beder dig måske ikke om at tage dit plaster af."
    
  "Tak skal du have".
    
  Han trak plasteret op af lommen og satte det på, mens han kastede gazebindene ud af vinduet og ned i tagrenden. Da han så sig selv i spejlet igen, løb en kuldegysning ned ad ryggen på ham.
    
  Manden, der kiggede tilbage på ham, var Jürgen.
    
  Han kiggede på naziarmbindet på sin venstre arm.
    
  Jeg troede engang, at jeg hellere ville dø end at bære dette symbol, tænkte Paul. I dag Etage Rainer død . Jeg er nu Jürgen von Schroeder.
    
    Han klatrede ud af passagersædet og ind på bagsædet og prøvede at huske, hvordan hans bror var, hans hånlige opførsel, hans arrogante væremåde. Måden han projicerede sin stemme på, som om den var en forlængelse af ham selv, i et forsøg på at få alle andre til at føle sig underlegne.
    
  Jeg kan klare det, sagde Paul til sig selv. Vi får se ...
    
  "Få hende afsted, Manfred. Vi må ikke spilde mere tid."
    
    
  59
    
    
  Arbeit Macht Frei
    
  Disse var ordene skrevet med jernbogstaver over lejrportene. Ordene var dog intet andet end slag i en anden form. Ingen der ville fortjene deres frihed gennem arbejde.
    
  Da Mercedesen holdt ved indgangen, kom en søvnig sikkerhedsvagt i sort uniform ud af vagtboksen, lyste kort med sin lommelygte ind i bilen og gestikulerede til dem om at fortsætte. Portene åbnede sig med det samme.
    
  "Det var simpelt," hviskede Manfred.
    
  "Har du nogensinde kendt et fængsel, der var svært at komme ind i? Det svære er som regel at komme ud," svarede Paul.
    
  Porten var helt åben, men bilen bevægede sig ikke.
    
  "Hvad fanden er der galt med dig? Stop ikke der."
    
  "Jeg ved ikke, hvor jeg skal gå hen, Paul," svarede Manfred, mens hans hænder strammede sig om rattet.
    
  "Lort".
    
  Paul åbnede vinduet og gestikulerede til vagten om at komme hen. Han løb hen til bilen.
    
  "Ja, hr.?"
    
  "Korporal, mit hoved er ved at flække. Forklar venligst min idiotiske chauffør, hvordan han kommer hen til den ansvarlige her. Jeg har ordrer fra München."
    
  "De eneste mennesker er i vagthuset lige nu, hr.."
    
  "Nå, så sig det til ham, korporal."
    
  Vagten gav Manfred instruktioner, som ikke behøvede at lade som om, han var utilfreds. "Er du ikke lidt overdrevet?" spurgte Manfred.
    
  "Hvis du nogensinde har set min bror tale med personalet ... så er det ham på en af hans bedste dage."
    
  Manfred kørte rundt i det indhegnede område, en mærkelig, skarp lugt sivede ind i bilen trods de lukkede vinduer. På den anden side kunne de se de mørke omrids af utallige barakker. Den eneste bevægelse kom fra en gruppe fanger, der løb langs en tændt gadelygte. De var iført stribede overalls med en enkelt gul stjerne broderet på brystet. Hver mands højre ben var bundet til anklen på personen bag ham. Når én faldt, faldt mindst fire eller fem andre med ham.
    
  "Kom i gang, I hunde! I bliver ved, indtil I har gennemført ti omgange uden at snuble!" råbte vagten og viftede med den stok, han havde brugt til at slå de faldne fanger. De, der var kommet hurtigt på benene, med ansigterne dækket af mudder og skrækslagne.
    
  "Åh Gud, jeg kan ikke fatte, at Alice er i dette helvede," mumlede Paul. "Vi må hellere ikke fejle, ellers ender vi ved siden af hende som ærede gæster. Medmindre vi bliver skudt ihjel."
    
  Bilen holdt foran en lav, hvid bygning, hvis oplyste dør blev bevogtet af to soldater. Paul havde allerede rakt ud efter dørhåndtaget, da Manfred stoppede ham.
    
  "Hvad laver du?" hviskede han. "Jeg er nødt til at åbne døren for dig!"
    
  Paul fangede sig selv lige i tide. Hans hovedpine og desorientering var blevet værre i løbet af de sidste par minutter, og han kæmpede med at organisere sine tanker. Han følte et stik af frygt for, hvad han var ved at gøre. Et øjeblik var han fristet til at bede Manfred om at vende om og komme væk fra dette sted så hurtigt som muligt.
    
  Jeg kan ikke gøre det her mod Alice. Eller mod Julian, eller mod mig selv. Jeg er nødt til at gå ind ... uanset hvad.
    
  Bildøren var åben. Paul satte den ene fod på cementen og stak hovedet ud, og de to soldater rejste sig øjeblikkeligt ret og løftede hænderne. Paul steg ud af Mercedesen og gengældte saluten.
    
  "Tilpas," sagde han, da han gik gennem døren.
    
  Vagtstuen bestod af et lille, kontorlignende rum med tre eller fire pæne skriveborde, hvert med et lille naziflag hængende ved siden af en blyantsholder, og et portræt af Føreren som den eneste udsmykning på væggene. Ved siden af døren stod et langt, disklignende bord, bag hvilket en surmulende embedsmand sad. Han rettede sig op, da han så Paul komme ind.
    
  "Heil Hitler!"
    
  "Heil Hitler!" svarede Paul, mens han scannede rummet. Bagved var der et vindue med udsigt over, hvad der lignede en slags opholdsstue. Gennem glasset kunne han se omkring ti soldater spille kort i en røgsky.
    
  "God aften, hr. Obersturmführer," sagde embedsmanden. "Hvad kan jeg gøre for Dem på dette tidspunkt af natten?"
    
  "Jeg er her i hasteforretninger. Jeg er nødt til at tage en kvindelig fange med mig til München til... til afhøring."
    
  "Selvfølgelig, hr. Og navnet?"
    
  "Alys Tannenbaum."
    
  "Åh, den de bragte ind i går. Vi har ikke mange kvinder her - ikke mere end halvtreds, ved du nok. Det er en skam, at de tager hende. Hun er en af de få, der ... ikke er slem," sagde han med et lystfyldt smil.
    
  "Mener du til en jøde?"
    
  Manden bag disken slugte ved tanken om truslen i Pauls stemme.
    
  "Sikkert, hr., ikke dårligt for en jøde."
    
  "Selvfølgelig. Nå, hvad venter du så på? Tag hende med!"
    
  "Strax her, hr. Må jeg se overførselsordren, hr.?"
    
  Paul knyttede næverne med hænderne foldet på ryggen. Han havde forberedt sit svar på dette spørgsmål. Hvis hans lille tale havde virket, ville de have trukket Alice ud, hoppet ind i bilen og forladt dette sted, fri som vinden. Ellers ville der have været et telefonopkald, måske mere end et. Om mindre end en halv time ville han og Manfred være lejrens ærede gæster.
    
  "Hør nu godt efter, herre ..."
    
  "Faber, hr. Gustav Faber ."
    
  "Hør her, hr. Faber. For to timer siden lå jeg i seng med denne smukke pige fra Frankfurt, hende jeg har jagtet i dagevis. Dagvis! Pludselig ringede telefonen, og ved du hvem det var?"
    
  "Nej, hr.."
    
  Paul lænede sig over disken og sænkede forsigtigt stemmen.
    
  "Det var Reinhard Heydrich, den store mand selv. Han sagde til mig: 'Jürgen, min gode mand, bring mig den jødiske pige, vi sendte til Dachau i går, fordi det viser sig, at vi ikke fik nok ud af hende.' Og jeg sagde til ham: 'Kan en anden ikke tage med?' Og han sagde til mig: 'Nej, for jeg vil have, at du arbejder på hende undervejs. Skræm hende med din særlige metode.' Så jeg satte mig ind i min bil, og her er jeg. Alt for at gøre en ven en tjeneste. Men det betyder ikke, at jeg ikke er i dårligt humør. Så få den jødiske luder ud herfra én gang for alle, så jeg kan komme tilbage til min lille ven, før hun falder i søvn."
    
  "Herre, jeg er ked af det, men..."
    
  "Hr. Faber, ved De, hvem jeg er?"
    
    " Nej , hr ."
    
  "Jeg er Baron von Schroeder."
    
    Ved disse ord ændrede den lille mands ansigt sig.
    
  "Hvorfor sagde De ikke det før, hr.? Jeg er en god ven af Adolf Eichmann. Han har fortalt mig en masse om Dem," sænkede han stemmen, "og jeg ved, at I to er på en særlig mission for hr. Heydrich. Men bare rolig, jeg skal nok klare det."
    
  Han rejste sig, gik ind i opholdsstuen og råbte på en af soldaterne, som tydeligvis var irriteret over afbrydelsen af hans kortspil. Få øjeblikke senere forsvandt manden gennem en dør ud af Pauls synsfelt.
    
  I mellemtiden vendte Faber tilbage. Han trak en lilla formular frem under disken og begyndte at udfylde den.
    
  "Må jeg få dit ID? Jeg skal skrive dit personnummer ned."
    
  Paul rakte en læderpung frem.
    
  "Det er alt sammen her. Gør det hurtigt."
    
  Faber trak sit ID frem og stirrede et øjeblik på fotografiet. Paul betragtede ham nøje. Han så en skygge af tvivl krydse embedsmandens ansigt, da han kastede et blik på ham og derefter kiggede tilbage på fotografiet. Han måtte gøre noget. Distrahere ham, give ham et dødsstød, fjerne al tvivl.
    
  "Hvad er der galt, kan du ikke finde hende? Jeg er nødt til at se på hende?"
    
  Da embedsmanden så forvirret på ham, løftede Paul sin stribe et øjeblik og fniste ubehageligt.
    
  "N-nej, hr. Jeg bemærker det først nu."
    
  Han gav læderpungen tilbage til Paul.
    
  "Herre, jeg håber, De ikke har noget imod, at jeg nævner dette, men ... der er blod i Deres øjenhule."
    
  "Åh, tak, hr. Faber. Lægen dræner væv, der har taget år at dannes. Han siger, at han kan indsætte et glasøje. For nu er jeg prisgivet hans instrumenter. Under alle omstændigheder..."
    
  "Alt er klar, hr. Se, de bringer hende hertil nu."
    
  Døren åbnede sig bag Paul, og han hørte fodtrin. Paul vendte sig ikke om for at se på Alice endnu, bange for at hans ansigt ville afsløre selv den mindste følelse, eller værre, at hun ville genkende ham. Først da hun stod ved siden af ham, turde han kaste et hurtigt sideblik på hende.
    
  Alice, klædt i hvad der lignede en grov grå kåbe, bøjede hovedet og stirrede ned i gulvet. Hun var barfodet og havde hænderne i håndjern.
    
  Tænk ikke på, hvordan hun er, tænkte Paul. Tænk bare på at få hende ud herfra i live.
    
  "Nå, hvis det er alt ..."
    
  "Ja, hr. Underskriv venligst her og nedenfor."
    
  Den falske baron tog en kuglepen og prøvede at gøre sine skriblerier ulæselige. Så tog han Alices hånd og vendte sig om, mens han trak hende med sig.
    
  "Lige én sidste ting, hr.?"
    
  Paul vendte sig igen.
    
  "Hvad fanden er det her?" råbte han irriteret.
    
  "Jeg bliver nødt til at ringe til hr. Eichmann for at få ham til at godkende fangens afrejse, da det var ham, der underskrev den."
    
  Forfærdet prøvede Paul at finde ud af, hvad han skulle sige.
    
  "Tror du, det er nødvendigt at vække vores ven Adolf for sådan en triviel sag?"
    
  "Det tager ikke et øjeblik, hr.," sagde embedsmanden, der allerede holdt telefonrøret.
    
    
  60
    
    
  "Det er slut," tænkte Paul.
    
  En svedperle dannede sig på hans pande, løb ned ad panden og dryppede ned i hans sunde øjenhule. Paul blinkede forsigtigt, men flere perler dannede sig. Der var ekstremt varmt i sikkerhedsrummet, især hvor Paul stod, direkte under lyset, der oplyste indgangen. Jurgens kasket, som var for stram, hjalp ikke.
    
  De burde ikke se, at jeg er nervøs.
    
  "Herr Eichmann?"
    
  Fabers skarpe stemme genlød i hele rummet. Han var en af dem, der talte højere i telefonen for at få sin stemme til at gå bedre igennem kablerne.
    
  "Undskyld, at jeg forstyrrer dig. Jeg har Baron von Schroeder her; han er kommet for at hente en fange, som..."
    
  Pauserne i samtalen var en lettelse for Pauls ører, men en tortur for hans nerver, og han ville have givet hvad som helst for at høre den anden side. "Okay. Ja, sandelig. Ja, jeg forstår."
    
  I det øjeblik kiggede embedsmanden op på Paul, hans ansigt meget alvorligt. Paul holdt hans blik, mens endnu en sveddråbe fulgte den førstes vej.
    
  "Ja, hr. Forstået. Det vil jeg gøre."
    
  Han lagde langsomt på.
    
  "Herr Baron?"
    
  "Hvad sker der?"
    
  "Kan du vente her et øjeblik?" Jeg er straks tilbage.
    
  "Meget godt, men gør det hurtigt!"
    
  Faber gik ud af døren, der førte til opholdsstuen. Gennem glasset så Paul ham nærme sig en af soldaterne, som igen henvendte sig til sine kolleger.
    
  De har fundet ud af os. De fandt Jürgens lig, og nu vil de arrestere os. Den eneste grund til, at de ikke har angrebet endnu, er, at de vil tage os levende. Det kommer ikke til at ske.
    
  Paul var fuldstændig skrækslagen. Paradoksalt nok var smerten i hans hoved lettet, uden tvivl på grund af adrenalinstrømmene, der løb gennem hans årer. Mere end noget andet følte han sin hånds berøring mod Alices hud. Hun havde ikke kigget op, siden hun var kommet ind. I den fjerne ende af rummet sad soldaten, der havde ført hende ind, og bankede utålmodigt i gulvet.
    
  Hvis de kommer efter os, er det sidste jeg vil gøre at kysse hende.
    
  Embedsmanden vendte tilbage, nu ledsaget af to andre soldater. Paul vendte sig mod dem, hvilket fik Alice til at gøre det samme.
    
  "Herr Baron?"
    
  "Ja?"
    
  "Jeg talte med hr. Eichmann, og han fortalte mig nogle forbløffende nyheder. Jeg var nødt til at dele dem med de andre soldater. Disse mennesker vil gerne tale med dig."
    
  De to, der var kommet fra opholdsstuen, trådte frem.
    
  "Lad mig venligst give Dem hånden, hr., på vegne af hele firmaet."
    
  "Tilladelse givet, korporal," lykkedes det Paul at sige forbløffet.
    
  "Det er en ære at møde en sand gammel kriger, hr.," sagde soldaten og pegede på en lille medalje på Pauls bryst. En ørn i flugt, med vingerne udbredt, holder en laurbærkrans. Blodordenen.
    
  Paul, som ikke anede, hvad medaljen betød, nikkede blot og gav soldaterne og embedsmanden hånden.
    
  "Var det dengang, De mistede øjet, hr.?" spurgte Faber ham med et smil.
    
  Alarmklokkerne ringede i Pauls hoved. Dette kunne være en fælde. Men han havde ingen anelse om, hvad soldaten var ude efter, eller hvordan han skulle reagere.
    
  Hvad fanden ville Jürgen fortælle folk? Ville han sige, at det var en ulykke under en dum kamp i sin ungdom, eller ville han lade som om, at hans skade var noget, den ikke var?
    
  Soldaterne og embedsmanden iagttog ham og lyttede til hans ord.
    
  "Hele mit liv var dedikeret til Føreren, mine herrer. Og min krop også."
    
  "Så du blev såret under kuppet den 23.?" pressede Faber ham på.
    
  Han vidste, at Jürgen havde mistet et øje før, og han ville ikke have turdet lyve så åbenlyst. Så svaret var nej. Men hvilken forklaring ville han give?
    
  "Jeg er bange for ikke, mine herrer. Det var en jagtulykke."
    
  Soldaterne virkede lidt skuffede, men embedsmanden smilede stadig.
    
  Så måske var det alligevel ikke en fælde, tænkte Paul lettet.
    
  "Så er vi færdige med de sociale pæne ting, hr. Faber?"
    
  "Faktisk nej, hr. Herr Eichmann bad mig om at give Dem dette," sagde han og rakte en lille æske frem. "Det er den nyhed, jeg talte om."
    
  Paul tog æsken fra embedsmandens hænder og åbnede den. Indeni var et maskinskrevet ark og noget indpakket i brunt papir. Min kære ven, jeg lykønsker dig med din fremragende præstation. Jeg føler, at du mere end har udført den opgave, jeg har betroet dig. Meget snart vil vi begynde at handle på baggrund af de beviser, du har indsamlet. Jeg har også den ære at overbringe dig Førerens personlige tak. Han spurgte mig om dig, og da jeg fortalte ham, at du allerede bar Bloddonen og det gyldne partiemblem på brystet, ville han vide, hvilken særlig ære vi kunne give dig. Vi talte i et par minutter, og så kom Føreren på denne geniale joke. Han er en mand med en subtil sans for humor, så meget at han bestilte den hos sin personlige juveler. Kom til Berlin så hurtigt som muligt. Jeg har store planer for dig. Med venlig hilsen, Reinhard Heydrich
    
  Paul forstod intet af det, han lige havde læst, og foldede genstanden ud. Det var et gyldent emblem af en dobbeltørn på et diamantformet teutonisk kors. Proportionerne var forkerte, og materialerne en bevidst og stødende parodi, men Paul genkendte symbolet med det samme.
    
  Det var emblemet for en frimurer på 32. grad.
    
  Jørgen, hvad har du gjort?
    
  "Mine herrer," sagde Faber og pegede på ham, "applaus til baron von Schroeder, manden der ifølge hr. Eichmann udførte en opgave så vigtig for Riget, at Føreren selv beordrede en unik udmærkelse skabt specielt til ham."
    
  Soldaterne klappede, da en forvirret Paul gik udenfor med fangen. Faber fulgte dem og holdt døren åben for ham. Han lagde noget i Pauls hånd.
    
  "Nøglerne til håndjernene, hr.."
    
  "Tak skal du have, Faber."
    
  "Det var en ære for mig, hr.."
    
  Da bilen nærmede sig udgangen, vendte Manfred sig let, hans ansigt vådt af sved.
    
  "Hvad fanden tog dig så lang tid?"
    
  "Senere, Manfred. Ikke før vi kommer ud herfra," hviskede Paul.
    
  Hans hånd søgte Alices, og hun klemte den lydløst tilbage. De forblev sådan, indtil de gik gennem porten.
    
  "Alice," sagde han endelig og tog hendes hage i sin hånd, "du kan slappe af. Det er bare os."
    
  Endelig kiggede hun op. Hun var dækket af blå mærker.
    
  "Jeg vidste, det var dig i det øjeblik, du greb min hånd. Åh, Paul, jeg var så bange," sagde hun og lagde hovedet på hans bryst.
    
  "Har du det okay?" spurgte Manfred.
    
  "Ja," svarede hun svagt.
    
  "Har den stodder gjort dig noget?" spurgte hendes bror. Paul fortalte ham ikke, at Jürgen havde pralet med at have voldtaget Alice brutalt.
    
  Hun tøvede et par øjeblikke, før hun svarede, og da hun gjorde det, undgik hun Pauls blik.
    
  "Ingen".
    
  Ingen vil nogensinde vide det, Alice, tænkte Paul. Og jeg vil aldrig lade dig vide, at jeg ved det.
    
  "Det er da lige så godt. Uanset hvad, vil du blive glad for at vide, at Paul dræbte det røvhul. Du aner ikke, hvor langt den mand gik for at få dig ud derfra."
    
  Alice kiggede på Paul, og pludselig forstod hun, hvad denne plan indebar, og hvor meget han havde ofret. Hun løftede hænderne, stadig i håndjern, og fjernede plasteret.
    
  "Paul!" råbte hun og holdt sine hulk tilbage. Hun krammede ham.
    
  "Stille ... sig ikke noget."
    
  Alice blev tavs. Og så begyndte sirenerne at hyle.
    
    
  61
    
    
  "Hvad fanden foregår der her?" spurgte Manfred.
    
  Han havde femten meter tilbage, før han nåede lejrens udgang, da en sirene hylede. Paul kiggede ud af bagruden på bilen og så flere soldater flygte fra vagthuset, de lige havde forladt. På en eller anden måde havde de fundet ud af, at han var en bedrager, og skyndte sig at lukke den tunge metaludgangsdør.
    
  "Træd på den! Kom ind, før han låser den!" råbte Paul til Manfred, som øjeblikkeligt bed hårdt fast og holdt fast i rattet, samtidig med at han trykkede speederen ned. Bilen skød fremad som en kugle, og vagten sprang til side, lige da bilen bragede ind i metaldøren med et voldsomt brøl. Manfreds pande prellede af rattet, men han formåede at holde bilen under kontrol.
    
  Vagten ved porten trak en pistol frem og åbnede ild. Bagruden knuste i en million stykker.
    
  "Uanset hvad du gør, så kør ikke mod München, Manfred! Hold dig væk fra hovedvejen!" råbte Paul og beskyttede Alice mod det flyvende glas. "Tag den omvej, vi så på vej op."
    
  "Er du skør?" sagde Manfred, mens han sad foroverbøjet i sædet og knap nok kunne se, hvor han skulle hen. "Vi aner ikke, hvor vejen fører hen! Hvad med..."
    
  "Vi kan ikke risikere, at de fanger os," afbrød Paul.
    
  Manfred nikkede og tog en skarp omvej ned ad en grusvej, der forsvandt i mørket. Paul trak sin brors Luger op af hylsteret. Det føltes som en evighed siden, han havde samlet den op fra stalden. Han tjekkede magasinet: der var kun otte patroner. Hvis de blev fulgt, ville de ikke komme særlig langt.
    
  Lige i det øjeblik gennembrød et par forlygter mørket bag dem, og de hørte klikket fra en pistol og raslen fra et maskingevær. To biler fulgte efter dem, og selvom ingen af dem var så hurtige som Mercedesen, kendte deres chauffører området. Paul vidste, at det ikke ville vare længe, før de indhentede dem. Og den sidste lyd, de hørte, ville være øredøvende.
    
  "For pokker! Manfred, vi er nødt til at få dem væk fra vores hale!"
    
  "Hvordan skal vi gøre det her? Jeg ved slet ikke, hvor vi skal hen."
    
  Paul måtte tænke hurtigt. Han vendte sig mod Alice, som stadig sad sammenkrøbet i sin stol.
    
  "Alice, hør på mig."
    
  Hun kiggede nervøst på ham, og Paul så frygt i hendes øjne, men også beslutsomhed. Hun prøvede at smile, og Paul følte et stik af kærlighed og smerte over alt, hvad hun havde været igennem.
    
  "Ved du, hvordan man bruger en af disse?" spurgte han og holdt Lugeren op.
    
  Alice rystede på hovedet. "Du skal løfte den og trykke på aftrækkeren, når jeg siger til det. Sikkerheden er slået fra. Vær forsigtig."
    
  "Hvad så nu?" råbte Manfred.
    
  "Nu træder du i bund, og vi prøver at komme væk fra dem. Hvis du ser en sti, en vej, en ridesti - hvad som helst - så tag den. Jeg har en idé."
    
  Manfred nikkede og trådte på gaspedalen, mens bilen brølede og fortærede huller i vejen, mens den kørte hen ad den ujævne vej. Skud lød igen, og bakspejlet knuste, da flere kugler ramte bagagerummet. Endelig, længere fremme, fandt de, hvad de ledte efter.
    
  "Se derover! Vejen går opad, så er der en forgrening til venstre. Når jeg siger til det, så sluk lyset og dyk ned ad den sti."
    
  Manfred nikkede og satte sig ret op i førersædet, klar til at holde ind til siden, da Paul vendte sig mod bagsædet.
    
  "Okay, Alice! Skyd to gange!"
    
  Alice satte sig op, vinden blæste hendes hår ind i ansigtet og gjorde det svært at se. Hun holdt pistolen med begge hænder og pegede den mod lysene, der forfulgte dem. Hun trykkede på aftrækkeren to gange og følte en mærkelig følelse af magt og tilfredsstillelse: gengældelse. Overrasket af skuden trak deres forfølgere sig tilbage til vejkanten, et øjeblik distraherede.
    
  "Kom nu, Manfred!"
    
  Han slukkede forlygterne og rykkede i rattet, så bilen styrede mod den mørke afgrund. Så skiftede han gear til neutral og kørte ned ad den nye vej, som ikke var meget mere end en sti ind i skoven.
    
  Alle tre holdt vejret og krøb sammen i deres sæder, mens deres forfølgere susede forbi i fuld fart, uvidende om at deres flygtninge var undsluppet.
    
  "Jeg tror, vi har mistet dem!" sagde Manfred og strakte armene, som gjorde ondt af at holde så hårdt fast i rattet på den hullede vej. Blod dryppede fra hans næse, selvom den ikke så brækket ud.
    
  "Okay, lad os komme tilbage til hovedvejen, før de indser, hvad der er sket."
    
  Da det stod klart, at de havde undsluppet deres forfølgere, gik Manfred mod laden, hvor Julian ventede. Da han nærmede sig sin destination, kørte han ind til vejen og parkerede ved siden af den. Paul benyttede lejligheden til at løsne Alices lænker.
    
  "Lad os gå hen og samle ham. Han kan blive overrasket."
    
  "Hvem skal du tage med?" spurgte hun.
    
  "Vores søn, Alice. Han gemmer sig bag hytten."
    
  "Julian? Du tog Julian med hertil? Er I begge to skøre?" skreg hun.
    
  "Vi havde intet valg," protesterede Paul. "De sidste par timer har været forfærdelige."
    
  Hun hørte ham ikke, for hun var allerede ved at stå ud af bilen og løb hen imod hytten.
    
  "Julian! Julian, skat, det er mor! Hvor er du?"
    
  Paul og Manfred skyndte sig efter hende, bange for at hun skulle falde og komme til skade. De kolliderede med Alice i hjørnet af hytten. Hun stoppede op, skrækslagen, med vidtåbne øjne.
    
  "Hvad sker der, Alice?" spurgte Paul.
    
  "Det, der foregår, min ven," sagde en stemme fra mørket, "er, at I tre virkelig bliver nødt til at opføre jer ordentligt, hvis I ved, hvad der er godt for denne lille mand."
    
  Paul undertrykte et raserianfald, da skikkelsen tog et par skridt hen imod forlygterne og kom tæt nok på til, at de kunne genkende ham og se, hvad han lavede.
    
  Det var Sebastian Keller. Og han sigtede en pistol mod Julians hoved.
    
    
  62
    
    
  "Mor!" skreg Julian, fuldstændig skrækslagen. Den gamle boghandler havde sin venstre arm om drengens hals; den anden hånd var peget på sin pistol. Paul ledte forgæves efter sin brors pistol. Hylsteret var tomt; Alice havde glemt den i bilen. "Undskyld, han overraskede mig. Så så han kufferten og trak en pistol frem..."
    
  "Julian, skat," sagde Alice roligt. "Du skal ikke bekymre dig om det nu."
    
  JEG-"
    
  "Alle skal være stille!" råbte Keller. "Dette er en privatsag mellem Paul og mig."
    
  "I hørte, hvad han sagde," sagde Paul.
    
  Han forsøgte at trække Alice og Manfred ud af Kellers skudlinje, men boghandleren stoppede ham og klemte Julians hals endnu hårdere.
    
  "Bliv hvor du er, Paul. Det ville være bedre for drengen, hvis du stod bag Fraulein Tannenbaum."
    
  "Du er en rotte, Keller. Kun en kujonagtig rotte ville gemme sig bag et forsvarsløst barn."
    
  Boghandleren begyndte at trække sig tilbage og gemte sig igen i skyggerne, indtil alt de kunne høre var hans stemme.
    
  "Jeg er ked af det, Paul. Tro mig, jeg er ked af det. Men jeg vil ikke ende ligesom Clovis og din bror."
    
  "Men hvordan..."
    
  "Hvordan skulle jeg vide det? Jeg har holdt øje med dig, siden du kom ind i min boghandel for tre dage siden. Og de sidste fireogtyve timer har været meget lærerige. Men lige nu er jeg træt og vil gerne sove lidt, så giv mig bare, hvad jeg beder om, så befrier jeg din søn."
    
  "Hvem fanden er den skøre fyr, Paul?" spurgte Manfred.
    
  "Manden der dræbte min far."
    
  Der var tydelig overraskelse i Kellers stemme.
    
  "Nå, nu ... betyder det, at du ikke er så naiv, som du ser ud til."
    
  Paul trådte frem og stod mellem Alice og Manfred.
    
  "Da jeg læste beskeden fra min mor, sagde hun, at han var sammen med hendes svoger Nagel og en tredjepart, en 'ven'. Det var da, jeg indså, at du havde manipuleret mig fra starten."
    
  "Den nat bad din far mig om at gå i forbøn for ham hos nogle indflydelsesrige personer. Han ønskede, at mordet, han havde begået i kolonierne, og hans desertering skulle forsvinde. Det var vanskeligt, selvom din onkel og jeg måske havde kunnet opnå det. Til gengæld tilbød han os ti procent af stenene. Ti procent!"
    
  "Så du dræbte ham."
    
  "Det var en ulykke. Vi skændtes. Han trak en pistol frem, jeg kastede mig over ham... Hvad betyder det?"
    
  "Bortset fra at det betød noget, ikke sandt, Keller?"
    
  "Vi forventede at finde et skattekort blandt hans papirer, men der var intet kort. Vi vidste, at han sendte en kuvert til din mor, og vi troede, at hun måske havde gemt den på et tidspunkt... Men årene gik, og det dukkede aldrig op."
    
  "Fordi han aldrig sendte hende noget kort, Keller."
    
  Så forstod Paul det. Den sidste brik i puslespillet faldt på plads.
    
  "Fandt du den, Paul? Lyv ikke for mig; jeg kan læse dig som en bog."
    
  Paul kiggede sig omkring, før han svarede. Situationen kunne ikke være værre. Keller havde Julian, og de tre var ubevæbnede. Med billygterne rettet mod dem ville de være perfekte mål for manden, der gemte sig i skyggerne. Og selv hvis Paul besluttede sig for at angribe, og Keller afledte pistolen fra drengens hoved, ville han have et perfekt skud mod Pauls lig.
    
  Jeg er nødt til at distrahere ham. Men hvordan?
    
  Det eneste, der faldt ham ind, var at fortælle Keller sandheden.
    
  "Min far gav dig ikke kuverten fra mig, vel?"
    
  Keller lo hånligt.
    
  "Paul, din far var en af de største sataner, jeg nogensinde har set. Han var en slyngel og en kujon, selvom han også var sjov at være sammen med. Vi havde det sjovt, men den eneste person, Hans nogensinde holdt af, var sig selv. Jeg opfandt historien om kuverten bare for at anspore dig, for at se om du kunne puste lidt op i tingene efter alle disse år. Da du tog Mausergeværet, Paul, tog du den pistol, der dræbte din far. Det, hvis du ikke har bemærket det, er den samme pistol, jeg peger mod Julians hoved."
    
  "Og al denne tid..."
    
  "Ja, jeg har ventet hele tiden på en chance for at gøre krav på præmien. Jeg er nioghalvtreds, Paul. Jeg har yderligere ti gode år foran mig, hvis jeg er heldig. Og jeg er sikker på, at en kiste fuld af diamanter vil pifte min pension op. Så fortæl mig, hvor kortet er, for jeg ved, du ved det."
    
  "Den er i min kuffert."
    
  "Nej, det er ikke sandt. Jeg har gennemgået det fra top til bund."
    
  "Jeg siger dig, det er her, det er."
    
  Der var stilhed i et par sekunder.
    
  "Godt," sagde Keller endelig. "Det er det, vi skal gøre. Fräulein Tannenbaum vil tage et par skridt hen imod mig og følge mine instruktioner. Hun vil trække kufferten ind i lyset, og så vil du sætte dig på hug og vise mig, hvor kortet er. Er det tydeligt?"
    
  Paul nikkede.
    
  "Jeg gentager, er det klart?" insisterede Keller og hævede stemmen.
    
  "Alice," sagde Paul.
    
  "Ja, det er klart," sagde hun med bestemt stemme og tog et skridt frem.
    
  Paul var bekymret over hendes tonefald og greb hendes hånd.
    
  "Alice, gør ikke noget dumt."
    
  "Det gør hun ikke, Paul. Bare rolig," sagde Keller.
    
  Alice trak sin hånd fri. Der var noget i den måde, hun gik på, hendes tilsyneladende passivitet - den måde, hun trådte ind i skyggerne på uden at vise den mindste antydning af følelser - der fik Pauls hjerte til at knyte sig. Han følte pludselig en desperat vished om, at det hele var meningsløst. At der om et par minutter ville være fire høje brag, fire lig ville blive lagt ud på et bed af fyrrenåle, syv døde, kolde øjne ville betragte træernes mørke silhuetter.
    
  Alice var for skrækslagen over Julians situation til at gøre noget. Hun fulgte Kellers korte, tørre instruktioner til punkt og prikke og kom straks ud i det oplyste område, bakkede væk og slæbte en åben kuffert fuld af tøj efter sig.
    
  Paul satte sig på hug og begyndte at rode igennem en bunke af sine ting.
    
  "Vær meget forsigtig med, hvad du gør," sagde Keller.
    
  Paul svarede ikke. Han havde fundet det, han ledte efter, nøglen, som hans fars ord havde ført ham til.
    
  Nogle gange er den største skat gemt på samme sted som den største ødelæggelse.
    
  Mahognykassen, hvor hans far opbevarede sin pistol.
    
  Med langsomme bevægelser, mens han holdt hænderne synlige, åbnede Paul den. Han stak fingrene ned i det tynde, røde filtfor og gav et skarpt ryk. Stoffet rev sig løs med et knæk og afslørede et lille stykke papir. På det var der forskellige tegninger og tal, håndskrevet med indisk blæk.
    
  "Nå, Keller? Hvordan føles det at vide, at det kort har ligget lige foran næsen på dig i alle disse år?" sagde han og holdt et stykke papir op.
    
  Der blev endnu en pause. Paul nød at se skuffelsen i den gamle boghandlers ansigt.
    
  "Meget godt," sagde Keller hæs. "Giv nu avisen til Alice, og få hende til at komme meget langsomt hen imod mig."
    
  Paul lagde roligt kortet i bukselommen.
    
  "Ingen".
    
  "Hørte du ikke, hvad jeg sagde?"
    
  "Jeg sagde nej."
    
  "Paul, gør hvad han siger!" sagde Alice.
    
  "Denne mand dræbte min far."
    
  "Og han vil dræbe vores søn!"
    
  "Du skal gøre, som han siger, Paul," opfordrede Manfred.
    
  "Jamen," sagde Paul, mens han stak hånden ned i lommen og trak sedlen frem. "I så fald..."
    
  Med en hurtig bevægelse krøllede han den sammen, puttede den i munden og begyndte at tygge.
    
  "Neeeeeee!"
    
  Kellers raserianfald genlød gennem skoven. Den gamle boghandler kom frem fra skyggerne og slæbte Julian efter sig, stadig med pistolen pegende mod hans kranium. Men da han nærmede sig Paul, pegede han den mod Pauls bryst.
    
  "Forbandede røvhul!"
    
  Kom lidt tættere på, tænkte Paul og gjorde sig klar til at springe.
    
  "Du havde ingen ret!"
    
  Keller stoppede, stadig uden for Pauls rækkevidde.
    
  Tættere!
    
  Han begyndte at trykke på aftrækkeren. Pauls benmuskler spændtes.
    
  "Disse diamanter var mine!"
    
  Det sidste ord forvandlede sig til et gennemtrængende, formløst skrig. Kuglen forlod pistolen, men Kellers hånd sprang opad. Han slap Julian og vendte sig mærkeligt, som om han forsøgte at nå noget bag sig. Da han vendte sig, afslørede lyset et mærkeligt vedhæng med et rødt håndtag på hans ryg.
    
  Jagtkniven der faldt ud af Jurgen von Schroeders hånd for fireogtyve timer siden.
    
  Julian holdt kniven i bæltet hele tiden og ventede på det øjeblik, hvor pistolen ikke længere ville være rettet mod hans hoved. Han stak bladet med al den kraft, han kunne mønstre, men i en mærkelig vinkel, og gjorde ikke meget mere end at påføre Keller et overfladisk sår. Med et smertehyl sigtede Keller mod drengens hoved.
    
  Paul valgte det øjeblik at springe, og hans skulder ramte Keller i lænden. Boghandleren kollapsede og forsøgte at rulle rundt, men Paul var allerede oven på ham, klemte hans arme med knæene og slog ham i ansigtet igen og igen.
    
  Han angreb boghandleren mere end to dusin gange, uvidende om smerten i hans hænder, som var fuldstændig hævede den næste dag, og hudafskrabningerne på hans knoer. Hans samvittighed forsvandt, og det eneste, der betød noget for Paul, var den smerte, han forårsagede. Han stoppede ikke, før han ikke kunne gøre mere skade.
    
  "Paul. Det er nok," sagde Manfred og lagde en hånd på hans skulder. "Han er død."
    
  Paul vendte sig om. Julian lå i sin mors arme med hovedet begravet i hendes bryst. Han bad til Gud om, at hans søn ikke måtte se, hvad han lige havde gjort. Han tog Jurgens jakke af, som var gennemblødt af Kellers blod, og gik hen for at kramme Julian.
    
  "Har du det okay?"
    
  "Jeg er ked af, at jeg ikke adlød, hvad du sagde om kniven," sagde drengen og begyndte at græde.
    
  "Du var meget modig, Julian. Og du reddede vores liv."
    
  "Virkelig?"
    
  "Ja, det er sandt. Nu er vi nødt til at gå," sagde han og gik hen imod bilen. "Nogen har måske hørt skuddet."
    
  Alice og Julian klatrede ind på bagsædet, mens Paul satte sig på passagersædet. Manfred startede motoren, og de kørte tilbage til vejen.
    
  De blev ved med at kigge nervøst i bakspejlet, men ingen så dem. Nogen forfulgte utvivlsomt Dachau-flugterne. Men det viste sig, at det havde været den rigtige strategi at gå i den modsatte retning fra München. Alligevel var det en lille sejr. De ville aldrig være i stand til at vende tilbage til deres tidligere liv.
    
  "Der er én ting, jeg gerne vil vide, Paul," hviskede Manfred og brød stilheden en halv time senere.
    
  "Hvad er det her?"
    
  "Førte dette lille stykke papir virkelig til en kiste fuld af diamanter?"
    
  "Jeg tror, det er sådan, det skete. Han er begravet et sted i det sydvestlige Afrika."
    
  "Jeg forstår," sagde Manfred skuffet.
    
  "Har du lyst til at se på hende?"
    
  "Vi er nødt til at forlade Tyskland. At tage på skattejagt ville ikke være en så dårlig idé. Ærgerligt, at du slugte det."
    
  "Sandheden er," sagde Paul, mens han trak et kort op af lommen, "at jeg slugte sedlen om at tildele min bror en medalje. Selvom jeg under omstændighederne ikke er sikker på, at han ville have haft noget imod det."
    
    
  Epilog
    
    
    
  GIBRALTARSTRÆDET
    
  12. marts 1940
    
  Da bølgerne slog ind i det improviserede fartøj, begyndte Paul at blive bekymret. Overfarten skulle være enkel, blot et par kilometer over roligt hav, i ly af natten.
    
  Så blev tingene mere komplicerede.
    
  Ikke at noget havde været let i de sidste par år, selvfølgelig. De undslap Tyskland over den østrigske grænse uden større tilbageslag og nåede Sydafrika i begyndelsen af 1935.
    
  Det var en tid med nye begyndelser. Alices smil vendte tilbage, og hun blev den stærke, stædige kvinde, hun altid har været. Julians frygtelige frygt for mørket begyndte at aftage. Og Manfred udviklede et stærkt venskab med sin svoger, især fordi Paul lod ham vinde i skak.
    
  Jagten på Hans Rainers skat viste sig at være mere udfordrende, end den først så ud til. Paul vendte tilbage til arbejdet i diamantminen i flere måneder, nu ledsaget af Manfred, som takket være sine ingeniøruddannelser blev Pauls chef. Alice spildte ingen tid og blev den uofficielle fotograf ved alle sociale begivenheder under mandatet.
    
  Sammen lykkedes det dem at spare nok penge op til at købe en lille gård i Orange-flodens bassin, den samme som Hans og Nagel havde stjålet diamanter fra 32 år tidligere. I løbet af de foregående tre årtier havde ejendommen skiftet ejer flere gange, og mange sagde, at den var forbandet. Flere personer advarede Paul om, at han ville smide sine penge væk, hvis han købte stedet.
    
  "Jeg er ikke overtroisk," sagde han. "Og jeg har en fornemmelse af, at min held måske ændrer sig."
    
  De var forsigtige med dette. De ventede flere måneder, før de begyndte at lede efter diamanter. Så en aften i sommeren 1936 drog de fire afsted i fuldmånens skær. De kendte det omkringliggende område godt, da de havde gået igennem det søndag efter søndag med picnickurve og ladet som om, de gik en tur.
    
  Hans' kort var overraskende præcist, som man ville forvente af en mand, der havde brugt halvdelen af sit liv på at granske søkort. Han havde tegnet en kløft og et bæk, samt en pilespidsformet klippe, hvor de havde mødt hinanden. Tredive skridt nord for klippen begyndte de at grave. Jorden var blød, og det tog dem ikke lang tid at finde kisten. Manfred fløjtede vantro, da de åbnede den og så de ru sten i lyset fra deres fakler. Julian begyndte at lege med dem, og Alice dansede en livlig foxtrot med Paul, og der var ingen musik bortset fra kvidren af fårekyllinger i kløften.
    
  Tre måneder senere fejrede de deres bryllup i byens kirke. Seks måneder senere tog Paul til det gemmologiske vurderingskontor og sagde, at han havde fundet et par sten i en bæk på sin ejendom. Han samlede et par af de mindre op og så med tilbageholdt åndedræt til, mens vurderingsmanden holdt dem op mod lyset, gned dem på et stykke filt og glattede sit overskæg - alle de unødvendige magiske detaljer, som eksperter bruger for at virke vigtige.
    
  "De er af ret god kvalitet. Hvis jeg var dig, ville jeg købe en si og begynde at dræne det her sted, knægt. Jeg køber lige hvad du bringer mig."
    
  De fortsatte med at "udvinde" diamanter fra strømmen i to år. I foråret 1939 erfarede Alice, at situationen i Europa var ved at blive meget alvorlig.
    
  "Sydafrikanerne er på briternes side. Snart vil vi ikke være velkomne i kolonierne."
    
  Paul vidste, at det var tid til at tage afsted. De havde solgt en større sending sten end normalt - så meget, at vurderingsmanden måtte ringe til minelederen for at få sendt ham kontanter - og en nat tog de afsted uden at sige farvel og tog kun et par personlige ejendele og fem heste med sig.
    
  De traf en afgørende beslutning om, hvad de skulle gøre med pengene. De drog nordpå til Waterbergplateauet. Det var der, de overlevende Hereroer boede, det folk, hans far havde forsøgt at udrydde, og som Paul havde boet sammen med i lang tid under sit første ophold i Afrika. Da Paul vendte tilbage til landsbyen, hilste medicinmanden ham velkommen med en velkomstsang.
    
  "Paul Mahaleba er vendt tilbage, Paul den hvide jæger," sagde han og viftede med sin fjerklædte tryllestav.
    
  Paul gik straks hen for at tale med chefen og gav ham en kæmpe pose med tre fjerdedele af, hvad de havde tjent på at sælge diamanterne.
    
  "Dette er for hereroerne. For at bringe værdighed tilbage til jeres folk."
    
  "Det er dig, der genopretter din værdighed med denne handling, Paul Mahaleba," erklærede shamanen. "Men din gave vil blive velkommen blandt vores folk."
    
  Paul nikkede ydmygt over visdommen i disse ord.
    
  De tilbragte flere vidunderlige måneder i landsbyen og hjalp så godt de kunne med at genoprette dens tidligere pragt. Indtil den dag, hvor Alice hørte forfærdelige nyheder fra en af de købmænd, der lejlighedsvis passerede gennem Windhoek.
    
  "Der er brudt krig ud i Europa."
    
  "Vi har gjort nok her," sagde Paul eftertænksomt og kiggede på sin søn. "Nu er det tid til at tænke på Julian. Han er femten, og han har brug for et normalt liv, et sted med en fremtid."
    
  Således begyndte deres lange pilgrimsrejse over Atlanterhavet. Først til Mauretanien med båd, derefter til Fransk Marokko, hvorfra de blev tvunget til at flygte, da grænserne blev lukket for alle uden visum. Dette var en vanskelig formalitet for en papirløs jødisk kvinde eller en mand, der officielt var død og ikke havde anden identifikation udover et gammelt kort tilhørende en savnet SS-officer.
    
  Efter at have talt med adskillige flygtninge besluttede Paul at forsøge at krydse ind i Portugal fra et sted i udkanten af Tanger.
    
  "Det bliver ikke svært. Forholdene er gode, og det er ikke for langt."
    
  Havet elsker at modsige de tåbelige ord fra overmodige mennesker, og den nat brød en storm ud. De kæmpede i lang tid, og Paulus bandt endda sin familie til en tømmerflåde, så bølgerne ikke skulle rive dem væk fra det ynkelige fartøj, de havde købt for en arm og et ben af en svindler i Tanger.
    
  Hvis den spanske patrulje ikke var dukket op lige i tide, ville fire af dem utvivlsomt være druknet.
    
  Ironisk nok var Paul mere bange i lastrummet end under sit spektakulære forsøg på at komme ombord, hvor han hang ud over siden af patruljebåden i hvad der føltes som endeløse sekunder. Da de først var ombord, frygtede de alle at blive taget med til Cadiz, hvorfra de nemt kunne sendes tilbage til Tyskland. Paul bandede over sig selv, fordi han ikke havde forsøgt at lære i det mindste et par ord spansk.
    
  Hans plan var at nå en strand øst for Tarifa, hvor nogen formodentlig ville vente på dem - en kontaktperson for den svindler, der havde solgt dem båden. Denne mand skulle have transporteret dem til Portugal med lastbil. Men de fik aldrig mulighed for at finde ud af, om han dukkede op.
    
  Paul tilbragte mange timer i lastrummet og forsøgte at finde en løsning. Hans fingre rørte ved den hemmelige lomme på sin skjorte, hvor han havde gemt et dusin diamanter, Hans Reiners sidste skat. Alice, Manfred og Julian havde lignende last i deres tøj. Måske hvis de bestikkede besætningen med en håndfuld ...
    
  Paul blev yderst overrasket, da den spanske kaptajn trak dem ud af lastrummet midt om natten, gav dem en robåd og satte kursen mod den portugisiske kyst.
    
  I lyset fra lanternen på dækket skimte Paul ansigtet på denne mand, som måtte have været på hans egen alder. Samme alder som sin far, da han døde, og samme profession. Paul spekulerede på, hvordan tingene ville være gået, hvis hans far ikke havde været morder, hvis han ikke selv havde brugt størstedelen af sin ungdom på at forsøge at finde ud af, hvem der dræbte ham.
    
  Han rodede igennem sit tøj og trak det eneste frem, han havde tilbage som et minde fra den tid: frugten af Hans' skurkagtighed, symbolet på hans brors forræderi.
    
  Måske ville tingene have været anderledes for Jürgen, hvis hans far havde været en adelig mand, tænkte han.
    
  Paul spekulerede på, hvordan han kunne få denne spanier til at forstå det. Han lagde emblemet i sin hånd og gentog to enkle ord.
    
  "Forræderi," sagde han og rørte ved brystet med pegefingeren. "Frelse," sagde han og rørte ved spanierens bryst.
    
  Måske møder kaptajnen en dag en, der kan forklare ham, hvad disse to ord betyder.
    
  Han sprang ind i den lille båd, og de fire begyndte at ro. Få minutter senere hørte de vandplasken mod kysten, og båden knirkede sagte hen over flodlejets grus.
    
  De var i Portugal.
    
  Før han steg ud af båden, kiggede han sig omkring for at sikre sig, at der ikke var nogen fare, men han så ingenting.
    
  Det er mærkeligt, tænkte Paul. Lige siden jeg stak mit øje ud, ser jeg alting så meget klarere.
    
    
    
    
    
    
    
    
    
  Gomez-Jurado Juan
    
    
    
    
  Kontrakten med Gud, også kendt som Moses-ekspeditionen
    
    
  Den anden bog i Father Anthony Fowler-serien, 2009
    
    
  Dedikeret til Matthew Thomas, en større helt end Father Fowler
    
    
    
    
  Hvordan man skaber en fjende
    
    
    
  Start med et blankt lærred
    
  Skitsér formerne generelt
    
  mænd, kvinder og børn
    
    
  Dyk ned i din egen underbevidstheds brønd
    
  afsværgede mørket
    
  med en bred børste og
    
  foruroligende fremmede med en uhyggelig undertone
    
  fra skyggerne
    
    
  Følg fjendens ansigt - grådighed,
    
  Had, ligegyldighed som du ikke tør navngive
    
  Din egen
    
    
  Skjul den søde individualitet i hvert ansigt
    
    
  Slet alle antydninger af utallige kærligheder, håb,
    
  frygt, der gengives i et kalejdoskop
    
  ethvert uendeligt hjerte
    
    
  Drej dit smil, indtil det danner et nedadvendt smil
    
  grusomhedens bue
    
    
  Adskil kødet fra benene, indtil kun
    
  abstrakt skelet af dødsrester
    
    
  Overdriv alle træk, indtil personen bliver
    
  forvandlet til et bæst, en parasit, et insekt
    
    
  Fyld baggrunden med ondartet
    
  figurer fra gamle mareridt - djævle,
    
  dæmoner, ondskabens myrmidoner
    
    
  Når dit fjendeikon er færdigt
    
  du vil være i stand til at dræbe uden at føle dig skyldig,
    
  slagtning uden skam
    
    
  Det, du ødelægger, vil blive til
    
  bare en fjende af Gud, en hindring
    
  til historiens hemmelige dialektik
    
    
  på fjendens vegne
    
  Sam Keen
    
    
  De ti bud
    
    
    
  Jeg er Herren din Gud.
    
  Du må ikke have andre guder end mig.
    
  Du må ikke lave dig nogen gudebillede.
    
  Du må ikke misbruge Herren din Guds navn
    
  Husk sabbatsdagen, så du holder den hellig
    
  Ær din far og mor
    
  Du må ikke dræbe
    
  Du må ikke begå hor
    
  Du må ikke stjæle
    
  Du må ikke vidne falsk mod din næste.
    
  Du skal ikke begære din nabos hus.
    
    
    
  Prolog
    
    
    
  Jeg er på Spiegelgrund børnehospital
    
  VENE
    
    
  Februar 1943
    
    
  Da hun nærmede sig en bygning med et stort hagekorsflag vajende over den, kunne kvinden ikke undertrykke en gysen. Hendes ledsager misforstod dette og trak hende tættere på for at holde hende varm. Hendes tynde frakke ydede kun ringe beskyttelse mod den skarpe eftermiddagsvind, der varslede om en kommende snestorm.
    
  "Tag den her på, Odile," sagde manden med rystende fingre, mens han knappede sin frakke op.
    
  Hun vred sig fri fra hans greb og klemte tasken tættere ind til brystet. Den seks kilometer lange gåtur gennem sneen havde efterladt hende udmattet og følelsesløs af kulde. For tre år siden ville de være begyndt på deres rejse i deres chaufførkørte Daimler, og hun ville have haft sin pelsfrakke på. Men deres bil tilhørte nu brigadekommissæren, og hendes pelsfrakke blev sandsynligvis vist frem i en teaterlounge et sted af en nazikone med mascara. Odile stålsatte sig og ringede på døren tre gange, før hun svarede.
    
  "Det er ikke kulden, Joseph. Vi har ikke meget tid før udgangsforbud. Hvis vi ikke når tilbage i tide..."
    
  Før hendes mand kunne nå at svare, åbnede sygeplejersken pludselig døren. Så snart hun kiggede på de besøgende, forsvandt hendes smil. År under naziregimet havde lært hende at genkende en jøde med det samme.
    
  "Hvad vil du?" spurgte hun.
    
  Kvinden tvang sig selv til at smile, selvom hendes læber var smertefuldt sprukne.
    
  "Vi vil gerne se Dr. Graus."
    
  "Har du en aftale?"
    
  "Lægen sagde, at han ville se os."
    
  'Navn?'
    
  'Joseph og Odile Cohen, Fader Uleyn'.
    
  Sygeplejersken tog et skridt tilbage, da deres efternavn bekræftede hendes mistanke.
    
  "Du lyver. Du har ikke en aftale. Gå væk. Gå tilbage til det hul, du kom fra. Du ved, du ikke har lov til at komme ind her."
    
  "Jeg beder dig. Min søn er indenfor. Jeg beder dig!"
    
  Hendes ord var spildt, da døren smækkede i.
    
  Joseph og hans kone stirrede hjælpeløst på den enorme bygning. Da de vendte sig væk, følte Odile sig pludselig svag og snublede, men Joseph formåede at gribe hende, før hun faldt.
    
  "Kom nu, vi finder en anden måde at komme indenfor på."
    
  De gik mod den ene side af hospitalet. Da de rundede hjørnet, trak Joseph sin kone tilbage. Døren var lige gået op. En mand i en tyk frakke skubbede en vogn fyldt med affald mod bagsiden af bygningen med al sin kraft. Joseph og Odile holdt sig tæt på væggen og smuttede gennem den åbne døråbning.
    
  Da de var indenfor, befandt de sig i en servicehal, der førte til en labyrint af trapper og andre gange. Mens de gik langs gangen, kunne de høre fjerne, dæmpede skrig, der syntes at komme fra en anden verden. Kvinden koncentrerede sig og lyttede efter sin søns stemme, men det var forgæves. De gik gennem flere gange uden at møde nogen. Joseph måtte skynde sig for at holde trit med sin kone, som, idet hun adlød ren instinkt, bevægede sig hurtigt fremad og kun stoppede et sekund ved hver døråbning.
    
  Snart befandt de sig i at kigge ind i et mørkt, L-formet rum. Det var fyldt med børn, hvoraf mange var bundet til senge og klynkede som våde hunde. Rummet var indelukket og stikkende, og kvinden begyndte at svede og følte en prikkende fornemmelse i sine arme og ben, mens hendes krop varmedes op. Hun var dog ikke opmærksom, da hendes øjne fór fra seng til seng, fra det ene unge ansigt til det andet, desperat på jagt efter sin søn.
    
  "Her er rapporten, dr. Grouse."
    
  Joseph og hans kone udvekslede blikke, da de hørte navnet på den læge, de skulle se, manden der holdt deres søns liv i sin hånd. De vendte sig om til det fjerneste hjørne af rummet og så en lille gruppe mennesker samlet omkring en af sengene. En attraktiv ung læge sad ved sengen af en pige, der så ud til at være omkring ni år gammel. Ved siden af ham holdt en ældre sygeplejerske en bakke med kirurgiske instrumenter, mens en midaldrende læge tog noter med et keder sig udtryk.
    
  "Doktor Graus ..." sagde Odile tøvende og samlede mod, mens hun nærmede sig gruppen.
    
  Den unge mand vinkede afvisende til sygeplejersken og fjernede ikke blikket fra det, han lavede.
    
  "Ikke nu, tak."
    
  Sygeplejersken og den anden læge stirrede overrasket på Odile, men sagde ingenting.
    
  Da hun så, hvad der skete, måtte Odile bide tænderne sammen for ikke at skrige. Den unge pige var dødsbleg og virkede halvt bevidstløs. Graus holdt hendes hånd over et metalfad og lavede små snit med en skalpel. Der var næsten ikke en plet på pigens hånd, der ikke blev berørt af bladet, og blodet løb langsomt ned i fadet, som var næsten fyldt. Til sidst vippede pigens hoved til siden. Graus placerede to slanke fingre på hendes hals.
    
  "Okay, hun har ingen puls. Hvad er klokken, Dr. Strobel?"
    
  'Seks syvogtredive.'
    
  Næsten treoghalvfems minutter. Enestående! Personen forblev ved bevidsthed, selvom hendes bevidsthedsniveau var forholdsvis lavt, og hun viste ingen tegn på smerte. Kombinationen af opiumtinktur og datura er utvivlsomt bedre end alt, hvad vi har prøvet indtil videre. Tillykke, Strobel. Forbered en prøve til obduktion.
    
  "Tak, hr. doktor. Straks."
    
  Først da vendte den unge læge sig mod Joseph og Odile. Hans øjne var en blanding af irritation og foragt.
    
  "Og hvem kunne du være?"
    
  Odile tog et skridt frem og stod ved siden af sengen og prøvede at lade være med at se på den døde pige.
    
  Mit navn er Odile Cohen, Dr. Graus. Jeg er Elan Cohens mor.
    
  Lægen så koldt på Odile og vendte sig derefter mod sygeplejersken.
    
  'Få disse jøder ud herfra, fader Ulein Ulrike.'
    
  Sygeplejersken greb fat i Odile i albuen og skubbede hende groft ind mellem kvinden og lægen. Joseph skyndte sig sin kone til undsætning og kæmpede med den massive sygeplejerske. Et øjeblik dannede de en mærkelig trio, der bevægede sig i hver sin retning, men ingen af dem gjorde fremskridt. Fader Ulrikes ansigt rødmede af anstrengelsen.
    
  "Doktor, jeg er sikker på, at der er sket en fejl," sagde Odile og forsøgte at stikke hovedet ud bag sygeplejerskens brede skuldre. "Min søn er ikke psykisk syg."
    
  Odile formåede at frigøre sig fra sygeplejerskens greb og vendte sig mod lægen.
    
  "Det er sandt, at han ikke har talt meget, siden vi mistede vores hjem, men han er ikke skør. Han er her på grund af en fejltagelse. Hvis du lader ham gå ... Lad mig give dig det eneste, vi har tilbage."
    
  Hun lagde pakken på sengen og sørgede for ikke at røre den døde piges lig, og fjernede forsigtigt avispapiret. Trods det svage lys i rummet kastede den gyldne genstand sin glød på de omkringliggende vægge.
    
  "Det har været i min mands familie i generationer, Dr. Graus. Jeg vil hellere dø end opgive det. Men min søn, doktor, min søn..."
    
  Odile brast i gråd og faldt på knæ. Den unge læge bemærkede det knap nok, hans øjne fikseret på genstanden på sengen. Han formåede dog at åbne munden længe nok til at knuse ethvert håb, parret havde tilbage.
    
  "Din søn er død. Gå væk."
    
    
  Så snart den kolde luft udenfor rørte hendes ansigt, genvandt Odile noget af sin styrke. Hun holdt fast i sin mand, mens de skyndte sig væk fra hospitalet, og frygtede udgangsforbuddet mere end nogensinde. Hendes tanker var udelukkende rettet mod at vende tilbage til den anden side af byen, hvor deres anden søn ventede.
    
  "Skynd dig, Josef. Skynd dig."
    
  De øgede tempoet under den støt faldende sne.
    
    
  På sit hospitalskontor lagde Dr. Graus på med et distré udtryk og kærtegnede en mærkelig guldgenstand på sit skrivebord. Få minutter senere, da SS-sirenernes hylen nåede ham, kiggede han ikke engang ud af vinduet. Hans assistent nævnte noget om jøders flugt, men Graus ignorerede det.
    
  Han var travlt optaget af at planlægge den unge Cohens operation.
    
  Hovedpersoner
    
  Gejstlighed
    
  FADER ANTHONY FOWLER, en agent der arbejder for både CIA og Den Hellige Alliance.
    
  FADER ALBERT, tidligere hacker. Systemanalytiker hos CIA og forbindelsesled til Vatikanets efterretningstjeneste.
    
  BROR CESÁREO, dominikaner. Antikvitetsbeskytter i Vatikanet.
    
    
  Vatikanets sikkerhedskorps
    
  CAMILO SIRIN, generalinspektør. Også leder af Den Hellige Alliance, Vatikanets hemmelige efterretningstjeneste.
    
    
  Civile
    
  ANDREA OTERO, reporter for avisen El Globo.
    
  RAYMOND KANE, multimillionær og industrimand.
    
  JACOB RUSSELL, ledende assistent for Cain.
    
  ORVILLE WATSON, terrorkonsulent og ejer af Netcatch.
    
  DOKTOR HEINRICH GRAUSS, nazistisk folkedrabsmand.
    
    
  Moses' ekspeditionsstab
    
  CECIL FORRESTER, bibelsk arkæolog.
    
  DAVID PAPPAS, GORDON DARWIN, KIRA LARSEN, STOWE EARLING og EZRA LEVIN, assisteret af Cecil Forrester
    
  MOGENS DEKKER, ekspeditionens sikkerhedschef.
    
  ALOIS GOTTLIEB, ALRIK GOTTLIEB, TEVI WAHAKA, PACO TORRES, LOUIS MALONEY og MARLA JACKSON, Decker-soldater.
    
  DOKTOR HAREL, læge ved udgravningerne.
    
  TOMMY EICHBERG, chefchauffør.
    
  ROBERT FRICK, BRIAN HANLEY, Administration/Teknisk Personale
    
  NURI ZAYIT, RANI PETERKE, laver mad
    
    
  Terrorister
    
  NAZIM og HARUF, medlemmer af Washington-cellen.
    
  O, D og W, medlemmer af de syriske og jordanske celler.
    
  HUCAN, leder af tre celler.
    
    
  1
    
    
    
  BALTHASAR HANDWURTZ' RESIDENCE
    
  STEINFELDSTRA ßE, 6
    
  KRIEGLACH, ØSTRIG
    
    
  Torsdag den 15. december 2005. Kl. 11:42.
    
    
  Præsten tørrede omhyggeligt sine fødder på velkomstmåtten, før han bankede på døren. Efter at have fulgt manden i de sidste fire måneder, havde han endelig fundet sit skjulested for to uger siden. Nu var han sikker på Handwurtz' sande identitet. Øjeblikket var kommet til at møde ham ansigt til ansigt.
    
  Han ventede tålmodigt i et par minutter. Det var middag, og Graus tog som sædvanlig en eftermiddagslur på sofaen. På dette tidspunkt var den smalle gade næsten øde. Hans naboer på Steinfeldstrasse var på arbejde, uvidende om at det folkedrabsagtige monster i nummer 6, i et lille hus med blå gardiner for vinduerne, fredeligt døsede foran fjernsynet.
    
  Endelig advarede lyden af en nøgle i låsen præsten om, at døren var ved at åbne sig. Hovedet af en ældre mand med den ærværdige fremtoning af en person i en sygeforsikringsannonce dukkede op bag døren.
    
  'Ja?'
    
  "Godmorgen, hr. doktor."
    
  Den gamle mand betragtede den mand, der havde tiltalt ham, fra top til tå. Han var høj, tynd og skaldet, omkring halvtreds år gammel, med en præstekrave synlig under sin sorte frakke. Han stod i døråbningen med en stive militærvagts stilling, hans grønne øjne iagttog den gamle mand intenst.
    
  "Jeg tror, du tager fejl, far. Jeg var blikkenslager engang, men jeg er pensioneret nu. Jeg har allerede bidraget til sognekassen, så undskyld mig ..."
    
  "Er De tilfældigvis Dr. Heinrich Graus, den berømte tyske neurokirurg?"
    
  Den gamle mand holdt vejret et øjeblik. Bortset fra det havde han ikke gjort noget for at afsløre sig selv. Denne lille detalje var dog nok for præsten: beviset var positivt.
    
  "Mit navn er Handwurtz, far."
    
  "Det er ikke sandt, og det ved vi begge. Hvis du nu lukker mig ind, skal jeg vise dig, hvad jeg har medbragt." Præsten løftede sin venstre hånd, hvori han holdt en sort mappe.
    
  Som svar svingede døren op, og den gamle mand humpede hurtigt mod køkkenet, mens de gamle gulvbrædder protesterede ved hvert skridt. Præsten fulgte efter ham, men var ikke opmærksom på sine omgivelser. Han havde kigget gennem vinduerne tre gange og kendte allerede placeringen af hvert eneste billige møbel. Han foretrak at holde øjnene på den gamle nazists ryg. Selvom lægen gik med en vis besvær, så præsten ham løfte sække med kul fra skuret med en lethed, der ville have gjort en årtier yngre mand misundelig. Heinrich Graus var stadig en farlig mand.
    
  Det lille køkken var mørkt og lugtede harskt. Der var et gaskomfur, en bordplade med et tørret løg på, et rundt bord og to pragtfulde stole. Graus gestikulerede til præsten om at sætte sig. Så rodede den gamle mand gennem skabet, trak to glas frem, fyldte dem med vand og satte dem på bordet, før han selv satte sig ned. Glassene forblev urørte, mens de to mænd sad der, upåvirkede, og så på hinanden i over et minut.
    
  Den gamle mand var iført en rød flannelkåbe, en bomuldsskjorte og slidte bukser. Han var begyndt at blive skaldet tyve år tidligere, og det lille hår, han havde tilbage, var helt hvidt. Hans store runde briller var gået af mode allerede før kommunismens fald. Det afslappede udtryk omkring hans mund gav ham et godmodigt udseende.
    
  Intet af dette narrede præsten.
    
  Støvpartikler svævede i lysstrålen fra den svage decembersol. En af dem landede på præstens ærme. Han smed det til side uden at tage øjnene fra den gamle mand.
    
  Den glatte selvtillid i denne gestus gik ikke ubemærket hen hos nazisten, men han havde tid til at genvinde sin fatning.
    
  "Skal du ikke drikke noget vand, far?"
    
  "Jeg vil ikke drikke, dr. Grouse."
    
  "Så du vil insistere på at kalde mig ved det navn. Mit navn er Handwurz. Balthasar Handwurz."
    
  Præsten var ikke opmærksom.
    
  "Jeg må indrømme, du er ret skarpsindig. Da du fik dit pas til at rejse til Argentina, havde ingen forestillet sig, at du ville være tilbage i Wien et par måneder senere. Naturligvis var det det sidste sted, jeg ledte efter dig. Kun 60 kilometer fra Spiegelgrund Hospital. Nazijægeren Wiesenthal brugte år på at lede efter dig i Argentina, uvidende om, at du kun var en kort køretur fra hans kontor. Ironisk, synes du ikke?"
    
  "Jeg synes, det er latterligt. Du er amerikaner, ikke sandt? Du taler godt tysk, men din accent afslører dig."
    
  Præsten lagde sin mappe på bordet og trak en slidt mappe frem. Det første dokument, han viste, var et fotografi af en ung Graus, taget på hospitalet i Spiegelgrund under krigen. Det andet var en variation af det samme fotografi, men med lægens ansigtstræk ældet ved hjælp af computersoftware.
    
  "Er teknologien ikke storslået, hr. doktor?"
    
  "Det beviser ingenting. Enhver kunne have gjort det. Jeg ser også fjernsyn," sagde han, men hans stemme afslørede noget andet.
    
  "Du har ret. Det beviser ikke noget, men det beviser noget."
    
  Præsten trak et gulnet ark papir frem, hvorpå nogen med en papirclips havde fastgjort et sort-hvidt fotografi, hvorover der stod skrevet i sepia: FORNITAS VIDNESBYRD, ved siden af Vatikanets segl.
    
  "Balthasar Handwurz. Blondt hår, brune øjne, stærke ansigtstræk. Identifikationsmærker: en tatovering på hans venstre arm med nummeret 256441, påført af nazisterne under hans tid i Mauthausen koncentrationslejr." Et sted, du aldrig har sat dine ben, Graus. Dit nummer er en løgn. Personen, der tatoverede dig, fandt på det på stedet, men det er det mindste af det. Det har virket indtil videre.
    
  Den gamle mand rørte ved sin hånd gennem sin flannelkåbe. Han var bleg af vrede og frygt.
    
  "Hvem fanden er du, din idiot?"
    
  "Mit navn er Anthony Fowler. Jeg vil gerne lave en aftale med dig."
    
  "Forsvind ud af mit hus. Lige nu."
    
  "Jeg tror ikke, jeg udtrykker mig tydeligt. Du var vicedirektør for Am Spiegelgrund Børnehospital i seks år. Det var et meget interessant sted. Næsten alle patienterne var jødiske og led af psykiske sygdomme. 'Liv, der ikke er værd at leve', er det ikke det, du kaldte dem?"
    
  "Jeg aner ikke, hvad du taler om!"
    
  "Ingen havde mistanke om, hvad du lavede der. Eksperimenterede. Skærede børn op, mens de stadig var i live. Syv hundrede og fjorten, Dr. Graus. Du dræbte syv hundrede og fjorten af dem med dine egne hænder."
    
  'Jeg sagde jo...'
    
  "Du opbevarede deres hjerner i glas!"
    
  Fowler hamrede sin knytnæve så hårdt ned i bordet, at begge glas væltede, og et øjeblik var den eneste lyd vand, der dryppede ned på flisegulvet. Fowler tog flere dybe indåndinger og forsøgte at berolige sig selv.
    
  Lægen undgik at se ind i de grønne øjne, der syntes klar til at skære ham midt over.
    
  "Er du med jøderne?"
    
  "Nej, Graus. Du ved, at det ikke er sandt. Hvis jeg var en af dem, ville du hænge i en løkke i Tel Aviv. Jeg ... har forbindelse til de mennesker, der muliggjorde din flugt i 1946."
    
  Lægen undertrykte en gysen.
    
  "Hellige alliance," mumlede han.
    
  Fowler svarede ikke.
    
  "Og hvad vil Alliancen have fra mig efter alle disse år?"
    
  "Noget står til din rådighed."
    
  Nazisten pegede på sit følge.
    
  "Som du kan se, er jeg ikke ligefrem en rig mand. Jeg har ingen penge tilbage."
    
  "Hvis jeg havde brug for penge, kunne jeg nemt sælge dig til justitsministeren i Stuttgart. De tilbyder stadig 130.000 euro for din tilfangetagelse. Jeg vil have et lys."
    
  Nazisten stirrede tomt på ham og lod som om, han ikke forstod.
    
  "Hvilket lys?"
    
  "Nu er det dig, der er latterlig, Dr. Graus. Jeg taler om det lys, du stjal fra Cohen-familien for 62 år siden. Et tungt, vægeløst lys dækket af guldfiligran. Det er det, jeg vil have, og jeg vil have det nu."
    
  "Tag dine forbandede løgne et andet sted hen. Jeg har ikke noget stearinlys."
    
  Fowler sukkede, lænede sig tilbage i stolen og pegede på de væltede glas på bordet.
    
  "Har du noget stærkere?"
    
  "Bag dig," sagde Grouse og nikkede mod skabet.
    
  Præsten vendte sig og rakte ud efter flasken, som var halvt fuld. Han tog glassene og hældte to fingre af den klare gule væske i hvert. Begge mænd drak uden at skåle.
    
  Fowler greb flasken igen og hældte et nyt glas op. Han tog en slurk og sagde så: "Weitzenkorn. Hvedesnaps. Det er længe siden, jeg har smagt det."
    
  "Jeg er sikker på, at du ikke gik glip af det."
    
  "Sandt nok. Men det er billigt, ikke sandt?"
    
  Grouse trak på skuldrene.
    
  "En mand som dig, Graus. Genial. Forgæves. Jeg kan ikke fatte, at du drikker det her. Du forgifter langsomt dig selv i et beskidt hul, der stinker af urin. Og du vil vide noget? Jeg forstår..."
    
  'Du forstår ingenting.'
    
  "Ret godt. Du husker stadig Rigets metoder. Regler for officerer. Afsnit tre. "I tilfælde af at blive taget til fange af fjenden, benægte alt og give kun korte svar, der ikke vil bringe dig i fare." Nå, Graus, væn dig til det. Du er kompromitteret op til halsen."
    
  Den gamle mand skar en grimasse og hældte resten af snapsen op. Fowler betragtede sin modstanders kropssprog, mens monsterets beslutsomhed langsomt smuldrede. Han var som en kunstner, der efter et par penselstrøg trådte tilbage for at studere lærredet, før han besluttede, hvilke farver han skulle bruge næste gang.
    
  Præsten besluttede at forsøge at bruge sandheden.
    
  "Se på mine hænder, Doktor," sagde Fowler og lagde dem på bordet. De var rynkede med lange, tynde fingre. Der var intet usædvanligt ved dem, bortset fra én lille detalje. Øverst på hver finger, nær knoerne, var en tynd hvidlig linje, der fortsatte lige hen over hver hånd.
    
  "Det er grimme ar. Hvor gammel var du, da du fik dem? Ti? Elleve?"
    
  Tolv. Jeg øvede mig på klaveret: Chopins præludier, opus 28. Min far gik hen til klaveret og smækkede uden varsel låget på Steinway-klaveret i. Det var et mirakel, at jeg ikke mistede mine fingre, men jeg var aldrig i stand til at spille igen.
    
  Præsten greb sit glas og syntes at fordybe sig i dets indhold, før han fortsatte. Han var aldrig i stand til at erkende, hvad der var sket, mens han så et andet menneske i øjnene.
    
  "Lige siden jeg var ni år gammel, har min far ... tvang sig selv på mig. Den dag sagde jeg til ham, at jeg ville fortælle det til nogen, hvis han gjorde det igen. Han truede mig ikke. Han ødelagde bare mine hænder. Så græd han, bad mig om at tilgive ham og ringede til de bedste læger, penge kunne købe. Nej, Graus. Tænk ikke engang over det."
    
  Graus rakte ind under bordet og famlede efter bestikskuffen. Han kaldte den hurtigt tilbage.
    
  "Derfor forstår jeg dig, doktor. Min far var et monster, hvis skyldfølelse overgik hans egen evne til at tilgive. Men han havde mere mod end dig. I stedet for at sætte farten ned midt i et skarpt sving, trådte han speederen i bund og tog min mor med sig."
    
  "En meget rørende historie, far," sagde Graus i en hånlig tone.
    
  "Hvis du siger det. Du har gemt dig for at undgå at blive konfronteret med dine forbrydelser, men du er blevet afsløret. Og jeg vil give dig, hvad min far aldrig fik: en ny chance."
    
  'Jeg lytter.'
    
  "Giv mig lyset. Til gengæld modtager du denne mappe, der indeholder alle de dokumenter, der skal tjene som din dødsdom. Du kan gemme dig her resten af dit liv."
    
  "Er det alt?" spurgte den gamle mand vantro.
    
  "Hvad mig angår."
    
  Den gamle mand rystede på hovedet og rejste sig med et anstrengt smil. Han åbnede et lille skab og tog et stort glas fyldt med ris ud.
    
  "Jeg spiser aldrig korn. Jeg er allergisk."
    
  Han hældte risen ud på bordet. En lille sky af stivelse dukkede op, efterfulgt af et tørt bump. En pose, halvt begravet i risen.
    
  Fowler lænede sig frem og rakte ud efter den, men Graus' knoglede pote greb fat i hans håndled. Præsten kiggede på ham.
    
  "Jeg har dit ord, ikke sandt?" spurgte den gamle mand ængsteligt.
    
  "Er det her noget værd for dig?"
    
  "Ja, så vidt jeg kan se."
    
  "Så har du den."
    
  Lægen slap Fowlers håndled, hans egne hænder rystede. Præsten rystede forsigtigt risen af og trak en mørk stofpakke ud. Den var bundet med snor. Med stor forsigtighed løsnede han knuderne og pakkede stoffet ud. De svage stråler fra den tidlige østrigske vinter fyldte det snuskede køkken med et gyldent lys, der syntes at være i modstrid med omgivelserne og den beskidte grå voks fra det tykke lys, der stod på bordet. Hele lysets overflade havde engang været dækket af tyndt bladguld med et indviklet mønster. Nu var ædelmetallet næsten forsvundet og efterlod kun spor af filigran i voksen.
    
  Grouse smilede trist.
    
  "Pantbanken tog resten, far."
    
  Fowler svarede ikke. Han trak en lighter op af bukselommen og tændte den. Så satte han lyset oprejst på bordet og holdt flammen helt op til spidsen. Selvom der ikke var nogen væge, begyndte flammens varme at smelte voksen, som udsendte en kvalmende lugt, mens den dryppede i grå dråber ned på bordet. Graus så på dette med bitter ironi, som om han nød at tale for sig selv efter så mange år.
    
  "Jeg synes, det er morsomt. En jøde i en pantelåner har købt jødisk guld i årevis og dermed støttet et stolt medlem af Riget. Og det, du ser nu, beviser, at din søgning var fuldstændig meningsløs."
    
  "Synet kan bedrage, Grouse. Guldet på det lys er ikke den skat, jeg jagter. Det er bare tidsfordriv for idioter."
    
  Som en advarsel blussede flammen pludselig op. En pøl af voks dannede sig på stoffet nedenunder. Den grønne kant af en metalgenstand var næsten synlig øverst på det, der var tilbage af lyset.
    
  "Okay, den er her," sagde præsten. "Nu kan jeg gå."
    
  Fowler rejste sig og svøbte klædet om lyset igen, idet han passede på ikke at brænde sig.
    
  Nazisterne så forbløffet til. Han smilede ikke længere.
    
  "Vent! Hvad er det her? Hvad er der indeni?"
    
  'Intet der vedrører dig.'
    
  Den gamle mand rejste sig, åbnede bestikskuffen og trak en køkkenkniv frem. Med rystende skridt gik han rundt om bordet og hen imod præsten. Fowler betragtede ham ubevægelig. Nazistens øjne brændte af det vanvittige lys fra en mand, der tilbragte hele nætter med at betragte denne genstand.
    
  'Jeg må vide det.'
    
  "Nej, Graus. Vi har lavet en aftale. Et lys til mappen. Det er alt, hvad du får."
    
  Den gamle mand løftede sin kniv, men gæstens ansigtsudtryk fik ham til at sænke den igen. Fowler nikkede og kastede mappen på bordet. Langsomt, med en bundt stof i den ene hånd og sin mappe i den anden, bakkede præsten mod køkkendøren. Den gamle mand tog mappen.
    
  "Der er ingen andre kopier, vel?"
    
  "Kun én. Det er med to jøder, der venter udenfor."
    
  Graus' øjne var næsten ved at bule ud. Han løftede kniven igen og gik hen imod præsten.
    
  "Du løj for mig! Du sagde, du ville give mig en chance!"
    
  Fowler så ufølsomt på ham for sidste gang.
    
  "Gud vil tilgive mig. Tror du, du bliver lige så heldig?"
    
  Så, uden at sige et ord mere, forsvandt han ud i gangen.
    
  Præsten gik ud af bygningen med den dyrebare pakke knuget ind til brystet. To mænd i grå frakker stod vagt et par meter fra døren. Fowler advarede dem, da han gik forbi: "Han har en kniv."
    
  Den højeste knækkede med knoerne, og et let smil spillede på hans læber.
    
  "Det er endnu bedre," sagde han.
    
    
  2
    
    
    
  ARTIKLEN BLEV OFFENTLIGGJORT I EL GLOBO
    
  17. december 2005, side 12
    
    
  Østrigsk Herodes fundet død
    
  Wien (Associated Press)
    
  Efter mere end halvtreds år med at undgå retfærdigheden blev Dr. Heinrich Graus, "Slagteren fra Spiegelgrund", endelig fundet af østrigsk politi. Ifølge myndighederne blev den berygtede nazistiske krigsforbryder fundet død, tilsyneladende af et hjerteanfald, i et lille hus i byen Krieglach, kun 56 kilometer fra Wien.
    
  Graus blev født i 1915 og meldte sig ind i nazistpartiet i 1931. Ved starten af Anden Verdenskrig var han allerede næstkommanderende for børnehospitalet Am Spiegelgrund. Graus brugte sin stilling til at udføre umenneskelige eksperimenter på jødiske børn med såkaldte adfærdsproblemer eller mental retardering. Lægen hævdede gentagne gange, at sådan adfærd var arvelig, og at hans eksperimenter var berettigede, fordi forsøgspersonerne havde "liv, der ikke var værd at leve".
    
  Graus vaccinerede raske børn mod infektionssygdomme, udførte vivisektioner og injicerede sine ofre med forskellige bedøvelsesblandinger, som han udviklede for at måle deres reaktion på smerte. Det menes, at cirka 1.000 mord fandt sted inden for Spiegelgrunds mure under krigen.
    
  Efter krigen flygtede nazisterne og efterlod sig ingen spor bortset fra 300 børns hjerner konserveret i formaldehyd. Trods de tyske myndigheders indsats var det ikke muligt for nogen at finde ham. Den berømte nazijæger Simon Wiesenthal, der bragte over 1.100 kriminelle for retten, forblev fast besluttet på at finde Graus, som han kaldte "sin ventetid", indtil sin død, og jagtede utrætteligt lægen over hele Sydamerika. Wiesenthal døde i Wien for tre måneder siden, uvidende om at hans mål var en pensioneret blikkenslager ikke langt fra hans eget kontor.
    
  Uofficielle kilder på den israelske ambassade i Wien beklagede, at Graus døde uden at skulle stå til ansvar for sine forbrydelser, men fejrede ikke desto mindre hans pludselige død, da hans fremskredne alder ville have kompliceret udleverings- og retssagsprocessen, som i tilfældet med den chilenske diktator Augusto Pinochet.
    
  "Vi kan ikke undgå at se Skaberens hånd i hans død," sagde kilden.
    
    
  3
    
    
    
  KINE
    
  "Han er nedenunder, hr."
    
  Manden i stolen trak sig let tilbage. Hans hånd rystede, selvom bevægelsen ville have været umærkelig for enhver, der ikke kendte ham lige så godt som hans assistent.
    
  "Hvordan er han? Har du undersøgt ham grundigt?"
    
  "De ved, hvad jeg har, hr.."
    
  Der lød et dybt suk.
    
  "Ja, Jacob. Undskyld."
    
  Manden rejste sig, mens han talte, og rakte ud efter fjernbetjeningen, der styrede hans omgivelser. Han trykkede hårdt på en af knapperne, så hans knoer blev hvide. Han havde allerede ødelagt adskillige fjernbetjeninger, og hans assistent gav endelig efter og bestilte en speciel en, lavet af forstærket akryl, der passede til formen af den gamle mands hånd.
    
  "Min opførsel må være trættende," sagde den gamle mand. "Jeg er ked af det."
    
  Hans assistent svarede ikke; han indså, at hans chef havde brug for at få noget damp ud af kroppen. Han var en beskeden mand, men han var fuldt ud klar over sin position i livet, hvis disse træk kunne siges at være forenelige.
    
  "Det gør ondt at sidde her hele dagen, ikke sandt? Hver dag finder jeg mindre og mindre glæde i almindelige ting. Jeg er blevet en ynkelig gammel idiot. Hver aften, når jeg går i seng, siger jeg til mig selv: "I morgen." I morgen er dagen. Og næste morgen står jeg op, og min beslutsomhed er væk, ligesom mine tænder."
    
  "Vi må hellere komme i gang, hr.," sagde assistenten, der havde hørt utallige variationer over dette tema.
    
  "Er dette absolut nødvendigt?"
    
  "Det var Dem, der bad om det, hr. Som en måde at få styr på eventuelle løse ender."
    
  "Jeg kunne bare læse rapporten."
    
  "Det er ikke bare det. Vi er allerede i fase fire. Hvis du vil være en del af denne ekspedition, bliver du nødt til at vænne dig til at interagere med fremmede. Dr. Houcher var meget klar på det punkt."
    
  Den gamle mand trykkede på et par knapper på sin fjernbetjening. Gardinerne i rummet gik ned, og lyset slukkedes, da han satte sig ned igen.
    
  "Der er ingen anden vej?"
    
  Hans assistent rystede på hovedet.
    
  "Så meget godt."
    
  Assistenten gik hen mod døren, den eneste tilbageværende lyskilde.
    
  'Jakob'.
    
  "Ja, hr.?"
    
  "Inden du går ... Har du noget imod, at jeg holder din hånd et øjeblik? Jeg er bange."
    
  Assistenten gjorde, som han blev bedt om. Cains hånd rystede stadig.
    
    
  4
    
    
    
  KAYN INDUSTRIES HOVEDKONTOR
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag den 5. juli 2006. Kl. 11:10.
    
    
  Orville Watson trommede nervøst med fingrene på den tykke lædermappe i sit skød. I de sidste to timer havde han siddet på sit plysbagsæde i receptionen på 38. sal i Kayn Tower. Med en timeløn på 3.000 dollars ville enhver anden have været glad for at vente til dommedag. Men ikke Orville. Den unge californier var ved at kede sig. Faktisk var det at bekæmpe kedsomhed, der skabte hans karriere.
    
  Universitetet keder ham. Mod familiens ønske droppede han ud i løbet af sit andet år på universitetet. Han fandt et godt job hos CNET, en virksomhed i frontlinjen inden for ny teknologi, men kedsomheden overmandede ham igen. Orville higede konstant efter nye udfordringer, og hans sande passion var at besvare spørgsmål. Ved årtusindskiftet fik hans iværksætterånd ham til at forlade CNET og starte sin egen virksomhed.
    
  Hans mor, der læste avisoverskrifter om endnu et dotcom-krak, protesterede. Hendes bekymringer afskrækkede ikke Orville. Han pakkede sin 280 kg tunge krop, sin blonde hestehale og en kuffert fuld af tøj ind i en faldefærdig varevogn og kørte tværs over landet, hvor han endte i en kælderlejlighed på Manhattan. Således blev Netcatch født. Deres slogan var: "Du spørger, vi svarer." Hele projektet kunne have forblevet intet andet end den vilde drøm for en ung mand med en spiseforstyrrelse, for mange bekymringer og en ejendommelig forståelse af internettet. Men så skete 9/11, og Orville indså straks tre ting, som bureaukraterne i Washington havde brugt alt for lang tid på at finde ud af.
    
  For det første var deres informationsbehandlingsmetoder tredive år forældede. For det andet gjorde den politiske korrekthed, der blev indført af den otte år lange Clinton-administration, informationsindsamling endnu vanskeligere, da man kun kunne stole på "pålidelige kilder", som var ubrugelige, når man havde med terrorister at gøre. Og for det tredje viste araberne sig at være de nye russere, når det kom til spionage.
    
