Рыбаченко Олег Павлович
Aleksandro la 3-a - La Granda Espero de Rusio

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками Юридические услуги. Круглосуточно
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Aleksandro la 2-a estis murdita en aprilo 1866. Aleksandro la 3-a supreniris la tronon. Li malhelpis la vendon de Alasko kaj efektivigis serion da rimedoj, kiuj fortigis la caristan Rusion. Tiam komenciĝis periodo de gloraj venkoj kaj konkeroj por nia granda patrujo.
  Aleksandro la 3-a - La Granda Espero de Rusio
  ANOTAĴO
  Aleksandro la 2-a estis murdita en aprilo 1866. Aleksandro la 3-a supreniris la tronon. Li malhelpis la vendon de Alasko kaj efektivigis serion da rimedoj, kiuj fortigis la caristan Rusion. Tiam komenciĝis periodo de gloraj venkoj kaj konkeroj por nia granda patrujo.
  PROLOGUO
  La atenco kontraŭ caro Aleksandro la 2-a enigis Rusion en funebron. Sed jam de la unuaj monatoj de la regado de lia filo Aleksandro la 3-a, oni sentis firman manon. La maltrankvilo trankviliĝis, oni komencis konstrui fervojojn kaj fabrikojn. Novaj fortikaĵoj estis starigitaj en Alasko. La ideo vendi ĉi tiun teritorion estis tuj malakceptita de la nova, potenca caro: rusoj ne cedas siajn terojn. Kaj la ordono estis donita: konstrui urbon - novan Aleksandrion.
  Kun la apero de vaporŝipoj, vojaĝado al Alasko fariĝis pli facila. Kaj riĉaj orminaj deponejoj estis malkovritaj. Kaj fariĝis klare, ke la saĝa reĝo agis ĝuste ne vendante Alaskon.
  Sed aliaj landoj komencis postuli ĝin, precipe Britio, kiu dividas limon kun Alasko kaj Kanado.
  La brita armeo kaj mararmeo sieĝis Novan Aleksandrion. Sed la knaboj kaj knabinoj el la infanaj spacaj specialaj fortoj estis tie.
  Oleg Rybachenko, fidela servisto de la rusaj dioj kaj komandanto de la infanaj spacaj specialaj fortoj, estis sendita al ĉi tiu fortikaĵo sur rusa teritorio kaj devis partopreni en la bataloj por teni rusan teritorion.
  Nudpiede kaj portante ŝortojn, la knabo atakis la britan baterion poziciigitan sur la imponaj altoj super la fortikaĵo. Oleg jam havis konsiderindan sperton plenumante diversajn misiojn por la ĉiopovaj rusaj dioj en diversaj universoj. Tia estis la destino de ĉi tiu knabo-geniulo. Kiel plenkreska verkisto, li deziris fariĝi senmorta.
  Kaj la rusaj dioj-demiurgoj igis lin senmorta, sed transformis lin en knabo-terminatoron, kiu servas ilin kaj la popolon de Patrino Rusio. Tio tute bone konvenas al la eterna knabo.
  Li metas manon super la buŝon de angla gardisto kaj tratranĉas lian gorĝon. Ĉi tio ne estas la unua fojo, kiam li faras tion, nek estas lia unua misio. De la komenco, danke al sia infaneca korpo, la eterna knabo perceptis ĉion kiel ludon, kaj tial sentis neniun penton aŭ malkomforton en sia animo.
  Ĝi fariĝis tiel natura por li, ke la knabo ĝojis nur pri sia plej nova sukceso.
  Ĉi tie li simple deŝiris la kapon de alia gardostaranto. Niaj angloj devus scii: Alasko estis kaj ĉiam estos rusa!
  Oleg Rybachenko, la brila kaj plej produktiva verkisto en la Komunumo de Sendependaj Ŝtatoj, jam delonge estis kolerigita pri la vendo de Alasko por mizera mono! Sed caro Aleksandro la 3-a estis malsama! Ĉi tiu monarko ne cedus eĉ colon da rusa tero!
  Gloro al Rusujo kaj la rusaj caroj!
  La knabo-terminatoro trafis alian anglon en la malantaŭo de la kapo per sia nuda kalkano. Li rompis sian kolon. Poste li kantis:
  - Alasko estos nia por ĉiam,
  Kie estas la rusa flago, tie brilas la suno!
  Granda revo realiĝos,
  Kaj la voĉoj de la knabinoj estas tre klaraj!
  Estus bonege se la legendaj kvar sorĉistinoj, belaj kiel la steloj, povus helpi tuj nun. Ili estus granda helpo. Sed bone, batalu sola por nun.
  Nun vi ekbruligas la senfuman pulvon kaj nitroglicerinon. Nun la tuta brita baterio eksplodos.
  Oleg Ribaĉenko kantis:
  - Ne ekzistas pli bela patrujo ol Rusujo,
  Batalu por ŝi kaj ne timu...
  Ne ekzistas pli feliĉa lando en la universo,
  Rus', la torĉo de lumo por la tuta universo!
  La baterio eksplodis, kiel erupcio de kolosa vulkano. Pluraj centoj da angloj estis ĵetitaj en la aeron samtempe, kaj disŝiritaj en pecetojn.
  Post tio, la knabo, svingante du sabrojn, komencis haki la anglojn. La juna Terminator-knabo komencis krii angle.
  - La Skotoj ribelis! Ili volas disŝiri la Reĝinon!
  Tiam io komenciĝis... Pafado eksplodis inter etnaj angloj kaj skotoj. Sovaĝa kaj brutala interpafado.
  Kaj tiel komenciĝis la batalado. La skotoj kaj la angloj koliziis unu kun la alia.
  Pluraj mil soldatoj sieĝantaj la fortikaĵon nun batalis kun la plej granda frenezo.
  Oleg Ribaĉenko kriis:
  - Ili tranĉas kaj mortigas! Pafu tiujn!
  La batalo daŭris je kolosa skalo. Dume, Oleg, posedante rimarkindan forton, kaptis plurajn barelojn da nitroglicerino en la boaton, kaj en la konfuzo, ili celis ĝin al la plej granda brita batalŝipo.
  La knabo-terminatoro kriis:
  - Por Rus', la donaco de neniigo!
  Kaj li forpuŝis la boaton per siaj nudaj, infanecaj piedoj, kaj ĝi, akcelante, frapis la flankon de la batalŝipo. La angloj surŝipe pafis siajn pafilojn kaose kaj vane.
  Kaj jen la rezulto: trafa atako. Pluraj bareloj da nitroglicerino eksplodis. Kaj la senmorta knabo celis ilin tiel precize, ke ili eksplodis tute.
  Kaj tia detruo sekvis. Kaj la batalŝipo, sen plua prokrasto, komencis sinki.
  Kaj la angloj surŝipe dronis. Dume, la knabo jam estis sur la krozŝipo, hakante la maristojn per siaj sabroj, kaj kurante, ŝprucigante sur siaj nudaj piedoj, al la stirejo.
  Li rapide faligas la maristojn kaj kriegas:
  - Gloro al nia bela lando!
  Mirinda Rusio sub la saĝa caro!
  Mi ne donos al vi Alaskon, malamikoj!
  La krudulo estos disŝirita pro kolero!
  Kaj tiel la knabo ĵetis obuson per siaj nudaj piedoj kaj disŝiris la britojn.
  Tiam li trarompis al la stirilo kaj komencis turni la krozŝipon. Kaj du grandaj britaj ŝipoj koliziis. Kaj iliaj kirasoj eksplodus. Kaj ili sinkus kaj brulus samtempe.
  Oleg kantis:
  - Gloro al Rusujo, gloro!
  La krozŝipo rapidas antaŭen...
  Caro Aleksandro la Granda,
  Malfermos la poentadon!
  Post tio, la knabo-terminatoro saltis per unu sola salto sur alian krozŝipon. Kaj tie ankaŭ li komencis haki la maristojn kaj lukti por atingi la stirilon.
  Kaj poste simple turnu ĉion kaj puŝu la ŝipojn kune.
  La knabo Terminator eĉ komencis kanti:
  - Nigra zono,
  Mi estas tre trankvila...
  Nigra Zono -
  Unu militisto sur la kampo!
  Nigra zono,
  Fulma malŝargo -
  Ĉiuj angloj kuŝas mortintaj!
  Kaj Oleg Rybachenko denove frakasas ŝipojn kune. Kia ulo - li estas vere la plej senĝena ulo en la mondo!
  Kaj alia salto, kaj sur alian krozŝipon. Sed la mastrino de la maroj havis malbonan ideon - batali kontraŭ Rusio. Precipe kiam tia forta kaj malzorgema knabo batalis.
  Oleg Rybachenko tiam disbatis amason da britoj kaj turnis sian ŝipon - aŭ pli ĝuste, tiun, kiun li kaptis de la britoj. Li tiam direktis ĝin ataki alian krozŝipon. Kun sovaĝa muĝo, li trafis la malamikon.
  Estis kvazaŭ du monstroj koliziis kaj koliziis en sovaĝaj kostumoj. Ili fendis la nazojn unu al la alia. Poste ili englutis marakvon kaj komencis droni, sen ŝanco postvivi.
  Oleg Ribaĉenko kriis:
  - Gloro al Aleksandro la 3-a! La plej granda el la caroj!
  Kaj denove, per siaj nudaj piedfingroj, li ĵetas supren bombon kun eksplodaĵoj. Kaj la tuta fregato, truita, sinkas.
  Kompreneble, la britoj ne atendis tion. Ĉu ili pensis, ke ili hazarde renkontos tian sovaĝan aventuron?
  Oleg Rybachenko kriis:
  - Gloro al la Granda Rusujo de la Caroj!
  Kaj denove, la knabo kaptas la stirilon de alia krozŝipo. Per siaj nudaj, infanecaj piedoj, li turnas ĝin kaj trafas la malamikon. La du ŝipoj disiĝas kaj dronas en mara vomaĵo!
  Terminator-knabo krias:
  - Por la gloro de la sankta patrujo!
  Kaj poste venas alia longa salto. Kaj flugo super la ondoj. Post kio la knabo denove hakas per siaj sabroj, trarompante al la stirilo. Li estas tre batalema kaj agresema Terminator-knabo.
  Li dispremas la anglajn maristojn kaj kantas:
  - Brilas kiel radianta stelo,
  Tra la nebulo de nepenetrebla mallumo...
  Nia granda caro Aleksandro,
  Konas nek doloron nek timon!
  
  Viaj malamikoj retiriĝas antaŭ vi,
  La homamaso ĝojas...
  Rusujo akceptas vin -
  Potenca mano regas!
  Kaj Oleg Rybachenko faligis alian amason da angloj, kaj denove frakasis la ŝipojn frontale per sia tuta forto.
  Jen vera Terminator-knabo. Li aspektas ĉirkaŭ dekdujara, nur kvin futojn alta, tamen liaj muskoloj estas kiel gisfero kaj lia fiziko estas kiel ĉokolada tabulo.
  Kaj se tia ulo vin batos, ĝi tute ne estos mielo.
  Kaj jen la knabo denove, saltante de unu patrolveturilo al alia. Kaj denove, sen plua prokrasto, li metas ilin unu kontraŭ la alia.
  Kaj li krias al si:
  - Por la Romanovoj-a Rus'!
  La knaboverkisto vere bone progresas. Li montros al ĉiu sian klason. Kaj li hakos kaj frakasos ĉiun, kiel giganto per klabo.
  Jen denove la salto, ĉi-foje sur armadelon.
  La sabroj de la knabo denove funkcias. Ili provas pafi al li, sed la kugloj maltrafas la senmortan knabon, kaj se ili faras tion, ili resaltas.
  Estas bone esti eterna infano: ne nur vi estas juna, sed ili ankaŭ ne povas mortigi vin. Do vi draŝas Brition.
  Vi kaptas la stirilon. Kaj nun vi turnas ĝin, kaj nun du batalŝipoj tuj kolizios, kaj ili kraŝas. Kaj la metalo rompiĝas, sparkoj flugas ĉien.
  Oleg Ribaĉenko krias:
  - Por Rusujo, ĉiuj estos venkitaj!
  Kaj per nuda, knabeca kalkano li ĵetos mortigan donacon de morto. Li disŝiros amason da angloj, kaj alia fregato sinkos.
  Nu, ankoraŭ restas kvar krozŝipoj. Estas klare, ke la britoj ne sendos sian tutan floton al la bordoj de Alasko.
  Oleg Rybachenko kaptas alian stirilon kaj turnas ĝin al la malamiko per sia tuta forto. Kaj tiam ambaŭ krozŝipoj kolizias.
  Aŭdiĝas grincado kaj krakado de metalo. Kaj ambaŭ ŝipoj komencas sinki kun granda ĝuo.
  Oleg Ribaĉenko kantis:
  - Proksime de la Biero kaj Akvo-vendejo,
  Tie kuŝis feliĉa viro...
  Li venis el la popolo,
  Kaj li eliris kaj falis en la neĝon!
  Nun ni bezonas detrui la lastajn krozŝipojn kaj alfronti la pli malgrandajn ŝipojn.
  Tiam la angloj surtere, post la detruo de la floto, kapitulacos al la kompato de la venkinto.
  Kaj ĉi tio estos tia leciono por Britio, ke ili neniam forgesos ĝin. Kaj ili ankaŭ memoros Krimeon, kien ili entrudiĝis dum la regado de sia praavo, Nikolao la 1-a. Tamen, Nikolao Paliĉ ne falis en la historion kiel granda homo, sed kiel fiaskulo. Sed lia nepo nun devas montri la gloron de rusaj armiloj.
  Kaj Oleg Rybachenko, tre senĝena kaj celkonscia knabo terminator, helpas lin pri tio.
  Oleg kaptas alian stirilon kaj frapas ambaŭ britajn krozŝipojn unu kontraŭ la alian. Li agas kun granda persistemo kaj severeco.
  Post kio la knaboverkisto ekkrias:
  - La ŝipoj sinkas al la fundo,
  Kun ankroj, veloj...
  Kaj tiam via estos,
  Oraj kestoj!
  Oraj kestoj!
  Kaj alia salto. Post kiam kvar batalŝipoj kaj dekduo da krozŝipoj estos detruitaj, estas tempo ankaŭ dispremi la fregatojn. Britio perdos sufiĉe multajn ŝipojn.
  Kaj post tio li komprenos, kion signifas ataki Rusion.
  La knabo-terminatoro kantis:
  - Pro la miraklo kaj nia venko en la mondo!
  Kaj li selis la stirilon de alia fregato, kaj direktis la ŝipon rami, kaj per potenca bato, kiel ĝi trafis!
  Kaj ambaŭ ŝipoj rompiĝos kaj frakasiĝos en pecetojn. Kaj tio estas bonege, vere malvarmeta.
  Oleg Rybachenko denove saltas kaj saltas sur la sekvan ŝipon. De tie, li direktas la procezon. Li denove turnas la ŝipon, kaj la fregatoj kolizias.
  Denove aŭdiĝas kriego de rompiĝanta metalo, potenca eksplodo, kaj la pluvivantaj maristoj falas en la akvon.
  Oleg krias:
  - Al la sukceso de niaj armiloj!
  Kaj denove la kuraĝa knabo atakas. Li surgrimpis la novan fregaton kaj direktis ĝin al la destrojero.
  Vaporŝipoj kolizias kaj eksplodas. Metalo rompiĝas, kaj fajro ekflamas. Kaj homoj brulas vivaj.
  Jen la plej evidenta koŝmaro. Kaj la angloj brulas kiel barbekuoj.
  Inter la mortintoj estis kajutknabo, knabo de ĉirkaŭ dek tri jaroj. Estas domaĝe, kompreneble, ke iu simila al li estis mortigita. Sed milito estas milito.
  La knabo-terminatoro kantis:
  - Estos kadavroj, multaj montoj! Patro Ĉernomoro estas kun ni!
  Kaj la knabo denove ĵetis obuson per sia nuda piedo, kiu sinkigis alian ŝipon.
  La knabo-geniulo kapbatis la britan admiralon, kies kapo eksplodis kiel kukurbo trafita de amaso. Li poste piedbatis la grandegan nigrulon en la mentonon per sia nuda kalkano. Li preterflugis kaj faligis dekduon da maristoj.
  Kaj tiam la knabo denove turnis la fregaton kaj trafis sian najbaron per ĝi. Li pepis agreseme:
  - Mi estas granda stelulo!
  Kaj denove, la knabo-terminatoro atakas. Imponega kaj rapida. Tuta vulkano bolas en li, erupcio de kolosa potenco. Jen nevenkebla knabo-geniulo.
  Kaj li dispremas ilin ĉiujn sen kompato. Kaj tiam la knabo-superviro selas alian fregaton. Kaj detruas la malamikon sen ia prokrasto. Nun tiu knabo estas granda stelulo.
  Oleg Rybachenko denove kunbatis la du ŝipojn kaj kriis per la tuta voĉo:
  - Por granda komunismo!
  Kaj denove, la kuraĝa batalanto atakas. Vi batalas ĉi tie laŭ nova maniero. Ne kiel alia tempovojaĝa rakonto pri la Dua Mondmilito. Ĉio estas bela kaj freŝa ĉi tie. Vi batalas kontraŭ Britio por Alasko.
  Usono ankoraŭ ne resaniĝis post la interna milito, kaj ĝi ne havas limon kun Rusio. Do se ili devos kolizii kun la Jankioj, tio estos pli poste.
  Britio havas kolonion, Kanadon, kaj Rusio limas kun ĝi. Do la alsturmo de potenca Anglio devas esti forpuŝita.
  Sed nun alia paro da fregatoj koliziis. Baldaŭ nenio restos de la brita floto.
  Kaj oni ne vere povas ataki Alaskon per tero. La komunikaj linioj tie estas etenditaj kaj maldikaj, eĉ por Britio.
  Oleg Rybachenko denove kontraŭstarigas la fregatojn unu kontraŭ la alia kaj kriegas:
  - Pirato ne bezonas sciencon,
  Kaj estas klare kial...
  Ni havas kaj krurojn kaj brakojn,
  Kaj manoj...
  Kaj ni ne bezonas la kapon!
  Kaj la knabo trafis la anglan mariston per sia kapo tiel forte, ke li preterflugis kaj pafmortigis dekduon da soldatoj.
  Oleg denove atakas... Li denove kontraŭstarigis la fregatojn. Kaj ili rompiĝas, brulas kaj sinkas.
  Oleg kriis:
  - Por la animo de Rusujo!
  Kaj nun la nuda, ronda kalkano de la knabo denove trovas sian celon. Li dispremas la malamikon kaj muĝas:
  - Por la sankta Patrujo!
  Kaj li frapis sian genuon en la ventron de la malamiko, kaj liaj internaĵoj eliris el malantaŭ lia buŝo.
  Oleg Ribaĉenko kriis:
  - Pro la grandeco de la Patrujo!
  Kaj li turnigis la helikopteron en la aero, disŝirante siajn malamikojn en malgrandajn pecojn per siaj nudaj piedoj.
  La knabo vere mortigas aferojn... Li povus facile mem trakti la malamikojn.
  Sed kvar knabinoj el la infanaj spacaj specialaj fortoj aperis. Kaj ili ankaŭ estis belulinoj, nudpiedaj kaj en bikinoj.
  Kaj ili komencas dispremi la britojn. Ili saltas supren, ĵetas obusojn per siaj nudaj, knabinecaj piedoj, kaj disŝiras Brition.
  Kaj poste estas Nataŝa, muskola virino en bikino. Ŝi simple ĵetas la diskon per siaj nudaj piedfingroj... Pluraj anglaj maristoj estas faligitaj, kaj la fregato turniĝas kaj trafas sian kolegon.
  Nataŝa kriegas:
  - Aleksandro la Tria estas superstelulo!
  Zoya, ĉi tiu knabino kun ora hararo, konfirmas:
  - Superstelulo kaj tute ne maljuna!
  Aŭgusteno, furioze dispremante la anglojn, ĉi tiu ruĝhara virinaĉo diris, montrante siajn dentojn:
  - Komunismo estos kun ni!
  Kaj la nuda kalkano de la knabino iris kaj frakasis la malamikon en la muzelon de la kanono. Kaj la fregato disiĝis.
  Svetlana ridis, pafis per sia pafilo, disbatis la malamikon, turnis la stirilon per sia nuda piedo, kaj bojis:
  - La reĝoj estas kun ni!
  La knabinoj tuj freneziĝis kaj komencis frakasi la floton kun granda agresemo. Kiu povus rezisti? La fregatoj rapide elkuris, kaj nun ili anstataŭe frakasis pli malgrandajn ŝipojn.
  Nataŝa, dispremante Brition, kantis:
  - Rusujo estas celebrata kiel sankta dum jarcentoj!
  Kaj per siaj nudaj piedfingroj li ĵetos bombon, kiu disigos la brigon.
  Zoja, daŭre dispremante la malamikon, kriegis:
  - Mi amas vin per mia tuta koro kaj animo!
  Kaj denove, per siaj nudaj piedfingroj, ŝi ĵetis pizon. Ĝi fendis alian anglan ŝipon.
  Ankaŭ Aŭgustina iris kaj frakasis la malamikon. Ŝi frakasis la ŝipon, la ruĝhara virinaĉo sinkigis tunon da britaj malamikoj. Kaj ŝi kriegis:
  - Por Aleksandro la Tria, kiu fariĝos granda caro!
  Svetlana volonte konsentis kun tio:
  - Kompreneble ĝi faros!
  La nuda piedo de la blonda terminatoro trafis la flankon de la brita ŝipo kun tia forto, ke la angla ŝipo disiĝis en tri partojn.
  Oleg Ribaĉenko, tiu ĉi nevenkebla knabo, ankaŭ trafis sian kontraŭulon per tia bato, per sia nuda, ronda, infaneca kalkano, ke la brigo fendiĝis kaj preskaŭ tuj sinkis.
  La knabo-terminatoro kantis:
  - Ni forbalaos la malamikon per unu bato,
  Ni konfirmos nian gloron per ŝtala glavo...
  Ne vane ni disbatis la Wehrmacht-on,
  Ni venkos la anglojn per ludado!
  Nataŝa palpebrumis kaj rimarkis ridante:
  - Kaj kompreneble ni faros ĝin per nudaj knabinecaj piedoj!
  Kaj la nuda kalkano de la knabino koliziis kun alia angla ŝipo.
  Zoja, montrante siajn dentojn, diris agreseme:
  - Por komunismo en ĝia cara enkarniĝo!
  Kaj la knabino, per siaj nudaj piedfingroj, prenis kaj ĵetis ion, kio havis mortigan efikon al malamikoj, laŭvorte forbalaante ilin kaj disŝirante ilin.
  Aŭgusteno, dispremante la anglojn, prenis kaj diris:
  - Gloro al Kristo kaj Rod!
  Post kio ŝiaj nudaj piedoj ĵetis bombon, disŝirante alian submarŝipon.
  Kaj tiam, per preciza bato, nuda kalkano fendis la brigantinon. Kaj ĝi faris tion sufiĉe lerte.
  Svetlana ankaŭ moviĝas, detruante malamikojn. Kaj per sia nuda kalkano, ŝi sendas alian brigon al la fundo.
  Kaj la knabino, per siaj nudaj piedfingroj kaj sovaĝa furiozo, ĵetas la obuson denove. Ŝi estas mirinda militistino.
  Jen Nataŝa, atakanta, rapida kaj tre agresema. Ŝi atakas malespere.
  Kaj nova angla ŝipo sinkas kiam ĝin trafas bombo ĵetita de la nudaj piedfingroj de knabino.
  Nataŝa kantis, montrante la dentojn:
  - Mi estas superhomo!
  Zoja piedbatis la brigon en la pruo per sia nuda genuo. Ĝi fendiĝis kaj komencis sinki.
  Oleg Rybachenko ankaŭ fendis pli malgrandan britan ŝipon per sia nuda kalkano kaj knaris:
  - Je mia forto! Ni akvumis ĉion!
  Kaj la knabo denove moviĝas kaj agreseme atakas.
  Aŭgusteno daŭre moviĝis kiel kobro kiu pikas Brition, kaj diris kun ĝuo:
  - Komunismo! Ĝi estas fiera vorto!
  Kaj la nudaj piedfingroj de ĉi tiu malespera knabino ĵetis plian donacon de detruo.
  Kaj amaso da angloj trovis sin en ĉerko, aŭ ĉe la fundo de la maro. Sed kia ĉerko, se ili estus disŝiritaj?
  Kaj la resto eĉ sinkis!
  Oleg Rybachenko kraĉis al la brigo kun sovaĝa rideto, kaj ĝi eksplodis en flamojn kvazaŭ superverŝita per napalmo.
  La knabo-terminatoro kriis:
  - Al reĝa akvo!
  Kaj li ridos kaj piedbatos la ŝipon de Britio per sia nuda kalkano. Ĝi fendiĝos kaj ŝprucos en la maron.
  Svetlana ĵetis la bombon per siaj nudaj piedfingroj kaj kriegis:
  - Kaj la elegantaj knabinoj iras al la maro...
  Kaj li hakos siajn malamikojn per sabroj.
  Oleg Rybachenko, superbatante la anglojn, konfirmis:
  - Mara elemento! Mara elemento!
  Kaj tiel la militistoj disiĝis. Kaj la knabo kun ili estis tiel vigla. Kaj tiel ludema.
  Oleg Rybachenko, pafante al la malamiko per brita kanono kaj mallevante alian ŝipon, deklaris:
  - Kosma revo! La malamiko estu dispremita!
  La knabinoj kaj la knabo estis en kolosa frenezo, hakante la malamikon, lasante Brition sen maniero elteni tian premon.
  Oleg, mallevante ankoraŭ unu ŝipon, memoris, ke en unu el la paralelaj universoj, nano decidis helpi la germanojn desegni la Tigron II. Kaj ĉi tiu teknika genio sukcesis krei veturilon kun la kiraso kaj armilaro de la Reĝa Tigro, pezanta nur tridek tunojn kaj staranta nur unu kaj duonon metrojn alta!
  Nu, jen kion oni nomas lin nano! Kaj li havas superdesegniston! Kompreneble, per tia maŝino, la germanoj sukcesis venki la Aliancanon en Normandio en la somero de 1944, kaj aŭtune, haltigi la antaŭenmarŝon de la Ruĝa Armeo dum ĝi trarompis al Varsovio.
  Pli malbone estis, ke la nano ne nur desegnis tankojn. La XE-162 ankaŭ montriĝis tre sukcesa: malpeza, malmultekosta kaj facile flugebla. Kaj la bombaviadilo Ju-287 montriĝis vera superhomo.
  Kaj tiam iliaj kvin devis interveni. Kaj tiel la milito daŭris ĝis 1947.
  Se ne estus iliaj kvin, la Fritzes povus esti venkintaj!
  Oleg Rybachenko tiam parolis severe pri la gnomoj:
  - Ili estas pli malbonaj ol elfoj!
  Vere ekzistis tia tempovojaĝanta elfo. Li fariĝis piloto de la Luftwaffe, faligante pli ol sescent aviadilojn ambaŭflanke inter la aŭtuno de 1941 kaj junio 1944. Li ricevis la Kavaliran Krucon de la Fera Kruco kun Arĝentaj Kverkofolioj, Glavoj kaj Diamantoj kiam li fariĝis la unua piloto de la Luftwaffe kiu faligis ducent aviadilojn. Poste, por tricent faligitaj aviadiloj, li ricevis la Ordenon de la Germana Aglo kun Diamantoj. Por kvarcent faligitaj aviadiloj, li ricevis la Kavaliran Krucon de la Fera Kruco, kun Oraj Kverkofolioj, Glavoj kaj Diamantoj. Por la jubileo kvincent faligitaj aviadiloj antaŭ la 20-a de aprilo 1944, la elfo ricevis la Grandan Krucon de la Fera Kruco - la duan en la Tria Regno post Hermann Göring.
  Kaj por la sescenta aviadilo, li ricevis specialan premion: la Kavaliran Krucon de la Fera Kruco kun platenaj kverkofolioj, glavoj kaj diamantoj. La glora aso-elfo neniam estis faligita - la magio de la amuleto de la dioj funkciis. Kaj li laboris sola kiel tuta aertrupo.
  Sed tio neniel influis la kurson de la milito. Kaj la Aliancanoj surteriĝis en Normandio. Kaj sufiĉe sukcese, malgraŭ ĉiuj klopodoj de la elfo.
  Do, ĉi tiu reprezentanto de la sorĉista nacio decidis foriri el la Tria Regno. Kion li volis ĉiuokaze? Altigi siajn fakturojn al mil? Kiu estus kun la malamiko?
  Oleg mallevis alian brigantinon kaj kriis:
  - Por nia patrujo!
  Iliaj kvin jam mallevis preskaŭ ĉiujn ŝipojn. Kiel fina akordaĵo, ili puŝis kvin ŝipojn kune, kompletigante la detruon de la angla floto.
  Oleg Ribaĉenko kantis, montrante la dentojn:
  - Rusujo estu fama dum jarcentoj,
  Baldaŭ okazos ŝanĝo de generacioj...
  En ĝojo estas granda sonĝo,
  Estos Aleksandro, ne Lenino!
  La knabinoj ŝajnas kontentaj. Anglujo estis venkita surmare. Nun restas nur fini la batitan malamikon surtere.
  Kaj la kvin rapidis por haki la jam malorganizitan kaj duone venkitan malamikon.
  La knabinoj kaj la knabo disbatis la malamikon. Ili hakis ilin per sabroj kaj ĵetis obusojn al ili per siaj nudaj piedfingroj. Kaj ĝi montriĝis ekstreme malvarmeta.
  Nataŝa hakis kaj kantis, ŝiaj sabroj tiel rapide, tranĉante dudek fojojn sekunde. Kun tia rapideco, neniu povus kontraŭstari la sorĉistinojn. Tio estas la povo de la rusaj dioj!
  Oleg Rybachenko piedbatis la kaskon de la brita generalo per sia nuda kalkano, rompante lian kolon kaj dirante:
  - Unu, du, tri, kvar!
  Zoja ĵetis la akran, polurigitan diskon per siaj nudaj fingroj kaj diris ridante:
  - Kruroj pli altaj, brakoj pli larĝaj!
  Aŭgustina agis ekstreme agreseme. Ŝiaj nudaj piedoj estis rapidaj. Kaj ŝia kuproruĝa hararo flirtis kiel proletara batalflago.
  La knabino prenis ĝin kaj kantis:
  - Mi estas sorĉistino kaj ne ekzistas pli bona profesio!
  Svetlana, subpremante siajn kontraŭulojn, konsentis:
  - Ne! Kaj mi ne pensas, ke estos!
  Kaj ŝiaj nudaj piedoj ĵetis ponardojn. Ili flugis preter kaj faligis duodek anglojn.
  La ekstermado okazis laŭplane. Kaj la knabinoj kaj la knabo agis kun evidenta sovaĝeco kaj impresa precizeco. La militistoj detruis kun sovaĝa aplombo.
  Oleg Rybachenko duonigis alian generalon tuj kiam tiu fajfis.
  Kaj dekduo da korvoj subite kolapsis pro koratakoj. Ili falis kaj trabatis truojn en la kapoj de duoncento da anglaj soldatoj.
  Kia batalo! La plej mojosa el la bataloj!
  La knabo-terminatoro muĝis:
  - Mi estas granda militisto! Mi estas Schwarzenegger!
  Nataŝa akre murmuris kaj stamfis per sia nuda piedo:
  - Vi estas la Fiŝkaptisto!
  Oleg konsentis:
  - Mi estas la Fiŝo-Banator, kiu disŝiras ĉiujn!
  La restaĵoj de la anglaj trupoj kapitulacis. Poste, la kaptitaj soldatoj kisis la nudajn, rondajn kalkanojn de la knabinoj.
  Sed tio ne estis la fino. Post tia malvenko, Britio subskribis packontrakton. Kaj la cara armeo marŝis kontraŭ la Otomana Imperio por venĝi siajn antaŭajn malvenkojn.
  
  Oleg Rybachenko kaj Margarita Korshunova plenumis alian mision por la rusaj demiurgaj dioj. Ĉi-foje, ili batalis kontraŭ Devlet Giray, kiu marŝis al Moskvo kun grandega armeo en 1571.
  En la reala historio, la 200 000-homa armeo de Devlet Giray sukcesis bruligi Moskvon ĝisfunde kaj mortigi dekojn da miloj da rusoj. Sed nun paro da senmortaj infanoj kaj kvar belaj junulinoj - filinoj de la dioj - baris la vojon de la krimeaj tataroj. Kaj ili decidis konduki grandan kaj decidan batalon.
  Oleg Ribaĉenko estis vestita nur per ŝortoj, malkaŝante sian muskolan torson. Li ŝajnis esti ĉirkaŭ dekdujara, sed liaj muskoloj estis tre difinitaj kaj profunde difinitaj. Li estis tre bela, lia haŭto ĉokoladbruna pro sunbruliĝo, simila al juna Apolono, brilanta pro bronzo, kaj lia hararo estis hela, iomete ora.
  Per la nudaj piedfingroj de siaj infanecaj piedoj la knabo ĵetis mortigan bumerangon kaj kantis:
  - Ne ekzistas pli bela patrujo ol Rusujo,
  Batalu por ili kaj ne timu...
  Ni feliĉigu la mondon
  La torĉo de la Universo estas la lumo de Rusujo!
  Post tio, Oleg okazigis ricevon ĉe la muelejo uzante glavojn, kaj la venkitaj tataroj falis.
  Ankaŭ Margarita Korŝunova estis plenkreska, eĉ maljuna, verkistino en sia pasinta vivo. Nun ŝi estas dekdujara knabino, nudpieda, portanta tunikon. Ŝia hararo estas bukla, la koloro de orfolio. Moviĝante, kiel Oleg, pli rapide ol gepardo, ŝi tranĉas tra la amasoj da loĝantoj de la krimea stepo kiel helikopteraj klingoj.
  Knabino ĵetas akran ŝtalan hokeodiskon per siaj nudaj piedfingroj, defrapas la kapojn de atombomboj kaj kantas:
  - Unu du tri kvar kvin,
  Ni mortigu ĉiujn fiulojn!
  Post tio, la senmortaj infanoj prenis lin kaj kiel ili fajfis. Kaj la miregigitaj korvoj svenis, frakasante siajn bekojn en la kraniojn de la antaŭenirantaj Hordaj trupoj.
  Devlet Giray kunigis grandegan armeon. Preskaŭ ĉiuj viroj de la Rat-Ĥanlando, kune kun multaj aliaj nogajoj kaj turkoj, partoprenis en la kampanjo. Do la batalo estos tre serioza.
  Nataŝa estas tre bela kaj muskola knabino. Ŝi portas nur bikinon, kaj ŝia hararo estas blua.
  Ŝi hakas la hordon per glavoj, kaj ŝiaj nudaj piedfingroj sur ŝiaj virgaj piedoj ĵetas diskojn, kiuj dehakas iliajn kapojn.
  Sed nuda, sunbrunigita genuo trafis la ĥanon en la mentono. Kaj lia makzelo falis.
  Nataŝa kantis:
  - Estos novaj venkoj,
  La novaj bretoj estas supre!
  Zoya ankaŭ batalas kiel la plej militema kaj agresema Terminatoro. Ŝiaj nudaj piedfingroj pafas venenajn pinglojn el ŝiaj knabinecaj piedoj. Kaj ŝiaj glavoj ankaŭ povas facile haki kapojn.
  Zoja ĉirpis kaj montris siajn dentojn:
  Ĉio estas malvarmeta en nia armeo,
  Ni venku la malbonulojn...
  La reĝo havas serviston nomatan Maljuta,
   Por kovri la verŝon!
  Auch Augustinus kämpft mit einem sehr großen Schwertschwung. Und ihre Waffen sind einfach tödlich und sehr zerstörerisch. Und nackte Zehen werfen Nadeln, die viele tatarische Krieger töten.
  Aŭgusteno kantis:
  - Maljuta, Maljuta, Maljuta,
  Großer und glorreicher Henker...
  Das Mädchen auf dem Ständer wurde geil aufgehängt -
  Bekomm es mit einer Peitsche, aber weine nicht!
  Und das kupferrote Haar des Mädchens flattert im Wind wie ein proletarisches Banner, mit dem sie den Winterpalast stürmen.
  Svetlana kämpft auch mit Schwertern und schlägt Atombomben die Köpfe ab. Und ihre nackten Zehen schleudern ein eksplodaĵoj Paket der Zerstörung. Und die Masse der Atomwaffen fällt zerrissen und getötet.
  Svetlana gurrte:
  - Ruhm den russischen Demiurg-Göttern!
  Und wieder wird er diesmal mit seinen nackten Zehen scharfe Sterne nehmen und werfen.
  Die sechs Krieger packten Devlet Girays Armee sehr fest. Und natürlich zerstören die nackten Füße von Kindern und Mädchen die Horde vollständig.
  Und auch die Schwerter in den Händen sind äußerst effektiv.
  Aber Oleg Rybachenko versteht mit seinem Verstand eines ewigen Jungen, dass dies nicht genug ist.
  Und hier pfeift er mit Margarita, und wieder bekommen Tausende von Krähen einen Herzinfarkt. Und sie stürzen betäubt und durchbohren die geschorenen Köpfe der Tataren mit ihren Schnäbeln.
  Und Natasha schlug mit Schwertern zu. Mit ihren nackten Zehen warf sie Erbsen mit Sprengstoff.
  Und riss eine Menge Atombomben.
  Dann warf sie ihren BH ab, und wie aus einer scharlachroten Brustwarze blitzte es auf. Ankaŭ wird es vorbeifliegen und viele Atomwaffen verbrennen.
  Und so werden nur Skelette zu Pferd übrig bleiben.
  Nataŝa kantis:
  - Mi estas la plej forta bebo
  Ich werde meine Feinde bis zum Ende vernichten!
  Auch Zoya kämpft im großen Stil. Und ihre Schwerter schneiden wie die Klingen eines Kultivators. Und machen Sie sehr scharfe Schwünge.
  Und nackte Zehen werfen Bumerangklingen in Form von Hakenkreuzen oder Sternen.
  Und dann flog ihr BH von ihrer Brust und entblößte purpurrote Brustwarzen.
  Tiam kvietigas la knabinon:
  - Mia kolosala Kraft,
  Ich habe das Universum erobert!
  Augustina kämpft mit großem Enthusiasmus. Und ihre kladentsy Montri verspielte Wendungen. Und das Mädchen schwenkt sie wie die Flügel einer Mühle während eines Orkans.
  Und kupferrote Haare flattern wie von Lenin. Und wenn der nackte Absatz ein Sprengpaket hochschleudert und alle in Stücke reißt.
  Und das Mädchen wird auch ihren BH abwerfen. Und ihre Rubinnippel schoss wie ein feuriger Pulsar und schwatzt:
  - Al la batalo kontraŭ impulso!
  Svetlana kämpft mit viel Druck. Hier führte sie eine Technik mit Schwertern durch, die die Köpfe von einem Dutzend Nummern nahm und zerstörte.
  Dann nahm das Mädchen mit ihren nackten Zehen etwas, das wie ein fliegender Drachen aussah, und startete es. Und sie tötete und trug so viele Nomaden auf einmal.
  Und dann platzte ihr BH auf und entblößte ihre Erdbeerbrustwarzen. Und dann wird der Blitz schlagen und so aushöhlen.
  Und es wurde sehr schmerzhaft.
  Svetlana kantis:
  Nur por Bonkora Geesto
  Der Priester erhielt ein Honorar...
  In den Vorstädten ein ganzer Hektar Koks,
  Aber jetzt war sein Schlag genug,
  Und um schreckliche Strafen zu vermeiden,
  Er diktiert eine Abhandlung über die Tataren!
  Oleg Rybachenko, dieser groovige Junge, hieb mit Schwertern, als wären es die Klingen eines Propellerjägers, und quietschte:
  - Ho, tre kara Melankolio,
  Zerreiße nicht meine Seele...
  Ni estas nur junuloj,
  Bone manĝu!
  Und das unsterbliche Kind, als würde es mit seinen nackten Zehen eine Bombe werfen.
  Der eine wird explodieren, und die Masse der Krimtataren wird auseinander gesprengt.
  Dann pfeift der Junge. Die Augen der Krähen wurden genommen und ausgerollt.
  Kaj la korvoj, senkonsciaj, prenis la razitajn kapojn de la hordo kaj falis sur ilin.
  Kaj ili frapis la kraniojn per siaj bekoj.
  Kaj tio estis la mortbato... La knabo kantis:
  - Nigra korvo, fronte al morto,
  La viktimo atendas je noktomezo!
  La knabino Margarita ankaŭ eliris helpe de nuda, ronda, infaneca kalkano, elĵetante detruan sakon da karbo.
  Kaj li prenos ĝin kaj eksplodigos la ĉefurbon.
  Post tio, la knabino plenumis papiliforman glavmanovron. Iliaj kapoj ankaŭ estis dehakitaj kaj iliaj koloj rompitaj.
  Kaj kantu:
  -Nigra militisto fronte al morto,
  Ili renkontiĝos ĉe la tombo!
  Tiam la knabino prenis ĝin kaj ankaŭ fajfis. La korvoj estis miregigitaj kaj laŭvorte svenis. Ili ankaŭ fendis la kraniojn de la Hordo.
  Jen la kompleta itinero. Kaj ekstreme mortiga.
  Jes, ĉi tiuj infanoj estas senmortaj kaj tre senĝenaj infanoj.
  Sed, kompreneble, ĉi tio estas nur la komenco de la batalo. Jen kelkaj pliaj knabinoj aliĝantaj al la batalo.
  En ĉi tiu kazo, la impona tanko IS-17. Ĉi tiu veturilo havas ok mitralojn kaj ĝis tri kanonojn.
  Alenka estas ĉi tie kun sia teamo. La knabinoj portas nur kalsonetojn. Estas aparte varme en la tanko. Kaj la muskolaj korpoj de la knabinoj laŭvorte brilas de ŝvito.
  Alenka pafis per siaj nudaj piedfingroj, faligis muĝahidojn per eksplodemaj obusoj kaj kantis:
  - Gloro al la rusaj dioj!
  Anjuta ankaŭ pafis per sia nuda ronda kalkano kaj trafis la malamikon per mortiga kuglo, ĉirpante kaj grincante per la dentoj:
  - Gloro al nia patrujo!
  Ruĝhara, fajra Alla ankaŭ iros nudpiede kontraŭ la atombombojn kaj donos mortigan baton al la malamiko.
  Tiam li ĉirpas:
  - Gloro al la plej alta epoko en la mondo!
  Kaj tiel Maria frapis la malamikon per sia nuda, gracia kruro. Kaj ankaŭ kiel la mitralistoj pafus al la malamiko per tutaj fluoj da mitral-eksplodoj.
  Maria prenis ĝin kaj siblis:
  - Rusaj dioj estas dioj de milito!
  Olimpio estis tre aktiva, atakante la Hordon. Ŝi faligis ilin per granda forto kaj najlis iliajn ĉerkojn fermitajn.
  Kaj ŝiaj nudaj, ĉizitaj piedoj, malgraŭ ŝia konsiderinda alteco, premis la butonojn sur la kontrolpanelo, detruante la trupojn de Devlet. Ĉi tio estas severa medio de mortiga kaj detrua forto.
  Olimpio kantis:
  - Por la venko de Kieva Rus!
  Elena korektas:
  - Ĉi tio ne estas Kieva Rus, sed Rusio!
  Kaj la knabino prenis kaj premis la stirstangobutonon per sia skarlata cico, kaj denove mortiga eksplodema fragmentiĝa kuglo ekflugis.
  Li eniras la rangojn de la Hordo kaj dividas la tatarojn en dekojn.
  Alenka kantis:
  - Komunismo kaj la caro estas forto!
  Anjuta ankaŭ batalas laŭ tre originala maniero. Kaj ŝia karmezina cico ankaŭ forte premas la stirstangobutonon. Kaj nun la kuglo denove trafas la kontraŭulojn.
  Kaj Anjuta ĉirpis:
  - Gloro al nia patrujo!
  Kaj jen venas Alla, tiu ruĝhara knabino, frapante la malamikon per sia rubenruĝa cico. Ŝi frakasos la atombombojn kaj muĝos:
  - Por pli alta komunismo!
  Kaj nun Maria batalas kun granda entuziasmo, kaj ŝi ankaŭ estas batata tre amuze per fraga suĉumilo. Mitraloj pafas minace, kaj ni detruu la malamikojn.
  Maria ĉirpetis:
  - Morto al la pluvdrako!
  Tiel, Olimpio ankaŭ montras sian klason. Specife, cico granda kiel tromatura tomato premas la ellasilon.
  Kaj li verŝis fluojn da mitralzonoj, kvazaŭ linion de fajraj pintoj.
  Olimpio kantis:
  - Al la gloro de la nova epoko de komunismo!
  Jen la knabinoj sur supertanko!
  Jen estas la bataloj kontraŭ la hordo kaj bonega teamo.
   Und hier kämpfen schöne und agresema Mädchen am Himmel.
  Anastasia Vedmakova kämpft auch in einem Angriffskämpfer. Sub er trifft die Horde aus der Luft.
  Und schießt tödliche Raketen. Sie fliegen und explodieren.
  La knabino uzas siajn nudajn, ĉizitajn piedojn por pafi kaj trafas sian kontraŭulon tre precize.
  Kvankam estas multaj lokoj por rajdado, la damaĝo estas grandega, kompreneble. Kaj ili deŝiras tutajn pecojn de la ĉevalaj amasoj.
  Anastasia Vedmakova ridis kaj respondis:
  - Por la granda rusa spirito!
  Mirabella Magnetic ankaŭ aliĝis al la batalo. Kaj ni detruu la malamikon.
  Jen estas ĉi tiu knabino, Mirabella, kun ora hararo. Kaj per siaj nudaj fingroj li tranĉas la malamikon.
  Tiam ŝi murmuris:
  - Por potenca donaco!
  Kaj la knabino denove elŝovis sian langon.
  Akulina Orlova iris kaj denove frapis la malamikon. Kaj ŝi trafis nukleajn armilojn tre forte per raketlanĉiloj.
  La knabino ankaŭ filmis sin uzante siajn nudajn, belformajn krurojn kaj kantis:
  - Unu du tri kvar kvin,
  La tutan hordon - mortigu!
  Ĉi tiu triumviraro planas gigantan ekstermadon de la kontraŭuloj.
  Akulina Orlova kantis:
  - Estos novaj venkoj,
  Novaj bretoj aperos...
  Ĉi tie niaj avoj reviviĝis,
  Ni ne bezonas timi!
  Anastasia Vedmakova ankaŭ donas batojn kaj samtempe uzas la skarlatajn cicojn de siaj mamoj, premante ilin sur la butonojn.
  La sorĉistino kantis:
  - Mi ne estas anĝelo, sed por la lando,
  Sed por la lando mi fariĝis sanktulo!
  Kaj ŝiaj smeraldverdaj okuloj briletas.
  Tiam Akulina Orlova eksplodis. La knabinoj ankaŭ uzis fragajn cicojn per simpla butonpremo. Kaj tuta polvonubo leviĝis, disŝirante tutajn nivelojn de nukleaj armiloj.
  Akulina kriis:
  - Por la reĝo de pizoj!
  Anastazio demandis surprizite:
  - Kial ni bezonas reĝajn pizojn?
  La knabino tiam pafis mortigan misilon per siaj nudaj piedfingroj, sendante ĝin rapide al la celo. Ĝi levis nubon da polvo, ŝtalo kaj fajro.
  Mirabella Magnetic ankaŭ decidis samrapidiĝi kun siaj amikinoj kaj premis sian rubenruĝan cicon al sia belega brusto.
  Kaj li alportis kolosan potencon al la Hordo. Kaj tiel ofte la ĉerko estas rompita en pecetojn.
  Kaj tiam la knabino puŝetas ŝin per sia nuda kalkano. Kaj ekigas fajroŝprucon.
  Kaj tiom da sango disverŝiĝis trans la kampon.
  Mirabella kantis ĝoje:
  - Mi servas anĝelon, mi servas anĝelon,
  Kaj mi sukcese mortigos grandan armeon!
  Anastasia Vedmakova ankaŭ publikigis mirindan modelon kun tiaj nudaj, sunbrunigitaj kaj allogaj kruroj. Oni ne povas seniĝi de ili, kiom ajn!
  Anastazio kriegis:
  - Anĝelo, anĝelo, anĝelo,
  Estos venko por ni!
  La knabino ridis per ĉiuj siaj perlamaj dentoj. Estis neeble rezisti tian brilan ŝtelon.
  Sed la sorĉistino Anastazio havas kuproruĝan hararon. Kaj ŝi amas virojn. Li amas ilin tre multe, kaj antaŭ ĉiu flugo, li donas sian korpon al pluraj viroj samtempe. Tial Anastazio, kiu estas pli ol centjara, aspektas ĝuste kiel knabino. Kaj neniu povas trakti tion.
  Anastazio batalis en la Unua Mondmilito, la Enlanda Milito, la Hispana Enlanda Milito, kaj la Granda Patriota Milito, same kiel en multaj aliaj militoj.
  Jen virino, kiu simple bezonas esti amata.
  Anastazio prenis ĝin kaj kantis:
  - En la kosmo mi flugis kiel anĝelo,
  Kaj jen kiel ĝi rezultis...
  Kaj tiam la ruĝharulino haltis - taŭga rimo ne venis al ŝia kapo.
  Anastazio denove premos la pedalon per sia nuda, ronda, rozkolora knabineca kalkano, sendante tiom da forto.
  Akulina Orlova notis, ke la ekstremistoj estis forpelitaj el la Krimea Ĥanato. Kaj kiom da ili jam mortis?
  Oleg Rybachenko kaj Margarita Korshunova denove prenis venenajn pinglojn el la piedoj de infanoj kaj ĵetis ilin per siaj nudaj piedfingroj, trafante la atombombojn.
  Kaj tiam Margarita fajfus per sia dekstra nazotruo, kaj Oleg Ribaĉenko per sia maldekstra. Kaj la miregigitaj korvoj ekflugus supren kaj falus kiel skvamoj sur razitajn kapojn.
  Kaj bato kun granda kapitalo, post kiu la senmortaj infanoj kantis unuvoĉe:
  - La koloro de la petalo estas delikata,
  kiam ĝi estis malkonstruita dum longa periodo...
  Kvankam la mondo ĉirkaŭ ni estas kruela
  Mi volas fari bonon!
  
  La pensoj de la infano estas honestaj -
  Pensu pri la mondo...
  Kvankam niaj infanoj estas puraj,
  Satano kondukis ilin al malbono!
  Kaj denove ili hakas per siaj glavoj kvazaŭ ili estus helicklingoj, kaj ili ekstermas la multajn atombombojn kiel moskitojn en infera, kruela fajro.
  Nataŝa murmuregis kaj ĵetis siajn nudajn piedojn en salton, ion tute mortigan kaj detruan. Kaj tuta regimento de nukleaj armiloj eksplodis en la aeron, neniigita.
  Aŭgusteno rimarkis, sendante fulmojn el sia brile rubenruĝa cico, kaj kriis penetre:
  - Neniu estas pli forta ol mi!
  Kaj ŝi elŝovis sian langon. Kaj ilia lango estas ekstreme morda.
  La tanko IS-17 pafas per siaj mitraloj kaj kanonoj. Kaj ĝi faras tion tre efike. La obusoj disĵetas amason da fragmentoj kaj amase detruas la hordon.
  Kaj nun la trakoj estas ankoraŭ ĉevalsimilaj, kaj la rajdantoj estas dispremitaj.
  Anastasia Vedmakova aperas el nenie. La sorĉistino sorĉas kaj klakas siajn nudajn piedfingrojn. Kaj ankaŭ ĉi tie la misiloj estas plibonigitaj, akirante plian, kolosan kaj preskaŭ senfinan potencon.
  Anastazio premis la butonon per sia fraga suĉumilo, kaj la misiloj disiĝis en detrua fekaĵujo.
  Kaj tiel komenciĝis la nepriskribebla detruo kaj ekstermado.
  Akulina Orlova ankaŭ sorĉis, plifortigante siajn misilojn, kaj ankaŭ uzis rubenruĝan cicon.
  Kaj kiel ĉi tiuj nekredeblaj donacoj de morto flugos.
  Akulina, ridante, rimarkigis:
  - Raketo, raketo, raketo,
  Fiku senhonte!
  Raketo, raketo, raketo
  Malfacilas kompreni vin!
  Mirabella Magnetic ankaŭ montras sian plibonigon en batalo, kaj poste premas butonojn per sia rubena cico. Kaj tiom da misiloj trafas kaj falas.
  Mirabella prenis ĝin kaj kantis:
  - Estos kanguruobatalo,
  Mi ne ŝatas la mondon!
  Mirabella denove montris siajn perlamozajn dentojn.
  Ĉi tiu knabino estas la plej granda suko kaj brila indikilo de inteligenteco.
  Kaj jen kelkaj pliaj militistoj.
  Albina kaj Alvina eniris la batalon. La knabinoj, kompreneble, alvenis sur NIFO.
  Granda, diskoforma aparato. Do, Alvina premis la stirstangobutonojn per siaj nudaj fingroj kaj pafis laserradion.
  Kaj ŝi faligis tiom da atombomboj.
  Tiam ŝi murmuris:
  - Por venko super la malamiko!
  Albina ankaŭ faligis sian atakinton per majstra forto. Denove, per nudaj fingroj.
  Kaj ŝi pepis:
  - Kanto pri leporoj!
  Alvina ne konsentis kun la tre granda ideo kaj ĝia potenco:
  - Ne leporojn, sed lupojn!
  Kaj ĉi-foje, per helpo de siaj skarlataj cicoj, la knabino sendis la donacon de detruo.
  Militistoj estas simple ĉampionoj rilate al sia belega brusto. Kaj kiel agrable estas, kiam viroj kisas viajn luksajn mamojn? Ĝi devas esti tiel mirinda!
  Albina ankaŭ permesas al ni dispremi la malamikon per grandega dozo de agreso kaj nehaltigebla potenco.
  Kaj ŝiaj fragkoloraj cicoj premis la butonojn kaj eligis ion ekstreman, ĝis la punkto kaŭzi kolikon en la flanko de la murdinto.
  Albina prenis ĝin kaj, ridante, diris:
  - Mi estas la plej forta!
  Kaj per sia nuda kalkano ŝi premis sur tion, kio alportas eksterordinaran, neimiteblan kaj distrofian detruon.
  La knabinoj montras siajn langojn kaj kantas ĝoje:
  - Ni ĉiuj pisas en la necesejo,
  Kaj la harakiri-drako!
  Tiaj militistoj ŝteliris kun lerteco kaj neimitebleco. Kaj ŝiaj mamoj estis tiel luksaj kaj sunbrunigitaj. Kaj knabinoj estas ĉarmaj. Ili amas ĝin kiam ilia tuta korpo estas kovrita de kisoj.
  Alvina kantis, sendis donacojn al la atombomboj kaj mortigis ilin kiel granda muŝbatilo.
  Kaj la militisto siblis:
  - Kaj kisu min ĉie,
  Mi estas dekokjara ĉie!
  Albina konsentis pri tio, kunpremante la dentojn kaj pepante:
  - Kompatinda Ludoviko, Ludoviko! Kompatinda Ludoviko, Ludoviko...
  Mi ne bezonas viajn kisojn!
  Kaj la militisto faligos ĝin el la aviadilo kiel vakuan bombon, kaj tiam la tuta regimento estos disŝirita per nukleaj armiloj.
  Kaj kruroj kaj brakoj troviĝis en la anguloj!
  Anastasia Orlova ĝojis kaj palpebrumis al siaj partneroj, klakigante per la dentoj kaj kriegante:
  - Detruo estas pasio,
  Ne gravas, kia estas la registaro!
  Kaj la knabino montros sian longan langon.
  Kaj ĉi tiu sorĉistino imagis, kiel oni povus leki dolĉaĵojn kaj bombonojn, kiuj odoris kiel mielo, per sia lango.
  Kaj la militisto kantis:
  - Diablo, diablo, diablo - savu min,
  Knabino kun papavsemoj suĉas pli bone!
  Kaj jen denove estas nova turno, kaj malvenko, kaj morto.
  Kaj nun tre belaj knabinoj atakas la atombombojn kiel agloj atakas anserojn.
  Kaj poste estis la knabinoj. Alice kaj Angelica. Ili atakis la nukleajn armilojn per kaŝpafiloj.
  Alice pafis, trapikante la kapojn de tri hordaj militistoj samtempe, kaj ĉirpis:
  - Por la granda Patrujo!
  Ankaŭ Angelika pafis per sia fusilo. Poste ŝi ĵetis obuson kun mortiga forto sur siajn nudajn piedfingrojn, pepante:
  - Por la rusaj dioj-demiurgoj!
  rimarkante Alice kun subrido, li rimarkigis:
  - Milito povas esti tre kruela.
  la donaco de morto per ŝiaj nudaj piedfingroj de la detrua forto.
  Ĉi tiuj knabinoj estas simple supermilitistoj.
  Jen vere la plej ŝika paro.
  Jes, Devlet-girey kaŭzis konflikton ĉi tie. Cetere, Alisa mortigis ĉi tiun ĥanon per pafo de kaŝpafilo, tiel preciza kiel la sagoj de Robin Hood.
  La knabino kantis kaj palpebrumis al sia ruĝhara partnero, bela kaj muskola, notante:
  - Jen estas nia pozicio! Estos koalicio!
  Multaj el la knabinoj de la tataraj militistoj mortis, malhelpante la kampanjon kaj la estontan detruon de Moskvo.
  Oleg Ribaĉenko, hakante per glavoj kiuj aŭ fariĝis pli longaj aŭ, male, pli mallongaj, tre sprite rimarkis:
  - Ne vane mi estis sendita al vi,
  Montru kompaton al Rusio!
  Dum plenumado de la "kalmara" tekniko per glavoj, Margarita ĵetis pizon de detruo per siaj nudaj piedfingroj, kriegante kaj palpebrumante al sia partnero:
  - Mallonge, nelonge, nelonge -
  Silento!
  La senmortaj infanoj fajfis per la tutaĵo de siaj pulmoj. Kaj la korvoj reagis tiel laŭte, ke ili falis en stuporon. Kaj ili plonĝis malsupren, ŝokitaj, kaj puŝis siajn akrajn bekojn en la kraniojn.
  Kaj tiom da malamikoj falis samtempe kun mortiga forto. Kaj trabatis multajn kraniojn.
  Du filoj de la krimea Ĥano kaj tri nepoj ankaŭ mortis. Tiel perforte, ke la korvoj estis mortigitaj per atombomboj. Neniu povas kontraŭstari tiajn infanojn, tiom rabiajn.
  Kvankam estas patriota kolero en ili. Ili estas la infanoj de la Terminatoro.
  Oleg Rybachenko rimarkis kaj ĵetis pizon kun neniiga partiklo per sia nuda kalkano:
  - Milito estas lernejo de la vivo, en kiu, kiam oni oscedas en la klaso, oni ricevas en la manojn ne nur kajeron, sed lignan skatolon!
  Margarita Korŝunova konsentis, kaj maldika, ronda disko falis sur la nudajn piedojn de la knabino. Kaj la knabino pepis:
  - Kiel ni volis venki!
  Kaj nun Tamara kaj Aŭrora jam estas en batalo. La knabinoj ankaŭ finis en la alteriĝa grupo de la rusaj dioj.
  La knabinoj levis la flamĵetilon kaj kaptis la butonojn per siaj dentoj. Grandega flamo erupciis el la ses bareloj. Kaj ĝi ekbruligis la Hordon.
  Tamara ĵetis alumetujon da veneno tien kaj reen per siaj nudaj fingroj. Kaj li elspezis plurcent atombombojn por ĝi.
  Tamara kantis:
  - Dumiljara Milito,
  Milito sen bona kialo!
  Aŭrora ankaŭ ĵetis, sed en ĉi tiu kazo skatolon da salo, kaj ĝi skuiĝis tiel forte, ke duono de la Horda regimento kolapsis.
  Aŭrora ridetis kaj ĉirpis:
  Milito de la Junaj Knabinoj
  Sulkoj resaniĝas!
  Kaj kiel la militistoj perceptos tion kaj ridos kiel frenezuloj kaj tre obscenaj porkoj.
  Kvankam belulinoj ne havas tre elstarajn muskolojn, ili neniel povas agi kontraŭ vi.
  Anastasia Vedmakova ankaŭ lanĉis mortigan torpedon el aviadilo, kaŭzante grandegan detruon kaj damaĝon.
  Tiu, kiu eksplodas, levante mortigan nubon da polvo.
  La sorĉistino de la rusaj demiurgaj dioj notis:
  - Ni havas misilojn, aviadilojn,
  La plej forta knabino en la mondo...
  Ili estas sunenergiaj pilotoj.
  La malamiko estas venkita, fariĝinta cindro kaj detruo!
  Akulina Orlova konfirmis tion, palpebrumante al sia partnero kaj ekbriligante siajn safirbluajn okulojn:
  - Fariĝis cindro kaj polvo!
  Mirabella Magnetic sprite rimarkis dum ŝi frakasis la malamikon per sia kolosa detrua kaj mortiga povo:
  - Se vi ne kaŝis vin, tio ne estas mia kulpo!
  Oleg Rybachenko kaj Margarita Korshunova fajfos. Kaj miloj da korvoj komencos fali el la ĉielo kiel hajlo.
  La lasta nuklea armilo estis detruita kaj rompata. Kaj la ducent-mil-forta krimea armeo ĉesis ekzisti.
  Superforta venko estis atingita, kaj sen iuj perdoj flanke de la cara armeo.
  Nataŝa kantis:
  Por povi defendi Sanktan Rus'on,
  kaj kiom ajn kruela kaj insida la malamiko povas esti...
  Ni donos fortan baton al la malamiko,
  Kaj la rusa glavo famiĝos en batalo!
  Oleg Rybachenko eksaltis, la knabo-terminatoro turniĝis en la aero kaj diris:
  - Rusujo ridis, ploris kaj kantis,
  En ĉiuj aĝogrupoj, tial vi kaj Rusujo!
  
  
  Palmofesto, 23:55
  Estas vintra tristeco en ĝi, profunda melankolio kiu malpruvas ŝiajn dek sep jarojn, rido kiu neniam tute elvokas ian internan ĝojon.
  Eble ĝi ne ekzistas.
  Vi vidas ilin ĉiam sur la strato: tiun, kiu promenas sola, kun libroj forte premitaj al la brusto, okuloj mallevitaj, konstante perdita en siaj pensoj. Estas ŝi, kiu iras kelkajn paŝojn malantaŭ la aliaj knabinoj, kontenta pri la maloftaj pecetoj da amikeco ĵetitaj al ŝi. Tiu, kiu dorlotas ŝin tra ĉiu etapo de adoleskeco. Tiu, kiu rezignas sian belecon kvazaŭ ĝi estus eblo.
  Ŝia nomo estas Tessa Ann Wells.
  Ŝi odoras kiel ĵus tranĉitaj floroj.
  "Mi ne povas aŭdi vin," mi diras.
  "...Lordaswiddy," maldika voĉo venas el la kapelo. Ŝajnas kvazaŭ mi vekis ŝin, kio estas tute ebla. Mi prenis ŝin frue vendrede matene, kaj estis preskaŭ noktomezo dimanĉe. Ŝi preĝis en la kapelo pli-malpli senhalte.
  Ĝi ne estas formala kapelo, kompreneble, sed simple transformita ŝranko, sed ĝi estas ekipita per ĉio necesa por reflektado kaj preĝo.
  "Tio ne taŭgos," mi diras. "Vi scias, ke estas grave eltiri signifon el ĉiu vorto, ĉu ne?"
  El la kapelo: "Jes."
  "Pensu pri kiom da homoj tra la mondo preĝas ĝuste nun. Kial Dio aŭskultu tiujn, kiuj estas malsinceraj?"
  "Ne estas kialo."
  Mi kliniĝas pli proksimen al la pordo. "Ĉu vi ŝatus, ke la Sinjoro montru al vi tian malestimon je Ĉieliro?"
  "Ne."
  "Bone," mi respondas. "Kiun jardekon?"
  Ŝi bezonas kelkajn minutojn por respondi. En la mallumo de la kapelo, ŝi devas palpi sian vojon.
  Fine ŝi diras, "La tria."
  "Rekomencu."
  Mi ekbruligas la ceterajn vokvortojn. Mi finas mian vinon. Kontraŭe al tio, kion multaj kredas, sakramentaj ritoj ne ĉiam estas solenaj eventoj, sed prefere, en multaj kazoj, kaŭzo de ĝojo kaj festado.
  Mi tuj memorigos Tessa-n kiam ŝi rekomencos preĝi kun klareco, elokventeco kaj graveco:
  "Saluton Maria, plena de graco, la Sinjoro estas kun vi..."
  Ĉu ekzistas sono pli bela ol la preĝo de virgulino?
  "Benata vi estas inter virinoj..."
  Mi rigardas mian horloĝon. Estas ĵus post noktomezo.
  "Kaj benata estas la frukto de via ventro, Jesuo..."
  La tempo venis.
  "Sankta Maria, Dipatrino...".
  Mi elprenas la injektilon el ĝia ujo. La pinglo briletas en la kandellumo. La Sankta Spirito estas ĉi tie.
  "Preĝu por ni pekuloj..."
  Pasioj komenciĝis.
  "Nun kaj en la horo de nia morto..."
  Mi malfermas la pordon kaj eniras la kapelon.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  Parto Unu
  OceanofPDF.com
  1
  LUNDO, 3:05
  EKZISTAS HORO, bone konata al ĉiuj, kiuj vekiĝas por saluti ĝin, tempo kiam mallumo tute forĵetas la vualon de krepusko kaj la stratoj fariĝas kvietaj kaj silentaj, tempo kiam ombroj kolektiĝas, kunfandiĝas, dissolviĝas. Tempo kiam tiuj, kiuj suferas, ne povas kredi la tagiĝon.
  Ĉiu urbo havas sian propran kvartalon, sian propran neonan Golgoton.
  En Filadelfio ĝi estas konata kiel Suda Strato.
  Tiun nokton, dum plejparto de la Urbo de Frata Amo dormis kaj la riveroj fluis silente al la maro, viandvendisto rapidis laŭ Suda Strato kiel seka, brulanta vento. Inter la Tria kaj Kvara Stratoj, li premis sin tra forĝita fera pordego, iris laŭ mallarĝa strateto, kaj eniris privatan klubon nomatan Paradizo. Manpleno da klientoj disĵetitaj ĉirkaŭ la ĉambro renkontis lian rigardon kaj tuj deturnis la rigardon. En la rigardo de la vendisto, ili vidis portalon en siajn nigriĝintajn animojn, kaj ili sciis, ke se ili restus pri ĝi eĉ por momento, la kompreno estus neeltenebla.
  Por tiuj, kiuj konis sian metion, la komercisto estis mistero, sed ne mistero, kiun neniu volis solvi.
  Li estis granda viro, pli ol ses futojn alta, kun larĝa sinteno kaj grandaj, malglataj manoj, kiuj promesis venĝon al tiuj, kiuj kontraŭstaris lin. Li havis tritikkolorajn harojn kaj malvarmajn verdajn okulojn - okulojn, kiuj ekbrilis brile kobalte en la kandellumo, okulojn, kiuj povis balai la horizonton per ununura ekrigardo sen maltrafi ion ajn. Super lia dekstra okulo estis brila keloida cikatro - kresto el viskoza histo formita kiel renversita V. Li portis longan nigran ledan mantelon, kiu algluiĝis al la dikaj muskoloj de lia dorso.
  Li venis al la klubo dum kvin sinsekvaj noktoj kaj renkontus sian klienton ĉi-vespere. Fari rendevuojn en Paradizo ne estis facile. Amikeco estis nekonata.
  La kolportisto sidis ĉe la malantaŭo de malseketa kelĉambro, ĉe tablo kiu, kvankam ne rezervita por li, estis defaŭlte lia. Kvankam Paradizo estis loĝata de ludantoj de ĉiuj specoj kaj fonoj, estis klare ke la kolportisto estis malsama raso.
  Laŭtparoliloj malantaŭ la drinkejo ofertis Mingus, Miles, kaj Monk; la plafono: malpuraj ĉinaj lanternoj kaj rotaciantaj ventoliloj kovritaj per lignotekstura kontaktpapero. Mirtela incenso brulis, miksiĝante kun cigaredfumo, plenigante la aeron per kruda, frukteca dolĉeco.
  Je la tria kaj deka horo, du viroj eniris la klubon. Unu estis kliento; la alia, lia gardanto. Ambaŭ rigardis la komerciston en la okulojn. Kaj li sciis.
  La aĉetanto, Gideon Pratt, estis dika, kalviĝanta viro en siaj malfruaj kvindekaj jaroj, kun ruĝaj vangoj, maltrankvilaj grizaj okuloj, kaj vangostoj kiuj pendis kiel fandita vakso. Li portis malkonvenan tripecan veston, kaj liaj fingroj estis kurbaj pro artrito. Lia spiro estis malbona. Li havis okrokolorajn dentojn kaj superfluajn dentojn.
  Malantaŭ li marŝis pli granda viro - eĉ pli granda ol la komercisto. Li portis spegulitajn sunokulvitrojn kaj ĝinzan jakon. Lia vizaĝo kaj kolo estis ornamitaj per komplika reto de tam moko, maoriaj tatuoj.
  Sen diri vorton, la tri viroj kolektiĝis kaj poste iris laŭ mallonga koridoro en la stokejon.
  La malantaŭa ĉambro de la Paradizo estis malvasta kaj varmega, plena de skatoloj da malbona alkoholaĵo, paro da eluzitaj metalaj tabloj, kaj ŝima, ĉifona sofo. Malnova muzikkesto flagris per karbblua lumo.
  Trovante sin en ĉambro kun ŝlosita pordo, granda viro moknomita Diablo krude serĉis armilojn kaj dratojn ĉe la vendisto, provante establi sian aŭtoritaton. Farante tion, la vendisto rimarkis trivortan tatuon ĉe la bazo de la kolo de Diablo. Ĝi legis: VIVVIĈA BASTATO. Li ankaŭ rimarkis la kroman kolbon de Smith & Wesson-revolvero sur la zono de la granda viro.
  Kontenta, ke la komercisto estis senarma kaj ne portis aŭskultilojn, Diablo moviĝis malantaŭ Pratt, krucis la brakojn sur la brusto, kaj rigardis.
  "Kion vi havas por mi?" Pratt demandis.
  La komercisto studis la viron antaŭ ol respondi. Ili atingis la momenton, kiu okazas en ĉiu transakcio, la momenton, kiam la provizanto devas konfesi kaj elmeti siajn varojn sur la veluron. La kolportisto malrapide metis la manon en sian ledan mantelon (ĉi tie ne estus ŝtelo ) kaj eltiris paron da Polaroidoj. Li transdonis ilin al Gideon Pratt.
  Ambaŭ fotoj prezentis tute vestitajn nigrajn adoleskajn knabinojn en provokemaj pozoj. Tanya, la nomita, sidis sur la verando de sia domo, blovante kisojn al la fotisto. Alicia, ŝia fratino, estis vampira sur la strando en Wildwood.
  Dum Pratt ekzamenis la fotojn, liaj vangoj momente ruĝiĝis, lia spiro kaptiĝis en lia brusto. "Simple... belega," li diris.
  Diablo ekrigardis la fotojn kaj vidis neniun reagon. Li turnis sian rigardon reen al la komercisto.
  "Kia estas ŝia nomo?" Pratt demandis, montrante unu el la fotoj.
  "Tanja," respondis la kolportisto.
  "Tan-jes," ripetis Pratt, apartigante la silabojn kvazaŭ provante eltrovi la aferon de la knabino. Li redonis unu el la fotoj, poste ekrigardis tiun en sia mano. "Ŝi estas ĉarma," li aldonis. "Maliceta. Mi povas vidi."
  Pratt tuŝis la foton, milde kurante sian fingron super la brila surfaco. Li ŝajnis momente mergita en pensoj, poste enpoŝigis la foton. Li revenis al la nuna momento, al la aktuala afero. "Kiam?"
  "Ĝuste nun," respondis la komercisto.
  Pratt reagis kun surprizo kaj ĝojo. Li ne atendis tion. "Ĉu ŝi estas ĉi tie?"
  La komercisto kapjesis.
  "Kie?" Pratt demandis.
  "Proksime."
  Gideon Pratt rektigis sian kravaton, ĝustigis sian veŝton super sian ŝvelintan ventron, kaj glatigis malantaŭen la malmultajn harojn, kiujn li havis. Li profunde enspiris, trovante sian orientiĝon, poste montris al la pordo. "Ĉu ni ne devus ___?"
  La komercisto denove kapjesis, poste turnis sin al Diablo por permeso. Diablo atendis momenton, plu cementante sian statuson, kaj poste paŝis flanken.
  La tri viroj forlasis la klubon kaj transiris Sudan Straton al Orianna Strato. Ili daŭrigis laŭ Orianna kaj trovis sin en malgranda parkejo inter konstruaĵoj. Tie estis parkitaj du aŭtoj: rusta kamioneto kun nuancitaj fenestroj kaj moderna Chrysler. Diablo levis la manon, paŝis antaŭen, kaj rigardis en la fenestrojn de la Chrysler. Li turnis sin kaj kapjesis, kaj Pratt kaj la vendisto alproksimiĝis al la kamioneto.
  "Ĉu vi havas pagon?" demandis la komercisto.
  Gideon Pratt frapetis sian poŝon.
  La komercisto ekrigardis inter la du virojn, poste metis la manon en sian mantelpoŝon kaj eltiris ŝlosilaron. Antaŭ ol li povis enmeti la ŝlosilon en la pasaĝerpordon de la kamioneto, li faligis la ŝlosilojn sur la teron.
  Kaj Pratt kaj Diablo instinkte rigardis malsupren, momente malatentigitaj.
  En la sekva, zorge pripensita momento, la vendisto kliniĝis por repreni la ŝlosilojn. Anstataŭ preni ilin, li tenis la levstangon, kiun li metis malantaŭ la dekstran antaŭan pneŭon pli frue tiun vesperon. Leviĝante, li turniĝis sur sia kalkano kaj frapis la ŝtalan stangon en la centron de la vizaĝo de Diablo, eksplodigante la nazon de la viro en densa, karmezina nebulo de sango kaj frakasita kartilago. Ĝi estis kirurgie donita bato, perfekte tempigita, destinita por kripligi kaj senkapabligi, sed ne mortigi. Per sia maldekstra mano, la vendisto elprenis la revolveron Smith & Wesson el la zono de Diablo.
  Konfuzita, momente konfuzita, agante ne laŭ racio sed laŭ besta instinkto, Diablo ĵetis sin al la komercisto, lia vido nun malklariĝis pro sango kaj kontraŭvolaj larmoj. Lia antaŭenpuŝo estis renkontita de la pugo de la Smith & Wesson, kiu svingiĝis per la tuta forto de la konsiderinda forto de la komercisto. La kolizio sendis ses dentojn de Diablo flugantajn en la malvarmetan noktan aeron, poste falantajn teren kiel disĵetitaj perloj.
  Diablo kolapsis sur la kavecan asfalton, ululante pro doloro.
  La militisto ruliĝis sur siajn genuojn, hezitis, poste levis la okulojn, atendante la mortigan baton.
  "Kuru," diris la komercisto.
  Diablo paŭzis momenton, lia spirado estis raŭka kaj malprofunda. Li kraĉis buŝplenon da sango kaj muko. Dum la komercisto ŝargis la armilon kaj metis la pinton de la barelo al sia frunto, Diablo vidis la saĝecon en obei la ordonon de la viro.
  Kun granda peno li leviĝis, peze paŝis laŭ la vojo al Suda Strato kaj malaperis sen eĉ unu fojon deturni la okulojn de la kolportisto.
  La komercisto tiam turnis sin al Gideon Pratt.
  Pratt provis fari minacan pozon, sed tio ne estis lia talento. Li alfrontis la momenton, kiun ĉiuj murdintoj timas: la brutalan kalkulon pri iliaj krimoj kontraŭ la homo, kontraŭ Dio.
  "K-kiu vi estas?" Pratt demandis.
  La komercisto malfermis la malantaŭan pordon de la kamioneto. Li trankvile faldis sian fusilon kaj levstangon kaj deprenis sian dikan ledan zonon. Li volvis la malmolan ledon ĉirkaŭ siajn fingroartikojn.
  "Ĉu vi sonĝas?" demandis la komercisto.
  "Kio?"
  "Ĉu vi... sonĝas?"
  Gideon Pratt estis senvorta.
  Por detektivo Kevin Francis Byrne de la Hommortiga Unuo de la Filadelfia Polica Departemento, la respondo estis diskutebla. Li spuris Gideon Pratt delonge kaj, kun precizeco kaj zorgo, logis lin en ĉi tiun momenton, scenaron kiu invadis liajn revojn.
  Gideon Pratt seksperfortis kaj murdis dekkvinjaran knabinon nomatan Deirdre Pettigrew en Fairmount Park, kaj la departemento preskaŭ rezignis solvi la kazon. Estis la unua fojo, ke Pratt mortigis unu el siaj viktimoj, kaj Byrne sciis, ke ne estus facile eltiri lin el la sceno. Byrne pasigis centojn da horoj kaj multajn noktojn da dormo atendante ĉi tiun momenton.
  Kaj nun, kiam la tagiĝo en la Urbo de Frata Amo estis nur vaga onidiro, kiam Kevin Byrne paŝis antaŭen kaj frapis la unuan baton, lia kvitanco alvenis.
  
  Dudek minutojn poste, ili estis en la kurtenita urĝejo de la Jefferson-malsanulejo. Gideon Pratt staris fiksiĝinta sur la loko: Byrne unuflanke, praktikanto nomita Avram Hirsch aliflanke.
  Pratt havis bulon sur la frunto, grandan kaj formon de putra pruno, sangan lipon, malhelviolkoloran kontuzon sur la dekstra vango, kaj ŝajne rompitan nazon. Lia dekstra okulo estis preskaŭ ŝvelinta kaj fermita. La antaŭa parto de lia antaŭe blanka ĉemizo estis malhelbruna kaj kovrita per sango.
  Rigardante ĉi tiun viron - humiligitan, senhontigitan, malhonoritan, kaptitan - Byrne pensis pri sia partnero en la murdtaĉmento, timiga fera peco nomita Jimmy Purifey. Jimmy ŝatintus tion, pensis Byrne. Jimmy ŝatis la specon de roluloj, kiujn Filadelfio ŝajne havis senfinan provizon: stratsaĝajn profesorojn, drogulojn, prostituitinojn kun marmoraj koroj.
  Sed plej multe, detektivo Jimmy Purifey ĝuis kapti fiulojn. Ju pli malbona la persono, des pli Jimmy ĝuis la ĉasadon.
  Neniu estis pli malbona ol Gideon Pratt.
  Ili spuris Pratt tra vasta labirinto de informantoj, sekvante lin tra la plej malhelaj vejnoj de la submondo de Filadelfio, plena je sekskluboj kaj rondoj de infanpornografio. Ili persekutis lin kun la sama unu-penso, la sama fokuso, kaj la sama freneza intenco, kun kiuj ili eliris el la akademio antaŭ ĉiuj tiuj jaroj.
  Tio plaĉis al Jimmy Purifie.
  Li diris, ke ĝi igis lin senti sin denove kiel infano.
  Jimmy estis pafita dufoje, faligita unufoje, kaj batita tro multajn fojojn por kalkuli, sed li fine estis senkapabligita per triobla pretervojo. Dum Kevin Byrne estis tiel agrable okupita kun Gideon Pratt, James "Clutch" Purifey ripozis en la resaniĝejo ĉe la Mercy Hospitalo, tuboj kaj intravejnaj injektiloj tordiĝantaj el lia korpo kiel serpentoj de Meduzo.
  La bona novaĵo estis, ke la prognozo de Jimmy aspektis bona. La malbona novaĵo estis, ke Jimmy pensis, ke li revenos al la laboro. Li ne pensis. Neniu el la tri iam pensis. Ne je kvindek jaroj. Ne en hommortigo. Ne en Filadelfio.
  "Mi sopiras vin, Clutch," pensis Byrne, sciante ke li renkontos sian novan partneron poste tiun tagon. "Ĝi simple ne estas la sama sen vi, viro."
  Tio neniam okazos.
  Byrne estis tie kiam Jimmy falis, malpli ol tri senfortajn futojn for. Ili staris ĉe la kaso de Malik's, modesta sandviĉejo ĉe la Deka kaj Vaŝingtona stratoj. Byrne replenigis iliajn kafojn per sukero dum Jimmy incitetis la servistinon, Desiree, junan, cinamhaŭtan belulinon almenaŭ tri muzikajn stilojn pli junan ol Jimmy kaj kvin mejlojn for de li. Desiree estis la sola vera kialo, kial ili iam haltis ĉe Malik's. Certe ne estis la manĝaĵo.
  Unu minuton Jimmy apogis sin kontraŭ la vendotablo, lia knabineca repado eksplodis, lia rideto radiis. La sekvan minuton, li estis sur la planko, lia vizaĝo tordita pro doloro, lia korpo streĉita, la fingroj de liaj grandegaj manoj kunpremitaj kiel ungegoj.
  Byrne frostigis tiun momenton en sia memoro, ĉar li trankviligis malmultajn aliajn en sia vivo. Dum dudek jaroj da policservo, fariĝis preskaŭ rutine por li ampleksi momentojn de blinda heroeco kaj malzorgema kuraĝo ĉe homoj, kiujn li amis kaj admiris. Li eĉ akceptis sensencajn, hazardajn agojn de krueleco faritajn de kaj kontraŭ fremduloj. Ĉi tiuj aferoj venis kun la laboro: la altaj rekompencoj de justeco. Tamen ĉi tiuj estis momentoj de nuda homeco kaj la malforteco de la karno, kiujn li ne povis eviti: bildoj de korpo kaj spirito perfidantaj tion, kio kaŝiĝis sub la surfaco de lia koro.
  Kiam li vidis la grandan viron sur la malpura kahelo de la restoracio, lia korpo luktante por morto, silenta krio trapikante lian makzelon, li sciis, ke li neniam plu rigardos Jimmy Purifey same. Ho, li amus lin tia, kia li fariĝis dum la jaroj, kaj aŭskultus liajn ridindajn rakontojn, kaj per la graco de Dio, li denove admirus la sveltajn kaj lertajn kapablojn de Jimmy malantaŭ gasa rostilo dum tiuj varmaj someraj dimanĉoj en Filadelfio, kaj li ricevus kuglon tra la koro por ĉi tiu viro sen dua penso aŭ hezito, sed li tuj sciis, ke tio, kion ili faris - neŝancelebla malsupreniro en la faŭkon de perforto kaj frenezo, nokton post nokto - finiĝis.
  Kvankam ĝi hontigis kaj bedaŭris Byrne-on, tio estis la realo de tiu longa kaj terura nokto.
  La realo de tiu nokto trafis malhelan ekvilibron en la menso de Byrne, subtilan simetrion, kiun li sciis, ke ĝi alportos pacon al Jimmy Purify. Deirdre Pettigrew estis mortinta, kaj Gideon Pratt devis akcepti la plenan respondecon. Alia familio estis detruita de funebro, sed ĉi-foje la murdinto lasis sian DNA-on en la formo de grizaj pubharoj, kiuj sendis lin al malgranda kahelizita ĉambro ĉe SCI Greene. Tie, Gideon Pratt renkontus la glacipinglon, se Byrne havus ion por diri pri ĝi.
  Kompreneble, en tia jura sistemo, ekzistis kvindek-kvindek ŝanco, ke se kondamnita, Pratt ricevus ĝismortan malliberigon sen provliberigo. Se jes, Byrne konis sufiĉe da homoj en malliberejo por plenumi la taskon. Li telefonus la mesaĝon. Ĉiukaze, sablo falis sur Gideon Pratt. Li portis ĉapelon.
  "La suspektato falis laŭ betona ŝtuparo provante eviti areston," Byrne diris al D-ro Hirsch.
  Avram Hirsch skribis ĉi tion. Li eble estis juna, sed li estis el Jefferson. Li jam lernis, ke seksaj predantoj ofte estis sufiĉe mallertaj, emaj stumbli kaj fali. Iafoje ili eĉ suferis rompitajn ostojn.
  "Ĉu tio ne pravas, sinjoro Pratt?" demandis Byrne.
  Gideon Pratt nur rigardis rekte antaŭen.
  "Ĉu tio ne pravas, sinjoro Pratt?" ripetis Byrne.
  "Jes," diris Pratt.
  "Diru ĝin."
  "Kiam mi forkuris de la polico, mi falis sur la ŝtuparon kaj vundiĝis."
  Hirsch ankaŭ tion notis.
  Kevin Byrne ŝultrolevis kaj demandis, "Doktoro, ĉu vi opinias, ke la vundoj de sinjoro Pratt kongruas kun falo laŭ betona ŝtuparo?"
  "Absolute," respondis Hirsch.
  Pli da literoj.
  Survoje al la hospitalo, Byrne parolis kun Gideon Pratt, transdonante la saĝon, ke la sperto de Pratt en tiu parkejo estis nur gustumo de tio, kion li povus atendi, se li persekutus akuzon pri polica brutaleco. Li ankaŭ informis Pratt, ke tri homoj staris kun Byrne tiutempe, volantaj atesti, ke ili atestis, ke la suspektato stumblis kaj falis laŭ la ŝtuparo dum la ĉasado. Ĉiuj decaj civitanoj.
  Byrne ankaŭ deklaris, ke kvankam la veturado de la hospitalo al la policejo estis nur kelkaj minutoj, ĝi estus la plej longaj minutoj en la vivo de Pratt. Por pruvi sian argumenton, Byrne citis plurajn ilojn en la malantaŭo de la kamioneto: tien-kaj-reen-segilon, kirurgian riptranĉilon kaj elektrajn tondilon.
  Pratt komprenis.
  Kaj nun li estis publikigita.
  Kelkajn minutojn poste, kiam Hirsch malsuprenigis la pantalonon de Gideon Pratt kaj malpurigis liajn subvestojn, tio, kion Byrne vidis, igis lin skui sian kapon. Gideon Pratt razis sian pubhararon. Pratt rigardis lian ingvenon kaj poste reen al Byrne.
  "Ĝi estas rito," diris Pratt. "Religia rito."
  Byrne eksplodis trans la ĉambron. "Ankaŭ la krucifikso, stultulo," li diris. "Kion vi pensas, ke ni kuru al Home Depot por iujn religiajn akcesoraĵojn?"
  En tiu momento, Byrne kaptis la rigardon de la praktikanto. D-ro Hirsch kapjesis, sugestante ke ili prenos specimenon de pubharo. Neniu povus razi tiel precize. Byrne daŭrigis la konversacion kaj daŭrigis ĝin.
  "Se vi pensis, ke via malgranda ceremonio malhelpos nin akiri specimenon, vi oficiale estas idioto," diris Byrne. Kvazaŭ tio estus ia dubo. Li estis kelkajn colojn for de la vizaĝo de Gideon Pratt. "Krome, ĉio, kion ni devis fari, estis teni vin ĝis ĝi rekreskos."
  Pratt rigardis la plafonon kaj suspiris.
  Ŝajne, tio ne okazis al li.
  
  BYRNE sidis en la parkejo de la policejo, malrapidiĝante post longa tago, trinketante irlandan kafon. La kafo estis kruda, kiel tiu, kiun oni ricevas en policejo. Jameson jam aranĝis ĝin.
  La ĉielo super la ŝmirita luno estis klara, nigra kaj sennuba.
  Printempo flustris.
  Li ŝtelis kelkajn horojn da dormo el luita kamioneto, kiun li uzis por allogi Gideon Pratt, poste redonis ĝin poste tiun tagon al sia amiko Ernie Tedesco, kiu posedis malgrandan viandpakadan entreprenon en Pennsport.
  Byrne tuŝis la meĉon al la haŭto super sia dekstra okulo. La cikatro sentis varma kaj fleksebla sub liaj fingroj, parolante pri doloro kiu ne estis tie tiutempe, pri fantoma funebro kiu unue ekflamis antaŭ multaj jaroj. Li mallevis la fenestron, fermis la okulojn, kaj sentis la radiojn de memoro disfali.
  En sia menso, en tiu malluma loko kie deziro kaj abomeno renkontiĝas, en tiu loko kie la glaciaj akvoj de la rivero Delavaro furiozis antaŭ tiel longe, li vidis la lastajn momentojn de la vivo de juna knabino, vidis la kvietan hororon disvolviĝi...
  ... vidas la dolĉan vizaĝon de Deirdre Pettigrew. Ŝi estas malgranda por sia aĝo, naiva por sia tempo. Ŝi havas afablan kaj konfidantan koron, protektitan animon. Estas humida tago, kaj Deirdre haltis por trinki akvon ĉe la fontano en Fairmount Park. Viro sidas sur benko apud la fontano. Li rakontas al ŝi, ke li iam havis nepinon proksimume ŝian aĝon. Li diras al ŝi, ke li amis ŝin tre multe kaj ke lia nepino estis trafita de aŭto kaj mortis. "Estas tiel malĝoje," diras Deirdre. Ŝi rakontas al li, ke ŝia kato, Ginger, estis trafita de aŭto. Ŝi ankaŭ mortis. La viro kapjesas, larmoj ŝpruciĝante en liaj okuloj. Li diras, ke ĉiujare por la naskiĝtago de sia nepino, li venas al Fairmount Park, la plej ŝatata loko de lia nepino en la tuta mondo.
  La viro komencas plori.
  Deirdre ĵetas la apogilon sur sian biciklon kaj iras al la benko.
  Tuj malantaŭ la benko kreskas densaj arbustoj.
  Deirdre ofertas al la viro pecon da ŝtofo...
  Byrne trinketis sian kafon kaj ekbruligis cigaredon. Lia kapo pulsadis, la bildoj nun provis eskapi. Li komencis pagi altan prezon por ili. Dum jaroj, li traktis sin laŭ diversaj manieroj - laŭleĝaj kaj kontraŭleĝaj, tradiciaj kaj tribaj. Nenio laŭleĝa helpis. Li vizitis dekduon da kuracistoj, aŭskultis ĉiun diagnozon - ĝis nun, la reganta teorio estis migreno kun aŭro.
  Sed ne ekzistis lernolibroj priskribantaj liajn aŭrojn. Liaj aŭroj ne estis helaj, kurbaj linioj. Li bonvenigus ion tian.
  Liaj aŭroj enhavis monstrojn.
  Kiam li unue vidis la "vizion" pri la murdo de Deirdre, li ne povis imagi la vizaĝon de Gideon Pratt. La vizaĝo de la murdinto estis malklara, akveca fluo de malbono.
  Kiam Pratt eniris Paradizon, Byrne sciis tion.
  Li enŝovis KD-on en la ludilon - memfaritan miksaĵon de klasika bluso. Estis Jimmy Purify, kiu enkondukis lin al bluso. Kaj la veraj: Elmore James, Otis Rush, Lightnin' Hopkins, Bill Broonzy. Oni ja ne volis, ke Jimmy komencu rakonti al la mondo pri Kenny Wayne Shepherds.
  Komence, Byrne ne povis distingi Son House de Maxwell House. Sed longaj noktoj ĉe Warmdaddy's kaj ekskursoj al Bubba Mac's sur la strando korektis tion. Nun, antaŭ la fino de la dua drinkejo, aŭ plej malfrue la tria, li povis distingi la Deltan riveron de Beale Street, Ĉikago, Sankta Luiso, kaj ĉiu alia nuanco de bluo.
  La unua versio de la KD estis "My Man Jumped Salty on Me" de Rosetta Crawford.
  Se estis Jimmy, kiu konsolis lin en la bluso, estis ankaŭ Jimmy, kiu revenigis lin al la lumo post la afero Morris Blanchard.
  Unu jaron antaŭe, riĉa junulo nomita Morris Blanchard murdis siajn gepatrojn senkompate, krevigante ilin per po unu pafo al la kapo el Winchester 9410. Almenaŭ tion kredis Byrne, kredis tiel profunde kaj tute kiel io ajn, kion li iam ajn rimarkis vera dum siaj du jardekoj da laboro.
  Li intervjuis dekok-jaraĝan Morris kvin fojojn, kaj ĉiufoje kulpo ekbrilis en la okuloj de la junulo kiel perforta sunleviĝo.
  Byrne plurfoje ordonis al la teamo de CSU ordigi la aŭton de Morris, lian dormĉambron kaj liajn vestaĵojn. Ili neniam trovis eĉ unu haron, fibron aŭ guton da likvaĵo, kiu povus meti Morris en la ĉambron kiam liaj gepatroj estis disŝiritaj de tiu ĉaspafilo.
  Byrne sciis, ke lia sola espero por kondamno estis konfeso. Do li premis lin. Forte. Ĉiufoje kiam Morris turnis sin, Byrne ĉeestis: koncertoj, kafejoj, klasoj ĉe la Biblioteko McCabe. Byrne eĉ spektis la teruran artkinejan filmon Food, sidante du vicojn malantaŭ Morris kaj lia kunulo, nur por subteni la premon. La vera tasko de la polico tiun nokton estis resti veka dum la filmo.
  Unu vesperon, Byrne parkis antaŭ la dormejo de Morris, rekte sub fenestro sur la Swarthmore-kampuso. Ĉiujn dudek minutojn, dum ok horoj sinsekve, Morris tiris la kurtenojn por vidi ĉu Byrne ankoraŭ estas tie. Byrne certigis, ke la fenestro de Taurus estas malfermita, la lumo de liaj cigaredoj funkcias kiel lumturo en la mallumo. Morris certigis, ke ĉiufoje kiam li kaŝrigardas internen, li etendas sian mezfingron tra la iomete disigitaj kurtenoj.
  La ludo daŭris ĝis la tagiĝo. Tiam, ĉirkaŭ la sepa kaj duono tiumatene, anstataŭ iri al la klaso, anstataŭ kuri laŭ la ŝtuparo kaj ĵeti sin al la kompato de Byrne, murmurante konfeson, Morris Blanchard decidis pendigi sin. Li ĵetis pecon da ŝnuro super tubon en la kelo de sia dormejo, deŝiris ĉiujn siajn vestaĵojn, kaj poste elĵetis la kapron. La lasta fuŝo kun la sistemo. Glubendita al lia brusto estis noto identiganta Kevin Byrne kiel lian turmentanton.
  Semajnon poste, la ĝardenisto de la Blanchard-oj estis trovita en motelo en Atlantic City kun la kreditkartoj kaj sangaj vestaĵoj de Robert Blanchard ŝtopitaj en lia vojaĝsako. Li tuj konfesis la duoblan murdon.
  La pordo en la menso de Byrne estis ŝlosita.
  Por la unua fojo en dek kvin jaroj li eraris.
  La malamikoj aperis en plena forto. La fratino de Morris, Janice, enarkivigis proceson pri maljusta morto kontraŭ Byrne, la departemento kaj la urbo. Neniu proceso atingis multon, sed ĝia graveco kreskis eksponente ĝis ĝi minacis superforti lin.
  La gazetoj atakis lin, kalumniante lin dum semajnoj per ĉefartikoloj kaj raportoj. Kaj kvankam la Inquirer, Daily News, kaj CityPaper trenis lin tra la karboj, ili fine pluiris. Estis The Report - klaĉgazeto kiu prezentis sin kiel la alternativa gazetaro sed fakte estis apenaŭ pli ol superbazara klaĉgazeto - kaj aparte bonodora kolumnisto nomita Simon Close, kiu, sen ŝajna kialo, faris ĝin persona. En la semajnoj post la memmortigo de Morris Blanchard, Simon Close skribis polemikon post polemiko pri Byrne, la departemento, kaj la policŝtato en Usono, fine finante per priskribo de la viro, kiu Morris Blanchard eble fariĝis: kombinaĵo de Albert Einstein, Robert Frost, kaj Jonas Salk, se vi kredas ĝin.
  Antaŭ la kazo Blanchard, Byrne serioze konsideris preni siajn dudekajn jarojn kaj iri al Myrtle Beach, eble fondante sian propran sekurfirmaon kiel ĉiuj aliaj lacaj policanoj, kies volojn rompis la sovaĝeco de la urba vivo. Li servis sian tempon kiel klaĉkolumnisto por la Cirko de Malsaĝuloj. Sed kiam li vidis la strikgardistojn antaŭ la Lokomotivejo, inkluzive de lertaj ŝercoj kiel "BYRNE BYRNE!", li sciis, ke li ne povas. Li ne povas eliri tiel. Li donis tro multe al la urbo por esti memorata tiel.
  Tial li restis.
  Kaj li atendis.
  Okazos alia okazaĵo, kiu revenigos lin al la supro.
  Byrne elĉerpis sian irlandan lingvon kaj sidiĝis en komfortan pozicion. Ne estis kialo iri hejmen. Li havis plenan rondiron antaŭ si, komenciĝantan post nur kelkaj horoj. Cetere, ĉi-tage li estis nur fantomo en sia propra apartamento, malĝoja spirito plaganta du malplenajn ĉambrojn. Estis neniu tie, kiu povus sopiri lin.
  Li rigardis supren al la fenestroj de la policejo, al la sukcena brilo de la senĉesa lumo de justeco.
  Gideon Pratt estis en ĉi tiu konstruaĵo.
  Byrne ridetis kaj fermis la okulojn. Li havis sian homon, la laboratorio konfirmus ĝin, kaj alia makulo estus forlavita de la trotuaroj de Filadelfio.
  Kevin Francis Byrne ne estis la princo de la urbo.
  Li estis reĝo.
  OceanofPDF.com
  2
  LUNDO, 5:15
  Jen malsama urbo, kiun William Penn neniam imagis kiam li rigardis sian "verdan kamparan urbon" inter la riveroj Schuylkill kaj Delaware, revante pri grekaj kolonoj kaj marmoraj haloj majeste leviĝantaj super la pinoj. Ĉi tio ne estas urbo de fiereco, historio kaj vizio, loko kie la animo de granda nacio estis forĝita, sed prefere parto de Norda Filadelfio kie vivantaj fantomoj, kun malplenaj okuloj kaj malkuraĝaj, ŝvebas en la mallumo. Ĉi tio estas fia loko, loko de fulgo, fekaĵoj, cindro kaj sango, loko kie homoj kaŝas sin de la okuloj de siaj infanoj kaj perdas sian dignon por vivo de senĉesa malĝojo. Loko kie junaj bestoj maljuniĝas.
  Se ekzistus slumoj en infero, ili verŝajne aspektos tiel.
  Sed en ĉi tiu fia loko, io bela kreskos. Getsemano meze de fendita betono, putra ligno kaj frakasitaj sonĝoj.
  Mi estingis la motoron. Silento.
  Ŝi sidas apud mi, senmova, kvazaŭ ŝi ŝvebus en ĉi tiu antaŭlasta momento de sia juneco. Profile, ŝi similas al infano. Ŝiaj okuloj estas malfermitaj, sed ŝi ne moviĝas.
  Estas tempo en adoleskeco kiam la knabineto, kiu iam saltis kaj kantis senbride, fine forpasas, proklamante sian virinecon. Estas tempo kiam sekretoj naskiĝas, korpo de kaŝita scio, kiu neniam estos rivelita. Tio okazas en malsamaj tempoj por malsamaj knabinoj - foje je dek du aŭ dek tri jaroj, foje nur je dek ses aŭ pli - sed ĝi okazas en ĉiu kulturo, en ĉiu raso. Ĉi tiu tempo estas markita ne per la alveno de sango, kiel multaj kredas, sed prefere per la konscio, ke la resto de la mondo, precipe la viroj de ilia specio, subite vidas ilin alimaniere.
  Kaj de tiu momento, la potenc-ekvilibro ŝanĝiĝas kaj neniam fariĝas la sama.
  Ne, ŝi jam ne plu estas virgulino, sed denove fariĝos virgulino. Estos vipo sur la kolono, kaj el tiu ĉi malpuriĝo venos reviviĝo.
  Mi eliras el la aŭto kaj rigardas orienten kaj okcidenten. Ni estas solaj. La nokta aero estas malvarmeta, kvankam la tagoj estis nekutime varmaj por la sezono.
  Mi malfermas la pasaĝerpordon kaj prenas ŝian manon en la mian. Ne virino, ne infano. Certe ne anĝelo. Anĝeloj ne havas liberan volon.
  Sed tamen, ĝi estas beleco kiu detruas pacon.
  Ŝia nomo estas Tessa Ann Wells.
  Ŝia nomo estas Magdalena.
  Ŝi estas la dua.
  Ŝi ne estos la lasta.
  OceanofPDF.com
  3
  LUNDE, 5:20 AM
  MALLUMO.
  Brizo portis ellasajn gasojn kaj ion alian. La odoron de farbo. Keroseno, eble. Sub ĝi, rubo kaj homa ŝvito. Kato bojis, kaj poste...
  Kvieta.
  Li portis ŝin laŭ la dezerta strato.
  Ŝi ne povis krii. Ŝi ne povis moviĝi. Li injektis al ŝi drogon, kiu lasis ŝiajn membrojn plumbecaj kaj fragilaj; ŝia menso estis vualita en travidebla griza nebulo.
  Por Tessa Wells, la mondo rapidis preter li en kirla fluo de silentigitaj koloroj kaj flagrantaj geometriaj formoj.
  La tempo haltis. Frostiĝis. Ŝi malfermis la okulojn.
  Ili estis interne. Malsuprenirante lignajn ŝtupojn. La odoro de urino kaj putranta viando. Ŝi ne manĝis de longe, kaj la odoro kirligis ŝian stomakon kaj flueton da galo leviĝis en ŝia gorĝo.
  Li metis ŝin ĉe la piedo de la kolono, aranĝante ŝian korpon kaj membrojn kvazaŭ ŝi estus ia pupo.
  Li metis ion en ŝiajn manojn.
  Rozĝardeno.
  La tempo pasis. Ŝia menso denove drivis. Ŝi denove malfermis siajn okulojn kiam li tuŝis ŝian frunton. Ŝi sentis la krucforman markon, kiun li faris tie.
  Ho mia Dio, ĉu li sanktoleas min?
  Subite, memoroj ekbrilis arĝente en ŝia menso, ŝanĝiĝema reflekto de ŝia infanaĝo. Ŝi memoris...
  -rajdado en la kantono Chester, kaj la maniero kiel la vento pikis mian vizaĝon, kaj Kristnaska mateno, kaj la maniero kiel la kristalo de Panjo kaptis la kolorajn lumojn de la grandega arbo, kiun Paĉjo aĉetas ĉiujare, kaj Bing Crosby, kaj tiu stulta kanto pri havaja Kristnasko kaj ĝia-
  Nun li staris antaŭ ŝi, enŝovante fadenon en grandegan kudrilon. Li parolis malrapide, monotone:
  La latina?
  - kiam li ligis nodon en la dika nigra fadeno kaj tiris ĝin streĉe.
  Ŝi sciis, ke ŝi ne forlasos ĉi tiun lokon.
  Kiu zorgos pri ŝia patro?
  Sankta Maria, Dipatrino...
  Li devigis ŝin preĝi en tiu malgranda ĉambro dum longa tempo. Li flustris la plej terurajn vortojn en ŝian orelon. Ŝi preĝis, ke ĝi finiĝu.
  Preĝu por ni pekuloj...
  Li levis ŝian jupon ĝis ŝiaj koksoj, poste tute ĝis ŝia talio. Li surgenuiĝis kaj disigis ŝiajn krurojn. La malsupra duono de ŝia korpo estis tute paralizita.
  Ho Dio, ĉesigu ĉi tion.
  Nun...
  Ĉesu ĉi tion.
  Kaj je la horo de nia morto...
  Tiam, en ĉi tiu humida kaj kadukiĝanta loko, en ĉi tiu tera infero, ŝi vidis la brileton de ŝtalborilo, aŭdis la zumon de motoro, kaj sciis, ke ŝiaj preĝoj fine estis responditaj.
  OceanofPDF.com
  4
  LUNDE, 6:50 a.t.m.
  "KAKAAJ BLOVETOJ".
  La viro rigardis ŝin fikse, lia buŝo premita en flavan grimacon. Li staris kelkajn futojn for, sed Jessica sentis la danĝeron elirantan el li, subite gustumante la amaran postguston de sia propra teruro.
  Dum li rigardis ŝin fikse, Jessica sentis la randon de la tegmento alproksimiĝi malantaŭ ŝi. Ŝi etendis la manon al sia ŝultra pistolujo, sed ĝi, kompreneble, estis malplena. Ŝi traserĉis siajn poŝojn. Maldekstre: io, kio aspektis kiel harpinglo kaj kelkaj 25-cendaj moneroj. Dekstre: aero. Granda. Survoje malsupren, ŝi estus plene ekipita por levi sian hararon kaj fari longdistancan vokon.
  Jessica decidis uzi la solan bastonon, kiun ŝi uzis dum sia tuta vivo, la solan imponan ilon, kiu enigis kaj eligis ŝin en la plej multajn el ŝiaj problemoj. Ŝiajn vortojn. Sed anstataŭ io ajn iomete lerta aŭ minaca, ĉio, kion ŝi povis diri, estis tremanta, "Ho, ne!"
  "Kio?"
  Kaj denove la bandito diris: "Kakaoblovoj."
  La vortoj ŝajnis tiel absurdaj kiel la etoso: blindige hela tago, sennuba ĉielo, blankaj mevoj formantaj mallaboreman elipson supre. Ŝajnis kvazaŭ devus esti dimanĉmateno, sed Jessica iel sciis, ke ne estis. Neniu dimanĉmateno povus enhavi tiom da danĝero aŭ elvoki tiom da timo. Neniu dimanĉmateno trovus ŝin sur la tegmento de la Krimjura Centro en la centro de Filadelfio kun ĉi tiu terura gangstero alproksimiĝanta.
  Antaŭ ol Jessica povis paroli, la bandano ripetis siajn vortojn unu lastan fojon. "Mi faris al vi kelkajn kakao-blovitojn, Panjo."
  Saluton.
  Patrino?
  Jessika malrapide malfermis siajn okulojn. La matena sunlumo trapikis ŝin el ĉiuj direktoj kiel maldikaj flavaj ponardoj, pikante ŝian cerbon. Ĝi tute ne estis gangstero. Anstataŭe, ŝia trijara filino, Sophie, sidis sur ŝia brusto, ŝia pudroblua noktoĉemizo plibeligis la rubenruĝecon de ŝiaj vangoj, ŝia vizaĝo bildo de molaj rozkoloraj okuloj metitaj en uragano de kaŝtanaj bukloj. Nun, kompreneble, ĉio havis sencon. Nun Jessika komprenis la pezon, kiu falis sur ŝian koron kaj kial la terura viro el ŝia koŝmaro iom similis al Elmo.
  - Kakaoblovojn, kara?
  Sofio Balzano kapjesis.
  "Kion pri kakaoblovetoj?"
  "Mi kuiris por vi matenmanĝon, Panjo."
  "Ĉu vi faris ĝin?"
  "Jes."
  "Tute sola?"
  "Jes."
  - Ĉu vi ne estas granda knabino?
  "Mi."
  Jessika surmetis sian plej severan mienon. "Kion diris Panjo pri grimpado en la ŝrankojn?"
  La vizaĝo de Sofio tordiĝis en serion da evitemaj manovroj, provante elpensi rakonton, kiu klarigus kiel ŝi prenis la cerealaĵojn el la supraj ŝrankoj sen grimpi sur la laborsurfacon. Fine, ŝi simple montris al sia patrino grandan, malhelbrunan hararon, kaj, kiel ĉiam, la diskuto finiĝis.
  Jessika devis rideti. Ŝi imagis Hiroŝimon, kiu certe estis la kuirejo. "Kial vi kuiris por mi matenmanĝon?"
  Sofio rulis siajn okulojn. Ĉu ne estis evidente? "Vi bezonas matenmanĝon en la unua tago de lernejo!"
  "Ĉi tio estas vera."
  "Jen la plej grava manĝo de la tago!"
  Kompreneble, Sophie estis tro juna por kompreni la koncepton de laboro. Ekde la momento kiam ŝi unue ĉeestis infanĝardenon - multekostan institucion en la urbocentro nomatan Educare - ĉiufoje kiam ŝia patrino forlasis la domon por ia ajn tempo, por Sophie, ĝi estis kvazaŭ iri al lernejo.
  Dum la mateno alproksimiĝis al la sojlo de konscio, la timo komencis fandiĝi. Jessica ne estis limigita de la kriminto - sonĝa scenaro, kiu fariĝis tro konata al ŝi dum la pasintaj kelkaj monatoj. Ŝi tenis sian belan bebon. Ŝi loĝis en sia tre hipotekita ĝemela domo en Nordorienta Filadelfio; ŝia bone financita Jeep Cherokee estis parkita en la garaĝo.
  Sekura.
  Jessika etendis la manon kaj ŝaltis la radion, kaj Sophie brakumis ŝin forte kaj kisis ŝin eĉ pli forte. "Malfruiĝas!" Sophie diris, poste ŝi glitis de la lito kaj kuris trans la dormoĉambron. "Venu, Panjo!"
  Dum Jessica rigardis sian filinon malaperi ĉirkaŭ la angulo, ŝi pensis, ke en siaj dudek naŭ jaroj, ŝi neniam estis tiel ĝoja bonvenigi ĉi tiun tagon; neniam tiel ĝoja fini la koŝmaron, kiu komenciĝis la tagon, kiam ŝi eksciis, ke ŝi estos translokigita al la murda taĉmento.
  Hodiaŭ estis ŝia unua tago kiel homicido-detektivo.
  Ŝi esperis, ke ĉi tiu estus la lasta tago, kiam ŝi vidus ĉi tiun sonĝon.
  Pro iu kialo ŝi dubis pri tio.
  Detektivo.
  Kvankam ŝi laboris en la motorveturila divido dum preskaŭ tri jaroj kaj portis la insignon la tutan tempon, ŝi sciis, ke estis la plej elektitaj unuoj de la departemento - rabo, drogoj kaj hommortigo - kiuj portis la veran prestiĝon de la titolo.
  Hodiaŭ, ŝi estis unu el la elito. Unu el la malmultaj elektitoj. El ĉiuj oraj insignoj de la Filadelfia polico, la viroj kaj virinoj de la hommortiga taĉmento estis rigardataj kiel dioj. Oni ne povus aspiri al pli alta voko en la polico. Kvankam estas vere, ke kadavroj estis trovitaj dum ĉiaj esploroj, de raboj kaj rompoŝteloj ĝis fuŝitaj droginterkonsentoj kaj hejmaj disputoj, kiam ajn pulso ne estis trovebla, la detektivoj de la taĉmento elektis preni la telefonon kaj voki hommortigon.
  Ekde hodiaŭ, ŝi parolos por tiuj, kiuj jam ne povas paroli por si mem.
  Detektivo.
  
  "Ĉu vi volas iom da la cerealaĵo de Panjo?" demandis Jessica. Ŝi jam finis duonon de sia grandega bovlo da Kakao-Blovetoj - Sofio verŝis al ŝi preskaŭ la tutan skatolon - kiu rapide transformiĝis en ion similan al dolĉa flavgriza ŝimo.
  "Ne, sledon," Sofio diris kun buŝo plena de keksoj.
  Sofio sidis kontraŭ ŝi ĉe la kuireja tablo, vigle kolorigante ion, kio aspektis kiel oranĝkolora, seskrura versio de Ŝreko, dum nerekte faris avelkolorajn kuketojn, ŝiajn plej ŝatatajn.
  "Ĉu vi certas?" demandis Jessica. "Ĝi estas vere, vere bona."
  - Ne, sledo.
  Damne, pensis Jessica. La infano estis same obstina kiel ŝi. Kiam ajn Sophie decidis, ŝi estis neŝancelebla. Tio, kompreneble, estis kaj bona kaj malbona novaĵo. Bona novaĵo, ĉar ĝi signifis, ke la knabineto de Jessica kaj Vincent Balzano ne facile rezignos. Malbona novaĵo, ĉar Jessica povis imagi kverelojn kun la dekaĝula Sophie Balzano, kiuj igus Dezertan Ŝtormon aspekti kiel sablokestinterbatiĝo.
  Sed nun, kiam ŝi kaj Vincent disiĝis, Jessica scivolis, kiel tio influus Sophie-on longtempe. Estis dolore klare, ke Sophie sopiris sian patron.
  Jessika ekrigardis la kaptablon, kie Sophie pretigis lokon por Vincent. Certe, ŝi elektis malgrandan supkuleron kaj fonduforkon el la manĝilaro, sed la grava afero estis la peno. Dum la pasintaj kelkaj monatoj, kiam ajn Sophie faris ion rilatan al la familia etoso, inkluzive de siaj sabataj posttagmezaj teoj en la korto, festoj kutime partoprenataj de ŝia menaĝerio de ŝtopitaj ursoj, anasoj kaj ĝirafoj, ŝi ĉiam rezervis lokon por sia patro. Sophie estis sufiĉe aĝa por kompreni, ke la universo de ŝia malgranda familio estis renversita, sed sufiĉe juna por kredi, ke la magio de knabineto povus plibonigi ĝin. Ĝi estis unu el mil kialoj, kial la koro de Jessika doloris ĉiutage.
  Jessica ĵus komencis elpensi planon por malatentigi Sophie-on, por ke ŝi povu atingi la lavujon kun salatbovlo plena de kakao, kiam la telefono sonoris. Estis la kuzino de Jessica, Angela. Angela Giovanni estis jaron pli juna kaj la plej simila afero, kiun Jessica havis al fratino.
  "Saluton, Homicida Detektivo Balzano," diris Angela.
  - Saluton, Angie.
  "Ĉu vi dormis?"
  "Ho, jes. Mi havas du tutajn horojn."
  "Ĉu vi estas preta por la granda tago?"
  "Ne vere."
  "Nur surmetu vian menditan kirason kaj vi estos bone," diris Angela.
  "Se vi tion diras," diris Jessica. "Ĝi simple estas."
  "Kio?"
  La timo de Jessica estis tiel neklara, tiel ĝenerala, ke ŝi malfacile nomis ĝin. Ĝi vere estis kiel ŝia unua lerneja tago. Infanĝardeno. "Ĝi estas simple la unua afero, kiun mi iam timis."
  "Saluton!" komencis Angela, ŝia optimismo kreskante. "Kiu diplomiĝis post tri jaroj?"
  Ĝi estis malnova rutino por la du, sed Jessica ne kontraŭis. Ne hodiaŭ. "Mi."
  "Kiu pasis la promociekzamenon je la unua provo?"
  "Al mi."
  "Kiu batis la vivantan, kriantan fekon de Ronnie Anselmo pro tio, ke li traktis siajn sentojn dum Beetlejuice?"
  "Tio estus mi," diris Jessica, kvankam ŝi memoris, ke ŝi vere ne kontraŭis. Ronnie Anselmo estis tre afabla. Tamen, la principo estis tie.
  "Diable prave. Nia eta Calista Braveheart," diris Angela. "Kaj memoru, kion avinjo kutimis diri: 'Meglio un uovo oggi che una Gallina Domani."
  Jessica rememoris sian infanaĝon, feriojn ĉe la domo de sia avino sur Christian Street en Suda Filadelfio, la aromojn de ajlo, bazilio, Asiago, kaj rostitaj piproj. Ŝi memoris sian avinon sidantan sur sia malgranda verando printempe kaj somere, kun trikiloj enmane, ŝajne senfine teksante afganajn kovrilojn sur la senmakula cemento, ĉiam verdaj kaj blankaj, la koloroj de la Philadelphia Eagles, kaj malkaŝante siajn spritaĵojn al ĉiu, kiu aŭskultus. Ŝi uzis tion konstante. Pli bone ovo hodiaŭ ol kokido morgaŭ.
  La konversacio eskaladis al tenismatĉo pri familiaj aferoj. Ĉio estis en ordo, pli-malpli. Tiam, kiel atendite, Angela diris:
  - Vi scias, li demandis pri vi.
  Jessika sciis precize, kiun Angela celis per li.
  "Ĉu vere?"
  Patrick Farrell laboris kiel urĝeja kuracisto ĉe la Hospitalo St. Joseph, kie Angela laboris kiel flegistino. Patrick kaj Jessica havis mallongan, kvankam sufiĉe ĉastan, amaferon antaŭ ol Jessica fianĉiĝis al Vincent. Ŝi renkontis lin unu nokton kiam, kiel uniformita policano, ŝi alportis najbaran knabon al la urĝejo - knabon kiu perdis du fingrojn per M-80. Ŝi kaj Patrick datiĝis neformale dum ĉirkaŭ monato.
  Tiutempe, Jessica renkontiĝis kun Vincent, uniformita oficiro el la Tria Distrikto. Kiam Vincent demandis al Patrick pri geedziĝo kaj Patrick estis devigita decidi, Patrick prokrastis la aferon. Nun, post la disiĝo, Jessica demandis al si miliardon da fojoj, ĉu ŝi lasus bonan viron foriri.
  "Li sopiras, Jess," diris Angela. Angela estis la sola persono norde de Mayberry kiu uzis vortojn kiel sopiri. "Nenio pli korŝira ol bela viro enamiĝinta."
  Ŝi pravis pri la bela parto, kompreneble. Patriko apartenis al tiu malofta nigra irlanda raso: malhela hararo, profundaj bluaj okuloj, larĝaj ŝultroj, ridetruoj post ridetruoj. Neniu iam aspektis pli bone en blanka laboratoria kitelo.
  "Mi estas edziniĝinta virino, Angie."
  - Ne tute edziĝinta.
  "Nur diru al li, ke mi diris... saluton," diris Jessica.
  - Nur saluton?
  "Jes. Ĝuste nun. La lasta afero, kiun mi bezonas en mia vivo nun, estas viro."
  "Tiuj estas verŝajne la plej malĝojaj vortoj, kiujn mi iam aŭdis," diris Angela.
  Jessika ridis. "Vi pravas. Tio sonas sufiĉe mizerinde."
  - Ĉu ĉio estas preta por ĉi tiu vespero?
  "Ho jes," diris Jessica.
  "Kia estas ŝia nomo?"
  "Ĉu vi estas preta?"
  "Batu min."
  "Brilo Munoz".
  "Ŭaŭ," diris Angela. "Brilo?"
  "Brilo".
  - Kion vi scias pri ŝi?
  "Mi vidis filmaĵon de ŝia lasta batalo," diris Jessica. "Pulvora ŝprucigilo."
  Jessica estis unu el malgranda sed kreskanta grupo de boksistinoj el Filadelfio. Kio komenciĝis kiel ŝatokupo ĉe la sportejoj de la Police Athletic League dum Jessica provis malpeziĝi, kiun ŝi akiris dum gravedeco, fariĝis serioza entrepreno. Kun rezulto de 3-0, ĉiuj tri venkoj per knokaŭto, Jessica jam komencis ricevi pozitivan gazetaran atenton. La fakto, ke ŝi portis polvokovritajn rozkolorajn satenajn kalsonojn kun la vortoj "JESSIE BALLS" broditaj sur la zono, ankaŭ ne damaĝis ŝian bildon.
  "Vi estos tie, ĉu ne?" demandis Jessica.
  "Absolute."
  "Dankon, kamarado," diris Jessica, ekrigardante sian horloĝon. "Rigardu, mi devas kuri."
  "Mi ankaŭ."
  - Mi havas ankoraŭ unu demandon por vi, Angie.
  "Fajro."
  "Kial mi denove fariĝis policisto?"
  "Estas facile," diris Angela. "Nur eltenu ĝin kaj turnu ĝin."
  "Je la oka."
  "Mi estos tie."
  "Mi amas vin."
  "Mi amas vin reciproke."
  Jessika finis la vokon kaj rigardis Sophie. Sophie decidis, ke estus bone kunligi la punktojn sur ŝia punktita robo per oranĝkolora magia markilo.
  Kiel diable ŝi travivos ĉi tiun tagon?
  
  Kiam Sophie ŝanĝis vestojn kaj transloĝiĝis al Paula Farinacci - dia donaco de infanistino, kiu loĝis tri pordojn pli malsupren kaj estis unu el la plej bonaj amikinoj de Jessica - Jessica revenis hejmen, ŝia maizverda vestokompleto jam komencis sulkiĝi. Kiam ŝi laboris ĉe Aŭtomobilo, ŝi povis elekti ĝinzojn kaj ledon, T-ĉemizojn kaj ŝvitĉemizojn, kaj foje pantalonkompleton. Ŝi amis la aspekton de Glock pendanta super la kokso de ŝiaj plej bonaj paliĝintaj Levi's. Ĉiuj policanoj amis tion, por esti honesta. Sed nun ŝi bezonis aspekti iom pli profesia.
  Lexington Park estas stabila kvartalo en Nordorienta Filadelfio, limanta al Pennypack Park. Ĝi ankaŭ loĝigis grandan nombron da policanoj, kio klarigas kial rompoŝteloj en Lexington Park ne estis oftaj nuntempe. La viroj sur la dua etaĝo ŝajnis havi patologian abomenon al malplenaj punktoj kaj salivaj rottweiler-hundoj.
  Bonvenon al Polica Lando.
  Eniru je via propra risko.
  Antaŭ ol Jessica atingis la enveturejon, ŝi aŭdis metalan grumblon kaj sciis, ke temas pri Vincent. Tri jaroj en la aŭtoindustrio donis al ŝi akran senton pri motorlogiko, do kiam la raŭka Harley Shovelhead de Vincent el la jaro 1969 rondiris la angulon kaj muĝis ĝis halto en la enveturejo, ŝi sciis, ke ŝia piŝtosensilo ankoraŭ plene funkciis. Vincent ankaŭ havis malnovan Dodge-kamioneton, sed kiel plej multaj motorciklantoj, tuj kiam la termometro atingis 105 gradojn (kaj ofte pli frue), li saltis sur la Hog.
  Kiel civila narkotaĵa detektivo, Vincent Balzano havis senliman liberecon rilate al sia aspekto. Kun sia kvartaga barbo, ŝirita leda jako, kaj Serengeti-stilaj sunokulvitroj, li aspektis pli kiel krimulo ol policano. Lia malhelbruna hararo estis pli longa ol ŝi iam vidis ĝin, tirita malantaŭen en ĉevalvoston. La ĉiea ora krucifikso, kiun li portis sur ora ĉeno ĉirkaŭ sia kolo, palpebrumis en la matena sunlumo.
  Jessica ĉiam amis malhelajn diablojn.
  Ŝi forpuŝis la penson kaj surmetis brilantan vizaĝon.
  - Kion vi volas, Vincento?
  Li demetis siajn sunokulvitrojn kaj trankvile demandis: "Je kioma horo li foriris?"
  "Mi ne havas tempon por ĉi tiu sensencaĵo."
  - Ĝi estas simpla demando, Jesse.
  - Tio ankaŭ ne estas via afero.
  Jessika povis vidi, ke ĝi doloris, sed tiumomente ŝi ne zorgis.
  "Vi estas mia edzino," li komencis, kvazaŭ donante al ŝi enkondukon pri ilia vivo. "Ĉi tie estas mia hejmo. Mia filino dormas ĉi tie. Ĝi estas mia diabla afero."
  Savu min de ital-usona viro, pensis Jessica. Ĉu iam ekzistis pli posedema estaĵo en la naturo? Ital-usonaj viroj igis arĝentdorsajn gorilojn aspekti inteligentaj. Ital-usonaj policistoj estis eĉ pli malbonaj. Kiel ŝi mem, Vincent naskiĝis kaj kreskis sur la stratoj de Suda Filadelfio.
  "Ho, ĉu ĝi estas via afero nun? Ĉu ĝi estis via afero kiam vi amoris kun tiu putino? Hmm? Kiam vi amoris kun tiu granda, frostiĝinta putino el Suda Ĵerzejo en mia lito?"
  Vincent frotis sian vizaĝon. Liaj okuloj estis ruĝaj, lia pozo iom laca. Estis klare, ke li revenis de longa turneo. Aŭ eble longa nokto de io alia. "Kiom da fojoj mi devas pardonpeti, Jess?"
  "Kelkajn pliajn milionojn, Vincent. Tiam ni estos tro maljunaj por memori kiel vi trompis min."
  Ĉiu departemento havas siajn insigno-kuniklojn, policanajn admirantojn, kiuj, vidante uniformon aŭ insignon, subite sentis nekontroleblan deziron ĵeti sin kaj disigi siajn krurojn. Drogoj kaj malvirto estis la plej oftaj, pro evidentaj kialoj. Sed Michelle Brown ne estis insigno-kuniklino. Michelle Brown havis amaferon. Michelle Brown amoris kun sia edzo en lia propra hejmo.
  "Jesse."
  "Mi bezonas ĉi tiun sensencaĵon hodiaŭ, ĉu ne? Mi vere bezonas ĝin."
  La vizaĝo de Vincent moliĝis, kvazaŭ li ĵus memorus la tagon. Li malfermis la buŝon por paroli, sed Jessica levis la manon, interrompante lin.
  "Ne necese," ŝi diris. "Ne hodiaŭ."
  "Kiam?"
  La vero estis, ke ŝi ne sciis. Ĉu ŝi sopiris lin? Urĝe. Ĉu ŝi montrus ĝin? Neniam en miliono da jaroj.
  "Mi ne scias."
  Malgraŭ ĉiuj siaj mankoj - kaj estis multaj - Vincent Balzano sciis kiam estis tempo forlasi sian edzinon. "Venu," li diris. "Lasu min almenaŭ veturigi vin."
  Li sciis, ke ŝi rifuzos, forlasante la bildon de Phyllis Diller, kiun veturo per Harley al la Roundhouse provizus.
  Sed li ridetis tiun diablan rideton, la saman, kiu enlitigis ŝin, kaj ŝi preskaŭ... preskaŭ... cedis.
  "Mi devas iri, Vincent," ŝi diris.
  Ŝi ĉirkaŭiris la biciklon kaj daŭrigis al la garaĝo. Kvankam ŝi volis turni sin, ŝi rezistis. Li trompis ŝin, kaj nun ŝi estis tiu, kiu sentis sin malbone.
  Kio estas malĝusta kun ĉi tiu bildo?
  Dum ŝi intence ludis per la ŝlosiloj, eltirante ilin, ŝi fine aŭdis la motorciklon ekmoviĝi, malantaŭeniri, muĝi defie kaj malaperi laŭ la strato.
  Kiam ŝi ekfunkciigis la Ĉerokon, ŝi telefonis al 1060. KYW diris al ŝi, ke la aŭtovojo I-95 estas ŝtopita. Ŝi ekrigardis sian horloĝon. Ŝi havis tempon. Ŝi iros al la urbocentro per Frankford Avenue.
  Elirante el la enveturejo, ŝi vidis ambulancon antaŭ la domo de la Arrabiata-familio trans la strato. Denove. Ŝi kaptis la rigardon de Lily Arrabiata, kaj Lily mansvingis. Ŝajne, Carmine Arrabiata havis sian ĉiusemajnan falsan alarmon pro koratako, ofta okazo de kiam Jessica povis memori. Ĝi atingis la punkton, kie la urbo jam ne sendis ambulancojn. La Arrabiata-familio devis voki privatajn ambulancojn. La mansvingo de Lily estis duobla. Unu, por diri bonan matenon. La alia, por diri al Jessica, ke Carmine fartas bone. Almenaŭ por la sekva semajno aŭ tiel.
  Dum Jessica direktiĝis al Cottman Avenue, ŝi pensis pri la stulta kverelo, kiun ŝi ĵus havis kun Vincent, kaj kiel simpla respondo al lia komenca demando tuj finintus la diskuton. La antaŭan nokton, ŝi ĉeestis la organizan kunvenon de la Katolika Baklado kun malnova familiamiko, la kvinfuta Davey Pizzino. Ĝi estis ĉiujara evento, kiun Jessica ĉeestis ekde sia adoleskeco, kaj ĝi estis la plej malproksima afero de rendevuo imagebla, sed Vincent ne bezonis scii tion. Davey Pizzino ruĝiĝis pro la anonco de Summer's Eve. Davey Pizzino, tridek okjara, estis la plej maljuna vivanta virgulino oriente de la Allegheny. Davey Pizzino foriris je la naŭa kaj duono.
  Sed la fakto, ke Vincent verŝajne spionis ŝin, kolerigis ŝin senfine.
  Lasu lin pensi kion li volas.
  
  SURVOJE AL LA URBOCENTRO, Jessica rigardis la ŝanĝiĝon de la kvartaloj. Neniu alia urbo, kiun ŝi povis imagi, havis sian identecon tiel dividita inter kadukiĝo kaj splendo. Neniu alia urbo alkroĉiĝis al la pasinteco kun pli da fiereco aŭ postulis la estontecon kun tia fervoro.
  Ŝi vidis paron da kuraĝaj kuristoj trairantaj Frankford, kaj la kluzoj larĝe malfermiĝis. Inundo da memoroj kaj emocioj trafluis ŝin.
  Ŝi komencis kuri kun sia frato kiam li estis deksepjara; ŝi estis nur dek trijara, svelta, kun maldikaj kubutoj, akraj skapoloj, kaj ostaj pateloj. Dum la unua jaro aŭ tiel, ŝi havis neniun esperon egali lian rapidecon aŭ paŝon. Michael Giovanni staris iom malpli ol ses futojn alta kaj pezis sveltajn, muskolajn 180 funtojn.
  Tra somera varmo, printempa pluvo, kaj vintra neĝo, ili trotadis tra la stratoj de Suda Filadelfio, Mikaelo ĉiam kelkajn paŝojn antaŭe; Jessika ĉiam luktante por samrapidi, ĉiam en silenta respekto de lia gracio. Iam, je sia dek-kvara naskiĝtago, ŝi antaŭiris lin ĝis la ŝtupoj de la Katedralo Sankta Paŭlo, kuro en kiu Mikaelo neniam ŝanceliĝis en sia deklaro de malvenko. Ŝi sciis, ke li lasis ŝin venki.
  Jessica kaj Michael perdis sian patrinon pro mama kancero kiam Jessica estis nur kvinjara, kaj ekde tiu tago, Michael estis tie por ĉiu skrapita genuo, ĉiu rompita koro de ĉiu juna knabino, ĉiufoje kiam ŝi fariĝis viktimo de iu najbara ĉikananto.
  Ŝi estis dek kvinjara kiam Mikaelo aliĝis al la Mararmeo, sekvante la paŝojn de sia patro. Ŝi memoris kiom fieraj ili ĉiuj estis kiam li unue revenis hejmen en sia uniformo. Ĉiuj amikoj de Jessika estis senespere enamiĝintaj al Mikaelo Giovanni, kun liaj karamelaj okuloj kaj facila rideto, kun la memfida maniero kiel li trankviligis maljunulojn kaj infanojn. Ĉiuj sciis, ke li aliĝos al la polico post sia servo, kaj sekvos la paŝojn de sia patro.
  Ŝi estis dek kvin jaraĝa kiam Mikaelo, kiu servis kun la Unua Bataliono, Dekunua Marsoldatoj, estis mortigita en Kuvajto.
  Ŝia patro, trifoje ornamita polica veterano, kiu ankoraŭ portis la identigilon de sia forpasinta edzino en sia brusta poŝo, tute fermis sian koron tiun tagon, kaj nun iras ĉi tiun vojon nur en la kompanio de sia nepino. Malgraŭ sia malgranda staturo, Peter Giovanni, en la kompanio de sia filo, staris tri futojn alta.
  Jessica iris al jurstudo, poste al jurstudo, sed la nokton kiam ili ricevis la novaĵon pri la morto de Michael, ŝi sciis, ke ŝi iros al la polico.
  Kaj nun, dum ŝi komencis esence tute novan karieron en unu el la plej respektataj hommortigaj departementoj de iu ajn polica departemento en la lando, ŝajnis kvazaŭ la jurstudo estis revo forigita al la sfero de fantazio.
  Eble iam.
  Eble.
  
  Kiam Jessica enveturis la parkejon de Roundhouse, ŝi rimarkis, ke ŝi nenion memoras. Nenion eĉ unu. Tiu tuta parkerigado de proceduroj, de pruvoj, de jaroj surstrate - ĉio elĉerpis ŝian cerbon.
  Ĉu la konstruaĵo fariĝis pli granda? ŝi scivolis.
  Ĉe la pordo, ŝi ekvidis sian spegulaĵon en la vitro. Ŝi portis sufiĉe multekostan jupkostumon kaj siajn plej bonajn, prudentajn policaninajn ŝuojn. Tre malsimila al la ŝiritaj ĝinzoj kaj ŝvitĉemizoj, kiujn ŝi preferis kiel Temple-studentino, tiujn ebriigajn jarojn antaŭ Vincent, antaŭ Sophie, antaŭ la akademio, antaŭ ĉio... ĉi tio. "Nenio en la mondo," ŝi pensis. Nun ŝia mondo estis konstruita sur angoro, enkadrigita de angoro, kun lika tegmento, kovrita de timo.
  Kvankam ŝi jam eniris ĉi tiun konstruaĵon multfoje, kaj kvankam ŝi verŝajne povus trovi la vojon al la liftoj okulkovritaj, ĉio ŝajnis fremda al ŝi, kvazaŭ ŝi vidus ĝin por la unua fojo. La vidaĵoj, la sonoj, la odoroj - ĉio miksiĝis en la frenezan karnavalon, kiu estis ĉi tiu malgranda angulo de la jura sistemo de Filadelfio.
  Estis la bela vizaĝo de ŝia frato Mikaelo, kiun Jessika vidis, kiam ŝi etendis la manon al la pordotenilo, bildo, kiu revenus al ŝi multfoje dum la sekvaj semajnoj, kiam la aferoj, sur kiuj ŝi bazigis sian tutan vivon, komencis esti difinitaj kiel frenezo.
  Jessika malfermis la pordon, eniris kaj pensis:
  Gardu mian dorson, granda frato.
  Gardu mian dorson.
  OceanofPDF.com
  5
  LUNDO, 7:55
  La Hommortiga Taĉmento de la Filadelfia Policejo troviĝis sur la teretaĝo de la Lokomotivejo, la administracia konstruaĵo de la polico - aŭ PAB, kiel ĝi ofte nomiĝis - ĉe la stratoj Oka kaj Race, moknomita pro la cirkla formo de la trietaĝa konstruaĵo. Eĉ la liftoj estis rondaj. Krimuloj ŝatis rimarki, ke de la aero, la konstruaĵo aspektis kiel paro da mankatenoj. Kiam ajn suspektinda morto okazis ie ajn en Filadelfio, la voko venis ĉi tien.
  El la sesdek kvin detektivoj en la unuo, nur kelkaj estis virinoj, kaj la estraro malespere volis ŝanĝi tion.
  Ĉiuj sciis, ke en politike sentema departemento kiel la NDP nuntempe, ne nepre iu persono estis promociita, sed sufiĉe ofte statistiko, delegito de iu demografia grupo.
  Jessica sciis tion. Sed ŝi ankaŭ sciis, ke ŝia kariero surstrate estis escepta kaj ke ŝi gajnis lokon en la murda taĉmento, eĉ se ŝi alvenis kelkajn jarojn pli frue ol la kutima jardeko aŭ tiel. Ŝi havis diplomon pri kriminala justeco; ŝi estis pli ol kompetenta uniformita oficiro, gajninte du laŭdojn. Se ŝi devus faligi kelkajn malnovmodajn kapojn en la taĉmento, tiel estu. Ŝi estis preta. Ŝi neniam retiriĝis de batalo, kaj ŝi ne intencis komenci nun.
  Unu el la tri estroj de la hommortiga taĉmento estis Serĝento Dwight Buchanan. Se hommortigaj detektivoj parolis por la mortintoj, tiam Ike Buchanan parolis por tiuj, kiuj parolis por la mortintoj.
  Kiam Jessica eniris la salonon, Ike Buchanan rimarkis ŝin kaj mansvingis. La taga ŝanĝo komenciĝis je la oka, do la ĉambro estis plena je tiu horo. Plejparto de la malfrua ŝanĝo ankoraŭ laboris, kio ne estis malofta, transformante la jam malvastan duoncirklon en areton da kadavroj. Jessica kapjesis al la detektivoj sidantaj ĉe skribotabloj, ĉiuj viroj, ĉiuj parolantaj telefone, kaj ili ĉiuj respondis al ŝia saluto per malvarmaj, neformalaj kapjesoj.
  Mi ankoraŭ ne estis en la klubo.
  "Envenu," diris Buchanan, etendante sian manon.
  Jessica skuis lian manon, poste sekvis lin, rimarkante lian iometan lamadon. Ike Buchanan estis pafita dum la Filadelfiaj bandomilitoj fine de la 1970-aj jaroj kaj, laŭ legendo, spertis duon dekduon da kirurgioj kaj jaron da dolora rehabilitado por refariĝi blua. Unu el la lastaj feraj viroj. Ŝi vidis lin kun bastono kelkajn fojojn, sed ne hodiaŭ. Fiero kaj persistemo estis pli ol luksoj en ĉi tiu loko. Iafoje ili estis la gluo, kiu tenis la ĉenon de komando kune.
  Ike Buchanan, nun en siaj malfruaj kvindekaj jaroj, estis svelta kiel barilo, forta kaj potenca, kun ŝoko de nubblanka hararo kaj dikaj blankaj brovoj. Lia vizaĝo estis ruĝa kaj cikatra pro preskaŭ ses jardekoj da Filadelfiaj vintroj kaj, se alia legendo estis vera, pli ol lia parto de Sovaĝaj Meleagroj.
  Ŝi eniris la malgrandan oficejon kaj sidiĝis.
  "Ni lasu la detalojn." Buchanan duone fermis la pordon kaj iris malantaŭ sian skribotablon. Jessica povis vidi lin provi kaŝi sian lamadon. Li eble estis ornamita policisto, sed li tamen estis viro.
  "Jes, sinjoro."
  "Via pasinteco?"
  "Kreskis en Suda Filadelfio," diris Jessica, sciante ke Buchanan sciis ĉion ĉi, sciante ke ĝi estis formalaĵo. "Sesa kaj Katherine."
  "Lernejoj?"
  "Mi iris al la Katedralo Sankta Paŭlo. Poste N.A. faris mian bakalaŭran laboron ĉe Temple."
  "Vi diplomiĝis ĉe Temple post tri jaroj?"
  Tri kaj duono, pensis Jessica. Sed kiu kalkulas? "Jes, sinjoro. Kriminala justeco."
  "Impona."
  "Dankon, sinjoro. Tio estis multe..."
  "Ĉu vi laboris en la Tria?" li demandis.
  "Jes."
  "Kiel estis labori kun Danny O'Brien?"
  Kion ŝi supozeble diru? Ke li estas estrema, mizogina, stulta idioto? "Serĝento O'Brien estas bona oficiro. Mi multe lernis de li."
  "Danny O'Brien estas neandertalo," diris Buchanan.
  "Tio estas unu pensskolo, sinjoro," diris Jessica, penante subpremi rideton.
  "Do diru al mi," diris Buchanan. "Kial vi vere estas ĉi tie?"
  "Mi ne komprenas, kion vi celas," ŝi diris. Gajnante tempon.
  "Mi estas policisto dum tridek sep jaroj. Malfacilas kredi, sed ĝi estas vera. Mi vidis multajn bonajn homojn, multajn malbonajn. Ambaŭflanke de la leĝo. Estis tempo, kiam mi estis ĝuste kiel vi. Preta konkeri la mondon, puni la kulpulojn kaj venĝi la senkulpulojn." Buchanan turnis sin por alfronti ŝin. "Kial vi estas ĉi tie?"
  Estu trankvila, Jess, ŝi pensis. Li ĵetas al vi ovon. Mi estas ĉi tie ĉar... ĉar mi pensas, ke mi povas fari diferencon.
  Buchanan fikse rigardis ŝin dum momento. Nelegebla. "Mi pensis la samon kiam mi estis via aĝo."
  Jessica ne estis certa ĉu ŝi estis aroganta aŭ ne. Italo aperis en ŝi. Suda Filadelfio leviĝis. "Se vi ne kontraŭas, ke mi demandu, sinjoro, ĉu vi ŝanĝis ion?"
  Buchanan ridetis. Tio estis bona novaĵo por Jessica. "Mi ankoraŭ ne estas emerita."
  Bona respondo, pensis Jessika.
  "Kiel fartas via paĉjo?" li demandis, ŝanĝante rapidumojn dum li veturis. "Ĉu li ĝuas sian emeritiĝon?"
  Fakte, li grimpis laŭ la muroj. La lastan fojon, kiam ŝi haltis ĉe lia domo, li staris apud la glitpordo, rigardante sian malgrandan korton kun saketo da romaaj tomatsemoj en la mano. "Tre, sinjoro."
  "Li estas bona viro. Li estis bonega policisto."
  - Mi diros al li, ke vi tion diris. Li estos kontenta.
  "La fakto, ke Petro Giovanni estas via patro, nek helpos nek malutilos al vi ĉi tie. Se ĝi iam ajn malhelpos, venu al mi."
  Ne en miliono da diablaj jaroj. "Mi faros. Mi dankas vin."
  Buchanan stariĝis, kliniĝis antaŭen, kaj rigardis ŝin atente. "Ĉi tiu laboro rompis multajn korojn, Detektivo. Mi esperas, ke vi ne estas unu el ili."
  "Dankon, sinjoro."
  Buchanan rigardis trans ŝian ŝultron en la salonon. "Parolante pri korŝirantoj."
  Jessica sekvis lian rigardon al la granda viro staranta apud la taskotablo, legante fakson. Ili stariĝis kaj eliris el la oficejo de Buchanan.
  Dum ili alproksimiĝis al li, Jessica taksis la viron. Li estis ĉirkaŭ kvardekjara, ĉirkaŭ ses-tri colojn alta, eble 240, kaj fizika. Li havis helbrunan hararon, vintroverdajn okulojn, grandegajn manojn, kaj dikan, brilan cikatron super sia dekstra okulo. Eĉ se ŝi ne scius, ke li estas homicida detektivo, ŝi divenus. Li plenumis ĉiujn postulojn: belan veston, malmultekostan kravaton, ŝuojn ne poluritajn de post forlaso de la fabriko, kaj triopon da nepraj odoroj: tabako, atestiloj, kaj malforta spuro de Aramis.
  "Kiel fartas la bebo?" Buchanan demandis la viron.
  "Dek fingroj, dek piedfingroj," diris la viro.
  Jessica parolis la kodon. Buchanan demandis kiel la aktuala kazo progresas. La respondo de la detektivo signifis, "Ĉio estas bone."
  "Riff Raff," diris Buchanan. "Jen via nova partnero."
  "Jessica Balzano," diris Jessica, etendante sian manon.
  "Kevin Byrne," li respondis. "Plaĉe renkonti vin."
  La nomo tuj revenigis Jessican reen ĉirkaŭ unu jaron. La kazo Morris Blanchard. Ĉiu policisto en Filadelfio sekvis ĝin. La foto de Byrne estis afiŝita tra la tuta urbo, en ĉiu novaĵagentejo, gazeto kaj loka revuo. Jessica estis surprizita, ke ŝi ne rekonis lin. Unuavide, li ŝajnis kvin jarojn pli aĝa ol la viro, kiun ŝi memoris.
  La telefono de Buchanan sonoris. Li pardonpetis.
  "Same ĉi tie," ŝi respondis. Ŝiaj brovoj leviĝis. "Riff Raff?"
  "Ĝi estas longa rakonto. Ni atingos ĝin." Ili manpremis dum Byrne registris la nomon. "Ĉu vi estas la edzino de Vincent Balzano?"
  Jesuo Kristo, pensis Jessica. Estas preskaŭ sep mil policistoj en la polico, kaj ili ĉiuj povus konveni en telefonbudo. Ŝi aldonis kelkajn pliajn piedfuntojn - aŭ, en ĉi tiu kazo, funtojn da mano - al sia manpremo. "Nur laŭnome," ŝi diris.
  Kevin Byrne komprenis la mesaĝon. Li grimacis kaj ridetis. "Mi komprenis."
  Antaŭ ol lasi ŝin iri, Byrne tenis ŝian rigardon dum kelkaj sekundoj, kiel nur spertaj policanoj povas. Jessica sciis ĉion pri tio. Ŝi sciis pri la klubo, la teritoria strukturo de la divido, kiel policanoj ligiĝas kaj protektas. Kiam ŝi unue estis asignita al Aŭtomobila Sekcio, ŝi devis pruvi sin ĉiutage. Sed ene de jaro, ŝi povis pasigi tempon kun la plej bonaj el ili. Ene de du jaroj, ŝi povis fari J-turnon sur du-colan dikan, malmolan glacion, agordi Shelby GT en la mallumo, kaj legi VIN-numeron tra rompita pakaĵo da Kools-cigaredoj sur la instrumentpanelo de ŝlosita aŭto.
  Kiam ŝi kaptis la rigardon de Kevin Byrne kaj rigardis lin rekte, io okazis. Ŝi ne estis certa, ĉu ĝi estas bona afero, sed ĝi sciigis al li, ke ŝi ne estas novulino, nek kruĉulino, nek novulino kun malsekaj sidlokoj, kiu alvenis ĉi tien danke al sia akvotubaro.
  Ili forigis siajn manojn kiam la telefono sur la taskotablo sonoris. Byrne respondis kaj faris kelkajn notojn.
  "Ni veturas," diris Byrne. La rado reprezentis la rutinan taskliston por la liniaj detektivoj. La koro de Jessica ektremis. Kiom longe ŝi jam laboris, dek kvar minutojn? Ĉu ne supozeble estus indulgperiodo? "Mortinta knabino en kraka urbo," li aldonis.
  Mi ne pensas tion.
  Byrne rigardis Jessica-n kun io inter rideto kaj defio. Li diris, "Bonvenon al Hommortigo."
  
  "KIEL VI KONAS VINCENTON?" demandis Jessika.
  Post eliro el la parkejo, ili veturis silente dum pluraj stratoj. Byrne veturis norman Ford Taurus. Estis la sama maltrankvila silento, kiun ili spertis dum blinda rendevuo, kio, laŭ multaj manieroj, estis la kialo.
  "Antaŭ unu jaro, ni kaptis komerciston en Fiŝurbo. Ni delonge observis lin. Li ŝatis lin pro la mortigo de unu el niaj informantoj. Vera fiulo. Li portis hakilon sur sia zono."
  "Ĉarma."
  "Ho, jes. Ĉiuokaze, tio estis nia kazo, sed Narkotaĵejo aranĝis aĉeton por allogi la stultulon. Kiam estis tempo eniri, ĉirkaŭ la kvina matene, ni estis ses: kvar de Hommortigo, du de Narkotaĵejo. Ni eliris el la kamioneto, kontrolis niajn Glokojn, ĝustigis niajn veŝtojn, kaj direktiĝis al la pordo. Vi scias, kion fari." Subite, Vincent malaperis. Ni rigardis ĉirkaŭen, malantaŭ la kamioneto, sub la kamioneto. Nenio. Estis diable kviete, kaj tiam subite ni aŭdis, "Tenu vin sur la teron"... kuŝiĝu sur la teron... manoj malantaŭ la dorso, fikulo! el interne de la domo. Montriĝis, ke Vincent eskapis, tra la pordo kaj en la pugon de la ulo antaŭ ol iu ajn el ni povis moviĝi."
  "Ŝajnas kiel Vince," diris Jessica.
  "Kiom da fojoj li vidis Serpicon?" demandis Byrne.
  "Ni diru ĝin tiel," diris Jessica. "Ni havas ĝin sur DVD kaj VHS."
  Byrne ridis. "Li estas verko."
  "Li estas parto de io."
  Dum la sekvaj kelkaj minutoj, ili ripetis frazojn kiel "kiun-vi-konas", "kie vi lernis", kaj "kiu vin malkaŝis". Ĉio ĉi revenigis ilin al iliaj familioj.
  "Do ĉu estas vere, ke Vincent iam ĉeestis seminarion?" demandis Byrne.
  "Dek minutojn," diris Jessica. "Vi scias, kiel aferoj estas en ĉi tiu urbo. Se vi estas viro kaj italo, vi havas tri eblojn. Seminario, elektro, aŭ cemententreprenisto. Li havas tri fratojn, ĉiuj en konstruado."
  "Se vi estas irlandano, temas pri akvotubaro."
  "Jen tio," diris Jessica. Kvankam Vincent provis prezenti sin kiel memkontenta dommastro el Suda Filadelfio, li havis bakalaŭran diplomon de Temple kaj kromstudon pri arthistorio. Sur la librobreto de Vincent, apud "NDR", "Drogoj en la socio", kaj "La ludo de drogulo", sidis ĉifona ekzemplero de "Historio de arto" de H.W. Janson. Li ne estis tute Ray Liotta kaj orumita malocchio.
  "Do kio okazis al Vince kaj la voko?"
  "Vi renkontis lin. Ĉu vi opinias, ke li taŭgas por vivo de disciplino kaj obeemo?"
  Byrne ridis. "Kaj kompreneble ankaŭ celibato."
  "Neniuj damnitaj komentoj," pensis Jessica.
  "Do, vi ĉiuj divorcis?" demandis Byrne.
  "Disiĝinta," diris Jessica. "Vi?"
  "Divorcita."
  Ĝi estis kutima polica refreno. Se vi ne estis en Splitsville, vi estis survoje. Jessica povis nombri la feliĉe geedziĝintajn policanojn sur unu mano, lasante sian ringofingron malplena.
  "Ŭaŭ," diris Byrne.
  "Kio?"
  "Mi nur pensas... Du homoj laborantaj sub la sama tegmento. Damne."
  "Rakontu al mi pri ĝi."
  Jessica sciis ĉion pri la problemoj de du-simbola geedzeco de la komenco - memo, horloĝo, premo, danĝero - sed amo havas manieron obskuri la veron, kiun vi konas, kaj formi la veron, kiun vi serĉas.
  "Ĉu Buchanan faris al vi sian paroladon 'Kial Vi Estas Ĉi Tie?'?" demandis Byrne.
  Jessica sentis sin trankviligita, ke ne nur ŝi estis la afero. "Jes."
  "Kaj vi diris al li, ke vi venis ĉi tien ĉar vi volis ŝanĝi ion, ĉu ne?"
  Ĉu li venenis ŝin? Jessica pripensis. Al la diablo. Ŝi rerigardis, preta montri kelkajn ungegojn. Li ridetis. Ŝi lasis ĝin eskapi. "Kio estas ĉi tio, standardo?"
  - Nu, tio transpasas la veron.
  "Kio estas vero?"
  "La vera kialo, kial ni fariĝis policistoj."
  "Kaj kio estas ĉi tio?"
  "La tri grandaj," diris Byrne. "Senpaga manĝaĵo, neniuj rapidlimoj, kaj permeso bati senpune grandbuŝajn idiotojn."
  Jessika ridis. Ŝi neniam aŭdis ĝin esprimita tiel poezie. "Nu, tiam ni nur diru, ke mi ne diris la veron."
  "Kion vi diris?"
  "Mi demandis al li, ĉu li opinias, ke li faris ian diferencon."
  "Ho, viro," diris Byrne. "Ho, viro, ho viro, ho viro."
  "Kio?"
  - Vi atakis Ike-on jam en la unua tago?
  Jessika pripensis ĝin. Ŝi imagis tion. "Mi supozas, ke jes."
  Byrne ridis kaj ekbruligis cigaredon. "Ni bonege interkonsentos."
  
  La kvartalo 1500 de NORDA OKA STRATO, proksime de Jefferson, estis dezerta peco de fiherbo-sufokitaj vakaj terenoj kaj veterdetruitaj vicdomoj - oblikvaj verandoj, kadukaj ŝtupoj, sinkantaj tegmentoj. Laŭlonge de la tegmentlinioj, la elpendaĵoj spuris la ondajn konturojn de marĉ-inundita blanka pino; la dentetoj putris al sendentaj, malafablaj rigardoj.
  Du patrolaj aŭtoj rapidis preter la domo, kie la krimo okazis, en la centro de la kvartalo. Du uniformitaj policanoj staris garde ĉe la ŝtuparo, ambaŭ sekrete tenante cigaredojn, pretaj salti kaj stamfi tuj kiam superulo alvenos.
  Malpeza pluveto komencis fali. Malhelviolkoloraj nuboj en la okcidento minacis fulmotondron.
  Trans la strato de la domo, tri nigraj infanoj, kun larĝaj okuloj kaj nervozaj, saltis de piedo al piedo, ekscititaj, kvazaŭ ili bezonus pisi. Iliaj avinoj ĉirkaŭiris, babilante kaj fumante, skuante la kapojn pro ĉi tiu plej nova abomenaĵo. Por la infanoj, tamen, ĝi ne estis tragedio. Ĝi estis realfilma versio de COPS, kun dozo de CSI aldonita por drama efiko.
  Paro da latinamerikanaj adoleskantoj svarmis malantaŭ ili - kun kongruaj ŝvitĉemizoj kun kapuĉoj de Rocawear, maldikaj lipharoj, kaj senmakulaj, neligitaj ŝuoj Timberland. Ili rigardis la disvolviĝantan scenon kun neformala intereso, skribante ĝin en la rakontojn venontajn poste tiun vesperon. Ili staris sufiĉe proksime al la agado por observi, sed sufiĉe malproksime por miksiĝi en la urban fonon per kelkaj rapidaj peniktiroj se ili verŝajne estus pridemanditaj.
  Hm? Kio? Ne, amiko, mi dormis.
  Pafoj? Ne, amiko, mi havis telefonojn, ĝi estis diable laŭta.
  Kiel multaj aliaj domoj sur la strato, la fasado de ĉi tiu vicdomo havis lamenlignon najlitan super la enirejo kaj fenestroj - provo de la urbo fermi ĝin al droguloj kaj kadavromanĝantoj. Jessica elprenis sian notblokon, rigardis sian horloĝon, kaj notis ilian alventempon. Ili eliris el la Taurus kaj alproksimiĝis al unu el la insigno-portantaj oficiroj ĝuste kiam Ike Buchanan aperis ĉe la sceno. Kiam ajn okazis murdo kaj du kontrolistoj deĵoris, unu iris al la krimloko dum la alia restis ĉe la Lokomotivejo por kunordigi la enketon. Kvankam Buchanan estis la plej altranga oficiro, ĉi tio estis la spektaklo de Kevin Byrne.
  "Kion ni havas ĉi-bele matene en Filadelfio?" Byrne demandis kun sufiĉe bona dublina akĉento.
  "Estas juna murdinto en la kelo," diris la policisto, fortika nigra virino en siaj fruaj dudekaj jaroj. OFICISTO J. DAVIS.
  "Kiu trovis ŝin?" demandis Byrne.
  "S-ro DeJohn Withers." Ŝi montris al malorda, ŝajne senhejma nigra viro staranta apud la trotuaro.
  "Kiam?"
  "Iam ĉi-matene. S-ro Withers iom ne klaras pri la tempo."
  - Ĉu li ne kontrolis sian Palm Pilot-on?
  Oficiro Davis nur ridetis.
  "Ĉu li tuŝis ion?" demandis Byrne.
  "Li diras ne," diris Davis. "Sed li estis tie kolektante kupron, do kiu scias?"
  - Ĉu li telefonis?
  "Ne," diris Davis. "Li verŝajne ne havis monerojn." Alia scianta rideto. "Li donis al ni signalon, kaj ni vokis la radion."
  "Tenu lin."
  Byrne ekrigardis la frontpordon. Ĝi estis sigelita. "Kia domo estas ĉi tio?"
  Oficiro Davis montris al vicdomo dekstre.
  - Kaj kiel ni eniros?
  Oficiro Davis montris al vicdomo maldekstre. La ĉefa pordo estis deŝirita de siaj ĉarniroj. "Vi devos trairi."
  Byrne kaj Jessica trairis vicdomon norde de la krimloko, longe forlasitan kaj traserĉitan. La muroj estis kovritaj de jaroj da grafitio, kaj la gipsoŝtono estis plena de dekoj da pugnograndaj truoj. Jessica rimarkis, ke ne unu valoraĵo restis. Ŝaltiloj, konektiloj, lumigiloj, kupra drato, kaj eĉ sokloj jam delonge malaperis.
  "Estas grava problemo pri fengŝuo ĉi tie," diris Byrne.
  Jessika ridetis, sed iom nervoze. Ŝia ĉefa zorgo momente estis ne fali tra la putraj traboj en la kelon.
  Ili eliris el la malantaŭo kaj trairis la ĉenbarilon al la malantaŭo de la domo, kie kuŝis la krimloko. La malgranda korto, apud strateto malantaŭ la dombloko, estis plena de forlasitaj aparatoj kaj pneŭoj, superkreskitaj de pluraj sezonoj de fiherboj kaj arbustaĵoj. Malgranda hundujo ĉe la malantaŭo de la barita areo staris sengardista, ĝia ĉeno rustiĝinta en la teron, kaj ĝia plasta bovlo plena ĝis la rando de malpura pluvakvo.
  Oficiro en uniformito renkontis ilin ĉe la malantaŭa pordo.
  "Ĉu vi purigas la domon?" demandis Byrne. Domo estis tre malklara termino. Almenaŭ triono de la malantaŭa muro de la konstruaĵo malaperis.
  "Jes, sinjoro," li diris. Lia nomŝildo legis "R. VAN DYKK." Li estis ĉirkaŭ tridekjara, blonda vikingo, muskola kaj svelta. Liaj manoj tiris la ŝtofon de lia mantelo.
  Ili transdonis siajn informojn al la oficiro, kiu prenis la raporton pri la krimloko. Ili eniris tra la malantaŭa pordo, kaj dum ili malsupreniris la mallarĝan ŝtuparon en la kelon, la unua afero, kiun ili spertis, estis la fetoro. Jaroj da ŝimo kaj ligna putro miksiĝis sub la odoroj de homaj fekaĵoj - urino, fekaĵoj, ŝvito. Sub ĉio kuŝis monstraĵo, kiu memorigis pri malfermita tombo.
  La kelo estis longa kaj mallarĝa, eĥante la aranĝon de la vicdomo supre, proksimume dek kvin je dudek kvar futoj, kun tri subtenaj kolonoj. Traveturante la spacon per sia Maglite-lampo, Jessica vidis ĝin plena de putraj gipsoŝtonoj, uzitaj kondomoj, boteloj da krako, kaj disfalanta matraco. Krimmedicina koŝmaro. Verŝajne estis mil ŝlimaj piedsignoj en la malseka koto, se nur du; unuarigarde, neniu el ili aspektis sufiĉe senmakula por fari utilan impreson.
  Meze de ĉio ĉi estis bela mortinta knabino.
  Juna virino sidis sur la planko en la centro de la ĉambro, ŝiaj brakoj ĉirkaŭprenis unu el la subtenaj kolonoj kaj ŝiaj kruroj disigitaj. Montriĝis, ke iam la antaŭa luanto provis transformi la subtenajn kolonojn en romiajn dorikajn kolonojn faritajn el materialo simila al polistireno. Kvankam la kolonoj havis supron kaj bazon, la sola entablemento estis rusta I-forma trabo supre, kaj la sola friso estis pentraĵo de bandaj insignoj kaj obscenaĵoj pentritaj trans la tutan longon. Sur unu el la kelmuroj pendis delonge paliĝinta fresko prezentanta tion, kio verŝajne estis intencita esti la Sep Montetoj de Romo.
  La knabino estis blanka, juna, ĉirkaŭ dekses aŭ deksepjara. Ŝi havis malstriktan fragoblondan hararon tonditan ĝuste super la ŝultroj. Ŝi portis kvadratan jupon, kaŝtanbrunajn ĝisgenuajn ŝtrumpetojn, kaj blankan bluzon kun kaŝtanbruna V-forma dekoltaĵo ornamita per la lerneja emblemo. En la centro de ŝia frunto estis kruco farita el malhela kreto.
  Unuavide, Jessica ne povis distingi la tujan mortokaŭzon: neniuj videblaj pafvundoj aŭ pikvundoj. Kvankam la kapo de la knabino falis dekstren, Jessica povis vidi plejparton de la antaŭa parto de ŝia kolo, kaj ne ŝajnis, ke ŝi estis strangolita.
  Kaj poste estis ŝiaj manoj.
  De kelkaj metroj, ŝajnis kvazaŭ ŝiaj manoj estus kunpremitaj en preĝo, sed la realo estis multe pli sinistra. Jessica devis rigardi dufoje por certigi, ke ŝiaj okuloj ne trompas ŝin.
  Ŝi ekrigardis Byrne. Sammomente, li rimarkis la manojn de la knabino. Iliaj rigardoj renkontiĝis kaj kuniĝis en la silenta rekono, ke ĉi tio ne estis ordinara murdo pro kolero aŭ ordinara pasiokrimo. Ili ankaŭ silente komunikis, ke ili ne konjektos nuntempe. La terura certeco pri tio, kio estis farita al la manoj de ĉi tiu juna virino, povus atendi la medicinan ekzamenanton.
  La ĉeesto de la knabino meze de ĉi tiu monstraĵo estis tiel malkonvena, tiel ŝoka por la okulo, pensis Jessica; delikata rozo elstaris tra la mucida betono. La malforta taglumo, filtranta tra la malgrandaj bunkroformaj fenestroj, kaptis la helajn striojn en ŝia hararo, banante ŝin en malforta, tomba brilo.
  La sola afero, kiu estis klara, estis ke ĉi tiu knabino pozis, kio ne estis bona signo. En 99 procentoj de murdoj, la murdinto ne povas eskapi la lokon sufiĉe rapide, kio kutime estas bona novaĵo por enketistoj. La koncepto de sango estas simpla: homoj stultiĝas kiam ili vidas sangon, do ili postlasas ĉion necesan por kondamni ilin. El scienca perspektivo, tio kutime funkciis. Ĉiu, kiu haltas por pozi kiel kadavro, faras deklaron, ofertante silentan kaj arogantan mesaĝon al la polico, kiu esploros la krimon.
  Paro da oficiroj de la Krimloka Unuo alvenis, kaj Byrne salutis ilin ĉe la piedo de la ŝtuparo. Momentojn poste, Tom Weirich, delonga veterano de krimmedicina patologio, alvenis kun sia fotisto. Kiam ajn persono mortis sub perfortaj aŭ misteraj cirkonstancoj, aŭ se oni determinis, ke la patologiisto eble devos atesti en tribunalo iam poste, fotoj dokumentantaj la naturon kaj amplekson de eksteraj vundoj aŭ vundoj estis rutina parto de la ekzameno.
  La oficejo de la medicina ekzamenanto havis plentempan fotiston, kiu fotis la scenojn de murdoj, memmortigoj kaj mortigaj akcidentoj kie ajn oni petis. Li estis preta vojaĝi al iu ajn loko en la urbo je iu ajn horo de la tago aŭ nokto.
  D-ro Thomas Weyrich estis en siaj malfruaj tridekaj jaroj, zorgema en ĉiu aspekto de sia vivo, eĉ la razlinioj sur liaj sunbrunigitaj havenistoj kaj lia perfekte tondita sal-kaj-pipra barbo. Li pakis siajn ŝuojn, surmetis siajn gantojn, kaj singarde alproksimiĝis al la juna virino.
  Dum Weirich faris la preparan ekzamenon, Jessica pendis apud la humidaj muroj. Ŝi ĉiam kredis, ke simpla observado de homoj farantaj sian laboron bone estis multe pli informa ol iu ajn lernolibro. Aliflanke, ŝi esperis, ke ŝia konduto ne estos perceptita kiel diskreteco. Byrne utiligis la okazon por reiri supren por konsulti kun Buchanan, determini la enirvojon por la viktimo kaj ŝia(j) murdinto(j), kaj direkti la spionkolektadon.
  Jessika taksis la scenon, provante komenci sian trejnadon. Kiu estis ĉi tiu knabino? Kio okazis al ŝi? Kiel ŝi alvenis ĉi tien? Kiu faris tion? Kaj, se tio valoras tion, kial?
  Dek kvin minutojn poste, Weirich malbaris la kadavron, kio signifis, ke detektivoj povis eniri kaj komenci sian enketon.
  Kevin Byrne revenis. Jessica kaj Weirich renkontis lin ĉe la fundo de la ŝtuparo.
  Byrne demandis, "Ĉu vi havas ETD?"
  "Neniu severeco ankoraŭ. Mi dirus ĉirkaŭ la kvara aŭ kvina ĉimatene." Weirich deŝiris siajn kaŭĉukajn gantojn.
  Byrne ekrigardis sian horloĝon. Jessica faris noton.
  "Kio pri la kialo?" demandis Byrne.
  "Ĝi aspektas kiel rompita kolo. Mi devos meti ĝin sur la tablon por scii certe."
  - Ĉu ŝi estis mortigita ĉi tie?
  "Ne eblas diri nuntempe. Sed mi opinias, ke tiel estis."
  "Kio estas malbona kun ŝiaj manoj?" demandis Byrne.
  Weirich aspektis malgaja. Li frapetis sian ĉemizpoŝon. Jessica vidis la konturojn de pakaĵo da Marlboro-cigaredoj tie. Li certe ne fumus ĉe krimloko, eĉ ĉe ĉi tiu krimloko, sed la gesto diris al ŝi, ke la cigaredo estas pravigita. "Ĝi aspektas kiel ŝtala ŝraŭbo kaj nukso," li diris.
  "Ĉu la riglilo estis farita postmorte?" demandis Jessica, esperante ke la respondo estos jesa.
  "Mi dirus, ke tio okazis," diris Weirich. "Tre malmulte da sangoverŝado. Mi esploros ĝin ĉi-posttagmeze. Tiam mi scios pli."
  Weirich rigardis ilin kaj trovis neniujn pluajn urĝajn demandojn. Dum li supreniris la ŝtuparon, lia cigaredo estingiĝis, nur por rebruli antaŭ ol li atingis la supron.
  Dum kelkaj momentoj, silento falis super la ĉambro. Ofte ĉe murdlokoj, kiam la viktimo estis bandano pafvundita de rivala gangstero, aŭ durulo mortigita de same durulo, la etoso inter la profesiuloj taskigitaj esplori, esplori, esplori, kaj purigi post la masakro estis de vigla ĝentileco, kaj foje eĉ gaja ŝercado. Pumpila humuro, obscena ŝerco. Ne ĉi-foje. Ĉiu en ĉi tiu malseketa kaj abomeninda loko plenumis siajn taskojn kun sinistra persistemo, komuna celo kiu diris: "Ĉi tio estas malĝusta."
  Byrne rompis la silenton. Li etendis siajn manojn, palmoj direktitaj al la ĉielo. "Ĉu vi pretas kontroli la dokumentojn, detektivo Balzano?"
  Jessica profunde enspiris, koncentriĝante. "Bone," ŝi diris, esperante ke ŝia voĉo ne estis tiel tremanta kiel ŝi sentis. Ŝi atendis ĉi tiun momenton dum monatoj, sed nun kiam ĝi alvenis, ŝi sentis sin nepreparita. Surmetante lateksajn gantojn, ŝi singarde alproksimiĝis al la korpo de la knabino.
  Ŝi certe vidis sian parton da kadavroj sur la strato kaj en aŭtopartaj vendejoj. Ŝi iam tenis kadavron en la malantaŭa sidloko de ŝtelita Lexus dum varmega tago sur la aŭtovojo Schuylkill, provante ne rigardi la korpon, kiu ŝajnis ŝveliĝi kun ĉiu pasanta minuto en la sufoka aŭto.
  En ĉiuj ĉi tiuj kazoj, ŝi sciis, ke ŝi prokrastas la enketon.
  Nun estas ŝia vico.
  Iu petis ŝin pri helpo.
  Antaŭ ŝi estis mortinta juna knabino, ŝiaj manoj ligitaj kune en eterna preĝo. Jessica sciis, ke la korpo de la viktimo je ĉi tiu punkto povus doni abundon da indicoj. Ŝi neniam plu estus tiel proksima al la murdinto: lia metodo, lia patologio, lia pensmaniero. La okuloj de Jessica larĝiĝis, ŝiaj sentoj estis tre atentemaj.
  La knabino tenis rozarion. En la romkatolikismo, rozario estas ĉeno de globetoj aranĝitaj en cirklo kun krucifikso pendanta de ĝi. Ĝi tipe konsistas el kvin aroj de globetoj, nomataj jardekoj, ĉiu konsistanta el unu granda kaj dek pli malgrandaj globetoj. La Patro Nia estas recitata sur la grandaj globetoj. La Ave Maria estas recitata sur la pli malgrandaj globetoj.
  Venante pli proksimen, Jessika vidis, ke la rozario estis farita el nigraj, ĉizitaj lignaj ovalaj globetoj kun io, kio aspektis kiel Madono de Lourdes, en la centro. La globetoj pendis de la fingrobazartikoj de la knabino. Ili aspektis kiel normaj, malmultekostaj rozarioj, sed post pli proksima inspektado, Jessika rimarkis, ke mankis du el la kvin jardekoj.
  Ŝi zorge ekzamenis la manojn de la knabino. Ŝiaj ungoj estis mallongaj kaj puraj, montrante neniujn signojn de lukto. Neniuj rompiĝoj, neniu sango. Ŝajnis esti nenio sub ŝiaj ungoj, kvankam ili tamen ŝtopis ŝiajn manojn. La riglilo, kiu trapasis ŝiajn manojn, enirante kaj elirante el la centro de ŝiaj manplatoj, estis farita el galvanizita ŝtalo. La riglilo aspektis nova kaj estis ĉirkaŭ kvar colojn longa.
  Jessika atente rigardis la markon sur la frunto de la knabino. La makulo formis bluan krucon, same kiel la cindro faris je Cindra Merkredo. Kvankam Jessika estis tute ne pia, ŝi tamen konis kaj observis la ĉefajn katolikajn sanktajn tagojn. Preskaŭ ses semajnoj pasis ekde Cindra Merkredo, sed la marko estis freŝa. Ĝi ŝajnis esti farita el kreteca substanco.
  Fine, Jessika rigardis la etikedon sur la dorso de la svetero de la knabino. Iafoje vestopurigejoj lasis etikedon kun la tuta aŭ parto de la nomo de la kliento sur ĝi. Estis nenio.
  Ŝi stariĝis, iom ŝanceliĝanta, sed memfida, ke ŝi plenumis kompetentan ekzamenon. Almenaŭ por prepara ekzameno.
  "Ĉu vi havas identigilon?" Byrne restis kontraŭ la muro, liaj inteligentaj okuloj skanante la scenon, observante kaj absorbante.
  "Ne," respondis Jessika.
  Byrne ektremis. Se la viktimo ne estis identigita ĉe la loko, la enketo daŭris horojn, kelkfoje tagojn. Valora tempo, kiun oni ne povis reakiri.
  Jessica paŝis for de la kadavro dum CSU-oficiroj komencis la ceremonion. Ili surmetis Tyvek-kostumojn kaj mapis la areon, farante detalajn fotojn kaj filmetojn. Ĉi tiu loko estis petri-plado de malhomeco. Ĝi verŝajne enhavis la spurojn de ĉiu forlasita domo en Norda Filadelfio. La CSU-teamo estus ĉi tie la tutan tagon, verŝajne longe post noktomezo.
  Jessica supreniris la ŝtuparon, sed Byrne restis. Ŝi atendis lin supre, parte ĉar ŝi volis vidi ĉu li volas, ke ŝi faru ion alian, kaj parte ĉar ŝi vere ne volis prokrasti la enketon.
  Post iom da tempo, ŝi iris kelkajn paŝojn malsupren, rigardante en la kelon. Kevin Byrne staris super la korpo de la juna knabino, lia kapo klinita kaj liaj okuloj fermitaj. Li tuŝis la cikatron super sia dekstra okulo, poste metis siajn manojn sur ŝian talion kaj interplektis siajn fingrojn.
  Post kelkaj momentoj li malfermis la okulojn, krucosignis sin kaj direktis sin al la ŝtuparo.
  
  Pli da homoj kolektiĝis sur la strato, altiritaj de la fulmantaj policaj lumoj kiel tineoj de flamo. Krimo estis ofta vizitanto al ĉi tiu parto de Norda Filadelfio, sed ĝi neniam ĉesis fascini kaj kapti siajn loĝantojn.
  Forlasante la domon ĉe la krimloko, Byrne kaj Jessica alproksimiĝis al la atestanto, kiu trovis la korpon. Kvankam la tago estis nuba, Jessica trinkis la taglumon kiel malsatanta virino, dankema esti el tiu glueca tombo.
  DeJohn Withers eble havis kvardek aŭ sesdek jarojn; estis neeble diri. Li ne havis malsuprajn dentojn, nur kelkajn suprajn. Li portis kvin aŭ ses flanelan ĉemizon kaj paron da malpuraj kargo-pantalonoj, ĉiu poŝo plenigita per iu mistera urba sentaŭgaĵo.
  "Kiom longe mi restu ĉi tie?" demandis Withers.
  "Vi havas urĝajn aferojn por prizorgi, ĉu ne?" respondis Byrne.
  "Mi ne bezonas paroli kun vi. Mi agis ĝuste plenumante mian civitanan devon, kaj nun oni traktas min kiel krimulon."
  "Ĉu ĉi tiu estas via domo, sinjoro?" Byrne demandis, montrante al la domo kie estis la krimloko.
  "Ne," diris Withers. "Ĝi ne estas."
  "Tiam vi kulpas pri rompoŝtelo."
  - Mi nenion rompis.
  - Sed vi envenis.
  Withers provis kompreni la koncepton, kvazaŭ rompoŝtelo, kiel kampara kaj vakera kulturo, estus neapartigeblaj. Li restis silenta.
  "Mi nun pretas preteratenti ĉi tiun gravan krimon se vi respondos al mi kelkajn demandojn," diris Byrne.
  Withers rigardis siajn ŝuojn mirigite. Jessica rimarkis, ke li portis ŝiritajn nigrajn altŝuojn sur sia maldekstra piedo kaj Air Nike-ojn sur sia dekstra.
  "Kiam vi trovis ŝin?" demandis Byrne.
  Withers ektremis. Li suprenvolvis la manikojn de siaj multaj ĉemizoj, malkaŝante maldikajn, krustajn brakojn. "Ŝajnas, ke mi havas horloĝon?"
  "Ĉu estis hele aŭ mallume?" demandis Byrne.
  "Lumo."
  - Ĉu vi tuŝis ŝin?
  "Kio?" bojis Withers kun vera indigno. "Mi ne estas diabla perversulo."
  "Nur respondu la demandon, sinjoro Withers."
  Withers krucis la brakojn kaj atendis momenton. "Ne. Mi ne faris tion."
  - Ĉu iu estis kun vi, kiam vi trovis ŝin?
  "Ne."
  - Ĉu vi vidis iun alian ĉi tie?
  Withers ridis, kaj la spiro de Jessica kaptiĝis en ŝia gorĝo. Se vi miksus putran majonezon kaj semajnan ovsalaton, kaj poste aldonus pli malpezan, likvan vinagreton, la odoro estus iom pli bona. "Kiu venas ĉi tien?"
  Tio estis bona demando.
  "Kie vi loĝas?" demandis Byrne.
  "Mi nun laboras ĉe La Kvar Sezonoj," respondis Withers.
  Byrne subpremis rideton. Li tenis sian plumon colon super la notbloko.
  "Mi loĝas ĉe la domo de mia frato," aldonis Withers. "Kiam ili havos lokon."
  - Eble ni devos paroli kun vi denove.
  "Mi scias, mi scias. Ne forlasu la urbon."
  "Ni estus dankemaj."
  "Ĉu estas rekompenco?"
  "Nur en la ĉielo," diris Byrne.
  "Mi ne iros al ĉielo," diris Withers.
  "Rigardu la tradukon kiam vi alvenos al Purgatorio," diris Byrne.
  Withers sulkigis la brovojn.
  "Kiam vi venigos lin por pridemandado, mi volas, ke li estu forĵetita kaj lia tuta dosiero registrita," Byrne diris al Davis. Intervjuoj kaj atestaĵoj de atestantoj estis faritaj ĉe la Lokomotivejo. Intervjuoj kun senhejmaj homoj estis tipe mallongaj pro la ĉeesto de laŭsoj kaj la ŝuskatolgrandaj intervjuoĉambroj.
  Sekve, Oficiro J. Davis rigardis Withers de supre ĝis sube. La sulko sur ŝia vizaĝo preskaŭ kriis, "Ĉu mi supozeble tuŝu ĉi tiun sakon da malsano?"
  "Kaj prenu viajn ŝuojn," aldonis Byrne.
  Withers estis tuj obĵetonta kiam Byrne levis sian manon, haltigante lin. "Ni aĉetos al vi novan paron, sinjoro Withers."
  "Ili pli bone estu bonaj," diris Withers. "Mi multe marŝas. Mi ĵus hakis ilin."
  Byrne turnis sin al Jessica. "Ni povas fari pli da esplorado, sed mi dirus, ke estas sufiĉe bona ŝanco, ke ŝi ne loĝis apud si," li diris retorike. Estis malfacile kredi, ke iu ajn plu loĝas en tiuj domoj, des malpli blanka familio kun infano en paroĥa lernejo.
  "Ŝi iris al Nazarene Academy," diris Jessica.
  "Kiel vi scias?"
  "Uniformo."
  "Kio pri ĉi tio?"
  "La mia estas ankoraŭ en mia ŝranko," diris Jessica. "Nazareno estas mia studuniversitato."
  OceanofPDF.com
  6
  LUNDO, 10:55
  NAZARETH AKADEMIO estis la plej granda katolika lernejo por knabinoj en Filadelfio, enskribigante pli ol mil studentojn en klasoj naŭa ĝis dek du. Situanta sur tridek-akrea kampuso en Nordorienta Filadelfio, ĝi malfermiĝis en 1928 kaj de tiam produktis multajn urbajn eminentulojn, inkluzive de industriaj gvidantoj, politikistoj, kuracistoj, advokatoj kaj artistoj. La administraj oficejoj de kvin aliaj diocezaj lernejoj situis en Nazareto.
  Kiam Jessica estis en mezlernejo, ŝi estis la numero unu en la urbo akademie, venkante en ĉiu urbokovranta akademia konkurso, kiun ŝi partoprenis: loke televidigitaj parodioj de la College Bowl, kie grupo de dekkvin- kaj deksesjaruloj kun ortodontaj malhelpoj sidas super avenkaĉo, drapiras tablojn, kaj rapide rakontas la diferencojn inter etruskaj kaj grekaj vazoj, aŭ skizas la templinion de la Krimea Milito.
  Aliflanke, la Nazareo ankaŭ finis lasta en ĉiu urba sporta evento, en kiu ĝi iam ajn konkuris. Nerompita rekordo, kiu verŝajne neniam estos rompita. Tiel, inter junaj Filadelfianoj, ili estis konataj ĝis hodiaŭ kiel la Spazarenoj.
  Dum Byrne kaj Jessica trairis la ĉefajn pordojn, la malhele lakitaj muroj kaj fandadoj, kombinitaj kun la dolĉa, pasteca aromo de institucia manĝaĵo, transportis Jessican reen al la naŭa klaso. Kvankam ŝi ĉiam estis bona studentino kaj malofte ekhavis problemojn (malgraŭ la multaj ŝtelprovoj de ŝia kuzino Angela), la malofta atmosfero de la akademia medio kaj la proksimeco al la oficejo de la lernejestro ankoraŭ plenigis Jessican per neklara, amorfa timo. Kun naŭ-milimetra pistolo pendanta ĉe ŝia kokso, ŝi estis preskaŭ tridekjara, kaj ŝi estis terurita. Ŝi imagis, ke ŝi ĉiam estos tia, kiam ŝi eniros tiun imponan konstruaĵon.
  Ili marŝis tra la koridoroj al la ĉefa oficejo ĝuste kiam la leciono finiĝis, elĵetante centojn da knabinoj vestitaj en plejdoj. La bruo estis surdiga. Jessica jam estis kvin ĝis ok colojn alta, kaj en la naŭa klaso ŝi pezis 125 funtojn - ciferon, kiun ŝi feliĉe konservis ĝis hodiaŭ, pli-malpli kvin funtojn, plejparte . Tiam, ŝi estis pli alta ol 90 procentoj de siaj samklasanoj. Nun, ŝajnis, ke duono de la knabinoj estis ŝia alteco aŭ pli altaj.
  Ili sekvis la grupon de tri knabinoj laŭ la koridoro al la oficejo de la lernejestro. Jessica poluris la jarojn dum ŝi rigardis ilin. Antaŭ dek du jaroj, la knabino maldekstre, kiu esprimis siajn opiniojn tro laŭte, estus Tina Mannarino. Tina estis la unua, kiu ricevis francan manikuron, la unua, kiu kontrabandis pajnton da persika brando en la Kristnaskan kunvenon. La dika virino apud ŝi, tiu, kiu suprenvolvis la supron de sia jupo, spitante la regulon, ke la rando devis esti je colo de la planko dum genuado, estus Judy Babcock. Laŭ la lasta kalkulo, Judy, kiu nun estis Judy Pressman, havis kvar filinojn. Tiom pri la mallongaj jupoj. Jessica povus esti la knabino dekstre: tro alta, tro anguleca kaj maldika, ĉiam aŭskultanta, rigardanta, observanta, kalkulanta, timanta ĉion sed neniam montranta ĝin. Kvin partoj de sinteno, unu parto de ŝtalo.
  Knabinoj nun portis MP3-ludilojn anstataŭ Sony Walkman-ojn. Ili aŭskultis Christina Aguilera kaj 50 Cent anstataŭ Bryan Adams kaj Boyz II Men. Ili admiris Ashton Kutcher anstataŭ Tom Cruise.
  Nu, ili verŝajne ankoraŭ sonĝas pri Tom Cruise.
  Ĉio ŝanĝiĝas.
  Sed nenio okazas.
  En la oficejo de la lernejestro, Jessica rimarkis, ke ankaŭ malmulte ŝanĝiĝis. La muroj ankoraŭ estis kovritaj per malbrila ovoŝela emajlo, kaj la aero ankoraŭ odoris je lavendo kaj citrono.
  Ili renkontis la lernejestrektinon, Fratinon Veronika, birdosimilan virinon de ĉirkaŭ sesdek jaroj kun rapidaj bluaj okuloj kaj eĉ pli rapidaj movoj. Kiam Jessica estis studentino en la lernejo, Fratino Isolde estis la lernejestro. Fratino Veronika povus esti la ĝemelo de la ĉefa monaĥino - firma, pala, kun malalta pezocentro. Ŝi moviĝis kun certeco pri celo, kiu povas veni nur el jaroj da persekutado kaj edukado de junaj knabinoj.
  Ili prezentis sin kaj sidiĝis antaŭ ŝia skribotablo.
  "Ĉu mi povas helpi vin pri io?" demandis fratino Veronika.
  "Mi timas, ke ni eble havas iujn maltrankviligajn novaĵojn pri unu el viaj studentoj," diris Byrne.
  Fratino Veronika kreskis dum la Unua Vatikana Koncilio. Tiam, ekhavi problemojn en katolika mezlernejo kutime signifis bagatelajn ŝtelojn, fumadon kaj drinkadon, kaj eble eĉ hazardan gravedecon. Nun, ne plu utilis diveni.
  Byrne donis al ŝi proksimfotan Polaroid-fotaĵon de la vizaĝo de la knabino.
  Fratino Veronika ekrigardis la foton, poste rapide deturnis la rigardon kaj krucosignis sin.
  "Ĉu vi rekonas ŝin?" demandis Byrne.
  Fratino Veronika devigis sin rigardi la foton denove. "Ne. Mi bedaŭras, ke mi ne konas ŝin. Sed ni havas pli ol mil studentojn. Ĉirkaŭ tricent novajn ĉi-semestre."
  Ŝi paŭzis, poste kliniĝis kaj premis la interparolan butonon sur sia skribotablo. "Ĉu vi bonvolu peti Doktoron Parkhurst veni en mian oficejon?"
  Fratino Veronika estis klare ŝokita. Ŝia voĉo iomete tremis. "Ŝi? ...?"
  "Jes," diris Byrne. "Ŝi estas mortinta."
  Fratino Veronika denove krucsignis sin. "Kiel ŝi fartas... Kiu faros... kial?" ŝi sukcesis fari tion.
  - La enketo nur komenciĝas, fratino.
  Jessika rigardis ĉirkaŭen la oficejon, kiu estis preskaŭ precize tia, kia ŝi memoris ĝin. Ŝi sentis la eluzitajn brakapogilojn de la seĝo, kie ŝi sidis, kaj scivolis, kiom da knabinoj nervoze sidis en tiu seĝo dum la pasintaj dek du jaroj.
  Kelkajn momentojn poste, viro eniris la oficejon.
  "Ĉi tiu estas D-ro Brian Parkhurst," diris Fratino Veronica. "Li estas nia ĉefa konsultisto."
  Brian Parkhurst estis en siaj fruaj tridekaj jaroj, alta, svelta viro kun belaj trajtoj, mallonge tondita ruĝec-ora hararo, kaj la plej etaj spuroj de infantempaj lentugoj. Konservative vestita per malhelgriza tvida sportjako, blua Oksforda ĉemizo kun butonoj, kaj brilaj kvastaj kiltie-mokasenoj, li ne portis geedziĝan ringon.
  "Tiuj homoj estas el la polico," diris fratino Veronika.
  "Mia nomo estas Detektivo Byrne," diris Byrne. "Ĉi tiu estas mia partnero, Detektivo Balzano."
  Manpremoj estas ĉie.
  "Ĉu mi povas helpi vin pri io?" demandis Parkhurst.
  "Ĉu vi estas konsilisto ĉi tie?"
  "Jes," diris Parkhurst. "Mi ankaŭ estas la lerneja psikiatro."
  "Ĉu vi estas doktoro pri medicinaj sciencoj?"
  "Jes."
  Byrne montris al li la Polaroidon.
  "Ho mia Dio," li diris, kaj la koloro malaperis de lia vizaĝo.
  "Ĉu vi konas ŝin?" demandis Byrne.
  "Jes," diris Parkhurst. "Jen Tessa Wells."
  "Ni devos kontakti ŝian familion," diris Byrne.
  "Kompreneble." Fratino Veronika prenis momenton por trankviliĝi antaŭ ol turni sin al la komputilo kaj tajpi kelkajn klavojn. Momenton poste, la lernejaj registroj de Tessa Wells aperis sur la ekrano, kune kun ŝiaj personaj informoj. Fratino Veronika rigardis la ekranon kvazaŭ ĝi estus nekrologo, poste premis klavon kaj ekfunkciigis la laseran printilon en angulo de la ĉambro.
  "Kiam vi laste vidis ŝin?" Byrne demandis Brian Parkhurst.
  Parkhurst paŭzis. "Mi kredas, ke estis ĵaŭdo."
  "Ĵaŭdo de la pasinta semajno?"
  "Jes," diris Parkhurst. "Ŝi venis en la oficejon por diskuti universitatajn kandidatiĝojn."
  - Kion vi povas diri al ni pri ŝi, Doktoro Parkhurst?
  Brian Parkhurst prenis momenton por kolekti siajn pensojn. "Nu, ŝi estis tre inteligenta. Iom kvieta."
  "Bona studento?"
  "Tre bone," diris Parkhurst. "Se mi ne eraras, la averaĝa noto estas 3,8."
  - Ĉu ŝi estis en la lernejo vendrede?
  Fratino Veronika frapetis kelkajn klavojn. "Ne."
  "Je kioma horo komenciĝas la lecionoj?"
  "Sep kvindek," diris Parkhurst.
  - Je kioma horo vi lasas iri?
  "Ĝi estas kutime ĉirkaŭ la du kvardek kvin," diris Fratino Veronika. "Sed ĉeestaj kaj eksterkursaj agadoj povas kelkfoje teni studentojn ĉi tie ĝis kvin aŭ ses horojn."
  "Ĉu ŝi estis membro de iu klubo?"
  Fratino Veronika premis kelkajn pliajn klavojn. "Ŝi estas membro de la Baroka Ensemblo. Ĝi estas malgranda klasika ĉambra grupo. Sed ili kunvenas nur unufoje ĉiun duan semajnon. Ne estis provludoj lastan semajnon."
  "Ĉu ili kunvenas ĉi tie sur la kampuso?"
  "Jes," diris fratino Veronika.
  Byrne turnis sian atenton reen al D-ro Parkhurst. "Ĉu estas io alia, kion vi povas diri al ni?"
  "Nu, ŝia patro estas tre malsana," diris Parkhurst. "Pulma kancero, mi kredas."
  - Ĉu li loĝas hejme?
  - Jes, mi pensas tiel.
  - Kaj ŝia patrino?
  "Ŝi estas mortinta," diris Parkhurst.
  Fratino Veronica donis al Byrne presitaĵon de la hejma adreso de Tessa Wells.
  "Ĉu vi scias, kiuj estis ŝiaj amikoj?" demandis Byrne.
  Brian Parkhurst ŝajnis denove zorge pripensi tion antaŭ ol respondi. "Ne... senĝene," Parkhurst diris. "Lasu min demandi ĉirkaŭe."
  La eta prokrasto en la respondo de Brian Parkhurst ne restis nerimarkita de Jessica, kaj se li estis tiel bona kiel ŝi sciis, ĝi ankaŭ ne restis nerimarkita de Kevin Byrne.
  "Ni verŝajne revenos pli poste hodiaŭ." Byrne transdonis al Parkhurst vizitkarton. "Sed se vi elpensas ion ajn dume, bonvolu telefoni al ni."
  "Mi certe faros tion," diris Parkhurst.
  "Dankon pro via tempo," Byrne diris al ambaŭ.
  Kiam ili atingis la parkejon, Jessica demandis, "Ĉu tio ne estas iom tro da parfumo por la tago, ĉu ne?" Brian Parkhurst portis Polo Blue. Multe da ĝi.
  "Iom," respondis Byrne. "Kaj kial viro pli ol tridekjara odorus tiel bone antaŭ adoleskaj knabinoj?"
  "Tio estas bona demando," diris Jessica.
  
  La Wells-domo estis kaduka Trinity-domo sur la Dudeka Strato, proksime de Parrish, rektangula vicdomo sur tipa strato de Norda Filadelfio, kie laboristaj loĝantoj provas distingi siajn hejmojn de siaj najbaroj per etaj detaloj - fenestrokadroj, ĉizitaj linteloj, ornamaj numeroj, pastelkoloraj markizinoj. La Wells-domo aspektis kvazaŭ ĝi estis prizorgata pro neceso, ne pro vanteco aŭ fiereco.
  Frank Wells estis en siaj malfruaj kvindekaj jaroj, maldika, maldika viro kun maldikiĝanta griza hararo kiu falis super liajn helbluajn okulojn. Li portis flikitan flanelan ĉemizon, sunblankigitajn kakiajn pantalonojn, kaj paron da ĉaskoloraj kordurojaj pantofloj. Liaj brakoj estis makulitaj per hepataj makuloj, kaj lia pozo estis maldika kaj fantoma, kiel tiu de iu kiu ĵus multe malpeziĝis. Liaj okulvitroj havis dikajn nigrajn plastajn kadrojn, la specon portatan de matematikinstruistoj en la 1960-aj jaroj. Li ankaŭ portis naztubon kiu kondukis al malgranda oksigena tanko sur stando apud lia seĝo. Ili eksciis ke Frank Wells havis malfruan stadian emfizemon.
  Kiam Byrne montris al li foton de sia filino, Wells ne reagis. Aŭ pli ĝuste, li reagis sen vere reagi. La decida momento en ĉiuj murdenketoj estas kiam la morto estas anoncita al ŝlosilaj aktoroj - geedzoj, amikoj, parencoj, kolegoj. Reago al la novaĵo estas decida. Malmultaj homoj estas sufiĉe bonaj aktoroj por efike kaŝi siajn verajn sentojn ricevante tian tragikan novaĵon.
  Frank Wells akceptis la novaĵojn kun la ŝtona aplombo de viro, kiu eltenis tragedion sian tutan vivon. Li ne ploris, ne malbenis, nek insultis la hororon. Li fermis la okulojn por kelkaj momentoj, redonis la foton, kaj diris: "Jes, tio estas mia filino."
  Ili renkontiĝis en malgranda, orda salono. Eluzita, ovalforma plektita tapiŝo kuŝis en la centro. Fruaj usonaj mebloj vicis laŭ la muroj. Antikva kolortelevida konzolo zumis per malklara ludspektaklo je malalta laŭteco.
  "Kiam vi laste vidis Tessa-n?" demandis Byrne.
  "Vendreda mateno." Wells eltiris la oksigenan tubon el sia nazo kaj mallevis la hoson sur la apogilon de la seĝo, kie li sidis.
  - Je kioma horo ŝi foriris?
  - Ĉirkaŭ sep.
  - Ĉu vi iam parolis kun ŝi dum la tago?
  "Ne."
  "Je kioma horo ŝi kutime revenis hejmen?"
  "Je la tria kaj duono aŭ tiel," diris Wells. "Iam poste, kiam ŝi havis provludon por la bando. Ŝi ludis la violonon."
  "Kaj ŝi ne revenis hejmen aŭ telefonis?" demandis Byrne.
  "Ne."
  "Ĉu Tessa havis fratojn aŭ fratinojn?"
  "Jes," diris Wells. "Unu frato, Jason. Li estas multe pli aĝa. Li loĝas en Waynesburg."
  "Ĉu vi telefonis al iuj el la amikoj de Tessa?" demandis Byrne.
  Wells enspiris malrapide, klare doloran. "Ne."
  "Ĉu vi telefonis al la polico?"
  "Jes. Mi telefonis al la polico ĉirkaŭ la dekunua horo vendrede nokte."
  Jessika notis kontroli la raporton de la malaperinto.
  "Kiel Tessa atingis la lernejon?" demandis Byrne. "Ĉu ŝi prenis la buson?"
  "Plejparte," diris Wells. "Ŝi havis propran aŭton. Ni donacis al ŝi Ford Focus por ŝia naskiĝtago. Ĝi helpis ŝin fari taskojn. Sed ŝi insistis pagi la benzinon mem, do ŝi kutime prenis la buson tri aŭ kvar tagojn semajne."
  "Ĉu tio estas dioceza buso aŭ ĉu ŝi prenis SEPTA-on?"
  "Lerneja buso".
  "Kie estas la ŝarĝaŭto?"
  - Ĉe la 19a strato kaj Poplar. Pluraj pliaj knabinoj prenas la buson de tie.
  "Ĉu vi scias je kioma horo la buso pasas tie?"
  "Kvin post la sepa," Wells diris kun malĝoja rideto. "Mi bone konas tiun tempon. Ĝi estis lukto ĉiumatene."
  "Ĉu la aŭto de Tessa estas ĉi tie?" demandis Byrne.
  "Jes," diris Wells. "Ĝi estas antaŭe."
  Kaj Byrne kaj Jessica prenis notojn.
  - Ĉu ŝi havis rozarion, sinjoro?
  Wells pensis dum kelkaj sekundoj. "Jes. Ŝi ricevis unu de siaj onklino kaj onklo por sia Unua Komunio." Wells etendis la manon, prenis malgrandan enkadrigitan foton de la kaftablo, kaj donis ĝin al Jessica. Ĝi estis foto de okjara Tessa, tenanta kristalan rozarion en siaj kunpremitaj manoj. Ĉi tiu ne estis la rozario, kiun ŝi tenis post sia morto.
  Jessica rimarkis tion kiam nova konkursanto aperis en la ludspektaklo.
  "Mia edzino Annie mortis antaŭ ses jaroj," Wells diris subite.
  Silento.
  "Mi tre bedaŭras," diris Byrne.
  Jessica rigardis Frank Wells. En tiuj jaroj post la morto de ŝia patrino, ŝi vidis sian patron malpliiĝinta en ĉiu maniero, krom lia kapablo por funebro. Ŝi ekrigardis la manĝoĉambron kaj imagis senvortajn vespermanĝojn, aŭdante la skrapadon de glatranda manĝilaro kontraŭ ĉifita melamino. Tessa verŝajne kuiris la samajn manĝojn por sia patro kiel Jessica: viandbulo kun saŭco el vazo, spagetoj vendrede, fritita kokido dimanĉe. Tessa preskaŭ certe gladis sabatojn, kreskante pli alta kun ĉiu pasanta jaro ĝis ŝi fine staris sur telefonlibroj anstataŭ laktokestoj por atingi la gladtabulon. Tessa, kiel Jessica, verŝajne lernis la saĝecon turni la laborpantalonon de sia patro interne por premi la poŝojn.
  Nun, subite, Frank Wells vivis sola. Anstataŭ restaĵoj de hejma kuirado, la fridujo estus plena de duono de ladskatolo da supo, duono de ujo da ĉaŭmen, kaj duonmanĝita delikataĵa sandviĉo. Nun Frank Wells aĉetis individuajn ladskatolojn da legomoj. Lakton po pajnto.
  Jessica profunde enspiris kaj provis koncentriĝi. La aero estis sufoka kaj malseka, preskaŭ fizika pro soleco.
  "Ĝi estas kiel horloĝmekanismo." Wells ŝajnis ŝvebi kelkajn colojn super sia La-Z-Boy, flosante en freŝa malĝojo, liaj fingroj delikate interplektitaj en liaj genuoj. Estis kvazaŭ iu etendus la manon al li, kvazaŭ tia simpla tasko estus fremda al li en lia malhela melankolio. Sur la muro malantaŭ li pendis oblikva kolaĝo de fotoj: familiaj mejloŝtonoj, geedziĝoj, diplomiĝoj kaj naskiĝtagoj. Unu montris Frank Wells en fiŝkaptista ĉapelo, brakumante junan viron en nigra ventojako. La juna viro estis klare lia filo, Jason. La ventojako portis firmaan blazonon, kiun Jessica ne povis tuj identigi. Alia foto montris mezaĝan Frank Wells en blua kasko antaŭ karbomineja ŝakto.
  Byrne demandis, "Pardonu min? Brakhorloĝon?"
  Wells stariĝis kaj moviĝis kun artrita digno de sia seĝo al la fenestro. Li studis la straton ekstere. "Kiam vi havas horloĝon en la sama loko dum jaroj kaj jaroj kaj jaroj. Vi eniras ĉi tiun ĉambron kaj se vi volas scii la horon, vi rigardas ĉi tiun punkton, ĉar tie estas la horloĝo. Vi rigardas ĉi tiun lokon." Li ĝustigis la manumojn de sia ĉemizo por la dudeka fojo. Kontrolante la butonon, rekontrolante. "Kaj tiam unu tagon vi rearanĝas la ĉambron. La horloĝo nun estas en nova loko, en nova spaco de la mondo. Kaj tamen dum tagoj, semajnoj, monatoj - eble eĉ jaroj - vi rigardas la malnovan lokon, atendante scii la horon. Vi scias, ke ĝi ne estas tie, sed vi rigardas ĉiuokaze."
  Byrne lasis lin paroli. Ĉio estis parto de la procezo.
  "Jen kie mi estas nun, detektivoj. Mi estis tie dum ses jaroj. Mi rigardas la lokon kie Annie estis en mia vivo, kie ŝi ĉiam estis, kaj ŝi ne estas tie. Iu movis ŝin. Iu movis mian Annie. Iu rearanĝis. Kaj nun... kaj nun Tessa." Li turnis sin por rigardi ilin. "Nun la horloĝo haltis."
  Kreskinte en familio de policistoj, atestante la noktan turmenton, Jessica sciis tre bone, ke ekzistas momentoj kiel ĉi tiuj, tempoj kiam iu devis pridemandi la plej proksiman parencon de murdita amato, tempoj kiam kolero kaj furiozo fariĝis torditaj, sovaĝaj, io en vi. La patro de Jessica iam diris al ŝi, ke li foje envias kuracistojn, ĉar ili povis montri al iu nekuracebla malsano kiam ili alproksimiĝis al parencoj en la hospitala koridoro kun malgajaj vizaĝoj kaj malgajaj koroj. Ĉiu policano esploranta hommortigon traktis ŝiritan homan korpon, kaj ĉio, kion ili povis montri, estis la samaj tri aferoj denove kaj denove. Pardonu min, sinjorino, via filo mortis pro avideco, via edzo mortis pro pasio, via filino mortis pro venĝo.
  Kevin Byrne ekgvidis.
  "Ĉu Tessa havis plej bonan amikon, sinjoro? Iun, kun kiu ŝi pasigis multan tempon?"
  "Estis knabino, kiu venis al la domo de tempo al tempo. Ŝia nomo estis Patrice. Patrice Regan."
  "Ĉu Tessa havis koramikojn? Ĉu ŝi datis iun?"
  "Ne. Ŝi estis... Vidu, ŝi estis timema knabino," diris Wells. "Ŝi vidis ĉi tiun knabon Sean dum kelka tempo lastjare, sed ŝi ĉesis."
  - Ĉu vi scias, kial ili ĉesis vidi unu la alian?
  Wells iomete ruĝiĝis, sed poste reakiris sian trankvilecon. "Mi kredas, ke li deziris ĝin... Nu, vi scias, kiel junaj knaboj estas."
  Byrne ekrigardis Jessica-n, signalante al ŝi preni notojn. Homoj fariĝas sinĝenaj kiam policistoj skribas tion, kion ili diras, precize kiel ili diras ĝin. Dum Jessica prenis notojn, Kevin Byrne konservis vidan kontakton kun Frank Wells. Ĝi estis polica stenografio, kaj Jessica ĝojis, ke ŝi kaj Byrne, nur kelkajn horojn post la komenco de sia kunlaboro, jam parolis ĝian lingvon.
  "Ĉu vi konas la familian nomon de Sean?" demandis Byrne.
  "Brennan."
  Wells forturniĝis de la fenestro kaj reiris al sia seĝo. Poste li hezitis, apogante sin al la fenestrobreto. Byrne saltis sur siajn piedojn kaj transiris la ĉambron per kelkaj paŝoj. Prenante la manon de Frank Wells, Byrne helpis lin reen en la brakseĝon. Wells sidiĝis, enigante la oksigenan tubon en sian nazon. Li prenis la Polaroid-fotilon kaj denove ekrigardis ĝin. "Ŝi ne portas kolĉenon."
  "Sinjoro?" demandis Byrne.
  "Mi donacis al ŝi horloĝon kun anĝela juvelo kiam ŝi estis konfirmita. Ŝi neniam demetis ĝin. Neniam."
  Jessica rigardis la foton laŭ Olan Mills-stilo de la dekkvinjara gimnazianino sur la kamenbreto. Ŝia rigardo falis sur la arĝentan juvelon ĉirkaŭ la kolo de la juna virino. Strange, Jessica memoris kiel, kiam ŝi estis tre juna, dum tiu stranga kaj konfuza somero kiam ŝia patrino transformiĝis en skeleton, ŝia patrino diris al ŝi, ke ŝi havas gardanĝelon, kiu gardos ŝin dum ŝia tuta vivo, protektante ŝin kontraŭ malbono. Jessica volis kredi, ke tio veras ankaŭ por Tessa Wells. La foto de la krimloko igis ĝin eĉ pli malfacila.
  "Ĉu vi povas pensi pri io alia, kio povus helpi nin?" demandis Byrne.
  Wells pripensis dum kelkaj momentoj, sed estis klare, ke li jam ne plu okupiĝis pri la konversacio, sed anstataŭe drivis tra siaj memoroj pri sia filino, memoroj, kiuj ankoraŭ ne fariĝis la fantomo de dormo. "Vi ne konis ŝin, kompreneble. Vi venis renkonti ŝin laŭ tia terura maniero."
  "Mi scias, sinjoro," diris Byrne. "Mi ne povas diri al vi kiom bedaŭras ni."
  "Ĉu vi sciis, ke kiam ŝi estis vere malgranda, ŝi manĝis siajn alfa-pecetojn nur laŭ alfabeta ordo?"
  Jessika pensis pri tio, kiom sistema ŝia propra filino, Sophie, estis pri ĉio: kiel ŝi vicigis siajn pupojn laŭ alteco kiam ŝi ludis kun ili, kiel ŝi organizis siajn vestaĵojn laŭ koloro: ruĝa maldekstre, blua meze, verda dekstre.
  "Kaj poste ŝi malĉeestus lecionojn kiam ŝi estis malĝoja. Ĉu tio ne estas io speciala? Mi demandis ŝin pri tio iam kiam ŝi estis ĉirkaŭ okjara. Ŝi diris, ke ŝi malĉeestus ĝis ŝi denove estus feliĉa. Kia homo amasigas kiam ili estas malĝojaj?"
  La demando ŝvebis en la aero momente. Byrne kaptis ĝin kaj milde premis la pedalojn.
  "Speciala viro, sinjoro Wells," diris Byrne. "Tre speciala viro."
  Frank Wells rigardis Byrne senesprime dum momento, kvazaŭ nekonscia pri la ĉeesto de la du policistoj. Poste li kapjesis.
  "Ni trovos, kiu ajn faris tion al Tessa," diris Byrne. "Vi havas mian vorton."
  Jessika scivolis kiom da fojoj Kevin Byrne diris ion tian kaj kiom da fojoj li sukcesis korekti ĝin. Ŝi deziris, ke ŝi povus esti tiel memfida.
  Byrne, sperta policano, pluiris. Jessica estis dankema. Ŝi ne sciis kiom longe ŝi povus sidi en ĉi tiu ĉambro antaŭ ol la muroj komencos fermiĝi. "Mi devas demandi al vi ĉi tiun demandon, sinjoro Wells. Mi esperas, ke vi komprenas."
  Wells rigardis, lia vizaĝo kiel nepentrita kanvaso, plena de kordoloro.
  "Ĉu vi povas imagi iun, kiu volus fari ion tian al via filino?" demandis Byrne.
  Sekvis momento de silento, la tempo bezonata por ke dedukta rezonado ekvalidu. Fakte, neniu konis iun, kiu povus esti farinta tion, kio okazis al Tessa Wells.
  "Ne" estis ĉio, kion Wells diris.
  Kompreneble, multe kongruis kun tiu "ne"; ĉiu kromplado en la menuo, kiel kutimis diri la forpasinta avo de Jessica. Sed nuntempe, tio ne estas menciita ĉi tie. Kaj dum la printempa tago furiozis ekster la fenestroj de la orda loĝoĉambro de Frank Wells, dum la korpo de Tessa Wells kuŝis malvarmiĝante en la oficejo de la medicina ekzamenanto, jam komencante kaŝi siajn multajn sekretojn, tio estis bona afero, pensis Jessica.
  Vere bonaj aferoj.
  
  Li staris en la pordo de sia hejmo, lia doloro kruda, ruĝa kaj akra, miliono da nudaj nervofinaĵoj atendantaj esti infektitaj de la silento. Poste tiun tagon, li farus la oficialan identigon de la kadavro. Jessica pensis pri la tempo, kiun Frank Wells pasigis de kiam lia edzino mortis, la ĉirkaŭ du mil tagojn, dum kiuj ĉiuj aliaj vivis siajn vivojn, vivante, ridante kaj amante. Ŝi konsideris, ke ĉirkaŭ kvindek mil horoj da neestingebla funebro, ĉiu konsistanta el sesdek teruraj minutoj, mem kalkulitaj je sesdek turmentaj sekundoj ĉiu. Nun la ciklo de funebro rekomenciĝis.
  Ili serĉis tra kelkaj tirkestoj kaj ŝrankoj en la ĉambro de Tessa, sed trovis nenion aparte interesan. Metoda juna virino, organizita kaj orda, eĉ ŝia rubujo estis orda, organizita en travideblajn plastajn skatolojn: alumetujojn de geedziĝoj, kinajn kaj koncertajn biletojn, malgrandan kolekton de interesaj butonoj, kelkajn plastajn braceletojn el la hospitalo. Tessa preferis satenajn saketojn.
  Ŝiaj vestaĵoj estis simplaj kaj de meza kvalito. Estis kelkaj afiŝoj sur la muroj, sed ne de Eminem, Ja Rule, DMX, aŭ iu ajn el la nunaj knabobandoj, sed prefere de sendependaj violonistinoj Nadja Salerno-Sonnenberg kaj Vanessa-Mae. Malmultekosta violono "Lark" sidis en angulo de ŝia ŝranko. Ili traserĉis ŝian aŭton kaj trovis nenion. Ili kontrolos ŝian lernejŝrankon poste.
  Tessa Wells estis laborista klaso, kiu zorgis pri sia malsana patro, ricevis bonajn notojn, kaj verŝajne iam gajnus stipendion por la Universitato de Pensilvanio. Knabino, kiu konservis siajn vestaĵojn en vestopurigsakoj kaj siajn ŝuojn en skatoloj.
  Kaj nun ŝi estis mortinta.
  Iu promenis sur la stratoj de Filadelfio, enspirante la varman printempan aeron, flarante la narcisojn eksplodantajn tra la grundo, iu prenis senkulpan junan knabinon al malpura, putra loko kaj kruele finis ŝian vivon.
  Farante ĉi tiun monstran agon, iu diris:
  Filadelfio havas loĝantaron de unu miliono kaj duono da homoj.
  Mi estas unu el ili.
  Trovu min.
  OceanofPDF.com
  DUA PARTO
  OceanofPDF.com
  7
  LUNDE, 12:20 PM
  SIMON CLOSE, STELRAPORTISTO por la ĉefa semajna ŝoka klaĉgazeto de Filadelfio, The Report, ne estis metinta piedon en preĝejon dum pli ol du jardekoj, kaj kvankam li ne tute atendis, ke la ĉielo disiĝos kaj justa fulmo fendos la ĉielon kaj disŝiros lin duone, lasante lin fumbrulanta amaso da graso, ostoj kaj kartilaĝo se li farus tion, estis sufiĉe da resta katolika kulpo en li por doni al li momentan paŭzon se li iam ajn eniros preĝejon, trempos sian fingron en benitan akvon kaj surgenuiĝos.
  Naskita antaŭ tridek du jaroj en Berwick-upon-Tweed en la Laga Distrikto, en la kruda nordo de Anglio limanta al Skotlando, Simon, bonega fripono, neniam tro forte kredis je io ajn, ne malpleje la eklezio. La ido de perfortema patro kaj patrino tro ebria por zorgi aŭ rimarki, Simon antaŭ longe lernis kredi je si mem.
  Kiam li estis sepjara, li jam loĝis en ses katolikaj gruphejmoj, kie li lernis multajn aferojn, el kiuj neniu reflektis la vivon de Kristo, post kio li estis lombardita al la sola parenco, kiu volis akcepti lin, lia maljuniĝinta onklino Iris, kiu loĝis en Shamokin, Pensilvanio, malgranda urbo ĉirkaŭ 130 mejlojn nordokcidente de Filadelfio.
  Onklino Iris kunprenis Simonon al Filadelfio multfoje kiam li estis malgranda. Simon memoris vidi la altajn konstruaĵojn, la grandegajn pontojn, flari la urbon, aŭdi la bruon de la urba vivo, kaj scii - sciis kaj ankaŭ sciis, ke li alkroĉiĝos al sia nortumbria akĉento je ajna kosto - ke li iam loĝos tie.
  Deksesjaraĝe, Simon staĝis ĉe la News-Item, la loka ĉiutaga gazeto de Cole Township, kaj lia okulo, kiel iu ajn laboranta ĉe iu ajn gazeto oriente de la Aleganaj Montoj, estis en la urba redakcia komitato ĉe The Philadelphia Inquirer aŭ The Daily News. Sed post du jaroj da laborado de tekstoj de la redakcio al la tiparĉambro en la kelo kaj verkado de foja listo kaj horaro por la Shamokin Oktoberfest, li vidis lumon, brilon kiu ankoraŭ ne paliĝis.
  Dum ŝtorma silvestro, Simon balais la oficejojn de la gazeto sur Ĉefstrato kiam li vidis brilon venantan el la redakcio. Rigardante internen, li vidis du virojn. La ĉefa figuro de la gazeto, viro en siaj kvindekaj jaroj nomita Norman Watts, detale legis grandegan Pensilvanian Kodekson.
  Arta kaj distra raportisto Tristan Chaffee portis elegantan smokingon, kravaton lozan, piedojn supren, kaj glason da blanka Zinfandelo. Li laboris pri rakonto pri loka famulo - supertaksita, sentimentala kantisto de amkantoj, la malklera Bobby Vinton - kiu ŝajne estis kaptita farante infanpornografion.
  Simon puŝis la balailon, sekrete observante la du virojn labori. La serioza ĵurnalisto rigardis en la obskurajn detalojn de terpecoj, malkonstruitaj posedaĵoj, kaj eksproprietigoj, frotante siajn okulojn, estingis cigaredon post cigaredo, forgesante fumi ilin, kaj farante oftajn vojaĝojn al la necesejo por malplenigi tion, kio verŝajne estis pizogranda veziko.
  Kaj poste estis distro: trinketado de dolĉa vino, babilado telefone kun produktantoj, klubposedantoj kaj ŝatantoj.
  La solvo venis per si mem.
  "Al la infero la malbonajn novaĵojn," pensis Simon.
  Donu al mi blankan Zin-on.
  Dekokjaraĝe, Simon enskribiĝis ĉe la Komunuma Kolegio de la Kantono Luzerne. Jaron post diplomiĝo, Onklino Iris mortis kviete en sia dormo. Simon pakis siajn malmultajn havaĵojn kaj translokiĝis al Filadelfio, finfine persekutante sian revon (tio estas, iĝi la brita Joe Queenan). Dum tri jaroj, li vivis per sia malgranda heredaĵo, malsukcese provante vendi siajn sendependajn verkojn al gravaj naciaj brilaj revuoj.
  Poste, post pliaj tri jaroj da sendependa laborado en muziko kaj filmrecenzoj por la Inquirer kaj Daily News, kaj manĝado de sia parto da ramen-nudeloj kaj varma keĉuposa supo, Simon akiris laborpostenon ĉe nova, esperiga klaĉgazeto nomata The Report. Li rapide supreniris tra la rangoj, kaj dum la pasintaj sep jaroj, Simon Close verkis semajnan, memskribitan kolumnon nomatan "Close Up!", sufiĉe sensacia krimkolumno kiu elstarigis la plej ŝokajn krimojn de Filadelfio kaj, kiam tiel benita, la misfarojn de ĝiaj pli inteligentaj civitanoj. En ĉi tiuj areoj, Filadelfio malofte seniluziigis.
  Kaj kvankam lia hejmbazo ĉe la Report (la etikedo legis "LA KONSCIO DE FILADELFIO") ne estis la Inquirer, la Daily News, aŭ eĉ la CityPaper, Simon sukcesis meti kelkajn gravajn rakontojn ĉe la supro de la novaĵciklo, multe al la miro kaj konsterno de siaj multe pli bone pagitaj kolegoj en la tiel nomata legitima gazetaro.
  Tiel nomita ĉar, laŭ Simon Close, ne ekzistis tia afero kiel legitima gazetaro. Ili ĉiuj estis ĝisgenue en fekaĵujoj, ĉiu vrakulo kun spiralbindita kajero kaj acida refluo, kaj tiuj, kiuj konsideris sin solenaj kronikistoj de sia tempo, grave eraris. Connie Chung, kiu pasigis semajnon ombrante Tonya Harding kaj la "raportistojn" de Entertainment Tonight raportante la kazojn de JonBenét Ramsey kaj Lacey Peterson, estis la sola bezonata malklarigo.
  Ekde kiam mortintaj knabinoj fariĝis amuziĝo?
  Ĉar la grava novaĵo estis ĵetita en la necesejon kun la Oj-ĉasisto, tiam estas kiam.
  Simon fieris pri sia laboro ĉe The Report. Li havis akran okulon kaj preskaŭ fotografian memoron por citaĵoj kaj detaloj. Li estis en la centro de rakonto pri senhejma viro trovita en Norda Filadelfio kun forigitaj internaj organoj, same kiel pri la krimloko. En ĉi tiu kazo, Simon subaĉetis la noktan teknikiston en la oficejo de la medicina ekzamenanto per peco de taja bastono kontraŭ nekropsia foto, kiu, bedaŭrinde, neniam estis publikigita.
  Li batis la gazeton Inquirer por presi skandalon de la policejo pri homicido-detektivo, kiu pelis viron al memmortigo post mortigi la gepatrojn de la junulo, krimo pri kiu la junulo estis senkulpa.
  Li eĉ havis kovrilorakonton por lastatempa adoptofraŭdo, en kiu virino el Sud-Filadelfio, la posedantino de la suspektinda agentejo Loving Hearts, postulis milojn da dolaroj por fantomaj infanoj, kiujn ŝi neniam naskis. Kvankam li preferus pli da viktimoj en siaj rakontoj kaj pli terurajn fotojn, li estis nomumita por AAN-premio pro "Hantitaj Koroj", kiel oni nomis ĉi tiun adoptofraŭdon.
  Philadelphia Magazine ankaŭ publikigis rivelon pri la virino, plenan monaton post la artikolo de Simon en The Report.
  Kiam liaj artikoloj famiĝis post la semajna limdato de la gazeto, Simon turnis sin al la retejo de la gazeto, kiu nun registris preskaŭ dek mil vizitojn ĉiutage.
  Kaj tiel, kiam la telefono sonoris ĉirkaŭ tagmezo, vekante lin el sufiĉe viveca sonĝo implikanta Cate Blanchett, paron da velkro-mankatenoj kaj vipo, lin superfortis teruro pri la penso, ke li eble devos reveni al siaj katolikaj radikoj.
  "Jes," Simon sukcesis diri, lia voĉo sonante kiel mejlolonga, malpura subtera akvokonduktilo.
  - Eliru rapide el la lito.
  Li konis almenaŭ dekduon da homoj, kiuj eble salutis lin tiel. Eĉ ne valoris respondi. Ne tiel frue. Li sciis, kiu tio estis: Andrew Chase, lia malnova amiko kaj komplico en la ĵurnalisma malkaŝo. Kvankam nomi Andy Chase amiko estis grandega streĉo. La du viroj toleris unu la alian kiel ŝimon kaj panon, malkomforta alianco, kiu, por reciproka profito, foje donis avantaĝojn. Andy estis krudulo, maldelikatulo kaj neeltenebla pedanto. Kaj tio estis liaj avantaĝoj. "Estas mezo de la nokto," Simon kontraŭdiris.
  - Eble en Bangladeŝo.
  Simon viŝis la malpuraĵon de siaj okuloj, oscedis, kaj streĉis sin. Sufiĉe preskaŭ vekiĝis. Li rigardis apud si. Malplena. Denove. "Kiel vi fartas?"
  "Katolika lernejknabino trovita morta."
  Ludo, pensis Simon.
  Denove.
  Ĉi-flanke de la nokto, Simon Edward Close estis raportisto, kaj tial la vortoj sendis ondon da adrenalino tra lia brusto. Nun li estis veka. Lia koro batis forte pro tiu ekscito, kiun li konis kaj amis, la bruo, kiu signifis: rakonto... Li serĉis sur la noktotablo, trovis du malplenajn pakaĵojn da cigaredoj, serĉis en la cindrujo ĝis li kaptis du-colan cigaredan pugon. Li rektigis ĝin, ekbruligis ĝin, tusis. Li etendis la manon kaj premis REGISTRI sur sia fidinda Panasonic-registrilo kun ĝia enkonstruita mikrofono. Li jam delonge rezignis pri prenado de koheraj notoj antaŭ sia unua ristretto de la tago. "Parolu al mi."
  - Ili trovis ŝin sur Oka Strato.
  - Kie sur la Oka?
  - Dek kvin cent.
  "Bejruto," pensis Simon. Tio estas bona. "Kiu trovis ŝin?"
  "Ia speco de alkoholulo."
  "Ekstere?" Simon demandis.
  "En unu el la vicdomoj. En la kelo."
  "Kiom aĝa?"
  "Domo?"
  "Jesuo, Andy. Estas diable frue. Ne ŝercu. Knabino. Kiom aĝa estis la knabino?"
  "Adoleskanto," diris Andy. Andy Chase estis sukuristo dum ok jaroj ĉe la Glenwood Ambulanca Taĉmento. Glenwood prizorgis grandan parton de la urba sukurista kontrakto, kaj tra la jaroj, la konsiloj de Andy kondukis Simon al pluraj sensaciaj novaĵoj, kaj ankaŭ al abundo da internaj informoj pri la polico. Andy neniam lasis lin forgesi tiun fakton. Tio kostus al Simon lian tagmanĝon ĉe la Plow and Stars. Se ĉi tiu rakonto fariĝus kaŝado, li ŝuldus al Andy pliajn cent.
  "Nigra? Blanka? Bruna?" demandis Simon.
  "Blanka."
  "Ne tiom bona rakonto kiel la rakonto pri la malgrandaj blankaj," pensis Simon. Mortintaj malgrandaj blankaj knabinoj estis garantiita kovro. Sed la perspektivo pri la katolika lernejo estis bonega. Amaso da stultaj komparoj por elekti. "Ĉu ili jam prenis la kadavron?"
  "Jes. Ili ĵus movis ĝin."
  "Kion diable faris blanka katolika lernejknabino sur tiu parto de la Oka Strato?"
  "Kiu mi estas, Oprah? Kiel mi supozeble sciu?"
  Simon eltrovis la elementojn de la rakonto. Drogoj. Kaj sekso. Devas esti. Pano kaj konfitaĵo. "Kiel ŝi mortis?"
  "Ne certas."
  "Murdo? Memmortigo? Superdozo?"
  "Nu, tie estis hommortiga polico, do ne temis pri superdozo."
  "Ĉu ŝi estis pafita? Ponardita?"
  "Mi opinias, ke ŝi estis mutilita."
  Ho Dio, jes, pensis Simon. "Kiu estas la ĉefa detektivo?"
  "Kevin Byrne."
  La stomako de Simon renversiĝis, li piruetis nelonge, kaj poste trankviliĝis. Li havis historion kun Kevin Byrne. La penso pri batali kontraŭ li denove samtempe ekscitis kaj teruris lin ĝismorte. "Kiu estas kun li, ĉi tiu Pureco?"
  "Klare. Ne. Jimmy Purify estas en la hospitalo," diris Andy.
  "Hospitalo? Pafita?"
  "Akuta kardiovaskula malsano."
  Damne, pensis Simon. Neniu dramo tie. "Ĉu li laboras sola?"
  "Ne. Li havas novan partnerinon. Jessica aŭ ion similan."
  "Knabino?" demandis Simon.
  "Ne. Iu nomata Jessica. Ĉu vi certas, ke vi estas raportisto?"
  "Kiel ŝi aspektas?"
  "Ŝi estas fakte sufiĉe diable alloga."
  Diable varmega, pensis Simon, la ekscito de la rakonto elfluante el lia cerbo. Sen ofendi virinajn policanojn, kelkaj virinoj en la polico emis aspekti kiel Mickey Rourke en pantalona vesto. "Blondulino? Brunulino?"
  "Brunulino. Atletika. Grandaj brunaj okuloj kaj belegaj kruroj. Grava, karulo."
  Ĉio kuniĝis. Du policanoj, belulino kaj la besto, mortintaj blankaj knabinoj en strateto. Kaj li ankoraŭ ne eĉ levis sian vangon de la lito.
  "Donu al mi horon," diris Simon. "Mi renkontos vin ĉe la Plugilo."
  Simon finis la telefonon kaj svingis siajn krurojn de la lito.
  Li rigardis la pejzaĝon de sia triĉambra loĝejo. "Kia okulofendaĵo," li pensis. Sed, li meditis, ĝi similis al la luita loĝejo de Nick Carraway en West Egg - eta okulofendaĵo. Iam ajn, ĝi okazos. Li estis certa pri tio. Iam ajn, li vekiĝus kaj ne plu povus vidi ĉiun ĉambron en sia domo el sia lito. Li havus teretaĝon, korton, kaj aŭton, kiu ne sonos kiel tambursolo de Ginger Baker ĉiufoje kiam li malŝaltus ĝin.
  Eble ĉi tiu rakonto farus ĝuste tion.
  Antaŭ ol li povis atingi la kuirejon, lin salutis lia kato, vila, unuorela bruna tigra hundo nomita Enid.
  "Kiel fartas mia knabino?" Simon tiklis ŝin malantaŭ ŝia unu bona orelo. Enid dufoje kunvolviĝis kaj ruliĝis sur lian genuon.
  "Paĉjo havas telefonnumeron, pupo. Ne estas tempo por amo ĉi-matene."
  Enid ronronis kompreneme, saltis sur la plankon, kaj sekvis lin en la kuirejon.
  La sola perfekta aparato en la tuta loĝejo de Simon, krom lia Apple PowerBook, estis lia amata espreskafomaŝino Rancilio Silvia. La tempmezurilo estis agordita por komenci je la naŭa horo matene, kvankam ĝia posedanto kaj ĉefa funkciigisto ŝajne neniam leviĝis el la lito antaŭ tagmezo. Tamen, kiel atestos ĉiu kafofanatikulo, la ŝlosilo al perfekta espreskafo estas varma korbo.
  Simon plenigis la filtrilon per freŝe muelita espreskafo kaj faris sian unuan ristretton de la tago.
  Li rigardis tra la kuireja fenestro al la kvadrata ventola ŝakto inter la konstruaĵoj. Se li kliniĝus, etendus sian kolon je kvardek-kvin-grada angulo, kaj premus sian vizaĝon kontraŭ la vitron, li povus vidi peceton da ĉielo.
  Griza kaj nuba. Malpeza pluvo.
  Brita suno.
  "Li povus same bone reiri al la Laga Distrikto," li pensis. Sed se li reirus al Berwick, li ne havus ĉi tiun interesan rakonton, ĉu ne?
  La espresmaŝino siblis kaj tondris, verŝante perfektan dozon en varmigitan duonkafan tason, precizan mezuron en dek sep sekundoj, kun bongusta ora kremo.
  Simon eltiris sian tason, ĝuante la aromon de la komenco de mirinda nova tago.
  "Mortintaj blankaj knabinoj," li meditis, trinketante sian riĉan brunan kafon.
  Mortaj blankaj katolikaj virinoj.
  En kraka urbo.
  Bela.
  OceanofPDF.com
  8
  LUNDE, 12:50 PM
  Ili disiĝis por tagmanĝo. Jessica revenis al Nazarene Academy por la Taurus-fako. La trafiko sur I-95 estis malpeza, sed la pluvo daŭris.
  En la lernejo, ŝi nelonge parolis kun Dottie Takacs, la lernejbusa ŝoforo, kiu prenis la knabinojn en la kvartalo de Tessa. La virino ankoraŭ estis terure malĝoja pro la novaĵo pri la morto de Tessa, preskaŭ nekonsolebla, sed ŝi sukcesis diri al Jessica, ke Tessa ne estis ĉe la bushaltejo vendrede matene, kaj ke ne, ŝi ne memoras iun strangan ĉirkaŭ la bushaltejo aŭ ie ajn laŭ la itinero. Ŝi aldonis, ke ŝia tasko estis observi la vojon.
  Fratino Veronica informis Jessica-n, ke Doktorino Parkhurst prenis libertagon, sed donis al ŝi ŝian hejman adreson kaj telefonnumerojn. Ŝi ankaŭ diris al ŝi, ke la lasta leciono de Tessa ĵaŭde estis duajara franca klaso. Se Jessica bone memoris, ĉiuj Nazareaj studentoj devis studi fremdan lingvon dum du sinsekvaj jaroj por diplomiĝi. Jessica tute ne estis surprizita, ke ŝia malnova franca instruistino, Claire Stendhal, ankoraŭ instruis.
  Ŝi trovis ŝin en la instruistejo.
  
  "TESSA ESTIS MIRINDA LERNANTINO," diris Claire. "Revo. Bonega gramatiko, perfekta sintakso. Ŝiaj taskoj ĉiam estis prezentitaj ĝustatempe."
  La konversacio de Jessica kun Madamo Stendhal transportis ŝin reen dek du jarojn, kvankam ŝi neniam antaŭe estis en la mistera instruistara ĉambro. Ŝia bildo de la ĉambro, kiel tiu de multaj aliaj studentoj, estis kombinaĵo de noktoklubo, motelĉambro kaj plene provizita opiejo. Ŝi seniluziiĝis malkovrante, ke la tutan tempon ĝi estis nenio pli ol laca, ordinara ĉambro kun tri tabloj ĉirkaŭitaj de ĉifonaj seĝoj, malgranda grupo de du-seĝaj sofoj kaj paro da difektitaj kafkruĉoj.
  Claire Stendhal estis tute alia rakonto. Estis nenio laca aŭ ordinara pri ŝi; ŝi neniam estis: alta kaj eleganta, kun impresa korpo kaj glata, pergameneca haŭto. Jessica kaj ŝiaj samklasanoj ĉiam enviis ŝian vestaron: Pringle-sveteroj, Nipon-kompletoj, Ferragamo-ŝuoj, Burberry-manteloj. Ŝia hararo havis arĝentan brilon kaj estis iom pli mallonga ol ŝi memoris, sed Claire Stendhal, nun en siaj mezaj kvardekoj, estis ankoraŭ impona virino. Jessica scivolis ĉu sinjorino Stendhal memoras ŝin.
  "Ĉu ŝi ŝajnas iom maltrankvila lastatempe?" demandis Jessika.
  "Nu, kiel atendite, la malsano de ŝia patro profunde efikis al ŝi. Mi komprenas, ke ŝi respondecis pri la mastrumado de la hejmo. Lastjare, ŝi prenis preskaŭ tri semajnojn da libertempo por zorgi pri li. Ŝi neniam maltrafis eĉ unu taskon."
  - Ĉu vi memoras kiam ĝi estis?
  Claire pensis momenton. "Se mi ne eraras, ĝi estis tuj antaŭ Danktago."
  "Ĉu vi rimarkis iujn ŝanĝojn ĉe ŝi kiam ŝi revenis?"
  Claire rigardis tra la fenestro la pluvon falantan sur la dezerton. "Nun kiam vi mencias ĝin, mi supozas, ke ŝi estis iom pli introspektiva," ŝi diris. "Eble iom malpli preta partopreni en grupaj diskutoj."
  "Ĉu la kvalito de ŝia laboro malboniĝis?"
  "Tute ne. Male, ŝi estis eĉ pli konscienca."
  "Ĉu ŝi havis iujn amikojn en sia klaso?"
  "Tessa estis ĝentila kaj kompleza junulino, sed mi ne kredas, ke ŝi havis multajn proksimajn amikojn. Mi povus demandi ĉirkaŭe, se vi volas."
  "Mi estus dankema," diris Jessica. Ŝi donis al Claire vizitkarton. Claire ekrigardis ĝin, poste ŝovis ĝin en sian monujon - maldikan Vuitton Honfleur-kluĉilon. Nature.
  "Ŝi parolis pri iri al Francio iam," diris Claire.
  Jessika memoris diri la samon. Ĉiuj faris ĝin. Ŝi ne konis eĉ unu knabinon en sia klaso, kiu efektive foriris.
  "Sed Tessa ne estis iu, kiu revis pri romantikaj promenadoj laŭlonge de Sejno aŭ butikumado sur la Avenuo de la Elizeaj Kampoj," Claire daŭrigis. "Ŝi parolis pri laborado kun malfavorataj infanoj."
  Jessika faris kelkajn notojn pri tio, kvankam ŝi ne tute sciis kial. "Ĉu ŝi iam rakontis al vi pri sia persona vivo? Pri iu, kiu eble ĝenas ŝin?"
  "Ne," diris Claire. "Sed ne multe ŝanĝiĝis tiurilate ekde viaj mezlernejaj tagoj. Kaj ne la miaj, cetere. Ni estas plenkreskuloj, kaj tiel studentoj vidas nin. Ili vere ne fidas nin pli ol ili fidas siajn gepatrojn."
  Jessica volis demandi Claire pri Brian Parkhurst, sed ŝi havis nur intuon. Ŝi decidis ne fari tion. "Ĉu vi povas pensi pri io alia, kio povus helpi?"
  Claire atendis kelkajn minutojn. "Nenio venas al mia menso," ŝi diris. "Mi petas pardonon."
  "Estas bone," diris Jessica. "Vi estis tre helpema."
  "Estas simple malfacile kredi ĝin... jen ŝi estas," diris Claire. "Ŝi estis tiel juna."
  Jessica pensis pri la sama afero la tutan tagon. Nun ŝi havis neniun respondon. Nenion, kio konsolus aŭ kontentigus ŝin. Ŝi kolektis siajn aferojn kaj ekrigardis sian horloĝon. Ŝi devis reiri al Norda Filadelfio.
  "Ĉu vi malfruas por io ajn?" demandis Claire. Ŝia voĉo estis kurba kaj seka. Jessica memoris tiun tonon tre bone.
  Jessika ridetis. Claire Stendhal memoris ŝin. La juna Jessika ĉiam malfruis. "Ŝajnas, ke mi maltrafos la tagmanĝon."
  "Kial ne preni sandviĉon de la kafeterio?"
  Jessica pripensis ĝin. Eble ĝi estis bona ideo. Kiam ŝi estis en mezlernejo, ŝi estis unu el tiuj strangaj infanoj, kiuj efektive ŝatis la manĝaĵon de la kafeterio. Ŝi kuraĝiĝis demandi: "Kio estas via... Ĉu vi ofertas?"
  Se ŝi ne eraris - kaj ŝi urĝe esperis, ke ŝi ne eraras - ŝi demandis: "Kion vi sugestas?"
  La esprimo sur la vizaĝo de ŝia iama instruistino pri la franca lingvo montris al ŝi, ke ŝi pravis. Aŭ sufiĉe proksime al la franca lingvo en la lernejo.
  "Ne malbone, fraŭlino Giovanni," Claire diris kun malavara rideto.
  "Dankon".
  "Kun plezuro," respondis Claire. "Kaj malzorgemaj uloj estas ankoraŭ sufiĉe bonaj."
  
  TESSA ESTIS NUR SES UNUOJN FOR de la malnova ŝranko de Jessica. Dum mallonga momento, Jessica volis kontroli ĉu ŝia malnova kombinaĵo ankoraŭ funkciis.
  Kiam ŝi ĉeestis Nazarene, la ŝranko de Tessa apartenis al Janet Stephanie, la redaktorino de la alternativa gazeto de la lernejo kaj loka drogulo. Jessica duone atendis vidi ruĝan plastan bongsonon kaj provizon da Ho Hos kiam ŝi malfermis la pordon de la ŝranko. Anstataŭe, ŝi vidis reflekton de la lasta lerneja tago de Tessa Wells, ŝia vivo post diplomiĝo.
  Nazarena ŝvitĉemizo kaj io, kio aspektis kiel hejm-trikita ŝalo, pendis sur vesto-pendigilo. Plasta pluvmantelo pendis sur hoko. La puraj, ordigite falditaj sportvestoj de Tessa kuŝis sur la supra breto. Sub ili kuŝis malgranda stako da partituroj. Malantaŭ la pordo, kie plej multaj knabinoj konservis fotokolaĝojn, Tessa havis katkalendaron. Antaŭaj monatoj estis elŝiritaj. Tagoj estis forstrekitaj, ĝis la antaŭa ĵaŭdo.
  Jessica komparis la librojn en sia ŝranko kun la klaslisto de Tessa, kiun ŝi ricevis de la akceptejo. Du libroj mankis: Biologio kaj Algebro II.
  Kie ili estis? pensis Jessica.
  Jessika foliumis la paĝojn de la ceteraj lernolibroj de Tessa. Ŝia lernolibro pri Komunikado kaj Amaskomunikiloj havis instruplanon presitan sur brile rozkolora papero. Ene de ŝia teologia lernolibro, Kompreni Katolikan Kristanismon, estis kelkaj kvitancoj pro vestopurigado. La ceteraj libroj estis malplenaj. Neniuj personaj notoj, leteroj aŭ fotoj.
  Paro da ĝis-suraj kaŭĉukaj botoj kuŝis ĉe la fundo de la ŝranko. Jessica estis ronde fermi la ŝrankon kiam ŝi decidis preni la botojn kaj turni ilin. La maldekstra boto estis malplena. Kiam ŝi turnis la dekstran boton, io elfalis sur la poluritan durlignan plankon.
  Malgranda taglibro farita el bovidledo kun orfolia bordero.
  
  EN LA PARKADO, Jessica manĝis sian malzorgeman kafejon kaj legis la taglibron de Tessa.
  La enskriboj estis maloftaj, kun tagoj, kelkfoje eĉ semajnoj, inter ili. Ŝajne, Tessa ne estis la tipo, kiu sentas sin devigita noti ĉiun penson, ĉiun senton, ĉiun emocion kaj ĉiun interagadon en sia taglibro.
  Ĝenerale, ŝi donis la impreson de malĝoja knabino, kutime rigardanta la malhelan flankon de la vivo. Estis notoj pri dokumenta filmo, kiun ŝi vidis, pri tri junaj viroj, kiuj, laŭ ŝia opinio, kiel la filmistoj, estis malĝuste kondamnitaj pro murdo en Okcidenta Memfiso, Tenesio. Estis longa artikolo pri la malfacilaĵoj de malsatantaj infanoj en Apalaĉio. Tessa donacis dudek dolarojn al la programo Dua Rikolto. Estis pluraj notoj pri Sean Brennan.
  Kion mi faris malĝuste? Kial vi ne telefonas?
  Estis unu longa kaj sufiĉe kortuŝa rakonto pri senhejma virino, kiun Tessa renkontis. Virino nomita Carla loĝis en aŭto sur la 13-a Strato. Tessa ne rakontis kiel ŝi renkontis la virinon, nur kiom bela Carla estis, kiel ŝi povus fariĝi modelino se la vivo ne estus kaŭzinta al ŝi tiom da malbonaj situacioj. La virino diris al Tessa, ke unu el la plej malbonaj partoj de vivi en sia aŭto estis la manko de privateco, ke ŝi vivas en konstanta timo, ke iu rigardas ŝin, iu intencas damaĝi ŝin. Dum la sekvaj semajnoj, Tessa longe kaj profunde pripensis la problemon, kaj poste komprenis, ke ŝi povus fari ion por helpi.
  Tessa vizitis sian onklinon Georgio. Ŝi prunteprenis la kudromaŝinon Singer de sia onklino kaj, je sia propra elspezo, kudris kurtenojn por la senhejma virino, kiujn oni povis lerte alkroĉi al la tegmentkovrilo de la aŭto.
  "Jen speciala junulino," pensis Jessica.
  La lasta enskribo de la noto legis:
  
  Paĉjo estas tre malsana. Mi kredas, ke li plimalboniĝas. Li provas esti forta, sed mi scias, ke ĝi estas nur ludo por mi. Mi rigardas liajn malfortajn manojn kaj pensas pri la tempoj, kiam mi estis malgranda, kiam li puŝis min sur la svingojn. Ŝajnis, kvazaŭ miaj piedoj povus tuŝi la nubojn! Liaj manoj estas tranĉitaj kaj cikatraj pro akra ardezo kaj karbo. Liaj ungoj estas malakraj pro feraj defluiloj. Li ĉiam diris, ke li lasis sian animon en Karbona Kantono, sed lia koro estas kun mi. Kaj kun Panjo. Mi aŭdas lian teruran spiradon ĉiunokte. Kvankam mi scias, kiom ĝi doloras, ĉiu spiro konsolas min, diras al mi, ke li ankoraŭ estas ĉi tie. Ankoraŭ Paĉjo.
  En la centro de la taglibro, du paĝoj estis elŝiritaj, kaj poste la plej lasta enskribo, datita preskaŭ kvin monatojn antaŭe, legis simple:
  
  Mi revenis. Nur nomu min Silvja.
  Kiu estas Sylvia? pensis Jessica.
  Jessika trarigardis siajn notojn. La patrino de Tessa nomiĝis Anne. Ŝi ne havis fratinojn. Certe ne estis "Fratino Sylvia" ĉe la Nazaretano.
  Ŝi denove foliumis la taglibron. Kelkajn paĝojn antaŭ la forigita parto estis citaĵo el poemo, kiun ŝi ne rekonis.
  Jessika rerigardis la lastan enskribon. Ĝi datiĝis ĝuste antaŭ Danktago de la pasinta jaro.
  
  Mi revenis. Nur nomu min Silvja.
  De kie vi estas, Tessa? Kaj kiu estas Sylvia?
  OceanofPDF.com
  9
  LUNDE, 13:00
  En la sepa klaso, IMMY PURIFI estis preskaŭ ses futojn alta, kaj neniu iam nomis lin maldika.
  Iamtempe, Jimmy Purifie povis eniri la plej malglatajn blankajn drinkejojn en Grays Ferry sen diri vorton, kaj la konversacioj estus kvietaj; malfacilaj kazoj sidus iom pli ordigitaj.
  Naskita kaj kreskinta en la kvartalo Black Bottom de Okcidenta Filadelfio, Jimmy eltenis malprosperon kaj interne kaj ekstere, kaj traktis ĉion kun trankvileco kaj strata inteligenteco, kiuj rompintus pli malgrandan viron.
  Sed nun, dum Kevin Byrne staris en la pordo de la hospitala ĉambro de Jimmy, la viro antaŭ li aspektis kiel sunblankigita skizo de Jimmy Purify, ŝelo de la viro, kiu li iam estis. Jimmy perdis ĉirkaŭ tridek funtojn, liaj vangoj estis kaviĝintaj, lia haŭto cindreca.
  Byrne trovis, ke li devis tusi antaŭ ol paroli.
  - Saluton, Kluĉilo.
  Jimmy turnis sian kapon. Li provis sulkigi la brovojn, sed la anguloj de lia buŝo suprenfaldiĝis, perfidante la ludon. "Jesuo Kristo. Ĉu ne estas gardistoj ĉi tie?"
  Byrne ridis, tro laŭte. "Vi aspektas bone."
  "Fiku vin," diris Jimmy. "Mi aspektas kiel Richard Pryor."
  "Ne. Eble Richard Roundtree," respondis Byrne. "Sed ĉion konsiderante..."
  "Ĉion konsiderante, mi devus esti en Wildwood kun Halle Berry."
  "Vi havas pli bonan ŝancon venki Marion Barry."
  "Denove fiku vin."
  "Vi tamen ne aspektas tiel bone kiel li, Detektivo," diris Byrne, levante Polaroid-foton de batita kaj kontuzita Gideon Pratt.
  Jimmy ridetis.
  "Fek! Ĉi tiuj uloj estas mallertaj," diris Jimmy, malforte pugnobatante Byrne-on.
  "Ĝi estas genetika."
  Byrne apogis la foton kontraŭ la akvokruĉon de Jimmy. Ĝi estis pli bona ol iu ajn resaniĝkarto. Jimmy kaj Byrne serĉis Gideon Pratt jam delonge.
  "Kiel fartas mia anĝelo?" demandis Jimmy.
  "Bone," diris Byrne. Jimmy Purify havis tri filojn, ĉiuj kontuzitaj kaj ĉiuj plenkreskaj, kaj li malŝparis sian tutan tenerecon - la malmulton, kiun li havis - al la filino de Kevin Byrne, Colleen. Ĉiujare je la naskiĝtago de Colleen, iu honte multekosta anonima donaco alvenis per UPS. Neniu estis trompita. "Ŝi baldaŭ okazigos grandan paskan feston."
  "Ĉe la lernejo por surduloj?"
  "Jes."
  "Nu, mi ekzercis," diris Jimmy. "Ĝi fariĝas sufiĉe bona."
  Jimmy faris kelkajn malfortajn movojn per siaj manoj.
  "Kio tio supozeble estis?" demandis Byrne.
  "Ĝi estis naskiĝtago."
  "Ĝi fakte aspektis iom kiel Feliĉa Sparkilo."
  "Ĉu tiel ĝi okazis?"
  "Jes."
  "Fekaĵo." Jimmy rigardis siajn manojn kvazaŭ estus ilia kulpo. Li provis la manformojn denove, sed la rezultoj ne estis pli bonaj.
  Byrne tuŝetis la kusenojn de Jimmy, poste sidiĝis, ŝovante sian pezon sur la seĝon. Sekvis longa, komforta silento, tia, kia nur atingiĝas inter malnovaj amikoj.
  Byrne donis al Jimmy la ŝancon eklabori.
  "Do, mi aŭdis, ke vi bezonas oferi virgulinon." La voĉo de Jimmy estis raŭka kaj malforta. Ĉi tiu vizito jam multe elŝokis lin. La korflegistinoj diris al Byrne, ke li povas resti ĉi tie nur kvin minutojn.
  "Jes," respondis Byrne. Jimmy aludis al la nova partnero de Byrne kiel unuataga hommortiga policano.
  "Kiom malbone?"
  "Tute ne malbone, fakte," diris Byrne. "Ŝi havas bonajn instinktojn."
  "Ŝi?"
  "Ho ve," pensis Byrne. Jimmy Purifie estis tiel malnovmoda kiel eble. Fakte, laŭ Jimmy, lia unua insigno estis skribita per romiaj ciferoj. Se dependus de Jimmy Purifie, la solaj virinoj en la polico estus servistinoj. "Jes."
  - Ĉu ŝi estas juna-maljuna detektivo?
  "Mi ne pensas tion," respondis Byrne. Jimmy aludis la kuraĝajn virojn, kiuj trudeniris la stacion, implikis suspektatojn, timigis atestantojn, kaj provis reakiri puran liston. Veteranaj detektivoj kiel Byrne kaj Jimmy faras elektojn. Estas multe malpli da malimplikiĝoj. Estis io, kion oni aŭ lernis aŭ ne lernis.
  "Ĉu ŝi estas bela?"
  Byrne tute ne devis pensi pri tio. "Jes. Ŝin."
  - Alportu ŝin iam.
  "Jesuo. Ĉu vi ankaŭ ricevos penistransplantaĵon?"
  Jimmy ridetis. "Jes. Granda ankaŭ. Mi pensis, kio diable. Mi estas ĉi tie kaj mi povus ankaŭ provi grandegan sumon."
  "Ŝi estas fakte la edzino de Vincent Balzano."
  La nomo ne tuj registriĝis. "Tiu diabla ekscitiĝulo el Centra?"
  "Jes. Same."
  - Forgesu kion mi diris.
  Byrne vidis ombron apud la pordo. La flegistino rigardis en la ĉambron kaj ridetis. Tempo iri. Li stariĝis, streĉis sin, kaj ekrigardis sian horloĝon. Li havis dek kvin minutojn antaŭ sia renkontiĝo kun Jessica en Norda Filadelfio. "Mi devas iri. Ni renkontis prokraston ĉi-matene."
  Jimmy sulkigis la brovojn, kio igis Byrne senti sin kiel feko. Li devus esti silentinta. Rakonti al Jimmy Purify pri nova kazo, kiun li ne plu laborus, estis kvazaŭ montri al emerita purrasa ĉevalo bildon de Churchill Downs.
  - Detaloj, Riff.
  Byrne scivolis kiom multe li devus diri. Li decidis simple malkaŝi la sekreton. "Deksepjara knabino," li diris. "Trovita en forlasita vicdomo proksime de Oka kaj Jefferson stratoj."
  La esprimo de Jimmy ne bezonis tradukon. Parte de tio estis kiom li sopiris reveni al la batalo. Alia parto estis kiom li sciis, ke ĉi tiuj aferoj atingis Kevin Byrne. Se vi mortigus junan knabinon antaŭ li, ne estus roko sufiĉe granda por kaŝi sin sub ĝi.
  - Drogo?
  "Mi ne pensas tion," diris Byrne.
  - Ĉu ŝi estis forlasita?
  Byrne kapjesis.
  "Kion ni havas?" demandis Jimmy.
  "Ni," pensis Byrne. Ĝi doloris multe pli ol li pensis. "Iomete."
  - Tenu min informita, ĉu bone?
  "Vi havas ĝin, Clutch," pensis Byrne. Li kaptis la manon de Jimmy kaj premis ĝin milde. "Ĉu vi bezonas ion?"
  "Peco da ripoj estus agrabla. La ruba flanko."
  "Kaj Dieta Sprite, ĉu ne?"
  Jimmy ridetis, liaj palpebroj malleviĝis. Li estis laca. Byrne iris al la pordo, esperante atingi la malvarmetan, verdan koridoron antaŭ ol li aŭdus lin, dezirante ke li estus ĉe la Mercy por pridemandi la atestanton, dezirante ke Jimmy estus tuj malantaŭ li, odorante je Marlboro kaj Old Spice.
  Li ne travivis.
  "Mi ne revenos, ĉu ne?" demandis Jimmy.
  Byrne fermis siajn okulojn, poste malfermis ilin, esperante ke io simila al fido aperu sur lia vizaĝo. Li turnis sin. "Kompreneble, Jimmy."
  "Por policano, vi estas terura mensoganto, ĉu vi scias tion? Mi miras, ke ni eĉ sukcesis solvi Kazon Numero Unu."
  "Vi nur fariĝas pli forta. Vi estos denove sur la stratoj antaŭ la Tago de Memoro. Vi vidos. Ni plenigos Finnigan's kaj levos glason por la malgranda Deirdre."
  Jimmy malforte, arogante svingis sian manon, poste turnis sian kapon al la fenestro. Kelkajn sekundojn poste, li endormiĝis.
  Byrne rigardis lin dum plena minuto. Li volis diri multe, multe pli, sed li havos tempon poste.
  Ĉu tio ne pravas?
  Li havos tempon rakonti al Jimmy kiom multe ilia amikeco signifis por li dum la jaroj kaj kiel li lernis de li kio estas vera polica laboro. Li havos tempon diri al Jimmy, ke ĉi tiu urbo simple ne estas la sama sen li.
  Kevin Byrne paŭzis dum kelkaj pliaj momentoj, poste turnis sin kaj eliris en la koridoron kaj direkte al la liftoj.
  
  BYRNE STARIS ANTAŬ LA HOSPITALO, liaj manoj tremantaj, lia gorĝo streĉita pro angoro. Li bezonis kvin turnojn de la rado de la Zippo por ekbruligi cigaredon.
  Li ne ploris dum jaroj, sed la sento en la fundo de lia stomako memorigis lin pri la unua fojo, kiam li vidis sian maljunulon plori. Lia patro estis tiel alta kiel domo, duvizaĝa mimulo kun urbokovranta reputacio, originala bastonbatalanto, kiu povis porti kvar dekdu-colajn betonblokojn supren laŭ ŝtuparo sen nulo. La maniero, kiel li ploris, igis lin aspekti malgranda al la dekjara Kevin, igis lin aspekti kiel la patro de iu ajn alia infano. Padraig Byrne rompiĝis malantaŭ ilia domo sur Reid Street la tagon, kiam li eksciis, ke lia edzino bezonas kancerkirurgion. Maggie O'Connell Byrne vivis pliajn dudek kvin jarojn, sed neniu sciis tion tiam. Lia maljunulo staris apud sia amata persikujo tiun tagon, tremante kiel herbero en fulmotondro, kaj Kevin sidis apud sia duaetaĝa dormĉambra fenestro, rigardante lin kaj plorante kun li.
  Li neniam forgesis ĉi tiun bildon, neniam forgesos.
  Li ne ploris de tiam.
  Sed li volis ĝin nun.
  Jimmy.
  OceanofPDF.com
  10
  LUNDE, 13:10
  Knabina babilado.
  Ĉu ekzistas alia mistera lingvo por maskloj de ĉi tiu specio? Mi kredas ke ne. Neniu viro, kiu iam ajn spertis la konversaciojn de junaj virinoj dum iu ajn longa tempo, agnoskus, ke ne ekzistas tasko pli malfacila ol provi senmistikigi simplan unu-al-unu konversacion inter manpleno da usonaj adoleskaj knabinoj. Kompare, la Enigma kodo de la Dua Mondmilito estis facila afero.
  Mi sidas en Starbucks ĉe la stratoj Deksesa kaj Juglando, kun malvarmiĝanta laktokafo sur la tablo antaŭ mi. Ĉe la apuda tablo estas tri adoleskaj knabinoj. Inter mordoj de iliaj biskotoj kaj glutoj de blanka ĉokolada mokao, torento da mitralpafilaj klaĉoj, aludoj kaj observoj fluas, tiel serpentuma, tiel senstruktura, ke mi nur povas samrapidiĝi.
  Sekso, muziko, lernejo, kinejo, sekso, aŭtoj, mono, sekso, vestaĵoj.
  Mi laciĝis nur aŭskulti.
  Kiam mi estis pli juna, ekzistis kvar klare difinitaj "kialoj" asociitaj kun sekso. Nun, se mi aŭdis ĝuste, estas haltoj inter ili. Inter la dua kaj tria, laŭ mia kompreno, nun estas "neformala" dua, kiu, se mi ne eraras, implikas tuŝi la mamojn de knabino per via lango. Poste estas "neformala" tria, kiu implikas buŝan sekson. Neniu el la supre menciitaj, danke al la 1990-aj jaroj, estas konsiderata sekso entute, sed prefere "katenseco".
  Ĉarma.
  La knabino sidanta plej proksime al mi estas ruĝharulino, ĉirkaŭ dek kvin jaraĝa. Ŝia pura, brila hararo estas tirita malantaŭen en ĉevalvoston kaj fiksita per nigra velura harbendo. Ŝi portas streĉan rozkoloran T-ĉemizon kaj mallarĝajn flavgrizajn ĝinzojn. Ŝia dorso estas turnita al mi, kaj mi vidas, ke ŝiaj ĝinzoj estas malalte tranĉitaj, kaj ŝia pozicio (klinante sin antaŭen por montri al siaj amikinoj ion gravan) malkaŝas peceton da blanka, lanuga haŭto sub ŝia brustveŝto, nigra leda zono, kaj la malsupra parto de ŝia ĉemizo. Ŝi estas tiel proksime al mi - nur kelkajn colojn, fakte - ke mi povas vidi la malgrandajn ridetruojn kaŭzitajn de la klimatizila trablovo, la krestojn ĉe la bazo de ŝia spino.
  Sufiĉe proksime por ke mi povu tuŝi.
  Ŝi babilaĉas pri io rilata al ŝia laboro, pri kiel iu nomata Corinne ĉiam malfruas kaj lasas la purigadon al ŝi, kaj kiel la estro estas tia idioto kaj havas vere malbonan spiron kaj pensas, ke li estas vere alloga, sed vere similas al tiu dika ulo el La Sopranoj, kiu zorgas pri Onklo Tony aŭ Paĉjo aŭ kiu ajn.
  Mi amas ĉi tiun aĝon tiel multe. Neniu detalo estas tiel malgranda aŭ sensignifa, ke ĝi eskapas ilian ekzamenadon. Ili scias sufiĉe por uzi sian seksecon por akiri tion, kion ili volas, sed ili tute ne scias, ke tio, kion ili posedas, estas tiel potenca kaj detrua por la vira psiko, ke se ili nur scius, kion peti, ĝi estus donita al ili sur plado. La ironio estas, ke la plej multaj el ili, post kiam ĉi tiu kompreno ekestas, jam ne havos la forton atingi siajn celojn.
  Kvazaŭ laŭ indiko, ili ĉiuj sukcesas rigardi siajn horloĝojn samtempe. Ili kolektas la rubon kaj iras al la pordo.
  Mi ne sekvos.
  Ne ĉi tiuj knabinoj. Ne hodiaŭ.
  Hodiaŭ apartenas al Betania.
  La krono kuŝas en saketo ĉe miaj piedoj, kaj kvankam mi ne ŝatas ironion (laŭ la vortoj de Karl Kraus, ironio estas hundo kiu bojas al la luno kaj pisas sur tombojn), la fakto ke la saketo estas de Bailey estas ne malgranda ironio. Banks kaj Biddle.
  Kasiodoro kredis, ke la krono el dornoj estis metita sur la kapon de Jesuo, por ke ĉiuj dornoj de la mondo estu kolektitaj kaj rompitaj, sed mi ne kredas, ke tio estas vera. La krono de Betanio tute ne estas rompita.
  Bethany Price forlasas la lernejon je la 2:20. Iafoje ŝi haltas ĉe Dunkin' Donuts por varma ĉokolado kaj kruĉo, sidas en budo, kaj legas libron de Pat Ballard aŭ Lynn Murray, verkistoj kiuj specialiĝas pri amromanoj havantaj plus-grandajn virinojn.
  Vidu, Bethany estas pli peza ol aliaj knabinoj kaj estas terure sinĝena pri tio. Ŝi aĉetas siajn markojn, Zaftique kaj Junonia, interrete, sed ŝi ankoraŭ sentas sin mallerte aĉetante en la plus-grandaj sekcioj ĉe Macy's kaj Nordstrom pro timo esti vidata de siaj samklasanoj. Male al kelkaj el ŝiaj pli maldikaj amikinoj, ŝi ne provas mallongigi la randon de sia lernejuniforma jupo.
  Oni diras, ke vanteco floras sed ne portas fruktojn. Eble, sed miaj knabinoj ĉeestas la lernejon de Maria kaj tial, malgraŭ siaj pekoj, ricevos abundan gracon.
  Bethany ne scias tion, sed ŝi estas perfekta ĝuste tia, kia ŝi estas.
  Ideala.
  Krom unu.
  Kaj mi riparos ĝin.
  OceanofPDF.com
  11
  LUNDE, 15:00
  Ili pasigis la tagon studante la itineron, kiun Tessa Wells prenis tiun matenon por atingi sian bushaltejon. Kvankam kelkaj domoj ne respondis al iliaj frapoj, ili parolis kun dekduo da homoj, kiuj konis la katolikajn lernejajn knabinojn, kiuj eniris la buson ĉe la angulo. Neniu memoris ion nekutiman vendrede aŭ en iu ajn alia tago.
  Tiam ili prenis mallongan paŭzon. Kiel ofte okazas, li alvenis al la lasta haltejo. Ĉi-foje, al kaduka vicdomo kun olivverdaj markizinoj kaj malpura latuna pordofrapilo formita kiel alka kapo. La domo estis malpli ol duonan kvartalon for de kie Tessa Wells eniris la lernejan buson.
  Byrne alproksimiĝis al la pordo. Jessica paŝis malantaŭen. Post duon dekduo da frapoj, ili estis tuj pluirontaj kiam la pordo malfermiĝis je colo.
  "Mi ne aĉetas ion ajn," sugestis maldika vira voĉo.
  "Ne vendas." Byrne montris al la viro sian insignon.
  - Kion vi volas?
  "Unue, mi volas, ke vi malfermu la pordon pli ol colon," Byrne respondis kiel eble plej diplomatie dum li eniris sian kvindekan intervjuon de la tago.
  La viro fermis la pordon, malkroĉis la ĉenon, kaj svingis ĝin larĝe. Li estis en siaj sepdekaj jaroj, vestita per skatolaj piĵamaj pantalonoj kaj brile purpura smokingo, kiu eble estis moda dum la Eisenhower-registaro. Li portis neligitajn infanĉarojn kaj neniujn ŝtrumpetojn. Lia nomo estis Charles Noon.
  "Ni parolas kun ĉiuj en la regiono, sinjoro. Ĉu vi hazarde vidis ĉi tiun knabinon vendrede?"
  Byrne proponis foton de Tessa Wells, kopion de ŝia mezlerneja portreto. Li elprenis paron da pretaj dufokusaj okulvitroj el sia jakpoŝo kaj studis la foton dum kelkaj momentoj, ĝustigante la okulvitrojn supren kaj malsupren, tien kaj reen. Jessica ankoraŭ povis vidi la prezkatabelon sur la fundo de la dekstra lenso.
  "Jes, mi vidis ŝin," diris Tagmezo.
  "Kie?"
  "Ŝi iris al la angulo, same kiel ĉiutage."
  - Kie vi vidis ŝin?
  La viro montris al la trotuaro, poste movis sian ostan montrofingron de maldekstre dekstren. "Ŝi venis sur la straton, kiel ĉiam. Mi memoras ŝin ĉar ŝi ĉiam aspektas kvazaŭ ŝi estus ien foririnta."
  "Malŝaltita?"
  "Jes. Vi scias. Kiel ie sur ŝia propra planedo. Kun mallevitaj okuloj, pensante pri ĉiaj sensencaĵoj."
  "Kion alian vi memoras?" demandis Byrne.
  "Nu, ŝi haltis momenton ĝuste antaŭ la fenestro. Ĉirkaŭ kie staras ĉi tiu juna sinjorino."
  Neniu montris al kie Jessika staris.
  - Kiom longe ŝi estis tie?
  - Mi ne rimarkis la tempon.
  Byrne profunde enspiris, ellasis ĝin, lia pacienco marŝante sur ŝnuro, sen reto. "Ĉirkaŭ."
  "Mi ne scias," diris Noon. Li rigardis la plafonon, fermante la okulojn. Jessica rimarkis liajn fingrojn konvulsii. Ŝajnis kvazaŭ Charles Noon kalkulis. Se estus pli ol dek, ŝi scivolis ĉu li demetus siajn ŝuojn. Li rerigardis Byrne. "Eble dudek sekundojn."
  "Kion ŝi faris?"
  "Ĉu?"
  "Dum ŝi estis antaŭ via domo. Kion ŝi faris?"
  - Ŝi faris nenion.
  - Ŝi nur staris tie?
  "Nu, ŝi serĉis ion sur la strato. Ne, ne ĝuste sur la strato. Pli kiel en la enveturejo apud la domo." Charles Noon montris dekstren, al la enveturejo apartiganta lian domon de la taverno ĉe la angulo.
  "Nur rigardante?"
  "Jes. Kvazaŭ ŝi vidis ion interesan. Kvazaŭ ŝi vidis iun, kiun ŝi konis. Ŝi iom ruĝiĝis. Vi scias, kiel junaj knabinoj estas."
  "Ne precize," diris Byrne. "Kial vi ne diras al mi?"
  Samtempe, lia tuta korplingvo ŝanĝiĝis, influante tiujn subtilajn ŝanĝojn, kiuj signalas al ambaŭ partioj, ke ili eniris novan fazon de la konversacio. Neniu retiriĝis duonan colon, kaj lia smokinga zono streĉiĝis, liaj ŝultroj iomete streĉiĝis. Byrne ŝovis sian pezon sur sian dekstran kruron kaj rigardis preter la viro en la mallumon de lia salono.
  "Mi nur diras," diris Noon. "Ŝi nur ruĝiĝis por sekundo, jen ĉio."
  Byrne tenis la rigardon de la viro ĝis li estis devigita deturni la rigardon. Jessica konis Kevin Byrne nur de kelkaj horoj, sed ŝi jam povis vidi la malvarman verdan fajron en liaj okuloj. Byrne pluiris. Charles Noon ne estis ilia viro. "Ĉu ŝi diris ion?"
  "Mi ne opinias tion," respondis Tagmezo kun nova dozo de respekto en sia voĉo.
  - Ĉu vi vidis iun en tiu enveturejo?
  "Ne, sinjoro," la viro diris. "Mi ne havas fenestron tie. Cetere, ĝi ne estas mia afero."
  Jes, ĝuste, pensis Jessica. Ĉu vi volas veni al la Lokomotivejo kaj klarigi, kial vi rigardas junajn knabinojn iri al lernejo ĉiutage?
  Byrne donis al la viro karton. Charles Noon promesis telefoni se li memoros ion.
  La konstruaĵo apud tiu de Noon estis forlasita taverno nomita la Kvin Asoj, kvadrata, unuetaĝa makulo sur la stratpejzaĝo kiu ofertis aliron al kaj Deknaŭa Strato kaj Poplar Avenuo.
  Ili frapis la pordon de la Kvin Asoj, sed neniu respondo venis. La konstruaĵo estis tabulfermita kaj markita per grafitio prezentanta la kvin sensojn. Ili kontrolis la pordojn kaj fenestrojn; ili ĉiuj estis firme najlitaj kaj ŝlositaj deekstere. Kio ajn okazis al Tessa, ĝi ne okazis en ĉi tiu konstruaĵo.
  Ili staris en la enveturejo kaj rigardis supren kaj malsupren laŭ la strato, kaj trans la strato. Estis du vicdomoj kun perfekta vido al la enveturejo. Ili intervjuis ambaŭ luantojn. Nek unu nek la alia memoris vidi Tessa Wells.
  Survoje reen al Roundhouse, Jessica kunmetis la puzlon de la lasta mateno de Tessa Wells.
  Ĉirkaŭ la 6:50 a.m. vendrede, Tessa Wells forlasis sian hejmon kaj direktiĝis al la bushaltejo. Ŝi prenis la saman vojon, kiun ŝi ĉiam faris: laŭ la Dudeka Strato al Poplar, laŭ la kvartalo, kaj poste trans la straton. Ĉirkaŭ la 7a a.m., ŝi estis vidita antaŭ vicdomo ĉe la Deknaŭa kaj Poplar, kie ŝi hezitis momenton, eble vidante iun, kiun ŝi konis, en la enveturejo de fermita taverno.
  Preskaŭ ĉiumatene ŝi renkontis siajn amikojn el Nazarene. Je proksimume la sesa kaj kvin minutoj, la buso prenis ilin kaj portis ilin al la lernejo.
  Sed vendrede matene, Tessa Wells ne renkontis siajn amikojn. Vendrede matene, Tessa simple malaperis.
  Ĉirkaŭ sepdek du horojn poste, ŝia korpo estis trovita en forlasita vicdomo en unu el la plej malbonaj kvartaloj de Filadelfio: ŝia kolo rompita, ŝiaj manoj mutilitaj, kaj ŝia korpo brakumante mokaĵon de romia kolono.
  Kiu estis en tiu enveturejo?
  