  Orvilles mor, Yasmina, blev født og boede i mange år i Beirut, før hun giftede sig med en flot ingeniør fra Sausalito, Californien, som hun mødte, mens han arbejdede på et projekt i Libanon. Parret flyttede snart til USA, hvor den smukke Yasmina underviste sin eneste søn i arabisk og engelsk.
    
  Ved at antage forskellige onlineidentiteter opdagede den unge mand, at internettet var et fristed for ekstremister. Fysisk set var det ligegyldigt, hvor langt fra hinanden ti radikalere måtte være; online blev afstand målt i millisekunder. Deres identiteter kunne være hemmelige og deres ideer vilde, men online kunne de finde folk, der tænkte præcis som dem. Inden for få uger havde Orville opnået noget, som ingen i den vestlige efterretningstjeneste kunne have opnået med konventionelle midler: han havde infiltreret et af de mest radikale islamiske terrornetværk.
    
  En morgen i starten af 2002 kørte Orville sydpå til Washington, D.C., med fire kasser med mapper i bagagerummet på sin varevogn. Da han ankom til CIAs hovedkvarter, bad han om at tale med manden, der var ansvarlig for islamisk terrorisme, og hævdede, at han havde vigtige oplysninger at afsløre. I hånden havde han et ti sider langt resumé af hans fund. Den beskedne embedsmand, der mødtes med ham, lod ham vente i to timer, før han overhovedet gad læse sin rapport. Efter at være færdig blev embedsmanden så forskrækket, at han ringede til sin chef. Få minutter senere dukkede fire mænd op, smed Orville ned på gulvet, klædte ham af og slæbte ham ind i et forhørsrum. Orville smilede indvendigt under hele den ydmygende procedure; han vidste, at han havde ramt hovedet på sømmet.
    
  Da CIA-folkene indså omfanget af Orvilles talent, tilbød de ham et job. Orville fortalte dem, at det, der var i de fire kasser (hvilket i sidste ende førte til 23 anholdelser i USA og Europa) blot var en gratis prøve. Hvis de ønskede mere, skulle de hyre hans nye firma, Netcatch.
    
  "Jeg må tilføje, at vores priser er meget rimelige," sagde han. "Må jeg nu få mit undertøj tilbage?"
    
  Fire et halvt år senere havde Orville taget yderligere tolv pund på. Hans bankkonto var også taget lidt på i vægt. Netcatch beskæftiger i øjeblikket sytten fuldtidsansatte, der udarbejder detaljerede rapporter og udfører informationsresearch for de store vestlige regeringer, primært om sikkerhedsspørgsmål. Orville Watson, nu millionær, begyndte at kede sig igen.
    
  Indtil denne nye opgave dukkede op.
    
  Netcatch havde sin egen måde at gøre tingene på. Alle anmodninger om deres tjenester skulle stilles som et spørgsmål. Og dette sidste spørgsmål blev ledsaget af ordene "ubegrænset budget". Det faktum, at dette blev gjort af en privat virksomhed, ikke regeringen, vakte også Orvilles nysgerrighed.
    
    
  Hvem er fader Anthony Fowler?
    
    
  Orville rejste sig fra den bløde sofa i receptionen og forsøgte at lette følelsesløsheden i sine muskler. Han foldede hænderne sammen og strakte dem så langt bag hovedet som muligt. En anmodning om information fra et privat firma, især et som Kayn Industries, et Fortune 500-firma, var usædvanlig. Især en så mærkelig og præcis anmodning fra en almindelig præst fra Boston.
    
  ...om en tilsyneladende almindelig præst fra Boston, rettede Orville sig selv.
    
  Orville var lige ved at række armene ud, da en mørkhåret, velbygget direktør iført et dyrt jakkesæt kom ind i venteværelset. Han var knap tredive, og han betragtede Orville alvorligt bag sine uindfattede briller. Hans orange hudtone gjorde det tydeligt, at han ikke var fremmed for solarier. Han talte med en skarp britisk accent.
    
  "Hr. Watson. Jeg er Jacob Russell, Raymond Kanes direktørassistent. Vi talte i telefon."
    
  Orville forsøgte at genvinde fatningen, men uden større succes, og rakte ham hånden frem.
    
  "Hr. Russell, det glæder mig at møde Dem. Undskyld mig, jeg..."
    
  "Bare rolig. Følg mig, så tager jeg dig med til dit møde."
    
  De krydsede det tæppebelagte venteværelse og nærmede sig mahognidørene i den fjerne ende.
    
  "Et møde? Jeg troede, jeg skulle forklare dig, hvad jeg fandt ud af."
    
  "Nå, ikke helt, hr. Watson. I dag vil Raymond Kane høre, hvad De har at sige."
    
  Orville kunne ikke svare.
    
  "Er der et problem, hr. Watson?" Har du det dårligt?
    
  "Ja. Nej. Jeg mener, der er ikke noget problem, hr. Russell. De overraskede mig lige. Hr. Cain..."
    
  Russell trak i det lille håndtag på mahognidørkarmen, og panelet gled til side og afslørede en simpel firkant af mørkt glas. Bestyreren lagde sin højre hånd på glasset, og et orange lys blinkede, efterfulgt af en kort klokkelyd, og så åbnede døren sig.
    
  "Jeg kan forstå din overraskelse, i betragtning af hvad medierne har sagt om hr. Cain. Som du sikkert ved, er min arbejdsgiver en mand, der værdsætter sit privatliv..."
    
  Han er en forbandet eremit, det er hvad han er, tænkte Orville.
    
  "...men du behøver ikke bekymre dig. Han er normalt tilbageholdende med at møde fremmede, men hvis du følger visse procedurer..."
    
  De gik ned ad en smal korridor, for enden af hvis skinnende metaldøre til en elevator tårnede sig op.
    
  "Hvad mener De med "normalt", hr. Russell?"
    
  Lederen rømmede sig.
    
  "Jeg må meddele dig, at du kun er den fjerde person, uden at medregne firmaets topledere, der har mødt hr. Cain i de fem år, jeg har arbejdet for ham."
    
  Orville fløjtede langt.
    
  'Det her er noget særligt.'
    
  De nåede elevatoren. Der var ingen op- eller ned-knap, kun et lille digitalt panel på væggen.
    
  "Ville De være så venlig at se den anden vej, hr. Watson?" spurgte Russell.
    
  Den unge californier gjorde, som han fik besked på. En række bip lød, da direktøren indtastede koden.
    
  "Nu kan du vende dig om. Tak."
    
  Orville vendte sig mod ham igen. Elevatordørene åbnede sig, og to mænd trådte ind. Igen var der ingen knapper, kun en magnetisk kortlæser. Russell tog sit plastikkort ud og satte det hurtigt i åbningen. Dørene lukkede sig, og elevatoren bevægede sig jævnt opad.
    
  "Din chef tager bestemt sin sikkerhed alvorligt," sagde Orville.
    
  Hr. Kane har modtaget en del dødstrusler. Faktisk blev han udsat for et ret alvorligt mordforsøg for et par år siden, og han var heldig at slippe uskadt. Vær ikke bange for tågen. Det er helt sikkert.
    
  Orville spekulerede på, hvad Russell dog talte om, da en fin tåge begyndte at falde fra loftet. Orville kiggede op og bemærkede adskillige apparater, der udsendte en frisk sky af spray.
    
  "Hvad sker der?"
    
  "Det er en mild antibiotisk forbindelse, fuldstændig sikker. Kan du lide duften?"
    
  Han sprayer endda sine besøgende, inden han ser dem, for at sikre sig, at de ikke smitter ham. Jeg har ændret mening. Denne fyr er ikke en eremit, han er en paranoid freak.
    
  "Mmm, ja, ikke dårligt. Minty, vel?"
    
  'Vild mynteessens. Meget forfriskende.'
    
  Orville bed sig i læben for at undgå at svare, men fokuserede i stedet på den syvcifrede regning, han ville opkræve af Cain, når han kom ud af det forgyldte bur. Tanken opkvikkede ham lidt.
    
  Elevatordørene åbnede ud til et storslået rum fyldt med naturligt lys. Halvdelen af den 39. etage var en gigantisk terrasse, omgivet af glasvægge, med panoramaudsigt over Hudson-floden. Hoboken lå lige foran, og Ellis Island mod syd.
    
  'Imponerende.'
    
  "Hr. Kain kan lide at mindes sine rødder. Følg mig venligst." Den enkle indretning stod i kontrast til den majestætiske udsigt. Gulvet og møblerne var helt hvide. Den anden halvdel af etagen, med udsigt over Manhattan, var adskilt fra den glasindglassede terrasse af en væg, også hvid, med flere døre. Russell stoppede foran en af dem.
    
  "Godt, hr. Watson, hr. Cain vil tale med dig nu. Men inden du går ind, vil jeg gerne give dig et par enkle regler. For det første, se ikke direkte på ham. For det andet, stil ham ingen spørgsmål. Og for det tredje, prøv ikke at røre ved ham eller komme tæt på ham. Når du går ind, vil du se et lille bord med en kopi af din rapport og fjernbetjeningen til din PowerPoint-præsentation, som vi fik af dit kontor i morges. Bliv ved bordet, hold din præsentation, og gå, så snart du er færdig. Jeg venter på dig. Er det forstået?"
    
  Orville nikkede nervøst.
    
  'Jeg vil gøre alt, hvad der står i min magt.'
    
  "Så ja, kom indenfor," sagde Russell og åbnede døren.
    
  Californieren tøvede, før han trådte ind i rummet.
    
  "Åh, én ting mere. Netcatch opdagede noget interessant under en rutinemæssig efterforskning, vi udførte for FBI. Vi har grund til at tro, at Cain Industries kan være et mål for islamiske terrorister. Det står alt sammen i denne rapport," sagde Orville og rakte sin assistent en DVD. Russell tog den med et bekymret blik. "Betragt det som en høflighed fra vores side."
    
  "Mange tak, hr. Watson. Og held og lykke."
    
    
  5
    
    
    
  HOTEL LE MERIDIEN
    
  AMMAN, Jordan
    
    
  Onsdag den 5. juli 2006. 18:11.
    
    
  På den anden side af jorden forlod Tahir Ibn Faris, en mindre embedsmand i Industriministeriet, sit kontor lidt senere end normalt. Årsagen var ikke hans dedikation til sit job, som faktisk var eksemplarisk, men hans ønske om at forblive ubemærket. Det tog ham mindre end to minutter at nå sin destination, som ikke var et almindeligt busstoppested, men det luksuriøse Meridien, Jordans fineste femstjernede hotel, hvor to herrer i øjeblikket boede. De havde anmodet om mødet gennem en fremtrædende industrimand. Desværre havde denne særlige mellemmand opnået sit ry gennem kanaler, der hverken var respektable eller rene. Derfor mistænkte Tahir, at invitationen til kaffe kunne have tvivlsomme undertoner. Og selvom han var stolt af sine 23 års ærlig tjeneste i ministeriet, havde han mindre og mindre brug for stolthed og mere for penge; årsagen var, at hans ældste datter skulle giftes, og det ville koste ham dyrt.
    
  Da han gik hen til en af direktionssuiterne, undersøgte Tahir sit spejlbillede og ønskede, at han så mere grådig ud. Han var knap 168 cm høj, og hans mave, grånende skæg og voksende skaldede plet fik ham til at ligne mere en venlig dranker end en korrupt embedsmand. Han ville slette ethvert spor af ærlighed fra sine ansigtstræk.
    
  Hvad mere end to årtiers ærlighed ikke havde givet ham, var et ordentligt perspektiv på, hvad han lavede. Da han bankede på døren, begyndte hans knæ at dunke. Han formåede at falde ned et øjeblik, før han gik ind i rummet, hvor han blev mødt af en velklædt amerikansk mand, tilsyneladende i halvtredserne. En anden mand, meget yngre, sad i den rummelige stue, røg og talte i mobiltelefon. Da han fik øje på Tahir, afsluttede han samtalen og rejste sig for at hilse på ham.
    
  "Ahlan wa sahlan," hilste han ham på perfekt arabisk.
    
  Tahir var lamslået. Da han ved forskellige lejligheder havde afvist bestikkelse for at omzonere jord til industriel og kommerciel brug i Amman - en sand guldgrube for hans mindre samvittighedsfulde kolleger - havde han ikke gjort det af pligtfølelse, men på grund af vesterlændinges fornærmende arrogance, som inden for få minutter efter at have mødt ham, ville kaste bunker af dollarsedler på bordet.
    
  Samtalen med disse to amerikanere kunne ikke have været mere anderledes. Foran Tahirs forbløffede øjne satte den ældre sig ved et lavt bord, hvor han havde forberedt fire dellaer, beduinske kaffekander og et lille kulbål. Med sikker hånd ristede han friske kaffebønner i en jernpande og lod dem køle af. Derefter malede han de ristede bønner sammen med de mere modne i en mahbash, en lille morter. Hele processen blev ledsaget af en kontinuerlig strøm af samtaler, bortset fra det rytmiske slag med støderen på mahbashen, en lyd, som arabere betragter som en form for musik, hvis kunstneriske evner skal værdsættes af gæsten.
    
  Amerikaneren tilsatte kardemommefrø og en knivspids safran og lod blandingen omhyggeligt trække i overensstemmelse med en århundreder gammel tradition. Som det var sædvanligt, holdt gæsten - Tahir - koppen, som ikke havde nogen hank, mens amerikaneren fyldte den halvt, da værtens privilegium var at være den første til at servere den vigtigste person i rummet. Tahir drak kaffen, stadig lidt skeptisk over for resultatet. Han tænkte, at han ikke ville drikke mere end én kop, da det allerede var sent, men efter at have smagt drikken var han så henrykt, at han drak fire mere. Han ville være endt med at drikke en sjette kop, hvis det ikke var fordi, det blev betragtet som uhøfligt at drikke et lige tal.
    
  "Hr. Fallon, jeg havde aldrig forestillet mig, at en person født i Starbucks' land kunne udføre beduinritualet gahwah så godt," sagde Tahir. På dette tidspunkt følte han sig ret godt tilpas og ville have dem til at vide det, så han kunne finde ud af, hvad fanden disse amerikanere havde gang i.
    
  Den yngste af oplægsholderne rakte ham et gyldent cigaretetui for hundrede gang.
    
  "Tahir, min ven, vær sød at holde op med at kalde os ved efternavne. Jeg er Peter, og det her er Frank," sagde han og tændte endnu en Dunhill.
    
  "Tak, Peter."
    
  "Okay. Nu hvor vi er afslappede, Tahir, ville du så synes, det var uhøfligt, hvis vi talte om forretninger?"
    
  Den ældre embedsmand blev igen positivt overrasket. Der var gået to timer. Arabere kan ikke lide at diskutere forretninger, før der er gået en halv time eller deromkring, men denne amerikaner spurgte endda om hans tilladelse. I det øjeblik følte Tahir sig klar til at ombygge enhver bygning, de var på jagt efter, selv Kong Abdullahs palads.
    
  "Absolut, min ven."
    
  "Okay, det er det, vi har brug for: en licens til Kayn Mining Company til at udvinde fosfater i et år, startende i dag."
    
  "Det bliver ikke så let, min ven. Næsten hele Dødehavskystlinjen er allerede optaget af lokal industri. Som du ved, er fosfater og turisme praktisk talt vores eneste nationale ressourcer."
    
  "Intet problem, Tahir. Vi er ikke interesserede i Det Døde Hav, kun et lille område på omkring ti kvadratkilometer centreret omkring disse koordinater."
    
  Han rakte Tahir et stykke papir.
    
  '29№ 34' 44" nord, 36№ 21' 24" øst? I kan ikke mene det alvorligt, mine venner. Det er nordøst for Al-Mudawwara.'
    
  "Ja, ikke langt fra den saudiarabiske grænse. Det ved vi, Tahir."
    
  Jordaneren så forvirret på dem.
    
  Der er ingen fosfater der. Det er en ørken. Mineraler er ubrugelige der.
    
  "Nå, Tahir, vi har stor tillid til vores ingeniører, og de tror, de kan udvinde betydelige mængder fosfat i dette område. Som et tegn på god vil du selvfølgelig modtage en lille provision."
    
  Tahirs øjne blev store, da hans nye ven åbnede sin dokumentmappe.
    
  'Men det må da være...'
    
  "Nok til lille Mieshas bryllup, ikke sandt?"
    
  Og et lille strandhus med en garage til to biler, tænkte Tahir. De forbandede amerikanere tror sikkert, at de er klogere end alle andre og kan finde olie i dette område. Som om vi ikke har ledt der utallige gange. Under alle omstændigheder skal jeg ikke være den, der ødelægger deres drømme.
    
  "Mine venner, der er ingen tvivl om, at I begge er mænd af stor værdi og viden. Jeg er sikker på, at jeres forretning vil blive modtaget med glæde i det hashemitiske kongerige Jordan."
    
  Trods Peter og Franks sukkersøde smil fortsatte Tahir med at undre sig over, hvad alt dette betød. Hvad fanden ledte disse amerikanere efter i ørkenen?
    
  Uanset hvor meget han kæmpede med dette spørgsmål, kom han ikke engang i nærheden af den antagelse, at dette møde om få dage ville koste ham livet.
    
    
  6
    
    
    
  KAYN INDUSTRIES HOVEDKONTOR
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag den 5. juli 2006. Kl. 11:29.
    
    
  Orville befandt sig i et mørkt rum. Den eneste lyskilde var en lille lampe, der brændte på en talerstol tre meter væk, hvor hans rapport lå sammen med en fjernbetjening, som hans overordnede havde instrueret. Han gik hen og tog fjernbetjeningen. Da han undersøgte den og spekulerede på, hvordan han skulle begynde sin præsentation, blev han pludselig ramt af et klart skær. Mindre end to meter fra hvor han stod, var en stor, seks meter bred skærm. Den viste den første side af hans præsentation med det røde Netcatch-logo.
    
  "Mange tak, hr. Kane, og godmorgen. Lad mig starte med at sige, at det er en ære..."
    
  Der var en lille brummen, og billedet på skærmen ændrede sig og viste titlen på hans præsentation og det første af to spørgsmål:
    
    
  HVEM ER FADER ANTHONY FOWLER?
    
    
  Tilsyneladende værdsatte hr. Cain korthed og kontrol, og han havde en ekstra fjernbetjening ved hånden for at fremskynde processen.
    
  Okay, gamle mand. Jeg forstår budskabet. Lad os komme i gang med det.
    
  Orville trykkede på fjernbetjeningen for at åbne den næste side. Den viste en præst med et tyndt, rynket ansigt. Han var ved at blive skaldet, og det hår, han havde tilbage, var klippet meget kort. Orville begyndte at tale til mørket foran sig.
    
  "John Anthony Fowler, også kendt som Fader Anthony Fowler, også kendt som Tony Brent. Født 16. december 1951 i Boston, Massachusetts. Grønne øjne, cirka 77 kg. Freelance CIA-agent og en komplet gåde. Det tog to måneders research af ti af mine bedste efterforskere, der udelukkende arbejdede på denne sag, at opklare dette mysterium, samt en betydelig sum penge til at smøre hænderne på nogle velplacerede kilder. Det forklarer i høj grad de tre millioner dollars, det tog at udarbejde denne rapport, hr. Kane."
    
  Skærmen skiftede igen, denne gang viste den et familiefotografi: et velklædt par i haven til det, der lignede et dyrt hus. Ved siden af dem stod en attraktiv, mørkhåret dreng på omkring elleve år. Faderens hånd syntes at være klemt om drengens skulder, og alle tre havde anspændte smil.
    
  Den eneste søn af Marcus Abernathy Fowler, en forretningsmagnat og ejer af Infinity Pharmaceuticals, nu et biotekfirma med en omsætning på flere millioner dollars. Efter at hans forældre døde i en mistænkelig bilulykke i 1984, solgte Anthony Fowler virksomheden og deres resterende aktiver og donerede alt til velgørenhed. Han beholdt sine forældres palæ i Beacon Hill og lejede det ud til et par med deres børn. Men han beholdt øverste etage og omdannede den til en lejlighed, møbleret med nogle møbler og en bunke filosofibøger. Han bor der af og til, når han er i Boston.
    
  Det næste billede viste en yngre version af den samme kvinde, denne gang på et universitetscampus, iført en dimissionskjole.
    
  Daphne Brent var en dygtig kemiker, der arbejdede hos Infinity Pharmaceuticals, indtil ejeren forelskede sig i hende, og de giftede sig. Da hun blev gravid, gjorde Marcus hende til husmor natten over. Det er alt, hvad vi ved om Fowler-familien, bortset fra at den unge Anthony gik på Stanford i stedet for Boston College ligesom sin far.
    
  Næste slide: En ung Anthony, der ikke ser meget ældre ud end en teenager, med et alvorligt udtryk i ansigtet, står under en plakat med teksten '1971'.
    
  Som tyveårig dimitterede han med udmærkelse fra universitetet med en grad i psykologi. Han var den yngste i sin klasse. Dette billede blev taget en måned før undervisningen sluttede. På semesterets sidste dag pakkede han sine tasker og tog til universitetets rekrutteringskontor. Han ville til Vietnam.
    
  Et billede af en slidt, gulnet formular, der var blevet udfyldt i hånden, dukkede op på skærmen.
    
  Dette er et foto af hans AFQT, Armed Forces Qualification Test. Fowler scorede 98 ud af 100. Sergenten var så imponeret, at han straks sendte ham til Lackland Air Force Base i Texas, hvor han gennemgik grunduddannelse efterfulgt af avanceret instruktion med Parachute Regiment for en specialoperationsenhed, der bjærgede nedskudte piloter bag fjendens linjer. Mens han var på Lackland, lærte han guerillataktikker og blev helikopterpilot. Efter halvandet år i kamp vendte han hjem som løjtnant. Hans medaljer inkluderer Purple Heart og Air Force Cross. Rapporten beskriver de handlinger, der gav ham disse medaljer.
    
  Et foto af flere mænd i uniform på en flyveplads. Fowler stod i midten, klædt som præst.
    
  Efter Vietnamkrigen begyndte Fowler på et katolsk præsteseminarium og blev ordineret i 1977. Han blev udpeget som militærpræst på Spangdahlem Air Force Base i Tyskland, hvor han blev rekrutteret af CIA. Med hans sprogkundskaber er det let at se, hvorfor de ville have ham: Fowler taler elleve sprog flydende og kan kommunikere på femten andre. Men kompagniet var ikke den eneste enhed, der rekrutterede ham.
    
  Endnu et billede af Fowler i Rom med to andre unge præster.
    
  I slutningen af 1970'erne blev Fowler fuldtidsagent for virksomheden. Han opretholder sin status som militærpræst og rejser til en række væbnede styrkers baser rundt om i verden. De oplysninger, jeg har givet dig indtil videre, kunne være indhentet fra et hvilket som helst antal agenturer, men det, jeg nu vil fortælle dig, er tophemmeligt og meget vanskeligt at få fat i.
    
  Lærredet blev mørkt. I projektorens lys kunne Orville lige akkurat skimte en blød stol med nogen siddende i den. Han prøvede at undgå at se direkte på skikkelsen.
    
  Fowler er agent for Den Hellige Alliance, Vatikanets hemmelige tjeneste. Det er en lille organisation, generelt ukendt for offentligheden, men aktiv. En af dens præstationer er at redde livet for den tidligere israelske præsident Golda Meir, da islamiske terrorister var tæt på at sprænge hendes fly i luften under et besøg i Rom. Mossad blev tildelt medaljer, men Den Hellige Alliance var ligeglad. De tager udtrykket 'hemmelig tjeneste' bogstaveligt. Kun paven og en håndfuld kardinaler er officielt informeret om deres arbejde. Inden for det internationale efterretningssamfund er Alliancen både respekteret og frygtet. Desværre kan jeg ikke tilføje meget om Fowlers historie med denne institution. Med hensyn til hans arbejde med CIA forhindrer min professionelle etik og min kontrakt med virksomheden mig i at afsløre yderligere, hr. Cain.
    
  Orville rømmede sig. Selvom han ikke forventede et svar fra skikkelsen, der sad for enden af rummet, holdt han en pause.
    
  Ikke et ord.
    
  "Hvad angår Deres andet spørgsmål, hr. Cain..."
    
  Orville overvejede kort, om han skulle afsløre, at Netcatch ikke var ansvarlig for at have fundet netop denne information. At den var ankommet til hans kontor i en forseglet kuvert fra en anonym kilde. Og at der var andre interesser involveret, som tydeligvis ønskede, at Kayn Industries skulle få fat i den. Men så huskede han den ydmygende duft af mentoltåge og fortsatte blot med at tale.
    
  En ung kvinde med blå øjne og kobberfarvet hår dukkede op på skærmen.
    
  'Dette er en ung journalist ved navn...'
    
    
  7
    
    
    
  EL GLOBO REDAKTION
    
  MADRID, SPANIEN
    
    
  Torsdag den 6. juli 2006. 20:29.
    
    
  "Andrea! Andrea Otero! Hvor fanden er du?"
    
  At sige, at chefredaktørens råb forstummede i redaktionen, ville ikke være helt korrekt, da et dagblads kontor aldrig er stille en time før trykken. Men der var ingen stemmer, hvilket fik baggrundsstøjen fra telefoner, radioer, fjernsyn, faxmaskiner og printere til at virke akavet stille. Chefredaktøren bar en kuffert i hver hånd med en avis gemt under armen. Han satte kufferterne ved indgangen til redaktionen og gik direkte hen til den internationale desk, til den eneste tomme disk. Han hamrede vredt sin knytnæve i den.
    
  "Du kan komme ud nu. Jeg så dig dykke ned der."
    
  Langsomt dukkede en manke af kobberblondt hår og ansigtet af en ung kvinde med blå øjne frem under bordet. Hun forsøgte at opføre sig nonchalant, men hendes udtryk var anspændt.
    
  "Hej chef. Jeg tabte lige min kuglepen."
    
  Den erfarne reporter rakte ud og rettede på sin paryk. Emnet om chefredaktørens skaldethed var tabu, så det hjalp bestemt ikke Andrea Otero, at hun lige havde været vidne til denne manøvre.
    
  "Jeg er ikke glad, Otero. Slet ikke glad. Kan du fortælle mig, hvad fanden der foregår?"
    
  "Hvad mener du, chef?"
    
  "Har du fjorten millioner euro i banken, Otero?"
    
  "Ikke sidste gang jeg kiggede."
    
  Faktisk, sidste gang hun tjekkede, var hendes fem kreditkort alvorligt overtrukket på grund af hendes vanvittige afhængighed af Hermès-tasker og Manolo Blahnik-sko. Hun overvejede at bede regnskabsafdelingen om et forskud på sin julebonus. For de næste tre år.
    
  "Du må hellere have en rig tante, der er lige ved at tage sine træsko af, for det er, hvad du kommer til at koste mig, Otero."
    
  "Vær ikke vred på mig, chef. Det, der skete i Holland, vil ikke ske igen."
    
  "Jeg taler ikke om dine roomserviceregninger, Otero. Jeg taler om François Dupré," sagde redaktøren og smed gårsdagens avis på bordet.
    
  Pokkers, så det var det, tænkte Andrea.
    
  "Én gang! Jeg tog én elendig fridag i løbet af de sidste fem måneder, og så lavede I det hele en fejl."
    
  På et øjeblik holdt hele redaktionen, helt ned til den sidste reporter, op med at måbe og vendte sig tilbage til deres skriveborde, pludselig i stand til at fokusere på deres arbejde igen.
    
  "Kom nu, chef. Spild er spild."
    
  "Affald? Er det det, du kalder det?"
    
  "Selvfølgelig! Det er bestemt spild af penge at overføre et enormt beløb fra dine klienters konti til din personlige konto."
    
  "Og at bruge forsiden af den internationale sektion til at udbasunere en simpel fejl begået af majoritetsaktionæren i en af vores største annoncører er en komplet fiasko, Otero."
    
  Andrea slugte og foregav at være uskyldig.
    
  'Hovedaktionæren?'
    
  "Interbank, Otero. Som, hvis du ikke vidste det, brugte tolv millioner euro sidste år på denne avis og planlagde at bruge yderligere fjorten næste år. Var i dybe tanker. Datid."
    
  "Det vigtigste ... sandheden har ingen pris."
    
  "Ja, det er rigtigt: fjorten millioner euro. Og hovederne på de ansvarlige. Du og Moreno, forsvind herfra. Væk."
    
  Endnu en skyldig part sneg sig ind. Fernando Moreno var aftenredaktøren, der havde aflyst en uskyldig historie om olieselskabers profitter og erstattet den med Andreas sensationsprægede artikel. Det havde været et kort udbrud af mod, et han nu fortrød. Andrea kiggede på sin kollega, en midaldrende mand, og tænkte på sin kone og tre børn. Hun synkede igen.
    
  "Chefen ... Moreno havde intet med det her at gøre. Det var mig, der satte artiklen i trykken lige før den gik i trykken."
    
  Morenos ansigt lyste op et øjeblik, men vendte så tilbage til sit tidligere udtryk af anger.
    
  "Vær ikke dum, Otero," sagde chefredaktøren. "Det er umuligt. Du har ikke tilladelse til at blive blå."
    
  Hermes, avisens computersystem, arbejdede med et farveskema. Avisens sider blev fremhævet med rødt, mens en reporter arbejdede på dem, grønt, når de blev sendt til chefredaktøren til godkendelse, og derefter blåt, når aftenredaktøren afleverede dem til trykkeriet til trykning.
    
  "Jeg loggede ind på det blå system med Morenos adgangskode, chef," løj Andrea. "Han havde intet med det at gøre."
    
  "Nå ja? Og hvor har du fået adgangskoden fra? Kan du forklare den?"
    
  "Han opbevarer den i den øverste skuffe på sit skrivebord. Det var nemt."
    
  "Er det sandt, Moreno?"
    
  "Nå ... ja, chef," sagde aftenredaktøren og prøvede ihærdigt ikke at vise sin lettelse. "Jeg er ked af det."
    
  El Globos chefredaktør var stadig ikke tilfreds. Han vendte sig så hurtigt mod Andrea, at hans paryk gled en smule ned på hans skaldede hoved.
    
  "For pokker, Otero. Jeg tog fejl af dig. Jeg troede bare, du var en idiot. Nu indser jeg, at du er en idiot og en ballademager. Jeg vil personligt sørge for, at ingen nogensinde ansætter en ond kælling som dig igen."
    
  "Men, chef ..." Andreas stemme var fyldt med desperation.
    
  "Spar vejret, Otero. Du er fyret."
    
  'Jeg troede ikke...
    
  "Du er så fyret, at jeg ikke kan se dig længere. Jeg kan ikke engang høre dig."
    
  Chefen gik væk fra Andreas skrivebord.
    
  Andrea så sig omkring i lokalet og så intet andet end baghovederne på sine medreportere. Moreno kom hen og stillede sig ved siden af hende.
    
  "Tak, Andrea."
    
  "Det er okay. Det ville være vanvittigt, hvis vi begge blev fyret."
    
  Moreno rystede på hovedet. "Jeg er ked af, at du måtte fortælle ham, at du hackede systemet. Nu er han så vred, at han virkelig vil gøre tingene svære for dig der. Du ved, hvad der sker, når han tager på et af sine korstog..."
    
  "Det ser ud til, at han allerede er startet," sagde Andrea og pegede mod redaktionen. "Pludselig er jeg spedalsk. Nå, det er jo ikke fordi, jeg har været nogens favorit før."
    
  Du er ikke et dårligt menneske, Andrea. Faktisk er du en ret frygtløs reporter. Men du er en enspænder og bekymrer dig aldrig om konsekvenserne. Held og lykke under alle omstændigheder.
    
  Andrea svor til sig selv, at hun ikke ville græde, at hun var en stærk og uafhængig kvinde. Hun bed tænderne sammen, mens sikkerhedsvagterne pakkede hendes ting i en kasse, og med stort besvær lykkedes det hende at holde sit løfte.
    
    
  8
    
    
    
  LEJLIGHED ANDREA OTERO
    
  MADRID, SPANIEN
    
    
  Torsdag den 6. juli 2006. 23:15.
    
    
  Det Andrea hadede mest, siden Eva var taget afsted for altid, var lyden af sine egne nøgler, når hun kom hjem og lagde dem på det lille bord ved siden af døren. De genlød tomt i gangen, hvilket efter Andreas mening opsummerede hendes liv.
    
  Når Eva var der, var alt anderledes. Hun løb hen til døren som en lille pige, kyssede Andrea og begyndte at plapre om, hvad hun havde gjort, eller de mennesker, hun havde mødt. Andrea, lamslået af hvirvelvinden, der havde forhindret hende i at nå sofaen, bad om fred og ro.
    
  Hendes bønner blev besvaret. Eva tog afsted en morgen for tre måneder siden, præcis som hun var ankommet: pludselig. Der var ingen hulk, ingen tårer, ingen fortrydelser. Andrea sagde praktisk talt ingenting, følte endda en lille lettelse. Hun ville have masser af tid til at fortryde senere, når det svage ekko af klirrende nøgler brød stilheden i hendes lejlighed.
    
  Hun prøvede at håndtere tomheden på forskellige måder: hun lod radioen være tændt, da hun forlod huset, hun lagde nøglerne tilbage i lommen på jeansene, så snart hun kom ind, og hun talte med sig selv. Ingen af hendes tricks kunne skjule stilheden, for den udgik indefra.
    
  Da hun nu kom ind i lejligheden, sparkede hendes fod hendes sidste forsøg på ikke at være ensom til side: den orange stribede kat. I dyrehandlen havde katten virket sød og kærlig. Det havde taget Andrea næsten 48 timer at begynde at hade den. Det var hun okay med. Man kunne håndtere had. Det var aktivt: man hadede simpelthen nogen eller noget. Det, hun ikke kunne håndtere, var skuffelse. Man var bare nødt til at håndtere det.
    
  "Hey, LB. De fyrede mor. Hvad synes du?"
    
  Andrea gav ham øgenavnet LB, en forkortelse for "Lille Bastard", efter at monsteret var trængt ind på badeværelset og formået at finde og rive en dyr tube shampoo i stykker. LB virkede ikke imponeret over nyheden om sin elskerindes afskedigelse.
    
  "Det er du ligeglad med, vel? Selvom du burde være det," sagde Andrea, mens hun tog en dåse whisky fra køleskabet og hældte indholdet ud på en tallerken foran L.B. "Når du ikke har mere at spise, sælger jeg dig til hr. Wongs kinesiske restaurant på hjørnet. Så går jeg hen og bestiller kylling med mandler."
    
  Tanken om at stå på menuen på en kinesisk restaurant dæmpede ikke L.B.'s appetit. Katten respekterede intet og ingen. Han levede i sin egen verden, hidsig, apatisk, udisciplineret og stolt. Andrea hadede ham.
    
  Fordi han minder mig så meget om mig selv, tænkte hun.
    
  Hun kiggede sig omkring, irriteret over det, hun så. Bogreolerne var dækket af støv. Gulvet var fyldt med madrester, vasken var begravet under et bjerg af beskidt service, og manuskriptet til den ufærdige roman, hun var begyndt på for tre år siden, lå spredt ud over badeværelsesgulvet.
    
  Pokkers. Hvis bare jeg kunne betale rengøringsdamen med et kreditkort...
    
  Det eneste sted i lejligheden, der virkede ryddeligt, var det enorme - gudskelov - skab i hendes soveværelse. Andrea var meget forsigtig med sit tøj. Resten af lejligheden lignede en krigszone. Hun mente, at hendes rod var en af hovedårsagerne til bruddet med Eva. De havde været sammen i to år. Den unge ingeniør var en rengøringsmaskine, og Andrea kaldte hende kærligt den romantiske støvsuger, fordi hun nød at rydde op i lejligheden til Barry Whites musik.
    
  I det øjeblik, da hun betragtede ruinerne af hendes lejlighed, fik Andrea en åbenbaring. Hun ville rydde op i svinestien, sælge sit tøj på eBay, finde et velbetalt job, betale sin gæld af og slutte fred med Eva. Nu havde hun et mål, en mission. Alt ville gå perfekt.
    
  Hun følte en bølge af energi gennem kroppen. Den varede præcis fire minutter og syvogtyve sekunder - det var så lang tid det tog hende at åbne skraldeposen, smide en fjerdedel af resterne på bordet sammen med adskillige beskidte tallerkener, der ikke kunne reddes, flytte sig tilfældigt fra sted til sted og derefter vælte den bog, hun havde læst aftenen før, så fotografiet indeni styrtede ned på gulvet.
    
  De to. Den sidste tog de.
    
  Det er nytteløst.
    
  Hun faldt om på sofaen og hulkede, da noget af indholdet fra skraldeposen spildte ud på stuens tæppe. L.B. kom hen og tog en bid af pizzaen. Osten var begyndt at blive grøn.
    
  "Det er jo indlysende, ikke sandt, L.B.? Jeg kan ikke løbe væk fra den, jeg er, i hvert fald ikke med moppe og kost."
    
  Katten var ikke den mindste opmærksomhed, men løb hen til lejlighedens indgang og begyndte at gnide mod dørkarmen. Andrea rejste sig instinktivt, da hun indså, at nogen var ved at ringe på døren.
    
  Hvilken slags galning kunne komme på denne tid af natten?
    
  Hun åbnede døren og overraskede sin gæst, før han kunne nå at ringe på døren.
    
  "Hej, smukke."
    
  'Jeg synes, nyheder spredes hurtigt.'
    
  "Jeg har dårlige nyheder. Hvis du begynder at græde, går jeg herfra."
    
  Andrea trådte til side, hendes udtryk stadig fyldt med afsky, men i hemmelighed følte hun sig lettet. Hun burde have vidst det. Enrique Pascual havde været hendes bedste ven og hendes skulder at græde ud ved i årevis. Han arbejdede på en af Madrids største radiostationer, og hver gang Andrea snublede, dukkede Enrique op ved hendes dør med en flaske whisky og et smil. Denne gang må han have troet, at hun var særligt trængende, for whiskyen var tolv år gammel, og til højre for hans smil lå en buket blomster.
    
  "Du var nødt til at gøre det, ikke sandt? En topreporter var nødt til at kneppe en af avisens største annoncører," sagde Enrique, mens han gik ned ad gangen til stuen uden at snuble over LB. "Er der en ren vase på denne losseplads?"
    
  "Lad dem dø og giv mig flasken. Hvad gør det! Intet varer evigt."
    
  "Nu har du mistet mig," sagde Enrique og ignorerede blomsterproblemet for øjeblikket. "Talker vi om Eva eller om at blive fyret?"
    
  "Jeg tror ikke, jeg ved det," mumlede Andrea, mens hun kom ud af køkkenet med et glas i hver hånd.
    
  "Hvis du havde sovet med mig, ville alting måske have været klarere."
    
  Andrea prøvede at lade være med at grine. Enrique Pascual var høj, flot og perfekt til enhver kvinde i de første ti dage af deres forhold, og forvandlede sig derefter til et mareridt i de næste tre måneder.
    
  "Hvis jeg kunne lide mænd, ville du være i min top tyve. Sandsynligvis."
    
  Nu var det Enriques tur til at grine. Han hældte to fingre af sin ufortyndede whisky op. Han nåede knap nok at tage en slurk, før Andrea tømte sit glas og rakte ud efter flasken.
    
  "Rolig nu, Andrea. Det er ikke en god idé at ende i en ulykke. Igen."
    
  "Jeg synes, det ville være en rigtig god idé. I det mindste ville jeg have nogen til at passe på mig."
    
  "Tak fordi du ikke værdsatte min indsats. Og vær ikke så dramatisk."
    
  "Synes du ikke, det er dramatisk at miste sin elskede og sit job inden for to måneder? Mit liv er elendigt."
    
  "Jeg vil ikke diskutere med dig. I det mindste er du omgivet af det, der er tilbage af hende," sagde Enrique og gestikulerede med afsky mod rodet i rummet.
    
  "Måske kunne du være min rengøringsdame. Jeg er sikker på, at det ville være mere nyttigt end det her lortesportsprogram, du foregiver at arbejde på."
    
  Enriques udtryk ændrede sig ikke. Han vidste, hvad der ville ske, og det gjorde Andrea også. Hun begravede hovedet i puden og skreg af fuld hals. Inden for få sekunder forvandlede hendes skrig sig til hulken.
    
  "Jeg skulle have taget to flasker."
    
  Lige i det øjeblik ringede mobiltelefonen.
    
  "Jeg tror, det her er dit," sagde Enrique.
    
  "Sig til hvem det end var, at de skal gå i seng," sagde Andrea, stadig med ansigtet begravet i puden.
    
  Enrique åbnede telefonrøret med en elegant gestus.
    
  'En strøm af tårer. Hallo...? Vent et øjeblik...'
    
  Han rakte Andrea telefonen.
    
  "Jeg tror du hellere skal finde ud af det her. Jeg taler ikke fremmedsprog."
    
  Andrea tog telefonen, tørrede sine tårer med håndryggen og prøvede at tale normalt.
    
  "Ved du, hvad klokken er, idiot?" sagde Andrea gennem sammenbidte tænder.
    
  "Undskyld. Andrea Otero, tak?" sagde en stemme på engelsk.
    
  "Hvem er det?" svarede hun på samme sprog.
    
  "Mit navn er Jacob Russell, frøken Otero. Jeg ringer fra New York på vegne af min chef, Raymond Kane."
    
  "Raymond Kane? Fra Kine Industries?"
    
  "Ja, det er rigtigt. Og er du den samme Andrea Otero, som gav det kontroversielle interview til præsident Bush sidste år?"
    
  Selvfølgelig interviewet. Dette interview havde en enorm indflydelse i Spanien og endda resten af Europa. Hun var den første spanske reporter, der trådte ind i Det Ovale Kontor. Nogle af hendes mere direkte spørgsmål - de få, der ikke var forudbestemte, og som hun formåede at snige sig ubemærket ind - gjorde texaneren mere end en smule nervøs. Dette eksklusive interview lancerede hendes karriere hos El Globo. I det mindste kortvarigt. Og det syntes at ryste nogle nerver på den anden side af Atlanten.
    
  "Det samme, hr.," svarede Andrea. "Så fortæl mig, hvorfor har Raymond Kane brug for en god reporter?" tilføjede hun og snøftede sagte, glad for, at manden i telefonen ikke kunne se den tilstand, hun var i.
    
  Russell rømmede sig. "Kan jeg stole på, at du ikke fortæller nogen om dette i din avis, frøken Otero?"
    
  "Absolut," sagde Andrea, overrasket over ironien.
    
  "Hr. Cain vil gerne give dig den største eksklusive oplevelse i dit liv."
    
  "Mig? Hvorfor mig?" sagde Andrea og rettede en skriftlig appel til Enrique.
    
  Hendes veninde trak en notesblok og en kuglepen op af lommen og rakte hende dem med et spørgende blik. Andrea ignorerede ham.
    
  "Lad os bare sige, at han kan lide din stil," sagde Russell.
    
  "Hr. Russell, på dette tidspunkt i mit liv har jeg svært ved at tro, at en person, jeg aldrig har mødt, ringer til mig med et så vagt og sandsynligvis utroligt forslag."
    
  "Nå, lad mig overbevise dig."
    
  Russell talte i femten minutter, hvorunder en forvirret Andrea uophørligt tog noter. Enrique prøvede at læse over hendes skulder, men Andreas spindelvævsagtige håndskrift gjorde det nytteløst.
    
  "... derfor regner vi med, at du er på udgravningsstedet, fru Otero."
    
  "Vil der være et eksklusivt interview med hr. Cain?"
    
  "Som regel giver hr. Cain ikke interviews. Aldrig."
    
  "Måske skulle hr. Kane finde en reporter, der er opmærksom på reglerne."
    
  En akavet stilhed faldt. Andrea krydsede fingre og bad til, at hendes skud i mørket ville ramme sit mål.
    
  "Jeg gætter på, at der altid kan være en første gang. Har vi en aftale?"
    
  Andrea tænkte over det i et par sekunder. Hvis det, Russell havde lovet, var sandt, kunne hun have underskrevet en kontrakt med et hvilket som helst mediefirma i verden. Og hun ville have sendt det røvhul, redaktøren af El Globo, en kopi af checken.
    
  Selv hvis Russell ikke fortæller sandheden, har vi intet at tabe.
    
  Hun tænkte ikke mere over det.
    
  "Du kan booke mig på den næste flyvning til Djibouti. Første klasse."
    
  Andrea lagde på.
    
  "Jeg forstod ikke et eneste ord undtagen 'første klasse'," sagde Enrique. "Kan du fortælle mig, hvor du skal hen?" Han blev overrasket over Andreas tydelige humørsvingning.
    
  "Hvis jeg sagde "til Bahamas", ville du ikke tro mig, vel?"
    
  "Meget sødt," sagde Enrique, halvt irriteret, halvt jaloux. "Jeg bringer dig blomster, whisky, jeg skraber dig op af gulvet, og sådan her behandler du mig..."
    
  Andrea lod som om, hun ikke lyttede, og gik ind på soveværelset for at pakke sine ting.
    
    
  9
    
    
    
  KRYPT MED RELIKVISER
    
  VATIKANET
    
    
  Fredag den 7. juli 2006. 20:29.
    
  En banken på døren forskrækkede Broder Cesáreo. Ingen var steget ned i krypten, ikke kun fordi adgangen var begrænset til meget få mennesker, men også fordi den var fugtig og usund, på trods af de fire affugtere, der brummede konstant i hvert hjørne af det store kammer. Tilfreds med selskabet smilede den gamle dominikanermunk, da han åbnede den pansrede dør og stod på tæer for at omfavne sin gæst.
    
  "Anton!"
    
  Præsten smilede og krammede den mindre mand.
    
  'Jeg var i nabolaget...'
    
  "Jeg sværger ved Gud, Anthony, hvordan er du kommet så langt?" Dette sted har været overvåget af kameraer og sikkerhedsalarmer i et stykke tid nu.
    
  Der er altid mere end én vej ind, hvis man tager sig god tid og kender vejen. Du lærte mig det, husker du?
    
  Den gamle dominikaner masserede sit fipskæg med den ene hånd og klappede sig på maven med den anden, mens han lo hjerteligt. Under Roms gader lå et system af mere end 500 kilometer tunneler og katakomber, nogle mere end 60 meter under byen. Det var et sandt museum, en labyrint af snoede, uudforskede passager, der forbandt næsten alle dele af byen, inklusive Vatikanet. Tyve år tidligere havde Fowler og broder Sesá Reo brugt deres fritid på at udforske disse farlige og labyrintiske tunneler.
    
  "Det ser ud til, at Sirin bliver nødt til at gentænke sit upåklagelige sikkerhedssystem. Hvis en gammel hund som dig kan snige sig ind her ... Men hvorfor ikke bruge hoveddøren, Anthony? Jeg har hørt, at du ikke længere er persona non grata i Det Hellige Officium. Og jeg vil gerne vide hvorfor."
    
  "Faktisk er jeg måske for gratuleret til nogle menneskers smag lige nu."
    
  "Sirin vil have dig tilbage, ikke sandt? Når den Machiavelli-bøsse først får tænderne i dig, slipper han ikke så let."
    
  "Selv de gamle vogtere af relikvier kan også være stædige. Især når det kommer til ting, de ikke burde vide noget om."
    
  "Anthony, Anthony. Denne krypt er den bedst bevarede hemmelighed i vores lille land, men dens vægge genlyder af rygter." Cesáreo gestikulerede rundt i området.
    
  Fowler kiggede op. Kryptens loft, støttet af stenbuer, var sortnet af røgen fra millioner af stearinlys, der havde oplyst kammeret i næsten to tusind år. I de senere år var stearinlysene dog blevet erstattet af et moderne elektrisk system. Det rektangulære rum var cirka to hundrede og halvtreds kvadratmeter, hvoraf en del var blevet hugget ud af den levende klippe med en hakke. Væggene, fra loft til gulv, var beklædt med døre, der skjulte nicher, der indeholdt resterne af forskellige helgener.
    
  "I har brugt for meget tid på at indånde denne forfærdelige luft, og det hjælper bestemt ikke jeres kunder," sagde Fowler. "Hvorfor er I stadig hernede?"
    
  En mindre kendt kendsgerning var, at i de sidste sytten århundreder havde enhver katolsk kirke, uanset hvor ydmyg den var, en helgenrelikvie gemt i alteret. Dette sted rummede den største samling af sådanne relikvier i verden. Nogle nicher var næsten tomme og indeholdt kun små knoglefragmenter, mens i andre var hele skelettet intakt. Hver gang en kirke blev bygget et sted i verden, tog en ung præst stålkufferten fra broder Cecilio og rejste til den nye kirke for at placere relikvien i alteret.
    
  Den gamle historiker tog sine briller af og tørrede dem af med kanten af sin hvide præstekjole.
    
  "Sikkerhed. Tradition. Stædighed," sagde Sesáreo som svar på Fowlers spørgsmål. "Ord, der definerer vores Hellige Moderkirke."
    
  "Fremragende. Udover fugtigheden, stinker dette sted af kynisme."
    
  Broder Sesá Reo trykkede på skærmen på sin kraftfulde MacBook Pro, hvor han havde skrevet, da hans ven ankom.
    
  "Her ligger mine sandheder, Anthony. Fyrre år med katalogisering af knoglefragmenter. Har du nogensinde suget på en gammel knogle, min ven? Det er en fremragende metode til at afgøre, om en knogle er falsk, men den efterlader en bitter smag i munden. Efter fire årtier er jeg ikke tættere på sandheden, end da jeg startede." Han sukkede.
    
  "Nå, måske kan du komme over på den her harddisk og hjælpe mig, gamle mand," sagde Fowler og rakte Ces Éreo et fotografi.
    
  Der er altid noget at lave, altid...
    
  Dominikaneren holdt en pause midt i sætningen. Et øjeblik stirrede han nærsynet på fotografiet og gik derefter hen til skrivebordet, hvor han arbejdede. Fra en stak bøger trak han et gammelt bind på klassisk hebraisk, dækket af blyantstreg, frem. Han bladrede igennem det og sammenlignede de forskellige symboler med bogen. Forbløffet kiggede han op.
    
  "Hvor har du fået det her fra, Anthony?"
    
  'Fra et gammelt stearinlys. Det tilhørte en pensioneret nazist.'
    
  "Camilo Sirin sendte dig for at hente ham tilbage, ikke sandt? Du skal fortælle mig alt. Udelad ikke en eneste detalje. Jeg er nødt til at vide det!"
    
  "Lad os sige, at jeg skyldte Camilo en tjeneste og indvilligede i at udføre en sidste mission for Den Hellige Alliance. Han bad mig om at finde en østrigsk krigsforbryder, der havde stjålet et lys fra en jødisk familie i 1943. Lyset var dækket af lag af guld, og manden havde haft det siden krigen. For et par måneder siden indhentede jeg ham og hentede lyset. Efter at have smeltet voksen, opdagede jeg kobberpladen, som du ser på fotografiet."
    
  "Har du ikke en bedre med højere opløsning?" Jeg kan knap nok se skriften på ydersiden.
    
  "Den var rullet for stramt sammen. Hvis jeg havde rullet den helt ud, kunne jeg have beskadiget den."
    
  "Det er godt, du ikke gjorde det. Det, du kunne have ødelagt, var uvurderligt. Hvor er det nu?"
    
  "Jeg gav den videre til Chirin og tænkte egentlig ikke så meget over den. Jeg regnede med, at nogen i kurien ville have den. Så vendte jeg tilbage til Boston, overbevist om, at jeg havde tilbagebetalt min gæld-"
    
  "Det er ikke helt sandt, Anthony," afbrød en rolig, ligeglad stemme. Stemmens ejer var sneget ind i krypten som en erfaren spion, hvilket var præcis, hvad den buttede, almindelige mand i gråt var. Sparsom i ord og bevægelser gemte han sig bag en mur af kamæleonlignende ubetydelighed.
    
  "Det er upassende at gå ind i et værelse uden at banke på, Sirin," sagde Cecilio.
    
  "Det er også dårlig form ikke at svare, når man bliver bedt om det," sagde lederen af Den Hellige Alliance og stirrede på Fowler.
    
  "Jeg troede, vi var færdige. Vi blev enige om én mission - bare én."
    
  "Og du har afsluttet den første del: returnerede lyset. Nu skal du sørge for, at det, det indeholder, bruges korrekt."
    
  Fowler, frustreret, svarede ikke.
    
  "Måske ville Anthony værdsætte sin opgave mere, hvis han forstod dens betydning," fortsatte Sirin. "Nu ved du, hvad vi har med at gøre, broder Cecilio, ville du så være så venlig at fortælle Anthony, hvad der er afbildet på dette fotografi, som du aldrig har set?"
    
  Dominikaneren rømmede sig.
    
  "Før jeg gør det, skal jeg vide, om det er ægte, Sirin."
    
  'Dette er sandt'.
    
  Munkens øjne lyste op. Han vendte sig mod Fowler.
    
  "Dette, min ven, er et skattekort. Eller, for at være mere præcis, halvdelen af et. Det vil sige, hvis jeg husker rigtigt, for det er mange år siden, jeg holdt den anden halvdel i mine hænder. Det er den del, der manglede fra Qumran-kobberrullen."
    
  Præstens ansigtsudtryk blev betydeligt mørkere.
    
  'Vil du fortælle mig...'
    
  "Ja, min ven. Historiens mest kraftfulde objekt kan findes gennem betydningen af disse symboler. Og alle de problemer, der følger med."
    
  "Herregud. Og det skal ske lige nu."
    
  "Jeg er glad for, at du endelig forstår, Anthony," afbrød Sirin. "Sammenlignet med dette er alle de relikvier, vores gode ven opbevarer i dette rum, intet andet end støv."
    
  "Hvem satte dig på sporet, Camilo? Hvorfor prøvede du at finde Dr. Graus nu, efter al den tid?" spurgte broder Cesáreo.
    
  "Oplysningerne kom fra en af Kirkens velgørere, en vis hr. Kane. En velgører fra en anden tro og en stor filantrop. Han havde brug for, at vi fandt Graus, og han tilbød personligt at finansiere en arkæologisk ekspedition, hvis vi kunne finde lyset."
    
  'Hvor?'
    
  Han afslørede ikke den præcise placering. Men vi kender området. Al-Mudawwara, Jordan.
    
  "Fint, så er der ikke noget at bekymre sig om," afbrød Fowler. "Ved du, hvad der vil ske, hvis nogen overhovedet får nys om det her? Ingen på denne ekspedition vil leve længe nok til at løfte en skovl."
    
  "Lad os håbe, du tager fejl. Vi planlægger at sende en observatør med ekspeditionen: dig."
    
  Fowler rystede på hovedet. "Nej."
    
  "Du forstår konsekvenserne, forgreningerne."
    
  "Mit svar er stadig negativt."
    
  'Du kan ikke afslå.'
    
  "Prøv at stoppe mig," sagde præsten og gik mod døren.
    
  "Anthony, min dreng." Ordene fulgte ham, mens han gik mod udgangen. "Jeg siger ikke, at jeg vil forsøge at stoppe dig. Det må være dig, der beslutter dig for at gå. Heldigvis har jeg gennem årene lært, hvordan jeg skal håndtere dig. Jeg var nødt til at huske det eneste, du værdsætter mere end din frihed, og jeg fandt den perfekte løsning."
    
  Fowler stoppede, stadig stående med ryggen til dem.
    
  "Hvad har du gjort, Camilo?"
    
  Sirin tog et par skridt hen imod ham. Hvis der var én ting, han ikke kunne lide mere end at tale, var det at hæve stemmen.
    
  "I en samtale med hr. Cain foreslog jeg den bedste reporter til hans ekspedition. Faktisk er hun som reporter ret middelmådig. Og ikke særlig sympatisk, skarp eller endda overdrevent ærlig. Faktisk er det eneste, der gør hende interessant, at du engang reddede hendes liv. Hvordan skal jeg sige det - hun skylder dig sit liv? Så nu behøver du ikke at skynde dig at gemme dig i det nærmeste suppekøkken, fordi du kender den risiko, hun tager."
    
  Fowler vendte sig stadig ikke om. For hvert ord Sirin sagde, strammede hans hånd sig, indtil den formet en knytnæve, hans negle gravede sig fast i hans håndflade. Men smerten var ikke nok. Han hamrede sin knytnæve ind i en af nicherne. Stødet rystede krypten. Trædøren til det gamle hvilested splintredes, og en knogle rullede fra den vanhelligede hvælving ned på gulvet.
    
  "Sankt Essens knæskallen. Stakkels fyr, han haltede hele sit liv," sagde broder Sesá Reo og bøjede sig ned for at samle relikvien op.
    
  Fowler, der nu havde trukket sig tilbage, vendte sig endelig mod dem.
    
    
  10
    
    
    
  UDDRAG FRA RAYMOND KEN: EN UAUTORISERET BIOGRAFI
    
  ROBERT DRISCOLL
    
    
  Mange læsere undrer sig måske over, hvordan en jøde med begrænset formel uddannelse, der som barn levede af velgørenhed, formåede at opbygge et så enormt finansimperium. Ud fra de foregående sider er det tydeligt, at Raymond Cain ikke eksisterede før december 1943. Der er ingen angivelse på hans fødselsattest, intet dokument, der bekræfter hans amerikanske statsborgerskab.
    
  Den periode i hans liv, der er mest kendt, begyndte, da han tilmeldte sig MIT og samlede en betydelig liste af patenter. Mens USA oplevede de glorværdige 1960'ere, opfandt Cain det integrerede kredsløb. Inden for fem år ejede han sin egen virksomhed; inden for ti år ejede han halvdelen af Silicon Valley.
    
  Denne periode blev veldokumenteret i Time Magazine, sammen med de uheld, der ødelagde hans liv som far og ægtemand ...
    
  Det, der måske mest generer den gennemsnitlige amerikaner, er hans usynlighed, denne mangel på gennemsigtighed, der forvandler en så magtfuld person til en foruroligende gåde. Før eller siden må nogen fjerne den aura af mystik, der omgiver Raymond Kane ...
    
    
  11
    
    
    
  Ombord på "flodhesten"
    
  RØDE HAV
    
    
  Tirsdag den 11. juli 2006, kl. 16:29.
    
    
  ...nogen er nødt til at fjerne den aura af mystik, der omgiver Raymond Kens figur...
    
  Andrea smilede bredt og lagde Raymond Kane-biografien fra sig. Det var et dystert, partisk stykke vrøvl, og hun var fuldstændig træt af det, mens hun fløj over Saharaørkenen på vej til Djibouti.
    
  Under flyveturen havde Andrea tid til at gøre noget, hun sjældent gjorde: se nærmere på sig selv. Og hun besluttede, at hun ikke kunne lide det, hun så.
    
  Andrea, den yngste af fem søskende - alle mænd undtagen hende selv - voksede op i et miljø, hvor hun følte sig fuldstændig beskyttet. Og det var fuldstændig banalt. Hendes far var politibetjent, og hendes mor var husmor. De boede i et arbejderkvarter og spiste pasta næsten hver aften og kylling om søndagen. Madrid er en vidunderlig by, men for Andrea tjente den kun til at fremhæve hendes families middelmådighed. Som fjortenårig svor hun, at i det øjeblik hun fyldte atten, ville hun gå ud ad døren og aldrig vende tilbage.
    
  Selvfølgelig fremskyndede det din afrejse, at du skændtes med din far om din seksuelle orientering, ikke sandt, skat?
    
  Det var en lang rejse fra at forlade hjemmet - blive smidt ud - til hendes første rigtige job, udover dem hun havde måttet tage for at betale for sine journaliststudier. Den dag hun begyndte at arbejde på El Globo, følte hun, at hun havde vundet i lotto, men euforien varede ikke længe. Hun gik fra den ene sektion af artiklen til den næste, hver gang følte hun, at hun styrtdykkede og mistede sin sans for perspektiv og kontrol over sit privatliv. Før hun tog afsted, var hun blevet tildelt den internationale afdeling...
    
  De smed dig ud.
    
  Og nu er dette et umuligt eventyr.
    
  Min sidste chance. Med jobmarkedet for journalister, som det er, bliver mit næste job som kassemedarbejder i et supermarked. Der er bare noget ved mig, der ikke fungerer. Jeg kan ikke gøre noget rigtigt. Selv Eva, som var den mest tålmodige person i verden, kunne ikke blive hos mig. Den dag hun forlod mig... Hvad kaldte hun mig? "Hensynsløst ude af kontrol", "følelsesmæssigt kold"... Jeg synes, "umoden" var det pæneste, hun sagde. Og hun må have ment det, for hun hævede ikke engang stemmen. Fuck! Det er altid det samme. Jeg må hellere ikke ødelægge det denne gang.
    
  Andrea skiftede gear i tankerne og skruede op for lyden på sin iPod. Alanis Morissettes varme stemme beroligede hendes humør. Hun lænede sig tilbage i sædet og ønskede, at hun allerede var nået frem til sin destination.
    
    
  Heldigvis havde første klasse sine fordele. Det vigtigste var muligheden for at stige af flyet før alle andre. En ung, velklædt afroamerikansk chauffør ventede på hende ved siden af en ramponeret SUV i kanten af landingsbanen.
    
  Nå, nå. Ingen formaliteter, vel? Hr. Russell havde arrangeret alt, tænkte Andrea, mens hun gik ned ad trappen fra flyet.
    
  "Er det alt?" Chaufføren talte engelsk og pegede på Andreas håndbagage og rygsæk.
    
  "Vi er på vej ind i den forbandede ørken, ikke sandt?" Fortsæt.
    
  Hun genkendte chaufførens blik på hende. Hun var vant til at blive stereotypiseret: ung, blond og derfor dum. Andrea var ikke sikker på, om hendes ubekymrede holdning til tøj og penge var en måde at begrave sig endnu dybere i den stereotype, eller om det blot var hendes egen indrømmelse af banalitet. Måske en kombination af begge dele. Men til denne tur, som et tegn på at forlade sit gamle liv, holdt hun sin bagage på et minimum.
    
  Mens jeepen kørte de otte kilometer til skibet, tog Andrea billeder med sit Canon 5D. (Det var faktisk ikke hendes Canon 5D, men det, avisen havde glemt at returnere. De fortjente det, grisene.) Hun var chokeret over landets fuldstændige fattigdom. Tørt, brunt, dækket af klipper. Man kunne sandsynligvis krydse hele hovedstaden til fods på to timer. Der syntes ikke at være nogen industri, intet landbrug, ingen infrastruktur. Støv fra deres jeeps dæk dækkede ansigterne på de mennesker, der så på dem, da de passerede. Ansigter uden håb.
    
  "Verden er i en dårlig situation, hvis folk som Bill Gates og Raymond Kane tjener mere på en måned end dette lands bruttonationalprodukt på et år."
    
  Chaufføren trak på skuldrene som svar. De var allerede i havnen, den mest moderne og velholdte del af hovedstaden, og reelt dens eneste indtægtskilde. Djibouti udnyttede sin førsteklasses beliggenhed på Afrikas Horn.
    
  Jeepen skred og holdt stille. Da Andrea genvandt balancen, fik det, hun så, hendes kæbe til at falde af. Kæmpen var ikke det grimme fragtskib, hun havde forventet. Det var et elegant, moderne fartøj, dets massive skrog malet rødt og dets overbygning en blændende hvid, farverne hos Kayn Industries. Uden at vente på, at chaufføren skulle hjælpe hende, greb hun sine ting og løb op ad rampen, ivrig efter at begynde sit eventyr så hurtigt som muligt.
    
  En halv time senere lettede skibet anker og satte sejl. En time senere låste Andrea sig inde i sin kahyt med den hensigt at kaste op alene.
    
    
  Efter to dage med væskeindtagelse erklærede hendes indre øre en våbenhvile, og hun følte sig endelig modig nok til at gå udenfor for at få noget frisk luft og udforske skibet. Men først besluttede hun sig for at kaste Raymond Kayn: Den uautoriserede biografi overbord af al sin kraft.
    
  'Det skulle du ikke have gjort.'
    
  Andrea vendte sig væk fra rælingen. En attraktiv, mørkhåret kvinde på omkring fyrre kom gående hen imod hende langs hoveddækket. Hun var klædt ligesom Andrea, i jeans og en T-shirt, men hun havde en hvid jakke over.
    
  "Jeg ved det. Forurening er slemt. Men prøv at være låst inde i tre dage med den her lortebog, så forstår du det."
    
  "Det ville have været mindre traumatisk, hvis du havde åbnet døren for noget andet end at tage vand fra besætningen. Jeg forstår, at du blev tilbudt mine tjenester..."
    
  Andrea stirrede på bogen, som allerede flød langt bag det bevægelige skib. Hun skammede sig. Hun kunne ikke lide det, når folk så hende syg, og hun hadede at føle sig sårbar.
    
  "Jeg havde det fint," sagde Andrea.
    
  "Jeg forstår, men jeg er sikker på, at du ville have det bedre, hvis du tog noget Dramamine."
    
  "Kun hvis De ville have mig død, doktor ..."
    
  "Harel. Er De allergisk over for dimenhydrinater, frøken Otero?"
    
  "Blandt andet. Kald mig venligst Andrea."
    
  Dr. Harel smilede, og en række rynker blødgjorde hendes ansigtstræk. Hun havde smukke øjne, form og farve som mandler, og hendes hår var mørkt og krøllet. Hun var fem centimeter højere end Andrea.
    
  "Og De kan kalde mig Dr. Harel," sagde hun og rakte hånden frem.
    
  Andrea kiggede på hånden uden at række sin ud.
    
  'Jeg kan ikke lide snobber.'
    
  "Mig også. Jeg siger ikke mit navn, for jeg har ikke et. Mine venner kalder mig normalt Doc."
    
  Reporteren rakte endelig hånden frem. Lægens håndtryk var varmt og behageligt.
    
  "Det burde bryde isen til fester, doc."
    
  "Det kan du ikke forestille dig. Det er som regel det første, folk lægger mærke til, når jeg møder dem. Lad os gå en lille tur, så skal jeg fortælle dig mere."
    
  De satte kursen mod skibets stævn. En varm vind blæste i deres retning, hvilket fik det amerikanske flag på skibet til at blafre.
    
  "Jeg blev født i Tel Aviv kort efter afslutningen af Seksdageskrigen," fortsatte Harel. "Fire medlemmer af min familie døde under konflikten. Rabbineren fortolkede dette som et dårligt varsel, så mine forældre gav mig ikke et navn for at narre Dødsenglen. Kun de kendte mit navn."
    
  "Og det virkede?"
    
  "For jøder er et navn meget vigtigt. Det definerer en person og har magt over den person. Min far hviskede mit navn i mit øre under min bat mitzvah, mens menigheden sang. Jeg kan aldrig fortælle det til nogen andre."
    
  "Eller vil Dødens Engel finde dig?" Ikke fornærmet, Doc, men det giver ikke meget mening. Manden med leen leder ikke efter dig i telefonbogen.
    
  Harel lo hjerteligt.
    
  "Jeg støder ofte på den slags holdning. Jeg må sige, at jeg finder det forfriskende. Men mit navn vil forblive fortroligt."
    
  Andrea smilede. Hun kunne lide kvindens afslappede stil og så hende ind i øjnene, måske lidt længere end nødvendigt eller passende. Harel kiggede væk, en smule overrasket over hendes direktehed.
    
  "Hvad laver en læge uden navn ombord på Behemoth?"
    
  "Jeg er en afløser i sidste øjeblik. De havde brug for en læge til ekspeditionen. Så du er helt i mine hænder."
    
  Smukke hænder, tænkte Andrea.
    
  De nåede stævnen. Havet trak sig tilbage under dem, og dagen skinnede majestætisk og klart. Andrea så sig omkring.
    
  "Når jeg ikke føler, at jeg er i en blender, må jeg indrømme, at det her er et fint skib."
    
  "Hans styrke er i hans lænder, og hans kraft er i hans maves navle. Hans knogler er som stærke kobberstykker, hans ben er som jernstænger," reciterede lægen med munter stemme.
    
  "Er der nogen digtere blandt besætningen?" lo Andrea.
    
  "Nej, skat. Det er fra Jobs Bog. Det refererer til et enormt bæst kaldet Behemot, Leviathans bror."
    
  'Ikke et dårligt navn til et skib.'
    
  "På et tidspunkt var dette en dansk marinefregat af Hvidbjørnen-klassen." Lægen pegede på en metalplade, omkring tre meter i kvadrat, svejset fast til dækket. "Der plejede at være en enkelt pistol der. Cain Industries købte dette skib for ti millioner dollars på auktion for fire år siden. Et kup."
    
  "Jeg ville ikke betale mere end ni og et halvt."
    
  "Grin hvis du vil, Andrea, men denne skønheds dæk er to hundrede og seksti fod langt; hun har sin egen helikopterlandingsplads, og hun kan sejle otte tusinde miles med femten knob. Hun kunne rejse fra Cadiz til New York og tilbage uden at tanke."
    
  I det øjeblik styrtede skibet ned over en enorm bølge, og fartøjet vippede en smule. Andrea gled og var tæt på at falde over rælingen, som kun var halvanden fod høj ved stævnen. Lægen greb fat i hendes skjorte.
    
  "Pas på! Hvis du faldt med den hastighed, ville du enten blive revet i stykker af propellerne, eller du ville drukne, før vi fik chancen for at redde dig."
    
  Andrea var lige ved at takke Harel, men så bemærkede hun noget i det fjerne.
    
  "Hvad er det her?" spurgte hun.
    
  Harel kneb øjnene sammen og løftede hånden for at beskytte øjnene mod det skarpe lys. Først så hun ingenting, men fem sekunder senere kunne hun skimte omrids.
    
  "Endelig er vi her alle sammen. Det her er chefen."
    
  'WHO?'
    
  "Fortalte de dig det ikke? Hr. Cain vil personligt føre tilsyn med hele operationen."
    
  Andrea vendte sig om med åben mund. "Taler du sjov?"
    
  Harel rystede på hovedet. "Det bliver første gang, jeg møder ham," svarede hun.
    
  "De lovede mig et interview med ham, men jeg troede, det ville være i slutningen af denne latterlige charade."
    
  "Tror du ikke, at ekspeditionen vil blive en succes?"
    
  "Lad os sige, at jeg har mine tvivl om dens virkelige formål. Da hr. Russell ansatte mig, sagde han, at vi ledte efter et meget vigtigt levn, der havde været tabt i tusinder af år. Han gik ikke i detaljer."
    
  Vi er alle i mørket. Se, det nærmer sig.
    
  Nu kunne Andrea se, hvad der lignede en slags flyvende maskine omkring to kilometer til bagbord, som nærmede sig hurtigt.
    
  "Du har ret, Doc, det er et fly!"
    
  Reporteren måtte hæve stemmen for at blive hørt over flyets brøl og sømændenes jubelråb, da han beskrev en halvcirkel omkring skibet.
    
  "Nej, det er ikke et fly - se."
    
  De vendte sig for at følge efter ham. Flyet, eller i det mindste hvad Andrea troede var et fly, var et lille fartøj, malet i farverne og med Kayn Industries-logoet, men dets to propeller var tre gange større end normalt. Andrea så forbløffet til, mens propellerne begyndte at rotere på vingen, og flyet holdt op med at cirkle rundt om Behemoth. Pludselig hang det i luften. Propellerne havde roteret halvfems grader, og ligesom en helikopter holdt de nu flyet stabilt, mens koncentriske bølger spredte sig over havet nedenfor.
    
  "Dette er en BA-609 tiltrotor. Den bedste i sin klasse. Dette er hendes jomfrurejse. De siger, at det var en af hr. Cains egne idéer."
    
  "Alt, hvad denne mand gør, virker imponerende. Jeg vil gerne møde ham."
    
  "Nej, Andrea, vent!"
    
  Lægen forsøgte at holde Andrea tilbage, men hun gled ind i en gruppe sømænd, der lænede sig ud over styrbords ræling.
    
  Andrea klatrede op på hoveddækket og ned ad en af landgangene under skibets overbygning, som var forbundet med agterdækket, hvor flyet svævede. For enden af korridoren blokerede en blond, 190 cm høj sømand hendes vej.
    
  "Det er alt, hvad De kan gøre, frøken."
    
  "Undskyld?"
    
  "Du vil kunne se på flyet, så snart hr. Cain er i sin kahyt."
    
  "Jeg forstår. Hvad hvis jeg vil se på hr. Cain?"
    
  "Min ordre er, at ingen må gå ud over agterstavnen. Undskyld."
    
  Andrea vendte sig væk uden at sige et ord. Hun brød sig ikke om at blive afvist, så nu havde hun dobbelt så meget incitament til at narre vagterne.
    
  Hun smuttede gennem en af lugerne til højre for sig og gik ind i skibets hovedrum. Hun var nødt til at skynde sig, før de tog Cain med ned. Hun kunne prøve at gå ned på underdækket, men der ville helt sikkert være en anden vagt der. Hun prøvede håndtagene på flere døre, indtil hun fandt en, der ikke var låst. Den lignede en lounge med en sofa og et vakkelvornt bordtennisbord. For enden var der et stort åbent koøje med udsigt over agterenden.
    
  Og voilà.
    
  Andrea placerede den ene af sine små fødder på hjørnet af bordet og den anden på sofaen. Hun stak armene gennem vinduet, derefter hovedet og derefter kroppen gennem den anden side. Mindre end tre meter væk signalerede en matros i en orange vest og høreværn til piloten på BA-609, da flyets hjul gik i stå med et hvin på dækket. Andreas hår blafrede i vinden fra rotorbladene. Hun dukkede sig instinktivt, selvom hun utallige gange havde svoret, at hvis hun nogensinde befandt sig under en helikopter, ville hun ikke efterligne de filmfigurer, der dukker hovedet, selvom rotorbladene var næsten en halv meter over dem.
    
  Selvfølgelig var det én ting at forestille sig situationen, og en anden at være i den ...
    
  Dør BA-609 begyndte at åbne sig.
    
  Andrea mærkede bevægelse bag sig. Hun var lige ved at vende sig om, da hun blev kastet til jorden og fastspændt til dækket. Hun mærkede varmen fra metal mod sin kind, da nogen satte sig på hendes ryg. Hun vred sig så hårdt hun kunne, men kunne ikke bryde fri. Selvom hun havde svært ved at trække vejret, lykkedes det hende at kigge på flyet og så en solbrun, flot ung mand i solbriller og sportsjakke stige ud af flyet. Bag ham gik en bullish mand, der vejede omkring 220 pund, eller sådan forekom det Andrea fra dækket. Da denne bølle kiggede på hende, så hun intet udtryk i hans brune øjne. Et grimt ar løb fra hans venstre øjenbryn til hans kind. Endelig blev han efterfulgt af en tynd, lav mand klædt helt i hvidt. Trykket på hendes hoved steg, og hun kunne knap nok skimte denne sidste passager, da han krydsede hendes begrænsede synsfelt - alt, hvad hun kunne se, var skyggerne fra de langsommere propelblade på dækket.
    
  "Lad mig gå, okay? Den forbandede paranoide galning er allerede i sin kahyt, så lad være."
    
  "Hr. Kane er hverken skør eller paranoid. Jeg er bange for, at han lider af agorafobi," svarede hendes fangevogter på spansk.
    
  Hans stemme var ikke en sømands. Andrea huskede den dannede, alvorlige tone tydeligt, så afmålt og distanceret, at den altid mindede hende om Ed Harris. Da trykket på hendes ryg lettede, sprang hun op.
    
  'Du?'
    
  Fader Anthony Fowler stod foran hende.
    
    
  12
    
    
    
  UDEN FOR NETCATCH-KONTORER
    
  225 SOMERSET AVENUE
    
  WASHINGTON, D.C.
    
    
  Tirsdag den 11. juli 2006. 11:29.
    
    
  Den højeste af de to mænd var også den yngste, så det var altid ham, der bragte kaffe og mad som et tegn på respekt. Hans navn var Nazim, og han var nitten år gammel. Han havde været i Harufs gruppe i femten måneder og var glad, fordi hans liv endelig havde fået mening, en vej.
    
  Nazim forgudede Haruf. De mødtes i en moské i Clive Cove, New Jersey. Det var et sted fyldt med "vestlige", som Haruf kaldte dem. Nazim elskede at spille basketball i nærheden af moskéen, hvor han mødte sin nye ven, som var tyve år ældre end ham. Nazim var smigret over, at en så moden person, og ovenikøbet en universitetsuddannet, ville tale med ham.
    
  Nu åbnede han bildøren og klatrede med besvær op på passagersædet, hvilket ikke er let, når man er 190 cm høj.
    
  "Jeg fandt kun en burgerbar. Jeg bestilte salater og hamburgere." Han rakte posen til Haruf, som smilede.
    
  "Tak, Nazim. Men jeg har noget at fortælle dig, og jeg vil ikke have, at du bliver vred."
    
  'Hvad?'
    
  Haruf tog hamburgerne ud af kasserne og smed dem ud af vinduet.
    
  "Disse burgerrestauranter tilsætter lecithin til deres burgere, og der er en chance for, at de indeholder svinekød. Det er ikke halal," sagde han med henvisning til den islamiske restriktion på svinekød. "Jeg beklager. Men salaterne er fantastiske."
    
  Nazim var skuffet, men samtidig følte han sig styrket. Haruf var hans mentor. Når Nazim begik en fejl, rettede Haruf ham respektfuldt og med et smil, hvilket var det stik modsatte af, hvordan Nazims forældre havde behandlet ham de sidste par måneder, og konstant råbt ad ham, lige siden han mødte Haruf og begyndte at gå i en anden, mindre og mere "hengiven" moské.
    
  I den nye moské læste imamen ikke kun den hellige Koran på arabisk, men prædikede også på arabisk. Selvom han var født i New Jersey, læste og skrev Nazim flydende på profetens sprog. Hans familie var fra Egypten. Takket være imamens hypnotiske prædiken begyndte Nazim at se lyset. Han brød med det liv, han havde levet. Han havde gode karakterer og kunne være begyndt at studere ingeniørvidenskab samme år, men i stedet fandt Haruf ham et job i et revisionsfirma, der blev drevet af en troende.
    
  Hans forældre var ikke enige i hans beslutning. De forstod heller ikke, hvorfor han låste sig inde på badeværelset for at bede. Men uanset hvor smertefulde disse forandringer var, accepterede de dem langsomt. Indtil hændelsen med Hana.
    
  Nazims kommentarer blev mere og mere aggressive. En aften kom hans søster Hana, som var to år ældre end ham, hjem klokken to om morgenen efter at have drukket med sine venner. Nazim ventede på hende og skældte hende ud for den måde, hun var klædt på, og for at være lidt beruset. Der blev udvekslet fornærmelser. Til sidst greb deres far ind, og Nazim pegede fingeren ad ham.
    
  "Du er svag. Du ved ikke, hvordan du skal kontrollere dine kvinder. Du lader din datter arbejde. Du lader hende køre, og du insisterer ikke på, at hun skal bære slør. Hendes plads er i huset, indtil hun har en mand."
    
  Hana begyndte at protestere, og Nazim gav hende en lussing. Det var den sidste dråbe, der fik bægeret til at løbe tør.
    
  "Jeg er måske svag, men i det mindste er jeg herre i dette hus. Gå væk! Jeg kender dig ikke. Gå væk!"
    
  Nazim gik hen for at se Haruf, kun iført det tøj, han havde på. Den aften græd han lidt, men tårerne varede ikke længe. Han havde nu en ny familie. Haruf var både hans far og hans ældre bror. Nazim beundrede ham meget, for den 39-årige Haruf var en sand jihadist og havde været i træningslejre i Afghanistan og Pakistan. Han delte kun sin viden med en håndfuld unge mænd, der ligesom Nazim havde udholdt utallige fornærmelser. I skolen, selv på gaden, havde folk mistillid til ham, så snart de så hans olivenfarvede hud og krumme næse og indså, at han var araber. Haruf fortalte ham, at det var fordi de frygtede ham, fordi kristne vidste, at de muslimske troende var stærkere og mere talrige. Nazim kunne lide dette. Tiden var kommet, hvor han fortjente den respekt, han fortjente.
    
    
  Haruf rullede førersidens vindue op.
    
  "Om seks minutter er vi afsted."
    
  Nazim kiggede bekymret på ham. Hans ven bemærkede, at noget var galt.
    
  "Hvad er der galt, Nazim?"
    
  'Intet'.
    
  "Det betyder aldrig noget. Kom nu, du kan fortælle mig det."
    
  'Det er ingenting.'
    
  "Er det frygt? Er du bange?"
    
  "Nej. Jeg er en Allahs soldat!"
    
  'Allahs soldater har lov til at frygte, Nazim.'
    
  "Nå, sådan er jeg ikke."
    
  "Er det et skud fra en pistol?"
    
  'Ingen!'
    
  "Kom nu, du har haft fyrre timers øvelse på min fætters slagteri. Du må have skudt over tusind køer."
    
  Haruf var også en af Nazims skydeinstruktører, og en af øvelserne involverede at skyde levende kvæg. I andre tilfælde var køerne allerede døde, men han ville have, at Nazim skulle vænne sig til skydevåben og se, hvad kugler gør ved kød.
    
  "Nej, den praktiske træning var god. Jeg er ikke bange for at skyde folk. Jeg mener, de er ikke rigtige mennesker."
    
  Haruf svarede ikke. Han lænede albuerne mod rattet, stirrede lige frem og ventede. Han vidste, at den bedste måde at få Nazim i tale på var at tillade et par minutters akavet stilhed. Drengen endte altid med at udbryde alt, hvad der generede ham.
    
  "Det er bare ... ja, jeg er ked af, at jeg ikke sagde farvel til mine forældre," sagde han endelig.
    
  "Jeg forstår. Bebrejder du stadig dig selv for det, der skete?"
    
  "Lidt. Tager jeg fejl?"
    
  Haruf smilede og lagde sin hånd på Nazims skulder.
    
  "Nej. Du er en følsom og kærlig ung mand. Allah har givet dig disse egenskaber, velsignet være Hans navn."
    
  "Må hans navn være velsignet," gentog Nazim.
    
  Han gav dig også styrken til at overvinde dem, når du har brug for det. Grib nu Allahs sværd og udfør Hans vilje. Fryd dig, Nazim.
    
  Den unge mand prøvede at smile, men det endte med at ligne mere en grimasse. Haruf øgede presset på Nazims skulder. Hans stemme var varm og fuld af kærlighed.
    
  Slap af, Nazim. Allah beder ikke om vores blod i dag. Han beder andre om det. Men selv hvis der skulle ske noget, så optog du en videobesked til din familie, ikke sandt?
    
  Nazim nikkede.
    
  "Så er der intet at bekymre sig om. Dine forældre er måske flyttet lidt til Vesten, men inderst inde er de gode muslimer. De kender martyrdødens belønning. Og når du når det hinsides, vil Allah tillade dig at gå i forbøn for dem. Tænk bare på, hvordan de vil have det."
    
  Nazim forestillede sig sine forældre og søster knæle foran ham, takke ham for at have reddet dem, trygle ham om at tilgive dem for deres fejltagelser. I hans fantasis gennemsigtige tåge var dette det smukkeste aspekt af det næste liv. Endelig formåede han at smile.
    
  "Sådan har du det, Nazim. Du har et smil som en martyr, basamat al-farah. Dette er en del af vores løfte. Dette er en del af vores belønning."
    
  Nazim stak hånden under jakken og klemte om pistolens skaft.
    
  De steg roligt ud af bilen med Haruf.
    
    
  13
    
    
    
  Ombord på "flodhesten"
    
  På vej til Akababugten, Det Røde Hav
    
    
  Tirsdag den 11. juli 2006, kl. 17:11.
    
    
  'Dig!' sagde Andrea igen, mere vrede end overraskelse.
    
  Sidste gang de så hinanden, lå Andrea usikkert ni meter over jorden, forfulgt af en usandsynlig fjende. Fader Fowler havde reddet hendes liv dengang, men han havde også forhindret hende i at få den slags store historie om hendes karriere, som de fleste journalister kun drømmer om. Woodward og Bernstein havde gjort det med Watergate, og Lowell Bergman med tobaksindustrien. Andrea Otero kunne have gjort det samme, men præsten havde stået i vejen. I det mindste havde han skaffet hende - forbandet, hvis jeg ved hvordan, tænkte Andrea - et eksklusivt interview med præsident Bush, hvilket havde sikret hende et skib, eller det antog hun i hvert fald. Men det var ikke alt, og lige nu var hun mere optaget af nutiden. Andrea ville ikke spilde denne mulighed.
    
  "Jeg er også glad for at se dig, frøken Otero. Jeg kan se, at arret næppe er et minde."
    
  Andrea rørte instinktivt ved hendes pande, det sted hvor Fowler havde givet hende fire sting for seksten måneder siden. Alt, der var tilbage, var en tynd, bleg streg.
    
  "Du er en pålidelig hånd, men det er ikke derfor, du er her. Spionerer du på mig? Prøver du at ødelægge mit arbejde igen?"
    
  "Jeg deltager i denne ekspedition som observatør fra Vatikanet, intet mere."
    
  Den unge reporter så mistænksomt på ham. På grund af den intense varme var præsten klædt i en kortærmet skjorte med præstekrave og velpressede bukser, helt sorte. Andrea bemærkede hans solbrune arme for første gang. Hans underarme var enorme med årer så tykke som kuglepenne.
    
  Dette er ikke en bibelforskers våben.
    
  "Og hvorfor har Vatikanet brug for en observatør på en arkæologisk ekspedition?"
    
  Præsten var lige ved at svare, da en munter stemme afbrød dem.
    
  "Fantastisk! Er I to blevet introduceret endnu?"
    
  Dr. Harel dukkede op agterstavnen af skibet og smilede charmerende. Andrea gengældte ikke tjenesten.
    
  "Noget i den stil. Fader Fowler var lige ved at forklare mig, hvorfor han foregav at være Brett Favre for et par minutter siden."
    
  "Frøken Otero, Brett Favre er en quarterback, han er ikke en særlig god tackler," forklarede Fowler.
    
  "Hvad er der sket, far?" spurgte Harel.
    
  "Frøken Otero kom tilbage lige da hr. Kane var ved at stige af flyet. Jeg er bange for, at jeg måtte holde hende tilbage. Jeg var lidt hårdhændet. Det er jeg ked af."
    
  Harel nikkede. "Jeg forstår. Du skal vide, at Andrea ikke var til stede ved sikkerhedsmødet. Bare rolig, far."
    
  "Hvad mener du med bare rolig? Er alle fuldstændig vanvittige?"
    