  Reen ĉe la Lokomotivejo, Byrne kontrolis la registrojn de NCIC kaj PCIC de ĉiu, kiun ili renkontis. Tio estas, ĉiu interesa: Frank Wells, DeJohn Withers, Brian Parkhurst, Charles Noon, Sean Brennan. La Nacia Krim-Informcentro estas komputilizita indekso de krimjuraj informoj haveblaj al federaciaj, ŝtataj kaj lokaj policaj agentejoj kaj aliaj krimjuraj unuoj. La loka versio estis la Filadelfia Krim-Informcentro.
  Nur D-ro Brian Parkhurst produktis rezultojn.
  Ĉe la fino de la turneo, ili renkontiĝis kun Ike Buchanan por doni al li statusraporton.
  "Divenu, kiu havas la paperpecon?" demandis Byrne.
  Pro iu kialo, Jessica ne devis tro multe pripensi ĝin. "Doktoro. Kolonjo?" ŝi respondis.
  "Vi komprenas," diris Byrne. "Brian Allan Parkhurst," li komencis, legante el komputila presitaĵo. "Tridek kvin-jaraĝa, fraŭla, nuntempe loĝanta sur Larchwood Street en la kvartalo Garden Court. Ricevis bakalaŭran diplomon de la Universitato John Carroll en Ohio kaj medicinan diplomon de la Universitato de Pensilvanio."
  "Kiuj antaŭaj?" demandis Buchanan. "Transiri en neaŭtorizita loko?"
  "Ĉu vi pretas por ĉi tio? Antaŭ ok jaroj, li estis akuzita pri kidnapo. Sed ne estis akuzo."
  "Forkapto?" Buchanan demandis, iom nekredeme.
  "Li laboris kiel konsilisto en mezlernejo, kaj montriĝis, ke li havis amaferon kun finstudanto. Ili foriris por la semajnfino sen diri al la gepatroj de la knabino, kaj la gepatroj telefonis al la polico, kaj D-ro Parkhurst estis arestita."
  "Kial la fakturo ne estis eldonita?"
  "Feliĉe por la bona kuracisto, la knabino fariĝis dekokjara la tagon antaŭ ilia foriro, kaj ŝi deklaris, ke ŝi konsentis libervole. La oficejo de la prokuroro estis devigita nuligi ĉiujn akuzojn."
  "Kaj kie ĉi tio okazis?" Buchanan demandis.
  "En Ohio. Lernejo Beaumont."
  "Kio estas la Beaumont-lernejo?"
  "Katolika Lernejo por Knabinoj."
  Buchanan rigardis Jessica-n, poste Byrne-n. Li sciis, kion ili ambaŭ pensis.
  "Ni alproksimiĝu al tio singarde," diris Buchanan. "Renkonti junajn knabinojn estas tre malsimila al tio, kio okazis al Tessa Wells. Ĝi estus altprofila kazo, kaj mi ne volas, ke Monsinjoro Kuprogloboj piedbatu min pro persekutado de mi."
  Buchanan aludis Monsinjoron Terry Pacek, la tre laŭta, tre telegena, kaj iuj dirus batalema reprezentanto de la Filadelfia Arkidiocezo. Pacek kontrolis ĉiujn amaskomunikilajn rilatojn por la katolikaj preĝejoj kaj lernejoj de Filadelfio. Li koliziis kun la departemento multfoje dum la seksskandalo pri katolikaj pastroj en 2002 kaj kutime venkis en PR-bataloj. Oni ne volis batali kontraŭ Terry Pacek krom se oni havis plenan sagujon.
  Antaŭ ol Byrne eĉ povis mencii la demandon pri gvatado de Brian Parkhurst, lia telefono sonoris. Estis Tom Weirich.
  "Kiel vi fartas?" demandis Byrne.
  Weirich diris, "Vi pli bone vidu ion."
  
  La oficejo de la medicina ekzamenanto estis griza monolito sur Universitata Avenuo. El la proksimume ses mil mortoj raportitaj ĉiujare en Filadelfio, preskaŭ duono bezonis nekropsion, kaj ĉiuj okazis en ĉi tiu konstruaĵo.
  Byrne kaj Jessica eniris la ĉefan nekropsian ĉambron tuj post la sesa horo. Tom Weirich portis antaŭtukon kaj aspektis profunda maltrankvilo. Tessa Wells kuŝis sur unu el la rustorezistŝtalaj tabloj, ŝia haŭto palgriza, pulvorblua tuko tirita ĝis ŝiaj ŝultroj.
  "Mi konsideras ĉi tion hommortigo," diris Weirich, deklarante la evidentan. "Mjelŝoko pro distranĉo de la mjelo." Weirich enigis la rentgenan foton en la lumtabulon. "La distranĉo okazis inter C5 kaj C6."
  Lia komenca takso estis ĝusta. Tessa Wells mortis pro rompita kolo.
  "Sur scenejo?" demandis Byrne.
  "Ĉe la loko," diris Weirich.
  "Ĉu estas iuj kontuziĝoj?" demandis Byrne.
  Weirich revenis al la korpo kaj montris du malgrandajn kontuziĝojn sur la kolo de Tessa Wells.
  "Jen li kaptis ŝin kaj poste skuis ŝian kapon dekstren."
  "Io utila?"
  Weirich skuis sian kapon. "La prezentisto portis lateksajn gantojn."
  "Kio pri la kruco sur ŝia frunto?" La blua kreteca materialo sur la frunto de Tessa apenaŭ videblis, sed tamen tie.
  "Mi prenis vatbulon," diris Weirich. "Ĝi estas en la laboratorio."
  "Ĉu estas iuj signoj de lukto? Defendaj vundoj?"
  "Neniu," diris Weirich.
  Byrne pripensis tion. "Se ŝi vivis kiam oni alportis ŝin en tiun kelon, kial ne estis signoj de lukto?" li demandis. "Kial ŝiaj kruroj kaj femuroj ne estis kovritaj de vundoj?"
  "Ni trovis malgrandan kvanton da midazolamo en ŝia korpo."
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  "Midazolamo similas al Rohypnol. Ni komencas vidi ĝin aperi sur la stratoj pli kaj pli ofte ĉi-tage ĉar ĝi estas ankoraŭ senkolora kaj senodora."
  Jessica sciis per Vincent, ke la uzo de Rohypnol kiel drogo por seksperforto dum rendevuoj komencis malkreski pro tio, ke ĝia formulo nun bluiĝas kiam ĝi eniras la likvaĵon, tiel avertante sensuspektajn viktimojn. Sed lasu al la scienco anstataŭigi unu hororon per alia.
  - Do vi diras, ke nia aktivulo metis midazolamon en la trinkaĵon?
  Weirich skuis sian kapon. Li levis la harojn sur la dekstra flanko de la kolo de Tessa Wells. Estis malgranda pikvundo. "Ili injektis ŝin per ĉi tiu drogo. Malgrand-diametra nadlo."
  Jessica kaj Byrne rigardis unu la alian en la okulojn. Tio ŝanĝis la situacion. Drogi trinkaĵon estis unu afero. Frenezulo vaganta sur la stratoj kun kano estas tute alia afero. Li ne zorgis pri allogi siajn viktimojn en sian reton.
  "Ĉu vere estas tiel malfacile estri ĝin ĝuste?" demandis Byrne.
  "Necesas iom da scio por eviti muskolan damaĝon," diris Weirich. "Sed oni ne povas lerni tion per iom da praktiko. LPN povus fari ĝin senprobleme. Aliflanke, oni povus konstrui atombombon uzante aferojn, kiujn oni povas trovi interrete nuntempe."
  "Kio pri la drogo mem?" demandis Jessica.
  "Estas same kun la interreto," diris Weirich. "Mi ricevas kanadan OxyContin-spamon ĉiujn dek minutojn. Sed la ĉeesto de midazolamo ne klarigas la mankon de defendaj vundoj. Eĉ sub la influo de sedativo, la natura instinkto estas kontraŭbatali. Ne estis sufiĉe da la drogo en ŝia sistemo por tute senkapabligi ŝin."
  "Do kion vi diras?" demandis Jessika.
  "Mi diras, ke estas io alia. Mi devos fari pliajn testojn."
  Jessika rimarkis malgrandan pruvosakon sur la tablo. "Kio estas ĉi tio?"
  Weirich transdonis koverton. Interne estis malgranda bildo, reproduktaĵo de malnova pentraĵo. "Ĝi estis inter ŝiaj manoj."
  Li eltiris la bildon per kaŭĉukpinĉilo.
  "Ĝi estis faldita inter ŝiaj manplatoj," li daŭrigis. "Fingrospuroj estis forviŝitaj de ĝi. Estis neniuj."
  Jessika atente rigardis la reproduktaĵon, kiu estis proksimume la grandeco de bridĝa ludkarto. "Ĉu vi scias, kio ĉi tio estas?"
  "ĈSU prenis ciferecan foton kaj sendis ĝin al la ĉefa bibliotekistino de la belarta fako de la Libera Biblioteko," diris Weirich. "Ŝi tuj rekonis ĝin. Ĝi estas libro de William Blake nomita 'Dante kaj Vergilio ĉe la Pordegoj de Infero.'"
  "Ĉu vi havas ideon, kion ĉi tio signifas?" demandis Byrne.
  "Pardonu. Mi tute ne scias."
  Byrne rigardis la foton dum momento, poste remetis ĝin en la pruvosakon. Li turnis sin reen al Tessa Wells. "Ĉu ŝi estis sekse atakita?"
  "Jes kaj ne," diris Weirich.
  Byrne kaj Jessica interŝanĝis ekrigardojn. Tom Weirich ne ŝatis la teatron, do devis esti bona kialo, ke li prokrastis tion, kion li devis diri al ili.
  "Kion vi celas?" demandis Byrne.
  "Miaj preparaj rezultoj estas, ke ŝi ne estis seksperfortita kaj, laŭ mia scio, ŝi ne havis sekskuniĝon en la lastaj tagoj," diris Weirich.
  "Bone. Tio ne estas parto de ĝi," diris Byrne. "Kion vi celas per 'jes'?"
  Weirich hezitis momenton, poste tiris la tukon ĝis la koksoj de Tessa. La kruroj de la juna virino estis iomete disigitaj. Kion Jessica vidis, ravis ŝin la spiron. "Ho mia Dio," ŝi diris antaŭ ol ŝi povis sin deteni.
  Silento regis en la ĉambro, ĝiaj vivantaj loĝantoj mergiĝis en siaj pensoj.
  "Kiam ĉi tio estis farita?" Byrne fine demandis.
  Weirich tusis. Li faris tion jam de kelka tempo, kaj ŝajnis eĉ al li, ke ĝi estas io nova. "Iam dum la lastaj dek du horoj."
  "Mortlito?"
  "Antaŭ morto," respondis Weirich.
  Jessika denove rigardis la kadavron: la bildo de la fina humiligo de ĉi tiu juna knabino trovis kaj fiksiĝis en loko en ŝia menso, kie ŝi sciis, ke ĝi restos dum tre longa tempo.
  Ne sufiĉis, ke Tessa Wells estis kidnapita surstrate survoje al la lernejo. Ne sufiĉis, ke ŝi estis drogita kaj veturigita al loko, kie iu rompis ŝian kolon. Ne sufiĉis, ke ŝiaj manoj estis mutilitaj per ŝtala riglilo, sigelitaj en preĝo. Kiu ajn faris tion, finis la laboron kun fina honto, kiu lasis la stomakon de Jessica kirliĝi.
  La vagino de Tessa Wells estis kudrita fermita.
  Kaj la malglata kudrado, farita per dika nigra fadeno, estis en la signo de la kruco.
  OceanofPDF.com
  12
  LUNDE, 18:00
  Se J. ALFRED PREFROCH mezuris sian vivon per kafokuleroj, Simon Edward Close mezuris la sian per templimoj. Li havis malpli ol kvin horojn por plenumi la presan templimon de la sekva tago por La Raporto. Kaj koncerne la komencajn kreditojn de la vesperaj lokaj novaĵoj, li havis nenion por raporti.
  Kiam li intermiksiĝis kun raportistoj de la tiel nomata jura gazetaro, li estis forpelito. Ili traktis lin kiel mongolan infanon, kun esprimoj de falsa kompato kaj anstataŭa simpatio, sed kun esprimo kiu diris: "Ni ne povas forpeli vin el la Partio, sed bonvolu lasi la Hummel-ojn trankvilaj."
  La ses raportistoj, kiuj restadis apud la barita krimloko sur la Oka Strato, apenaŭ ekrigardis lin, kiam li haltis en sia dekjaraĝa Honda Accord. Simon ŝatus esti iom pli diskreta dum sia alveno, sed lia dampilo, ligita al lia dukto per lastatempa Pepsi-kanektomio, insistis esti anoncita unue. Li preskaŭ povis aŭdi la ridetojn el duona kvartalo for.
  La kvartalo estis barita per flava krimloka glubendo. Simon turnis la aŭton, veturis sur Jefferson, kaj eliris sur la Naŭan Straton. Fantomurbo.
  Simon eliris kaj kontrolis la bateriojn en sia registrilo. Li glatigis sian kravaton kaj la sulkojn en siaj pantalonoj. Li ofte pensis, ke se li ne elspezus sian tutan monon por vestaĵoj, li eble povus plibonigi sian aŭton aŭ apartamenton. Sed li ĉiam klarigis tion dirante, ke li pasigas la plejparton de sia tempo ekstere, do se neniu vidus lian aŭton aŭ apartamenton, ili pensus, ke li estas vrako.
  Finfine, en ĉi tiu spektaklo-industrio, bildo estas ĉio, ĉu ne?
  Li trovis la alirvojon, kiun li bezonis, tratranĉitan. Kiam li vidis uniformitan oficiron stari malantaŭ la domo ĉe la krimloko (sed ne solan raportiston, almenaŭ ne ankoraŭ), li revenis al sia aŭto kaj provis trukon, kiun li lernis de velkinta maljuna spionĵurnalisto, kiun li konis antaŭ jaroj.
  Dek minutojn poste, li alproksimiĝis al oficiro malantaŭ la domo. La oficiro, grandega nigra flankdefendanto kun grandegaj brakoj, levis unu manon, haltigante lin.
  "Kiel vi fartas?" demandis Simono.
  "Ĉi tio estas krimloko, sinjoro."
  Simon kapjesis. Li montris sian gazetaran insignon. " Simon. Fermi kun La Raporto ".
   Neniu reago. Li povus same bone diri, "Kapitano Nemo de la Nautilus."
  "Vi devos paroli kun la detektivo respondeca pri ĉi tiu kazo," diris la policisto.
  "Kompreneble," diris Simon. "Kiu ĝi estus?"
  - Ĉi tiu devas esti detektivo Byrne.
  Simon faris noton kvazaŭ la informo estus nova por li. "Kia estas ŝia nomo?"
  La uniformo distordis lian vizaĝon. "KIU?"
  "Detektivo Byrne."
  "Ŝia nomo estas Kevin."
  Simon provis aspekti konvene konfuzita. Du jaroj da mezlernejaj dramklasoj, inkluzive de la rolo de Algernon en La Graveco de Esti Serioza, iom helpis. "Ho, pardonu," li diris. "Mi aŭdis, ke detektivino laboras pri la kazo."
  "Tio devas esti detektivino Jessica Balzano," la oficiro diris kun interpunkcio kaj sulkigita frunto, kiuj indikis al Simon, ke la konversacio finiĝis.
  "Dankon multege," diris Simon, reirante laŭ la strateto. Li turnis sin kaj rapide fotis la policiston. La policisto tuj ŝaltis sian radion, kio signifis, ke post minuto aŭ du, la areo preter la vicdomoj estos oficiale izolita.
  Kiam Simon revenis al la Naŭa Strato, du raportistoj jam staris malantaŭ la flava glubendo blokanta la vojon - flava glubendo, kiun Simon mem starigis kelkajn minutojn antaŭe.
  Kiam li reaperis, li vidis la esprimojn sur iliaj vizaĝoj. Simon kaŭris sub la glubendon, ŝiris ĝin de la muro, kaj donis ĝin al Benny Lozado, raportisto de Inquirer.
  La flava glubendo legis: "DEL-CO ASFALTO".
  "Fiku vin, Close," diris Lozado.
  - Unue la vespermanĝo, karulino.
  
  Reen en sia aŭto, Simon traserĉis sian memoron.
  Jessica Balzano.
  Kiel li sciis ĉi tiun nomon?
  Li prenis ekzempleron de la raporto de la pasinta semajno kaj foliumis ĝin. Kiam li alteriĝis sur la maldensa sporta paĝo, li vidis ĝin. Malgranda, kvaronkolumna anonco por boksaj matĉoj ĉe Blue Horizon. Tute virina batalkarto.
  Malsupren:
  Jessica Balzano kontraŭ Mariella Munoz.
  OceanofPDF.com
  13
  LUNDE, 19:20
  Li trovis sin sur la riverdigo antaŭ ol lia menso havis la ŝancon aŭ deziron diri "ne." Kiom longe pasis de kiam li estis ĉi tie?
  Ok monatoj, unu semajno, du tagoj.
  La tago kiam la korpo de Deirdre Pettigrew estis trovita.
  Li sciis la respondon tiel klare kiel li sciis la kialon de sia reveno. Li estis ĉi tie por reŝarĝi, por rekonekti kun la vejno de frenezo pulsanta ĝuste sub la asfalto de lia urbo.
  La Duo estis sekura drogvendejo, kiu okupas malnovan konstruaĵon ĉe la akvorando sub la Ponto Walt Whitman, tuj apud Packer Avenue, nur kelkajn futojn de la Rivero Delavaro. La ŝtala antaŭa pordo estis kovrita de bandaj grafitio kaj estis administrata de montara bandito nomita Serious. Neniu eniris la Duon hazarde. Fakte, pasis pli ol jardeko de kiam la publiko nomis ĝin "La Duo". La Duo estis la nomo de la longe fermita drinkejo, kie, dek kvin jarojn antaŭe, tre malbona viro nomita Luther White sidis trinkante en la nokto, kiam Kevin Byrne kaj Jimmy Purify eniris; la nokto, kiam ambaŭ mortis.
  Jen komenciĝis la malhelaj tempoj de Kevin Byrne.
  Estis en ĉi tiu loko, ke li komencis vidi.
  Nun ĝi estis drogejo.
  Sed Kevin Byrne ne estis ĉi tie por drogoj. Kvankam estas vere, ke li dum la jaroj uzis ĉiun substancon konatan al la homo por ĉesigi la viziojn blekantajn en lia kapo, neniu el ili iam vere transprenis la kontrolon. Estis jaroj de kiam li uzis ion ajn krom Vikodino kaj burbono.
  Li estis ĉi tie por restarigi la pensmanieron.
  Li rompis la sigelon de la botelo da Old Forester kaj kalkulis siajn tagojn.
  En la tago kiam lia eksgeedziĝo fariĝis definitiva, antaŭ preskaŭ jaro, li kaj Donna ĵuris havi familian vespermanĝon unufoje semajne. Malgraŭ multaj laboraj obstakloj, ili ne maltrafis eĉ unu semajnon en la jaro.
  Tiun vesperon ili intermiksiĝis kaj murmuris tra ankoraŭ alia vespermanĝo, lia edzino ordigita horizonto, la babilado en la manĝoĉambro paralela monologo de supraĵaj demandoj kaj normaj respondoj.
  Dum la pasintaj kvin jaroj, Donna Sullivan Byrne estis tre ŝatata dom-makleristo por unu el la plej grandaj kaj plej prestiĝaj dom-makleristoj de Filadelfio, kaj la mono alfluis. Ili loĝis en vicdomo sur Fitler Square, ne ĉar Kevin Byrne estis tia bonega policano. Kun lia salajro, ili povus esti loĝintaj en Fishtown.
  Dum tiuj someroj de ilia geedzeco, ili renkontiĝus por lunĉi en Center City du aŭ tri fojojn semajne, kaj Donna rakontus al li pri siaj triumfoj, siaj maloftaj malsukcesoj, sia lerta manovrado tra la deponaĵa ĝangalo, fermado de interkonsentoj, elspezoj, amortizo, ŝuldo kaj aktivaĵoj. Byrne ĉiam estis indiferenta pri kondiĉoj - li ne povis distingi eĉ unu bazan punkton de kontanta pago - same kiel li ĉiam admiris ŝian energion, ŝian fervoron. Ŝi komencis sian karieron en siaj tridekaj jaroj, kaj ŝi estis feliĉa.
  Sed antaŭ ĉirkaŭ dek ok monatoj, Donna simple ĉesis komuniki kun sia edzo. La mono ankoraŭ envenis, kaj Donna ankoraŭ estis mirinda patrino por Colleen, ankoraŭ aktive engaĝita en la komunuma vivo, sed kiam temis pri parolado kun li, pri kunhavigo de io ajn simila al sento, penso, opinio, ŝi jam ne ĉeestis. La muroj estis starigitaj, la turetoj estis armitaj.
  Neniuj notoj. Neniu klarigo. Neniu pravigo.
  Sed Byrne sciis kial. Kiam ili geedziĝis, li promesis al ŝi, ke li havas ambiciojn en la departemento kaj estas survoje al iĝi leŭtenanto, eble eĉ kapitano. Cetere, politiko? Li ekskludis tion interne, sed neniam ekstere. Donna ĉiam estis skeptika. Ŝi konis sufiĉe da policanoj por scii, ke homicidaj detektivoj ricevas vivprizonojn kaj ke oni servas en la taĉmento ĝis la fino.
  Kaj tiam Morris Blanchard estis trovita pendanta de la fino de trenŝnuro. Tiun vesperon, Donna rigardis Byrne kaj, sen demandi eĉ unu demandon, sciis, ke li neniam rezignos la ĉasadon por reveni al la supro. Li estis Hommortigisto, kaj tio estis ĉio, kion li iam ajn estos.
  Kelkajn tagojn poste ŝi prezentis kandidatiĝon.
  Post longa kaj larmoplena konversacio kun Colleen, Byrne decidis ne rezisti. Ili jam akvumis la mortintan planton de kelka tempo. Kondiĉe ke Donna ne turnus sian filinon kontraŭ li kaj kondiĉe ke li povus vidi ŝin kiam ajn li volus, ĉio estus en ordo.
  Tiun vesperon, dum ŝiaj gepatroj pozis, Colleen obeeme sidis kun ili ĉe la mimvespero, mergita en libro de Nora Roberts. Iafoje Byrne enviis al Colleen ŝian internan silenton, ŝian mildan rifuĝon el la infanaĝo, kio ajn tio povus esti.
  Donna estis du monatojn graveda de Colleen kiam ŝi kaj Byrne geedziĝis per civila ceremonio. Kiam Donna naskis kelkajn tagojn post Kristnasko tiun jaron, kaj Byrne vidis Colleen por la unua fojo, tiel rozkolora, sulkiĝinta kaj senhelpa, li subite ne povis memori eĉ sekundon de sia vivo antaŭ tiu momento. En tiu momento, ĉio alia estis preludo, neklara antaŭsigno de la devo, kiun li sentis en tiu momento, kaj li sciis - sciis, kvazaŭ ĝi estus gravurita en lia koro - ke neniu iam ajn intervenus inter li kaj ĉi tiu knabineto. Ne lia edzino, ne liaj kolegoj, kaj Dio helpu la unuan senrespektan stultulon kun larĝaj pantalonoj kaj oblikva ĉapelo, kiu aperis ĉe ŝia unua rendevuo.
  Li ankaŭ memoris la tagon, kiam ili eksciis, ke Colleen estas surda. Estis la unua Kvara de Julio de Colleen. Ili loĝis en malvasta triĉambra apartamento. La dekunua-hora novaĵo ĵus venis, kaj malgranda eksplodo okazis, ŝajne tuj ekster la malgranda dormoĉambro, kie Colleen dormis. Instinkte, Byrne eltiris sian servarmilon kaj paŝis laŭ la koridoro al la ĉambro de Colleen per tri gigantaj paŝoj, lia koro batante forte en lia brusto. Dum li puŝis malfermen ŝian pordon, trankviliĝo venis en la formo de paro da infanoj sur la fajroŝtuparo ĵetantaj knalfajraĵojn. Li traktos ilin poste.
  Tamen, hororo venis en la formo de silento.
  Dum la knalfajraĵoj daŭre eksplodis malpli ol kvin futojn for de kie dormis lia sesmonata filino, ŝi ne reagis. Ŝi ne vekiĝis. Kiam Donna atingis la pordon kaj komprenis la situacion, ŝi ekploris. Byrne tenis ŝin, sentante en tiu momento, ke la vojo antaŭ ili ĵus estis riparita per provoj kaj ke la timo, kiun li alfrontis sur la stratoj ĉiutage, estis nenio kompare kun ĉi tio.
  Sed nun Byrne ofte sopiris la internan pacon de sia filino. Ŝi neniam konus la arĝentan silenton de la geedzeco de siaj gepatroj, des pli Kevin kaj Donna Byrne - iam tiel pasiaj, ke ili ne povis teni siajn manojn for unu de la alia - dirante "pardonu min" dum ili trapasis la mallarĝan koridoron de la domo, kiel fremduloj en buso.
  Li pensis pri sia bela, malproksima eksedzino, sia kelta rozo. Donna, kun sia enigma kapablo devigi mensogojn en lian gorĝon per ekrigardo, sia perfekta orelo por la mondo. Ŝi sciis kiel ĉerpi saĝon el katastrofo. Ŝi instruis al li la gracion de humileco.
  Deuce silentis je tiu horo. Byrne sidis en malplena ĉambro sur la dua etaĝo. Plej multaj apotekoj estis malpuraj lokoj, plenaj de malplenaj krakboteloj, rapidmanĝeja rubo, miloj da uzitaj kuirejaj alumetoj, ofte vomaĵo, kaj kelkfoje fekaĵo. Pipistoj ĝenerale ne abonis Architectural Digest. La klientoj, kiuj vizitadis la Deuce's - mistera konsorcio de policistoj, ŝtatdungitoj kaj urbaj oficistoj neniam viditaj ĉe la anguloj - pagis iom pli por la etoso.
  Li sidiĝis sur la planko apud la fenestro, krucgamba, kun la dorso al la rivero. Li trinketis sian burbonon. La sento envolvis lin en varma, sukcena brakumo, mildigante la alvenantan migrenon.
  Tessa Wells.
  Ŝi forlasis la hejmon vendrede matene kun kontrakto kun la mondo, promeso, ke ŝi estos sekura, iros al lernejo, pasigos tempon kun amikoj, ridos pri stultaj ŝercoj, ploros pri iu stulta amkanto. La mondo rompis tiun kontrakton. Ŝi estis ankoraŭ adoleskantino, kaj ŝi jam vivis sian vivon.
  Colleen ĵus fariĝis adoleskantino. Byrne sciis, ke psikologie li verŝajne jam multe postrestis, ke liaj "adoleskaj jaroj" komenciĝis ie ĉirkaŭ dek unu tagojn aĝa. Li ankaŭ plene konsciis, ke li jam delonge decidis rezisti ĉi tiun specifan pecon de seksa propagando sur Madison Avenue.
  Li rigardis ĉirkaŭ la ĉambro.
  Kial li estis ĉi tie?
  Alia demando.
  Dudek jaroj sur la stratoj de unu el la plej perfortaj urboj en la mondo kondukis lin al la malliberejo. Li ne konis eĉ unu detektivon, kiu ne trinkis, kontraŭdrogadis, vetludis, vizitis prostituitinojn, aŭ levis manon kontraŭ siaj infanoj aŭ sia edzino. La laboro estis plena de ekscesoj, kaj se oni ne balancis troan hororon kun troa pasio por io ajn - eĉ hejma perforto - la valvoj knaris kaj ĝemis ĝis unu tagon oni eksplodis kaj metis la pafilon al la palato de sia buŝo.
  Dum sia tempo kiel homicida detektivo, li staris en dekoj da loĝoĉambroj, centoj da enveturejoj, miloj da vakaj terenoj, kaj la silentaj mortintoj atendis lin, kiel guaŝo en pluva akvarelo de proksime. Tia malgaja beleco. Li povis dormi de malproksime. Estis la detaloj, kiuj mallumigis liajn sonĝojn.
  Li memoris ĉiun detalon de tiu humida aŭgusta mateno, kiam oni vokis lin al Fairmount Park: la densa zumo de muŝoj supre, la maniero kiel la maldikaj kruroj de Deirdre Pettigrew elstaris el la arbustoj, ŝiaj sangblankaj kalsonetoj kuntiritaj ĉirkaŭ ŝia maleolo, la bandaĝo sur ŝia dekstra genuo.
  Li sciis tiam, kiel li sciis ĉiufoje kiam li vidis murditan infanon, ke li devis paŝi antaŭen, kiom ajn frakasita lia animo, kiom ajn malpliigitaj liaj instinktoj. Li devis elteni la matenon, kiom ajn kiaj demonoj persekutis lin la tutan nokton.
  En la unua duono de lia kariero, temis pri potenco, la inercio de justeco, la hasto por preni potencon. Temis pri li. Sed ie survoje, ĝi fariĝis pli. Temis pri ĉiuj mortintaj knabinoj.
  Kaj nun Tessa Wells.
  Li fermis la okulojn kaj sentis la malvarmajn akvojn de la rivero Delavaro kirliĝi ĉirkaŭ li denove, forprenante lian spiron.
  Bandaj militŝipoj krozis sub li. La sonoj de hiphopaj basakordoj skuis la plankojn, fenestrojn kaj murojn, leviĝante de la urbaj stratoj kiel ŝtala vaporo.
  La horo de la devianto alproksimiĝis. Baldaŭ li promenos inter ili.
  La monstroj rampis el siaj nestoj.
  Kaj sidante en loko kie homoj interŝanĝas sian memrespekton kontraŭ kelkaj momentoj de miregigita silento, loko kie bestoj paŝas vertikale, Kevin Francis Byrne sciis, ke nova monstro moviĝas en Filadelfio, malhela serafo de morto, kiu kondukos lin en nekonatajn sferojn, vokante lin al profundoj, kiujn viroj kiel Gideon Pratt nur serĉis.
  OceanofPDF.com
  14
  LUNDE, 20:00
  Estas nokto en Filadelfio.
  Mi staras sur Norda Larĝa Strato, rigardante la urbocentron kaj la imponan figuron de William Penn, arte lumigitan sur la tegmento de la Urbodomo, sentante la varmon de printempa tago dissolviĝi en la siblo de ruĝa neono kaj la longaj ombroj de de Chirico, kaj mi denove miras pri la du vizaĝoj de la urbo.
  Ĉi tio ne estas la ovtempera farbo de taga Filadelfio, la viglaj koloroj de "Amo" de Robert Indiana, aŭ murpentraĵoj. Ĉi tio estas nokta Filadelfio, urbo pentrita per dikaj, akraj peniktiroj kaj impastaj pigmentoj.
  La malnova konstruaĵo sur Norda Larĝstrato travivis multajn noktojn, ĝiaj gisferaj pilastroj staris silente gardante dum preskaŭ jarcento. Laŭ multaj manieroj, ĝi estas la stoika vizaĝo de la urbo: la malnovaj lignaj sidlokoj, la kasona plafono, la ĉizitaj medaljonoj, la eluzita kanvaso kie miloj da homoj kraĉis, sangis kaj falis.
  Ni eniras. Ni ridetas unu al la alia, levas niajn brovojn, kaj aplaŭdas sur la ŝultrojn.
  Mi povas flari kupron en ilia sango.
  Tiuj homoj eble konas miajn farojn, sed ili ne konas mian vizaĝon. Ili pensas, ke mi estas freneza, ke mi elsaltas el la mallumo kiel fiulo el hororfilmoj. Ili legos pri tio, kion mi faris ĉe matenmanĝo, ĉe SEPTA, en manĝejoj, kaj ili skuos la kapojn kaj demandos kial.
  Eble ili scias kial?
  Se iu forŝirus la tavolojn de malbono, doloro kaj krueleco, ĉu ĉi tiuj homoj povus fari la samon, se ili havus la ŝancon? Ĉu ili povus logi la filinojn unu de la alia al malhela stratangulo, malplena konstruaĵo aŭ la profundaj ombroj de parko? Ĉu ili povus preni siajn tranĉilojn, pafilojn kaj klabojn kaj fine eligi sian koleron? Ĉu ili povus elspezi la monon de sia kolero kaj poste rapidi al Supra Darby, Nova Espero kaj Supra Merion, al la sekureco de siaj mensogoj?
  Ĉiam estas dolora lukto en la animo, lukto inter abomeno kaj bezono, inter mallumo kaj lumo.
  La sonorilo sonoras. Ni leviĝas de niaj seĝoj. Ni renkontiĝas en la centro.
  Filadelfio, viaj filinoj estas en danĝero.
  Vi estas ĉi tie ĉar vi scias ĝin. Vi estas ĉi tie ĉar vi ne havas la kuraĝon esti mi. Vi estas ĉi tie ĉar vi timas fariĝi mi.
  Mi scias, kial mi estas ĉi tie.
  Jessika.
  OceanofPDF.com
  15
  LUNDE, 20:30
  FORGESU LA CEZARAN PALACON. Forgesu la Madison Square Garden. Forgesu la MGM Grand. La plej bona loko en Usono (kaj iuj argumentus en la mondo) por spekti boksajn matĉojn estis La Legenda Blua Horizonto sur Norda Broad Strato. En urbo, kiu produktis tiajn homojn kiel Jack O'Brien, Joe Frazier, James Shuler, Tim Witherspoon, Bernard Hopkins, kaj kompreneble Rocky Balboa, La Legenda Blua Horizonto estis vera trezoro, kaj kiel estas la Bluuloj, ankaŭ estas Filadelfiaj boksistoj.
  Jessica kaj ŝia kontraŭulino, Mariella "Sparkle" Munoz, vestiĝis kaj varmiĝis en la sama ĉambro. Dum Jessica atendis, ke ŝia praonklo Vittorio, mem iama pezegulo, gluu siajn manojn, ŝi ekrigardis sian kontraŭulinon. Sparkle estis en siaj malfruaj dudekaj jaroj, kun grandaj manoj kaj deksep-cola kolo. Vera skusorbilo. Ŝi havis platan nazon, cikatrojn super ambaŭ okuloj, kaj ion, kio ŝajnis kiel konstante brilanta vizaĝo: konstanta grimaco celita timigi ŝiajn kontraŭulojn.
  "Mi tremas ĉi tie," pensis Jessika.
  Kiam ŝi volis, Jessica povis ŝanĝi la pozon kaj konduton de timanta violo, senhelpa virino, kiu malfacile malfermus kartonon da oranĝa suko sen granda, forta viro por helpi ŝin. Jessica esperis, ke ĝi estis nur mielo por la grizurso.
  Kion tio fakte signifis estis:
  Venu, karulo.
  
  La unua raŭndo komenciĝis per tio, kio en boksa lingvaĵo nomiĝas "palpado". Ambaŭ virinoj milde piketis kaj puŝis unu la alian, persekutante unu la alian. Unu aŭ du klinĉoj. Iom da atako kaj timigado. Jessica estis kelkajn colojn pli alta ol Sparkle, sed Sparkle kompensis tion per alteco. En ĝisgenuaj ŝtrumpetoj, ŝi aspektis kiel Maytag.
  Ĉirkaŭ duonvoje tra la rondo, la agado komencis plifortiĝi, kaj la homamaso komencis implikiĝi. Ĉiufoje kiam Jessica trafis pugnbaton, la homamaso, gvidata de grupo de policistoj el la malnova kvartalo de Jessica, freneziĝis.
  Kiam la sonorilo sonoris ĉe la fino de la unua raŭndo, Jessica moviĝis pure for, kaj Sparkle trafis korpopugnon, klare kaj intence, tro malfrue. Jessica puŝis ŝin, kaj la arbitraciisto devis paŝi inter ilin. La arbitraciisto por ĉi tiu batalo estis malalta nigra viro en siaj malfruaj kvindekaj jaroj. Jessica divenis, ke la Pensilvania Atletika Komisiono decidis, ke ili ne volis grandan ulon en la batalo, ĉar ĝi estis nur malpeza batalo, kaj virina malpeza batalo cetere.
  Malĝuste.
  Sparkle trafis la arbitraciiston per supra kapo, kiu trafis la ŝultron de Jessica; Jessica respondis per potenca pugnobato kiu trafis la makzelon de Sparkle. La angulo de Sparkle rapidis enen kun Onklo Vittorio, kaj malgraŭ la homamaso huraanta ilin (kelkaj el la plej bonaj bataloj en la historio de Blue Horizon okazis inter raŭndoj), ili sukcesis apartigi la virinojn.
  Jessica sidiĝis sur tabureton dum Onklo Vittorio staris antaŭ ŝi.
  "McKin' beege," Jessica murmuris tra sia buŝpeco.
  "Nur ripozu," diris Vittorio. Li eltiris sian buŝpecon kaj viŝis ŝian vizaĝon. Angela prenis unu el la akvoboteloj el la glaciujo, forigis la plastan ĉapon, kaj tenis ĝin ĉe la buŝo de Jessica.
  "Vi mallevigu vian dekstran manon ĉiufoje kiam vi ĵetas hokon," diris Vittorio. "Kiom da fojoj ni faras tion? Tenu vian dekstran manon supren." Vittorio batis Jessikan sur la dekstra ganto.
  Jessika kapjesis, ellavis sian buŝon, kaj kraĉis en la sitelon.
  "Sekundojn malsupren," la arbitraciisto kriis el la centra ringo.
  "La plej rapidaj diablaj sesdek sekundoj iam ajn," pensis Jessica.
  Jessica stariĝis kiam Onklo Vittorio forlasis la ringon - kiam oni estas sepdek naŭjara, oni lasas ĉion - kaj prenis tabureton el la angulo. La sonorilo sonoris, kaj la du batalantoj alproksimiĝis.
  La unua minuto de la dua raŭndo estis preskaŭ sama kiel la unua. Tamen, meze de la ludo, ĉio ŝanĝiĝis. Sparkle premis Jessica-n kontraŭ la ŝnurojn. Jessica profitis la okazon por lanĉi hokon kaj, kompreneble, mallevis sian dekstran manon. Sparkle respondis per sia propra maldekstra hoko, kiu komenciĝis ie en la Bronx, vojaĝis laŭ Broadway, trans la ponton, kaj sur I-95.
  La pafo trafis Jessica-n rekte sur la mentono, miregigante ŝin kaj puŝante ŝin profunden en la ŝnurojn. La publiko silentiĝis. Jessica ĉiam sciis, ke ŝi iam renkontos sian egalulon, sed antaŭ ol Sparkle Munoz provis mortigi lin, Jessica vidis la nepenseblan.
  Sparkle Munoz kaptis ŝian ingvenon kaj kriis:
  "Kiu estas senĝena nun?"
  Dum Sparkle enpaŝis, preparante doni tion, kion Jessica estis certa estus knokaŭta bato, muntado de malklaraj bildoj aperis en ŝia menso.
  Ĝuste kiel tiufoje, dum ebria kaj malorda vizito al Fitzwater Street, en la dua semajno da laboro, la ebriulo vomis en sian pistolujon.
  Aŭ kiel Lisa Chefferati nomis sian "Gio-vanni Big Fanny" en la ludejo ĉe la Katedralo Sankta Paŭlo.
  Aŭ la tagon, kiam ŝi venis hejmen frue kaj vidis paron da malmultekostaj, hundopiso-flavaj ŝuoj aspektantaj kiel Payless de Michelle Brown, numero 10, ĉe la fundo de la ŝtuparo, apud tiuj de sia edzo.
  En tiu momento, la kolero eliris el alia loko, loko kie juna knabino nomita Tessa Wells vivis, ridis kaj amis. Loko nun silentigita de la malhelaj akvoj de la funebro de ŝia patro. Jen la foto, kiun ŝi bezonis.
  Jessica kolektis ĉiujn 130 funtojn de si, enŝovis siajn piedfingrojn en la kanvason, kaj ĵetis dekstran krucon kiu trafis Sparkle sur la mentonopinton, turnante ŝian kapon por sekundo kiel bone oleita pordotenilo. La sono estis potenca, eĥante tra la Blua Horizonto, miksiĝante kun la sonoj de ĉiu alia bonega pafo iam ajn ĵetita en tiun konstruaĵon. Jessica vidis la okulojn de Sparkle ekbrili. Klin! kaj revenis al sia kapo por sekundo antaŭ ol kolapsi sur la kanvason.
  "Fuĝu!" Jessika kriis. "Fuĝu!"
  La arbitraciisto ordonis al Jessica al la neŭtrala angulo, poste revenis al la kuŝanta formo de Sparkle Munoz kaj daŭrigis la kalkulon. Sed la kalkulo estis disputata. Sparkle ruliĝis sur sian flankon kiel surstrandigita manato. La batalo finiĝis.
  La homamaso ĉe la Blua Horizonto leviĝis kun muĝo kiu skuis la tegmentotrabojn.
  Jessica levis ambaŭ brakojn kaj faris sian venkodancon dum Angela kuris en la ringon kaj brakumis ŝin.
  Jessika ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro. Ŝi ekvidis Vincent en la unua vico de la balkono. Li ĉeestis ĉiun el ŝiaj bataloj kiam ili estis kune, sed Jessika ne estis certa ĉu li estus tie ĉi-foje.
  Kelkajn sekundojn poste, la patro de Jessica eniris la ringon kun Sophie en siaj brakoj. Sophie, kompreneble, neniam vidis Jessica-n batali, sed ŝi ŝajnis ĝui la spotlumon post venko same kiel ŝia patrino. Tiun vesperon, Sophie estis vestita per kongruaj karmezinaj lanaj pantalonoj kaj malgranda Nike-ringo, aspektante tute kiel la defianto. Jessica ridetis kaj palpebrumis al sia patro kaj filino. Ŝi estis bone. Pli ol bone. Adrenalino ekfluis tra ŝi, kaj ŝi sentis kvazaŭ ŝi povus konkeri la mondon.
  Ŝi pli forte brakumis sian kuzinon dum la homamaso daŭre muĝis, ĉantante, "Balonoj, balonoj, balonoj, balonoj..."
  Jessica kriis en la orelon de Angela tra sia muĝado. "Angie?"
  "Jes?"
  "Faru al mi favoron."
  "Kio?"
  "Neniam lasu min batali kontraŭ tiu diabla gorilo denove."
  
  KVARDEK MINUTOJN POSTE, sur la trotuaro antaŭ Blue, Jessica subskribis kelkajn aŭtografojn por paro da dekdujaraj knabinoj, kiuj rigardis ŝin kun miksaĵo de admiro kaj idolkulto. Ŝi donis al ili la kutiman regulon: resti en la lernejo kaj sin deteni de predikado pri drogoj, kaj ili promesis fari tion.
  Jessica estis tuj ironta al sia aŭto kiam ŝi sentis ĉeeston proksime.
  "Memorigu min neniam kolerigi vin kontraŭ mi," diris profunda voĉo malantaŭ ŝi.
  La hararo de Jessika estis malseka pro ŝvito kaj flugis en ses direktojn. Post mejlo kaj duono da kuro, ŝi odoris je Marbiskvito, kaj ŝi povis senti la dekstran flankon de sia vizaĝo ŝvelinta ĝis la grandeco, formo kaj koloro de matura melongeno.
  Ŝi turnis sin kaj vidis unu el la plej belaj viroj, kiujn ŝi iam konis.
  Ĝi estis Patrick Farrell.
  Kaj li tenis rozon.
  
  Dum Petro veturigis Sophie al lia domo, Jessica kaj Patrick sidis en malhela angulo de la drinkejo Quiet Man sur la teretaĝo de Finnigan's Wake, populara irlanda drinkejo kaj polica restadejo ĉe Third kaj Spring Garden Streets, kun la dorsoj kontraŭ la muro de Strawbridge.
  Tamen ne estis sufiĉe mallume por Jessica, kvankam ŝi rapide korektis sian vizaĝon kaj harojn en la virinejo.
  Ŝi trinkis duoblan viskion.
  "Ĝi estis unu el la plej mirindaj aferoj, kiujn mi iam vidis en mia vivo," diris Patrick.
  Li portis malhelgrizan kaŝmiran rulkolumon kaj nigrajn plisitajn pantalonojn. Li odoris mirinde, kaj tio estis unu el la multaj aferoj, kiuj rememorigis ŝin pri la tempo, kiam ili estis la temo de diskutoj en la urbo. Patrick Farrell ĉiam odoris mirinde. Kaj tiuj okuloj. Jessica scivolis, kiom da virinoj tra la jaroj enamiĝis al tiuj profundaj bluaj okuloj.
  "Dankon," ŝi diris, anstataŭ io ajn iomete spriteca aŭ eĉ iomete inteligenta. Ŝi levis la trinkaĵon al sia vizaĝo. La ŝvelaĵo jam malpliiĝis. Danke al Dio. Ŝi ne ŝatis aspekti kiel la Elefanta Virino antaŭ Patrick Farrell.
  - Mi ne scias kiel vi faras ĝin.
  Jessika ŝultrolevis, "Ho, ve." "Nu, la plej malfacila parto estas lerni foti kun malfermitaj okuloj."
  "Ĉu ĝi ne doloras?"
  "Kompreneble ĝi doloras," ŝi diris. "Ĉu vi scias, kiel tio sentiĝas?"
  "Kio?"
  "Mi sentas kvazaŭ mi estus pugnobatita en la vizaĝo."
  Patriko ridis. "Tuŝita."
  "Aliflanke, mi ne povas memori ian ajn senton tute similan al la sento de frakasi kontraŭulon. Dio helpu min, mi amas tiun parton."
  - Do, vi ekscios kiam vi surteriĝos?
  "Knokaŭta pugnbato?"
  "Jes."
  "Ho, jes," diris Jessica. "Estas kvazaŭ kapti basbalon per la dika parto de batilo. Ĉu vi memoras tion? Neniu vibro, neniu peno. Nur... kontakto."
  Patriko ridetis, skuante sian kapon kvazaŭ agnoskante, ke ŝi estas centfoje pli kuraĝa ol li. Sed Jessica sciis, ke tio ne estas vera. Patriko estis urĝeja kuracisto, kaj ŝi ne povis elpensi pli malfacilan laboron ol tio.
  Kio postulis eĉ pli da kuraĝo, pensis Jessica, estis ke Patrick jam antaŭ longe kontraŭstaris sian patron, unu el la plej famaj korkirurgoj de Filadelfio. Martin Farrell atendis, ke Patrick daŭrigu karieron en korkirurgio. Patrick kreskis en Bryn Mawr, ĉeestis la Medicinan Fakultaton de Harvard, kompletigis sian internulecon ĉe la Universitato Johns Hopkins, kaj la vojo al famo estis preskaŭ aranĝita antaŭ li.
  Sed kiam lia pli juna fratino, Dana, estis mortigita en aŭtopafado en la urbocentro, senkulpa spektanto en la malĝusta loko je la malĝusta tempo, Patrick decidis dediĉi sian vivon al laborado kiel traŭmatkirurgo en urba hospitalo. Martin Farrell preskaŭ malkonfesis sian filon.
  Jen kio apartigis Jessican kaj Patrick: iliaj karieroj elektis ilin el tragedio, ne inverse. Jessica volis demandi kiel Patrick interkonsentas kun sia patro nun, post kiam tiom da tempo pasis, sed ŝi ne volis remalfermi malnovajn vundojn.
  Ili silentiĝis, aŭskultante la muzikon, rigardante unu la alian, kaj revante kiel paro da adoleskantoj. Pluraj policistoj el la Tria Distrikto envenis por gratuli Jessica-n kaj ebrie iris al la tablo.
  Patriko fine turnis la konversacion al laboro. Sekura teritorio por edziniĝinta virino kaj malnova partnero.
  "Kiel fartas aferoj en la ĉefligoj?"
  "La ĉefligoj," pensis Jessica. La ĉefligoj havas manieron igi vin ŝajni malgranda. "Estas ankoraŭ frue, sed jam delonge mi ne pasigis tempon en la sektora aŭto," ŝi diris.
  "Do, vi ne sopiras ĉasadon de monujoŝtelistoj, interrompadon de drinkejaj bataloj, kaj rapidadon de gravedulinoj al la hospitalo?"
  Jessika ridetis iomete, penseme. "Monujoŝtelistoj kaj drinkejaj bataloj? Neniu amo perdita tie. Koncerne gravedajn virinojn, mi kredas, ke mi emeritiĝis kun historio de individua sperto en tiu fako."
  "Kion vi celas?"
  "Kiam mi veturis en sektora aŭto," Jessica diris, "mi havis unu bebon naskitan en la malantaŭa sidloko. Perdita."
  Patriko sidiĝis iom pli rekte. Nun fascinita. Tio estis lia mondo. "Kion vi volas diri? Kiel vi perdis la kontrolon?"
  Ĝi ne estis la plej ŝatata rakonto de Jessica. Ŝi jam bedaŭris, ke ŝi menciis ĝin. Ŝajnis, ke ŝi devus esti dirinta ĝin. "Estis Kristnaska vespero, antaŭ tri jaroj. Ĉu vi memoras tiun ŝtormon?"
  Ĝi estis unu el la plej malbonaj neĝoŝtormoj en jardeko. Dek coloj da freŝa neĝo, ululantaj ventoj, temperaturoj preskaŭ frostpunktoj. La urbo preskaŭ ĉesis funkcii.
  "Ho, jes," diris Patriko.
  "Ĉiukaze, mi estis la lasta. Estas ĵus post noktomezo, kaj mi sidas en Dunkin' Donuts, aĉetante kafon por mi kaj mia partnero."
  Patriko levis brovon, signifante, "Dunkin' Donuts?"
  "Ne eĉ diru ĝin," diris Jessica, ridetante.
  Patriko kunpremis la lipojn.
  "Mi estis forironta kiam mi aŭdis ĉi tiun ĝemadon. Montriĝis, ke graveda virino estis en unu el la budoj. Ŝi estis sep aŭ ok monatojn graveda, kaj io certe estis malĝusta. Mi vokis paramedikojn, sed ĉiuj ambulancoj estis eksterhejmaj, kaj ili ruliĝis ekster kontrolo, kaj la benzintuboj frostiĝis. Terure. Ni estis nur kelkajn stratojn for de Jefferson, do mi metis ŝin en la patrolan aŭton kaj ni forveturis. Ni atingis Trian kaj Juglandon kaj trafis ĉi tiun glacipecon, frakasante en vicon da parkitaj aŭtoj. Ni estis blokitaj."
  Jessika trinketis sian trinkaĵon. Se rakonti la historion naŭzigis ŝin, fini ĝin eĉ pli malbonigis ŝin. "Mi vokis por helpo, sed kiam ili alvenis, estis tro malfrue. La bebo estis mortnaskita."
  La rigardo de Patriko diris, ke li komprenis. Perdi iun neniam estas facile, sendepende de la cirkonstancoj. "Mi bedaŭras aŭdi tion."
  "Jes, nu, mi kompensis ĝin kelkajn semajnojn poste," diris Jessica. "Mia partnero kaj mi havis grandan bebon sude. Mi volas diri grandan. Naŭ funtojn kaj duonon. Kvazaŭ havi bovidon. Mi ankoraŭ ricevas kristnaskajn kartojn de miaj gepatroj ĉiujare. Post tio, mi kandidatiĝis por Aŭtomobila Unuo. Mi kontentiĝis esti ginekologiisto."
  Patriko ridetis. "Dio havas manieron egaligi la poentojn, ĉu ne?"
  "Jes," diris Jessika.
  "Se mi bone memoras, estis multe da frenezo tiun Kristnaskan vesperon, ĉu ne?"
  Estis vere. Kutime, kiam estas neĝoŝtormo, la frenezuloj restas hejme. Sed pro iu kialo, tiun nokton, la steloj viciĝis kaj ĉiuj lumoj estingiĝis. Pafadoj, krimfajroj, raboj, vandalismoj.
  "Jes. Ni kuris la tutan nokton," diris Jessica.
  "Ĉu iu verŝis sangon sur la pordon de iu preĝejo aŭ ion similan?"
  Jessika kapjesis. "Sankta Katarino. En Torresdale."
  Patriko skuis la kapon. "Tiom pri paco sur la tero, ĉu?"
  Jessika devis konsenti, kvankam se paco subite venus al la mondo, ŝi restus sen laboro.
  Patriko trinkis iom da sia trinkaĵo. "Parolante pri frenezo, mi aŭdis, ke vi kaptis murdon sur la Oka Strato."
  "Kie vi aŭdis tion?"
  Palpebrumante: "Mi havas fontojn."
  "Jes," diris Jessica. "Mia unua. Dankon, Sinjoro."
  "Malbone, kiel mi aŭdis?"
  "Plej malbona."
  Jessika mallonge priskribis la scenon al li.
  "Ho mia Dio," diris Patrick, reagante al la litanio da hororoj, kiuj trafis Tessa Wells. "Ĉiutage mi sentas, ke mi aŭdas ĉion. Ĉiutage mi aŭdas ion novan."
  "Mi vere kompatas ŝian patron," diris Jessica. "Li estas tre malsana. Li perdis sian edzinon antaŭ kelkaj jaroj. Tessa estis lia sola filino."
  "Mi ne povas imagi, kion li travivas. Perdi infanon."
  Jessica ankaŭ ne povis. Se ŝi iam perdus Sophie-n, ŝia vivo estus finita.
  "Ĝi estas sufiĉe malfacila tasko tuj el la skatolo," diris Patrick.
  "Rakontu al mi pri ĝi."
  "Ĉu vi fartas bone?"
  Jessica pripensis ĝin antaŭ ol respondi. Patrick havis manieron demandi tiajn demandojn. Ŝajnis kvazaŭ li vere zorgas pri vi. "Jes. Mi fartas bone."
  - Kiel fartas via nova partnero?
  Estis facile. "Bone. Vere bone."
  "Kiel tiel?"
  "Nu, li havas ĉi tiun manieron trakti homojn," diris Jessica. "Ĝi estas maniero instigi homojn paroli kun li. Mi ne scias ĉu temas pri timo aŭ respekto, sed ĝi funkcias. Kaj mi demandis pri lia rapideco de decidiĝo. Ĝi estas eksterordinara."
  Patriko ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro kaj poste reen al Jessica. Li donis al ŝi tiun duonrideton, tiun kiu ĉiam igis ŝian ventron aspekti spongeca.
  "Kio?" ŝi demandis.
  "Mirabile Visu," Patriko diris.
  "Mi ĉiam diras tion," diris Jessika.
  Patriko ridis. "Ĝi estas latina."
  "Kion signifas latino? Kiu vin batis senĉese?"
  "La latina estas bela al vi laŭ aspekto."
  "Kuracistoj," pensis Jessica. Glata latino.
  "Bone... mi estas geedziĝinta," respondis Jessica. "Tio signifas itale 'Mia edzo pafus nin ambaŭ en la diablan frunton se li enirus ĉi tien nun.'"
  Patriko levis ambaŭ manojn kapitulacante.
  "Sufiĉe pri mi," diris Jessica, silente riproĉante sin pro eĉ mencio de Vincent. Li ne estis invitita al ĉi tiu festo. "Rakontu al mi, kio okazas al vi ĉi-tage."
  "Nu, Sankta Jozefo ĉiam estas okupata. Neniam enua momento," diris Patriko. "Krome, mi eble planas ekspozicion ĉe la Boyce-galerio."
  Krom esti bonega kuracisto, Patriko ludis violonĉelon kaj estis talenta artisto. Unu vesperon, kiam ili renkontiĝis, li desegnis Jessica-n per pasteloj. Kompreneble, Jessica bone enfosis ĝin en la garaĝo.
  Jessika finis sian trinkaĵon, kaj Patriko trinkis pli. Ili estis tute okupitaj de la reciproka kompanio, flirtante senĝene, kiel en la malnovaj tempoj. Tuŝo de mano, la elektra frotado de kruro sub la tablo. Patriko ankaŭ diris al ŝi, ke li dediĉas sian tempon al la malfermo de nova senpaga kliniko en Poplar. Jessika diris al li, ke ŝi pensas pri pentrado de la salono. Kiam ajn ŝi estis ĉirkaŭ Patrick Farrell, ŝi sentis sin elĉerpita je socia energio.
  Ĉirkaŭ la dekunua, Patriko akompanis ŝin al ŝia aŭto, parkita sur la Tria Strato. Kaj tiam la momento alvenis, ĝuste kiel ŝi sciis, ke ĝi okazos. La glubendo helpis glatigi la aferojn.
  "Do... vespermanĝo venontsemajne, eble?" demandis Patriko.
  "Nu, mi... vi scias..." Jessika ridetis kaj hezitis.
  "Nur amikoj," aldonis Patriko. "Nenio malkonvena."
  "Nu, forgesu ĝin do," diris Jessica. "Se ni ne povas esti kune, kio estas la senco?"
  Patriko denove ridis. Jessica forgesis kiom magia tiu sono povus esti. Jam delonge ŝi kaj Vincent trovis ion pri kio ridi.
  "Bone. Certe," diris Jessica, malsukcese provante trovi ian ajn kialon ne iri vespermanĝi kun sia malnova amikino. "Kial ne?"
  "Bonege," diris Patriko. Li kliniĝis kaj milde kisis la kontuzon sur ŝia dekstra vango. "Irlanda antaŭoperacia ekzameno," li aldonis. "Estos pli bone matene. Atendu kaj vidu."
  "Dankon, Doktoro."
  "Mi telefonos al vi."
  "Bone."
  Patriko palpebrumis, liberigante centojn da paseroj en la bruston de Jessika. Li levis siajn manojn en defensiva boksa pozo, poste etendis la manon kaj glatigis ŝian hararon. Li turnis sin kaj iris al sia aŭto.
  Jessika rigardis lin forveturi.
  Ŝi tuŝis sian vangon, sentis la varmon de liaj lipoj, kaj tute ne estis surprizita konstatante, ke ŝia vizaĝo jam komencis sentiĝi pli bone.
  OceanofPDF.com
  16
  LUNDE, 23:00
  Mi enamiĝis al Eamon Close.
  Jessica Balzano estis simple nekredebla. Alta, svelta, kaj infere seksalloga. La maniero kiel ŝi venkis sian kontraŭulinon en la ringo donis al li eble la plej sovaĝan eksciton, kiun li iam ajn sentis nur rigardante virinon. Li sentis sin kiel knablernanto rigardanta ŝin.
  Ŝi faros bonegan kopion.
  Ŝi intencis krei eĉ pli bonan artaĵon.
  Li ekbriligis rideton kaj montris sian legitimaĵon ĉe Blue Horizon kaj eniris relative facile. Certe ne similis al iri al la Link-stadiono por ludi ĉe la Eagles aŭ al la Wachovia Center por vidi la Sixers, sed tamen ĝi donis al li senton de fiereco kaj celo, esti traktata kiel membro de la ĉefa gazetaro. Klaĉgazetaj verkistoj malofte ricevis senpagajn biletojn, neniam ĉeestis gazetarajn konferencojn, kaj devis petegi por gazetaraj ilaroj. Li misliterumis multajn nomojn dum sia kariero ĉar li neniam havis taŭgan gazetaran ilaron.
  Post la batalo de Jessica, Simon parkis duonan kvartalon for de la krimloko sur Norda Oka Strato. La solaj aliaj veturiloj estis Ford Taurus parkita ene de la perimetro kaj kontraŭkrima kamioneto.
  Li spektis la dekunuan horo-novaĵojn en sia gazeto "Guardian". La ĉefa rakonto temis pri juna knabino, kiu estis murdita. La nomo de la viktimo estis Tessa Ann Wells, deksepjara, el Norda Filadelfio. Ĝuste tiam, la blankaj paĝoj de "Filadelfio" kuŝis malfermitaj en la sino de Simon, kaj Maglite estis en lia buŝo. Estis dek du eblaj variaĵoj de Norda Filadelfio: ok literoj de "Wells", kvar vortoj de "Wells".
  Li elprenis sian poŝtelefonon kaj markis la unuan numeron.
  "Sinjoro Wells?"
  "Jes?"
  "Sinjoro, mia nomo estas Simon Close. Mi estas verkisto por La Raporto."
  Silento.
  Ĉu do jes?"
  "Unue, mi nur volas diri kiom mi bedaŭris aŭdinte pri via filino."
  Subite enspiris. "Mia filino? Ĉu io okazis al Hannah?"
  Ho ve.
  "Pardonu, mi devas havi la malĝustan numeron."
  Li finis la vokon kaj markis la sekvan numeron.
  Okupata.
  Sekva. Ĉi-foje virino.
  "Sinjorino Wells?"
  "Kiu estas ĉi tio?"
  "Sinjorino, mia nomo estas Simon Close. Mi estas verkisto por La Raporto."
  Klaku.
  Virinaĉo.
  Sekva.
  Okupata.
  Jesuo, li pensis. Ĉu neniu plu dormas en Filadelfio?
  Poste Channel Six faris revizion. Ili identigis la viktimon kiel "Tessa Ann Wells de Twentieth Street en Norda Filadelfio."
  "Dankon, Action News," Simon pensis.
  Kontrolu ĉi tiun agon.
  Li serĉis la numeron. Frank Wells sur la Dudeka Strato. Li markis la numeron, sed la linio estis okupata. Denove. Okupita. Denove. Sama rezulto. Retelefono. Retelefono.
  Malbeno.
  Li jam pripensis iri tien, sed tio, kio okazis poste, kvazaŭ tondrobato, ŝanĝis ĉion.
  OceanofPDF.com
  17
  LUNDE, 23:00
  MORTO VENIS ĉi tien neinvitite, kaj pentante, la kvartalo funebris silente. La pluvo fariĝis maldika nebulo, susurante laŭ la riveroj kaj glitante laŭ la trotuaro. Nokto entombigis sian tagon en pergamenmortintotuko.
  Byrne sidis en sia aŭto trans la strato de la krimloko de Tessa Wells, lia laceco nun vivanta estaĵo interne. Tra la nebulo, li povis vidi malfortan oranĝan brilon elirantan el la kelfenestro de vicdomo. La CSU-teamo estus tie la tutan nokton kaj verŝajne plejparton de la sekva tago.
  Li enŝovis blusan KD-on en la ludilon. Baldaŭ Robert Johnson gratis sian kapon kaj kraketis tra la laŭtparoliloj, rakontante pri inferhundo serĉanta lin.
  "Mi aŭdas vin," pensis Byrne.
  Li rigardis malgrandan kvartalon de kadukaj vicdomoj. La iam elegantaj fasadoj disfalis sub la pezo de vetero, tempo kaj neglekto. Malgraŭ la tuta dramo, kiu disvolviĝis malantaŭ ĉi tiuj muroj tra la jaroj, kaj malgrandaj kaj grandiozaj, la odoro de morto restadis. Longe post kiam la fundamentoj estis refositaj en la teron, frenezo loĝus ĉi tie.
  Byrne vidis movadon en la kampo dekstre de la krimloko. Slumhundo rigardis lin el la kovro de malgranda amaso da forĵetitaj pneŭoj, lia sola zorgo estis la sekva peco da putra viando kaj alia gluto da pluvakvo.
  Bonŝanca hundo.
  Byrne estingis la KD-on kaj fermis la okulojn, ĝuante la silenton.
  En la fiherbokovrita kampo malantaŭ la domo de morto, ne estis freŝaj piedsignoj aŭ ĵus rompitaj branĉoj sur la malaltaj arbustoj. Kiu ajn mortigis Tessa Wells verŝajne ne parkis sur la Naŭa Strato.
  Li sentis sian spiron kaptiĝi en sia gorĝo, ĝuste kiel tiun nokton kiam li plonĝis en la glacian riveron, ŝlosita en la brakumo de morto kun Luther White...
  La bildoj estis gravuritaj en la malantaŭon de lia kapo - kruelaj, fiaj kaj malbonaj.
  Li vidis la lastajn momentojn de la vivo de Tessa.
  La alproksimiĝo estas de fronto...
  La murdinto estingas la antaŭajn lumojn, malrapidiĝas, kaj ruliĝas malrapide kaj singarde ĝis halto. Li estingas la motoron. Li eliras el la aŭto kaj flaras la aeron. Li kredas, ke ĉi tiu loko estas matura por lia frenezo. Rabobirdo estas plej vundebla dum manĝado, kovrante sian predon, eksponita al atako de supre. Li scias, ke li estas ronde eksponi sin al tuja risko. Li elektis sian predon zorge. Tessa Wells estas tio, kio mankas al li; la ideo mem pri beleco, kiun li devas detrui.
  Li portas ŝin trans la straton al malplena vicdomo maldekstre. Nenio kun animo moviĝas ĉi tie. Estas mallume interne, la lunlumo senĉese. La putra planko estas danĝera, sed li ne riskas per torĉlampo. Ankoraŭ ne. Ŝi estas lumo en liaj brakoj. Li estas plena de terura potenco.
  Li eliras el la malantaŭo de la domo.
  (Sed kial? Kial ne lasi ŝin en la unua domo?)
  Li estas sekse ekscitita sed ne agas laŭ tio.
  (Denove, kial?)
  Li eniras la domon de morto. Li kondukas Tessa Wells laŭ la ŝtuparo en humidan kaj fetoran kelon.
  (Ĉu li jam estis ĉi tie antaŭe?)
  Ratoj kuras ĉirkaŭe, fortimiginte sian mizeran kadavraĵon. Li ne rapidas. Tempo jam ne venas ĉi tie.
  En ĉi tiu momento li plene regas la situacion.
  Li...
  Li-
  Byrne provis, sed ne povis vidi la vizaĝon de la murdinto.
  Ankoraŭ ne.
  La doloro ekflamis kun brila, sovaĝa intenseco.
  Ĝi plimalboniĝis.
  
  Byrne ekbruligis cigaredon kaj fumis ĝin ĝis la filtro, sen kritiki eĉ unu penson aŭ beni eĉ unu ideon. La pluvo rekomencis fali serioze.
  "Kial Tessa Wells?" li scivolis, turnante ŝian foton plurfoje en siaj manoj.
  Kial ne la sekva timema junulino? Kion faris Tessa por meriti ĉi tion? Ĉu ŝi rifuzis la antaŭenmarŝojn de iu dekaĝula Lothario? Ne. Kiom ajn freneza ŝajnas ĉiu nova generacio de junuloj, markante ĉiun sinsekvan generacion per ia hiperbola nivelo de ŝtelo kaj perforto, ĉi tio estis multe preter la limoj de dececo por iu forlasita adoleskanto.
  Ĉu ŝi estis elektita hazarde?
  Se tio estus la kazo, Byrne sciis, ke estas neverŝajne, ke ĝi ĉesos.
  Kio estis tiel speciala pri ĉi tiu loko?
  Kion li ne vidis?
  Byrne sentis sian koleron kreski. La doloro de tango trapikis liajn tempiojn. Li fendis la Vikodinon kaj glutis ĝin seke.
  Li ne dormis pli ol tri aŭ kvar horojn dum la lastaj kvardek ok horoj, sed kiu bezonis dormon? Estis laboro farenda.
  La vento plifortiĝis, flirtigante la hele flavan glubendon de la krimloko - la vimplojn, kiuj ceremonie malfermis la Mortaŭkcian Halon.
  Li ekrigardis en la retrospegulon; li vidis la cikatron super sia dekstra okulo kaj kiel ĝi brilis en la lunlumo. Li palpis ĝin per sia fingro. Li pensis pri Luther White kaj la maniero kiel lia .22 brilis en la lunlumo la nokton kiam ili ambaŭ mortis, la maniero kiel la barelo eksplodis kaj pentris la mondon ruĝe, poste blanke, poste nigre; la tuta paletro de frenezo, la maniero kiel la rivero ĉirkaŭprenis ilin ambaŭ.
  Kie vi estas, Lutero?
  Mi povus helpi per iom da helpo.
  Li eliris el la aŭto kaj ŝlosis ĝin. Li sciis, ke li devus iri hejmen, sed iel ĉi tiu loko plenigis lin per la sento de celo, kiun li bezonis nun, la pacon, kiun li sentis, kiam li sidis en la salono en klara aŭtuna tago spektante la ludon de la Agloj, Donna legante libron apud li sur la sofo, Collin studante en sia ĉambro.
  Eble li devus iri hejmen.
  Sed iri hejmen kaj kien? Lia malplena duĉambra apartamento?
  Li trinkus alian pajnton da burbono, spektus intervjuspektaklon, eble filmon. Je la tria horo, li enlitiĝus, atendante dormon kiu neniam venis. Je la sesa, li permesus al la antaŭ-maltrankvila tagiĝo leviĝi kaj leviĝus.
  Li rigardis la brilon de lumo el la kelo-fenestro, vidis la ombrojn moviĝantajn celkonscie, kaj sentis la altiron.
  Tiuj estis liaj fratoj, liaj fratinoj, lia familio.
  Li transiris la straton kaj direktiĝis al la domo de la morto.
  Ĉi tio estis lia hejmo.
  OceanofPDF.com
  18
  LUNDE, 23:08
  SIMON SCIIS pri la du aŭtoj. La blua kaj blanka CSI-kamioneto estis haltigita kontraŭ la muro de vicdomo, kaj parkita ekstere estis Taurus, en kiu estis, tiel diri, lia malamiko: detektivo Kevin Francis Byrne.
  Post kiam Simon rakontis la historion pri la memmortigo de Morris Blanchard, Kevin Byrne atendis lin unu nokton ekster Downey's, tumulta irlanda drinkejo sur Front kaj South Streets. Byrne enkaptiligis lin kaj ĵetis lin ĉirkaŭe kiel ĉifonan pupon, fine kaptante lin je la kolumo de lia jako kaj alpinglante lin kontraŭ la muron. Simon ne estis granda viro, sed li estis ses futojn kaj dek unu ŝtonojn alta, kaj Byrne levis lin de la tero per unu mano. Byrne odoris kiel distilejo post inundo, kaj Simon preparis sin por serioza inundo. Nu, serioza batado. Kiun li trompis?
  Sed feliĉe, anstataŭ faligi lin (kion, Simon devis konfesi, li eble intencis), Byrne simple haltis, rigardis supren al la ĉielo, kaj faligis lin kvazaŭ uzitan papertukon, forsendante lin kun doloraj ripoj, kontuzita ŝultro, kaj ĵerza ĉemizo tiel maldika, ke ĝi ne povus esti ŝanĝita laŭ grandeco.
  Pro sia pento, Byrne ricevis pliajn ses akrajn artikolojn de Simon. Dum jaro, Simon vojaĝis kun la Louisville Slugger en sia aŭto, kun superŝultra gardisto. Tamen li sukcesis.
  Sed ĉio ĉi estis antikva historio.
  Nova sulko aperis.
  Simon havis kelkajn partnerojn, kiujn li uzis de tempo al tempo - studentojn de Universitato Temple kun la samaj ideoj pri ĵurnalismo, kiujn Simon iam havis. Ili faris esploradon kaj fojan kaŝsekvadon, ĉio por kelkaj cendoj, kutime sufiĉe por teni ilin ĉe iTunes kaj X-elŝutoj.
  Tiu kun iom da potencialo, tiu kiu efektive povis skribi, estis Benedikto Tsu. Li telefonis je la dek-unua kaj dek minutoj.
  Simon Close.
  "Jen estas Tsu."
  Simon ne sciis ĉu temas pri azia fenomeno aŭ pri studenta, sed Benedikto ĉiam nomis sin mem per sia familia nomo. "Kiel vi fartas?"
  "La loko, pri kiu vi demandis, la loko sur la riverdigo?"
  Tsu parolis pri kaduka konstruaĵo sub la Ponto Walt Whitman, kie Kevin Byrne mistere malaperis kelkajn horojn pli frue tiun nokton. Simon sekvis Byrne sed devis konservi sekuran distancon. Kiam Simon devis foriri por atingi Bluan Horizonton, li telefonis al Tsu kaj petis lin esplori ĝin. "Kio pri ĝi?"
  "Ĝi nomiĝas Duoj."
  "Kio estas duoj?"
  "Ĉi tio estas krakdomo."
  La mondo de Simon komencis turniĝi. "Fendita domo?"
  "Jes, sinjoro."
  "Ĉu vi certas?"
  "Absolute."
  Simon lasis la eblecojn traflui lin. La ekscito estis superforta.
  "Dankon, Ben," diris Simon. "Mi kontaktos vin."
  "Bukeki".
  Simon svenis, pripensante sian bonŝancon.
  Kevin Byrne estis ĉe la telefono.
  Kaj tio signifis, ke tio, kio komenciĝis kiel hazarda provo - sekvi Byrne serĉante rakonton - nun fariĝis plena obsedo. Ĉar de tempo al tempo, Kevin Byrne devis uzi drogojn. Tio signifis, ke Kevin Byrne havis tute novan partnerinon. Ne altan, seksallogan diinon kun fajraj malhelaj okuloj kaj la dekstra kruco de vartrajno, sed prefere maldikan blankan knabon el Northumberland.
  Magra blanka knabo kun Nikon D100 kaj Sigma 55-200mm DC zomlenso.
  OceanofPDF.com
  19
  MARDO, 5:40 a.t.m.
  JESSICA kaŭris en angulo de la malseketa kelo, rigardante junan virinon genuantan en preĝo. La knabino estis ĉirkaŭ deksepjara, blonda, lentiga, bluokula kaj senkulpa.
  La lunlumo fluanta tra la malgranda fenestro ĵetis akrajn ombrojn trans la vrakaĵon de la kelo, kreante montetojn kaj abismojn en la mallumo.
  Kiam la knabino finis preĝi, ŝi sidiĝis sur la malseka planko, elprenis injektilon, kaj sen ceremonio aŭ preparo, pikis la injektilon en sian brakon.
  "Atendu!" kriis Jessica. Ŝi moviĝis tra la rubokovrita kelo kun relativa facileco, konsiderante la ombrojn kaj la malordon. Neniuj kontuzitaj tibioj aŭ kontuzitaj piedfingroj. Estis kvazaŭ ŝi flosus. Sed kiam ŝi atingis la junan virinon, la knabino jam premis la piŝton.
  "Vi ne devas fari tion," diris Jessika.
  "Jes, mi scias," respondis la knabino en sia sonĝo. "Vi ne komprenas."
  Mi komprenas. Vi ne bezonas ĉi tion.
  Sed mi ja faras. Monstro persekutas min.
  Jessika staris kelkajn futojn for de la knabino. Ŝi vidis, ke la knabino estis nudpieda; ŝiaj piedoj estis ruĝaj, skrapitaj, kaj kovritaj de veziketoj. Kiam Jessika denove levis la okulojn...
  La knabino estis Sophie. Aŭ, pli precize, la juna virino, kiu Sophie fariĝus. La diketa korpeto kaj diketaj vangoj de ŝia filino malaperis, anstataŭigitaj de la kurboj de juna virino: longaj kruroj, svelta talio, rimarkinda brusto sub ŝirita V-kola svetero ornamita per la blazono de la Nazareo.
  Sed estis la vizaĝo de la knabino, kiu terurigis Jessikan. La vizaĝo de Sofio estis senĉese kaj senforta, kun malhelviola makuloj sub la okuloj.
  "Ne faru tion, karulino," petegis Jessica. Dio, ne.
  Ŝi denove rigardis kaj vidis, ke la manoj de la knabino nun estis ligitaj kaj sangis. Jessica provis fari paŝon antaŭen, sed ŝiaj piedoj ŝajnis frostigitaj al la tero, kaj ŝiaj kruroj sentiĝis kiel plumbo. Ŝi sentis ion en sia brusto. Ŝi rigardis malsupren kaj vidis la anĝelan juvelon pendantan ĉirkaŭ ŝia kolo.
  Kaj tiam la sonorilo sonoris. Laŭta, trudema, kaj insista. Ĝi ŝajnis veni de supre. Jessica rigardis Sophie. La drogo nur ĵus komencis influi ŝian nervan sistemon, kaj dum ŝiaj okuloj ruliĝis malantaŭen, ŝia kapo subite kliniĝis malantaŭen. Subite, ne estis plafono aŭ tegmento super ili. Nur nigra ĉielo. Jessica sekvis sian rigardon dum la sonorilo denove trapikis la ĉielon. Glavo de ora sunlumo tranĉis tra la noktaj nuboj, kaptante la puran arĝenton de la pendĉeno, blindigante Jessica-n por momento, ĝis...
  Jessika malfermis la okulojn kaj sidiĝis rekte, ŝia koro batis forte en ŝia brusto. Ŝi rigardis tra la fenestro. Estis tute mallume. Estis noktomezo, kaj la telefono sonoris. Je ĉi tiu horo, nur malbonaj novaĵoj atingis nin.
  Vincento?
  Paĉjo?
  La telefono sonoris la trian fojon, ofertante nek detalojn nek konsolon. Ŝi etendis la manon al ĝi, konfuzita, timigita, ŝiaj manoj tremantaj, ŝia kapo ankoraŭ pulsanta. Ŝi prenis ĝin.
  - H-saluton?
  "Jen Kevin."
  Kevin? pensis Jessica. Kiu diable estis Kevin? La sola Kevin, kiun ŝi konis, estis Kevin Bancroft, la stranga infano, kiu loĝis sur Christian Street kiam ŝi kreskis. Tiam ŝi ekkomprenis.
  Kevin.
  Ijobo.
  "Jes. Prave. Bone. Kiel vi fartas?"
  "Mi opinias, ke ni devus kapti la knabinojn ĉe la bushaltejo."
  La greka. Eble la turka. Sendube iu fremda lingvo. Ŝi tute ne sciis, kion signifas tiuj vortoj.
  "Ĉu vi povas atendi minuton?" ŝi demandis.
  "Certe."
  Jessica kuris al la banĉambro kaj ŝprucigis malvarman akvon sur sian vizaĝon. Ŝia dekstra flanko ankoraŭ estis iomete ŝvelinta, sed multe malpli dolora ol la antaŭan nokton, danke al horo da glacipakaĵoj kiam ŝi revenis hejmen. Kune kun la kiso de Patrick, kompreneble. La penso igis ŝin rideti, kaj ridetado dolorigis ŝian vizaĝon. Ĝi estis bona speco de doloro. Ŝi kuris reen al la telefono, sed antaŭ ol ŝi povis diri ion ajn, Byrne aldonis,
  "Mi opinias, ke ni ricevos pli da profito de ili tie ol en la lernejo."
  "Kompreneble," respondis Jessica, kaj subite ŝi komprenis, ke li parolis pri la amikoj de Tessa Wells.
  "Mi vin prenos post dudek," li diris.
  Momente, ŝi pensis, ke li celis dudek minutojn. Ŝi ekrigardis sian horloĝon. Kvin kaj kvardek. Li celis dudek minutojn. Feliĉe, la edzo de Paula Farinacci foriris al la laboro en Camden je la sesa, kaj ŝi jam estis veka. Jessica povus veturigi Sophie al Paula kaj havi tempon duŝi. "Bone," Jessica diris. "Bone. Granda. Neniu problemo. Ĝis revido."
  Ŝi finis la telefonon kaj svingis siajn krurojn trans la randon de la lito, preta por agrabla, rapida dormeto.
  Bonvenon al la hommortiga fako.
  OceanofPDF.com
  20
  MARDO, 6:00 a.t.m.
  BYRNE atendis ŝin kun granda kafo kaj sezama kringo. La kafo estis forta kaj varma, la kringo freŝa.
  Benu lin.
  Jessika rapidis tra la pluvo, enŝoviĝis en la aŭton, kaj kapjesis saluton. Milde dirite, ŝi ne estis matena persono, precipe ne persono je la sesa horo. Ŝia plej kara espero estis, ke ŝi portos la samajn ŝuojn.
  Ili rajdis silente en la urbon. Kevin Byrne respektis ŝian spacon kaj ŝian vekiĝon, konscia, ke li senceremonie trudis al ŝi la ŝokon de nova tago. Li, aliflanke, ŝajnis vigla. Iom ĉifona, sed kun larĝaj okuloj kaj vigla.
  "Estas tiel facile," pensis Jessica. Pura ĉemizo, razado en la aŭto, guto da Binaki, guto da Visine, preta por uzo.
  Ili rapide atingis Nordan Filadelfion. Ili parkis ĉe la angulo de Deknaŭa kaj Poplar. Byrne ŝaltis la radion je duono post noktomezo. La rakonto pri Tessa Wells aperis.
  Post atendado de duonhoro, ili kaŭris. De tempo al tempo, Byrne ŝaltis la startigilon por ŝalti la glacoviŝilojn kaj hejtilojn.
  Ili provis paroli pri la novaĵoj, la vetero, la laboro. La subteksto daŭre antaŭeniris.
  Filinoj.
  Tessa Wells estis ies filino.
  Tiu ĉi kompreno ankris ilin ambaŭ en la kruela animo de tiu ĉi krimo. Eble temis pri ilia infano.
  
  "LI ESTOS TRI-JARULA LA VENONTMONATE," diris Jessica.
  Jessica montris al Byrne foton de Sophie. Li ridetis. Ŝi sciis, ke li havas sukergumaĵan centron. "Ŝi aspektas kiel manpleno."
  "Du manoj," diris Jessica. "Vi scias kiel estas kiam ili estas en tiu aĝo. Ili fidas vin por ĉio."
  "Jes."
  - Ĉu vi sopiras tiujn tagojn?
  "Mi sopiris tiujn tagojn," diris Byrne. "Mi laboris duoble laborpostenojn tiam."
  "Kiom aĝa estas via filino nun?"
  "Ŝi estas dek tri jara," diris Byrne.
  "Ho, ho," diris Jessika.
  "Ho-ho, tio estas milde dirite."
  "Do... ŝi havas domon plenan de Britney-KD-oj?"
  Byrne denove ridetis, ĉi-foje malforte. "Ne."
  "Ho, viro. Ne diru al mi, ke ŝi ŝatas repon."
  Byrne kirligis sian kafon kelkfoje. "Mia filino estas surda."
  "Ho, Dio," diris Jessica, subite afliktita. "Mi... mi bedaŭras."
  "Estas bone. Ne estu."
  "Mi volas diri... mi simple ne..."
  "Estas bone. Vere estas. Ŝi malamas simpation. Kaj ŝi estas multe pli forta ol vi kaj mi kune."
  - Mi celis...
  "Mi komprenas, kion vi volas diri. Mia edzino kaj mi travivis jarojn da bedaŭro. Ĝi estas natura reago," diris Byrne. "Sed honeste, mi neniam renkontis surdulon, kiu konsideras sin handikapita. Precipe ne Colleen."
  Vidante, ke ŝi komencis ĉi tiun demandoserion, Jessica decidis daŭrigi. Ŝi faris tion singarde. "Ĉu ŝi naskiĝis surda?"
  Byrne kapjesis. "Jes. Ĝi estis io nomata Mondini-displazio. Genetika malsano."
  La pensoj de Jessika drivis al Sophie dancanta en la salono laŭ kanto de Sesame Street. Aŭ al Sophie kantanta laŭtege meze de la vezikoj en sia bankuvo. Kiel ŝia patrino, Sophie ne povis treni aŭton per traktoro, sed ŝi faris seriozan provon. Jessika pensis pri sia inteligenta, sana, bela knabineto kaj pensis pri kiel bonŝanca ŝi estis.
  Ambaŭ silentiĝis. Byrne ŝaltis la glacoviŝilojn kaj hejtilon. La glaco komencis maldensiĝi. La knabinoj ankoraŭ ne atingis la angulon. Trafiko sur Poplar komencis plirapidiĝi.
  "Mi observis ŝin unufoje," diris Byrne, iom melankolie, kvazaŭ li ne parolis pri sia filino de longe. La melankolio estis evidenta. "Mi devis preni ŝin de la lernejo por surduloj, sed mi alvenis iom frue. Do mi haltis flanke de la strato por fumi kaj legi la gazeton.
  "Nu, mi vidas grupon da infanoj ĉe la angulo, eble sep aŭ ok. Ili estas dek du, dek tri jarojn aĝaj. Mi vere ne atentas ilin. Ili ĉiuj estas vestitaj kiel senhejmuloj, ĉu ne? Grandaj pantalonoj, grandaj ĉemizoj kiuj pendas loze, neligitaj sportŝuoj. Subite, mi vidas Colleen starantan tie, apogantan sin al la konstruaĵo, kaj estas kvazaŭ mi ne konas ŝin. Kvazaŭ ŝi estas iu infano kiu aspektas kiel Colleen."
  "Subite, mi vere interesiĝis pri ĉiuj aliaj infanoj. Kiu faris kion, kiu tenis kion, kiu portis kion, kion faris iliaj manoj, kio estis en iliaj poŝoj. Estis kvazaŭ mi serĉus ilin ĉiujn de trans la strato."
  Byrne trinketis sian kafon kaj ekrigardis en la angulon. Ankoraŭ malplena.
  "Do ŝi pasigas tempon kun ĉi tiuj pli aĝaj knaboj, ridetis, bojetis en signolingvo, turnis sian hararon," li daŭrigis. "Kaj mi pensas, Jesuo Kristo. Ŝi flirtas. Mia knabineto flirtas kun ĉi tiuj knaboj. Mia knabineto, kiu antaŭ nur kelkaj semajnoj grimpis en sian Grandan Radon kaj pedalis laŭ la strato en sia malgranda flava ĉemizo MI HAVIS SOFAĜAN TEMPON EN SOFAĜA ARBARO, flirtas kun knaboj. Mi volis mortigi tiujn lascivajn malgrandajn idiotojn tuj tiam kaj tie."
  "Kaj tiam mi vidis unu el ili ekbruligi cigaredon, kaj mia koro haltis. Mi fakte aŭdis ĝin malaperi en mia brusto, kiel malmultekosta horloĝo. Mi estis ronde eliri el la aŭto kun mankatenoj enmane kiam mi komprenis kion tio faros al Colleen, do mi nur rigardis."
  "Ili disdonas ĉi tiun aferon ĉie, hazarde, ĝuste ĉe la angulo, kvazaŭ ĝi estus laŭleĝa, ĉu ne? Mi atendas, rigardas. Tiam unu el la infanoj ofertas al Colleen cigaredon, kaj mi sciis, mi sciis, ke ŝi prenos ĝin kaj fumos ĝin. Mi sciis, ke ŝi kaptos ĝin kaj donos al ĝi longan, malrapidan pikon per tiu malakra objekto, kaj subite mi vidis la sekvajn kvin jarojn de ŝia vivo. Mariĥuano, kaj alkoholo, kaj kokaino, kaj kontraŭdroga terapio, kaj Sylvan por plibonigi ŝiajn notojn, kaj pli da drogoj, kaj pilolo, kaj tiam... tiam okazis la plej nekredebla afero."
  Jessica trovis sin rigardanta Byrne-on, ravite atendante ke li finu. Ŝi subite vekiĝis, puŝetis lin. "Bone. Kio okazis?"
  "Ŝi nur... skuis la kapon," diris Byrne. "Tiel simple. Ne, dankon." Mi dubis ŝin en tiu momento, mi tute rompis mian fidon al mia knabineto, kaj mi volis elŝiri miajn okulojn el mia kapo. Mi ricevis la ŝancon fidi ŝin tute nerimarkite, sed mi ne faris tion. Mi malsukcesis. Ne ŝi.
  Jessika kapjesis, provante ne pensi pri la fakto, ke ŝi devos travivi ĉi tiun momenton kun Sophie post dek jaroj, kaj ŝi tute ne antaŭĝojis pri ĝi.
  "Kaj subite okazis al mi," diris Byrne, "post ĉiuj ĉi tiuj jaroj da maltrankvilo, ĉiuj ĉi tiuj jaroj da traktado de ŝi kvazaŭ ŝi estus delikata, ĉiuj ĉi tiuj jaroj da piedirado sur la trotuaro, ĉiuj ĉi tiuj jaroj da rigardado al ŝi, 'Forigu la idiotojn, kiuj rigardas ŝiajn gestojn publike kaj pensas, ke ŝi estas malbela,' ĉio estis nenecesa. Ŝi estas dek fojojn pli forta ol mi. Ŝi povus piedbati min."
  "Infanoj surprizos vin." Jessika komprenis kiom neadekvata ĝi sonis kiam ŝi diris ĝin, kiom tute senscia ŝi estis pri la temo.
  "Nu, el ĉiuj aferoj, kiujn vi timas pri via infano - diabeto, leŭkemio, reŭmatoida artrito, kancero - mia knabineto estis surda. Tio estas ĉio. Alie, ŝi estas perfekta en ĉiu maniero. Koro, pulmoj, okuloj, membroj, menso. Perfekta. Ŝi povas kuri kiel la vento, salti alten. Kaj ŝi havas tiun rideton... tiun rideton, kiu povus fandi glaĉerojn. Dum ĉi tiu tuta tempo, mi pensis, ke ŝi estas handikapita, ĉar ŝi ne povis aŭdi. Tio estis mi. Mi estas tiu, kiu bezonis diablan telemaratonon. Mi eĉ ne rimarkis, kiom bonŝancaj ni estis."
  Jessica ne sciis, kion diri. Ŝi erare karakterizis Kevin Byrne kiel stratsaĝan ulon, kiu sukcesis en la vivo kaj laboro, ulon, kiu agis laŭ instinkto anstataŭ intelekto. Estis multe pli ol ŝi imagis. Ŝi subite sentis sin kvazaŭ ŝi gajnis la loterion, estante lia partnerino.
  Antaŭ ol Jessica povis respondi, du adoleskaj knabinoj alproksimiĝis al la angulo kun siaj ombreloj levitaj kaj malfermitaj kontraŭ la pluvo.
  "Jen ili estas," diris Byrne.
  Jessika finis sian kafon kaj butonumis sian mantelon.
  "Ĉi tio estas pli via teritorio." Byrne kapjesis al la knabinoj, ekbruligis cigaredon, kaj sidiĝis en komfortan - legu: sekan - sidlokon. "Vi devus ordigi viajn demandojn."
  Vere, pensis Jessica. Mi supozas, ke ĝi tute ne rilatas al starado en la pluvo je la sepa matene. Ŝi atendis paŭzon en la trafiko, eliris el la aŭto, kaj transiris la straton.
  Du knabinoj en uniformoj de Nazarene-lernejoj staris ĉe la angulo. Unu estis alta, malhelhaŭta afrik-usonana virino kun la plej komplika plektaĵo, kiun Jessica iam vidis. Ŝi estis almenaŭ ses futojn alta kaj imprese bela. La alia knabino estis blanka, eta kaj delikata. Ambaŭ portis ombrelojn en unu mano kaj ĉifitajn buŝtukojn en la alia. Ambaŭ havis ruĝajn, ŝvelintajn okulojn. Klare, ili aŭdis pri Tessa.
  Jessica alproksimiĝis, montris al ili sian insignon, kaj diris, ke ŝi esploras la morton de Tessa. Ili konsentis paroli kun ŝi. Iliaj nomoj estis Patrice Regan kaj Ashia Whitman. Ashia estis somala.
  "Ĉu vi vidis Tessa-n vendrede?" demandis Jessica.
  Ili skuis siajn kapojn samtempe.
  "Ŝi ne venis al la bushaltejo?"
  "Ne," diris Patrice.
  - Ĉu ŝi maltrafis multajn tagojn?
  "Ne tiom multe," Aŝija diris inter ploroj. "Iafoje."
  "Ĉu ŝi estis unu el tiuj, kiuj iris al lernejo?" demandis Jessika.
  "Tessa?" Patrice demandis nekredeme. "Neniel. Vraŭ neniam."
  - Kion vi pensis, kiam ŝi ne aperis?
  "Ni nur supozis, ke ŝi ne sentis sin bone aŭ io simila," diris Patrice. "Aŭ ĝi rilatis al ŝia patro. Vi scias, ŝia patro estas tre malsana. Iafoje ŝi devas konduki lin al la hospitalo."
  "Ĉu vi telefonis al ŝi aŭ parolis kun ŝi dum la tago?" demandis Jessica.
  "Ne."
  - Ĉu vi konas iun, kiu povus paroli kun ŝi?
  "Ne," diris Patrice. "Ne laŭ mia scio."
  "Kio pri drogoj? Ĉu ŝi estis implikita kun drogoj?"
  "Ho, Dio, ne," diris Patrice. "Ŝi aspektis kiel Fratino Maria Nark."
  "Lastjare, kiam ŝi forestis dum tri semajnoj, ĉu vi multe parolis kun ŝi?"
  Patrice ekrigardis Ashiya-n. Estis sekretoj en tiu rigardo. "Ne tute."
  Jessica decidis ne insisti. Ŝi konsultis siajn notojn. "Ĉu vi konas knabon nomatan Sean Brennan?"
  "Jes," diris Patrice. "Mi ja scias. Mi ne kredas, ke Azio iam renkontis lin."
  Jessika rigardis Aŝan. Ŝi levis la ŝultrojn.
  "Kiom longe ili jam datiĝis?" demandis Jessika.
  "Mi ne certas," diris Patrice. "Eble kelkajn monatojn aŭ tiel."
  - Ĉu Tessa ankoraŭ renkontiĝis kun li?
  "Ne," diris Patrice. "Lia familio foriris."
  "Kie?"
  - Mi pensas Denveron.
  "Kiam?"
  "Mi ne certas. Mi kredas, ke antaŭ ĉirkaŭ unu monato."
  - Ĉu vi scias, kie Sean lernis?
  "Neumann," diris Patrice.
  Jessika prenis notojn. Ŝia notbloko estis malseka. Ŝi metis ĝin en sian poŝon. "Ĉu ili disiĝis?"
  "Jes," diris Patrice. "Tessa estis tre malĝoja."
  "Kio pri Sean? Ĉu li havis koleron?"
  Patrice nur ŝultrolevis. Alivorte, jes, sed ŝi ne volis, ke iu ajn havu problemojn.
  -Ĉu vi iam vidis lin vundi Tessa-n?
  "Ne," diris Patrice. "Nenio simila. Li estis nur... nur ulo. Vi scias."
  Jessica atendis pli. Nenio venis. Ŝi pluiris. "Ĉu vi povas pensi pri iu, kun kiu Tessa ne bone interkonsentis? Iu, kiu eble volis damaĝi ŝin?"
  La demando reekfunkciigis la akvotubojn. Ambaŭ knabinoj ekploris, viŝante siajn okulojn. Ili skuis siajn kapojn.
  "Ĉu ŝi datis iun alian post Sean? Iun, kiu povus ĝeni ŝin?"
  La knabinoj pensis dum kelkaj sekundoj kaj denove skuis la kapojn samtempe.
  - Ĉu Tessa iam vidis Doktoron Parkhurst en la lernejo?
  "Kompreneble," diris Patrice.
  - Ĉu ŝi ŝatis lin?
  "Eble."
  "Ĉu Doktoro Parkhurst iam vidis ŝin ekster la lernejo?" demandis Jessica.
  "Ekstere?"
  "Kiel en sociaj terminoj."
  "Kio, kiel rendevuo aŭ io simila?" demandis Patrice. Ŝi ektremis pensante pri Tessa, kiu rendevuas kun viro en liaj tridekaj jaroj aŭ tiel. Kvazaŭ... "Nu, ne."
  "Ĉu vi iam iris al li por konsilado?" demandis Jessica.
  "Kompreneble," diris Patrice. "Ĉiu faras tion."
  "Pri kiaj aferoj vi parolas?"
  Patrice pripensis tion dum kelkaj sekundoj. Jessica povis vidi, ke la knabino kaŝis ion. "Plejparte lernejo. Aplikoj al universitato, SAT-ekzamenoj, tiaj aferoj."
  - Ĉu vi iam parolis pri io persona?
  Okuloj al la tero. Denove.
  Bingo, pensis Jessika.
  "Iafoje," diris Patrice.
  "Kiajn personajn aferojn?" demandis Jessica, memorante fratinon Mercedes, la konsilistinon ĉe Nazarene, kiam ŝi estis tie. Fratino Mercedes estis tiel kompleksa kiel John Goodman, kaj ĉiam sulkigis la brovojn. La sola persona afero, kiun vi iam diskutis kun fratino Mercedes, estis via promeso ne amori ĝis vi estos kvardekjara.
  "Mi ne scias," diris Patrice, turnante sian atenton reen al siaj ŝuoj. "Aĵojn."
  "Vi parolis pri knaboj, kiujn vi renkontiĝis? Tiajn aferojn?"
  "Iafoje," respondis Azio.
  "Ĉu li iam petis vin paroli pri aferoj, kiuj embarasis vin? Aŭ eble ĝi estas tro persona?"
  "Mi ne pensas tion," diris Patrice. "Ne ke mi povus, vi scias, memori."
  Jessica povis vidi, ke ŝi freneziĝas. Ŝi elprenis kelkajn prezentokartojn kaj donis po unu al ĉiu knabino. "Rigardu," ŝi komencis. "Mi scias, ke estas malfacile. Se vi povas pensi pri io, kio povus helpi nin trovi la ulon, kiu faris ĉi tion, telefonu al ni. Aŭ se vi nur volas paroli. Kiel ajn. Ĉu bone? Tage aŭ nokte."
  Azio prenis la karton kaj silentis, larmoj denove ŝveliĝis en ŝiaj okuloj. Patrice prenis la karton kaj kapjesis. Samtempe, kiel sinkronigitaj funebrantoj, la du knabinoj prenis faskon da papertukoj kaj tuŝetis siajn okulojn.
  "Mi iris al Nazarene," aldonis Jessica.
  La du knabinoj rigardis unu la alian kvazaŭ ŝi ĵus diris al ili, ke ŝi iam ĉeestis Hogwarts.
  "Ĉu serioze?" demandis Azio.
  "Certe," diris Jessica. "Ĉu vi ankoraŭ ĉizas ion sub la scenejo en la malnova halo?"
  "Ho jes," diris Patrice.
  "Nu, se vi rigardas ĝuste sub la kolono sur la ŝtuparo kiu iras sub la scenejon, dekstre, estas ĉizado kiu diras JG KAJ BB POR ĈIAM."
  "Ĉu tio estis vi?" Patrice demande rigardis la vizitkarton.
  "Mi estis Jessica Giovanni tiutempe. Mi forigis ĉi tion en la deka klaso."
  "Kiu estis BB?" demandis Patrice.
  "Bobby Bonfante. Li iris al Patro Judge."
  La knabinoj kapjesis. La knaboj de la patro de la juĝisto estis, plejparte, tute nerezisteblaj.
  Jessica aldonis: "Li aspektis kiel Al Pacino."
  La du knabinoj interŝanĝis rigardojn, kvazaŭ por diri: Al Pacino? Ĉu li ne estas maljuna avo? "Ĉu tio estas la maljunulo, kiu ĉefrolis en The Recruit kun Colin Farrell?" demandis Patrice.
  "Juna Al Pacino," aldonis Jessica.
  La knabinoj ridetis. Bedaŭrinde, sed ili ridetis.
  "Do ĝi daŭris eterne kun Bobby?" demandis Asia.
  Jessica volis diri al ĉi tiuj junaj knabinoj, ke tio neniam okazos. "Ne," ŝi diris. "Bobby nun loĝas en Newark. Kvin infanoj."
  La knabinoj denove kapjesis, profunde komprenante la amon kaj perdon. Jessica revenigis ilin. Estis tempo ĉesigi tion. Ŝi provos denove poste.
  "Cetere, kiam vi iros por la paska ferio?" demandis Jessica.
  "Morgaŭ," diris Aŝija, ŝiaj ploroj preskaŭ sekiĝis.
  Jessika levis sian kapuĉon. La pluvo jam malordigis ŝian hararon, sed nun ĝi komencis fali forte.
  "Ĉu mi povas demandi al vi demandon?" demandis Patrice.
  "Certe."
  "Kial... kial vi fariĝis policisto?"
  Eĉ antaŭ la demando de Patrice, Jessica havis senton, ke la knabino tuj demandos ŝin. Tio ne faciligis la respondon. Ŝi mem ne estis tute certa. Estis heredaĵo; la morto de Michael. Estis kialoj, kiujn eĉ ŝi ankoraŭ ne komprenis. Fine, ŝi diris modeste, "Mi ŝatas helpi homojn."
  Patrice denove viŝis siajn okulojn. "Ĉu vi scias, ĉu tio iam timigis vin?" ŝi demandis. "Nu, esti ĉirkaŭe..."
  Mortintoj, Jessica finis silente. "Jes," ŝi diris. "Foje."
  Patrice kapjesis, trovante komunan bazon kun Jessica. Ŝi montris al Kevin Byrne, sidanta en Taurus trans la strato. "Ĉu li estas via estro?"
  Jessika rerigardis, rerigardis, kaj ridetis. "Ne," ŝi diris. "Li estas mia partnero."
  Patrice komprenis. Ŝi ridetis tra siaj larmoj, eble konsciante, ke Jessica estas sia propra virino, kaj diris simple, "Bonege."
  
  JESSICA SUFERIS pro la pluvo kiel eble plej multe kaj ŝteliris en la aŭton.
  "Ĉu io?" demandis Byrne.
  "Ne precize," diris Jessica, kontrolante sian notblokon. Ĝi estis malseka. Ŝi ĵetis ĝin sur la malantaŭan sidlokon. "La familio de Sean Brennan translokiĝis al Denver antaŭ ĉirkaŭ unu monato. Ili diris, ke Tessa ne plu datis iun ajn. Patrice diris, ke li estis kolerema viro."
  "Ĉu ĝi valoras vidi?"
  "Mi ne pensas tion. Mi telefonos al la Denver-a Urba Konsilantaro, Ed. Vidos ĉu la juna sinjoro Brennan forestis iujn tagojn lastatempe."
  - Kio pri D-ro Parkhurst?
  "Estas io tie. Mi povas senti ĝin."
  "Kio estas en via kapo?"
  "Mi opinias, ke ili parolas al li pri personaj aferoj. Mi opinias, ke ili opinias, ke li estas tro persona."
  - Ĉu vi opinias, ke Tessa vidis lin?
  "Se ŝi ja diris tion, ŝi ne diris al siaj amikoj," diris Jessica. "Mi demandis ilin pri la trisemajna lernejferio de Tessa lastjare. Ili panikiĝis. Io okazis al Tessa la tagon antaŭ Danktago lastjare."
  Dum kelkaj momentoj la esploro haltis, iliaj apartaj pensoj renkontiĝis nur en la stakata ritmo de la pluvo sur la tegmento de la aŭto.
  La telefono de Byrne ĉirpis dum li ekfunkciigis la Taŭron. Li malfermis la fotilon.
  "Byrne... jes... jes... starante," li diris. "Dankon." Li fermis la telefonon.
  Jessica rigardis Byrne atendeme. Kiam evidentiĝis, ke li ne dividos, ŝi demandis. Se sekreteco estis lia naturo, tiam scivolemo estis ŝia. Se ĉi tiu rilato funkcius, ili devus trovi manieron konekti la du.
  "Bonaj novaĵoj?"
  Byrne ekrigardis ŝin kvazaŭ li forgesis, ke ŝi estas en la aŭto. "Jes. La laboratorio ĵus prezentis al mi kazon. Ili komparis la hararon kun pruvoj trovitaj sur la viktimo," li diris. "Tiu bastardo estas mia."
  Byrne koncize informis ŝin pri la kazo de Gideon Pratt. Jessica aŭdis la pasion en lia voĉo, profundan senton de subpremita kolero, dum li parolis pri la brutala, sensenca morto de Deirdre Pettigrew.
  "Ni devas rapide halti," li diris.
  Kelkajn minutojn poste, ili haltis antaŭ fiera sed kaduka vicdomo sur Ingersoll Street. Pluvo falis en larĝaj, malvarmaj tukoj. Kiam ili eliris el la aŭto kaj alproksimiĝis al la domo, Jessica vidis malfortan, helhaŭtan nigran virinon de ĉirkaŭ kvardek jaroj starantan en la pordo. Ŝi portis vatitan purpuran dommantelon kaj tro grandajn nuancitajn okulvitrojn. Ŝia hararo estis plektita en multkoloran afrikan mantelon; sur ŝiaj piedoj estis blankaj plastaj sandaloj almenaŭ du numerojn tro grandaj.
  La virino premis sian manon al sia brusto kiam ŝi vidis Byrne, kvazaŭ lia vido rabis ŝian spiron. Ŝajnis kvazaŭ tuta vivo da malbonaj novaĵoj supreniris tiujn ŝtupojn, kaj verŝajne ĉio venis el la buŝoj de homoj kiel Kevin Byrne. Grandaj blankaj viroj, kiuj estis policistoj, impostistoj, socialaj agentoj, luigantoj.
  Dum Jessica supreniris la kadukiĝantajn ŝtupojn, ŝi rimarkis sunblankigitan foton de ok je dek coloj en la fenestro de la salono - paliĝintan presaĵon prenitan per kolora fotokopiilo. Ĝi estis pligrandigita lerneja foto de ridetanta nigra knabino, ĉirkaŭ dek kvin jarojn aĝa. Ŝia hararo estis metita en buklon el dika rozkolora fadeno, kaj perloj estis traplektitaj tra ŝiaj plektaĵoj. Ŝi portis retenilon kaj ŝajnis rideti malgraŭ la serioza aparataro en ŝia buŝo.
  La virino ne invitis ilin enen, sed feliĉe estis malgranda baldakeno super ŝia verando, kiu protektis ilin kontraŭ la pluvego.
  "Sinjorino Pettigrew, jen mia partnero, detektivo Balzano."
  La virino kapjesis al Jessica, sed daŭre tenis sian dommantelon al sia gorĝo.
  "Kaj vi..." ŝi komencis, silentiĝante.
  "Jes," diris Byrne. "Ni kaptis lin, sinjorino. Li estas en prizono."
  La mano de Alteo Pettigrew kovris ŝian buŝon. Larmoj ekfluis en ŝiaj okuloj. Jessika vidis, ke la virino portis geedziĝan ringon, sed la ŝtono mankis.
  "Kio... kio okazas nun?" ŝi demandis, ŝia korpo tremante pro antaŭĝojo. Estis klare, ke ŝi preĝis jam delonge kaj timis ĉi tiun tagon.
  "Tio dependas de la prokuroro kaj la advokato de la viro," respondis Byrne. "Li estos akuzita kaj poste havos preparan aŭdiencon."
  "Ĉu vi opinias, ke li povas...?"
  Byrne prenis ŝian manon en sian kaj skuis sian kapon. "Li ne eliros. Mi faros ĉion eblan por certigi, ke li neniam plu eliros."
  Jessica sciis kiom multe povus misfunkcii, precipe en kazo de kapitala murdo. Ŝi aprezis la optimismon de Byrne, kaj nuntempe, tio estis la ĝusta afero farenda. Kiam ŝi laboris ĉe Aŭto, ŝi malfacile diris al homoj, ke ŝi estas memfida, ke ili rericevos siajn aŭtojn.
  "Dio vin benu, sinjoro," la virino diris, tiam preskaŭ ĵetis sin en la brakojn de Byrne, ŝiaj ĝemoj transformiĝante en plenkreskajn plorĝemojn. Byrne tenis ŝin milde, kvazaŭ ŝi estus farita el porcelano. Liaj okuloj renkontis tiujn de Jessica, kaj li diris, "Tial." Jessica ekrigardis la foton de Deirdre Pettigrew en la fenestro. Ŝi scivolis ĉu la foto aperus hodiaŭ.
  Alteo iom rekonsciiĝis kaj poste diris: "Atendu ĉi tie, ĉu bone?"
  "Kompreneble," diris Byrne.
  Alteo Pettigrew malaperis interne por kelkaj momentoj, reaperis, kaj poste metis ion en la manon de Kevin Byrne. Ŝi ĉirkaŭprenis lian manon, fermante ĝin. Kiam Byrne lasis lian tenon, Jessika vidis, kion la virino proponis al li.
  Ĝi estis eluzita dudek-dolara bileto.
  Byrne rigardis ŝin momenton, iom konfuzita, kvazaŭ li neniam antaŭe vidis usonan monon. "Sinjorino Pettigrew, mi... mi ne povas elteni ĝin."
  "Mi scias, ke ĝi ne estas multe," ŝi diris, "sed ĝi signifus multon por mi."
  Byrne ĝustigis la fakturon, kolektante siajn pensojn. Li atendis kelkajn momentojn, poste redonis la dudek. "Mi ne povas," li diris. "Sciante, ke la viro, kiu faris ĉi tiun teruran agon kontraŭ Deirdre, estas en malliberejo, sufiĉas por mi, kredu min."
  Altea Pettigrew studis la grandan policanon starantan antaŭ ŝi, kun esprimo de seniluziiĝo kaj respekto sur la vizaĝo. Malrapide kaj kontraŭvole ŝi reprenis la monon. Ŝi metis ĝin en la poŝon de sia negliĝo.
  "Do vi havos ĉi tion," ŝi diris. Ŝi etendis la manon malantaŭ sian kolon kaj deprenis maldikan arĝentan ĉenon. Sur la ĉeno estis malgranda arĝenta krucifikso.
  Kiam Byrne provis rifuzi la oferton, la rigardo de Althea Pettigrew diris al li, ke ŝi ne estos rifuzita. Ne ĉi-foje. Ŝi tenis lin ĝis Byrne akceptis ĝin.
  "Mi, ehm... dankon, sinjorino," estis ĉio, kion Byrne povis diri.
  Jessica pensis: Frank Wells hieraŭ, Althea Pettigrew hodiaŭ. Du gepatroj, mondoj kaj nur kelkaj stratetoj aparte, unuiĝintaj en neimagebla malĝojo kaj malĝojo. Ŝi esperis, ke ili atingos la samajn rezultojn kun Frank Wells.
  Kvankam li verŝajne penis sian plejeblon kaŝi ĝin, dum ili reiris al la aŭto, Jessica rimarkis iometan elastecon en la paŝo de Byrne, malgraŭ la pluvego, malgraŭ la malgaja naturo de ilia nuna kazo. Ŝi komprenis ĝin. Ĉiuj policistoj komprenis. Kevin Byrne rajdis ondon, malgrandan ondon de kontento konatan al policanoj, kiam post longa, malfacila laboro la domenoj falas kaj formas belan ŝablonon, puran, senliman bildon nomatan justeco.
  Sed estis alia flanko de la afero.
  Antaŭ ol ili povis enŝipiĝi la Taŭron, la telefono de Byrne denove sonoris. Li respondis, aŭskultis dum kelkaj sekundoj, lia vizaĝo senesprima. "Donu al ni dek kvin minutojn," li diris.
  Li brue fermis la telefonon.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Jessika.
  Byrne kunpremis sian pugnon, preskaŭ fraponta la antaŭan glacon, sed haltis. Apenaŭ. Ĉio, kion li ĵus sentis, malaperis momente.
  "Kio?" ripetis Jessika.
  Byrne profunde enspiris, malrapide ellasis ĝin, kaj diris: "Ili trovis alian knabinon."
  OceanofPDF.com
  21
  MARDO, 8:25
  LA ĜARDENOJ DE BARTRAM estis la plej malnova botanika ĝardeno en Usono, ofte vizitata de Benjamin Franklin, laŭ kiu John Bartram, la fondinto de la ĝardeno, nomis genron de plantoj. Situanta ĉe la 54-a Strato kaj Lindbergh, la kvardek-kvin-akrea posedaĵo fanfaronis pri herbejoj de sovaĝaj floroj, riveraj vojetoj, malsekejoj, ŝtonaj domoj kaj farmkonstruaĵoj. Hodiaŭ, ĉi tie estis morto.
  Kiam Byrne kaj Jessica alvenis, polica aŭto kaj nemarkita veturilo estis parkitaj proksime de River Trail. Perimetro jam estis establita ĉirkaŭ tio, kio aspektis kiel duona akreo da narcisoj. Dum Byrne kaj Jessica alproksimiĝis al la sceno, estis facile vidi, kiel la korpo povus esti pretervidita.
  La juna virino kuŝis surdorse inter helaj floroj, ŝiaj manoj preĝe kunpremitaj ĉe la talio, tenante nigran rozarion. Jessika tuj rimarkis, ke unu el la jardekojn aĝaj globetoj mankis.
  Jessika ĉirkaŭrigardis. La kadavro estis metita ĉirkaŭ kvardek futojn en la kampon, kaj krom mallarĝa pado el piedpremitaj floroj, verŝajne kreita de la medicina ekzamenanto, ne estis evidenta enirejo en la kampon. La pluvo certe forlavis ĉiujn spurojn. Se estus multe da ŝancoj por krimmedicina analizo en la vicdomo sur Oka Strato, ne estus tie, post horoj da pluvego.
  Du detektivoj staris ĉe la rando de la krimloko: svelta latinamerikano en multekosta itala vestokompleto kaj malalta, fortika viro, kiun Jessica rekonis. La oficiro en la itala vestokompleto ŝajnis okupita ne nur pri la enketo sed ankaŭ pri la pluvo, kiu ruinigis lian Valentino'n. Almenaŭ por la momento.
  Jessica kaj Byrne alproksimiĝis, ekzamenante la viktimon.
  La knabino portis marbluan kaj verdan kvadratan jupon, bluajn ĝisgenuajn ŝtrumpetojn, kaj ŝuojn kun malgranda prezo. Jessica rekonis la uniformon kiel apartenantan al Regina High School, knabina katolika lernejo sur Broad Street en Norda Filadelfio. Ŝi havis nigran hararon tonditan laŭ paĝia stilo, kaj, laŭ tio, kion Jessica povis vidi, ŝi havis ĉirkaŭ ses trapikojn en siaj oreloj kaj unu en sia nazo, trapikon sen iuj juveloj. Estis klare, ke ĉi tiu knabino ludis la gotan rolon dum semajnfinoj, sed pro la strikta vestregularo de ŝia lernejo, ŝi ne portis iujn ajn el siaj akcesoraĵoj al la leciono.
  Jessika rigardis la manojn de la juna virino, kaj kvankam ŝi ne volis akcepti la veron, jen ĝi estis. Ŝiaj manoj estis kunpremitaj en preĝo.
  For de aŭdodistanco de la aliaj, Jessica turnis sin al Byrne kaj kviete demandis: "Ĉu vi iam antaŭe havis tian kazon?"
  Byrne ne devis longe pripensi ĝin. "Ne."
  La aliaj du detektivoj alproksimiĝis, feliĉe kunportante siajn grandajn golfombrelojn.
  "Jessica, jen Eric Chavez, Nick Palladino."
  Ambaŭ viroj kapjesis. Jessica respondis al la saluto. Chavez estis bela latinamerikana knabo, kun longaj okulharoj kaj glata haŭto, ĉirkaŭ tridek-kvin-jara. Ŝi vidis lin ĉe la Lokomotivejo la antaŭan tagon. Estis klare, ke li estis la vizitkarto de la unuo. Ĉiu policejo havis lin: la tipon de policano, kiu, dum observado, portis dikan lignan vestoŝrankon en la malantaŭa sidloko, kune kun strandmantuko, kiun li metis en sian ĉemizkolumon dum li manĝis la sentaŭgaĵon, kiun oni devigis vin manĝi dum observado.
  Nick Palladino ankaŭ estis bone vestita, sed laŭ sudfiladelfia stilo: leda mantelo, tajloritaj pantalonoj, poluritaj ŝuoj, kaj ora identigila brakringo. Li estis en siaj kvardekoj, kun profundaj malhelĉokoladaj okuloj kaj ŝtona vizaĝo; lia nigra hararo estis glatigita malantaŭen. Jessica jam renkontis Nick Palladinon plurfoje antaŭe; li laboris kun ŝia edzo en la narkotaĵa unuo antaŭ ol translokiĝi al la hommortiga unuo.
  Jessica manpremis ambaŭ virojn. "Plaĉe renkonti vin," ŝi diris al Chavez.
  "Simile," li respondis.
  - Plaĉas revidi vin, Nick.
  Palladino ridetis. Estis multe da danĝero en tiu rideto. "Kiel vi fartas, Jess?"
  "Mi fartas bone."
  "Familio?"
  "Ĉio estas en ordo."
  "Bonvenon al la spektaklo," li aldonis. Nick Palladino estis en la teamo dum malpli ol jaro, sed li estis tute malĝoja. Li verŝajne aŭdis pri ŝia eksgeedziĝo de Vincent, sed li estis ĝentlemano. Nun estis nek la tempo nek la loko.
  "Eriko kaj Nik laboras por la fuĝtaĉmento," aldonis Byrne.
  La Fuĝinta Taĉmento konsistigis trionon de la Hommortiga Taĉmento. La aliaj du estis la Speciala Enketa Unuo kaj la Linia Taĉmento - unuo kiu traktis novajn kazojn. Kiam grava kazo ekestis aŭ la radoj komencis turniĝi ekster kontrolo, ĉiu hommortiga oficiro estis kaptita.
  "Ĉu vi havas identigilon?" demandis Byrne.
  "Nenio ankoraŭ," diris Palladino. "Nenio en ŝiaj poŝoj. Neniu monujo aŭ monujo."
  "Ŝi iris al Reĝino," diris Jessica.
  Palladino skribis ĉi tion. "Ĉu ĉi tio estas la lernejo sur Broad?"
  "Jes. Broad kaj CC Moore."
  "Ĉu ĉi tio estas la sama modus operandi kiel en via kazo?" Chavez demandis.
  Kevin Byrne nur kapjesis.
  La penso, la penso mem, ke ili eble alfrontos serian murdiston, kunpremis iliajn makzelojn, ĵetante eĉ pli pezan ombron sur ilin por la resto de la tago.
  Malpli ol dudek kvar horoj pasis de kiam tiu sceno okazis en la humida kaj malpura kelo de vicdomo sur Oka Strato, kaj nun ili trovis sin denove en fekunda ĝardeno de gajaj floroj.
  Du knabinoj.
  Du mortintaj knabinoj.
  Ĉiuj kvar detektivoj rigardis dum Tom Weirich surgenuiĝis apud la korpo. Li levis la jupon de la knabino kaj ekzamenis ŝin.
  Kiam li stariĝis kaj turnis sin por rigardi ilin, lia vizaĝo estis malgaja. Jessica sciis, kion tio signifis. Ĉi tiu knabino suferis la saman hontigon post sia morto kiel Tessa Wells.
  Jessica rigardis Byrne. Profunda kolero leviĝis en li, io praa kaj senpenta, io kiu iris multe pli foren ol laboro kaj devo.
  Kelkajn momentojn poste, Weirich aliĝis al ili.
  "Kiom longe ŝi estas ĉi tie?" demandis Byrne.
  "Almenaŭ kvar tagojn," diris Weirich.
  Jessica kalkulis, kaj malvarma frostotremo trakuris ŝian koron. Ĉi tiu knabino estis forlasita ĉi tie ĉirkaŭ la tempo kiam Tessa Wells estis kidnapita. Ĉi tiu knabino estis mortigita unue.
  La rozario de ĉi tiu knabino mankis perlojn dum dek jaroj. Al Tessa mankis du.
  Ĝi signifis, ke el la centoj da demandoj ŝvebantaj super ili kiel densaj grizaj nuboj, ekzistis unu vero, unu realo, unu terura fakto evidenta en ĉi tiu marĉo de necerteco.
  Iu mortigis katolikajn lernejajn knabinojn en Filadelfio.
  Ŝajnas, ke la kaoso nur ĵus komenciĝis.
  OceanofPDF.com
  TRIA PARTO
  OceanofPDF.com
  22
  MARDO, 12:15
  Antaŭ tagmezo, la speciala trupo de la Rozario-Murdistoj estis kunvenigita.
  Tipe, specialaj grupoj estis organizitaj kaj aprobitaj de altrangaj oficistoj, ĉiam post taksado de la politika influo de la viktimoj. Malgraŭ la tuta retoriko pri tio, ke ĉiuj murdoj estas kreitaj egalaj, laborforto kaj rimedoj ĉiam estas pli facile haveblaj kiam la viktimoj estas gravaj. Rabi drogkomercistojn, gangsterojn aŭ stratajn prostituitinojn estas unu afero. Mortigi katolikajn lernejajn knabinojn estas tute alia. Katolikoj voĉdonas.
  Antaŭtagmeze, multe de la komenca laboro kaj prepara laboratoriolaboro estis kompletigita. La rozarioj, kiujn ambaŭ knabinoj tenis post siaj mortoj, estis identaj kaj haveblaj ĉe dekduo da religiaj podetalaj vendejoj en Filadelfio. Enketistoj nuntempe kompilas klientliston. La mankantaj globetoj nenie estis trovitaj.
  La prepara krimmedicina raporto konkludis, ke la murdinto uzis grafitan borilon por bori la truojn en la manoj de la viktimoj, kaj ke la riglilo uzita por fiksi iliajn manojn ankaŭ estis ofta objekto - kvar-cola galvanizita riglilo. Ŝraŭbturnilo aĉeteblas ĉe iu ajn Home Depot, Lowe's, aŭ angula feraĵvendejo.
  Neniuj fingrospuroj estis trovitaj sur iu ajn el la viktimoj.
  Kruco estis desegnita sur la frunto de Tessa Wells per blua kreto. La laboratorio ankoraŭ ne determinis la tipon. Spuroj de la sama materialo estis trovitaj sur la frunto de la dua viktimo. Aldone al malgranda premsigno de William Blake trovita sur Tessa Wells, alia viktimo havis objekton tenatan inter siaj manoj. Ĝi estis malgranda peco de osto, proksimume tri colojn longa. Ĝi estis ekstreme akra, kaj ĝia tipo aŭ specio ankoraŭ ne estis identigita. Ĉi tiuj du faktoj ne estis raportitaj al la amaskomunikiloj.
  Ne gravis, ke ambaŭ viktimoj estis sub la influo de drogoj. Sed nun aperis novaj pruvoj. Aldone al midazolamo, la laboratorio konfirmis la ĉeeston de eĉ pli insida drogo. Ambaŭ viktimoj havis Pavulonon, potencan paralizan agenton, kiu paralizis la viktimon sed ne mildigis doloron.
  Raportistoj ĉe la Inquirer kaj The Daily News, same kiel lokaj televidaj kaj radiostacioj, ĝis nun estis singardaj pri nomi la murdojn faro de seria murdisto, sed The Report, publikigita sur birdokaĝa tegaĵo, ne estis tiel singarda. La raporto, publikigita el du malvastaj ĉambroj sur Sansom Street, ne estis.
  KIU MORTIGAS LA ROSARIAJN KNABINOJN? kriis la fraptitolo en ilia retejo.
  La speciala trupo kunvenis en komuna ĉambro sur la unua etaĝo de la Lokomotivremizo.
  Entute estis ses detektivoj. Krom Jessica kaj Byrne, estis Eric Chavez, Nick Palladino, Tony Park, kaj John Shepherd, la lastaj du detektivoj de la Speciala Enketa Unuo.
  Tony Park estis kore-usonano, delonga veterano de la Grava Kazo-Taĉmento. La Aŭto-Unuo estis parto de Grava Kazo, kaj Jessica jam laboris kun Tony antaŭe. Li estis ĉirkaŭ kvardek kvin jarojn aĝa, rapida kaj intuicia, familiema viro. Ŝi ĉiam sciis, ke li finos en Hommortigo.
  John Shepard estis stela atakkunordiganto ĉe Villanova en la fruaj 1980-aj jaroj. Bela kaj apenaŭ griziĝanta ĉe la tempioj, Denzel mendis siajn konservativajn vestokompletojn laŭmende ĉe Boyd's sur Chestnut Street por la timiga prezo de ses-ok coloj. Jessica neniam vidis lin sen kravato.
  Kiam ajn la speciala taĉmento estis kunmetita, ili provis homekipi ĝin per detektivoj, kiuj posedis unikajn kapablojn. John Shepard estis bona "en la ĉambro", sperta kaj sperta enketisto. Tony Park estis sorĉisto pri laborado kun datumbazoj - NCIC, AFIS, ACCURINT, PCBA. Nick Palladino kaj Eric Chavez estis bonaj ekstere. Jessica scivolis, kion ŝi alportus, esperante, ke ĝi estus io alia ol ŝia sekso. Ŝi sciis, ke ŝi estas denaska organizanto, lerta pri kunordigado, organizado kaj planado. Ŝi esperis, ke ĉi tio estus ŝanco pruvi tion.
  Kevin Byrne estris la specialan taskon. Malgraŭ esti klare kvalifikita por la tasko, Byrne diris al Jessica, ke necesis lia tuta persvadokapablo por konvinki Ike Buchanan doni al li la taskon. Byrne sciis, ke ne temas pri memdubo, sed prefere, ke Ike Buchanan devis konsideri la pli grandan bildon - la eblecon de alia fajroŝtormo de negativa gazetaro se, Dio gardu, aferoj misfunkcius, kiel okazis en la kazo Morris Blanchard.
  Ike Buchanan, kiel la manaĝero, respondecis pri kunlaboro kun la grandaj estroj, dum Byrne okazigis informkunvenojn kaj prezentis statusraportojn.
  Dum la teamo kunvenis, Byrne staris ĉe la taskotablo, okupante ajnan disponeblan spacon en la malvasta spaco. Jessica opiniis, ke Byrne aspektis iom tremanta kaj liaj mankatenoj estis iomete brulvunditaj. Ŝi ne konis lin longe, sed li ne ŝajnis al ŝi la speco de policano, kiu konfuziĝus en tia situacio. Devis esti io alia. Li aspektis kiel ĉasita viro.
  "Ni havas pli ol tridek arojn da partaj fingrospuroj de la krimloko de Tessa Wells, sed neniun de la krimloko de Bartram," komencis Byrne. "Ankoraŭ ne estas rezultoj. Nek viktimo provizis DNA-on en la formo de spermo, sango aŭ salivo."
  Dum li parolis, li metis bildojn sur la blankan tabulon malantaŭ si. "La ĉefa bildoteksto ĉi tie estas pri katolika lernejknabino prenita de la strato. La murdinto enigas galvanizitan ŝtalan riglilon kaj nukson en boritan truon en la centro de ŝia brako. Li uzas dikan nilonan fadenon - verŝajne la specon uzatan por fari velojn - por kudri iliajn vaginojn fermitajn. Li lasas krucforman markon sur iliaj fruntoj, faritan per blua kreto. Ambaŭ viktimoj mortis pro rompitaj koloj."
  "La unua trovita viktimo estis Tessa Wells. Ŝia korpo estis malkovrita en la kelo de forlasita domo ĉe la stratoj Oka kaj Jefferson. La dua viktimo, trovita en kampo en Bartram Gardens, estis mortinta dum almenaŭ kvar tagoj. En ambaŭ kazoj, la kriminto portis ne-porajn gantojn."
  "Ambaŭ viktimoj ricevis mallongefikan benzodiazepinon nomatan midazolamo, kiu similas laŭ efiko al Rohypnol. Krome, estis signifa kvanto da la drogo Pavulon. Ni havas iun nuntempe kontrolantan la haveblecon de Pavulon surstrate."
  "Kion faras ĉi tiu Pavulono?" demandis Pak.
  Byrne reviziis la raporton de la medicina ekzamenisto. "Pavulon estas paralizilo. Ĝi kaŭzas paralizon de skeletmuskoloj. Bedaŭrinde, laŭ la raporto, ĝi ne havas efikon sur la dolorsojlo de la viktimo."
  "Do nia knabo frapis kaj ŝarĝis tiun midazolamon kaj poste administris la pavulonon post kiam la viktimoj estis sedativigitaj," diris John Shepard.
  "Tio verŝajne okazis."
  "Kiom pageblaj estas ĉi tiuj medikamentoj?" demandis Jessica.
  "Ŝajnas, ke ĉi tiu Pavulon ekzistas jam delonge," diris Byrne. "La raporto deklaras, ke ĝi estis uzata en serio da bestaj eksperimentoj. Dum la eksperimentoj, la esploristoj supozis, ke ĉar la bestoj ne povis moviĝi, ili ne suferis. Ili ne ricevis anestezilojn aŭ sedativojn. Montriĝis, ke la bestoj suferis turmente. Ŝajnas, ke la rolo de drogoj kiel Pavulon en torturo estas bone konata al la NSA/CIA. La kvanto da mensa hororo, kiun vi povas imagi, estas tiel ekstrema kiel ĝi povas esti."
  La signifo de la vortoj de Byrne komencis enprofundiĝi en ŝin, kaj ĝi estis terura. Tessa Wells sentis ĉion, kion ŝia murdinto faris al ŝi, sed ŝi ne povis moviĝi.
  "Pavulon estas havebla iagrade surstrate, sed mi pensas, ke ni devas rigardi la medicinan komunumon por trovi konekton," diris Byrne. "Hospitallaboristoj, kuracistoj, flegistoj, apotekistoj."
  Byrne gluis kelkajn fotojn sur la tabulon.
  "Nia kriminto ankaŭ lasas objekton sur ĉiu viktimo," li daŭrigis. "Sur la unua viktimo, ni trovis malgrandan pecon da osto. En la kazo de Tessa Wells, ĝi estis malgranda reproduktaĵo de pentraĵo de William Blake."
  Byrne montris al du fotoj sur la tabulo - bildoj de rozarioj.
  "Al la rozario trovita sur la unua viktimo mankis unu aro de dek artperloj, nomata jardeko. Tipa rozario havas kvin jardekojn. La rozario de Tessa Wells mankis dum du jardekoj. Kvankam ni ne volas eniri en la matematikon ĉi tie, mi pensas, ke tio, kio okazas, estas evidenta. Ni devas ĉesigi ĉi tiun malbonan aganton, homoj."
  Byrne apogis sin kontraŭ la muron kaj turnis sin al Eric Chavez. Chavez estis la ĉefa enketisto en la murdenketo de Bartram Gardens.
  Chavez stariĝis, malfermis sian notlibron, kaj komencis, "La viktimo de Bartram estis Nicole Taylor, deksepjara, loĝantino de Callowhill Street en Fairmount. Ŝi frekventis Regina High School sur Broad kaj C.B. Moore Avenues."
  "Laŭ la prepara raporto de la DOE, la mortokaŭzo estis identa al tiu de Tessa Wells: rompita kolo. Koncerne la aliajn subskribojn, kiuj ankaŭ estis identaj, ni nuntempe kontrolas ilin per VICAP. Hodiaŭ, ni eksciis pri la blua kreta materialo sur la frunto de Tessa Wells. Pro la kolizio, nur spuroj restis sur la frunto de Nicole."
  "La sola lastatempa kontuzo sur ŝia korpo estis sur la maldekstra manplato de Nicole." Chavez montris al foto alpinglita al la blanka tabulo - proksima bildo de la maldekstra mano de Nicole. "Ĉi tiuj tranĉoj estis kaŭzitaj de la premo de ŝiaj ungoj. Spuroj de ungolako troviĝis en la kaneloj." Jessica rigardis la foton, subkonscie enfosante siajn mallongajn ungojn en la karnan parton de sia mano. La manplato de Nicole havis ses duonlunformajn kavetojn, sen videbla ŝablono.
  Jessika imagis la knabinon kunpremantan sian pugnon pro timo. Ŝi forigis la bildon. Ĉi tio ne estis tempo por kolero.
  Eric Chavez komencis rekonstrui la pasintecon de Nicole Taylor.
  Nicole forlasis sian hejmon sur Callowhill ĉirkaŭ la 7:20 a.m. ĵaŭde. Ŝi piediris sola laŭlonge de Broad Street al Regina High School. Ŝi ĉeestis ĉiujn siajn lecionojn kaj poste manĝis tagmanĝon kun sia amikino, Dominie Dawson, en la kafeterio. Je la 2:20 a.m., ŝi forlasis la lernejon kaj direktiĝis suden sur Broad Street. Ŝi haltis ĉe Hole World, trapiksalono. Tie, ŝi rigardis kelkajn juvelojn. Laŭ la posedantino Irina Kaminsky, Nicole ŝajnis pli feliĉa kaj eĉ pli babilema ol kutime. S-ino Kaminsky faris ĉiujn trapikojn de Nicole kaj diris, ke Nicole rigardis rubenan nazŝtofon kaj ŝparis por ĝi.
  De la salono, Nicole daŭrigis laŭ Broad Street al Girard Avenue, poste al Eighteenth Street, kaj eniris la Hospitalon St. Joseph, kie ŝia patrino laboris kiel purigistino. Sharon Taylor diris al detektivoj, ke ŝia filino estis aparte bonhumora, ĉar unu el ŝiaj plej ŝatataj bandoj, la Sisters of Charity (Fratinoj de Karitato), ludis vendrede nokte ĉe la Teatro Trocadero, kaj ŝi havis biletojn por vidi ilin.
  Patrino kaj filino dividis bovlon da fruktoj en la manĝoĉambro. Ili parolis pri la geedziĝo de unu el la kuzinoj de Nicole, kiu estis planita por junio, kaj la bezono de Nicole "aspekti kiel damo". Ili konstante kverelis pri la inklino de Nicole al gotika stilo.
  Nicole kisis sian patrinon kaj eliris el la hospitalo tra la elirejo de Girard Avenue je proksimume la kvara horo.
  En tiu momento, Nicole Teresa Taylor simple malaperis.
  Laŭ la esploro, ŝi estis poste vidita kiam sekurgardisto de Bartram Gardens trovis ŝin en kampo de narcisoj preskaŭ kvar tagojn poste. La serĉado en la areo ĉirkaŭ la hospitalo daŭris.
  "Ĉu ŝia patrino raportis ŝian malaperon?" demandis Jessica.
  Chavez foliumis siajn notojn. "La voko alvenis je la unua kaj duono vendrede matene."
  "Ĉu iu vidis ŝin de kiam ŝi forlasis la hospitalon?"
  "Neniu," diris Chavez. "Sed estas gvatkameraoj en la enirejoj kaj en la parkejo. La filmaĵo jam estas survoje."
  "Uloj?" demandis Shepard.
  "Laŭ Sharon Taylor, ŝia filino ne havis nunan koramikon," diris Chavez.
  - Kio pri ŝia patro?
  "S-ro Donald P. Taylor estas kamionisto, nuntempe loĝanta ie inter Taos kaj Santa Fe."
  "Post kiam ni finos ĉi tie, ni vizitos la lernejon kaj vidos ĉu ni povas akiri liston de ŝiaj amikoj," aldonis Chavez.
  Ne estis pluaj tujaj demandoj. Byrne antaŭeniris.
  "Plej multaj el vi konas Charlotte Summers," diris Byrne. "Por tiuj el vi, kiuj ne konas ĝin, Doktorino Summers estas profesorino pri krima psikologio ĉe la Universitato de Pensilvanio. Ŝi foje konsultas kun la fako pri profilaj aferoj."
  Jessica konis Charlotte Summers nur laŭ reputacio. Ŝia plej fama kazo estis ŝia detala priskribo de Floyd Lee Castle, psikopato kiu ekspluatis prostituitinojn en kaj ĉirkaŭ Camden en la somero de 2001.
  La fakto, ke Charlotte Summers jam estis en la spotlumo, diris al Jessica, ke la enketo signife pligrandiĝis en la lastaj kelkaj horoj, kaj ke povus esti nur tempoproblemo antaŭ ol la FBI estos vokita por helpi kun dungitaro aŭ kun la krimmedicina enketo. Ĉiuj en la ĉambro volis akiri solidan indicon antaŭ ol la akuzitoj aperus kaj prenus la tutan meriton.
  Charlotte Summers stariĝis kaj aliris la tabulon. Ŝi estis en siaj malfruaj tridekaj jaroj, gracia kaj svelta, kun palbluaj okuloj kaj mallonga hararo. Ŝi portis elegantan kretostriitan vestokompleton kaj lavendkoloran silkan bluzon. "Mi scias, ke estas tente supozi, ke la persono, kiun ni serĉas, estas ia religia fanatikulo," diris Summers. "Ne estas kialo pensi alie. Kun unu kondiĉo. La tendenco pensi pri fanatikuloj kiel impulsemaj aŭ malzorgemaj estas malĝusta. Ĉi tiu estas tre organizita murdinto."
  "Jen kion ni scias: li prenas siajn viktimojn rekte de la strato, tenas ilin dum kelka tempo, kaj poste kondukas ilin al loko kie li mortigas ilin. Temas pri altriskaj forkaptoj. Hela taglumo, publikaj lokoj. Ne estas kontuziĝoj pro ligaturoj sur la pojnoj kaj maleoloj."
  "Kie ajn li komence prenis ilin, li ne retenas aŭ retenas ilin. Ambaŭ viktimoj ricevis dozon de midazolamo, kaj ankaŭ paralizilon, kiu faciligis la vaginan suturadon. La suturado estas farita antaŭ la morto, do estas klare, ke li volas, ke ili sciu, kio okazas al ili. Kaj sentu ĝin."
  "Kio estas la signifo de la manoj?" demandis Nick Palladino.
  "Eble li poziciigas ilin por korespondi kun iu religia ikonografio. Iu pentraĵo aŭ skulptaĵo, al kiu li obsedas. La riglilo povus indiki obsedon pri la stigmatoj, aŭ la krucumo mem. Kia ajn estas la signifo, ĉi tiuj specifaj agoj estas signifaj. Kutime, se vi volas mortigi iun, vi iras al ili kaj strangolas ilin aŭ pafas ilin. La fakto, ke nia subjekto pasigas tempon pri ĉi tiuj aferoj, estas rimarkinda en si mem."
  Byrne ekrigardis Jessica-n, kaj ŝi legis ĝin laŭte kaj klare. Li volis, ke ŝi rigardu la religiajn simbolojn. Ŝi faris noton.
  "Se li ne sekse atakas la viktimojn, kio estas la senco?" demandis Chavez. "Nu, kun ĉi tiu tuta kolero, kial ne estas seksperforto? Ĉu temas pri venĝo?"
  "Ni eble vidas ian manifestiĝon de funebro aŭ perdo," diris Summers. "Sed temas klare pri kontrolo. Li volas kontroli ilin fizike, sekse, emocie - tri areojn, kiuj plej konfuzas knabinojn en tiu aĝo. Eble li perdis amatinon pro sekskrimo en tiu aĝo. Eble filinon aŭ fratinon. La fakto, ke li kudras iliajn vaginojn fermitaj, povus signifi, ke li kredas, ke li resendas ĉi tiujn junajn virinojn al ia tordita stato de virgeco, stato de senkulpeco."
  "Kio povus esti igi lin ĉesi?" demandis Tony Park. "Estas multaj katolikaj knabinoj en ĉi tiu urbo."
  "Mi ne vidas ian pliiĝon de perforto," diris Summers. "Fakte, lia metodo de mortigado estas sufiĉe humana, ĉion konsiderante. Ili ne restadas en la morto. Li ne provas forpreni la virinecon de ĉi tiuj knabinoj. Tute male. Li provas protekti ĝin, konservi ĝin por eterneco, se vi volas."
  "Ŝajnas, ke liaj ĉasejoj estas en ĉi tiu parto de Norda Filadelfio," ŝi diris, gestante al difinita dudek-bloka areo. "Nia neidentigita subjekto estas verŝajne blankulo, inter dudek kaj kvardek jaroj, fizike forta, sed verŝajne ne fanatika pri tio. Ne la korpotrejnisto-tipo. Li verŝajne estis edukita katolike, kun pli ol meza inteligenteco, verŝajne kun almenaŭ bakalaŭra grado, eble pli. Li veturas per kamioneto aŭ pluruza aŭto, eble ia sportkamioneto. Tio faciligos por la knabinoj eniri kaj eliri el lia aŭto."
  "Kion ni ricevas de krimlokoj?" demandis Jessica.
  "Mi timas, ke mi tute ne scias," diris Summers. "La domo sur Oka Strato kaj Bartram Gardens estas tiel malsamaj lokoj, kiel vi povas imagi."
  "Do vi kredas, ke ili estas hazardaj?" demandis Jessica.
  "Mi ne kredas, ke tio estas la kazo. En ambaŭ kazoj, la viktimo ŝajnas esti zorge pozita. Mi ne kredas, ke nia nekonata subjekto faras ion hazardan. Tessa Wells ne estis ĉenita al tiu kolono hazarde. Nicole Taylor ne estis ĵetita en tiun sferon hazarde. Ĉi tiuj lokoj estas sendube signifaj."
  "Komence, eble estis tente pensi, ke Tessa Wells estis metita en tiun vicdomon sur Oka Strato por kaŝi sian korpon, sed mi ne kredas, ke tio estas la kazo. Nicole Taylor estis diskrete metita sur ekranon kelkajn tagojn antaŭe. Estis neniu provo kaŝi la korpon. Ĉi tiu ulo laboras en taglumo. Li volas, ke ni trovu liajn viktimojn. Li estas aroganta kaj volas, ke ni pensu, ke li estas pli inteligenta ol ni. La fakto, ke li metis objektojn inter iliajn manojn, subtenas tiun teorion. Li klare defias nin kompreni, kion li faras."
  "Kiom ni povas konstati ĝis nun, ĉi tiuj knabinoj ne konis unu la alian. Ili moviĝis en malsamaj sociaj rondoj. Tessa Wells amis klasikan muzikon; Nicole Taylor estis en la gotika rok-sceno. Ili frekventis malsamajn lernejojn kaj havis malsamajn interesojn."
  Jessica rigardis la fotojn de la du knabinoj starantaj unu apud la alia sur la kretotabulo. Ŝi memoris kiom fora estis la etoso kiam ŝi iris al Nazarene. La huraistino-tipo havis nenion komunan kun la rokenrola tipo, kaj inverse. Estis la nerdoj kiuj pasigis sian liberan tempon ĉe la bibliotekaj komputiloj, la modreĝinoj ĉiam mergitaj en la plej nova numero de Vogue, Marie Clare, aŭ Elle. Kaj poste estis ŝia grupo, bando el Suda Filadelfio.
  Unuavide, Tessa Wells kaj Nicole Taylor ŝajnis havi konekton: ili estis katolikaj kaj frekventis katolikajn lernejojn.
  "Mi volas, ke ĉiu angulo de la vivoj de ĉi tiuj knabinoj estu renversita," diris Byrne. "Kun kiu ili pasigis tempon, kien ili iris dum semajnfinoj, iliaj koramikoj, iliaj parencoj, iliaj konatoj, al kiuj kluboj ili apartenis, al kiuj filmoj ili iris, al kiuj preĝejoj ili apartenis. Iu scias ion. Iu vidis ion."
  "Ĉu ni povas konservi la vundojn kaj objektojn trovitajn de la gazetaro?" demandis Tony Park.
  "Eble dum dudek kvar horoj," diris Byrne. "Post tio, mi dubas."
  Chavez parolis. "Mi parolis kun la lerneja psikiatro, kiu konsultas en Regina. Li laboras en la oficejo de la Nazarene-Akademio en la nordoriento. Nazarene estas la administra oficejo por kvin diocezaj lernejoj, inkluzive de Regina. La diocezo havas unu psikiatron por ĉiuj kvin lernejoj, kiu rotacias ĉiusemajne. Eble li povas helpi."
  Jessika sentis sian stomakon konvulsiiĝi pro la penso. Estis ligo inter Reĝino kaj la Nazaretano, kaj nun ŝi sciis, kia ligo estis.
  "Ĉi tiuj havas nur unu psikiatron por tiom da infanoj?" demandis Tony Park.
  "Ili havas ses konsilistojn," diris Chavez. "Sed nur unu psikiatron por kvin lernejoj."
  "Kiu estas ĉi tio?"
  Dum Eric Chavez reviziis siajn notojn, Byrne trovis la okulojn de Jessica. Kiam Chavez trovis la nomon, Byrne jam forlasis la ĉambron kaj parolis telefone.
  OceanofPDF.com
  23
  MARDO, 14:00
  "Mi VERE dankas vin pro via veno," Byrne diris al Brian Parkhurst. Ili staris meze de la larĝa, duoncirkla ĉambro, kiu gastigis la murdtaĉmenton.
  "Ĉion ajn, kion mi povas fari por helpi." Parkhurst estis vestita per nigra kaj griza nilona sportkostumo kaj io, kio aspektis kiel tute novaj Reebok-ŝuoj. Se li nervozis pri esti vokita por paroli kun la polico pri tio, tio ne videblis. Aliflanke, Jessica pensis, li estis psikiatro. Se li povis legi angoron, li povis skribi trankvilecon. "Kompreneble, ni ĉiuj estas detruitaj ĉe Nazarene."
  "Ĉu studentoj trovas ĉi tion malfacila?"
  "Mi timas, ke jes."
  Pliiĝis la movado ĉirkaŭ la du viroj. Estis malnova ruzo - devigi atestanton serĉi lokon por sidi. La pordo al la Esplorĉambro A estis tute malfermita; ĉiu seĝo en la komuna ĉambro estis okupita. Intence.
  "Ho, pardonu." La voĉo de Byrne estis plena de zorgo kaj sincereco. Li ankaŭ estis bona. "Kial ni ne sidu ĉi tie?"
  
  Brian Parkhurst sidis en remburita seĝo kontraŭ Byrne en la Esplorĉambro A, malgranda, malpura ĉambro kie suspektatoj kaj atestantoj estis pridemanditaj, atestis kaj donis informojn. Jessica rigardis tra dudirekta spegulo. La pordo al la intervjuoĉambro restis malfermita.
  "Denove," Byrne komencis, "ni dankas vin pro la tempo dediĉita."
  Estis du seĝoj en la ĉambro. Unu estis remburita brakseĝo; la alia estis eluzita metala faldseĝo. La suspektatoj neniam ricevis bonan seĝon. Atestantoj ja. Ĝis ili fariĝis suspektatoj.
  "Ĝi ne estas problemo," diris Parkhurst.
  La murdo de Nicole Taylor dominis la tagmezajn novaĵojn, kaj la rompoŝteloj estis rekte elsenditaj de ĉiuj lokaj televidstacioj. Filmistaro estis postenigita ĉe Bartram Gardens. Kevin Byrne ne demandis Doktoron Parkhurst ĉu li aŭdis la novaĵojn.
  "Ĉu vi estas pli proksima al trovo de la persono, kiu mortigis Tessa-n?" Parkhurst demandis per sia kutima konversacia tono, tia, kian li eble uzus por komenci terapian kunsidon kun nova paciento.
  "Ni havas plurajn indicojn," diris Byrne. "La enketo estas ankoraŭ en siaj fruaj stadioj."
  "Bonege," diris Parkhurst, la vorto sonante malvarme kaj iom akre, konsiderante la naturon de la krimo.
  Byrne lasis la vorton ondi tra la ĉambro kelkajn fojojn antaŭ ol fali sur la plankon. Li sidiĝis kontraŭ Parkhurst kaj faligis la dosierujon sur la eluzitan metalan tablon. "Mi promesas ne teni vin tro longe," li diris.
  - Mi havas la tutan tempon, kiun vi bezonas.
  Byrne prenis la dosierujon kaj krucis la krurojn. Li malfermis ĝin, zorge kaŝante ĝian enhavon de Parkhurst. Jessica vidis, ke ĝi estis numero 229, baza biografia raporto. Brian Parkhurst ne estis en danĝero, sed li ne bezonis scii tion. "Rakontu al mi iom pli pri via laboro ĉe Nazarene."
  "Nu, ĝi estas plejparte eduka kaj konduta konsultado," diris Parkhurst.
  "Ĉu vi konsilas studentojn pri ilia konduto?"
  "Jes."
  "Kiel tiel?"
  "Ĉiuj infanoj kaj adoleskantoj alfrontas defiojn de tempo al tempo, detektivo. Ili timas komenci novan lernejon, ili estas deprimitaj, al ili ofte mankas memdisciplino aŭ memfido, al ili mankas sociaj kapabloj. Rezulte, ili ofte eksperimentas kun drogoj aŭ alkoholo aŭ pripensas memmortigon. Mi sciigas miajn knabinojn, ke mia pordo ĉiam estas malfermita al ili."
  "Miaj knabinoj," pensis Jessica.
  "Ĉu estas facile por la studentoj, kiujn vi konsilas, malfermiĝi al vi?"
  "Mi ŝatas pensi tion," diris Parkhurst.
  Byrne kapjesis. "Kion alian vi povas diri al mi?"
  Parkhurst daŭrigis, "Parto de tio, kion ni faras, estas provi identigi eblajn lernado-malfacilaĵojn ĉe studentoj kaj ankaŭ evoluigi programojn por tiuj, kiuj eble riskas malsukceson. Tiaj aferoj."
  "Ĉu estas multaj studentoj ĉe Nazarene, kiuj falas en tiun kategorion?" demandis Byrne.
  "Kiun kategorion?"
  "Studentoj riskas malsukceson."
  "Mi ne opinias, ke ĝi estas pli ol iu ajn alia paroĥa mezlernejo," diris Parkhurst. "Verŝajne malpli."
  "Kial estas ĉi tio?"
  "Nazareno havas heredaĵon de akademia plejboneco," li diris.
  Byrne notis kelkajn notojn. Jessica vidis la okulojn de Parkhurst vagi super la kajero.
  Parkhurst aldonis: "Ni ankaŭ provas ekipi gepatrojn kaj instruistojn per kapabloj por trakti interrompan konduton kaj por antaŭenigi toleremon, komprenon kaj aprezon de diverseco."
  "Ĝi estas nur kopio de broŝuro," pensis Jessica. Byrne sciis tion. Parkhurst sciis tion. Byrne ŝanĝis sian opinion sen eĉ provi kaŝi ĝin. "Ĉu vi estas katoliko, doktoro Parkhurst?"
  "Certe."
  "Se mi ne kontraŭas vin, kial vi laboras por la arkidiocezo?"
  "Mi petas pardonon?"
  "Mi opinias, ke vi povus gajni multe pli da mono en privata praktiko."
  Jessica sciis, ke ĝi estas vera. Ŝi telefonis al malnova samklasano, kiu laboris en la dungitaro-sekcio de la arkidiocezo. Ŝi sciis precize, kion Brian Parkhurst faris. Li gajnis 71 400 dolarojn jare.
  "La preĝejo estas tre grava parto de mia vivo, detektivo. Mi ŝuldas multon al ĝi."
  "Cetere, kiu estas via plej ŝatata pentraĵo de William Blake?"
  Parkhurst kliniĝis malantaŭen, kvazaŭ provante pli bone koncentriĝi pri Byrne. "Mia plej ŝatata pentraĵo de William Blake?"
  "Jes," diris Byrne. "Mi ŝatas Danton kaj Vergilon ĉe la Pordegoj de Infero."
  "Mi... nu, mi ne povas diri, ke mi scias multon pri Blake."
  "Rakontu al mi pri Tessa Wells."
  Ĝi estis pafo al la stomako. Jessica atente observis Parkhurst. Li estis glata. Neniu tiko.
  "Kion vi ŝatus scii?"
  "Ĉu ŝi iam menciis iun, kiu eble ĝenas ŝin? Iun, kiun ŝi eble timas?"
  Parkhurst ŝajnis pripensi tion dum momento. Jessica ne kredis ĝin. Kaj Byrne ankaŭ ne.
  "Ne, ke mi povas memori," diris Parkhurst.
  - Ĉu ŝi ŝajnis aparte maltrankvila lastatempe?
  "Ne," diris Parkhurst. "Estis periodo lastjare kiam mi vidis ŝin iom pli ofte ol kelkajn el la aliaj studentoj."
  - Ĉu vi iam vidis ŝin ekster la lernejo?
  "Kiel, ĝuste antaŭ Danktago?" pensis Jessica.
  "Ne."
  "Ĉu vi estis iom pli proksima al Tessa ol kelkaj el la aliaj studentoj?" demandis Byrne.
  "Ne vere."
  "Sed ekzistis ia ligo."
  "Jes."
  "Do ĉio komenciĝis kun Karen Hillkirk?"
  La vizaĝo de Parkhurst ruĝiĝis, poste tuj malvarmiĝis. Li evidente atendis tion. Karen Hillkirk estis la studentino, kun kiu Parkhurst havis amaferon en Ohio.
  - Ĝi ne estis tio, kion vi pensas, detektivo.
  "Kluigu nin," diris Byrne.
  Je la vorto "ni", Parkhurst ekrigardis en la spegulon. Jessica pensis, ke ŝi vidis la plej etan rideton. Ŝi volis forviŝi ĝin de lia vizaĝo.
  Tiam Parkhurst mallevis la kapon por momento, nun pentanta, kvazaŭ li jam rakontis ĉi tiun historion multfoje, eĉ se nur al si mem.
  "Ĝi estis eraro," li komencis. "Mi... mi mem estis juna. Karen estis matura por sia aĝo. Ĝi simple... okazis."
  - Ĉu vi estis ŝia konsilisto?
  "Jes," diris Parkhurst.
  "Tiam vi povas vidi, ke ekzistas tiuj, kiuj diros, ke vi misuzis vian potencan pozicion, ĉu ne?"
  "Kompreneble," diris Parkhurst. "Mi komprenas tion."
  "Ĉu vi havis similan rilaton kun Tessa Wells?"
  "Absolute ne," diris Parkhurst.
  "Ĉu vi konas studentinon ĉe Reĝino nomatan Nicole Taylor?"
  Parkhurst hezitis momenton. La ritmo de la intervjuo komencis rapidiĝi. Ŝajnis, ke Parkhurst provis malrapidigi ĝin. "Jes, mi konas Nicole."
  Nu, pensis Jessica. Nuntempo.
  "Ĉu vi donis al ŝi konsilon?" demandis Byrne.
  "Jes," diris Parkhurst. "Mi laboras kun studentoj el kvin diocezaj lernejoj."
  "Kiom bone vi konas Nicole-on?" demandis Byrne.
  - Mi vidis ŝin plurfoje.
  - Kion vi povas rakonti al mi pri ŝi?
  "Nicole havas iujn problemojn pri memfido. Kelkajn... problemojn hejme," diris Parkhurst.
  "Kiaj estas la problemoj kun memfido?"
  "Nicole estas solemulo. Ŝi vere ŝatas la gotikan etoson, kaj tio igis ŝin iom izolita en Reĝino."
  "Goto?"
  "La gotika sceno plejparte konsistas el infanoj, kiuj, pro unu aŭ alia kialo, estas malakceptitaj de 'normalaj' infanoj. Ili emas vestiĝi malsame kaj aŭskulti sian propran muzikon."
  "Vesti sin alimaniere kiel?"
  "Nu, ekzistas diversaj gotikaj stiloj. Tipaj aŭ stereotipaj gotoj vestiĝas tute nigre. Nigraj ungoj, nigra lipoŝminko, multaj trapikaĵoj. Sed iuj infanoj vestiĝas viktorie aŭ, se vi preferas, industri-stilaj. Ili aŭskultas ĉion de Bauhaus ĝis malnov-stilaj bandoj kiel The Cure kaj Siouxsie and the Banshees."
  Byrne simple rigardis Parkhurst dum momento, tenante lin sur lia seĝo. Responde, Parkhurst ŝanĝis sian pezon kaj ĝustigis siajn vestojn. Li atendis, ke Byrne foriru. "Ŝajnas, ke vi scias multon pri ĉi tiuj aferoj," Byrne fine diris.
  "Tio estas mia tasko, Detektivo," diris Parkhurst. "Mi ne povas helpi miajn knabinojn se mi ne scias de kie ili venas."
  "Miaj knabinoj," rimarkigis Jessica.
  "Fakte," Parkhurst daŭrigis, "mi konfesas, ke mi posedas plurajn KD-ojn de Cure."
  Mi vetas ke jes, Jessika meditis.
  "Vi menciis, ke Nicole havis problemojn hejme," diris Byrne. "Kiajn problemojn?"
  "Nu, unue, ekzistas historio de alkoholmisuzo en ŝia familio," diris Parkhurst.
  "Ĉu estis ia perforto?" demandis Byrne.
  Parkhurst paŭzis. "Ne laŭ mia memoro. Sed eĉ se mi memorus, ni eniras en konfidencajn aferojn ĉi tie."
  "Ĉu ĉi tion la studentoj certe dividos kun vi?"
  "Jes," diris Parkhurst. "Tiuj, kiuj estas predisponitaj al ĝi."
  "Kiom da knabinoj emas diskuti intimajn detalojn de sia familia vivo kun vi?"
  Byrne donis al la vorto malveran signifon. Parkhurst komprenis ĝin. "Jes. Mi ŝatas pensi, ke mi havas manieron trankviligi junulojn."
  "Nun mi defendas min," pensis Jessica.
  "Mi ne komprenas ĉiujn ĉi tiujn demandojn pri Nicole. Ĉu io okazis al ŝi?"
  "Ŝi estis trovita murdita ĉi-matene," diris Byrne.
  "Ho mia Dio." La vizaĝo de Parkhurst paliĝis. "Mi vidis la novaĵojn... Mi ne havas..."
  La novaĵoj ne malkaŝis la nomon de la viktimo.
  - Kiam vi laste vidis Nicole-n?
  Parkhurst konsideris plurajn gravajn punktojn. "Jam pasis kelkaj semajnoj."
  -Kie vi estis ĵaŭde kaj vendrede matene, D-ro Parkhurst?
  Jessica estis certa, ke Parkhurst sciis, ke la esplordemandado ĵus transiris la baron, kiu apartigis atestanton de suspektato. Li restis silenta.
  "Ĝi estas nur rutina demando," diris Byrne. "Ni bezonas kovri ĉiujn bazojn."
  Antaŭ ol Parkhurst povis respondi, aŭdiĝis mallaŭta frapo sur la malfermita pordo.
  Ĝi estis Ike Buchanan.
  - Detektivo?
  
  Kiam Jessica alproksimiĝis al la oficejo de Buchanan, ŝi vidis viron starantan kun la dorso kontraŭ la pordo. Li estis ĉirkaŭ kvin aŭ dek unu jarojn aĝa, portante nigran mantelon kaj tenante malhelan ĉapelon en sia dekstra mano. Li estis atletike konstruita, larĝŝultra. Lia razita kapo brilis sub la fluoreskaj lumoj. Ili eniris la oficejon.
  "Jessica, jen Monsinjoro Terry Pasek," diris Buchanan.
  Terry Pacek estis, laŭ reputacio, fervora defendanto de la Filadelfia Arkidiocezo, memfarita viro devenanta de la krudaj montetoj de la Kantono Lackawanna. Karboregiono. En arkidiocezo kun preskaŭ 1.5 milionoj da katolikoj kaj ĉirkaŭ 300 paroĥoj, neniu estis pli voĉa kaj lojala ol Terry Pacek.
  Li malkaŝiĝis en 2002 dum mallonga seksa skandalo, kiu rezultigis la maldungon de ses Filadelfiaj pastroj, kaj ankaŭ pluraj el Allentown. Kvankam la skandalo paliĝis kompare kun tio, kio okazis en Bostono, ĝi tamen skuis Filadelfion, kun ĝia granda katolika loĝantaro.
  Dum tiuj kelkaj monatoj, Terry Pacek estis la centro de amaskomunikila atento, aperante en ĉiu loka intervjuspektaklo, ĉiu radiostacio, kaj en ĉiu gazeto. Tiutempe, Jessica imagis lin kiel bone parolantan, bone edukitan pitbulon. Kion ŝi ne estis preparita por nun, kiam ŝi renkontis lin persone, estis lia rideto. Unu momenton, li aspektis kiel kompakta versio de WWF-luktisto, preta salti. La sekvan, lia tuta vizaĝo transformiĝis, lumigante la ĉambron. Ŝi vidis kiel li kaptis ne nur la amaskomunikilojn sed ankaŭ la pastrejon. Ŝi havis senton, ke Terry Pacek eble ĉizos sian estontecon en la rangoj de la politika hierarkio de la eklezio.
  "Monsinjoro Paĉek." Jessica etendis sian manon.
  - Kiel progresas la enketo?
  La demando estis adresita al Jessica, sed Byrne paŝis antaŭen. "Estas tro frue," diris Byrne.
  - Laŭ mia kompreno, oni jam formis specialan taĉmenton?
  Byrne sciis, ke Pacek jam sciis la respondon al tiu demando. La esprimo de Byrne diris al Jessica - kaj eble al Pacek mem - ke li ne ŝatis ĝin.
  "Jes," diris Byrne. Plata, lakona, trankvila.
  - Serĝento Buchanan informis min, ke vi venigis Doktoron Brian Parkhurst?
  "Jen tio," pensis Jessika.
  "Doktoro. Parkhurst volontulis helpi nin kun la enketo. Montriĝis, ke li konis ambaŭ viktimojn."
  Terry Pacek kapjesis. "Do Doktoro Parkhurst ne estas suspektato?"
  "Absolute ne," diris Byrne. "Li estas ĉi tie nur kiel materia atestanto."
  Ĝis revido, pensis Jessika.
  Jessica sciis, ke Terry Pasek marŝis sur ŝnuro. Unuflanke, se iu murdis katolikajn lernejajn knabinojn en Filadelfio, li havis devon resti informita kaj certigi, ke la enketo estu alta prioritato.
  Aliflanke, li ne povis resti flanken kaj inviti dungitojn de la arkidiocezo por pridemandado sen konsilo aŭ, almenaŭ, sen montro de subteno de la eklezio.
  "Kiel reprezentanto de la arkidiocezo, vi certe povas kompreni mian zorgon pri ĉi tiuj tragikaj okazaĵoj," diris Pachek. "La ĉefepiskopo mem komunikis rekte kun mi kaj rajtigis min meti ĉiujn rimedojn de la diocezo je via dispono."
  "Ĝi estas tre malavara," diris Byrne.
  Pachek transdonis karton al Byrne. "Se estas io, kion mia oficejo povas fari, bonvolu ne heziti telefoni al ni."
  "Mi certe faros tion," diris Byrne. "Nur pro scivolemo, Monsinjoro, kiel vi sciis, ke D-ro Parkhurst estas ĉi tie?"
  - Li telefonis al mi ĉe la oficejo post kiam vi telefonis al li.
  Byrne kapjesis. Se Parkhurst avertis la arkidiocezon pri la pridemandado de la atestanto, estis klare, ke li sciis, ke la konversacio povus eskaladi en esplordemandadon.
  Jessica ekrigardis Ike Buchanan. Ŝi vidis lin rigardi trans ŝian ŝultron kaj fari subtilan kapmovon - la specon de gesto, kiun oni farus por diri al iu, ke kio ajn ili serĉas estas en la ĉambro dekstre.
  Jessica sekvis la rigardon de Buchanan en la salonon, tuj trans la pordo de Ike, kaj trovis tie Nick Palladino kaj Eric Chavez. Ili direktiĝis al Esplorĉambro A, kaj Jessica sciis, kion signifis la kapjeso.
  Liberigu Brian Parkhurst.
  OceanofPDF.com
  24
  MARDO, 15:20
  La ĉefa branĉo de la Libera Biblioteko estis la plej granda biblioteko en la urbo, situanta ĉe Vine Street kaj Benjamin Franklin Parkway.
  Jessica sidis en la belarta sekcio, traserĉante la vastan kolekton de kristanaj artaj folioj, serĉante ion ajn, ion ajn, kio similis al la pentraĵoj, kiujn ili trovis ĉe du krimlokoj, scenoj kie ili havis neniujn atestantojn, neniujn fingrospurojn, kaj ankaŭ kiel du viktimoj, kiuj, laŭ ilia scio, estis senrilataj: Tessa Wells, sidanta kontraŭ kolono en tiu malpura kelo sur Norda Oka Strato; Nicole Taylor, mallaborema en kampo de printempaj floroj.
  Kun helpo de unu el la bibliotekistoj, Jessica serĉis en la katalogo uzante diversajn ŝlosilvortojn. La rezultoj estis impresaj.
  Estis libroj pri la ikonografio de la Virgulino Maria, libroj pri mistikismo kaj la Katolika Eklezio, libroj pri restaĵoj, la Mortintotuko de Torino, La Oksforda Manlibro de Kristana Arto. Estis sennombraj gvidlibroj al la Luvro, la Uffizi kaj la Tate. Ŝi trarigardis librojn pri la stigmatoj, pri la romia historio rilate al la krucumo. Estis ilustritaj Biblioj, libroj pri franciskana, jezuita kaj cisterciana arto, sankta heraldiko, bizancaj ikonoj. Estis koloraj platoj de oleopentraĵoj, akvareloj, akrilaj farboj, ksilografiaĵoj, inkaj desegnaĵoj, freskoj, skulptaĵoj el bronzo, marmoro, ligno kaj ŝtono.
  Kie komenci?
  Kiam ŝi trovis sin foliumanta libron pri eklezia brodaĵo sidantan sur sia kaftablo, ŝi rimarkis, ke ŝi iom devojiĝis. Ŝi provis ŝlosilvortojn kiel preĝo kaj rozario kaj ricevis centojn da rezultoj. Ŝi lernis kelkajn bazaĵojn, inkluzive de tio, ke la rozario estas Maria laŭnature, centrita ĉirkaŭ la Virgulino Maria, kaj devus esti recitata dum oni kontemplas la vizaĝon de Kristo. Ŝi prenis tiom da notoj kiom ŝi povis.
  Ŝi eklegis kelkajn el la cirkulantaj libroj (multaj el kiuj estis konsultlibroj) kaj reiris al la Lokomotivejo, ŝia menso svarmanta de religiaj bildoj. Io en ĉi tiuj libroj indikis la fonton de la frenezo malantaŭ ĉi tiuj krimoj. Ŝi simple tute ne sciis kiel ekscii.
  Por la unua fojo en sia vivo, ŝi volis atenti pli siajn religiajn lecionojn.
  OceanofPDF.com
  25
  MARDO, 15:30
  La nigreco estis kompleta, nerompita, eterna nokto kiu spitis la tempon. Sub la mallumo, tre malforta, estis la sono de la mondo.
  Por Bethany Price, la vualo de konscio venis kaj foriris kiel ondoj sur strando.
  Kabo May, ŝi pensis tra profunda nebulo en sia menso, bildoj ŝvebantaj supren el la profundoj de ŝia memoro. Ŝi ne pensis pri Kabo May dum jaroj. Kiam ŝi estis malgranda, ŝiaj gepatroj kunprenis la familion al Kabo May, kelkajn mejlojn sude de Atlantika Urbo, ĉe la marbordo de Nov-Ĵerzejo. Ŝi sidis sur la strando, ŝiaj piedoj entombigitaj en la malseka sablo. Paĉjo en siaj strangaj havajaj naĝpantalonoj, Panjo en sia modesta tutkorpa.
  Ŝi memoris sin ŝanĝi en strandkabano, eĉ tiam terure sinĝena pri sia korpo kaj pezo. La penso igis ŝin tuŝi sin. Ŝi estis ankoraŭ plene vestita.
  Ŝi sciis, ke ŝi veturis dum ĉirkaŭ dek kvin minutoj. Eble pli longe. Li pikis ŝin per pinglo, kio ĵetis ŝin en la brakojn de dormo, sed ne tute en liajn brakojn. Ŝi povis aŭdi la sonojn de la urbo ĉirkaŭ si. Busoj, aŭtokornoj, homoj promenantaj kaj parolantaj. Ŝi volis voki ilin, sed ŝi ne povis.
  Estis kviete.
  Ŝi timis.
  La ĉambro estis malgranda, ĉirkaŭ kvin futojn je tri. Fakte, ĝi tute ne estis ĉambro. Pli kiel ŝranko. Sur la muro kontraŭ la pordo, ŝi sentis grandan krucifikson. Sur la planko kuŝis mola konfesejo. La tapiŝo estis nova; ŝi flaris la naftodoron de nova fibro. Sub la pordo, ŝi vidis malabundan strion de flava lumo. Ŝi estis malsata kaj soifa, sed ŝi ne kuraĝis demandi.
  Li volis, ke ŝi preĝu. Li eniris la mallumon, donis al ŝi la rozarion, kaj diris al ŝi komenci per la Kredo de la Apostoloj. Li ne tuŝis ŝin sekse. Almenaŭ, ŝi ne sciis tion.
  Li foriris por iom da tempo, sed nun li revenis. Li eliris el la necesejo, ŝajne maltrankvila pri io.
  "Mi ne povas aŭdi vin," li diris de la alia flanko de la pordo. "Kion diris Papo Pio la 6-a pri tio?"
  "Mi... mi ne scias," diris Bethany.
  "Li diris, ke sen kontemplado, la rozario estas korpo sen animo, kaj ĝia legado riskas fariĝi mekanika ripetado de formuloj, malobeante la instruon de Kristo."
  "Mi bedaŭras."
  Kial li faris tion? Li jam estis afabla al ŝi antaŭe. Ŝi estis en problemoj, kaj li traktis ŝin kun respekto.
  La sono de la aŭto fariĝis pli laŭta.
  Ĝi sonis kiel drilo.
  "Nun!" tondris la voĉo.
  "Ave Maria, plena de graco, la Sinjoro estas kun vi," ŝi komencis, verŝajne por la centa fojo.
  "Dio estu kun vi," ŝi pensis, kaj ŝia menso denove komencis malklariĝi.
  Ĉu la Eternulo estas kun mi?
  OceanofPDF.com
  26
  MARDO, 16:00
  La nigrablanka videofilmaĵo estis greneca, sed sufiĉe klara por distingi kio okazis en la parkejo de la Hospitalo Sankta Jozefo. La trafiko - kaj veturila kaj piediranta - estis kiel atendita: ambulancoj, policaj aŭtoj, medicinaj kaj riparkamionetoj. Plejparto de la dungitaro estis hospitalaj dungitoj: kuracistoj, flegistoj, flegistinoj kaj mastrumistoj. Kelkaj vizitantoj kaj kelkaj policistoj eniris tra ĉi tiu enirejo.
  Jessica, Byrne, Tony Park, kaj Nick Palladino kunpremiĝis en malgranda ĉambro, kiu ankaŭ funkciis kiel manĝetejo kaj videoĉambro. Je 4:06:03, ili ekvidis Nicole Taylor.
  Nicole eliras tra pordo markita "SPECIALAJ HOSPITALAJ SERVOJ", hezitas momenton, kaj poste malrapide iras al la strato. Ŝi havas malgrandan monujon pendantan super sia dekstra ŝultro, kaj en sia maldekstra mano ŝi tenas ion, kio ŝajnas esti botelo da suko aŭ eble Snapple. Nek la monujo nek la botelo estis trovitaj ĉe la krimloko de Bartram Gardens.
  Ekstere, Nicole ŝajnas rimarki ion ĉe la supro de la kadro. Ŝi kovras sian buŝon, eble pro surprizo, poste alproksimiĝas al aŭto parkita ĉe la maldekstra ekstremo de la ekrano. Ĝi ŝajnas esti Ford Windstar. Neniuj pasaĝeroj estas videblaj.
  Kiam Nicole atingas la pasaĝerflankon de la aŭto, kamiono de Allied Medical haltas inter la fotilo kaj la buseto.
  "Fekaĵo," diris Byrne. "Venu, venu..."
  Tempo en filmo: 4:06:55.
  La kamionisto de Allied Medical eliras el la stirseĝo kaj iras al la hospitalo. Kelkajn minutojn poste, li revenas kaj eniras taksion.
  Kiam la kamiono komencas moviĝi, Windstar kaj Nicole forestas.
  Ili lasis la bendon dum pliaj kvin minutoj, poste rebobenis ĝin. Nek Nicole nek la Windstar revenis.
  "Ĉu vi povas rebobeni ĝin ĝis kie ŝi alproksimiĝas al la kamioneto?" demandis Jessica.
  "Neniu problemo," diris Tony Park.
  Ili spektis la filmaĵon denove kaj denove. Nicole eliras el la konstruaĵo, pasas sub la markizinon, alproksimiĝas al la Windstar, ĉiufoje frostigante ĝin ĝuste kiam la kamiono haltas kaj blokas ilian vidon.
  "Ĉu vi povas veni pli proksimen al ni?" demandis Jessika.
  "Ne sur ĉi tiu maŝino," respondis Pak. "Tamen, oni povas fari ĉiaspecajn trukojn en la laboratorio."
  La AV-aparato situanta en la kelo de Roundhouse kapablis je ĉiaj specoj de videoplibonigoj. La sonbendo, kiun ili spektis, estis dublita de la originalo, ĉar gvatbendo estas registrita je tre malrapida rapideco, kio malebligas ludi ĝin per regula videkasedilo.
  Jessika klinis sin super la malgrandan nigrablankan ekranon. Montriĝis, ke la numerplato de la Windstar estis Pensilvania numero finiĝanta per 6. Estis neeble diri, kiaj ciferoj, literoj aŭ kombinaĵoj de ili antaŭis ĝin. Se la numerplato havus komencajn numerojn, estus multe pli facile kongruigi la numerplaton kun la marko kaj modelo de la aŭto.
  "Kial ni ne provas kongruigi Windstars kun ĉi tiu numero?" demandis Byrne. Tony Park turnis sin kaj forlasis la ĉambron. Byrne haltigis lin, skribis ion sur notblokon, deŝiris ĝin, kaj donis ĝin al Park. Kun tio, Park eliris tra la pordo.
  La aliaj detektivoj daŭre rigardis la filmaĵon dum movado venis kaj foriris, dum dungitoj promenis al siaj skribotabloj aŭ rapide foriris. Jessica estis turmentata de la konscio, ke malantaŭ la kamiono, obskurante ŝian vidon de la Windstar, Nicole Taylor verŝajne parolis kun iu, kiu baldaŭ memmortigos sin.
  Ili spektis la registraĵon ses pliajn fojojn sed ne povis kolekti iujn ajn novajn informojn.
  
  TONY PARK REVENIS, tenante dikan stakon da komputilaj presaĵoj en la mano. Ike Buchanan sekvis lin.
  "Estas 2 500 Windstar-oj registritaj en Pensilvanio," diris Pak. "Ĉirkaŭ ducent finiĝas per seso."
  "Fekaĵo," diris Jessika.
  Tiam li levis la presitaĵon, radianta. Unu linio estis elstarigita per hele flava koloro. "Unu el ili estas registrita al D-ro Brian Allan Parkhurst de Larchwood Street."
  Byrne tuj stariĝis. Li ekrigardis Jessica-n. Li palpis per sia fingro la cikatron sur sia frunto.
  "Tio ne sufiĉas," diris Buchanan.
  "Kial ne?" demandis Byrne.
  "Kie vi volas, ke mi komencu?"
  "Li konis ambaŭ viktimojn, kaj ni povas indiki al li la lokon kie Nicole Taylor estis laste vidita..."
  "Ni ne scias, ke estis li. Ni eĉ ne scias, ĉu ŝi eniris tiun aŭton."
  "Li havis ŝancon," Byrne daŭrigis. "Eble eĉ motivon."
  "Motivo?" Buchanan demandis.
  "Karen Hillkirk," diris Byrne.
  "Li ne mortigis Karen Hillkirk."
  "Li ne devus esti farinta tion. Tessa Wells estis neplenaĝa. Ŝi eble planis publikigi ilian amaferon."
  "Kia afero?"
  Buchanan, kompreneble, pravis.
  "Rigardu, li estas kuracisto," diris Byrne, vendante forte. Jessica havis la impreson, ke eĉ Byrne ne estis konvinkita, ke Parkhurst estis la viro malantaŭ la tuta afero. Sed Parkhurst sciis ion aŭ du. "La raporto de la medicina ekzamenisto diras, ke ambaŭ knabinoj estis sedativigitaj per midazolamo kaj poste injektitaj per paraliziloj. Li veturas buseton, kaj ĝi ankaŭ estas veturebla. Li konformas al la profilo. Lasu min remetis lin en lian seĝon. Dudek minutojn. Se li ne donos trinkmonon, ni liberigos lin."
  Ike Buchanan pripensis la ideon nelonge. "Se Brian Parkhurst iam denove paŝos en ĉi tiun konstruaĵon, li venigos advokaton el la arkidiocezo. Vi scias tion, kaj mi scias tion," diris Buchanan. "Ni faru iom pli da laboro antaŭ ol ni kunligos la punktojn. Ni eltrovu ĉu tiu Windstar apartenas al hospitala dungito antaŭ ol ni komencos venigi homojn. Ni vidu ĉu ni povas klarigi ĉiun minuton de la tago de Parkhurst."
  
  LA POLICEJO estas NEKREDEBLE teda. Ni pasigas la plejparton de nia tempo ĉe kaduka griza skribotablo kun gluecaj skatoloj plenplenaj de paperoj, telefono en unu mano kaj malvarma kafo en la alia. Telefonante homojn. Retelefonante homojn. Atendante, ke homoj retelefonu al ni. Ni trafas sakstratojn, kuras tra sakstratoj, kaj deprimite eliras. Intervjuitaj homoj vidis neniun malbonon, aŭdis neniun malbonon, parolis neniun malbonon - nur por malkovri, ke ili memoras ŝlosilan fakton du semajnojn poste. Detektivoj kontaktas enterigistejojn por ekscii, ĉu ili havis procesion sur la strato tiun tagon. Ili parolas kun gazetliveristoj, lernejaj transirejaj gardistoj, pejzaĝistoj, artistoj, urbaj laboristoj, stratpurigistoj. Ili parolas kun droguloj, prostituitinoj, alkoholuloj, komercistoj, almozuloj, vendistoj - ĉiu, kiu havas kutimon aŭ vokon simple restadi ĉirkaŭ la angulo, kio ajn interesas ilin.
  Kaj poste, kiam ĉiuj telefonvokoj montriĝas senfruktaj, la detektivoj komencas veturi tra la urbo, demandante la samajn demandojn al la samaj homoj persone.
  Antaŭtagmeze, la enketo degeneris en malviglan zumon, kvazaŭ fosŝirmejo en la sepa ludperiodo de 5-0 malvenko. Krajonoj frapetis, telefonoj restis silentaj, kaj vida kontakto estis evitata. La speciala grupo, kun la helpo de kelkaj uniformitaj oficiroj, sukcesis kontakti ĉiujn krom manplenon da Windstar-posedantoj. Du el ili laboris ĉe la preĝejo Sankta Jozefo, kaj unu estis mastrumistino.
  Je la kvina horo, gazetara konferenco okazis malantaŭ la Lokomotivejo. La polica komisaro kaj la distrikta prokuroro estis la centro de atento. Ĉiuj atenditaj demandoj estis faritaj. Ĉiuj atenditaj respondoj estis donitaj. Kevin Byrne kaj Jessica Balzano estis filmitaj kaj diris al la amaskomunikiloj, ke ili gvidas la specialan taĉmenton. Jessica esperis, ke ŝi ne devos paroli antaŭ la fotilo. Ŝi ne devos.
  Je la kvina kaj dudeka, ili revenis al siaj skribotabloj. Ili foliumis lokajn kanalojn ĝis ili trovis registraĵon de la gazetara konferenco. Proksima bildo de Kevin Byrne estis salutita per mallongaj aplaŭdoj, bu-sonoj kaj krioj. La voĉtranspafo de la loka prezentisto akompanis filmaĵon de Brian Parkhurst forlasanta la Lokomotivejon pli frue tiun tagon. La nomo de Parkhurst estis gluita sur la ekrano sub malrapidigita bildo de li eniranta aŭton.
  Nazarene Academy rettelefonis kaj raportis, ke Brian Parkhurst foriris frue la antaŭan ĵaŭdon kaj vendredon kaj ke li ne alvenis al la lernejo ĝis la 8:15 a.m. lunde. Tio donus al li sufiĉe da tempo por kidnapi ambaŭ knabinojn, forlasi ambaŭ kadavrojn, kaj tamen plenumi sian horaron.
  Je la 5:30 a.m., tuj post kiam Jessica ricevis revokon de la Denver-a Eduka Estraro, efike forigante la ekskoramikon de Tessa, Sean Brennan, el la listo de suspektatoj, ŝi kaj John Shepherd veturis al la krimmedicina laboratorio, nova, moderna instalaĵo nur kelkajn stratojn for de la Roundhouse ĉe la stratoj Eighth kaj Poplar. Novaj informoj aperis. La osto trovita en la manoj de Nicole Taylor estis peco de ŝafida kruro. Ĝi ŝajnis esti tranĉita per segildenta klingo kaj akrigita per oleoŝtono.
  Ĝis nun, iliaj viktimoj estis trovitaj kun ŝafosto kaj reproduktaĵo de pentraĵo de William Blake. Ĉi tiu informo, kvankam utila, ne klarigas iun ajn aspekton de la enketo.
  "Ni ankaŭ havas identajn tapiŝofibrojn de ambaŭ viktimoj," diris Tracy McGovern, la vicdirektoro de la laboratorio.
  Pugnoj kunpremiĝis kaj pumpis la aeron ĉirkaŭ la tuta ĉambro. Ili havis pruvon. La sintezaj fibroj povus esti spuritaj.
  "Ambaŭ knabinoj havis la samajn nilonajn fibrojn laŭlonge de la rando de siaj jupoj," diris Tracy. "Tessa Wells havis pli ol dekduon. La jupo de Nicole Taylor havis nur kelkajn disfadeniĝojn pro esti en la pluvo, sed ili estis tie."
  "Ĉu ĉi tio estas loĝdoma? Komerca? Aŭtomobila?" demandis Jessica.
  "Verŝajne ne aŭtomobila. Mi dirus, ke ĝi estas mezklasa loĝdoma tapiŝo. Malhelblua. Sed la teksaĵdesegno etendiĝis ĝis la rando. Ĝi ne estis ie ajn alie sur iliaj vestaĵoj."
  "Do ili ne kuŝis sur la tapiŝo?" demandis Byrne. "Aŭ sidis sur ĝi?"
  "Ne," diris Tracy. "Por tia modelo, mi dirus, ke ili estis..."
  "Sur miaj genuoj," diris Jessica.
  "Sur miaj genuoj," ripetis Tracy.
  Je la sesa horo, Jessica sidis ĉe la tablo, kirlante tason da malvarma kafo kaj foliumante librojn pri kristana arto. Estis kelkaj esperigaj indicoj, sed nenio, kio kongruis kun la pozoj de la viktimoj ĉe la krimloko.
  Eric Chavez manĝis vespermanĝon. Li staris antaŭ malgranda dudirekta spegulo en Intervjuejo A, ligante kaj religante sian kravaton serĉante la perfektan duoblan Windsor-ŝelon. Nick Palladino finis telefonvokojn al la ceteraj Windstar-posedantoj.
  Kevin Byrne rigardis la muron da fotoj kvazaŭ statuoj de Paskinsulo. Li ŝajnis fascinita, sorbita de la detaloj, trakurante la templinion plurfoje en sia menso. Bildoj de Tessa Wells, bildoj de Nicole Taylor, bildoj de la Mortodomo de la Oka Strato, bildoj de la narcisĝardeno en Bartram. Brakoj, kruroj, okuloj, manoj, kruroj. Bildoj kun regiloj por skalo. Bildoj kun kradoj por kunteksto.
  La respondoj al ĉiuj demandoj de Byrne estis rekte antaŭ li, kaj al Jessica, li ŝajnis katatona. Ŝi donus monatan salajron por esti alirebla pri la privataj pensoj de Kevin Byrne en tiu momento.
  La vespero daŭris. Kaj tamen Kevin Byrne staris senmove, skanante la tabulon de maldekstre dekstren, de supre malsupren.
  Subite, li formetis la proksimfotan foton de la maldekstra mano de Nicole Taylor. Li levis ĝin al la fenestro kaj levis ĝin al la griza lumo. Li rigardis Jessica-n, sed ŝajnis kvazaŭ li rigardus rekte tra ŝi. Ŝi estis nur objekto en la vojo de lia mil-metra rigardo. Li forigis la lupeon de la tablo kaj turnis sin reen al la foto.
  "Ho, mia Dio," li fine diris, altirante la atenton de la manpleno da detektivoj en la ĉambro. "Mi ne povas kredi, ke ni ne vidis tion."
  "Vidi kion?" demandis Jessica. Ŝi ĝojis, ke Byrne finfine parolis. Ŝi komencis maltrankviliĝi pri li.
  Byrne montris kavetojn sur la karna parto de sia manplato, markojn kiujn Tom Weirich diris esti kaŭzitaj de premo de la ungoj de Nicole.
  "Ĉi tiuj markoj." Li prenis la raporton de la medicina ekzamenisto pri Nicole Taylor. "Rigardu," li daŭrigis. "Estis spuroj de burgonjvina ungolako en la kavetoj sur ŝia maldekstra mano."
  "Kio pri ĝi?" Buchanan demandis.
  "Sur ŝia maldekstra mano, la poluro estis verda," diris Byrne.
  Byrne montris al proksimfoto de la maldekstraj ungoj de Nicole Taylor. Ili estis arbarverdaj. Li montris foton de ŝia dekstra mano.
  "La poluro sur ŝia dekstra mano estis burgonja."
  La aliaj tri detektivoj rigardis unu la alian kaj levis la ŝultrojn.
  "Ĉu vi ne vidas? Ŝi ne faris tiujn sulkojn per kunpremo de sia maldekstra pugno. Ŝi faris ilin per sia kontraŭa mano."
  Jessika provis vidi ion en la foto, kvazaŭ ŝi ekzamenus la pozitivajn kaj negativajn elementojn de presaĵo de Escher. Ŝi vidis nenion. "Mi ne komprenas," ŝi diris.
  Byrne prenis sian mantelon kaj direktis sin al la pordo. "Vi ja faros."
  
  BYRNE KAJ JESSICA STARIS en la malgranda cifereca bildiga ĉambro de la krimlaboratorio.
  Bildspecialisto laboris por plibonigi fotojn de la maldekstra mano de Nicole Taylor. Plej multaj krimlokaj fotoj ankoraŭ estis prenitaj per 35mm filmo kaj poste konvertitaj al cifereca formato, kie ili povus esti plibonigitaj, pligrandigitaj kaj, se necese, preparitaj por proceso. La interesa areo en ĉi tiu foto estis malgranda, duonluna kavaĵo sur la malsupra maldekstra flanko de la manplato de Nicole. La teknikisto pligrandigis kaj klarigis la areon, kaj kiam la bildo fariĝis klara, kolektiva spirego aŭdiĝis en la malgranda ĉambro.
  Nicole Taylor sendis al ili mesaĝon.
  La malgrandaj tranĉoj tute ne estis hazardaj.
  "Ho mia Dio," diris Jessica, kaj ŝia unua ekblovo de adrenalino kiel homicida detektivo komencis zumi en ŝiaj oreloj.
  Antaŭ sia morto, Nicole Taylor komencis skribi vorton sur sia maldekstra manplato per la ungoj de sia dekstra mano - la petegon de mortanta virino en la finaj, malesperaj momentoj de sia vivo. Ne eblis diskuti. La mallongigoj signifis PAR.
  Byrne malfermis sian poŝtelefonon kaj telefonis al Ike Buchanan. Ene de dudek minutoj, la afidavito pri verŝajna kaŭzo estus tajpita kaj sendita al la ĉefo de la Hommortiga Unuo de la Distrikta Prokuroro. Kun iom da bonŝanco, ene de horo ili havus serĉordonon por la hejmo de Brian Allan Parkhurst.
  OceanofPDF.com
  27
  MARDO, 18:30
  SIMON CLOSE RIGARDIS la unuan paĝon de la Raporto de sia Apple PowerBook-ekrano.
  KIU MORTIGAS LA ROZARIAJN KNABINOJN?
  Kio povus esti pli bona ol vidi vian subskribon sub krianta, provokema titolo?
  "Eble unu aŭ du aferoj, maksimume," pensis Simon. Kaj ambaŭ aferoj kostis al li monon, ne plenigis liajn poŝojn.
  Knabinoj de la Rozario.
  Lia ideo.
  Li piedbatis kelkajn pliajn homojn. Ĉi tiu piedbatis reen.
  Simon amis ĉi tiun parton de la nokto. La antaŭmatĉan beligadon. Kvankam li vestis sin bone por laboro - ĉiam ĉemizo kaj kravato, kutime blazero kaj pantalono - nokte liaj gustoj turniĝis al eŭropa tajlorado, itala metiarto kaj delikataj ŝtofoj. Se li estis ŝafisto tage, tiam nokte li estis vera Ralph Lauren.
  Li provis vestaĵojn de Dolce & Gabbana kaj Prada, sed aĉetis Armani kaj Pal Zileri. Danke al Dio pro la mezjara rabato ĉe Boyd's.
  Li ekvidis sin en la spegulo. Kiu virino povus rezisti? Kvankam Filadelfio estis plena de bone vestitaj viroj, malmultaj vere montris eŭropan stilon kun ia ajn brilo.
  Kaj estis ankaŭ virinoj.
  Kiam Simon memstariĝis post la morto de Onklino Iris, li pasigis tempon en Los-Anĝeleso, Miamo, Ĉikago kaj Novjorko. Li eĉ nelonge konsideris translokiĝi al Novjorko, sed post kelkaj monatoj li revenis al Filadelfio. Novjorko estis tro rapida, tro freneza. Kaj kvankam li opiniis, ke la knabinoj de Filadelfio estis same seksallogaj kiel la knabinoj de Manhatano, estis io pri la knabinoj de Filadelfio, kion la knabinoj de Novjorko neniam havis.
  Vi havis ŝancon gajni la amon de la knabinoj el Filadelfio.
  Li ĵus ricevis la perfektan ridetruon en sia kravato kiam iu frapis la pordon. Li transiris la malgrandan apartamenton kaj malfermis la pordon.
  Estis Andy Chase. Perfekte feliĉa, terure malorda Andy.
  Andy portis malpuran ĉapon de la Phillies malantaŭen kaj reĝbluan jakon Nur por Membroj - ĉu ili ankoraŭ fabrikas Nur por Membroj? Simon scivolis - kompleta kun epoletoj kaj zipitaj poŝoj.
  Simon montris al sia burgonjvina ĵakarda kravato. "Ĉu tio igas min aspekti tro samseksema?" li demandis.
  "Ne." Andy sidiĝis sur la sofon, prenis revuon de Macworld, kaj maĉis pomon Fuji. "Nur geja."
  "Reeniru."
  Andy ŝultrolevis. "Mi ne scias kiel iu ajn povas elspezi tiom da mono por vestaĵoj. Nu, oni povas porti nur unu vestokompleton samtempe. Kio estas la senco?"
  Simon turnis sin kaj trairis la salonon kvazaŭ li estus sur podio. Li turniĝis, pozis, kaj faris modojn. "Ĉu vi povas rigardi min kaj tamen demandi tiun demandon? Stilo estas sia propra rekompenco, mia frato."
  Andy faris grandegan ŝajnigan oscedon kaj poste prenis alian mordon de sia pomo.
  Simon verŝis al si kelkajn uncojn da Courvoisier. Li malfermis ladskatolon da Miller Lite por Andy. "Pardonu. Neniuj biernuksoj."
  Andy skuis sian kapon. "Moku min kiom ajn vi volas. Bieraj nuksoj estas multe pli bonaj ol tiu sentaŭgaĵo, kiun vi manĝas."
  Simon faris grandan geston, kovrante siajn orelojn. Andy Chase ofendiĝis je ĉela nivelo.
  Ili konsciis pri la eventoj de la tago. Por Simon, ĉi tiuj konversacioj estis parto de la ŝarĝo de fari negocojn kun Andy. Pento estis donita kaj dirita: tempo foriri.
  "Do, kiel fartas Kitty?" Simon demandis senĝene, kun tiom da entuziasmo kiom li povis ŝajnigi. "Bovineto," li pensis. Kitty Bramlett estis eta, preskaŭ ĉarma kasisto de Walmart kiam Andy enamiĝis al ŝi. Ŝi pezis sepdek funtojn kaj havis tri mentonon malantaŭen. Kitty kaj Andy sinkis en la seninfanan koŝmaron de frua mezviva geedzeco bazita sur kutimo. Mikroonditaj vespermanĝoj, naskiĝtagaj festoj ĉe Olive Garden, kaj dufoje monate seksumado antaŭ Jay Leno.
  "Mortigu min unue, Sinjoro," pensis Simon.
  "Ŝi estas precize sama." Andy faligis la revuon kaj streĉis sin. Simon ekvidis la supron de la pantalono de Andy. Ili estis alpinglitaj kune. "Pro iu kialo, ŝi ankoraŭ pensas, ke vi devus provi renkonti ŝian fratinon. Kvazaŭ ŝi havus ion ajn farendan kun vi."
  La fratino de Kitty, Rhonda, aspektis kiel kopio de Willard Scott, sed ne preskaŭ tiel virineca.
  "Mi certe telefonos al ŝi baldaŭ," respondis Simon.
  "Kio ajn."
  Ankoraŭ pluvis. Simon devintus ruinigi la tutan aspekton per sia ŝika sed bedaŭrinde funkcia pluvmantelo "London Fog". Ĝi estis la sola detalo, kiu urĝe bezonis ĝisdatigon. Tamen, ĝi estis pli bona ol la pluvo, kiu kaptis la atenton de Zileri.
  "Mi ne volas viajn sensencaĵojn," diris Simon, gestante al la elirejo. Andy komprenis la sugeston, stariĝis, kaj direktis sin al la pordo. Li lasis la pomkernon sur la sofo.
  "Vi ne povas ruinigi mian humoron ĉi-vespere," aldonis Simon. "Mi aspektas bone, mi odoras bonege, mi havas kovrilorakonton, kaj la vivo estas bona."
  Andy grimacis: Dolĉa?
  "Ho, mia Dio," diris Simon. Li metis la manon en sian poŝon, eltiris cent-dolaran bileton, kaj donis ĝin al Andy. "Dankon pro la trinkmono," li diris. "Lasu ilin veni."
  "Kiam ajn, frato," diris Andy. Li enpoŝigis la fakturon, eliris tra la pordo, kaj direktis sin malsupren laŭ la ŝtuparo.
  Frato, pensis Simon. Se ĉi tio estas Purgatorio, tiam mi vere timas Inferon.
  Li lastfoje rigardis sin en la plenlonga spegulo en sia ŝranko.
  Ideala.
  La urbo apartenis al li.
  OceanofPDF.com
  28
  MARDO, 19:00
  BRIAN PARKHURST NE ESTIS HEJME. Nek lia Ford Windstar.
  Ses detektivoj viciĝis en trietaĝa domo sur Garden Court. La teretaĝo enhavis malgrandan loĝoĉambron kaj manĝoĉambron, kun kuirejo ĉe la malantaŭo. Inter la manĝoĉambro kaj kuirejo, kruta ŝtuparo kondukis al la dua etaĝo, kie banĉambro kaj dormoĉambro estis transformitaj en oficejojn. La tria etaĝo, iam hejmo al du malgrandaj dormoĉambroj, estis transformita en la ĉefan dormoĉambron. Neniu el la ĉambroj havis la malhelbluan nilonan tapiŝon.
  La meblaro estis plejparte moderna: leda sofo kaj brakseĝo, teaka kvadratita tablo, kaj manĝotablo. La skribotablo estis pli malnova, verŝajne el piklita kverko. Ĝiaj librobretoj sugestis eklektikan guston. Philip Roth, Jackie Collins, Dave Barry, Dan Simmons. Detektivoj rimarkis la ĉeeston de ekzemplero de "William Blake: La Kompletaj Iluminitaj Libroj".
  "Mi ne povas diri, ke mi scias multe pri Blake," Parkhurst diris dum intervjuo.
  Rapida ekrigardo al la libro de Blake montris, ke nenio estis fortranĉita.
  Skanado de la fridujo, frostujo, kaj kuireja rubo montris neniun spuron de la ŝafida kruro. "La Ĝojo de Kuirado en la Kuirejo" aldonis la karamelan flanon al miaj legosignoj.
  Nenio nekutima estis en lia ŝranko. Tri vestokompletoj, paro da tvidaj jakoj, ses paroj da elegantaj ŝuoj, dekduo da elegantaj ĉemizoj. Ĉio estis konservativa kaj altkvalita.
  La muroj de lia oficejo estis ornamitaj per tri el liaj universitataj diplomoj: unu de la Universitato John Carroll kaj du de la Universitato de Pensilvanio. Ankaŭ estis bone dizajnita afiŝo por la Broadway-produktaĵo de "The Crucible".
  Jessica okupis la duan etaĝon. Ŝi trairis ŝrankon en la oficejo, kiu ŝajnis esti dediĉita al la atletikaj atingoj de Parkhurst. Montriĝis, ke li ludis tenison kaj rakedpilkon, kaj ankaŭ iom velis. Li ankaŭ havis multekostan malsekkostumon.
  Ŝi traserĉis la tirkestojn de lia skribotablo kaj trovis ĉiujn atenditajn provizojn: kaŭĉukajn bendojn, skribilojn, paperfiksilojn kaj krucstampojn. Alia tirkesto enhavis LaserJet-toner-kartuĉojn kaj rezervan klavaron. Ĉiuj tirkestoj malfermiĝis senprobleme, krom la dosiertirkesto.
  La dosierujo estis ŝlosita.
  "Stranga por iu, kiu vivas sola," pensis Jessika.
  Rapida sed detala skanado de la supra tirkesto ne montris ŝlosilon.
  Jessika kaŝrigardis tra la oficeja pordo kaj aŭskultis la babiladon. Ĉiuj aliaj detektivoj estis okupataj. Ŝi revenis al sia skribotablo kaj rapide elprenis aron da gitarplektroj. Oni ne povas labori en la aŭtomobila fako dum tri jaroj sen majstri iujn metalprilaborajn kapablojn. Kelkajn sekundojn poste, ŝi estis interne.
  Plejparto de la dosieroj rilatis al hejmaj kaj personaj aferoj: impostdeklaroj, komercaj kvitancoj, personaj kvitancoj, asekuraj polisoj. Estis ankaŭ stako da pagitaj Visa-fakturoj. Jessica notis la kartnumeron. Rapida trarigardo de la aĉetoj rivelis nenion suspektindan. La domo ne fakturis por religiaj varoj.
  Ŝi estis tuj fermonta kaj ŝlosinta la tirkeston kiam ŝi vidis la pinton de malgranda koverto kaŝrigardanta el malantaŭ la tirkesto. Ŝi etendis la manon reen kiel eble plej profunden kaj eltiris la koverton. Ĝi estis glubendita, nevidebla, sed ne ĝuste sigelita.
  La koverto enhavis kvin fotojn. Ili estis prenitaj en Fairmount Park aŭtune. Tri el la fotoj prezentis tute vestitan junan virinon, pozantan timeme en pseŭdoŝika pozo. Du el ili estis de la sama juna virino, pozanta kun ridetanta Brian Parkhurst. La juna virino sidis sur liaj genuoj. La fotoj estis datitaj de oktobro de la pasinta jaro.
  La juna virino estis Tessa Wells.
  "Kevin!" Jessika kriis malsupren la ŝtuparon.
  Byrne tuj leviĝis, farante kvar paŝojn samtempe. Jessica montris al li la fotojn.
  "Fiulo," diris Byrne. "Ni kaptis lin, kaj ni lasis lin iri."
  "Ne zorgu. Ni kaptos lin denove. Ili trovis plenan aron da valizo sub la ŝtuparo. Li ne estis en la vojaĝo."
  Jessica resumis la pruvojn. Parkhurst estis kuracisto. Li konis ambaŭ viktimojn. Li asertis esti koninta Tessa Wells profesie, nur kiel ŝian konsultiston, tamen li posedis personajn fotojn de ŝi. Li havis seksajn rilatojn kun studentoj. Unu el la viktimoj komencis skribi sian familian nomon sur sian manplaton baldaŭ antaŭ sia morto.
  Byrne konektis al la fiksa telefono de Parkhurst kaj telefonis al Ike Buchanan. Li ŝaltis la telefonon per laŭtparolilo kaj informis Buchanan pri iliaj trovoj.
  Buchanan aŭskultis, poste parolis la tri vortojn, kiujn Byrne kaj Jessica esperis kaj atendis: "Levu lin."
  OceanofPDF.com
  29
  MARDO, 20:15
  Se SOPHIE BALZANO estis la plej bela knabineto en la mondo kiam ŝi estis veka, ŝi estis simple anĝela en tiu momento kiam la tago fariĝis nokto, en tiu dolĉa krepusko de duondormo.
  Jessica volontulis por sia unua deĵoro ĉe la domo de Brian Parkhurst en Garden Court. Oni diris al ŝi iri hejmen kaj ripozi. Ankaŭ Kevin Byrne. Du detektivoj deĵoris ĉe la domo.
  Jessika sidis sur la rando de la lito de Sophie, rigardante ŝin.
  Ili kune baniĝis kun ŝaŭmo. Sophie lavis kaj balsamigis sian hararon. Neniu helpo bezonis, dankon multe. Ili sekigis sin kaj dividis picon en la salono. Estis kontraŭ la reguloj - ili supozeble manĝu ĉe la tablo - sed nun, kiam Vincent forestis, multaj el tiuj reguloj ŝajnis forgesiĝi.
  Sufiĉe pri ĉi tio, pensis Jessica.
  Dum Jessica preparis Sophie por la lito, ŝi trovis sin brakumanta sian filinon iom pli forte kaj iom pli ofte. Eĉ Sophie rigardis ŝin fiŝokule, kvazaŭ por diri: "Kiel vi fartas, Panjo?" Sed Jessica sciis, kio okazas. Kion Sophie sentis en tiuj momentoj estis ŝia savo.
  Kaj nun, kiam Sophie jam enlitiĝis, Jessica permesis al si malstreĉiĝi, komenci foriri de la hororoj de la tago.
  Iomete.
  "Historio?" demandis Sofio, ŝia eta voĉo ŝvebanta sur la flugiloj de granda oscedo.
  - Ĉu vi volas, ke mi legu la rakonton?
  Sofio kapjesis.
  "Bone," diris Jessika.
  "Ne Akcipitro," diris Sofio.
  Jessika devis ridi. Akcipitro estis la plej timiga ĉeesto de Sophie la tutan tagon. Ĉio komenciĝis per ekskurso al la butikcentro King of Prussia antaŭ ĉirkaŭ unu jaro kaj la ĉeesto de dek kvin-futa plenblovebla verda Koloso, kiun ili starigis por reklami la DVD-eldonon. Unu ekrigardo al la giganta figuro, kaj Sophie tuj kaŝis sin, tremante, malantaŭ la kruroj de Jessika.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Sofio, ŝiaj lipoj tremantaj kaj ŝiaj fingroj tenantaj la jupon de Jessika.
  "Ĝi estas nur Hulk," diris Jessica. "Ĝi ne estas reala."
  "Mi ne ŝatas Akcipitron."
  Ĝi atingis la punkton, kie ĉio verda kaj pli ol kvar futojn alta estis kaŭzo de paniko ĉi-tage.
  "Ni ne havas rakontojn pri Akcipitro, kara," diris Jessica. Ŝi supozis, ke Sophie forgesis pri Akcipitro. Ŝajnis, ke iuj monstroj estas malfacile mortintaj.
  Sofio ridetis kaj enfosis sin sub la kovrilojn, preta dormi sen Akcipitro.
  Jessika iris al la ŝranko kaj elprenis skatolon da libroj. Ŝi trarigardis la nunan liston de prezentitaj infanoj: Forkurinta Kuniklo; Vi estas la Estro, Anasido!; Scivolema Georgo.
  Jessika sidiĝis sur sia lito kaj rigardis la dorsojn de la libroj. Ili ĉiuj estis por infanoj sub du jaroj. Sophie estis preskaŭ trijara. Fakte, ŝi estis tro maljuna por La Forkurinta Kuniklo. Mia Dio, Jessika pensis, ŝi kreskis tro rapide.
  La libro sube nomiĝis "Kiel Surmeti Ĉi Tion?", manlibro pri vestado. Sophie povis facile vesti sin mem, kaj faris tion dum monatoj. Jam delonge ŝi ne surmetis siajn ŝuojn sur la malĝustajn piedojn aŭ surmetis siajn Oshkosh-supertutojn inverse.
  Jessika elektis "Yertle la Testudo", rakonton de Doktoro Seuss. Ĝi estis unu el la plej ŝatataj de Sophie. Jessika ankaŭ.
  Jessika komencis legi, priskribante la aventurojn kaj vivlecionojn de Yertle kaj la bando sur la insulo Salama Sond. Post legado de kelkaj paĝoj, ŝi ekrigardis Sophie, atendante larĝan rideton. Yertle kutime estis tumulta ridanto. Precipe la parto kie li fariĝas la Reĝo de Koto.
  Sed Sofio jam profunde dormis.
  "Trankvile," pensis Jessica kun rideto.
  Ŝi ŝaltis la tridirektan ampolon al ĝia plej malalta nivelo kaj kovris Sophie per kovrilo. Ŝi remetis la libron en la skatolon.
  Ŝi pensis pri Tessa Wells kaj Nicole Taylor. Kiel ŝi povus ne pensi pri tio? Ŝi havis la senton, ke tiuj knabinoj ne estos malproksime de ŝiaj konsciaj pensoj dum longa tempo.
  Ĉu iliaj patrinoj sidis tiel sur la randoj de siaj litoj, mirante pri la perfekteco de siaj filinoj? Ĉu ili rigardis ilin dormi, dankante Dion pro ĉiu enspiro kaj elspiro?
  Kompreneble ili faris tion.
  Jessica rigardis la bildkadron sur la noktotablo de Sophie, kadro "Altvaloraj Momentoj" ornamita per koroj kaj bantkravatoj. Tie estis ses fotoj. Vincent kaj Sophie sur la strando, kiam Sophie estis iom pli ol jaraĝa. Sophie portis molan oranĝan ĉapelon kaj sunokulvitrojn. Ŝiaj dikaj piedoj estis kovritaj de malseka sablo. En la korto pendis foto de Jessica kaj Sophie. Sophie tenis la solan rafanon, kiun ili plukis el la ujoĝardeno tiun jaron. Sophie plantis la semon, akvumis la planton kaj rikoltis ĝin. Ŝi insistis manĝi la rafanon, kvankam Vincent avertis ŝin, ke ŝi ne ŝatus ĝin. Estante kolera kaj obstina kiel malgranda mulo, Sophie provis la rafanon, provante ne grimaci. Fine, ŝia vizaĝo malheliĝis pro amareco, kaj ŝi kraĉis ĝin sur papertukon. Tio finis ŝian agrikulturan scivolemon.
  En la malsupra dekstra angulo estis foto de la patrino de Jessica, prenita kiam Jessica estis bebo. Maria Giovanni aspektis okulfrape en flava sundreso, kun ŝia eta filino sur ŝiaj genuoj. Ŝia patrino tiom similis al Sophie. Jessica volis, ke Sophie rekonu sian avinon, kvankam Maria estis apenaŭ perceptebla memoro por Jessica nuntempe, pli kiel bildo ekvidita tra vitra bloko.
  Ŝi estingis la lumon de Sofio kaj sidis en la mallumo.
  Jessica laboris dum du plenaj tagoj, sed ŝajnis kvazaŭ monatoj pasis. Dum sia tuta tempo en la polico, ŝi rigardis homicido-detektivojn same kiel multaj policistoj: ili havis nur unu taskon. La detektivoj en la departemento esploris multe pli larĝan gamon da krimoj. Kiel diras la proverbo, murdo estas simple pligravigita atako, kiu fuŝiĝis.
  Ho mia Dio, ŝi eraris.
  Se ĝi estus nur unu tasko, ĝi sufiĉus.
  Jessika demandis sin, kiel ŝi faris ĉiutage dum la pasintaj tri jaroj, ĉu estas juste al Sophie, ke ŝi estas policano, ke ŝi riskas sian vivon ĉiutage forlasante sian hejmon. Ŝi havis neniun respondon.
  Jessika malsupreniris kaj kontrolis la antaŭan kaj malantaŭan pordojn de la domo por la tria fojo. Aŭ ĉu estis la kvara?
  Merkredo estis ŝia libera tago, sed ŝi tute ne sciis, kion fari kun si mem. Kiel ŝi supozeble ripozu? Kiel ŝi supozeble vivu post kiam du junaj knabinoj estis brutale murditaj? Ĝuste nun, ŝi tute ne zorgis pri la stirilo aŭ la listo de taskoj. Ŝi ne konis policanon, kiu povus fari tion. Tiam, duono de la taĉmento oferus kromlaboron por venki ĉi tiun fiulon.
  Ŝia patro ĉiam okazigis sian ĉiujaran paskan kunvenon merkrede de la paska semajno. Eble tio forigus ŝiajn pensojn. Ŝi irus kaj provus forgesi pri laboro. Ŝia patro ĉiam havis manieron rigardi aferojn en perspektivon.
  Jessica sidiĝis sur la sofo kaj ŝanĝis la kablokanalojn kvin aŭ ses fojojn. Ŝi estingis la televidilon. Ŝi estis tuj enlitiĝonta kun libro, kiam la telefono sonoris. Ŝi vere esperis, ke ne estis Vincent. Aŭ eble li esperis, ke jes.
  Tio estas malĝusta.
  - Ĉu ĉi tio estas detektivo Balzano?
  Ĝi estis vira voĉo. Laŭta muziko en la fono. Diskoteka ritmo.
  "Kiu vokas?" demandis Jessika.
  La viro ne respondis. Rido kaj glacikuboj en glasoj. Li estis ĉe la drinkejo.
  "Lasta ŝanco," diris Jessica.
  "Ĉi tiu estas Brian Parkhurst."
  Jessika ekrigardis sian horloĝon kaj notis la horon en la notbloko, kiun ŝi tenis apud sia telefono. Ŝi ekrigardis sian ekranon de alvokanto-identigilo. Persona numero.
  "Kie vi estas?" Ŝia voĉo estis alta kaj nervoza. Reedy.
  Ripozu, Jess.
  "Ĝi ne gravas," diris Parkhurst.
  "Iaokaze," diris Jessica. Pli bone. Konversacie.
  "Mi parolas".
  "Bone, D-ro Parkhurst. Vere. Ĉar ni vere ŝatus paroli kun vi."
  "Mi scias."
  "Kial vi ne venas al la Lokomotivejo? Mi renkontos vin tie. Ni povas paroli."
  "Mi ne preferus ĝin."
  "Kial?"
  "Mi ne estas stulta viro, detektivo. Mi scias, ke vi estis ĉe mia domo."
  Li malklare parolis.
  "Kie vi estas?" demandis Jessica duan fojon.
  Neniu respondo. Jessica aŭdis la muzikon ŝanĝiĝi al latina diskoteka ritmo. Ŝi faris alian noton. Salsa klubo.
  "Mi vidos vin," diris Parkhurst. "Estas io, kion vi devas scii pri ĉi tiuj knabinoj."
  "Kie kaj kiam?"
  "Renkontu min ĉe la Lavpinglo. Dek kvin minutojn."
  Proksime de la salso-klubo ŝi skribis: ene de 15 minutoj de la urbodomo.
  "Vestaĵpinĉilo" estas grandega skulptaĵo de Claes Oldenburg en Centra Placo, apud la Urbodomo. En la malnovaj tempoj, homoj en Filadelfio kutimis diri: "Renkontu min ĉe la aglo ĉe Wanamaker's," granda vendejo kun mozaika aglo sur la planko. Ĉiuj konis la aglon ĉe Wanamaker's. Nun ĝi estis "Vestaĵpinĉilo."
  Parkhurst aldonis: "Kaj venu sola."
  - Tio ne okazos, D-ro Parkhurst.
  "Se mi vidos iun alian tie, mi foriros," li diris. "Mi ne parolas kun via partnero."
  Jessica ne kulpigis Parkhurst pro tio, ke ŝi ne volis esti en la sama ĉambro kun Kevin Byrne en tiu momento. "Donu al mi dudek minutojn," ŝi diris.
  La linio ĉesis funkcii.
  Jessica telefonis al Paula Farinacci, kiu denove helpis ŝin. Paula certe havis specialan lokon en la ĉielo de infanistinoj. Jessica envolvis dormeman Sophie en sian plej ŝatatan kovrilon kaj portis ŝin laŭ tri pordoj. Revenante hejmen, ŝi telefonis al Kevin Byrne per lia poŝtelefono kaj aŭdis lian voĉmesaĝon. Ŝi telefonis al li hejmen. Same.
  "Venu, partnero," ŝi pensis.
  Mi bezonas vin.
  Ŝi surmetis ĝinzojn, sportŝuojn, kaj pluvmantelon. Ŝi prenis sian poŝtelefonon, enigis novan ŝargilon en sian Glock, enŝovis ĝin en pistolujon, kaj direktiĝis al la urbocentro.
  
  JESSICA ATENDIS ĉe la angulo de Dekkvina kaj Merkata Stratoj en la pluvego. Ŝi decidis ne stari rekte sub la skulptaĵo "Lavpinglo" pro evidentaj kialoj. Ŝi ne volis esti sidanta celo.
  Ŝi ekrigardis ĉirkaŭ la placo. Malmultaj piedirantoj estis ekstere pro la ŝtormo. La lumoj sur Market Street kreis briletantan ruĝan kaj flavan akvarelon sur la trotuaro.
  Kiam ŝi estis malgranda, ŝia patro kutimis veturigi ŝin kaj Michael-on al la centro de la urbocentro kaj la merkato Reading Terminal por manĝi kanolojn de Termini. Certe, la originala Termini en Suda Filadelfio estis nur kelkajn stratojn for de ilia domo, sed estis io pri veturi per SEPTA en la urbocentron kaj promeni al la merkato, kio plibonigis la guston de la kanolo. Tio okazis ĉiuokaze.
  En tiuj tagoj post Danktago, ili promenis laŭlonge de Juglanda Strato, spektante la luksajn butikojn. Ili neniam povis permesi al si ion ajn, kion ili vidis en la fenestroj, sed la belaj ekspozicioj forpelis ŝiajn infanecajn fantaziojn.
  "Antaŭ tiel longe," pensis Jessica.
  La pluvo estis senkompata.
  La viro alproksimiĝis al la skulptaĵo, vekante Jessica-n el ŝia revado. Li portis verdan pluvmantelon, kun la kapuĉo supren, la manoj en la poŝoj. Li ŝajnis halti ĉe la bazo de la giganta artaĵo, rigardante la ĉirkaŭaĵon. El la pozicio de Jessica, li aspektis proksimume tiel alta kiel Brian Parkhurst. Koncerne lian pezon kaj harkoloron, estis neeble diri.
  Jessika eltiris sian pafilon kaj tenis ĝin malantaŭ sia dorso. Ŝi estis forironta kiam la viro subite malsupreniris en la metrostacion.
  Jessika profunde enspiris kaj remetis sian armilon en sian pistolujon.
  Ŝi rigardis la aŭtojn rondiri la placon, iliaj antaŭaj lampoj tranĉante la pluvon kiel kataj okuloj.
  Ŝi telefonis al la poŝtelefona numero de Brian Parkhurst.
  Voĉmesaĝo.
  Ŝi provis la poŝtelefonon de Kevin Byrne.
  La sama.
  Ŝi pli streĉis la kapuĉon de sia pluvmantelo.
  Kaj atendis.
  OceanofPDF.com
  30
  MARDO, 20:55
  Li estas ebria.
  Ĝi faciligus mian laboron. Malrapidiĝintaj refleksoj, malpliiĝinta rendimento, malbona profundopercepto. Mi povus atendi lin ĉe la drinkejo, alproksimiĝi al li, anonci miajn intencojn, kaj poste tranĉi lin duone.
  Li ne scios, kio lin trafis.
  Sed kie estas la plezuro en tio?
  Kie estas la leciono?
  Ne, mi opinias, ke homoj devus scii pli bone. Mi komprenas, ke estas bona ŝanco, ke mi estos haltigita antaŭ ol mi povos fini ĉi tiun pasian ludon. Kaj se iam mi trovos min iranta laŭ tiu longa koridoro al la antisepsa ĉambro kaj ligita al brankardo, mi akceptos mian sorton.
  Mi scias, ke kiam mia tempo venos, min juĝos multe pli granda potenco ol la ŝtato Pensilvanio.
  Ĝis tiam, mi estos tiu, kiu sidos apud vi en la preĝejo, tiu, kiu cedos al vi lian sidlokon en la buso, tiu, kiu tenos la pordon por vi en venta tago, tiu, kiu bandaĝos la skrapitan genuon de via filino.
  Jen estas la graco vivi en la longa ombro de Dio.
  Iafoje la ombro montriĝas esti nenio pli ol arbo.
  Iafoje la ombro estas ĉio, kion vi timas.
  OceanofPDF.com
  31
  MARDO, 21:00
  BYRNE sidis ĉe la drinkejo, indiferenta pri la muziko kaj la bruo de la bilardtablo. Ĉion, kion li povis aŭdi tiumomente, estis la muĝado en sia kapo.
  Li estis en malpura taverno ĉe la angulo de Gray's Ferry nomata Shotz's, la plej malproksima afero de polica drinkejo, kiun li povis imagi. Li povus esti irinta al la hotelaj drinkejoj en la urbocentro, sed li ne ŝatis pagi dek dolarojn por trinkaĵo.
  Kion li vere deziris estis kelkaj pliaj minutoj kun Brian Parkhurst. Se li povus rericevi lin, li certe scius tion. Li finis sian burbonon kaj mendis alian.
  Byrne jam antaŭe malŝaltis sian poŝtelefonon, sed lasis sian televokilon ŝaltita. Li kontrolis ĝin, vidante la numeron por la hospitalo Mercy. Jimmy telefonis por la dua fojo tiun tagon. Byrne rigardis sian horloĝon. Li estis ĉe Mercy kaj persvadis la korflegistinojn por rapida vizito. Kiam policisto estas en la hospitalo, neniam estas vizithoroj.
  La ceteraj vokoj venis de Jessica. Li telefonos al ŝi post nelonge. Li nur bezonis kelkajn minutojn por si mem.
  Ĝuste nun li nur deziris iom da paco kaj trankvilo en la plej brua drinkejo en Grays Ferry.
  Tessa Wells.
  Nicole Taylor.
  La publiko pensas, ke kiam iu estas murdita, la polico aperas ĉe la loko, prenas kelkajn notojn, kaj poste iras hejmen. Nenio povus esti pli malproksima de la vero. Ĉar la nevenĝitaj mortintoj neniam restas mortintaj. La nevenĝitaj mortintoj rigardas vin. Ili rigardas vin kiam vi iras al la kinejo, vespermanĝas kun via familio, aŭ trinkas kelkajn bierojn kun la uloj ĉe la angula taverno. Ili rigardas vin kiam vi amoras. Ili rigardas, atendas kaj demandas. Kion vi faras por mi? ili flustras mallaŭte en vian orelon dum via vivo disvolviĝas, dum viaj infanoj kreskas kaj prosperas, dum vi ridas, ploras, sentas kaj kredas. Kial vi amuziĝas? ili demandas. Kial vi vivas dum mi kuŝas ĉi tie sur la malvarma marmoro?
  Kion vi faras por mi?
  La rapideco de malkovroj de Byrne estis unu el la plej rapidaj en la unuo, parte, li sciis, pro la sinergio, kiun li havis kun Jimmy Purify, parte pro la revemoj, kiujn li komencis havi danke al kvar kugloj de la pafilo de Luther White kaj vojaĝo sub la surfacon de Delavaro.
  Organizita murdisto, laŭnature, konsideris sin supera al plej multaj homoj, sed precipe al la homoj taskigitaj trovi lin. Estis ĉi tiu egoismo, kiu pelis Kevin Byrne, kaj en ĉi tiu kazo, la "Rozario-Knabinon", ĝi fariĝis obsedo. Li sciis tion. Li verŝajne sciis tion en la momento, kiam li malsupreniris tiujn putrajn ŝtupojn sur Norda Oka Strato kaj atestis la brutalan hontigon, kiu trafis Tessa Wells.
  Sed li sciis, ke ĝi ne estis nur sento de devo, sed ankaŭ la hororo de Morris Blanchard. Li faris multajn erarojn en sia kariero, sed neniam unufoje tio rezultigis la morton de senkulpulo. Byrne ne estis certa, ĉu la aresto kaj kondamno de la murdinto de "Rosary Girl" kompensus lian kulpon aŭ realigus lin kun la urbo Filadelfio, sed li esperis, ke ĝi plenigos la malplenon en li.
  Kaj tiam li povos emeritiĝi kun alta kapo.
  Kelkaj detektivoj sekvas la monon. Kelkaj sekvas sciencon. Kelkaj sekvas motivon. Kevin Byrne, profunde, fidis la pordon. Ne, li ne povis antaŭdiri la estontecon aŭ determini la identecon de murdinto simple per metado de siaj manoj sur ĝin. Sed kelkfoje li sentis, ke li povas, kaj eble tio gravis. Nuanco malkovrita, intenco detektita, vojo elektita, fadeno sekvita. En la dek kvin jaroj ekde lia dronado, li eraris nur unufoje.
  Li bezonis dormi. Li pagis la fakturon, adiaŭis kelkajn regulajn klientojn, kaj eliris en la senfinan pluvon. Grays Ferry odoris pure.
  Byrne butonumis sian mantelon kaj taksis siajn ŝoforkapablojn dum li ekzamenis kvin botelojn da burbono. Li deklaris sin sana. Pli-malpli. Alproksimiĝante al sia aŭto, li rimarkis, ke io estas malĝusta, sed la bildo ne tuj registriĝis.
  Tiam ĝi okazis.
  La fenestro de la ŝoforo estis frakasita, kaj rompita vitro brilis sur la antaŭa sidloko. Li rigardis internen. Lia KD-ludilo kaj KD-ujo malaperis.
  "Fiulo," li diris. "Ĉi tiu diabla urbo."
  Li rondiris la aŭton plurfoje, la rabia hundo ĉasante sian voston en la pluvo. Li sidis sur la kapoto, vere pripensante la stultecon de sia aserto. Li sciis pli bone. Vi havus preskaŭ tiom da ŝanco rericevi ŝtelitan radion en Grays Ferry kiom Michael Jackson havis ricevi laboron en infanĝardeno.
  La ŝtelita KD-ludilo ne ĝenis lin tiom kiom la ŝtelitaj KD-oj. Li havis tie elektitan kolekton de klasika bluso. Tri jaroj da kreado.
  Li estis forironta kiam li rimarkis iun observantan lin de la dezerta tereno trans la strato. Byrne ne povis vidi kiu tio estis, sed io pri ilia pozo diris al li ĉion, kion li bezonis scii.
  "Saluton!" kriis Byrne.
  La viro komencis kuri malantaŭ la konstruaĵojn aliflanke de la strato.
  Byrne rapidis post li.
  
  ĜI ESTIS PEZA EN MIAJ MANOJ, kvazaŭ morta pezo.
  Kiam Byrne transiris la straton, la viro jam malaperis en la miasmo de la pluvego. Byrne daŭrigis tra la rubo-disŝutita tereno kaj poste al la strateto, kiu kuris malantaŭ la vicoj da domoj, kiuj etendiĝis laŭlonge de la kvartalo.
  Li ne vidis la ŝteliston.
  Kien diable li iris?
  Byrne enŝovis sian Glock-pafilon, ŝteliris en la strateton, kaj rigardis maldekstren.
  Sakstrato. Rubujo, amaso da rubsakoj, rompitaj lignaj kestoj. Li malaperis en strateton. Ĉu iu staris malantaŭ la rubujo? Tondrobato igis Byrne ruliĝi, lia koro batante forte en lia brusto.
  Unu.
  Li daŭrigis, atentante ĉiun ombron en la nokto. La mitralo de pluveroj trafantaj plastajn rubsakojn momente superbruis ĉiujn aliajn sonojn.
  Tiam, en la pluvo, li aŭdis plorĝeman sonon kaj la susuron de plasto.
  Byrne rigardis malantaŭ la rubujo. Estis nigrulo, ĉirkaŭ dek ok jaraĝa. En la lunlumo, Byrne povis vidi nilonan ĉapon, ĵerzon de la Flyers, kaj tatuon de bando sur lia dekstra brako, identigante lin kiel membron de JBM: Junior Black Mafia. Sur lia maldekstra brako estis tatuoj de prizonaj paseroj. Li genuis, ligita kaj buŝoŝtopita. Lia vizaĝo portis kontuziĝojn de lastatempa batado. Liaj okuloj flamis pro timo.
  Kio diable okazas ĉi tie?
  Byrne sentis movadon maldekstre de li. Antaŭ ol li povis turni sin, grandega brako kaptis lin de malantaŭe. Byrne sentis la malvarmon de akrega tranĉilo ĉe sia gorĝo.
  Tiam en lian orelon: "Ne moviĝu, diable."
  OceanofPDF.com
  32
  MARDO, 21:10
  JESSICA ATENDIS. Homoj venis kaj foriris, rapidis en la pluvo, haltigis taksiojn, kuris al la metrohaltejo.
  Neniu el ili estis Brian Parkhurst.
  Jessika etendis la manon sub sian pluvmantelon kaj premis la ŝlosilon de sia kvadociklo dufoje.
  Ĉe la enirejo de la Centra Placo, malpli ol kvindek futojn for, malorda viro eliris el la ombroj.
  Jessika rigardis lin, etendante siajn manojn, kun la manplatoj supren.
  Nick Palladino ŝultrolevis. Antaŭ ol forlasi Nordorienton, Jessica telefonis al Byrne dufoje pli, poste telefonis al Nick survoje al la urbo; Nick tuj konsentis subteni ŝin. La vasta sperto de Nick laborante inkognite en la narkotaĵa unuo igis lin ideala por inkognita gvatado. Li portis uzitan ŝvitĉemizon kun kapuĉo kaj malpurajn ĉinpantalonojn. Por Nick Palladino, tio estis vera ofero por la laboro.
  John Shepherd estis sub iu skafaldo flanke de la Urbodomo, ĝuste trans la strato, binoklo enmane. Ĉe la metrostacio Market Street, paro da uniformitaj oficiroj staris garde, ambaŭ tenante jarlibran foton de Brian Parkhurst, en kazo ke li hazarde estus sur tiu itinero.
  Li ne aperis. Kaj ŝajnis, ke li tute ne intencis fari tion.
  Jessica telefonis al la stacidomo. La teamo ĉe la domo de Parkhurst raportis neniun agadon.
  Jessika malrapide iris al kie staris Palladino.
  "Ĉu vi ankoraŭ ne povas kontakti Kevin?" li demandis.
  "Ne," diris Jessika.
  "Li verŝajne kraŝis. Li bezonos la ripozon."
  Jessika hezitis, necerta kiel demandi. Ŝi estis nova en ĉi tiu klubo kaj ne volis ofendi iun. "Ĉu li ŝajnas al vi en ordo?"
  - Kevin estas malfacile legebla, Jess.
  "Li ŝajnas tute elĉerpita."
  Palladino kapjesis kaj ekbruligis cigaredon. Ili ĉiuj estis lacaj. "Ĉu li rakontos al vi pri siaj... spertoj?"
  - Ĉu vi celas Luther White?
  Laŭ la scio de Jessica, Kevin Byrne estis implikita en fuŝita aresto antaŭ dek kvin jaroj, sanga konflikto kun seksperfortsuspektato nomita Luther White. White estis mortigita; Byrne mem preskaŭ mortis.
  Ĉi tio estis la plej granda parto, kiu konfuzis Jessikan.
  "Jes," diris Palladino.
  "Ne, li ne faris tion," diris Jessica. "Mi ne havis la kuraĝon demandi lin pri tio."
  "Estis preskaŭ por li," diris Palladino. "Tiom proksime kiom eble. Laŭ mia kompreno, li estas, nu, mortinta jam de kelka tempo."
  "Do mi aŭdis vin ĝuste," Jessica diris nekredeme. "Do, li estas kvazaŭ mediumo aŭ io simila?"
  "Ho, Dio, ne." Palladino ridetis kaj skuis la kapon. "Nenio tia. Neniam eĉ eldiru tiun vorton antaŭ li. Fakte, estus pli bone se vi neniam eĉ mencius ĝin."
  "Kial estas ĉi tio?"
  "Mi diru ĝin tiel. Estas rapide parolanta detektivo ĉe la Centro, kiu ignoris lin unu nokton ĉe Finnigan's Wake. Mi kredas, ke tiu ulo ankoraŭ manĝas sian vespermanĝon tra pajlero."
  "Mi kaptis vin," diris Jessica.
  "Estas nur, ke Kevin havas... senton pri la vere malbonaj. Aŭ almenaŭ li iam havis. La tuta afero pri Morris Blanchard estis vere malbona por li. Li eraris pri Blanchard, kaj ĝi preskaŭ detruis lin. Mi scias, ke li volas foriri, Jess. Li havas dudek-dolaran bileton. Li simple ne povas trovi la pordon."
  La du detektivoj esploris la pluvmalsekan placon.
  "Aŭskultu," Palladino komencis, "verŝajne ne estas mia tasko diri tion, sed Ike Buchanan riskis kun vi. Ĉu vi scias, ke tio estas la ĝusta afero farenda?"
  "Kion vi celas?" demandis Jessica, kvankam ŝi havis sufiĉe bonan ideon.
  "Kiam li formis tiun specialan taĉmenton kaj transdonis ĝin al Kevin, li povus esti movinta vin al la malantaŭo de la grupo. Infero, eble li devus esti farinta tion. Sen ofendi."
  - Nenio estis prenita.
  "Ike estas durulo. Vi eble pensas, ke li permesas al vi resti ĉe la avangardo pro politikaj kialoj - mi ne pensas, ke vi estos ŝoko, ke estas kelkaj idiotoj en la departemento, kiuj pensas tiel - sed li kredas je vi. Se li ne havus tion, vi ne estus ĉi tie."
  "Ŭaŭ," pensis Jessica. De kie diable ĉio ĉi venis?
  "Nu, mi esperas, ke mi povos vivi laŭ tiu kredo," ŝi diris.
  "Vi povas fari ĝin."
  "Dankon, Nick. Tio signifas multon." Ŝi ankaŭ vere diris tion.
  - Jes, nu, mi eĉ ne scias kial mi diris tion al vi.
  Pro iu nekonata kialo, Jessica brakumis lin. Kelkajn sekundojn poste, ili disiĝis, glatigis siajn harojn, tusis en siajn pugnojn, kaj superis siajn emociojn.
  "Do," Jessica diris iom mallerte, "kion ni faru nun?"
  Nick Palladino serĉis la tutan kvartalon: Urbodomon, South Broad Street, la centran placon, kaj la merkaton. Li trovis John Shepard sub markizino proksime al la metroa enirejo. John kaptis lian atenton. La du viroj levis la ŝultrojn. Pluvis.
  "Al la diablo," li diris. "Ni finu ĉi tion."
  OceanofPDF.com
  33
  MARDO, 21:15
  BYRNE ne bezonis rigardi por scii kiu ĝi estis. La malsekaj sonoj elirantaj el la buŝo de la viro - mankanta siblo, rompita eksplodaĵo, kaj profunda, nazsona voĉo - indikis, ke temas pri viro, al kiu oni ĵus forigis plurajn suprajn dentojn kaj forblovis la nazon.
  Ĝi estis Diablo. La korpogardisto de Gideon Pratt.
  "Estu trankvila," diris Byrne.
  "Ho, mi fartas bone, vakero," diris Diablo. "Mi estas diable sekglacio."
  Tiam Byrne sentis ion multe pli malbonan ol malvarma klingo ĉe sia gorĝo. Li sentis Diablon karesi lin kaj preni lian servan Glock-pafilon de li: la plej malbona koŝmaro en la malbonaj sonĝoj de policisto.
  Diablo metis la barelon de la Glock al la malantaŭo de la kapo de Byrne.
  "Mi estas policisto," diris Byrne.
  "Neniel, diable," diris Diablo. "La venontan fojon, kiam vi faros pligravigitan atakon, vi devus resti for de la televidilo."
  Gazetara konferenco, pensis Byrne. Diablo vidis la gazetaran konferencon, poste gardis la Rondan Domon kaj sekvis lin.
  "Vi ne volas fari tion," diris Byrne.
  - Silentu la inferon.
  La ligita infano rigardis tien kaj reen inter ili, liaj okuloj rapide vagis ĉirkaŭen, serĉante elirejon. La tatuo sur la antaŭbrako de Diablo diris al Byrne, ke li apartenis al la P-Urba Polico, stranga konglomeraĵo de vjetnamanoj, indonezianoj kaj malkontentaj banditoj, kiuj, pro unu aŭ alia kialo, ne taŭgis ie ajn alie.
  P-Town Posse kaj JBM estis naturaj malamikoj, dekjara kverelo. Nun Byrne sciis, kio okazas.
  Diablo lin trompis.
  "Lasu lin iri," diris Byrne. "Ni aranĝos ĉi tion inter ni."
  "Ĉi tiu problemo ne solviĝos dum longa tempo, bastardo."
  Byrne sciis, ke li devis fari movon. Li glutis malfacile, gustumis Vikodinon en sia gorĝo, sentis sparkon en siaj fingroj.
  Diablo faris la movon por li.
  Sen averto, sen eĉ peceto da konscienco, Diablo ĉirkaŭiris lin, celis la Glock-on de Byrne, kaj pafis rekte al la knabo. Unu pafo al la koro. Tuj, ŝpruco da sango, histo kaj ostofragmentoj trafis la malpuran brikmuron, formante malhelruĝan ŝaŭmon, poste forlavante sin al la tero en la pluvego. La infano falis.
  Byrne fermis siajn okulojn. En sia imago, li vidis Luther White direktantan pafilon al li antaŭ ĉiuj tiuj jaroj. Li sentis la glacian akvon kirliĝantan ĉirkaŭ li, sinkantan pli kaj pli profunden.
  Tondro tondris kaj fulmo ekbrilis.
  La tempo rampis.
  Haltis.
  Kiam la doloro ne venis, Byrne malfermis siajn okulojn kaj vidis Diablon turniĝi ĉe la angulo kaj malaperi. Byrne sciis, kio okazos poste. Diablo ĵetis siajn armilojn proksimen - rubujon, rubujon, drenilon. La polico trovus lin. Ili ĉiam trovis. Kaj la vivo de Kevin Francis Byrne finiĝus.
  Mi scivolas, kiu venos por li?
  Johnny Shepherd?
  Ĉu Ike volontule alportos lin?
  Byrne rigardis dum la pluvo falis sur la korpon de la mortinta infano, lavante lian sangon sur la rompitan betonon, lasante lin nekapabla moviĝi.
  Liaj pensoj stumblis tra konfuzita sakstrato. Li sciis, ke se li telefonus, se li skribus ĉi tion, ĉio nur komenciĝus. Demandoj kaj respondoj, la krimmedicina teamo, detektivoj, distriktaj prokuroroj, prepara aŭdienco, la gazetaro, akuzoj, sorĉistinĉasado ene de la polico, administra forpermeso.
  Timo trapikis lin - brila kaj metala. La ridetanta, moka vizaĝo de Morris Blanchard dancis antaŭ liaj okuloj.
  La urbo neniam pardonos al li pro tio.
  La urbo neniam forgesos.
  Li staris super mortinta nigra infano, sen atestantoj aŭ partnero. Li estis ebria. Mortinta nigra gangstero, ekzekutita per kuglo de sia soldato Glock, armilo kiun li ne povis klarigi tiumomente. Por blanka Filadelfia policano, la koŝmaro ne povus fariĝi multe pli profunda.
  Ne estis tempo por pripensi ĝin.
  Li kaŭris kaj serĉis pulson. Estis nenio. Li eltiris sian Maglite-pistolon kaj tenis ĝin en la mano, kaŝante la lumon kiel eble plej bone. Li ekzamenis la korpon zorge. Juĝante laŭ la angulo kaj aspekto de la enira vundo, ĝi aspektis kiel tra-kaj-tra. Li rapide trovis pafvundon kaj enpoŝigis ĝin. Li serĉis la teron inter la infano kaj la muro, serĉante kuglon. Rapidmanĝeja rubo, malsekaj cigaredstumpoj, kelkaj pastelkoloraj kondomoj. Neniu kuglo.
  Lumo ekbrilis super lia kapo en unu el la ĉambroj kun vido al la strateto. Sireno baldaŭ sonos.
  Byrne rapidigis sian serĉadon, ĵetante rubsakojn ĉirkaŭen, la malbona odoro de putranta manĝaĵo preskaŭ sufokigante lin. Malsekaj gazetoj, malsekaj revuoj, oranĝaj ŝeloj, kafofiltriloj, ovoŝeloj.
  Tiam la anĝeloj ridetis al li.
  Limako kuŝis apud la splitoj de rompita bierbotelo. Li prenis ĝin kaj metis ĝin en sian poŝon. Ĝi estis ankoraŭ varma. Poste li eltiris plastan pruvosaketon. Li ĉiam konservis kelkajn en sia mantelo. Li renversis ĝin kaj metis ĝin sur la eniran vundon sur la brusto de la infano, certigante, ke ĝi kaptis dikan sangomakulon. Li paŝis for de la korpo kaj renversis la sakon, sigelante ĝin.
  Li aŭdis sirenon.
  Kiam li turnis sin por kuri, la menso de Kevin Byrne estis konsumita de io alia ol racia penso, io multe pli malhela, io, kio havis nenion komunan kun akademio, lernolibro aŭ laboro.
  Io nomata supervivo.
  Li iris laŭ la strateto, absolute certa, ke li pretervidis ion. Li estis certa pri tio.
  Ĉe la fino de la strateto, li rigardis ambaŭflanken. Dezerta. Li kuris trans la dezertan terenon, enŝoviĝis en sian aŭton, metis la manon en sian poŝon, kaj ŝaltis sian poŝtelefonon. Ĝi tuj sonoris. La sono preskaŭ eksaltis lin. Li respondis.
  "Byrne".
  Ĝi estis Eriko Chavez.
  "Kie vi estas?" demandis Chavez.
  Li ne estis ĉi tie. Li ne povis esti ĉi tie. Li scivolis pri spurado de poŝtelefonoj. Se okazus, ĉu ili povus spuri kie li estis kiam li ricevis la vokon? La sireno alproksimiĝis. Ĉu Chavez povus esti aŭdinta ĝin?
  "Malnova Urbo," diris Byrne. "Kiel vi fartas?"
  "Ni ĵus ricevis vokon. Naŭ-unu-unu. Iu vidis ulon portantan kadavron al la Muzeo Rodin."
  Jesuo.
  Li devis foriri. Nun. Neniu tempo por pensi. Jen kiel kaj kial homoj estis kaptitaj. Sed li ne havis elekton.
  "Mi jam estas survoje."
  Antaŭ ol foriri, li ekrigardis laŭ la strateto, al la malhela spektaklo tie montrata. En ĝia centro kuŝis morta infano, ĵetita en la centron mem de la koŝmaro de Kevin Byrne, infano kies propra koŝmaro ĵus aperis ĉe tagiĝo.
  OceanofPDF.com
  34
  MARDO, 21:20
  LI ENRODIMiĝis. De kiam Simon estis infano en la Laga Distrikto, kie la sono de pluvo sur la tegmento estis lulkanto, la bruo de fulmotondro trankviligis lin. Lin vekis la bruo de aŭto.
  Aŭ eble ĝi estis pafo.
  Ĝi estis Grays Ferry.
  Li rigardis sian horloĝon. La unua horo. Li dormis jam dum horo. Ia speco de gvatado-eksperto. Pli kiel Inspektoro Clouseau.
  La lasta afero, kiun li memoris antaŭ ol vekiĝi, estis Kevin Byrne malaperanta en krudan drinkejon de Grey's Ferry nomatan Shotz, la speco de loko, kie oni devas malsupreniri du ŝtupojn por eniri. Fizike kaj socie. Kaduka irlanda drinkejo plena de homoj el House of Pain.
  Simon parkis en strateto, parte por eviti la vidlinion de Byrne, kaj parte ĉar ne estis spaco antaŭ la drinkejo. Lia intenco estis atendi ke Byrne forlasu la drinkejon, sekvi lin, kaj vidi ĉu li haltus sur malluma strato por bruligi krakan pipon. Se ĉio iros bone, Simon ŝtelirus al la aŭto kaj fotus la legendan detektivon Kevin Francis Byrne kun kvin-cola vitra ĉaspafilo en la buŝo.
  Tiam li posedos ĝin.
  Simon elprenis sian malgrandan faldeblan pluvombrelon, malfermis la aŭtopordon, malfaldis ĝin, kaj ŝteliris al la angulo de la konstruaĵo. Li rigardis ĉirkaŭen. La aŭto de Byrne ankoraŭ estis parkita tie. Ŝajnis kvazaŭ iu frakasis la fenestron de la ŝoforo. "Ho, mia Dio," pensis Simon. "Mi kompatas la malsaĝulon, kiu elektis la malĝustan aŭton en la malĝusta nokto."
  La drinkejo ankoraŭ estis plena. Li povis aŭdi la agrablajn melodiojn de malnova melodio de Thin Lizzy tinti tra la fenestroj.
  Li estis ronde reiri al sia aŭto kiam ombro kaptis lian atenton - ombro rapidanta trans la dezertan terenon rekte kontraŭ Shotz. Eĉ en la malforta neonlumo de la drinkejo, Simon povis rekoni la grandegan silueton de Byrne.
  Kion diable li faris tie?
  Simon levis sian fotilon, fokusis, kaj faris plurajn fotojn. Li ne sciis kial, sed kiam oni sekvis iun per fotilo kaj provis kunmeti kolaĝon de bildoj la sekvan tagon, ĉiu bildo helpis establi templinion.
  Plie, ciferecaj bildoj povus esti forigitaj. Ne estis kiel en la malnovaj tempoj, kiam ĉiu foto farita per 35mm fotilo kostis monon.
  Reen en la aŭto, li kontrolis la bildojn sur la malgranda LCD-ekrano de la fotilo. Ne malbone. Iom malhele, certe, sed klare estis Kevin Byrne, elirante el la strateto trans la parkejo. Du fotoj estis metitaj sur la flankon de helkolora kamioneto, kaj la masiva profilo de la viro estis nedubebla. Simon certigis, ke la dato kaj horo estu presitaj sur la bildo.
  Farita.
  Tiam lia polica skanilo - Uniden BC250D, portebla modelo kiu plurfoje kondukis lin al krimlokoj antaŭ detektivoj - ekfunkciis. Li ne povis distingi iujn ajn detalojn, sed kelkajn sekundojn poste, dum Kevin Byrne foriris, Simon komprenis, ke kio ajn ĝi estis, ĝi apartenis tien.
  Simon turnis la ŝlosilon per la ŝaltilo, esperante ke la laboro, kiun li faris por fiksi la dampilon, daŭros. Kaj ĝi ja daŭros. Li ne estus kiel Cessna provanta trovi unu el la plej spertaj detektivoj de la urbo.
  La vivo estis bona.
  Li ekrapidigis ĝin. Kaj sekvis.
  OceanofPDF.com
  35
  MARDO, 21:45
  JESSICA SIDADIS EN LA ENIRVOJO, laceco komencante preni sian tributon. Pluvo batis la tegmenton de la Cherokee. Ŝi pripensis tion, kion Nick diris. Ŝi ekpensis, ke ŝi ne legis "La Konversacion" post kiam la speciala grupo estis formita kaj la sidkonversacio, kiu supozeble komenciĝos: "Aŭskultu, Jessica, ĉi tio tute ne rilatas al viaj detektivaj kapabloj."
  Ĉi tiu konversacio neniam okazis.
  Ŝi estingis la motoron.
  Kion Brian Parkhurst volis diri al ŝi? Li ne diris, ke li volas rakonti al ŝi, kion li faris, sed prefere, ke estas io pri ĉi tiuj knabinoj, kion ŝi bezonas scii.
  Kion vi celas?
  Kaj kie li estis?
  Se mi vidos iun alian tie, mi foriros.
  Ĉu Parkhurst nomumis Nick Palladino kaj John Shepherd kiel policistojn?
  Plej verŝajne ne.
  Jessica eliris, ŝlosis la Ĵipon, kaj kuris al la malantaŭa pordo, ŝprucigante tra flakoj laŭ la vojo. Ŝi estis tute malseka. Ŝajnis kvazaŭ ŝi estus tute malseka eterne. La lumo de la malantaŭa verando estingiĝis antaŭ semajnoj, kaj dum ŝi palpe serĉis sian domŝlosilon, ŝi riproĉis sin por la centa fojo pro tio, ke ŝi ne remetis ĝin. La branĉoj de la mortanta acero knaris super ŝi. Ĝi vere bezonis pritondadon antaŭ ol la branĉoj frakasis la domon. Ĉi tiuj aferoj kutime estis la respondeco de Vincent, sed Vincent ne estis ĉirkaŭe, ĉu ne?
  Kunigu vin, Jess. Nuntempe, vi estas panjo kaj paĉjo, kaj ankaŭ kuiristo, riparisto, pejzaĝisto, ŝoforo kaj instruisto.
  Ŝi prenis la ŝlosilon de la domo kaj estis tuj malfermonta la malantaŭan pordon kiam ŝi aŭdis bruon super si: la knaron de aluminio, tordiĝanta, fendiĝanta kaj ĝemanta sub la grandega pezo. Ŝi ankaŭ aŭdis ledplandajn ŝuojn knari sur la planko kaj vidis manon etendiĝantan.
  Elprenu vian pafilon, Jess...
  La Glock estis en ŝia monujo. Regulo numero unu: neniam tenu pafilon en via monujo.
  La ombro formis korpon. La korpon de viro.
  Pastro.
  Li kaptis ŝian manon.
  Kaj tiris ŝin en la mallumon.
  OceanofPDF.com
  36
  MARDO, 21:50
  La sceno ĉirkaŭ la Muzeo RODIN similis frenezulejon. Simon pendis malantaŭ la kunveninta homamaso, alkroĉiĝante al la nelavitaj. Kio allogis ordinarajn civitanojn al scenoj de malriĉeco kaj kaoso, kiel muŝojn al amaso da sterko, li scivolis.
  "Ni bezonas paroli," li pensis kun rideto.
  Kaj tamen, defende, li sentis, ke malgraŭ sia inklino al la makabra kaj sia prefero al la morbida, li ankoraŭ konservis peceton da digno, ankoraŭ zorge gardis tiun peceton da grandeco rilate al la laboro, kiun li faris, kaj la rajton de la publiko scii. Ĉu li ŝatas aŭ ne, li estis ĵurnalisto.
  Li iris al la fronto de la homamaso. Li levis sian kolumon, surmetis testudkolorajn okulvitrojn, kaj kombis sian hararon super sian frunton.
  La morto estis ĉi tie.
  La sama afero okazis kun Simon Close.
  Pano kaj konfitaĵo.
  OceanofPDF.com
  37
  MARDO, 21:50
  ĜI ESTIS PATRO CORRIO.
  Patro Mark Corrio estis la pastro de la preĝejo Sankta Paŭlo kiam Jessica kreskis. Li estis nomumita pastro kiam Jessica estis ĉirkaŭ naŭjara, kaj ŝi memoris kiel ĉiuj virinoj tiutempe svenis pro lia sinistra aspekto, kiel ili ĉiuj komentis pri kia malŝparo estis, ke li fariĝis pastro. Lia malhela hararo griziĝis, sed li ankoraŭ estis bela viro.
  Sed sur ŝia verando, en la mallumo, en la pluvo, li estis Freddy Krueger.
  Jen kio okazis: unu el la defluiloj super la verando estis danĝere pendanta supre kaj estis preskaŭ rompiĝonta sub la pezo de subakviĝinta branĉo, kiu falis de proksima arbo. Patro Corrio kaptis Jessica-n por teni ŝin for de danĝero. Kelkajn sekundojn poste, la defluilo liberiĝis de la defluilo kaj kraŝis teren.
  Dia interveno? Eble. Sed tio ne malhelpis Jessikan teruriĝi dum kelkaj sekundoj.
  "Mi petas pardonon se mi timigis vin," li diris.
  Jessika preskaŭ diris, "Pardonu, mi preskaŭ estingis vian diablan lumon, Padre."
  "Venu internen," ŝi sugestis anstataŭe.
  