  "Rolig nu, Andrea," sagde lægen. "Desværre har du været syg de sidste 48 timer og er ikke blevet holdt informeret. Lad mig give dig en opdatering. Raymond Kane lider af agorafobi."
    
  "Det er lige, hvad Fader Tackler fortalte mig."
    
  "Udover at være præst er Fader Fowler også psykolog. Afbryd mig venligst, hvis jeg overser noget, Fader. Andrea, hvad ved du om agorafobi?"
    
  'Det er en frygt for åbne vidder.'
    
  "Det er, hvad de fleste mennesker tror. I virkeligheden oplever folk med denne tilstand symptomer, der er meget mere komplekse."
    
  Fowler rømmede sig.
    
  "Agorafobikeres største frygt er at miste kontrollen," sagde præsten. "De er bange for at være alene, for at ende steder uden udvej eller for at møde nye mennesker. Derfor bliver de hjemme i lange perioder."
    
  "Hvad sker der, når de ikke kan kontrollere situationen?" spurgte Andrea.
    
  "Det afhænger af situationen. Hr. Cains tilfælde er særligt alvorligt. Hvis han befinder sig i en vanskelig situation, kan han meget vel gå i panik, miste kontakten med virkeligheden, opleve svimmelhed, rystelser og et bankende hjerte."
    
  "Med andre ord kunne han ikke have været børsmægler," sagde Andrea.
    
  "Eller en neurokirurg," jokede Harel. "Men de, der lider af sygdommen, kan leve et normalt liv. Der findes berømte agorafobikere, som Kim Basinger eller Woody Allen, der kæmpede mod sygdommen i årevis og kom sejrrigt ud. Hr. Cain byggede et imperium ud af ingenting. Desværre er hans tilstand blevet værre i løbet af de sidste fem år."
    
  "Jeg gad vide, hvad der i alverden fik sådan en syg mand til at risikere at komme ud af sin skal?"
    
  "Du ramte hovedet på sømmet, Andrea," sagde Harel.
    
  Andrea bemærkede, at lægen så mærkeligt på hende.
    
  De var alle tavse i et par øjeblikke, og så genoptog Fowler samtalen.
    
  "Jeg håber, du kan tilgive min overdrevne vedholdenhed tidligere."
    
  "Måske, men du var lige ved at rive hovedet af mit," sagde Andrea og gned sig over halsen.
    
  Fowler kiggede på Harel, som nikkede.
    
  "De vil forstå det med tiden, fru Otero ... De kunne se folk stige af flyet?" spurgte Harel.
    
  "Der var en ung mand med olivenfarvet hud," svarede Andrea. "Så en mand i halvtredserne, klædt i sort, som havde et stort ar. Og endelig en tynd mand med hvidt hår, som jeg formoder må være hr. Cain."
    
  "Den unge mand er Jacob Russell, hr. Cains direktørassistent," sagde Fowler. "Manden med arret er Mogens Dekker, sikkerhedschef for Cain Industries. Tro mig, hvis du kom tættere på Cain, med din sædvanlige stil, ville Dekker blive lidt nervøs. Og det ønsker du ikke skal ske."
    
  Et advarselssignal lød fra stævn til agterstavn.
    
  "Nå, det er tid til den introduktionssession," sagde Harel. "Endelig vil den store hemmelighed blive afsløret. Følg mig."
    
  "Hvor skal vi hen?" spurgte Andrea, da de vendte tilbage til hoveddækket via den landgangsbro, reporteren var gledet ned ad et par minutter tidligere.
    
  Hele ekspeditionsholdet mødes for første gang. De vil forklare den rolle, vi hver især skal spille, og vigtigst af alt ... hvad vi egentlig leder efter i Jordan.
    
  "Forresten, Doc, hvad er dit speciale?" spurgte Andrea, da de trådte ind i mødelokalet.
    
  "Kampmedicin," sagde Harel afslappet.
    
    
  14
    
    
    
  COHEN FAMILIERESFUSION
    
  VENE
    
    
  Februar 1943
    
    
  Jora Mayer var helt ude af sig selv af angst. En sur fornemmelse satte sig bag i hendes hals og gjorde hende kvalm. Hun havde ikke haft det sådan, siden hun var fjorten år gammel, da hun flygtede fra pogromerne i Odessa, Ukraine, i 1906, med sin bedstefar i hånden. Hun var heldig, i så ung en alder, at finde arbejde som tjenestepige for Cohen-familien, der ejede en fabrik i Wien. Joseph var det ældste barn. Da en Shadchan, en ægteskabsmægler, endelig fandt ham en sød jødisk kone, tog Jora med ham for at passe deres børn. Deres førstefødte, Elan, tilbragte sine tidlige år i et forkælet og privilegeret miljø. Den yngste, Yudel, var en anden historie.
    
  Nu lå barnet sammenkrøllet i sin midlertidige seng, som bestod af to foldede tæpper på gulvet. Indtil i går havde han delt seng med sin bror. Liggende der virkede Yudel lille og trist, og uden sine forældre virkede det indelukkede rum enormt.
    
  Stakkels Yudel. De tolv kvadratmeter havde praktisk talt været hele hans verden siden fødslen. Den dag han blev født, var hele familien, inklusive Jora, på hospitalet. Ingen af dem vendte tilbage til den luksuriøse lejlighed på Rhinestrasse. Det var den 9. november 1938, den dato verden senere skulle kende som Krystalnatten. Yudels bedsteforældre var de første til at dø. Hele bygningen på Rhinestrasse brændte ned til grunden sammen med synagogen ved siden af, mens brandmændene drak og lo. De eneste ting, Cohen-familien tog med sig, var noget tøj og en mystisk pakke, som Yudels far havde brugt ved ceremonien, da babyen blev født. Jora vidste ikke, hvad det var, for under ceremonien havde hr. Cohen bedt alle om at forlade rummet, inklusive Odile, der knap nok kunne stå op.
    
  Uden stort set nogen penge kunne Josef ikke forlade landet, men ligesom mange andre troede han, at problemerne med tiden ville aftage, så han søgte tilflugt hos nogle af sine katolske venner. Han huskede også Jora, noget Miss Mayer aldrig ville glemme senere i livet. Få venskaber kunne modstå de forfærdelige hindringer, man mødte i det besatte Østrig; der var dog ét, der gjorde. Den aldrende dommer Rath besluttede at hjælpe Cohen-familien, med stor fare for sit eget liv. Inde i sit hjem byggede han et ly i et af værelserne. Han murede skillevæggen til med sine egne hænder og efterlod en smal åbning i bunden, hvorigennem familien kunne komme ind og ud. Dommer Rath placerede derefter en lav bogreol foran indgangen for at skjule den.
    
  Familien Cohen gik ind i deres levende grav en decembernat i 1938 i den tro, at krigen kun ville vare et par uger. Der var ikke plads nok til, at de alle kunne ligge ned på én gang, og deres eneste trøst var en petroleumslampe og en spand. Mad og frisk luft ankom klokken 1:00, to timer efter at dommerens tjenestepige var gået hjem. Omkring klokken 12:30 begyndte den gamle dommer langsomt at flytte bogreolen væk fra hullet. På grund af sin alder kunne det tage næsten en halv time, med hyppige pauser, før hullet var bredt nok til at lukke Cohen-familien ind.
    
  Sammen med Cohen-familien var dommeren også fange af det liv. Han vidste, at tjenestepigens mand var medlem af nazistpartiet, så mens han byggede lyet, sendte han hende på ferie til Salzburg i et par dage. Da hun vendte tilbage, fortalte han hende, at de skulle udskifte gasrørene. Han turde ikke finde en anden tjenestepige, da det ville vække mistanke, og han skulle være forsigtig med mængden af mad, han købte. Rationering gjorde det endnu vanskeligere at brødføde de fem ekstra personer. Jora havde ondt af ham, da han havde solgt de fleste af sine værdifulde ejendele for at købe kød og kartofler på det sorte marked, som han gemte på loftet. Om natten, når Jora og Cohen-familien kom ud af deres skjulested, barfodede, som mærkelige, hviskende spøgelser, bragte den gamle mand dem mad fra loftet.
    
  Cohen-familien turde ikke blive uden for deres skjulested i mere end et par timer. Mens Zhora sørgede for, at børnene vaskede sig og bevægede sig lidt rundt, talte Joseph og Odile stille og roligt med dommeren. I løbet af dagen var de ude af stand til at lave den mindste lyd og tilbragte det meste af deres tid i søvne eller halvt bevidstløse, hvilket for Zhora mindede om tortur, indtil hun begyndte at høre om koncentrationslejrene i Treblinka, Dachau og Auschwitz. Selv de mindste detaljer i dagligdagen blev komplicerede. Basale behov, såsom at drikke eller endda svøbe baby Yudel, var kedelige procedurer i et så begrænset rum. Zhora var konstant forbløffet over Odile Cohens evne til at kommunikere. Hun udviklede et komplekst tegnsystem, der tillod hende at føre lange og til tider bitre samtaler med sin mand uden at sige et ord.
    
  Mere end tre år gik i stilhed. Yudel lærte ikke mere end fire eller fem ord. Heldigvis havde han et roligt væsen og græd næsten aldrig. Han syntes at foretrække at blive holdt af Jora frem for sin mor, men det generede ikke Odile. Odile syntes kun at bekymre sig om Elan, der led mest under fangenskabet. Han havde været en uregerlig, forkælet femårig, da pogromerne brød ud i november 1938, og efter mere end tusind dage på flugt var der noget forsvundet, næsten vanvittigt, i hans øjne. Når det var tid til at vende tilbage til beskyttelsesrummet, var han altid den sidste, der kom ind. Ofte nægtede han eller klamrede sig til indgangen. Når dette skete, ville Yudel komme hen og tage hans hånd og opmuntre Elan til at bringe endnu et offer og vende tilbage til de lange timer af mørke.
    
  Men for seks nætter siden kunne Elan ikke holde det ud længere. Han ventede, indtil alle andre var vendt tilbage til graven, smuttede så væk og forlod huset. Dommerens gigtplagede fingre nåede knap nok at røre drengens skjorte, før han forsvandt. Joseph forsøgte at følge efter, men da han nåede gaden, var der intet spor af Elan.
    
  Nyheden kom tre dage senere i Kronen Zeitung. En ung jødisk dreng med psykiske handicap, tilsyneladende uden familie, var blevet anbragt på Spiegelgrund Børnecenter. Dommeren var forfærdet. Mens han forklarede, med ordene i halsen, hvad der sandsynligvis ville ske med deres søn, blev Odile hysterisk og nægtede at lytte til fornuft. Jora følte sig svag i det øjeblik, hun så Odile gå ud af døren med den samme pakke, de havde bragt til deres krisecenter, den samme som de havde taget med på hospitalet for mange år siden, da Judel blev født. Odiles mand ledsagede hende trods hendes protester, men da han gik, gav han Jora en kuvert.
    
  "Til Yudel," sagde han. "Han burde ikke åbne den før sin bar mitzvah."
    
  To forfærdelige nætter var gået siden da. Jora var ivrig efter nyheder, men dommeren var mere stille end normalt. Dagen før havde huset været fyldt med mærkelige lyde. Og så, for første gang i tre år, begyndte bogreolen at bevæge sig midt på dagen, og dommerens ansigt viste sig i åbningen.
    
  "Hurtigt, kom ud. Vi kan ikke spilde et sekund mere!"
    
  Jora blinkede. Det var svært at genkende lyset udenfor lyet som sollys. Yudel havde aldrig set solen. Forskrækket dukkede han sig tilbage.
    
  "Jora, jeg er ked af det. I går fik jeg at vide, at Josef og Odile var blevet arresteret. Jeg sagde ingenting, fordi jeg ikke ville gøre dig endnu mere ked af det. Men du kan ikke blive her. De skal afhøre dem, og uanset hvor meget Cohen-familien gør modstand, vil nazisterne til sidst finde ud af, hvor Yudel er."
    
  "Frau Cohen vil ikke sige noget. Hun er stærk."
    
  Dommeren rystede på hovedet.
    
  "De lover at redde Elans liv til gengæld for, at hun fortæller dem, hvor babyen er, eller værre. De kan altid få folk til at snakke."
    
  Jora begyndte at græde.
    
  "Der er ikke tid til det her, Jora. Da Josef og Odile ikke vendte tilbage, tog jeg hen for at besøge en ven på den bulgarske ambassade. Jeg har to udrejsevisaer i navnene Biljana Bogomil, en privatlærer, og Mikhail Zhivkov, søn af en bulgarsk diplomat. Historien går på, at du vender tilbage til skole med drengen efter at have tilbragt juleferien med hans forældre." Han viste hende de rektangulære billetter. "Det er togbilletter til Stara Zagora. Men du skal ikke derhen."
    
  "Jeg forstår ikke," sagde Jora.
    
  Din officielle destination er Stara Zagora, men du står af i Cernavoda. Toget stopper kort der. Du står af, så drengen kan strække benene. Du stiger af toget med et smil på læben. Du har hverken bagage eller noget i hænderne. Forsvind så hurtigt som muligt. Constanta ligger 60 kilometer mod øst. Du bliver enten nødt til at gå eller finde nogen, der kan køre dig derhen i en vogn.
    
  "Constanza," gentog Jora og forsøgte i sin forvirring at huske alt.
    
  "Det plejede at være Rumænien. Nu er det Bulgarien. Hvem ved, hvad morgendagen bringer? Det vigtige er, at det er en havn, og nazisterne holder ikke så nøje øje med den. Derfra kan man tage et skib til Istanbul. Og fra Istanbul kan man tage hvor som helst."
    
  "Men vi har ikke penge til en billet."
    
  "Her er nogle point til turen. Og i denne kuvert er der penge nok til at bestille en rejse til jer to i sikkerhed."
    
  Jora kiggede sig omkring. Huset var næsten tomt for møbler. Pludselig gik det op for hende, hvad de mærkelige lyde havde været dagen før. Den gamle mand havde taget næsten alt, hvad han havde, for at give dem en chance for at flygte.
    
  "Hvordan kan vi takke Dem, dommer Rath?"
    
  "Lad være. Din rejse vil være meget farlig, og jeg er ikke sikker på, at udrejsevisaer vil beskytte dig. Gud tilgive mig, men jeg håber, jeg ikke sender dig i døden."
    
    
  To timer senere lykkedes det Jora at slæbe Yudel op ad trappen i bygningen. Hun var lige ved at gå udenfor, da hun hørte en lastbil køre op på fortovet. Enhver, der levede under nazisterne, vidste præcis, hvad det betød. Det var som en dårlig melodi, der begyndte med bremsernes hvinen, efterfulgt af nogen, der råbte ordrer, og den dumpe staccato af støvler i sneen, som blev tydeligere, efterhånden som støvlerne ramte trægulvene. I det øjeblik bad man om, at lydene skulle forsvinde; i stedet kulminerede et ildevarslende crescendo i banken på døren. Efter en pause udbrød et kor af hulken, afbrudt af maskingeværsoloer. Og når musikken sluttede, tændtes lyset igen, folk vendte tilbage til deres borde, og mødrene smilede og lod som om, intet var sket ved siden af.
    
  Jora, der kendte melodien godt, gemte sig under trappen, så snart hun hørte de første toner. Mens hans kolleger brød Raths dør op, gik en soldat med en lommelygte nervøst frem og tilbage nær hovedindgangen. Lommelygtens stråle skar gennem mørket og ramte lige akkurat Joras slidte grå støvle. Yudel greb den med en sådan dyrisk frygt, at Jora måtte bide sig i læben for ikke at skrige af smerte. Soldaten kom så tæt på dem, at de kunne lugte hans læderjakke, koldt metal og pistololie.
    
  Et højt skud lød på trappen. Soldaten stoppede sin søgning og skyndte sig hen til sine skrigende kammerater. Zhora samlede Yudel op og gik langsomt ud på gaden.
    
    
  15
    
    
    
  Ombord på flodhesten
    
  På vej til Akababugten, Det Røde Hav
    
    
  Tirsdag den 11. juli 2006, kl. 18:03.
    
    
  Rummet var domineret af et stort rektangulært bord, dækket med tyve pænt arrangerede mapper, og en mand sad foran det. Harel, Fowler og Andrea var de sidste, der kom ind, og de skulle indtage de resterende pladser. Andrea befandt sig mellem en ung afroamerikansk kvinde klædt i, hvad der lignede en paramilitær uniform, og en ældre, skaldet mand med et tykt overskæg. Den unge kvinde ignorerede hende og fortsatte med at tale med mændene til venstre for hende, som var klædt mere eller mindre identisk med hende selv, mens manden til højre for Andrea rakte en hånd frem med tykke, hårdhudede fingre.
    
  "Tommy Eichberg, chauffør. De må være frøken Otero."
    
  "Endnu en person, der kender mig! Rart at møde dig."
    
  Eichberg smilede. Han havde et rundt, behageligt ansigt.
    
  'Jeg håber, du har det bedre.'
    
  Andrea var lige ved at svare, men blev afbrudt af en høj, ubehagelig lyd, som om nogen rømmede sig. En gammel mand, godt i halvfjerdserne, var lige kommet ind i rummet. Hans øjne var næsten skjult i en rede af rynker, et indtryk forstærket af de små linser i hans briller. Hans hoved var barberet, og han havde et enormt grånende skæg, der syntes at svæve rundt om hans mund som en sky af aske. Han havde en kortærmet skjorte, khakibukser og tykke sorte støvler på. Han begyndte at tale, hans stemme hård og ubehagelig, som en knivs skraben mod tænderne, før den nåede hovedenden af skrivebordet, hvor en bærbar elektronisk skærm var monteret. Cains assistent sad ved siden af ham.
    
  "Mine damer og herrer, mit navn er Cecil Forrester, og jeg er professor i bibelsk arkæologi ved University of Massachusetts. Det er ikke Sorbonne, men det er i det mindste mit hjem."
    
  Der lød en høflig latter blandt professorens assistenter, som havde hørt denne joke tusind gange.
    
  "Du har uden tvivl forsøgt at finde ud af årsagen til denne rejse, siden du steg ombord på dette skib. Jeg håber, du ikke har været fristet til at gøre det på forhånd, i betragtning af at dine - eller rettere sagt, vores - kontrakter med Kayn Enterprises kræver absolut hemmeligholdelse fra det øjeblik, de underskrives, indtil vores arvinger glæder sig over vores død. Desværre kræver vilkårene i min kontrakt også, at jeg afslører hemmeligheden for dig, hvilket jeg planlægger at gøre inden for den næste halvanden time. Afbryd mig ikke, medmindre du har et rimeligt spørgsmål. Siden hr. Russell gav mig dine oplysninger, er jeg bekendt med alle detaljer, fra din IQ til dit yndlingsmærke af kondom. Hvad angår hr. Deckers besætning, så gider du ikke engang åbne munden."
    
  Andrea, der var delvist vendt mod professoren, hørte truende hvisken fra mændene i uniform.
    
  "Det røvhul tror, han er klogere end alle andre. Måske får jeg ham til at sluge tænderne én efter én."
    
  'Stilhed'.
    
  Stemmen var blød, men den rummede en sådan raseri, at Andrea spjættede. Hun drejede hovedet nok til at se, at stemmen tilhørte Mogens Dekker, den arrede mand, der havde lænet sin stol op ad skottet. Soldaterne blev øjeblikkeligt tavse.
    
  "Godt. Nå, nu hvor vi alle er på samme sted," fortsatte Cecil Forrester, "må jeg hellere introducere jer for hinanden. 23 af os er samlet til det, der vil blive den største opdagelse nogensinde, og hver af jer vil spille en rolle i den. I kender allerede hr. Russell til højre for mig. Det er ham, der valgte jer."
    
  Cains assistent nikkede i en hilsen.
    
  Til højre for ham er Fader Anthony Fowler, der skal fungere som Vatikanets observatør på ekspeditionen. Ved siden af ham er Nuri Zayit og Rani Peterke, kok og assisterende kok. Derefter Robert Frick og Brian Hanley, administrationen.
    
  De to kokke var ældre mænd. Zayit var tynd, omkring de tres, med en nedadgående mund, mens hans assistent var tætbygget og flere år yngre. Andrea kunne ikke præcist gætte hans alder. Begge administratorer var derimod unge og næsten lige så mørke som Peterke.
    
  Udover disse højtlønnede medarbejdere har vi mine dovne og sykofantiske assistenter. De har alle grader fra dyre universiteter og tror, de ved mere end mig: David Pappas, Gordon Darwin, Kira Larsen, Stowe Erling og Ezra Levin.
    
  De unge arkæologer flyttede sig ubehageligt på deres stole og forsøgte at se professionelle ud. Andrea havde ondt af dem. De må have været i starten af trediverne, men Forrester holdt dem i stram snor og fik dem til at virke endnu yngre og mindre selvsikre, end de faktisk var - en fuldstændig kontrast til de uniformerede mænd, der sad ved siden af reporteren.
    
  "I den anden ende af bordet har vi hr. Dekker og hans bulldogs: Gottlieb-tvillingerne Alois og Alrik; Tevi Waaka, Paco Torres, Marla Jackson og Louis Maloney. De vil stå for sikkerheden og dermed tilføje en ekstra klasse til vores ekspedition. Ironien i den sætning er ødelæggende, synes du ikke?"
    
  Soldaterne reagerede ikke, men Decker rettede sin stol og lænede sig over bordet.
    
  "Vi er på vej ind i grænsezonen til et islamisk land. I betragtning af vores ... missions karakter kan lokalbefolkningen blive voldelig. Jeg er sikker på, at professor Forrester vil værdsætte niveauet af vores beskyttelse, hvis det skulle komme til det." Han talte med en stærk sydafrikansk accent.
    
  Forrester åbnede munden for at svare, men noget i Deckers ansigt må have overbevist ham om, at det ikke var tid til sure bemærkninger.
    
  "Til højre for dig er Andrea Otero, vores officielle reporter. Jeg beder dig om at samarbejde med hende, hvis og når hun anmoder om oplysninger eller interviews, så hun kan fortælle vores historie til verden."
    
  Andrea gav folkene omkring bordet et smil, hvilket nogle gengældte.
    
  "Manden med overskægget er Tommy Eichberg, vores hovedchauffør. Og endelig, til højre, Doc Harel, vores officielle charlatan."
    
  "Bare rolig, hvis du ikke kan huske alles navne," sagde lægen og løftede hånden. "Vi kommer til at tilbringe en del tid sammen på et sted, der ikke er kendt for sin underholdning, så vi lærer hinanden ret godt at kende. Glem ikke at medbringe identifikationsmærket, som besætningen efterlod i jeres kvarterer..."
    
  "Hvad mig angår, er det ligegyldigt, om I kender alles navne eller ej, så længe I gør jeres arbejde," afbrød den gamle professor. "Hvis I nu alle vil vende jeres opmærksomhed mod skærmen, så vil jeg fortælle jer en historie."
    
  Skærmen lyste op med computergenererede billeder af en gammel by. En bosættelse med røde mure og tegltage, omgivet af en tredobbelt ydermur, tårnede sig op over dalen. Gaderne var fyldt med mennesker, der gik i gang med deres daglige gøremål. Andrea var forbløffet over billedernes kvalitet, værdig til en Hollywood-produktion, men stemmen, der fortalte dokumentaren, tilhørte en professor. Denne fyr har så stort et ego, at han ikke engang bemærker, hvor elendig hans stemme lyder, tænkte hun. Han giver mig hovedpine. Stemmen begyndte:
    
  Velkommen til Jerusalem. Det er april år 70 e.Kr. Byen har været besat i fire år af oprørske zeloter, som har fordrevet de oprindelige indbyggere. Romerne, officielt Israels herskere, kan ikke længere tolerere situationen, og Rom bemyndiger Titus til at udføre afgørende straf.
    
  Det fredelige syn af kvinder, der fyldte deres vandkrukker, og børn, der legede nær de ydre mure nær brøndene, blev afbrudt, da fjerne bannere med ørne på toppen viste sig i horisonten. Trompeter lød, og børnene, pludselig bange, flygtede tilbage inden for murene.
    
  Inden for få timer er byen omringet af fire romerske legioner. Dette er det fjerde angreb på byen. Dens indbyggere slog de tre foregående tilbage. Denne gang bruger Titus et snedigt trick. Han tillader pilgrimme, der kommer ind i Jerusalem for at fejre påsken, at krydse frontlinjerne. Efter festlighederne slutter cirklen, og Titus forhindrer pilgrimmene i at forlade byen. Byen har nu dobbelt så stor befolkning, og dens mad- og vandforsyninger udtømmes hurtigt. De romerske legioner iværksætter et angreb fra den nordlige side af byen og ødelægger den tredje mur. Det er nu midt i maj, og byens fald er kun et spørgsmål om tid.
    
  Skærmen viste en rambuk, der ødelagde den ydre mur. Præsterne i templet på byens højeste bakke så på scenen med tårer i øjnene.
    
  Byen falder endelig i september, og Titus opfylder det løfte, han gav sin far, Vespasian. De fleste af byens indbyggere bliver henrettet eller spredt. Deres hjem bliver plyndret, og deres tempel bliver ødelagt.
    
  Omgivet af lig bar en gruppe romerske soldater en kæmpe menorah ud af det brændende tempel, mens deres general smilende så til fra sin hest.
    
  Salomons andet tempel blev brændt ned til grunden og er det stadig den dag i dag. Mange af templets skatte blev stjålet. Mange, men ikke alle. Efter den tredje mur faldt i maj, udtænkte en præst ved navn Yirm əy áhu en plan for at redde i det mindste nogle af skattene. Han udvalgte en gruppe på tyve modige mænd og uddelte pakker til de første tolv med præcise instruktioner om, hvor genstandene skulle bringes, og hvad de skulle gøre med dem. Disse pakker indeholdt de mere traditionelle tempelskatte: store mængder guld og sølv.
    
  En gammel præst med hvidt skæg, klædt i en sort kåbe, talte med to unge mænd, mens andre ventede på deres tur i en stor stenhule oplyst af fakler.
    
  Yirməy áhu betroede de sidste otte personer en helt særlig mission, ti gange farligere end resten.
    
  Præsten holdt en fakkel og førte otte mænd, der bar en stor genstand på en båre, gennem et netværk af tunneler.
    
  Ved hjælp af hemmelige passager under templet førte Yirmāy ákhu dem ud over murene og væk fra den romerske hær. Selvom dette område, bag den 10. Fretensis-legion, lejlighedsvis blev patruljeret af romerske vagter, lykkedes det præstens mænd at undslippe dem og nåede Richo, nutidens Jeriko, med deres tunge last den følgende dag. Og der forsvandt sporet for altid.
    
  Professoren trykkede på en knap, og skærmen blev mørk. Han vendte sig mod publikum, som ventede utålmodigt.
    
  Hvad disse mænd udrettede var helt utroligt. De rejste fjorten mil, bærende på en enorm last, på omkring ni timer. Og det var kun begyndelsen på deres rejse.
    
  "Hvad havde de på sig, professor?" spurgte Andrea.
    
  "Jeg tror, det var den mest værdifulde skat," sagde Harel.
    
  "Alt til sin tid, mine kære. Yirm əy áhu vendte tilbage til byen og tilbragte de næste to dage med at skrive et helt særligt manuskript på en endnu mere særlig rulle. Det var et detaljeret kort med instruktioner om, hvordan man hentede de forskellige skatte, der var blevet bjærget fra templet ... men han kunne ikke klare arbejdet alene. Det var et verbalt kort, ætset ind i overfladen af en kobberrulle, der var næsten ti fod lang."
    
  "Hvorfor kobber?" spurgte nogen bagfra.
    
  I modsætning til papyrus eller pergament er kobber ekstremt holdbart. Det er også meget vanskeligt at skrive på. Det krævede fem personer at færdiggøre indskriften i ét stræk, nogle gange på skift. Da de var færdige, delte Yirm áhu dokumentet i to dele og gav den første til en budbringer med instruktioner om dets opbevaring i Issene-samfundet, der boede i nærheden af Jeriko. Den anden del gav han til sin egen søn, en af Kohanim, en præst ligesom ham selv. Vi kender denne store del af historien på første hånd, fordi Yirm áhu skrev den ned i sin helhed i kobberstik. Derefter gik alle spor af den tabt i 1882.
    
  Den gamle mand holdt en pause for at tage en slurk vand. Et øjeblik lignede han ikke længere en rynket, pompøs marionetdukke, men virkede mere menneskelig.
    
  Mine damer og herrer, I ved nu mere om denne historie end de fleste eksperter i verden. Ingen har fundet ud af præcis, hvordan manuskriptet blev skrevet. Det blev dog ret berømt, da en del af det dukkede op i 1952 i en hule i Palæstina. Det var blandt omkring 85.000 tekstfragmenter fundet i Qumran.
    
  "Er dette den berømte Qumran-kobberrulle?" spurgte Dr. Harel.
    
  Arkæologen tændte skærmen igen, som nu viste et billede af den berømte skriftrulle: en buet plade af mørkegrønt metal dækket af næsten ulæselig skrift.
    
  'Det er det, det hedder.' Forskerne blev straks ramt af opdagelsens usædvanlige karakter, både det mærkelige valg af skrivemateriale og selve indskrifterne - hvoraf ingen kunne tydes korrekt. Det var klart fra starten, at det var en skatteliste, der indeholdt 64 genstande. Opslagene gav hints om, hvad der ville blive fundet, og hvor. For eksempel: "I bunden af hulen, som ligger 40 skridt øst for Akortårnet, graver du en meter. Der vil du finde seks guldbarrer." Men anvisningerne var vage, og de beskrevne mængder virkede så urealistiske - noget i retning af to hundrede tons guld og sølv - at "seriøse" forskere antog, at det måtte være en slags myte, et fupnummer eller en joke.
    
  "Det virker som for meget indsats til at være en joke," sagde Tommy Eichberg.
    
  "Præcis! Fremragende, hr. Eichberg, fremragende, især for en chauffør," sagde Forrester, der syntes ude af stand til at give den mindste kompliment uden en ledsagende fornærmelse. "Der var ingen isenkræmmere i år 70 e.Kr. En enorm plade af 99 procent rent kobber må have været meget dyr. Ingen ville have skrevet et kunstværk på en så værdifuld overflade." Et glimt af håb. Ifølge Qumran-rullen var genstand nummer 64 "en tekst svarende til denne, med instruktioner og en kode til at finde de beskrevne genstande."
    
  En af soldaterne løftede hånden.
    
  "Så, denne gamle mand, denne Ermiyatsko..."
    
  'Jirm ayachu'.
    
  "Det gør ikke noget. Den gamle mand skar den her tingest over i to, og hvert stykke indeholdt nøglen til at finde det andet?"
    
  "Og de måtte begge være sammen for at finde skatten. Uden den anden skriftrulle var der intet håb om at finde ud af det hele. Men for otte måneder siden skete der noget..."
    
  "Jeg er sikker på, at Deres publikum ville foretrække en kortere version, doktor," sagde Fader Fowler med et smil.
    
  Den gamle arkæolog stirrede på Fowler i et par sekunder. Andrea bemærkede, at professoren tilsyneladende kæmpede for at fortsætte, og hun undrede sig over, hvad fanden der var sket mellem de to mænd.
    
  "Ja, selvfølgelig. Nå, det er nok at sige, at anden halvdel af rullen endelig er dukket op takket være Vatikanets indsats. Den blev givet videre fra far til søn som en hellig genstand. Det var familiens pligt at holde den sikker indtil det rette tidspunkt. Hvad de gjorde var at gemme den i et lys, men til sidst mistede selv de overblikket over, hvad der var indeni."
    
  "Det overrasker mig ikke. Der var - hvad? - halvfjerds, firs generationer? Det er et mirakel, at de har holdt traditionen med at beskytte lyset ved lige i al den tid," sagde en person, der sad foran Andrea. Det var administratoren, Brian Hanley, tænkte hun.
    
  "Vi jøder er et tålmodigt folk," sagde kokken Nuri Zayit. "Vi har ventet på Messias i tre tusind år."
    
  "Og I bliver nødt til at vente yderligere tre tusind," sagde en af Dekkers soldater. Højlydte latterudbrud og håndklappen ledsagede den ubehagelige joke. Men ingen andre lo. Ud fra navnene gættede Andrea, at med undtagelse af de hyrede vagter var næsten alle ekspeditionsmedlemmerne af jødisk afstamning. Hun følte spændingen stige i rummet.
    
  "Lad os komme i gang," sagde Forrester og ignorerede soldaternes hån. "Ja, det var et mirakel. Se på det her."
    
  En af assistenterne kom med en trækasse på omkring en meter. Indeni, beskyttet af glas, var en kobberplade dækket af jødiske symboler. Alle, inklusive soldaterne, stirrede på genstanden og begyndte at kommentere den med dæmpede stemmer.
    
  'Den ser næsten ny ud.'
    
  "Ja, Qumrans kobberrulle må være ældre. Den er ikke skinnende og er skåret i små strimler."
    
  "Qumran-rullen ser ældre ud, fordi den har været udsat for luft," forklarede professoren, "og den blev skåret i strimler, fordi forskerne ikke kunne finde en anden måde at åbne den på for at læse indholdet. Den anden rulle blev beskyttet mod oxidation af en voksbelægning. Derfor er teksten lige så klar som den dag, den blev skrevet. Vores eget skattekort."
    
  "Så det lykkedes dig at tyde den?"
    
  "Da vi havde den anden skriftrulle, var det en leg at finde ud af, hvad den første sagde. Det, der ikke var let, var at holde opdagelsen hemmelig. Spørg mig venligst ikke om detaljerne i selve processen, for jeg har ikke tilladelse til at afsløre mere, og desuden ville du ikke forstå det."
    
  "Så skal vi på jagt efter en bunke guld? Er det ikke lidt klichéagtigt for sådan en prætentiøs ekspedition? Eller for en person med penge, der løber ud af ørerne, som hr. Cain?" spurgte Andrea.
    
  "Frøken Otero, vi leder ikke efter en bunke guld. Faktisk har vi allerede opdaget noget."
    
  Den gamle arkæolog vinkede til en af sine assistenter, som spredte et stykke sort filt ud på bordet og med en vis anstrengelse placerede den skinnende genstand på det. Det var den største guldbarre Andrea nogensinde havde set: på størrelse med en mands underarm, men groft formet, sandsynligvis støbt i et årtusindgammelt støberi. Selvom dens overflade var oversået med små kratere, buler og ujævnheder, var den smuk. Alle øjne i rummet blev draget mod genstanden, og beundrende fløjten udbrød.
    
  "Ved hjælp af spor fra den anden skriftrulle opdagede vi en af de gemmer, der er beskrevet i Qumran-kobberskriftrullen. Dette var i marts i år, et sted på Vestbredden. Der var seks guldbarrer som denne."
    
  "Hvad koster det?"
    
  'Omkring tre hundrede tusind dollars ...'
    
  Fløjterne blev til udråb.
    
  "... men tro mig, det er ingenting i forhold til værdien af det, vi leder efter: det mest kraftfulde objekt i menneskets historie."
    
  Forrester gestikulerede, og en af assistenterne tog blokken, men lod det sorte filt ligge. Arkæologen trak et ark millimeterpapir frem fra en mappe og lagde det, hvor guldbarren lå. Alle lænede sig frem, ivrige efter at se, hvad det var. De genkendte alle straks genstanden, der var tegnet på den.
    
  "Mine damer og herrer, I er de treogtyve personer, der er blevet udvalgt til at returnere Pagtens Ark."
    
    
  16
    
    
    
  Ombord på "flodhesten"
    
  RØDE HAV
    
    
  Tirsdag den 11. juli 2007, kl. 19:17.
    
    
  En bølge af forbløffelse skyllede gennem rummet. Alle begyndte at tale begejstret og overdængede derefter arkæologen med spørgsmål.
    
  "Hvor er Arken?"
    
  "Hvad er der indeni...?"
    
  "Hvordan kan vi hjælpe...?"
    
  Andrea var chokeret over sine assistenters reaktioner, såvel som sine egne. Ordene "Pagtens Ark" havde en magisk klang, der forstærkede den arkæologiske betydning af at finde en genstand, der er over to tusind år gammel.
    
  Selv interviewet med Kain kunne ikke overgå dette. Russell havde ret. Hvis vi finder Arken, bliver det århundredets sensation. Bevis på Guds eksistens...
    
  Hendes vejrtrækning blev hurtigere. Pludselig havde hun hundredvis af spørgsmål til Forrester, men hun indså straks, at der ikke var nogen grund til at stille dem. Den gamle mand havde bragt dem så langt, og nu ville han lade dem ligge der og tigge om flere.
    
  En god måde at få os involveret på.
    
  Som om han bekræftede Andreas teori, så Forrester på gruppen som katten, der slugte kanariefuglen. Han gestikulerede til dem, at de skulle være stille.
    
  "Det er nok for i dag. Jeg vil ikke give dig mere, end din hjerne kan klare. Vi fortæller dig resten, når tiden kommer. For nu giver jeg dig..."
    
  "En sidste ting, professor," afbrød Andrea. "Du sagde, at vi var treogtyve, men jeg talte kun toogtyve. Hvem mangler?"
    
  Forrester vendte sig og rådførte sig med Russell, som nikkede til, at han kunne fortsætte.
    
  'Nummer treogtyve på ekspeditionen er hr. Raymond Kane.'
    
  Alle samtaler stoppede.
    
  "Hvad fanden betyder det her?" spurgte en af lejesoldaterne.
    
  "Det betyder, at chefen tager afsted på en ekspedition. Som I alle ved, gik han ombord for et par timer siden og vil rejse med os. Synes De ikke, det virker mærkeligt, hr. Torres?"
    
  "Jesus Kristus, alle siger, at den gamle mand er skør," svarede Torres. "Det er svært nok at forsvare dem, der er ved deres fulde fem, men de skøre ..."
    
  Torres så ud til at være fra Sydamerika. Han var lav, tynd, mørkhudet og talte engelsk med en stærk latinamerikansk accent.
    
  "Torres," sagde en stemme bag ham.
    
  Soldaten lænede sig tilbage i stolen, men vendte sig ikke om. Decker var tydeligvis fast besluttet på at sikre sig, at hans mand ikke ville blande sig i andres anliggender igen.
    
  I mellemtiden satte Forrester sig ned, og Jacob Russell talte. Andrea bemærkede, at hans hvide jakke ikke var krøllet.
    
  God eftermiddag alle sammen. Jeg vil gerne takke professor Cecil Forrester for hans rørende præsentation. Og på vegne af mig selv og Kayn Industries vil jeg gerne udtrykke min taknemmelighed til jer alle for at deltage. Jeg har intet at tilføje, bortset fra to meget vigtige punkter. For det første er al kommunikation med omverdenen strengt forbudt fra dette øjeblik. Dette inkluderer mobiltelefoner, e-mail og verbal kommunikation. Indtil vi har fuldført vores mission, er dette jeres univers. Med tiden vil I forstå, hvorfor denne foranstaltning er nødvendig både for at sikre succesen med en så delikat mission og for vores egen sikkerhed.
    
  Der var et par hviskede klager, men de var halvhjertede. Alle vidste allerede, hvad Russell havde fortalt dem, fordi det var fastsat i den lange kontrakt, de hver især havde underskrevet.
    
  Det andet punkt er langt mere foruroligende. En sikkerhedskonsulent har givet os en rapport, der endnu ikke er bekræftet, om, at en islamisk terrorgruppe er klar over vores mission og planlægger et angreb.
    
  'Hvad...?'
    
  ...det må være et fupnummer...'
    
  '... farligt...'
    
  Cains assistent løftede hænderne for at berolige alle. Han var tydeligvis forberedt på en byge af spørgsmål.
    
  "Du skal ikke være foruroliget. Jeg vil bare have, at du er årvågen og ikke tager unødvendige risici, og slet ikke fortæller nogen uden for denne gruppe om vores endelige destination. Jeg ved ikke, hvordan lækagen kunne være opstået, men tro mig, vi vil undersøge sagen og træffe passende foranstaltninger."
    
  "Kan dette være kommet indefra den jordanske regering?" spurgte Andrea. "En gruppe som vores vil helt sikkert tiltrække sig opmærksomhed."
    
  "Hvad angår den jordanske regering, er vi en kommerciel ekspedition, der udfører forberedende undersøgelser til en fosfatmine i Al-Mudawwara-området i Jordan, nær den saudiarabiske grænse. Ingen af jer vil gå igennem tolden, så I skal ikke bekymre jer om jeres dækning."
    
  "Jeg er ikke bekymret for mit dækningsområde, jeg er bekymret for terrorister," sagde Kira Larsen, en af professor Forresters assistenter.
    
  "Du behøver ikke bekymre dig om dem, så længe vi er her for at beskytte dig," flirtede en af soldaterne.
    
  "Rapporten er ubekræftet, det er bare et rygte. Og rygter kan ikke skade dig," sagde Russell med et bredt smil.
    
  Men der kunne komme en bekræftelse, tænkte Andrea.
    
    
  Mødet sluttede et par minutter senere. Russell, Decker, Forrester og et par andre gik til deres kahytter. To vogne med sandwich og drikkevarer, som et besætningsmedlem betænksomt havde efterladt, stod ved døren til konferencerummet. Tilsyneladende var ekspeditionsmedlemmerne allerede blevet isoleret fra resten af besætningen.
    
  De tilbageværende i rummet diskuterede livligt den nye information, mens de fortærede deres mad. Andrea havde en lang samtale med Dr. Harel og Tommy Eichberg, mens hun fortærede roastbeef-sandwiches og et par øl.
    
  "Jeg er glad for, at din appetit er vendt tilbage, Andrea."
    
  "Tak, doktor. Desværre higer mine lunger efter nikotin efter hvert måltid."
    
  "Du bliver nødt til at ryge på dækket," sagde Tommy Eichberg. "Rygning er forbudt inde i Behemoth. Som du ved ..."
    
  "Hr. Cains ordrer," grinede alle tre i kor.
    
  "Ja, ja, jeg ved det. Bare rolig. Jeg er tilbage om fem minutter. Jeg vil se, om der er noget stærkere end øl i denne vogn."
    
    
  17
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  RØDE HAV
    
    
  Tirsdag den 11. juli 2006, kl. 21:41.
    
    
  Det var allerede mørkt på dækket. Andrea kom ud af landgangen og bevægede sig langsomt mod forenden af skibet. Hun kunne have sparket sig selv for ikke at have en sweater på. Temperaturen var faldet en smule, og en kølig vind blæste gennem hendes hår og fik hende til at ryste.
    
  Hun trak en krøllet pakke Camel-cigaretter op af den ene jeanslomme og en rød lighter op af den anden. Det var ikke noget særligt, bare en genopfyldelig en med blomster stemplet på, og den ville sandsynligvis ikke have kostet mere end syv euro i et stormagasin, men det var hendes første gave fra Eva.
    
  På grund af vinden tog det hende ti forsøg, før hun tændte en cigaret. Men da det først lykkedes, var det himmelsk. Lige siden hun gik ombord på Behemoth, havde hun opdaget, at rygning var praktisk talt umuligt, ikke på grund af manglende forsøg, men på grund af søsyge.
    
  Mens den unge reporter nød lyden af buen, der skar gennem vandet, rodede den gennem sin hukommelse og ledte efter alt, hvad hun kunne huske om Dødehavsrullerne og Qumran-kobberrullen. Der var ikke meget. Heldigvis lovede professor Forresters assistenter at give hende et lynkursus, så hun mere tydeligt kunne beskrive betydningen af opdagelsen.
    
  Andrea kunne ikke tro sin lykke. Ekspeditionen var langt bedre, end hun havde forestillet sig. Selv hvis de ikke fandt Arken, og Andrea var sikker på, at de aldrig ville, ville hendes rapport om den anden kobberrulle og opdagelsen af en del af skatten være nok til at sælge en artikel til enhver avis i verden.
    
  Det klogeste ville være at finde en agent til at sælge hele historien. Jeg gad vide, om det ville være bedre at sælge den eksklusivt til en af giganterne, som National Geographic eller New York Times, eller at foretage flere salg hos mindre detailforretninger. Jeg er sikker på, at den slags penge ville frigøre mig fra al min kreditkortgæld, tænkte Andrea.
    
  Hun tog et sidste sug af sin cigaret og gik hen til rækværket for at kaste den overbord. Hun trådte forsigtigt og huskede hændelsen den dag med det lave rækværk. Da hun løftede hånden for at kaste cigaretten væk, så hun et flygtigt billede af Dr. Harels ansigt, der mindede hende om, at det var forkert at forurene miljøet.
    
  Wow, Andrea. Der er håb, selv for en som dig. Forestil dig at gøre det rigtige, når ingen kigger, tænkte hun, mens hun satte sin cigaret mod væggen og stak skoddet i baglommen på sine jeans.
    
  I det øjeblik følte hun nogen gribe fat i hendes ankler, og hendes verden vendte på hovedet. Hendes hænder flagrede rundt i luften i et forsøg på at gribe fat i noget, men forgæves.
    
  Da hun faldt, troede hun, at hun så en mørk skikkelse iagttage hende fra rækværket.
    
  Et sekund senere faldt hendes krop i vandet.
    
    
  18
    
    
    
  RØDE HAV
    
  Tirsdag den 11. juli 2006, kl. 21:43.
    
    
  Det første Andrea mærkede var det kolde vand, der gennemborede hendes lemmer. Hun sparkede med armene og forsøgte at komme tilbage til overfladen. Det tog hende to sekunder at indse, at hun ikke vidste, hvilken vej op. Luften i lungerne var ved at løbe tør. Hun udåndede langsomt for at se, hvilken vej boblerne bevægede sig, men i det fuldstændige mørke var det nytteløst. Hun var ved at miste kræfter, og hendes lunger var desperat sultne efter luft. Hun vidste, at hvis hun inhalerede vand, ville hun dø. Hun bed tænderne sammen, svor ikke at åbne munden og prøvede at tænke.
    
  For fanden. Det her kan ikke ske, ikke sådan her. Det kan ikke ende sådan her.
    
  Hun bevægede armene igen, i den tro at hun svømmede mod overfladen, da hun følte noget kraftigt trække hende.
    
  Pludselig var hendes ansigt i luften igen, og hun gispede. Nogen støttede hendes skulder. Andrea prøvede at vende sig om.
    
  "Det er simpelt! Træk vejret langsomt!" råbte Fader Fowler i hendes øre og forsøgte at blive hørt over brølet fra skibets propeller. Andrea var chokeret over at se vandets kraft trække dem tættere på bagenden af skibet. "Hør på mig! Vend dig ikke om endnu, ellers dør vi begge. Slap af. Tag dine sko af. Bevæg dine fødder langsomt. Om femten sekunder er vi i det døde vand bag skibets kølvand. Så slipper jeg dig. Svøm så hurtigt du kan!"
    
  Andrea brugte fødderne til at tage sine sko af, mens hun hele tiden stirrede på det hvirvlende grå skum, der truede med at suge dem ihjel. De var kun 12 meter fra propellerne. Hun modstod trangen til at bryde fri fra Fowlers greb og bevæge sig i den modsatte retning. Hendes ører ringede, og femten sekunder føltes som en evighed.
    
  "Nu!" råbte Fowler.
    
  Andrea mærkede sugeeffekten stoppe. Hun svømmede væk fra propellerne, væk fra deres helvedesagtige brølen. Der gik næsten to minutter, da præsten, som havde holdt øje med hende, greb fat i hendes arm.
    
  'Vi gjorde det.'
    
  Den unge reporter vendte blikket mod skibet. Det var nu ret langt væk, og hun kunne kun se den ene side af det, oplyst af adskillige projektører rettet mod vandet. De var begyndt deres jagt.
    
  "For pokker," sagde Andrea og kæmpede for at holde sig oven vande. Fowler greb fat i hende, før hun gik helt under vandet.
    
  Slap af. Lad mig støtte dig, ligesom jeg gjorde før.
    
  "For pokker," gentog Andrea og spyttede saltvand ud, mens præsten støttede hende bagfra i den sædvanlige redningsstilling.
    
  Pludselig blændede et klart lys hende. Behemoths kraftige projektører havde fået øje på dem. Fregatten nærmede sig dem og holdt derefter sin position ved siden af dem, mens sømændene råbte instruktioner og pegede fra rælingen. To af dem kastede et par redningsveste i deres retning. Andrea var udmattet og kold til benet nu, hvor hendes adrenalin og frygt havde lagt sig. Sømændene kastede et reb til dem, og Fowler viklede det om sine armhuler og bandt det derefter i en knude.
    
  "Hvordan i alverden lykkedes det jer at falde overbord?" spurgte præsten, da de blev trukket op.
    
  "Jeg faldt ikke, far. Jeg blev skubbet."
    
    
  19
    
    
    
  ANDREA OG FOWLER
    
  "Tak. Jeg troede ikke, jeg kunne gøre det."
    
  Andrea rystede stadig, pakket ind i et tæppe og vendte tilbage om bord. Fowler satte sig ved siden af hende og betragtede hende med et bekymret udtryk. Sømændene forlod dækket, opmærksomme på forbuddet mod at tale med ekspeditionsmedlemmer.
    
  "Du aner ikke, hvor heldige vi var. Propellerne drejede meget langsomt. Et Anderson-drej, hvis jeg ikke tager fejl."
    
  "Hvad taler du om?"
    
  "Jeg kom ud af min kahyt for at få frisk luft og hørte dig tage dit aftendyk, så jeg greb den nærmeste skibs telefon, råbte 'Mand over bord, bagbord', og dykkede efter dig. Skibet skulle lave en fuld cirkel, hvilket kaldes et Anderson-sving, men det skulle være til bagbord, ikke styrbord."
    
  'Fordi...?'
    
  "For hvis drejen sker i den modsatte retning af, hvor personen faldt, vil propellerne hakke ham i hakket kød. Det var næsten det, der skete for os."
    
  "På en eller anden måde var det ikke en del af mine planer at blive fiskefoder."
    
  "Er du sikker på, hvad du fortalte mig tidligere?"
    
  "Lige så sikkert som jeg kender min mors navn."
    
  "Så du, hvem der skubbede dig?"
    
  'Jeg så kun en mørk skygge.'
    
  "Så hvis det, du siger, er sandt, var det heller ikke en ulykke, at skibet drejede til styrbord i stedet for bagbord..."
    
  "Måske hørte de dig forkert, far."
    
  Fowler holdt en pause et øjeblik, før han svarede.
    
  "Frøken Otero, fortæl venligst ingen om dine mistanker. Når du bliver spurgt, så sig blot, at du faldt. Hvis det er sandt, at nogen om bord forsøger at dræbe dig, så afslør det nu..."
    
  "... Jeg ville have advaret den idiot."
    
  "Præcis," sagde Fowler.
    
  "Bare rolig, far. Disse Armani-sko kostede mig to hundrede euro," sagde Andrea, mens hendes læber stadig dirrede let. "Jeg vil fange det røvhul, der sendte dem til bunden af Det Røde Hav."
    
    
  20
    
    
    
  LEJLIGHED TILHØRENDE TAHIR IBN FARIS
    
  AMMAN, Jordan
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006. Kl. 01:32.
    
    
  Tahir kom ind i sit hus i mørket, rystende af frygt. En ukendt stemme kaldte på ham fra stuen.
    
  "Kom ind, Tahir."
    
  Det krævede alt embedsmandens mod at krydse gangen og gå ind i den lille stue. Han ledte efter lyskontakten, men den virkede ikke. Så følte han en hånd gribe fat i hans arm og vride den, hvilket tvang ham ned på knæ. En stemme kom fra skyggerne et sted foran ham.
    
  "Du har syndet, Tahir."
    
  "Nej. Nej, tak, hr. Jeg har altid levet efter taqwa, ærligt talt. Vesterlændinge har fristet mig mange gange, og jeg har aldrig givet efter. Det var min eneste fejl, hr.."
    
  "Så du siger, at du er ærlig?"
    
  "Ja, hr. Jeg sværger ved Allah."
    
  "Og alligevel tillod I kafirunerne, de vantro, at besidde en del af vores land."
    
  Ham, der vred hans arm, øgede presset, og Tahir udstødte et dæmpet skrig.
    
  "Råb ikke, Tahir. Hvis du elsker din familie, så råb ikke."
    
  Tahir løftede sin anden hånd til munden og bed hårdt i ærmet på sin jakke. Trykket blev ved med at vokse.
    
  Der var en forfærdelig tør knitren.
    
  Tahir faldt om og græd stille. Hans højre arm hang fra hans krop som en fyldt sok.
    
  "Bravo, Tahir. Tillykke."
    
  "Vær venlig, hr. Jeg har fulgt Deres instruktioner. Ingen vil nærme sig udgravningsstedet de næste par uger."
    
  "Er du sikker på det her?"
    
  "Ja, hr. Der er alligevel aldrig nogen, der kommer derhen."
    
  "Og ørkenpolitiet?"
    
  "Den nærmeste vej er bare en motorvej cirka seks kilometer herfra. Politiet besøger kun dette område to eller tre gange om året. Når amerikanerne slår lejr, bliver de dine, det sværger jeg."
    
  "Godt gået, Tahir. Du har gjort et godt stykke arbejde."
    
  I det øjeblik tændte nogen for strømmen igen, og lyset i stuen blev tændt. Tahir kiggede op fra gulvet, og det han så, fik hans blod til at løbe koldt.
    
  Hans datter Miesha og kone Zaina var bundet og kneblet på sofaen. Men det var ikke det, der chokerede Tahir. Hans familie havde været i samme tilstand, da han var taget afsted fem timer tidligere for at efterkomme de hætteklædte mænds krav.
    
  Det, der fyldte ham med rædsel, var, at mændene ikke længere bar hætter.
    
  "Velbekomme, hr.," sagde Tahir.
    
  Embedsmanden vendte tilbage i håb om, at alt ville blive godt igen. At bestikkelsen fra hans amerikanske venner ikke ville blive opdaget, og at de hætteklædte mænd ville lade ham og hans familie være i fred. Nu er det håb fordampet som en dråbe vand på en varm stegepande.
    
  Tahir undgik blikket fra den mand, der sad mellem sin kone og datter, deres øjne røde af gråd.
    
  "Vær sød, hr.," gentog han.
    
  Manden havde noget i hånden. En pistol. For enden af den lå en tom plastikflaske af Coca-Cola. Tahir vidste præcis, hvad det var: en primitiv, men effektiv lyddæmper.
    
  Embedsmanden kunne ikke kontrollere sin rysten.
    
  "Du har intet at bekymre dig om, Tahir," sagde manden og bøjede sig ned for at hviske ham i øret. "Har Allah ikke forberedt en plads i Paradis for ærlige mennesker?"
    
  Der lød en let lyd, som lyden af en piskeslag. Yderligere to skud fulgte med få minutter mellem hinanden. Det tager ikke lang tid at sætte en ny flaske i og fastgøre den med gaffatape.
    
    
  21
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  AQABAH-BUCTEN, DET RØDE HAV
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006. 21:47.
    
    
  Andrea vågnede op i skibets sygeafdeling, et stort værelse med et par senge, adskillige glasskabe og et skrivebord. En bekymret Dr. Harel havde tvunget Andrea til at overnatte der. Hun må have sovet lidt, for da Andrea åbnede øjnene, sad hun allerede ved skrivebordet, læste en bog og nippede til kaffe. Andrea gabte højt.
    
  "Godmorgen, Andrea. Du savner mit smukke land."
    
  Andrea rejste sig fra sengen og gned øjnene. Det eneste hun tydeligt kunne få øje på var kaffemaskinen på bordet. Lægen iagttog hende, underholdt over den måde koffeinen virkede trylleformular på reporteren.
    
  "Jeres smukke land?" spurgte Andrea, da hun kunne tale. "Er vi i Israel?"
    
  "Teknisk set er vi i jordansk farvand. Kom op på dækket, så skal jeg vise dig det."
    
  Da de kom ud af sygeafdelingen, sank Andrea ned i morgensolen. Dagen lovede at blive varm. Hun tog en dyb indånding og strakte sig i nattøj. Lægen lænede sig op ad skibets ræling.
    
  "Pas på, at du ikke falder overbord igen," drillede hun.
    
  Andrea gøs, da hun indså, hvor heldig hun var at være i live. I går aftes, med al spændingen ved redningsaktionen og skammen over at skulle lyve og sige, at hun var faldet overbord, havde hun virkelig ikke haft mulighed for at være bange. Men nu, i dagens lys, glimtede lyden af propellerne og minderne om det kolde, mørke vand gennem hendes sind som et vågent mareridt. Hun prøvede at fokusere på, hvor smukt alt havde set ud fra skibet.
    
  Behemoth var langsomt på vej mod nogle moler, trukket af en slæbebåd fra havnen i Aqaba. Harel pegede på skibets stævn.
    
  Dette er Aqaba i Jordan. Og dette er Eilat i Israel. Se, hvordan de to byer står over for hinanden, som spejlbilleder.
    
  "Det er fantastisk. Men det er ikke det eneste..."
    
  Harel rødmede let og kiggede væk.
    
  "Man kan ikke rigtigt se det fra vandet," fortsatte hun, "men hvis vi var fløjet ind, kunne man have set, hvordan bugten omkredser kystlinjen. Aqaba ligger i det østlige hjørne, og Eilat i det vestlige."
    
  "Nu du nævner det, hvorfor fløj vi så ikke?"
    
  For officielt er dette ikke en arkæologisk udgravning. Hr. Cain ønsker at finde Arken og bringe den tilbage til USA. Jordan ville aldrig gå med til det under nogen omstændigheder. Vores dækhistorie er, at vi leder efter fosfater, så vi ankom ad søvejen, ligesom andre virksomheder. Hundredvis af tons fosfat sendes dagligt fra Aqaba til steder rundt om i verden. Vi er et ydmygt efterforskningshold. Og vi har vores egne køretøjer i skibets lastrum.
    
  Andrea nikkede eftertænksomt. Hun nød roen langs kystlinjen. Hun kiggede mod Eilat. Lystbåde flød på vandet nær byen, som hvide duer omkring en grøn rede.
    
  'Jeg har aldrig været i Israel.'
    
  "Du burde tage afsted engang," sagde Harel med et trist smil. "Det er et smukt land. Som en have af frugter og blomster, revet ud af ørkenens blod og sand."
    
  Reporteren observerede lægen nøje. Hendes krøllede hår og solbrune hud var endnu smukkere i lyset, som om eventuelle mindre ufuldkommenheder, hun måtte have haft, blev blødgjort af synet af hendes hjemland.
    
  "Jeg tror, jeg forstår, hvad du mener, doktor."
    
  Andrea trak en krøllet pakke Camels op af sin pyjamaslomme og tændte en cigaret.
    
  "Du skulle ikke være faldet i søvn med dem i lommen."
    
  "Og jeg burde ikke ryge, drikke eller melde mig til ekspeditioner, der er truet af terrorister."
    
  "Vi har tydeligvis mere til fælles, end du tror."
    
  Andrea stirrede på Harel og prøvede at forstå, hvad hun mente. Lægen rakte ud og tog en cigaret fra pakken.
    
  "Wow, doktor. Du aner ikke, hvor glad det her gør mig."
    
  'Hvorfor?'
    
  "Jeg kan godt lide at se læger, der ryger. Det er som en sprække i deres selvtilfredse rustning."
    
  Harel lo.
    
  "Jeg kan lide dig. Det er derfor, det generer mig at se dig i denne forbandede situation."
    
  "Hvad er situationen?" spurgte Andrea og løftede et øjenbryn.
    
  "Jeg taler om gårsdagens attentatforsøg på dit liv."
    
  Reporterens cigaret frøs halvvejs til hans mund.
    
  "Hvem fortalte dig det?"
    
  'Fowler'.
    
  "Er der andre, der ved det?"
    
  "Nej, men jeg er glad for, at han fortalte mig det."
    
  "Jeg slår ham ihjel," sagde Andrea og knuste sin cigaret mod rækværket. "Du aner ikke, hvor flov jeg var, da alle kiggede på mig ..."
    
  "Jeg ved, at han sagde, at du ikke måtte fortælle det til nogen. Men tro mig, mit tilfælde er lidt anderledes."
    
  "Se lige den idiot. Hun kan ikke engang holde balancen!"
    
  "Nå, det er ikke helt usandt. Husker du?"
    
  Andrea var flov over påmindelsen om dagen før, da Harel måtte gribe fat i hendes skjorte lige før BA-160'eren dukkede op.
    
  "Bare rolig," fortsatte Harel. "Fowler fortalte mig dette af en grund."
    
  "Kun han ved det. Jeg stoler ikke på ham, Doktor. Vi har mødt hinanden før..."
    
  "Og så reddede han også dit liv."
    
  "Jeg kan se, at du også blev informeret om dette. Nu vi er ved emnet, hvordan i alverden lykkedes det ham at få mig op af vandet?"
    
  Fowlers far var officer i det amerikanske luftvåben, en del af en eliteenhed af specialstyrker med speciale i pararedning.
    
  "Jeg har hørt om dem: de tager ud for at finde nedskudte piloter, ikke sandt?"
    
  Harel nikkede.
    
  "Jeg tror, han kan lide dig, Andrea. Måske minder du ham om nogen."
    
  Andrea kiggede eftertænksomt på Harel. Der var en forbindelse, hun ikke helt kunne forstå, og hun var fast besluttet på at finde den. Mere end nogensinde var Andrea overbevist om, at hendes rapport om et mistet levn eller hendes interview med en af verdens mest bizarre og flygtige multimillionærer kun var en del af ligningen. Og oven i købet var hun blevet kastet i havet fra et skib i bevægelse.
    
  Jeg skal være forbandet, hvis jeg kan finde ud af det her, tænkte reporteren. Jeg aner ikke, hvad der foregår, men nøglen må være Fowler og Harel ... og hvor meget de er villige til at fortælle mig.
    
  "Du lader til at vide en masse om ham."
    
  "Jamen, Fader Fowler elsker at rejse."
    
  "Lad os være lidt mere specifikke, Doc. Verden er et stort sted."
    
  "Ikke den, han flytter ind i. Ved du, at han kendte min far?"
    
  "Han var en usædvanlig mand," sagde fader Fowler.
    
  Begge kvinder vendte sig om og så præsten stå et par skridt bag dem.
    
  "Har du været her længe?" spurgte Andrea. Et dumt spørgsmål, der bare viste, at man havde fortalt nogen noget, man ikke ville have, de skulle vide. Fader Fowler ignorerede det. Han havde et alvorligt udtryk.
    
  "Vi har et presserende arbejde," sagde han.
    
    
  22
    
    
    
  NETCATCH-KONTORER
    
  SOMERSET AVENUE, WASHINGTON, D.C.
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006. Kl. 01:59.
    
    
  En CIA-agent førte en chokeret Orville Watson gennem receptionen på hans udbrændte kontor. Røg hang stadig i luften, men værre var lugten af sod, snavs og forbrændte kroppe. Tæppet fra væg til væg var mindst en tomme dybt i beskidt vand.
    
  "Vær forsigtig, hr. Watson. Vi har afbrudt strømmen for at undgå kortslutninger. Vi bliver nødt til at finde vej med lommelygter."
    
  Ved hjælp af de kraftige stråler fra deres lommelygter gik Orville og agenten mellem rækkerne af skriveborde. Den unge mand kunne ikke tro sine egne øjne. Hver gang lysstrålen faldt på et væltet bord, et sodforbrændt ansigt eller en ulmende skraldespand, havde han lyst til at græde. Disse mennesker var hans ansatte. Dette var hans liv. I mellemtiden forklarede agenten - Orville troede, det var den samme, der havde ringet til ham på sin mobiltelefon, så snart han steg af flyet, men han var ikke sikker - alle de forfærdelige detaljer ved angrebet. Orville bed tænderne sammen i stilhed.
    
  "Bevæbnede mænd kom ind gennem hovedindgangen, skød administratoren, klippede telefonlinjerne over og åbnede derefter ild mod alle andre. Desværre sad alle jeres medarbejdere ved deres skriveborde. Der var sytten af dem, er det korrekt?"
    
  Orville nikkede. Hans forfærdede blik faldt på Olgas ravhalskæde. Hun arbejdede i regnskab. Han havde givet hende halskæden i fødselsdagsgave for to uger siden. Fakkelens skær gav den et ujordisk skær. I mørket kunne han ikke engang genkende hendes brændte hænder, der nu var krumme som kløer.
    
  De dræbte dem en efter en med koldt blod. Jeres folk havde ingen vej ud. Den eneste vej ud var gennem hoveddøren, og kontoret var... hvad? Hundrede og halvtreds kvadratmeter? Der var ingen steder at gemme sig.
    
  Selvfølgelig. Orville elskede åbne rum. Hele kontoret var ét gennemsigtigt rum, lavet af glas, stål og wengé, et mørkt afrikansk træ. Der var ingen døre eller kontorbåse, kun lys.
    
  "Da de var færdige, placerede de en bombe i skabet i den fjerne ende og en anden ved indgangen. Hjemmelavede sprængstoffer; ikke noget særligt kraftigt, men nok til at sætte alt i brand."
    
  Computerterminaler. Udstyr til en værdi af millioner af dollars og millioner af utroligt værdifulde informationer indsamlet gennem årene, alt sammen tabt. Sidste måned havde han opgraderet sin backup-lagring til Blu-ray-diske. De havde brugt næsten to hundrede diske, over 10 terabyte information, som de havde opbevaret i et brandsikkert skab ... som nu lå åbent og tomt. Hvordan fanden vidste de, hvor de skulle lede?
    
  "De detonerede bomberne ved hjælp af mobiltelefoner. Vi tror, at hele operationen ikke tog mere end tre minutter, højst fire. Da nogen ringede til politiet, var de for længst væk."
    
  Kontoret lå i en etplansbygning, i et kvarter langt fra bymidten, omgivet af små virksomheder og en Starbucks. Det var det perfekte sted til operationen - intet ståhej, ingen mistanke, ingen vidner.
    
  De første agenter, der ankom, afspærrede området og ringede til brandvæsenet. De holdt spionerne væk, indtil vores skadeskontrolteam ankom. Vi fortalte alle, at der havde været en gaseksplosion, og at én person var omkommet. Vi ønsker ikke, at nogen skal vide, hvad der skete her i dag.
    
  Det kunne have været en hvilken som helst af tusind forskellige grupper. Al-Qaeda, Al-Aqsa Martyrernes Brigade, IBDA-C... enhver af dem, der havde lært om Netcatchs sande formål, ville have prioriteret dens ødelæggelse. Fordi Netcatch havde afsløret deres svage punkt: deres kommunikation. Men Orville mistænkte, at dette angreb havde dybere, mere mystiske rødder: hans seneste projekt for Kayn Industries. Og et navn. Et meget, meget farligt navn.
    
  Håkan.
    
  "De var meget heldig at rejse, hr. Watson. Under alle omstændigheder behøver De ikke bekymre Dem. De vil blive stillet under CIA's fulde beskyttelse."
    
  Da Orville hørte dette, talte han for første gang, siden han var kommet ind på kontoret.
    
  "Din forbandede beskyttelse er som en førsteklasses billet til lighuset. Tænk ikke engang på at følge efter mig. Jeg forsvinder i et par måneder."
    
  "Det kan jeg ikke lade ske, hr.," sagde agenten, mens han trådte tilbage og lagde hånden på hylsteret. Med den anden hånd pegede han lommelygten mod Orvilles bryst. Den farverige skjorte, Orville bar, stod i kontrast til det udbrændte kontor som en klovn ved en vikingebegravelse.
    
  "Hvad taler du om?"
    
  "Hr., folk fra Langley vil gerne tale med dig."
    
  "Jeg burde have vidst det. De er villige til at betale mig enorme summer penge; villige til at fornærme mindet om de mænd og kvinder, der døde her, ved at få det til at ligne en forbandet ulykke, ikke et mord begået af vores lands fjender. Det, de ikke ønsker, er at lukke ned for informationsstrømmen, vel, agent?" insisterede Orville. "Selv hvis det betyder at risikere mit liv."
    
  "Jeg ved intet om dette, hr. Min ordre er at bringe Dem sikkert til Langley. Vær venlig at samarbejde."
    
  Orville sænkede hovedet og tog en dyb indånding.
    
  "Fantastisk. Jeg tager med dig. Hvad kan jeg ellers gøre?"
    
  Agenten smilede med synlig lettelse og flyttede lommelygten væk fra Orville.
    
  "De aner ikke, hvor glad jeg er for at høre det, hr. Jeg ville ikke have lyst til at føre Dem væk i håndjern. Under alle omstændigheder-"
    
  Agenten indså for sent, hvad der skete. Orville var gået over ham med al sin vægt. I modsætning til agenten havde den unge californier ingen træning i nærkamp. Han havde ikke tredobbelt sort bælte, og han kendte ikke de fem forskellige måder at dræbe en mand på med sine bare hænder. Det mest brutale, Orville nogensinde havde gjort i sit liv, var at bruge tid på at spille med sin PlayStation.
    
  Men der er ikke meget, man kan gøre mod 100 kg ren desperation og raseri, når de smækker én ind i et væltet bord. Agenten bragede ned i bordet og brækkede det i to. Han vendte sig om og forsøgte at nå sin pistol, men Orville var hurtigere. Orville lænede sig over ham og slog ham i ansigtet med sin lommelygte. Agentens arme blev slappe, og han frøs til.
    
  Pludselig bange løftede Orville hænderne for ansigtet. Det var gået for vidt. For ikke mere end et par timer siden var han steget ud af et privatfly, herre over sin egen skæbne. Nu havde han angrebet en CIA-agent, måske endda dræbt ham.
    
  Et hurtigt tjek af agentens puls på halsen fortalte ham, at han ikke havde gjort det. Gudskelov for små nådebevisninger.
    
  Okay, tænk nu. Du skal væk herfra. Find et sikkert sted. Og frem for alt, forbliv rolig. Lad dem ikke fange dig.
    
  Med sin enorme kropsbygning, hestehale og hawaiiskjorte ville Orville ikke være kommet langt. Han gik hen til vinduet og begyndte at udtænke en plan. Flere brandmænd drak vand og satte tænderne i appelsinskiver nær døren. Lige hvad han havde brug for. Han gik roligt ud af døren og hen imod det nærliggende hegn, hvor brandmændene havde efterladt deres jakker og hjelme, som var for tunge i varmen. Mændene var travlt optaget af at joke og stod med ryggen til tøjet. Orville bad til, at brandmændene ikke ville bemærke ham, greb en af frakkerne og sin hjelm, gik tilbage i samme fodspor og gik tilbage til kontoret.
    
  "Hej, kammerat!"
    
  Orville vendte sig ængsteligt om.
    
  "Taler du til mig?"
    
  "Selvfølgelig taler jeg til dig," sagde en af brandmændene. "Hvor tror du, du skal hen med min frakke?"
    
  Svar ham, makker. Find på noget. Noget overbevisende.
    
  "Vi er nødt til at se på serveren, og agenten sagde, at vi skal tage forholdsregler."
    
  "Lærde din mor dig aldrig at bede om ting, før du låner dem?"
    
  "Jeg er virkelig ked af det. Kunne du låne mig din frakke?"
    
  Brandmanden slappede af og smilede.
    
  "Ja, mand. Lad os se, om det her er din størrelse," sagde han og åbnede sin frakke. Orville stak armene i ærmerne. Brandmanden knappede den og tog sin hjelm på. Orville rynkede på næsen et øjeblik ved den kombinerede lugt af sved og sod.
    
  "Det passer perfekt. Ikke sandt, gutter?"
    
  "Han ville ligne en rigtig brandmand, hvis det ikke var for sandalerne," sagde et andet besætningsmedlem og pegede på Orvilles fødder. De lo alle sammen.
    
  "Tak. Mange tak. Men lad mig give dig et glas juice for at kompensere for mine dårlige manerer. Hvad siger du?"
    
  De gav ham tommelfingeren opad og nikkede, da Orville gik væk. Bag barrieren, de havde rejst fem hundrede fod væk, så Orville et par dusin tilskuere og et par tv-kameraer - blot et par stykker - forsøge at forevige scenen. Fra denne afstand måtte branden have lignet intet andet end en kedelig gaseksplosion, så han antog, at de snart ville være væk. Han tvivlede på, at hændelsen ville nå mere end et minut af aftennyhederne; ikke engang en halv klumme i morgendagens Washington Post. Lige nu havde han en mere presserende bekymring: at komme væk derfra.
    
  Alt skal nok gå, indtil du støder på endnu en CIA-agent. Så bare smil. Smil.
    
  "Hej, Bill," sagde han og nikkede til politimanden, der bevogtede det afspærrede område, som om han havde kendt ham hele sit liv.
    
  "Jeg skal lige hente noget juice til drengene."
    
  'Jeg er Mac.'
    
  "Okay, undskyld. Jeg forvekslede dig med en anden."
    
  "Du er fra fireoghalvtreds, ikke sandt?"
    
  "Nej, otte. Jeg hedder Stewart," sagde Orville, pegede på navneskiltet med velcro på brystet og bad til, at politimanden ikke ville bemærke hans sko.
    
  "Kom så," sagde manden og skubbede "Kryds ikke"-barrieren lidt tilbage, så Orville kunne komme forbi. "Giv mig noget at spise, kan du ikke, makker?"
    
  "Intet problem!" svarede Orville, mens han efterlod de rygende ruiner af sit kontor og forsvandt i mængden.
    
    
  23
    
    
    
  OMBORD PÅ HIPPOT
    
  AQABAH HAVN, JORDAN
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006. Kl. 10:21.
    
    
  "Jeg gør det ikke," sagde Andrea. "Det er vanvittigt."
    
  Fowler rystede på hovedet og så op på Harel for at få støtte. Dette var tredje gang, han havde forsøgt at overbevise reporteren.
    
  "Hør her, min kære," sagde lægen, mens han satte sig på hug ved siden af Andrea, der sad på gulvet op ad væggen med benene tæt ind til kroppen med venstre arm og nervøst rygende med højre. "Som Fader Fowler fortalte dig i går aftes, er din ulykke et bevis på, at nogen har infiltreret ekspeditionen. Hvorfor de især havde dig som mål, undslipper mig..."
    
  "Det går måske dig forbi, men det er af yderste vigtighed for mig," mumlede Andrea.
    
  "...men det, der er vigtigt for os nu, er at få fat i de samme oplysninger, som Russell har. Han vil helt sikkert ikke dele dem med os. Og derfor har vi brug for, at du kigger på disse filer."
    
  "Hvorfor kan jeg ikke bare stjæle dem fra Russell?"
    
  "To grunde. For det første fordi Russell og Cain sover i den samme hytte, som er under konstant overvågning. Og for det andet fordi selv hvis det lykkedes dig at komme ind, er deres værelser enorme, og Russell har sandsynligvis papirer overalt. Han bragte en hel del arbejde med sig for at fortsætte med at drive Cains imperium."
    
  "Okay, men det monster ... jeg så, hvordan det kiggede på mig. Jeg vil ikke komme tæt på det."
    
  "Hr. Dekker kan recitere alle Schopenhauers værker udenad. Måske giver det Dem noget at tale om," sagde Fowler i et af sine sjældne forsøg på humor.
    
  "Far, du hjælper ikke," skældte Harel ham ud.
    
  "Hvad taler han om, Doc?" spurgte Andrea.
    
  "Decker citerer Schopenhauer, når han bliver ophidset. Han er berømt for det."
    
  "Jeg troede, han var berømt for at spise pigtråd til morgenmad. Kan du forestille dig, hvad han ville gøre ved mig, hvis han opdagede, at jeg snusede rundt i hans hytte? Jeg er væk herfra."
    
  "Andrea," sagde Harel og greb hendes hånd. "Lige fra starten var Fader Fowler og jeg bekymrede for, at du skulle deltage i denne ekspedition. Vi håbede at kunne overbevise dig om at finde på en undskyldning for at træde tilbage, når vi lagde til kaj. Desværre, nu hvor de har fortalt os formålet med ekspeditionen, vil ingen få lov til at tage afsted."
    
  For pokker! Låst inde med den eksklusive insiders indblik i mit liv. Et liv jeg håber ikke bliver for kort.
    
  "Du er her, uanset om du vil eller ej, frøken Otero," sagde Fowler. "Hverken lægen eller jeg kan komme i nærheden af Deckers hytte. De holder for meget øje med os. Men det kan du. Det er en lille hytte, og han vil ikke have meget i den. Vi er sikre på, at de eneste filer i hans kvarter er missionsbriefingen. De burde være sorte med et guldlogo på forsiden. Decker arbejder for en sikkerhedsafdeling kaldet DX5."
    
  Andrea tænkte sig om et øjeblik. Uanset hvor meget hun frygtede Mogens Dekker, ville det faktum, at der var en morder om bord, ikke forsvinde, hvis hun bare så den anden vej og fortsatte med at skrive sin historie i håb om det bedste. Hun var nødt til at være pragmatisk, og at slå sig sammen med Harel og Fader Fowler var ikke en dårlig idé.
    
  Så længe det tjener mit formål, og de ikke kommer mellem mit kamera og Arken.
    
  "Fint. Men jeg håber ikke, at Cro-Magnon skærer mig i småstykker, ellers kommer jeg tilbage som et spøgelse og hjemsøger jer begge, for pokker."
    
    
  Andrea gik mod midten af midtergang 7. Planen var enkel: Harel fandt Decker nær broen og beskæftigede ham med spørgsmål om vaccinationer til hans soldater. Fowler skulle holde vagt på trappen mellem første og andet dæk - Deckers kahyt var på anden sal. Utroligt nok var hans dør ulåst.
    
  Selvretfærdig idiot, tænkte Andrea.
    
  Den lille, bare kahyt var næsten identisk med hendes egen. En smal køjeseng, tæt opredt i militærstil.
    
  Ligesom min far. Forbandede militaristiske røvhuller.
    
  Et metalskab, et lille badeværelse og et skrivebord med en stak sorte mapper på.
    
  Bingo. Det var nemt.
    
  Hun rakte ud til dem, da en silkeblød stemme næsten fik hende til at spytte sit hjerte ud.
    
  "Nå, nå. Hvad skylder jeg denne ære?"
    
    
  24
    
    
    
  Ombord på flodhesten
    
  KAJER I HAVEN I AQABAH, JORDAN
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006. Kl. 11:32.
    
    
  Andrea prøvede sit bedste for ikke at skrige. I stedet vendte hun sig om med et smil på læben.
    
  "Goddag, hr. Decker. Eller er det oberst Decker? Jeg har ledt efter Dem."
    
  Den lejede karl var så stor og stod så tæt på Andrea, at hun måtte vippe hovedet tilbage for at undgå at tale ind i hans nakke.
    
  "Hr. Decker har det fint. Manglede du noget ... Andrea?"
    
  Find en undskyldning, og sørg for at den er god, tænkte Andrea med et bredt smil.
    
  "Jeg kom for at undskylde, at jeg dukkede op i går eftermiddags, da du fulgte hr. Cain fra hans fly."
    
  Decker begrænsede sig til en brokken. Uhyret blokerede døren til den lille hytte, så tæt på at Andrea kunne se det rødlige ar i ansigtet, hans kastanjebrune hår, blå øjne og to dage gamle skægstubbe tydeligere, end hun havde ønsket sig. Duften af hans cologne var overvældende.
    
  Jeg kan ikke tro det, han bruger Armani. Litervis.
    
  "Nå, sig noget."
    
  "Du siger noget, Andrea. Eller er du ikke kommet for at undskylde?"
    
  Andrea huskede pludselig forsiden af National Geographic, hvor en kobra kiggede på et marsvin, hun havde set.
    
  'Jeg er ked af det'.
    
  "Intet problem. Heldigvis reddede din ven Fowler dagen. Men du skal være forsigtig. Næsten alle vores sorger stammer fra vores forhold til andre mennesker."
    
  Decker tog et skridt fremad. Andrea trak sig tilbage.
    
  "Dette er meget dybsindigt. Schopenhauer?"
    
  "Nå, du kender klassikerne. Eller får du undervisning på skibet?"
    
  'Jeg har altid været selvlært.'
    
  "En god lærer sagde: "En persons ansigt siger normalt flere og flere interessante ting end deres mund." Og dit ansigt ser skyldigt ud."
    
  Andrea kastede et sideblik på filerne, selvom hun straks fortrød det. Hun måtte undgå mistanke, selvom det var for sent.
    
  Den store Lærer sagde også: "Enhver person forveksler grænserne for sit eget synsfelt med verdens grænser."
    
  Decker viste tænderne og smilede tilfreds.
    
  "Det er rigtigt. Jeg tror, du hellere må gå og gøre dig klar - vi går i land om cirka en time."
    
  "Ja, selvfølgelig. Undskyld mig," sagde Andrea og forsøgte at komme forbi ham.
    
  Først bevægede Decker sig ikke, men til sidst flyttede han murstensvæggen på sin krop, så reporteren kunne smutte gennem rummet mellem bordet og ham selv.
    
  Andrea vil altid huske, hvad der skete derefter, som et kneb fra hendes side, et genialt trick til at få de oplysninger, hun havde brug for, lige foran næsen på sydafrikaneren. Virkeligheden var mere prosaisk.
    
  Hun snublede.
    
  Den unge kvindes venstre ben satte sig fast i Deckers venstre fod, som ikke rokkede sig en tomme. Andrea mistede balancen og faldt forover, mens hun støttede hænderne på bordet for ikke at ramme ansigtet i kanten. Indholdet af mapperne væltede ud på gulvet.
    
  Andrea kiggede chokeret ned i jorden og derefter på Decker, som stirrede på hende med røg væltende ud af hans næse.
    
  Ups.
    
    
  "...så stammede jeg en undskyldning og løb ud. Du skulle have set, hvordan han kiggede på mig. Jeg vil aldrig glemme det."
    
  "Jeg er ked af, at jeg ikke kunne stoppe ham," sagde Fader Fowler og rystede på hovedet. "Han må være kommet ned ad en eller anden serviceluge fra broen."
    
  De tre var på sygeafdelingen, Andrea sad på sengen, Fowler og Harel så bekymret på hende.
    
  "Jeg hørte ham ikke engang komme ind. Det virker utroligt, at nogen af hans størrelse kan bevæge sig så stille. Og al den indsats for ingenting. Nå, men tak for Schopenhauer-citatet, far." Et øjeblik var han målløs.
    
  "Velbekomme. Han er en ret kedelig filosof. Det var svært at finde på en ordentlig aforisme."
    
  "Andrea, kan du huske noget af det, du så, da mapperne faldt på gulvet?" afbrød Harel.
    
  Andrea lukkede øjnene og koncentrerede sig.
    
  "Der var billeder af ørkenen, planer for noget, der lignede huse ... Jeg ved det ikke. Alt var et rod, og der var sedler overalt. Den eneste mappe, der så anderledes ud, var gul med et rødt logo."
    
  'Hvordan så logoet ud?'
    
  "Hvilken forskel ville det gøre?"
    
  "Du ville blive overrasket over, hvor mange krige der vindes over små detaljer."
    
  Andrea fokuserede igen. Hun havde en fremragende hukommelse, men hun havde kun kigget på de spredte lagner i et par sekunder og var i chok. Hun pressede fingrene mod næseryggen, kneb øjnene sammen og lavede mærkelige, bløde lyde. Lige da hun troede, hun ikke kunne huske det, dukkede et billede op i hendes sind.
    
  "Det var en rød fugl. En ugle, på grund af øjnene. Dens vinger var spredt ud."
    
  Fowler smilede.
    
  "Dette er usædvanligt. Det her kan måske hjælpe."
    
  Præsten åbnede sin mappe og tog en mobiltelefon frem. Han trak dens tykke antenne frem og begyndte at tænde den, mens de to kvinder så forbløffet til.
    
  "Jeg troede, at al kontakt med omverdenen var forbudt," sagde Andrea.
    
  "Det er rigtigt," sagde Harel. "Han vil komme i store problemer, hvis han bliver opdaget."
    
  Fowler kiggede intenst på skærmen og ventede på nyhedsrapporten. Det var en Globalstar-satellittelefon; den brugte ikke konventionelle signaler, men var i stedet direkte forbundet til et netværk af kommunikationssatellitter, hvis rækkevidde dækkede cirka 99 procent af Jordens overflade.
    
  "Derfor er det vigtigt, at vi tjekker noget i dag, frøken Otero," sagde præsten og tastede et nummer op efter hukommelsen. "Vi er i øjeblikket i nærheden af en stor by, så skibets signal vil gå ubemærket hen blandt alle de andre fra Aqaba. Når vi når udgravningsstedet, vil det være ekstremt risikabelt at bruge enhver telefon."
    
  'Men hvad...'
    
  Fowler afbrød Andrea med en finger i vejret. Udfordringen blev accepteret.
    
  "Albert, jeg har brug for en tjeneste."
    
    
  25
    
    
    
  ET STED I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
  Onsdag den 12. juli 2006. Kl. 05:16.
    
    
  Den unge præst sprang ud af sengen, halvt i søvne. Han indså straks, hvem det var. Denne mobiltelefon ringede kun i nødstilfælde. Den havde en anden ringetone end de andre, han brugte, og kun én person havde nummeret. Personen, som Fader Albert ville have givet sit liv for uden at tænke sig om.
    
  Selvfølgelig var Fader Albert ikke altid Fader Albert. For tolv år siden, da han var fjorten, hed han FrodoPoison, og han var Amerikas mest berygtede cyberkriminelle.
    
  Den unge Al var en ensom dreng. Hans forældre arbejdede begge og havde for travlt med deres karrierer til at give deres tynde, blonde søn meget opmærksomhed, selvom han var så skrøbelig, at de måtte holde vinduerne lukkede i tilfælde af, at et træk blæste ham væk. Men Albert behøvede ikke et træk for at svæve gennem cyberspace.
    
  "Der er ingen måde at forklare hans talent på," sagde FBI-agenten, der håndterede sagen, efter hans anholdelse. "Han var ikke trænet. Når et barn kigger på en computer, ser han ikke en enhed lavet af kobber, silicium og plastik. Han ser bare døre."
    
  Lad os starte med, at Albert åbnede en hel del af disse døre simpelthen for sjov. Blandt dem var sikre virtuelle hvælvinger tilhørende Chase Manhattan Bank, Mitsubishi Tokyo Financial Group og BNP, Banque Nationale de Paris. I løbet af de tre uger af sin korte kriminelle karriere stjal han 893 millioner dollars ved at hacke sig ind i bankprogrammer og omdirigere pengene som lånegebyrer til en ikke-eksisterende formidlerbank ved navn Albert M. Bank på Caymanøerne. Det var en bank med en enkelt klient. Selvfølgelig var det ikke det mest geniale træk at opkalde en bank efter sig selv, men Albert var knap nok teenager. Han opdagede sin fejl, da to SWAT-hold brød ind i hans forældres hus under middagen, ødelagde stuegulvet og trådte ham over ende.
    
  Albert ville aldrig have vidst, hvad der foregik i en fængselscelle, hvilket beviste ordsproget om, at jo mere man stjæler, jo bedre bliver man behandlet. Men mens han sad i håndjern i FBI's forhørslokale, fortsatte den sparsomme viden, han havde tilegnet sig om det amerikanske fængselssystem fra fjernsyn, med at hvirvle rundt i hans hoved. Albert havde en vag forestilling om, at fængslet var et sted, hvor man kunne rådne op, hvor man kunne blive somoniseret. Og selvom han ikke var sikker på, hvad den anden ting betød, gættede han på, at det ville gøre ondt.
    
  FBI-agenterne så på dette sårbare, knuste barn og svedte ubehageligt. Denne dreng havde chokeret mange mennesker. Det var utroligt vanskeligt at opspore ham, og hvis det ikke havde været for hans barndomsfejl, ville han have fortsat med at plyndre megabanker. Virksomhedsbankfolk havde selvfølgelig ingen interesse i, at sagen skulle komme for retten, og at offentligheden fandt ud af, hvad der var sket. Hændelser som denne gjorde altid investorer nervøse.
    
  "Hvad laver I med en fjorten år gammel atombombe?" spurgte en af agenterne.
    
  "Lær ham ikke at eksplodere," svarede den anden.
    
  Og derfor overdrog de sagen til CIA, som kunne udnytte et så råt talent som hans. For at tale med drengen vækkede de en agent, der var faldet i unåde hos kompagniet i 1994, en moden luftvåbenspræst med en baggrund i psykologi.
    
  Da en søvnig Fowler kom ind i forhørslokalet tidligt en morgen og fortalte Albert, at han havde et valg: at tilbringe tid bag tremmer eller arbejde seks timer om ugen for regeringen, blev drengen så glad, at han brød sammen og græd.
    
  At være barnepige for dette drengegeni blev pålagt Fowler som en straf, men for ham var det en gave. Med tiden udviklede de et ubrydeligt venskab baseret på gensidig beundring, hvilket i Alberts tilfælde førte til hans konvertering til den katolske tro og i sidste ende til præsteseminarium. Efter sin ordination som præst fortsatte Albert med at samarbejde med CIA fra tid til anden, men ligesom Fowler gjorde han det på vegne af Den Hellige Alliance, Vatikanets efterretningstjeneste. Fra begyndelsen vænnede Albert sig til at modtage opkald fra Fowler midt om natten, delvist som hævn for den nat i 1994, hvor de mødtes første gang.
    
    
  "Hej, Anthony."
    
  "Albert, jeg har brug for en tjeneste."
    
  "Ringer du nogensinde på dit sædvanlige tidspunkt?"
    
  "Våg derfor, for I ved ikke, hvilken time ..."
    
  "Du skal ikke gå mig på nerverne, Anthony," sagde den unge præst og gik hen til køleskabet. "Jeg er træt, så snak hurtigt. Er du i Jordan endnu?"
    
  "Vidste du noget om sikkerhedstjenesten, hvis logo har en rød ugle med udstrakte vinger?"
    
  Albert hældte sig et glas kold mælk og gik tilbage til soveværelset.
    
  "Skal du lave sjov? Det er Netcatch-logoet. De her fyre var de nye guruer for virksomheden. De vandt en betydelig del af CIA's efterretningskontrakter for den islamiske terrordirektorat. De arbejdede også som konsulent for adskillige private amerikanske firmaer."
    
  "Hvorfor taler du om dem i datid, Albert?"
    
  Virksomheden udsendte en intern bulletin for et par timer siden. I går sprængte en terrorgruppe Netcatchs kontorer i Washington i luften og dræbte alle medarbejdere. Medierne ved intet om det. De giver skylden for en gaseksplosion. Virksomheden har modtaget en del kritik for alt det antiterrorarbejde, de har udført under kontrakt med private enheder. Denne form for arbejde ville gøre dem sårbare.
    
  'Er der nogen overlevende?'
    
  "Bare én, en person ved navn Orville Watson, administrerende direktør og ejer. Efter angrebet fortalte Watson agenterne, at han ikke havde brug for beskyttelse fra CIA, og flygtede derefter. Politiet i Langley er meget vrede på den idiot, der lod ham slippe væk. At finde Watson og anbringe ham i beskyttende varetægt er en prioritet."
    
  Fowler var tavs et øjeblik. Albert, der var vant til sin vens lange pauser, ventede.
    
  "Hør her, Albert," fortsatte Fowler, "vi er i en knibe, og Watson ved noget. Du er nødt til at finde ham, før CIA gør det. Hans liv er i fare. Og hvad værre er, vores er det."
    
    
  26
    
    
    
  På vej til udgravningerne
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006, kl. 16:15.
    
    
  Det ville være en overdrivelse at kalde det bånd af fast jord, som ekspeditionskonvojen bevægede sig hen over, for en vej. Set fra en af klipperne, der dominerede ørkenlandskabet, må de otte køretøjer have virket lidt mere end støvede anomalier. Turen fra Aqaba til udgravningsstedet var lidt over 160 kilometer, men det tog konvojen fem timer på grund af det ujævne terræn kombineret med støvet og sandet, der blev sparket op af hvert efterfølgende køretøj, hvilket resulterede i nul sigtbarhed for de chauffører, der fulgte efter dem.
    
  Forrest i konvojen var der to Hummer H3-udility vehicles, der hver kunne transportere fire passagerer. Disse køretøjer, der var malet hvide med en synlig rød Kayn Industries-hånd på dørene, var en del af en begrænset serie, der var specielt designet til drift under de barskeste forhold på jorden.
    
  "Det er en fantastisk lastbil," sagde Tommy Eichberg, mens han kørte den anden H3, til en keder Andrea. "Jeg ville ikke kalde den en lastbil. Det er en tank. Den kan klatre op ad en mur på 45 cm eller op ad en skråning på 18 grader."
    
  "Jeg er sikker på, at den er mere værd end min lejlighed," sagde reporteren. På grund af støvet kunne hun ikke tage billeder af landskabet, så hun begrænsede sig til et par uopmærksomme billeder af Stowe Erling og David Pappas, der sad bag hende.
    
  "Næsten tre hundrede tusind euro. Så længe denne bil har nok brændstof, kan den klare hvad som helst."
    
  "Det er derfor, vi bragte tankbilerne med, ikke sandt?" sagde David.
    
  Han var en ung mand med olivenfarvet hud, en let flad næse og en smal pande. Hver gang han udvidede øjnene i overraskelse - hvilket han gjorde ret ofte - rørte hans øjenbryn næsten ved hårgrænsen. Andrea kunne lide ham, i modsætning til Stowe, der, på trods af at være høj og attraktiv, med en pæn hestehale, opførte sig som taget ud af en selvhjælpsbog.
    
  "Selvfølgelig, David," svarede Stowe. "Du skal ikke stille spørgsmål, du allerede kender svaret på. Selvsikkerhed, husker du? Det er nøglen."
    
  "Du er meget selvsikker, når professoren ikke er i nærheden, Stowe," sagde David og lød en smule fornærmet. "Du virkede ikke så selvsikker i morges, da han rettede dine karakterer."
    
  Stowe løftede hagen og lavede en "kan du tro det?"-gest til Andrea, som ignorerede ham og travlt optaget af at udskifte hukommelseskortene i sit kamera. Hvert 4 GB-kort havde plads nok til 600 billeder i høj opløsning. Da hvert kort var fyldt, overførte Andrea billederne til en speciel bærbar harddisk, som kunne lagre 12.000 billeder og havde en syv-tommer LCD-skærm til forhåndsvisning. Hun ville have foretrukket at medbringe sin bærbare computer, men kun Forresters hold måtte medbringe deres på ekspeditionen.
    
  "Hvor meget brændstof har vi, Tommy?" spurgte Andrea og vendte sig mod chaufføren.
    
  Eichberg strøg eftertænksomt sit overskæg. Andrea var underholdt over, hvor langsomt han talte, og hvordan hver anden sætning begyndte med et langt 'S-h-e-l-l-l-l-l'.
    
  "De to lastbiler bag os transporterer forsyninger. Russisk Kamaz, militærklasse. Robust materiale. Russerne prøvede dem i Afghanistan. Nå ... bagefter har vi tankvogne. Den med vand rummer 10.500 gallon. Den med benzin er lidt mindre og rummer lige over 9.000 gallon."
    
  "Det er meget brændstof."
    
  "Nå, vi skal være her i et par uger, og vi har brug for elektricitet."
    
  "Vi kan altid tage tilbage til skibet. Du ved ... for at sende flere forsyninger."
    
  "Jamen, det kommer ikke til at ske. Ordren er: Når vi først kommer til lejren, er det forbudt for os at kommunikere med omverdenen. Ingen kontakt med omverdenen, punktum."
    
  "Hvad nu hvis der opstår en nødsituation?" spurgte Andrea nervøst.
    
  "Vi er ret selvforsynende. Vi kunne have overlevet i månedsvis på det, vi havde medbragt, men alle aspekter blev taget i betragtning i planlægningen. Jeg ved det, fordi jeg som officiel chauffør og mekaniker var ansvarlig for at føre tilsyn med læsningen af alle køretøjerne. Dr. Harel har et ordentligt hospital der. Og ja, hvis der er mere i det end en forstuvet ankel, så er vi kun 60 kilometer fra den nærmeste by, Al-Mudawwara."
    
  "Det er en lettelse. Hvor mange mennesker bor der? Tolv?"
    
  "Lærede de dig den holdning i journalistiktimen?" afbrød Stowe fra bagsædet.
    
  "Ja, det hedder Sarkasme 101."
    
  "Jeg vil vædde på, at det var dit bedste emne."
    
  Klog røv. Jeg håber, du får et slagtilfælde, mens du graver. Så lad os se, hvad du synes om at blive syg midt i den jordanske ørken, tænkte Andrea, der aldrig fik høje karakterer i noget i skolen. Fornærmet forholdt hun sig værdigt tavs et stykke tid.
    
    
  "Velkommen til South Jordan, mine venner," sagde Tommy muntert. "Simuns hus. Befolkning: nul."
    
  "Hvad er en simun, Tommy?" spurgte Andrea.
    
  "En kæmpe sandstorm. Man skal se det for at tro det. Ja, vi er næsten der."
    
  H3 sænkede farten, og lastbiler begyndte at holde op i kø langs vejkanten.
    
  "Jeg tror, det er frakørslen her," sagde Tommy og pegede på GPS'en på instrumentbrættet. "Vi har kun omkring tre kilometer tilbage, men det vil tage os et stykke tid at tilbagelægge den afstand. Lastbilerne vil få det svært i disse klitter."
    
  Da støvet begyndte at lægge sig, fik Andrea øje på en enorm klit af lyserødt sand. Bag den lå Talon Canyon, stedet, ifølge Forrester, hvor Pagtens Ark havde været gemt i over to tusind år. Små hvirvelvinde jagtede hinanden ned ad klittens skråning og kaldte Andrea til sig.
    
  "Tror du, jeg kan gå resten af vejen?" Jeg vil gerne tage nogle billeder af ekspeditionen, når den ankommer. Det ser ud til, at jeg når frem før lastbilerne.
    
  Tommy kiggede bekymret på hende. "Nå, jeg tror ikke, det er en god idé. Det bliver hårdt at bestige den bakke. Det er stejlt inde i lastbilen. Det er 40 grader derude."
    
  "Jeg skal nok være forsigtig. Vi holder øjenkontakt hele tiden under alle omstændigheder. Der vil ikke ske mig noget."
    
  "Det synes jeg heller ikke, du bør, fru Otero," sagde David Pappas.
    
  "Kom nu, Eichberg. Lad hende gå. Hun er en stor pige," sagde Stowe, mere for fornøjelsens skyld at irritere Pappas end for at støtte Andrea.
    
  "Jeg bliver nødt til at rådføre mig med hr. Russell."
    
  "Så gør det bare."
    
  Mod sin bedre vidende greb Tommy radioen.
    
    
  Tyve minutter senere fortrød Andrea sin beslutning. Før hun kunne begynde klatringen til toppen af klitten, måtte hun ned omkring 24 meter fra vejen og derefter langsomt klatre yderligere 750 meter, hvoraf de sidste halvtreds meter var i en hældning på 25 grader. Toppen af klitten virkede bedragerisk tæt på; sandet bedragerisk glat.
    
  Andrea havde medbragt en rygsæk med en stor flaske vand. Før hun nåede toppen af klitten, drak hun hver en dråbe. Hendes hoved værkede, på trods af at hun havde hat på, og hendes næse og hals var øm. Hun havde kun en kortærmet skjorte, shorts og støvler på, og på trods af at hun havde påført solcreme med høj solfaktor, inden hun steg ud af Hummeren, begyndte huden på hendes arme at svie.
    
  Mindre end en halv time, og jeg er klar til at tage imod brændemærkerne. Lad os håbe, at der ikke sker noget med lastbilerne, ellers bliver vi nødt til at gå tilbage, tænkte hun.
    
  Dette virkede usandsynligt. Tommy kørte personligt hver lastbil til toppen af klitten - en opgave, der krævede erfaring for at undgå risikoen for at vælte. Først tog han sig af de to forsyningslastbiler og efterlod dem parkeret på bakken lige under den stejleste del af stigningen. Derefter tog han sig af de to vandlastbiler, mens resten af hans hold så til fra skyggen af H3'erne.
    
  I mellemtiden overværede Andrea hele operationen gennem sit teleobjektiv. Hver gang Tommy steg ud af bilen, vinkede han til reporteren på toppen af klitten, og Andrea gengældte gestussen. Tommy kørte derefter H3'erne til kanten af den sidste stigning med den hensigt at bruge dem til at trække tungere køretøjer, som på trods af deres store hjul manglede vejgreb på en så stejl, sandet stigning.
    
  Andrea tog et par billeder af den første lastbil, da den klatrede op til toppen. En af Dekkers soldater kørte nu et terrængående køretøj, som var forbundet med KAMAZ-lastbilen via et kabel. Hun bemærkede den enorme indsats, der krævedes for at løfte lastbilen op til toppen af klitten, men efter den var passeret hende, mistede Andrea interessen for processen. I stedet vendte hun sin opmærksomhed mod Claw Canyon.
    
  I starten lignede den enorme, klippefyldte kløft alle andre i ørkenen. Andrea kunne se to vægge, omkring 45 meter fra hinanden, der strakte sig ud i det fjerne, før de delte sig. På vej derhen viste Eichberg hende et luftfoto af deres destination. Kløften lignede de tredobbelte kløer på en kæmpe høg.
    
  Begge vægge var mellem 30 og 40 meter høje. Andrea rettede sit teleobjektiv mod toppen af klippevæggen og ledte efter et bedre udsigtspunkt at fotografere fra.
    
  Det var da, hun så ham.
    
  Det varede kun et sekund. En mand klædt i khaki ser på hende.
    
  Overrasket rev hun blikket væk fra linsen, men stedet var for langt væk. Hun pegede igen kameraet mod kanten af kløften.
    
  Intet.
    
  Hun skiftede position og scannede væggen igen, men det var nytteløst. Den, der havde set hende, havde hurtigt gemt sig, hvilket ikke var et godt tegn. Hun prøvede at beslutte sig for, hvad hun skulle gøre.
    
  Det klogeste ville være at vente og diskutere det med Fowler og Harel...
    
  Hun gik hen og stillede sig i skyggen af den første lastbil, som snart fik selskab af en anden. En time senere ankom hele ekspeditionen til toppen af klitten og var klar til at køre ind i Talon Canyon.
    
    
  27
    
    
    
  En MP3-fil fundet af jordansk ørkenpoliti fra Andrea Oteros digitale optager efter Moses-ekspeditionens katastrofe.
    
  Titlen, alle store bogstaver. Arken genopbygget. Nej, vent, slet det. Titlen... Skat i ørkenen. Nej, det er ikke godt. Jeg er nødt til at henvise til Arken i titlen - det vil hjælpe med at sælge aviserne. Okay, lad os lade titlen stå, indtil jeg er færdig med at skrive artiklen. Indledende sætning: At nævne dens navn er at påkalde en af menneskehedens mest udbredte myter. Den markerede begyndelsen på den vestlige civilisation, og i dag er den den mest eftertragtede genstand af arkæologer verden over. Vi ledsager Moses' ekspedition på dens hemmelige rejse gennem den sydlige jordanske ørken til Claw Canyon, stedet hvor en gruppe troende for næsten to tusind år siden gemte Arken under ødelæggelsen af Salomons andet tempel...
    
  Det her er alt for tørt. Jeg må hellere skrive det her først. Lad os starte med Forresters interview... Hold da op, den gamle mands hæse stemme giver mig gåsehud. De siger, det er på grund af hans sygdom. Bemærk: Slå stavemåden af pneumoconiose op online.
    
    
  SPØRGSMÅL: Professor Forrester, Pagtens Ark har fanget den menneskelige fantasi siden tidernes morgen. Hvad tilskriver du denne interesse?
    
    
  SVAR: Hør her, hvis du vil have mig til at fortælle dig om situationen, behøver du ikke at gå rundt i ring og fortælle mig ting, jeg allerede ved. Bare fortæl mig, hvad du vil have, så snakker jeg.
    
    
  Spørgsmål: Giver du mange interviews?
    
    
  A: Snesevis. Så du spørger mig ikke om noget originalt, noget jeg ikke har hørt eller besvaret før. Hvis vi havde internetadgang ved udgravningen, ville jeg foreslå, at du kigger på nogle af dem og kopierer svarene.
    
    
  Spørgsmål: Hvad er problemet? Er du bekymret for at gentage dig selv?
    
    
  A: Jeg er bekymret for at spilde min tid. Jeg er syvoghalvfjerds år gammel. 43 af de år har jeg brugt på at lede efter Arken. Det er nu eller aldrig.
    
    
  Q: Jeg er sikker på, at du aldrig har svaret sådan før.
    
    
  A: Hvad er det her? En originalitetskonkurrence?
    
    
  Spørgsmål: Professor, tak. De er en intelligent og passioneret person. Hvorfor prøver De ikke at række ud til offentligheden og dele noget af din passion med dem?
    
    
  A: (kort pause) Har du brug for en konferencier? Jeg skal gøre mit bedste.
    
    
  Spørgsmål: Tak. Arken...?
    
    
  A: Det mest kraftfulde objekt i historien. Dette er ikke tilfældigt, især i betragtning af at det markerede begyndelsen på den vestlige civilisation.
    
    
  Q: Ville historikere ikke sige, at civilisationen begyndte i det antikke Grækenland?
    
    
  A: Vrøvl. Mennesker brugte tusinder af år på at tilbede sodpletter i mørke huler. Pletter, de kaldte guder. Med tiden ændrede pletterne sig i størrelse, form og farve, men de forblev pletter. Vi kendte ikke til en eneste guddom, før den blev åbenbaret for Abraham for bare fire tusind år siden. Hvad ved du om Abraham, unge dame?
    
    
  Q: Han er israelitternes fader.
    
    
  A: Ja. Og araberne. To æbler, der faldt fra det samme træ, lige ved siden af hinanden. Og straks lærte de to små æbler at hade hinanden.
    
    
  Spørgsmål: Hvad har dette med Arken at gøre?
    
    
  A: Fem hundrede år efter at Gud åbenbarede sig for Abraham, blev den Almægtige træt af, at folk fortsatte med at vende sig væk fra Ham. Da Moses førte jøderne ud af Egypten, åbenbarede Gud sig endnu engang for sit folk. Kun hundrede og femogfyrre kilometer væk. Og det var der, de underskrev en kontrakt. På den ene side indvilligede menneskeheden i at overholde ti enkle punkter.
    
    
  Spørgsmål: De ti bud.
    
    
  A: På den anden side accepterer Gud at give mennesket evigt liv. Dette er det vigtigste øjeblik i historien - det øjeblik, hvor livet fik sin mening. Tre tusinde fem hundrede år senere bærer ethvert menneske denne kontrakt et sted i sin bevidsthed. Nogle kalder den en naturlov, andre bestrider dens eksistens eller betydning, og de vil dræbe og dø for at forsvare deres fortolkning. Men i det øjeblik, Moses modtog lovens tavler fra Guds hænder - det var dér, vores civilisation begyndte.
    
  Q: Og så placerer Moses tavlerne i Pagtens Ark.
    
    
  A: Sammen med andre genstande. Arken er et pengeskab, der indeholder kontrakten med Gud.
    
    
  Q: Nogle siger, at Arken har overnaturlige kræfter.
    
    
  A: Vrøvl. Jeg forklarer det til alle i morgen, når vi starter på arbejde.
    
    
  Q: Så du tror ikke på Arkens overnaturlige natur?
    
    
  A: Af hele mit hjerte. Min mor læste for mig fra Bibelen, før jeg blev født. Mit liv har været dedikeret til Guds ord, men det betyder ikke, at jeg ikke er villig til at gendrive myter eller overtro.
    
    
  Q: Apropos overtro, har din forskning i årevis skabt kontroverser i akademiske kredse, som er kritiske over for brugen af gamle tekster til skattejagt. Fornærmelser har strømmet fra begge sider.
    
    
  A: Akademikere ... de kunne ikke finde deres egne røv med to hænder og en lommelygte. Ville Schliemann have fundet Trojas skatte uden Homers Iliaden? Ville Carter have fundet Tutankhamons grav uden den lidet kendte Jut-papyrus? Begge blev stærkt kritiseret i deres tid for at bruge de samme metoder, som jeg gør nu. Ingen husker deres kritikere, men Carter og Schliemann er udødelige. Jeg har til hensigt at leve evigt.
    
  [svær hosteanfald]
    
    
  Spørgsmål: Hvad er din sygdom?
    
    
  A: Man kan ikke tilbringe så mange år i fugtige tunneler, hvor man indånder snavs, uden at betale prisen. Jeg har kronisk lungebetændelse. Jeg bevæger mig aldrig for langt væk fra min ilttank. Fortsæt venligst.
    
    
  Spørgsmål: Hvor var vi? Åh ja. Var du altid overbevist om Pagtens Arks historiske eksistens, eller stammer din tro fra det tidspunkt, du begyndte at oversætte Kobberrullen?
    
  A: Jeg blev opdraget kristen, men konverterede til jødedommen, da jeg var relativt ung. I 1960'erne kunne jeg læse hebraisk såvel som engelsk. Da jeg begyndte at studere Qumran-kobberrullen, opdagede jeg ikke, at Arken var ægte - jeg vidste den allerede. Med over to hundrede referencer til den i Bibelen er den den oftest beskrevne genstand i skriften. Det, jeg indså, da jeg holdt den anden rulle i mine hænder, var, at jeg ville være den, der endelig genopdagede Arken.
    
    
  Spørgsmål: Jeg forstår. Hvordan hjalp den anden skriftrulle dig præcist med at tyde Qumran-kobberskriftrullen?
    
    
  A: Der var en del forvirring med konsonanter som on, het, mem, kaf, vav, zayin og yod...
    
    
  Spørgsmål: Fra et lægmandssynspunkt, professor.
    
    
  A: Nogle af konsonanterne var ikke særlig tydelige, hvilket gjorde teksten vanskelig at tyde. Og det mærkeligste var, at en række græske bogstaver var indsat gennem hele rullen. Da vi havde en nøgle til at forstå teksten, indså vi, at disse bogstaver var sektionstitler, men deres rækkefølge og dermed kontekst havde ændret sig. Det var den mest spændende periode i min professionelle karriere.
    
    
  Q: Det må have været frustrerende at have brugt 43 år af sit liv på at oversætte Kobberrullen og derefter have hele problemet løst inden for tre måneder efter, at den Anden Rulle dukkede op.
    
    
  A: Absolut ikke. Dødehavsrullerne, inklusive kobberrullen, blev opdaget ved et tilfælde, da en hyrde kastede en sten ind i en hule i Palæstina og hørte noget gå i stykker. Sådan blev det første af manuskripterne fundet. Det er ikke arkæologi: det er held. Men uden alle disse årtiers dybdegående studier ville vi aldrig være stødt på hr. Kain...
    
    
  Spørgsmål: Hr. Cain? Hvad taler du om? Sig ikke, at kobberrullen nævner en milliardær!
    
    
  A: Jeg kan ikke tale om det her mere. Jeg har allerede sagt for meget.
    
    
  28
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006, kl. 19:33.
    
    
  De næste timer var et hektisk forløb. Professor Forrester besluttede at slå lejr ved indgangen til kløften. Pladsen ville blive beskyttet mod vinden af to klippevægge, der først blev smallere, derefter bredere og til sidst forenede sig igen i en afstand af 250 meter og dannede det, Forrester kaldte pegefingeren. To grene af kløften mod øst og sydøst dannede langfingeren og ringfingeren på kløften.
    
  Gruppen skulle bo i særlige telte designet af et israelsk firma til at modstå ørkenvarmen, og det tog en god del af dagen at slå dem op. Aflæsningen af lastbilerne faldt på Robert Frick og Tommy Eichberg, der brugte hydrauliske spil på KamAZ-lastbiler til at losse store metalkasser med ekspeditionens nummererede udstyr.
    
  "Fire tusind fem hundrede pund mad, to hundrede og halvtreds pund medicin, fire tusind pund arkæologisk udstyr og elektrisk udstyr, to tusind pund stålskinner, en boremaskine og en minigraver. Hvad synes du om det?"
    
  Andrea var lamslået og lavede en mental note til sin artikel, hvor hun satte kryds ved punkterne på den liste, Tommy havde givet hende. På grund af sin begrænsede erfaring med at slå telte op, meldte hun sig frivilligt til at hjælpe med aflæsningen, og Eichberg gav hende ansvaret for at tildele hver kasse dens destination. Hun gjorde dette ikke af et ønske om at hjælpe, men fordi hun troede, at jo før hun blev færdig, jo før kunne hun tale med Fowler og Harel alene. Lægen var travlt optaget af at hjælpe med at sætte sygeafdelingsteltet op.
    
  "Her kommer nummer fireogtredive, Tommy," råbte Frick fra bagenden af den anden lastbil. Kæden på spillet var fastgjort til to metalkroge på hver side af kassen; den lavede en høj klirrende lyd, da den sænkede lasten ned på den sandede jord.
    
  "Pas på, denne her vejer et ton."
    
  Den unge journalist kiggede bekymret på listen, i frygt for at hun havde overset noget.
    
  "Denne liste er forkert, Tommy. Der er kun 33 felter på den."
    
  "Bare rolig. Denne særlige æske er speciel ... og her kommer de ansvarlige for den," sagde Eichberg og løsnede kæderne.
    
  Andrea kiggede op fra sin liste og så Marla Jackson og Tevi Waak, to af Deckers soldater. De knælede begge ned ved siden af kassen og åbnede låsene. Låget sprang af med en blød hvæsen, som om det var blevet forseglet i et vakuum. Andrea kastede diskret et blik på indholdet. De to lejesoldater syntes ikke at have noget imod det.
    
  Det var, som om de forventede, at jeg ville kigge.
    
  Kuffertens indhold kunne ikke have været mere banalt: poser med ris, kaffe og bønner, arrangeret i rækker af tyve. Andrea forstod det ikke, især ikke da Marla Jackson greb en pakke i hver hånd og pludselig kastede dem mod Andreas bryst, mens musklerne i hendes arme bølgede under hendes sorte hud.
    
  "Det er det, Snehvide."
    
  Andrea måtte tabe sin tablet for at fange pakkerne. Waaka undertrykte en fnisen, mens Jackson, ignorerende den overraskede reporter, rakte ud i det tomme rum og trak hårdt. Laget af pakker gled til side og afslørede en langt mindre prosaisk last.
    
  Rifler, maskingeværer og håndvåben lå lag på lag på bakker. Mens Jackson og Waaka fjernede bakkerne - seks i alt - og forsigtigt stablede dem oven på de andre kasser, nærmede Dekkers resterende soldater, såvel som sydafrikaneren selv, sig og begyndte at bevæbne sig.
    
  "Fremragende, herrer," sagde Decker. "Som en vis mand engang sagde, store mænd er som ørne ... de bygger deres reder på øde højder. Den første vagt tilhører Jackson og Gottlieb-familien. Find dækningspositioner her, der og der." Han pegede på tre steder på toppen af kløftens vægge, hvoraf det andet ikke var så langt fra, hvor Andrea troede, hun havde set den mystiske skikkelse et par timer tidligere. "Bryd radiotavsheden for kun at rapportere hvert tiende minut. Det inkluderer dig, Torres. Hvis du udveksler opskrifter med Maloney, ligesom du gjorde i Laos, får du mig at gøre med. Marts."
    
  Tvillingerne Gottlieb og Marla Jackson begav sig ud i tre forskellige retninger og søgte efter tilgængelige adgange til vagtposterne, hvorfra Deckers soldater kontinuerligt ville bevogte ekspeditionen under dens ophold på stedet. Da de havde identificeret deres positioner, fastgjorde de reb og aluminiumstiger til klippevæggen for hver tiende fod for at lette den lodrette klatring.
    
    
  I mellemtiden undrede Andrea sig over den moderne teknologis opfindsomhed. Aldrig i sin vildeste fantasi havde hun forestillet sig, at hendes krop ville være så tæt på et brusebad inden for den næste uge. Men til hendes overraskelse var der blandt de sidste ting, der blev læsset af fra KAMAZ-lastbilerne, to færdiglavede brusere og to bærbare toiletter lavet af plastik og glasfiber.
    
  "Hvad er der galt, skønhed?" Er du ikke glad for, at du ikke behøver at skide i sandet?" sagde Robert Frick.
    
  Den knoglede unge mand var helt på albuer og knæ, og han bevægede sig nervøst. Andrea reagerede på hans vulgære bemærkning med et højt latterudbrud og begyndte at hjælpe ham med at sikre toiletterne.
    
  "Det er rigtigt, Robert. Og så vidt jeg kan se, får vi endda badeværelser til ham og hende ..."
    
  "Det er lidt uretfærdigt, når man tænker på, at I kun er fire og os tyve. Nå, men i det mindste bliver I nødt til at grave jeres egen latrin," sagde Freak.
    
  Andrea blev bleg. Uanset hvor træt hun var, fik selv tanken om at løfte skovlen hendes hænder til at blive væskefyldte. Den særling tog fart.
    
  "Jeg kan ikke se, hvad der er sjovt ved det her."
    
  "Du er blevet hvidere end min tante Bonnies numse. Det er det sjove."
    
  "Du skal ikke bekymre dig om ham, skat," afbrød Tommy. "Vi bruger minigravemaskinen. Det tager os ti minutter."
    
  "Du ødelægger altid alt det sjove, Tommy. Du skulle have ladet hende svede lidt længere." Freak rystede på hovedet og gik hen for at finde en anden at genere.
    
    
  29
    
    
    
  HACAN
    
  Han var fjorten, da han begyndte at studere.
    
  Selvfølgelig måtte han i starten glemme meget.
    
  Til at begynde med, alt hvad han lærte i skolen, fra sine venner, derhjemme. Intet af det var virkeligt. Det var alt sammen en løgn, opfundet af fjenden, islams undertrykkere. De havde en plan, fortalte imamen ham og hviskede i hans øre. De starter med at give kvinder frihed. De sætter dem på samme niveau som mænd for at svække os. De ved, at vi er stærkere, mere dygtige. De ved, at vi er mere seriøse i vores forpligtelse over for Gud. Så hjernevasker de os, de overtager de hellige imamers sind. De forsøger at sløre vores dømmekraft med urene billeder af begær og udsvævelser. De promoverer homoseksualitet. De lyver, de lyver, de lyver. De lyver endda om datoer. De siger, det er den 22. maj. Men du ved, hvilken dag det er.
    
  "Den sekstende dag af Shawwal, lærer."
    
  De taler om integration, om at komme overens med andre. Men du ved, hvad Gud ønsker.
    
  "Nej, jeg ved det ikke, lærer," sagde den bange dreng. Hvordan kunne han være i Guds sind?
    
  "Gud ønsker hævn for korstogene; korstogene, der fandt sted for tusind år siden, og i dag. Gud ønsker, at vi genopretter det kalifat, de ødelagde i 1924. Siden den dag har det muslimske samfund været opdelt i lommer af territorium kontrolleret af vores fjender. Man behøver blot at læse avisen for at se, hvordan vores muslimske brødre lever i en tilstand af undertrykkelse, ydmygelse og folkedrab. Og den største fornærmelse er den pæl, der er drevet ind i hjertet af Dar al-Islam: Israel."
    
  "Jeg hader jøder, lærer."
    
  "Nej. Du tror bare, du gør det. Lyt omhyggeligt til mine ord. Dette had, som du tror, du føler nu, vil om et par år virke som en lille gnist sammenlignet med en hel skovs brand. Kun sande troende er i stand til en sådan forvandling. Og du vil være en af dem. Du er speciel. Jeg behøver kun at se dig i øjnene for at se, at du har magten til at forandre verden. At forene det muslimske samfund. At bringe sharia til Amman, Cairo, Beirut. Og så til Berlin. Til Madrid. Til Washington."
    
  "Hvordan kan vi gøre dette, lærer? Hvordan kan vi udbrede islamisk lov i hele verden?"
    
  'Du er ikke klar til at svare.'
    
  "Ja, det er mig, lærer."
    
  "Vil du lære af hele dit hjerte, din sjæl og dit sind?"
    
  "Der er intet jeg ønsker mere end at adlyde Guds ord."
    
  "Nej, ikke endnu. Men snart..."
    
    
  30
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag den 12. juli 2006, kl. 20:27.
    
    
  Teltene blev endelig rejst, toiletter og brusere installeret, rør forbundet til vandtanken, og ekspeditionens civile personale hvilede inde på den lille plads dannet af de omkringliggende telte. Andrea, der sad på jorden med en flaske Gatorade i hånden, opgav sine forsøg på at finde Father Fowler. Hverken han eller Dr. Harel syntes at være i nærheden, så hun helligede sig stof- og aluminiumskonstruktionerne, der var ulig noget, hun nogensinde havde set. Hvert telt var en aflang kube med en dør og plastikvinduer. En træplatform, hævet cirka halvanden fod over jorden på et dusin betonblokke, beskyttede beboerne mod sandets brændende varme. Taget var lavet af et stort stykke stof, forankret til jorden på den ene side for at forbedre brydningen af solens stråler. Hvert telt havde sit eget elektriske kabel, der løb til en central generator nær brændstoftanken.
    
  Af de seks telte var tre en smule anderledes. Et var en sygestue, groft designet, men hermetisk lukket. Et andet dannede et kombineret køkken- og spisetelt. Det var airconditioneret, så ekspeditionsmedlemmerne kunne hvile der i dagens varmeste timer. Det sidste telt tilhørte Kain og var en smule adskilt fra de andre. Det havde ingen synlige vinduer og var afspærret med reb - en stille advarsel om, at milliardæren ikke ønskede at blive forstyrret. Kain forblev i sin H3, styret af Dekker, indtil de var færdige med at slå sit telt op, men han dukkede aldrig op.
    
  Jeg tvivler på, at han dukker op, før ekspeditionen er slut. Mon hans telt har et indbygget toilet, tænkte Andrea, mens hun fraværende tog en slurk af sin flaske. Her kommer en, der måske kender svaret.
    
  "Goddag, hr. Russell."
    
  "Hvordan har du det?" spurgte assistenten med et høfligt smil.
    
  "Jamen, tak. Hør her, angående dette interview med hr. Cain..."
    
  "Jeg er bange for, at det ikke er muligt endnu," afbrød Russell.
    
  "Jeg håber, du tog mig hertil for mere end bare sightseeing. Jeg vil have dig til at vide, at..."
    
  "Velkommen, mine damer og herrer," afbrød professor Forresters barske stemme reporterens klager. "I modsætning til vores forventninger lykkedes det Dem at rejse alle teltene til tiden. Tillykke. Bidrag venligst til dette."
    
  Hans tone var lige så uoprigtig som den svage applaus, der fulgte. Professoren fik altid sine tilhørere til at føle sig lidt utilpas, om ikke direkte ydmygede, men ekspeditionsmedlemmerne formåede at blive på deres pladser omkring ham, mens solen begyndte at gå ned bag klipperne.
    
  "Inden vi går til middag og deler teltene op, vil jeg gerne afslutte min historie," fortsatte arkæologen. "Husker du, hvordan jeg fortalte dig, at nogle få udvalgte bar skatten ud af byen Jerusalem? Jamen, den gruppe modige mænd..."
    
  "Ét spørgsmål bliver ved med at cirkulere i mit hoved," afbrød Andrea og ignorerede den gamle mands gennemtrængende blik. "Du sagde, at Yirm Əy áhu var forfatteren til den Anden Skriftrulle. At han skrev den, før romerne ødelagde Salomons Tempel. Tager jeg fejl?"
    
  "Nej, du tager ikke fejl."
    
  "Har han efterladt andre sedler?"
    
  "Nej, det gjorde han ikke."
    
  "Har de mennesker, der bar Arken ud af Jerusalem, efterladt sig noget?"
    
  'Ingen'.
    
  "Hvordan ved du så, hvad der skete? Disse mennesker bar en meget tung genstand dækket af guld, hvad, næsten tre hundrede kilometer? Alt, hvad jeg gjorde, var at klatre op ad den klit med et kamera og en flaske vand, og det var..."
    
  Den gamle mand rødmede mere og mere for hvert ord Andrea sagde, indtil kontrasten mellem hans skaldede hoved og hans skæg fik hans ansigt til at ligne et kirsebær, der lå på en tot vat.
    
  "Hvordan byggede egypterne pyramiderne?" Hvordan rejste påskeøboerne deres statuer på ti tusind tons? Hvordan huggede nabatæerne byen Petra ud af de samme klipper?
    
  Han spyttede hvert et ord ud efter Andrea og lænede sig ind, mens han talte, indtil hans ansigt var lige ved siden af hendes. Reporteren vendte sig væk for at undgå sin harske ånde.
    
  "Med tro. Du behøver tro for at gå 185 kilometer i den brændende sol og over ujævnt terræn. Du behøver tro for at tro, at du kan gøre det."
    
  "Så bortset fra den anden skriftrulle har du ingen beviser," sagde Andrea, ude af stand til at stoppe sig selv.
    
  "Nej, det gør jeg ikke. Men jeg har en teori, og lad os håbe, jeg har ret, frøken Otero, ellers går vi tomhændet hjem."
    
  Reporteren var lige ved at svare, da hun mærkede et let puf fra en albue i ribbenene. Hun vendte sig om og så Fader Fowler se på hende med et advarende udtryk.
    
  "Hvor har du været, far?" hviskede hun. "Jeg har ledt overalt. Vi er nødt til at snakke."
    
  Fowler tav hende med en gestus.
    
  "De otte mænd, der forlod Jerusalem med Arken, ankom til Jeriko den følgende morgen." Forrester trådte tilbage og henvendte sig til de fjorten mænd, der lyttede med voksende interesse. "Vi træder nu ind i spekulationens verden, men det er spekulationer fra en person, der har overvejet netop dette spørgsmål i årtier. I Jeriko har de sikkert hentet forsyninger og vand. De krydsede Jordanfloden nær Betania og nåede Kongevejen nær Nebobjerget. Vejen er den ældste kontinuerlige kommunikationslinje i historien, den sti, der førte Abraham fra Kaldæa til Kana'an. Disse otte hebræere gik sydpå langs denne rute, indtil de nåede Petra, hvor de forlod vejen og satte kursen mod et mytisk sted, der for Jerusalems indbyggere ville have virket som verdens ende. Dette sted."
    
  "Professor, har du nogen idé om, hvor i kløften vi skal kigge? Fordi dette sted er enormt," sagde Dr. Harel.
    
  "Det er her, I alle træder ind, fra i morgen. David, Gordon ... vis dem udstyret."
    
  To assistenter dukkede op, hver iført en mærkelig anordning. Hen over deres bryst var en sele, hvortil der var fastgjort en metalanordning formet som en lille rygsæk. Selen havde fire stropper, hvorfra en firkantet metalstruktur hang, der indrammer kroppen i hoftehøjde. I de forreste hjørner af denne struktur var der to lampelignende genstande, der mindede om billygter, pegende mod jorden.
    
  Dette, gode mennesker, bliver jeres sommertøj de næste par dage. Apparatet kaldes et protonpræcessionsmagnetometer.
    
  Der lød beundring.
    
  "Det er en fængende titel, ikke sandt?" sagde David Pappas.
    
  "Hold kæft, David. Vi arbejder på en teori om, at de folk, som Yirm hu udvalgte, gemte Arken et sted i denne kløft. Magnetometeret vil fortælle os den nøjagtige placering."
    
  "Hvordan fungerer det?" spurgte Andrea.
    
  Enheden sender et signal ud, der registrerer Jordens magnetfelt. Når den er indstillet til dette, vil den registrere enhver anomali i magnetfeltet, såsom tilstedeværelsen af metal. Du behøver ikke at forstå præcis, hvordan det fungerer, fordi udstyret sender et trådløst signal direkte til min computer. Hvis du finder noget, ved jeg det, før du gør.
    
  "Er det svært at klare?" spurgte Andrea.
    
  "Ikke hvis I ved, hvordan man går. I vil hver især blive tildelt en række sektorer i kløften, der er placeret cirka 15 meter fra hinanden. Alt, I skal gøre, er at trykke på startknappen på jeres sele og tage et skridt hvert femte sekund. Det er det."
    
  Gordon tog et skridt frem og stoppede. Fem sekunder senere udsendte instrumentet en lav fløjten. Gordon tog et skridt mere, og fløjten stoppede. Fem sekunder senere lød fløjten igen.
    
  "Du kommer til at gøre dette i ti timer om dagen, i vagter af halvanden time, med femten minutters hvilepauser," sagde Forrester.
    
  Alle begyndte at klage.
    
  "Hvad med folk, der har andre ansvarsområder?"
    
  "Pas på dem, når du ikke arbejder i kløften, hr. Freak."
    
  "Forventer du, at vi skal gå ti timer om dagen i denne sol?"
    
  Jeg råder dig til at drikke rigeligt med vand - mindst en liter hver time. Ved 38 grader bliver kroppen hurtigt dehydreret.
    
  "Hvad nu hvis vi ikke har arbejdet vores ti timer inden dagens udgang?" lød en anden stemme med en pib.
    
  "Så bliver De færdig med dem i aften, hr. Hanley."
    
  "Er demokrati ikke fandens fantastisk," mumlede Andrea.
    
  Tilsyneladende ikke stille nok, for Forrester hørte hende.
    
  "Synes De, at vores plan er urimelig, frøken Otero?" spurgte arkæologen med en indsmigrende stemme.
    
  "Nu du nævner det, ja," svarede Andrea trodsigt. Hun lænede sig til siden, frygtende for endnu en albue fra Fowler, men der kom ingen.
    
  "Den jordanske regering gav os en falsk måneds licens til at udvinde fosfat. Forestil dig, hvis jeg satte farten ned? Vi er måske færdige med at indsamle data fra kløften om tre uger, men inden den fjerde har vi ikke nok tid til at udgrave Arken. Ville det virke rimeligt?"
    
  Andrea sænkede hovedet i forlegenhed. Hun hadede virkelig denne mand, der var ingen tvivl om det.
    
  "Er der andre, der vil være med i Miss Oteros fagforening?" tilføjede Forrester, mens han scannede ansigterne på de tilstedeværende. "Nej? Godt. Fra nu af er I ikke læger, præster, olieplatformoperatører eller kokke. I er mine flokdyr. God fornøjelse."
    
    
  31
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 13. juli 2006. Kl. 12:27.
    
    
  Træd, vent, fløjt, træd.
    
  Andrea Otero lavede aldrig en liste over de tre værste begivenheder i sit liv. For det første fordi Andrea hadede lister; for det andet fordi hun, på trods af sin intelligens, havde ringe evne til introspektion; og for det tredje fordi hendes ufravigelige reaktion, når hun stødte på problemer, var at skynde sig væk og gøre noget andet. Hvis hun havde brugt fem minutter på at reflektere over sine værste oplevelser aftenen før, ville bønnehændelsen utvivlsomt have toppet listen.
    
  Det var sidste skoledag, og hun navigerede sine teenageår med faste og målrettede skridt. Hun forlod klassen med kun én idé i tankerne: at deltage i åbningen af den nye swimmingpool i lejlighedskomplekset, hvor hendes familie boede. Derfor afsluttede hun sit måltid, ivrig efter at komme i badetøj før alle andre. Stadig tyggede hun sin sidste bid, rejste hun sig fra bordet. Det var da hendes mor slog til.
    
  "Hvis tur er det til at vaske op?"
    
  Andrea tøvede ikke engang, for det var hendes storebror, Miguel Angels, tur. Men hendes tre andre brødre var ikke forberedte på at vente på deres leder på sådan en særlig dag, så de svarede i kor: "Andreas!"
    
  "Det ser sandelig sådan ud. Er du skør? Det var min tur i forgårs."
    
  "Skat, tving mig ikke til at vaske din mund med sæbe."
    
  "Kom nu, mor. Hun fortjener det," sagde en af hendes brødre.
    
  "Men, mor, det er ikke min tur," klynkede Andrea og stampede med foden i gulvet.
    
  "Nå, du vil gøre dem alligevel og ofre dem til Gud som omvendelse for dine synder. Du går igennem en meget svær tid," sagde hendes mor.
    
  Miguel Angel undertrykte et smil, og hans brødre puffede sejrrigt til hinanden.
    
  En time senere forsøgte Andrea, der aldrig vidste, hvordan hun skulle beherske sig, at finde på fem gode svar på denne uretfærdighed. Men i det øjeblik kunne hun kun komme i tanke om én.
    
  'Mommmmmm!'
    
  "Mor, det er okay! Vask op, og lad dine brødre gå i forvejen til poolen."
    
  Pludselig forstod Andrea alt: hendes mor vidste, at det ikke var hendes tur.
    
  Det ville være svært at forstå, hvad hun gjorde bagefter, hvis du ikke var den yngste af fem børn og den eneste pige, opvokset i et traditionelt katolsk hjem, hvor man er skyldig, før man har syndet; datter af en gammeldags militærmand, der gjorde det klart, at hans sønner kom først. Andrea blev trådt på, spyttet på, mishandlet og afvist blot fordi hun var kvinde, selvom hun besad mange af en drengs kvaliteter og bestemt delte de samme følelser.
    
  Den dag sagde hun, at hun havde fået nok.
    
  Andrea vendte tilbage til bordet og fjernede låget fra gryden med bønne- og tomatgryden, de lige havde spist færdige med. Den var halvt fuld og stadig varm. Uden at tænke sig om hældte hun resten over Miguel Ángels hoved og lod gryden stå der som en hat.
    
  "Vasker du op, din idiot."
    
  Konsekvenserne var alvorlige. Andrea skulle ikke blot vaske op, men hendes far fandt også på en mere interessant straf. Han forbød hende ikke at svømme hele sommeren. Det ville have været for nemt. Han beordrede hende til at sidde ved køkkenbordet, som havde en smuk udsigt over poolen, og lagde syv pund tørrede bønner på det.
    
  "Tæl dem. Når du fortæller mig, hvor mange der er, kan du gå ned til dammen."
    
  Andrea lagde bønnerne ud på bordet og begyndte at tælle dem en efter en, mens hun kom dem i gryden. Da hun nåede et tusind to hundrede og treogfirs, rejste hun sig for at gå på toilettet.
    
  Da hun kom tilbage, var gryden tom. Nogen havde sat bønnerne tilbage på bordet.
    
  Far, dit hår bliver gråt, før du hører mig græde, tænkte hun.
    
  Selvfølgelig græd hun. I de næste fem dage, uanset hvorfor hun forlod bordet, måtte hun hver gang hun kom tilbage, begynde at tælle bønnerne forfra, treogfyrre forskellige gange.
    
    
  Andrea ville i går aftes have betragtet hændelsen med bønnerne som en af de værste oplevelser i sit liv, endda værre end den brutale prygl, hun blev udsat for i Rom året før. Nu er oplevelsen med magnetometeret imidlertid steget til tops på listen.
    
  Dagen begyndte præcis klokken fem, tre kvarter før solopgang, med en række tudelyde. Andrea måtte sove på sygeafdelingen sammen med Dr. Harel og Kira Larsen, de to køn adskilt af Forresters snerpede regler. Deckers vagter var i et andet telt, støttepersonalet i et andet, og Forresters fire assistenter og Fader Fowler i det resterende. Professoren foretrak at sove alene i det lille telt, der kostede firs dollars og ledsagede ham på alle hans ekspeditioner. Men han sov lidt. Klokken fem om morgenen var han der, blandt teltene, og tutede i hornet, indtil han modtog et par dødstrusler fra den allerede udmattede menneskemængde.
    
  Andrea rejste sig, bandede i mørket og ledte efter sit håndklæde og sine toiletartikler, som hun havde lagt ved siden af luftmadrassen og soveposen, der tjente som seng. Hun var på vej mod døren, da Harel kaldte på hende. Trods den tidlige time var hun allerede klædt på.
    
  "Du tænker vel ikke på at tage et bad?"
    
  'Sikkert'.
    
  "Du har måske lært det på den hårde måde, men jeg må minde dig om, at brusere fungerer efter individuelle regler, og vi må hver især højst bruge vandet i tredive sekunder om dagen. Hvis du spilder din del nu, kommer du til at tigge os om bare at spytte på dig i aften."
    
  Andrea faldt tilbage på madrassen, besejret.
    
  'Tak fordi du ødelagde min dag.'
    
  "Sandt nok, men jeg reddede din aften."
    
  "Jeg ser forfærdelig ud," sagde Andrea og trak håret tilbage i en hestehale, hun ikke havde lavet siden college.
    
  'Værre end forfærdeligt.'
    
  "For pokker, Doc, du skulle have sagt: "Ikke så slemt som mig," eller "Nej, du ser godt ud." Du ved, kvindelig solidaritet."
    
  "Nå, jeg har aldrig været en almindelig kvinde," sagde Harel og så Andrea direkte ind i øjnene.
    
  "Hvad fanden mente du med det, Doc?" spurgte Andrea sig selv, mens hun tog sine shorts på og snørede sine støvler. "Er du den, jeg tror, du er?" Og endnu vigtigere ... skal jeg tage det første skridt?
    
    
  Træd, vent, fløjt, træd.
    
  Stowe Erling eskorterede Andrea til hendes anviste område og hjalp hende i selen. Der stod hun, midt på et 15 kvadratmeter stort stykke jord, markeret med snor fastgjort til 20 cm høje pigge i hvert hjørne.
    
  Lidelse.
    
  Først var der vægten. 35 pund virkede ikke som meget i starten, især når de hang i sikkerhedsselen. Men efter den anden time var Andreas skuldre ved at slå hende ihjel.
    
  Så kom varmen. Ved middagstid var jorden ikke sand - det var en grill. Og hun løb tør for vand en halv time inde i sin vagt. Hvileperioderne mellem vagterne var femten minutter lange, men otte af disse minutter blev brugt på at gå og vende tilbage til sektorerne og hente flasker med koldt vand, og yderligere to på at smøre solcreme ind igen. Det var tilbage omkring tre minutter, som bestod af Forrester, der konstant rømmede sig og tjekkede sit ur.
    
  Oven i købet var det den samme rutine igen og igen. Dette dumme trin, vent, fløjt, trin.
    
  Fanden, jeg ville have det bedre i Guantanamo. Selvom solen bager ned på dem, behøver de i det mindste ikke at bære den dumme vægt.
    
  "Godmorgen. Det er lidt varmt, ikke?" sagde en stemme.
    
  "Gå ad helvede til, far."
    
  "Tag noget vand," sagde Fowler og tilbød hende en flaske.
    
  Han var klædt i sergebukser og sin sædvanlige sorte kortærmede skjorte med kontorkrave. Han trådte tilbage fra hendes kvadrant og satte sig på jorden, mens han iagttog hende med morskab.
    
  "Kan du forklare, hvem du bestikkede, så du ikke behøvede at have den her tingest på?" spurgte Andrea, mens hun grådigt tømte flasken.
    
  Professor Forrester har stor respekt for mine religiøse pligter. Han er også en Guds mand, på sin egen måde.
    
  'Mere som en egoistisk galning.'
    
  "Det også. Hvad med dig?"
    
  "Nå, i det mindste er det ikke en af mine fejltagelser at promovere slaveri."
    
  'Jeg taler om religion.'
    
  "Prøver du at redde min sjæl med en halv flaske vand?"
    
  "Vil det her være nok?"
    
  "Jeg har brug for mindst en fuld kontrakt."
    
  Fowler smilede og rakte hende en flaske mere.
    
  'Hvis du tager små slurke, slukker det din tørst bedre.'
    
  Tak.
    
  "Du vil ikke svare på mit spørgsmål?"
    
  "Religion er for dybt for mig. Jeg foretrækker at cykle."
    
  Præsten lo og tog en slurk af sin flaske. Han virkede træt.
    
  "Kom nu, frøken Otero; vær ikke sur på mig, fordi jeg ikke behøver at lave muldyrets arbejde lige nu. Du tror vel ikke, at alle disse firkanter bare er opstået ved et trylleslag?"
    
  Kvadranterne begyndte to hundrede fod fra teltene. De resterende ekspeditionsmedlemmer var spredt ud over kløftens overflade, hver i deres eget tempo, ventende, fløjtende og subbende. Andrea nåede slutningen af sin sektion og tog et skridt til højre, drejede 180 grader og fortsatte derefter med at gå igen med ryggen til præsten.
    
  "Og så var jeg der og prøvede at finde jer to ... Så det var det, du og Doc lavede hele natten."
    
  "Der var andre mennesker der, så du behøver ikke bekymre dig."
    
  "Hvad mener du med det, far?"
    
  Fowler sagde ingenting. I lang tid var der kun rytmen af at gå, vente, fløjte og slæbe sig.
    
  "Hvordan vidste du det?" spurgte Andrea ængsteligt.
    
  "Jeg havde mistanke om det. Nu ved jeg det."
    
  'Lort'.
    
  "Jeg beklager, at jeg har krænket Deres privatliv, frøken Otero."
    
  "For pokker," sagde Andrea og bed sig i næven. "Jeg ville slå ihjel for en cigaret."
    
  "Hvad holder dig tilbage?"
    
  'Professor Forrester fortalte mig, at det forstyrrede instrumenterne.'
    
  "Ved du hvad, fru Otero? For en person, der opfører sig, som om hun har styr på alting, er du ret naiv. Tobaksrøg påvirker ikke Jordens magnetfelt. I hvert fald ikke ifølge mine kilder."
    
  'Gammel idiot.'
    
  Andrea rodede gennem sine lommer og tændte derefter en cigaret.
    
  "Skal du fortælle det til Doc, far?"
    
  "Harel er klog, meget klogere end jeg er. Og hun er jøde. Hun behøver ikke den gamle præsts råd."
    
  "Skal jeg?"
    
  "Nå, du er katolik, ikke sandt?"
    
  "Jeg mistede tilliden til dit udstyr for fjorten år siden, far."
    
  "Hvilken en? Den militære eller den præstelige?"
    
  "Begge dele. Mine forældre tog mig virkelig på sengen."
    
  "Alle forældre gør sådan her. Er det ikke sådan, livet begynder?"
    
  Andrea drejede hovedet og formåede at se ham ud af øjenkrogen.
    
  'Så vi har noget til fælles.'
    
  "Det kan du ikke forestille dig. Hvorfor ledte du efter os i går aftes, Andrea?"
    
  Reporteren kiggede sig omkring, før han svarede. Den nærmeste person var David Pappas, spændt fast i en sele tredive meter væk. Et varmt vindstød blæste ind fra kløftens indgang og skabte smukke sandhvirvler ved Andreas fødder.
    
  "I går, da vi var ved indgangen til kløften, klatrede jeg op ad den enorme klit til fods. På toppen begyndte jeg at fotografere med mit teleobjektiv og så en mand."
    
  "Hvor?" udbrød Fowler.
    
  "På toppen af klippen bag dig. Jeg så ham kun et øjeblik. Han havde lysebrunt tøj på. Jeg fortalte det ikke til nogen, fordi jeg ikke vidste, om det havde noget at gøre med den mand, der forsøgte at dræbe mig på Behemoth."
    
  Fowler kneb øjnene sammen og kørte en hånd hen over sit skaldede hoved, mens han tog en dyb indånding. Hans ansigt så bekymret ud.
    
  "Frøken Otero, denne ekspedition er ekstremt farlig, og dens succes afhænger af hemmeligholdelse. Hvis nogen kendte sandheden om, hvorfor vi er her..."
    
  "Vil de smide os ud?"
    
  'De ville have dræbt os alle.'
    
  'OM'.
    
  Andrea kiggede op, fuldt ud bevidst om, hvor isoleret dette sted var, og hvor fanget de ville være, hvis nogen brød igennem Deckers tynde række af vagter.
    
  "Jeg er nødt til at tale med Albert med det samme," sagde Fowler.
    
  "Jeg troede, du sagde, at du ikke måtte bruge din satellittelefon her? Decker havde en frekvensscanner?"
    
  Præsten kiggede bare på hende.
    
  "Åh, lort. Ikke igen," sagde Andrea.
    
  'Vi gør det i aften.'
    
    
  32
    
    
    
  700 FOD VEST FOR UDGRAVNINGEN
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006. Kl. 01:18.
    
    
  Den høje mands navn var O, og han græd. Han var nødt til at forlade de andre. Han ville ikke have, at de skulle se ham vise sine følelser, endsige tale om dem. Og det ville have været meget farligt at afsløre, hvorfor han græd.
    
  I virkeligheden var det på grund af pigen. Hun mindede ham for meget om hans egen datter. Han hadede at skulle dræbe hende. At dræbe Tahir var let, faktisk en lettelse. Han måtte indrømme, at han endda nød at lege med ham - at vise ham helvede, men her på jorden.
    
  Pigen var en anden historie. Hun var kun seksten år gammel.
    
  Og alligevel var D og W enige med ham: missionen var for vigtig. Ikke kun de andre brødres liv, der var samlet i hulen, stod på spil, men hele Dar al-Islam. Mor og datter vidste for meget. Der kunne ikke være nogen undtagelser.
    
  "Det er en meningsløs, elendig krig," sagde han.
    
  "Så taler du med dig selv nu?"
    
  Det var W, der kravlede hen til mig. Han brød sig ikke om at tage risici og talte altid hviskende, selv inde i hulen.
    
  'Jeg bad.'
    
  "Vi er nødt til at komme tilbage ned i hullet. De kan måske se os."
    
  Der er kun én vagtpost på den vestlige mur, og han har ingen direkte sigtelinje herfra. Bare rolig.
    
  "Hvad nu hvis han skifter stilling? De har nattekikkerter."
    
  "Jeg sagde, bare rolig. Den store sorte er på vagt. Han ryger hele tiden, og lyset fra cigaretten forhindrer ham i at se noget," sagde O, irriteret over at skulle tale, når han ville nyde stilheden.
    
  "Lad os gå tilbage til hulen. Vi spiller skak."
    
  Det narrede ham ikke et øjeblik. Vi vidste, at han følte sig nedtrykt. Afghanistan, Pakistan, Yemen. De havde været igennem meget sammen. Han var en god kammerat. Uanset hvor klodsede hans anstrengelser var, prøvede han at muntre ham op.
    
  O strakte sig ud i sandet i fuld længde. De befandt sig i et tomrum ved foden af en klippeformation. Hulen ved dens fod var kun omkring tre hundrede kvadratmeter stor. O havde opdaget den tre måneder tidligere, da han planlagde operationen. Der var knap nok plads til dem alle, men selv hvis hulen havde været hundrede gange større, ville O have foretrukket at være udenfor. Han følte sig fanget i dette støjende hul, overfaldet af sine brødres snorken og prutter.
    
  "Jeg tror, jeg bliver her lidt længere. Jeg kan godt lide kulden."
    
  "Venter du på Hookans signal?"
    
  "Det vil vare et stykke tid, før det sker. De vantro har ikke fundet noget endnu."
    
  "Jeg håber, de skynder sig. Jeg er træt af at sidde og spise af dåser og tisse i en dåse."
    
  O svarede ikke. Han lukkede øjnene og koncentrerede sig om brisen mod sin hud. Ventetiden passede ham fint.
    
  "Hvorfor sidder vi her og laver ingenting?" Vi er godt bevæbnede. Jeg siger, vi tager derhen og dræber dem alle," insisterede W.
    
  'Vi vil følge Hukans ordrer.'
    
  'Hookan tager for mange risici.'
    
  "Jeg ved det. Men han er klog. Han fortalte mig en historie. Du ved, hvordan en buskmand finder vand i Kalahari, når han er langt hjemmefra? Han finder en abe og holder øje med den hele dagen. Han kan ikke lade aben se ham, ellers er det slut. Hvis buskmanden er tålmodig, viser aben ham til sidst, hvor han kan finde vand. En revne i klippen, en lille pool ... steder, buskmanden aldrig ville have fundet."
    
  "Og hvad gør han så?"
    
  'Han drikker vand og spiser abe.'
    
    
  33
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006. 01:18
    
    
  Stow Erling tyggede nervøst på sin kuglepen og bandede professor Forrester af al sin kraft. Det var ikke hans skyld, at dataene fra en af sektorerne ikke var havnet, hvor de skulle. Han havde travlt nok med at behandle klager fra deres hyrede guldgravere, hjælpe dem med at tage deres seler af og på, skifte batterier i deres udstyr og sørge for, at ingen krydsede den samme sektor to gange.
    
  Selvfølgelig var der ingen til stede til at hjælpe ham med at tage selen på nu. Og det var ikke som om operationen ville være let midt om natten, med kun en lejrgaslanterne til at tænde den. Forrester var ligeglad med nogen - altså ingen undtagen sig selv. I det øjeblik han opdagede uregelmæssigheden i dataene, efter middagen, beordrede han Stowe til at udføre en ny analyse af kvadrant 22K.
    
  Forgæves bad - nærmest tryglede - Stowe Forrester om at lade ham gøre det den næste dag. Hvis dataene fra alle sektorer ikke var forbundet, ville programmet ikke fungere.
    
  Fucking Pappas. Er han ikke betragtet som verdens førende topografiske arkæolog? En kvalificeret softwareudvikler, ikke? Lort - det er dét, han er. Han burde aldrig have forladt Grækenland. Fuck! Jeg tager mig selv i at kysse den gamle mands røv, så han lader mig forberede magnetometerkodeheaderne, og han ender med at give dem til Pappas. To år, to hele år, researche Forresters anbefalinger, rette hans barnlige fejl, købe ham medicin, tage hans skraldespand ud fuld af inficeret, blodigt væv. To år, og han behandler mig sådan her.
    
  Heldigvis havde Stowe gennemført den komplekse serie af bevægelser, og magnetometeret var nu på hans skuldre og funktionsdygtigt. Han løftede lyset og satte det op halvvejs oppe ad skråningen. Sektor 22K dækkede en del af den sandede skråning nær kløftens pegefingerkno.
    
  Jorden her var anderledes, i modsætning til den svampede lyserøde overflade ved kløftens fod eller den bagte sten, der dækkede resten af området. Sandet var mørkere, og selve skråningen havde en hældning på omkring 14 procent. Mens han gik, flyttede sandet sig, som om et dyr bevægede sig under hans støvler. Da Stow klatrede op ad skråningen, måtte han holde fast i magnetometerremmene for at holde instrumentet i balance.
    
  Da han bøjede sig ned for at sætte lanternen ned, greb hans højre hånd en jernskår, der stak ud fra rammen, og trak blod ud.
    
  "Åh, for pokker!"
    
  Han sugede på stykket og begyndte at bevæge instrumentet hen over området i den langsomme, irriterende rytme.
    
  Han er ikke engang amerikaner. Ikke engang jøde, for helvede. Han er en forbandet græsk immigrant. En ortodoks græker, før han begyndte at arbejde for professoren. Han konverterede til jødedommen efter først tre måneder hos os. Hurtig konvertering - meget praktisk. Jeg er så træt. Hvorfor gør jeg det her? Jeg håber, vi finder Arken. Så vil historieafdelingerne skændes om mig, og jeg kan finde en fast stilling. Den gamle mand holder ikke længe - sandsynligvis lige længe nok til at tage al æren. Men om tre eller fire år vil de tale om hans hold. Om mig. Jeg ville ønske, at hans rådne lunger bare sprængte i løbet af de næste par timer. Jeg gad vide, hvem Kain så ville have sat til at lede ekspeditionen? Det ville ikke have været Pappas. Hvis han skider i bukserne, hver gang professoren overhovedet ser på ham, så forestil dig, hvad han ville gøre, hvis han ser Kain. Nej, de har brug for en stærkere, en med karisma. Jeg gad vide, hvordan Kain egentlig er. De siger, han er meget syg. Men hvorfor kom han så hele vejen hertil?
    
  Stow stoppede brat op halvvejs oppe ad skråningen med ansigtet mod kløftens væg. Han troede, han hørte fodtrin, men det var umuligt. Han kiggede tilbage mod lejren. Alt var ved det gamle.
    
  Selvfølgelig. Den eneste, der er ude af sengen, er mig. Bortset fra vagterne, men de har viklet sig ind i sengen og snorker sikkert. Hvem har de tænkt sig at beskytte os imod? Det ville være bedre, hvis-
    
  Den unge mand holdt igen en pause. Han hørte noget, og denne gang vidste han, at han ikke indbildte sig. Han lagde hovedet på skrå og prøvede at høre bedre, men den irriterende fløjten lød igen. Stowe fumlede efter knappen på instrumentet og trykkede hurtigt på den én gang. På den måde kunne han slukke fløjten uden at slukke instrumentet (hvilket ville have udløst en alarm i Forresters computer), noget som et dusin mennesker ville være døde for at finde ud af i går.
    
  Det må være et par soldater, der skifter vagter. Kom nu, du er for gammel til at være bange for mørket.
    
  Han slukkede værktøjet og begyndte at gå ned ad bakken. Nu hvor han tænkte over det, ville det være bedre, hvis han gik tilbage i seng. Hvis Forrester ville blive vred, var det hans sag. Han begyndte som det første om morgenen og sprang morgenmaden over.
    
  Det er alt. Jeg står op før den gamle mand, når der er mere lys.
    
  Han smilede og irettesatte sig selv for at bekymre sig om trivielle ting. Nu kunne han endelig gå i seng, og det var alt, hvad han behøvede. Hvis han skyndte sig, kunne han få tre timers søvn.
    
  Pludselig trak noget i selen. Stowe faldt tilbage og viftede med armene for at holde balancen. Men lige da han troede, han ville falde, følte han nogen gribe fat i ham.
    
  Den unge mand mærkede ikke knivens spids grave sig fast i lænden af sin rygsøjle. Hånden, der greb fat i hans sele, strammede sig. Stowe huskede pludselig sin barndom, hvor han og hans far tog på fisketur efter sort crappie i Lake Chebacco. Hans far holdt fisken i hånden og tog derefter med én hurtig bevægelse indvolde. Bevægelsen frembragte en våd, hvæsende lyd, meget lig det sidste, Stowe havde hørt.
    
  Hånden slap den unge mand, der faldt til jorden som en kludedukke.
    
  Stow udstødte en afbrudt lyd, da han døde, et kort, tørt støn, og så blev der stilhed.
    
    
  34
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006. 14:33
    
    
  Den første del af planen var at vågne til tiden. Indtil videre går det godt. Fra det tidspunkt blev alt en katastrofe.
    
  Andrea placerede sit armbåndsur mellem vækkeuret og hovedet, indstillet til klokken 2:30. Hun skulle have mødt Fowler i kvadrant 14B, hvor hun arbejdede, da hun fortalte præsten om at have set en mand på klippen. Alt, hvad reporteren vidste, var, at præsten havde brug for hendes hjælp til at deaktivere Deckers frekvensscanner. Fowler havde ikke fortalt hende, hvordan han planlagde at gøre det.
    
  For at sikre sig, at hun mødte op til tiden, gav Fowler hende sit armbåndsur, da hendes manglede alarm. Det var et robust sort MTM Special Ops-ur med velcrorem, der så næsten lige så gammelt ud som Andrea selv. På bagsiden af uret var indskriften: "Så andre kan leve."
    
  "Så andre kan leve." Hvilken slags person bærer sådan et ur? Bestemt ikke en præst. Præster bærer ure, der koster tyve euro, i bedste fald et billigt Lotus med en kunstlæderrem. Intet har karakter som det, tænkte Andrea, før hun faldt i søvn. Da vækkeuret gik, slukkede hun det klogt med det samme og tog uret med sig. Fowler havde gjort det klart, hvad der ville ske med hende, hvis hun mistede det. Desuden var der et lille LED-lys i hendes ansigt, der ville gøre det lettere at navigere i kløften uden at snuble over et af kvadrantens reb eller smadre hovedet mod en klippe.
    
  Mens hun ledte efter sit tøj, lyttede Andrea for at se, om nogen var vågnet. Kira Larsens snorken beroligede reporteren, men hun besluttede at vente med at tage sine sko på, til hun var udenfor. Da hun listede hen mod døren, viste hun sin sædvanlige klodsethed og tabte sit ur.
    
  Den unge reporter forsøgte at beherske sine nerver og huske, hvordan sygestuen var indrettet. I den fjerne ende stod to bårer, et bord og et skab med medicinske instrumenter. Tre bofæller sov nær indgangen på deres madrasser og soveposer. Andrea sad i midten, Larsen til venstre og Harel til højre.
    
  Ved at bruge Kiras snorken til at orientere sig begyndte hun at lede på gulvet. Hun mærkede kanten af sin egen madras. Lidt længere fremme rørte hun ved en af Larsens aflagte sokker. Hun skar en grimasse og tørrede sin hånd på bagsiden af sine bukser. Hun fortsatte på sin egen madras. Lidt længere fremme. Det måtte være Harels madras.
    
  Den var tom.
    
  Overrasket trak Andrea en lighter op af lommen og tændte den, mens hun med sin krop beskyttede flammen mod Larsen. Harel var ingen steder at finde på sygeafdelingen. Fowler havde fortalt hende, at hun ikke måtte fortælle Harel, hvad de planlagde.
    
  Reporteren havde ikke tid til at overveje sagen yderligere, så hun greb det ur, hun havde fundet liggende mellem madrasserne, og forlod teltet. Lejren var stille som en grav. Andrea var glad for, at sygeafdelingen lå nær kløftens nordvestlige væg, så hun ville undgå at støde på nogen på vej til eller fra toilettet.
    
  Jeg er sikker på, at Harel er der. Jeg forstår ikke, hvorfor vi ikke kan fortælle hende, hvad vi laver, hvis hun allerede kender til præstens satellittelefon. De to har gang i noget mærkeligt.
    
  Et øjeblik senere lød professorens horn. Andrea frøs til, frygten greb hende som et dyr i en krog. Først troede hun, at Forrester havde opdaget, hvad hun lavede, indtil hun indså, at lyden kom et sted langt væk fra. Hornet var dæmpet, men det gav svagt genlyd i hele kløften.
    
  Der var to eksplosioner, og så stoppede alt.
    
  Så startede det igen og stoppede ikke.
    
  Dette er et nødsignal. Jeg ville vædde mit liv på det.
    
  Andrea var ikke sikker på, hvem hun skulle henvende sig til. Med Harel ingen steder i sigte og Fowler ventende på hende i 14B, var hendes bedste mulighed Tommy Eichberg. Vedligeholdelsesteltet var lige nu det tætteste, og ved hjælp af sit ur fandt Andrea teltets lynlås og brast ind.
    
  "Tommy, Tommy, er du der?"
    
  Et halvt dusin hoveder løftede hovederne fra deres soveposer.
    
  "Klokken er to om morgenen, for Guds skyld," sagde en forvirret Brian Hanley og gned sig i øjnene.
    
  "Rejs dig op, Tommy. Jeg tror professoren er i problemer."
    
  Tommy var allerede ved at kravle ud af sin sovepose.
    
  "Hvad sker der?"
    
  "Det er professorens horn. Det er ikke holdt op."
    
  'Jeg hører ingenting.'
    
  "Kom med mig. Jeg tror, han er i kløften."
    
  "Et minut."
    
  "Hvad venter du på, Hanukkah?"
    
  "Nej, jeg venter på, at du vender dig om. Jeg er nøgen."
    
  Andrea kom ud af teltet og mumlede undskyldninger. Hornet hylede stadig udenfor, men hvert efterfølgende brag var svagere. Trykluften var ved at løbe tør.
    
  Tommy sluttede sig til hende, efterfulgt af resten af mændene i teltet.
    
  "Gå hen og tjek professorens telt, Robert," sagde Tommy og pegede på den tynde boremaskineoperatør. "Og du, Brian, gå hen og advar soldaterne."
    
  Denne sidste ordre var unødvendig. Decker, Maloney, Torres og Jackson nærmede sig allerede, ikke fuldt påklædte, men med maskingeværer klar.
    
  "Hvad fanden foregår der?" sagde Decker med en walkie-talkie i sin store hånd. "Mine fyre siger, at der er noget, der skaber helvede for enden af kløften."
    
  "Frøken Otero tror, professoren er i problemer," sagde Tommy. "Hvor er dine observatører?"
    
  "Denne sektor er i en blind vinkel. Vaaka leder efter en bedre position."
    
  "God aften. Hvad sker der? Hr. Cain prøver at sove," sagde Jacob Russell, mens han nærmede sig gruppen. Han havde kanelfarvet silkepyjamas på, og hans hår var let rodet. "Jeg troede..."
    
  Decker afbrød ham med en gestus. Radioen knitrede, og Vaakis rolige stemme kom gennem højttaleren.
    
  "Oberst, jeg ser Forrester og liget på jorden. Ovre."
    
  "Hvad laver professoren, Rede Nummer Et?"
    
  Han bøjede sig over kroppen. Færdig.
    
  "Hold da op, Rede Et. Bliv på din position og dæk os. Rede To og Tre, hold jer klar. Hvis en mus prutter, vil jeg vide det."
    
  Decker afbrød forbindelsen og fortsatte med at udstede yderligere ordrer. I de få øjeblikke, han brugte på at kommunikere med Vaaka, vågnede hele lejren til liv. Tommy Eichberg tændte en af de kraftige halogenprojektører, hvilket kastede enorme skygger på kløftens vægge.
    
  I mellemtiden stod Andrea lidt væk fra kredsen af mennesker, der havde samlet sig omkring Decker. Over hans skulder kunne hun se Fowler gå bag sygeafdelingen, fuldt påklædt. Han kiggede sig omkring, kom så hen og stillede sig bag reporteren.
    
  "Sig ikke noget. Vi snakkes ved senere."
    
  "Hvor er Harel?"
    
  Fowler kiggede på Andrea og løftede øjenbrynene.
    
  Han aner det ikke.
    
  Pludselig opstod Andreas mistanke, og hun vendte sig mod Decker, men Fowler greb fat i hendes arm og holdt hende tilbage. Efter at have udvekslet et par ord med Russell, traf den massive sydafrikaner sin beslutning. Han overlod Maloney til at lede lejren og begav sig sammen med Torres og Jackson mod sektor 22K.
    
  "Slip mig, far! Han sagde, at der var et lig der," sagde Andrea og forsøgte at befri sig selv.
    
  'Vente'.
    
  'Det kunne have været hende.'
    
  "Vent lige."
    
  I mellemtiden løftede Russell hænderne og henvendte sig til gruppen.
    
  "Jeg beder dig, jeg beder dig. Vi er alle meget bekymrede, men at løbe fra et sted til et andet hjælper ikke nogen. Se dig omkring og fortæl mig, om der er nogen, der mangler. Hr. Eichberg? Og Brian?"
    
  "Han har noget imod generatoren. Den er ved at løbe tør for brændstof."
    
  "Hr. Pappas?"
    
  "Alle her undtagen Stow Erling, sir," sagde Pappas nervøst med rystende stemme. "Han var lige ved at krydse sektor 22K igen. Dataoverskrifterne var forkerte."
    
  "Dr. Harel?"
    
  "Dr. Harel er ikke her," sagde Kira Larsen.
    
  "Hun er ikke sådan? Er der nogen, der har en idé om, hvor hun mon er?" spurgte en overrasket Russell.
    
  "Hvor kunne nogen være?" sagde en stemme bag Andrea. Reporteren vendte sig, lettelse præget af hendes ansigt. Harel stod bag hende, hendes øjne blodsprængte, kun iført støvler og en lang rød skjorte. "Du må undskylde mig, men jeg tog nogle sovepiller, og jeg er stadig lidt groggy. Hvad skete der?"
    
  Da Russell orienterede lægen, havde Andrea blandede følelser. Selvom hun var glad for, at Harel var okay, kunne hun ikke forstå, hvor lægen kunne have været i al den tid, eller hvorfor hun havde løjet.
    
  Og jeg er ikke den eneste, tænkte Andrea, mens hun så på sin anden teltkammerat. Kira Larsen holdt blikket rettet mod Harel. Hun mistænker lægen for noget. Jeg er sikker på, at hun bemærkede, at hun ikke var i sin seng for et par minutter siden. Hvis blikke var laserstråler, ville Doc have et hul i ryggen på størrelse med en lille pizza.
    
    
  35
    
    
    
  KINE
    
  Den gamle mand stod på en stol og løste en af knuderne, der holdt teltvæggene oppe. Han bandt den, løste den op og bandt den igen.
    
  "Herre, De gør det igen."
    
  "Nogen er død, Jacob. Død."
    
  "Hr., knuden er fin. Kom venligst ned. De skal tage denne." Russell rakte ham en lille papkrus med nogle piller i.
    
  "Jeg tager dem ikke. Jeg skal være på vagt. Jeg kunne være den næste. Kan du lide denne knude?"
    
  "Ja, hr. Kine."
    
  "Det kaldes en tocifret ottecifre. Det er en rigtig god knude. Min far viste mig, hvordan man gør det."
    
  "Det er en perfekt knude, hr. Rejs jer venligst ned fra stolen."
    
  'Jeg vil bare være sikker på...'
    
  "Hr., De er igen ved at falde tilbage i obsessiv-kompulsiv adfærd."
    
  "Brug ikke det udtryk i forbindelse med mig."
    
  Den gamle mand vendte sig så brat, at han mistede balancen. Jakob gik hen for at gribe Kain, men han var ikke hurtig nok, og den gamle mand faldt.
    
  "Har du det godt?" Jeg ringer til Dr. Harel!
    
  Den gamle mand græd på gulvet, men kun en lille del af hans tårer var forårsaget af faldet.
    
  "Nogen er død, Jacob. Nogen er død."
    
    
  36
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006. Kl. 03:13.
    
    
  'Mord'.
    
  "Er De sikker, doktor?"
    
  Stow Erlings lig lå midt i en cirkel af gaslamper. De kastede et svagt lys, og skyggerne på de omkringliggende klipper opløstes i en nat, der pludselig syntes fyldt med fare. Andrea undertrykte en gysen, da hun så på liget i sandet.
    
  Da Decker og hans følge ankom til stedet for få minutter siden, fandt han den gamle professor, der holdt den døde mands hånd og uophørligt afspillede en nu ubrugelig alarm. Decker skubbede professoren til side og kaldte på Dr. Harel. Lægen bad Andrea om at komme med hende.
    
  "Jeg vil hellere ikke," sagde Andrea. Hun følte sig svimmel og forvirret, da Decker meldte via radioen, at de havde fundet Stow Erling død. Hun kunne ikke lade være med at huske, at hun ønskede, at ørkenen bare ville opsluge ham.
    
  "Jeg er meget bekymret, Andrea. Hjælp mig."
    
  Lægen virkede oprigtigt bekymret, så uden et ord gik Andrea ved siden af hende. Reporteren prøvede at finde ud af, hvordan hun kunne spørge Harel, hvor fanden hun var, da hele rodet startede, men hun kunne ikke gøre det uden at afsløre, at hun også havde været et sted, hvor hun ikke burde have været. Da de nåede kvadrant 22K, opdagede de, at Decker havde formået at belyse liget, så Harel kunne fastslå dødsårsagen.
    
  "Fortæl mig det, oberst. Hvis det ikke var mord, var det et meget målrettet selvmord. Han har et knivsår i rygsøjlens rod, hvilket helt sikkert er fatalt."
    
  "Og det er meget vanskeligt at opnå," sagde Decker.
    
  "Hvad mener du?" afbrød Russell, mens han stod ved siden af Decker.
    
  Lidt længere væk satte Kira Larsen sig på hug ved siden af professoren og forsøgte at trøste ham. Hun lagde et tæppe over hans skuldre.
    
  "Hvad han mener er, at det var et perfekt udført sår. En meget skarp kniv. Der var næsten intet blod fra Stowe," sagde Harel og tog de latexhandsker af, hun havde haft på, mens hun undersøgte liget.
    
  "En professionel, hr. Russell," tilføjede Decker.
    
  "Hvem fandt ham?"
    
  "Professor Forresters computer har en alarm, der går i gang, hvis et af magnetometrene holder op med at sende," sagde Decker og nikkede mod den gamle mand. "Han kom her for at dele med Stow. Da han så ham på jorden, troede han, at han sov, og begyndte at blæse i hornet, indtil han indså, hvad der var sket. Så fortsatte han med at blæse i hornet for at advare os."
    
  "Jeg vil slet ikke forestille mig, hvordan hr. Kane vil reagere, når han finder ud af, at Stowe blev dræbt. Hvor fanden var dine folk, Decker? Hvordan kunne dette ske?"
    
  "De må have kigget ud over kløften, som jeg beordrede. Der er kun tre af dem, og de dækker et meget stort område på en måneløs nat. De gjorde deres bedste."
    
  "Det er ikke så meget," sagde Russell og pegede på liget.
    
  "Russell, jeg sagde jo det. Det er vanvittigt at komme hertil med kun seks mand. Vi har tre mand på fire timers vagt. Men for at dække et fjendtligt område som dette, har vi virkelig brug for mindst tyve. Så bebrejd mig ikke."
    
  "Det er udelukket. Du ved, hvad der vil ske, hvis den jordanske regering-"
    
  "Vil I to ikke holde op med at skændes!" Professoren rejste sig, tæppet hang ned fra hans skuldre. Hans stemme rystede af vrede. "En af mine assistenter er død. Jeg sendte ham hertil. Vil I ikke være søde at holde op med at give hinanden skylden?"
    
  Russell blev tavs. Til Andreas overraskelse blev Decker det også, selvom han bevarede roen, mens han henvendte sig til Dr. Harel.
    
  "Kan du fortælle os noget andet?"
    
  "Jeg går ud fra, at han blev dræbt der, og at han så gled ned ad skråningen, i betragtning af de sten, der faldt med ham."
    
  "Kan du forestille dig det?" sagde Russell og løftede et øjenbryn.
    
  "Undskyld, men jeg er ikke retsmediciner, bare en læge med speciale i kampmedicin. Jeg er bestemt ikke kvalificeret til at analysere et gerningssted. Under alle omstændigheder tror jeg ikke, at du vil finde fodspor eller andre spor i blandingen af sand og sten, vi har her."
    
  "Ved De, om Erling havde nogen fjender, professor?" spurgte Decker.
    
  "Han kom ikke godt ud af det med David Pappas. Jeg var ansvarlig for rivaliseringen mellem dem."
    
  "Har du nogensinde set dem slås?"
    
  "Mange gange, men det kom aldrig til slagsmål." Forrester holdt en pause og rystede så Decker med en finger i ansigtet. "Vent lige et øjeblik. Du påstår vel ikke, at en af mine assistenter gjorde det her, vel?"
    
  I mellemtiden betragtede Andrea Stow Erlings lig med en blanding af chok og vantro. Hun ville gå hen til lampekredsen og hive i hans hestehale for at bevise, at han ikke var død, at det hele bare havde været professorens dumme joke. Hun indså først situationens alvor, da hun så den skrøbelige gamle mand vifte med fingeren i ansigtet på kæmpen Dekker. I det øjeblik revnede den hemmelighed, hun havde holdt skjult i to dage, som en dæmning under pres.
    
  'Hr. Decker'.
    
  Sydafrikaneren vendte sig mod hende, hans udtryk tydeligvis ikke venligt.
    
  "Frøken Otero, Schopenhauer sagde, at det første møde med et ansigt efterlader et uudsletteligt indtryk på os. For nu har jeg fået nok af Deres ansigt - forstået?"
    
  "Jeg ved ikke engang, hvorfor du er her. Ingen har bedt dig om at komme," tilføjede Russell. "Denne historie er ikke til offentliggørelse. Gå tilbage til lejren."
    
  Reporteren tog et skridt tilbage, men mødte blikket fra både lejesoldaten og den unge direktør. Andrea ignorerede Fowlers råd og besluttede sig for at give sit indtryk til kende.
    
  "Jeg tager ikke afsted. Denne mands død kan være min skyld."
    
  Decker kom så tæt på hende, at Andrea kunne mærke den tørre varme fra hans hud.
    
  'Tal højere.'
    
  "Da vi ankom til kløften, troede jeg, jeg så nogen på toppen af den klippe."
    
  "Hvad? Og det faldt dig ikke ind at sige noget?"
    
  "Jeg tænkte ikke så meget over det dengang. Jeg er ked af det."
    
  "Fantastisk, du er ked af det. Så er det okay. Fuck!"
    
  Russell rystede forbløffet på hovedet. Decker kløede sig i arret i ansigtet og forsøgte at forstå, hvad han lige havde hørt. Harel og professoren så vantro på Andrea. Den eneste, der reagerede, var Kira Larson, som skubbede Forrester til side, skyndte sig hen imod Andrea og slog hende.
    
  'Tæve!'
    
  Andrea var så lamslået, at hun ikke vidste, hvad hun skulle gøre. Da hun så smerten i Kiras ansigt, forstod hun det og sænkede hænderne.
    
  Undskyld. Tilgiv mig.
    
  "Kælling," gentog arkæologen, mens hun kastede sig over Andrea og slog hende i ansigtet og brystet. "Du kunne have fortalt alle, at vi blev overvåget. Ved du ikke, hvad vi leder efter? Forstår du ikke, hvordan det her påvirker os alle?"
    
  Harel og Decker greb fat i Larsens arme og trak hende tilbage.
    
  "Han var min ven," mumlede hun og bevægede sig lidt væk.
    
  I det øjeblik ankom David Pappas til stedet. Han løb og svedte. Det var tydeligt, at han var faldet mindst én gang, da der var sand i hans ansigt og briller.
    