  Ili finis sian manĝon, faris kafon, sidiĝis en la salono kaj finis la ĝentilajn salutojn. Jessica telefonis al Paula kaj diris, ke ŝi baldaŭ estos tie.
  "Kiel fartas via patro?" demandis la pastro.
  "Li estas bonega, dankon."
  - Mi ne vidis lin ĉe la preĝejo Sankta Paŭlo lastatempe.
  "Li estas iom malalta," diris Jessica. "Li povus esti en la malantaŭo."
  Patro Corrio ridetis. "Kiel plaĉas al vi vivi en la Nordoriento?"
  Kiam Patro Corrio diris tion, ĝi sonis kvazaŭ ĉi tiu parto de Filadelfio estus fremda lando. Sed aliflanke, Jessica pensis, en la izolita mondo de Suda Filadelfio, ĝi verŝajne estis. "Mi ne povas aĉeti bonan panon," ŝi diris.
  Patro Corrio ridis. "Mi volus scii. Mi restus kun Sarcone."
  Jessica memoris manĝi varman Sarcone-panon kiel infano, DiBruno-fromaĝon, Isgro-bakaĵojn. Ĉi tiuj pensoj, kune kun la proksimeco de Patro Corrio, plenigis ŝin per profunda malĝojo.
  Kion diable ŝi faris en la antaŭurboj?
  Kaj pli grave, kion faris ĉi tie ŝia maljuna parokestro?
  "Mi vidis vin en televido hieraŭ," li diris.
  Momente, Jessica preskaŭ diris al li, ke li devas erari. Ŝi estis policisto. Tiam, kompreneble, ŝi memoris. Gazetara konferenco.
  Jessica ne sciis, kion diri. Iel ŝi sciis, ke Patro Corrio venis pro la murdoj. Ŝi nur ne estis certa, ĉu ŝi pretas prediki.
  "Ĉu ĉi tiu junulo estas suspektato?" li demandis.
  Li aludis al la cirko ĉirkaŭ la foriro de Brian Parkhurst el la Lokomotivejo. Li foriris kun Monsinjoro Pachek, kaj - eble kiel la komenca salvo en la estontaj PR-militoj - Pachek intence kaj abrupte rifuzis komenti. Jessica vidis la scenon ĉe Oka kaj Race Street ripetatan denove kaj denove. La amaskomunikiloj sukcesis akiri la nomon de Parkhurst kaj glui ĝin sur la tutan ekranon.
  "Ne tute," Jessica mensogis. Ankoraŭ al sia pastro. "Tamen, ni ŝatus paroli kun li denove."
  - Laŭ mia kompreno, li laboras por la arkidiocezo?
  Ĝi estis demando kaj aserto. Io, pri kio pastroj kaj psikiatroj vere bone scipovis.
  "Jes," diris Jessica. "Li konsilas studentojn el Nazarene, Regina, kaj kelkaj aliaj."
  "Ĉu vi opinias, ke li respondecas pri tio? ...?"
  Patro Corrio silentiĝis. Li evidente malfacile parolis.
  "Mi vere ne scias certe," diris Jessica.
  Patro Corrio komprenis ĝin. "Ĝi estas tia terura afero."
  Jessika nur kapjesis.
  "Kiam mi aŭdas pri tiaj krimoj," daŭrigis Patro Corrio, "mi devas demandi min kiom civilizitaj ni estas. Ni ŝatas pensi, ke ni fariĝis iluminitaj tra la jarcentoj. Sed ĉi tio? Ĉi tio estas barbareco."
  "Mi provas ne pensi pri ĝi tiel," diris Jessica. "Se mi pensos pri la hororoj de ĉio, mi ne povos fari mian laboron." Kiam ŝi diris ĝin, ĝi sonis facile. Ĝi ne estis.
  "Ĉu vi iam aŭdis pri Rosarium Virginis Mariae?"
  "Mi kredas ke jes," diris Jessica. Ŝajnis kvazaŭ ŝi hazarde trovis ĝin dum esplorado en la biblioteko, sed kiel plej multaj informoj, ĝi perdiĝis en senfunda abismo da datumoj. "Kio pri ĉi tio?"
  Patro Corrio ridetis. "Ne zorgu. Ne estos kvizo." Li metis la manon en sian tekon kaj eltiris koverton. "Mi pensas, ke vi devus legi ĉi tion." Li donis ĝin al ŝi.
  "Kio estas ĉi tio?"
  "Rosarium Virginis Mariae estas apostola letero pri la rozario de la Virgulino Maria."
  - Ĉu ĉi tio iel rilatas al ĉi tiuj murdoj?
  "Mi ne scias," li diris.
  Jessika ekrigardis la paperojn falditajn interne. "Dankon," ŝi diris. "Mi legos ĝin ĉi-vespere."
  Patro Corrio malplenigis sian tason kaj rigardis sian horloĝon.
  "Ĉu vi ŝatus pli da kafo?" demandis Jessika.
  "Ne, dankon," diris Patro Corrio. "Mi vere devus reiri."
  Antaŭ ol li povis leviĝi, la telefono sonoris. "Pardonu," ŝi diris.
  Jessica respondis. Estis Eric Chavez.
  Aŭskultante, ŝi rigardis sian spegulaĵon en la fenestro, malluma kiel la nokto. La nokto minacis malfermiĝi kaj engluti ŝin tutan.
  Ili trovis alian knabinon.
  OceanofPDF.com
  38
  MARDO, 22:20
  La Muzeo RODIN estis malgranda muzeo dediĉita al la franca skulptisto, situanta ĉe la Dudek-dua Strato kaj Bulvardo Benjamin Franklin.
  Kiam Jessica alvenis, pluraj patrolaj aŭtoj jam estis ĉe la loko. Du lenoj de la vojo estis blokitaj. Homamaso kolektiĝis.
  Kevin Byrne brakumis John Shepherd.
  La knabino sidis sur la tero, apogante sian dorson kontraŭ la bronzajn pordegojn kondukantajn en la korton de la muzeo. Ŝi aspektis ĉirkaŭ deksesjara. Ŝiaj manoj estis ligitaj kune, kiel la aliaj. Ŝi estis dika, ruĝhara kaj bela. Ŝi portis la uniformon de Reĝino.
  En ŝiaj manoj estis nigraj rozarioj, el kiuj mankis tri dekduoj da globetoj.
  Sur sia kapo ŝi portis kronon de dornoj faritan el akordiono.
  Sango fluis laŭ ŝia vizaĝo en maldika skarlata reto.
  "Damne," kriis Byrne, frapante per sia pugno la kapoton de la aŭto.
  "Mi metis ĉiujn miajn poentojn sur Parkhurst," diris Buchanan. "En la BOLO-kamioneto."
  Jessika aŭdis ĝin estingiĝi dum ŝi veturis en la urbon, sia tria vojaĝo de la tago.
  "Korvo?" demandis Byrne. "Damnita krono?"
  "Li pliboniĝas," diris John Shepherd.
  "Kion vi celas?"
  "Ĉu vi vidas la pordegon?" Shepard direktis la torĉlampon al la interna pordego, la pordego kondukanta al la muzeo mem.
  "Kio pri ili?" demandis Byrne.
  "Ĉi tiuj pordegoj nomiĝas la Pordegoj de Infero," li diris. "Ĉi tiu bastardo estas vera artaĵo."
  "Pentraĵo," diris Byrne. "Pentraĵo de Blake."
  "Jes."
  "Ĝi diras al ni kie oni trovos la sekvan viktimon."
  Por homicida detektivo, la sola afero pli malbona ol elĉerpi spurojn estas ludo. La kolektiva kolero ĉe la krimloko estis palpebla.
  "La nomo de la knabino estas Bethany Price," Tony Park diris, konsultante siajn notojn. "Ŝia patrino raportis ŝian malaperon ĉi-posttagmeze. Ŝi estis ĉe la policejo de la Sesa Distrikto kiam la voko venis. Jen ŝi estas tie."
  Li montris al virino en ŝiaj malfruaj dudekaj jaroj, vestita per bruna pluvmantelo. Ŝi memorigis Jessica-n pri tiuj ŝokitaj homoj, kiujn oni vidas en eksterlandaj novaĵoj tuj post kiam aŭtobombo eksplodas. Perditaj, senvortaj, detruitaj.
  "Kiom longe ŝi jam malaperis?" demandis Jessica.
  "Ŝi ne revenis hejmen de la lernejo hodiaŭ. Ĉiu, kiu havas filinojn en mezlernejo aŭ bazlernejo, estas tre nervoza."
  "Dankon al la amaskomunikiloj," diris Shepard.
  Byrne komencis paŝadi.
  "Kio pri la ulo, kiu telefonis al 911?" demandis Shepard.
  Pak montris al viro staranta malantaŭ unu el la patrolaj aŭtoj. Li estis ĉirkaŭ kvardekjara kaj bone vestita: malhelblua tri-butona vestokompleto kaj kluba kravato.
  "Lia nomo estas Jeremy Darnton," diris Pack. "Li diris, ke li veturis je 40 mejloj hore kiam li preterpasis. Ĉio, kion li vidis, estis la viktimo portata sur la ŝultro de viro. Antaŭ ol li povis halti kaj turni sin, la viro jam malaperis."
  "Neniu priskribo de ĉi tiu viro?" demandis Jessica.
  Pak skuis sian kapon. "Blanka ĉemizo aŭ jako. Malhelaj pantalonoj."
  "Ĉu tio estas ĉio?"
  "Jen ĉio."
  "Tio estas ĉiu kelnero en Filadelfio," diris Byrne. Li revenis al sia ritmo. "Mi volas ĉi tiun ulon. Mi volas fini ĉi tiun bastardon."
  "Ni ĉiuj faras ĝin, Kevin," diris Shepard. "Ni kaptos lin."
  "Parkhurst trompis min," diris Jessica. "Li sciis, ke mi ne venos sola. Li sciis, ke mi alportos la kavalerion. Li provis malatentigi nin."
  "Kaj li faris tion," diris Shepherd.
  Kelkajn minutojn poste, ili ĉiuj alproksimiĝis al la viktimo kiam Tom Weirich eniris por fari preparan ekzamenon.
  Weirich kontrolis ŝian pulson kaj deklaris ŝin mortinta. Poste li rigardis ŝiajn pojnojn. Ĉiu havis jam delonge resaniĝintan cikatron - serpentan grizan kreston, malglate tranĉitan laŭ la flanko, ĉirkaŭ colon sub la kalkano de ŝia mano.
  Iam dum la pasintaj kelkaj jaroj, Bethany Price provis memmortigon.
  Dum la lumoj de ses patrolaj aŭtoj flagradis trans la statuon de La Pensanto, dum la homamaso daŭre kolektiĝis kaj la pluvo fariĝis pli forta, forlavante altvaloran scion, unu viro en la homamaso rigardis, viro kiu portis profundan kaj sekretan scion pri la hororoj kiuj trafis la filinojn de Filadelfio.
  OceanofPDF.com
  39
  MARDO, 22:25
  La lumoj sur la vizaĝo de la statuo estas belaj.
  Sed ne tiel bela kiel Bethany. Ŝiaj delikataj blankaj trajtoj donas al ŝi la aspekton de malĝoja anĝelo, brilanta kiel la vintra luno.
  Kial ili ne kovras ĝin?
  Kompreneble, se ili nur komprenus kiom turmentata estis la animo de Bethany, ili ne estus tiel maltrankvilaj.
  Mi devas konfesi, ke mi sentas grandan ekscitiĝon starante inter la bonaj civitanoj de mia urbo kaj rigardante ĉion ĉi.
  Mi neniam vidis tiom da policaj aŭtoj en mia vivo. Fulmantaj lumoj lumigas la bulvardon kvazaŭ karnavalo en progreso. La etoso estas preskaŭ festa. Ĉirkaŭ sesdek homoj kolektiĝis. La morto ĉiam allogas. Kiel onda fervojo. Ni alproksimiĝu, sed ne tro proksimen.
  Bedaŭrinde, iutage ni ĉiuj pli proksimiĝos, ĉu ni volas tion aŭ ne.
  Kion ili pensus se mi malbutonumus mian mantelon kaj montrus al ili kion mi havas kun mi? Mi rigardas dekstren. Geedza paro staras apud mi. Ili aspektas ĉirkaŭ kvardek kvin-jaraĝaj, blankaj, riĉaj, bone vestitaj.
  "Ĉu vi havas ideon pri kio okazis ĉi tie?" mi demandas mian edzon.
  Li rigardas min, rapide de supre malsupren. Mi ne insultas. Mi ne minacas. "Mi ne certas," li diras. "Sed mi kredas, ke ili trovis alian knabinon."
  "Alia knabino?"
  "Alia viktimo de ĉi tio... psikopata perlo."
  Mi kovras mian buŝon pro teruro. "Ĉu vere? Ĝuste ĉi tie?"
  Ili solene kapjesas, plejparte pro memkontenta sento de fiereco, ke ili estis tiuj, kiuj sciigis la novaĵon. Ili estas la speco de homoj, kiuj spektas Entertainment Tonight kaj tuj rapidas al la telefono por esti la unuaj, kiuj rakontas al siaj amikoj pri la morto de famulo.
  "Mi vere esperas, ke ili baldaŭ kaptos lin," mi diras.
  "Ili ne faros," diras la edzino. Ŝi portas multekostan blankan lanan jakon. Ŝi portas multekostan pluvombrelon. Ŝi havas la plej malgrandajn dentojn, kiujn mi iam vidis.
  "Kial vi diris tion?" mi demandas.
  "Inter ni," ŝi diras, "la polico ne ĉiam estas la plej akra tranĉilo en la tirkesto."
  Mi rigardas ŝian mentonon, la iomete pendantan haŭton sur ŝia kolo. Ĉu ŝi scias, ke mi povus etendi la manon tuj nun, preni ŝian vizaĝon en miajn manojn, kaj en unu sekundo, rompi ŝian mjelon?
  Mi volas. Vere volas.
  Aroganta, memkontenta virinaĉo.
  Mi devus. Sed mi ne faros.
  Mi havas laboron.
  Eble mi iros preni ilin hejmen kaj vizitos ŝin kiam ĉio ĉi finiĝos.
  OceanofPDF.com
  40
  MARDO, 22:30
  La krimloko etendiĝis kvindek jardojn en ĉiuj direktoj. Trafiko sur la bulvardo nun estis limigita al unu leno. Du uniformitaj oficiroj direktis la trafikon.
  Byrne kaj Jessica rigardis dum Tony Park kaj John Shepherd donis instrukciojn
  La Krimloka Unuo. Ili estis la ĉefaj detektivoj pri ĉi tiu kazo, kvankam estis klare, ke baldaŭ la speciala taĉmento transprenos ĝin. Jessica apogis sin kontraŭ unu el la patrolaj aŭtoj, provante kompreni ĉi tiun koŝmaron. Ŝi ekrigardis Byrne. Li estis en la zono, dum unu el siaj mensaj ekskursoj.
  En tiu momento, viro paŝis antaŭen el la homamaso. Jessica vidis lin alproksimiĝi per la angulo de sia okulo. Antaŭ ol ŝi povis reagi, li atakis ŝin. Ŝi turnis sin defensive.
  Ĝi estis Patrick Farrell.
  "Saluton," diris Patriko.
  Komence, lia ĉeesto ĉe la sceno estis tiel malkonvena, ke Jessica pensis, ke li estas viro, kiu aspektis kiel Patrick. Estis unu el tiuj momentoj, kiam iu reprezentanta unu parton de via vivo eniras alian parton de via vivo, kaj subite ĉio ŝajnas iom stranga, iom superreala.
  "Saluton," diris Jessica, surprizita de la sono de sia propra voĉo. "Kion vi faras ĉi tie?"
  Starante nur kelkajn futojn for, Byrne ekrigardis Jessica-n kun zorgo, kvazaŭ por demandi: "Ĉu ĉio estas en ordo?" En tiaj momentoj, konsiderante ilian celon ĉi tie, ĉiuj estis iom nervozaj, iom malpli fidantaj la strangan vizaĝon.
  "Patrick Farrell, mia partnero Kevin Byrne," Jessica diris iom seke.
  La du viroj manpremis. Dum stranga momento, Jessica sentis senton de timo pri ilia renkontiĝo, kvankam ŝi tute ne sciis kial. Ĉi tion pligravigis la mallonga ekbrilo en la okuloj de Kevin Byrne dum la du viroj manpremis, pasema antaŭsento kiu malaperis tiel rapide kiel ĝi aperis.
  "Mi iris al la domo de mia fratino en Manayunk. Mi vidis fulmantajn lumojn kaj haltis," diris Patrick. "Mi timas, ke estis Pavlovsky."
  "Patrick estas urĝeja kuracisto ĉe la Hospitalo Sankta Jozefo," Jessica diris al Byrne.
  Byrne kapjesis, eble agnoskante la malfacilaĵojn de la traŭmatkuracisto, eble agnoskante ke ili havis komunan vizion dum la du viroj ĉiutage resanigis la sangajn vundojn de la urbo.
  "Antaŭ kelkaj jaroj, mi vidis ambulancan savon sur la Schuylkill Expressway. Mi haltis kaj faris urĝan traĥean provokon. Mi neniam plu povis preterpasi stroboskopan lumon."
  Byrne paŝis pli proksimen kaj malaltigis sian voĉon. "Kiam ni kaptos ĉi tiun ulon, se li grave vundiĝos dum la procezo kaj finos en via ambulanco, prenu vian tempon por kuraci lin, ĉu bone?"
  Patriko ridetis. "Neniu problemo."
  Buchanan alproksimiĝis. Li aspektis kiel viro kun la pezo de dek-tuna urbestro sur sia dorso. "Iru hejmen. Ambaŭ," li diris al Jessica kaj Byrne. "Mi ne volas vidi iun el vi ĝis ĵaŭdo."
  Li ricevis neniujn argumentojn de iu ajn el la detektivoj.
  Byrne prenis sian poŝtelefonon kaj diris al Jessica, "Pardonu. Mi malŝaltis ĝin. Ĝi ne okazos denove."
  "Ne zorgu pri tio," diris Jessika.
  "Se vi volas paroli, tage aŭ nokte, telefonu."
  "Dankon."
  Byrne turnis sin al Patrick. "Plaĉe renkonti vin, Doktoro."
  "Plezure," diris Patriko.
  Byrne turnis sin, kaŭriĝis sub la flava glubendo kaj reiris al sia aŭto.
  "Aŭskultu," Jessika diris al Patriko. "Mi restos ĉi tie iom da tempo, en kazo ke ili bezonos varman korpon por kolekti informojn."
  Patriko ekrigardis sian horloĝon. "Bonege. Mi tamen vidos mian fratinon."
  Jessika tuŝis lian brakon. "Kial vi ne telefonas al mi poste? Mi ne devus tro longe prokrasti."
  "Ĉu vi certas?"
  "Absolute ne," pensis Jessika.
  "Absolute."
  
  Patriko havis botelon da merlot en unu el la glasoj, kaj en la alia botelon da Godivas ĉokoladaj trufoj.
  "Neniuj floroj?" demandis Jessica kun palpebrumo. Ŝi malfermis la pordon kaj enlasis Patrikon.
  Patriko ridetis. "Mi ne povis grimpi la barilon ĉe la Morris Arboretum," li diris. "Sed ne pro manko de provo."
  Jessika helpis lin demeti lian malsekan mantelon. Lia nigra hararo estis interplektita de la vento, brilante pro pluveroj. Eĉ ventoblovita kaj malseka, Patriko estis danĝere seksalloga. Jessika provis forpuŝi la penson, kvankam ŝi tute ne sciis kial.
  "Kiel fartas via fratino?" ŝi demandis.
  Claudia Farrell Spencer estis la korkirurgo, kiu Patrick estis destinita fariĝi, forto de la naturo, kiu plenumis ĉiujn ambiciojn de Martin Farrell. Krom la parto pri esti knabo.
  "Graveda kaj maliceta kiel rozkolora pudelo," diris Patriko.
  "Kiom malproksimen ŝi iris?"
  "Ŝi diris ĉirkaŭ tri jarojn," diris Patrick. "Fakte, ok monatojn. Ŝi estas proksimume la grandeco de Humvee."
  "Ho, mi esperas, ke vi diris tion al ŝi. Gravedaj virinoj simple amas aŭdi, ke ili estas grandegaj."
  Patriko ridis. Jessica prenis la vinon kaj ĉokoladon kaj metis ilin sur la tablon en la koridoro. "Mi prenos la glasojn."
  Kiam ŝi turnis sin por foriri, Patriko kaptis ŝian brakon. Jessica turnis sin por alfronti lin. Ili trovis sin vizaĝo kontraŭ vizaĝo en la malgranda koridoro, la pasinteco inter ili, la nuntempo pendanta de fadeno, la momento etendiĝanta antaŭ ili.
  "Pli bone estu singarda, Doktoro," diris Jessica. "Mi kolektas varmon."
  Patriko ridetis.
  "Iu pli bone faru ion," pensis Jessica.
  Patriko faris.
  Li ĉirkaŭprenis la talion de Jessica kaj tiris ŝin pli proksimen, la gesto firma sed ne insista.
  La kiso estis profunda, malrapida kaj perfekta. Komence, Jessica trovis malfacile kredi, ke ŝi kisis iun ajn en sia propra hejmo krom sian edzon. Sed poste ŝi akceptis la fakton, ke Vincent tute ne havis problemojn superi ĉi tiun obstaklon kun Michelle Brown.
  Ne utilis demandi sin, ĉu ĝi estas ĝusta aŭ malĝusta.
  Ĝi sentiĝis ĝusta.
  Kiam Patriko kondukis ŝin al la sofo en la salono, ŝi sentis sin eĉ pli bone.
  OceanofPDF.com
  41
  MERKREDO, 1:40 AM
  O CHO RIOS, malgranda regeo-trinkejo en Norda Liberties, fermiĝis. La diskĵokeo ludis fonan muzikon. Estis nur kelkaj paroj sur la dancejo.
  Byrne transiris la ĉambron kaj parolis al unu el la trinkejistoj, kiu malaperis tra pordo malantaŭ la vendotablo. Post momento, viro aperis el malantaŭ la plastaj globetoj. Kiam la viro vidis Byrne, lia vizaĝo heliĝis.
  Gauntlett Merriman estis en siaj fruaj kvardekaj jaroj. Li atingis grandan sukceson kun la Champagne Posse en la 1980-aj jaroj, iam posedante vicdomon en Community Hill kaj stranddomon ĉe la marbordo de Nov-Ĵerzejo. Liaj longaj, blankstriaj rastafari-bukloj, eĉ en liaj fruaj dudekaj jaroj, estis fiksa kliento en kluboj kaj la Roundhouse.
  Byrne memoris, ke Gauntlett iam posedis persikkoloran Jaguar XJS, persikkoloran Mercedes 380 SE, kaj persikkoloran BMW 635 CSi. Li parkis ilin ĉiujn antaŭ sia domo sur Delancey, belegaj per brilaj kromaj radkovriloj kaj laŭmende faritaj oraj mariĥuanfoliaj ornamaĵoj sur la kapoto, nur por frenezigi blankulojn. Ŝajne, li ne perdis sian okulon por koloroj. Tiun vesperon, li portis persikkoloran linaĵan veston kaj persikkolorajn ledajn sandalojn.
  Byrne aŭdis la novaĵojn, sed ne estis preta renkonti la fantomon, kiu estis Gauntlett Merriman.
  Gauntlett Merriman estis fantomo.
  Li ŝajne aĉetis la tutan sakon. Lia vizaĝo kaj brakoj estis kovritaj de la pojnoj de Kaposi, kiuj elstaris kiel branĉetoj el la manikoj de lia mantelo. Lia pompaĉa Patek Philippe-horloĝo aspektis kvazaŭ ĝi povus defali ĉiumomente.
  Sed malgraŭ ĉio ĉi, li ankoraŭ estis Gauntlett. Viro, stoika, kaj durulo Gauntlett. Eĉ je tiu malfrua dato, li volis, ke la mondo sciu, ke li atingis la viruson. La dua afero, kiun Byrne rimarkis post la skeleta vizaĝo de la viro, kiu transiris la ĉambron al li kun etenditaj brakoj, estis, ke Gauntlett Merriman portis nigran T-ĉemizon kun grandaj blankaj literoj, kiuj legis:
  MI NE ESTAS GEJO!
  La du viroj brakumis sin. Gauntlett sentis sin malforta sub la teno de Byrne, kiel seka brulaĵo, preta fendiĝi sub la plej eta premo. Ili sidiĝis ĉe angula tablo. Gauntlett vokis kelneron, kiu alportis al Byrne burbonon kaj al Gauntlett Pellegrino-n.
  "Ĉu vi ĉesis trinki?" demandis Byrne.
  "Du jarojn," diris Gauntlett. "Kuracilojn, amiko."
  Byrne ridetis. Li konis Gauntlett sufiĉe bone. "Ho," li diris. "Mi memoras, kiam oni povis flari la kvindek-metran linion ĉe la bestokuracisto."
  "Mi ankaŭ antaŭe kapablis feki la tutan nokton."
  - Ne, vi ne povus.
  Gauntlett ridetis. "Eble unu horon."
  La du viroj ĝustigis siajn vestojn, ĝuante la reciprokan kompanion. Longa momento pasis. La diskĵokeo ludis kanton de Ghetto Priest.
  "Kio pri ĉio ĉi, ĉu?" demandis Gauntlett, mansvingante maldikan manon antaŭ sia vizaĝo kaj kaviĝinta brusto. "Ia sensencaĵo, ĉi tio."
  Byrne estis senvorta. "Mi bedaŭras."
  Gauntlett skuis la kapon. "Mi havis tempon," li diris. "Neniujn bedaŭrojn."
  Ili trinketis siajn trinkaĵojn. Gauntlett silentiĝis. Li sciis la proceduron. Policanoj ĉiam estis policanoj. Rabistoj ĉiam estis rabistoj. "Do al kio mi ŝuldas la plezuron de via vizito, Detektivo?"
  "Mi serĉas iun."
  Gauntlett denove kapjesis. Li atendis tion.
  "Punkulo nomita Diablo," diris Byrne. "Granda bastardo, li havas tatuojn sur la tuta vizaĝo," diris Byrne. "Ĉu vi konas lin?"
  "Jes."
  - Ĉu vi havas ideojn, kie mi povus trovi lin?
  Gauntlett Merriman sciis sufiĉe por ne demandi kial.
  "Ĉu ĝi estas en la lumo aŭ en la ombro?" demandis Gauntlett.
  "Ombro."
  Gauntlett ekrigardis ĉirkaŭ la dancejo - longa, malrapida ekrigardo kiu donis al lia favoro la pezon, kiun ĝi meritis. "Mi kredas, ke mi povas helpi vin pri tio."
  - Mi nur bezonas paroli kun li.
  Gauntlett levis ostmaldikan manon. "Ston a riva battan nuh Know sunhat," li diris, mergante sin profunde en sian jamajkan dialekton.
  Byrne sciis tion. Ŝtono ĉe la fundo de rivero ne scias, ke la suno estas varmega.
  "Mi dankas vin," aldonis Byrne. Li forgesis mencii, ke Gauntlett devus teni ĝin por si mem. Li skribis sian poŝtelefonan numeron sur la dorson de la vizitkarto.
  "Tute ne." Li trinkis iom da akvo. "Mi ankaŭ ĉiam kuiras kareon."
  Gauntlett leviĝis de la tablo iom ŝanceliĝante. Byrne volis helpi lin, sed li sciis, ke Gauntlett estis fiera viro. Gauntlett reakiris sian trankvilecon. "Mi vokos vin."
  La du viroj denove brakumis sin.
  Kiam Byrne atingis la pordon, li turnis sin kaj trovis Gauntlett en la homamaso, pensante: "Mortanta viro scias sian estontecon."
  Kevin Byrne ĵaluzis lin.
  OceanofPDF.com
  42
  MERKREDO, 2:00 AM
  "MI ESTAS SINJORO MASS?" demandis la dolĉa voĉo telefone.
  "Saluton, karulino," Simon diris, elfluante el Norda Londono. "Kiel vi fartas?"
  "Bone, dankon," ŝi diris. "Kion mi povas fari por vi ĉi-vespere?"
  Simon uzis tri malsamajn helposervojn. En ĉi tiu kazo, StarGals, li estis Kingsley Amis. "Mi estas terure soleca."
  "Tial ni estas ĉi tie, sinjoro Amis," ŝi diris. "Ĉu vi estis petolema knabo?"
  "Terure petolema," diris Simon. "Kaj mi meritas esti punita."
  Dum li atendis la alvenon de la knabino, Simon rapide tralegis eltiraĵon el la unua paĝo de la raporto de la sekva tago. Li havis kovrilorakonton, kiel li havis ĝis la Rozario-Mortinto estis kaptita.
  Kelkajn minutojn poste, trinketante Stoli-on, li importis la fotojn de sia fotilo en sian tekokomputilon. Dio, kiel li amis ĉi tiun parton, kiam lia tuta ekipaĵo estis sinkronigita kaj funkciis.
  Lia koro batis iom pli rapide dum individuaj fotoj aperis sur la ekrano.
  Li neniam antaŭe uzis la motoran funkciigon de sia cifereca fotilo, kiu permesis al li fari rapidajn ekbrilojn da fotoj sen reŝargi la fotilon. Ĝi funkciis perfekte.
  Entute, li havis ses fotojn de Kevin Byrne eliranta el vaka tereno en Grays Ferry, same kiel plurajn teleobjektivajn fotojn en la Muzeo Rodin.
  Neniuj malantaŭ-la-scenoj renkontiĝoj kun krak-komercistoj.
  Ankoraŭ ne.
  Simon fermis sian tekokomputilon, rapide duŝis, kaj verŝis al si kelkajn pliajn colojn da Stoli.
  Dudek minutojn poste, dum li pretiĝis malfermi la pordon, li scivolis, kiu estus aliflanke. Kiel ĉiam, ŝi estus blonda, longkrura kaj svelta. Ŝi portus kvadratan jupon, malhelbluan jakon, blankan bluzon, ŝtrumpetojn ĝisgenue kaj ŝuojn kun malaltaj ŝuoj. Ŝi eĉ portis librosakon.
  Li vere estis tre petolema knabo.
  OceanofPDF.com
  43
  MERKREDO, 9:00 a.t.m.
  "ĈIO, KION VI BEZONAS," diris Ernie Tedesco.
  Ernie Tedesco posedis malgrandan viandpakaĵan firmaon, Tedesco and Sons Quality Meats, en Pennsport. Li kaj Byrne amikiĝis plurajn jarojn antaŭe, kiam Byrne solvis serion da kamionŝteloj por li. Byrne iris hejmen intencante duŝi, manĝeti, kaj eltiri Ernie el la lito. Anstataŭe, li duŝis, sidiĝis sur la randon de sia lito, kaj la sekva afero, kiun li sciis, estis la sesa matene.
  Iafoje la korpo diras ne.
  La du viroj brakumis unu la alian laŭ maĉeca maniero: kunpremante manojn, paŝante antaŭen, kaj frapante unu la alian forte sur la dorso. La fabriko de Ernie estis fermita pro renovigoj. Post kiam li foriros, Byrne restos tie sola.
  "Dankon, amiko," diris Byrne.
  "Ĉion ajn, iam ajn, ie ajn," respondis Ernie. Li paŝis tra la grandega ŝtala pordo kaj malaperis.
  Byrne aŭskultis la polican bandon la tutan matenon. Ne estis voko pri la kadavro trovita en la Ferry Alley de Gray. Ankoraŭ ne. La sireno, kiun li aŭdis la antaŭan nokton, estis nur plia voko.
  Byrne eniris unu el la grandegaj viandŝrankoj, malvarman ĉambron kie bovaĵopecoj estis pendigitaj per hokoj kaj fiksitaj al plafonaj reloj.
  Li surmetis gantojn kaj movis la bovaĵkadavron kelkajn futojn for de la muro.
  Kelkajn minutojn poste, li malfermis la pordon kaj iris al sia aŭto. Li haltis ĉe malkonstruejo en Delavaro, kie li kolektis ĉirkaŭ dekduon da brikoj.
  Reveninte al la prilaborejo, li zorge stakigis la brikojn sur aluminian ĉareton kaj poziciigis la ĉareton malantaŭ la pendanta kadro. Li paŝis malantaŭen kaj ekzamenis la trajektorion. Ĉio estis malĝusta. Li rearanĝis la brikojn denove kaj denove ĝis li sukcesis.
  Li deprenis siajn lanajn gantojn kaj surmetis lateksajn. Li eltiris sian armilon el sia mantelpoŝo, la arĝentan Smith & Wesson, kiun li prenis de Diablo la nokton, kiam li enkondukis Gideon Pratt. Li denove ekrigardis ĉirkaŭ la prilabora ĉambro.
  Li profunde enspiris, paŝis kelkajn futojn malantaŭen, kaj alprenis pafpozicion, vicigante sian korpon kun la celo. Li klinis la martelon kaj pafis. La eksplodo estis laŭta, resonadante de la rustorezistŝtala plifortikigo kaj eĥante de la ceramikaj kahelmuroj.
  Byrne alproksimiĝis al la ŝanceliĝanta kadavro kaj ekzamenis ĝin. La enira vundo estis malgranda, apenaŭ videbla. La elira vundo estis netrovebla en la grasaj faldoj.
  Kiel planite, la kuglo trafis stakon da brikoj. Byrne trovis lin sur la planko, tuj apud la kloako.
  Ĝuste tiam, lia portebla radio ekfunkciis. Byrne laŭtigis la volumenon. Estis la radiovoko, kiun li atendis. La radiovoko, kiun li timis.
  Raporto pri kadavro trovita en Grays Ferry.
  Byrne rulis la bovaĵkadavron reen al kie li trovis ĝin. Li unue lavis la limakon per blankigilo, poste per la plej varma akvo, kiun liaj manoj povis elteni, kaj poste sekigis ĝin. Li estis singarda, ŝargante la Smith & Wesson-pistolon per plena metala jakkuglo. Kavaĵa kuglo portis fibrojn dum ĝi trapasis la vestaĵojn de la viktimo, kaj Byrne ne povis tion ripeti. Li ne sciis, kiom da peno la CSU-teamo planis investi por mortigi alian banditon, sed li devis tamen esti singarda.
  Li eltiris plastan sakon, tiun, kiun li uzis por kolekti la sangon la antaŭan nokton. Li metis la puran kuglon internen, sigelis la sakon, kolektis la brikojn, denove rigardis ĉirkaŭ la ĉambro, kaj foriris.
  Li havis rendevuon en Grays Ferry.
  OceanofPDF.com
  44
  MERKREDO, 9:15
  La arboj borderantaj la padon, kiu serpentumis tra Pennypack Park, streĉis siajn burĝonojn. Ĝi estis populara trotado-pado, kaj en ĉi tiu freŝa printempa mateno, kuristoj amasiĝis.
  Dum Jessica trotadis, la okazaĵoj de la antaŭa nokto ekfulmis tra ŝia menso. Patrick foriris iom post la tria horo. Ili iris tiel malproksimen kiel du reciproke engaĝitaj plenkreskuloj povis sen amori - paŝo por kiu ili ambaŭ silente konsentis, ke ili ne estas pretaj.
  Venontfoje, pensis Jessica, ŝi eble ne estos tiel plenkreskula pri ĉio ĉi.
  Ŝi ankoraŭ povis flari lin sur sia korpo. Ŝi ankoraŭ povis senti lin sur siaj fingropintoj, sur siaj lipoj. Sed tiujn sentojn subpremis la hororoj de la laboro.
  Ŝi rapidigis sian paŝon.
  Ŝi sciis, ke plej multaj seriaj murdistoj havis kutimon - malvarmiĝperiodon inter murdoj. Kiu ajn faris tion, estis kolerega, en la finaj stadioj de eksceso, eksceso kiu, tre verŝajne, finiĝus per ilia propra morto.
  La viktimoj ne povus esti pli malsamaj fizike. Tessa estis maldika kaj blonda. Nicole estis gotika knabino kun nigreca hararo kaj piercingoj. Bethany estis dika.
  Li devus esti koninta ilin.
  Aldonu al tio la fotojn de Tessa Wells trovitajn en lia apartamento, kaj Brian Parkhurst fariĝas la ĉefa suspektato. Ĉu li datis ĉiujn tri virinojn?
  Eĉ se tia estus la kazo, la plej granda demando restis. Kial li faris tion? Ĉu ĉi tiuj knabinoj malakceptis liajn antaŭenmarŝojn? Ĉu ili minacis publikigi ilin? Ne, pensis Jessica. Ie en lia pasinteco, certe ekzistis ŝablono de perforto.
  Aliflanke, se ŝi povus kompreni la pensmanieron de la monstro, ŝi scius kial.
  Tamen, iu ajn, kies patologio de religia frenezo estis tiel profunda, verŝajne jam agis tiel antaŭe. Kaj tamen, neniu krimdatumbazo rivelis eĉ iomete similan metodon en la Filadelfia regiono, aŭ ie ajn proksime, cetere.
  Hieraŭ, Jessica veturis laŭlonge de Frankford Avenue Northeast, proksime de Primrose Road, kaj preterpasis la preĝejon Sankta Katarino de Sieno. La preĝejo Sankta Katarino estis makulita per sango antaŭ tri jaroj. Ŝi notis esplori la okazaĵon. Ŝi sciis, ke ŝi nur pajlerojn prenis, sed pajlerojn ili havis nuntempe. Multaj kazoj estis registritaj pro tia malforta ligo.
  Ĉiukaze, ilia kriminto estis bonŝanca. Li kaptis tri knabinojn sur la stratoj de Filadelfio, kaj neniu rimarkis.
  Bone, pensis Jessica. Komencu ĉe la komenco. Lia unua viktimo estis Nicole Taylor. Se temis pri Brian Parkhurst, ili sciis kie li renkontis Nicole. En la lernejo. Se temis pri iu alia, li certe renkontis Nicole ie alie. Sed kie? Kaj kial ŝi estis celita? Ili intervjuis du homojn el St. Joseph, kiuj posedis Ford Windstar. Ambaŭ estis virinoj; unu en siaj malfruaj kvindekaj jaroj, la alia solpatrino de tri infanoj. Nek unu nek la alia precize konvenis al la profilo.
  Ĉu estis iu sur la vojo, kiun Nicole prenis al la lernejo? La itinero estis zorge planita. Neniu vidis iun ajn ĉirkaŭ Nicole.
  Ĉu ĝi estis familia amiko?
  Kaj se jes, kiel la artistino konis la aliajn du knabinojn?
  Ĉiuj tri knabinoj havis malsamajn kuracistojn kaj dentistojn. Neniu el ili ludis sportojn, do ili havis neniujn trejnistojn aŭ instruistojn pri sportedukado. Ili havis malsamajn gustojn pri vestaĵoj, muziko, kaj preskaŭ ĉio.
  Ĉiu demando alproksimigis la respondon al unu nomo: Brian Parkhurst.
  Kiam Parkhurst loĝis en Ohio? Ŝi mense decidis kontroli ĉe la polico de Ohio ĉu ekzistis iuj nesolvitaj murdoj kun simila ŝablono dum tiu tempo. Ĉar se estus...
  Jessika neniam finis tiun penson ĉar, turninte kurbiĝon sur la pado, ŝi stumblis pro branĉo, kiu falis de unu el la arboj dum la nokta ŝtormo.
  Ŝi provis, sed ne povis reakiri sian ekvilibron. Ŝi falis vizaĝ-unue kaj ruliĝis sur la dorson trans la malsekan herbon.
  Ŝi aŭdis homojn alproksimiĝi.
  Bonvenon al la Vilaĝo de Humiligo.
  Jam delonge ŝi nenion verŝis. Ŝi trovis, ke ŝia ŝato esti sur malseka tero publike ne kreskis tra la jaroj. Ŝi moviĝis malrapide kaj zorge, provante determini ĉu io estis rompita aŭ almenaŭ streĉita.
  "Ĉu vi fartas bone?"
  Jessika levis la okulojn de sia sidloko. La viro, kiu demandis, alproksimiĝis kun paro da mezaĝaj virinoj, ambaŭ kun iPod-oj alligitaj al siaj dorsosakoj. Ili ĉiuj estis vestitaj per altkvalitaj kurvestoj, identaj vestoj kun reflektaj strioj kaj zipoj ĉe la randoj. Jessika, en siaj lanugaj ŝvitpantalonoj kaj eluzitaj Pumoj, sentis sin kiel nesufiĉa.
  "Mi fartas bone, dankon," diris Jessica. Ŝi ja estis. Kompreneble, nenio estis rompita. La mola herbo mildigis ŝian falon. Krom kelkaj herbmakuloj kaj kontuzita memo, ŝi estis nedifektita. "Mi estas la glan-inspektisto de la urbo. Nur faras mian laboron."
  La viro ridetis, paŝis antaŭen, kaj etendis sian manon. Li estis ĉirkaŭ tridekjara, blondhara, kaj ĝenerale bela. Ŝi akceptis la proponon, leviĝis, kaj brosis sin. Ambaŭ virinoj ridetis sciante. Ili kuris surloke la tutan tempon. Kiam Jessica levis la ŝultrojn, ni ĉiuj ricevis baton sur la kapon, ĉu ne? Responde, ili daŭrigis sian vojon.
  "Mi mem malbone falis antaŭ nelonge," diris la viro. "Sube, apud la muzikejo. Mi stumblis pro plasta sitelo de infano. Mi certe pensis, ke mi rompis mian dekstran brakon."
  "Estas domaĝe, ĉu ne?"
  "Tute ne," li diris. "Ĝi donis al mi la ŝancon esti unu kun la naturo."
  Jessika ridetis.
  "Mi ricevis rideton!" diris la viro. "Mi kutime estas multe pli mallerta kun belaj virinoj. Kutime necesas monatoj por ricevi rideton."
  Jen venas la turno, pensis Jessica. Tamen, li aspektis sendanĝera.
  "Ĉu vi kontraŭas se mi kuras kun vi?" li demandis.
  "Mi preskaŭ finis," diris Jessica, kvankam tio ne estis vera. Ŝi havis la senton, ke ĉi tiu ulo estis parolema, kaj krom la fakto, ke ŝi ne ŝatis paroli dum kurado, ŝi havis multon por pripensi.
  "Neniu problemo," diris la viro. Lia vizaĝo montris alie. Ŝajnis kvazaŭ ŝi lin batis.
  Nun ŝi sentis sin malsana. Li haltis por helpi, kaj ŝi haltigis lin sufiĉe senceremonie. "Mi havas ankoraŭ ĉirkaŭ mejlon," ŝi diris. "Kiun rapidecon vi tenas?"
  "Mi ŝatas teni glukometron ĝuste kiam mi havas miokardian infarkton."
  Jessika denove ridetis. "Mi ne scias pri CPR," ŝi diris. "Se vi tenas vian bruston, mi timas, ke vi estos sola."
  "Ne zorgu. Mi havas la Bluan Krucon," li diris.
  Kaj kun ĉi tiuj vortoj, ili malrapide moviĝis laŭ la pado, lerte evitante la pomojn sur la vojo, varma, makulita sunlumo flagradis tra la arboj. La pluvo ĉesis por momento, kaj la suno sekigis la teron.
  "Ĉu vi festas Paskon?" demandis la viro.
  Se li povus vidi ŝian kuirejon kun ses ovtinkturaj ilaroj, saketoj da paska herbo, gluecaj bombonoj, kremaj ovoj, ĉokoladaj kunikletoj kaj malgrandaj flavaj sukerbombonoj, li neniam demandus la demandon. "Kompreneble, jes."
  "Persone, ĉi tiu estas mia plej ŝatata ferio de la jaro."
  "Kial estas ĉi tio?"
  "Ne miskomprenu min. Mi ŝatas Kristnaskon. Nur Pasko estas tempo de... renaskiĝo, mi supozas. Kresko."
  "Tio estas bona maniero rigardi ĝin," diris Jessica.
  "Ho, kiun mi trompas?" li diris. "Mi estas simple dependa de la ĉokoladaj ovoj de Cadbury."
  Jessika ridis. "Aliĝu al la klubo."
  Ili kuris silente dum ĉirkaŭ kvarono de mejlo, poste turnis mildan kurbon kaj direktiĝis rekte laŭ longa vojo.
  "Ĉu mi povas demandi al vi demandon?" li demandis.
  "Certe."
  - Kial laŭ vi li elektas katolikajn virinojn?
  La vortoj estis kiel sledmartelo en la brusto de Jessica.
  Per unu fluida movo, ŝi eltiris la Glock-on el ĝia pistolujo. Ŝi turnis sin, piedbatis per sia dekstra kruro, kaj faligis la krurojn de la viro de sub li. En momento, ŝi ĵetis lin en la teron, trafante lin en la vizaĝon, premante la pafilon al la malantaŭo de lia kapo.
  - Ne moviĝu, diable.
  "Mi nur-"
  "Silentu."
  Pluraj pliaj kuristoj atingis ilin. La esprimoj sur iliaj vizaĝoj rakontis la tutan historion.
  "Mi estas policisto," diris Jessica. "Retiriĝu, mi petas."
  La kuristoj fariĝis sprintuloj. Ili ĉiuj rigardis la pafilon de Jessica kaj kuris laŭ la pado tiel rapide kiel eble.
  - Se vi nur lasus min...
  "Ĉu mi balbutis? Mi diris al vi silenti."
  Jessica provis repreni sian spiron. Kiam ŝi sukcesis, ŝi demandis: "Kiu vi estas?"
  Ne utilis atendi respondon. Cetere, la fakto, ke ŝia genuo estis sur lia kapo kaj lia vizaĝo estis frapita en la herbon, verŝajne malhelpis ĉian respondon.
  Jessika malfermis la malantaŭan poŝon de la ŝvitpantalono de la viro kaj eltiris nilonan monujon. Ŝi malfermis ĝin. Ŝi vidis la gazetaran karton kaj volis premi la ellasilon eĉ pli forte.
  Simon Edward Close. Raporto.
  Ŝi surgenuiĝis sur la malantaŭo de lia kapo iom pli longe, iom pli forte. En tiaj momentoj, ŝi deziris, ke ŝi pezu 210 funtojn.
  "Ĉu vi scias, kie estas la Lokomotivejo?" ŝi demandis.
  "Jes, kompreneble. Mi-"
  "Bone," diris Jessica. "Jen la interkonsento. Se vi volas paroli kun mi, iru tra la gazetara oficejo tie. Se ĝi estas tro granda afero, restu for de mia vizaĝo."
  Jessika malpezigis la premon sur lia kapo je kelkaj onzoj.
  "Nun mi leviĝos kaj iros al mia aŭto. Poste mi forlasos la parkon. Vi restos ĉe ĉi tiu fosto ĝis mi foriros. Ĉu vi komprenas min?"
  "Jes," respondis Simon.
  Ŝi metis sian tutan pezon sur lian kapon. "Mi seriozas. Se vi moviĝos, se vi eĉ levos vian kapon, mi vin enkarcerigos pri la rozarimurdoj. Mi povas enŝlosi vin dum sepdek du horoj sen klarigi ion ajn al iu ajn. Kapiĉe?"
  "Ba-buka," diris Simon, kaj la fakto, ke li havis funton da malseka gazono en la buŝo, malhelpis lian provon paroli itale.
  Iom poste, dum Jessica startigis la aŭton kaj direktiĝis al la parkelirejo, ŝi ekrigardis la padon. Simon ankoraŭ estis tie, vizaĝaltere.
  Dio, kia idioto.
  OceanofPDF.com
  45
  MERKREDO, 10:45
  KRIMLOKOJ ĈIAM ASPEKTIS MALSAME EN TAGLUMO. La strateto aspektis afabla kaj paca. Paro da uniformuloj staris ĉe la enirejo.
  Byrne alarmis la oficirojn kaj ŝoviĝis sub la glubendon. Kiam ambaŭ detektivoj vidis lin, ili ambaŭ svingis la murdsignon: manplato malsupren, iomete klinita al la tero, kaj poste rekte supren. Ĉio bone.
  Xavier Washington kaj Reggie Payne estis partneroj tiel longe, pensis Byrne, ke ili komencis vesti sin simile kaj fini la frazojn unu de la alia kiel maljuna geedza paro.
  "Ni ĉiuj povas iri hejmen," Payne diris kun rideto.
  "Kion vi havas?" demandis Byrne.
  "Nur eta maldikiĝo de la genprovizo." Payne retiris la plastan tukon. "Jen la forpasinta Marius Green."
  La korpo estis en la sama pozicio, en kiu ĝi estis, kiam Byrne forlasis ĝin la antaŭan nokton.
  "Ĝi estas tute tra." Payne montris al la brusto de Marius.
  "Tridek ok?" demandis Byrne.
  "Eble. Kvankam ĝi aspektas pli kiel naŭo. Mi ankoraŭ ne trovis kupron aŭ kuglon."
  "Ĉu li estas JBM?" demandis Byrne.
  "Ho jes," respondis Payne. "Marius estis tre malbona aktoro."
  Byrne ekrigardis la uniformitajn oficirojn serĉantajn la kuglon. Li kontrolis sian horloĝon. "Mi havas kelkajn minutojn."
  "Ho, nun ni vere povas iri hejmen," diris Payne. "Vizaĝo en la ludo."
  Byrne iris kelkajn paŝojn al la rubujo. Amaso da plastaj rubsakoj obskuris lian vidon. Li prenis malgrandan pecon da ligno kaj komencis serĉi ĉirkaŭe. Post certigado, ke neniu rigardas, li eltiris saketon el sia poŝo, malfermis ĝin, renversis ĝin, kaj faligis la sangan kuglon sur la teron. Li daŭre flaris la areon, sed ne tro zorge.
  Ĉirkaŭ minuton poste li revenis al kie Paine kaj Washington staris.
  "Mi bezonas kapti mian psikopataron," diris Byrne.
  "Mi vidos vin hejme," respondis Payne.
  "Komprenis," muĝis unu el la policistoj starantaj apud la rubujo.
  Payne kaj Washington interŝanĝis kvin-altitajn salutojn kaj iris al la loko, kie estis la uniformuloj. Ili trovis la limakon.
  Faktoj: La kuglo havis la sangon de Marius Green sur ĝi. Ĝi deŝiris brikon. Fino de la rakonto.
  Ne estus kialo serĉi plu aŭ fosi pli profunde. La kuglo nun estus pakita, markita, kaj sendita al la balistika servo, kie oni donus kvitancon. Ĝi tiam estus komparata kun aliaj kugloj trovitaj ĉe krimlokoj. Byrne havis klaran senton, ke la Smith & Wesson, kiun li forigis el Diablo, estis uzita en aliaj dubindaj klopodoj en la pasinteco.
  Byrne elspiris, rigardis la ĉielon, kaj glitis en sian aŭton. Nur unu plia detalo inda je mencio. Trovu Diablon kaj transdonu al li la saĝon forlasi Filadelfion por ĉiam.
  Lia televokilo sonoris.
  Monsinjoro Terry Pacek telefonis.
  La sukcesoj daŭre venas.
  
  LA SPORTA KLUBO estis la plej granda trejnejo de la urbocentro, situanta sur la oka etaĝo de la historia Bellevue, bele ornamita konstruaĵo ĉe Broad kaj Walnut stratoj.
  Byrne trovis Terry Pacek en unu el liaj vivcikloj. Ĉirkaŭ dekduo da ekzercbicikloj estis aranĝitaj en kvadrato unu kontraŭ la alia. Plejparto el ili estis okupitaj. Malantaŭ Byrne kaj Pacek, la frapado kaj kriego de Nike-ŝuoj sur la basketballudejo sube kompensis la zumon de tretmueliloj kaj la siblon de bicikloj, same kiel la gruntadojn, ĝemojn kaj grumblojn de la konvulsiuloj, la preskaŭ konvulsiuloj kaj la neniam-konvulsiuloj.
  "Monsinjoro," Byrne diris salutante.
  Pachek ne rompis la ritmon kaj ŝajne tute ne atentis Byrne-on. Li ŝvitis, sed ne spiris peze. Rapida ekrigardo al la biciklo montris, ke li jam laboris kvardek minutojn kaj ankoraŭ konservis la takton de naŭdek rivoluoj. Nekredeble. Byrne sciis, ke Pachek estis ĉirkaŭ kvardek-kvinjara, sed li estis en bonega formo, eĉ por viro dek jarojn pli juna. Ĉi tie, sen sia sutano kaj kolumo, en ŝikaj ŝvitpantalonoj de Perry Ellis kaj senmanika T-ĉemizo, li aspektis pli kiel malrapide maljuniĝanta finludanto ol pastro. Fakte, malrapide maljuniĝanta finludanto - tio estas ĝuste kio Pachek estis. Laŭ la scio de Byrne, Terry Pachek ankoraŭ tenis la rekordon de ricevoj en unu sezono de Boston College. Ne estis senkaŭze, ke ili moknomis lin "Jesuit John Mackey".
  Rigardante ĉirkaŭ la klubo, Byrne ekvidis elstaran novaĵprezentiston anhelantan sur StairMaster, kaj kelkajn urbajn konsilianojn farantajn planojn sur paralelaj tretmueliloj. Li trovis sin konscie ensuĉante sian ventron. Morgaŭ li komencos kardiovaskulan trejnadon. Sendube morgaŭ. Aŭ eble la sekvan tagon.
  Unue li devis trovi Diablon.
  "Dankon pro via renkontiĝo," diris Pachek.
  "Ĝi ne estas problemo," diris Byrne.
  "Mi scias, ke vi estas okupata viro," aldonis Pachek. "Mi ne retenos vin tro longe."
  Byrne sciis, ke "Mi ne tenos vin longe" estis kodo por "Komfortigu vin, vi estos ĉi tie iom da tempo." Li simple kapjesis kaj atendis. La momento finiĝis malplene. Tiam: "Kion mi povas fari por vi?"
  La demando estis same retorika kiel mekanika. Pasek premis la butonon "MALVARMIGI" sur sia biciklo kaj elveturis. Li glitis de la selo kaj metis mantukon ĉirkaŭ sian kolon. Kaj kvankam Terry Pasek estis multe pli tonigita ol Byrne, li estis almenaŭ kvar colojn pli malalta. Byrne trovis tion malmultekosta konsolo.
  "Mi estas persono, kiu ŝatas tranĉi tra burokratismo kiam ajn eblas," diris Pachek.
  "Kio pensigas vin, ke tio eblas en ĉi tiu kazo?" demandis Byrne.
  Pasek rigardis Byrne dum kelkaj mallertaj sekundoj. Poste li ridetis. "Iru kun mi."
  Paĉek kondukis ilin al la lifto, kiu portis ilin al la mezanino de la tria etaĝo kaj al la tretmuelilo. Byrne trovis sin esperanta, ke tion signifis la vortoj "Paŝu kun mi". Paŝu. Ili eliris sur la tapiŝitan vojeton, kiu ĉirkaŭis la trejnsalonon sube.
  "Kiel iras la enketo?" demandis Paĉek dum ili komencis sian marŝadon je akceptebla rapideco.
  "Vi ne vokis min ĉi tien por raporti pri la stato de la kazo."
  "Vi pravas," respondis Paĉek. "Mi komprenas, ke alia knabino estis trovita hieraŭ nokte."
  "Ĝi ne estas sekreto," pensis Byrne. Ĝi eĉ estis ĉe CNN, kio signifis, ke la homoj en Borneo sendube sciis. Bonega reklamo por la Filadelfia Turisma Estraro. "Jes," diris Byrne.
  "Kaj mi komprenas, ke via intereso pri Brian Parkhurst restas alta."
  Subtakso. - Jes, ni ŝatus paroli kun li.
  "Estas en la plej bona intereso de ĉiuj - precipe la familioj de ĉi tiuj afliktitaj junaj knabinoj - ke ĉi tiu frenezulo estu kaptita. Kaj justeco estas servata. Mi konas Doktoron Parkhurst, Detektivon. Mi trovas malfacile kredi, ke li havis ion ajn farendan kun ĉi tiuj krimoj, sed tion ne decidas mi."
  "Kial mi estas ĉi tie, Monsinjoro?" Byrne tute ne estis en humoro por palaca politiko.
  Post du plenaj rondiroj sur la tretmuelilo, ili trovis sin reen ĉe la pordo. Paĉek viŝis la ŝviton de sia kapo kaj diris: "Renkontu min sube post dudek minutoj."
  
  Z ANZIBAR BLUE ESTIS BELA ĴAZKLUBO KAJ RESTORACIO EN LA FUNDAMENTO DE LA BELLEVEUE, REKTE SUB LA VESTIBULO DE LA PARK HYATT, NAŬ ETAĜOJN SUB LA SPORTKLUBO. Byrne mendis kafon ĉe la drinkejo.
  Pasek eniris kun klaraj okuloj, ruĝiĝintaj post la trejnado.
  "La vodko estas mirinda," li diris al la trinkejisto.
  Li apogis sin kontraŭ la vendotablon apud Byrne. Sen diri vorton, li metis la manon en sian poŝon. Li donis al Byrne paperpecon. Sur ĝi estis adreso en Okcidenta Filadelfio.
  "Brian Parkhurst posedas konstruaĵon sur la Sesdek-unua Strato, proksime de Market. Li renovigas ĝin," diris Pachek. "Li estas tie nun."
  Byrne sciis, ke nenio en ĉi tiu vivo estas senpaga. Li pripensis la argumenton de Pachek. "Kial vi diras tion al mi?"
  - Jes, detektivo.
  "Sed via burokratio ne diferencas de la mia."
  "Mi agis juste kaj juĝe: ne forlasu min al miaj premantoj," diris Paĉek palpebrumante. "Psalmoj cent dek."
  Byrne prenis la paperpecon. "Dankon."
  Paĉek trinkis iom da vodko. "Mi ne estis ĉi tie."
  "Mi komprenas."
  "Kiel vi klarigos la ricevon de ĉi tiu informo?"
  "Lasu ĝin al mi," diris Byrne. Li petis unu el siaj informantoj telefoni al la Lokomotivejo kaj registri ĝin post ĉirkaŭ dudek minutoj.
  Mi vidis lin... la ulon, kiun vi serĉas... Mi vidis lin en la regiono de Cobbs Creek.
  "Ni ĉiuj batalas la bonan batalon," diris Pachek. "Ni elektas niajn armilojn en frua aĝo. Vi elektis la pafilon kaj la insignon. Mi elektis la krucon."
  Byrne sciis, ke Pacek travivas malfacilan tempon. Se Parkhurst estus ilia devigisto, Pacek estus tiu, kiu portus la plej grandan parton de la kritiko pro tio, ke la Arkidiocezo dungis lin unue - viron, kiu havis amaferon kun adoleska knabino, kaj kiu estis metita apud, eble, pluraj miloj da aliaj.
  Aliflanke, ju pli baldaŭ la Rozario-Murdinto estos kaptita - ne nur por la Filadelfiaj katolikoj, sed por la Eklezio mem - des pli bone.
  Byrne glitis de la tabureto kaj staris alte super la pastro. Li faligis dek-funtan moneron sur la trabon.
  "Iru kun Dio," diris Paĉek.
  "Dankon."
  Paĉek kapjesis.
  "Kaj, Monsinjoro?" aldonis Byrne, tirante sian mantelon.
  "Jes?"
  "Jen Psalmo Unu Deknaŭ."
  OceanofPDF.com
  46
  MERKREDO, 11:15
  JESSICA ESTIS EN LA KUIREJO DE SIA PATRO, lavante telerojn, kiam la "konversacio" eksplodis. Kiel en ĉiuj italaj-usonaj familioj, ĉio grava estis diskutata, analizata, rekonsiderata kaj solvita en nur unu ĉambro de la domo. La kuirejo.
  Ĉi tiu tago ne estos escepto.
  Petro instinkte prenis tukon kaj sidiĝis apud sia filino. "Ĉu vi amuziĝas?" li demandis, la veran konversacion li volis kaŝi ĝuste sub sia policana lango.
  "Ĉiam," diris Jessica. "La Cacciatore de Onklino Carmella revenigas min en la pasintecon." Ŝi diris ĝin, perdiĝante por momento en la pastelkolora nostalgio de sia infanaĝo en ĉi tiu domo, en memoroj pri tiuj senzorgaj jaroj pasigitaj ĉe familiaj kunvenoj kun sia frato; pri kristnaska aĉetado ĉe May's, pri la ludoj de la Eagles en la malvarma Veterans Stadium, pri la unua fojo, kiam ŝi vidis Michael en uniformo: tiel fiera, tiel timigita.
  Dio, ŝi sopiris lin.
  "... sopresato?"
  La demando de ŝia patro revenigis ŝin al la nuntempo. "Mi petas pardonon. Kion vi diris, Paĉjo?"
  "Ĉu vi jam provis sopresaton?"
  "Ne."
  "El ĉi tiu mondo. De Ĉika. Mi faros al vi teleron."
  Jessika neniam forlasis feston ĉe la domo de sia patro sen telero. Kaj neniu alia, cetere.
  - Ĉu vi volas rakonti al mi kio okazis, Jess?
  "Nenio."
  La vorto ŝvebis tra la ĉambro por momento, poste subite falis, kiel ĉiam kiam ŝi provis ĝin kun sia patro. Li ĉiam sciis.
  "Jes, kara," diris Petro. "Diru al mi."
  "Ĝi estas nenio," diris Jessica. "Nu, la kutima. Laboro."
  Petro prenis la teleron kaj viŝigis ĝin. "Ĉu vi nervozas pri ĉi tiu afero?"
  "Ne."
  "Bone."
  "Mi supozas, ke mi nervozas," diris Jessica, donante al sia patro alian teleron. "Pli timigita ĝismorte."
  Petro ridis. "Vi kaptos lin."
  "Ŝajnas, ke vi pretervidas la fakton, ke mi neniam laboris pri hommortigo en mia vivo."
  "Vi povas fari ĝin."
  Jessica ne kredis ĝin, sed iel kiam ŝia patro diris ĝin, ĝi sonis vera. "Mi scias." Jessica hezitis, poste demandis, "Ĉu mi povas demandi vin ion?"
  "Certe."
  - Kaj mi volas, ke vi estu tute honesta kun mi.
  "Kompreneble, kara. Mi estas policano. Mi ĉiam diras la veron."
  Jessika rigardis lin atente super siaj okulvitroj.
  "Bone, tio estas decidita," diris Petro. "Kiel vi fartas?"
  - Ĉu vi havis ion komunan kun mia fino en la hommortiga departemento?
  - Estas bone, Jess.
  "Ĉar se vi farus tion..."
  "Kio?"
  "Nu, vi eble pensas, ke vi helpas min, sed vi ne helpas. Estas bona ŝanco, ke mi falos sur mian vizaĝon ĉi tie."
  Petro ridetis, etendis pepantan puran manon, kaj karesis la vangon de Jessika, kiel li faris ekde ŝia infanaĝo. "Ne ĉi tiu vizaĝo," li diris. "Ĉi tiu estas la vizaĝo de anĝelo."
  Jessika ruĝiĝis kaj ridetis. "Paĉjo. Hej. Mi estas preskaŭ tridekjara ĉi tie. Tro maljuna por la viza rutino de Bell."
  "Neniam," diris Petro.
  Ili silentis momenton. Tiam, kiel li timis, Petro demandis: "Ĉu vi ricevas ĉion, kion vi bezonas, el la laboratorioj?"
  "Nu, mi supozas, ke tio estas ĉio por nun," diris Jessica.
  "Ĉu vi volas, ke mi telefonu?"
  "Ne!" Jessika respondis iom pli firme ol ŝi intencis. "Nu, ankoraŭ ne. Nu, mi ŝatus, vi scias..."
  "Vi ŝatus fari ĝin mem."
  "Jes."
  - Kio, ĉu ni ĵus renkontiĝis ĉi tie?
  Jessika denove ruĝiĝis. Ŝi neniam sukcesis trompi sian patron. "Mi estos bone."
  "Ĉu vi certas?"
  "Jes."
  "Tiam mi lasos ĝin al vi. Se iu prokrastas, telefonu al mi."
  "Mi faros."
  Petro ridetis kaj kisis Jessikan malpeze sur la supro de ŝia kapo, ĝuste kiam Sophie kaj ŝia prakuzino Nanette enkuris en la ĉambron, ambaŭ knabinetoj sovaĝiĝintaj pro la tuta sukero. Petro radiis. "Ĉiuj miaj knabinoj sub unu tegmento," li diris. "Kiu faras ĝin pli bone ol mi?"
  OceanofPDF.com
  47
  MERKREDO, 11:25
  Knabineto ridetas dum ŝi ĉasas hundidon tra malgranda, plena parko sur Catherine Street, teksante tra arbaro de kruroj. Ni plenkreskuloj rigardas ŝin, rondirantan proksime, ĉiam atentemaj. Ni estas ŝildoj kontraŭ la malbono de la mondo. Pensante pri la tuta tragedio, kiu povus esti trafinta tian etulon, konfuzas la menson.
  Ŝi paŭzas momenton, etendas la manon en la teron, kaj eltiras la trezoron de iu knabineto. Ŝi ekzamenas ĝin zorge. Ŝiaj interesoj estas puraj kaj nemakulitaj de avideco, posedo, aŭ memindulgo.
  Kion diris Laura Elizabeth Richards pri pureco?
  "Bela lumo de sankta senkulpeco brilas kiel aŭreolo ĉirkaŭ ŝia klinita kapo."
  Nuboj minacas pluvon, sed nuntempe, Suda Filadelfio estas kovrita per kovrilo de ora sunbrilo.
  Hundido kuras preter knabineto, turniĝas, kaj mordas ŝiajn kalkanojn, eble scivolante kial la ludo ĉesis. La knabineto ne kuras nek ploras. Ŝi havas la firmecon de sia patrino. Kaj tamen, interne de ŝi, estas io vundebla kaj dolĉa, io kiu parolas pri Maria.
  Ŝi sidas sur benko, detale ĝustigas la randon de sia robo, kaj frapetas siajn genuojn.
  La hundido saltas sur ŝiajn genuojn kaj lekas ŝian vizaĝon.
  Sofio ridas. Ĝi estas mirinda sono.
  Sed kio se iam baldaŭ ŝia malgranda voĉo silentiĝos?
  Certe ĉiuj bestoj en ŝia luksa menaĝerio ploros.
  OceanofPDF.com
  48
  MERKREDO, 11:45
  Antaŭ ol forlasi la domon de sia patro, Jessica ŝteliris en lian malgrandan oficejon en la kelo, sidiĝis ĉe la komputilo, iris al la interreto, kaj serĉis per Guglo. Ŝi rapide trovis tion, kion ŝi serĉis, kaj poste presis ĝin.
  Dum ŝia patro kaj onklinoj rigardis Sophie en la malgranda parko apud la Fleischer Art Memorial, Jessica iris laŭ la strato al komforta kafejo nomata Dessert sur Sesa Strato. Estis multe pli kviete ĉi tie ol la parko, plena de suker-entuziasmigitaj infanetoj kaj Chianti-entuziasmigitaj plenkreskuloj. Cetere, Vincent alvenis, kaj ŝi vere ne bezonis alian inferon.
  Super Sachertorte kaj kafo, ŝi reviziis siajn trovojn.
  Ŝia unua serĉo en Guglo estis linioj el poemo, kiun ŝi trovis en la taglibro de Tessa.
  Jessika ricevis tujan respondon.
  Sylvia Plath. La poemo nomiĝis "Ulmo".
  Kompreneble, pensis Jessica. Sylvia Plath estis la patronsanktulino de melankoliaj adoleskaj knabinoj, poetino kiu sinmortigis en 1963 en la aĝo de tridek jaroj.
  
  Mi revenis. Nur nomu min Silvja.
  Kion Tessa celis per tio?
  La dua serĉo, kiun ŝi faris, koncernis la sangon disverŝitan sur la pordon de la preĝejo Sankta Katarino tiun sovaĝan kristnaskan vesperon antaŭ tri jaroj. La arkivoj de The Inquirer kaj Daily News enhavis malmulte pri tio. Ne surprize, The Report verkis la plej longan artikolon pri la temo. Verkita de neniu alia ol ŝia plej ŝatata skandalisto, Simon Close.
  Montriĝis, ke la sango ne estis fakte ŝprucita sur la pordon, sed prefere pentrita per peniko. Kaj ĝi estis farita dum la paroĥanoj festis Noktomezan Meson.
  La foto akompananta la artikolon montris duoblajn pordojn kondukantajn en la preĝejon, sed ĝi estis malklara. Estis neeble diri ĉu la sango sur la pordoj simbolis ion aŭ nenion. La artikolo ne diris tion.
  Laŭ la raporto, la polico esploris la okazaĵon, sed kiam Jessica daŭrigis la serĉadon, ŝi trovis neniun pluan agon.
  Ŝi telefonis kaj eksciis, ke la detektivo esploranta la okazaĵon estis viro nomita Eddie Casalonis.
  OceanofPDF.com
  49
  MERKREDO, 12:10 PM
  Krom la doloro en mia dekstra ŝultro kaj la herbaj cervoj sur mia nova ŝoforado, ĝi estis tre produktiva mateno.
  Simon Close sidis sur la sofo, pripensante sian sekvan movon.
  Kvankam li ne atendis la plej varman bonvenigon kiam li malkaŝis sin al Jessica Balzano kiel raportistino, li devis konfesi, ke li iom surpriziĝis pro ŝia intensa reago.
  Surprizita kaj, li devis konfesi, ekstreme ekscitita. Li parolis per sia plej bona orient-pensilvania akĉento, kaj ŝi suspektis nenion. Ĝis li demandis al ŝi la ŝokan demandon.
  Li elprenis malgrandan ciferecan registrilon el sia poŝo.
  "Bone... se vi volas paroli kun mi, iru tra la gazetara oficejo tie. Se temas pri tro granda afero, tiam restu for de mia vizaĝo."
  Li malfermis sian tekokomputilon kaj kontrolis sian retpoŝton - pli da spamo pri Vicodin, penispligrandigo, altaj hipotekaj interezoj kaj hararrestarigo, kaj ankaŭ la kutimaj leteroj de legantoj ("putro en infero, damna hakisto").
  Multaj verkistoj rezistas teknologion. Simon konis multajn, kiuj ankoraŭ skribis per flavaj laŭleĝaj notoj kun globkrajonoj. Kelkaj aliaj laboris per antikvaj manaj tajpiloj de Remington. Aroganta, prahistoria sensencaĵo. Kvankam li provis, Simon Close ne povis kompreni ĝin. Eble ili pensis, ke ĝi permesus al ili konektiĝi kun sia interna Hemingway, sia interna Charles Dickens, provante eliri. Simon estis tute cifereca la tutan tempon.
  De lia Apple PowerBook ĝis lia DSL-konekto kaj Nokia GSM-telefono, li estis ĉe la avangardo de teknologio. Daŭrigu, li pensis, skribu sur viajn ardezojn per akrigita ŝtono, mi ne zorgas. Mi alvenos unue.
  Ĉar Simon kredis je du kernaj principoj de klaĉgazeta ĵurnalismo:
  Estas pli facile akiri pardonon ol permeson.
  Estas pli bone esti unua ol esti preciza.
  Tial do necesas amendoj.
  Li ŝaltis la televidilon kaj trarigardis la kanalojn. Sapopeoj, ludspektakloj, kriado, sportoj. Oscedo. Eĉ la respektinda BBC Ameriko montris iun idiotan triageneracian klonon de Trading Spaces. Eble ekzistis malnova filmo ĉe AMC. Li serĉis ĝin. Criss Cross kun Burt Lancaster kaj Yvonne De Carlo. Bela, sed li jam vidis ĝin. Cetere, ĝi jam estis duonvoje.
  Li denove turnis la ciferplaton kaj estis tuj estingonta ĝin, kiam novaĵo aperis sur la loka kanalo. Murdo en Filadelfio. Kia ŝoko.
  Sed ĉi tio ne estis plia viktimo de la Rozario-Mortigisto.
  La fotilo ĉe la sceno montris ion tute alian, kio igis la koron de Simon bati iom pli rapide. Nu, multe pli rapide.
  Ĝi estis la Prama Leno de Gray.
  La strateto, el kiu Kevin Byrne eliris la antaŭan vesperon.
  Simon premis la butonon REGISTRI sur sia videkasedilo. Kelkajn minutojn poste, li rebobenis kaj frostigis la bildon de la enirejo de la strateto kaj komparis ĝin kun la foto de Byrne sur sia tekokomputilo.
  Identa.
  Kevin Byrne estis en tiu sama strateto hieraŭ nokte, la nokton kiam la nigra infano estis pafita. Do ĝi ne estis reprezalio.
  Ĝi estis tiel nekredeble bongusta, multe pli bona ol kapti Byrne en kaverno. Simon paŝis tra sia malgranda salono dekojn da fojoj, provante eltrovi kiel plej bone ludi ĝin.
  Ĉu Byrne faris malvarmsangan ekzekuton?
  Ĉu Byrne estis en la agonio de faktokaŝado?
  Ĉu drogkomerco misfunkciis?
  Simon malfermis sian retpoŝtprogramon, iom trankviliĝis, ordigis siajn pensojn, kaj komencis tajpi:
  Kara Detektivo Byrne!
  Longe ne vidita! Nu, tio ne estas tute vera. Kiel vi povas vidi el la ĉemetita foto, mi vidis vin hieraŭ. Jen mia propono. Mi veturos kun vi kaj via mirinda partnero ĝis vi kaptos ĉi tiun vere fiulon, kiu mortigas katolikajn lernejajn knabinojn. Post kiam vi kaptos lin, mi volos ekskluzivan sekson.
  Pro tio mi detruos ĉi tiujn fotojn.
  Se ne, serĉu la fotojn (jes, mi havas multajn) sur la fronta paĝo de la sekva numero de la Raporto.
  Havu bonan tagon!
  Dum Simon trarigardis ĝin (li ĉiam iom trankviliĝis antaŭ ol sendi siajn plej incitajn retpoŝtojn), Enid miaŭis kaj saltis sur liajn genuojn de sia sidloko sur la dosierŝranko.
  - Kio okazis, pupo?
  Ŝajnis, ke Enid tralegis la tekston de la letero de Simon al Kevin Byrne.
  "Tro severa?" li demandis la katon.
  Enid ronronis responde.
  "Vi pravas, kateto-kateto. Tio estas neebla."
  Tamen, Simon decidis, ke li relegos ĝin kelkfoje antaŭ ol sendi ĝin. Li eble atendos tagon, nur por vidi, kiom granda rakonto pri morta nigra knabo en strateto fariĝos. Li eĉ eble permesos al si pliajn dudek kvar horojn, se tio signifus, ke li povus regi gangsteron kiel Kevin Byrne.
  Aŭ eble li devus retpoŝti Jessica-n.
  Bonege, li pensis.
  Aŭ eble li simple kopiu la fotojn al KD kaj lanĉu la gazeton. Simple publikigu ilin kaj vidu ĉu Byrne ŝatas ĝin.
  Ĉiukaze, li verŝajne devus fari rezervan kopion de la fotoj por okaze de okazo.
  Li pensis pri la fraptitolo presita per grandaj literoj super la foto de Byrne eliranta el la Prama Strateto de Gray.
  ĈU ATENTEMA POLICANO? Mi legus la fraptitolon.
  DETEKTIVO EN MORTA STRATETO DUM LA NOKTO DE LA MURDO! Mi estus leginta la kartoludaron. Dio, li estis bona.
  Simon iris al la ŝranko en la koridoro kaj elprenis malplenan KD-on.
  Kiam li fermis la pordon kaj revenis al la ĉambro, io estis malsama. Eble ne tiom malsama kiom ekstercentra. Ĝi estis kiel la sento, kiun oni ricevas kiam oni havas internan orelinfekton, via ekvilibro iomete misfunkcianta. Li staris en la arĉpordego kondukanta al sia malgranda loĝoĉambro, provante kapti ĝin.
  Ĉio ŝajnis esti ĝuste kiel li lasis ĝin. Lia PowerBook sur la kaftablo, malplena duontaso apud ĝi. Enid ronronante sur la tapiŝo apud la hejtilo.
  Eble li eraris.
  Li rigardis la plankon.
  Unue, li vidis ombron, ombron reflektantan sian propran. Li sciis sufiĉe pri ŝlosila lumigado por kompreni, ke necesas du lumfontoj por ĵeti du ombrojn.
  Malantaŭ li estis nur malgranda plafonlampo.
  Tiam li sentis varman spiron sur sia kolo, kaj kaptis malfortan odoron de pipromento.
  Li turniĝis, lia koro subite fiksiĝis en lia gorĝo.
  Kaj li rigardis rekte en la okulojn de la diablo.
  OceanofPDF.com
  50
  MERKREDO, 1:22 PM
  Byrne faris plurajn haltojn antaŭ ol reveni al la Lokomotivejo kaj informi Ike Buchanan. Li tiam aranĝis, ke unu el siaj registritaj konfidencaj informantoj telefonu al li kun informoj pri la restadejo de Brian Parkhurst. Buchanan fakse sendis al la oficejo de la distrikta prokuroro kaj akiris serĉordonon por la konstruaĵo de Parkhurst.
  Byrne telefonis al Jessica per sia poŝtelefono kaj trovis ŝin en kafejo proksime al la domo de ŝia patro en Suda Filadelfio. Li preterpasis kaj prenis ŝin. Li informis ŝin ĉe la ĉefsidejo de la Kvara Distrikto ĉe Dekunua kaj Wharton.
  
  La konstruaĵo posedata de Parkhurst estis iama florbutiko sur la Sesdek-unua Strato, transformita el vasta brika vicdomo konstruita en la 1950-aj jaroj. La ŝtonfasada strukturo estis kelkajn difektita pordojn pli malsupren de la klubejo Wheels of Soul. La Wheels of Soul estis delonge establita kaj respektinda motorcikla klubo. En la 1980-aj jaroj, kiam krakkokaino forte trafis Filadelfion, estis la MC de Wheels of Soul, same kiel iu ajn alia policagentejo, kiu malhelpis la urbon bruli ĝis la grundo.
  Se Parkhurst prenus ĉi tiujn knabinojn ien mallongan lokon, pensis Jessica alproksimiĝante al la domo, ĉi tio estus la perfekta loko. La malantaŭa enirejo estis sufiĉe granda por parte akomodi kamioneton aŭ buseton.
  Alveninte, ili veturis malrapide malantaŭ la konstruaĵon. La malantaŭa enirejo - granda ondumita ŝtala pordo - estis ŝlosita deekstere. Ili ĉirkaŭiris la kvartalon kaj parkis sur la strato sub El Street, ĉirkaŭ kvin adresojn okcidente de la sceno.
  Ili estis renkontitaj de du patrolaj aŭtoj. Du uniformitaj oficiroj kovrus la fronton; du kovrus la malantaŭon.
  "Preta?" demandis Byrne.
  Jessika sentis sin iom necerta. Ŝi esperis, ke tio ne montriĝos. Ŝi diris, "Ni faru ĝin."
  
  BYRNE KAJ JESSICA IRIS AL LA PORDO. La antaŭaj fenestroj estis kalkblankigitaj, kaj nenio videblis tra ili. Byrne pugnobatis la pordon tri fojojn.
  "Polico! Serĉordono!"
  Ili atendis kvin sekundojn. Li denove batis. Neniu respondo.
  Byrne turnis la tenilon kaj puŝis la pordon. Ĝi malfermiĝis facile.
  La du detektivoj interŝanĝis okulojn kaj rulis cigaredon.
  La salono estis tute kaosa. Gipsoŝtonoj, farboskatoloj, ĉifonoj, skafaldo. Nenio maldekstre. Dekstre, ŝtuparo kondukanta supren.
  "Polico! Serĉordono!" ripetis Byrne.
  Nenio.
  Byrne montris al la ŝtuparo. Jessica kapjesis. Li iros al la dua etaĝo. Byrne supreniris la ŝtuparon.
  Jessica iris al la malantaŭo de la konstruaĵo sur la unua etaĝo, kontrolante ĉiun angulon kaj fendeton. Interne, la renovigoj estis duone finitaj. La koridoro malantaŭ tio, kio iam estis la servovendejo, estis skeleto de videblaj traboj, videblaj kabloj, plastaj akvotubaroj kaj hejtaj duktoj.
  Jessica trairis la pordon en tion, kio iam estis la kuirejo. Ĝi estis tute detruita. Neniuj aparatoj. Ĝi estis ĵus gipskovrita kaj glubendita. Malantaŭ la pasteca odoro de gipskovrita glubendo, estis io alia. Cepoj. Tiam Jessica vidis segstablon en angulo de la ĉambro. Duone manĝita salato kuŝis sur ĝi. Plena taso da kafo sidis apud ĝi. Ŝi trempis sian fingron en la kafon. Glacie malvarma.
  Ŝi forlasis la kuirejon kaj malrapide iris al la ĉambro ĉe la malantaŭo de la vicdomo. La pordo estis nur iomete malfermita.
  Ŝvitgutoj ruliĝis laŭ ŝia vizaĝo, ŝia kolo, kaj poste gutetis laŭ ŝiaj ŝultroj. La koridoro estis varma, sufoka kaj streĉa. La Kevlara veŝto sentiĝis streĉa kaj peza. Jessica iris al la pordo kaj profunde enspiris. Per sia maldekstra piedo, ŝi malrapide malfermis la pordon. Ŝi unue vidis la dekstran duonon de la ĉambro. Malnova manĝoseĝo sur sia flanko, ligna ilarkesto. Odoroj salutis ŝin. Malfreŝa cigaredfumo, ĵus hakita nodeca pino. Sube estis io malbela, io abomeninda kaj sovaĝa.
  Ŝi malfermis la pordon larĝe, paŝis en la malgrandan ĉambron, kaj tuj ekvidis figuron. Instinkte, ŝi turnis sin kaj direktis sian pafilon al la silueto siluetigita kontraŭ la kalkitaj fenestroj malantaŭ ŝi.
  Sed ne estis minaco.
  Brian Parkhurst pendis de I-trabo en la centro de la ĉambro. Lia vizaĝo estis purpurbruna kaj ŝvelinta, liaj membroj estis ŝvelintaj, kaj lia nigra lango pendis el lia buŝo. Elektra ŝnuro estis volvita ĉirkaŭ lia kolo, tranĉante profunde en lian karnon, poste lopis super subtena trabo super lia kapo. Parkhurst estis nudpieda kaj senĉemiza. La acida odoro de sekiĝantaj fekaĵoj plenigis la sinusojn de Jessica. Ŝi sekigis sin unufoje, dufoje. Ŝi retenis sian spiron kaj malplenigis la reston de la ĉambro.
  "Malplenigu supren!" Byrne kriis.
  Jessika preskaŭ eksaltis pro la sono de lia voĉo. Ŝi aŭdis la pezajn botojn de Byrne sur la ŝtuparo. "Jen," ŝi kriis.
  Kelkajn sekundojn poste, Byrne eniris la ĉambron. "Ho, diable."
  Jessica vidis la rigardon en la okuloj de Byrne kaj legis la fraptitolojn. Alia memmortigo. Ĝuste kiel en la kazo Morris Blanchard. Alia suspektato provanta memmortigon. Ŝi volis diri ion, sed ĉi tio ne estis ŝia loko aŭ tempo.
  Dolora silento falis super la ĉambro. Ili estis denove sur la ĝusta vojo, kaj laŭ siaj propraj manieroj, ili ambaŭ provis unuigi ĉi tiun fakton kun ĉio, kion ili pensis dum la vojo.
  Nun la sistemo faros sian taskon. Ili telefonos al la oficejo de la medicina ekzamenisto, al la krimloko. Ili hakos Parkhurst ĝismorte, transportos lin al la oficejo de la medicina ekzamenisto, kie ili faros nekropsion atendante por informi la familion. Estos gazetanonco kaj funebra ceremonio ĉe unu el la plej bonaj funebraj hejmoj de Filadelfio, sekvata de enterigo sur herba montetoflanko.
  Kaj ĝuste tio, kion Brian Parkhurst sciis kaj kion li faris, restos por ĉiam en la mallumo.
  
  Ili vagadis tra la hommortiga fako, ripozante en malplena cigarujo. Ĉiam estis miksaĵo kiam suspektato trompis la sistemon per memmortigo. Ne estus reliefigo, neniu kulpagnosko, neniu interpunkcio. Nur senfina Möbius-strio de suspekto.
  Byrne kaj Jessica sidis ĉe apudaj skribotabloj.
  Jessika kaptis la rigardon de Byrne.
  "Kio?" li demandis.
  "Diru ĝin."
  "Kio, kio?"
  - Vi ne opinias, ke ĝi estis Parkhurst, ĉu ne?
  Byrne ne tuj respondis. "Mi kredas, ke li sciis multe pli ol li diris al ni," li diris. "Mi kredas, ke li renkontiĝis kun Tessa Wells. Mi kredas, ke li sciis, ke li iros al malliberejo pro laŭleĝa seksperforto, do li kaŝis sin. Sed ĉu mi kredas, ke li mortigis tiujn tri knabinojn? Ne. Mi ne scias."
  "Kial ne?"
  "Ĉar ne estis eĉ unu fizika pruvo ie ajn proksime al li. Nek unu fibro, nen unu guto da likvaĵo."
  La Krimtaĉmento traserĉis ĉiun kvadratan colon de la du posedaĵoj de Brian Parkhurst, sed trovis malplenajn. Ili bazigis multon de sia suspekto sur la ebleco (aŭ pli ĝuste, la certeco), ke kulpigaj sciencaj pruvoj troviĝus en la konstruaĵo de Parkhurst. Ĉio, kion ili esperis trovi tie, simple ne ekzistis. Detektivoj intervjuis ĉiujn en la ĉirkaŭaĵo de lia hejmo kaj la konstruaĵo, kiun li renovigis, sed trovis malplenajn. Ili ankoraŭ devis trovi lian Ford Windstar.
  "Se li alportus ĉi tiujn knabinojn al sia hejmo, iu estus vidinta ion, aŭdinta ion, ĉu ne?" Byrne aldonis: "Se li alportus ilin al la konstruaĵo sur la Sesdek-unua Strato, ni estus trovintaj ion."
  Dum serĉado de la konstruaĵo, ili malkovris kelkajn objektojn, inkluzive de skatolo da metalaĵoj enhavanta diversajn ŝraŭbojn, nuksojn kaj boltojn, el kiuj neniu precize kongruis kun la boltoj uzitaj sur la tri viktimoj. Estis ankaŭ kretskatolo - ĉarpentista ilo uzata por marki liniojn dum la kruda konstrufazo. La kreto interne estis blua. Ili sendis specimenon al laboratorio por vidi ĉu ĝi kongruis kun la blua kreto trovita sur la korpoj de la viktimoj. Eĉ se jes, ĉarpentista kreto troveblas ĉe ĉiu konstruejo en la urbo kaj en duono de la ilarkestoj de domrenovigistoj. Vincent havis iom da ĝi en sia garaĝa ilarkesto.
  "Kio pri tio, ke li telefonas al mi?" demandis Jessica. "Kio pri tio, ke li diras al mi, ke estas 'aferoj, kiujn ni devas scii' pri ĉi tiuj knabinoj?"
  "Mi pripensis ĝin," diris Byrne. "Eble ili ĉiuj havas ion komunan. Ion, kion ni ne vidas."
  - Sed kio okazis inter la tempo, kiam li telefonis al mi, kaj ĉi-matene?
  "Mi ne scias."
  "Memmortigo ne tute konvenas al tiu profilo, ĉu ne?"
  "Ne. Tio ne estas vera."
  "Tio signifas, ke estas bona ŝanco, ke..."
  Ambaŭ sciis, kion tio signifis. Ili sidis silente dum kelka tempo, ĉirkaŭataj de la kakofonio de la brua oficejo. Estis almenaŭ ses aliaj murdoj sub enketo, kaj ĉi tiuj detektivoj faris malrapidan progreson. Byrne kaj Jessica enviis ilin.
  Estas io, kion vi devas scii pri ĉi tiuj knabinoj.
  Se Brian Parkhurst ne estis ilia murdinto, tiam ekzistis ŝanco, ke li estis mortigita de la viro, kiun ili serĉis. Eble ĉar li estis la centro de atento. Eble pro iu kialo, tio parolis pri la subesta patologio de lia frenezo. Eble por pruvi al la aŭtoritatoj, ke li ankoraŭ estas tie ekstere.
  Nek Jessica nek Byrne ankoraŭ menciis la similecon inter la du "memmortigoj", sed ĝi trapenetris la aeron en la ĉambro kiel toksa nubo.
  "Bone," Jessica rompis la silenton. "Se Parkhurst estis mortigita de nia krimulo, kiel li sciis, kiu li estas?"
  "Estas du manieroj," diris Byrne. "Aŭ ili konis unu la alian, aŭ li rekonis sian nomon en televido kiam li forlasis la Lokomotivejon la alian tagon."
  "Gajnu plian poenton por la amaskomunikiloj," pensis Jessica. Ili pasigis iom da tempo diskutante pri tio, ke Brian Parkhurst estus alia viktimo de la Rozario-Mortinto. Sed eĉ se li estus tia, tio ne helpis ilin eltrovi, kio okazos poste.
  La templinio, aŭ manko de ĝi, igis la movojn de la murdinto neantaŭvideblaj.
  "Nia agento prenos Nicole Taylor ĵaŭde," diris Jessica. "Li lasos ŝin ĉe Bartram Gardens vendrede, ĝuste kiam li prenos Tessa Wells, kiun li retenos ĝis lundo. Kial la prokrasto?"
  "Bona demando," diris Byrne.
  "Tiam Bethany Price estis kaptita marde posttagmeze, kaj nia sola atestanto vidis ŝian korpon forĵetitan en la muzeo marde vespere. Ne estas ŝablono. Neniu simetrio."
  "Estas kvazaŭ li ne volas fari tion dum la semajnfinoj."
  "Eble ĝi ne estas tiel neverŝajna, kiel vi pensas," diris Byrne.
  Li stariĝis kaj iris al la tabulo, kiu nun estis kovrita per fotoj kaj notoj de la krimloko.
  "Mi ne opinias, ke nia knabo estas motivita de la luno, la steloj, voĉoj, hundoj nomitaj Sam, kaj ĉiuj tiuj sensencaĵoj," diris Byrne. "Ĉi tiu ulo havas planon. Mi diras, ni eltrovos lian planon kaj ni trovos lin."
  Jessika ekrigardis sian stakon da bibliotekaj libroj. La respondo estis ie tie.
  Eric Chavez eniris la ĉambron kaj kaptis la atenton de Jessica. "Ĉu vi havas momenton, Jess?"
  "Certe."
  Li prenis la dosierujon. "Estas io, kion vi devus vidi."
  "Kio estas ĉi tio?"
  "Ni faris fonkontrolon pri Bethany Price. Montriĝis, ke ŝi havis antaŭhistorion."
  Chavez transdonis al ŝi arestraporton. Bethany Price estis arestita en drogatako ĉirkaŭ unu jaron antaŭe, kie oni trovis ŝin kun preskaŭ cent dozoj de Benzedrino, kontraŭleĝa dietopilolo ŝatata de tropezaj adoleskantoj. Tio estis la kazo kiam Jessica estis en mezlernejo, kaj tio restas la kazo hodiaŭ.
  Bethany konfesis kaj ricevis ducent horojn da komunuma servo kaj jaron da provtempo.
  Nenio el ĉi tio estis surpriza. La kialo, kial Eric Chavez atentigis Jessican pri tio, estis ĉar la arestanta oficiro en la kazo estis detektivo Vincent Balzano.
  Jessika enkalkulis ĝin, enkalkulis la koincidon.
  Vincent konis Bethany Price.
  Laŭ la juĝa raporto, estis Vincent kiu rekomendis socialservon anstataŭ malliberejon.
  "Dankon, Eriko," diris Jessika.
  "Vi komprenis."
  "Ĝi estas malgranda mondo," diris Byrne.
  "Mi ĉiuokaze ne volus desegni ĝin," respondis Jessika distrite, detale legante la raporton.
  Byrne ekrigardis sian horloĝon. "Aŭskultu, mi devas preni mian filinon. Ni rekomencos morgaŭ matene. Disŝiru ĉion ĉi kaj rekomencu."
  "Bone," diris Jessica, sed ŝi vidis la esprimon sur la vizaĝo de Byrne, la zorgon, ke la fajroŝtormo, kiu erupciis en lia kariero ekde la memmortigo de Morris Blanchard, eble reekflamos.
  Byrne metis sian manon sur la ŝultron de Jessica, poste surmetis sian mantelon kaj foriris.
  Jessika longe sidis ĉe la tablo, rigardante tra la fenestro.
  Kvankam ŝi malamis konfesi ĝin, ŝi konsentis kun Byrne. Brian Parkhurst ne estis la Rozario-Mortinto.
  Brian Parkhurst estis viktimo.
  Ŝi telefonis al Vincent per lia poŝtelefono kaj ricevis lian voĉmesaĝon. Ŝi telefonis al la Centraj Detektivaj Servoj kaj oni diris al ŝi, ke detektivo Balzano estas ekstere.
  Ŝi ne lasis mesaĝon.
  OceanofPDF.com
  51
  MERKREDO, 16:15
  KIAM BYRNE DIRIS LA NOMON DE LA KNABO, Colleen fariĝis kvar nuancojn ruĝa.
  "Li ne estas mia koramiko," lia filino skribis apud la foto.
  "Nu, bone. Kion ajn vi diras," respondis Byrne.
  "Li ne estas."
  "Do kial vi ruĝiĝas?" Byrne subskribis la leteron kun larĝa rideto. Ili estis sur Germantown Avenue, irantaj al paska festo ĉe la Delaware Valley School for the Deaf.
  "Mi ne ruĝiĝas," Colleen subskribis, ruĝiĝante eĉ pli.
  "Ho, bone," diris Byrne, lasante ŝin senkulpa. "Iu certe lasis haltŝildon en mia aŭto."
  Colleen nur skuis la kapon kaj rigardis tra la fenestro. Byrne rimarkis la aerklapojn flanke de la aŭto de sia filino blovante ĉirkaŭ ŝia silkeca blonda hararo. Kiam ĝi fariĝis tiel longa? li scivolis. Kaj ĉu ŝiaj lipoj ĉiam estis tiel ruĝaj?
  Byrne atentigis sian filinon per mansvingo, poste gestis, "Hej. Mi pensis, ke vi iros al rendevuo. Mia kulpo."
  "Tio ne estis rendevuo," Colleen skribis laŭ la afiŝo. "Mi estas tro juna por rendevui. Nur demandu mian panjon."
  - Do kio ĝi estis se ne rendevuo?
  Granda okulrulado. "Du infanoj estis ronde spekti artfajraĵon ĉirkaŭatajn de centoj da milionoj da plenkreskuloj."
  - Vi scias, mi estas detektivo.
  - Mi scias, paĉjo.
  "Mi havas fontojn kaj informantojn tra la tuta urbo. Pagitajn konfidencajn informantojn."
  - Mi scias, paĉjo.
  "Mi ĵus aŭdis, ke vi tenis manojn kaj tiajn aferojn."
  Colleen respondis per signo ne trovebla en la Vortaro pri Manformoj sed konata al ĉiuj surdaj infanoj. Du manoj formitaj kiel akregaj tigraj ungegoj. Byrne ridis. "Bone, bone," li gestis. "Ne gratu."
  Ili rajdis silente dum kelka tempo, ĝuante la reciprokan proksimecon malgraŭ siaj kvereloj. Ne estis ofte, ke ili estis solaj kune. Ĉio ŝanĝiĝis kun lia filino; ŝi estis adoleskantino, kaj la ideo timigis Kevin Byrne pli ol iun ajn armitan banditon en iu ajn malluma strateto.
  La poŝtelefono de Byrne sonoris. Li respondis. "Byrne."
  "Ĉu vi povas paroli?"
  Ĝi estis Gauntlett Merriman.
  "Jes."
  - Li estas ĉe la malnova sekurdomo.
  Byrne lin akceptis. La malnova sekurdomo estis kvinminutan promenadon for.
  "Kiu estas kun li?" demandis Byrne.
  "Li estas sola. Almenaŭ nuntempe."
  Byrne ekrigardis sian horloĝon kaj vidis sian filinon rigardi lin per la angulo de sia okulo. Li turnis sian kapon al la fenestro. Ŝi povis legi lipojn pli bone ol iu ajn infano en la lernejo, eble pli bone ol kelkaj el la surdaj plenkreskuloj, kiuj instruis tie.
  "Ĉu vi bezonas helpon?" demandis Gauntlett.
  "Ne."
  "Bone do."
  "Ĉu ni fartas bone?" demandis Byrne.
  "Ĉiuj fruktoj estas maturaj, mia amiko."
  Li fermis la telefonon.
  Du minutojn poste, li haltis ĉe la vojflanko antaŭ la nutraĵvendejo Caravan Serai.
  
  Kvankam estis ankoraŭ tro frue por tagmanĝo, pluraj regulaj klientoj sidis ĉe ĉirkaŭ dudek tabloj antaŭ la delikataĵejo, trinketante densan nigran kafon kaj mordante la faman pistakujan baklavon de Sami Hamiz. Sami sidis malantaŭ la vendotablo, tranĉante ŝafidon por la ŝajne grandega mendo, kiun li preparis. Vidante Byrne, li viŝis siajn manojn kaj alproksimiĝis al la restoracia enirejo kun rideto sur la vizaĝo.
  "Sabah al-Khairy, Detektivo," diris Sami. "Bone vidi vin."
  - Kiel vi fartas, Sammy?
  "Mi fartas bone." La du viroj manpremis.
  "Vi memoras mian filinon Colleen," diris Byrne.
  Sami etendis la manon kaj tuŝis la vangon de Colleen. "Kompreneble." Sami tiam deziris al Colleen bonan posttagmezon, kaj ŝi respondis per obeema saluto. Byrne konis Sami Hamiz de liaj patroltempoj. La edzino de Sami, Nadine, ankaŭ estis surda, kaj ambaŭ parolis flue signolingvon.
  "Ĉu vi opinias, ke vi povus observi ŝin almenaŭ dum kelkaj minutoj?" demandis Byrne.
  "Neniu problemo," diris Sami.
  La vizaĝo de Colleen diris ĉion. Ŝi finis: "Mi ne bezonas, ke iu rigardu min."
  "Mi ne longe daŭros," Byrne diris al ambaŭ.
  "Prenu vian tempon," Sami diris dum li kaj Colleen marŝis al la malantaŭo de la restoracio. Byrne rigardis sian filinon enŝoviĝi en la lastan budon proksime al la kuirejo. Kiam li atingis la pordon, li returnis sin. Colleen malforte mansvingis, kaj la koro de Byrne ekbatis.
  Kiam Colleen estis knabineto, ŝi kuris sur la verandon por adiaŭi lin kiam li foriris por matenaj ekskursoj. Li ĉiam silente preĝis por revidi tiun brilan, belan vizaĝon.
  Kiam li eliris, li trovis, ke nenio ŝanĝiĝis en la sekva jardeko.
  
  Byrne staris trans la strato de malnova sekurdomo, kiu tute ne estis domo kaj, laŭ lia opinio, ne estis aparte sekura nuntempe. La konstruaĵo estis malalta stokejo, kaŝita inter du pli altaj konstruaĵoj sur kaduka parto de Erie Avenuo. Byrne sciis, ke la P-Urba taĉmento iam uzis la trian etaĝon kiel kaŝejon.
  Li iris al la malantaŭo de la konstruaĵo kaj malsupreniris la ŝtupojn al la pordo de la kelo. Ĝi estis malfermita. Li malfermis al longa, mallarĝa koridoro, kiu kondukis al tio, kio iam estis la enirejo por dungitoj.
  Byrne moviĝis malrapide kaj silente laŭ la koridoro. Por granda viro, li ĉiam estis malpeza sur siaj piedoj. Li eltiris sian armilon, la kroman Smith & Wesson, kiun li prenis de Diablo la nokton, kiam ili renkontiĝis.
  Li iris laŭ la koridoro al la ŝtuparo ĉe la fino kaj aŭskultis.
  Silento.
  Minuton poste, li trovis sin sur la ŝtuparejo antaŭ la elirejo al la tria etaĝo. Supre estis pordo kondukanta al la ŝirmejo. Li povis aŭdi la malfortajn sonojn de rokstacio. Iu certe estis tie.
  Sed kiu?
  Kaj kiom multe?
  Byrne profunde enspiris kaj komencis grimpi la ŝtuparon.
  Supre li metis sian manon sur la pordon kaj facile malfermis ĝin.
  
  Diablo staris apud la fenestro, rigardante al la strateto inter la konstruaĵoj, tute indiferenta. Byrne povis vidi nur duonon de la ĉambro, sed ŝajnis, ke neniu alia estis tie.
  Kion li vidis, tio ektremigis lin. Sur la kartludtablo, malpli ol du futojn for de kie staris Diablo, apud la serva Glock de Byrne, sidis tute aŭtomata mini-Uzi.
  Byrne sentis la pezon de la revolvero en sia mano, kaj subite li sentis sin kiel ĉapo. Se li farus sian movon kaj malsukcesus venki Diablon, li ne elirus el ĉi tiu konstruaĵo viva. La Uzi-pafilo pafis sescent kuglojn minute, kaj oni ne devis esti pafisto por mortigi sian predon.
  Fek!
  Kelkajn momentojn poste, Diablo sidiĝis ĉe la tablo kun la dorso kontraŭ la pordo. Byrne sciis, ke li ne havas elekton. Li atakos Diablon, konfiskos liajn armilojn, havos mallongan sinceran konversacion kun la viro, kaj ĉi tiu malĝoja, deprima ĥaoso finiĝos.
  Byrne rapide krucosignis sin kaj eniris.
  
  Evyn Byrne faris nur tri paŝojn en la ĉambron kiam li rimarkis sian eraron. Li devus esti vidinta ĝin. Tie, ĉe la malproksima fino de la ĉambro, staris malnova komodo kun fendita spegulo supre. En ĝi, li vidis la vizaĝon de Diablo, kio signifis, ke Diablo povis vidi lin. Ambaŭ viroj frostiĝis por tiu feliĉa sekundo, sciante, ke iliaj tujaj planoj - unu por sekureco, la alia por surprizo - ŝanĝiĝis. Iliaj okuloj renkontiĝis, same kiel ili faris en tiu strateto. Ĉi-foje, ili ambaŭ sciis, ke ĝi finiĝos alimaniere, tiel aŭ alie.
  Byrne simple volis klarigi al Diablo kial li devus forlasi la urbon. Nun li sciis, ke tio ne okazos.
  Diablo saltis sur siajn piedojn, kun Uzi-pafilo enmane. Senvorte, li turniĝis kaj pafis per la armilo. La unuaj dudek aŭ tridek pafoj traŝiris malnovan sofon malpli ol tri futojn for de la dekstra piedo de Byrne. Byrne plonĝis maldekstren kaj feliĉe alteriĝis malantaŭ malnova gisfera bankuvo. Alia du-sekunda eksplodo de la Uzi-pafilo preskaŭ duonigis la sofon.
  "Ho Dio, ne," pensis Byrne, fermante siajn okulojn kun premo kaj atendante, ke la varmega metalo ŝiru lian karnon. Ne ĉi tie. Ne tiel. Li pensis pri Colleen, sidanta en ĉi tiu budo, rigardanta la pordon, atendante, ke li plenigu ĝin, atendante, ke li revenu, por ke ŝi povu daŭrigi sian tagon, sian vivon. Nun li estis premita en malpura magazeno, preskaŭ mortonta.
  La lastaj kelkaj kugloj tuŝis la gisferan banujon. La tintanta sono pendis en la aero dum kelkaj momentoj.
  Ŝvito pikis miajn okulojn.
  Tiam estis silento.
  "Mi nur volas paroli, amiko," diris Byrne. "Ĉi tio ne devus okazi."
  Byrne taksis, ke Diablo estis ne pli ol dudek futojn for. La blinda punkto en la ĉambro estis verŝajne malantaŭ la grandega subtena kolono.
  Tiam, sen averto, alia ekflamo de Uzi-pafilo erupciis. La muĝado estis surdiga. Byrne kriis kvazaŭ li estus trafita, poste piedbatis la lignan plankon kvazaŭ li falis. Li ĝemis.
  Silento denove falis super la ĉambro. Byrne povis flari la bruligitan tiktadon de varmega plumbo en la remburaĵo nur kelkajn futojn for. Li aŭdis bruon trans la ĉambro. Diablo moviĝis. La krio funkciis. Diablo estis finonta lin. Byrne fermis siajn okulojn, memorante la aranĝon. La sola vojo tra la ĉambro estis laŭ la mezo. Li havus unu ŝancon, kaj nun estis la tempo uzi ĝin.
  Byrne kalkulis ĝis tri, saltis sur siajn piedojn, turnis sin kaj pafis tri fojojn, tenante sian kapon alte.
  La unua pafo trafis Diablon rekte en la frunto, frapante lian kranion, ĵetante lin sur liajn kalkanojn, kaj eksplodigante la malantaŭon de lia kapo en karmezina fluo de sango, ostoj kaj cerba materio, kiu ŝprucis duonon de la ĉambro. La dua kaj tria kugloj trafis lin en la malsupra makzelo kaj gorĝo. La dekstra mano de Diablo eksaltis supren, reflekse pafante per la Uzi-pafilo. Ekblovo sendis dekduon da kugloj flugantajn al la planko nur kelkajn colojn maldekstre de Kevin Byrne. Diablo kolapsis, kaj pluraj pliaj obusoj frapis la plafonon.
  Kaj en tiu momento ĉio finiĝis.
  Byrne tenis sian pozicion dum kelkaj momentoj, pafilo antaŭe, kvazaŭ frostigita en la tempo. Li ĵus mortigis viron. Liaj muskoloj malrapide malstreĉiĝis, kaj li klinis sian kapon al la sonoj. Neniuj sirenoj. Ankoraŭ. Li metis la manon en sian malantaŭan poŝon kaj eltiris paron da lateksaj gantoj. El alia poŝo, li eltiris malgrandan sandviĉsaketon kun olea ĉifono interne. Li viŝis la revolveron kaj metis ĝin sur la plankon ĝuste kiam la unua sireno sonis en la distanco.
  Byrne trovis ladskatolon da ŝprucfarbo kaj etikedis la muron apud la fenestro per JBM-bandografitio.
  Li ekrigardis la ĉambron. Li devis moviĝi. Krimmedicino? Ĝi ne estus prioritato por la teamo, sed ili montrus sian materialon. Laŭ lia scio, li subtenis lin. Li prenis sian Glock-pafilon de la tablo kaj kuris al la pordo, zorge evitante la sangon sur la planko.
  Li malsupreniris la malantaŭan ŝtuparon dum la sirenoj alproksimiĝis. Kelkajn sekundojn poste, li estis en sia aŭto kaj direktiĝis al la Karavanejo.
  Tio estis bona novaĵo.
  La malbona novaĵo, kompreneble, estis, ke li verŝajne ion pretervidis. Li pretervidis ion gravan, kaj lia vivo finiĝis.
  
  La ĉefa konstruaĵo de la Delaware Valley School for the Deaf estis konstruita el kampŝtono, sekvante la dezajnon de frua usona arkitekturo. La tereno ĉiam estis bone prizorgata.
  Dum ili alproksimiĝis al la bieno, Byrne denove estis frapita de la silento. Pli ol kvindek infanoj, en aĝo de inter kvin kaj dek kvin jaroj, kuris ĉirkaŭe, ĉiuj elspezante pli da energio ol Byrne iam ajn povus memori vidi en ilia aĝo, kaj tamen ĉio estis tute silenta.
  Kiam li lernis signolingvon, Colleen estis preskaŭ sepjara, kaj jam flue parolis la lingvon. Multajn noktojn, kiam li metis ŝin en la liton, ŝi ploris kaj riproĉis sian sorton, dezirante esti normala, kiel aŭdantaj infanoj. En tiaj momentoj, Byrne simple tenis ŝin en siaj brakoj, necerta pri kion diri, nekapabla diri ĝin en la lingvo de sia filino eĉ se li ja faris tion. Sed kiam Colleen fariĝis dek unujara, okazis io stranga. Ŝi ĉesis voli aŭdi. Tiel simple. Kompleta akcepto kaj, iel stranga maniero, aroganteco pri sia surdeco, proklamante ĝin avantaĝo, sekreta societo konsistanta el eksterordinaraj homoj.
  Por Byrne, ĝi estis pli da adaptiĝo ol por Colleen, sed tiun tagon, kiam ŝi kisis lin sur la vango kaj forkuris por ludi kun siaj amikoj, lia koro preskaŭ eksplodis de amo kaj fiereco por ŝi.
  Ŝi estus bone, li pensis, eĉ se io terura okazus al li.
  Ŝi kreskos bela, ĝentila, deca kaj respektinda, malgraŭ la fakto, ke unu Sanktan Merkredon, dum ŝi sidis en spica libana restoracio en Norda Filadelfio, ŝia patro lasis ŝin tie kaj foriris por fari murdon.
  OceanofPDF.com
  52
  MERKREDO, 16:15
  Ŝi estas somero, ĉi tiu. Ŝi estas akvo.
  Ŝia longa, blonda hararo estas tirita malantaŭen en ĉevalvoston kaj fiksita per sukcenkolora kat-okula frizaĵo. Ĝi falas ĝis la mezo de ŝia dorso en brileta kaskado. Ŝi portas paliĝintan ĝinzoŝupon kaj burgonjvina-koloran lanan sveteron. Ŝi portas ledan jakon pendantan super sia brako. Ŝi ĵus forlasis la Barnes & Noble en Rittenhouse Square, kie ŝi laboras partatempe.
  Ŝi estas ankoraŭ sufiĉe maldika, sed ŝajnas ke ŝi iom dikiĝis de kiam mi laste vidis ŝin.
  Ŝi fartas bone.
  La strato estas plena, do mi portas basbalan ĉapon kaj sunokulvitrojn. Mi iras rekte al ŝi.
  "Ĉu vi memoras min?" mi demandas, levante miajn sunokulvitrojn por momento.
  Komence, ŝi estas necerta. Mi estas pli maljuna, do mi apartenas al tiu mondo de plenkreskuloj, kiuj povas kaj kutime ja implicas aŭtoritaton. Kvazaŭ, la festo finiĝis. Kelkajn sekundojn poste, ekbrilas rekono.
  "Kompreneble!" ŝi diras, kaj ŝia vizaĝo lumiĝas.
  "Via nomo estas Kristi, ĉu ne?"
  Ŝi ruĝiĝas. "Aha. Vi havas bonan memoron!"
  - Kiel vi sentas vin?
  Ŝia ruĝiĝo profundiĝas, transformiĝante de la modesta konduto de memfida juna virino al la embaraso de knabineto, ŝiaj okuloj flamantaj pro honto. "Nu, mi sentas min multe pli bone nun," ŝi diras. "Kio estis-"
  "Hej," mi diras, levante mian manon por haltigi ŝin. "Vi havas nenion por honti. Nenion eĉ unu. Mi povus rakonti al vi historiojn, kredu min."
  "Vere?"
  "Absolute," mi diras.
  Ni promenas laŭ Juglanda Strato. Ŝia pozo iom ŝanĝiĝas. Iom timema nun.
  "Do, kion vi legas?" mi demandas, montrante al la sakon, kiun ŝi portas.
  Ŝi denove ruĝiĝas. "Mi estas embarasita."
  Mi haltas. Ŝi haltas apud mi. "Do, kion mi ĵus diris al vi?"
  Christy ridas. En tiu aĝo, ĉiam estas Kristnasko, ĉiam Haloveno, ĉiam la Kvara. Ĉiu tago estas tago. "Bone, bone," ŝi konfesas. Ŝi etendas la manon en la plastan sakon kaj eltiras kelkajn Tiger Beat-revuojn. "Mi ricevas rabaton."
  Justin Timberlake estas sur la kovrilo de unu el la revuoj. Mi prenas la revuon de ŝi kaj ekzamenas la kovrilon.
  "Mi ne ŝatas liajn soloajn verkojn tiom kiom NSYNC," mi diras. "Ĉu vi?"
  Christy rigardas min kun duone malfermita buŝo. "Mi ne povas kredi, ke vi scias, kiu li estas."
  "Hej," mi diras kun ŝajniga kolero. "Mi ne estas tiel maljuna." Mi redonas la revuon, atentante, ke miaj fingrospuroj estas sur la brila surfaco. Mi ne devas forgesi tion.
  Christy skuas la kapon, ankoraŭ ridetante.
  Ni daŭre grimpas Juglandon.
  "Ĉu ĉio estas preta por Pasko?" mi demandas, sufiĉe malegante ŝanĝante la temon.
  "Ho, jes," ŝi diras. "Mi amas Paskon."
  "Mi ankaŭ," mi diras.
  "Nu, mi scias, ke estas ankoraŭ tre frue en la jaro, sed Pasko ĉiam signifas, ke somero venas al mi. Kelkaj homoj atendas la Tagon de Memoro. Ne mi."
  Mi restas kelkajn paŝojn malantaŭ ŝi, lasante homojn pasi. De malantaŭ miaj sunokulvitroj, mi rigardas ŝin marŝi tiel diskrete kiel eble. Post kelkaj jaroj, ŝi fariĝus la longkrura belulino, kiun homoj nomas ĉevalido.
  Kiam mi faros mian movon, mi devos agi rapide. Levilforto estos plej grava. La injektilo estas en mia poŝo, ĝia kaŭĉuka pinto firme fiksita.
  Mi rigardas ĉirkaŭen. Al ĉiuj homoj surstrate, perditaj en siaj propraj dramoj, ni povus same bone esti solaj. Neniam ĉesas mirigi min kiel, en urbo kiel Filadelfio, oni povas esti preskaŭ nerimarkita.
  "Kien vi iras?" mi demandas.
  "Bushaltejo," ŝi diras. "Hejmen."
  Mi ŝajnigas serĉi en mia memoro. "Vi loĝas en Chestnut Hill, ĉu ne?"
  Ŝi ridetas, rulas siajn okulojn. "Preska. Bela urbo."
  "Jen tion mi celis."
  Mi ridas.
  Ŝi ridas.
  Mi havas ĝin.
  "Ĉu vi estas malsata?" mi demandas.
  Mi rigardas ŝian vizaĝon kiam mi demandas tion. Christy jam luktis kontraŭ anoreksio antaŭe, kaj mi scias, ke demandoj kiel ĉi tiuj ĉiam estos defio por ŝi en ĉi tiu vivo. Kelkaj momentoj pasas, kaj mi timas, ke mi perdis ŝin.
  Mi ne faras.
  "Mi povus manĝi," ŝi diras.
  "Bonege," mi diras. "Ni prenu salaton aŭ ion similan, kaj poste mi veturigos vin hejmen. Estos amuze. Ni povos babili."
  Por momento, ŝiaj timoj trankviliĝas, kaŝante ŝian belan vizaĝon en la mallumo. Ŝi rigardas ĉirkaŭ ni.
  La kurteno leviĝas. Ŝi surmetas ledan jakon, plektas sian hararon, kaj diras, "Bone."
  OceanofPDF.com
  53
  MERKREDO, 16:20
  ADDY KASALONIS ELIBERIĜIS EN 2002.
  Nun en siaj fruaj sesdekaj jaroj, li estis en la polico dum preskaŭ kvardek jaroj, plejparte en la zono, kaj vidis ĉion, el ĉiu angulo, en ĉiu lumo, laborante dudek jarojn sur la stratoj antaŭ ol transiri al detektiva deĵoro en la Sudo.
  Jessica trovis lin per la FOP. Ŝi ne sukcesis kontakti Kevin, do ŝi iris renkonti Eddie sola. Ŝi trovis lin kie li estis ĉiutage je ĉi tiu horo: malgranda itala restoracio sur la Deka Strato.
  Jessika mendis kafon; Eddie, duoblan espreskafon kun citronŝelo.
  "Mi vidis multon dum la jaroj," Eddie diris, ŝajne enkondukante promenadon tra memoroj. Li estis granda viro kun humidaj grizaj okuloj, malhelblua tatuo sur la dekstra antaŭbrako, kaj ŝultroj kurbigitaj pro la aĝo. La tempo malrapidigis liajn rakontojn. Jessica volis salti rekte al la skatolo de la sango sur la pordo de la preĝejo Sankta Katarino, sed pro respekto ŝi prokrastis. Fine, li finis sian espreskafon, petis pli, kaj poste demandis, "Do. Kiel mi povas helpi vin, Detektivo?"
  Jessika eltiris sian notlibron. "Mi komprenas, ke vi esploris la okazaĵon en Sankta Katarino antaŭ kelkaj jaroj."
  Eddie Kasalonis kapjesis. "Ĉu vi celas la sangon sur la preĝeja pordo?"
  "Jes."
  "Mi ne scias, kion mi povas diri al vi pri tio. Ĝi ne estis vere enketo."
  "Ĉu mi povas demandi kiel vi fine implikiĝis en ĉi tion? Nu, ĝi estas malproksime de viaj plej ŝatataj lokoj."
  Jessica demandis ĉirkaŭe. Eddie Kasalonis estis knabo el Suda Filadelfio. Tria kaj Wharton.
  "Pastro de la Katedralo de Sankta Kazimiro ĵus translokiĝis tien. Bona knabo. Litovo, kiel mi. Li telefonis, kaj mi diris, ke mi esploros la aferon."
  "Kion vi trovis?"
  "Ne multe, Detektivo. Iu ŝmiris sangon sur la lintelo super la ĉefpordoj dum la paroĥanoj festis noktomezan meson. Kiam ili eliris, akvo gutetis sur maljunan virinon. Ŝi panikiĝis, nomis ĝin miraklo, kaj vokis ambulancon."
  "Kia sango estis tio?"
  "Nu, ĝi ne estis homa, tion mi povas diri al vi. Ia besta sango. Jen tio, kion ni jam faris."
  "Ĉu tio iam okazis denove?"
  Eddie Kasalonis skuis la kapon. "Laŭ mia scio, tiel okazis. Ili purigis la pordon, observis ĝin dum kelka tempo, kaj poste fine pluiris. Koncerne min, mi havis multe farendan en tiuj tagoj." La kelnero alportis kafon al Eddie kaj proponis alian al Jessica. Ŝi rifuzis.
  "Ĉu tio okazis en iuj aliaj preĝejoj?" demandis Jessika.
  "Mi tute ne scias," diris Eddie. "Kiel mi diris, mi vidis ĝin kiel favoron. Profani preĝejon ne vere estis mia afero."
  - Ĉu estas iuj suspektatoj?
  "Ne ĝuste. Ĉi tiu parto de la nordoriento ne estas ĝuste centro de bandagado. Mi vekis kelkajn lokajn punkojn, ĵetis iom da pezo ĉirkaŭe. Neniu povis elteni tion."
  Jessika demetis sian kajeron kaj finis sian kafon, iom seniluziigita, ke ĝi ne kondukis al io ajn. Aliflanke, ŝi eĉ ne atendis ĝin.
  "Estas mia vico demandi," diris Eddie.
  "Kompreneble," respondis Jessika.
  "Kio estas via intereso en la trijara vandalismokazo en Torresdale?"
  Jessica diris al li. Estis neniu kialo ne fari tion. Kiel ĉiuj aliaj en Filadelfio, Eddie Casalonis estis bone informita pri la kazo de la Rozario-Murdinto. Li ne insistis, ke ŝi ricevu detalojn.
  Jessica ekrigardis sian horloĝon. "Mi vere dankas pro via tempo," ŝi diris, stariĝante kaj metante la manon en sian poŝon por pagi sian kafon. Eddie Kasalonis levis sian manon, signifante, "Formetu ĝin."
  "Ĝojas helpi," li diris. Li kirlis sian kafon, pensema esprimo tra lia vizaĝo. Alia rakonto. Jessica atendis. "Ĉu vi scias kiel ĉe la hipodromo vi foje vidas maljunajn ĵokeojn pendantajn super la balustrado, rigardantajn la trejnadojn? Aŭ kiel kiam vi preterpasas konstrulokon kaj vidas maljunajn ĉarpentistojn sidantajn sur benko, rigardantajn la novajn konstruaĵojn konstruiĝi? Vi rigardas tiujn ulojn kaj rimarkas, ke ili simple mortas por reveni en la ludon."
  Jessica sciis, kien li iris. Kaj ŝi verŝajne sciis pri la ĉarpentistoj. La patro de Vincent emeritiĝis antaŭ kelkaj jaroj, kaj nuntempe li sidis antaŭ la televidilo, biero enmane, kritikante mizerajn renovigojn ĉe HGTV.
  "Jes," diris Jessica. "Mi komprenas, kion vi volas diri."
  Eddie Kasalonis metis sukeron en sian kafon kaj sinkis pli profunde en sian seĝon. "Ne mi. Mi ĝojas, ke mi ne plu devas fari ĉi tion. Kiam mi unue aŭdis pri la kazo, kiun vi prilaboris, mi sciis, ke la mondo preterpasis min, Detektivo. La ulo, kiun vi serĉas? Infero, li estas de ie, kie mi neniam estis." Eddie levis la okulojn, liaj malĝojaj, larmoplenaj okuloj falis sur ŝin ĝustatempe. "Kaj mi dankas Dion, ke mi ne devas iri tien."
  Jessika deziris, ke ŝi ankaŭ ne devis iri tien. Sed estis iom malfrue. Ŝi elprenis siajn ŝlosilojn kaj hezitis. "Ĉu vi povas diri al mi ion alian pri la sango sur la preĝeja pordo?"
  Eddie ŝajnis diskuti ĉu diri ion aŭ ne. "Nu, mi diros al vi. Kiam mi rigardis la sangmakulon la matenon post kiam ĝi okazis, mi pensis, ke mi vidis ion. Ĉiuj aliaj diris al mi, ke mi imagis aferojn, kiel homojn vidantajn la vizaĝon de la Virgulino Maria en olemakuloj sur siaj enveturejoj kaj tiajn aferojn. Sed mi estis certa, ke mi vidis tion, kion mi pensis, ke mi vidis."
  "Kio estis tio?"
  Eddie Kasalonis denove hezitis. "Mi pensis, ke ĝi aspektas kiel rozo," li fine diris. "Inversa rozo."
  
  Jessica havis kvar haltojn farendajn antaŭ ol iri hejmen. Ŝi devis iri al la banko, aĉeti vestopurigaĵon, aĉeti vespermanĝon ĉe Wawa, kaj sendi pakaĵon al Onklino Lorrie en Pompano Beach. La banko, nutraĵvendejo kaj UPS estis ĉiuj kelkajn stratojn for ĉe la Dua kaj Suda Stratoj.
  Parkante la Ĵipon, ŝi pensis pri tio, kion Eddie Casalonis diris.
  Mi pensis, ke ĝi aspektas kiel rozo. Renversa rozo.
  El siaj legaĵoj, ŝi sciis, ke la termino mem "Rozario" baziĝis sur Maria kaj la rozario. Arto de la dektria jarcento prezentis Marian tenantan rozon, ne sceptron. Ĉu tio havis ian rilaton al ŝia afero, aŭ ĉu ŝi simple estis en malespero?
  Malespera.
  Sendube.
  Tamen, ŝi rakontos al Kevin pri tio kaj aŭskultos lian opinion.
  Ŝi prenis la skatolon, kiun ŝi portis al UPS, el la bagaĝujo de la terenveturilo, ŝlosis ĝin, kaj iris laŭ la strato. Preterpasante Cosi, la salat- kaj sandviĉvendejon ĉe la angulo de la Dua kaj Lombarda Stratoj, ŝi ekrigardis en la fenestron kaj vidis iun, kiun ŝi rekonis, kvankam ŝi ne vere volis.
  Ĉar tiu iu estis Vincent. Kaj li sidis en budo kun virino.
  Juna virino.
  Pli precize, knabino.
  Jessika povis vidi la knabinon nur de malantaŭe, sed tio sufiĉis. Ŝi havis longajn blondajn harojn tiritajn malantaŭen en ĉevalvoston kaj portis motorciklan ledan jakon. Jessika sciis, ke insigno-kunikloj ekzistas en ĉiaj formoj, grandecoj kaj koloroj.
  Kaj, evidente, aĝo.
  Dum mallonga momento, Jessica spertis tiun strangan senton, kiun oni ricevas kiam oni estas en nova urbo kaj vidas iun, kiun oni kredas rekoni. Estas sento de familiareco, sekvata de la konscio, ke tio, kion oni vidas, ne povas esti preciza, kio en ĉi tiu kazo tradukiĝas al:
  Kion diable faras mia edzo en restoracio kun knabino, kiu aspektas ĉirkaŭ dekokjara?
  Sen dufoje pripensi, la respondo ekbrilis en ŝia kapo.
  Vi putinido.
  Vincent vidis Jessica-n, kaj lia vizaĝo rakontis la tutan historion: kulpo, nuancita de embaraso, kun nuanco de rideto.
  Jessika profunde enspiris, rigardis la teron, kaj daŭre marŝis laŭ la strato. Ŝi ne intencis esti tiu stulta, freneza virino, kiu alfrontis sian edzon kaj lian amantinon en publika loko. Neniel.
  Kelkajn sekundojn poste, Vincent enkuris tra la pordo.
  "Jess," li diris. "Atendu."
  Jessica paŭzis, provante bridi sian koleron. Ŝia kolero ne volis aŭdi ĝin. Ĝi estis freneza, panika amaso da emocioj.
  "Parolu al mi," li diris.
  "Fiku vin."
  - Ĝi ne estas tio, kion vi pensas, Jess.
  Ŝi metis la pakaĵon sur la benkon kaj turnis sin por alfronti lin. "Ho ve. Kiel mi sciis, ke vi diros tion?" Ŝi rigardis sian edzon. Ŝin ĉiam mirigis kiom malsama li povis aspekti depende de kiel ŝi sentis sin en iu ajn momento. Kiam ili estis feliĉaj, lia fiulo-fanfaronado kaj durula sinteno estis vere seksallogaj. Kiam ŝi estis kolera, li aspektis kiel brutulo, kiel iu stratsaĝa simpatiulo, kiun ŝi volis mankateni.
  Kaj Dio benu ilin ambaŭ, ĝi kolerigis ŝin tiel same kiel ŝi iam ajn koleris kontraŭ li.
  "Mi povas klarigi," li aldonis.
  "Klarigu? Kiel vi klarigis Michelle Brown? Pardonu, kio estis tio denove? Iom da amatora ginekologio en mia lito?"
  "Aŭskultu min."
  Vincent kaptis la manon de Jessica, kaj por la unua fojo de kiam ili renkontiĝis, por la unua fojo en ilia tuta ŝanĝema, pasia amo, ŝajnis kvazaŭ ili estus fremduloj kverelantaj ĉe stratangulo, la speco de paro, kiun oni ĵuras neniam esti kiam oni estas enamiĝinta.
  "Ne faru," ŝi avertis.
  Vincent tenis sin pli forte. "Jess."
  "Prenu... vian diablan... manon... for de mi." Jessica ne estis surprizita trovi sin kunpremanta ambaŭ manojn en pugnojn. La penso iom timigis ŝin, sed ne sufiĉe por malstreĉi ilin. Ĉu ŝi atakos lin? Ŝi honeste ne sciis.
  Vincent paŝis malantaŭen kaj levis siajn manojn kapitulacante. La esprimo sur lia vizaĝo en tiu momento montris al Jessica, ke ili ĵus transiris sojlon en malluman teritorion, de kiu ili eble neniam revenos.
  Sed momente ĝi ne gravis.
  Jessica povis vidi nur la blondan voston kaj la ŝercan rideton de Vincent dum ŝi kaptis ĝin.
  Jessica prenis sian sakon, turnis sin sur la kalkano, kaj direktis sin reen al la Ĵipo. Fekku UPS-on, fekku la bankon, fekku la vespermanĝon. La sola afero, pri kiu ŝi povis pensi, estis foriri de ĉi tie.
  Ŝi saltis en la Ĵipon, startigis ĝin, kaj premis la pedalon. Ŝi duone esperis, ke iu novula policano estus proksime, haltigus ŝin, kaj provus piedbati iun.
  Malbonŝanco. Neniam estas policano ĉirkaŭe kiam oni bezonas unu.
  Krom tiu, al kiu ŝi estis edziniĝinta.
  Antaŭ ol turniĝi sur Sudan Straton, ŝi ekrigardis en la retrospegulon kaj vidis Vincent ankoraŭ starantan ĉe la angulo kun la manoj en la poŝoj, retiriĝanta, soleca silueto kontraŭ la ruĝaj brikoj de Komunuma Monteto.
  Ŝia geedzeco ankaŭ malboniĝis kune kun li.
  OceanofPDF.com
  54
  MERKREDO, 19:15
  LA NOKTO MALANTAŬ LA GLUTENO estis pejzaĝo de Dalí: nigraj veluraj dunoj ruliĝantaj al la malproksima horizonto. De tempo al tempo, fingroj de lumo ŝteliris tra la malsupra parto de lia vida ebeno, incitetante lin per la penso pri sekureco.
  Lia kapo doloris. Liaj membroj sentis sin mortaj kaj senutilaj. Sed tio ne estis la plej malbona parto. Se la glubendo super liaj okuloj ĝenis, la glubendo super lia buŝo frenezigis lin, kaj tio estis nediskutebla. Por iu kiel Simon Close, la hontigo esti ligita al seĝo, ligita per pakaĵbendo, kaj buŝoŝtopita per io, kio sentis kaj gustumis kiel malnova ĉifono, estis malproksima dua post la frustriĝo ne povi paroli. Se li perdis siajn vortojn, li perdis la batalon. Ĉiam estis. Kiel malgranda knabo en katolika hejmo en Berwick, li sukcesis paroli sian vojon el preskaŭ ĉiu skrapo, ĉiu terura skrapo.
  Ne ĉi tiu.
  Li apenaŭ povis eligi sonon.
  La glubendo estis forte ĉirkaŭvolvita ĉirkaŭ lia kapo, ĝuste super liaj oreloj, por ke li povu aŭdi.
  Kiel mi eliros el ĉi tio? Profunde enspiru, Simon. Profunde.
  Li panike pensis pri la libroj kaj KD-oj, kiujn li akiris tra la jaroj, dediĉitaj al meditado kaj jogo, la konceptoj de diafragma spirado, kaj jogaj teknikoj por trakti streson kaj angoron. Li neniam legis eĉ unu aŭ aŭskultis KD-on dum pli ol kelkaj minutoj. Li deziris rapidan liberiĝon de siaj fojaj panikatakoj - Xanax igis lin tro malvigla por pensi klare - sed jogo ne ofertis rapidan solvon.
  Nun li ŝatus daŭrigi fari tion.
  Savu min, Deepak Chopra, li pensis.
  Helpu min, D-ro Weil.
  Tiam li aŭdis la pordon de sia apartamento malfermiĝi malantaŭ li. Li revenis. La sono plenigis lin per naŭza miksaĵo de espero kaj timo. Li aŭdis paŝojn alproksimiĝantajn de malantaŭe, sentis la pezon de la plankobretoj. Li flaris ion dolĉan, floran. Malfortan, sed ĉeestantan. Parfumon por juna knabino.
  Subite la glubendo defalis de liaj okuloj. La brulanta doloro sentis kvazaŭ liaj palpebroj estus deŝiritaj kune kun ĝi.
  Dum liaj okuloj kutimiĝis al la lumo, li vidis malfermitan Apple PowerBook-on sur la kaftablo antaŭ li, montrante bildon de la aktuala retpaĝo de The Report.
  MONSTRO persekutas knabinojn el Filadelfio!
  Frazoj kaj frazoj estis ruĝe elstarigitaj.
  ... malmorala psikopato...
  ... devia buĉisto de senkulpeco...
  La cifereca fotilo de Simon estis apogita sur tripiedo malantaŭ la tekokomputilo. Ĝi estis ŝaltita kaj direktita rekte al li.
  Tiam Simon aŭdis klakon malantaŭ si. Lia turmentanto tenis Apple-muson kaj foliumis dokumentojn. Baldaŭ aperis alia artikolo. Ĝi estis verkita tri jarojn antaŭe, pri sango disverŝita sur la pordon de preĝejo en la nordoriento. Alia frazo estis elstarigita:
  ... aŭskultu, la heroldoj, la idiotoj, ĵetas...
  Malantaŭ li, Simon aŭdis dorsosakon esti malzipita. Kelkajn momentojn poste, li sentis iometan pinĉon sur la dekstra flanko de sia kolo. Pinglo. Simon luktis kontraŭ siaj ligiloj, sed vane. Eĉ se li sukcesus liberigi sin, kio ajn estis en la pinglo preskaŭ tuj efikus. Varmo disvastiĝis tra liaj muskoloj, agrabla malforteco, kiun, se li ne estus en ĉi tiu situacio, li eble ĝuus.
  Lia menso komencis fragmentiĝi, ŝvebi. Li fermis la okulojn. Liaj pensoj drivis for dum la lasta jardeko aŭ pli de lia vivo. La tempo saltis, flirtis, haltis.
  Kiam li malfermis la okulojn, la brutala bufedo aranĝita sur la kaftablo antaŭ li ŝtelis lian spiron. Por momento, li provis imagi ian favoran scenaron por ili. Neniu ekzistis.
  Tiam, dum liaj intestoj malpleniĝis, li registris unu lastan vidan enskribon en la menso de sia raportisto - sendratan borilon, grandan pinglon kun dika nigra fadeno.
  Kaj li sciis.
  Alia injekto alportis lin al la rando de katastrofo. Ĉi-foje, li volonte konsentis.
  Kelkajn minutojn poste, kiam li aŭdis la sonon de borilo, Simon Close kriis, sed la sono ŝajnis veni de ie alie, senkorpa vekriado eĥanta de la malsekaj ŝtonmuroj de katolika domo en la tempo-eluzita nordo de Anglio, lamenta suspiro trans la antikva vizaĝo de la erikejoj.
  OceanofPDF.com
  55
  MERKREDO, 19:35
  JESSICA KAJ SOPHIE sidis ĉe la tablo, formanĝante ĉiujn bongustaĵojn, kiujn ili alportis hejmen de la domo de ŝia patro: panetonon, sfogliatelon, tiramisuon. Ĝi ne estis ĝuste ekvilibra manĝo, sed ŝi eskapis el la nutraĵvendejo, kaj estis nenio en la fridujo.
  Jessika sciis, ke ne estas la plej bona ideo lasi Sophie manĝi tiom da sukero je tia malfrua horo, sed Sophie havis dolĉaĵan denton laŭ la grandeco de Pittsburgh, same kiel ŝia patrino, kaj, nu, ŝi havis tian malfacilaĵon rifuzi. Jessika jam delonge konkludis, ke ŝi pli bone komencu ŝpari por dentaj fakturoj.
  Cetere, post vidi Vincent pasigi tempon kun Britney, aŭ Courtney, aŭ Ashley, aŭ kia ajn diable ŝia nomo estis, tiramisuo preskaŭ estis la kuracilo. Ŝi provis forpuŝi la bildon de sia edzo kaj la blonda adoleskantino el sia kapo.
  Bedaŭrinde, ĝin tuj anstataŭigis foto de la korpo de Brian Parkhurst pendanta en varmega ĉambro, kiu odoris je morto.
  Ju pli ŝi pripensis ĝin, des pli ŝi dubis pri la kulpo de Parkhurst. Ĉu li renkontis Tessa Wells? Eble. Ĉu li respondecis pri la murdoj de tri junaj virinoj? Ŝi ne pensis tion. Estis preskaŭ neeble fari ian ajn kidnapon aŭ murdon sen lasi spuron.
  Tri el ili?
  Ĝi simple ŝajnis neebla.
  Kio pri PAR sur la mano de Nicole Taylor?
  Por momento, Jessica komprenis, ke ŝi akceptis multe pli ol ŝi pensis, ke ŝi povus pritrakti en ĉi tiu laboro.
  Ŝi malplenigis la tablon, sidigis Sophie antaŭ la televidilo, kaj ŝaltis la DVD-on de Trovante Nemon.
  Ŝi verŝis al si glason da Chianti-vino, malplenigis la manĝotablon, kaj ordigis ĉiujn siajn notojn. Ŝi mense trairis la kronologion de la eventoj. Estis ligo inter ĉi tiuj knabinoj, io alia ol ilia frekventado de katolikaj lernejoj.
  Nicole Taylor, kidnapita sur la strato kaj forlasita en florkampo.
  Tessa Wells, kidnapita de la strato kaj forlasita en forlasita vicdomo.
  Bethany Price, kidnapita sur la strato kaj forĵetita en la Muzeon Rodin.
  La elekto de rubodeponejoj, siavice, ŝajnis hazarda kaj preciza, zorge reĝisorita kaj senpripense arbitra.
  Ne, pensis Jessica. Doktoro Summers pravis. Iliaj agoj tute ne estis nelogikaj. La loko de ĉi tiuj viktimoj gravis tiom, kiom la metodo de ilia murdo.
  Ŝi rigardis la fotojn de la knabinoj de la krimloko kaj provis imagi iliajn lastajn momentojn de libereco, provis treni ĉi tiujn disvolviĝantajn momentojn el la regno de nigra kaj blanka en la riĉajn kolorojn de koŝmaro.
  Jessica prenis la lernejan foton de Tessa Wells. Estis Tessa Wells, kiu plej ĝenis ŝin; eble ĉar Tessa estis la unua viktimo, kiun ŝi iam vidis. Aŭ eble ĉar ŝi sciis, ke Tessa estis la ŝajne timema juna knabino, kiun Jessica iam estis, pupo ĉiam sopirante iĝi imago.
  Ŝi eniris la salonon kaj kisis la brilan, fragodoran hararon de Sophie. Sophie ridetis. Jessica spektis kelkajn minutojn de filmo pri la buntaj aventuroj de Dory, Marlin kaj Gill.
  Tiam ŝia rigardo trovis la koverton sur la kaftablo. Ŝi tute forgesis pri ĝi.
  Rozario de Virginis Marie.
  Jessika sidis ĉe la manĝoĉambra tablo kaj tralegis longan leteron, kiu ŝajnis esti mesaĝo de Papo Johano Paŭlo la 2-a, kiu reasertis la gravecon de la sankta rozario. Ŝi preterlasis la titolojn, sed unu sekcio kaptis ŝian atenton - pasaĵo titolita "La Misteroj de Kristo, la Misteroj de Lia Patrino."
  Dum ŝi legis, ŝi sentis malgrandan flamon de kompreno en si, la konscion, ke ŝi transiris baron, kiu estis nekonata al ŝi ĝis tiu momento, barikadon, kiun oni neniam plu povus transiri.
  Ŝi legis, ke estas kvin "Doloraj Misteroj" de la Rozario. Ŝi sciis tion, kompreneble, el sia edukado en la katolika lernejo, sed ŝi ne pripensis ĝin dum multaj jaroj.
  Agonio en la ĝardeno.
  Vipo ĉe la fosto.
  Krono de dornoj.
  Portante la krucon.
  Krucumo.
  Tiu revelacio estis kristala kuglo, trapikante la centron de ŝia cerbo. Nicole Taylor estis trovita en la ĝardeno. Tessa Wells estis ligita al fosto. Bethany Price portis kronon el dornoj.
  Tio estis la majstra plano de la murdinto.
  Li mortigos kvin knabinojn.
  Dum pluraj maltrankvilaj momentoj, ŝi ŝajnis nekapabla moviĝi. Ŝi profunde enspiris kelkajn fojojn kaj trankviligis sin. Ŝi sciis, ke se ŝi pravus, ĉi tiu informo tute ŝanĝus la kurson de la esploro, sed ŝi ne volis prezenti sian teorion al la speciala grupo ĝis ŝi estus certa.
  Unu afero estis scii la planon, sed same grave estis kompreni la kialon. Kompreni la kialon estis esenca por kompreni kie la kriminto atakos poste. Ŝi elprenis notblokon kaj desegnis kradon.
  Peco de ŝafosto trovita sur Nicole Taylor laŭsupoze kondukus enketistojn al la krimloko de Tessa Wells.
  Sed kiel?
  Ŝi foliumis la indeksojn de kelkaj libroj, kiujn ŝi pruntis de la Senpaga Biblioteko. Ŝi trovis sekcion pri romiaj kutimoj kaj eksciis, ke la praktiko de vipado en la tempo de Kristo implikis mallongan vipon nomatan flagrum, ofte ligitan al ledaj rimenoj de diversaj longoj. Nodoj estis ligitaj ĉe la finoj de ĉiu rimeno, kaj akraj ŝafostoj estis enigitaj en la nodojn ĉe la finoj.
  Ŝafosto signifis, ke la kolono havus vipon.
  Jessika skribis notojn tiel rapide kiel ŝi povis.
  Reproduktaĵo de la verko de Blake "Dante kaj Vergilio ĉe la Pordegoj de Infero", trovita en la manoj de Tessa Wells, estis evidenta. Bethany Price estis trovita ĉe la pordego kondukanta al la Muzeo Rodin.
  Ekzameno de Bethany Price rivelis du nombrojn skribitajn sur la interna flanko de ŝiaj manoj. Sur ŝia maldekstra mano estis la numero 7. Sur ŝia dekstra mano, la numero 16. Ambaŭ nombroj estis skribitaj per nigra magia markilo.
  716.
  Adreso? Numerplato? Parta poŝtkodo?
  Ĝis nun, neniu en la speciala grupo havis ideon, kion signifas ĉi tiuj nombroj. Jessica sciis, ke se ŝi povus solvi ĉi tiun misteron, ili havus ŝancon antaŭdiri, kie estus la sekva viktimo de la murdinto. Kaj ili povus atendi lin.
  Ŝi rigardis la grandegan stakon da libroj sur la manĝoĉambra tablo. Ŝi estis certa, ke la respondo estis ie en unu el ili.
  Ŝi iris en la kuirejon, verŝis glason da ruĝa vino, kaj metis la kafkruĉon sur la fajron.
  Estos longa nokto.
  OceanofPDF.com
  56
  MERKREDO, 23:15
  La tomboŝtono estas malvarma. La nomo kaj dato estas obskuritaj de tempo kaj ventoblovitaj derompaĵoj. Mi forbrosas ilin. Mi pasas mian montrofingron super la ĉizitaj numeroj. Ĉi tiu dato revenigas min al tempo en mia vivo, kiam ĉio eblis. Tempo, kiam la estonteco ekbrilis.
  Mi pensas pri kiu ŝi povus esti, kion ŝi povus fari kun sia vivo, kiu ŝi povus fariĝi.
  Kuracisto? Politikisto? Muzikisto? Instruisto?
  Mi rigardas junajn virinojn kaj mi scias, ke la mondo apartenas al ili.
  Mi scias, kion mi perdis.
  El ĉiuj sanktaj tagoj en la katolika kalendaro, Sankta Vendredo estas eble la plej sankta. Mi aŭdis homojn demandi: se ĝi estas la tago kiam Kristo estis krucumita, kial ĝi nomiĝas Sankta Vendredo? Ne ĉiuj kulturoj nomas ĝin Sankta Vendredo. Germanoj nomas ĝin Charfreitag, aŭ Malĝoja Vendredo. En la latina, ĝi nomiĝis Paraskeva, signifante "preparo".
  Christy prepariĝas.
  Kristi preĝas.
  Kiam mi lasis ŝin en la kapelo, sekura kaj komforta, ŝi deklamis sian dekan rozarion. Ŝi estas tre konscienca, kaj laŭ la serioza maniero, kiel ŝi parolas dum jardekoj, mi povas vidi, ke ŝi volas plaĉi ne nur al mi - finfine, mi povas nur influi ŝian teran vivon - sed ankaŭ al la Sinjoro.
  Malvarma pluvo glitas laŭ la nigra granito, kuniĝante kun miaj larmoj, plenigante mian koron per ŝtormo.
  Mi prenas ŝovelilon kaj komencas fosi la molan teron.
  La Romianoj kredis, ke la horo markanta la finon de la labortago, la naŭa horo, la tempo de la komenco de la fasto, estis signifa.
  Ili nomis ĝin "Nenia Horo".
  Por mi, por miaj knabinoj, ĉi tiu horo fine alproksimiĝas.
  OceanofPDF.com
  57
  ĴAŬDO, 8:05.
  LA PARADO DE POLICAJ AŬTOJ, kaj markitaj kaj nemarkitaj, kiu serpentumis laŭ la vitromura okcidenta Filadelfia strato, kie la vidvino de Jimmy Purifie loĝis, ŝajnis senfina.
  Byrne ricevis vokon de Ike Buchanan tuj post la sesa.
  Jimmy Purify estis mortinta. Li kodis ĝin je la tria horo matene.
  Dum Byrne alproksimiĝis al la domo, li brakumis la aliajn detektivojn. Plej multaj homoj opiniis, ke estas malfacile por policistoj montri emocion - kelkaj diris, ke ĝi estas antaŭkondiĉo por la laboro - sed ĉiu policisto sciis pli bone. En tiaj tempoj, nenio povus esti pli facila.
  Kiam Byrne eniris la loĝoĉambron, li vidis virinon stari antaŭ li, frostigita en tempo kaj spaco en sia propra hejmo. Darlene Purifey staris apud la fenestro, ŝia mil-jarda rigardo etendiĝanta malproksimen trans la grizan horizonton. En la fono, televidilo laŭte elsendis intervjuprogramon. Byrne konsideris malŝalti ĝin, sed komprenis, ke la silento estus multe pli malbona. La televidilo montris, ke la vivo, ie, daŭras.
  "Kie vi volas min, Darlene? Diru al mi, mi iros tien."
  Darlene Purifey estis en siaj fruaj kvardekaj jaroj, iama R&B-kantistino en la 1980-aj jaroj, kiu eĉ surdiskigis kelkajn diskojn kun la knabina grupo La Rouge. Nun ŝia hararo estis platena, kaj ŝia iam svelta figuro venkiĝis al la tempo. "Mi jam ne plu amis lin antaŭ longe, Kevin. Mi eĉ ne memoras kiam. Estas nur... la ideo pri li, kiu mankas. Jimmy. For. Damne."
  Byrne transiris la ĉambron kaj brakumis ŝin. Li karesis ŝian hararon, serĉante vortojn. Li trovis ion. "Li estis la plej bona policano, kiun mi iam konis. La plej bona."
  Darlene viŝis siajn okulojn. Malĝojo estas tia senkora skulptisto, pensis Byrne. En tiu momento, Darlene aspektis dekdu jarojn pli maljuna ol ŝia aĝo. Li pensis pri ilia unua renkontiĝo, tiuj pli feliĉaj tempoj. Jimmy kunportis ŝin al la danco de la Polica Atletika Ligo. Byrne rigardis Darlene interagi kun Jimmy kaj scivolis kiel ludanto kiel li sukcesis akiri virinon kiel ŝi.
  "Nu, al li ĝi plaĉis," diris Darlene.
  "Ijobo?"
  "Jes. Laboron," diris Darlene. "Li amis ĝin pli ol iam ajn li amis min. Aŭ eĉ la infanojn, mi kredas."
  "Tio ne estas vera. Tio estas malsama, ĉu vi scias? Ami vian laboron estas... nu... malsama. Post la eksgeedziĝo, mi pasigis ĉiun tagon kun li. Kaj multajn noktojn post tio. Kredu min, li sopiris vin pli ol vi iam ajn povus imagi."
  Darlene rigardis lin kvazaŭ ĝi estus la plej nekredebla afero, kiun ŝi iam aŭdis. "Ĉu vere?"
  "Ĉu vi ŝercas? Ĉu vi memoras tiun monogramitan ŝalon? Vian etulon kun la floroj en la angulo? Tiun, kiun vi donacis al li dum via unua rendevuo?"
  "Kio...kio pri ĉi tio?"
  "Li neniam turneis sen ĝi. Fakte, unu nokton ni estis duonvoje al Fiŝurbo, direktiĝante al observado, kaj ni devis reiri al la Lokomotivejo ĉar li forgesis pri ĝi. Kaj kredu min, vi ne rakontis al li pri ĝi."
  Darlene ridis, poste kovris sian buŝon kaj rekomencis plori. Byrne ne estis certa, ĉu li plibonigas aŭ malbonigas la aferojn. Li metis sian manon sur ŝian ŝultron ĝis ŝiaj ploroj komencis trankviliĝi. Li serĉis en sia memoro rakonton, iun ajn rakonton. Pro iu kialo, li volis, ke Darlene daŭre parolu. Li ne sciis kial, sed li sentis, ke se ŝi farus tion, ŝi ne funebrus.
  "Ĉu mi iam rakontis al vi pri Jimmy, kiu inkognite igis sin samseksema prostituitino?"
  "Multajn fojojn." Nun Darlene ridetis tra la salo. "Diru al mi denove, Kevin."
  "Nu, ni laboris inverse, ĉu ne? Meze de somero. Kvin detektivoj estis pri la kazo, kaj la numero de Jimmy estis allogaĵo. Ni ridis pri tio dum semajno, ĉu ne? Nu, kiu diable kredus, ke ili vendas lin por granda peco da porkaĵo? Forgesu vendadon, kiu diable aĉetus?"
  Byrne rakontis al ŝi la reston de la rakonto parkere. Darlene ridetis ĉe ĉiuj ĝustaj lokoj, kaj fine ridis per sia malĝoja rido. Tiam ŝi fandiĝis en la grandajn brakojn de Byrne, kaj li tenis ŝin dum ŝajne minutoj, forgesante plurajn policanojn, kiuj venis por esprimi sian respekton. Fine, li demandis, "Ĉu la knaboj scias?"
  Darlene viŝis siajn okulojn. "Jes. Ili estos ĉi tie morgaŭ."
  Byrne staris antaŭ ŝi. "Se vi bezonas ion ajn, ion ajn entute, prenu la telefonon. Ne eĉ rigardu vian horloĝon."
  "Dankon, Kevin."
  "Kaj ne zorgu pri la aranĝoj. La Asocio kulpas pri ĉio. Ĝi estos procesio, kiel tiu de la Papo."
  Byrne rigardis Darlene. La larmoj denove ekfluis. Kevin Byrne tenis ŝin forte, sentante ŝian koron batadi forte. Darlene estis rezistema, postvivinte la malrapidajn mortojn de ambaŭ gepatroj pro longedaŭraj malsanoj. Li maltrankviliĝis pri la knaboj. Nek unu nek la alia havis la kuraĝon de sia patrino. Ili estis sentemaj infanoj, tre proksimaj unu al la alia, kaj Byrne sciis, ke unu el liaj taskoj en la sekvaj semajnoj estus subteni la familion Purify.
  
  Kiam Byrne eliris el la domo de Darlene, li devis rigardi ambaŭflanken. Li ne povis memori kie li parkis sian aŭton. Kapdoloro trapikis liajn okulojn. Li frapetis sian poŝon. Li ankoraŭ havis plenan provizon de Vikodino.
  Kevin, vi havas plenan teleron, li pensis. Purigu vin.
  Li ekbruligis cigaredon, paŭzis kelkajn minutojn, kaj orientiĝis. Li rigardis sian televokilon. Estis tri pliaj vokoj de Jimmy, al kiuj li ne respondis.
  Estos tempo.
  Fine, li memoris, ke li parkis sur flanka strato. Kiam li atingis la angulon, la pluvo jam rekomenciĝis. Kial ne, li pensis. Jimmy malaperis. La suno ne kuraĝis montri sian vizaĝon. Ne hodiaŭ.
  Tra la tuta urbo - en restoracioj, taksioj, belecsalonoj, kunvenejoj kaj preĝejaj keloj - homoj parolis pri la Rozario-Murdinto, pri kiel la frenezulo festenis je junaj Filadelfiaj knabinoj kaj kiel la polico ne kapablis lin haltigi. Por la unua fojo en sia kariero, Byrne sentis sin senpova, tute neadekvata, trompanto, kvazaŭ li ne povus rigardi sian salajron kun ia sento de fiereco aŭ digno.
  Li eniris Crystal Coffee, la 24-horan kafejon, kiun li ofte vizitis matene kun Jimmy. La regulaj klientoj estis senkuraĝigitaj. Ili aŭdis la novaĵojn. Li prenis gazeton kaj grandan tason da kafo, scivolante ĉu li iam revenos. Kiam li eliris, li vidis iun apogitan kontraŭ lia aŭto.
  Ĝi estis Jessika.
  La emocio preskaŭ forprenis liajn krurojn.
  Ĉi tiu infano, li pensis. Ĉi tiu infano estas io speciala.
  "Saluton," ŝi diris.
  "Saluton."
  "Mi bedaŭris aŭdi pri via partnero."
  "Dankon," diris Byrne, provante teni ĉion sub kontrolo. "Li estis... li estis unika. Vi ŝatintus lin."
  "Ĉu estas io, kion mi povas fari?"
  "Ŝi havas manieron," pensis Byrne. Maniero kiu igis tiajn demandojn soni sinceraj, ne la speco de sensencaĵoj kiujn homoj diras nur por fari deklaron.
  "Ne," diris Byrne. "Ĉio estas sub kontrolo."
  "Se vi volas profiti de ĉi tiu tago..."
  Byrne skuis sian kapon. "Mi fartas bone."
  "Ĉu vi certas?" demandis Jessika.
  "Centprocente."
  Jessika prenis la leteron de Rozario.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  "Mi opinias, ke tio estas la ŝlosilo al la menso de nia ulo."
  Jessica rakontis al li kion ŝi lernis, kaj ankaŭ la detalojn de sia renkontiĝo kun Eddie Casalonis. Dum ŝi parolis, ŝi vidis plurajn aferojn ŝteliri sur la vizaĝo de Kevin Byrne. Du el ili estis aparte signifaj.
  Respekto por ŝi kiel detektivo.
  Kaj, pli grave, persistemo.
  "Estas iu, kun kiu ni devus paroli antaŭ ol ni informas la teamon," diris Jessica. "Iu, kiu povas meti ĉion ĉi en perspektivon."
  Byrne turnis sin kaj ekrigardis la domon de Jimmy Purifie. Li turnis sin kaj diris, "Ni iru."
  
  Ili sidis kun Patro Corrio ĉe malgranda tablo apud la antaŭa fenestro de la kafejo Anthony's sur la Naŭa Strato en Suda Filadelfio.
  "Estas dudek misteroj de la Rozario," diris Patro Corrio. "Ili estas grupigitaj en kvar arojn: Ĝoja, Malĝoja, Glora kaj Luma."
  La ideo, ke ilia ekzekutisto planis dudek murdojn, ne eskapis la atenton de iu ajn ĉe la tablo. Patro Corrio ŝajne ne pensis tion.
  "Strikte parolante," li daŭrigis, "la misteroj estas distribuitaj laŭ la tagoj de la semajno. La Gloraj Misteroj estas celebrataj dimanĉe kaj merkrede, la Ĝojaj Misteroj lunde kaj sabate. La Lumaj Misteroj, kiuj estas relative novaj, estas observataj ĵaŭde."
  "Kio pri la Tristululo?" demandis Byrne.
  "La Tristaj Misteroj estas celebrataj mardojn kaj vendredojn. Dimanĉojn dum Karesmo."
  Jessika mense kalkulis la tagojn ekde la malkovro de Bethany Price. Ĝi ne konvenis al la ŝablono de observado.
  "Plej multaj el la misteroj estas festaj laŭnature," diris Patro Corrio. "Inter ili estas la Dianonco, la Bapto de Jesuo, la Ĉielizo kaj la Resurekto de Kristo. Nur la Doloraj Misteroj temas pri sufero kaj morto."
  "Ekzistas nur kvin Tristaj Sekretoj, ĉu ne?" demandis Jessica.
  "Jes," diris Patro Corrio. "Sed memoru, ke la rozario ne estas universale akceptita. Ekzistas kontraŭuloj."
  "Kiel tiel?" demandis Jessika.
  "Nu, estas tiuj, kiuj konsideras la rozarion ne-civika."
  "Mi ne komprenas, kion vi volas diri," diris Byrne.
  "La Rozario gloras Marian," diris Patro Corrio. "Ĝi honoras la Dipatrinon, kaj iuj kredas, ke la Maria naturo de la preĝo ne gloras Kriston."
  "Kiel ĉi tio aplikiĝas al tio, kion ni alfrontas ĉi tie?"
  Patro Corrio ŝultrolevis. "Eble la viro, kiun vi serĉas, ne kredas je la virgeco de Maria. Eble li provas, laŭ sia propra maniero, redoni ĉi tiujn knabinojn al Dio en ĉi tiu stato."
  La penso igis Jessikan tremi. Se tio estis lia motivo, kiam kaj kial li ĉesus?
  Jessika etendis la manon en sian portfolioon kaj eltiris fotojn de la internoj de la manplatoj de Bethany Price, la numeroj 7 kaj 16.
  "Ĉu ĉi tiuj nombroj signifas ion por vi?" demandis Jessika.
  Patro Corrio surmetis siajn dufokusajn okulvitrojn kaj rigardis la fotojn. Estis klare, ke la borvundoj sur la brakoj de la juna knabino ĝenis lin.
  "Povus esti multaj aferoj," diris Patro Corrio. "Nenio venas tuj al la menso."
  "Mi kontrolis paĝon 716 en la Oksforda Prinotita Biblio," diris Jessica. "Ĝi estis meze de la Libro de Psalmoj. Mi legis la tekston, sed nenio elstaris."
  Patro Corrio kapjesis sed restis silenta. Estis klare, ke la Libro de Psalmoj en ĉi tiu kunteksto ne tuŝis lin.
  "Kion pri la jaro? Ĉu la jaro sep dek ses havas ian signifon en la eklezio, kiun vi konas?" demandis Jessica.
  Patro Corrio ridetis. "Mi studis iom da la angla, Jessica," li diris. "Mi timas, ke historio ne estis mia plej bona fako. Krom la fakto, ke la Unua Vatikana Konsilantaro kunvenis en 1869, mi ne estas tre lerta pri geamikiĝo."
  Jessika trarigardis la notojn, kiujn ŝi faris la antaŭan nokton. Ŝi elĉerpis siajn ideojn.
  "Ĉu vi hazarde trovis ŝultrokusenon sur ĉi tiu knabino?" demandis Patro Corrio.
  Byrne reviziis siajn notojn. Esence, skapularo estis du malgrandaj kvadrataj pecoj de lana ŝtofo, kunigitaj per du ŝnuroj aŭ rubandoj. Ĝi estis portata tiel, ke kiam la rubandoj ripozis sur la ŝultroj, unu segmento estis antaŭe kaj la alia malantaŭe. Skapularoj estis tipe donacitaj por la Unua Komunio - donaca aro, kiu ofte inkluzivis rozarion, pingloforman kalikon kun la hostio, kaj satenan saketon.
  "Jes," diris Byrne. "Kiam oni trovis ŝin, ŝi havis skapolon ĉirkaŭ la kolo."
  "Ĉu ĉi tio estas bruna spatelo?"
  Byrne reekzamenis siajn notojn. "Jes."
  "Eble vi devus rigardi lin pli atente," diris Patro Corrio.
  Sufiĉe ofte, ŝultroj estis kovritaj per travidebla plasto por protekto, kiel estis la kazo kun Bethany Price. Ŝia ŝultrokuseno jam estis purigita de fingrospuroj. Neniuj estis trovitaj. "Kial tio estas, Patro?"
  "Ĉiujare oni celebras la Feston de la Kapularo, tago dediĉita al Nia Sinjorino de Monto Karmelo. Ĝi memorigas la datrevenon de la tago, kiam la Benata Virgulino Maria aperis al Sankta Simono Stock kaj donis al li monaĥejan skapularon. Ŝi diris al li, ke kiu ajn portos ĝin, ne suferos pro eterna fajro."
  "Mi ne komprenas," diris Byrne. "Kial ĉi tio estas grava?"
  Patro Corrio diris: "La festo de la Kapularo estas celebrata la 16-an de julio."
  
  La skapularo trovita ĉe Bethany Price efektive estis bruna skapularo dediĉita al Nia Sinjorino de Monto Karmelo. Byrne telefonis al la laboratorio kaj demandis ĉu ili malfermis la travideblan plastan ujon. Ili ne faris tion.
  Byrne kaj Jessica revenis al la Lokomotivremizo.
  "Nu, ekzistas ŝanco, ke ni ne kaptos ĉi tiun ulon," diris Byrne. "Li eble atingos sian kvinan viktimon kaj poste rampos reen en la ŝlimon por ĉiam."
  La penso trairis la menson de Jessica. Ŝi provis ne pensi pri ĝi. "Ĉu vi opinias, ke tio povus okazi?"
  "Mi esperas, ke ne," diris Byrne. "Sed mi faras tion jam delonge. Mi nur volas, ke vi estu preta por la ebleco."
  Tiu ebleco ne allogis ŝin. Se tiu viro ne estus kaptita, ŝi sciis, ke dum la resto de sia kariero en la hommortiga fako, dum la resto de sia tempo en polico, ŝi juĝus ĉiun kazon laŭ tio, kion ŝi konsideris fiasko.
  Antaŭ ol Jessica povis respondi, la poŝtelefono de Byrne sonoris. Li respondis. Kelkajn sekundojn poste, li fermis la telefonon kaj etendis la manon al la malantaŭa sidloko por preni stroboskopan lumon. Li metis ĝin sur la instrumentpanelon kaj ekbruligis ĝin.
  "Kiel vi fartas?" demandis Jessika.
  "Ili malfermis la ŝovelilon kaj viŝis la polvon de interne," li diris. Li premis la gaspedalon ĝisfunde. "Ni havas fingrospuron."
  
  Ili atendis sur benko apud la presejo.
  En polica laboro estas ĉiuspecaj atendadoj. Estas diverseco de gvatado kaj diverseco de verdiktoj. Estas la speco de atendado, kiam oni aperas en municipa juĝejo por atesti pri iu sensenca DUI-kazo je la 9a horo matene, kaj je la 3a horo posttagmeze oni estas sur la atestejo dum du minutoj, ĝuste ĝustatempe por la kvarhora rondiro.
  Sed atendi la aperon de fingrospuro estis la plej bona kaj la plej malbona el ambaŭ mondoj. Vi havis pruvojn, sed ju pli longe ĝi daŭris, des pli verŝajne vi maltrafus taŭgan kongruon.
  Byrne kaj Jessica provis komfortiĝi. Estis multaj aliaj aferoj, kiujn ili povus esti farintaj intertempe, sed ili estis deciditaj kaj deciditaj fari neniun el ili. Ilia ĉefa celo tiam estis malaltigi sian sangopremon kaj korfrekvencon.
  "Ĉu mi povas demandi al vi demandon?" demandis Jessika.
  "Certe."
  - Se vi ne volas paroli pri tio, mi tute komprenas.
  Byrne rigardis ŝin per preskaŭ nigraj verdaj okuloj. Ŝi neniam vidis viron tiel elĉerpitan.
  "Vi volas scii pri Luther White," li diris.
  "Bone. Jes," diris Jessica. Ĉu ŝi estis tiel travidebla? "Ia."
  Jessica demandis ĉirkaŭe. La detektivoj protektis sin. Kion ŝi aŭdis sumiĝis al sufiĉe freneza rakonto. Ŝi decidis simple demandi.
  "Kion vi volas scii?" demandis Byrne.
  Ĉiu detalo. - Ĉio, kion vi volas diri al mi.
  Byrne iomete sinkis sur la benkon, distribuante sian pezon. "Mi laboris dum ĉirkaŭ kvin jaroj, en civilaj vestaĵoj dum ĉirkaŭ du. Okazis serio da seksperfortoj en Okcidenta Filadelfio. La kriminto celis parkejojn kiel moteloj, hospitaloj kaj oficejaj konstruaĵoj. Li atakis meze de la nokto, kutime inter la tria kaj la kvara matene."
  Jessica memoris ĝin vage. Ŝi estis en la naŭa klaso, kaj la rakonto terure timigis ŝin kaj ŝiajn amikojn.
  "La subjekto portis nilonan ŝtrumpon super sia vizaĝo, kaŭĉukajn gantojn, kaj ĉiam portis kondomon. Neniam lasis haron, ne fibron. Ne guton da fluido. Ni havis nenion. Ok virinojn en tri monatoj, kaj ni havis nulon. La sola priskribo, kiun ni havis, krom ke la ulo estis blankulo kaj ie inter tridek kaj kvindekjara, estis ke li havis tatuon sur la antaŭa parto de sia kolo. Komplika tatuo de aglo, etendiĝanta ĝis la bazo de lia makzelo. Ni traserĉis ĉiun tatuosalonon inter Pittsburgh kaj Atlantic City. Nenio."
  Do, mi estis ekstere unu vesperon kun Jimmy. Ni ĵus arestis suspektaton en Malnova Urbo kaj ankoraŭ estis ekipitaj. Ni haltis nelonge ĉe loko nomata Deuce's, proksime de Piero 84. Ni estis forirontaj kiam mi vidis ulon ĉe unu el la tabloj apud la pordo portantan blankan rulkolumon alte tiritan. Mi ne pensis ion ajn pri tio tuj, sed dum mi eliris tra la pordo, pro iu kialo mi turnis min kaj vidis ĝin. La pinto de tatuo kaŝrigardis el sub la rulkolumo. Aglobeko. Ĝi ne povis esti pli ol duonan colon, ĉu ne? Estis li.
  - Ĉu li vidis vin?
  "Ho jes," diris Byrne. "Do Jimmy kaj mi simple foriras. Ni kunpremiĝas ekstere, tuj apud tiu malalta ŝtonmuro apud la rivero, pensante ke ni faros vokon ĉar ni havis nur kelkajn kaj ni ne volis ke io ajn malhelpu nin forigi tiun ĉi bastardon. Tio estas antaŭ ol poŝtelefonoj, do Jimmy iras al la aŭto por voki helpon. Mi decidas stari apud la pordo, pensante ke se tiu ĉi ulo provos foriri, mi kaptos lin. Sed tuj kiam mi turniĝas, jen li estas. Kaj liaj dudek du pintoj estas direktitaj rekte al mia koro."
  - Kiel li kreis vin?
  "Neniu ideo. Sed senvorte, sen dua penso, li malŝarĝis la armilojn. Li pafis tri pafojn rapide sinsekve. Mi metis ilin ĉiujn en mian veŝton, sed ili senspirigis min. Lia kvara pafo tuŝis mian frunton." Byrne tuŝis la cikatron super sia dekstra okulo. "Mi reiris, trans la muron, en la riveron. Mi ne povis spiri. La limakoj rompis du ripojn, do mi eĉ ne povis provi naĝi. Mi simple komencis sinki al la fundo, kvazaŭ mi estus paralizita. La akvo estis frostmalvarma."
  - Kio okazis al Blanka?
  "Jimmy trafis lin. Du en la brusto."
  Jessica provis prilabori tiujn bildojn, la koŝmaron de ĉiu policano kiam ĝi alfrontas dufojan fiaskinton kun pafilo.
  "Dum mi dronis, mi vidis blankan surfacon super mi. Mi ĵuras, antaŭ ol mi perdis konscion, ni havis momenton, kiam ni estis vizaĝo kontraŭ vizaĝo subakve. Nur colojn aparte. Estis mallume kaj malvarme, sed niaj okuloj renkontiĝis. Ni ambaŭ mortis, kaj ni sciis tion."
  "Kio okazis poste?"
  "Ili kaptis min, faris CPR-on, la tutan rutinon."
  "Mi aŭdis, ke vi..." Pro iu kialo, Jessica malfacile diris la vorton.
  "Dronis?"
  "Nu, jes. Kio? Kaj vi?"
  - Jen kion ili diras al mi.
  "Ŭaŭ. Vi estis ĉi tie tiom longe, hm..."
  Byrne ridis. "Mortinta?"
  "Pardonu," diris Jessica. "Mi povas memfide diri, ke mi neniam antaŭe demandis tiun demandon."
  "Sesdek sekundojn," respondis Byrne.
  "Ŭaŭ."
  Byrne rigardis Jessica-n. Ŝia vizaĝo estis gazetara konferenco plena de demandoj.
  Byrne ridetis kaj demandis, "Ĉu vi volas scii ĉu estis brile blankaj lumoj, anĝeloj, oraj trumpetoj kaj Roma Downey flosantaj supre, ĉu ne?"
  Jessika ridis. "Mi kredas ke jes."
  "Nu, ne estis Roma Downey. Sed estis longa koridoro kun pordo ĉe la fino. Mi nur sciis, ke mi ne devus malfermi tiun pordon. Se mi farus tion, mi neniam revenus."
  - Ĉu vi ĵus eksciis?
  "Mi simple sciis. Kaj dum longa tempo post mia reveno, kiam ajn mi iris al krimloko, precipe murdloko, mi ricevis... senton. La tagon post kiam ni trovis la korpon de Deirdre Pettigrew, mi reiris al Fairmount Park. Mi tuŝis la benkon antaŭ la arbustoj, kie ŝi estis trovita. Mi vidis Pratt. Mi ne sciis lian nomon, mi ne povis klare vidi lian vizaĝon, sed mi sciis, ke estis li. Mi vidis ŝin vidi lin."
  - Ĉu vi lin vidis?
  "Ne en vida senco. Mi nur... sciis." Estis klare, ke tio ne estis facila por li. "Ĝi okazis multfoje dum longa tempodaŭro," li diris. "Ne estis klarigo por ĝi. Neniu antaŭdiro. Fakte, mi faris multajn aferojn, kiujn mi ne devus esti provinta ĉesigi por ĉesigi ĝin."
  "De kiom longe vi estas IOD?"
  "Mi forestis dum preskaŭ kvin monatoj. Multe da kontraŭdroga kuracado. Tie mi renkontis mian edzinon."
  "Ĉu ŝi estis fizioterapiisto?"
  "Ne, ne. Ŝi resaniĝis post ŝirita aĥila tendeno. Mi fakte renkontis ŝin antaŭ kelkaj jaroj en mia malnova kvartalo, sed ni rekonektiĝis en la hospitalo. Ni lamis kune tien kaj reen laŭ la koridoroj. Mi dirus, ke ĝi estis amo de la komenco, Vicodin, se tio ne estus tia malbona ŝerco."
  Jessika tamen ridis. "Ĉu vi iam ricevis profesian helpon pri mensa sano?"
  "Ho, jes. Mi laboris en la psikiatria fako dum du jaroj, intermite. Mi faris sonĝanalizon. Mi eĉ ĉeestis kelkajn IANDS-kunvenojn."
  "JANDOJ?"
  "Internacia Asocio por Esplorado de Preskaŭ-Morto. Ĝi ne estis por mi."
  Jessica provis ĉion kompreni. Estis tro multe. "Do kiel aferoj fartas nun?"
  "Ĝi ne okazas tiel ofte nuntempe. Ĝi estas kiel malproksima televida signalo. Morris Blanchard estas pruvo, ke mi jam ne povas esti certa pri tio."
  Jessica povis vidi, ke estas pli en la rakonto, sed ŝi sentis, ke ŝi sufiĉe instigis lin.
  "Kaj por respondi vian sekvan demandon," Byrne daŭrigis, "mi ne povas legi mensojn, mi ne povas aŭguri, mi ne povas vidi la estontecon. Ne ekzistas blinda makulo. Se mi povus vidi la estontecon, kredu min, mi estus en Filadelfia Parko nun."
  Jessika denove ridis. Ŝi ĝojis, ke ŝi demandis, sed ankoraŭ iom timis la tutan aferon. Rakontoj pri klarvido kaj similaj aferoj ĉiam timigis ŝin. Kiam ŝi legis La Briladon, ŝi dormis kun la lumoj ŝaltitaj dum semajno.
  Ŝi estis ĝuste provonta unu el siaj mallertaj transiroj kiam Ike Buchanan enkuris tra la pordo de la presejo. Lia vizaĝo estis ruĝa, la vejnoj en lia kolo pulsis. Por la momento, lia lamado malaperis.
  "Komprenis," diris Buchanan, svingante la komputilan montrilon.
  Byrne kaj Jessica saltis sur siajn piedojn kaj marŝis apud li.
  "Kiu li estas?" demandis Byrne.
  "Lia nomo estas Wilhelm Kreutz," Buchanan diris.
  OceanofPDF.com
  58
  ĴAŬDO, 11:25
  Laŭ la registroj de la DMV, Wilhelm Kreutz loĝis sur Kensington Avenue. Li laboris kiel parkuma inspektisto en Norda Filadelfio. La speciala trupo vojaĝis al la loko per du veturiloj. Kvar SWAT-teammembroj veturis en nigra kamioneto. Kvar el la ses detektivoj en la speciala trupo sekvis per patrola aŭto: Byrne, Jessica, John Shepherd, kaj Eric Chavez.
  Kelkajn stratojn for, poŝtelefono sonoris en la Taurus. Ĉiuj kvar detektivoj kontrolis siajn telefonojn. Estis John Shepard. "Jes...kiom...bone...dankon." Li faldis la antenon kaj faldis la telefonon. "Kreutz ne estis al la laboro dum la lastaj du tagoj. Neniu en la parkejo vidis lin aŭ parolis kun li."
  La detektivoj komprenis tion kaj silentis. Ekzistas rito asociita kun frapado de la pordo, ajna pordo; persona interna monologo, unika al ĉiu policano. Kelkaj plenigas ĉi tiun tempon per preĝo. Aliaj per miregigita silento. Ĉio ĉi celis malvarmigi la koleron, trankviligi la nervojn.
  Ili lernis pli pri sia fako. Wilhelm Creutz klare konvenis al la profilo. Li estis kvardek-du-jaraĝa, solemulo, kaj diplomiĝinto de la Universitato de Viskonsino.
  Kaj kvankam li havis longan krimliston, ĝi enhavis nenion similan al la nivelo de perforto aŭ la profundo de malmoraleco de la murdoj de la Rozario-Knabino. Kaj tamen, li estis malproksima de modela civitano. Kreutz estis registrita sekskrimulo de Nivelo II, kio signifas, ke li estis konsiderata modera risko de rekrimo. Li pasigis ses jarojn en Chester kaj registriĝis ĉe la Filadelfiaj aŭtoritatoj post sia liberigo en septembro 2002. Li havis kontakton kun neplenaĝaj virinoj inter la aĝoj de dek kaj dek kvar. Liaj viktimoj estis kaj konataj kaj nekonataj al li.
  La detektivoj konsentis, ke kvankam la viktimoj de la Rozĝardenmurdisto estis pli maljunaj ol la antaŭaj viktimoj de Kreutz, ne ekzistis logika klarigo pri kial lia fingrospuro estis trovita sur persona objekto apartenanta al Bethany Price. Ili kontaktis la patrinon de Bethany Price kaj demandis, ĉu ŝi konis Wilhelm Kreutz.
  Ŝi ne estas.
  
  K. Reitz loĝis sur la dua etaĝo de triĉambra apartamento en kaduka konstruaĵo proksime de Somerset. La strata enirejo estis apud vestopurigejo kun longaj ŝutroj. Laŭ la planoj de la konstrusekcio, estis kvar apartamentoj sur la dua etaĝo. Laŭ la loĝejsekcio, nur du estis okupitaj. Laŭleĝe, tio estas vera. La malantaŭa pordo de la konstruaĵo malfermiĝis al strateto, kiu etendiĝis laŭlonge de la kvartalo.
  La cela loĝejo situis ĉe la fronto, kun du fenestroj preterrigardantaj Kensington Avenue. SWAT-kaŝpafisto prenis pozicion trans la strato, sur la tegmento de trietaĝa konstruaĵo. Dua SWAT-oficiro kovris la malantaŭon de la konstruaĵo, poziciigita sur la tero.
  La ceteraj du SWAT-oficiroj devis rompi la pordon uzante Thunderbolt CQB-ramon, pezan cilindran ramon, kiun ili uzis kiam ajn riska kaj dinamika eniro estis necesa. Post kiam la pordo estus rompita, Jessica kaj Byrne enirus, dum John Shepard kovrus la malantaŭan flankon. Eric Chavez estis poziciigita ĉe la fino de la koridoro, proksime al la ŝtuparo.
  
  Ili kontrolis la seruron de la antaŭa pordo kaj rapide eniris. Dum ili trapasis la malgrandan antaŭĉambron, Byrne kontrolis vicon de kvar poŝtkestoj. Ŝajne, neniu el ili estis uzita. Ili estis enrompitaj antaŭ longe kaj neniam estis riparitaj. La planko estis plena de multaj reklamaj flugfolioj, menuoj kaj katalogoj.
  Ŝima korktabulo pendis super la poŝtkestoj. Pluraj lokaj entreprenoj montris siajn produktojn per paliĝinta punkt-matrica presaĵo sur krispiĝanta, varmega neona papero. Specialaj ofertoj datiĝis preskaŭ jaron antaŭe. Ŝajnis, ke la homoj, kiuj vendis flugfoliojn en la areo, jam delonge forlasis la spacon. La muroj de la vestiblo estis kovritaj per bandelkartoj kaj obscenaĵoj en almenaŭ kvar lingvoj.
  La ŝtuparo al la dua etaĝo estis plena de rubsakoj, ŝiritaj kaj disĵetitaj de la urba bestaro, kaj dupiedaj kaj kvarpiedaj. La fetoro de putranta manĝaĵo kaj urino estis ĉie.
  La dua etaĝo estis pli malbona. Peza vualo de acida fumo de la potoj estis obskurita de la odoro de fekaĵoj. La koridoro de la dua etaĝo estis longa, mallarĝa pasejo kun videblaj metalaj kradoj kaj pendantaj elektraj dratoj. Deskvamiĝanta gipso kaj deskvamiĝanta emajla farbo pendis de la plafono kiel malsekaj stalaktitoj.
  Byrne kviete alproksimiĝis al la cela pordo kaj premis sian orelon al ĝi. Li aŭskultis dum kelkaj momentoj, poste skuis la kapon. Li provis la tenilon. Ĝi estis ŝlosita. Li paŝis malantaŭen.
  Unu el la du specialaj fortoj rigardis en la okulojn de la eniranta grupo. La alia speciala fortooficiro, tiu kun la ramo, prenis pozicion. Li silente nombris ilin.
  Ĝi estis inkluzivita.
  "Polico! Serĉordono!" li kriis.
  Li retiris la batramilon kaj frapis ĝin en la pordon, ĝuste sub la seruro. Tuj, la malnova pordo disiĝis de la kadro, poste ŝiriĝis ĉe la supra ĉarniro. La oficiro kun la batramilo malantaŭeniris, dum alia SWAT-oficiro rulis la kadron, levante sian AR-15 .223 fusilon alten.
  Byrne estis la sekva.
  Jessica sekvis ŝin, ŝia Glock 17 direktita malalte al la planko.
  Malgranda salono estis dekstre. Byrne moviĝis pli proksimen al la muro. La odoroj de desinfektaĵo, ĉeriza incenso kaj putranta karno unue envolvis ilin. Paro da timigitaj ratoj kuris laŭlonge de la plej proksima muro. Jessica rimarkis sekiĝintan sangon sur iliaj griziĝantaj muzeloj. Iliaj ungegoj klakis sur la seka ligna planko.
  La apartamento estis strange kvieta. Ie en la salono, printempa horloĝo tiktakis. Neniu sono, neniu spiro.
  Antaŭe kuŝis neprizorgita loĝoĉambro. Geedziĝa seĝo, remburita per ĉifita veluro kaj makulita per oro, kusenoj sur la planko. Pluraj Domino's-skatoloj, malmuntitaj kaj maĉitaj. Stako da malpuraj vestaĵoj.
  Neniuj homoj.
  Maldekstre estis pordo, verŝajne kondukanta al dormoĉambro. Ĝi estis fermita. Dum ili alproksimiĝis, ili aŭdis la malfortajn sonojn de radio-elsendo el la interno de la ĉambro. Gospel-kanalo.
  La speciala oficiro okupis pozicion, levante sian fusilon alten.
  Byrne alproksimiĝis kaj tuŝis la pordon. Ĝi estis ŝlosita. Li malrapide turnis la tenilon, poste rapide puŝis la dormĉambran pordon malfermen kaj reenglitis. La radio nun estis iom pli laŭta.
  "La Biblio diras sendube, ke iam ĉiu... donos raporton pri si... al Dio!"
  Byrne rigardis Jessica-n en la okulojn. Li kapjesis per la mentono kaj komencis la retronombradon. Ili ruliĝis en la ĉambron.
  Kaj mi vidis la internon de la infero mem.
  "Ho, mia Dio," la SWAT-oficiro diris. Li krucosignis sin. "Ho, Sinjoro Jesuo."
  La dormoĉambro estis sen mebloj kaj akcesoraĵoj. La muroj estis kovritaj per ŝeliĝanta, akvomakulita flora tapeto; la planko estis sternita per mortaj insektoj, malgrandaj ostoj kaj rapidmanĝejaj restaĵoj. Araneaĵoj algluiĝis al la anguloj; la sokloj estis kovritaj per jaroj da silkeca griza polvo. Malgranda radio staris en la angulo, proksime al la antaŭaj fenestroj, kiuj estis kovritaj per ŝiritaj, ŝimaj tukoj.
  Estis du loĝantoj en la ĉambro.
  Kontraŭ la malproksima muro, viro pendis renverse sur improvizita kruco, ŝajne farita el du pecoj de metala litkadro . Liaj pojnoj, piedoj kaj kolo estis ligitaj al la kadro akordione, profunde tranĉante en lian karnon. La viro estis nuda, kaj lia korpo estis tranĉita laŭ la centro de ingveno ĝis gorĝo - graso, haŭto kaj muskolo estis disŝiritaj, kreante profundan sulkon. Li ankaŭ estis tranĉita flanken sur sia brusto, kreante krucforman formacion de sango kaj ŝirita histo.
  Sub li, ĉe la piedo de la kruco, sidis juna knabino. Ŝia hararo, kiu eble iam estis blonda, nun estis malhele okra. Ŝi estis kovrita de sango, brilanta flako de ĝi etendiĝis laŭ la genuoj de ŝia ĝinza jupo. La ĉambro estis plena de metala gusto. La manoj de la knabino estis kunpremitaj. Ŝi tenis rozarion faritan el nur dek globetoj.
  Byrne estis la unua, kiu rekonsciiĝis. Ĉi tiu loko estis ankoraŭ danĝera. Li glitis laŭ la muro kontraŭ la fenestro kaj rigardis en la ŝrankon. Ĝi estis malplena.
  "Mi komprenas," Byrne fine diris.
  Kaj kvankam ĉia tuja minaco, almenaŭ de vivanta persono, jam pasis, kaj la detektivoj povis enŝovi siajn armilojn en la pistolujojn, ili hezitis, kvazaŭ ili povus iel superi la ordinaran vizion antaŭ ili per mortiga forto.
  Ĉi tio ne laŭsupoze okazis.
  La murdinto venis ĉi tien kaj lasis post si ĉi tiun blasfeman bildon, bildon kiu certe vivos en iliaj mensoj tiel longe kiel ili spiros.
  Rapida serĉo en la ŝranko de la dormoĉambro rezultigis malmulte. Paro da laboruniformoj kaj stako da malpuraj subvestoj kaj ŝtrumpetoj. Du el la uniformoj estis de Acme Parking. Foto-etikedo estis alpinglita al la fronto de unu el la laborĉemizoj. La identigilo identigis la pendumiton kiel Wilhelm Kreutz. La identigilo kongruis kun lia foto.
  Fine, la detektivoj enŝovis siajn armilojn en pistolujojn.
  John Shepherd telefonis al la CSU-teamo.
  "Jen lia nomo," la ankoraŭ ŝokita SWAT-oficiro diris al Byrne kaj Jessica. La malhelblua BDU-jako de la oficiro havis etikedon kiu legis "D. MAURER."
  "Kion vi celas?" demandis Byrne.
  "Mia familio estas germana," diris Maurer, pene trankviliĝante. Estis malfacila tasko por ĉiuj. "Kreuz" signifas "kruco" en la germana. En la angla, lia nomo estas William Cross.
  La Kvara Dolorplena Mistero estas la portado de la kruco.
  Byrne forlasis la lokon por momento, poste rapide revenis. Li foliumis sian notlibron, serĉante liston de junaj knabinoj, kiuj estis raportitaj malaperintaj. La raportoj ankaŭ enhavis fotojn. Ĝi ne daŭris longe. Li kaŭris apud la knabino kaj levis la foton antaŭ ŝia vizaĝo. La nomo de la viktimo estis Christy Hamilton. Ŝi estis deksesjara. Ŝi loĝis en Nicetown.
  Byrne stariĝis. Li vidis la teruran scenon disvolviĝantan antaŭ li. En sia menso, profunde en la katakomboj de sia teruro, li sciis, ke li baldaŭ renkontos ĉi tiun viron, kaj kune ili iros al la rando de la malpleno.
  Byrne volis diri ion al la teamo, la teamo, kiun li estis elektita por gvidi, sed en tiu momento li sentis sin tute ne kiel gvidanto. Por la unua fojo en sia kariero, li trovis, ke vortoj ne sufiĉis.
  Sur la planko, apud la dekstra piedo de Christy Hamilton, sidis taso de Burger King kun kovrilo kaj pajlero.
  Estis lippresaĵoj sur la pajlero.
  La taso estis duone plena de sango.
  
  Byrne kaj Jessica sencele marŝis dum ĉirkaŭ kvartalo tra Kensington, solaj, imagante la kriegan frenezon de la krimloko. La suno momente elrigardis inter paro da dikaj grizaj nuboj, ĵetante ĉielarkon trans la straton, sed ne ilian humoron.
  Ili ambaŭ volis paroli.
  Ili ambaŭ volis krii.
  Ili restis silentaj por nun, sed ŝtormo furiozis interne.
  La ĝenerala publiko funkciis sub la iluzio, ke policistoj povus observi ajnan scenon, ajnan okazaĵon, kaj konservi klinikan distanciĝon. Kompreneble, multaj policistoj kultivis bildon de netuŝebla koro. Ĉi tiu bildo estis por televido kaj filmo.
  "Li ridas pri ni," diris Byrne.
  Jessika kapjesis. Pri tio ne estis dubo. Li kondukis ilin al la apartamento en Kreuz kun plantita fingrospuro. Ŝi komprenis, ke la plej malfacila parto de ĉi tiu laboro estis puŝi la deziron pri persona venĝo al la malantaŭo de sia menso. Ĝi fariĝis pli kaj pli malfacila.
  La nivelo de perforto eskaladis. La vido de la senintestigita korpo de Wilhelm Kreutz diris al ili, ke paca aresto ne finus la aferon. La furiozado de la Rozario-Mortigisto estis destinita kulmini per sanga sieĝo.
  Ili staris antaŭ la loĝejo, apogante sin al la kamioneto de la CSU.
  Kelkajn momentojn poste, unu el la uniformitaj oficiroj kliniĝis el la dormĉambra fenestro de Kreutz.
  - Detektivoj?
  "Kiel vi fartas?" demandis Jessika.
  - Eble vi volas veni ĉi tien.
  
  La virino ŝajnis esti ĉirkaŭ okdekjara. Ŝiaj dikaj okulvitroj reflektis ĉielarkon en la malforta lumo de la du nudaj ampoloj sur la plafono de la koridoro. Ŝi staris rekte apud la pordo, klinante sin super aluminia iranto. Ŝi loĝis du pordojn pli malsupren de la loĝejo de Wilhelm Kreutz. Ŝi odoris je kata grundo, Bengajo, kaj koŝera salamo.
  Ŝia nomo estis Agnes Pinsky.
  La uniformo legis, "Diru al ĉi tiu sinjoro kion vi ĵus diris al mi, sinjorino."
  "Hm?"
  Agnes portis ĉifonan marŝaŭman ŝtofan dommantelon, fiksitan per unu butono. La maldekstra rando estis pli alta ol la dekstra, malkaŝante ĝisgenuajn subtenajn ŝtrumpojn kaj bluan lanan ĝissuran ŝtrumpeton.
  "Kiam vi laste vidis sinjoron Kreutz?" demandis Byrne.
  "Willie? Li ĉiam estas afabla al mi," ŝi diris.
  "Bonege," diris Byrne. "Kiam vi lastfoje vidis lin?"
  Agnes Pinsky rigardis de Jessica al Byrne kaj reen denove. Ŝajnis, ke ŝi ĵus rimarkis, ke ŝi parolas kun fremduloj. "Kiel vi trovis min?"
  - Ni ĵus frapis vian pordon, sinjorino Pinsky.
  "Ĉu li estas malsana?"
  "Malsana?" demandis Byrne. "Kial vi diris tion?"
  - Lia kuracisto estis ĉi tie.
  - Kiam estis lia kuracisto ĉi tie?
  "Hieraŭ," ŝi diris. "Lia kuracisto venis vidi lin hieraŭ."
  - Kiel vi scias, ke tio estis kuracisto?
  "Kiel mi sciu? Kio okazis al vi? Mi scias, kiaj estas la aspekto de kuracistoj. Mi ne havas veteranojn."
  - Ĉu vi scias je kioma horo la kuracisto alvenis?
  Agnes Pinsky rigardis Byrne kun abomeno dum momento. Kio ajn ŝi parolis, tio refalis en la malhelajn angulojn de ŝia menso. Ŝi havis la etoson de iu senpacience atendanta monredonon ĉe la poŝtoficejo.
  Ili sendus artiston por skizi la bildojn, sed la ŝancoj akiri funkciantan bildon estis malgrandaj.
  Tamen, surbaze de tio, kion Jessica sciis pri Alzheimer-malsano kaj demenco, kelkaj el la bildoj ofte estis tre akraj.
  Kuracisto venis vidi lin hieraŭ.
  "Restas nur unu Trista Sekreto," pensis Jessica dum ŝi malsupreniris la ŝtuparon.
  Kien ili iros poste? Kiun distrikton ili atingos per siaj pafiloj kaj ramoj? Nordajn Liberecojn? Glenwood? Tiogan?
  Kies vizaĝon ili rigardos, malafablaj kaj senvortaj?
  Se ili denove malfruus, neniu el ili havus dubojn.
  La lasta knabino estos krucumita.
  
  Kvin el la ses detektivoj kolektiĝis supre en Lincoln Hall ĉe Finnigan's Wake. La ĉambro estis ilia kaj provizore fermita al la publiko. Sube, la muzikkesto ludis The Corrs.
  "Do, ĉu ni nun traktas diablan vampiron?" demandis Nick Palladino. Li staris apud la altaj fenestroj preteratentantaj Spring Garden Street. La ponto Ben Franklin zumis en la distanco. Palladino estis viro, kiu pensis plej bone starante, balanciĝante malantaŭen sur siaj kalkanoj, siaj manoj en siaj poŝoj, tintante monerojn.
  "Nu, donu al mi gangsteron," Nick daŭrigis. "Donu al mi domposedanton kaj lian Mac-Ten ekbruligantan iun alian idioton pro gazono, pro mallonga sako, pro honoro, kodo, kio ajn. Mi komprenas tiun sensencaĵon. Ĉi tiun?"
  Ĉiuj sciis, kion li celis. Estis multe pli facile, kiam motivoj pendis sur la surfaco de la krimo kiel ŝtonetoj. Avideco estis la plej facila afero. Sekvu la verdan vojeton.
  Palladino estis en bona formo. "Payne kaj Washington aŭdis pri tiu JBM-pafanto en Grays Ferry la alian nokton, ĉu ne?" li daŭrigis. "Nun mi aŭdas, ke la pafanto estis trovita morta sur Erie. Jen kiel mi ŝatas ĝin, bela kaj ordigita."
  Byrne fermis la okulojn por sekundo kaj malfermis ilin al la nova tago.
  John Shepard supreniris la ŝtuparon. Byrne montris al Margaret, la servistino. Ŝi alportis al John elegantan Jim Beam-kaĉon.
  "La tuta sango apartenis al Kreutz," diris Shepard. "La knabino mortis pro rompita kolo. Ĝuste kiel la aliaj."
  "Kaj ĉu estas sango en la taso?" demandis Tony Park.
  "Ĉi tio apartenis al Kreutz. La medicina ekzamenanto kredas, ke oni nutris lin per sango per pajleto antaŭ ol li mortsangis."
  "Li estis nutrita per sia propra sango," diris Chavez, sentante tremon trakuri sian korpon. Ĝi ne estis demando; simple aserto pri io tro kompleksa por kompreni.
  "Jes," respondis Ŝafisto.
  "Ĝi estas oficiala," diris Chavez. "Mi vidis ĉion."
  La ses detektivoj lernis ĉi tiun lecionon. La interplektitaj hororoj de la kazo de la Rozario-Murdinto kreskis eksponente.
  "Trinku el ĉi tio, ĉiuj vi; ĉar ĉi tio estas mia sango de la interligo, kiu estas elverŝata por multaj por la pardono de pekoj," diris Jessika.
  Kvin paroj da brovoj leviĝis. Ĉiuj turnis siajn kapojn en la direkto de Jessica.
  "Mi legis multe," ŝi diris. "Paskoĵaŭdo nomiĝis Sankta Ĵaŭdo. Ĝi estas la tago de la Lasta Vespermanĝo."
  "Do ĉi tiu Kreuz estis Petro de nia gvidanto?" demandis Palladino.
  Jessica povis nur ŝultrolevi. Ŝi pripensis tion. La reston de la nokto verŝajne oni pasigos ruinigante la vivon de Wilhelm Kreutz, serĉante iun ajn konekton, kiu povus fariĝi spuro.
  "Ĉu ŝi havis ion en la manoj?" demandis Byrne.
  Shepherd kapjesis. Li levis fotokopion de la cifereca foto. La detektivoj kolektiĝis ĉirkaŭ la tablo. Ili laŭvice ekzamenis la foton.
  "Kio estas ĉi tio, loteriobileto?" demandis Jessika.
  "Jes," diris Ŝafisto.
  "Ho, ĉi tio estas diable bonega," diris Palladino. Li iris al la fenestro, kun la manoj en la poŝoj.
  "Fingroj?" demandis Byrne.
  Ŝafisto skuis sian kapon.
  "Ĉu ni povas ekscii, kie ĉi tiu bileto estis aĉetita?" demandis Jessica.
  "Mi jam ricevis telefonvokon de la komisiono," diris Shepherd. "Ni devus aŭdi de ili iam ajn."
  Jessika rigardis la foton. Ilia murdinto transdonis la bileton de la Kvar Grandaj Krimoj al sia plej nova viktimo. Estis tre probable, ke ĝi ne estis nur mokado. Kiel la aliaj objektoj, ĝi estis indico pri kie troviĝus la sekva viktimo.
  La loterionumero mem estis kovrita per sango.
  Ĉu tio signifis, ke li forĵetos la kadavron ĉe la oficejo de la loteriagento? Devis esti centoj da ili. Ne eblis, ke ili postulu ilin ĉiujn.
  "La bonŝanco de ĉi tiu ulo estas nekredebla," diris Byrne. "Kvar knabinoj forprenitaj de la strato kaj neniuj ĉeestintoj. Li estas nur peco da fumo."
  "Ĉu vi opinias, ke estas bonŝanco aŭ ĉu ni simple vivas en urbo, kie neniu plu zorgas?" demandis Palladino.
  "Se mi kredus ĝin, mi prenus miajn dudek dolarojn kaj irus al Miami Beach hodiaŭ," diris Tony Park.
  La aliaj kvin detektivoj kapjesis.
  Ĉe Roundhouse, la speciala taĉmento planis la forkapto-lokojn kaj tombolokojn sur grandega mapo. Ne estis klara ŝablono, neniu maniero antaŭdiri aŭ identigi la sekvan movon de la murdinto. Ili jam revenis al la bazaĵoj: seriaj murdistoj komencas siajn vivojn proksime al hejmo. Ilia murdinto loĝis aŭ laboris en Norda Filadelfio.
  Kvadrato.
  
  BYRNE akompanis Jessican al ŝia aŭto.
  Ili staris momente, serĉante vortojn. En tiaj momentoj, Jessica sopiris cigaredon. Ŝia trejnisto ĉe la Frasers-gimnastikejo mortigus ŝin eĉ pro pensado pri tio, sed tio ne malhelpis ŝin envii Byrne-on pro la komforto, kiun li ŝajne trovis en Marlboro Light.
  Barĝo malrapide veturis supren laŭ la rivero. La trafiko moviĝis per eksplodoj kaj malrapidigoj. Filadelfio travivis malgraŭ ĉi tiu frenezo, malgraŭ la malĝojo kaj hororo, kiuj trafis ĉi tiujn familiojn.
  "Nu, kio ajn ĉi tio finiĝos, ĝi estos terura," diris Byrne.
  Jessica sciis tion. Ŝi ankaŭ sciis, ke antaŭ ol ĝi finiĝos, ŝi verŝajne lernos grandegan novan veron pri si mem. Ŝi verŝajne malkovros malhelan sekreton de timo, kolero kaj turmento, kiun ŝi tuj ignoros. Kvankam ŝi ne volis kredi ĝin, ŝi eliros el ĉi tiu trairejo kiel malsama persono. Ŝi ne planis tion, kiam ŝi akceptis ĉi tiun laboron, sed kiel senbrida trajno, ŝi rapidis al la abismo, kaj ne eblis halti.
  OceanofPDF.com
  KVARA PARTO
  OceanofPDF.com
  59
  SANKTA VENDREDO, 10:00.
  La drogo preskaŭ deprenis ŝian supron de la kapo.
  La rivereto trafis ŝian malantaŭon de la kapo, repuŝiĝis por momento kun la muziko, kaj poste segis ŝian kolon en dentitajn supren-kaj-malsupren triangulojn, kvazaŭ oni eble fortranĉus la kovrilon de Halovena kukurbo.
  "Justa," diris Lauren.
  Lauren Semanski malsukcesis du el siaj ses klasoj ĉe Nazarene. Se ŝi estus minacita per pafilo, eĉ post du jaroj da algebro, ŝi ne povus diri al vi, kio estas kvadrata ekvacio. Ŝi eĉ ne estis certa, ke kvadrata ekvacio estas algebra. Eble ĝi estis geometrio. Kaj kvankam ŝia familio estis pola, ŝi ne povis montri Pollandon sur mapo. Ŝi iam provis, fosante sian poluritan ungon ie sude de Libano. Ŝi ricevis kvin biletojn en la pasintaj tri monatoj, kaj la cifereca horloĝo kaj videkasedilo en ŝia dormoĉambro estis agorditaj al la 12a horo dum preskaŭ du jaroj, kaj ŝi iam provis baki naskiĝtagan kukon por sia pli juna fratino, Caitlin. Ŝi preskaŭ forbruligis la domon.
  Deksesjara, Lauren Semansky - kaj ŝi eble estas la unua, kiu konfesas tion - sciis malmulte pri multaj aferoj.
  Sed ŝi konis bonan metamfetaminon.
  "Kriptonito." Ŝi ĵetis la trinkujon sur la kaftablon kaj apogis sin sur la sofon. Ŝi volis ululi. Ŝi rigardis ĉirkaŭ la ĉambro. Ŝercemuloj ĉie. Iu ŝaltis muzikon. Sonis kiel Billy Corgan. Kukurboj estis ŝikaj en la malnova skolo. La ringo estas terura.
  "Malalta lupago!" Jeff kriis, apenaŭ aŭdeble super la muziko, uzante sian stultan kromnomon por ŝi, ignorante ŝiajn dezirojn por la miliona fojo. Li ludis kelkajn elektitajn melodiojn sur sia gitaro, salivante sur sian Mars Volta T-ĉemizon kaj ridetante kiel hieno.
  Dio, kiel strange, pensis Lauren. Dolĉa, sed idioto. "Ni devas flugi," ŝi kriis.
  "Ne, venu, Lo." Li donis al ŝi la botelon, kvazaŭ ŝi ne jam flaris la tutan Ritan Helpon.
  "Mi ne povas." Ŝi devis esti en la nutraĵvendejo. Ŝi devis aĉeti ĉerizan glazuron por tiu stulta paska ŝinko. Kvazaŭ ŝi bezonus manĝaĵon. Kiu bezonis manĝaĵon? Neniun, kiun ŝi konis. Kaj tamen ŝi devis forkuri. "Ŝi mortigos min se mi forgesos iri al la vendejo."
  Jeff grimacis, poste kliniĝis super la vitra kaftablo kaj rompis la ŝnuron. Li malaperis. Ŝi esperis adiaŭan kison, sed kiam li kliniĝis malantaŭen de la tablo, ŝi vidis liajn okulojn.
  Norda.
  Lauren stariĝis, prenis sian monujon kaj pluvombrelon. Ŝi rigardis la obstaklokurejon de korpoj en diversaj statoj de superkonscio. La fenestroj estis nuancitaj per dika papero. Ruĝaj ampoloj brilis en ĉiuj lampoj.
  Ŝi revenos poste.
  Jeff havis sufiĉe por ĉiuj plibonigoj.
  Ŝi paŝis eksteren, ŝiaj Ray-Ban-okulvitroj firme en siaj lokoj. Ankoraŭ pluvis - ĉu ĝi iam ĉesos? - sed eĉ la nuba ĉielo estis tro hela por ŝi. Cetere, ŝi ŝatis kiel ŝi aspektis en la sunokulvitroj. Iafoje ŝi portis ilin nokte. Iafoje ŝi portis ilin al la lito.
  Ŝi tusis kaj glutis. La metamfetamina brulvundo en la malantaŭo de ŝia gorĝo donis al ŝi duan dozon.
  Ŝi estis tro timigita por iri hejmen. Almenaŭ ĉi-tage, ĝi estis Bagdado. Ŝi ne bezonis funebron.
  Ŝi elprenis sian Nokia-aparaton, provante elpensi pretekston. Ŝi bezonis nur ĉirkaŭ unu horon por kuŝiĝi. Aŭtoproblemoj? Kun la Volkswagen en la riparejo, ĝi ne funkcius. Malsana amikino? Bonvolu, Lo. Tiam, Avino B petis kuracistajn notojn. Kion ŝi ne uzis de kelka tempo? Ne multe. Ŝi estis ĉe Jeff ĉirkaŭ kvar tagojn semajne dum la pasinta monato. Ni malfruis preskaŭ ĉiutage.
  Mi scias, ŝi pensis. Mi komprenas.
  Pardonu, Avino. Mi ne povas reveni hejmen por vespermanĝo. Mi estis kidnapita.
  Haha. Kvazaŭ ŝi ne zorgis.
  De kiam la gepatroj de Lauren enscenigis realvivan kraŝtestoscenon kun imitaĵo lastjare, ŝi vivas inter la vivantaj mortintoj.
  Damne. Ŝi iros kaj traktos ĉi tion.
  Ŝi rigardis ĉirkaŭ la vitrino por momento, levante siajn sunokulvitrojn por pli bone vidi. La bendoj estis belaj kaj ĉio, sed diable, ili estis malhelaj.
  Ŝi transiris la parkejon malantaŭ la butikoj ĉe la angulo de sia strato, preparante sin por la atako de sia avino.
  "Saluton, Lauren!" iu kriis.
  Ŝi turnis sin. Kiu vokis ŝin? Ŝi rigardis ĉirkaŭ la parkejo. Ŝi vidis neniun, nur kelkajn aŭtojn kaj kelkajn kamionetojn. Ŝi provis rekoni la voĉon, sed ne povis.
  "Saluton?" ŝi diris.
  Silento.
  Ŝi moviĝis inter la kamioneto kaj la bierliverkamiono. Ŝi demetis siajn sunokulvitrojn kaj rigardis ĉirkaŭen, turniĝante 360 gradojn.
  La sekva afero, kiun ŝi rimarkis, estis mano super ŝia buŝo. Komence, ŝi pensis, ke temas pri Jeff, sed eĉ Jeff ne ŝercus tiel profunde. Ĝi estis tiel malamuza. Ŝi luktis por liberiĝi, sed kiu ajn faris ĉi tiun (tute ne) amuzan trukon al ŝi estis forta. Vere forta.
  Ŝi sentis pikon en sia maldekstra brako.
  Hm? "Ho, jen tio estas, vi bastardo," ŝi pensis.
  Ŝi estis tuj atakonta Vin Diesel, ĉi tiun ulon, sed anstataŭe ŝiaj kruroj cedis kaj ŝi falis kontraŭ la kamioneton. Ŝi provis resti atenta dum ŝi ruliĝis teren. Io okazis al ŝi, kaj ŝi volis ĉion kunmeti. Kiam la policanoj arestus ĉi tiun bastardon - kaj ili certe arestus ĉi tiun bastardon - ŝi estus la plej bona atestanto en la mondo. Unue, li odoris pure. Tro pure, se vi demandas ŝin. Plie, li portis kaŭĉukajn gantojn.
  Ne bona signo, el CSI-perspektivo.
  La malforteco disvastiĝis al la stomako, brusto kaj gorĝo.
  Batalu ĝin, Lauren.
  Ŝi trinkis sian unuan trinkaĵon je la naŭa horo, kiam ŝia pli aĝa kuzino Gretchen donacis al ŝi vinfridigilon dum la artfajraĵo por la Kvara de Julio sur Boathouse Row. Ĝi estis amo je la unua voko. De tiu tago, ŝi englutis ĉiun substancon konatan al la homaro, kaj kelkajn, kiujn eble nur eksterteruloj konis. Ŝi povis elteni ĉion, kion enhavis la pinglo. La mondo de va-va-pedaloj kaj kaŭĉukaj randoj estis malnova sentaŭgaĵo. Iun tagon, ŝi veturis hejmen de la klimatizilo, unuokula, ebria de Jack, nutrigante tritagan amplifilon.
  Ŝi perdis konscion.
  Ŝi revenis.
  Nun ŝi kuŝis surdorse en la kamioneto. Aŭ ĉu ĝi estis terenkamioneto? Ĉiuokaze, ili moviĝis. Rapide. Ŝia kapo turniĝis, sed ĉi tio ne estis bona naĝado. Estis la tria horo matene, kaj mi ne devus esti naĝinta sur X kaj Nardil.
  Ŝi estis malvarma. Ŝi tiris la tukon super sin. Ĝi ne estis vere tuko. Ĝi estis ĉemizo, aŭ mantelo, aŭ io simila.
  El la malproksimaj anguloj de ŝia menso, ŝi aŭdis sian poŝtelefonon sonori. Ŝi aŭdis ĝin resonigi la stultan melodion de Korn, kaj la telefono estis en ŝia poŝo, kaj ĉio, kion ŝi devis fari, estis respondi ĝin, kiel ŝi faris miliardon da fojoj antaŭe, kaj diri al sia avino voki la diablan policon, kaj ĉi tiu ulo estus tiel ruinigita.
  Sed ŝi ne povis moviĝi. Ŝiaj brakoj ŝajnis pezaj je tuno.
  La telefono denove sonoris. Li etendis la manon kaj komencis eltiri ĝin el ŝia ĝinzpoŝo. Ŝiaj ĝinzoj estis streĉaj, kaj li malfacile atingis la telefonon. Bone. Ŝi volis kapti lian manon, haltigi lin, sed ŝajnis, ke ŝi moviĝas malrapide. Li malrapide eltiris la Nokia-aparaton el ŝia poŝo, tenante sian alian manon sur la stirilo kaj rigardante reen al la vojo de tempo al tempo.
  El ie profunde interne, Lauren sentis sian koleron kaj furiozon komenci kreski, vulkanan ondon de furiozo kiu diris al ŝi ke se ŝi ne farus ion, kaj baldaŭ, ŝi ne elirus el ĉi tio viva. Ŝi tiris sian jakon ĝis sia mentono. Ŝi subite sentis sin tiel malvarma. Ŝi sentis ion en unu el la poŝoj. Skribilo? Probable. Ŝi eltiris ĝin kaj tenis ĝin tiel forte kiel ŝi povis.
  Kiel tranĉilo.
  Kiam li fine eltiris la telefonon el ŝiaj ĝinzoj, ŝi sciis, ke ŝi devas agi. Dum li retiriĝis, ŝi svingis sian pugnon en grandega arko, la skribilo trafis lin en la dorso de lia dekstra mano, la pinto rompiĝis. Li kriis kiam la aŭto turniĝis maldekstren kaj dekstren, ĵetante ŝian korpon unue en unu muron, poste en la alian. Ili certe falis trans la trotuaron, ĉar ŝi estis perforte ĵetita en la aeron, poste refalis. Ŝi aŭdis laŭtan krakon, poste sentis grandegan ekblovon de aero.
  La flanka pordo estis malfermita, sed ili daŭre moviĝis.
  Ŝi sentis la malvarmetan, humidan aeron kirliĝantan en la aŭto, alportante kun si la odoron de ellasgasoj kaj ĵus falĉita herbo. La ekscito iom revivigis ŝin, malsovaĝigante la kreskantan naŭzon. Iaokaze. Tiam Lauren sentis la drogon, kiun li injektis al ŝi, denove ekregi. Ankaŭ ŝi ankoraŭ uzis metamfetaminon. Sed kion ajn li injektis al ŝi, ĝi malklarigis ŝiajn pensojn, malakrigante ŝiajn sensojn.
  La vento daŭre blovis. La tero kriegis rekte ĉe ŝiaj piedoj. Ĝi memorigis ŝin pri la tornado el La Sorĉisto de Oz. Aŭ la tornado en Tornado.
  Ili veturis eĉ pli rapide nun. La tempo ŝajnis retiriĝi por momento, poste reveni. Ŝi levis la okulojn kiam la viro denove etendis la manon al ŝi. Ĉi-foje, li tenis ion metalan kaj brilan en sia mano. Pafilo? Tranĉilo? Ne. Estis tiel malfacile koncentriĝi. Lauren provis fokusiĝi sur la objekto. La vento blovis polvon kaj derompaĵojn ĉirkaŭ la aŭto, malklarigante ŝian vidon kaj pikante ŝiajn okulojn. Tiam ŝi vidis la injektilon veni al ŝi. Ĝi aspektis grandega, akra kaj mortiga. Ŝi ne povis lasi lin tuŝi ŝin denove.
  Mi ne povis.
  Lauren Semansky kolektis la lastan de sia kuraĝo.
  Ŝi sidiĝis kaj sentis forton kreski en siaj kruroj.
  Ŝi puŝis sin for.
  Kaj ŝi malkovris, ke ŝi povas flugi.
  OceanofPDF.com
  60
  VENDREDO, 10:15
  La Filadelfia Policejo funkciis sub la atenta okulo de la naciaj amaskomunikiloj. Tri televidretoj, same kiel Fox kaj CNN, havis filmteamojn tra la tuta urbo, publikigante ĝisdatigojn tri aŭ kvar fojojn semajne.
  La lokaj televidnovaĵoj multe prezentis la rakonton pri la Rozario-murdinto, kompleta kun sia propra emblemo kaj temkanto. Ili ankaŭ provizis liston de katolikaj preĝejoj okazigantaj Meson je Sankta Vendredo, same kiel plurajn preĝejojn kiuj okazigis preĝvigilojn por la viktimoj.
  Katolikaj familioj, precipe tiuj kun filinoj, ĉu ili frekventis paroĥajn lernejojn aŭ ne, estis proporcie timigitaj. La polico atendis signifan pliiĝon de pafadoj kontraŭ fremduloj. Poŝtistoj, FedEx kaj UPS-ŝoforoj estis aparte riskataj, same kiel homoj kun rankoroj kontraŭ aliaj.
  Mi pensis, ke ĝi estas la Rozario-Mortinto, Via Moŝto.
  Mi devis pafi lin.
  Mi havas filinon.
  La departemento kaŝis la novaĵojn pri la morto de Brian Parkhurst de la amaskomunikiloj kiel eble plej longe, sed ĝi fine likiĝis, kiel ĉiam. La distrikta advokato alparolis la amaskomunikilojn kolektitajn antaŭ 1421 Arch Street, kaj kiam oni demandis al ŝi ĉu ekzistas pruvoj, ke Brian Parkhurst estis la Rozario-murdinto, ŝi devis diri al ili "ne". Parkhurst estis ŝlosila atestanto.
  Kaj tiel la karuselo komencis turniĝi.
  
  La novaĵo pri kvara viktimo konfuzis ĉiujn. Kiam Jessica alproksimiĝis al la Lokomotivejo, ŝi vidis plurajn dekduojn da homoj kun kartonaj ŝildoj svarmantaj sur la trotuaro de Oka Strato, plejparte proklamante la finon de la mondo. Jessica pensis, ke ŝi vidis la nomojn JEZABEL kaj MAGDALENA sur kelkaj el la ŝildoj.
  Interne, estis eĉ pli malbone. Kvankam ili ĉiuj sciis, ke ne estus kredindaj indicoj, ili estis devigitaj repreni ĉiujn siajn deklarojn. La B-filmaj Rasputinoj, la necesaj Jasonoj kaj Freddioj. Poste ili devis trakti la surogatajn Hanibalojn, Gacyojn, Dahmerojn kaj Bundyojn. Entute, pli ol cent konfesoj estis faritaj.
  En la hommortiga fako, dum Jessica komencis kolekti notojn por la kunveno de la speciala grupo, ŝin kaptis sufiĉe strida virina rido venanta trans la ĉambro.
  Kia frenezulo estas ĉi tio? ŝi scivolis.
  Ŝi levis la okulojn, kaj tio, kion ŝi vidis, haltigis ŝin. Estis blondulino kun ĉevalvosto kaj leda jako. La knabino, kiun ŝi vidis kun Vincent. Ĉi tie. En la Ronda Domo. Kvankam nun, kiam Jessica bone vidis ŝin, estis klare, ke ŝi ne estis tiel juna, kiel ŝi komence pensis. Kaj tamen, vidi ŝin en tia situacio estis tute nereala.
  "Kio diable?" diris Jessica, sufiĉe laŭte por ke Byrne aŭdu. Ŝi ĵetis siajn kajerojn sur la skribotablon.
  "Kio?" demandis Byrne.
  "Vi ŝercas," ŝi diris. Ŝi provis, malsukcese, trankviligi sin. "Ĉi tiu... ĉi tiu virinaĉo havas la kuraĝon veni ĉi tien kaj pugnobati min en la vizaĝo?"
  Jessica faris paŝon antaŭen, kaj ŝia pozo verŝajne alprenis iomete minacan tonon, ĉar Byrne paŝis inter ŝin kaj la virinon.
  "Ho," diris Byrne. "Atendu. Pri kio vi parolas?"
  - Lasu min trairi, Kevin.
  - Ne ĝis vi diros al mi kio okazas.
  "Mi vidis tiun virinaĉon kun Vincent la alian tagon. Mi ne povas kredi, ke ŝi..."
  - Kiu, la blondulino?
  "Jes. Ŝi..."
  "Jen Nikki Malone."
  "MONDA ORGANIZAĴO PRI SANO?"
  "Nicolette Malone."
  Jessica prilaboris la nomon sed trovis nenion. "Ĉu tio supozeble signifas ion por mi?"
  "Ŝi estas narkotaĵa detektivo. Ŝi laboras en Centra."
  Io subite ŝanĝiĝis en la brusto de Jessica, frostiĝinta piko de honto kaj kulpo kiu malvarmiĝis. Vincent estis ĉe la laboro. Li laboris kun ĉi tiu blondulino.
  Vincent provis diri al ŝi, sed ŝi ne aŭskultis. Denove, ŝi ŝajnigis esti kompleta stultulo.
  Ĵaluzo, via nomo estas Jessica.
  
  LA PRETA GRUPO PRETAS POR KUNVENI.
  La malkovro de Christy Hamilton kaj Wilhelm Kreutz instigis vokon al la Hommortiga Divizio de la FBI. Speciala trupo estis planita kunveni la sekvan tagon kun paro da agentoj de la Filadelfia oficejo. Jurisdikcio pri ĉi tiuj krimoj estis pridubata ekde la malkovro de Tessa Wells, konsiderante la tre realan eblecon, ke ĉiuj viktimoj estis kidnapitaj, igante almenaŭ kelkajn el la krimoj federaciaj. Kiel atendite, la kutimaj teritoriaj obĵetoj estis levitaj, sed ne tro vehemente. La vero estis, ke la speciala trupo bezonis ĉian eblan helpon. La murdoj de la Rozariaj Knabinoj rapide eskaladis, kaj nun, post la murdo de Wilhelm Kreutz, la FPD promesis ekspansiiĝi en areojn, kiujn ĝi simple ne povis pritrakti.
  Nur en la loĝejo de Kreutz sur Kensington Avenue, la krimloka unuo dungis ses teknikistojn.
  
  JE LA DEKUNA HORA KANTO KAJ TRIDEKO Jessica ricevis sian retmesaĝon.
  Estis kelkaj spamretpoŝtoj en ŝia leterkesto, kaj ankaŭ kelkaj retpoŝtoj de GTA-idiotoj, kiujn ŝi kaŝis en la aŭtotaĉmento, kun la samaj insultoj, la samaj promesoj revidi ŝin iam.
  Inter la samaj malnovaj aferoj estis unu mesaĝo de sclose@thereport.com.
  Ŝi devis kontroli la adreson de la sendinto dufoje. Ŝi pravis. Simon Close en La Raporto.
  Jessika skuis la kapon, komprenante la grandecon de la aŭdaco de tiu ulo. Kial diable tiu ĉi sentaŭgulo pensis, ke ŝi volas aŭdi ĉion, kion li devas diri?
  Ŝi estis forigonta ĝin kiam ŝi vidis la aldonaĵon. Ŝi trairis ĝin per virusskanilo, kaj ĝi revenis pura. Verŝajne la sola pura afero pri Simon Close.
  Jessica malfermis la aldonaĵon. Ĝi estis kolora foto. Komence, ŝi havis problemojn rekoni la viron en la bildo. Ŝi scivolis, kial Simon Close sendis al ŝi foton de iu ulo, kiun ŝi ne konis. Kompreneble, se ŝi komprenus la menson de la klaĉgazetĵurnalisto dekomence, ŝi komencus maltrankviliĝi pri si mem.
  La viro en la foto sidis sur seĝo, lia brusto kovrita per pakaĵbendo. Liaj antaŭbrakoj kaj pojnoj ankaŭ estis envolvitaj per pakaĵbendo, fiksante lin al la apogiloj de la seĝo. La okuloj de la viro estis firme fermitaj, kvazaŭ atendante baton aŭ urĝe dezirante ion.
  Jessika duobligis la grandecon de la bildo.
  Kaj mi vidis, ke la okuloj de la viro tute ne estis fermitaj.
  "Ho, Dio," ŝi diris.
  "Kio?" demandis Byrne.
  Jessika turnis la ekranon al li.
  La viro en la seĝo estis Simon Edward Close, stela raportisto por la ĉefa ŝoka klaĉgazeto de Filadelfio, The Report. Iu ligis lin al la manĝoĉambra seĝo kaj kudris ambaŭ liajn okulojn fermitajn.
  
  Kiam Byrne kaj Jessica alproksimiĝis al la apartamento sur City Line, paro da homicido-detektivoj, Bobby Lauria kaj Ted Campos, jam estis sur la sceno.
  Kiam ili eniris la apartamenton, Simon Close estis en precize la sama pozicio kiel en la foto.
  Bobby Lauria rakontis al Byrne kaj Jessica ĉion, kion ili sciis.
  "Kiu trovis lin?" demandis Byrne.
  Lauria trarigardis liajn notojn. "Lia amiko. Iu ulo nomata Chase. Ili devis renkontiĝi por matenmanĝo ĉe la Denny's sur City Line. La viktimo ne aperis. Chase telefonis dufoje, poste haltis por vidi ĉu io estas malbone. La pordo estis malfermita, li telefonis al 911."
  - Ĉu vi kontrolis la telefonajn registrojn de la pagtelefono ĉe Denny's?
  "Tio ne estis necesa," diris Lauria. "Ambaŭ vokoj iris al la respondilo de la viktimo. La identigilo de la alvokanto kongruis kun la telefono de Denny. Ĝi estas legitima."
  "Ĉi tiu estas la kasregistrila terminalo, kun kiu vi havis problemon lastjare, ĉu ne?" demandis Campos.
  Byrne sciis kial li demandis, same kiel li sciis kio okazos. "Jes."
  La cifereca fotilo, kiu prenis la foton, ankoraŭ estis sur sia tripiedo antaŭ Close. CSU-oficiro purigis la fotilon kaj tripiedon.
  "Rigardu ĉi tion," diris Campos. Li surgenuiĝis apud la kaftablo, lia gantita mano manipulante la muson ligitan al la tekokomputilo de Close. Li malfermis iPhoto. Estis dek ses fotoj, ĉiu nomita sinsekve KEVINBYRNE1.JPG, KEVINBYRNE2.JPG, kaj tiel plu. Sed neniu el ili havis sencon. Ŝajnis kvazaŭ ĉiu estis trakurita per pentroprogramo kaj koruptita de pentrilo. La pentrilo estis ruĝa.
  Kaj Campos kaj Lauria rigardis Byrne-on. "Ni devas demandi, Kevin," diris Campos.
  "Mi scias," diris Byrne. Ili volis scii lian restadejon dum la pasintaj dudek kvar jaroj. Neniu el ili suspektis lin pri io ajn, sed ili devis forigi ĝin el la vojo. Byrne, kompreneble, sciis kion fari. "Mi enmetos ĝin en deklaron hejme."
  "Neniu problemo," diris Lauria.
  "Ĉu jam estas kialo?" Byrne demandis, feliĉa ŝanĝi la temon.
  Campos stariĝis kaj sekvis la viktimon. Estis malgranda truo ĉe la bazo de la kolo de Simon Close. Ĉi tion verŝajne kaŭzis borilo.
  Dum la oficiroj de la CSU plenumis sian laboron, evidentiĝis, ke kiu ajn kudris la okulojn de Close - kaj ne estis dubo, kiu tio estis - ne atentis la kvaliton de sia laboro. Dika nigra fadeno alterne trapikis la molan haŭton de lia palpebro kaj glitis ĉirkaŭ du centimetrojn laŭ lia vango. Maldikaj sangofluoj fluis laŭ lia vizaĝo, donante al li la aspekton de Kristo.
  Kaj haŭto kaj karno estis streĉitaj, levante la molan histon ĉirkaŭ la buŝo de Close, malkovrante liajn incizivojn.
  La supra lipo de Close estis levita, sed liaj dentoj estis fermitaj. De kelkaj futoj for, Byrne rimarkis ion nigran kaj brilan tuj malantaŭ la antaŭaj dentoj de la viro.
  Byrne elprenis krajonon kaj montris al Campos.
  "Servu vin mem," diris Campos.
  Byrne prenis krajonon kaj zorge disŝiris la dentojn de Simon Close. Por momento, lia buŝo ŝajnis malplena, kvazaŭ tio, kion Byrne pensis, ke li vidis, estus reflekto en la bobelanta salivo de la viro.
  Tiam ununura objekto elfalis, ruliĝis laŭ la brusto de Close, trans liajn genuojn, kaj sur la plankon.
  La sono, kiun ĝi faris, estis malforta, maldika klako de plasto sur malmola ligno.
  Jessica kaj Byrne rigardis dum li haltis.
  Ili rigardis unu la alian, kaj en tiu momento, la signifo de tio, kion ili vidis, enprofundiĝis en la kapon. Sekundon poste, la ceteraj mankantaj globetoj falis el la buŝo de la mortinto kvazaŭ ludaŭtomato.
  Dek minutojn poste, ili kalkulis la rozariojn, zorge evitante kontakton kun surfacoj por ne difekti tion, kio povus esti utila peco de krimmedicina pruvo, kvankam la probableco, ke la Rozario-Mortigisto stumblus je tiu punkto, estis malalta.
  Ili kalkulis dufoje, nur por esti certaj. La signifo de la nombro da globetoj puŝitaj en la buŝon de Simon Close ne eskapis la atenton de ĉiuj ĉeestantoj.
  Estis kvindek perloj. Ĉiuj kvin jardekoj.
  Kaj tio signifis, ke la rozario por la lasta knabino en la pasia teatraĵo de ĉi tiu frenezulo jam estis pretigita.
  OceanofPDF.com
  61
  VENDREDO, 13:25
  Tagmeze, la Ford Windstar de Brian Parkhurst estis trovita parkita en ŝlosita garaĝo kelkajn stratojn for de la konstruaĵo, kie li estis trovita pendumita. La krimloka teamo pasigis duonan tagon traserĉante la aŭton por pruvoj. Ne estis spuroj de sango aŭ ia ajn indiko, ke iu ajn el la murdviktimoj estis transportita en la veturilo. La tapiŝo estis bronzkolora kaj ne kongruis kun la fibroj trovitaj sur la unuaj kvar viktimoj.
  La gantujo enhavis tion, kio estis atendita: registriĝon, uzantmanlibron, kelkajn mapojn.
  La plej interesa afero estis la letero, kiun ili trovis en la viziero: letero enhavanta la tajpitajn nomojn de dek knabinoj. Kvar el la nomoj jam estis konataj al la polico: Tessa Wells, Nicole Taylor, Bethany Price kaj Christy Hamilton.
  La koverto estis adresita al detektivo Jessica Balzano.
  Estis malmulte da debato pri ĉu la sekva viktimo de la murdinto estus inter la ceteraj ses nomoj.
  Estis multe da diskuto pri kial ĉi tiuj nomoj venis en la posedon de la forpasinta D-ro Parkhurst kaj kion ĉio tio signifis.
  OceanofPDF.com
  62
  VENDREDO, 14:45
  La blanka tabulo estis dividita en kvin kolumnojn. Supre de ĉiu estis Dolorplena Mistero: AGONIO, PLAGO, KRONO, PORTADO, KRUCIFIKSADO. Sub ĉiu titolo, krom la lasta, estis foto de la koncerna viktimo.
  Jessica informis la teamon pri tio, kion ŝi lernis el sia esplorado de Eddie Casalonis, kaj ankaŭ kion Patro Corrio diris al ŝi kaj Byrne.
  "La Tristaj Misteroj estas la fina semajno de la vivo de Kristo," diris Jessica. "Kaj kvankam la viktimoj estis malkovritaj ekster ordo, nia figuro ŝajnas sekvi la striktan ordon de la misteroj."
  "Mi certas, ke vi ĉiuj scias, ke hodiaŭ estas Sankta Vendredo, la tago, kiam Kristo estis krucumita. Restas nur unu mistero. La krucumo."
  Ĉiu katolika preĝejo en la urbo havis sektoran vagonon asignitan al ĝi. Je la 3:25 a.m., raportoj pri okazaĵoj alvenis el ĉie. La tria horo posttagmeze (kredeble la tempo inter tagmezo kaj la tria horo kiam Kristo pendis sur la kruco) pasis sen okazaĵoj en ĉiuj katolikaj preĝejoj.
  Je la kvara horo, ili kontaktis ĉiujn familiojn de la knabinoj en la listo trovita en la aŭto de Brian Parkhurst. Ĉiuj ceteraj knabinoj estis kalkulitaj, kaj, sen kaŭzi nenecesan panikon, la familioj estis ordonitaj gardi. Aŭto estis sendita al la hejmoj de ĉiu knabino por gardi ilin.
  Kial ĉi tiuj knabinoj aperis sur la listo kaj kion ili havis komune, kio gajnintus al ili lokon sur la listo, restas nekonate. La speciala grupo provis kunigi la knabinojn surbaze de la kluboj, al kiuj ili apartenis, la preĝejoj, kiujn ili frekventis, ilia okul- kaj harkoloro, kaj ilia etneco; nenio aperis.
  Ĉiu el la ses detektivoj de la speciala taĉmento estis asignita por viziti unu el la ses knabinoj restantaj sur la listo. Ili estis certaj, ke la respondo al la mistero de ĉi tiuj hororoj troviĝos ĉe ili.
  OceanofPDF.com
  63
  VENDREDO, 16:15
  La SEMANSKY-DOMO situis inter du vakaj terenoj sur mortanta strato en Norda Filadelfio.
  Jessica parolis nelonge kun du oficiroj parkitaj antaŭe, poste ŝi grimpis la sinkan ŝtupetaron. La interna pordo estis malfermita, la retpordo malŝlosita. Jessica frapis. Kelkajn sekundojn poste, virino alproksimiĝis. Ŝi estis en siaj fruaj sesdekaj jaroj. Ŝi portis bluan trikĵakon kun piloloj sur ĝi kaj nigrajn kotonajn pantalonojn.
  "Sinjorino Semanskij? Mi estas detektivo Balzano. Ni parolis telefone."
  "Ho, jes," la virino diris. "Mi estas Bonnie. Bonvolu enveni."
  Bonnie Semansky malfermis la retpordon kaj enlasis ŝin.
  La interno de la domo Semansky ŝajnis kiel retroiro al alia epoko. "Verŝajne estis kelkaj valoraj antikvaĵoj ĉi tie," pensis Jessica, "sed por la familio Semansky, ili verŝajne estis nur funkciaj, ankoraŭ bonaj mebloj, do kial forĵeti ilin?"
  Dekstre estis malgranda salono kun eluzita sisala tapiŝo en la centro kaj grupo da malnovaj akvofalaj mebloj. Maldika viro de ĉirkaŭ sesdek jaroj sidis sur seĝo. Apud li, sur faldebla metala tablo sub la televidilo, sidis amaso da sukcenkoloraj pilolujoj kaj kruĉo da glaciteo. Li spektis hokean matĉon, sed ŝajnis kvazaŭ li spektus apud la televidilo anstataŭ al ĝi. Li ekrigardis Jessica-n. Jessica ridetis, kaj la viro levis sian manon iomete por mansvingi.
  Bonnie Semansky kondukis Jessica-n en la kuirejon.
  
  "LAUREN DEVUS ESTI HEJME ĈIUMINUTE. Kompreneble, ŝi ne estas en la lernejo hodiaŭ," diris Bonnie. "Ŝi vizitas amikojn."
  Ili sidis ĉe la ruĝa kaj blanka kromo kaj formika manĝotablo. Kiel ĉio alia en la vicdomo, la kuirejo aspektis antikva, rekte el la 1960-aj jaroj. La solaj modernaj detaloj estis malgranda blanka mikroonda forno kaj elektra skatolmalfermilo. Estis klare, ke la Semansky-oj estis la geavoj de Lauren, ne ŝiaj gepatroj.
  - Ĉu Lauren entute telefonis hejmen hodiaŭ?
  "Ne," diris Bonnie. "Mi telefonis al ŝia poŝtelefono antaŭ iom da tempo, sed mi ricevis nur ŝian voĉmesaĝon. Iafoje ŝi malŝaltas ĝin."
  - Vi diris telefone, ke ŝi forlasis la domon ĉirkaŭ la oka horo ĉi-matene?
  "Jes. Tio estas ĉio."
  - Ĉu vi scias, kien ŝi iris?
  "Ŝi iris viziti amikojn," Bonnie ripetis, kvazaŭ tio estus ŝia mantro de neo.
  - Ĉu vi scias iliajn nomojn?
  Bonnie nur skuis la kapon. Estis evidente, ke kiaj ajn tiuj "amikoj" estis, Bonnie Semansky ne aprobis ilin.
  "Kie estas ŝiaj gepatroj?" demandis Jessica.
  "Ili mortis en trafikakcidento lastjare."
  "Mi tre bedaŭras," diris Jessika.
  "Dankon."
  Bonnie Semansky rigardis tra la fenestro. La pluvo cedis lokon al konstanta pluveto. Komence, Jessica pensis, ke la virino eble ploras, sed post pli proksima ekzameno, ŝi komprenis, ke ŝi verŝajne jam delonge elĉerpis siajn larmojn. La tristeco ŝajnis esti ekloĝinta en la malsupra duono de ŝia koro, neĝenata.
  "Ĉu vi povas rakonti al mi, kio okazis al ŝiaj gepatroj?" demandis Jessica.
  "Lastjare, semajnon antaŭ Kristnasko, Nancy kaj Carl veturis hejmen de la partatempa laboro de Nancy ĉe Home Depot. Vi scias, ili kutimis dungi homojn por la ferioj. Ne kiel nun," ŝi diris. "Estis malfrue kaj tre mallume. Carl verŝajne veturis tro rapide ĉirkaŭ kurbo, kaj la aŭto deflankiĝis de la vojo kaj falis en ravinon. Oni diras, ke ili ne vivis longe en morto."
  Jessika iom surpriziĝis, ke la virino ne ekploris. Ŝi imagis, ke Bonnie Semansky rakontis ĉi tiun historion al sufiĉe da homoj, sufiĉe da fojoj, por ke ŝi iom distancigu sin de ĝi.
  "Ĉu ĝi estis tre malfacila por Lauren?" demandis Jessica.
  "Ho, jes."
  Jessika skribis noton notante la templinion.
  "Ĉu Lauren havas koramikon?"
  Bonnie malrespekte mansvingis pro la demando. "Mi ne povas samrapidiĝi kun ili, estas tiom multaj da ili."
  "Kion vi celas?"
  "Ili ĉiam venas. Ĉiuhore. Ili aspektas kiel senhejmuloj."
  "Ĉu vi scias, ĉu iu minacis Lauren lastatempe?"
  "Ĉu ili minacis vin?"
  "Ĉiu, kun kiu ŝi eble havus problemojn. Iu, kiu eble ĝenus ŝin."
  Bonnie pensis momenton. "Ne. Mi ne pensas tion."
  Jessica prenis kelkajn pliajn notojn. "Ĉu estas bone se mi rapide rigardos la ĉambron de Lauren?"
  "Certe."
  
  LORENA SEMANSKI estis ĉe la supro de la ŝtuparo, ĉe la malantaŭo de la domo. Paliĝinta ŝildo sur la pordo legis "ATENTU: SIMIA ZONO WIRLING." Jessica sciis sufiĉe da drogĵargono por scii, ke Lauren Semansky verŝajne ne "vizitis amikojn" por organizi piknikon en preĝejo.
  Bonnie malfermis la pordon, kaj Jessica eniris la ĉambron. La meblaro estis altkvalita, laŭ la stilo de la franca provinca regiono, blanka kun oraj akcentoj: lito kun baldakeno, kongruaj noktotabloj, komodo kaj skribotablo. La ĉambro estis pentrita citronflave, longa kaj mallarĝa, kun dekliva plafono atinganta ĝisgenuan altecon ambaŭflanke kaj fenestro ĉe la malproksima fino. Enkonstruitaj librobretoj estis dekstre, kaj maldekstre estis paro da pordoj tranĉitaj en duonon de la muro, supozeble stokejo. La muroj estis kovritaj per afiŝoj de rokmuzikaj grupoj.
  Bonŝance, Bonnie lasis Jessican sola en la ĉambro. Jessica vere ne volis, ke ŝi rigardu trans sian ŝultron dum ŝi traserĉas la aferojn de Lauren.
  Sur la tablo sidis serio da fotoj en malmultekostaj kadroj. Lerneja foto de Lauren, ĉirkaŭ naŭ- aŭ dek-jaraĝa. Unu montris Lauren kaj malpuran adoleskan knabon starantajn antaŭ artmuzeo. Unu estis foto de Russell Crowe el revuo.
  Jessica traserĉis tra siaj komodaj tirkestoj. Sveteroj, ŝtrumpetoj, ĝinzoj, ŝortoj. Nenio rimarkinda. Ŝia ŝranko trovis la samon. Jessica fermis la pordon de la ŝranko, apogis sin al ĝi, kaj rigardis ĉirkaŭ la ĉambro. Pensante. Kial Lauren Semansky estis sur ĉi tiu listo? Krom la fakto, ke ŝi iris al katolika lernejo, kio estis en ĉi tiu ĉambro, kio povus konveni al la mistero de ĉi tiuj strangaj mortoj?
  Jessica sidiĝis ĉe la komputilo de Lauren kaj kontrolis siajn legosignojn. Estis unu voko al hardradio.com, dediĉita al pezmetalo, alia al Snakenet. Sed kio kaptis ŝian atenton estis la retejo Yellowribbon.org. Komence, Jessica pensis, ke ĝi eble temas pri militkaptitoj kaj malaperintoj. Kiam ŝi konektiĝis al la reto kaj poste vizitis la retejon, ŝi vidis, ke ĝi temis pri dekaĝula memmortigo.
  Ĉu mi estis tiel fascinita de morto kaj malespero kiam mi estis adoleskantino? Jessika scivolis.
  Ŝi imagis, ke tio estas vera. Verŝajne tio ŝuldiĝis al hormonoj.
  Revenante al la kuirejo, Jessica trovis, ke Bonnie jam faris kafon. Ŝi verŝis tason da kafo al Jessica kaj sidiĝis kontraŭ ŝi. Sur la tablo ankaŭ estis telero da vanilaj oblatoj.
  "Mi bezonas demandi al vi kelkajn pliajn demandojn pri la akcidento de la pasinta jaro," diris Jessica.
  "Bone," Bonnie respondis, sed ŝia malsuprenturnita buŝo diris al Jessica, ke ĝi tute ne estas en ordo.
  - Mi promesas, ke mi ne retenos vin tro longe.
  Bonnie kapjesis.
  Jessica kolektis siajn pensojn kiam esprimo de iom post iom kreskanta hororo aperis sur la vizaĝo de Bonnie Semansky. Daŭris momenton por ke Jessica rimarku, ke Bonnie ne rigardis rekte ŝin. Anstataŭe, ŝi rigardis trans sian maldekstran ŝultron. Jessica malrapide turnis sin, sekvante la rigardon de la virino.
  Lauren Semansky staris sur la malantaŭa verando. Ŝiaj vestaĵoj estis ŝiritaj; ŝiaj fingroartikoj sangis kaj doloris. Ŝi havis longan kontuzon sur sia dekstra kruro, kaj paron da profundaj disŝiroj sur sia dekstra mano. Granda peco de la skalpo mankis sur la maldekstra flanko de ŝia kapo. Ŝia maldekstra pojno ŝajnis esti rompita, la osto elstaranta el la karno. La haŭto sur ŝia dekstra vango estis forŝeligita en sanga klapo.
  "Karulino?" diris Bonnie, leviĝante kaj premante tremantan manon al siaj lipoj. La tuta koloro malaperis de ŝia vizaĝo. "Ho mia Dio, kio... kio okazis, kara?"
  Lauren rigardis sian avinon, Jessikan. Ŝiaj okuloj estis sangruĝaj kaj brilantaj. Profunda spitemo trabrilis la traŭmaton.
  "La bastardo ne sciis, kun kiu li traktis," ŝi diris.
  Lauren Semansky tiam perdis konscion.
  
  Antaŭ ol la ambulanco alvenis, Lauren Semansky perdis konscion. Jessica faris ĉion eblan por malhelpi ŝin ŝoki. Post konfirmo, ke ne estis spina vundo, ŝi envolvis ŝin en kovrilon kaj poste iomete levis ŝiajn krurojn. Jessica sciis, ke malhelpi ŝokon estis multe pli bone ol trakti ĝiajn postefikojn.
  Jessica rimarkis, ke la dekstra mano de Lauren estis kunpremita en pugno. Io estis en ŝia mano - io akra, io plasta. Jessica zorge provis disigi la fingrojn de la knabino. Nenio okazis. Jessica ne insistis pri la afero.
  Dum ili atendis, Lauren parolis nekohere. Jessica ricevis fragmentan raporton pri tio, kio okazis al ŝi. La frazoj estis nekoheraj. La vortoj glitis inter ŝiaj dentoj.
  La domo de Jeff.
  Agordantoj.
  Kanajlo.
  La sekaj lipoj kaj rompitaj nazotruoj de Lauren, same kiel ŝia fragila hararo kaj iom travidebla aspekto de ŝia haŭto, diris al Jessica, ke ŝi verŝajne estis drogulo.
  Pinglo.
  Kanajlo.
  Antaŭ ol Lauren estis ŝarĝita sur rulseĝon, ŝi malfermis siajn okulojn por momento kaj diris unu vorton, kiu haltigis la mondon por momento.
  Rozĝardeno.
  La ambulanco forveturis, portante Bonnie Semanski al la hospitalo kun ŝia nepino. Jessica telefonis al la policejo kaj raportis kio okazis. Du detektivoj estis survoje al la hospitalo St. Joseph. Jessica donis al la ambulanca skipo striktajn instrukciojn konservi la vestaĵojn de Lauren kaj, laŭeble, iujn ajn fibrojn aŭ likvaĵojn. Specife, ŝi diris al ili certigi la krimmedicinan integrecon de tio, kion Lauren tenis en sia dekstra mano.
  Jessica restis ĉe la domo de Semansky. Ŝi eniris la salonon kaj sidiĝis apud George Semansky.
  "Via nepino estos bone," diris Jessica, esperante ke ŝi sonis konvinka, volante kredi ke ĝi estas vera.
  Georgo Semanskij kapjesis. Li daŭre tordis siajn manojn. Li rulumis tra la kablaj kanaloj kvazaŭ temus pri ia fizioterapio.
  "Mi bezonas demandi al vi ankoraŭ unu demandon, sinjoro. Se tio estas en ordo."
  Post kelkaj minutoj da silento, li denove kapjesis. Montriĝis, ke la abundo da farmaciaĵoj sur la televida pleto igis lin drogebriiĝi.
  "Via edzino diris al mi, ke lastjare, kiam la panjo kaj paĉjo de Lauren estis mortigitaj, Lauren tre malbone akceptis ĝin," diris Jessica. "Ĉu vi povas diri al mi, kion ŝi celis?"
  George Semansky etendis la manon al la pilolo-ujo. Li prenis ĝin, turnis ĝin en siaj manoj, sed ne malfermis ĝin. Jessica rimarkis, ke ĝi estis klonazepamo.
  "Nu, post la funebro kaj ĉio, post la funebro, ĉirkaŭ semajnon poste, ŝi estas preskaŭ... nu, ŝi estas..."
  - Ĉu ŝi estas sinjoro Semanskij?
  Georgo Semanskij paŭzis. Li ĉesis ludi kun la pilolo-ujo. "Ŝi provis sinmortigi."
  "Kiel?"
  "Ŝi... nu, unu nokton ŝi iris al la aŭto. Ŝi kurigis hoson de la ellasa tubo al unu el la fenestroj. Mi kredas, ke ŝi provis enspiri karbonan monooksidon."
  "Kio okazis?"
  "Ŝi svenis pro la aŭtokorno. Ĝi vekis Bonnie, kaj ŝi iris tien."
  - Ĉu Lauren devis iri al la hospitalo?
  "Ho, jes," diris Georgo. "Ŝi estis tie preskaŭ semajnon."
  La pulso de Jessika rapidiĝis. Ŝi sentis pecon de la puzlo fali en sian lokon.
  Bethany Price provis tranĉi siajn pojnojn.
  La taglibro de Tessa Wells enhavis mencion pri Sylvia Plath.
  Lauren Semansky provis mortigi sin per karbonmonoksida veneniĝo.
  "Memmortigo," pensis Jessika.
  Ĉiuj ĉi tiuj knabinoj provis sinmortigi.
  
  "S-ro R. WELLS? Jen detektivo Balzano." Jessica parolis per sia poŝtelefono, starante sur la trotuaro antaŭ la domo de Semansky. Ĝi pli similis al tempo.
  "Ĉu vi kaptis iun?" demandis Wells.
  "Nu, ni laboras pri ĝi, sinjoro. Mi havas demandon por vi pri Tessa. Ĝi estis ĉirkaŭ Danktago pasintjare."
  "Lastjare?"
  "Jes," diris Jessica. "Eble estos iom malfacile paroli pri ĝi, sed fidu min, ne estos pli malfacile por vi respondi ol estis por mi demandi."
  Jessica memoris la rubujon en la ĉambro de Tessa. Ĝi enhavis hospitalajn brakringojn.
  "Kio pri Dankotago?" demandis Wells.
  - Ĉu hazarde Tessa estis enhospitaligita tiutempe?
  Jessica aŭskultis kaj atendis. Ŝi trovis sin kunpremanta sian pugnon ĉirkaŭ sia poŝtelefono. Ŝi sentis kvazaŭ ŝi eble rompos ĝin. Ŝi trankviliĝis.
  "Jes," li diris.
  "Ĉu vi povas diri al mi, kial ŝi estis en la hospitalo?"
  Ŝi fermis siajn okulojn.
  Frank Wells profunde, dolore enspiris.
  Kaj li diris al ŝi.
  
  "Tessa Wells prenis manplenon da piloloj lastan novembron. Lauren Semansky ŝlosis sin en la garaĝo kaj startigis sian aŭton. Nicole Taylor tranĉis siajn pojnojn," diris Jessica. "Almenaŭ tri el la knabinoj en ĉi tiu listo provis memmortigon."
  Ili revenis al la Lokomotivremizo.
  Byrne ridetis. Jessica sentis elektran ŝokon trakuri sian korpon. Lauren Semansky estis ankoraŭ forte sedativita. Ĝis ili povus paroli kun ŝi, ili devus flugi per tio, kion ili havis.
  Ankoraŭ ne estis informoj pri tio, kion ŝi tenis en la mano. Laŭ hospitalaj detektivoj, Lauren Semansky ankoraŭ ne rezignis pri tio. Kuracistoj diris al ili, ke ili devos atendi.
  Byrne tenis fotokopion de la listo de Brian Parkhurst en sia mano. Li disŝiris ĝin duone, donante unu pecon al Jessica kaj gardante la alian por si. Li elprenis sian poŝtelefonon.
  Ili baldaŭ ricevis respondon. Ĉiuj dek knabinoj en la listo provis sinmortigi dum la pasinta jaro. Jessica nun kredis, ke Brian Parkhurst, eble kiel puno, provis diri al la polico, ke li sciis, kial ĉi tiuj knabinoj estis celitaj. Kiel parto de lia konsilado, ĉiuj ĉi tiuj knabinoj konfesis al li, ke ili provis sinmortigi.
  Estas io, kion vi devas scii pri ĉi tiuj knabinoj.
  Eble, laŭ iu tordita logiko, ilia ekzekutisto provis fini la laboron, kiun ĉi tiuj knabinoj komencis. Ili scivolos, kial ĉio ĉi okazas, kiam li estas en katenoj.
  Estis klare jene: ilia krimulo kidnapis Lauren Semansky kaj narkotis ŝin per midazolamo. Kion li ne konsideris estis, ke ŝi estis plena de metamfetamino. Speed kontraŭagis la midazolamon. Plie, ŝi estis plena de piso kaj vinagro, viro. Li certe elektis la malĝustan knabinon.
  Por la unua fojo en sia vivo, Jessica ĝojis, ke adoleskanto uzis drogojn.
  Sed se la murdinto estis inspirita de la kvin doloraj misteroj de la rozario, kial do dek knabinoj estis sur la listo de Parkhurst? Krom la suicidprovo, kion ĉiuj kvin havis komune? Ĉu li vere intencis halti ĉe kvin?
  Ili komparis siajn notojn.
  Kvar knabinoj trodozis pilolojn. Tri el ili provis tranĉi siajn pojnojn. Du knabinoj provis memmortigon per karbonmonoksida veneniĝo. Unu knabino veturis sian aŭton tra barilo kaj trans ravino. Ŝi estis savita per aersako.
  Ĝi ne estis metodo, kiu ligis ĉiujn kvin kune.
  Kio pri la lernejo? Kvar knabinoj iris al Regina, kvar al Nazaryanka, unu al Marie Goretti, kaj unu al Neumann.
  Koncerne aĝon: kvar estis dek ses, du estis dek sep, tri estis dek kvin, kaj unu estis dek ok.
  Ĉu ĉi tio estis kvartalo?
  Ne.
  Kluboj aŭ eksterkursaj agadoj?
  Ne.
  Banda alligiteco?
  Apenaŭ.
  Kio estis tio?
  "Petu, kaj vi ricevos," pensis Jessica. La respondo estis rekte antaŭ ili.
  Ĝi estis hospitalo.
  Ili estas unuigitaj per la Preĝejo de Sankta Jozefo.
  "Rigardu ĉi tion," diris Jessika.
  En la tago kiam ili provis memmortigon, kvin knabinoj estis traktataj en la hospitalo St. Joseph: Nicole Taylor, Tessa Wells, Bethany Price, Christy Hamilton kaj Lauren Semansky.
  La ceteraj estis kuracitaj aliloke, en kvin malsamaj hospitaloj.
  "Ho mia Dio," diris Byrne. "Jen tio."
  Jen la paŭzo, kiun ili serĉis.
  Sed la fakto, ke ĉiuj ĉi tiuj knabinoj estis kuracataj en la sama hospitalo, ne igis Jessica-n ektremi. La fakto, ke ili ĉiuj provis sinmortigi, ankaŭ ne igis ŝin ektremi.
  Ĉar la ĉambro perdis sian tutan aeron, okazis tio:
  Ili ĉiuj estis traktitaj de la sama kuracisto: D-ro Patrick Farrell.
  OceanofPDF.com
  64
  VENDREDO, 18:15
  PATRIK sidis en la intervjuoĉambro. Eric Chavez kaj John Shepard faris la intervjuon, dum Byrne kaj Jessica observis. La intervjuo estis filmita.
  Laŭ la scio de Patriko, li estis nur materia atestanto en la kazo.
  Li antaŭ nelonge havis gratvundon sur sia dekstra mano.
  Kiam ajn ili povis, ili gratadis sub la ungoj de Lauren Semansky, serĉante DNA-pruvojn. Bedaŭrinde, la CSU kredas, ke tio verŝajne donos malmulte. Lauren estis bonŝanca havi ungojn entute.
  Ili trarigardis la horaron de Patriko por la antaŭa semajno kaj, al la konsterno de Jessica, eksciis, ke ne ekzistis ununura tago, kiu malhelpus Patrikon kidnapi viktimojn aŭ forĵeti iliajn korpojn.
  La penso igis Jessikan senti sin fizike malsana. Ĉu ŝi vere konsideris, ke Patriko havas ion rilatan al ĉi tiuj murdoj? Kun ĉiu pasanta minuto, la respondo alproksimiĝis al "jes". La sekva minuto malemigis ŝin. Ŝi vere ne sciis, kion pensi.
  Nick Palladino kaj Tony Park direktiĝis al la loko de la krimo de Wilhelm Kreutz kun foto de Patrick. Estis neverŝajne, ke la maljuna Agnes Pinsky memoris lin - eĉ se ŝi estus elektinta lin el la fotosesio, ŝia kredindeco estus frakasita, eĉ de publika defendanto. Tamen, Nick kaj Tony kampanjis laŭlonge de la strato.
  
  "Mi timas, ke mi ne sekvis la novaĵojn," diris Patriko.
  "Mi komprenas tion," respondis Shepherd. Li sidis sur la rando de batita metala skribotablo. Eric Chavez apogis sin kontraŭ la pordon. "Mi certas, ke vi sufiĉe vidas la malbelan flankon de la vivo, kie vi laboras."
  "Ni havas niajn triumfojn," diris Patriko.
  - Do vi volas diri, ke vi ne sciis, ke iu el ĉi tiuj knabinoj iam estis viaj pacientinoj?
  "Akureja kuracisto, precipe en urbocentra traŭmatcentro, estas triaĝa kuracisto, detektivo. La unua prioritato estas la paciento bezonanta urĝan prizorgon. Post kiam ili estas traktitaj kaj senditaj hejmen aŭ enhospitaligitaj, ili ĉiam estas plusenditaj al sia ĉefa kuracisto. La koncepto de "paciento" ne vere validas. Homoj alvenantaj al la akurezejo povas esti pacientoj de iu ajn kuracisto nur dum unu horo. Foje malpli. Tre ofte malpli. Miloj da homoj pasas tra la akurezejo de Sankta Jozefo ĉiujare."
  Shepard aŭskultis, kapjesante al ĉiu taŭga rimarko, distrite ĝustigante la jam perfektajn faldojn de siaj pantalonoj. Klarigi la koncepton de triaĝo al la sperta homicida detektivo estis tute nenecesa. Ĉiu en Intervjuĉambro A sciis tion.
  "Tio tamen ne tute respondas mian demandon, D-ro Farrell."
  "Mi pensis, ke mi konas la nomon de Tessa Wells, kiam mi aŭdis ĝin en la novaĵoj. Tamen, mi ne kontrolis, ĉu la Hospitalo Sankta Jozefo provizis urĝan prizorgon por ŝi."
  "Sensencaĵo, sensencaĵo," pensis Jessica, ŝia kolero kreskanta. Ili diskutis pri Tessa Wells tiun nokton dum ili trinkis ĉe Finnigan's Wake.
  "Vi parolas pri la Hospitalo Sankta Jozefo kvazaŭ tio estus la institucio, kiu traktis ŝin tiun tagon," diris Shepherd. "Jen via nomo en la kazo."
  Shepard montris la dosieron al Patrick.
  "La registroj ne mensogas, Detektivo," diris Patriko. "Mi certe kuracis ŝin."
  Shepard montris la duan dosierujon. "Kaj vi traktis Nicole Taylor."
  - Denove, mi vere ne memoras.
  Tria dosiero. - Kaj Bethany Price.
  Patriko fikse rigardis.
  Nun li posedas du pliajn dosierojn. "Christy Hamilton pasigis kvar horojn sub via superrigardo. Lauren Semansky, kvin."
  "Mi fidas je la protokolo, Detektivo," diris Patrick.
  "Ĉiuj kvin knabinoj estis kidnapitaj, kaj kvar el ili estis brutale murditaj ĉi-semajne, Doktoro. Ĉi-semajne. Kvin virinaj viktimoj, kiuj hazarde trapasis vian oficejon dum la lastaj dek monatoj."
  Patriko levis la ŝultrojn.
  John Shepard demandis, "Vi certe povas kompreni nian intereson pri vi je ĉi tiu punkto, ĉu ne?"
  "Ho, absolute," diris Patriko. "Kondiĉe ke via intereso pri mi estas kiel materia atestanto. Kondiĉe ke tio estas la kazo, mi volonte helpos laŭ iu ajn maniero."
  - Cetere, de kie vi ricevis tiun gratvundon sur via mano?
  Estis klare, ke Patriko havis bone preparitan respondon por tio. Tamen, li ne intencis elbuŝigi ion ajn. "Ĝi estas longa rakonto."
  Shepard rigardis sian horloĝon. "Mi havas la tutan nokton." Li rigardis Chavez. "Kaj vi, Detektivo?"
  - Por okaze, mi malplenigis mian horaron.
  Ili ambaŭ denove turnis sian atenton al Patriko.
  "Ni diru nur, ke vi ĉiam devus esti singarda pri malseka kato," diris Patrick. Jessica vidis la ĉarmon trabrili. Bedaŭrinde por Patrick, la du detektivoj estis nevundeblaj. Nuntempe, ankaŭ Jessica estis.
  Shepherd kaj Chavez interŝanĝis rigardojn. "Ĉu iam estis diritaj pli veraj vortoj?" Chavez demandis.
  "Ĉu vi diras, ke la kato faris ĝin?" demandis Shepard.
  "Jes," respondis Patriko. "Ŝi estis ekstere en la pluvo la tutan tagon. Kiam mi revenis hejmen ĉi-vespere, mi vidis ŝin tremanta en la arbustoj. Mi provis levi ŝin. Malbona ideo."
  "Kia estas ŝia nomo?"
  Ĝi estis malnova esplordemanda truko. Iu mencias personon ligitan al alibio, kaj vi tuj ŝtopas lin/ŝin per nomdemando. Ĉi-foje, temis pri dorlotbesto. Patriko ne estis preparita.
  "Ŝia nomo?" li demandis.
  Ĝi estis budo. Paŝtisto havis ĝin. Tiam Paŝtisto venis pli proksimen, rigardante la skrapon. "Kio estas ĉi tio, dorlotbesta linko?"
  "Mi petas pardonon?"
  Shepard stariĝis kaj apogis sin kontraŭ la muron. Amika, nun. "Vi vidas, Doktoro Farrell, mi havas kvar filinojn. Ili amas katojn. Amas ilin. Fakte, ni havas tri. Coltrane, Dizzy, kaj Snickers. Tio estas iliaj nomoj. Mi estis gratita, ho, almenaŭ dekdu fojojn dum la lastaj kelkaj jaroj. Neniu grataĵo kiel la via."
  Patriko rigardis la plankon dum momento. "Ŝi ne estas linko, Detektivo. Nur granda maljuna tigrino."
  "Hm," diris Shepherd. Li daŭrigis. "Cetere, kian aŭton vi veturas?" John Shepherd, kompreneble, jam sciis la respondon al tiu demando.
  "Mi havas plurajn malsamajn aŭtojn. Mi ĉefe veturas per Lexus."
  "LS? GS? ES? SportCross?" demandis Shepard.
  Patriko ridetis. "Mi vidas, ke vi konas viajn luksajn aŭtojn."
  Shepard ridetis reen. Almenaŭ, duono de ŝi ja ridetis. "Mi ankaŭ povas distingi Rolex-on de TAG Heuer," li diris. "Mi ankaŭ ne povas permesi al mi aĉeti nek unu nek la alian."
  "Mi veturas per LX de 2004."
  "Ĝi estas terenkamioneto, ĉu ne?"
  - Mi supozas, ke vi povus nomi ĝin tiel.
  "Kiel vi nomus ĝin?"
  "Mi nomus ĝin AMO," diris Patriko.
  "Kiel en 'Luksa sportkamioneto', ĉu ne?"
  Patriko kapjesis.
  "Mi kaptis min," diris Shepard. "Kie estas tiu aŭto nun?"
  Patriko hezitis. "Ĝi estas ĉi tie, en la malantaŭa parkejo. Kial?"
  "Nur scivolemo," diris Shepherd. "Ĝi estas luksa aŭto. Mi nur volis certigi, ke ĝi estas sekura."
  "Mi dankas vin."
  - Kaj aliaj aŭtoj?
  "Mi havas Alfa Romeo-n de 1969 kaj Chevy Venture."
  "Ĉu ĉi tio estas kamioneto?"
  "Jes."
  Paŝtisto ĝin notis.
  "Nu, marde matene, laŭ la registroj ĉe Sankta Jozefo, vi ne deĵoris ĝis la naŭa horo ĉi-matene," diris Shepard. "Ĉu tio estas ĝusta?"
  Patriko pripensis ĝin. "Mi kredas, ke tio estas vera."
  "Kaj tamen via ŝanĝo komenciĝis je la oka. Kial vi malfruis?"
  "Ĝi fakte okazis ĉar mi devis porti la Lexus-on por riparservo."
  "De kie vi akiris ĉi tion?"
  Estis malforta frapo sur la pordo, poste la pordo malfermiĝis.
  Ike Buchanan staris en la pordo apud alta, impona viro en eleganta striita Brioni-kostumo. La viro havis perfekte frizitajn arĝentajn harojn kaj sunbruniĝon kiel Cancun. Lia teko valoris pli ol iu ajn detektivo gajnis en monato.
  Abraham Gold reprezentis la patron de Patrick, Martin, en altprofila proceso pri medicina mispraktiko fine de la 1990-aj jaroj. Abraham Gold estis tiel multekosta kiel eble. Kaj tiel bona kiel eble. Laŭ la scio de Jessica, Abraham Gold neniam perdis kazon.
  "Sinjoroj," li komencis per sia plej bona juĝeja baritono, "ĉi tiu konversacio finiĝis."
  
  "KION VI OPINIAS?" Buchanan demandis.
  La tuta speciala taĉmento rigardis ŝin. Ŝi serĉis en sia menso ne nur kion diri, sed ankaŭ la ĝustajn vortojn por diri ĝin. Ŝi vere estis konfuzita. De la momento kiam Patriko eniris la Lokomotivejon antaŭ ĉirkaŭ unu horo, ŝi sciis, ke tiu momento venos. Nun, kiam ĝi estis ĉi tie, ŝi tute ne sciis kiel trakti tion. La penso, ke iu, kiun ŝi konis, povus esti respondeca pri tia hororo, estis sufiĉe terura. La penso, ke temas pri iu, kiun ŝi bone konis (aŭ pensis, ke ŝi konis), ŝajnis paralizi ŝian cerbon.
  Se la nepensebla estus vera, ke Patrick Farrell vere estis la Rozario-Murdinto el pure profesia vidpunkto, kion tio dirus pri ŝi kiel karakterjuĝisto?
  "Mi opinias, ke eblas." Jen. Ĝi estis dirita laŭte.
  Ili, kompreneble, kontrolis la historion de Patrick Farrell. Krom mariĥuana delikto dum lia dua jaro en universitato kaj inklino al trorapidado, lia historio estis pura.
  Nun kiam Patrick dungis advokaton, ili devos pliintensigi sian enketon. Agnes Pinsky diris, ke li povus esti la viro, kiun ŝi vidis frapi la pordon de Wilhelm Kreutz. La viro, kiu laboris ĉe la ŝuriparejo kontraŭ la domo de Kreutz, pensis, ke li memoras kremkoloran Lexus terenkamioneton parkitan antaŭ la domo du tagojn antaŭe. Li ne estis certa.
  Ĉiuokaze, Patrick Farrell nun havos paron da detektivoj deĵorantaj 24/7.
  OceanofPDF.com
  65
  VENDREDO, 20:00
  La doloro estis akra, malrapida, ruliĝanta ondo kiu malrapide rampis supren laŭ la malantaŭo de lia kapo kaj poste malsupren. Li prenis Vikodinon kaj trinkis ĝin per ranca krana akvo en la virnecesejo ĉe benzinstacio en Norda Filadelfio.
  Estis Sankta Vendredo. La tago de la krucumo.
  Byrne sciis, ke, tiel aŭ alie, ĉio verŝajne baldaŭ finiĝos, eble ĉi-nokte; kaj per tio, li sciis, ke li alfrontos ion interne de si, kio estis tie dum dek kvin jaroj, ion malhelan kaj kruelan kaj maltrankviligan.
  Li volis, ke ĉio estu en ordo.
  Li bezonis simetrion.
  Unue li devis fari unu halton.
  
  La aŭtoj estis parkitaj en du vicoj ambaŭflanke de la strato. En ĉi tiu parto de la urbo, se la strato estis fermita, oni ne povis voki la policon aŭ frapi pordojn. Oni certe ne volis korni. Anstataŭe, oni trankvile metis la aŭton en malantaŭen kaj trovis alian vojon.
  La ŝtormpordo de kaduka vicdomo en Point Breeze estis malfermita, kun lumo ŝaltita interne. Byrne staris trans la strato, ŝirmita de la pluvo per la ĉifona markizino de fermita bakejo. Tra balkonfenestro trans la strato, li povis vidi tri pentraĵojn ornamantajn la muron super moderna hispana sofo en fraga veluro. Martin Luther King, Jesuo, Muhammad Ali.
  Rekte antaŭ li, en rusta Pontiac, infano sidis sola en la malantaŭa sidloko, tute indiferenta pri Byrne, fumante cigaredon kaj milde balanciĝante laŭ la sono de tio, kio venis tra liaj aŭdiloj. Kelkajn minutojn poste, li kornobatis la kanabcigaredon, malfermis la aŭtopordon, kaj eliris.
  Li streĉis sin, levis la kapuĉon de sia ŝvitĉemizo, kaj ĝustigis siajn sakojn.
  "Saluton," diris Byrne. La doloro en mia kapo fariĝis obtuza metronomo de agonio, laŭte kaj ritme klakante en ambaŭ tempioj. Tamen, ŝajnis kvazaŭ la patrino de ĉiuj migrenoj estus nur aŭtokornon aŭ torĉlampon for.
  La knabo turnis sin, surprizita sed ne timigita. Li estis ĉirkaŭ dek kvin-jaraĝa, alta kaj svelta, kun tia korpotipo, kiu bone taŭgus por li sur la ludejo, sed ne kondukus lin multe pli foren. Li portis la plenan uniformon de Sean John - larĝkruraj ĝinzoj, vatita leda jako kaj lana ŝvitĉemizo.
  La knabo taksis Byrne-on, pesante la danĝeron kaj la ŝancon. Byrne tenis siajn manojn videblaj.
  "Jes," la infano fine diris.
  "Ĉu vi konis Mariuson?" demandis Byrne.
  La ulo duoble batis lin. Byrne estis tro granda por ludi kun li.
  "MG estis mia knabo," la knabo fine diris. Li faris la JBM-signon.
  Byrne kapjesis. "Ĉi tiu infano povus ankoraŭ iri ambaŭflanken," li pensis. Inteligenteco ekbrilis en liaj sangruĝaj okuloj. Sed Byrne havis la senton, ke la infano estis tro okupata plenumante la atendojn de la mondo pri li.
  Byrne malrapide metis la manon en sian mantelpoŝon - sufiĉe malrapide por sciigi al ĉi tiu ulo, ke nenio okazos. Li eltiris koverton. Ĝi estis tia grandeco, formo kaj pezo, ke ĝi povis signifi nur unu aferon.
  "Ĉu la nomo de lia patrino estas Delilah Watts?" demandis Byrne. Ĝi pli similis al konstato de fakto.
  La knabo ekrigardis la vicdomon, la hele lumigitan balkonfenestron. Svelta, malhelhaŭta afrik-usonana virino kun tro grandaj, kolorigitaj sunokulvitroj kaj malhelbruna peruko tuŝetis siajn okulojn dum ŝi akceptis la funebrantojn. Ŝi ne povis esti pli ol tridek-kvinjara.
  La ulo turnis sin reen al Byrne. "Jes."
  Byrne distrite kurigis kaŭĉukan bendon trans la dikan koverton. Li neniam kalkulis ĝian enhavon. Kiam li prenis ĝin de Gideon Pratt tiun vesperon, li havis neniun kialon pensi, ke ĝi estis penco malpli ol la interkonsentitaj kvin mil dolaroj. Ne estis kialo kalkuli ĝin nun.
  "Ĉi tio estas por sinjorino Watts," diris Byrne. Li tenis la rigardon de la infano dum kelkaj sekundoj, rigardon kiun ili ambaŭ vidis en sia tempo, rigardon kiu ne bezonis plibeligon aŭ piednoton.
  La knabeto etendis la manon kaj zorge prenis la koverton. "Ŝi volos scii, de kiu ĝi venas," li diris.
  Byrne kapjesis. La infano baldaŭ komprenis, ke ne estas respondo.
  La knabo ŝtopis la koverton en sian poŝon. Byrne rigardis lin paŝi trans la straton, alproksimiĝi al la domo, eniri, kaj brakumi plurajn junajn virojn, kiuj staris garde ĉe la pordo. Byrne ekrigardis tra la fenestro dum la infano atendis en la mallonga vico. Li povis aŭdi la melodiojn de "You Bring the Sunshine" de Al Green.
  Byrne scivolis kiom da fojoj ĉi tiu sceno okazos tra la lando tiun nokton - tro junaj patrinoj sidantaj en tro varmaj loĝoĉambroj, rigardantaj la maldormon de infano transdonita al la besto.
  Malgraŭ ĉio, kion Marius Greene faris malbone en sia mallonga vivo, malgraŭ la tuta sufero kaj doloro, kiujn li eble kaŭzis, estis nur unu kialo, kial li estis en tiu strateto tiun nokton, kaj tiu teatraĵo havis nenion komunan kun li.
  Marius Green estis mortinta, same kiel la viro, kiu lin senkompate murdis. Ĉu tio estis justeco? Eble ne. Sed sendube ĉio komenciĝis tiun tagon, kiam Deirdre Pettigrew renkontis teruran viron en Fairmount Park, tago, kiu finiĝis per alia juna patrino tenanta malsekan tukon kaj salono plena de amikoj kaj familio.
  "Ne ekzistas solvo, nur rezolucio," pensis Byrne. Li ne estis homo, kiu kredis je karmo. Li estis homo, kiu kredis je ago kaj reago.
  Byrne rigardis dum Delilah Watts malfermis la koverton. Post kiam la komenca ŝoko ekregis, ŝi metis sian manon super sian koron. Ŝi trankviliĝis, poste rigardis tra la fenestro, rekte al li, rekte en la animon de Kevin Byrne. Li sciis, ke ŝi ne povis vidi lin, ke ĉio, kion ŝi povis vidi, estis la nigra spegulo de la nokto kaj la pluvmakulita reflekto de sia propra doloro.
  Kevin Byrne klinis sian kapon, poste levis sian kolumon kaj ekiris en la ŝtormon.
  OceanofPDF.com
  66
  VENDREDO, 20:25
  Dum Jessica veturis hejmen, la radio antaŭdiris severan fulmotondron. La avertoj inkluzivis fortajn ventojn, fulmojn kaj inundojn. Partoj de Roosevelt Boulevard jam estis inunditaj.
  Ŝi pensis pri la nokto, kiam ŝi renkontis Patrikon antaŭ tiom da jaroj. Tiun nokton, ŝi rigardis lin labori en la urĝejo kaj estis tiel impresita de lia gracio kaj memfido, lia kapablo konsoli la homojn, kiuj trairis tiujn pordojn serĉante helpon.
  Homoj reagis al li, kredante je lia kapablo mildigi ilian doloron. Lia aspekto, kompreneble, estis netuŝita. Ŝi provis pensi pri li racie. Kion ŝi vere sciis? Ĉu ŝi kapablis pensi pri li same kiel ŝi pensis pri Brian Parkhurst?
  Ne, ŝi ne estis.
  Sed ju pli ŝi pripensis ĝin, des pli ebla ĝi fariĝis. La fakto, ke li estis kuracisto, la fakto, ke li ne povis klarigi sian tempigon je decidaj momentoj dum la murdoj, la fakto, ke li perdis sian pli junan fratinon pro perforto, la fakto, ke li estis katoliko, kaj neeviteble la fakto, ke li kuracis ĉiujn kvin knabinojn. Li sciis iliajn nomojn kaj adresojn, iliajn medicinajn historiojn.
  Ŝi denove rigardis la ciferecajn fotojn de la mano de Nicole Taylor. Ĉu Nicole povus esti skribinta FAR anstataŭ PAR?
  Ĝi estis ebla.
  Malgraŭ siaj instinktoj, Jessica fine konfesis ĝin al si mem. Se ŝi ne konus Patrick, ŝi gvidus la atakon por aresti lin surbaze de unu nekontestebla fakto:
  Li konis ĉiujn kvin knabinojn.
  OceanofPDF.com
  67
  VENDREDO, 20:55
  BYRNE STARIS EN LA INTENSA UNICIO, observante Lauren Semansky.
  La urĝeja skipo diris al li, ke Lauren havas multe da metamfetamino en sia sistemo, ke ŝi estas kronika drogulo, kaj ke kiam ŝia kidnapisto injektis al ŝi midazolam, ĝi ne havis la efikon, kiun ĝi eble havus se Lauren ne estus plena de la potenca stimulilo.
  Kvankam ili ankoraŭ ne povis paroli kun ŝi, estis klare, ke la vundoj de Lauren Semansky kongruis kun tiuj ricevitaj pro saltado el moviĝanta aŭto. Nekredeble, kvankam ŝiaj vundoj estis multaj kaj severaj, escepte de la tokseco de la medikamentoj en ŝia sistemo, neniu el ili estis vivminaca.
  Byrne sidiĝis apud ŝia lito.
  Li sciis, ke Patrick Farrell estis amiko de Jessica. Li suspektis, ke ilia rilato verŝajne estis pli ol nur amikeco, sed li lasis al Jessica diri al li.
  Ĝis nun estis tiom da falsaj spuroj kaj sakstratoj en ĉi tiu kazo. Li ankaŭ ne estis certa, ĉu Patrick Farrell konvenas al la ŝablono. Kiam li renkontis la viron ĉe la krimloko en la Muzeo Rodin, li nenion sentis.
  Sed nuntempe, ŝajnis, ke tio ne multe gravas. Estis bona ŝanco, ke li povus premi la manon de Ted Bundy kaj havi neniun ideon. Ĉio indikis Patrick Farrell. Li vidis multajn arestordonojn eldonitajn por multe pli malgrandaj kazoj.
  Li prenis la manon de Lauren en la sian. Li fermis siajn okulojn. Doloro ekloĝis super liaj okuloj, alta, varmega kaj mortiga. Baldaŭ bildoj eksplodis en lia menso, sufokante la spiron el liaj pulmoj, kaj la pordo ĉe la fundo de lia menso larĝe malfermiĝis...
  OceanofPDF.com
  68
  VENDREDO, 20:55
  Scienculoj kredas, ke en la tago de la morto de Kristo, ŝtormo ekestis super Golgoto, kaj ke la ĉielo super la valo mallumiĝis dum Li pendis sur la kruco.
  Lauren Semansky estis nekredeble forta. Lastjare, kiam ŝi provis sinmortigi, mi rigardis ŝin kaj scivolis, kial tia celkonscia juna virino farus tian aferon. La vivo estas donaco. La vivo estas beno. Kial ŝi provus forĵeti ĉion?
  Kial iu el ili provis forĵeti ĝin?
  Nicole vivis sub la mokado de siaj samklasanoj kaj sia alkoholula patro.
  Tessa eltenis la longedaŭran morton de sia patrino kaj alfrontis la malrapidan malkreskon de sia patro.
  Bethany estis objekto de malestimo pro sia pezo.
  Christy havis problemojn kun anoreksio.
  Kiam mi traktis ilin, mi sciis, ke mi trompis la Sinjoron. Ili elektis vojon, kaj mi malakceptis ilin.
  Nicole, Tessa, Bethany kaj Christy.
  Poste estis Lauren. Lauren travivis la akcidenton de siaj gepatroj nur por iri al la aŭto unu nokton kaj startigi la motoron. Ŝi kunportis sian Opus, la pluŝan pingvenon, kiun ŝia patrino donacis al ŝi por Kristnasko kiam ŝi estis kvinjara.
  Ŝi rezistis la midazolamon hodiaŭ. Ŝi probable denove uzis metamfetaminon. Ni veturis ĉirkaŭ tridek mejlojn hore kiam ŝi malfermis la pordon. Ŝi elsaltis. Tiel simple. Estis tro da trafiko por ke mi povu turni min kaj kapti ŝin. Mi devis simple lasi ŝin iri.
  Estas tro malfrue por ŝanĝi planojn.
  Jen la Horo de Nenio.
  Kaj kvankam la fina mistero estis Lauren, alia knabino taŭgus, kun brilaj bukloj kaj aŭro de senkulpeco ĉirkaŭ ŝia kapo.
  La vento plifortiĝas kiam mi haltas kaj estingas la motoron. Ili antaŭdiras severan ŝtormon. Ĉi-nokte estos alia ŝtormo, malhela kalkulo por la animo.
  Lumo en la domo de Jessica...
  OceanofPDF.com
  69
  VENDREDO, 20:55
  ... hela, varma kaj alloga, soleca ardaĵo inter la forvelkantaj ardaĵoj de krepusko.
  Li sidas ekstere en la aŭto, ŝirmita de la pluvo. Li tenas rozarion en siaj manoj. Li pensas pri Lauren Semansky kaj kiel ŝi sukcesis eskapi. Ŝi estis la kvina knabino, la kvina mistero, la fina peco de lia majstroverko.
  Sed Jessica estas ĉi tie. Li ankaŭ havas aferojn kun ŝi.
  Jessika kaj ŝia filineto.
  Li kontrolas la preparitajn aĵojn: kanelojn, ĉarpentistan kreton, pinglon kaj fadenon por fari velojn.
  Li prepariĝas paŝi en la malbonan nokton...
  La bildoj venis kaj foriris, incitetaj pro sia klareco, kiel la vizio de dronanto rigardanta supren el la fundo de klorigita naĝejo.
  La doloro en la kapo de Byrne estis terura. Li forlasis la intenskuracejon, eniris la parkejon, kaj eniris sian aŭton. Li kontrolis sian pafilon. Pluvo ŝprucis la antaŭan glacon.
  Li startigis la aŭton kaj direktiĝis al la rapidvojo.
  OceanofPDF.com
  70
  VENDREDO, 21:00
  SOFIO TIMIS fulmotondrojn. Jessika ankaŭ sciis, de kie ŝi ricevis ĝin. Ĝi estis genetika. Kiam Jessika estis malgranda, ŝi kaŝis sin sub la ŝtupoj de ilia domo sur Catherine Street kiam ajn tondro tondris. Se ĝi fariĝis vere malbona, ŝi rampis sub la liton. Iafoje ŝi kunportis kandelon. Ĝis la tago, kiam ŝi ekbruligis la matracon.
  Ili denove manĝis vespermanĝon antaŭ la televidilo. Jessica estis tro laca por protesti. Tio ĉiuokaze ne gravis. Ŝi pikis sian manĝaĵon, neinteresita pri tia banala evento, ĉar ŝia mondo disfalis. Ŝia stomako kirliĝis pro la eventoj de la tago. Kiel ŝi povis esti tiel malĝusta pri Patrick?
  Ĉu mi eraris pri Patriko?
  La bildoj de tio, kio estis farita al ĉi tiuj junulinoj, persekutis ŝin.
  Ŝi kontrolis sian respondilon. Estis neniuj mesaĝoj.
  Vincent restis kun sia frato. Ŝi prenis la telefonon kaj markis numeron. Nu, du trionojn. Poste ŝi finis la vokon.
  Fekaĵo.
  Ŝi lavis la telerojn permane, nur por okupi siajn manojn. Ŝi verŝis glason da vino kaj verŝis ĝin. Ŝi faris tason da teo kaj lasis ĝin malvarmiĝi.
  Iel ŝi travivis ĝis Sophie enlitiĝis. Tondro kaj fulmo furiozis ekstere. Interne, Sophie estis terurita.
  Jessika provis ĉiujn kutimajn rimedojn. Ŝi proponis legi al ŝi rakonton. Sen sukceso. Ŝi demandis al Sophie ĉu ŝi volas spekti Trovante Nemon denove. Sen sukceso. Ŝi eĉ ne volis spekti La Eta Marvirino. Tio estis malofta. Jessika proponis kolorigi ŝian kolorlibron Peter Cottontail kun ŝi (ne), proponis kanti kantojn el La Sorĉisto de Oz (ne), proponis meti glumarkojn sur la pentritajn ovojn en la kuirejo (ne).
  Fine, ŝi simple metis Sophie en la liton kaj sidiĝis apud ŝi. Ĉiufoje kiam tondro tondris, Sophie rigardis ŝin kvazaŭ estus la fino de la mondo.
  Jessika provis pensi pri io ajn krom Patriko. Ĝis nun, ŝi ne sukcesis.
  Oni frapis la pordon. Verŝajne estis Paula.
  - Mi baldaŭ revenos, karulino.
  - Ne, panjo.
  - Mi ne estos pli ol...
  La elektro estingiĝis kaj poste revenis.
  "Jen ĉio, kion ni bezonas." Jessica rigardis la tablolampon kvazaŭ ŝi dezirus, ke ĝi restu ŝaltita. Ŝi tenis la manon de Sophie. La ulo tenis ŝin en mortiga teno. Feliĉe, la lumo restis ŝaltita. Dankon, Sinjoro. "Panjo nur bezonas malfermi la pordon. Estas Paula. Vi volas vidi Paula-n, ĉu ne?"
  "Jes."
  "Mi baldaŭ revenos," ŝi diris. "Ĉu ĉio estos en ordo?"
  Sofio kapjesis, kvankam ŝiaj lipoj tremis.
  Jessika kisis Sophie sur la frunto kaj donis al ŝi Jules, la malgrandan brunan urson. Sophie skuis la kapon. Tiam Jessika kaptis Molly, la flavgrizan. Ne. Estis malfacile spuri. Sophie havis bonajn ursojn kaj malbonajn ursojn. Fine, ŝi diris jes al Timoteo, la pando.
  "Mi tuj revenos."
  "Bone."
  Ŝi malsupreniris la ŝtuparon kiam la porda sonorilo sonoris unufoje, dufoje, trifoje. Ĝi ne sonis kiel Paula.
  "Ĉio estas bone nun," ŝi diris.
  Ŝi provis rigardi tra la malgranda, angula fenestro. Ĝi estis dense nebula. Ŝi povis vidi nur la postajn lampojn de ambulanco trans la strato. Ŝajnis, ke eĉ tifonoj ne povis savi Carmine Arrabbiata de ŝia semajna koratako.
  Ŝi malfermis la pordon.
  Estis Patriko.
  Ŝia unua instinkto estis klakfermi la pordon. Ŝi rezistis. Momente. Ŝi rigardis eksteren, serĉante la gvataŭton. Ŝi ne vidis ĝin. Ŝi ne malfermis la ŝtormpordon.
  - Kion vi faras ĉi tie, Patriko?
  "Jess," li diris. "Vi devas aŭskulti min."
  Kolero komencis kreski, luktante kontraŭ ŝiaj timoj. "Vidu, jen la parto, kiun vi ŝajne ne komprenas," ŝi diris. "Fakte, vi ne komprenas."
  "Jess. Venu. Estas mi." Li ŝoviĝis de unu piedo al la alia. Li estis tute malseka.
  "Mi? Kiu diable mi estas? Vi kuracis ĉiun el ĉi tiuj knabinoj," ŝi diris. "Ne venis al vi la penso prezenti ĉi tiun informon?"
  "Mi vidas multajn pacientojn," diris Patriko. "Vi ne povas atendi, ke mi memoros ilin ĉiujn."
  La vento estis laŭta. Hurlanta. Ili ambaŭ preskaŭ kriis por esti aŭditaj.
  "Tio estas sensencaĵo. Ĉio ĉi okazis lastjare."
  Patriko rigardis la teron. "Eble mi simple ne intencis..."
  "Kio, enmiksiĝi? Ĉu vi ŝercas?"
  "Jess. Se vi povus nur..."
  "Vi ne devus esti ĉi tie, Patriko," ŝi diris. "Ĉi tio metas min en tre embarasan situacion. Iru hejmen."
  "Ho mia Dio, Jess. Vi vere ne pensas, ke mi havas ion ajn komunan kun ĉi tio, ĉi tio..."
  "Bona demando," pensis Jessica. Fakte, tio estis la demando.
  Jessika estis tuj respondonta kiam tondro ekbruis kaj la elektro estingiĝis. La lumoj ekbrilis, estingiĝis, poste reŝaltiĝis.
  "Mi... mi ne scias, kion pensi, Patriko."
  - Donu al mi kvin minutojn, Jess. Kvin minutojn kaj mi estos survoje.
  Jessika vidis mondon da doloro en liaj okuloj.
  "Bonvolu," li diris, tute malseka, kompatinda en siaj petegoj.
  Ŝi sovaĝe pensis pri sia pafilo. Ĝi estis konservita en la ŝranko supre, sur la plej supra breto, kie ĝi ĉiam estis. Pri kio ŝi vere pensis estis ŝia pafilo kaj ĉu ŝi povus atingi ĝin ĝustatempe se ŝi bezonus ĝin.
  Pro Patriko.
  Nenio el ĉi tio ŝajnis reala.
  "Ĉu mi povas almenaŭ eniri?" li demandis.
  Ne utilis disputi. Ŝi malfermis la ŝtormpordon ĝuste kiam peza pluvkolono trablovis. Jessica tute malfermis la pordon. Ŝi sciis, ke Patriko havas teamon, eĉ se ŝi ne povis vidi la aŭton. Ŝi estis armita kaj havis subtenon.
  Kiom ajn ŝi provis, ŝi simple ne povis kredi, ke Patriko kulpas. Ili ne parolis pri iu pasiokrimo, sed pri iu momento de frenezo, kiam li koleris kaj troigis la aferon. Tio estis la sistema, senkompata murdo de ses homoj. Eble pli.
  Donu al ŝi krimmedicinajn pruvojn, kaj ŝi ne havos elekton.
  Ĝis tiam...
  La elektro estingiĝis.
  Sofio ululis supren.
  "Jesuo Kristo," diris Jessica. Ŝi rigardis trans la straton. Kelkaj domoj ŝajnis ankoraŭ havi elektron. Aŭ ĉu ĝi estis kandellumo?
  "Eble temas pri la ŝaltilo," diris Patriko, enirante kaj preterirante ŝin. "Kie estas la panelo?"
  Jessika rigardis la plankon, metante siajn manojn sur siajn koksojn. Estis tro multe.
  "Ĉe la fundo de la kelo-ŝtuparo," ŝi diris, rezignacie. "Estas torĉlampo sur la manĝoĉambra tablo. Sed ne pensu, ke ni..."
  "Panjo!" de supre.
  Patriko demetis sian mantelon. "Mi kontrolos la panelon kaj poste mi foriros. Mi promesas."
  Patriko prenis torĉlampon kaj direktis sin al la kelo.
  Jessika ŝoviĝis al la ŝtuparo en la subita mallumo. Ŝi supreniris la ŝtuparon kaj eniris la ĉambron de Sophie.
  "Estas bone, karulino," diris Jessica, sidiĝante sur la rando de la lito. La vizaĝo de Sophie aspektis eta, ronda kaj timigita en la mallumo. "Ĉu vi volas iri suben kun Panjo?"
  Sofio skuis la kapon.
  "Ĉu vi certas?"
  Sofio kapjesis. "Ĉu Paĉjo estas ĉi tie?"
  "Ne, karulino," diris Jessica, ŝia koro sinkante. "Panjo...Panjo alportos kandelojn, ĉu bone? Vi ŝatas kandelojn."
  Sofio denove kapjesis.
  Jessica forlasis la dormĉambron. Ŝi malfermis la linaĵŝrankon apud la banĉambro kaj traserĉis la skatolon da hotelaj sapoj, ŝampuo-provaĵoj kaj harbalsamoj. Ŝi memoris kiel, en la ŝtonepoko de sia geedzeco, ŝi prenis longajn, luksajn ŝaŭmbanojn kun odoraj kandeloj disĵetitaj tra la banĉambro. Iafoje Vincent aliĝis al ŝi. Iel, en tiu momento, ĝi sentiĝis kiel alia vivo. Ŝi trovis paron da santalaj kandeloj. Ŝi elprenis ilin el la skatolo kaj revenis al la ĉambro de Sophie.
  Kompreneble, ne estis matĉoj.
  "Mi baldaŭ revenos."
  Ŝi malsupreniris al la kuirejo, ŝiaj okuloj iomete kutimiĝante al la mallumo. Ŝi traserĉis la rubujon por alumetoj. Ŝi trovis pakon. Alumetoj de sia geedziĝo. Ŝi povis senti la oran reliefigon "JESSICA KAJ VINCENT" sur la brila kovrilo. Ĝuste tion, kion ŝi bezonis. Se ŝi kredus je tiaj aferoj, ŝi eble pensus, ke ekzistas komploto por treni ŝin en profundan depresion. Ŝi turnis sin por iri supren, kiam ŝi aŭdis fulmon frapi kaj la sonon de rompiĝanta vitro.
  Ŝi saltis pro la kolizio. Fine, branĉo derompiĝis de velkanta acero apud la domo kaj frakasiĝis kontraŭ la malantaŭan fenestron.
  "Ho, ĝi simple pliboniĝas," diris Jessica. Pluvo verŝiĝis en la kuirejon. Estis rompitaj vitroj ĉie. "Fiulo."
  Ŝi prenis plastan rubujon de sub la lavujo kaj kelkajn premnajlojn de la kuireja korktabulo. Batalante kontraŭ la vento kaj ventega pluvo, ŝi fiksis la sakon al la pordokadro, zorgante ne vundi sin pro la restantaj splitoj.
  Kio diable okazis poste?
  Ŝi rigardis malsupren la ŝtuparon de la kelo kaj vidis la lumradion de Maglight danci en la mallumo.
  Ŝi prenis la alumetojn kaj direktiĝis al la manĝoĉambro. Ŝi traserĉis la kaĝajn tirkestojn kaj trovis amason da kandeloj. Ŝi ekbruligis ses aŭ pli, metante ilin ĉirkaŭ la manĝoĉambro kaj salono. Ŝi revenis supren kaj ekbruligis du kandelojn en la ĉambro de Sophie.
  "Pli bone?" ŝi demandis.
  "Pli bone," diris Sofio.
  Jessica etendis la manon kaj viŝis la vangojn de Sophie. "La lumoj ŝaltiĝos post nelonge. Ĉu bone?"
  Sofio kapjesis, tute ne konvinkita.
  Jessika ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro. La kandeloj bone forpelis la ombrajn monstrojn. Ŝi ĝustigis la nazon de Sophie kaj aŭdis malpezan rideton. Ŝi ĵus atingis la supron de la ŝtuparo kiam la telefono sonoris.
  Jessika eniris sian dormĉambron kaj respondis.
  "Saluton?"
  Ŝin salutis netera ululo kaj siblo. Kun malfacileco, ŝi diris: "Ĉi tiu estas John Shepard."
  Lia voĉo sonis kvazaŭ li estus sur la luno. "Mi apenaŭ aŭdas vin. Kiel vi fartas?"
  "Ĉu vi estas tie?"
  "Jes."
  La telefonlinio kraketis. "Ni ĵus ricevis mesaĝon de la hospitalo," li diris.
  "Ĉu vi diru al mi denove?" diris Jessica. La konekto estis terura.
  - Ĉu vi volas, ke mi telefonu al vi per via poŝtelefono?
  "Bone," diris Jessica. Tiam ŝi memoris. La fotilo estis en la aŭto. La aŭto estis en la garaĝo. "Ne, ĝi estas en ordo. Daŭrigu, daŭrigu."
  "Ni ĵus ricevis raporton pri tio, kion Lauren Semansky havis en sia mano."
  Io pri Lauren Semansky. "Bone."
  "Ĝi estis parto de globkrajono."
  "Kio?"
  "Ŝi havis rompitan globkrajonon en sia mano," kriis Shepard. "El la preĝejo Sankta Jozefo."
  Jessika aŭdis ĝin sufiĉe klare. Ŝi ne celis tion. "Kion vi celas?"
  "Ĝi havis la emblemon kaj adreson de Sankta Jozefo sur ĝi. La skribilo estis el la hospitalo."
  Ŝia koro ektremis. Tio ne povis esti vera. "Ĉu vi certas?"
  "Ne estas dubo pri tio," diris Shepherd, lia voĉo rompiĝanta. "Aŭskultu... la observa teamo perdis Farrell... Roosevelt estas inundita la tutan vojon ĝis..."
  Kvieta.
  "Johano?"
  Nenio. La telefonlinio estis malkonektita. Jessica premis butonon sur la telefono. "Saluton?"
  Ŝin salutis densa, malgaja silento.
  Jessica finis la vokon kaj iris al la ŝranko en la koridoro. Ŝi ekrigardis malsupren la ŝtuparon. Patriko ankoraŭ estis en la kelo.
  Ŝi grimpis en la ŝrankon, sur la supran breton, ŝiaj pensoj kirliĝis.
  "Li demandis pri vi," diris Angela.
  Ŝi eltiris la Glock-on el ĝia pistolujo.
  "Mi direktiĝis al la domo de mia fratino en Manayunk," diris Patrick, "ne pli ol dudek futojn for de la ankoraŭ varma korpo de Bethany Price."
  Ŝi kontrolis la pafilŝargilon. Ĝi estis plena.
  Kuracisto venis vidi lin hieraŭ, diris Agnes Pinsky.
  Ŝi forte fermis la ŝargilon kaj enmetis kuglon. Kaj komencis malsupreniri la ŝtuparon.
  
  La vento daŭre blovis ekstere, skuante la fenditajn fenestrovitrojn.
  "Patriko?"
  Neniu respondo.
  Ŝi atingis la fundon de la ŝtuparo, transiris la salonon, malfermis la tirkeston en la kaĝo, kaj prenis malnovan torĉlampon. Ŝi ŝaltis. Mortinta. Kompreneble. Dankon, Vincent.
  Ŝi fermis la tirkeston.
  Pli laŭte: "Patriko?"
  Silento.
  La situacio rapide eskapis el kontrolo. Ŝi ne intencis iri en la kelon sen elektro. Neniel.
  Ŝi supreniris la ŝtuparon kaj poste supreniris tiel kviete kiel eble. Ŝi prenis Sophie kaj kelkajn kovrilojn, portis ŝin supren al la subtegmento, kaj ŝlosis la pordon. Sophie estus mizera, sed ŝi estus sekura. Jessica sciis, ke ŝi devis regi sin kaj la situacion. Ŝi ŝlosis Sophie interne, elprenis sian poŝtelefonon, kaj vokis por helpo.
  "Estas bone, karulino," ŝi diris. "Estas bone."
  Ŝi levis Sophie kaj forte ĉirkaŭprenis ŝin. Sophie ektremis. Ŝiaj dentoj klakis.
  En la flagranta kandellumo, Jessika pensis, ke ŝi vidis ion. Ŝi devis esti erara. Ŝi prenis la kandelon kaj tenis ĝin proksime.
  Ŝi ne eraris. Tie, sur la frunto de Sofio, estis kruco desegnita per blua kreto.
  La murdinto ne estis en la domo.
  La murdinto estis en la ĉambro.
  OceanofPDF.com
  71
  VENDREDO, 21:25
  BYRNE FORVETURIS DE ROOSEVELT BOULEVARD. La strato estis inundita. Lia kapo batis forte, bildoj muĝis preter unu post alia: freneziga masakro de lumbildaj prezentoj.
  La murdinto persekutis Jessica kaj ŝian filinon.
  Byrne rigardis la loteriobileton, kiun la murdinto metis en la manojn de Christy Hamilton, kaj komence ne rimarkis ĝin. Nek unu nek la alia rimarkis. Kiam la laboratorio malkovris la numeron, ĉio fariĝis klara. La ŝlosilo ne estis la loteriagento. La indico estis la numero.
  La laboratorio determinis, ke la nombro de la Grandaj Kvar elektita de la murdinto estis 9-7-0-0.
  La paroĥa adreso de la preĝejo Sankta Katarino estis 9700 Frankford Avenue.
  Jessica estis proksima. La Rozario-Mortiganto sabotis la pordon de la preĝejo Sankta Katarino antaŭ tri jaroj kaj intencis fini sian frenezon ĉi-nokte. Li intencis kunpreni Lauren Semansky al la preĝejo kaj tie prezenti la lastan el la kvin Doloraj Misteroj sur la altaro.
  Krucumo.
  La rezisto kaj fuĝo de Lauren nur prokrastigis lin. Kiam Byrne tuŝis la rompitan globkrajonon en la mano de Lauren, li komprenis kien la murdinto finfine direktiĝis kaj kiu estus lia fina viktimo. Li tuj telefonis al la Oka Policdistrikto, kiu sendis ses oficirojn al la preĝejo kaj kelkajn patrolajn aŭtojn al la domo de Jessica.
  La sola espero de Byrne estis, ke ili ne alvenus tro malfrue.
  
  La stratlanternoj estis estingitaj, same kiel la trafiklumoj. Sekve, kiel ĉiam kiam tiaj aferoj okazis, ĉiuj en Filadelfio forgesis kiel veturi. Byrne elprenis sian poŝtelefonon kaj denove telefonis al Jessica. Li ricevis okupatan signalon. Li provis ŝian poŝtelefonon. Ĝi sonoris kvin fojojn kaj poste iris al ŝia voĉmesaĝo.
  Venu, Jess.
  Li haltis ĉe la vojflanko kaj fermis la okulojn. Por iu ajn, kiu neniam spertis la brutalan doloron de senĉesa migreno, ne ekzistis sufiĉa klarigo. La antaŭaj lumoj de alvenantaj aŭtoj bruligis liajn okulojn. Inter la ekbriloj, li vidis kadavrojn. Ne la kretajn konturojn de krimloko post kiam la enketo estis malkonstruita, sed homojn.
  Tessa Wells ĉirkaŭvolvas kolonon per siaj brakoj kaj kruroj.
  Nicole Taylor estas entombigita en kampo de viglaj floroj.
  Bethany Price kaj ŝia razilkrono.
  Christy Hamilton, trempita en sango.
  Iliaj okuloj estis malfermitaj, demandantaj, petegantaj.
  Petegante lin.
  La kvina korpo estis tute nekomprenebla por li, sed li sciis sufiĉe por skui lin ĝis la profundo de lia animo.
  La kvina korpo estis nur knabineto.
  OceanofPDF.com
  72
  VENDREDO, 21:35
  JESSICA KLAPE FERMIS la dormĉambran pordon. Ŝi ŝlosis ĝin. Ŝi devis komenci de la tuja ĉirkaŭaĵo. Ŝi serĉis sub la lito, malantaŭ la kurtenoj, en la ŝranko, kun sia pafilo antaŭe.
  Malplena.
  Iel, Patriko grimpis supren kaj faris la krucosignon sur la frunto de Sofio. Ŝi provis demandi al Sofio mildan demandon pri tio, sed ŝia filineto ŝajnis traŭmatigita.
  La ideo plenigis Jessikan ne nur per naŭzo sed ankaŭ per kolero. Sed momente, kolero estis ŝia malamiko. Ŝia vivo estis en danĝero.
  Ŝi denove sidiĝis sur la liton.
  - Vi devas aŭskulti vian panjon, ĉu bone?
  Sofio aspektis kvazaŭ ŝokita.
  "Karulino? Aŭskultu vian patrinon."
  La silento de la filino.
  "Panjo ordigos la liton en la ŝranko, ĉu bone? Kiel kampado. Ĉu bone?"
  Sofio ne reagis.
  Jessica iris al la ŝranko. Ŝi puŝis ĉion malantaŭen, deprenis la litkovrilojn, kaj kreis improvizitan liton. Tio rompis ŝian koron, sed ŝi ne havis elekton. Ŝi eltiris ĉion alian el la ŝranko kaj ĵetis ĉion, kio povus damaĝi Sophie, sur la plankon. Ŝi levis sian filinon el la lito, luktante kontraŭ larmoj de kolero kaj teruro.
  Ŝi kisis Sophie-n, poste fermis la ŝrankpordon. Ŝi turnis la preĝejan ŝlosilon kaj enpoŝigis ĝin. Ŝi prenis sian pafilon kaj forlasis la ĉambron.
  
  Ĉiuj kandeloj, kiujn ŝi bruligis en la domo, estingiĝis. La vento ululis ekstere, sed la domo estis mortsilenta. Estis ebriiga mallumo, mallumo, kiu ŝajnis konsumi ĉion, kion ĝi tuŝis. Jessica vidis ĉion, kion ŝi sciis, en sia menso, ne per siaj okuloj. Dum ŝi malsupreniris la ŝtuparon, ŝi konsideris la aranĝon de la salono. La tablo, la seĝoj, la ŝranko, la ŝranko kun la televidilo, aŭd- kaj videekipaĵo, la sofoj. Ĉio estis tiel konata kaj tamen tiel fremda samtempe. Ĉiu ombro enhavis monstron; ĉiu konturo minacon.
  Ŝi ĉiujare kvalifikiĝis ĉe la pafejo kiel policisto, kompletigante taktikan trejnadon per reala pafado. Sed ĉi tio neniam celis esti ŝia hejmo, ŝia rifuĝejo de la freneza mondo ekstere. Ĝi estis loko kie ŝia filineto ludis. Nun ĝi fariĝis batalkampo.
  Tuŝante la lastan ŝtupon, ŝi komprenis, kion ŝi faris. Ŝi lasis Sophie sola supre. Ĉu ŝi vere malplenigis la tutan etaĝon? Ĉu ŝi serĉis ĉien? Ĉu ŝi forigis ĉiujn eblajn minacojn?
  "Patriko?" ŝi diris. Ŝia voĉo sonis malforta, plenda.
  Neniu respondo.
  Malvarma ŝvito kovris ŝian dorson kaj ŝultrojn, fluante malsupren ĝis ŝia talio.
  Tiam, laŭte, sed ne tiom laŭte ke ĝi timigu Sophie-n: "Aŭskultu. Patrick. Mi havas pafilon en mia mano. Mi ne amoras. Mi bezonas vidi vin ĉi tie tuj. Ni iros al la urbocentro, ni aranĝos ĉi tion. Ne faru ĉi tion al mi."
  Malvarma silento.
  Nur la vento.
  Patriko prenis sian Maglight. Ĝi estis la sola funkcianta torĉlampo en la domo. La vento skuis la fenestrovitrojn, kaŭzante malaltan, stridan ĝemon, kvazaŭ de vundita besto.
  Jessika eniris la kuirejon, pene koncentriĝante en la mallumo. Ŝi moviĝis malrapide, tenante sian maldekstran ŝultron premita kontraŭ la muron, la flankon kontraŭ sia pafanta brako. Se necese, ŝi povus premi sian dorson kontraŭ la muron kaj rotacii sian armilon 180 gradojn, protektante sian malantaŭan flankon.
  La kuirejo estis pura.
  Antaŭ ol ŝi rulis la pordokadron en la salonon, ŝi paŭzis kaj aŭskultis, atentante la sonojn de la nokto. Ĉu iu ĝemis? Ĉu ploris? Ŝi sciis, ke ne estis Sophie.
  Ŝi aŭskultis, serĉante la sonon tra la domo. Ĝi pasis.
  De la malantaŭa pordo, Jessica flaris la pluvon sur la fruprintempa grundo, tereca kaj humida. Ŝi paŝis antaŭen en la mallumo, ŝia piedo kraketis sur rompita vitro sur la kuireja planko. Vento blovis, flirtante la randojn de la nigra plasta sako alpinglita al la aperturo.
  Revenante al la salono, ŝi memoris, ke ŝia tekokomputilo staris sur la malgranda tablo. Se ŝi pravis, kaj se ŝi havis bonŝancon tiun nokton, la baterio estis plene ŝargita. Ŝi iris al la tablo kaj malfermis la tekokomputilon. La ekrano ekfunkciis, ekbrilis dufoje, kaj poste banis la salonon per lakteca blua lumo. Jessica fermis siajn okulojn forte dum kelkaj sekundoj, poste malfermis ilin. Estis sufiĉe da lumo por vidi. La ĉambro malfermiĝis antaŭ ŝi.
  Ŝi rigardis malantaŭ la duoblaj benkoj, en la blinda makulo apud la ŝranko. Ŝi malfermis la vestoŝrankon proksime al la antaŭa pordo. Ĉio estis malplena.
  Ŝi transiris la ĉambron kaj alproksimiĝis al la ŝranko, kie staris la televidilo. Se ŝi ne eraris, Sophie lasis sian elektronikan promenantan hundidon en unu el la tirkestoj. Ŝi malfermis ĝin. Brila plasta vizaĝo rigardis reen.
  Jes.
  Jessika prenis kelkajn D-bateriojn el la bagaĝujo kaj iris en la manĝoĉambron. Ŝi puŝis ilin en la torĉlampon. Ĝi ekfunkciis.
  "Patriko. Ĉi tio estas serioza afero. Vi devas respondi al mi."
  Ŝi ne atendis respondon. Ŝi ricevis neniun.
  Ŝi profunde enspiris, koncentriĝis, kaj iom post iom malsupreniris la ŝtupojn al la kelo. Estis mallume. Patrick estingis la MagLight. Duonvoje, Jessica haltis kaj balais la torĉlampon tra la tuta larĝo de la ĉambro, kun krucitaj brakoj. Kio kutime estis tiel sendanĝera - la lavmaŝino kaj sekigilo, la lavujo, la forno kaj akvomoliganto, la golfbastonoj, la ĝardenaj mebloj, kaj la tuta alia miksaĵo de iliaj vivoj - nun kaŝis sin danĝere, minacante en la longaj ombroj.
  Ĉio estis ĝuste kiel ŝi atendis.
  Krom Patriko.
  Ŝi daŭrigis malsupren laŭ la ŝtuparo. Dekstre de ŝi estis blinda niĉo - niĉo kiu enhavis la ŝaltilojn kaj elektran panelon. Ŝi direktis la lumon tiel profunden en la niĉon kiel eble kaj vidis ion, kio ravis ŝian spiron.
  Telefona distribua skatolo.
  La telefono ne estingiĝis pro la fulmotondro.
  La dratoj pendantaj de la konektskatolo indikis al ŝi, ke la linio ne funkciis.
  Ŝi metis sian piedon sur la betonan kelan plankon. Ŝi denove balais la torĉlampon ĉirkaŭ la ĉambro. Ŝi komencis retiriĝi al la antaŭa muro kiam ŝi preskaŭ stumblis pro io. Io peza. Metala. Ŝi turnis sin kaj vidis, ke ĝi estis unu el ŝiaj liberaj pezoj, dek-funta haltero.
  Kaj tiam ŝi vidis Patrikon. Li kuŝis vizaĝmalsupren sur la betono. Apud liaj piedoj kuŝis alia dek-funta pezo. Montriĝis, ke li falis sur ĝin dum li retiriĝis de la telefonbudo.
  Li ne moviĝis.
  "Leviĝu," ŝi diris. Ŝia voĉo estis raŭka kaj malforta. Ŝi premis la ellasilon de la Glock. La klako eĥis de la blokmuroj. "Leviĝu... diable... leviĝu."
  Li ne moviĝis.
  Jessica paŝis pli proksimen kaj puŝetis lin per sia piedo. Nenio. Neniu respondo. Ŝi mallevis la martelon reen, direktante ĝin al Patrick. Ŝi kliniĝis, ĉirkaŭprenis lian kolon per sia brako. Ŝi sentis lian pulson. Ĝi estis tie, forta.
  Sed ankaŭ estis humideco.
  Ŝia mano eltiris sangon.
  Jessika retiriĝis.
  Rezultis, ke Patriko tranĉis la telefonlinion kaj poste stumblis pro la halterego kaj perdis konscion.
  Jessica prenis la Maglite-lamon de kie ĝi kuŝis sur la planko apud Patrick, poste kuris supren kaj eksteren tra la frontpordo. Ŝi devis uzi sian poŝtelefonon. Ŝi paŝis sur la verandon. La pluvo daŭre batis la markizinon supre. Ŝi ekrigardis laŭ la strato. Ne estis elektro en la tuta strato. Ŝi povis vidi branĉojn laŭlonge de la strato kiel ostoj. La vento plifortiĝis, trempante ŝin post sekundoj. La strato estis malplena.
  Krom la ambulanco. La parkumlumoj estis estingitaj, sed Jessica aŭdis la motoron kaj vidis la ellasilon. Ŝi enŝovis sian pafilon en la pistolujon kaj kuris trans la straton, tra la rivereto.
  La kuracisto staris malantaŭ la kamioneto, preskaŭ fermonta la pordojn. Li turnis sin al Jessica dum ŝi alproksimiĝis.
  "Kio okazas?" li demandis.
  Jessica vidis la identigilon sur lia jako. Lia nomo estis Drew.
  "Drew, mi volas, ke vi aŭskultu min," diris Jessica.
  "Bone."
  "Mi estas policisto. Estas vundito en mia domo."
  "Kiom malbone?"
  - Mi ne certas, sed mi volas, ke vi aŭskultu min. Ne parolu.
  "Bone."
  "Mia telefono paneis, la elektro paneis. Mi bezonas, ke vi telefonu al 911. Diru al ili, ke la oficiro bezonas helpon. Mi bezonas ĉiun policanon ĉi tie kaj lian patrinon. Telefonu, poste venu al mia domo. Li estas en la kelo."
  Forta ventoblovo blovis pluvon trans la straton. Folioj kaj derompaĵoj kirliĝis ĉirkaŭ ŝiaj piedoj. Jessica devis krii por esti aŭdita.
  "Ĉu vi komprenas?" kriis Jessika.
  Drew prenis sian sakon, fermis la malantaŭajn pordojn de la ambulanco, kaj prenis la radion. "Ni iru."
  OceanofPDF.com
  73
  VENDREDO, 21:45
  TRAFIKO RAMPIS LAŬ Cottman Avenuo. Byrne estis malpli ol duonan mejlon for de la domo de Jessica. Li alproksimiĝis al pluraj flankaj stratoj kaj trovis ilin blokitaj de branĉoj kaj elektraj dratoj aŭ tro inunditaj por navigi.
  Aŭtoj singarde alproksimiĝis al la inunditaj partoj de la vojo, preskaŭ malrapide. Kiam Byrne alproksimiĝis al Jessica Street, lia migreno intensiĝis. La sono de aŭtokorno igis lin forte teni la stirilon, komprenante, ke li veturis kun fermitaj okuloj.
  Li devis atingi Jessica-n.
  Li parkis la aŭton, kontrolis sian armilon kaj eliris.
  Li estis nur kelkajn stratojn for.
  La migreno intensiĝis dum li levis sian kolumon kontraŭ la vento. Luktante kontraŭ la pluvekventoj, li sciis, ke...
  Li estas en la domo.
  Fermi.
  Li ne atendis, ke ŝi invitu iun alian enen. Li volas, ke ŝi estu sola por li. Li havas planojn por ŝi kaj ŝia filino.
  Kiam alia viro eniris tra la frontpordon, liaj planoj ŝanĝiĝis...
  OceanofPDF.com
  74
  VENDREDO, 21:55
  ... ŝanĝiĝis, sed ne ŝanĝiĝis.
  Eĉ Kristo havis siajn defiojn ĉi-semajne. La Fariseoj provis kapti Lin, devigante Lin eldiri blasfemon. Judas, kompreneble, perfidis Lin al la ĉefpastroj, dirante al ili kie trovi Kriston.
  Tio ne haltigis Kriston.
  Mi ankaŭ ne hezitos.
  Mi traktos la neinvititan gaston, ĉi tiun Iskarioton.
  En ĉi tiu malluma kelo, mi devigos ĉi tiun entrudiĝinton pagi per sia vivo.
  OceanofPDF.com
  75
  VENDREDO, 21:55
  KIAM ILI ENIRIS LA DOMON, Jessica montris al Drew al la kelo.
  "Li estas ĉe la fundo de la ŝtuparo kaj dekstre," ŝi diris.
  "Ĉu vi povas diri al mi ion pri liaj vundoj?" demandis Drew.
  "Mi ne scias," diris Jessica. "Li estas senkonscia."
  Dum la paramediko malsupreniris la kelan ŝtuparon, Jessica aŭdis lin voki 911.
  Ŝi supreniris la ŝtuparon al la ĉambro de Sofio. Ŝi malfermis la pordon de la ŝranko. Sofio vekiĝis kaj sidiĝis, perdita en arbaro de manteloj kaj pantalonoj.
  "Ĉu vi fartas bone, karulo?" ŝi demandis.
  Sofio restis indiferenta.
  "Panjo estas ĉi tie, karulino. Panjo estas ĉi tie."
  Ŝi levis Sophie-on. Sophie ĉirkaŭprenis ŝian kolon per siaj malgrandaj brakoj. Ili nun estis sekuraj. Jessica povis senti la koron de Sophie bati apud sia.
  Jessika trairis la dormĉambron al la antaŭaj fenestroj. La strato estis nur parte inundita. Ŝi atendis plifortikigojn.
  - Sinjorino?
  Drew telefonis al ŝi.
  Jessika supreniris la ŝtuparon. "Kio okazas?"
  - Nu, mi ne scias kiel diri al vi ĉi tion.
  "Diru al mi kion?"
  Drew diris, "Neniu estas en la kelo."
  OceanofPDF.com
  76
  VENDREDO, 22:00
  BYRNE TURNAS LA ANGULON, elirante en la nigrecan straton. Luktante kontraŭ la vento, li devis navigi ĉirkaŭ la grandegaj arbobranĉoj kuŝantaj trans la trotuaro kaj vojo. Li vidis flagrantajn lumojn en kelkaj fenestroj, rapide ombrojn dancantajn sur la rulkurtenoj. En la distanco, li vidis brilantan elektran draton trairantan aŭton.
  Ne estis patrolaj aŭtoj de la Oka Regimento. Li provis telefoni denove. Nenio. Neniu signalo entute.
  Li estis en la domo de Jessica nur unufoje. Li devis atente rigardi por vidi ĉu li memoras, kiu domo ĝi estas. Li ne memoris.
  Kompreneble, ĝi estis unu el la plej malbonaj partoj de la vivo en Filadelfio. Eĉ Nordorienta Filadelfio. Iafoje, ĉio aspektis same.
  Li staris antaŭ ĝemelo, kiu aspektis konata. Kun la lumoj estingitaj, estis malfacile distingi. Li fermis la okulojn kaj provis memori. Bildoj de la Rozario-Mortigisto superbrilis ĉion alian, kiel marteloj falantaj sur malnovan manan skribmaŝinon, mola plumbo sur brile blanka papero, ŝmirita nigra inko. Sed li estis tro proksime por distingi la vortojn.
  OceanofPDF.com
  77
  VENDREDO, 22:00
  D. Ryu atendis ĉe la fundo de la kelo-ŝtuparo. Jessica ekbruligis kandelojn en la kuirejo, poste sidigis Sophie sur unu el la seĝoj en la manĝoĉambro. Ŝi metis sian pafilon sur la fridujon.
  Ŝi malsupreniris la ŝtuparon. La sangmakulo sur la betono ankoraŭ estis tie. Sed ĝi ne estis Patriko.
  "La disdeponejo diris, ke estas kelkaj patrolaj aŭtoj survoje," li diris. "Sed mi timas, ke neniu estas ĉi tie."
  "Ĉu vi certas?"
  Drew lumigis la kelon per sia torĉlampo. "Nu, nu, krom se vi havas sekretan elirejon de ĉi tie, li certe supreniris la ŝtuparon."
  Drew direktis la torĉlampon supren laŭ la ŝtuparo. Ne estis sangmakuloj sur la ŝtupoj. Surmetinte lateksajn gantojn, li surgenuiĝis kaj tuŝis la sangon sur la planko. Li interplektis siajn fingrojn.
  "Ĉu vi volas diri, ke li ĵus estis ĉi tie?" li demandis.
  "Jes," diris Jessica. "Antaŭ du minutoj. Tuj kiam mi vidis lin, mi kuris tien kaj reen laŭ la enveturejo."
  "Kiel li vundiĝis?" li demandis.
  "Mi tute ne scias."
  "Ĉu vi fartas bone?"
  "Mi fartas bone."
  "Nu, la polico alvenos ĉi tie iam ajn. Ili povas doni al ĉi tiu loko bonan superrigardon." Li stariĝis. "Ĝis tiam, ni verŝajne estos sekuraj ĉi tie."
  Kio? pensis Jessica.
  Ĉu ni verŝajne estos sekuraj ĉi tie?
  "Ĉu via filino fartas bone?" li demandis.
  Jessika fikse rigardis la viron. Malvarma mano premis ŝian koron. "Mi neniam diris al vi, ke mi havas knabineton."
  Drew demetis siajn gantojn kaj ĵetis ilin en sian sakon.
  En la lumradio de la torĉlampo, Jessika vidis bluajn kretajn makulojn sur liaj fingroj kaj profundan gratvundon sur la dorso de lia dekstra mano, samtempe ŝi rimarkis la piedojn de Patriko elirantajn el sub la ŝtuparo.
  Kaj ŝi sciis. Ĉi tiu viro neniam telefonis al 911. Neniu venis. Jessica kuris. Al la ŝtuparo. Al Sophie. Por sekureco. Sed antaŭ ol ŝi povis movi sian manon, pafo sonoris el la mallumo.
  Andrew Chase estis apud ŝi.
  OceanofPDF.com
  78
  VENDREDO, 22:05
  ĜI NE ESTIS PATRICK FARRELL. Kiam Byrne reviziis la hospitalajn dosierojn, ĉio ekfunkciis.
  Krom ilia traktado fare de Patrick Farrell ĉe la Akutsekcio de St. Joseph, la sola afero, kiun la kvin knabinoj havis komune, estis ambulanca servo. Ili ĉiuj loĝis en Norda Filadelfio kaj ĉiuj uzis Glenwood Ambulance Group.
  Ili ĉiuj estis komence traktitaj de Andrew Chase.
  Chase konis Simon Close, kaj Simon pagis pro tiu proksimeco per sia vivo.
  En la tago kiam ŝi mortis, Nicole Taylor ne provis skribi "PARKHURST" sur sia manplato. Ŝi provis skribi "PHARMA MEDIC."
  Byrne malfermis sian poŝtelefonon kaj telefonis al 911 unu lastan fojon. Nenio. Li kontrolis la staton. Neniuj stangoj. Li ne ricevis signalon. La patrolaj aŭtoj ne alvenis ĝustatempe.
  Li devos agi sola.
  Byrne staris antaŭ sia ĝemelo, provante ŝirmi siajn okulojn de la pluvo.
  Ĉu ĉi tio estis la sama domo?
  Pripensu ĝin, Kevin. Kiujn vidindaĵojn li vidis en la tago kiam li prenis ŝin? Li ne povis memori.
  Li turnis sin kaj rigardis malantaŭen.
  La kamioneto parkis antaŭ la domo. Ambulanca Taĉmento de Glenwood.
  Ĝi estis domo.
  Li eltiris sian pafilon, ŝargis kuglon, kaj rapidis laŭ la enveturejo.
  OceanofPDF.com
  79
  VENDREDO, 22:10
  JESSICA ELIRIS el la profundoj de nepenetrebla nebulo. Ŝi sidis sur la planko de sia propra kelo. Estis preskaŭ mallume. Ŝi provis enkalkuli ambaŭ faktojn en la ekvacion, sed ne atingis akcepteblajn rezultojn.
  Kaj tiam la realo revenis kun bruo.
  Sofio.
  Ŝi provis stariĝi, sed ŝiaj kruroj ne respondis. Ŝi estis ligita de nenio. Tiam ŝi memoris. Ŝi estis injektita per io. Ŝi tuŝis sian kolon kie la pinglo trapikis ŝin kaj retiris guton da sango de sia fingro. En la malforta lumo de la lanterno malantaŭ ŝi, la punkto komencis malklariĝi. Nun ŝi komprenis la hororon, kiun la kvin knabinoj eltenis.
  Sed ŝi ne estis knabino. Ŝi estis virino. Policisto.
  Ŝia mano instinkte iris al ŝia kokso. Ĝi estis malplena. Kie estis ŝia armilo?
  Supren laŭ la ŝtuparo. Sur la fridujo.
  Fekaĵo.
  Por momento ŝi sentis naŭzon: la mondo naĝis, la planko ŝajnis ŝanceliĝi sub ŝi.
  "Nu, ĝi ne devus esti atinginta ĉi tion," li diris. "Sed ŝi kontraŭbatalis ĝin. Ŝi provis forĵeti ĝin mem unufoje, sed poste ŝi kontraŭbatalis ĝin. Mi vidis ĝin denove kaj denove."
  Voĉo venis de malantaŭ ŝi. Ĝi estis malalta, trankvila, plena de la melankolio de profunda persona perdo. Li ankoraŭ tenis la torĉlampon. La lumradio dancis kaj flagris ĉirkaŭ la ĉambro.
  Jessika volis reagi, moviĝi, salti. Ŝia spirito estis preta. Ŝia karno estis nekapabla.
  Ŝi estis sola kun la Rozario-Mortiganto. Ŝi pensis, ke plifortikigoj venas, sed ili ne venis. Neniu sciis, ke ili estas tie kune. Bildoj de liaj viktimoj ekbrilis tra ŝia menso. Christy Hamilton trempita en tiu tuta sango. La krono de Bethany Price el pikdrato.
  Ŝi devis lin paroligi. "Kion... kion vi celas?"
  "Ili havis ĉiun ŝancon en la vivo," diris Andrew Chase. "Ĉiujn. Sed ili ne volis ĝin, ĉu ne? Ili estis inteligentaj, sanaj, tutaj. Tio ne sufiĉis por ili."
  Jessika sukcesis ekrigardi la supron de la ŝtuparo, preĝante ke ŝi ne vidu la malgrandan figuron de Sophie tie.
  "Ĉi tiuj knabinoj havis ĉion, sed ili decidis forĵeti ĉion," diris Chase. "Kaj por kio?"
  La vento ululis ekster la fenestroj de la kelo. Andrew Chase komencis paŝi, la radio de lia torĉlampo resaltante en la mallumo.
  "Kian ŝancon havis mia knabineto?" li demandis.
  "Li havas infanon," pensis Jessica. Tio estas bone.
  "Ĉu vi havas knabineton?" ŝi demandis.
  Ŝia voĉo sonis malproksima, kvazaŭ ŝi parolus tra metala tubo.
  "Mi havis knabineton," li diris. "Ŝi eĉ neniam eliris el la pordego."
  "Kio okazis?" Fariĝis pli kaj pli malfacile trovi la vortojn. Jessica ne sciis, ĉu ŝi devus traigi ian tragedion por ĉi tiu viro, sed ŝi ne sciis, kion alian fari.
  "Vi estis tie."
  Ĉu mi estis tie? pensis Jessica. Pri kio diable li parolas?
  "Mi ne komprenas, kion vi volas diri," diris Jessika.
  "Estas bone," li diris. "Ne estis via kulpo."
  "Mia... kulpo?"
  "Sed la mondo freneziĝis tiun nokton, ĉu ne? Ho, jes. Malbono liberiĝis sur la stratojn de ĉi tiu urbo, kaj granda ŝtormo eksplodis. Mia knabineto estis oferita. La justuloj estis rekompencitaj." Lia voĉo altiĝis kaj ofteciĝis. "Ĉi-nokte mi pagos ĉiujn ŝuldojn."
  "Ho mia Dio," pensis Jessica, kaj la memoroj pri tiu kruela Kristnaska vespero revenis al ŝi kiel ondo de naŭzo.
  Li parolis pri Catherine Chase. La virino kiu abortis en sia patrola aŭto. Andrew kaj Catherine Chase.
  "En la hospitalo, ili diris ion similan al: 'Ho, ne zorgu, vi ĉiam povas havi alian bebon.' Ili ne scias. Por Kitty kaj mi, ĝi neniam estis la sama. Malgraŭ ĉiuj tiel nomataj mirakloj de moderna medicino, ili ne povis savi mian knabineton, kaj Dio rifuzis al ni alian infanon."
  "Ĝi... ĝi ne estis ies kulpo tiun nokton," diris Jessica. "Ĝi estis terura ŝtormo. Vi memoras."
  Chase kapjesis. "Mi bone memoras ĉion. Daŭris preskaŭ du horojn por atingi Sanktan Katarinon. Mi preĝis al la patronsanktulo de mia edzino. Mi faris mian oferon. Sed mia filineto neniam revenis."
  "Sankta Katarino," pensis Jessica. Ŝi pravis.
  Chase kaptis la nilonan sakon, kiun li kunportis. Li faligis ĝin sur la plankon apud Jessica. "Kaj ĉu vi vere pensas, ke la socio sopirus viron kiel Willy Kreutz? Li estis gejo. Barbaro. Li estis la plej malalta formo de homa vivo."
  Li metis la manon en sian sakon kaj komencis elpreni aĵojn. Li metis ilin sur la plankon apud la dekstra piedo de Jessica. Ŝi malrapide mallevis la okulojn. Tie estis sendrata bormaŝino. Interne estis bobeno de velfadeno, grandega kurba pinglo, kaj alia vitra injektilo.
  "Estas mirige kion iuj viroj diras al vi kvazaŭ ili fierus pri ĝi," diris Chase. "Kelkaj pajntoj da burbono. Kelkaj Percocet-oj. Ĉiuj iliaj teruraj sekretoj malkaŝiĝas."
  Li komencis enŝovi la fadenon en la kudrilon. Malgraŭ la kolero kaj furiozo en lia voĉo, liaj manoj estis stabilaj. "Kaj la forpasinta D-ro Parkhurst?" li daŭrigis. "Viro, kiu uzis sian pozicion por ekspluati junajn knabinojn? Bonvolu." Li estis tute ne malsama. La sola afero, kiu distingis lin de homoj kiel S-ro Kreutz, estis lia deveno. Tessa rakontis al mi ĉion pri D-ro Parkhurst.
  Jessica provis paroli, sed ne povis. Ŝia tuta timo malaperis. Ŝi sentis sin drivanta en kaj perdiĝanta el konscio.
  "Vi baldaŭ komprenos," diris Chase. "Estos resurekto je Paska dimanĉo."
  Li metis la kudrilon kaj fadenon sur la plankon, starante kelkajn centimetrojn for de la vizaĝo de Jessica. En la malhela lumo, liaj okuloj estis burgonjvina-koloraj. "Dio petis de Abraham infanon. Kaj nun Dio petis de mi vian."
  "Bonvolu ne," pensis Jessica.
  "La tempo venis," li diris.
  Jessika provis moviĝi.
  Ŝi ne povis.
  Andrew Chase supreniris la ŝtupojn.
  Sofio.
  
  JESSICA MALFERMIS SIAJN OKULOJN. Kiom longe ŝi estis forestanta? Ŝi provis moviĝi denove. Ŝi povis senti siajn brakojn, sed ne siajn krurojn. Ŝi provis ruliĝi, sed ne povis. Ŝi provis rampi al la fundo de la ŝtuparo, sed la peno estis tro granda.
  Ĉu ŝi estis sola?
  Ĉu li foriris?
  Nun brulis sola kandelo. Ĝi sidis sur la sekigilo, ĵetante longajn, flagrantajn ombrojn sur la nefinitan plafonon de la kelo.
  Ŝi streĉis siajn orelojn.
  Ŝi denove kapjesis, vekiĝante kelkajn sekundojn poste.
  Paŝoj malantaŭ ŝi. Estis tiel malfacile teni ŝiajn okulojn malfermitaj. Tiel malfacile. Ŝiaj membroj sentiĝis kiel ŝtono.
  Ŝi turnis sian kapon kiel eble plej profunden. Kiam ŝi vidis Sophie en la brakoj de tiu monstro, glacia pluvo trafluis ŝiajn internaĵojn.
  Ne, ŝi pensis.
  Ne!
  Prenu min.
  Mi estas ĝuste ĉi tie. Prenu min!
  Andrew Chase kuŝigis Sophie sur la plankon apud ŝi. La okuloj de Sophie estis fermitaj, ŝia korpo senforta.
  La adrenalino en la vejnoj de Jessica batalis kontraŭ la drogo, kiun li donis al ŝi. Se ŝi povus nur stariĝi kaj pafi lin nur unufoje, ŝi sciis, ke ŝi povus vundi lin. Li estis pli peza ol ŝi, sed proksimume samalta. Unu bato. Kun la furiozo kaj kolero furiozantaj en ŝi, tio estis ĉio, kion ŝi bezonis.
  Kiam li forturniĝis de ŝi por momento, ŝi vidis, ke li trovis ŝian Glock-on. Li nun tenis ĝin en la zono de siaj pantalonoj.
  For de lia vidkampo, Jessica moviĝis unu colon pli proksimen al Sophie. La peno ŝajnis tute elĉerpi ŝin. Ŝi bezonis ripozi.
  Ŝi provis kontroli ĉu Sophie spiras. Ŝi ne povis scii.
  Andrew Chase returnis sin al ili, bormaŝino enmane.
  "Estas tempo preĝi," li diris.
  Li metis la manon en sian poŝon kaj eltiris kvadratkapan riglilon.
  "Pretigu ŝiajn manojn," li diris al Jessica. Li surgenuiĝis kaj metis la sendratan bormaŝinon en la dekstran manon de Jessica. Jessica sentis galon leviĝi en sia gorĝo. Ŝi baldaŭ naŭzos.
  "Kio?"
  "Ŝi nur dormas. Mi donis al ŝi nur malgrandan kvanton da midazolamo. Boru ŝiajn manojn, kaj mi lasos ŝin vivi." Li prenis kaŭĉukan bendon el sia poŝo kaj metis ĝin ĉirkaŭ la pojnojn de Sophie. Li metis rozarion inter ŝiajn fingrojn. Rozario sen jardekoj. "Se vi ne faros ĝin, mi faros. Tiam mi sendos ŝin al Dio rekte antaŭ viaj okuloj."
  "Mi... mi ne povas..."
  "Vi havas tridek sekundojn." Li kliniĝis antaŭen kaj premis la ellasilon de la borilo per la montrofingro de la dekstra mano de Jessica, testante ĝin. La baterio estis plene ŝargita. La sono de ŝtalo tordiĝanta tra la aero estis naŭziga. "Faru ĝin nun, kaj ŝi vivos."
  Sofio rigardis Jessikan.
  "Ŝi estas mia filino," Jessica sukcesis diri.
  La vizaĝo de Chase restis senkompata kaj nelegebla. La flagranta kandellumo ĵetis longajn ombrojn trans liajn trajtojn. Li eltiris Glock-on el sia zono, retiris la martelon, kaj direktis la pafilon al la kapo de Sophie. "Vi havas dudek sekundojn."
  "Atendu!"
  Jessika sentis sian forton flui kaj reflui. Ŝiaj fingroj tremis.
  "Pensu pri Abraham," diris Chase. "Pensu pri la persistemo, kiu kondukis lin al la altaro. Vi povas fari ĝin."
  "Mi... mi ne povas."
  "Ni ĉiuj devas oferi."
  Jessika devis ĉesi.
  Devus havi.
  "Bone," ŝi diris. "Bone." Ŝi ekprenis la tenilon de la borilo. Ĝi sentiĝis peza kaj malvarma. Ŝi testis la ellasilon plurfoje. La borilo respondis, la karbona broĉo zumis.
  "Alportu ŝin pli proksimen," Jessika diris malforte. "Mi ne povas atingi ŝin."
  Chase alproksimiĝis kaj levis Sophie-n. Li metis ŝin nur kelkajn colojn for de Jessica. La pojnoj de Sophie estis ligitaj kune, ŝiaj manoj kunpremitaj en preĝo.
  Jessika malrapide levis la borilon kaj ripozigis ĝin sur siaj genuoj por momento.
  Ŝi memoris sian unuan ekzercadon per medicinpilko en la sportejo. Post du aŭ tri ripetoj, ŝi volis ĉesi. Ŝi kuŝis surdorse sur la mato, tenante la pezan pilkon, tute elĉerpita. Ŝi ne povis fari tion. Ne pluan ripeton. Ŝi neniam estus boksisto. Sed antaŭ ol ŝi povis cedi, la velkinta maljuna pezegulo sidanta tie kaj rigardanta ŝin - delonga membro de la sportejo de Frazier, la viro, kiu iam portis Sonny Liston al la distanco - diris al ŝi, ke al plej multaj homoj, kiuj malsukcesas, mankas forto, al ili mankas volo.
  Ŝi neniam forgesis lin.
  Kiam Andrew Chase turnis sin por foriri, Jessica kolektis sian tutan volon, sian tutan persistemon, sian tutan forton. Ŝi havus unu ŝancon savi sian filinon, kaj nun estis la tempo uzi ĝin. Ŝi premis la ellasilon, ŝlosante ĝin en la pozicio "ON", poste puŝis la borilon supren, forte, rapide kaj potence. La longa borilo profunde enprofundiĝis en la maldekstran ingvenon de Chase, trapikante haŭton, muskolon kaj karnon, ŝirante profunde en lian korpon, trovante kaj distranĉante la femuran arterion. Varma fluo de arteria sango rapidis en la vizaĝon de Jessica, momente blindigante ŝin kaj kaŭzante ŝian vomadon. Chase kriis pro doloro, ŝanceliĝis malantaŭen, turniĝante, liaj kruroj cedis, lia maldekstra mano tenis la truon en siaj pantalonoj, provante haltigi la fluon. Sango fluis inter liaj fingroj, silkeca kaj nigra en la malhela lumo. Reflekse, li pafis la Glock al la plafono, la muĝado de la armilo grandega en la limigita spaco.
  Jessica pene surgenuiĝis, ŝiaj oreloj zumis, nun instigitaj de adrenalino. Ŝi devis stari inter Chase kaj Sophie. Ŝi devis moviĝi. Ŝi devis iel stariĝi kaj enpiki la borilon en lian koron.
  Tra la karmezina sangotavolo en ŝiaj okuloj, ŝi vidis Chase-on kolapsi sur la plankon kaj faligi sian pafilon. Li estis duonvoje al la kelo. Li kriis, deprenante sian zonon kaj ĵetante ĝin super sian supran maldekstran femuron, sango nun kovrante liajn krurojn kaj disvastiĝante tra la planko. Li streĉis la turniketon kun penetranta, sovaĝa ululo.
  Ĉu ŝi sukcesos treni sin al la armilo?
  Jessica provis rampi al li, ŝiaj manoj glitante en sango, luktante por ĉiu colo. Sed antaŭ ol ŝi povis fermi la distancon, Chase levis la sangan Glock-pafilon kaj malrapide stariĝis. Li ŝanceliĝis antaŭen, nun panika, kiel morte vundita besto. Nur kelkajn futojn for. Li svingis la pafilon antaŭ si, lia vizaĝo kiel torturita mortmasko de agonio.
  Jessica provis leviĝi. Ŝi ne povis. Ŝi povis nur esperi, ke Chase alproksimiĝus. Ŝi levis la borilon per ambaŭ manoj.
  Ĉasado eniris.
  Haltis.
  Li ne estis sufiĉe proksima.
  Ŝi ne povis atingi lin. Li mortigus ilin ambaŭ.
  En tiu momento, Chase rigardis supren al la ĉielo kaj kriis, netera sono plenigis la ĉambron, la domon, la mondon, kaj ĝuste kiam tiu mondo ekviviĝis, subite aperis hela kaj raŭka spiralo.
  Potenco revenis.
  La televidilo laŭte sonis supre. La forno klakis apud ili. La lampoj brulis super ili.
  La tempo haltis.
  Jessika viŝis la sangon el siaj okuloj kaj malkovris sian atakinton en karmezina miasmo. Strange, la efiko de la drogo detruis ŝiajn okulojn, dividante Andrew Chase en du bildojn, malklarigante ilin ambaŭ.
  Jessika fermis la okulojn, malfermis ilin, alkutimiĝante al la subita klareco.
  Ili ne estis du bildoj. Ili estis du viroj. Iel, Kevin Byrne staris malantaŭ Chase.
  Jessika devis palpebrumi dufoje por certigi, ke ŝi ne haluciniĝas.
  Ŝi ne estis.
  OceanofPDF.com
  80
  VENDREDO, 22:15
  Dum siaj jaroj en polico, Byrne ĉiam miris fine vidante la grandecon, staturon kaj konduton de la homoj, kiujn li serĉis. Malofte ili estis tiel grandaj kaj groteskaj kiel iliaj agoj. Li havis teorion, ke la grandeco de ies monstro ofte estis inverse proporcia al ilia fizika grandeco.
  Sendube, Andrew Chase estis la plej malbela, plej nigra animo, kiun li iam renkontis.
  Kaj nun, dum la viro staris antaŭ li, malpli ol kvin futojn for, li ŝajnis malgranda kaj sensignifa. Sed Byrne ne estis lulita aŭ trompita. Andrew Chase certe ne ludis sensignifan rolon en la vivoj de la familioj, kiujn li detruis.
  Byrne sciis, ke kvankam Chase estis grave vundita, li ne povus kapti la murdinton. Li havis neniun avantaĝon. La vidkapablo de Byrne estis malklara; lia menso estis marĉo de nedecidemo kaj kolero. Kolero pri lia vivo. Kolero pri Morris Blanchard. Kolero pri kiel la kazo Diablo disvolviĝis, kaj kiel ĝi transformis lin en ĉion, kontraŭ kio li batalis. Kolero, ke se li estus iom pli bone farinta ĉi tiun laboron, li povus esti savinta la vivojn de pluraj senkulpaj knabinoj.
  Kiel vundita kobro, Andrew Chase sentis ĝin.
  Byrne lip-sinkronigis al la malnova kanto "Collector Man Blues" de Sonny Boy Williamson pri kiel estis tempo malfermi la pordon ĉar la kolektanto estis ĉi tie.
  La pordo larĝe svingiĝis. Byrne formis konatan formon per sia maldekstra mano, la unuan, kiun li lernis kiam li komencis lerni signolingvon.
  Mi amas vin.
  Andrew Chase turnis sin, ruĝaj okuloj flamantaj, Glock levita alten.
  Kevin Byrne vidis ilin ĉiujn en la okuloj de la monstro. Ĉiun senkulpan viktimon. Li levis sian armilon.
  Ambaŭ viroj pafis.
  Kaj, kiel antaŭe, la mondo fariĝis blanka kaj silenta.
  
  Por Jessica, la ĝemelaj eksplodoj estis surdigaj, surdigaj. Ŝi falis sur la malvarman kelan plankon. Sango estis ĉie. Ŝi ne povis levi la kapon. Falante tra la nuboj, ŝi provis trovi Sophie en la kripto el ŝirita homa karno. Ŝia koro malrapidiĝis, ŝia vidkapablo malboniĝis.
  Sophie, ŝi pensis, svagiĝante, svagiĝante.
  Mia koro.
  Mia vivo.
  OceanofPDF.com
  81
  PASKO DIMANĈO, 11:05.
  Ŝia patrino sidis sur svingo, ŝia plej ŝatata flava sundreso elstarigis la profunde purpurajn makulojn en ŝiaj okuloj. Ŝiaj lipoj estis burgonjvina-koloraj, ŝia hararo luksa mahagona koloro en la radioj de la somera suno.
  La aero pleniĝis per la aromo de ĵus bruligitaj lignokarbaj briketoj, portante kun si la sonojn de la ludado de Phyllis. Sub ĉio, la subridoj de ŝiaj kuzinoj, la odoro de Parodi-cigaroj, kaj la aromo de vino di tavola.
  La raŭka voĉo de Dean Martin milde murmuris, kantante "Reveno al Sorrento" sur vinilo. Ĉiam sur vinilo. Kompakta diskoteknologio ankoraŭ ne penetris la domegon de ŝiaj memoroj.
  "Panjo?" diris Jessika.
  "Ne, kara," diris Petro Giovanni. La voĉo de ŝia patro estis malsama. Iel pli maljuna.
  "Paĉjo?"
  "Mi estas ĉi tie, karulo."
  Ondo de trankviliĝo trafluis ŝin. Ŝia patro estis tie, kaj ĉio estis en ordo. Ĉu ne? Vi scias, li estas policisto. Ŝi malfermis siajn okulojn. Ŝi sentis sin malforta, tute elĉerpita. Ŝi estis en hospitala ĉambro, sed laŭ ŝia scio, ŝi ne estis konektita al iuj ajn maŝinoj aŭ intravejnaj injektiloj. Ŝia memoro revenis. Ŝi memoris la bruon de pafado en sia kelo. Ŝajne, ŝi ne estis pafita.
  Ŝia patro staris ĉe la piedfino de la lito. Malantaŭ li staris ŝia kuzino Angela. Ŝi turnis sian kapon dekstren kaj vidis John Shepard kaj Nick Palladino.
  "Sofio," diris Jessika.
  La posta silento disŝiris ŝian koron en milionon da pecoj, ĉiu kiel brulanta kometo de timo. Ŝi rigardis de vizaĝo al vizaĝo, malrapide, kapturniĝe. Okulojn. Ŝi bezonis vidi iliajn okulojn. En hospitaloj, homoj ĉiam diras aferojn; kutime tion, kion ili volas aŭdi.
  Estas bona ŝanco, ke...
  Kun taŭga terapio kaj medikamentoj...
  Li estas la plej bona en sia fako...
  Se ŝi povus nur vidi la okulojn de sia patro, ŝi scius.
  "Sophie fartas bone," diris ŝia patro.
  Liaj okuloj ne mensogis.
  - Vincent estas kun ŝi en la manĝoĉambro.
  Ŝi fermis la okulojn, kaj nun la larmoj libere fluis. Ŝi povus travivi ajnan novaĵon, kiu venus al ŝi. Nu, venu.
  Ŝia gorĝo sentis sin kruda kaj seka. "Chase," ŝi sukcesis diri.
  La du detektivoj rigardis ŝin kaj unu la alian.
  "Kio okazis... Ĉas?" ŝi ripetis.
  "Li estas ĉi tie. En intensflego. En prizorgo," diris Shepard. "Li estis en kirurgio dum kvar horoj. La malbona novaĵo estas, ke li sukcesos. La bona novaĵo estas, ke li estos procesita, kaj ni havas ĉiujn pruvojn, kiujn li bezonas. Lia hejmo estis kiel petri-plado."
  Jessica fermis siajn okulojn por momento, ĝuante la novaĵojn. Ĉu la okuloj de Andrew Chase vere estis burgonjvina? Ŝi havis senton, ke ili plagos ŝiajn koŝmarojn.
  "Sed via amiko Patrick ne postvivis," diris Shepherd. "Mi bedaŭras."
  La frenezo de tiu nokto malrapide enfiltriĝis en ŝian konscion. Ŝi vere suspektis Patrikon pri ĉi tiuj krimoj. Eble, se ŝi kredus lin, li ne venus al ŝi tiun vesperon. Kaj tio signifis, ke li ankoraŭ vivus.
  Superforta malĝojo brulis profunde en ŝi.
  Angela prenis plastan tason da glaciakvo kaj tenis la pajleton ĉe la lipoj de Jessica. La okuloj de Angie estis ruĝaj kaj ŝvelintaj. Ŝi glatigis la harojn de Jessica kaj kisis ŝian frunton.
  "Kiel mi alvenis ĉi tien?" demandis Jessika.
  "Via amikino Paula," diris Angela. "Ŝi venis por vidi ĉu via elektro refunkciis. La malantaŭa pordo estis tute malfermita. Ŝi malsupreniris kaj... ŝi vidis ĉion." Angela ekploris.
  Kaj tiam Jessica rememoris. Ŝi apenaŭ povis devigi sin diri la nomon. La tre reala ebleco, ke li interŝanĝis sian vivon kontraŭ ŝia, ronĝis ŝiajn internojn, kiel malsata besto provanta eskapi. Kaj en ĉi tiu granda, sterila konstruaĵo, ne ekzistus piloloj aŭ proceduroj, kiuj povus resanigi tiun vundon.
  "Kio pri Kevin?" ŝi demandis.
  Shepherd rigardis la plankon, poste Nick Palladino-n.
  Kiam ili denove rigardis Jessikan, iliaj okuloj estis malgajaj.
  OceanofPDF.com
  82
  Chase eniris kulpan pledon kaj ricevis vivprizonon.
  Eleanor Marcus-DeChant,
  Dungita verkisto por La Raporto
  Andrew Todd Chase, la tiel nomata "Rozario-Murdinto", deklaris sin kulpa ĵaŭde pri ok akuzoj de murdo de la unua grado, finante unu el la plej sangaj krimserioj en la historio de Filadelfio. Li estis tuj enkarcerigita en la Ŝtatan Prizonan Institucion en Kantono Greene, Pensilvanio.
  En pledinterkonsento kun la oficejo de la distrikta prokuroro de Filadelfio, Chase, 32-jaraĝa, deklaris sin kulpa pri la mortigo de Nicole T. Taylor, 17-jaraĝa; Tessa A. Wells, 17-jaraĝa; Bethany R. Price, 15-jaraĝa; Christy A. Hamilton, 16-jaraĝa; Patrick M. Farrell, 36-jaraĝa; Brian A. Parkhurst, 35-jaraĝa; Wilhelm Kreutz, 42-jaraĝa; kaj Simon E. Close, 33-jaraĝa, ĉiuj el Filadelfio. S-ro Close estis dungita raportisto por ĉi tiu gazeto.
  Kontraŭ tiu ĉi pledo, multaj aliaj akuzoj, inkluzive de kidnapo, pligravigita atako kaj atenco, estis faligitaj, same kiel la mortopuno. Chase estis kondamnita de Municipa Kortuma Juĝisto Liam McManus al dumviva malliberejo sen ebleco de provliberigo.
  Chase restis silenta kaj senesprima dum la aŭdienco, kie lin reprezentis Benjamin W. Priest, publika defendanto.
  Priest diris, ke konsiderante la teruran naturon de la krimoj kaj la superfortan indicon kontraŭ lia kliento, la procesinterkonsento estis la plej bona decido por Chase, paramediko de la Glenwood Ambulanca Taĉmento.
  "Sinjoro. Nun Chase povos ricevi la kuracadon, kiun li tiel urĝe bezonas."
  Enketistoj malkovris, ke la 30-jaraĝa edzino de Chase, Katherine, ĵus estis enregistrita en la psikiatria hospitalo Ranch House en Norristown. Ili kredas, ke ĉi tiu evento eble kaŭzis la amasfeston.
  La tiel nomata subskribo de Chase inkluzivis lasi rozariojn ĉe la sceno de ĉiu krimo, same kiel mutili virinajn viktimojn.
  OceanofPDF.com
  83
  16-a de majo, 7:55
  Ekzistas principo en vendado nomata la "Regulo de 250". Oni diras, ke persono renkontas proksimume 250 homojn en sia vivo. Feliĉigu unu klienton, kaj tio povus konduki al 250 vendoj.
  La samon oni povas diri pri malamo.
  Kreu unu malamikon...
  Pro ĉi tiu kialo, kaj eble pro multaj aliaj, mi estas apartigita de la ĝenerala loĝantaro ĉi tie.
  Ĉirkaŭ la oka horo, mi aŭdas ilin alproksimiĝi. Ĉirkaŭ tiu tempo, oni kondukas min al malgranda ekzercejo dum tridek minutoj ĉiutage.
  Oficiro eniras mian ĉelon. Li etendas la manon tra la kradoj kaj mankatenas miajn manojn. Li ne estas mia kutima gardisto. Mi neniam vidis lin antaŭe.
  La gardisto ne estas granda viro, sed li aspektas en bonega fizika stato. Li estas proksimume mia grandeco, mia alto. Mi povus esti sciinta, ke li estus ordinara en ĉio krom sia persistemo. Tiurilate, ni certe estas parencaj.
  Li vokas, ke oni malfermu la ĉelon. Mia pordo malfermiĝas kaj mi eliras.
  Ĝoju, Maria, plena de graco...
  Ni iras laŭ la koridoro. La sono de miaj ĉenoj eĥas de la mortaj muroj, ŝtalo parolas al ŝtalo.
  Benata vi estas inter virinoj...
  Ĉiu paŝo resonas kun nomo. Nicole. Tessa. Bethany. Christy.
  Kaj benata estas la frukto de via ventro, Jesuo...
  La dolorpiloloj, kiujn mi prenas, apenaŭ maskas la doloron. Oni alportas ilin al mia ĉelo unu post la alia, trifoje tage. Mi prenus ilin ĉiujn hodiaŭ, se mi povus.
  Sankta Maria, Dipatrino...
  Ĉi tiu tago vivis nur antaŭ kelkaj horoj, tago kun kiu mi estis sur kolizia kurso dum tre longa tempo.
  Preĝu por ni pekuloj...
  Mi staras ĉe la supro de kruta fera ŝtuparo, kiel Kristo staris sur Golgoto. Mia malvarma, griza, soleca Golgoto.
  Nun...
  Mi sentas manon en la mezo de mia dorso.
  Kaj je la horo de nia morto...
  Mi fermas miajn okulojn.
  Mi sentas puŝon.
  Amen.
  OceanofPDF.com
  84
  18-a de majo, 13:55
  Jessica vojaĝis al Okcidenta Filadelfio kun John Shepherd. Ili estis partneroj dum du semajnoj kaj planis intervjui atestanton de duobla murdo, en kiu la posedantoj de vendejo en Suda Filadelfio estis pafvunditaj laŭ ekzekutstilo kaj ĵetitaj en la kelon sub sia vendejo.
  La suno estis varma kaj alta. La urbo fine liberiĝis de la katenoj de frua printempo kaj salutis novan tagon: fenestroj malfermitaj, konverteblaj tegmentoj mallevitaj, fruktovendistoj malfermitaj.
  La fina raporto de D-ro Summers pri Andrew Chase enhavas kelkajn interesajn trovojn, el kiuj ne malplej gravas la fakto, ke laboristoj ĉe la Tombejo de Sankta Dominiko raportis, ke tombo estis elfosita merkrede de tiu semajno, terpeco apartenanta al Andrew Chase. Nenio estis retrovita - malgranda ĉerko restis netuŝita - sed D-ro Summers kredis, ke Andrew Chase sincere atendis, ke lia mortnaskita filino reviviĝos je Paska dimanĉo. Ŝi teoriis, ke la motivo por lia frenezo estis oferi la vivojn de kvin knabinoj por revivigi lian filinon el la mortintoj. Laŭ lia tordita rezonado, la kvin knabinoj, kiujn li elektis, jam provis memmortigon kaj jam bonvenigis la morton en siajn vivojn.
  Ĉirkaŭ unu jaron antaŭ ol li mortigis Tessa-n, Chase, kiel parto de sia laboro, movis kadavron de vicdomo proksime al la krimloko de Tessa Wells sur Norda Oka Strato. Tio estas verŝajne kiam li vidis la stangon en la kelo.
  Dum Shepherd parkis sur Bainbridge Street, la telefono de Jessica sonoris. Estis Nick Palladino.
  "Kio okazis, Nick?" ŝi demandis.
  "Ĉu vi aŭdis la novaĵojn?"
  Dio, ŝi malamis konversaciojn kiuj komenciĝis per tiu demando. Ŝi estis sufiĉe certa, ke ŝi ne aŭdis novaĵojn, kiuj pravigus telefonvokon. "Ne," diris Jessica. "Sed donu ĝin al mi zorge, Nick. Mi ankoraŭ ne tagmanĝis."
  "Andrew Chase estas mortinta."
  Komence, la vortoj ŝajnis kirliĝi en ŝia kapo, kiel ili ofte faras kun neatenditaj novaĵoj, bonaj aŭ malbonaj. Kiam juĝisto McManus kondamnis Chase al dumviva malliberejo, Jessica atendis kvardek jarojn aŭ pli, jardekojn por pripensi la doloron kaj suferon, kiujn li kaŭzis.
  Ne semajnojn.
  Laŭ Nick, la detaloj pri la morto de Chase estis iom neklaraj, sed Nick aŭdis, ke Chase falis laŭ longa ŝtala ŝtupetaro kaj rompis sian kolon.
  "Rompita kolo?" demandis Jessica, provante kaŝi la ironion en sia voĉo.
  Nick legis ĝin. "Mi scias," li diris. "Karmo foje venas kun bazuko, ĉu?"
  "Estas ŝi," pensis Jessika.
  Jen ŝi.
  
  FRANK WELLS staris en la pordo de sia domo, atendante. Li aspektis malgranda, malforta, kaj terure pala. Li portis la samajn vestaĵojn, kiujn li portis la lastan fojon, kiam ŝi vidis lin, sed nun li ŝajnis eĉ pli perdita en ŝi ol antaŭe.
  La anĝela juvelo de Tessa estis trovita en la komodo de la dormoĉambro de Andrew Chase kaj ŝi ĵus trairis mejlojn da burokratia paperlaboro en gravaj kazoj kiel ĉi tiu. Antaŭ ol eliri el la aŭto, Jessica eltiris ĝin el la pruvosako kaj enpoŝigis ĝin. Ŝi rigardis sian vizaĝon en la retrospegulo, ne tiom por certigi, ke ŝi fartas bone, kiom por certigi, ke ŝi ne ploris.
  Ŝi devis esti forta ĉi tie unu lastan fojon.
  
  "Ĉu estas io, kion mi povas fari por vi?" Wells demandis.
  Jessika volis diri, "Kion vi povas fari por mi estas resaniĝi." Sed ŝi sciis, ke tio ne okazos. "Ne, sinjoro," ŝi diris.
  Li invitis ŝin enen, sed ŝi rifuzis. Ili staris sur la ŝtuparo. Super ili, la suno varmigis la ondumitan aluminian markizinon. Ĉar ŝi estis ĉi tie laste, ŝi rimarkis, ke Wells metis malgrandan florkeston sub la fenestron de la dua etaĝo. Brile flavaj panseoj kreskis direkte al la ĉambro de Tessa.
  Frank Wells akceptis la novaĵon pri la morto de Andrew Chase same kiel li akceptis la novaĵon pri la morto de Tessa - stoike kaj senesprime. Li simple kapjesis.
  Kiam ŝi redonis al li la anĝelan juvelon, ŝi pensis, ke ŝi vidis mallongan ekbrilon de emocio. Ŝi turnis sin por rigardi tra la fenestro, kvazaŭ atendante veturon, donante al li privatecon.
  Wells rigardis siajn manojn. Li etendis la anĝelan juvelon.
  "Mi volas, ke vi havu ĉi tion," li diris.
  "Mi... mi ne povas akcepti ĉi tion, sinjoro. Mi scias kiom ĉi tio signifas por vi."
  "Bonvolu," li diris. Li metis la juvelon en ŝian manon kaj brakumis ŝin. Lia haŭto sentis kiel varma spurpapero. "Tessa dezirintus, ke vi havu ĉi tion. Ŝi estis tiel simila al vi."
  Jessika malfermis sian manon. Ŝi rigardis la surskribon gravuritan sur la dorso.
  Jen Mi sendas anĝelon antaŭ vi,
  por protekti vin survoje.
  Jessica kliniĝis antaŭen. Ŝi kisis Frank Wells sur la vango.
  Ŝi provis regi siajn emociojn dum ŝi iris al sia aŭto. Alproksimiĝante al la trotuaro, ŝi vidis viron elirantan el nigra Saturn-aŭto parkita kelkajn aŭtojn malantaŭ ŝi sur la Dudeka Strato. Li estis ĉirkaŭ dudek kvin jarojn aĝa, de meza alteco, svelta sed svelta. Li havis maldikiĝantan malhelbrunan hararon kaj tonditan lipharon. Li portis spegulitajn aviad-okulvitrojn kaj brunan uniformon. Li direktiĝis al la domo de la Wells.
  Jessica demetis ĝin. Jason Wells, la frato de Tessa. Ŝi rekonis lin el la foto sur la muro de la salono.
  "Sinjoro Wells," diris Jessica. "Mi estas Jessica Balzano."
  "Jes, kompreneble," diris Jason.
  Ili manpremis.
  "Mi tre bedaŭras vian perdon," diris Jessica.
  "Dankon," diris Jason. "Mi sopiras ŝin ĉiutage. Tessa estis mia lumo."
  Jessica ne povis vidi liajn okulojn, sed ŝi ne bezonis. Jason Wells estis juna viro suferanta.
  "Mia patro havas la plej grandan respekton por vi kaj via partnero," Jason daŭrigis. "Ni ambaŭ estas nekredeble dankemaj pro ĉio, kion vi faris."
  Jessika kapjesis, necerta pri kion diri. "Mi esperas, ke vi kaj via patro povos trovi iom da konsolo."
  "Dankon," diris Jason. "Kiel fartas via partnero?"
  "Li eltenas sin," diris Jessica, volante kredi ĝin.
  - Mi ŝatus iri kaj vidi lin iam, se vi opinias, ke tio estus bone.
  "Kompreneble," respondis Jessica, kvankam ŝi sciis, ke la vizito tute ne estos agnoskita. Ŝi ekrigardis sian horloĝon, esperante, ke ĝi ne ŝajnos tiel mallerta kiel ĝi aspektis. "Nu, mi havas kelkajn taskojn por fari. Estis agrable renkonti vin."
  "Same ankaŭ," diris Jason. "Zorgu pri vi."
  Jessica iris al sia aŭto kaj eniris. Ŝi pensis pri la resaniĝoprocezo, kiu nun komenciĝos en la vivoj de Frank kaj Jason Wells, kaj ankaŭ en la familioj de ĉiuj viktimoj de Andrew Chase.
  Kiam ŝi startigis la aŭton, ŝoko trafis ŝin. Ŝi memoris, kie ŝi vidis la blazonon antaŭe, la blazonon, kiun ŝi unue rimarkis en la foto de Frank kaj Jason Wells sur la muro de la salono, la blazonon sur la nigra ventojako, kiun la junulo portis. Ĝi estis la sama blazono, kiun ŝi ĵus vidis sur la peceto kudrita sur la manikon de la uniformo de Jason Wells.
  Ĉu Tessa havis fratojn aŭ fratinojn?
  Unu frato, Jason. Li estas multe pli aĝa. Li loĝas en Waynesburg.
  SCI Green situis en Waynesburg.
  Jason Wells estis prizona oficisto ĉe SCI Greene.
  Jessika ekrigardis la pordon de la familio Wells. Jason kaj lia patro staris en la pordo, tenante unu la alian.
  Jessica elprenis sian poŝtelefonon kaj tenis ĝin en sia mano. Ŝi sciis, ke la oficejo de la ŝerifo de Kantono Greene tre interesiĝus scii, ke la pli aĝa frato de unu el la viktimoj de Andrew Chase laboris ĉe la instalaĵo, kie Chase estis trovita morta.
  Ĝi estas vere tre interesa.
  Ŝi ekrigardis la domon de la Wells-oj unu lastan fojon, ŝia fingro preta por sonorigi la sonorilon. Frank Wells rigardis ŝin per siaj malsekaj, antikvaj okuloj. Li levis maldikan manon por mansvingi. Jessica mansvingis reen.
  Por la unua fojo de kiam ŝi renkontis lin, la esprimo de la pli maljuna viro ne perfidis malĝojon, nenian timon, nenian tristecon. Anstataŭe, ĝi estis trankvilo, ŝi pensis, persistemo, preskaŭ supernatura sereneco.
  Jessika komprenis.
  Kiam ŝi retiriĝis kaj remetis sian poŝtelefonon en sian mansakon, ŝi ekrigardis en la retrospegulon kaj vidis Frank Wells starantan en la pordo. Tiel ŝi ĉiam memoros lin. Dum tiu mallonga momento, Jessica sentis kvazaŭ Frank Wells finfine trovis pacon.
  Kaj se vi estis iu, kiu kredis je tiaj aferoj, tiam Tessa ankaŭ kredis.
  Jessika kredis.
  OceanofPDF.com
  EPILOGO
  31-a de majo, 11:05
  Memoriga Tago alportis severan sunon al la Delaware Valley. La ĉielo estis klara kaj lazura; la aŭtoj parkitaj laŭlonge de la stratoj ĉirkaŭ la tombejo Holy Cross estis poluritaj kaj pretaj por la somero. Severa ora sunlumo reflektiĝis de iliaj antaŭaj glacoj.
  La viroj portis hele kolorajn poloĉemizojn kaj kakiajn pantalonojn; la avoj portis vestokompletojn. La virinoj portis sundrebojn kun maldikaj rimenoj kaj espadrilojn de JCPenney en ĉielarkaj pastelkoloroj.
  Jessica surgenuiĝis kaj metis florojn sur la tombon de sia frato Michael. Ŝi metis malgrandan flagon apud la tomboŝtonon. Ŝi rigardis ĉirkaŭ la vastaĵo de la tombejo, vidante aliajn familiojn plantantajn siajn proprajn flagojn. Kelkaj el la pli maljunaj viroj salutis. Rulseĝoj brilis, iliaj loĝantoj mergitaj en profundaj memoroj. Kiel ĉiam en ĉi tiu tago, meze de la brileta verdaĵo, la familioj de falintaj soldatoj kaj virinoj trovis unu la alian, iliaj rigardoj renkontiĝis en kompreno kaj komuna malĝojo.
  Post kelkaj minutoj, Jessica aliĝus al sia patro ĉe la ŝtono de sia patrino, kaj ili silente iros reen al la aŭto. Tiel ŝia familio agis. Ili funebris aparte.
  Ŝi turnis sin kaj rigardis la vojon.
  Vincent apogis sin kontraŭ la ĉerokeo. Li ne estis tre lerta pri tomboj, kaj tio estis akceptebla. Ili ankoraŭ ne eltrovis ĉion, eble ili neniam eltrovos, sed dum ĉi tiuj lastaj kelkaj semajnoj li ŝajnis kiel nova homo.
  Jessika diris silentan preĝon kaj iris tra la tomboŝtonoj.
  "Kiel li fartas?" demandis Vincent. Ili ambaŭ rigardis Petron, liaj larĝaj ŝultroj ankoraŭ potencaj je sesdek du jaroj.
  "Li estas vera roko," diris Jessica.
  Vincent etendis la manon kaj milde prenis la manon de Jessica en la sian. "Kiel ni fartas?"
  Jessica rigardis sian edzon. Ŝi vidis viron funebrantan, viron suferantan sub la jugo de malsukceso - nekapablo plenumi siajn geedziĝajn promesojn, nekapablo protekti sian edzinon kaj filinon. Frenezulo eniris la hejmon de Vincent Balzano, minacis lian familion, kaj li ne estis tie. Ĝi estis speciala angulo de infero por policanoj.
  "Mi ne scias," ŝi diris. "Tamen mi ĝojas, ke vi estas ĉi tie."
  Vincent ridetis, tenante ŝian manon. Jessica ne retiriĝis.
  Ili konsentis ĉeesti geedzecan konsiladon; ilia unua kunsido okazis nur kelkajn tagojn poste. Jessica ankoraŭ ne estis preta denove dividi sian liton kaj sian vivon kun Vincent, sed ĝi estis unua paŝo. Se ili devus elteni ĉi tiujn ŝtormojn, ili farus tion.
  Sofio kolektis florojn el la domo kaj sisteme disdonis ilin ĉe la tomboj. Ĉar ŝi ne havis la ŝancon porti la citronflavan paskan robon, kiun ili aĉetis ĉe Lord & Taylor tiun tagon, ŝi ŝajnis decidita porti ĝin ĉiun dimanĉon kaj festotagon ĝis ĝi fariĝos tro malgranda. Espereble, tio estis tre malproksima.
  Dum Petro komencis iri al la aŭto, sciuro elkuris el malantaŭ tomboŝtono. Sofio ridetis kaj ĉasis, ŝia flava robo kaj kaŝtanbrunaj bukloj brilis en la printempa suno.
  Ŝi ŝajnis denove feliĉa.
  Eble tio sufiĉis.
  
  Jam pasis kvin tagoj de kiam Kevin Byrne estis translokigita el la intenskuracejo ĉe HUP, la Hospitalo de la Universitato de Pensilvanio. La kuglo pafita de Andrew Chase tiun nokton enŝoviĝis en la okcipitan lobon de Byrne, tuŝante lian cerbotrunkon je iom pli ol centimetro. Li spertis pli ol dek du horojn da krania kirurgio kaj estas en komato de tiam.
  Kuracistoj diris, ke liaj vivsignoj estis fortaj, sed agnoskis, ke ĉiu pasanta semajno signife reduktis la ŝancojn, ke li reakiros konscion.
  Jessica renkontis Donna kaj Colleen Byrne kelkajn tagojn post la okazaĵo ĉe ŝia hejmo. Ili disvolvis rilaton, kiun Jessica komencis senti povus daŭri. Por bone aŭ por malbone. Estis tro frue por diri. Ŝi eĉ lernis kelkajn vortojn de signolingvo.
  Hodiaŭ, kiam Jessica alvenis por sia ĉiutaga vizito, ŝi sciis, ke ŝi havas multe farendan. Kvankam ŝi malamis foriri, ŝi sciis, ke la vivo daŭros kaj devos daŭri. Ŝi restos nur ĉirkaŭ dek kvin minutojn. Ŝi sidis sur seĝo en la florplena ĉambro de Byrne, foliumante revuon. Eble estis Field & Stream aŭ Cosmo.
  De tempo al tempo ŝi ekrigardis Byrne. Li estis multe pli maldika; lia haŭto estis profunde grizeca-pala. Lia hararo ĵus komencis elkreski.
  Ĉirkaŭ sia kolo, li portis arĝentan krucifikson donacitan al li de Althea Pettigrew. Jessica portis anĝelan juvelon donacitan al ŝi de Frank Wells. Ŝajnis, ke ambaŭ havis sian propran talismanon kontraŭ la Andrew Chases de la mondo.
  Ŝi havis tiom multe por rakonti al li: pri la elekto de Colleen kiel finceremoniisto en ŝia lernejo por surduloj, pri la morto de Andrew Chase. Ŝi volis diri al li, ke semajnon antaŭe, la FBI fakse sendis al la unuo informojn, kiuj indikis, ke Miguel Duarte, la viro kiu konfesis la murdojn de Robert kaj Helen Blanchard, havis konton ĉe banko en Nov-Ĵerzejo sub alprenita nomo. Ili spuris la monon al banka translokigo de enmara konto apartenanta al Morris Blanchard. Morris Blanchard pagis al Duarte dek mil dolarojn por mortigi siajn gepatrojn.
  Kevin Byrne pravis la tutan tempon.
  Jessica revenis al sia taglibro kaj la artikolo pri kiel kaj kie murokuloj frajas. Ŝi finfine divenis, ke temas pri Field kaj Brook.
  "Saluton," diris Byrne.
  Jessica preskaŭ eksaltis pro la sono de lia voĉo. Ĝi estis malalta, raŭka, kaj terure malforta, sed ĝi ĉeestis.
  Ŝi saltis sur siajn piedojn. Ŝi klinis sin super la liton. "Mi estas ĉi tie," ŝi diris. "Mi... mi estas ĉi tie."
  Kevin Byrne malfermis siajn okulojn, poste fermis ilin. Dum terura momento, Jessica estis certa, ke li neniam plu malfermos ilin. Sed kelkajn sekundojn poste, li pruvis, ke ŝi eraras. "Mi havas demandon por vi," li diris.
  "Bone," diris Jessica, ŝia koro batante forte. "Kompreneble."
  "Ĉu mi iam diris al vi, kial oni nomas min Riff Raff?" li demandis.
  "Ne," ŝi diris mallaŭte. Ŝi ne plorus. Ŝi ne plorus.
  Malforta rideto tuŝis liajn sekajn lipojn.
  "Ĝi estas bona rakonto, partnero," li diris.
  Jessika prenis lian manon en la sian.
  Ŝi premis milde.
  Partnero.
  OceanofPDF.com
  Agnoskoj
  Eldonado de romano estas vere teama klopodo, kaj neniu verkisto iam havis pli profundan benkon.
  Dankon al la Honorinda Seamus McCaffery, Detektivo Patrick Boyle, Detektivo Jimmy Williams, Detektivo Bill Fraser, Detektivo Michelle Kelly, Detektivo Eddie Rox, Detektivo Bo Diaz, Serĝento Irma Labrys, Katherine McBride, Cass Johnston, kaj la viroj kaj virinoj de la Filadelfia Polica Departemento. Ĉiuj eraroj en polica proceduro estas mia kulpo, kaj se mi iam estos arestita en Filadelfio, mi esperas, ke ĉi tiu konfeso faros diferencon.
  Dankon ankaŭ al Kate Simpson, Jan Klincewicz, Mike Driscoll, Greg Pastore, Joanne Greco, Patrick Nestor, Vita DeBellis, D. John Doyle, MD, Vernoka Michael, John kaj Jessica Bruening, David Nayfack, kaj Christopher Richards.
  Grandega dankemo iras al Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordain, Don Cleary kaj ĉiuj ĉe la Agentejo Jane Rotrosen.
  Speciala danko al Linda Marrow, Gina Cenrello, Rachel Kind, Libby McGuire, Kim Howie, Dana Isaacson, Ariel Zibrach, kaj la mirinda teamo ĉe Random House/Ballantine Books.
  Dankon al la urbo Filadelfio pro permesi al mi krei lernejojn kaj kaŭzi kaoson.
  Kiel ĉiam, dankon al mia familio pro vivi la verkistan vivon kun mi. Mia nomo eble estas sur la kovrilo, sed ilia pacienco, subteno kaj amo estas sur ĉiu paĝo.
  "Kion mi VERE volas fari estas rekta."
  Nenio. Neniu reago entute. Ŝi rigardas min per siaj grandaj prusbluaj okuloj kaj atendas. Eble ŝi estas tro juna por rekoni ĉi tiun kliŝon. Eble ŝi estas pli inteligenta ol mi pensis. Tio aŭ faros ŝian mortigon tre facila, aŭ tre malfacila.
  "Bonege," ŝi diras.
  Facile.
  "Vi faris iom da laboro. Mi povas vidi."
  Ŝi ruĝiĝas. "Ne tute."
  Mi mallevas mian kapon, rigardas supren. Mia nerezistebla rigardo. Monty Clift en Loko en la Suno. Mi vidas, ke ĝi funkcias. "Ne tute?"
  "Nu, kiam mi estis en mezlernejo, ni filmis West Side Story."
  - Kaj vi ludis Maria-n.
  "Mi dubas," ŝi diras. "Mi estis nur unu el la knabinoj ĉe la danco."
  "Jeto aŭ Ŝarko?"
  "Jet, mi kredas. Kaj poste mi faris kelkajn aferojn en la universitato."
  "Mi sciis tion," mi diras. "Mi povas flari teatran etoson mejlon for."
  "Ĝi estis nenio grava, kredu min. Mi ne kredas, ke iu ajn eĉ rimarkis min."
  "Kompreneble ili faris tion. Kiel ili povis sopiri vin?" Ŝi ruĝiĝas eĉ pli. Sandra Dee en Somera Loko. "Memoru," mi aldonas, "multaj grandaj filmsteluloj komencis en la ĥoro."
  "Vere?"
  "Naturo".
  Ŝi havas altajn vangostojn, oran francan plektaĵon, kaj lipojn pentritajn per brilanta koralo. En 1960, ŝi portis sian hararon en volumena bufa aŭ pixie-tranĉaĵo. Sube, ŝi portis ĉemizrobon kun larĝa blanka zono. Eble fadenon da artefaritaj perloj.
  Aliflanke, en 1960 ŝi eble ne akceptintus mian inviton.
  Ni sidas en preskaŭ malplena angula drinkejo en Okcidenta Filadelfio, nur kelkajn stratojn for de la rivero Schuylkill.
  "Bone. Kiu estas via plej ŝatata filmstelulo?" mi demandas.
  Ŝi heliĝas. Ŝi ŝatas ludojn. "Knabo aŭ knabino?"
  "Knabino."
  Ŝi pensas momenton. "Mi vere ŝatas Sandra Bullock."
  "Jen tio. Sandy komencis aktori en televidaj filmoj."
  "Sandy? Ĉu vi konas ŝin?"
  "Certe."
  "Kaj ŝi efektive faris televidajn filmojn?"
  "Biona Batalo, 1989. Korŝira rakonto pri internacia intrigo kaj biona minaco ĉe la Mondaj Unuecaj Ludoj. Sandy ludis knabinon en rulseĝo."
  "Ĉu vi konas multajn filmstelulojn?"
  "Preskaŭ ĉion." Mi prenas ŝian manon en la mian. Ŝia haŭto estas mola, senmakula. "Ĉu vi scias, kion ili havas komune?"
  "Kio?"
  - Ĉu vi scias, kion ili havas komune kun vi?
  Ŝi ridetas kaj stampetas per la piedoj. "Diru al mi!"
  "Ili ĉiuj havas perfektan haŭton."
  Ŝia libera mano distrite leviĝas al ŝia vizaĝo, glatigante ŝian vangon.
  "Ho, jes," mi daŭrigas. "Ĉar kiam la fotilo vere, vere proksimiĝas, ne ekzistas kvanto da ŝminko en la mondo, kiu povas anstataŭigi brilan haŭton."
  Ŝi rigardas preter min, al sia reflekto en la spegulo de la drinkejo.
  "Mi pripensas ĝin. Ĉiuj grandaj kinlegendoj havis belan haŭton," mi diras. "Ingrid Bergman, Greta Garbo, Rita Hayworth, Vivien Leigh, Ava Gardner. Filmsteluloj vivas por la proksimaj bildoj, kaj la proksimaj bildoj neniam mensogas."
  Mi vidas, ke kelkaj el ĉi tiuj nomoj estas nekonataj al ŝi. Estas domaĝe. Plej multaj homoj en ŝia aĝo pensas, ke filmoj komenciĝis per Titanic, kaj ke filmsteluleco estas determinita de kiom da fojoj vi estis en Entertainment Tonight. Ili neniam atestis la geniecon de Fellini, Kurosawa, Wilder, Lean, Kubrick aŭ Hitchcock.
  Ne temas pri talento, sed pri famo. Por homoj en ŝia aĝo, famo estas drogo. Ŝi volas ĝin. Ŝi aspiras ĝin. Ili ĉiuj faras ĝin tiel aŭ alie. Tial ŝi estas kun mi. Mi plenumas la promeson de famo.
  Antaŭ la fino de ĉi tiu nokto, mi estos realiginta parton de ŝia revo.
  
  La motelĉambro estas malgranda, humida, kaj komuna. Ĝi havas duoblan liton, kaj scenoj de gondolo farita el ŝeliĝanta masonito estas najlitaj al la muroj. La kovrilo estas ŝima kaj tinemanĝita, la morttuko eluzita kaj malbela, flustrante pri mil malpermesitaj renkontoj. La tapiŝo odoras je la acida odoro de homa malforteco.
  Mi pensas pri John Gavin kaj Janet Leigh.
  Hodiaŭ mi pagis kontante por ĉambro en mia mezokcidenta rolulo. Jeff Daniels laŭ karesemo.
  Mi aŭdas la duŝon komenciĝi en la banĉambro. Mi profunde enspiras, trovas mian centron, kaj tiras malgrandan valizon el sub la lito. Mi surmetas kotonan domveston, grizan perukon, kaj trikĵaketon kun piloloj. Dum mi butonumas mian sveteron, mi ekvidas min mem en la spegulo sur la komodo. Malĝoja. Mi neniam estos alloga virino, eĉ ne maljunulino.
  Sed la iluzio estas kompleta. Kaj tio estas ĉio, kio gravas.
  Ŝi komencas kanti. Iom moderna kantistino. Fakte, ŝia voĉo estas sufiĉe agrabla.
  Vaporo el la duŝejo glitas sub la pordon de la banĉambro: longaj, sveltaj fingroj mansvingas. Mi prenas la tranĉilon en mian manon kaj sekvas ĝin. En la rolulon. En la kadron.
  En la legendon.
  
  
  2
  La CADILLAC E SCALADE malrapidiĝis ĝis haltiĝo antaŭ Club Vibe: glata, brila ŝarko en neona akvo. La tondranta baslinio de "Climbin' Up the Ladder" de la Isley Brothers raslis tra la fenestroj de la terenveturilo dum ĝi ruliĝis ĝis halto, ĝiaj nuancitaj fenestroj refraktante la kolorojn de la nokto en brileta paletro de ruĝa, blua kaj flava.
  Estis meze de julio, sufoka somero, kaj la varmego trapikis la haŭton de Filadelfio kiel embolio.
  Proksime al la enirejo de la klubo Vibe, ĉe la angulo de Kensington kaj Allegheny stratoj, sub la ŝtala plafono de la Hotelo El, staris alta, statueca ruĝharulino, ŝia kaŝtankolora hararo fluanta kiel silkeca kaskado super ŝiaj nudaj ŝultroj kaj poste falanta laŭ la mezo de ŝia dorso. Ŝi portis mallongan, nigran robon kun maldikaj rimenoj, kiuj akcentis ŝiajn kurbojn, kaj longajn, kristalajn orelringojn. Ŝia heloliva haŭto brilis sub maldika tavolo de ŝvito.
  En ĉi tiu loko, je ĉi tiu horo, ŝi estis ĥimero, urba fantazio fariĝinta realaĵo.
  Kelkajn futojn for, en la pordo de fermita ŝuriparejo, senhejma nigra viro mallabore sidis. De nedeterminita aĝo, malgraŭ la senĉesa varmego, li portis ĉifonan lanan mantelon kaj ame portis preskaŭ malplenan botelon da Oranĝa Nebulo, tenante ĝin forte al sia brusto kiel dormanta infano. Aĉetĉaro atendis proksime, kiel fidinda rajdbesto ŝarĝita per la altvalora rabaĵo de la urbo.
  Precize je la dua horo, la ŝoforpordo de la Escalade svingiĝis malfermen, ellasante densan fumnubon en la humidan nokton. La viro, kiu eliris, estis grandega kaj kviete minaca. Liaj dikaj bicepsoj streĉis la manikojn de duoblabrusta reĝblua lina vestokompleto. D'Shante Jackson estis iama atakkuranto de la Edison High School de Norda Filadelfio, ŝtala figuro ankoraŭ ne tridekjara. Li staris ses futojn kaj tri colojn alta kaj pezis sveltajn kaj muskolajn 215 funtojn.
  D'Chante ekrigardis ambaŭflanken al Kensington kaj, taksante la minacon kiel nulan, malfermis la malantaŭan pordon de la Escalade. Lia dunganto, la viro kiu pagis al li mil dolarojn semajne por protekto, forestis.
  Trey Tarver estis en siaj kvardekaj jaroj, helhaŭta afrik-usona viro kun svelta, fleksebla gracio malgraŭ sia konstante kreskanta korpo. Starante kvindek-ok colojn alta, li superis la ducent-funtan limon kelkajn jarojn antaŭe kaj, konsiderante sian inklinon al panpudingo kaj ŝultrosandviĉoj, minacis atingi multe pli alte. Li portis nigran tri-butonan Hugo Boss-kompleton kaj Mezlan-bovidledajn ŝuojn. Li portis paron da diamantringoj sur ĉiu mano.
  Li paŝis for de la Escalade kaj glatigis la faldojn en siaj pantalonoj. Li glatigis sian hararon, kiun li portis longa, Snoop Dogg-stila, kvankam li ankoraŭ estis generacion aŭ iom pli for de legitima konformiĝo al hiphopaj tendencoj. Se vi demandas Trey Tarver, li portis sian hararon kiel Verdine White el Earth, Wind, and Fire.
  Trey forigis la mankatenojn kaj rigardis la intersekciĝon, sian Serengeti. K&A, kiel la intersekciĝo estis konata, havis multajn mastrojn, sed neniun tiel senkompatan kiel Trey "TNT" Tarver.
  Li estis enironta la klubon kiam li ekvidis la ruĝharulinon. Ŝia luma hararo estis lumturo en la nokto, kaj ŝiaj longaj, sveltaj kruroj sireno. Trey levis la manon kaj alproksimiĝis al la virino, multe al la konsterno de lia leŭtenanto. Starante ĉe stratangulo, precipe ĉi tiu angulo, Trey Tarver estis ekstere en la malfermaĵo, vundebla al la kanonŝipoj veturantaj tra Kensington kaj Allegheny.
  "Hej, karulo," diris Trey.
  La ruĝharulino turnis sin kaj rigardis la viron, kvazaŭ ŝi rimarkus lin por la unua fojo. Ŝi klare vidis lin alveni. Malvarma indiferenteco estis parto de la tango. "Hej, vi," ŝi fine diris, ridetante. "Ĉu ĝi plaĉas al vi?"
  "Ĉu mi ŝatas ĝin?" Trey paŝis malantaŭen, liaj okuloj vagante super ŝi. "Karulino, se vi estus saŭco, mi vin manĝigus."
  Ruĝa ridis. "Estas bone."
  "Vi kaj mi? Ni faros ion."
  "Ni iru."
  Trey ekrigardis la klubpordon, poste sian horloĝon: ora Breitling. "Donu al mi dudek minutojn."
  "Pagu al mi kotizon."
  Trey Tarver ridetis. Li estis negocisto, hardita de strataj fajroj, trejnita en la malhelaj kaj brutalaj projektoj de Richard Allen. Li eltiris bulkon, senŝeligis Benjamin-kukon, kaj donis ĝin al li. Kiam la ruĝharulino estis prenonta ĝin, li fortiris ĝin. "Ĉu vi scias, kiu mi estas?" li demandis.
  La ruĝharulino faris duonpaŝon malantaŭen, metante sian manon sur sian kokson. Ŝi donis al li duoblan baton. Ŝiaj molaj brunaj okuloj estis makulitaj per oro, ŝiaj lipoj plenaj kaj sensualaj. "Lasu min diveni," ŝi diris. "Taye Diggs?"
  Trey Tarver ridis. "Tio estas vera."
  La ruĝharulino palpebrumis al li. "Mi scias, kiu vi estas."
  "Kia estas via nomo?"
  Skarlato.
  "Fek! Ĉu vere?"
  "Serioze."
  "Ĉu vi ŝatas ĉi tiun filmon?"
  "Jes, karulo."
  Trey Tarver pensis momenton. "Mi deziras, ke mia mono ne forfumiĝus, ĉu vi aŭdas?"
  La ruĝharulino ridetis. "Mi aŭdas vin."
  Ŝi prenis la "C"-bileton kaj metis ĝin en sian monujon. Farante tion, D'Shante metis sian manon sur la ŝultron de Trey. Trey kapjesis. Ili havis aferojn ĉe la klubo. Ili estis ronde turniĝi kaj eniri kiam io reflektiĝis en la antaŭaj lumoj de preterpasanta aŭto, io kiu ŝajnis palpebrumi kaj brili proksime al la dekstra ŝuo de la senhejmulo. Io metala kaj brila.
  D'Shante sekvis la lumon. Li vidis la fonton.
  Ĝi estis pistolo en maleola pistolujo.
  "Kio diable estas ĉi tio?" diris D"Shante.
  La tempo sovaĝe turniĝis, la aero subite elektriĝis pro la promeso de perforto. Iliaj okuloj renkontiĝis, kaj kompreno fluis kiel furioza torento da akvo.
  Ĝi estis inkluzivita.
  La ruĝharulino en la nigra robo - detektivino Jessica Balzano de la Hommortiga Divizio de la Filadelfia Polica Departemento - paŝis malantaŭen kaj, per unu glata, trejnita movo, tiris sian insignon el la ŝnuro sub sia robo kaj eltiris sian Glock 17 el sia monujo.
  Trey Tarver estis serĉata pro la murdo de du viroj. Detektivoj observis Club Vibe, kune kun tri aliaj kluboj, dum kvar sinsekvaj noktoj, esperante ke Tarver reaperos. Estis bone konate, ke li faris negocojn ĉe Club Vibe. Estis bone konate, ke li havis malfortecon por altaj ruĝharuloj. Trey Tarver konsideris sin netuŝebla.
  Ĉi-vespere li estis kortuŝita.
  "Polico!" kriis Jessica. "Montru viajn manojn!"
  Por Jessica, ĉio komencis moviĝi en mezurita muntado de sono kaj koloro. Ŝi vidis la senhejmulon moviĝi. Ŝi sentis la pezon de la Glock en lia mano. Ŝi vidis la ekbrilon de hela bluo - la mano de D'Shante en moviĝo. La pafilo en la mano de D'Shante. Tek-9. Longa ŝargilo. Kvindek kugloj.
  Ne, pensis Jessica. Ne mia vivo. Ne ĉi-nokte.
  Ne.
  La mondo turniĝis kaj denove rapidiĝis.
  "Pafilo!" Jessika kriis.
  Tiutempe, detektivo John Shepherd, la senhejmulo sur la verando, jam stariĝis. Sed antaŭ ol li povis forigi sian armilon, D'Chante turniĝis kaj frapis la kolbon de sia fusilo en la frunton de Tek, miregigante lin kaj ŝirante la haŭton super lia dekstra okulo. Shepherd kolapsis teren. Sango ŝprucis en liajn okulojn, blindigante lin.
  D'Shante levis sian armilon.
  "Lasu ĝin!" Jessica kriis, Glock celante la celon. D'Shante montris neniun signon de submetiĝo.
  "Forlasu ĝin, tuj!" ŝi ripetis.
  D'Shante kliniĝis. Celante.
  Jessika maldungis.
  La kuglo eniris la dekstran ŝultron de D'Shante Jackson, ŝirante tra muskoloj, karno kaj ostoj en dika, rozkolora ŝpruco. Tek forflugis el liaj manoj, turniĝis 360 gradojn, kaj kolapsis teren, kriegante pro surprizo kaj agonio. Jessica paŝis antaŭen kaj puŝis Tek al Shepard, ankoraŭ celante sian pafilon al Trey Tarver. Tarver staris ĉe la enirejo al la strateto inter la konstruaĵoj, kun levitaj manoj. Se iliaj informoj estis ĝustaj, li portis duonaŭtomatan pistolon de kalibro .32 en pistolujo ĉe sia talio.
  Jessica rigardis John Shepard. Li estis miregigita, sed ne kolerigita. Ŝi deturnis la rigardon de Trey Tarver nur por sekundo, sed tio sufiĉis. Tarver rapidis en la strateton.
  "Ĉu vi fartas bone?" Jessica demandis Shepherd.
  Shepard viŝis la sangon el siaj okuloj. "Mi fartas bone."
  "Ĉu vi certas?"
  "Iru."
  Dum Jessica ŝteliris al la enirejo de la strateto, rigardante en la ombrojn, D'Chante sidiĝis sur la stratangulo. Sango gutis de lia ŝultro inter liaj fingroj. Li rigardis Tek.
  Shepard levis sian Smith & Wesson .38 kaj direktis ĝin al la frunto de D'Chante. Li diris, "Donu al mi diablan kialon."
  Per sia libera mano, Shepard serĉis en la poŝon de sia mantelo la dudirektan radion. Kvar detektivoj sidis en kamioneto duonan kvartalon for, atendante vokon. Kiam Shepard vidis la linion de la esplorveturilo, li sciis, ke ili ne venos. Falante teren, li frakasis la radion. Li premis la butonon. Ĝi estis morta.
  Johano Shepard ektremis kaj rigardis laŭ la strateto en la mallumon.
  Ĝis li sukcesis serĉi D'Shante Jackson kaj mankateni lin, Jessica estis sola.
  
  La strateto estis plena de forlasitaj mebloj, pneŭoj kaj rustaj aparatoj. Duonvoje al la fino estis T-kruciĝo kondukanta dekstren. Jessica, celante, daŭrigis laŭ la strateto, brakumante la muron. Ŝi deŝiris sian perukon de sia kapo; ŝia ĵus tondita mallonga hararo estis pikita kaj malseka. Milda brizo malvarmigis ŝian temperaturon je kelkaj gradoj, klarigante ŝiajn pensojn.
  Ŝi rigardis ĉirkaŭ la angulon. Neniu movado. Neniu Trey Tarver.
  Duonvoje laŭ la strateto, dekstre, densa vaporo, akra pro zingibro, ajlo kaj verdaj cepoj, ŝveliĝis el la fenestro de 24-hora ĉina restoracio por elprenado. Ekstere, la kaoso formis malbonaŭgurajn formojn en la mallumo.
  Bonaj novaĵoj. La strateto estas sakstrato. Trey Tarver estas kaptita.
  Malbonaj novaĵoj. Li povus esti ajna el tiuj formoj. Kaj li estis armita.
  Kie diable estas mia sekurkopio?
  Jessika decidis atendi.
  Tiam la ombro ŝanceliĝis kaj ekflugis. Jessica vidis la paftubon ekbrili momenton antaŭ ol ŝi aŭdis la pafon. La kuglo frapis la muron ĉirkaŭ piedon super ŝia kapo. Fajna brika polvo falis.
  Ho Dio, ne. Jessica pensis pri sia filino, Sophie, sidanta en la hela hospitala atendejo. Ŝi pensis pri sia patro, emerita oficiro. Sed plej grave, ŝi pensis pri la muro en la vestiblo de la policejo, la muro dediĉita al la falintaj oficiroj de la departemento.
  Pli da movado. Tarver kuris malalte al la fino de la strateto. Jessica havis sian ŝancon. Ŝi eliris en la malferman spacon.
  "Ne moviĝu!"
  Tarver haltis, kun etenditaj brakoj.
  "Falu vian pafilon!" Jessika kriis.
  La malantaŭa pordo de la ĉina restoracio subite malfermiĝis. Kelnero staris inter ŝi kaj ŝia celo. Li elportis kelkajn grandegajn plastajn rubsakojn, blokante ŝian vidon.
  "Polico! Foriĝu!"
  La infano frostiĝis, konfuzita. Li rigardis ambaŭflanken laŭ la strateto. Malantaŭ li, Trey Tarver turnis sin kaj pafis denove. La dua pafo trafis la muron super la kapo de Jessica - pli proksime ĉi-foje. La ĉina infano plonĝis teren. Li estis alpinglita. Jessica ne plu povis atendi helpon.
  Trey Tarver malaperis malantaŭ la rubujo. Jessica premis sin kontraŭ la muron, ŝia koro batante forte, la Glock antaŭ ŝi. Ŝia dorso estis tute malseka. Bone preparita por ĉi tiu momento, ŝi trairis mensan kontrolliston. Poste ŝi forĵetis la kontrolliston. Ne estis preparo por ĉi tiu momento. Ŝi alproksimiĝis al la viro kun la pafilo.
  "Ĝi finiĝis, Trey," ŝi kriis. "SWAT estas sur la tegmento. Forĵetu ĝin."
  Neniu respondo. Li nomis ŝin blufo. Li estus elirinta kun venĝo, fariĝante stratlegendo.
  La vitro frakasiĝis. Ĉu ĉi tiuj konstruaĵoj havis kelofenestrojn? Ŝi rigardis maldekstren. Jes. Ŝtalaj fenestroj; kelkaj estis malpermesitaj, kelkaj ne.
  Fekaĵo.
  Li foriris. Ŝi devis moviĝi. Ŝi atingis la rubujon, premis sian dorson kontraŭ ĝin, kaj sinkis sur la asfalton. Ŝi rigardis malsupren. Estis sufiĉe da lumo por distingi la silueton de la piedoj de Tarver, se li ankoraŭ estus aliflanke. Li ne estis. Jessica ĉirkaŭiris kaj vidis stakon da plastaj rubsakoj kaj lozaj derompaĵoj: stakoj da gipsoŝtonoj, farboskatoloj, forĵetitaj lignaĵoj. Tarver malaperis. Ŝi rigardis la finon de la strateto kaj vidis rompitan fenestron.
  Ĉu li pasis?
  Ŝi estis ronde reeliri eksteren kaj voki la trupojn por serĉi la konstruaĵon, kiam ŝi vidis paron da ŝuoj eliri el sub amaso da staplitaj plastaj rubsakoj.
  Ŝi profunde enspiris, provante trankviligi sin. Tio ne funkciis. Povus daŭri semajnojn antaŭ ol ŝi vere trankviliĝos.
  - Leviĝu, Trey.
  Neniu movado.
  Jessika trankviliĝis kaj daŭrigis, "Via Honoro, ĉar la suspektato jam pafis min dufoje, mi ne povis riski. Kiam la plasto moviĝis, mi pafis. Ĉio okazis tiel rapide. Antaŭ ol mi sciis, mi pafis mian tutan ŝargilon al la suspektato."
  La susuro de plasto. "Atendu."
  "Mi pensis tion," diris Jessica. "Nun tre malrapide - kaj mi volas diri tre malrapide - mallevu la pafilon al la tero."
  Kelkajn sekundojn poste, lia mano deglitis el lia teno, kaj duonaŭtomata pistolo kalibro .32 tintis sur lia fingro. Tarver metis la pafilon sur la teron. Jessica prenis ĝin.
  "Nun leviĝu. Trankvile kaj agrable. Manojn kie mi povas vidi ilin."
  Trey Tarver malrapide eliris el la amaso da rubsakoj. Li staris kontraŭ ŝi, liaj brakoj apud siaj flankoj, liaj okuloj rapide moviĝis de maldekstre dekstren. Li estis tuj defionta ŝin. Post ok jaroj en la polico, ŝi rekonis tiun rigardon. Trey Tarver vidis ŝin pafi viron antaŭ malpli ol du minutoj, kaj li estis tuj defionta ŝin.
  Jessica skuis la kapon. "Vi ne volas amori kun mi ĉi-nokte, Trey," ŝi diris. "Via knabo batis mian partneron, kaj mi devis pafi lin. Plie, vi pafis min. Pli malbone, vi igis min rompi la kalkanumon de miaj plej bonaj ŝuoj. Estu viro kaj prenu vian medicinon. Ĝi finiĝis."
  Tarver fikse rigardis ŝin, provante fandi ŝian malvarmecon per sia prizona brulvundo. Post kelkaj sekundoj, li vidis Sud-Filadelfion en ŝiaj okuloj kaj komprenis, ke tio ne funkcios. Li kunmetis siajn manojn malantaŭ la kapo kaj interplektis siajn fingrojn.
  "Nun turnu vin," diris Jessica.
  Trey Tarver rigardis ŝiajn krurojn, ŝian mallongan robon. Li ridetis. Lia diamanta dento brilis en la stratlanterno. "Vi unue, virinaĉo."
  Virinaĉo?
  Virinaĉo?
  Jessika ekrigardis reen laŭ la strateto. La ĉina infano revenis al la restoracio. La pordo estis fermita. Ili estis solaj.
  Ŝi rigardis la teron. Trey staris sur forĵetita kvin-cola je ses-cola kesto. Unu fino de la tabulo ripozis danĝere sur forĵetita farboskatolo. La skatolo estis kelkajn colojn for de la dekstra piedo de Jessica.
  - Pardonu, kion vi diris?
  Malvarma flamo en liaj okuloj. "Mi diris, 'Vi unue, virinaĉo.'"
  Jessica piedbatis la ladskatolon. En tiu momento, la esprimo de Trey Tarver diris ĉion. Ne estis male al tiu de Wile E. Coyote kiam la malfeliĉa bildstrifiguro rimarkis, ke la klifo jam ne estis sub li. Trey kolapsis teren kiel malseka origamio, batante sian kapon kontraŭ la rando de rubujo survoje malsupren.
  Jessica rigardis en liajn okulojn. Aŭ, pli precize, la blankulojn de liaj okuloj. Trey Tarver svenis.
  Ho ve.
  Jessica turnis ĝin ĝuste kiam paro da detektivoj el la fuĝanta taĉmento finfine alvenis al la loko. Neniu vidis ion ajn, kaj eĉ se ili vidis, Trey Tarver ne havis grandan admirantaron en la departemento. Unu el la detektivoj ĵetis ŝiajn mankatenojn.
  "Ho jes," Jessica diris al sia senkonscia suspektato. "Ni faros proponon." Ŝi mankatenis liajn pojnojn. "Virinaĉo."
  
  Estas tiu tempo por policistoj post sukcesa ĉasado, kiam ili malrapidiĝas de la persekutado, kiam ili taksas la operacion, gratulas unu la alian, taksas sian laboron, kaj malrapidiĝas. Jen la tempo kiam la laboretoso estas je sia pinto. Ili iris tien, kie estis mallumo, kaj eliris en la lumon.
  Ili kunvenis ĉe la Melrose Diner, 24-hora restoracio sur Snyder Avenue.
  Ili mortigis du tre malbonajn homojn. Ne estis mortoj, kaj la sola grava vundo okazis al iu, kiu meritis ĝin. La bona novaĵo estis, ke la pafado, laŭ ilia scio, estis pura.
  Jessica laboris por la polico dum ok jaroj. La unuajn kvar jarojn ŝi estis en uniformo, poste ŝi laboris en la Aŭto-Unuo, divido de la Unuo pri Gravaj Krimoj de la urbo. En aprilo de ĉi tiu jaro, ŝi aliĝis al la Hommortiga Divizio. En tiu mallonga tempo, ŝi vidis sian parton de hororoj. Estis la juna hispanida virino murdita en dezerta tereno en Norda Liberecoj, envolvita en tapiŝeto, metita sur aŭton, kaj forĵetita en Fairmount Park. Estis la kazo de tri samklasanoj, kiuj logis junulon al la parko, nur por ke li estu rabita kaj batita ĝismorte. Kaj poste estis la kazo de la Rozario-Mortinto.
  Jessica ne estis la unua aŭ sola virino en la unuo, sed ĉiufoje kiam iu nova aliĝas al la malgranda, dense interplektita taĉmento ene de la departemento, ekzistas necesa malfido, neesprimita provtempo. Ŝia patro estis legendo en la departemento, sed li estis ŝuo por plenigi, ne por marŝi.
  Post raportado de la okazaĵo, Jessica eniris la restoracion. Tuj, la kvar detektivoj jam tie - Tony Park, Eric Chavez, Nick Palladino, kaj flikita John Shepard - leviĝis de siaj taburetoj, apogis siajn manojn kontraŭ la muron, kaj alprenis respekteman pozon.
  Jessika devis ridi.
  Ŝi estis interne.
  
  
  3
  MALFACILAS RIGARDI LIN NUN. Ŝia haŭto jam ne estas perfekta, sed pli kiel ĉifona silko. Sango kolektiĝas ĉirkaŭ ŝia kapo, preskaŭ nigra en la malforta lumo venanta de la kovrilo de la bagaĝujo.
  Mi rigardas la parkejon. Ni estas solaj, nur kelkajn futojn for de la rivero Schuylkill. La akvo plaŭdas ĉe la doko, la eterna mezurilo de la urbo.
  Mi prenas la monon kaj metas ĝin en la faldon de la gazeto. Mi ĵetas la gazeton al la knabino en la aŭtobagaĝujo kaj forte fermas la kovrilon.
  Kompatinda Marion.
  Ŝi vere estis bela. Ŝi havis lentigan ĉarmon, kiu memorigis min pri Tuesday Weld en Once Upon a Time.
  Antaŭ ol ni forlasis la motelon, mi purigis la ĉambron, disŝiris la kvitancon, kaj ĵetis ĝin en la necesejon. Ne estis ŝvabrilo nek sitelo. Kiam oni luas kun limigitaj rimedoj, oni aranĝas sin.
  Nun ŝi rigardas min, ŝiaj okuloj jam ne estas bluaj. Ŝi eble estis bela, ŝi eble estis ies perfekteco, sed kio ajn ŝi estis, ŝi ne estis anĝelo.
  La lumoj en la domo malheliĝas, la ekrano vigliĝas. En la sekvaj semajnoj, la loĝantoj de Filadelfio aŭdos multon pri mi. Ili diros, ke mi estas psikopato, frenezulo, malbona forto el la animo de infero. Kiam la korpoj falos kaj la riveroj ruĝiĝos, mi ricevos terurajn recenzojn.
  Ne kredu eĉ unu vorton.
  Mi ne vundus muŝon.
  
  
  4
  Ses tagojn poste
  Li aspektis tute normala. Kelkaj eĉ dirus amika, laŭ amema maljunulina maniero. Ŝi staris kvin futojn kaj tri colojn alta kaj pezis ne pli ol naŭdek kvin funtojn, vestita per nigra elastana katvesto kaj senmakulaj blankaj Reebok-ŝuoj. Ŝi havis mallongajn, brikruĝajn harojn kaj klarajn bluajn okulojn. Ŝiaj fingroj estis longaj kaj maldikaj, ŝiaj ungoj manikuritaj kaj neŝminkitaj. Ŝi portis neniujn juvelojn.
  Al la ekstera mondo, ŝi estis plaĉaspekta, fizike sana mezaĝa virino.
  Por detektivo Kevin Francis Byrne, ŝi estis kombinaĵo de Lizzie Borden, Lucrezia Borgia, kaj Ma Barker, envolvita en Mary Lou Retton-eca pakaĵo.
  "Vi povas fari pli bone," ŝi diris.
  "Kion vi celas?" Byrne sukcesis diri.
  "La nomo, kiun vi nomis min en via kapo. Vi povas fari pli bone."
  "Ŝi estas sorĉistino," li pensis. "Kio igas vin pensi, ke mi nomis vin per tiu nomo?"
  Ŝi ridis per sia strida rido, kiel tiu de Cruella De Vil. Hundoj tri distriktojn for ektimiĝis. "Mi faras tion jam preskaŭ dudek jarojn, Detektivo," ŝi diris. "Oni insultis min per ĉiu nomo en la libro. Oni insultis min, kiuj eĉ ne estas en la sekva libro. Oni kraĉis sur min, atakis min, malbenis min en dekduo da lingvoj, inkluzive de Apache. Voduaj pupoj estis faritaj laŭ mia simileco, naŭdenoj estis tenitaj por mia dolora morto. Mi certigas vin, ke vi ne povas kaŭzi ian ajn torturon, kiun mi ne deziras."
  Byrne nur rigardis fikse. Li tute ne sciis, ke li estas tiel travidebla. Ia speco de detektivo.
  Kevin Byrne pasigis du semajnojn en 12-semajna fizioterapia programo ĉe HUP, la Hospitalo de la Universitato de Pensilvanio. Li estis pafita de mallonga distanco en la kelo de domo en Nordorienta Filadelfio dum Paska dimanĉo. Kvankam oni atendis, ke li plene resaniĝos, li frue lernis, ke frazoj kiel "plena resaniĝo" kutime implicas dezirman pensadon.
  La kuglo, ĝuste tiu, kiu portas lian nomon, enŝoviĝis en lian okcipitan lobon, proksimume unu centimetron for de lia cerbotrunko. Kvankam ne estis nervdamaĝo kaj la vundo estis tute vaskula, li eltenis preskaŭ dek du horojn da krania kirurgio, ses semajnojn da induktita komato, kaj preskaŭ du monatojn en la hospitalo.
  La limako-entrudiĝinto nun estis enfermita en malgranda lucita kubo kaj sidis sur la noktotablo, terura trofeo ĝentile donita de la Homicida Taĉmento.
  La plej gravan damaĝon ne kaŭzis la traŭmato al lia cerbo, sed prefere la maniero kiel lia korpo tordiĝis survoje al la planko, nenatura tordo de lia malsupra dorso. Ĉi tiu movado difektis lian iskiatan nervon, longan nervon kiu iras laŭ ambaŭ flankoj de la malsupra spino, profunde en la gluteo kaj malantaŭo de la femuro, kaj la tutan vojon ĝis la piedo, konektante la mjelon al la kruraj kaj piedaj muskoloj.
  Kaj kvankam lia listo de malsanoj estis sufiĉe dolora, la kuglo, kiun li ricevis en la kapon, estis nura ĝeno kompare kun la doloro kaŭzita de lia iskiata nervo. Iafoje, ŝajnis kvazaŭ iu trapasus lian dekstran kruron kaj malsupran dorson per ĉiztranĉilo, paŭzante laŭvoje por tordi diversajn vertebrojn.
  Li povus reveni al sia devo tuj kiam la urbaj kuracistoj permesus al li tion kaj li sentus sin preta. Antaŭ tio, li estis oficiale policisto: vundita dum la plenumado de sia devo. Plena salajro, sen laboro, kaj botelo da "Early Times" ĉiusemajne de la unuo.
  Kvankam lia akuta iskiatalgio kaŭzis al li tiom da doloro kiom li iam ajn eltenis, doloro, kiel vivmaniero, estis lia malnova amiko. Li eltenis brutalajn migrenojn dum dek kvin jaroj, de kiam li unue estis pafita kaj preskaŭ dronis en la glacia rivero Delavaro.
  Dua kuglo estis necesa por kuraci lian malsanon. Kvankam li ne rekomendus kappafojn kiel kuracilon por migrenuloj, li ne intencis pridubi la kuracadon. Ekde la tago, kiam li estis pafita por la dua (kaj espereble lasta) fojo, li ne havis eĉ unu kapdoloron.
  Prenu du malplenajn punktojn kaj telefonu al mi matene.
  Kaj tamen li estis laca. Du jardekoj da servo en unu el la plej malfacilaj urboj de la lando elĉerpis lian volon. Li pasigis sian tempon. Kaj kvankam li alfrontis kelkajn el la plej brutalaj kaj malmoralaj homoj oriente de Pittsburgh, lia nuna kontraŭulo estis eta fizioterapiistino nomita Olivia Leftwich kaj ŝia senfunda tortursako.
  Byrne staris laŭlonge de la muro de la fizioterapiejo, apogante sin kontraŭ ĝistalia stango, lia dekstra kruro paralela al la planko. Li konservis tiun pozicion stoike, malgraŭ la doloro en lia koro. La plej eta movo lumigis lin kiel romia kandelo.
  "Vi faras grandajn plibonigojn," ŝi diris. "Mi estas impresita."
  Byrne rigardis ŝin kolere. Ŝiaj kornoj retiriĝis, kaj ŝi ridetis. Neniuj dentegoj videblis.
  "Ĝi ĉio estas parto de la iluzio," li pensis.
  La tuta parto estas fraŭdo.
  
  Kvankam la Urbodomo estis la oficiala epicentro de la Centra Urbo, kaj la Independence Hall estis la historia koro kaj animo de Filadelfio, la fiero kaj ĝojo de la urbo restis Rittenhouse Square, situanta sur Walnut Street inter la Dekoka kaj Deknaŭa Stratoj. Kvankam Filadelfio ne estas tiel fama kiel Times Square en Novjorko aŭ Piccadilly Circus en Londono, ĝi prave fieris pri Rittenhouse Square, kiu restis unu el la plej prestiĝaj adresoj de la urbo. En la ombro de luksaj hoteloj, historiaj preĝejoj, altaj oficejaj konstruaĵoj kaj modaj butikoj, grandegaj homamasoj kolektiĝus en la placo dum somera posttagmezo.
  Byrne sidis sur benko apud la skulptaĵo "Leono Dispremanta Serpenton" de Bari en la centro de la placo. En la oka klaso, li estis preskaŭ ses futojn alta, kaj antaŭ la komenco de la mezlernejo, li kreskis ĝis ses futojn kaj tri colojn. Dum la lernejo kaj la militistaro, same kiel dum sia tempo en la polico, li uzis sian grandecon kaj pezon al sia avantaĝo, plurfoje haltigante eblajn problemojn antaŭ ol ili komenciĝis simple per stariĝo.
  Sed nun, kun sia bastono, sia cindreca vizaĝo, kaj la malvigla, dolorpilole-induktita paŝado, li sentis sin malgranda, sensignifa, facile englutita de la amaso da homoj en la placo.
  Kiel ĉiufoje kiam li forlasis fizioterapian sesion, li ĵuris neniam reveni. Kia terapio efektive plimalbonigas doloron? Kies ideo estis tio? Ne tiu. Ĝis revido, Matilda Gunna.
  Li distribuis sian pezon sur la benko, trovante komfortan pozicion. Post kelkaj momentoj, li levis la okulojn kaj vidis adoleskan knabinon transirantan la placon, serpentumantan tra motorciklantoj, komercistoj, komercistoj kaj turistoj. Svelta kaj atletika, kun katecaj movoj, ŝia bela, preskaŭ blonda hararo estis tirita malantaŭen en ĉevalvoston. Ŝi portis persikkoloran sundrekson kaj sandalojn. Ŝi havis brilajn akvamarinajn okulojn. Ĉiu juna viro sub dudek unu jaroj estis tute kaptita de ŝi, same kiel tro multaj viroj super dudek unu jaroj. Ŝi havis aristokratan sintenon, kiu povas veni nur de vera interna gracio, malvarmetan kaj allogan belecon, kiu diris al la mondo, ke ĉi tie estas iu speciala.
  Dum ŝi alproksimiĝis, Byrne komprenis kial li sciis ĉion ĉi. Estis Colleen. La juna virino estis lia propra filino, kaj por momento li preskaŭ ne rekonis ŝin.
  Ŝi staris en la centro de la placo, serĉante lin, ŝia mano ĉe la frunto, ŝirmante siajn okulojn de la suno. Ŝi baldaŭ trovis lin en la homamaso. Ŝi mansvingis kaj ridetis per la facila, ruĝiĝanta rideto, kiun ŝi uzis avantaĝe dum sia tuta vivo, tiu, kiu donis al ŝi Barbie-biciklon kun rozkoloraj kaj blankaj rubandoj sur la stirilo kiam ŝi estis sesjara; tiu, kiu kondukis ŝin al somera tendaro por surdaj infanoj ĉi-jare, tendaro, kiun ŝia patro apenaŭ povis pagi.
  "Dio, ŝi estas bela," pensis Byrne.
  Colleen Siobhan Byrne estis samtempe benita kaj malbenita de la radianta irlanda haŭto de sia patrino. Malbenita ĉar en tia tago ŝi povis sunbruniĝi post kelkaj minutoj. Benita ĉar ŝi estis la plej bela el la belulinoj, ŝia haŭto preskaŭ travidebla. Kio estis perfekta beleco je dek tri jaroj certe florus en korŝiran belecon en ŝiaj dudekaj kaj tridekaj jaroj.
  Colleen kisis lin sur la vango kaj brakumis lin forte, sed tenere, plene konscia pri liaj sennombraj doloroj kaj suferoj. Ŝi forbrosis la lipoŝminkon de lia vango.
  Kiam ŝi komencis porti lipoŝminkon? Byrne scivolis.
  "Ĉu estas tro multe da homoj por vi ĉi tie?" ŝi gestis.
  "Ne," respondis Byrne.
  "Ĉu vi certas?"
  "Jes," Byrne gestis. "Mi amas la homamason."
  Ĝi estis evidenta mensogo, kaj Colleen sciis tion. Ŝi ridetis.
  Colleen Byrne estis surda de naskiĝo pro genetika malsano, kiu kreis multe pli da obstakloj en la vivo de ŝia patro ol en ŝia propra vivo. Dum Kevin Byrne pasigis jarojn funebrante tion, kion li arogante konsideris difekton en la vivo de sia filino, Colleen simple kuris antaŭen en la vivon, neniam haltante por funebri sian perceptitan malbonŝancon. Ŝi estis bonega studentino, mirinda atleto, flue parolis la usonan signolingvon, kaj povis liplegi. Ŝi eĉ studis la norvegan signolingvon.
  Byrne jam delonge malkovris, ke multaj surduloj estis tre rektaj en sia komunikado kaj ne malŝparis tempon per sensignifaj, malrapidaj konversacioj, kiel faris aŭdantoj. Multaj el ili ŝerce aludis al Somera Tempo - norma tempo por surduloj - kiel referencon al la ideo, ke surduloj emis malfrui pro sia inklino al longaj konversacioj. Post kiam ili komencis, estis malfacile silenti ilin.
  Signolingvo, kvankam tre subtila en si mem, estis finfine formo de stenografio. Byrne luktis por samrapidiĝi. Li lernis la lingvon kiam Colleen estis tre juna kaj alkutimiĝis al ĝi surprize bone, konsiderante kiom malbona lernanto li estis en la lernejo.
  Colleen trovis lokon sur la benko kaj sidiĝis. Byrne eniris Kozi's kaj aĉetis kelkajn salatojn. Li estis sufiĉe certa, ke Colleen ne manĝos - kiu dektrijara knabino eĉ manĝas tagmanĝon nuntempe? - kaj li pravis. Ŝi prenis Diet Snapple el la saketo kaj deŝiris la plastan sigelon.
  Byrne malfermis la sakon kaj komencis piki la salaton. Li kaptis ŝian atenton kaj skribis: "Ĉu vi certas, ke vi ne malsatas?"
  Ŝi rigardis lin: Paĉjo.
  Ili sidis dum kelka tempo, ĝuante la reciprokan kompanion, gustumante la varmon de la tago. Byrne aŭskultis la disonancon de someraj sonoj ĉirkaŭ li: la malharmonian simfonion de kvin malsamaj muzikaj ĝenroj, infanajn ridojn, la optimisman politikan debaton elirantan de ie malantaŭ ili, la senfinan zumon de trafiko. Kiel li faris tiom da fojoj en sia vivo, li provis imagi, kia devis esti por Colleen esti en tia loko, en la profunda silento de ŝia mondo.
  Byrne remetis la reston de la salato en la sakon kaj kaptis la atenton de Colleen.
  "Kiam vi foriros al la tendaro?" li gestis.
  "Lundon."
  Byrne kapjesis. "Ĉu vi ekscitiĝas?"
  La vizaĝo de Colleen heliĝis. "Jes."
  - Ĉu vi volas, ke mi veturigu vin tien?
  Byrne rimarkis la plej etan heziton en la okuloj de Colleen. La tendaro estis sude de Lancaster, agrabla duhora veturo okcidente de Filadelfio. La malfruo de Colleen en respondo signifis unu aferon. Ŝia patrino venis por preni ŝin, verŝajne en la kompanio de sia nova koramiko. Colleen estis same malbona pri kaŝado de siaj emocioj kiel ŝia patro. "Ne. Mi prizorgis ĉion," ŝi subskribis.
  Dum ili subskribis, Byrne povis vidi homojn rigardantajn. Ĉi tio ne estis nova. Li jam antaŭe maltrankviliĝis pri tio, sed li jam delonge rezignis pri ĝi. Homoj estis scivolaj. La antaŭan jaron, li kaj Colleen estis en Fairmount Park kiam dekaĝula knabo, provante impresi Colleen per sia rultabulo, saltis la apogilon kaj kraŝis teren rekte ĉe la piedoj de Colleen.
  Li stariĝis kaj provis ignori ĝin. Rekte antaŭ li, Colleen rigardis Byrne kaj skribis, "Kia stultulo."
  La ulo ridetis, pensante ke li gajnis poenton.
  Esti surda havis siajn avantaĝojn, kaj Colleen Byrne sciis ilin ĉiujn.
  Dum la komercistoj kontraŭvole komencis reveni al siaj oficejoj, la homamaso iomete maldensiĝis. Byrne kaj Collin rigardis, dum makulkolora kaj blanka Jack Russell Terrier provis grimpi proksiman arbon, ĉasante sciuron, kiu vibradis sur la unua branĉo.
  Byrne rigardis sian filinon rigardi la hundon. Lia koro volis eksplodi. Ŝi estis tiel trankvila, tiel trankvila. Ŝi fariĝis virino rekte antaŭ liaj okuloj, kaj li teruris, ke ŝi sentus sin kvazaŭ li ne estus parto de tio. Jam delonge ili ne vivis kune kiel familio, kaj Byrne sentis, ke lia influo - la parto de li, kiu ankoraŭ estis pozitiva - malkreskis.
  Colleen ekrigardis sian horloĝon kaj sulkigis la brovojn. "Mi devas iri," ŝi gestis.
  Byrne kapjesis. La granda kaj terura ironio de maljuniĝo estis, ke la tempo pasis tro rapide.
  Colleen portis la rubon al la plej proksima rubujo. Byrne rimarkis, ke ĉiu videbla viro rigardis ŝin. Li ne faris tion tre bone.
  "Ĉu vi estos bone?" ŝi gestis.
  "Mi fartas bone," mensogis Byrne. "Ĉu vi vidos vin ĉi-semajnfine?"
  Colleen kapjesis. "Mi amas vin."
  "Mi ankaŭ amas vin, karulo."
  Ŝi denove brakumis lin kaj kisis lian kapon. Li rigardis ŝin eniri la homamason, en la tumulton de la tagmeza urbo.
  Momente ŝi malaperis.
  
  LI ASPEKTAS PERDITA.
  Li sidis ĉe bushaltejo, legante la Usonan Signolingvan Manskriban Vortaron, gravan referencon por iu ajn lernanta paroli Usonan Signolingvon. Li balancis la libron sur siaj genuoj samtempe provante skribi vortojn per sia dekstra mano. De kie Colleen staris, ŝajnis kvazaŭ li parolus lingvon, kiu aŭ longe mortis aŭ ankoraŭ ne estis inventita. Ĝi certe ne estis ASL.
  Ŝi neniam antaŭe vidis lin ĉe la bushaltejo. Li estis bela, pli maljuna - la tuta mondo fariĝis pli maljuna - sed li havis amikan vizaĝon. Kaj li aspektis tre ĉarma, foliumante libron. Li levis la okulojn kaj vidis ŝin rigardi lin. Ŝi gestis, "Saluton."
  Li ridetis iom ŝafe, sed estis klare kontenta trovi iun, kiu parolis la lingvon, kiun li provis lerni. "Ĉu mi... ĉu mi... estas tiel... malbona?" li signis hezite.
  Ŝi volis esti afabla. Ŝi volis gajiĝi. Bedaŭrinde, ŝia vizaĝo diris la veron antaŭ ol ŝiaj manoj povis formuli la mensogon. "Jes, tio estas vera," ŝi gestis.
  Li rigardis ŝiajn manojn konfuzite. Ŝi montris al sia vizaĝo. Li levis la okulojn. Ŝi kapjesis iom dramece. Li ruĝiĝis. Ŝi ridis. Li aliĝis.
  "Unue, vi vere bezonas kompreni la kvin parametrojn," ŝi malrapide subskribis, aludante al la kvin ĉefaj limigoj de la signolingvo: manformo, orientiĝo, loko, movado kaj ne-manaj indikoj. Pli da konfuzo.
  Ŝi prenis la libron de li kaj turnis ĝin al la fronto. Ŝi montris kelkajn bazaĵojn.
  Li ekrigardis la sekcion kaj kapjesis. Li levis la okulojn kaj malglate kunmetis sian manon. "Dankon." Poste li aldonis, "Se vi iam volos instrui, mi estos via unua lernanto."
  Ŝi ridetis kaj diris: "Bonvenon."
  Minuton poste ŝi eniris la buson. Li ne eniris. Ŝajne li atendis alian itineron.
  "Instrui," ŝi pensis, trovante sidlokon antaŭe. Eble iam. Ŝi ĉiam estis pacienca kun homoj kaj devis konfesi, ke sentiĝis bone povi transdoni saĝon al aliaj. Ŝia patro, kompreneble, volis, ke ŝi estu Prezidanto de Usono. Aŭ almenaŭ Ĝenerala Advokato.
  Kelkajn momentojn poste, la viro, kiu supozeble estis ŝia lernanto, stariĝis de la benko ĉe la bushaltejo kaj streĉis sin. Li ĵetis la libron en la rubujon.
  Estis varmega tago. Li eniris sian aŭton kaj ekrigardis la LCD-ekranon de sia poŝtelefono. Li havis bonan bildon. Ŝi estis bela.
  Li startigis la aŭton, singarde elveturis el la trafiko, kaj sekvis la buson laŭlonge de Juglanda Strato.
  
  
  5
  Kiam Byrne revenis, la apartamento estis kvieta. Kio alia ĝi povus esti? Du varmegaj ĉambroj super iama presejo sur Dua Strato, meblitaj preskaŭ spartane: eluzita brakseĝo kaj difektita mahagona kaftablo, televidilo, stereo, kaj stako da blusaj KD-oj. La dormoĉambro havis duoblan liton kaj malgrandan noktotablon el brokantvendejo.
  Byrne ŝaltis la fenestran klimatizilon, iris en la banĉambron, dividis Vicodin-tableton duone, kaj glutis ĝin. Li ŝprucigis malvarmetan akvon sur sian vizaĝon kaj kolon. Li lasis la medikamentŝrankon malfermita. Li diris al si, ke tio estis por eviti ŝprucigi akvon sur lin kaj devi viŝi lin, sed la vera kialo estis eviti rigardi sin en la spegulo. Li scivolis kiom longe li faris tion.
  Reveninte al la salono, li metis diskon de Robert Johnson en la kasedan aparaton. Li estis en la humoro por "Stones in My Passage" (Ŝtonoj en Mia Trairejo).
  Post sia eksgeedziĝo, li revenis al sia malnova kvartalo: Queen Village en Suda Filadelfio. Lia patro estis dokisto kaj aktoro, konata tra la tuta urbo. Kiel lia patro kaj onkloj, Kevin Byrne estis kaj ĉiam estos Du-Strata ulo en sia koro. Kaj kvankam necesis iom da tempo por reakiri la ritmon de la aferoj, la pli maljunaj loĝantoj ne perdis tempon por igi lin senti sin hejme, demandante al li tri normajn demandojn pri Suda Filadelfio:
  De kie vi estas?
  Ĉu vi aĉetis aŭ luis?
  Ĉu vi havas infanojn?
  Li nelonge konsideris donaci grandan sumon al unu el la nove renovigitaj domoj en Jefferson Square, proksime ĵus gentrigita kvartalo, sed li ne estis certa, ke lia koro, kontraste al lia menso, ankoraŭ estas en Filadelfio. Por la unua fojo en sia vivo, li estis libera viro. Li havis kelkajn dolarojn flankenmetitajn - aldone al la universitata fonduso de Collin - kaj li povis iri kaj fari kion ajn li volis.
  Sed ĉu li povus forlasi la armeon? Ĉu li povus transdoni sian armarmilon kaj insignon, transdoni siajn dokumentojn, preni sian pensiokarton, kaj simple foriri?
  Li honeste ne sciis.
  Li sidis sur la sofo, foliumante tra kablokanaloj. Li konsideris verŝi al si glason da burbono kaj simple trinki ĝin ĝis mallumiĝo. Ne. Li ne estis multe da drinkulo lastatempe. Ĝuste nun, li estis unu el tiuj malsanecaj, malbelaj drinkuloj, kiujn oni vidas kun kvar malplenaj taburetoj ambaŭflanke de li en plena taverno.
  Lia poŝtelefono bipis. Li eltiris ĝin el sia poŝo kaj rigardis ĝin fikse. Ĝi estis la nova fotiltelefono, kiun Colleen donacis al li por lia naskiĝtago, kaj li ankoraŭ ne tute konis ĉiujn agordojn. Li vidis la palpebrumantan ikonon kaj komprenis, ke ĝi estis tekstmesaĝo. Li ĵus majstris signolingvon; nun li devis lerni tutnovan dialekton. Li rigardis la LCD-ekranon. Ĝi estis tekstmesaĝo de Colleen. Tekstmesaĝado estis populara ŝatokupo inter adoleskantoj nuntempe, precipe inter surduloj.
  Estis facile. Tio legis:
  4 T. TAGMANĜO :)
  Byrne ridetis. Dankon pro la tagmanĝo. Li estis la plej feliĉa viro en la mondo. Li tajpis:
  YUV LUL
  La mesaĝo tekstis: Bonvenon, mi amas vin. Colleen respondis:
  LOL 2
  Tiam, kiel ĉiam, ŝi finis tajpante:
  CBOAO
  La mesaĝo signifis "Colleen Byrne estas finita kaj ekstere."
  Byrne fermis la telefonon kun plena koro.
  La klimatizilo fine komencis malvarmigi la ĉambron. Byrne pripensis, kion fari kun si mem. Eble li irus al la Lokomotivejo kaj pasigus tempon kun la taĉmento. Li estis preskaŭ konvinkota sin ne plu fari tion, kiam li vidis mesaĝon sur sia respondilo.
  Kio estis tio kvin paŝojn for? Sep? Je ĉi tiu punkto, ĝi sentiĝis kiel la Bostona Maratono. Li kaptis sian bastonon, eltenis la doloron.
  La mesaĝo venis de Paul DiCarlo, stela prokuroro en la oficejo de la prokuroro. Dum la pasintaj kvin jaroj aŭ pli, DiCarlo kaj Byrne solvis kelkajn kazojn kune. Se vi estis krimulo sub proceso, vi ne volis levi la okulojn kaj vidi Paul DiCarlon eniri la tribunalejon. Li estis la pitbulo en Perry Ellis. Se li kaptis vin je la makzeloj, vi estis fiaskita. Neniu sendis pli da murdintoj al mortkondamno ol Paul DiCarlo.
  Sed la mesaĝo de Paul Byrne tiun tagon ne estis tiel bona. Unu el liaj viktimoj ŝajnis esti eskapinta: Julian Matisse estis denove surstrate.
  La novaĵo estis nekredebla, sed ĝi estis vera.
  Ne estis sekreto, ke Kevin Byrne havis apartan fascinon pri la murdoj de junaj virinoj. Li sentis tion ekde la tago kiam Colleen naskiĝis. En lia menso kaj koro, ĉiu juna virino ĉiam estis ies filino, ies bebo. Ĉiu juna virino iam estis tiu knabineto, kiu lernis teni tason per ambaŭ manoj, kiu lernis stari sur kaftablo per kvin malgrandaj fingroj kaj sveltaj kruroj.
  Knabinoj kiel Gracie. Du jarojn antaŭe, Julian Matisse seksperfortis kaj murdis junan virinon nomitan Marygrace Devlin.
  Gracie Devlin estis deknaŭjara la tagon, kiam ŝi estis murdita. Ŝi havis buklan brunan hararon, kiu falis en molaj bukloj ĝis ŝiaj ŝultroj, kun maldika ŝutaĵo de lentugoj. Ŝi estis svelta junulino, unuajarulino ĉe Villanova. Ŝi ŝatis kamparanajn jupojn, hindajn juvelojn kaj nokturnojn de Chopin. Ŝi mortis en malvarma januara nokto en malpura, forlasita kinejo en Suda Filadelfio.
  Kaj nun, per ia malbona tordaĵo de justeco, la viro, kiu rabis ŝian dignon kaj ŝian vivon, estis liberigita el malliberejo. Julian Matisse estis kondamnita al dudek kvin jaroj ĝis vivdaŭro kaj estis liberigita post du jaroj.
  Du jaroj.
  Lastan printempon, la herbo sur la tombo de Gracie tute kreskis.
  Matisse estis malgranda prostituisto kaj sadisto de la unua klaso. Antaŭ Gracie Devlin, li pasigis tri jarojn kaj duonon en malliberejo pro hakado de virino, kiu rifuzis liajn antaŭenmarŝojn. Uzante tranĉilon, li hakis ŝian vizaĝon tiel brutale, ke ŝi bezonis dek horojn da kirurgio por ripari la muskolan difekton kaj preskaŭ kvarcent kudrerojn.
  Post la atako per la skatoltranĉilo, kiam Matisse estis liberigita el la malliberejo Curran-Fromhold - servinte nur kvardek monatojn el dekjara kondamno - ne daŭris longe por ke li turnu sin al hommortigaj esploroj. Byrne kaj lia partnero, Jimmy Purifey, ŝatis Matisse pro la murdo de servistino en Centre City nomita Janine Tillman, sed ili ne povis trovi iujn ajn fizikajn pruvojn ligantajn lin al la krimo. Ŝia korpo estis trovita en Harrowgate Park, mutilita kaj ponardita ĝismorte. Ŝi estis forkaptita de subtera parkejo sur Broad Street. Ŝi estis sekse atakita kaj antaŭ kaj post sia morto.
  Atestanto el la parkejo paŝis antaŭen kaj trovis Matisse el la fotado. La atestanto estis maljuna virino nomita Marjorie Semmes. Antaŭ ol ili povis trovi Matisse, Marjorie Semmes malaperis. Semajnon poste, ili trovis ŝin flosanta en la rivero Delavaro.
  Matisse supozeble loĝis kun sia patrino post sia liberigo el Curran-Fromhold. Detektivoj traserĉis la loĝejon de la patrino de Matisse, sed li neniam aperis. La kazo atingis sakstraton.
  Byrne sciis, ke iam li revidos Matisse-on.
  Tiam, antaŭ du jaroj, dum frosta januara nokto, alvenis voko al la krizhelpa sistemo (911) raportante pri atakita juna virino en strateto malantaŭ forlasita kinejo en Suda Filadelfio. Byrne kaj Jimmy manĝis vespermanĝon unu kvartalon for kaj respondis al la voko. Kiam ili alvenis, la strateto estis malplena, sed sangospuro kondukis ilin internen.
  Kiam Byrne kaj Jimmy eniris la teatron, ili trovis Gracie sola sur la scenejo. Ŝi estis brutale batita. Byrne neniam forgesus la bildon: la senforta korpo de Gracie sur la malvarma scenejo, vaporo leviĝanta el ŝia korpo, ŝia vivoforto svagiĝanta. Dum la ambulanco estis survoje, Byrne malespere provis doni al ŝi CPR. Ŝi enspiris unufoje, mildan elspiron de aero kiu eniris liajn pulmojn, kaj la estaĵo forlasis ŝian korpon kaj eniris lian. Poste, kun eta tremo, ŝi mortis en liaj brakoj. Marygrace Devlin vivis dek naŭ jarojn, du monatojn kaj tri tagojn.
  Ĉe la krimloko, detektivoj trovis fingrospurojn. Ili apartenis al Julian Matisse. Dekduo da detektivoj esploris la kazon, kaj post timigado de amaso da malriĉuloj, kun kiuj Julian Matisse interrilatis, ili trovis Matisse-on kaŭrantan en ŝranko de bruligita vicdomo sur Jefferson Street, kie ili ankaŭ trovis ganton kovritan per la sango de Gracie Devlin. Byrne devis esti retenita.
  Matisse estis juĝita, trovita kulpa, kaj kondamnita al dudek kvin jaroj ĝis ĝisviva malliberigo en la ŝtata malliberejo de Kantono Greene.
  Dum monatoj post la murdo de Gracie, Byrne marŝis kun la kredo, ke la spiro de Gracie ankoraŭ restadis en li, ke ŝia povo instigis lin fari sian laboron. Longe ŝajnis al li, ke ĉi tio estis la sola pura parto de li, la sola parto de li nemakulita de la urbo.
  Nun Matisse forestis, promenante sur la stratoj kun la vizaĝo turnita al la suno. La penso naŭzigis Kevin Byrne. Li telefonis al la numero de Paul DiCarlo.
  "DiCarlo".
  "Diru al mi, ke mi aŭdis vian mesaĝon malĝuste."
  - Mi dezirus povi, Kevin.
  "Kio okazis?"
  "Ĉu vi scias pri Phil Kessler?"
  Phil Kessler estis homicido-detektivo dum dudek du jaroj, kaj dek jarojn antaŭe, taĉmenta detektivo, netaŭga viro kiu plurfoje endanĝerigis kolegajn detektivojn per sia manko de atento al detaloj, nescio pri proceduroj, aŭ ĝenerala manko de kuraĝo.
  Ĉiam estis kelkaj uloj en la hommortiga taĉmento, kiuj ne estis aparte kleraj pri kadavroj, kaj ili kutime faris ĉion eblan por eviti iri al la krimloko. Ili estis pretaj akiri mandatojn, kapti kaj transporti atestantojn, kaj fari gvatadon. Kessler estis ĝuste tia detektivo. Li ŝatis la ideon fariĝi hommortiga detektivo, sed la murdo mem teruris lin.
  Byrne laboris nur pri unu kazo kun Kessler kiel sia ĉefa partnero: la kazo de virino trovita en forlasita benzinstacio en Norda Filadelfio. Ĝi montriĝis esti superdozo, ne murdo, kaj Byrne ne povis foriri de la viro sufiĉe rapide.
  Kessler emeritiĝis antaŭ unu jaro. Byrne aŭdis, ke li havas progresintan pankreatan kanceron.
  "Mi aŭdis, ke li estas malsana," diris Byrne. "Mi scias nenion pli ol tion."
  "Nu, oni diras, ke li ne havas pli ol kelkajn monatojn restantajn," diris DiCarlo. "Eble eĉ ne tiom longe."
  Kvankam Byrne ŝatis Phil Kessler, li ne dezirus tian doloran finon al iu ajn. "Mi ankoraŭ ne scias, kion ĉi tio rilatas al Julian Matisse."
  "Kessler iris al la distrikta prokuroro kaj diris al ŝi, ke li kaj Jimmy Purifey plantis sangan ganton sur Matisse. Li atestis sub ĵuro."
  La ĉambro ekkirliĝis. Byrne devis rekonsciiĝi. "Pri kio diable vi parolas?"
  - Mi nur diras al vi kion li diris, Kevin.
  - Kaj vi kredas lin?
  "Nu, unue, ĝi ne estas mia kazo. Due, ĝi estas la tasko de la murdtaĉmento. Kaj trie, ne. Mi ne fidas lin. Jimmy estis la plej rezistema policano, kiun mi iam konis."
  "Tiam kial ĝi havas tiradon?"
  DiCarlo hezitis. Byrne interpretis la paŭzon kiel signon, ke io eĉ pli malbona venos. Kiel tio eblis? Li rekonis ĝin. "Kessler havis duan diablan ganton, Kevin." Li turnis lin. La gantoj apartenis al Jimmy.
  "Ĉio ĉi estas kompleta sensencaĵo! Ĝi estas aranĝo!"
  "Mi scias ĝin. Vi scias ĝin. Ĉiu, kiu iam rajdis kun Jimmy, scias ĝin. Bedaŭrinde, Matisse estas reprezentita de Conrad Sanchez."
  Ho Dio, pensis Byrne. Conrad Sanchez estis legendo inter publikaj defendantoj, mondnivela obstrukcisto, unu el la malmultaj, kiuj antaŭ longe decidis fari karieron el jura helpo. Li estis en siaj kvindekaj jaroj, kaj estis publika defendanto dum pli ol dudek kvin jaroj. "Ĉu la patrino de Matisse ankoraŭ vivas?"
  "Mi ne scias."
  Byrne neniam plene komprenis la rilaton de Matisse kun sia patrino, Edwina. Tamen, li havis siajn suspektojn. Kiam ili esploris la murdon de Gracie, ili akiris serĉordonon por ŝia apartamento. La ĉambro de Matisse estis ornamita kiel tiu de malgranda knabo: vakeraj kurtenoj sur la lampoj, Stelmilitaj afiŝoj sur la muroj, litkovrilo kun bildo de Spider-Man.
  - Do, li eliris?
  "Jes," diris DiCarlo. "Ili liberigis lin antaŭ du semajnoj atendante apelacion."
  "Du semajnoj? Kial diable mi ne legis pri ĉi tio?"
  "Ĝi ne estas ĝuste brila momento en la historio de la ŝtatkomunumo. Sanchez trovis simpatian juĝiston."
  "Ĉu li estas sur ilia ekrano?"
  "Ne."
  "Ĉi tiu diabla urbo." Byrne frapis sian manon en la gipsoŝtonon, faligante ĝin. Tio estas la garantiaĵo, li pensis. Li ne sentis eĉ etan doloron. Almenaŭ, ne en tiu momento. "Kie li loĝas?"
  "Mi ne scias. Ni sendis kelkajn detektivojn al lia lasta konata loko nur por montri al li iom da forto, sed li ne havas bonŝancon."
  "Ĝi estas simple mirinda," diris Byrne.
  "Aŭskultu, mi devas iri al la tribunalo, Kevin. Mi telefonos al vi poste kaj ni ellaboros strategion. Ne zorgu. Ni remetos lin al la tribunalo. Ĉi tiu akuzo kontraŭ Jimmy estas sensencaĵo. Ĝi estas kartdomo."
  Byrne finis la vokon kaj leviĝis malrapide, kun peno, sur siajn piedojn. Li prenis sian bastonon kaj transiris la salonon. Li rigardis tra la fenestro, observante la infanojn kaj iliajn gepatrojn ekstere.
  Longe Byrne kredis, ke malbono estas relativa; ke ĉiu malbono trairas la teron, ĉiu en sia loko. Tiam li vidis la korpon de Gracie Devlin kaj komprenis, ke la viro, kiu faris ĉi tiun monstran agon, estis la enkorpigo de malbono. Ĉio, kion infero permesas sur ĉi tiu tero.
  Nun, post pripensado de tago, semajno, monato, kaj vivo da senlaboreco, Byrne alfrontis moralajn devojn. Subite, aperis homoj, kiujn li devis vidi, aferoj, kiujn li devis fari, kiom ajn da doloro li spertis. Li eniris la dormĉambron kaj eltiris la supran tirkeston de la komodo. Li vidis la naztukon de Gracie, malgrandan rozkoloran silkan kvadraton.
  "Terura memoro estas kaptita en ĉi tiu ŝtofo," li pensis. Ĝi estis en la poŝo de Gracie kiam ŝi estis mortigita. La patrino de Gracie insistis, ke Byrne prenu ĝin en la tago de la juĝado de Matisse. Li prenis ĝin el la tirkesto kaj...
  - ŝiaj krioj eĥas en lia kapo, ŝia varma spiro penetras lian korpon, ŝia sango lavas lin, varmega kaj brilanta en la malvarma nokta aero -
  - paŝis malantaŭen, lia pulso nun batis forte en liaj oreloj, lia menso profunde neante, ke tio, kion li ĵus sentis, estis ripeto de la terura potenco, kiun li kredis esti parto de sia pasinteco.
  Antaŭscio revenis.
  
  MELANIE DEVLIN STARIS apud malgranda barbekuo en la eta korto de sia vicdomo sur Emily Street. Fumo leviĝis mallabore el la rusta krado, miksiĝante kun la densa, humida aero. Birdomanĝilo, jam delonge malplena, sidis sur la kaduka malantaŭa muro. La eta teraso, kiel plej multaj tiel nomataj kortoj en Filadelfio, apenaŭ sufiĉis por gastigi du homojn. Iel ŝi sukcesis enmeti Weber-kradrostilon, kelkajn poluritajn forĝitajn ferajn seĝojn kaj malgrandan tablon.
  Dum la du jaroj de kiam Byrne vidis Melanie Devlin, ŝi akiris ĉirkaŭ tridek funtojn. Ŝi portis flavan mallongan paron - streĉajn ŝortojn kaj horizontale striitan senmanikan ĉemizon - sed ĝi ne estis gaja flavo. Ĝi ne estis la flavo de narcisoj, kalenduloj kaj ranunkoloj. Anstataŭe, ĝi estis kolera flavo, flavo kiu ne bonvenigis la sunlumon sed anstataŭe provis treni ĝin en ŝian ruinigitan vivon. Ŝia hararo estis mallonga, tondita leĝere por la somero. Ŝiaj okuloj estis la koloro de malforta kafo en la tagmeza suno.
  Nun en siaj kvardekaj jaroj, Melanie Devlin akceptis la ŝarĝon de funebro kiel konstantan parton de sia vivo. Ŝi jam ne rezistis ĝin. Funebro estis ŝia mantelo.
  Byrne telefonis kaj diris, ke li estas proksime. Li ne diris al ŝi ion alian.
  "Ĉu vi certas, ke vi ne povas resti por vespermanĝo?" ŝi demandis.
  "Mi devas reiri," diris Byrne. "Sed dankon pro la oferto."
  Melanie rostis ripojn. Ŝi verŝis abundan kvanton da salo en sian manplaton kaj ŝutis ĝin sur la viandon. Poste li ripetis. Ŝi rigardis Byrne pardonpete. "Mi ne plu sentas ion ajn."
  Byrne sciis, kion ŝi celis. Sed li volis komenci dialogon, do li respondis. Se ili parolus iomete, estus pli facile diri al ŝi, kion li volis diri. "Kion vi celas?"
  "De kiam Gracie... mortis, mi perdis mian gustosenton. Freneze, ĉu ne? Iun tagon, ĝi simple malaperis." Ŝi rapide ŝutis pli da salo sur la ripojn, kvazaŭ pentante. "Nun mi devas sali ĉion. Keĉapon, varman saŭcon, majonezon, sukeron. Sen ĝi, mi ne povas gustumi manĝaĵon." Ŝi mansvingis al sia figuro, klarigante la pezpliiĝon. Ŝiaj okuloj komencis pleniĝi per larmoj. Ŝi viŝis ilin per la dorso de sia mano.
  Byrne silentis. Li vidis tiom da homoj trakti funebron, ĉiu laŭ sia propra maniero. Kiom da fojoj li vidis virinojn purigi siajn hejmojn denove kaj denove post perforto? Ili senĉese skuis kusenojn, faris kaj refaris litojn. Aŭ kiom da fojoj li vidis homojn vaksi siajn aŭtojn sen ŝajna kialo, aŭ tondi siajn gazonojn ĉiutage? Funebro malrapide eniras la homan koron. Homoj ofte sentas, ke se ili restas sur la ĝusta vojo, ili povas forkuri de ĝi.
  Melanie Devlin ekbruligis la briketojn sur la kradrostilo kaj fermis la kovrilon. Ŝi verŝis al ambaŭ glason da limonado kaj sidiĝis sur malgrandan forĝitan feran seĝon kontraŭ li. Iu kelkajn pordojn pli malsupren aŭskultis la ludon de la Phillies. Ili silentiĝis por momento, sentante la subpreman tagmezan varmon. Byrne rimarkis, ke Melanie ne portis geedziĝan ringon. Li scivolis, ĉu ŝi kaj Garrett estas divorcitaj. Ili certe ne estus la unua paro, kiu estus apartigita pro la perforta morto de infano.
  "Ĝi estis lavendo," Melanie fine diris.
  "Mi petas pardonon?"
  Ŝi ekrigardis la sunon, strabante. Ŝi rigardis malsupren kaj kirligis la glason en siaj manoj kelkajn fojojn. "La robo de Gracie. Tiu, en kiu ni enterigis ŝin. Ĝi estis lavenda."
  Byrne kapjesis. Li tion ne sciis. La funebra ceremonio de Grace okazis en fermita ĉerko.
  "Neniu supozeble vidus ĝin ĉar ŝi estis... nu, vi scias," diris Melanie. "Sed ĝi estis vere bela. Unu el ŝiaj plej ŝatataj. Ŝi amis lavendon."
  Subite Byrne ekpensis, ke Melanie sciis, kial li estis tie. Ne precize kial, kompreneble, sed la malforta fadeno, kiu ligis ilin - la morto de Marygrace Devlin - devis esti la kialo. Kial alie li vizitus? Melanie Devlin sciis, ke ĉi tiu vizito rilatis al Gracie, kaj ŝi verŝajne sentis, ke paroli pri sia filino laŭeble plej milde eble eble malhelpos plian doloron.
  Byrne portis ĉi tiun doloron en sia poŝo. Kiel li trovus la kuraĝon por elteni ĝin?
  Li trinkis limonadon. La silento fariĝis mallerta. Aŭto preterveturis, malnova kanto de la Kinks ludas en la stereo. Denove silento. Varma, malplena, somera silento. Byrne ĉion rompis per siaj vortoj. "Julian Matisse estas el malliberejo."
  Melanie rigardis lin dum kelkaj momentoj, ŝiaj okuloj senemociaj. "Ne, li ne estas."
  Ĝi estis plata, serena deklaro. Por Melanie, ĝi fariĝis realo. Byrne aŭdis ĝin mil fojojn. Ne estis, ke la viro miskomprenis. Estis prokrasto, kvazaŭ la deklaro eble kondukus al ĝia vera stato, aŭ la pilolo eble kovrus sin aŭ ŝrumpus post kelkaj sekundoj.
  "Mi timas, ke jes. Li estis liberigita antaŭ du semajnoj," diris Byrne. "Lia kondamno estas apelaciata."
  - Mi pensis, ke vi diris, ke...
  "Mi scias. Mi tre bedaŭras. Iafoje la sistemo..." Byrne eksilentis. Vere estis neklarigebla. Precipe por iu tiel timigita kaj kolera kiel Melanie Devlin. Julian Matisse mortigis la solan infanon de ĉi tiu virino. La polico arestis ĉi tiun viron, la tribunalo juĝis lin, la malliberejo kaptis lin kaj enterigis lin en fera kaĝo. La memoroj pri ĉio ĉi - kvankam ĉiam tie - komencis svagiĝi. Kaj nun ĝi revenis. Ne laŭsupoze estis tiel.
  "Kiam li revenos?" ŝi demandis.
  Byrne antaŭvidis la demandon, sed li simple ne havis respondon. "Melanie, multaj homoj laboros tre forte pri tio. Mi promesas al vi."
  "Inkluzive de vi?"
  La demando faris lian decidon por li, elekto kun kiu li luktis ekde kiam li aŭdis la novaĵojn. "Jes," li diris. "Inkluzive de mi."
  Melanie fermis siajn okulojn. Byrne povis nur imagi la bildojn disvolviĝantajn en ŝia menso. Gracie kiel infano. Gracie en la lerneja teatraĵo. Gracie en ŝia ĉerko. Post kelkaj momentoj, Melanie stariĝis. Ŝi ŝajnis senligita de sia propra spaco, kvazaŭ ŝi povus forflugi iam ajn. Byrne ankaŭ stariĝis. Tio estis lia signalo por foriri.
  "Mi nur volis certigi, ke vi aŭdis ĝin de mi," diris Byrne. "Kaj sciigi vin, ke mi faros ĉion eblan por revenigi lin al sia loko."
  "Li apartenas al infero," ŝi diris.
  Byrne ne havis argumentojn por respondi ĉi tiun demandon.
  Dum kelkaj embarasaj momentoj, ili staris unu kontraŭ la alia. Melanie etendis sian manon por manpremo. Ili neniam brakumis sin - iuj homoj simple ne esprimis sin tiel. Post la proceso, post la funebro, eĉ kiam ili adiaŭis en tiu amara tago antaŭ du jaroj, ili manpremis. Ĉi-foje, Byrne decidis riski. Li faris ĝin ne nur por si mem, sed ankaŭ por Melanie. Li etendis sian manon kaj milde tiris ŝin en sian brakumon.
  Komence ŝajnis, ke ŝi rezistos, sed poste ŝi falis kontraŭ lin, ŝiaj kruroj preskaŭ cedis. Li tenis ŝin dum kelkaj momentoj...
  - ŝi sidas dum horoj en la ŝranko de Gracie kun la pordo fermita, parolante al la pupoj de Gracie kiel infano, kaj ne tuŝis sian edzon dum du jaroj-
  - ĝis Byrne rompis la brakumon, iom skuita de la bildoj en sia menso. Li promesis telefoni baldaŭ.
  Kelkajn minutojn poste, ŝi kondukis lin tra la domo al la ĉefpordo. Ŝi kisis lin sur la vango. Li foriris sen plua vorto.
  Forveturante, li ekrigardis en la retrospegulon unu lastan fojon. Melanie Devlin staris sur la malgranda verando de sia vicdomo, rigardante lin, ŝia kordoloro renaskiĝis, ŝia malgaja flava robo krio de melankolio kontraŭ la senanima ruĝa briko.
  
  Li trovis sin parkita antaŭ la forlasita teatro, kie ili trovis Gracie. La urbo fluis ĉirkaŭ li. La urbo ne memoris. La urbo ne zorgis. Li fermis la okulojn, sentis la glacian venton trablovantan la straton tiun nokton, vidis la svagiĝantan lumon en la okuloj de tiu juna virino. Li kreskis kiel irlanda katoliko, kaj diri, ke li defalis, estus eŭfemismo. La rompitaj homoj, kiujn li renkontis en sia vivo kiel policisto, donis al li profundan komprenon pri la provizora kaj delikata naturo de la vivo. Li vidis tiom da doloro, sufero kaj morto. Dum semajnoj, li demandis al si, ĉu li revenos al la laboro aŭ forkuros post siaj dudekaj jaroj. Liaj paperoj sidis sur la komodo en lia dormoĉambro, pretaj por esti subskribitaj. Sed nun li sciis, ke li devis reiri. Eĉ se nur por kelkaj semajnoj. Se li volis purigi la nomon de Jimmy, li devus fari ĝin de interne.
  Tiun vesperon, dum mallumo falis super la Urbo de Frata Amo, dum lunlumo lumigis la horizonton kaj la urbo skribis sian nomon per neonaj literoj, detektivo Kevin Francis Byrne duŝis, vestiĝis, enigis novan ŝargilon en sian Glock, kaj paŝis en la nokton.
  OceanofPDF.com
  6
  Eĉ en la aĝo de tri jaroj, SOPHIE BALZANO estis vera modfajnulino. Kompreneble, se oni lasus ŝin memstare elekti siajn proprajn vestaĵojn, Sophie verŝajne elpensus kostumon ampleksantan la tutan spektron: de oranĝa ĝis lavenda kaj limea verda, de kvadratumita ĝis tartano kaj strioj, plene akcesorita, kaj ĉio ene de la sama ensemblo. Koordinatoj ne estis ŝia forto. Ŝi estis pli libera spirito.
  En tiu ĉi suka julia mateno, la mateno kiu komencus la odiseadon kiu kondukus detektivon Jessica Balzano en la profundojn de frenezo kaj preter, ŝi malfruis, kiel kutime. Nuntempe, la matenoj ĉe la domo de Balzano estis frenezo de kafo, cerealoj, gumursoj, perditaj sportŝuoj, mankantaj harpingloj, mislokigitaj sukoskatoloj, rompitaj ŝulaĉoj, kaj trafikraportoj de KYW por du.
  Antaŭ du semajnoj, Jessica tondiĝis. Ŝi portis sian hararon almenaŭ ĝisŝultra - kutime multe pli longe - ekde kiam ŝi estis knabineto. Kiam ŝi portis sian uniformon, ŝi preskaŭ ĉiam ligis ĝin en ĉevalvoston. Komence, Sophie sekvis ŝin ĉirkaŭ la domo, silente taksante la mododeklaron kaj atente rigardante Jessica-n. Post ĉirkaŭ semajno da atento, Sophie ankaŭ volis tondiĝi.
  La mallonga hararo de Jessica certe helpis ŝian karieron kiel profesia boksisto. Kio komenciĝis kiel ŝerco akiris propran vivon. Ŝajnis, ke la tuta fako subtenis ŝin, Jessica havis rekordon de 4-0 kaj komencis ricevi pozitivajn recenzojn en boksaj revuoj.
  Kion multaj virinoj en boksado ne komprenis estis, ke hararo supozeble estu mallonga. Se vi portas vian hararon longa kaj ligita en ĉevalvosto, ĉiufoje kiam vi ricevas baton sur la makzelo, via hararo flirtas, kaj juĝistoj atribuas al via kontraŭulo la meriton pro trafi puran, fortan pugnon. Plie, longa hararo povas elfali dum batalo kaj eniri viajn okulojn. La unua knokaŭto de Jessica okazis kontraŭ virino nomata Trudy "Quick" Kwiatkowski, kiu haltis por sekundo en la dua raŭndo por forbrosi sian hararon el siaj okuloj. La sekva afero, kiun Quick sciis, estis, ke ŝi nombris la lumojn sur la plafono.
  La praonklo de Jessica, Vittorio, kiu estis ŝia manaĝero kaj trejnisto, negocis kontrakton kun ESPN2. Jessica ne sciis certe, kion ŝi pli timis: eniri la ringon aŭ aperi en televido. Aliflanke, ne estis senkaŭze, ke ŝi havis JESSIE BALLS sur sia naĝkostumo.
  Dum Jessica vestiĝis, la rito preni sian pafilon el la ŝranka monŝranko forestis, kiel dum la antaŭa semajno. Ŝi devis konfesi, ke sen sia Glock, ŝi sentis sin nuda kaj vundebla. Sed tio estis norma proceduro por ĉiuj pafadoj implikantaj policanojn. Ŝi restis malantaŭ sia skribotablo dum preskaŭ semajno, en administra forpermeso atendante la pafenketon.
  Ŝi malordigis sian hararon, aplikis minimuman kvanton da lipoŝminko, kaj ekrigardis sian horloĝon. Denove malfrue. Tiom pri horaroj. Ŝi transiris la koridoron kaj frapis la pordon de Sophie. "Preta iri?" ŝi demandis.
  Hodiaŭ estis la unua tago de Sophie en antaŭlernejo proksime de ilia ĝemela hejmo en Lexington Park, malgranda komunumo oriente de Nordorienta Filadelfio. Paula Farinacci, unu el la plej maljunaj amikinoj de Jessica kaj la infanistino de Sophie, kunportis sian propran filinon, Danielle.
  "Panjo?" Sofio demandis de malantaŭ la pordo.
  "Jes, karulo?"
  "Patrino?"
  "Ho ve," pensis Jessica. Kiam ajn Sophie estis ronde fari malfacilan demandon, ĉiam estis la preambulo "Panjo/Panjo". Ĝi estis infaneca versio de la "krimula kontraŭargumento" - la metodo, kiun stultuloj surstrate uzas provante prepari respondon por la policanoj. "Jes, karulino?"
  - Kiam revenos paĉjo?
  Jessica pravis. Demando. Ŝi sentis sian koron sinki.
  Jessica kaj Vincent Balzano estis en geedzeca konsilado dum preskaŭ ses semajnoj, kaj kvankam ili faris progreson, kaj kvankam ŝi terure sopiris Vincent, ŝi ne estis tute preta lasi lin reen en iliajn vivojn. Li trompis ŝin, kaj ŝi ankoraŭ ne pardonis lin.
  Vincent, narkotaĵa detektivo asignita al la Centra Detektiva Unuo, vidis Sophie kiam ajn li volis, kaj ne okazis la sangoverŝado de la semajnoj post kiam ŝi portis liajn vestaĵojn el supraetaĝa dormĉambra fenestro sur la antaŭan ĝardenon. Tamen, la kolero restis. Ŝi revenis hejmen kaj trovis lin en lito, en ilia domo, kun sud-ĵerzeja prostituitino nomita Michelle Brown, sendenta selsako kun senbrila hararo kaj juveloj de QVC. Kaj tio estis ŝiaj avantaĝoj.
  Tio estis antaŭ preskaŭ tri monatoj. Iel, la tempo mildigis la koleron de Jessica. Aferoj ne iris bone, sed ili pliboniĝis.
  "Baldaŭ, kara," diris Jessika. "Paĉjo baldaŭ estos hejme."
  "Mi sopiras Paĉjon," diris Sofio. "Terure."
  "Mi ankaŭ," pensis Jessica. "Tempo iri, karulino."
  "Bone, panjo."
  Jessika apogis sin kontraŭ la muron, ridetante. Ŝi pensis pri kia grandega blanka kanvaso estis ŝia filino. La nova vorto de Sophie: terura. La fiŝbastonetoj estis tiel bongustaj. Ŝi estis terure laca. La irado al la domo de Avo daŭris terure longe. De kie ŝi prenis tion? Jessika rigardis la glumarkojn sur la pordo de Sophie, sian nunan menaĝerion de amikoj: Pu, Tigro, Hua, Porkido, Miksjo, Plutono, Ĉip-kaj-Dale.
  La pensoj de Jessica pri Sophie kaj Vincent baldaŭ ŝanĝiĝis al pensoj pri la okazaĵo kun Trey Tarver kaj kiom proksime ŝi estis al perdo de ĉio. Kvankam ŝi neniam konfesis ĝin al iu ajn, precipe al alia policano, ŝi vidis tiun Tek-9 en siaj koŝmaroj ĉiunokte post la pafado, aŭdante la krakon de kuglo de la pafilo de Trey Tarver trafanta la brikojn super ŝia kapo kun ĉiu respondo, ĉiu knalfermiĝanta pordo, ĉiu pafo en televido.
  Kiel ĉiuj policistoj, kiam Jessica vestiĝis por ĉiu ekskurso, ŝi havis nur unu regulon, unu superregan principon kiu superregis ĉiujn aliajn: reveni hejmen al sia familio sekure kaj bone. Nenio alia gravis. Dum ŝi estis en la polico, nenio alia gravis. La moto de Jessica, kiel tiu de plej multaj aliaj policistoj, estis:
  Se vi atakas min, vi malvenkas. Punkto. Se mi eraras, vi povas havi mian insignon, mian pafilon, eĉ mian liberecon. Sed vi ne komprenas mian vivon.
  Oni proponis al Jessika konsultadon, sed ĉar ĝi ne estis deviga, ŝi rifuzis. Eble pro ŝia itala obstineco. Eble pro ŝia itala virina obstineco. Ĉiukaze, la vero - kaj tio iom timigis ŝin - estis, ke al ŝi ne zorgis, kio okazis. Dio helpu ŝin, ŝi pafis viron kaj ŝi ne zorgis.
  La bona novaĵo estis, ke la revizia komitato absolvis ŝin la sekvan semajnon. Ĝi estis pura pafado. Hodiaŭ estis ŝia unua tago surstrate. La prepara aŭdienco de D'Shante Jackson okazus en la venonta semajno aŭ tiel, sed ŝi sentis sin preta. Tiun tagon, ŝi havus sep mil anĝelojn sur sia ŝultro: ĉiun policanon en la polico.
  Kiam Sophie eliris el sia ĉambro, Jessica rimarkis, ke ŝi havas alian taskon. Sophie portis du malsamkolorajn ŝtrumpetojn, ses plastajn brakringojn, la artefaritajn grenatajn alkroĉitajn orelringojn de sia avino, kaj varmegan rozkoloran ŝvitĉemizon, kvankam oni atendis, ke la hidrargo atingos naŭdek gradojn hodiaŭ.
  Kvankam detektivino Jessica Balzano eble laboris kiel homicida detektivo en la granda malbona mondo, ŝia tasko ĉi tie estis malsama. Eĉ ŝia titolo estis malsama. Ĉi tie, ŝi ankoraŭ estis Modkomisaro.
  Ŝi arestis sian malgrandan suspektaton kaj kondukis ŝin reen al la ĉambro.
  
  La Hommortiga Divizio de la Filadelfia Policejo konsistis el sesdek kvin detektivoj, kiuj laboris ĉiujn tri ŝanĝojn sep tagojn semajne. Filadelfio konstante vicis inter la dek du plej bonaj urboj en la lando laŭ hommortigaj oftecoj, kaj la ĝenerala kaoso, bruo kaj aktiveco en la hommortiga ĉambro reflektis tion. La unuo situis sur la unua etaĝo de la policeja ĉefsidejo ĉe Oka kaj Race Stratoj, ankaŭ konata kiel la Lokomotivejo.
  Dum ŝi trairis la vitrajn pordojn, Jessica kapjesis al pluraj oficiroj kaj detektivoj. Antaŭ ol ŝi povis turni la angulon al la lifto, ŝi aŭdis, "Bonan matenon, detektivo."
  Jessica turnis sin al konata voĉo. Ĝi estis Oficiro Mark Underwood. Jessica portis uniformon dum ĉirkaŭ kvar jaroj kiam Underwood alvenis al la Tria Distrikto, ŝia malnova bazejo. Ĵus elirinta el la akademio kaj refreŝigita, li estis unu el manpleno da novuloj asignitaj al la distrikto Sud-Filadelfio tiun jaron. Ŝi helpis trejni plurajn oficirojn en lia klaso.
  - Saluton, Marko.
  "Kiel vi fartas?"
  "Neniam pli bone," diris Jessica. "Ĉu vi ankoraŭ estas en la Tria?"
  "Ho, jes," diris Underwood. "Sed oni donis al mi multajn detalojn pri ĉi tiu filmo, kiun ili faras."
  "Ho ve," diris Jessica. Ĉiuj en la urbo sciis pri la nova filmo de Will Parrish, kiun ili filmis. Tial ĉiuj en la urbo iris al Suda Filadelfio ĉi-semajne. "Lumoj, fotilo, sinteno."
  Underwood ridis. "Vi pravis."
  Ĝi estis sufiĉe ofta vidaĵo en la lastaj jaroj. Grandegaj kamionoj, grandaj lumoj, barikadoj. Danke al tre agresema kaj bonveniga film-oficejo, Filadelfio fariĝis centro por filmproduktado. Dum kelkaj oficiroj pensis, ke estas bagatelo esti asignitaj al sekureco dum filmado, ili plejparte pasigis multan tempon starante. La urbo mem havis amo-malamo-rilaton kun la filmoj. Ĝi ofte estis ĝeno. Sed tiutempe, ĝi estis fonto de fiero por Filadelfio.
  Iel, Mark Underwood ankoraŭ aspektis kiel universitata studento. Iel, ŝi jam estis en siaj tridekaj jaroj. Jessica memoris la tagon, kiam li aliĝis al la taĉmento, kvazaŭ estus hieraŭ.
  "Mi aŭdis, ke vi estas en la programo," diris Underwood. "Gratulon."
  "Kapitano kvardek," respondis Jessica, interne grimacinte pro la vorto "kvardek." "Rigardu kaj vidu."
  "Sendube." Underwood rigardis sian horloĝon. "Ni devus eliri. Plaĉas vidi vin."
  "La sama."
  "Ni iros al Finnigan's Wake morgaŭ vespere," diris Underwood. "Serĝento O'Brien emeritiĝas. Venu por biero. Ni renkontiĝos."
  "Ĉu vi certas, ke vi estas sufiĉe aĝa por trinki?" demandis Jessica.
  Underwood ridis. "Havu agrablan vojaĝon, Detektivo."
  "Dankon," ŝi diris. "Vi ankaŭ."
  Jessika rigardis dum li ĝustigis sian ĉapon, eningigis sian bastonon, kaj iris malsupren laŭ la deklivirejo, flankenirante la ĉieestan vicon da fumantoj.
  Oficiro Mark Underwood trejniĝis kiel bestokuracisto dum tri jaroj.
  Dio, ŝi maljuniĝis.
  
  Kiam Jessica eniris la deĵorejon de la hommortiga departemento, ŝin salutis manpleno da detektivoj, kiuj restis tie post sia lasta deĵoro; la rondiro komenciĝis je noktomezo. Malofte deĵoro daŭris nur ok horojn. Plejofte, se via deĵoro komenciĝis je noktomezo, oni povus forlasi la konstruaĵon ĉirkaŭ la 10a horo matene kaj poste iri rekte al la Krimjura Centro, kie oni atendus en plena tribunalejo ĝis tagmezo por atesti, poste dormus kelkajn horojn antaŭ ol reveni al la Lokomotivejo. Pro ĉi tiuj kialoj, inter multaj aliaj, la homoj en ĉi tiu ĉambro, en ĉi tiu konstruaĵo, estis via vera familio. Ĉi tiun fakton konfirmis la alkoholismo-procento, same kiel la divorco-procento. Jessica ĵuris esti nek unu nek la alia.
  Serĝento Dwight Buchanan estis unu el la tagaj kontrolistoj, tridek-ok-jara veterano de la PPD. Li portis ĝin sur sia insigno ĉiun minuton de la tago. Post la okazaĵo en la strateto, Buchanan alvenis al la sceno kaj reprenis la pafilon de Jessica, kontrolante la devigan intervjuon kun la oficiro implikita en la pafado kaj kunlaborante kun la polico. Kvankam li ne estis deĵoranta kiam la okazaĵo okazis, li leviĝis de sia lito kaj rapidis al la sceno por trovi sian propran. Estis momentoj kiel ĉi tiuj, kiuj ligis la virojn kaj virinojn en bluo laŭ maniero, kiun la plej multaj homoj neniam komprenus.
  Jessika laboris ĉe la skribotablo dum preskaŭ semajno kaj ĝojis esti denove en la vico. Ŝi ne estis domkato.
  Buchanan redonis al ŝi la Glock-on. "Bonvenon reen, Detektivo."
  "Dankon, sinjoro."
  "Ĉu vi pretas eliri eksteren?"
  Jessika levis sian armilon. "La demando estas, ĉu la strato estas preta por mi?"
  "Iu estas ĉi tie por vidi vin." Li montris trans sian ŝultron. Jessica turnis sin. Viro apogis sin kontraŭ la labortablon, granda viro kun smeraldverdaj okuloj kaj sablokolora hararo. Viro kun la aspekto de iu plagata de potencaj demonoj.
  Estis ŝia partnero Kevin Byrne.
  La koro de Jessica ekbatis momente kiam iliaj okuloj renkontiĝis. Ili estis partneroj nur dum kelkaj tagoj kiam Kevin Byrne estis pafita lastan printempon, sed tio, kion ili dividis en tiu terura semajno, estis tiel intima, tiel persona, ke ĝi transcendis eĉ amantojn. Ĝi parolis al iliaj animoj. Ŝajnis, ke nek unu nek la alia, eĉ en la pasintaj kelkaj monatoj, sukcesis repacigi tiujn sentojn. Oni ne sciis, ĉu Kevin Byrne revenus al la armeo, kaj se jes, ĉu li kaj Jessica denove estus partneroj. Ŝi intencis telefoni al li dum la lastaj kelkaj semajnoj. Ŝi ne faris tion.
  La afero estis, ke Kevin Byrne akceptis tian kulpon por la kompanio - li akceptis tian kulpon por Jessica - kaj li meritis pli bonan de ŝi. Ŝi sentis sin malbone, sed ŝi estis tiel feliĉa vidi lin.
  Jessika transiris la ĉambron, kun etenditaj brakoj. Ili brakumis sin, iom mallerte, kaj poste disiĝis.
  "Ĉu vi revenis?" demandis Jessika.
  "La kuracisto diras, ke mi estas kvardek okjara, baldaŭ estos kvardek okjara. Sed jes. Mi revenis."
  "Mi jam aŭdas la malaltiĝon de la krimfrekvenco."
  Byrne ridetis. Estis tristeco en ĝi. "Ĉu estas loko por via malnova partnero?"
  "Mi kredas, ke ni povas trovi sitelon kaj skatolon," diris Jessica.
  "Nu, jen ĉio, kion ni, malnovmodaj uloj, bezonas. Donu al mi silikseruron, kaj ni estos pretaj."
  "Vi komprenis."
  Ĝi estis momento, kiun Jessica samtempe sopiris kaj timis. Kiel ili estus kune post la sanga okazaĵo je Paska dimanĉo? Ĉu estus, ĉu povus esti same? Ŝi tute ne sciis. Ŝajnis, ke ŝi baldaŭ ekscios.
  Ike Buchanan lasis la momenton disvolviĝi. Kontenta, li levis ion. Videobendon. Li diris, "Mi volas, ke vi du vidu ĉi tion."
  
  
  7
  Jessica, Byrne, kaj Ike Buchanan estis kunpremiĝintaj en malvasta restoracio, kie staris aro da malgrandaj videomonitoroj kaj videkasediloj. Momentojn poste, tria viro eniris.
  "Ĉi tiu estas Speciala Agento Terry Cahill," diris Buchanan. "Terry estas pruntedonita de la Urba Krima Speciala Trupo de la FBI, sed nur por kelkaj tagoj."
  Cahill estis en siaj tridekaj jaroj. Li portis norman marbluan vestokompleton, blankan ĉemizon, kaj burgonjvina-bluan strikravaton. Li havis blondan hararon, kombitan hararanĝon, amikan, belan aspekton, rekte el J.Crew-ĉemizo. Li odoris je forta sapo kaj bona ledo.
  Buchanan finis sian enkondukon. "Jen detektivo Jessica Balzano."
  "Plaĉe renkonti vin, Detektivo," diris Cahill.
  "La sama."
  "Ĉi tie estas detektivo Kevin Byrne."
  "Plaĉe renkonti vin".
  "Mia plezuro, agento Cahill," diris Byrne.
  Cahill kaj Byrne manpremis. Malvarme, mekanike, profesie. Interdepartementa rivaleco povus esti tranĉita per rusta butertranĉilo. Tiam Cahill turnis sian atenton reen al Jessica. "Ĉu vi estas boksisto?" li demandis.
  Ŝi sciis, kion li celis, sed ĝi tamen sonis strange. Kvazaŭ ŝi estus hundo. Ĉu vi estas ŝnaucero? "Jes."
  Li kapjesis, ŝajne impresita.
  "Kial vi demandas?" demandis Jessica. "Ĉu vi planas iri malsupren, Agento Cahill?"
  Cahill ridis. Li havis rektajn dentojn kaj unu solan ridetruon maldekstre. "Ne, ne. Mi mem nur iomete boksis."
  "Profesia?"
  "Nenio simila. Plejparte oraj gantoj. Kelkaj deĵoras."
  Nun estis la vico de Jessica esti impresita. Ŝi sciis, kion necesas por konkuri en la boksejo.
  "Terry estas ĉi tie por observi kaj konsili la specialan taĉmenton," diris Buchanan. "La malbona novaĵo estas, ke ni bezonas helpon."
  Estis vere. Perforta krimo pliiĝis en Filadelfio. Kaj tamen, ne estis eĉ unu oficiro en la departemento, kiu volis impliki eksterajn agentejojn. "Rimarku tion," pensis Jessica. Vere.
  "Kiom longe vi jam laboras ĉe la agentejo?" demandis Jessica.
  "Sep jarojn."
  "Ĉu vi estas el Filadelfio?"
  "Naskita kaj kreskinta," diris Cahill. "Deka kaj Vaŝingtono."
  Dum ĉi tiu tuta tempo, Byrne simple staris flanken, aŭskultante kaj observante. Tio estis lia stilo. "Aliflanke, li faris ĉi tiun laboron dum pli ol dudek jaroj," pensis Jessica. Li havis multe pli da sperto pri malfidi la federaciajn policanojn.
  Sentante teritorian bataleton, bonkoran aŭ ne, Buchanan enigis la bendon en unu el la videkasedilojn kaj premis ludi.
  Kelkajn sekundojn poste, nigrablanka bildo ekviviĝis sur unu el la ekranoj. Ĝi estis plenlonga filmo. Psycho de Alfred Hitchcock, filmo el 1960 kun Anthony Perkins kaj Janet Leigh. La bildo estis iomete graneca, la videosignalo malklara ĉe la randoj. La sceno montrita en la filmo estis frue en la filmo, komenciĝante kun Janet Leigh, post registriĝo en la Bates Motel kaj kunhavigo de sandviĉo kun Norman Bates en lia oficejo, preskaŭ duŝonta sin.
  Dum la filmo disvolviĝis, Byrne kaj Jessica interŝanĝis ekrigardojn. Estis klare, ke Ike Buchanan ne invitus ilin al klasika horora filmo tiel frue matene, sed tiumomente, nek detektivo havis la plej etan ideon pri kio ili parolis.
  Ili daŭre spektis dum la filmo progresis. Norman forigas olepentraĵon de la muro. Norman rigardas el krude tranĉita truo en la gipso. La rolulo de Janet Leigh, Marion Crane, senvestiĝas kaj surmetas robon. Norman alproksimiĝas al la domo de la Bates. Marion eniras la banĉambron kaj tiras la kurtenon.
  Ĉio ŝajnis normala ĝis la bendo paneis, malrapida vertikala rulumo kaŭzita de kraŝa redaktado. Por sekundo, la ekrano nigriĝis; poste nova bildo aperis. Tuj estis klare, ke la filmo estis re-registrita.
  La nova foto estis senmova: alt-angula vido de tio, kio aspektis kiel motela banĉambro. La larĝangula lenso montris la lavujon, necesejon, bankuvon kaj kahelan plankon. La lumnivelo estis malalta, sed la lumo super la spegulo provizis sufiĉan brilon por lumigi la ĉambron. La nigrablanka bildo aspektis kruda, kiel bildo kaptita per retkamerao aŭ malmultekosta vidbendilo.
  Dum la registrado daŭris, evidentiĝis, ke iu estis en la duŝejo kun la kurteno tirita. La ĉirkaŭa sono sur la bendo cedis al la malforta sono de fluanta akvo, kaj de tempo al tempo la duŝkurteno flirtis kun la movo de kiu ajn staris en la bankuvo. Ombro dancis sur la travidebla plasto. Voĉo de juna virino aŭdiĝis super la sono de la akvo. Ŝi kantis kanton de Norah Jones.
  Jessica kaj Byrne denove rigardis unu la alian, ĉi-foje komprenante, ke ĝi estis unu el tiuj situacioj, kie oni sciis, ke oni spektis ion, kion oni ne devus spekti, kaj la fakto mem, ke oni spektis ĝin, estis signo de problemo. Jessica ekrigardis Cahill. Li ŝajnis fascinita. Vejno pulsis en lia tempio.
  La fotilo restis senmova sur la ekrano. Vaporo ŝvebis el sub la duŝkurteno, iomete malklarigante la supran kvaronon de la bildo per kondensaĵo.
  Tiam subite la banĉambra pordo malfermiĝis kaj figuro eniris. La svelta figuro montriĝis esti maljuna virino kun grizaj haroj tiritaj malantaŭen en bulkon. Ŝi portis ĝis-suran domrobon kun flora presaĵo kaj malhelan trikĵakan sveteron. Ŝi tenis grandan buĉtranĉilon. La vizaĝo de la virino estis kaŝita. La virino havis virajn ŝultrojn, viran konduton, kaj viran pozon.
  Post kelkaj sekundoj da hezito, la figuro tiris la kurtenon, rivelante nudan junan virinon en la duŝejo, sed la angulo estis tro kruta kaj la bildkvalito tro malbona por eĉ komenci distingi ŝian aspekton. De tiu ĉi vidpunkto, ĉio, kion oni povis determini, estis ke la juna virino estis blanka kaj verŝajne dudekjara.
  Tuj, la realeco de tio, kion ili vidis, envolvis Jessica-n kiel morttuko. Antaŭ ol ŝi povis reagi, la tranĉilo uzata de la fantoma figuro denove kaj denove tranĉis la virinon en la duŝejo, ŝirante tra ŝia karno, tranĉante tra ŝia brusto, brakoj kaj stomako. La virino kriis. Sango ŝprucis, ŝprucante la kahelojn. Pecoj de ŝirita histo kaj muskolo frapis la murojn. La figuro daŭre brutale ponardis la junan virinon denove kaj denove ĝis ŝi kolapsis sur la plankon de la bankuvo, ŝia korpo terura reto de profundaj, gapantaj vundoj.
  Tiam, tiel rapide kiel ĝi komenciĝis, ĉio finiĝis.
  La maljunulino forkuris el la ĉambro. La duŝkapo forlavis la sangon laŭ la drenilo. La juna virino ne moviĝis. Kelkajn sekundojn poste, dua redakta eraro okazis, kaj la originala filmo rekomenciĝis. La nova bildo estis proksima bildo de la dekstra okulo de Janet Leigh dum la fotilo komencis moviĝi kaj reen. La originala muziko de la filmo baldaŭ revenis al la timiga krio de Anthony Perkins el la domo de la Bates:
  Patrino! Ho Dio Patrino! Sango! Sango!
  Kiam Ike Buchanan malŝaltis la registradon, silento regis en la malgranda ĉambro dum preskaŭ plena minuto.
  Ili ĵus atestis murdon.
  Iu filmis brutalan, sovaĝan murdon kaj enmetis ĝin en la saman scenon en Psycho, kie okazis la duŝmurdo. Ili ĉiuj vidis sufiĉe da vera masakro por scii, ke ĝi ne estis specialefekta filmaĵo. Jessica diris tion laŭte.
  "Ĝi estas reala."
  Buchanan kapjesis. "Kompreneble. Kion ni ĵus spektis estis dublita kopio. AV nuntempe revizias la originalan filmaĵon. Ĝi estas iom pli bona kvalito, sed ne multe."
  "Ĉu estas pli da ĉi tio surbendigita?" demandis Cahill.
  "Nenio," diris Buchanan. "Nur originala filmo."
  "De kie estas ĉi tiu filmo?"
  "Ĝi estis luita de malgranda videovendejo sur Aramingo," diris Buchanan.
  "Kiu alportis ĉi tion?" demandis Byrne.
  "Li estas en A."
  
  La juna viro sidanta en la Esplorĉambro A estis la koloro de acida lakto. Li estis en siaj fruaj dudekaj jaroj, kun mallongigita malhela hararo, palsukcenkoloraj okuloj kaj belaj trajtoj. Li portis limeverdan poloĉemizon kaj nigrajn ĝinzojn. Lia 229 - mallonga raporto detaliganta lian nomon, adreson kaj laborlokon - rivelis, ke li estis studento ĉe la Universitato Drexel kaj havis du parttempajn laborojn. Li loĝis en la kvartalo Fairmount de Norda Filadelfio. Lia nomo estis Adam Kaslov. Nur liaj fingrospuroj restis sur la videobendo.
  Jessica eniris la ĉambron kaj prezentis sin. Kevin Byrne kaj Terry Cahill rigardis tra dudirekta spegulo.
  "Ĉu mi povas alporti al vi ion?" demandis Jessika.
  Adam Kaslov donis maldikan, malgajan rideton. "Mi fartas bone," li diris. Paro da malplenaj Sprite-skatoloj sidis sur la gratvundita tablo antaŭ li. Li tenis pecon da ruĝa kartono en siaj manoj, tordante kaj maltordante ĝin.
  Jessika metis la skatolon enhavantan la Psycho-videobendon sur la tablon. Ĝi ankoraŭ estis en sia travidebla plasta pruvosako. "Kiam vi luis ĉi tion?"
  "Hieraŭ posttagmeze," diris Adam, lia voĉo iom tremanta. Li ne havis polican rekordon, kaj estis probable la unua fojo, ke li iam estis en policejo. Ĉambro por pridemandado pri hommortigo, cetere. Jessica certigis lasi la pordon malfermita. "Eble ĉirkaŭ la tria horo aŭ tiel."
  Jessika ekrigardis la etikedon sur la kasedo. "Kaj vi aĉetis ĉi tion ĉe The Reel Deal sur Aramingo?"
  "Jes."
  "Kiel vi pagis por ĝi?"
  "Mi petas pardonon?"
  "Ĉu vi metis ĉi tion sur kreditkarton? Pagis kontante? Ĉu estas kupono?"
  "Ho," li diris. "Mi pagis kontante."
  - Ĉu vi konservis la kvitancon?
  "Ne. Pardonu."
  "Ĉu vi estas regula kliento tie?"
  "Kiel."
  "Kiom ofte vi luas filmojn de ĉi tiu loko?"
  "Mi ne scias. Eble dufoje semajne."
  Jessika ekrigardis Raporton 229. Unu el la partatempaj laboroj de Adam estis ĉe vendejo Rite Aid sur Market Street. Alia estis ĉe Cinemagic 3 en Pensilvanio, kinejo proksime al la Hospitalo de la Universitato de Pensilvanio. "Ĉu mi povas demandi kial vi iras al tiu vendejo?"
  "Kion vi celas?"
  "Vi loĝas nur duonan kvartalon for de Blockbuster."
  Adamo ŝultrolevis. "Mi supozas, ke estas ĉar ili havas pli da fremdaj kaj sendependaj filmoj ol la grandaj ĉenoj."
  "Ĉu vi ŝatas fremdajn filmojn, Adam?" La tono de Jessica estis amika kaj konversacia. Adam iomete heliĝis.
  "Jes."
  "Mi absolute amas Cinema Paradiso-n," diris Jessica. "Ĝi estas unu el miaj plej ŝatataj filmoj de ĉiuj tempoj. Ĉu vi iam vidis ĝin?"
  "Kompreneble," diris Adam. Nun eĉ pli vivece. "Giuseppe Tornatore estas grandioza. Eble eĉ la heredanto de Fellini."
  Adam komencis iom malstreĉiĝi. Li tordis la kartonpecon en streĉan spiralon kaj nun flankenmetis ĝin. Ĝi aspektis sufiĉe rigida por simili koktelbastoneton. Jessica sidis en eluzita metala seĝo kontraŭ li. Nur du homoj nun parolis. Ili parolis pri brutala murdo, kiun iu filmis.
  "Ĉu vi spektis ĉi tion sola?" demandis Jessika.
  "Jes." Estis nuanco de melankolio en lia respondo, kvazaŭ li ĵus disiĝis kaj kutimiĝis spekti filmetojn de sia partnero.
  - Kiam vi spektis ĉi tion?
  Adamo denove prenis la kartonan bastoneton. "Nu, mi finas laboron ĉe mia dua laborposteno je noktomezo, revenas hejmen ĉirkaŭ la dekdua kaj duono. Mi kutime duŝas kaj manĝas ion. Mi kredas, ke mi komencis ĝin ĉirkaŭ la unua kaj duono. Eble la dua."
  - Ĉu vi spektis ĝin ĝis la fino?
  "Ne," diris Adam. "Mi rigardis ĝis Janet Leigh alvenis al la motelo."
  "Kaj kio?"
  "Tiam mi estingis ĝin kaj iris al la lito. Mi rigardis... la reston ĉi-matene. Antaŭ ol mi foriris al la lernejo. Aŭ antaŭ ol mi estis ronde iri al la lernejo. Kiam mi vidis... vi scias, mi telefonis al la polico. La polico. Mi telefonis al la polico."
  "Ĉu iu alia vidis ĉi tion?"
  Adamo skuis sian kapon.
  - Ĉu vi rakontis al iu pri tio?
  "Ne."
  "Ĉu vi havis ĉi tiun kasedon dum ĉi tiu tuta tempo?"
  "Mi ne certas, kion vi celas."
  "De la tempo kiam vi luis ĝin ĝis la tempo kiam vi telefonis al la polico, ĉu vi havis la bendon?"
  "Jes."
  "Vi ne lasis ĝin en via aŭto dum kelka tempo, lasis ĝin ĉe amiko, aŭ lasis ĝin en dorsosako aŭ librosako, kiun vi pendigis sur vestoŝrankon en publika loko?"
  "Ne," diris Adam. "Nenio tia. Mi luis ĝin, kunportis ĝin hejmen, kaj pendigis ĝin sur mian televidilon."
  - Kaj vi loĝas sola.
  Alia grimaco. Li ĵus disiĝis kun iu. "Jes."
  - Ĉu iu estis en via apartamento hieraŭ nokte dum vi estis ĉe la laboro?
  "Mi ne pensas tion," diris Adam. "Ne. Mi vere dubas."
  - Ĉu iu alia havas ŝlosilon?
  "Nur la posedanto. Kaj mi jam de ĉirkaŭ unu jaro provas konvinki lin ripari mian duŝejon. Mi dubas, ke li venus ĉi tien sen mia ĉeesto."
  Jessika notis kelkajn notojn. "Ĉu vi iam antaŭe luis ĉi tiun filmon de The Reel Deal?"
  Adam rigardis la plankon dum kelkaj momentoj, pensante. "La filmo aŭ ĉi tiu aparta kasedo?"
  "Aŭ."
  "Mi kredas, ke mi luis DVD-on de Psycho de ili lastjare."
  "Kial vi luis la VHS-version ĉi-foje?"
  "Mia DVD-ludilo estas difektita. Mi havas optikan legilon en mia tekokomputilo, sed mi ne vere ŝatas spekti filmojn sur la komputilo. La sono estas iom malbona."
  "Kie estis tiu kasedo en la vendejo kiam vi luis ĝin?"
  "Kie ĝi estis?"
  "Nu, ĉu ili montras la kasedojn tie sur la bretoj aŭ ĉu ili simple metas la malplenajn skatolojn sur la bretojn kaj konservas la kasedojn malantaŭ la vendotablo?"
  "Ne, ili havas verajn kasedojn ekspoziciatajn."
  "Kie estis tiu glubendo?"
  "Ekzistas sekcio 'Klasikaĵoj'. Ĝi estis tie."
  "Ĉu ili estas montrataj laŭ alfabeta ordo?"
  "Mi pensas ke jes."
  "Ĉu vi memoras ĉu ĉi tiu filmo estis kie ĝi supozeble estis sur la breto?"
  "Mi ne memoras".
  - Ĉu vi luis ion alian kune kun ĉi tio?
  La esprimo de Adamo malaperis el la restanta malmulta koloro, kvazaŭ la ideo mem, la penso mem, ke aliaj registroj povus enhavi ion tiel teruran, estus eĉ ebla. "Ne. Tio estis la sola fojo."
  "Ĉu vi konas iujn el la aliaj klientoj?"
  "Ne vere."
  "Ĉu vi konas iun alian, kiu eble luis ĉi tiun kasedon?"
  "Ne," li diris.
  "Tio estas malfacila demando," diris Jessica. "Ĉu vi estas preta?"
  "Mi supozas, ke jes."
  "Ĉu vi rekonas la knabinon en la filmo?"
  Adamo glutis malfacile kaj skuis la kapon. "Pardonu."
  "Estas bone," diris Jessica. "Ni preskaŭ finis nun. Vi fartas bonege."
  Tio forviŝis la kurban duonrideton de la vizaĝo de la juna viro. La fakto, ke li baldaŭ foriros, ke li entute foriros, ŝajnis levi pezan jugon de liaj ŝultroj. Jessica faris kelkajn pliajn notojn kaj ekrigardis sian horloĝon.
  Adamo demandis, "Ĉu mi povas demandi vin ion?"
  "Certe."
  "Ĉu ĉi tiu parto estas reala?"
  "Ni ne certas."
  Adamo kapjesis. Jessica subtenis lian rigardon, serĉante la plej etan signon, ke li kaŝas ion. Ŝi nur trovis junan viron, kiu stumblis sur ion strangan kaj eble timige realan. Rakontu al mi pri via horora filmo.
  "Bone, sinjoro Kaslov," ŝi diris. "Ni dankas vin pro tio, ke vi alportis ĉi tion. Ni kontaktos vin."
  "Bone," diris Adam. "Ĉiuj el ni?"
  "Jes. Kaj ni estus dankemaj se vi ne diskutus ĉi tion kun iu ajn nuntempe."
  "Mi ne faros."
  Ili staris tie kaj manpremis. La mano de Adam Kaslov estis glacia.
  "Unu el la oficiroj elkondukos vin," aldonis Jessica.
  "Dankon," li diris.
  Dum la juna viro eniris la laborlokon de la hommortiga departemento, Jessica ekrigardis en la dudirektan spegulon. Kvankam ŝi ne povis vidi ĝin, ŝi ne bezonis legi la vizaĝon de Kevin Byrne por scii, ke ili plene konsentis. Estis bona ŝanco, ke Adam Castle havis nenion komunan kun la krimo registrita.
  Se la krimo efektive estus farita.
  
  Byrne diris al Jessica, ke li renkontos ŝin en la parkejo. Trovante sin relative sola kaj nerimarkita en la deĵorĉambro, li sidiĝis ĉe unu el la komputiloj kaj kontrolis Julian Matisse. Kiel atendite, nenio estis grava. Jaron antaŭe, la domo de la patrino de Matisse estis prirabita, sed Julian ne estis implikita. Matisse pasigis la lastajn du jarojn en malliberejo. La listo de liaj konataj kunuloj ankaŭ estis malaktuala. Byrne ĉiuokaze presis la adresojn kaj ŝiris la folion el la presilo.
  Tiam, kvankam li eble ruinigis la laboron de alia detektivo, li restarigis la kaŝmemoron de la komputilo kaj forigis la PCIC-historion por la tago.
  
  Sur la teretaĝo de la Lokomotivejo, malantaŭe, estis kafeterio kun dekduo aŭ pli da kadukaj budoj kaj dekduo da tabloj. La manĝaĵo estis akceptebla, la kafo estis kvardek-peza. Vico da vendmaŝinoj vicis unu muron. Grandaj fenestroj kun neobstrukcita vido de la klimatiziloj premitaj kontraŭ la alia.
  Dum Jessica prenis kelkajn tasojn da kafo por si kaj Byrne, Terry Cahill eniris la ĉambron kaj alproksimiĝis al ŝi. La manpleno da uniformitaj policanoj kaj detektivoj disĵetitaj tra la ĉambro ĵetis al li neformalan, taksantan ekrigardon. Li efektive estis kovrita de skribaĉoj, eĉ liaj poluritaj sed praktikaj kordovanaj ŝuoj. Jessica vetis, ke li gladus siajn ŝtrumpetojn.
  - Ĉu vi havas minuton, detektivo?
  "Simple," diris Jessica. Ŝi kaj Byrne iris al la videovendejo, kie ili luis ekzempleron de Psycho.
  "Mi nur volis sciigi vin, ke mi ne iros kun vi ĉi-matene. Mi kontrolos ĉion, kion ni havas, per VICAP kaj aliaj federaciaj datumbazoj. Ni vidos, ĉu ni trovos sukceson."
  "Ni provos travivi sen vi," pensis Jessica. "Tio estus tre helpema," ŝi diris, subite konscia pri tio, kiom aroganta ŝia voĉo sonis. Kiel ŝi mem, ĉi tiu ulo nur faris sian laboron. Feliĉe, Cahill ŝajne ne rimarkis.
  "Neniu problemo," li respondis. "Mi provos kontakti vin surloke kiel eble plej baldaŭ."
  "Bone."
  "Estas plezuro kunlabori kun vi," li diris.
  "Vi ankaŭ," Jessica mensogis.
  Ŝi verŝis al si kafon kaj direktis sin al la pordo. Alproksimiĝante, ŝi ekvidis sian spegulaĵon en la vitro, poste koncentris sian atenton al la ĉambro malantaŭ si. Speciala agento Terry Cahill apogis sin al la vendotablo, ridetante.
  Ĉu li min testas?
  
  
  8
  R EEL DEAL estis malgranda, sendependa videovendejo sur Aramingo Avenue proksime de Clearfield, lokita inter vjetnama restoracio por elpreni manĝaĵojn kaj ungosalono nomita Claws and Effect. Ĝi estis unu el la malmultaj familiaj videovendejoj en Filadelfio, kiujn ankoraŭ ne fermis Blockbuster aŭ West Coast Video.
  La malpura antaŭa fenestro estis kovrita per afiŝoj de filmoj de Vin Diesel kaj Jet Li, kaskado de romantikaj komedioj por adoleskantoj publikigitaj dum la jardeko. Estis ankaŭ sunpaliĝintaj nigrablankaj fotoj de svagiĝantaj agsteluloj: Jean-Claude Van Damme, Steven Seagal, Jackie Chan. Ŝildo en la angulo legis: "NI PORTAS KULTAJN KAJ MEKSIKAJN MONSTROJN!"
  Jessica kaj Byrne eniris.
  Reel Deal estis longa, mallarĝa ĉambro kun videobendoj sur ambaŭ muroj kaj duflanka breto en la centro. Manfaritaj ŝildoj pendis super la bretoj, indikante ĝenrojn: DRAMO, KOMEDIO, AGO, FREMDA, FAMILIA. Io nomata ANIME okupis trionon de unu muro. Ekrigardo al la breto "KLASIKAĴOJ" rivelis plenan elekton de filmoj de Hitchcock.
  Krom la luitaj filmoj, estis budoj vendantaj mikroonditajn pufmaizojn, nealkoholaĵojn, ĉipsojn kaj filmrevuojn. Sur la muroj super la videobendoj pendis filmafiŝoj, plejparte titolitaj ago- kaj hororo-filmoj, kune kun kelkaj Merchant Evory-folioj disĵetitaj por studado.
  Dekstre, apud la enirejo, estis iomete levita kasregistrilo. Ekrano muntita sur la muro montris hazardan filmon el la 1970-aj jaroj, kiun Jessica ne tuj rekonis. Maskita psikopato, tenante tranĉilon, persekutis duonnudan studenton tra malluma kelo.
  La viro malantaŭ la vendotablo estis ĉirkaŭ dudekjara. Li havis longajn, malpurblondajn harojn, ĝinzojn kun truoj ĝis la genuoj, Wilco-ĉemizon, kaj ŝtofornamitan brakringon. Jessica ne povis distingi, kiun ripeton de grunge li imitis: la originalan Neil Young, la kombinaĵon Nirvana/Pearl Jam, aŭ iun novan specon, kiun ŝi, tridekjaraĝe, ne konis.
  Estis pluraj foliumantoj en la vendejo. Malantaŭ la glueca odoro de fraga incenso, oni povis distingi la malfortan aromon de iu sufiĉe bona kaserolo.
  Byrne montris al la oficiro sian insignon.
  "Ŭaŭ," la infano diris, liaj sangruĝaj okuloj rapide direktiĝante al la perlornamita pordo malantaŭ li kaj pri tio, kion Jessica estis sufiĉe certa, ke estis lia malgranda provizo da mariĥuano.
  "Kio estas via nomo?" demandis Byrne.
  "Mia nomo?"
  "Jes," diris Byrne. "Tiel aliaj homoj nomas vin kiam ili volas atentigi vin."
  "Ehm, Leonard," li diris. "Leonard Puskas. Lenny, fakte."
  "Ĉu vi estas la manaĝero, Lenny?" Byrne demandis.
  - Nu, ne oficiale.
  - Kion ĝi signifas?
  "Tio signifas, ke mi malfermas kaj fermas, plenumas ĉiujn mendojn, kaj faras ĉiujn aliajn laborojn ĉi tie. Kaj ĉio por minimuma salajro."
  Byrne levis la eksteran ujon enhavantan la luitan kopion de Psycho de Adam Kaslov. La originala bendo ankoraŭ estis en la aŭdvida aparato.
  "Hitch," Lenny diris, kapjesante. "Klasika."
  "Ĉu vi estas fervorulo?"
  "Ho, jes. Grandioze," diris Lenny. "Kvankam mi neniam vere zorgis pri lia politiko en la sesdekaj jaroj. Topazo, Ŝirita Kurteno."
  "Mi komprenas."
  "Sed Birdoj? Norde de Nordokcidento? Malantaŭa Fenestro? Mirinde."
  "Kio pri Psycho, Lenny?" demandis Byrne. "Ĉu vi estas ŝatanto de Psycho?"
  Lenny sidis rekte, liaj brakoj ĉirkaŭbrakitaj de sia brusto kvazaŭ li estus en frenezjako. Li enŝovis siajn vangojn, klare preparante sin por fari ian impreson. Li diris, "Mi ne vundus muŝon."
  Jessica interŝanĝis ekrigardon kun Byrne kaj levis la ŝultrojn. "Kaj kiu tio supozeble estis?" demandis Byrne.
  Lenny aspektis senespera. "Tio estis Anthony Perkins. Tio estas lia repliko de la fino de la filmo. Kompreneble, li ne vere diras ĝin. Ĝi estas voĉtranspafo. Fakte, teknike, la voĉtranspafo diras, 'Nu, ŝi ne vundus muŝon, sed...'" La vundita mieno de Lenny tuj ŝanĝiĝis al hororo. "Vi vidis ĝin, ĉu ne? Mi volas diri... mi ne estas... mi estas vera ŝatanto de spoiler-oj."
  "Mi vidis tiun filmon," diris Byrne. "Mi neniam antaŭe vidis iun ajn fari Anthony Perkins."
  "Mi ankaŭ povas ludi Martin Balsam. Ĉu vi volas vidi ĝin?"
  "Eble poste."
  "Bone."
  "Ĉu ĉi tiu glubendo estas el ĉi tiu vendejo?"
  Lenny ekrigardis la etikedon sur la flanko de la skatolo. "Jes," li diris. "Ĝi estas nia."
  "Ni bezonas scii la luhistorion de ĉi tiu aparta kasedo."
  "Neniu problemo," li diris per sia plej bona voĉo de Junior G-Man. Poste estos bonega rakonto pri tiu bongo. Li etendis la manon sub la vendotablon, eltiris dikan spiralbinditan kajeron, kaj komencis foliumi la paĝojn.
  Dum Jessika foliumis la libron, ŝi rimarkis, ke la paĝoj estis makulitaj per preskaŭ ĉiu spico konata al la homo, kaj ankaŭ per kelkaj makuloj de nekonata origino, pri kiuj ŝi eĉ ne volis pensi.
  "Viaj registroj ne estas komputilizitaj?" demandis Byrne.
  "Nu, tio postulos programaron," diris Lenny. "Kaj tio postulos veran monon."
  Estis klare, ke ne ekzistis amo inter Lenny kaj lia estro.
  "Li forestis nur tri fojojn ĉi-jare," Lenny fine diris. "Inkluzive de la prunto de hieraŭ."
  "Tri malsamaj homoj?" demandis Jessica.
  "Jes."
  "Ĉu viaj registroj devenas de pli malnovaj tempoj?"
  "Jes," diris Lenny. "Sed ni devis anstataŭigi Psycho lastjare. Mi kredas, ke la malnova bendo rompiĝis. La kopio, kiun vi havas, estis publikigita nur tri fojojn."
  "Ŝajnas, ke la klasikaĵoj ne fartas tiel bone," diris Byrne.
  "Plej multaj homoj ricevas DVD-ojn."
  "Kaj ĉi tiu estas via sola kopio de la VHS-versio?" demandis Jessica.
  "Jes, sinjorino."
  Sinjorino, pensis Jessica. Mi estas sinjorino. "Ni bezonos la nomojn kaj adresojn de la homoj, kiuj luis ĉi tiun filmon."
  Lenny ĉirkaŭrigardis kvazaŭ apud li starus paro da advokatoj de ACLU, kun kiuj li povus diskuti ĉi tiun aferon. Anstataŭe, lin ĉirkaŭis vivgrandaj kartonaj eltondaĵoj de Nicolas Cage kaj Adam Sandler. "Mi ne kredas, ke mi rajtas fari ĉi tion."
  "Lenny," Byrne diris, klinante sin antaŭen. Li kurbigis fingron, gestante al li kliniĝi pli proksimen. Lenny faris tion. "Ĉu vi rimarkis la insignon, kiun mi montris al vi, kiam ni eniris?"
  "Jes. Mi vidis tion."
  "Bone. Jen la interkonsento. Se vi donos al mi la informojn, kiujn mi petis, mi provos ignori la fakton, ke ĉi tiu loko odoras iom kiel la distra ĉambro de Bob Marley. Ĉu bone?"
  Lenny kliniĝis malantaŭen, ŝajne nekonscia, ke la fraga incenso ne tute maskis la odoron de la fridujo. "Bone. Neniu problemo."
  Dum Lenny serĉis plumon, Jessica ekrigardis la ekranon sur la muro. Nova filmo estis ludata. Malnova nigrablanka noir-filmo kun Veronica Lake kaj Alan Ladd.
  "Ĉu vi volas, ke mi skribu ĉi tiujn nomojn por vi?" demandis Lenny.
  "Mi opinias, ke ni povas trakti ĝin," respondis Jessika.
  Krom Adam Kaslov, la aliaj du homoj, kiuj luis la filmon, estis viro nomita Isaiah Crandall kaj virino nomita Emily Traeger. Ili ambaŭ loĝis tri aŭ kvar stratojn for de la vendejo.
  "Ĉu vi bone konas Adam Kaslov-on?" demandis Byrne.
  "Adamo? Ho jes. Brava ulo."
  "Kiel tiel?"
  "Nu, li havas bonan guston pri filmoj. Li pagas siajn malfruajn fakturojn senprobleme. Iafoje ni parolas pri sendependaj filmoj. Ni ambaŭ estas ŝatantoj de Jim Jarmusch."
  "Ĉu Adamo ofte venas ĉi tien?"
  "Verŝajne. Eble dufoje semajne."
  - Ĉu li venas sola?
  "Plej ofte. Kvankam mi vidis lin ĉi tie unufoje kun pli maljuna virino."
  - Ĉu vi scias, kiu ŝi estis?
  "Ne."
  "Pli maljuna, mi volas diri, kiom aĝa?" demandis Byrne.
  - Dudek kvin, eble.
  Jessica kaj Byrne rigardis unu la alian kaj suspiris. "Kiel ŝi aspektis?"
  "Blonda, bela. Bela korpo. Vi scias. Por pli aĝa knabino."
  "Ĉu vi bone konas iun el ĉi tiuj homoj?" demandis Jessika, frapetante la libron.
  Lenny turnis la libron kaj legis la nomojn. "Kompreneble. Mi konas Emily."
  "Ĉu ŝi estas regula klientino?"
  "Kiel."
  - Kion vi povas rakonti al ni pri ŝi?
  "Ne tiom multe," diris Lenny. "Nu, ne estas kvazaŭ ni pendas aŭ io simila."
  "Ĉio, kion vi povas diri al ni, estus tre helpema."
  "Nu, ŝi ĉiam aĉetas saketon da ĉerizaj Twizzler-oj kiam ŝi luas filmon. Ŝi portas multe tro multe da parfumo, sed, vi scias, kompare kun kiel iuj homoj, kiuj venas ĉi tien, ĝi estas fakte sufiĉe agrabla."
  "Kiom aĝa ŝi estas?" demandis Byrne.
  Lenny ŝultrolevis. "Mi ne scias. Sepdek?"
  Jessica kaj Byrne interŝanĝis alian ekrigardon. Kvankam ili estis sufiĉe certaj, ke la "maljunulino" sur la sonbendo estis viro, okazis aferoj pli frenezaj.
  "Kio pri sinjoro Crandall?" demandis Byrne.
  "Mi ne konas lin. Atendu." Lenny elprenis la duan kajeron. Li foliumis la paĝojn. "Jes ja. Li estas ĉi tie nur ĉirkaŭ tri semajnojn."
  Jessika skribis ĝin. "Mi ankaŭ bezonos la nomojn kaj adresojn de ĉiuj aliaj dungitoj."
  Lenny denove sulkigis la brovojn, sed eĉ ne protestis. "Ni estas nur du. Mi kaj Juliet."
  Je tiuj vortoj, juna virino elŝovis sian kapon el inter la perlbroditaj kurtenoj. Ŝi klare aŭskultis. Se Lenny Puskas estis la epitomo de grunge, tiam lia kolegino estis la afiŝknabino por gotiko. Malalta kaj fortika, ĉirkaŭ dek ok jarojn aĝa, ŝi havis purpurnigran hararon, kaŝtanbrunajn ungojn kaj nigran lipoŝminkon. Ŝi portis longan, antikvan citronkoloran taftan Doc Martens-robon kaj dikajn blankkadritajn okulvitrojn.
  "Estas bone," diris Jessica. "Mi nur bezonas viajn hejmajn kontaktinformojn por ambaŭ."
  Lenny notis la informojn kaj transdonis ilin al Jessica.
  "Ĉu vi luas multajn filmojn de Hitchcock ĉi tie?" demandis Jessica.
  "Kompreneble," diris Lenny. "Ni havas la plejparton el ili, inkluzive de kelkaj el la fruaj, kiel *The Tenant* kaj *Juna kaj Senkulpa*. Sed kiel mi diris, plej multaj homoj luas DVD-ojn. Pli malnovaj filmoj aspektas multe pli bone sur disko. Precipe la eldonoj de *Criterion Collection*."
  "Kio estas la eldonoj de Criterion Collection?" demandis Byrne.
  "Ili publikigas klasikajn kaj fremdajn filmojn en readaptitaj versioj. Multaj ekstraĵoj sur la disko. Ĝi estas vere altkvalita verko."
  Jessica prenis kelkajn notojn. "Ĉu estas iu, kiun vi povas memori, kiu luas multajn filmojn de Hitchcock? Aŭ iu, kiu petis ilin?"
  Lenny pripensis tion. "Ne vere. Mi volas diri, ne laŭ mia memoro." Li turnis sin kaj rigardis sian kolegon. "Jules?"
  La knabino en la flava tafta robo glutis malfacile kaj skuis la kapon. Ŝi ne bone akceptis la polican viziton.
  "Pardonu," aldonis Lenny.
  Jessica ekrigardis ĉirkaŭ la butiko. Estis du sekurkameraoj en la malantaŭo. "Ĉu vi havas iujn filmaĵojn de tiuj kameraoj?"
  Lenny denove puŝspiris. "Nu, ne. Ĝi estas nur por ŝajnigo. Ili ne estas ligitaj al io ajn. Inter ni, ni estas bonŝancaj, ke estas seruro ĉe la antaŭa pordo."
  Jessica donis al Lenny kelkajn kartojn. "Se iu el vi memoras ion alian, ion ajn rilatan al ĉi tiu enskribo, bonvolu telefoni al mi."
  Lenny tenis la kartojn kvazaŭ ili eble eksplodus en liaj manoj. "Certe. Neniu problemo."
  La du detektivoj marŝis duonan kvartalon al la konstruaĵo kun la kadro de Taŭro, dekduo da demandoj flosantaj en iliaj kapoj. Ĉe la supro de la listo estis ĉu ili efektive esploras murdon. Filadelfiaj homicidaj detektivoj estis strangaj tiamaniere. Vi ĉiam havis plenan teleron antaŭ vi, kaj se ekzistis eĉ la plej eta ŝanco, ke vi ĉasis tion, kio estis efektive memmortigo, aŭ akcidento, aŭ io alia, vi kutime grumblis kaj ĝemis ĝis ili lasus vin trairi. Ĝi estas de.
  Tamen, la estro donis al ili la taskon, kaj ili devis foriri. Plej multaj murdenketoj komenciĝas ĉe la krimloko kaj la viktimo. Malofte oni komenciĝas pli frue.
  Ili eniris la aŭton kaj iris intervjui sinjoron Isaiah Crandall, klasikan kinoŝatanton kaj eblan psikopatian murdinton.
  Trans la strato de la videovendejo, en la ombroj de pordo, viro rigardis la dramon disvolviĝantan ĉe The Reel Deal. Li estis ordinara en ĉiu maniero, krom sia kameleon-simila kapablo adaptiĝi al sia ĉirkaŭaĵo. En tiu momento, oni povus miskompreni lin kiel Harry Lime el La Tria Viro.
  Poste tiun tagon, li povus fariĝi la Gordon Gekko de Wall Street.
  Aŭ Tom Hagen en La Dipatro.
  Aŭ Babe Levy en Maratono-ulo.
  Aŭ Archie Rice en La Distristo.
  Ĉar kiam li prezentis sin publike, li povis esti multaj homoj, multaj roluloj. Li povis esti kuracisto, dokisto, tamburisto en salona orkestro. Li povis esti pastro, pordisto, bibliotekisto, vojaĝagento, kaj eĉ policano.
  Li estis viro kun mil vizaĝoj, lerta pri la arto de dialekto kaj sceneja movado. Li povis esti kio ajn la tago postulis.
  Finfine, tion faras aktoroj.
  
  
  9
  Ie inter 30,000 kaj 3,000 futojn super Altoona, Pensilvanio, Seth Goldman fine komencis malstreĉiĝi. Por viro, kiu estis sur aviadilo averaĝe tri tagojn semajne dum la pasintaj kvar jaroj (ili ĵus foriris el Filadelfio, celante Pittsburgh, kaj devis reveni post nur kelkaj horoj), li ankoraŭ estis fluganto kun blankaj pugnoj. Ĉiu turbuleco, ĉiu levita alerono, ĉiu aerpoŝo plenigis lin per timo.
  Sed nun, en la bone ekipita Learjet 60, li komencis malstreĉiĝi. Se oni devus flugi, sidi en riĉa kremkolora leda sidloko, ĉirkaŭita de radikligno kaj latunaj akcentoj, kaj havi plene provizitan kuirejon je via dispono, ĉi tiu estis sendube la plej bona elekto.
  Ian Whitestone sidis en la malantaŭo de la aviadilo, nudpiede, kun fermitaj okuloj, kaj aŭdiloj en la kapo. Estis en tiaj momentoj - kiam Seth sciis kie lia estro estis, planis la agadojn de la tago, kaj certigis lian sekurecon - ke li permesis al si malstreĉiĝi.
  Seth Goldman naskiĝis antaŭ tridek sep jaroj kiel Jerzy Andres Kidrau, al malriĉa familio en Mews, Florido. La sola filo de malĝentila, memcerta virino kaj kruela viro, li estis neplanita, nedezirata infano de malfrua infanaĝo, kaj de la plej fruaj tagoj de lia vivo, lia patro memorigis lin pri tio.
  Kiam Christoph Kidrau ne batis sian edzinon, li batis kaj fitraktis sian solan filon. Iafoje nokte, la kvereloj fariĝis tiel laŭtaj, la sangoverŝado tiel brutala, ke la juna Jerzy devis fuĝi el la ruldomo, kuri profunden en la malaltajn arbustkampojn limantajn la ruldoman parkon, kaj reveni hejmen ĉe tagiĝo, kovrita de pikoj de sabloskaraboj, cikatroj de sabloskaraboj, kaj centoj da moskitpikoj.
  Dum tiuj jaroj, Jerzy havis nur unu konsolon: kinejon. Li gajnis okazajn laborojn: lavante ruldomojn, farante komisiojn, purigante naĝejojn, kaj tuj kiam li havis sufiĉe da mono por matineo, li petveturis al Palmdale kaj la Lyceum Teatro.
  Li memoris multajn tagojn pasigitajn en la malvarmeta mallumo de la teatro, loko kie li povis perdiĝi en fantazia mondo. Li frue komprenis la potencon de la komunikilo por transdoni, levi, mistifiki kaj teruri. Ĝi estis amafero kiu neniam finiĝis.
  Kiam li revenis hejmen, se lia patrino estis sobra, li diskutis kun ŝi la filmon, kiun li vidis. Lia patrino sciis ĉion pri kinejo. Ŝi iam estis aktorino, ĉefrolante en pli ol dekduo da filmoj kaj debutante kiel adoleskantino fine de la 1940-aj jaroj sub la artista nomo Lili Trieste.
  Ŝi laboris kun ĉiuj grandaj film-noir-reĝisoroj - Dmytryk, Siodmak, Dassin, Lang. Brila momento en ŝia kariero - kariero en kiu ŝi plejparte kaŝis sin en mallumaj stratetoj, fumante nefiltritajn cigaredojn en la kompanio de preskaŭ belaj viroj kun maldikaj lipharoj kaj duoblabrustaj vestokompletoj kun noĉitaj reversoj - estis sceno kun Franchot Tonet, sceno en kiu ŝi diris unu el la plej ŝatataj noir-dialogoj de Jerzy. Starante en la pordo de malvarmakva budo, ŝi ĉesis kombi siajn harojn, turnis sin al la aktoro forkondukita de la aŭtoritatoj, kaj diris:
  - Mi pasigis la tutan matenon lavante vin el miaj haroj, karulo. Ne devigu min doni al vi la broson.
  Antaŭ ŝiaj fruaj tridekaj jaroj, la industrio jam flankenlasis ŝin. Ne volante kontentiĝi pri roloj kiel la freneza onklino, ŝi translokiĝis al Florido por vivi kun sia fratino, kie ŝi renkontis sian estontan edzon. Kiam ŝi naskis Jerzy je kvardek sep jaroj, ŝia kariero jam delonge finiĝis.
  Je kvindek ses jaroj, Christophe Kidrau ricevis diagnozon de progresema hepatcirozo, rezulto de trinkado de kvinono da plej malmultekosta viskio ĉiutage dum tridek kvin jaroj. Oni diris al li, ke se li trinkus plian guton da alkoholo, li povus fali en alkoholan komaton, kiu finfine povus esti mortiga. Ĉi tiu averto devigis Christophe Kidrau sindeteni de fumado dum pluraj monatoj. Poste, post perdo de sia partatempa laboro, Christophe surmetis ĝin kaj revenis hejmen blindebria.
  Tiun nokton, li senkompate batis sian edzinon, la fina bato frakasis ŝian kapon kontraŭ akran ŝrankan tenilon kaj trapikis ŝian tempion, lasante profundan vundon. Kiam Jerzy revenis hejmen de laboro balaante la karoseriejon en Moore Haven, lia patrino jam mortsangis en angulo de la kuirejo, kaj lia patro sidis sur seĝo kun duonbotelo da viskio en la mano, tri plenaj boteloj apud li, kaj grasmakulita geedziĝa albumo sur siaj genuoj.
  Bonŝance por la juna Jerzy, Kristof Kidrau estis tro perdita por stariĝi, des malpli por bati lin.
  Ĝis malfrue en la nokton, Jerzy verŝis glason post glaso da viskio por sia patro, foje helpante lin levi la malpuran glason al siaj lipoj. Antaŭ noktomezo, kiam Christophe havis du botelojn restantajn, li komencis kolapsi kaj ne plu povis teni la glason. Tiam Jerzy komencis verŝi viskion rekte en la gorĝon de sia patro. Antaŭ la kvara kaj duono, lia patro jam konsumis entute kvar plenajn kvinonojn da alkoholo, kaj je precize la kvina kaj deka matene, li falis en alkoholan komaton. Kelkajn minutojn poste, li elspiris sian lastan malbonodoran spiron.
  Kelkajn horojn poste, kiam ambaŭ gepatroj mortis kaj muŝoj jam serĉis sian putran karnon en la sufokaj muroj de la ruldomo, Jerzy telefonis al la polico.
  Post mallonga esploro, dum kiu Jerzy silentis, li estis metita en grupan hejmon en Kantono Lee, kie li lernis la artojn de persvado kaj socia manipulado. Dekokjaraĝe, li enskribiĝis en Edison Community College. Li estis rapida lernanto, brila studento, kaj aliris siajn studojn kun fervoro por scio, pri kiu li neniam sciis, ke li ekzistas. Du jarojn poste, kun asociita grado enmane, Jerzy translokiĝis al Norda Miamo, kie li vendis aŭtojn dumtage kaj akiris bakalaŭran gradon ĉe Florida International University vespere. Li fine atingis la rangon de vendestro.
  Tiam, unu tagon, viro eniris la aŭtovendejon. Viro kun eksterordinara aspekto: svelta, malhelokula, barba, kaj pensema. Lia aspekto kaj konduto memorigis Seth pri juna Stanley Kubrick. Tiu viro estis Ian Whitestone.
  Seth vidis la solan malalt-buĝetan plenlongan filmon de Whitestone, kaj kvankam ĝi estis komerca fiasko, Seth sciis, ke Whitestone pluiros al pli grandaj kaj pli bonaj aferoj.
  Kiel montriĝis, Ian Whitestone estis granda ŝatanto de film-noir. Li konis la verkojn de Lily Trieste. Super kelkaj boteloj da vino, ili diskutis la ĝenron. Tiun matenon, Whitestone dungis lin kiel helpproduktanton.
  Seth sciis, ke nomo kiel Jerzy Andres Kidrau ne kondukus lin tre malproksimen en la spektakla industrio, do li decidis ŝanĝi ĝin. La familia nomo estis simpla. Li longe konsideris William Goldman unu el la dioj de scenarverkado kaj admiris lian laboron dum jaroj. Kaj se iu ajn farus la ligon, sugestante, ke Seth iel rilatas al la aŭtoro de Marathon Man, Magic, kaj Butch Cassidy and the Sundance Kid, li ne estus peninta por seniluziigi ilin pri la ideo.
  Fine, Holivudo ŝaltis la iluziojn.
  Goldman estis facila. La antaŭnomo estis iom pli komplika. Li decidis preni biblian nomon por kompletigi la judan iluzion. Kvankam li estis preskaŭ tiel juda kiel Pat Robertson, la trompo ne malhelpis. Iun tagon, li elprenis Biblion, fermis la okulojn, malfermis ĝin hazarde, kaj enŝovis paĝon. Li elektus la unuan nomon, kiu venus al la menso. Bedaŭrinde, ĝi fakte ne similis al Ruth Goldman. Li ankaŭ ne aprobis Metuŝelaĥon Goldman. Lia tria frapo estis la venkinta. Seth. Seth Goldman.
  Seth Goldman ricevos tablon ĉe L'Orangerie.
  Dum la pasintaj kvin jaroj, li rapide supreniris tra la rangoj ĉe White Light Pictures. Li komencis kiel produktada asistanto, farante ĉion de organizado de metiaj servoj ĝis transportado de ekstraĵoj kaj liverado de vestopurigado por Ian. Poste li helpis Ian disvolvi la scenaron, kiu ŝanĝus ĉion: supernatura suspensfilmo nomita Dimensions.
  La scenaro de Ian Whitestone estis preterlasita, sed ĝia malpli ol stela biletvenda sukceso kaŭzis ĝian abandonon. Poste Will Parrish legis ĝin. La superstelula aktoro, kiu famiĝis en la ĝenro de batalfilmoj, serĉis ŝanĝon. La sentema rolo de la blinda profesoro resonis ĉe li, kaj ene de semajno la filmo ricevis verdan lumon.
  Dimensions fariĝis tutmonda sensacio, enspezante pli ol sescent milionojn da dolaroj. Ĝi tuj metis Ian Whitestone sur la A-liston. Ĝi levis Seth Goldman de humila administra asistanto al la administra asistanto de Ian.
  Ne malbone por antaŭfilma rato el Kantono Glades.
  Seth foliumis sian DVD-dosierujon. Kion li spektu? Li ne povus spekti la tutan filmon antaŭ ol ili surteriĝos, sendepende de sia elekto, sed kiam ajn li havis eĉ kelkajn minutojn da paŭzo, li ŝatis plenigi ĝin per filmo.
  Li elektis La Diablojn, filmon el 1955 ĉefrolitan de Simone Signoret, filmon pri perfido, murdo, kaj, ĉefe, sekretoj - aferoj, pri kiuj Seth sciis ĉion.
  Por Seth Goldman, la urbo Filadelfio estis plena de sekretoj. Li sciis kie sango makulis la teron, kie ostoj estis enterigitaj. Li sciis kie malbono kaŝiĝis.
  Iafoje li iris kun li.
  
  
  10
  Malgraŭ ĉio, kion Vincent Balzano ne estis, li estis tre bona policano. Dum siaj dek jaroj kiel inkognita narkotaĵisto, li amasigis kelkajn el la plej grandaj arestoj en la lastatempa historio de Filadelfio. Vincent jam estis legendo en la inkognita mondo danke al sia kameleona kapablo infiltri drogocirklojn de ĉiuj flankoj de la tablo - policanoj, droguloj, vendistoj, delatoroj.
  Lia listo de informantoj kaj diversaj trompistoj estis tiel dika kiel iu ajn alia. Ĝuste nun, Jessica kaj Byrne estis okupitaj de unu aparta problemo. Ŝi ne volis telefoni al Vincent - ilia rilato ŝanceliĝis ĉe la rando de mislokigita vorto, hazarda mencio, malkonvena akĉento - kaj la oficejo de la geedza konsilisto estis probable la plej bona loko por interagi en ĉi tiu momento.
  Finfine, mi ŝoforis, kaj kelkfoje mi devis preteratenti personajn aferojn pro la laboro.
  Atendante ke ŝia edzo revenu al la telefono, Jessica scivolis kie ili estas en ĉi tiu stranga kazo - neniu kadavro, neniu suspektato, neniu motivo. Terry Cahill faris VICAP-serĉon, kiu rezultigis nenion similan al la MO-registraĵoj de Psycho. La Programo pri Kapto de Perfortaj Leĝrompintoj de la FBI estis tutlanda datencentro desegnita por kolekti, kompari kaj analizi perfortajn krimojn, precipe hommortigojn. La plej proksima al tio, kion Cahill trovis, estis filmetoj faritaj de stratbandoj, kiuj montris inicajn ritojn implikantajn ostofaradon por rekrutoj.
  Jessica kaj Byrne intervjuis Emily Traeger kaj Isaiah Crandall, la du homojn krom Adam Kaslov, kiuj luis "Psycho" de The Reel Deal. Nek intervjuo multe rezultigis. Emily Traeger estis bone en siaj sepdekaj jaroj kaj uzis aluminian irilon - malgranda detalo, kiun Lenny Puskas forgesis mencii. Isaiah Crandall estis en siaj kvindekaj jaroj, malalta, kaj tiel nervoza kiel ĉivava hundo. Li laboris kiel kuiristo ĉe restoracio sur Frankford Avenue. Li preskaŭ svenis kiam ili montris al li siajn insignojn. Neniu el la detektivoj pensis, ke li havis la stomakon bezonatan por fari tion, kio estis kaptita sur la bendo. Li certe ne estis la ĝusta korpotipo.
  Ambaŭ diris, ke ili spektis la filmon de komenco ĝis fino kaj trovis nenion nekutiman pri ĝi. Retelefono al la videovendejo rivelis, ke ambaŭ redonis la filmon ene de la luperiodo.
  Detektivoj kontrolis ambaŭ nomojn tra NCIC kaj PCIC, sed trovis malplenajn. Ambaŭ estis puraj. La samo validas por Adam Kaslov, Lenny Puskas, kaj Juliette Rausch.
  Iam inter la tempo kiam Isaiah Crandall redonis la filmon kaj la tempo kiam Adam Kaslov prenis ĝin hejmen, iu akiris la bendon kaj anstataŭigis la faman duŝscenon per sia propra.
  La detektivoj ne havis plumbon - sen kadavro, plumbo verŝajne ne falus en iliajn sinojn - sed ili ja havis direkton. Iom da esplorado rivelis, ke *The Reel Deal* apartenis al viro nomita Eugene Kilbane.
  Eugene Hollis Kilbane, 44-jaraĝa, estis dufoja fiaskulo, ŝtelisto kaj pornografisto, importanta seriozajn librojn, revuojn, filmojn kaj videobendojn, same kiel diversajn seksludilojn kaj plenkreskajn aparatojn. Kune kun The Reel Deal, s-ro Kilbane posedis duan sendependan videovendejon, same kiel plenkreskan librovendejon kaj kaŝrigardan spektaklon sur la 13-a Strato.
  Ili vizitis lian "entreprenan" sidejon - la malantaŭon de stokejo sur Erie Avenuo. Kradoj ĉe la fenestroj, kurtenoj tiritaj, pordo ŝlosita, neniu respondo. Ia imperio.
  La konataj partneroj de Kilbane estis la gravuloj de Filadelfio, multaj el kiuj estis drogvendistoj. Kaj en Filadelfio, se vi vendis drogojn, detektivo Vincent Balzano rekonis vin.
  Vincent baldaŭ revenis al la telefono kaj raportis pri loko, kie Kilbane ofte vizitadis: drinkejo en Port Richmond nomata The White Bull Tavern.
  Antaŭ ol fini la vokon, Vincent proponis subtenon al Jessica. Kvankam ŝi malamis konfesi ĝin, kaj kvankam ĝi povus ŝajni stranga al iu ajn ekster la polico, la propono de subteno estis iom bonvena.
  Ŝi rifuzis la oferton, sed ĝi iris al la repaciga banko.
  