  "Professor! Professor Forrester!"
    
  "Hvad er der galt, David?"
    
  "Data. Stowe-data," sagde Pappas, bøjede sig ned og knælede for at få vejret.
    
  Professoren gjorde en afvisende gestus.
    
  "Det er ikke det rigtige tidspunkt, David. Din kollega er død."
    
  "Men professor, De må lytte. Overskrifterne. Jeg har rettet dem."
    
  "Jamen, David. Vi snakkes ved i morgen."
    
  Så gjorde David Pappas noget, han aldrig ville have gjort, hvis det ikke var for spændingen den nat. Han greb fat i Forresters tæppe og trak den gamle mand rundt, så han stod ansigt til ansigt med ham.
    
  "Du forstår ikke. Vi har peak 7911!"
    
  Først reagerede professor Forrester ikke, men så talte han meget langsomt og velovervejet, med en så lav stemme at David næsten ikke kunne høre ham.
    
  'Hvor stor?'
    
  'Enormt, hr.'
    
  Professoren faldt på knæ. Uden at kunne tale lænede han sig frem og tilbage i en tavs bønfaldelse.
    
  "Hvad er 7911, David?" spurgte Andrea.
    
  "Atomvægt 79. Position 11 i det periodiske system," sagde den unge mand med et knækket stemme. Det var, som om han, ved at overbringe sin besked, havde tømt sig selv. Hans øjne var rettet mod liget.
    
  "Og det her er...?"
    
  "Guld, frøken Otero. Stow Erling har fundet Pagtens Ark."
    
    
  37
    
    
    
  Nogle fakta om Pagtens Ark, kopieret fra professor Cecil Forresters Moleskine-notesbog
    
  Bibelen siger: "Og de skal lave en ark af akasietræ; dens længde skal være to en halv alen, dens bredde halvanden alen og dens højde halvanden alen. Du skal beklæde den med rent guld og beklæde den indvendigt og udvendigt og lave en guldkrone på den hele vejen rundt. Du skal støbe fire guldringe til den og sætte dem i dens fire hjørner; to ringe skal være på den ene side og to ringe på den anden side. Du skal lave bærestænger af akasietræ og beklæde dem med guld. Du skal sætte bærestængerne i ringene på siderne af arken, så arken kan bæres med dem."
    
  Jeg vil bruge mål i den almindelige alen. Jeg ved, at jeg vil blive kritiseret, fordi få forskere gør dette; de er afhængige af den egyptiske alen og den "hellige" alen, som er meget mere glamourøse. Men jeg har ret.
    
  Dette er, hvad vi ved med sikkerhed om Arken:
    
  • Byggeår: 1453 f.Kr. ved foden af Sinaibjerget.
    
  • længde 112 cm
    
  • bredde 25 tommer
    
  • højde 25 tommer
    
  • 84 gallon kapacitet
    
  • 600 pund i vægt
    
  Der er folk, der ville gætte på, at Arken vejede mere, omkring 500 kg. Så er der idioten, der vovede at insistere på, at Arken vejede over et ton. Det er vanvittigt. Og de kalder sig selv eksperter. De elsker at overdrive vægten af selve Arken. Stakkels idioter. De forstår ikke, at guld, selvom det er tungt, er for blødt. Ringene kunne ikke bære den vægt, og træstængerne ville ikke være lange nok til, at mere end fire mænd komfortabelt kunne bære det.
    
  Guld er et meget blødt metal. Sidste år så jeg et helt rum dækket af tynde guldplader, fremstillet af en enkelt, god mønt ved hjælp af teknikker, der går tilbage til bronzealderen. Jøderne var dygtige håndværkere, og de havde ikke en stor mængde guld i ørkenen, og de ville heller ikke have bebyrdet sig selv med en så tung vægt, at de ville have gjort sig sårbare over for deres fjender. Nej, de ville have brugt en lille mængde guld og formet det til tynde plader til at dække træ med. Shittimtræ, eller akacie, er et holdbart træ, der kan holde i århundreder uden at blive beskadiget, især hvis det var dækket af et tyndt lag metal, der ikke ruster og ikke påvirkes af tidens påvirkninger. Dette var et objekt bygget til evigheden. Hvordan kunne det være anderledes, for det var trods alt den Tidløse, der gav instruktionerne?
    
    
  38
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006. 14:21.
    
    
  'Så dataene blev manipuleret.'
    
  "En anden fik fat i informationen, far."
    
  "Det er derfor, de dræbte ham."
    
  "Jeg forstår hvad, hvor og hvornår. Hvis du bare fortæller mig hvordan og hvem, bliver jeg den lykkeligste kvinde i verden."
    
  'Jeg arbejder på det.'
    
  "Tror du, det var en fremmed?" Måske manden, jeg så på toppen af kløften?
    
  "Jeg synes ikke, du er så dum, unge dame."
    
  'Jeg føler mig stadig skyldig.'
    
  "Nå, du burde stoppe. Det var mig, der bad dig om ikke at fortælle det til nogen. Men tro mig: nogen på denne ekspedition er en morder. Derfor er det vigtigere end nogensinde, at vi taler med Albert."
    
  "Fint. Men jeg tror, du ved mere, end du fortæller mig - meget mere. Der var usædvanlig aktivitet i kløften i går for denne tid af dagen. Lægen var ikke i sin seng."
    
  "Jeg sagde jo ... jeg arbejder på det."
    
  "For pokker, far. Du er den eneste person, jeg kender, der taler så mange sprog, men ikke kan lide at tale."
    
  Fader Fowler og Andrea Otero sad i skyggen af kløftens vestvæg. Da ingen havde sovet meget natten før, efter chokket over Stowe Earlings mord, var dagen begyndt langsomt og tungt. Lidt efter lidt begyndte nyheden om, at Stowes magnetometer havde fundet guld, dog at overskygge tragedien og ændrede stemningen i lejren. Aktiviteten omkring Kvadrant 22K var i fuld gang med professor Forrester i centrum: analyse af klippesammensætningen, yderligere magnetometertest og, vigtigst af alt, målinger af jordens hårdhed til udgravning.
    
  Proceduren involverede at føre en elektrisk ledning gennem jorden for at bestemme, hvor meget strøm den kunne bære. For eksempel har et hul fyldt med jord lavere elektrisk modstand end den uforstyrrede jord omkring det.
    
  Testresultaterne var afgørende: jorden var i det øjeblik ekstremt ustabil. Dette gjorde Forrester rasende. Andrea så til, mens han gestikulerede vildt, kastede papirer op i luften og fornærmede sine arbejdere.
    
  "Hvorfor er professoren så vred?" spurgte Fowler.
    
  Præsten sad på en flad klippe cirka 30 cm over Andrea. Han legede med en lille skruetrækker og nogle kabler, han havde taget fra Brian Hanleys værktøjskasse, og var fuldstændig opmærksom på, hvad der foregik omkring ham.
    
  "De har lavet tests. De kan ikke bare grave Arken op," svarede Andrea. Hun havde talt med David Pappas et par minutter tidligere. "De tror, den er i et menneskeskabt hul. Hvis de bruger en minigraver, er der en god chance for, at hullet kollapser."
    
  "De bliver muligvis nødt til at omgå dette. Det kan tage uger."
    
  Andrea tog endnu en serie billeder med sit digitalkamera og kiggede derefter på dem på skærmen. Hun havde flere fremragende billeder af Forrester, der bogstaveligt talt frådede om munden. En forfærdet Kira Larsen kaster hovedet tilbage i chok efter at have hørt nyheden om Erlings død.
    
  "Forrester råber ad dem igen. Jeg forstår ikke, hvordan hans assistenter kan klare det."
    
  "Måske er det det, de alle har brug for i morges, synes du ikke?"
    
  Andrea var lige ved at sige til Fowler, at han skulle holde op med at snakke vrøvl, da hun indså, at hun altid havde været en stærk fortaler for at bruge selvstraf som en måde at undgå sorg på.
    
  LB er beviset på det. Hvis jeg havde praktiseret, hvad jeg prædikede, ville jeg have smidt ham ud af vinduet for længe siden. Forbandede kat. Jeg håber ikke, han spiser naboens shampoo. Og hvis han gør, håber jeg ikke, hun får mig til at betale for det.
    
  Forresters skrig fik folk til at sprede sig som kakerlakker, da lyset blev tændt.
    
  "Måske har han ret, far. Men jeg synes ikke, at det at fortsætte med at arbejde viser megen respekt for deres afdøde kollega."
    
  Fowler så op fra sit arbejde.
    
  "Jeg bebrejder ham ikke. Han skal skynde sig. I morgen er det lørdag."
    
  "Åh ja. Lørdag. Jøder må ikke engang tænde lyset efter solnedgang om fredagen. Det er vrøvl."
    
  "I det mindste tror de på noget. Hvad tror du på?"
    
  'Jeg har altid været et praktisk menneske.'
    
  "Jeg formoder, du mener en ikke-troende."
    
  "Jeg mener vel praktisk talt. At tilbringe to timer om ugen et sted fyldt med røgelse ville tage præcis 343 dage af mit liv. Uden at fornærme mig, synes jeg ikke, det er det værd. Ikke engang i den formodede evighed."
    
  Præsten fniste.
    
  "Har du nogensinde troet på noget?"
    
  'Jeg troede på relationer.'
    
  "Hvad er der sket?"
    
  "Jeg lavede en fejl. Lad os bare sige, at hun troede mere på det, end jeg gjorde."
    
  Fowler forblev tavs. Andreas stemme lød en smule anstrengt. Hun indså, at præsten ville have hende til at lette sine byrder.
    
  "Desuden, far ... tror jeg ikke, at tro er den eneste motiverende faktor for denne ekspedition. Arken vil koste mange penge."
    
  Der er cirka 125.000 tons guld i verden. Tror du, at hr. Kain skal hente tretten eller fjorten ind i Arken?
    
  "Jeg taler om Forrester og hans travle bier," svarede Andrea. Hun elskede at diskutere, men hun hadede det, når hendes argumenter blev så lette at modbevise.
    
  "Okay. Har du brug for en praktisk grund? De benægter det hele. Deres arbejde holder dem i gang."
    
  "Hvad fanden snakker du om?"
    
  'Sorgens stadier af Dr. C. Blair-Ross'.
    
  "Åh ja. Benægtelse, vrede, depression og alt det der."
    
  "Præcis. De er alle i den første fase."
    
  "At dømme efter professorens skrig, skulle man tro, han var med i den anden."
    
  De vil få det bedre i aften. Professor Forrester vil holde mindetalen. Jeg tror, det bliver interessant at høre ham sige noget pænt om en anden end sig selv.
    
  "Hvad skal der ske med liget, far?"
    
  "De vil lægge liget i en forseglet ligpose og begrave det for nu."
    
  Andrea så vantro på Fowler.
    
  "Du laver sjov!"
    
  "Dette er jødisk lov. Enhver, der dør, skal begraves inden for fireogtyve timer."
    
  "Du ved, hvad jeg mener. Vil de ikke give ham tilbage til hans familie?"
    
  "Ingen og intet må forlade lejren, frøken Otero. Husker du det?"
    
  Andrea lagde kameraet i sin rygsæk og tændte en cigaret.
    
  "De her mennesker er vanvittige. Jeg håber ikke, at denne dumme eksklusive artikel ender med at ødelægge os alle."
    
  "De taler altid om Deres eksklusivitet, frøken Otero. Jeg forstår ikke, hvad De er så desperat efter."
    
  "Berømmelse og rigdom. Hvad med dig?"
    
  Fowler rejste sig og strakte armene ud. Han lænede sig tilbage, og hans rygsøjle knækkede højt.
    
  "Jeg følger bare ordrer. Hvis Arken er ægte, vil Vatikanet vide det, så de kan genkende den som en genstand, der indeholder Guds befalinger."
    
  Et meget simpelt svar, ret originalt. Og det er absolut ikke sandt, far. Du er en meget dårlig løgner. Men lad os lade som om, jeg tror på dig.
    
  "Måske," sagde Andrea efter et øjeblik. "Men i så fald, hvorfor sendte dine chefer så ikke en historiker?"
    
  Fowler viste hende, hvad han havde arbejdet på.
    
  'Fordi en historiker ikke kunne gøre det.'
    
  "Hvad er det her?" spurgte Andrea nysgerrigt. Det lignede en simpel elektrisk afbryder med et par ledninger, der kom ud af den.
    
  "Vi bliver nødt til at glemme gårsdagens plan om at kontakte Albert. Efter at have dræbt Erling, vil de være endnu mere forsigtige. Så det er det, vi gør i stedet..."
    
    
  39
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006, kl. 15:42.
    
    
  Fader, fortæl mig igen, hvorfor jeg gør dette.
    
  Fordi du vil vide sandheden. Sandheden om, hvad der foregår her. Om hvorfor de gad kontakte dig i Spanien, når Cain kunne have fundet tusind journalister, mere erfarne og berømte end dig, lige der i New York.
    
  Samtalen fortsatte med at give genlyd i Andreas ører. Spørgsmålet var det samme, som en lille stemme i hendes hoved havde stillet i et stykke tid. Det blev overdøvet af Pride Philharmonic Orchestra, akkompagneret af Mr. Wiz Duty, en baryton, og Miss Glory at Any Price, en sopran. Men Fowlers ord bragte den lille stemme i fokus.
    
  Andrea rystede på hovedet og prøvede at fokusere på det, hun lavede. Planen var at udnytte fritiden, når soldaterne prøvede at hvile sig, tage en lur eller spille kort.
    
  "Det er her, du kommer ind i billedet," sagde Fowler. "På mit signal glider du ind under teltet."
    
  "Mellem trægulvet og sandet? Er du skør?"
    
  "Der er masser af plads der. Du skal kravle omkring 30 cm, indtil du når elpanelet. Kablet, der forbinder generatoren med teltet, er orange. Træk det hurtigt ud; tilslut det til enden af mit kabel, og den anden ende af mit kabel tilbage til elpanelet. Tryk derefter på denne knap hvert femtende sekund i tre minutter. Så kom hurtigt ud derfra."
    
  "Hvad vil dette give?"
    
  "Intet er for kompliceret fra et teknologisk synspunkt. Det vil forårsage et lille fald i den elektriske strøm uden at afbryde den helt. Frekvensscanneren vil kun slukke to gange: én gang når kablet tilsluttes, og igen når det frakobles."
    
  "Og resten af tiden?"
    
  "Den vil være i opstartstilstand, ligesom en computer, når den indlæser sit operativsystem. Så længe de ikke kigger under teltet, vil der ikke være nogen problemer."
    
  Bortset fra hvad der var: varme.
    
  Det var nemt at kravle ind under teltet, da Fowler gav signal. Andrea krøb sammen, lod som om hun bandt et snørebånd, kiggede sig omkring og rullede derefter ind under træplatformen. Det var som at dykke ned i en beholder med varm olie. Luften var tyk af dagens hede, og generatoren ved siden af teltet producerede en brændende varmestråle, der strålede ud i det rum, hvor Andrea kravlede.
    
  Hun var nu under elpanelet, hendes ansigt og hænder brændte. Hun tog Fowlers afbryder og holdt den klar i sin højre hånd, mens hun trak skarpt i den orange ledning med sin venstre. Hun forbandt den til Fowlers enhed, forbandt derefter den anden ende til panelet og ventede.
    
  Dette ubrugelige, løgnagtige ur. Det siger, at der kun er gået tolv sekunder, men det føles mere som to minutter. Gud, jeg kan ikke holde ud denne varme!
    
  Tretten, fjorten, femten.
    
  Hun trykkede på afbrydelsesknappen.
    
  Tonen i soldaternes stemmer over hende ændrede sig.
    
  Det ser ud til, at de har bemærket noget. Jeg håber, de ikke gør et stort nummer ud af det.
    
  Hun lyttede mere opmærksomt til samtalen. Den var startet som en måde at distrahere hende fra varmen og forhindre hende i at besvime. Hun havde ikke drukket nok vand den morgen, og nu betalte hun for det. Hendes hals og læber var tørre, og hendes hoved snurrede en smule. Men tredive sekunder senere fik det, hun hørte, Andrea til at gå i panik. Så meget, at hun tre minutter senere stadig var der, trykkede på knappen hvert femtende sekund og kæmpede mod følelsen af, at hun var ved at besvime.
    
    
  40
    
    
  ET STED I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
    
  Fredag den 14. juli 2006. Kl. 8:42.
    
    
  "Har du den?"
    
  "Jeg tror, jeg har noget. Det var ikke nemt. Denne fyr er meget god til at dække sine spor."
    
  "Jeg behøver mere end gæt, Albert. Folk er begyndt at dø her."
    
  "Folk dør jo altid, ikke sandt?"
    
  "Denne gang er det anderledes. Det skræmmer mig."
    
  "Du? Jeg tror det ikke. Du var ikke engang bange for koreanerne. Og den gang..."
    
  'Albert...'
    
  "Undskyld mig. Jeg bad om et par tjenester. CIA-eksperter har genvundet nogle data fra Netcatch-computerne. Orville Watson er på sporet af en terrorist ved navn Hakan."
    
  'Sprøjte'.
    
  "Hvis du siger det. Jeg kan ikke noget arabisk. Det ser ud til, at fyren jagtede Kain."
    
  "Andet? Nationalitet? Etnisk gruppe?"
    
  "Intet. Bare nogle vage oplysninger, et par opsnappede e-mails. Ingen af filerne undslap branden. Harddiske er meget skrøbelige."
    
  "Du skal finde Watson. Han er nøglen til alt. Det haster."
    
  'Jeg er med.'
    
    
  41
    
    
    
  I SOLDATELTET, FEM MINUTTER FØR
    
  Marla Jackson var ikke vant til at læse aviser, og det var derfor, hun endte i fængsel. Marla så det selvfølgelig anderledes. Hun troede, hun var i fængsel, fordi hun var en god mor.
    
  Sandheden om Marlas liv lå et sted mellem disse to yderpunkter. Hun havde en fattig, men relativt normal barndom - så normal som det overhovedet var muligt at være i Lorton, Virginia, en by som dens egne borgere kaldte Amerikas armhule. Marla blev født ind i en sort familie fra den lavere klasse. Hun legede med dukker og sjippetov, gik i skole og blev gravid i en alder af femten et halvt.
    
  Marla forsøgte i bund og grund at forhindre graviditeten. Men hun havde ingen måde at vide, at Curtis havde stukket hul i kondomet. Hun havde intet valg. Hun havde hørt om en vanvittig praksis blandt teenagedrenge, der forsøgte at opnå troværdighed ved at gøre piger gravide, før de var færdige med gymnasiet. Men det var noget, der skete for andre piger. Curtis elskede hende.
    
  Curtis er forsvundet.
    
  Marla dimitterede fra gymnasiet og meldte sig ind i en ret eksklusiv klub for teenagemødre. Lille Mae blev centrum for sin mors liv, på godt og ondt. Marlas drømme om at spare penge nok op til at studere vejrfotografering blev lagt bag sig. Marla tog et job på en lokal fabrik, hvilket, udover hendes moderlige pligter, gav hende begrænset tid til at læse avisen. Dette tvang hende til gengæld til at træffe en beklagelig beslutning.
    
  En eftermiddag annoncerede hendes chef, at han ville øge hendes arbejdstid. Den unge mor havde allerede set kvinder forlade fabrikken udmattede med nedadgående hoveder, bærende deres uniformer i supermarkedsposer; kvinder hvis sønner blev efterladt alene og enten sendt på social skole eller skudt i et bandeslagsmål.
    
  For at forhindre dette meldte Marla sig til hærens reserve. På denne måde kunne fabrikken ikke øge hendes arbejdstid, da det ville have været i konflikt med hendes instruktioner på militærbasen. Dette ville have givet hende mulighed for at tilbringe mere tid med baby May.
    
  Marla besluttede sig for at melde sig dagen efter, at Militærpolitikompagniet var blevet underrettet om sin næste destination: Irak. Nyheden blev offentliggjort på side 6 i Lorton Chronicle. I september 2003 vinkede Marla farvel til May og klatrede ombord på en lastbil på basen. Pigen, der krammede sin bedstemor, græd af fuld hals af al den sorg, en seksårig kan mønstre. Begge døde fire uger senere, da fru Jackson, der ikke var lige så god en mor som Marla, prøvede lykken med en sidste cigaret i sengen.
    
  Da Marla modtog nyheden, kunne hun ikke vende hjem og bad sin forbløffede søster om at sørge for alle arrangementer til begravelsen og gravminden. Hun anmodede derefter om en forlængelse af sin tjeneste i Irak og helligede sig helhjertet sin næste opgave - som parlamentsmedlem i fængslet Abu Ghraib.
    
  Et år senere dukkede adskillige uheldige fotografier op på nationalt tv. De viste, at noget indeni Marla endelig var brudt. Den venlige mor fra Lorton, Virginia, var blevet en plageånd for irakiske fanger.
    
  Marla var selvfølgelig ikke alene. Hun mente, at tabet af sin datter og sin mor på en eller anden måde var "Saddams beskidte hunde"s skyld. Marla blev vanærende afskediget og idømt fire års fængsel. Hun afsonede i seks måneder. Efter sin løsladelse gik hun direkte til sikkerhedsfirmaet DX5 og bad om et job. Hun ville tilbage til Irak.
    
  De gav hende et job, men hun vendte ikke straks tilbage til Irak. I stedet faldt hun i Mogens Dekkers hænder. Bogstaveligt talt.
    
  Atten måneder gik, og Marla havde lært meget. Hun kunne skyde meget bedre, vidste mere filosofi og havde erfaring med at elske med en hvid mand. Oberst Decker blev næsten øjeblikkeligt ophidset af en kvinde med store, stærke ben og et engleansigt. Marla fandt ham på en måde trøstende, og resten af trøsten kom fra lugten af krudt. Hun dræbte for første gang, og hun elskede det.
    
  Meget.
    
  Hun kunne også lide sin besætning ... nogle gange. Decker havde valgt dem med omhu: en håndfuld skruppelløse mordere, der nød at dræbe ustraffet på regeringskontrakter. Mens de var på slagmarken, var de blodsbrødre. Men på en varm, klistret dag som denne, da de ignorerede Deckers ordrer om at sove lidt og i stedet spillede kort, tog alt en anden drejning. De blev lige så irritable og farlige som en gorilla til en cocktailfest. Den værste af dem var Torres.
    
  "Du narrer mig, Jackson. Og du har ikke engang kysset mig," sagde den lille colombianer. Marla var især utilpas, da han legede med sin lille, rustne barberkniv. Ligesom ham var den tilsyneladende harmløs, men den kunne skære en mands hals over, som om det var smør. Colombianeren skar små hvide strimler af kanten af plastikbordet, de sad ved. Et smil legede på hans læber.
    
  "Du er en stor idiot, Torres. Jackson har fuldt hus, og du er fuld af lort," sagde Alric Gottlieb, der konstant kæmpede med engelske præpositioner. Den højeste af tvillingerne havde hadet Torres med fornyet energi, lige siden de så VM-kampen mellem deres to lande. De havde udvekslet grimme ord og brugt deres næver. Trods sin højde på 190 cm havde Alric svært ved at sove om natten. Hvis han stadig var i live, kunne det kun være fordi Torres ikke var sikker på, at han kunne slå begge tvillinger.
    
  "Alt, hvad jeg siger, er, at hendes kort er lidt for gode," svarede Torres med et bredere smil.
    
  "Så, skal du lave en aftale eller hvad?" spurgte Marla, som havde snydt, men ville bevare roen. Hun havde allerede vundet næsten to hundrede dollars fra ham.
    
  Den her stime kan ikke fortsætte meget længere. Jeg er nødt til at begynde at lade ham vinde, ellers ender jeg en nat med det her blad i nakken, tænkte hun.
    
  Gradvist begyndte Torres at fordele og lavede alle mulige slags ansigter for at distrahere dem.
    
  Sandheden er, at den idiot er sød. Hvis han ikke var sådan en psykopat og ikke lugtede mærkeligt, ville han have tændt mig helt vildt.
    
  I det øjeblik begyndte en frekvensscanner, som stod på et bord to meter fra hvor de spillede, at bippe.
    
  "Hvad fanden?" sagde Marla.
    
  "Det er en forbandet scanner, Jackson."
    
  "Torres, kom og se på det her."
    
  "Jeg gør det fandme. Jeg vædder fem dollars med dig."
    
  Marla rejste sig og kiggede på scannerskærmen, en enhed på størrelse med en lille videobåndoptager, som ingen andre brugte, bortset fra at denne havde en LCD-skærm og kostede hundrede gange så meget.
    
  "Det ser ud til at være i orden; det er tilbage på sporet," sagde Marla og vendte tilbage til bordet. "Jeg skal nok se dit 12-tal, og så giver jeg dig en femmer."
    
  "Jeg går," sagde Alric og lænede sig tilbage i stolen.
    
  "Vrøvl. Han har ikke engang en date," sagde Marla.
    
  "Tror du, at du styrer showet, fru Decker?" sagde Torres.
    
  Marla var ikke så meget generet af hans ord som af hans tone. Pludselig glemte hun, at hun havde ladet ham vinde.
    
  "Ingen chance, Torres. Jeg bor i et farverigt land, bror."
    
  "Hvilken farve? Brunt lort?"
    
  "Enhver farve undtagen gul. Sjovt ... farven på underbukserne, den samme som den øverst på dit flag."
    
  Marla fortrød det, så snart hun sagde det. Torres var måske en beskidt, degenereret rotte fra Medellin, men for en colombianer var hans land og hans flag lige så helligt som Jesus. Hendes modstander pressede hans læber så tæt sammen, at de næsten forsvandt, og hans kinder blev en smule rødmende. Marla følte sig på samme tid skrækslagen og begejstret; hun nød at ydmyge Torres og nyde hans raseri.
    
  Nu skal jeg miste de to hundrede dollars, jeg vandt på ham, og yderligere to hundrede af mine egne. Denne gris er så vred, at han sikkert vil slå mig, selvom han ved, at Decker vil dræbe ham.
    
  Alrik kiggede på dem, mere end en smule bekymret. Marla vidste, hvordan hun skulle passe på sig selv, men i det øjeblik følte hun, at hun krydsede et minefelt.
    
  "Kom nu, Torres, få Jackson op. Hun bluffer."
    
  "Lad ham være. Jeg tror ikke, han har planer om at barbere nogen nye klienter i dag, vel, din idiot?"
    
  "Hvad taler du om, Jackson?"
    
  "Sig ikke, at det ikke var dig, der lavede den hvide professor i går aftes?"
    
  Torres så meget alvorlig ud.
    
  'Det var ikke mig.'
    
  "Den havde din signatur over det hele: et lille, skarpt instrument, placeret lavt bagpå."
    
  "Jeg siger dig, det var ikke mig."
    
  "Og jeg siger, at jeg så dig skændes med en hvid fyr med hestehale på båden."
    
  "Giv op, jeg skændes med mange mennesker. Ingen forstår mig."
    
  "Hvem var det så? Simun? Eller måske en præst?"
    
  "Det kunne selvfølgelig have været en gammel krage."
    
  "Du mener det ikke alvorligt, Torres," afbrød Alric. "Denne præst er bare en varmere bror."
    
  "Fortalte han dig det ikke? Den store snigmorder er dødsens bange for præsten."
    
  "Jeg er ikke bange for noget. Jeg siger bare, at han er farlig," sagde Torres med en grimasse.
    
  "Jeg tror, du købte historien om, at han var CIA. Han er en gammel mand, for pokker."
    
  "Kun tre eller fire år ældre end din senile kæreste. Og for alt hvad jeg ved, kunne chefen brække et æsels hals med sine bare hænder."
    
  "Helt rigtigt, din idiot," sagde Marla, der elskede at prale af sin mand.
    
  "Han er meget farligere, end du tror, Jackson. Hvis du bare tog hovedet af røven et øjeblik, ville du læse rapporten. Den her fyr er en specialstyrke-fyr fra pararedning. Der er ingen bedre. Et par måneder før chefen valgte dig som gruppens maskot, kørte vi en operation i Tikrit. Vi havde et par specialstyrke-fyre i vores enhed. Du ville ikke tro, hvad jeg har set den her fyr gøre ... de er vanvittige. Døden er overalt over de fyre."
    
  "Parasitter er dårlige nyheder. Hårde som hammere," sagde Alric.
    
  "Gå ad helvede til, I to forbandede katolske små," sagde Marla. "Hvad tror I, han har i den sorte mappe? C4? En pistol? I patruljerer begge denne kløft med M4'ere, der kan affyre ni hundrede skud i minuttet. Hvad skal han gøre, ramme dig med sin Bibel? Måske vil han bede lægen om en skalpel, så han kan skære dine nosser af."
    
  "Jeg er ikke bekymret for lægen," sagde Torres og viftede afvisende med hånden. "Hun er bare en eller anden Mossad-lesbisk. Jeg kan klare hende. Men Fowler ..."
    
  "Glem alt om den gamle krage. Hey, hvis alt det her er en undskyldning for at undgå at indrømme, at du tog dig af en hvid professor..."
    
  "Jackson, jeg siger dig, det var ikke mig. Men tro mig, ingen her er dem, de påstår, de er."
    
  "Så har vi gudskelov Upsilon-protokollen til denne mission," sagde Jackson og viste sine perfekt hvide tænder frem, som havde kostet hendes mor firs dobbelte vagter på dineren, hvor hun arbejdede.
    
  "I det øjeblik din kæreste siger 'sarsaparilla', ruller hovederne. Den første jeg går efter er præsten."
    
  "Nævn ikke koden, din idiot. Kom bare og opgrader."
    
  "Ingen vil hæve indsatsen," sagde Alric og pegede på Torres. Colombianeren holdt sine chips. "Frekvensscanneren virker ikke. Hun bliver ved med at prøve at starte."
    
  "For pokker. Der er noget galt med strømmen. Lad den være."
    
  "Stop klappen, Affe. Vi kan ikke slukke den her, ellers sparker Decker os røvhul. Jeg tjekker elpanelet. I to bliver ved med at lege."
    
  Torres så ud som om han var ved at fortsætte med at spille, men så kiggede han koldt på Jackson og rejste sig op.
    
  "Vent, hvide mand. Jeg vil strække mine ben."
    
  Marla indså, at hun var gået for langt i at håne Torres' maskulinitet, og colombianeren satte hende højt på sin liste over potentielle hits. Hun følte kun en smule fortrydelse. Torres hadede alle, så hvorfor ikke give ham en god grund?
    
  "Jeg tager også afsted," sagde hun.
    
  De tre trådte ud i den brændende hede. Alrik satte sig på hug nær platformen.
    
  "Alt ser fint ud her. Jeg vil tjekke generatoren."
    
  Marla rystede på hovedet og vendte tilbage til teltet. Hun ville gerne ligge lidt ned. Men inden hun gik indenfor, lagde hun mærke til colombianeren, der knælede for enden af platformen og gravede i sandet. Han samlede genstanden op og kiggede på den med et mærkeligt smil på læberne.
    
  Marla forstod ikke betydningen af den røde lighter dekoreret med blomster.
    
    
  42
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006, kl. 20:31.
    
    
  Andreas dag var en hårsbredde fra døden.
    
  Hun nåede knap nok at kravle ud under platformen, da hun hørte soldaterne rejse sig fra bordet. Og ikke et minut før. Et par sekunder mere med varm luft fra generatoren, og hun ville have mistet bevidstheden for altid. Hun kravlede ud ad siden af teltet overfor døren, rejste sig og gik meget langsomt hen mod sygeafdelingen, mens hun prøvede sit bedste for ikke at falde. Det, hun virkelig havde brug for, var et bad, men det var udelukket, da hun ikke ville gå den vej og løbe ind i Fowler. Hun greb to flasker vand og sit kamera og forlod sygeafdelingsteltet igen og ledte efter et roligt sted på klipperne nær sin pegefinger.
    
  Hun fandt ly på en lille skråning over kløftens bund og sad der og betragtede arkæologernes arbejde. Hun vidste ikke, hvor langt deres sorg var nået. På et tidspunkt var Fowler og Dr. Harel gået forbi, sandsynligvis på jagt efter hende. Andrea gemte sit hoved bag klipperne og forsøgte at stykke det sammen, hun havde hørt.
    
  Den første konklusion hun kom til var, at hun ikke kunne stole på Fowler - det var noget, hun allerede vidste - og hun kunne ikke stole på Doc - hvilket gjorde hende endnu mere urolig. Hendes tanker om Harel gik ikke meget ud over en enorm fysisk tiltrækning.
    
  Alt jeg skal gøre er at se på hende, og så bliver jeg tændt.
    
  Men tanken om, at hun var en Mossad-spion, var mere, end Andrea kunne bære.
    
  Den anden konklusion, hun kom til, var, at hun ikke havde andet valg end at stole på præsten og lægen, hvis hun ville slippe levende fra dette. Disse ord om Upsilon-protokollen underminerede fuldstændig hendes forståelse af, hvem der virkelig havde ansvaret for operationen.
    
  På den ene side er der Forrester og hans håndlangere, alt for sagtmodige til at gribe en kniv og dræbe en af deres egne. Eller måske ikke. Så er der støttepersonalet, der sidder fast i deres utaknemmelige job - ingen giver dem megen opmærksomhed. Cain og Russell, hjernerne bag dette vanvid. En gruppe lejesoldater og et hemmeligt kodeord til at begynde at dræbe folk. Men dræb hvem, eller hvem ellers? Det, der er klart, på godt og ondt, er, at vores skæbne var beseglet i det øjeblik, vi sluttede os til denne ekspedition. Og det synes helt klart, at det er til det værre.
    
  Andrea må være faldet i søvn på et tidspunkt, for da hun vågnede, var solen ved at gå ned, og et tungt gråt lys erstattede den sædvanlige høje kontrast mellem sandet og skyggerne i kløften. Andrea fortrød, at hun gik glip af solnedgangen. Hver dag sørgede hun for at gå ud i det åbne område bag kløften på dette tidspunkt. Solen sank ned i sandet og afslørede lag af varme, der lignede bølger i horisonten. Dens sidste lysglimt var som en kæmpe orange eksplosion, der blev hængende på himlen i flere minutter, efter den forsvandt.
    
  Her, ved kløftens "pegefinger", var det eneste tusmørkelandskab en stor, bar sandstensklippe. Med et suk stak hun hånden ned i bukselommen og trak en pakke cigaretter frem. Hendes lighter var ingen steder at finde. Overrasket begyndte hun at lede i sine andre lommer, indtil en stemme på spansk fik hendes hjerte til at hamre op i halsen.
    
  "Leder du efter det her, min lille kælling?"
    
  Andrea kiggede op. En halv meter over hende lå Torres på skråningen med udstrakt hånd og rakte hende en rød lighter. Hun gættede på, at colombianeren måtte have været der et stykke tid - forfulgt hende - og det sendte en kuldegysning ned ad ryggen på hende. Hun forsøgte at undgå at vise sin frygt, rejste sig og rakte ud efter lighteren.
    
  "Lærde din mor dig ikke, hvordan man taler med en dame, Torres?" sagde Andrea og beherskede sine nerver nok til at tænde en cigaret og puste røg i lejesoldatens retning.
    
  "Selvfølgelig, men jeg ser ingen dame her."
    
  Torres stirrede på Andreas glatte lår. Hun havde et par bukser på, som hun havde lynet op over knæene for at lave shorts. Hun havde rullet dem endnu længere op i varmen, og hendes hvide hud mod hendes solbrune farve virkede sensuel og indbydende på ham. Da Andrea bemærkede retningen af colombianerens blik, intensiveredes hendes frygt. Hun vendte sig mod enden af kløften. Et højt skrig ville have været nok til at tiltrække alles opmærksomhed. Holdet var begyndt at grave adskillige testhuller et par timer tidligere - næsten samtidig med hendes korte rejse under soldaternes telt.
    
  Men da hun vendte sig om, så hun ingen. Minigravemaskinen stod der alene, lidt ude til siden.
    
  "Alle er taget til begravelsen, skat. Vi er helt alene."
    
  "Burde du ikke være på din post, Torres?" sagde Andrea og pegede på en af klipperne i et forsøg på at virke nonchalant.
    
  "Jeg er ikke den eneste, der har været, hvor de ikke burde have været, vel? Det er noget, vi skal have ordnet, ingen tvivl om det."
    
  Soldaten sprang ned til Andrea. De stod på en klippefyldt platform, ikke større end et bordtennisbord, omkring fem meter over kløftens bund. En bunke uregelmæssigt formede sten var blevet stablet op ad kanten af platformen; den havde tidligere tjent som Andreas dækning, men blokerede nu hendes flugt.
    
  "Jeg forstår ikke, hvad du taler om, Torres," sagde Andrea i et forsøg på at vinde sig tid.
    
  Colombianeren tog et skridt fremad. Han var nu så tæt på Andrea, at hun kunne se svedperler dække hans pande.
    
  "Selvfølgelig gør du det. Og nu vil du gøre noget for mig, hvis du ved, hvad der er godt for dig. Det er en skam, at sådan en smuk pige skal være lesbisk. Men jeg tror, det er fordi, du aldrig har haft en god mundfuld."
    
  Andrea tog et skridt tilbage mod klipperne, men colombianeren trådte mellem hende og det sted, hvor hun var klatret op på platformen.
    
  "Det turde du ikke, Torres. De andre vagter kunne holde øje med os lige nu."
    
  "Kun Waaka kan se os ... og han kommer ikke til at gøre noget. Han bliver lidt jaloux, han kan ikke gøre det mere. For mange steroider. Men bare rolig, mine virker fint. Du skal nok få at se."
    
  Andrea indså, at det var umuligt at flygte, så hun tog en beslutning i ren desperation. Hun kastede sin cigaret på jorden, satte begge fødder fast på stenen og lænede sig let frem. Hun ville ikke gøre det lettere for ham.
    
  "Så kom nu, din ludersøn. Hvis du vil have det, så kom og hent det."
    
  Et pludseligt glimt blinkede i Torres' øjne, en blanding af begejstring over udfordringen og vrede over fornærmelsen mod hans mor. Han skyndte sig frem og greb Andreas hånd og trak hende hårdt hen imod sig med en styrke, der virkede umulig for en så lille person.
    
  "Jeg elsker, at du beder om det, kælling."
    
  Andrea vred sin krop og hamrede sin albue hårdt ind i hans mund. Blod løb ned på stenene, og Torres udstødte et raserisk knurr. Han trak rasende i Andreas T-shirt, så ærmet flængede sig og hendes sorte bh afslørede. Da soldaten så dette, blev han endnu mere ophidset. Han greb fat i begge Andreas arme i den hensigt at bide hende i brystet, men i sidste øjeblik trådte reporteren tilbage, og Torres' tænder sank ned i ingenting.
    
  "Kom nu, du vil nok kunne lide det. Du ved, hvad du vil have."
    
  Andrea prøvede at give ham et knæ mellem benene eller i maven, men Torres forudså hendes bevægelser, vendte sig væk og lagde benene over kors.
    
  Lad ham ikke nedgøre dig, sagde Andrea til sig selv. Hun huskede en historie, hun havde fulgt for to år siden om en gruppe voldtægtsofre. Hun var gået sammen med flere andre unge kvinder til en anti-voldtægtsworkshop ledet af en instruktør, der næsten var blevet voldtaget som teenager. Kvinden havde mistet et øje, men ikke sin mødom. Voldtægtsmanden havde mistet alt. Hvis han nedgjorde dig, havde han dig.
    
  Endnu et kraftigt greb fra Torres rev hendes bh-rem af. Torres besluttede, at det var nok, og øgede presset på Andreas håndled. Hun kunne knap nok bevæge sine fingre. Han vred brutalt hendes højre arm og efterlod hendes venstre fri. Andrea havde nu ryggen til ham, men var ude af stand til at bevæge sig på grund af colombianerens pres på hendes arm. Han tvang hende til at bøje sig ned og sparkede hendes ankler for at tvinge hendes ben fra hinanden.
    
  En voldtægtsforbryder er svagest på to punkter, genlød instruktørens ord i hendes sind. Ordene var så kraftfulde, kvinden var så selvsikker, så i kontrol, at Andrea følte en bølge af ny styrke. "Når han tager dit tøj af, og når han tager sit af. Hvis du er heldig, og han tager sit arbejde af først, så udnyt det."
    
  Med den ene hånd spændte Torres sit bælte op, og hans camouflagebukser faldt ned til anklerne. Andrea kunne se hans erektion, hård og truende.
    
  Vent, indtil han bøjer sig over dig.
    
  Lejesoldaten lænede sig over Andrea og ledte efter spændet på hendes bukser. Hans strittede skæg skrabede mod hendes nakke, og det var det signal, hun havde brug for. Hun løftede pludselig sin venstre arm og flyttede sin vægt til højre. Torres blev overrasket og slap Andreas højre hånd, og hun faldt til højre. Colombianeren snublede over sine bukser og faldt forover og ramte jorden hårdt. Han forsøgte at rejse sig, men Andrea var først på benene. Hun gav ham tre hurtige spark i maven og sørgede for, at soldaten ikke greb fat i hendes ankel og fik hende til at falde. Sparkene mødtes, og da Torres forsøgte at krølle sig sammen til en bold for at forsvare sig, efterlod han et meget mere følsomt område åbent for angreb.
    
  "Tak, Gud. Jeg bliver aldrig træt af at gøre det her," indrømmede den yngste og eneste kvinde af de fem søskende stille og trak benet tilbage, før hun fik Torres' testikler til at eksplodere. Hans skrig gav genlyd fra kløftens vægge.
    
  "Lad os holde det her mellem os," sagde Andrea. "Nu er vi lige."
    
  "Jeg tager dig, din kælling. Jeg gør dig så slemt, at du kvæles i min pik," klynkede Torres, næsten grædende.
    
  "Når jeg tænker over det ..." begyndte Andrea. Hun nåede kanten af terrassen og var lige ved at gå ned, men vendte sig hurtigt om og løb et par skridt, mens hun igen pegede foden ind mellem Torres' ben. Det var nytteløst for ham at forsøge at dække sig med hænderne. Denne gang var slaget endnu kraftigere, og Torres stod tilbage med gispende vejrtrækning, hans ansigt var rødt og to store tårer strømmede ned ad hans kinder.
    
  'Nu klarer vi os virkelig godt, og vi er ligeværdige.'
    
    
  43
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006, kl. 21:43.
    
    
  Andrea vendte tilbage til lejren så hurtigt hun kunne uden at løbe. Hun så sig ikke tilbage eller bekymrede sig om sit iturevne tøj, før hun nåede rækken af telte. Hun følte en mærkelig skamfølelse over, hvad der var sket, blandet med frygt for, at nogen ville finde ud af, at hun havde pillet ved frekvensscanneren. Hun prøvede at se så normal ud som muligt, på trods af at hendes T-shirt var løs, og gik mod sygeafdelingen. Heldigvis stødte hun ikke på nogen. Da hun var ved at gå ind i teltet, stødte hun ind i Kira Larsen, som bar hendes ting ud.
    
  "Hvad sker der, Kira?"
    
  Arkæologen så koldt på hende.
    
  "Du havde ikke engang den anstændighed at dukke op på Hespeda for Stowe. Jeg gætter på, at det ikke betyder noget. Du kendte ham ikke. Han var bare en ingenting for dig, ikke? Det er derfor, du var ligeglad med, at han døde på grund af dig."
    
  Andrea var lige ved at svare, at andre ting holdt hende på afstand, men hun tvivlede på, at Kira ville forstå, så hun forblev tavs.
    
  "Jeg ved ikke, hvad du planlægger," fortsatte Kira og skubbede sig forbi hende. "Du ved jo godt, at lægen ikke var i hendes seng den nat. Hun har måske narret alle andre, men ikke mig. Jeg skal sove med resten af holdet. Takket være dig er der en ledig seng."
    
  Andrea var glad for at se hende gå - hun var ikke i humør til yderligere konfrontation, og inderst inde var hun enig i hvert ord, Kira sagde. Skyldfølelse havde spillet en stor rolle i hendes katolske uddannelse, og undladelsessynder var lige så konstante og smertefulde som alle andre.
    
  Hun gik ind i teltet og så Dr. Harel, som havde vendt sig væk. Det var tydeligt, at hun havde skændtes med Larsen.
    
  "Jeg er glad for, at du har det godt. Vi var bekymrede for dig."
    
  "Vend dig om, doktor. Jeg ved, du har grædt."
    
  Harel vendte sig mod hende og gned sine rødmende øjne.
    
  "Det er virkelig dumt. En simpel sekretion fra tårekirtlerne, og alligevel har vi det alle sammen akavet med det."
    
  'Løgne er endnu mere skammelige.'
    
  Lægen bemærkede så Andreas iturevne tøj, noget Larsen i sin vrede tilsyneladende havde overset eller ikke gidet at kommentere.
    
  "Hvad skete der med dig?"
    
  "Jeg faldt ned ad trappen. Skift ikke emne. Jeg ved, hvem du er."
    
  Harel valgte hvert ord omhyggeligt.
    
  "Hvad ved du?"
    
  "Jeg ved, at Mossad værdsætter kampmedicin højt, eller det lader det til. Og at din nødafløser ikke var så tilfældig, som du fortalte mig."
    
  Lægen rynkede panden og gik derefter hen til Andrea, som rodede gennem sin rygsæk efter noget rent at have på.
    
  "Jeg er ked af, at du måtte finde ud af det på denne måde, Andrea. Jeg er bare en lavtstående analytiker, ikke en feltagent. Min regering vil have øjne og ører på alle arkæologiske ekspeditioner, der leder efter Pagtens Ark. Dette er den tredje ekspedition, jeg har været en del af på syv år."
    
  "Er du virkelig læge?" Eller er det også en løgn? sagde Andrea og tog en ny T-shirt på.
    
  'Jeg er læge'.
    
  "Og hvordan kan det være, at du kommer så godt ud af det med Fowler?" For jeg fandt også ud af, at han er CIA-agent, hvis du ikke vidste det.
    
  "Hun vidste det allerede, og du skylder mig en forklaring," sagde Fowler.
    
  Han stod ved døren, rynkede panden, men lettet efter at have ledt efter Andrea hele dagen.
    
  "Vrøvl," sagde Andrea og pegede med en finger mod præsten, som trådte overrasket tilbage. "Jeg var lige ved at dø af varmen under den platform, og oven i købet prøvede en af Deckers hunde lige at voldtage mig. Jeg er ikke i humør til at tale med jer to. I hvert fald ikke endnu."
    
  Fowler rørte ved Andreas hånd og bemærkede blå mærkerne på hendes håndled.
    
  "Har du det godt?"
    
  "Bedre end nogensinde," sagde hun og skubbede hans hånd væk. Det sidste hun ønskede var kontakt med en mand.
    
  "Frøken Otero, hørte De soldaterne tale, mens De var under platformen?"
    
  "Hvad fanden lavede du der?" afbrød Harel chokeret.
    
  "Jeg sendte hende. Hun hjalp mig med at deaktivere frekvensscanneren, så jeg kunne ringe til min kontaktperson i Washington."
    
  "Jeg vil gerne informeres, far," sagde Harel.
    
  Fowler sænkede stemmen til næsten en hvisken.
    
  "Vi har brug for information, og vi vil ikke låse hende inde i denne boble. Eller tror du ikke, jeg ved, at du sniger dig ud hver nat for at sende sms'er til Tel Aviv?"
    
  "Berør," sagde Harel og skar en grimasse.
    
  "Var det det, du gjorde, Doc?" tænkte Andrea og bed sig i underlæben, mens hun prøvede at finde ud af, hvad hun skulle gøre. "Måske tog jeg fejl, og jeg burde have stolet på dig alligevel." "Jeg håber det, for der er intet andet valg."
    
  "Godt, far. Jeg skal fortælle jer begge, hvad jeg hørte..."
    
    
  44
    
    
    
  FOWLER OG HAREL
    
  "Vi må få hende ud herfra," hviskede præsten.
    
  Kløftens skygger omgav dem, og de eneste lyde kom fra spiseteltet, hvor ekspeditionsmedlemmerne var begyndt at spise aftensmad.
    
  "Jeg forstår ikke hvordan, far. Jeg overvejede at stjæle en af Humveerne, men vi bliver nødt til at komme over den klit. Og jeg tror ikke, vi ville komme særlig langt. Hvad nu hvis vi fortalte alle i gruppen, hvad der egentlig foregår her?"
    
  "Hvad nu hvis vi kunne gøre det her, og de troede på os ... hvad gavner det?"
    
  I mørket undertrykte Harel et støn af raseri og hjælpeløshed.
    
  "Det eneste jeg kan komme i tanke om er det samme svar, som du gav mig i går om muldvarpen: vent og se."
    
  "Der er én vej," sagde Fowler. "Men det vil være farligt, og jeg får brug for din hjælp."
    
  "Du kan regne med mig, far. Men forklar mig først, hvad denne Upsilon-protokol er."
    
  "Det er en procedure, hvor sikkerhedsstyrker dræber alle medlemmer af den gruppe, de skal beskytte, hvis et kodeord kommer over radioen. De dræber alle undtagen den person, der hyrede dem, og alle andre, som han siger, skal lades i fred."
    
  'Jeg forstår ikke, hvordan sådan noget kan eksistere.'
    
  "Officielt er dette ikke sandt. Men flere soldater, der for eksempel var klædt ud som lejesoldater og tjente i specialstyrker, importerede konceptet fra asiatiske lande."
    
  Harel frøs et øjeblik.
    
  "Er der nogen måde at finde ud af, hvem der er på?"
    
  "Nej," sagde præsten svagt. "Og det værste er, at den person, der ansætter militærvagterne, altid er en anden end den, der formodes at være ansvarlig."
    
  "Så Kain..." sagde Harel og åbnede øjnene.
    
  "Det er rigtigt, Doktor. Det er ikke Kain, der ønsker os døde. Det er en anden."
    
    
  45
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag den 15. juli 2006. Kl. 02:34.
    
    
  I starten var der fuldstændig stille på sygeafdelingens telt. Da Kira Larsen sov sammen med de andre assistenter, var de to resterende kvinders vejrtrækning den eneste lyd.
    
  Efter et stykke tid hørtes en svag skrabende lyd. Det var Hawnvëiler-lynlåsen, den mest lufttætte og sikre i verden. Selv støv kunne ikke trænge ind, men intet kunne forhindre en ubuden gæst i at få adgang, når den først var lynlåst op omkring tyve centimeter.
    
  Dette blev efterfulgt af en række svage lyde: lyden af sokkefødder på træ; klikket fra en lille plastikkasse, der blev åbnet; derefter en endnu svagere, men mere ildevarslende lyd: fireogtyve nervøse keratinben, der pilede inde i den lille kasse.
    
  Så fulgte en dæmpet stilhed, for bevægelserne var næsten uhørlige for det menneskelige øre: soveposens halvåbne ende løftede sig, fireogtyve små fødder landede på stoffet indeni, stoffets ende vendte tilbage til sin oprindelige position og dækkede ejerne af de fireogtyve små fødder.
    
  I de næste syv sekunder dominerede vejrtrækningen endnu engang stilheden. De strømpeklædte fødders gliden, der forlod teltet, var endnu mere stille end før, og vagabonden havde ikke lynet op, da han gik. Andreas bevægelse inde i sin sovepose var så kort, at den næsten var lydløs. Det var dog nok til at provokere dem i soveposen til at udtrykke deres vrede og forvirring, efter at vagabonden rystede den så kraftigt, før han gik ind i teltet.
    
  Det første stik ramte hende, og Andrea brød stilheden med sine skrig.
    
    
  46
    
    
    
  Al-Qaeda-manual fundet af Scotland Yard i et sikkert hus, side 131 ff. Oversat af WM og SA 1.
    
    
  Militær forskning i jihad mod tyranni
    
    
  I Allahs navn, den Barmhjertige, den Medfølende [...]
    
  Kapitel 14: Kidnapninger og mord med rifler og pistoler
    
  En revolver er et bedre valg, fordi selvom den rummer færre patroner end en automatpistol, sætter den sig ikke fast, og de tomme patroner forbliver i cylinderen, hvilket gør det vanskeligere for efterforskere.
    
  [...]
    
    
  De vigtigste dele af kroppen
    
  Skytten skal være bekendt med de vitale kropsdele eller [hvor] man skal påføre et kritisk sår for at kunne sigte mod disse områder på den person, der skal dræbes. Disse er:
    
  1. Cirklen, der omfatter de to øjne, næse og mund, er dræbningszonen, og skytten bør ikke sigte lavere, til venstre eller højre, ellers risikerer han, at kuglen ikke kan dræbe.
    
  2. Den del af halsen, hvor arterier og vener mødes
    
  3. Hjerte
    
  4. Mave
    
  5. Lever
    
  6. Nyrer
    
  7. Rygsøjle
    
  Principper og regler for brand
    
  De største sigtefejl skyldes fysisk spænding eller nerver, som kan få hånden til at rykke. Dette kan skyldes for meget tryk på aftrækkeren eller ved at trykke på aftrækkeren i stedet for at klemme den sammen. Dette får pistolens munding til at afvige fra målet.
    
  Af denne grund skal brødre følge disse regler, når de sigter og skyder:
    
  1. Behersk dig selv, når du trykker på aftrækkeren, så pistolen ikke bevæger sig.
    
  2. Tryk på aftrækkeren uden at trykke for hårdt eller klemme den
    
  3. Lad ikke lyden af skuddet påvirke dig, og koncentrer dig ikke om, hvordan det vil lyde, for det vil få dine hænder til at ryste.
    
  4. Din krop skal være normal, ikke anspændt, og dine lemmer skal være afslappede; men ikke for meget
    
  5. Når du skyder, skal du ret dit højre øje mod midten af målet
    
  6. Luk venstre øje, hvis du skyder med højre hånd, og omvendt.
    
  7. Brug ikke for meget tid på at sigte, ellers kan dine nerver svigte dig.
    
  8. Du skal ikke føle anger, når du trykker på aftrækkeren. Du dræber din Guds fjende.
    
    
  47
    
    
    
  WASHINGTON FORSTAD
    
  Fredag den 14. juli 2006. 20:34.
    
    
  Nazim tog en slurk af sin cola, men satte den straks fra sig. Den var for meget sukkerholdig, ligesom alle drikkevarer på restauranter, hvor man kunne fylde sin kop op så mange gange, man ville. Mayur kebabrestauranten, hvor han havde købt sin aftensmad, var et sådant sted.
    
  "Du ved, jeg så en dokumentar forleden dag om en fyr, der kun spiste McDonald's-hamburgere i en måned."
    
  'Det her er ulækkert.'
    
  Harufs øjne var halvt lukkede. Han havde prøvet at sove et stykke tid, men kunne ikke. For ti minutter siden havde han givet op og løftet bilsædets ryglæn. Denne Ford var for ubehagelig.
    
  De sagde, at hans lever var blevet til pêté.
    
  "Dette kunne kun ske i USA. Landet med de fedeste mennesker i verden. Du ved, det forbruger op til 87 procent af verdens ressourcer."
    
  Nazim sagde ingenting. Han var født som amerikaner, men en anden slags amerikaner. Han lærte aldrig at hade sit land, selvom hans læber antydede noget andet. For ham virkede Harufs had til USA for altomfattende. Han ville hellere forestille sig præsidenten knæle i Det Ovale Kontor med ansigtet mod Mekka end se Det Hvide Hus blive ødelagt af brand. Han sagde engang noget i den stil til Haruf, og Haruf viste ham en cd med fotografier af en lille pige. Det var billeder fra gerningssteder.
    
  "Israelske soldater voldtog og myrdede hende i Nablus. Der er ikke nok had i verden til sådan noget."
    
  Nazims blod kogte ved erindringen om disse billeder, men han forsøgte at fortrænge sådanne tanker fra sit sind. I modsætning til Haruf var had ikke kilden til hans energi. Hans motiver var egoistiske og forvredne; de var rettet mod at opnå noget for ham selv. Hans præmie.
    
  Et par dage tidligere, da de var gået ind på Netcatch-kontoret, havde Nazim været næsten fuldstændig uvidende. På en måde havde han det dårligt, fordi de to minutter, de havde brugt på at ødelægge Kafirun 2, næsten var blevet slettet fra hans sind. Han prøvede at huske, hvad der var sket, men det var, som om det var en andens minder, ligesom de skøre drømme i de glamourøse film, hans søster kunne lide, hvor hovedpersonen ser sig selv udefra. Ingen har drømme, hvor de ser sig selv udefra.
    
  'Harouf'.
    
  'Tal til mig.'
    
  "Husker du, hvad der skete sidste tirsdag?"
    
  "Talker du om operation?"
    
  'Højre'.
    
  Haruf så på ham, trak på skuldrene og smilede trist.
    
  'Hver eneste detalje'.
    
  Nazim kiggede væk, fordi han skammede sig over det, han var ved at sige.
    
  "Jeg ... jeg husker ikke så meget, ikke sandt?"
    
  "Du burde takke Allah, velsignet være Hans navn. Første gang jeg dræbte nogen, kunne jeg ikke sove i en uge."
    
  'Du?'
    
  Nazims øjne blev store.
    
  Haruf rufsede legende den unge mands hår.
    
  "Det er rigtigt, Nazim. Du er jihadist nu, og vi er ligeværdige. Vær ikke så overrasket over, at jeg også har været igennem hårde tider. Nogle gange er det svært at agere som Guds sværd. Men du er blevet velsignet med evnen til at glemme de ubehagelige detaljer. Det eneste, der er tilbage, er stolthed over det, du har opnået."
    
  Den unge mand havde det meget bedre, end han havde haft de sidste par dage. Han forblev tavs et stykke tid og bad en takkebøn. Han mærkede sveden trille ned ad ryggen, men han turde ikke starte bilens motor for at tænde for airconditionen. Ventetiden begyndte at føles uendelig.
    
  "Er du sikker på, at han er der?" Jeg begynder at undre mig," sagde Nazim og pegede på muren, der omgav ejendommen. "Synes du ikke, vi skal lede andre steder?"
    
  2 ikke-troende, ifølge Koranen.
    
  Haruf tænkte sig om et øjeblik og rystede så på hovedet.
    
  "Jeg ville ikke ane, hvor jeg skulle lede. Hvor længe har vi fulgt efter ham? En måned? Han kom kun her én gang, og var læsset med pakker. Han tog afsted tomhændet. Dette hus er tomt. For alt, hvad vi ved, kunne det have tilhørt en ven, og han gjorde ham en tjeneste. Men dette er den eneste forbindelse, vi har, og vi burde takke dig for at have fundet den."
    
  Det var sandt. En dag, da Nazim skulle følge efter Watson alene, begyndte drengen at opføre sig mærkeligt, skiftede vognbane på motorvejen og kørte hjem ad en rute, der var helt anderledes end den, han plejede at tage. Nazim skruede op for radioen og forestillede sig, at han var en figur i Grand Theft Auto, et populært computerspil, hvor hovedpersonen er en kriminel, der skal udføre missioner som kidnapninger, mord, narkohandel og at jage prostituerede. Der var en del af spillet, hvor man skulle følge en bil, der forsøgte at stikke af. Det var en af hans yndlingsdele, og det, han lærte, hjalp ham med at følge Watson.
    
  "Tror du, han ved noget om os?"
    
  "Jeg tror ikke, han ved noget om Hukan, men jeg er sikker på, at vores leder har gode grunde til at ville have ham død. Giv mig flasken. Jeg skal have en slurk."
    
  Nazim rakte ham en to-liters flaske. Haruf lynede sine bukser op og tissede indeni. De havde adskillige tomme flasker, så de diskret kunne forrette deres fornødenheder i bilen. Det var bedre at finde sig i besværet og smide flaskerne væk senere, end at nogen så dem tisse på gaden eller gå ind på en af de lokale barer.
    
  "Ved du hvad? Til helvede med det," sagde Haruf og skar en grimasse. "Jeg smider flasken ud i gyden, og så leder vi efter ham i Californien, hjemme hos hans mor. Til helvede med det."
    
  "Vent, Haruf."
    
  Nazim pegede på porten til ejendommen. En kurér på motorcykel ringede på døren. Et sekund senere dukkede nogen op.
    
  "Han er der! Se, Nazim, det sagde jeg jo. Tillykke!"
    
  Haruf var begejstret. Han slog Nazim på ryggen. Drengen følte sig både glad og nervøs, som om en varm og en kold bølge havde stødt sammen dybt inde i ham.
    
  "Fantastisk, knægt. Vi bliver endelig færdige med det, vi startede."
    
    
  48
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag den 15. juli 2006. Kl. 02:34.
    
    
  Harel vågnede op, forskrækket af Andreas skrig. Den unge reporter sad på sin sovepose og knugede hendes ben, mens hun skreg.
    
  "Åh Gud, det gør ondt!"
    
  Det første Harel tænkte var, at Andrea var begyndt at få kramper, mens hun sov. Hun sprang op, tændte lyset på sygeafdelingen og greb fat i Andreas ben for at massere det.
    
  Det var da, hun så skorpionerne.
    
  Der var tre af dem, mindst tre, som var kravlet ud af soveposen og pilede panisk rundt med halerne hævet, klar til at stikke. De havde en sygelig gul farve. Rædselsslagen sprang Dr. Harel op på et af undersøgelsesbordene. Hun var barfodet og derfor et let bytte.
    
  "Doktor, hjælp mig. Åh Gud, mit ben brænder ... Doktor! Åh Gud!"
    
  Andreas gråd hjalp lægen med at kanalisere hendes frygt og give hende et perspektiv. Hun kunne ikke efterlade sin unge veninde hjælpeløs og lidende.
    
  Lad mig tænke. Hvad fanden husker jeg om de svin? De er gule skorpioner. Pigen har højst tyve minutter, før det går galt. Hvis bare én af dem stak hende, altså. Hvis mere end én...
    
  En frygtelig tanke slog lægen. Hvis Andrea var allergisk over for skorpiongift, var hun færdig.
    
  "Andrea, hør meget godt efter mig."
    
  Andrea åbnede øjnene og så på hende. Pigen lå på sengen, knugede sit ben og stirrede tomt fremad, og hun var tydeligvis i en smerte. Harel havde gjort en overmenneskelig indsats for at overvinde sin egen lammende frygt for skorpioner. Det var en naturlig frygt, en som enhver israelsk kvinde som hende, født i Beersheba på kanten af ørkenen, ville have tilegnet sig som ung pige. Hun prøvede at sætte foden på gulvet, men kunne ikke.
    
  "Andrea. Andrea, var der kardiotoksiner på den allergiliste, du gav mig?"
    
  Andrea hylede igen af smerte.
    
  "Hvordan skulle jeg vide det? Jeg går med en liste, fordi jeg ikke kan huske mere end ti navne ad gangen. Adr! Doktor, kom ned derfra, for Guds skyld, eller Jehovas skyld, eller hvem det nu måtte være. Smerten er endnu værre..."
    
  Harel forsøgte at overvinde sin frygt igen ved at sætte foden på gulvet, og efter to hop befandt hun sig på sin madras.
    
  Jeg håber, de ikke er her. Gud, lad dem ikke være i min sovepose...
    
  Hun smed soveposen på gulvet, greb en støvle i hver hånd og vendte tilbage til Andrea.
    
  "Jeg skal have mine støvler på og gå hen til førstehjælpskassen. Du skal nok blive rask om et øjeblik," sagde hun og tog sine støvler på. "Giften er meget farlig, men det tager næsten en halv time at dræbe et menneske. Hold ud."
    
  Andrea svarede ikke. Harel kiggede op. Andrea løftede hånden til sin hals, og hendes ansigt begyndte at blive blåt.
    
  Åh Gud! Hun er allergisk. Hun er ved at få anafylaktisk shock.
    
  Harel glemte at tage sin anden sko på og knælede ved siden af Andrea med sine bare fødder i gulvet. Hun havde aldrig været så opmærksom på hver en kvadratcentimeter af sit kød. Hun ledte efter det sted, hvor skorpionerne havde stukket Andrea, og opdagede to pletter på reporterens venstre læg, to små huller, der hver især var omgivet af et betændt område på størrelse med en tennisbold.
    
  Pokkers. De fik hende virkelig.
    
  Teltklappen åbnede sig, og Fader Fowler kom ind. Han var også barfodet.
    
  "Hvad sker der?"
    
  Harel lænede sig over Andrea og forsøgte at give hende mund-til-mund-metoden.
    
  "Far, skynd dig. Hun er i chok. Jeg har brug for adrenalin."
    
  "Hvor er det?"
    
  "I skabet for enden, på den anden hylde fra toppen. Der er flere grønne hætteglas. Giv mig et og en sprøjte."
    
  Hun lænede sig frem og pustede mere luft ind i Andreas mund, men tumoren i hendes hals blokerede luften fra at nå hendes lunger. Hvis Harel ikke var kommet sig over chokket med det samme, ville hendes veninde være død.
    
  Og det vil være din skyld, at du er sådan en kujon og klatrer op på bordet.
    
  "Hvad fanden er der sket?" spurgte præsten og løb hen til skabet. "Er hun i chok?"
    
  "Kom ud," råbte Doc til de halve dusin søvnige hoveder, der kiggede ind på sygeafdelingen. Harel ville ikke have, at en af skorpionerne skulle flygte og finde en anden at dræbe. "Hun blev stukket af en skorpion, far. Der er tre af dem her lige nu. Pas på."
    
  Fader Fowler krympede sig let ved nyheden og henvendte sig forsigtigt til lægen med adrenalin og en sprøjte. Harel administrerede straks fem CCS-injektioner i Andreas blotlagte lår.
    
  Fowler greb fat i håndtaget på den fem-liters vandkrukke.
    
  "Du skal tage dig af Andrea," sagde han til lægen. "Jeg finder dem."
    
  Nu vendte Harel sin fulde opmærksomhed mod den unge reporter, selvom alt, hvad hun på dette tidspunkt kunne gøre, var at observere hendes tilstand. Det ville være adrenalinen, der ville virke magisk. Så snart hormonet kom ind i Andreas blodbane, ville nerveenderne i hendes celler begynde at virke. Fedtcellerne i hendes krop ville begynde at nedbryde lipider, hvilket frigiver yderligere energi, hendes puls ville stige, glukoseniveauet ville stige i blodet, hendes hjerne ville begynde at producere dopamin, og vigtigst af alt, hendes bronkier ville udvide sig, og hævelsen i hendes hals ville forsvinde.
    
  Med et højt suk tog Andrea sit første uafhængige åndedrag. For Dr. Harel var lyden næsten lige så smuk som de tre tørre bump, hun havde hørt i baggrunden mod Father Fowlers gallonkande, da medicinen virkede. Da Father Fowler satte sig ned på gulvet ved siden af hende, var Doc ikke i tvivl om, at de tre skorpioner nu var blevet til tre pletter på gulvet.
    
  "Og modgiften? Noget til at håndtere giften?" spurgte præsten.
    
  "Ja, men jeg vil ikke give hende indsprøjtningen endnu. Den er lavet af blodet fra heste, der har været udsat for hundredvis af skorpionstik, så de til sidst bliver immune. Vaccinen indeholder altid spor af giften, og jeg vil ikke udsættes for et nyt chok."
    
  Fowler betragtede den unge spanier. Hendes ansigt begyndte langsomt at se normalt ud igen.
    
  "Tak for alt, hvad De har gjort, Doktor," sagde han. "Jeg vil ikke glemme det."
    
  "Intet problem," svarede Harel, som nu var alt for bevidst om den fare, de havde været igennem, og begyndte at ryste.
    
  "Vil der være nogen konsekvenser?"
    
  "Nej. Hendes krop kan bekæmpe giften nu." Hun holdt den grønne flaske op. "Det er ren adrenalin, det er som at give hendes krop et våben. Hvert organ i hendes krop vil fordoble sin kapacitet og forhindre hende i at blive kvælet. Hun vil være rask om et par timer, selvom hun vil føle sig elendig."
    
  Fowlers ansigt slappede lidt af. Han pegede mod døren.
    
  "Tænker du det samme som mig?"
    
  "Jeg er ikke en idiot, far. Jeg har været i ørkenen hundredvis af gange i mit land. Det sidste jeg gør om natten er at tjekke, at alle dørene er låst. Faktisk dobbelttjekker jeg. Dette telt er sikrere end en schweizisk bankkonto."
    
  Tre skorpioner. Alle på samme tid. Midt om natten...
    
  "Ja, far. Det er anden gang, nogen har forsøgt at dræbe Andrea."
    
    
  49
    
    
    
  ORVILLE WATSONS SIKRE HUS
    
  WASHINGTON, D.C. UDKANTEN
    
    
  Fredag den 14. juli 2006. 23:36.
    
    
  Lige siden Orville Watson begyndte at jage terrorister, havde han taget en række grundlæggende forholdsregler: Han havde sørget for at have telefonnumre, adresser og postnumre under forskellige navne, og derefter købt et hus gennem en unavngiven udenlandsk forening, som kun et geni kunne have sporet tilbage til ham. Et nødherberg, hvis tingene gik galt.
    
  Selvfølgelig har et sikkert hus, som kun du kender, sine udfordringer. For det første, hvis du vil fylde det op, skal du gøre det selv. Orville tog sig af det. Hver tredje uge bragte han dåsevarer, kød til fryseren og en stak dvd'er med de nyeste film. Så skilte han sig af med alt, der var forældet, låste stedet af og gik.
    
  Det var paranoid opførsel ... ingen tvivl om det. Den eneste fejl Orville nogensinde begik, udover at lade Nazim forfølge ham, var at glemme en pose Hershey-barer, sidste gang han var der. Det var en uklog nydelse, ikke kun på grund af de 330 kalorier i en bar, men også fordi en hasteordre på Amazon kunne have ladet terrorister vide, at du var i huset, de overvågede.
    
  Men Orville kunne ikke lade være. Han kunne have undværet mad, vand, internetadgang, sin samling af sexede billeder, sine bøger eller sin musik. Men da han kom ind i huset tidligt onsdag morgen, smed sin brandmandsjakke i skraldespanden, kiggede i skabet, hvor han opbevarede sine chokolader, og så, at det var tomt, sank hans hjerte. Han kunne ikke klare sig i tre eller fire måneder uden chokolade, da han havde været fuldstændig afhængig siden sine forældres skilsmisse.
    
  Jeg kunne have værre afhængigheder, tænkte han og forsøgte at berolige sig selv. Heroin, crack, stemmende republikaner.
    
  Orville havde aldrig prøvet heroin i sit liv, men selv stoffets sindsoprivende vanvid kunne ikke sammenlignes med det ukontrollerbare sus, han følte, da han hørte lyden af sprød folie, mens han pakkede chokoladen ud.
    
  Hvis Orville var en sand freudianer, ville han måske konkludere, at det var fordi det sidste, Watson-familien gjorde sammen før deres skilsmisse, var at tilbringe julen 1993 i hans onkels hus i Harrisburg, Pennsylvania. Som en særlig gave tog hans forældre Orville med til Hershey-fabrikken, der lå kun fjorten miles uden for Harrisburg. Orvilles knæ gav efter, første gang de trådte ind i bygningen, og han indåndede aromaen af chokolade. Han fik endda et par Hershey-barer med sit navn på.
    
  Men nu blev Orville endnu mere forstyrret af en anden lyd: lyden af knust glas, medmindre hans ører spillede ham et puds.
    
  Han skubbede forsigtigt en lille bunke chokoladepapir til side og stod ud af sengen. Han havde modstået trangen til at undvære chokolade i tre timer, en personlig rekord, men nu hvor han endelig havde givet efter for sin afhængighed, planlagde han at give alt. Og igen, hvis han havde brugt freudiansk ræsonnement, havde han regnet med, at han havde spist sytten chokolader, én for hvert medlem af hans selskab, der døde i mandagens angreb.
    
  Men Orville troede ikke på Sigmund Freud og hans svimmelhed. Når det kom til glasskår, troede han på Smith & Wesson. Derfor opbevarede han en særlig .38 pistol ved siden af sin seng.
    
  Det her kan ikke ske. Alarmen er tændt.
    
  Han samlede pistolen og genstanden op, der lå ved siden af den på natbordet. Den lignede en nøglering, men det var en simpel fjernbetjening med to knapper. Den første aktiverede en lydløs alarm på politistationen. Den anden aktiverede en sirene i hele ejendommen.
    
  "Det er så højt, at det kunne vække Nixon og få ham til at stepdanse," sagde manden, der stillede vækkeuret.
    
  Nixon er begravet i Californien.
    
  "Nu ved du, hvor kraftfuld den er."
    
  Orville trykkede på begge knapper, da han ikke ville tage nogen chancer. Da han ikke hørte nogen sirener, ville han tæve den idiot, der havde installeret systemet, og svor, at det ikke kunne slukkes.
    
  Lort, lort, lort, bandede Orville lavt, mens han knugede sin pistol. Hvad fanden skal jeg gøre nu? Planen var at komme hertil og være sikker. Hvad med mobiltelefonen...?
    
  Den lå på natbordet, oven på et gammelt eksemplar af Vanity Fair.
    
  Hans vejrtrækning blev overfladisk, og han begyndte at svede. Da han hørte lyden af knust glas - sandsynligvis i køkkenet - sad han i sin seng i mørket, spillede The Sims på sin bærbare computer og suttede på en chokoladebar, der stadig sad fast i indpakningen. Han havde ikke engang bemærket, at airconditionen var slukket et par minutter tidligere.
    
  De afbrød sikkert strømmen samtidig med det angiveligt pålidelige alarmsystem. Fjorten tusind dollars. Røvhul!
    
  Nu, med sin frygt og den klæbrige sommer i Washington, der gennemblødte ham af sved, blev hans greb om pistolen glat, og hvert skridt han tog føltes usikkert. Der var ingen tvivl om, at Orville var nødt til at komme væk derfra så hurtigt som muligt.
    
  Han krydsede omklædningsrummet og kiggede ind i gangen ovenpå. Der var ingen der. Der var ingen måde at komme ned til stueetagen på undtagen via trappen, men Orville havde en plan. For enden af gangen, på den modsatte side af trappen, var et lille vindue, og udenfor voksede et temmelig skrøbeligt kirsebærtræ, der nægtede at blomstre. Det gjorde ikke noget. Grenene var tykke og tæt nok på vinduet til, at en så utrænet person som Orville kunne forsøge at gå ned ad den vej.
    
  Han faldt ned på alle fire og stak pistolen i den stramme linning på sine shorts, hvorefter han tvang sin store krop til at kravle tre meter hen over gulvtæppet mod vinduet. Endnu en lyd fra etagen nedenunder bekræftede, at nogen faktisk var brudt ind i huset.
    
  Han åbnede vinduet og bed tænderne sammen, sådan som tusindvis af mennesker gør hver dag, når de forsøger at tie stille. Heldigvis afhang deres liv ikke af det; desværre gjorde hans i hvert fald. Han kunne allerede høre fodtrin op ad trappen.
    
  Orville kastede forsigtigheden ud i luften, rejste sig, åbnede vinduet og lænede sig ud. Grenene var omkring en meter fra hinanden, og Orville måtte strække sig bare for at gnide fingrene mod en af de tykkeste.
    
  Det her vil ikke virke.
    
  Uden at tænke sig om satte han den ene fod i vindueskarmen, skubbede sig afsted og sprang med en præcision, som selv den venligste iagttager ikke ville have kaldt yndefuld. Hans fingre formåede at gribe fat i en gren, men i hans hast gled pistolen ned i hans shorts, og efter en kort, kold kontakt med det, han kaldte "lille Timmy", gled grenen ned ad hans ben og faldt ned i haven.
    
  Fuck! Hvad ellers kunne gå galt?
    
  I det øjeblik knækkede grenen.
    
  Orvilles fulde vægt landede på hans bagdel og lavede en hel del larm. Mere end tredive procent af stoffet i hans shorts havde givet efter under faldet, hvilket han senere indså, da han så blødende snitsår på ryggen. Men i det øjeblik bemærkede han dem ikke, da hans eneste bekymring var at få tingen så langt væk fra huset som muligt, så han gik mod porten til sin ejendom, cirka 18 meter nede ad bakken. Han havde ikke nøglerne, men han ville have brudt igennem den, hvis det var nødvendigt. Halvvejs nede ad bakken blev den frygt, der havde sneget sig ind på ham, erstattet af en følelse af præstation.
    
  To umulige flugter på én uge. Kom over det, Batman.
    
  Han kunne ikke tro det, men portene var åbne. Orville strakte armene ud i mørket og gik mod udgangen.
    
  Pludselig dukkede en mørk skikkelse op fra skyggerne af muren omkring ejendommen og ramte ham i ansigtet. Orville mærkede den fulde kraft af sammenstødet og hørte et forfærdeligt knas, da hans næse brækkede. Orville klynkede og klamrede sig til ansigtet og faldt til jorden.
    
  En skikkelse løb ned ad stien fra huset og pegede en pistol mod baghovedet på ham. Bevægelsen var unødvendig, da Orville allerede var besvimet. Nazim stod ved siden af hans krop og holdt nervøst en skovl, som han brugte til at slå Orville med, idet han indtog en klassisk slagstilling foran kasteren. Det var et perfekt træk. Nazim havde været en god hitter, da han spillede baseball i gymnasiet, og på en eller anden absurd måde troede han, at hans træner ville være stolt af at se ham lave et så fantastisk sving i mørket.
    
  "Fortalte jeg dig det ikke?" spurgte Haruf forpustet. "Knust glas virker altid. De løber som skræmte små kaniner, hvor end du sender dem hen. Kom nu, læg den her ned og hjælp mig med at bære den ind i huset."
    
    
  50
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag den 15. juli 2006. Kl. 06:34.
    
    
  Andrea vågnede op og følte sig som om, hun havde tygget i pap. Hun lå på undersøgelsesbordet, hvor Fader Fowler og Dr. Harel, begge i pyjamas, sad og døsede i stole ved siden af.
    
  Hun var lige ved at stå op for at gå på badeværelset, da døren lynede op, og Jacob Russell dukkede op. Assistent Cain havde en walkie-talkie hængende i bæltet, og hans ansigt var rynket af tanker. Da han så, at præsten og lægen sov, listede han hen til bordet og hviskede til Andrea.
    
  "Hvordan har du det?"
    
  "Kan du huske morgenen efter, du blev færdig med skolen?"
    
  Russell smilede og nikkede.
    
  "Det er jo det samme, men det er som om, de har erstattet spriten med bremsevæske," sagde Andrea og knugede sig til hovedet.
    
  "Vi var virkelig bekymrede for dig. Hvad skete der med Erling, og nu dette... Vi er virkelig uheldige."
    
  I det øjeblik vågnede Andreas skytsengle samtidig.
    
  "Uheld? Det er noget vrøvl," sagde Harel og strakte sig i stolen. "Det, der skete her, var et drabsforsøg."
    
  "Hvad taler du om?"
    
  "Det vil jeg også gerne vide," sagde Andrea chokeret.
    
  "Hr. Russell," sagde Fowler, mens han rejste sig og gik hen imod sin assistent, "jeg anmoder formelt om, at frøken Otero evakueres til Behemoth."
    
  "Fader Fowler, jeg sætter pris på din bekymring for Miss Oteros velbefindende, og normalt ville jeg være den første til at give dig ret. Men det ville betyde at overtræde operationens sikkerhedsforskrifter, og det er et stort skridt..."
    
  "Hør her," indbrød Andrea.
    
  "Hendes helbred er vel ikke i umiddelbar fare, dr. Harel?"
    
  "Tja ... teknisk set nej," sagde Harel, tvunget til at indrømme.
    
  "Et par dage, og så er hun så god som ny."
    
  "Hør lige her ..." insisterede Andrea.
    
  "Ser du, far, der ville ikke være nogen mening i at evakuere frøken Otero, før hun har haft mulighed for at udføre sin opgave."
    
  "Selv når nogen prøver at dræbe hende?" sagde Fowler anspændt.
    
  Der er ingen beviser for det. Det var et uheldigt tilfælde, at skorpionerne kom ned i hendes sovepose, men...
    
  'STOP!' skreg Andrea.
    
  Forbløffede vendte alle tre sig mod hende.
    
  "Kan du ikke lige holde op med at tale om mig, som om jeg ikke er her, og lytte til mig bare et øjeblik? Eller må jeg ikke sige min mening, før du smider mig ud af denne ekspedition?"
    
  "Selvfølgelig. Bare gør det, Andrea," sagde Harel.
    
  "Først vil jeg vide, hvordan skorpionerne kom ned i min sovepose."
    
  "En uheldig ulykke," kommenterede Russell.
    
  "Det kunne ikke have været en ulykke," svarede Fader Fowler. "Sygeafdelingen er et forseglet telt."
    
  "Du forstår ikke," sagde Cains assistent og rystede skuffet på hovedet. "Alle er nervøse for, hvad der skete med Stow Erling. Rygterne går overalt. Nogle siger, at det var en af soldaterne, andre at det var Pappas, da han fandt ud af, at Erling havde opdaget Arken. Hvis jeg evakuerer Miss Otero nu, vil mange andre også have lyst til at forlade stedet. Hver gang de ser mig, siger Hanley, Larsen og et par andre, at de vil have mig til at sende dem tilbage til skibet. Jeg fortalte dem, at for deres egen sikkerheds skyld skal de blive her, fordi vi simpelthen ikke kan garantere, at de kommer sikkert til Behemoth. Det argument ville ikke betyde så meget, hvis jeg evakuerede dig, Miss Otero."
    
  Andrea var tavs i et par øjeblikke.
    
  "Hr. Russell, skal jeg forstå det sådan, at jeg ikke er fri til at rejse, når jeg vil?"
    
  "Nå, jeg kom for at give dig et tilbud fra min chef."
    
  "Jeg lytter gerne."
    
  "Jeg tror ikke, du helt forstår det. Hr. Cain vil selv komme med et tilbud." Russell tog radioen fra bæltet og trykkede på opkaldsknappen. "Her er den, hr.," sagde han og rakte den til Andrea.
    
  "Hej og godmorgen, frøken Otero."
    
  Den gamle mands stemme var behagelig, selvom han havde en let bayersk accent.
    
  Ligesom den guvernør i Californien. Ham der var skuespiller.
    
  "Frøken Otero, er du der?"
    
  Andrea var så overrasket over at høre den gamle mands stemme, at det tog hende et stykke tid at komme sig over sin tørre hals.
    
  "Ja, jeg er her, hr. Cain."
    
  "Frøken Otero, jeg vil gerne invitere Dem til at drikke en drink med mig senere, omkring frokosttid. Vi kan snakke, og jeg kan besvare eventuelle spørgsmål, De måtte have."
    
  "Ja, selvfølgelig, hr. Cain. Det ville jeg meget gerne."
    
  "Har du det godt nok til at komme til mit telt?"
    
  "Ja, hr. Det er kun fyrre fod herfra."
    
  "Nå, vi ses så."
    
  Andrea gav radioen tilbage til Russell, som høfligt sagde farvel og gik. Fowler og Harel sagde ikke et ord; de stirrede blot misbilligende på Andrea.
    
  "Hold op med at se sådan på mig," sagde Andrea, lænede sig tilbage på undersøgelsesbordet og lukkede øjnene. "Jeg kan ikke lade denne chance glide mig ud af hænderne."
    
  "Synes du ikke, det er et overraskende tilfælde, at han tilbød dig en jobsamtale, lige da vi spurgte, om du kunne gå?" sagde Harel ironisk.
    
  "Jamen, jeg kan ikke afvise dette," insisterede Andrea. "Offentligheden har ret til at vide mere om denne mand."
    
  Præsten viftede afvisende med hånden.
    
  "Millionærer og journalister. De er alle ens, de tror, de har sandheden."
    
  "Ligesom kirken, Fader Fowler?"
    
    
  51
    
    
    
  ORVILLE WATSONS SIKRE HUS
    
  WASHINGTON, D.C. UDKANTEN
    
    
  Lørdag den 15. juli 2006. 12:41
    
    
  Klapsene vækkede Orville.
    
  De var hverken for tunge eller for mange, lige nok til at bringe ham tilbage til de levendes land og tvinge ham til at hoste en af sine fortænder op, som var blevet beskadiget af et slag fra skovlen. Da unge Orville spyttede den ud, fór smerten fra hans brækkede næse gennem hans kranium som en flok vilde heste. Mandens lussinger slog en rytmisk rytme.
    
  "Se. Han er vågen," sagde den ældre mand til sin partner, som var høj og tynd. Den ældre mand slog Orville et par gange mere, indtil han stønnede. "Du er ikke i den bedste form, vel, kunde 3?"
    
  Orville fandt sig selv liggende på køkkenbordet, bar på nær sit armbåndsur. Selvom han aldrig lavede mad derhjemme - faktisk lavede han aldrig mad nogen steder - havde han et fuldt udstyret køkken. Orville forbandede sit behov for perfektion, mens han betragtede køkkengrejet, der var opstillet ved siden af vasken, og fortrød at have købt det sæt skarpe køkkenknive, proptrækkere, grillspyd ...
    
  'Lytte...'
    
  "Hold kæft!"
    
  En ung mand sigtede en pistol mod ham. Den ældre, som må have været i trediverne, samlede et af spyddene op og viste det til Orville. Den skarpe spids blinkede kort i lyset fra halogenlamperne i loftet.
    
  "Ved du, hvad det her er?"
    
  "Det er shashlik. De koster 5,99 dollars pr. sæt i Walmart. Hør her ..." sagde Orville og prøvede at sætte sig op. En anden mand lagde sin hånd mellem Orvilles tykke bryster og tvang ham til at lægge sig ned igen.
    
  "Jeg sagde jo, du skulle holde kæft."
    
  Han tog spyddet op, lænede sig frem og stak spidsen direkte i Orvilles venstre hånd. Mandens udtryk ændrede sig ikke, selv da det skarpe metal fastgjorde hans hånd mod træbordet.
    
  Først var Orville for lamslået til at bearbejde, hvad der var sket. Så pludselig løb en smerte gennem hans arm som et elektrisk stød. Han skreg.
    
  "Ved du, hvem der opfandt spyd?" spurgte den lavere mand og greb fat i Orvilles ansigt for at tvinge ham til at se på ham. "Det var vores folk. Faktisk blev de i Spanien kaldt mauriske kebaber. De opfandt dem, da det blev betragtet som dårlige manerer at spise ved bordet med en kniv."
    
  Det var det, I idioter. Jeg har noget at sige.
    
  Orville var ikke en kujon, men han var heller ikke dum. Han vidste, hvor meget smerte han kunne tåle, og han vidste, hvornår han blev ramt. Han tog tre støjende indåndinger gennem munden. Han turde ikke trække vejret gennem næsen og forårsage endnu mere smerte.
    