  La Taverno Blanka Virbovo estis barako kun ŝtonfasado proksime al la stratoj Richmond kaj Tioga. Byrne kaj Jessica parkis la Taŭron kaj supreniris al la taverno, kaj Jessica pensis: "Nu, vi eniras malfacilan lokon kiam la pordo estas tenata kune per pakaĵbendo." Ŝildo sur la muro apud la pordo legis: KRABO TUTAN JARON!
  Mi vetas, pensis Jessica.
  Interne, ili trovis malvastan, malluman drinkejon punktitan per neonaj bierŝildoj kaj plastaj lumigiloj. La aero estis densa pro malfreŝa fumo kaj la dolĉa aromo de malmultekosta viskio. Sub ĉio, estis io rememoriga pri la primata rifuĝejo de la Filadelfia bestoĝardeno.
  Kiam ŝi eniris kaj ŝiaj okuloj kutimiĝis al la lumo, Jessica mense presis la aranĝon. Malgranda ĉambro kun bilardtablo maldekstre, drinkejo kun dek kvin taburetoj dekstre, kaj kelkaj ŝanceliĝaj tabloj en la centro. Du viroj sidis sur taburetoj meze de la drinkejo. Ĉe la malproksima fino, viro kaj virino parolis. Kvar viroj ludis naŭ-pilkan. Dum ŝia unua semajno en la laboro, ŝi lernis, ke la unua paŝo enirante serpentofosaĵon estis identigi la serpentojn kaj plani eliron.
  Jessika tuj imagis Eugene Kilbane. Li staris ĉe la alia fino de la drinkejo, trinketante kafon kaj babilante kun botelblonda virino, kiu, kelkajn jarojn pli frue kaj en alia lumo, eble provis esti bela. Ĉi tie, ŝi estis tiel pala kiel kokteltukoj. Kilbane estis maldika kaj malgrasa. Li tinkturis sian hararon nigra, portis ĉifitan grizan duoblebrustan veston, latunan kravaton kaj ringojn sur sia etfingro. Jessika bazis lin sur la priskribo de Vincent pri lia vizaĝo. Ŝi rimarkis, ke ĉirkaŭ kvarono de la supra lipo de la viro sur la dekstra flanko mankis, anstataŭigita per cikatra histo. Tio donis al li la aspekton de konstanta murmurego, ion, kion li, kompreneble, ne volis rezigni.
  Dum Byrne kaj Jessica iris al la malantaŭo de la drinkejo, la blondulino glitis de sia tabureto kaj eniris la malantaŭan ĉambron.
  "Mia nomo estas Detektivo Byrne, ĉi tiu estas mia partnero, Detektivo Balzano," Byrne diris, montrante sian identigilon.
  "Kaj mi estas Brad Pitt," diris Kilbane.
  Pro sia nekompleta lipo, Brad aperis kiel Mrad.
  Byrne ignoris la sintenon. Por momento. "La kialo, kial ni estas ĉi tie, estas ĉar dum enketo, pri kiu ni laboras, ni malkovris ion ĉe unu el viaj establaĵoj, pri kio ni ŝatus paroli kun vi," li diris. "Ĉu vi estas la posedanto de The Reel Deal ĉe Aramingo?"
  Kilbane diris nenion. Li trinketis sian kafon kaj rigardis rekte antaŭen.
  "Sinjoro Kilbane?" diris Jessica.
  Kilbane rigardis ŝin. "Pardonu min, kion vi diris, ke vi nomiĝas, kara?"
  "Detektivo Balzano," ŝi diris.
  Kilbane kliniĝis iom pli proksimen, lia rigardo kuris supren kaj malsupren sur ŝia korpo. Jessica ĝojis, ke ŝi portis ĝinzojn hodiaŭ anstataŭ jupon. Tamen, ŝi sentis, ke ŝi bezonas duŝon.
  "Mi celas vian nomon," diris Kilbane.
  "Detektivo".
  Kilbane ridetis. "Bonege."
  "Ĉu vi estas la posedanto de The Reel Deal?" Byrne demandis.
  "Neniam aŭdis pri tio," diris Kilbane.
  Byrne konservis sian trankvilecon. Apenaŭ. "Mi petos vin denove. Sed sciu, ke tri estas mia limo. Post la tri, ni movos la bandon al la Roundhouse. Kaj mia partnero kaj mi ŝatas festi malfrue en la vesperon. Kelkaj el niaj plej ŝatataj gastoj estas konataj pro tranoktado en ĉi tiu komforta ĉambreto. Ni ŝatas nomi ĝin 'La Murdo-Hotelo.'"
  Kilbane profunde enspiris. Duruloj ĉiam havis tiun momenton, kiam ili devis pesi sian pozicion kontraŭ siaj rezultoj. "Jes," li diris. "Tio estas unu el miaj aferoj."
  "Ni kredas, ke unu el la sonbendoj en ĉi tiu vendejo eble enhavas pruvojn pri sufiĉe grava krimo. Ni kredas, ke iu eble prenis la sonbendon de la breto iam lastan semajnon kaj re-registris ĝin."
  Kilbane tute ne reagis al tio. "Jes? Kaj?"
  "Ĉu vi povas pensi pri iu, kiu povus fari ion tian?" demandis Byrne.
  "Kiu, mi? Mi scias nenion pri tio."
  - Nu, ni estus dankemaj se vi pripensus ĉi tiun demandon.
  "Ĉu tio pravas?" demandis Kilbane. "Kion ĉi tio signifas por mi?"
  Byrne profunde enspiris kaj malrapide ellasis ĝin. Jessica povis vidi la muskolojn en lia makzelo funkcii. "Vi dankos la Filadelfian Polican Departementon," li diris.
  "Ne sufiĉe bone. Havu agrablan tagon." Kilbane kliniĝis malantaŭen kaj streĉis sin. Farante tion, li malkaŝis la dufingran tenilon de tio, kio verŝajne estis ĉaszipo en ingo sur sia zono. Ĉaszipo estis akrega tranĉilo uzata por buĉi ĉasaĵon. Ĉar ili estis malproksime de la ĉasrezervejo, Kilbane verŝajne portis ĝin pro aliaj kialoj.
  Byrne rigardis malsupren, tre intence, al la armilo. Kilbane, dufoja fiaskinto, komprenis tion. Nura posedo de la armilo povus igi lin arestita pro malobservo de sia provliberigo.
  "Ĉu vi diris 'La Tambura Interkonsento'?" demandis Kilbane. Nun pentante. Respekte.
  "Tio estus ĝusta," respondis Byrne.
  Kilbane kapjesis, rigardante supren al la plafono, ŝajnigante profundan pensadon. Kvazaŭ tio estus ebla. "Lasu min demandi ĉirkaŭe. Vidi ĉu iu vidis ion suspektindan," li diris. "Mi havas diversan klientaron en ĉi tiu loko."
  Byrne levis ambaŭ manojn, kun la palmoj supren. "Kaj oni diras, ke komunuma patrolado ne funkcias." Li faligis la karton sur la vendotablon. "Ĉiukaze, mi atendos la vokon."
  Kilbane ne tuŝis la karton nek eĉ rigardis ĝin.
  La du detektivoj esploris la drinkejon. Neniu blokis ilian elirejon, sed ili certe estis ĉe la periferio de ĉiuj.
  "Hodiaŭ," aldonis Byrne. Li paŝis flanken kaj gestis al Jessica, ke ŝi iru antaŭ li.
  Kiam Jessica turnis sin por foriri, Kilbane metis sian brakon ĉirkaŭ ŝian talion kaj tiris ŝin malĝentile al si. "Ĉu vi iam estis en kinejo, karulino?"
  Jessica tenis sian Glock-pistolujon sur sia dekstra kokso. La mano de Kilbane nun estis nur kelkajn colojn for de ŝia armilo.
  "Kun korpo kiel la via, mi povus fari vin diabla stelulo," li daŭrigis, premante ŝin eĉ pli forte, lia mano moviĝante pli proksimen al ŝia armilo.
  Jessica liberiĝis de lia teno, plantis siajn piedojn sur la teron, kaj sendis perfekte celitan, perfekte tempigitan maldekstran hokon al la stomako de Kilbane. La pugnobato trafis lin rekte en la dekstran renon kaj alteriĝis kun laŭta vangofrapo, kiu ŝajnis eĥi trans la stango. Jessica paŝis malantaŭen, kun levitaj pugnoj, pli pro instinkto ol pro iu ajn batalplano. Sed tiu malgranda bataleto finiĝis. Kiam oni trejnas ĉe la gimnastikejo de Frazier, oni scias kiel ekzerci la korpon. Unu pugnobato deprenis la kruron de Kilbane.
  Kaj montriĝas, ke ĝi estas lia matenmanĝo.
  Dum li duobliĝis, fluo de ŝaŭma flava galo elŝprucis el sub lia frakasita supra lipo, apenaŭ trafante Jessikan. Dankon al Dio.
  Post la bato, la du brutuloj sidantaj ĉe la drinkejo estis tre atentemaj, ĉiuj anhelante kaj fanfaronante, kun tremetantaj fingroj. Byrne levis sian manon, kiu kriis du aferojn. Unue, ne moviĝu, diable. Due, ne moviĝu eĉ unu diablan colon.
  La ĉambro havis ĝangalan etoson dum Eugene Kilbane provis trovi sian vojon. Anstataŭe, li genuiĝis sur la terplanko. 60-kilograma knabino faligis lin. Por ulo kiel Kilbane, ĝi estis verŝajne la plej malbona afero, kiu povus okazi. Korpopafo, nenio malpli.
  Jessica kaj Byrne alproksimiĝis al la pordo malrapide, fingroj sur la butonoj de siaj pistolujoj. Byrne montris avertan fingron al la fiuloj ĉe la bilardtablo.
  "Mi avertis lin, ĉu ne?" Jessica demandis Birn-on, ankoraŭ retiriĝante kaj parolante el la angulo de sia buŝo.
  - Jes, vi faris tion, detektivo.
  "Ŝajnis, kvazaŭ li prenos mian pafilon."
  "Evidente, ĉi tio estas tre malbona ideo."
  "Mi devis lin bati, ĉu ne?"
  - Neniuj demandoj.
  - Li verŝajne ne telefonos al ni nun, ĉu ne?
  "Nu, ne," diris Byrne. "Mi ne pensas tion."
  
  Ekstere, ili staris apud la aŭto dum ĉirkaŭ minuto, nur por certigi, ke neniu el la skipo de Kilbane planis veturi ĝin plu. Kiel atendite, ili ne faris tion. Jessica kaj Byrne renkontis milojn da homoj kiel Eugene Kilbane dum sia tempo ĉe la laboro - malgrandaj entreprenistoj kun malgrandaj bienoj, dungitaj de homoj, kiuj festenis per la kadavraĵo lasita de la veraj ludantoj.
  La brako de Jessica pulsis. Ŝi esperis, ke ŝi ne vundis lin. Onklo Vittorio mortigus ŝin se li ekscius, ke ŝi batas homojn senpage.
  Dum ili eniris la aŭton kaj direktiĝis reen al Center City, la poŝtelefono de Byrne sonoris. Li respondis, aŭskultis, fermis ĝin, kaj diris, "Audio Visual havas ion por ni."
  OceanofPDF.com
  11
  La aŭdvida unuo de la Filadelfia Policejo troviĝis en la kelo de la Lokomotivejo. Kiam la krimlaboratorio translokiĝis al siaj brilaj novaj ĉambroj ĉe Oka kaj Poplar, la aŭdvida unuo estis unu el la malmultaj restantaj. La ĉefa funkcio de la unuo estis provizi aŭdvidan subtenon al ĉiuj aliaj urbaj agentejoj - liverante fotilojn, televidilojn, videkasedilojn kaj fotografian ekipaĵon. Ili ankaŭ provizis novaĵfluojn, kio signifis monitori kaj registri novaĵojn 24/7; se la komisaro, ĉefo aŭ iu ajn alia altranga oficisto bezonis ion, ili havis tujan aliron.
  Multo de la laboro de la detektiva subtena unuo implikis analizadon de gvatfilmeto, kvankam sonregistraĵo de minaca telefonvoko foje aperis por spici la aferojn. Gvatfilmeto estis tipe registrita uzante kadro-post-kadro teknologion, permesante dudek kvar horojn aŭ pli da filmaĵo konveni sur ununuran T-120-bendon. Kiam ĉi tiuj registradoj estis reludigitaj per norma videkasedilo, la moviĝo estis tiel rapida, ke estis neeble analizi. Sekve, malrapidmova videkasedilo estis necesa por spekti la bendojn en reala tempo.
  La unuo estis tiel okupata, ke ĝi laborigis ses oficirojn kaj unu serĝenton ĉiutage. Kaj la reĝo de videogvata analizo estis Oficiro Mateo Fuentes. Mateo estis en siaj mezaj tridekaj jaroj - svelta, moda, perfekte flegita - naŭjara veterano de la militistaro, kiu vivis, manĝis kaj spiris videon. Demandu lin pri lia persona vivo je via propra risko.
  Ili kolektiĝis en malgranda redaktejo apud la direktejo. Flavigita presaĵo videblis super la ekranoj.
  VI FILMAS VIDEON, VI REDAKTAS.
  "Bonvenon al Kinejo Macabre, detektivoj," diris Mateo.
  "Kio ludas?" demandis Byrne.
  Mateo montris ciferecan foton de la domo kun la Psycho-videobendo. Pli precize, la flankon kun la mallonga strio de arĝenta glubendo alkroĉita.
  "Nu, unue, ĝi estas malnovaj sekurecaj filmaĵoj," diris Mateo.
  "Bone. Kion ĉi tiu sukcesa pravigo diras al ni?" Byrne demandis kun palpebrumo kaj rideto. Mateo Fuentes estis konata pro sia rigida, afereca konduto, kaj ankaŭ pro sia Jack Webb-simila parolmaniero. Li maskis pli ludeman flankon, sed li estis viro rimarkinda.
  "Mi ĝojas, ke vi menciis tion," Mateo diris, ludante kune. Li montris al la arĝenta rubando sur la flanko de la glubendo. "Ĝi estas bona malmoderna metodo por preventi perdojn. Probable el la fruaj 90-aj jaroj. Pli novaj versioj estas multe pli sentemaj kaj multe pli efikaj."
  "Mi timas, ke mi scias nenion pri tio," diris Byrne.
  "Nu, mi ankaŭ ne estas fakulo, sed mi diros al vi kion mi scias," diris Mateo. "La sistemo ĝenerale nomiĝas EAS, aŭ Elektronika Artikola Gvatado. Ekzistas du ĉefaj tipoj: malmolaj etikedoj kaj molaj etikedoj. Malmolaj etikedoj estas tiuj dikaj plastaj etikedoj, kiujn oni alkroĉas al ledaj jakoj, Armani-sveteroj, klasikaj Zegna-ĉemizoj, kaj tiel plu. Ĉio bona. Ĉi tiuj etikedoj devas esti forigitaj kune kun la aparato post pago. Molaj etikedoj, aliflanke, devas esti malsentemigitaj per ŝovado de ili sur tabulkomputilo aŭ uzante porteblan skanilon, kiu esence diras al la etikedo, ke ĝi estas sekure forlasi la butikon."
  "Kio pri videobendoj?" demandis Byrne.
  - Kaj ankaŭ videkasedojn kaj DVD-ojn.
  - Tial ili donas ilin al vi aliflanke de tiuj...
  "La piedestaloj," diris Mateo. "Prave. Ĝuste. Ambaŭ specoj de etikedoj funkcias per radiofrekvenco. Se la etikedo ne estas forigita aŭ malsentemigita, kaj vi preterpasas la piedestalojn, bipoj sonos. Tiam ili kaptos vin."
  "Kaj ne eblas eviti tion?" demandis Jessica.
  Ĉiam ekzistas maniero ĉirkaŭiri ĉion.
  "Kiel kio?" demandis Jessika.
  Mateo levis unu brovon. "Ĉu vi planas iom da butikŝtelo, Detektivo?"
  "Mi havas okulon sur mirinda paro da nigraj linaĵaj blankaj pantalonoj."
  Mateo ridis. "Bonŝancon. Tiaj aferoj estas pli bone protektataj ol Fort Knox."
  Jessika klakigis siajn fingrojn.
  "Sed kun ĉi tiuj dinosaŭraj sistemoj, se vi envolvas la tutan objekton en aluminio-folion, ĝi povas trompi la malnovajn sekurecajn sensilojn. Vi eĉ povas teni la objekton al magneto."
  "Venas kaj iras?"
  "Jes."
  "Do iu, kiu envolvis videobendon en aluminian tavolon aŭ tenis ĝin kontraŭ magneto, povus elpreni ĝin el la vendejo, teni ĝin dum kelka tempo, poste envolvi ĝin denove kaj remeti ĝin?" demandis Jessica.
  "Eble."
  - Kaj ĉion ĉi por ke oni vin ne rimarku?
  "Mi pensas ke jes," diris Mateo.
  "Bonege," diris Jessica. Ili celis homojn, kiuj luis kasedojn. Nun la ŝanco estis malfermita al preskaŭ ĉiu ajn en Filadelfio kun aliro al Reynolds Wrap. "Kion pri kasedo de unu vendejo metita en alian vendejon? Ekzemple, kasedo de furora filmo enigita en okcidentmarbordan filmeton?"
  "La industrio ankoraŭ ne normigis. Ili reklamas tion, kion ili nomas tur-bazitaj sistemoj anstataŭ etiked-bazitaj instalaĵoj, do detektiloj povas legi plurajn etikedteknologiojn. Aliflanke, se homoj scius, ke ĉi tiuj detektiloj detektas nur ĉirkaŭ sesdek procentojn de ŝteloj, ili eble estus iom pli memfidaj."
  "Kion pri re-registri antaŭregistritan bendon?" demandis Jessica. "Ĉu tio estas malfacila?"
  "Tute ne," diris Mateo. Li montris al malgranda kaveto sur la dorso de la videobendo. "Vi nur bezonas meti ion sur ĝin."
  "Do se iu prenus bendon el la vendejo envolvitan en folio, tiu povus preni ĝin hejmen kaj registri super ĝi - kaj se neniu provus lui ĝin dum kelkaj tagoj, neniu scius, ke ĝi mankas," diris Byrne. "Tiam ĉio, kion ili devus fari, estus envolvi ĝin en folio kaj remeti ĝin."
  "Tio estas verŝajne vera."
  Jessica kaj Byrne interŝanĝis ekrigardojn. Ili ne simple revenis al la komenco. Ili eĉ ne estis sur la tabulo ankoraŭ.
  "Dankon pro plibeligi nian tagon," diris Byrne.
  Mateo ridetis. "Hej, ĉu vi opinias, ke mi vokintus vin ĉi tien se mi ne havus ion bonan por montri al vi, Kapitano, mia Kapitano?"
  "Ni vidu," diris Byrne.
  "Rigardu ĉi tion."
  Mateo turniĝis en sia seĝo kaj premis kelkajn butonojn sur la cifereca konzolo dTective malantaŭ li. La detektiva sistemo konvertis norman filmeton al cifereca kaj permesis al teknikistoj manipuli la bildon rekte de la disko. Tuj, Psycho komencis ruliĝi trans la ekranon. Sur la ekrano, la banĉambra pordo malfermiĝis kaj maljunulino eniris. Mateo rebobenis ĝis la ĉambro denove estis malplena, poste premis PAŬZON, frostigante la bildon. Li montris al la supra maldekstra angulo de la kadro. Tie, sur la duŝstango, estis griza makulo.
  "Bonege," diris Byrne. "Bonege. Ni publikigu la APB-on."
  Mateo skuis la kapon. "Usted de poka fe." Li komencis zomi la bildon, kiu estis malklara ĝis nekomprenebleco. "Permesu al mi iom klarigi ĉi tion."
  Li premis sinsekvon da klavoj, liaj fingroj glitis trans la klavaron. La bildo fariĝis iom pli klara. La malgranda makulo sur la duŝstango fariĝis pli rekonebla. Ĝi aspektis kiel rektangula blanka etikedo kun nigra inko. Mateo premis kelkajn pliajn klavojn. La bildo pligrandiĝis je ĉirkaŭ 25 procentoj. Ĝi komencis aspekti kiel io.
  "Kio estas tio, boato?" Byrne demandis, strabante rigardante la bildon.
  "Riverboato," diris Mateo. Li pliakrigis la fokuson de la bildo. Ĝi estis ankoraŭ tre malklara, sed estis klare, ke sub la desegnaĵo estis vorto. Ia emblemo.
  Jessika elprenis siajn okulvitrojn kaj surmetis ilin. Ŝi klinis sin pli proksimen al la ekrano. "Ĝi diras... Natchez?"
  "Jes," diris Mateo.
  "Kio estas Natchez?"
  Mateo turnis sin al la komputilo, kiu estis konektita al la interreto. Li tajpis kelkajn vortojn kaj premis ENTER. Tuj aperis retejo sur la ekrano, montrante multe pli klaran version de la bildo sur la alia ekrano: stiligita riverboato.
  "Natchez, Inc. fabrikas banĉambrajn instalaĵojn kaj akvotubaron," diris Mateo. "Mi kredas, ke ĉi tiu estas unu el iliaj duŝtuboj."
  Jessica kaj Byrne interŝanĝis ekrigardojn. Post la ombroĉasado dum la mateno, ĉi tio estis antaŭeco. Malgranda, sed tamen gvidanto.
  "Do ĉu ĉiuj duŝstangoj, kiujn ili fabrikas, havas tiun emblemon sur ili?" demandis Jessica.
  Mateo skuis la kapon. "Ne," li diris. "Rigardu."
  Li alklakis paĝon por katalogo de duŝstangoj. Ne estis logotipoj aŭ markoj sur la stangoj mem. "Mi supozas, ke ni serĉas ian etikedon, kiu identigas la objekton al la instalisto. Ion, kion ili devus forigi post kiam la instalado finiĝos."
  "Do vi diras, ke ĉi tiu duŝstango estis ĵus instalita," diris Jessica.
  "Jen mia konkludo," Mateo diris laŭ sia stranga, preciza maniero. "Se li estus tie sufiĉe longe, oni supozus, ke la vaporo de la duŝo igus lin elgliti. Lasu min preni al vi presitaĵon." Mateo premis kelkajn pliajn klavojn, ekfunkciigante la laseran presilon.
  Dum ili atendis, Mateo verŝis tason da supo el termoso. Li malfermis Tupperware-ujon, rivelante du ordigitajn stakojn da salozaj solvaĵoj. Jessica scivolis ĉu li iam estis hejme.
  "Mi aŭdis, ke vi laboras pri ĝi kun la kostumoj," diris Mateo.
  Jessica kaj Byrne interŝanĝis alian ekrigardon, ĉi-foje kun grimaco. "Kie vi aŭdis tion?" Jessica demandis.
  "El la vestokompleto mem," diris Mateo. "Ĝi estis ĉi tie antaŭ ĉirkaŭ unu horo."
  "Speciala agento Cahill?" demandis Jessica.
  "Tio estus vestokompleto."
  - Kion li volis?
  "Jen ĉio. Li faris multajn demandojn. Li volis detalajn informojn pri ĉi tiu afero."
  - Ĉu vi donis ĝin al li?
  Mateo aspektis seniluziigita. "Mi ne estas tiel neprofesia, Detektivo. Mi diris al li, ke mi laboras pri ĝi."
  Jessica devis rideti. Postdiploma edukado estis multe. Iafoje ŝi ŝatis ĉi tiun lokon kaj ĉion pri ĝi. Tamen, ŝi mense decidis forigi la novan stultulon de Agento Opie de sia pugo ĉe la unua okazo.
  Mateo etendis la manon kaj eltiris presitan foton de duŝstango. Li donis ĝin al Jessica. "Mi scias, ke ĝi ne estas multe, sed ĝi estas komenco, ĉu ne?"
  Jessica kisis la supron de la kapo de Mateo. "Vi fartas bonege, Mateo."
  "Diru al la mondo, Hermana."
  
  La plej granda akvotubara kompanio en Filadelfio estis Standard Plumbing and Heating sur Germantown Avenue, 4.600 kvadratfuta magazeno provizita per necesejoj, lavujoj, bankuvoj, duŝejoj kaj preskaŭ ĉiu imagebla armaturo. Ili havis altkvalitajn produktojn kiel Porcher, Bertocci kaj Cesana. Ili ankaŭ vendis malpli multekostajn armaturojn, kiel tiujn fabrikitajn de Natchez, Inc., kompanio bazita, surprize, en Misisipio. Standard Plumbing and Heating estis la sola distribuisto en Filadelfio vendanta ĉi tiujn produktojn.
  La nomo de la vendestro estis Hal Hudak.
  "Ĉi tiu estas NF-5506-L. Ĝi estas aluminia L-forma enfermaĵo, unu colon en diametro," diris Hudak. Li rigardis presaĵon de foto prenita el videobendo. Ĝi nun estis detranĉita tiel ke nur la supro de la duŝstango estis videbla.
  "Kaj Natchez faris tion?" demandis Jessica.
  "Bone. Sed ĝi estas sufiĉe malmultekosta aparato. Nenio speciala." Hudak estis en siaj malfruaj kvindekaj jaroj, kalviĝanta, maliceta, kvazaŭ io ajn povus esti amuza. Li odoris je Cinamo-Altoidoj. Ili estis en lia paperkovrita oficejo preteratentante kaosan stokejon. "Ni vendas multan Natchez-ekipaĵon al la federacia registaro por FHA-loĝado."
  "Kio pri hoteloj, moteloj?" demandis Byrne.
  "Certe," li diris. "Sed vi ne trovos tion en iu ajn el la luksaj aŭ meznivelaj hoteloj. Eĉ ne en Motel 6."
  "Kial estas ĉi tio?"
  "Ĉefe ĉar la ekipaĵo en ĉi tiuj popularaj buĝetaj moteloj estas vaste uzata. Uzi buĝetajn lumigilojn ne havas sencon el komerca vidpunkto. Ili estis anstataŭigitaj dufoje jare."
  Jessica prenis kelkajn notojn kaj demandis: "Do kial la motelo aĉetus ilin?"
  "Inter vi, mi, kaj la ŝaltisto, la solaj moteloj, kiuj povas instali ĉi tiujn lumojn, estas tiuj, kie homoj emas ne tranokti, se vi komprenas, kion mi volas diri."
  Ili sciis precize, kion li celis. "Ĉu vi vendis ion el ĉi tio lastatempe?" demandis Jessica.
  "Ĝi dependas de kion vi celas per 'ĵus'."
  "Dum la pasintaj kelkaj monatoj."
  "Lasu min pensi." Li tajpis kelkajn klavojn sur sia komputila klavaro. "Jes. Antaŭ tri semajnoj, mi ricevis malgrandan mendon de... Arcel Management."
  "Kiom malgranda estas la mendo?"
  "Ili mendis dudek duŝstangojn. Aluminiajn L-formajn. Ĝuste kiel tiuj en via bildo."
  "Ĉu la firmao estas loka?"
  "Jes."
  "Ĉu la mendo estis liverita?"
  Ĥudak ridetis. "Kompreneble."
  "Kion precize faras Arcel Management?"
  Kelkaj pliaj klavopremoj. "Ili administras apartamentojn. Kelkajn motelojn, mi kredas."
  "Moteloj laŭhore?" demandis Jessica.
  "Mi estas edziĝinta viro, detektivo. Mi devos demandi ĉirkaŭe."
  Jessika ridetis. "Estas bone," ŝi diris. "Mi pensas, ke ni povas trakti ĉi tion."
  "Mia edzino dankas vin."
  "Ni bezonos ilian adreson kaj telefonnumeron," diris Byrne.
  "Vi komprenis."
  
  Reen en la Urbocentro, ili haltis ĉe Naŭa kaj Passyunk kaj ĵetis moneron. Kapoj reprezentis Pat. Vostoj, Geno. Tiuj estis kapoj. La tagmanĝo estis facila ĉe Naŭa kaj Passyunk.
  Kiam Jessica revenis al la aŭto kun la fromaĝbifstekoj, Byrne fermis la telefonon kaj diris, "Arcel Management administras kvar loĝejarojn en Norda Filadelfio, kaj ankaŭ motelon sur Dauphin Street."
  "Okcidenta Filadelfio?"
  Byrne kapjesis. "Fraga Domego."
  "Kaj mi imagas, ke ĝi estas kvin-stela hotelo kun eŭropa kuracloko kaj ĉampioneca golfejo," diris Jessica dum ŝi eniris la aŭton.
  "Ĝi estas fakte la obskura Rivercrest Motel," diris Byrne.
  "Ĉu ili mendis ĉi tiujn duŝstangojn?"
  "Laŭ la tre afabla, mielvoĉa fraŭlino Rochelle Davis, ili efektive faris tion."
  "Ĉu la tre afabla, mielvoĉa fraŭlino Rochelle Davis vere diris al detektivo Kevin Byrne, kiu verŝajne estas sufiĉe maljuna por esti ŝia patro, kiom da ĉambroj estas en la Rivercrest Motelo?"
  "Ŝi faris tion."
  "Kiom multaj?"
  Byrne ekfunkciigis la Taŭron kaj direktis ĝin okcidenten. "Dudek."
  
  
  12
  Seth Goldman sidis en la eleganta vestiblo de la Park Hyatt, eleganta hotelo okupanta la suprajn kelkajn etaĝojn de la historia konstruaĵo Bellevue ĉe Broad kaj Walnut stratoj. Li reviziis la alvokliston de la tago. Nenio tro heroa. Ili renkontiĝis kun raportisto de Pittsburgh Magazine, faris mallongan intervjuon kaj fotosesion, kaj tuj revenis al Filadelfio. Ili devis alveni al la filmloko post unu horo. Seth sciis, ke Ian estas ie en la hotelo, kio estis bone. Kvankam Seth neniam vidis Ian maltrafi alvokon, li havis kutimon malaperi dum horoj.
  Tuj post la kvara, Ian eliris el la lifto, akompanata de sia infanistino, Eileen, kiu tenis la sesmonatanan filon de Ian, Declan. La edzino de Ian, Julianna, estis en Barcelono. Aŭ Florenco. Aŭ Rio. Estis malfacile spuri la tempon.
  Eileen estis kontrolita de Erin, la produktoĉefo de Ian.
  Erin Halliwell estis kun Ian dum malpli ol tri jaroj, sed Seth jam delonge decidis observi ŝin. Klara, konciza, kaj tre efika, ne estis sekreto, ke Erin volis la laboron de Seth, kaj se ne estus pro la fakto, ke ŝi amoris kun Ian - tiel senscie kreante vitran plafonon por si mem - ŝi verŝajne akirintus ĝin.
  Plej multaj homoj pensas, ke produktentrepreno kiel White Light dungis dekojn, eble eĉ dekojn, da plentempaj dungitoj. En realeco, estis nur tri: Ian, Erin kaj Seth. Tio estis la tuta dungitaro bezonata ĝis la filmo eniris produktadon; tiam komenciĝis la vera dungado.
  Ian parolis nelonge kun Erin, kiu turniĝis sur siaj poluritaj, prudentaj ŝuoj, donis al Seth same rafinitan rideton, kaj revenis al la lifto. Tiam Ian malordigis la lanugan ruĝan hararon de la malgranda Declan, transiris la vestiblon, kaj ekrigardis unu el siaj du horloĝoj - tiu, kiu montris la lokan tempon. La alia estis agordita laŭ la Los-Anĝelesa tempo. Matematiko ne estis la forto de Ian Whitestone. Li havis kelkajn minutojn. Li enverŝis tason da kafo kaj sidiĝis kontraŭ Seth.
  "Kiu estas tie?" demandis Seth.
  "Vi."
  "Bone," diris Seth. "Nomu du filmojn, en kiuj ĉiu ĉefrolas du aktoroj, ambaŭ reĝisoritaj de Oskar-premiitoj."
  Ian ridetis. Li krucis la krurojn kaj pasigis la manon super la mentono. "Li aspektis pli kaj pli kiel kvardekjara Stanley Kubrick," pensis Seth. Profunde enkavigitaj okuloj kun petola ekbrilo. Multekosta, neformala vestaro.
  "Bone," diris Ian. Ili jam ludis ĉi tiun kvizon intermite dum preskaŭ tri jaroj. Seth ankoraŭ ne konfuzis la viron. "Kvar Oskar-premiitaj aktoroj-reĝisoroj. Du filmoj."
  "Vere. Sed memoru, ke ili gajnis siajn Oskarojn pro reĝisorado, ne pro aktorado."
  "Post 1960?"
  Seth nur rigardis lin. Kvazaŭ li volus doni al li sugeston. Kvazaŭ Ian bezonus sugeston.
  "Kvar malsamaj homoj?" Jan demandis.
  Alia brilo.
  "Bone, bone." Manoj supren en kapitulaco.
  La reguloj estis jenaj: la persono faranta la demandon donis al la alia persono kvin minutojn por respondi. Ne estus konsultado kun triaj partioj, kaj neniu aliro al la interreto estus permesita. Se vi ne povus respondi la demandon ene de kvin minutoj, vi devis manĝi kun la alia persono en restoracio laŭ ilia elekto.
  "Doni?" demandis Seth.
  Jan ekrigardis unu el siaj horloĝoj. "Ĉu restas tri minutoj?"
  "Du minutojn kaj kvardek sekundojn," korektis Seth.
  Ian rigardis la ornamitan volbitan plafonon, serĉante en sia memoro. Ŝajnis kvazaŭ Seth finfine venkis lin.
  Kiam restis dek sekundoj, Ian diris, "Woody Allen kaj Sydney Pollack en Edzoj kaj Edzinoj. Kevin Costner kaj Clint Eastwood en Perfekta Mondo."
  "Malbeno."
  Ian ridis. Li ankoraŭ atingis mil. Li stariĝis kaj prenis sian sakon trans sian ŝultron. "Kio estas la telefonnumero de Norma Desmond?"
  Ian ĉiam diris, ke temas pri la filmo. Plej multaj homoj uzis la pasintan tempon. Por Ian, la filmo ĉiam estis la momento. "Crestview 5-1733," Seth respondis. "Kiun nomon Janet Leigh uzis kiam ŝi eniris la Bates Motelon?"
  "Marie Samuels," diris Ian. "Kiel nomiĝas la fratino de Gelsomina?"
  "Tio estis facila," pensis Seth. Li konis ĉiun kadron de "La Strada" de Fellini. Li unue vidis ĝin en Monarch Art kiam li estis dekjara. Li ankoraŭ ploris kiam li pensis pri ĝi. Li nur devis aŭdi la funebran veadon de tiu trumpeto dum la komencaj kreditoj por komenci plori. "Rosa."
  "Tre bone," Ian diris palpebrumante. "Ĝis revido sur la filmloko."
  "Jes, majstro."
  
  SETH haltigis taksion kaj direktiĝis al la Naŭa Strato. Dum ili veturis suden, li vidis la ŝanĝiĝon de la kvartaloj: de la tumulto de la Urbocentro ĝis la vasta urba enklavo de Suda Filadelfio. Seth devis konfesi, ke li ĝuis labori en Filadelfio, la hejmurbo de Ian. Malgraŭ ĉiuj postuloj oficiale translokigi la oficejon de White Light Pictures al Holivudo, Ian rezistis.
  Kelkajn minutojn poste, ili renkontis la unuajn policajn aŭtojn kaj stratajn barikadojn. La produktado jam fermiĝis sur la Naŭa Strato je du kvartaloj en ĉiu direkto. Kiam Seth alvenis sur la scenejon, ĉio estis preta - lumoj, sona ekipaĵo, la sekureca ĉeesto necesa por iu ajn filmado en granda metropolo. Seth montris sian identigilon, preteriris la barikadojn, kaj ŝteliris al Anthony. Li mendis kapuĉinon kaj paŝis sur la trotuaron.
  Ĉio funkciis perfekte. Ili bezonis nur la ĉefrolulon, Will Parrish.
  Parrish, la stelulo de la sovaĝe sukcesa agkomedio "Daybreak" de la ABC-stacio en la 1980-aj jaroj, estis ĉe la kresto de ia reveno, sia dua. Dum la 1980-aj jaroj, li estis sur la kovrilo de ĉiu revuo, ĉiu televida intervjuspektaklo, kaj en preskaŭ ĉiu trafika reklamo en ĉiu grava urbo. Lia ridetaĉa, spriteca rolulo el "Daybreak" ne estis malsimila al sia propra, kaj antaŭ la fino de la 1980-aj jaroj, li fariĝis la plej altpagita aktoro en televido.
  Poste venis la agfilmo *Kill the Game*, kiu levis lin al la A-listo, enspezante preskaŭ 270 milionojn da dolaroj tutmonde. Sekvis tri same sukcesaj daŭrigoj. Dume, Parrish reĝisoris serion de romantikaj komedioj kaj malgrandaj dramoj. Poste venis malkresko de grandbudĝetaj agfilmoj, kaj Parrish trovis sin sen scenaroj. Preskaŭ jardeko pasis antaŭ ol Ian Whitestone remetis lin sur la mapon.
  En *The Palace*, lia dua filmo kun Whitestone, li ludis vidvinan kirurgon traktantan junan knabon, kiu estis grave brulvundita en fajro ekigita de la patrino de la knabo. La rolulo de Parrish, Ben Archer, faras haŭttransplantaĵojn sur la knabo, iom post iom malkovrante, ke lia paciento estas klarvidanto kaj ke malbonaj registaraj agentejoj celas lin.
  La pafado tiun tagon estis relative simpla laŭ loĝistiko. D-ro Benjamin Archer forlasas restoracion en Suda Filadelfio kaj vidas misteran viron en malhela vestokompleto. Li sekvas.
  Seth prenis sian kapuĉinon kaj staris ĉe la angulo. Ili estis ĉirkaŭ duonhoron for de la pafado.
  Por Seth Goldman, la plej bona parto de surloka filmado (ĉia ajn, sed precipe urba) estis la virinoj. Junaj virinoj, mezaĝaj virinoj, riĉaj virinoj, malriĉaj virinoj, dommastrinoj, studentinoj, laborantaj virinoj - ili staris aliflanke de la barilo, kaptitaj de la ŝikeco de ĉio, mesmerizitaj de la famuloj, vicigitaj kiel seksallogaj, odoraj anasoj. Galerio. En la grandaj urboj, eĉ urbestroj amoris.
  Kaj Seth Goldman estis malproksima de majstro.
  Seth trinketis sian kafon, ŝajnigante admiri la efikecon de la teamo. Kio vere frapis lin estis la blondulino staranta aliflanke de la barikado, tuj malantaŭ unu el la policaj aŭtoj blokantaj la straton.
  Seth alproksimiĝis al ŝi. Li parolis mallaŭte en dudirekta radio, al neniu alia. Li volis atentigi ŝin. Li moviĝis pli kaj pli proksimen al la barikado, nun nur kelkajn futojn for de la virino. Li portis marbluan jakon de Joseph Abboud super blanka poloĉemizo kun malferma kolumo. Li elradiis memgravecon. Li aspektis bone.
  "Saluton," diris la juna virino.
  Seth turnis sin kvazaŭ li ne rimarkis ŝin. De proksime, ŝi estis eĉ pli bela. Ŝi portis pudrobluan robon kaj malaltajn blankajn ŝuojn. Ŝi portis perloĉenon kaj kongruajn orelringojn. Ŝi estis ĉirkaŭ dudek kvin jara. Ŝia hararo brilis ore en la somera suno.
  "Saluton," respondis Seth.
  "Vi kun..." Ŝi mansvingis al la filmteamo, la lumoj, la sonkamioneto, la scenejo ĝenerale.
  "Produktado? Jes," diris Seth. "Mi estas la ĉefasistanto de S-ro Whitestone."
  Ŝi kapjesis, impresita. "Tio estas vere interesa."
  Seth rigardis supren kaj malsupren laŭ la strato. "Jes, tio."
  "Mi ankaŭ estis ĉi tie por alia filmo."
  "Ĉu la filmo plaĉis al vi?" Fiŝkaptado, kaj li sciis tion.
  "Tre." Ŝia voĉo iomete altiĝis dum ŝi diris tion. "Mi opiniis, ke Dimensioj estis unu el la plej timigaj filmoj, kiujn mi iam vidis."
  "Permesu al mi demandi vin ion."
  "Bone."
  - Kaj mi volas, ke vi estu tute honesta kun mi.
  Ŝi levis la manon en trifingra ĵuro. "La Skoltina Promeso."
  "Ĉu vi antaŭvidis la alvenon de la fino?"
  "Tute ne," ŝi diris. "Mi estis tute surprizita."
  Seth ridetis. "Vi diris la ĝustan aferon. Ĉu vi certas, ke vi ne estas el Holivudo?"
  "Nu, ĝi estas vera. Mia koramiko diris, ke li sciis ĝin de la komenco, sed mi ne kredis lin."
  Seth dramece sulkigis la brovojn. "Kamarado?"
  La juna virino ridis. "Ekskoramiko."
  Seth ridetis pro la novaĵo. Ĉio iris tiel bone. Li malfermis la buŝon kvazaŭ por diri ion, sed poste repensis. Almenaŭ, tio estis la sceno, kiun li prezentis. Ĝi funkciis.
  "Kio estas ĉi tio?" ŝi demandis, spurante la hokon.
  Seth skuis sian kapon. "Mi volis diri ion, sed mi pli bone ne faru tion."
  Ŝi iomete klinis sian kapon kaj komencis ŝminki. Ĝuste laŭ la signalo. "Kion vi volis diri?"
  "Vi pensos, ke mi estas tro persista."
  Ŝi ridetis. "Mi estas el Suda Filadelfio. Mi kredas, ke mi povas trakti ĝin."
  Seth prenis ŝian manon en sian. Ŝi ne streĉiĝis nek retiriĝis. Tio ankaŭ estis bona signo. Li rigardis en ŝiajn okulojn kaj diris,
  "Vi havas tre belan haŭton."
  
  
  13
  La Rivercrest Motelo estis kaduka dudek-unua konstruaĵo ĉe la Tridek-tria kaj Dauphin Stratoj en Okcidenta Filadelfio, nur kelkajn stratojn for de la Rivero Schuylkill. La motelo estis unuetaĝa, L-forma konstruaĵo kun fiherbo-ŝtopita parkejo kaj paro da paneintaj limonadmaŝinoj laŭflankantaj la oficejan pordon. Estis kvin aŭtoj en la parkejo, el kiuj du estis sur blokoj.
  La estro de la Rivercrest Motelo estis viro nomita Carl Stott. Stott estis ĉirkaŭ kvindekjara, malfrue alveninto el Alabamo, kun la humidaj lipoj de alkoholulo, kavetaj vangoj, kaj paro da malhelbluaj tatuoj sur siaj antaŭbrakoj. Li loĝis en la posedaĵo, en unu el la ĉambroj.
  Jessica faris la intervjuon. Byrne ŝvebis kaj rigardis. Ili jam ellaboris ĉi tiun dinamikon antaŭe.
  Terry Cahill alvenis ĉirkaŭ la kvara kaj duono. Li restis en la parkejo, observante, prenante notojn, kaj promenante ĉirkaŭ la areo.
  "Mi kredas, ke ĉi tiuj duŝstangoj estis instalitaj antaŭ du semajnoj," diris Stott, ekbruligante cigaredon, liaj manoj iomete tremante. Ili estis en la malgranda, kaduka oficejo de la motelo. Ĝi odoris je varma salamo. Afiŝoj de kelkaj el la plej gravaj vidindaĵoj de Filadelfio pendis sur la muroj - Independence Hall, Penn's Landing, Logan Square, la Arta Muzeo - kvazaŭ la klientoj, kiuj vizitadis la Rivercrest Motelon, estus turistoj. Jessica rimarkis, ke iu pentris miniaturan Rocky Balboa-on sur la ŝtupoj de la Arta Muzeo.
  Jessika ankaŭ rimarkis, ke Carl Stott jam brulis cigaredon en la cindrujo sur la kuireja tablo.
  "Vi jam havas unu," diris Jessica.
  "Pardonu?"
  "Vi jam ekbruligis unu," ripetis Jessica, montrante al la cindrujo.
  "Jesuo," li diris. Li elĵetis la malnovan.
  "Iom nervoza?" demandis Byrne.
  "Nu, jes," diris Stott.
  "Kial estas ĉi tio?"
  "Ĉu vi ŝercas? Vi estas el la hommortiga departemento. Murdo min nervozigas."
  - Ĉu vi mortigis iun lastatempe?
  La vizaĝo de Stott tordiĝis. "Kio? Ne."
  "Tiam vi havas nenion por zorgi," diris Byrne.
  Ili ĉiuokaze kontrolos Stott-on, sed Jessica notis tion en sia notlibro. Stott pasigis tempon en malliberejo, ŝi estis certa pri tio. Ŝi montris al la viro foton de la banĉambro.
  "Ĉu vi povas diri al mi, ĉu ĉi tie ĉi tiu foto estis prenita?" ŝi demandis.
  Stott ekrigardis la foton. "Ĝi ja aspektas kiel la nia."
  "Ĉu vi povas diri al mi, kiu ĉambro ĉi tio estas?"
  Stott puŝspiris. "Ĉu vi volas diri, ke ĉi tio estas la prezidenta apartamento?"
  "Mi petas pardonon?"
  Li montris al kaduka oficejo. "Ĉu ĉi tio aspektas al vi kiel Crowne Plaza?"
  "Sinjoro Stott, mi havas aferon por vi," diris Byrne, klinante sin super la vendotablo. Li estis nur kelkajn colojn for de la vizaĝo de Stott, lia graniteca rigardo tenante la viron en sia loko.
  "Kio estas ĉi tio?"
  "Ĉu vi perdas vian kuraĝon, aŭ ni fermos ĉi tiun lokon dum la sekvaj du semajnoj dum ni kontrolas ĉiun kahelon, ĉiun tirkeston, ĉiun ŝaltilpanelon. Ni ankaŭ registros la numerplaton de ĉiu aŭto, kiu eniras ĉi tiun parkejon."
  "Konsentite?"
  "Kredu min. Kaj bonan ankaŭ. Ĉar ĝuste nun, mia partnero volas vin konduki al la Lokomotivejo kaj meti vin en arestĉelon," diris Byrne.
  Alia rido, sed ĉi-foje malpli moka. "Kio estas, bona policano, malbona policano?"
  "Ne, tio estas malbona policano, pli malbona policano. Tio estas la sola elekto, kiun vi havos."
  Stott rigardis la plankon dum momento, malrapide kliniĝante malantaŭen, liberiĝante de la orbito de Byrne. "Pardonu, mi estas nur iomete..."
  "Nervoza."
  "Jes."
  "Tiel vi diris. Nun ni revenu al la demando de detektivo Balzano."
  Stott profunde enspiris, poste anstataŭigis la freŝan aeron per pulmskuanta enspiro el sia cigaredo. Li rigardis la foton denove. "Nu, mi ne povas diri al vi precize, kiu ĉambro ĝi estas, sed laŭ la aranĝo de la ĉambroj, mi dirus, ke ĝi estas para ĉambro."
  "Kial estas ĉi tio?"
  "Ĉar la necesejoj ĉi tie troviĝas unu malantaŭ la alia. Se ĉi tiu estus ĉambro kun nepara numero, la banĉambro estus aliflanke."
  "Ĉu vi povas entute mallarĝigi ĝin?" demandis Byrne.
  "Kiam homoj registriĝas, nu, dum kelkaj horoj, ni provas doni al ili numerojn kvin ĝis dek."
  "Kial estas ĉi tio?"
  "Ĉar ili estas aliflanke de la konstruaĵo de la strato. Homoj ofte ŝatas teni ĝin diskreta."
  "Do, se la ĉambro en ĉi tiu bildo estas unu el tiuj, tiam estos ses, ok aŭ dek da ili."
  Stott rigardis la akvo-trempitan plafonon. Li faris seriozan programadon en sia kapo. Estis klare, ke Carl Stott havis problemojn kun matematiko. Li rerigardis Byrne. "Jes."
  "Ĉu vi memoras iujn problemojn kun viaj gastoj en ĉi tiuj ĉambroj dum la pasintaj kelkaj semajnoj?"
  "Problemoj?"
  "Io ajn eksterordinara. Argumentoj, malkonsentoj, ia ajn laŭta konduto."
  "Kredu aŭ ne, ĝi estas relative trankvila loko," diris Stott.
  "Ĉu iuj el ĉi tiuj ĉambroj estas nun okupataj?"
  Stott rigardis la korktabulon kun la ŝlosiloj. "Ne."
  - Ni bezonos ŝlosilojn por ses, ok, kaj dek.
  "Kompreneble," diris Stott, prenante la ŝlosilojn de la tabulo. Li transdonis ilin al Byrne. "Ĉu mi rajtas demandi, kio okazas?"
  "Ni havas kialon kredi, ke grava krimo okazis en unu el viaj motelĉambroj dum la lastaj du semajnoj," diris Jessica.
  Kiam la detektivoj atingis la pordon, Carl Stott jam ekbruligis alian cigaredon.
  
  ĈAMBRO NUMERO SESA estis malvasta, ŝima spaco: sinkanta duobla lito kun rompita kadro, splititaj laminataj noktotabloj, makulitaj lampŝirmiloj kaj fenditaj gipsaj muroj. Jessica rimarkis ringon da paneroj sur la planko ĉirkaŭ la malgranda tablo apud la fenestro. La eluzita, malpura avenkaĉa tapiŝo estis ŝima kaj malseka.
  Jessica kaj Byrne surmetis paron da lateksaj gantoj. Ili kontrolis la pordokadrojn, pordotenilojn kaj lumŝaltilojn por trovi videblajn spurojn de sango. Konsiderante la kvanton da sango disverŝita en la murdo en video, la probableco de ŝprucoj kaj makuloj tra la motelĉambro estis alta. Ili trovis nenion. Tio estas, nenion videblan per la nuda okulo.
  Ili eniris la banĉambron kaj ŝaltis la lumon. Kelkajn sekundojn poste, la fluoreska lumo super la spegulo ekbrilis, eligante laŭtan zumon. Por momento, la stomako de Jessica kirliĝis. La ĉambro estis identa al la banĉambro el la filmo "Psikopato".
  Byrne, kiu estis ses- aŭ tri-jaraĝa, rigardis la supron de la duŝstango kun relativa facileco. "Nenio estas ĉi tie," li diris.
  Ili inspektis la malgrandan banĉambron: levis la necesujan kovrilon, frotis per gantita fingro la drenilon en la bankuvo kaj lavujo, kontrolis la cementmorteron ĉirkaŭ la bankuvo, kaj eĉ la faldojn de la duŝkurteno. Neniu sango.
  Ili ripetis la proceduron en la oka ĉambro kun similaj rezultoj.
  Kiam ili eniris Ĉambron 10, ili sciis. Estis nenio evidenta pri ĝi, aŭ eĉ io, kion plej multaj homoj rimarkus. Temis pri spertaj policanoj. Malbono eniris ĉi tien, kaj la malico preskaŭ flustris al ili.
  Jessika ŝaltis la banĉambran lumon. Ĉi tiu banĉambro estis ĵus purigita. Ĉio havis iometan tavolon, maldikan tavolon da sablo, restantan de tro da lesivo kaj ne sufiĉe da ellavakvo. Ĉi tiu tavolo ne troviĝis en la aliaj du banĉambroj.
  Byrne kontrolis la supron de la duŝstango.
  "Bingo," li diris. "Ni havas celon."
  Li montris foton prenitan el senmova bildo de la filmeto. Ĝi estis identa.
  Jessika sekvis la vidlinion de la supro de la duŝstango. Sur la muro, kie la fotilo estus muntita, estis ventolilo, poziciigita nur kelkajn colojn de la plafono.
  Ŝi prenis seĝon el alia ĉambro, trenis ĝin en la banĉambron, kaj stariĝis sur ĝi. La ventolilo estis klare difektita. Parto de la emajla farbo deŝiriĝis de la du ŝraŭboj, kiuj tenis ĝin en loko. Montriĝis, ke la krado estis ĵus forigita kaj anstataŭigita.
  La koro de Jessika ekbatis laŭ speciala ritmo. Ne ekzistis alia sento simila en la polico.
  
  TERRY CAHILL STARIS APUD SIA AŬTO EN LA FESTO-HALO DE LA MOTELO RIVERCREST, PAROLANTE PER SIA TELEFONO. Detektivo Nick Palladino, nun asignita al la kazo, komencis traserĉi plurajn proksimajn entreprenojn, atendante la alvenon de la teamo ĉe la krimloko. Palladino estis en siaj mezaj kvardekoj, bela, malnovmoda italo el Suda Filadelfio. Kristnaskaj lumoj ĵus antaŭ Sankt-Valentena Tago. Li ankaŭ estis unu el la plej bonaj detektivoj en la unuo.
  "Ni bezonas paroli," diris Jessica, alproksimiĝante al Cahill. Ŝi rimarkis, ke kvankam li staris rekte en la suno kaj la temperaturo devus esti ĉirkaŭ okdek gradoj, li portis jakon streĉe ligitan kaj ne estis guto da ŝvito sur lia vizaĝo. Jessica estis preta plonĝi en la plej proksiman naĝejon. Ŝiaj vestaĵoj estis gluecaj pro ŝvito.
  "Mi devos revoki vin," Cahill diris en la telefonon. Li fermis ĝin kaj turnis sin al Jessica. "Certe. Kiel vi fartas?"
  - Ĉu vi volas diri al mi, kio okazas ĉi tie?
  "Mi ne certas, kion vi celas."
  "Laŭ mia kompreno, vi estis ĉi tie por observi kaj fari rekomendojn al la agentejo."
  "Tio estas vera," diris Cahill.
  "Tiam kial vi estis en la AV-sekcio antaŭ ol ni estis informitaj pri la registrado?"
  Cahill rigardis malsupren al la tero por momento, ŝafema kaj surprizita. "Mi ĉiam estis iom video-entuziasmulo," li diris. "Mi aŭdis, ke vi havas vere bonan AV-modulon, kaj mi volis vidi mem."
  "Mi estus dankema se vi povus klarigi ĉi tiujn aferojn kun mi aŭ Detektivo Byrne estonte," diris Jessica, jam sentante la koleron komenci trankviliĝi.
  "Vi estas tute prava. Tio ne okazos denove."
  Ŝi vere malamis ĝin kiam homoj faris tion. Ŝi estis preta salti sur lian kapon, sed li tuj senkuraĝigis ŝin. "Mi estus dankema," ŝi ripetis.
  Cahill rigardis la ĉirkaŭaĵon, lasante siajn malbenojn forvelki. La suno estis alta, varmega, kaj senkompata. Antaŭ ol la momento povus fariĝi embarasa, li mansvingis al la motelo. "Ĉi tiu estas vere bona kazo, Detektivo Balzano."
  Dio, la federacianoj estas tiel arogantaj, pensis Jessica. Ŝi ne bezonis, ke li diru tion al ŝi. La sukceso venis danke al la bona laboro de Mateo kun la bendo, kaj ili simple pluiris. Sed aliflanke, eble Cahill nur provis esti afabla. Ŝi rigardis lian seriozan vizaĝon kaj pensis, "Trankviliĝu, Jess."
  "Dankon," ŝi diris. Kaj lasis ĉion kiel ĝi estis.
  "Ĉu vi iam pensis pri la agentejo kiel kariero?" li demandis.
  Ŝi volis diri al li, ke tio estus ŝia dua elekto, tuj post esti ŝoforo de monstrokamiono. Krome, ŝia patro mortigus ŝin. "Mi estas tre feliĉa kie mi estas," ŝi diris.
  Cahill kapjesis. Lia poŝtelefono sonoris. Li levis fingron kaj respondis. "Cahill. Jes, saluton." Li ekrigardis sian horloĝon. "Dek minutojn." Li fermis la telefonon. "Mi devas kuri."
  "Okazas enketo," pensis Jessica. "Do ni interkonsentas?"
  "Absolute," diris Cahill.
  "Bone."
  Cahill grimpis en sian postradmovitan aŭton, surmetis siajn pilotsunokulvitrojn, donis al ŝi kontentan rideton, kaj, observante ĉiujn trafikleĝojn - ŝtatajn kaj lokajn - eliris sur Dauphine Street.
  
  Dum Jessica kaj Byrne rigardis la krimlokan teamon malŝarĝi sian ekipaĵon, Jessica pensis pri la populara televida programo "Sen Spuro". Krimlokaj enketistoj amis tiun terminon. Ĉiam ekzistis spuro. La krimlokaj oficiroj vivis laŭ la ideo, ke nenio iam vere perdiĝis. Bruligu ĝin, viŝu ĝin, blankigu ĝin, enterigu ĝin, viŝu ĝin, haku ĝin. Ili trovus ion.
  Hodiaŭ, kune kun aliaj normaj proceduroj ĉe krimloko, ili planis fari luminol-teston en banĉambro numero dek. Luminol estis kemiaĵo, kiu malkaŝis spurojn de sango per kaŭzado de lum-elsendanta reakcio kun hemoglobino, la oksigen-portanta elemento en sango. Se spuroj de sango ĉeestus, la luminol, vidata sub nigra lumo, kaŭzus kemilumineskon - la saman fenomenon, kiu kaŭzas la brilon de fulgoroj.
  Baldaŭ post kiam la banĉambro estis senigita de fingrospuroj kaj fotoj, la CSU-oficiro komencis ŝprucigi la likvaĵon sur la kahelojn ĉirkaŭ la bankuvo. Krom se la ĉambro estus plurfoje ellavita per brulvarma akvo kaj blankigilo, sangmakuloj restus. Kiam la oficiro finis, li ŝaltis UV-arklampon.
  "Lumo," li diris.
  Jessika estingis la banĉambran lumon kaj fermis la pordon. La SBU-oficiro ŝaltis la senkurentigan lumon.
  Momente ili ricevis sian respondon. Ne estis spuro de sango sur la planko, muroj, duŝkurteno aŭ kaheloj, ne la plej eta videbla makulo.
  estis sango.
  Ili trovis la murdlokon.
  
  "Ni bezonos la ŝtipojn de ĉi tiu ĉambro dum la lastaj du semajnoj," diris Byrne. Ili revenis al la motela oficejo, kaj pro diversaj kialoj (ne malplej grave, ke lia antaŭe kvieta neleĝa komerco nun estis hejmo al dekduo da PPD-membroj), Carl Stott ŝvitis abunde. La malgranda, malvasta ĉambro estis trapenetrita de la akra odoro de simiodomo.
  Stott ekrigardis la plankon kaj poste supren. Li aspektis kvazaŭ li estus tuj seniluziigonta ĉi tiujn tre timigajn policanojn, kaj la penso ŝajnis naŭzi lin. Pli da ŝvito. "Nu, ni ne vere konservas detalajn registrojn, se vi komprenas, kion mi volas diri. Naŭdek procentoj de la homoj, kiuj subskribas la registron, nomiĝas Smith, Jones aŭ Johnson."
  "Ĉu ĉiuj lupagoj estas registritaj?" demandis Byrne.
  "Kio? Kion vi celas?"
  "Nu, ĉu vi iam permesas al amikoj aŭ konatoj uzi ĉi tiujn ĉambrojn sen kontado?"
  Stott aspektis ŝokita. Krimlokaj enketistoj ekzamenis la seruron sur la pordo al Ĉambro 10 kaj konstatis, ke ĝi ne estis ĵus perfortita aŭ manipulita. Ĉiu, kiu ĵus eniris tiun ĉambron, uzis ŝlosilon.
  "Kompreneble ne," diris Stott, kolerigita de la sugesto, ke li eble kulpas pri bagatela ŝtelo.
  "Ni bezonos vidi viajn kreditkartajn kvitancojn," diris Byrne.
  Li kapjesis. "Certe. Neniu problemo. Sed kiel oni atendus, temas plejparte pri kontanta komerco."
  "Ĉu vi memoras lui ĉi tiujn ĉambrojn?" demandis Byrne.
  Stott frotis sian vizaĝon per mano. Estis klare la tempo de Miller por li. "Ili ĉiuj aspektas similaj al mi. Kaj mi havas iom da problemo kun alkoholo, ĉu ne? Mi ne fieras pri tio, sed mi fieras. Je la deka horo, mi jam trinkis."
  "Ni ŝatus, ke vi venu al la Lokomotivejo morgaŭ," diris Jessica. Ŝi donis karton al Stott. Stott prenis ĝin, liaj ŝultroj malleviĝante.
  Policistoj.
  Jessica desegnis templinion en sia kajero antaŭe. "Mi kredas, ke ni malvastigis ĝin al dek tagoj. Ĉi tiuj duŝstangoj estis instalitaj antaŭ du semajnoj, kio signifas, ke inter la momento kiam Isaiah Crandall revenigis Psycho al The Reel Deal kaj kiam Adam Kaslov luis ĝin, nia aktoro prenis la bendon de la breto, luis ĉi tiun motelĉambron, faris la krimon, kaj remetis ĝin sur la breton."
  Byrne kapjesis konsente.
  En la sekvaj tagoj, ili povos plu detale priskribi sian kazon surbaze de la rezultoj de la sangotestoj. Dume, ili komencos per la datumbazo de malaperintoj kaj kontrolos ĉu iu ajn en la filmeto kongruas kun la ĝenerala priskribo de la viktimo, iu, kiu ne estis vidita dum semajno.
  Antaŭ ol reiri al la Lokomotivejo, Jessica turnis sin kaj rigardis la pordon al Ĉambro Dek.
  Juna virino estis murdita en ĉi tiu loko, kaj krimo, kiu eble pasus nerimarkita dum semajnoj, aŭ eble monatoj, se iliaj kalkuloj estus ĝustaj, okazis en nur semajno aŭ tiel.
  La frenezulo, kiu faris tion, verŝajne pensis, ke li havas bonan antaŭecon pri kelkaj stultaj maljunaj policanoj.
  Li eraris.
  La ĉasado komenciĝis.
  
  
  14
  En la bonega film-noir-filmo "Duobla Kompenso" de Billy Wilder, bazita sur la romano de James M. Cain, estas momento kiam Phyllis, ludata de Barbara Stanwyck, rigardas Walter, ludatan de Fred MacMurray. Tiam la edzo de Phyllis senscie subskribas asekurformularon, sigelante lian sorton. Lia trofrua morto, iel, nun alportos asekurpagon duoble pli altan ol la kutima sumo. Duobla kompenso.
  Ne estas bonega muzika signalo, neniu dialogo. Nur ekrigardo. Phyllis rigardas Walter kun sekreta scio - kaj ne malgranda kvanto da seksa streĉiteco - kaj ili rimarkas, ke ili ĵus transiris limon. Ili atingis la punkton de senreveno, la punkton, kie ili fariĝos murdintoj.
  Mi estas murdisto.
  Nun ne eblas nei aŭ eviti ĝin. Ne gravas kiom longe mi vivos aŭ kion mi faros kun la resto de mia vivo, ĉi tio estos mia epitafo.
  Mi estas Francis Dolarhyde. Mi estas Cody Jarrett. Mi estas Michael Corleone.
  Kaj mi havas multon farendan.
  Ĉu iu el ili vidos min venanta?
  Eble.
  Tiuj, kiuj konfesas sian kulpon sed rifuzas penti, eble sentos mian alproksimiĝon, kiel glacian spiron sur la nuko. Kaj pro tio mi devas esti singarda. Pro tio mi devas moviĝi tra la urbo kiel fantomo. La urbo eble pensos, ke tio, kion mi faras, estas hazarda. Ĝi tute ne estas.
  "Ĝi estas ĝuste ĉi tie," ŝi diras.
  Mi malrapidigas la aŭton.
  "Estas iom da malordo interne," ŝi aldonas.
  "Ho, mi ne maltrankviliĝus pri tio," mi diras, bone sciante, ke aferoj baldaŭ plimalboniĝos. "Vi devus viziti mian lokon."
  Ŝi ridetas dum ni alvenas ĉe ŝia domo. Mi rigardas ĉirkaŭen. Neniu rigardas.
  "Nu, jen ni estas," ŝi diras. "Pretaj?"
  Mi reridetas, estingas la motoron, kaj tuŝas la sakon sur la sidloko. La fotilo estas interne, la baterioj estas ŝargitaj.
  Preta.
  
  
  15
  "HEJ, BELA."
  Byrne rapide enspiris, kuraĝigis sin, kaj turnis sin. Jam delonge li ne vidis ŝin, kaj li volis, ke lia vizaĝo reflektu la varmecon kaj amon, kiujn li vere sentis por ŝi, ne la ŝokon kaj surprizon, kiujn plej multaj homoj esprimis.
  Kiam Victoria Lindstrom alvenis en Filadelfion el Meadville, malgranda urbo en nordokcidenta Pensilvanio, ŝi estis impresa deksepjara belulino. Kiel multaj belaj knabinoj, kiuj faris tiun vojaĝon, ŝia tiama revo estis fariĝi modelino kaj vivi la amerikan revon. Kiel multaj el tiuj knabinoj, tiu revo rapide acidiĝis, transformiĝante anstataŭe en la malhelan koŝmaron de urba strata vivo. La stratoj prezentis al Victoria kruelan viron, kiu preskaŭ detruis ŝian vivon - viron nomatan Julian Matisse.
  Por juna virino kiel Viktorio, Matisse posedis certan emajlan ĉarmon. Kiam ŝi rifuzis liajn ripetajn antaŭenmarŝojn, unu vesperon li sekvis ŝin hejmen al la duĉambra apartamento sur Market Street, kiun ŝi kunloĝis kun sia kuzino Irina. Matisse persekutis ŝin dum pluraj semajnoj.
  Kaj tiam unu nokton li atakis.
  Julian Matisse tranĉis la vizaĝon de Viktorio per tranĉilo, transformante ŝian perfektan karnon en krudan topografion de gapantaj vundoj. Byrne vidis fotojn de la krimloko. La kvanto da sango estis ŝoka.
  Post preskaŭ monato en la hospitalo, kun la vizaĝo ankoraŭ bandaĝita, ŝi kuraĝe atestis kontraŭ Julian Matisse. Li ricevis kondamnon de dek ĝis dek kvin jaroj.
  La sistemo estis kia ĝi estis kaj estas. Matisse estis liberigita post kvardek monatoj. Lia sinistra laboro daŭris multe pli longe.
  Byrne unue renkontis ŝin kiam ŝi estis adoleskantino, baldaŭ antaŭ ol ŝi renkontis Matisse; li iam vidis ŝin laŭvorte haltigi trafikon sur Broad Street. Kun ŝiaj arĝentaj okuloj, korvokolora hararo kaj brilanta haŭto, Victoria Lindstrom iam estis imprese bela juna virino. Ŝi ankoraŭ estis tie, se nur oni povus rigardi preter la hororo. Kevin Byrne malkovris, ke li povis. Plej multaj viroj ne povis.
  Byrne pene stariĝis, duone tenante sian bastonon, doloro ondiĝante tra lia korpo. Viktorio metis mildan manon sur lian ŝultron, kliniĝis, kaj kisis lian vangon. Ŝi sidigis lin reen sur la seĝo. Li lasis ŝin. Dum mallonga momento, la parfumo de Viktorio plenigis lin per potenca miksaĵo de deziro kaj nostalgio. Ĝi reportis lin al ilia unua renkontiĝo. Ili ambaŭ estis tiel junaj tiam, kaj la vivo ankoraŭ ne havis tempon pafi siajn sagojn.
  Ili nun estis en la manĝejo sur la dua etaĝo de Liberty Place, oficeja kaj podetala komplekso ĉe la Dekkvina kaj Kaŝtana Stratoj. La rondiro de Byrne oficiale finiĝis je la sesa horo. Li volis pasigi kelkajn pliajn horojn sekvante la sangajn pruvojn ĉe la Rivercrest Motelo, sed Ike Buchanan ordonis al li forlasi la deĵoron.
  Viktorio sidiĝis. Ŝi portis mallarĝajn paliĝintajn ĝinzojn kaj fuksian silkan bluzon. Kvankam la tempo kaj la tajdo kreis kelkajn fajnajn sulkojn ĉirkaŭ ŝiaj okuloj, ili ne malpligrandigis ŝian figuron. Ŝi aspektis tiel sana kaj seksalloga kiel kiam ili unuafoje renkontiĝis.
  "Mi legis pri vi en la gazetoj," ŝi diris, malfermante sian kafon. "Mi tre bedaŭris aŭdi pri viaj problemoj."
  "Dankon," respondis Byrne. Li aŭdis ĝin tiom da fojoj dum la pasintaj kelkaj monatoj. Li ĉesis reagi al ĝi. Ĉiu, kiun li konis - nu, ĉiu - uzis malsamajn terminojn por ĝi. Problemoj, okazaĵoj, okazintaĵoj, konfliktoj. Li estis pafita en la kapon. Tio estis la realo. Li supozis, ke plej multaj homoj malfacile diros: "Hej, mi aŭdis, ke vi estis pafita en la kapon." Ĉu vi fartas bone?
  "Mi volis... kontakti vin," ŝi aldonis.
  Byrne ankaŭ aŭdis ĝin, multfoje. Li komprenis. La vivo daŭris. "Kiel vi fartas, Tori?"
  Ŝi svingis la brakojn. Ne malbona, ne bona.
  Byrne aŭdis subridojn kaj mokajn ridojn proksime. Li turnis sin kaj vidis du adoleskajn knabojn sidantajn kelkajn tablojn for, imitistojn de artfajraĵoj, blankajn antaŭurbajn infanojn en la kutimaj larĝaj hiphopaj vestaĵoj. Ili daŭre rigardis ĉirkaŭen, iliaj vizaĝoj maskitaj de teruro. Eble la bastono de Byrne signifis, ke ili pensis, ke li ne prezentis minacon. Ili eraris.
  "Mi tuj revenos," diris Byrne. Li komencis leviĝi, sed Viktorio metis sian manon sur lian ŝultron.
  "Estas bone," ŝi diris.
  "Ne, tio ne estas vera."
  "Bonvolu," ŝi diris. "Se mi estus maltrankvila ĉiufoje..."
  Byrne tute turniĝis en sia seĝo kaj rigardis la punkojn. Ili tenis lian rigardon dum kelkaj sekundoj, sed ili ne povis egali la malvarman verdan fajron en liaj okuloj. Nenio krom la plej serioza el la plej seriozaj kazoj. Kelkajn sekundojn poste, ili ŝajnis kompreni la saĝon foriri. Byrne rigardis dum ili marŝis laŭ la manĝejo kaj poste supren laŭ la rulŝtuparo. Ili eĉ ne havis la kuraĝon fari la lastan trinkaĵon. Byrne turnis sin reen al Viktorio. Li trovis ŝin ridetanta al li. "Kio?"
  "Vi ne ŝanĝiĝis," ŝi diris. "Tute ne."
  "Ho, mi ŝanĝiĝis." Byrne montris al sia bastono. Eĉ tiu simpla movo kaŭzis glavon de agonio.
  "Ne. Vi ankoraŭ estas galanta."
  Byrne ridis. "Oni nomis min multfoje en mia vivo. Neniam galante. Eĉ ne unufoje."
  "Estas vere. Ĉu vi memoras kiel ni renkontiĝis?"
  "Ŝajnas kvazaŭ hieraŭ," pensis Byrne. Li laboris en la centra oficejo kiam ili ricevis vokon petantan serĉordonon por masaĝsalono en la Urbocentro.
  Tiun nokton, kiam ili kolektis la knabinojn, Viktorio malsupreniris la ŝtuparon en la antaŭĉambron de la vicdomo en blua silka kimono. Li kaptis sian spiron, kiel faris ĉiu alia viro en la ĉambro.
  La detektivo - eta bubaĉo kun dolĉa vizaĝo, malbonaj dentoj, kaj malbona spiro - faris malestiman rimarkon pri Viktorio. Kvankam li malfacile klarigus kial, tiam aŭ eĉ nun, Byrne premis viron tiel forte kontraŭ muron, ke la gipsoŝtono kolapsis. Byrne ne povis memori la nomon de la detektivo, sed li povis facile memori la koloron de la okulŝminko de Viktorio tiun tagon.
  Nun ŝi konsultis kun fuĝintoj. Nun ŝi parolis kun knabinoj, kiuj antaŭe dek kvin jarojn anstataŭis ŝin.
  Viktorio rigardis tra la fenestro. La sunlumo lumigis la bareliefan reton de cikatroj sur ŝia vizaĝo. Mia Dio, pensis Byrne. La doloron, kiun ŝi certe eltenis. Profunda kolero komencis kreski en li pro la krueleco, kion Julian Matisse faris al ĉi tiu virino. Denove. Li kontraŭbatalis ĝin.
  "Mi deziras, ke ili povus vidi ĝin," diris Viktorio, ŝia tono nun malproksima, plena de konata melankolio, tristeco, kun kiu ŝi vivis dum jaroj.
  "Kion vi celas?"
  Viktorio ŝultrolevis kaj trinketis sian kafon. "Mi deziras, ke ili povus vidi ĝin de interne."
  Byrne havis senton, ke li sciis, pri kio ŝi parolis. Ŝajnis, ke ŝi volis diri al li. Li demandis, "Rigardu kion?"
  "Ĉio." Ŝi eltiris cigaredon, paŭzis, kaj rulis ĝin inter siajn longajn, sveltajn fingrojn. Ne fumu ĉi tie. Ŝi bezonis apogilon. "Ĉiutage mi vekiĝas en truo, ĉu vi scias? Profunda nigra truo. Se mi havas vere bonan tagon, mi preskaŭ estas senpaga. Atingi la surfacon. Se mi havas bonegan tagon? Eble mi eĉ vidos iom da sunlumo. Flari floron. Aŭdi infanan ridon."
  "Sed se mi havas malbonan tagon - kaj plej multaj tagoj estas - nu, tiam tion mi ŝatus, ke homoj vidu."
  Byrne ne sciis, kion diri. Li flirtis kun atakoj de depresio en sia vivo, sed nenio simila al tio, kion Viktorio ĵus priskribis. Li etendis la manon kaj tuŝis ŝian. Ŝi rigardis tra la fenestro por momento, poste daŭrigis.
  "Mia patrino estis bela, vi scias," ŝi diris. "Ŝi ankoraŭ estas ĝis hodiaŭ."
  "Ankaŭ vi," diris Byrne.
  Ŝi rerigardis kaj sulkigis la brovojn. Tamen, sub la grimaco, kaŝiĝis iometa ruĝiĝo. Ĝi tamen sukcesis aldoni koloron al ŝia vizaĝo. Tio estis bone.
  "Vi estas plena de sentaŭgaĵoj. Sed mi amas vin pro tio."
  "Mi estas serioza."
  Ŝi svingis sian manon antaŭ sian vizaĝon. "Vi ne scias, kiel ĝi estas, Kevin."
  "Jes."
  Viktorio rigardis lin, donante al li la parolrajton. Ŝi vivis en mondo de grupa terapio, kie ĉiu rakontis sian propran historion.
  Byrne provis ordigi siajn pensojn. Li vere ne estis preta por tio. "Post kiam mi estis pafita, mi povis pensi nur pri unu afero. Ne ĉu mi reiros al la laboro. Ne ĉu mi povos denove eliri. Aŭ eĉ ĉu mi volus denove eliri. Mi povis pensi nur pri Colleen."
  "Via filino?"
  "Jes."
  "Kio pri ŝi?"
  "Mi nur daŭre scivolis ĉu ŝi iam rigardos min same denove. Nu, ŝian tutan vivon, mi estis la ulo, kiu zorgis pri ŝi, ĉu ne? La granda, forta ulo. Paĉjo. Policana paĉjo. Ĝi timigis min ĝismorte, ke ŝi vidus min tiel malgranda. Ke ŝi vidus min ŝrumpinta."
  "Post kiam mi eliris el la komato, ŝi venis sola al la hospitalo. Mia edzino ne estis kun ŝi. Mi kuŝas en la lito, kun plejparto de mia hararo razita, mi pezas dudek funtojn, kaj mi malrapide malfortiĝas pro la dolorpiloloj. Mi levas la okulojn kaj vidas ŝin stari ĉe la piedfino de mia lito. Mi rigardas ŝian vizaĝon kaj vidas ĝin."
  "Rigardu kion?"
  Byrne ŝultrolevis, serĉante la ĝustan vorton. Li baldaŭ trovis ĝin. "Kompaton," li diris. "Por la unua fojo en mia vivo, mi vidis kompaton en la okuloj de mia knabineto. Mi volas diri, ankaŭ tie estis amo kaj respekto. Sed estis kompato en tiu rigardo, kaj ĝi rompis mian koron. Venis al mi la penso, ke en tiu momento, se ŝi estus en problemo, se ŝi bezonus min, mi nenion povus fari." Byrne ekrigardis sian bastonon. "Mi ne estas en mia plej bona stato hodiaŭ."
  "Vi revenos. Pli bone ol iam ajn."
  "Ne," diris Byrne. "Mi ne pensas tion."
  "Viroj kiel vi ĉiam revenas."
  Nun estis la vico de Byrne ruĝiĝi. Li luktis kun ĝi. "Ĉu viroj ŝatas min?"
  "Jes, vi estas granda homo, sed tio ne estas tio, kio vin fortas. Tio, kio vin fortas, estas interne."
  "Jes, nu..." Byrne lasis la emociojn trankviliĝi. Li finis sian kafon, sciante ke estas la tempo. Ne eblis dolĉigi tion, kion li volis diri al ŝi. Li malfermis la buŝon kaj diris simple, "Li foriris."
  Viktorio momente tenis lian rigardon. Byrne ne bezonis pli detale klarigi aŭ diri ion alian. Ne necesis identigi lin.
  "Eliru," ŝi diris.
  "Jes."
  Viktorio kapjesis, konsiderante tion. "Kiel?"
  "Lia kondamno estas apelaciata. La akuzantaro kredas, ke ili eble havas pruvojn, ke li estis kondamnita pro la murdo de Marygrace Devlin." Byrne daŭrigis, rakontante al ŝi ĉion, kion li sciis pri la supozeble plantitaj pruvoj. Viktorio bone memoris Jimmy Purify.
  Ŝi pasigis manon tra sia hararo, ŝiaj manoj iomete tremante. Post sekundo aŭ du, ŝi reakiris sian trankvilecon. "Estas strange. Mi ne plu timas lin. Nu, kiam li atakis min, mi pensis, ke mi havas tiom multe por perdi. Mian aspekton, mian... vivon, kia ĝi estis. Mi havis koŝmarojn pri li dum longa tempo. Sed nun..."
  Viktorio ŝultrolevis kaj komencis ludi kun sia kafotaso. Ŝi aspektis nuda, vundebla. Sed reale, ŝi estis pli forta ol li. Ĉu li povus marŝi sur la strato kun segmentita vizaĝo kiel ŝia, kun alte levita kapo? Ne. Verŝajne ne.
  "Li faros ĝin denove," diris Byrne.
  "Kiel vi scias?"
  "Mi simple faras ĝin."
  Viktorio kapjesis.
  Byrne diris: "Mi volas lin haltigi."
  Iel la mondo ne ĉesis turniĝi kiam li parolis tiujn vortojn, la ĉielo ne fariĝis malbonaŭgure griza, la nuboj ne disiĝis.
  Viktorio sciis, pri kio li parolis. Ŝi kliniĝis kaj malaltigis sian voĉon. "Kiel?"
  "Nu, unue mi devas trovi lin. Li verŝajne kontaktos sian malnovan bandon, la pornografiajn fanatikulojn kaj S&M-ulojn." Byrne komprenis, ke tio eble sonis severe. Viktorio devenis de tiu fono. Eble ŝi sentis, ke li juĝas ŝin. Bonŝance, ŝi ne faris tion.
  "Mi helpos vin."
  "Mi ne povas peti vin fari tion, Tori. Tial ne..."
  Viktorio levis sian manon, haltigante lin. "En Meadville, mia sveda avino havis diraĵon. 'Ovoj ne povas instrui kokinon.' Ĉu bone? Jen mia mondo. Mi helpos vin."
  La irlandaj avinoj de Byrne ankaŭ havis sian saĝon. Neniu kontestis tion. Ankoraŭ sidante, li etendis la manon kaj levis Viktorio'n. Ili brakumis.
  "Ni komencos ĉi-vespere," diris Viktorio. "Mi telefonos al vi post unu horo."
  Ŝi surmetis siajn grandegajn sunokulvitrojn. La lensoj kovris trionon de ŝia vizaĝo. Ŝi leviĝis de la tablo, tuŝis lian vangon, kaj foriris.
  Li rigardis ŝin foriri - glata, seksalloga metronomo de ŝiaj paŝoj. Ŝi turnis sin, mansvingis, blovis kison, kaj malaperis laŭ la rulŝtuparo. "Ŝi ankoraŭ estas senkonscia," pensis Byrne. Li deziris al ŝi la feliĉon, kiun li sciis, ke ŝi neniam trovos.
  Li leviĝis. La doloro en liaj kruroj kaj dorso devenis de la fajraj ŝrapneloj. Li parkis pli ol unu kvartalon for, kaj nun la distanco ŝajnis vasta. Li malrapide iris laŭlonge de la manĝejo, apogante sin sur sia bastono, malsupren laŭ la rulŝtuparo, kaj tra la vestiblo.
  Melanie Devlin. Victoria Lindstrom. Du virinoj, plenaj de malĝojo, kolero kaj timo, kies iam feliĉaj vivoj ŝiprompiĝis sur la malhelaj svarmoj de unu monstra viro.
  Julian Matisse.
  Byrne nun sciis, ke tio, kio komenciĝis kiel misio purigi la nomon de Jimmy Purify, fariĝis io alia.
  Starante ĉe la angulo de Seventeenth kaj Chestnut, kun la kirlado de varmega Filadelfia somera vespero ĉirkaŭ li, Byrne sciis en sia koro, ke se li farus nenion kun tio, kio restis de lia vivo, se li ne trovus pli altan celon, li volis esti certa pri unu afero: Julian Matisse ne vivos por kaŭzi pli da doloro al alia homo.
  OceanofPDF.com
  16
  La Itala Merkato etendiĝis ĉirkaŭ tri kvartalojn laŭlonge de la Naŭa Strato en Suda Filadelfio, proksimume inter la stratoj Wharton kaj Fitzwater, kaj gastigis iujn el la plej bonaj italaj manĝaĵoj en la urbo, kaj eble eĉ en la tuta lando. Fromaĝo, legomoj, mariskoj, viando, kafo, bakaĵoj kaj pano - dum pli ol cent jaroj, la merkato estis la koro de la granda itala-usona loĝantaro de Filadelfio.
  Dum Jessica kaj Sophie promenis laŭ la Naŭa Strato, Jessica pensis pri la sceno el Psycho. Ŝi pensis pri la murdinto eniranta la banĉambron, tiranta la kurtenon, kaj levanta la tranĉilon. Ŝi pensis pri la krioj de la juna virino. Ŝi pensis pri la grandega sangoŝpruco en la banĉambro.
  Ŝi premis la manon de Sofio iom pli forte.
  Ili iris al Ralph's, fama itala restoracio. Unufoje semajne, ili manĝis kun la patro de Jessica, Petro.
  "Do, kiel estas aferoj en la lernejo?" demandis Jessika.
  Ili marŝis laŭ tiu mallaborema, malkonvena, senzorga maniero, kiun Jessica memoris el la infanaĝo. Ho, esti denove trijara.
  "Antaŭlernejo," korektis Sofio.
  "Antaŭlernejo," diris Jessica.
  "Mi havis terure bonan tempon," diris Sofio.
  Kiam Jessica aliĝis al la taĉmento, ŝi pasigis sian unuan jaron patrolante ĉi tiun areon. Ŝi konis ĉiun fendeton en la trotuaro, ĉiun rompitan brikon, ĉiun pordon, ĉiun kloakkradon...
  "Bela Knabino!"
  - kaj ĉiu voĉo. Ĉi tiu povis aparteni nur al Rocco Lancione, posedanto de Lancione & Sons, provizanto de altkvalita viando kaj kokaĵo.
  Jessika kaj Sofia turniĝis kaj vidis Rocco'n starantan en la pordo de lia butiko. Li verŝajne jam estis en siaj sepdekaj jaroj. Li estis malalta, dika viro kun tinkturita nigra hararo kaj brile blanka, senmakula antaŭtuko, omaĝo al la fakto, ke liaj filoj kaj nepoj faris la tutan laboron ĉe la buĉistbutiko nuntempe. Al Rocco mankis la pintoj de du fingroj sur sia maldekstra mano. Danĝero de la buĉista metio. Ĝis nun, li tenis sian maldekstran manon en la poŝo kiam li forlasis la butikon.
  "Saluton, sinjoro Lancione," diris Jessica. Ne gravas kiom aĝa ŝi fariĝus, li ĉiam restos sinjoro Lancione.
  Rocco etendis sian dekstran manon malantaŭ la orelon de Sophie kaj magie eltiris pecon da Ferrara torono, la individue envolvitan nugatan bombonon, kun kiu Jessica kreskis. Jessica memoris multajn Kristnaskojn, kiam ŝi kverelis kun sia kuzino Angela pri la lasta peco da Ferrara torono. Rocco Lancione trovis la dolĉan, maĉeblan regalon malantaŭ la oreloj de knabinetoj dum preskaŭ kvindek jaroj. Li etendis ĝin antaŭ la larĝaj okuloj de Sophie. Sophie ekrigardis Jessican antaŭ ol preni ĝin. "Jen mia knabino," pensis Jessica.
  "Estas en ordo, kara," diris Jessica.
  La bombono estis konfiskita kaj kaŝita en la nebulo.
  "Diru dankon al sinjoro Lancione."
  "Dankon."
  Rocco svingis sian fingron avertmaniere. "Atendu ĝis vi finos vespermanĝon por manĝi ĉi tion, ĉu bone, karulino?"
  Sofio kapjesis, klare pripensante sian antaŭvespermanĝan strategion.
  "Kiel fartas via patro?" demandis Rocco.
  "Li estas bona," diris Jessica.
  "Ĉu li estas feliĉa en emeritiĝo?"
  Se vi nomus la teruran suferadon, mens-stupentigan enuon, kaj pasigadon de dek ses horoj ĉiutage plendante pri krimo feliĉa, li estus ravita. "Li estas bonega. Facile akceptebla. Ni renkontos lin por vespermanĝo."
  "Vilao di Roma?"
  "Ĉe Ralph."
  Rocco kapjesis aprobe. "Transdonu al li viajn plej bonajn vortojn."
  "Mi certe faros tion."
  Rocco brakumis Jessica-n. Sophie etendis sian vangon por kiso. Estante itala kaj neniam maltrafanta okazon kisi belan knabinon, Rocco kliniĝis kaj ĝoje obeis.
  Kia malgranda divino, pensis Jessica.
  De kie ŝi prenas ĉi tion?
  
  Petro Giovannini staris sur la ludejo en Palumbo, perfekte vestita per kremkoloraj linaĵaj pantalonoj, nigra kotona ĉemizo kaj sandaloj. Kun sia glaciblanka hararo kaj profunda sunbruno, li povus esti aspektinta kiel akompantanto laboranta sur la itala Riviero, atendante por ĉarmi iun riĉan usonan vidvinon.
  Ili direktiĝis al Ralph, Sophie nur kelkajn futojn antaŭe.
  "Ŝi fariĝas granda," diris Petro.
  Jessika rigardis sian filinon. Ŝi kreskis. Ĉu ne estis nur hieraŭ, ke ŝi faris siajn unuajn hezitajn paŝojn trans la salono? Ĉu ne estis nur hieraŭ, ke ŝiaj piedoj ankoraŭ ne atingis la pedalojn de la triciklo?
  Jessika estis tuj respondonta kiam ŝi ekrigardis sian patron. Li havis tiun penseman mienon, kiun li komencis ricevi kun ia reguleco. Ĉu ili ĉiuj estas emeritaj, aŭ nur emeritaj policanoj? Jessika paŭzis. Ŝi demandis, "Kio okazas, Paĉjo?"
  Petro mansvingis. "Ha. Nenio."
  "Paĉjo."
  Peter Giovanni sciis kiam li devis respondi. Estis same kun lia forpasinta edzino, Maria. Estis same kun lia filino. Iam estos same kun Sophie. "Mi nur... mi nur ne volas, ke vi faru la samajn erarojn, kiujn mi faris, Jess."
  "Pri kio vi parolas?"
  "Se vi komprenas, kion mi volas diri."
  Jessica faris tion, sed se ŝi ne insistus pri la afero, tio donus kredindecon al la vortoj de ŝia patro. Kaj ŝi ne povis fari tion. Ŝi ne kredis ĝin. "Ne vere."
  Petro ekrigardis supren kaj malsupren laŭ la strato, kolektante siajn pensojn. Li mansvingis al viro kliniĝanta el triaetaĝa fenestro de etaĝkonstruaĵo. "Oni ne povas pasigi sian tutan vivon laborante."
  "Ĉi tio estas malĝusta".
  Peter Giovanni suferis pro kulpo pro neglekto de siaj infanoj dum ili kreskis. Nenio povus esti pli malproksima de la vero. Kiam la patrino de Jessica, Maria, mortis pro mama kancero en la aĝo de tridek-unu jaroj, kiam Jessica estis nur kvinjara, Peter Giovanni dediĉis sian vivon al la edukado de sia filino kaj filo, Michael. Li eble ne ĉeestis ĉiun malgrandligan ludon aŭ ĉiun dancan koncerton, sed ĉiu naskiĝtago, ĉiu Kristnasko, ĉiu Pasko estis speciala. Ĉio, kion Jessica povis memori, estis la feliĉaj tempoj kreskante en la domo sur Catherine Street.
  "Bone," Petro komencis. "Kiom da viaj amikoj ne estas ĉe la laboro?"
  "Unu," pensis Jessica. Eble du. "Multaj."
  - Ĉu vi volas, ke mi petu vin nomi iliajn nomojn?
  "Bone, leŭtenanto," ŝi diris, kapitulacante al la vero. "Sed mi ŝatas la homojn, kun kiuj mi laboras. Mi ŝatas la policon."
  "Mi ankaŭ," diris Petro.
  De kiam ŝi povis memori, policistoj estis por Jessica kiel pli vasta familio. De la momento kiam ŝia patrino mortis, ŝi estis ĉirkaŭita de samseksema familio. Ŝiaj plej fruaj memoroj estis pri domo plena de oficiroj. Ŝi klare memoris inan policanon, kiu venus kaj prenu ŝin por repreni ŝian lernejan uniformon. Ĉiam estis patrolaj aŭtoj parkitaj sur la strato antaŭ ilia domo.
  "Rigardu," Petro rekomencis. "Post kiam via patrino mortis, mi tute ne sciis, kion fari. Mi havis junan filon kaj junan filinon. Mi vivis, spiris, manĝis kaj dormis ĉe la laboro. Mi sopiris tiom multe de via vivo."
  - Tio ne estas vera, paĉjo.
  Petro levis sian manon, haltigante ŝin. "Jess. Ni ne devas ŝajnigi."
  Jessika permesis al sia patro kapti la momenton, kiom ajn malĝusta ĝi estis.
  "Tiam, post kiam Mikaelo..." Dum la pasintaj dek kvin jaroj aŭ pli, Petro Giovanni sukcesis atingi tiun frazon.
  La pli aĝa frato de Jessica, Michael, estis mortigita en Kuvajto en 1991. Tiun tagon, ŝia patro silentiĝis, fermante sian koron al ĉiaj sentoj. Nur kiam Sophie aperis, li kuraĝis malfermiĝi denove.
  Baldaŭ post la morto de Michael, Peter Giovanni eniris periodon de malzorgemo en sia laboro. Se vi estas bakisto aŭ ŝuvendisto, malzorgemo ne estas la plej malbona afero en la mondo. Por policano, ĝi estas la plej malbona afero en la mondo. Kiam Jessica ricevis sian oran ŝildon, ĝi estis la tuta instigo, kiun Peter bezonis. Li transdonis siajn paperojn tiun saman tagon.
  Petro subpremis siajn emociojn. "Vi laboras jam dum, kio, ok jaroj?"
  Jessika sciis, ke ŝia patro sciis precize kiom longe ŝi portis bluon. Verŝajne nur la semajnon, tagon kaj horon. "Jes. Pri tio."
  Petro kapjesis. "Ne restu tro longe. Jen ĉio, kion mi diras."
  "Kio estas tro longa?"
  Petro ridetis. "Ok kaj duono jaroj." Li prenis ŝian manon en la sian kaj premis ĝin. Ili haltis. Li rigardis en ŝiajn okulojn. "Vi scias, ke mi fieras pri vi, ĉu ne?"
  - Mi scias, Paĉjo.
  "Nu, vi estas tridekjara, kaj vi laboras en hommortigo. Vi laboras pri realaj kazoj. Vi faras diferencon en la vivoj de homoj."
  "Mi esperas, ke jes," diris Jessika.
  "Jen venas momento kiam... aferoj komencas funkcii en via favoro."
  Jessika sciis precize, kion li celis.
  "Mi nur maltrankviliĝas pri vi, kara." Petro silentiĝis, emocio momente denove malklarigante liajn vortojn.
  Ili reakiris siajn emociojn, eniris la restoracion de Ralph kaj prenis tablon. Ili mendis siajn kutimajn cavateliojn kun vianda saŭco. Ili jam ne plu parolis pri laboro, aŭ krimo, aŭ la stato de aferoj en la Urbo de Frata Amo. Anstataŭe, Peter ĝuis la kompanion de siaj du knabinoj.
  Kiam ili disiĝis, ili brakumis sin iom pli longe ol kutime.
  
  
  17
  "KIAL VI volas, ke mi portu ĉi tion?"
  Ŝi tenas blankan robon antaŭ si. Ĝi estas blanka T-ĉemiza robo kun dekoltaĵo, longaj manikoj, disvastiĝintaj koksoj, kaj longo ĝuste sub la genuo. Daŭris iom da tempo trovi ĝin, sed mi fine trovis ĝin ĉe la brokantvendejo de la Savarmeo en Upper Darby. Ĝi estas malmultekosta, sed ĝi aspektus bele sur ŝia figuro. Ĝi estas la tipo de robo, kiu estis populara en la 1980-aj jaroj.
  Hodiaŭ estas 1987.
  "Ĉar mi opinias, ke ĝi bone aspektus ĉe vi."
  Ŝi turnas la kapon kaj iomete ridetas. Timema kaj modesta. Mi esperas, ke tio ne estos problemo. "Vi estas stranga knabo, ĉu ne?"
  "Kulpa laŭ la akuzoj."
  "Ĉu estas io alia?"
  "Mi volas nomi vin Aleks."
  Ŝi ridas. "Aleks?"
  "Jes."
  "Kial?"
  "Ni diru nur, ke ĝi estas ia speco de ekrantesto."
  Ŝi pripensas ĝin dum kelkaj momentoj. Ŝi relevas sian robon kaj rigardas sin en la plenlonga spegulo. Ŝi ŝajnas ŝati la ideon. Tute.
  "Nu, kial ne?" ŝi diras. "Mi estas iom ebria."
  "Mi estos ĉi tie, Alekso," mi diras.
  Ŝi eniras la banĉambron kaj vidas, ke mi plenigis la bankuvon. Ŝi ŝultrolevas kaj fermas la pordon.
  Ŝia loĝejo estas ornamita en kaprica, eklektika stilo, kun dekoro kiu inkluzivas miksaĵon de nekongruaj sofoj, tabloj, librobretoj, presaĵoj kaj tapiŝoj, kiuj verŝajne estis donacoj de familianoj, kun foja koloro kaj personeco alportitaj de Pier 1, Crate & Barrel aŭ Pottery Barn.
  Mi foliumas tra ŝiaj KD-oj, serĉante ion ajn el la 1980-aj jaroj. Mi trovas Celine Dion, Matchbox 20, Enrique Iglesias, Martina McBride. Nenion, kio vere rilatas al la epoko. Tiam mi estos bonŝanca. En la malantaŭo de la tirkesto kuŝas polvokovrita skatolo da Madama Butterfly.
  Mi metas la KD-on en la ludilon, rapide antaŭeniras al "Un bel di, vedremo." Baldaŭ la apartamento pleniĝas de melankolio.
  Mi transiras la salonon kaj facile malfermas la pordon de la banĉambro. Ŝi rapide turniĝas, iom surprizita vidante min stari tie. Ŝi vidas la fotilon en mia mano, hezitas momenton, poste ridetas. "Mi aspektas kiel tia malĉastulino." Ŝi turniĝas dekstren, poste maldekstren, glatigante sian robon super siajn koksojn kaj pozante por la kovrilo de Cosmo.
  - Vi diras tion kvazaŭ ĝi estus io malbona.
  Ŝi ridetas. Ŝi vere estas adorebla.
  "Staru ĉi tie," mi diras, montrante al loko ĉe la piedo de la bankuvo.
  Ŝi obeas. Ŝi vampiriĝas por mi. "Kion vi pensas?"
  Mi rigardas ŝin malsupren. "Vi aspektas perfekte. Vi aspektas ĝuste kiel filmstelulo."
  "Dolĉa babilulo."
  Mi paŝas antaŭen, prenas la fotilon, kaj zorge puŝas ĝin malantaŭen. Ŝi falas en la bankuvon kun laŭta ŝpruco. Mi bezonas ŝin malseka por la foto. Ŝi sovaĝe svingas siajn brakojn kaj krurojn, provante eliri el la bankuvo.
  Ŝi sukcesas stariĝi, tute malseka kaj konvene indigna. Mi ne povas kulpigi ŝin. Por defendi min, mi volis certigi, ke la bano ne estas tro varma. Ŝi turniĝas al mi, ŝiaj okuloj koleraj.
  Mi pafas ŝin en la bruston.
  Unu rapida pafo, kaj la pistolo leviĝis de mia kokso. La vundo floris sur mia blanka robo, disvastiĝante eksteren kiel malgrandaj ruĝaj manoj benantaj.
  Por momento, ŝi staras tute senmove, la realo de ĉio malrapide ekbrilas sur ŝian belan vizaĝon. Ĝi estas la komenca perforto, rapide sekvata de la hororo de tio, kio ĵus okazis al ŝi, ĉi tiu subita kaj brutala momento en ŝia juna vivo. Mi rigardas malantaŭen kaj vidas dikan tavolon de ŝtofo kaj sango sur la rulkurtenoj.
  Ŝi glitas laŭ la kahelizita muro, glitante super ĝi kun karmezina lumo. Ŝi malleviĝas en la bankuvon.
  Kun fotilo en unu mano kaj pafilo en la alia, mi antaŭeniras tiel glate kiel eble. Kompreneble, ĝi ne estas tiel glata kiel sur la aŭtovojo, sed mi pensas, ke ĝi donas al la momento certan tujecon, certan aŭtentecon.
  Tra la lenso, la akvo ruĝiĝas - skarlataj fiŝoj provas surfaciĝi. La fotilo amas sangon. La lumo estas perfekta.
  Mi zomas al ŝiaj okuloj - mortaj blankaj globetoj en la banakvo. Mi tenas la foton momente, poste...
  TRANĈO:
  Kelkajn minutojn poste. Mi estas preta por komenci la scenejon, tiel diri. Mi havas ĉion pakita kaj preta. Mi komencas "Madama Butterfly" de la komenco ĝis la fino. Ĝi vere kortuŝas.
  Mi viŝas la malmultajn aferojn, kiujn mi tuŝis. Mi haltas ĉe la pordo, rigardante la televidilon. Perfekte.
  Jen la fino.
  
  
  18
  B IRN konsideris porti ĉemizon kaj kravaton, sed decidis ne fari tion. Ju malpli da atento li altirus al si en la lokoj, kie li devis iri, des pli bone. Aliflanke, li jam ne estis la impona figuro, kiu iam estis. Kaj eble tio estis bona afero. Ĉi-nokte, li devis esti malgranda. Ĉi-nokte, li devis esti unu el ili.
  Kiam oni estas policano, ekzistas nur du specoj de homoj en la mondo. Stupiduloj kaj policanoj. Ili kaj ni.
  Tiu ĉi penso igis lin pripensi la demandon. Denove.
  Ĉu li vere povus emeritiĝi? Ĉu li vere povus fariĝi unu el ili? Post kelkaj jaroj, kiam la pli altrangaj policanoj, kiujn li konis, emeritiĝus kaj li estus haltigita, ili vere ne rekonus lin. Li estus nur alia idioto. Li rakontus al la snobuloj, kiu li estas kaj kie li laboras, kaj iun stultan historion pri la laboro; li montrus sian pensiokarton, kaj la knabo lasus lin iri.
  Sed li ne estus interne. Esti interne signifis ĉion. Ne nur respekton aŭ aŭtoritaton, sed ankaŭ energion. Li pensis, ke li faris sian decidon. Ŝajne, li ne estis preta.
  Li elektis nigran ĉemizon kaj nigrajn ĝinzojn. Li estis surprizita trovi, ke liaj nigraj mallongkruraj ŝuoj de Levi's denove taŭgas al li. Eble la portretfoto havis avantaĝon. Vi malpeziĝas. Eble li verkos libron: "La Dieto por Atenco de Murdo."
  Li pasigis la plejparton de la tago sen sia bastono - hardita de fiereco kaj Vikodino - kaj konsideris ne kunporti ĝin nun, sed rapide forĵetis la penson. Kiel li povus travivi sen ĝi? Alfrontu ĝin, Kevin. Vi bezonos bastonon por marŝi. Cetere, li eble ŝajnos malforta, kaj tio verŝajne estas bona afero.
  Aliflanke, bastono eble igis lin pli memorinda, kaj li tion ne volis. Li tute ne sciis, kion ili eble trovos tiun nokton.
  Ho, jes. Mi memoras lin. Granda ulo. Lamis. Jen la ulo, Via Moŝto.
  Li prenis la bastonon.
  Li ankaŭ prenis sian armilon.
  
  
  19
  Dum Sophie lavis, sekigis, kaj pudris alian el siaj novaj vestaĵoj, Jessica komencis malstreĉiĝi. Kaj kune kun la trankvilo venis dubo. Ŝi konsideris sian vivon kia ĝi estis. Ŝi ĵus fariĝis tridekjara. Ŝia patro maljuniĝis, ankoraŭ energia kaj aktiva, sed sencela kaj soleca en emeritiĝo. Ŝi maltrankviliĝis pri li. Ŝia filineto tiam jam kreskis, kaj iel aperis la ebleco, ke ŝi eble kreskos en domo, kie ŝia patro ne loĝis.
  Ĉu Jessica mem ne estis knabineto, kuranta tien kaj reen laŭ Catherine Street kun glacipako en la mano, tute ne zorganta?
  Kiam ĉio ĉi okazis?
  
  Dum Sofio kolorigis kolorlibron ĉe la vespermanĝotablo kaj ĉio estis ĝusta en la mondo por la momento, Jessica enmetis la VHS-kasedon en la videkasedilon.
  Ŝi prunteprenis ekzempleron de Psycho el la senpaga biblioteko. Jam delonge ŝi ne vidis la filmon de komenco ĝis fino. Ŝi dubis, ke ŝi iam povos spekti ĝin denove sen pensi pri tiu okazaĵo.
  Kiel adoleskantino, ŝi estis ŝatanto de hororaj filmoj, la speco kiu allogis ŝin kaj ŝiajn amikojn al la kinejo vendrede vespere. Ŝi memoris lui filmojn dum ŝi vartis Doktoron Iacone kaj liajn du junajn filojn: ŝi kaj ŝia kuzino Angela spektis "Vendredon la 13-an", "Koŝmaron sur Elmstrato" kaj la serion "Halloween".
  Kompreneble, ŝia intereso malkreskis en la momento kiam ŝi fariĝis policisto. Ŝi vidis sufiĉe da realeco ĉiutage. Ŝi ne bezonis nomi ĝin nokta amuziĝo.
  Tamen, filmo kiel Psycho sendube iris preter la ĝenro de horora filmo.
  Kio en ĉi tiu filmo devigis la murdinton rescenigi la scenon? Krome, kio devigis lin dividi ĝin tiel perverse kun sensuspekta publiko?
  Kia estis la etoso?
  Ŝi rigardis la scenojn antaŭ la duŝo kun nuanco de antaŭĝojo, kvankam ŝi ne sciis kial. Ĉu ŝi vere pensis, ke ĉiu ekzemplero de Psycho en la urbo estis ŝanĝita? La duŝsceno pasis senokaze, sed la scenoj tuj poste altiris ŝian ekstran atenton.
  Ŝi rigardis dum Norman purigis post la murdo: sternante duŝkurtenon sur la planko, trenante la korpon de la viktimo sur ĝin, purigante la kahelojn kaj la bankuvon, kaj puŝante la aŭton de Janet Leigh malantaŭen al la pordo de la motelĉambro.
  Norman tiam movas la kadavron al la malferma bagaĝujo de la aŭto kaj metas ĝin internen. Poste, li revenas al la motelĉambro kaj metode kolektas ĉiujn havaĵojn de Marion, inkluzive de la gazeto enhavanta la monon, kiun ŝi ŝtelis de sia estro. Li ŝtopas ĉion en la bagaĝujon de la aŭto kaj veturigas ŝin al la bordo de proksima lago. Unufoje tie, li puŝas ĝin en la akvon.
  La aŭto komencas sinki, malrapide englutita de la nigra akvo. Poste ĝi haltas. Hitchcock tranĉas al sceno de la reago de Norman, nervoze rigardante ĉirkaŭen. Post pluraj turmentaj sekundoj, la aŭto daŭre malsupreniras, fine malaperante el la vido.
  Rapide antaŭen al la sekva tago.
  Jessika premis PAŬZON, ŝia menso rapidis.
  La motelo Rivercrest estis nur kelkajn stratojn for de la rivero Schuylkill. Se ilia kriminto estis tiel obsesita pri rekreado de la murdo el Psycho kiel li ŝajnis, eble li iris ĝis la fino. Eble li ŝtopis la kadavron en la bagaĝujon de aŭto kaj subakvigis ĝin, kiel Anthony Perkins faris kun Janet Leigh.
  Jessica prenis la telefonon kaj telefonis al la Martrupoj.
  
  
  20
  Dektria Strato estis la lasta restanta malpura parto de la urbocentro, almenaŭ rilate al plenkreska amuziĝo. De Arch Street, kie ĝi limiĝis al du plenkreskaj librovendejoj kaj unu striptizklubo, ĝis Locust Street, kie estis alia mallonga zono de plenkreskaj kluboj kaj pli granda, pli luksa "ĝentlemana klubo", ĝi estis la sola strato sur kiu okazis la Filadelfia Kongreso. Kvankam ĝi limiĝis al la Kongresejo, la Vizitantoficejo konsilis al vizitantoj eviti ĝin.
  Je la deka horo, la drinkejoj komencis pleniĝi per bizara miksaĵo de krudaj komercistoj kaj eksterurbaj negocistoj. Kion al Filadelfio mankis kvante, ĝi certe kompensis per la amplekso de diboĉo kaj novigado: de dancoj en subvestoj ĝis dancado kun maraskenaj ĉerizoj. Ĉe "apporti vian propran alkoholon"-establaĵoj, klientoj laŭleĝe rajtis alporti sian propran alkoholaĵon, permesante al ili resti tute nudaj. En iuj lokoj, kiuj vendis alkoholon, la knabinoj portis maldikajn lateksajn kovrilojn, kiuj igis ilin ŝajni nudaj. Se neceso estis la patrino de invento en la plej multaj komercaj areoj, ĝi estis la vivsango de la plenkreskula distra industrio. Ĉe unu "apporti vian propran alkoholon"-klubo, "Show and Tell", vicoj etendiĝis ĉirkaŭ la kvartalo dum semajnfinoj.
  Antaŭ noktomezo, Byrne kaj Viktorio jam vizitis ses klubojn. Neniu vidis Julian Matisse, aŭ se ili vidis, ili timis konfesi ĝin. La ebleco, ke Matisse forlasis la urbon, fariĝis pli kaj pli probabla.
  Ĉirkaŭ la 13a horo, ili alvenis al la Tik Tok-klubo. Ĝi estis alia licencita klubo, servanta duaranga komercisto, ulo el Dubuque, kiu finis sian negocon en la Urbocentro kaj poste trovis sin ebria kaj ekscitita, amuziĝante survoje reen al la Hyatt Penns Landing aŭ la Sheraton Community Hill.
  Alproksimiĝante al la ĉefpordo de aparta konstruaĵo, ili aŭdis laŭtan diskuton inter granda viro kaj juna virino. Ili staris en la ombroj ĉe la malproksima fino de la parkejo. Iam Byrne eble intervenus, eĉ dum li ne estis deĵoranta. Tiuj tagoj jam pasis.
  Tik-Tok estis tipa urba striptizklubo - malgranda drinkejo kun stango, manpleno da malĝojaj, sinkaj dancistoj, kaj almenaŭ du maldensigitaj trinkaĵoj. La aero estis densa pro fumo, malmultekosta parfumo, kaj la praa odoro de seksa malespero.
  Kiam ili eniris, alta, maldika nigra virino en platena peruko staris sur stango, dancante laŭ malnova kanto de Prince. De tempo al tempo ŝi genuiĝis kaj rampis trans la plankon antaŭ la viroj ĉe la drinkejo. Kelkaj viroj svingis monon; la plej multaj ne . Foje ŝi prenis bileton kaj alkroĉis ĝin al sia ŝnuro. Se ŝi restis sub la ruĝaj kaj flavaj lumoj, ŝi aspektis akceptebla, almenaŭ por urbocentra klubo. Se ŝi paŝis en la blankajn lumojn, oni povis vidi la koridoron. Ŝi evitis la blankajn lumĵetilojn.
  Byrne kaj Viktorio restis ĉe la malantaŭo de la drinkejo. Viktorio sidis kelkajn taburetojn for de Byrne, mokante lin. Ĉiuj viroj tre interesiĝis pri ŝi ĝis ili bone ekrigardis ŝin. Ili duoble ekrigardis ŝin, ne tute ekskludante ŝin. Estis ankoraŭ frue. Estis klare, ke ili ĉiuj sentis, ke ili povus fari pli bone. Por mono. De tempo al tempo, negocisto haltis, klinis sin, kaj flustris ion al ŝi. Byrne ne maltrankviliĝis. Viktorio povis pritrakti ĝin memstare.
  Byrne trinkis sian duan Kolaon kiam juna virino alproksimiĝis kaj sidiĝis flanke apud li. Ŝi ne estis dancistino; ŝi estis profesiulino, laboranta en la malantaŭo de la ĉambro. Ŝi estis alta, brunulino, kaj portis malhelgrizan striitan kostumon kun nigraj stiletaj kalkanumoj. Ŝia jupo estis tre mallonga, kaj ŝi portis nenion sube. Byrne supozis, ke ŝia rutino plenumis la sekretarian fantazion, kiun multaj vizitantaj komercistoj havis pri siaj oficejaj kolegoj hejme. Byrne rekonis ŝin kiel la knabinon, kiun li puŝis pli frue en la parkejo. Ŝi havis la rozkoloran, sanan vizaĝkoloron de kamparanino, lastatempa enmigrinto al Usono, eble el Lancaster aŭ Shamokin, kiu ne longe loĝis tie. "Tiu brilo certe paliĝos," pensis Byrne.
  "Saluton."
  "Saluton," respondis Byrne.
  Ŝi rigardis lin de supre ĝis sube kaj ridetis. Ŝi estis tre bela. "Vi estas granda ulo, viro."
  "Ĉiuj miaj vestaĵoj estas grandaj. Ili bone fartas."
  Ŝi ridetis. "Kiel vi nomiĝas?" ŝi demandis, kriegante super la muziko. Nova dancistino alvenis, fortika latinamerikanino en fragruĝa luksa vestokompleto kaj kaŝtanbrunaj ŝuoj. Ŝi dancis laŭ malmoderna kanto de Gap Band.
  "Danny."
  Ŝi kapjesis kvazaŭ li ĵus donis al ŝi impostajn konsilojn. "Mia nomo estas Lucky. Plaĉas renkonti vin, Denny."
  Ŝi diris "Denny" kun akĉento kiu klarigis al Byrne ke ŝi sciis ke ĝi ne estis lia vera nomo, sed samtempe ŝi ne zorgis. Neniu en TikTok havis veran nomon.
  "Plaĉe renkonti vin," respondis Byrne.
  - Kion vi faras ĉi-vespere?
  "Fakte, mi serĉas malnovan amikon mian," diris Byrne. "Li kutimis veni ĉi tien ĉiam."
  "Ĉu jes? Kio estas lia nomo?"
  "Lia nomo estas Julian Matisse. Ĉu mi konas lin?"
  "Julian? Jes, mi konas lin."
  - Ĉu vi scias, kie mi povas trovi lin?
  "Jes, kompreneble," ŝi diris. "Mi povas konduki vin rekte al li."
  "Ĝuste nun?"
  La knabino rigardis ĉirkaŭ la ĉambro. "Donu al mi minuton."
  "Certe."
  Lucky transiris la ĉambron al kie Byrne supozis, ke troviĝas la oficejoj. Li kaptis la rigardon de Viktorio kaj kapjesis. Kelkajn minutojn poste, Lucky revenis, kun ŝia monujo pendanta sur la ŝultron.
  "Preta por iri?" ŝi demandis.
  "Certe."
  "Mi kutime ne provizas tiajn servojn senpage, vi scias," ŝi diris palpebrumante. "Gal devas perlabori sian vivon."
  Byrne metis la manon en sian poŝon. Li eltiris centdolaran bileton kaj disŝiris ĝin duone. Li donis unu duonon al Lucky. Li ne bezonis klarigi. Ŝi kaptis ĝin, ridetis, prenis lian manon, kaj diris: "Mi diris al vi, ke mi estas bonŝanca."
  Dum ili direktiĝis al la pordo, Byrne denove kaptis la rigardon de Viktorio. Li levis kvin fingrojn.
  
  Ili marŝis kvartalon al kaduka angula konstruaĵo, la tipo konata en Filadelfio kiel "Patro, Filo kaj Sankta Spirito" - trietaĝa vicdomo. Kelkaj nomis ĝin triopo. Lumoj brulis en kelkaj fenestroj. Ili marŝis laŭ flanka strato kaj returnis sin. Ili eniris la vicdomon kaj supreniris la ŝanceliĝan ŝtuparon. La doloro en la dorso kaj kruroj de Byrne estis terura.
  Supre de la ŝtuparo, Lucky puŝis la pordon malfermen kaj eniris. Byrne sekvis.
  La apartamento estis infere malpura. Stakoj da gazetoj kaj malnovaj revuoj staris en la anguloj. Ĝi odoris kiel putra hundomanĝaĵo. Rompita tubo en la banĉambro aŭ kuirejo lasis humidan, salan odoron tra la tuta spaco, misformante la malnovan linoleumon kaj putrigante la soklojn. Duon dekduo da odoraj kandeloj brulis tra la tuta spaco, sed ili malmulte maskis la fetoron. Rapmuziko ludis ie proksime.
  Ili eniris la antaŭĉambron.
  "Li estas en la dormoĉambro," diris Lucky.
  Byrne turnis sin al la pordo, kiun ŝi montris. Li ekrigardis malantaŭen, vidis la plej etan konvulsion sur la vizaĝo de la knabino, aŭdis la knaron de plankotabulo, ekvidis ŝian reflekton en la fenestro, kiu rigardis al la strato.
  Kiom li povis vidi, nur unu alproksimiĝis.
  Byrne mezuris la tempon de la bato, silente nombrante malsupren ĝis la alproksimiĝantaj pezaj paŝoj. Li retiriĝis en la lasta sekundo. La viro estis granda, larĝŝultra, juna. Li koliziis kun la gipso. Kiam li reakiris sian humoron, li turnis sin, konfuzita, kaj denove alproksimiĝis al Byrne. Byrne krucis siajn krurojn kaj levis sian bastonon per sia tuta forto. Ĝi kaptis la viron en la gorĝo. Koagulo da sango kaj muko elflugis el lia buŝo. La viro provis reakiri sian ekvilibron. Byrne denove frapis lin, ĉi-foje malalte, ĝuste sub la genuo. Li kriis unufoje, poste kolapsis sur la plankon, provante eltiri ion el sia zono. Ĝi estis tranĉilo Buck en kanvasa ingo. Byrne paŝis sur la manon de la viro per unu piedo kaj piedbatis la tranĉilon trans la ĉambron per la alia.
  Tiu ĉi viro ne estis Julian Matisse. Ĝi estis aranĝo, klasika embusko. Byrne duone sciis, ke ĝi okazos, sed se disvastiĝus, ke ulo nomita Denny serĉas iun, kaj ke vi amoras kun li je via propra risko, tio eble igus la reston de la nokto kaj la sekvaj kelkaj tagoj pasi iom pli glate.
  Byrne rigardis la viron sur la planko. Li tenis sian gorĝon, anhelante. Byrne turnis sin al la knabino. Ŝi tremis, malrapide malantaŭenirante al la pordo.
  "Li... li devigis min fari ĉi tion," ŝi diris. "Li vundas min." Ŝi suprenvolvis siajn manikojn, malkaŝante la nigrajn kaj bluajn kontuziĝojn sur siaj brakoj.
  Byrne jam delonge laboris en la entrepreno kaj sciis, kiu diris la veron kaj kiu ne. Lucky estis nur infano, ankoraŭ ne eĉ dudekjara. Tiaj uloj ĉiam persekutis knabinojn kiel ŝi. Byrne turnis la ulon, metis la manon en sian malantaŭan poŝon, eltiris sian monujon, kaj elprenis sian stirpermesilon. Lia nomo estis Gregory Wahl. Byrne traserĉis liajn aliajn poŝojn kaj trovis dikan faskon da biletoj ligitaj per kaŭĉuka bendo - eble mil dolarojn. Li elprenis cent, metis ĝin en sian poŝon, kaj ĵetis la monon al la knabino.
  "Vi estas... diable... morta," Val elpremis.
  Byrne levis sian ĉemizon, malkaŝante la pugon de sia Glock. "Se vi volas, Greg, ni povas fini ĉi tion tuj."
  Val daŭre rigardis lin, sed la minaco malaperis de lia vizaĝo.
  "Ne? Ĉu vi ne plu volas ludi? Mi ne pensis tion. Rigardu la plankon," diris Byrne. La viro konsentis. Byrne turnis sian atenton al la knabino. "Forlasu la urbon. Ĉi-vespere."
  Lucky ĉirkaŭrigardis, nekapabla moviĝi. Ankaŭ ŝi rimarkis la pafilon. Byrne vidis, ke la monsumo jam estis forprenita. "Kio?"
  "Kuru."
  Timo ekbrilis en ŝiaj okuloj. "Sed se mi faros tion, kiel mi scios, ke vi ne..."
  "Ĉi tio estas unufoja oferto, Lucky. Bone, nur por kvin pliaj sekundoj."
  Ŝi kuris. "Estas mirige kion virinoj povas fari en altaj kalkanumoj kiam ili devas," pensis Byrne. Kelkajn sekundojn poste, li aŭdis ŝiajn paŝojn sur la ŝtuparo. Tiam li aŭdis la malantaŭan pordon klakfermiĝi.
  Byrne genuiĝis. Nuntempe, la adrenalino forviŝis ĉian doloron, kiun li eble sentis en sia dorso kaj kruroj. Li kaptis Val-on je la haroj kaj levis lian kapon. "Se mi iam revidos vin, estos kvazaŭ agrabla tempo. Fakte, se mi aŭdos ion pri komercisto alportita ĉi tien en la venontaj kelkaj jaroj, mi supozos, ke estis vi." Byrne levis sian stirpermesilon antaŭ sia vizaĝo. "Mi kunportos ĉi tion kiel memoraĵon pri nia speciala tempo kune."
  Li stariĝis, prenis sian bastonon, kaj eltiris sian armilon. "Mi iros rigardi ĉirkaŭen. Vi ne moviĝas eĉ colon. Ĉu vi aŭdas min?"
  Val restis demonstre silenta. Byrne prenis la Glock kaj premis la tubon al la dekstra genuo de la viro. "Ĉu vi ŝatas hospitalan manĝaĵon, Greg?"
  "Bone, bone."
  Byrne trairis la salonon kaj malfermis la pordojn al la banĉambro kaj dormoĉambro. La dormoĉambraj fenestroj estis larĝe malfermitaj. Iu estis tie. Cigaredo brulis en la cindrujo. Sed nun la ĉambro estis malplena.
  
  BYRN REVENIS AL TIK-TOK. Viktorio staris ekster la virina necesejo, mordante sian ungon. Li enŝteliĝis. La muziko laŭte sonis.
  "Kio okazis?" demandis Viktorio.
  "Estas bone," diris Byrne. "Ni iru."
  - Ĉu vi trovis lin?
  "Ne," li diris.
  Viktorio rigardis lin. "Io okazis. Diru al mi, Kevin."
  Byrne prenis ŝian manon kaj kondukis ŝin al la pordo.
  "Ni diru nur, ke mi finis en Val."
  
  La XB AR troviĝis en la kelo de malnova meblomagazeno sur Erie Avenuo. Alta nigra viro en flaviĝinta blanka linaĵa vestokompleto staris apud la pordo. Li portis panaman ĉapelon kaj ruĝajn lakledajn ŝuojn, kaj ĉirkaŭ dekduon da oraj brakringoj sur sia dekstra pojno. En du pordejoj okcidente, parte obskuritaj, staris pli malalta sed multe pli muskola viro - razita kapo, paseraj tatuoj sur siaj masivaj brakoj.
  La enirpago estis dudek kvin dolaroj por ĉiu. Ili pagis al la allogan junan virinon en rozkolora leda fetiĉa robo tuj ekster la pordo. Ŝi ŝovis la monon tra metala fendo en la muro malantaŭ si.
  Ili eniris kaj malsupreniris laŭ longa, mallarĝa ŝtuparo en eĉ pli longan koridoron. La muroj estis pentritaj per brila karmezina emajlo. La pulsanta ritmo de diskoteka kanto fariĝis pli laŭta dum ili alproksimiĝis al la fino de la koridoro.
  X Bar estis unu el la malmultaj restantaj senkompromisaj S&M-kluboj en Filadelfio. Ĝi estis reveno al la hedonismaj 1970-aj jaroj, antaŭ-aidosa mondo kie ĉio eblis.
  Antaŭ ol ili turnis sin en la ĉefan ĉambron, ili trovis niĉon enkonstruitan en la muron, profundan niĉon en kiu virino sidis sur seĝo. Ŝi estis mezaĝa, blanka, kaj portis ledan majstran maskon. Komence, Byrne ne estis certa ĉu ĝi estis vera aŭ ne. La haŭto sur ŝiaj brakoj kaj femuroj aspektis vakseca, kaj ŝi sidis tute senmove. Kiam paro da viroj alproksimiĝis al ili, la virino stariĝis. Unu el la viroj portis tutkorpan frenezjakon kaj hundokolumon ligitan al kondukŝnuro. La alia viro tiris lin malglate al la piedoj de la virino. La virino eltiris vipon kaj malpeze frapis tiun en la frenezjako. Baldaŭ, li ekploris.
  Dum Byrne kaj Viktorio trairis la ĉefan ĉambron, Byrne vidis, ke duono de la homoj estis vestitaj per sadomasokismaj vestaĵoj: ledo kaj ĉenoj, pikiloj, katvestoj. La alia duono estis scivolemaj, kroĉuloj, parazitoj de la vivstilo. Ĉe la malproksima fino estis malgranda scenejo kun ununura lumĵetilo staranta sur ligna seĝo. En tiu momento, neniu estis sur la scenejo.
  Byrne marŝis malantaŭ Viktorio, observante la reagon, kiun ŝi elvokis. La viroj tuj rimarkis ŝin: ŝian seksallogan figuron, ŝian glatan, memfidan paŝadon, ŝian brilan nigran hararon. Kiam ili vidis ŝian vizaĝon, ili duoble ekrigardis.
  Sed en ĉi tiu loko, en ĉi tiu lumo, ĝi estis ekzotika. Ĉiuj stiloj estis servataj ĉi tie.
  Ili direktiĝis al la malantaŭa drinkejo, kie la trinkejisto poluris la mahagonon. Li portis ledan veŝton, ĉemizon kaj kolumon kun ŝtofoj. Lia grasa bruna hararo estis kombita malantaŭen de lia frunto, tranĉita en profundan vidvinan pinton. Sur ĉiu antaŭbrako estis komplika aranea tatuo. En la lasta sekundo, la viro levis la okulojn. Li vidis Viktorio'n kaj ridetis, malkaŝante buŝon plenan de flavaj dentoj kaj grizecaj gingivoj.
  "Hej, karulo," li diris.
  "Kiel vi fartas?" respondis Viktorio. Ŝi glitis sur la lastan tabureton.
  La viro kliniĝis kaj kisis ŝian manon. "Neniam pli bone," li respondis.
  La trinkejisto ekrigardis trans ŝian ŝultron, vidis Byrne, kaj lia rideto rapide malaperis. Byrne tenis lian rigardon ĝis la viro forturniĝis. Tiam Byrne rigardis malantaŭ la drinkejon. Apud la alkoholaĵbretoj estis bretoj plenaj de libroj pri BDSM-kulturo - leda sekso, pugnobatado, tikleto, sklavotrejnado, pugobato.
  "Estas tro multe ĉi tie," diris Viktorio.
  "Vi devus spekti ĉi tion sabatvespere," respondis la viro.
  "Mi estas ekstere," pensis Byrne.
  "Ĉi tiu estas bona amiko mia," Viktorio diris al la trinkejisto. "Danny Riley."
  La viro estis devigita formale agnoski la ĉeeston de Byrne. Byrne manpremis lin. Ili jam renkontiĝis antaŭe, sed la viro ĉe la drinkejo ne memoris. Lia nomo estis Darryl Porter. Byrne estis tie la nokton kiam Porter estis arestita pro prostituado kaj kontribuado al la krimo de neplenaĝulo. La aresto okazis ĉe festo en la Norda Libereco, kie grupo de neplenaĝaj knabinoj estis trovitaj festantaj kun paro da niĝeriaj komercistoj. Kelkaj el la knabinoj estis eĉ dek du junaj. Porter, se Byrne bone memoris, nur servis ĉirkaŭ unu jaron pro procesinterkonsento. Darryl Porter estis akcipitro. Pro ĉi tiu kaj multaj aliaj kialoj, Byrne volis lavi siajn manojn pri tio.
  "Do kio vin venigas al nia malgranda peceto da paradizo?" demandis Porter. Li verŝis glason da blanka vino kaj metis ĝin antaŭ Viktorio. Li eĉ ne demandis Byrne-on.
  "Mi serĉas malnovan amikon," diris Viktorio.
  "Kiu ĝi estus?"
  "Julian Matisse".
  Darryl Porter sulkigis la brovojn. Aŭ li estis bona aktoro aŭ li ne sciis, pensis Byrne. Li rigardis la okulojn de la viro. Tiam - ekbrilo? Sendube.
  "Julian estas en malliberejo. Green, laŭ mia lasta aŭdiĝo."
  Viktorio trinkis iom da vino kaj skuis la kapon. "Li foriris."
  Darryl Porter rabis kaj viŝis la vendotablon. "Neniam aŭdis pri tio. Mi pensis, ke li trenas la tutan trajnon."
  - Mi kredas, ke lin malatentigis ia formalaĵo.
  "Bonaj homoj de Julian," diris Porter. "Ni revenas."
  Byrne volis salti trans la vendotablon. Anstataŭe, li rigardis dekstren. Malalta, kalva viro sidis sur tabureto apud Viktorio. La viro rigardis Byrne humile. Li estis vestita en kamenkostumo.
  Byrne turnis sian atenton reen al Darryl Porter. Porter plenumis kelkajn mendojn de trinkaĵoj, revenis, klinis sin super la drinkejo, kaj flustris ion en la orelon de Viktorio, dum la tuta tempo rigardante en la okulojn de Byrne. "Viroj kaj iliaj diablaj potencovojaĝoj," pensis Byrne.
  Viktorio ridis, ĵetante sian hararon trans sian ŝultron. La stomako de Byrne tordiĝis pensante, ke ŝi estus flatita de la atento de viro kiel Darryl Porter. Ŝi estis multe pli ol tio. Eble ŝi nur ludis rolon. Eble estis ĵaluzo flanke de li.
  "Ni devas kuri," diris Viktorio.
  "Bone, karulo. Mi demandos ĉirkaŭe. Se mi aŭdos ion, mi telefonos al vi," diris Porter.
  Viktorio kapjesis. "Bonege."
  "Kie mi povas kontakti vin?" li demandis.
  "Mi telefonos al vi morgaŭ."
  Viktorio faligis dek-dolaran bileton sur la drinkejon. Porter faldis ĝin kaj redonis ĝin al ŝi. Ŝi ridetis kaj glitis de sia seĝo. Porter ridetis reen kaj reiris al viŝado de la vendotablo. Li ne plu rigardis Byrne.
  Sur la scenejo, paro da virinoj kun okulbandaĝoj, portantaj sportŝuojn kun buŝoŝtopilo, surgenuiĝis antaŭ granda nigra viro en leda masko.
  La viro tenis vipon.
  
  BYRNE KAJ VIKTORIO paŝis en la humidan noktan aeron, ne pli proksime al Julian Matisse ol ili estis pli frue en la nokto. Post la frenezo de Drinkejo X, la urbo fariĝis surprize kvieta kaj trankvila. Ĝi eĉ odoris pure.
  Estis preskaŭ la kvara horo.
  Survoje al la aŭto, ili turnis angulon kaj vidis du infanojn: nigrajn knabojn, ok- kaj dek-jarajn, portantajn flikitajn ĝinzojn kaj malpurajn sportŝuojn. Ili sidis sur la verando de vicdomo malantaŭ kesto plena de miksrasaj hundidoj. Viktorio rigardis Byrne, elstarante sian malsupran lipon kaj levante siajn brovojn.
  "Ne, ne, ne," diris Byrne. "Jes. Neniel."
  "Vi devus akiri hundidon, Kevin."
  "Ne mi."
  "Kial ne?"
  "Konservativulo," diris Byrne. "Mi havas sufiĉe da problemoj prizorgi min mem."
  Ŝi rigardis lin kvazaŭ hundido, poste surgenuiĝis apud la skatolo kaj rigardis la malgrandan maron da felaj vizaĝoj. Ŝi kaptis unu el la hundoj, stariĝis, kaj levis ĝin kontraŭ la stratlanterno kvazaŭ bovlon.
  Byrne apogis sin kontraŭ la brikmuro, apogante sin per sia bastono. Li levis la hundon. La malantaŭaj kruroj de la hundido libere turniĝis en la aero dum ĝi komencis leki lian vizaĝon.
  "Li ŝatas vin, viro," diris la plej juna infano. Li estis klare la Donald Trump de ĉi tiu organizaĵo.
  Laŭ la scio de Byrne, la hundido estis kruciĝo inter ŝafhundo kaj ŝafŝafhundo, alia ido de la nokto. "Se mi interesiĝus pri aĉeto de ĉi tiu hundo - kaj mi ne diras, ke mi interesiĝas - kiom vi postulus por ĝi?" li demandis.
  "Malrapide moviĝantaj dolaroj," diris la infano.
  Byrne rigardis la memfaritan ŝildon sur la antaŭa parto de la kartona skatolo. "Ĝi diras 'dudek dolaroj'."
  "Ĉi tio estas kvino."
  "Ĉi tio estas du."
  La infano skuis la kapon. Li staris antaŭ la skatolo, blokante la vidon de Byrne. "Nu, nu. Ĉi tiuj estas toro-robaj hundoj."
  - Torobeds?
  "Jes."
  "Ĉu vi certas?"
  "La plej certeco."
  "Kio precize ili estas?"
  "Ĉi tiuj estas Filadelfiaj pitbuloj."
  Byrne devis rideti. "Ĉu tio pravas?"
  "Sendube," diris la infano.
  "Mi neniam aŭdis pri ĉi tiu raso."
  "Ili estas la plej bonaj, viro. Ili eliras, gardas la domon, kaj manĝas malmulte." La infano ridetis. Neeble ĉarma. La tutan vojon li marŝis tien kaj reen.
  Byrne ekrigardis Viktorion. Li komencis moliĝi. Iomete. Li penis sian plejeblon kaŝi tion.
  Byrne remetis la hundidon en la skatolon. Li rigardis la knabojn. "Ĉu ne estas iom malfrue por vi eliri?"
  "Malfrue? Ne, viro. Estas ankoraŭ frue. Ni leviĝas frue. Ni estas komercistoj."
  "Bone," diris Byrne. "Uloj, restu for de problemoj." Viktorio prenis lian manon dum ili turniĝis kaj foriris.
  "Ĉu vi ne bezonas hundon?" demandis la infano.
  "Ne hodiaŭ," diris Byrne.
  "Vi estas kvardekjara," diris la ulo.
  - Mi sciigos vin morgaŭ.
  - Ili eble malaperos morgaŭ.
  "Mi ankaŭ," diris Byrne.
  La ulo ŝultrolevis. Kaj kial ne?
  Li havis mil jarojn antaŭ si.
  
  Kiam ili atingis la aŭton de Viktorio sur Dektria Strato, ili vidis, ke la kamioneto trans la strato estis vandaligita. Tri adoleskantoj frakasis la fenestron de la ŝoforo per briko, ekigante la alarmon. Unu el ili etendis la manon kaj kaptis tion, kio ŝajnis esti paro da 35mm fotiloj kuŝantaj sur la antaŭa sidloko. Kiam la infanoj ekvidis Byrne kaj Viktorio'n, ili kuris laŭ la strato. Sekundon poste, ili malaperis.
  Byrne kaj Viktorio interŝanĝis rigardojn kaj skuis la kapojn. "Atendu," diris Byrne. "Mi tuj revenos."
  Li transiris la straton, turniĝis 360 gradojn por certigi, ke oni ne observas lin, kaj, viŝante ĝin per sia ĉemizo, ĵetis la stirpermesilon de Gregory Wahl en la rabitan aŭton.
  
  VIKTORIA L. INDSTROM LOĜIS en malgranda apartamento en la kvartalo Fishtown. Ĝi estis ornamita laŭ tre virina stilo: francaj provincaj mebloj, travideblaj ŝaloj sur la lampoj, flora tapeto. Ĉie, kien li rigardis, li vidis ĵettukon aŭ trikitan afganan kovrilon. Byrne ofte imagis noktojn, kiam Viktoria sidus ĉi tie sola, kun kudriloj enmane, glaso da Chardonnay apud si. Byrne ankaŭ rimarkis, ke kiom ajn lumon ŝi ŝaltis, ĝi ankoraŭ estis malhela. Ĉiuj lampoj havis malalt-vatajn ampolojn. Li komprenis.
  "Ĉu vi ŝatus trinkaĵon?" ŝi demandis.
  "Certe."
  Ŝi verŝis al li tri colojn da burbono kaj donis al li la glason. Li sidiĝis sur la brakapogilon de ŝia sofo.
  "Ni provos denove morgaŭ vespere," diris Viktorio.
  - Mi vere dankas vin, Tori.
  Viktorio mansvingis lin for. Byrne legis multe en la ondo. Viktorio interesiĝis pri tio, ke Julian Matisse denove forlasu la stratojn. Aŭ eble for de la mondo.
  Byrne englutis duonon de la burbono per unu gluto. Preskaŭ tuj, ĝi renkontis la Vikodinon en lia sistemo kaj kreis varman brilon interne. Jen la ĝusta kialo, kial li sindetenis de alkoholo la tutan nokton. Li ekrigardis sian horloĝon. Estis tempo foriri. Li jam okupis pli ol sufiĉe da tempo por Viktorio.
  Viktorio akompanis lin al la pordo.
  Ĉe la pordo, ŝi metis sian brakon ĉirkaŭ lian talion kaj apogis sian kapon sur lian bruston. Ŝi jam demetis siajn ŝuojn kaj aspektis malgranda sen ili. Byrne neniam vere rimarkis kiom eta ŝi estis. Ŝia spirito ĉiam igis ŝin ŝajni pli granda ol la vivo.
  Post kelkaj momentoj, ŝi levis la okulojn al li, ŝiaj arĝentaj okuloj preskaŭ nigraj en la malforta lumo. Kio komenciĝis kiel tenera brakumo kaj kiso sur la vango, la adiaŭo de du malnovaj amikoj, subite eskaladis en ion alian. Viktorio tiris lin proksimen kaj kisis lin profunde. Poste, ili retiriĝis kaj rigardis unu la alian, ne tiom pro volupto kiom eble pro surprizo. Ĉu ĉi tio ĉiam estis tie? Ĉu ĉi tiu sento boletis sub la surfaco dum dek kvin jaroj? La esprimo de Viktorio diris al Byrne, ke li nenien iros.
  Ŝi ridetis kaj komencis malbutonumi lian ĉemizon.
  "Kiaj precize estas viaj intencoj, fraŭlino Lindstrom?" demandis Byrne.
  "Mi neniam diros."
  "Jes, vi faros."
  Pli da butonoj. "Kio vin igas tion pensi?"
  "Mi estas tre sperta advokato," diris Byrne.
  "Ĉu ĉi tio pravas?"
  "Ho, jes."
  "Ĉu vi kondukos min al la malgranda ĉambro?" Ŝi malbutonumis kelkajn pliajn butonojn.
  "Jes."
  - Ĉu vi min ŝvitigos?
  "Mi certe faros mian plejeblon."
  - Ĉu vi devigos min paroli?
  "Ho, pri tio ne estas dubo. Mi estas sperta enketisto. KGB."
  "Mi komprenas," diris Viktorio. "Kaj kio estas la KGB?"
  Byrne levis sian bastonon. "Kevin Gimp Byrne."
  Viktorio ridis, deŝiris lian ĉemizon kaj kondukis lin al la dormoĉambro.
  
  Dum ili kuŝis en la postlumo, Viktorio prenis unu el la manoj de Byrne en la siajn. La suno ĵus komencis rompi la horizonton.
  Viktorio milde kisis liajn fingropintojn unu post la alia. Poste ŝi prenis lian dekstran montrofingron kaj malrapide palpis ĝin super la cikatroj sur sia vizaĝo.
  Byrne sciis, ke post ĉiuj ĉi tiuj jaroj, post kiam ili finfine amoris, tio, kion Viktorio nun faris, estis multe pli intima ol sekso. Neniam en sia vivo li sentis sin pli proksima al iu ajn.
  Li pensis pri ĉiuj etapoj de ŝia vivo, kiujn li ĉeestis: la problema adoleskantino, la viktimo de terura atako, la forta, sendependa virino, kiu ŝi fariĝis. Li komprenis, ke li delonge nutris vastan kaj misteran puton da sentoj por ŝi, provizon da emocioj, kiujn li neniam kapablis identigi.
  Kiam li sentis la larmojn sur ŝia vizaĝo, li komprenis.
  Dum ĉi tiu tuta tempo la sentoj estis amo.
  OceanofPDF.com
  21
  La Mararmea Unuo de la Filadelfia Policejo funkciis dum pli ol 150 jaroj, ĝia ĉarto evoluante laŭlonge de la tempo de faciligado de mara navigado supren kaj malsupren laŭ la riveroj Delavaro kaj Schuylkill ĝis patrolado, savado kaj reakiro. En la 1950-aj jaroj, la unuo aldonis plonĝadon al siaj respondecoj kaj de tiam fariĝis unu el la elitaj akvaj unuoj de la nacio.
  Esence, la marsoldata unuo estis etendaĵo kaj komplemento al la PPD-patrolforto, taskigita per respondado al iu ajn akvorilata krizo, same kiel reakirado de homoj, posedaĵoj kaj pruvoj el la akvo.
  Ili komencis treni la riveron je la unua lumo, komencante de sekcio sude de la Ponto Strawberry Mansion. La rivero Schuylkill estis malklara, nevidebla de la surfaco. La procezo estus malrapida kaj metoda: plonĝistoj laborus en krado laŭlonge de la bordoj en kvindek-futaj segmentoj.
  Kiam Jessica alvenis al la loko iom post la oka, ili jam trapasis ducent-futan pecon. Ŝi trovis Byrne starantan sur la bordo, siluetigita kontraŭ la malhela akvo. Li portis bastonon. La koro de Jessica preskaŭ rompiĝis. Ŝi sciis, ke li estas fiera viro, kaj cedi al malforteco - ajna malforteco - estis malfacile. Ŝi iris al la rivero kun kelkaj tasoj da kafo enmane.
  "Bonan matenon," diris Jessica, donante tason al Byrne.
  "Hej," li diris. Li levis sian tason. "Dankon."
  "Io ajn?"
  Byrne skuis la kapon. Li metis sian kafon sur la benkon, ekbruligis cigaredon, kaj ekrigardis la hele ruĝan alumetujon. Ĝi estis de la Rivercrest Motelo. Li prenis ĝin. "Se ni nenion trovos, mi pensas, ke ni devus denove paroli kun la administranto de ĉi tiu rubodeponejo."
  Jessica pensis pri Carl Stott. Ŝi ne ŝatis mortigi lin, sed ŝi ne pensis, ke li diras la tutan veron. "Ĉu vi pensas, ke li postvivos?"
  "Mi opinias, ke li havas problemojn memori aferojn," diris Byrne. "Intence."
  Jessica rigardis super la akvon. Ĉi tie, sur ĉi tiu milda kurbo de la rivero Schuylkill, estis malfacile akcepti tion, kio okazis nur kelkajn stratojn for de la motelo Rivercrest. Se ŝi pravis pri sia intuicio - kaj estis granda ŝanco, ke ŝi ne pravis - ŝi scivolis, kiel tia bela loko povus enhavi tian hororon. La arboj plene floris; la akvo milde skuis la boatojn ĉe la doko. Ŝi estis tuj respondonta, kiam ŝia dudirekta radio ekfunkciis.
  "Jes."
  - Detektivo Balzano?
  "Mi estas ĉi tie."
  "Ni trovis ion."
  
  La aŭto estis Saturn de 1996, subakvigita en la rivero kvaronmejlon for de la mini-stacio de la Mararmeo sur Kelly Drive. La stacio estis malfermita nur dumtage, do sub la kovro de mallumo, neniu vidus iun veturantan la aŭton aŭ puŝantan ĝin en la Schuylkill. La aŭto ne havis numerplatojn. Ili kontrolos ĝin kontraŭ la VIN, la veturila identignumero, supozante ke ĝi ankoraŭ estas en la aŭto kaj nedifektita.
  Dum la aŭto aperis sur la surfaco, ĉiu rigardo ĉe la riverbordo turniĝis al Jessica. Ĉie ŝi levis la dikfingrojn. Ŝi trovis la okulojn de Byrne. En ili, ŝi vidis respekton kaj ne malgrandan kvanton da admiro. Tio signifis ĉion.
  
  La ŝlosilo ankoraŭ estis en la funkciigo. Post serio da fotoj, la SBU-oficiro forigis ĝin kaj malfermis la bagaĝujon. Terry Cahill kaj ses detektivoj amasiĝis ĉirkaŭ la aŭto.
  Kion ili vidis interne vivos kun ili por tre longa tempo.
  La virino en la bagaĝujo estis detruita. Ŝi estis ponardita plurfoje, kaj ĉar ŝi estis subakve, la plej multaj el la malgrandaj vundoj ŝrumpis kaj fermiĝis. Salbruna fluido elfluis el la pli grandaj vundoj - precipe pluraj sur la ventro kaj femuroj de la virino.
  Ĉar ŝi estis en la bagaĝujo de aŭto kaj ne plene eksponita al la elementoj, ŝia korpo ne estis kovrita de derompaĵoj. Tio eble iom faciligis la laboron de la medicina ekzamenanto. Filadelfio estis limita de du gravaj riveroj; la Departemento de Akutmedicino havis vastan sperton pri flosantaj substancoj.
  La virino estis nuda, kuŝanta surdorse, brakoj apud la flankoj, kapo turnita maldekstren. Estis tro multaj pikvundoj por kalkuli ĉe la sceno. La tranĉoj estis puraj, indikante ke ne estis bestoj aŭ riveraj bestoj sur ŝi.
  Jessika devigis sin rigardi la vizaĝon de la viktimo. Ŝiaj okuloj estis malfermitaj, ŝokitaj de la ruĝo. Malfermitaj, sed tute senesprimaj. Nek timo, nek kolero, nek malĝojo. Tioj estis la emocioj de la vivantoj.
  Jessica pensis pri la originala sceno el Psycho, la proksimfoto de la vizaĝo de Janet Leigh, kiel bela kaj netuŝita la vizaĝo de la aktorino aspektis en tiu sceno. Ŝi rigardis la junan virinon en la bagaĝujo de tiu aŭto kaj pensis pri la diferenco, kiun la realo faras. Ne estas ŝminkisto ĉi tie. Jen kiel la morto vere aspektis.
  Ambaŭ detektivoj portis gantojn.
  "Rigardu," diris Byrne.
  "Kio?"
  Byrne montris al akvo-trempita gazeto dekstre de la kofro. Ĝi estis ekzemplero de la Los Angeles Times. Li zorge malfaldis la paperon per krajono. Interne estis ĉifitaj rektanguloj da papero.
  "Kio estas ĉi tio, falsa mono?" demandis Byrne. Interne de la gazeto estis pluraj stakoj da tio, kio aspektis kiel fotokopioj de cent-dolaraj biletoj.
  "Jes," diris Jessika.
  "Ho, tio estas bonega," diris Byrne.
  Jessika kliniĝis kaj rigardis pli atente. "Kiom vi vetus, ke estas kvardek mil dolaroj tie?" ŝi demandis.
  "Mi ne komprenas ĝin," diris Byrne.
  "En Psycho, la rolulo de Janet Leigh ŝtelas kvardek mil dolarojn de sia estro. Ŝi aĉetas gazeton el Los-Anĝeleso kaj kaŝas la monon interne. En la filmo, temas pri la Los Angeles Tribune, sed tiu gazeto jam ne ekzistas."
  Byrne rigardis ŝin dum kelkaj sekundoj. "Kiel diable vi scias tion?"
  - Mi serĉis ĝin en la Interreto.
  "La Interreto," li diris. Li kliniĝis, denove montris al la falsa mono, kaj skuis la kapon. "Ĉi tiu ulo estas vere laborema."
  En tiu momento, Tom Weirich, la vickuracisto, alvenis kun sia fotisto. La detektivoj paŝis malantaŭen kaj enlasis Doktoron Weirich.
  Kiam Jessica demetis siajn gantojn kaj enspiris la freŝan aeron de nova tago, ŝi sentis sin tute kontenta: ŝia antaŭsento konfirmiĝis. Ne plu temis pri la fantoma fantomo de murdo farita dudimensie en televido, pri netera koncepto de krimo.
  Ili havis kadavron. Ili havis murdon.
  Ili havis okazaĵon.
  
  La gazetbudo de la malgranda Jake estis fiksa loko sur Filbert Street. La malgranda Jake vendis ĉiujn lokajn gazetojn kaj revuojn, kaj ankaŭ gazetojn el Pittsburgh, Harrisburg, Erie, kaj Allentown. Li ankaŭ portis elekton de eksterŝtataj ĉiutagaj gazetoj kaj elekton de plenkreskaj revuoj, diskrete montrataj malantaŭ li kaj kovritaj per kvadratoj da kartono. Ĝi estis unu el la malmultaj lokoj en Filadelfio, kie la Los Angeles Times estis vendita trans la vendotablo.
  Nick Palladino iris kun la reakirita Saturno kaj la CSU-teamo. Jessica kaj Byrne intervjuis Little Jake, dum Terry Cahill mezuris la areon laŭlonge de la rivero Filbert.
  Malgranda Jake Polivka ricevis sian kromnomon ĉar li pezis ĉirkaŭ sescent ĝis tricent funtojn. Ene de la kiosko, li ĉiam ŝajnis iomete kurbigita. Kun sia dika barbo, longa hararo kaj kurbigita pozo, li memorigis Jessica-n pri la rolulo Hagrid el la filmoj de Harry Potter. Ŝi ĉiam scivolis, kial malgranda Jake ne simple aĉetis kaj konstruis pli grandan kioskon, sed ŝi neniam demandis.
  "Ĉu vi havas iujn regulajn klientojn, kiuj aĉetas la Los Angeles Times?" demandis Jessica.
  La malgranda Jake pensis momenton. "Ne kvazaŭ mi pensus pri tio. Mi ricevas nur la dimanĉan eldonon, kaj nur kvar el tiuj. Ne tre vendata."
  "Ĉu vi ricevas ilin en la tago de la publikigo?"
  "Ne. Mi ricevas ilin du aŭ tri tagojn malfrue."
  "La dato, kiu nin interesas, okazis antaŭ du semajnoj. Ĉu vi povas memori, al kiu vi eble vendis la gazeton?"
  La malgranda Jake karesis sian barbon. Jessica rimarkis, ke tie estis paneroj, restaĵoj de lia matenmanĝo. Almenaŭ, ŝi supozis, ke estis ĉi-matene. "Nun, kiam vi mencias ĝin, iu venis antaŭ kelkaj semajnoj kaj petis ĉi tion. Mi ne havis gazeton tiutempe, sed mi estas sufiĉe certa, ke mi diris al li, kiam ili venos. Se li revenis kaj aĉetis gazeton, mi ne estis ĉi tie. Mia frato nun funkciigas la butikon du tagojn semajne."
  "Ĉu vi memoras, kiel li aspektis?" demandis Byrne.
  Malgranda Jake ŝultrolevis. "Malfacilas memori. Mi vidas multajn homojn ĉi tie. Kaj kutime tiom da homoj estas." Malgranda Jake formis rektangulan formon per siaj manoj, kiel filmreĝisoro, enkadrigante la malfermaĵon de sia budo.
  "Ĉio, kion vi povas memori, estos tre helpema."
  "Nu, laŭ mia memoro, li estis tiel ordinara kiel eble. Basbala ĉapo, sunokulvitroj, eble malhelblua jako."
  "Kia ĉapo estas ĉi tio?"
  - Mi pensas pri flugfolioj.
  "Ĉu estas iuj markoj sur la jako? Logotipoj?"
  - Ne, ke mi povas memori.
  "Ĉu vi memoras lian voĉon? Ĉu estas akĉento?"
  La malgranda Jake skuis la kapon. "Pardonu."
  Jessika prenis notojn. "Ĉu vi memoras sufiĉe pri li por paroli kun la skizisto?"
  "Certe!" diris la malgranda Jake, klare ekscitita pri la perspektivo esti parto de vera enketo.
  "Ni aranĝos ĝin." Ŝi donis al la malgranda Jake karton. "Dume, se io ajn venos al via menso aŭ vi revidos ĉi tiun ulon, telefonu al ni."
  La malgranda Jake manipulis la karton kun respekto, kvazaŭ ŝi estus doninta al li la novulan karton de Larry Bowie. "Ŭaŭ. Ĝuste kiel en Law & Order."
  "Ĝuste," pensis Jessica. Krom Juro kaj Ordo, ili kutime faris ĉion en ĉirkaŭ unu horo. Malpli se oni forigas la reklamojn.
  
  Jessica, Byrne, kaj Terry Cahill sidis en intervjuo A. Fotokopioj de la mono kaj ekzemplero de la Los Angeles Times estis en la laboratorio. Skizo de la viro, kiun Little Jake priskribis, estis prilaborata. La aŭto direktiĝis al la garaĝo de la laboratorio. Estis la malfunkcitempo inter la malkovro de la unua konkreta pruvo kaj la unua krimmedicina raporto.
  Jessika rigardis la plankon kaj trovis la kartonpecon, kun kiu Adam Kaslov nervoze ludis. Ŝi prenis ĝin kaj komencis tordi kaj turni ĝin, trovante, ke ĝi efektive havis terapian efikon.
  Byrne elprenis alumetujon kaj turnis ĝin en siaj manoj. Tio estis lia terapio. Fumado estis malpermesita en la Lokomotivejo. La tri enketistoj silente pripensis la okazaĵojn de la tago.
  "Bone, kiun diable ni serĉas ĉi tie?" Jessica fine demandis, pli retorika demando pro la kolero, kiu komencis furiozi en ŝi, instigita de la bildo de la virino en la bagaĝujo de la aŭto.
  "Vi celas kial li faris ĝin, ĉu ne?" demandis Byrne.
  Jessika pripensis tion. En ilia laboro, la demandoj "kiu" kaj "kial" estis tiel proksime interplektitaj. "Bone. Mi konsentas pri la kialo," ŝi diris. "Nu, ĉu temas nur pri iu provanta famiĝi? Ĉu temas pri ulo nur provanta aperi en la novaĵoj?"
  Cahill ŝultrolevis. "Malfacilas diri. Sed se vi pasigos iom da tempo kun la kondutsciencaj uloj, vi rimarkos, ke naŭdek naŭ procentoj de ĉi tiuj kazoj havas multe pli profundajn radikojn."
  "Kion vi celas?" demandis Jessika.
  "Nu, necesas infero da psikozo por fari ion tian. Tiel profunda, ke oni povus esti tuj apud murdinto kaj eĉ ne scii tion. Tiaj aferoj povas esti entombigitaj dum longa tempo."
  "Post kiam ni identigos la viktimon, ni scios multe pli," diris Byrne. "Espereble, ĝi estas persona."
  "Kion vi celas?" demandis Jessika denove.
  "Se ĝi estas persona, tie ĝi finiĝas."
  Jessica sciis, ke Kevin Byrne apartenis al la ŝu-ŝua skolo de enketistoj. Oni eliras, demandas, ĉikanas la ŝaŭmon, kaj ricevas respondojn. Li ne malestimis la akademian scion. Tio simple ne estis lia stilo.
  "Vi menciis kondutsciencon," Jessica diris al Cahill. "Ne diru al mia estro, sed mi ne tute certas, kion ili faras." Ŝi havis diplomon pri kriminala justeco, sed ĝi ne inkluzivis multon en la kampo de kriminala psikologio.
  "Nu, ili ĉefe studas konduton kaj motivon, plejparte en la kampoj de instruado kaj esplorado," diris Cahill. "Tamen, ĝi estas tre malproksima de la ekscito de 'La Silento de la Ŝafidoj'. Plej ofte, ĝi estas sufiĉe seka, klinika materialo. Ili studas bandan perforton, stresadministradon, komunuman patroladon, krimanalizon."
  "Ili bezonas vidi la plej malbonan el la plej malbonaj," diris Jessica.
  Cahill kapjesis. "Kiam la fraptitoloj pri terura kazo malaperas, ĉi tiuj uloj eklaboras. Eble ĝi ne ŝajnas multe al la averaĝa policano , sed ili esploras multajn kazojn. Sen ili, VICAP ne estus kio ĝi estas."
  La poŝtelefono de Cahill sonoris. Li senkulpigis sin kaj forlasis la ĉambron.
  Jessica pripensis tion, kion li diris. Ŝi ripetis la scenon de la psikopata duŝo en sia menso. Ŝi provis imagi la hororon de tiu momento el la perspektivo de la viktimo: la ombro sur la duŝkurteno, la sono de la akvo, la susuro de la plasto dum ĝi estis tirita reen, la brilo de la tranĉilo. Ŝi ektremis. Ŝi pli streĉe tordis la pecon da kartono.
  "Kion vi pensas pri tio?" demandis Jessica. Ne gravas kiom sofistika kaj altteknologia kondutisma scienco kaj ĉiuj federacie financataj specialaj taĉmentoj estis, ŝi interŝanĝus ilin ĉiujn kontraŭ la instinktoj de detektivo kiel Kevin Byrne.
  "Mia intuicio diras al mi, ke ĉi tio ne estas atako por ekscito," diris Byrne. "Temas pri io. Kaj kiu ajn ĝi estas, ĝi volas nian nedividitan atenton."
  "Nu, li havas ĝin." Jessica disvolvis la torditan pecon da kartono en siaj manoj, intencante ruli ĝin reen. Ŝi neniam antaŭe iris tiel malproksimen. "Kevin."
  "Kio?"
  "Rigardu." Jessica zorge etendis la brile ruĝan rektangulon sur la eluzitan tablon, atentante ne lasi fingrospurojn. La esprimo de Byrne diris ĉion. Li metis la alumetujon apud la kartonpecon. Ili estis identaj.
  Rivercrest Motelo.
  Adam Kaslov estis ĉe la motelo Rivercrest.
  
  
  22
  Li revenis al la Lokomotivejo libervole, kaj tio estis bona afero. Ili evidente ne havis la forton por levi aŭ reteni lin. Ili diris al li, ke ili simple bezonas solvi iujn nefinitajn aferojn. Klasika ruzo. Se li cedus dum la intervjuo, li estus kaptita.
  Terry Cahill kaj ADA Paul DiCarlo observis la intervjuon tra dudirekta spegulo. Nick Palladino estis kaptita en la aŭto. La VIN estis obskurita, do identigi la posedanton prenis iom da tempo.
  "Do, kiom longe vi loĝas en Norda Filadelfio, Adam?" demandis Byrne. Li sidiĝis kontraŭ Kaslov. Jessica staris kun la dorso turnita al la fermita pordo.
  "Ĉirkaŭ tri jaroj. De kiam mi transloĝiĝis el la domo de miaj gepatroj."
  "Kie ili loĝas?"
  "Bala Sinvid".
  - Ĉu ĉi tie estas la loko, kie vi kreskis?
  "Jes."
  - Kion faras via patro, se mi rajtas demandi?
  "Li estas en la nemoveblaĵa komerco."
  - Kaj via patrino?
  "Ŝi estas dommastrino, vi scias. Ĉu mi rajtas demandi-"
  "Ĉu vi ŝatas loĝi en Norda Filadelfio?"
  Adamo ŝultrolevis. "Estas bone."
  "Pasigante multan tempon en Okcidenta Filadelfio?"
  "Kelkaj."
  - Kiom precize ĝi kostos?
  - Nu, mi laboras tie.
  - Ĉe la teatro, ĉu ne?
  "Jes."
  "Bonega laboro?" demandis Byrne.
  "Mi kredas," diris Adamo. "Ili ne pagas sufiĉe."
  "Sed almenaŭ la filmoj estas senpagaj, ĉu ne?"
  "Nu, la dekkvinan fojon kiam vi devas spekti filmon de Rob Schneider, ĝi ne ŝajnas bona oferto."
  Byrne ridis, sed al Jessica estis klare, ke li ne povis distingi Rob Schneider de Rob Petrie. "Tiu teatro estas sur Walnut Street, ĉu ne?"
  "Jes."
  Byrne faris noton, kvankam ĉiuj sciis ĝin. Ĝi aspektis oficiala. "Ĉu io alia?"
  "Kion vi celas?"
  "Ĉu estas iu alia kialo, kial vi iras al Okcidenta Filadelfio?"
  "Ne vere."
  "Kio pri lernejo, Adam? La lastan fojon kiam mi kontrolis, Drexel estis en ĉi tiu parto de la urbo."
  "Nu, jes. Mi lernas tie."
  "Ĉu vi estas plentempa studento?"
  "Nur parttempa laboro dum la somero."
  "Kion vi studas?"
  "La anglan," diris Adam. "Mi studas la anglan."
  - Ĉu estas iuj filmlecionoj?
  Adamo ŝultrolevis. "Paro."
  "Kion vi studas en ĉi tiuj klasoj?"
  "Plejparte teorio kaj kritiko. Mi simple ne komprenas kion..."
  "Ĉu vi estas sportemulo?"
  "Sportoj? Kion vi celas?"
  "Ho, mi ne scias. Hokeo, eble. Ĉu vi ŝatas la Flugfoliojn?"
  "Ili fartas bone."
  "Ĉu vi hazarde havas ĉapon de la Flyers?" demandis Byrne.
  Ŝajnis, ke tio timigis lin, kvazaŭ li pensus, ke la polico eble sekvas lin. Se li intencus fermi la aferon, ĝi komenciĝus nun. Jessica rimarkis, ke unu el liaj ŝuoj komencis frapeti la plankon. "Kial?"
  "Ni nur bezonas kovri ĉiujn bazojn."
  Kompreneble, tio ne havis sencon, sed la malbeleco de la ĉambro kaj la proksimeco de ĉiuj tiuj policistoj silentigis la obĵetojn de Adam Kaslov. Por momento.
  "Ĉu vi iam estis en motelo en Okcidenta Filadelfio?" demandis Byrne.
  Ili observis lin atente, serĉante tikon. Li rigardis la plankon, la murojn, la plafonon, ie ajn krom en la jadajn okulojn de Kevin Byrne. Fine, li diris, "Kial mi irus al tiu motelo?"
  Bingo, pensis Jessika.
  - Ŝajnas, ke vi respondas demandon per demando, Adam.
  "Bone do," li diris. "Ne."
  -Ĉu vi iam estis en la motelo Rivercrest sur Dauphin Street?
  Adam Kaslov glutis malfacile. Liaj okuloj denove vagis tra la ĉambro. Jessica donis al li ion por koncentriĝi. Ŝi faligis malfalditan skatolon da alumetoj sur la tablon. Ĝi estis metita en malgrandan pruvosakon. Kiam Adam vidis ĝin, lia vizaĝo senesprimiĝis. Li demandis: "Ĉu vi diras al mi, ke... la okazaĵo en la Psycho-bendo okazis ĉe... ĉi tiu Rivercrest Motel?"
  "Jes."
  - Kaj vi pensas, ke mi...
  "Nuntempe, ni nur provas eltrovi kio okazis. Jen kion ni faras," diris Byrne.
  - Sed mi neniam estis tie.
  "Neniam?"
  "Ne. Mi... mi trovis ĉi tiujn alumetojn."
  "Ni havas atestanton, kiu metis vin tien."
  Kiam Adam Kaslov alvenis ĉe la Roundhouse, John Shepherd prenis ciferecan foton de li kaj kreis vizitantan identigilon por li. Shepherd poste iris al Rivercrest, kie li montris la foton al Carl Stott. Shepherd telefonis kaj diris, ke Stott rekonis Adam kiel iun, kiu estis en la motelo almenaŭ dufoje en la pasinta monato.
  "Kiu diris, ke mi estas tie?" demandis Adamo.
  "Ne gravas, Adam," diris Byrne. "Gravas, ke vi ĵus mensogis al la polico. Tio estas io, de kio ni neniam resaniĝos." Li rigardis Jessica-n. "Ĉu tio ne pravas, Detektivo?"
  "Ĝuste," diris Jessica. "Ĝi vundas niajn sentojn, kaj poste ĝi tre malfaciligas por ni fidi vin."
  "Ŝi pravas. Ni ne fidas vin nun," aldonis Byrne.
  - Sed kial... kial mi alportu al vi la filmon, se mi havas ion komunan kun ĝi?
  "Ĉu vi povas diri al ni, kial iu mortigus iun, filmus la murdon, kaj poste enmetus la filmaĵon sur antaŭregistritan bendon?"
  "Ne," diris Adamo. "Mi ne povas."
  "Nek ni povas. Sed se vi povas konfesi, ke iu efektive faris ĝin, ne estas malfacile imagi, ke la sama persono alportis la registraĵon nur por moki nin. Frenezo estas frenezo, ĉu ne?"
  Adamo rigardis la plankon kaj restis silenta.
  - Rakontu al ni pri Rivercrest, Adam.
  Adamo frotis sian vizaĝon kaj tordis siajn manojn. Kiam li levis la okulojn, la detektivoj ankoraŭ estis tie. Li eldiris. "Bone. Mi estis ĉi tie."
  "Kiom da fojoj?"
  "Dufoje."
  "Kial vi iras tien?" demandis Byrne.
  "Mi ĵus faris tion."
  "Kio, ferio aŭ io simila? Ĉu vi mendis ĝin per via vojaĝagento?"
  "Ne."
  Byrne kliniĝis antaŭen kaj malaltigis sian voĉon. "Ni eltrovos la fundon de ĉi tio, Adam. Kun aŭ sen via helpo. Ĉu vi vidis ĉiujn tiujn homojn survoje ĉi tien?"
  Post kelkaj sekundoj, Adamo komprenis, ke li atendis respondon. "Jes."
  "Vi vidas, ĉi tiuj homoj neniam revenas hejmen. Ili havas neniun socian aŭ familian vivon. Ili laboras dudek kvar horojn tage, kaj nenio preterpasas ilin. Nenio. Prenu momenton por pripensi kion vi faras. La sekva afero, kiun vi diros, povus esti la plej grava afero, kiun vi iam diros en via vivo."
  Adamo levis la okulojn, liaj okuloj brilis. "Vi ne rajtas diri al iu ajn pri tio."
  "Ĝi dependas de tio, kion vi volas diri al ni," diris Byrne. "Sed se li ne estas implikita en ĉi tiu krimo, li ne forlasos ĉi tiun ĉambron."
  Adam ekrigardis Jessica-n, poste rapide forturniĝis. "Mi iris tien kun iu," li diris. "Knabino. Ŝi estas virino."
  Li diris ĝin decide, kvazaŭ por diri, ke suspekti lin pri murdo estas unu afero. Suspekti lin pri samseksemeco estas multe pli malbone.
  "Ĉu vi memoras, en kiu ĉambro vi loĝis?" demandis Byrne.
  "Mi ne scias," diris Adamo.
  "Faru vian plejeblon."
  - Mi... mi kredas, ke ĝi estis ĉambro numero dek.
  "Ambaŭ fojojn?"
  "Mi pensas ke jes."
  "Kian aŭton veturas ĉi tiu virino?"
  "Mi vere ne scias. Ni neniam veturis ŝian aŭton."
  Byrne kliniĝis malantaŭen. Ne necesis ataki lin akre je ĉi tiu punkto. "Kial vi ne rakontis al ni pri tio pli frue?"
  "Ĉar," Adam komencis, "ĉar ŝi estas edziniĝinta."
  "Ni bezonos ŝian nomon."
  "Mi... ne povas diri tion al vi," diris Adam. Li rigardis de Byrne al Jessica, poste al la planko.
  "Rigardu min," diris Byrne.
  Malrapide kaj kontraŭvole, Adamo obeis.
  "Ĉu mi ŝajnas al vi la tipo de persono, kiu prenus tion kiel respondon?" demandis Byrne. "Nu, mi scias, ke ni ne konas unu la alian, sed rigardu rapide ĉirkaŭ ĉi tiu loko. Ĉu vi pensas, ke ĝi aspektas tiel mizera hazarde?"
  - Mi... mi ne scias.
  "Bone. Sufiĉe bone. Jen kion ni faros," diris Byrne. "Se vi ne donos al ni la nomon de ĉi tiu virino, vi devigos nin esplori vian vivon. Ni ricevos la nomojn de ĉiu en viaj klasoj, ĉiuj viaj profesoroj. Ni iros al la oficejo de la dekano kaj demandos pri vi. Ni parolos kun viaj amikoj, via familio, viaj kolegoj. Ĉu tion vere vi volas?"
  Nekredeble, anstataŭ rezigni, Adam Kaslov simple rigardis Jessica-n. Por la unua fojo de kiam ŝi renkontis lin, ŝi pensis, ke ŝi vidis ion en liaj okuloj, ion malbonaŭguran, ion, kio sugestis, ke li ne estis nur iu timigita infano sen io malbona. Eble eĉ estis spuro de rideto sur lia vizaĝo. Adam demandis: "Mi bezonas advokaton, ĉu ne?"
  "Mi timas, ke ni ne vere povas konsili vin pri io tia, Adam," diris Jessica. "Sed mi diros, ke se vi havas nenion por kaŝi, vi havas nenion por zorgi pri."
  Se Adam Kaslov estis tiel granda ŝatanto de filmoj kaj televido kiel oni suspektis, li verŝajne vidis sufiĉe da scenoj kiel ĉi tiu por scii, ke li havas ĉiun rajton leviĝi kaj eliri el la konstruaĵo sen diri vorton.
  "Ĉu mi povas iri?" demandis Adamo.
  "Dankon denove, Juro kaj Ordo," pensis Jessica.
  
  JESSICA PENSIS, KE ĜI ESTAS MALGRANDA. Priskribo de Jake: Ĉapo de Flyers, sunokulvitroj, eble malhelblua jako. Dum la esplordemandado, uniformita oficiro rigardis en la fenestrojn de la aŭto de Adam Kaslov. Neniu el ĉi tiuj objektoj estis videbla, neniu griza peruko, neniu domvesto, neniu malhela trikĵaketo.
  Adam Kaslov estis rekte implikita en la murdvideo, estis ĉe la sceno, kaj mensogis al la polico. Ĉu tio sufiĉas por serĉordono?
  "Mi ne pensas tion," diris Paul DiCarlo. Kiam Adam diris, ke lia patro laboras en la nemoveblaĵoj, li forgesis mencii, ke lia patro estis Lawrence Castle. Lawrence Castle estis unu el la plej grandaj konstruistoj en orienta Pensilvanio. Se ili estus atakintaj ĉi tiun ulon tro frue, estus muro de striitaj vestoj post sekundo.
  "Eble ĉi tio solvos la problemon," diris Cahill enirante la ĉambron, tenante faksmaŝinon.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  "Juna sinjoro Kaslov havas bonan historion," respondis Cahill.
  Byrne kaj Jessica interŝanĝis ekrigardojn. "Mi havis la kontrolon," diris Byrne. "Li estis pura."
  "Ne pepanta."
  Ĉiuj rigardis la fakson. Dekkvarjara Adam Kaslov estis arestita pro filmigo de la dekaĝula filino de sia najbaro tra ŝia dormĉambra fenestro. Li ricevis konsiladon kaj komunuman servon. Li ne pasigis tempon en junulara aresto.
  "Ni ne povas uzi ĉi tion," diris Jessica.
  Cahill levis la ŝultrojn. Li sciis, kiel ĉiuj aliaj en la ĉambro, ke la dokumentoj pri junularoj supozeble estas konfidencaj. "Nur por via informo."
  "Ni eĉ ne supozeble sciu," aldonis Jessica.
  "Ĉu vi scias kion?" Cahill demandis kun palpebrumo.
  "Adoleska skopofiliismo estas tre malproksima de tio, kio estis farita al ĉi tiu virino," diris Buchanan.
  Ili ĉiuj sciis, ke ĝi estas vera. Tamen, ĉiu informo, sendepende de kiel ĝi estis akirita, estis helpema. Ili nur devis esti singardaj pri la oficiala vojo, kiu kondukis ilin al la sekva paŝo. Ĉiu unua-jara jurstudanto povus perdi kazon bazitan sur kontraŭleĝe akiritaj dokumentoj.
  Paul DiCarlo, kiu penis sian plejeblon ne aŭskulti, daŭrigis, "Bone. Bone. Post kiam vi identigos la viktimon kaj metos Adam ene de mejlo de ŝi, mi povos vendi la serĉordonon al juĝisto. Sed ne antaŭe."
  "Eble ni devus meti lin sub gvatadon?" demandis Jessica.
  Adamo ankoraŭ sidis en la pridemanda ĉambro de A. Sed ne por longe. Li jam petis foriri, kaj ĉiu minuto kiam la pordo restis ŝlosita puŝis la departementon pli proksimen al problemo.
  "Mi povas dediĉi plurajn horojn al ĉi tio," diris Cahill.
  Buchanan ŝajnis kuraĝigita de tio. Tio signifis, ke la agentejo pagos kromlaboron por tasko, kiu verŝajne donus neniujn rezultojn.
  "Ĉu vi certas?" Buchanan demandis.
  "Neniu problemo."
  Kelkajn minutojn poste, Cahill atingis Jessica-n ĉe la liftoj. "Nu, mi vere ne pensas, ke ĉi tiu infano estos multe utila. Sed mi havas kelkajn ideojn pri la afero. Kial ne, se mi aĉetus al vi tason da kafo post via turneo? Ni eltrovos ĝin."
  Jessica rigardis en la okulojn de Terry Cahill. Ĉiam venis momento kun fremdulo - alloga fremdulo, ŝi malamis konfesi - kiam ŝi devis pripensi senkulpe sonantan komenton, simplaniman proponon. Ĉu li invitis ŝin eliri? Ĉu li faris movon? Aŭ ĉu li efektive petis ŝin tason da kafo por diskuti la murdenketon? Ŝi skanis lian maldekstran manon tuj kiam ŝi renkontis lin. Li ne estis edziĝinta. Ŝi estis, kompreneble. Sed nur iomete.
  Jesuo, Jess, ŝi pensis. Vi havas diablan pafilon sur via kokso. Vi verŝajne estas sekura.
  "Faru iom da viskio kaj vi finos," ŝi diris.
  
  Dek kvin minutojn post la foriro de Terry Cahill, Byrne kaj Jessica renkontiĝis ĉe la kafejo. Byrne legis ŝian humoron.
  "Kio okazas?" li demandis.
  Jessika prenis la pruvosakon enhavantan la alumetujon el la Rivercrest Motelo. "Mi mislegis Adam Kaslov la unuan fojon," Jessika diris. "Kaj ĝi frenezigas min."
  "Ne zorgu pri tio. Se li estas nia knabo (kaj mi ne certas, ke li estas), estas infero da multaj tavoloj inter la vizaĝo, kiun li montras al la mondo, kaj la psikopato sur tiu sonbendo."
  Jessica kapjesis. Byrne pravis. Tamen, ŝi fieris pri sia kapablo traduki homojn. Ĉiu detektivo havis specialajn kapablojn. Ŝi havis organizkapablojn kaj kapablon legi homojn. Aŭ tion ŝi pensis. Ŝi estis dironta ion kiam la telefono de Byrne sonoris.
  "Byrne".
  Li aŭskultis, liaj intensaj verdaj okuloj rapide moviĝis tien kaj reen por momento. "Dankon." Li subite fermis la telefonon, nuanco de rideto tirante la angulojn de lia buŝo, io kion Jessica ne vidis de longe. Ŝi konis tiun rigardon. Io rompiĝis.
  "Kiel vi fartas?" ŝi demandis.
  "Estis CSU," li diris, direktiĝante al la pordo. "Ni havas identigilon."
  
  
  23
  La nomo de la viktimo estis Stephanie Chandler. Ŝi estis dudek-du-jaraĝa, fraŭla, kaj laŭ ĉiuj raportoj amika kaj ekstroverta juna virino. Ŝi loĝis kun sia patrino sur Fulton Street. Ŝi laboris por publika rilata firmao en la centro de la urbo nomata Braceland Westcott McCall. Ili identigis ŝin per la numerplato sur ŝia aŭto.
  La raporto de la prepara medicina ekzamenanto jam estis ricevita. La morto, kiel atendite, estis deklarita kiel hommortigo. Stephanie Chandler estis subakve dum ĉirkaŭ semajno. La murda armilo estis granda, nedentigita tranĉilo. Ŝi estis ponardita dek unu fojojn, kaj kvankam li ne atestus pri tio, almenaŭ nuntempe, ĉar tio ne estis ene de lia fako, D-ro Tom Weirich kredis, ke Stephanie Chandler efektive estis mortigita per video.
  Toksologia testo ne montris signojn de kontraŭleĝaj drogoj aŭ spurojn de alkoholo en ŝia korpo. La medicina ekzamenanto ankaŭ havis disponeblan ilaron por seksperforto. Ĉi tio estis nekonkludebla.
  Kion la raportoj ne povis diri estis kial Stephanie Chandler estis en la kaduka motelo en Okcidenta Filadelfio komence. Aŭ, pli grave, kun kiu.
  La kvara detektivo, Eric Chavez, nun kunlaboris kun Nick Palladino en la kazo. Eric estis la moda vizaĝo de la murdtaĉmento, ĉiam portante italan vestokompleton. Fraŭla kaj alparolebla, se Eric ne parolis pri sia nova Zegna kravato, li diskutis la plej novan bordozan vinon sur sia vinbreto.
  Laŭ la kompreno de la detektivoj, la lasta vivotago de Stephanie okazis jene:
  Stephanie, okulfrapa, eta junulino kun inklino al tajloritaj vestokompletoj, tajlanda manĝaĵo kaj filmoj de Johnny Depp, foriris al la laboro, kiel kutime, iom post la 7a horo matene en sia ĉampankolora Saturn-aŭto de sia adreso sur Fulton Street al sia oficeja konstruaĵo sur South Broad Street, kie ŝi parkis en la subtera garaĝo. Tiun tagon, ŝi kaj pluraj kolegoj iris al Penn's Landing dum sia lunĉpaŭzo por spekti la filmteamon prepariĝi por filmado ĉe la akvorando, esperante ekvidi unu aŭ du famulojn. Je la 5a horo kaj duono matene, ŝi prenis la lifton malsupren al la garaĝo kaj veturis al Broad Street.
  Jessica kaj Byrne vizitos la oficejon de Braceland Westcott McCall, dum Nick Palladino, Eric Chavez kaj Terry Cahill iros al Penn's Landing por fari kampanjon.
  
  La akceptejo de Braceland Westcott McCall estis ornamita laŭ moderna skandinava stilo: rektaj linioj, helĉerizkoloraj tabloj kaj librobretoj, speguloj kun metalaj randoj, matumvitraj paneloj, kaj bone dizajnitaj afiŝoj, kiuj antaŭsignis la luksan klientaron de la kompanio: registradstudiojn, reklamagentejojn, modokreantojn.
  La estro de Stephanie estis virino nomita Andrea Cerrone. Jessica kaj Byrne renkontiĝis kun Andrea en la oficejo de Stephanie Chandler sur la supra etaĝo de oficeja konstruaĵo sur Broad Street.
  Byrne gvidis la esplordemandadon.
  "Stephanie estis tre konfida," diris Andrea, iom hezite. "Iom konfida, mi kredas." Andrea Cerrone estis videble skuita de la novaĵo pri la morto de Stephanie.
  - Ĉu ŝi renkontiĝis kun iu?
  "Ne laŭ mia scio. Ŝi estas sufiĉe facile vundebla, do mi kredas, ke ŝi estis en haltiga reĝimo dum kelka tempo."
  Andrea Cerrone, ankoraŭ ne tridek-kvinjara, estis malalta, larĝkoksa virino kun arĝentstria hararo kaj pastelbluaj okuloj. Kvankam ŝi estis iomete dika, ŝiaj vestaĵoj estis tajloritaj kun arkitektura precizeco. Ŝi portis malhel-olivan linaĵan veston kaj mielkoloran pashminon.
  Byrne pluiris. "Kiom longe Stephanie laboras ĉi tie?"
  "Ĉirkaŭ jaron. Ŝi venis ĉi tien rekte post la universitato."
  - Kie ŝi lernis?
  "Templo."
  "Ĉu ŝi havis problemojn kun iu ajn ĉe la laborejo?"
  "Stephanie? Apenaŭ. Ĉiuj ŝatis ŝin, kaj ĉiuj ŝatis ŝin. Mi ne memoras eĉ unu malĝentilan vorton iam ajn elirantan el ŝia buŝo."
  "Kion vi pensis, kiam ŝi ne venis al la laboro lastan semajnon?"
  "Nu, Stephanie havis multajn malsantagojn venontajn. Mi supozis, ke ŝi prenas libertagon, kvankam estis nekutime de ŝi ne telefoni. La sekvan tagon, mi telefonis al ŝi per ŝia poŝtelefono kaj lasis kelkajn mesaĝojn. Ŝi neniam respondis."
  Andrea prenis tukon kaj viŝis siajn okulojn, eble nun komprenante kial ŝia telefono neniam sonoris.
  Jessica prenis kelkajn notojn. Neniuj poŝtelefonoj estis trovitaj en la Saturn aŭ proksime al la krimloko. "Ĉu vi telefonis al ŝi hejme?"
  Andrea skuis la kapon, ŝia malsupra lipo tremis. Jessika sciis, ke la digo estis baldaŭ krevonta.
  "Kion vi povas rakonti al mi pri ŝia familio?" demandis Byrne.
  "Mi kredas, ke estas nur ŝia patrino. Mi ne memoras, ke ŝi iam parolis pri sia patro aŭ iuj ajn fratoj aŭ fratinoj."
  Jessica ekrigardis la skribotablon de Stephanie. Kune kun skribilo kaj ordigitaj dosierujoj, estis kvin-cola je ses-cola foto de Stephanie kaj pli maljuna virino en arĝenta kadro. En la bildo - ridetanta juna virino staranta antaŭ la Wilma Teatro sur Broad Street - Jessica pensis, ke la juna virino aspektas feliĉa. Ŝi malfacile akordigis la foton kun la mutilita kadavro, kiun ŝi vidis en la bagaĝujo de la Saturn.
  "Ĉu tio estas Stephanie kaj ŝia patrino?" Byrne demandis, montrante al foto sur la tablo.
  "Jes."
  - Ĉu vi iam renkontis ŝian patrinon?
  "Ne," diris Andrea. Ŝi prenis buŝtukon de la skribotablo de Stephanie. Ŝi viŝis siajn okulojn.
  "Ĉu Stephanie havis trinkejon aŭ restoracion, kien ŝi ŝatis iri post la laboro?" demandis Byrne. "Kien ŝi iris?"
  "Foje ni irus al Friday's apud la Embassy Suites sur la Stripo. Se ni volis danci, ni irus al Shampoo."
  "Mi devas demandi," diris Byrne. "Ĉu Stephanie estis gejo aŭ ambaŭseksema?"
  Andrea preskaŭ puŝspiris. "Hm, ne."
  - Ĉu vi iris al Penn's Landing kun Stephanie?
  "Jes."
  - Ĉu io nekutima okazis?
  "Mi ne certas, kion vi celas."
  "Ĉu iu ĝenis ŝin? Ĉu vi sekvas ŝin?"
  "Mi ne pensas tion."
  "Ĉu vi vidis ŝin fari ion nekutiman?" demandis Byrne.
  Andrea pensis momenton. "Ne. Ni nur pasigis tempon kune. Mi esperas vidi Will Parrish aŭ Hayden Cole."
  "Ĉu vi vidis Stephanie paroli kun iu?"
  "Mi ne vere atentis. Sed mi kredas, ke ŝi parolis kun ulo dum kelka tempo. Viroj daŭre alproksimiĝis al ŝi."
  "Ĉu vi povas priskribi ĉi tiun ulon?"
  "Blankulo. Ĉapelo kun flugfolioj. Sunokulvitroj."
  Jessica kaj Byrne interŝanĝis ekrigardojn. Tio kongruis kun la memoroj de la malgranda Jake. "Kiom aĝa?"
  "Neniu ideo. Mi ne vere alproksimiĝis tiel."
  Jessica montris al ŝi foton de Adam Kaslov. "Eble ĉi tiu estas la ulo?"
  "Mi ne scias. Eble. Mi nur memoras, ke mi pensis, ke ĉi tiu ulo ne estas ŝia tipo."
  "Kia estis ŝia tipo?" demandis Jessica, memorante la ĉiutagan rutinon de Vincent. Ŝi imagis, ke ĉiu havas tian tipon.
  "Nu, ŝi estis sufiĉe elektema pri la viroj, kiujn ŝi renkontiĝis. Ŝi ĉiam elektis bone vestitan ulon. Kiel Chestnut Hill."
  "Ĉu ĉi tiu ulo, kun kiu ŝi parolis, estis parto de la publiko, aŭ ĉu li estis parto de la produktentrepreno?" demandis Byrne.
  Andrea levis la ŝultrojn. "Mi vere ne scias."
  "Ĉu ŝi diris, ke ŝi konas ĉi tiun ulon? Aŭ eble ŝi donis al li sian telefonnumeron?"
  "Mi ne kredas, ke ŝi konis lin. Kaj mi estus tre surprizita, se ŝi donus al li sian telefonnumeron. Kiel mi diris. Ne ŝia tipo. Sed aliflanke, eble li nur estis vestita. Mi simple ne havis tempon rigardi lin pli proksime."
  Jessika notis kelkajn pliajn notojn. "Ni bezonos la nomojn kaj kontaktinformojn de ĉiu, kiu laboras ĉi tie," ŝi diris.
  "Certe."
  - Ĉu vi kontraŭas se ni rigardos ĉirkaŭ la skribotablo de Stephanie?
  "Ne," diris Andrea. "Estas bone."
  Dum Andrea Cerrone revenis al la atendejo, rajdante ondon de ŝoko kaj malĝojo, Jessica surmetis paron da lateksaj gantoj. Ŝi komencis sian invadon en la vivon de Stephanie Chandler.
  La maldekstraj tirkestoj enhavis dosierujojn, plejparte gazetarajn komunikojn kaj gazeteltondaĵojn. Pluraj dosierujoj estis plenaj de provaj folioj de nigrablankaj gazetaraj fotoj. La fotoj estis plejparte de la speco "frapu kaj prenu", speco de fotado kie du homoj pozas kun ĉeko, plakedo aŭ ia citaĵo.
  La meza tirkesto enhavis ĉiujn necesajn akcesoraĵojn de oficeja vivo: paperfiksojn, puŝpinglojn, poŝtetikedojn, kaŭĉukajn bendojn, latunajn insignojn, prezentokartojn, gluobastonojn.
  La supra dekstra tirkesto enhavis urban pluvivilan ilaron por juna, fraŭla laboristo: malgrandan tubeton da manlocio, lipbalzamon, kelkajn parfumajn specimenojn kaj buŝlavon. Estis ankaŭ ekstra paro da ŝtrumpoj kaj tri libroj: "Fratoj" de John Grisham, Windows XP por Idiotoj, kaj libro nomita "Blanka Varmo", neaŭtorizita biografio de Ian Whitestone, Filadelfiano kaj reĝisoro de Dimensions. Whitestone estis la reĝisoro de la nova filmo de Will Parrish, "La Palaco".
  Ne estis notoj aŭ minacaj leteroj en la filmeto, nenio, kio povus konekti Stephanie al la hororo de tio, kio okazis al ŝi.
  Ĝi estis la foto sur la skribotablo de Stephanie, kie ŝi kaj ŝia patrino jam komencis plagi Jessica-n. Ne nur Stephanie aspektis tiel vigla kaj viva en la foto, sed ankaŭ tio, kion la foto reprezentis. Semajnon antaŭe, ĝi estis artefakto de vivo, pruvo de vivanta, spiranta juna virino, persono kun amikoj, ambicioj, malĝojoj, pensoj kaj bedaŭroj. Persono kun estonteco.
  Nun ĝi estis dokumento pri la mortinto.
  
  
  24
  FAITH CHANDLER loĝis en simpla sed bone prizorgata brikdomo sur Fulton Street. Jessica kaj Byrne renkontis la virinon en ŝia malgranda loĝoĉambro kun vido al la strato. Ekstere, paro da kvinjaruloj ludis saltkeston sub la atenta okulo de siaj avinoj. Jessica scivolis, kiel la sono de ridantaj infanoj verŝajne sonis al Faith Chandler en ĉi tiu, la plej malhela tago de ŝia vivo.
  "Mi tre bedaŭras vian perdon, sinjorino Chandler," diris Jessica. Kvankam ŝi devis diri tiujn vortojn multfoje ekde aliĝo al la murdtaĉmento en aprilo, ne ŝajnis, ke ili fariĝas pli facilaj.
  Faith Chandler estis en siaj fruaj kvardekoj, virino kun la sulkiĝinta aspekto de malfrua nokto kaj frua mateno, laborista virino kiu subite malkovris ke ŝi estas viktimo de perforta krimo. Maljunaj okuloj en mezaĝa vizaĝo. Ŝi laboris kiel nokta servistino ĉe la Melrose Diner. En siaj manoj, ŝi tenis gratvunditan plastan glason enhavantan colon da viskio. Apud ŝi, sur la televida pleto, sidis duone malplena botelo da Seagram's. Jessica scivolis kiom malproksimen la virino iris en ĉi tiu procezo.
  Faith ne respondis al la kondolencoj de Jessica. Eble la virino pensis, ke se ŝi ne respondos, se ŝi ne akceptos la proponon de simpatio de Jessica, eble tio ne estos vera.
  "Kiam vi laste vidis Stephanie-n?" demandis Jessica.
  "Lundon matene," diris Faith. "Antaŭ ol ŝi foriris al la laboro."
  - Ĉu estis io nekutima pri ŝi tiun matenon? Ĉu okazis ŝanĝoj en ŝia humoro aŭ ĉiutaga rutino?
  "Ne. Nenio."
  - Ŝi diris, ke ŝi havas planojn post la laboro?
  "Ne."
  "Kion vi pensis, kiam ŝi ne revenis hejmen lundon nokte?"
  Faith nur levis la ŝultrojn kaj viŝis siajn okulojn. Ŝi trinkis iom da viskio.
  "Ĉu vi telefonis al la polico?"
  - Ne tuj.
  "Kial ne?" demandis Jessika.
  Faith demetis sian glason kaj kunmetis siajn manojn sur siaj genuoj. "Foje Stephanie restis kun siaj amikinoj. Ŝi estis plenkreska virino, sendependa. Vidu, mi laboras nokte. Ŝi laboras la tutan tagon. Foje ni vere ne vidis unu la alian dum tagoj."
  - Ĉu ŝi havis iujn fratojn aŭ fratinojn?
  "Ne."
  - Kio pri ŝia patro?
  Faith mansvingis, revenante al ĉi tiu momento tra ŝia pasinteco. Ili tuŝis nervon. "Li ne estis parto de ŝia vivo dum jaroj."
  "Ĉu li loĝas en Filadelfio?"
  "Ne."
  "Ni eksciis de ŝiaj kolegoj, ke Stephanie ĝis antaŭ nelonge renkontiĝis kun iu. Kion vi povas rakonti al ni pri li?"
  Faith studis ŝiajn manojn dum kelkaj pliaj momentoj antaŭ ol respondi. "Vi devas kompreni, ke Stephanie kaj mi neniam estis tiel proksimaj. Mi sciis, ke ŝi vidis iun, sed ŝi neniam kunportis lin. Ŝi estis privata persono laŭ multaj manieroj. Eĉ kiam ŝi estis malgranda."
  "Ĉu vi povas pensi pri io alia, kio povus helpi?"
  Faith Chandler rigardis Jessica-n. La okuloj de Faith montris tiun brilan rigardon, kiun Jessica tiom da fojoj vidis, ŝokitan rigardon de kolero, doloro kaj malĝojo. "Ŝi estis sovaĝa infano kiam ŝi estis adoleskantino," Faith diris. "Tute dum la universitato."
  "Kiel sovaĝa?"
  Faith denove levis la ŝultrojn. "Fortvola. Kuris kun sufiĉe rapida grupo. Ŝi ĵus trankviliĝis kaj ricevis bonan laboron." Fiero batalis kontraŭ tristeco en ŝia voĉo. Ŝi trinkis gluteton da viskio.
  Byrne kaptis la rigardon de Jessica. Tiam, tute intence, li direktis sian rigardon al la amuzejo, kaj Jessica sekvis ĝin. La ĉambro, situanta en la angulo de la salono, estis unu el tiuj ŝrank-stilaj amuzejoj. Ĝi aspektis kiel multekosta ligno - eble palisandra. La pordoj estis iomete malfermitaj, rivelante de trans la ĉambro platan televidilon interne, kaj super ĝi rakon da multekostaspektaj aŭd- kaj videekipaĵoj. Jessica ekrigardis ĉirkaŭ la salono dum Byrne daŭre demandis. Kio ŝajnis orda kaj delikata al Jessica kiam ŝi alvenis, nun aspektis sendube orda kaj multekosta: la manĝoĉambraj kaj salonaj garnituroj de Thomasville, la Stiffel-lampoj.
  "Ĉu mi povas uzi vian necesejon?" demandis Jessica. Ŝi kreskis en domo preskaŭ ekzakte simila al ĉi tiu kaj sciis, ke la banĉambro estas sur la dua etaĝo. Tio estis la kerno de ŝia demando.
  Kredo rigardis ŝin, ŝia vizaĝo kiel malplena ekrano, kvazaŭ ŝi nenion komprenus. Tiam ŝi kapjesis kaj montris al la ŝtuparo.
  Jessica supreniris la mallarĝan lignan ŝtuparon al la dua etaĝo. Dekstre de ŝi estis malgranda dormoĉambro; rekte antaŭe, banĉambro. Jessica ekrigardis malsupren la ŝtupojn. Faith Chandler, ravita de sia malĝojo, ankoraŭ sidis sur la sofo. Jessica ŝteliris en la dormoĉambron. Enkadrigitaj afiŝoj sur la muro identigis ĉi tion kiel la ĉambron de Stephanie. Jessica malfermis la ŝrankon. Interne estis ses multekostaj vestokompletoj kaj egala nombro da paroj da belaj ŝuoj. Ŝi kontrolis la etikedojn. Ralph Lauren, Dana Buchman, Fendi. Ĉiuj plenaj etikedoj. Montriĝis, ke Stephanie ne estis ellaseja aĉetanto, kie la etikedoj estis tranĉitaj duone multfoje. Sur la supra breto estis pluraj pecoj de la valizo de Toomey. Montriĝis, ke Stephanie Chandler havis bonan guston kaj la buĝeton por subteni ĝin. Sed de kie venis la mono?
  Jessika rapide ĉirkaŭrigardis la ĉambron. Sur unu muro pendis afiŝo el Dimensions, supernatura suspensromano de Will Parrish. Ĉi tio, kune kun la libro de Ian Whitestone en ŝia oficeja skribotablo, pruvis, ke ŝi estis ŝatanto de aŭ Ian Whitestone, aŭ Will Parrish, aŭ ambaŭ.
  Sur la komodo kuŝis kelkaj enkadrigitaj fotoj. Unu estis de adoleska Stephanie brakumanta belan brunulinon de proksimume la sama aĝo. Amikoj por ĉiam, tiu pozo. Alia foto montris junan Faith Chandler sidantan sur benko en Fairmount Park, tenante bebon.
  Jessica rapide traserĉis la tirkestojn de Stephanie. En unu, ŝi trovis akordionan dosierujon kun pagitaj fakturoj. Ŝi trovis la lastajn kvar Visa-fakturojn de Stephanie. Ŝi metis ilin sur la komodo, elprenis sian ciferecan fotilon, kaj fotis ĉiun. Ŝi rapide trarigardis la liston de fakturoj, serĉante luksajn butikojn. Nenio. Ne estis akuzoj kontraŭ saksfifthavenue.com, nordstrom.com, aŭ eĉ iu ajn el la interretaj rabatvendistoj, kiuj vendis luksajn varojn: bluefly.com, overstock.com, smartdeals.com. Estis bone veti, ke ŝi mem ne aĉetis tiujn dizajnistajn vestaĵojn. Jessica formetis la fotilon kaj remetis la Visa-fakturojn en la dosierujon. Se io, kion ŝi trovus en la fakturoj, fariĝus spuro, ŝi malfacile dirus, kiel ŝi akiris la informojn. Ŝi maltrankviliĝus pri tio poste.
  Aliloke en la dosiero, ŝi trovis la dokumentojn, kiujn Stephanie subskribis kiam ŝi aliĝis al sia poŝtelefona servo. Ne estis monataj fakturoj detaligantaj la uzitajn minutojn kaj markitajn numerojn. Jessica notis la poŝtelefonan numeron. Poste ŝi elprenis sian propran telefonon kaj markis la numeron de Stephanie. Ĝi sonoris tri fojojn, poste iris al voĉmesaĝo:
  Saluton... jen Steph... bonvolu lasi vian mesaĝon post la bipo kaj mi revokos vin.
  Jessica finis la vokon. Tiu voko konfirmis du aferojn. La poŝtelefono de Stephanie Chandler ankoraŭ funkciis, kaj ĝi ne estis en ŝia dormoĉambro. Jessica denove telefonis al la numero kaj ricevis la saman rezulton.
  Mi revenos al vi.
  Jessika pensis, ke kiam Stephanie diris tiun gajan saluton, ŝi tute ne sciis, kio atendas ŝin.
  Jessika remetis ĉion en la lokon, kie ŝi ĝin trovis, iris laŭ la koridoro, eniris la banĉambron, fluigis la necesejon, kaj lasis la lavujon funkcii dum kelkaj momentoj. Ŝi malsupreniris la ŝtuparon.
  "...ĉiuj ŝiaj amikoj," diris Faith.
  "Ĉu vi povas pensi pri iu, kiu eble volus damaĝi Stephanie?" demandis Byrne. "Iu, kiu eble havus rankoron kontraŭ ŝi?"
  Faith nur skuis la kapon. "Ŝi havis neniujn malamikojn. Ŝi estis bona homo."
  Jessica denove renkontis la rigardon de Byrne. Faith kaŝis ion, sed nun ne estis la ĝusta momento por ŝin premi. Jessica iomete kapjesis. Ili poste saltos sur ŝin.
  "Denove, ni tre bedaŭras vian perdon," diris Byrne.
  Faith Chandler rigardis ilin senesprime. "Kial... kial iu ajn farus ion tian?"
  Ne estis respondoj. Nenio, kio povus helpi aŭ eĉ mildigi la funebron de ĉi tiu virino. "Mi timas, ke ni ne povas respondi tion," diris Jessica. "Sed mi povas promesi al vi, ke ni faros ĉion eblan por trovi kiu ajn faris tion al via filino."
  Kiel ŝia propono de kondolencoj, ĝi ŝajnis soni malplena en la menso de Jessica. Ŝi esperis, ke ĝi sonis sincera al la funebrita virino sidanta en la seĝo apud la fenestro.
  
  Ili staris ĉe la angulo, rigardante en du direktojn sed kun la sama opinio. "Mi devas reiri kaj informi la estron," Jessika fine diris.
  Byrne kapjesis. "Nu, mi oficiale emeritiĝas por la sekvaj kvardek ok."
  Jessika aŭdis tristecon en la deklaro. "Mi scias."
  - Ike konsilos vin teni min for.
  "Mi scias."
  - Voku min se vi aŭdas ion.
  Jessika sciis, ke ŝi ne povas fari ĝin. "Bone."
  
  
  25
  FIGHT CHANDLER sidis sur la lito de sia mortinta filino. Kie ŝi estis kiam Stephanie glatigis la litkovrilon unu lastan fojon, faldante ĝin sub la kuseno laŭ sia zorgema, konscienca maniero? Kion ŝi faris kiam Stephanie vicigis sian menaĝerion de ludbestoj en perfekta vico ĉe la kapkapo de la lito?
  Ŝi estis ĉe la laboro, kiel ĉiam, atendante la finon de sia deĵoro, kaj ŝia filino estis konstanto, memkompreneblaĵo, absoluta.
  Ĉu vi povas pensi pri iu, kiu eble volus damaĝi Stephanie?
  Ŝi sciis tion tuj kiam ŝi malfermis la pordon. Bela juna virino kaj alta, memfida viro en malhela vestokompleto. Ili aspektis kiel iu, kiun ili ofte faris tiel. Ĝi alportis senton de kordoloro al la pordo, kvazaŭ elireja signalo.
  Juna virino rakontis tion al ŝi. Ŝi sciis, ke ĝi okazos. Virino al virino. Vizaĝo kontraŭ vizaĝo. Estis la juna virino, kiu tranĉis ŝin duone.
  Faith Chandler ekrigardis la korktabulon sur la dormoĉambra muro de sia filino. Travideblaj plastaj pingloj reflektis ĉielarkon en la sunlumo. Vizitkartoj, vojaĝbroŝuroj, gazeteltondaĵoj. La kalendaro suferis plej multe. Naskiĝtagoj blue. Datrevenoj ruĝe. La estonteco en la pasinteco.
  Ŝi konsideris klakfermi la pordon en iliajn vizaĝojn. Eble tio malhelpus la doloron penetri. Eble tio konservus la kordoloron de la homoj en la gazetoj, la homoj en la novaĵoj, la homoj en la filmoj.
  La polico hodiaŭ eksciis, ke...
  Ĝi estas nur en...
  Aresto estis farita...
  Ĉiam en la fono dum ŝi kuiras vespermanĝon. Ĉiam iu alia. Fulmantaj lumoj, rulbrankardoj kun blankaj litotukoj, sinistraj reprezentantoj. Akcepto je la sesa kaj duono.
  Ho, Stephie, mia amo.
  Ŝi malplenigis sian glason, trinkante viskion serĉante la internan malĝojon. Ŝi prenis la telefonon kaj atendis.
  Ili volis, ke ŝi venu al la kadavrodeponejo kaj identigu la kadavron. Ĉu ŝi rekonus sian propran filinon post la morto? Ĉu la vivo ne kreis ŝin kiel Stephanie?
  Ekstere, la somera suno brilblindumis la ĉielon. Floroj neniam estis pli helaj aŭ pli bonodoraj; infanoj, neniam pli feliĉaj. Ĉiam la klasikaĵoj, vinbersuko kaj kaŭĉukaj lagetoj.
  Ŝi eltiris la foton el ĝia kadro sur la komodo, turnis ĝin en siaj manoj, kaj la du knabinoj en ĝi staris eterne frostigitaj ĉe la sojlo de la vivo. Kio estis sekreto dum ĉiuj ĉi tiuj jaroj nun postulis liberecon.
  Ŝi demetis la telefonon. Ŝi verŝis alian trinkaĵon.
  "Estos tempo," ŝi pensis. Kun la helpo de Dio.
  Se nur estus tempo.
  OceanofPDF.com
  26
  FILC ESSLER aspektis kiel skeleto. De kiam Byrne konis lin, Kessler estis fervora drinkulo, dupugna voremulo, kaj almenaŭ dudek kvin funtojn tro peza. Nun liaj manoj kaj vizaĝo estis maldikaj kaj palaj, kaj lia korpo fariĝis malforta glumo.
  Malgraŭ la floroj kaj helaj kartoj kun resaniĝdeziroj disĵetitaj tra la hospitala ĉambro de la viro, malgraŭ la vigla agado de la elegante vestita personaro, la teamo dediĉita al konservado kaj plilongigado de la vivo, la ĉambro odoris je tristeco.
  Dum la flegistino mezuris la sangopremon de Kessler, Byrne pensis pri Viktorio. Li ne sciis ĉu tio estis la komenco de io reala, aŭ ĉu li kaj Viktorio iam denove estos proksimaj, sed vekiĝi en ŝia apartamento sentis kvazaŭ io renaskiĝis en li, kvazaŭ io longe dormanta trarompis ĝis la grundo mem de lia koro.
  Ĝi estis agrabla.
  Tiumatene, Viktorio kuiris por li matenmanĝon. Ŝi kirlovis du ovojn, faris por li sekalpanon, kaj servis ĝin al li en la lito. Ŝi metis dianton sur lian pleton kaj ŝmiris lipoŝminkon sur lian falditan buŝtukon. La nura ĉeesto de tiu floro kaj tiu kiso montris al Byrne kiom multe li mankis en sia vivo. Viktorio kisis lin ĉe la pordo kaj diris al li, ke ŝi havas grupan kunvenon kun la fuĝantoj, kiujn ŝi konsilis, poste tiun vesperon. Ŝi diris, ke la grupo finiĝos antaŭ la oka horo kaj ke ŝi renkontos lin ĉe la Silk City Diner en Spring Garden je la oka kaj dek kvin minutoj. Ŝi diris, ke ŝi havas bonan antaŭsenton. Byrne dividis tion. Ŝi kredis, ke ili trovos Julian Matisse tiun nokton.
  Nun, dum mi sidis en la hospitala ĉambro apud Phil Kessler, la bona sento malaperis. Byrne kaj Kessler lasis ĉiujn ĝentilaĵojn, kiujn ili povis fari, kaj sinkis en embarasan silenton. Ambaŭ viroj sciis, kial Byrne estis tie.
  Byrne decidis fini ĝin. Pro diversaj kialoj, li ne volis esti en la sama ĉambro kun ĉi tiu viro.
  - Kial, Fil?
  Kessler pripensis sian respondon. Byrne ne estis certa ĉu la longa paŭzo inter demando kaj respondo ŝuldiĝis al la dolorpiloloj aŭ al lia konscienco.
  - Ĉar ĝi pravas, Kevin.
  "Ĝuste por kiu?"
  "La ĝusta afero por mi."
  "Kio pri Jimmy? Li eĉ ne povas defendi sin."
  Ŝajnis, ke tio atingis Kessler. Li eble ne estis bonega policano en sia tempo, sed li komprenis la ĝustan proceduron . Ĉiu viro havis la rajton alfronti sian akuzanton.
  "La tagon, kiam ni renversis Matisse-on. Ĉu vi memoras tion?" demandis Kessler.
  "Kiel hieraŭ," pensis Byrne. Estis tiom da policanoj sur Jefferson Street tiun tagon, ke ĝi aspektis kiel FOP-kongreso.
  "Mi eniris tiun konstruaĵon sciante, ke tio, kion mi faris, estis malĝusta," diris Kessler. "Mi vivis kun ĝi iam-ajna poste. Nun mi ne plu povas vivi kun ĝi. Mi estas tute certa, ke mi ne mortos kun ĝi."
  - Ĉu vi diras, ke Jimmy plantis la pruvon?
  Kessler kapjesis. "Ĝi estis lia ideo."
  - Mi tute ne kredas ĝin.
  "Kial? Ĉu vi opinias, ke Jimmy Purify estis ia sanktulo?"
  "Jimmy estis bonega policano, Phil. Jimmy tenis sian pozicion. Li ne farus tion."
  Kessler rigardis lin fikse dum momento, liaj okuloj ŝajne fokusitaj en la meza distanco. Li etendis la manon al sia glaso da akvo, pene levante la plastan tason de la pleto al sia buŝo. En tiu momento, la koro de Byrne kortuŝiĝis pro la viro. Sed li ne povis deteni sin. Post momento, Kessler remetis la tason sur la pleton.
  - De kie vi akiris la gantojn, Phil?
  Nenio. Kessler simple rigardis lin per siaj malvarmaj, senbrilaj okuloj. "Kiom da jaroj restas al vi, Kevin?"
  "Kio?"
  "Tempo," li diris. "Kiom da tempo vi havas?"
  "Mi tute ne scias." Byrne sciis, kien ĉi tio celas. Li lasis ĝin disvolviĝi.
  "Ne, vi ne faros tion. Sed mi scias, ĉu bone? Mi havas monaton. Malpli, probable. Mi ne vidos la unuan folion fali ĉi-jare. Neniu neĝo. Mi ne lasos la Phillies fali en la finaloj. Antaŭ la Tago de Laboro, mi estos eltrovinta ĉi tion."
  - Ĉu vi povas pritrakti ĉi tion?
  "Mia vivo," diris Kessler. "Defendante mian vivon."
  Byrne stariĝis. Ĝi nenien atingis, kaj eĉ se ĝi ja atingis, li ne povis plu ĝeni la viron. La afero estis, ke Byrne ne povis kredi ĝin pri Jimmy. Jimmy estis kiel frato por li. Li neniam renkontis iun pli konscian pri la ĝusta kaj malĝusta situacio ol Jimmy Purifey. Jimmy estis la policano, kiu revenis la sekvan tagon kaj pagis por la sandviĉoj, kiujn ili mendis dum ili estis mankatenitaj. Jimmy Purifey pagis siajn diablajn parkumajn monpunojn.
  "Mi ĉeestis, Kevin. Mi bedaŭras. Mi scias, ke Jimmy estis via partnero. Sed tiel okazis. Mi ne diras, ke Matisse ne faris ĝin, sed la maniero, kiel ni kaptis lin, estis malĝusta."
  "Vi scias, ke Matisse estas ekstere, ĉu ne?"
  Kessler ne respondis. Li fermis la okulojn por kelkaj momentoj. Byrne ne estis certa ĉu li endormiĝis aŭ ne. Baldaŭ li malfermis ilin. Ili estis malsekaj de larmoj. "Ni agis malbone kontraŭ tiu knabino, Kevin."
  "Kiu estas ĉi tiu knabino? Gracie?"
  Kessler skuis la kapon. "Ne." Li levis maldikan, ostan manon, ofertante ĝin kiel pruvon. "Mian pentofaradon," li diris. "Kiel vi intencas pagi?"
  Kessler turnis sian kapon kaj denove rigardis tra la fenestro. La sunlumo malkaŝis kranion sub la haŭto. Sub ĝi kuŝis la animo de mortanto.
  Starante en la pordo, Byrne sciis, kiel li sciis tiom multe tra la jaroj, ke estis io alia en ĉi tio, io alia ol kompensi viron en liaj lastaj momentoj. Phil Kessler kaŝis ion.
  Ni faris malĝuste al ĉi tiu knabino.
  
  B. I. R. N. portis sian intuicion al la sekva nivelo. Ĵurante esti singarda, li telefonis al malnova amiko el la hommortiga unuo de la distrikta prokuroro. Li trejnis Linda Kelly, kaj de tiam ŝi konstante supreniris tra la rangoj. Diskreteco certe estis ene de ŝia tasko.
  Linda pritraktis la financajn registrojn de Phil Kessler, kaj unu ruĝa flago leviĝis alte. Antaŭ du semajnoj - la tago kiam Julian Matisse estis liberigita el malliberejo - Kessler deponis dek mil dolarojn en novan eksterŝtatan bankkonton.
  
  
  27
  La drinkejo estas rekte el Fat City, kaskada drinkejo en Norda Filadelfio, kun difektita klimatizilo, malpura lada plafono, kaj tombejo de mortaj plantoj ĉe la fenestro. Ĝi odoras je desinfektaĵo kaj malnova porkograso. Ni estas du ĉe la drinkejo, kvar pliaj disĵetitaj inter la tabloj. La muzikkesto ludas Waylon Jennings.
  Mi ekrigardas la ulon dekstre de mi. Li estas unu el tiuj drinkuloj, kiujn Blake Edwards ludis, kromfiguro en Tagoj de Vino kaj Rozoj. Li aspektas kvazaŭ li bezonus alian. Mi kaptas lian atenton.
  "Kiel vi fartas?" mi demandas.
  Ne longe li resumos ĝin. "Ĝi estis pli bona."
  "Kiu ne?" mi respondas. Mi montras al lia preskaŭ malplena glaso. "Alia?"
  Li rigardas min pli atente, eble serĉante motivon. Li neniam trovos tian. Liaj okuloj estas vitrecaj, striitaj de trinkaĵo kaj laceco. Tamen sub la laceco, estas io. Io, kio parolas pri timo. "Kial ne?"
  Mi iras al la trinkejisto kaj palpas niajn malplenajn glasojn per mia fingro. La trinkejisto verŝas, prenas mian kvitancon, kaj iras al la kasregistrilo.
  "Malfacila tago?" mi demandas.
  Li kapjesas. "Malfacila tago."
  "Kiel iam diris la granda George Bernard Shaw, 'Alkoholo estas la anestezo per kiu ni elportas la efikojn de la vivo.'"
  "Mi trinkos por tio," li diras kun malĝoja rideto.
  "Iam estis filmo," mi diras. "Mi kredas, ke ĝi estis kun Ray Milland." Kompreneble, mi scias, ke ĝi estis kun Ray Milland. "Li ludis alkoholulon."
  La ulo kapjesas. "Perdita semajnfino."
  "Jen tiu. Estas unu sceno, kie li parolas pri la efiko, kiun alkoholo havas sur lin. Ĝi estas klasika. Odo al la botelo." Mi stariĝas pli rekte, rektigas miajn ŝultrojn. Mi faras mian plejeblon, Don Birnam, citante el la filmo: "Li ĵetas sablosakojn eksterŝipen por ke la balono povu flugi. Subite mi estas pli granda ol kutime. Mi estas kompetenta. Mi marŝas sur ŝnuro super la Niagara Akvofalo. Mi estas unu el la granduloj." Mi remetas la glason. "Aŭ io simila."
  La ulo rigardas min dum kelkaj momentoj, provante koncentriĝi. "Tio estas diable bona, viro," li fine diras. "Vi havas bonegan memoron."
  Li mallaŭte parolas.
  Mi levas mian glason. "Pli bonaj tagoj."
  "Ĝi ne povus esti pli malbona."
  Kompreneble ĝi povus.
  Li finas sian ŝoton, poste sian bieron. Mi sekvas lian ekzemplon. Li komencas serĉi en sia poŝo siajn ŝlosilojn.
  - Alia por la vojo? mi demandas.
  "Ne, dankon," li diras. "Mi fartas bone."
  "Ĉu vi certas?"
  "Jes," li diras. "Mi devas leviĝi frue morgaŭ." Li glitas de sia tabureto kaj iras al la malantaŭo de la drinkejo. "Dankon, ĉiuokaze."
  Mi ĵetas dudek-dolaran bileton sur la drinkejon kaj rigardas ĉirkaŭen. Kvar mortintaj ebriuloj ĉe kadukaj tabloj. Miopaj trinkejistoj. Ni ne ekzistas. Ni estas fono. Mi portas ĉapon de la Flyers kaj kolorajn okulvitrojn. Dudek ekstraj funtoj da polistireno ĉirkaŭ mia talio.
  Mi sekvas lin al la malantaŭa pordo. Ni eniras la humidan, malfruan vesperan varmon kaj trovas nin en malgranda parkejo malantaŭ la drinkejo. Estas tri aŭtoj.
  "Hej, dankon pro la trinkaĵo," li diras.
  "Vi estas pli ol bonvena," mi respondas. "Ĉu vi povas veturi?"
  Li tenas unu solan ŝlosilon, ligitan al leda ŝlosilringo. La pordoŝlosilon. "Hejmen iranta."
  "Saĝa viro." Ni staras malantaŭ mia aŭto. Mi malfermas la bagaĝujon. Ĝi estas kovrita per travidebla plasto. Li rigardas internen.
  "Ho, via aŭto estas tiel pura," li diras.
  "Mi devas teni ĝin pura por la laboro."
  Li kapjesas. "Kion vi faras?"
  "Mi estas aktoro."
  Daŭras momenton por ke la absurdaĵo komprenu. Li denove skanas mian vizaĝon. Baldaŭ venas la rekono. "Ni jam renkontiĝis antaŭe, ĉu ne?" li demandas.
  "Jes."
  Li atendas, ke mi diros pli. Mi nenion plu proponas. La momento daŭras. Li ŝultrolevas. "Nu, bone, estas agrable revidi vin. Mi iros."
  Mi metis mian manon sur lian antaŭbrakon. En mia alia mano, rekta razilo. Michael Caine en Dressed to Kill. Mi malfermas la razilon. La akrigita ŝtala klingo briletas en la marmeladkolora sunlumo.
  Li rigardas la razilon, poste reen en miajn okulojn. Estas klare, ke li memoras, kie ni renkontiĝis. Mi sciis, ke li poste renkontos. Li memoras min el la videovendejo, staranta ĉe la kiosko de klasikaj filmoj. Timo floras sur lia vizaĝo.
  "Mi... mi devas iri," li diras, subite sobra.
  Mi premas lian manon pli forte kaj diras, "Mi timas, ke mi ne povas permesi tion, Adam."
  
  
  28
  La tombejo LAUREL HILL estis preskaŭ malplena je tiu horo. Situanta sur sepdek kvar akreoj preteratentante Kelly Drive kaj la riveron Schuylkill, ĝi estis hejmo de generaloj de la Usona Enlanda Milito kaj ankaŭ de viktimoj de la Titanic. La iam grandioza arbejo rapide fariĝis cikatro de renversitaj tomboŝtonoj, fiherbo-sufokitaj kampoj kaj kadukaj maŭzoleoj.
  Byrne staris momenton en la malvarmeta ombro de grandega acero, ripozante. Lavendo, li pensis. La plej ŝatata koloro de Gracie Devlin estis lavendo.
  Kiam li reakiris sian forton, li alproksimiĝis al la tombo de Gracie. Li estis surprizita, ke li trovis la lokon tiel rapide. Ĝi estis malgranda, malmultekosta monumento, tia, kian oni elektas kiam malfacilaj vendaj taktikoj malsukcesas kaj la vendisto bezonas pluiri. Li rigardis la ŝtonon.
  Marygrace Devlin.
  ETERNA DANKECO legis la surskribon super la ĉizado.
  Byrne iom verdigis la ŝtonon, eltirante la trokreskintan herbon kaj fiherbojn, kaj forbrosante la malpuraĵon de sia vizaĝo.
  Ĉu vere pasis du jaroj de kiam li staris ĉi tie kun Melanie kaj Garrett Devlin? Ĉu vere pasis du jaroj de kiam ili kunvenis en la malvarma vintra pluvo, nigre vestitaj siluetoj kontraŭ la profunde purpura horizonto? Li tiam loĝis kun sia familio, kaj la venonta malĝojo de eksgeedziĝo eĉ ne estis sur lia radaro. Tiun tagon, li veturigis la Devlin-ojn hejmen kaj helpis kun ricevo en ilia malgranda vicdomo. Tiun tagon, li staris en la ĉambro de Gracie. Li memoris la odoron de siringoj, flora parfumo kaj tineaj kukoj. Li memoris la kolekton de ceramikaj statuetoj de Neĝulino kaj la Sep Nanoj sur la librobreto de Gracie. Melanie diris al li, ke la sola statueto, kiun ŝia filino bezonis, estis Neĝulino por kompletigi la aron. Ŝi diris al li, ke Gracie intencis aĉeti la lastan pecon en la tago, kiam ŝi estis mortigita. Tri fojojn, Byrne revenis al la teatro, kie Gracie estis mortigita, serĉante la statueton. Li neniam trovis ĝin.
  Neĝblankulino.
  Ekde tiu nokto, ĉiufoje kiam Byrne aŭdis la nomon de Neĝulino, lia koro doloris eĉ pli.
  Li sinkis teren. La senĉesa varmego varmigis lian dorson. Post kelkaj momentoj, li etendis la manon, tuŝis la tomboŝtonon, kaj...
  - la bildoj kraŝas en lian menson kun kruela kaj senbrida furiozo... Gracie sur la putraj plankoj de la scenejo... La klaraj bluaj okuloj de Gracie malklarigitaj de teruro... okuloj de minaco en la mallumo super ŝi... la okuloj de Julian Matisse... La krioj de Gracie superbrilitaj de ĉiuj sonoj, ĉiuj pensoj, ĉiu preĝo-
  Byrne estis ĵetita malantaŭen, vundita en la stomako, lia mano ŝirita de la malvarma granito. Lia koro sentis kvazaŭ ĝi eksplodos. La puto de larmoj en liaj okuloj pleniĝis ĝis la rando.
  Tiel kredebla. Mia Dio, tiel reala.
  Li rigardis ĉirkaŭ la tombejo, skuita ĝisfunde, lia pulso batis forte en liaj oreloj. Neniu estis proksime al li, neniu rigardis. Li trovis iom da trankvilo en si, kaptis ĝin, kaj tenis sin forte.
  Dum kelkaj neteraj momentoj, li trovis malfacile akordigi la furiozon de sia vizio kun la paco de la tombejo. Li estis trempmalseka de ŝvito. Li ekrigardis la tomboŝtonon. Ĝi aspektis tute normala. Ĝi estis tute normala. Kruela potenco estis en li.
  Pri tio ne estis dubo. La vizioj revenis.
  
  BYRNE pasigis la fruan vesperon en fizioterapio. Kvankam li malamis konfesi ĝin, la terapio helpis. Iom. Li ŝajnis havi iom pli da movebleco en siaj kruroj kaj iom pli da fleksebleco en sia malsupra dorso. Tamen, li neniam konfesus tion al la Malbona Sorĉistino de Okcidenta Filadelfio.
  Amiko lia administris sportejon en Northern Liberties. Anstataŭ veturi reen al sia loĝejo, Byrne duŝis en la sportejo kaj poste manĝis malpezan vespermanĝon en loka restoracio.
  Ĉirkaŭ la oka horo, li enveturis la aŭton en la parkejon apud la restoracio Silk City por atendi Viktorio'n. Li estingis la motoron kaj atendis. Li estis frue. Li pripensis la kazon. Adam Kaslov ne estis la murdinto de la Stones. Tamen, laŭ lia sperto, ne ekzistis koincidoj. Li pensis pri la juna virino en la bagaĝujo de la aŭto. Li neniam kutimiĝis al la nivelo de sovaĝeco alirebla por la homa koro.
  Li anstataŭigis la bildon de la juna virino en la bagaĝujo de la aŭto per bildoj de amorado kun Viktorio. Jam delonge li ne sentis la ekfluon de romantika amo en sia brusto.
  Li memoris la unuan fojon, la solan fojon en sia vivo, kiam li sentis sin tiel. La fojon, kiam li renkontis sian edzinon. Li memoris kun altvalora klareco tiun someran tagon, fumante mariĥuanon ekster 7-Eleven dum kelkaj infanoj de Du Stratoj - Des Murtaugh, Tug Parnell, Timmy Hogan - aŭskultis Thin Lizzy per la mizera radiokesto de Timmy. Ne ke iu ajn ŝatis Thin Lizzy tiom multe, sed ili estis irlandanoj, diable, kaj tio signifis ion. "La Knaboj Revenas en la Urbo", "Prison Break", "Batalante Mian Vojon Reen". Tio estis la tempo. Knabinoj kun granda hararo kaj brileta ŝminko. Uloj kun maldikaj kravatoj, degraditaj okulvitroj, kaj manikoj suprentiritaj malantaŭe.
  Sed neniam antaŭe knabino el du stratoj havis personecon kiel Donna Sullivan. Tiun tagon, Donna portis blankan punkto-ornamitan sundrekson kun maldikaj ŝultrorimenoj, kiuj ŝanceliĝis ĉe ĉiu paŝo. Ŝi estis alta, digna kaj memfida; ŝia frago-blonda hararo estis tirita malantaŭen en ĉevalvoston kaj brilis kiel la somera suno sur la sablo de Ĵerzejo. Ŝi promenigis sian hundon, malgrandan jorkŝiran hundon, kiun ŝi nomis Brando.
  Kiam Donna alproksimiĝis al la butiko, Tag jam estis sur ĉiuj kvar piedoj, anhelante kiel hundo, petegante esti promenigita sur ĉeno. Estis Tag. Donna rulis siajn okulojn, sed ridetis. Ĝi estis knabineca rideto, ludema rideto kiu diris, ke ŝi povus interkonsenti kun klaŭnoj ie ajn en la mondo. Tag ruliĝis sur sian dorson, penante sian plejeblon fermi sian buŝon.
  Kiam Donna rigardis Byrne, ŝi donis al li alian rideton, virinan rideton kiu ofertis ĉion kaj rivelis nenion, rideton kiu profunde penetris la bruston de la durulo Kevin Byrne. Rideto kiu diris: Se vi estas viro en ĉi tiu grupo da knaboj, vi estos kun mi.
  "Donu al mi enigmon, Dio," pensis Byrne en tiu momento, rigardante tiun belan vizaĝon, tiujn akvamarinajn okulojn, kiuj ŝajnis trapiki lin. "Donu al mi enigmon por ĉi tiu knabino, Dio, kaj mi solvos ĝin."
  Tug rimarkis, ke Donna rimarkis la grandulon. Kiel ĉiam. Li stariĝis, kaj se temus pri iu ajn krom Tug Parnell, li sentus sin stulta. "Ĉi tiu flanko de la bovaĵo estas Kevin Byrne. Kevin Byrne, Donna Sullivan."
  "Via nomo estas Riff Raff, ĉu ne?" ŝi demandis.
  Byrne tuj ruĝiĝis, embarasita por la unua fojo pri la skribilo. La kromnomo ĉiam elvokis certan senton de etna "malbonknaba" fiero en Byrne, sed venante de Donna Sullivan tiun tagon, ĝi sonis, nu, stulte. "Ho, jes," li diris, sentante sin eĉ pli stulte.
  "Ĉu vi ŝatus fari malgrandan promenadon kun mi?" ŝi demandis.
  Estis kvazaŭ oni demandus lin, ĉu li interesiĝas pri spirado. "Kompreneble," li diris.
  Kaj nun ŝi havas ĝin.
  Ili marŝis malsupren al la rivero, iliaj manoj tuŝis sin sed neniam etendiĝis, plene konsciaj pri la reciproka proksimeco. Kiam ili revenis al la areo tuj post krepusko, Donna Sullivan kisis lin sur la vango.
  "Vi scias, vi ne estas tiel senĝena," diris Donna.
  "Mi ne?"
  "Ne. Mi opinias, ke vi eĉ povas esti afabla."
  Byrne tenis sian koron, ŝajnigante korhalton. "Karulino?"
  Donna ridis. "Ne zorgu," ŝi diris. Ŝi malaltigis sian voĉon al miela flustro. "Via sekreto estas sekura ĉe mi."
  Li rigardis ŝin alproksimiĝi al la domo. Ŝi turniĝis, ŝia silueto aperis en la pordo, kaj blovis al li alian kison.
  Tiun tagon li enamiĝis kaj pensis, ke tio neniam finiĝos.
  Kancero trafis Tug en '99. Timmy estris tubistan teamon en Camden. Ses infanoj, laŭ lia lasta scio. Des estis mortigita de ebria ŝoforo en 2002. Li mem.
  Kaj nun Kevin Francis Byrne denove sentis tiun ondon de romantika amo, nur por la dua fojo en sia vivo. Li estis konfuzita dum tiom longa tempo. Viktorio havis la povon ŝanĝi ĉion tion.
  Li decidis forlasi la serĉadon de Julian Matisse. Lasi la sistemon ludi sian ludon. Li estis tro maljuna kaj tro laca. Kiam Viktorio aperos, li diros al ŝi, ke ili trinkos kelkajn koktelojn kaj tio estos ĉio.
  La sola bona afero, kiu rezultis el ĉio ĉi, estis ke li retrovis ŝin.
  Li rigardis sian horloĝon. Naŭ dek.
  Li eliris el la aŭto kaj eniris la restoracion, pensante ke li maltrafis Viktorio'n, scivolante ĉu ŝi maltrafis lian aŭton kaj eniris . Ŝi ne estis tie. Li elprenis sian poŝtelefonon, markis ŝian numeron, kaj aŭdis ŝian voĉmesaĝon. Li telefonis al la rifuĝejo por forkurintoj kie ŝi konsiliĝis, kaj ili diris al li ke ŝi foriris antaŭ iom da tempo.
  Kiam Byrne revenis al la aŭto, li devis duoble kontroli, ke ĝi estas lia. Pro iu kialo, lia aŭto nun havis ornamaĵon sur la kapoto. Li ekrigardis ĉirkaŭ la parkejo, iom konfuzita. Li rerigardis. Ĝi estis lia aŭto.
  Dum li alproksimiĝis, li sentis la harojn sur la nuko stariĝi kaj ridetruojn aperi sur la haŭto de liaj manoj.
  Ĝi ne estis ornamaĵo sur la kapoto. Dum li estis ĉe la restoracio, iu metis ion sur la kapoton de lia aŭto: malgrandan ceramikan statueton sidantan sur kverka barelo. Statueto el Disney-filmo.
  Ĝi estis Neĝblankulino.
  
  
  29
  "NOMU KVIN HISTORIAJN rolojn luditajn de Gary Oldman," diris Seth.
  La vizaĝo de Ian heliĝis. Li legis la unuan el malgranda stako da manuskriptoj. Neniu legis kaj ensorbis manuskripton pli rapide ol Ian Whitestone.
  Sed eĉ menso tiel rapida kaj enciklopedieca kiel tiu de Ian bezonus pli ol kelkajn sekundojn. Neniu ŝancon. Seth apenaŭ havis tempon eldiri la demandon antaŭ ol Ian kraĉis la respondon.
  "Sid Vicious, Pontius Pilate, Joe Orton, Lee Harvey Oswald kaj Albert Milo."
  Kaptita, pensis Seth. Le Bec-Fen, jen ni estas. "Albert Milo estis fikcia rolulo."
  "Jes, sed ĉiuj scias, ke li fakte laŭsupoze estis Julian Schnabel en Basquiat."
  Seth rigardis Ian-on momente. Ian konis la regulojn. Neniuj fikciaj roluloj. Ili sidis en Little Pete's sur Deksepa Strato, kontraŭ la Hotelo Radisson. Kvankam Ian Whitestone estis riĉa, li loĝis en la restoracio. "Bone, do," diris Ian. "Ludwig van Beethoven."
  Damne, pensis Seth. Li vere pensis, ke li kaptis lin ĉi-foje.
  Seth finis sian kafon, scivolante ĉu li iam sukcesos konfuzi ĉi tiun viron. Li ekrigardis tra la fenestro, vidis la unuan ekbrilon trans la strato, vidis la homamason alproksimiĝantan al la hotela enirejo, adorajn ŝatantojn kolektiĝantajn ĉirkaŭ Will Parrish. Poste li ekrigardis Ian Whitestone, lia nazo denove fiksita en sia manuskripto, la manĝaĵo ankoraŭ netuŝita sur lia telero.
  "Kia paradokso," pensis Seth. Kvankam ĝi estis paradokso plena de ia stranga logiko.
  Certe, Will Parrish estis pagenda filmstelulo. Li enspezigis pli ol miliardon da dolaroj en tutmondaj biletvendoj dum la pasintaj du jardekoj, kaj li estis unu el nur ses aŭ pli da usonaj aktoroj pli ol tridek-kvin-jaraj, kiuj povis "malfermi" filmon. Aliflanke, Ian Whitestone povis preni la telefonon kaj atingi iun ajn el kvin gravaj studiaj oficuloj en minutoj. Ĉi tiuj estis la solaj homoj en la mondo, kiuj povis aprobi filmon kun naŭcifera buĝeto. Kaj ili ĉiuj estis en la rapida voko de Ian. Eĉ Will Parrish ne povis diri tion.
  En la filmindustrio, almenaŭ je la kreiva nivelo, la vera potenco apartenis al homoj kiel Ian Whitestone, ne al Will Parrish. Se li havus la deziron (kaj li ofte havis), Ian Whitestone povus esti preninta ĉi tiun imprese belan sed tute sentalentan deknaŭjarulinon el la amaso kaj ĵetinta ŝin rekte en la mezon de ŝiaj plej sovaĝaj revoj. Kun mallonga periodo en la lito, kompreneble. Kaj ĉio sen levi fingron. Kaj ĉio sen kaŭzi tumulton.
  Sed en preskaŭ ĉiu urbo krom Holivudo, estis Ian Whitestone, ne Will Parrish, kiu povis sidi trankvile kaj nerimarkite en restoracio, manĝante pace. Neniu sciis, ke la kreiva forto malantaŭ Dimensions ŝatis aldoni tartaran saŭcon al siaj hamburgeroj. Neniu sciis, ke la viro iam nomita la dua alveno de Luis Buñuel ŝatis aldoni kulerplenon da sukero al sia Diet Coke.
  Sed Seth Goldman sciis.
  Li sciis ĉion ĉi kaj pli. Ian Whitestone estis viro kun apetito. Se neniu sciis pri liaj kuirartaj kapricoj, nur unu homo sciis, ke kiam la suno subiris sub la tegmentan randon, kiam homoj surmetis siajn noktomaskojn, Ian Whitestone malkaŝis sian perversan kaj danĝeran bufedon al la urbo.
  Seth rigardis trans la straton kaj ekvidis junan, majestan, ruĝharan virinon profunde en la homamaso. Antaŭ ol ŝi povis alproksimiĝi al la filmstelulo, li estis rapide forkondukita en sia streĉa limuzino. Ŝi aspektis senkuraĝigita. Seth ekrigardis ĉirkaŭen. Neniu rigardis.
  Li leviĝis de la budo, eliris el la restoracio, elspiris, kaj transiris la straton. Kiam li atingis la alian trotuaron, li pensis pri tio, kion li kaj Ian Whitestone estis farontaj. Li pensis pri kiel lia ligo kun la Oskar-nomumita reĝisoro estis multe pli profunda ol tiu de tipa administra asistanto, kiel la ŝtofo, kiu ligis ilin, serpentumis tra pli malhela loko, loko neniam lumigita de sunlumo, loko kie la krioj de senkulpuloj neniam estis aŭditaj.
  
  
  30
  La homamaso ĉe Finnigan's Wake komencis densiĝi. La vigla, plurnivela irlanda drinkejo sur Spring Garden Street estis respektata polica restadejo, altirante klientojn el ĉiuj Filadelfiaj policdistriktoj. Ĉiu, de ĉefoj ĝis novulaj patrolistoj, haltis de tempo al tempo. La manĝaĵo estis deca, la biero malvarma, kaj la etoso estis pura Filadelfio.
  Sed ĉe Finnigan's, oni devis kalkuli siajn trinkaĵojn. Oni povis laŭvorte renkonti la komisaron tie.
  Standardo pendis super la drinkejo: Korajn salutojn, Serĝento O'Brien! Jessica paŭzis supren por fini siajn ĝentilajn salutojn. Ŝi revenis al la teretaĝo. Tie estis pli brue, sed ĝuste nun ŝi sopiris la trankvilan anonimecon de brua policeja drinkejo. Ŝi ĵus turnis la angulon en la ĉefan ĉambron kiam ŝia poŝtelefono sonoris. Estis Terry Cahill. Kvankam estis malfacile aŭdi ĝin, ŝi povis vidi, ke li kontrolas ilian polican ĉekon. Li diris, ke li spuris Adam Kaslov al drinkejo en Norda Filadelfio, kaj poste ricevis vokon de sia ASAC. Okazis banka rabo en Lower Merion, kaj ili bezonis lin tie. Li devis malŝalti la gvatadon.
  "Ŝi staris apud la flegistino," pensis Jessica.
  Ŝi bezonis novan parfumon.
  Jessica direktiĝis al la drinkejo. Ĉio estis blua de muro ĝis muro. Oficiro Mark Underwood sidis ĉe la vendotablo kun du junaj viroj en siaj dudekaj jaroj, ambaŭ kun mallonga hararo kaj knaba sinteno kiu kriis novulan policanon. Ili eĉ sidis streĉe. Oni povis flari la testosteronon.
  Underwood mansvingis al ŝi. "Hej, vi sukcesis." Li montris al la du uloj apud li. "Du el miaj protektitoj. Oficiroj Dave Nieheiser kaj Jacob Martinez."
  Jessika klarigis tion. La oficiro, kiun ŝi helpis trejni, jam trejnis novajn oficirojn. Kien malaperis la tuta tempo? Ŝi manpremis la du junulojn. Kiam ili eksciis, ke ŝi estas en la murda taĉmento, ili rigardis ŝin kun granda respekto.
  "Diru al ili, kiu estas via partnero," Underwood diris al Jessica.
  "Kevin Byrne," ŝi respondis.
  Nun la junuloj rigardis ŝin kun respekto. La strata reprezentanto de Byrne estis tiel granda.
  "Mi sekurigis krimlokon por li kaj lia partnero en Suda Filadelfio antaŭ kelkaj jaroj," Underwood diris kun plena fiereco.
  Ambaŭ novuloj ĉirkaŭrigardis kaj kapjesis, kvazaŭ Underwood dirus, ke li iam kaptis Steve Carlton.
  La trinkejisto alportis trinkaĵon al Underwood. Li kaj Jessica tintis siajn glasojn, trinketis, kaj sidiĝis. Estis malsama etoso por la du, tre malproksima de la tempo kiam ŝi estis lia mentorino sur la stratoj de Suda Filadelfio. Grandekrana televidilo antaŭ la drinkejo montris Phillies-ludon. Iu estis trafita. La drinkejo muĝis. Finnigan's estis tute laŭta.
  "Nu, mi kreskis ne malproksime de ĉi tie," li diris. "Miaj geavoj havis dolĉaĵvendejon."
  "Dolĉaĵoj?"
  Underwood ridetis. "Jes. Ĉu vi konas la frazon 'kiel infano en dolĉaĵvendejo'? Mi estis tiu infano."
  "Ĝi certe estis amuza."
  Underwood prenis gluton da sia trinkaĵo kaj skuis la kapon. "Tio estis ĝis mi trodozis cirkajn arakidojn. Ĉu vi memoras cirkajn arakidojn?"
  "Ho, jes," diris Jessika, bone memorante la spongecajn, naŭze dolĉajn arakidformajn bombonojn.
  "Oni sendis min al mia ĉambro unu tagon, ĉu ne?"
  - Ĉu vi estis malbona knabo?
  "Kredu aŭ ne. Do, por venĝi min kontraŭ Avino, mi ŝtelis grandegan sakon da banan-gustaj cirkaj arakidoj - kaj per grandega, mi volas diri grandega pogrande. Eble dudek funtoj. Ni kutimis meti ilin en vitrajn ujojn kaj vendi ilin individue."
  - Ne diru al mi, ke vi manĝis ĉion ĉi.
  Underwood kapjesis. "Preskaŭ. Ili finis pumpante mian stomakon. Mi ne plu povis rigardi cirkan arakidon de tiam. Aŭ bananon, cetere."
  Jessika ekrigardis trans la vendotablon. Paro da belaj geknabinoj en nudaj ĉemizoj rigardis Markon, flustrante kaj subridante. Li estis bela junulo. "Do kial vi ne estas edziĝinta, Mark?" Jessika vage memoris lunvizaĝan knabinon iam pasigantan tempon ĉi tie.
  "Ni iam estis proksimaj," li diris.
  "Kio okazis?"
  Li levis la ŝultrojn, trinkis iom da sia trinkaĵo, kaj paŭzis. Eble ŝi ne devus esti demandinta. "Vivo okazis," li fine diris. "Laboro okazis."
  Jessica sciis, kion li celis. Antaŭ ol fariĝi policisto, ŝi havis plurajn duonseriozajn rilatojn. Ĉiuj el ili malaperis en la fonon kiam ŝi eniris la akademion. Poste, ŝi malkovris, ke la solaj homoj, kiuj komprenis tion, kion ŝi faris ĉiutage, estis aliaj policistoj.
  Oficiro Niheiser frapetis sian horloĝon, finis sian trinkaĵon kaj stariĝis.
  "Ni devas kuri," diris Marko. "Ni estas la lastaj, kiuj eliros, kaj ni devas provizi nin per manĝaĵoj."
  "Kaj aferoj daŭre pliboniĝis," diris Jessica.
  Underwood stariĝis, elprenis sian monujon, eltiris kelkajn biletojn, kaj donis ilin al la drinkejisto. Li metis la monujon sur la vendotablon. Ĝi malfermiĝis. Jessica ekrigardis lian identigilon.
  VANDEMARK E. UNDERWOOD.
  Li kaptis ŝian rigardon kaj prenis sian monujon. Sed estis tro malfrue.
  "Vandemark?" demandis Jessica.
  Underwood rapide ĉirkaŭrigardis. Li tuj enpoŝigis sian monujon. "Diru vian prezon," li diris.
  Jessica ridis. Ŝi rigardis Mark Underwood foriri. Li tenis la pordon por la maljuna paro.
  Ludante kun glacikuboj en sia glaso, ŝi rigardis la drinkejon flui kaj reflui. Ŝi rigardis la policanojn veni kaj foriri. Ŝi mansvingis al Angelo Turco el la Tria Loĝejo. Angelo havis belan tenoron; li kantis ĉe ĉiuj policaj eventoj, ĉe multaj geedziĝoj de oficiroj. Kun iom da praktiko, li povus esti la respondo de Andrea Bocelli al "Filadelfio". Li eĉ iam malfermis ludon de la Phillies.
  Ŝi renkontiĝis kun Cass James, la sekretariino kaj universala Fratino Konfesantino el Centra. Jessica povis nur imagi kiom da sekretoj Cass James kaŝis kaj kiajn kristnaskajn donacojn ŝi ricevos. Jessica neniam vidis Cass pagi por trinkaĵo.
  Policistoj.
  Ŝia patro pravis. Ĉiuj ŝiaj amikoj estis en la polico. Do kion ŝi supozeble faru pri tio? Aliĝi al la YMCA? Ĉeesti makrame-kurson? Lerni skii?
  Ŝi finis sian trinkaĵon kaj estis preta kolekti siajn aferojn por foriri, kiam ŝi sentis iun sidiĝi apud ŝi, sur la apudan tabureton dekstre de ŝi. Ĉar estis tri liberaj taburetoj ambaŭflanke de ŝi, tio povis signifi nur unu aferon. Ŝi sentis sin streĉita. Sed kial? Ŝi sciis kial. Ŝi ne estis renkontinta tiel longe, ke la sola penso pri propono, instigita de kelkaj viskioj, teruris ŝin, kaj pro tio, kion ŝi ne povis fari kaj pro tio, kion ŝi povis. Ŝi edziniĝis pro multaj kialoj, kaj ĉi tiu estis unu el ili. La drinkeja etoso kaj ĉiuj ludoj, kiuj akompanis ĝin, neniam vere allogis ŝin. Kaj nun, kiam ŝi estis tridekjara - kaj la ebleco de eksgeedziĝo minacis - ĝi teruris ŝin pli ol iam antaŭe.
  La figuro apud ŝi alproksimiĝis pli kaj pli. Ŝi sentis varman spiron sur sia vizaĝo. La proksimeco postulis ŝian atenton.
  "Ĉu mi povas aĉeti al vi trinkaĵon?" demandis la ombro.
  Ŝi rigardis ĉirkaŭen. Karamelaj okuloj, malhela onda hararo, dutaga harfrizuro. Li havis larĝajn ŝultrojn, malgrandan fendon en la mentono, kaj longajn okulharojn. Li portis striktan nigran T-ĉemizon kaj paliĝintajn Levi's-ŝtrumpojn. Por plimalbonigi la aferojn, li portis Armani Acqua di Gio.
  Fekaĵo.
  Ĝi estas ĝuste ŝia tipo.
  "Mi estis ĝuste forironta," ŝi diris. "Dankon, ĉiuokaze."
  "Unu trinkaĵon. Mi promesas."
  Ŝi preskaŭ ridis. "Mi ne pensas tion."
  "Kial ne?"
  "Ĉar kun uloj kiel vi, neniam temas pri nur unu trinkaĵo."
  Li ŝajnigis korŝiron. Tio igis lin eĉ pli ĉarma. "Ĉu uloj ŝatas min?"
  Nun ŝi ridis. "Ho, kaj nun vi diros al mi, ke mi neniam renkontis iun similan al vi, ĉu ne?"
  Li ne tuj respondis al ŝi. Anstataŭe, lia rigardo moviĝis de ŝiaj okuloj al ŝiaj lipoj kaj reen al ŝiaj okuloj.
  Ĉesu ĉi tion.
  "Ho, mi vetas, ke vi renkontis multajn ulojn kiel mi," li diris kun ruza rideto. Estis tia rideto, kiu sugestis, ke li tute regas la situacion.
  "Kial vi diris tion?"
  Li trinkis iom da sia trinkaĵo, paŭzis, kaj ludis kun la momento. "Nu, unue, vi estas tre bela virino."
  "Jen tio," pensis Jessica. "Trinkejisto, alportu al mi ŝovelilon kun longa tenilo." "Kaj du?"
  "Nu, du devus esti evidentaj."
  "Ne por mi."
  "Due, vi klare estas ekster mia ligo."
  Ha, pensis Jessica. Humila gesto. Memironia, bela, ĝentila. Dormĉambraj okuloj. Ŝi estis absolute certa, ke ĉi tiu kombinaĵo jam maldungis multajn virinojn. "Kaj tamen vi ankoraŭ venis kaj sidiĝis apud mi."
  "La vivo estas mallonga," li diris ŝultrolevante. Li krucis la brakojn, fleksante siajn muskolajn antaŭbrakojn. Ne kvazaŭ Jessica rigardis aŭ io ajn. "Kiam tiu ulo foriris, mi pensis: nun aŭ neniam. Mi pensis, ke se mi almenaŭ ne provos, mi neniam povos vivi kun mi mem."
  - Kiel vi scias, ke li ne estas mia koramiko?
  Li skuis la kapon. "Ne via tipo."
  Vi impertinenta bastardo. - Kaj mi vetas, ke vi scias precize kia estas mia tipo, ĉu ne?
  "Absolute," li diris. "Trinku kun mi. Mi klarigos ĝin al vi."
  Jessika palpis liajn ŝultrojn, lian larĝan bruston. La ora krucifikso sur ĉeno ĉirkaŭ lia kolo flagris en la drinkeja lumo.
  Iru hejmen, Jess.
  "Eble alian fojon."
  "Ne ekzistas tempo kiel nun," li diris. La sincereco en lia voĉo malfortiĝis. "La vivo estas tiel neantaŭvidebla. Ĉio povas okazi."
  "Ekzemple," ŝi diris, scivolante kial ŝi daŭrigas tion, profunde neante la fakton, ke ŝi jam sciis kial.
  "Nu, ekzemple, vi povus foriri de ĉi tie kaj fremdulo kun multe pli malbonaj intencoj povus kaŭzi al vi teruran korpan damaĝon."
  "Mi komprenas."
  "Aŭ vi povus trovi vin meze de armita rabo kaj esti prenita ostaĝo."
  Jessica volis eltiri sian Glock-pafilon, meti ĝin sur la kuirejan tablon, kaj diri al li, ke ŝi verŝajne povus trakti tiun scenaron. Anstataŭe, ŝi simple diris, "Jes."
  "Aŭ buso povus deturniĝi de la vojo, aŭ piano povus fali el la ĉielo, aŭ vi eble..."
  - ...esti entombigita sub lavango da sensencaĵoj?
  Li ridetis. "Ĝuste."
  Li estis dolĉa. Ŝi devis doni ĝin al li. "Rigardu, mi estas tre flatita, sed mi estas edziniĝinta virino."
  Li finis sian trinkaĵon kaj levis la manojn kapitulacante. "Li estas tre bonŝanca viro."
  Jessika ridetis kaj faligis dudek-dolaran bileton sur la vendotablon. "Mi transdonos ĝin al li."
  Ŝi glitis de sia seĝo kaj iris al la pordo, uzante ĉiun peceton da persistemo, kiun ŝi havis, por ne turni sin aŭ rigardi. Ŝia sekreta trejnado kelkfoje rekompencis. Sed tio ne signifis, ke ŝi ne klopodis sian plejeblon.
  Ŝi puŝis malfermen la pezan ĉefpordon. La urbo estis altforno. Ŝi eliris el Finnigan's kaj ĉirkaŭiris la angulon sur la Trian Straton, ŝlosiloj enmane. La temperaturo ne falis pli ol unu aŭ du gradojn en la lastaj kelkaj horoj. Ŝia bluzo algluiĝis al ŝia dorso kiel malseka ĉifono.
  Kiam ŝi atingis sian aŭton, ŝi aŭdis paŝojn malantaŭ si kaj sciis, kiu tio estis. Ŝi turnis sin. Ŝi pravis. Lia fanfaronado estis tiel senhonta kiel lia rutino.
  Efektive fia fremdulo.
  Ŝi staris kun la dorso al la aŭto, atendante la sekvan saĝan respondon, la sekvan maĉistan prezenton celitan malkonstrui ŝiajn murojn.
  Anstataŭe, li ne diris vorton. Antaŭ ol ŝi povis kompreni ĝin, li premis ŝin kontraŭ la aŭton, lia lango en ŝia buŝo. Lia korpo estis malmola; liaj brakoj fortaj. Ŝi faligis sian monujon, siajn ŝlosilojn, sian ŝildon. Ŝi kisis lin reen dum li levis ŝin en la aeron. Ŝi ĉirkaŭvolvis siajn krurojn ĉirkaŭ liajn sveltajn koksojn. Li malfortigis ŝin. Li prenis ŝian volon.
  Ŝi lasis lin.
  Tio estis unu el la kialoj, pro kiuj ŝi edziniĝis al li komence.
  OceanofPDF.com
  31
  SUPER enlasis lin baldaŭ antaŭ noktomezo. La apartamento estis sufoka, subprema kaj kvieta. La muroj ankoraŭ enhavis eĥojn de ilia pasio.
  Byrne veturis tra la urbocentro serĉante Viktorio'n, vizitante ĉiun lokon, kie li pensis, ke ŝi eble estas, kaj ĉiun lokon, kie ŝi eble ne estas, sed li trovis ŝin senespera. Aliflanke, li ne tute atendis trovi ŝin sidantan en iu drinkejo, tute indiferenta pri la tempo, kun stako da malplenaj glasoj antaŭ ŝi. Male al Viktorio, li ne povis telefoni al li, se ŝi ne povis aranĝi renkontiĝon.
  La apartamento estis ĝuste tia, kia li lasis ĝin tiumatene: la matenmanĝaj pladoj ankoraŭ estis en la lavujo, la litotukoj ankoraŭ konservis la formon de siaj korpoj.
  Kvankam Byrne sentis sin kiel vagabondo, li eniris la dormĉambron kaj malfermis la supran tirkeston de la komodo de Viktorio. Broŝuro pri ŝia tuta vivo rigardis reen: malgranda skatolo da orelringoj, travidebla plasta koverto enhavanta biletojn por Broadway-turneo, elekto de apotekaj legokulvitroj en diversaj kadroj. Estis ankaŭ sortimento da salutkartoj. Li eltiris unu. Ĝi estis sentimentala salutkarto kun brila sceno de aŭtuna rikolto ĉe krepusko sur la kovrilo. Ĉu la naskiĝtago de Viktorio estis aŭtune? Byrne scivolis. Estis tiom multe, kion li ne sciis pri ŝi. Li malfermis la karton kaj trovis longan mesaĝon skribaĉitan maldekstre, longan mesaĝon skribitan en la sveda. Kelkaj briletaĵoj falis sur la plankon.
  Li remetis la karton en la koverton kaj ekrigardis la poŝtstampon. BROKLINO, NY. Ĉu Viktorio havis familion en Novjorko? Li sentis sin kiel fremdulo. Li dividis ŝian liton kaj sentis sin kiel spektanto de ŝia vivo.
  Li malfermis ŝian tirkeston por subvestoj. La odoro de lavendaj saketoj ŝvebis supren, plenigante lin per kaj timo kaj deziro. La tirkesto estis plena de tio, kio aspektis kiel tre multekostaj bluzoj, tutvestoj kaj ŝtrumpoj. Li sciis, ke Viktorio estis tre postulema pri sia aspekto, malgraŭ ŝia konduto de severa knabino. Tamen, sub siaj vestaĵoj, ŝi ŝajnis ne ŝpari elspezon por senti sin bela.
  Li fermis la tirkeston, sentante sin iom honta. Li vere ne sciis, kion li serĉis. Eble li volis vidi alian fragmenton de ŝia vivo, pecon de la mistero, kiu tuj klarigus, kial ŝi ne venis renkonti lin. Eble li atendis ekbrilon de antaŭscio, vizion, kiu povus direkti lin al la ĝusta direkto. Sed neniu estis. Ne estis kruela memoro en la faldoj de ĉi tiuj ŝtofoj.
  Cetere, eĉ se li sukcesus mini la lokon, tio ne klarigus la aspekton de la statueto Neĝulino. Li sciis, de kie ĝi venis. Profunde, li sciis, kio okazis al ŝi.
  Alia tirkesto, plena de ŝtrumpetoj, ŝvitĉemizoj kaj T-ĉemizoj. Tie ne estis indicoj. Li fermis ĉiujn tirkestojn kaj rapide ekrigardis ŝiajn noktotablojn.
  Nenio.
  Li lasis noton sur la manĝoĉambra tablo de Viktorio kaj poste veturis hejmen, scivolante kiel telefoni kaj raporti ŝian malaperon. Sed kion li dirus? Virino en siaj tridekaj jaroj ne aperis por rendevuo? Neniu vidis ŝin dum kvar aŭ kvin horoj?
  Kiam li alvenis en Suda Filadelfio, li trovis parkejon ĉirkaŭ unu kvartalon for de sia apartamento. La promenado ŝajnis senfina. Li haltis kaj provis revoki Viktorion. Li ricevis ŝian voĉmesaĝon. Li ne lasis mesaĝon. Li pene supreniris la ŝtuparon, sentante ĉiun momenton de sia aĝo, ĉiun aspekton de sia timo. Li dormis dum kelkaj horoj, kaj poste rekomencis serĉi Viktorion.
  Li falis en la liton tuj post la dua horo. Kelkajn minutojn poste, li endormiĝis, kaj la koŝmaroj komenciĝis.
  
  
  32
  La virino estis ligita vizaĝmalsupren al la lito. Ŝi estis nuda, ŝia haŭto kovrita de malprofundaj, skarlataj ŝvelaĵoj pro la vipobato. La kameraa lumo elstarigis la glatajn liniojn de ŝia dorso, la kurbojn de ŝiaj femuroj, ŝvitŝvitaj.
  La viro eliris el la banĉambro. Li ne estis fizike impona, sed prefere havis la etoson de kinematografia fiulo. Li portis ledan maskon. Liaj okuloj estis malhelaj kaj minacaj malantaŭ la fendoj; liaj manoj tenis elektran pikilon.
  Dum la fotilo ruliĝis, li malrapide paŝis antaŭen, stariĝante rekte. Ĉe la piedo de la lito, li ŝanceliĝis inter la martelbatoj de sia koro.
  Tiam li prenis ŝin denove.
  
  
  33
  La PASAGEJO estis sekura rifuĝejo kaj rifuĝejo sur Lombard Street. Ĝi provizis konsilojn kaj protekton al forkurintaj adoleskantoj; ekde sia fondo antaŭ preskaŭ dek jaroj, pli ol du mil knabinoj trapasis ĝiajn pordojn.
  La vendejo estis kalkblankigita kaj pura, ĵus pentrita. La interno de la fenestroj estis kovrita per hedero, floranta klematiso, kaj aliaj grimpplantoj, teksitaj en la blankan lignan kradon. Byrne kredis, ke la verdaĵoj servis duoblan celon: kaŝi la straton, kie ĉiuj tentoj kaj danĝeroj kaŝiĝis, kaj montri al knabinoj, kiuj simple preterpasis, ke interne estas vivo.
  Dum Byrne alproksimiĝis al la ĉefpordo, li komprenis, ke eble estus eraro nomi sin policisto - ĉi tio estis io ajn krom oficiala vizito - sed se li enirus kiel civilulo kaj farus demandojn, li povus esti ies patro, koramiko, aŭ iu alia malpura onklo. En loko kiel Passage House, li povus esti problemo.
  Virino lavis fenestrojn ekstere. Ŝia nomo estis Shakti Reynolds. Viktorio menciis ŝin multfoje, ĉiam entuziasme. Shakti Reynolds estis unu el la fondintoj de la centro. Ŝi dediĉis sian vivon al ĉi tiu afero post perdo de sia filino pro strata perforto antaŭ kelkaj jaroj. Byrne telefonis al ŝi, esperante ke ĉi tiu decido ne revenos por plagi lin.
  - Kion mi povas fari por vi, detektivo?
  "Mi serĉas Viktorio'n Lindstrom."
  - Mi timas, ke ŝi ne estas ĉi tie.
  - Ĉu ŝi supozeble devus esti ĉi tie hodiaŭ?
  Ŝakti kapjesis. Ŝi estis alta, larĝŝultra virino de ĉirkaŭ kvardek kvin jaroj, kun mallonge tondita griza hararo. Ŝia iriskolora haŭto estis glata kaj pala. Byrne rimarkis pecetojn de la skalpo videblajn tra la hararo de la virino kaj scivolis ĉu ŝi ĵus spertis kemioterapion. Li denove memoriĝis, ke la urbo konsistas el homoj, kiuj batalas kontraŭ siaj propraj drakoj ĉiutage, kaj ke ne ĉiam temas pri li.
  "Jes, ŝi kutime jam estas ĉi tie," diris Ŝakti.
  - Ŝi ne telefonis?
  "Ne."
  - Ĉu tio vin entute ĝenas?
  Je tio, Byrne vidis la makzelon de la virino iomete streĉiĝi, kvazaŭ ŝi pensus, ke li defias ŝian personan sindediĉon al la dungitaro. Post momento, ŝi malstreĉiĝis. "Ne, Detektivo. Viktorio estas tre dediĉita al la centro, sed ŝi ankaŭ estas virino. Kaj fraŭlino cetere. Ni estas tute liberaj ĉi tie."
  Byrne daŭrigis, trankviligita, ke li ne insultis aŭ forpuŝis ŝin. "Ĉu iu demandis pri ŝi lastatempe?"
  "Nu, ŝi estas sufiĉe populara inter la knabinoj. Ili vidas ŝin pli kiel pli maljunan fratinon ol plenkreskulinon."
  "Mi celas iun ekster la grupo."
  Ŝi ĵetis la ŝvabron en la sitelon kaj pensis dum kelkaj momentoj. "Nu, nun kiam vi mencias ĝin, iu venis la alian tagon kaj demandis pri ĝi."
  - Kion li volis?
  "Li volis vidi ŝin, sed ŝi estis ekstere trotante kun sandviĉoj."
  - Kion vi diris al li?
  "Mi nenion diris al li. Ŝi simple ne estis hejme. Li demandis kelkajn pliajn demandojn. Scivolajn demandojn. Mi telefonis al Mitch, la ulo rigardis lin kaj foriris."
  Ŝakti montris al viro sidanta ĉe tablo interne, ludanta paciencludon. Viro estis relativa termino. Monto estis pli preciza. Mitch jam marŝis ĉirkaŭ 350 metrojn.
  "Kiel aspektis ĉi tiu ulo?"
  "Blanka, meza alteco. Serpenteca laŭ aspekto, mi pensis. Mi ne ŝatis lin dekomence."
  "Se ies antenoj estas agorditaj al serpentaj homoj, tiu estas Shakti Reynolds," pensis Byrne. "Se Viktorio vizitos vin aŭ ĉi tiu ulo revenos, bonvolu telefoni al mi." Li donis al ŝi la karton. "Mia poŝtelefona numero estas sur la dorso. Tio estas la plej bona maniero atingi min en la sekvaj tagoj."
  "Kompreneble," ŝi diris. Ŝi metis la karton en la poŝon de sia eluzita flanela ĉemizo. "Ĉu mi povas demandi al vi demandon?"
  "Bonvolu."
  "Ĉu mi devus maltrankviliĝi pri Tori?"
  "Ĝuste," pensis Byrne. Tiom maltrankvila kiom iu ajn povus aŭ devus esti pri alia. Li rigardis en la penetrajn okulojn de la virino, volante diri al ŝi ne, sed ŝi verŝajne estis tiel atenta al stratbabilado kiel li. Probable eĉ pli. Anstataŭ elpensi rakonton por ŝi, li simple diris, "Mi ne scias."
  Ŝi etendis la karton. "Mi telefonos se mi aŭdos ion."
  "Mi estus dankema."
  "Kaj se estas io, kion mi povas fari pri tio, bonvolu sciigi min."
  "Mi faros ĝin," diris Byrne. "Dankon denove."
  Byrne turnis sin kaj reiris al sia aŭto. Trans la strato de la ŝirmejo, paro da adoleskaj knabinoj rigardis, atendis, paŝis kaj fumis, eble kolektante sian kuraĝon por transiri la straton. Byrne eniris la aŭton, pensante ke, kiel multaj vojaĝoj en la vivo, la lastaj kelkaj metroj estis la plej malfacilaj.
  
  
  34
  SETH GOLDMAN VEKIĜIS ŝvitante. Li rigardis siajn manojn. Purajn. Li saltis sur siajn piedojn, nuda kaj konfuzita, lia koro batis forte en lia brusto. Li rigardis ĉirkaŭen. Li spertis tiun elĉerpan senton kiam oni tute ne scias kie oni estas - neniu urbo, neniu lando, neniu planedo.
  Unu afero estis certa.
  Ĉi tio ne estis Park Hyatt. La tapeto ŝeliĝis en longaj, fragilaj strioj. Malhelbrunaj akvomakuloj estis sur la plafono.
  Li trovis sian horloĝon. Estis jam post la deka.
  Fek!
  La alvoklisto. Li trovis ĝin kaj malkovris, ke li havas malpli ol unu horon restantan sur la filmloko. Li ankaŭ malkovris, ke li havas dikan dosierujon enhavantan la kopion de la scenaro por la reĝisoro. El ĉiuj taskoj asignitaj al vicreĝisoro (kaj ili variis de sekretariino ĝis psikologo, restoraciisto, ŝoforo kaj drogvendisto), la plej grava estis labori pri la scenaro. Ne ekzistis duplikatoj de ĉi tiu versio de la scenaro, kaj preter la egoj de la ĉefroluloj, ĝi estis la plej fragila kaj delikata objekto en la tuta delikata mondo de produktado.
  Se la manuskripto estus ĉi tie kaj Ian ne estus tie, Seth Goldman estus fiaskita.
  Li prenis la poŝtelefonon...
  Ŝi havis verdajn okulojn.
  Ŝi ploris.
  Ŝi volis ĉesi.
  - kaj telefonis al la produktoficejo, pardonpetante. Ian estis kolerega. Erin Halliwell estis malsana. Krome, la publikaj rilatoj-persono ĉe la 30-a Strata Stacidomo ankoraŭ ne informis ilin pri la finaj preparoj por la filmado. La filmado por "La Palaco" estis planita okazi en la grandega fervoja stacidomo ĉe la 30-a kaj Merkata Stratoj post malpli ol sepdek du horoj. La sekvenco estis planita dum tri monatoj, kaj ĝi estis facile la plej multekosta filmo en la tuta filmo. Tricent ekstraĵoj, zorgeme planita trako, multaj specialaj efektoj en la fotilo. Erin estis en intertraktadoj, kaj nun Seth devis finpretigi la detalojn, aldone al ĉio alia, kion li devis fari.
  Li rigardis ĉirkaŭen. La ĉambro estis tute malorda.
  Kiam ili foriris?
  Kolektante siajn vestaĵojn, li ordigis sian ĉambron, metante ĉion, kion oni devis forĵeti, en plastan sakon el la rubujo en la malgranda motela banĉambro, sciante, ke li ion maltrafos. Li kunprenos la rubon, kiel ĉiam.
  Antaŭ ol forlasi la ĉambron, li ekzamenis la litotukojn. Bone. Almenaŭ io iris bone.
  Neniu sango.
  
  
  35
  Jessica informis Adam Paul DiCarlon pri tio, kion ili lernis la antaŭan posttagmezon. Eric Chavez, Terry Cahill, kaj Ike Buchanan ĉeestis. Chavez pasigis la fruan matenon ekster la loĝejo de Adam Kaslov. Adam ne iris al la laboro, kaj kelkaj telefonvokoj restis neresponditaj. Chavez pasigis la lastajn du horojn esplorante la fonhistorion de la familio Chandler.
  "Tio estas multe da mebloj por virino laboranta por minimuma salajro kaj trinkmonoj," diris Jessica. "Precipe unu, kiu trinkas."
  "Ĉu ŝi trinkas?" demandis Buchanan.
  "Ŝi trinkas," respondis Jessica. "La ŝranko de Stephanie ankaŭ estis plena de dizajnistaj vestaĵoj." Ili havis presitajn fakturojn de Visa, kiujn ŝi fotis. Ili preterpasis ilin. Nenio nekutima.
  "De kie venas la mono? Heredo? Infansubteno? Alimento?" Buchanan demandis.
  "Ŝia edzo prenis la pulvoron antaŭ preskaŭ dek jaroj. Li neniam donis al ili eĉ unu cendon, kiun li povis trovi," diris Chavez.
  "Riĉa parenco?"
  "Eble," diris Chavez. "Sed ili loĝas ĉe ĉi tiu adreso jam dudek jarojn. Kaj elfosu ĉi tion. Antaŭ tri jaroj, Faith pagis la hipotekon per unu sumo."
  "Kiom granda estas la bulo?" demandis Cahill.
  "Kvindek du mil."
  "Kontanto?"
  "Kontanto."
  Ili ĉiuj lasis ĝin enprofundiĝi.
  "Ni prenu ĉi tiun skizon de la novaĵvendisto kaj la estro de Stephanie," diris Buchanan. "Kaj ni prenu ŝiajn poŝtelefonajn registrojn."
  
  Je la 10:30, Jessica fakse sendis peton pri serĉordono al la oficejo de la distrikta prokuroro. Ili ricevis ĝin ene de horo. Eric Chavez tiam administris la financojn de Stephanie Chandler. Ŝia bankkonto enhavis iom pli ol tri mil dolarojn. Laŭ Andrea Cerrone, Stephanie gajnis tridek unu mil dolarojn jare. Tio ne estis la buĝeto de Prada.
  Kvankam ĝi eble sonis sensignife al iu ajn ekster la departemento, la bona novaĵo estis, ke ili nun havis pruvojn. Kadavron. Sciencajn datumojn por labori kun. Nun ili povis komenci kunmeti la komprenon pri tio, kio okazis al ĉi tiu virino, kaj eble kial.
  
  Je la 11:30, ili havis telefonajn registrojn. Stephanie faris nur naŭ vokojn per sia poŝtelefono dum la pasinta monato. Nenio elstaris. Sed la registrado de la fiksa telefono de la Chandler-domo estis iom pli interesa.
  "Hieraŭ, post kiam vi kaj Kevin foriris, la hejma telefono de Chandler faris dudek vokojn al unu numero," diris Chavez.
  "Dudek al la sama nombro?" demandis Jessica.
  "Jes."
  - Ĉu ni scias, kies numero ĝi estas?
  Chavez skuis sian kapon. "Ne. Ĝi estas registrita al brultelefono. La plej longa voko daŭris dek kvin sekundojn. La aliaj daŭris nur kelkajn sekundojn."
  "Loka numero?" demandis Jessica.
  "Jes. Repago du-unu-kvin. Ĝi estis unu el dek poŝtelefonoj aĉetitaj lastmonate ĉe sendrata telefonvendejo sur Passyunkstrato. Ĉiuj antaŭpagitaj."
  "Ĉu la dek telefonoj estis aĉetitaj kune?" demandis Cahill.
  "Jes."
  "Kial iu ajn aĉetus dek telefonojn?"
  Laŭ la butikestro, malgrandaj firmaoj aĉetos ĉi tiun tipon de telefonbloko se ili havas projekton kie pluraj dungitoj estos surloke samtempe. Ŝi diris, ke tio limigas la tempon pasigitan telefone. Ankaŭ, se firmao el alia urbo sendas plurajn dungitojn al alia urbo, ili aĉetos dek sinsekvajn numerojn nur por teni la aferojn organizitaj.
  "Ĉu ni scias, kiu aĉetis la telefonojn?"
  Chavez kontrolis siajn notojn. "La telefonojn aĉetis Alhambra LLC."
  "La Filadelfia Kompanio?" demandis Jessica.
  "Mi ankoraŭ ne scias," diris Chavez. "La adreso, kiun ili donis al mi, estas poŝtkesto en la Sudo. Nick kaj mi iros al la sendrata vendejo kaj vidos, ĉu ni povas seniĝi de io alia. Se ne, ni ĉesos la poŝtliveradon dum kelkaj horoj kaj vidos, ĉu iu prenos ĝin."
  "Kiun numeron?" demandis Jessica. Chavez donis ĝin al ŝi.
  Jessika ŝaltis la laŭtparolilon de sia ofica telefono kaj markis la numeron. Ĝi sonoris kvar fojojn, poste ŝanĝis al normala uzanto, neatingebla por registrado. Ŝi markis la numeron. Sama rezulto. Ŝi finis la vokon.
  "Mi serĉis per Guglo pri la Alhambro," aldonis Chavez. "Mi havas multajn rezultojn, nenion lokan."
  "Restu ĉe la telefonnumero," diris Buchanan.
  "Ni laboras pri tio," diris Chavez.
  Chavez forlasis la ĉambron kiam uniformita oficiro enŝovis sian kapon. "Serĝento Buchanan?"
  Buchanan parolis nelonge kun la uniformita oficiro kaj poste sekvis lin el la hommortiga sekcio.
  Jessika prilaboris la novajn informojn. "Faith Chandler faris dudek vokojn al brulanta poŝtelefono. Pri kio vi pensas, ke ili temis?" ŝi demandis.
  "Mi tute ne scias," diris Cahill. "Vi telefonas al amiko, vi telefonas al la firmao, vi lasas mesaĝon, ĉu ne?"
  "Prave."
  "Mi kontaktos la estron de Stephanie," diris Cahill. "Vidos ĉu ĉi tiu Alhambra LLC telefonas al vi."
  Ili kolektiĝis en la deĵorĉambro kaj desegnis rektan linion sur la urba mapo de la Rivercrest Motel ĝis la oficejo de Braceland Westcott McCall. Ili komencus esplori homojn, vendejojn kaj entreprenojn laŭlonge de tiu linio.
  Iu certe vidis Stephanie-n en la tago, kiam ŝi malaperis.
  Dum ili komencis dividi la kampanjon, Ike Buchanan revenis. Li alproksimiĝis al ili kun malgaja mieno kaj konata objekto en la mano. Kiam la estro havis tiun mienon, ĝi kutime signifis du aferojn. Pli da laboro, kaj multe pli da laboro.
  "Kiel vi fartas?" demandis Jessika.
  Buchanan levis la objekton, antaŭe sendanĝeran, nun malbonaŭguran pecon da nigra plasto, kaj diris: "Ni havas alian rulon da filmo."
  OceanofPDF.com
  36
  Kiam Seth atingis la hotelon, li jam faris ĉiujn vokojn. Iel, li kreis delikatan simetrion en sia tempo. Se la katastrofo ne okazus, li travivus ĝin. Se Seth Goldman estis iu, li travivis.
  Tiam katastrofo trafis malmultekostan rajonan robon.
  Starante ĉe la ĉefa enirejo de la hotelo, ŝi aspektis mil jarojn pli maljuna. Eĉ de tri metroj for, li povis flari la alkoholon.
  En malalt-buĝetaj hororaj filmoj, ekzistis certa maniero scii ĉu monstro kaŝiĝis proksime. Ĉiam estis muzika signalo. Minacaj violonĉeloj antaŭ la brilaj latunaj sonoj de la atako.
  Seth Goldman ne bezonis muzikon. La fino - lia fino - estis silenta akuzo en la ŝvelintaj, ruĝaj okuloj de la virino.
  Li ne povis permesi tion. Li ne povis. Li laboris tro forte kaj tro longe. Ĉio iris kiel kutime en la Palaco, kaj li ne lasus ion ajn malhelpi ĝin.
  Kiom malproksimen li pretas iri por haltigi la fluon? Li baldaŭ ekscios.
  Antaŭ ol iu ajn vidis ilin, li prenis ŝian manon kaj kondukis ŝin al atendanta taksio.
  
  
  37
  "Mi kredas, ke mi povas pritrakti ĝin," diris la maljunulino.
  "Mi ne volus aŭdi pri tio," respondis Byrne.
  Ili estis en la parkejo de Aldi sur Market Street. Aldi estis simpla superbazara ĉeno, kiu vendis limigitan nombron da markoj je rabatitaj prezoj. La virino estis en siaj sepdekaj aŭ fruaj okdekaj jaroj, maldika kaj svelta. Ŝi havis delikatajn trajtojn kaj travideblan, pudritan haŭton. Malgraŭ la varmego kaj sen pluvo dum la sekvaj tri tagoj, ŝi portis duoblan brustvenan lanan mantelon kaj brile bluajn galoŝojn. Ŝi provis ŝarĝi ses sakojn da nutraĵoj en sian aŭton, dudekjaran Chevrolet.
  "Sed rigardu vin," ŝi diris. Ŝi montris al lia bastono. "Mi devus helpi vin."
  Byrne ridis. "Mi fartas bone, sinjorino," li diris. "Mi nur tordis mian maleolon."
  "Kompreneble, vi estas ankoraŭ juna viro," ŝi diris. "En mia aĝo, se mi tordus mian maleolon, mi povus esti faligita."
  "Vi aspektas al mi sufiĉe lerta," diris Byrne.
  La virino ridetis sub vualo de lernejknabina ruĝiĝo. "Ho, ĝuste nun."
  Byrne prenis la sakojn kaj komencis ŝarĝi ilin sur la malantaŭan sidlokon de la Chevrolet. Interne, li rimarkis plurajn rulojn da papertukoj kaj plurajn skatolojn da papertukoj. Estis ankaŭ paro da mufgantoj, afgana tuko, trikita ĉapelo kaj malpura vatita skiveŝto. Ĉar ĉi tiu virino verŝajne ne ofte vizitis la deklivojn de Camelback Mountain, Byrne supozis, ke ŝi portas ĉi tiun vestoŝrankon por ke la temperaturo ne falu ĝis sepdek kvin gradoj.
  Antaŭ ol Byrne povis ŝarĝi la lastan sakon en la aŭton, lia poŝtelefono bipis. Li eltiris ĝin kaj malfermis ĝin. Ĝi estis tekstmesaĝo de Colleen. En ĝi, ŝi diris al li, ke ŝi ne foriros al tendaro ĝis mardo kaj demandis, ĉu ili povus vespermanĝi lundon vespere. Byrne respondis, ke li ŝatus. Ŝia telefono vibris, rivelante la mesaĝon. Ŝi tuj respondis:
  KJULO! LUL ĈOJO :)
  "Kio estas ĉi tio?" demandis la virino, montrante al lia telefono.
  "Ĉi tio estas poŝtelefono."
  La virino rigardis lin momenton, kvazaŭ li ĵus diris al ŝi, ke ĝi estas kosmoŝipo konstruita por tre, tre etaj eksterteruloj. "Ĉu tio estas telefono?" ŝi demandis.
  "Jes, sinjorino," diris Byrne. Li montris ĝin por ke ŝi vidu. "Ĝi havas enkonstruitan fotilon, kalendaron kaj adresaron."
  "Ho, ho, ho," ŝi diris, skuante sian kapon de flanko al flanko. "Mi sentas kvazaŭ la mondo preterpasis min, junulo."
  "Ĉio okazas tro rapide, ĉu ne?"
  "Laŭdu Lian nomon."
  "Amen," diris Byrne.
  Ŝi komencis malrapide alproksimiĝi al la pordo de la ŝoforo. Enirinte, ŝi metis la manon en sian monujon kaj eltiris kelkajn 25-cendajn monerojn. "Pro via ĝeno," ŝi diris. Ŝi provis doni ilin al Byrne. Byrne levis ambaŭ manojn proteste, pli ol kortuŝita de la gesto.
  "Bone," diris Byrne. "Prenu ĉi tion kaj aĉetu al vi tason da kafo." Sen protesto, la virino remetis la du monerojn en sian monujon.
  "Estis tempo, kiam oni povis ricevi tason da kafo por kvincelo," ŝi diris.
  Byrne etendis la manon por fermi la pordon post ŝi. Kun movo, kiun li opiniis tro rapida por virino de ŝia aĝo, ŝi prenis lian manon. Ŝia papereca haŭto sentis sin malvarmeta kaj seka al la tuŝo. Bildoj tuj ekbrilis tra lia menso...
  - malseka, malluma ĉambro... la sonoj de la televido en la fono... Bonvenon reen, Cotter... la flagrado de votkandeloj... la turmentaj ploroj de virino... la sono de osto sur karno... krioj en la mallumo... Ne devigu min iri al la subtegmento...
  - dum li retiris sian manon. Li volis moviĝi malrapide, ne volante ĝeni aŭ ofendi la virinon, sed la bildoj estis timige klaraj kaj korŝire realaj.
  "Dankon, junulo," diris la virino.
  Byrne faris paŝon malantaŭen, provante trankviliĝi.
  La virino startigis la aŭton. Kelkajn momentojn poste, ŝi svingis sian maldikan, bluvejnitan manon kaj direktiĝis trans la parkejon.
  Du aferoj restis ĉe Kevin Byrne kiam la maljunulino foriris: la bildo de juna virino, ankoraŭ vivanta en ŝiaj klaraj, antikvaj okuloj.
  Kaj la sono de tiu timigita voĉo en lia kapo.
  Ne devigu min iri supren al la subtegmento...
  
  Li staris trans la strato de la konstruaĵo. En la taglumo, ĝi aspektis alimaniere: kaduka restaĵo de lia urbo, cikatro sur kadukiĝanta urbodomo. De tempo al tempo, preterpasanto haltis, provante rigardi tra la malpuraj kvadratoj de vitrobrikoj, kiuj ornamis la ŝaktabulan fasadon.
  Byrne tiris ion el sia mantelpoŝo. Ĝi estis la buŝtuko, kiun Viktorio donis al li, kiam ŝi alportis al li la matenmanĝon en la lito, blanka linaĵa kvadrato kun ŝia lippresaĵo aplikita per intense ruĝa lipoŝminko. Li turnis ĝin kaj turnis ĝin en siaj manoj, mense mapante la straton. Dekstre de la konstruaĵo trans la strato estis malgranda parkejo. Apud ĝi estis vendejo de uzitaj mebloj. Antaŭ la meblovendejo staris vico da hele koloraj plastaj tulipformaj drinkejaj taburetoj. Maldekstre de la konstruaĵo estis strateto. Li rigardis, dum viro eliris tra la fronto de la konstruaĵo, ĉirkaŭiris la maldekstran angulon, laŭ la strateto, poste malsupreniris feran ŝtuparon al ĉefpordo sub la konstruaĵo. Kelkajn minutojn poste, la viro aperis portante kelkajn kartonajn skatolojn.
  Ĝi estis stokeja kelo.
  "Jen kie li faros ĝin," pensis Byrne. En la kelo. Poste tiun nokton, li renkontos ĉi tiun viron en la kelo.
  Neniu aŭdos ilin tie.
  
  
  38
  VIRINO EN BLANKA ROBO demandis: Kion vi faras ĉi tie? Kial vi estas ĉi tie?
  La tranĉilo en ŝia mano estis nekredeble akra, kaj kiam ŝi komencis distrite piki la eksteron de sia dekstra femuro, ĝi tranĉis tra la ŝtofo de ŝia robo, ŝprucante ĝin per la sango de Rorschach. Densa vaporo plenigis la blankan banĉambron, glitante laŭ la kahelitaj muroj kaj nebuligante la spegulon. Scarlett gutis kaj gutis de la akrega klingo.
  "Ĉu vi scias, kiel estas, kiam oni renkontas iun por la unua fojo?" demandis la virino en blanko. Ŝia tono estis neformala, preskaŭ konversacia, kvazaŭ ŝi trinkus tason da kafo aŭ koktelon kun malnova amiko.
  Alia virino, batita kaj kontuzita virino en ŝtofa robo, simple rigardis, teruro kreskanta en ŝiaj okuloj. La bankuvo komencis superflui, disverŝiĝante trans la randon. Sango ŝprucis sur la plankon, formante brilantan, ĉiam kreskantan cirklon. Sube, akvo komencis liki tra la plafono. Granda hundo lekis ĝin sur la ligna planko.
  Supre, virino kun tranĉilo kriis: Vi stulta, egoisma virinaĉo!
  Tiam ŝi atakis.
  Glenn Close engaĝiĝis kun Anne Archer en viv-aŭ-morta lukto kiam la bankuvo superfluis, inundante la banĉambran plankon. Sube, la rolulo de Michael Douglas, Dan Gallagher, demetis la bolkruĉon de la bolado. Tuj li aŭdis kriojn. Li rapidis supren, kuris en la banĉambron, kaj ĵetis Glenn Close en la spegulon, frakasante ĝin. Ili luktis forte. Ŝi tranĉis lian bruston per tranĉilo. Ili plonĝis en la bankuvon. Baldaŭ, Dan superfortis ŝin, sufokante ŝin ĝismorte. Fine, ŝi ĉesis barakti. Ŝi estis morta.
  Aŭ ĉu ŝi estis?
  Kaj jen estis redakto.
  Individue kaj samtempe, la enketistoj spektantaj la filmeton streĉis siajn muskolojn anticipe de tio, kion ili eble vidos poste.
  La filmeto skuiĝis kaj ruliĝis. La nova bildo montris malsaman banĉambron, multe pli malhelan, kun lumo venanta de la maldekstra flanko de la kadro. Antaŭe estis flavgriza muro kaj blanka kradfenestro. Ne estis sono.
  Subite, juna virino paŝas en la centron de la kadro. Ŝi portas blankan T-ĉemizan robon kun dekoltaĵo kaj longaj manikoj. Ĝi ne estas preciza kopio de tio, kion la rolulo de Glenn Close, Alex Forrest, portis en la filmo, sed ĝi estas simila.
  Dum la filmo ruliĝas, la virino restas centrita en la kadro. Ŝi estas tute malseka. Ŝi estas kolerega. Ŝi aspektas indigna, preta ataki.
  Ŝi haltas.
  Ŝia esprimo subite ŝanĝiĝas de kolero al timo, ŝiaj okuloj larĝiĝas pro hororo. Iu, supozeble tiu, kiu tenas la fotilon, levas malgrandkalibran pafilon dekstren de la kadro kaj premas la ellasilon. La kuglo trafas la virinon en la brusto. La virino ŝanceliĝas, sed ne falas tuj. Ŝi rigardas malsupren al la kreskanta ruĝa sigelo.
  Tiam ŝi glitas laŭ la muro, ŝia sango makulante la kahelojn per brile karmezinaj strioj. Ŝi malrapide glitas en la bankuvon. La fotilo zomas sur la vizaĝon de la juna virino sub la ruĝiĝanta akvo.
  La filmeto skuiĝas, ruliĝas, kaj poste revenas al la originala filmo, al la sceno kie Michael Douglas manpremas la detektivon antaŭ lia iam idilia hejmo. En la filmo, la koŝmaro finiĝis.
  Buchanan malŝaltis la registradon. Kiel ĉe la unua bendo, la loĝantoj de la malgranda ĉambro silentiĝis ŝokitaj. Ĉiu ekscito, kiun ili spertis dum la lastaj dudek kvar horoj aŭ tiel - paŭzo en Psycho, trovo de domo kun akvotubaro, trovo de la motelĉambro, kie Stephanie Chandler estis murdita, trovo de la Saturno subakvigita ĉe la bordo de la Delavaro - malaperis tra la fenestro.
  "Li estas tre malbona aktoro," Cahill fine diris.
  La vorto ŝvebis momenton antaŭ ol ekloĝi en la bildbanko.
  Aktoro.
  Neniam ekzistis formala rito por krimuloj akiri kromnomojn. Ĝi simple okazis tiel. Kiam iu faris serion da krimoj, anstataŭ nomi ilin la kriminto aŭ la subjekto (mallongigo por nekonata subjekto), estis kelkfoje pli facile doni al ili kromnomon. Ĉi-foje, ĝi restis.
  Ili serĉis la Aktoron.
  Kaj ŝajnis, ke li estis malproksima de fari sian lastan riverencon.
  
  Kiam ŝajnis, ke du murdviktimoj estis mortigitaj de la sama persono - kaj ne estis dubo, ke tio, kion ili atestis sur la sonbendo "Fatal Attraction" (Mortiga Altiro), efektive estis murdo, kaj preskaŭ ne estis dubo, ke temas pri la sama murdinto kiel sur la sonbendo "Psycho" - la unuaj detektivoj serĉis ligon inter la viktimoj. Kvankam ĝi sonis evidente, ĝi tamen estis vera, kvankam la ligo ne estis nepre facile establebla.
  Ĉu ili estis konatoj, parencoj, kolegoj, amantoj, eks-amantoj? Ĉu ili frekventis la saman preĝejon, sportejon, aŭ kunvenejon? Ĉu ili aĉetis en la samaj vendejoj, la sama banko? Ĉu ili kunhavis dentiston, kuraciston, aŭ advokaton?
  Ĝis ili povus identigi la duan viktimon, trovi ligon estus neverŝajna. La unua afero, kiun ili farus, estus elpreni la bildon de la dua viktimo el la filmo kaj skani ĉiujn lokojn, kiujn ili vizitis, serĉante Stephanie Chandler. Se ili povus konstati, ke Stephanie Chandler konis la duan viktimon, tio povus esti malgranda paŝo al identigo de la dua virino kaj trovo de ligo. La reganta teorio estis, ke ĉi tiuj du murdoj estis faritaj kun perforta pasio, indikante ian intimecon inter la viktimoj kaj la murdinto, nivelon de konateco, kiun oni ne povus atingi per hazarda konatiĝo aŭ la speco de kolero, kiu povus esti ekbruligita.
  Iu murdis du junajn virinojn kaj opiniis konvene - tra la lenso de la demenco, kiu kolorigis ilian ĉiutagan vivon - filmi la murdojn. Ne nepre por moki la policon, sed prefere por komence teruri la sensuspektan publikon. Ĉi tio estis klare modus operandi, kiun neniu en la murdtaĉmento iam antaŭe renkontis.
  Io ligis ĉi tiujn homojn. Trovu la konekton, trovu la komunan bazon, trovu la paralelojn inter ĉi tiuj du vivoj, kaj ili trovos sian murdinton.
  Mateo Fuentes provizis al ili sufiĉe klaran foton de la juna virino el la filmo "Mortiga Altiro". Eric Chavez iris kontroli la malaperintojn. Se ĉi tiu viktimo estus mortigita pli ol sepdek du horojn antaŭe, ekzistis ŝanco, ke ŝi estis anoncita malaperinta. La ceteraj enketistoj kolektiĝis en la oficejo de Ike Buchanan.
  "Kiel ni akiris ĉi tion?" demandis Jessika.
  "La kuriero," diris Buchanan.
  "Kuriero?" demandis Jessica. "Ĉu nia agento ŝanĝas sian kutiman agon rilate al ni?"
  "Mi ne certas. Sed ĝi havis glumarkon de parta luokontrakto."
  - Ĉu ni scias, de kie ĉi tio venas?
  "Ankoraŭ ne," diris Buchanan. "Plejparto de la etikedo estis forskrapita. Sed parto de la strekkodo restis sendifekta. La Cifereca Bildiga Laboratorio studas ĝin."
  "Kiu kurierservo liveris ĝin?"
  "Malgranda firmao en la merkato nomata Blazing Wheels. Biciklaj mesaĝistoj."
  - Ĉu ni scias, kiu sendis ĝin?
  Buchanan skuis sian kapon. "La ulo, kiu liveris ĉi tion, diris, ke li renkontis la ulon ĉe la Starbucks sur la Kvara kaj Suda stratoj. La ulo pagis kontante."
  "Ĉu vi ne devas plenigi formularon?"
  "Ĉio estas mensogo. Nomo, adreso, telefonnumero. Sakstratoj."
  "Ĉu la mesaĝisto povas priskribi la ulon?"
  - Li nun estas kun la artisto-desegnisto.
  Buchanan prenis la glubendon.
  "Ĉi tiu estas serĉata viro, homoj," li diris. Ĉiuj sciis, kion li celis. Ĝis kiam ĉi tiu psikopato estis senkonsciigita, oni manĝis starante kaj eĉ ne pensis pri dormo. "Trovu ĉi tiun fiulon."
  
  
  39
  La knabineto en la salono estis apenaŭ sufiĉe alta por vidi trans la kaftablo. En la televidilo, bildstriaj roluloj saltis, ludis, kaj alproksimiĝis, iliaj maniaj movoj laŭta kaj bunta spektaklo. La knabineto ridetis.
  Faith Chandler provis koncentriĝi. Ŝi estis tiel laca.
  En tiu interspaco inter memoroj, sur la rapidtrajno de jaroj, la knabineto fariĝis dekdujara kaj estis ronde eniri mezlernejon. Ŝi staris alta kaj rekta, en la lasta momento antaŭ ol la enuo kaj ekstrema sufero de adoleskeco superfortis ŝian menson; furiozaj hormonoj, ŝia korpo. Ankoraŭ ŝia knabineto. Rubandoj kaj ridetoj.
  Kredo sciis, ke ŝi devis fari ion, sed ŝi ne povis pensi. Antaŭ ol foriri al Centro de Urbo, ŝi telefonis. Nun ŝi revenis. Ŝi devis telefoni denove. Sed kiun? Kion ŝi volis diri?
  Sur la tablo estis tri plenaj boteloj, kaj plena glaso antaŭ ŝi. Tro multe. Ne sufiĉe. Neniam sufiĉe.
  Dio, donu al mi pacon...
  Ne estas paco.
  Ŝi denove ekrigardis maldekstren, en la salonon. La knabineto malaperis. La knabineto nun estis mortinta virino, frostiĝinta en iu griza marmora ĉambro en la centro de la urbo.
  Kredo levis la glason al siaj lipoj. Ŝi verŝis iom da viskio sur siajn genuojn. Ŝi provis denove. Ŝi glutis. Fajro de tristeco, kulpo kaj bedaŭro ekflamis en ŝi.
  "Steffi," ŝi diris.
  Ŝi denove levis la glason. Ĉi-foje li helpis ŝin levi ĝin al siaj lipoj. Post iom da tempo, li helpos ŝin trinki rekte el la botelo.
  
  
  40
  Irante laŭ Broad Street, Essica pripensis la naturon de ĉi tiuj krimoj. Ŝi sciis, ke ĝenerale, seriaj murdistoj faras ĉion eblan - aŭ almenaŭ iom da tio - por kaŝi siajn agojn. Ili trovas izolitajn rubodeponejojn, malproksimajn tombejojn. Sed la Aktoro elmontris siajn viktimojn en la plej publikaj kaj privataj arenoj: la loĝoĉambroj de homoj.
  Ili ĉiuj sciis, ke ĉi tio ĵus akiris multe pli grandan skalon. La pasio bezonata por fari tion, kio estis prezentita en la Psycho-bendo, transformiĝis en ion alian. Ion malvarman. Ion senlime pli kalkuleman.
  Kvankam Jessica volis telefoni al Kevin por informi lin pri lia opinion, ŝi ricevis ordonon - senhezite - teni lin for de la laboro nuntempe. Li havis limigitan deĵoron, kaj la urbo nuntempe batalis kontraŭ du multmilion-dolarajn civilajn procesojn kontraŭ oficiroj, kiuj, malgraŭ esti rajtigitaj de kuracistoj reveni al la laboro, revenis tro frue. Unu englutis barelon. Alia estis pafita dum drogatako kiam li ne povis eskapi. La detektivoj estis superfortitaj, kaj Jessica ricevis ordonon kunlabori kun la rezerva teamo.
  Ŝi pensis pri la esprimo de la juna virino en la filmeto "Fatal Attraction", la transiro de kolero al timo al paraliza teruro. Ŝi pensis pri la pafilo leviĝanta en la kadron.
  Pro iu kialo, ŝi plej pensis pri la T-ĉemiza robo. Ŝi ne vidis tian dum jaroj. Certe, ŝi havis kelkajn kiel adoleskantino, kiel ankaŭ ĉiuj ŝiaj amikinoj. Ili estis tre popularaj kiam ŝi estis en mezlernejo. Ŝi pensis pri kiel ĝi sveltigis ŝin en tiuj sveltaj, timigaj jaroj, kiel ĝi donis al ŝiaj koksoj, ion kion ŝi estis preta repreni nun.
  Sed plej multe, ŝi pensis pri la sango floranta sur la robo de la virino. Estis io malsankta pri tiuj brile ruĝaj stigmatoj, la maniero kiel ili disvastiĝis trans la malsekan blankan ŝtofon.
  Kiam Jessica alproksimiĝis al la Urbodomo, ŝi rimarkis ion, kio igis ŝin eĉ pli nervoza, ion, kio detruis ŝian esperon pri iu ajn rapida solvo al ĉi tiu hororo.
  Estis varmega somera tago en Filadelfio.
  Preskaŭ ĉiuj virinoj portis blankon.
  
  JESSICA foliumis la bretojn de krimromanoj, foliumante kelkajn el la novaj eldonoj. Ŝi ne legis bonan krimromanon de kelka tempo, kvankam ŝi ne multe toleris krimon kiel distron de kiam ŝi aliĝis al la murda taĉmento.
  Ŝi estis en la grandega, plurnivela konstruaĵo de la "Borders" sur South Broad Street, tuj apud la Urbodomo. Hodiaŭ, ŝi decidis promeni anstataŭ tagmanĝi. Ĉiutage nun, Onklo Vittorio farus interkonsenton por havigi ŝin ĉe ESPN2, kio signifus, ke ŝi ricevus batalon, kio signifus, ke ŝi devus ekzerci - ne plu fromaĝbifstekojn, ne plu kringojn, ne plu tiramisuon. Ŝi ne kuris dum preskaŭ kvin tagoj, kaj ŝi estis kolera kontraŭ si mem pri tio. Se pro neniu alia kialo, kurado estis bonega maniero por malpezigi streson ĉe la laborejo.
  Por ĉiuj policistoj, la minaco de pezpliiĝo estis serioza, pro la longaj laborhoroj, streso, kaj facila rapidmanĝa vivstilo. Kaj kompreneble, la alkoholo. Estis pli malbone por policistinoj. Ŝi konis multajn kolegajn policistinojn, kiuj aliĝis al la polico kiel grandeco 4 kaj foriris kiel grandeco 12 aŭ 14. Tio estis unu el la kialoj, kial ŝi komencis boksi. La ŝtala reto de disciplino.
  Kompreneble, ĝuste kiam ĉi tiuj pensoj trairis ŝian menson, ŝi ekvidis la aromon de varmaj bakaĵoj ŝvebantaj supren laŭ la rulŝtuparo de la kafejo sur la dua etaĝo. Tempo iri.
  Ŝi supozeble renkontos Terry Cahill post kelkaj minutoj. Ili planis traserĉi la kafejojn kaj restoraciojn proksime al la oficeja konstruaĵo de Stephanie Chandler. Ĝis kiam la dua viktimo de la aktoro estis identigita, tio estis ĉio, kion ili havis.
  Apud la kasoj sur la unua etaĝo de la librovendejo, ŝi ekvidis altan, memstaran ekspozicion de libroj etikeditaj "LOKA INTERESO". La ekspozicio prezentis plurajn volumojn pri Filadelfio, plejparte mallongajn publikaĵojn kovrantajn la historion, vidindaĵojn kaj buntajn civitanojn de la urbo. Unu titolo kaptis ŝian atenton:
  Dioj de Kaoso: Historio de Murdo en Kinejo.
  La libro fokusiĝis al krimkinejo kaj ĝiaj diversaj motivoj kaj temoj, de nigraj komedioj kiel Fargo ĝis klasikaj film-noir-oj kiel Double Indemnity kaj strangaj filmoj kiel Man Bites Dog.
  Krom la titolo, kio kaptis la atenton de Jessica estis la mallonga reklamo pri la aŭtoro. Viro nomita Nigel Butler, Ph.D., estas profesoro pri filmstudoj ĉe la Universitato Drexel.
  Kiam ŝi atingis la pordon, ŝi jam parolis per sia poŝtelefono.
  
  Fondita en 1891, la Universitato Drexel situis sur Chestnut Street en Okcidenta Filadelfio. Inter ĝiaj ok altlernejoj kaj tri lernejoj estis la tre respektata Altlernejo pri Amaskomunikilaj Artoj kaj Dezajno, kiu ankaŭ inkluzivis programon pri scenarverkado.
  Laŭ la mallonga biografio sur la dorsa flanko de la libro, Nigel Butler estis kvardek-du-jaraĝa, sed persone li aspektis multe pli juna. La viro en la foto de la aŭtoro havis pipro-koloran barbon. La viro en la nigra velura jako antaŭ ŝi estis glatrazita, kio ŝajnis malpliigi lian aspekton je dek jaroj.
  Ili renkontiĝis en lia malgranda, libroplena oficejo. La muroj estis kovritaj per bone enkadrigitaj filmafiŝoj el la 1930-aj kaj 40-aj jaroj, plejparte nigraj filmoj: Criss Cross, Phantom Lady, This Gun for Hire. Estis ankaŭ kelkaj ok-oble-dek-colaj fotoj de Nigel Butler kiel Tevye, Willy Loman, King Lear, kaj Ricky Roma.
  Jessica prezentis sin kiel Terry Cahill kaj gvidis la esplordemandadon.
  "Ĉi tio temas pri la kazo de la videomortiganto, ĉu ne?" demandis Butler.
  La plej multaj detaloj pri la murdo de la psikopato estis tenitaj for de la gazetaro, sed la Enketisto publikigis rakonton pri polico esploranta bizaran murdon, kiun iu filmis.
  "Jes, sinjoro," diris Jessica. "Mi ŝatus demandi al vi kelkajn demandojn, sed mi bezonas vian certigon, ke mi povas fidi je via diskreteco."
  "Absolute," diris Butler.
  - Mi estus dankema, sinjoro Butler.
  "Fakte, ĉi tie estas D-ro Butler, sed bonvolu nomi min Nigel."
  Jessica donis al li la bazajn informojn pri la kazo, inkluzive de la malkovro de la dua registrado, preterlasante la pli terurajn detalojn kaj ĉion, kio povus endanĝerigi la enketon. Butler aŭskultis la tutan tempon, lia vizaĝo senesprima. Kiam ŝi finis, li demandis: "Kiel mi povas helpi?"
  "Nu, ni provas eltrovi kial li faras tion kaj al kio tio povus konduki."
  "Certe."
  Jessika luktis kun ĉi tiu ideo ekde kiam ŝi unue vidis la filmon Psycho. Ŝi decidis simple demandi. "Ĉu iu ĉi tie faras snuff-filmojn?"
  Butler ridetis, suspiris, kaj skuis la kapon.
  "Ĉu mi diris ion amuzan?" demandis Jessika.
  "Mi tre bedaŭras," diris Butler. "Estas nur, ke el ĉiuj urbaj legendoj, la legendo pri flartobako estas probable la plej obstina."
  "Kion vi celas?"
  "Mi volas diri, ili ne ekzistas. Aŭ almenaŭ, mi neniam vidis tian. Kaj neniu el miaj kolegoj ankaŭ vidis."
  "Ĉu vi diras, ke vi spektus ĝin, se vi havus la ŝancon?" demandis Jessica, esperante, ke ŝia tono ne estis tiel juĝema, kiel ŝi sentis.
  Butler ŝajnis pensi dum kelkaj momentoj antaŭ ol respondi. Li sidiĝis sur la rando de la tablo. "Mi verkis kvar librojn pri filmo, Detektivo. Mi estis kinejfilo mian tutan vivon, de kiam mia patrino kunprenis min al la kinejo por renkonti Benji en 1974."
  Jessika estis surprizita. "Ĉu vi volas diri, ke Benji evoluigis dumvivan sciencan intereson pri filmo?"
  Butler ridis. "Nu, mi anstataŭe vidis Ĉinkvartalon. Mi neniam estis la sama." Li tiris sian pipon de la breto sur la tablo kaj komencis la pipfumadan riton: purigado, plenigado, premado. Li plenigis ĝin, ekbruligis la lignokarbon. La aromo estis dolĉa. "Mi laboris dum jaroj kiel filmkritikisto por la alternativa gazetaro, recenzante kvin ĝis dek filmojn semajne, de la sublima arto de Jacques Tati ĝis la nepriskribebla banalaĵo de Pauly Shore. Mi posedas dekses-milimetrajn presaĵojn de dek tri el la kvindek plej grandaj filmoj iam faritaj, kaj mi alproksimiĝas al dek-kvara - Weekend de Jean-Luc Godard, se vi interesiĝas. Mi estas granda ŝatanto de la Franca Nova Ondo kaj senespera frankofilo." Butler daŭrigis, fumante sian pipon. "Mi iam sidis tra ĉiuj dek kvin horoj de Berlin Alexanderplatz kaj la reĝisorversio de JFK, kiu ŝajnis nur dek kvin horoj al mi." Mia filino sekvas aktorajn kursojn. Se vi demandus min, ĉu ekzistas mallonga filmo, kiun mi ne spektus pro ĝia temo, nur pro la sperto, mi dirus ne."
  "Sendepende de la temo," diris Jessica, ekrigardante foton sur la skribotablo de Butler. Ĝi montris Butler starantan ĉe la piedo de la scenejo kun ridetanta adoleska knabino.
  "Sendepende de la temo," Butler ripetis. "Por mi, kaj se mi rajtas paroli por miaj kolegoj, ne nepre temas pri la temo, stilo, motivo aŭ temo de la filmo, sed ĉefe pri la translokigo de lumo sur celuloidon. Kio jam estis farita estas tio, kio restas. Mi ne pensas, ke multaj filmfakuloj nomus la Rozkolorajn Fenikopterojn de John Waters arto, sed ĝi restas grava arta fakto."
  Jessika provis kompreni tion. Ŝi ne estis certa, ĉu ŝi pretas akcepti la eblecojn de tia filozofio. "Do, vi diras, ke snuffilmoj ne ekzistas."
  "Ne," li diris. "Sed de tempo al tempo aperas ĉefa holivuda filmo kaj revivigas la flamon, kaj la legendo renaskiĝas."
  "Pri kiaj Holivudaj filmoj vi parolas?"
  "Nu, 8mm ekzemple," diris Nigel. "Kaj poste estis tiu stulta ekspluata filmo nomata Snuff el la mezo de la sepdekaj jaroj. Mi pensas, ke la ĉefa diferenco inter la koncepto de snuff-filmo kaj tio, kion vi priskribas al mi, estas, ke tio, kion vi priskribas al mi, apenaŭ estas erotika."
  Jessica estis nekredema. "Ĉu tio estas flartobaka filmo?"
  "Nu, laŭ legendo - aŭ almenaŭ en la ŝajniga flartobaka filmo-versio, kiu estis efektive produktita kaj publikigita - ekzistas certaj konvencioj pri plenkreskaj filmoj."
  "Ekzemple."
  "Ekzemple, kutime estas adoleska knabino aŭ knabo kaj rolulo kiu dominas ilin. Kutime estas malglata seksa elemento, multe da malmola sadomaso. Tio, pri kio vi parolas, ŝajnas esti tute malsama patologio."
  "Signifo?"
  Butler denove ridetis. "Mi instruas filmstudojn, ne psikozon."
  "Ĉu vi povas lerni ion ajn el la filmselekto?" demandis Jessica.
  "Nu, Psycho ŝajnas evidenta elekto. Tro evidenta, laŭ mia opinio. Ĉiufoje kiam listo de la 100 plej bonaj hororaj filmoj estas kompilita, ĝi ĉiam finas ĉe la plej supro, se ne la plej supro. Mi pensas, ke tio montras mankon de imagopovo flanke de ĉi tiu... frenezulo."
  - Kio pri Mortiga Altiro?
  "Ĝi estas interesa salto. Estas dudek sep jaroj inter ĉi tiuj filmoj. Unu estas konsiderata horora filmo, la alia sufiĉe ĉefa suspensfilmo."
  "Kion vi elektus?"
  - Ĉu vi volas diri, se mi donus al li konsilon?
  "Jes."
  Butler sidis sur la rando de la tablo. Akademiuloj amis akademiajn ekzercojn. "Bonega demando," li diris. "Mi tuj dirus, ke se vi vere volas alproksimiĝi al ĉi tio kreive - restante tamen ene de la horora ĝenro, kvankam Psycho ĉiam estas misprezentita kiel horora filmo, kio ĝi ne estas - elektu ion de Dario Argento aŭ Lucio Fulci. Eble Herschell Gordon Lewis aŭ eĉ frua George Romero."
  "Kiuj estas ĉi tiuj homoj?"
  "La unuaj du estis pioniroj de itala kino en la 1970-aj jaroj," diris Terry Cahill. "La lastaj du estis iliaj usonaj ekvivalentoj. George Romero estas plej konata pro siaj zombiaj serioj: Night of the Living Dead, Dawn of the Dead, kaj tiel plu."
  Ŝajnas, ke ĉiuj scias pri tio krom mi, pensis Jessica. Nun estus bona tempo refreŝigi la temon.
  "Se vi volas paroli pri krimkinejo antaŭ Tarantino, mi dirus Peckinpah," Butler aldonis. "Sed ĉio tio estas diskutebla."
  "Kial vi diris tion?"
  "Ŝajnas ne esti ia evidenta progreso ĉi tie rilate al stilo aŭ ĉeftemo. Mi dirus, ke la persono, kiun vi serĉas, ne estas aparte klera pri hororaj aŭ krimaj filmoj."
  - Ĉu vi havas ideojn, kia povus esti lia sekva elekto?
  "Ĉu vi volas, ke mi eksterpolu la pensadon de la murdinto?"
  "Ni nomu ĝin akademia ekzerco."
  Nigel Butler ridetis. Tuŝita. "Mi opinias, ke li eble elektos ion lastatempan. Ion publikigitan en la lastaj dek kvin jaroj. Ion, kion iu eble efektive luos."
  Jessica faris kelkajn finajn rimarkojn. "Denove, mi estus dankema se vi povus konservi ĉion ĉi por vi mem por nun." Ŝi transdonis al li karton. "Se vi pensas pri io alia, kio povus esti helpema, bonvolu ne heziti telefoni."
  "Konsentite," respondis Nigel Butler. Dum ili alproksimiĝis al la pordo, li aldonis, "Mi ne volas troigi min, sed ĉu iu iam diris al vi, ke vi aspektas kiel filmstelulo?"
  "Jen tio," pensis Jessica. Ĉu li venis al ŝi? Meze de ĉio ĉi? Ŝi ekrigardis Cahill. Li klare luktis kontraŭ rideto. "Pardonu?"
  "Ava Gardner," diris Butler. "Juna Ava Gardner. Eble en la epoko de la Orienta, Okcidenta Flanko."
  "Nu, ne," diris Jessica, puŝante siajn fruntojn malantaŭen de sia frunto. Ĉu ŝi fanfaronis? Ĉesu. "Sed dankon pro la komplimento. Ni kontaktos vin."
  Ava Gardner, ŝi pensis, direktiĝante al la liftoj. Bonvolu.
  
  Survoje reen al la Lokomotivejo, ili haltis ĉe la loĝejo de Adam Kaslov. Jessica sonorigis kaj frapis. Neniu respondo. Ŝi telefonis al liaj du laborejoj. Neniu vidis lin dum la lastaj tridek ses horoj. Ĉi tiuj faktoj, aldonitaj al la aliaj, verŝajne sufiĉis por akiri arestordonon. Ili ne povis uzi lian junularan dokumenton, sed eble ili ne bezonis ĝin. Ŝi lasis Cahill ĉe la Barnes & Noble sur Rittenhouse Square. Li diris, ke li volas daŭre legi krimlibrojn, aĉetante ĉion, kion li opiniis eble grava. "Kiel agrable havi la kreditkarton de Onklo Sam," pensis Jessica.
  Kiam Jessica revenis al la Lokomotivejo, ŝi skribis peton pri serĉmandato kaj fakse sendis ĝin al la oficejo de la distrikta prokuroro. Ŝi ne atendis multon, sed neniam doloris demandi. Koncerne telefonmesaĝojn, estis nur unu. Ĝi estis de Faith Chandler. Ĝi estis markita URĜA.
  Jessica markis la numeron kaj respondis al la respondilo de la virino. Ŝi provis denove, ĉi-foje lasante mesaĝon, inkluzive de sia poŝtelefona numero.
  Ŝi finis la telefonon, scivolante.
  Urĝa.
  OceanofPDF.com
  41
  Mi iras laŭ okupata strato, blokante la sekvan scenon, korpo kontraŭ korpo en ĉi tiu maro de malvarmaj fremduloj. Joe Buck en Noktomeza Vakero. La figurantoj salutas min. Kelkaj ridetas, kelkaj forrigardas. La plej multaj neniam memoros min. Kiam la fina skizo estos verkita, estos reagfilmoj kaj forĵeteblaj dialogoj:
  Ĉu li estis ĉi tie?
  Mi estis tie tiun tagon!
  Mi kredas, ke mi vidis lin!
  TRANĈO:
  Kafejo, unu el la ĉenaj bakaĵejoj sur Walnut Street, tuj ĉirkaŭ la angulo de Rittenhouse Square. Kafokultfiguroj ŝvebas super alternativaj semajnĵurnaloj.
  - Kion mi povas alporti por vi?
  Ŝi estas ne pli ol deknaŭ jaraĝa, havas helan haŭton, delikatan, interesan vizaĝon, kaj buklan hararon tiritan malantaŭen en ĉevalvoston.
  "Granda laktokafo," mi diras. Ben Johnson en La Lasta Bildprezentado. "Kaj mi prenos unu el tiuj kun biskotoj." Ĉu ili estas tie? Mi preskaŭ ridas. Mi ne faris tion, kompreneble. Mi neniam antaŭe rompis rolon, kaj mi ne komencos nun. "Mi estas nova en ĉi tiu urbo," mi aldonas. "Mi ne vidis amikan vizaĝon dum semajnoj."
  Ŝi faras al mi kafon, pakas biskvitojn, metas kovrilon sur mian tason, frapetas la tuŝekranon. "De kie vi estas?"
  "Okcidenta Teksaso," mi diras kun larĝa rideto. "El Paso. La regiono de Big Bend."
  "Ŭaŭ," ŝi respondas, kvazaŭ mi dirus al ŝi, ke mi estas el Neptuno. "Vi estas tre malproksime de hejmo."
  "Ĉu ni ĉiuj estas?" Mi donas al ŝi altan kvinon.
  Ŝi paŭzas, frostiĝinta por momento, kvazaŭ mi diris ion profundan. Mi paŝas sur Walnut Street sentante min alta kaj tonigita. Gary Cooper en La Fontano. Alta estas metodo, kiel ankaŭ malforteco.
  Mi finas mian laktokafon kaj kuras en virvestaĵbutikon. Mi pensas, starante apud la pordo momenton, kolektante admirantojn. Unu el ili paŝas antaŭen.
  "Saluton," diras la vendisto. Li estas tridekjara. Lia hararo estas mallonge tondita. Li portas vestokompleton kaj ŝuojn, sulkiĝintan grizan T-ĉemizon sub malhelblua tributona ĉemizo, kiu estas almenaŭ unu numeron tro malgranda. Ŝajne, ĉi tio estas ia modotendenco.
  "Saluton," mi diras. Mi palpebrumas al li, kaj li iomete ruĝiĝas.
  "Kion mi povas montri al vi hodiaŭ?"
  Via sango sur mia Buĥaro? Mi kredas, ke ĝi kanaligas Patrick Bateman. Mi donas al li mian dentoplenan Christian Bale. "Nur rigardas."
  "Nu, mi estas ĉi tie por proponi helpon, kaj mi esperas, ke vi permesos al mi fari tion. Mia nomo estas Trinian."
  Kompreneble ĝi estas.
  Mi pensas pri la grandaj britaj komedioj de St. Trinian el la 1950-aj kaj 60-aj jaroj kaj pripensas referenci ilin. Mi rimarkas, ke li portas brile oranĝan Skechers-horloĝon kaj komprenas, ke mi malŝparus mian spiron.
  Anstataŭe, mi sulkigas la brovojn - enuigita kaj superfortita de mia troa riĉeco kaj statuso. Nun li estas eĉ pli interesata. En ĉi tiu medio, kvereloj kaj intrigoj estas amantoj.
  Post dudek minutoj, mi komprenis tion. Eble mi jam sciis tion delonge. Vere, temas nur pri la haŭto. La haŭto estas kie vi haltas kaj la mondo komenciĝas. Ĉio, kio vi estas - via menso, via personeco, via animo - estas enhavita kaj limigita de via haŭto. Ĉi tie, en mia haŭto, mi estas Dio.
  Mi enŝoviĝas en mian aŭton. Mi havas nur kelkajn horojn por eniri la rolon.
  Mi pensas pri Gene Hackman el Extreme Measures.
  Aŭ eble eĉ Gregory Peck en La Knaboj el Brazilo.
  
  
  42
  MATEO FUENTES FROSTITA - KADRA bildo de la momento en la filmo "Mortiga Altiro" kiam la pafo estis lanĉita. Li ŝanĝis malantaŭen, antaŭen, malantaŭen, antaŭen. Li ruligis la filmon malrapide , ĉiu kampo ruliĝante trans la kadron de supre malsupren. Sur la ekrano, mano leviĝis de la dekstra flanko de la kadro kaj haltis. La pafanto portis kirurgian ganton, sed ili ne interesiĝis pri lia mano, kvankam ili jam malvastigis la markon kaj modelon de la pafilo. La pafilsekcio ankoraŭ laboris pri ĝi.
  La stelulo de la filmo tiutempe estis la jako. Ĝi aspektis kiel la speco de satena jako portata de basbalteamoj aŭ turneistoj ĉe rokmuzikaj koncertoj - malhela, brila, kun riphava pojnobendo.
  Mateo presis paperan kopion de la bildo. Estis neeble diri ĉu la jako estis nigra aŭ malhelblua. Tio kongruis kun la memoro de Little Jake pri viro en malhelblua jako demandanta pri la Los Angeles Times. Ne estis multe. Verŝajne estis miloj da tiaj jakoj en Filadelfio. Tamen, ili havus kompozitan skizon de la suspektato ĉi-posttagmeze.
  Eric Chavez eniris la ĉambron, aspektante ekstreme vigla, komputila presitaĵo enmane. "Ni havas la lokon, kie la filmo "Fatal Attraction" estis filmita."
  "Kie?"
  "Ĝi estas rubodeponejo nomata Flicks en Frankford," diris Chavez. "Sendependa vendejo. Divenu, kiu posedas ĝin."
  Jessica kaj Palladino diris la nomon samtempe.
  "Eŭgeno Kilbane."
  "Unu kaj la sama."
  "Fiulo." Jessika trovis sin subkonscie kunpremanta siajn pugnojn.
  Jessica rakontis al Buchanan pri ilia intervjuo kun Kilbane, preterlasante la parton pri atako kaj batado. Se ili estus alkondukintaj Kilbane-on, li ĉiuokaze mencius ĝin.
  "Ĉu vi ŝatas lin pro tio?" Buchanan demandis.
  "Ne," diris Jessica. "Sed kia estas la ŝanco, ke temas pri koincido? Li scias ion."
  Ĉiuj rigardis Buchanan kun la antaŭĝojo pri pitbuloj rondirantaj la ringon.
  Buchanan diris, "Alportu lin."
  
  "Mi NE volis implikiĝi," diris Kilbane.
  Eugene Kilbane nuntempe sidis ĉe unu el la skribotabloj en la deĵorĉambro de la hommortiga taĉmento. Se ili ne ŝatus iujn el liaj respondoj, li baldaŭ estus translokigita al unu el la esplordemandaj ĉambroj.
  Chavez kaj Palladino trovis lin ĉe la taverno Blanka Virbovo.
  "Ĉu vi pensis, ke ni ne povas spuri la registraĵon reen ĝis vi?" demandis Jessica.
  Kilbane rigardis la glubendon, kuŝantan en travidebla pruvosako sur la tablo antaŭ li. Li ŝajnis pensi, ke skrapi la etikedon de la flanko sufiĉus por trompi sep mil policanojn. Kaj kompreneble la FBI-on.
  "Nu, nu. Vi konas mian historion," li diris. "Fekaĵoj emas algluiĝi al mi."
  Jessica kaj Palladino rigardis unu la alian kvazaŭ dirante: "Ne donu al ni tiun ŝancon, Eugene." La diablaj ŝercoj komencos skribi sin mem, kaj ni estos ĉi tie la tutan tagon. Ili retenis sin. Por momento.
  "Du sonbendoj, ambaŭ enhavantaj pruvojn en murdenketo, ambaŭ luitaj de vendejoj, kiujn vi posedas," diris Jessica.
  "Mi scias," diris Kilbane. "Ĝi aspektas malbone."
  "Nu, kion vi pensas?"
  - Mi... mi ne scias, kion diri.
  "Kiel la filmo alvenis ĉi tien?" demandis Jessica.
  "Mi tute ne scias," diris Kilbane.
  Palladino transdonis al la artisto skizon de viro, kiu dungis biciklan mesaĝiston por liveri kasedon. Ĝi estis ekstreme bona simileco de iu Eugene Kilbane.
  Kilbane mallevis la kapon por momento, poste ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro, renkontante ĉies okulojn. "Ĉu mi bezonas advokaton ĉi tie?"
  "Diru al ni," diris Palladino. "Ĉu vi havas ion kaŝotan, Eugene?"
  "Viro," li diris, "Se vi provas fari la ĝustan aferon, rigardu kio okazas."
  "Kial vi sendis al ni la kasedon?"
  "Hej," li diris, "Vi scias, mi havas konsciencon."
  Ĉi-foje, Palladino prenis la liston de krimoj de Kilbane kaj turnis ĝin al Kilbane. "Ekde kiam?" li demandis.
  "Ĉiam estas tiel. Mi estis edukita katolike."
  "Ĝi estas de la pornografiisto," diris Jessica. Ĉiuj sciis, kial Kilbane sin prezentis, kaj tio havis nenion komunan kun lia konscienco. Li malobservis sian provliberecon posedante kontraŭleĝan armilon la antaŭan tagon kaj provis elaĉeti sian vojon el ĝi. Ĉi-nokte, li povus esti reen en malliberejo per ununura telefonvoko. "Ŝparu al ni la predikon."
  "Jes, bone. Mi estas en la plenkreskula distra industrio. Nu, kio? Ĝi estas laŭleĝa. Kio estas la malbono?"
  Jessica ne sciis kie komenci. Ŝi komencis ĉiuokaze. "Ni vidu. Aidoso? Klamidio? Gonoreo? Sifiliso? Herpeto? HIV? Ruinitaj vivoj? Rompitaj familioj? Drogoj? Perforto? Sciigu min kiam vi volas, ke mi ĉesu."
  Kilbane simple rigardis lin, iom ŝokita. Jessica rigardis lin fikse. Ŝi volis daŭrigi, sed kio estis la senco? Ŝi ne estis en la humoro, kaj ĉi tio estis nek la tempo nek la loko por diskuti la sociologiajn implicojn de pornografio kun iu kiel Eugene Kilbane. Ŝi havis du mortintojn por pensi pri.
  Venkita antaŭ ol li eĉ komencis, Kilbane metis la manon en sian tekon, ĉifonan kun artefarita aligatora akcesoraĵo. Li eltiris alian kasedon. "Vi ŝanĝos vian melodion kiam vi vidos ĉi tion."
  
  Ili sidis en malgranda ĉambro en la AV-unuo. La dua registrado de Kilbane estis gvatfilmaĵo de Flickz, la vendejo kie Fatal Attraction estis luita. Ŝajne, la sekurkameraoj en tiu loko estis realaj.
  "Kial la fotiloj estas aktivaj en ĉi tiu vendejo kaj ne ĉe The Reel Deal?" demandis Jessica.
  Kilbane aspektis konfuzita. "Kiu diris tion al vi?"
  Jessica ne volis kaŭzi problemojn al Lenny Puskas kaj Juliet Rausch, du dungitoj de The Reel Deal. "Neniu, Eugene. Ni mem kontrolis ĝin. Ĉu vi vere pensas, ke ĉi tio estas granda sekreto? Tiuj kameraaj kapoj ĉe The Reel Deal el la fino de la 1970-aj jaroj? Ili aspektas kiel ŝuskatoloj."
  Kilbane suspiris. "Mi havas alian problemon pri ŝtelado de Flickz, ĉu bone? Damnitaj infanoj rabas vin blinde."
  "Kio precize estas sur ĉi tiu bendo?" demandis Jessica.
  - Eble mi havas indicon por vi.
  "Trinkmono?"
  Kilbane rigardis ĉirkaŭ la ĉambro. "Jes, vi scias. Gvidado."
  - Ĉu vi multe spektas CSI, Eugene?
  "Kelkaj. Kial?"
  "Neniu kialo. Do kio estas la indico?"
  Kilbane etendis siajn brakojn flanken, kun la manplatoj supren. Li ridetis, forviŝante ĉian spuron de simpatio de sia vizaĝo, kaj diris: "Ĝi estas amuzaĵo."
  
  Kelkajn minutojn poste, Jessica, Terry Cahill, kaj Eric Chavez kunpremiĝis apud la redakta sekcio de la aŭdvida unuo. Cahill revenis de sia librovendeja projekto malplenmane. Kilbane sidiĝis sur seĝo apud Mateo Fuentes. Mateo aspektis naŭzita. Li klinis sian korpon ĉirkaŭ kvardek kvin gradojn for de Kilbane, kvazaŭ la viro odorus kiel kompoŝtamaso. Fakte, li odoris kiel Vidalia cepoj kaj Aqua Velva. Jessica havis la senton, ke Mateo estis preta ŝprucigi Kilbane per Lysol se li tuŝus ion ajn.
  Jessica studis la korplingvon de Kilbane. Kilbane aspektis kaj nervoza kaj ekscitita. La detektivoj povis vidi, ke li estis nervoza. Ekscitita, ne tiom. Estis io tie.
  Mateo premis la butonon "Ludi" sur la gvatvideoregistrilo. La bildo tuj ekviviĝis sur la ekrano. Ĝi estis alt-angula foto de longa, mallarĝa videovendejo, simila laŭ aranĝo al The Reel Deal. Kvin aŭ ses homoj svarmis ĉirkaŭ ĝi.
  "Jen la mesaĝo de hieraŭ," diris Kilbane. Ne estis dato aŭ horkodo sur la bendo.
  "Kioma horo estas?" demandis Cahill.
  "Mi ne scias," diris Kilbane. "Iam post la oka. Ni ŝanĝas kasedojn ĉirkaŭ la oka kaj laboras en ĉi tiu loko ĝis noktomezo."
  Malgranda angulo de la fenestro de la vendejo indikis, ke ekstere estis mallume. Se tio fariĝus grava, ili kontrolus la statistikojn de la sunsubiro de la antaŭa tago por determini pli precizan tempon.
  La filmo montris paron da nigraj adoleskaj knabinoj rondirantaj la bretojn de novaj eldonoj, atente observataj de paro da nigraj adoleskaj knaboj, kiuj ŝajnigis esti stultuloj por provi kapti ilian atenton. La knaboj mizere malsukcesis kaj forŝteliĝis post minuto aŭ du.
  Ĉe la fundo de la kadro, seriozaspekta maljuna viro kun blanka barbo kaj nigra Kangol-ĉapo legis ĉiun vorton sur la dorso de paro da kasedoj en la dokumenta sekcio. Liaj lipoj moviĝis dum li legis. La viro baldaŭ foriris, kaj dum kelkaj minutoj, neniuj klientoj videblis.
  Tiam nova figuro eniris la kadron de maldekstre, en la meza parto de la vendejo. Li alproksimiĝis al la centra breto kie estis konservitaj malnovaj VHS-eldonoj.
  "Jen li estas," diris Kilbane.
  "Kiu estas tio?" demandis Cahill.
  "Vi vidos. Ĉi tiu rako iras de f ĝis h," diris Kilbane.
  Estis neeble mezuri la altecon de la viro per filmo el tia alta angulo. Li estis pli alta ol la supra vendotablo, kio probable taksis lin je ĉirkaŭ kvin ĝis naŭ coloj, sed krom tio, li aspektis rimarkinde averaĝa en ĉiu aspekto. Li staris senmova, dorso al la fotilo, skanante la vendotablon. Ĝis nun, ne estis profilfotoj, eĉ ne la plej eta ekvido de lia vizaĝo, nur malantaŭa vido kiam li eniris la kadron. Li portis malhelan bombistan jakon, malhelan basbalan ĉapon kaj malhelajn pantalonojn. Maldika leda sako estis pendanta super lia dekstra ŝultro.
  La viro prenis kelkajn kasedojn, turnis ilin, legis la kreditlistojn, kaj remetis ilin sur la vendotablon. Li paŝis malantaŭen, kun manoj sur la koksoj, kaj trarigardis la titolojn.
  Tiam, dekstre de la kadro, alproksimiĝis sufiĉe dika, mezaĝa blanka virino. Ŝi portis flor-presitan ĉemizon kaj ŝia maldikiĝanta hararo estis buklita en bukloj. Ŝi ŝajnis diri ion al la viro. Rigardante rekte antaŭen, ankoraŭ indiferenta pri la profilo de la fotilo - kvazaŭ li scius la pozicion de la sekurfotilo - la viro respondis montrante maldekstren. La virino kapjesis, ridetis, kaj glatigis sian robon super siajn larĝajn koksojn, kvazaŭ atendante, ke la viro daŭrigu la konversacion. Li ne faris tion. Tiam ŝi forflugis el la kadro. La viro ne rigardis ŝin foriri.
  Kelkaj pliaj momentoj pasis. La viro spektis kelkajn pliajn kasedojn, poste senĝene eltiris videobendon el sia saketo kaj metis ĝin sur la breton. Mateo rebobenis la kasedon, reludis la segmenton, poste haltigis la filmon kaj malrapide zomis, akrigante la bildon kiel eble plej multe. La bildo sur la fronto de la videobenda ujo fariĝis pli klara. Ĝi estis nigrablanka foto de viro maldekstre kaj virino kun bukla blonda hararo dekstre. Dentita ruĝa triangulo estis centre, dividante la foton en du duonojn.
  La filmo nomiĝis "Mortiga Altiro".
  Estis sento de ekscito en la ĉambro.
  "Vidu, la dungitaro devus devigi klientojn lasi tiajn sakojn ĉe la akceptejo," diris Kilbane. "Fekindaj idiotoj."
  Mateo rebobenis la filmon ĝis la punkto kie la figuro eniris la kadron, reludigis ĝin malrapide, frostigis la bildon, kaj zomis. Ĝi estis tre grenhava, sed la komplika brodaĵo sur la dorso de la satena jako de la viro estis videbla.
  "Ĉu vi povas veni pli proksimen?" demandis Jessika.
  "Ho, jes," Mateo diris, firme en la centro de la scenejo. Ĉi tio estis lia stirejo.
  Li komencis uzi sian magion, frapetante la klavojn, agordante la levilojn kaj butonojn, kaj levante la bildon supren kaj internen. La brodita bildo sur la dorso de la jako prezentis verdan drakon, kies mallarĝa kapo spiradis subtilan karmezinan flamon. Jessica notis serĉi tajlorojn, kiuj specialiĝis pri brodado.
  Mateo movis la bildon dekstren kaj malsupren, fokusante sur la dekstra mano de la viro. Li klare portis kirurgian ganton.
  "Jesuo," diris Kilbane, skuante sian kapon kaj pasigante sian manon super sian mentonon. "Ĉi tiu ulo eniras la butikon portante lateksajn gantojn, kaj miaj dungitoj eĉ ne rimarkas. Ili estas tiel diable hieraŭaj, viro."
  Mateo ŝaltis la duan ekranon. Ĝi montris senmovan bildon de la mano de la murdinto tenanta pafilon, kiel videblas en la filmo *Fatal Attraction*. La dekstra maniko de la pafanto havis riphavan elastan bendon similan al tiu sur la jako en la gvatfilmeto. Kvankam tio ne estis decida pruvo, la jakoj estis sendube similaj.
  Mateo premis kelkajn klavojn kaj komencis presi paperajn kopiojn de ambaŭ bildoj.
  "Kiam oni luis la kasedon de Fatal Attraction?" demandis Jessica.
  "Hieraŭ nokte," diris Kilbane. "Malfrue."
  "Kiam?"
  "Mi ne scias. Post la dekunua. Eble mi spektas ĝin."
  - Kaj vi volas diri, ke la persono, kiu luis ĝin, spektis la filmon kaj alportis ĝin al vi?
  "Jes."
  "Kiam?"
  "Ĉi-matene."
  "Kiam?"
  "Mi ne scias. Dek, eble?"
  "Ĉu ili ĵetis ĝin en la rubujon aŭ enportis ĝin internen?"
  "Ili alportis ĝin rekte al mi."
  "Kion ili diris, kiam ili reportis la kasedon?"
  "Estis io malĝusta pri ĝi. Ili volis rericevi sian monon."
  "Ĉu tio estas ĉio?"
  "Nu, jes."
  - Ĉu ili hazarde menciis, ke iu estis implikita en la vera murdo?
  "Vi devas kompreni, kiu eniras tiun butikon. Nu, homoj en tiu butiko redonis tiun filmon, 'Memento', kaj diris, ke io estas malĝusta kun la bendo. Ili diris, ke ĝi estis registrita inverse. Ĉu vi kredas tion?"
  Jessica rigardis Kilbane dum kelkaj pliaj momentoj, poste turnis sin al Terry Cahill.
  "Memoraĵo estas rakonto rakontita inverse," diris Cahill.
  "Bone, do," respondis Jessica. "Kiel ajn." Ŝi turnis sian atenton reen al Kilbane. "Kiu luis Fatal Attraction?"
  "Nur regula kliento," diris Kilbane.
  - Ni bezonos nomon.
  Kilbane kapneis. "Li estas nur stultulo. Li havis nenion komunan kun ĉi tio."
  "Ni bezonos nomon," ripetis Jessica.
  Kilbane fikse rigardis ŝin. Oni supozus, ke dufoja fiaskinto kiel Kilbane scius pli bone ol provi trompi la policanojn. Aliflanke, se li estus pli inteligenta, li ne malsukcesus dufoje. Kilbane estis protestonta kiam li ekrigardis Jessica-n. Eble por momento, fantoma doloro ekflamis en lia flanko, memorigante pri la brutala pafo de Jessica. Li konsentis kaj diris al ili la nomon de la kliento.
  "Ĉu vi konas la virinon en la gvatfilmaĵo?" demandis Palladino. "La virinon, kiu parolis kun la viro?"
  "Kio, ĉi tiu knabino?" Kilbane sulkigis sian vizaĝon, kvazaŭ GQ-ĝigoloj kiel li neniam interagus kun dika, mezaĝa virino, kiu aperus publike en allogaj filmetoj. "Nu, ne."
  "Ĉu vi jam vidis ŝin en la vendejo?"
  - Ne, ke mi memoras.
  "Ĉu vi spektis la tutan kasedon antaŭ ol sendi ĝin al ni?" demandis Jessica, sciante la respondon, sciante ke iu kiel Eugene Kilbane ne povus rezisti.
  Kilbane rigardis la plankon dum momento. Ŝajne jes. "Aha."
  - Kial vi ne alportis ĝin mem?
  - Mi pensis, ke ni jam traktis ĉi tion.
  "Diru al ni denove."
  - Nu, eble vi volus esti iom pli ĝentila kun mi.
  "Kaj kial tio estas?"
  "Ĉar mi povas solvi ĉi tiun kazon por vi."
  Ĉiuj nur rigardis lin fikse. Kilbane tusis. Ĝi sonis kvazaŭ farmtraktoro elirante el ŝlima subtera akvokonduktilo. "Mi volas certigojn, ke vi preteratentas mian malgrandan, nu, maldiskretaĵon de la alia tago." Li levis sian ĉemizon. La zipo, kiun li portis sur sia zono - armilmalobservo, kiu povus esti sendinta lin reen al malliberejo - malaperis.
  "Unue ni volas aŭdi kion vi diros."
  Kilbane ŝajnis konsideri la oferton. Ĝi ne estis tio, kion li deziris, sed ŝajnis esti ĉio, kion li ricevos. Li denove tusis kaj ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro, eble atendante, ke ĉiuj retenos sian spiron antaŭĝojante lian impresan revelacion. Tio ne okazis. Li tamen daŭrigis antaŭen.
  "La ulo sur la bendo?" diris Kilbane. "La ulo, kiu remetis la bendon de Fatal Attraction sur la breton?"
  "Kio pri li?" demandis Jessika.
  Kilbane kliniĝis antaŭen, profitante la momenton, kaj diris: "Mi scias, kiu li estas."
  
  
  43
  "Ĝi odoras kiel buĉejo."
  Li estis maldika kiel rastilo kaj aspektis kiel viro senhelpa en la tempo, senŝarĝita de la historio. Estis bona kialo por tio. Sammy Dupuis estis kaptita en 1962. Hodiaŭ, Sammy portis nigran alpakan trikĵakon, marbluan ĉemizon kun pinta kolumo, irizajn grizajn ŝarkhaŭtajn pantalonojn, kaj pintajn Oksfordajn ŝuojn. Lia hararo estis glatigita malantaŭen kaj trempita en sufiĉe da hartoniko por lubriki Chrysler. Li fumis nefiltritajn Camel-cigaretojn.
  Ili renkontiĝis sur Germantown Avenue, tuj apud Broad Street. La aromo de boletanta barbekuo kaj hikoriofumo de Dwight's Southern plenigis la aeron per sia riĉa, dolĉa akreco. Ĝi igis Kevin Byrne salivi. Ĝi igis Sammy Dupuis senti naŭzon.
  "Ĉu vi ne estas granda ŝatanto de anilmaŭtraĵo?" demandis Byrne.
  Sammy skuis sian kapon kaj forte frapis sian Kamelon. "Kiel homoj manĝas ĉi tiun sensencaĵon? Ĝi estas tiel diable grasa kaj karnaĝila. Vi povus same bone piki ĝin sur pinglon kaj puŝi ĝin en vian koron."
  Byrne ekrigardis malsupren. La pistolo kuŝis inter ili sur la nigra velura tablotuko. Estis io pri la odoro de oleo sur ŝtalo, pensis Byrne. Ĝi estis terure potenca odoro.
  Byrne prenis ĝin, testis ĝin, kaj celis, konscia ke ili estis en publika loko. Sammy kutime laboris de sia hejmo en Orienta Camden, sed Byrne ne havis tempon transiri la riveron hodiaŭ.
  "Mi povas fari ĝin por ses kaj kvindek," diris Sammy. "Kaj tio estas bona interkonsento por tia bela pafilo."
  "Sammy," diris Byrne.
  Sammy silentis dum kelkaj momentoj, simulante malriĉecon, subpremon, mizeron. Tio ne funkciis. "Bone, ses," li diris. "Kaj mi perdas monon."
  Sammy Dupuis estis pafilvendisto kiu neniam traktis drogvendistojn aŭ bandanojn. Se iam ekzistis malantaŭ-la-scenoj pafilvendisto kun ia skrupuleco, ĝi estis Sammy Dupuis.
  La vendebla objekto estis SIG-Sauer P-226. Eble ĝi ne estis la plej bela pistolo iam farita - tute ne - sed ĝi estis preciza, fidinda kaj daŭra. Kaj Sammy Dupuis estis viro de profunda diskreteco. Tio estis la ĉefa zorgo de Kevin Byrne tiun tagon.
  "Pli bone estu malvarme, Sammy." Byrne metis la pafilon en sian mantelpoŝon.
  Sammy envolvis la ceterajn pafilojn en ŝtofon kaj diris: "Kiel la pugo de mia unua edzino."
  Byrne elprenis rulon kaj poste elprenis ses cent-dolarajn biletojn. Li donis ilin al Sammy. "Ĉu vi kunportis la sakon?" demandis Byrne.
  Sammy tuj levis la okulojn, lia frunto sulkiĝis penseme. Normale, konvinki Sammy Dupuis ĉesi kalkuli sian monon estus ne facila tasko, sed la demando de Byrne haltigis lin. Se tio, kion ili faris, estis kontraŭleĝa (kaj ĝi malobservis almenaŭ ses leĝojn, kiujn Byrne povis elpensi, kaj ŝtatajn kaj federaciajn), tiam tio, kion Byrne proponis, malobservis preskaŭ ĉiujn el ili.
  Sed Sammy Dupuis ne juĝis. Se li farus tion, li ne estus en la fako, en kiu li estis. Kaj li ne portus la arĝentan ujon, kiun li konservis en la bagaĝujo de sia aŭto, valizon, kiu enhavis ilojn kun tia obskura celo, ke Sammy nur parolis pri ilia ekzisto mallaŭte.
  "Ĉu vi certas?"
  Byrne nur rigardis.
  "Bone, bone," diris Sammy. "Pardonu pro la demando."
  Ili eliris el la aŭto kaj iris al la bagaĝujo. Sammy ekrigardis ĉirkaŭ la strato. Li hezitis, ludante per siaj ŝlosiloj.
  "Ĉu vi serĉas la policanojn?" demandis Byrne.
  Sammy nervoze ridis. Li malfermis la kofron. Interne estis aro da kanvasaj sakoj, tekoj kaj vojaĝsakoj. Sammy puŝis plurajn ledajn ujojn flanken. Li malfermis unu. Interne estis multaj poŝtelefonoj. "Ĉu vi certas, ke vi ne volas puran fotilon anstataŭe? Eble PDA-on?" li demandis. "Mi povas havigi al vi BlackBerry 7290 por sepdek kvin dolaroj."
  "Sammy."
  Sammy denove hezitis, poste fermis la zipon de sia leda saketo. Li jam malfermis alian skatolon. Ĉi tiun ĉirkaŭis dekoj da sukcenkoloraj fioletoj. "Kio pri la piloloj?"
  Byrne pripensis ĝin. Li sciis, ke Sammy havas amfetaminojn. Li estis elĉerpita, sed ebriiĝi nur plimalbonigus la aferojn.
  "Neniuj piloloj."
  "Artfajraĵo? Pornografio? Mi povas aĉeti al vi Lexus-on por dek mil dolaroj."
  "Vi ja memoras, ke mi havas ŝarĝitan pafilon en mia poŝo, ĉu ne?" demandis Byrne.
  "Vi estas la estro," diris Sammy. Li eltiris elegantan tekon de Zero Halliburton kaj entajpis tri numerojn, subkonscie kaŝante la transakcion de Byrne. Li malfermis la tekon, poste paŝis malantaŭen kaj ekbruligis alian Camel. Eĉ Sammy Dupuis havis problemojn vidi la enhavon.
  
  
  44
  KUtime, estis ne pli ol kelkaj AV-oficiroj en la kelo de Roundhouse en iu ajn momento. Ĉi-posttagmeze, ses detektivoj kunpremiĝis ĉirkaŭ ekrano en malgranda redakta sekcio apud la direktejo. Jessica estis certa, ke la fakto, ke oni montris hardcore-pornografian filmon, havis nenion komunan kun tio.
  Jessica kaj Cahill veturigis Kilbane reen al Flicks, kie li eniris la plenkreskan sekcion kaj gajnis Nekso-taŭgan titolon nomatan Filadelfia Haŭto. Li eliris el la malantaŭa ĉambro kiel sekreta registara agento prenanta la konfidencajn dosierojn de la malamiko.
  La filmo komenciĝis per filmaĵo de Filadelfia urbosilueto. La produktadaj valoroj ŝajnis sufiĉe altaj por plenkreskula ludo. La filmo poste tranĉis al la interno de apartamento. La filmaĵo aspektis norma - hela, iomete supereksponita cifereca filmeto. Kelkajn sekundojn poste, iu frapis la pordon.
  Virino eniris la kadron kaj malfermis la pordon. Ŝi estis juna kaj malforta, kun besta korpo, vestita per palflava pluŝa robo. Juĝante laŭ ŝia aspekto, tio apenaŭ estis laŭleĝa. Kiam ŝi plene malfermis la pordon, viro staris tie. Li estis de meza alteco kaj konstruo. Li portis bluan satenan bombistan jakon kaj ledan maskon.
  "Ĉu vi vokas tubiston?" demandis la viro.
  Kelkaj detektivoj ridis kaj rapide kaŝis ĝin. Estis ŝanco, ke la viro, kiu demandis la demandon, estis ilia murdinto. Kiam li forturniĝis de la fotilo, ili vidis, ke li portis la saman jakon kiel la viro en la gvatfilmeto: malhelbluan kun verda drako brodita sur ĝi.
  "Mi estas nova en ĉi tiu urbo," diris la knabino. "Mi ne vidis amikan vizaĝon dum semajnoj."
  Dum la fotilo moviĝis pli proksimen al ŝi, Jessica vidis, ke la juna virino portis delikatan maskon kun rozkoloraj plumoj, sed Jessica ankaŭ vidis ŝiajn okulojn - hantitajn, timigitajn okulojn, portalojn al profunde difektita animo.
  La fotilo tiam moviĝis dekstren, sekvante la viron laŭ mallonga koridoro. Tiam, Mateo prenis senmovan bildon kaj faris Sony-presaĵon de la bildo. Kvankam senmova bildo el gvatfilmaĵo de ĉi tiu grandeco kaj rezolucio estis sufiĉe malklara, kiam la du bildoj estis metitaj flank-al-flanke, la rezultoj estis preskaŭ konvinkaj.
  La viro en la nex-taŭga filmo kaj la viro, kiu remetis la glubendon sur la breton en Flickz, ŝajnis porti la saman jakon.
  "Ĉu iu rekonas ĉi tiun dezajnon?" Buchanan demandis.
  Neniu faris ĝin.
  "Ni kontrolu ĉi tion kontraŭ bandaj simboloj, tatuoj," li aldonis. "Ni trovu tajlorojn, kiuj faras brodaĵojn."
  Ili spektis la reston de la filmeto. La filmo ankaŭ prezentis alian maskitan viron kaj duan virinon portantan plummaskon. Ĝi estis filmo kun tumulta sento. Jessica trovis malfacile kredi, ke la sadomasoĥikaj aspektoj de la filmo ne kaŭzis al la junaj virinoj severan doloron aŭ vundon. Ŝajnis kvazaŭ ili estus severe batitaj.
  Kiam ĉio finiĝis, ni spektis la malabundajn kreditlistojn. La filmon reĝisoris Edmundo Nobile. La aktoro en la blua jako estis Bruno Steele.
  "Kio estas la vera nomo de la aktoro?" demandis Jessica.
  "Mi ne scias," diris Kilbane. "Sed mi konas la homojn, kiuj distribuis la filmon. Se iu povas trovi ĝin, tiu povas."
  
  FILADELFIO KUN PARENCEROJ Distribuita de Inferno Films de Camden, Nov-Ĵerzejo. Funkcianta ekde 1981, Inferno Films publikigis pli ol kvarcent filmojn, ĉefe senkompromisajn plenkreskajn filmojn. Ili vendis siajn produktojn pogrande al plenkreskaj librovendejoj kaj podetale per siaj retejoj.
  La detektivoj decidis, ke plenskala aliro al la kompanio - serĉordono, atako, esplordemandadoj - eble ne donus la deziratajn rezultojn. Se ili enirus kun fulmantaj insignoj, la ŝancoj, ke la kompanio rondirus la trajnvagonojn aŭ subite evoluigus memorperdon pri unu el siaj "aktoroj", estis altaj, same kiel la ŝanco, ke ili eble donus trinkmonon al la aktoro kaj tiel forlasus lin.
  Ili decidis, ke la plej bona maniero trakti tion estis fari subfosan operacion. Kiam ĉiuj okuloj turniĝis al Jessica, ŝi komprenis, kion tio signifis.
  Ŝi agos inkognite.
  Kaj ŝia gvidanto al la submondo de Filadelfia porno estos neniu alia ol Eugene Kilbane.
  
  Dum Jessica eliris el la Lokomotivejo, ŝi transiris la parkejon kaj preskaŭ koliziis kun iu. Ŝi levis la okulojn. Estis Nigel Butler.
  "Saluton, Detektivo," diris Butler. "Mi estis tuj vidonta vin."
  "Saluton," ŝi diris.
  Li levis plastan sakon. "Mi kolektis kelkajn librojn por vi. Ili eble helpos."
  "Vi ne devis pafi ilin," diris Jessica.
  "Ĝi ne estis problemo."
  Butler malfermis sian sakon kaj eltiris tri librojn, ĉiujn grandajn poŝlibrojn. Shots in the Mirror: Crime Films and Society (Pafoj en la Spegulo: Krimaj Filmoj kaj Socio), Gods of Death (Dioj de Morto), kaj Masters of the Scene (Majstroj de la Scenejo).
  "Tio estas tre malavara. Dankon multe."
  Butler ekrigardis Roundhouse-on, poste reen Jessica-n. La momento daŭris.
  "Ĉu estas io alia?" demandis Jessika.
  Butler ridetis. "Mi esperis pri turneo."
  Jessika ekrigardis sian horloĝon. "En iu ajn alia tago, ĉi tio ne estus problemo."
  "Ho, mi bedaŭras."
  "Rigardu. Vi havas mian karton. Telefonu al mi morgaŭ kaj ni eltrovos ion."
  "Mi estos for de la urbo dum kelkaj tagoj, sed mi telefonos kiam mi revenos."
  "Tio estos bonega," diris Jessica, prenante sian librosakon. "Kaj denove dankon pro ĉi tio."
  "Bona ŝanco, detektivo."
  Jessica iris al sia aŭto, pensante pri Nigel Butler en lia ebura turo, ĉirkaŭita de bone desegnitaj filmafiŝoj, kie ĉiuj pafiloj estis senkavaj, riskaktoroj falis sur aermatracojn, kaj la sango estis falsa.
  La mondo, kiun ŝi estis enironta, estis tiel malproksima de la akademio, kiel ŝi povus esti imaginta.
  
  JESSICA PREPARIS kelkajn ŝparemajn vespermanĝojn por ŝi kaj Sophie. Ili sidis sur la sofo, manĝante de televida pleto - unu el la plej ŝatataj manĝoj de Sophie. Jessica ŝaltis la televidilon, ŝanĝis la kanalojn, kaj elektis filmon. Filmo el la mezo de la 1990-aj jaroj kun lerta dialogo kaj kaptiva agado. Fona bruo. Dum ili manĝis, Sophie rakontis sian tagon en la infanĝardeno. Sophie diris al Jessica, ke omaĝe al la venonta naskiĝtago de Beatrix Potter, ŝia klaso faris kunikletajn pupojn el siaj lunĉsakoj. La tago estis dediĉita al lernado pri klimata ŝanĝo per nova kanto nomata "Drippy the Raindrop". Jessica havis la senton, ke ŝi baldaŭ lernos ĉiujn vortojn de "Drippy the Raindrop", ĉu ŝi volis aŭ ne.
  Kiam Jessica estis ronde purigi la telerojn, ŝi aŭdis voĉon. Konatan voĉon. La rekono revenigis ŝian atenton al la filmo. Ĝi estis "The Killing Game 2", la dua en la populara agfilma serio de Will Parrish. Ĝi temis pri sudafrika drogestro.
  Sed ne la voĉo de Will Parrish kaptis la atenton de Jessica - fakte, la raŭka trenparolo de Parrish estis tiel rekonebla kiel tiu de iu ajn laboranta aktoro. Anstataŭe, ĝi estis la voĉo de la loka policisto, kiu kovris la malantaŭon de la konstruaĵo.
  "Ni havas oficirojn afiŝitajn ĉe ĉiuj elirejoj," diris la patrolano. "Ĉi tiuj fiuloj estas niaj."
  "Neniu eniras aŭ eliras," respondis Parrish, lia iama blanka ĉemizo makulita per Holivuda sango, liaj piedoj nudaj.
  "Jes, sinjoro," diris la oficiro. Li estis iomete pli alta ol Parrish, kun forta makzelo, glacibluaj okuloj, kaj svelta staturo.
  Jessica devis rigardi dufoje, poste dufoje pli, por certigi, ke ŝi ne haluciniĝas. Ŝi ne halucinas. Neniel ŝi halucinas. Kvankam malfacile kredinde, ĝi estis vera.
  La viro, kiu ludis la policiston en Killing Game 2, estis speciala agento Terry Cahill.
  
  Jessica konservis sian komputilon kaj konektiĝis al la interreto.
  Kio estis ĉi tiu datumbazo kun ĉiuj informoj pri la filmo? Ŝi provis kelkajn mallongigojn kaj rapide trovis IMDb. Ŝi iris al Kill Game 2 kaj alklakis "Full Cast and Crew". Ŝi rulumis malsupren kaj vidis sube, ludante "Young Policeman", lian nomon. Terrence Cahill.
  Antaŭ ol fermi la paĝon, ŝi rulumis tra la ceteraj kreditoj. Lia nomo estis denove apud "Teknika Konsilisto."
  Nekredebla.
  Terry Cahill aktoris en filmoj.
  
  Je la sepa horo, Jessica lasis Sophie-n ĉe Paula kaj poste iris duŝi. Ŝi sekigis sian hararon, aplikis lipoŝminkon kaj parfumon, kaj surmetis nigrajn ledajn pantalonojn kaj ruĝan silkan bluzon. Paro da arĝentaj orelringoj kompletigis la aspekton. Ŝi devis konfesi, ke ŝi ne aspektis tiel malbone. Eble iom malĉasta. Sed tio estas la ĉefa afero, ĉu ne?
  Ŝi ŝlosis la domon kaj iris al la Ĵipo. Ŝi parkis ĝin en la enveturejo. Antaŭ ol ŝi povis sidiĝi malantaŭ la stirilo, aŭto plena de adoleskaj knaboj preterveturis la domon. Ili kornis kaj fajfis.
  "Mi ankoraŭ havas ĝin," ŝi pensis kun rideto. Almenaŭ en Nordorienta Filadelfio. Cetere, dum ŝi estis en IMDb, ŝi serĉis Orientan Flankon, Okcidentan Flankon. Ava Gardner estis nur dudek sepjara en tiu filmo.
  Dudek sep.
  Ŝi eniris la ĵipon kaj veturis al la urbo.
  
  DETEKTIVO NICOLETTE MALONE estis eta, sunbrunigita, kaj tajlita. Ŝia hararo estis preskaŭ arĝentblonda, kaj ŝi portis ĝin en ĉevalvosto. Ŝi portis mallarĝajn, paliĝintajn Levi's-ĝinzojn, blankan T-ĉemizon, kaj nigran ledan jakon. Pruntita de la narkotaĵa unuo, proksimume samjara kiel Jessica, ŝi atingis oran insignon frape similan al tiu de Jessica: ŝi devenis de polica familio, pasigis kvar jarojn en uniformo, kaj tri jarojn kiel detektivo en la departemento.
  Kvankam ili neniam renkontiĝis, ili konis unu la alian laŭ reputacio. Precipe el la perspektivo de Jessica. Dum mallonga periodo komence de la jaro, Jessica estis konvinkita, ke Nikki Malone havis amaferon kun Vincent. Ŝi ne havis. Jessica esperis, ke Nikki nenion aŭdis pri la suspektoj de ŝia gimnaziano.
  Ili renkontiĝis en la oficejo de Ike Buchanan. ADA Paul DiCarlo ĉeestis.
  "Jessica Balzano, Nikki Malone," Buchanan diris.
  "Kiel vi fartas?" Nikki diris, etendante sian manon. Jessica prenis ĝin.
  "Plaĉe renkonti vin," diris Jessica. "Mi aŭdis multon pri vi."
  "Mi neniam tuŝis ĝin. Mi ĵuras je Dio." Nikki palpebrumis kaj ridetis. "Nur ŝerco."
  Damne, pensis Jessica. Nikki sciis ĉion pri ĉi tio.
  Ike Buchanan aspektis konvene konfuzita. Li daŭrigis. "Inferno Films estas esence unu-homa entrepreno. La posedanto estas ulo nomita Dante Diamond."
  "Kia teatraĵo ĝi estas?" demandis Nikki.
  "Vi faras novan forte frapantan filmon kaj vi volas, ke Bruno Steele estu en ĝi."
  "Kiel ni eniros?" demandis Nikki.
  "Malpezaj korpoporteblaj mikrofonoj, sendrata konektebleco, fora registra kapablo."
  - Armita?
  "Estas via elekto," diris DiCarlo. "Sed estas bona ŝanco, ke oni iam traserĉos vin aŭ trairos metaldetektilojn."
  Kiam Nikki renkontis la rigardon de Jessica, ili silente konsentis. Ili eniros senarmaj.
  
  Post kiam Jessica kaj Nikki ricevis instrukciojn de paro da spertaj homicidaj detektivoj, inkluzive de nomoj por nomi, terminoj por uzi, kaj diversaj indicoj, Jessica atendis en la homicida tablo. Terry Cahill baldaŭ eniris. Post konfirmo, ke li rimarkis ŝin, ŝi alprenis durulan pozon, kun manoj sur la koksoj.
  "Estas oficiroj ĉe ĉiuj elirejoj," diris Jessica, imitante frazon el Kill the Game 2.
  Cahill rigardis ŝin demande; tiam ĝi registriĝis. "Ho ve," li diris. Li estis vestita neformale. Li ne intencis tro zorgi pri tiu detalo.
  "Kial vi ne diris al mi, ke vi estas en filmo?" demandis Jessica.
  "Nu, estis nur du el ili, kaj mi ŝatas havi du vivojn apartajn. Unue, la FBI ne estas ravita pri tio."
  "Kiel vi komencis?"
  "Ĉio komenciĝis kiam la produktantoj de Kill Game 2 telefonis al la agentejo petante teknikan helpon. Iel, ASAC eksciis, ke mi estas obsesita pri filmo kaj rekomendis min por la laboro. Kvankam la agentejo estas sekretema pri siaj agentoj, ĝi ankaŭ malespere provas prezenti sin en la ĝusta lumo."
  La PPD ne estis multe malsama, pensis Jessica. Estis kelkaj televidprogramoj pri la departemento. Estis malofta kazo, ke ili sukcesis. "Kia estis labori kun Will Parrish?"
  "Li estas bonega ulo," diris Cahill. "Tre malavara kaj praktika."
  "Ĉu vi ĉefrolas en la filmo, kiun li nun faras?"
  Cahill ekrigardis malantaŭen kaj malaltigis sian voĉon. "Nur promenas. Sed ne diru al iu ajn ĉi tie. Ĉiu volas esti en la spektakla industrio, ĉu ne?"
  Jessika kunpremis siajn lipojn.
  "Ni fakte filmas mian malgrandan rolon ĉi-vespere," diris Cahill.
  - Kaj pro tio vi rezignas pri la ĉarmo de observado?
  Cahill ridetis. "Ĝi estas malpura laboro." Li stariĝis kaj ekrigardis sian horloĝon. "Ĉu vi iam ludis?"
  Jessika preskaŭ ridis. Ŝia sola sperto kun la jura scenejo estis kiam ŝi estis en la dua klaso ĉe la lernejo Sankta Paŭlo. Ŝi estis unu el la ĉefroluloj en luksa kristnaska teatraĵo. Ŝi ludis ŝafon. "Nu, ne kvazaŭ vi rimarkus."
  "Ĝi estas multe pli malfacila ol ĝi aspektas."
  "Kion vi celas?"
  "Ĉu vi konas tiujn frazojn, kiujn mi havis en Mortiga Ludo 2?" demandis Cahill.
  "Kio pri ili?"
  "Mi kredas, ke ni faris tridek provojn."
  "Kial?"
  "Ĉu vi havas ideon kiom malfacile estas diri kun serioza mieno: 'Ĉi tiuj ŝaŭmo estas niaj'?"
  Jessica provis ĝin. Li pravis.
  
  Je la naŭa horo, Nikki eniris la hommortigan sekcion, turnante la kapojn de ĉiu vira detektivo deĵoranta. Ŝi ŝanĝis sin al ĉarma nigra koktelrobo.
  Unu post unu, li kaj Jessica eniris unu el la intervjuĉambroj, kie ili estis ekipitaj per sendrataj korpmikrofonoj.
  
  Eugene Kilbane nervoze paŝis en la parkejo de Roundhouse. Li portis malhelbluan veston kaj blankajn lakledajn ŝuojn kun arĝenta ĉeno supre. Li ekbruligis ĉiun cigaredon dum li ekbruligis la lastan.
  "Mi ne certas, ke mi povas fari ĝin," diris Kilbane.
  "Vi povas fari ĝin," diris Jessika.
  "Vi ne komprenas. Ĉi tiuj homoj povus esti danĝeraj."
  Jessica rigardis akre Kilbane-on. "Hm, jen la afero, Eugene."
  Kilbane ekrigardis de Jessica al Nikki al Nick Palladino al Eric Chavez. Ŝvito kolektiĝis sur lia supra lipo. Li ne intencis eskapi el ĉi tio.
  "Fekaĵo," li diris. "Ni simple iru."
  
  
  45
  Evyn Byrne komprenis la krimondon. Li bone konis la adrenalinan ekmultiĝon kaŭzitan de ŝtelo, perforto aŭ malsocia konduto. Li arestis multajn suspektatojn en la varmo de la momento kaj sciis, ke, en la teno de ĉi tiu delikata sento, krimuloj malofte pripensas kion ili faris, la konsekvencojn por la viktimo aŭ la konsekvencojn por si mem. Anstataŭe, ekzistis dolĉamara brilo de plenumo, sento ke la socio malpermesis tian konduton, kaj tamen ili faris ĝin ĉiuokaze.
  Dum li pretiĝis forlasi la apartamenton - la ardaĵo de tiu sento ekbrulis en li, malgraŭ liaj pli bonaj instinktoj - li tute ne sciis kiel ĉi tiu vespero finiĝus, ĉu li finus kun Viktorio sekure en siaj brakoj aŭ kun Julian Matisse ĉe la fino de siaj pistolceliloj.
  Aŭ, li timis konfesi, nek unu nek la alian.
  Byrne tiris paron da laborkostumoj el la ŝranko - malpuran paron, kiu apartenis al la Filadelfia Akvo-Departemento. Lia onklo Frank ĵus emeritiĝis de la polico, kaj Byrne iam ricevis paron de li, kiam li devis iri inkognite antaŭ kelkaj jaroj. Neniu rigardas ulon laborantan sur la stratoj. Urbaj laboristoj kiel stratvendistoj, almozuloj kaj maljunuloj estas parto de la urba ŝtofo. Homaj pejzaĝoj. Ĉi-nokte, Byrne devis esti nevidebla.
  Li rigardis la statueton de Neĝulino sur la komodo. Li manipulis ĝin zorge kiam li levis ĝin de la kapoto de sia aŭto kaj metis ĝin en sian pruvosakon tuj kiam li reiris malantaŭ la stirilon. Li ne sciis ĉu ĝi iam estos bezonata kiel pruvo, aŭ ĉu la fingrospuroj de Julian Matisse estos sur ĝi.
  Li ankaŭ ne sciis, al kiu flanko de la proceso li estos asignita ĉe la fino de tiu longa nokto. Li surmetis supertutojn, prenis sian ilarkeston, kaj foriris.
  
  LIA AŬTO ESTIS PLONĜITA EN MALLUMO.
  Grupo da adoleskantoj - ĉiuj ĉirkaŭ deksep aŭ dek ok jaroj, kvar knaboj kaj du knabinoj - staris duonan kvartalon for, rigardante la mondon pasi kaj atendante sian ŝancon. Ili fumis, dividis cigaredon, trinketis el paro da brunpaperaj 40-aj cigaredoj, kaj ĵetis dekojn unu al la alia, aŭ kiel ajn oni nomas ĝin nuntempe. Knaboj konkuris pri la favoro de la knabinoj; knabinoj beligis sin kaj beligis sin, maltrafante nenion. Tio estis ĉiu somera angulo de la urbo. Ĉiam estis.
  "Kial Phil Kessler faris tion al Jimmy?" Byrne scivolis. Tiun tagon, li loĝis ĉe la domo de Darlene Purifey. La vidvino de Jimmy estis virino ankoraŭ turmentata de funebro. Ŝi kaj Jimmy divorcis pli ol jaron antaŭ la morto de Jimmy, sed ĝi ankoraŭ persekutis ŝin. Ili vivis kune. Ili dividis la vivojn de siaj tri infanoj.
  Byrne provis memori la esprimon sur la vizaĝo de Jimmy kiam li rakontis unu el siaj stultaj ŝercoj, aŭ kiam li fariĝis vere serioza je la kvara matene dum li trinkis, aŭ kiam li pridemandis iun idioton, aŭ la fojon kiam li viŝis la larmojn de malgranda ĉina infano sur la ludejo, kiu elĉerpis siajn ŝuojn, ĉasata de pli granda infano. Tiun tagon, Jimmy veturigis la infanon al Payless kaj donis al li novan paron da sportŝuoj el sia propra poŝo.
  Byrne ne povis memori.
  Sed kiel tio povus esti?
  Li memoris ĉiun punkon, kiun li iam arestis. Ĉiun solan.
  Li memoris la tagon, kiam lia patro aĉetis al li tranĉaĵon da akvomelono de vendisto sur la Naŭa Strato. Li estis ĉirkaŭ sepjara; estis varmega, humida tago; la akvomelono estis glacie malvarma. Lia maljunulo portis ruĝstrian ĉemizon kaj blankajn ŝortojn. Lia maljunulo rakontis al la vendisto ŝercon - maldecan, ĉar li flustris ĝin por ke Kevin ne povu aŭdi. La vendisto laŭte ridis. Li havis orajn dentojn.
  Li memoris ĉiun sulkon sur la malgrandaj piedoj de sia filino en la tago de ŝia naskiĝo.
  Li memoris la vizaĝon de Donna kiam li petis ŝin edziniĝi al li, la manieron kiel ŝi iomete klinis sian kapon, kvazaŭ la kliniĝo de la mondo povus doni al ŝi iun indicon pri liaj veraj intencoj.
  Sed Kevin Byrne ne povis memori la vizaĝon de Jimmy Purify, la vizaĝon de la viro, kiun li amis, la viro, kiu instruis al li preskaŭ ĉion, kion li sciis pri la urbo kaj la laboro.
  Dio helpu lin, li ne povis memori.
  Li skanis la avenuon, ekzamenante la tri spegulojn de sia aŭto. La adoleskantoj ekmoviĝis. Estis tempo. Li eliris, prenis sian ilarkeston kaj tabulkomputilon. Lia perdita pezo igis lin senti kvazaŭ li ŝvebus en siaj supertutoj. Li tiris sian basbalan ĉapon tiel malalten kiel li povis.
  Se Jimmy estus kun li, jen estus la momento, kiam li levus sian kolumon, deprenus siajn manumojn kaj deklarus, ke estas spektaklotempo.
  Byrne transiris la avenuon kaj paŝis en la mallumon de la strateto.
  OceanofPDF.com
  46
  MORFINO ESTIS blanka neĝbirdo sub li. Kune ili ekflugis. Ili vizitis la vicdomon de lia avino sur Parrish Street. La Buick LeSabre de lia patro bruis, kun grizblua ellasilo sur la trotuarbordo.
  La tempo ekbrilis kaj malaperis. Doloro denove atingis lin. Por momento, li estis juna viro. Li povis ŝanceliĝi, eviti, kontraŭataki. Sed la kancero estis granda meza pezo. Rapida. La hoko en lia stomako ekflamis - ruĝa kaj blindige varmega. Li premis la butonon. Baldaŭ, malvarmeta blanka mano milde karesis lian frunton...
  Li sentis ĉeeston en la ĉambro. Li levis la okulojn. Figuro staris ĉe la piedfino de la lito. Sen siaj okulvitroj - kaj eĉ ili jam ne multe helpis - li ne povis rekoni la personon. Li longe imagis, ke li eble estos la unua foriranta, sed li ne kalkulis, ke ĝi estos memoro. En sia laboro, en sia vivo, memoro estis ĉio. Memoro estis tio, kio persekutis vin. Memoro estis tio, kio savis vin. Lia longtempa memoro ŝajnis sendifekta. La voĉo de lia patrino. La maniero, kiel lia patro odoris je tabako kaj butero kombinitaj. Ĉi tiuj estis liaj sentoj, kaj nun liaj sentoj perfidis lin.
  Kion li faris?
  Kio estis ŝia nomo?
  Li ne povis memori. Nun li povis memori preskaŭ nenion.
  La figuro alproksimiĝis. La blanka laboratoria kitelo brilis per ĉiela lumo. Ĉu li forpasis? Ne. Liaj membroj sentis sin pezaj kaj dikaj. Doloro trairis lian malsupran abdomenon. Doloro signifis, ke li ankoraŭ vivas. Li premis la dolorbutonon kaj fermis la okulojn. La okuloj de la knabino rigardis lin el la mallumo.
  "Kiel vi fartas, Doktoro?" li fine sukcesis diri.
  "Mi fartas bone," respondis la viro. "Ĉu vi multe doloras?"
  Ĉu vi multe doloras?
  La voĉo estis konata. Voĉo el lia pasinteco.
  Tiu ĉi viro ne estis kuracisto.
  Li aŭdis klakon, poste siblon. La siblo fariĝis muĝo en liaj oreloj, terura sono. Kaj estis bona kialo. Ĝi estis la sono de lia propra morto.
  Sed baldaŭ la sono ŝajnis veni de loko en Norda Filadelfio, fia kaj malbela loko kiu persekutis liajn revojn dum pli ol tri jaroj, terura loko kie juna knabino mortis, juna knabino kiun li sciis ke li baldaŭ renkontos denove.
  Kaj tiu penso, pli ol la penso pri sia propra morto, timigis detektivon Philip Kessler ĝis la profundo de lia animo.
  
  
  47
  LA TRESONNE SUPPER estis malluma, fumplena restoracio sur Sansom Street en la urbocentro. Ĝi antaŭe estis la Carriage House, kaj siatempe - iam en la fruaj 1970-aj jaroj - ĝi estis konsiderata celloko, unu el la plej bonaj bifstekejoj de la urbo, vizitata de membroj de la Sixers kaj Eagles, same kiel politikistoj de ĉiuj specoj. Jessica memoris kiel ŝi, ŝia frato kaj ilia patro venis ĉi tien por vespermanĝo kiam ŝi estis sep- aŭ ok-jaraĝa. Ĝi ŝajnis la plej eleganta loko en la mondo.
  Nun trianivela restoracio, ĝia klientaro miksaĵo de misteraj figuroj el la plenkreskula distra mondo kaj la marĝena eldonindustrio. La profundaj burgonjvinaj kurtenoj, iam la epitomo de Novjorka restoracio, nun estis ŝimaj kaj makulitaj de jardekoj da nikotino kaj graso.
  Dante Diamond estis regula kliento ĉe Tresonne's, kutime kunvenante en la granda, duoncirkla budo ĉe la malantaŭo de la restoracio. Ili reviziis lian krimliston kaj eksciis, ke, el liaj tri periodoj ĉe la Roundhouse dum la pasintaj dudek jaroj, li estis akuzita pri ne pli ol du kalkuloj de flatado kaj drogposedo.
  Lia lasta foto estis dek jarojn aĝa, sed Eugene Kilbane estis certa, ke li rekonus lin je la unua vido. Cetere, en klubo kiel la Tresonne, Dante Diamond estis reĝa membro.
  La restoracio estis duone plena. Dekstre estis longa drinkejo, maldekstre estis budoj, kaj en la centro estis ĉirkaŭ dekduo da tabloj. La drinkejon apartigis la manĝoĉambro per vando farita el koloraj plastaj paneloj kaj plasta hedero. Jessica rimarkis, ke la hedero havis maldikan tavolon da polvo sur ĝi.
  Alproksimiĝante al la fino de la drinkejo, ĉiuj kapoj turniĝis al Nikki kaj Jessica. La viroj atente rigardis Kilbane, tuj taksante lian pozicion en la ĉeno de potenco kaj vira influo. Tuj evidentiĝis, ke en ĉi tiu loko li ne estis perceptita kiel rivalo aŭ minaco. Lia malforta mentono, fendita supra lipo kaj malmultekosta vestokompleto markis lin kiel fiaskon. Estis la du allogaj junaj virinoj kun li, kiuj, almenaŭ provizore, donis al li la prestiĝon, kiun li bezonis por funkcii en la ĉambro.
  Estis du malfermaj taburetoj ĉe la fino de la drinkejo. Nikki kaj Jessica sidiĝis. Kilbane stariĝis. Kelkajn minutojn poste, la trinkejisto alvenis.
  "Bonan vesperon," diris la trinkejisto.
  "Jes. Kiel vi fartas?" respondis Kilbane.
  - Bonege, sinjoro.
  Kilbane kliniĝis antaŭen. "Ĉu Danto estas ĉi tie?"
  La trinkejisto rigardis lin ŝtone. "KIU?"
  "Sinjoro Diamanto."
  La trinkejisto duonridetis, kvazaŭ dirante, "Pli bone." Li estis ĉirkaŭ kvindekjara, ordigita kaj brilpolurita, kun manikuritaj ungoj. Li portis reĝbluan satenan veŝton kaj klaran blankan ĉemizon. Kontraŭ la mahagono, li aspektis kvazaŭ li estus jardekojn aĝa. Li metis tri buŝtukojn sur la drinkejon. "Sinjoro, Diamond ne estas ĉi tie hodiaŭ."
  - Ĉu vi atendas lin?
  "Neeble diri," diris la trinkejisto. "Mi ne estas lia socia sekretario." La viro renkontis la rigardon de Kilbane, signalante la finon de la esplordemandado. "Kion mi povas alporti por vi kaj la sinjorinoj?"
  Ili mendis. Kafon por Jessica, Diet Coke por Nikki, kaj duoblan burbonon por Kilbane. Se Kilbane pensis, ke li trinkos la tutan nokton je la kosto de la urbo, li eraris. La trinkaĵoj alvenis. Kilbane turnis sin al la manĝoĉambro. "Ĉi tiu loko vere misfunkciis," li diris.
  Jessika scivolis laŭ kiaj kriterioj kanajlo kiel Eugene Kilbane juĝus ion tian.
  "Mi renkontos kelkajn konatojn. Mi demandos ĉirkaŭe," aldonis Kilbane. Li englutis sian burbonon, rektigis sian kravaton, kaj direktis sin al la manĝoĉambro.
  Jessika ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro. Estis kelkaj mezaĝaj paroj en la manĝoĉambro, kiujn ŝi apenaŭ kredis, ke ili havis ion ajn komunan kun la entrepreno. Fine, La Tresonne reklamis en City Paper, Metro, The Report, kaj aliloke. Sed plejparte, la klientoj estis respektindaj viroj en siaj kvindekaj kaj sesdekaj jaroj - kun malgrandaj ringoj, kolumoj kaj monogramitaj manumoj. Ĝi aspektis kiel rubmastrumada kongreso.
  Jessica ekrigardis maldekstren. Unu el la viroj ĉe la drinkejo rigardis ŝin kaj Nikki ekde kiam ili sidiĝis. El la angulo de sia okulo, ŝi vidis lin glatigi sian hararon kaj spiri. Li alproksimiĝis.
  "Saluton," li diris al Jessica, ridetante.
  Jessica turnis sin por rigardi la viron, donante al li la devigan duoblan rigardon. Li estis ĉirkaŭ sesdekjara. Li portis marŝaŭman viskozan ĉemizon, flavgrizan poliesteran sportjakon, kaj pilotajn okulvitrojn kun nuancitaj ŝtalaj kadroj. "Saluton," ŝi diris.
  "Mi komprenas, ke vi kaj via amikino estas aktorinoj."
  "Kie vi aŭdis tion?" demandis Jessika.
  "Vi havas tian aspekton."
  "Kio estas tiu rigardo?" demandis Nikki, ridetante.
  "Teatra," li diris. "Kaj tre bela."
  "Tiaj estas simple niaj kondutoj." Nikki ridis kaj skuis sian hararon. "Kial vi demandas?"
  "Mi estas filmproduktanto." Li eltiris kelkajn prezentokartojn, ŝajne el nenie. Werner Schmidt. Lux Productions. New Haven, Konektikuto. "Mi serĉas aktoraron por nova plenlonga filmo. Altdifina cifereca. Virino sur virino."
  "Ŝajnas interese," diris Nikki.
  "Terura scenaro. La verkisto pasigis semestron ĉe la kinolernejo de USC."
  Nikki kapjesis, ŝajnigante profundan atenton.
  "Sed antaŭ ol mi diros ion alian, mi devas demandi vin ion," aldonis Werner.
  "Kio?" demandis Jessika.
  "Ĉu vi estas policistoj?"
  Jessica ekrigardis Nikki. Ŝi rerigardis. "Jes," ŝi diris. "Ambaŭ el ni. Ni estas detektivoj, kiuj gvidas sekretan operacion."
  Werner aspektis por sekundo kvazaŭ li estus trafita, kvazaŭ oni forbatis lin per aero. Poste li eksplodis en ridon. Jessica kaj Nikki ridis kun li. "Tio estis bona," li diris. "Tio estis diable bona. Mi ŝatas tion."
  Nikki ne povis lasi ĝin iri. Ŝi estis pistolo. Kompleta magiisto. "Ni jam renkontiĝis antaŭe, ĉu ne?" ŝi demandis.
  Nun Werner aspektis eĉ pli inspirita. Li enŝovis sian ventron kaj rektigis sin. "Mi pensis la samon."
  "Ĉu vi iam laboris kun Danto?"
  "Dante Diamond?" li demandis kun mallaŭta respekto, kvazaŭ prononcante la nomon Hitchcock aŭ Fellini. "Ankoraŭ ne, sed Dante estas bonega aktoro. Bonega organizado." Li turnis sin kaj montris al virino sidanta ĉe la fino de la drinkejo. "Paulette ĉefrolis en kelkaj filmoj kun li. Ĉu vi konas Paulette?"
  Ĝi sonis kiel testo. Nikki ŝajnigis esti trankvila. "Neniam havis la plezuron," ŝi diris. "Bonvolu inviti ŝin por trinkaĵo."
  Werner estis en bona formo. La perspektivo stari ĉe drinkejo kun tri virinoj estis sonĝo fariĝinta realo. Momenton poste, li estis reen kun Paulette, brunulino en siaj kvardekaj jaroj. Katidaj ŝuoj, leoparda presita robo. 38 DD.
  "Paulette St. John, jen estas..."
  "Gina kaj Daniela," diris Jessica.
  "Mi certas, ke mi estas," diris Paulette. "Jersey City. Eble Hoboken."
  "Kion vi trinkas?" demandis Jessika.
  "Kosmo".
  Jessika mendis ĝin por si.
  "Ni provas trovi ulon nomatan Bruno Steele," diris Nikki.
  Paulette ridetis. "Mi konas Brunon. Granda peniso, mi ne povas skribi senscie."
  "Jen li."
  "Mi ne vidis lin de jaroj," ŝi diris. Ŝia trinkaĵo alvenis. Ŝi trinketis ĝin delikate, kiel damo. "Kial vi serĉas Brunon?"
  "Amikino estas en filmo," diris Jessica.
  "Estas multaj uloj ĉirkaŭe. Pli junaj uloj. Kial li?"
  Jessica rimarkis, ke Paulette iom malklaras siajn vortojn. Tamen, ŝi devis esti singarda en sia respondo. Unu malĝusta vorto, kaj ili povus esti fermitaj. "Nu, unue, li havas la ĝustan perspektivon. Cetere, la filmo estas malfacila S&M, kaj Bruno scias kiam retiriĝi."
  Paulette kapjesis. Mi spertis tion, mi sentis ĝin.
  "Mi vere ĝuis lian laboron ĉe Philadelphia Skin," diris Nikki.
  Ĉe la mencio de la filmo, Werner kaj Paulette interŝanĝis ekrigardojn. Werner malfermis la buŝon, kvazaŭ por malhelpi Paulette diri ion plu, sed Paulette daŭrigis. "Mi memoras tiun teamon," ŝi diris. "Kompreneble, post la okazaĵo, neniu vere volis denove kunlabori."
  "Kion vi celas?" demandis Jessika.
  Paulette rigardis ŝin kvazaŭ ŝi estus freneza. "Ĉu vi ne scias, kio okazis dum tiu filmado?"
  Jessica brilis sur la scenejo ĉe Philadelphia Skin, kie la knabino malfermis la pordon. Tiuj malĝojaj, fantomaj okuloj. Ŝi riskis kaj demandis: "Ho, vi celas tiun malgrandan blondulinon?"
  Paulette kapjesis kaj trinkis iom da sia trinkaĵo. "Jes. Tio estis tute fuŝita."
  Jessica estis preta premi ŝin kiam Kilbane revenis el la virnecesejo, celkonscia kaj ruĝvizaĝa. Li paŝis inter ilin kaj klinis sin al la vendotablo. Li turnis sin al Werner kaj Paulette. "Ĉu vi povus senkulpigi nin por momento?"
  Paulette kapjesis. Werner levis ambaŭ manojn. Li ne intencis akcepti ies ajn ludon. Ili ambaŭ retiriĝis al la fino de la drinkejo. Kilbane turnis sin reen al Nikki kaj Jessica.
  "Mi havas ion," li diris.
  Kiam iu kiel Eugene Kilbane eliras el la virnecesejo kun tia deklaro, la eblecoj estas senfinaj, kaj ĉiuj malagrablaj. Anstataŭ pripensi ĝin, Jessica demandis: "Kio?"
  Li klinis sin pli proksimen. Estis klare, ke li ĵus ŝprucigis ŝin pli da parfumo. Multe pli da parfumo. Jessica preskaŭ sufokiĝis. Kilbane flustris, "La teamo, kiu faris Philadelphia Skin, ankoraŭ estas en la urbo."
  "KAJ?"
  Kilbane levis sian glason kaj skuis la kubojn. La trinkejisto verŝis al li duoblan glason. Se la urbo pagus, li trinkus. Aŭ tion li pensis. Jessica estus interrompinta lin post tio.
  "Ili filmas novan filmon ĉi-vespere," li fine diris. "Dante Diamond reĝisoras ĝin." Li glutis kaj demetis la glason. "Kaj ni estas invititaj."
  
  
  48
  Ĵus post la deka horo la viro, kiun Byrne atendis, venis ĉirkaŭ la angulon kun dika ŝlosilfasko en la mano.
  "Saluton, kiel vi fartas?" demandis Byrne, tirante la randon de sia ĉapo malsupren kaj kaŝante siajn okulojn.
  La viro trovis lin iom konsternita en la malhela lumo. Li vidis la polican veston kaj malstreĉiĝis. Iomete. "Kio okazas, estro?"
  "Sama feko, malsama vindotuko."
  La viro puŝspiris. "Rakontu al mi pri ĝi."
  "Ĉu vi havas problemojn kun la akvopremo tie sube?" demandis Byrne.
  La viro ekrigardis la vendotablon, poste reen. "Ne laŭ mia scio."
  "Nu, ni ricevis vokon kaj ili sendis min," diris Byrne. Li ekrigardis la tabulkomputilon. "Jes, ĉi tio ŝajnas bona loko. Ĉu vi ĝenas se mi rigardos la tubojn?"
  La viro ŝultrolevis kaj rigardis malsupren laŭ la ŝtuparo al la ĉefpordo kondukanta al la kelo sub la konstruaĵo. "Ne temas pri miaj tuboj, ne pri mia problemo. Servu vin, frato."
  La viro malsupreniris la rustajn ferajn ŝtupojn kaj malŝlosis la pordon. Byrne ekrigardis ĉirkaŭ la strateto kaj sekvis lin.
  La viro ŝaltis la lumon - nudan 150-vatan ampolon en metala retkaĝo. Aldone al dekoj da staplitaj remburitaj taburetoj, malmuntitaj tabloj kaj scenejaj akcesoraĵoj, estis verŝajne cent kestoj da alkoholaĵoj.
  "Damne," diris Byrne. "Mi povus resti ĉi tie iom da tempo."
  "Inter ni, ĉio estas sentaŭgaĵo. La bonaj aferoj estas ŝlositaj en la oficejo de mia estro supre."
  La viro tiris kelkajn skatolojn el la stako kaj metis ilin apud la pordon. Li kontrolis la komputilon en sia mano. Li komencis nombri la restantajn skatolojn. Li faris kelkajn notojn.
  Byrne demetis la ilarkeston kaj kviete fermis la pordon post si. Li taksis la viron antaŭ si. La viro estis iomete pli juna kaj sendube pli rapida. Sed Byrne havis ion, kion li ne havis: la elementon de surprizo.
  Byrne eltiris sian bastonon kaj paŝis el la ombroj. La sono de la etendita bastono kaptis la atenton de la viro. Li turnis sin al Byrne kun demanda esprimo. Estis tro malfrue. Byrne svingis la dudek-unu-colan diametron de la taktika ŝtala stango per sia tuta forto. Ĝi trafis la viron perfekte, ĝuste sub la dekstra genuo. Byrne aŭdis kartilagon ŝiriĝi. La viro bojis unufoje, poste falis sur la plankon.
  "Kio... Ho mia Dio!"
  "Silentu."
  - Damne... vi. La viro komencis balanciĝi tien kaj reen, tenante sian genuon. "Vi patrinfikulo."
  Byrne eltiris sian ZIG-on. Li falis sur Darryl Porter per sia tuta pezo. Ambaŭ genuoj sur la brusto de la viro, pezante pli ol ducent funtojn. La bato faligis Porter-on. Byrne deprenis lian basbalan ĉapon. Rekono lumigis la vizaĝon de Porter.
  "Vi," Porter diris inter spiroj. "Mi diable sciis, ke mi konas vin de ie."
  Byrne levis sian SIG-on. "Mi havas ok kuglojn ĉi tie. Bela para nombro, ĉu ne?"
  Darryl Porter nur rigardis lin.
  "Nun mi volas, ke vi pripensu kiom da paroj vi havas en via korpo, Darryl. Mi komencos per viaj maleoloj, kaj ĉiufoje kiam vi ne respondos mian demandon, mi ricevos alian paron. Kaj vi scias, kien mi celas per ĉi tio."
  Porter glutis. La pezo de Byrne sur lia brusto ne helpis.
  "Ni iru, Darryl. Jen la plej gravaj momentoj de via putra, sensignifa vivo. Neniuj duaj ŝancoj. Neniuj rehavaj ekzamenoj. Ĉu vi pretas?"
  Silento.
  "Demando unu: ĉu vi diris al Julian Matisse, ke mi serĉas lin?"
  Malvarma spitemo. Ĉi tiu ulo estis tro forta por sia propra bono. Byrne premis la pafilon al la dekstra maleolo de Porter. Muziko laŭte sonis supre.
  Porter tordiĝis, sed la pezo sur lia brusto estis tro granda. Li ne povis moviĝi. "Vi ne pafos min," Porter kriis. "Ĉu vi scias kial? Ĉu vi scias kiel mi scias? Mi diros al vi kiel mi scias, vi bastardo." Lia voĉo estis alta kaj panika. "Vi ne pafos min ĉar..."
  Byrne pafis al li. En tiu malgranda, enfermita spaco, la eksplodo estis surdiga. Byrne esperis, ke la muziko superbruos ĝin. Ĉiuokaze, li sciis, ke li devis fini ĉi tion. La kuglo nur tuŝis la maleolon de Porter, sed Porter estis tro agitita por prilabori ĝin. Li estis certa, ke Byrne forblovis sian propran kruron. Li kriis denove. Byrne premis la pafilon al la tempio de Porter.
  "Ĉu vi scias kion? Mi ŝanĝis mian opinion, stultulo. Mi finfine mortigos vin."
  "Atendu!"
  "Mi aŭskultas."
  - Mi diris al li.
  "Kie li estas?"
  Porter donis al li la adreson.
  "Ĉu li estas tie nun?" demandis Byrne.
  "Jes."
  - Donu al mi kialon ne mortigi vin.
  - Mi... faris nenion.
  "Kion, vi celas hodiaŭ? Ĉu vi pensas, ke tio gravas por iu kiel mi? Vi estas pedofilo, Darryl. Blanksklavkomercisto. Prostituisto kaj pornografiisto. Mi pensas, ke ĉi tiu urbo povas pluvivi sen vi."
  "Ne!"
  -Kiu sopiros vin, Darryl?
  Byrne premis la ellasilon. Porter kriis, poste perdis konscion. La ĉambro estis malplena. Antaŭ ol iri al la kelo, Byrne malplenigis la reston de la ŝargilo. Li ne fidis sin mem.
  Dum Byrne supreniris la ŝtupojn, la miksaĵo de odoroj preskaŭ kapturnigis lin. La fetoro de ĵus bruligita pulvo miksiĝis kun la odoro de ŝimo, lignoputro, kaj la sukero de malmultekosta alkoholaĵo. Sub ĉio, la odoro de freŝa urino. Darryl Porter pisis en siajn pantalonojn.
  
  Estis kvin minutoj post la foriro de Kevin Byrne, kiam Darryl Porter sukcesis stariĝi. Parte ĉar la doloro estis eksterordinara. Parte ĉar li estis certa, ke Byrne atendis lin tuj ekster la pordo, preta fini la laboron. Porter fakte pensis, ke la viro deŝiris lian kruron. Li tenis sin dum momento aŭ du, lamis al la elirejo, kaj obeeme elmetis sian kapon. Li rigardis ambaŭflanken. La strateto estis malplena.
  "Saluton!" li kriis.
  Nenio.
  "Jes," li diris. "Vi pli bone forkuru, virinaĉo."
  Li rapide supreniris la ŝtuparon, paŝon post paŝo. La doloro frenezigis lin. Fine, li atingis la plej supran ŝtupon, pensante, ke li konas homojn. Ho, li konis multajn homojn. Homojn, kiuj igis lin aspekti kiel diabla skolto. Ĉar policano aŭ ne policano, ĉi tiu bastardo estis pereonta. Oni ne povus fari tian sensencaĵon al Darryl Lee Porter kaj eskapi senpune. Kompreneble ne. Kiu diris, ke oni ne povas mortigi detektivon?
  Tuj kiam li suprenirus, li lasus unu cendon. Li ekrigardis eksteren. Polica aŭto estis parkita ĉe la angulo, verŝajne respondante al iu tumulto ĉe la drinkejo. Li ne vidis oficiron. Neniam ĉirkaŭe kiam oni bezonis ilin.
  Momente, Darryl konsideris iri al la hospitalo, sed kiel li pagos por tio? Ne estis socia pakaĵo ĉe Drinkejo X. Ne, li resaniĝos kiel eble plej bone kaj kontrolos sin matene.
  Li trenis sin ĉirkaŭ la malantaŭo de la konstruaĵo, poste supren laŭ la ŝanceliĝema forĝita fera ŝtuparo, haltante dufoje por repreni sian spiron. Plejparte, loĝi en la du malvastaj, mizeraj ĉambroj super Drinkejo X estis teda. La odoro, la bruo, la klientaro. Nun ĝi estis beno, ĉar necesis lia tuta forto por atingi la frontpordon. Li malŝlosis la pordon, enpaŝis, eniris la banĉambron kaj ŝaltis la fluoreskan lumon. Li traserĉis sian medikamentŝrankon. Flexeril. Klonopin. Ibuprofeno. Li prenis du el ĉiu kaj komencis plenigi la bankuvon. La tuboj murmuris kaj tintis, verŝante ĉirkaŭ galonon da rusta, salodora akvo en la bankuvon, ĉirkaŭitan de kloakaĵo. Kiam la akvo fluis tiel klare kiel eble, li ŝtopis la ŝtopilon kaj malfermis la varman akvon per plena blovo. Li sidiĝis sur la rando de la bankuvo kaj kontrolis sian kruron. La sangado ĉesis. Apenaŭ. Lia kruro komencis bluiĝi. Damne, estis mallume. Li tuŝis la lokon per sia montrofingro. Doloro trairis lian cerbon kiel fajra kometo.
  "Vi estas diable morta. Li vokos tuj kiam li malsekigos sian piedon."
  Kelkajn minutojn poste, post kiam li trempis sian piedon en la varma akvo, post kiam la diversaj medikamentoj komencis sian magion, li pensis, ke li aŭdis iun ekster la pordo. Aŭ ĉu vere? Li fermis la akvon por momento, aŭskultante, klinante sian kapon al la malantaŭo de la apartamento. Ĉu tiu fiulo sekvis lin? Li skanis la ĉirkaŭaĵon por trovi armilon. Freŝan unu-uzan razilon Bic kaj stakon da porngazetoj.
  Granda. La plej proksima tranĉilo estis en la kuirejo, kaj ĝi estis dek turmentajn paŝojn for.
  La muziko de la drinkejo sube denove tondris kaj laŭte sonis. Ĉu li ŝlosis la pordon? Li pensis ke jes. Kvankam en la pasinteco, li lasis ĝin malfermita dum kelkaj ebriaj noktoj nur por ke kelkaj el la brutuloj, kiuj vizitadis Drinkejon X, envalsu enen, serĉante lokon por pasigi tempon. Damnitaj bastardoj. Li devis trovi novan laboron. Almenaŭ la striptizkluboj havis decajn kranojn. La sola afero, kiun li povis esperi kapti dum X fermiĝis, estis kazo de herpeto aŭ paro da Ben Wa-testoj en lia postaĵo.
  Li fermis la akvon, kiu jam malvarmiĝis. Li leviĝis, malrapide eltiris sian piedon el la bankuvo, turnis sin, kaj estis pli ol ŝokita vidante alian viron starantan en sia banĉambro. Viro, kiu ŝajnis havi neniujn ŝtupojn.
  Ankaŭ ĉi tiu viro havis demandon por li.
  Kiam li respondis, la viro diris ion, kion Darryl ne komprenis. Ĝi sonis kiel fremda lingvo. Ĝi sonis kiel franca.
  Tiam, per movo tro rapida por esti videbla, la viro kaptis lin je la kolo. Liaj brakoj estis terure fortaj. En la nebulo, la viro enŝovis sian kapon sub la surfacon de la malpura akvo. Unu el la lastaj vidaĵoj de Darryl Porter estis korono de eta ruĝa lumo, brilanta en la malforta brilo de lia mortado.
  La eta ruĝa lumo de vidbenda kamerao.
  
  
  49
  La magazeno estis grandega, fortika, kaj vasta. Ĝi ŝajnis okupi la plejparton de la urboparto. Ĝi iam estis kuglolagro-firmao, kaj poste funkciis kiel stokejo por kelkaj el la kostumitaj kaleŝoj.
  Ĉenbarilo ĉirkaŭis la vastan parkejon. La parkejo estis fendita kaj superkreskita de fiherboj, sternita de rubo kaj forĵetitaj pneŭoj. Pli malgranda, privata parkejo okupis la nordan flankon de la konstruaĵo, apud la ĉefa enirejo. En ĉi tiu parkejo estis kelkaj kamionetoj kaj kelkaj modernaj aŭtoj.
  Jessica, Nikki, kaj Eugene Kilbane veturis en luita Lincoln Town Car. Nick Palladino kaj Eric Chavez sekvis ilin en gvatkamioneto luita de la DEA. La kamioneto estis moderna, ekipita per antenoj kaŝvestitaj kiel tegmentportilo kaj periskopa fotilo. Kaj Nikki kaj Jessica estis ekipitaj per sendrataj korpoporteblaj aparatoj kapablaj sendi signalon ĝis 300 futojn. Palladino kaj Chavez parkis la kamioneton en strateto, kun la fenestroj ĉe la norda flanko de la konstruaĵo videblaj.
  
  Kilbane, Jessica, kaj Nikki staris apud la ĉefpordo. La altaj fenestroj de la unua etaĝo estis kovritaj de interne per nigra opaka materialo. Dekstre de la pordo estis laŭtparolilo kaj butono. Kilbane sonorigis la pordotelefonon. Post tri sonorigoj, voĉo respondis.
  "Jes."
  La voĉo estis profunda, nikotin-trempita, kaj minaca. Freneza, malbona virino. Kiel amika saluto, ĝi signifis, "Iru al infero."
  "Mi havas rendevuon kun S-ro Diamond," diris Kilbane. Malgraŭ liaj plej bonaj klopodoj aspekti kvazaŭ li ankoraŭ havus la energion por pritrakti ĉi tiun nivelon, li sonis terurita. Jessica preskaŭ... preskaŭ... kompatis lin.
  De la parolanto: "Ne estas ĉi tie iu kun tiu nomo."
  Jessika levis la okulojn. La sekurkamerao super ili skanis maldekstren, poste dekstren. Jessika palpebrumis al la lenso. Ŝi ne estis certa, ke estas sufiĉe da lumo por ke la kamerao vidu ĝin, sed ĝi valoris la penon.
  "Jackie Boris sendis min," diris Kilbane. Ĝi sonis kiel demando. Kilbane rigardis Jessica-n kaj levis la ŝultrojn. Preskaŭ plenan minuton poste, la zumilo sonoris. Kilbane malfermis la pordon. Ili ĉiuj eniris.
  Interne de la ĉefa enirejo, dekstre, estis veteraĝinta, panelita akceptejo, verŝajne laste renovigita en la 1970-aj jaroj. Paro da oksikokkoloraj kordurojaj sofoj vicis laŭ la fenestromuro. Kontraŭe sidis paro da remburitaj seĝoj. Inter ili staris kvadrata, kromo- kaj fumvitra Parsons-stila kaftablo, alte stakita kun jardek-aĝaj Hustler-revuoj.
  La sola afero, kiu aspektis kvazaŭ konstruita antaŭ ĉirkaŭ dudek jaroj, estis la pordo al la ĉefa stokejo. Ĝi estis ŝtala kaj havis kaj riglilon kaj elektronikan seruron.
  Tre granda viro sidis antaŭ li.
  Li estis larĝŝultra kaj konstruita kiel pordisto ĉe la pordegoj de infero. Li havis razitan kapon, sulkiĝintan skalpon, kaj grandegan ŝtonan orelringon. Li portis nigran retĉemizon kaj malhelgrizajn elegantajn pantalonojn. Li sidis en malkomfortaspekta plasta seĝo, legante revuon Motocross Action. Li levis la okulojn, enuigita kaj frustrita de ĉi tiuj novaj vizitantoj al lia malgranda regno. Dum ili alproksimiĝis, li stariĝis kaj etendis sian manon, manplato eksteren, haltigante ilin.
  "Mia nomo estas Cedric. Mi scias tion. Se vi eraras pri io ajn, vi traktos kun mi."
  Li lasis la senton enradikiĝi, poste prenis la elektronikan bastoneton kaj kuris ĝin super ili. Kiam li estis kontenta, li entajpis la kodon sur la pordo, turnis la ŝlosilon, kaj malfermis ĝin.
  Cedric kondukis ilin laŭ longa, sufoke varmega koridoro. Ambaŭflanke estis ok-futaj altaj sekcioj de malmultekosta panelo, evidente starigitaj por bari la reston de la stokejo. Jessica ne povis ne demandi sin, kio kuŝis aliflanke.
  Ĉe la fino de la labirinto, ili trovis sin sur la unua etaĝo. La grandega ĉambro estis tiel vasta, ke la lumo de filmloko en angulo ŝajnis atingi ĉirkaŭ kvindek futojn en la mallumon antaŭ ol esti englutita de la mallumo. Jessica ekvidis plurajn kvindek-galonajn barelojn en la mallumo; ĉarelo minacis kiel prahistoria besto.
  "Atendu ĉi tie," diris Cedric.
  Jessica rigardis dum Cedric kaj Kilbane marŝis al la scenejo. La brakoj de Cedric estis apud li, liaj grandegaj ŝultroj malhelpis lin alproksimiĝi al la korpo. Li havis strangan paŝadon, kiel tiu de korpotrejnisto.
  La scenejo estis hele lumigita, kaj de kie ili staris, ĝi aspektis kiel la dormoĉambro de juna knabino. Afiŝoj de knabobandoj pendis sur la muroj; kolekto de rozkoloraj ludbestoj kaj satenaj kusenoj kuŝis sur la lito. Tiutempe ne estis aktoroj sur la scenejo.
  Kelkajn minutojn poste, Kilbane kaj alia viro revenis.
  "Sinjorinoj, jen Dante Diamond," diris Kilbane.
  Dante Diamond aspektis surprize normala, konsiderante sian profesion. Li estis sesdekjara, kaj lia hararo antaŭe estis blonda, nun nuancita arĝente, kun glata pintbarbo kaj malgranda ringorelringo. Li havis UV-sunbrunon kaj laktavolojn sur siaj dentoj.
  "S-ro Diamond, jen Gina Marino kaj Daniela Rose."
  Eugene Kilbane bone ludis sian rolon, pensis Jessica. La viro faris iom da impreso sur ŝin. Tamen, ŝi ankoraŭ ĝojis, ke ŝi trafis lin.
  "Ensorĉita." Diamanto manpremis iliajn manojn. Tre profesia, varma, trankvila konversacio. Kiel bankdirektoro. "Vi ambaŭ estas eksterordinare belaj junulinoj."
  "Dankon," diris Nikki.
  "Kie mi povus vidi vian verkon?"
  "Ni faris kelkajn filmojn por Jerry Stein lastjare," diris Nikki. La du vicdetektivoj, kun kiuj Jessica kaj Nikki parolis antaŭ la enketo, jam donis al ili ĉiujn necesajn nomojn. Almenaŭ, tion esperis Jessica.
  "Jerry estas malnova amiko mia," diris Diamond. "Ĉu li ankoraŭ veturas sian oran 911?"
  Alia testo, pensis Jessica. Nikki rigardis ŝin kaj ŝultrolevis. Jessica ŝultrolevis reen. "Neniam iris pikniki kun tiu viro," respondis Nikki, ridetante. Kiam Nikki Malone ridetis al viro, ĝi estis ludo, aro, kaj matĉo.
  Diamanto redonis la rideton, kun brilo en la okuloj, venkita. "Kompreneble," li diris. Li montris al la televidilo. "Ni pretiĝas por filmado. Bonvolu aliĝi al ni sur la scenejo. Estas plena trinkejo kaj bufedo. Sentu vin hejme."
  Diamanto revenis al la scenejo, kviete parolante kun juna virino elegante vestita en blanka lina pantalonkompleto. Ŝi prenis notojn sur notbloko.
  Se Jessica ne scius, kion ĉi tiuj homoj faras, ŝi apenaŭ povus distingi inter pornografia filmado kaj geedziĝaranĝistoj preparantaj sin por ricevo.
  Tiam, en naŭziga momento, ŝi memoris kie ŝi estis kiam la viro aperis el la mallumo sur la scenejon. Li estis granda, portante senmanikan kaŭĉukan veŝton kaj ledan majstran maskon.
  Li havis risorttranĉilon en la mano.
  
  
  50
  Byrne parkis unu kvartalon for de la adreso, kiun Darryl Porter donis al li. Ĝi estis okupata strato en Norda Filadelfio. Preskaŭ ĉiu domo sur la strato estis okupata kaj havis lumojn ŝaltitajn. La domo, al kiu Porter direktis lin, estis malluma, sed ĝi estis apud sandviĉejo, kiu funkciis vigle. Duon dekduo da adoleskantoj sidis en aŭtoj antaŭe, manĝante siajn sandviĉojn. Byrne estis certa, ke oni rimarkos lin. Li atendis kiel eble plej longe, eliris el la aŭto, ŝteliris malantaŭ la domon, kaj malfermis la seruron. Li eniris kaj eltiris la ZIG-aŭton.
  Interne, la aero estis densa kaj varmega, saturita de la odoro de putrantaj fruktoj. Muŝoj zumis. Li eniris la malgrandan kuirejon. La forno kaj fridujo estis dekstre, la lavujo maldekstre. Bolkruĉo staris sur unu el la bruliloj. Byrne sentis ĝin. Malvarme. Li etendis la manon malantaŭ la fridujon kaj estingis ĝin. Li ne volis, ke lumo disverŝu en la salonon. Li facile malfermis la pordon. Malplena, krom kelkaj putrantaj pecoj da pano kaj skatolo da natria bikarbonato.
  Li klinis sian kapon kaj aŭskultis. Diskogurdo ludis en la apuda sandviĉejo. La domo estis kvieta.
  Li pensis pri siaj jaroj en la polico, la nombro da fojoj, kiam li eniris vicdomon, neniam sciante, kion atendi. Hejmaj tumultoj, rompoŝteloj, dominvadadoj. Plej multaj vicdomoj havis similajn aranĝojn, kaj se oni sciis, kie serĉi, oni apenaŭ surpriziĝus. Byrne sciis, kie serĉi. Dum li trairis la domon, li kontrolis eblajn niĉojn. Neniu Matisse. Neniu vivosigno. Li supreniris la ŝtuparon, pafilo enmane. Li traserĉis la du malgrandajn dormoĉambrojn kaj ŝrankojn sur la dua etaĝo. Li malsupreniris du etaĝojn al la kelo. Forlasita lavmaŝino, longe rusta latuna litkadro. Musoj rapidis en la radio de lia MagLight.
  Malplena.
  Ni reiru al la unua etaĝo.
  Darryl Porter mensogis al li. Estis neniu manĝaĵrubo, neniu matraco, neniuj homaj sonoj aŭ odoroj. Se Matisse iam estis ĉi tie, li nun forestis. La domo estis malplena. Byrne kaŝis la SIG-on.
  Ĉu li vere malplenigis la kelon? Li rigardos denove. Li turnis sin por malsupreniri la ŝtuparon. Kaj ĝuste tiam, li sentis ŝanĝon en la atmosfero, la nedubeblan ĉeeston de alia persono. Li sentis la pinton de klingo sur la malsupra dorso, sentis malfortan sangofluon, kaj aŭdis konatan voĉon:
  - Ni renkontiĝas denove, Detektivo Byrne.
  
  MATISS tiris la SIG-on el la pistolujo sur la kokso de Byrne. Li levis ĝin kontraŭ la stratlanterno, kiu fluis tra la fenestro. "Bele," li diris. Byrne reŝargis la armilon post forlaso de Darryl Porter. Estis plena ŝargilo. "Ne aspektas kiel departementa problemo, Detektivo. Frustrita, frustrita." Matisse metis la tranĉilon sur la plankon, tenante la SIG-on ĉe la dorso de Byrne. Li daŭre serĉis lin.
  "Mi iel atendis vin iom pli frue," diris Matisse. "Mi ne opinias, ke Darryl estas la tipo, kiu eltenas tro da puno." Matisse serĉis la maldekstran flankon de Byrne. Li eltiris malgrandan stakon da biletoj el la poŝo de sia pantalono. "Ĉu vi devis vundi lin, Detektivo?"
  Byrne silentis. Matisse kontrolis sian maldekstran jakopoŝon.
  - Kaj kion ni havas ĉi tie?
  Julian Matisse tiris malgrandan metalan skatolon el la maldekstra poŝo de la mantelo de Byrne, premante la armilon kontraŭ la spinon de Byrne. En la mallumo, Matisse ne povis vidi la maldikan draton kurantan supren laŭ la maniko de Byrne, ĉirkaŭ la dorso de lia jako, kaj poste malsupren laŭ lia dekstra maniko al la butono en lia mano.
  Kiam Matisse paŝis flanken por pli bone rigardi la objekton en sia mano, Byrne premis butonon, sendante sesdek mil voltojn da elektro en la korpon de Julian Matisse. La miregiga pafilo, unu el du, kiujn li aĉetis de Sammy Dupuis, estis pintnivela aparato, plene ŝargita. Dum la miregiga pafilo ekflamis kaj tremis, Matisse kriis, reflekse pafante per sia pafilo. La kuglo maltrafis la dorson de Byrne je coloj kaj frapis la sekan lignan plankon. Byrne turniĝis kaj ĵetis hokon en la stomakon de Matisse. Sed Matisse jam estis sur la planko, kaj la ŝoko de la miregiga pafilo igis lian korpon konvulsii kaj tremi. Lia vizaĝo frostiĝis en silenta krio. La odoro de bruligita karno leviĝis.
  Kiam Matisse trankviliĝis, obeema kaj laca, liaj okuloj rapide palpebrumis, la odoro de timo kaj malvenko elfluis de li ondoj, Byrne surgenuiĝis apud li, prenis la pafilon el lia senforta mano, venis tre proksimen al lia orelo kaj diris:
  "Jes, Julian. Ni revidos nin."
  
  MATISSÉ sidiĝis sur seĝon en la centro de la kelo. Ne estis reago al la pafo, neniu frapis la pordon. Ĉi tio estis Norda Filadelfio, finfine. La manoj de Matisse estis glubenditaj malantaŭ lia dorso; liaj piedoj, al la kruroj de ligna seĝo. Kiam li rekonsciiĝis, li ne luktis kun la glubendo aŭ baraktis. Eble al li mankis la forto. Li trankvile taksis Byrne per la okuloj de predanto.
  Byrne rigardis la viron. Dum la du jaroj de kiam li laste vidis lin, Julian Matisse reakiris iom da sia karcera korpoformo, sed estis io pri li, kio ŝajnis malpliiĝinta. Lia hararo estis iomete pli longa. Lia haŭto estis korodinta kaj grasa, liaj vangoj kaviĝintaj. Byrne scivolis, ĉu li estas en la fruaj stadioj de viruso.
  Byrne puŝis duan miregigilon en la ĝinzon de Matisse.
  Kiam Matisse reakiris iom da sia forto, li diris, "Ŝajnas, ke via partnero - aŭ mi devus diri, via mortinta eks-partnero - estis malpura, Detektivo. Imagu ĝin. Malpura policano el Filadelfio."
  "Kie ŝi estas?" demandis Byrne.
  Matisse tordis sian vizaĝon en parodion de senkulpeco. "Kie estas kiu?"
  "Kie ŝi estas?"
  Matisse simple rigardis lin. Byrne metis la nilonan vojaĝsakon sur la plankon. La grandeco, formo kaj pezo de la sako ne pretervidis la atenton de Matisse. Tiam Byrne forigis la rimenon kaj malrapide volvis ĝin ĉirkaŭ siaj fingroartikoj.
  "Kie ŝi estas?" li ripetis.
  Nenio.
  Byrne paŝis antaŭen kaj pugnobatis Matisse-on en la vizaĝo. Forte. Momenton poste, Matisse ridis, poste kraĉis sangon el sia buŝo kune kun kelkaj dentoj.
  "Kie ŝi estas?" demandis Byrne.
  - Mi ne scias, pri kio diable vi parolas.
  Byrne ŝajnigis alian baton. Matisse ektremis.
  Bonega ulo.
  Byrne transiris la ĉambron, malligis sian pojnon, malfermis la zipon de sia vojaĝsako, kaj komencis dismeti ĝian enhavon sur la plankon, sub la strio de stratlanterno pentrita apud la fenestro. La okuloj de Matisse larĝiĝis por sekundo, poste mallarĝiĝis. Li intencis ludi severe. Byrne ne estis surprizita.
  "Ĉu vi pensas, ke vi povas vundi min?" Matisse demandis. Li kraĉis pli da sango. "Mi travivis aferojn, kiuj igus vin plori kiel diabla bebo."
  "Mi ne estas ĉi tie por vundi vin, Julian. Mi nur volas iom da informo. La povo estas en viaj manoj."
  Matisse puŝspiris pro tio. Sed profunde, li sciis, kion Byrne celis. Tio estas la naturo de sadisto. Ŝovu la ŝarĝon de doloro sur ĉi tiun temon.
  "Ĝuste nun," diris Byrne. "Kie ŝi estas?"
  Silento.
  Byrne denove krucis la krurojn kaj trafis potencan hokon. Ĉi-foje al la korpo. La bato trafis Matisse ĝuste malantaŭ la maldekstra reno. Byrne retiriĝis. Matisse vomis.
  Kiam Matisse reakiris sian spiron, li sukcesis diri: "Maldika limo inter justeco kaj malamo, ĉu ne?" Li denove kraĉis sur la plankon. Putra fetoro plenigis la ĉambron.
  "Mi volas, ke vi pripensu vian vivon, Julian," diris Byrne, ignorante lin. Li paŝis ĉirkaŭ la flako, alproksimiĝante. "Mi volas, ke vi pripensu ĉion, kion vi faris, la decidojn, kiujn vi faris, la paŝojn, kiujn vi faris por atingi ĉi tiun punkton. Via advokato ne estas ĉi tie por protekti vin. Ne ekzistas juĝisto, kiu povas haltigi min ." Byrne estis kelkajn colojn for de la vizaĝo de Matisse. La odoro kirligis lian stomakon. Li prenis la ŝaltilon por la miregiga pistolo. "Mi demandos vin ankoraŭ unu fojon. Se vi ne respondos al mi, ni pliintensigos la aferon kaj neniam revenos al la bonaj malnovaj tagoj, kiujn ni havis nun. Ĉu vi komprenas?"
  Matisse ne diris eĉ unu vorton.
  "Kie ŝi estas?"
  Nenio.
  Byrne premis la butonon, sendante sesdek mil voltojn en la testikojn de Julian Matisse. Matisse laŭte kaj longe kriis. Li renversis sian seĝon, falis malantaŭen, kaj frapis sian kapon sur la plankon. Sed la doloro paliĝis kompare kun la fajro furiozanta en lia malsupra korpoparto. Byrne surgenuiĝis apud li, kovris lian buŝon, kaj en tiu momento, la bildoj antaŭ liaj okuloj kunfandiĝis...
  - Viktorio ploranta... peteganta por sia vivo... luktanta kun la nilonaj ŝnuroj... la tranĉilo tranĉanta ŝian haŭton... sango brilanta en la lunlumo... ŝia penetranta sirena krio en la mallumo... kriegoj kiuj kuniĝas kun la malhela ĥoro de doloro...
  - dum li kaptis Matisse-on je la haroj. Li rektigis la seĝon kaj denove alproksimigis sian vizaĝon. La vizaĝo de Matisse nun estis kovrita de reto el sango, galo kaj vomaĵo. "Aŭskultu min. Vi diros al mi kie ŝi estas. Se ŝi estas mortinta, se ŝi entute suferas, mi revenos. Vi pensas, ke vi komprenas doloron, sed vi ne komprenas. Mi instruos vin."
  "Damne... vi," Matisse flustris. Lia kapo kliniĝis flanken. Li rekonsciiĝis kaj perdiĝis. Byrne eltiris ĉapon da amoniako el sia poŝo kaj fendis ĝin rekte antaŭ la nazo de la viro. Li rekonsciiĝis. Byrne donis al li tempon por reorientiĝi.
  "Kie ŝi estas?" demandis Byrne.
  Matisse levis la okulojn kaj provis koncentriĝi. Li ridetis tra la sango en sia buŝo. Al li mankis la du supraj antaŭaj dentoj. La ceteraj estis rozkoloraj. "Mi kreis ŝin. Ĝuste kiel Neĝulino. Vi neniam trovos ŝin."
  Byrne malfermis alian ĉapon da amoniako. Li bezonis klaran Matisse-on. Li tenis ĝin antaŭ la nazo de la viro. Matisse klinis lian kapon malantaŭen. El la taso, kiun li kunportis, Byrne prenis manplenon da glacio kaj tenis ĝin antaŭ la okuloj de Matisse.
  Tiam Byrne elprenis sian poŝtelefonon kaj malfermis ĝin. Li navigis tra la menuo ĝis li atingis la dosierujon de bildoj. Li malfermis la plej lastan foton, prenitan tiun matenon. Li turnis la LCD-ekranon al Matisse.
  La okuloj de Matisse larĝiĝis pro hororo. Li komencis tremi.
  "Ne ..."
  El ĉio, kion Matisse atendis vidi, foto de Edwina Matisse staranta antaŭ la superbazaro Aldi sur Market Street, kie ŝi ĉiam aĉetis, ne estis inter ili. Vidi la foton de lia patrino en ĉi tiu kunteksto videble frostigis lin ĝisfunde.
  "Vi ne povas...," diris Matisse.
  "Se Viktorio estas mortinta, mi haltos kaj prenos vian patrinon survoje reen, Julian."
  "Ne ..."
  "Ho, jes. Kaj mi alportos ĝin al vi en diabla vazo. Do helpu min Dio."
  Byrne fermis la telefonon. La okuloj de Matisse komencis pleniĝi per larmoj. Baldaŭ lia korpo estis skuita de ploroj. Byrne jam vidis ĉion antaŭe. Li pensis pri la dolĉa rideto de Gracie Devlin. Li sentis neniun simpation por la viro.
  "Ĉu vi ankoraŭ pensas, ke vi konas min?" demandis Byrne.
  Byrne ĵetis paperpecon sur la sinon de Matisse. Ĝi estis aĉetlisto, kiun li prenis de la plankobretoj de la malantaŭa sidloko de la aŭto de Edwina Matisse. Vidante la delikatan manskribon de sia patrino, la decido de Matisse rompiĝis.
  "Kie estas Viktorio?"
  Matisse luktis kun la glubendo. Kiam li laciĝis, li senfortiĝis kaj elĉerpiĝis. "Ne plu."
  "Respondu al mi," diris Byrne.
  - Ŝi... ŝi estas en Fairmount Park.
  "Kie?" demandis Byrne. Fairmount Park estis la plej granda urba parko en la lando. Ĝi kovris kvar mil akreojn. "Kie?"
  "Belmont-Altebenaĵo. Apud la softbala ludejo."
  "Ĉu ŝi estas mortinta?"
  Matisse ne respondis. Byrne malfermis alian amoniakan ĉapon, poste prenis malgrandan butanan lutlampon. Li poziciigis ĝin je colo de la dekstra okulo de Matisse. Li prenis la fajrigilon.
  "Ĉu ŝi estas mortinta?"
  "Mi ne scias!"
  Byrne paŝis malantaŭen kaj forte glubendis la buŝon de Matisse. Li kontrolis la brakojn kaj krurojn de la viro. Sekura.
  Byrne kolektis siajn ilojn kaj metis ilin en sian sakon. Li eliris el la domo. La varmo briletis sur la trotuaro, lumigante la natriajn stratlanternojn per karbonblua aŭro. Norda Filadelfio furiozis de mania energio tiun nokton, kaj Kevin Byrne estis ĝia animo.
  Li eniris la aŭton kaj direktiĝis al Fairmount Park.
  OceanofPDF.com
  51
  NENIU EL ILI ESTIS TRE BONA AKTORINO. Dum la malmultaj okazoj kiam Jessica laboris inkognite, ŝi ĉiam iom maltrankviliĝis pri esti prezentita kiel policano. Nun, vidante Nikki laborante en la ĉambro, Jessica preskaŭ enviis. La virino havis certan memfidon, etoson kiu diris, ke ŝi sciis kiu ŝi estas kaj kion ŝi faras. Ŝi penetris la esencon de la rolo, kiun ŝi ludis, laŭ maniero, kiun Jessica neniam povis.
  Jessica rigardis dum la filmteamo ĝustigis la lumigadon inter la prenoj. Ŝi sciis malmulte pri filmkreado, sed la tuta operacio aspektis kiel altbuĝeta entrepreno.
  Ĝuste ĉi tiu temo ĝenis ŝin. Ŝajne, ĝi koncernis paron da adoleskaj knabinoj dominitaj de sadisma avo. Komence, Jessica pensis, ke la du junaj aktorinoj estas ĉirkaŭ dek kvin-jaraĝaj, sed dum ŝi vagis ĉirkaŭ la scenejo kaj alproksimiĝis, ŝi vidis, ke ili verŝajne estis dudekjaraj.
  Jessika prezentis la knabinon el la filmeto "Philadelphia Skin". Ĝi okazis en ĉambro ne malsimila al ĉi tiu.
  Kio okazis al tiu knabino?
  Kial ŝi ŝajnis konata al mi?
  La koro de Jessika ektremis dum ŝi spektis la tri-minutan scenon filmatan. En ĝi, viro portanta majstran maskon vorte humiligis du virinojn. Ili portis maldikajn, malpurajn mantelojn. Li ligis ilin kun iliaj dorsoj al la lito kaj rondiris super ili kiel giganta vulturo.
  Dum la pridemandado, li plurfoje batis ilin, ĉiam per malfermita mano. Jessica bezonis ĉiun forton por ne interveni. Estis klare, ke la viro kontaktis ilin. La knabinoj reagis per aŭtentaj krioj kaj aŭtentaj larmoj, sed kiam Jessica vidis ilin ridi inter la provoj, ŝi komprenis, ke la batoj ne estis sufiĉe fortaj por kaŭzi vundon. Eble ili eĉ ĝuis ĝin. Ĉiukaze, detektivino Jessica Balzano trovis malfacile kredi, ke krimoj ne estis farataj ĉi tie.
  La plej malfacila parto spektebla venis ĉe la fino de la sceno. La maskita viro lasis unu el la knabinoj ligita kaj kuŝanta sur la lito, dum la alia surgenuiĝis antaŭ li. Rigardante ŝin, li eltiris risorttranĉilon kaj tiris ĝin malfermen. Li disŝiris ŝian noktan ĉemizon. Li kraĉis sur ŝin. Li devigis ŝin leki liajn ŝuojn. Poste li tenis la tranĉilon ĉe la gorĝo de la knabino. Jessica kaj Nikki interŝanĝis ekrigardojn, ambaŭ pretaj enkuri. Tiam, feliĉe, Dante Diamond kriis, "Tranĉu!"
  Bonŝance, la maskito ne prenis ĉi tiun instrukcion laŭlitere.
  Dek minutojn poste, Nikki kaj Jessica staris ĉe malgranda, improvizita bufeda tablo. Dante Diamond eble estis tute alia, sed li ne estis avarulo. La tablo estis plena de multekostaj bongustaĵoj: fromaĝkukoj, salikoka rostpano, pektenoj envolvitaj en lardo, kaj mini-kiŝo Lorraine.
  Nikki prenis iom da manĝaĵo kaj eniris la filmscenon ĝuste kiam unu el la pli maljunaj aktorinoj alproksimiĝis al la bufeda tablo. Ŝi estis en siaj kvardekoj kaj en bonega formo. Ŝi havis henaokolorajn harojn, belegan okulŝminkon, kaj dolore altajn kalkanumojn. Ŝi estis vestita kiel severa instruistino. La virino ne estis en la antaŭa sceno.
  "Saluton," ŝi diris al Jessica. "Mia nomo estas Bebe."
  "Ĝina".
  "Ĉu vi partoprenas en produktado?"
  "Ne," diris Jessica. "Mi estas ĉi tie kiel gasto de S-ro Diamond."
  Ŝi kapjesis kaj enmetis kelkajn salikokojn en sian buŝon.
  "Ĉu vi iam laboris kun Bruno Steele?" demandis Jessica.
  Bebe prenis kelkajn pladojn de la tablo kaj metis ilin sur polistirenan teleron. "Bruno? Ho, jes. Bruno estas pupo."
  "Mia reĝisoro vere ŝatus dungi lin por la filmo, kiun ni faras. Malfacila S kaj M. Ni ŝajne simple ne povas trovi lin."
  "Mi scias kie Bruno estas. Ni nur pasigis tempon kune."
  "Ĉi-vespere?"
  "Jes," ŝi diris. Ŝi prenis la botelon da Aquafina. "Antaŭ ĉirkaŭ kelkaj horoj."
  "Neniel, diable."
  "Li diris al ni halti ĉirkaŭ noktomezo. Mi certas, ke li ne kontraŭus, se vi venus kun ni."
  "Bonege," diris Jessika.
  "Mi havas ankoraŭ unu scenon, kaj poste ni foriros de ĉi tie." Ŝi ĝustigis sian robon kaj grimacis. "Ĉi tiu korseto mortigas min."
  "Ĉu estas virina necesejo?" demandis Jessica.
  "Mi montros al vi."
  Jessica sekvis Bebe-n tra parto de la magazeno. Ili iris laŭ serva koridoro al du pordoj. La virina necesejo estis grandega, desegnita por gastigi plenan laborŝanĝon de virinoj kiam la konstruaĵo estis fabriko. Dekduo da kabinoj kaj lavujoj.
  Jessika staris antaŭ la spegulo kun Bebe.
  "Kiom longe vi jam laboras en ĉi tiu komerco?" demandis Bebe.
  "Ĉirkaŭ kvin jarojn," diris Jessica.
  "Nur infano," ŝi diris. "Ne daŭru tro longe," ŝi aldonis, ripetante la vortojn de la patro de Jessica pri la departemento. Bebe remetis la lipoŝminkon en sian mansaketon. "Donu al mi duonhoron."
  "Certe".
  Bebe eliris el la banĉambro. Jessica atendis plenan minuton, elmetis sian kapon en la koridoron, kaj revenis al la banĉambro. Ŝi kontrolis ĉiujn vendotablojn kaj eniris la lastan budon. Ŝi parolis rekte en la mikrofonon sur sia korpo, esperante ke ŝi ne estas tiel profunde en la brikkonstruaĵo ke la gvatteamo ne povus kapti la signalon. Ŝi havis nek aŭdilojn nek ian ajn ricevilon. Ŝia komunikado, se ĝi ekzistis, estis unuflanka.
  "Mi ne scias ĉu vi aŭdis ĉion ĉi, sed ni havas spuron. La virino diris, ke ŝi promenis kun nia suspektato kaj kondukos nin tien post ĉirkaŭ tridek minutoj. Tio estas tri minutoj kaj duono. Ni eble ne povos eliri tra la ĉefa pordo. Atentu."
  Ŝi konsideris ripeti tion, kion ŝi diris, sed se la gvatteamo ne aŭdis ŝin la unuan fojon, ili ne aŭdus ŝin la duan fojon. Ŝi ne volis preni nenecesajn riskojn. Ŝi ĝustigis siajn vestojn, eliris el la budo, kaj estis ronde turni sin kaj foriri, kiam ŝi aŭdis la klakon de martelo. Tiam ŝi sentis la ŝtalon de pafiltubo kontraŭ la malantaŭon de sia kapo. La ombro sur la muro estis grandega. Ĝi estis la gorilo de la antaŭa pordo. Cedric.
  Li aŭdis ĉiun vorton.
  "Vi ne iras ien," li diris.
  
  
  52
  Estas momento kiam la ĉefrolulo trovas sin nekapabla reveni al sia antaŭa vivo, al la parto de sia kontinuumo kiu ekzistis antaŭ ol la rakonto komenciĝis. Ĉi tiu punkto de senreveno kutime okazas meze de la rakonto, sed ne ĉiam.
  Mi preterpasis tiun punkton.
  Estas 1980. Miami Beach. Mi fermas miajn okulojn, trovas mian centron, aŭdas salsmuzikon, flaras la salan aeron.
  Mia kolego estas mankatenita al ŝtala stango.
  "Kion vi faras?" li demandas.
  Mi povus diri al li, sed kiel ĉiuj scenarlibroj diras, estas multe pli efike montri ol rakonti. Mi kontrolas la fotilon. Ĝi estas sur mini-tripiedo muntita sur laktokesto.
  Ideala.
  Mi surmetis mian flavan pluvmantelon kaj fiksis ĝin per hoko.
  "Ĉu vi scias, kiu mi estas?" li demandas, lia voĉo altiĝanta pro timo.
  "Lasu min diveni," mi diras. "Vi estas la ulo, kiu kutime ludas la duan pezĵetan rolon, ĉu mi pravas?"
  Lia vizaĝo aspektas konvene konfuzita. Mi ne atendas, ke li komprenos. "Kio?"
  "Vi estas la ulo, kiu staras malantaŭ la fiulo kaj provas aspekti minaca. La ulo, kiu neniam kaptos la knabinon. Nu, kelkfoje, sed neniam la belan knabinon, ĉu ne? Se iam, vi kaptos tiun severan blondulinon, kiu zorge trinketas viskion de la malsupra breto, tiun, kiu iom dikiĝas en la mezo. Io kiel Dorothy Malone. Kaj nur post kiam la fiulo kaptos la sian."
  "Vi estas freneza."
  "Vi tute ne scias."
  Mi staras antaŭ li, ekzamenante lian vizaĝon. Li provas liberiĝi, sed mi prenas lian vizaĝon en miajn manojn.
  "Vi vere devus pli bone prizorgi vian haŭton."
  Li rigardas min, senvorte. Ĉi tio ne daŭros longe.
  Mi transiras la ĉambron kaj eltiras la ĉensegilon el ĝia ujo. Ĝi sentiĝas peza en miaj manoj. Mi havas la plej bonan ekipaĵon. Mi povas flari la oleon. Ĝi estas bone prizorgata ekipaĵo. Estus domaĝe perdi ĝin.
  Mi tiras la ŝnuron. Ĝi tuj komenciĝas. La muĝado estas laŭta, impona. La ĉensegila klingo tondras, ruktas kaj fumas.
  - Jesuo Kristo, ne! li krias.
  Mi rigardas lin, sentante la teruran potencon de la momento.
  "Pacon!" mi krias.
  Kiam mi tuŝas la klingon al la maldekstra flanko de lia kapo, liaj okuloj ŝajnas kompreni la veron de la sceno. Tia esprimo ne estas sur iu ajn vizaĝo en tiu momento.
  La klingo falas. Grandegaj pecoj de ostoj kaj cerba histo forflugas. La klingo estas nekredeble akra, kaj mi tuj tranĉas tra lia kolo. Mia mantelo kaj masko estas kovritaj de sango, kraniaj fragmentoj kaj haroj.
  - Nun la kruro, ĉu? mi krias.
  Sed li ne plu povas aŭdi min.
  La ĉensegilo muĝas en miaj manoj. Mi skuas karnon kaj kartilaĝon de la klingo.
  Kaj revenu al la laboro.
  
  
  53
  Byrne parkis sur Montgomery Drive kaj komencis sian vojaĝon trans la altebenaĵon. La urba horizonto palpebrumis kaj brilis en la distanco. Normale, li haltus kaj admirus la vidon de Belmont. Eĉ kiel dumviva Filadelfiano, li neniam laciĝis de ĝi. Sed ĉi-nokte, lia koro estis plena de tristeco kaj timo.
  Byrne direktis sian Maglumon al la tero, serĉante sangospuron aŭ piedsignojn. Li trovis nek unu nek la alian.
  Li alproksimiĝis al la softbala ludejo, serĉante signojn de lukto. Li serĉis la areon malantaŭ la ekstera kampo. Neniu sango, neniu Viktorio.
  Li ĉirkaŭiris la kampon. Dufoje. Viktorio malaperis.
  Ĉu ili trovis ŝin?
  Ne. Se ĉi tio estus krimloko, la polico ankoraŭ estus tie. Ili barus ĝin per bendo, kaj sektora aŭto gardus la areon. La Krim-Unuo ne prilaborus la lokon en la mallumo. Ili atendus ĝis mateno.
  Li respuris siajn paŝojn, sed trovis nenion. Li transiris la altebenaĵon denove, preterpasante arbareton. Li rigardis sub la benkojn. Nenio. Li estis ĝuste ronde alvoki serĉteamon - sciante, ke tio, kion li faris al Matisse, signifus la finon de lia kariero, lia libereco, lia vivo - kiam li vidis ŝin. Viktorio kuŝis sur la tero, malantaŭ malgranda arbusto, kovrita per malpuraj ĉifonoj kaj gazetoj. Kaj estis multe da sango. La koro de Byrne frakasiĝis en mil pecojn.
  "Ho mia Dio. Tori. Ne."
  Li surgenuiĝis apud ŝi. Li deprenis la ĉifonojn. Larmoj malklarigis lian vidon. Li viŝis ilin per la dorso de sia mano. "Ho, Kristo. Kion mi iam faris al vi?"
  Ŝi havis tranĉon trans sia abdomeno. La vundo estis profunda kaj gapanta. Ŝi perdis multe da sango. Byrne estis en kompleta malespero. Li vidis oceanojn da sango en sia laboro. Sed ĉi tio. Ĉi tio...
  Li palpis pulson. Ĝi estis malforta, sed ĝi estis tie.
  Ŝi estis viva.
  - Atendu, Tori. Mi petas. Dio. Atendu.
  Kun tremantaj manoj, li elprenis sian poŝtelefonon kaj telefonis al 911.
  
  BYRNE restis kun ŝi ĝis la lasta sekundo. Kiam la ambulanco alvenis, li kaŝis sin inter la arboj. Li nenion plu povis fari por ŝi.
  Krom preĝo.
  
  BJORN DEDICIS sin al trankvileco. Estis malfacile. La kolero en li en tiu momento estis brila, kuprokolora kaj sovaĝa.
  Li devis trankviliĝi. Li devis pensi.
  Nun estis la momento kiam ĉiuj krimoj fuŝiĝis, kiam la scienco fariĝis oficiala, la momento kiam la plej inteligentaj krimuloj fuŝis, la momento por kiu enketistoj vivas.
  Enketistoj amas lin.
  Li pensis pri la aferoj en la sako en la bagaĝujo de sia aŭto, la malhelaj artefaktoj, kiujn li aĉetis de Sammy Dupuis. Li pasigos la tutan nokton kun Julian Matisse. Byrne sciis, ke ekzistas multaj aferoj pli malbonaj ol morto. Li intencis esplori ĉiun el ili antaŭ la noktiĝo. Por Viktorio. Por Gracie Devlin. Por ĉiu, kiun Julian Matisse iam vundis.
  Ne eblis returniĝo de tio. Dum la resto de sia vivo, kie ajn li loĝis, kion ajn li faris, li atendus la frapon sur sia pordo; li suspektis la viron en la malhela vestokompleto, kiu alproksimiĝis al li kun malgaja persistemo, la aŭton, kiu malrapide haltis ĉe la trotuaro dum li marŝis laŭ Broad Street.
  Surprize, liaj manoj estis stabilaj kaj lia pulso stabila. Nuntempe. Sed li sciis, ke estas grandega diferenco inter premi la ellasilon kaj teni sian fingron malsupren.
  Ĉu li sukcesos premi la ellasilon?
  Ĉu li faros tion?
  Dum li rigardis la postlampojn de la ambulanco malaperi laŭ Montgomery Drive, li sentis la pezon de la SIG Sauer en sia mano kaj ricevis sian respondon.
  
  
  54
  "ĈI TIO NENIE RILATAS AL S-RO DIAMANTO AŬ LIA AFERO. MI ESTAS HUMORO-DETEKTIVO."
  Cedric hezitis kiam li ekvidis la draton. Li malglate frapis ŝin sur la teron, deŝirante ĝin. Estis klare kio okazos poste. Li premis la pafilon al ŝia frunto kaj devigis ŝin surgenuiĝi.
  "Vi estas diable alloga por policano, ĉu vi scias tion?"
  Jessica nur rigardis. Observis liajn okulojn. Liajn manojn. "Ĉu vi mortigos oro-insignitan detektivon kie vi laboras?" ŝi demandis, esperante ke ŝia voĉo ne perfidos ŝian timon.
  Cedric ridetis. Nekredeble, li portis retenilon. "Kiu diris, ke ni lasos vian korpon ĉi tie, virinaĉo?"
  Jessica konsideris siajn eblojn. Se ŝi povus stariĝi, ŝi povus trafi unu pafon. Ĝi devis esti bone lokita - la gorĝo aŭ la nazo - kaj eĉ tiam, ŝi eble havus nur kelkajn sekundojn por eliri el la ĉambro. Ŝi tenis sian okulon sur la pafilo.
  Cedric paŝis antaŭen. Li malfermis la zipon de sia pantalono. "Sciu, mi neniam antaŭe amoris kun policano."
  Dum li faris tion, la tubo de la pafilo svingiĝis for de ŝi por momento. Se li deprenus siajn pantalonojn, tio estus lia lasta ŝanco igi ŝin moviĝi. "Eble vi devus konsideri tion, Cedric."
  "Ho, mi pripensis ĝin, karulo." Li komencis malfermi la zipon de sia jako. "Mi pripensis ĝin de kiam vi eniris."
  Antaŭ ol li tute malzipis ĝin, ombro kuris trans la plankon.
  - Faligi la pafilon, Sasquatch.
  Ĝi estis Nikki Malone.
  Juĝante laŭ la esprimo de Cedric, Nikki celis la pafilon al la malantaŭo de lia kapo. Lia vizaĝo estis senkolora, lia pozo neminaca. Li malrapide metis la pafilon sur la plankon. Jessica prenis ĝin. Ŝi ekzercis ĝin sur li. Ĝi estis Smith & Wesson .38 revolvero.
  "Tre bone," diris Nikki. "Nun metu viajn manojn sur vian kapon kaj interplektu viajn fingrojn."
  La viro malrapide skuis la kapon de flanko al flanko. Sed li ne obeis. "Vi ne povas eliri de ĉi tie."
  "Ne? Kaj kial tio estas?" demandis Nikki.
  "Ili povus maltrafi min iam ajn."
  "Kial, ĉar vi estas tiel dolĉa? Silentu. Kaj metu viajn manojn sur la supron de via kapo. Jen la lasta fojo, kiam mi diros al vi."
  Malrapide kaj kontraŭvole li metis la manojn sur la kapon.
  Jessica leviĝis, direktante sian pistolon kalibro .38 al la viro kaj scivolante de kie Nikki akiris sian armilon. Ili estis traserĉitaj per metaldetektilo laŭvoje.
  "Nun surgenuiĝu," diris Nikki. "Ŝajnigu, ke vi estas ĉe rendevuo."
  Kun konsiderinda peno, la grandulo genuiĝis.
  Jessica venis malantaŭ lin kaj vidis, ke Nikki ne tenis pafilon. Ĝi estis ŝtala mantukstablon. Ĉi tiu knabino estis bona.
  "Kiom da gardistoj estas plu?" demandis Nikki.
  Cedric silentis. Eble ĉar li konsideris sin pli ol nur sekurgardisto. Nikki batis lin sur la kapon per tubo.
  "Ho. Jesuo."
  "Mi ne opinias, ke vi koncentriĝas pri tio, Alko."
  "Fek! Virinaĉo. Estas nur mi."
  "Pardonu, kiel vi nomis min?" demandis Nikki.
  Cedric ekŝvitis. "Mi... mi ne celis..."
  Nikki puŝetis lin per sia bastono. "Silentu." Ŝi turnis sin al Jessica. "Ĉu vi fartas bone?"
  "Jes," diris Jessika.
  Nikki kapjesis al la pordo. Jessica transiris la ĉambron kaj rigardis en la koridoron. Malplena. Ŝi revenis al kie estis Nikki kaj Cedric. "Ni faru ĉi tion."
  "Bone," diris Nikki. "Vi povas nun demeti viajn manojn."
  Cedric pensis, ke ŝi lasas lin iri. Li ridetis arogante.
  Sed Nikki ne volis lasi lin eskapi. Kion ŝi vere deziris estis pura pafo. Kiam li malaltigis siajn manojn, Nikki leviĝis kaj frapis la stangon sur lian kapon. Forte. La bato eĥis de la malpuraj kahelaj muroj. Jessica ne estis certa, ĉu ĝi estis sufiĉe forta, sed sekundon poste ŝi vidis la okulojn de la viro ruliĝi malantaŭen. Li faldis siajn kartojn. Minuton poste, li estis tenata vizaĝmalsupren en la budo, manpleno da papertukoj en lia buŝo kaj liaj manoj ligitaj malantaŭ lia dorso. Estis kvazaŭ treni alkon.
  "Mi ne povas kredi, ke mi lasas mian Jil Sander-zonon en ĉi tiu diabla truo," diris Nikki.
  Jessika preskaŭ ridis. Nicolette Malone estis ŝia nova rolmodelo.
  "Ĉu vi pretas?" demandis Jessika.
  Nikki donis al la gorilo alian baton per la klabo por ĉiuokaze kaj diris, "Ni saltu."
  
  KIEL ĈIUJ STAKOJ, post la unuaj kelkaj minutoj la adrenalino malaperis.
  Ili forlasis la stokejon kaj veturis tra la urbo en Lincoln Town Car, Bebe kaj Nikki en la malantaŭa sidloko. Bebe donis al ili instrukciojn. Kiam ili alvenis ĉe la adreso, ili prezentis sin al Bebe kiel policanoj. Ŝi estis surprizita, sed ne ŝokita. Bebe kaj Kilbane nun estis provizore arestitaj ĉe la Lokomotivejo, kie ili restus ĝis la operacio finiĝos.
  La cela domo estis sur malluma strato. Ili ne havis serĉordonon, do ili ne povis eniri. Ankoraŭ ne. Se Bruno Steele invitus grupon de pornaktorinoj renkonti lin tie je noktomezo, la ŝancoj estis altaj, ke li revenus.
  Nick Palladino kaj Eric Chavez estis en kamioneto duonan kvartalon for. Du sektoraj aŭtoj, ĉiu portante du uniformitajn oficirojn, ankaŭ estis proksime.
  Dum ili atendis Brunon Steele, Nikki kaj Jessica reŝanĝis sin al stratvestoj: ĝinzoj, T-ĉemizoj, sportŝuoj, kaj Kevlar-veŝtoj. Jessica sentis grandegan senton de trankviliĝo kiam la Glock estis denove sur ŝia kokso.
  "Ĉu vi iam laboris kun virino antaŭe?" demandis Nikki. Ili estis solaj en la ĉefa aŭto, kelkcent futojn for de la cela domo.
  "Ne," diris Jessica. Dum ŝia tuta tempo surstrate, de trejna oficiro ĝis veterana policano kiu montris al ŝi la ŝnurojn sur la stratoj de Suda Filadelfio, ŝi ĉiam estis kunigita kun viro. Kiam ŝi laboris en la aŭtomobila fako, ŝi estis unu el du virinoj, la alia laboranta malantaŭ la skribotablo. Ĝi estis nova sperto, kaj, ŝi devis konfesi, bona.
  "Ĝi estas la sama afero," diris Nikki. "Oni pensus, ke drogoj allogus pli da virinoj, sed post iom da tempo, la ĉarmo malaperas."
  Jessica ne povis distingi ĉu Nikki ŝercis aŭ ne. Ĉarmo? Ŝi povis kompreni viron volantan aspekti kiel vakero tiel detale. Infero, ŝi estis edziniĝinta al unu. Ŝi estis tuj respondonta kiam antaŭaj lampoj lumigis la retrospektilon.
  En la radio: "Jess."
  "Mi vidas ĝin," diris Jessika.
  Ili rigardis la malrapide alproksimiĝantan aŭton tra siaj flankaj speguloj. Jessica ne povis tuj identigi la markon aŭ modelon de la aŭto el tiu distanco kaj en tiu lumo. Ĝi aspektis de meza grandeco.
  Aŭto preterveturis ilin. Unu loĝanto estis en ĝi. Li malrapide ruliĝis al la angulo, turniĝis, kaj malaperis.
  Ĉu ili estis faritaj? Ne. Ŝajnis neverŝajne. Ili atendis. La aŭto ne reiris.
  Ili stariĝis. Kaj atendis.
  
  
  55
  MALFRUE, mi estas laca. Mi neniam imagis, ke ĉi tia laboro povus esti tiel fizike kaj mense elĉerpa. Pensu pri ĉiuj filmmonstroj tra la jaroj, kiom forte ili certe laboris. Pensu pri Freddy, pri Michael Myers. Pensu pri Norman Bates, Tom Ripley, Patrick Bateman, Christian Szell.
  Mi havas multon farendan en la sekvaj kelkaj tagoj. Kaj poste mi estos fininta.
  Mi kolektas miajn aferojn de la malantaŭa sidloko: plastan sakon plenan de sangaj vestaĵoj. Mi bruligos ilin morgaŭ matene. Dume, mi banos min varma, faros iom da kamomila teo, kaj verŝajne endormiĝos antaŭ ol mia kapo tuŝos la kusenon.
  "Malfacila tago faras molan liton," kutimis diri mia avo.
  Mi eliras el la aŭto kaj ŝlosas ĝin. Mi profunde enspiras la someran noktan aeron. La urbo odoras pure kaj freŝe, plena de promeso.
  Kun armilo en miaj manoj, mi komencas iri al la domo.
  OceanofPDF.com
  56
  Tuj post noktomezo, ili ekvidis sian viron. Bruno Steele marŝis trans la dezertan terenon malantaŭ la cela domo.
  "Mi havas bildon," venis la radio.
  "Mi vidas lin," diris Jessika.
  Steele hezitis apud la pordo, rigardante supren kaj malsupren laŭ la strato. Jessica kaj Nikki malrapide sidiĝis en la sidlokon, por ke ne okaze alia aŭto preterpasu kaj ĵetu siajn siluetojn en la antaŭajn lumojn.
  Jessika prenis la dudirektan radion, ŝaltis ĝin, kaj flustris, "Ĉu ni fartas bone?"
  "Jes," diris Palladino. "Ni estas bonaj."
  - Ĉu la uniformo estas preta?
  "Preta."
  "Ni kaptis lin," pensis Jessica.
  Ni diable kaptis lin.
  Jessica kaj Nikki eltiris siajn pafilojn kaj kviete eliris el la aŭto. Alproksimiĝante al sia celo, Jessica rigardis Nikki en la okulojn. Estis la momento, kiun ĉiuj policanoj deziras. La ekscito de aresto moderigita de la timo pri la nekonataĵo. Se Bruno Steele estis la Aktoro, li malvarmsange murdis du virinojn, kiujn ili konis. Se li estis ilia celo, li kapablis je io ajn.
  Ili fermis la distancon en la ombroj. Kvindek futojn. Tridek futojn. Dudek. Jessica estis ronde daŭrigi la temon kiam ŝi haltis.
  Io misfunkciis.
  En tiu momento, la realeco kolapsis ĉirkaŭ ŝi. Estis unu el tiuj momentoj - sufiĉe maltrankviligaj en la vivo ĝenerale kaj eble mortigaj ĉe la laborejo - kiam oni komprenas, ke tio, kion oni pensis esti antaŭ si, tio, kion oni konsideris unu aferon, ne estis nur io alia, sed io tute malsama.
  La viro ĉe la pordo ne estis Bruno Steele.
  Tiu viro estis Kevin Byrne.
  
  
  57
  Ili transiris la straton, en la ombrojn. Jessica ne demandis Byrne-on, kion li faras tie. Tio okazus poste. Ŝi estis ronde reveni al la gvataŭto, kiam Eric Chavez haltigis ŝin sur la kanalon.
  "Jess."
  "Jes."
  "Muziko venanta de la domo."
  Bruno Steele jam estis interne.
  
  BYRNE rigardis dum la teamo prepariĝis por transpreni la domon. Jessica rapide informis lin pri la eventoj de la tago. Kun ĉiu vorto, Byrne vidis lian vivon kaj karieron turniĝi. Ĉio ekfunkciis. Julian Matisse estis aktoro. Byrne estis tiel proksime, ke li ne rimarkis. Nun la sistemo faros tion, kion ĝi plej bone faris. Kaj Kevin Byrne estis rekte sub ĝiaj radoj.
  "Kelkajn minutojn," pensis Byrne. Se li alvenus tien nur kelkajn minutojn antaŭ la atakteamo, ĉio estus finita. Nun, kiam ili trovus Matisse ligitan en tiu seĝo, sangkovritan kaj batitan, ili kulpigus lin pri ĉio. Sendepende de tio, kion Matisse faris al Viktorio, Byrne kidnapis kaj torturis la viron.
  Conrad Sanchez trovintus bazon por almenaŭ akuzo pri polica brutaleco, kaj eble eĉ federaciaj akuzoj. Estis tre reala ebleco, ke Byrne eble estus en arestĉelo apud Julian Matisse tiun saman nokton.
  
  NICK PALLADINO kaj Eric Chavez ekgvidis en la vicdomo, kun Jessica kaj Nikki sekvantaj. La kvar detektivoj traserĉis la unuan kaj duan etaĝojn. Ili estis liberaj.
  Ili komencis malsupreniri la mallarĝan ŝtuparon.
  La domon trapenetris humida, abomeninda varmo, odoranta je kloakaĵo kaj homa salo. Io praa kuŝis sube. Palladino atingis la malsupran ŝtupon unue. Jessica sekvis. Ili kuris siajn Maglite-lumojn trans la malvastan ĉambron.
  Kaj mi vidis la koron mem de malbono.
  Ĝi estis masakro. Sango kaj internaĵoj estis ĉie. Karno algluiĝis al la muroj. Komence, la fonto de la sango ne estis evidenta. Sed baldaŭ ili komprenis, kion ili rigardis: la estaĵo drapirita super la metala stango iam estis homo.
  Kvankam daŭros pli ol tri horojn antaŭ ol fingrospuraj testoj konfirmos ĝin, detektivoj certe sciis en tiu momento, ke la viro konata al plenkreskaj kinemuloj kiel Bruno Steele, sed pli konata al la polico, la tribunaloj, la krima justico, kaj lia patrino, Edwina, kiel Julian Matisse, estis duonigita.
  La sanga ĉensegilo ĉe liaj piedoj estis ankoraŭ varma.
  
  
  58
  Ili sidis en budo en la malantaŭo de malgranda drinkejo sur Vine Street. La bildo de tio, kio estis trovita en la kelo de vicdomo en Norda Filadelfio, pulsis inter ili, neŝancelebla en sia blasfemo. Ili ambaŭ vidis multon dum sia tempo en la polico. Ili malofte vidis la brutalecon de tio, kio okazis en tiu ĉambro.
  La CSU prilaboris la scenon. Ĝi daŭrus la tutan nokton kaj plejparton de la sekva tago. Iel, la amaskomunikiloj jam sciis pri la tuta rakonto. Tri televidstacioj troviĝis trans la strato.
  Dum ili atendis, Byrne rakontis al Jessica sian historion, de la momento kiam Paul DiCarlo telefonis al li ĝis la momento kiam ŝi surprizis lin antaŭ lia hejmo en Norda Filadelfio. Jessica havis la senton, ke li ne rakontis al ŝi ĉion.
  Kiam li finis sian rakonton, estis kelkaj momentoj de silento. La silento multe diris pri ili - pri kiuj ili estis kiel policistoj, kiel homoj, sed precipe kiel partneroj.
  "Ĉu vi fartas bone?" Byrne fine demandis.
  "Jes," diris Jessica. "Mi maltrankviliĝas pri vi. Nu, antaŭ du tagoj kaj ĉio."
  Byrne mansvingis forgesi ŝian zorgon. Liaj okuloj rakontis alian historion. Li trinkis sian trinkaĵon kaj petis alian. Kiam la trinkejisto alportis al li lian trinkaĵon kaj foriris, li reakiris pli komfortan pozicion. La trinkaĵo moligis lian pozon, malstreĉigante la streĉon en liaj ŝultroj. Jessica pensis, ke li volas diri al ŝi ion. Ŝi pravis.
  "Kio estas ĉi tio?" ŝi instigis.
  "Mi ĝuste pensis pri io. Pri Paska dimanĉo."
  "Kio pri ĝi?" Ŝi neniam detale parolis al li pri lia sperto de pafvundo. Ŝi volis demandi, sed decidis, ke li diros al ŝi, kiam li estos preta. Eble nun estas tiu tempo.
  "Kiam ĉio okazis," li komencis, "estis tiu momento, ĝuste en la momento kiam la kuglo trafis min, kiam mi vidis ĉion okazi. Kvazaŭ ĝi okazus al iu alia."
  "Ĉu vi vidis ĉi tion?"
  "Ne vere. Mi ne celas iun Nov-Epokan eksterkorpan sperton. Mi volas diri, mi vidis ĝin en mia menso. Mi rigardis min fali sur la plankon. Sango ĉie. Mia sango. Kaj la sola afero, kiu daŭre trairis mian kapon, estis ĉi tiu... ĉi tiu bildo."
  "Kia bildo?"
  Byrne rigardis en la glason sur la tablo. Jessica povis vidi, ke li travivas malfacilan tempon. Ŝi havis la tutan tempon en la mondo. "Foto de miaj patrino kaj patro. Malnova nigrablanka. La speco kun la malglataj randoj. Ĉu vi memoras ilin?"
  "Kompreneble," diris Jessica. "Estas ŝuskatolo plena de ili hejme."
  "La bildo montras ilin dum ilia mielmonato en Miami Beach, starante antaŭ la Hotelo Eden Roc, eble havante la plej feliĉan momenton de siaj vivoj. Nu, ĉiuj sciis, ke ili ne povis pagi la Eden Roc, ĉu ne? Sed tion oni faris iam. Oni loĝis en iu loko nomata Aqua Breeze aŭ Sea Dunes, fotis sin kun Eden Roc aŭ la Fontainebleau en la fono, kaj ŝajnigis esti riĉa. Mia maljunulo en tiu malbela purpura kaj verda havaja ĉemizo, kun grandaj sunbrunigitaj manoj, ostaj blankaj genuoj, ridetis kiel la Ĉeŝira Kato. Estis kvazaŭ li dirus al la mondo: 'Ĉu vi povas kredi mian stultan bonŝancon?' Kion diable mi faris ĝuste por meriti ĉi tiun virinon?"
  Jessika atente aŭskultis. Byrne neniam antaŭe multe parolis pri sia familio.
  "Kaj mia patrino. Ho, kiel bele. Vera irlanda rozo. Ŝi simple staris tie en ĉi tiu blanka sundreso kun malgrandaj flavaj floroj, kun ĉi tiu duonrideto sur la vizaĝo, kvazaŭ ŝi eltrovis ĉion, kvazaŭ ŝi dirus: 'Atentu viajn paŝojn, Padraig Francis Byrne, ĉar vi estos sur maldika glacio por la resto de via vivo.'"
  Jessica kapjesis kaj trinketis sian trinkaĵon. Ŝi havis similan foton ie. Ŝiaj gepatroj pasigis sian mielmonaton sur Kabo Cod.
  "Ili eĉ ne pensis pri mi kiam tiu foto estis prenita," diris Byrne. "Sed mi estis en iliaj planoj, ĉu ne? Kaj kiam mi falis sur la plankon je Paska dimanĉo, kun mia tuta sango ĉie, mi nur povis pensi pri tio, kion iu diris al ili en tiu hela, suna tago en Miami Beach: Ĉu vi konas tiun bebon? Tiun dikan malgrandan faskon, kiun vi havos? Iun tagon, iu metos kuglon en lian kapon, kaj li mortos laŭ la plej maldigna morto imagebla. Tiam, en la foto, mi vidis iliajn esprimojn ŝanĝiĝi. Mi vidis mian patrinon komenci plori. Mi vidis mian maljunulon kunpremi kaj malpremi siajn pugnojn, kaj tiel li traktas ĉiujn siajn emociojn ĝis hodiaŭ. Mi vidis mian maljunulon stari en la oficejo de la medicina ekzamenisto, starante apud mia tombo. Mi sciis, ke mi ne povas lasi iri. Mi sciis, ke mi ankoraŭ havas laboron farendan. Mi sciis, ke mi devis pluvivi por fari ĝin."
  Jessika provis prilabori tion, deĉifri la subtekston de tio, kion li diris al ŝi. "Ĉu vi ankoraŭ sentas tiel?" ŝi demandis.
  La okuloj de Byrne enprofundiĝis en ŝiajn pli profunde ol ĉe iu ajn alia. Dum sekundo, ŝi sentis kvazaŭ li transformis ŝiajn membrojn en cementon. Ŝajnis, ke li eble ne respondos. Tiam li simple diris, "Jes."
  Horon poste, ili haltis ĉe la Hospitalo Sankta Jozefo. Viktoria Lindström resaniĝis post kirurgio kaj estis en intensflego. Ŝia stato estis kritika sed stabila.
  Kelkajn minutojn poste, ili staris en la parkejo, en la trankvilo de la antaŭtagiĝa urbo. Baldaŭ la suno leviĝis, sed Filadelfio ankoraŭ dormis. Ie tie, sub la atenta okulo de William Penn, inter la paca fluo de la riveroj, inter la drivantaj animoj de la nokto, la Aktoro planis sian sekvan hororon.
  Jessica iris hejmen por dormi kelkajn horojn, pensante pri tio, kion Byrne travivis dum la lastaj kvardek ok horoj. Ŝi provis ne juĝi lin. En ŝia menso, ĝis la momento kiam Kevin Byrne forlasis la kelon de Norda Filadelfio kaj direktiĝis al Fairmount Park, tio, kio okazis tie, estis inter li kaj Julian Matisse. Ne estis atestantoj, kaj ne estus enketo pri la konduto de Byrne. Jessica estis preskaŭ certa, ke Byrne ne rakontis al ŝi ĉiujn detalojn, sed tio estis bone. La aktoro ankoraŭ vagis tra sia urbo.
  Ili havis laboron farendan.
  
  
  59
  La glubendo de la aŭto-vizaĝo estis luita de sendependa videovendejo en Universitata Urbo. Ĉi-foje, la vendejo ne estis posedata de Eugene Kilbane. La viro, kiu luis la glubendon, estis Elian Quintana, nokta sekurgardisto ĉe la Wachovia Centro. Li spektis la falsigitan filmeton kun sia filino, duajarulino en Villanova, kiu svenis atestante la veran murdon. Ŝi nuntempe estas sedativita laŭ ordono de la kuracisto.
  En la redaktita versio de la filmo, batita, kontuzita kaj krianta Julian Matisse videblas mankatenita al metala stango en improvizita duŝejo en angulo de la kelo. Figuro en flava pluvmantelo eniras la kadron, prenas ĉensegilon kaj tranĉas la viron preskaŭ duone. Ĉi tio estas enigita en la filmon en la momento kiam Al Pacino vizitas kolombian drogvendiston en motelĉambro sur la dua etaĝo en Miamo. La juna viro, kiu alportis la bendon, dungito de videovendejo, estis pridemandita kaj liberigita, same kiel Elian Quintana.
  Ne estis aliaj fingrospuroj sur la bendo. Ne estis fingrospuroj sur la ĉensegilo. Ne estis videoregistraĵo de la bendo metata sur la rakon de la videovendejo. Ne estis suspektatoj.
  
  Ene de horoj post la malkovro de la korpo de Julian Matisse en vicdomo en Norda Filadelfio, entute 10 detektivoj estis asignitaj al la kazo.
  La vendoj de vidbendaj kameraoj en la urbo eksplodis, igante la eblecon de imititaj krimoj reala ebleco. La speciala trupo sendis inkognitajn civilajn detektivojn al ĉiu sendependa videovendejo en la urbo. Oni kredis, ke la aktoro elektis ilin pro la facileco, kun kiu li povis preteriri la malnovajn sekursistemojn.
  Por la PPD kaj la oficejo de la FBI en Filadelfio, la aktoro nun estis la prioritato numero unu. La rakonto altiris internacian atenton, alportante krimajn, filmajn kaj ĉiuflankajn ŝatantojn al la urbo.
  De kiam la rakonto aperis, videovendejoj, kaj sendependaj kaj ĉenaj, preskaŭ histerias, svarmante de homoj luantaj filmojn kun grafika perforto. Channel 6 Action News organizis teamojn por intervjui homojn alvenantajn kun brakplenoj da videobendoj.
  "Mi esperas, ke el ĉiuj kontribuoj de Nightmare on Elm Street, la aktoro mortigas iun kiel Freddy faris en la tria epizodo..."
  "Mi luis Se7en, sed kiam mi atingis la parton kie la advokato ricevas funton da karno forigita, ĝi estis la sama sceno kiel la originalo... bedaŭrinde..."
  "Mi havas La Netuŝeblulojn... Eble aktoro ĵetos pugnobaton kiel Louisville Slugger al la kapo de iu ulo en ĝi, kiel faris De Niro."
  "Mi esperas vidi kelkajn mortigojn, kiel en..."
  La Vojo de Carlito
  "Taksiisto-"
  "Malamiko de la socio..."
  "Eskapu..."
  "S-ro..."
  Rezervujaj Hundoj
  Por la departemento, la ebleco, ke iu ne alportus la glubendon sed decidus konservi ĝin por si mem aŭ vendi ĝin ĉe eBay, estis tiel alarma kiel eble.
  Jessica havis tri horojn antaŭ la kunveno de la speciala trupo. Oni diris, ke ŝi eble gvidos la specialan trupo, kaj la penso estis pli ol iom timiga. Averaĝe, ĉiu detektivo asignita al la speciala trupo havis dek jarojn da sperto en la unuo, kaj ŝi gvidos ilin.
  Ŝi komencis kolekti siajn dosierojn kaj notojn kiam ŝi vidis rozkoloran noton kun la vortoj "DUM VI FORESTIS". Faith Chandler. Ŝi ankoraŭ ne respondis al la telefonvoko de la virino. Ŝi tute forgesis pri ŝi. La vivo de la virino estis detruita de funebro, doloro kaj perdo, kaj Jessica ne agis. Ŝi prenis la telefonon kaj markis. Post pluraj sonorigoj, virino respondis.
  "Saluton?"
  "Sinjorino Chandler, jen detektivo Balzano. Mi bedaŭras, ke mi ne povis respondi al vi."
  Silento. Poste: "Ĝi estas... Mi estas Fratino Faith."
  "Ho, mi tre bedaŭras," diris Jessica. "Ĉu Faith estas hejme?"
  Pli da silento. Io misfunkciis. "Vera ne estas... Vera estas en la hospitalo."
  Jessika sentis la plankon fali. "Kio okazis?"
  Ŝi aŭdis la virinon plori. Momenton poste: "Ili ne scias. Ili diras, ke ĝi povus esti akuta alkoholveneniĝo. Estis multaj el ili... nu, tion ili diris. Ŝi estas en komato. Ili diras, ke ŝi verŝajne ne postvivos."
  Jessika memoris la botelon sur la tablo antaŭ la televidilo kiam ili vizitis Faith Chandler. "Kiam tio okazis?"
  "Post Stephanie... nu, Faith havas iom da alkoholproblemo. Mi supozas, ke ŝi simple ne povis ĉesi. Mi trovis ŝin frue ĉi-matene."
  - Ĉu ŝi estis hejme tiutempe?
  "Jes."
  - Ĉu ŝi estis sola?
  "Mi kredas ke jes... Nu, mi ne scias. Ŝi estis tia kiam mi trovis ŝin. Antaŭ tio, mi simple ne scias."
  - Ĉu vi aŭ iu ajn telefonis al la polico?
  "Ne. Mi telefonis al naŭ-unu-unu."
  Jessika ekrigardis sian horloĝon. "Restu ĉi tie. Ni estos tie post dek minutoj."
  
  LA FRATINO DE FAITH, S. ONYA, estis pli maljuna, pli peza versio de Faith. Sed kie la okuloj de Vera estis animlacaj, trapikitaj de tristeco kaj laceco, tiuj de Sonya estis klaraj kaj viglaj. Jessica kaj Byrne parolis kun ŝi en la malgranda kuirejo ĉe la malantaŭo de la vicdomo. Ununura glaso, ellavita kaj jam seka, sidis en kribrilo apud la lavujo.
  
  Viro sidis sur la verando du pordojn pli malsupren ol la vicdomo de Faith Chandler. Li estis en siaj sepdekaj jaroj. Li havis neordigitajn, ŝultro-longajn grizajn harojn, kvintagan barbon, kaj sidis en io, kio aspektis kiel motorizita rulseĝo el la 1970-aj jaroj - dika, ekipita per tasujo-teniloj, aŭtoglumarkoj, radio-antenoj kaj reflektoroj, sed tre bone subtenata. Lia nomo estis Atkins Pace. Li parolis kun profunda Luiziana trenvoĉo.
  "Ĉu vi sidas ĉi tie multe, sinjoro Pace?" demandis Jessica.
  "Preskaŭ ĉiutage kiam la vetero estas bona, karulino. Mi havas radion, mi trinkas glaciteon. Kion pli viro povus deziri?" "Eble paron da kruroj por postkuri belajn knabinojn."
  La brilo en liaj okuloj sugestis, ke li simple ne prenis sian situacion serioze, ion, kion li verŝajne faris dum jaroj.
  "Ĉu vi sidis ĉi tie hieraŭ?" demandis Byrne.
  "Jes, sinjoro."
  "Kiom da tempo?"
  Pace rigardis la du detektivojn, taksante la situacion. "Temas pri Faith, ĉu ne?"
  "Kial vi demandas tion?"
  - Ĉar ĉi-matene mi vidis ŝin forkondukita de ambulancaj kuracistoj.
  "Jes, Faith Chandler estas en la hospitalo," Byrne respondis.
  Pace kapjesis, poste krucsignis sin. Li alproksimiĝis al la aĝo, kiam homoj kategoriiĝis en unu el tri kategorioj. Jam, preskaŭ, kaj ankoraŭ ne tute. "Ĉu vi povas diri al mi, kio okazis al ŝi?" li demandis.
  "Ni ne certas," respondis Jessica. "Ĉu vi eĉ vidis ŝin hieraŭ?"
  "Ho jes," li diris. "Mi vidis ŝin."
  "Kiam?"
  Li rigardis supren al la ĉielo, kvazaŭ mezurante tempon laŭ la pozicio de la suno. "Nu, mi vetas, ke estis posttagmeze. Jes, mi dirus, ke tio estis plej preciza. Posttagmeze."
  - Ĉu ŝi venis aŭ foriris?
  "Revenante hejmen."
  "Ĉu ŝi estis sola?" demandis Jessika.
  Li skuis la kapon. "Ne, sinjorino. Ŝi estis kun ulo. Belaspekta. Verŝajne aspektis kiel instruisto."
  - Ĉu vi iam vidis lin antaŭe?
  Reiru al la ĉielo. Jessica komencis pensi, ke ĉi tiu viro uzis la ĉielon kiel sian personan personan poŝtelefonon. "Ne. Nova por mi."
  - Ĉu vi rimarkis ion nekutiman?
  "Ordinara?"
  - Ĉu ili kverelis aŭ io simila?
  "Ne," diris Pace. "Ĝi daŭris kiel kutime, se vi komprenas, kion mi volas diri."
  "Mi ne estas. Diru al mi."
  Pace ekrigardis maldekstren, poste dekstren. La onidiroj zumis. Li kliniĝis antaŭen. "Nu, ŝi aspektis kvazaŭ ŝi estus ebria. Plie, ili havis kelkajn pliajn botelojn. Mi ne ŝatas rakonti elpensaĵojn, sed vi demandis, kaj jen ĝi estas."
  - Ĉu vi povas priskribi la viron, kiu estis kun ŝi?
  "Ho, jes," diris Pace. "Ĝis la ŝulaĉoj, se vi volas."
  "Kial tio estas?" demandis Jessika.
  La viro rigardis ŝin kun scianta rideto. Ĝi forviŝis jarojn de lia sulkiĝinta vizaĝo. "Fraŭlino, mi sidas sur ĉi tiu seĝo dum pli ol tridek jaroj. Mi observas homojn."
  Tiam li fermis la okulojn kaj listigis ĉion, kion Jessica portis, eĉ ŝiajn orelringojn kaj la koloron de la skribilo en ŝia mano. Li malfermis la okulojn kaj palpebrumis.
  "Tre impone," ŝi diris.
  "Ĝi estas donaco," respondis Pace. "Ĝi ne estas tio, kion mi petis, sed mi certe havas unu, kaj mi provas uzi ĝin por la bono de la homaro."
  "Ni tuj revenos," diris Jessika.
  - Mi estos ĉi tie, kara.
  Reen ĉe la vicdomo, Jessica kaj Byrne staris en la centro de la dormoĉambro de Stephanie. Komence, ili kredis, ke la respondo al tio, kio okazis al Stephanie, kuŝis inter ĉi tiuj kvar muroj - ŝia vivo, kia ĝi estis la tagon, kiam ŝi forlasis ilin. Ili ekzamenis ĉiun vestaĵon, ĉiun leteron, ĉiun libron, ĉiun ornamaĵon.
  Rigardante ĉirkaŭ la ĉambro nun, Jessica rimarkis, ke ĉio estis precize sama kiel antaŭ kelkaj tagoj. Krom unu afero. La bildkadro sur la komodo - tiu, kiu tenis la foton de Stephanie kaj ŝia amikino - nun estis malplena.
  
  
  60
  Ian Whitestone estis viro kun tre evoluintaj kutimoj, viro tiel detala, preciza kaj ŝparema en sia pensado, ke la homoj ĉirkaŭ li ofte estis traktataj kiel tagordaj punktoj. Dum la tuta tempo, kiam li konis Ian-on, Seth Goldman neniam vidis la viron montri eĉ unu emocion, kiu ŝajnis veni nature al li. Seth neniam konis iun kun pli glacia kaj klinika aliro al personaj rilatoj. Seth scivolis, kiel li akceptos ĉi tiun novaĵon.
  La kulmina sceno de "La Palaco" laŭsupoze estis majstra tri-minuta filmo lokita ĉe la fervoja stacidomo de la 30-a Strato. Ĝi estus la fina filmo de la filmo. Estis ĉi tiu filmo, kiu certigintus nomumon por Plej Bona Reĝisoro, se ne nomumon por Plej Bona Filmo.
  La fina festo okazos en moda noktoklubo sur Second Street nomata 32 Degrees, eŭropa drinkejo nomita laŭ sia tradicio servi ŝotojn en glasoj faritaj el solida glacio.
  Seth staris en la hotela banĉambro. Li trovis, ke li ne povis rigardi sin mem. Li prenis la foton ĉe la rando kaj ekbruligis sian fajrigilon. Post kelkaj sekundoj, la bildo ekflamis. Li ĵetis ĝin en la lavujon de la hotela banĉambro. Momente, ĝi malaperis.
  "Du pliajn tagojn," li pensis. Tio estis ĉio, kion li bezonis. Du pliajn tagojn, kaj ili povus lasi la malsanon malantaŭ si.
  Antaŭ ol ĉio rekomenciĝos.
  OceanofPDF.com
  61
  JESSICA GVIDIS la specialan taĉmenton, ŝian unuan. Ŝia ĉefa prioritato estis kunordigi rimedojn kaj laborforton kun la FBI. Due, ŝi kunlaboros kun siaj superuloj, provizus progresoraportojn kaj preparus profilon.
  Skizo de la viro vidita promenanta sur la strato kun Faith Chandler estis en progreso. Du detektivoj sekvis la ĉensegilon uzitan por mortigi Julian Matisse. Du detektivoj sekvis la broditan jakon, kiun Matisse portis en la filmo "Philadelphia Skin".
  La unua kunveno de la speciala grupo estis planita por la 16:00.
  
  Fotoj de la viktimo estis glubenditaj al la tabulo: Stephanie Chandler, Julian Matisse, kaj foto prenita el la filmeto "Fatal Attraction" de la ankoraŭ neidentigita ina viktimo. Neniu raporto pri malaperinta persono, kiu kongruas kun la priskribo de la virino, ankoraŭ estis registrita. La prepara raporto de la medicina ekzamenanto pri la morto de Julian Matisse estis atendata iam ajn.
  La serĉordono por la loĝejo de Adam Kaslov estis rifuzita. Jessica kaj Byrne estis certaj, ke tio pli rilatis al la altnivela implikiĝo de Lawrence Kaslov en la kazo ol al manko de indikaĵaj pruvoj. Aliflanke, la fakto, ke neniu vidis Adam Kaslov dum pluraj tagoj, ŝajnis indiki, ke lia familio forkondukis lin el la urbo, aŭ eĉ el la lando.
  La demando estis: Kial?
  
  JESSICA ripetis la rakonton ekde la momento kiam Adam Kaslov alportis la sonbendon de "Psycho" al la polico. Krom la sonbendoj mem, ili ne havis multon por rakonti. Tri sangaj, senhontaj, preskaŭ publikaj ekzekutoj, kaj ili nenien atingis.
  "Estas klare, ke la aktoro obsedas pri la banĉambro kiel krimloko," diris Jessica. "Psikopato, Mortiga Altiro, kaj Scarface - ĉiuj murdoj estis faritaj en la banĉambro. Nuntempe, ni rigardas murdojn, kiuj okazis en la banĉambro dum la lastaj kvin jaroj." Jessica montris al kolaĝo de krimlokaj fotoj. "La viktimoj estas Stephanie Chandler, 22-jaraĝa; Julian Matisse, 40-jaraĝa; kaj ankoraŭ neidentigita virino, kiu ŝajnas esti en siaj malfruaj dudekaj aŭ fruaj tridekaj jaroj."
  "Antaŭ du tagoj, ni pensis, ke ni havas lin. Ni pensis, ke nia viro estis Julian Matisse, ankaŭ konata kiel Bruno Steele. Anstataŭe, Matisse respondecis pri la kidnapo kaj atenco kontraŭ virino nomata Victoria Lindstrom. S-ino Lindstrom estas en kritika stato en la hospitalo St. Joseph."
  "Kion Matisse havis komunan kun La Aktoro?" demandis Palladino.
  "Ni ne scias," diris Jessica. "Sed kia ajn estas la motivo por la murdoj de ĉi tiuj du virinoj, ni devas supozi, ke ĝi validas ankaŭ por Julian Matisse. Konektu Matisse kun ĉi tiuj du virinoj, kaj ni havos motivon. Se ni ne povas konekti ĉi tiujn homojn, ni ne havas manieron scii, kie li planas ataki poste."
  Ne estis malkonsento pri la denove strikanta aktoro.
  "Kutime, murdisto kiel ĉi tiu havas depresian fazon," diris Jessica. "Ni ne vidas tion ĉi tie. Ĝi estas eksceso, kaj ĉiuj esploroj sugestas, ke li ne ĉesos ĝis li plenumos sian planon."
  "Kia ligo kondukis Matisse al ĉi tio?" demandis Chavez.
  "Matisse filmis plenkreskan filmon nomatan 'Philadelphia Skin'," diris Jessica. "Kaj klare, io okazis sur la filmloko de tiu filmo."
  "Kion vi celas?" demandis Chavez.
   " Ŝajnas ke Filadelfia Haŭto estas la centro " Entute . Matisse estis la aktoro en la blua jako. La viro, kiu redonis la Flickz-bendon, portis la saman aŭ similan jakon."
  - Ĉu ni havas ion sur la jako?
  Jessica skuis la kapon. "Ĝi ne estis trovita tie, kie ni trovis la korpon de Matisse. Ni ankoraŭ traserĉas la studion."
  "Kiel Stephanie Chandler rolas en ĉi tio?" demandis Chavez.
  "Nekonata."
  "Ĉu ŝi povus esti aktorino en la filmo?"
  "Eblas," diris Jessica. "Ŝia patrino diris, ke ŝi estis iom sovaĝa en la universitato. Ŝi ne precizigis. La tempigo kongruos. Bedaŭrinde, ĉiuj en ĉi tiu filmo portas maskojn."
  "Kiaj estis la artistaj nomoj de la aktorinoj?" demandis Chavez.
  Jessica kontrolis siajn notojn. "Unu nomo estas listigita kiel Angel Blue. Alia estas Tracy Love. Denove, ni kontrolis la nomojn, neniuj kongruoj. Sed eble ni povas lerni pli pri tio, kio okazis sur la filmloko, de virino, kiun ni renkontis en Trezonne."
  "Kia estis ŝia nomo?"
  Paulette St. John.
  "Kiu estas ĉi tio?" demandis Chavez, ŝajne maltrankvila, ke la speciala grupo intervjuis pornaktorinojn dum li estis preterlasita.
  "Aktorino por plenkreskaj filmoj. Estas neverŝajne, sed valoras provi," diris Jessica.
  Buchanan diris, "Alportu ŝin ĉi tien."
  
  ŜIA VERA NOMO ESTAS Roberta Stoneking. Tage, ŝi aspektis kiel dommastrino, simpla, kvankam belmama, tridek-ok-jaraĝulino, trifoje divorcita el Nov-Ĵerzejo, patrino de tri infanoj, kaj pli ol konata pri Botox. Kaj tio estas ĝuste kio ŝi estis. Hodiaŭ, anstataŭ dekoltita leoparda presaĵa robo, ŝi portis varmegan rozkoloran veluran sportkostumon kaj novajn ĉerizruĝajn sportŝuojn. Ili renkontiĝis ĉe Intervjuo A. Pro iu kialo, multaj viraj detektivoj spektis ĉi tiun intervjuon.
  "Ĝi eble estas granda urbo, sed la plenkreskula filmindustrio estas malgranda komunumo," ŝi diris. "Ĉiuj konas ĉiujn, kaj ĉiuj scias la aferojn de ĉiuj aliaj."
  "Kiel ni diris, ĉi tio tute ne rilatas al ies vivrimedoj, ĉu ne? Ni ne interesiĝas pri la filmindustrio mem," diris Jessica.
  Roberta turnis sian neŝaltitan cigaredon denove kaj denove. Ŝi ŝajnis decidi kion kaj kiel diri, verŝajne por eviti kulpon kiel eble plej multe. "Mi komprenas."
  Sur la tablo kuŝis presaĵo de proksimfoto de la juna blondulino el Philadelphia Skin. "Tiuj okuloj," pensis Jessica. "Vi menciis, ke io okazis dum la filmado de tiu filmo."
  Roberta profunde enspiris. "Mi ne scias multon, ĉu bone?"
  "Ĉio, kion vi diros al ni, estos helpema."
  "Ĉio, kion mi aŭdis, estis, ke knabino mortis sur la filmloko," ŝi diris. "Eĉ tio povus esti duono de la rakonto. Kiu scias?"
  "Ĉu tio estis Anĝelo Blua?"
  "Mi pensas ke jes."
  - Kiel li mortis?
  "Mi ne scias."
  "Kia estis ŝia vera nomo?"
  "Mi tute ne scias. Estas homoj, kun kiuj mi faris dek filmojn, mi ne scias iliajn nomojn. Ĝi estas nur komerco."
  - Kaj vi neniam aŭdis iujn ajn detalojn pri la morto de la knabino?
  - Ne, ke mi povas memori.
  "Ŝi ludas kun ili," pensis Jessica. Ŝi sidiĝis sur la rando de la tablo. Virino al virino nun. "Venu, Paulette," ŝi diris, uzante la artistan nomon de la virino. Eble tio helpus ilin kunligiĝi. "Homoj parolas. Ni devus paroli pri tio, kio okazis."
  Roberta levis la okulojn. En la akra fluoreska lumo, ŝi rigardis ĉiujare, eble plurajn jarojn. "Nu, mi aŭdis, ke ŝi uzis."
  "Uzante kion?"
  Roberta ŝultrolevis. "Mi ne certas. Gustumi, mi supozas."
  "Kiel vi scias?"
  Roberta sulkigis la brovojn al Jessica. "Malgraŭ mia juneca aspekto, mi estis ĉie en la kvartalo, Detektivo."
  "Ĉu estis multe da drogmanio sur la filmloko?"
  "Estas multaj drogoj en la tuta afero. Ĝi dependas de la persono. Ĉiu havas sian propran malsanon, kaj ĉiu havas sian propran kuracilon."
  "Krom Bruno Steele, ĉu vi konas alian ulon, kiu estis en la Filadelfia Haŭto?"
  "Mi devos vidi ĉi tion denove."
  "Nu, bedaŭrinde, li portas maskon ĉiam."
  Roberta ridis.
  "Ĉu mi diris ion amuzan?" demandis Jessika.
  "Karulo, en mia komerco ekzistas aliaj manieroj koni ulojn."
  Chavez rigardis internen. "Jess?"
  Jessica asignis Nick Palladinon por veturigi Roberta-n al la aŭdio-filmejo kaj montri al ŝi la filmon. Nick rektigis sian kravaton kaj glatigis sian hararon. Neniu danĝerpago estus necesa por ĉi tiu tasko.
  Jessica kaj Byrne forlasis la ĉambron. "Kiel vi fartas?"
  "Lauria kaj Campos esploris la kazon Overbrook. Ŝajnas, ke tio eble kongruas kun la opinio de la aktoro."
  "Kial?" demandis Jessika.
  "Unue, la viktimo estas blanka virino, meze de la dudekaj aŭ fruaj tridekaj jaroj. Pafita unufoje en la bruston. Trovita ĉe la fundo de ŝia bankuvo. Ĝuste kiel en la murdoj de "Mortiga Altiro".
  "Kiu trovis ŝin?" demandis Byrne.
  "La luiganto," diris Chavez. "Ŝi loĝas en ĝemela apartamento. Ŝia najbarino revenis hejmen post semajno for de la urbo kaj aŭdis la saman muzikon denove kaj denove. Ia speco de opero. Ŝi frapis la pordon, ricevis neniun respondon, do ŝi telefonis al la luiganto."
  - De kiom longe ŝi estas mortinta?
  "Neniu ideo. La Justicministerio nun estas survoje tien," diris Buchanan. "Sed jen la interesa parto: Ted Campos komencis traserĉi ŝian skribotablon. Li trovis ŝiajn salajro-kvitancojn. Ŝi laboras por kompanio nomata Alhambra LLC."
  Jessika sentis sian pulson akceliĝi. "Kia estas ŝia nomo?"
  Chavez trarigardis siajn notojn. "Ŝia nomo estas Erin Halliwell."
  
  LA LOĜEJO DE ERIN HALLIWELL estis stranga kolekto de neagorditaj mebloj, lampoj en la stilo de Tiffany, filmlibroj kaj afiŝoj, kaj impona aro da sanaj ĉambroplantoj.
  Ĝi odoris je morto.
  Tuj kiam Jessica rigardis en la banĉambron, ŝi rekonis la dekoron. Ĝi estis la sama muro, la samaj fenestraj kovraĵoj, kiel en la filmo "Fatal Attraction" (Mortiga Altiro).
  La korpo de la virino estis forigita el la bankuvo kaj kuŝis sur la planko de la banĉambro, kovrita per kaŭĉuka tuko. Ŝia haŭto estis sulkiĝinta kaj griza, kaj la vundo sur ŝia brusto resaniĝis al malgranda truo.
  Ili alproksimiĝis, kaj tiu sento donis forton al la detektivoj, el kiuj ĉiu dormis averaĝe kvar ĝis kvin horojn nokte.
  La teamo de la CSU purigis la apartamenton por trovi fingrospurojn. Du detektivoj el la speciala trupo kontrolis salajro-kvitancojn kaj vizitis la bankon, kie la mono estis elprenita. La tuta NPD-trupo estis deplojita por ĉi tiu kazo, kaj ĝi komencis doni fruktojn.
  
  BYRNE STARIS EN LA PORDO. Malbono transiris tiun sojlon.
  Li observis la bruan agadon en la salono, aŭskultis la sonon de la motoro de la fotilo, kaj enspiris la kretecan odoron de prespulvoro. En la lastaj monatoj, li perdis la ĉasadon. La SBU-agentoj serĉis la plej etan spuron de la murdinto, la silentajn onidirojn pri la perforta morto de ĉi tiu virino. Byrne metis siajn manojn sur la pordokadrojn. Li serĉis ion multe pli profundan, multe pli eteran.
  Li eniris la ĉambron, surmetis paron da lateksaj gantoj, kaj transiris la scenejon, sentante...
  - Ŝi pensas, ke ili havos sekson. Li scias, ke ne. Li estas ĉi tie por plenumi sian malhelan celon. Ili sidas sur la sofo dum kelka tempo. Li ludas kun ŝi sufiĉe longe por veki ŝian atenton. Ĉu tiu robo estis ŝia? Ne. Li aĉetis la robon por ŝi. Kial ŝi portis ĝin? Ŝi volis plaĉi al li. Aktoro obsedita pri mortiga altiro. Kial? Kio estas tiel speciala pri la filmo, kiun li bezonas rekrei? Ili staris sub gigantaj stratlanternoj antaŭe. La viro tuŝas ŝian haŭton. Li portas multajn alivestiĝojn, multajn alivestiĝojn. Kuracisto. Ministro. Viro kun insigno...
  Byrne alproksimiĝis al la malgranda tablo kaj komencis la riton ordigi la havaĵojn de la mortinta virino. La ĉefaj detektivoj inspektis ŝian skribotablon, sed ne la Aktoron.
  En granda tirkesto, li trovis paperaron da fotoj. Plejparte ili estis moltuŝaj momentfotoj: Erin Halliwell je dek ses, dek ok, dudek jaroj, sidante sur la strando, starante sur la bretpado en Atlantika Urbo, sidanta ĉe piknika tablo ĉe familia kunveno. La lasta dosierujo, kiun li ekrigardis, parolis al li per voĉo, kiun la aliaj ne povis aŭdi. Li vokis Jessica-n.
  "Rigardu," li diris. Li etendis ok-oblan foton.
  La foto estis prenita antaŭ artmuzeo. Ĝi estis nigrablanka grupa foto de ĉirkaŭ kvardek aŭ kvindek homoj. Ridetanta Erin Halliwell sidis en la dua vico. Apud ŝi estis la nekonfuzebla vizaĝo de Will Parrish.
  Sube, skribita per blua inko, estis la jena:
  UNU FOR, MULTE PLI FOR.
  VIA, Jan.
  
  
  62
  La Reading Terminal Market estis grandega, vigla merkato situanta ĉe Twelfth kaj Market Streets en la urbocentro, nur unu kvartalon aŭ tiel for de la Urbodomo. Malfermita en 1892, ĝi gastigis pli ol okdek komercistojn kaj kovris preskaŭ du akreojn.
  La speciala grupo eksciis, ke Alhambra LLC estis kompanio kreita ekskluzive por la produktado de "La Palaco". La Alhambro estis fama palaco en Hispanio. Produktaj kompanioj ofte kreas apartan kompanion por pritrakti salajrojn, permesilojn kaj respondecan asekuron dum filmado. Ili ofte prenas nomon aŭ frazon el la filmo kaj nomas la oficejon de la kompanio laŭ ĝi. Tio permesas malfermi la produktadan oficejon sen multe da ĝeno de eblaj aktoroj kaj spionĵurnalistoj.
  Kiam Byrne kaj Jessica atingis la angulon de Twelfth kaj Market, pluraj grandaj kamionoj jam estis parkitaj tie. La filmteamo prepariĝis filmi la duan unuon interne. La detektivoj estis tie nur dum kelkaj sekundoj kiam viro alproksimiĝis al ili. Oni atendis ilin.
  - Ĉu vi estas detektivo Balzano?
  "Jes," diris Jessica. Ŝi levis sian insignon. "Jen mia partnero, detektivo Byrne."
  La viro estis ĉirkaŭ tridekjara. Li portis ŝikan malhelbluan jakon, blankan ĉemizon kaj kakiajn pantalonojn. Li elradiis kompetentecon, se ne rezervon. Li havis mallarĝajn okulojn, helbrunan hararon kaj orienteŭropajn trajtojn. Li portis nigran ledan tekon kaj dudirektan radion.
  "Plaĉe renkonti vin," la viro diris. "Bonvenon al la filmloko de La Palaco." Li etendis sian manon. "Mia nomo estas Seth Goldman."
  
  Ili sidis en kafejo de bazaro. La sennombraj aromoj eroziis la volon de Jessica. Ĉina manĝaĵo, hinda manĝaĵo, itala manĝaĵo, marmanĝaĵoj, bakejo Termini. Por tagmanĝo, ŝi manĝis persikan jogurton kaj bananon. Bongusta. Tio devus sufiĉi ĝis la vespermanĝo.
  "Kion mi povas diri?" diris Seth. "Ni ĉiuj estas terure ŝokitaj de ĉi tiu novaĵo."
  "Kia estis la posteno de fraŭlino Halliwell?"
  "Ŝi estis la estro de produktado."
  "Ĉu vi estis tre proksima al ŝi?" demandis Jessika.
  "Ne en socia senco," diris Seth. "Sed ni laboris kune pri nia dua filmo, kaj dum la filmado, oni laboras tre proksime, kelkfoje pasigante dek ses, dek ok horojn tage kune. Oni manĝas kune, vojaĝas per aŭtoj kaj aviadiloj kune."
  "Ĉu vi iam havis romantikan rilaton kun ŝi?" demandis Byrne.
  Seth ridetis malĝoje. Parolante pri tragedio, pensis Jessica. "Ne," li diris. "Nenio tia."
  "Ĉu Ian Whitestone estas via dunganto?"
  "Prave."
  "Ĉu iam ekzistis romantika rilato inter fraŭlino Halliwell kaj sinjoro Whitestone?"
  Jessika rimarkis la plej etan tikon. Ĝi estis rapide kovrita, sed ĝi estis signalo. Kion ajn Seth Goldman estis dironta, ĝi ne estis tute vera.
  "S-ro Whitestone estas feliĉe edziĝinta viro."
  "Tio apenaŭ respondas la demandon," pensis Jessica. "Ni eble estas preskaŭ tri mil mejlojn for de Holivudo, sinjoro Goldman, sed ni aŭdis pri homoj el ĉi tiu urbo, kiuj kuŝas kun iu alia ol sia edzino/edzo. Infero, tio verŝajne eĉ okazis ĉi tie en amiŝa lando unu aŭ du fojojn."
  Seth ridetis. "Se Erin kaj Ian iam ajn havis rilaton krom profesia, mi ne sciis pri ĝi."
  "Mi prenos tion kiel jes," pensis Jessica. "Kiam vi laste vidis Erin?"
  "Ni vidu. Mi kredas, ke estis antaŭ tri aŭ kvar tagoj."
  "Sur la scenejo?"
  "Ĉe la hotelo."
  "Kiu hotelo?"
  Parko Hyatt.
  - Ĉu ŝi loĝis en hotelo?
  "Ne," diris Seth. "Ian luas ĉambron tie kiam li estas en la urbo."
  Jessica faris kelkajn notojn. Unu el ili estis memorigi sin paroli kun iuj hoteldungitoj pri tio, ĉu ili vidis Erin Halliwell kaj Ian Whitestone en kompromitiga situacio.
  - Ĉu vi memoras kioma horo estis?
  Seth pripensis tion dum momento. "Ni havis ŝancon filmi en Suda Filadelfio tiun tagon. Mi forlasis la hotelon ĉirkaŭ la kvara horo. Do estis probable ĉirkaŭ tiu tempo."
  "Ĉu vi vidis ŝin kun iu?" demandis Jessika.
  "Ne."
  - Kaj vi ne vidis ŝin de tiam?
  "Ne."
  - Ĉu ŝi prenis kelkajn tagojn da ripozo?
  "Laŭ mia kompreno, ŝi telefonis kaj diris, ke ŝi estas malsana."
  - Ĉu vi parolis kun ŝi?
  "Ne," diris Seth. "Mi kredas, ke ŝi sendis tekstmesaĝon al sinjoro Whitestone."
  Jessica scivolis, kiu sendis la tekstmesaĝon: Erin Halliwell aŭ ŝia murdinto. Ŝi notis forviŝi la poŝtelefonon de sinjorino Halliwell.
  "Kio estas via specifa posteno ene de ĉi tiu kompanio?" demandis Byrne.
  "Mi estas la persona asistanto de S-ro Whitestone."
  "Kion faras persona asistanto?"
  "Nu, mia laboro estas ĉio, de teni Ian laŭ horaro ĝis helpi lin kun kreivaj decidoj, plani lian tagon, kaj veturigi lin al kaj de la filmloko. Tio povus signifi ĉion ajn."
  "Kiel oni povas akiri tian laboron?" demandis Byrne.
  "Mi ne certas, kion vi celas."
  "Nu, ĉu vi havas agenton? Ĉu vi kandidatiĝas per industria reklamado?"
  "Sinjoro Whitestone kaj mi renkontiĝis antaŭ kelkaj jaroj. Ni dividas pasion por filmo. Li petis min aliĝi al lia teamo, kaj mi ĝojis fari tion. Mi amas mian laboron, Detektivo."
  "Ĉu vi konas virinon nomatan Faith Chandler?" demandis Byrne.
  Ĝi estis planita ŝanĝo, subita ŝanĝo. Ĝi klare surprizis la viron. Li rapide resaniĝis. "Ne," diris Seth. "La nomo nenion signifas."
  "Kio pri Stephanie Chandler?"
  "Ne. Mi ankaŭ ne povas diri, ke mi konas ŝin."
  Jessica eltiris naŭ-colan koverton, eltiris foton, kaj ŝovis ĝin laŭlonge de la vendotablo. Ĝi estis pligrandigita foto de la skribotablo de Stephanie Chandler ĉe la laborejo, foto de Stephanie kaj Faith antaŭ la Teatro Wilma. Se necese, la sekva foto estus la foto de Stephanie de la krimloko. "Jen Stephanie maldekstre; ŝia patrino, Faith, dekstre," diris Jessica. "Ĉu tio helpas?"
  Seth prenis la foton kaj ekzamenis ĝin. "Ne," li ripetis. "Pardonu."
  "Stephanie Chandler ankaŭ mortis," diris Jessica. "Faith Chandler alkroĉiĝas al la vivo en la hospitalo."
  "Ho mia Dio." Seth metis sian manon super sian koron por momento. Jessica ne kredis tion. Juĝante laŭ la esprimo de Byrne, li ankaŭ ne. Holivuda ŝoko.
  "Kaj vi estas absolute certa, ke vi neniam renkontis iun el ili?" Byrne demandis.
  Seth denove rigardis la foton, ŝajnigante pli proksiman atenton. "Ne. Ni neniam renkontiĝis."
  "Ĉu vi povus pardoni min por momento?" demandis Jessica.
  "Kompreneble," diris Seth.
  Jessica glitis de sia seĝo kaj elprenis sian poŝtelefonon. Ŝi faris kelkajn paŝojn for de la vendotablo. Ŝi markis numeron. Momenton poste, la telefono de Seth Goldman sonoris.
  "Mi devas akcepti ĉi tion," li diris. Li elprenis sian telefonon kaj rigardis la alvokan identigilon. Kaj li sciis. Li malrapide levis la okulojn kaj renkontis la okulojn de Jessica. Jessica finis la vokon.
  "Sinjoro Goldman," komencis Byrne, "ĉu vi povas klarigi kial Faith Chandler - virino, kiun vi neniam renkontis, virino, kiu hazarde estas la patrino de murdviktimo, murdviktimo, kiu hazarde ĵus vizitis la filmejon de filmo, kiun via kompanio produktas - telefonis al via poŝtelefono dudek fojojn en la lastaj kelkaj tagoj?"
  Daŭris momenton por ke Seth pripensu sian respondon. "Vi devas kompreni, ke estas multaj homoj en la filmindustrio, kiuj farus ĉion por eniri filmojn."
  "Vi ne estas ĝuste sekretario, sinjoro Goldman," diris Byrne. "Mi supozas, ke estos kelkaj tavoloj inter vi kaj la ĉefa pordo."
  "Jes," diris Seth. "Sed estas kelkaj tre celkonsciaj kaj tre inteligentaj homoj. Memoru tion. La voko venis por ekstraĵoj por scenejo, kiun ni baldaŭ filmos. Grandega, tre kompleksa filmo ĉe la 30-a Strata Stacio. La voko estis por 150 ekstraĵoj. Pli ol 2000 homoj venis. Cetere, ni havas ĉirkaŭ dekduon da telefonoj asignitaj al ĉi tiu filmado. Mi ne ĉiam havas tiun specifan numeron."
  "Kaj vi diras, ke vi ne memoras iam paroli kun ĉi tiu virino?" demandis Byrne.
  "Ne."
  "Ni bezonos liston de nomoj de homoj, kiuj eble havas ĉi tiun specifan telefonon."
  "Jes, kompreneble," diris Seth. "Sed mi esperas, ke vi ne pensas, ke iu ajn ligita al la produktejo havis ion ajn farendan kun ĉi tio... ĉi tio..."
  "Kiam ni povas atendi liston?" demandis Byrne.
  La makzelmuskoloj de Seth komencis funkcii. Estis klare, ke ĉi tiu viro kutimis doni ordonojn, ne obei ilin. "Mi provos transdoni ĝin al vi poste hodiaŭ."
  "Tio estus mirinda," diris Byrne. "Kaj ni ankaŭ devos paroli kun sinjoro Whitestone."
  "Kiam?"
  "Hodiaŭ."
  Seto reagis kvazaŭ li estus kardinalo, kaj ili petis improvizitan aŭdiencon kun la Papo. "Mi timas, ke tio estas neebla."
  Byrne kliniĝis antaŭen. Li estis ĉirkaŭ piedon for de la vizaĝo de Seth Goldman. Seth Goldman komencis maltrankviliĝi.
  "Petu sinjoron Whitestone telefoni al ni," diris Byrne. "Hodiaŭ."
  
  
  63
  La kanvaso ekster la vicdomo, kie Julian Matisse estis murdita, donis nenion. Oni atendis nenion multe. En ĉi tiu kvartalo de Norda Filadelfio, memorperdo, blindeco kaj surdeco estis la normo, precipe kiam temas pri parolado kun la polico. La sandviĉvendejo ligita al la domo fermiĝis je la dekunua, kaj neniu vidis Matisse tiun vesperon, nek iu vidis la viron kun la ĉensegila kovrilo. La posedaĵo estis eksproprietigita, kaj se Matisse loĝus tie (kaj ne estis pruvoj pri tio), li estus kaŭranta.
  Du SIU-detektivoj spuris ĉensegilon trovitan ĉe la loko. Ĝi estis aĉetita en Camden, Nov-Ĵerzejo, de Filadelfia arboserva kompanio kaj estis raportita kiel ŝtelita semajnon antaŭe. Ĝi estis sakstrato. La brodita jako ankoraŭ ne donis indicojn.
  
  Je la kvina horo, Ian Whitestone ankoraŭ ne telefonis. Ne eblis nei, ke Whitestone estis famulo, kaj trakti famulojn en policaj aferoj estis delikata afero. Tamen, ekzistis konvinkaj kialoj por paroli kun li. Ĉiu enketisto pri la kazo volis simple venigi lin por pridemandado, sed aferoj ne estis tiel simplaj. Jessica estis tuj vokonta Paul DiCarlon por postuli lian raporton, kiam Eric Chavez kaptis ŝian atenton, svingante sian telefonon en la aero.
  - Mi telefonos al vi, Jess.
  Jessika prenis la telefonon kaj premis la butonon. "Murdo. Balzano."
  "Detektivo, jen Jake Martinez."
  La nomo perdiĝis en ŝiaj lastatempaj memoroj. Ŝi ne povis tuj rekoni ĝin. "Ĉu mi bedaŭras?"
  "Oficiro Jacob Martinez. Mi estas la partnero de Mark Underwood. Ni renkontiĝis ĉe Finnigan's Wake."
  "Ho, jes," ŝi diris. "Kion mi povas fari por vi, oficiro?"
  "Nu, mi ne scias, kion fari pri tio, sed ni estas en Point Breeze. Ni laboris pri trafiko dum ili malkonstruis la scenejon por filmo, kiun ili filmas, kaj butikisto sur la Dudekkvina Strato ekvidis nin. Ŝi diris, ke ulo vagis ĉirkaŭ ŝia butiko, kiu kongruis kun la priskribo de via suspektato."
  Jessika mansvingis al Byrne. "Kiom longe antaŭe tio estis?"
  "Nur kelkajn minutojn," diris Martinez. "Ŝi estas iom malfacile eltrovi. Mi pensas, ke ŝi eble estas haitia, aŭ jamajkanino, aŭ io simila. Sed ŝi havis enmane skizon de la suspektato, kiu estis en la Inquirer, kaj ŝi daŭre montris al ĝi, dirante, ke la ulo ĵus estis en ŝia vendejo. Mi pensas, ke ŝi diris, ke ŝia nepo eble konfuzis ĝin kun ĉi tiu ulo."
  Kompozita skizo de la Aktoro estis publikigita en la matena gazeto. - Ĉu vi jam liberigis la lokon?
  "Jes. Sed estas neniu en la vendejo nun."
  - Ĉu vi ĝin certigis?
  "Antaŭe kaj malantaŭe."
  "Donu al mi la adreson," diris Jessika.
  Martinez faris ĝin.
  "Kia vendejo estas ĉi tio?" demandis Jessika.
  "Bodego," li diris. "Sandviĉoj, ĉipsoj, limonado. Iom kaduka."
  "Kial ŝi opinias, ke ĉi tiu ulo estis nia suspektato? Kial li pasigus tempon en la vinkelo?"
  "Mi demandis al ŝi la samon," diris Martinez. "Tiam ŝi montris al la malantaŭo de la butiko."
  "Kio pri ĉi tio?"
  "Ili havas videosekcion."
  Jessika finis la vokon kaj informis la aliajn detektivojn. Ili jam ricevis pli ol kvindek vokojn tiun tagon de homoj, kiuj asertis esti vidintaj la Aktoron en siaj kvartaloj, en siaj kortoj, en parkoj. Kial ĉi tio devus esti malsama?
  "Ĉar la vendejo havas videosekcion," diris Buchanan. "Vi kaj Kevin rigardu ĝin."
  Jessica eltiris sian pafilon el la tirkesto kaj donis kopion de la adreso al Eric Chavez. "Trovu agenton Cahill," ŝi diris. "Petu lin renkonti nin ĉe ĉi tiu adreso."
  
  DETEKTIVOJ STARIS antaŭ kaduka nutraĵvendejo nomata Cap-Haïtien. Oficiroj Underwood kaj Martinez, sekuriginte la lokon, revenis al siaj devoj. La fasado de la merkato estis peceto da lamenlignaj paneloj pentritaj hele ruĝe, blue kaj flave, kovritaj per hele oranĝaj metalaj stangoj. Torditaj, manfaritaj ŝildoj en la fenestroj vendis frititajn plantagojn, griotojn, kreolstilan frititan kokidon kaj haitian bieron nomatan Prestige. Ŝildo ankaŭ legis "VIDEO AU LOYER".
  Ĉirkaŭ dudek minutoj pasis de kiam la butikposedanto, maljuna haitia virino nomata Idelle Barbero, raportis la viron en ŝia merkato. Estis neverŝajne, ke la suspektato, se li estis ilia suspektato, ankoraŭ estis en la areo. La virino priskribis la viron kiel li aperis en la skizo: blanka, mezkonstrua, portante grandajn nuancitajn okulvitrojn, ĉapon de Flyers kaj malhelbluan jakon. Ŝi diris, ke li eniris la butikon, vagis ĉirkaŭ la bretoj en la mezo, kaj poste direktis sin al la malgranda videosekcio en la malantaŭo. Li staris tie dum minuto kaj poste direktis sin al la pordo. Ŝi diris, ke li alvenis kun io en la manoj sed foriris sen ĝi. Li nenion aĉetis. Ŝi malfermis la Inquirer ĉe la paĝo kun la skizo.
  Dum la viro estis en la malantaŭo de la vendejo, ŝi vokis sian nepon, fortikan deknaŭjarulon nomatan Fabrice, el la kelo. Fabrice blokis la pordon kaj komencis lukton kun la subreprezentanto. Kiam Jessica kaj Byrne parolis al Fabrice, li aspektis iomete skuita.
  "Ĉu la viro diris ion?" demandis Byrne.
  "Ne," respondis Fabrice. "Nenio."
  - Diru al ni kio okazis.
  Fabrice diris, ke li blokis la pordon esperante, ke lia avino havus tempon voki la policon. Kiam la viro provis preterpasi lin, Fabrice kaptis lian brakon, kaj sekundon poste, la viro turnis lin, alpinglante lian dekstran brakon malantaŭ lia dorso. Sekundon poste, Fabrice diris, li jam estis survoje al la planko. Li aldonis, ke survoje malsupren, li trafis la viron per sia maldekstra mano, trafante la oston.
  "Kie vi lin trafis?" demandis Byrne, ekrigardante la maldekstran manon de la junulo. La fingroartikoj de Fabrice estis iomete ŝvelintaj.
  "Ĝuste ĉi tie," diris Fabrice, montrante al la pordo.
  "Ne. Mi celas sur lia korpo."
  "Mi ne scias," li diris. "Miaj okuloj estis fermitaj."
  "Kio okazis poste?"
  "La sekva afero, kiun mi rimarkis, estis, ke mi kuŝis vizaĝmalsupren sur la planko. Tio senspirigis min." Fabrice profunde enspiris, aŭ por pruvi al la polico, ke li fartas bone, aŭ por pruvi al si mem. "Li estis forta."
  Fabrice daŭrigis dirante, ke la viro tiam forkuris el la butiko. Kiam lia avino sukcesis rampi el malantaŭ la vendotablo kaj sur la straton, la viro jam malaperis. Idel tiam vidis oficiron Martinez direkti la trafikon kaj rakontis al li pri la okazaĵo.
  Jessika rigardis ĉirkaŭ la butiko, la plafonojn, la angulojn.
  Ne estis gvatkameraoj.
  
  JESSICA KAJ BYRNE traserĉis la merkaton. La aero estis densa pro la akraj aromoj de kapsiketoj kaj kokoslakto, kaj la bretoj estis plenaj de kutimaj bazaj varoj de vinberejoj - supoj, skatolviandoj, manĝetoj - kaj ankaŭ purigaj provizoj kaj diversaj belecproduktoj. Estis ankaŭ granda ekspozicio de kandeloj, sonĝlibroj kaj aliaj varoj rilataj al Santerio, la afro-kariba religio.
  Ĉe la malantaŭo de la vendejo estis malgranda niĉo kun pluraj dratbretoj da videokasedoj. Super la bretoj pendis kelkaj paliĝintaj filmafiŝoj - "Viro ĉe la Akvorando" kaj "La Ora Amantino". Malgrandaj bildoj de francaj kaj karibaj filmsteluloj, plejparte revuaj eltondaĵoj, ankaŭ estis gluitaj al la muro per flaviĝinta glubendo.
  Jessica kaj Byrne eniris la niĉon. Estis ĉirkaŭ cent videobendoj entute. Jessica trarigardis la dorsojn. Fremdaj eldonoj, infanaj titoloj, kelkaj gravaj eldonoj sesmonataĝaj. Plejparte franclingvaj filmoj.
  Nenio parolis al ŝi. Ĉu murdo estis farita en bankuvo en iu el tiuj filmoj? ŝi scivolis. Kie estis Terry Cahill? Li eble scias. Kiam Jessica vidis ĝin, ŝi jam komencis pensi, ke la maljunulino elpensis aferojn kaj ke ŝia nepo estis batita senkaŭze. Tie, sur la malsupra breto maldekstre, kuŝis VHS-kasedo kun duobla kaŭĉuka bendo en la centro.
  "Kevin," ŝi diris. Byrne alproksimiĝis.
  Jessika surmetis lateksan ganton kaj, senpense, prenis la glubendon. Kvankam ne estis kialo kredi, ke ĝi estis ekipita per eksplodaĵo, ne eblis scii, kien direktiĝis ĉi tiu sanga krima afero. Ŝi riproĉis sin tuj post prenado de la glubendo. Ĉi-foje, ŝi evitis kuglon. Sed io estis ligita.
  Rozkolora poŝtelefono Nokia.
  Jessica zorge turnis la skatolon. La poŝtelefono estis ŝaltita, sed la malgranda LCD-ekrano montris nenion. Byrne malfermis la grandan pruvosakon. Jessica enigis la skatolon enhavantan la videobendon. Iliaj okuloj renkontiĝis.
  Ambaŭ sciis perfekte bone, kies telefono ĝi estis.
  
  Kelkajn minutojn poste, ili staris antaŭ gardata vendejo, atendante la CSU-on. Ili skanis la straton. La filmteamo ankoraŭ kolektis la ilojn kaj restaĵojn de sia metio: volvante kablojn, konservante lanternojn, malmuntante ŝipajn ripartablojn. Jessica ekrigardis la laboristojn. Ĉu ŝi rigardis la Aktoron? Ĉu unu el ĉi tiuj viroj, kiuj promenis tien kaj reen sur la strato, povus esti respondeca pri ĉi tiuj teruraj krimoj? Ŝi denove ekrigardis Byrne. Li estis ŝlosita en la merkata fasado. Ŝi kaptis lian atenton.
  "Kial ĉi tie?" demandis Jessika.
  Byrne ŝultrolevis. "Verŝajne ĉar li scias, ke ni observas ĉenbutikojn kaj sendependajn butikojn," diris Byrne. "Se li volas remeti la glubendon sur la breton, li devos veni ien kiel ĉi tiu."
  Jessika pripensis tion. Eble tio estis vera. "Ĉu ni devus atenti la bibliotekojn?"
  Byrne kapjesis. "Verŝajne."
  Antaŭ ol Jessica povis respondi, ŝi ricevis mesaĝon per la dudirekta radio. Ĝi estis konfuza, nekomprenebla. Ŝi tiris ĝin de sia zono kaj ĝustigis la laŭtecon. "Diru ĝin denove."
  Kelkaj sekundoj da statika bruo, kaj poste: "La diabla FBI nenion respektas."
  Ĝi sonis kiel Terry Cahill. Ne, tio ne povis esti ĝi. Ĉu ĝi povus esti? Se jes, ŝi certe misaŭdis. Ŝi interŝanĝis ekrigardon kun Byrne. "Ĉu diri ĝin denove?"
  Pli senmova. Poste: "La diabla FBI respektas nenion."
  La stomako de Jessica konvulsiis. La frazo estis konata. Ĝi estis la frazo, kiun Sonny Corleone diris en La Dipatro. Ŝi vidis tiun filmon mil fojojn. Terry Cahill ne ŝercis. Ne en tia tempo.
  Terry Cahill havas problemojn.
  "Kie vi estas?" demandis Jessika.
  Silento.
  "Agento Cahill," diris Jessica. "Kiom estas dudek?"
  Nenio. Morta, glacia silento.
  Tiam ili aŭdis pafon.
  "Pafoj okazis!" Jessika kriis en sian dudirektan radion. Tuj ŝi kaj Byrne eltiris siajn armilojn. Ili skanis la straton. Neniu spuro de Cahill. La esplorveturiloj havis limigitan atingon. Li ne povis esti malproksime.
  Kelkajn sekundojn poste, oni vokis per la radio oficiron bezonantan helpon, kaj kiam Jessica kaj Byrne atingis la angulon de la Dudek-tria kaj Moore stratoj, jam kvar sektoraj aŭtoj estis parkitaj je diversaj anguloj. Uniformitaj oficiroj tuj saltis el siaj aŭtoj. Ili ĉiuj rigardis Jessican. Ŝi direktis la perimetron dum ŝi kaj Byrne marŝis laŭ la strateto malantaŭ la butikoj, kun pafiloj tiritaj. La dudirekta radio de Cahill jam ne estis disponebla.
  Kiam li alvenis ĉi tien? Jessika scivolis. Kial li ne registriĝis ĉe ni?
  Ili moviĝis malrapide laŭ la strateto. Ambaŭflanke de la pasejo estis fenestroj, pordoj, niĉoj kaj niĉoj. La aktoro povus esti en iu ajn el ili. Subite, fenestro malfermiĝis. Paro da hispanidaj knaboj, ses- aŭ sepjaraj, verŝajne altiritaj de la sono de sirenoj, elmetis siajn kapojn. Ili vidis la pafilon, kaj iliaj esprimoj ŝanĝiĝis de surprizo al timo kaj ekscito.
  "Bonvolu reveni internen," diris Byrne. Ili tuj fermis la fenestron kaj tiris la kurtenojn.
  Jessica kaj Byrne daŭrigis laŭ la strateto, ĉiu sono kaptante ilian atenton. Jessica tuŝis la laŭtvoĉon de la esplorveturilo per sia libera mano. Supren. Malsupren. Reen. Nenio.
  Ili turnis la angulon kaj trovis sin en mallonga strateto kondukanta al Point Breeze Avenue. Kaj ili vidis ĝin. Terry Cahill sidis sur la tero, lia dorso kontraŭ brikmuro. Li tenis sian dekstran ŝultron. Li estis pafita. Estis sango sub liaj fingroj, karmezina sango fluanta laŭ la maniko de lia blanka ĉemizo. Jessica rapidis antaŭen. Byrne trovis ilin, observante la scenon, skanante la fenestrojn kaj tegmentojn supre. La danĝero ne nepre finiĝis. Sekundojn poste, kvar uniformitaj oficiroj alvenis, inkluzive de Underwood kaj Martinez. Byrne direktis ilin.
  "Parolu al mi, Terry," diris Jessica.
  "Mi fartas bone," li diris tra kunpremitaj dentoj. "Ĝi estas karnovundo." Malgranda kvanto da freŝa sango ŝprucis sur liajn fingrojn. La dekstra flanko de la vizaĝo de Cahill komencis ŝveliĝi.
  "Ĉu vi vidis lian vizaĝon?" demandis Byrne.
  Cahill skuis la kapon. Li estis klare en mondo de doloro.
  Jessica transdonis la informon al sia dudirekta aŭto, ke la suspektato ankoraŭ estas libera. Ŝi aŭdis almenaŭ kvar aŭ kvin pliajn sirenojn alproksimiĝi. Vi sendis la oficiron, kiu bezonis helpon, por voki ĉi tiun departementon, kaj ĉiuj, inkluzive de lia patrino, alvenis.
  Sed eĉ post kiam dudek oficiroj traserĉis la areon, post ĉirkaŭ kvin minutoj evidentiĝis, ke ilia suspektato forŝteliĝis. Denove.
  La aktoro estis en la vento.
  
  Kiam Jessica kaj Byrne revenis al la strateto malantaŭ la merkato, Ike Buchanan kaj ses detektivoj jam estis ĉe la loko. Paramedikoj traktis Terry Cahill. Unu el la sukuristoj kaptis la rigardon de Jessica kaj kapjesis. Cahill estos bone.
  "Estas tempo por mi ludi en la PGA-Turneo," Cahill diris dum oni lin levis sur brankardon. "Ĉu vi volas mian deklaron nun?"
  "Ni akiros ĝin ĉe la hospitalo," diris Jessica. "Ne zorgu pri tio."
  Cahill kapjesis kaj grimacis pro doloro dum ili levis la rultabulon. Li rigardis Jessica kaj Byrne. "Ĉu vi faru al mi favoron, homoj?"
  "Nomu ĝin, Terry," diris Jessica.
  "Forigu tiun fiulon," li diris. "Malfacile."
  
  DETEKTIVOJ amasiĝis ĉirkaŭ la perimetro de la krimloko, kie Cahill estis pafita. Kvankam neniu diris tion, ili ĉiuj sentis sin kiel novaj rekrutoj, grupo de novuloj ĵus elirantaj el la akademio. La CSU starigis flavan glubendon ĉirkaŭ la perimetro, kaj, kiel ĉiam, homamaso kolektiĝis. Kvar SBU-oficiroj komencis traserĉi la areon. Jessica kaj Byrne staris kontraŭ la muro, mergitaj en pensoj.
  Certe, Terry Cahill estis federacia agento, kaj ofte ekzistis amara rivaleco inter agentejoj, sed li tamen estis policano, kiu traktis kazon en Filadelfio. La malgajaj vizaĝoj kaj ŝtalaj rigardoj de ĉiuj implikitaj esprimis koleron. Oni ne pafas policanon en Filadelfio.
  Kelkajn minutojn poste, Jocelyn Post, veterano de CSU, prenis la pinĉilon, ridetante de orelo al orelo. Uzita kuglo estis enŝovita inter la pintoj.
  "Ho jes," ŝi diris. "Venu vidi Panjon Jay."
  Kvankam ili ja trovis la kuglon, kiu trafis Terry Cahill en la ŝultro, ne ĉiam estis facile determini la kalibron kaj tipon de la kuglo kiam ĝi estis pafita, precipe se la plumbo trafis brikmuron, kio okazis en ĉi tiu kazo.
  Tamen, ĝi estis tre bona novaĵo. Ĉiufoje kiam oni malkovris fizikajn pruvojn - io, kion oni povus testi, analizi, foti, senpolvigi, spuri - ĝi estis paŝo antaŭen.
  "Ni kaptis la kuglon," diris Jessica, sciante ke ĝi estis nur la unua paŝo en la enketo, sed tamen feliĉa esti preninta la gvidadon. "Ĝi estas komenco."
  "Mi opinias, ke ni povas fari pli bone," diris Byrne.
  "Kion vi celas?"
  "Rigardu."
  Byrne kaŭris kaj prenis metalan ripon de rompita ombrelo kuŝanta en amaso da rubo. Li levis la randon de plasta rubsako. Tie, apud la rubujo, estis parte kaŝita malgrandkalibra pistolo. Batita, malmultekosta, nigra pistolo kalibro .25. Ĝi aspektis kiel la sama pafilo, kiun ili vidis en la filmeto "Fatal Attraction".
  Tio ne estis infana paŝo.
  Ili havis la pafilon de la aktoro.
  
  
  64
  VIDEO-KAPSIDO TROVITA EN KAP-HAITIEN estas franca filmo publikigita en 1955. La titolo estis "La Diabloj". En ĝi, Simone Signoret kaj Véra Clouzot, rolantaj kiel la edzino kaj iama amatino de tute putra viro ludata de Paul Meurisse, murdas Meurisse dronigante lin en bankuvo. Kiel en aliaj majstraĵoj de la aktoro, ĉi tiu filmo rekreis la originalan murdon.
  En ĉi tiu versio de "La Diabloj", apenaŭ videbla viro en malhela satena jako kun drako brodita sur la dorso puŝas viron subakve en malpura banĉambro. Kaj denove, en banĉambro.
  Viktimo numero kvar.
  
  Estis klara spuro: Phoenix Arms Raven .25 ACP, populara malnova strata ĉaspafilo. Oni povas aĉeti Raven-on de kalibro .25 ie ajn en la urbo por malpli ol cent dolaroj. Se la pafanto estus en la sistemo, ili baldaŭ havus kongruon.
  Neniuj kugloj estis trovitaj ĉe la sceno de la pafado de Erin Halliwell, do ili ne povis scii certe ĉu tio estis la pafilo uzita por mortigi ŝin, kvankam la oficejo de la medicina ekzamenanto supozeble konkludis, ke ŝia ununura vundo kongruis kun malgrand-kalibra armilo.
  La Pafildivizio jam determinis, ke pistolo Raven kalibro .25 estis uzita por pafi Terry Cahill.
  Kiel ili suspektis, la poŝtelefono ligita al la videobendo apartenis al Stephanie Chandler. Kvankam la SIM-karto ankoraŭ estis aktiva, ĉio alia estis forigita. Estis neniuj kalendaraj notoj, neniuj adresarlistoj, neniuj tekstmesaĝoj aŭ retpoŝtoj, neniuj alvokregistroj. Estis neniuj fingrospuroj.
  
  Cahill donis sian ateston dum kuracado ĉe Jefferson. La vundo estis karpala tunelo, kaj oni atendis, ke li estos liberigita post kelkaj horoj. Ses FBI-agentoj kolektiĝis en la urĝejo, subtenante Jessica Balzano kaj Kevin Byrne, kiuj alvenis. Neniu povus esti malhelpinta tion, kio okazis al Cahill, sed la proksimaj teamoj neniam rigardis ĝin tiel. Laŭ la proceso, la FBI fuŝis la okazaĵon, kaj unu el ili nun estas en la hospitalo.
  En sia deklaro, Cahill diris, ke li estis en Suda Filadelfio kiam Eric Chavez telefonis al li. Li tiam aŭskultis la radion kaj aŭdis, ke la suspektato eble estis en la areo de la 23-a kaj McClellan. Li komencis serĉi la stratetojn malantaŭ butikfasadoj kiam la atakanto alproksimiĝis al li de malantaŭe, tenis pafilon al la malantaŭo de lia kapo, kaj devigis lin deklami versojn el "La Dipatro" per dudirekta radio. Kiam la suspektato etendis la manon al la pafilo de Cahill, Cahill sciis, ke estas tempo agi. Ili luktis, kaj la atakanto pugnobatis lin dufoje - unufoje en la malsupra dorso kaj unufoje en la dekstra flanko de la vizaĝo - post kio la suspektato pafis. La suspektato tiam forkuris en strateton, lasante sian pafilon malantaŭe.
  Mallonga serĉo de la areo proksime al la pafloko rezultigis malmulte. Neniu vidis aŭ aŭdis ion ajn. Sed nun la polico havis pafilojn, kio malfermis abundon da enketaj eblecoj. Pafiloj, kiel homoj, havis sian propran historion.
  
  Kiam la filmo "La Diabloj" estis preta por montrado, dek detektivoj kolektiĝis en la AV-studio. La franca filmo daŭris 122 minutojn. En la momento kiam Simone Signoret kaj Véra Clouzot dronigas Paul Meurisse, okazas falinta muntado. Kiam la filmo ŝanĝas al nova filmaĵo, la nova sceno prezentas malpuran banĉambron: malpura plafono, ŝeliĝanta gipso, malpuraj ĉifonoj sur la planko, stako da revuoj apud malpura necesejo. Lumigilo kun nuda ampolo apud la lavujo elsendas malfortan, malsanan lumon. Granda figuro dekstre de la ekrano tenas luktantan viktimon subakve per klare potencaj manoj.
  La bildo de la fotilo estas senmova, kio signifas, ke ĝi verŝajne estis sur tripiedo aŭ staris sur io. Ĝis nun, ne ekzistas pruvo pri dua suspektato.
  Kiam la viktimo ĉesas lukti, lia korpo flosas al la surfaco de la ŝlima akvo. La fotilo tiam estas levita kaj zomita por proksimfoto. Estis tie, ke Mateo Fuentes frostigis la bildon.
  "Jesuo Kristo," diris Byrne.
  Ĉiuj okuloj turniĝis al li. "Kio, ĉu vi konas lin?" demandis Jessica.
  "Jes," diris Byrne. "Mi konas lin."
  
  La loĝejo de Darryl Porter super la X-drinkejo estis tiel malpura kaj malbela kiel la viro mem. Ĉiuj fenestroj estis kovritaj per pentroj, kaj la varmega suno reflektita de la vitro donis al la malvasta spaco la gluecan odoron de hundujo.
  Estis malnova avokadkolora sofo kovrita per malpura kovrilo, kaj paro da malpuraj brakseĝoj. La planko, tabloj kaj bretoj estis plenaj de akvo-trempitaj revuoj kaj gazetoj. La lavujo enhavis la kvanton da malpuraj teleroj por monato kaj almenaŭ kvin speciojn de kadavromanĝantaj insektoj.
  Sur unu el la librobretoj super la televidilo estis tri sigelitaj DVD-kopioj de Philadelphia Skins.
  Darryl Porter kuŝis en la bankuvo, tute vestita kaj morta. La malpura akvo en la bankuvo sulkigis la haŭton de Porter kaj ŝanĝis ĝin al cementogriza koloro. Liaj intestoj likis en la akvon, kaj la fetoro en la malgranda banĉambro estis neeltenebla. Paro da ratoj jam komencis serĉi la gasŝvelintan kadavron.
  La aktoro nun prenis kvar vivojn, aŭ almenaŭ kvar pri kiuj ili sciis. Li fariĝis pli aŭdaca. Ĝi estis klasika eskalado, kaj neniu povis antaŭdiri kio okazos poste.
  Dum la Krim-Unuo prepariĝis ekzameni alian krimlokon, Jessica kaj Byrne staris antaŭ la X-trinkejo. Ili ambaŭ aspektis ŝokitaj. Estis momento kiam hororoj rapide kaj furioze flugis preter, kaj vortoj estis malfacile troveblaj. "Psikopato", "Mortiga Altiro", "Cikatrulo", "Diablinoj" - kio diable okazos poste?
  La poŝtelefono de Jessika sonoris, alportante kun si respondon.
  "Ĉi tie estas detektivo Balzano."
  La voko venis de Serĝento Nate Rice, estro de la Sekcio pri Pafiloj. Li havis du novaĵojn por la speciala trupo. Unue, la pafilo trovita ĉe la sceno malantaŭ la haitia merkato verŝajne estis la sama marko kaj modelo kiel la pafilo en la filmeto "Fatal Attraction". La dua novaĵo estis multe pli malfacile komprenebla. Serĝento Rice ĵus parolis kun la fingrospura laboratorio. Ili trovis kongruon. Li donis nomon al Jessica.
  "Kio?" demandis Jessica. Ŝi sciis, ke ŝi aŭdis Rice ĝuste, sed ŝia cerbo ne estis preta prilabori la informojn.
  "Mi diris la samon," respondis Rice. "Sed ĉi tiu estas dek-poenta matĉo."
  Dek-poenta kongruo, kiel la polico ŝatis diri, konsistis el nomo, adreso, socialasekura numero, kaj lerneja foto. Se vi atingis dek-poentan kongruon, vi havis la viron.
  "Kaj?" demandis Jessika.
  "Kaj pri tio ne estas dubo. La fingrospuro sur la pafilo apartenas al Julian Matisse."
  