  "Okay, nok. Jeg fortæller dig, hvad du vil vide. Jeg synger, jeg afslører alt, jeg tegner et groft diagram, nogle planer. Ingen grund til vold."
    
  Det sidste ord var næsten blevet til et skrig, da han så manden gribe endnu et spyd.
    
  "Selvfølgelig vil du tale. Men vi er ikke en torturkomité. Vi er en eksekutivkomité. Sagen er, at vi vil gøre det her meget langsomt. Nazim, sæt pistolen mod hans hoved."
    
  Manden ved navn Nazim satte sig med et fuldstændig tomt udtryk ned på en stol og pressede pistolløbet mod Orvilles kranium. Orville frøs til, da han mærkede det kolde metal.
    
  "Mens du nu har lyst til at snakke ... så fortæl mig, hvad du ved om Hakan."
    
  Orville lukkede øjnene. Han var bange. Så, det var det.
    
  "Intet. Jeg hørte bare ting hist og her."
    
  "Det er noget vrøvl," sagde den lave mand og slog ham tre gange. "Hvem sagde, at du skulle følge efter ham? Hvem ved, hvad der skete i Jordan?"
    
  'Jeg ved ingenting om Jordan.'
    
  'Du lyver.'
    
  "Det er sandt. Jeg sværger ved Allah!"
    
  Disse ord syntes at vække noget i hans angribere. Nazim pressede pistolløbet hårdere mod Orvilles hoved. Den anden pressede et andet spyd mod hans nøgne krop.
    
  "Du gør mig syg, kunde. Se, hvordan du brugte dit talent - til at ødelægge din religion og forråde dine muslimske brødre. Og alt sammen for en håndfuld bønner."
    
  Han kørte spidsen af spyddet hen over Orvilles bryst og stoppede kort op ved hans venstre bryst. Han løftede forsigtigt en kødfold og lod den pludselig falde, hvilket fik fedt til at bølge hen over hans mave. Metallet efterlod en ridse i kødet, og bloddråber blandede sig med den nervøse sved på Orvilles nøgne krop.
    
  "Bortset fra at det ikke ligefrem var en håndfuld bønner," fortsatte manden og stak det skarpe stål lidt dybere ned i kødet. "Du har flere huse, en flot bil, ansatte ... Og se på det ur, velsignet være Allahs navn."
    
  Du kan få den, hvis du slipper, tænkte Orville, men han sagde ikke et ord, for han ville ikke have, at endnu en stålstang skulle gennembore ham. Pokkers, jeg ved ikke, hvordan jeg skal komme ud af det her.
    
  Han prøvede at tænke på noget, hvad som helst, han kunne sige for at få de to mænd til at lade ham være i fred. Men den frygtelige smerte i hans næse og arm skreg ad ham, at sådanne ord ikke fandtes.
    
  Med sin frie hånd tog Nazim uret af Orvilles håndled og rakte det til den anden mand.
    
  "Hej ... Jaeger Lecoultre. Kun de bedste, ikke? Hvor meget betaler regeringen dig for at være en rotte? Jeg er sikker på, det er meget. Nok til at købe et ur til tyve tusind dollars."
    
  Manden smed sit ur på køkkengulvet og begyndte at stampe med fødderne, som om hans liv afhang af det, men alt, hvad han formåede at gøre, var at ridse urskiven, som mistede al sin teatralske effekt.
    
  "Jeg går kun efter kriminelle," sagde Orville. "Du har ikke monopol på Allahs budskab."
    
  "Du må ikke vove at sige Hans navn igen," sagde den lave mand og spyttede Orville i ansigtet.
    
  Orvilles overlæbe begyndte at ryste, men han var ingen kujon. Han indså pludselig, at han var ved at dø, så han talte med al den værdighed, han kunne opbyde. "Omak zanya fih erd 4," sagde han, mens han så manden lige ind i ansigtet og prøvede ikke at stamme. Vrede glimtede i mandens øjne. Det var tydeligt, at de to mænd troede, de kunne knække Orville og se ham tigge for sit liv. De havde ikke forventet, at han ville være modig.
    
  "Du kommer til at græde som en pige," sagde den ældre mand.
    
  Hans hånd løftede sig og faldt hårdt ned, og den anden spyd stak ham i Orvilles højre arm. Orville kunne ikke beherske sig og udstødte et skrig, der trodsede hans mod få øjeblikke før. Blod sprøjtede ind i hans åbne mund, og han begyndte at kvæles, mens han hostede med kramper, der plagede hans krop af smerte, da hans hænder blev trukket væk fra spyddene, der holdt dem fast til træbordet.
    
  Gradvist aftog hosten, og mandens ord gik i opfyldelse, da to store tårer trillede ned ad Orvilles kinder og ned på bordet. Det virkede som om, det var alt, hvad manden behøvede for at befri Orville fra sin tortur. Han havde fremavlet et nyt køkkenredskab: en lang kniv.
    
  "Det er slut, kunde-"
    
  Et skud lød, der gav genlyd fra metalpanderne, der hang på væggen, og manden faldt til gulvet. Hans partner vendte sig ikke engang for at se, hvor skuddet kom fra. Han sprang over køkkenbordet, hans bæltespænde kradsede den dyre finish og landede på hans hænder. Et andet skud knuste en del af dørkarmen halvanden fod over hans hoved, da Nazim forsvandt.
    
  Orville, med forslået ansigt og brændte håndflader, blødende som en mærkelig parodi på et krucifiks, kunne knap nok vende sig om for at se, hvem der havde reddet ham fra sikker død. Det var en tynd, lyshåret mand på omkring tredive, klædt i jeans og med noget, der lignede et præsts hundehalsbånd.
    
  "Flot positur, Orville," sagde præsten, mens han løb forbi ham i jagten på den anden terrorist. Han dukkede sig bag dørkarmen og dukkede pludselig op med sin pistol i begge hænder. Det eneste foran ham var et tomt rum med et åbent vindue.
    
  Præsten vendte tilbage til køkkenet. Orville ville have gnidet sig i øjnene af forbløffelse, hvis ikke hans hænder havde været fastgjort til bordet.
    
  "Jeg ved ikke, hvem du er, men tak. Se, hvad du kan gøre for at lade mig gå, tak."
    
  Med hans beskadigede næse lød det som 'iskvid blis'.
    
  "Bid tænderne sammen. Det her kommer til at gøre ondt," sagde præsten og greb fat i spyddet med højre hånd. Selvom han prøvede at trække det lige ud, skreg Orville stadig af smerte. "Du ved, du er ikke nem at finde."
    
  Orville afbrød ham og løftede hånden. Såret var tydeligt synligt. Orville bed tænderne sammen igen, rullede til venstre og trak selv det andet spyd ud. Denne gang skreg han ikke.
    
  "Kan du gå?" spurgte præsten og hjalp ham op.
    
  "Paven er polsk?"
    
  "Ikke længere. Min bil er i nærheden. Har du nogen idé om, hvor din gæst tog hen?"
    
  "Hvordan fanden skulle jeg vide det?" sagde Orville, mens han greb en rulle køkkenrulle ved siden af vinduet og svøbte sine hænder i tykke lag papir, som kæmpestore klumper af candyfloss, der langsomt begyndte at blive lyserøde af blod.
    
  "Lad det være og gå væk fra vinduet. Jeg lægger bandager på dig i bilen. Jeg troede, du var terrorekspert."
    
  "Og jeg formoder, at du er fra CIA?" Jeg troede, jeg var heldig.
    
  "Nå, mere eller mindre. Mit navn er Albert, og jeg er fra ISL 5."
    
  "Forbindelse? Med hvem? Vatikanet?"
    
  Albert svarede ikke. Agenter fra Den Hellige Alliance anerkendte aldrig deres tilknytning til gruppen.
    
  "Så glem det," sagde Orville og kæmpede mod smerten. "Hør her, ingen her kan hjælpe os. Jeg tvivler på, at nogen overhovedet har hørt skuddene. De nærmeste naboer er en halv kilometer væk. Har du en mobiltelefon?"
    
  "Ikke en god idé. Hvis politiet dukker op, tager de dig med på hospitalet og vil derefter afhøre dig. CIA kommer til dit værelse om en halv time med en buket blomster."
    
  "Så du ved, hvordan man bruger den her tingest?" sagde Orville og pegede på pistolen.
    
  "Ikke rigtigt. Jeg hader våben. Du er heldig, at jeg stak fyren ned og ikke dig."
    
  "Nå, du må hellere begynde at kunne lide dem," sagde Orville, løftede sine candyflosshænder og pegede sin pistol. "Hvilken slags agent er du?"
    
  "Jeg har kun haft en grundlæggende træning," sagde Albert dystert. "Min ting er computere."
    
  "Jamen, det her er simpelthen vidunderligt! Jeg begynder at blive svimmel," sagde Orville, på nippet til at besvime. Det eneste, der forhindrede ham i at falde på gulvet, var Alberts hånd.
    
  "Tror du, du kan komme hen til bilen, Orville?"
    
  Orville nikkede, men han var ikke helt sikker.
    
  "Hvor mange er der?" spurgte Albert.
    
  "Den eneste tilbage er den, du skræmte væk. Men han venter på os i haven."
    
  Albert kiggede kort ud af vinduet, men kunne ikke se noget i mørket.
    
  "Så lad os gå. Ned ad skråningen, tættere på væggen ... han kunne være hvor som helst."
    
    
  52
    
    
    
  ORVILLE WATSONS SIKRE HUS
    
  WASHINGTON, D.C. UDKANTEN
    
    
  Lørdag den 15. juli 2006. 13:03.
    
    
  Nazim var meget bange.
    
  Han havde mange gange forestillet sig scenen for sit martyrium. Abstrakte mareridt, hvor han ville omkomme i en kolossal ildkugle, noget enormt, sendt på tv verden over. Harufs død var en absurd skuffelse, der efterlod Nazim forvirret og bange.
    
  Han flygtede ind i haven, bange for at politiet kunne dukke op når som helst. Et øjeblik blev han fristet af hovedporten, der stadig var halvåben. Lyden af fårekyllinger og cikader fyldte natten med potentiale og liv, og et øjeblik tøvede Nazim.
    
  Nej. Jeg har viet mit liv til Allahs ære og mine kæres frelse. Hvad ville der ske med min familie, hvis jeg flygtede nu, hvis jeg blev mildere?
    
  Så Nazim gik ikke ud ad porten. Han forblev i skyggerne, bag en række overgroede løvemund, der stadig havde et par gullige blomster. I et forsøg på at lette spændingen i kroppen flyttede han sin pistol fra den ene hånd til den anden.
    
  Jeg er i god form. Jeg sprang over køkkenbordet. Kuglen, der kom efter mig, ramte mig med kilometer. En af dem er præst, og den anden er såret. Jeg er mere end en match for dem. Alt, hvad jeg skal gøre, er at holde øje med vejen til porten. Hvis jeg hører politibiler, klatrer jeg over muren. Det er dyrt, men jeg kan gøre det. Der er et sted til højre, der ser lidt lavere ud. Det er en skam, at Haruf ikke er her. Han var et geni til at åbne døre. Porten til ejendommen tog ham kun femten sekunder. Mon han allerede er hos Allah? Jeg vil savne ham. Han ville have ønsket, at jeg blev og gjorde det af med Watson. Han ville have været død nu, hvis Haruf ikke havde ventet så længe, men intet gjorde ham mere vred end en, der forrådte sine egne brødre. Jeg ved ikke, hvordan det ville hjælpe jihad, hvis jeg døde i nat uden at fjerne kundaen først. Nej. Jeg kan ikke tænke sådan. Jeg må fokusere på det, der er vigtigt. Det imperium, jeg blev født ind i, er dømt til at falde. Og jeg vil hjælpe det med mit blod. Selvom jeg ville ønske, det ikke var i dag.
    
  En lyd kom fra stien. Nazim lyttede mere opmærksomt. De kom tættere på. Han måtte handle hurtigt. Han måtte-
    
  "Okay. Smid dit våben. Fortsæt."
    
  Nazim tænkte ikke engang. Han bad ikke en sidste bøn. Han vendte sig bare om med pistolen i hånden.
    
    
  Albert, der var kommet ud fra bagsiden af huset og var blevet tæt på væggen for sikkert at nå porten, bemærkede de fluorescerende striber på Nazims Nike-sneakers i mørket. Det var ikke det samme, som da han instinktivt havde skudt mod Haruf for at redde Orvilles liv og ramt ham ved et rent tilfælde. Denne gang overraskede han den unge mand blot få meter væk. Albert satte begge fødder på jorden, sigtede mod midten af Nazims brystkasse, og trykkede halvt på aftrækkeren for at opfordre ham til at slippe pistolen. Da Nazim vendte sig, trykkede Albert helt på aftrækkeren og rev den unge mands brystkasse op.
    
    
  Nazim var kun vagt bevidst om skuddet. Han følte ingen smerte, selvom han var klar over at være blevet slået omkuld. Han prøvede at bevæge sine arme og ben, men det var nytteløst, og han kunne ikke tale. Han så skytten læne sig over ham, tjekke hans puls og derefter ryste på hovedet. Et øjeblik senere dukkede Watson op. Nazim så en dråbe af Watsons blod falde, da han lænede sig over. Han vidste aldrig, om dråben blandede sig med hans eget blod, der strømmede fra brystsåret. Hans syn blev sløret for hvert sekund, der gik, men han kunne stadig høre Watsons stemme, der bad.
    
  Lovet være Allah, som har givet os liv og muligheden for at forherlige Ham retfærdigt og ærligt. Lovet være Allah, som har lært os den hellige Koran, der siger, at selv hvis nogen skulle løfte en hånd imod os for at dræbe os, bør vi ikke løfte en hånd imod ham. Tilgiv ham, Universets Herre, for hans synder er de bedragne uskyldiges synder. Beskyt ham fra Helvedes pinsler og bring ham tæt på Dig, O Tronens Herre.
    
  Bagefter havde Nazim det meget bedre. Det var, som om en byrde var blevet lettet fra ham. Han gav alt for Allah. Han lod sig selv synke ned i en sådan fred, at han, da han hørte politisirener i det fjerne, forvekslede dem med lyden af fårekyllinger. En af dem sang ved siden af hans øre, og det var det sidste, han hørte.
    
    
  Få minutter senere lænede to uniformerede politibetjente sig over en ung mand iført en Washington Redskins-trøje. Hans øjne var åbne, og han kiggede op på himlen.
    
  "Central, det her er enhed 23. Vi har klokken 22:54. Send en ambulance-"
    
  "Glem alt om det. Det lykkedes ham ikke."
    
  "Central, aflys ambulancen for nu. Vi afspærrer gerningsstedet."
    
  En af betjentene kiggede på den unge mands ansigt og syntes, det var en skam, at han var død af sine sår. Han var ung nok til at være min søn. Men manden ville ikke miste søvn over det. Han havde set nok døde børn på Washingtons gader til at dække Det Ovale Kontor. Og alligevel havde ingen af dem et udtryk som dette.
    
  Et øjeblik overvejede han at ringe til sin partner og spørge ham, hvad fanden der var galt med den fyrs fredelige smil. Selvfølgelig gjorde han det ikke.
    
  Han var bange for at fremstå som en tåbe.
    
    
  53
    
    
    
  ET STED I FAIRFAX COUNTY, VIRGINIA
    
  Lørdag den 15. juli 2006. Kl. 14:06.
    
    
  Orville Watsons sikre hus og Alberts lå næsten 30 kilometer fra hinanden. Orville kørte hele vejen på bagsædet af Alberts Toyota, halvt sovende og halvt ved bevidsthed, men i det mindste var hans hænder ordentligt forbundet takket være førstehjælpskassen, som præsten havde i sin bil.
    
  En time senere, iført en frottékåbe - det eneste Albert havde, der passede ham - slugte Orville adskillige Tylenol-tabletter og skyllede dem ned med den appelsinjuice, præsten havde bragt ham.
    
  "Du har mistet meget blod. Dette vil hjælpe med at stabilisere situationen."
    
  Alt Orville ønskede var at stabilisere sin krop i en hospitalsseng, men i betragtning af hans begrænsede evner besluttede han, at han lige så godt kunne blive hos Albert.
    
  "Har du tilfældigvis en Hershey's-bar?"
    
  "Nej, undskyld. Jeg kan ikke spise chokolade - jeg får bumser af det. Men om lidt kigger jeg forbi Seven Eleven for at få noget at spise, nogle overdimensionerede T-shirts og måske noget slik, hvis du har lyst."
    
  "Glem det. Efter hvad der skete i aften, tror jeg, jeg kommer til at hade Hershey resten af mit liv."
    
  Albert trak på skuldrene. "Det er op til dig."
    
  Orville gestikulerede mod de mange computere, der rodede rundt i Alberts stue. Ti skærme stod på et 3,6 meter langt bord, forbundet til en masse kabler så tykke som en atlets lår, der løb langs gulvet ved siden af væggen. "De har fremragende udstyr, hr. International Forbindelsesperson," sagde Orville og brød spændingen. Mens han så på præsten, indså han, at de begge var i samme båd. Hans hænder rystede let, og han virkede lidt fortabt. "Et HarperEdwards-system med TINCom-bundkort ... Så De fandt mig, ikke sandt?"
    
  "Dit offshore-firma i Nassau, det du brugte til at købe det sikre hus. Det tog mig 48 timer at finde den server, hvor den oprindelige transaktion var gemt. To tusinde, et hundrede og treogfyrre skridt. Du er en god dreng."
    
  "Du også," sagde Orville imponeret.
    
  De to mænd kiggede på hinanden og nikkede, da de genkendte deres medhackere. For Albert betød dette korte øjebliks afslapning, at det chok, han havde undertrykt, pludselig invaderede hans krop som en gruppe bøller. Albert nåede ikke at komme på toilettet. Han kastede op i skålen med popcorn, han havde efterladt på bordet aftenen før.
    
  "Jeg har aldrig dræbt nogen før. Denne fyr ... Jeg lagde ikke engang mærke til den anden fyr, fordi jeg var nødt til at handle, jeg skød uden at tænke. Men knægten ... han var bare et barn. Og han kiggede mig i øjnene."
    
  Orville sagde ingenting, fordi han ikke havde noget at sige.
    
  De stod sådan i ti minutter.
    
  "Nu forstår jeg ham," sagde den unge præst endelig.
    
  'WHO?'
    
  "Min ven. En som måtte dræbe, og som led på grund af det."
    
  "Taler du om Fowler?"
    
  Albert så mistænksomt på ham.
    
  "Hvordan kender du dette navn?"
    
  "Fordi hele det her rod startede, da Cain Industries hyrede mine tjenester. De ville vide noget om Fader Anthony Fowler. Og jeg kan ikke lade være med at bemærke, at du også er præst."
    
  Dette gjorde Albert endnu mere nervøs. Han greb fat i Orvilles kåbe.
    
  "Hvad sagde du til dem?" råbte han. "Jeg er nødt til at vide det!"
    
  "Jeg fortalte dem alt," sagde Orville bestemt. "Hans træning, hans engagement i CIA, i Den Hellige Alliance..."
    
  "Åh Gud! Kender de hans virkelige mission?"
    
  "Jeg ved det ikke. De stillede mig to spørgsmål. Det første var, hvem han er? Det andet var, hvem ville være vigtig for ham?"
    
  "Hvad fandt du ud af? Og hvordan?"
    
  "Jeg fandt ikke ud af noget. Jeg ville have givet op, hvis jeg ikke havde modtaget en anonym kuvert med et foto og reporterens navn: Andrea Otero. På sedlen i kuverten stod der, at Fowler ville gøre alt for at forhindre hende i at komme til skade."
    
  Albert slap Orvilles kåbe og begyndte at gå frem og tilbage i rummet, mens han forsøgte at samle det hele.
    
  "Det begynder alt sammen at give mening ... Da Cain tog til Vatikanet og fortalte dem, at han havde nøglen til at finde Arken, at den muligvis var i hænderne på en gammel nazistisk krigsforbryder, lovede Sirin at hverve sin forlover. Til gengæld skulle Cain tage en observatør fra Vatikanet med på ekspeditionen. Ved at fortælle dig Oteros navn sikrede Sirin sig, at Cain ville tillade Fowler at deltage i ekspeditionen, fordi Chirin så kunne kontrollere ham gennem Otero, og at Fowler ville acceptere missionen med at beskytte hende. Manipulerende skid," sagde Albert og undertrykte et smil, der var halvt afsky, halvt beundring.
    
  Orville så på ham med åben mund.
    
  "Jeg forstår ikke et ord af, hvad du siger."
    
  "Du er heldig: hvis du havde, ville jeg have været nødt til at slå dig ihjel. Bare for sjov. Hør her, Orville, jeg skyndte mig ikke at redde dit liv, fordi jeg er CIA-agent. Det er jeg ikke. Jeg er bare et simpelt led i en kæde, der gør en ven en tjeneste. Og den ven er i alvorlig fare, delvist på grund af den rapport, du gav Kain om ham. Fowler er i Jordan, på en vanvittig ekspedition for at finde Pagtens Ark. Og, hvor mærkeligt det end måtte lyde, kan ekspeditionen blive en succes."
    
  "Khakan," sagde Orville knap nok hørbart. "Jeg fandt ved et tilfælde ud af noget om Jordan og Khukan. Jeg gav informationen videre til Cain."
    
  "Fyrene i firmaet hentede det her fra dine harddiske, men intet andet."
    
  "Det lykkedes mig at finde en omtale af Kain på en af de mailservere, der bruges af terrorister. Hvor meget ved du om islamisk terrorisme?"
    
  "Bare hvad jeg læste i New York Times.
    
  "Så er vi ikke engang ved begyndelsen. Her er et lynkursus. Mediernes høje opfattelse af Osama bin Laden, skurken i denne film, er meningsløs. Al-Qaeda som en superond organisation eksisterer ikke. Der er intet hoved at hugge af. Jihad har intet hoved. Jihad er en befaling fra Gud. Der er tusindvis af celler på forskellige niveauer. De kontrollerer og inspirerer hinanden, men har intet til fælles med hinanden."
    
  'Det er umuligt at bekæmpe dette.'
    
  "Præcis. Det er ligesom at forsøge at kurere en sygdom. Der findes ingen magisk løsning som at invadere Irak, Libanon eller Iran. Vi kan kun producere hvide blodlegemer til at dræbe bakterier én efter én."
    
  'Det er dit job.'
    
  "Problemet er, at det er umuligt at trænge ind i islamiske terrorceller. De kan ikke bestikkes. Det, der driver dem, er religion, eller i det mindste deres forvrængede forståelse af den. Jeg tror, du kan forstå det."
    
  Alberts udtryk var genert.
    
  "De bruger et andet ordforråd," fortsatte Orville. "Det er et for komplekst sprog til dette land. De har måske snesevis af forskellige aliaser, de bruger en anden kalender ... en vesterlænding har brug for snesevis af tjek og mentale koder for hver information. Det er her, jeg kommer ind i billedet. Med et klik med musen er jeg lige der, mellem en af disse fanatikere og en anden fem tusinde kilometer væk."
    
  'Internettet'.
    
  "Det ser meget bedre ud på computerskærmen," sagde Orville og strøg sin flade næse, som nu var orange af Betadine. Albert prøvede at rette den ud med et stykke pap og noget tape, men han vidste, at hvis han ikke fik Orville på hospitalet snart, ville de være nødt til at knække den igen om en måned for at rette den ud.
    
  Albert tænkte sig om et øjeblik.
    
  "Så denne Hakan, han ville gå efter Kain."
    
  "Jeg husker ikke meget, udover at fyren virkede ret seriøs. Sandheden er, at det jeg gav Kaine var rå information. Jeg havde ikke mulighed for at analysere noget i detaljer."
    
  'Så...'
    
  "Du ved, det var ligesom en gratis prøve. Man giver dem en lille smule, og så læner man sig tilbage og venter. Til sidst beder de om mere. Se ikke sådan på mig. Folk skal jo tjene til livets ophold."
    
  "Vi er nødt til at få disse oplysninger tilbage," sagde Albert og trommede med fingrene på stolen. "For det første fordi de mennesker, der angreb dig, var bekymrede over, hvad du vidste. Og for det andet, fordi hvis Hookan er en del af ekspeditionen..."
    
  'Alle mine filer forsvandt eller blev brændt.'
    
  "Ikke alle. Der er en kopi."
    
  Orville forstod ikke straks, hvad Albert mente.
    
  "Ingen chance. Lad være med at joke med det. Dette sted er uigennemtrængeligt."
    
  "Intet er umuligt, undtagen én ting - jeg er nødt til at overleve et minut mere uden mad," sagde Albert og tog bilnøglerne. "Prøv at slappe af. Jeg er tilbage om en halv time."
    
  Præsten var lige ved at gå, da Orville råbte på ham. Bare tanken om at bryde ind i fæstningen, der var Kain Tower, gjorde Orville urolig. Der var kun én måde at håndtere hans nerver på.
    
  "Albert...?"
    
  'Ja?'
    
  'Jeg har ændret mening om chokolade.'
    
    
  54
    
    
    
  HACAN
    
  Imamen havde ret.
    
  Han fortalte ham, at jihad ville trænge ind i hans sjæl og hjerte. Han advarede ham om dem, han kaldte svage muslimer, fordi de kaldte sande troende radikale.
    
  Du kan ikke være bange for, hvordan andre muslimer vil reagere på det, vi gør. Gud forberedte dem ikke på denne opgave. Han hærdede ikke deres hjerter og sjæle med den ild, der er i os. Lad dem tro, at islam er en fredens religion. Den hjælper os. Den svækker vores fjenders forsvar; den skaber huller, som vi kan trænge igennem. Den er ved at briste i sømmene.
    
  Han følte det. Han kunne høre gråden i sit hjerte, som kun var mumlen på andres læber.
    
  Han følte dette første gang, da han blev bedt om at lede jihaden. Han blev inviteret, fordi han havde et særligt talent. Det havde ikke været let at vinde sine brødres respekt. Han havde aldrig været på markerne i Afghanistan eller Libanon. Han fulgte ikke den ortodokse vej, og alligevel klamrede Ordet sig til den dybeste del af hans væsen, som en vinstok til et ungt træ.
    
  Det skete uden for byen, i et lager. Adskillige brødre holdt en anden tilbage, som havde ladet omverdenens fristelser blande sig i Guds befalinger.
    
  Imamen fortalte ham, at han måtte forblive standhaftig og bevise sit værd. Alle øjne ville være rettet mod ham.
    
  På vej til lageret købte han en kanyle og pressede dens spids let mod bildøren. Han måtte hen og tale med forræderen, ham der ville benytte sig af netop de bekvemmeligheder, de skulle udslette fra Jordens overflade. Hans opgave var at overbevise ham om sin fejltagelse. Helt nøgen, med hænder og fødder bundet, var manden sikker på, at han ville adlyde.
    
  I stedet for at tale, gik han ind i lagerbygningen, gik direkte hen til forræderen og stak en buet sprøjte i mandens øje. Han ignorerede hans skrig og trak sprøjten ud, hvilket skadede hans øje. Uden at vente stak han det andet øje og trak det ud.
    
  Mindre end fem minutter senere tryglede forræderen dem om at dræbe ham. Hakan smilede. Budskabet var klart. Hans opgave var at påføre smerte og få dem, der havde vendt sig imod Gud, til at ville dø.
    
  Hakan. Sprøjte.
    
  Den dag fik han sit navn.
    
    
  55
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Lørdag den 15. juli 2006, kl. 12:34.
    
    
  'Hvidrusser, tak.'
    
    
  "De overrasker mig, frøken Otero. Jeg forestillede mig, at De ville drikke en Manhattan, noget mere trendy og postmoderne," sagde Raymond Kane smilende. "Lad mig selv blande den. Tak, Jacob."
    
  "Er De sikker, hr.?" spurgte Russell, som ikke virkede særlig glad for at lade den gamle mand være alene med Andrea.
    
  "Slap af, Jacob. Jeg har ikke tænkt mig at angribe Miss Otero. Medmindre hun vil have mig til det."
    
  Andrea indså, at hun rødmede som en skolepige. Mens milliardæren tilberedte drinken, betragtede hun sine omgivelser. Tre minutter tidligere, da Jacob Russell var kommet for at hente hende fra sygeafdelingen, havde hun været så nervøs, at hendes hænder rystede. Efter et par timer brugt på at revidere, pudse og derefter omskrive sine spørgsmål, rev hun fem sider ud af sin notesbog, krøllede dem sammen til en kugle og proppede dem i lommen. Denne mand var ikke normal, og hun ville ikke stille ham normale spørgsmål.
    
  Da hun trådte ind i Kains telt, begyndte hun at tvivle på sin beslutning. Teltet var opdelt i to rum. Det ene var en slags foyer, hvor Jacob Russell tilsyneladende arbejdede. Det indeholdt et skrivebord, en bærbar computer og, som Andrea havde mistanke om, en kortbølgeradio.
    
  Så det er sådan, du holder kontakten med skibet... Jeg troede, du ikke ville blive afskåret ligesom os andre.
    
  Til højre adskilte et tyndt forhæng foyeren fra Kaines værelse, et bevis på symbiosen mellem den unge assistent og den gamle mand.
    
  Jeg gad vide, hvor langt de to går i deres forhold? Der er noget, jeg ikke stoler på ved vores ven Russell, med hans metroseksuelle attitude og hans ego. Jeg gad vide, om jeg burde antyde noget lignende i interviewet.
    
  Da hun gik gennem gardinet, fik hun en duft af sandeltræ. En simpel seng - dog bestemt mere behagelig end de luftmadrasser, vi sov på - lå i den ene side af rummet. En mindre version af toilettet/bruseren, som resten af ekspeditionen delte, et lille skrivebord uden papirer - og ingen synlig computer - en lille bar og to stole fuldendte indretningen. Alt var hvidt. En stak bøger, lige så høje som Andrea, truede med at vælte, hvis nogen kom for tæt på. Hun prøvede at læse titlerne, da Cain dukkede op og gik direkte hen til hende for at hilse på hende.
    
  Tæt på virkede han højere, end da Andrea havde fået et glimt af ham på Behemoths agterdæk. 175 cm rynket hud, hvidt hår, hvidt tøj og bare fødder. Alligevel var den overordnede effekt mærkeligt ungdommelig, indtil man kiggede nærmere på hans øjne, to blå huller omgivet af poser og rynker, der satte hans alder i perspektiv.
    
  Han rakte ikke hånden frem og efterlod Andrea hængende i luften, mens han så på hende med et mere undskyldende smil. Jacob Russell havde allerede advaret hende mod at røre Kane under nogen omstændigheder, men hun ville ikke være tro mod sig selv, hvis hun ikke prøvede. Under alle omstændigheder gav det hende en vis fordel. Milliardæren følte sig tydeligvis lidt akavet, da han tilbød Andrea en cocktail. Reporteren, tro mod sit erhverv, havde ikke tænkt sig at afslå en drink, uanset tidspunktet på dagen.
    
  "Man kan fortælle meget om en person ud fra, hvad de drikker," sagde Cain nu, mens han rakte hende glasset. Han holdt fingrene tæt på toppen, så Andrea havde plads nok til at tage det uden at røre ved det.
    
  "Virkelig? Og hvad siger den Hvide Russer om mig?" spurgte Andrea, mens hun satte sig ned og tog sin første slurk.
    
  "Lad os se ... Sød blanding, masser af vodka, kaffelikør, fløde. Det fortæller mig, at du nyder at drikke, at du ved, hvordan man håndterer alkohol, at du har brugt noget tid på at finde ud af, hvad du kan lide, at du er opmærksom på dine omgivelser, og at du er kræsen."
    
  "Fremragende," sagde Andrea med et strejf af ironi, hendes bedste forsvar, når hun var usikker på sig selv. "Ved du hvad? Jeg vil sige, at du havde lavet din research på forhånd og udmærket vidste, at jeg kunne lide at drikke. Du finder ikke en flaske frisk fløde i nogen bærbar bar, endsige en ejet af en agorafobisk milliardær, der sjældent har kunder, især midt i den jordanske ørken, og som, så vidt jeg kan se, drikker skotsk whisky og vand."
    
  "Nå, nu er det mig, der er overrasket," sagde Kane, mens han stod med ryggen til reporteren og hældte sig selv en drink.
    
  "Det er så tæt på sandheden som forskellen i vores bankindeståender, hr. Kane."
    
  Milliardæren vendte sig mod hende, rynkede panden, men sagde ingenting.
    
  "Jeg ville sige, at det mere var en test, og jeg gav dig det svar, du forventede," fortsatte Andrea. "Fortæl mig nu, hvorfor du giver mig dette interview."
    
  Kain tog en anden stol, men undgik Andreas blik.
    
  'Det var en del af vores aftale.'
    
  "Jeg tror, jeg stillede det forkerte spørgsmål. Hvorfor mig?"
    
  "Åh, g'virens forbandelse, den rige mand. Alle vil kende hans skjulte motiver. Alle tror, han har en plan, især når han er jøde."
    
  'Du besvarede ikke mit spørgsmål.'
    
  "Unge dame, jeg er bange for, at du bliver nødt til at beslutte, hvilket svar du ønsker - svaret på dette spørgsmål eller på alle de andre."
    
  Andrea bed sig i underlæben, rasende på sig selv. Den gamle stodder var klogere, end han så ud til.
    
  Han udfordrede mig uden engang at ryste på hovedet. Okay, gamle mand, jeg vil følge dit eksempel. Jeg vil åbne mit hjerte fuldstændigt, sluge din historie, og når du mindst venter det, vil jeg finde ud af præcis, hvad jeg vil vide, selvom jeg bliver nødt til at rive din tunge ud med en pincet.
    
  "Hvorfor drikker du, hvis du tager din medicin?" sagde Andrea med en bevidst aggressiv stemme.
    
  "Jeg formoder, at du har konkluderet, at jeg tager medicin for min agorafobi," svarede Kane. "Ja, jeg tager medicin for angst, og nej, jeg burde ikke drikke. Det gør jeg i hvert fald. Da min oldefar var firs, hadede min bedstefar at se ham være fuld. Det er fuld. Afbryd mig venligst, hvis der er et jiddisch ord, du ikke forstår, fru Otero."
    
  "Så bliver jeg nødt til at afbryde dig ofte, fordi jeg ikke ved noget."
    
  "Som du ønsker. Min oldefar drak og drak ikke, og min bedstefar plejede at sige: "Du skulle tage det roligt, Tate." Han sagde altid: "Fuck dig, jeg er 80 år gammel, og jeg drikker, hvis jeg vil." Han døde i en alder af 98, da et muldyr sparkede ham i maven."
    
  Andrea lo. Cains stemme ændrede sig, da han talte om sin forfader, og han vækkede sin anekdote til live som en naturlig historiefortæller ved at bruge forskellige stemmer.
    
  "Du ved en masse om din familie. Stod du tæt sammen med dine ældre?"
    
  "Nej, mine forældre døde under Anden Verdenskrig. Trods de historier, de fortalte mig, husker jeg kun lidt om, hvordan vi tilbragte mine tidlige år. Næsten alt, hvad jeg ved om min familie, er hentet fra forskellige eksterne kilder. Lad os bare sige, at da jeg endelig fandt ud af det, gennemsøgte jeg Europa for at finde mine rødder."
    
  "Fortæl mig om de her rødder. Har du noget imod, at jeg optager vores interview?" spurgte Andrea og tog sin digitale optager op af lommen. Den kunne optage 35 timers voiceover i høj kvalitet.
    
  "Kom nu. Denne historie begynder en barsk vinter i Wien, med et jødisk par, der går til et nazistisk hospital..."
    
    
  56
    
    
    
  ELLIS ISLAND, NEW YORK
    
  December 1943
    
    
  Yudel græd stille i mørket i lastrummet. Skibet nærmede sig molen, og sømændene gestikulerede til flygtningene, der havde fyldt hver en centimeter af det tyrkiske fragtskib, om at forlade stedet. De skyndte sig alle frem for at søge frisk luft. Men Yudel rokkede sig ikke. Han greb fat i Jora Mayers kolde fingre og nægtede at tro, at hun var død.
    
  Dette var ikke hans første møde med døden. Han havde set masser af den, siden han forlod det hemmelige sted i dommer Raths hus. At undslippe det lille hul, kvælende men sikkert, havde været et enormt chok. Hans første oplevelse af sollys havde lært ham, at monstre levede derude, i det fri. Hans første oplevelse i byen havde lært ham, at hvert lille hjørne var et skjulested, hvorfra han kunne overskue gaden, før han hurtigt skyndte sig til det næste. Hans første oplevelse med tog havde skræmt ham for deres støj og monstrene, der gik frem og tilbage i gangene og ledte efter nogen at gribe fat i. Heldigvis, hvis man viste dem gule kort, ville de ikke genere én. Hans første oplevelse med at arbejde i de åbne marker havde fået ham til at hade sne, og den bidende kulde havde efterladt hans fødder isnende, mens han gik. Hans første møde med havet var et møde med skræmmende og umulige rum, en fængselsmur set indefra.
    
  På det skib, der tog ham til Istanbul, havde Yudel det bedre, sammenkrøbet i et mørkt hjørne. Det tog dem kun halvanden dag at nå den tyrkiske havn, men der gik syv måneder, før de kunne tage afsted.
    
  Jora Mayer kæmpede utrætteligt for at få et udrejsevisum. På det tidspunkt var Tyrkiet et neutralt land, og mange flygtninge fyldte havnen og dannede lange køer foran konsulater og humanitære organisationer som Røde Halvmåne. For hver dag der gik, begrænsede Storbritannien antallet af jøder, der kom ind i Palæstina. USA nægtede at tillade flere jøder at komme ind. Verden forblev døv for de alarmerende nyheder om massemord i koncentrationslejre. Selv en anerkendt avis som Londons The Times afviste nazisternes folkedrab som blot "gyserhistorier".
    
  Trods alle forhindringerne gjorde Jora, hvad hun kunne. Hun tiggede på gaden og dækkede lille Yudel med sin frakke om natten. Hun forsøgte at undgå at bruge de penge, Dr. Rath gav hende. De sov, hvor de kunne. Nogle gange var det et stinkende hotel eller den overfyldte Røde Halvmåne-lobby, hvor flygtninge dækkede hver en centimeter af det grå flisebelagte gulv om natten, og muligheden for at stå op for at forrette deres behov var en luksus.
    
  Alt, hvad Jora kunne gøre, var håb og bede. Hun havde ingen kontakter og kunne kun tale jiddisch og tysk, og nægtede at bruge førstnævnte, da det bragte ubehagelige minder tilbage. Hendes helbred blev ikke bedre. Den morgen, da hun første gang hostede blod op, besluttede hun, at hun ikke kunne vente længere. Hun samlede mod og besluttede at give alle deres resterende penge til en jamaicansk sømand, der arbejdede om bord på et amerikanskflaget fragtskib. Skibet skulle afgå om et par dage. Et besætningsmedlem formåede at smugle det ind i lastrummet. Der blandede det sig med hundredvis af mennesker, der var heldige nok til at have jødiske slægtninge i USA, som støttede deres visumansøgninger.
    
  Jora døde af tuberkulose seksogtredive timer før hun ankom til USA. Yudel forlod aldrig hendes side, på trods af sin egen sygdom. Han udviklede en alvorlig øreinfektion, og hans hørelse var blokeret i flere dage. Hans hoved føltes som en tønde fyldt med marmelade, og enhver høj lyd lød som heste, der galoperede på dens låg. Derfor kunne han ikke høre sømanden råbe ad ham, at han skulle gå. Træt af at true drengen begyndte sømanden at sparke ham.
    
  Kom i gang, din idiot. De venter på dig ved tolden.
    
  Yudel forsøgte at holde Jora tilbage igen. Sømanden - en lav, bumset mand - greb fat i hans hals og rev ham voldsomt væk.
    
  Nogen vil komme og tage hende væk. Du, forsvind!
    
  Drengen slap fri. Han ledte i Joras frakke og fandt brevet fra sin far, som Jora havde fortalt ham om så mange gange. Han tog det og gemte det i sin skjorte, før sømanden greb fat i ham igen og skubbede ham ud i det skræmmende dagslys.
    
  Yudel gik ned ad trappen til bygningen, hvor toldere i blå uniformer ventede ved lange borde for at ekspedere køer af immigranter. Yudel rystede af feber og ventede i køen. Hans fødder brændte i de slidte støvler og længtes efter at flygte og gemme sig for lyset.
    
  Endelig var det hans tur. En tolder med små øjne og tynde læber kiggede på ham over sine guldindfattede briller.
    
  - Navn og visum?
    
  Yudel stirrede ned i gulvet. Han forstod ikke.
    
  Jeg har ikke hele dagen. Dit navn og dit visum. Er du mentalt retarderet?
    
  En anden tolder, yngre og med et busket overskæg, forsøgte at berolige sin kollega.
    
  Rolig nu, Creighton. Han rejser alene og forstår ikke.
    
  Disse jødiske rotter forstår mere, end du tror. For pokker! I dag er mit sidste skib og min sidste rotte. Jeg har en kold øl, der venter på mig hos Murphy. Hvis det gør dig glad, så pas på ham, Gunther.
    
  En embedsmand med et stort overskæg gik rundt om skrivebordet og satte sig på hug foran Yudel. Han begyndte at tale til Yudel, først på fransk, så på tysk og til sidst på polsk. Drengen fortsatte med at stirre ned i gulvet.
    
  "Han har ikke visum, og han er mentalt retarderet. Vi sender ham tilbage til Europa med det næste forbandede skib," indgreb den brilleprydede embedsmand. "Sig noget, idiot." Han lænede sig over bordet og slog Yudel i øret.
    
  I et sekund mærkede Yudel ingenting. Men så fyldtes hans hoved pludselig med smerte, som om han var blevet stukket ned, og en strøm af varmt pus brød ud fra hans inficerede øre.
    
  Han råbte ordet "medfølelse" på jiddisch.
    
  "Rahmones!"
    
  Den overskæggede embedsmand vendte sig vredt mod sin kollega.
    
  "Nok, Creighton!"
    
  'Uidentificeret barn, forstår ikke sproget, intet visum. Udvisning.'
    
  Manden med overskægget gennemsøgte hurtigt drengens lommer. Der var intet visum. Faktisk var der intet i hans lommer udover et par rasp og en kuvert med hebraisk skrift. Han tjekkede for penge, men fandt kun brevet, som han lagde tilbage i Yudels lomme.
    
  "Han fik fat i dig, for pokker! Hørte du ikke hans navn? Han har sikkert mistet sit visum. Du vil ikke udvise ham, Creighton. Hvis du gør det, bliver vi her i et kvarter mere."
    
  Den brilleprydede embedsmand tog en dyb indånding og gav efter.
    
  Sig til ham, at han skal sige sit efternavn højt, så jeg kan høre ham, og så går vi ud og drikker en øl. Hvis han ikke kan, risikerer han direkte udvisning.
    
  "Hjælp mig, knægt," hviskede manden med overskægget. "Tro mig, du vil ikke tilbage til Europa eller ende på et børnehjem. Du er nødt til at overbevise denne fyr om, at der er mennesker derude, der venter på dig." Han prøvede igen og brugte det eneste ord, han kendte på jiddisch. "Mishpoche?", der betyder: familie.
    
  Med rystende læber, knap nok hørbare, udtalte Yudel sit andet ord. "Cohen," sagde han.
    
  Manden med det overskæg så lettet på den brillerede mand.
    
  "Du hørte ham. Han hedder Raymond. Han hedder Raymond Kane."
    
    
  57
    
    
    
  KINE
    
  Knælende foran plastiktoilettet inde i teltet kæmpede han mod trangen til at kaste op, mens hans assistent forgæves forsøgte at få ham til at drikke noget vand. Den gamle mand formåede endelig at holde kvalmen tilbage. Han hadede opkastning, den afslappende, men udmattende fornemmelse af at udstøde alt, der tærede på ham indefra. Det var en sand afspejling af hans sjæl.
    
  "Du aner ikke, hvor meget det her kostede mig, Jacob. Du aner ikke, hvad der er i taletrappe 6... Når jeg taler med hende, føler jeg mig så sårbar. Jeg kunne ikke klare det mere. Hun vil have en session mere."
    
  "Jeg er bange for, at De bliver nødt til at bære over med hende lidt endnu, hr.."
    
  Den gamle mand kastede et blik på baren på den anden side af rummet. Hans assistent, der bemærkede retningen af hans blik, gav ham et misbilligende blik, og den gamle mand kiggede væk og sukkede.
    
  "Mennesker er fulde af modsætninger, Jacob. Vi ender med at nyde det, vi hader mest. At fortælle en fremmed om mit liv lettede en byrde fra mine skuldre. Et øjeblik følte jeg mig forbundet med verden. Jeg havde planlagt at bedrage hende, måske blande løgne med sandheden. I stedet fortalte jeg hende alt."
    
  "Du gjorde det her, fordi du ved, at det ikke er et rigtigt interview. Hun må ikke offentliggøre det."
    
  "Måske. Eller måske havde jeg bare brug for at snakke. Tror du, hun har mistanke om noget?"
    
  "Det tror jeg ikke, hr. Under alle omstændigheder er vi næsten der."
    
  "Hun er meget klog, Jacob. Hold godt øje med hende. Hun kan vise sig at være mere end en mindre aktør i det hele."
    
    
  58
    
    
    
  ANDREA OG DOKTOR
    
  Det eneste hun huskede fra mareridtet var koldsved, frygt der greb hende, og at hun gispede efter vejret i mørket, mens hun forsøgte at huske, hvor hun var. Det var en tilbagevendende drøm, men Andrea vidste aldrig, hvad den handlede om. Alt var visket ud i det øjeblik, hun vågnede, og efterlod kun spor af frygt og ensomhed.
    
  Men nu var Doc straks ved hendes side, kravlede hen til hendes madras, satte sig ved siden af hende og lagde sin hånd på hendes skulder. Den ene var bange for at gå længere, den anden at hun ikke ville. Andrea hulkede. Doc krammede hende.
    
  Deres pander rørte hinanden, og derefter deres læber.
    
  Ligesom en bil, der havde kæmpet sig op ad et bjerg i timevis og endelig havde nået toppen, ville det næste øjeblik blive afgørende, balancens øjeblik.
    
  Andreas tunge søgte desperat Docs, og hun gengældte kysset. Doc trak Andreas T-shirt ned og kørte sin tunge hen over den våde, salte hud på hendes bryster. Andrea faldt tilbage på madrassen. Hun var ikke længere bange.
    
  Bilen susede ned ad bakke uden bremser.
    
    
  59
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Søndag den 16. juli 2006. Kl. 01:28.
    
    
  De holdt sig tæt på hinanden i lang tid, talte og kyssede med få ords mellemrum, som om de ikke kunne tro, at de havde fundet hinanden, og at den anden person stadig var der.
    
  "Wow, Doc. Du ved virkelig, hvordan man tager sig af sine patienter," sagde Andrea, mens hun strøg Doc over halsen og legede med krøllerne i sit hår.
    
  'Det er en del af min hykleriske ed.'
    
  "Jeg troede, det var den hippokratiske ed."
    
  "Jeg aflagde endnu en ed."
    
  "Uanset hvor meget du joker, får du mig ikke til at glemme, at jeg stadig er vred på dig."
    
  "Jeg er ked af, at jeg ikke fortalte dig sandheden om mig selv, Andrea. Jeg formoder, at det at lyve er en del af mit arbejde."
    
  "Hvad ellers involverer dit job?"
    
  "Min regering vil vide, hvad der foregår her. Og spørg mig ikke mere om det, for jeg vil ikke fortælle jer det."
    
  "Vi har måder at få dig til at snakke på," sagde Andrea og flyttede sine kærtegn til et andet sted på Docs krop.
    
  "Jeg er sikker på, at jeg kan holde ud at blive afhørt," hviskede Doc.
    
  Ingen af kvinderne talte i flere minutter, indtil Doc udstødte et langt, næsten lydløst støn. Så trak hun Andrea tæt ind til sig og hviskede i hendes øre.
    
  'Chedva'.
    
  "Hvad betyder det?" hviskede Andrea tilbage.
    
  'Dette er mit navn.'
    
  Andrea udstødte et overrasket åndedrag. Doktoren fornemmede glæden i hende og krammede hende tæt.
    
  "Dit hemmelige navn?"
    
  "Sig aldrig det højt. Du er den eneste, der ved det nu."
    
  "Og dine forældre?"
    
  'De er ikke længere i live.'
    
  'Jeg er ked af det'.
    
  "Min mor døde, da jeg var en pige, og min far døde i fængsel i Negev."
    
  "Hvorfor var han der?"
    
  "Er du sikker på, at du vil vide det? Det her er en elendig og skuffende historie."
    
  "Mit liv er fyldt med elendige skuffelser, Doc. Det ville være dejligt at lytte til en anden for en gangs skyld."
    
  Der var en kort stilhed.
    
  "Min far var katsa, en specialagent for Mossad. Der er kun tredive af dem ad gangen, og næsten ingen i instituttet når den rang. Jeg har været i det i syv år, og jeg er kun en bat leveiha, den laveste rang. Jeg er seksogtredive, så jeg tror ikke, jeg bliver forfremmet. Men min far var katsa i en alder af niogtyve. Han udførte en masse arbejde uden for Israel, og i 1983 udførte han en af sine sidste operationer. Han boede i Beirut i et par måneder."
    
  "Du tog ikke med ham?"
    
  Jeg rejste kun med ham, når han skulle til Europa eller USA. Beirut var ikke et passende sted for en ung pige dengang. Faktisk var det ikke et passende sted for nogen. Der mødte han Fader Fowler. Fowler var på vej til Bekaa-dalen for at redde nogle missionærer. Min far respekterede ham meget. Han sagde, at det at redde disse mennesker var den modigste handling, han nogensinde havde set i sit liv, og der var ikke et ord om det i pressen. Missionærerne sagde blot, at de var blevet befriet.
    
  "Jeg mener, at den slags arbejde ikke fortjener omtale."
    
  "Nej, det er ikke sandt. Under missionen opdagede min far noget uventet: information, der tydede på, at en gruppe islamiske terrorister med en lastbil fuld af sprængstoffer planlagde et angreb på en amerikansk installation. Min far rapporterede dette til sin overordnede, som svarede, at hvis amerikanerne stak næsen i Libanon, fortjente de alt, hvad de fik."
    
  "Hvad gjorde din far?"
    
  Han sendte en anonym besked til den amerikanske ambassade for at advare dem; men uden en pålidelig kilde til at bakke den op, blev beskeden ignoreret. Næste dag bragede en lastbil fyldt med sprængstoffer gennem portene til marinebasen og dræbte 241 marinesoldater.
    
  'Min Gud'.
    
  Min far vendte tilbage til Israel, men historien sluttede ikke der. CIA krævede en forklaring fra Mossad, og nogen nævnte min fars navn. Et par måneder senere, da han var på vej hjem fra en rejse til Tyskland, blev han stoppet i lufthavnen. Politiet ransagede hans tasker og fandt to hundrede gram plutonium og beviser for, at han havde forsøgt at sælge det til den iranske regering. Med den mængde materiale kunne Iran have bygget en mellemstor atombombe. Min far kom i fængsel, praktisk talt uden retssag.
    
  "Har nogen plantet beviser mod ham?"
    
  CIA fik sin hævn. De brugte min far til at sende en besked til agenter over hele verden: Hvis I hører om noget lignende igen, så sørg for at give os besked, ellers sørger vi for, at I bliver taget til fange.
    
  "Åh, Doktor, det må have ødelagt dig. I det mindste vidste din far, at du troede på ham."
    
  Endnu en stilhed fulgte, denne gang en lang en.
    
  "Jeg skammer mig over at sige det, men ... i mange år troede jeg ikke på min fars uskyld. Jeg troede, han var træt, at han ville tjene lidt penge. Han var helt alene. Alle glemte ham, inklusive mig."
    
  "Kunne du slutte fred med ham, før han døde?"
    
  'Ingen'.
    
  Pludselig krammede Andrea lægen, som begyndte at græde.
    
  "To måneder efter hans død blev Sodi Bayoters yderst fortrolige rapport afklassificeret. Den fastslog, at min far var uskyldig, og den blev understøttet af konkrete beviser, herunder det faktum, at plutoniummet tilhørte USA."
    
  "Vent ... Mener du, at Mossad vidste alt om det her fra starten?"
    
  "De solgte ham, Andrea. For at dække over deres dobbeltspil udleverede de min fars hoved til CIA. CIA var tilfreds, og livet gik videre - bortset fra 241 soldater og min far i sin maksimalt sikrede fængselscelle."
    
  'Svin...'
    
  Min far er begravet i Gilot, nord for Tel Aviv, på et sted reserveret til dem, der faldt i kamp mod araberne. Han var den 71. Mossad-officer, der blev begravet der med fuld ære og hyldet som en krigshelt. Intet af dette fjerner den ulykke, de forårsagede mig.
    
  "Jeg forstår det ikke, doktor. Jeg ved det virkelig ikke. Hvorfor i alverden arbejder du for dem?"
    
  "Af samme grund som min far fandt sig i at sidde i fængsel i ti år: fordi Israel kommer først."
    
  'Endnu en galning, ligesom Fowler.'
    
  "Du har stadig ikke fortalt mig, hvordan I to kender hinanden."
    
  Andreas stemme blev mørkere. Dette minde var ikke helt behageligt.
    
  I april 2005 tog jeg til Rom for at dække pavens død. Ved et tilfælde stødte jeg på en optagelse af en seriemorder, der hævdede at have myrdet et par kardinaler, der skulle deltage i konklaven, der skulle vælge Johannes Paul II's efterfølger. Vatikanet forsøgte at tysse på det, og jeg befandt mig på taget af en bygning, hvor jeg kæmpede for mit liv. Ganske vist sørgede Fowler for, at jeg ikke endte med at blive sprøjtet ud på fortovet. Men i processen undslap han med min eksklusive besked.
    
  "Jeg forstår. Det må have været ubehageligt."
    
  Andrea havde ikke mulighed for at svare. En frygtelig eksplosion lød udenfor, og teltets vægge rystede.
    
  "Hvad var det?"
    
  "Et øjeblik troede jeg, det var ... Nej, det kunne ikke være ..." Doc stoppede midt i sætningen.
    
  Der blev hørt et skrig.
    
  Og én ting mere.
    
  Og så meget mere.
    
    
  60
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Søndag den 16. juli 2006. Kl. 01:41.
    
    
  Der var kaos udenfor.
    
  "Bring spandene."
    
  'Tag dem derhen.'
    
  Jacob Russell og Mogens Dekker råbte modstridende ordrer midt i mudderfloden, der flød fra en af vandvognene. Et kæmpe hul bag i tanken spyede dyrebart vand ud og forvandlede den omgivende jord til et tykt, rødligt slam.
    
  Adskillige arkæologer, Brian Hanley og endda Fader Fowler løb fra sted til sted i deres undertøj og forsøgte at danne en kæde med spande for at samle så meget vand som muligt. Lidt efter lidt sluttede resten af de søvnige ekspeditionsmedlemmer sig til dem.
    
  Nogen - Andrea var ikke sikker på, hvem det var, da de var dækket af mudder fra top til tå - forsøgte at bygge en sandmur nær Kains telt for at blokere for floden af mudder, der strømmede mod den. Han skovlede ned i sandet igen og igen, men snart måtte han skovle mudderet væk, så han stoppede. Heldigvis var milliardærens telt lidt højere, og Kain behøvede ikke at forlade sit ly.
    
  I mellemtiden klædte Andrea og Doc sig hurtigt på og sluttede sig til rækken af andre sent ankomne. Da de returnerede tomme spande og sendte fulde spande frem, indså reporteren, at det, hun og Doc havde lavet før eksplosionen, var grunden til, at de var de eneste, der gad at tage alt deres tøj på, inden de tog afsted.
    
  "Giv mig en svejsebrænder," råbte Brian Hanley fra forreste del af rækken ved siden af tanken. Rækken bragte kommandoen og gentog hans ord som en litani.
    
  "Sådan noget findes ikke," signalerede kæden tilbage.
    
  Robert Frick sad i den anden ende af linjen, fuldt ud klar over, at de med en lommelygte og en stor stålplade kunne forsegle hullet, men han kunne ikke huske at have pakket det ud og havde ikke haft tid til at lede. Han måtte finde en måde at opbevare det vand, de sparede, men han kunne ikke finde noget, der var stort nok.
    
  Det gik pludselig op for Frick, at de store metalbeholdere, de brugte til at transportere udstyret, måske indeholdt vand. Hvis de bragte dem tættere på floden, kunne de måske samle mere op. Gottlieb-tvillingerne, Marla Jackson og Tommy Eichberg, samlede en af kasserne op og forsøgte at flytte den hen mod lækagen, men de sidste par meter var umulige, da deres fødder mistede grebet på den glatte jord. På trods af dette lykkedes det dem at fylde to beholdere, før vandtrykket begyndte at aftage.
    
  "Den er tom nu. Lad os prøve at stoppe hullet."
    
  Da vandet nærmede sig hullet, var de i stand til at improvisere en prop ved hjælp af flere meter vandtæt lærred. Tre mænd lagde pres på lærredet, men hullet var så stort og uregelmæssigt formet, at alt det gjorde var at bremse lækagen.
    
  Efter en halv time var resultatet skuffende.
    
  "Jeg tror, vi formåede at spare omkring 475 gallon ud af de 8.700, der var tilbage i tanken," sagde Robert Frick nedtrykt med rystende hænder af udmattelse.
    
  De fleste af ekspeditionsmedlemmerne var stimlet sammen foran teltene. Frick, Russell, Decker og Harel var i nærheden af tankskibet.
    
  "Jeg er bange for, at der ikke bliver flere brusebade til nogen," sagde Russell. "Vi har vand nok til ti dage, hvis vi afsætter lidt over tolv pints pr. person. Vil det være nok, doktor?"
    
  Det bliver varmere hver dag. Ved middagstid vil temperaturen nå 43 grader. Det er ensbetydende med selvmord for enhver, der arbejder i solen. For ikke at nævne behovet for at praktisere i det mindste en vis grundlæggende personlig hygiejne.
    
  "Og glem ikke, at vi skal lave mad," sagde Frick, tydeligt bekymret. Han elskede suppe og kunne forestille sig kun at spise pølser de næste par dage.
    
  "Vi bliver nødt til at klare os," sagde Russell.
    
  "Hvad nu hvis det tager mere end ti dage at fuldføre arbejdet, hr. Russell? Vi bliver nødt til at bringe mere vand fra Aqaba. Jeg tvivler på, at det vil bringe missionens succes i fare."
    
  "Dr. Harel, jeg er ked af at måtte fortælle dig det, men jeg har hørt fra skibets radio, at Israel har været i krig med Libanon de sidste fire dage."
    
  "Virkelig? Jeg anede det ikke," løj Harel.
    
  "Enhver radikal gruppe i regionen støtter krigen. Kan du forestille dig, hvad der ville være sket, hvis en lokal købmand ved et uheld havde fortalt den forkerte person, at han havde solgt vand til et par amerikanere, der løb rundt i ørkenen? At være flad og have at gøre med de samme kriminelle, der dræbte Erling, ville have været det mindste af vores problemer."
    
  "Jeg forstår," sagde Harel, da hun indså, at hendes chance for at få Andrea ud derfra var forsvundet. "Men klag ikke, når alle får hedeslag."
    
  "For pokker!" sagde Russell og luftede sin frustration ved at sparke til et af lastbilens dæk. Harel genkendte knap nok Cains assistent. Han var dækket af snavs, hans hår var ujævnt, og hans bekymrede udtryk skjulte hans sædvanlige opførsel, en maskulin version af Bree Van de Kamp 7, som Andrea sagde, altid rolig og urokkelig. Det var første gang, hun havde hørt ham bande.
    
  "Jeg advarede dig bare," svarede Doc.
    
  "Hvordan har du det, Decker? Har du nogen idé om, hvad der skete her?" Cains assistent vendte sin opmærksomhed mod den sydafrikanske kommandør.
    
  Decker, som ikke havde sagt et ord siden det ynkelige forsøg på at redde nogle af deres vandforsyninger, knælede bag i vandlastbilen og studerede det massive hul i metallet.
    
  "Hr. Decker?" gentog Russell utålmodigt.
    
  Sydafrikaneren rejste sig.
    
  "Se: et rundt hul midt i lastbilen. Det er nemt at gøre. Hvis det var vores eneste problem, kunne vi dække det til med noget." Han pegede på den uregelmæssige linje, der krydsede hullet. "Men den linje komplicerer tingene."
    
  "Hvad mener du?" spurgte Harel.
    
  "Den, der gjorde dette, placerede en tynd linje sprængstoffer på tanken, hvilket, kombineret med vandtrykket indeni, fik metallet til at bule udad i stedet for indad. Selv hvis vi havde haft en svejsebrænder, kunne vi ikke have forseglet hullet. Dette er en kunstners værk."
    
  "Fantastisk! Vi har at gøre med den forbandede Leonardo da Vinci," sagde Russell og rystede på hovedet.
    
    
  61
    
    
    
  En MP3-fil fundet af jordansk ørkenpoliti fra Andrea Oteros digitale optager efter Moses-ekspeditionens katastrofe.
    
  SPØRGSMÅL: Professor Forrester, der er noget, der interesserer mig meget, og det er de påståede overnaturlige fænomener, der har været forbundet med Pagtens Ark.
    
    
  SVAR: Vi er tilbage til det.
    
    
  Spørgsmål: Professor, Bibelen nævner en række uforklarlige fænomener, såsom dette lys-
    
    
  A: Det er ikke den anden verden. Det er Shekina, Guds nærvær. Man skal tale med respekt. Og ja, jøderne troede, at der af og til ville vise sig en glød mellem keruberne, et klart tegn på, at Gud var indeni.
    
    
  Spørgsmål: Eller israelitten, der faldt død om efter at have rørt ved Arken. Tror du virkelig, at Guds kraft ligger i relikvien?
    
    
  A: Fru Otero, De må forstå, at for 3.500 år siden havde folk en anden opfattelse af verden og en helt anden måde at forholde sig til den på. Hvis Aristoteles, som er mere end tusind år tættere på os, så himlen som en mængde koncentriske kugler, så forestil jer, hvad jøderne tænkte om Arken.
    
    
  Q: Jeg er bange for, at du har forvirret mig, professor.
    
    
  A: Det er simpelthen et spørgsmål om den videnskabelige metode. Med andre ord, en rationel forklaring - eller rettere sagt manglen på samme. Jøderne kunne ikke forklare, hvordan en gylden kiste kunne gløde med sit eget uafhængige lys, så de begrænsede sig til at give et navn og en religiøs forklaring til et fænomen, der var hinsides antikkens forståelse.
    
    
  Spørgsmål: Og hvad er forklaringen, professor?
    
    
  A: Har du hørt om Bagdad-batteriet? Nej, selvfølgelig ikke. Det er ikke noget, man ville høre om på tv.
    
    
  Spørgsmål: Professor...
    
    
  A: Bagdad-batteriet er en række artefakter fundet på byens museum i 1938. Det bestod af lerkar indeholdende kobbercylindre holdt på plads af asfalt, der hver indeholdt en jernstang. Med andre ord var det en primitiv, men effektiv elektrokemisk anordning, der blev brugt til at belægge forskellige genstande med kobber gennem elektrolyse.
    
    
  Q: Det er ikke så overraskende. I 1938 var denne teknologi næsten halvfems år gammel.
    
    
  A: Fru Otero, hvis De lod mig fortsætte, ville De ikke se sådan ud som en idiot. Forskere, der analyserede Bagdad-batteriet, opdagede, at det stammer fra det gamle Sumer, og de var i stand til at datere det til 2500 f.Kr. Det er tusind år før Pagtens Ark og 43 århundreder før Faraday, manden der angiveligt opfandt elektriciteten.
    
    
  Spørgsmål: Og var Arken lignende?
    
    
  A: Arken var en elektrisk kondensator. Designet var meget smart og tillod akkumulering af statisk elektricitet: to guldplader, adskilt af et isolerende lag af træ, men forbundet af to gyldne keruber, der fungerede som positive og negative terminaler.
    
    
  Spørgsmål: Men hvis det var en kondensator, hvordan lagrede den så elektricitet?
    
    
  A: Svaret er ret prosaisk. Genstandene i Tabernaklet og Templet var lavet af læder, linned og gedehår, tre af de fem materialer, der kan generere den største mængde statisk elektricitet. Under de rette forhold kunne Arken udsende omkring to tusind volt. Det giver mening, at de eneste, der kunne røre ved den, var nogle "få udvalgte". Man kan vædde på, at disse få udvalgte havde meget tykke handsker.
    
  Spørgsmål: Så du insisterer på, at Arken ikke kom fra Gud?
    
    
  A: Fru Otero, intet kunne være længere fra min intention. Jeg mener at sige, at Gud bad Moses om at opbevare budene på et sikkert sted, så de kunne blive æret gennem de kommende århundreder og blive et centralt aspekt af den jødiske tro. Og at folk har opfundet kunstige midler til at holde legenden om Arken i live.
    
    
  Spørgsmål: Hvad med andre katastrofer, såsom Jerikos mures sammenstyrtning og sand- og ildstorme, der ødelagde hele byer?
    
    
  A: Opfundne historier og myter.
    
    
  Spørgsmål: Så du afviser ideen om, at Arken kunne bringe katastrofe?
    
    
  A: Absolut.
    
    
  62
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Tirsdag den 18. juli 2006. 13:02.
    
    
  Atten minutter før sin død tænkte Kira Larsen på babyklude. Det var en slags mental refleks. Kort efter at have født lille Bente for to år siden, opdagede hun fordelene ved de små bind, som altid var fugtige og efterlod en behagelig duft.
    
  En anden fordel var, at hendes mand hadede dem.
    
  Det var ikke fordi Kira var et dårligt menneske. Men for hende var en af fordelene ved ægteskabet, at hun fik øje på de små sprækker i sin mands forsvar og satte et par pibemærkninger ind for at se, hvad der ville ske. Lige nu måtte Alex nøjes med et par vådservietter, for han skulle tage sig af Bent, indtil ekspeditionen var slut. Kira vendte triumferende tilbage, tilfreds med at hun havde scoret nogle rigtige point mod Hr. De-Gav-Mig-Til-Svigerpartner.
    
  Er jeg en dårlig mor, fordi jeg vil dele ansvaret for vores barn med ham? Er jeg virkelig? Nej, for pokker!
    
  For to dage siden, da en udmattet Kira hørte Jacob Russell sige, at de ville blive nødt til at intensivere deres arbejde, og at der ikke ville blive flere byger, troede hun, at hun kunne leve med hvad som helst. Intet ville forhindre hende i at skabe sig et navn som arkæolog. Desværre stemmer virkelighed og fantasi ikke altid overens.
    
  Stoisk udholdt hun ydmygelsen under eftersøgningen, der fulgte efter angrebet på vandvognen. Hun stod der, dækket af mudder fra top til tå, og så til, mens soldaterne rodede igennem hendes papirer og undertøj. Mange medlemmer af ekspeditionen protesterede, men de åndede alle lettet op, da eftersøgningen sluttede, og intet blev fundet. Gruppens moral var blevet stærkt påvirket af de seneste begivenheder.
    
  "I det mindste er det ikke en af os," sagde David Pappas, da lyset slukkedes, og frygten sivede ind i hver en skygge. "Det kunne måske trøste os."
    
  "Den, der det var, ved sikkert ikke, hvad vi laver her. De kunne være beduiner, vrede på os for at invadere deres territorium. De vil ikke gøre andet med alle de maskingeværer på klipperne."
    
  "Ikke at maskingeværerne gjorde Stowe megen gavn."
    
  "Jeg siger stadig, at Dr. Harel ved noget om hans død," insisterede Kira.
    
  Hun fortalte alle, at lægen, trods foregivelsen, ikke var i hendes seng, da Kira vågnede den nat, men ingen gav hende megen opmærksomhed.
    
  "Rolige nu, alle sammen. Det bedste I kan gøre for Erling og for jer selv, er at finde ud af, hvordan vi skal grave denne tunnel. Jeg vil have, at I tænker over det, selv i jeres søvn," sagde Forrester, som på Dekkers opfordring havde forladt sit personlige telt på den modsatte side af lejren og sluttet sig til de andre.
    
  Kira var bange, men hun var inspireret af professorens rasende harme.
    
  Ingen skal drive os ud herfra. Vi har en mission at fuldføre, og vi vil fuldføre den, uanset prisen. Alt bliver bedre efter dette, tænkte hun, uvidende om at hun havde lynet sin sovepose helt op i et tåbeligt forsøg på at beskytte sig selv.
    
    
  Otteogfyrre opslidende timer senere kortlagde holdet af arkæologer den rute, de skulle følge, og gravede i en vinkel for at nå frem til genstanden. Kira nægtede at kalde den noget andet end 'genstanden', før de var sikre på, at det var, hvad de forventede, og ikke ... bare noget helt andet.
    
  Ved daggry tirsdag var morgenmaden allerede et fjernt minde. Alle på ekspeditionen hjalp med at bygge en stålplatform, der ville gøre det muligt for minigravemaskinen at finde sit indgangspunkt på bjergsiden. Ellers ville det ujævne terræn og den stejle hældning have betydet, at den lille, men kraftfulde maskine ville have risikeret at vælte, når den først var begyndt at arbejde. David Pappas designede strukturen, så de kunne begynde at grave en tunnel cirka seks meter over kløftbunden. Tunnelen ville derefter strække sig femten meter dybt og derefter diagonalt i den modsatte retning af målet.
    
  Det var planen. Kiras død ville have været en af de uforudsete konsekvenser.
    
    
  Atten minutter før ulykken var Kira Larsens hud så klistret, at det føltes som om hun havde en stinkende gummidragt på. De andre brugte en del af deres vandrationer på at rense sig selv så godt de kunne. Ikke Kira. Hun var utrolig tørstig - hun svedte altid voldsomt, især efter graviditeten - og tog endda små slurke af andre menneskers vandflasker, når de ikke kiggede.
    
  Hun lukkede øjnene et øjeblik og forestillede sig Bentes værelse: på kommoden stod en æske babyklude, som ville have føltes guddommelige mod hendes hud i det øjeblik. Hun fantaserede om at gnide dem over sin krop og fjerne snavs og støv, der havde samlet sig i hendes hår, på indersiden af albuerne og langs kanterne af hendes bh. Og så ville hun kramme sin lille guldklump, lege med hende på sengen, som hun gjorde hver morgen, og forklare hende, at hendes mor havde fundet en nedgravet skat.
    
  Den bedste skat af alle.
    
  Kira bar adskillige træplanker, som Gordon Darwin og Ezra Levin havde brugt til at forstærke tunnelvæggene for at forhindre kollaps. Den skulle være tre meter bred og otte meter høj. Professoren og David Pappas havde diskuteret dimensionerne i timevis.
    
  "Det tager os dobbelt så lang tid! Tror du, det her er arkæologi, Pappas? Det her er en forbandet redningsaktion, og vi har begrænset tid, hvis du ikke har bemærket det!"
    
  "Hvis vi ikke gør den bred nok, vil vi ikke nemt kunne grave jorden ud af tunnelen, gravemaskinen vil ramme væggene, og det hele vil kollapse ned over os. Det forudsætter, at vi ikke rammer klippens grundfjeld, i hvilket tilfælde slutresultatet af al denne indsats vil være yderligere to dages tab."
    
  "Til helvede med dig, Pappas, og din Harvard-kandidatgrad."
    
  Til sidst vandt David, og tunnelen var ti gange otte fod.
    
    
  Kira børstede fraværende et insekt ud af håret, mens hun gik mod den fjerne ende af tunnelen, hvor Robert Frick kæmpede med jordvolden foran sig. I mellemtiden læssede Tommy Eichberg transportbåndet, som løb langs tunnelbunden og endte 30 cm fra platformen, hvilket løftede en konstant støvsky fra kløftbunden. Jordbunken, der var gravet ud fra bjergsiden, var nu næsten lige så høj som tunnelåbningen.
    
  "Hej, Kira," hilste Eichberg hende. Hans stemme lød træt. "Har du set Hanley? Han skulle have afløst mig."
    
  "Han er nedenunder og prøver at installere nogle elektriske lys. Snart kan vi ikke se noget hernede."
    
  De var trængt næsten 7,5 meter ind i bjergsiden, og klokken to om eftermiddagen nåede dagslyset ikke længere den bagerste del af tunnelen, hvilket gjorde arbejdet praktisk talt umuligt. Eichberg bandede højlydt.
    
  "Skal jeg blive ved med at skovle jord sådan her i en time mere?" Det er vrøvl, sagde han og kastede skovlen på jorden.
    
  "Gå ikke, Tommy. Hvis du går, kan Freak heller ikke fortsætte."
    
  "Nå, tag du styringen, Kira. Jeg er nødt til at tage en lækage."
    
  Uden at sige et ord mere, gik han.
    
  Kira kiggede ned i jorden. Det var et frygteligt arbejde at skovle jord ud på transportbåndet. Man skulle konstant bøje sig, man skulle bevæge sig hurtigt og holde øje med gravemaskinens håndtag for at sikre sig, at den ikke ramte én. Men hun ville ikke forestille sig, hvad professoren ville sige, hvis de holdt en times pause. Han ville give hende skylden, som sædvanlig. Kira var i hemmelighed overbevist om, at Forester hadede hende.
    
  Måske var han vred på min berøring med Stowe Erling. Måske ønskede han, at han var Stowe. Beskidte gamle mand. Jeg ville ønske, du var ham lige nu, tænkte hun og bøjede sig ned for at samle skovlen op.
    
  "Se derover, bag dig!"
    
  Freak drejede gravemaskinen en smule, og kabinen var lige ved at brage ind i Kiras hoved.
    
  'Vær forsigtig!'
    
  "Jeg advarede dig, skønhed. Undskyld."
    
  Kira skar en grimasse ad maskinen, fordi det var umuligt at være vred på Freak. Den kraftige operatør havde et grimt temperament og bandede og pruttede konstant, mens han arbejdede. Han var en mand i ordets fulde forstand, et ægte menneske. Kira værdsatte det mere end noget andet, især når hun sammenlignede ham med de blege efterligninger af livet, som Forresters assistenter var.
    
  Røvkysseklubben, som Stowe kaldte dem. Han ville ikke have noget med dem at gøre.
    
  Hun begyndte at skovle affald ud på transportbåndet. Efter et stykke tid skulle de tilføje endnu en sektion til båndet, efterhånden som tunnelen gik dybere ind i bjerget.
    
  "Hej Gordon, Ezra! Hold op med at befæste, og hent en anden sektion til transportbåndet, tak."
    
  Gordon Darwin og Ezra Levin adlød mekanisk hendes ordrer. Ligesom alle andre følte de, at de allerede havde nået grænsen for deres udholdenhed.
    
  Lige så ubrugelige som en frøs bryster, som min bedstefar ville sige. Men vi er så tæt på; jeg kan prøve forretterne ved Jerusalem Museums velkomstreception. Et sug mere, og jeg holder alle journalisterne på afstand. En drink mere, og Hr. Jeg-Arbejder-Sent-Med-Min-Sekretær må for en gangs skyld se op til mig. Jeg sværger ved Gud.
    
  Darwin og Levin bar en anden transportørsektion. Udstyret bestod af et dusin flade pølser, hver omkring halvanden fod lange, forbundet med et elektrisk kabel. De var intet andet end ruller pakket ind i slidstærkt plastikbånd, men de flyttede en stor mængde materiale i timen.
    
  Kira tog skovlen op igen, bare for at få de to mænd til at holde det tunge transportbånd lidt længere. Skovlen lavede en høj, metallisk klirrende lyd.
    
  Et øjeblik fór billedet af den lige åbnede grav gennem Kiras sind.
    
  Så vippede jorden. Kira mistede balancen, og Darwin og Levin snublede og mistede kontrollen over den del, der faldt ned på Kiras hoved. Den unge kvinde skreg, men det var ikke et skrig af rædsel. Det var et skrig af overraskelse og frygt.
    
  Jorden flyttede sig igen. De to mænd forsvandt fra Kiras synsfelt, som to børn, der kælker ned ad en bakke. De kunne have skreget, men hun hørte dem ikke, ligesom hun ikke hørte de enorme jordstykker, der brækkede af væggene og faldt til jorden med et dump bump. Hun mærkede heller ikke den skarpe sten, der faldt ned fra loftet og forvandlede hendes tinding til et blodigt rod, eller det skrabende metal fra minigravemaskinen, der bragede af platformen og smadrede ned i klipperne ni meter nedenfor.
    
  Kira var uvidende om noget, fordi alle hendes fem sanser var fokuseret på hendes fingerspidser, eller mere præcist, på de ti centimeter kabel, hun brugte til at holde fast i transportmodulet, der var faldet næsten parallelt med afgrundens kant.
    
  Hun prøvede at sparke med benene for at få noget ud af det, men det var nytteløst. Hendes hænder var på kanten af afgrunden, og jorden begyndte at give efter under hendes vægt. Sved på hendes hænder betød, at Kira ikke kunne holde fast, og de fire en halv tommer kabel blev til tre en halv. Endnu et glid, endnu et ryk, og nu var der knap fem centimeter kabel tilbage.
    
  I et af de mærkelige tricks fra det menneskelige sind forbandede Kira det faktum, at hun havde fået Darwin og Levin til at vente lidt længere end nødvendigt. Hvis de havde ladet sektionen ligge op ad tunnelvæggen, ville kablet ikke være blevet fanget i transportbåndets stålruller.
    
  Endelig forsvandt kablet, og Kira faldt i mørket.
    
    
  63
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Tirsdag den 18. juli 2006. 14:07.
    
    
  'Flere mennesker er døde.'
    
  'WHO?'
    
  'Larsen, Darwin, Levine og Frick'.
    
  "Hold da op, nej, ikke Levin. De fik ham ud i live."
    
  'Lægen er deroppe.'
    
  "Er du sikker?"
    
  "Jeg siger det fandme."
    
  "Hvad skete der? Endnu en bombe?"
    
  "Det var et kollaps. Intet mystisk."
    
  "Det var sabotage, jeg sværger. Sabotage."
    
    
  En kreds af smertefulde ansigter samledes omkring platformen. En alarmerende mumlen udbrød, da Pappas kom ud af tunnelindgangen, efterfulgt af professor Forrester. Bag dem stod Gottlieb-brødrene, som takket være deres evner til at nedstige var blevet sat til ansvar af Decker for at redde eventuelle overlevende.
    
  De tyske tvillinger bar det første lig på en båre, dækket af et tæppe.
    
  "Det er Darwin; jeg genkender hans sko."
    
  Professoren henvendte sig til gruppen.
    
  "Samstyrtet skete på grund af et naturligt hulrum i jorden, som vi ikke havde taget højde for. Den hastighed, hvormed vi gravede tunnelen, tillod os ikke..." Han stoppede, ude af stand til at fortsætte.
    
  "Jeg tror, det er det tætteste, han kommer på at indrømme, at han tager fejl," tænkte Andrea, mens hun stod midt i gruppen. Hun havde sit kamera i hånden, klar til at tage billeder, men da hun indså, hvad der var sket, satte hun objektivdækslet på igen.
    
  Tvillingerne lagde forsigtigt liget på jorden, trak derefter båren ud under det og vendte tilbage til tunnelen.
    
  En time senere lå ligene af tre arkæologer og en kameramand ved kanten af perronen. Levin var den sidste, der kom ud. Det tog yderligere tyve minutter at trække ham ud af tunnelen. Selvom han var den eneste, der overlevede det første fald, kunne Dr. Harel ikke gøre noget for ham.
    
  "Han har for mange indre skader," hviskede hun til Andrea, så snart hun var gået. Lægens ansigt og hænder var dækket af snavs. "Jeg vil hellere..."
    
  "Sig ikke mere," sagde Andrea og klemte hemmeligt hendes hånd. Hun slap ham for at dække hovedet med sin kasket, ligesom resten af gruppen. De eneste, der ikke fulgte jødisk skik, var soldaterne, måske af uvidenhed.
    
  Stilheden var absolut. En varm brise blæste fra klipperne. Pludselig brød en stemme stilheden, dybt bevæget. Andrea vendte hovedet og kunne ikke tro sine egne øjne.
    
  Stemmen tilhørte Russell. Han gik bag Raymond Keen, og de var ikke mere end tredive meter fra perronen.
    
  Milliardæren gik barfodet hen til dem, med foroverbøjede skuldre og armene over kors. Hans assistent fulgte efter ham, hans udtryk et lyn. Han faldt til ro, da han indså, at de andre kunne høre ham. Det var tydeligt, at det at se Kaine der, uden for hans telt, havde gjort Russell ekstremt nervøs.
    
  Langsomt vendte alle sig for at se på de to skikkelser, der nærmede sig. Udover Andrea og Decker var Forrester den eneste tilskuer, der havde set Raymond Ken personligt. Og det var kun sket én gang, under et langt, anspændt møde i Cain-tårnet, hvor Forrester uden at tænke sig om to gange havde accepteret sin nye chefs mærkelige krav. Belønningen for at acceptere var selvfølgelig enorm.
    
  Det samme gjaldt prisen. Han lå der på jorden, dækket af tæpper.
    
  Kain stoppede et par meter væk, en vaklende, tøvende gammel mand, iført en yarmulke lige så hvid som resten af hans tøj. Hans slanke og lave statur fik ham til at virke endnu mere skrøbelig, men Andrea modstod trangen til at knæle. Hun følte folkene omkring ham ændre sig, som om de blev påvirket af et usynligt magnetfelt. Brian Hanley, mindre end en meter væk, begyndte at flytte sin vægt fra den ene fod til den anden. David Pappas bøjede hovedet, og selv Fowlers øjne syntes at glimte mærkeligt. Præsten stod adskilt fra gruppen, en smule adskilt fra de andre.
    
  "Mine kære venner, jeg har ikke haft mulighed for at præsentere mig selv. Mit navn er Raymond Kane," sagde den gamle mand, hans klare stemme skjulte hans skrøbelige udseende.
    
  Nogle af de tilstedeværende nikkede, men den gamle mand bemærkede det ikke og fortsatte med at tale.
    
  "Jeg beklager, at vi måtte mødes for første gang under så forfærdelige omstændigheder, og jeg vil gerne bede os om at bede sammen." Han sænkede øjnene, bøjede hovedet og reciterede: "El malei rachamim shochen bamromim hamtzi menukha nehonach al kanfei hashechina bema alot kedoshim utehorim kezohar harakiya meirim umazhirim lenishmat. 8 Amen."
    
  Alle gentog "Amen".
    
  Mærkeligt nok havde Andrea det bedre, selvom hun ikke forstod, hvad hun havde hørt, og det ikke var en del af hendes barndomsoverbevisninger. I et par øjeblikke faldt en tom, ensom stilhed over gruppen, indtil Dr. Harel talte.
    
  "Skal vi gå hjem, hr.?" Hun rakte hænderne ud i en stille, bedende gestus.
    
  "Nu skal vi overholde Halak og begrave vores brødre," svarede Cain. Hans tone var rolig og fornuftig, i modsætning til Docs hæse udmattelse. "Derefter vil vi hvile et par timer og derefter fortsætte vores arbejde. Vi kan ikke lade disse heltes ofre være forgæves."
    
  Efter at have sagt dette, vendte Kaine tilbage til sit telt, efterfulgt af Russell.
    
  Andrea kiggede sig omkring og så intet andet end enighed i de andres ansigter.
    
  "Jeg kan ikke fatte, at de her mennesker køber det her lort," hviskede hun til Harel. "Han kom ikke engang tæt på os. Han stod et par meter fra os, som om vi led af pesten eller var ved at gøre noget ved ham."
    
  'Vi er ikke dem, han frygtede.'
    
  "Hvad fanden snakker du om?"
    
  Harel svarede ikke.
    
  Men Andrea bemærkede ikke retningen af hendes blik, og det medfølende blik, der blev sendt mellem lægen og Fowler, gjorde det heller ikke. Præsten nikkede.
    
  Hvis det ikke var os, hvem var det så?
    
    
  64
    
    
    
  Et dokument udtaget fra Haruf Waadis e-mailkonto, der blev brugt som kommunikationscenter mellem terrorister, der tilhører den syriske celle.
    
  Brødre, det valgte øjeblik er kommet. Hakan har bedt jer om at forberede jer til i morgen. En lokal kilde vil forsyne jer med det nødvendige udstyr. Jeres rejse vil føre jer i bil fra Syrien til Amman, hvor Ahmed vil give jer yderligere instruktioner. K.
    
    
  Salam Alaikum. Jeg ville bare minde dig om Al-Tabrizis ord, inden jeg tager afsted, som altid har været en kilde til inspiration for mig. Jeg håber, at du vil finde lignende trøst i dem, når du begiver dig ud på din mission.
    
  Guds sendebud sagde: En martyr har seks privilegier for Gud. Han tilgiver dine synder efter udgydelsen af den første dråbe af dit blod; Han fører dig til Paradis og skåner dig for gravens pine; Han tilbyder dig frelse fra Helvedes rædsler og sætter en herlighedskrone på dit hoved, hvis hver rubin er mere værd end hele verden og alt i den; Han ægter dig med 72 hourier med de sorteste øjne; og Han vil acceptere din forbøn på vegne af 72 af dine slægtninge.
    
  Tak, U. I dag velsignede min kone mig og sagde farvel med et smil på læberne. Hun sagde til mig: "Fra den dag jeg mødte dig, vidste jeg, at du var bestemt til martyrdøden. I dag er den lykkeligste dag i mit liv." Velsignet være Allah for at have testamenteret mig en som hende.
    
    
  Velsignelser til dig, D.O.
    
  Er din sjæl ikke ved at flyde over? Hvis vi kunne dele dette med hvem som helst, så råb det højt.
    
    
  Jeg ville også elske at dele dette, men jeg føler ikke din eufori. Jeg finder mig selv i en mærkelig fred. Dette er min sidste besked, da jeg om et par timer tager afsted med mine to brødre til vores møde i Amman.
    