  
  65
  KIAM FIGHT CHANDLER aperis ĉe la hotelo, li sciis, ke tio estas la komenco de la fino.
  Estis Faith, kiu telefonis al li. Li telefonis por informi lin pri la novaĵo. Li telefonis kaj petis pli da mono. Nun estis nur tempoproblemo antaŭ ol la polico eltrovus ĉion kaj solvus la misteron.
  Li staris nuda, ekzamenante sin en la spegulo. Lia patrino rerigardis, ŝiaj malĝojaj, malsekaj okuloj juĝante la viron, kiun li fariĝis. Li zorge kombis sian hararon per la bela broso, kiun Ian aĉetis por li ĉe Fortnum & Mason, la ekskluziva brita vendejo.
  Ne devigu min doni al vi la broson.
  Li aŭdis bruon ekster la pordo de sia hotelĉambro. Ĝi sonis kiel la viro, kiu ĉiutage envenis je ĉi tiu horo por replenigi la minibaron. Seth rigardis la dekduon da malplenaj boteloj disĵetitaj sur la malgranda tablo apud la fenestro. Li estis apenaŭ ebria. Li havis du botelojn restantajn. Li povus uzi pli.
  Li eltiris la kasedon el la kaseda ujo, kaj ĝi falis sur la plankon ĉe liaj piedoj. Dekduo da malplenaj kasedoj jam staris apud la lito, iliaj plastaj ujoj stakigitaj unu sur la alia kiel kristalaj ĵetkuboj.
  Li rigardis apud la televidilon. Nur kelkaj pliaj homoj restis preterpaseblaj. Li detruos ilin ĉiujn, kaj poste, eble, sin mem.
  Oni frapis lian pordon. Seth fermis la okulojn. "Ĉu vere?"
  "Mini-trinkejo, sinjoro?"
  "Jes," diris Seth. Li sentis sin trankviligita. Sed li sciis, ke ĝi estis nur provizora. Li tusis. Ĉu li ploris? "Atendu."
  Li surmetis sian kitelon kaj malŝlosis la pordon. Li eniris la banĉambron. Li vere ne volis vidi iun ajn. Li aŭdis la junulon eniri kaj meti botelojn kaj manĝetojn en la minibaron.
  "Ĉu vi ĝuas vian restadon en Filadelfio, sinjoro?" vokis juna viro el la alia ĉambro.
  Seth preskaŭ ridis. Li pensis pri la pasinta semajno, kiel ĉio disfalis. "Tre," Seth mensogis.
  "Ni esperas, ke vi revenos."
  Seth profunde enspiris kaj kuraĝigis sin. "Prenu du dolarojn el la tirkesto," li kriis. Nuntempe, lia laŭteco maskis liajn emociojn.
  "Dankon, sinjoro," diris la junulo.
  Kelkajn momentojn poste, Seth aŭdis la pordon fermiĝi.
  Seth sidis sur la rando de la bankuvo dum plena minuto, kun la kapo en la manoj. Kio li fariĝis? Li sciis la respondon, sed li simple ne povis konfesi ĝin, eĉ al si mem. Li pensis pri la momento kiam Ian Whitestone eniris la koncesion antaŭ tiel longe, kaj kiel ili parolis tiel bone ĝis malfrue en la nokton. Pri la filmo. Pri arto. Pri virinoj. Pri aferoj tiel personaj, ke Seth neniam dividis siajn pensojn kun iu ajn.
  Li respondecis pri la bankuvo. Post ĉirkaŭ kvin minutoj, li moviĝis al la akvo. Li rompis unu el la du restantaj boteloj da burbono, verŝis ĝin en glason da akvo, kaj trinkis ĝin per unu gluto. Li eliris el sia robo kaj glitis en la varman akvon. Li pensis pri la morto de la romano, sed rapide forĵetis la eblecon. Frankie Pentangeli en La Dipatro: Parto II. Li ne havis la kuraĝon fari tion, se kuraĝo estis tio, kion ĝi bezonis.
  Li fermis la okulojn, nur por minuto. Nur por minuto, kaj poste li vokus la policon kaj komencus paroli.
  Kiam ĝi komenciĝis? Li volis ekzameni sian vivon laŭ la grandaj temoj, sed li sciis la simplan respondon. Ĝi komenciĝis kun knabino. Ŝi neniam antaŭe uzis heroinon. Ŝi estis timigita, sed ŝi deziris ĝin. Tiel volonte. Kiel ĉiuj. Li memoris ŝiajn okulojn, ŝiajn malvarmajn, mortajn okulojn. Li memoris la ŝarĝadon de ŝi en la aŭton. La teruran veturon al Norda Filadelfio. La malpuran benzinstacion. La kulpon. Ĉu li iam dormis plenan nokton ekde tiu terura vespero?
  Baldaŭ, Seth sciis, estos alia frapo ĉe la pordo. La polico volis paroli kun li serioze. Sed ne nun. Nur kelkajn minutojn.
  Iomete.
  Tiam li malforte aŭdis... ĝemon? Jes. Ĝi sonis kiel unu el tiuj pornaj bendoj. Ĉu ĝi estis en la apuda hotelĉambro? Ne. Daŭris iom da tempo, sed baldaŭ Seth rimarkis, ke la sono venis el lia hotelĉambro. El lia televidilo.
  Li sidiĝis en la bankuvo, lia koro batis forte. La akvo estis varma, ne varmega. Li estis for dum kelka tempo.
  Iu estis en la hotelĉambro.
  Seth etendis sian kolon, provante rigardi tra la banĉambra pordo. Ĝi estis iomete malfermita, sed la angulo estis tia, ke li ne povis vidi pli ol kelkajn futojn en la ĉambron. Li levis la okulojn. Estis seruro sur la banĉambra pordo. Ĉu li povus kviete eliri el la bankuvo, klakfermi la pordon kaj ŝlosi ĝin? Eble. Sed kio poste? Kion li farus tiam? Li ne havis poŝtelefonon en la banĉambro.
  Tiam, tuj ekster la banĉambra pordo, nur kelkajn colojn for de li, li aŭdis voĉon.
  Seth pensis pri la verso de T.S. Eliot el "La Amkanto de J. Alfred Prufrock".
  Ĝis kiam homaj voĉoj vekos nin...
  "Mi estas nova en ĉi tiu urbo," diris voĉo malantaŭ la pordo. "Mi ne vidis amikan vizaĝon dum semajnoj."
  Kaj ni dronas.
  OceanofPDF.com
  66
  Jessica kaj Byrne veturis al la oficejo de Alhambra LLC. Ili telefonis al la ĉefa numero kaj al la poŝtelefono de Seth Goldman. Ambaŭ ofertis voĉmesaĝilon. Ili telefonis al la ĉambro de Ian Whitestone ĉe la Park Hyatt. Oni diris al ili, ke sinjoro Whitestone ne estas hejme kaj ne estas atingebla.
  Ili parkis trans la strato de malgranda, nedifinebla konstruaĵo sur Race Street. Ili sidis silente dum kelka tempo.
  "Kiel diable la fingrospuro de Matisse troviĝis sur pafilo?" demandis Jessica. La pafilo estis raportita kiel ŝtelita antaŭ ses jaroj. Ĝi povus esti pasinta tra centoj da manoj en tiu tempo.
  "La aktoro certe prenis ĝin kiam li mortigis Matisse," diris Byrne.
  Jessica havis multajn demandojn pri tiu nokto, pri la agoj de Byrne en tiu kelo. Ŝi ne sciis kiel demandi. Kiel tiom da aferoj en ŝia vivo, ŝi simple antaŭeniris. "Do, kiam vi estis en tiu kelo kun Matisse, ĉu vi traserĉis lin? Ĉu vi traserĉis la domon?"
  "Jes, mi traserĉis ĝin," diris Byrne. "Sed mi ne malplenigis la tutan domon. Matisse povus esti kaŝinta tiun .25 ie ajn."
  Jessika pripensis tion. "Mi opinias, ke li agis alimaniere. Mi tute ne scias kial, sed mi havas intuician senton."
  Li simple kapjesis. Li estis viro, kiu sekvis siajn intuiciojn. Ili ambaŭ denove silentiĝis. Tio ne estis malofta en gvatadaj situacioj.
  Fine, Jessika demandis, "Kiel fartas Viktorio?"
  Byrne ŝultrolevis. "Ankoraŭ kritika."
  Jessica ne sciis, kion diri. Ŝi suspektis, ke eble ekzistas pli ol nur amikeco inter Byrne kaj Viktorio, sed eĉ se ŝi estis nur amikino, tio, kio okazis al ŝi, estis terura. Kaj estis klare, ke Kevin Byrne kulpigis sin pri ĉio. "Mi tre bedaŭras, Kevin."
  Byrne rigardis tra la flanka fenestro, liaj emocioj superfortitaj.
  Jessika studis lin. Ŝi memoris kiel li aspektis en la hospitalo antaŭ kelkaj monatoj. Fizike, li aspektis multe pli bone nun, preskaŭ tiel sana kaj forta kiel en la tago kiam ŝi renkontis lin. Sed ŝi sciis, ke tio, kio igis viron kiel Kevin Byrne forta, estis interne, kaj ŝi ne povis penetri tiun ŝelon. Ankoraŭ ne.
  "Kio pri Colleen?" demandis Jessica, esperante ke la konversacio ne sonus tiel triviala kiel ĝi ŝajnis. "Kiel ŝi fartas?"
  "Alta. Sendependa. Fariĝu ŝia patrino. Alie preskaŭ opaka."
  Li turnis sin, rigardis ŝin, kaj ridetis. Jessica ĝojis pri tio. Ŝi ĵus renkontis lin kiam li estis pafita, sed en tiu mallonga tempo, ŝi lernis, ke li amis sian filinon pli ol ĉion ajn en la mondo. Ŝi esperis, ke li ne distancigis sin de Colleen.
  Jessica komencis rilaton kun Colleen kaj Donna Byrne post kiam Byrne estis atakita. Ili vidis unu la alian en la hospitalo ĉiutage dum pli ol monato kaj proksimiĝis tra la tragedio. Ŝi intencis kontakti ilin ambaŭ, sed la vivo, kiel ĉiam, intervenis. Dum ĉi tiu tempo, Jessica eĉ lernis iom da signolingvo. Ŝi promesis revivigi la rilaton.
  "Ĉu Porter estis alia membro de la Philadelphia Skins?" demandis Jessica. Ili kontrolis la liston de la konataj partneroj de Julian Matisse. Matisse kaj Darryl Porter konis unu la alian dum almenaŭ dek jaroj. Estis ligo.
  "Kompreneble eblas," diris Byrne. "Alie kial Porter havus tri kopiojn de la filmo?"
  Porter estis sur la tablo de la medicina ekzamenisto tiutempe. Ili komparis iujn ajn distingajn trajtojn de la korpo kun la maskita aktoro en la filmo. La recenzo de Roberta Stoneking pri la filmo montriĝis nekonkludebla, malgraŭ ŝia atesto.
  "Kiel Stephanie Chandler kaj Erin Halliwell kongruas?" demandis Jessica. Ili ankoraŭ ne sukcesis establi fortan ligon inter la virinoj.
  "La Miliono-Dolara Demando."
  Subite, ombro mallumigis la fenestron de Jessika. Ĝi estis oficiro en uniformo. Virino, dudekjara, energia. Eble iom tro senpacienca. Jessika preskaŭ eksaltis. Ŝi mallevis la fenestron.
  "Detektivo Balzano?" la oficiro demandis, aspektante iom honta pro tio, ke li terure timigis la detektivon.
  "Jes."
  "Ĉi tio estas por vi." Ĝi estis naŭ-cola je dek du-cola manila koverto.
  "Dankon."
  La juna oficiro preskaŭ forkuris. Jessica denove levis la fenestron. Post kelkaj sekundoj da starado, la tuta malvarmeta aero eskapis el la klimatizilo. Estis saŭno en la urbo.
  "Ĉu vi nervoziĝas en via maljuneco?" Byrne demandis, provante samtempe trinketi sian kafon kaj rideti.
  - Ankoraŭ pli juna ol vi, Paĉjo.
  Jessica ŝiris la koverton. Ĝi estis desegnaĵo de la viro vidita kun Faith Chandler, afable donita de Atkins Pace. Pace pravis. Liaj observkapabloj kaj memorkapablo estis mirigaj. Ŝi montris la skizon al Byrne.
  "Fiulo," diris Byrne. Li ŝaltis la bluan lumon sur la instrumentpanelo de la Taurus.
  La viro en la skizo estis Seth Goldman.
  
  La estro de la hotela sekureco enlasis ilin en ilian ĉambron. Ili sonorigis la pordan sonorilon el la koridoro kaj frapis tri fojojn. La nedubeblaj sonoj de plenkreskula filmo aŭdiĝis el la koridoro, elirante el la ĉambro.
  Kiam la pordo malfermiĝis, Byrne kaj Jessica eltiris siajn armilojn. La sekurgardisto, sesdekjara eks-policisto, aspektis senpacienca, fervora kaj preta interveni, sed li sciis, ke lia tasko estas finita. Li retiriĝis.
  Byrne eniris unue. La sono de la pornografia bendo estis pli laŭta. Ĝi venis de la hotela televidilo. La plej proksima ĉambro estis malplena. Byrne kontrolis la litojn kaj sub ili; Jessica, la ŝrankon. Ambaŭ estis liberaj. Ili malfermis la banĉambran pordon. Ili kaŝis la pafilojn.
  "Ho, fekaĵo," diris Byrne.
  Seth Goldman flosis en ruĝa bankuvo. Montriĝis, ke li estis pafita dufoje en la bruston. Plumoj disĵetitaj tra la ĉambro kvazaŭ falinta neĝo indikis, ke la pafanto uzis unu el la kusenoj de la hotelo por silentigi la eksplodon. La akvo estis malvarmeta, sed ne malvarma.
  Byrne renkontis la rigardon de Jessica. Ili havis la saman opinion. Ĉi tio eskaladis tiel rapide kaj perforte, ke ĝi minacis superforti ilian kapablon fari siajn esplorojn. Tio signifis, ke la FBI verŝajne transprenos la kontrolon, deplojante sian vastan laborantaron kaj krimmedicinajn kapablojn.
  Jessica komencis ordigi la tualetvarojn kaj aliajn personajn havaĵojn de Seth Goldman en la banĉambro. Byrne laboris en la ŝrankoj kaj komodaj tirkestoj. En la malantaŭo de unu tirkesto kuŝis skatolo da 8mm videobendoj. Byrne vokis Jessica-n al la televidilo, enigis unu el la bendoj en la konektitan vidbendan kameraon, kaj premis "Ludi".
  Ĝi estis memfarita sadomasoĥisma pornografia bendo.
  La bildo montris malgajan ĉambron kun duobla matraco sur la planko. Akra lumo falis de supre. Kelkajn sekundojn poste, juna virino eniris la kadron kaj sidiĝis sur la liton. Ŝi estis ĉirkaŭ dudek kvin jarojn aĝa, malhelhara, svelta kaj simpla. Ŝi portis viran V-dekoltaĵan T-ĉemizon, nenion alian.
  La virino ekbruligis cigaredon. Kelkajn sekundojn poste, viro eniris la kadron. La viro estis nuda krom leda masko. Li portis malgrandan vipon. Li estis blanka, sufiĉe sana, kaj aspektis esti en siaj tridekaj aŭ kvardekaj jaroj. Li komencis vipi la virinon sur la lito. Komence, ĝi ne estis malfacila.
  Byrne ekrigardis Jessica-n. Ili ambaŭ vidis multon dum sia tempo en la polico. Neniam estis surprizo kiam ili renkontis la malbelecon de tio, kion unu persono povis fari al alia, sed tiu scio neniam faciligis ĝin.
  Jessika forlasis la ĉambron, ŝia laceco videble enradikiĝinta en ŝi, ŝia abomeno kiel hele ruĝa ardaĵo en ŝia brusto, ŝia kolerego kiel kreskanta ŝtormo.
  
  
  67
  Li sopiris ŝin. Oni ne ĉiam rajtas elekti siajn partnerojn en ĉi tiu laboro, sed de la momento kiam li renkontis ŝin, li sciis, ke ŝi estas la vera afero. La ĉielo estis la limo por virino kiel Jessica Balzano, kaj kvankam li estis nur dek aŭ dek du jarojn pli aĝa ol ŝi, li sentis sin maljuna en ŝia kompanio. Ŝi estis la estonteco de la taĉmento, li estis la pasinteco.
  Byrne sidis ĉe unu el la plastaj budoj en la kafeterio de Roundhouse, trinketante glacikafon kaj pensante pri reiro. Kiel ĝi estis. Kion ĝi signifis. Li rigardis la junajn detektivojn rapidi tra la ĉambro, iliaj okuloj tiel brilaj kaj klaraj, iliaj ŝuoj poluritaj, iliaj vestoj gladitaj. Li enviis ilian energion. Ĉu li iam aspektis tiel? Ĉu li trairis ĉi tiun ĉambron antaŭ dudek jaroj, kun brusto plena de memfido, observata de iu korupta policano?
  Li ĵus telefonis al la hospitalo por la deka fojo tiun tagon. Viktorio estas en grava sed stabila stato. Neniu ŝanĝo. Li telefonos denove post unu horo.
  Li vidis la krimlokojn de Julian Matisse. Kvankam nenio homa restis tie, Byrne rigardis la malsekan tukon kvazaŭ li rigardus frakasitan talismanon de malbono. La mondo estis pli pura sen ĝi. Li sentis nenion.
  Ĝi neniam respondis la demandon ĉu Jimmy Purifey plantis pruvojn en la kazo Gracie Devlin.
  Nick Palladino eniris la ĉambron, aspektante same laca kiel Byrne. "Ĉu Jess iris hejmen?"
  "Jes," diris Byrne. "Ŝi bruligis ambaŭ finojn."
  Palladino kapjesis. "Ĉu vi aŭdis pri Phil Kessler?" li demandis.
  "Kion pri li?"
  "Li mortis."
  Byrne nek ŝokiĝis nek surpriziĝis. Kessler aspektis malsana la lastan fojon kiam li vidis lin, viro kiu sigelis lian sorton, viro ŝajne sen la volo kaj persistemo por batali.
  Ni faris malĝuste al ĉi tiu knabino.
  Se Kessler ne aludis Gracie Devlin, ĝi povus esti nur unu persono. Byrne pene stariĝis, finis sian kafon, kaj iris al la Rekordoj. La respondo, se ĝi ekzistus, estus tie.
  
  Kvankam li provis, li ne povis memori la nomon de la knabino. Evidente, li ne povis demandi Kessler. Aŭ Jimmy. Li provis precize determini la daton. Nenio revenis. Estis tiom da kazoj, tiom da nomoj. Ĉiufoje kiam li ŝajnis alproksimiĝi al celo, dum pluraj monatoj, io venis al li, kio ŝanĝis lian opinion. Li kompilis mallongan liston de notoj pri la kazo, kiel li memoris ilin, kaj poste transdonis ĝin al la oficisto pri registroj. Serĝento Bobby Powell, viro kiel li mem kaj multe pli komputile lerta, diris al Byrne, ke li esploros la aferon kaj transdonos la dosieron al li kiel eble plej baldaŭ.
  
  Byrne stakigis la fotokopiojn de la dosiero de la aktoro meze de la planko de sia salono. Apud ĝi, li metis sesopakaĵon da Yuengling. Li demetis sian kravaton kaj ŝuojn. En la fridujo, li trovis malvarman ĉinan manĝaĵon por kunporti. La malnova klimatizilo apenaŭ malvarmigis la ĉambron, malgraŭ ĝia muĝanta sono. Li ŝaltis la televidilon.
  Li malfermis bieron kaj prenis la kontrolpanelon. Estis preskaŭ noktomezo. Li ankoraŭ ne ricevis novaĵon de la Registrejo.
  Dum li biciklis tra la kablokanaloj, la bildoj malklariĝis kune. Jay Leno, Edward G. Robinson, Don Knotts, Bart Simpson, ĉiu kun vizaĝo...
  
  
  68
  - malklareco, ligilo al sekva. Dramo, komedio, muzikalo, farso. Mi elektis malnovan film-noir-filmon, eble el la 1940-aj jaroj. Ĝi ne estas unu el la plej popularaj noir-filmoj, sed ĝi aspektas sufiĉe bone farita. En ĉi tiu sceno, fatala virino provas eltiri ion el la trenĉmantelo de pezegulo dum li parolas per pagtelefono.
  Okuloj, manoj, lipoj, fingroj.
  Kial homoj spektas filmojn? Kion ili vidas? Ĉu ili vidas kiun ili volas esti? Aŭ ĉu ili vidas kiun ili timas fariĝi? Ili sidas en la mallumo apud tute fremduloj kaj, dum du horoj, estas fiuloj, viktimoj, herooj kaj forlasitoj. Poste ili leviĝas, paŝas en la lumon kaj vivas siajn vivojn en malespero.
  Mi bezonas ripozi, sed mi ne povas dormi. Morgaŭ estas tre grava tago. Mi rigardas la ekranon denove, ŝanĝante la kanalon. Nun amrakonto. Nigraj kaj blankaj emocioj sturmas mian koron kiam...
  
  
  69
  - J. ESSICA ŝanĝis la kanalojn. Ŝi malfacile restis veka. Antaŭ ol enlitiĝi, ŝi volis refoje revizii la kronologion de la kazo, sed ĉio estis malklara.
  Ŝi ekrigardis sian horloĝon. Noktomezo.
  Ŝi estingis la televidilon kaj sidiĝis ĉe la manĝotablo. Ŝi metis la pruvojn antaŭ si. Dekstre kuŝis stako da tri libroj pri krimfilmoj, kiujn ŝi ricevis de Nigel Butler. Ŝi prenis unu. Ĝi nelonge menciis Ian Whitestone. Ŝi eksciis, ke lia idolo estis la hispana reĝisoro Luis Buñuel.
  Kiel ĉe ĉiu murdo, okazis subaŭskulto. Drato, konektita al ĉiu aspekto de la krimo, trairis ĉiun personon. Kiel malmodernaj kristnaskaj lumoj, la drato ne ekbrilis ĝis ĉiuj ampoloj estis en siaj lokoj.
  Ŝi notis la nomojn en kajeron.
  Faith Chandler. Stephanie Chandler. Erin Halliwell. Julian Matisse. Ian Whitestone. Seth Goldman. Darryl Porter.
  Kio estis la drato, kiu trairis ĉiujn ĉi tiujn homojn?
  Ŝi rigardis la registrojn de Julian Matisse. Kiel lia fingrospuro troviĝis sur la pafilo? Unu jaron antaŭe, la domo de Edwina Matisse estis ŝtelrompita. Eble tio estis ĉio. Eble tiam ilia devigisto akiris la pafilon kaj bluan jakon de Matisse. Matisse estis en malliberejo kaj verŝajne konservis ĉi tiujn objektojn ĉe la domo de sia patrino. Jessica telefonis kaj faksis la polican raporton. Kiam ŝi legis ĝin, nenio eksterordinara venis al sia menso. Ŝi konis la uniformitajn oficirojn, kiuj respondis al la komenca voko. Ŝi konis la detektivojn, kiuj esploris la kazon. Edwina Matisse raportis, ke la sola ŝtelitaĵo estis paro da kandelingoj.
  Jessica rigardis sian horloĝon. Estis ankoraŭ akceptebla horo. Ŝi telefonis al unu el la detektivoj pri la kazo, delonga veterano nomita Dennis Lassar. Ili finis siajn ĝentilajn salutojn rapide, pro respekto al la horo. Jessica trafis la najlon sur la kapo.
  "Ĉu vi memoras la rompoŝtelon ĉe la vicdomo sur Deknaŭa Strato? Virino nomita Edwina Matisse?"
  "Kiam ĉi tio okazis?"
  Jessika diris al li la daton.
  "Jes, jes. Pli maljuna virino. Io freneza. Li havis plenkreskan filon, kiu servis tempon en malliberejo."
  "Ĝi estas ŝia."
  Lassar priskribis la aferon detale, kiel li ĝin memoris.
  "Do la virino raportis, ke la sola ŝtelitaĵo estis paro da kandelingoj? Tio estas la sono, ĉu ne?" demandis Jessica.
  "Se vi tion diras. De tiam estis multaj idiotoj sub la ponto."
  "Mi aŭdas vin," diris Jessica. "Ĉu vi memoras ĉu ĉi tiu loko estis efektive traserĉita? Nu, multe pli da problemoj ol oni atendus de kelkaj kandelingoj?"
  "Nun, kiam vi mencias ĝin, ĝi estis vera. La ĉambro de mia filo estis detruita," diris Lassar. "Sed nu, se la viktimo diras, ke nenio mankas, tiam nenio mankas. Mi memoras, ke mi rapidis por eliri de tie. Ĝi odoris kiel kokbrogaĵo kaj kata urino."
  "Bone," diris Jessica. "Ĉu vi memoras ion alian pri ĉi tiu kazo?"
  "Ŝajnas al mi memori, ke estis io alia pri mia filo."
  "Kion pri li?"
  "Mi kredas, ke la FBI lin observis antaŭ ol li leviĝis."
  La FBI observis friponojn kiel Matisse? - Ĉu vi memoras, pri kio tio temis?
  "Mi opinias, ke ĝi estis ia speco de malobservo de la Mann-Leĝo. Interŝtata transportado de neplenaĝaj knabinoj. Sed ne citu min pri tio."
  - Ĉu agento aperis ĉe la krimloko?
  "Jes," diris Lassar. "Strange kiel tiu sensencaĵo revenas al vi. Junulo."
  - Ĉu vi memoras la nomon de la agento?
  "Nun tiu parto estas porĉiame perdita al Sovaĝa Meleagro. Pardonu."
  "Neniu problemo. Dankon."
  Ŝi finis la vokon, pensante pri telefonado al Terry Cahill. Li estis eligita el la hospitalo kaj estis reen ĉe sia skribotablo. Tamen, verŝajne estis tro malfrue por ĥorknabo kiel Terry esti veka. Ŝi parolos kun li morgaŭ.
  Ŝi enigis "Philadelphia Skin" en la DVD-legilon de sia tekokomputilo kaj sendis ĝin. Ŝi frostigis la scenon ĉe la komenco mem. La juna virino en la plummasko rigardis ŝin per malplenaj, petegantaj okuloj. Ŝi kontrolis la nomon Angel Blue, kvankam ŝi sciis, ke ĝi estis mensogo. Eĉ Eugene Kilbane tute ne sciis, kiu estis la knabino. Li diris, ke li neniam vidis ŝin antaŭ aŭ post "Philadelphia Skin".
  Sed kial mi konas ĉi tiujn okulojn?
  Subite, Jessika aŭdis sonon tra la fenestro de la manĝoĉambro. Ĝi sonis kiel rido de juna virino. Ambaŭ najbaroj de Jessika havis infanojn, sed ili estis knaboj. Ŝi aŭdis ĝin denove. Knabineca rido.
  Fermi.
  Tre proksime.
  Ŝi turnis sin kaj rigardis la fenestron. Vizaĝo rigardis ŝin reen. Ĝi estis la knabino el la filmeto, la knabino en la turkisa plummasko. Nur nun la knabino estis skeleto, ŝia pala haŭto streĉite super ŝia kranio, ŝia buŝo tordita en rideton, kaj strio de ruĝo tra ŝiaj palaj trajtoj.
  Kaj momente, la knabino malaperis. Jessika baldaŭ sentis ĉeeston tuj malantaŭ si. La knabino estis tuj malantaŭ ŝi. Iu ŝaltis la lumon.
  Estas iu en mia domo. Kiel-
  Ne, la lumo venis el la fenestroj.
  Hm?
  Jessika levis la okulojn de la tablo.
  Ho mia Dio, ŝi pensis. Ŝi endormiĝis ĉe la manĝotablo. Estis lume. Brila lumo. Mateno. Ŝi rigardis la horloĝon. Neniu horloĝo.
  Sofio.
  Ŝi saltis sur siajn piedojn kaj rigardis ĉirkaŭen, malespera en tiu momento, ŝia koro batante forte. Sophie sidis antaŭ la televidilo, ankoraŭ en sia piĵamo, skatolo da cerealaĵoj sur la genuoj, ludante desegnofilmojn.
  "Bonan matenon, Panjo," Sophie diris tra buŝo plena de Cheerios.
  "Kioma horo estas?" demandis Jessica, kvankam ŝi sciis, ke temas pri retoriko.
  "Mi ne povas diri la horon," respondis ŝia filino.
  Jessika rapidis en la kuirejon kaj rigardis la horloĝon. La naŭa kaj duono. Ŝi neniam dormis preter la naŭa en sia tuta vivo. Ĉiam. "Kia tago por starigi rekordon," ŝi pensis. Ia speciala gvidanto.
  Duŝo, matenmanĝo, kafo, vestiĝo, pli da kafo. Kaj ĉio en dudek minutoj. Monda rekordo. Almenaŭ persona rekordo. Ŝi kolektis la fotojn kaj dosierojn. La foto supre estis de knabino de Philadelphia Skins.
  Kaj tiam ŝi vidis ĝin. Iafoje ekstrema laceco kombinita kun intensa premo povas malfermi la kluzojn.
  Kiam Jessica unue vidis la filmon, ŝi sentis kvazaŭ ŝi jam vidis tiujn okulojn antaŭe.
  Nun ŝi sciis kie.
  
  
  70
  BYRNE VEKIĜIS sur la sofo. Li revis pri Jimmy Purify. Jimmy kaj lia breca logiko. Li revis pri ilia konversacio, malfrue unu nokton en la hospitala sekcio, eble jaron antaŭ la operacio de Jimmy. Tre malbona viro, serĉata pro triobla atako, ĵus estis transveturita. La etoso estis egala kaj gaja. Jimmy traserĉis grandegan sakon da frititaj terpomfritoj, kun la piedoj supren, kun kravato kaj zono malbutonumitaj. Iu menciis la fakton, ke la kuracisto de Jimmy diris al li, ke li devus redukti grasajn, sekajn kaj sukerajn manĝaĵojn. Tiuj estis tri el la kvar ĉefaj nutraĵgrupoj de Jimmy, la alia estante unuopaj maltoj.
  Jimmy sidiĝis. Li alprenis la Budhan pozon. Ĉiuj sciis, ke la perlo baldaŭ aperos.
  "Ĝi estas sana manĝaĵo," li diris. "Kaj mi povas pruvi ĝin."
  Ĉiuj nur rigardis, kvazaŭ, "Ni prenu ĉi tion."
  "Bone," li komencis, "Terpomo estas legomo, ĉu mi pravas?" La lipoj kaj lango de Jimmy estis brile oranĝaj.
  "Jes," iu diris. "Terpomoj estas legomoj."
  "Kaj barbekuo estas nur alia termino por rostado, ĉu mi pravas?"
  "Vi ne povas kontraŭdiri tion," iu diris.
  "Tial mi manĝas rostitajn legomojn. Ĝi estas sana, karulo." Rekta, tute serioza. Neniu atingis pli grandan trankvilecon.
  Sanga Jimmy, pensis Byrne.
  Dio, li sopiris lin.
  Byrne stariĝis, ŝprucigis akvon sur sian vizaĝon en la kuirejo, kaj ekbruligis la boldakvon. Kiam li revenis al la salono, la valizo ankoraŭ estis tie, ankoraŭ malfermita.
  Li ĉirkaŭiris la pruvojn. La epicentro de la kazo estis ĝuste antaŭ li, kaj la pordo estis ĝene fermita.
  Ni faris malĝuste al ĉi tiu knabino, Kevin.
  Kial li ne povis ĉesi pensi pri ĝi? Li memoris tiun nokton kvazaŭ ĝi estus hieraŭ. Jimmy spertis kirurgion por forigi bunionon. Byrne estis la partnero de Phil Kessler. La voko venis ĉirkaŭ la 22:00. Kadavro estis trovita en la necesejo de Sunoco-stacio en Norda Filadelfio. Kiam ili alvenis al la loko, Kessler, kiel kutime, trovis ion farendan, kio tute ne rilatis al esti en la sama ĉambro kun la viktimo. Li komencis agiti.
  Byrne puŝis malfermen la pordon al la virina necesejo. La odoro de desinfektaĵo kaj homaj fekaĵoj tuj trafis lin. Sur la planko, kojnita inter la necesejo kaj la malpura kahelizita muro, kuŝis juna virino. Ŝi estis svelta kaj hela, ne pli aĝa ol dudekjara. Estis pluraj markoj sur ŝia brako. Ŝi estis klare uzanto, sed ne kutima. Byrne palpis pulson sed trovis neniun. Ŝi estis deklarita mortinta ĉe la loko.
  Li memoris rigardi ŝin, kuŝantan tiel nenature sur la planko. Li memoris pensi, ke tio ne estis kiu ŝi supozeble estis. Ŝi supozeble estis flegistino, advokatino, sciencistino, balerino. Ŝi supozeble estis iu alia ol drogvendisto.
  Estis kelkaj signoj de lukto - kontuziĝoj sur ŝiaj pojnoj, kontuziĝoj sur ŝia dorso - sed la kvanto da heroino en ŝia korpo, kombinita kun freŝaj pinglaj spuroj sur ŝiaj brakoj, indikis, ke ŝi ĵus injektis sin kaj ke la drogo estis tro pura por ŝia korpo. La oficiala mortokaŭzo estis listigita kiel superdozo.
  Sed ĉu li ne suspektis pli?
  Oni frapis la pordon, revekante Byrne el liaj memoroj. Li respondis. Estis oficiro kun koverto.
  "Serĝento Powell diris, ke ĝi estis malĝuste registrita," diris la oficiro. "Li sendas siajn pardonpetojn."
  "Dankon," diris Byrne.
  Li fermis la pordon kaj malfermis la koverton. Foto de la knabino estis alpinglita al la fronto de la dosierujo. Li forgesis kiom juna ŝi aspektis. Byrne intence evitis rigardi la nomon sur la dosierujo por la momento.
  Rigardante ŝian foton, li provis memori ŝian nomon. Kiel li povus esti forgesinta? Li sciis kiel. Ŝi estis drogulo. Mezklasa infano, kiu malboniĝis. En sia aroganteco, en sia ambicio, ŝi estis nenio por li. Se ŝi estus advokato ĉe iu blankŝua firmao, aŭ kuracistino ĉe HUP, aŭ arkitekto en la urba planada estraro, li traktus la aferon alimaniere. Kvankam li malamis konfesi ĝin, tio estis vera en tiuj tagoj.
  Li malfermis la dosieron, vidis ŝian nomon, kaj ĉio havis sencon.
  Angelika. Ŝia nomo estis Angelika.
  Ŝi estis Blua Anĝelo.
  Li foliumis la dosieron. Baldaŭ li trovis tion, kion li serĉis. Ŝi ne estis nur alia eleganta kaj konvena persono. Ŝi estis, kompreneble, ies filino.
  Kiam li etendis la manon al la telefono, ĝi sonoris, kaj la sono eĥis tra la muroj de lia koro:
  Kiel vi pagos?
  OceanofPDF.com
  71
  La domo Nigel Butler estis orda vicdomo sur la Kvardek-Dua Strato, ne malproksime de Locust. Deekstere, ĝi estis tiel ordinara kiel iu ajn bone konservita brikdomo en Filadelfio: paro da florkestoj sub la du antaŭaj fenestroj, gaja ruĝa pordo, latuna poŝtkesto. Se la detektivoj pravis en siaj suspektoj, amaso da hororoj estis planitaj interne.
  La vera nomo de Angel Blue estis Angelica Butler. Angelica havis dudek jarojn kiam ŝi estis trovita morta en bankuvo de benzinstacio en Norda Filadelfio pro heroina superdozo. Almenaŭ, tio estas la oficiala verdikto de la medicina ekzamenanto.
  "Mi havas filinon, kiu studas aktoradon," diris Nigel Butler.
  Vera aserto, malĝusta verbtempo.
  Byrne rakontis al Jessica pri la nokto, kiam li kaj Phil Kessler ricevis vokon petante ilin esplori la kazon de mortinta knabino ĉe benzinstacio en Norda Filadelfio. Jessica rakontis al Byrne du renkontojn kun Butler: unu, kiam ŝi renkontis lin ĉe lia oficejo en Drexel. La alia, kiam Butler haltis ĉe la Roundhouse kun libroj. Ŝi rakontis al Byrne pri serio de ok-obla-dek-formataj portretfotoj de Butler en liaj multaj teatraj roluloj. Nigel Butler estis lerta aktoro.
  Sed la reala vivo de Nigel Butler estis multe pli malhela dramo. Antaŭ ol forlasi la Lokomotivejon, Byrne faris PDCH-enketon pri li. La krima historio de la policejo estis baza krima historioraporto. Nigel Butler estis esplorita dufoje pro seksmisuzo de sia filino: unufoje kiam ŝi estis dekjara, kaj unufoje kiam ŝi estis dekdujara. Ambaŭfoje, la enketoj haltis kiam Angelique reprenis sian rakonton.
  Kiam Angelique eniris la mondon de plenkreskaj filmoj kaj renkontis katastrofan finon, ĝi verŝajne igis Butler al la rando de malespero - ĵaluzo, kolero, patra troprotekto, seksa obsedo. Kiu sciis? Fakte, Nigel Butler nun troviĝas en la centro de enketo.
  Tamen, eĉ kun ĉiuj ĉi tiuj indikoj, ĝi ankoraŭ ne sufiĉis por pravigi serĉon de la hejmo de Nigel Butler. Tiumomente, Paul DiCarlo estis inter la juĝistoj provantaj ŝanĝi tion.
  Nick Palladino kaj Eric Chavez observis la oficejon de Butler ĉe Drexel. La universitato informis ilin, ke Profesoro Butler estis ekster la urbo dum tri tagoj kaj ne estis atingebla. Eric Chavez uzis sian ĉarmon por ekscii, ke Butler supozeble iris migri en la Poconos-montaro. Ike Buchanan jam telefonis al la oficejo de la ŝerifo de la distrikto Monroe.
  Alproksimiĝante al la pordo, Byrne kaj Jessica interŝanĝis rigardojn. Se iliaj suspektoj estus ĝustaj, ili staris antaŭ la pordo de la Aktoro. Kiel tio disvolviĝus? Malfacile? Facile? Neniu pordo iam ajn donis indicon. Ili eltiris siajn pafilojn, tenis ilin apud siaj flankoj, kaj skanis la kvartalon de supre ĝis sube.
  Nun estis la tempo.
  Byrne frapis la pordon. Atendis. Neniu respondo. Li sonorigis, frapis denove. Ankoraŭ nenio.
  Ili faris kelkajn paŝojn malantaŭen, rigardante la domon. Du fenestroj supre. Ambaŭ havis tiritajn blankajn kurtenojn. La fenestro, kiu sendube estis la salono, estis kovrita per similaj kurtenoj, iomete malfermitaj. Ne sufiĉe por vidi internen. La vicdomo estis en la centro de la kvartalo. Se ili volus ĉirkaŭiri malantaŭen, ili devus iri la tutan vojon ĉirkaŭen. Byrne decidis frapi denove. Pli laŭte. Li retiriĝis al la pordo.
  Tiam ili aŭdis pafojn. Ili venis el interne de la domo. Grandkalibraj armiloj. Tri rapidaj eksplodoj kiuj skuis la fenestrojn.
  Finfine, ili ne bezonos serĉordonon.
  Kevin Byrne frapis la pordon per sia ŝultro. Unufoje, dufoje, trifoje. Ĝi krakis je la kvara provo. "Polico!" li kriis. Li ruliĝis en la domon, kun levita pafilo. Jessica vokis helpon per la pordotelefono kaj sekvis, kun Glock preta.
  Maldekstre estis malgranda salono kaj manĝoĉambro. Tagmezo, mallumo. Malplena. Antaŭe estis koridoro, supozeble kondukanta al la kuirejo. Ŝtuparo supren kaj malsupren maldekstre. Byrne renkontis la rigardon de Jessica. Ŝi iros supren. Jessica permesis al siaj okuloj kutimiĝi. Ŝi skanis la plankon de la salono kaj koridoro. Neniu sango. Ekstere, du sektoraj maŝinoj kriegis kaj haltis.
  Tiumomente, la domo estis mortsilenta.
  Poste estis muziko. Piano. Pezaj paŝoj. Byrne kaj Jessica direktis siajn pafilojn al la ŝtuparo. La sonoj venis el la kelo. Du uniformitaj oficiroj alproksimiĝis al la pordo. Jessica ordonis al ili kontroli supre. Ili eltiris siajn pafilojn kaj supreniris la ŝtuparon. Jessica kaj Byrne komencis malsupreniri la ŝtuparon de la kelo.
  La muziko laŭtiĝis. Arĉinstrumentoj. La sono de ondoj sur la strando.
  Tiam voĉo aŭdiĝis.
  "Ĉu ĉi tio estas la domo?" demandis la knabo.
  "Jen ĉio," respondis la viro.
  Kelkaj minutoj da silento. Hundo bojis.
  "Saluton. Mi sciis, ke estas hundo," diris la knabo.
  Antaŭ ol Jessica kaj Byrne povis turni la angulon en la kelon, ili rigardis unu la alian. Kaj ili komprenis. Ne estis pafoj. Ĝi estis filmo. Kiam ili eniris la malluman kelon, ili vidis, ke ĝi estis "Vojo al Pereo". La filmo estis ludata sur granda plasma ekrano per Dolby 5.1 sistemo, la volumo estis tre laŭta. La pafoj venis de la filmo. La fenestroj skuiĝis pro la tre granda subvufro. Sur la ekrano, Tom Hanks kaj Tyler Hoechlin staris sur strando.
  Butler sciis, ke ili venos. Butler aranĝis la tutan aferon por ilia bono. La aktoro ne estis preta por la fina kurteno.
  "Travidebla!" unu el la policanoj kriis super ili.
  Sed ambaŭ detektivoj jam sciis tion. Nigel Butler malaperis.
  La domo estis malplena.
  
  Byrne rebobenis la bendon al la sceno kie la rolulo de Tom Hanks, Michael Sullivan, mortigas la viron, kiun li respondecas pri la murdo de sia edzino kaj unu el siaj filoj. En la filmo, Sullivan pafas la viron en hotela bankuvo.
  La sceno estis anstataŭigita per la murdo de Seth Goldman.
  
  SES DETEKTIVOJ traserĉis ĉiun colon de la vicdomo de Nigel Butler. Sur la kelmuroj pendis pli da fotoj de la diversaj teatraj roloj de Butler: Shylock, Harold Hill, Jean Valjean.
  Ili eldonis tutlandan APB-ordonon kontraŭ Nigel Butler. Ŝtataj, distriktaj, lokaj kaj federaciaj policaj agentejoj havis fotojn de la viro, same kiel priskribon kaj numerplaton de lia veturilo. Ses pliaj detektivoj estis deplojitaj tra la Drexel-kampuso.
  La kelo enhavis muron de antaŭregistritaj videobendoj, DVD-oj, kaj bobenoj de 16mm filmo. Kion ili ne trovis estis iuj videoredaktiloj. Neniu videokamerao, neniuj memfaritaj videobendoj, neniu pruvo ke Butler redaktis la murdfilmaĵon sur antaŭregistritajn bendojn. Kun bonŝanco, post unu horo ili havus serĉordonon por la filmsekcio kaj ĉiuj ĝiaj oficejoj en Drexel. Jessica traserĉis la kelon kiam Byrne vokis ŝin de la unua etaĝo. Ŝi supreniris kaj eniris la loĝoĉambron, kie ŝi trovis Byrne starantan apud librobreto.
  "Vi ne kredos tion," diris Byrne. Li tenis grandan ledbinditan fotalbumon en la mano. Ĉirkaŭ duonvoje, li turnis paĝon.
  Jessica prenis la fotalbumon de li. Kion ŝi vidis preskaŭ ravis ŝin. Estis dekduo da paĝoj da fotoj de juna Angelica Butler. Kelkaj el ŝi estis solaj: ĉe naskiĝtaga festo, en la parko. Kelkaj estis kun juna viro. Eble koramiko.
  En preskaŭ ĉiu foto, la kapo de Angelique estis anstataŭigita per detranĉita foto de filmstelulo - Bette Davis, Emily Watson, Jean Arthur, Ingrid Bergman, Grace Kelly. La vizaĝo de la junulo estis mutilita per io, kio eble estis tranĉilo aŭ glacihakilo. Paĝo post paĝo, Angelique Butler - kiel Elizabeth Taylor, Jean Crain, Rhonda Fleming - staris apud viro, kies vizaĝo estis detruita de terura kolero. En iuj kazoj, la paĝo estis ŝirita kie la vizaĝo de la junulo devus esti.
  "Kevin." Jessica montris al foto: foto de Angelique Butler portanta maskon de tre juna Joan Crawford, foto de ŝia misformigita kunulino sidanta sur benko apud ŝi.
  En ĉi tiu foto, la viro portis ŝultran pistolujon.
  
  
  72
  Kiom longe antaŭe estis? Mi scias ĝin ĝis la horo. Tri jaroj, du semajnoj, unu tago, dudek unu horoj. La pejzaĝo ŝanĝiĝis. Ne plu estas topografio de mia koro. Mi pensas pri la miloj kaj miloj da homoj, kiuj preterpasis ĉi tiun lokon dum la pasintaj tri jaroj, pri la miloj da dramoj, kiuj disvolviĝas. Malgraŭ ĉiuj niaj asertoj kontraŭe, ni vere ne zorgas unu pri la alia. Mi vidas ĝin ĉiutage. Ni ĉiuj estas nur estraĵoj en filmo, eĉ ne indaj je laŭdo. Se ni havos replikon, eble ni estos memoritaj. Se ne, ni prenas niajn mizerajn salajrojn kaj strebas esti la gvidantoj en la vivo de iu alia.
  Plej ofte ni malsukcesas. Ĉu vi memoras vian kvinan kison? Ĉu estis la tria fojo, kiam vi amoris? Kompreneble ne. Nur la unuan. Nur la lastan.
  Mi rigardas mian horloĝon. Mi plenigas per benzino.
  Akto III.
  Mi ekbruligas alumeton.
  Mi pensas pri malantaŭa trablovo. Fajrostartigilo. Frekvenco. Ŝtuparo 49.
  Mi pensas pri Angelika.
  
  
  73
  Je la unua horo matene, ili starigis specialan grupon ĉe la Lokomotivejo. Ĉiu paperpeco trovita en la domo de Nigel Butler estis ensakigita kaj etikedita, kaj estis nuntempe traserĉita por trovi adreson, telefonnumeron aŭ ion ajn alian, kio povus indiki, kien li eble iris. Se vere ekzistis kabano en la Poconos, neniu lupago-kvitanco, neniu dokumento, neniuj fotoj estis trovitaj.
  La laboratorio havis fotalbumojn kaj raportis, ke la gluo uzita por alglui la fotojn de filmsteluloj al la vizaĝo de Angelique Butler estis norma blanka metia gluo, sed kio surprizis estis, ke ĝi estis freŝa. En iuj kazoj, la laboratorio raportis, la gluo ankoraŭ estis malseka. Kiu ajn gluis ĉi tiujn fotojn en la albumon faris tion ene de la lastaj kvardek ok horoj.
  
  Precize je la deka horo, la voko, kiun ili ambaŭ esperis kaj timis, sonoris. Estis Nick Palladino. Jessica respondis kaj laŭtparolilis la telefonon.
  - Kio okazis, Nik?
  "Mi kredas, ke ni trovis Nigel Butler."
  "Kie li estas?"
  "Li parkumis en sia aŭto. Norda Filadelfio."
  "Kie?"
  "En la parkejo de la malnova benzinstacio ĉe Girard."
  Jessica ekrigardis Byrne. Estis klare, ke li ne bezonis diri al ŝi, kiu benzinstacio. Li jam estis tie unufoje. Li sciis.
  "Ĉu li estas arestita?" demandis Byrne.
  "Ne vere."
  "Kion vi celas?"
  Palladino profunde enspiris kaj malrapide ellasis ĝin. Ŝajnis, ke plena minuto pasis antaŭ ol li respondis. "Li sidas malantaŭ la stirilo de sia aŭto," diris Palladino.
  Pasis pliaj turmentaj kelkaj sekundoj. "Jes? Kaj?" demandis Byrne.
  "Kaj la aŭto brulas."
  
  
  74
  Kiam ili alvenis, la fajrobrigado de la Volga Federacia Distrikto jam estingis la fajron. La akra odoro de brulanta vinilo kaj karbigita karno pendis en la jam humida somera aero, plenigante la tutan kvartalon per la densa aromo de nenatura morto. La aŭto estis nigrigita ŝelo, ĝiaj antaŭaj pneŭoj enprofundiĝintaj en la asfalton.
  Kiam Jessica kaj Byrne alproksimiĝis, ili vidis, ke la figuro ĉe la stirilo estis karbigita preter rekonebleco, ĝia karno ankoraŭ fumis. La manoj de la kadavro estis kunfanditaj al la stirilo. La nigrigita kranio rivelis du malplenajn kavernojn, kie iam estis la okuloj. Fumo kaj grasa vaporo leviĝis el la karbigita osto.
  La krimloko estis ĉirkaŭita de kvar veturiloj el la sektoro. Kelkaj uniformitaj oficiroj direktis la trafikon kaj retenis la kreskantan homamason.
  Fine, la krimfajra unuo diros al ili precize kio okazis ĉi tie, almenaŭ en la fizika senco. Kiam la fajro komenciĝis. Kiel ĝi komenciĝis. Ĉu akcelilo estis uzita. La psikologia kanvaso sur kiu ĉio ĉi estis pentrita postulus multe pli da tempo por priskribi kaj analizi.
  Byrne rigardis la tabulfermitan konstruaĵon antaŭ li. Li memoris la lastan fojon, kiam li estis ĉi tie, la nokton, kiam ili trovis la korpon de Angelique Butler en la virina necesejo. Li estis alia viro tiam. Li memoris, kiel li kaj Phil Kessler eniris la parkejon kaj parkis proksimume kie la ruinigita aŭto de Nigel Butler nun staris. La viro, kiu trovis la korpon - senhejmulo hezitema inter kuri por eviti implikiĝon kaj resti por eviti rekompencon - nervoze montris al la virina necesejo. Post kelkaj minutoj, ili konkludis, ke ĝi verŝajne estis nur alia superdozo, alia juna vivo malŝparita.
  Kvankam li ne povis ĵuri pri tio, Byrne volis veti, ke li dormis bone tiun nokton. La penso naŭzigis lin.
  Angelica Butler meritis lian plenan atenton, same kiel Gracie Devlin. Li seniluziigis Angelica-n.
  
  
  75
  La etoso ĉe la Lokomotivejo estis miksita. La amaskomunikiloj volis prezenti ĉi tiun rakonton kiel venĝon de patro. Tamen, la hommortiga taĉmento sciis, ke ili ne sukcesis fermi la kazon. Ĝi ne estis brila momento en la 255-jara historio de la departemento.
  Sed vivo kaj morto daŭris.
  De kiam la aŭto estis trovita, okazis du novaj, senrilataj murdoj.
  
  Je la sesa horo, Jocelyn Post eniris la deĵorejon kun ses sakoj da pruvoj enmane. "Ni trovis kelkajn aĵojn en la rubujo ĉe tiu benzinstacio, kiun vi supozeble vidas. Ili estis en plasta teko ŝtopita en rubujo."
  Jocelyn metis ses saketojn sur la tablon. La saketoj estis dek unu je dek kvar. Ili estis vizitkartoj - miniaturaj filmafiŝoj origine destinitaj por montriĝo en la kineja vestiblo - por Psycho, Fatal Attraction, Scarface, Diaboliki, kaj Road to Perdition. Krome, la angulo de tio, kio eble estis la sesa karto, estis ŝirita.
  "Ĉu vi scias, el kiu filmo ĉi tio estas?" demandis Jessica, levante la sesan pakaĵon. La peco de brila kartono havis partan strekkodon sur ĝi.
  "Mi tute ne scias," diris Jocelyn. "Sed mi prenis ciferecan bildon kaj sendis ĝin al la laboratorio."
  "Eble ĉi tiu estis la filmo, kiun Nigel Butler neniam vidis," pensis Jessica. Ni esperu, ke ĝi estis la filmo, kiun Nigel Butler neniam vidis.
  "Nu, ni daŭrigu ĉiuokaze," diris Jessica.
  - Vi komprenas, detektivo.
  
  Je la sepa horo, la preparaj raportoj estis skribitaj kaj la detektivoj sendis ilin. Ne estis la ĝojo aŭ ĝojego, kiu kutime okazis en tia tempo pro la alportado de malbonulo al justeco. Ĉiuj sentis sin trankviligitaj sciante, ke ĉi tiu stranga kaj malbela ĉapitro estis fermita. Ĉiuj nur volis longan, varman duŝon kaj longan, malvarman trinkaĵon. La novaĵoj de la sesa horo montris filmeton de la bruligita, fumanta kadavro ĉe benzinstacio en Norda Filadelfio. "FINA DEKLARO DE LA AKTORO?" demandis la rampanto.
  Jessica stariĝis kaj streĉis sin. Ŝi sentis kvazaŭ ŝi ne dormis dum tagoj. Verŝajne ne. Ŝi estis tiel laca, ke ŝi ne povis memori. Ŝi iris al la skribotablo de Byrne.
  - Ĉu mi aĉetu al vi vespermanĝon?
  "Kompreneble," diris Byrne. "Kion vi ŝatas?"
  "Mi volas ion grandan, grasan, kaj nesanan," diris Jessica. "Ion kun multe da panero kaj punktokomo da karbonhidratoj."
  "Sonas bone."
  Antaŭ ol ili povis kolekti siajn aferojn kaj forlasi la ĉambron, ili aŭdis sonon. Rapidan bipadon. Komence, neniu atentis multe. Fine, ĉi tio estis la Lokomotivejo, konstruaĵo plena de vokiloj, bipiloj, poŝtelefonoj kaj PDA-oj. Estis konstanta bipado, sonorado, klakado, faksado kaj sonorado.
  Kio ajn ĝi estis, ĝi denove bipis.
  "De kie diable ĉi tio venis?" demandis Jessica.
  Ĉiuj detektivoj en la ĉambro denove kontrolis siajn poŝtelefonojn kaj vokilojn. Neniu ricevis la mesaĝon.
  Poste tri pliajn fojojn sinsekve. Bip-bip. Bip-bip. Bip-bip.
  La sono venis de skatolo da dosieroj sur la skribotablo. Jessica rigardis en la skatolon. Tie, en la pruvosako, estis la poŝtelefono de Stephanie Chandler. La fundo de la LCD-ekrano palpebrumis. Iam dum la tago, Stephanie ricevis vokon.
  Jessica malfermis sian sakon kaj elprenis sian telefonon. Ĝi jam estis prilaborita de CSU, do ne plu utilis porti gantojn.
  "1 MALTRAFITA VOKO," anoncis la indikilo.
  Jessica premis la butonon MONTRI MESAĜON. Nova ekrano aperis sur la LCD. Ŝi montris la telefonon al Byrne. "Rigardu."
  Estis nova mesaĝo. La rezultoj montris, ke la dosiero estis sendita de privata numero.
  Al la mortinta virino.
  Ili transdonis ĝin al la AV-unuo.
  
  "ĈI TIU ESTAS MULTMEDIA mesaĝo," diris Mateo. "Videodosiero."
  "Kiam ĝi estis sendita?" demandis Byrne.
  Mateo kontrolis la mezurojn, poste sian horloĝon. "Antaŭ iom pli ol kvar horoj."
  - Kaj ĝi venis nur nun?
  "Foje tio okazas kun tre grandaj dosieroj."
  - Ĉu ekzistas maniero ekscii de kie ĝi estis sendita?
  Mateo kapneis. "Ne de la telefono."
  "Se ni ludas la filmeton, ĝi ne simple forigos sin aŭ ion ajn, ĉu ne?" demandis Jessica.
  "Atendu," diris Mateo.
  Li metis la manon en tirkeston kaj eltiris maldikan kablon. Li provis ŝalti ĝin en la malsupran parton de la telefono. Ĝi ne taŭgis. Li provis alian kablon, sed ankoraŭ sen sukceso. Tria kablo glitis en malgrandan pordon. Li ŝaltis alian en pordon sur la fronto de la tekokomputilo. Kelkajn momentojn poste, la programo lanĉiĝis sur la tekokomputilo. Mateo premis kelkajn klavojn, kaj aperis progresbreto, ŝajne translokigante dosieron de la telefono al la komputilo. Byrne kaj Jessica interŝanĝis ekrigardojn, denove admirante la kapablojn de Mateo Fuentes.
  Minuton poste mi enigis novan KD-on en la legilon kaj trenis la ikonon.
  "Ĝi estas farita," li diris. "Ni havas la dosieron sur la telefono, sur la disko, kaj sur la disko. Kio ajn okazos, ni havos subtenon."
  "Bone," diris Jessica. Ŝi iom surpriziĝis vidante, ke ŝia pulso akceliĝis. Ŝi tute ne sciis kial. Eble tute nenio estis en la dosiero. Ŝi volis kredi ĝin per sia tuta koro.
  "Ĉu vi volas spekti ĝin nun?" demandis Mateo.
  "Jes kaj ne," diris Jessica. Ĝi estis videodosiero sendita al la telefono de virino, kiu mortis antaŭ pli ol semajno - telefono, kiun ili ĵus akiris danke al sadisma seria murdisto, kiu ĵus bruligis sin vivanta.
  Aŭ eble ĉio estis iluzio.
  "Mi aŭdas vin," diris Mateo. "Jen vi havas." Li premis la sagon "Ludi" sur la malgranda butonbreto ĉe la fundo de la ekrano de la videoprogramo. Post kelkaj sekundoj, la filmeto komencis turniĝi. La unuaj sekundoj de la filmaĵo estis malklaraj, kvazaŭ la persono tenanta la fotilon vipus ĝin de dekstre al maldekstre kaj poste malsupren, provante direkti ĝin al la tero. Kiam la bildo stabiliĝis kaj fokusiĝis, ili vidis la subjekton de la filmeto.
  Ĝi estis infano.
  Bebo en malgranda pina ĉerko.
  "Madre de Dios," diris Mateo. Li krucsignis sin.
  Dum Byrne kaj Jessica rigardis la bildon terurite, du aferoj klariĝis. Unue, la infano estis tute viva. Due, la filmeto havis tempokodon en la malsupra dekstra angulo.
  "Ĉi tiu filmaĵo ne estis prenita per fotiltelefono, ĉu ne?" demandis Byrne.
  "Ne," diris Mateo. "Ŝajnas, ke ĝi estis prenita per ordinara vidbenda kamerao. Verŝajne 8mm vidbenda kamerao, ne cifereca videomodelo."
  "Kiel vi povas scii?" demandis Byrne.
  "Unue, la bildkvalito."
  Sur la ekrano, mano eniris la kadron, fermante la kovrilon de ligna ĉerko.
  "Jesuo Kristo, ne," diris Byrne.
  Kaj tiam la unua ŝovelilo da tero falis sur la skatolon. Post kelkaj sekundoj, la skatolo estis tute kovrita.
  "Ho mia Dio." Jessica sentis naŭzon. Ŝi forturniĝis kiam la ekrano nigriĝis.
  "Jen la tuta afero," diris Mateo.
  Byrne silentis. Li forlasis la ĉambron kaj tuj revenis. "Rekomencu," li diris.
  Mateo denove premis la butonon LUDI. La bildo ŝanĝiĝis de malklara moviĝanta bildo al klara dum ĝi fokusiĝis al la infano. Jessica devigis sin rigardi. Ŝi rimarkis, ke la tempokodo en la filmo estis de la 10a horo matene. Jam estis post la 8a horo matene. Ŝi elprenis sian poŝtelefonon. Kelkajn sekundojn poste, D-ro Tom Weirich telefonis. Ŝi klarigis la kialon de la voko. Ŝi ne sciis, ĉu ŝia demando estis ene de la jurisdikcio de la medicina ekzamenanto, sed ŝi ankaŭ ne sciis, kiun alian voki.
  "Kian grandecon havas la skatolo?" demandis Weirich.
  Jessika rigardis la ekranon. La filmeto ludis jam la trian fojon. "Mi ne certas," ŝi diris. "Eble dudek kvar je tridek."
  "Kiom profunde?"
  "Mi ne scias. Li aspektas ĉirkaŭ dek ses colojn alta."
  "Ĉu estas truoj supre aŭ flanke?"
  "Ne ĉe la supro. Mi ne vidas flankojn."
  "Kiom aĝa estas la bebo?"
  Ĉi tiu parto estis facila. La bebo aspektis ĉirkaŭ sesmonata. "Ses monatoj."
  Weirich silentis momenton. "Nu, mi ne estas fakulo pri tio. Sed mi trovos iun, kiu ja estas."
  "Kiom da aero li havas, Tom?"
  "Malfacilas diri," respondis Weirich. "La skatolo enhavas iom pli ol kvin kubajn futojn. Eĉ kun tiu malgranda pulmkapacito, mi dirus ne pli ol dek ĝis dek du horojn."
  Jessika denove ekrigardis sian horloĝon, kvankam ŝi sciis precize kioma horo estas. "Dankon, Tom. Telefonu al mi se vi povas paroli kun iu, kiu povas pasigi pli da tempo kun ĉi tiu bebo."
  Tom Weirich sciis, kion ŝi celis. "Mi estas en ĝi."
  Jessika finis la vokon. Ŝi denove rigardis la ekranon. La filmeto estis reen ĉe la komenco. La infano ridetis kaj movis siajn brakojn. Entute, ili havis malpli ol du horojn por savi lian vivon. Kaj li povus esti ie ajn en la urbo.
  
  MATEO FARIIS DUA CIFERECA KOPIO DE LA BENDON. La registrado daŭris entute dudek kvin sekundojn. Kiam ĝi finiĝis, ĝi paliĝis al nigra. Ili spektis ĝin plurfoje, provante trovi ion ajn, kio povus doni al ili indicon pri kie la infano eble estas. Ne estis aliaj bildoj sur la bendo. Mateo rekomencis. La fotilo svingiĝis malsupren. Mateo haltigis ĝin.
  "La fotilo estas sur tripiedo, kaj sufiĉe bona tripiedo. Almenaŭ por hejma entuziasmulo. Estas la milda kliniĝo kiu indikas al mi, ke la kolo de la tripiedo estas globa kapo."
  "Sed rigardu," Mateo daŭrigis. Li rekomencis registri. Tuj kiam li premis la butonon "LUDI", li haltigis ĝin. La bildo sur la ekrano estis nerekonebla. Dika, vertikala blanka makulo sur ruĝbruna fono.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  "Mi ankoraŭ ne certas," diris Mateo. "Lasu min transdoni ĝin al la detektiva departemento. Mi ricevos multe pli klaran bildon. Tamen, ĝi daŭros iom da tempo."
  "Kiom multaj?"
  "Donu al mi dek minutojn."
  En tipa esploro, dek minutoj rapide pasas. Por infano en ĉerko, ĝi povus esti tuta vivo.
  Byrne kaj Jessica staris apud la AV-aparato. Ike Buchanan eniris la ĉambron. "Kio okazas, Serĝento?" demandis Byrne.
  "Ian Whitestone estas ĉi tie."
  Fine, Jessica pensis. "Ĉu li estas ĉi tie por fari oficialan anoncon?"
  "Ne," diris Buchanan. "Iu kidnapis lian filon ĉi-matene."
  
  WHEATSTONE SPEKTIS la filmon pri la infano. Ili translokigis la filmeton al VHS. Ili spektis ĝin en la malgranda manĝejo en la loĝejo.
  Whitestone estis pli malgranda ol Jessica atendis. Li havis delikatajn manojn. Li portis du horloĝojn. Li alvenis kun persona kuracisto kaj iu, supozeble korpogardisto. Whitestone identigis la infanon en la filmeto kiel sian filon, Declan. Li aspektis elĉerpita.
  "Kial... kial iu ajn farus ion tian?" demandis Whitestone.
  "Ni esperis, ke vi povus klarigi ĉi tion," diris Byrne.
  Laŭ la infanistino de Whitestone, Eileen Scott, ŝi promenigis Declan-on en la beboĉareto ĉirkaŭ la 9:30 a.m. Ŝi estis trafita de malantaŭe. Kiam ŝi vekiĝis kelkajn horojn poste, ŝi estis en la malantaŭo de savambulanco iranta al la Jefferson-hospitalo, kaj la bebo malaperis. La templinio montris al detektivoj, ke se la tempokodo sur la bendo ne estus ŝanĝita, Declan Whitestone estus entombigita tridek minutojn for de la urbocentro. Verŝajne pli proksime.
  "La FBI estis kontaktita," diris Jessica. Terry Cahill, flikita kaj reen pri la kazo, nun kunigis sian teamon. "Ni faras ĉion eblan por trovi vian filon."
  Ili revenis al la salono kaj alproksimiĝis al la tablo. Ili metis la krimlokajn fotojn de Erin Halliwell, Seth Goldman, kaj Stephanie Chandler sur la tablon. Kiam Whitestone rigardis malsupren, liaj genuoj fleksiĝis. Li tenis la randon de la tablo.
  "Kio... kio estas ĉi tio?" li demandis.
  "Ambaŭ ĉi tiuj virinoj estis murditaj. Kiel ankaŭ sinjoro Goldman. Ni kredas, ke la persono, kiu kidnapis vian filon, respondecas." Tiutempe ne necesis informi Whitestone pri la ŝajna memmortigo de Nigel Butler.
  "Kion vi diras? Ĉu vi diras, ke ili ĉiuj estas mortintaj?"
  "Mi timas, ke jes, sinjoro. Jes."
  Ŝtonblanka ŝtofo. Lia vizaĝo fariĝis la koloro de sekiĝintaj ostoj. Jessica vidis ĝin multfoje. Li peze sidiĝis.
  "Kia estis via rilato kun Stephanie Chandler?" demandis Byrne.
  Whitestone hezitis. Liaj manoj tremis. Li malfermis la buŝon, sed neniu sono eliris, nur seka klakanta sono. Li aspektis kiel viro riskanta koronarian malsanon.
  "Sinjoro Blanka Ŝtono?" demandis Byrne.
  Ian Whitestone profunde enspiris. Liaj lipoj tremis dum li diris, "Mi opinias, ke mi devus paroli kun mia advokato."
  OceanofPDF.com
  76
  Ili lernis la tutan historion de Ian Whitestone. Aŭ almenaŭ la parton, kiun lia advokato permesis al li rakonti. Subite, la lastaj dek tagoj aŭ tiel fariĝis sencaj.
  Tri jarojn antaŭe, antaŭ sia fulma sukceso, Ian Whitestone faris filmon nomitan Philadelphia Skin, reĝisorante ĝin sub la pseŭdonimo Edmundo Nobile, rolulo el filmo de la hispana reĝisoro Luis Buñuel. Whitestone dungis du junajn virinojn de Temple University por filmi la pornografian filmon, pagante al ĉiu kvin mil dolarojn por du noktoj da laboro. La du junaj virinoj estis Stephanie Chandler kaj Angelique Butler. La du viroj estis Darryl Porter kaj Julian Matisse.
  Laŭ la memoro de Whitestone, kio okazis al Stephanie Chandler dum la dua nokto de filmado estis pli ol malklara. Whitestone diris, ke Stephanie uzis drogojn. Li diris, ke li ne permesis tion sur la scenejo. Li diris, ke Stephanie foriris meze de la filmado kaj neniam revenis.
  Neniu en la ĉambro kredis eĉ unu vorton pri tio. Sed kio estis kristalklara estis, ke ĉiuj partoprenantoj en la kreado de la filmo pagis kare por ĝi. Restas vidi, ĉu la filo de Ian Whitestone pagos pro la krimoj de sia patro.
  
  MATEO TELEVIS ILIN al la AV-fako. Li ciferecigis la unuajn dek sekundojn de la video, kampo post kampo. Li ankaŭ apartigis la sonspuron kaj purigis ĝin. Unue, li ŝaltis la aŭdion. Estis nur kvin sekundoj da sono.
  Komence, laŭta siblado aŭdiĝis, poste ĝia intenseco subite malpliiĝis, kaj poste silento ekregis. Estis klare, ke kiu ajn funkciigis la fotilon malŝaltis la mikrofonon kiam ili komencis rebobeni la filmon.
  "Metu ĝin reen," diris Byrne.
  Mateo faris ĝin. La sono estis rapida eksplodo de aero kiu tuj komencis svagiĝi. Poste la blanka bruo de elektronika silento.
  "Denove."
  Byrne ŝajnis miregigita de la sono. Mateo rigardis lin antaŭ ol daŭrigi la filmeton. "Bone," Byrne fine diris.
  "Mi kredas, ke ni havas ion ĉi tie," diris Mateo. Li skanis plurajn senmovajn bildojn. Li haltis ĉe unu kaj zomis. "Ĝi estas iom pli ol du sekundojn aĝa. Jen la bildo ĝuste antaŭ ol la fotilo kliniĝas malsupren." Mateo iomete fokusis. La bildo estis preskaŭ nedeĉifrebla. Ŝpruceto de blanko kontraŭ ruĝbruna fono. Kurbaj geometriaj formoj. Malalta kontrasto.
  "Mi vidas nenion," diris Jessika.
  "Atendu." Mateo trairis la bildon per la cifereca amplifilo. La bildo sur la ekrano pligrandiĝis. Post kelkaj sekundoj, ĝi fariĝis iom pli klara, sed ne sufiĉe klara por legi. Li pligrandiĝis kaj denove kontrolis. Nun la bildo estis nedubebla.
  Ses majusklaj literoj. Ĉiuj blankaj. Tri supre, tri sube. La bildo aspektis jene:
  ADI
  IONO
  "Kion tio signifas?" demandis Jessika.
  "Mi ne scias," respondis Mateo.
  "Kevin?"
  Byrne skuis la kapon kaj fikse rigardis la ekranon.
  "Ĉiuj?" Jessica demandis la aliajn detektivojn en la ĉambro. Ŝultrolevoj estis ĉie.
  Nick Palladino kaj Eric Chavez sidiĝis ĉe siaj terminaloj kaj komencis serĉi ŝancojn. Baldaŭ, ambaŭ havis sukcesojn. Ili trovis ion nomatan "ADI 2018 Process Ion Analyzer". Ne estis vokoj.
  "Daŭrigu serĉi," diris Jessica.
  
  BYRNE rigardis la literojn. Ili signifis ion por li, sed li tute ne sciis kion. Ankoraŭ ne. Tiam, subite, bildoj tuŝis la randon de lia memoro. ADI. ION. La vizio revenis sur longa rubando de memoroj, neklaraj rememoroj pri lia juneco. Li fermis la okulojn kaj...
  - aŭdis la sonon de ŝtalo sur ŝtalo... li jam estis okjara... kurante kun Joey Principe de Reed Street... Joey estis rapida... malfacile samrapidebla... sentis venton trapikitan de dizelaj ellasiloj... ADI... enspiris la polvon de julia tago... ION... aŭdis la kompresorojn plenigi la ĉefajn tankojn per altprema aero...
  Li malfermis siajn okulojn.
  "Reŝaltu la sonon," diris Byrne.
  Mateo malfermis la dosieron kaj premis "Ludi". La sono de siblanta aero plenigis la malgrandan ĉambron. Ĉiuj okuloj turniĝis al Kevin Byrne.
  "Mi scias kie li estas," diris Byrne.
  
  La fervojaj terenoj de Suda Filadelfio estis vasta, malbonaŭgura terpeco en la sudorienta angulo de la urbo, limigita de la Rivero Delavaro kaj la aŭtovojo I-95, la Mararmeaj Terenoj okcidente, kaj League Island sude. La terenoj pritraktis multon el la urba frajto, dum Amtrak kaj SEPTA funkciigis navedoliniojn de la stacio 30-a Strato trans la urbo.
  Byrne bone konis la fervojajn staciojn de Suda Filadelfio. Kreskante, li kaj liaj kamaradoj renkontiĝus ĉe la Greenwich Playground kaj biciklus tra la stacioj, kutime irante al League Island tra Kitty Hawk Avenue kaj poste al la stacioj. Ili pasigus la tagon tie, rigardante trajnojn veni kaj foriri, nombrante ŝarĝvagonojn, ĵetante objektojn en la riveron. En lia junaĝo, la fervojaj stacioj de Suda Filadelfio estis la Omaha Beach de Kevin Byrne, lia marsa pejzaĝo, lia Dodge City, loko kiun li konsideris magia, loko kie li imagis ke Wyatt Earp, Sergeant Rock, Tom Sawyer kaj Eliot Ness vivis.
  Hodiaŭ li decidis, ke ĉi tio estas tombejo.
  
  La K-9-unuo de la Filadelfia Policejo funkciis el la trejnadakademio sur State Road kaj komandis pli ol tri dekduojn da hundoj. La hundoj - ĉiuj masklaj, ĉiuj germanaj ŝafhundoj - estis trejnitaj en tri disciplinoj: kadavrodetekto, drogdetekto kaj eksplodaĵdetekto. Iam, la unuo nombris pli ol cent hundojn, sed ŝanĝo en jurisdikcio transformis ĝin en dense ligitan, bone trejnitan forton de malpli ol kvardek homoj kaj hundoj.
  Oficiro Bryant Paulson estis dudekjara veterano de la unuo. Lia hundo, sepjara germana ŝafhundo nomita Clarence, estis trejnita por manipuli kadavrosporojn sed ankaŭ laboris en patrolado. Kadavrohundoj estis agorditaj al iu ajn homa odoro, ne nur al la odoro de la mortinto. Kiel ĉiuj policaj hundoj, Clarence estis specialisto. Se vi faligis funton da mariĥuano meze de kampo, Clarence irus rekte preter ĝi. Se la ĉasaĵo estis homo - morta aŭ viva - li laborus la tutan tagon kaj la tutan nokton por trovi ĝin.
  Je la naŭa horo, dekduo da detektivoj kaj pli ol dudek uniformitaj oficiroj kunvenis ĉe la okcidenta fino de la fervoja stacio, proksime al la angulo de Broad Street kaj League Island Boulevard.
  Jessica kapjesis al Oficiro Paulson. Clarence komencis kovri la areon. Paulson tenis lin je distanco de dek kvin futoj. La detektivoj retiriĝis por eviti ĝeni la beston. Flari la aeron estis malsama ol spuri - metodo per kiu hundo sekvas odoron kun sia kapo premita al la tero, serĉante homajn odorojn. Ĝi ankaŭ estis pli malfacila. Ajna ŝanĝo en la vento povus redirekti la klopodojn de la hundo, kaj ajna kovrita tero eble devos esti rekovrita. La PPD K-9-unuo trejnis siajn hundojn en tio, kio estis konata kiel "ĝenita tero-teorio". Aldone al homaj odoroj, la hundoj estis trejnitaj por respondi al ajna ĵus fosita grundo.
  Se infano estus enterigita ĉi tie, la tero estus skuita. Neniu hundo estis pli bona pri tio ol Clarence.
  Je tiu punkto, la detektivoj povis nur observi.
  Kaj atendu.
  
  Byrne serĉis la vastan terpecon. Li eraris. La infano ne estis tie. Dua hundo kaj oficiro aliĝis al la serĉado, kaj kune ili kovris preskaŭ la tutan posedaĵon, sed vane. Byrne ekrigardis sian horloĝon. Se la takso de Tom Weyrich estis ĝusta, la infano jam estis mortinta. Byrne sola iris al la orienta fino de la korto, direkte al la rivero. Lia koro estis peza pro la bildo de la infano en la pinkesto, kaj lia memoro nun estis revivigita de la miloj da aventuroj, kiujn li spertis en ĉi tiu areo. Li malsupreniris en malprofundan subteran akvokonduktilon kaj grimpis supren laŭ la alia flanko, supren laŭ deklivo, kiu estis...
  - Monteto Pork Chop... la lastaj kelkaj metroj al la pinto de Everesto... la tumulo ĉe la Stadiono de Veteranoj... la kanada limo, protektita-
  Monty.
  Li sciis. ADI. ION.
  "Jen!" Byrne kriis en sian dudirektan radion.
  Li kuris al la reloj apud Pattison Avenue. Post momentoj, liaj pulmoj brulis, lia dorso kaj kruroj reto de krudaj nervofinaĵoj kaj bruliga doloro. Dum li kuris, li skanis la teron, celante la Maglight-radion kelkajn futojn antaŭen. Nenio aspektis freŝa. Nenio estis renversita.
  Li haltis, liaj pulmoj jam elĉerpitaj, liaj manoj ripozantaj sur liaj genuoj. Li ne plu povis kuri. Li malsukcesigos la infanon, same kiel li malsukcesigis Angelica Butler.
  Li malfermis siajn okulojn.
  Kaj mi vidis ĝin.
  Kvadrato da ĵus turnita gruzo kuŝis ĉe liaj piedoj. Eĉ en la kreskanta krepusko, li povis vidi, ke ĝi estis pli malhela ol la ĉirkaŭa tero. Li levis la okulojn kaj vidis dekduon da policistoj rapidantaj al li, gvidataj de Bryant Paulson kaj Clarence. Antaŭ ol la hundo estis ene de ses metroj, ĝi jam komencis boji kaj piedfrapi la teron, indikante, ke ĝi ekvidis sian ĉasaĵon.
  Byrne surgenuiĝis, skrapante teron kaj gruzon per siaj manoj. Kelkajn sekundojn poste, li trovis lozan, malsekan grundon. Grundon, kiu estis ĵus renversita.
  "Kevin." Jessica venis kaj helpis lin stariĝi. Byrne paŝis malantaŭen, peze spirante, liaj fingroj jam skrapis de la akraj ŝtonoj.
  Tri uniformitaj oficiroj kun ŝoveliloj intervenis. Ili komencis fosi. Kelkajn sekundojn poste, paro da detektivoj aliĝis al ili. Subite, ili trafis ion malmolan.
  Jessika levis la okulojn. Tie, malpli ol tridek futojn for, en la malforta lumo de la natriaj lampoj de la aŭtovojo I-95, ŝi vidis rustan ŝarĝvagonon. Du vortoj estis stakigitaj unu sur la alia, rompitaj en tri segmentojn, apartigitaj per la ŝtalaj reloj de la ŝarĝvagono.
  KANADA
  Nacia
  En la centro de la tri sekcioj estis la literoj ADI super la literoj ION.
  
  La kuracistoj estis ĉe la fosaĵo. Ili eltiris malgrandan skatolon kaj komencis malfermi ĝin. Ĉiuj okuloj estis sur ili. Krom Kevin Byrne. Li ne povis devigi sin rigardi. Li fermis la okulojn kaj atendis. Ŝajnis, ke daŭris minutoj. Ĉio, kion li povis aŭdi, estis la sono de ŝarĝtrajno preterpasanta proksime, ĝia zumo kiel dormiga zumo en la vespera aero.
  En tiu momento inter vivo kaj morto, Byrne memoris la naskiĝtagon de Colleen. Ŝi alvenis ĉirkaŭ semajnon pli frue, forto de la naturo eĉ tiam. Li memoris ŝiajn etajn rozkolorajn fingrojn tenantajn la blankan hospitalan robon de Donna. Tiel etaj...
  Ĝuste kiam Kevin Byrne estis absolute certa, ke ili estas tro malfrue kaj seniluziigis Declan Whitestone, li malfermis la okulojn kaj aŭdis la plej belan sonon. Malfortan tuson, poste maldikan krion, kiu baldaŭ fariĝis laŭta, guturala vekrio.
  La infano vivis.
  Paramedikoj rapidigis Declan Whitestone al la urĝejo. Byrne rigardis Jessica-n. Ili venkis. Ĉi-foje, ili venkis malbonon. Sed ambaŭ sciis, ke ĉi tiu spuro venis de ie preter datumbazoj kaj kalkultabeloj, aŭ psikologiaj profiloj, aŭ eĉ la tre sentemaj sentoj de hundoj. Ĝi venis de loko, pri kiu ili neniam parolis.
  
  Ili pasigis la reston de la nokto ekzamenante la krimlokon, verkante raportojn, kaj dormante kelkajn minutojn kiam ajn ili povis. Ĝis la 10a horo matene, la detektivoj laboris dum dudek ses horoj seninterrompe.
  Jessica sidis ĉe sia skribotablo, finante sian raporton. Estis ŝia respondeco kiel la ĉefa detektivo pri ĉi tiu kazo. Neniam en sia vivo ŝi estis tiel elĉerpita. Ŝi antaŭĝojis pri longa bano kaj plena tago kaj nokto da dormo. Ŝi esperis, ke la dormo ne estos interrompita de sonĝoj pri malgranda infano entombigita en pina kesto. Ŝi telefonis al Paula Farinacci, sia infanistino, dufoje. Sophie estis bone. Ambaŭfoje.
  Stephanie Chandler, Erin Halliwell, Julian Matisse, Darryl Porter, Seth Goldman, Nigel Butler.
  Kaj poste estis Angelika.
  Ĉu ili iam ajn eltrovos kio okazis sur la filmaro de "Philadelphia Skin"? Estis unu persono, kiu povus rakonti al ili, kaj estis tre bona ŝanco, ke Ian Whitestone kunportus tiun scion al sia tombo.
  Je la deka kaj duono, dum Byrne estis en la banĉambro, iu metis malgrandan skatolon da Milk Bones sur lian skribotablon. Kiam li revenis, li vidis ĝin kaj ekridis.
  Neniu en ĉi tiu ĉambro aŭdis Kevin Byrne ridi dum longa tempo.
  
  
  77
  LOGAN CIRCLE estas unu el la originalaj kvin placoj de William Penn. Situanta ĉe la Benjamin Franklin Parkway, ĝi estas ĉirkaŭata de kelkaj el la plej imponaj institucioj de la urbo: la Franklin Instituto, la Akademio de Natursciencoj, la Libera Biblioteko kaj la Muzeo de Arto.
  La tri figuroj de la Fontano Swann en la centro de la cirklo reprezentas la ĉefajn akvovojojn de Filadelfio: la riverojn Delavaro, Schuylkill kaj Wissahickon. La areo sub la placo iam estis tombejo.
  Rakontu al ni pri via subteksto.
  Hodiaŭ, la areo ĉirkaŭ la fontano estas plena de someraj festantoj, biciklantoj kaj turistoj. La akvo briletas kiel diamantoj kontraŭ la lazura ĉielo. Infanoj postkuras unu la alian, desegnante mallaboremajn ok-formojn. Vendistoj kolportas siajn varojn. Studentoj legas lernolibrojn kaj aŭskultas MP3-ludilojn.
  Mi kolizias kun juna virino. Ŝi sidas sur benko, legante libron de Nora Roberts. Ŝi levas la okulojn. Rekono lumigas ŝian belan vizaĝon.
  "Ho, saluton," ŝi diras.
  "Saluton."
  "Plaĉas revidi vin."
  "Ĉu vi kontraŭas se mi sidiĝos?" mi demandas, scivolante ĉu mi esprimis min ĝuste.
  Ŝi heliĝas. Fine, ŝi komprenis min. "Tute ne," ŝi respondas. Ŝi aldonas la libron al legosignoj, fermas ĝin, kaj metas ĝin en sian sakon. Ŝi glatigas la randon de sia robo. Ŝi estas tre ordigita kaj deca junulino. Bonkonduta kaj bonkonduta.
  "Mi promesas, ke mi ne parolos pri la varmo," mi diras.
  Ŝi ridetas kaj rigardas min demande. "Kio?"
  "Varmego?"
  Ŝi ridetas. La fakto, ke ni ambaŭ parolas malsaman lingvon, altiras la atenton de la proksimaj homoj.
  Mi studas ŝin momenton, rigardante ŝiajn trajtojn, ŝian molan hararon, ŝian konduton. Ŝi rimarkas.
  "Kio?" ŝi demandas.
  "Ĉu iu iam diris al vi, ke vi aspektas kiel filmstelulo?"
  Momento de zorgo transiras ŝian vizaĝon, sed kiam mi ridetas al ŝi, la timo disipiĝas.
  "Filmstelulo? Mi ne pensas tion."
  "Ho, mi ne celas nunan filmstelulon. Mi pensas pri pli maljuna stelulo."
  Ŝi sulkigas sian vizaĝon.
  "Ho, mi ne celis tion!" mi diras, ridante. Ŝi ridas kun mi. "Mi ne celis maljuna. Mi celis, ke estas ia... modesta ĉarmo pri vi, kiu memorigas min pri filmstelulino el la 1940-aj jaroj. Jennifer Jones. Ĉu vi konas Jennifer Jones?" mi demandas.
  Ŝi skuas la kapon.
  "Estas bone," mi diras. "Pardonu. Mi metis vin en malkomfortan situacion."
  "Tute ne," ŝi diras. Sed mi povas vidi, ke ŝi nur ĝentile kondutas. Ŝi rigardas sian horloĝon. "Mi timas, ke mi devas iri."
  Ŝi staras, rigardante ĉion, kion ŝi devis porti. Ŝi rigardas al la metrostacio Market Street.
  "Mi iras tien," mi diras. "Mi volonte helpos vin."
  Ŝi denove studas min. Ŝi ŝajnas rifuzi komence, sed kiam mi denove ridetas, ŝi demandas: "Ĉu vi certas, ke ĝi ne ĝenos vin?"
  "Tute ne."
  Mi prenas ŝiajn du grandajn aĉetsakojn kaj ĵetas ŝian kanvasan sakon trans mian ŝultron. "Mi mem estas aktorino," mi diras.
  Ŝi kapjesas. "Mi ne estas surprizita."
  Ni haltas kiam ni atingas la transpasejon. Mi metas mian manon sur ŝian antaŭbrakon, nur por momento. Ŝia haŭto estas pala, glata kaj mola.
  "Nu, vi multe pliboniĝis. Kiam ŝi signas, ŝi movas siajn manojn malrapide, konscie, nur por mia bono."
  Mi respondas: "Mi inspiriĝis."
  La knabino ruĝiĝas. Ŝi estas anĝelo.
  El certaj anguloj kaj en certa lumigo, ŝi aspektas kiel sia patro.
  
  
  78
  Ĵus post tagmezo, uniformita oficiro eniris la hommortigan tablon kun FedEx-koverto enmane. Kevin Byrne sidis ĉe sia tablo, kun piedoj supren, okuloj fermitaj. En lia menso, li estis reen en la fervojaj stacioj de sia juneco, vestita per stranga hibrida kostumo de perloteniloj sespafiloj, milita bivakĉapo kaj arĝenta kosmovesto. Li flaris la profundan marakvon de la rivero, la riĉan aromon de aksograso. La odoron de sekureco. En ĉi tiu mondo, ne ekzistis seriaj murdistoj aŭ psikopatoj, kiuj duonigus homon per ĉensegilo aŭ enterigus infanon vivantan. La sola danĝero kaŝanta estis via maljunula zono se vi malfruus por vespermanĝo.
  "Detektivo Byrne?" la uniformita oficiro demandis, rompante la dormon.
  Byrne malfermis siajn okulojn. "Ĉu vere?"
  "Ĉi tio venis ĝuste por vi."
  Byrne prenis la koverton kaj rigardis la sendiladreson. Ĝi estis de advokata firmao en Center City. Li malfermis ĝin. Interne estis alia koverto. Alkroĉita al la letero estis letero de la advokata firmao, klarigante, ke la sigelita koverto estis de la heredaĵo de Philip Kessler kaj estis sendota okaze de lia morto. Byrne malfermis la internan koverton. Kiam li legis la leteron, li alfrontis tutan novan aron da demandoj, kies respondoj kuŝis en la kadavrodeponejo.
  "Mi ne kredas tion eĉ por sekundo," li diris, altirante la atenton de la manpleno da detektivoj en la ĉambro. Jessica alproksimiĝis.
  "Kio estas ĉi tio?" ŝi demandis.
  Byrne laŭtlegis la enhavon de la letero de la advokato de Kessler. Neniu sciis, kion fari pri ĝi.
  "Ĉu vi diras, ke Phil Kessler estis pagata por eligi Julian Matisse el la malliberejo?" demandis Jessica.
  "Jen kion diras la letero. Phil volis, ke mi sciu ĉi tion, sed ne ĝis post lia morto."
  "Pri kio vi parolas? Kiu pagis lin?" demandis Palladino.
  "La letero ne diras tion. Sed ĝi ja diras, ke Phil ricevis dek mil pro akuzoj kontraŭ Jimmy Purifey por eligi Julian Matisse el la malliberejo atendante lian apelacion."
  Ĉiuj en la ĉambro estis konvene miregigitaj.
  "Ĉu vi opinias, ke ĝi estis Butler?" demandis Jessica.
  "Bona demando."
  La bona novaĵo estis, ke Jimmy Purify povus ripozi en paco. Lia nomo estus purigita. Sed nun, kiam Kessler, Matisse kaj Butler estis mortintaj, estis neverŝajne, ke ili iam ajn eltrovos la fundon de la afero.
  Eric Chavez, kiu estis telefone la tutan tempon, fine finis la vokon. "Se tio valoras, la laboratorio eltrovis el kiu filmo estas tiu sesa karto en la vestiblo."
  "Kia filmo ĝi estas?" demandis Byrne.
  "Atestanto. Filmo de Harrison Ford."
  Byrne ekrigardis la televidilon. Kanalo 6 nun elsendis rekte de la angulo de la 30a kaj Market Streets. Ili intervjuis homojn pri tio, kiel bonege estis por Will Parrish filmi ĉe la fervoja stacio.
  "Ho mia Dio," diris Byrne.
  "Kio?" demandis Jessika.
  "Ĉi tio ankoraŭ ne estas la fino."
  "Kion vi celas?"
  Byrne rapide tralegis la leteron de advokato Phil Kessler. "Mi pripensas ĝin. Kial Butler memmortigus sin antaŭ la granda finalo?"
  "Kun ĉia respekto al la mortintoj," Palladino komencis, "kiu zorgas? La psikopato estas mortinta, kaj tio estas ĉio."
  "Ni ne scias ĉu Nigel Butler estis en la aŭto."
  Estis vere. Nek la DNA-raportoj nek la dentaj analizoj ankoraŭ revenis. Simple ne estis konvinka kialo kredi, ke iu alia ol Butler estis en tiu aŭto.
  Byrne stariĝis. "Eble tiu fajro estis nur distraĵo. Eble li faris ĝin ĉar li bezonis pli da tempo."
  "Do, kiu estis en la aŭto?" demandis Jessika.
  "Mi tute ne scias," diris Byrne. "Sed kial li sendus al ni filmon pri infano enterigita se li ne volis, ke ni trovu lin ĝustatempe? Se li vere volis puni Ian Whitestone tiamaniere, kial ne simple lasi la infanon morti? Kial ne simple lasi lian mortintan filon ĉe lia sojlo?"
  Neniu havis bonan respondon al ĉi tiu demando.
  "Ĉiuj murdoj en la filmoj okazis en banĉambroj, ĉu ne?" Byrne daŭrigis.
  "Bone. Kio pri ĉi tio?" demandis Jessica.
  "En 'Atestanto', juna amiŝa infano atestas murdon," respondis Byrne.
  "Mi ne komprenas," diris Jessica.
  La televida ekrano montris Ian Whitestone enirantan la stacidomon. Byrne eltiris sian armilon kaj testis ĝin. Elirante tra la pordo, li diris, "La viktimo en ĉi tiu filmo havis sian gorĝon tratranĉita en la banĉambro ĉe la 30-a Strata Stacidomo."
  
  
  79
  "TRIDEKA STRATO" estis listigita en la Nacia Registro de Historiaj Lokoj. La ok-etaĝa betonframa konstruaĵo estis konstruita en 1934 kaj okupis du plenajn urboblokojn.
  Tiun tagon, la loko estis eĉ pli okupata ol kutime. Pli ol tricent ekstraĵoj en plena ŝminko kaj kostumoj svarmis ĉirkaŭ la ĉefa halo, atendante ke ilia sceno estu filmita en la norda atendoĉambro. Krome, estis sepdek kvin skipanoj, inkluzive de sonteknikistoj, lumteknikistoj, kameraistoj, teamestroj kaj diversaj produktadasistantoj.
  Kvankam la trajnhoraro ne estis interrompita, la ĉefa produktadterminalo restis funkcianta dum du horoj. Pasaĝeroj estis kondukitaj laŭlonge de mallarĝa ŝnurkoridoro laŭlonge de la suda muro.
  Kiam la polico alvenis, la fotilo estis sur granda gruo, blokante kompleksan scenon, sekvante homamason da ekstraj aktoroj en la ĉefa halo, poste tra grandega arĉpordego en la nordan atendejon, kie ĝi trovus Will Parrish starantan sub granda bareliefo de la "Spirit of Transportation" de Karl Bitter. Konsternite de la detektivoj, ĉiuj ekstraj aktoroj estis vestitaj idente. Ĝi estis ia sonĝsekvenco, en kiu ili estis vestitaj per longaj ruĝaj monaĥejaj roboj kaj nigraj maskoj. Dum Jessica iris en la nordan atendejon, ŝi vidis la riskagaĵan duoblulon de Will Parrish, portante flavan pluvmantelon.
  Detektivoj traserĉis la virajn kaj virinajn necesejojn, provante ne kaŭzi nenecesan alarmon. Ili ne trovis Ian Whitestone. Ili ne trovis Nigel Butler.
  Jessica telefonis al Terry Cahill per lia poŝtelefono, esperante ke li povus interrompi la produktadkompanion. Ŝi ricevis lian voĉmesaĝon.
  
  BYRNE KAJ JESSICA staris en la centro de la vasta ĉefa halo de la stacio, apud la informkiosko, en la ombro de bronza skulptaĵo de anĝelo.
  "Kion diable ni faru?" demandis Jessica, sciante ke la demando estis retorika. Byrne subtenis ŝian decidon. De la momento kiam ili unue renkontiĝis, li traktis ŝin kiel egalulon, kaj nun kiam ŝi gvidis ĉi tiun specialan taĉmenton, li ne kaŝis ŝian sperton. Estis ŝia elekto, kaj la esprimo en liaj okuloj diris, ke li subtenis ŝian decidon, kia ajn ĝi estis.
  Estis nur unu elekto. Ŝi povus ricevi inferon de la urbestro, la Departemento de Transportado, Amtrak, SEPTA, kaj ĉiuj aliaj, sed ŝi devis fari ĝin. Ŝi parolis en la dudirektan radion. "Malŝaltu ĝin," ŝi diris. "Neniu eniras aŭ eliras."
  Antaŭ ol ili povis moviĝi, la poŝtelefono de Byrne sonoris. Estis Nick Palladino.
  - Kio okazis, Nik?
  "Ni ricevis mesaĝon de la Ministerio pri Ekonomio. Estas dento sur la korpo en la brulanta aŭto."
  "Kion ni havas?" demandis Byrne.
  "Nu, la dentaj registroj ne kongruis kun tiuj de Nigel Butler," diris Palladino. "Do Eric kaj mi riskis kaj iris al Bala Cynwyd."
  Byrne komprenis ĝin: unu domeno koliziis kun alia. "Ĉu vi diras tion, kion mi pensas, ke vi diras?"
  "Jes," diris Palladino. "La kadavro en la aŭto estis tiu de Adam Kaslov."
  
  La vicreĝisorino de la filmo estis virino nomita Joanna Young. Jessica trovis ŝin apud la manĝejo, kun poŝtelefono en la mano, alia poŝtelefono ĉe la orelo, kraketanta dudirekta radio alkroĉita al la zono, kaj longa vico da maltrankvilaj homoj atendantaj por paroli kun ŝi. Ŝi ne estis feliĉa turisto.
  "Pri kio temas ĉio ĉi?" Jango demandis.
  "Mi ne rajtas diskuti tion nuntempe," diris Jessica. "Sed ni vere bezonas paroli kun sinjoro Whitestone."
  "Mi timas, ke li forlasis la filmaron."
  "Kiam?"
  - Li foriris antaŭ ĉirkaŭ dek minutoj.
  "Unu?"
  - Li foriris kun unu el la ekstraĵoj, kaj mi vere ŝatus...
  "Kiun pordon?" demandis Jessika.
  - Enirejo ĉe la Dudek-naŭa Strato.
  - Kaj vi lin ne vidis de tiam?
  "Ne," ŝi diris. "Sed mi esperas, ke li baldaŭ revenos. Ni perdas ĉirkaŭ mil dolarojn minute ĉi tie."
  Byrne alproksimiĝis laŭ la duobla ŝoseo. "Jess?"
  "Jes?"
  - Mi opinias, ke vi devus vidi ĉi tion.
  
  La pli granda el la du viraj necesejoj ĉe la stacidomo estis labirinto de grandaj, blanke kahelitaj ĉambroj apud la norda atendejo. La lavujoj estis en unu ĉambro, la necesejaj kabinoj en alia - longa vico de rustorezistŝtalaj pordoj kun kabinoj ambaŭflanke. Kion Byrne volis montri al Jessica estis en la lasta kabino maldekstre, malantaŭ la pordo. Skribite ĉe la fundo de la pordo estis serio da nombroj, apartigitaj per decimalaj punktoj. Kaj ĝi aspektis kvazaŭ ĝi estus skribita per sango.
  "Ĉu ni fotis ĉi tion?" demandis Jessika.
  "Jes," diris Byrne.
  Jessika surmetis ganton. La sango ankoraŭ estis glueca. "Ĝi estas freŝa."
  "CSU jam havas specimenon survoje al la laboratorio."
  "Kiaj estas ĉi tiuj nombroj?" demandis Byrne.
  "Ĝi aspektas kiel IP-adreso," respondis Jessica.
  "IP-adreso?" demandis Byrne. "Kiel en-"
  "La retejo," diris Jessica. "Li volas, ke ni iru al la retejo."
  
  
  80
  En ĈIU filmo inda je sia salo, en iu filmo farita kun fiereco, ĉiam estas momento en la tria akto kiam la heroo devas agi. En ĉi tiu momento, ĝuste antaŭ la kulmino de la filmo, la rakonto prenas turnon.
  Mi malfermas la pordon kaj ŝaltas la televidilon. Ĉiuj aktoroj, krom unu, estas en siaj lokoj. Mi poziciigas la fotilon. La lumo inundas la vizaĝon de Angelica. Ŝi aspektas same kiel antaŭe. Juna. Netuŝita de la tempo.
  Bela.
  OceanofPDF.com
  81
  LA EKRANO estis nigra, malplena, kaj strange senenhavo.
  "Ĉu vi certas, ke ni estas sur la ĝusta loko?" demandis Byrne.
  Mateo reenigis la IP-adreson en la adresbreton de la TTT-legilo. La ekrano refreŝiĝis. Ankoraŭ nigra. "Nenio ankoraŭ."
  Byrne kaj Jessica translokiĝis de la muntadoĉambro al la AV-studio. En la 1980-aj jaroj, loka programo nomita "Police Perspectives" (Policaj Perspektivoj) estis filmita en granda, altplafona ĉambro en la kelo de la Roundhouse. Pluraj grandaj lumĵetiloj ankoraŭ pendis de la plafono.
  La laboratorio rapidis fari preparajn testojn sur la sango trovita ĉe la fervoja stacio. Ili revenis "Negativa". Voko al la kuracisto de Ian Whitestone konfirmis, ke la rezultoj de Whitestone estis negativaj. Kvankam estas neverŝajne, ke Whitestone suferis la saman sorton kiel la viktimo en "Atestanto" - se lia jugolo estus detranĉita, estus sangoflakoj - preskaŭ ne estis dubo, ke li estis vundita.
  "Detektivoj," diris Mateo.
  Byrne kaj Jessica kuris reen al la redaktejo. La ekrano nun montris tri vortojn. Titolon. Blankaj literoj centritaj sur nigra. Iel, ĉi tiu bildo estis eĉ pli maltrankviliga ol la blanka ekrano. La vortoj sur la ekrano legis:
  HAŬTAJ DIOJ
  "Kion tio signifas?" demandis Jessika.
  "Mi ne scias," diris Mateo. Li turnis sin al sia tekokomputilo. Li tajpis vortojn en la tekstkampon de Guglo. Nur kelkaj rezultoj. Nenio promesplena aŭ malkaŝanta. Denove, ĉe imdb.com. Nenio.
  "Ĉu ni scias, de kie ĝi venas?" demandis Byrne.
  "Laborante pri ĝi."
  Mateo telefonis provante trovi la provizanton de interreto, la provizanton de interreto, ĉe kiu la retejo estis registrita.
  Subite la bildo ŝanĝiĝis. Ili nun rigardis blankan muron. Blanka gipso. Brile lumigita. La planko estis polvokovrita, farita el malmolaj lignaj tabuloj. Estis neniu indiko en la kadro pri kie ĝi povus esti. Estis neniu sono.
  La fotilo tiam iomete moviĝis dekstren, rivelante junan virinon portantan flavan pluŝan urson. Ŝi portis kapuĉon. Ŝi estis delikata, pala kaj delikata. Ŝi staris kontraŭ la muro, senmova. Ŝia pozo sugestis timon. Estis neeble diri ŝian aĝon, sed ŝi aspektis kiel adoleskantino.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  "Ĝi aspektas kiel rekta retkameraa elsendo," diris Mateo. "Sed ĝi ne estas altdifina fotilo."
  Viro eniris la scenejon kaj alproksimiĝis al la knabino. Li estis vestita kiel unu el la figurantoj el "La Palaco" - ruĝa monaĥa robo kaj plenvizaĝa masko. Li donis al ŝi ion. Ĝi aspektis brila, metala. La knabino tenis ĝin dum kelkaj momentoj. La lumo estis akra, saturante la figurojn, banante ilin en stranga arĝenta brilo, malfaciligante distingi kion ŝi faris. Ŝi redonis ĝin al la viro.
  Kelkajn sekundojn poste, la poŝtelefono de Kevin Byrne bipis. Ĉiuj rigardis lin. Ĝi estis la sono, kiun lia telefono faris kiam li ricevis tekstmesaĝon, ne telefonvokon. Lia koro komencis bateti forte en lia brusto. Kun tremantaj manoj, li elprenis sian telefonon kaj rulumis al la ekrano de tekstmesaĝoj. Antaŭ ol legi, li ekrigardis sian tekokomputilon. La viro sur la ekrano tiris malsupren la kapuĉon de la knabino.
  "Ho mia Dio," diris Jessika.
  Byrne rigardis sian telefonon. Ĉio, kion li iam timis en la vivo, estis resumita en tiuj kvin literoj:
  TSBOAO.
  
  
  82
  ŜI KONIS SILENTON DUM SIA TUTA VIVO. La koncepto, la koncepto mem de sono, estis abstrakta por ŝi, sed ŝi povis plene imagi ĝin. Sono estis bunta.
  Por multaj surduloj, silento estis nigra.
  Por ŝi, silento estis blanka. Senfina strio de blankaj nuboj, fluantaj al la infinito. Sono, kiel ŝi imagis ĝin, estis bela ĉielarko kontraŭ pure blanka fono.
  Kiam ŝi unue vidis lin ĉe la bushaltejo proksime de Rittenhouse Square, ŝi opiniis, ke li estas agrabla, eble iom ridinda. Li legis Handshape Dictionary, provante eltrovi la alfabeton. Ŝi scivolis, kial li provas lerni ASL-on - ĉu li havas surdan parencon aŭ li provas amori kun surda knabino - sed ŝi ne demandis.
  Kiam ŝi revidis lin en Logan Circle, li helpis ŝin liverante ŝiajn pakaĵojn al la SEPTA-stacio.
  Kaj poste li puŝis ŝin en la bagaĝujon de sia aŭto.
  Kion ĉi tiu viro ne antaŭvidis estis ŝia disciplino. Sen disciplino, tiuj, kiuj uzas malpli ol kvin sensojn, freneziĝos. Ŝi sciis tion. Ĉiuj ŝiaj surdaj amikoj sciis tion. Estis disciplino, kiu helpis ŝin superi ŝian timon pri malakcepto fare de la aŭdanta mondo. Estis disciplino, kiu helpis ŝin plenumi la altajn atendojn, kiujn ŝiaj gepatroj metis sur ŝin. Estis disciplino, kiu helpis ŝin trairi ĉi tion. Se ĉi tiu viro pensis, ke ŝi neniam spertis ion pli teruran ol lian strangan kaj malbelan ludon, tiam li klare ne konis eĉ unu surdan knabinon.
  Ŝia patro venos por ŝi. Li neniam seniluziigis ŝin. Ĉiam.
  Do ŝi atendis. En disciplino. En espero.
  En silento.
  
  
  83
  La dissendo estis farita per poŝtelefono. Mateo alportis tekokomputilon konektitan al la interreto al la deĵorĉambro. Li kredis, ke ĝi estis retkamerao konektita al la tekokomputilo kaj poste konektita al poŝtelefono. Tio signife komplikis spuradon ĉar - male al fiksa telefono, kiu estis ligita al konstanta adreso - la signalo de poŝtelefono devis esti triangulita inter poŝtelefonaj turoj.
  Post kelkaj minutoj, la peto pri verdikto por spuri la poŝtelefonon estis faksita al la oficejo de la distrikta prokuroro. Tipe, io tia daŭras plurajn horojn. Ne hodiaŭ. Paul DiCarlo persone portis ĝin de sia oficejo ĉe 1421 Arch Street al la supra etaĝo de la Krimjura Centro, kie juĝisto Liam McManus subskribis ĝin. Dek minutojn poste, la hommortiga taĉmento telefonis kun la sekureca departemento de la poŝtelefona kompanio.
  Detektivo Tony Park estis la fidinda persono de la unuo rilate al cifereca teknologio kaj poŝtelefonaj komunikadoj. Unu el la malmultaj kore-usonaj detektivoj en la polico, familiestro en siaj malfruaj tridekaj jaroj, Tony Park havis trankviligan influon sur ĉiujn ĉirkaŭ li. Hodiaŭ, ĉi tiu aspekto de lia personeco, kune kun lia scio pri elektroniko, estis decida. La aparato estis preskaŭ eksplodonta.
  Pak parolis per fiksa telefono, raportante la progreson de la spuro al amaso da maltrankvilaj detektivoj. "Ili nun trairas la spuran matricon," diris Pak.
  "Ĉu ili jam havas kastelon?" demandis Jessica.
  "Ankoraŭ ne."
  Byrne paŝis tra la ĉambro kvazaŭ enkaĝigita besto. Dekduo da detektivoj restis en aŭ apud la deĵorĉambro, atendante vortojn, instrukciojn. Byrne ne povis esti konsolita aŭ trankviligita. Ĉiuj ĉi tiuj viroj kaj virinoj havis familiojn. Povus same facile esti ili.
  "Ni havas movadon," Mateo diris, montrante al la ekrano de la tekokomputilo. La detektivoj amasiĝis ĉirkaŭ li.
  Sur la ekrano, viro en monaĥa robo tiris alian viron en la kadron. Estis Ian Whitestone. Li portis bluan jakon. Li aspektis konfuzita. Lia kapo estis klinita super liaj ŝultroj. Ne estis videbla sango sur lia vizaĝo aŭ manoj.
  Whitestone falis sur la muron apud Colleen. La bildo aspektis terura en la akra blanka lumo. Jessica scivolis, kiu alia povus esti spektinta ĉi tion, se ĉi tiu frenezulo disvastigus la retadreson tra la amaskomunikiloj, kaj la interreto ĝenerale.
  Tiam figuro en monaĥa robo alproksimiĝis al la fotilo kaj turnis la lenson. La bildo estis neklara kaj graneca pro la manko de distingivo kaj rapida movado. Kiam la bildo ĉesis, ĝi aperis sur duobla lito, ĉirkaŭita de du malmultekostaj noktotabloj kaj tablolampoj.
  "Ĝi estas filmo," diris Byrne, lia voĉo rompiĝanta. "Li rekreas filmon."
  Jessica komprenis la situacion kun naŭziga klareco. Ĝi estis rekreaĵo de la motelĉambro de Philadelphia Skin. La aktorino planis refari Philadelphia Skin kun Colleen Byrne kiel Angelica Butler.
  Ili devis trovi lin.
  "Ili havas turon," diris Park. "Ĝi kovras parton de Norda Filadelfio."
  "Kie en Norda Filadelfio?" demandis Byrne. Li staris en la pordo, preskaŭ tremante pro antaŭĝojo. Li batis sian pugnon sur la pordokadron tri fojojn. "Kie?"
  "Ili laboras pri ĝi," diris Pak. Li montris al mapo sur unu el la ekranoj. "Temas pri ĉi tiuj du kvadrataj blokoj. Iru eksteren. Mi gvidos vin."
  Byrne foriris antaŭ ol li povis fini sian frazon.
  
  
  84
  Dum ĉiuj siaj jaroj, ŝi volis aŭdi ĝin nur unufoje. Nur unufoje. Kaj ne estis tiel longe antaŭe. Du el ŝiaj aŭdantaj amikoj aĉetis biletojn por koncerto de John Mayer. John Mayer supozeble mortis. Ŝia aŭdanta amikino Lula ludis la albumon de John Mayer "Heavier Things" por ŝi, kaj ŝi tuŝis la laŭtparolilojn, sentis la bason kaj la voĉon. Ŝi konis lian muzikon. Ŝi konis ĝin en sia koro.
  Ŝi deziris, ke ŝi povus aŭdi ĝin nun. Estis du aliaj homoj en la ĉambro kun ŝi, kaj se ŝi povus aŭdi ilin, ŝi eble povus trovi eliron el ĉi tiu situacio.
  Se ŝi nur povus aŭdi...
  Ŝia patro multfoje klarigis al ŝi kion li faris. Ŝi sciis, ke tio, kion li faris, estis danĝera, kaj la homoj, kiujn li arestis, estis la plej malbonaj homoj en la mondo.
  Ŝi staris kun la dorso kontraŭ la muro. La viro forigis ŝian kapuĉon, kaj tio estis bone. Ŝi suferis pro terura klaŭstrofobio. Sed nun la lumo en ŝiaj okuloj blindigis. Se ŝi ne povis vidi, ŝi ne povis batali.
  Kaj ŝi estis preta batali.
  
  
  85
  LA kvartalo Germantown Avenue proksime de Indianao estis fiera sed delonge luktant komunumo de vicdomoj kaj brikaj butikfasadoj, profunde en la Badlands, kvin-kvadratmejla peco de Norda Filadelfio, kiu etendiĝis de Erie Avenue suden ĝis Spring Garden; de Ridge Avenue ĝis Front Street.
  Almenaŭ kvarono de la konstruaĵoj en la kvartalo estis podetalaj spacoj, kelkaj okupitaj, plej multaj malplenaj - kunpremita pugno de trietaĝaj konstruaĵoj, alkroĉitaj unu al la alia kun malplenaj spacoj inter ili. Traserĉi ilin ĉiujn estus malfacile, preskaŭ neeble. Kutime, kiam la departemento sekvis poŝtelefonajn spurojn, ili havis antaŭajn informojn por labori kun: suspektato asociita kun la areo, konata komplico, ebla adreso. Ĉi-foje, ili havis nenion. Ili jam kontrolis Nigel Butler per ĉiu ebla vojo: antaŭaj adresoj, luitaj posedaĵoj, kiujn li eble posedis, adresoj de familianoj. Nenio ligis lin al la areo. Ili devus traserĉi ĉiun kvadratan colon de la kvartalo, kaj traserĉi ĝin blinde.
  Kvankam la tempigo estis decida, ili laŭkonstitucie sekvis maldikan limon. Kvankam ili havis ampleksan liberecon por sturmi domon se ekzistis verŝajna kaŭzo, ke iu vundiĝis sur la posedaĵo, estis pli bone, ke tiu komputilo estu malfermita kaj evidenta.
  Je la unua horo, ĉirkaŭ dudek detektivoj kaj uniformitaj oficiroj alvenis al la enklavo. Ili moviĝis tra la kvartalo kiel blua muro, tenante la foton de Colleen Byrne, demandante la samajn demandojn denove kaj denove. Sed ĉi-foje, aferoj estis malsamaj por la detektivoj. Ĉi-foje, ili devis tuj legi la personon aliflanke de la sojlo - kidnapinto, murdinto, seria murdisto, senkulpulo.
  Ĉi-foje ĝi estis unu el ili.
  Byrne restis malantaŭ Jessica dum ŝi sonorigis pordajn sonorilojn kaj frapis pordojn. Ĉiufoje, li skanis la vizaĝon de la civitano, aktivigante radaron, ĉiuj sensoj en alta alarmo. Li havis aŭdilon en sia orelo, rekte konektitan al la malferma telefonlinio de Tony Park kaj Mateo Fuentes. Jessica provis malpersvadi lin de rekta elsendo, sed vane.
  OceanofPDF.com
  86
  La koro de Byrne brulis. Se io ajn okazus al Colleen, li finus tiun fiulon per unu pafo de tre proksima distanco, kaj poste sin mem. Post tio, ne plu estus kialo enspiri denove. Ŝi estis lia vivo.
  "Kio okazas nun?" Byrne demandis en sian kapaŭskultilon, en sian tridirektan komunikadon.
  "Senmova pafo," respondis Mateo. "Nur... nur Collin kontraŭ la muro. Neniu ŝanĝo."
  Byrne paŝis. Alia vicdomo. Alia ebla sceno. Jessica sonorigis la pordan sonorilon.
  "Ĉu ĉi tie estas la loko?" Byrne scivolis. Li palpis la malpuran fenestron per la mano, sentis nenion. Li paŝis malantaŭen.
  Virino malfermis la pordon. Ŝi estis dika, nigra virino en siaj fruaj kvardekoj, tenante infanon, verŝajne sian nepinon. Ŝi havis grizajn harojn tiritajn malantaŭen en streĉan bulkon. "Pri kio temas ĉi tio?"
  La muroj estis levitaj, la sinteno estis ekstere. Por ŝi, ĝi estis nur plia polica entrudiĝo. Ŝi ekrigardis trans la ŝultron de Jessica, provis renkonti la rigardon de Byrne, kaj retiriĝis.
  "Ĉu vi vidis ĉi tiun knabinon, sinjorino?" demandis Jessica, tenante foton en unu mano kaj insignon en la alia.
  La virino ne tuj rigardis la foton, decidante uzi sian rajton ne kunlabori.
  Byrne ne atendis respondon. Li preterpuŝis ŝin, ekrigardis ĉirkaŭ la salono, kaj kuris laŭ la mallarĝaj ŝtupoj al la kelo. Li trovis polvokovritan Nautilus kaj kelkajn difektitajn aparatojn. Li ne trovis sian filinon. Li rapidis supren kaj eksteren tra la frontpordo. Antaŭ ol Jessica povis eldiri vorton de pardonpeto (inkluzive de la espero, ke ne estos proceso), li jam frapis la pordon de la apuda domo.
  
  Hej, ili disiĝis. Jessica devis preni la sekvajn kelkajn domojn. Byrne saltis antaŭen, ĉirkaŭ la angulon.
  La sekva loĝejo estis mallerta trietaĝa vicdomo kun blua pordo. La ŝildo apud la pordo legis: V. TALMAN. Jessica frapis. Neniu respondo. Ankoraŭ neniu respondo. Ŝi estis ronde foriri kiam la pordo malrapide svingiĝis malfermen. Pli maljuna blanka virino respondis la pordon. Ŝi portis lanugan grizan robon kaj tenisŝuojn kun velkro. "Ĉu mi povas helpi vin?" la virino demandis.
  Jessica montris al ŝi la foton. "Pardonu pro ĝenado, sinjorino. Ĉu vi vidis ĉi tiun knabinon?"
  La virino levis siajn okulvitrojn kaj koncentriĝis. "Ĉarma."
  - Ĉu vi vidis ŝin lastatempe, sinjorino?
  Ŝi reorientiĝis. "Ne."
  "Vi vivas-"
  "Van!" ŝi kriis. Ŝi levis la kapon kaj aŭskultis. Denove. "Van!" Nenio. "Musta eliris. Pardonu."
  "Dankon pro via tempo."
  La virino fermis la pordon, kaj Jessica paŝis trans la balustradon sur la verandon de la najbara domo. Malantaŭ tiu domo estis tabulfermita entrepreno. Ŝi frapis, sonorigis. Nenio. Ŝi metis sian orelon al la pordo. Silento.
  Jessica malsupreniris la ŝtuparon, revenis al la trotuaro, kaj preskaŭ koliziis kun iu. Instinkto diris al ŝi eltiri sian pafilon. Feliĉe, ŝi ne faris tion.
  Estis Mark Underwood. Li portis civilajn vestojn: malhelan polipropilenan T-ĉemizon, bluajn ĝinzojn kaj sportŝuojn. "Mi aŭdis la telefonon sonori," li diris. "Ne zorgu. Ni trovos ŝin."
  "Dankon," ŝi diris.
  - Kion vi purigis?
  "Rekte tra ĉi tiu domo," diris Jessica, kvankam "malbarita" ne estis tute preciza. Ili ne estis interne aŭ kontrolis ĉiun ĉambron.
  Underwood ekrigardis supren kaj malsupren laŭ la strato. "Lasu min enporti kelkajn varmajn korpojn ĉi tien."
  Li etendis sian manon. Jessica donis al li sian tute-terenan veturilon. Dum Underwood alparolis la bazon, Jessica iris al la pordo kaj premis sian orelon al ĝi. Nenio. Ŝi provis imagi la hororon, kiun Colleen Byrne spertis en sia mondo de silento.
  Underwood redonis la esplorveturilon kaj diris, "Ili estos ĉi tie post minuto. Ni prenos la sekvan kvartalon."
  - Mi atingos Kevin-on.
  "Nur diru al li, ke li estu trankvila," diris Underwood. "Ni trovos ŝin."
  
  
  87
  Evyn Byrne staris antaŭ tabulfermita vendejo. Li estis sola. La butikfasado aspektis kvazaŭ ĝi gastigis multajn entreprenojn tra la jaroj. La fenestroj estis nigre pentritaj. Ne estis ŝildo super la ĉefpordo, sed jaroj da nomoj kaj sentoj estis ĉizitaj en la lignan enirejon.
  Mallarĝa strateto intersekcis butikon kaj vicdomon dekstre. Byrne eltiris sian pafilon kaj iris laŭ la strateto. Duonvoje estis kradfenestro. Li aŭskultis ĉe la fenestro. Silento. Li daŭrigis antaŭen kaj trovis sin en malgranda korto ĉe la malantaŭo, korto limigita je tri flankoj per alta ligna barilo.
  La malantaŭa pordo ne estis kovrita per lamenligno aŭ ŝlosita deekstere. Estis rusta riglilo. Byrne puŝis la pordon. Ĝi estis firme ŝlosita.
  Byrne sciis, ke li devis koncentriĝi. Multajn fojojn en lia kariero, ies vivo pendis en ekvilibro, ilia ekzisto mem dependis de lia juĝo. Ĉiufoje, li sentis la grandecon de sia respondeco, la pezon de sia devo.
  Sed tio neniam okazis. Ĝi ne supozeble okazis. Fakte, li estis surprizita, ke Ike Buchanan ne telefonis al li. Tamen, se li telefonus, Byrne ĵetus sian insignon sur la tablon kaj tuj forirus.
  Byrne deprenis sian kravaton kaj malbutonumis la supran butonon de sia ĉemizo. La varmo en la korto estis sufoka. Ŝvito ekfluis sur lia kolo kaj ŝultroj.
  Li ŝultropuŝis la pordon malfermen kaj paŝis internen, kun sia armilo levita alten. Colleen estis proksime. Li sciis tion. Li sentis tion. Li klinis sian kapon al la sonoj de la malnova konstruaĵo. Akvo tintanta en rustaj tuboj. La knarado de longe sekiĝintaj traboj.
  Li eniris malgrandan koridoron. Antaŭe estis fermita pordo. Dekstre estis muro de polvokovritaj bretoj.
  Li tuŝis la pordon kaj bildoj enstampiĝis en lia menso...
  ...Colleen kontraŭ la muro... viro en ruĝa monaĥa robo... helpu, paĉjo, ho, helpu, rapidu, paĉjo, helpu...
  Ŝi estis ĉi tie. En ĉi tiu konstruaĵo. Li trovis ŝin.
  Byrne sciis, ke li devus alvoki rezervfortojn, sed li ne sciis, kion li faros post kiam li trovos la Aktoron. Se la Aktoro estus en unu el tiuj ĉambroj kaj li devus premi lin, li premus la ellasilon. Neniu hezito. Se temas pri malpura ludo, li ne volis endanĝerigi siajn kolegajn detektivojn. Li ne trenus Jessica-n en ĉi tion. Li povus trakti ĉi tion sola.
  Li eltiris la aŭdilojn el sia orelo, malŝaltis la telefonon kaj paŝis tra la pordo.
  
  
  88
  J. ESSICA STARIS EKSTERE de la vendejo. Ŝi rigardis supren kaj malsupren laŭ la strato. Ŝi neniam vidis tiom da policistoj en unu loko. Devis esti dudek policaj aŭtoj. Poste estis senmarkaj aŭtoj, servaj kamionetoj, kaj ĉiam kreskanta homamaso. Viroj kaj virinoj en uniformoj, viroj kaj virinoj en vestoj, iliaj insignoj brilantaj en la ora sunlumo. Por multaj homoj en la homamaso, ĉi tio estis nur alia polica sieĝo de ilia mondo. Se nur ili scius. Kio se temus pri ilia filo aŭ filino?
  Byrne estis nenie videbla. Ĉu ili jam liberigis ĉi tiun adreson? Estis mallarĝa strateto inter la vendejo kaj la vicdomo. Ŝi iris laŭ la strateto, paŭzante momenton por aŭskulti la kradfenestron. Ŝi aŭdis nenion. Ŝi daŭre iris ĝis ŝi trovis sin en malgranda korto malantaŭ la vendejo. La malantaŭa pordo estis iomete malfermita.
  Ĉu li vere eniris sen diri al ŝi? Certe eblis. Momente ŝi konsideris peti helpon por eniri la konstruaĵon kun ŝi, sed poste ŝanĝis sian opinion.
  Kevin Byrne estis ŝia partnero. Eble ĝi estis departementa operacio, sed ĝi estis lia spektaklo. Tio estis lia filino.
  Ŝi revenis al la strato, rigardante ambaŭflanken. Detektivoj, uniformitaj oficiroj kaj FBI-agentoj staris ambaŭflanke. Ŝi revenis al la strateto, eltiris sian pafilon kaj paŝis tra la pordo.
  
  
  89
  Li trairis multajn malgrandajn ĉambrojn. Kio iam estis interna spaco destinita por podetala komerco estis transformita antaŭ jaroj en labirinton de anguloj, niĉoj kaj ŝrankoj.
  Kreita specife por ĉi tiu celo? Byrne scivolis.
  Laŭ mallarĝa koridoro, kun pistolo je talioalto, li sentis pli grandan spacon malfermiĝi antaŭ si, la temperaturo malaltiĝis je grado aŭ du.
  La ĉefa vendejo estis malluma, plena de rompitaj mebloj, komerca ekipaĵo, kaj kelkaj polvokovritaj aerkunpremiloj. Neniu lumo fluis el la fenestroj, kiuj estis pentritaj per dika nigra emajlo. Dum Byrne ĉirkaŭiris la vastan spacon en sia Maglite-lampo, li vidis, ke la iam brilaj skatoloj amasigitaj en la anguloj enhavis jardekojn da ŝimo. La aero - kia aero estis - estis densa pro malfreŝa, amara varmo, kiu algluiĝis al la muroj, liaj vestaĵoj, lia haŭto. La odoro de ŝimo, musoj kaj sukero estis densa.
  Byrne estingis sian torĉlampon, provante adaptiĝi al la malhela lumo. Dekstre de li estis vico da vitraj vendotabloj. Interne, li vidis hele kolorajn paperojn.
  Brila ruĝa papero. Li jam vidis ĝin antaŭe.
  Li fermis la okulojn kaj tuŝis la muron.
  Estis feliĉo ĉi tie. La rido de infanoj. Ĉio ĉi ĉesis antaŭ multaj jaroj kiam eniris malbeleco, malsana animo kiu englutis la ĝojon.
  Li malfermis siajn okulojn.
  Antaŭe kuŝis alia koridoro, alia pordo, kies kadro fendita antaŭ jaroj. Byrne rigardis pli atente. La ligno estis freŝa. Iu ĵus portis ion grandan tra la pordo, difektante la kadron. Lumigaparato? li pensis.
  Li metis sian orelon al la pordo kaj aŭskultis. Silento. Ĝi estis ĉambro. Li sentis ĝin. Li sentis ĝin en loko, kiu konis nek lian koron nek lian menson. Li malrapide puŝis la pordon.
  Kaj li vidis sian filinon. Ŝi estis ligita al la lito.
  Lia koro rompiĝis en milionon da pecoj.
  Mia dolĉa knabineto, kion mi iam faris al vi?
  Tiam: Movado. Rapida. Ekbrilo de ruĝo antaŭ li. La sono de flugetanta ŝtofo en senmova, varmega aero. Tiam la sono malaperis.
  Antaŭ ol li povis reagi, antaŭ ol li povis levi sian armilon, li sentis ĉeeston maldekstre de li.
  Tiam la malantaŭo de lia kapo eksplodis.
  
  
  90
  Kun malhele adaptitaj okuloj, Jessica moviĝis laŭ la longa koridoro, plonĝante pli profunden en la centron de la konstruaĵo. Baldaŭ ŝi trovis improvizitan stirejon. Estis du VHS-redaktadejoj, iliaj verdaj kaj ruĝaj lumoj brilantaj kiel kataraktoj en la mallumo. Tie la aktoro sinkronigis siajn registraĵojn. Estis ankaŭ televidilo. Ĝi montris bildon de la retejo, kiun ŝi vidis ĉe la Lokomotivejo. La lumoj estis malhelaj. Ne estis sono.
  Subite, ekmoviĝis sur la ekrano. Ŝi vidis monaĥon en ruĝa robo marŝi trans la kadron. Ombroj sur la muro. La fotilo svingiĝis dekstren. Colleen estis ligita al lito en la fono. Pliaj ombroj rapidis kaj rapidis trans la murojn.
  Tiam figuro alproksimiĝis al la fotilo. Tro rapide. Jessica ne povis vidi kiu ĝi estis. Post sekundo, la ekrano senmoviĝis, poste bluiĝis.
  Jessika fortiris la esplorveturilon de sia zono. Radia silento jam ne gravis. Ŝi plilaŭtigis la volumenon, ŝaltis ĝin, kaj aŭskultis. Silento. Ŝi frapis la esplorveturilon kontraŭ sian manplaton. Aŭskultante. Nenio.
  La esplorveturilo estis morta.
  Fiulo.
  Ŝi volis ĵeti lin kontraŭ la muron, sed ŝi ŝanĝis sian opinion. Li baldaŭ havos multe da tempo por kolero.
  Ŝi premis sian dorson kontraŭ la muron. Ŝi sentis la bruon de kamiono preterpasanta. Ŝi estis sur la ekstera muro. Ŝi estis ses aŭ ok colojn for de taglumo. Ŝi estis mejlojn for de sekureco.
  Ŝi sekvis la kablojn elirantajn el la malantaŭo de la ekrano. Ili serpentumis supren al la plafono, laŭ la koridoro maldekstre de ŝi.
  El la tuta necerteco de la sekvaj kelkaj minutoj, el ĉiuj nekonataĵoj kaŝantaj en la mallumo ĉirkaŭ ŝi, unu afero estis klara: En la antaŭvidebla estonteco, ŝi estis sola.
  OceanofPDF.com
  91
  LI ESTIS VESTITA kiel unu el la statistoj, kiujn ili vidis ĉe la stacio: ruĝa monaĥa robo kaj nigra masko.
  La monaĥo frapis lin de malantaŭe, prenante lian servon al Glock. Byrne falis surgenuen, kapturnita, sed ne senkonscia. Li fermis la okulojn, atendante la muĝadon de la pafilo, la blankan eternecon de lia morto. Sed ĝi ne venis. Ankoraŭ ne.
  Byrne nun genuis en la centro de la ĉambro, liaj manoj malantaŭ la kapo, liaj fingroj interplektitaj. Li rigardis la fotilon sur tripiedo antaŭ li. Colleen estis malantaŭ li. Li volis turni sin, vidi ŝian vizaĝon, diri al ŝi, ke ĉio estos bone. Li ne povis riski.
  Kiam la viro en la monaĥa robo tuŝis lin, la kapo de Byrne komencis turniĝi. La vizioj pulsis. Li sentis naŭzon kaj kapturnon.
  Knabino.
  Angelika.
  Stephanie.
  Erin.
  Kampo de ŝirita karno. Oceano de sango.
  "Vi ne zorgis pri ŝi," diris la viro.
  Ĉu li parolis pri Angelique? Colleen?
  "Ŝi estis bonega aktorino," li daŭrigis. Nun li jam superis lin. Byrne provis eltrovi lian pozicion. "Ŝi povus esti stelulino. Kaj mi ne celas iun ajn stelulon. Mi celas unu el tiuj maloftaj supernovaoj, kiuj kaptas la atenton ne nur de la publiko, sed ankaŭ de la kritikistoj. Ingrid Bergman. Jeanne Moreau. Greta Garbo."
  Byrne provis respuri siajn paŝojn tra la profundoj de la konstruaĵo. Kiom da paŝoj li faris? Kiom proksime li estis al la strato?
  "Kiam ŝi mortis, ili simple pluiris," li daŭrigis. "Vi simple pluiris."
  Byrne provis ordigi siajn pensojn. Neniam estas facile kiam pafilo estas direktita al vi. "Vi... devas kompreni," li komencis. "Kiam la medicina ekzamenanto decidas, ke morto estas akcidento, la hommortiga taĉmento nenion povas fari pri ĝi. Neniu povas fari ion ajn pri ĝi. La medicina ekzamenanto decidas, la urbo registras ĝin. Jen kiel oni faras tion."
  "Ĉu vi scias, kial ŝi literumis sian nomon tiel? Kun c? Ŝia nomo estis literumita per c. Ŝi ŝanĝis ĝin."
  Li ne aŭskultis eĉ unu vorton, kion Byrne diris. "Ne."
  "Angelica" estas la nomo de fama artkineja teatro en Novjorko.
  "Lasu mian filinon iri," diris Byrne. "Vi havas min."
  - Mi ne opinias, ke vi komprenas la teatraĵon.
  Viro en monaĥaj roboj marŝis antaŭ Byrne. Li tenis ledan maskon. Ĝi estis la sama masko, kiun portis Julian Matisse en la filmo "Philadelphia Skin" (La Haŭto de Filadelfio). "Ĉu vi konas Stanislavskij-on, Detektivo Byrne?"
  Byrne sciis, ke li devis igi la viron paroli. "Ne."
  "Li estis rusa aktoro kaj instruisto. Li fondis la Moskvan Teatron en 1898. Li pli-malpli inventis la metodon de aktorado."
  "Vi ne devas fari tion," diris Byrne. "Lasu mian filinon iri. Ni povas fini ĉi tion sen plua sangoverŝado."
  La monaĥo momente metis la Glock-on de Byrne sub sian brakon. Li komencis malligi sian ledan maskon. "Stanislavskij iam diris: 'Neniam venu al la teatro kun malpuraĵo sur viaj piedoj.' Lasu la polvon kaj malpuraĵon ekstere. Lasu viajn bagatelajn zorgojn, viajn kverelojn, viajn bagatelajn mantelojn - ĉion, kio ruinigas vian vivon kaj malatentigas vian atenton de arto - ĉe la pordo."
  "Bonvolu meti viajn manojn malantaŭ vian dorson por mi," li aldonis.
  Byrne obeis. Liaj kruroj estis krucitaj malantaŭ lia dorso. Li sentis pezon sur sia dekstra maleolo. Li komencis levi la manumojn de siaj pantalonoj.
  "Ĉu vi lasis viajn bagatelajn problemojn ĉe la pordo, detektivo? Ĉu vi pretas por mia teatraĵo?"
  Byrne levis la randon je plia colo, liaj fingroj frotis ŝtalon dum la monaĥo faligis la maskon sur la plankon antaŭ si.
  "Nun mi petos vin surmeti ĉi tiun maskon," diris la monaĥo. "Kaj poste ni komencos."
  Byrne sciis, ke li ne povus riski interpafadon ĉi tie kun Colleen en la ĉambro. Ŝi estis malantaŭ li, ligita al la lito. Krucpafado estus mortiga.
  "La kurteno estas supren." La monaĥo iris al la muro kaj ŝaltis.
  Ununura hela lumĵetilo plenigis la universon.
  Estis tempo. Li ne havis elekton.
  Per unu fluida movo, Byrne tiris la pistolon SIG Sauer el sia maleola pistolujo, saltis sur siajn piedojn, turnis sin al la lumo, kaj pafis.
  
  
  92
  La pafoj estis proksimaj, sed Jessica ne povis distingi de kie ili venis. Ĉu ĝi estis la konstruaĵo? Apuda? Supren laŭ la ŝtuparo? Ĉu la detektivoj aŭdis ĝin ekstere?
  Ŝi turniĝis en la mallumo, la Glock ebeniĝis. Ŝi jam ne povis vidi la pordon, tra kiu ŝi eniris. Estis tro mallume. Ŝi perdis sian orientiĝon. Ŝi trapasis serion da malgrandaj ĉambroj kaj forgesis kiel reveni.
  Jessica ŝteliris al la mallarĝa arĉpordego. Ŝima kurteno pendis super la aperturo. Ŝi rigardis tra. Alia malhela ĉambro kuŝis antaŭe. Ŝi paŝis traen, pafilo direktita antaŭen kaj Maglite-lampo supre. Dekstre estis malgranda Pullman-kuirejo. Ĝi odoris je malnova graso. Ŝi purigis per sia Maglite-lampo la plankon, murojn kaj lavujon. La kuirejo ne estis uzata dum jaroj.
  Ne por kuirado, kompreneble.
  Estis sango sur la friduja muro, larĝa, freŝa, skarlata strio. Ĝi gutis malsupren al la planko en maldikaj fluoj. Sangoŝpruco de pafo.
  Estis alia ĉambro preter la kuirejo. De kie Jessika staris, ĝi aspektis kiel malnova provizejo, plena de rompitaj bretoj. Ŝi daŭrigis antaŭen kaj preskaŭ stumblis pro korpo. Ŝi falis surgenuen. Estis viro. La dekstra flanko de lia kapo estis preskaŭ deŝirita.
  Ŝi direktis sian Maglite-lampon al la figuro. La vizaĝo de la viro estis detruita - malseka maso da histo kaj dispremita osto. Cerba materio glitis sur la polvokovritan plankon. La viro portis ĝinzojn kaj sportŝuojn. Ŝi movis sian Maglite-lampon supren laŭ lia korpo.
  Kaj mi vidis la PPD-emblemon sur malhelblua T-ĉemizo.
  Galo leviĝis en ŝia gorĝo, densa kaj acida. Ŝia koro batis forte en ŝia brusto, ŝiaj brakoj tremis. Ŝi provis trankviligi sin dum la hororoj amasiĝis. Ŝi devis eliri el ĉi tiu konstruaĵo. Ŝi bezonis spiri. Sed unue, ŝi devis trovi Kevin-on.
  Ŝi levis sian armilon antaŭen kaj turnis sin maldekstren, ŝia koro batante forte en ŝia brusto. La aero estis tiel densa, ke ŝajnis kvazaŭ likvaĵo enirus ŝiajn pulmojn. Ŝvito fluis laŭ ŝia vizaĝo, enirante ŝiajn okulojn. Ŝi viŝis ilin per la dorso de sia mano.
  Ŝi kuraĝigis sin kaj malrapide rigardis ĉirkaŭ la angulon en la larĝan koridoron. Tro multaj ombroj, tro multaj kaŝejoj. La tenilo de ŝia pafilo nun sentiĝis glitiga en ŝia mano. Ŝi ŝanĝis manojn, viŝante sian manplaton sur siaj ĝinzoj.
  Ŝi ekrigardis trans sian ŝultron. La malproksima pordo kondukis al la koridoro, la ŝtuparo, la strato, sekureco. La nekonataĵo atendis ŝin. Ŝi paŝis antaŭen kaj ŝteliris en la niĉon. Ŝiaj okuloj skanis la internan horizonton. Pli da bretoj, pli da ŝrankoj, pli da vitrinoj. Neniu movado, neniu sono. Nur la zumo de horloĝo en la silento.
  Tenante sian piedon malalta, ŝi moviĝis laŭ la koridoro. Ĉe la malproksima fino estis pordo, eble kondukanta al tio, kio iam estis stokejo aŭ paŭzejo por dungitoj. Ŝi antaŭeniris. La pordokadro estis difektita, ĉifita. Ŝi malrapide turnis la tenilon. Ĝi estis malŝlosita. Ŝi svingis la pordon malfermen kaj rigardis la ĉambron. La sceno estis superreala, naŭziga:
  Granda ĉambro, dudek je dudek... neeble eskapi tra la enirejo... lito dekstre... ununura ampolo supre... Colleen Byrne, ligita al kvar fostoj... Kevin Byrne staranta meze de la ĉambro... monaĥo en ruĝa robo surgenuiĝanta antaŭ Byrne... Byrne tenanta pafilon al la kapo de la viro...
  Jessika rigardis en la angulon. La fotilo estis frakasita. Neniu en la Lokomotivejo aŭ ie ajn alie rigardis.
  Ŝi rigardis profunde en sin, en lokon nekonatan al ŝi, kaj eniris la ĉambron tute. Ŝi sciis, ke ĉi tiu momento, ĉi tiu kruela ario, persekutos ŝin por la resto de ŝia vivo.
  "Saluton, partnerino," Jessika diris kviete. Maldekstre estis du pordoj. Dekstre, grandega fenestro, nigre pentrita. Ŝi estis tiel konfuzita, ke ŝi tute ne sciis, al kiu strato la fenestro frontis. Ŝi devis turni sin al la pordoj. Estis danĝere, sed ŝi ne havis elekton.
  "Saluton," respondis Byrne. Lia voĉo estis trankvila. Liaj okuloj estis malvarmaj smeraldaj ŝtonoj en lia vizaĝo. La ruĝroba monaĥo surgenuiĝis senmove antaŭ li. Byrne metis la tubon de la pafilo ĉe la bazo de la kranio de la viro. La mano de Byrne estis firma kaj firma. Jessica vidis, ke ĝi estis SIG-Sauer duonaŭtomata. Ĉi tio ne estis la servarmilo de Byrne.
  Ne necesas, Kevin.
  Ne.
  "Ĉu vi fartas bone?" demandis Jessika.
  "Jes."
  Lia respondo estis tro rapida kaj abrupta. Li agis laŭ ia kruda energio, ne laŭ racio. Jessica estis ĉirkaŭ tri futojn for. Ŝi devis malvastigi la distancon. Li devis vidi ŝian vizaĝon. Li devis vidi ŝiajn okulojn. "Do kion ni faros?" Jessica provis ŝajni kiel eble plej konversacia. Senantaŭjuĝa. Momente ŝi scivolis, ĉu li aŭdis ŝin. Li aŭdis.
  "Mi finos ĉion ĉi," diris Byrne. "Ĉio ĉi devas ĉesi."
  Jessica kapjesis. Ŝi direktis la pafilon al la planko. Sed ŝi ne enŝovis ĝin en la pistolujon. Ŝi sciis, ke tiu ĉi movo ne restis nerimarkita de Kevin Byrne. "Mi konsentas. Ĝi finiĝis, Kevin. Ni kaptis lin." Ŝi faris paŝon pli proksimen. Nun ŝi estis ok futojn for. "Bone."
  "Mi celas ĉion ĉi. Ĉio ĉi devas ĉesi."
  "Bone. Lasu min helpi vin."
  Byrne skuis la kapon. Li sciis, ke ŝi provis influi lin. "Foriru, Jess. Nur turnu vin, revenu tra tiu pordo, kaj diru al ili, ke vi ne povis trovi min."
  "Mi tion ne faros."
  "Foriru."
  "Ne. Vi estas mia partnero. Ĉu vi farus tion al mi?"
  Ŝi estis proksima, sed ŝi ne tute atingis ĝin. Byrne ne levis la okulojn, ne deturnis siajn okulojn de la kapo de la monaĥo. "Vi ne komprenas."
  "Ho, jes. Mi ĵuras je Dio, ĝi estas." Sep futoj. "Vi ne povas..." ŝi komencis. Malĝusta vorto. Malĝusta vorto. "Vi... ne volas eliri tiel."
  Byrne fine rigardis ŝin. Ŝi neniam vidis viron tiel dediĉitan. Lia makzelo estis streĉita, lia frunto sulkiĝis. "Ne gravas."
  "Jes, tio estas vera. Kompreneble, tio estas vera."
  "Mi vidis pli ol vi, Jess. Multe pli."
  Ŝi faris plian paŝon pli proksimen. "Mi vidis mian parton."
  "Mi scias. Vi nur ankoraŭ havas ŝancon. Vi povas eskapi antaŭ ol li mortigos vin. Foriru."
  Unu paŝon pli. Nun ŝi estis kvin futojn for de mi. "Nur aŭskultu min. Aŭskultu min, kaj se vi ankoraŭ volas, ke mi iru, mi iros. Ĉu bone?"
  La rigardo de Byrne ŝoviĝis al ŝi, reen. "Bone."
  "Se vi formetas la pafilon, neniu bezonas scii," ŝi diris. "Mi? Infero, mi vidis nenion. Fakte, kiam mi eniris ĉi tien, vi havis lin mankatenita." Ŝi etendis la manon malantaŭ sin kaj metis paron da mankatenoj sur sian montrofingron. Byrne ne respondis. Ŝi faligis la mankatenojn sur la plankon ĉe liaj piedoj. "Ni enigu lin."
  "Ne." La figuro en la monaĥa robo komencis tremi.
  Jen ĝi estas. Vi perdis ĝin.
  Ŝi etendis la manon. "Via filino amas vin, Kevin."
  Brileto. Ŝi atingis lin. Ŝi moviĝis pli proksimen. Nun tri futojn. "Mi estis tie kun ŝi ĉiutage kiam vi estis en la hospitalo," ŝi diris. "Ĉiutage. Vi estas amata. Ne forĵetu ĝin."
  Byrne hezitis, viŝante ŝviton de siaj okuloj. "Mi..."
  "Via filino rigardas." Ekstere, Jessica aŭdis sirenojn, la muĝadon de grandaj motoroj, la kriegon de pneŭoj. Estis la SWAT-teamo. Fine, ili aŭdis pafojn. "SWAT estas ĉi tie, partnero. Vi scias, kion tio signifas. Estas la tempo de Ponderosa."
  Unu plian paŝon antaŭen. Kun etenditaj brakoj. Ŝi aŭdis paŝojn alproksimiĝantajn al la konstruaĵo. Ŝi perdis lin. Estus tro malfrue.
  "Kevin. Vi havas aferojn farendajn."
  La vizaĝo de Byrne estis kovrita de ŝvito. Ĝi aspektis kiel larmoj. "Kio? Kion mi devas fari?"
  "Vi havas foton, kiun oni devas fari. Ĉe Eden Rock."
  Byrne duonridetis, kaj granda doloro videblis en liaj okuloj.
  Jessica ekrigardis lian armilon. Io estis malbone. La ŝargilo malaperis. Ĝi ne estis ŝarĝita.
  Tiam ŝi vidis movadon en la angulo de la ĉambro. Ŝi rigardis Colleen. Ŝiajn okulojn. Timigitajn. La okulojn de Angelique. Okulojn, kiuj provis diri al ŝi ion.
  Sed kio?
  Tiam ŝi rigardis la manojn de la knabino.
  Kaj li sciis kiel...
  - la tempo kuris, malrapidiĝis, rampis, kvazaŭ...
  Jessika turniĝis, levante sian armilon per ambaŭ manoj. Alia monaĥo en sangoruĝa robo estis preskaŭ apud ŝi, ŝtala armilo levita alte, celante ŝian vizaĝon. Ŝi aŭdis la klakon de martelo. Ŝi vidis la cilindron turniĝi.
  Neniu tempo por marĉandi. Neniu tempo por ordigi aferojn. Nur brila nigra masko en ĉi tiu tornado de ruĝa silko.
  Mi ne vidis amikan vizaĝon dum semajnoj...
  Detektivo Jessica Balzano estis maldungita.
  Kaj maldungita.
  
  
  93
  EKZISTAS MOMENTO post la perdo de vivo, tempo kiam la homa animo ploras, kiam la koro faras severan inventaron.
  La aero estis densa pro la odoro de kordito.
  La kupra odoro de freŝa sango plenigis la mondon.
  Jessica rigardis Byrne. Ili estus eterne ligitaj de ĉi tiu momento, de la eventoj kiuj okazis en ĉi tiu humida kaj malbela loko.
  Jessica trovis sin ankoraŭ tenanta sian armilon - dumanan morttenilon. Fumo ŝveliĝis el la barelo. Ŝi sentis larmojn frostiĝi en siaj okuloj. Ŝi batalis kontraŭ ili kaj malvenkis. La tempo pasis. Minutoj? Sekundoj?
  Kevin Byrne zorge prenis ŝiajn manojn en siajn kaj eltiris pafilon.
  
  
  94
  BYRNE SCIIS, ke Jessica savis lin. Li neniam forgesos. Li neniam povos repagi ŝin plene.
  Neniu devus scii...
  Byrne tenis la pafilon ĉe la malantaŭo de la kapo de Ian Whitestone, erare kredante lin esti la Aktoro. Kiam li estingis la lumon, bruo aŭdiĝis en la mallumo. Fiaskoj. Stumbloj. Byrne estis konfuzita. Li ne povis riski pafi denove. Kiam li frapis la pugon de la pafilo malsupren, ĝi trafis karnon kaj ostojn. Kiam li ŝaltis la plafonan lumon, la monaĥo aperis sur la planko en la centro de la ĉambro.
  La bildoj, kiujn li ricevis, estis el la propra mallumigita vivo de Whitestone - kion li faris al Angelique Butler, kion li faris al ĉiuj virinoj sur la sonbendoj, kiujn ili trovis en la hotelĉambro de Seth Goldman. Whitestone estis ligita kaj buŝoŝtopita sub masko kaj robo. Li provis diri al Byrne, kiu li estis. La pafilo de Byrne estis malplena, sed li havis plenan ŝargilon en sia poŝo. Se Jessica ne estus trairinta tiun pordon...
  Li neniam scios.
  En tiu momento, ramo trabatis la pentritan fenestron. Brile hela taglumo inundis la ĉambron. Sekundojn poste, dekduo da tre nervozaj detektivoj enkuris, kun pafiloj tiritaj kaj adrenalino pumpanta.
  "Klare!" kriis Jessica, tenante la insignon alte. "Ni estas puraj!"
  Eric Chavez kaj Nick Palladino trakuris la aperturon kaj stariĝis inter Jessica kaj la amaso da detektivoj kaj FBI-agentoj, kiuj ŝajnis tro fervoraj vaker-stilaj ĉi tiuj detaloj. Du viroj levis la manojn kaj staris protekte, unu ĉe ambaŭ flankoj de Byrne, Jessica kaj la nun kuŝanta, plorĝemanta Ian Whitestone.
  Blua reĝino. Ili estas adoptitaj. Neniu malbono povas trafi ilin nun.
  Ĝi vere estis finita.
  
  DEK MINUTOJN POSTE, dum la krimloka veturilo komencis rapidiĝi ĉirkaŭ ili, dum la flava glubendo malimplikiĝis kaj la CSU-oficiroj komencis sian solenan riton, Byrne kaptis la rigardon de Jessica, kaj la sola demando, kiun li bezonis demandi, estis sur liaj lipoj. Ili kunpremiĝis en angulo, ĉe la piedfino de la lito. "Kiel vi sciis, ke Butler estis malantaŭ vi?"
  Jessika ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro. Nun, en la brila sunlumo, ĝi estis evidenta. La interno estis kovrita de silkeca polvo, la muroj estis ornamitaj per malmultekostaj, enkadrigitaj fotoj de longe paliĝinta pasinteco. Duon dekduo da troŝtopitaj taburetoj kuŝis sur la flankoj. Kaj tiam aperis la ŝildoj. GLACIA AKVO. FONTANAJ TRINKAĴOJ. GLAĈIAĴO. BOMBONOJ.
  "Ĝi ne estas Butler," diris Jessica.
  La semo estis plantita en ŝia menso kiam ŝi legis la raporton pri la rompoŝtelo ĉe la domo de Edwina Matisse kaj vidis la nomojn de la oficiroj kiuj alvenis por helpi. Ŝi ne volis kredi ĝin. Ŝi preskaŭ sciis ĝin en la momento kiam ŝi parolis kun la maljunulino ekster la iama bakejo. Sinjorino V. Talman.
  "Van!" kriis la maljunulino. Ŝi ne kriis al sia edzo. Estis ŝia nepo.
  Van. Mallongigo por Vandemark.
  Mi iam estis proksima al ĉi tio.
  Li prenis la baterion de ŝia radio. La kadavro en la alia ĉambro apartenis al Nigel Butler.
  Jessica alproksimiĝis kaj deprenis la maskon de la kadavro en monaĥina robo. Kvankam ili atendus la decidon de la medicina ekzamenanto, nek Jessica nek iu ajn alia havis dubojn pri tio.
  Oficiro Mark Underwood estis mortinta.
  
  
  95
  BYRNE tenis sian filinon en siaj brakoj. Iu kompateme detranĉis la ŝnuron de ŝiaj brakoj kaj kruroj kaj drapiris mantelon super ŝiajn ŝultrojn. Ŝi tremis en liaj brakoj. Byrne memoris la fojon, kiam ŝi spitis lin dum ilia vojaĝo al Atlantika Urbo unu nekutime varman aprilon. Ŝi estis ĉirkaŭ ses aŭ sepjara. Li diris al ŝi, ke nur ĉar la aertemperaturo estis sepdek kvin gradoj, tio ne signifas, ke la akvo estis varma. Ŝi ĉiuokaze forkuris en la oceanon.
  Kiam ŝi reaperis nur kelkajn minutojn poste, ŝia haŭtnuanco estis pastelblua. Ŝi tremis kaj skuiĝis en liaj brakoj dum preskaŭ horo, ŝiaj dentoj klakante kaj gestante "Pardonu, Paĉjo" denove kaj denove. Li tenis ŝin tiam. Li ĵuris neniam ĉesi.
  Jessika genuiĝis apud ili.
  Colleen kaj Jessica proksimiĝis post kiam Byrne estis pafita tiun printempon. Ili pasigis multajn tagojn atendante, ke li eniru komaton. Colleen instruis al Jessica plurajn manformojn, inkluzive de la baza alfabeto.
  Byrne rigardis inter ilin kaj sentis ilian sekreton.
  Jessika levis la manojn kaj skribis la vortojn per tri mallertaj movoj:
  Li estas malantaŭ vi.
  Kun larmoj en la okuloj, Byrne pensis pri Gracie Devlin. Li pensis pri ŝia vivoforto. Li pensis pri ŝia spiro, ankoraŭ en li. Li rigardis la korpon de la viro, kiu alportis ĉi tiun finan malbonon al sia urbo. Li rigardis en sian estontecon.
  Kevin Byrne sciis, ke li estas preta.
  Li elspiris.
  Li tiris sian filinon eĉ pli proksimen. Kaj tiel ili konsolis unu la alian, kaj tiel ili daŭre faros dum longa tempo.
  En silento.
  Kiel la lingvo de kino.
  OceanofPDF.com
  96
  La rakonto pri la vivo kaj falo de Ian Whitestone fariĝis la temo de pluraj filmoj, kaj almenaŭ du jam estis en antaŭproduktado antaŭ ol la rakonto aperis en la gazetoj. Dume, la revelacio, ke li estis implikita en la pornindustrio - kaj eble implikita en la morto, hazarda aŭ ne, de juna pornstelulo - estis manĝaĵo por la klaĉgazetaj lupoj. La rakonto certe estis preparata por publikigo kaj elsendo tutmonde. Kiel tio influus la biletvendejon de lia sekva filmo, same kiel lian personan kaj profesian vivon, restis videbla.
  Sed tio eble ne estas la plej malbona afero por la viro. La oficejo de la distrikta prokuroro planis malfermi kriman enketon pri la kaŭzo de la morto de Angelique Butler tri jarojn antaŭe kaj la ebla rolo de Ian Whitestone.
  
  MARK UNDERWOOD jam preskaŭ jaron geamikis kun Angelique Butler kiam ŝi eniris lian vivon. Fotalbumoj trovitaj en la hejmo de Nigel Butler enhavis plurajn fotojn de ili du ĉe familiaj kunvenoj. Kiam Underwood kidnapis Nigel Butler, li detruis la fotojn en la albumoj kaj gluis ĉiujn fotojn de filmsteluloj sur la korpon de Angelique.
  Ili neniam scios precize kio instigis Underwood fari tion, kion li faris, sed estis klare, ke li sciis de la komenco, kiu partoprenis en la kreado de Philadelphia Skin kaj kiun li respondecigis pri la morto de Angelique.
  Estis ankaŭ klare, ke li kulpigis Nigel Butler pro tio, kion li faris al Angelique.
  Estas bona ŝanco, ke Underwood persekutis Julian Matisse la nokton, kiam Matisse murdis Gracie Devlin. "Antaŭ kelkaj jaroj, mi aranĝis krimlokon por li kaj lia partnero en Suda Filadelfio," Underwood diris pri Kevin Byrne en Finnigan's Wake. Tiun nokton, Underwood prenis la ganton de Jimmy Purifey, trempis ĝin en sango, kaj tenis ĝin, eble ne sciante tiutempe, kion li faros kun ĝi. Tiam Matisse mortis en la aĝo de dudek kvin jaroj, Ian Whitestone fariĝis internacia famulo, kaj ĉio ŝanĝiĝis.
  Antaŭ unu jaro, Underwood rompeniris en la domon de la patrino de Matisse, ŝtelante pafilon kaj bluan jakon, ekigante sian strangan kaj teruran planon.
  Kiam li eksciis, ke Phil Kessler mortas, li sciis, ke estas tempo agi. Li kontaktis Phil Kessler, sciante, ke al la viro mankis la mono por pagi siajn kuracistajn fakturojn. La sola ŝanco de Underwood eligi Julian Matisse el la malliberejo estis venki la akuzojn kontraŭ Jimmy Purifey. Kessler kaptis la okazon.
  Jessica eksciis, ke Mark Underwood volontulis ĉefroli en la filmo, sciante, ke ĝi alproksimigus lin al Seth Goldman, Erin Halliwell kaj Ian Whitestone.
  Erin Halliwell estis la amantino de Ian Whitestone, Seth Goldman lia konfidulo kaj komplico, Declan lia filo, White Light Pictures multmilion-dolara entrepreno. Mark Underwood provis preni ĉion, kion Ian Whitestone tenis karan.
  Li venis tre proksime.
  
  
  97
  Tri tagojn post la okazaĵo, Byrne staris apud la hospitala lito, rigardante Viktorio'n dormi. Ŝi aspektis tiel eta sub la kovriloj. La kuracistoj jam forigis ĉiujn tubojn. Nur unu intravejna injektilo restis.
  Li pensis pri tiu nokto kiam ili amoris, pri kiel bone ŝi sentis sin en liaj brakoj. Ŝajnis tiel longe antaŭe.
  Ŝi malfermis siajn okulojn.
  "Saluton," Byrne proponis. Li nenion rakontis al ŝi pri la eventoj en Norda Filadelfio. Estos multe da tempo.
  "Saluton."
  "Kiel vi sentas vin?" demandis Byrne.
  Viktorio malforte svingis siajn manojn. Ne bone, ne malbone. Ŝia koloro revenis. "Ĉu mi povas havi iom da akvo, mi petas?" ŝi demandis.
  - Ĉu vi rajtas?
  Viktorio rigardis lin atente.
  "Bone, bone," li diris. Li ĉirkaŭiris la liton kaj tenis la glason kun la pajlero al ŝia buŝo. Ŝi trinketis kaj ĵetis sian kapon malantaŭen sur la kusenon. Ĉiu movo doloris.
  "Dankon." Ŝi rigardis lin, la demando jam sur ŝiaj lipoj. Ŝiaj arĝentaj okuloj alprenis brunan nuancon en la vespera lumo, kiu trafluis la fenestron. Li neniam antaŭe rimarkis tion. Ŝi demandis. "Ĉu Matisse estas mortinta?"
  Byrne scivolis kiom multe li devus diri al ŝi. Li sciis, ke ŝi ekscios la tutan veron pli frue aŭ pli malfrue. Nuntempe, li simple diris, "Jes."
  Viktorio iomete kapjesis kaj fermis la okulojn. Ŝi klinis la kapon por momento. Byrne scivolis, kion signifas la gesto. Li ne povis imagi Viktorion ofertantan benon por la animo de ĉi tiu viro - li ne povis imagi iun ajn farantan tion - sed aliflanke, li sciis, ke Viktorio Lindstrom estis pli bona homo ol li iam ajn povus esperi esti.
  Post momento, ŝi denove rigardis lin. "Oni diras, ke mi povas iri hejmen morgaŭ. Ĉu vi estos ĉi tie?"
  "Mi estos ĉi tie," diris Byrne. Li rigardis en la koridoron por momento, poste paŝis antaŭen kaj malfermis la retsakon pendantan sur sia ŝultro. Malseka muzelo elŝoviĝis tra la aperturo; paro da viglaj brunaj okuloj rigardis eksteren. "Li ankaŭ estos tie."
  Viktorio ridetis. Ŝi etendis sian manon. La hundido lekis ŝian manon, ĝia vosto baraktante en la sako. Byrne jam elektis nomon por la hundido. Ili nomos lin Putin. Ne por la rusa prezidanto, sed pli kiel Rasputin, ĉar la hundo jam establiĝis kiel sankta teruro en la loĝejo de Byrne. Byrne rezignaciis sin al la fakto, ke de nun li devos aĉeti pantoflojn okaze.
  Li sidiĝis sur la rando de la lito kaj rigardis Viktorio'n endormiĝi. Li rigardis ŝin spiri, dankema pro ĉiu leviĝo kaj falo de ŝia brusto. Li pensis pri Colleen, kiel rezistema ŝi estis, kiel forta. Li lernis tiom multe pri la vivo de Colleen dum la pasintaj kelkaj tagoj. Ŝi kontraŭvole konsentis partopreni en programo por konsilado de viktimoj. Byrne dungis konsiliston, kiu flue parolis signolingvon. Viktorio kaj Colleen. Lia sunleviĝo kaj sunsubiro. Ili estis tiel similaj.
  Poste, Byrne rigardis tra la fenestro kaj estis surprizita, vidante ke jam mallumiĝis. Li vidis ilian reflekton en la vitro.
  Du homoj, kiuj suferis. Du homoj, kiuj trovis unu la alian per tuŝo. Kune, li pensis, ili povus krei unu tutan homon.
  Eble tio sufiĉis.
  
  
  98
  La pluvo falis malrapide kaj konstante, memorigante pri malpeza somera fulmotondro kiu povus daŭri la tutan tagon. La urbo ŝajnis pura.
  Ili sidis apud la fenestro preterrigardanta Fulton Street. Pleto ripozis inter ili. Pleto kun poto da herba teo. Kiam Jessica alvenis, la unua afero, kiun ŝi rimarkis, estis, ke la drinkejĉaro, kiun ŝi vidis por la unua fojo, nun estis malplena. Faith Chandler pasigis tri tagojn en komato. Kuracistoj malrapide eltiris ŝin el ĝi kaj antaŭdiris neniujn longdaŭrajn sekvojn.
  "Ŝi kutimis ludi ĝuste tie," diris Faith, montrante al la trotuaro sub la pluvstriita fenestro. "Saltludo, kaŝludo. Ŝi estis feliĉa knabineto."
  Jessika pensis pri Sophie. Ĉu ŝia filino estis feliĉa knabineto? Ŝi pensis tion. Ŝi esperis tion.
  Kredo turnis sin kaj rigardis ŝin. Ŝi eble estis maldika, sed ŝiaj okuloj estis klaraj. Ŝia hararo estis pura kaj brila, tirita malantaŭen en ĉevalvoston. Ŝia vizaĝkoloro estis pli bona ol la unuan fojon, kiam ili renkontiĝis. "Ĉu vi havas infanojn?" ŝi demandis.
  "Jes," diris Jessica. "Unu."
  "Filino?"
  Jessika kapjesis. "Ŝia nomo estas Sofio."
  "Kiom aĝa ŝi estas?"
  - Ŝi estas trijara.
  La lipoj de Faith Chandler moviĝis iomete. Jessica estis certa, ke la virino silente diris "tri", eble memorante Stephanie lami tra ĉi tiuj ĉambroj; Stephanie kantanta siajn Sesame Street-kantojn denove kaj denove, neniam trafante la saman noton dufoje; Stephanie dormanta sur ĉi tiu sama sofo, ŝia malgranda rozkolora vizaĝo kiel anĝelo en sia dormo.
  Faith levis la tekruĉon. Ŝiaj manoj tremis, kaj Jessica konsideris helpi la virinon, sed poste ŝanĝis sian opinion. Post kiam la teo estis verŝita kaj la sukero kirlita, Faith daŭrigis.
  "Nu, mia edzo forlasis nin kiam Stephie estis dek unu jara. Li ankaŭ postlasis domon plenan de ŝuldoj. Pli ol cent mil dolarojn."
  Faith Chandler permesis al Ian Whitestone aĉeti la silenton de sia filino dum la pasintaj tri jaroj, silenton pri tio, kio okazis sur la filmaro de "Philadelphia Skin". Laŭ la scio de Jessica, neniuj leĝoj estis rompitaj. Ne estus procesigo. Ĉu estis malĝuste preni la monon? Eble. Sed ne estis la tasko de Jessica juĝi. Ĉi tiuj estis la ŝuoj, en kiuj Jessica esperis neniam marŝi.
  Foto de la diplomiĝo de Stephanie kuŝis sur la kaftablo. Faith prenis ĝin kaj milde palpis la vizaĝon de sia filino per siaj fingroj.
  "Lasu, ke maljuna kaj rompita servistino donu al vi konsilon." Faith Chandler rigardis Jessica-n kun tenera tristeco en la okuloj. "Vi eble pensas, ke vi pasigos multan tempon kun via filino, longe antaŭ ol ŝi kreskos kaj aŭdos la mondon voki ŝin. Kredu min, tio okazos antaŭ ol vi scios. Unu tagon, la domo plenas de rido. La sekvan, ĝi estas nur la sono de via koro."
  Ununura larmo falis sur la vitran kadron de la foto.
  "Kaj se vi havas elekton: parolu kun via filino aŭ aŭskultu," Faith aldonis. "Aŭskultu. Nur aŭskultu."
  Jessica ne sciis, kion diri. Ŝi ne povis elpensi respondon al tio. Neniu vorta respondo. Anstataŭe, ŝi prenis la manon de la virino en la sian. Kaj ili sidis silente, aŭskultante la someran pluvon.
  
  J. ESSICA STARIS APUD sia aŭto, ŝlosiloj enmane. La suno denove brilis. La stratoj de Suda Filadelfio estis vaporplenaj. Ŝi fermis la okulojn por momento, kaj malgraŭ la subprema somera varmo, tiu momento kondukis ŝin al tre mallumaj lokoj. La mortmasko de Stephanie Chandler. La vizaĝo de Angelica Butler. La etaj, senhelpaj manoj de Declan Whitestone. Ŝi volis stari en la suno longe, esperante ke la sunlumo desinfektos ŝian animon.
  - Ĉu vi fartas bone, detektivo?
  Jessika malfermis siajn okulojn kaj turnis sin al la voĉo. Ĝi estis Terry Cahill.
  "Agento Cahill," ŝi diris. "Kion vi faras ĉi tie?"
  Cahill portis sian kutiman bluan veston. Li jam ne portis bandaĝon, sed Jessica povis vidi laŭ la rigideco de liaj ŝultroj, ke li ankoraŭ doloris. "Mi telefonis al la policejo. Ili diris, ke vi eble estas ĉi tie."
  "Mi fartas bone, dankon," ŝi diris. "Kiel vi sentas vin?"
  Cahill mimis superkapan servon. "Kiel Brett Myers."
  Jessika supozis, ke temas pri basbalisto. Se ne estus boksado, ŝi nenion scius. "Ĉu vi revenis al la agentejo?"
  Cahill kapjesis. "Mi finis mian laboron ĉe la departemento. Mi skribos mian raporton hodiaŭ."
  Jessika povis nur diveni kio okazos. Ŝi decidis ne demandi. "Estis plezuro kunlabori kun vi."
  "Same ankaŭ ĉe mi," li diris. Li tusis. Li ŝajne ne bone komprenis ĉi tiajn aferojn. "Kaj mi volas, ke vi sciu, ke mi vere intencis tion, kion mi diris. Vi estas vere bonega policano. Se vi iam pensas pri kariero en la agentejo, bonvolu telefoni al mi."
  Jessika ridetis. "Ĉu vi estas en komitato aŭ io simila?"
  Cahill ridetis reen. "Jes," li diris. "Se mi venigos tri rekrutojn, mi ricevos travideblan plastan insignoprotektilon."
  Jessika ridis. La sono ŝajnis fremda al ŝi. Iom da tempo pasis. La senzorga momento rapide pasis. Ŝi ekrigardis la straton, poste turnis sin. Ŝi trovis Terry Cahill rigardanta ŝin. Li havis ion por diri. Ŝi atendis.
  "Mi kaptis lin," li fine diris. "Mi ne batis lin en tiu strateto, kaj la infano kaj la juna knabino preskaŭ mortis."
  Jessica suspektis, ke li sentis same. Ŝi metis sian manon sur lian ŝultron. Li ne retiriĝis. "Neniu kulpigas vin, Terry."
  Cahill fikse rigardis ŝin momente, poste turnis sian rigardon al la rivero, al la Delavaro brilanta de varmego. La momento plilongiĝis. Estis klare, ke Terry Cahill ordigis siajn pensojn, serĉante la ĝustajn vortojn. "Ĉu estas facile por vi reiri al via malnova vivo post io tia?"
  Jessika iom surpriziĝis pro la intimeco de la demando. Sed ŝi estus nenio se ŝi ne estus kuraĝa. Se aferoj estus malsamaj, ŝi ne fariĝus homicida detektivo. "Facile?" ŝi demandis. "Ne, ĝi ne estas facila."
  Cahill ekrigardis ŝin. Momente, ŝi vidis vundeblecon en liaj okuloj. La sekvan momenton, ŝia rigardo estis anstataŭigita per la ŝtala ekrigardo, kiun ŝi longe asociis kun tiuj, kiuj elektis polican devontigon kiel sian vivmanieron.
  "Bonvolu saluti detektivon Byrne por mi," diris Cahill. "Diru al li... diru al li, ke mi ĝojas, ke lia filino revenis sekure."
  "Mi faros."
  Cahill hezitis momenton, kvazaŭ li dirus ion alian. Anstataŭe, li tuŝis ŝian manon, poste turnis sin kaj marŝis laŭ la strato al sia aŭto kaj la urbo preter ĝi.
  
  FRAZIER'S SPORTS estis institucio sur Broad Street en Norda Filadelfio. Posedata kaj funkciigita de la antaŭa pezegula ĉampiono Smokin' Joe Frazier, ĝi produktis plurajn ĉampionojn tra la jaroj. Jessica estis unu el la malmultaj virinoj trejnitaj tie.
  Kun la ESPN2-batalo planita por frua septembro, Jessica komencis serioze trejni. Ĉiu muskola doloro en ŝia korpo memorigis ŝin kiom longe ŝi estis eksterlude.
  Hodiaŭ ŝi eniros la batalringon por la unua fojo post pluraj monatoj.
  Irante inter la ŝnuroj, ŝi pensis pri sia vivo kia ĝi estis. Vincent revenis. Sophie faris ŝildon "Bonvenon Hejmen" el konstrupapero, inda je parado de la Tago de Veteranoj. Vincent estis provtempe en Casa Balzano, kaj Jessica certigis, ke li sciu tion. Li estis modela edzo ĝis nun.
  Jessica sciis, ke la raportistoj atendis ekstere. Ili volis sekvi ŝin en la sportejon, sed ĝi simple ne estis alirebla. Paro da junuloj, kiuj trejnis tie - pezegulaj ĝemelaj fratoj, ĉiu pezanta ĉirkaŭ 220 funtojn - milde persvadis ilin atendi ekstere.
  La trejna partnero de Jessica estis dudekjara dinamo el Logan nomita Tracy "Big Time" Biggs. Big Time havis rekordon de 2-0, ambaŭ knokaŭtoj, ambaŭ ene de la unuaj tridek sekundoj de la batalo.
  Ŝia trejnisto estis la praonklo de Jessica Vittorio - mem iama pezegula defianto, la viro kiu iam knokaŭtis Benny Briscoe, ĉe McGillin's Old Ale House, cetere.
  "Estu milda kun ŝi, Jess," diris Vittorio. Li metis la kapveston sur ŝian kapon kaj fiksis la mentonrimenon.
  Lumo? pensis Jessica. La ulo estis konstruita kiel Sonny Liston.
  Atendante la vokon, Jessica pensis pri tio, kio okazis en tiu malluma ĉambro, pri kiel momenta decido estis farita, kiu prenis la vivon de viro. En tiu malalta, terura loko, estis momento, kiam ŝi dubis pri si mem, kiam silenta timo superregis ŝin. Ŝi imagis, ke ĝi ĉiam estos tiel.
  La sonorilo sonoris.
  Jessika antaŭeniris kaj ŝajnigis per sia dekstra mano. Nenio evidenta, nenio pompa, nur subtila movo de ŝia dekstra ŝultro, movo kiu eble pasus nerimarkita por nesperta okulo.
  Ŝia kontraŭulo ektremis. Timo kreskis en la okuloj de la knabino.
  Biggs estis ŝia por la granda tempo.
  Jessika ridetis kaj trafis maldekstran hokon.
  Ava Gardner, efektive.
  
  
  EPILOGO
  Li tajpis la lastan punkton de sia fina raporto. Li sidiĝis kaj rigardis la formularon. Kiom da ĉi tiuj li vidis? Centojn. Eble milojn.
  Li memoris sian unuan kazon en la unuo. Murdo, kiu komenciĝis kiel hejma afero. Tioga paro kverelis pri pladoj. Ŝajne, la virino lasis pecon da sekigita ovoflavo sur telero kaj remetis ĝin en la ŝrankon. La edzo batis ŝin ĝismorte per fera pato - poezie, la sama, kiun ŝi uzis por kuiri ovojn.
  Tiel longe antaŭe.
  Byrne eltiris la paperon el la tajpilo kaj metis ĝin en dosierujon. Lia fina raporto. Ĉu tio rakontis la tutan historion? Ne. Aliflanke, bindado neniam rakontis.
  Li leviĝis de sia seĝo, rimarkante, ke la doloro en lia dorso kaj kruroj preskaŭ tute malpliiĝis. Li ne prenis sian Vicodinon dum du tagoj. Li ne estis preta ludi kiel finludanto por la Agloj, sed li ankaŭ ne lamis kiel maljunulo.
  Li metis la dosierujon sur la breton, scivolante kion li faros kun la resto de la tago. Infero, la resto de sia vivo.
  Li surmetis sian mantelon. Ne estis latuna orkestro, nek kuko, nek rubandoj, nek malmultekosta ŝaŭmvino en paperaj tasoj. Ho, estus eksplodo ĉe Finnigan's Wake en la sekvaj kelkaj monatoj, sed hodiaŭ nenio okazis.
  Ĉu li povus lasi ĉion ĉi malantaŭe? La kodon de la militisto, la ĝojon de batalo. Ĉu li vere forlasos ĉi tiun konstruaĵon por la lasta fojo?
  - Ĉu vi estas detektivo Byrne?
  Byrne turnis sin. La demando venis de juna oficiro, ne pli ol dudek-du aŭ dudek-tri-jaraĝa. Li estis alta kaj larĝŝultra, muskola tiel, kiel nur junaj viroj povas esti. Li havis malhelajn harojn kaj okulojn. Belaspekta ulo. "Jes."
  La junulo etendis sian manon. "Mi estas Oficiro Gennaro Malfi. Mi volis premi vian manon, sinjoro."
  Ili manpremis. La ulo havis firman, memfidan tenon. "Plaĉe renkonti vin," Byrne diris. "De kiom longe vi jam estas en la komerco?"
  "Dek unu semajnoj."
  "Semajnoj," pensis Byrne. "Kie vi laboras?"
  - Mi diplomiĝis en la sesa klaso.
  "Jen mia malnova ritmo."
  "Mi scias," diris Malfi. "Vi estas ia legendo tie."
  "Pli kiel fantomo," pensis Byrne. "Duone kredu ĝin."
  La infano ridis. "Kiun duonon?"
  "Mi lasos tion al vi."
  "Bone."
  "De kie vi estas?"
  "Sud-Filadelfio, sinjoro. Naskita kaj kreskinta. Oka kaj kristana."
  Byrne kapjesis. Li konis ĉi tiun angulon. Li konis ĉiujn angulojn. "Mi konis Salvatore Malfi el ĉi tiu regiono. Ĉarpentisto."
  "Li estas mia avo."
  - Kiel li fartas nun?
  "Li fartas bone. Dankon pro la demando."
  "Ĉu li ankoraŭ laboras?" demandis Byrne.
  "Nur pri mia boĉoludo."
  Byrne ridetis. Oficiro Malfi ekrigardis sian horloĝon.
  "Mi estos tie post dudek," diris Malfi. Li denove etendis sian manon. Ili denove skuis sin. "Estas honoro renkonti vin, sinjoro."
  La juna oficiro komencis iri al la pordo. Byrne turnis sin kaj rigardis en la deĵorĉambron.
  Jessica sendis fakson per unu mano kaj manĝis sandviĉon per la alia. Nick Palladino kaj Eric Chavez detale legis kelkajn DD5-ojn. Tony Park funkciigis PDCH-on per unu el la komputiloj. Ike Buchanan estis en sia oficejo, kompilante la deĵorliston.
  La telefono sonoris.
  Li scivolis ĉu li faris diferencon dum la tuta tempo, kiun li pasigis en tiu ĉambro. Li scivolis ĉu la malbonoj, kiuj turmentas la homan animon, povus esti kuracitaj, aŭ ĉu ili simple celas ripari kaj malfari la damaĝon, kiun homoj kaŭzas unu al la alia ĉiutage.
  Byrne rigardis la junan oficiron eliri tra la pordo, lia uniformo tiel krispa, gladita, kaj blua, liaj ŝultroj kvadrataj, liaj ŝuoj poluritaj ĝis brilo. Li vidis tiom multe dum li skuis la manon de la juna viro. Tiom multe.
  Estas granda honoro por mi renkonti vin, sinjoro.
  "Ne, knabo," pensis Kevin Byrne dum li demetis sian mantelon kaj revenis al la deĵorĉambro. "Tiu honoro apartenas al mi."
  Ĉi tiu tuta honoro apartenas al mi.
  OceanofPDF.com
  TRADUKO DE DEDIĈO:
  La esenco de la ludo estas ĉe la fino.
  OceanofPDF.com
  Agnoskoj
  Ne estas subtenaj aktoroj en ĉi tiu libro. Nur malbonaj novaĵoj.
  Dankon al Serĝento Joan Beres, Serĝento Irma Labrys, Serĝento William T. Britt, Oficiro Paul Bryant, Detektivo Michelle Kelly, Sharon Pinkenson, la Granda Filadelfia Filmoficejo, Amro Hamzawi, Jan "GPS" Klintsevich, phillyjazz.org, Mike Driscoll, kaj la mirinda teamo de Finnigan's Wake.
  Speciala danko al Linda Marrow, Gina Centello, Kim Howie, Dana Isaacson, Dan Mallory, Rachel Kind, Cindy Murray, Libby McGuire, kaj la mirinda teamo ĉe Ballantine. Danko al miaj kunlaborantoj: Meg Ruley, Jane Berkey, Peggy Gordain, Don Cleary, kaj ĉiuj ĉe la Agentejo Jane Rotrosen. Transatlantika konversacio kun Nicola Scott, Kate Elton, Louise Gibbs, Cassie Chadderton, kaj la teamo AbFab ĉe Arrow kaj William Heinemann.
  Dankon denove al la urbo Filadelfio, ĝiaj homoj, ĝiaj trinkejistoj, kaj precipe la viroj kaj virinoj de PPD.
  Kaj, kiel ĉiam, koran dankon al la Yellowstone-bando.
  Sen vi, ĉi tio estus B-filmo.
  En lia sonĝo, ili ankoraŭ vivis. En lia sonĝo, ili transformiĝis en belajn junulinojn kun karieroj, propraj hejmoj kaj familioj. En lia sonĝo, ili brilis en la ora suno.
  Detektivo Walter Brigham malfermis siajn okulojn, lia koro frostiĝis en lia brusto kiel malvarma, amara ŝtono. Li ekrigardis sian horloĝon, kvankam ne necesis. Li sciis kioma horo estis: 3:50 a.m. Estis la preciza momento kiam li ricevis la vokon antaŭ ses jaroj, la dividlinio laŭ kiu li mezuris ĉiun tagon antaŭe kaj ĉiun tagon poste.
  Kelkajn sekundojn antaŭe, en sia sonĝo, li staris ĉe la rando de arbaro, printempa pluvo kovrante lian mondon per glacia kovrotuko. Nun li kuŝis sendorme en sia dormoĉambro en Okcidenta Filadelfio, lia korpo kovrita per tavolo da ŝvito, la sola sono estis la ritma spirado de lia edzino.
  Walt Brigham vidis multon en sia tempo. Li iam atestis, ke drogakuzito provis manĝi sian propran karnon en tribunalejo. Alian fojon, li trovis la korpon de monstra viro nomita Joseph Barber - pedofilo, seksperfortanto, murdinto - ligita al vaportubo en etaĝkonstruaĵo en Norda Filadelfio, putriĝanta kadavro kun dek tri tranĉiloj enŝovitaj en lian bruston. Li iam vidis spertan homicido-detektivon sidantan sur la trotuaro en Brewerytown, silentaj larmoj fluantaj sur lia vizaĝo, sanga infanŝuo en lia mano. Tiu viro estis John Longo, la partnero de Walt Brigham. Ĉi tiu kazo estis Johnny.
  Ĉiu policisto havis nesolvitan kazon, krimon kiu persekutis ilin ĉiun vekan momenton, persekutis ilin en iliaj sonĝoj. Se vi evitis kuglon, botelon aŭ kanceron, Dio donis al vi kazon.
  Por Walt Brigham, lia kazo komenciĝis en aprilo 1995, la tago kiam du junaj knabinoj eniris la arbaron en Fairmount Park kaj neniam eliris. Ĝi estis malhela fablo, kaŝita ĉe la bazo de la koŝmaro de ĉiu gepatro.
  Brigham fermis siajn okulojn, enspirante la odoron de malseka miksaĵo de argilo, kompoŝto kaj malsekaj folioj. Annemarie kaj Charlotte portis identajn blankajn robojn. Ili estis naŭjaraj.
  La hommortiga taĉmento intervjuis cent homojn, kiuj vizitis la parkon tiun tagon, kaj kolektis kaj kribris dudek plenajn sakojn da rubo el la areo. Brigham mem trovis ŝiritan paĝon el infanlibro proksime. De tiu momento, ĉi tiu verso terure eĥis en lia menso:
  
  
  Jen estas la junulinoj, junaj kaj belaj,
  Dancante en la somera aero,
  Kiel du turniĝantaj radoj ludantaj,
  Belaj knabinoj dancas.
  
  
  Brigham rigardis la plafonon. Li kisis la ŝultron de sia edzino, sidiĝis, kaj rigardis tra la malferma fenestro. En la lunlumo, preter la nokta urbo, preter la fero, vitro kaj ŝtono, densa kanopeo de arboj estis videbla. Ombro moviĝis tra la pinoj. Malantaŭ la ombro, murdinto.
  Detektivo Walter Brigham iam renkontos ĉi tiun murdinton.
  Unu tagon.
  Eble eĉ hodiaŭ.
  OceanofPDF.com
  PARTO UNU
  EN LA ARBARO
  
  OceanofPDF.com
  1
  DECEMBRO 2006
  Li estas Luno, kaj li kredas je magio.
  Ne la magio de kaptilpordoj, falsaj fundoj, aŭ manlerteco. Ne la speco de magio, kiu venas en la formo de pilolo aŭ pocio. Sed prefere la speco de magio, kiu povas kreskigi fabtigon al la ĉielo, aŭ teksi pajlon en oron, aŭ transformi kukurbon en kaleŝon.
  Luno kredas je belaj knabinoj, kiuj amas danci.
  Li observis ŝin longe. Ŝi estis ĉirkaŭ dudekjara, svelta, super meza alteco, kaj posedis grandan rafinecon. Luno sciis, ke ŝi vivis en la nuna momento, sed malgraŭ kiu ŝi estis, kio ajn ŝi intencis esti, ŝi ankoraŭ aspektis sufiĉe malĝoja. Tamen, li estis certa, ke ŝi, kiel li mem, komprenis, ke ekzistas magio en ĉio, eleganteco nevidebla kaj neaprezata de la preterpasanta spektaklo - la kurbo de orkidea petalo, la simetrio de la flugiloj de papilio, la impresa geometrio de la ĉielo.
  La antaŭan tagon, li staris en la ombro trans la strato de la lavejo, rigardante ŝin ŝarĝi vestaĵojn en la sekigilon kaj admirante la gracion, kun kiu ili tuŝis la teron. La nokto estis klara, tre malvarma, la ĉielo solida nigra murpentraĵo super la Urbo de Frata Amo.
  Li rigardis ŝin paŝi tra la mallumigitajn vitrajn pordojn sur la trotuaron, portante lavsakon sur la ŝultro. Ŝi transiris la straton, haltis ĉe la Septa-haltejo, kaj stamfis per siaj piedoj en la malvarmo. Ŝi neniam aspektis pli bela. Kiam ŝi turnis sin por vidi lin, ŝi sciis tion, kaj li estis plena de magio.
  Nun, dum Moon staras sur la bordoj de la rivero Schuylkill, magio denove plenigas lin.
  Li rigardas la nigran akvon. Filadelfio estas urbo de du riveroj, ĝemelaj alfluantoj de unu koro. La Delavaro estas muskola, larĝa, kaj necedema. La Schuylkill estas perfida, perfida, kaj kurbiĝema. Ĝi estas kaŝita rivero. Ĝi estas lia rivero.
  Male al la urbo mem, Luno havas multajn vizaĝojn. Dum la sekvaj du semajnoj, li tenos tiun vizaĝon nevidebla, kiel ĝi devus esti, nur alia obtuza peniktiro sur griza vintra kanvaso.
  Li zorge metas la mortintan knabinon sur la bordojn de la Ŝuilkil kaj kisas ŝiajn malvarmajn lipojn unu lastan fojon. Kiom ajn bela ŝi estas, ŝi ne estas lia princino. Baldaŭ li renkontos sian princinon.
  Jen kiel la rakonto disvolviĝis.
  Ŝi estas Karen. Li estas Luna.
  Kaj jen kion la luno vidis...
  OceanofPDF.com
  2
  La urbo ne ŝanĝiĝis. Li forestis nur unu semajnon kaj ne atendis miraklojn, sed post pli ol du jardekoj kiel policisto en unu el la plej malfacilaj urboj de la lando, ĉiam ekzistis espero. Survoje reen al la urbo, li atestis du akcidentojn kaj kvin kverelojn, kaj ankaŭ tri pugnobatalojn ekster tri malsamaj tavernoj.
  "Ha, la ferisezono en Filadelfio," li pensis. Varmigas la koron.
  Detektivo Kevin Francis Byrne sidis malantaŭ la vendotablo de Crystal Diner, malgranda, ordigita kafejo sur Dekoka Strato. De kiam la Silk City Diner fermiĝis, ĝi fariĝis lia plej ŝatata nokta restadejo. Laŭtparoliloj prezentis "Arĝentajn Sonorilojn". Tabulo supre proklamis la ferian mesaĝon de la tago. La buntaj lumoj sur la strato parolis pri Kristnasko, ĝojo, amuzo kaj amo. Ĉio estas bone kaj fa-la-la-la-la. Ĝuste nun, Kevin Byrne bezonis manĝaĵon, duŝon kaj dormon. Lia rondiro komenciĝis je la oka matene.
  Kaj poste estis Gretchen. Post semajno da rigardado de cervofekaĵoj kaj tremantaj sciuroj, li volis rigardi ion belan.
  Gretchen turnis la tason de Byrne kaj verŝis kafon. Ŝi eble ne verŝis la plej bonan tason en la urbo, sed neniu iam aspektis pli bone farante tion. "Mi ne vidis vin de kelka tempo," ŝi diris.
  "Ĵus revenis," respondis Byrne. "Pasigis semajnon en la Poconos-montaro."
  "Tio devas esti agrabla."
  "Tio pravas," diris Byrne. "Estas strange, sed dum la unuaj tri tagoj, mi ne povis dormi. Estis tiel diable kviete."
  Gretchen kapneis. "Vi urbaj knaboj."
  "Urbano? Mi?" Li ekvidis sin mem en la mallumigita nokta fenestro - septaga barbo, jako de la LLBean-fabriko, flanela ĉemizo, botoj de Timberland. "Pri kio vi parolas? Mi pensis, ke mi aspektas kiel Jeremy Johnson."
  "Vi aspektas kiel urba knabo kun feribarbo," ŝi diris.
  Estis vere. Byrne naskiĝis kaj kreskis en familio de Two Street. Kaj li mortos sola.
  "Mi memoras kiam mia panjo translokigis nin ĉi tien el Somerset," aldonis Gretchen, ŝia parfumo freneze sekseca, ŝiaj lipoj profunde burgonjkoloraj. Nun kiam Gretchen Wilde estis en siaj tridekaj jaroj, ŝia dekaĝula beleco moliĝis kaj transformiĝis en ion multe pli impresan. "Mi ankaŭ ne povis dormi. Tro da bruo."
  "Kiel fartas Bretonio?" demandis Byrne.
  La filino de Gretchen, Brittany, estis dek kvin-jaraĝa, baldaŭ dudek-kvin-jaraĝa. Unu jaron antaŭe, ŝi estis arestita ĉe raveo en Okcidenta Filadelfio, kaptita kun sufiĉe da ekstazo por esti akuzita pri posedo. Gretchen telefonis al Byrne tiun vesperon, malespera, nekonscia pri la muroj, kiuj ekzistis inter la departementoj. Byrne turnis sin al detektivo, kiu ŝuldis al li monon. Kiam la kazo atingis la municipan tribunalon, la akuzo estis reduktita al simpla posedo, kaj Brittany ricevis socialan servon.
  "Mi opinias, ke ŝi estos bone," diris Gretchen. "Ŝiaj notoj pliboniĝis, kaj ŝi revenas hejmen je deca horo. Almenaŭ dum labortagoj."
  Gretchen estis edziniĝinta kaj divorcita dufoje. Ambaŭ ŝiaj eks-partneroj estis droguloj kaj amaraj malgajnintoj. Sed iel, tra ĉio, Gretchen sukcesis konservi sian trankvilecon. Estis neniu sur la tero, kiun Kevin Byrne admiris pli ol esti solpatrino. Ĝi estis, sendube, la plej malfacila laboro en la mondo.
  "Kiel fartas Colleen?" demandis Gretchen.
  La filino de Byrne, Colleen, estis lumturo ĉe la rando de lia animo. "Ŝi estas mirinda," li diris. "Absolute mirinda. Tuta nova mondo ĉiutage."
  Gretchen ridetis. Temis pri du gepatroj, kiuj nun ne havis kialon zorgi pri. Donu al li ankoraŭ minuton. Aferoj povus ŝanĝiĝi.
  "Mi manĝas malvarmajn sandviĉojn jam dum semajno," diris Byrne. "Kaj cetere terurajn malvarmajn sandviĉojn. Kion vi havas, kiu estas varma kaj dolĉa?"
  "Ĉu ĉi tiu kompanio estas ekskludita?"
  "Neniam."
  Ŝi ridis. "Mi vidos, kion ni havas."
  Ŝi eniris la malantaŭan ĉambron. Byrne rigardis. En ŝia streĉa rozkolora trikita uniformo, estis neeble ne fari tion.
  Estis bone esti reen. La kamparo estis por aliaj homoj: kamparanoj. Ju pli li alproksimiĝis al emeritiĝo, des pli li pensis pri forlaso de la urbo. Sed kien li iros? La pasinta semajno preskaŭ tute ne ebligis la montojn. Floridon? Li ankaŭ ne sciis multon pri uraganoj. La Sudokcidenton? Ĉu ne estis tie Gila-monstroj? Li devus pripensi tion denove.
  Byrne ekrigardis sian horloĝon - grandegan kronografon kun mil ciferplatoj. Ĝi ŝajnis fari ĉion krom indiki la horon. Ĝi estis donaco de Viktorio.
  Li konis Victoria Lindstrom dum pli ol dek kvin jaroj, de kiam ili renkontiĝis dum rabo en la masaĝsalono kie ŝi laboris. Tiutempe , ŝi estis konfuzita kaj imprese bela deksepjaraĝulino loĝanta proksime de sia hejmo en Meadville, Pensilvanio. Ŝi daŭrigis sian vivon ĝis unu tagon, viro atakis ŝin, brutale tranĉante ŝian vizaĝon per tranĉilo. Ŝi spertis serion da doloraj kirurgioj por ripari siajn muskolojn kaj histojn. Neniu kvanto da kirurgio povus ripari la internan difekton.
  Ili antaŭ nelonge retrovis unu la alian, ĉi-foje sen iuj ajn atendoj.
  Viktorio pasigis tempon kun sia malsana patrino en Meadville. Byrne telefonos. Li sopiris ŝin.
  Byrne ekrigardis ĉirkaŭ la restoracio. Estis nur kelkaj aliaj klientoj. Mezaĝa paro en budo. Du universitataj studentoj sidis kune, ambaŭ parolante per siaj poŝtelefonoj. Viro ĉe la budo plej proksima al la pordo legis gazeton.
  Byrne kirlis sian kafon. Li estis preta reiri al la laboro. Li neniam estis la tipo, kiu prosperas inter taskoj aŭ dum la maloftaj okazoj, kiam li prenis libertempon. Li scivolis, kiaj novaj kazoj venis en la unuon, kia progreso estis farita en daŭrantaj enketoj, kiaj arestoj, se iuj, estis faritaj. Vere, li pensis pri ĉi tiuj aferoj dum la tuta tempo, kiam li forestis. Tio estis unu el la kialoj, kial li ne kunportis sian poŝtelefonon. Li supozeble deĵorus ĉe la unuo dufoje tage.
  Ju pli aĝiĝis li, des pli li akceptis, ke ni ĉiuj estis ĉi tie por tre mallonga tempo. Se li faris diferencon kiel policisto, ĝi valoris la penon. Li trinketis sian kafon, kontenta pri sia malmultekosta filozofio. Por momento.
  Tiam ĝi trafis lin. Lia koro ekbatis forte. Lia dekstra mano instinkte streĉiĝis ĉirkaŭ lia pistoltenilo. Tio neniam estis bona novaĵo.
  Li konis la viron sidantan apud la pordo, viron nomatan Anton Krotz. Li estis kelkajn jarojn pli aĝa ol la lastan fojon kiam Byrne vidis lin, kelkajn funtojn pli peza, iom pli muskola, sed ne estis dubo, ke ĝi estis Krotz. Byrne rekonis la kompleksan skarabean tatuon sur la dekstra brako de la viro. Li rekonis la okulojn de rabia hundo.
  Anton Krotz estis senkompata murdinto. Lia unua dokumentita murdo okazis dum fuŝita rabo de amuzejo en Suda Filadelfio. Li pafis la kasiston rekte por tridek sep dolaroj. Li estis alportita por pridemandado sed liberigita. Du tagojn poste, li rabis juvelbutikon en Centra Urbo kaj pafis la viron kaj virinon, kiuj posedis ĝin, ekzekut-stila. La okazaĵo estis kaptita per video. Amasa homĉasado preskaŭ fermis la urbon tiun tagon, sed Krotz iel sukcesis eskapi.
  Dum Gretchen revenis kun plena nederlanda pomkuko, Byrne malrapide etendis la manon al sia vojaĝsako sur la proksima tabureto kaj senĝene malfermis ĝin, observante Krotz per la angulo de sia okulo. Byrne eltiris sian armilon kaj metis ĝin sur liajn genuojn. Li havis nek radion nek poŝtelefonon. Li estis sola tiumomente. Kaj oni ne volis venki viron kiel Anton Krotz sola.
  "Ĉu vi havas telefonon malantaŭe?" Byrne demandis Gretchen mallaŭte.
  Gretchen ĉesis tranĉi la torton. "Kompreneble estas unu en la oficejo."
  Byrne prenis plumon kaj skribis noton sur sian notblokon:
  
  Telefonu al 911. Diru al ili, ke mi bezonas helpon ĉe ĉi tiu adreso. Suspektato estas Anton Krots. Sendu SWAT-on. Malantaŭa enirejo. Post legado de ĉi tio, ridu.
  
  
  Gretchen legis la noton kaj ridis. "Bone," ŝi diris.
  - Mi sciis, ke ĝi plaĉos al vi.
  Ŝi rigardis Byrne en la okulojn. "Mi forgesis la ŝaŭmkremon," ŝi diris, sufiĉe laŭte, sed ne pli laŭte. "Atendu."
  Gretchen foriris sen montri ian ajn signon de hasto. Byrne trinketis sian kafon. Krotz ne moviĝis. Byrne ne estis certa ĉu la viro faris ĝin aŭ ne. Byrne pridemandis Krotz dum pli ol kvar horoj la tagon kiam li estis alportita, interŝanĝante grandajn kvantojn da veneno kun la viro. Ĝi eĉ fariĝis fizika. Post io simila, nek flanko forgesis la alian.
  Kiel ajn, Byrne ne povis ellasi Krotz-on tra tiu pordo. Se Krotz forlasus la restoracion, li malaperus denove, kaj eble ili neniam plu pafus lin.
  Tridek sekundojn poste, Byrne rigardis dekstren kaj vidis Gretchen en la koridoro al la kuirejo. Ŝia rigardo indikis, ke ŝi faris la vokon. Byrne prenis sian pafilon kaj mallevis ĝin dekstren, for de Krotz.
  En tiu momento, unu el la universitataj studentoj kriis. Komence, Byrne pensis, ke ĝi estas krio de malespero. Li turnis sin sur sia tabureto kaj rigardis ĉirkaŭen. La knabino ankoraŭ parolis per sia poŝtelefono, reagante al la nekredebla novaĵo por la studentoj. Kiam Byrne rerigardis, Krotz jam eliris el sia laborejo.
  Li havis ostaĝon.
  La virino en la budo malantaŭ la budo de Krotz estis ostaĝita. Krotz staris malantaŭ ŝi, unu brako ĉirkaŭ ŝia talio. Li tenis ses-colan tranĉilon al ŝia kolo. La virino estis eta, bela, ĉirkaŭ kvardekjara. Ŝi portis malhelbluan sveteron, ĝinzon kaj velurajn botojn. Ŝi portis geedziĝan ringon. Ŝia vizaĝo estis masko de teruro.
  La viro, kun kiu ŝi sidis, ankoraŭ sidis en la budo, paralizita de timo. Ie en la restoracio, glaso aŭ taso falis sur la plankon.
  La tempo malrapidiĝis dum Byrne glitis de la seĝo, eltirante kaj levante sian armilon.
  "Bone vidi vin denove, Detektivo," Krotz diris al Byrne. "Vi aspektas alimaniere. Ĉu vi atakas nin?"
  La okuloj de Krotz estis vitrecaj. Metamfetamino, pensis Byrne. Li memorigis al si, ke Krotz estis uzanto.
  "Nur trankviliĝu, Anton," diris Byrne.
  "Matt!" kriis la virino.
  Krotz direktis la tranĉilon pli proksimen al la jugola vejno de la virino. "Silentu la inferon."
  Krotz kaj la virino komencis alproksimiĝi al la pordo. Byrne rimarkis ŝvitgutojn sur la frunto de Krotz.
  "Ne estas kialo por iu ajn vundiĝi hodiaŭ," diris Byrne. "Nur estu trankvila."
  - Ĉu neniu vundiĝos?
  "Ne."
  - Do kial vi celas pafilon al mi, mastro?
  - Vi konas la regulojn, Antono.
  Krotz ekrigardis trans sian ŝultron, poste reen al Byrne. La momento plilongiĝis. "Ĉu vi pafos dolĉan civitaneton antaŭ la tuta urbo?" Li karesis la bruston de la virino. "Mi ne pensas tion."
  Byrne turnis sian kapon. Manpleno da timigitaj homoj nun rigardis tra la antaŭa fenestro de la restoracio. Ili estis teruritaj, sed ŝajne ne tro timis foriri. Iel, ili hazarde trovis realecan programon. Du el ili parolis per siaj poŝtelefonoj. Ĝi baldaŭ fariĝis amaskomunikila evento.
  Byrne staris antaŭ la suspektato kaj la ostaĝo. Li ne mallevis sian armilon. "Parolu al mi, Anton. Kion vi volas fari?"
  "Kiel, kiam mi plenkreskiĝos?" Krotz ridis, laŭte kaj laŭte. Liaj grizaj dentoj brilis, nigraj ĉe la radikoj. La virino ekploris.
  "Nu, kion vi ŝatus vidi okazi nun?" Byrne demandis.
  "Mi volas foriri de ĉi tie."
  - Sed vi scias, ke tio ne povas esti.
  La teno de Krotz plifortiĝis. Byrne vidis la akran klingon de la tranĉilo lasi maldikan ruĝan linion sur la haŭto de la virino.
  "Mi ne vidas vian atutan karton, Detektivo," diris Krotz. "Mi kredas, ke mi havas ĉi tiun situacion sub kontrolo."
  - Pri tio ne estas dubo, Antono.
  "Diru ĝin."
  "Kio? Kio?"
  "Diru, 'Vi regas, sinjoro.'"
  La vortoj alportis galon al la gorĝo de Byrne, sed li ne havis elekton. "Vi regas, sinjoro."
  "Estas terure esti humiligita, ĉu ne?" diris Krotz. Li iris kelkajn pliajn colojn al la pordo. "Mi faris tion mian tutan diablan vivon."
  "Nu, ni povas paroli pri tio poste," diris Byrne. "Jen kie ni staras nun, ĉu ne?"
  "Ho, ni certe havas ian staton de aferoj."
  "Do, ni vidu ĉu ni povas trovi manieron fini ĉi tion sen ke iu ajn vundiĝu. Kunlaboru kun mi, Anton."
  Krotz estis ĉirkaŭ du metrojn for de la pordo. Kvankam ne granda viro, li staris unu kapon pli alta ol la virino. Byrne havis precizan ĵeton. Lia fingro karesis la ellasilon. Li povus detrui Krotz. Unu kuglo, rekta trafo al la frunto, cerbo sur la muro. Ĝi malobservus ĉiun regulon de batalado, ĉiun departementan regularon, sed la virino kun tranĉilo ĉe la gorĝo verŝajne ne kontraŭus. Kaj tio estis ĉio, kio vere gravis.
  Kie diable estas mia sekurkopio?
  Krotz diris, "Vi scias same bone kiel mi, ke se mi rezignos pri ĉi tio, mi devos iri sur la kudrilon por aliaj aferoj."
  "Tio ne nepre veras."
  "Jes, ĝi estas!" kriis Krotz. Li tiris la virinon pli proksimen. "Ne mensogu al mi, diable."
  "Ĝi ne estas mensogo, Anton. Ĉio povas okazi."
  "Jes? Kion vi celas? Kvazaŭ, eble la juĝisto vidos mian internan infanon?"
  "Nu, viro. Vi ja scias la proceduron. Atestantoj havas memorerarojn. Fekaĵoj estas forĵetitaj el la tribunalo. Okazas ĉiam. Bona pafo neniam estas certa afero."
  En tiu momento, ombro kaptis la periferian vidon de Byrne. Maldekstre de li. SWAT-oficiro moviĝis laŭ la malantaŭa koridoro, kun levita fusilo AR-15. Li estis ekster la vidlinio de Krotz. La oficiro rigardis Byrne en la okulojn.
  Se SWAT-oficiro estus ĉe la sceno, tio signifus establi perimetron. Se Krotz elirus el la restoracio, li ne irus malproksimen. Byrne devis lukti por forpreni la virinon el la brakoj de Krotz kaj la tranĉilon el liaj.
  "Mi diros al vi kion, Anton," diris Byrne. "Mi demetos la pafilon, ĉu bone?"
  "Jen pri tio mi parolas. Metu ĝin sur la plankon kaj ĵetu ĝin al mi."
  "Mi ne povas fari tion," diris Byrne. "Sed mi demetos ĉi tion kaj poste levos miajn manojn super mian kapon."
  Byrne vidis la SWAT-oficiron preni pozicion. Ĉapo renversita. Rigardu la celilon. Komprenite.
  Krotz moviĝis kelkajn pliajn colojn al la pordo. "Mi aŭskultas."
  "Post kiam mi faros tion, vi liberigos la virinon."
  "Kaj kio?"
  "Tiam vi kaj mi foriros de ĉi tie." Byrne malaltigis la armilon. Li metis ĝin sur la plankon kaj metis sian piedon sur ĝin. "Ni parolu. Ĉu bone?"
  Momente, ŝajnis kvazaŭ Krotz pripensis tion. Poste ĉio furiozis tiel rapide kiel ĝi komenciĝis.
  "Ne," diris Krotz. "Kio estas tiel interesa pri tio?"
  Krotz kaptis la virinon je la haroj, skuis ŝian kapon malantaŭen, kaj tiris la klingon trans ŝian gorĝon. Ŝia sango ŝprucis duonon de la ĉambro.
  "Ne!" kriis Byrne.
  La virino falis sur la plankon, groteska ruĝa rideto aperante sur ŝia kolo. Por momento, Byrne sentis sin senpeza, senmovigita, kvazaŭ ĉio, kion li iam lernis kaj faris, estus sensignifa, kvazaŭ lia tuta kariero surstrate estus mensogo.
  Krotz palpebrumis. "Ĉu vi ne amas ĉi tiun diablan urbon?"
  Anton Krotz saltis al Byrne, sed antaŭ ol li povis fari paŝon, SWAT-oficiro en la malantaŭo de la restoracio pafis. Du kugloj trafis Krotz en la brusto, ĵetante lin reen tra la fenestro, eksplodigante lian torson en densa karmezina ekbrilo. La eksplodoj estis surdigaj en la limigita spaco de la malgranda restoracio. Krotz falis tra la rompita vitro sur la trotuaron antaŭ la restoracio. La ĉeestantoj disiĝis. Du SWAT-oficiroj postenigitaj antaŭ la restoracio rapidis al la kuŝanta Krotz, premante pezajn botojn kontraŭ lian korpon kaj celante siajn fusilojn al lia kapo.
  La brusto de Krotz ekleviĝis unufoje, dufoje, kaj poste kvietiĝis, vaporante en la malvarma nokta aero. Tria SWAT-oficiro alvenis, prenis lian pulson, kaj donis la signalon. La suspektato estis mortinta.
  La sentoj de detektivo Kevin Byrne pliintensiĝis. Li flaris korditon en la aero, miksitan kun la odoroj de kafo kaj cepoj. Li vidis brilan sangon disvastiĝi trans la kahelojn. Li aŭdis la lastan vitropecon frakasi sur la planko, sekvata de mallaŭta krio. Li sentis la ŝviton sur sia dorso transformiĝi en pluvneĝon dum ekblovo de glacia aero enkuris de la strato.
  Ĉu vi ne amas ĉi tiun diablan urbon?
  Momentojn poste, la ambulanco subite haltis, rememorigante la mondon. Du paramedikoj rapidis en la restoracion kaj komencis kuraci la virinon kuŝantan sur la planko. Ili provis ĉesigi la sangadon, sed estis tro malfrue. La virino kaj ŝia murdinto estis mortintaj.
  Nick Palladino kaj Eric Chavez, du homicidaj detektivoj, kuris en la restoracion, tirante pafilojn. Ili vidis Byrne kaj la masakron. Iliaj pafiloj estis en pistolujoj. Chavez parolis ĉe la alia fino de la linio. Nick Palladino komencis aranĝi la krimlokon.
  Byrne rigardis la viron sidantan en la budo kun la viktimo. La viro rigardis la virinon sur la planko kvazaŭ ŝi dormus, kvazaŭ ŝi eble leviĝus, kvazaŭ ili povus fini sian manĝon, pagi la fakturon, kaj vagi en la nokton, rigardante la kristnaskajn ornamaĵojn ekstere. Apud la kafo de la virino, Byrne vidis duone malfermitan kremkuirilon. Ŝi estis ronde aldoni kremon al sia kafo, sed kvin minutojn poste, ŝi mortis.
  Byrne jam multfoje atestis la funebron kaŭzitan de murdo, sed malofte tiel baldaŭ post la krimo. Ĉi tiu viro ĵus atestis la brutalan murdon de sia edzino. Li staris nur kelkajn futojn for. La viro rigardis Byrne. Estis doloro en liaj okuloj, multe pli profunda kaj malhela ol Byrne iam ajn konis.
  "Mi tre bedaŭras," diris Byrne. Tuj kiam la vortoj forlasis liajn lipojn, li scivolis kial li diris ilin. Li scivolis kion li celis.
  "Vi mortigis ŝin," diris la viro.
  Byrne estis nekredema. Li sentis sin kontuzita. Li ne povis komenci kompreni kion li aŭdis. "Sinjoro, mi..."
  "Vi... vi povus esti pafinta lin, sed vi hezitis. Mi vidis ĝin. Vi povus esti pafinta lin, sed vi ne faris tion."
  La viro eliris el la budo. Li profitis la momenton por trankviliĝi kaj malrapide alproksimiĝi al Byrne. Nick Palladino paŝis inter ilin. Byrne mansvingis lin for. La viro paŝis pli proksimen. Nun nur kelkajn futojn for.
  "Ĉu tio ne estas via laboro?" demandis la viro.
  "Mi petas pardonon?"
  "Protekti nin? Ĉu tio ne estas via tasko?"
  Byrne volis diri al ĉi tiu viro, ke ekzistas blua limo, sed kiam malbono malkaŝiĝis, nek el ili povis fari ion ajn. Li volis diri al la viro, ke li premis la ellasilon pro sia edzino. Por ĉio, li ne povis elpensi eĉ unu vorton por esprimi ĉion.
  "Laura," diris la viro.
  "Pardonu?"
  "Ŝia nomo estis Laura."
  Antaŭ ol Byrne povis diri pluan vorton, la viro svingis sian pugnon. Ĝi estis sovaĝa pafo, malbone ĵetita kaj mallerte efektivigita. Byrne vidis ĝin en la lasta momento kaj sukcesis facile eviti ĝin. Sed la rigardo de la viro estis tiel plena de kolero, doloro kaj malĝojo, ke Byrne preskaŭ volis mem ricevi la baton. Eble, por la momento, tio kontentigis ilian bezonon ambaŭ.
  Antaŭ ol la viro povis ĵeti alian pugnobaton, Nick Palladino kaj Eric Chavez kaptis lin kaj tenis lin malsupren. La viro ne rezistis, sed komencis plori. Li senfortiĝis en ilia teno.
  "Lasu lin iri," diris Byrne. "Nur... lasu lin iri."
  
  
  
  La pafteamo alvenis ĉirkaŭ la tria horo matene. Duon dekduo da homicidaj detektivoj alvenis por helpo. Ili formis malstriktan cirklon ĉirkaŭ Byrne, ŝirmante lin de la amaskomunikiloj, eĉ de liaj superuloj.
  Byrne faris sian deklaron kaj estis pridemandita. Li estis libera. Dum kelka tempo, li ne sciis kien iri aŭ kie li volis esti. La ideo ebriiĝi eĉ ne allogis lin, kvankam ĝi eble ombris la terurajn eventojn de la vespero.
  Antaŭ nur dudek kvar horoj, li sidis sur la malvarmeta, komforta verando de kabano en la Poconos-montaro, kun la piedoj supren, kaj Maljuna Forstisto en plasta trinkujo kelkajn colojn for. Nun du homoj estis mortintaj. Ŝajnis, ke li kunportis la morton.
  La nomo de la viro estis Matthew Clark. Li estis kvardek-unu-jaraĝa. Li havis tri filinojn - Felicity, Tammy, kaj Michelle. Li laboris kiel asekurmakleristo por granda nacia firmao. Li kaj lia edzino estis en la urbo por viziti sian plej aĝan filinon, unuajarulinon ĉe la Universitato Temple. Ili haltis ĉe restoracio por kafo kaj citronpudingo, la plej ŝatata de lia edzino.
  Ŝia nomo estis Laura.
  Ŝi havis brunajn okulojn.
  Kevin Byrne sentis, kvazaŭ li vidos tiujn okulojn dum longa tempo.
  OceanofPDF.com
  3
  DU TAGOJN POSTE
  La libro kuŝis sur la tablo. Ĝi estis farita el sendanĝera kartono, altkvalita papero, kaj netoksa inko. Ĝi havis kovrilon, ISBN-numeron, komentojn sur la dorso, kaj titolon sur la dorso. En ĉiu maniero, ĝi similis al preskaŭ ĉiu alia libro en la mondo.
  Sed ĉio estis malsama.
  Detektivo Jessica Balzano, dekjara veterano de la Filadelfia Polica Departemento, trinketis kafon kaj rigardis teruran objekton. Ŝi batalis kontraŭ murdintoj, rabistoj, seksperfortantoj, kaŝrigardantoj, rabistoj kaj aliaj modelcivitanoj en sia tempo; ŝi iam rigardis malsupren la tubon de 9mm pistolo direktita al sia frunto. Ŝi estis batita kaj batita de elektita grupo de brutuloj, idiotoj, psikopatosoj, punkoj kaj gangsteroj; ĉasis psikopatojn tra mallumaj stratetoj; kaj iam estis minacita de viro per sendrata bormaŝino.
  Tamen la libro sur la manĝotablo timigis ŝin pli ol ĉio ĉi kune.
  Jessica havis nenion kontraŭ libroj. Nenion entute. Kutime, ŝi amis librojn. Fakte, malofte pasis tago sen havi poŝlibron en sia mansako por libertempo ĉe la laborejo. Libroj estis mirindaj. Krom ĉi tiu - la hela, gaja flava-kaj-ruĝa libro sur ŝia manĝoĉambra tablo, la libro kun menaĝerio de ridetantaj kartunaj bestoj sur la kovrilo - apartenis al ŝia filino, Sophie.
  Tio signifis, ke ŝia filino prepariĝis por la lernejo.
  Ne infanĝardeno, kiun Jessica opiniis glorigita infanĝardeno. Ordinara lernejo. Infanĝardeno. Kompreneble, ĝi estis nur tago de enkonduko al la vera evento, kiu komenciĝis la sekvan aŭtunon, sed ĉiuj ornamaĵoj estis tie. Sur la tablo. Antaŭ ŝi. Libro, tagmanĝo, mantelo, mufgantoj, pluminujo.
  Lernejo.
  Sophie eliris el sia dormoĉambro vestita kaj preta por sia unua formala lernejtago. Ŝi portis marbluan plisitan jupon, rondkolan sveteron, ŝuojn kun laĉoj, kaj lanan bireton kaj ŝalon. Ŝi aspektis kiel miniatura Audrey Hepburn.
  Jessika sentis sin malsana.
  "Ĉu vi fartas bone, Panjo?" demandis Sofio, glitante sur seĝon.
  "Kompreneble, karulino," mensogis Jessica. "Kial mi ne estus bone?"
  Sofio levis la ŝultrojn. "Vi estis malĝoja la tutan semajnon."
  "Malĝoja? Pri kio mi estas malĝoja?"
  "Vi estis malĝoja ĉar mi iris al lernejo."
  Ho mia Dio, pensis Jessica. Mi havas kvinjaran Doktoron Phil, kiu loĝas hejme. "Mi ne estas malĝoja, karulino."
  "La infanoj iras al lernejo, Panjo. Ni parolis pri tio."
  Jes, ni aŭdis, mia kara filino. Sed mi ne aŭdis vorton. Mi ne aŭdis vorton ĉar vi estas ankoraŭ infano. Mia infano. Eta, senhelpa animo kun rozkoloraj fingroj, kiu bezonas sian patrinon por ĉio.
  Sofio verŝis al si iom da cerealoj kaj aldonis lakton. Ŝi englutis sin.
  "Bonan matenon, miaj ĉarmaj sinjorinoj," diris Vincent, enirante la kuirejon kaj ligante sian kravaton. Li kisis Jessica-n sur la vango kaj alian sur la bireton de Sophie.
  La edzo de Jessika ĉiam estis gaja matene. Li pasigis la plejparton de la resto de la tago meditema, sed matene li estis sunradio. La kompleta malo de lia edzino.
  Vincent Balzano estis detektivo ĉe la Norda Kampa Drog-Unuo. Li estis sana kaj muskola, sed tamen la plej nekredeble alloga viro, kiun Jessica iam konis: malhela hararo, karamelaj okuloj, longaj okulharoj. Ĉi-matene, lia hararo estis ankoraŭ malseka kaj kombita malantaŭen de lia frunto. Li portis malhelbluan vestokompleton.
  Dum siaj ses jaroj da geedzeco, ili travivis kelkajn malfacilajn momentojn - ili estis apartigitaj dum preskaŭ ses monatoj - sed ili rekuniĝis kaj superis tion. Duoblaj geedzecoj estis ekstreme maloftaj. Sukcesaj, tiel diri.
  Vincent verŝis al si tason da kafo kaj sidiĝis ĉe la tablo. "Lasu min rigardi vin," li diris al Sophie.
  Sofio saltis de sia seĝo kaj stariĝis atenteme antaŭ sia patro.
  "Turnu vin," li diris.
  Sofio turniĝis surloke, ridante, metante sian manon sur sian kokson.
  "Va-va-voom," diris Vincent.
  "Va-va-vum," ripetis Sofio.
  - Nu, diru al mi ion, juna sinjorino.
  "Kio?"
  - Kiel vi fariĝis tiel bela?
  "Mia panjo estas bela." Ili ambaŭ rigardis Jessica-n. Tio estis ilia ĉiutaga rutino kiam ŝi sentis sin iom deprimita.
  Ho Dio, pensis Jessica. Ŝiaj mamoj sentis kvazaŭ ili estus tuj eksplodontaj el ŝia korpo. Ŝia malsupra lipo tremis.
  "Jes, tio estas ŝi," diris Vincent. "Unu el la du plej belaj knabinoj en la mondo."
  "Kiu estas la alia knabino?" demandis Sofio.
  Vincent palpebrumis.
  "Paĉjo," diris Sofio.
  - Ni finu nian matenmanĝon.
  Sofio residiĝis.
  Vincent trinketis sian kafon. "Ĉu vi antaŭĝojas viziti la lernejon?"
  "Ho, jes." Sophie metis guton da lakto-trempitaj Ĉerizoj en sian buŝon.
  "Kie estas via dorsosako?"
  Sophie ĉesis maĉi. Kiel ŝi povus travivi tagon sen dorsosako? Ĝi difinis ŝin kiel personon. Du semajnojn antaŭe, ŝi provis pli ol dekduon kaj fine elektis la Fragokuko-dezajnon. Por Jessica, ĝi estis kvazaŭ spekti Paris Hilton ĉe prezentado de Jean Paul Gaultier. Minuton poste, Sophie finis manĝi, portis sian bovlon al la lavujo, kaj rapidis reen al sia ĉambro.
  Tiam Vincent turnis sian atenton al sia subite malforta edzino, la sama virino kiu iam pugnobatis pafanton en drinkejo en Port Richmond pro tio, ke li metis sian brakon ĉirkaŭ ŝian talion, la virino kiu iam ludis kvar kompletajn venkojn en ESPN2 kun monstra knabino el Klevlando, Ohio, muskola deknaŭjarulo moknomita "Cinderblock" Jackson.
  "Venu ĉi tien, granda bebo," li diris.
  Jessika transiris la ĉambron. Vincent frapetis siajn genuojn. Jessika sidiĝis. "Kio?" ŝi demandis.
  - Vi ne traktas ĉi tion tre bone, ĉu ne?
  "Ne." Jessica sentis la emocion denove ekflami, kvazaŭ brulanta karbo en la fundo de ŝia stomako. Ŝi estis granda malbonulino, Filadelfia homicida detektivo.
  "Mi pensis, ke ĝi estas nur orientiĝo," diris Vincent.
  "Ĉi tio. Sed ĝi helpos ŝin navigi en la lernejo."
  "Mi pensis, ke tio estas la tuta afero."
  "Ŝi ne estas preta por la lernejo."
  - Urĝaj novaĵoj, Jess.
  "Kio?"
  "Ŝi estas preta por la lernejo."
  - Jes, sed... sed tio signifas, ke ŝi estos preta ŝminkiĝi, akiri sian permesilon, komenci dati kaj...
  - Kio, en la unua klaso?
  "Se vi komprenas, kion mi volas diri."
  Estis evidente. Dio helpu ŝin kaj savu la respublikon, ŝi volis alian infanon. De kiam ŝi atingis tridek jarojn, ŝi pripensis tion. La plej multaj el ŝiaj amikinoj estis en grupo numero tri. Ĉiufoje kiam ŝi vidis vinditan bebon en beboĉareto, aŭ en paĉjo, aŭ en aŭtoseĝo, aŭ eĉ en stulta televida reklamo de Pampers, ŝi sentis pikon.
  "Tenu min forte," ŝi diris.
  Vincent faris ĝin. Kvankam Jessica ŝajnis forta (krom ŝia vivo en la polico, ŝi ankaŭ estis profesia boksisto, kaj kompreneble knabino el Sud-Filadelfio naskita kaj kreskinta ĉe Sesa Strato kaj Catharine), ŝi neniam sentis sin pli sekura ol en momentoj kiel ĉi tiuj.
  Ŝi retiriĝis, rigardis en la okulojn de sia edzo. Ŝi kisis lin. Profunde kaj serioze, kaj ni faru la bebon granda.
  "Ŭaŭ," diris Vincent, liaj lipoj ŝmiritaj per lipoŝminko. "Ni devus sendi ŝin al lernejo pli ofte."
  "Ĝi estas multe pli ol tio, Detektivo," ŝi diris, eble iom tro alloge por la sepa matene. Vincent ja estis italo. Ŝi glitis de liaj genuoj. Li tiris ŝin malantaŭen. Li kisis ŝin denove, kaj poste ili ambaŭ rigardis la murhorloĝon.
  La buso prenos Sophie-n post kvin minutoj. Post tio, Jessica ne vidis sian partneron dum preskaŭ horo.
  Sufiĉe da tempo.
  
  
  
  KEVIN BYRNE malaperis dum semajno, kaj kvankam Jessica havis multe por okupi ŝin, la semajno sen li estis malfacila. Byrne supozeble revenus antaŭ tri tagoj, sed terura okazaĵo okazis ĉe la restoracio. Ŝi legis artikolojn en la Inquirer kaj la Daily News, legis oficialajn raportojn. Koŝmara scenaro por policisto.
  Byrne ricevis mallongan administran forpermeson. La recenzo estos havebla post unu aŭ du tagoj. Ili ankoraŭ ne detale diskutis la epizodon.
  Ili farus.
  
  
  
  Kiam ŝi turnis la angulon, ŝi vidis lin stari antaŭ kafejo, kun du tasoj enmane. Ilia unua haltejo de la tago estis viziti la dekjaran krimlokon en Juniata Park, la lokon de drogrilata duobla hommortigo en 1997, sekvata de intervjuo kun pli maljuna sinjoro, kiu estis ebla atestanto. Estis la unua tago de la malvarma kazo, kiun ili ricevis.
  La hommortiga divido havis tri sekciojn: la Linia Taĉmento, kiu traktis novajn kazojn; la Fuĝanta Taĉmento, kiu spuris serĉatajn suspektatojn; kaj la SIU, la Speciala Enketa Unuo, kiu, interalie, traktis malvarmajn kazojn. La detektiva nomlisto kutime estis definitiva, sed kelkfoje, kiam ĉio eksplodis, kiel okazis tro ofte en Filadelfio, detektivoj povis labori en la linio en iu ajn deĵoro.
  "Pardonu min, mi devis renkonti mian partneron ĉi tie," diris Jessica. "Alta, glatrazita ulo. Aspektas kiel policano. Ĉu vi vidis lin?"
  "Kio, vi ne ŝatas la barbon?" Byrne donis al ŝi tason. "Mi pasigis horon formante ĝin."
  "Formacio?"
  "Nu, vi scias, tondi la randojn por ke ĝi ne aspektu ĉifona."
  "Ho".
  "Kion vi pensas?"
  Jessika kliniĝis malantaŭen kaj rigardis lian vizaĝon atente. "Nu, honeste, mi pensas, ke ĝi igas vin aspekti..."
  "Elstara?"
  Ŝi estis dironta "senhejma". "Jes. Kio."
  Byrne karesis sian barbon. Li ankoraŭ ne tute atingis tiun celon, sed Jessica povis vidi, ke kiam li atingos ĝin, ĝi estos plejparte griza. Ĝis li atakus ŝin per "Nur por Viroj", ŝi verŝajne povus pritrakti ĝin.
  Dum ili direktiĝis al la Taurus, la poŝtelefono de Byrne sonoris. Li malfermis ĝin, aŭskultis, elprenis notblokon, kaj faris kelkajn notojn. Li ekrigardis sian horloĝon. "Dudek minutojn." Li faldis la telefonon kaj metis ĝin en sian poŝon.
  "Ĉu laboro?" demandis Jessika.
  "Ijobo."
  La malvarma valizo restos malvarma dum kelka tempo. Ili daŭre marŝis laŭ la strato. Post plena kvartalo, Jessika rompis la silenton.
  "Ĉu vi fartas bone?" ŝi demandis.
  "Mi? Ho, jes," diris Byrne. "Ĝuste ĝuste. La iskiatalgio estas iom tremanta, sed tio estas ĉio."
  "Kevino."
  "Mi diras al vi, mi estas centprocente," diris Byrne. "Manojn al Dio."
  Li mensogis, sed tion faris amikoj unu por la alia, kiam ili volis, ke vi sciu la veron.
  "Ĉu ni parolu poste?" demandis Jessika.
  "Ni parolos," diris Byrne. "Cetere, kial vi estas tiel feliĉa?"
  "Ĉu mi aspektas feliĉa?"
  "Permesu al mi diri ĝin tiel. Via vizaĝo povus malfermi ridetopunkton en Ĵerzejo."
  "Mi nur ĝojas vidi mian partneron."
  "Bone," diris Byrne, enirante la aŭton.
  Jessika devis ridi, memorante la senbridan geedzecan pasion de sia mateno. Ŝia partnero bone konis ŝin.
  OceanofPDF.com
  4
  La krimloko estis tabulfermita komerca posedaĵo en Manayunk, kvartalo en nordokcidenta Filadelfio, rekte sur la orienta bordo de la rivero Schuylkill. Dum iom da tempo, la areo ŝajnis esti en stato de konstanta renovigo kaj gentrifikado, transformiĝante de tio, kio iam estis kvartalo por tiuj, kiuj laboris en muelejoj kaj fabrikoj, en parton de la urbo, kie loĝis la supera meza klaso. La nomo "Manayunk" estis termino de la lenapoj signifanta "nia drinkejo", kaj dum la pasinta jardeko aŭ pli, la vigla strio de drinkejoj, restoracioj kaj noktokluboj sur la ĉefa strato de la kvartalo (esence la respondo de Filadelfio al Bourbon Street) luktis por plenumi tiun delonge tenatan nomon.
  Kiam Jessica kaj Byrne enveturis Flat Rock Road, du sektoraj aŭtoj gardis la areon. La detektivoj enveturis la parkejon kaj eliris el la aŭto. Patroloficiro Michael Calabro estis ĉe la sceno.
  "Bonan matenon, detektivoj," diris Calabro, donante al ili la raporton pri la krimloko. Ili ambaŭ ensalutis.
  "Kion ni havas, Mike?" demandis Byrne.
  Calabro estis pala kiel la decembra ĉielo. Li estis ĉirkaŭ tridekjara, fortika kaj fortika, patrolveterano, kiun Jessica konis dum preskaŭ dek jaroj. Li ne vere ektremis. Fakte, li kutime ridetis al ĉiuj, eĉ al la idiotoj, kiujn li preterpasis sur la strato. Se li estis tiel skuita, tio ne estis bona.
  Li tusis. "Ina DOA."
  Jessica revenis al la vojo, rigardante la eksteron de la granda duetaĝa konstruaĵo kaj ĝian tujan ĉirkaŭaĵon: vakan terenon trans la strato, tavernon apud la pordo, magazenon apud la pordo. La konstruaĵo ĉe la krimloko estis kvadrata, blokforma, kovrita per malpuraj brunaj brikoj kaj flikita per akvo-trempita lamenligno. Grafitio kovris ĉiun disponeblan colon da ligno. La ĉefa pordo estis ŝlosita per rustaj ĉenoj kaj pendseruroj. Grandega ŝildo "Vendeblas aŭ Lueblas" pendis de la tegmento. Delaware Investment Properties, Inc. Jessica notis la telefonnumeron kaj revenis al la malantaŭo de la konstruaĵo. La vento tranĉis tra la areo kiel akraj tranĉiloj.
  "Ĉu vi havas ideon pri kiaj aferoj estis ĉi tie antaŭe?" ŝi demandis Calabron.
  "Kelkajn malsamajn aferojn," diris Calabro. "Kiam mi estis adoleskanto, ĝi estis pogranda vendisto de aŭtopartoj. La koramiko de mia fratino laboris tie. Li vendis al ni partojn sub la vendotablo."
  "Kiun veturilon vi veturis en tiuj tagoj?" demandis Byrne.
  Jessika vidis rideton sur la lipoj de Calabro. Ĝi ĉiam okazis kiam viroj parolis pri la aŭtoj de sia juneco. "TransAm de '76."
  "Ne," respondis Byrne.
  "Jes. La amiko de mia kuzo difektis ĝin en '85. Li ricevis ĝin pro kantado kiam mi estis dekokjara. Daŭris kvar jarojn por ripari."
  "455-a?"
  "Ho jes," diris Calabro. "Nigra Starlite T-ĉemizo."
  "Bonege," diris Byrne. "Do kiom baldaŭ post via edziĝo ŝi devigis vin vendi ĝin?"
  Calabro ridis. "Ĝuste ĉirkaŭ la parto 'Vi rajtas kisi la novedzinon'."
  Jessica vidis Mike Calabron videble heliĝi. Ŝi neniam renkontis iun pli bonan ol Kevin Byrne kiam temis pri trankviligi homojn kaj forgesi la hororojn, kiuj povus persekuti ilin en ilia laboro. Mike Calabro vidis multon en sia tempo, sed tio ne signifis, ke la sekva ne trafus lin. Aŭ la post tiu. Tio estis la vivo de uniformita policano. Ĉiufoje kiam vi turniĝas angulon, via vivo povus ŝanĝiĝi por ĉiam. Jessica ne sciis, kion ili alfrontos ĉe ĉi tiu krimloko, sed ŝi sciis, ke Kevin Byrne ĵus iom faciligis la vivon de ĉi tiu viro.
  La konstruaĵo havis L-forman parkejon, kiu kuris malantaŭ la konstruaĵo kaj poste deklivis laŭ malgranda deklivo al la rivero. La parkejo iam estis tute ĉirkaŭbarita per ĉenbarilo. La barilo jam delonge estis tranĉita, fleksita kaj misuzita. Grandegaj partoj mankis. Rubsakoj, pneŭoj kaj stratrubo estis disĵetitaj ĉie.
  Antaŭ ol Jessica eĉ povis ekscii pri la DOA, nigra Ford Taurus, identa al la departementa aŭto, kiun Jessica kaj Byrne veturis, enveturis la parkejon. Jessica ne rekonis la viron malantaŭ la stirilo. Momentojn poste, la viro aperis kaj alproksimiĝis al ili.
  "Ĉu vi estas detektivo Byrne?" li demandis.
  "Mi," diris Byrne. "Kaj vi?"
  La viro metis la manon en sian malantaŭan poŝon kaj eltiris oran ŝildon. "Detektivo Joshua Bontrager," li diris. "Murdo." Li ridetis, liaj vangoj ruĝiĝante.
  Bontrager verŝajne estis en siaj tridekaj jaroj, sed li aspektis multe pli juna. Li staris kvin futojn dek, lia hararo estis somera blonda, kiu paliĝis en decembro, kaj estis tondita relative mallonge; pikita, sed ne GQ-eca. Ĝi aspektis kvazaŭ ĝi estus tondita hejme. Liaj okuloj estis mentoverdaj. Estis aero de steriligita kamparo ĉirkaŭ li, kampara Pensilvanio, sugestante ŝtatan kolegion kun akademia stipendio. Li frapetis la manon de Byrne, poste tiun de Jessica. "Vi devas esti Detektivo Balzano," li diris.
  "Plaĉe renkonti vin," diris Jessika.
  Bontrager rigardis inter ili, tien kaj reen. "Ĉi tio estas simple, simple, simple... bonega."
  Ĉiukaze, detektivo Joshua Bontrager estis plena de energio kaj entuziasmo. Malgraŭ ĉiuj maldungoj, dungitoj, kaj detektivaj vundoj - kaj kompreneble la akra kresko de hommortigoj - estis bone havi alian varman korpon en la departemento. Eĉ se tiu korpo aspektis kvazaŭ ĝi ĵus eliris el mezlerneja prezentado de Our Town.
  "Serĝento Buchanan sendis min," diris Bontrager. "Ĉu li telefonis al vi?"
  Ike Buchanan estis ilia estro, la tagdeĵora komandanto de la hommortiga taĉmento. "Nu, ne," diris Byrne. "Ĉu vi estis asignita al hommortigo?"
  "Provizore," diris Bontrager. "Mi kunlaboros kun vi kaj la aliaj du teamoj, alternante turneojn. Almenaŭ ĝis aferoj iom trankviliĝos."
  Jessica atente ekzamenis la vestaron de Bontrager. Lia vestokompleto estis malhelblua, liaj pantalonoj nigraj, kvazaŭ li kunmetis kostumon el du malsamaj geedziĝoj aŭ vestiĝis dum ankoraŭ estis mallume. Lia striita rajona kravato iam apartenis al la Carter-registaro. Liaj ŝuoj estis ŝiritaj sed fortikaj, ĵus rekudritaj kaj streĉe laĉitaj.
  "Kie vi volas min?" demandis Bontrager.
  La esprimo de Byrne kriis la respondon. Ni revenu al la Lokomotivejo.
  "Se mi ne kontraŭas vin, ke vi demandu, kie vi estis antaŭ ol oni asignis vin al Hommortigo?" demandis Byrne.
  "Mi laboris en la transporta fako," diris Bontrager.
  "Kiom longe vi estis tie?"
  Brusto antaŭen, mentono supren. "Okjara."
  Jessica pensis pri rigardi Byrne, sed ŝi ne povis. Ŝi simple ne povis.
  "Do," diris Bontrager, frotante siajn manojn por varmigi ilin, "kion mi povas fari?"
  "Nuntempe, ni volas certigi, ke la sceno estas sekura," diris Byrne. Li montris al la malproksima flanko de la konstruaĵo, al mallonga enveturejo norde de la posedaĵo. "Se vi povus sekurigi tiun enirejon, tio estus granda helpo. Ni ne volas, ke homoj venu sur la posedaĵon kaj difektu pruvojn."
  Dum sekundo, Jessica pensis, ke Bontrager estis tuj salutonta.
  "Mi estas tiel pasia pri ĝi," li diris.
  Detektivo Joshua Bontrager preskaŭ kuris trans la areon.
  Byrne turnis sin al Jessica. "Kiom jaraĝa li estas, ĉirkaŭ dek sep?"
  - Li estos deksepjara.
  "Ĉu vi rimarkis, ke li ne portas mantelon?"
  "Mi faris."
  Byrne ekrigardis oficiron Calabro. Ambaŭ viroj levis la ŝultrojn. Byrne montris al la konstruaĵo. "Ĉu la DOA estas sur la teretaĝo?"
  "Ne, sinjoro," diris Calabro. Li turnis sin kaj montris al la rivero.
  "La viktimo estas en la rivero?" demandis Byrne.
  "Ĉe la banko."
  Jessica ekrigardis al la rivero. La angulo estis klinita for de ili, do ŝi ankoraŭ ne povis vidi la bordon. Tra kelkaj nudaj arboj ĉi-flanke, ŝi povis vidi trans la riveron kaj la aŭtojn sur la Schuylkill Expressway. Ŝi turnis sin al Calabro. "Ĉu vi purigis la ĉirkaŭan areon?"
  "Jes," diris Calabro.
  "Kiu trovis ŝin?" demandis Jessica.
  "Anonima voko al 911."
  "Kiam?"
  Calabro rigardis la taglibron. "Antaŭ ĉirkaŭ unu horo kaj dek kvin minutoj."
  "Ĉu la Ministerio estis informita?" demandis Byrne.
  "Survoje."
  - Bone farite, Mike.
  Antaŭ ol iri al la rivero, Jessica fotis kelkajn partojn de la ekstero de la konstruaĵo. Ŝi ankaŭ fotis du forlasitajn aŭtojn en la parkejo. Unu estis dudekjara mezgranda Chevrolet; la alia rusta Ford-kamioneto. Nek havis numerplatojn. Ŝi alproksimiĝis kaj palpis la kapotojn de ambaŭ aŭtoj. Malvarmegaj. En iu ajn tago, estis centoj da forlasitaj aŭtoj en Filadelfio. Iafoje ŝajnis kvazaŭ miloj. Ĉiufoje kiam iu kandidatiĝis por urbestro aŭ konsilio, unu el la tabuloj en ilia platformo ĉiam estis promeso seniĝi de forlasitaj aŭtoj kaj malkonstrui forlasitajn konstruaĵojn. Ŝajnis, ke tio neniam okazis.
  Ŝi prenis kelkajn pliajn fotojn. Kiam ŝi finis, ŝi kaj Byrne surmetis lateksajn gantojn.
  "Preta?" li demandis.
  "Ni faru ĉi tion."
  Ili atingis la finon de la parkejo. De tie, la tereno milde deklivis malsupren al la mola riverbordo. Ĉar la Schuylkill ne estis funkcianta rivero - preskaŭ ĉiuj komercaj ŝipoj veturis laŭ la rivero Delavaro - dokoj kiel tiaj estis malmultaj, sed estis fojaj malgrandaj ŝtonaj dokoj kaj la foja mallarĝa flosanta moleo. Atingante la finon de la asfalto, ili vidis la kapon de la viktimo, poste ŝiajn ŝultrojn, poste ŝian korpon.
  "Ho mia Dio," diris Byrne.
  Ĝi estis juna blondulino, ĉirkaŭ dudek kvin jarojn aĝa. Ŝi sidis sur malalta ŝtona moleo, kun la okuloj larĝe malfermitaj. Ŝajnis, ke ŝi simple sidis sur la riverbordo, rigardante ĝin flui.
  Ne estis dubo en la vivo, ke ŝi estis tre bela. Nun ŝia vizaĝo estis terure palgriza, kaj ŝia sensanga haŭto jam komencis fendiĝi kaj disiĝi pro la rabadoj de la vento. Ŝia preskaŭ nigra lango pendis ĉe la rando de ŝia buŝo. Ŝi portis nek mantelon, gantojn, nek ĉapelon, nur longan, polvokovritan rozkoloran robon. Ĝi aspektis tre malnova, sugestante, ke la tempo jam delonge pasis. Ĝi pendis ĉe ŝiaj piedoj, preskaŭ tuŝante la akvon. Ŝajnis, ke ŝi estis tie jam de iom da tempo. Estis iom da putriĝo, sed ne tiel forta kvazaŭ la vetero estus varma. Tamen, la odoro de putriĝanta karno peze pendis en la aero eĉ de tri metroj for.
  La juna virino havis nilonan zonon ĉirkaŭ la kolo, ligitan ĉe la malantaŭo.
  Jessika povis vidi, ke kelkaj nudaj partoj de la korpo de la viktimo estis kovritaj per maldika tavolo de glacio, donante al la kadavro superrealan, artefaritan brilon. Pluvis la antaŭan tagon, kaj poste la temperaturo falis akre.
  Jessica prenis kelkajn pliajn fotojn kaj alproksimiĝis. Ŝi ne tuŝus la korpon ĝis la medicina ekzamenisto forigus la lokon, sed ju pli baldaŭ ili ekzamenus ĝin pli bone, des pli baldaŭ ili povus komenci la enketon. Dum Byrne promenis laŭ la perimetro de la parkejo, Jessica surgenuiĝis apud la korpo.
  La robo de la viktimo estis klare plurajn numerojn tro granda por ŝia svelta korpo. Ĝi havis longajn manikojn, forpreneblan puntan kolumon, kaj tondil-plisitajn manumojn. Krom se Jessica maltrafis novan modotendencon - kaj tio estis ebla - ŝi ne povis kompreni kial ĉi tiu virino promenus tra Filadelfio vintre portante tian kostumon.
  Ŝi rigardis la manojn de la virino. Neniuj ringoj. Neniuj evidentaj kaloj, cikatroj, aŭ resaniĝantaj vundoj. Ĉi tiu virino ne laboris per siaj manoj, ne en la senco de mana laboro. Ŝi havis neniujn videblajn tatuojn.
  Jessica faris kelkajn paŝojn malantaŭen kaj fotis la viktimon kontraŭ la fono de la rivero. Tiam ŝi rimarkis ion, kio aspektis kiel guto da sango proksime al la rando de ŝia robo. Ununura guto. Ŝi kaŭris, eltiris skribilon, kaj levis la antaŭan parton de sia robo. Kion ŝi vidis, surprizis ŝin.
  "Ho Dio."
  Jessika refalis sur siajn kalkanojn, preskaŭ falante en la akvon. Ŝi kaptis la teron, trovis apogon, kaj peze sidiĝis.
  Aŭdinte ŝian krion, Byrne kaj Calabro kuris al ŝi.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  Jessica volis diri al ili, sed la vortoj haltis en ŝia gorĝo. Ŝi vidis multon dum sia tempo en la polico (fakte, ŝi vere kredis, ke ŝi povas vidi ĉion), kaj ŝi kutime estis preparita por la specifaj hororoj, kiuj akompanis murdon. La vido de ĉi tiu mortinta juna virino, kies karno jam venkiĝis al la elementoj, estis sufiĉe malbona. Kion Jessica vidis, kiam ŝi levis la robon de la viktimo, estis geometria progresio de la abomeno, kiun ŝi sentis.
  Jessica profitis la momenton, klinis sin antaŭen, kaj denove kaptis la randon de sia robo. Byrne kaŭris kaj klinis sian kapon. Li tuj deturnis la rigardon. "Fekaĵo," li diris, stariĝante. "Fekaĵo."
  Ne nur la viktimo estis strangolita kaj lasita sur la frostiĝinta riverbordo, sed ankaŭ ŝiaj kruroj estis amputitaj. Kaj, juĝante laŭ ĉio, tio estis farita tre lastatempe. Ĝi estis preciza kirurgia amputo, ĝuste super la maleoloj. La vundoj estis krude kaŭterizitaj, sed la nigra-bluaj tranĉmarkoj etendiĝis duonvoje laŭ la palaj, frostiĝintaj kruroj de la viktimo.
  Jessica ekrigardis la glacian akvon sube, kaj poste kelkajn metrojn laŭflue. Neniuj korpopartoj estis videblaj. Ŝi ekrigardis Mike Calabron. Li puŝis siajn manojn en siajn poŝojn kaj malrapide reiris al la enirejo de la krimloko. Li ne estis detektivo. Li ne devis resti. Jessica pensis, ke ŝi vidis larmojn en liaj okuloj.
  "Lasu min vidi ĉu mi povas fari ŝanĝojn ĉe la oficejoj de la medicina kaj ĉassubteno," diris Byrne. Li elprenis sian poŝtelefonon kaj faris kelkajn paŝojn for. Jessica sciis, ke ĉiu sekundo, kiu pasis antaŭ ol la krimloka teamo havis la lokon sub kontrolo, signifis, ke altvaloraj pruvoj povus forgliti.
  Jessica pli atente rigardis tion, kio verŝajne estis la murda armilo. La rimeno ĉirkaŭ la kolo de la viktimo estis ĉirkaŭ tri colojn larĝa kaj ŝajnis esti farita el dense teksita nilono, ne male al la materialo uzata por fari sekurzonojn. Ŝi prenis proksiman foton de la nodo.
  La vento plifortiĝis, alportante akran malvarmon. Jessica kuraĝigis sin kaj atendis. Antaŭ ol foriri, ŝi devigis sin denove atente rigardi la krurojn de la virino. La tranĉoj aspektis puraj, kvazaŭ ili estus faritaj per tre akra segilo. Por la bono de la juna virino, Jessica esperis, ke ili estis faritaj postmorte. Ŝi denove rigardis la vizaĝon de la viktimo. Ili nun estis ligitaj, ŝi kaj la mortinta virino. Jessica laboris pri pluraj murdokazoj en sia tempo kaj estis eterne ligita al ĉiu el ili. Neniam venos tempo en ŝia vivo, kiam ŝi forgesos, kiel la morto kreis ilin, kiel ili silente kriis por justeco.
  Tuj post la naŭa horo, D-ro Thomas Weyrich alvenis kun sia fotisto, kiu tuj komencis foti. Kelkajn minutojn poste, Weyrich deklaris la junan virinon mortinta. La detektivoj rajtis komenci sian enketon. Ili renkontiĝis ĉe la supro de la deklivo.
  "Mia Dio," diris Weirich. "Gajan Kristnaskon, ĉu?"
  "Jes," diris Byrne.
  Weirich ekbruligis Marlboro-cigaredon kaj forte trafis ĝin. Li estis sperta veterano de la oficejo de la medicina ekzamenisto de Filadelfio. Eĉ por li, tio ne estis ĉiutaga okazo.
  "Ĉu ŝi estis strangolita?" demandis Jessika.
  "Almenaŭ," respondis Weirich. Li ne forigus la nilonan rimenon ĝis li transportus la korpon reen al la urbo. "Estas signoj de peteĥia hemoragio en la okuloj. Mi ne scios pli ĝis mi metos ŝin sur la tablon."
  "Kiom longe ŝi estas ĉi tie?" demandis Byrne.
  - Mi dirus almenaŭ kvardek ok horojn aŭ tiel.
  "Kaj ŝiaj kruroj? Antaŭe aŭ poste?"
  "Mi ne scios ĝis mi povos ekzameni la vundojn, sed juĝante laŭ la malmulte da sango ĉe la loko, mi supozas, ke ŝi estis mortinta kiam ŝi alvenis ĉi tien kaj la amputo okazis aliloke. Se ŝi estus vivanta, oni devus reteni ŝin, kaj mi ne vidas iujn ajn ligaĵajn markojn sur ŝiaj kruroj."
  Jessica revenis al la riverbordo. Ne estis piedsignoj, nek sangoŝpruco, nek spuroj sur la frosta tero apud la riverbordo. Maldika sangoguto el la piedoj de la viktimo tranĉis kelkajn maldikajn, malhelruĝajn ĉirojn trans la muskan ŝtonmuron. Jessica rigardis rekte trans la riveron. La doko estis parte kaŝita de la aŭtovojo, kio eble klarigas kial neniu telefonis por raporti la virinon sidantan senmove sur la malvarma riverbordo dum du plenaj tagoj. La viktimo estis nerimarkita - almenaŭ, tion Jessica volis kredi. Ŝi ne volis kredi, ke la homoj de ŝia urbo vidis virinon sidantan en la malvarmo kaj faris nenion pri tio.
  Ili devis identigi la junan virinon kiel eble plej rapide. Ili komencus detalan serĉon de la parkejo, la riverbordo kaj la areo ĉirkaŭ la konstruaĵo, same kiel proksimajn entreprenojn kaj loĝejojn ambaŭflanke de la rivero. Tamen, kun tia zorge planita krimloko, estis neverŝajne, ke ili trovus forĵetitan monujon enhavantan ian ajn identigon proksime.
  Jessika kaŭris malantaŭ la viktimo. La pozicio de la korpo memorigis ŝin pri marioneto, kies ŝnuroj estis detranĉitaj, kaŭzante ĝian kolapson sur la plankon - brakoj kaj kruroj atendante esti realkroĉitaj, revivigitaj, revivigitaj.
  Jessica ekzamenis la ungojn de la virino. Ili estis mallongaj sed puraj kaj kovritaj per travidebla lako. Ili ekzamenis la ungojn por vidi ĉu estis ia materialo sube, sed al la nuda okulo, ne estis. Tio ja montris al la detektivoj, ke ĉi tiu virino ne estis senhejma aŭ malriĉa. Ŝia haŭto kaj hararo aspektis puraj kaj bone prizorgitaj.
  Tio signifis, ke tiu ĉi juna virino devis esti ie. Tio signifis, ke oni ŝin sopiris. Tio signifis, ke ie en Filadelfio aŭ pretere, ekzistis mistero, de kiu tiu ĉi virino estis la mankanta peco.
  Patrino. Filino. Fratino. Amikino.
  Ofero.
  OceanofPDF.com
  5
  La vento kirliĝas de la rivero, krispiĝante laŭ la frostaj bordoj, kunportante la profundajn sekretojn de la arbaro. En sia menso, Luno elvokas memoron pri ĉi tiu momento. Li scias, ke fine, memoroj estas ĉio, kio restas al vi.
  Luno staras apude, observante viron kaj virinon. Ili esploras, kalkulas, skribas en siaj taglibroj. La viro estas alta kaj forta. La virino estas svelta, bela kaj inteligenta.
  La luno ankaŭ estas inteligenta.
  Viro kaj virino povas atesti multon, sed ili ne povas vidi tion, kion vidas la luno. Ĉiunokte, la luno revenas kaj rakontas al ŝi pri siaj vojaĝoj. Ĉiunokte, la luno pentras mensan bildon. Ĉiunokte, nova rakonto estas rakontata.
  La luno rigardas supren al la ĉielo. La malvarma suno kaŝiĝas malantaŭ la nuboj. Ankaŭ li estas nevidebla.
  Viro kaj virino okupiĝas pri siaj aferoj - rapide, kiel horloĝmekanismo, precize. Ili trovis Karen. Baldaŭ ili trovos la ruĝajn ŝuojn, kaj ĉi tiu fabelo disvolviĝos.
  Ekzistas multaj pliaj fabeloj.
  OceanofPDF.com
  6
  Jessica kaj Byrne staris apud la vojo, atendante la kamioneton de la CSU. Kvankam ili estis nur kelkajn futojn aparte, ĉiu estis mergita en siaj propraj pensoj pri tio, kion ili ĵus vidis. Detektivo Bontrager ankoraŭ obeeme gardis la nordan enirejon al la posedaĵo. Mike Calabro staris apud la rivero, dorso al la viktimo.
  Plejparte, la vivo de homicida detektivo en grava metropola areo konsistis el esplorado de la plej ordinaraj murdoj - bandaj mortigoj, hejma perforto, troigitaj drinkejaj interbatiĝoj, raboj kaj murdoj. Kompreneble, ĉi tiuj krimoj estis intense personaj kaj unikaj al la viktimoj kaj iliaj familioj, kaj la detektivo devis konstante memorigi sin pri ĉi tiu fakto. Se vi fariĝis memkontenta ĉe la laboro, se vi ne konsideris la sentojn de funebro aŭ perdo, estis tempo rezigni. Filadelfio ne havis dividajn homicidajn taĉmentojn. Ĉiuj suspektindaj mortoj estis esplorataj en ununura oficejo - la Roundhouse Homicide Squad. Okdek detektivoj, tri ŝanĝoj, sep tagojn semajne. Filadelfio havis pli ol cent kvartalojn, kaj en multaj kazoj, depende de kie la viktimo estis trovita, sperta detektivo preskaŭ povis antaŭdiri la cirkonstancojn, la motivon, kaj foje eĉ la armilon. Ĉiam estis malkovroj, sed tre malmultaj surprizoj.
  Tiu ĉi tago estis malsama. Ĝi parolis pri aparta malbono, profundo de krueleco, kiun Jessica kaj Byrne malofte renkontis.
  Manĝoproviza kamiono estis parkita en vaka tereno trans la strato de la krimloko. Estis nur unu kliento. Du detektivoj transiris Flat Rock Road kaj prenis siajn kajerojn. Dum Byrne parolis kun la ŝoforo, Jessica parolis kun la kliento. Li estis ĉirkaŭ dudekjara, portante ĝinzojn, ŝvitĉemizon kun kapuĉo kaj nigran trikitan ĉapon.
  Jessica prezentis sin kaj montris sian insignon. "Mi ŝatus demandi al vi kelkajn demandojn, se vi ne kontraŭas."
  "Kompreneble." Kiam li demetis sian ĉapon, lia malhela hararo falis en liajn okulojn. Li mansvingis forpuŝi ĝin.
  "Kia estas via nomo?"
  "Vil," li diris. "Vil Pedersen."
  "Kie vi loĝas?"
  Plymouth Valo.
  "Ŭaŭ," diris Jessika. "Tio estas tre malproksime de hejmo."
  Li levis la ŝultrojn. "Iru tien, kie estas la laboro."
  "Kion vi faras?"
  "Mi estas masonisto." Li gestis trans la ŝultron de Jessica al la novaj etaĝdomoj konstruataj laŭlonge de la rivero ĉirkaŭ unu kvartalon for. Kelkajn momentojn poste, Byrne finis kun la ŝoforo. Jessica prezentis Pedersen al li kaj daŭrigis.
  "Ĉu vi multe laboras ĉi tie?" demandis Jessika.
  "Preskaŭ ĉiutage."
  - Ĉu vi estis ĉi tie hieraŭ?
  "Ne," li diris. "Estas tro malvarme por miksi. La estro telefonis frue kaj diris: 'Elprenu ĝin.'"
  "Kio pri antaŭhieraŭ?" demandis Byrne.
  "Jes. Ni estis ĉi tie."
  - Ĉu vi trinkis kafon ie ĉirkaŭ ĉi tiu tempo?
  "Ne," diris Pedersen. "Estis pli frue. Eble ĉirkaŭ la sepa horo aŭ tiel."
  Byrne montris al la krimloko. "Ĉu vi vidis iun en ĉi tiu parkejo?"
  Pedersen rigardis trans la straton kaj pensis dum kelkaj momentoj. "Jes. Mi ja vidis iun."
  "Kie?"
  "Revenis al la fino de la parkejo."
  "Viro? Virino?"
  "Amike, mi kredas. Estis ankoraŭ mallume."
  "Ĉu estis nur unu persono tie?"
  "Jes."
  - Ĉu vi vidis la veturilon?
  "Ne. Neniuj aŭtoj," li diris. "Almenaŭ, mi nenion rimarkis."
  Du forlasitaj aŭtoj troviĝis malantaŭ la konstruaĵo. Ili ne estis videblaj de la vojo. Eble estis tria aŭto tie.
  "Kie li staris?" demandis Byrne.
  Pedersen montris al loko ĉe la fino de la posedaĵo, ĝuste super kie la viktimo estis trovita. "Dekstre de tiuj arboj."
  "Pli proksime al la rivero aŭ pli proksime al la konstruaĵo?"
  "Pli proksime al la rivero."
  "Ĉu vi povas priskribi la viron, kiun vi vidis?"
  "Ne precize. Kiel mi diris, estis ankoraŭ mallume kaj mi ne povis vidi tre bone. Mi ne portis miajn okulvitrojn."
  "Kie precize vi estis kiam vi unue vidis lin?" demandis Jessica.
  Pedersen montris al loko kelkajn futojn de kie ili staris.
  "Ĉu vi estas pli proksima?" demandis Jessica.
  "Ne."
  Jessika ekrigardis al la rivero. De tiu ĉi vidpunkto, la viktimon oni ne povis vidi. "Kiom longe vi jam estas ĉi tie?" ŝi demandis.
  Pedersen levis la ŝultrojn. "Mi ne scias. Minuton aŭ du. Post trinkado de dana kuko kaj kafo, mi reiris al la kortejo por prepariĝi."
  "Kion faris ĉi tiu viro?" demandis Byrne.
  "Ne gravas."
  - Li ne forlasis la lokon, kie vi vidis lin? Li ne iris malsupren al la rivero?
  "Ne," diris Pedersen. "Sed nun, kiam mi pripensas ĝin, ĝi estis iom stranga."
  "Strange?" demandis Jessica. "Strange, kiel?"
  "Li nur staris tie," diris Pedersen. "Mi kredas, ke li rigardis la lunon."
  OceanofPDF.com
  7
  Dum ili reiris al la urbocentro, Jessica foliumis la fotojn per sia cifereca fotilo, rigardante ĉiun sur la eta LCD-ekrano. Je tia grandeco, la juna virino sur la riverbordo aspektis kiel pupo pozanta en miniatura kadro.
  Pupo, pensis Jessica. Tio estis la unua bildo, kiun ŝi havis, kiam ŝi vidis la viktimon. La juna virino aspektis kiel porcelana pupo sur breto.
  Jessica donis al Will Pedersen vizitkarton. La junulo promesis telefoni se li memoros ion alian.
  "Kion vi ricevis de la ŝoforo?" demandis Jessika.
  Byrne ekrigardis sian notblokon. "La ŝoforo estas Reese Harris. S-ro Harris estas tridek-tri-jaraĝa kaj loĝas en Queen Village. Li diris, ke li iras al Flat Rock Road tri aŭ kvar matenojn semajne, nun kiam oni konstruas ĉi tiujn loĝejojn. Li diris, ke li ĉiam parkas kun la malferma flanko de la kamiono rigardanta al la rivero. Ĝi protektas la varojn de la vento. Li diris, ke li nenion vidis."
  Detektivo Joshua Bontrager, iama trafikoficiro, armita per veturilaj identignumeroj , iris kontroli du forlasitajn aŭtojn parkitajn en la parkejo.
  Jessika foliumis kelkajn pliajn fotojn kaj rigardis Byrne. "Kion vi pensas?"
  Byrne pasigis manon tra sia barbo. "Mi opinias, ke ni havas malsanan putinidon vagantan tra Filadelfio. Mi opinias, ke ni devas silentigi ĉi tiun bastardon nun."
  "Lasu Kevin Byrne eltrovi la kernon de ĉi tio," pensis Jessica. "Vere freneza laboro?" ŝi demandis.
  "Ho, jes. Kun glazuro."
  "Kial laŭ vi ili fotis ŝin sur la bordo? Kial ne simple ĵetis ŝin en la riveron?"
  "Bona demando. Eble ŝi supozeble rigardas ion. Eble ĝi estas 'speciala loko'."
  Jessica aŭdis la acidon en la voĉo de Byrne. Ŝi komprenis. Estis momentoj en ilia laboro, kiam ili volis preni unikajn kazojn - socipatojn, kiujn iuj en la medicina komunumo volis konservi, studi kaj kvantigi - kaj ĵeti ilin de la plej proksima ponto. Fiku vian psikozon. Fiku vian putran infanaĝon kaj vian kemian malekvilibron. Fiku vian frenezan patrinon, kiu enŝovis mortajn araneojn kaj rancan majonezon en viajn subvestojn. Se vi estas PPD-homicida detektivo kaj iu mortigas civitanon en via regiono, vi falas malsupren - horizontale aŭ vertikale, ĝi ne vere gravas.
  "Ĉu vi jam spertis ĉi tiun amputan metodon de operacio antaŭe?" demandis Jessica.
  "Mi vidis ĝin," diris Byrne, "sed ne kiel MO. Ni prilaboros ĝin kaj vidos ĉu io rimarkos."
  Ŝi denove rigardis la kameraan ekranon, la vestaĵojn de la viktimo. "Kion vi pensas pri la robo? Mi supozas, ke la kriminto vestis ŝin ĝuste tiel."
  "Mi ankoraŭ ne volas pensi pri tio," diris Byrne. "Ne vere. Ne ĝis tagmezo."
  Jessica sciis, kion li celis. Ŝi ankaŭ ne volis pensi pri tio, sed kompreneble ambaŭ sciis, ke ili devis.
  