    
  Jeg deler W's følelse af fred. Eufori er forståelig, men farlig. Moralsk, fordi det er stolthedens datter. Taktisk, fordi det kan føre til, at du begår fejl. Du er nødt til at få klaret hovedet, D. Når du først befinder dig i ørkenen, bliver du nødt til at vente i timevis under den brændende sol på Hakans signal. Din eufori kan hurtigt blive til fortvivlelse. Søg efter det, der vil fylde dig med fred. O
    
    
  Hvad ville du anbefale? D
    
    
  Tænk på martyrerne, der kom før os. Vores kamp, Ummahs kamp, består af små skridt. Brødrene, der slagtede de vantro i Madrid, tog et lille skridt. Brødrene, der ødelagde Tvillingetårnene, opnåede ti sådanne skridt. Vores mission består af tusind skridt. Dens mål er at bringe angriberne i knæ for evigt. Forstår du? Dit liv, dit blod, vil føre til en ende, som ingen anden broder kan stræbe efter. Forestil dig en gammel konge, der levede et dydigt liv, formerede sin sæd i et enormt harem, besejrede sine fjender og udvidede sit rige i Guds navn. Han kan se sig omkring med tilfredsheden hos en mand, der har opfyldt sin pligt. Det er præcis, hvordan du bør føle. Søg tilflugt i denne tanke og giv den videre til de krigere, du vil tage med dig til Jordan.
    
    
  Jeg har brugt mange timer på at reflektere over, hvad du fortalte mig, Åh, og jeg er taknemmelig. Min ånd er anderledes, min sindstilstand er tættere på Gud. Det eneste, der stadig gør mig bedrøvet, er, at disse vil være vores sidste budskaber til hinanden, og at selvom vi vil sejre, vil vores næste møde være i et andet liv. Jeg har lært meget af dig og har givet den viden videre til andre.
    
  Indtil evigheden, broder. Salam Aleikum.
    
    
  65
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag den 19. juli 2006. 11:34
    
    
  Andrea hang ophængt fra loftet i en sele, 7,5 meter over jorden, på det samme sted, hvor fire mennesker var døde dagen før, og hun kunne ikke lade være med at føle sig mere levende end nogensinde før. Hun kunne ikke benægte, at den overhængende mulighed for døden begejstrede hende, og mærkeligt nok vækkede den hende fra den søvn, hun havde været i de sidste ti år.
    
  Pludselig begynder spørgsmål om, hvem du hader mest, din far for at være en homofobisk fanatiker eller din mor for at være den mest nærige person i verden, at træde i baggrunden til fordel for spørgsmål som: "Vil dette reb bære min vægt?"
    
  Andrea, der aldrig lærte at stå på ski, bad om at blive langsomt sænket ned til bunden af hulen, dels af frygt og dels fordi hun ville prøve forskellige vinkler til sine billeder.
    
  "Kom nu, gutter. Sæt farten ned. Jeg har en god kontrakt," råbte hun, kastede hovedet tilbage og kiggede på Brian Hanley og Tommy Eichberg, som var ved at fire hende ned med liften.
    
  Rebet holdt op med at bevæge sig.
    
  Under hende lå resterne af en gravemaskine, som et stykke legetøj smadret af et vredt barn. En del af en arm stak ud i en mærkelig vinkel, og tørret blod var stadig synligt på den knuste forrude. Andrea vendte kameraet væk fra stedet.
    
  Jeg hader blod, jeg hader det.
    
  Selv hendes mangel på professionel etik havde sine begrænsninger. Hun fokuserede på hulebunden, men lige da hun var ved at trykke på udløseren, begyndte hun at snurre rundt på rebet.
    
  "Kan du stoppe det her? Jeg kan ikke koncentrere mig."
    
  "Frøken, De er ikke lavet af fjer, ved De?" råbte Brian Hanley ned til hende.
    
  "Jeg synes, det er bedst, hvis vi fortsætter med at degradere dig," tilføjede Tommy.
    
  "Hvad er der galt? Jeg vejer kun otte og et halvt sten - kan du ikke acceptere det? Du virker meget stærkere," sagde Andrea, altid en der manipulerer mænd.
    
  "Hun vejer langt over treogtyve kilo," klagede Hanley stille.
    
  "Det hørte jeg," sagde Andrea og lod som om, hun var fornærmet.
    
  Hun var så begejstret over oplevelsen, at det var umuligt for hende at være vred på Hanley. Elektrikeren havde gjort et så fremragende stykke arbejde med at oplyse hulen, at hun ikke engang behøvede at bruge kameraets blitz. Den større blændeåbning på hendes objektiv gjorde det muligt for hende at tage fremragende billeder af de sidste faser af udgravningen.
    
  Jeg kan ikke tro det. Vi er kun ét skridt væk fra den største opdagelse nogensinde, og billedet, der vises på hver forside, bliver mit!
    
  Reporteren tog sit første nærmere kig på hulens indre. David Pappas beregnede, at de skulle bygge en diagonal tunnel ned til Arkens formodede placering, men ruten - på den mest bratte måde som muligt - løb ind i en naturlig kløft i jorden, der grænsede op til kløftens væg.
    
    
  "Forestil dig kløftens vægge for 30 millioner år siden," forklarede Pappas dagen før, mens han lavede en lille skitse i sin notesbog. "Der var vand i området dengang, hvilket skabte kløften. Efterhånden som klimaet ændrede sig, begyndte klippevæggene at erodere, hvilket skabte denne landskabsform af komprimeret jord og klippe, der omgiver kløftens vægge som et kæmpe tæppe og forsegler den type huler, vi stødte på. Desværre kostede min fejl adskillige liv. Hvis jeg havde tjekket, at jorden på tunnelbunden var solid..."
    
  "Jeg ville ønske, jeg kunne sige, at jeg forstår, hvordan du har det, David, men jeg aner det ikke. Jeg kan kun tilbyde min hjælp, og alt andet skal ske."
    
  "Tak, frøken Otero. Det betyder meget for mig. Især fordi nogle medlemmer af ekspeditionen stadig bebrejder mig for Stowes død, simpelthen fordi vi skændtes hele tiden."
    
  "Kald mig Andrea, okay?"
    
  "Selvfølgelig." Arkæologen rettede genert på sine briller.
    
  Andrea bemærkede, at David næsten var ved at eksplodere af stress. Hun overvejede at kramme ham, men der var noget ved ham, der gjorde hende mere og mere urolig. Det var som om et maleri, man havde kigget på, pludselig lyste op og afslørede en helt anden scene.
    
  "Sig mig, David, tror du, at de mennesker, der begravede Arken, kendte til disse huler?"
    
  "Jeg ved det ikke. Måske er der en indgang til kløften, vi ikke har fundet endnu, fordi den er dækket af sten eller mudder - et sted, de brugte, da de først sænkede Arken derned. Vi ville sandsynligvis have fundet den nu, hvis ikke denne forbandede ekspedition havde kørt så amok og fundet den undervejs. I stedet gjorde vi noget, som ingen arkæolog nogensinde burde gøre. Måske en skattejæger, ja, men det er bestemt ikke det, jeg er trænet til at gøre."
    
    
  Andrea havde lært at fotografere, og det var præcis, hvad hun gjorde. Stadig kæmpende med det roterende reb rakte hun venstre hånd over hovedet og greb fat i et fremspringende stykke klippe, mens højre hånd pegede kameraet mod hulens bagside: et højt, men smalt rum med en endnu mindre åbning i den fjerne ende. Brian Hanley havde sat en generator og kraftige lommelygter op, som nu kastede store skygger af professor Forrester og David Pappas på den ru klippevæg. Hver gang en af dem bevægede sig, faldt fine sandkorn fra klippen og svævede ned gennem luften. Hulen lugtede tørt og skarpt, som et askebæger af ler, der havde ligget for længe i en ovn. Professoren fortsatte med at hoste, på trods af at han havde åndedrætsværn på.
    
  Andrea tog et par billeder mere, før Hanley og Tommy blev trætte af at vente.
    
  "Slip stenen. Vi tager dig helt ned til bunden."
    
  Andrea gjorde, som hun fik besked på, og et minut senere stod hun på fast grund. Hun løsnede sin sele, og rebet gik tilbage til toppen. Nu var det Brian Hanleys tur.
    
  Andrea henvendte sig til David Pappas, som forsøgte at hjælpe professoren op med at sætte sig. Den gamle mand rystede, og hans pande var dækket af sved.
    
  "Tag noget af mit vand, professor," sagde David og rakte ham sin flaske.
    
  "Idiot! Du drikker det her. Det er dig, der burde gå ind i hulen," sagde professoren. Disse ord udløste endnu et hosteanfald. Han rev sin maske af og spyttede en stor klump blod ud på jorden. Selvom hans stemme var beskadiget af sygdommen, kunne professoren stadig udslynge en skarp fornærmelse.
    
  David hængte flasken tilbage på bæltet og gik hen til Andrea.
    
  "Tak fordi du kom og hjalp os. Efter ulykken var det kun professoren og jeg tilbage ... Og i hans tilstand er han til ringe nytte," tilføjede han og sænkede stemmen.
    
  'Min kats lort ser bedre ud.'
    
  "Han kommer til at... ja, du ved. Den eneste måde, han kunne udsætte det uundgåelige på, var at tage det første fly til Schweiz for at blive behandlet."
    
  'Det var det, jeg mente.'
    
  "Med støvet inde i den hule..."
    
  "Jeg kan måske ikke trække vejret, men min hørelse er perfekt," sagde professoren, selvom hvert ord endte i en hvæsen. "Hold op med at tale om mig og kom i gang. Jeg dør ikke, før du får Arken ud derfra, din ubrugelige idiot."
    
  David så rasende ud. Et øjeblik troede Andrea, at han var lige ved at svare, men ordene syntes at dø ud på hans læber.
    
  Du er fuldstændig i chok, ikke sandt? Du hader ham af hele dit hjerte, men du kan ikke modstå ham ... Han skar ikke bare dine nødder, han fik dig til at stege dem til morgenmad, tænkte Andrea og havde lidt ondt af sin assistent.
    
  "Nå, David, fortæl mig, hvad jeg skal gøre."
    
  'Følg mig.'
    
  Omkring tre meter inde i hulen ændrede væggens overflade sig en smule. Hvis ikke det var for de tusindvis af watt lys, der oplyste rummet, ville Andrea sandsynligvis ikke have bemærket det. I stedet for bar, solid klippe var der et område, der så ud til at være dannet af klippestykker stablet oven på hinanden.
    
  Uanset hvad det var, var det menneskeskabt.
    
  "Åh Gud, David."
    
  "Det, jeg ikke forstår, er, hvordan de har formået at bygge så stærk en mur uden at bruge mørtel og uden at kunne arbejde på den anden side."
    
  "Måske er der en udgang på den anden side af kammeret. Du sagde, at der skulle være en."
    
  "Du har måske ret, men jeg tror det ikke. Jeg tog nye magnetometermålinger. Bag denne klippeblok er der et ustabilt område, som vi identificerede med vores indledende aflæsninger. Faktisk blev kobberrullen fundet i præcis den samme grav som denne."
    
  'Sammentræf?'
    
  'Jeg tvivler'.
    
  David knælede ned og rørte forsigtigt væggen med fingerspidserne. Da han fandt den mindste revne mellem stenene, prøvede han at trække af al sin kraft.
    
  "Det er umuligt," fortsatte han. "Dette hul i hulen blev bevidst forseglet; og af en eller anden grund er stenene endnu tættere pakket, end da de først blev placeret der. Måske i over to tusind år har væggen været udsat for nedadgående pres. Næsten som om..."
    
  "Som om hvad?"
    
  "Det er som om Gud selv har forseglet indgangen. Grin ikke."
    
  Jeg griner ikke, tænkte Andrea. Intet af det her er sjovt.
    
  "Kan vi ikke bare tage stenene ud én ad gangen?"
    
  'Uden at vide hvor tyk muren er, og hvad der er bagved den.'
    
  "Og hvordan vil du gøre det?"
    
  'Kigger indad'.
    
  Fire timer senere lykkedes det David Pappas, med hjælp fra Brian Hanley og Tommy Eichberg, at bore et lille hul i væggen. De måtte skille motoren af en stor boreplatform ad - som de ikke havde brugt endnu, da de kun gravede jord og sand - og sænke den stykke for stykke ned i tunnelen. Hanley samlede en mærkelig anordning af resterne af en ødelagt minigravemaskine ved huleindgangen.
    
  "Det er en omarbejdelse!" sagde Hanley, tilfreds med sin kreation.
    
  Resultatet var, udover at være grimt, ikke særlig praktisk. Det krævede alle fire at holde det på plads og skubbe af al deres kraft. Værre endnu, kun de mindste bor kunne bruges for at undgå overdreven vibration af væggen. "Syv fod," råbte Hanley over motorens klirrende lyd.
    
  David førte et fiberoptisk kamera, der var forbundet med en lille søger, gennem hullet, men kablet, der var fastgjort til kameraet, var for stift og kort, og jorden på den anden side var fuld af forhindringer.
    
  "For pokker! Jeg kan ikke se sådan noget."
    
  Andrea mærkede noget strejfe hende og løftede sin hånd op til nakken. Nogen kastede små sten efter hende. Hun vendte sig om.
    
  Forrester prøvede at få hendes opmærksomhed, ude af stand til at blive hørt på grund af motorens støj. Pappas nærmede sig og lænede øret mod den gamle mand.
    
  "Det er det," råbte David, både begejstret og overlykkelig. "Det er det, vi gør, professor. Brian, tror du, du kunne lave hullet lidt større? Lad os sige, omkring 1,25 cm gange 2,5 cm?"
    
  "Du skal ikke engang joke med det," sagde Hanley og kløede sig i hovedet. "Vi har ikke nogen små øvelser tilbage."
    
  Med tykke handsker på, trak han de sidste rygende borekroner frem, som havde mistet formen. Andrea huskede, at hun havde forsøgt at hænge et smukt indrammet fotografi af Manhattans skyline op på en bærende væg i sin lejlighed. Hendes borehoved var omtrent lige så nyttigt som en kringlepind.
    
  "Freak ville sikkert vide, hvad han skulle gøre," sagde Brian trist og kiggede på hjørnet, hvor hans ven var død. "Han havde meget mere erfaring med den slags ting end jeg."
    
  Pappas sagde ingenting i et par minutter. De andre kunne næsten høre hans tanker.
    
  "Hvad nu hvis jeg lader dig bruge de mellemstore bor?" sagde han endelig.
    
  "Så ville der ikke være noget problem. Jeg kunne gøre det på to timer. Men vibrationerne ville være meget større. Området er tydeligvis ustabilt ... det er en stor risiko. Er du klar over det?"
    
  David lo, uden et snev af humor.
    
  "Du spørger mig, om jeg er klar over, at fire tusind tons sten kunne kollapse og forvandle verdenshistoriens største objekt til støv? At det ville ødelægge års arbejde og millioner af dollars i investeringer? At det ville gøre fem menneskers offer meningsløst?"
    
  Pokkers! Han er fuldstændig anderledes i dag. Han er lige så ... inficeret med alt det her som professoren, tænkte Andrea.
    
  "Ja, jeg ved det, Brian," tilføjede David. "Og jeg vil tage den risiko."
    
    
  66
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Onsdag den 19. juli 2006. 19:01.
    
    
  Andrea tog endnu et billede af Pappas, der knælede foran stenmuren. Hans ansigt var i skygge, men den anordning, han brugte til at kigge gennem hullet, var tydeligt synlig.
    
  "Meget bedre, David ... Ikke at du er særlig flot," bemærkede Andrea tørt til sig selv. Et par timer senere ville hun fortryde tanken, men på det tidspunkt kunne intet have været tættere på sandheden. Denne bil var fantastisk.
    
  "Stowe plejede at kalde det et angreb. En irriterende robotudforsker, men vi kalder ham Freddy."
    
  "Er der nogen særlig grund?"
    
  "Bare for at kneppe Stowe. Han var en arrogant idiot," svarede David. Andrea var overrasket over den vrede, som den normalt frygtsomme arkæolog udviste.
    
  Freddie var et mobilt, fjernstyret kamerasystem, der kunne bruges på steder, hvor menneskelig adgang ville være farlig. Det blev designet af Stow Erling, som desværre ikke vil være der for at overvære sin robots debut. For at overvinde forhindringer som sten blev Freddie udstyret med trin, der lignede dem, der bruges på tanke. Robotten kunne også forblive under vand i op til ti minutter. Erling kopierede ideen fra en gruppe arkæologer, der arbejdede i Boston, og genskabte den med hjælp fra flere ingeniører fra MIT, som sagsøgte ham for at sende den første prototype på denne mission, selvom dette ikke længere generede Erling.
    
  "Vi fører den gennem hullet for at få et overblik over grottens inderside," sagde David. "På den måde kan vi finde ud af, om det er sikkert at ødelægge muren uden at beskadige det, der er på den anden side."
    
  'Hvordan kan en robot se der?'
    
  Freddy er udstyret med nattesynslinser. Den centrale mekanisme udsender en infrarød stråle, som kun linsen kan registrere. Billederne er ikke fantastiske, men de er gode nok. Det eneste, vi skal passe på, er, at han ikke sidder fast eller vælter. Hvis det sker, er vi i knibe.
    
    
  De første par trin var ret ligetil. Den første sektion, selvom den var smal, gav Freddy plads nok til at komme ind i hulen. Det var lidt mere udfordrende at krydse den ujævne sektion mellem væggen og jorden, da den var ujævn og fuld af løse sten. Heldigvis kan robottens trin styres uafhængigt, så den kan dreje og overvinde mindre forhindringer.
    
  "Tres grader tilbage," sagde David og fokuserede på skærmen, hvor han ikke kunne se meget mere end et felt af sten i sort-hvid. Tommy Eichberg betjente kontrollerne på Davids anmodning, da han havde en rolig hånd trods sine buttede fingre. Hvert bælte blev styret af et lille hjul på kontrolpanelet, forbundet til Freddie med to tykke kabler, der leverede strøm og også kunne bruges til manuelt at trække maskinen op igen, hvis noget gik galt.
    
  "Vi er næsten der. Åh nej!"
    
  Skærmen hoppede, da robotten næsten væltede.
    
  "For pokker! Pas på, Tommy," råbte David.
    
  "Rolig nu, mand. Disse hjul er mere følsomme end en nonnes klit. Undskyld sproget, frøken," sagde Tommy og vendte sig mod Andrea. "Min mund er direkte fra Bronx."
    
  "Bare rolig. Mine ører er fra Harlem," sagde Andrea og var enig i joken.
    
  "Du er nødt til at stabilisere situationen lidt mere," sagde David.
    
  "Jeg prøver!"
    
  Eichberg drejede forsigtigt rattet, og robotten begyndte at krydse den ujævne overflade.
    
  "Har du nogen idé om, hvor langt Freddie har rejst?" spurgte Andrea.
    
  "Omkring otte meter fra væggen," svarede David og tørrede sved af panden. Temperaturen steg minut for minut på grund af generatoren og det intense lys.
    
  "Og det har han - Vent!"
    
  'Hvad?'
    
  "Jeg tror, jeg så noget," sagde Andrea.
    
  "Er du sikker? Det er ikke nemt at vende det her."
    
  "Tommy, gå venligst til venstre."
    
  Eichberg kiggede på Pappas, som nikkede. Billedet på skærmen begyndte langsomt at bevæge sig og afslørede en mørk, cirkulær omrids.
    
  'Gå lidt tilbage.'
    
  To trekanter med tynde fremspring dukkede op, den ene ved siden af den anden.
    
  En række firkanter grupperet sammen.
    
  "Lidt længere tilbage. Du er for tæt på."
    
  Endelig blev geometrien forvandlet til noget genkendeligt.
    
  "Åh, Gud. Det er et kranium."
    
  Andrea kiggede tilfreds på Pappas.
    
  "Her er dit svar: sådan lykkedes det dem at forsegle kammeret indefra, David."
    
  Arkæologen lyttede ikke. Han var fokuseret på skærmen og mumlede noget, hans hænder knugede den som en gal spåkone, der stirrede ind i en krystalkugle. En svedperle trillede ned ad hans fedtede næse og landede på billedet af et kranium, hvor den døde mands kind burde have været.
    
  Ligesom en tåre, tænkte Andrea.
    
  "Hurtigt, Tommy! Gå uden om det, og så bevæg dig lidt mere fremad," sagde Pappas med endnu mere anspændt stemme. "Venstre, Tommy!"
    
  "Rolig nu, skat. Lad os gøre det her roligt. Jeg tror, der er..."
    
  "Lad mig gøre det her," sagde David og greb fat i betjeningselementerne.
    
  "Hvad laver du?" sagde Eichberg vredt. "For pokker! Slip."
    
  Pappas og Eichberg kæmpede om kontrollen i flere sekunder, hvorved rattet blev løs i processen. Davids ansigt var knaldrødt, og Eichberg trak vejret tungt.
    
  "Pas på!" skreg Andrea og stirrede på skærmen. Billedet fór vildt frem og tilbage.
    
  Pludselig holdt han op med at bevæge sig. Eichberg slap betjeningspanelet, og David faldt bagover og skar sig i tindingen, da han ramte hjørnet af skærmen. Men i det øjeblik var han mere bekymret over det, han lige havde set, end over såret i hovedet.
    
  "Det var det, jeg prøvede at fortælle dig, knægt," sagde Eichberg. "Jorden er ujævn."
    
  "For pokker. Hvorfor slap du ikke?" skreg David. "Bilen væltede."
    
  "Bare hold kæft," råbte Eichberg tilbage. "Det er dig, der får det hele til at skynde sig."
    
  Andrea skreg ad dem begge, at de skulle holde kæft.
    
  "Hold op med at diskutere! Det mislykkedes ikke fuldstændigt. Se lige." Hun pegede på skærmen.
    
  Stadig vrede gik de to mænd hen til skærmen. Brian Hanley, som var gået udenfor for at hente noget værktøj og havde været i gang med rappellering under det korte slagsmål, kom også tættere på.
    
  "Jeg tror, vi kan løse det her," sagde han, mens han studerede situationen. "Hvis vi alle trækker i rebet på samme tid, kan vi sandsynligvis få robotten tilbage på sporet. Hvis vi trækker for forsigtigt i det, er alt, hvad vi gør, at trække den rundt, og den vil sidde fast."
    
  "Det vil ikke virke," sagde Pappas. "Vi trækker kablet ud."
    
  "Vi har ikke noget at tabe ved at prøve, vel?"
    
  De stillede sig op, hver især holdt de kablet med begge hænder, så tæt på hullet som muligt. Hanley spændte rebet.
    
  "Min beregning er, træk af al din kraft. En, to, tre!"
    
  De fire trak i kablet samtidig. Pludselig føltes det for løst i deres hænder.
    
  "For pokker. Vi deaktiverede den."
    
  Hanley fortsatte med at trække i rebet, indtil enden viste sig.
    
  "Du har ret. For pokker! Undskyld, Pappa..."
    
  Den unge arkæolog vendte sig irriteret væk, klar til at tæve den eller det, der dukkede op foran ham. Han løftede en skruenøgle og var lige ved at slå på skærmen, måske som hævn for det snitsår, han havde fået to minutter tidligere.
    
  Men Andrea kom tættere på, og så forstod hun det.
    
  Ingen.
    
  Jeg kan ikke tro det.
    
  For jeg troede aldrig rigtig på det, vel? Jeg troede aldrig, du kunne eksistere.
    
  Robottens transmission forblev på skærmen. Da de trak i kablet, rettede Freddy sig op, før det løsnede sig. I en anden position, uden at kraniet blokerede vejen, viste billedet på skærmen et glimt af noget, Andrea ikke kunne identificere i starten. Så indså hun, at det var en infrarød stråle, der reflekterede fra en metaloverflade. Reporteren troede, hun så den takkede kant af, hvad der lignede en enorm kasse. Øverst troede hun, hun så en figur, men hun var ikke sikker.
    
  Manden, der var sikker, var Pappas, som så på, hypnotiseret.
    
  "Den er der, professor. Jeg fandt den. Jeg fandt den til dig..."
    
  Andrea vendte sig mod professoren og tog et billede uden at tænke sig om. Hun prøvede at indfange hans første reaktion, hvad det end måtte være - overraskelse, glæde, kulminationen af hans lange søgen, hans dedikation og hans følelsesmæssige isolation. Hun tog tre billeder, før hun rent faktisk kiggede på den gamle mand.
    
  Der var intet udtryk i hans øjne, og kun en lille strøm af blod flød fra hans mund og ned ad hans skæg.
    
  Brian løb hen til ham.
    
  "For pokker! Vi er nødt til at få ham ud herfra. Han trækker ikke vejret."
    
    
  67
    
    
    
  LOWER EAST SIDE
    
  NEW YORK
    
    
  December 1943
    
    
  Yudel var så sulten, at han knap nok kunne mærke resten af sin krop. Han var kun bevidst om, hvordan han traskede gennem Manhattans gader, søgte tilflugt i baggyder og gyder, og aldrig blev på ét sted i lang tid. Der var altid en lyd, et lys eller en stemme, der forskrækkede ham, og så flygtede han, mens han klamrede sig til det lasede skiftetøj, han ejede. Bortset fra sin tid i Istanbul var de eneste hjem, han havde kendt, det ly, han delte med sin familie, og lastrummet på et skib. For drengen var kaoset, støjen og de klare lys i New York en del af en skræmmende jungle, fyldt med farer. Han drak af offentlige springvand. På et tidspunkt greb en beruset tigger fat i drengens ben, da han gik forbi. Senere råbte en politimand til ham rundt om hjørnet. Dens form mindede Yudel om det lommelygte-svingende monster, der havde ledt efter dem, mens de gemte sig under trappen i dommer Raths hus. Han løb for at gemme sig.
    
  Solen var ved at gå ned om eftermiddagen på hans tredje dag i New York, da den udmattede dreng kollapsede på en bunke affald i en snusket gyde ud for Broome Street. Over ham var opholdsstuen fyldt med klirren af gryder og pander, skænderier, seksuelle møder og livet. Yudel må have besvimet i et par øjeblikke. Da han kom til sig selv, kravlede noget hen over hans ansigt. Han vidste, hvad det var, selv før han åbnede øjnene. Rotten gav ham ingen opmærksomhed. Han gik hen imod en væltet skraldespand, hvor han lugtede tørt brød. Det var et stort stykke, for stort til at bære, så rotten slugte det grådigt.
    
  Yudel kravlede hen til skraldespanden og greb en dåse, hans fingre rystede af sult. Han kastede den efter rotten og ramte ikke. Rotten kastede et kort blik på ham og vendte så tilbage til at gnave på brødet. Drengen greb fat i det knækkede håndtag på sin paraply og rystede den mod rotten, som til sidst løb væk for at finde en nemmere måde at tilfredsstille sin sult på.
    
  Drengen greb et stykke gammelt brød. Han åbnede grådigt munden, men lukkede den så igen og lagde brødet på sit skød. Han trak en beskidt klud op af sin bylt, dækkede sit hoved og priste Herren for brødgaven.
    
  "Baruch Atah Adonai, Eloheinu Melech ha-olam, ha motzi lechem min ha-aretz." 10
    
  Et øjeblik forinden var en dør gået op i gyden. Den gamle rabbiner, ubemærket af Yudel, havde været vidne til drengen, der kæmpede med rotten. Da han hørte velsignelsen over brødet fra det sultende barns læber, trillede en tåre ned ad hans kind. Han havde aldrig set noget lignende. Der var ingen fortvivlelse eller tvivl i denne tro.
    
  Rabbineren stirrede længe på barnet. Hans synagoge var meget fattig, og han kunne knap nok finde penge til at holde den åben. Af denne grund forstod selv han ikke hans beslutning.
    
  Efter at have spist brødet faldt Yudel øjeblikkeligt i søvn blandt det rådnende affald. Han vågnede ikke, før han mærkede rabbineren forsigtigt løfte ham op og bære ham ind i synagogen.
    
  Den gamle ovn holder på kulden i et par nætter mere. Så får vi se, tænkte rabbineren.
    
  Mens rabbineren tog drengens beskidte tøj af og dækkede ham med hans eneste tæppe, fandt han det blågrønne kort, som betjentene havde givet Yudel på Ellis Island. Kortet identificerede drengen som Raymond Kane, der var sammen med sin familie på Manhattan. Han fandt også en kuvert med følgende skrevet på hebraisk:
    
  Til min søn, Yudel Cohen
    
  Vil ikke blive læst før din bar mitzvah i november 1951
    
    
  Rabbineren åbnede kuverten i håb om, at den ville give ham et fingerpeg om drengens identitet. Det, han læste, chokerede og forvirrede ham, men det bekræftede hans overbevisning om, at den Almægtige havde ledt drengen til sin dør.
    
  Udenfor begyndte det at sne kraftigt.
    
    
  68
    
    
    
  Brev fra Joseph Cohen til hans søn Yudel
    
  Vene,
    
  Tirsdag den 9. februar 1943
    
  Kære Yudel,
    
  Jeg skriver disse hastige linjer i håb om, at den hengivenhed, vi føler for dig, vil udfylde et tomrum, der er opstået på grund af din korrespondents hast og manglende erfaring. Jeg har aldrig været typen, der viser mange følelser, hvilket din mor kun alt for godt ved. Lige siden du blev født, har den tvungne nærhed af det rum, vi var indespærret i, gnavet mig i hjertet. Det gør mig ked af, at jeg aldrig har set dig lege i solen, og aldrig vil gøre det. Den Evige smedede os i en prøvelses smeltedigel, der viste sig at være for svær for os at bære. Det afhænger af dig at opfylde det, vi ikke kunne.
    
  Om et par minutter tager vi afsted for at finde din bror og vender ikke tilbage. Din mor vil ikke lytte til fornuft, og jeg kan ikke lade hende gå derhen alene. Jeg er klar over, at jeg går imod den sikre død. Når du læser dette brev, vil du være tretten år gammel. Du vil undre dig over, hvilken vanvid der drev dine forældre til at gå direkte i fjendens arme. En del af formålet med dette brev er, at jeg selv kan forstå svaret på det spørgsmål. Når du bliver voksen, vil du vide, at der er nogle ting, vi skal gøre, selvom vi ved, at resultatet kan være imod os.
    
  Tiden er ved at løbe ud, men jeg må fortælle dig noget meget vigtigt. I århundreder har medlemmer af vores familie været vogtere af en hellig genstand. Det er det lys, der var til stede ved din fødsel. Ved et uheldigt tilfælde er det nu det eneste, vi ejer af nogen værdi, og det er derfor, din mor tvinger mig til at risikere det for at redde din bror. Det vil være et offer lige så meningsløst som vores egne liv. Men jeg har ikke noget imod det. Jeg ville ikke have gjort dette, hvis du ikke var blevet efterladt. Jeg tror på dig. Jeg ville ønske, jeg kunne forklare dig, hvorfor dette lys er så vigtigt, men sandheden er, at jeg ikke ved det. Jeg ved kun, at min mission var at holde ham i sikkerhed, en mission, der er gået i arv fra far til søn i generationer, og en mission, hvor jeg fejlede, ligesom jeg har fejlet i så mange aspekter af mit liv.
    
  Find lyset, Yudel. Vi giver det til lægen, der holder din bror på Am Spiegelgrund Børnehospital. Hvis det i det mindste kan hjælpe med at købe din brors frihed, så kan I søge efter det sammen. Hvis ikke, beder jeg til den Almægtige om at bevare dig i sikkerhed, og at krigen endelig vil være slut, når du læser dette.
    
  Der er noget andet. Der er meget lidt tilbage af den store arv, der var tiltænkt dig og Elan. Fabrikkerne, som vores familie ejede, er i nazisternes hænder. De bankkonti, vi havde i Østrig, blev også konfiskeret. Vores lejligheder blev brændt ned under Krystalnatten. Men heldigvis kan vi efterlade dig noget. Vi havde altid en familieberedskabsfond i en bank i Schweiz. Vi øgede den lidt efter lidt ved at tage på ture hver anden eller tredje måned, selvom det, vi medbragte, kun var et par hundrede schweiziske franc. Din mor og jeg nød vores små ture og blev ofte der i weekenderne. Det er ikke en formue, omkring halvtreds tusind mark, men det vil hjælpe dig med din uddannelse og med at starte et job, uanset hvor du er. Pengene indsættes på en nummereret konto hos Credit Suisse, nummer 336923348927R, i mit navn. Bankdirektøren vil bede om adgangskoden. Dette er 'Perpignan'.
    
  Det er alt. Bed dine bønner hver dag og opgiv ikke Torahens lys. Ær altid dit hjem og dit folk.
    
  Lovet være den Evige, Han som er vores eneste Gud, den Universelle Nærværelse, den Sande Dommer. Han befaler mig, og jeg befaler dig. Må Han bevare dig!
    
  Din far,
    
  Joseph Cohen
    
    
  69
    
    
    
  HACAN
    
  Han holdt tilbage så længe, at da de endelig fandt ham, var det eneste han følte frygt. Så vendte frygten sig til lettelse, lettelse over, at han endelig kunne aflægge den frygtelige maske.
    
  Det skulle ske den næste morgen. De skulle alle spise morgenmad i spiseteltet. Ingen ville have mistanke om noget.
    
  For ti minutter siden var han kravlet ind under spiseteltets platform og havde sat den op. Det var en simpel anordning, men utrolig kraftfuld, perfekt camoufleret. De ville have været over den uden at have mistanke om det. Et minut senere skulle de forklare sig for Allah.
    
  Han var ikke sikker på, om han skulle give signalet efter eksplosionen. Brødrene ville komme og knuse de arrogante små soldater. Dem, der overlevede, selvfølgelig.
    
  Han besluttede at vente et par timer mere. Han ville give dem tid til at afslutte deres arbejde. Der var ingen muligheder og ingen udvej.
    
  Husker du buskmændene, tænkte han. Aben fandt vandet, men har ikke bragt det tilbage endnu ...
    
    
  70
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag den 19. juli 2006. 23:22.
    
    
  "Dig også, kammerat," sagde den tynde, blonde blikkenslager. "Jeg er ligeglad. Jeg får løn, uanset om jeg arbejder eller ej."
    
  "Amen til det," svarede den buttede blikkenslager med hestehalen. Hans orange uniform sad så stramt om ham, at det så ud som om, den var ved at sprænge bagi.
    
  "Måske er det det bedste," sagde vagten og gav dem ret. "Kom tilbage i morgen, og det er det. Gør ikke mit liv sværere. Jeg har to syge mænd, og jeg kan ikke udpege nogen til at passe jer to. Reglerne er: ingen barnepige, intet personale udefra efter kl. 20."
    
  "Du aner ikke, hvor taknemmelige vi er," sagde den blonde mand. "Med lidt held burde den næste vagt tage sig af problemet. Jeg har ikke lyst til at reparere sprængte rør."
    
  "Hvad? Vent, vent," sagde vagten. "Hvad taler du om, sprængte rør?"
    
  "Det er det hele. De fejlede. Det samme skete hos Saatchi. Hvem håndterede det, Benny?"
    
  "Jeg tror, det var Louie Pigtails," sagde den tykke mand.
    
  "Fantastisk fyr, Louis. Gud velsigne ham."
    
  "Amen til det. Nå, vi ses senere, sergent. Godnat."
    
  "Skal vi gå hen til Spinato's, ven?"
    
  Skider bjørne i skoven?
    
  De to blikkenslagere samlede deres udstyr og gik mod udgangen.
    
  "Vent," sagde vagten, der blev mere og mere bekymret. "Hvad skete der med Louie Pigtails?"
    
  "Du ved, han havde en nødsituation som denne. En nat kunne han ikke komme ind i bygningen på grund af en alarm eller noget. Under alle omstændigheder ophobede der sig tryk i afløbsrørene, og de begyndte at sprænges, og du ved, der var lort overalt, skidt overalt."
    
  "Ja ... ligesom at fucking Vietnam."
    
  "Du har aldrig sat dine ben i Vietnam, vel? Min far var der."
    
  "Din far tilbragte halvfjerdserne med at være høj."
    
  "Sagen er, at Louis med rottehaler nu er den skaldede Louis. Tænk på, hvilken elendig scene det var. Jeg håber, der ikke er noget for værdifuldt deroppe, for i morgen vil alt være elendigt brunt."
    
  Sikkerhedsvagten kastede et blik igen på den centrale skærm i lobbyen. Nødlyset i værelse 328E blinkede konstant gult, hvilket indikerede et problem med vand- eller gasrørene. Bygningen var så smart, at den kunne fortælle dig, når dine snørebånd var gået op.
    
  Han tjekkede telefonbogen for at bekræfte placeringen af 328E. Da han indså, hvor den var, blev han bleg.
    
  "For pokker, det her er bestyrelseslokalet på 38. sal."
    
  "Dårlig handel, hva', kammerat?" sagde den tykke blikkenslager. "Jeg er sikker på, at den er fuld af lædermøbler og Van Gongs."
    
  "Van Gongs? Hvad fanden! I har slet ingen kultur. Det her er Van Gogh. Herregud. Det ved I godt."
    
  "Jeg ved, hvem han er. En italiensk kunstner."
    
  "Van Gogh var tysk, og du er en idiot. Lad os gå fra hinanden og tage på Spinato's, før de lukker. Jeg er ved at dø af sult."
    
  Vagten, der var kunstelsker, gad ikke insistere på, at Van Gogh faktisk var hollænder, for i det øjeblik huskede han, at der virkelig hang et maleri af Zann i mødelokalet.
    
  "Vent lige et øjeblik," sagde han, mens han kom ud bag receptionen og løb efter blikkenslagerne. "Lad os tale om det her..."
    
    
  Orville slog sig ned i præsidentstolen i konferencerummet, en stol ejeren sjældent brugte. Han tænkte, at han kunne tage en lur der, omgivet af alle de mahognipaneler. Lige da han var kommet sig over adrenalinsuset ved at tale foran bygningens sikkerhedsvagt, skyllede trætheden og ømheden i armene over ham igen.
    
  "For pokker, jeg troede aldrig, han ville gå."
    
  "Du gjorde et fantastisk stykke arbejde med at overbevise fyren, Orville. Tillykke," sagde Albert og trak det øverste lag af sin værktøjskasse frem, hvorfra han trak en bærbar computer.
    
  "Det er en simpel nok procedure at komme ind her," sagde Orville, mens han tog de store handsker på, der dækkede hans bandagerede hænder. "Godt, at du kunne indtaste koden for mig."
    
  "Lad os komme i gang. Jeg tror, vi har omkring en halv time, før de beslutter sig for at sende nogen ud for at tjekke os. Hvis det ikke lykkes os at komme indenfor på det tidspunkt, har vi omkring fem minutter mere, før de kommer hen til os. Vis mig vejen, Orville."
    
  Det første panel var simpelt. Systemet var programmeret til kun at genkende håndaftryk af Raymond Kane og Jacob Russell. Men det indeholdt en fejl, der er fælles for alle systemer, der er afhængige af elektroniske koder, der bruger en masse information. Og et helt håndaftryk er bestemt en masse information. Efter ekspertens mening var koden let at finde i systemets hukommelse.
    
  "Bang, bam, her kommer den første," sagde Albert og lukkede den bærbare computer, da et orange lys blinkede på den sorte skærm, og den tunge dør summede op.
    
  "Albert ... De vil opdage, at der er noget galt," sagde Orville og pegede på området omkring pladen, hvor præsten havde brugt en skruetrækker til at lirke dækslet op for at få adgang til systemets kredsløb. Træet var nu revnet og splintret.
    
  'Jeg regner med det.'
    
  'Du laver sjov.'
    
  "Tro mig, okay?" sagde præsten og rakte hånden ned i lommen.
    
  Mobiltelefonen ringede.
    
  "Synes du, det er en god idé at besvare telefonen lige nu?" spurgte Orville.
    
  "Jeg er enig," sagde præsten. "Hej, Anthony. Vi er indenfor. Ring til mig om tyve minutter." Han lagde på.
    
  Orville skubbede døren op, og de trådte ind i en smal, tæppebelagt korridor, der førte til Cains private elevator.
    
  "Jeg gad vide, hvilket traume en person må have oplevet ved at låse sig inde bag så mange mure," sagde Albert.
    
    
  71
    
    
    
  En MP3-fil fundet af jordansk ørkenpoliti fra Andrea Oteros digitale optager efter Moses-ekspeditionens katastrofe.
    
  SPØRGSMÅL: Jeg vil gerne takke Dem for Deres tid og tålmodighed, hr. Kane. Dette viser sig at være en meget vanskelig opgave. Jeg sætter virkelig pris på den måde, De delte de mest smertefulde detaljer i Deres liv, såsom Deres flugt fra nazisterne og Deres ankomst til USA. Disse hændelser tilføjer en ægte menneskelig dybde til Deres offentlige persona.
    
    
  SVAR: Min kære unge dame, det er ikke rigtigt for dig at gå uden om busken, før du spørger mig om det, du vil vide.
    
    
  Q: Fantastisk, det virker som om, at alle giver mig råd til, hvordan jeg skal udføre mit arbejde.
    
    
  A: Jeg beklager. Fortsæt venligst.
    
    
  Spørgsmål: Hr. Kane, jeg forstår, at din sygdom, din agorafobi, var forårsaget af smertefulde begivenheder i din barndom.
    
    
  A: Det er, hvad lægerne tror.
    
    
  Spørgsmål: Lad os fortsætte i kronologisk rækkefølge, selvom vi måske bliver nødt til at foretage nogle justeringer, når interviewet sendes i radioen. Du boede hos rabbiner Menachem Ben-Shlomo, indtil du blev myndig.
    
    
  A: Det er sandt. Rabbineren var som en far for mig. Han gav mig mad, selv når han måtte sulte. Han gav mig et formål i livet, så jeg kunne finde styrken til at overvinde min frygt. Det tog mere end fire år, før jeg kunne gå ud og interagere med andre mennesker.
    
    
  Spørgsmål: Det var en stor præstation. Et barn, der ikke engang kunne se en anden person i øjnene uden at gå i panik, blev en af verdens største ingeniører ...
    
    
  A: Dette skete kun takket være Rabbi Ben-Shlomos kærlighed og tro. Jeg takker den Almægtige for at have placeret mig i hænderne på sådan en stor mand.
    
    
  Spørgsmål: Så blev du multimillionær og endelig filantrop.
    
    
  A: Jeg foretrækker ikke at diskutere det sidste punkt. Jeg er ikke særlig tryg ved at tale om mit velgørende arbejde. Jeg føler altid, at det aldrig er nok.
    
    
  Q: Lad os vende tilbage til det sidste spørgsmål. Hvornår indså du, at du kunne leve et normalt liv?
    
    
  A: Aldrig. Jeg har kæmpet med denne sygdom hele mit liv, min kære. Der er gode dage og dårlige dage.
    
    
  Spørgsmål: Du driver din virksomhed med en jernnæve, og den er rangeret blandt de 50 bedste af Fortunes 500 bedste virksomheder. Jeg tror, man roligt kan sige, at der har været flere gode dage end dårlige. Du er også blevet gift og har fået en søn.
    
    
  A: Det er sandt, men jeg vil helst ikke tale om mit privatliv.
    
    
  Spørgsmål: Din kone flyttede og bosatte sig i Israel. Hun er kunstner.
    
    
  A: Hun malede nogle meget smukke billeder, det kan jeg forsikre dig om.
    
  Spørgsmål: Hvad med Isak?
    
    
  A: Han... var fantastisk. Noget særligt.
    
    
  Spørgsmål: Hr. Kane, jeg kan forestille mig, at det er svært for dig at tale om din søn, men det er et vigtigt punkt, og jeg vil gerne fortsætte med det. Især når man ser dit ansigtsudtryk. Det er tydeligt, at du elskede ham meget højt.
    
    
  A: Ved du, hvordan han døde?
    
    
  Spørgsmål: Jeg ved, at han var et af ofrene for angrebet på Twin Towers. Og efter fjorten, næsten femten timers interviews forstår jeg, at hans død udløste din sygdoms tilbagevenden.
    
    
  A: Jeg vil bede Jacob om at komme ind nu. Jeg vil have dig til at gå.
    
    
  Spørgsmål: Hr. Kane, jeg tror inderst inde, at du virkelig gerne vil tale om dette; det er du nødt til. Jeg vil ikke bombardere dig med billig psykologi. Men gør hvad du synes er bedst.
    
    
  A: Sluk din båndoptager, unge dame. Jeg vil gerne tænke.
    
    
  Spørgsmål: Hr. Kane, tak for at fortsætte interviewet. Hvornår er De klar...
    
    
  A: Isaac var alt for mig. Han var høj, slank og meget flot. Se på et billede af ham.
    
    
  Spørgsmål: Han har et dejligt smil.
    
    
  A: Jeg tror, du ville have kunnet lide ham. Faktisk var han meget ligesom dig. Han ville hellere bede om tilgivelse end om tilladelse. Han havde styrken og energien fra en atomreaktor. Og alt, hvad han opnåede, gjorde han selv.
    
    
  Q: Med al respekt er det svært at være enig i sådan en udtalelse om en person, der er født til at arve en sådan formue.
    
    
  A: Hvad skal en far sige? Gud fortalte profeten David, at han ville være hans søn for evigt. Efter sådan en kærlighedsdemonstration, mine ord... Men jeg ser, at du bare prøver at provokere mig.
    
    
  Q: Tilgiv mig.
    
    
  A: Isaac havde mange fejl, men at vælge den nemme udvej var ikke en af dem. Han bekymrede sig aldrig om at gå imod mine ønsker. Han gik på Oxford, et universitet, som jeg ikke bidrog til.
    
    
  Spørgsmål: Og der mødte han hr. Russell, er det korrekt?
    
    
  A: De studerede makroøkonomi sammen, og efter Jacob blev færdiguddannet, anbefalede Isaac ham til mig. Med tiden blev Jacob min højre hånd.
    
    
  Spørgsmål: Hvilken position vil du gerne se Isaac besidde?
    
    
  A: Og som han aldrig ville have accepteret. Da han var meget ung... [holder et hulk tilbage]
    
    
  Spørgsmål: Vi fortsætter nu interviewet.
    
  A: Tak. Tilgiv mig, at jeg bliver så rørt ved tanken. Han var bare et barn, ikke mere end elleve. En dag kom han hjem med en hund, han havde fundet på gaden. Jeg var meget vred. Jeg kan ikke lide dyr. Kan du lide hunde, min kære?
    
    
  Spørgsmål: Godt tilbud.
    
    
  A: Jamen, så skulle du have set den. Det var en grim blandingshund, beskidt, og den havde kun tre ben. Den så ud som om, den havde været på gaden i årevis. Det eneste fornuftige at gøre med sådan et dyr var at tage det til dyrlægen og afslutte dets lidelser. Jeg sagde dette til Isaac. Han kiggede på mig og svarede: "Du blev også samlet op på gaden, far. Synes du, at rabbineren burde have forløst dig fra din elendighed?"
    
  Spørgsmål: Åh!
    
    
  A: Jeg følte et chok indeni, en kombination af frygt og stolthed. Dette barn var min søn! Jeg gav ham tilladelse til at beholde hunden, hvis han ville tage ansvar for den. Og det gjorde han. Væsenet levede i yderligere fire år.
    
    
  Q: Jeg tror, jeg forstår, hvad du sagde tidligere.
    
    
  A: Selv som dreng vidste min søn, at han ikke ville leve i min skygge. På sin ... sidste dag var han til jobsamtale hos Cantor Fitzgerald. Han var på 104. sal i Nordtårnet.
    
    
  Spørgsmål: Vil du stoppe et stykke tid?
    
    
  A: Ikke okay. Jeg har det fint, skat. Isaac ringede til mig den tirsdag morgen. Jeg så, hvad der skete på CNN. Jeg havde ikke talt med ham hele weekenden, så det faldt mig aldrig ind, at han måske var der.
    
    
  Spørgsmål: Drik venligst noget vand.
    
    
  A: Jeg tog telefonen. Han sagde: "Far, jeg er i World Trade Center. Der har været en eksplosion. Jeg er virkelig bange." Jeg rejste mig. Jeg var i chok. Jeg tror, jeg råbte ad ham. Jeg kan ikke huske, hvad jeg sagde. Han sagde til mig: "Jeg har prøvet at ringe til dig i ti minutter. Netværket må være overbelastet. Far, jeg elsker dig." Jeg sagde til ham, at han skulle forholde sig rolig, at jeg ville ringe til myndighederne. At vi ville få ham ud derfra. "Vi kan ikke gå ned ad trappen, far. Etagen nedenunder os er kollapset, og ilden spreder sig gennem bygningen. Det er virkelig varmt. Jeg vil have..." Og det var det. Han var fireogtyve år gammel. [Lang pause.] Jeg stirrede på telefonen og strøg den med fingerspidserne. Jeg forstod det ikke. Forbindelsen blev afbrudt. Jeg tror, min hjerne kortsluttede i det øjeblik. Resten af dagen var fuldstændig slettet fra min hukommelse.
    
    
  Spørgsmål: Har du ikke lært andet?
    
    
  A: Jeg ville ønske, det var sådan. Næste dag åbnede jeg aviserne og ledte efter nyheder om overlevende. Så så jeg hans billede. Der var han, i luften, fri. Han var sprunget.
    
    
  Spørgsmål: Åh Gud. Jeg er så ked af det, hr. Kane.
    
  A: Sådan er jeg ikke. Flammerne og varmen må have været uudholdelige. Han fandt styrken til at smadre vinduerne og vælge sin skæbne. Måske var han dømt til at dø den dag, men ingen ville fortælle ham hvordan. Han accepterede sin skæbne som en mand. Han døde stærk, flyvende, herre over de ti sekunder, han var i luften. De planer, jeg havde lagt for ham i alle disse år, kom til en ende.
    
    
  Q: Åh Gud, det her er forfærdeligt.
    
    
  A: Det ville alt sammen være for ham. Alt sammen.
    
    
  72
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag den 19. juli 2006. 23:39.
    
    
  "Er du sikker på, at du ikke kan huske noget?"
    
  "Jeg siger dig det. Han fik mig til at vende mig om og tastede så et par numre."
    
  "Det her kan ikke fortsætte. Der er stadig omkring 60 procent af kombinationerne tilbage. Du er nødt til at give mig noget. Hvad som helst."
    
  De var i nærheden af elevatordørene. Denne diskussionsgruppe var bestemt mere kompleks end den forrige. I modsætning til det håndfladeaftryksstyrede panel havde denne et simpelt numerisk tastatur, der minder om en hæveautomat, og det var praktisk talt umuligt at udtrække en kort talsekvens fra en stor hukommelse. For at åbne elevatordørene tilsluttede Albert et langt, tykt kabel til inputpanelet med den hensigt at knække koden ved hjælp af en simpel, men brutal metode. I bredeste forstand involverede dette at tvinge computeren til at prøve alle mulige kombinationer, fra alle nuller til alle ni, hvilket kunne tage et stykke tid.
    
  "Vi har tre minutter til at komme ind i denne elevator. Computeren skal bruge mindst seks minutter mere til at scanne den tyvecifrede sekvens. Hvis den ikke går ned i mellemtiden, for jeg har omdirigeret al dens processorkraft til dekrypteringsprogrammet."
    
  Blæseren på den bærbare computer lavede en forfærdelig lyd, som hundrede bier fanget i en skotøjsæske.
    
  Orville prøvede at huske. Han vendte sig mod væggen og kiggede på sit ur. Der var ikke gået mere end tre sekunder.
    
  "Jeg vil begrænse det til ti cifre," sagde Albert.
    
  "Er du sikker?" sagde Orville og vendte sig om.
    
  "Absolut. Jeg tror ikke, vi har andre muligheder."
    
  "Hvor lang tid vil det tage?"
    
  "Fire minutter," sagde Albert og kløede sig nervøst på hagen. "Lad os håbe, at det ikke er den sidste kombination, han prøver, for jeg kan høre dem komme."
    
  I den anden ende af gangen hamrede nogen på døren.
    
    
  73
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli kl. 06:39
    
    
  For første gang siden de nåede Talon Canyon otte dage tidligere, fandt daggryet de fleste af ekspeditionsmedlemmerne sovende. Fem af dem, begravet under to meter sand og klipper, ville aldrig vågne igen.
    
  Andre gøs i morgenkulden under deres camouflagetæpper. De stirrede på det, der burde have været horisonten, og ventede på, at solen skulle stå op og forvandle den kølige luft til et helvede på det, der skulle blive den varmeste jordanske sommerdag i 45 år. I ny og næ nikkede de uroligt, og det i sig selv skræmte dem. For hver soldat er nattevagten den hårdeste; og for en med blod på hænderne er det det tidspunkt, hvor spøgelserne fra dem, han dræbte, kan komme og hviske i hans øre.
    
  Halvvejs mellem de fem campister under jorden og de tre på vagt på klippen, rullede femten mennesker rundt i deres soveposer; måske overså de lyden af hornet, som professor Forrester havde brugt til at vække dem fra deres senge før daggry. Solen stod op klokken 5:33 og blev mødt af stilhed.
    
  Omkring klokken 6:15, omtrent samtidig med at Orville Watson og Fader Albert gik ind i Kine Tower-lobbyen, var det første medlem af ekspeditionen, der genvandt bevidstheden, kok Nuri Zayit. Han puffede til sin assistent, Rani, og gik udenfor. Så snart han nåede spiseteltet, begyndte han at lave instantkaffe med kondenseret mælk i stedet for vand. Der var ikke mange kartoner med mælk eller juice tilbage, da folk drak dem for at kompensere for manglen på vand, og der var ingen frugt, så kokkens eneste mulighed var at lave omeletter og røræg. Den gamle stumme hældte al sin energi og en håndfuld resterende persille i måltidet og kommunikerede, som han altid gjorde, gennem sine kulinariske evner.
    
  I sygestuens telt brød Harel fri fra Andreas omfavnelse og gik hen for at se til professor Forester. Den gamle mand var tilsluttet ilt, men hans tilstand var kun blevet værre. Lægen tvivlede på, at han ville holde længere end den nat. Hun rystede på hovedet for at fordrive tanken og vendte tilbage for at vække Andrea med et kys. Mens de kærtegnede hinanden og småsnakkede, begyndte de begge at indse, at de var ved at blive forelskede. Endelig klædte de sig på og gik ind i spisesalen for at spise morgenmad.
    
  Fowler, der nu kun delte telt med Pappas, startede dagen mod bedre vidende og begik en fejl. I den tro, at alle i soldaternes telt sov, listede han udenfor og ringede til Albert på satellittelefonen. En ung præst svarede og bad ham utålmodigt om at ringe tilbage om tyve minutter. Fowler lagde på, lettet over at opkaldet var så kort, men bekymret for, at han skulle prøve lykken igen så snart.
    
  Hvad angår David Pappas, så vågnede han lige før halv otte og tog hen for at besøge professor Forrester i håb om at få det bedre, men også i håb om at ryste den skyldfølelse af sig, han havde følt efter nattens drøm, hvor han var den eneste arkæolog, der var tilbage i live, da Arken endelig så dagslys.
    
  I soldatteltet dækkede Marla Jackson ryggen på sin kommandør og elsker fra sin madras - de sov aldrig sammen under deres mission, men sneg sig af og til ud sammen på "rekognosceringsmissioner". Hun spekulerede på, hvad sydafrikaneren tænkte på.
    
  Decker var en af dem, for hvem daggryet bragte de dødes åndedræt, hvilket fik hårene i nakken til at rejse sig. I et kort øjeblik af vågenhed mellem to på hinanden følgende mareridt troede han, at han så et signal på frekvensscannerens skærm, men det var for hurtigt til at præcist kunne finde dets placering. Pludselig sprang han op og begyndte at udstede ordrer.
    
  I Raymond Cains telt lagde Russell sin chefs tøj frem og opfordrede ham til i det mindste at tage sin røde pille. Modvilligt indvilligede Cain og spyttede den derefter ud, da Russell ikke så på. Han følte sig mærkeligt rolig. Endelig ville hele målet med hans 68 år være nået.
    
  I et mere beskedent telt stak Tommy Eichberg diskret fingeren op i næsen, kløede sig i numsen og gik på toilettet for at lede efter Brian Hanley. Han havde brug for hans hjælp til at reparere en del, der var nødvendig til boremaskinen. De havde otte fod væg, der skulle ryddes, men hvis de borede ovenfra, kunne de reducere det lodrette tryk lidt og derefter fjerne stenene i hånden. Hvis de arbejdede hurtigt, kunne de være færdige på seks timer. Det hjalp selvfølgelig ikke, at Hanley ikke var at se nogen steder.
    
  Hvad angår Hookan, så kiggede han på sit ur. I løbet af den sidste uge havde han fundet det bedste sted at få en god udsigt over hele området. Nu ventede han på, at soldaterne skulle skifte tøj. At vente passede ham fint. Han havde ventet hele sit liv.
    
    
  74
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag den 19. juli 2006, kl. 11:41.
    
    
  7456898123
    
  Computeren fandt koden på præcis to minutter og treogfyrre sekunder. Det var heldigt, for Albert havde fejlberegnet, hvor lang tid det ville tage vagterne at dukke op. Døren for enden af gangen åbnede sig næsten samtidig med elevatordøren.
    
  "Hold lige op!"
    
  To vagter og en politimand kom ind på gangen, rynkede panden og med pistolerne klar. De var ikke ligefrem begejstrede for al denne larm. Albert og Orville skyndte sig ind i elevatoren. De kunne høre lyden af løbende fødder på gulvtæppet og så en hånd blive strakt ud for at forsøge at stoppe elevatoren. Den ramte med få centimeter.
    
  Døren knirkede i. Udenfor kunne de høre vagternes dæmpede stemmer.
    
  "Hvordan åbner man den her ting?" spurgte politimanden.
    
  "De kommer ikke langt. Denne elevator kræver en særlig nøgle for at fungere. Ingen kan komme igennem uden den."
    
  'Aktiver det nødsystem, du fortalte mig om.'
    
  "Ja, hr. Med det samme. Det her bliver som at skyde fisk i en tønde."
    
  Orville mærkede sit hjerte hamre, da han vendte sig mod Albert.
    
  "For pokker, de får fat i os!"
    
  Præsten smilede.
    
  "Hvad fanden er der galt med dig? Tænk på noget," hvæsede Orville.
    
  "Jeg har allerede en. Da vi loggede ind på Kayn Towers computersystem i morges, var det umuligt at få adgang til den elektroniske nøgle i deres system, der åbner elevatordørene."
    
  "Forbandet umuligt," svarede Orville, der ikke brød sig om at blive slået, men i dette tilfælde var han oppe imod alle brandmures moder.
    
  "Du er måske en dygtig spion, og du kender helt sikkert et par tricks ... men du mangler én ting, som en dygtig hacker har brug for: lateral tænkning," sagde Albert. Han foldede armene bag hovedet, som om han slappede af i sin stue. "Når dørene er låst, bruger du vinduerne. Eller i dette tilfælde ændrer du den rækkefølge, der bestemmer elevatorens position og etagerækkefølgen. Et simpelt trin, der ikke var blokeret. Nu tror Kayn-computeren, at elevatoren er på 39. sal i stedet for 38.."
    
  "Nå?" spurgte Orville, en smule irriteret over præstens pral, men også nysgerrig.
    
  "Nå, min ven, i denne slags situationer får alle nødsystemerne i denne by elevatorerne til at køre ned til den sidste ledige etage og derefter åbne dørene."
    
  I det øjeblik, efter en kort rystelse, begyndte elevatoren at køre opad. De kunne høre de chokerede vagters skrigende lyde udenfor.
    
  "Op er ned, og ned er op," sagde Orville og klappede hænderne i en sky af myntedesinfektionsmiddel. "Du er et geni."
    
    
  75
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. Kl. 06:43.
    
    
  Fowler var ikke parat til at risikere Andreas liv igen. At bruge en satellittelefon uden nogen forholdsregler var vanvid.
    
  Det gav ingen mening for en person med hans erfaring at begå den samme fejl to gange. Dette ville være tredje gang.
    
  Den første var natten før. Præsten kiggede op fra sin bønnebog, da udgravningsholdet kom ud af hulen med professor Forresters halvdøde lig. Andrea løb hen til ham og fortalte ham, hvad der var sket. Reporteren sagde, at de var sikre på, at guldskrinet var gemt i hulen, og Fowler var ikke længere i tvivl. Han udnyttede den generelle begejstring, som nyheden havde skabt, og ringede til Albert, som forklarede, at han ville forsøge en sidste gang at få information om terrorgruppen og Hakan omkring midnat i New York, et par timer efter daggry i Jordan. Opkaldet varede præcis tretten sekunder.
    
  Det andet opkald fandt sted tidligere på morgenen, da Fowler hurtigt foretog et opkald. Opkaldet varede seks sekunder. Han tvivlede på, at scanneren havde tid til at bestemme, hvor signalet kom fra.
    
  Det tredje opkald skulle være om seks et halvt minut.
    
  Albert, for Guds skyld, svigt mig ikke.
    
    
  76
    
    
    
  KAIN-TÅRNET
    
  NEW YORK
    
    
  Onsdag den 19. juli 2006. 23:45.
    
    
  "Hvordan tror du, de kommer derhen?" spurgte Orville.
    
  "Jeg tror, de vil tilkalde et SWAT-hold og rappellere ned fra taget, måske skyde ruderne ud og alt det der lort."
    
  Et SWAT-hold til et par ubevæbnede røvere? Synes du ikke, det er ligesom at bruge en tank til at jage et par mus?
    
  "Se på det på denne måde, Orville: to fremmede brød ind i en paranoid multimillionærs private kontor. Du skal være glad for, at de ikke planlægger at smide en bombe på os. Lad mig nu fokusere. For at være den eneste med adgang til denne etage, må Russell have en meget sikker computer."
    
  "Sig ikke til mig, at efter alt, hvad vi har været igennem for at komme hertil, kan du ikke få adgang til hans computer!"
    
  "Det sagde jeg ikke. Jeg siger bare, at det vil tage mig mindst ti sekunder mere."
    
  Albert tørrede sveden af panden og lod derefter hænderne flagre over tastaturet. Selv verdens bedste hacker kunne ikke trænge ind i en computer, medmindre den var forbundet til en server. Dette havde været deres problem fra starten. De havde prøvet alt for at finde Russells computer på Kayn-netværket. Det var umuligt, fordi computerne på denne etage systemmæssigt ikke tilhørte Kayn Tower. Til sin overraskelse fandt Albert ud af, at ikke kun Russell, men også Kayn, brugte computere, der var forbundet til internettet og til hinanden via 3G-kort, to af de hundredtusindvis, der var i brug i New York på det tidspunkt. Uden denne afgørende information kunne Albert have brugt årtier på at søge på internettet efter to usynlige computere.
    
  De må jo betale over fem hundrede dollars om dagen for bredbånd, for ikke at nævne opkald, tænkte Albert. Det er vel ingenting, når man er millioner værd. Især når man kan holde folk som os i frygt med sådan et simpelt trick.
    
  "Jeg tror, jeg har den," sagde præsten, da skærmen skiftede fra sort til en lys blå farve, hvilket indikerede, at systemet var ved at starte op. "Har du fundet den disk?"
    
  Orville rodede igennem skufferne og det enkelte skab i Russells pæne og elegante kontor, trak mapper ud og smed dem på gulvtæppet. Nu rev han febrilsk billeder ned fra væggen, ledte efter pengeskabet og skar stolebundene op med en sølvbrevåbner.
    
  "Der ser ikke ud til at være noget at finde her," sagde Orville og skubbede en af Russells stole omkuld med foden, så han kunne sidde ved siden af Albert. Bandagerne på hans hænder var igen dækket af blod, og hans runde ansigt var blegt.
    
  "Paranoid skid. De kommunikerede kun med hinanden. Ingen eksterne e-mails. Russell burde bruge en anden computer til arbejdet."
    
  'Han må have taget den med til Jordan.'
    
  "Jeg har brug for din hjælp. Hvad leder vi efter?"
    
  Et minut senere, efter at have indtastet alle de adgangskoder, han kunne komme i tanke om, gav Orville op.
    
  "Det er nytteløst. Der er ingenting der. Og hvis der var, har han allerede slettet det."
    
  "Det giver mig en idé. Vent," sagde Albert, mens han tog et USB-drev, der ikke var større end et stykke tyggegummi, op af lommen og satte det i computerens CPU, så den kunne kommunikere med harddisken. "Det lille program i denne lille tingest giver dig mulighed for at hente information fra slettede partitioner på harddisken. Vi kan starte derfra."
    
  "Fantastisk. Hold øje med Netcatch."
    
  'Højre!'
    
  Med en let mumlen dukkede en liste med fjorten filer op i programmets søgevindue. Albert åbnede dem alle på én gang.
    
  'Disse er HTML-filer. Gemte websteder.'
    
  "Kan du genkende noget?"
    
  "Ja, jeg gemte dem selv. Det er det, jeg kalder server-chatter. Terrorister sender aldrig hinanden e-mails, når de planlægger et angreb. Enhver idiot ved, at e-mail kan passere gennem tyve eller tredive servere, før den når sin destination, så du ved aldrig, hvem der lytter til din besked. Det, de gør, er at give alle i cellen den samme adgangskode til en gratis konto, og de skriver det, de skal give videre, som et udkast til e-mailen. Det er ligesom om, du skriver til dig selv, bortset fra at det er en hel celle af terrorister, der kommunikerer med hinanden. E-mailen bliver aldrig sendt. Den fører ingen vegne hen, fordi hver eneste terrorist bruger den samme konto, og..."
    
  Orville stod lammet foran skærmen, så lamslået, at han et øjeblik glemte at trække vejret. Det utænkelige, noget han aldrig havde forestillet sig, blev pludselig klart for hans øjne.
    
  "Det her er forkert," sagde han.
    
  "Hvad er der galt, Orville?"
    
  "Jeg ... hacker tusindvis af konti hver uge. Når vi kopierer filer fra en webserver, gemmer vi kun teksten. Hvis vi ikke gjorde det, ville billederne hurtigt fylde vores harddiske. Resultatet er grimt, men du kan stadig læse det."
    
  Orville pegede med en bandageret finger mod computerskærmen, hvor samtalen mellem terroristerne fandt sted via e-mail på Maktoob.com, og man kunne se farvede knapper og billeder, der ikke ville have været der, hvis det havde været en af de filer, han havde hacket og gemt.
    
  "Nogen tilgik Maktoob.com fra en browser på denne computer, Albert. Selvom de slettede det bagefter, forblev billederne i hukommelsescachen. Og for at komme ind på Maktoob..."
    
  Albert forstod det, før Orville kunne blive færdig.
    
  "Den, der var her, må have kendt adgangskoden."
    
  Orville var enig.
    
  "Det er Russell, Albert. Russell er hakan."
    
  I det øjeblik lød skud, og et stort vindue knuste.
    
    
  77
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. Kl. 06:49.
    
    
  Fowler kiggede på sit ur. Ni sekunder før den aftalte tid skete der noget uventet.
    
  Albert ringede.
    
  Præsten gik til kløftens indgang for at foretage et telefonopkald. Der var en blind vinkel, usynlig for soldaten, der holdt øje med ham fra den sydlige ende af klippen. I det øjeblik han tændte telefonen, ringede telefonen. Fowler indså straks, at noget var galt.
    
  "Albert, hvad skete der?"
    
  I den anden ende af linjen hørte han flere råbende stemmer. Fowler prøvede at finde ud af, hvad der foregik.
    
  'Læg på!'
    
  "Betjent, jeg er nødt til at foretage et opkald!" Alberts stemme lød fjern, som om han ikke havde en telefon ved øret. "Det her er virkelig vigtigt. Det er et spørgsmål om national sikkerhed."
    
  "Jeg sagde jo, at du skulle lægge den forbandede telefon fra dig."
    
  "Jeg sænker langsomt min hånd og taler. Hvis du ser mig gøre noget mistænkeligt, så skyd mig."
    
  "Dette er min sidste advarsel. Drop den!"
    
  "Anthony," Alberts stemme var jævn og klar. Han satte endelig ørestykket i. "Kan du høre mig?"
    
  "Ja, Albert."
    
  "Russell er en hakan. Bekræftet. Vær forsigtig-"
    
  Forbindelsen blev afbrudt. Fowler følte en bølge af chok skylle ind over sig. Han vendte sig for at løbe tilbage til lejren, men så blev alt mørkt.
    
    
  78
    
    
    
  INDE I SPISETELTET, TREOGHALVTFJORTS SEKUNDER FØR
    
  Andrea og Harel stoppede ved indgangen til spiseteltet, da de så David Pappas løbe hen imod dem. Pappas havde en blodig T-shirt på og virkede desorienteret.
    
  "Doktor, doktor!"
    
  "Hvad fanden foregår der, David?" svarede Harel. Hun havde været i det samme dårlige humør, siden vandepisoden gjorde "ordentlig kaffe" til en saga blot.
    
  "Det her er professoren. Han er i dårlig forfatning."
    
  David meldte sig frivilligt til at blive hos Forrester, mens Andrea og Doc spiste morgenmad. Det eneste, der forsinkede nedrivningen af muren for at nå frem til Arken, var Forresters tilstand, selvom Russell havde ønsket at fortsætte arbejdet den foregående aften. David nægtede at åbne hulrummet, før professoren havde haft mulighed for at komme sig og slutte sig til dem. Andrea, hvis mening om Pappas var blevet støt forværret i løbet af de sidste par timer, mistænkte, at han blot ventede på, at Forrester skulle komme ud af vejen.
    
  "Okay," sukkede Doc. "Du kan jo bare gøre det, Andrea. Det giver ingen mening for nogen af os at springe morgenmaden over." Hun løb tilbage til sygeafdelingen.
    
  Reporteren kiggede hurtigt ind i spiseteltet. Zayit og Peterke vinkede tilbage. Andrea kunne lide den stumme kok og hans assistent, men de eneste, der sad ved bordene i det øjeblik, var to soldater, Alois Gottlieb og Louis Maloney, der spiste fra deres bakker. Andrea var overrasket over, at der kun var to af dem, da soldaterne normalt spiste morgenmad sammen og kun efterlod én udkigspost på sydryggen i en halv time. Faktisk var morgenmaden det eneste tidspunkt, hun så soldaterne samlet på ét sted.
    
  Da Andrea ikke var interesseret i deres selskab, besluttede hun sig for at tage tilbage og se om hun kunne hjælpe Harel.
    
  Selvom min medicinske viden er så begrænset, ville jeg sandsynligvis bære en hospitalskittel omvendt.
    
  Så vendte Doc sig om og råbte: "Gør mig en tjeneste og køb mig en stor kaffe, vil du?"
    
  Andrea havde stukket den ene fod ind i spiseteltet og forsøgte at finde den bedste vej for at undgå de svedende soldater, der sad foroverbøjet over deres mad som aber, da hun næsten kørte ind i Nuri Zayit. Kokken må have set lægen løbe tilbage til sygeafdelingen, for han rakte Andrea en bakke med to kopper instantkaffe og en tallerken toast.
    
  "Instantkaffe opløst i mælk, ikke sandt, Nuri?"
    
  Den stumme smilede og trak på skuldrene og sagde, at det ikke var hans skyld.
    
  "Jeg ved det. Måske i aften ser vi vand komme ud af en klippe og alt det der bibelske. Nå, tak."
    
  Langsomt, mens hun passede på ikke at spilde sin kaffe - hun vidste, at hun ikke var den mest koordinerede person i verden, selvom hun aldrig ville indrømme det - gik hun mod sygeafdelingen. Nuri vinkede til hende fra indgangen til spisesalen, stadig smilende.
    
  Og så skete det.
    
  Andrea følte det, som om en kæmpe hånd havde løftet hende fra jorden og kastet hende to meter op i luften, før hun blev slynget tilbage. Hun følte en skarp smerte i sin venstre arm og en forfærdelig brændende fornemmelse i brystet og ryggen. Hun vendte sig om lige i tide til at se tusindvis af små stykker brændende stof falde ned fra himlen. En søjle af sort røg var alt, hvad der var tilbage af det, der havde været et madtelt for to sekunder siden. Højt oppe syntes røgen at blande sig med en anden, meget sortere røg. Andrea kunne ikke finde ud af, hvor den kom fra. Hun rørte forsigtigt ved brystet og indså, at hendes skjorte var dækket af en varm, klæbrig væske.
    
  Dok kom løbende.
    
  "Har du det godt?" Åh Gud, har du det godt, skat?"
    
  Andrea vidste, at Harel skreg, selvom hendes stemme lød fjern over fløjten i Andreas ører. Hun mærkede lægen undersøge hendes nakke og arme.
    
  'Mit bryst'.
    
  "Du er okay. Det er bare kaffe."
    
  Andrea rejste sig forsigtigt og indså, at hun havde spildt kaffe ud over sig selv. Hendes højre hånd klamrede sig stadig til bakken, mens den venstre havde ramt stenen. Hun vrikkede med fingrene, bange for at hun havde pådraget sig flere skader. Heldigvis var intet brækket, men hele hendes venstre side føltes lammet.
    
  Mens flere ekspeditionsmedlemmer forsøgte at slukke branden med spande sand, fokuserede Harel på at pleje Andreas sår. Reporteren havde snitsår og skrammer på venstre side af kroppen. Hendes hår og hud på ryggen var let forbrændt, og hendes ører ringede konstant.
    
  "Summen forsvinder om tre eller fire timer," sagde Harel og stak stetoskopet tilbage i bukselommen.
    
  "Undskyld ..." sagde Andrea, næsten skrigende, uden at vide det. Hun græd.
    
  'Du har intet at undskylde for.'
    
  "Han ... Nuri ... bragte mig kaffe. Hvis jeg var gået indenfor for at hente den, ville jeg være død lige nu. Jeg kunne have bedt ham om at komme ud og tage en cigaret med mig. Jeg kunne have reddet hans liv til gengæld."
    
  Harel pegede rundt. Både spiseteltet og tankvognen var blevet sprængt i luften - to separate eksplosioner samtidig. Fire personer var blevet reduceret til intet andet end aske.
    
  "Den eneste, der burde føle noget, er det røvhul, der gjorde det."
    
  "Du skal ikke bekymre dig om det, frue, vi har ham," sagde Torres.
    
  Han og Jackson slæbte manden, bundet i håndjern ved benene, og lagde ham ned midt på pladsen nær teltene, mens de andre ekspeditionsmedlemmer chokerede så til og ikke kunne tro deres egne øjne.
    
    
  79
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. Kl. 06:49.
    
    
  Fowler løftede hånden op til panden. Den blødte. Eksplosionen fra lastbilen havde kastet ham til jorden, og han havde slået hovedet mod noget. Han forsøgte at rejse sig og gå tilbage mod lejren, stadig med satellittelefonen i hånden. Midt i det slørede syn og den tykke røgsky så han to soldater nærme sig med pistoler rettet mod ham.
    
  "Det var dig, din idiot!"
    
  "Se, han holder stadig telefonen i hånden."
    
  "Det var det, du brugte til at udløse eksplosionerne, ikke sandt, din idiot?"
    
  Riffelkolben ramte ham i hovedet. Han faldt til jorden, men mærkede ingen spark eller andre slag mod kroppen. Han havde mistet bevidstheden længe forinden.
    
    
  "Det her er latterligt," råbte Russell og sluttede sig til gruppen, der stimlede sammen omkring Fader Fowler: Decker, Torres, Jackson og Alrik Gottlieb på soldaternes side; Eichberg, Hanley og Pappas på det, der var tilbage af de civile.
    
  Med Harels hjælp forsøgte Andrea at rejse sig og nærme sig gruppen af truende ansigter, der var sorte af sod.
    
  "Det er ikke sjovt, hr.," sagde Decker og kastede Fowlers satellittelefon. "Han havde den, da vi fandt ham i nærheden af tankvognen. Takket være scanneren ved vi, at han foretog et hurtigt telefonopkald i morges, så vi var allerede mistænksomme. I stedet for at gå til morgenmad, indtog vi vores positioner og holdt øje med ham. Heldigvis."
    
  'Det er bare ...' begyndte Andrea, men Harel trak i hendes arm.
    
  "Stille. Det her hjælper ham ikke," hviskede hun.
    
  Præcis. Det jeg mente var, er det en hemmelig telefon, han bruger til at kontakte CIA? Det er ikke den bedste måde at beskytte din uskyld på, din idiot.
    
  "Det er en telefon. Det er bestemt ikke tilladt på denne ekspedition, men det er ikke nok til at sigte denne person for at have forårsaget bombningerne," sagde Russell.
    
  "Måske ikke bare en telefon, hr. Men se hvad vi fandt i hans mappe."
    
  Jackson smed den ødelagte mappe foran dem. Den var tom, og bundlåget var revet af. Limet til bunden var et hemmeligt rum med små, marcipanlignende klodser.
    
  "Dette er C4, hr. Russell," fortsatte Decker.
    
  Oplysningerne efterlod dem alle forpustede. Så trak Alric sin pistol frem.
    
  "Den gris dræbte min bror. Lad mig skyde en kugle i hans forbandede kranium," råbte han, ude af sig selv af raseri.
    
  "Jeg har hørt nok," sagde en blød, men selvsikker stemme.
    
  Cirklen åbnede sig, og Raymond Cain nærmede sig præstens bevidstløse krop. Han bøjede sig over ham, den ene skikkelse i sort, den anden i hvidt.
    
  "Jeg kan forstå, hvad der drev denne mand til at gøre, hvad han gjorde. Men denne mission er blevet udskudt for længe, og den kan ikke udskydes længere. Pappa, kom venligst tilbage til arbejdet og riv den mur ned."
    
  "Hr. Kain, det kan jeg ikke gøre uden at vide, hvad der foregår her," svarede Pappas.
    
  Brian Hanley og Tommy Eichberg gik med armene over kors hen til Pappas og stillede sig ved siden af ham. Kain kastede ikke engang et blik på dem to gange.
    
  "Hr. Decker?"
    
  "Herre?" spurgte den store sydafrikaner.
    
  "Vis venligst din autoritet. Tiden for pæne sager er forbi."
    
  "Jackson," sagde Decker og signalerede.
    
  Soldaten løftede sin M4 og sigtede den mod de tre oprørere.
    
  "Du må da lave sjov med mig," klagede Eichberg, hvis store røde snude var få centimeter fra løbet på Jacksons pistol.
    
  "Det her er ingen joke, skat. Kom afsted, ellers skyder jeg din nye røv." Jackson spændte sin pistol med et ildevarslende metallisk klik.
    
  Cain ignorerede de andre og gik hen til Harel og Andrea.
    
  "Hvad angår jer unge damer, har det været en fornøjelse at kunne regne med jeres tjenester. Hr. Decker garanterer jeres tilbagevenden til Behemoth."
    
  "Hvad snakker du om?" hylede Andrea, da hun opfattede noget af det, Cain havde sagt, trods sine høreproblemer. "Dit forbandede røvhul! De henter Arken om et par timer. Lad mig blive til i morgen. Du skylder mig noget."
    
  "Mener du, at fiskeren skylder ormen? Tag dem. Åh, og sørg for, at de kun tager det afsted med det, de har på. Bed reporteren om at udlevere disken med hendes billeder."
    
  Decker trak Alric til side og talte stille til ham.
    
  'Du tager dem.'
    
  "Det er vrøvl. Jeg vil blive her og tage mig af præsten. Han dræbte min bror," sagde tyskeren med blodskudte øjne.
    
  "Han vil stadig være i live, når du kommer tilbage. Gør nu, som du får besked på. Torres vil sørge for, at han har det dejligt varmt for dig."
    
  "For pokker, oberst. Det er mindst tre timer herfra til Aqaba og tilbage, selv når man kører med topfart i en Humvee. Hvis Torres når frem til præsten, vil der ikke være noget tilbage af ham, når jeg kommer tilbage."
    
  "Tro mig, Gottlieb. Du er tilbage om en time."
    
  "Hvad mener De, hr.?"
    
  Decker så alvorligt på ham, irriteret over sin underordnedes langsommelighed. Han hadede at forklare ting ord for ord.
    
  Sarsaparilla, Gottlieb. Og gør det hurtigt.
    
    
  80
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. Kl. 07:14.
    
    
  Andrea sad på bagsædet af H3'eren og lukkede øjnene halvt i et forgæves forsøg på at holde støvet tilbage, der væltede ind gennem vinduerne. Eksplosionen fra tankbilen havde blæst bilens vinduer ud og knust forruden, og selvom Alrik havde lappet nogle af hullerne med gaffatape og et par skjorter, havde han arbejdet så hurtigt, at der stadig kom sand ind nogle steder. Harel klagede, men soldaten reagerede ikke. Han greb fat i rattet med begge hænder, hans knoer var hvide og hans mund var anspændt. Han havde passeret den store klit ved kløftens udmunding på bare tre minutter og trykkede nu speederen ned, som om hans liv afhang af det.
    
  "Det bliver ikke den mest behagelige tur i verden, men i det mindste tager vi hjem," sagde Doc og lagde sin hånd på Andreas lår. Andrea klemte hendes hånd hårdt.
    
  "Hvorfor gjorde han det, Doc? Hvorfor havde han sprængstoffer i sin mappe? Fortæl mig, at de plantede dem på ham," sagde den unge reporter næsten bedende.
    
  Doktoren lænede sig tættere på, så Alric ikke kunne høre hende, selvom hun tvivlede på, at han kunne høre noget over støjen fra motoren og vinden, der smækkede i de midlertidige vinduesafskærmninger.
    
  "Jeg ved det ikke, Andrea, men sprængstoffet tilhørte ham."
    
  "Hvordan ved du det?" spurgte Andrea, hendes øjne blev pludselig alvorlige.
    
  "Fordi han fortalte mig det. Efter du overhørte soldaterne tale, mens du var under deres telt, kom han til mig for at få hjælp med en vanvittig plan om at sprænge vandforsyningen i luften."
    
  "Doktor, hvad taler du om? Vidste du noget om det her?"
    
  "Han kom her på grund af dig. Han havde allerede reddet dit liv én gang, og ifølge den æreskodeks, som hans slags lever efter, føler han sig forpligtet til at hjælpe dig, når du har brug for hjælp. Under alle omstændigheder, af grunde jeg ikke helt forstår, var det hans chef, der trak dig ind i det her i første omgang. Han ville sikre sig, at Fowler var med på ekspeditionen."
    
  "Så det er derfor, Kain nævnte ormen?"
    
  "Ja. For Kaine og hans mænd var I blot et middel til at kontrollere Fowler. Det var alt sammen en løgn fra starten."
    
  "Og hvad skal der ske med ham nu?"
    
  "Glem alt om ham. De vil afhøre ham, og så ... forsvinder han. Og før du siger noget, så tænk ikke engang på at tage tilbage dertil."
    
  Situationens realitet chokerede reporteren.
    
  "Hvorfor, Doktor?" Andrea trak sig væk fra hende i afsky. "Hvorfor fortalte du mig det ikke, efter alt, hvad vi har været igennem?" Du svor, at du aldrig ville lyve for mig igen. Du svor det, da vi elskede. Jeg forstår ikke, hvordan jeg kunne have været så dum ..."
    
  "Jeg siger mange ting." En tåre trillede ned ad Harels kind, men da hun fortsatte, var hendes stemme stålfast. "Hans mission er anderledes end min. For mig var det bare endnu en af de fjollede ekspeditioner, der sker fra tid til anden. Men Fowler vidste, at det kunne være virkeligt. Og hvis det var det, vidste han, at han var nødt til at gøre noget ved det."
    
  "Og hvad var det? Sprænge os alle i luften?"
    
  "Jeg ved ikke, hvem der forårsagede eksplosionen i morges, men tro mig, det var ikke Anthony Fowler."
    
  "Men du sagde ingenting."
    
  "Jeg kunne ikke sige noget uden at afsløre mig selv," sagde Harel og kiggede væk. "Jeg vidste, at de ville få os ud derfra ... Jeg ... ville være sammen med dig. Væk fra udgravningen. Væk fra mit liv, formoder jeg."
    
  "Hvad med Forrester? Han var din patient, og du efterlod ham der."
    
  "Han døde i morges, Andrea. Faktisk lige før eksplosionen. Han havde været syg i årevis, ved du nok."
    
  Andrea rystede på hovedet.
    
  Hvis jeg var amerikaner, ville jeg vinde Pulitzerprisen, men til hvilken pris?
    
  "Jeg kan ikke tro det. Så meget død, så meget vold, alt sammen for en latterlig museumsudstillings skyld."
    
  "Forklarede Fowler dig ikke det her? Der er meget mere på spil ..." Harel tav, mens Hammeren satte farten ned.
    
  "Det er ikke rigtigt," sagde hun og kiggede gennem sprækkerne i vinduet. "Der er ingenting her."
    
  Køretøjet stoppede brat.
    
  "Hej, Alric, hvad laver du?" spurgte Andrea. "Hvorfor stopper vi?"
    
  Den store tysker sagde ingenting. Meget langsomt tog han nøglerne ud af tændingen, trykkede håndbremsen i og steg ud af Hummeren, mens han smækkede døren i.
    
  "For pokker. De ville ikke turde," sagde Harel.
    
  Andrea så frygt i lægens øjne. Hun kunne høre Alriks fodtrin i sandet. Han gik over til Harels side.
    
  "Hvad sker der, doktor?"
    
  Døren åbnede sig.
    
  "Kom ud," sagde Alric koldt med et ubevægeligt ansigt.
    
  "Det kan I ikke gøre," sagde Harel uden at røre sig en tomme. "Jeres kommandør ønsker ikke at skabe sig en fjende i Mossad. Vi er meget dårlige fjender at have."
    
  En ordre er en ordre. Kom ud.
    
  "Ikke hende. Lad hende i det mindste gå, tak."
    
  Tyskeren løftede hånden til bæltet og trak en automatpistol op af hylsteret.
    
  "For sidste gang. Stig ud af bilen."
    
  Harel så på Andrea, affindet med sin skæbne. Hun trak på skuldrene og greb fat i passagerhåndtaget over sideruden med begge hænder for at stige ud af bilen. Men pludselig spændte hun armmusklerne og, stadig med håndtaget i håndtaget, sparkede hun ud og ramte Alrik i brystet med sine tunge støvler. Tyskeren tabte sin pistol, som faldt til jorden. Harel kastede sig med hovedet først mod soldaten og slog ham omkuld. Lægen sprang straks op og sparkede tyskeren i ansigtet, skar hans øjenbryn over og beskadigede hans øje. Doc løftede hendes ben over sit ansigt, klar til at afslutte arbejdet, men soldaten kom sig, greb fat i hendes ben med sin enorme hånd og drejede hende skarpt til venstre. Der lød et højt brag af knoglebrud, da Doc faldt.
    
  Lejesoldaten rejste sig og vendte sig. Andrea nærmede sig ham, klar til at angribe, men soldaten aflivede hende med en baghånd og efterlod en grim rød velle på hendes kind. Andrea faldt bagover. Da hun ramte sandet, mærkede hun noget hårdt under sig.
    
  Nu lænede Alrik sig over Harel. Han greb fat i en stor manke af krøllet sort hår og trak i den, løftede den som var det en kludedukke, indtil hans ansigt var ved siden af hendes. Harel var stadig rystet af chokket, men han formåede at se soldaten i øjnene og spyttede på ham.
    
  'Fuck dig, din lort.'
    
  Tyskeren spyttede tilbage og løftede derefter sin højre hånd, hvor han holdt en kampkniv. Han stak den i Harels mave og nød synet af offerets øjne, der rullede tilbage, og hendes mund, der hang åben, mens hun kæmpede for at trække vejret. Alrik vred kniven i såret og trak den derefter groft ud. Blod fossede og stænkede soldatens uniform og støvler. Han slap lægen med et udtryk af afsky i ansigtet.
    
  'Neeeej!'
    
  Nu vendte lejesoldaten sig mod Andrea, som var landet på pistolen og forsøgte at finde sikkerhedslåsen. Hun skreg af fuld hals og trykkede på aftrækkeren.
    
  Den automatiske pistol sprang i hendes hænder og gjorde hendes fingre følelsesløse. Hun havde aldrig affyret en pistol før, og det kunne man se. Kuglen fløjtede forbi tyskeren og ramte Hummerens dør. Alrik råbte noget på tysk og kastede sig mod hende. Næsten uden at se sig for, affyrede Andrea tre gange mere.
    
  Én kugle ramte ikke.
    
  En anden punkterede et dæk på en Humvee.
    
  Det tredje skud ramte tyskeren i den åbne mund. Fremdriften fra hans 90 kg tunge krop holdt ham i bevægelse mod Andrea, selvom hans hænder ikke længere var opsat på at tage pistolen fra hende og kvæle hende. Han faldt med ansigtet opad og kæmpede for at tale, med blod sprøjtende fra munden. Rædselsslagen så Andrea, at skuddet havde slået flere af tyskerens tænder ud. Hun trådte til side og ventede, stadig sigtende med pistolen mod ham - selvom hvis hun ikke havde ramt ham ved et rent tilfælde, ville det have været meningsløst, da hendes hånd rystede for meget, og hendes fingre var svage. Hendes hånd gjorde ondt efter pistolens anslag.
    
  Det tog tyskeren næsten et minut at dø. Kuglen gik gennem hans hals, skar hans rygmarv over og lammede ham. Han blev kvalt i sit eget blod, da det fyldte hans hals.
    
  Da hun var sikker på, at Alrik ikke længere var en trussel, løb Andrea hen til Harel, som blødte i sandet. Hun satte sig op og holdt om Docs hoved og undgik såret, mens Harel hjælpeløst forsøgte at holde hendes indvolde på plads med hænderne.
    
  "Vent, doktor. Fortæl mig, hvad jeg skal gøre. Jeg får dig ud herfra, selvom det bare er for at sparke dig i røv for at lyve for mig."
    
  "Bare rolig," svarede Harel svagt. "Jeg har fået nok. Stol på mig. Jeg er læge."
    
  Andrea hulkede og lænede panden mod Harels. Harel fjernede sin hånd fra såret og greb fat i en af journalisterne.
    
  "Sig ikke det. Vær sød ikke at sige det."
    
  "Jeg har fortalt dig nok løgne. Jeg vil have dig til at gøre noget for mig."
    
  'Nævn det.'
    
  "Om et øjeblik vil jeg have dig til at sætte dig ind i Hummeren og køre vestpå ad denne gedesti. Vi er omkring 95 kilometer fra Aqaba, men du burde kunne nå vejen om et par timer." Hun holdt en pause og bed tænderne sammen mod smerten. "Bilen er udstyret med en GPS-tracker. Hvis du ser nogen, så stig ud af Hummeren og tilkald hjælp. Det, jeg vil have dig til at gøre, er at komme væk herfra. Sværg mig på, at du vil gøre det?"
    
  'Jeg sværger'.
    
  Harel krympede sig af smerte. Hendes greb om Andreas hånd blev svagere for hvert sekund, der gik.
    
  "Du forstår, jeg skulle ikke have fortalt dig mit rigtige navn. Jeg vil have dig til at gøre noget andet for mig. Jeg vil have dig til at sige det højt. Det har ingen nogensinde gjort."
    
  'Chedva'.
    
  'Råb højere.'
    
  "CHEDVA!" skreg Andrea, hendes angst og smerte brød ørkenens stilhed.
    
  Et kvarter senere sluttede Chedva Harels liv for altid.
    
    
  At grave en grav i sandet med sine bare hænder var det sværeste, Andrea nogensinde havde gjort. Ikke på grund af den indsats, det krævede, men på grund af, hvad det betød. Fordi det var en meningsløs gestus, og fordi Chedva døde, delvist på grund af de begivenheder, hun havde sat i gang. Hun gravede en lav grav og markerede den med en Hummer-antenne og en cirkel af sten.
    
  Da hun var færdig, ledte Andrea efter vand i Hummeren, men uden megen succes. Det eneste vand, hun kunne finde, var i soldatens feltflaske, der hang fra hans bælte. Den var trekvart fuld. Hun tog også hans kasket, men for at holde den på måtte hun justere den med en sikkerhedsnål, hun fandt i hans lomme. Hun trak også en af de skjorter, der var proppet ind i de knuste ruder, frem og greb et stålrør fra Hummerens bagagerum. Hun rev vinduesviskerne ud og proppede dem ind i røret, hvor hun pakkede dem ind i en skjorte for at lave en provisorisk paraply.
    
  Så vendte hun tilbage til den vej, Hummer havde forladt. Desværre, da Harel bad hende om at love at vende tilbage til Aqaba, var hun ikke klar over den vildfarne kugle, der havde punkteret hendes fordæk, fordi hun stod med ryggen til bilen. Selv hvis Andrea havde ønsket at holde sit løfte, hvilket hun ikke gjorde, ville det have været umuligt for hende at skifte dækket selv. Uanset hvor hårdt hun ledte, kunne hun ikke finde en donkraft. På sådan en stenet vej ville bilen ikke have været i stand til at køre engang tredive meter uden et fungerende fordæk.
    
  Andrea kiggede vestpå, hvor hun kunne se den svage linje af hovedvejen, der snoede sig mellem klitterne.
    
  95 kilometer til Aqaba i middagssolen, næsten 16 kilometer til hovedvejen. Det er mindst flere dages vandring i 38 graders varme i håb om at finde nogen, og jeg har ikke engang vand nok til seks timer. Og det forudsætter, at jeg ikke farer vild i forsøget på at finde en næsten usynlig vej, eller at de idioter ikke allerede har taget Arken og stødt ind i mig på vej ud.
    
  Hun kiggede mod øst, hvor Hummerens spor stadig var friske.
    
  Otte kilometer i den retning var der køretøjer, vand og århundredets øse, tænkte hun, mens hun begyndte at gå. For ikke at nævne en hel flok mennesker, der ville have mig død. Fordelen? Jeg havde stadig en chance for at få min disk tilbage og hjælpe præsten. Jeg anede ikke hvordan, men jeg ville prøve.
    
    
  81
    
    
    
  KRYPT MED RELIKVISER
    
  VATIKANET
    
    
  Tretten dage tidligere
    
    
  "Vil du have is til den hånd?" spurgte Sirin. Fowler trak et lommetørklæde op af lommen og forbandt sine knoer, som blødte fra adskillige snitsår. Fowler undgik Broder Cecilio, der stadig forsøgte at reparere den niche, han havde ødelagt med sine næver, og henvendte sig til lederen af Den Hellige Alliance.
    
  "Hvad vil du have fra mig, Camilo?"
    
  "Jeg vil have dig til at returnere den, Anthony. Hvis den virkelig eksisterer, er Arkens plads her, i et befæstet kammer 45 meter under Vatikanet. Nu er det ikke tid til at sprede den rundt om i verden i de forkerte hænder. Endsige at verden skal erfare om dens eksistens."
    
  Fowler skar tænder ad Sirins og hans overordnedes arrogance, måske endda paven selv, der troede, at de kunne afgøre Arkens skæbne. Det, Sirin bad ham om, var langt mere end en simpel mission; det tyngede hele hans liv som en gravsten. Risikoen var uoverskuelig.
    
  "Vi beholder ham," insisterede Sirin. "Vi ved, hvordan man venter."
    
  Fowler nikkede.
    
  Han ville tage til Jordan.
    
  Men han var også i stand til at træffe sine egne beslutninger.
    
    
  82
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. Kl. 9:23.
    
    
  "Vågn op, fader."
    
  Fowler kom langsomt til sig selv, usikker på hvor han var. Han vidste kun, at hele hans krop gjorde ondt. Han kunne ikke bevæge sine hænder, fordi de var bundet i håndjern over hans hoved. Håndjernene var på en eller anden måde fastgjort til kløftens væg.
    
  Da han åbnede øjnene, bekræftede han dette, såvel som identiteten på den mand, der havde forsøgt at vække ham. Torres stod foran ham.
    
  Et bredt smil.
    
  "Jeg ved, du forstår mig," sagde soldaten på spansk. "Jeg foretrækker at tale mit modersmål. På den måde kan jeg håndtere små detaljer meget bedre."
    
  "Der er intet raffineret ved dig," sagde præsten på spansk.
    
  "Du tager fejl, Padre. Tværtimod, en af de ting, der gjorde mig berømt i Colombia, var, hvordan jeg altid brugte naturen til at hjælpe mig. Jeg har små venner, der udfører mit arbejde for mig."
    
  "Så det var dig, der lagde skorpionerne i Miss Oteros sovepose," sagde Fowler og forsøgte at fjerne håndjernene uden at Torres bemærkede det. Det var nytteløst. De var fastgjort til kløftvæggen med et stålsøm, der var drevet ind i klippen.
    
  "Jeg sætter pris på din indsats, Padre. Men uanset hvor hårdt du trækker, vil disse håndjern ikke rokke sig," sagde Torres. "Men du har ret. Jeg ville have din lille spanske tæve. Det virkede ikke. Så nu må jeg vente på vores ven Alric. Jeg tror, han har forladt os. Han må have det sjovt med dine to luderveninder. Jeg håber, han knepper dem begge, før han sprænger hovedet af dem. Blod er så svært at få ud af din uniform."
    
  Fowler hev i håndjernene, blindet af vrede og ude af stand til at kontrollere sig selv.
    
  "Kom her, Torres. Kom du her!"
    
  "Hey, hey! Hvad skete der?" sagde Torres og nød vreden i Fowlers ansigt. "Jeg kan godt lide at se dig sur. Mine små venner vil elske det."
    
  Præsten kiggede i den retning, Torres pegede. Ikke langt fra Fowlers fødder var der en sandbunke med adskillige røde skikkelser, der bevægede sig hen over den.
    
  "Solenopsis catusianis. Jeg kender ikke rigtig latin, men jeg ved, at disse myrer mener det alvorligt, Padre. Jeg er meget heldig at have fundet en af deres høje så tæt på. Jeg elsker at se dem arbejde, og jeg har ikke set dem gøre deres ting i lang tid..."
    
  Torres satte sig på hug og samlede stenen op. Han rejste sig, legede med den et par øjeblikke og gik derefter et par skridt tilbage.
    
  "Men i dag ser det ud til, at de vil arbejde særligt hårdt, Padre. Mine små venner har tænder, man ikke ville tro. Men det er ikke alt. Det bedste er, når de stikker deres brod ind i dig og sprøjter giften ind. Her, lad mig vise dig det."
    
  Han trak armen tilbage og løftede knæet som en baseballkaster, og kastede så stenen. Den ramte højen og knuste dens top.
    
  Det var, som om en rød myre var vågnet til live på sandet. Hundredvis af myrer fløj ud af reden. Torres trådte lidt tilbage og kastede endnu en sten, denne gang i en bue, der landede halvvejs mellem Fowler og reden. Den røde masse stoppede et øjeblik, og kastede sig derefter mod klippen, hvorved den forsvandt under sin vrede.
    
  Torres bakkede endnu langsommere og kastede endnu en sten, som landede omkring 30 cm fra Fowler. Myrerne bevægede sig hen over stenen igen, indtil massen ikke var mere end 20 centimeter fra præsten. Fowler kunne høre insekterne knitre. Det var en kvalmende, skræmmende lyd, som om nogen rystede en papirpose fuld af flaskekapsler.
    
  De bruger bevægelse til at styre sig selv. Nu kaster han en sten mere tættere på mig for at få mig i gang. Hvis jeg gør det, er jeg færdig, tænkte Fowler.
    
  Og det var præcis, hvad der skete. Den fjerde sten faldt for Fowlers fødder, og myrerne sprang straks på den. Gradvist blev Fowlers støvler dækket af et hav af myrer, der voksede for hvert sekund, der gik, efterhånden som nye kom ud af reden. Torres kastede flere sten mod myrerne, som blev endnu mere ondskabsfulde, som om lugten af deres knuste brødre havde forstærket deres tørst efter hævn.
    
  "Indrøm det, Padre. Du er i knibe," sagde Torres.
    
  Soldaten kastede endnu en sten, denne gang ikke rettet mod jorden, men mod Fowlers hoved. Han ramte med fem centimeter og faldt ned i en rød bølge, der bevægede sig som en vred hvirvelvind.
    
  Torres bøjede sig ned igen og valgte en mindre sten, en der var lettere at kaste. Han sigtede omhyggeligt og affyrede den. Stenen ramte præsten i panden. Fowler kæmpede mod smerten og trangen til at bevæge sig.
    
  "Du giver efter før eller siden, Padre. Jeg har tænkt mig at tilbringe morgenen sådan her."
    
  Han bøjede sig ned igen og ledte efter ammunition, men blev tvunget til at stoppe, da hans radio knitrede til live.
    
  "Torres, det er Decker. Hvor fanden er du?"
    
  "Jeg tager mig af præsten, hr.."
    
  "Overlad det til Alrik, han kommer snart tilbage. Jeg lovede ham det, og som Schopenhauer sagde, behandler en stor mand sine løfter som guddommelige love."
    
  "Forstået, hr."
    
  'Rapporter til Nest One.'
    
  "Med al respekt, hr., det er ikke min tur nu."
    
  "Med al respekt, hvis du ikke dukker op ved Nest One inden for 30 sekunder, finder jeg dig og flår skindet af dig. Hører du mig?"
    
  "Jeg forstår, oberst."
    
  "Det er jeg glad for at høre. Det er færdigt."
    
  Torres satte radioen tilbage i bæltet og gik langsomt tilbage. "Du hørte ham, Padre. Efter eksplosionen er der kun fem af os tilbage, så vi bliver nødt til at udsætte vores kamp et par timer. Når jeg kommer tilbage, vil du være i værre form. Ingen kan sidde stille så længe."
    
  Fowler så til, mens Torres rundede et sving i kløften nær indgangen. Hans lettelse varede kort.
    
  Adskillige myrer på hans støvler begyndte langsomt at bevæge sig op ad hans bukser.
    
    
  83
    
    
    
  AL-QAHIR METEOROLOGISK INSTITUT
    
  KAIRO, ÆGYPTEN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. Kl. 9:56.
    
    
  Klokken var ikke engang ti om morgenen, og den yngre meteorologs skjorte var allerede gennemblødt. Han havde været i telefonen hele morgenen og lavet en andens arbejde. Det var højsommer, og alle, der var nogen, var taget afsted og befandt sig ved Sharm el-Sheikhs kyster og lod som om, de var erfarne dykkere.
    
  Men dette var en opgave, der ikke kunne udsættes. Udyret, der nærmede sig, var for farligt.
    
  For hvad der føltes som tusinde gang, siden han havde bekræftet sine instrumenter, tog embedsmanden telefonen og ringede til et andet område, der forventedes at blive påvirket af vejrudsigten.
    
  Aqaba Havn.
    
  "Salam alaykum, dette er Jawar Ibn Dawood fra Al-Qahira Meteorologisk Institut."
    
  "Alaykum salam, Jawar, det er Najar." Selvom de to mænd aldrig havde mødt hinanden, talte de i telefon et dusin gange. "Kan du ringe tilbage om et par minutter? Jeg har virkelig travlt i morges."
    
  "Hør her, det her er vigtigt. Vi bemærkede en enorm luftmasse tidligt i morges. Det er meget varmt, og det er på vej mod jer."
    
  "Simun? Skal du herhen? Æv, jeg bliver nødt til at ringe til min kone og sige, at hun skal hente vasketøjet."
    
  "Du må hellere holde op med at joke. Det her er en af de største, jeg nogensinde har set. Den er helt igennem absurd. Ekstremt farlig."
    
  Meteorologen i Cairo kunne næsten høre havnefogeden synke hårdt i den anden ende af linjen. Ligesom alle jordanere havde han lært at respektere og frygte simun, en hvirvlende sandstorm, der bevægede sig som en tornado og nåede hastigheder på op til 160 kilometer i timen og temperaturer på 49 grader Celsius. Enhver, der var uheldig nok til at se en simun i fuld styrke udendørs, døde øjeblikkeligt af hjertestop på grund af den intense varme, og kroppen blev frataget al fugt og efterlod en hul, udtørret skal, hvor et menneske havde stået få minutter forinden. Heldigvis gav moderne vejrudsigter civile rigelig tid til at tage forholdsregler.
    
  "Jeg forstår. Har du en vektor?" spurgte havnefogeden, nu tydeligt bekymret.
    
  "Den forlod Sinai-ørkenen for et par timer siden. Jeg tror, den lige akkurat passerer Aqaba, men den vil leve af strømmene der og eksplodere over jeres centrale ørken. I bliver nødt til at ringe til alle, så de kan få budskabet igennem."
    
  "Jeg ved, hvordan netværket fungerer, Javar. Tak."
    
  "Bare sørg for at ingen går før aften, okay? Hvis ikke, henter du mumierne i morgen."
    
    
  84
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. Kl. 11:07.
    
    
  David Pappas satte borehovedet ned i hullet for sidste gang. De var lige blevet færdige med at bore et hul i væggen, cirka to meter bredt og ni centimeter højt, og takket være Evigheden var loftet i kammeret på den anden side af væggen ikke kollapset, selvom der var en lille rystelse forårsaget af vibrationerne. Nu kunne de fjerne stenene manuelt uden at skille dem ad. At løfte dem og lægge dem til side var en anden sag, da der var en hel del af dem.
    
  "Det vil tage yderligere to timer, hr. Cain."
    
  Milliardæren var steget ned i hulen en halv time tidligere. Han stod i hjørnet med begge hænder foldet på ryggen, som han ofte gjorde, blot observerende og tilsyneladende afslappet. Raymond Kain var rædselsslagen for nedstigningen i hulen, men kun i en rationel forstand. Han havde brugt hele natten på mentalt at forberede sig på det og følte ikke den sædvanlige frygt knugende sig for brystet. Hans puls steg, men ikke mere end normalt for en 68-årig mand, der bliver spændt fast i en sele og firet ned i en hule for første gang.
    
  Jeg forstår ikke, hvorfor jeg har det så godt. Er det på grund af min nærhed til Arken, at jeg har det sådan? Eller er det denne stramme livmoder, denne varme brønd, der beroliger mig og passer til mig?
    
  Russell henvendte sig til ham og hviskede, at han var nødt til at hente noget fra sit telt. Kain nikkede, distraheret af sine egne tanker, men stolt over at være fri for sin afhængighed af Jacob. Han elskede ham som en søn og var taknemmelig for hans offer, men han kunne knap huske et øjeblik, hvor Jacob ikke var på den anden side af rummet, klar til at række en hjælpende hånd eller give råd. Hvor tålmodig den unge mand havde været med ham.
    
  Hvis det ikke havde været for Jakob, var intet af dette nogensinde sket.
    
    
  85
    
    
    
  Transskription af kommunikationen mellem Behemoth-besætningen og Jacob Russell
    
  20. juli 2006
    
    
  MOSES 1: Behemot, Moses 1 er her. Kan du høre mig?
    
    
  FLODHEST: Flodhest. Godmorgen, hr. Russell.
    
    
  MOSES 1: Hej Thomas. Hvordan har du det?
    
    
  BEHEMOTH: Det er en masse varme, men jeg tror, at vi, der er født i København, aldrig kan få nok af det. Hvordan kan jeg hjælpe?
    
    
  MOSES 1: Thomas, hr. Cain skal bruge BA-609 om en halv time. Vi skal organisere en nødopsamling. Bed piloten om at tage maksimal brændstofmængde.
    
    
  BEHEMOTH: Hr., jeg er bange for, at det ikke vil være muligt. Vi har lige modtaget en besked fra Aqaba Havnemyndighed om, at en gigantisk sandstorm bevæger sig gennem området mellem havnen og din placering. De har suspenderet al lufttrafik indtil kl. 18.00.
    
    
  MOSES 1: Thomas, jeg vil gerne have dig til at uddybe noget for mig. Er der et emblem fra Aqaba Havn eller Cain Industries om bord på dit skib?
    
    
  BEHEMOTH: Kine Industries, hr.
    
    
  MOSES 1: Det troede jeg. En ting mere. Hørte du mig tilfældigvis, da jeg fortalte dig navnet på den person, der har brug for BA-609?
    
    
  BEHEMOTH: Hm, ja, hr. Hr. Kine, hr.
    
    
  MOSES 1: Godt, Thomas. Vær så venlig at følge de ordrer, jeg har givet dig, ellers vil du og hele besætningen på dette fartøj være arbejdsløse i en måned. Forklarer jeg mig tydeligt?
    
    
  BEHEMOTH: Helt klart, hr. Flyet vil straks bevæge sig i din retning.
    
    
  MOSES 1: Altid en fornøjelse, Thomas. Færdig.
    
    
  86
    
    
    
  X UKAN
    
  Han begyndte med at prise Allahs navn, den Vise, den Hellige, den Medfølende, den Ene, som havde gjort det muligt for ham at opnå sejr over sine fjender. Han gjorde det knælende på gulvet iført en hvid kåbe, der dækkede hele hans krop. Et bassin med vand stod foran ham.
    
  For at sikre sig, at vandet nåede huden under metallet, fjernede han ringen, hvorpå hans dimissionsdato var indgraveret. Det var en gave fra hans broderskab. Derefter vaskede han begge hænder op til håndleddene og koncentrerede sig om områderne mellem fingrene.
    
  Han tog sin højre hånd, den han aldrig brugte til at røre sine kønsdele med, øste noget vand op og skyllede derefter munden kraftigt tre gange.
    
  Han øste mere vand op, førte det op til næsen og inhalerede kraftigt for at rense næseborene. Han gentog ritualet tre gange. Med sin venstre hånd fjernede han det resterende vand, sand og slim.
    
  Med venstre hånd fugtede han igen fingerspidserne og rensede næsetippen.
    
  Han løftede sin højre hånd og bragte den til ansigtet, sænkede den derefter ned for at dyppe den i bassinet og vaskede sit ansigt tre gange fra højre øre til venstre.
    
  Så fra panden til halsen tre gange.
    
  Han tog sit ur af og vaskede grundigt begge underarme, først den højre og derefter den venstre, fra håndleddet til albuen.
    
  Han fugtede sine håndflader og gned sit hoved fra panden til nakken.
    
  Han stak sine våde pegefingre ind i ørerne, rensede bag dem, og derefter sine ørerflipper med tommelfingrene.
    
  Til sidst vaskede han begge fødder op til anklerne, startende med højre fod og sørgede for at vaske mellem tæerne.
    
  "Ash hadu an la ilaha illa Allah wahdahu la sharika lahu wa anna Muhammadan 'abduhu wa rasuluh," reciterede han lidenskabeligt og understregede det centrale princip i sin tro, at der ikke er nogen Gud undtagen Allah, som ikke har nogen ligemand, og at Muhammed er hans tjener og sendebud.
    
    
  Dette fuldendte afvaskningsritualet, som skulle markere begyndelsen på hans liv som en erklæret jihad-kriger. Nu var han klar til at dræbe og dø for Allahs ære.
    
  Han greb pistolen og tillod sig selv et kort smil. Han kunne høre flyets motorer. Det var tid til at give signal.
    
  Med en højtidelig gestus forlod Russell teltet.
    
    
  87
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. 13:24.
    
    
  Piloten på BA-609 var Howell Duke. I 23 år som flyver havde han tilbagelagt 18.000 timer i forskellige flytyper under alle tænkelige vejrforhold. Han havde overlevet en snestorm i Alaska og et elektrisk uvejr på Madagaskar. Men han havde aldrig oplevet ægte frygt, den følelse af kulde, der får ens nosser til at skrumpe og ens hals til at tørre.
    
  Indtil i dag.
    
  Han fløj i en skyfri himmel med optimal sigtbarhed og pressede hver eneste dråbe hestekræfter ud af sine motorer. Flyet var ikke det hurtigste eller bedste, han nogensinde havde fløjet, men det var bestemt det sjoveste. Det kunne nå 500 km/t og derefter svæve majestætisk på plads, som en sky. Alt gik perfekt.
    
  Han kiggede ned for at tjekke sin højde, brændstofmåler og afstanden til sin destination. Da han kiggede op igen, faldt hans kæbe ned. Noget var dukket op i horisonten, som ikke havde været der før.
    
  Først lignede det en sandmur, der var tredive meter høj og et par kilometer bred. I betragtning af de få vartegn i ørkenen troede Duke først, at det, han så, var stillestående. Gradvist indså han, at det bevægede sig, og at det skete så hurtigt.
    
  Jeg ser en kløft forude. For pokker. Gudskelov, at det ikke skete for ti minutter siden. Det må være den simun, de advarede mig om.
    
  Han ville bruge mindst tre minutter på at lande flyet, og muren var mindre end 32 kilometer væk. Han lavede en hurtig beregning. Det ville tage Simun yderligere 20 minutter at nå kløften. Han trykkede på helikopterens konverteringstilstand og mærkede motorerne straks sænke farten.
    
  I det mindste virker det. Jeg får tid til at lande denne fugl og klemme mig ind i det mindste rum, jeg kan finde. Hvis bare halvdelen af det, de siger om dette, er sandt ...
    
  Tre et halvt minut senere landede BA-609's landingsstel på et fladt område mellem lejren og udgravningsstedet. Duke slukkede motoren og gad, for første gang i sit liv, ikke at gennemgå den sidste sikkerhedskontrol, idet han forlod flyet, som om hans bukser brændte. Han kiggede sig omkring, men så ingen.
    
  Jeg er nødt til at fortælle det til alle. Inde i denne kløft vil de ikke se den her ting, før den er inden for 30 sekunder.
    
  Han løb hen imod teltene, selvom han ikke var sikker på, om det var det sikreste sted at være indenfor. Pludselig kom en skikkelse klædt i hvidt hen imod ham. Han genkendte snart, hvem det var.
    
  "Goddag, hr. Russell. Jeg kan se, at De er flyttet til England," sagde Duke nervøs. "Jeg har ikke set Dem ..."
    
  Russell var seks meter fra mig. I det øjeblik bemærkede piloten, at Russell havde en pistol i hånden, og stoppede brat op.
    
  "Hr. Russell, hvad foregår der?"
    
  Kommandøren sagde ingenting. Han sigtede blot mod pilotens bryst og affyrede tre hurtige skud. Han stillede sig over den faldne krop og affyrede yderligere tre skud i pilotens hoved.
    
  I en nærliggende hule hørte O skud og advarede gruppen.
    
  "Brødre, dette er signalet. Lad os gå."
    
    
  88
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. 13:39.
    
    
  "Er du fuld, Rede Tre?"
    
  "Oberst, jeg gentager, hr. Russell skød lige pilotens hoved af og løb derefter til udgravningsstedet. Hvad er Deres ordrer?"
    
  "For pokker. Har nogen et billede af Russell?"
    
  "Hr., det er Rede To. Han kommer op på perronen. Han er mærkeligt klædt. Skal jeg affyre et varselsskud?"
    
  "Negativt, Rede To. Gør ingenting, før vi ved mere. Rede Et, kan du læse mig?"
    
  '...'
    
  "Rede Et, kan du høre mig?"
    
  "Rede nummer et. Torres, tag den forbandede radio op."
    
  '...'
    
  "Rede to, har du et billede af rede et?"
    
  "Bekræftende, hr. Jeg har et billede, men Torres er ikke på det, hr.."
    
  "For pokker! I to, hold øje med indgangen til udgravningen. Jeg er på vej."
    
    
  89
    
    
    
  VED INDGANGEN TIL CANYONEN, TI MINUTTER FØR
    
  Det første bid var på hans læg for tyve minutter siden.
    
  Fowler følte en skarp smerte, men heldigvis varede den ikke længe, og gav plads til en dump smerte, mere som et hårdt slag end det første lynnedslag.
    
  Præsten havde planlagt at undertrykke eventuelle skrig ved at bide tænderne sammen, men han tvang sig selv til ikke at gøre det lige nu. Han ville prøve det med den næste bid.
    
  Myrerne var ikke kommet højere op end til hans knæ, og Fowler havde ingen anelse om, hvorvidt de vidste, hvem han var. Han prøvede sit bedste for at virke enten uspiselig eller farlig, og af begge grunde kunne han ikke gøre én ting: bevæge sig.
    
  Den næste indsprøjtning gjorde meget mere ondt, måske fordi han vidste, hvad der ville komme: hævelsen i området, det uundgåelige af det hele, følelsen af hjælpeløshed.
    
  Efter det sjette stik mistede han overblikket. Måske var han blevet stukket tolv gange, måske tyve. Det varede ikke meget længere, men han kunne ikke klare det mere. Han havde udtømt alle sine ressourcer - han havde bedt tænderne sammen, bedt sig i læberne og udvidet næseborene så meget, at han kunne køre en lastbil igennem dem. På et tidspunkt, i desperation, risikerede han endda at vride sine håndled i håndjernene.
    
  Det værste var ikke at vide, hvornår det næste angreb ville komme. Indtil nu havde han været heldig, da de fleste myrer havde trukket sig et halvt dusin meter tilbage til hans venstre, og kun et par hundrede dækkede jorden under ham. Men han vidste, at ved den mindste bevægelse ville de angribe.
    
  Han var nødt til at fokusere på noget andet end smerten, ellers ville han handle mod sin bedre vidende og begynde at forsøge at knuse insekterne med sine støvler. Han kunne måske endda dræbe et par stykker, men det var tydeligt, at de havde en fordel i antal, og han ville til sidst tabe.
    
  Endnu et slag var dråben, der fik dråben til at løbe tør. Smerten løb ned ad hans ben og eksploderede i hans kønsorganer. Han var på nippet til at miste forstanden.
    
  Ironisk nok var det Torres, der reddede ham.
    
  "Padre, dine synder angriber dig. En efter en, ligesom de fortærer sjælen."
    
  Fowler kiggede op. Colombianeren stod næsten ni meter væk og betragtede ham med et muntert udtryk i ansigtet.
    
  "Du ved, jeg blev træt af at være deroppe, så jeg kom tilbage for at se dig i dit eget personlige Helvede. Hør her, på denne måde vil ingen genere os," sagde han og slukkede radioen med sin venstre hånd. I sin højre hånd holdt han en sten på størrelse med en tennisbold. "Så hvor var vi henne?"
    
  Præsten var taknemmelig for, at Torres var der. Det gav ham nogen at fokusere sit had på. Hvilket til gengæld ville købe ham et par flere minutters stilhed, et par flere minutters liv.
    
  "Åh ja," fortsatte Torres. "Vi prøvede at finde ud af, om du skulle tage det første skridt, eller om jeg skulle gøre det for dig."
    
  Han kastede en sten og ramte Fowler i skulderen. Stenen landede, hvor de fleste myrer havde samlet sig, endnu engang en pulserende, dødbringende sværm, klar til at angribe alt, der truede deres hjem.
    
  Fowler lukkede øjnene og prøvede at håndtere smerten. Stenen havde ramt ham på det samme sted, hvor den psykopatiske morder havde skudt ham seksten måneder tidligere. Hele området værkede stadig om natten, og nu følte han, at han genoplevede hele prøvelsen. Han prøvede at fokusere på smerten i sin skulder for at dulme ømheden i benene ved hjælp af et trick, hans instruktør havde lært ham for tilsyneladende en million år siden: hjernen kan kun håndtere én skarp smerte ad gangen.
    
    
  Da Fowler åbnede øjnene igen og så, hvad der skete bag Torres, måtte han anstrenge sig endnu mere for at kontrollere sine følelser. Hvis han afslørede sig selv bare for et øjeblik, ville han være færdig. Andrea Oteros hoved dukkede op bag klitten, der lå lige uden for indgangen til kløften, hvor Torres holdt ham fanget. Reporteren var meget tæt på, og hun ville uden tvivl se dem om et øjeblik, hvis hun ikke allerede havde gjort det.
    
  Fowler vidste, at han måtte være helt sikker på, at Torres ikke ville vende om og lede efter en sten mere. Han besluttede at give colombianeren det, soldaten mindst forventede.
    
  "Jeg beder dig, Torres. Jeg beder dig, tak."
    
  Colombianerens ansigtsudtryk ændrede sig fuldstændigt. Som alle mordere var der få ting, der ophidsede ham mere end den kontrol, han troede, han havde over sine ofre, når de begyndte at tigge.
    
  "Hvad tigger du om, Padre?"
    
  Præsten måtte tvinge sig selv til at koncentrere sig og vælge de rigtige ord. Alt afhang af, at Torres ikke vendte sig om. Andrea havde set dem, og Fowler var sikker på, at hun var tæt på, selvom han havde mistet hende af syne, fordi Torres' krop blokerede vejen.
    
  "Jeg beder dig om at skåne mit liv. Mit ynkelige liv. Du er en soldat, en rigtig mand. Sammenlignet med dig er jeg ingenting."
    
  Lejesoldaten smilede bredt og afslørede sine gulnede tænder. "Godt sagt, Padre. Og nu..."
    
  Torres fik aldrig chancen for at afslutte sin sætning. Han mærkede ikke engang slaget.
    
    
  Andrea, der havde haft mulighed for at se situationen, da hun nærmede sig, besluttede sig for ikke at bruge sin pistol. Da hun huskede, hvor dårligt et skud hun havde været med Alric, var det bedste hun kunne håbe på, at en vildfaren kugle ikke ville ramme Fowler i hovedet, ligesom den tidligere havde ramt Hummerens dæk. I stedet trak hun vinduesviskerne ud af sin improviserede paraply. Hun holdt stålrøret som et baseballbat og kravlede langsomt fremad.
    
  Røret var ikke særlig tungt, så hun måtte vælge sin angrebslinje omhyggeligt. Bare et par skridt bag ham besluttede hun sig for at sigte mod hans hoved. Hun mærkede sine håndflader svede og bad til, at hun ikke ville lave en fejl. Hvis Torres vendte sig om, var hun færdig.
    
  Det gjorde han ikke. Andrea satte fødderne solidt på jorden, svingede sit våben og slog Torres af al sin kraft på siden af hovedet, nær tindingen.
    
  "Tag den her, din idiot!"
    
  Colombianeren faldt som en sten i sandet. Massen af røde myrer må have fornemmet vibrationerne, for de vendte sig straks om og gik mod hans faldne krop. Uvidende om, hvad der var sket, begyndte han at rejse sig. Stadig halvt bevidstløs efter slaget mod tindingen vaklede han og faldt igen, da de første myrer nåede hans krop. Da han mærkede de første bid, løftede Torres hænderne til øjnene i absolut skræk. Han forsøgte at knæle, men dette provokerede kun myrerne yderligere, og de angreb ham i endnu større antal. Det var, som om de kommunikerede med hinanden gennem deres feromoner.
    
  Fjende.
    
  Dræbe.
    
  "Løb, Andrea!" råbte Fowler. "Forsvind fra dem."
    
  Den unge reporter tog et par skridt tilbage, men meget få af myrerne vendte sig for at følge vibrationerne. De var mere bekymrede for colombianeren, som var dækket fra top til tå og hylede af smerte, med hver celle i hans krop angrebet af skarpe kæber og nålelignende bid. Torres formåede at rejse sig igen og tage et par skridt, myrerne dækkede ham som en fremmed hud.
    
  Han tog et skridt mere, faldt så og rejste sig aldrig op.
    
    
  I mellemtiden trak Andrea sig tilbage til det sted, hvor hun havde smidt vinduesviskerne og skjorten væk. Hun svøbte vinduesviskerne ind i en klud. Derefter tog hun en stor omvej uden om myrerne, henvendte sig til Fowler og antændte skjorten med sin lighter. Mens skjorten brændte, tegnede hun en cirkel på jorden omkring præsten. De få myrer, der ikke havde sluttet sig til angrebet på Torres, spredtes i varmen.
    
  Ved hjælp af et stålrør trak hun Fowlers håndjern og piggen, der holdt dem til stenen, tilbage.
    
  "Tak," sagde præsten med rystende ben.
    
    
  Da de var omkring tredive meter væk fra myrerne, og Fowler troede, de var i sikkerhed, kollapsede de udmattede til jorden. Præsten smøgede sine bukser op for at tjekke sine ben. Bortset fra små rødlige bidmærker, hævelse og en vedvarende, men dump smerte, havde de omkring tyve bid ikke forårsaget megen skade.
    
  "Nu hvor jeg har reddet dit liv, formoder jeg, at din gæld til mig er tilbagebetalt?" sagde Andrea sarkastisk.
    
  "Fortalte lægen dig om det her?"
    
  "Jeg vil gerne spørge dig om dette og meget mere."
    
  "Hvor er hun?" spurgte præsten, men han kendte allerede svaret.
    
  Den unge kvinde rystede på hovedet og begyndte at hulke. Fowler omfavnede hende blidt.
    
  "Det er jeg så ked af, frøken Otero."
    
  "Jeg elskede hende," sagde hun og begravede sit ansigt i præstens bryst. Mens hun hulkede, indså Andrea, at Fowler pludselig var blevet spændt og holdt vejret.
    
  "Hvad skete der?" spurgte hun.
    
  Som svar på sit spørgsmål pegede Fowler mod horisonten, hvor Andrea så en dødbringende sandmur nærme sig dem lige så ubønhørligt som natten.
    
    
  90
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006, kl. 13:48.
    
    
  I to, hold øje med indgangen til udgravningsstedet. Jeg er på vej.
    
  Det var disse ord, der, omend indirekte, førte til den resterende Decker-besætnings død. Da angrebet fandt sted, var de to soldaters øjne rettet mod andre steder end der, hvor faren kom fra.
    
  Tewi Waaka, en kæmpestor sudaneser, fik kun et glimt af de ubudne gæster, klædt i brunt, da de allerede var i lejren. Der var syv af dem, bevæbnet med Kalashnikov-rifler. Han advarede Jackson over radioen, og de to åbnede ild. En af de ubudne gæster faldt i en regn af kugler. Resten gemte sig bag teltene.
    
  Vaaka var overrasket over, at de ikke besvarede ilden. Faktisk var det hans sidste tanke, for få sekunder senere blev han overfaldet af to terrorister, der havde klatret op ad klippen. To skudsalver fra en Kalashnikov, og Tevi Vaaka sluttede sig til sine forfædre.
    
    
  På den anden side af kløften ved Nest 2 så Marla Jackson Waka blive skudt gennem kikkerten på sin M4 og vidste, at den samme skæbne ventede hende. Marla kendte klipperne godt. Hun havde tilbragt så mange timer der, uden andet at gøre end at se sig omkring og røre ved sig selv gennem bukserne, når ingen kiggede, og hun havde talt ned til Decker ankom og tog hende med på en privat rekognosceringsmission.
    
  I løbet af sine timer på vagt havde hun hundredvis af gange forestillet sig, hvordan hypotetiske fjender kunne klatre op og omringe hende. Nu, mens hun kiggede over klippekanten, så hun to meget virkelige fjender kun halvanden fod væk. Hun affyrede straks fjorten kugler i dem.
    
  De sagde ikke en lyd, da de døde.
    
    
  Nu var der fire fjender tilbage, som hun kendte til, men hun kunne ikke gøre noget fra sin position uden dækning. Det eneste, hun kunne komme i tanke om, var at slutte sig til Decker på udgravningsstedet, så de kunne udtænke en plan sammen. Det var en forfærdelig mulighed, da hun ville miste sin højdefordel og en nemmere flugtrute. Men hun havde intet valg, for nu hørte hun tre ord over sin radio:
    
  "Marla ... hjælp mig."
    
  "Decker, hvor er du?"
    
  'Nedenfor. Ved foden af platformen.'
    
  Uden hensyn til sin egen sikkerhed klatrede Marla ned ad rebstigen og løb mod udgravningsstedet. Decker lå ved siden af platformen med et meget grimt sår på højre bryst og venstre ben forvredet under sig. Han må være faldet ned fra toppen af stilladset. Marla undersøgte såret. Sydafrikaneren havde formået at stoppe blødningen, men hans vejrtrækning var...
    
  Forbandet fløjte.
    
  ...bekymringer. Han havde en punkteret lunge, og det var dårlige nyheder, hvis de ikke kom til lægen med det samme.
    
  "Hvad skete der med dig?"
    
  "Det var Russell. Det røvhul ... han overraskede mig, da jeg kom ind."
    
  "Russell?" sagde Marla overrasket. Hun prøvede at tænke. "Det skal nok gå. Jeg får dig ud herfra, oberst. Jeg sværger."
    
  "Ingen chance. Du er nødt til at komme ud herfra selv. Jeg er færdig." Mesteren sagde det bedst: "Livet er for langt de fleste en konstant kamp for en simpel eksistens med visheden om, at den til sidst vil blive overvundet."
    
  "Kunne du ikke lige lade den forbandede Schopenhauer være i fred for en gangs skyld, Decker?"
    
  Sydafrikaneren smilede trist ved sin elskers udbrud og lavede en let hovedbevægelse.
    
  "Følg dig, soldat. Glem ikke, hvad jeg sagde."
    
  Marla vendte sig om og så fire terrorister nærme sig. De var spredt ud over hinanden og brugte klipperne som dækning, mens hendes eneste beskyttelse ville være den tunge presenning, der dækkede platformens hydrauliske system og stållejer.
    
  "Oberst, jeg tror, vi begge er færdige."
    
  Hun slyngede M4'eren over skulderen og forsøgte at trække Decker ind under stilladset, men kunne kun flytte ham et par centimeter. Sydafrikanerens vægt var for stor selv for en kvinde så stærk som hende.
    
  "Hør her, Marla."
    
  "Hvad fanden vil I?" spurgte Marla og prøvede at tænke, mens hun krøb sammen ved siden af stilladsstøtterne af stål. Selvom hun ikke var sikker på, om hun skulle åbne ild, før hun havde et klart skud, var hun sikker på, at de ville have et meget hurtigere end hun havde.
    
  "Overgiv dig. Jeg vil ikke have, at de skal dræbe dig," sagde Decker, hans stemme blev svagere.
    
  Marla var lige ved at forbande sin kommandør igen, da et hurtigt blik mod kløftens indgang fortalte hende, at overgivelse måske var den eneste vej ud af denne absurde situation.
    
  "Jeg giver op!" skreg hun. "Hører I efter, I idioter? Jeg giver op. Yankee, hun tager hjem."
    
  Hun kastede sin riffel et par meter foran sig, derefter sin automatpistol. Så rejste hun sig og løftede hænderne.
    
  Jeg regner med jer, idioter. Dette er jeres chance for at grundigt afhøre en kvindelig fange. Skyd mig ikke, din forbandede tingest.
    
  Terroristerne nærmede sig langsomt, deres rifler rettet mod hendes hoved, og hvert løb af Kalashnikov-pistolen var klar til at spytte bly ud og afslutte hendes dyrebare liv.
    
  "Jeg overgiver mig," gentog Marla, mens hun så dem rykke frem. De dannede en halvcirkel med bøjede knæ og sorte tørklæder på ansigterne, cirka seks meter fra hinanden, så de ikke ville være lette mål.
    
  Pokkers, jeg giver op, I kællinger. Nyd jeres 72 jomfruer.
    
  "Jeg overgiver mig," råbte hun en sidste gang i håb om at overdøve den voksende støj fra vinden, som forvandlede sig til en eksplosion, da en mur af sand bruste hen over teltene, opslugte flyet og derefter farede mod terroristerne.
    
  To af dem vendte sig chokeret om. Resten vidste aldrig, hvad der var sket med dem.
    
  De døde alle øjeblikkeligt.
    
  Marla skyndte sig ved siden af Decker og trak presenningen over dem som et improviseret telt.
    
  Du er nødt til at gå ned. Dæk dig med noget. Kæmp ikke mod varmen og vinden, ellers tørrer du ud som en rosin.
    
  Det var ordene fra Torres, altid praleren, da han fortalte sine kammerater om Simun-myten, mens de spillede poker. Måske ville det virke. Marla greb fat i Decker, og han prøvede at gøre det samme, selvom hans greb var svagt.
    
  "Vent lige lidt, oberst. Vi er væk herfra om en halv time."
    
    
  91
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. 13:52.
    
    
  Åbningen var ikke mere end en revne ved bunden af kløften, men den var stor nok til to personer presset sammen. De nåede knap nok at klemme sig ind, før simunen styrtede ned på kløften. Et lille klippefremspring beskyttede dem mod den første bølge af varme. De måtte råbe for at blive hørt over sandstormens brølen.
    
  "Slap af, frøken Otero. Vi bliver her i mindst tyve minutter. Denne vind er dødbringende, men heldigvis varer den ikke for længe."
    
  "Du har været i en sandstorm før, ikke sandt, far?"
    
  "Et par gange. Men jeg har aldrig set en simun. Jeg har kun læst om den i Rand McNallys atlas."
    
  Andrea blev tavs et øjeblik og prøvede at få vejret. Heldigvis trængte sandet, der blæste ned ad kløften, kun lige akkurat igennem deres ly, selvom temperaturen var steget kraftigt, hvilket gjorde det svært for Andrea at trække vejret.
    
  "Tal til mig, far. Jeg føler, at jeg er ved at besvime."
    
  Fowler prøvede at justere sin stilling, så han kunne massere smerten i benene. Bidene skulle have desinfektionsmiddel og antibiotika hurtigst muligt, selvom det ikke var en prioritet. At få Andrea ud derfra var.
    
  "Så snart vinden lægger sig, løber vi til H3'erne og laver en omdirigering, så I kan komme væk herfra og tage til Aqaba, før nogen begynder at skyde. I kan køre bil, ikke sandt?"
    
  "Jeg ville være i Aqaba nu, hvis jeg kunne finde stikket i den forbandede Hummer," løj Andrea. "Nogen tog den."
    
  'Det er under reservehjulet i et køretøj som dette.'
    
  Hvor jeg selvfølgelig ikke kiggede.
    
  "Skift ikke subjekt. Du brugte ental. Skal du ikke med mig?"
    
  "Jeg må fuldføre min mission, Andrea."
    
  "Du kom her på grund af mig, ikke sandt? Nå, nu kan du gå med mig."
    
  Præsten tøvede et par sekunder, før han svarede. Til sidst besluttede han, at den unge reporter var nødt til at kende sandheden.
    
  "Nej, Andrea. Jeg blev sendt hertil for at finde Arken, uanset hvad, men det var en ordre, jeg aldrig havde planlagt at udføre. Der er en grund til, at jeg havde sprængstoffer i min mappe. Og den grund er inde i den hule. Jeg troede aldrig rigtig på, at den eksisterede, og jeg ville aldrig have accepteret missionen, hvis du ikke var involveret. Min overordnede brugte os begge."
    
  "Hvorfor, far?"
    
  "Det er meget kompliceret, men jeg vil forsøge at forklare det så kort som muligt. Vatikanet overvejede mulighederne for, hvad der kunne ske, hvis Pagtens Ark blev returneret til Jerusalem. Folk ville tage dette som et tegn. Med andre ord et tegn på, at Salomons Tempel skulle genopbygges på sin oprindelige placering."
    
  "Hvor ligger Klippemoskeen og Al-Aqsa-moskeen?"
    
  "Præcis. Religiøse spændinger i regionen ville blive hundrede gange så store. Det ville provokere palæstinenserne. Al-Aqsa-moskeen ville i sidste ende blive ødelagt, så det oprindelige tempel kunne genopbygges. Det er ikke bare en antagelse, Andrea. Det er en grundlæggende idé. Hvis én gruppe har magten til at knuse en anden, og de mener, at de har berettigelsen, vil de i sidste ende gøre det."
    
  Andrea huskede en historie, hun havde arbejdet på tidligt i sin professionelle karriere, syv år tidligere. Det var september 2000, og hun arbejdede på avisens internationale sektion. Nyheden nåede frem om, at Ariel Sharon planlagde en gåtur, omgivet af hundredvis af urobetjente, på Tempelbjerget - grænsen mellem den jødiske og arabiske sektor, i hjertet af Jerusalem, et af de helligste og mest omstridte steder i historien, stedet for Klippetemplet, det tredjehelligste sted i den islamiske verden.
    
  Denne simple spadseretur førte til den anden intifada, som stadig er i gang. Til tusindvis af døde og sårede; til selvmordsbombninger på den ene side og militære angreb på den anden. Til en endeløs spiral af had, der gav ringe håb om forsoning. Hvis opdagelsen af Pagtens Ark betød genopbygningen af Salomons Tempel på det sted, hvor Al-Aqsa-moskeen nu står, ville ethvert islamisk land i verden rejse sig mod Israel og udløse en konflikt med ufattelige konsekvenser. Med Iran på nippet til at realisere sit atompotentiale var der ingen grænser for, hvad der kunne ske.
    
  "Er det en undskyldning?" sagde Andrea med rystende stemme. "Kærlighedens Guds hellige bud?"
    
  "Nej, Andrea. Dette er titlen på Det Forjættede Land."
    
  Reporteren flyttede sig ubehageligt.
    
  "Nu husker jeg, hvad Forrester kaldte det ... en menneskelig kontrakt med Gud. Og hvad Kira Larsen sagde om Arkens oprindelige betydning og magt. Men hvad jeg ikke forstår, er, hvad Kain har at gøre med alt dette."
    
  Hr. Cain har tydeligvis et rastløst sind, men han er også dybt religiøs. Jeg forstår, at hans far efterlod ham et brev, hvori han bad ham om at opfylde sin families mission. Det er alt, hvad jeg ved.
    
  Andrea, der kendte hele historien mere detaljeret fra sit interview med Cain, afbrød ikke.
    
  Hvis Fowler vil vide resten, kan han købe den bog, jeg planlægger at skrive, så snart jeg kommer ud herfra, tænkte hun.
    
  "Fra det øjeblik hans søn blev født, gjorde Kain det klart," fortsatte Fowler, "at han ville sætte alle sine ressourcer i at finde Arken, så hans søn..."
    
  'Isak'.
    
  ...så Isak kunne opfylde sin families skæbne.
    
  "For at bringe Arken tilbage til Templet?"
    
  "Ikke helt, Andrea. Ifølge en bestemt fortolkning af Toraen vil den, der kan finde Arken og genopbygge Templet - sidstnævnte relativt let, givet Kains tilstand - være den lovede: Messias."
    
  "Åh Gud!"
    
  Andreas ansigt forvandlede sig fuldstændigt, da den sidste brik i puslespillet faldt på plads. Det forklarede alt. Hallucinationerne. Den obsessive adfærd. Det forfærdelige traume ved at vokse op i det trange rum. Religion som en absolut kendsgerning.
    
  "Præcis," sagde Fowler. "Desuden betragtede han sin egen søn Isaks død som et offer, som Gud krævede, så han selv kunne opnå den skæbne."
    
  "Men, far ... hvis Kain vidste, hvem du var, hvorfor i alverden lod han dig så tage med på ekspeditionen?"
    
  "Du ved, det er ironisk. Kain kunne ikke have udført denne mission uden Roms velsignelse, blåstemplingen af, at Arken var ægte. Det var sådan, de kunne rekruttere mig til ekspeditionen. Men en anden infiltrerede også ekspeditionen. En med stor magt, som besluttede at arbejde for Kain, efter at Isak fortalte ham om sin fars besættelse af Arken. Jeg gætter bare, men i starten tog han sandsynligvis bare jobbet for at få adgang til følsomme oplysninger. Senere, da Kains besættelse udviklede sig til noget mere konkret, udviklede han sine egne planer."
    
  "Russell!" gispede Andrea.
    
  "Det er rigtigt. Manden, der kastede dig i havet og dræbte Stow Erling i et klodset forsøg på at dække over sin opdagelse. Måske planlagde han senere selv at grave Arken op. Og enten han eller Kain - eller begge - er ansvarlige for Protokol Upsilon."
    
  "Og han puttede skorpioner i min sovepose, den satan."
    
  "Nej, det var Torres. Du har en meget selektiv fanklub."
    
  "Kun siden vi mødtes, far. Men jeg forstår stadig ikke, hvorfor Russell har brug for Arken."
    
  "Måske for at ødelægge den. Hvis det er tilfældet, selvom jeg tvivler, vil jeg ikke stoppe ham. Jeg tror, han måske vil tage den herfra for at bruge den i en eller anden vanvittig plan for at afpresse den israelske regering. Jeg har stadig ikke fundet ud af den del, men én ting er sikker: intet vil forhindre mig i at udføre min beslutning."
    
  Andrea prøvede at kigge nøje ind i præstens ansigt. Det hun så fik hende til at stivne.
    
  "Skal du virkelig sprænge Arken i luften, far? Sådan en hellig genstand?"
    
  "Jeg troede ikke, du troede på Gud," sagde Fowler med et ironisk smil.
    
  "Mit liv har taget mange mærkelige drejninger på det seneste," svarede Andrea trist.
    
  "Guds lov er indgraveret hist og her," sagde præsten og rørte ved sin pande og derefter sit bryst. "Arken er bare en kasse af træ og metal, som, hvis den flyder, vil føre til millioner af menneskers død og hundrede års krig. Det, vi så i Afghanistan og Irak, er kun en bleg skygge af, hvad der kunne ske derefter. Derfor forlader han ikke den hule."
    
  Andrea svarede ikke. Pludselig blev der stille. Vindens susen gennem klipperne i kløften stoppede endelig.
    
  Simun er slut.
    
    
  92
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. 14:16.
    
    
  De kom forsigtigt ud af deres ly og gik ind i kløften. Landskabet foran dem var et skue af ødelæggelse. Telte var blevet revet af deres platforme, og hvad der end havde været indeni, var nu spredt over det omkringliggende område. Hummernes forruder var knust af små sten, der var brækket af kløftens klipper. Fowler og Andrea gik hen imod deres køretøjer, da de pludselig hørte motoren på en af Hummerne brøle til live.
    
  Uden varsel kom en H3'er på vej mod dem i fuld fart.
    
  Fowler skubbede Andrea til side og sprang til siden. I et splitsekund så han Marla Jackson bag rattet, hendes tænder sammenbidte i vrede. Hummerens massive bagdæk passerede centimeter foran Andreas ansigt og sprøjtede sand på hende.
    
  Før de to kunne rejse sig, rundede H3 et sving i kløften og forsvandt.
    
  "Jeg tror, det bare er os," sagde præsten og hjalp Andrea op. "Det var Jackson og Decker, der gik væk, som om djævelen selv var efter dem. Jeg tror ikke, at mange af deres ledsagere blev tilbage."
    
  "Far, jeg tror ikke, det er de eneste ting, der mangler. Det ser ud til, at din plan om at få mig ud herfra er gået til spilde," sagde reporteren og pegede på de tre resterende erhvervskøretøjer.
    
  Alle tolv dæk blev skåret over.
    
  De vandrede rundt blandt resterne af teltene i et par minutter og ledte efter vand. De fandt tre halvfyldte feltflasker og en overraskelse: Andreas rygsæk med hendes harddisk, næsten begravet i sandet.
    
  "Alt har forandret sig," sagde Fowler og så sig mistænksomt omkring. Han virkede usikker på sig selv og forfulgte dem, som om morderen på klipperne kunne gøre det af med dem når som helst.
    
  Andrea fulgte efter ham, krøb sammen i frygt.
    
  "Jeg kan ikke få dig ud herfra, så bliv i nærheden, indtil vi finder ud af noget."
    
  BA-609 blev væltet om på venstre side, som en fugl med en brækket vinge. Fowler gik ind i kabinen og kom ud tredive sekunder senere med adskillige kabler i hånden.
    
  "Russell vil ikke være i stand til at bruge flyet til at transportere Arken," sagde han, kastede kablerne til side og sprang derefter ned igen. Han krympede sig, da hans fødder ramte sandet.
    
  Han har stadig smerter. Det her er vanvittigt, tænkte Andrea.
    
  "Har du nogen idé om, hvor han kan være?"
    
  Fowler var lige ved at svare, men stoppede i stedet og gik hen til flyets bagende. Nær hjulene lå en matsort genstand. Præsten samlede den op.
    
  Det var hans dokumentmappe.
    
  Det øverste låg så ud som om det var blevet skåret op, hvilket afslørede placeringen af det plastiksprængstof, Fowler brugte til at sprænge vandtanken i luften. Han rørte ved mappen to steder, og et hemmeligt rum åbnede sig.
    
  "Det er en skam, at de ødelagde læderet. Jeg har haft denne mappe hos mig i lang tid," sagde præsten, mens han samlede de fire resterende pakker med sprængstoffer og en anden genstand, omtrent på størrelse med en urskive, med to metalspænder.
    
  Fowler pakkede sprængstofferne ind i et stykke tøj i nærheden, der var blæst ud af teltene under en sandstorm.
    
  "Læg den her i din rygsæk, okay?"
    
  "Aldrig i livet," sagde Andrea og tog et skridt tilbage. "Disse ting skræmmer mig vanvittigt."
    
  'Uden en detonator er den harmløs.'
    
  Andrea gav modvilligt efter.
    
  Da de gik mod perronen, så de ligene af de terrorister, der havde omringet Marla Jackson og Decker, før Simun-angrebet slog til. Andreas første reaktion var panik, indtil hun indså, at de var døde. Da de nåede ligene, kunne Andrea ikke lade være med at gispe. Ligene lå i mærkelige positioner. En af dem syntes at forsøge at stå op - den ene arm var hævet, og hans øjne var vidtåbne, som om han stirrede ind i Helvede, tænkte Andrea med et udtryk af vantro.
    
  Bortset fra at han ingen øjne havde.
    
  Ligenes øjenhuler var tomme, deres åbne munde var intet andet end sorte huller, og deres hud var grå som pap. Andrea trak sit kamera op af sin rygsæk og tog et par billeder af mumierne.
    
  Jeg kan ikke tro det. Det er som om livet er blevet revet ud af dem uden varsel. Eller som om det stadig sker. Gud, hvor forfærdeligt!
    
  Andrea vendte sig om, og hendes rygsæk ramte en af mændenes hoveder. Foran hendes øjne gik mandens krop pludselig i opløsning og efterlod kun et rod af gråt støv, tøj og knogler.
    
  Andrea følte sig syg og vendte sig mod præsten. Hun så, at han ikke led af den samme anger, når det gjaldt de døde. Fowler bemærkede, at mindst et af ligene havde tjent et mere praktisk formål, og trak en ren Kalashnikov-automatriffel frem under den. Han undersøgte våbnet og fandt det stadig i god stand. Han fjernede flere ekstra magasiner fra terroristens tøj og proppede dem i lommerne.
    
  Han pegede løbet på sin riffel mod platformen, der førte til hulens indgang.
    
  "Russell er deroppe."
    
  "Hvordan ved du det?"
    
  "Da han besluttede sig for at afsløre sig selv, ringede han tydeligvis til sine venner," sagde Fowler og nikkede mod ligene. "Det er de mennesker, I så, da vi ankom. Jeg ved ikke, om der er andre, eller hvor mange der måske er, men det er tydeligt, at Russell stadig er et sted, for der er ingen spor i sandet, der fører væk fra platformen. Simun planlagde alt. Hvis de var kommet frem, ville vi have kunnet se sporene. Han er der, ligesom Arken."
    
  "Hvad skal vi gøre?"
    
  Fowler tænkte sig om i et par sekunder og bøjede hovedet.
    
  "Hvis jeg var klog, ville jeg sprænge huleindgangen i luften og lade dem sulte. Men jeg er bange for, at der måske er andre derude. Eichberg, Kain, David Pappas..."
    
  "Så du skal derhen?"
    
  Fowler nikkede. "Giv mig sprængstoffet, tak."
    
  "Lad mig komme med dig," sagde Andrea og rakte ham pakken.
    
  "Frøken Otero, bliv her og vent, indtil jeg kommer ud. Hvis du ser dem komme ud i stedet, så sig ikke noget. Bare gem dig. Tag et par billeder, hvis du kan, og kom så herfra og fortæl det til verden."
    
    
  93
    
    
    
  INDE I HULE, FJORTEN MINUTTER TIDLIGERE
    
  Det viste sig at være lettere at slippe af med Decker, end han kunne have forestillet sig. Sydafrikaneren var lamslået over, at han havde skudt piloten, og var så ivrig efter at tale med ham, at han ikke tog nogen forholdsregler, da han gik ind i tunnelen. Det, han fandt, var kuglen, der havde sendt ham rullende af platformen.
    
  At underskrive Upsilon-protokollen bag den gamle mands ryg var et genialt træk, tænkte Russell og lykønskede sig selv.
    
  Det kostede næsten ti millioner dollars. Decker var i starten mistænksom, indtil Russell indvilligede i at betale ham et syvcifret beløb på forhånd og yderligere syv, hvis han blev tvunget til at bruge protokollen.
    
  Cains assistent smilede tilfreds. I næste uge ville revisorerne hos Cain Industries bemærke, at der manglede penge fra pensionskassen, og der ville opstå spørgsmål. På det tidspunkt ville han være langt væk, og Arken ville være sikkert i Egypten. Det ville være meget let at fare vild der. Og så ville det forbandede Israel, som han hadede, skulle betale prisen for den ydmygelse, de havde påført Islams Hus.
    
  Russell gik hele tunnelens længde og kiggede ind i hulen. Kain var der og så interesseret til, mens Eichberg og Pappas fjernede de sidste sten, der blokerede adgangen til kammeret, skiftevis med en boremaskine og deres egne hænder. De hørte ikke skuddet, han affyrede mod Decker. I det øjeblik han vidste, at vejen til Arken var fri, og at han ikke længere havde brug for dem, ville de blive sendt afsted.
    
  Hvad angår Kane...
    
  Ingen ord kunne beskrive den strøm af had, Russell følte for den gamle mand. Det kogte i dybet af hans sjæl, næret af de ydmygelser, Cain havde tvunget ham til at udholde. At være sammen med den gamle mand de sidste seks år havde været ulidelig og torturfuld.
    
  Gemte sig på badeværelset for at bede, spyttede den alkohol ud, han var tvunget til at lade som om, han drak, så folk ikke skulle mistænke ham. Tagede sig af den gamle mands syge og frygtindgydende sind når som helst på dagen eller natten. Foregivet omsorg og hengivenhed.
    
  Det var alt sammen løgn.
    
  Dit bedste våben vil være taqiyya, krigerens bedrag. En jihadist kan lyve om sin tro, han kan foregive, skjule og fordreje sandheden. Han kan gøre dette mod en vantro uden at synde, sagde imamen for femten år siden. Og tro ikke, det bliver let. Du vil græde hver nat på grund af smerten i dit hjerte, til det punkt, hvor du ikke engang vil vide, hvem du er.
    
  Nu var han sig selv igen.
    
    
  Med al sin unge og veltrænede krops smidighed gik Russell ned ad rebet uden hjælp af en sele, på samme måde som han var gået op ad det et par timer tidligere. Hans hvide kåbe blafrede, mens han gik ned, og fangede Cains blik, mens han stirrede chokeret på sin assistent.
    
  "Hvad er pointen med at forklæde sig, Jacob?"
    
  Russell svarede ikke. Han gik mod fordybningen. Rummet, de havde åbnet, var omkring en halv meter højt og to meter bredt.
    
  "Det er der, hr. Russell. Vi så det alle sammen," sagde Eichberg, så begejstret, at han ikke bemærkede i første omgang, hvad Russell havde på. "Hey, hvad er alt det udstyr?" spurgte han endelig.
    
  "Bevar roen og ring til Pappas."
    
  "Hr. Russell, De burde være lidt mere..."
    
  "Få mig ikke til at gentage det igen," sagde betjenten og trak en pistol frem under tøjet.
    
  "David!" hvinede Eichberg som et barn.
    
  "Jacob!" råbte Kaine.
    
  "Hold kæft, din gamle idiot."
    
  Fornærmelsen drænede blodet fra Kaines ansigt. Ingen havde nogensinde talt til ham på den måde, især ikke manden, der havde været hans højre hånd indtil nu. Han havde ikke tid til at svare, for David Pappas kom ud af hulen og blinkede, mens hans øjne vænnede sig til lyset.
    
  "Hvad fanden...?"
    
  Da han så pistolen i Russells hånd, forstod han det med det samme. Han var den første af de tre til at forstå, dog ikke den mest skuffede og chokerede. Den rolle tilhørte Cain.
    
  "Dig!" udbrød Pappas. "Nu forstår jeg. Du havde adgang til magnetometerprogrammet. Det var dig, der ændrede dataene. Du dræbte Stowe."
    
  "En lille fejl, der næsten kostede mig dyrt. Jeg troede, jeg havde mere kontrol over ekspeditionen, end jeg rent faktisk havde," indrømmede Russell med et skuldertræk. "Nu et hurtigt spørgsmål. Er du klar til at bære Arken?"
    
  "Fuck dig, Russell."
    
  Uden at tænke sig om, sigtede Russell mod Pappas' ben og affyrede. Pappas' højre knæ forvandlede sig til et blodigt rod, og han faldt til jorden. Hans skrig genlød fra tunnelvæggene.
    
  "Den næste kugle rammer dit hoved. Svar mig nu, Pappa."
    
  "Ja, den er klar til udgivelse, hr. Kysten er fri," sagde Eichberg og løftede hænderne i vejret.
    
  "Det var alt, hvad jeg ville vide," svarede Russell.
    
  To skud blev affyret i hurtig rækkefølge. Hans hånd faldt ned, og to skud mere fulgte. Eichberg faldt oven på Pappas, begge såret i hovedet, deres blod blandede sig nu på den klippefyldte jord.
    
  "Du dræbte dem, Jacob. Du dræbte dem begge."
    
  Kain krøb sammen i hjørnet, hans ansigt en maske af frygt og forvirring.
    
  "Nå, nå, gamle mand. For sådan en skør gammel stodder er du ret god til at sige det åbenlyse," sagde Russell. Han kiggede ind i hulen, stadig sigtende sin pistol mod Kaine. Da han vendte sig om, var der et tilfreds udtryk i hans ansigt. "Så vi fandt den endelig, Ray? Et livsværk. Ærgerligt at din kontrakt bliver afbrudt."
    
  Assistenten gik hen imod sin chef med langsomme, afmålte skridt. Kain trak sig endnu længere tilbage i sit hjørne, fuldstændig fanget. Hans ansigt var dækket af sved.
    
  "Hvorfor, Jakob?" råbte den gamle mand. "Jeg elskede dig som min egen søn."
    
  "Kald du det kærlighed?" råbte Russell, mens han nærmede sig Kaine og slog ham gentagne gange med pistolen, først i ansigtet, derefter i armene og hovedet. "Jeg var din slave, gamle mand. Hver gang du græd som en pige midt om natten, løb jeg hen til dig og mindede mig selv om, hvorfor jeg gjorde det her. Jeg var nødt til at tænke på det øjeblik, hvor jeg endelig ville besejre dig, og du ville være i min nåde."
    
  Kain faldt til jorden. Hans ansigt var hævet, næsten uigenkendeligt efter slagene. Blod sivede ud af hans mund, og hans kindben var brækket.
    
  "Se på mig, gamle mand," fortsatte Russell og løftede Kane i skjortekraven, indtil de stod ansigt til ansigt.
    
  "Se din egen fiasko i øjnene. Om få minutter vil mine mænd stige ned i denne hule og hente din dyrebare ark. Vi vil give verden, hvad den fortjener. Alt vil blive, som det altid var meningen."
    
  "Jeg er ked af det, hr. Russell. Jeg er bange for, at jeg må skuffe Dem."
    
  Assistenten vendte sig brat om. I den anden ende af tunnelen var Fowler lige kommet ned ad rebet og var i gang med at sigte en Kalashnikov mod ham.
    
    
  94
    
    
    
  UDGRAVNINGER
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. 14:27.
    
    
  Fader Fowler.
    
  'Håkan'.
    
  Russell placerede Cains slappe krop mellem sig selv og præsten, som stadig sigtede sin riffel mod Russells hoved.
    
  "Det ser ud til, at du er kommet af med mine folk."
    
  "Det var ikke mig, hr. Russell. Gud sørgede for det. Han forvandlede dem til støv."
    
  Russell så chokeret på ham og prøvede at finde ud af, om præsten bluffede. Hans assistenters hjælp var afgørende for hans plan. Han kunne ikke forstå, hvorfor de ikke var dukket op endnu, og prøvede at forsinke tiden.
    
  "Så du har overtaget, far," sagde han og vendte tilbage til sin sædvanlige ironiske tone. "Jeg ved, hvor god en skytte du er. På denne afstand kan du ikke ramme ved siden af. Eller er du bange for at ramme den uerklærede Messias?"
    
  "Hr. Cain er bare en syg gammel mand, der tror, han gør Guds vilje. Hvad mig angår, er den eneste forskel på jer to jeres alder. Smid jeres pistol."
    
  Russell var tydeligvis oprørt over fornærmelsen, men magtesløs til at gøre noget ved situationen. Han holdt sin egen pistol ved løbet efter at have slået Cain med den, og den gamle mands krop ydede ham ringe beskyttelse. Russell vidste, at én forkert bevægelse ville sprænge et hul i hans hoved.
    
  Han løsnede sin højre knytnæve og slap pistolen, derefter løsnede han sin venstre og slap Kaine.
    
  Den gamle mand kollapsede i slowmotion, forvredet, som om hans led ikke var forbundet med hinanden.
    
  "Fremragende, hr. Russell," sagde Fowler. "Hvis De ikke har noget imod det, så træd venligst ti skridt tilbage ..."
    
  Mekanisk gjorde Russell, som han fik besked på, med had i øjnene.
    
  For hvert skridt Russell tog tilbage, tog Fowler et skridt fremad, indtil førstnævnte havde ryggen mod væggen, og præsten stod ved siden af Kain.
    
  "Meget godt. Læg nu hænderne på hovedet, så kommer du ud herfra i god behold."
    
  Fowler krøb sammen ved siden af Cain og mærkede hans puls. Den gamle mand rystede, og det ene af hans ben syntes at have krampe. Præsten rynkede panden. Cains tilstand bekymrede ham - han viste alle tegn på et slagtilfælde, og hans vitalitet syntes at fordampe for hvert øjeblik, der gik.
    
  I mellemtiden kiggede Russell sig omkring og prøvede at finde noget, han kunne bruge som et våben mod præsten. Pludselig mærkede han noget på jorden under sig. Han kiggede ned og bemærkede, at han stod på nogle kabler, der sluttede halvanden fod til højre for ham og var forbundet til generatoren, der forsynede hulen med strøm.
    
  Han smilede.
    
  Fowler tog Kanes arm, klar til at trække ham væk fra Russell, hvis det var nødvendigt. Ud af øjenkrogen så han Russell springe. Uden et øjebliks tøven affyrede han.
    
  Så gik lyset ud.
    
  Det, der skulle have været et varselsskud, endte med, at generatoren blev ødelagt. Udstyret begyndte at sprutte gnister med få sekunders mellemrum og oplyste tunnelen med et sporadisk blåt lys, der blev svagere og svagere, som en kamerablitz, der gradvist mister kraft.
    
  Fowler krøb straks sammen - en stilling han havde indtaget hundredvis af gange, mens han sprang med faldskærm ind i fjendens territorium på måneløse nætter. Når man ikke kendte fjendens position, var det bedste at sidde stille og vente.
    
  Blå gnist.
    
  Fowler troede, han så en skygge løbe langs væggen til venstre for sig, og affyrede. Den ramte ved siden af. Han bandede over uheldet og zigzaggede et par meter for at sikre sig, at den anden mand ikke ville genkende hans position efter skuddet.
    
  Blå gnist.
    
  Endnu en skygge, denne gang til højre for ham, dog længere og lige ved siden af væggen. Han skød i den modsatte retning. Han ramte igen, og der var mere bevægelse.
    
  Blå gnist.
    
  Han stod med ryggen mod væggen. Han kunne ikke se Russell nogen steder. Det kunne betyde, at han-
    
  Med et skrig kastede Russell sig mod Fowler og ramte ham gentagne gange i ansigtet og på halsen. Præsten mærkede den anden mands tænder synke ned i hans arm, som et dyrs. Ude af stand til at handle anderledes slap han Kalashnikov-pistolen. I et sekund mærkede han den anden mands hænder. De kæmpede, og riflen var forsvundet i mørket.
    
  Blå gnist.
    
  Fowler lå på jorden, og Russell kæmpede for at kvæle ham. Præsten, der endelig kunne se sin fjende, knyttede sin næve og slog Russell i solar plexus. Russell stønnede og rullede om på siden.
    
  Et sidste, svagt blåt glimt.
    
  Fowler formåede at se Russell forsvinde ind i cellen. Et pludseligt, svagt glimt fortalte ham, at Russell havde fundet sin pistol.
    
  En stemme kom fra hans højre side.
    
  'Far'.
    
  Fowler sneg sig hen til den døende Kain. Han ville ikke give Russell et let mål, i tilfælde af at han besluttede sig for at prøve lykken og sigte i mørket. Præsten mærkede endelig den gamle mands krop foran sig og satte munden til øret.
    
  "Hr. Cain, vent lige," hviskede han. "Jeg kan få dig ud herfra."
    
  "Nej, far, det kan du ikke," svarede Kain, og selvom hans stemme var svag, talte han med et lille barns faste tone. "Det er for det bedste. Jeg skal se mine forældre, min søn og min bror. Mit liv startede i et hul. Det er kun logisk, at det vil ende på samme måde."
    
  "Så betro dig til Gud," sagde præsten.
    
  "Jeg har en. Kan du give mig en hånd med, mens jeg går?"
    
  Fowler sagde ingenting, men han følte efter den døende mands hånd, som han holdt mellem sine egne. Mindre end et minut senere, midt i en hvisket hebraisk bøn, hørtes en dødsraslen, og Raymond Cain frøs til.
    
  På dette tidspunkt vidste præsten, hvad han skulle gøre.
    
  I mørket rakte han fingrene ud til knapperne på sin skjorte og åbnede dem, hvorefter han trak pakken med sprængstoffer ud. Han mærkede detonatoren, stak den i C4-stængerne og trykkede på knapperne. Han talte mentalt antallet af bip.
    
  Efter installationen har jeg to minutter, tænkte han.
    
  Men han kunne ikke efterlade bomben uden for hulrummet, hvor Arken lå. Den var måske ikke kraftig nok til at forsegle hulen igen. Han var ikke sikker på, hvor dyb renden var, og hvis Arken lå bag et klippefremspring, kunne den måske overleve uskadt. Hvis han skulle forhindre denne vanvid i at ske igen, måtte han placere bomben ved siden af Arken. Han kunne ikke kaste den som en granat, for detonatoren kunne løsne sig. Og han måtte have tid nok til at flygte.
    
  Den eneste mulighed var at tage Russell ned, få C4 i position og så gå bankerot.
    
  Han kravlede rundt i håb om ikke at lave for meget støj, men det var umuligt. Jorden var dækket af små sten, der flyttede sig, når han bevægede sig.
    
  "Jeg hører dig komme, præst."
    
  Der var et rødt glimt, og et skud lød. Kuglen ramte Fowler med et godt stykke afstand, men præsten forblev forsigtig og rullede hurtigt til venstre. Den anden kugle ramte ham, hvor han havde været få sekunder tidligere.
    
  Han vil bruge pistolens blitz til at orientere sig. Men han kan ikke gøre det for ofte, ellers løber han tør for ammunition, tænkte Fowler, mens han mentalt talte de sår, han havde set på Pappas og Eichbergs lig.
    
  Han skød sikkert Decker én gang, Pappas måske tre gange, Eichberg to gange, og han skød mig to gange. Det er otte kugler. En pistol rummer fjorten kugler, femten hvis der er én i kammeret. Det betyder, at han har seks, måske syv kugler tilbage. Han bliver snart nødt til at lade igen. Når han gør det, vil jeg høre magasinet klikke. Så...
    
  Han var stadig i gang med at tælle, da to skud mere oplyste huleindgangen. Denne gang rullede Fowler fra sin oprindelige position lige i tide. Skuddet ramte ham cirka ti centimeter.
    
  Der er fire eller fem tilbage.
    
  "Jeg får fat i dig, korsfarer. Jeg får fat i dig, fordi Allah er med mig." Russells stemme lød spøgelsesagtig i hulen. "Forsvind herfra, mens du stadig kan."
    
  Fowler greb en sten og kastede den ned i hullet. Russell greb maddingen og skød i den retning, lyden hørtes.
    
  Tre eller fire.
    
  "Meget klogt, korsfarer. Men det vil ikke gavne dig."
    
  Han var ikke færdig med at tale, da han affyrede igen. Denne gang var der ikke to, men tre skud. Fowler rullede til venstre, så til højre, og hans knæ ramte de skarpe klipper.
    
  Én kugle eller et tomt magasin.
    
  Lige før han affyrede sit andet skud, kiggede præsten op et øjeblik. Det varede måske kun et halvt sekund, men det, han så i det korte lys fra skuddene, vil for evigt forblive prentet i hans hukommelse.
    
  Russell stod bag en gigantisk gylden æske. To groft skulpturerede figurer skinnede klart i toppen. Pistolens glimt fik guldet til at se ujævnt og bulet ud.
    
  Fowler tog en dyb indånding.
    
  Han var næsten inde i selve kammeret, men han havde ikke meget manøvreplads. Hvis Russell affyrede igen, selv bare for at se, hvor han var, ville han næsten helt sikkert ramme ham.
    
  Fowler besluttede sig for at gøre det, Russell mindst forventede.
    
  Med én hurtig bevægelse sprang han op og løb ind i hullet. Russell forsøgte at affyre, men aftrækkeren klikkede højt. Fowler sprang, og før den anden mand kunne reagere, kastede præsten sin fulde kropsvægt oven på arken, som faldt ned over Russell, låget åbnede sig og spildte indholdet. Russell sprang tilbage og undgik med nød og næppe at blive knust.
    
  Det, der fulgte, var en blind kamp. Fowler formåede at give Russell adskillige slag mod arme og bryst, men Russell lykkedes på en eller anden måde at få et fuldt magasin ind i sin pistol. Fowler hørte våbnet blive genladt. Han fumlede i mørket med sin højre hånd, mens han holdt Russells arm med sin venstre.
    
  Han fandt en flad sten.
    
  Han slog Russell i hovedet med al sin kraft, og den unge mand faldt bevidstløs til jorden.
    
  Kraften fra nedslaget knuste klippen i stykker.
    
  Fowler prøvede at genvinde balancen. Hele hans krop værkede, og hans hoved blødte. Ved hjælp af lyset fra sit ur forsøgte han at orientere sig i mørket. Han rettede en tynd, men intens lysstråle mod den omvendte Ark og skabte en blød glød, der fyldte rummet.
    
  Han havde meget lidt tid til at beundre det. I det øjeblik hørte Fowler en lyd, han ikke havde bemærket under kampen ...
    
  Lydsignal.
    
  ...og indså, at mens han rullede rundt og undveg skuddene...
    
  Lydsignal.
    
  ...ikke meningen ...
    
  Lydsignal.
    
  ... han aktiverede detonatoren...
    
  ...det lød kun i de sidste ti sekunder før eksplosionen...
    
  Biiiiiiiiiiiiiii.
    
  Drevet af instinkt snarere end fornuft sprang Fowler ud i mørket bag kammeret, bag Arkens svage lys.
    
  For foden af platformen bed Andrea Otero nervøst sine negle. Så, pludselig, rystede jorden. Stilladset svajede og stønnede, mens stålet absorberede eksplosionen, men ikke kollapsede. En sky af røg og støv væltede op fra tunnelåbningen og dækkede Andrea med et tyndt lag sand. Hun løb et par meter væk fra stilladset og ventede. I en halv time forblev hendes øjne stift rettet mod indgangen til den rygende hule, selvom hun vidste, at det var nytteløst at vente.
    
  Ingen kom ud.
    
    
  95
    
    
    
  På vej til Aqaba
    
  AL-MUDAWWARA-ØRKENEN, JORDAN
    
    
  Torsdag den 20. juli 2006. 21:34.
    
    
  Andrea nåede frem til H3'eren med et punkteret dæk, hvor hun havde efterladt den, mere udmattet end hun nogensinde havde været i sit liv. Hun fandt donkraften præcis der, hvor Fowler havde sagt det, og bad i stilhed en bøn for den faldne præst.
    
  Han vil sandsynligvis være i himlen, hvis sådan et sted findes. Hvis du findes, Gud. Hvis du er deroppe, hvorfor sender du så ikke et par engle for at hjælpe mig?
    
  Ingen dukkede op, så Andrea måtte selv udføre arbejdet. Da hun var færdig, gik hun hen for at sige farvel til Doc, som var begravet ikke mere end tre meter væk. Afskeden varede et stykke tid, og Andrea indså, at hun havde hylet og grædt højt flere gange. Hun følte, at hun var på nippet til - midt i - et nervesammenbrud efter alt, hvad der var sket i de sidste par timer.
    
    
  Månen var lige begyndt at stå op og oplyste klitterne med sit sølvblå lys, da Andrea endelig fandt kræfterne til at sige farvel til Chedva og klatre ind i H3'eren. Hun følte sig svag, lukkede døren og tændte for airconditionen. Den kølige luft, der rørte hendes svedige hud, var dejlig, men hun havde ikke råd til at nyde den i mere end et par minutter. Brændstoftanken var kun en kvart fuld, og hun ville få brug for alt, hvad hun havde, for at komme tilbage til vejen.
    
  Hvis jeg havde bemærket denne detalje, da vi satte os i bilen den morgen, ville jeg have forstået det egentlige formål med turen. Måske ville Chedva stadig være i live.
    
  Hun rystede på hovedet. Hun måtte koncentrere sig om at køre. Med lidt held ville hun nå frem til en vej og finde en by med en tankstation inden midnat. Hvis ikke, ville hun være nødt til at gå. Det var afgørende at finde en computer med internetforbindelse.
    
  Hun havde meget at fortælle.
    
    
  96
    
  EPILOG
    
    
  Den mørke skikkelse bevægede sig langsomt hjemad. Han havde meget lidt vand, men det var nok til en mand som ham, trænet til at overleve under de værste forhold og hjælpe andre med at overleve.
    
  Det lykkedes ham at finde den rute, hvorigennem Yirma əi áhus udvalgte var kommet ind i hulerne for mere end to tusind år siden. Det var det mørke, han var styrtet ned i lige før eksplosionen. Nogle af de sten, der havde dækket ham, var blevet blæst væk af eksplosionen. Det tog ham en solstråle og flere timers hård anstrengelse at komme ud i det fri igen.
    
  Han sov om dagen, hvor han end fandt skygge, og trak kun vejret gennem næsen, gennem et improviseret tørklæde, han havde lavet af kasseret tøj.
    
  Han gik gennem natten og hvilede ti minutter hver time. Hans ansigt var fuldstændig dækket af støv, og nu, da han så omridset af vejen flere timer væk, blev han mere og mere bevidst om, at hans 'død' endelig kunne give ham den befrielse, han havde søgt i alle disse år. Han ville ikke længere behøve at være Guds soldat.
    
  Hans frihed ville være en af to belønninger, han modtog for dette foretagende, selvom han aldrig kunne dele nogen af dem med nogen.
    
  Han rakte ned i lommen efter et stenstykke, der ikke var større end hans håndflade. Det var alt, hvad der var tilbage af den flade sten, han havde brugt til at slå Russell med i mørket. Over hele overfladen var der dybe, men perfekte symboler, der ikke kunne være hugget af menneskehænder.
    
  To tårer trillede ned ad hans kinder og efterlod spor i støvet, der dækkede hans ansigt. Hans fingerspidser gled efter symbolerne på stenen, og hans læber forvandlede dem til ord.
    
  Loh Tirtzach.
    
  Du må ikke dræbe.
    
  I det øjeblik bad han om tilgivelse.
    
  Og blev tilgivet.
    
    
  Taknemmelighed
    
    
  Jeg vil gerne takke følgende personer:
    
  Til mine forældre, som denne bog er dedikeret til, for at de undslap borgerkrigens bombninger og gav mig en barndom så anderledes end deres egen.
    
  Til Antonia Kerrigan for at være den bedste litterære agent på planeten med det bedste hold: Lola Gulias, Bernat Fiol og Victor Hurtado.
    
  Til dig, læser, for succesen med min første roman, Guds spion, i 39 lande. Jeg takker dig oprigtigt.
    
  Til New York, til James Graham, min 'bror'. Dedikeret til Rory Hightower, Alice Nakagawa og Michael Dillman.
    
  I Barcelona er Enrique Murillo, redaktøren af denne bog, både utrættelig og trættende, fordi han har én usædvanlig dyd: han fortalte mig altid sandheden.
    
  I Santiago de Compostela, Manuel Sutino, som bidrog med sin betydelige forståelse af ingeniørvidenskab til beskrivelserne af Moses' ekspedition.
    
  I Rom, Giorgio Celano for hans viden om katakomberne.
    
  I Milano, Patrizia Spinato, ordtæmmer.
    
  I Jordan, Mufti Samir, Bahjat al-Rimawi og Abdul Suhayman, som kender ørkenen som ingen andre, og som lærte mig gahwa-ritualet.
    
  Intet ville have været muligt i Wien uden Kurt Fischer, som gav mig oplysninger om den rigtige slagter fra Spiegelgrund, der døde den 15. december af et hjerteanfald.
    
  Og til min kone Katuksa og mine børn Andrea og Javier for at have forstået mine rejser og min tidsplan.
    
  Kære læser, jeg ønsker ikke at afslutte denne bog uden at bede om en tjeneste. Gå tilbage til begyndelsen af disse sider og genlæs Samuel Keenes digt. Gør dette, indtil du har lært hvert ord udenad. Lær det til dine børn; send det videre til dine venner. Vær sød.
    
    
  Lovet være du, o Gud, den evige, universelle nærvær, som får brød til at vokse af jorden.
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"