  
  
  DELAWARE INVESTMENT PROPERTIES, Inc. situis en memstara konstruaĵo sur Arch Street, trietaĝa ŝtala kaj vitra strukturo kun vitraj fenestroj kaj io simila al moderna skulptaĵo antaŭe. La kompanio dungis ĉirkaŭ tridek kvin homojn. Ilia ĉefa fokuso estis aĉetado kaj vendado de nemoveblaĵoj, sed en la lastaj jaroj ili ŝanĝis sian fokuson al akvoranda evoluigo. Kazina evoluigo estis nuntempe la plej grava en Filadelfio, kaj ŝajnis, ke ĉiu kun nemoveblaĵa permesilo ĵetas la ĵetkubojn.
  La respondeculo pri la posedaĵo de Manayunk estis David Hornstrom. Ili renkontiĝis en lia oficejo sur la dua etaĝo. La muroj estis kovritaj per fotoj de Hornstrom sur diversaj montopintoj tra la mondo, portante sunokulvitrojn kaj tenante grimpekipaĵon. Unu enkadrigita foto prezentis MBA-diplomiĝinton de la Universitato de Pensilvanio.
  Hornstrom estis en siaj fruaj dudekaj jaroj, kun malhelaj haroj kaj okuloj, bone vestita kaj tro memfida, la epitomo de energiaj suboficiroj. Li portis malhelgrizan, du-butonan vestokompleton, lerte tajloritan, blankan ĉemizon kaj bluan silkan kravaton. Lia oficejo estis malgranda sed bone ekipita kaj meblita per modernaj mebloj. Sufiĉe multekostaspekta teleskopo staris en unu angulo. Hornstrom sidis sur la rando de sia glata metala skribotablo.
  "Dankon pro la tempo, kiun vi prenis por renkontiĝi kun ni," diris Byrne.
  "Ĉiam ĝoje helpi la plej bonajn specialistojn en Filadelfio."
  La plej bona en Filadelfio? pensis Jessica. Ŝi ne konis iun sub kvindekjara, kiu uzis tiun frazon.
  "Kiam estis la lasta fojo, kiam vi estis ĉe la domo de Manayunk?" demandis Byrne.
  Hornstrom etendis la manon al sia skribtabla kalendaro. Konsiderante lian larĝekranan ekranon kaj skribtablan komputilon, Jessica pensis, ke li ne uzus paperan kalendaron. Ĝi aspektis kiel BlackBerry.
  "Antaŭ ĉirkaŭ unu semajno," li diris.
  - Kaj vi ne revenis?
  "Ne."
  - Eĉ ne nur por halti kaj kontroli kiel aferoj fartas?
  "Ne."
  La respondoj de Hornstrom venis tro rapide kaj tro formulecaj, kaj kompreneble tro koncizaj. La plejmulto da homoj estis almenaŭ iom maltrankviligitaj de la vizito de la hommortiga polico. Jessica scivolis, kial la viro ne estis tie.
  "La lastan fojon kiam vi estis tie, ĉu estis io nekutima?" demandis Byrne.
  - Ne ke mi rimarkis.
  "Ĉu ĉi tiuj tri forlasitaj aŭtoj estis en la parkejo?"
  "Tri?" demandis Hornstrom. "Mi memoras du. Ĉu estas ankoraŭ unu?"
  Por krei impreson, Byrne turnis siajn notojn. Malnova truko. Ĉi-foje ĝi ne funkciis. "Vi pravas. Kulpa. Ĉu tiuj du aŭtoj estis tie lastan semajnon?"
  "Jes," li diris. "Mi intencis telefoni por treni ilin. Ĉu vi povus prizorgi tion por mi? Tio estus bonega."
  Bonega.
  Byrne rerigardis Jessica-n. "Ni estas de la policejo," diris Byrne. "Eble mi jam menciis tion antaŭe."
  "Ha, bone." Hornstrom kliniĝis kaj notis ion en sia kalendaro. "Nenia problemo entute."
  "Impertinenta malgranda bastardo," pensis Jessica.
  "Kiom longe la aŭtoj estas parkitaj tie?" demandis Byrne.
  "Mi vere ne scias," diris Hornstrom. "La persono, kiu administris la posedaĵon, ĵus forlasis la firmaon. Mi havis la liston nur dum ĉirkaŭ unu monato."
  - Ĉu li ankoraŭ estas en la urbo?
  "Ne," diris Hornstrom. "Li estas en Bostono."
  "Ni bezonos lian nomon kaj kontaktinformojn."
  Hornstrom hezitis momenton. Jessica sciis, ke se iu komencus rezisti tiel frue en la intervjuo, kaj pri io ŝajne sensignifa, tiu povus alfronti batalon. Aliflanke, Hornstrom ne aspektis stulta. La MBA sur lia muro konfirmis lian edukadon. Ordinara racio? Alia rakonto.
  "Ĝi estas farebla," Hornstrom fine diris.
  "Ĉu iu alia el via firmao vizitis ĉi tiun retejon lastan semajnon?" demandis Byrne.
  "Mi dubas pri tio," diris Hornstrom. "Ni havas dek agentojn kaj pli ol cent komercajn posedaĵojn en la urbo sole. Se alia agento montrus la posedaĵon, mi scius pri ĝi."
  "Ĉu vi montris ĉi tiun posedaĵon lastatempe?"
  "Jes."
  Mallerta momento numero du. Byrne sidis, kun plumo preta, atendante pliajn informojn. Li estis irlanda Budho. Neniu, kiun Jessica iam renkontis, povus postvivi lin. Hornstrom provis kapti lian atenton, sed malsukcesis.
  "Mi montris ĉi tion lastan semajnon," Hornstrom fine diris. "Komerca akvotubara firmao el Ĉikago."
  "Ĉu vi opinias, ke iu el tiu kompanio revenis?"
  "Verŝajne ne. Ili ne estis tiel interesitaj. Cetere, ili telefonus al mi."
  "Ne se ili forĵetas mutilitan korpon," pensis Jessica.
  "Ni ankaŭ bezonos iliajn kontaktinformojn," diris Byrne.
  Hornstrom suspiris kaj kapjesis. Ne gravis kiom ŝika li estis dum la feliĉa horo en la Urbocentro, ne gravis kiom maĉeca li estis ĉe la Atletika Klubo kiam li amuzis la Brasserie Perrier-homamason, li ne povis kompariĝi kun Kevin Byrne.
  "Kiu havas la ŝlosilojn de la konstruaĵo?" demandis Byrne.
  "Estas du aroj. Mi havas unu, la alia estas konservata en la monŝranko ĉi tie."
  - Kaj ĉiu ĉi tie havas aliron?
  - Jes, sed, kiel mi jam diris...
  "Kiam ĉi tiu konstruaĵo estis laste uzata?" Byrne demandis, interrompante.
  "Ne dum pluraj jaroj."
  - Kaj ĉiuj seruroj estis ŝanĝitaj de tiam?
  "Jes."
  - Ni devas rigardi internen.
  "Tio ne devus esti problemo."
  Byrne montris al unu el la fotoj sur la muro. "Ĉu vi estas grimpisto?"
  "Jes."
  En la foto, Hornstrom staris sola sur montopinto kun brile blua ĉielo malantaŭ li.
  "Mi ĉiam scivolis kiom peza estis tiu tuta ekipaĵo," Byrne demandis.
  "Ĝi dependas de tio, kion vi kunportas," diris Hornström. "Se temas pri unu-taga grimpo, vi povas travivi kun la minimuma necesaĵo. Se vi kampadas ĉe bazkampadejo, ĝi povas esti iom maloportuna. Tendoj, kuirilaro, kaj tiel plu. Sed plejparte, ĝi estas desegnita por esti kiel eble plej malpeza."
  "Kiel vi nomas ĉi tion?" Byrne montris al la foto, al la zono pendanta de la jako de Hornstrom.
  - Ĝi nomiĝas hundosta skarpo.
  "Ĉu ĝi estas farita el nilono?"
  "Mi kredas, ke ĝi nomiĝas Dynex."
  "Forta?"
  "Tre multe," diris Hornstrom.
  Jessika sciis, kien Byrne celis diri per ĉi tiu ŝajne senkulpa konversacia demando, kvankam la zono ĉirkaŭ la kolo de la viktimo estis helgriza kaj la skarpo en la foto estis hele flava.
  "Ĉu vi pensas pri grimpado, Detektivo?" demandis Hornstrom.
  "Ho Dio, ne," diris Byrne kun sia plej ĉarma rideto. "Mi havas sufiĉe da problemoj kun la ŝtuparo."
  "Vi devus provi ĝin iam," diris Hornstrom. "Ĝi estas bona por la animo."
  "Eble iam," diris Byrne. "Se vi povas trovi por mi monton duonvoje supren, kiu estas Appleby."
  Hornstrom ridis sian kompanian ridon.
  "Nun," diris Byrne, stariĝante kaj butonumante sian mantelon, "pri enrompo en la konstruaĵon."
  "Certe." Hornstrom deprenis sian manumon kaj rigardis sian horloĝon. "Mi povas renkonti vin tie, ekzemple, ĉirkaŭ la dua horo. Ĉu tio estus bone?"
  - Fakte, estus multe pli bone nun.
  "Nun?"
  "Jes," diris Byrne. "Ĉu vi povas prizorgi tion por ni? Tio estus bonege."
  Jessica subpremis ridon. La senidea Hornstrom turnis sin al ŝi por helpo. Li trovis nenion.
  "Ĉu mi rajtas demandi, kio okazas?" li demandis.
  "Donu al mi veturon, Dave," diris Byrne. "Ni parolos survoje."
  
  
  
  Kiam ili alvenis al la krimloko, la viktimo jam estis transportita al la oficejo de la medicina ekzamenisto sur Universitata Avenuo. La glubendo ĉirkaŭis la parkejon ĝis la riverbordo. Aŭtoj malrapidiĝis, ŝoforoj rigardis fikse, Mike Calabro mansvingis. La manĝkamioneto trans la strato malaperis.
  Jessica atente observis Hornstrom dum ili kaŭriĝis sub la glubendo de la krimloko. Se li estus iel implikita en la krimo, aŭ eĉ scius pri ĝi, preskaŭ certe estus signalo, konduta tiko, kiu perfidus lin. Ŝi vidis nenion. Li estis aŭ afabla aŭ senkulpa.
  David Hornstrom malfermis la malantaŭan pordon de la konstruaĵo. Ili eniris.
  "Ni povas daŭrigi de ĉi tie," diris Byrne.
  David Hornstrom levis sian manon kvazaŭ por diri, "Kio ajn." Li elprenis sian poŝtelefonon kaj markis numeron.
  
  
  
  La granda, malvarma spaco estis preskaŭ malplena. Pluraj kvindek-galonaj bareloj kaj pluraj stakoj da lignaj paledoj kuŝis disĵetitaj ĉirkaŭe. Malvarma taglumo filtriĝis tra fendetoj en la lamenligno super la fenestroj. Byrne kaj Jessica vagis sur la planko kun siaj Maglite-oj, la maldikaj lumradioj englutitaj de la mallumo. Ĉar la spaco estis sekura, ne estis signoj de perforta eniro aŭ kaŭrado, neniuj evidentaj signoj de drogmanio - pingloj, folio, fioletoj da krako. Krome, nenio indikis, ke virino estis murdita en la konstruaĵo. Fakte, estis malmultaj pruvoj, ke iu ajn homa agado iam okazis en la konstruaĵo.
  Kontentaj, almenaŭ momente, ili renkontiĝis ĉe la malantaŭa enirejo. Hornstrom estis ekstere, ankoraŭ parolante per sia poŝtelefono. Ili atendis, ke li finu la vokon.
  "Eble ni devos reiri internen," diris Byrne. "Kaj ni devos sigeli la konstruaĵon dum la sekvaj kelkaj tagoj."
  Hornstrom ŝultrolevis. "Ne ŝajnas, ke estas vico da luantoj," li diris. Li ekrigardis sian horloĝon. "Se estas io alia, kion mi povas fari, bonvolu ne heziti telefoni."
  "Ordinara ĵetanto," pensis Jessica. Ŝi scivolis kiom aŭdaca li estus se oni trenus lin en la Lokomotivejon por pli profunda intervjuo.
  Byrne transdonis al David Hornstrom vizitkarton kaj ripetis sian peton pri la kontaktinformoj de la antaŭa agento. Hornstrom prenis la karton, saltis en sian aŭton, kaj forrapidis.
  La lasta bildo, kiun Jessica havis pri David Hornstrom, estis la numerplato de lia BMW kiam li turnis sur Flat Rock Road.
  LIKSA 1.
  Byrne kaj Jessica vidis ĝin samtempe, rigardis unu la alian, poste skuis la kapojn kaj reiris al la oficejo.
  
  
  
  Reen ĉe la Lokomotivejo - la policeja ĉefsidejo ĉe Oka kaj Vetkura Stratoj, kie la hommortiga sekcio okupis parton de la unua etaĝo - Jessica faris fonkontrolon pri David Hornstrom, NCIC, kaj PDCH. Pura kiel operaciejo. Neniu grava malobservo en la lastaj dek jaroj. Malfacile kredeble, konsiderante lian ŝaton por rapidaj aŭtoj.
  Ŝi poste enigis la informojn de la viktimo en la datumbazon de malaperintoj. Ŝi ne atendis multon.
  Male al televidaj policaj programoj, kiam temis pri malaperintoj, ne ekzistis atendperiodo de dudek kvar ĝis kvardek ok horoj. Tipe, en Filadelfio, persono telefonus al 911, kaj policano venus al la hejmo por preni la raporton. Se la malaperinto estis dekjaraĝa aŭ pli juna, la polico tuj komencus tion, kio estas konata kiel "serĉo por delikataj aĝoj". La policano rekte serĉus la hejmon kaj ajnan alian loĝejon, kie la infano loĝis, se ekzistis komuna gepatrorajto. Poste, ĉiu patrola aŭto en la sektoro ricevus priskribon de la infano, kaj komenciĝus krada serĉo.
  Se la malaperinta infano estis inter dek unu kaj dek sep jaroj, la ĉefoficiro kreus raporton kun priskribo kaj foto, kiu estus resendita al la distrikto por esti enigita en la komputilon kaj sendita al la nacia registro. Se la malaperinta plenkreskulo estis mense handikapita, la raporto ankaŭ estus rapide enigita en la komputilon kaj serĉita laŭ sektoro.
  Se la persono estus ordinara Joe aŭ Jane kaj simple ne revenus hejmen - kiel verŝajne estis la kazo kun la juna virino trovita sur la riverbordo - raporto estus prenita, transdonita al la detektiva departemento, kaj la kazo estus reviziita denove post kvin tagoj, poste denove post sep tagoj.
  Kaj kelkfoje oni havas bonŝancon. Antaŭ ol Jessica povis verŝi al si tason da kafo, la sukceso okazis.
  "Kevino."
  Byrne ankoraŭ ne eĉ demetis sian mantelon. Jessica levis la LCD-ekranon de sia cifereca fotilo al la komputila ekrano. Raporto pri malaperinta persono aperis sur la komputila ekrano, kune kun foto de alloga blondulino. La bildo estis iomete malklara: stirpermesilo aŭ registara identigilo. La fotilo de Jessica montris proksiman bildon de la vizaĝo de la viktimo. "Ĉu tio estas ŝi?"
  La rigardo de Byrne ŝoviĝis de la komputila ekrano al la fotilo kaj reen. "Jes," li diris. Li montris al malgranda haŭtmakulo super la dekstra flanko de la supra lipo de la juna virino. "Tio estas ŝia."
  Jessika tralegis la raporton. La nomo de la virino estis Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  8
  Natalia Jakos estis alta, atletika virino en siaj fruaj tridekaj jaroj. Ŝi havis blu-grizajn okulojn, glatan haŭton, kaj longajn, graciajn fingrojn. Ŝia malhela hararo, kun arĝentaj pintoj, estis tondita laŭ la stilo de paĝiulo. Ŝi portis palajn mandarinkolorajn ŝvitpantalonon kaj novajn Nike-ŝuojn. Ŝi ĵus revenis de kurado.
  Natalia loĝis en malnova, bone konservita brika vicdomo sur Bustleton Avenuo Nordoriente.
  Kristina kaj Natalia estis fratinoj naskitaj ok jarojn aparte en Odeso, marborda urbo en Ukrainio.
  Natalia registrigis raporton pri malaperinta persono.
  
  
  
  Ili renkontiĝis en la salono. Sur la kamenbreto super la brikmurita kameno pendis pluraj malgrandaj enkadrigitaj fotoj, plejparte iomete malfokusaj nigrablankaj fotoj de familioj pozantaj en la neĝo, sur malgaja strando, aŭ ĉirkaŭ la manĝoĉambra tablo. Unu el ili montris belan blondulinon en nigrablanka skatolita sunkostumo kaj blankaj sandaloj. La knabino estis klare Christina Yakos.
  Byrne montris al Natalia proksiman foton de la vizaĝo de la viktimo. La ligaturo ne estis videbla. Natalia trankvile identigis ŝin kiel sian fratinon.
  "Denove, ni tre bedaŭras vian perdon," diris Byrne.
  "Ŝi estis mortigita."
  "Jes," diris Byrne.
  Natalja kapjesis, kvazaŭ ŝi atendus ĉi tiun novaĵon. La manko de pasio en ŝia reago ne restis nerimarkita de iu ajn el la detektivoj. Ili donis al ŝi minimumajn informojn telefone. Ili ne rakontis al ŝi pri la mutiloj.
  "Kiam vi laste vidis vian fratinon?" demandis Byrne.
  Natalja pensis dum kelkaj momentoj. "Tio estis antaŭ kvar tagoj."
  - Kie vi vidis ŝin?
  "Ĝuste kie vi staras. Ni kverelis. Kiel ni ofte faris."
  "Ĉu mi rajtas demandi kion?" demandis Byrne.
  Natalja ŝultrolevis. "Monon. Mi pruntedonis al ŝi kvincent dolarojn kiel antaŭpagon ĉe la elektraj kompanioj por ŝia nova loĝejo. Mi supozis, ke ŝi povus esti elspezinta ilin por vestaĵoj. Ŝi ĉiam aĉetis vestaĵojn. Mi koleris. Ni kverelis."
  - Ĉu ŝi foriris?
  Natalia kapjesis. "Ni ne bone interkonsentis. Ŝi foriris antaŭ kelkaj semajnoj." Ŝi prenis buŝtukon el la skatolo sur la kaftablo. Ŝi ne estis tiel forta kiel ŝi volis ilin kredigi. Ne estis larmoj, sed estis klare, ke la digo estis baldaŭ krevonta.
  Jessica komencis adapti sian horaron. "Ĉu vi vidis ŝin antaŭ kvar tagoj?"
  "Jes."
  "Kiam?"
  "Estis malfrue. Ŝi venis por preni kelkajn aĵojn kaj poste diris, ke ŝi lavos la vestaĵojn."
  "Kiom malfrue?"
  "Dek aŭ dek kaj duono. Eble pli poste."
  - Kie ŝi lavis la vestaĵojn?
  "Mi ne scias. Proksime de ŝia nova loĝejo."
  "Ĉu vi estis en ŝia nova loĝejo?" demandis Byrne.
  "Ne," diris Natalia. "Ŝi neniam petis min."
  - Ĉu Kristina havis aŭton?
  "Ne. Kutime amiko veturigis ŝin. Aŭ ŝi prenus SEPTA-on."
  "Kia estas la nomo de ŝia amikino?"
  "Sonja".
  - Ĉu vi konas la familian nomon de Sonja?
  Natalia skuis la kapon.
  - Kaj vi ne revidis Kristinan tiun nokton?
  "Ne. Mi iris al la lito. Estis malfrue."
  "Ĉu vi povas memori ion alian pri tiu tago? Kie alie ŝi povus esti? Kiun ŝi vidis?"
  "Mi bedaŭras. Ŝi ne dividis ĉi tiujn aferojn kun mi."
  "Ĉu ŝi telefonis al vi la sekvan tagon? Eble mi devus lasi mesaĝon sur via respondilo aŭ voĉmesaĝo?"
  "Ne," diris Natalja, "sed ni devis renkontiĝi la sekvan posttagmezon. Kiam ŝi ne aperis, mi telefonis al la polico. Ili diris, ke ili ne povas fari multon, sed ili registros ĝin. Mia fratino kaj mi eble ne interkonsentis, sed ŝi ĉiam estis ĝustatempa. Kaj ŝi ne estis la tipo, kiu simple..."
  Larmoj ekfluis. Jessica kaj Byrne donis al la virino momenton. Kiam ŝi komencis trankviliĝi, ili daŭrigis.
  "Kie laboris Christina?" demandis Byrne.
  "Mi ne certas kie precize. Ĝi estis nova laboro. Laboro de registristo."
  "La maniero kiel Natalia diris la vorton 'sekretario' estis kurioza," pensis Jessica. Ĝi ankaŭ ne restis nerimarkita de Byrne.
  "Ĉu Christina havis koramikon? Iun, kun kiu ŝi datiĝis?"
  Natalja kapneis. "Laŭ mia scio, neniu estas konstanta persono. Sed ĉiam estis viroj ĉirkaŭ ŝi. Eĉ kiam ni estis malgrandaj. En la lernejo, en la preĝejo. Ĉiam."
  "Ĉu ekzistas ekskoramiko? Iu, kiu povas porti la torĉon?"
  - Estas unu, sed li ne plu loĝas ĉi tie.
  "Kie li loĝas?"
  "Li revenis al Ukrainio."
  "Ĉu Christina havis iujn eksterajn interesojn? Ŝatokupojn?"
  "Ŝi volis esti dancistino. Tio estis ŝia revo. Christina havis multajn revojn."
  Dancistino, pensis Jessica. Ŝi ekvidis la virinon kaj ŝiajn amputitajn krurojn. Ŝi pluiris. "Kio pri viaj gepatroj?"
  "Ili jam delonge estas en siaj tomboj."
  "Ĉu estas iuj aliaj fratoj aŭ fratinoj?"
  "Unu frato. Kostja."
  "Kie li estas?"
  Natalja ektremis kaj mansvingis, kvazaŭ ŝi forviŝus malbonan memoron. "Li estas besto."
  Jessika atendis la tradukon. Nenio. - Sinjorino?
  "Besto. Kostja estas sovaĝa besto. Li estas kie li apartenas. En malliberejo."
  Byrne kaj Jessica interŝanĝis rigardojn. Ĉi tiu novaĵo malfermis tute novajn eblecojn. Eble iu provis atingi Kostja Jakos per sia fratino.
  "Ĉu mi rajtas demandi, kie li estas tenata?" demandis Jessica.
  Gratterford.
  Jessika estis ronde demandi kial tiu viro estis en malliberejo, sed ĉiuj tiuj informoj estus registritaj. Ne necesis remalfermi tiun vundon nun, tiel baldaŭ post alia tragedio. Ŝi notis kontroli ĝin.
  "Ĉu vi konas iun, kiu eble volus damaĝi vian fraton?" demandis Jessica.
  Natalia ridis, sed senhumure. "Mi ne konas iun, kiu ne scias tion."
  "Ĉu vi havas lastatempan foton de Kristina?"
  Natalia etendis la manon al la supra breto de la librobreto. Ŝi eltiris lignan skatolon. Ŝi miksis la enhavon kaj eltiris foton, foton de Christina kiu aspektis kiel portretfoto el modelagentejo - iomete malklara fokuso, provokema pozo, disigitaj lipoj. Jessica denove pensis, ke la juna virino estis tre bela. Eble ne model-ŝika, sed impresa.
  "Ĉu ni povas pruntepreni ĉi tiun foton?" demandis Jessica. "Ni redonos ĝin."
  "Ne necesas reiri," diris Natalia.
  Jessica ĉiuokaze decidis redoni la foton. Ŝi sciis el persona sperto, ke laŭlonge de la tempo, la tektonaj platoj de funebro, kiom ajn subtilaj ili estas, emas ŝoviĝi.
  Natalja stariĝis kaj metis la manon en sian skribotablan tirkeston. "Kiel mi diris, Christina translokiĝis. Jen ekstra ŝlosilo al ŝia nova loĝejo. Eble tio helpos."
  La ŝlosilo havis blankan etikedon algluitan al ĝi. Jessica ekrigardis ĝin. Ĝi havis adreson en Norda Laŭrenco.
  Byrne eltiris tekon por prezentokartoj. "Se vi pensas pri io alia, kio povus helpi nin, bonvolu telefoni al mi." Li donis karton al Natalia.
  Natalia prenis la karton, poste donis al Byrne la sian. Ĝi ŝajnis aperi el nenie, kvazaŭ ŝi jam prenis ĝin kaj pretigis ĝin por uzo. Kiel montriĝis, "hokita" estis eble la ĝusta vorto. Jessica ekrigardis la karton. Ĝi legis: "Sinjorino Natalia - Kartomanio, Aŭgurado, Taroko."
  "Mi opinias, ke vi havas multan malĝojon," ŝi diris al Byrne. "Multajn nesolvitajn problemojn."
  Jessica ekrigardis Byrne. Li aspektis iom maltrankvila, malofta signo por li. Ŝi sentis, ke ŝia partnerino volis daŭrigi la intervjuon sola.
  "Mi prenos la aŭton," diris Jessica.
  
  
  
  Ili staris en la tro varma salono, silentaj dum kelkaj momentoj. Byrne rigardis en la malgrandan spacon apud la salono: ronda mahagona tablo, du seĝoj, komodo, gobelinoj sur la muroj. Kandeloj brulis en ĉiuj kvar anguloj. Li rigardis Natalian denove. Ŝi studis lin.
  "Ĉu vi iam legis?" demandis Natalia.
  "Legante?"
  Palmolegado.
  "Mi ne tute certas, kio ĉi tio estas."
  "Ĉi tiu arto nomiĝas kiromancio," ŝi diris. "Ĝi estas antikva praktiko, kiu implikas studi la liniojn kaj markojn de via mano."
  "Nu, ne," diris Byrne. "Neniam."
  Natalia etendis la manon kaj prenis lin. Byrne tuj sentis iometan elektran ŝargon. Ne nepre seksan akuzon, kvankam li ne povis nei, ke ĝi estis tie.
  Ŝi fermis la okulojn momente, poste malfermis ilin. "Vi pravas," ŝi diris.
  "Mi petas pardonon?"
  "Foje vi scias aferojn, kiujn vi ne supozeble scius. Aferoj, kiujn aliaj ne vidas. Aferoj, kiuj montriĝas veraj."
  Byrne volis fortiri sian manon kaj forkuri de tie kiel eble plej rapide, sed pro iu kialo li ne povis moviĝi. "Foje."
  "Ĉu vi naskiĝis kun ĉadoro?"
  "Vualo? Mi timas, ke mi scias nenion pri tio."
  - Ĉu vi estis tre proksima al la morto?
  Byrne iom konsterniĝis pro tio, sed li ne montris ĝin. "Jes."
  "Dufoje."
  "Jes."
  Natalja liberigis lian manon kaj rigardis profunde en liajn okulojn. Iel, dum la lastaj kelkaj minutoj, ŝiaj okuloj ŝajnis ŝanĝiĝi de mola grizo al brila nigra.
  "Blanka floro," ŝi diris.
  "Mi petas pardonon?"
  "Blanka floro, Detektivo Byrne," ŝi ripetis. "Fotu."
  Nun li vere timis.
  Byrne demetis sian notlibron kaj butonumis sian mantelon. Li pripensis premi la manon de Natalia Yakos, sed decidis ne fari tion. "Denove, ni tre bedaŭras vian perdon," li diris. "Ni kontaktos vin."
  Natalia malfermis la pordon. Glacia vento ekblovo salutis Byrne. Malsuprenirante la ŝtuparon, li sentis sin fizike elĉerpita.
  "Fotu," li pensis. Pri kio diable tio temis?
  Kiam Byrne alproksimiĝis al la aŭto, li ekrigardis la domon. La pordo estis fermita, sed kandelo nun brulis en ĉiu fenestro.
  Ĉu estis kandeloj kiam ili alvenis?
  OceanofPDF.com
  9
  La nova loĝejo de Christina Yakos tute ne estis apartamento, sed prefere duĉambra brika urbodomo ĉe Norda Laŭrenco. Dum Jessica kaj Byrne alproksimiĝis, unu afero klariĝis. Neniu juna virino laboranta kiel sekretariino povus pagi la lupagon, aŭ eĉ duonon de la lupago se ŝi kunhavus ĝin. Ĉi tio estis multekosta loĝejo.
  Ili frapis, sonorigis la sonorilon. Dufoje. Ili atendis, kun la manoj falditaj sur la fenestroj. Travideblaj kurtenoj. Nenio videbla. Byrne denove sonorigis, poste enigis la ŝlosilon en la seruron kaj malfermis la pordon. "Filadelfia polico!" li diris. Neniu respondo. Ili eniris.
  Kvankam la ekstero estis alloga, la interno estis senmakula: plankoj el koro-pina ligno, aceraj ŝrankoj en la kuirejo, latunaj lumigiloj. Estis neniuj mebloj.
  "Mi pensas, ke mi vidos ĉu estas iuj liberaj postenoj por administranto," diris Jessica.
  "Mi ankaŭ," respondis Byrne.
  - Ĉu vi scias kiel labori ĉe ŝaltpanelo?
  "Mi lernos."
  Jessika movis sian manon laŭ la levita rando. "Do kion vi pensas? Riĉa ĉambrokunulo aŭ sukerpaĉjo?"
  "Du malsamaj eblecoj."
  "Eble freneze ĵaluza psikopatia sukerpaĉjo?"
  "Definitiva ebleco."
  Ili telefonis denove. La domo ŝajnis malplena. Ili kontrolis la kelon kaj trovis la lavmaŝinon kaj sekigilon ankoraŭ en siaj skatoloj, atendante instaladon. Ili kontrolis la duan etaĝon. En unu dormoĉambro estis faldita futono; en alia, faldebla lito sidis en la angulo, kaj apud ĝi vaporkaldrona kofro.
  Jessica revenis al la vestiblo kaj prenis stakon da poŝto kuŝantan sur la planko apud la pordo. Ŝi ordigis ĝin. Unu el la fakturoj estis adresita al Sonya Kedrova. Estis ankaŭ kelkaj revuoj adresitaj al Christina Yakos - " Dance" kaj "Architectural Digest". Ne estis personaj leteroj aŭ poŝtkartoj.
  Ili eniris la kuirejon kaj malfermis plurajn tirkestojn. Plejparto el ili estis malplenaj. La samo validis por la malsupraj ŝrankoj. La ŝranko sub la lavujo enhavis kolekton de novaj mastrumaĵoj: spongojn, Windex, papertukojn, purigilon kaj insektoŝprucigilon. Junaj virinoj ĉiam konservis provizon da insektoŝprucigilo.
  Ŝi estis fermonta la lastan ŝrankpordon kiam ili aŭdis la knaron de plankobretoj. Antaŭ ol ili povis turni sin, ili aŭdis ion multe pli malbonaŭguran, multe pli mortigan. Malantaŭ si, ili aŭdis la klakon de ŝargita revolvero.
  "Ne... feko... ne moviĝu," venis voĉo trans la ĉambro. Ĝi estis virina voĉo. Orienteŭropa akĉento kaj kadenco. Ĝi estis la ĉambrokunulo.
  Jessica kaj Byrne frostiĝis, kun la brakoj apud la flankoj. "Ni estas policanoj," diris Byrne.
  "Kaj mi estas Angelina Jolie. Nun levu viajn manojn."
  Jessica kaj Byrne levis la manojn.
  "Vi devas esti Sonya Kedrova," Byrne diris.
  Silento. Poste: "Kiel vi scias mian nomon?"
  "Kiel mi diris. Ni estas policistoj. Mi tre malrapide enmetos la manon en mian mantelon kaj eltiros mian identigilon. Ĉu bone?"
  Longa paŭzo. Tro longa.
  "Sonja?" demandis Byrne. "Ĉu vi estas kun mi?"
  "Bone," ŝi diris. "Malrapide."
  Byrne konsentis. "Ni iru," li diris. Sen turni sin, li eltiris sian identigilon el la poŝo kaj transdonis ĝin.
  Kelkaj pliaj sekundoj pasis. "Bone. Do, vi estas policisto. Pri kio temas?"
  "Ĉu ni povas rezigni?" demandis Byrne.
  "Jes."
  Jessica kaj Byrne mallevis siajn manojn kaj turnis sin.
  Sonya Kedrova estis ĉirkaŭ dudek kvin jarojn aĝa. Ŝi havis larmoplenajn okulojn, plenajn lipojn, kaj malhelbrunan hararon. Se Kristina estis bela, Sonya estis ĉarma. Ŝi portis longan brunan mantelon, nigrajn ledajn botojn, kaj prunkoloran silkan ŝalon.
  "Kion vi tenas?" Byrne demandis, montrante al la pafilo.
  "Ĝi estas pafilo."
  "Ĉi tio estas startigilo. Ĝi pafas blankajn kuglojn."
  "Mia patro donis ĝin al mi por protekti min."
  "Ĉi tiu pafilo estas preskaŭ tiel mortiga kiel akvopistolo."
  - Kaj tamen vi levis viajn manojn.
  Tuŝita, pensis Jessica. Al Byrne tio ne plaĉis.
  "Ni bezonas demandi al vi kelkajn demandojn," diris Jessika.
  "Kaj ĉi tio ne povis atendi ĝis mi hejmenvenus? Vi devis enrompi en mian domon?"
  "Mi timas, ke ĝi ne povas atendi," respondis Jessica. Ŝi levis la ŝlosilon. "Kaj ni ne enrompis."
  Sonya aspektis momente konfuzita, poste ŝi levis la ŝultrojn. Ŝi metis la startigilon en la tirkeston kaj fermis ĝin. "Bone," ŝi diris. "Demandu viajn 'demandojn'."
  "Ĉu vi konas virinon nomatan Kristina Jakos?"
  "Jes," ŝi diris. "Nun estu singarda." Ŝiaj okuloj dancis inter si. "Mi konas Christina. Ni estas kunloĝantoj."
  "Kiom longe vi konis ŝin?"
  "Eble tri monatojn."
  "Mi timas, ke ni havas malbonajn novaĵojn," diris Jessica.
  La frunto de Sonya sulkiĝis. "Kio okazis?"
  "Kristina mortis."
  "Ho mia Dio." Ŝia vizaĝo senkoloriĝis. Ŝi kaptis la vendotablon. "Kiel... kio okazis?"
  "Ni ne certas," diris Jessica. "Ŝia korpo estis trovita ĉi-matene en Manayunk."
  Ĉiumomente, Sonya povus renversiĝi. Ne estis seĝoj en la manĝoĉambro. Byrne prenis lignan skatolon el la angulo de la kuirejo kaj metis ĝin. Li sidigis la virinon sur ĝin.
  "Ĉu vi konas Manayunk-on?" demandis Jessica.
  Sonja profunde enspiris kelkfoje, ŝveligante siajn vangojn. Ŝi restis silenta.
  "Sonja? Ĉu vi konas ĉi tiun regionon?"
  "Mi tre bedaŭras," ŝi diris. "Ne."
  "Ĉu Christina iam parolis pri iri tien? Aŭ ĉu ŝi konis iun, kiu loĝis en Manayunk?"
  Sonya skuis la kapon.
  Jessica prenis kelkajn notojn. "Kiam vi laste vidis Christina-n?"
  Por momento, Sonya ŝajnis preta kisi lin sur la planko. Ŝi ŝanceliĝis laŭ stranga maniero, kiu sugestis, ke ŝi svenas survoje supren. Momenton poste, ŝajnis, ke ĝi pasis. "Ne dum alia semajno," ŝi diris. "Mi estis ekster la urbo."
  "Kie vi estis?"
  "En Novjorko."
  "Urbo?"
  Sonja kapjesis.
  "Ĉu vi scias, kie Kristina laboris?"
  "Mi nur scias, ke ĝi estis en la urbocentro. Laborante kiel administranto ĉe grava firmao."
  - Kaj ŝi neniam diris al vi la nomon de la firmao?
  Sonja viŝis siajn okulojn per buŝtuko kaj skuis la kapon. "Ŝi ne rakontis al mi ĉion," ŝi diris. "Kelkfoje ŝi estis tre sekretema."
  "Kiel tiel?"
  Sonja sulkigis la brovojn. "Foje ŝi revenis hejmen malfrue. Mi demandis al ŝi kie ŝi estas, kaj ŝi silentis. Kvazaŭ ŝi faris ion, pri kio ŝi eble hontus."
  Jessika pensis pri la antikva robo. "Ĉu Kristina estis aktorino?"
  "Aktorino?"
  "Jes. Ĉu profesie aŭ eble en komunuma teatro?"
  "Nu, ŝi amis danci. Mi kredas, ke ŝi volis danci profesie. Mi ne scias, ĉu ŝi estis tiel bona, sed eble."
  Jessika kontrolis siajn notojn. "Ĉu estas io alia, kion vi scias pri ŝi, kio laŭ vi povus helpi?"
  "Ŝi kelkfoje laboris kun infanoj en la Ĝardeno Serafimovskij."
  "Rusa Ortodoksa Eklezio?" demandis Jessica.
  "Jes."
  Sonya stariĝis, prenis glason de la vendotablo, poste malfermis la frostujon, eltiris frostigitan botelon da Stoli, kaj verŝis al si kelkajn uncojn. Preskaŭ ne estis manĝaĵo en la domo, sed estis vodko en la fridujo. "Kiam oni estas dudekjara," pensis Jessica (tiu grupo da homoj, kiujn ŝi kontraŭvole forlasis nur antaŭ nelonge), "oni havas prioritatojn."
  "Se vi povus prokrasti tion momenton, mi estus dankema," diris Byrne, lia maniero igante liajn ordonojn soni kiel ĝentilaj petoj.
  Sonja kapjesis, demetis la glason kaj botelon, prenis buŝtukon el la poŝo kaj viŝis siajn okulojn.
  "Ĉu vi scias, kie Christina lavis siajn vestaĵojn?" demandis Byrne.
  "Ne," diris Sonja. "Sed ŝi ofte faris ĝin malfrue nokte."
  "Kiom malfrue?"
  "La dekunua horo. Eble noktomezo."
  "Kio pri viroj? Ĉu ŝi havis iun, kun kiu ŝi datis?"
  "Ne, ne laŭ mia scio," ŝi diris.
  Jessika montris al la ŝtuparo. "Ĉu la dormoĉambroj estas supre?" Ŝi diris tion tiel afable kiel eble. Ŝi sciis, ke Sonja havis ĉiun rajton peti ilin foriri.
  "Jes."
  - Ĉu vi kontraŭas se mi rapide rigardos?
  Sonya pensis momenton. "Ne," ŝi diris. "Estas bone."
  Jessika supreniris la ŝtuparon kaj haltis. "Kian dormĉambron havis Kristina?"
  "Tiu en la malantaŭo."
  Sonya turnis sin al Byrne kaj levis sian glason. Byrne kapjesis. Sonya sinkis sur la plankon kaj prenis grandegan gluton da glacie malvarma vodko. Ŝi tuj verŝis al si alian.
  Jessika supreniris, laŭ la mallonga koridoro, kaj en la malantaŭan dormoĉambron.
  Malgranda skatolo enhavanta vekhorloĝon sidis apud rulita futono en la angulo. Blanka ŝtofa robo pendis sur hoko ĉe la malantaŭo de la pordo. Ĉi tio estis la loĝejo de juna virino en siaj fruaj tagoj. Ne estis pentraĵoj aŭ afiŝoj sur la muroj. Ne estis iuj el la kompleksaj ornamaĵoj, kiujn oni atendus en la dormoĉambro de juna virino.
  Jessica pensis pri Christina, staranta ĝuste kie ŝi estis. Christina, konsiderante sian novan vivon en sia nova domo, ĉiujn eblecojn, kiujn vi havos kiam vi estos dudek kvar. Christina imagas ĉambron plenan de mebloj el Thomasville aŭ Henredon. Novaj tapiŝoj, novaj lampoj, novaj litkovriloj. Nova vivo.
  Jessica transiris la ĉambron kaj malfermis la pordon de la ŝranko. La vestaĵsakoj enhavis nur kelkajn robojn kaj sveterojn, ĉiuj sufiĉe novaj, ĉiuj bonkvalitaj. Certe nenio simila al la robo, kiun Christina portis, kiam ŝi estis trovita sur la riverbordo. Ankaŭ ne estis korboj aŭ sakoj da freŝe lavitaj vestaĵoj.
  Jessika faris paŝon malantaŭen, provante enprofundiĝi en la etoson. Kiel detektivo, kiom da ŝrankoj ŝi rigardis? Kiom da tirkestoj? Kiom da gantujoj, valizoj, esperkestoj kaj mansakoj? Kiom da vivoj Jessika vivis kiel limtranslokiĝinto?
  Sur la ŝranka planko estis kartona skatolo. Ŝi malfermis ĝin. Interne estis ŝtof-envolvitaj vitraj bestaj statuetoj - plejparte testudoj, sciuroj kaj kelkaj birdoj. Estis ankaŭ Hummel-oj: miniaturoj de rozvangaj infanoj ludantaj violonon, fluton kaj pianon. Sube sidis bela ligna muzikskatolo. Ĝi aspektis kiel juglando, kun rozkolora kaj blanka balerino inkrustita supre. Jessica elprenis ĝin kaj malfermis ĝin. La skatolo enhavis neniujn juvelojn, sed ĝi ludis "La Valson de la Dormanta Belulino". La notoj eĥis en la preskaŭ malplena ĉambro, malĝoja melodio markante la finon de juna vivo.
  
  
  
  La detektivoj renkontiĝis ĉe la Lokomotivremizo kaj komparis notojn.
  "La kamioneto apartenis al viro nomita Harold Sima," diris Josh Bontrager. Li pasigis la tagon esplorante veturilojn ĉe la krimloko de Manayunk. "S-ro Sima loĝis en Glenwood, sed bedaŭrinde mortis trofrue post falo sur ŝtuparo en septembro de ĉi tiu jaro. Li estis 86-jara. Lia filo konfesis, ke li lasis la kamioneton en la parkejo antaŭ monato. Li diris, ke li ne povis permesi al si treni kaj forĵeti ĝin. La Chevrolet apartenis al virino nomita Estelle Jesperson, iama loĝantino de Powelton."
  "Malfrue, kvazaŭ mortinte?" demandis Jessica.
  "Malfrue, kvazaŭ mortinta," diris Bontrager. "Ŝi mortis pro grandega koronaria atako antaŭ tri semajnoj. Ŝia bofilo lasis la aŭton en ĉi tiu parkejo. Li laboras en East Falls."
  "Ĉu vi kontrolis ĉiujn?" demandis Byrne.
  "Mi faris," diris Bontrager. "Nenion."
  Byrne informis Ike Buchanan pri iliaj nunaj trovoj kaj eblaj vojoj por plia esplorado. Dum ili prepariĝis foriri, Byrne demandis al Bontrager demandon, kiu verŝajne estis en lia menso la tutan tagon.
  "Do, de kie vi estas, Josh?" demandis Byrne. "Origine."
  "Mi estas el malgranda urbo apud Bechtelsville," li diris.
  Byrne kapjesis. "Ĉu vi kreskis sur bieno?"
  "Ho, jes. Mia familio estas amiŝa."
  La vorto eĥis tra la deĵorĉambro kiel repuŝiĝanta kuglo kalibro .22. Almenaŭ dek detektivoj aŭdis ĝin kaj tuj interesiĝis pri la paperpeco antaŭ ili. Jessica penis ĉion eblan por ne ekrigardi Byrne. Amiŝa homicida policano. Ŝi estis ĉe la strando kaj revenis, kiel oni diras, sed ĉi tio estis io nova.
  "Ĉu via familio estas amiŝa?" demandis Byrne.
  "Jes," diris Bontrager. "Tamen, mi jam delonge decidis ne aliĝi al la eklezio."
  Byrne nur kapjesis.
  "Ĉu vi iam provis la specialan skatolmanĝaĵon de Bontrager?" demandis Bontrager.
  "Neniam havis la plezuron."
  "Ĝi estas vere bona. Nigra pruno, fraga rabarbo. Ni eĉ faras bonegan arakidbuteran ŝmiraĵon."
  Pli da silento. La ĉambro fariĝis kadavrodeponejo, plena de kadavroj en vestoj kun silentaj lipoj.
  "Nenio superas bonan ŝmiraĵon," diris Byrne. "Tio estas mia moto."
  Bontrager ridis. "Jes ja. Ne zorgu, mi aŭdis ĉiujn ŝercojn. Mi povas elteni ĝin."
  "Ĉu estas iuj amiŝaj ŝercoj?" demandis Byrne.
  "Ni festos kvazaŭ estus 1699 ĉi-vespere," diris Bontrager. "Vi devas esti amiŝoj se vi demandas, 'Ĉu ĉi tiu nuanco de nigra igas min aspekti dika?'"
  Byrne ridetis. "Ne malbone."
  "Kaj poste estas la amiŝaj atendovicoj por repreni," diris Bontrager. "Ĉu vi ofte konstruas garbejojn? Ĉu mi povas aĉeti al vi buterlaktan koladon? Ĉu vi plugos?"
  Jessika ridis. Byrne ridis.
  "Certe," diris Bontrager, ruĝiĝante pro sia propra frivola humuro. "Kiel mi diris. Mi aŭdis ilin ĉiujn."
  Jessica ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro. Ŝi konis homojn el la murda taĉmento. Ŝi havis senton, ke detektivo Joshua Bontrager baldaŭ aŭdos de kelkaj novaj.
  OceanofPDF.com
  10
  Noktomezo. La rivero estis nigra kaj kvieta.
  Byrne staris ĉe la riverbordo en Manayunk. Li ekrigardis malantaŭen al la vojo. Ne estis stratlanternoj. La parkejo estis malluma, ombrita de la lunlumo. Se iu haltus en tiu momento, eĉ por rigardi malantaŭen, Byrne estus nevidebla. La sola lumo venis de la antaŭaj lumoj de aŭtoj veturantaj sur la rapidvojo, flagrante aliflanke de la rivero.
  Frenezulo povus meti sian viktimon sur la riverbordon kaj preni sian tempon, submetiĝante al la frenezo, kiu regis lian mondon.
  Filadelfio havis du riverojn. Dum la Delavaro estis la laboranta animo de la urbo, la Schuylkill kaj ĝia kurbiĝema kurso ĉiam havis malhelan fascinon por Byrne.
  La patro de Byrne, Padraig, laboris kiel dokisto dum sia tuta labora vivo. Byrne ŝuldis sian infanaĝon, edukadon kaj vivon al akvo. En bazlernejo, li lernis, ke Schuylkill signifas "kaŝita rivero". Dum siaj jaroj en Filadelfio - kaj tio estis la tuta vivo de Kevin Byrne, ekskludante lian tempon en la militistaro - li rigardis la riveron kiel misteron. Ĝi estis pli ol cent mejlojn longa, kaj li sincere havis neniun ideon, kien ĝi kondukas. De la naftorafinejoj de Sudokcidenta Filadelfio ĝis Chaumont kaj pretere, li laboris en bankoj kiel policisto, sed neniam vere kuraĝis preter sia jurisdikcio, aŭtoritato kiu finiĝis kie la Kantono Filadelfio fariĝis la Kantono Montgomery.
  Li rigardis la malhelan akvon. En ĝi, li vidis la vizaĝon de Anton Krots. Li vidis la okulojn de Krots.
  Bone vidi vin denove, detektivo.
  Eble por la mil-a fojo en la lastaj kelkaj tagoj, Byrne dubis pri si mem. Ĉu li hezitis pro timo? Ĉu li respondecis pri la morto de Laura Clarke? Li komprenis, ke dum la pasinta jaro aŭ pli, li komencis pridubi sin pli ol iam ajn, vidi la strukturon de sia nedecidemo. Kiam li estis juna, impertinenta stratpolicano, li sciis - sciis - ke ĉiu decido, kiun li faris, estis la ĝusta.
  Li fermis siajn okulojn.
  La bona novaĵo estis, ke la vizioj malaperis. Plejparte. Dum jaroj, li estis turmentata kaj benita de neklara duobla vidkapablo, la kapablo kelkfoje vidi aferojn ĉe krimlokoj, kiujn neniu alia povis, kapablo kiu aperis jarojn antaŭe kiam li estis deklarita morta post subakviĝo en la glacia Rivero Delavaro. La vizioj estis ligitaj al migrenoj - aŭ tiel li konvinkis sin - kaj kiam li ricevis kuglon en la cerbon de la pafilo de psikopato, la kapdoloroj ĉesis. Ankaŭ li pensis, ke la vizioj malaperis. Sed de tempo al tempo, ili revenis kun venĝo, kelkfoje nur por momento. Li lernis akcepti ĝin. Kelkfoje, ĝi estis nur ekvido de vizaĝo, peceto da sono, flagranta vizio, ne male al io, kion oni eble vidus en spegulo de ŝercdomo.
  Antaŭsentoj estis malpli oftaj lastatempe, kaj tio estis bona afero. Sed Byrne sciis, ke iam ajn li povus meti sian manon sur la brakon de la viktimo aŭ tuŝi ion ĉe la krimloko, kaj li sentus tiun teruran ekbrilon, tiun timigan scion, kiu kondukus lin en la malhelajn angulojn de la menso de la murdinto.
  Kiel Natalia Jakos eksciis pri li?
  Kiam Byrne malfermis siajn okulojn, la bildo de Anton Krotz malaperis. Nun alia paro da okuloj aperis. Byrne pensis pri la viro, kiu portis Christina Jakos ĉi tien, pri la furioza ŝtormo de frenezo, kiu pelis iun fari tion, kion li faris al ŝi. Byrne paŝis sur la randon de la doko, la ĝustan lokon, kie ili malkovris la korpon de Christina. Li sentis malhelan eksciton, sciante, ke li staras en la sama loko, kie la murdinto staris nur kelkajn tagojn antaŭe. Li sentis bildojn enfiltriĝi en lian konscion, vidis la viron...
  - tranĉante tra haŭto, muskolo, karno, kaj osto... tuŝante la vundojn per lutlampo... vestante Christina Yakos per tiu stranga robo... ŝovante unu brakon tra la maniko, poste la alian, kvazaŭ vestante dormantan infanon, kies malvarma karno ne respondas al lia tuŝo... portante Christina Yakos al la riverbordo sub la kovro de la nokto... li ĝuste trafis sian torditan scenaron kiam...
  - Mi aŭdis ion.
  Paŝoj?
  La periferia vidkapablo de Byrne kaptis silueton nur kelkajn futojn for: grandegan nigran formon elirantan el la profundaj ombroj...
  Li turnis sin por alfronti la figuron, lia pulso batis forte en liaj oreloj kaj lia mano ripozis sur sia armilo.
  Neniu estis tie.
  Li bezonis dormon.
  Byrne veturis hejmen al sia duĉambra loĝejo en Suda Filadelfio.
  Ŝi volis esti dancistino.
  Byrne pensis pri sia filino, Colleen. Ŝi estis surda ekde la naskiĝo, sed tio neniam haltigis ŝin aŭ eĉ malrapidigis ŝin. Ŝi estis bonega studentino, mirinda atleto. Byrne scivolis, kiaj estis ŝiaj revoj. Kiam ŝi estis malgranda, ŝi volis esti policisto kiel li. Li tuj konvinkis ŝin ne fari tion. Poste estis la deviga balerina sceno, ekigita kiam li kunprenis ŝin al aŭdmalkapabligita prezentado de La Nuksrompilo. Dum la pasintaj kelkaj jaroj, ŝi parolis sufiĉe multe pri iĝi instruisto. Ĉu tio ŝanĝiĝis? Ĉu li demandis ŝin pri tio lastatempe? Li mense notis fari tion. Ŝi rulis siajn okulojn, kompreneble, kaj faris signojn al li, dirante al li, ke li estas tiel stranga. Li ankoraŭ farus ĝin.
  Li scivolis ĉu la patro de Kristina iam demandis sian filineton pri ŝiaj sonĝoj.
  
  
  
  Byrne trovis lokon sur la strato kaj parkis. Li ŝlosis la aŭton, eniris sian domon, kaj supreniris la ŝtupojn. Aŭ li maljuniĝis, aŭ la ŝtupoj fariĝis pli krutaj.
  Ĝi devas esti la lasta, li pensis.
  Li estis ankoraŭ en sia plej bona tempo.
  
  
  
  El la mallumo de la dezerta tereno trans la strato, viro observis Byrne. Li vidis la lumon ekbrili en la fenestro de la detektivo en la dua etaĝo, sian grandan ombron gliti trans la rulkurtenojn. El lia perspektivo, li atestis viron revenantan hejmen al vivo kiu estis en ĉiu aspekto sama kiel la antaŭan tagon, kaj la antaŭan tagon. Viro kiu trovis racion, signifon kaj celon en sia vivo.
  Li enviis Byrne-on tiom, kiom li malamis lin.
  La viro estis svelta, kun malgrandaj manoj kaj piedoj kaj maldikiĝanta bruna hararo. Li portis malhelan mantelon kaj estis ordinara en ĉiu aspekto krom sia inklino al funebro - neatendita kaj nebonvena tendenco, kiun li neniam kredus ebla en ĉi tiu etapo de sia vivo.
  Por Matthew Clark, la esenco de funebro sidiĝis kiel morta pezo en la fundo de lia stomako. Lia koŝmaro komenciĝis en la momento kiam Anton Krotz kondukis sian edzinon el tiu budo. Li neniam forgesus la manon de sia edzino sur la malantaŭo de la budo, ŝian palan haŭton kaj pentritajn ungojn. La teruran ekbrilon de tranĉilo ĉe ŝia gorĝo. La inferan muĝon de fusilo de specialaj fortoj. Sangon.
  La mondo de Matthew Clark estis en spirala spiralo. Li ne sciis, kion la sekva tago alportos aŭ kiel li povus daŭrigi vivi. Li ne sciis kiel devigi sin fari la plej simplajn aferojn: mendi matenmanĝon, telefoni, pagi fakturon aŭ preni vestopurigejon.
  Laura portis la robon al la vestopurigejo.
  Plaĉas vidi vin, ili diris. Kiel fartas Laura?
  Mortinta.
  Mortigita.
  Li ne sciis, kiel li reagos al tiuj neeviteblaj situacioj. Kiu povus scii? Kian preparon li havis por tio? Ĉu li trovos vizaĝon sufiĉe kuraĝan por respondi? Ne estis kvazaŭ ŝi mortis pro mama kancero, aŭ leŭkemio, aŭ cerba tumoro. Ne ke li havis tempon prepari sin. Ŝia gorĝo estis tratranĉita en restoracio, la plej hontiga kaj publika morto imagebla. Kaj ĉio sub la atenta okulo de la Filadelfia Polica Departemento. Kaj nun ŝiaj infanoj vivus siajn vivojn sen ŝi. Ilia patrino forestis. Lia plej bona amiko forestis. Kiel li povus akcepti ĉion ĉi?
  Malgraŭ ĉi tiu tuta necerteco, Matthew Clarke estis certa pri unu afero. Unu fakto estis tiel evidenta al li kiel scii, ke riveroj fluas en la maron, kaj tiel klara kiel la kristala ponardo de malĝojo en lia koro.
  La koŝmaro de detektivo Kevin Francis Byrne ĵus komenciĝis.
  OceanofPDF.com
  DUA PARTO
  Najtingalo
  
  OceanofPDF.com
  11
  "Ratoj kaj Katoj".
  "Hm?"
  Roland Hanna fermis siajn okulojn por momento. Ĉiufoje kiam Karlo diris "uh-huh", ĝi estis kiel ungoj sur kretotabulo. Tiel estis jam delonge, de kiam ili estis infanoj. Karlo estis lia duonfrato, malrapida paroli, gaja en sia vidpunkto kaj konduto. Roland amis ĉi tiun viron pli ol li iam ajn amis iun ajn en sia vivo.
  Karlo estis pli juna ol Rolando, supernature forta, kaj nekredeble lojala. Li pruvis multfoje, ke li donus sian vivon por Rolando. Anstataŭ riproĉi sian duonfraton por la milfojo, Rolando daŭrigis. Riproĉo estis senutila, kaj Karlo estis tre facile vundebla. "Jen ĉio, kio ekzistas," diris Rolando. "Aŭ vi estas rato aŭ kato. Nenio alia ekzistas."
  "Ne," Karlo diris tute konsente. Tio estis lia maniero. "Nenio pli."
  - Rememorigu min skribi ĉi tion.
  Karlo kapjesis, kaptivita de la koncepto, kvazaŭ Roland ĵus deĉifris la Rozetan ŝtonon.
  Ili veturis suden sur la ŝoseo 299, alproksimiĝante al la Naturrifuĝejo Millington en Marilando. La vetero en Filadelfio estis tre malvarma, sed ĉi tie la vintro estis iom pli milda. Tio estis bona. Ĝi signifis, ke la tero ankoraŭ ne profunde frostiĝis.
  Kaj kvankam ĉi tio estis bona novaĵo por la du viroj sidantaj antaŭ la kamioneto, ĝi estis verŝajne pli malbona novaĵo por la viro kuŝanta vizaĝmalsupren malantaŭe, viro kies tago ne iris tiel bone dekomence.
  
  
  
  ROLAND HANNAH estis alta kaj svelta, muskola, kaj klare esprimita, kvankam li ricevis neniun formalan edukadon. Li ne portis juvelojn, tenis sian hararon mallonga, estis pura, kaj portis modestajn, bone gladitajn vestaĵojn. Li estis produkto de Apalaĉio, infano de Kantono Letcher, Kentukio, kies deveno kaj krima historio de patrino kaj patro povus esti spuritaj al la kavaĵoj de Monto Helvetia, kaj nenio pli. Kiam Roland estis kvarjara, lia patrino forlasis Jubal Hannah - kruelan, perfortan viron, kiu multfoje rabis de li la ŝarĝon de lia edzino kaj infano - kaj translokigis sian filon al Norda Filadelfio. Specife, al areo konata moke, sed sufiĉe precize, kiel la Badlands.
  Ene de jaro, Artemisia Hannah edziniĝis al viro multe pli malbona ol ŝia unua edzo, viro kiu kontrolis ĉiun aspekton de ŝia vivo, viro kiu donis al ŝi du dorlotitajn infanojn. Kiam Walton Lee Waite estis mortigita en fuŝita rabo en Norda Libereco, Artemisia - virino kun malforta mensa sano, virino kiu rigardis la mondon tra la lenso de kreskanta frenezo - englutiĝis en la botelon, en memvundadon, en la karesojn de la diablo. Antaŭ la aĝo de dek du jaroj, Roland jam zorgis pri sia familio, havante diversajn laborojn, multajn el ili krimajn, evitante la policon, sociajn servojn kaj bandojn. Iel, li travivis ilin ĉiujn.
  Je dek kvin jaroj, Roland Hanna, sen propra elekto, trovis novan vojon.
  
  
  
  La viro, kiun Roland kaj Charles transportis el Filadelfio, nomiĝis Basil Spencer. Li molestis junan virinon.
  Spencer estis kvardek-kvar-jaraĝa, ekstreme obeza kaj same troedukita. Li laboris kiel advokato pri nemoveblaĵoj en Bala Cynwyd, kaj lia klientaro konsistis ĉefe el maljunaj, riĉaj vidvinoj de la Ĉeflinio. Lia gusto por junaj virinoj disvolviĝis antaŭ multaj jaroj. Roland tute ne sciis kiom da fojoj Spencer faris similajn obscenajn kaj malpurigajn agojn, sed tio vere ne gravis. En ĉi tiu tago, je ĉi tiu horo, ili renkontiĝis en la nomo de ununura senkulpa persono.
  Je la naŭa horo matene, la suno jam trabrilis la arbopintojn. Spencer surgenuiĝis apud ĵus fosita tombo, truo proksimume kvar futojn profunda, tri futojn larĝa kaj ses futojn longa. Liaj manoj estis ligitaj malantaŭ lia dorso per forta ŝnuro. Malgraŭ la malvarmo, liaj vestaĵoj estis trempitaj de ŝvito.
  "Ĉu vi scias, kiu mi estas, sinjoro Spencer?" demandis Roland.
  Spencer ĉirkaŭrigardis, klare maltrankvila pri sia propra respondo. Vere, li ne estis tute certa, kiu Roland estis - li neniam vidis lin ĝis la okulvindaĵo estis forigita duonhoron antaŭe. Fine, Spencer diris, "Ne."
  "Mi estas alia ombro," respondis Roland. En lia voĉo estis la plej eta spuro de la Kentukia akĉento de lia patrino, kvankam li jam delonge perdis ŝian akĉenton al la stratoj de Norda Filadelfio.
  "Kio... kio?" demandis Spencer.
  "Mi estas punkto sur la rentgena foto de alia persono, sinjoro Spencer. Mi estas la aŭto, kiu trapasas la ruĝan lumon tuj post kiam vi preterpasas la intersekciĝon. Mi estas la rudro, kiu paneas pli frue en la flugo. Vi neniam vidis mian vizaĝon, ĉar, ĝis hodiaŭ, mi estis tio, kio okazas al ĉiuj aliaj."
  "Vi ne komprenas," diris Spencer.
  "Klarigu min," respondis Roland, scivolante kia komplika situacio lin ĉi-foje atendas. Li ekrigardis sian horloĝon. "Vi havas unu minuton."
  "Ŝi estis dekokjara," diris Spencer.
  "Ŝi ankoraŭ ne havas dek tri jarojn."
  "Ĉi tio estas freneza! Ĉu vi vidis ŝin?"
  "Mi havas."
  "Ŝi estis preta. Mi ne devigis ŝin fari ion ajn."
  "Ne tion mi aŭdis. Mi aŭdis, ke vi portis ŝin al la kelo de via domo. Mi aŭdis, ke vi tenis ŝin en la mallumo, nutris ŝin per drogoj. Ĉu ĝi estis amilnitrito? Poppers, kiel vi nomas ilin?"
  "Vi ne povas fari tion," diris Spencer. "Vi ne scias, kiu mi estas."
  "Mi scias precize kiu vi estas. Pli gravas kie vi estas. Rigardu ĉirkaŭen. Vi estas meze de kampo, viaj manoj ligitaj malantaŭ via dorso, petegante por via vivo. Ĉu vi sentas, ke la elektoj, kiujn vi faris en ĉi tiu vivo, bone servis vin?"
  Neniu respondo. Nenio estis atendita.
  "Rakontu al mi pri Fairmount Park," demandis Roland. "Aprilo 1995. Du knabinoj."
  "Kio?"
  "Konfesu kion vi faris, sinjoro Spencer. Konfesu kion vi faris tiam, kaj eble vi vivos ĝis ĉi tiu tago."
  Spencer rigardis de Roland al Charles. "Mi ne scias, pri kio vi parolas."
  Roland kapjesis al Karlo. Karlo prenis la ŝovelilon. Bazilo Spencer ekploris.
  "Kion vi faros kun mi?" demandis Spencer.
  Senvorte, Roland piedbatis Basil Spencer en la bruston, ĵetante la viron reen en la tombon. Kiam Roland paŝis antaŭen, li flaris fekaĵon. Basil Spencer estis malpura. Ĉiuj faris tion.
  "Jen kion mi faros por vi," diris Roland. "Mi parolos kun la knabino. Se ŝi vere volonte partoprenis, mi revenos kaj prenos vin, kaj vi kunportos ĉi tiun sperton kiel la plej grandan lecionon de via vivo. Se ne, eble vi povos trovi elirejon. Eble ne."
  Roland metis la manon en sian sportsakon kaj eltiris longan PVC-tubon. La plasta tubo estis ondumita, cignokola, unu colon en diametro kaj kvar futojn longa. Ĉe unu fino estis buŝpeco simila al tiuj uzataj en pulmaj ekzamenoj. Roland tenis la tubon al la vizaĝo de Basil Spencer. "Prenu ĝin per viaj dentoj."
  Spencer turnis sian kapon, la realo de la momento tro multe por elteni.
  "Kiel vi deziras," diris Roland. Li formetis la tubon.
  "Ne!" kriis Spencer. "Mi volas ĝin!"
  Roland hezitis, poste remetis la tubon sur la vizaĝon de Spencer. Ĉi-foje, Spencer forte premis siajn dentojn ĉirkaŭ la buŝpeco.
  Roland kapjesis al Karlo, kiu metis lavendkolorajn gantojn sur la bruston de la viro kaj poste komencis ŝoveli teron en la truon. Kiam li finis, la tubo elstaris ĉirkaŭ kvin aŭ ses colojn de la tero. Roland povis aŭdi la frenezajn, malsekajn enspirojn kaj elspirojn de aero tra la mallarĝa tubo, sonon ne malsimilan al tiu de suĉtubo en dentistejo. Karlo premis la teron. Li kaj Roland alproksimiĝis al la kamioneto.
  Kelkajn minutojn poste, Roland haltigis la aŭton al la tombo kaj lasis la motoron funkcii. Li eliris kaj eltiris longan kaŭĉukan tubon el la malantaŭo, ĉi tiun pli grandan en diametro ol la plasta tubo kun la fleksebla kolo. Li iris al la malantaŭo de la kamioneto kaj ligis unu finon al la ellasa tubo. Li metis la alian finon sur tubon elstarantan el la tero.
  Roland aŭskultis, atendante ĝis la suĉaj sonoj komencis svagiĝi, liaj pensoj drivante por momento al loko kie du junaj knabinoj saltis laŭ la bordoj de la rivero Wissahickon antaŭ multaj jaroj, kun la okulo de Dio brilanta kiel ora suno super ili.
  
  
  
  La parokanaro estis vestita per siaj plej elegantaj vestaĵoj: okdek unu homoj kolektiĝis en malgranda preĝejo sur Allegheny Avenue. La aero estis densa pro la odoro de flora parfumo, tabako, kaj ne malgranda kvanto da viskio el la pensiono.
  La pastro eliris el la malantaŭa ĉambro al la melodioj de kvinpersona ĥoro kantanta "Jen la Tago, kiun la Eternulo Faris." Lia diakono baldaŭ sekvis. Wilma Goodloe prenis la ĉefkantiston; ŝia resonanca voĉo estis vera beno.
  La paroĥanoj leviĝis vidante la pastron. La bona Dio regis.
  Kelkajn momentojn poste, la pastro alproksimiĝis al la podio kaj levis sian manon. Li atendis, ke la muziko svagiĝos, ke lia parokanaro disiĝos, ke la spirito tuŝos lin. Kiel ĉiam, ĝi ja okazis. Li komencis malrapide. Li konstruis sian mesaĝon kiel konstruisto konstruas domon: elfosadoj de peko, fundamento de Skribo, solidaj muroj de laŭdo, kronitaj per tegmento de glora tributo. Dudek minutojn poste, li alportis ĝin hejmen.
  "Sed ne miskomprenu: estas multe da mallumo en la mondo," diris la pastro.
  "Mallumo," iu respondis.
  "Ho jes," la pastro daŭrigis. "Ho Dio, jes. Jen malhela kaj terura tempo."
  "Jes, sinjoro."
  "Sed mallumo ne estas mallumo por la Sinjoro."
  "Ne, sinjoro."
  - Tute ne mallumo.
  "Ne."
  La pastro ĉirkaŭiris la predikejon. Li kunmetis siajn manojn en preĝo. Kelkaj el la parokanaro stariĝis. "Efezanoj 5:11 diras: 'Ne partoprenu kun la senfruktaj faroj de mallumo, sed prefere denuncigu ilin.'"
  "Jes, sinjoro."
  "Paŭlo diras: 'Ĉio, kio estas lumigita per lumo, fariĝas videbla, kaj kie ĉio estas videbla, tie estas lumo.'"
  "Lumo."
  Kelkajn momentojn poste, kiam la prediko finiĝis, tumulto eksplodis en la parokanaro. La tamburinoj komencis kanti.
  Pastro Roland Hanna kaj Diakono Charles Waite estis brulantaj. Tiun tagon, novaĵo disvastiĝis en la ĉielo, kaj la novaĵo estis la Nova Paĝa Preĝejo de la Dia Flamo.
  La pastro rigardis sian parokanaron. Li pensis pri Basil Spencer, pri kiel li eksciis pri la teruraj faroj de Spencer. Homoj rakontus multajn aferojn al sia pastro. Inkluzive de infanoj. Li aŭdis multajn verojn el la lipoj de infanoj. Kaj li kontaktus ilin ĉiujn. Kun la tempo. Sed estis io, kio stagnis en lia animo dum pli ol jardeko, io, kio englutis ĉiun guton da ĝojo en lia vivo, io, kio vekiĝis kun li, promenis kun li, dormis kun li kaj preĝis kun li. Estis viro, kiu ŝtelis lian spiriton. Roland alproksimiĝis. Li povis senti ĝin. Baldaŭ li trovos la ĝustan. Ĝis tiam, kiel antaŭe, li faros la laboron de Dio.
  La voĉoj de la ĥoro leviĝis unuvoĉe. La tegmentotraboj tremis pro respekto. "En ĉi tiu tago, la sulfuro brilos kaj brilos," pensis Roland Hanna.
  Ho mia Dio, jes.
  La tago, kiun Dio vere kreis.
  OceanofPDF.com
  12
  La preĝejo Sankta Serafim estis alta, mallarĝa konstruaĵo sur Sesa Strato en Norda Filadelfio. Fondita en 1897, la preĝejo, kun sia kremkolora stuka fasado, altaj turetoj kaj oraj cepkupoloj, estis impona konstruaĵo, unu el la plej malnovaj rusaj ortodoksaj preĝejoj en Filadelfio. Jessica, edukita katolikine, sciis malmulte pri ortodoksaj kristanaj kredoj. Ŝi sciis, ke ekzistis similecoj en la praktikoj de konfeso kaj komunio, sed nenio pli.
  Byrne ĉeestis la kunvenon de la revizia komitato kaj la gazetaran konferencon pri la okazaĵo en la restoracio. La revizia komitato estis deviga; ne estis gazetara konferenco. Sed Jessica neniam vidis Byrne eviti siajn agojn. Li estus tie, antaŭe kaj centre, kun insigno polurita, ŝuoj poluritaj. Ŝajnis, ke la familioj de Laura Clark kaj Anton Krotz sentis, ke la polico devus esti traktinta ĉi tiun malfacilan situacion alimaniere. La gazetaro raportis ĉion. Jessica volis ĉeesti kiel montro de subteno, sed ŝi estis ordonita daŭrigi la enketon. Christina Jakos meritis ĝustatempan enketon. Kaj kompreneble, la tre reala timo, ke ŝia murdinto ankoraŭ estis libera.
  Jessica kaj Byrne renkontiĝus poste tiun tagon, kaj ŝi tenos lin informita pri ĉiaj evoluoj. Se estus malfrue, ili renkontiĝus ĉe Finnigan's Wake. Emeritiĝa festo estis planita por la detektivo tiun vesperon. Policistoj neniam maltrafas emeritiĝan feston.
  Jessica telefonis al la preĝejo kaj aranĝis renkontiĝon kun Patro Grigorij Panov. Dum Jessica faris la intervjuon, Josh Bontrager esploris la ĉirkaŭan regionon.
  
  
  
  Jessika rimarkis junan pastron, ĉirkaŭ dudek kvin jarojn. Li estis gaja, glatrazita, kaj vestita per nigraj pantalonoj kaj nigra ĉemizo. Ŝi donis al li sian vizitkarton kaj prezentis sin. Ili manpremis. Brileto de petolo ekbrilis en liaj okuloj.
  "Kiel mi nomu vin?" demandis Jessika.
  - Patro Greg estos bone.
  Tiom longe kiom Jessica povis memori, ŝi traktis virojn el la alta socio kun flatanta respekto. Pastroj, rabenoj, pastroj. En ŝia laboro, tio estis danĝera - pastroj, kompreneble, povis esti same kulpaj pri krimo kiel iu ajn alia - sed ŝi ŝajne ne povis eviti ĝin. La pensmaniero de la katolika lernejo estis profunde enradikiĝinta. Pli kiel subpremata.
  Jessika elprenis sian kajeron.
  "Mi komprenas, ke Christina Yakos estis volontulo ĉi tie," diris Jessica.
  "Jes. Mi kredas, ke ŝi ankoraŭ estas ĉi tie." Patro Greg havis malhelajn, inteligentajn okulojn kaj malfortajn ridoliniojn. Lia esprimo diris al Jessica, ke ŝia verbtempo ne eskapis lin. Li iris al la pordo kaj malfermis ĝin. Li vokis iun. Kelkajn sekundojn poste, bela, blondhara knabino de ĉirkaŭ dek kvar jaroj alproksimiĝis kaj parolis mallaŭte al li ukraine. Jessica aŭdis la nomon de Kristina menciita. La knabino foriris. Patro Greg revenis.
  "Kristina ne estas ĉi tie hodiaŭ."
  Jessika kolektis sian kuraĝon kaj diris tion, kion ŝi volis diri. Estis pli malfacile diri ĝin en la preĝejo. "Mi timas, ke mi havas malbonajn novaĵojn, Patro. Kristina estis murdita."
  Patro Greg paliĝis. Li estis pastro el malriĉa parto de Norda Filadelfio, do li verŝajne estis preparita por ĉi tiu novaĵo, sed tio ne signifis, ke ĉio ĉiam estis facila. Li ekrigardis la vizitkarton de Jessica. "Vi estas de Homicide."
  "Jes."
  - Ĉu vi volas diri, ke ŝi estis mortigita?
  "Jes."
  Patro Greg rigardis la plankon por momento kaj fermis la okulojn. Li metis la manon super la koron. Profunde enspirante, li levis la okulojn kaj demandis: "Kiel mi povas helpi?"
  Jessika prenis sian notblokon. "Mi nur havas kelkajn demandojn."
  "Kion ajn vi bezonas." Li montris al kelkaj seĝoj. "Bonvolu." Ili sidiĝis.
  "Kion vi povas rakonti al mi pri Kristina?" demandis Jessica.
  Patro Greg paŭzis dum kelkaj minutoj. "Mi ne konis ŝin tre bone, sed mi povas diri al vi, ke ŝi estis tre ekstroverta," li diris. "Tre malavara. La infanoj vere ŝatis ŝin."
  - Kion ŝi precize faris ĉi tie?
  "Ŝi helpis en dimanĉlernejaj klasoj. Plejparte kiel helpantino. Sed ŝi estis preta fari ĉion ajn."
  "Ekzemple."
  "Nu, prepare por nia kristnaska koncerto, ŝi, kiel multaj volontuloj, pentris dekoraĵojn, kudris kostumojn, kaj helpis kunmeti la dekoraĵojn."
  "Kristnaska koncerto?"
  "Jes."
  "Kaj ĉi tiu koncerto estas ĉi-semajne?"
  Patro Greg skuis la kapon. "Ne. Niaj Sanktaj Diaj Liturgioj estas celebrataj laŭ la julia kalendaro."
  La julia kalendaro ŝajnis sonigi sonorilon por Jessica, sed ŝi ne povis memori kio ĝi estis. "Mi timas, ke mi ne konas ĝin."
  "La julia kalendaro estis establita de Julio Cezaro en 46 a.K. Ĝi estas kelkfoje nomata OS, signifante Malnova Stilo. Bedaŭrinde, por multaj el niaj pli junaj paroĥanoj, OS signifas operaciumon. Mi timas, ke la julia kalendaro estas terure malmoderna en mondo de komputiloj, poŝtelefonoj kaj DirecTV."
  - Do vi ne festas Kristnaskon la dudek-kvinan de decembro?
  "Ne," li diris. "Mi ne estas fakulo pri ĉi tiuj aferoj, sed laŭ mia kompreno, male al la gregoria kalendaro, pro la solsticoj kaj ekvinoksoj, la julia kalendaro aldonas plenan tagon ĉiujn 134 jarojn aŭ tiel. Tial ni festas Kristnaskon la 7-an de januaro."
  "Ha," diris Jessica. "Bona maniero profiti de la post-kristnaskaj rabatoj." Ŝi provis plibeligi la etoson. Ŝi esperis, ke ŝi ne sonis senrespekta.
  La rideto de Patro Greg lumigis lian vizaĝon. Li vere estis bela junulo. "Kaj ankaŭ paskajn dolĉaĵojn."
  "Ĉu vi povas ekscii kiam Christina laste estis ĉi tie?" demandis Jessica.
  "Kompreneble." Li stariĝis kaj iris al la grandega kalendaro alpinglita al la muro malantaŭ sia skribotablo. Li trarigardis la datojn. "Tio estus antaŭ unu semajno hodiaŭ."
  - Kaj vi ne vidis ŝin de tiam?
  "Mi ne."
  Jessica devis atingi la malfacilan parton. Ŝi ne sciis kiel fari ĝin, do ŝi ensaltis. "Ĉu vi konas iun, kiu eble volas vundi ŝin? Iun malakceptitan svatanton, ekskoramikon, ion similan? Eble iun ĉi tie en la preĝejo?"
  La frunto de Patro Greg sulkiĝis. Estis klare, ke li ne volis pensi pri iu ajn el sia grego kiel eblaj murdintoj. Sed ŝajnis esti aero de antikva saĝo ĉirkaŭ li, moderigita de forta sento pri la strato. Jessica estis certa, ke li komprenas la kutimojn de la urbo kaj la pli malhelajn impulsojn de la koro. Li ĉirkaŭiris la malproksiman finon de la tablo kaj residiĝis. "Mi ne konis ŝin tiel bone, sed homoj diras, ĉu ne?"
  "Certe."
  "Mi komprenas, ke kiom ajn gaja ŝi estis, en ŝi estis tristeco."
  "Kiel tiel?"
  "Ŝi ŝajnis pentanta. Eble estis io en ŝia vivo, kio plenigis ŝin per kulpo."
  "Estis kvazaŭ ŝi faris ion, pri kio ŝi hontis," diris Sonya.
  "Ĉu vi havas ideon, kio ĝi povus esti?" demandis Jessica.
  "Ne," li diris. "Pardonu. Sed mi devas diri al vi, ke tristeco estas ofta inter ukrainoj. Ni estas societema popolo, sed ni havas malfacilan historion."
  "Ĉu vi diras, ke ŝi eble vundis sin?"
  Patro Greg skuis la kapon. "Mi ne povas diri certe, sed mi ne pensas tion."
  "Ĉu vi opinias, ke ŝi estis iu, kiu intence metus sin en danĝeron? Riskus?"
  "Denove, mi ne scias. Ŝi nur..."
  Li abrupte haltis, palpante sian mentonon per la mano. Jessica donis al li ŝancon daŭrigi. Li ne faris tion.
  "Kion vi intencis diri?" ŝi demandis.
  - Ĉu vi havas kelkajn minutojn?
  "Absolute."
  "Estas io, kion vi devas vidi."
  Patro Greg leviĝis de sia seĝo kaj transiris la malgrandan ĉambron. En unu angulo sidis metala ĉareto kun deknaŭcola televidilo. Sub ĝi estis VHS-ludilo. Patro Greg ŝaltis la televidilon, poste iris al vitra ŝranko plena de libroj kaj kasedoj. Li paŭzis momenton kaj poste eltiris VHS-kasedon. Li enigis la kasedon en la videkasedilon kaj premis ludilon.
  Kelkajn momentojn poste, bildo aperis. Ĝi estis mane fotita, fotita en malalta lumo. La bildo sur la ekrano rapide transformiĝis en la patron de Greg. Li havis pli mallongajn harojn kaj portis simplan blankan ĉemizon. Li sidis sur seĝo ĉirkaŭita de malgrandaj infanoj. Li legis al ili fablon, rakonton pri maljuna paro kaj ilia nepino, knabineto kiu povis flugi. Malantaŭ li staris Christina Yakos.
  Sur la ekrano, Christina portis paliĝintajn ĝinzojn kaj nigran ŝvitĉemizon de Temple University. Kiam Patro Greg finis sian rakonton, li stariĝis kaj forigis sian seĝon. La infanoj kolektiĝis ĉirkaŭ Christina. Montriĝis, ke ŝi instruis al ili popoldancon. Ŝiaj lernantoj estis ĉirkaŭ dekduo da kvin- kaj sesjaraj knabinoj, ĉarmaj en siaj ruĝaj kaj verdaj kristnaskaj kostumoj. Kelkaj estis vestitaj per tradiciaj ukrainaj kostumoj. Ĉiuj knabinoj rigardis Christina kvazaŭ ŝi estus fabela princino. La fotilo moviĝis maldekstren por montri Patron Greg ĉe sia difektita spineto. Li komencis ludi. La fotilo moviĝis reen al Christina kaj la infanoj.
  Jessika ekrigardis la pastron. Patro Greg rigardis la filmeton kun ravita atento. Jessika povis vidi liajn okulojn brili.
  En la filmeto, ĉiuj infanoj rigardis la malrapidajn, mezuritajn movojn de Christina, imitante ŝiajn agojn. Jessica ne estis aparte lerta pri dancado, sed Christina Yakos ŝajnis moviĝi kun delikata gracio. Jessica ne povis ne rimarki Sophie en ĉi tiu malgranda grupo. Ŝi pensis pri kiel Sophie ofte sekvis Jessica-n ĉirkaŭ la domo, imitante ŝiajn movojn.
  Sur la ekrano, kiam la muziko fine ĉesis, knabinetoj kuris ĉirkaŭe en rondoj, fine koliziante unu kun la alia kaj falante en ridantan, buntan amason. Christina Yakos ridis dum ŝi helpis ilin stariĝi.
  Patro Greg premis PAŬZON, frostigante la ridetantan, iomete malklaran bildon de Christina sur la ekrano. Li returnis sin al Jessica, lia vizaĝo kvazaŭ kolaĝo de ĝojo, konfuzo kaj malĝojo. "Kiel vi vidas, ŝi mankos."
  Jessica kapjesis, senvorte. Ĵus antaŭ nelonge ŝi vidis Christina Yakos pozi mortinta, terure mutilita. Nun la juna virino ridetis al ŝi. Patro Greg rompis la embarasan silenton.
  "Vi estis edukita katolike," li diris.
  Ĝi ŝajnis esti deklaro pli ol demando. "Kio igas vin pensi tion?"
  Li donis al ŝi vizitkarton. "Detektivo Balzano."
  "Tio estas mia edziĝinta nomo."
  "Ha," li diris.
  "Sed jes, mi estis. Mi estas." Ŝi ridis. "Mi volas diri, mi ankoraŭ estas katolika."
  "Ĉu vi praktikas?"
  Jessika pravis en siaj supozoj. Ortodoksaj kaj katolikaj pastroj vere havas multon komune. Ambaŭ havis manieron igi vin senti vin kiel pagano. "Mi provos."
  "Kiel ĉiuj el ni."
  Jessika trarigardis siajn notojn. "Ĉu vi povas pensi pri io alia, kio povus helpi nin?"
  "Nenio venas tuj al la menso. Sed mi demandos kelkajn el la homoj ĉi tie, kiuj plej bone konis Christina-n," diris Patro Greg. "Eble iu scios ion."
  "Mi dankus vin," diris Jessica. "Dankon pro via tempo."
  "Bonvolu. Mi bedaŭras, ke ĝi okazis en tia tragika tago."
  Surmetinte sian mantelon apud la pordo, Jessica ekrigardis la malgrandan oficejon. Malgaja griza lumo filtriĝis tra la plumbvitraj fenestroj. Ŝia lasta bildo el Sankta Serafo estis de Patro Greg, kun krucitaj brakoj, pensema vizaĝo, rigardante senmovan bildon de Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  13
  La gazetara konferenco estis vera bestoĝardeno. Ĝi okazis antaŭ la Lokomotivejo, apud la statuo de policano tenanta infanon. Tiu ĉi enirejo estis fermita al la publiko.
  Hodiaŭ estis tie ĉirkaŭ dudek raportistoj - presitaj, radiofoniaj kaj televidaj. En la klaĉgazeta menuo: fritita policano. La amaskomunikiloj estis sklaveca hordo.
  Kiam ajn policisto estis implikita en polemika pafado (aŭ pafado kiu estis polemika, ĉu kaŭzita de specialinteresa grupo, raportisto kun malakra hakilo, aŭ ajna nombro da fraptitolaj kialoj), la policejo estis komisiita respondi. Depende de la cirkonstancoj, la tasko estus asignita al malsamaj respondantoj. Foje temis pri policanoj, foje specifa distrikta komandanto, foje eĉ la komisaro mem, se la situacio kaj urba politiko postulis tion. Gazetaraj konferencoj estis same necesaj kiel ĝenaj. Estis tempo por la policejo kuniĝi kaj krei propran.
  La konferencon moderigis Andrea Churchill, la oficisto pri publika informo. Iama patroloficiro en la Dudek-Sesa Policdistrikto, Andrea Churchill estis en siaj kvardekaj jaroj, kaj ŝi estis vidita pli ol unufoje haltiganta malkonvenajn esplordemandadojn kun rigardo el siaj glacibluaj okuloj. Dum ŝia tempo surstrate, ŝi ricevis dek ses meritpremiojn, dek kvin laŭdojn, ses premiojn de la Frata Ordeno de Polico, kaj la Premion Danny Boyle. Por Andrea Churchill, grupo da bruaj, sangavidaj raportistoj estis bongusta matenmanĝo.
  Byrne staris malantaŭ ŝi. Dekstre de li estis Ike Buchanan. Malantaŭ li, en malstrikta duoncirklo, marŝis sep pliaj detektivoj, kun vizaĝoj en siaj lokoj, makzeloj firmaj, insignoj antaŭe. La temperaturo estis ĉirkaŭ dek kvin gradoj. Ili povus esti okazigintaj la konferencon en la vestiblo de la Roundhouse. La decido teni grupon da raportistoj atendantaj en la malvarmo ne restis nerimarkita. La konferenco, feliĉe, finiĝis.
  "Ni estas certaj, ke detektivo Byrne sekvis la proceduron laŭlitere en tiu terura nokto," diris Churchill.
  "Kio estas la proceduro en ĉi tiu situacio?" Ĉi tio estas el la Daily News.
  "Ekzistas certaj reguloj pri engaĝiĝo. Oficiro devas prioritatigi la vivon de la ostaĝo."
  - Ĉu detektivo Byrne deĵoris?
  - Li ne estis deĵoranta tiutempe.
  - Ĉu detektivo Byrne estos akuzita?
  "Kiel vi scias, ĝi dependas de la oficejo de la distrikta prokuroro. Sed nuntempe, oni diris al ni, ke ne estos akuzoj."
  Byrne sciis precize kiel aferoj iros. La amaskomunikiloj jam komencis publikan rehabilitadon de Anton Krotz - lia terura infanaĝo, lia kruela traktado fare de la sistemo. Estis ankaŭ artikolo pri Laura Clark. Byrne estis certa, ke ŝi estis mirinda virino, sed la peco transformis ŝin en sanktulinon. Ŝi laboris ĉe loka hospico, helpis savi leporhundojn, kaj pasigis jaron en la Pactrupoj.
  "Ĉu estas vere, ke sinjoro Krotz iam estis en policgardo kaj poste liberigita?" demandis raportisto de City Paper.
  "S-ro Krotz estis pridemandita de la polico antaŭ du jaroj rilate al la murdo, sed estis liberigita pro nesufiĉaj pruvoj." Andrea Churchill ekrigardis sian horloĝon. "Se ne estas pluaj demandoj nuntempe..."
  "Ŝi ne devus esti mortinta." La vortoj venis el la profundo de la homamaso. Ĝi estis plenda voĉo, raŭka pro elĉerpiĝo.
  Ĉiuj kapoj turniĝis. Fotiloj sekvis lin. Matthew Clark staris ĉe la malantaŭo de la homamaso. Lia hararo estis malorda, li havis barbon kiu estis plurajn tagojn aĝa, kaj li portis nek mantelon nek gantojn, nur veston en kiu li ŝajne dormis. Li aspektis mizere. Aŭ, pli precize, kompatinda.
  "Li povas vivi sian vivon kvazaŭ nenio okazis," Clarke montris akuzan fingron al Kevin Byrne. "Kion mi ricevas? Kion miaj infanoj ricevas?"
  Por la gazetaro, ĝi estis freŝa ketao en akvo.
  Raportisto de The Report, semajna klaĉgazeto kun kiu Byrne havis malpli-ol-amikan historion, kriis, "Detektivo Byrne, kiel vi sentas pri la fakto, ke virino estis murdita rekte antaŭ viaj okuloj?"
  Byrne sentis la Irlandanon leviĝi, liaj pugnoj kunpremiĝis. Ekbriloj erupciis. "Kion mi sentas?" demandis Byrne. Ike Buchanan metis manon sur lian ŝultron. Byrne volis diri multe pli, multe pli, sed la teno de Ike streĉiĝis, kaj li komprenis kion tio signifis.
  Estu malvarmeta.
  Dum Clark alproksimiĝis al Byrne, paro da uniformitaj oficiroj kaptis lin kaj trenis lin el la konstruaĵo. Pliaj ekbriloj.
  "Diru al ni, Detektivo! Kiel vi sentas vin?" Clarke kriis.
  Clark estis ebria. Ĉiuj sciis tion, sed kiu povus kulpigi lin? Li ĵus perdis sian edzinon pro perforto. La oficiroj veturigis lin al la angulo de Oka kaj Race stratoj kaj liberigis lin. Clark provis glatigi liajn harojn kaj vestojn, por trovi iom da dignon en la momento. La oficiroj - paro da grandaj viroj en siaj dudekaj jaroj - blokis lian vojon reen.
  Kelkajn sekundojn poste, Clarke malaperis ĉirkaŭ la angulo. La lasta afero, kiun iu ajn el ili aŭdis, estis la krio de Matthew Clarke, "Ĝi... ne... finiĝis!"
  Mirega silento falis super la homamaso por momento, poste ĉiuj raportistoj kaj fotiloj turnis sin al Byrne. Demandoj resonis sub fulmomilito de fulmantaj lumoj.
  - ...ĉu oni povus tion eviti?
  - ...kion diri al la filinoj de la viktimo?
  - ...ĉu vi farus ĝin, se vi devus fari ĉion denove?
  Protektita de la blua muro, detektivo Kevin Byrne reiris en la konstruaĵon.
  OceanofPDF.com
  14
  Ili kunvenis en la kelo de la preĝejo ĉiusemajne. Iafoje ĉeestis nur tri homoj, iafoje pli ol dekduo. Kelkaj homoj revenis denove kaj denove. Aliaj venis unufoje, elverŝis sian malĝojon, kaj neniam revenis. La Ministerio pri Novaj Paĝoj petis nek kotizojn nek donacojn. La pordo ĉiam estis malfermita - iafoje oni frapis meze de la nokto, ofte dum ferioj - kaj ĉiam estis bakaĵoj kaj kafo por ĉiuj. Fumado estis sendube permesita.
  Ili ne planis renkontiĝi en la kelo de la preĝejo longe. Donacoj konstante alvenis por la hela, vasta spaco sur Dua Strato. Ili nuntempe renovigis la konstruaĵon - nuntempe gipsoŝtofis, poste pentris. Kun bonŝanco, ili povus renkontiĝi tie iam komence de la jaro.
  Nun, la preĝeja kelo estis rifuĝejo, kiel ĝi estis dum multaj jaroj, konata loko kie larmoj estis verŝataj, perspektivoj estis renovigitaj, kaj vivoj estis riparitaj. Por Pastro Roland Hanna, ĝi estis portalo al la animoj de lia grego, la fonto de rivero fluanta profunde en iliajn korojn.
  Ili ĉiuj estis viktimoj de perforta krimo. Aŭ parencoj de iu, kiu estis. Raboj, atakoj, raboj, seksperfortoj, murdoj. Kensington estis malglata parto de la urbo, kaj estis neverŝajne, ke iu ajn, kiu promenis sur la stratoj, ne estis trafita de krimo. Ĉi tiuj estis la homoj, kiuj volis paroli pri ĝi, la homoj, kiujn la sperto ŝanĝis, tiuj, kies animoj kriis por respondoj, por signifo, por savo.
  Hodiaŭ, ses homoj sidis en duoncirklo sur malfalditaj seĝoj.
  "Mi ne aŭdis lin," diris Sadie. "Li silentis. Li venis malantaŭ min, batis min sur la kapo, ŝtelis mian monujon, kaj forkuris."
  Sadie Pierce estis ĉirkaŭ sepdekjara. Ŝi estis maldika, svelta virino kun longaj, artrit-ligitaj manoj kaj henao-tinkturita hararo. Ŝi ĉiam portis brilan ruĝon de kapo ĝis piedfingroj. Ŝi iam estis kantistino, laborante en la 1950-aj jaroj en la distrikto Catskill, konata kiel la Skarlata Merlo.
  "Ĉu ili prenis viajn aferojn?" demandis Roland.
  Sadie rigardis lin, kaj tio estis la respondo, kiun ĉiu bezonis. Ĉiuj sciis, ke la polico ne emis aŭ interesiĝis pri spurado de la glubendita, flikita kaj difektita monujo de iu maljunulino, sendepende de tio, kion ĝi enhavis.
  "Kiel vi fartas?" demandis Roland.
  "Ĝuste," ŝi diris. "Ne estis multe da mono, sed ili estis personaj objektoj, ĉu ne? Fotoj de mia Henriko. Kaj poste ĉiuj miaj dokumentoj. Oni apenaŭ povas aĉeti tason da kafo nuntempe sen identigilo."
  "Diru al Karlo kion vi bezonas kaj ni certigos, ke vi pagos la busbileton al la koncernaj agentejoj."
  "Dankon, Pastro," diris Sadie. "Dio vin benu."
  La kunvenoj de la Nova Paĝa Ministerio estis neformalaj, sed ĉiam okazis dekstrume. Se vi volis paroli sed bezonis tempon por organizi viajn pensojn, vi sidis dekstre de Pastro Roland. Kaj tiel okazis. Apud Sadie Pierce sidis viro, kiun ĉiuj konis nur per lia antaŭnomo, Sean.
  Shawn, trankvila, respektema kaj modesta dudekjarulo, aliĝis al la grupo antaŭ ĉirkaŭ unu jaro kaj ĉeestis pli ol dekdu fojojn. Komence, ne male al iu eniranta dekdu-ŝtupan programon kiel Alkoholuloj Anonimaj aŭ Hazardludantoj Anonimaj - necerta pri sia bezono por la grupo aŭ ĝia utileco - Shawn restis ĉe la periferio, brakumante la murojn, restante nur kelkajn tagojn samtempe, kelkajn minutojn samtempe. Fine, li moviĝis pli kaj pli proksimen. En tiuj tagoj, li sidis kun la grupo. Li ĉiam lasis malgrandan donacon en la vazo. Li ankoraŭ ne rakontis sian historion.
  "Bonvenon reen, Frato Sean," diris Roland.
  Sean iomete ruĝiĝis kaj ridetis. "Saluton."
  "Kiel vi sentas vin?" demandis Roland.
  Sean tusis. "Bone, mi supozas."
  Antaŭ monatoj, Roland donis al Sean broŝuron de CBH, komunum-bazita organizaĵo pri konduta sano. Li ne rimarkis, ke Sean mendis rendevuon. Demandi pri tio plimalbonigus la aferojn, do Roland silentis.
  "Ĉu estas io, kion vi ŝatus dividi hodiaŭ?" demandis Roland.
  Sean hezitis. Li tordis siajn manojn. "Ne, mi fartas bone, dankon. Mi pensas, ke mi nur aŭskultos."
  "Dio estas bona homo," diris Roland. "Dio benu vin, Frato Sean."
  Roland turnis sin al la virino apud Sean. Ŝia nomo estis Evelyn Reyes. Ŝi estis granda virino en siaj malfruaj kvardekoj, diabetulo, kaj plejparte piediris per bastono. Ŝi neniam antaŭe parolis. Roland povis senti, ke estas la tempo. "Ni bonvenigu denove Fratinon Evelyn."
  "Bonvenon," ili ĉiuj diris.
  Evelyn rigardis de vizaĝo al vizaĝo. "Mi ne scias ĉu mi povas."
  "Vi estas en la domo de la Sinjoro, Fratino Evelyn. Vi estas inter amikoj. Nenio povas damaĝi vin ĉi tie," diris Roland. "Ĉu vi kredas, ke tio estas vera?"
  Ŝi kapjesis.
  "Bonvolu, ŝparu al vi la ĉagrenon. Kiam vi estos preta."
  Ŝi komencis sian rakonton singarde. "Ĝi komenciĝis antaŭ longe." Ŝiaj okuloj pleniĝis per larmoj. Karlo alportis skatolon da papertukoj, paŝis malantaŭen, kaj sidiĝis sur seĝo apud la pordo. Evelyn prenis buŝtukon, viŝis siajn okulojn, kaj elbuŝigis dankon. Ŝi prenis alian longan momenton kaj daŭrigis. "Ni estis granda familio tiam," ŝi diris. "Dek fratoj kaj fratinoj. Ĉirkaŭ dudek kuzoj. Tra la jaroj, ni ĉiuj geedziĝis kaj havis infanojn. Ĉiujare ni havis piknikojn, grandajn familiajn kunvenojn."
  "Kie vi renkontiĝis?" demandis Roland.
  "Foje printempe kaj somere ni renkontiĝis sur la Belmont-Altebenaĵo. Sed plej ofte ni renkontiĝis ĉe mia domo. Ĉu vi scias, sur Jasper-strato?"
  Roland kapjesis. "Bonvolu daŭrigi."
  "Nu, mia filino Dina estis nur knabineto tiutempe. Ŝi havis la plej grandajn brunajn okulojn. Timeman rideton. Ia sovaĝa knabino, ĉu ne? Ŝi amis ludi knabecajn ludojn."
  Evelyn sulkigis la brovojn kaj profunde enspiris.
  "Ni ne sciis tion tiam," ŝi daŭrigis, "sed ĉe kelkaj familiaj kunvenoj ŝi havis... problemojn kun iu."
  "Kun kiu ŝi havis problemojn?" demandis Roland.
  "Estis ŝia onklo Edgar. Edgar Luna. La edzo de mia fratino. Nun eks-edzo. Ili ludis kune. Almenaŭ, tion ni pensis tiutempe. Li estis plenkreskulo, sed ni ne multe pensis pri tio. Li estis parto de nia familio, ĉu ne?"
  "Jes," diris Roland.
  "Tra la jaroj, Dina fariĝis pli kaj pli kvieta. Kiel adoleskantino, ŝi malofte ludis kun amikoj, ne iris al la kinejo aŭ al la butikcentro. Ni ĉiuj pensis, ke ŝi travivas timeman fazon. Vi scias, kiel infanoj povas esti."
  "Ho Dio, jes," diris Roland.
  "Nu, la tempo pasis. Dina plenkreskiĝis. Poste, nur antaŭ kelkaj jaroj, ŝi havis kolapson. Kiel nervan kolapson. Ŝi ne povis labori. Ŝi ne povis fari ion ajn. Ni ne povis pagi por ŝi profesian helpon, do ni faris la eblon."
  "Kompreneble vi faris tion."
  "Kaj tiam, unu tagon, ne antaŭ longe, mi trovis ĝin. Ĝi estis kaŝita sur la supra breto de la ŝranko de Dina. Evelyn metis la manon en sian monujon. Ŝi eltiris leteron skribitan sur hele rozkolora papero, infanaj skribvaroj kun reliefaj randoj. Supre estis festaj, hele koloraj balonoj. Ŝi malfaldis la leteron kaj donis ĝin al Roland. Ĝi estis adresita al Dio."
  "Ŝi verkis ĉi tion kiam ŝi estis nur okjara," diris Evelyn.
  Roland legis la leteron de komenco ĝis fino. Ĝi estis skribita per senkulpa, infaneca manskribo. Ĝi rakontis teruran historion pri ripeta seksmisuzo. Paragrafo post paragrafo, ĝi detale priskribis kion Onklo Edgar faris al Dina en la kelo de ŝia propra domo. Roland sentis koleron kreski en si. Li petis Dion pri paco.
  "Tio daŭris dum jaroj," diris Evelyn.
  "Kiuj jaroj estis tio?" demandis Roland. Li faldis la leteron kaj metis ĝin en sian ĉemizpoŝon.
  Evelyn pensis momenton. "Meze de la naŭdekaj jaroj. Ĝis kiam mia filino havis dek tri jarojn. Ni neniam sciis ion ajn pri tio. Ŝi ĉiam estis trankvila knabino, eĉ antaŭ la problemoj, ĉu ne? Ŝi tenis siajn sentojn por si."
  - Kio okazis al Edgar?
  "Mia fratino divorcis de li. Li transloĝiĝis reen al Winterton, Nov-Ĵerzejo, de kie li estas. Liaj gepatroj mortis antaŭ kelkaj jaroj, sed li ankoraŭ loĝas tie."
  - Ĉu vi ne vidis lin de tiam?
  "Ne."
  - Ĉu Dina iam parolis al vi pri ĉi tiuj aferoj?
  "Ne, Pastro. Neniam."
  - Kiel fartas via filino lastatempe?
  La manoj de Evelyn komencis tremi. Por momento, la vortoj ŝajnis blokitaj en ŝia gorĝo. Poste: "Mia infano estas mortinta, Pastro Roland. Ŝi prenis pilolojn lastan semajnon. Ŝi mortigis sin kvazaŭ ŝi apartenus al ŝi. Ni enterigis ŝin en la tero en Jorko, de kie mi estas."
  La ŝoko, kiu trairis la ĉambron, estis palpebla. Neniu parolis.
  Roland etendis la manon kaj ĉirkaŭprenis la virinon, ĉirkaŭbrakante ŝiajn grandajn ŝultrojn, tenante ŝin dum ŝi senĝene ploris. Karlo stariĝis kaj forlasis la ĉambron. Krom la ebleco, ke liaj emocioj superfortos lin, estis multe farenda nun, multe preparenda.
  Roland kliniĝis malantaŭen en sia seĝo kaj kolektis siajn pensojn. Li etendis siajn manojn, kaj ili kuniĝis en cirklo. "Ni preĝu al la Sinjoro por la animo de Dina Reyes kaj la animoj de ĉiuj, kiuj amis ŝin," diris Roland.
  Ĉiuj fermis la okulojn kaj komencis preĝi silente.
  Kiam ili finis, Roland stariĝis. "Li sendis min por bandaĝi la korrompitojn."
  "Amen," iu diris.
  Karlo revenis kaj haltis ĉe la pordo. Rolando renkontis lian rigardon. El la multaj aferoj, kun kiuj Karlo luktis en ĉi tiu vivo (kelkaj el ili simplaj taskoj, multaj el ili prenitaj kiel memkompreneblaj), komputila uzado ne estis inter ili. Dio benis Karlon per la kapablo navigi la profundajn misterojn de la interreto, kapablo, kiun Rolando ne ricevis. Rolando povis vidi, ke Karlo jam trovis Winterton, Nov-Ĵerzejon, kaj presis mapon.
  Ili baldaŭ foriros.
  OceanofPDF.com
  15
  Jessica kaj Byrne pasigis la tagon serĉante lavejojn, kiuj estis aŭ atingeblaj piede aŭ akcepteblan SEPTA-veturon de la hejmo de Christina Yakos en Norda Laŭrenco. Ili listigis kvin moner-funkciigajn lavejojn, el kiuj nur du estis malfermitaj post la 23-a horo. Kiam ili alproksimiĝis al 24-hora lavejo nomata All-City Launderette, Jessica, nekapabla plu rezisti, demandis la personon.
  "Ĉu la gazetara konferenco estis tiel malbona kiel ili montris ĝin en televido?" Post forlaso de la preĝejo Seraphim, ŝi haltis por trinki kafon ĉe famili-gvidata restoracio sur Kvara Strato. Ŝi vidis ripeton de la gazetara konferenco en la televidilo malantaŭ la vendotablo.
  "Ne," diris Byrne. "Ĝi estis multe, multe pli malbona."
  Jessika devus esti sciinta. "Ĉu ni iam parolos pri tio?"
  "Ni parolos."
  Kvankam ĝi estis malagrabla, Jessica lasis ĝin foriri. Iafoje Kevin Byrne starigis murojn, kiujn estis neeble grimpi.
  "Cetere, kie estas nia knabo-detektivo?" demandis Byrne.
  "Joŝuo prezentas atestantojn por Ted Campos. Li planas kontakti nin poste."
  "Kion ni ricevis de la preĝejo?"
  "Nur ke Christina estis mirinda persono. Ke ĉiuj infanoj amis ŝin. Ke ŝi estis dediĉita al sia laboro. Ke ŝi laboris pri la kristnaska teatraĵo."
  "Kompreneble," diris Byrne. "Ĉi-nokte, dek mil gangsteroj iras al la lito tute sanaj, kaj sur la marmoro kuŝas amata juna virino, kiu laboris kun infanoj en sia preĝejo."
  Jessica sciis, kion li celis. La vivo estis malproksima de justa. Ili devis serĉi la justecon, kiu estis havebla. Kaj tio estis ĉio, kion ili iam povis fari.
  "Mi kredas, ke ŝi havis sekretan vivon," diris Jessica.
  Tio kaptis la atenton de Byrne. "Sekreta vivo? Kion vi celas?"
  Jessika malaltigis sian voĉon. Ne estis kialo por tio. Ŝajnis, ke ŝi faris ĝin simple pro kutimo. "Mi ne certas, sed ŝia fratino sugestis tion, ŝia ĉambrokunulino preskaŭ eliris kaj diris tion, kaj la pastro ĉe la monaĥejo Sankta Serafim menciis, ke ŝi estas malĝoja pri ŝi."
  "Malĝojo?"
  "Lia vorto."
  "Fek! Ĉiuj estas malĝojaj, Jess. Tio ne signifas, ke ili faras ion kontraŭleĝan. Aŭ eĉ malagrablan."
  "Ne, sed mi planas ataki mian ĉambrokunulinon denove. Eble ni devus rigardi pli atente la aferojn de Kristina."
  "Ŝajnas kiel plano."
  
  
  
  La urbokovrita lavejo estis la tria establaĵo, kiun ili vizitis. La administrantoj de la unuaj du lavejoj ne povis memori iam vidi la belan, sveltan blondulinon ĉe sia laborejo.
  En la Tut-Urbo estis kvardek lavmaŝinoj kaj dudek sekigiloj. Plastaj plantoj pendis de la rusta akustika kahela plafono. Antaŭe staris paro da vendmaŝinoj de lavpulvoroj - POLVO KAJ ĈIO! Inter ili estis ŝildo kun interesa peto: BONVOLU NE VANDALIGI AŬTOJN. Jessica scivolis kiom da vandaloj vidus tiun ŝildon, sekvus la regulojn, kaj simple pluirus. Verŝajne ĉirkaŭ la sama procento da homoj obeantaj la rapidlimon. Laŭlonge de la malantaŭa muro staris paro da limonadmaŝinoj kaj monŝanĝilo. Ambaŭflanke de la centra vico de lavmaŝinoj, dorso kontraŭ dorso, estis vicoj da salmkoloraj plastaj seĝoj kaj tabloj.
  Jessica ne estis en lavejo de kelka tempo. La sperto rememorigis ŝin pri siaj universitataj tagoj. La enuo, la kvinjaraj revuoj, la odoro de sapo, blankigilo kaj moligaĵo, la tintado de moneroj en la sekigiloj. Ŝi ne tre sopiris ĉion.
  Malantaŭ la vendotablo staris vjetnama virino en siaj sesdekaj jaroj. Ŝi estis eta kaj stumphara, portante flor-presitan ŝanĝveston kaj ion, kio aspektis kiel kvin aŭ ses malsamaj hele koloraj nilonaj zonsakoj. Paro da infanetoj sidis sur la planko de ŝia malgranda niĉo, kolorigante en kolorlibroj. Televidilo sur breto montris vjetnaman agfilmon. Malantaŭ ŝi sidis viro de azia deveno, kiu povus esti ie ajn okdek- ĝis cent-jaraĝa. Estis neeble diri.
  La ŝildo apud la kasregistrilo legis: S-INO V. TRAN, PROP. Jessica montris al la virino ŝian identigilon. Ŝi prezentis sin kaj Byrne. Poste Jessica montris la foton, kiun ili ricevis de Natalia Yakos, ŝikan foton de Christina. "Ĉu vi rekonas ĉi tiun virinon?" Jessica demandis.
  La vjetnama virino surmetis siajn okulvitrojn kaj rigardis la foton. Ŝi tenis ĝin je distanco de sia brako, poste alproksimigis ĝin. "Jes," ŝi diris. "Ŝi estis ĉi tie plurfoje."
  Jessica ekrigardis Byrne. Ili havis tiun adrenalinan ekmultiĝon, kiu ĉiam venas kun estado malantaŭ la plej antaŭa.
  "Ĉu vi memoras la lastan fojon, kiam vi vidis ŝin?" demandis Jessika.
  La virino rigardis la dorson de la foto, kvazaŭ tie estus dato, kiu helpus ŝin respondi la demandon. Poste ŝi montris ĝin al la maljunulo. Li respondis al ŝi vjetname.
  "Mia patro diras antaŭ kvin tagoj."
  - Ĉu li memoras kioma horo estas?
  La virino returnis sin al la maljunulo. Li respondis fine, ŝajne ĉagrenita de la interrompo de sia filmo.
  "Estis post la dekunua horo nokte," diris la virino. Ŝi montris per la dikfingro al la maljunulo. "Mia patro. Li estas malbone aŭdanta, sed li memoras ĉion. Li diras, ke li haltis ĉi tie post la dekunua por malplenigi la monŝanĝmaŝinojn. Dum li faris tion, ŝi envenis.
  "Ĉu li memoras ĉu iu alia estis ĉi tie tiutempe?"
  Ŝi denove parolis al sia patro. Li respondis, lia respondo pli kiel bojado. "Li diras ne. Tiutempe ne estis aliaj klientoj."
  - Ĉu li memoras, ĉu ŝi venis kun iu?
  Ŝi demandis al sia patro alian demandon. La viro skuis la kapon. Li estis klare preta eksplodi.
  "Ne," diris la virino.
  Jessica preskaŭ timis demandi. Ŝi ekrigardis Byrne. Li ridetis, rigardante tra la fenestro. Ŝi ne ricevos helpon de li. Dankon, partnero. "Mi petas pardonon." Ĉu tio signifas, ke li ne memoras, aŭ ke ŝi ne venis kun iu?
  Ŝi denove parolis al la maljunulo. Li respondis per ekblovo de alt-decibela, alt-oktava vjetnama lingvo. Jessica ne parolis la vjetnaman, sed ŝi pretis veti, ke tie estis kelkaj sakraĵoj. Ŝi supozis, ke la maljunulo diris, ke Christina venis sola kaj ke ĉiuj lasu lin trankvila.
  Jessica donis al la virino vizitkarton kune kun la kutima peto telefoni se ŝi memoras ion. Ŝi turnis sin al la ĉambro. Nun estis ĉirkaŭ dudek homoj en la lavejo, lavante, ŝarĝante, lanugante, faldante. La faldeblaj tabloj estis kovritaj per vestaĵoj, revuoj, nealkoholaĵoj kaj bebo-portiloj. Provi levi fingrospurojn de iu ajn el la multaj surfacoj estus tempoperdo.
  Sed ili havis sian viktimon, vivantan, en specifa loko kaj je specifa tempo. De tie, ili komencus sian serĉadon en la ĉirkaŭa regiono kaj ankaŭ trovus la SEPTA-itineron, kiu haltis trans la strato. La lavejo estis bonajn dek stratojn for de la nova hejmo de Christina Yakos, do ŝi tute ne povus piediri tiun distancon en la frosta malvarmo kun siaj lavitaĵoj. Se ŝi ne estus ricevinta veturon aŭ preninta taksion, ŝi estus preninta la buson. Aŭ planinta tion. Eble la SEPTA-ŝoforo memorus ŝin.
  Ĝi ne estis multe, sed ĝi estis komenco.
  
  
  
  JOSH BONTRAGER ATINGIS ilin antaŭ la lavejo.
  Tri detektivoj laboris ambaŭflanke de la strato, montrante la foton de Christina al stratvendistoj, butikistoj, lokaj biciklantoj kaj stratratoj. La reago de kaj viroj kaj virinoj estis la sama. Bela knabino. Bedaŭrinde, neniu memoris vidi ŝin forlasi la lavejon antaŭ kelkaj tagoj, aŭ iun ajn alian tagon, cetere. Antaŭtagmeze, ili jam parolis kun ĉiuj en la ĉirkaŭaĵo: loĝantoj, butikistoj, taksiistoj.
  Rekte kontraŭ la lavejo staris paro da vicdomoj. Ili parolis kun virino, kiu loĝis en la vicdomo maldekstre. Ŝi estis for de la urbo dum du semajnoj kaj vidis nenion. Ili frapis la pordon de alia domo, sed ricevis neniun respondon. Survoje reen al la aŭto, Jessica rimarkis, ke la kurtenoj iomete malfermiĝas kaj poste tuj fermiĝas. Ili revenis.
  Byrne frapis la fenestron. Forte. Fine, adoleska knabino malfermis la pordon. Byrne montris al ŝi sian identigilon.
  La knabino estis maldika kaj pala, ĉirkaŭ deksepjara; ŝi ŝajnis tre nervoza pri parolado kun la polico. Ŝia sablokolora hararo estis senviva. Ŝi portis uzitan brunan kordurojan tutveston, ŝiritajn flavgrizajn sandalojn, kaj blankajn ŝtrumpetojn kun piloloj sur ili. Ŝiaj ungoj estis demorditaj.
  "Ni ŝatus demandi al vi kelkajn demandojn," diris Byrne. "Ni promesas ne forpreni tro multe da via tempo."
  Nenio. Neniu respondo.
  "Fraŭlino?"
  La knabino rigardis siajn piedojn. Ŝiaj lipoj iomete tremis, sed ŝi diris nenion. La momento ŝanĝiĝis al malkomforto.
  Josh Bontrager kaptis la rigardon de Byrne kaj levis brovon, kvazaŭ demandante ĉu li povus provi. Byrne kapjesis. Bontrager paŝis antaŭen.
  "Saluton," Bontrager diris al la knabino.
  La knabino iomete levis la kapon, sed restis malproksima kaj silenta.
  Bontrager ekrigardis preter la knabino, en la antaŭĉambron de la vicdomo, kaj poste reen. "Ĉu vi povas rakonti al mi pri Pensilvaniaj germanoj?"
  La knabino momente aspektis miregigita. Ŝi rigardis Josh Bontrager de supre ĝis sube, poste ridetis maldike kaj kapjesis.
  "La angla, ĉu bone?" demandis Bontrager.
  La knabino metis sian hararon malantaŭ siajn orelojn, subite konscia pri sia aspekto. Ŝi apogis sin kontraŭ la pordokadro. "Bone."
  "Kia estas via nomo?"
  "Emily," ŝi diris kviete. "Emily Miller."
  Bontrager etendis foton de Christina Yakos. "Ĉu vi iam vidis ĉi tiun sinjorinon, Emily?"
  La knabino rigardis la foton atente dum kelkaj momentoj. "Jes. Mi vidis ĝin."
  - Kie vi vidis ŝin?
  Emily atentigis. "Ŝi lavas siajn vestaĵojn trans la strato. Iafoje ŝi kaptas la buson ĝuste ĉi tie."
  "Kiam vi laste vidis ŝin?"
  Emily levis la ŝultrojn, mordante sian ungon.
  Bontrager atendis ĝis la knabino denove renkontis lian rigardon. "Ĉi tio estas vere grava, Emily," li diris. "Vere grava. Kaj ne estas urĝo. Vi ne havas urĝon."
  Kelkajn sekundojn poste: "Mi kredas, ke estis antaŭ kvar aŭ kvin tagoj."
  "Nokte?"
  "Jes," ŝi diris. "Estis malfrue." Ŝi montris al la plafono. "Mia ĉambro estas ĝuste tie, kun vido al la strato."
  - Ĉu ŝi estis kun iu?
  "Mi ne pensas tion."
  "Ĉu vi vidis iun alian ĉirkaŭe, ĉu vi vidis iun observi ŝin?"
  Emily pensis dum kelkaj pliaj momentoj. "Mi vidis iun. Viron."
  "Kie li estis?"
  Emily montris al la trotuaro antaŭ sia domo. "Li preteriris la fenestron kelkfoje. Tien kaj reen."
  "Li atendis ĝuste ĉi tie ĉe la bushaltejo?" demandis Bontrager.
  "Ne," ŝi diris, montrante maldekstren. "Mi kredas, ke li staris en la strateto. Mi supozis, ke li provis resti for de la vento. Kelkaj busoj venis kaj foriris. Mi ne kredas, ke li atendis buson."
  - Ĉu vi povas priskribi lin?
  "Blankulo," ŝi diris. "Almenaŭ mi tiel pensas."
  Bontrager atendis. "Ĉu vi ne certas?"
  Emily Miller etendis siajn manojn, kun la palmoj supren. "Estis mallume. Mi ne povis vidi multon."
  "Ĉu vi rimarkis iujn aŭtojn parkitajn apud la bushaltejo?" demandis Bontrager.
  "Ĉiam estas aŭtoj sur la strato. Mi ne rimarkis."
  "Ĉio estas en ordo," diris Bontrager kun sia larĝa farmknaba rideto. Ĝi havis magian efikon sur la knabinon. "Jen ĉio, kion ni bezonas nun. Vi faris bonegan laboron."
  Emily Miller iomete ruĝiĝis kaj diris nenion. Ŝi movis siajn piedfingrojn en siaj sandaloj.
  "Eble mi devos paroli kun vi denove," aldonis Bontrager. "Ĉu tio estos bone?"
  La knabino kapjesis.
  "Nome de miaj kolegoj kaj la tuta Filadelfia Polica Departemento, mi ŝatus danki vin pro via tempo," diris Bontrager.
  Emily rigardis de Jessica al Byrne kaj poste al Bontrager. "Bonvolu."
  "Ich winsch dir en Hallich, Frehlich, Glicklich Nei Yaahr," diris Bontrager.
  Emily ridetis kaj glatigis sian hararon. Jessica pensis, ke ŝi ŝajnis tre ĉarmita de detektivo Joshua Bontrager. "Mi vidis ŝin," Emily respondis.
  La knabino fermis la pordon. Bontrager demetis sian kajeron kaj rektigis sian kravaton. "Nu," li diris. "Kien poste?"
  "Kia lingvaĵo estis tio?" demandis Jessica.
  "Ĝi estis pensilvania nederlanda lingvo. Plejparte germana."
  "Kial vi parolis al ŝi la pensilvanian nederlandan lingvon?" demandis Byrne.
  "Nu, unue, ĉi tiu knabino estis amiŝa."
  Jessika ekrigardis la antaŭan fenestron. Emily Miller rigardis ilin tra la malfermitaj kurtenoj. Iel ŝi sukcesis rapide brosi sian hararon. Do ŝi estis finfine surprizita.
  "Kiel vi povis diri?" demandis Byrne.
  Bontrager pripensis sian respondon dum momento. "Ĉu vi scias kiel vi povas rigardi iun sur la strato kaj simple scii, ke ili malpravas?"
  Kaj Jessica kaj Byrne sciis, kion li celis. Ĝi estis sesa sento komuna al policistoj ĉie. "Jes."
  "Estas same kun la amiŝoj. Vi simple scias. Cetere, mi vidis ananaskovrilon sur la sofo de la salono. Mi konas la amiŝan stebkovrilfaradon."
  "Kion ŝi faras en Filadelfio?" demandis Jessica.
  "Malfacilas diri. Ŝi estis vestita per anglaj vestaĵoj. Ŝi aŭ forlasis la preĝejon aŭ sidas sur Rumspringa."
  "Kio estas Rumspringa?" demandis Byrne.
  "Ĝi estas longa rakonto," diris Bontrager. "Ni revenos al tio poste. Eble kun buterlakta kolado."
  Li palpebrumis kaj ridetis. Jessica rigardis Byrne-on.
  Punkto por la amiŝoj.
  
  
  
  Dum ili reiris al la aŭto, Jessica demandis. Krom la evidentaj - kiu mortigis Christina Yakos kaj kial - estis tri pliaj.
  Unue: Kie ŝi estis de la tempo, kiam ŝi forlasis la urban lavejon ĝis oni metis ŝin sur la riverbordon?
  Due: Kiu telefonis al 911?
  Trie: Kiu staris trans la strato de la lavejo?
  OceanofPDF.com
  16
  La oficejo de la medicina ekzamenisto troviĝis sur Universitata Avenuo. Kiam Jessica kaj Byrne revenis al la Lokomotivejo, ili ricevis mesaĝon de D-ro Tom Weirich. Ĝi estis markita kiel urĝa.
  Ili renkontiĝis en la ĉefa nekropsiejo. Estis la unua fojo por Josh Bontrager. Lia vizaĝo estis la koloro de cigara cindro.
  
  
  
  TOM WEIRICH estis telefone kiam Jessica, Byrne, kaj Bontrager alvenis. Li donis al Jessica dosierujon kaj levis fingron. La dosierujo enhavis la preparajn rezultojn de la nekropsio. Jessica tralegis la raporton:
  
  La korpo estas tiu de normale evoluinta blanka ino, sesdek ses colojn alta kaj pezanta 112 funtojn. Ŝia ĝenerala aspekto kongruas kun ŝia raportita aĝo de dudek kvar jaroj. Livor mortis ĉeestas. La okuloj estas malfermitaj.
  
  
  La iriso estas blua, la korneo estas malklara. Peteĥiaj hemoragioj estas observataj en la konjunktivo ambaŭflanke. Estas ligatura marko sur la kolo sub la malsupra makzelo.
  
  Weirich finis la vokon. Jessica redonis al li la raporton. "Do ŝi estis strangolita," ŝi diris.
  "Jes."
  - Kaj tio estis la kaŭzo de la morto?
  "Jes," diris Weirich. "Sed ŝi ne estis strangolita per la nilona zono trovita ĉirkaŭ ŝia kolo."
  - Do kio tio estis?
  "Ŝi estis strangolita per multe pli mallarĝa ligaturo. Polipropilena ŝnuro. Sendube de malantaŭe." Weirich montris al foto de V-forma ligaturo ligita ĉirkaŭ la malantaŭo de la kolo de la viktimo. "Tio ne estas sufiĉe alta por indiki pendumon. Mi kredas, ke ĝi estis farita permane. La murdinto staris malantaŭ ŝi dum ŝi sidis, volvis la ligaturon unufoje, kaj tiris sin supren.
  - Kio pri la ŝnuro mem?
  "Komence, mi pensis, ke ĝi estas norma trifadena polipropileno. Sed la laboratorio eltiris kelkajn fibrojn. Unu bluan, unu blankan. Supozeble, ĝi estis la tipo traktita por rezisti kemiaĵojn, probable flosema. Estas bona ŝanco, ke ĝi estas naĝlena ŝnuro."
  Jessika neniam aŭdis la terminon. "Ĉu vi celas la ŝnuron, kiun oni uzas ĉe naĝejoj por apartigi lenojn?" ŝi demandis.
  "Jes," diris Weirich. "Ĝi estas daŭra, farita el malmulte elasta fibro."
  "Do kial estis alia zono ĉirkaŭ ŝia kolo?" demandis Jessica.
  "Mi ne povas helpi vin pri tio. Eble por kaŝi la ligatursignon pro estetikaj kialoj. Eble ĝi signifas ion. Nun la zono estas en la laboratorio."
  - Ĉu estas io pri tio?
  "Ĉi tio estas malnova."
  "Kiom aĝa?"
  "Eble kvardek aŭ kvindek jaroj aŭ tiel. La fibrokonsisto komencis difektiĝi pro uzado, aĝo kaj veterkondiĉoj. Ili ricevas multajn diversajn substancojn el la fibro."
  "Kion vi volas diri per kio?"
  "Ŝvito, sango, sukero, salo."
  Byrne ekrigardis Jessica-n.
  "Ŝiaj ungoj estas en sufiĉe bona stato," Weirich daŭrigis. "Ni prenis vatbulojn de ili ĉiuokaze. Neniuj gratvundoj aŭ kontuziĝoj."
  "Kio pri ŝiaj kruroj?" demandis Byrne. Ĝis tiu mateno, la mankantaj korpopartoj ankoraŭ ne estis trovitaj. Poste tiun tagon, marsoldata unuo plonĝos en la riveron proksime al la krimloko, sed eĉ kun ilia sofistika ekipaĵo, tio estus malrapida. La akvo en la Schuylkill estis malvarma.
  "Ŝiaj kruroj estis amputitaj postmorte per akra, segildenta instrumento. La osto estas iomete rompita, do mi ne kredas, ke ĝi estis kirurgia segilo." Li montris al proksima bildo de la vundo. "Ĝi estis plej verŝajne ĉarpentista segilo. Ni retrovis kelkajn spurojn de la areo. La laboratorio kredas, ke ili estis lignofragmentoj. Eble mahagono."
  "Do vi diras, ke la segilo estis uzita por ia lignaĵista projekto antaŭ ol ĝi estis uzita kontraŭ la viktimo?"
  "Ĝi estas tute prepara, sed ĝi sonas iel tiel."
  - Kaj nenio el ĉi tio estis farita surloke?
  "Supozeble ne," diris Weirich. "Sed ŝi certe estis mortinta kiam tio okazis. Dankon al Dio."
  Jessica prenis notojn, iom konfuzita. Segilo de ĉarpentisto.
  "Tio ne estas ĉio," diris Weirich.
  Ĉiam estas pli, pensis Jessica. Kiam ajn vi eniras la mondon de psikopatulo, ĉiam estas io pli atendante vin.
  Tom Weirich retiris la tukon. La korpo de Christina Yakos estis senkolora. Ŝiaj muskoloj jam rompiĝis. Jessica memoris kiom gracia kaj forta ŝi aspektis en la preĝeja filmeto. Kiel vigla.
  "Rigardu ĉi tion." Weirich montris al punkto sur la abdomeno de la viktimo - brila, blankeca areo proksimume granda kiel kvincenda monero.
  Li estingis la brilan plafonan lumon, prenis porteblan UV-lampon, kaj ŝaltis ĝin. Jessica kaj Byrne tuj komprenis, pri kio li parolis. En la malsupra abdomeno de la viktimo estis cirklo ĉirkaŭ kvin centimetrojn en diametro. De ŝia vidpunkto, kelkajn futojn for, ĝi ŝajnis al Jessica preskaŭ perfekta disko.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Jessika.
  "Ĝi estas miksaĵo de spermo kaj sango."
  Tio ŝanĝis ĉion. Byrne rigardis Jessica-n; Jessica estis kun Josh Bontrager. La vizaĝo de Bontrager restis sen sanga.
  "Ĉu ŝi estis sekse atakita?" demandis Jessica.
  "Ne," diris Weirich. "Ne okazis lastatempa vagina aŭ anusa penetro."
  "Ĉu vi funkciigis seksperfortan ilaron?"
  Weirich kapjesis. "Ĝi estis negativa."
  - Ĉu la murdinto ejakulis sur ŝi?
  "Ne denove." Li prenis lupeon kun lumo kaj donis ĝin al Jessica. Ŝi kliniĝis kaj rigardis la cirklon. Kaj sentis sian stomakon konvulsiiĝi.
  "Ho mia Dio."
  Kvankam la bildo estis preskaŭ perfekta cirklo, ĝi estis multe pli granda. Kaj multe pli. La bildo estis tre detala desegnaĵo de la luno.
  "Ĉu ĉi tio estas desegnaĵo?" demandis Jessika.
  "Jes."
  - Makulita per spermo kaj sango?
  "Jes," diris Weirich. "Kaj la sango ne apartenas al la viktimo."
  "Ho, ĝi fariĝas pli kaj pli bona," diris Byrne.
  "Juĝante laŭ la detaloj, ŝajnas ke ĝi daŭris kelkajn horojn," diris Weirich. "Ni baldaŭ havos DNA-raporton. Ĝi estas sur la rapida vojo. Trovu ĉi tiun ulon, kaj ni kongruigos lin kun ĉi tio kaj fermos la kazon."
  "Do, ĉu ĉi tio estis pentrita? Kvazaŭ, per peniko?" demandis Jessica.
  "Jes. Ni ĉerpis kelkajn fibrojn el ĉi tiu areo. La artisto uzis multekostan zibelbroson. Nia knabo estas sperta artisto."
  "Lignaĵisto, naĝanto, psikopatiulo, masturbanta artisto," Byrne divenis pli-malpli al si mem.
  - Ĉu estas fibroj en la laboratorio?
  "Jes."
  Tio estis bona. Ili ricevos raporton pri la brosaj haroj kaj eble trovos la uzitan broson.
  "Ĉu ni scias, ĉu ĉi tiu 'pentraĵo' estis pentrita antaŭe aŭ poste?" demandis Jessica.
  "Mi dirus per poŝto," diris Weirich, "sed ne eblas scii certe. La fakto, ke ĝi estas tiel detala, kaj ke ne estis barbituratoj en la korpo de la viktimo, igas min kredi, ke ĝi estis farita postmorte. Ŝi ne estis sub la influo de drogoj. Neniu povas aŭ sidus tiel senmove se ili estus konscia."
  Jessika atente rigardis la desegnaĵon. Ĝi estis klasika bildigo de la Viro sur la Luno, kvazaŭ malnova ksilografiaĵo, prezentanta bonvolan vizaĝon rigardantan malsupren al la tero. Ŝi pripensis la procezon de desegnado de ĉi tiu kadavro. La artisto prezentis sian viktimon pli-malpli videble. Li estis aŭdaca. Kaj klare freneza.
  
  
  
  JESSICA KAJ BYRNE sidis en la parkejo, pli ol iom miregigitaj.
  "Bonvolu diri al mi, ke ĉi tio estas la unua fojo por vi," diris Jessica.
  "Ĉi tio estas la unua fojo."
  "Ni serĉas ulon, kiu prenas virinon de la strato, strangolas ŝin, detranĉas ŝiajn krurojn, kaj poste pasigas horojn desegnante la lunon sur ŝia ventro."
  "Jes."
  "En mia propra spermo kaj sango."
  "Ni ankoraŭ ne scias, kies sango kaj spermo ĉi tio estas," diris Byrne.
  "Dankon," diris Jessica. "Mi ĵus komencis pensi, ke mi povus pritrakti ĉi tion. Mi iel esperis, ke li masturbis sin, tranĉis siajn pojnojn, kaj fine sangis."
  "Ne tia bonŝanco."
  Kiam ili eliris sur la straton, kvar vortoj ekbrilis tra la menso de Jessica:
  Ŝvito, sango, sukero, salo.
  
  
  
  Reen ĉe la Lokomotivejo, Jessica telefonis al SEPTA. Post trairo de serio da burokratiaj obstakloj, ŝi fine parolis kun viro, kiu veturis laŭ la nokta itinero, kiu pasis antaŭ la urba lavejo. Li konfirmis, ke li veturis laŭ tiu itinero la nokton, kiam Christina Yakos lavis siajn vestaĵojn, la lastan nokton, kiam ĉiuj, kun kiuj ili parolis, memoris vidi ŝin vivanta. La ŝoforo specife memoris, ke li ne renkontis iun ajn ĉe tiu haltejo dum la tuta semajno.
  Christina Yakos neniam atingis la buson tiun vesperon.
  Dum Byrne kompilis liston de brokantvendejoj kaj uzitaj vestaĵvendejoj, Jessica reviziis la preparajn laboratoriajn raportojn. Ne estis fingrospuroj sur la kolo de Christina Yakos. Ne estis sango ĉe la sceno, krom spuroj de sango trovitaj sur la riverbordo kaj sur ŝiaj vestaĵoj.
  "Spuroj de sango," pensis Jessica. Ŝiaj pensoj revenis al la luna "desegno" sur la stomako de Christina. Tio donis al ŝi ideon. Estis malprobable, sed pli bone ol neniu ŝanco. Ŝi prenis la telefonon kaj telefonis al la paroĥa preĝejo de la Katedralo Sankta Serafo. Ŝi baldaŭ kontaktis Patron Greg.
  "Kiel mi povas helpi vin, detektivo?" li demandis.
  "Mi havas rapidan demandon," ŝi diris. "Ĉu vi havas minuton?"
  "Certe."
  - Mi timas, ke ĉi tio eble sonas iom strange.
  "Mi estas urba pastro," diris Patro Greg. "Strangeco estas preskaŭ mia afero."
  "Mi havas demandon pri la Luno."
  Silento. Jessica atendis ĝin. Tiam: "Luna?"
  "Jes. Kiam ni parolis, vi menciis la julian kalendaron," diris Jessica. "Mi scivolis ĉu la julia kalendaro traktas iujn ajn aferojn rilatajn al la luno, la luna ciklo, kaj similaj aferoj."
  "Mi komprenas," diris Patro Greg. "Kiel mi diris, mi ne scias multon pri ĉi tiuj aferoj, sed mi povas diri al vi, ke, kiel la gregoria kalendaro, kiu ankaŭ estas dividita en monatojn de neegala longo, la julia kalendaro jam ne estas sinkronigita kun la fazoj de la luno. Fakte, la julia kalendaro estas pure suna kalendaro."
  "Do, neniu speciala signifo estas donita al la Luno nek en Ortodokseco nek inter la rusa popolo?"
  "Mi ne diris tion. Ekzistas multaj rusaj popolrakontoj kaj multaj rusaj legendoj, kiuj parolas pri kaj la suno kaj la luno, sed mi ne povas pensi pri io ajn pri la fazoj de la luno."
  "Kiujn popolrakontojn?"
  "Nu, unu rakonto aparte vaste konata estas rakonto nomata 'La Sunjunulino kaj la Lunarko.'"
  "Kio estas ĉi tio?"
  "Mi opinias, ke ĝi estas siberia popolrakonto. Eble ĝi estas keta fablo. Kelkaj homoj opinias, ke ĝi estas sufiĉe groteska."
  "Mi estas urba policano, Patro. Groteskaĵo estas, esence, mia afero."
  Patro Greg ridis. "Nu, 'La Sunjunulino kaj la Lunarko' estas rakonto pri viro, kiu fariĝas la lunarko, la amanto de la Sunjunulino. Bedaŭrinde - kaj jen la plej groteska parto - li estas disŝirita duone de la Sunjunulino kaj malbona sorĉistino dum ili kverelas pri li."
  - Ĉu ĝi estas disŝirita duone?
  "Jes," diris Patro Greg. "Kaj montriĝas, ke la Sunjunulino akiris duonon de la koro de la heroo, kaj povas revivigi lin nur dum unu semajno."
  "Tio sonas amuze," diris Jessica. "Ĉu ĝi estas infanrakonto?"
  "Ne ĉiuj popolrakontoj estas por infanoj," diris la pastro. "Mi certas, ke ekzistas aliaj rakontoj. Mi volonte demandus. Ni havas multajn pli maljunajn paroĥanojn. Ili sendube scios multe pli pri ĉi tiuj aferoj ol mi."
  "Mi estus tre dankema," diris Jessica, plejparte pro ĝentileco. Ŝi ne povis imagi la signifon, kiun ĝi povus havi.
  Ili adiaŭis. Jessica finis la vokon. Ŝi notis viziti la senpagan bibliotekon kaj serĉi la rakonton, kaj ankaŭ provi trovi libron de ksilografiaĵoj aŭ librojn pri lunaj bildoj.
  Ŝia skribotablo estis plena de fotoj, kiujn ŝi presis per sia cifereca fotilo, fotoj prenitaj ĉe la krimloko de Manayunk. Tri dekduoj da mezaj kaj proksimaj fotoj - la ligaturo, la krimloko mem, la konstruaĵo, la rivero, la viktimo.
  Jessika prenis la fotojn kaj ŝovis ilin en sian sakon. Ŝi rigardos ilin poste. Ŝi vidis sufiĉe por hodiaŭ. Ŝi bezonis trinkaĵon. Aŭ ses.
  Ŝi rigardis tra la fenestro. Jam komencis mallumiĝi. Jessica scivolis ĉu estos lunarko ĉi-nokte.
  OceanofPDF.com
  17
  Iam vivis kuraĝa stansoldato, kaj li kaj ĉiuj liaj fratoj estis mulditaj el la sama kulero. Ili estis vestitaj blue. Ili marŝis en formacio. Ili estis timataj kaj respektataj.
  Luno staras trans la strato de la drinkejo, atendante sian stansoldaton, pacienca kiel glacio. La urbaj lumoj, la lumoj de la sezono, briletas en la distanco. Luno sidas senokupe en la mallumo, rigardante la stansoldatojn veni kaj foriri el la drinkejo, pensante pri la fajro, kiu transformos ilin en brilaĵon.
  Sed ni ne parolas pri kesto plena de soldatoj - falditaj, senmovaj, kaj atentaj, kun stanaj bajonetoj alkroĉitaj - sed nur unu. Li estas maljuniĝanta militisto, sed ankoraŭ forta. Ne estos facile.
  Je noktomezo, ĉi tiu stansoldato malfermos sian flartobakujon kaj renkontos sian koboldon. En ĉi tiu fina momento, estos nur li kaj Luno. Neniuj aliaj soldatoj estos ĉirkaŭe por helpi.
  Papera sinjorino por malĝojo. La fajro estos terura, kaj ĝi verŝos siajn stanajn larmojn.
  Ĉu ĝi estos la fajro de amo?
  Luno tenas alumetojn en sia mano.
  Kaj atendas.
  OceanofPDF.com
  18
  La homamaso sur la dua etaĝo de Finnigan's Wake estis timiga. Kunveninte kvindek policanojn en unu ĉambron, oni riskis seriozan kaoson. Finnigan's Wake estis respektinda institucio sur la stratoj Third Garden kaj Spring Garden, fama irlanda drinkejo kiu allogis oficirojn el la tuta urbo. Kiam oni forlasis la NPD, estis bona ŝanco ke via festo okazos tie. Kaj via geedziĝa festo ankaŭ. La manĝaĵo ĉe Finnigan's Wake estis tiel bona kiel ie ajn en la urbo.
  Detektivo Walter Brigham okazigis emeritiĝan feston ĉi-vespere. Post preskaŭ kvar jardekoj en polico, li transdonis siajn dokumentojn.
  
  
  
  JESSICA trinketis sian bieron kaj rigardis ĉirkaŭen en la ĉambro. Ŝi estis en la polico dum dek jaroj, filino de unu el la plej famaj detektivoj de la pasintaj tri jardekoj, kaj la sono de dekoj da policanoj interŝanĝantaj militrakontojn ĉe la drinkejo fariĝis ia lulkanto. Ŝi pli kaj pli akceptadis la fakton, ke, kion ajn ŝi pensis, ŝiaj amikoj estis kaj verŝajne ĉiam estos ŝiaj kolegaj oficiroj.
  Certe, ŝi ankoraŭ parolis kun siaj iamaj samklasanoj de Nazarene Academy, kaj foje kun kelkaj knabinoj el sia malnova kvartalo de Suda Filadelfio - almenaŭ tiuj, kiuj translokiĝis al la Nordoriento, kiel ŝi. Sed plejparte, ĉiu, je kiu ŝi fidis, portis pafilon kaj insignon. Inkluzive de ŝia edzo.
  Malgraŭ ke ĝi estis festo por unu el ili mem, ne nepre estis sento de unueco en la ĉambro. La spaco estis punktita de grupoj de oficiroj babilantaj inter si, el kiuj la plej granda estis la frakcio de oro-insignitaj detektivoj. Kaj kvankam Jessica certe pagis sian kotizon por ĉi tiu grupo, ŝi ankoraŭ ne tute estis tie. Kiel en iu ajn granda organizo, ĉiam ekzistis internaj klikoj, subgrupoj kiuj kuniĝis pro diversaj kialoj: raso, sekso, sperto, disciplino, kvartalo.
  La detektivoj kolektiĝis ĉe la malproksima fino de la drinkejo.
  Byrne alvenis tuj post la naŭa. Kaj kvankam li konis preskaŭ ĉiun detektivon en la ĉambro kaj jam supreniris la rangojn kun duono el ili, kiam li eniris, li decidis gardi la antaŭon de la drinkejo kun Jessica. Ŝi aprezis tion, sed tamen sentis, ke li preferus esti kun ĉi tiu aro da lupoj - kaj maljunaj kaj junaj.
  
  
  
  Antaŭ noktomezo, la grupo de Walt Brigham jam eniris la stadion de serioza drinkado. Tio signifis, ke li jam eniris la stadion de serioza rakontado. Dek du policaj detektivoj amasiĝis ĉe la fino de la drinkejo.
  "Bone," komencis Richie DiCillo. "Mi estas en la sektora aŭto kun Rocco Testa." Richie estis dumviva membro de la Nordaj Detektivoj. Nun en siaj kvindekaj jaroj, li estis unu el la rabenoj de Byrne ekde la komenco.
  "Estas 1979, ĝuste ĉirkaŭ la tempo de la enkonduko de malgrandaj, bateri-funkciigitaj porteblaj televidiloj. Ni estas en Kensington, lundaj vesperaj futbalaj ludoj, Agloj kaj Falkoj. Fermu la ludon, tien kaj reen. Ĉirkaŭ la dekunua horo, estas frapeto sur la fenestro. Mi levas la okulojn. Dika transvestito, en plena kostumo - peruko, ungoj, falsaj okulharoj, brileta robo, altaj kalkanumoj. Nomita estis Charlize, Chartreuse, Charmuz, io simila. Surstrate, homoj nomis lin Charlie Rainbow."
  "Mi memoras lin," diris Ray Torrance. "Li eliris ie ĉirkaŭ la kvina kaj sep, la dua kaj kvardek? Ĉu malsama peruko por ĉiu nokto de la semajno?"
  "Jen li," diris Richie. "Oni povus diri, kiu tago ĝi estis, laŭ la koloro de lia hararo. Ĉiuokaze, li havas rompitan lipon kaj nigran okulon. Li diras, ke lia prostituisto batis lin senkompate kaj volas, ke ni persone alligigu la fiulon al la elektra seĝo. Post kiam ni batos liajn frenezulojn." Rocco kaj mi rigardas unu la alian, al la televidilo. La ludo komenciĝis tuj post la du-minuta averto. Kun reklamoj kaj ĉio tiu sensencaĵo, ni havas, kiel, tri minutojn, ĉu ne? Rocco elsaltas el la aŭto kiel pafo. Li kondukas Charlie al la malantaŭo de la aŭto kaj diras al li, ke ni havas tute novan sistemon. Vere altteknologian. Li diras, ke vi povas rakonti al la juĝisto vian historion rekte de la strato, kaj la juĝisto sendos specialan taĉmenton por forpreni la krimulon.
  Jessika ekrigardis Byrne, kiu levis la ŝultrojn, kvankam ambaŭ sciis precize kien ĉi tio direktiĝis.
  "Kompreneble, Charlie amas la ideon," diris Richie. "Do Rocco elprenas la televidilon el la aŭto, trovas mortan kanalon kun neĝo kaj serpentumaj linioj, kaj metas ĝin sur la bagaĝujon. Li diras al Charlie rigardi rekte al la ekrano kaj paroli. Charlie aranĝas sian hararon kaj ŝminkon, kvazaŭ li irus al la nokta programo, ĉu ne? Li staras tre proksime al la ekrano, rakontante ĉiujn malagrablajn detalojn. Kiam li finas, li kliniĝas malantaŭen, kvazaŭ cent sektoraj aŭtoj subite kriegus laŭ la strato. Krom ke en tiu sama sekundo, la laŭtparolilo de la televidilo kraketas, kvazaŭ ĝi kaptus malsaman stacion. Kaj ĝi ja faras. Krom ke ĝi ludas reklamojn."
  "Ho-o," iu diris.
  "StarKist Tinusanonco."
  "Ne," diris iu alia.
  "Ho jes," diris Richie. "El nenie, la televidilo krias tre laŭte, 'Pardonu, Charlie.'"
  Muĝas ĉirkaŭ la ĉambro.
  "Li pensis, ke li estas diabla juĝisto. Kiel faligita Frankford. Perukoj, altaj kalkanumoj, kaj fluganta briletaĵo. Neniam revidis lin."
  "Mi povas superi ĉi tiun rakonton!" iu diris, kriante super la rido. "Ni funkciigas operacion en Glenwood..."
  Kaj tiel komenciĝis la rakontoj.
  Byrne ekrigardis Jessica-n. Jessica skuis la kapon. Ŝi havis kelkajn proprajn rakontojn, sed estis tro malfrue. Byrne montris al sia preskaŭ malplena glaso. "Ĉu plia?"
  Jessika ekrigardis sian horloĝon. "Ne. Mi foriras," ŝi diris.
  "Malpeza," respondis Byrne. Li malplenigis sian glason kaj gestis al la drinkejservistino.
  "Kion mi povas diri? Knabino bezonas bonan noktan dormon."
  Byrne silentis, balanciĝante tien kaj reen sur siaj kalkanoj kaj iomete saltetante laŭ la muziko.
  "Saluton!" kriis Jessica. Ŝi pugnobatis lin en la ŝultro.
  Byrne eksaltis. Kvankam li provis kaŝi la doloron, lia vizaĝo perfidis lin. Jessica sciis ĝuste kiel frapi. "Kio?"
  "Ĉu ĉi tie estas la parto, kie vi diras, 'Bela dormo?' Vi ne bezonas belan dormon, Jess."
  "Frua dormeto? Vi ne bezonas belecan dormon, Jess."
  "Jesuo." Jessika surmetis ledan mantelon.
  "Mi pensis, ke ĝi estas, nu, evidenta," aldonis Byrne, stamfante per la piedoj, lia esprimo karikaturo de virto. Li frotis sian ŝultron.
  "Bona provo, detektivo. Ĉu vi povas veturi?" Ĝi estis retorika demando.
  "Ho, jes," Byrne respondis, deklamante. "Mi fartas bone."
  Policanoj, pensis Jessica. La polico ĉiam povus veni.
  Jessica transiris la ĉambron, adiaŭis, kaj deziris al li bonŝancon. Alproksimiĝante al la pordo, ŝi vidis Josh Bontrager stari sola, ridetanta. Lia kravato estis oblikva; unu el liaj pantalonpoŝoj estis renversita. Li aspektis iom malfirma. Vidante Jessican, li etendis sian manon. Ili tremis. Denove.
  "Ĉu vi fartas bone?" ŝi demandis.
  Bontrager kapjesis iom tro insiste, eble provante konvinki sin. "Ho, jes. Bonege. Bonege. Bonege."
  Pro iu kialo, Jessica jam patrinis Josh-on. "Bone do."
  "Ĉu vi memoras, kiam mi diris, ke mi aŭdis ĉiujn ŝercojn?"
  "Jes."
  Bontrager ebrie svingis sian manon. "Eĉ ne proksime."
  "Kion vi celas?"
  Bontrager staris atente. Li salutis. Pli-malpli. "Mi volas sciigi vin, ke mi havas la apartan honoron esti la plej unua amiŝa detektivo en la historio de la PPD."
  Jessika ridis. "Ĝis revido morgaŭ, Josh."
  Forirante, ŝi vidis detektivon, kiun ŝi konis el la Sudo, montrantan al alia oficiro foton de lia juna nepo. "Infanoj," pensis Jessica.
  Estis beboj ĉie.
  OceanofPDF.com
  19
  Byrne servis al si teleron el la malgranda bufedo kaj metis la manĝaĵon sur la vendotablon. Antaŭ ol li povis mordi, li sentis manon sur sia ŝultro. Li turnis sin kaj vidis ebriajn okulojn kaj malsekajn lipojn. Antaŭ ol Byrne rimarkis tion, Walt Brigham tiris lin en ursan brakumon. Byrne trovis la geston iom stranga, ĉar ili neniam estis tiel proksimaj. Aliflanke, ĝi estis speciala nokto por la viro.
  Fine, ili kolapsis kaj plenumis kuraĝajn, post-emociajn agojn: tusis, aranĝis siajn harojn, rektigis siajn kravatojn. Ambaŭ viroj paŝis malantaŭen kaj rigardis ĉirkaŭen en la ĉambro.
  - Dankon pro via veno, Kevin.
  - Mi ne estus maltrafinta ĝin.
  Walt Brigham estis samalta kiel Byrne, sed iomete kurba. Li havis densan, stanogrizan hararon, zorge tonditan lipharon, kaj grandajn, tranĉmarkitajn manojn. Liaj bluaj okuloj vidis ĉion, kaj ĉio flosis tie.
  "Ĉu vi povas kredi ĉi tiun aron da murdintoj?" Brigham demandis.
  Byrne ĉirkaŭrigardis. Richie DiCillo, Ray Torrance, Tommy Capretta, Joey Trese, Naldo Lopez, Mickey Nunziata. Ĉiuj veteranoj.
  "Kiom da aroj da latunaj knuckles laŭ vi estas en ĉi tiu ĉambro?" Byrne demandis.
  "Ĉu vi kalkulas la viajn?"
  Ambaŭ viroj ridis. Byrne mendis rondon por ambaŭ. La drinkejservistino, Margaret, alportis kelkajn trinkaĵojn, kiujn Byrne ne rekonis.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  "Ĉi tio estas de du junaj sinjorinoj ĉe la fino de la drinkejo."
  Byrne kaj Walt Brigham interŝanĝis rigardojn. Du policaninoj - streĉitaj, allogaj, ankoraŭ en uniformo, ĉirkaŭ dudek kvin jarojn aĝaj - staris ĉe la fino de la drinkejo. Ĉiu levis glason.
  Byrne denove rigardis Margaretan. "Ĉu vi certas, ke ili celis nin?"
  "Pozitiva."
  Ambaŭ viroj rigardis la miksaĵon antaŭ si. "Mi rezignas," Brigham diris. "Kiuj ili estas?"
  "Jäger Bombs," Margaret diris kun la rideto kiu ĉiam signalis defion ĉe irlanda drinkejo. "Parte Red Bull, parte Jägermeister."
  "Kiu diable trinkas ĉi tion?"
  "Ĉiuj infanoj," diris Margareta. "Ĝi instigas ilin daŭre amuziĝi."
  Byrne kaj Brigham interŝanĝis surprizitan ekrigardon. Ili estis Filadelfiaj detektivoj, kio signifis, ke ili estis nenio malpli ol pretaj. La du viroj levis siajn glasojn dankeme. Ili ĉiu trinkis plurajn colojn da trinkaĵo.
  "Damne," diris Byrne.
  "Slaine," Margaret diris. Ŝi ridis, turnante sin reen al la kranoj.
  Byrne ekrigardis Walt Brigham. Li iom pli facile traktis la strangan miksaĵon. Kompreneble, li jam estis ebria ĝisgenue. Eble la Jager-bombo helpus.
  "Mi ne povas kredi, ke vi demetas viajn paperojn," diris Byrne.
  "La tempo venis," Brigham diris. "La stratoj ne estas loko por maljunuloj."
  "Maljunulo? Pri kio vi parolas? Du dudekjaruloj ĵus aĉetis al vi trinkaĵon. Belaj dudekjaruloj, cetere. Knabinoj kun pafiloj."
  Brigham ridetis, sed ĝi rapide malaperis. Li havis tiun malproksiman rigardon, kiun havas ĉiuj emeritiĝantaj policanoj. Rigardon, kiu preskaŭ kriis: "Mi neniam plu selos." Li kirlis sian trinkaĵon kelkajn fojojn. Li komencis diri ion, sed poste haltigis sin. Fine, li diris: "Vi neniam ricevos ĉiujn, ĉu vi scias?"
  Byrne sciis precize, kion li celis.
  "Ĉiam estas tiu," Brigham daŭrigis. "Tiu, kiu ne lasas vin esti vi mem." Li kapjesis trans la ĉambron. "Richie DiCillo."
  "Ĉu vi parolas pri la filino de Richie?" demandis Byrne.
  "Jes," Brigham diris. "Mi estis la ĉefa akuzito. Mi laboris pri la kazo dum du jaroj sinsekve."
  "Ho, ve," diris Byrne. "Mi tion ne sciis."
  La naŭjara filino de Richie DiCillo, Annemarie, estis trovita murdita en Fairmount Park en 1995. Ŝi estis ĉe naskiĝtaga festo kun amiko, kiu ankaŭ estis murdita. La brutala kazo faris fraptitolojn dum semajnoj. La kazo neniam estis fermita.
  "Malfacilas kredi, ke ĉiuj ĉi tiuj jaroj pasis," diris Brigham. "Mi neniam forgesos tiun tagon."
  Byrne ekrigardis Richie DiCillo-n. Li rakontis alian historion. Kiam Byrne renkontis Richie-n, reen en la Ŝtonepoko, Richie estis monstro, stratlegendo, narkotaĵpolicano timinda. Vi menciis la nomon de DiCillo sur la stratoj de Norda Filadelfio kun kvieta respekto. Post kiam lia filino estis murdita, li iel malgrandiĝis, fariĝis pli malgranda versio de si mem. Nuntempe, li simple faris la eblon plej bonan.
  "Ĉu vi iam ricevis antaŭecon?" Byrne demandis.
  Brigham skuis la kapon. "Li preskaŭ plurfoje atingis tion. Mi kredas, ke ni intervjuis ĉiun en la parko tiun tagon. Li certe havis cent deklarojn. Neniu iam ajn aperis."
  "Kio okazis al la familio de la alia knabino?"
  Brigham ŝultrolevis. "Mi translokiĝis. Mi provis trovi ilin kelkfoje. Sen sukceso."
  - Kio pri krimmedicina ekzameno?
  "Nenio. Sed ĝi estis tiu tago. Kaj estis tiu ŝtormo. Pluvis freneze. Kio ajn estis tie, ĝi estis forlavita."
  Byrne vidis profundan doloron kaj bedaŭron en la okuloj de Walt Brigham. Li rimarkis, ke li havis dosieron da malbonuloj kaŝitaj en la blinda flanko de sia koro. Li atendis minuton aŭ pli, provante ŝanĝi la temon. "Do, kio estas en la fajro por vi, Walt?"
  Brigham levis la okulojn kaj fikse rigardis Byrne per rigardo kiu ŝajnis iom alarma. "Mi akiros mian permesilon, Kevin."
  "Via permesilo?" demandis Byrne. "Via permesilo de privata detektivo?"
  Brigham kapjesis. "Mi mem komencos labori pri ĉi tiu kazo," li diris. Li malaltigis sian voĉon. "Fakte, inter vi, mi kaj la drinkejservistino, mi jam de kelka tempo ellaboras ĉi tion el la libroj."
  "La kazo Annemarie?" Byrne ne atendis tion. Li atendis aŭdi pri iu fiŝkaptista boato, iuj planoj por kamioneto, aŭ eble tiu kutima policana skemo, kie ili aĉetas drinkejon ie tropika - kie deknaŭjaraj knabinoj en bikinoj iras al festo dum la printempa ferio - plano, kiun ŝajne neniu iam sukcesis efektivigi.
  "Jes," Brigham diris. "Mi ŝuldas al Richie. Infero, la urbo ŝuldas al li. Pripensu. Lia filineto estas murdita sur nia posedaĵo, kaj ni ne fermas la kazon?" Li frapis sian glason sur la vendotablon, levis akuzan fingron al la mondo, al si mem. "Mi volas diri, ĉiujare ni elprenas la dosieron, faras kelkajn notojn, kaj remetas ĝin. Ĝi ne estas justa, viro. Ĝi ne estas diable justa. Ŝi estis nur infano."
  "Ĉu Richie scias pri viaj planoj?" demandis Byrne.
  "Ne. Mi diros al li kiam venos la tempo."
  Ili silentis dum minuto aŭ tiel, aŭskultante la babiladon kaj muzikon. Kiam Byrne rerigardis Brigham, li denove vidis tiun malproksiman rigardon, la brilon en liaj okuloj.
  "Ho, mia Dio," Brigham diris. "Ili estis la plej belaj knabinetoj, kiujn vi iam vidis."
  Kevin Byrne nur povis meti sian manon sur lian ŝultron.
  Ili staris tiel dum longa tempo.
  
  
  
  BYRNE eliris el la drinkejo kaj turnis sin sur la Trian Straton. Li pensis pri Richie DiCillo. Li scivolis kiom da fojoj Richie tenis sian servarmilon en la mano, konsumita de kolero, furiozo kaj malĝojo. Byrne scivolis kiom proksime ĉi tiu viro estis alproksimiĝinta, sciante ke se iu forprenus lian propran filinon, li devus serĉi ĉie kialon por daŭrigi.
  Kiam li atingis sian aŭton, li scivolis kiom longe li ŝajnigos, ke nenio okazis. Li multe mensogis al si mem pri tio lastatempe. La sentoj estis intensaj ĉi-nokte.
  Li sentis ion kiam Walt Brigham brakumis lin. Li vidis malhelajn aferojn, eĉ sentis ion. Li neniam konfesis ĝin al iu ajn, eĉ ne al Jessica, kun kiu li dividis preskaŭ ĉion dum la pasintaj kelkaj jaroj. Li neniam antaŭe flaris ion ajn, almenaŭ ne ene de la kadro de siaj neklaraj antaŭsentoj.
  Kiam li brakumis Walt Brigham, li flaris pinon. Kaj fumon.
  Byrne sidiĝis malantaŭ la stirilo, alkroĉis la sekurzonojn, metis KD-on de Robert Johnson en la KD-ludilon kaj veturis en la nokton.
  Ho mia Dio, li pensis.
  Pinpingloj kaj fumo.
  OceanofPDF.com
  20
  Edgar Luna stumblis el la Old House Tavern sur Station Road, lia stomako plena de Yuengling kaj lia kapo plena de sensencaĵoj. La samaj saturitaj sensencaĵoj, kiujn lia patrino perforte nutris lin dum la unuaj dek ok jaroj de lia vivo: Li estis fiaskulo. Li neniam sukcesos. Li estis stulta. Ĝuste kiel lia patro.
  Ĉiufoje kiam li atingis sian limon por unu biero, ĉio revenis.
  La vento kirliĝis trans la preskaŭ malplenan straton, flugetante liajn pantalonojn, larmigante liajn okulojn, kaj igante lin halti. Li volvis sian ŝalon ĉirkaŭ sian vizaĝon kaj direktiĝis norden, en la ŝtormon.
  Edgar Luna estis malalta, kalviĝanta viro, kovrita de akneaj cikatroj, kaj longe suferanta pro ĉiuj malsanoj de mezaĝo: kolito, ekzemo, ungofungo, dentokarna inflamo. Li ĵus fariĝis kvindek kvinjara.
  Li ne estis ebria, sed li ne estis tiel malproksima de tio. La nova trinkejisto, Alyssa aŭ Alicia, aŭ kia ajn estis ŝia nomo, rifuzis lin por la deka fojo. Kiu zorgis? Ŝi estis tro maljuna por li ĉiuokaze. Edgar ŝatis ilin pli junaj. Multe pli junaj. Ĉiam ŝatis.
  La plej juna - kaj la plej bona - estis lia nevino, Dina. Infero, ŝi supozeble estas dudek kvar-jara nun? Tro maljuna. Abunde.
  Edgar turnis la angulon sur Sycamore Street. Lia kaduka bangalo salutis lin. Antaŭ ol li eĉ povis elpreni siajn ŝlosilojn el la poŝo, li aŭdis bruon. Li turniĝis iom malstabile, iomete balanciĝante sur siaj kalkanoj. Malantaŭ li, du figuroj minacis kontraŭ la brilo de la kristnaskaj lumoj trans la strato. Alta viro kaj malalta viro, ambaŭ vestitaj nigre. La alta aspektis kiel strangulo: mallonga blonda hararo, glatrazita, iom virineca, se vi demandas Edgar Luna. La malalta estis konstruita kiel tanko. Edgar estis certa pri unu afero: ili ne estis el Winterton. Li neniam antaŭe vidis ilin.
  "Ĉu vi estas la diablo?" demandis Edgar.
  "Mi estas Malaĥi," diris la alta viro.
  
  
  
  Ili kovris okdek kilometrojn en malpli ol horo. Ili nun estis en la kelo de malplena vicdomo en Norda Filadelfio, meze de kvartalo de forlasitaj vicdomoj. Dum preskaŭ cent futoj, ne estis lumo en iu ajn direkto. Ili parkis la kamioneton en strateto malantaŭ la etaĝdomo.
  Roland zorge elektis la lokon. Ĉi tiuj strukturoj baldaŭ estis pretaj por restaŭrado, kaj li sciis, ke tuj kiam la vetero permesos, betono estos verŝita en ĉi tiujn kelojn. Unu el liaj gregoj laboris por la konstrufirmao respondeca pri la betonlaboro.
  Edgar Luna staris nuda meze de malvarma kelo, liaj vestaĵoj jam forbruliĝintaj, ligitaj al malnova ligna seĝo per pakaĵbendo. La planko estis plena de tero, malvarma sed ne frosta. Paro da longtenilaj ŝoveliloj atendis en angulo. La ĉambron lumigis tri kerosenaj lanternoj.
  "Rakontu al mi pri Fairmount Park," Roland demandis.
  Luna rigardis lin atente.
  "Rakontu al mi pri Fairmount Park," ripetis Roland. "Aprilo 1995."
  Estis kvazaŭ Edgar Luna malespere provis traserĉi siajn memorojn. Sendube li faris multajn malbonajn agojn en sia vivo - malaprobindajn agojn, pro kiuj li sciis, ke iam sekvos malhela puno. Tiu tempo venis.
  "Pri kio ajn diable vi parolis, kio ajn... kio ajn ĝi estis, vi trovis la malĝustan viron. Mi estas senkulpa."
  "Vi estas multaj aferoj, sinjoro Luna," diris Roland. "Senkulpeco ne estas inter ili. Konfesu viajn pekojn, kaj Dio montros al vi kompaton."
  - Mi ĵuras, mi ne scias...
  - Sed mi ne povas.
  "Vi estas freneza."
  "Konfesu kion vi faris al tiuj knabinoj en Fairmount Park en aprilo 1995. Tiun tagon kiam pluvis."
  "Knabinoj?" demandis Edgar Luna. "1995? Pluvo?"
  "Vi verŝajne memoras Dina Reyes."
  La nomo ŝokis lin. Li memoris. "Kion ŝi diris al vi?"
  Roland montris la leteron de Dina. Edgar ektremis vidante ĝin.
  "Ŝi ŝatis la koloron rozkoloran, sinjoro Luna. Sed mi kredas, ke vi sciis tion."
  "Estis ŝia patrino, ĉu ne? Tiu diabla virinaĉo. Kion ŝi diris?"
  "Dina Reyes prenis manplenon da piloloj kaj finis sian malĝojan, mizeran ekziston, ekziston, kiun vi detruis."
  Edgar Luna subite ŝajnis kompreni, ke li neniam forlasos ĉi tiun ĉambron. Li luktis kontraŭ siaj katenoj. La seĝo ŝanceliĝis, knaris, poste falis kaj koliziis kun la lampo. La lampo renversiĝis, verŝante kerosenon sur la kapon de Luna, kiu subite ekflamis. Flamoj ekflamis kaj lekis la dekstran flankon de lia vizaĝo. Luna kriis kaj batis sian kapon sur la malvarman, malmol-pakitan teron. Karlo trankvile alproksimiĝis kaj estingis la flamojn. La akra odoro de keroseno, bruligita karno kaj fandita hararo plenigis la enfermitan spacon.
  Superante la fetoron, Roland alproksimiĝis al la orelo de Edgar Luna.
  "Kia estas esti malliberulo, sinjoro Luna?" li flustris. "Esti je ies kompato? Ĉu ne tion vi faris al Dina Reyes? Trenis ŝin al la kelo? Simple tiel?"
  Estis grave por Roland, ke ĉi tiuj homoj komprenu precize kion ili faris, ke ili spertis la momenton same kiel iliaj viktimoj. Roland penis multe por rekrei la timon.
  Karlo ĝustigis la seĝon. La frunto de Edgar Luna, kiel la dekstra flanko de lia kranio, estis kovrita de veziketoj kaj veziketoj. Dika harfadeno malaperis, cedante lokon al nigrigita, malfermita vundeto.
  "Li lavos siajn piedojn en la sango de la malbonuloj," komencis Roland.
  "Ne eblas fari tion, viro," Edgar histerie kriis.
  Rolando neniam aŭdis la vortojn de unu sola mortonto. "Li triumfos super ili. Ili estos tiel venkitaj, ke ilia detruo estos fina kaj fatala, kaj lia liberiĝo kompleta kaj kronanta."
  "Atendu!" Luna luktis kun la rubando. Karlo eltiris lavendkoloran ŝalon kaj ligis ĝin ĉirkaŭ la kolo de la viro. Li tenis ĝin de malantaŭe.
  Roland Hannah atakis la viron. La krioj eĥis en la nokton.
  Filadelfio dormis.
  OceanofPDF.com
  21
  Jessica kuŝis en la lito, kun okuloj larĝe malfermitaj. Vincent, kiel kutime, ĝuis la dormon de la mortintoj. Ŝi neniam konis iun, kiu dormis pli profunde ol ŝia edzo. Por viro, kiu atestis preskaŭ ĉiun diboĉon, kiun la urbo ofertis, ĉiun nokton ĉirkaŭ noktomezo li paciĝis kun la mondo kaj tuj endormiĝis.
  Jessika neniam kapablis fari tion.
  Ŝi ne povis dormi, kaj ŝi sciis kial. Estis du kialoj, fakte. Unue, la bildo el la rakonto, kiun Patro Greg rakontis al ŝi, daŭre ludis en ŝia kapo: viro disŝirata duone fare de la Sunjunulino kaj la sorĉistino. Dankon pro tio, Patro Greg.
  La konkuranta bildo estis de Christina Jakos sidanta sur la riverbordo kiel ĉifona pupo sur la breto de knabineto.
  Dudek minutojn poste, Jessica sidis ĉe la manĝoĉambra tablo, kun taso da kakao antaŭ ŝi. Ŝi sciis, ke ĉokolado enhavis kafeinon, kio verŝajne tenos ŝin veka dum kelkaj pliaj horoj. Ŝi ankaŭ sciis, ke ĉokolado enhavis ĉokoladon.
  Ŝi metis la fotojn de la krimloko de Christina Yakos sur la tablon, aranĝante ilin de supre ĝis sube: fotojn de la vojo, la enveturejo, la fasado de la konstruaĵo, la forlasitaj aŭtoj, la malantaŭo de la konstruaĵo, la deklivo malsupren al la riverbordo, kaj poste de la kompatinda Christina mem. Rigardante malsupren al ili, Jessica malglate imagis la scenon kiel la murdinto vidis ĝin. Ŝi respuris liajn paŝojn.
  Ĉu estis mallume kiam li kuŝigis la kadavron? Devis esti. Ĉar la viro, kiu mortigis Christina-n, ne sinmortigis ĉe la sceno nek transdonis sin al la polico, li volis eviti punon pro sia fia krimo.
  Sportkamioneto? Kamiono? Kamioneto? Kamioneto certe faciligus lian laboron.
  Sed kial Christina? Kial la strangaj vestaĵoj kaj malbeligoj? Kial la "luno" sur ŝia ventro?
  Jessika rigardis tra la fenestro al la inko-nigra nokto.
  Kia vivo estas ĉi tio? ŝi scivolis. Ŝi sidis malpli ol dek kvin futojn for de kie dormis ŝia dolĉa filineto, de kie dormis ŝia amata edzo, kaj meze de la nokto, rigardante fotojn de mortinta virino.
  Tamen, malgraŭ ĉiuj danĝeroj kaj malbeleco, kiujn Jessica alfrontis, ŝi ne povis imagi fari ion alian. De la momento kiam ŝi eniris la akademion, ŝi ĉiam nur volis mortigi. Kaj nun ŝi ja volis. Sed la laboro komencis manĝi vin vivanta en la momento kiam vi metis piedon sur la unuan etaĝon de la Lokomotivejo.
  En Filadelfio, vi ricevis vian laboron lunde. Vi laboris tra ĝi, spurante atestantojn, intervjuante suspektatojn, kolektante krimmedicinajn pruvojn. Ĝuste kiam vi komencis progresi, estis ĵaŭdo, kaj vi denove estis malantaŭ la stirilo, kaj alia kadavro falis. Vi devis agi, ĉar se vi ne farus areston ene de kvardek ok horoj, estis bona ŝanco, ke vi neniam farus tion. Aŭ tiel diris la teorio. Do vi ĉesis ĉion, kion vi faris, daŭre aŭskultante ĉiujn alvenantajn vokojn, kaj entreprenis novan kazon. La sekva afero, kiun vi sciis, estis la sekva mardo, kaj alia sanga kadavro alteriĝis ĉe viaj piedoj.
  Se vi vivtenis vin kiel enketisto - ajna enketisto - vi vivis por la kaptaĵo. Por Jessica, kiel ĉiu detektivo, kiun ŝi konis, la suno leviĝis kaj subiris. Iafoje estis via varma manĝo, via bona nokta dormo, via longa, pasia kiso. Neniu komprenis la bezonon krom kolega enketisto. Se droguloj povus esti detektivoj eĉ por sekundo, ili forĵetus la pinglon por ĉiam. Ne ekzistis tia altaĵo kiel "esti kaptita".
  Jessika prenis sian tason. La kakao estis malvarma. Ŝi rigardis la fotojn denove.
  Ĉu estis eraro en unu el ĉi tiuj fotoj?
  OceanofPDF.com
  22
  Walt Brigham veturis al la flanko de Lincoln Drive, estingis la motoron, kaj ŝaltis la antaŭajn lumojn, ankoraŭ ŝanceliĝante post la adiaŭa festo ĉe Finnigan's Wake, ankoraŭ iom superfortita de la granda partopreno.
  Je tiu horo, ĉi tiu parto de Fairmount Park estis malluma. La trafiko estis maldensa. Li mallevis la fenestron, la malvarmeta aero iom vigligis lin. Li povis aŭdi la akvon de Wissahickon Creek fluanta proksime.
  Brigham sendis la koverton antaŭ ol li eĉ ekiris. Li sentis sin ruza, preskaŭ krima, sendante ĝin anonime. Li ne havis elekton. Daŭris semajnojn por fari la decidon, kaj nun li ja faris. Ĉio tio - tridek ok jaroj kiel policisto - nun estis malantaŭ li. Li estis iu alia.
  Li pensis pri la kazo de Annemarie DiCillo. Ŝajnis kvazaŭ nur hieraŭ li ricevis la vokon. Li memoris veturadon al la ŝtormo - ĝuste tie - eltirante sian ombrelon kaj direktiĝante en la arbaron...
  Post kelkaj horoj, ili kolektis la kutimajn suspektatojn: kaŝrigardantojn, pedofilojn, kaj virojn ĵus liberigitajn el malliberejo post servado de tempo pro infanmistrakto, precipe kontraŭ junaj knabinoj. Neniu elstaris el la amaso. Neniu kolapsis aŭ turnis sin kontraŭ alia suspektato. Konsiderante iliajn personecojn kaj pliigitan timon pri la prizona vivo, la pedofilojn estis tre facile trompi. Neniu faris tion.
  Precipe fia kanajlo nomita Joseph Barber ŝajnis en ordo por iom da tempo, sed li havis alibion - kvankam malfirman - por la tago de la murdoj de Fairmount Park. Kiam Barber mem estis murdita - ponardita ĝismorte per dek tri bifstektranĉiloj - Brigham decidis, ke ĝi estas la rakonto pri viro vizitita de liaj pekoj.
  Sed io ĝenis Walt Brigham pri la cirkonstancoj de la morto de Barber. Dum la sekvaj kvin jaroj, Brigham spuris serion da suspektataj pedofiloj en kaj Pensilvanio kaj Nov-Ĵerzejo. Ses el ĉi tiuj viroj estis murditaj, ĉiuj kun ekstrema antaŭjuĝo, kaj neniu el iliaj kazoj iam estis solvita. Kompreneble, neniu en iu ajn hommortiga fako iam vere rompis sian dorson provante fermi murdokazon, kie la viktimo estis fiulo, kiu vundis infanojn, sed krimmedicinaj pruvoj estis kolektitaj kaj analizitaj, atestaĵoj estis prenitaj, fingrospuroj estis prenitaj, raportoj estis registritaj. Neniu suspektato venis antaŭen.
  Lavendo, li pensis. Kio estis tiel speciala pri lavendo?
  Entute, Walt Brigham trovis dek ses murditajn virojn, ĉiujn pedofilojn, ĉiujn pridemanditajn kaj liberigitajn - aŭ almenaŭ suspektatajn - en kazo implikanta junan knabinon.
  Ĝi estis freneza, sed ebla.
  Iu mortigis la suspektatojn.
  Lia teorio neniam gajnis vastan akcepton ene de la unuo, do Walt Brigham forlasis ĝin. Oficiale parolante. Ĉiukaze, li konservis zorgemajn notojn pri ĝi. Kvankam malmulte li zorgis pri ĉi tiuj homoj, estis io pri la laboro, io pri esti homicida detektivo, kiu devigis lin fari ĝin. Murdo estis murdo. Dio devis juĝi la viktimojn, ne Walter J. Brigham.
  Liaj pensoj turniĝis al Annemarie kaj Charlotte. Ili nur antaŭ nelonge ĉesis traflugi liajn sonĝojn, sed tio ne signifis, ke iliaj bildoj ne persekutis lin. En tiuj tagoj, kiam la kalendaro ŝanĝiĝis de marto al aprilo, kiam li vidis junajn knabinojn en printempaj roboj, ĉio revenis al li en brutala, sensuala troŝarĝo - la odoro de la arbaro, la sono de la pluvo, la aspekto kvazaŭ tiuj du knabinetoj dormus. Okuloj fermitaj, kapoj klinitaj. Kaj poste la nesto.
  La malsana putinido, kiu faris tion, konstruis neston ĉirkaŭ ili.
  Walt Brigham sentis la koleron kunpremiĝi en li, kvazaŭ pikdrato pikanta lian bruston. Ĝi alproksimiĝis. Li povis senti ĝin. Neoficiale, li jam estis en Odense, malgranda urbo en la distrikto Berks. Li estis tie plurfoje. Li faris enketojn, fotis, parolis kun homoj. La spuro de la murdinto de Annemarie kaj Charlotte kondukis al Odense, Pensilvanio. Brigham gustumis malbonon en la momento kiam li eniris la vilaĝon, kvazaŭ amara pocio sur sia lango.
  Brigham eliris el la aŭto, transiris Lincoln Drive, kaj marŝis tra la nudaj arboj ĝis li atingis la Wissahickon-on. La malvarma vento ululis. Li levis sian kolumon kaj trikis lanan ŝalon.
  Jen kie ili estis trovitaj.
  "Mi revenis, knabinoj," li diris.
  Brigham rigardis supren al la ĉielo, al la griza luno en la mallumo. Li sentis la krudajn emociojn de tiu nokto, tiel antaŭ longe. Li vidis iliajn blankajn robojn en la lumo de la policaj lumoj. Li vidis la malĝojajn, malplenajn esprimojn sur iliaj vizaĝoj.
  "Mi nur volis sciigi vin: vi havas min nun," li diris. "Porĉiame. Dudek kvar sep horojn. Ni kaptos lin."
  Li rigardis la akvon flui por momento, poste reiris al la aŭto, lia paŝo subita kaj elasta, kvazaŭ grandega pezo estus forigita de liaj ŝultroj, kvazaŭ la resto de lia vivo subite estus mapita. Li enŝoviĝis internen, startigis la motoron, ŝaltis la hejtilon. Li estis tuj elironta sur Lincoln Drive kiam li aŭdis... kanti?
  Ne.
  Ĝi ne estis kantado. Ĝi estis pli kiel infanrimaro. Infanrimaro, kiun li bone konis. Ĝi malvarmigis lian sangon.
  
  
  "Jen estas la junulinoj, junaj kaj belaj,
  Dancante en la somera aero..."
  
  
  Brigham ekrigardis en la retrospegulon. Kiam li vidis la okulojn de la viro en la malantaŭa sidloko, li sciis. Ĉi tiu estis la viro, kiun li serĉis.
  
  
  "Kiel du ŝpinilradoj ludantaj..."
  
  
  Timo kuris laŭ la spino de Brigham. Lia pafilo estis sub la sidloko. Li trinkis tro multe. Li neniam farus tion.
  
  
  "Bela knabinoj dancas."
  
  
  En tiuj finaj momentoj, multaj aferoj fariĝis klaraj al detektivo Walter James Brigham. Ili trafis lin kun pliigita klareco, kiel tiuj momentoj antaŭ fulmotondro. Li sciis, ke Marjorie Morrison vere estis la amo de lia vivo. Li sciis, ke lia patro estis bona viro kaj kreskigis indajn infanojn. Li sciis, ke Annemarie DiCillo kaj Charlotte Waite estis vizititaj de vera malbono, ke ili estis sekvitaj en la arbaron kaj perfiditaj al la diablo.
  Kaj Walt Brigham ankaŭ sciis, ke li pravis la tutan tempon.
  Ĉiam temis pri akvo.
  OceanofPDF.com
  23
  Health Harbor estis malgranda sportejo kaj kuracloko en Norda Liberties. Administrata de iama policestro el la Dudek-Kvara Distrikto, ĝi havis limigitan membrecon, plejparte policanojn, kio signifis, ke oni ĝenerale ne devis toleri la kutimajn sportejajn ludojn. Plie, estis boksa ringo.
  Jessica alvenis tien ĉirkaŭ la sesa matene, streĉis sin iom, kuris kvin mejlojn sur la tretmuelilo, kaj aŭskultis kristnaskan muzikon per sia IPod.
  Je la sepa matene alvenis ŝia praonklo Vittorio. Vittorio Giovanni estis okdek-unu-jaraĝa, sed li ankoraŭ havis la klarajn brunajn okulojn, kiujn Jessica memoris el sia juneco - afablajn kaj sciantajn okulojn, kiuj forbalais la forpasintan edzinon de Vittorio, Carmella, unu varman aŭgustan nokton dum la Ĉieliro. Eĉ hodiaŭ, tiuj brilantaj okuloj parolis pri multe pli juna viro interne. Vittorio iam estis profesia boksisto. Ĝis hodiaŭ, li ne povis sidiĝi por spekti televidigitan boksan matĉon.
  Dum la pasintaj kelkaj jaroj, Vittorio estis la manaĝero kaj trejnisto de Jessica. Kiel profesiulo, Jessica havis rekordon de 5-0 kun kvar knokaŭtoj; ŝia lasta batalo estis televidigita ĉe ESPN2. Vittorio ĉiam diris, ke kiam ajn Jessica estus preta retiriĝi, li subtenos ŝian decidon, kaj ili ambaŭ retiriĝos. Jessica ankoraŭ ne estis certa. Kio alportis ŝin al la sporto komence - la deziro malpeziĝi post la naskiĝo de Sophie, same kiel la deziro defendi sin kiam necese, kontraŭ fojaj suspektatoj pri misuzo - evoluis al io alia: la bezono kontraŭbatali la maljuniĝan procezon per tio, kio estis sendube la plej brutala disciplino.
  Vittorio kaptis la ŝnurojn kaj malrapide glitis inter la ŝnurojn. "Ĉu vi faras vojlaboron?" li demandis. Li rifuzis nomi ĝin "kardio".
  "Jes," diris Jessica. Ŝi devis kuri ses mejlojn, sed ŝiaj tridekjaraj muskoloj estis lacaj. Onklo Vittorio travidis ŝin.
  "Morgaŭ vi faros sep," li diris.
  Jessika ne neis ĝin nek kontraŭis ĝin.
  "Preta?" Vittorio kunfaldis la kusenetojn kaj levis ilin.
  Jessica komencis malrapide, pikante la kusenetojn, krucante sian dekstran manon. Kiel ĉiam, ŝi trovis ritmon, trovante la zonon. Ŝiaj pensoj drivis de la ŝvitaj muroj de la sportejo trans la urbo al la bordoj de la rivero Schuylkill, al la bildo de mortinta juna virino, ceremonie metita sur la riverbordon.
  Dum ŝi rapidigis la paŝon, ŝia kolero kreskis. Ŝi pensis pri Christina Jakos ridetanta, pri la fido, kiun la juna virino eble havis al sia murdinto, pri la kredo, ke ŝi neniam estos vundita, ke la sekva tago tagiĝos, kaj ŝi estos multe pli proksima al sia revo. La kolero de Jessica ekflamis kaj floris dum ŝi pensis pri la aroganteco kaj krueleco de la viro, kiun ili serĉis, pri strangolado de juna virino kaj mutilado de ŝia korpo...
  "Jess!"
  Ŝia onklo kriis. Jessica haltis, ŝvito fluante de ŝi. Ŝi viŝis ĝin de siaj okuloj per la dorso de sia ganto kaj faris kelkajn paŝojn malantaŭen. Pluraj homoj en la sportejo rigardis ilin.
  "Tempo," ŝia onklo diris kviete. Li jam estis ĉi tie kun ŝi antaŭe.
  Kiom longe ŝi forestis?
  "Pardonu," diris Jessica. Ŝi iris al unu angulo, poste al la alia, poste al la alia, ĉirkaŭante la ringon, reprenante sian spiron. Kiam ŝi haltis, Vittorio alproksimiĝis al ŝi. Li faligis la kusenetojn kaj helpis Jessica-n liberigi sin de la gantoj.
  "Ĉu temas pri grava kazo?" li demandis.
  Ŝia familio bone konis ŝin. "Jes," ŝi diris. "Malfacila kazo."
  
  
  
  JESSICA PASIGIS LA MATENO laborante pri siaj komputiloj. Ŝi entajpis plurajn serĉĉenojn en diversajn serĉilojn. La rezultoj por amputo estis malabundaj, kvankam nekredeble teruraj. En la Mezepoko, ne estis malofte, ke ŝtelisto perdu brakon, aŭ kaŝobservanto perdu okulon. Kelkaj religiaj sektoj ankoraŭ praktikas tion. La itala mafio jam de jaroj distranĉis homojn, sed kutime ili ne lasis la kadavrojn publike aŭ en plena taglumo. Ili tipe hakis homojn por meti ilin en sakon, skatolon aŭ valizon kaj forĵeti ilin en rubodeponejon. Kutime en Ĵerzejo.
  Ŝi neniam antaŭe spertis ion similan al tio, kio okazis al Christina Yakos ĉe la riverbordo.
  La naĝŝnuro estis aĉetebla ĉe kelkaj interretaj vendejoj. Laŭ tio, kion ŝi povis konstati, ĝi similis al norma polipropilena plurfadena ŝnuro, sed traktita por rezisti kemiaĵojn kiel kloro. Ĝi estis ĉefe uzata por fiksi la ŝnurojn de la flosiloj. La laboratorio trovis neniujn spurojn de kloro.
  Loke, inter podetalistoj de maraj kaj naĝejaj provizoj en Filadelfio, Nov-Ĵerzejo kaj Delavaro, estis dekoj da komercistoj vendantaj ĉi tiun tipon de ŝnuro. Post kiam Jessica ricevis la finan laboratorian raporton detaligantan la tipon kaj modelon, ŝi telefonvokis.
  Tuj post la dekunua, Byrne eniris la deĵorejon. Li havis registraĵon de la urĝa voko kun la kadavro de Christina.
  
  
  
  La aŭdvida unuo de la PPD situis en la kelo de la Lokomotivremizo. Ĝia ĉefa funkcio estis provizi la departementon per aŭdvida ekipaĵo laŭbezone - fotiloj, videa ekipaĵo, registraparatoj kaj gvataparatoj - kaj ankaŭ monitori lokajn televidajn kaj radiostaciojn por gravaj informoj, kiujn la departemento povus uzi.
  La unuo ankaŭ helpis en la esploro de CCTV-filmaĵoj kaj aŭdvidaj pruvoj.
  Oficiro Mateo Fuentes estis veterano de la unuo. Li ludis ŝlosilan rolon en solvado de lastatempa kazo, en kiu psikopato kun filmfetiĉo teroris la urbon. Li estis en siaj tridekaj jaroj, preciza kaj zorgema en sia laboro, kaj surprize zorgema pri gramatiko. Neniu en la AV-unuo estis pli bona pri trovado de la kaŝita vero en elektronikaj dokumentoj.
  Jessica kaj Byrne eniris la stirejon.
  "Kion ni havas, detektivoj?" demandis Mateo.
  "Anonima voko al la krizhelpo 911," diris Byrne. Li donis al Mateo sonbendon.
  "Ne tia afero," respondis Mateo. Li enigis la glubendon en la aparaton. "Do mi supozas, ke ne estis alvokanto-identigilo?"
  "Ne," diris Byrne. "Ŝajnas kvazaŭ ĝi estis detruita ĉelo."
  En plej multaj ŝtatoj, kiam civitano telefonas al 911, ili rezignas pri sia rajto al privateco. Eĉ se via telefono estas ŝlosita (kio malhelpas plej multajn homojn ricevantajn viajn vokojn vidi vian numeron sur sia alvokanta identigilo), policaj radioj kaj sendantoj ankoraŭ povos vidi vian numeron. Estas kelkaj esceptoj. Unu el ĉi tiuj estas telefoni al 911 de malŝaltita poŝtelefono. Kiam poŝtelefonoj estas malkonektitaj - pro nepago aŭ eble ĉar la alvokanto ŝanĝis al nova numero - la 911-servoj restas haveblaj. Bedaŭrinde por enketistoj, ne ekzistas maniero spuri la numeron.
  Mateo premis la butonon "ludigi" sur la magnetofono.
  "Filadelfia Polico, telefonisto 204, kiel mi povas helpi vin?" respondis la telefonisto.
  "Estas... estas kadavro. Ĝi estas malantaŭ la malnova magazeno de aŭtopartoj sur Flat Rock Road."
  Klaku. Tio estas la tuta eniro.
  "Hm," diris Mateo. "Ne ĝuste multvorta." Li premis STOP. Poste li rebobenis. Li denove ludis. Kiam li finis, li rebobenis la bendon kaj ludis ĝin trian fojon, klinante sian kapon al la laŭtparoliloj. Li premis STOP.
  "Vira aŭ ina?" demandis Byrne.
  "Amiko," respondis Mateo.
  "Ĉu vi certas?"
  Mateo turnis sin kaj rigardis lin kolere.
  "Bone," diris Byrne.
  "Li estas en aŭto aŭ malgranda ĉambro. Neniu eĥo, bona akustiko, neniu fona siblo."
  Mateo denove ludis la kasedon. Li ĝustigis kelkajn ciferplatojn. "Aŭdas kion?"
  Estis muziko en la fono. Tre malforta, sed ĝi estis tie. "Mi aŭdas ion," diris Byrne.
  Reenbobeni. Kelkaj pliaj alĝustigoj. Malpli da siblo. Melodio aperas.
  "Radio?" demandis Jessika.
  "Eble," diris Mateo. "Aŭ KD."
  "Ludu ĝin denove," diris Byrne.
  Mateo rebobenis la bendon kaj enigis ĝin en alian magnetofonon. "Lasu min ciferecigi ĉi tion."
  AV Unit havis ĉiam kreskantan arsenalon de aŭdio-krimmedicina programaro, kiu permesis al ili ne nur purigi la sonon de ekzistanta sondosiero, sed ankaŭ apartigi la trakojn de la registrado, tiel izolante ilin por pli proksima ekzameno.
  Kelkajn minutojn poste, Mateo sidis ĉe sia tekokomputilo. La sondosieroj de la krizo pri 911 nun estis serio da verdaj kaj nigraj pikiloj sur la ekrano. Mateo premis la butonon "Ludi" kaj ĝustigis la laŭtecon. Ĉi-foje, la fona muziko estis pli klara kaj distinga.
  "Mi konas tiun kanton," Mateo diris. Li ludis ĝin denove, agordante la glitkontrolilojn kaj malaltigante sian voĉon ĝis apenaŭ aŭdebla nivelo. Tiam Mateo ŝaltis siajn aŭdilojn kaj surmetis ilin. Li fermis siajn okulojn kaj aŭskultis. Li ludis la dosieron denove. "Komprenite." Li malfermis siajn okulojn kaj deprenis la aŭdilojn. "La nomo de la kanto estas 'Mi Deziras Vin.' Apud la Sovaĝa Ĝardeno."
  Jessica kaj Byrne interŝanĝis ekrigardojn. "KIUN?" Byrne demandis.
  "Sovaĝa Ĝardeno. Aŭstralia popduopo. Ili estis popularaj en la malfruaj naŭdekaj jaroj. Nu, mezgrandaj. Ĉi tiu kanto estas de 1997 aŭ 1998. Ĝi estis vera sukceso tiam."
  "Kiel vi scias ĉion ĉi?" demandis Byrne.
  Mateo rigardis lin denove. "Mia vivo ne estas nur Novaĵoj de Channel 6 kaj McGruff-filmetoj, Detektivo. Mi estas tre sociema persono."
  "Kion vi pensas pri la alvokanto?" demandis Jessika.
  "Mi devos aŭskulti ĝin denove, sed mi povas diri al vi, ke tiu kanto de Savage Garden jam ne plu estas en la radio, do verŝajne ĝi ne estis en la radio," diris Mateo. "Krom se ĝi estis malnova stacio."
  "Naŭdek sep estas por maljunuloj?" demandis Byrne.
  - Ordigu ĝin, Paĉjo.
  "Viro."
  "Se la telefonanto havas KD-on kaj ankoraŭ ludas ĝin, ili verŝajne estas malpli ol kvardek," diris Mateo. "Mi dirus tridek, eble eĉ dudek kvin, pli-malpli."
  "Io alia?"
  "Nu, laŭ la maniero kiel li diras la vorton 'jes' dufoje, oni povas vidi ke li nervozis antaŭ la voko. Li verŝajne ekzercis ĝin plurfoje."
  "Vi estas geniulo, Mateo," diris Jessica. "Ni ŝuldas al vi unu."
  "Kaj nun estas preskaŭ Kristnasko, kaj restas nur unu tago aŭ du por fari miajn aĉetojn."
  
  
  
  JESSICA, BYRNE KAJ Josh Bontrager staris apud la direktejo.
  "Kiu ajn telefonis scias, ke ĉi tio iam estis magazeno de aŭtopartoj," diris Jessica.
  "Tio signifas, ke li verŝajne estas el la regiono," diris Bontrager.
  - Kio malvastigas la cirklon al tridek mil homoj.
  "Jes, sed kiom da ili aŭskultas Savage Garbage?" demandis Byrne.
  "La ĝardeno," diris Bontrager.
  "Kio ajn."
  "Kial mi ne vizitu iujn grandmagazenojn - Best Buy, Borders?" demandis Bontrager. "Eble tiu ulo petis KD-on antaŭ nelonge. Eble iu memoros."
  "Bona ideo," diris Byrne.
  Bontrager radiis. Li kaptis sian mantelon. "Mi laboras kun detektivoj Shepherd kaj Palladino hodiaŭ. Se io rompiĝos, mi telefonos al vi poste."
  Minuton post la foriro de Bontrager, oficiro enŝovis sian kapon en la ĉambron. "Detektivo Byrne?"
  "Jes."
  - Iu supre volas vidi vin.
  
  
  
  Kiam Jessica kaj Byrne eniris la vestiblon de Roundhouse, ili vidis etajn aziajn virinojn, klare malkonvenajn. Ŝi portis vizitantan insignon. Dum ili alproksimiĝis, Jessica rekonis la virinon kiel Sinjorinon Tran, la virinon de la lavejo.
  "Sinjorino Tran," diris Byrne. "Kiel ni povas helpi vin?"
  "Mia patro trovis ĉi tion," ŝi diris.
  Ŝi metis la manon en sian sakon kaj eltiris revuon. Ĝi estis la numero de Dance Magazine de la pasinta monato. "Li diras, ke ŝi lasis ĝin. Ŝi legis ĝin tiun vesperon."
  - Per "ŝi", ĉu vi celas Christina Yakos? La virinon, pri kiu ni demandis vin?
  "Jes," ŝi diris. "Tiu blondulino. Eble ĝi helpos vin."
  Jessika kaptis la revuon je la randoj. Ili purigis ĝin, serĉante fingrospurojn. "Kie li trovis ĉi tion?" Jessika demandis.
  "Ĝi estis sur la sekigiloj."
  Jessika zorge foliumis la paĝojn kaj atingis la finon de la revuo. Unu paĝo - tutpaĝa Volkswagen-anonco, plejparte malplena spaco - estis kovrita de kompleksa reto de desegnaĵoj: frazoj, vortoj, bildoj, nomoj, simboloj. Montriĝis, ke Kristina, aŭ kiu ajn faris la desegnaĵojn, skizis dum horoj.
  "Ĉu via patro certas, ke Christina Yakos legas ĉi tiun revuon?" demandis Jessica.
  "Jes," diris sinjorino Tran. "Ĉu vi volas, ke mi lin prenu? Li estas en la aŭto. Vi povas demandi denove."
  "Ne," diris Jessica. "Estas bone."
  
  
  
  Supre, en la hommortiga tablo, Byrne zorge studis taglibro-paĝon kun desegnaĵoj. Multaj el la vortoj estis skribitaj en cirila skribo, kiun li supozis esti ukraina. Li jam telefonis al detektivo, kiun li konis el la Nordoriento, junulo nomita Nathan Bykovsky, kies gepatroj estis el Rusio. Krom vortoj kaj frazoj, estis desegnaĵoj de domoj, tridimensia koroj kaj piramidoj. Estis ankaŭ pluraj skizoj de roboj, sed nenio simila al la vinjarstila robo, kiun Christina Yakos portis post sia morto.
  Byrne ricevis telefonvokon de Nate Bykowski, kiu poste fakse sendis al li mesaĝon. Nate tuj revokis lin.
  "Pri kio temas ĉi tio?" demandis Nate.
  Detektivoj neniam havis problemon esti kontaktitaj de alia policano. Tamen, nature, ili ŝatis koni la strategilibron. Byrne rakontis al li.
  "Mi kredas, ke ĝi estas ukraina," diris Nate.
  "Ĉu vi povas legi ĉi tion?"
  "Plejparte. Mia familio estas el Belorusio. La cirila skribo estas uzata en multaj lingvoj - la rusa, la ukraina, la bulgara. Ili estas similaj, sed iuj simboloj ne estas uzataj de aliaj."
  "Ĉu vi havas ideon, kion ĉi tio signifas?"
  "Nu, du vortoj - la du skribitaj super la kapoto de la aŭto en la foto - estas nelegeblaj," diris Nate. "Sub ili, ŝi skribis la vorton 'amo' dufoje. Ĉe la fundo, la plej klara vorto sur la paĝo, ŝi skribis frazon."
  "Kio estas ĉi tio?"
  " 'Mi bedaŭras.'"
  "Mi petas pardonon?"
  "Jes."
  "Pardonu," pensis Byrne. "Pardonu pri kio?"
  - La ceteraj estas apartaj leteroj.
  "Ili nenion skribas?" demandis Byrne.
  "Ne laŭ mia kompreno," diris Nate. "Mi listigos ilin laŭorde, de supre ĝis sube, kaj fakse sendos ilin al vi. Eble ili aldonos ion."
  "Dankon, Nate."
  "En ajna momento."
  Byrne ree rigardis la paĝon.
  Amo.
  Mi bedaŭras.
  Krom la vortoj, literoj kaj desegnaĵoj, estis alia ripetanta bildo - sekvenco de nombroj desegnitaj en ĉiam ŝrumpanta spiralo. Ĝi aspektis kiel serio de dek nombroj. La desegno aperis tri fojojn sur la paĝo. Byrne prenis la paĝon al la fotokopiilo. Li metis ĝin sur la vitron kaj ĝustigis la agordojn por pligrandigi ĝin al triobla grandeco de la originala. Kiam la paĝo aperis, li vidis, ke li pravis. La unuaj tri nombroj estis 215. Tio estis loka telefonnumero. Li prenis la telefonon kaj markis. Kiam iu respondis, Byrne pardonpetis pro la markado de la malĝusta numero. Li finis la vokon, lia pulso akceliĝante. Ili havis cellokon.
  "Jess," li diris. Li kaptis sian mantelon.
  "Kiel vi fartas?"
  "Ni iru por veturo."
  "Kie?"
  Byrne preskaŭ estis ekster la pordo. "Klubo nomata Stiletto."
  "Ĉu vi volas, ke mi ricevu la adreson?" demandis Jessica, prenante la radion kaj rapidante por samrapidiĝi.
  "Ne. Mi scias kie ĝi estas."
  "Bone. Kial ni iras tien?"
  Ili alproksimiĝis al la liftoj. Byrne premis butonon kaj komencis marŝi. "Ĝi apartenas al ulo nomata Callum Blackburn."
  - Mi neniam aŭdis pri li.
  "Christina Yakos desegnis lian telefonnumeron tri fojojn en ĉi tiu revuo."
  - Kaj vi konas ĉi tiun ulon?
  "Jes."
  "Kiel tiel?" demandis Jessika.
  Byrne paŝis en la lifton kaj tenis la pordon malfermita. "Mi helpis enkarcerigi lin antaŭ preskaŭ dudek jaroj."
  OceanofPDF.com
  24
  Iam estis imperiestro de Ĉinio, kaj li loĝis en la plej belega palaco en la mondo. Apud, en vasta arbaro etendiĝanta ĝis la maro, vivis najtingalo, kaj homoj venis el la tuta mondo por aŭdi ĝian kantadon. Ĉiuj admiris la belan kanton de la birdo. La birdo fariĝis tiel fama, ke kiam homoj preterpasis unu la alian sur la strato, unu diris "nokto", kaj la alia "uragano".
  Luna aŭdis la kanton de la najtingalo. Li observis ŝin dum multaj tagoj. Ne antaŭ longe, li sidis en la mallumo, ĉirkaŭita de aliaj, mergita en la mirindaĵo de muziko. Ŝia voĉo estis pura, magia kaj ritma, kiel la sono de malgrandaj vitraj sonoriletoj.
  Nun la najtingalo silentas.
  Hodiaŭ, Luno atendas ŝin subtere, kaj la dolĉa odoro de la imperia ĝardeno ebriigas lin. Li sentas sin kiel nervoza admiranto. Liaj manplatoj ŝvitas, lia koro pulsas. Li neniam antaŭe sentis sin tiel.
  Se ŝi ne estus lia najtingalo, ŝi eble estus lia princino.
  Hodiaŭ estas tempo por ŝi denove kanti.
  OceanofPDF.com
  25
  Stiletto's estis luksa - luksa por Filadelfia striptizklubo - "sinjora klubo" sur Dektria Strato. Du niveloj de ŝanceliĝanta karno, mallongaj jupoj, kaj brila lipoŝminko por la volupta komercisto. Unu etaĝo gastigis vivan striptizklubon, la alia bruan drinkejon kaj restoracion kun malmulte vestitaj trinkejistoj kaj kelnerinoj. Stiletto's havis alkoholaĵpermesilon, do la dancado ne estis tute nuda, sed ĝi estis tute ne.
  Survoje al la klubo, Byrne diris al Jessica. Surpapere, Stiletto apartenis al fama eksludanto de la Philadelphia Eagles, eminenta kaj distingita sporta stelulo kun tri Pro Bowl-elektoj. En realeco, estis kvar partneroj, inkluzive de Callum Blackburn. La kaŝitaj partneroj plej verŝajne estis membroj de la mafio.
  Mafio. Mortinta knabino. Kripligo.
  "Mi tre bedaŭras," Christina skribis.
  Jessika pensis, "Promese."
  
  
  
  JESSICA KAJ BYRNE eniris la drinkejon.
  "Mi devas iri al la necesejo," diris Byrne. "Ĉu vi estos bone?"
  Jessica rigardis lin fikse dum momento, senpalpebrumante. Ŝi estis veterana policisto, profesia boksisto, kaj armita. Tamen, ĝi estis iom dolĉa. "Ĉio estos bone."
  Byrne iris al la virnecesejo. Jessica sidiĝis sur la lasta tabureto ĉe la drinkejo, tiun apud la navo, tiun antaŭ la citrontranĉaĵoj, pimentolivoj kaj maraskenaj ĉerizoj. La ĉambro estis ornamita kiel maroka bordelo: tute ora farbo, ruĝaj flokitaj borderoj, veluraj mebloj kun turnkusenoj.
  La loko bruis de komerco. Ne mirige. La klubo situis proksime al la kongresejo. La sonsistemo laŭte ludis "Bad to the Bone" de George Thorogood.
  La tabureto apud ŝi estis malplena, sed tiu malantaŭ ĝi estis okupata. Jessica ekrigardis ĉirkaŭen. La ulo sidanta tie aspektis rekte el la centra gisada oficejo de striptizklubo - ĉirkaŭ kvardekjara, en brila flora ĉemizo, mallarĝaj malhelbluaj duoble trikitaj pantalonoj, ŝiritaj ŝuoj, kaj orumitaj identigilaj brakringoj sur ambaŭ pojnoj. Liaj du antaŭaj dentoj estis kunpremitaj, donante al li la senscian aspekton de striosciuro. Li fumis Salem Light 100 kun rompitaj filtriloj. Li rigardis ŝin.
  Jessika renkontis lian rigardon kaj tenis ĝin.
  "Ĉu estas io, kion mi povas fari por vi?" ŝi demandis.
  "Mi estas la vic-drinkejestro ĉi tie." Li glitis sur la tabureton apud ŝi. Li odoris je senodorigilo Old Spice kaj porkhaŭtoj. "Nu, mi estos tie post tri monatoj."
  "Gratulojn".
  "Vi aspektas konata," li diris.
  "Mi?"
  "Ĉu ni jam renkontiĝis antaŭe?"
  "Mi ne pensas tion."
  - Mi certas, ke jes.
  "Nu, tio certe eblas," diris Jessica. "Mi simple ne memoras ĝin."
  "Ne?"
  Li diris ĝin kvazaŭ malfacile kredeble. "Ne," ŝi diris. "Sed ĉu vi scias kion? Mi tute ne ĝenas min."
  Densa kiel briko trempita en pasto, li daŭrigis. "Ĉu vi iam dancis? Mi volas diri, vi scias, profesie."
  "Jen tio," pensis Jessica. "Jes, kompreneble."
  La ulo klakigis la fingrojn. "Mi sciis tion," li diris. "Mi neniam forgesas belan vizaĝon. Aŭ bonegan korpon. Kie vi dancis?"
  "Nu, mi laboris ĉe la Bolŝoj-teatro dum kelkaj jaroj. Sed la navedado mortigis min."
  La ulo klinis sian kapon dek gradojn, pensante - aŭ kion ajn li faris anstataŭ pensi - ke la Bolŝoj-Teatro eble estas striptizklubo en Newark. "Mi ne konas tiun lokon."
  "Mi estas miregigita."
  "Ĉu ĝi estis tute nuda?"
  "Ne. Ili devigas vin vestiĝi kiel cigno."
  "Ŭaŭ," li diris. "Tio sonas varme."
  "Ho, tio estas vera."
  "Kia estas via nomo?"
  Isadora.
  "Mi estas Chester. Miaj amikoj nomas min Chet."
  - Nu, Chester, estis agrable babili kun vi.
  "Ĉu vi foriras?" Li faris malgrandan movon al ŝi. Aranee. Kvazaŭ li pensus lasi ŝin sur la tabureto.
  "Jes, bedaŭrinde. Devo vokas." Ŝi metis sian insignon sur la vendotablon. La vizaĝo de Chet paliĝis. Estis kvazaŭ montri krucon al vampiro. Li paŝis malantaŭen.
  Byrne revenis el la virnecesejo, fikse rigardante Chet-on.
  "Hej, kiel vi fartas?" demandis Chet.
  "Neniam pli bone," diris Byrne. Al Jessica: "Preta?"
  "Ni faru ĉi tion."
  "Ĝis revido," Chet diris al ŝi. Pro iu kialo, sentas bone nun.
  - Mi kalkulos la minutojn.
  
  
  
  En la dua etaĝo, du detektivoj, gvidataj de paro da fortikaj korpogardistoj, navigis labirinton de koridoroj, finiĝantaj ĉe plifortikigita ŝtala pordo. Super ĝi, enfermita en dika protekta plasto, estis sekurkamerao. Paro da elektronikaj seruroj pendis sur la muro apud la pordo, kiu havis neniun aparataron. Brutulo Unu parolis en porteblan radion. Momenton poste, la pordo malrapide svingiĝis malfermen. Brutulo Du tiris ĝin larĝe. Byrne kaj Jessica eniris.
  La granda ĉambro estis malklare lumigita per nerektaj lampoj, malhele oranĝaj lumiloj, kaj enmetitaj kanistroj kun spotlumoj. Aŭtentika Tiffany-lampo ornamis la grandegan kverkan tablon, malantaŭ kiu sidis viro, kiun Byrne priskribis kiel nur Callum Blackburn.
  La vizaĝo de la viro heliĝis kiam li vidis Byrne. "Mi ne kredas tion," li diris. Li stariĝis, tenante ambaŭ manojn antaŭ si kvazaŭ mankatenojn. Byrne ridis. La viroj brakumis kaj frapetis unu la alian sur la dorso. Callum faris duonpaŝon malantaŭen kaj rigardis Byrne denove, liaj manoj sur siaj koksoj. "Vi aspektas bone."
  "Vi ankaŭ."
  "Mi ne povas plendi," li diris. "Mi bedaŭris aŭdi pri viaj problemoj." Lia akĉento estis larĝe skota, moligita de jaroj pasigitaj en orienta Pensilvanio.
  "Dankon," diris Byrne.
  Callum Blackburn estis sesdekjara. Li havis ĉizitajn trajtojn, malhelajn, viglajn okulojn, arĝentan pintbarbon, kaj sal-kaj-pipro-brunan hararon kombitan malantaŭen. Li portis bone tajloritan malhelgrizan vestokompleton, blankan ĉemizon, malferman kolumon, kaj malgrandan ringorelringon.
  "Jen mia partnero, detektivo Balzano," diris Byrne.
  Callum rektigis sin, turnis sin tute al Jessica, kaj mallevis sian mentonon por saluti. Jessica tute ne sciis, kion fari. Ĉu ŝi devus riverenci? Ŝi etendis sian manon. "Plaĉe renkonti vin."
  Callum prenis ŝian manon kaj ridetis. Por blankkoluma krimulo, li estis sufiĉe ĉarma. Byrne rakontis al ŝi pri Callum Blackburn. Lia akuzo estis kreditkarta fraŭdo.
  "Mi tre ŝatus," diris Callum. "Se mi scius, ke detektivoj estas tiel belaj nuntempe, mi neniam rezignus mian kriman vivon."
  "Kaj vi?" demandis Byrne.
  "Mi estas nur humila negocisto el Glasgovo," li diris kun brilo de rideto. "Kaj mi baldaŭ fariĝos maljuna patro."
  Unu el la unuaj lecionoj, kiujn Jessica lernis surstrate, estis, ke konversacioj kun krimuloj ĉiam enhavas subtekston, preskaŭ certe misprezenton de la vero. Mi neniam renkontis lin, kio esence signifis: ni kreskis kune. Mi kutime ne ĉeestis. Ĝi okazis ĉe mia hejmo. "Mi estas senkulpa" preskaŭ ĉiam signifis, ke mi faris ĝin. Kiam Jessica unue aliĝis al la polico, ŝi sentis, ke ŝi bezonas kriman-anglan vortaron. Nun, preskaŭ dek jarojn poste, ŝi verŝajne povus instrui kriman anglan lingvon.
  Byrne kaj Callum ŝajne jam delonge rilatis, kio signifas, ke la konversacio verŝajne estus iom pli proksima al la vero. Kiam iu mankatenas vin kaj rigardas vin eniri karcerĉelon, ludi la rolon de durulo fariĝas pli malfacile.
  Tamen, ili estis ĉi tie por akiri informojn de Callum Blackburn. Nuntempe, ili devis ludi lian ludon. Babileto antaŭ la granda babilado.
  "Kiel fartas via ĉarma edzino?" demandis Callum.
  "Ankoraŭ dolĉa," diris Byrne, "sed ne plu mia edzino."
  "Tio estas tia malĝoja novaĵo," diris Callum, aspektante vere surprizita kaj seniluziigita. "Kion vi faris?"
  Byrne kliniĝis malantaŭen en sia seĝo, krucante la brakojn. Defende. "Kio pensigas vin, ke mi fuŝis?"
  Callum levis unu brovon.
  "Bone," diris Byrne. "Vi pravas. Estis laboro."
  Callum kapjesis, eble agnoskante ke li - kaj tiuj de lia krima speco - estis parto de la "laboro" kaj tial parte respondecaj. "Ni havas diraĵon en Skotlando. 'La tondita ŝafo denove kreskos.'"
  Byrne rigardis Jessican kaj poste denove Callum-on. Ĉu la viro ĵus nomis lin ŝafo? "Pli veraj vortoj, ĉu ne?" diris Byrne, esperante pluiri.
  Callum ridetis, palpebrumis al Jessica, kaj interplektis siajn fingrojn. "Do," li diris. "Al kio mi ŝuldas ĉi tiun viziton?"
  "Virino nomata Christina Yakos estis trovita murdita hieraŭ," Byrne diris. "Ĉu vi konis ŝin?"
  La vizaĝo de Callum Blackburn estis nelegebla. "Pardonu min, kio estas ŝia nomo denove?"
  "Kristina Yakos".
  Byrne metis la foton de Christina sur la tablon. Ambaŭ detektivoj rigardis Callum dum li rigardis lin. Li sciis, ke oni observas lin, kaj nenion malkaŝis.
  "Ĉu vi rekonas ŝin?" demandis Byrne.
  "Jes".
  "Kiel tiel?" demandis Byrne.
  "Ŝi venis vidi min ĉe la laboro antaŭ nelonge," diris Callum.
  - Ĉu vi dungis ŝin?
  "Mia filo Alekso respondecas pri rekrutado."
  "Ĉu ŝi laboris kiel sekretariino?" demandis Jessica.
  "Mi lasos Alex klarigi." Callum foriris, elprenis sian poŝtelefonon, telefonis, kaj finis la vokon. Li turnis sin reen al la detektivoj. "Li baldaŭ estos ĉi tie."
  Jessika ekrigardis ĉirkaŭ la oficejo. Ĝi estis bone meblita, kvankam iom sengusta: tapeto el artefarita veluro, pejzaĝoj kaj ĉasscenoj en oraj filigranaj kadroj, fontano en la angulo formita kiel triopo da oraj cignoj. "Parolu pri via ironio," ŝi pensis.
  La muro maldekstre de la skribotablo de Callum estis la plej impona. Ĝi havis dek platajn monitorojn konektitajn al CCTV-kameraoj, montrantajn diversajn angulojn de la drinkejoj, la scenejo, la enirejo, la parkejo kaj la kasregistrilo. Ses el la ekranoj montris dancistinojn en diversaj statoj de senvesteco.
  Dum ili atendis, Byrne staris fiksiĝinta antaŭ la ekrano. Jessica scivolis ĉu li rimarkis, ke lia buŝo estas malfermita.
  Jessika iris al la ekranoj. Ses paroj da mamoj skuiĝis, kelkaj pli grandaj ol aliaj. Jessika kalkulis ilin. "Falsaj, falsaj, veraj, falsaj, veraj, falsaj."
  Byrne estis terurigita. Li aspektis kiel kvinjarulo, kiu ĵus eksciis la severan veron pri la paska kuniklo. Li montris al la lasta ekrano, kiu montris dancistinon, nekredeble longkruran brunulinon. "Ĉu ĉi tio estas falsa?"
  "Ĝi estas falsa kopio".
  Dum Byrne rigardis, Jessica foliumis la librojn sur la bretoj, plejparte de skotaj verkistoj - Robert Burns, Walter Scott, J.M. Barrie. Tiam ŝi rimarkis unuopan larĝekranan ekranon enkonstruitan en la muron malantaŭ la skribotablo de Callum. Ĝi havis ian ekranŝparilon: malgrandan oran skatolon, kiu daŭre malfermiĝis por riveli ĉielarkon.
  "Kio estas ĉi tio?" Jessica demandis Callum-on.
  "Ĝi estas fermitcirkla konekto al tre speciala klubo," diris Callum. "Ĝi estas sur la tria etaĝo. Ĝi nomiĝas la Pandora Ĉambro."
  "Kiel nekutima?"
  - Alekso klarigos.
  "Kio okazas tie?" demandis Byrne.
  Callum ridetis. "Pandora Lounge estas speciala loko por specialaj knabinoj."
  OceanofPDF.com
  26
  Ĉi-foje, Tara Lynn Green alvenis ĝustatempe. Ŝi riskis ricevi rapidmonpunon - plian, kaj ŝia stirpermesilo verŝajne estus nuligita - kaj ŝi parkis en multekosta parkejo proksime al la Walnut Street Theater. Tiujn du aferojn ŝi ne povis pagi.
  Aliflanke, ĝi estis aŭdicio por "Carousel", reĝisorita de Mark Balfour. La avidita rolo iris al Julie Jordan. Shirley Jones ludis la rolon en la filmo de 1956 kaj transformis ĝin en dumvivan karieron.
  Tara ĵus finis sukcesan prezentadon de "Naŭ" ĉe la Centra Teatro en Norristown. Loka recenzisto nomis ŝin "alloga". Por Tara, "alportu ĝin" estis preskaŭ tiel bona kiel eble. Ŝi kaptis sian spegulaĵon en la vestibla fenestro de la teatro. Je dudek sep jaroj, ŝi ne estis novulo kaj apenaŭ senkulpulo. Nu, dudek ok, ŝi pensis. Sed kiu nombras?
  Ŝi piediris la du kvartalojn reen al la parkejo. Glacia vento fajfis trans Juglando. Tara turnis la angulon, ekrigardis la ŝildon sur la malgranda kiosko, kaj kalkulis la parkumadkotizon. Ŝi ŝuldis dek ses dolarojn. Dek ses diablaj dolaroj. Ŝi havis dudekdolaron en sia monujo.
  Ha, bone. Denove estis kiel ramen-nudeloj ĉi-nokte. Tara malsupreniris la ŝtupojn de la kelo, eniris la aŭton, kaj atendis, ke ĝi varmiĝos. Dum ŝi atendis, ŝi ŝaltis KD-on - Kay Starr kantanta "C'est Magnifique".
  Kiam la aŭto fine varmiĝis, ŝi metis la aŭton malantaŭen, ŝia menso miksaĵo de espero, antaŭpremiera ekscito, stelaj recenzoj kaj tondranta aplaŭdo.
  Tiam ŝi sentis baton.
  Ho mia Dio, ŝi pensis. Ĉu ŝi trafis ion? Ŝi parkigis la aŭton, premis la manbremson, kaj eliris. Ŝi iris al la aŭto kaj rigardis sub ĝi. Nenio. Ŝi ne trafis ion ajn aŭ iun ajn. Dankon al Dio.
  Tiam Tara vidis ĝin: ŝi havis apartamenton. Aldone al ĉio alia, ŝi havis apartamenton. Kaj ŝi havis malpli ol dudek minutojn por iri al la laboro. Kiel ĉiu alia aktorino en Filadelfio, kaj eble en la mondo, Tara laboris kiel servistino.
  Ŝi rigardis ĉirkaŭ la parkejo. Neniu. Ĉirkaŭ tridek aŭtoj, kelkaj kamionetoj. Neniuj homoj. Fekaĵo.
  Ŝi provis subpremi sian koleron kaj larmojn. Ŝi eĉ ne sciis, ĉu estis rezerva pneŭo en la bagaĝujo. Ĝi estis dujara kompakta aŭto, kaj ŝi neniam antaŭe devis ŝanĝi eĉ unu pneŭon.
  "Ĉu vi havas problemojn?"
  Tara turnis sin, iom konsternita. Kelkajn paŝojn for de ŝia aŭto, viro eliris el blanka kamioneto. Li portis bukedon da floroj.
  "Saluton," ŝi diris.
  "Saluton." Li montris al ŝia pneŭo. "Ne aspektas tro bone."
  "Ĝi estas plata nur sube," ŝi diris. "Ha ha."
  "Mi estas vere bona pri ĉi tio," li diris. "Mi volonte helpos."
  Ŝi ekrigardis sian spegulaĵon en la aŭtofenestro. Ŝi portis blankan lanan mantelon. Ŝian plej bonan. Ŝi povis apenaŭ imagi la grason sur la fronto. Kaj la fakturon de vestopurigado. Pli da elspezoj. Kompreneble, ŝia AAA-membreco jam delonge eksvalidiĝis. Ŝi neniam uzis ĝin kiam ŝi pagis por ĝi. Kaj nun, kompreneble, ŝi bezonis ĝin.
  "Mi ne povus peti vin fari tion," ŝi diris.
  "Ĝi vere ne gravas," li diris. "Vi ne estas ĝuste vestita por aŭtoriparo."
  Tara vidis lin ŝtele ekrigardi lian horloĝon. Se ŝi intencis impliki lin en ĉi tiun taskon, ŝi pli bone faru ĝin baldaŭ. "Ĉu vi certas, ke ĝi ne estos tro da ĝeno?" ŝi demandis.
  "Ĝi vere ne estas granda afero." Li levis la bukedon. "Mi bezonas, ke oni liverigu ĉi tion antaŭ la kvara horo, kaj tiam mi finos por hodiaŭ. Mi havas multe da tempo."
  Ŝi ekrigardis ĉirkaŭ la parkejo. Ĝi estis preskaŭ malplena. Kvankam ŝi malamis ŝajnigi esti senhelpa (finfine, ŝi sciis kiel ŝanĝi pneŭon), ŝi bezonus iom da helpo.
  "Vi devos lasi min pagi al vi por ĉi tio," ŝi diris.
  Li levis la manon. "Mi ne volus aŭdi pri tio. Cetere, estas Kristnasko."
  Kaj tio estas bone, ŝi pensis. Post pagado por la parkado, ŝi havus entute kvar dolarojn kaj dek sep cendojn restantajn. "Tio estas tre afable de vi."
  "Malfermu la kofron," li diris. "Mi finos post minuto."
  Tara etendis la manon al la fenestro kaj alklakis la malfermon de la bagaĝujo. Ŝi iris al la malantaŭo de la aŭto. La viro kaptis la levilstangon kaj eltiris ĝin. Li rigardis ĉirkaŭen, serĉante lokon por meti la florojn. Ĝi estis grandega bukedo da gladioloj, envolvita en brile blanka papero.
  "Ĉu vi opinias, ke vi povas remeti ĉi tiujn en mian kamioneton?" li demandis. "Mia estro mortigos min, se mi malpurigos ilin."
  "Kompreneble," ŝi diris. Ŝi prenis la florojn de li kaj turnis sin al la kamioneto.
  "...uragano," li diris.
  Ŝi turnis sin. "Ĉu mi bedaŭras?"
  "Vi povas simple meti ilin malantaŭen."
  "Ho," ŝi diris. "Bone."
  Tara alproksimiĝis al la kamioneto, pensante, ke ĝuste tiaj aferoj - malgrandaj agoj de bonkoreco de tute nekonatoj - preskaŭ restarigis ŝian fidon al la homaro. Filadelfio povus esti malfacila urbo, sed foje oni simple ne sciis tion. Ŝi malfermis la malantaŭan pordon de la kamioneto. Ŝi atendis vidi skatolojn, paperon, verdaĵojn, florŝaŭmon, rubandojn, eble amason da malgrandaj kartoj kaj kovertoj. Anstataŭe, ŝi vidis... nenion. La interno de la kamioneto estis senmakula. Krom ekzercmato sur la planko. Kaj fadeno da blua kaj blanka ŝnuro.
  Antaŭ ol ŝi eĉ povis meti la florojn, ŝi sentis ĉeeston. Proksiman ĉeeston. Tro proksiman. Ŝi flaris cinambuŝlavon; vidis ombron nur kelkajn colojn for.
  Kiam Tara turnis sin al la ombro, la viro svingis la leviltenilon ĉe la malantaŭo de ŝia kapo. Ĝi venis kun obtuza bruo. Ŝia kapo skuiĝis. Nigraj rondoj aperis malantaŭ ŝiaj okuloj, ĉirkaŭitaj de supernovao de brile oranĝa fajro. Li faligis la ŝtalan stangon denove, ne sufiĉe forte por faligi ŝin, nur sufiĉe por miregigi ŝin. Ŝiaj kruroj kolapsis, kaj Tara kolapsis en fortajn brakojn.
  La sekva afero, kiun ŝi rimarkis, estis, ke ŝi kuŝis surdorse sur ekzercmato. Ŝi estis varma. Ĝi odoris je farbodiluilo. Ŝi aŭdis la pordojn klakfermiĝi, aŭdis la motoron ekfunkcii.
  Kiam ŝi denove malfermis la okulojn, griza taglumo trafluis la antaŭan glacon. Ili moviĝis.
  Dum ŝi provis sidiĝi, li etendis la manon kun blanka tuko. Li premis ĝin al ŝia vizaĝo. La odoro de medikamentoj estis forta. Baldaŭ ŝi forŝvebis en radio de blindiga lumo. Sed ĝuste antaŭ ol la mondo malaperis, Tara Lynn Greene - ravanta Tara Lynn Greene - subite komprenis, kion la viro en la garaĝo diris:
  Vi estas mia najtingalo.
  OceanofPDF.com
  27
  Alasdair Blackburn estis pli alta versio de sia patro, ĉirkaŭ tridekjara, larĝŝultra, atletika. Li vestis sin neformale, lia hararo estis iom longa, kaj li parolis kun eta akĉento. Ili renkontiĝis en la oficejo de Callum.
  "Mi bedaŭras, ke mi atendigis vin," li diris. "Mi devis plenumi taskon." Li manpremis Jessica kaj Byrne. "Bonvolu nomi min Alex."
  Byrne klarigis kial ili estis tie. Li montris al la viro foton de Christina. Alex konfirmis ke Christina Yakos laboris ĉe Stiletto.
  "Kia estas via pozicio ĉi tie?" demandis Byrne.
  "Mi estas la ĝenerala direktoro," diris Alekso.
  "Kaj vi dungas la plejparton de la dungitaro?"
  "Mi faras ĉion - la artistojn, la kelnerojn, la kuirejajn dungitojn, la sekurecon, la purigistojn, la parkumajn inspektistojn."
  Jessika scivolis, kio lin instigis dungi ŝian amikon Chet sube.
  "Kiom longe Christina Yakos laboris ĉi tie?" demandis Byrne.
  Alekso pensis momenton. "Eble tri semajnojn aŭ tiel."
  "En kia volumeno?"
  Alex ekrigardis sian patron. El la angulo de sia okulo, Jessica vidis la plej etan kapjeson de Callum. Alex povus esti pritraktinta la rekrutadon, sed Callum tiris la ŝnurojn.
  "Ŝi estis artistino," diris Alex. Liaj okuloj ekbrilis por momento. Jessica scivolis ĉu lia rilato kun Christina Yakos transiris la profesian sferon.
  "Dancisto?" demandis Byrne.
  "Jes kaj ne."
  Byrne rigardis Alex-on momenton, atendante klarigon. Neniu estis ofertita. Li insistis pli forte. "Kio precize estas 'ne'?"
  Alekso sidis ĉe la rando de la grandega skribotablo de sia patro. "Ŝi estis dancistino, sed ne kiel aliaj knabinoj." Li svingis sian manon malrespekte al la ekranoj.
  "Kion vi celas?"
  "Mi montros al vi," diris Alekso. "Ni iru supren al la tria etaĝo. Al la salono de Pandora."
  "Kio estas sur la tria etaĝo?" demandis Byrne. "Dancoj kun la kruroj?"
  Alekso ridetis. "Ne," li diris. "Ĝi estas malsama."
  "Alia?"
  "Jes," li diris, transirante la ĉambron kaj malfermante la pordon por ili. "La junaj virinoj, kiuj laboras ĉe la Pandora Salono, estas spektaklaj artistoj."
  
  
  
  La ĈAMBRO PANDORA sur la tria etaĝo de la Stiletto konsistis el serio de ok ĉambroj apartigitaj per longa, malklare lumigita koridoro. Kristalaj lampoj kaj velura tapeto kun lilioj ornamis la murojn. La tapiŝo estis malhelblua. Ĉe la fino staris tablo kaj orvejnita spegulo. Ĉiu pordo portis makulitan latunan numeron.
  "Ĝi estas privata etaĝo," diris Alex. "Privataj dancistoj. Tre ekskluzivaj. Nun estas mallume ĉar ĝi ne malfermiĝas ĝis noktomezo."
  "Ĉu Christina Yakos laboris ĉi tie?" demandis Byrne.
  "Jes."
  "Ŝia fratino diris, ke ŝi laboris kiel sekretariino."
  "Kelkaj junaj knabinoj hezitas konfesi, ke ili estas ekzotikaj dancistinoj," diris Alex. "Ni enmetas kion ajn ili volas en la formularojn."
  Dum ili marŝis laŭ la koridoro, Alex malfermis la pordojn. Ĉiu ĉambro havis malsaman temon. Unu havis Sovaĝan Okcidenton temon, kun segpolvo sur la lignaj plankoj kaj kupra kraĉujo. Unu estis kopio de restoracio el la 1950-aj jaroj. Alia havis Stelmilito temon. Estis kvazaŭ eniri tiun malnovan Westworld filmon, pensis Jessica, la ekzotikan feriejon kie Yul Brynner ludis robotan pafiston kiu paneis. Pli proksima rigardo en pli hela lumo rivelis ke la ĉambroj estis iom kadukaj, kaj ke la iluzio de diversaj historiaj lokoj estis nur tio - iluzio.
  Ĉiu ĉambro enhavis unuopan komfortan seĝon kaj iomete levitan scenejon. Ne estis fenestroj. La plafonoj estis ornamitaj per komplika reto de lumigiloj.
  "Do viroj pagas superpagon por ricevi privatan prezentadon en ĉi tiuj haloj?" demandis Byrne.
  "Iafoje virinoj, sed ne ofte," respondis Alekso.
  - Ĉu mi rajtas demandi kiom?
  "Ĝi varias de knabino al knabino," li diris. "Sed averaĝe, ĝi estas ĉirkaŭ ducent dolaroj. Plus trinkmonoj."
  "Kiom longe?"
  Alekso ridetis, eble antaŭvidante la sekvan demandon. "Kvardek kvin minutojn."
  - Kaj dancado estas la sola okazo en ĉi tiuj ĉambroj?
  "Jes, detektivo. Ĉi tio ne estas bordelo."
  "Ĉu Christina Yakos iam laboris sur la scenejo sube?" demandis Byrne.
  "Ne," diris Alekso. "Ŝi laboris ekskluzive ĉi tie. Ŝi komencis nur antaŭ kelkaj semajnoj, sed ŝi estis tre bona kaj tre populara."
  Iĝis klare al Jessica kiel Christina pagos duonon de la lupago por multekosta urbodomo en Norda Laŭrenco.
  "Kiel la knabinoj estas elektitaj?" demandis Byrne.
  Alekso iris laŭ la koridoro. Ĉe la fino staris tablo kun kristala florvazo plena de freŝaj gladioloj. Alekso metis la manon en la tirkeston de la skribotablo kaj eltiris tekon el ledo. Li malfermis la libron ĉe paĝo kun kvar fotoj de Kristina. Unu estis de Kristina en danceja kostumo de la Sovaĝa Okcidento; en unu, ŝi portis togon.
  Jessica montris foton de la robo, kiun Christina portis post sia morto. "Ĉu ŝi iam portis tian robon?"
  Alekso rigardis la foton. "Ne," li diris. "Tio ne estas unu el niaj temoj."
  "Kiel viaj klientoj alvenis ĉi tien?" demandis Jessica.
  "Estas nemarkita enirejo ĉe la malantaŭo de la konstruaĵo. Klientoj eniras, pagas, kaj poste estas eskortataj eksteren de la gastigantino."
  "Ĉu vi havas liston de la klientoj de Christina?" demandis Byrne.
  "Mi timas, ke ne. Ĝi ne estas io, kion viroj tipe metas sur siajn Visa-kartojn. Kiel vi povas imagi, ĉi tiu estas nur-kontanta komerco."
  "Ĉu ekzistas iu, kiu povus pagi pli ol unufoje por vidi ŝin danci? Iu, kiu povus esti obsesita pri ŝi?"
  "Mi tion ne scias. Sed mi demandos la aliajn knabinojn."
  Antaŭ ol iri suben, Jessica malfermis la pordon al la lasta ĉambro maldekstre. Interne estis kopio de tropika paradizo, kompleta kun sablo, kuŝseĝoj kaj plastaj palmarboj.
  Sub la Filadelfio, kiun ŝi pensis, ke ŝi konas, estis tuta Filadelfio.
  
  
  
  Ili marŝis al sia aŭto sur la strato Saranĉovaja. Malpeza neĝo falis.
  "Vi pravis," diris Byrne.
  Jessica haltis. Byrne haltis apud ŝi. Jessica metis sian manon al sia orelo. "Pardonu, mi ne tute aŭdis tion," ŝi diris. "Ĉu vi povus ripeti tion por mi, mi petas?"
  Byrne ridetis. "Vi pravis. Christina Jakos havis sekretan vivon."
  Ili daŭre marŝis laŭ la strato. "Ĉu vi opinias, ke ŝi povus esti preninta fianĉon, rifuzinta liajn antaŭenmarŝojn, kaj li atakinta ŝin?" demandis Jessica.
  "Ĝi certe eblas. Sed ĝi certe ŝajnas sufiĉe ekstrema reago."
  "Ekzistas kelkaj sufiĉe ekstremaj homoj." Jessica pensis pri Christina, aŭ iu ajn dancistino staranta sur la scenejo, dum iu sidis en la mallumo, rigardante kaj planante ŝian morton.
  "Prave," diris Byrne. "Kaj ĉiu, kiu pagus ducent dolarojn por privata danco en drinkejo de la Sovaĝa Okcidento, verŝajne jam vivas en fabela mondo."
  "Plus trinkmono."
  "Plus trinkmono."
  "Ĉu iam venis al vi la penso, ke Alekso eble enamiĝis al Christina?"
  "Ho, jes," diris Byrne. "Li iom konfuziĝis kiam li parolis pri ŝi."
  "Eble vi devus intervjui kelkajn el la aliaj knabinoj de Stiletto," diris Jessica, premante sian langon firme en sian vangon. "Vidu ĉu ili havas ion por aldoni."
  "Ĝi estas malpura laboro," diris Byrne. "Kion mi faras por la departemento."
  Ili eniris la aŭton kaj alkroĉis la sekurzonojn. La poŝtelefono de Byrne sonoris. Li respondis, aŭskultis. Senvorte, li finis la vokon. Li turnis sian kapon kaj rigardis tra la fenestro de la ŝoforflanko por momento.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Jessika.
  Byrne silentis dum kelkaj pliaj momentoj, kvazaŭ li ne aŭdis ŝin. Poste: "Estis Johano."
  Byrne aludis al John Shepherd, kolega homicido-detektivo. Byrne startigis la aŭton, ŝaltis la bluan lumon sur la instrumentpanelo, premis la gaspedalon, kaj brue eniris la trafikon. Li silentis.
  "Kevino."
  Byrne frapis sian pugnon sur la instrumentpanelon. Dufoje. Poste li profunde enspiris, elspiris, turnis sin al ŝi, kaj diris la lastan aferon, kiun ŝi atendis aŭdi: "Walt Brigham estas mortinta."
  OceanofPDF.com
  28
  Kiam Jessica kaj Byrne alvenis al la loko de la krimo sur Lincoln Drive, parto de Fairmount Park proksime de Wissahickon Creek, du kamionetoj de la Krimsukuristo, tri sektoraj aŭtoj, kaj kvin detektivoj jam estis tie. Filmeto de la krimloko estis registrita dum la tuta veturado. Trafiko estis deturnita al du malrapidmovaj lenoj.
  Por la polico, ĉi tiu retejo reprezentis koleron, persistemon, kaj apartan specon de furiozo. Ĝi estis unu el iliaj propraj.
  La aspekto de la korpo estis pli ol abomeninda.
  Walt Brigham kuŝis sur la tero antaŭ sia aŭto, apud la vojo. Li kuŝis sur la dorso, kun etenditaj brakoj, kun la palmoj supren en petego. Li estis bruligita vivanta. La odoro de karbigita karno, krusteca haŭto kaj rostitaj ostoj plenigis la aeron. Lia kadavro estis nigrigita glumo. Lia ora detektiva insigno estis delikate lokita sur lia frunto.
  Jessica preskaŭ sufokiĝis. Ŝi devis forturni sin de la terura vido. Ŝi memoris la antaŭan nokton, la aspekton de Walt. Ŝi renkontis lin nur unufoje antaŭe, sed li havis bonegan reputacion en la departemento kaj multajn amikojn.
  Nun li estis mortinta.
  Detektivoj Nikki Malone kaj Eric Chavez laboros pri la kazo.
  Nikki Malone, tridek-unu-jaraĝa, estis unu el la novaj detektivoj en la murda taĉmento, la sola virino krom Jessica. Nikki pasigis kvar jarojn en la drogkomerco. Je iom malpli ol kvin-futa kaj kvar-cent-kilograma alteco - blondulino, bluokula kaj helhara - ŝi havis multon por pruvi, preter siaj seksaj problemoj. Nikki kaj Jessica laboris pri iu deĵoro la antaŭan jaron kaj tuj amikiĝis. Ili eĉ trejnis kune kelkajn fojojn. Nikki praktikis tekvondon.
  Eric Chavez estis veterana detektivo kaj la ĉefa marko de la unuo. Chavez neniam preterpasis spegulon sen kontroli sin. Liaj dosierujoj estis plenaj de revuoj GQ, Esquire kaj Vitals. Modaj tendencoj ne ekestis sen lia scio, sed ĝuste ĉi tiu atento al detaloj igis lin lerta enketisto.
  La rolo de Byrne estus kiel atestanto - li estis unu el la lastaj homoj, kiuj parolis kun Walt Brigham ĉe Finnigan's Wake - kvankam neniu atendis, ke li restu flanke dum la enketo. Ĉiufoje, kiam policisto estis mortigita, proksimume 6 500 viroj kaj virinoj estis implikitaj.
  Ĉiu policisto en Filadelfio.
  
  
  
  MARJORIE BRIGHAM estis maldika virino en siaj malfruaj kvindekaj jaroj. Ŝi havis malgrandajn, distingeblajn trajtojn, mallonge tonditajn arĝentajn harojn, kaj la purajn manojn de mezaklasa virino, kiu neniam delegis iujn ajn mastrumajn taskojn. Ŝi portis sunbrunajn pantalonojn kaj ĉokoladkoloran trikitan sveteron, kaj simplan oran brakringon sur sia maldekstra pojno.
  Ŝia salono estis ornamita laŭ frua usona stilo, kun gaja flavgriza tapeto. Acera tablo staris antaŭ la strat-frontanta fenestro, sur kiu staris vico da utilaj ĉambroplantoj. En angulo de la manĝoĉambro staris aluminia kristnaska arbo kun blankaj lumoj kaj ruĝaj ornamaĵoj.
  Kiam Byrne kaj Jessica alvenis, Marjorie sidis en klinseĝo antaŭ la televidilo. Ŝi tenis nigran teflonan spatelon en sia mano, kvazaŭ velkinta floro. Tiun tagon, por la unua fojo post jardekoj, estis neniu por kuiri. Ŝi ŝajne ne povis demeti la telerojn. Demeti ilin signifis, ke Walt ne revenus. Se vi estus edziĝinta al policisto, vi timis ĉiutage. Vi timis la telefonon, la frapon sur la pordo, la sonon de aŭto haltanta antaŭ via domo. Vi timis ĉiufoje, kiam "speciala raporto" aperis en televido. Tiam unu tagon okazis la nepensebla, kaj ne plu estis io ajn por timi. Vi subite komprenis, ke dum ĉi tiu tuta tempo, dum ĉiuj ĉi tiuj jaroj, timo estis via amiko. Timo signifis, ke ekzistas vivo. Timo estis espero.
  Kevin Byrne ne ĉeestis en oficiala rolo. Li estis tie kiel amiko, kunoficiro. Tamen, estis neeble ne demandi demandojn. Li sidiĝis sur la brakapogilon de la sofo kaj prenis unu el la manoj de Marjorie en la siajn.
  "Ĉu vi pretas demandi kelkajn demandojn?" Byrne demandis tiel milde kaj afable kiel li povis.
  Marjorie kapjesis.
  "Walt havis ŝuldojn? Ĉu estis iu, kun kiu li eble havis problemojn?"
  Marjorie pensis dum kelkaj sekundoj. "Ne," ŝi diris. "Nenio tia."
  "Ĉu li iam menciis iujn specifajn minacojn? Iun, kiu eble havas venĝon kontraŭ li?"
  Marjorie skuis la kapon. Byrne devis provi esplori tiun esplorfadenon, kvankam estis neverŝajne ke Walt Brigham rakontus tian aferon kun sia edzino. Por momento, la voĉo de Matthew Clark eĥis en la menso de Byrne.
  Ĉi tio ankoraŭ ne estas la fino.
  "Ĉu tio estas via kazo?" demandis Marjorie.
  "Ne," diris Byrne. "Detektivoj Malone kaj Chavez esploras. Ili estos ĉi tie poste hodiaŭ."
  "Ĉu ili estas bonaj?"
  "Bonege," respondis Byrne. "Nun vi scias, ke ili volos rigardi iujn el la aĵoj de Walt. Ĉu vi konsentas pri tio?"
  Marjorie Brigham simple kapjesis, senvorte.
  "Nun memoru, se aperos problemoj aŭ demandoj, aŭ se vi nur volas paroli, telefonu al mi unue, ĉu bone? Iam ajn. Tage aŭ nokte. Mi tuj estos tie."
  "Dankon, Kevin."
  Byrne stariĝis kaj butonumis sian mantelon. Marjorie stariĝis. Fine, ŝi demetis la ŝovelilon, poste brakumis la grandan viron starantan antaŭ ŝi, kaŝante sian vizaĝon en lia larĝa brusto.
  
  
  
  La rakonto jam disvastiĝis tra la tuta urbo, tra la tuta regiono. Novaĵagentejoj starigis siajn butikojn sur Lincoln Drive. Ili havis eble sensacian rakonton. Kvindek aŭ sesdek policistoj kolektiĝas ĉe taverno, unu el ili foriras kaj estas mortigita sur fora parto de Lincoln Drive. Kion li faris tie? Drogojn? Sekson? Venĝon? Por policejo konstante sub la ekzamenado de ĉiu civitanrajta grupo, ĉiu kontrolkomisiono, ĉiu civitana agadkomitato, sen mencii la lokajn kaj ofte naciajn amaskomunikilojn, ĝi ne aspektis bone. La premo de la granduloj por solvi ĉi tiun problemon, kaj solvi ĝin rapide, jam estis grandega kaj kreskis ĉiuhore.
  OceanofPDF.com
  29
  "Je kioma horo Walt forlasis la drinkejon?" demandis Nikki. Ili estis kolektitaj ĉirkaŭ la hommortiga tablo: Nikki Malone, Eric Chavez, Kevin Byrne, Jessica Balzano, kaj Ike Buchanan.
  "Mi ne certas," diris Byrne. "Eble du."
  "Mi jam parolis kun dekduo da detektivoj. Mi ne kredas, ke iu ajn vidis lin foriri. Estis lia festo. Ĉu tio vere ŝajnas ĝusta al vi?" demandis Nikki.
  Tio ne estas vera. Sed Byrne ŝultrolevis. "Ĝi estas kia ĝi estas. Ni ĉiuj estis tre okupataj. Precipe Walt."
  "Bone," diris Nikki. Ŝi foliumis kelkajn paĝojn de sia kajero. "Walt Brigham aperis ĉe Finnigan's Wake hieraŭ vespere ĉirkaŭ la oka vespere kaj trinkas duonon de la supra breto. Ĉu vi sciis, ke li estas fervora drinkulo?"
  "Li estis homicido-detektivo. Kaj ĉi tio estis lia emeritiĝa festo."
  "Komprenite," diris Nikki. "Ĉu vi vidis lin kvereli kun iu?"
  "Ne," diris Byrne.
  "Ĉu vi vidis lin foriri por iom da tempo kaj reveni?"
  "Mi ne faris ĝin," Byrne respondis.
  - Ĉu vi vidis lin telefoni?
  "Ne."
  "Ĉu vi rekonis la plimulton de la homoj ĉe la festo?" demandis Nikki.
  "Preskaŭ ĉiujn," diris Byrne. "Mi elpensis multajn el tiuj uloj."
  - Ĉu ekzistas iuj malnovaj kvereloj, io ajn, kio devenas de la pasinteco?
  - Nenion, kion mi scias.
  - Do, vi parolis kun la viktimo en la drinkejo ĉirkaŭ la dua kaj duono kaj ne vidis lin poste?
  Byrne skuis sian kapon. Li pensis pri kiom da fojoj li faris ĝuste tion, kion Nikki Malone faris, kiom da fojoj li uzis la vorton "viktimo" anstataŭ la nomo de persono. Li neniam vere komprenis, kiel ĝi sonas. Ĝis nun. "Ne," Byrne diris, subite sentante sin tute senutila. Ĉi tio estis nova sperto por li - esti atestanto - kaj li ne tre ŝatis ĝin. Li tute ne ŝatis ĝin.
  "Ĉu vi havas ion alian por aldoni, Jess?" demandis Nikki.
  "Ne precize," diris Jessica. "Mi foriris de tie ĉirkaŭ noktomezo."
  - Kie vi parkis?
  "Je la Tria."
  - Proksime de la parkejo?
  Jessika skuis la kapon. "Pli proksime al Green Street."
  - Ĉu vi vidis iun haltadanta en la parkejo malantaŭ Finnigan's?
  "Ne."
  "Ĉu iu promenis sur la strato kiam vi foriris?"
  "Neniu."
  La enketo estis farita ene de du-bloka radiuso. Neniu vidis Walt Brigham forlasi la drinkejon, marŝi laŭ la Tria Strato, eniri la parkejon, aŭ forveturi.
  
  
  
  Jessica kaj Byrne manĝis fruan vespermanĝon ĉe la restoracio Standard Tap ĉe la stratoj Second kaj Poplar. Ili manĝis en ŝokita silento post aŭdado de la novaĵoj pri la murdo de Walt Brigham. La unua raporto alvenis. Brigham suferis malakra-traŭmaton en la malantaŭo de la kapo, poste estis superverŝita per benzino kaj ekbruligita. Benzinujo, norma du-galona plasta, estis trovita en la arbaro proksime al la krimloko, la speco trovebla ĉie, sen fingrospuroj. La medicina ekzamenanto konsultos kun krimmedicina dentisto kaj faros dentan identigon, sed ne estos dubo, ke la karbigita korpo apartenis al Walter Brigham.
  "Do, kio okazos dum Kristnaska vespero?" Byrne fine demandis, provante plibeligi la etoson.
  "Mia paĉjo venas," diris Jessica. "Estos nur li, mi, Vincent, kaj Sophie. Ni iros al la domo de mia onklino por Kristnasko. Ĉiam estis tiel. Kaj vi?"
  - Mi restos ĉe mia patro kaj helpos lin komenci paki.
  "Kiel fartas via patro?" Jessica volis demandi. Kiam Byrne estis pafita kaj en komato, ŝi vizitis la hospitalon ĉiutage dum semajnoj. Iafoje ŝi sukcesis alveni tien longe post noktomezo, sed tipe, kiam policisto estis vundita dum sia devo, ne estis oficialaj vizithoroj. Sendepende de la horo, Padraig Byrne estis tie. Li estis emocie nekapabla sidi en la intenskuracejo kun sia filo, do seĝo estis aranĝita por li en la koridoro, kie li gardis sin - termoskovrilo apud li, gazeto enmane - je ĉiuj horoj. Jessica neniam parolis al la viro detale, sed la rito promeni ĉirkaŭ la angulo kaj vidi lin sidi tie kun siaj rozarioj kaj kapjesi bonan matenon, bonan posttagmezon aŭ bonan vesperon estis konstantaĵo, io, kion ŝi atendis dum tiuj ŝanceliĝemaj semajnoj; ĝi fariĝis la fundamento, sur kiu ŝi konstruis la fundamenton de siaj esperoj.
  "Li estas bona," diris Byrne. "Mi diris al vi, ke li translokiĝas al la Nordoriento, ĉu ne?"
  "Jes," diris Jessica. "Mi ne povas kredi, ke li forlasas Sudan Filadelfion."
  "Li ankaŭ ne povas. Poste tiun vesperon, mi manĝos vespermanĝon kun Colleen. Viktorio intencis aliĝi al ni, sed ŝi ankoraŭ estas en Meadville. Ŝia patrino estas malsana."
  "Nu, vi kaj Colleen povas veni post la vespermanĝo," diris Jessica. "Mi kuiras bonegan tiramisuon. Freŝan maskarponon de DiBruno. Kredu min, plenkreskaj viroj ja ploris senbride. Krome, mia onklo Vittorio ĉiam sendas keston da sia memfarita vino di tavola. Ni aŭskultas la kristnaskan albumon de Bing Crosby. Estas sovaĝa tempo."
  "Dankon," diris Byrne. "Lasu min vidi kio okazis."
  Kevin Byrne estis same kompleza akceptante invitojn kiel li estis rifuzante ilin. Jessica decidis ne insisti pri la afero. Ili denove silentiĝis, iliaj pensoj, kiel ĉiuj aliaj ĉe PPD tiun tagon, turniĝante al Walt Brigham.
  "Tridek ok jarojn en la laboro," diris Byrne. "Walt malliberigis multajn homojn."
  "Ĉu vi opinias, ke ĝi estis tiu, kiun li sendis?" demandis Jessika.
  - Jen kie mi komencus.
  "Kiam vi parolis kun li antaŭ ol vi foriris, ĉu li donis al vi ian indikon, ke io estas malĝusta?"
  "Tute ne. Nu, mi havis la senton, ke li iom maltrankviliĝis pri emeritiĝo. Sed li ŝajnis optimisma pri la fakto, ke li ricevos sian stirpermesilon."
  "Permesilo?"
  "Detektiva licenco," diris Byrne. "Li diris, ke li intencas okupiĝi pri la filino de Richie DiCillo."
  "La filino de Richie DiCillo? Mi ne komprenas, kion vi celas."
  Byrne mallonge rakontis al Jessica pri la murdo de Annemarie DiCillo en 1995. La rakonto frostotremis Jessica. Ŝi tute ne sciis.
  
  
  
  Dum ili veturis tra la urbo, Jessica pensis pri kiel malgranda Marjorie Brigham aspektis en la brakoj de Byrne. Ŝi scivolis kiom da fojoj Kevin Byrne trovis sin en ĉi tiu pozicio. Li estis diable timiga se vi estis sur la malĝusta flanko. Sed kiam li tiris vin en sian orbiton, kiam li rigardis vin per tiuj profundaj smeraldaj okuloj, li igis vin senti kvazaŭ vi estus la sola homo en la mondo, kaj ke viaj problemoj ĵus fariĝis liaj.
  La severa realo estis, ke la laboro daŭris.
  Mi devis pensi pri mortinta virino nomita Christina Yakos.
  OceanofPDF.com
  30
  La luno staras nuda en la lunlumo. Estas malfrue. Jen lia plej ŝatata tempo.
  Kiam li estis sepjara kaj lia avo malsaniĝis por la unua fojo, Moon pensis, ke li neniam revidos lin. Li ploris dum tagoj ĝis lia avino cedis kaj prenis lin al la hospitalo por viziti. Dum tiu longa, konfuza nokto, Moon ŝtelis vitran fioleton da la sango de lia avo. Li sigelis ĝin bone kaj kaŝis ĝin en la kelo de sia domo.
  Je lia oka naskiĝtago, lia avo mortis. Tio estis la plej malbona afero, kiu iam okazis al li. Lia avo instruis al li multon, legante al li vespere, rakontante al li historiojn pri troloj, feinoj kaj reĝoj. Luno memoras longajn somerajn tagojn, kiam la tuta familio venis ĉi tien. Veraj familioj. Muziko ludis, kaj la infanoj ridis.
  Tiam la infanoj ĉesis veni.
  Post tio, lia avino vivis silente ĝis ŝi kondukis Lunon en la arbaron, kie li rigardis knabinojn ludantajn. Kun siaj longaj koloj kaj glata blanka haŭto, ili similis al cignoj el fabelo. Tiun tagon, estis terura ŝtormo; tondro kaj fulmo muĝis super la arbaro, plenigante la mondon. Luno provis protekti la cignojn. Li konstruis por ili neston.
  Kiam lia avino eksciis, kion li faris en la arbaro, ŝi kondukis lin al malluma kaj timiga loko, loko kie loĝis infanoj kiel li mem.
  Luno rigardis tra la fenestro dum multaj jaroj. Luno venis al li ĉiunokte, rakontante al li pri siaj vojaĝoj. Luno lernis pri Parizo, Munkeno kaj Upsalo. Li lernis pri la Diluvo kaj la Strato de Tomboj.
  Kiam lia avino malsaniĝis, oni sendis lin hejmen. Li revenis al trankvila, malplena loko. Loko de fantomoj.
  Lia avino nun foriris. La reĝo baldaŭ ĉion detruos.
  Luna produktas sian semon en la mola blua lunlumo. Li pensas pri sia najtingalo. Ŝi sidas en la boatdomo kaj atendas, ŝia voĉo kvieta por la momento. Li miksas sian semon kun ununura guto da sango. Li aranĝas siajn penikojn.
  Poste li surmetos sian veston, tranĉos la ŝnuron kaj iros al la boatdomo.
  Li montros al la najtingalo sian mondon.
  OceanofPDF.com
  31
  Byrne sidis en sia aŭto sur Dekunua Strato, apud Juglando. Li planis alveni frue, sed lia aŭto veturigis lin tien.
  Li estis maltrankvila kaj li sciis kial.
  Li povis pensi nur pri Walt Brigham. Li pensis pri la vizaĝo de Brigham kiam li parolis pri la kazo de Annemarie DiCillo. Vera pasio estis tie.
  Pinpingloj. Fumo.
  Byrne eliris el la aŭto. Li jam de iom da tempo planis viziti Moriarty-on. Duonvoje al la pordo, li ŝanĝis sian opinion. Li revenis al sia aŭto en ia fugo-stato. Li ĉiam estis homo de fulmrapidaj decidoj kaj fulmrapidaj reagoj, sed nun li ŝajnis iri en rondojn. Eble la murdo de Walt Brigham pli influis lin ol li rimarkis.
  Malfermante la aŭton, li aŭdis iun alproksimiĝi. Li turnis sin. Estis Matthew Clarke. Clarke aspektis nervoza, kun ruĝaj okuloj, kaj nervoza. Byrne rigardis la manojn de la viro.
  "Kion vi faras ĉi tie, sinjoro Clark?"
  Clark levis la ŝultrojn. "Ĝi estas libera lando. Mi povas iri kien ajn mi volas."
  "Jes, vi povas," diris Byrne. "Tamen, mi preferus, ke tiuj lokoj ne estu ĉirkaŭ mi."
  Clark malrapide metis la manon en sian poŝon kaj eltiris sian fotiltelefonon. Li turnis la ekranon al Byrne. "Se mi volas, mi povas eĉ iri al la 1200-a bloko de Spruce Street."
  Komence, Byrne pensis, ke li misaŭdis. Poste li atente rigardis la bildon sur la malgranda ekrano de sia poŝtelefono. Lia koro ektremis. La bildo estis de la domo de lia edzino. La domo, kie lia filino dormis.
  Byrne elbatis la telefonon el la mano de Clark, kaptis la viron je la reversoj, kaj frapis lin kontraŭ la brikmuron malantaŭ li. "Aŭskultu min," li diris. "Ĉu vi aŭdas min?"
  Clark simple rigardis, liaj lipoj tremantaj. Li planis por ĉi tiu momento, sed nun kiam ĝi alvenis, li estis tute nepreparita por ĝia tujeco kaj brutaleco.
  "Mi diros tion unufoje," diris Byrne. "Se vi iam denove alproksimiĝos al ĉi tiu domo, mi ĉasos vin kaj metos kuglon en vian kapon. Ĉu vi komprenas?"
  - Mi ne pensas, ke vi...
  "Ne parolu. Aŭskultu. Se vi havas problemon kun mi, ĝi estas kun mi, ne kun mia familio. Vi ne enmiksiĝas en mian familion. Ĉu vi volas solvi ĉi tion nun? Ĉi-vespere? Ni solvos ĉi tion."
  Byrne lasis la mantelon de la viro. Li retiriĝis. Li provis regi sin. Tio estus ĉio, kion li bezonus: civilan plendon kontraŭ li.
  La vero estis, ke Matthew Clarke ne estis krimulo. Ankoraŭ ne. Tiupunkte, Clarke estis nur ordinara viro, rajdanta teruran, animdetruan ondon de malĝojo. Li atakis Byrne, la sistemon, la maljustecon de ĉio. Kvankam ĝi estis malkonvena, Byrne komprenis.
  "Foriru," diris Byrne. "Nun."
  Clark rektigis siajn vestojn, provante reakiri sian dignon. "Vi ne povas diri al mi kion fari."
  "Foriru, sinjoro Clark. Petu helpon."
  "Ne estas tiel simple."
  "Kion vi volas?"
  "Mi volas, ke vi konfesu tion, kion vi faris," diris Clark.
  "Kion mi faris?" Byrne profunde enspiris, provante trankviligi sin. "Vi scias nenion pri mi. Kiam vi estos vidinta tion, kion mi vidis, kaj estinta kie mi estis, ni parolos.
  Clark rigardis lin atente. Li ne intencis lasi tion forgesi.
  "Aŭskultu, mi bedaŭras vian perdon, sinjoro Clark. Vere. Sed ne..."
  - Vi ŝin ne konis.
  "Jes, mi faris."
  Clarke aspektis miregigita. "Pri kio vi parolas?"
  -Ĉu vi opinias, ke mi ne sciis, kiu ŝi estis? Ĉu vi opinias, ke mi ne vidas tion ĉiutage en mia vivo? La viro, kiu eniris bankon dum rabo? La maljunulino, kiu piediris hejmen de la preĝejo? La infano sur la ludejo en Norda Filadelfio? La knabino, kies sola krimo estis esti katoliko? Ĉu vi opinias, ke mi ne komprenas senkulpecon?
  Clark daŭre rigardis Byrne-on senvorte.
  "Ĝi naŭzigas min," diris Byrne. "Sed nenio estas, kion vi, mi, aŭ iu ajn alia povas fari pri tio. Senkulpaj homoj suferas. Miajn kondolencojn, sed kvankam ĝi sonas severe, jen ĉio, kion mi diros. Jen ĉio, kion mi povas doni al vi."
  Anstataŭ akcepti ĝin kaj foriri, Matthew Clarke ŝajnis voli pligravigi la aferojn. Byrne rezignaciis sin al la neevitebla.
  "Vi saltis sur min en tiu restoracio," diris Byrne. "Tio estis malbona pafo. Vi maltrafis. Ĉu vi volas senpagan pafon nun? Prenu ĉi tion. Lasta ŝanco."
  "Vi havas pafilon," diris Clark. "Mi ne estas stulta viro."
  Byrne metis la manon en sian pistolujon, eltiris pafilon, kaj ĵetis ĝin en la aŭton. Lia insigno kaj identigilo sekvis lin. "Senarma," li diris. "Mi estas civilulo nun."
  Matthew Clark rigardis la teron por momento. En la menso de Byrne, ĝi povus esti ambaŭflanke. Tiam Clark paŝis malantaŭen kaj pugnis Byrne en la vizaĝon per sia tuta forto. Byrne ŝanceliĝis kaj momente vidis stelojn. Li gustumis sangon en sia buŝo, varman kaj metalan. Clark estis kvin colojn pli malalta kaj almenaŭ kvindek funtojn pli malpeza. Byrne ne levis siajn manojn, nek defende nek kolere.
  "Ĉu tio estas ĉio?" demandis Byrne. Li kraĉis. "Dudek jaroj da geedzeco, kaj ĉi tio estas la plej bona afero, kiun vi povas fari?" Byrne persekutis Clark, insultis lin. Li ŝajnis nekapabla ĉesi. Eble li ne volis. "Batu min."
  Ĉi-foje ĝi estis ekrigarda bato al la frunto de Byrne. Fingroartiko sur osto. Ĝi pikis.
  "Denove."
  Clarke denove atakis lin, ĉi-foje kaptante Byrne per lia dekstra tempio. Li revenis kun hoko en la bruston de Byrne. Kaj poste alia. Clarke preskaŭ leviĝis de la tero pro la peno.
  Byrne stumblis malantaŭen je unu aŭ du paŝoj kaj tenis sian pozicion. "Mi ne pensas, ke ĉi tio interesas vin, Matt. Mi vere ne interesas min."
  Clarke kriis pro kolero - freneza, animaleca sono. Li svingis sian pugnon denove, trafante Byrne en la maldekstra makzelo. Sed estis klare, ke lia pasio kaj forto svagiĝis. Li svingis denove, ĉi-foje per ekrigarda bato, kiu maltrafis la vizaĝon de Byrne kaj trafis la muron. Clarke kriis pro doloro.
  Byrne kraĉis sangon kaj atendis. Clark apogis sin kontraŭ la muron, fizike kaj emocie elĉerpita por la momento, liaj fingroartikoj sangis. La du viroj rigardis unu la alian. Ili ambaŭ sciis, ke la batalo finiĝas, same kiel homoj tra la jarcentoj sciis, ke la batalo finiĝis. Por momento.
  "Finita?" demandis Byrne.
  - Damne... vi.
  Byrne viŝis la sangon de sia vizaĝo. "Vi neniam plu havos tiun ŝancon, sinjoro Clark. Se ĝi okazos denove, se vi iam ajn denove alproksimiĝos al mi kolere, mi rebatos. Kaj kvankam malfacile kompreneblas por vi, mi estas same kolera pri la morto de via edzino kiel vi. Vi ne volas, ke mi rebatu."
  Clarke ekploris.
  "Rigardu, kredu aŭ ne," diris Byrne. Li sciis, ke li alvenas tien. Li jam estis ĉi tie antaŭe, sed pro iu kialo, neniam estis tiel malfacile. "Mi bedaŭras tion, kio okazis. Vi neniam scios kiom multe. Anton Krotz estis diabla besto, kaj nun li estas mortinta. Se mi povus fari ion ajn, mi farus tion."
  Clark rigardis lin akre, lia kolero trankviliĝis, lia spirado revenis al normala stato, lia furiozo denove cedis al malĝojo kaj doloro. Li viŝis la larmojn de sia vizaĝo. "Ho, jes, Detektivo," li diris. "Jes."
  Ili rigardis unu la alian, je distanco de kvin futoj, mondoj aparte. Byrne povis vidi, ke la viro ne diros ion alian. Ne ĉi-nokte.
  Clark prenis sian poŝtelefonon, malantaŭeniris al sia aŭto, enŝoviĝis internen, kaj rapidis for, glitante sur la glacio dum kelka tempo.
  Byrne rigardis malsupren. Longaj sangostrioj estis sur lia blanka ĉemizo. Ne estis la unua fojo. Kvankam estis la unua post longa tempo. Li frotis sian makzelon. Li jam sufiĉe ricevis pugnobatojn en la vizaĝo en sia vivo, komencante kun Sal Pecchio kiam li estis ĉirkaŭ okjara. Ĉi-foje, ĝi okazis super akvoglacio.
  Se mi povus fari ion, mi farus ĝin.
  Byrne scivolis, kion li celis.
  Manĝu.
  Byrne scivolis, kion Clarke celis.
  Li telefonis al sia poŝtelefono. Lia unua voko estis al sia eksedzino, Donna, sub la preteksto diri "Gajan Kristnaskon." Ĉio estis bone tie. Clark ne aperis. La sekva voko de Byrne estis al serĝento en la kvartalo kie Donna kaj Colleen loĝis. Li donis priskribon de Clark kaj la numerplaton. Ili sendos sektoran aŭton. Byrne sciis, ke li povus akiri arestordonon, aresti Clark, kaj eble alfronti akuzojn pri atako kaj baterioj. Sed li ne povis devigi sin fari tion.
  Byrne malfermis la aŭtopordon, prenis sian pafilon kaj identigilon, kaj direktis sin al la drinkejo. Enirante la bonvenigan varmon de la konata drinkejo, li havis la senton, ke la venontan fojon, kiam li renkontos Matthew Clarke, aferoj estos malbonaj.
  Tre malbona.
  OceanofPDF.com
  32
  El ŝia nova mondo de kompleta mallumo, tavoloj de sono kaj tuŝo malrapide aperis - la eĥo de moviĝanta akvo, la sento de malvarma ligno sur ŝia haŭto - sed la unua, kiu allogis ŝin, estis ŝia flarsento.
  Por Tara Lynn Green, ĉiam temis pri odoro. La odoro de dolĉa bazilio, la odoro de dizeloleo, la aromo de fruktokuko bakiĝanta en la kuirejo de ŝia avino. Ĉio ĉi havis la potencon transporti ŝin al alia loko kaj tempo en ŝia vivo. Coppertone estis la bordo.
  Ankaŭ tiu odoro estis konata. Putranta viando. Putranta ligno.
  Kie ŝi estis?
  Tara sciis, ke ili foriris, sed ŝi tute ne sciis kiom malproksimen. Aŭ kiom longe ĝi pasis. Ŝi ekdormis, vekiĝis plurfoje. Ŝi sentis sin malseka kaj malvarma. Ŝi aŭdis la venton flustri tra la ŝtono. Ŝi estis hejme, sed tio estis ĉio, kion ŝi sciis.
  Dum ŝiaj pensoj fariĝis pli klaraj, ŝia teruro kreskis. Trapikita pneŭo. Viro kun floroj. Brulanta doloro en la malantaŭo de ŝia kapo.
  Subite, lumo ekbrilis supre. Malalt-vata ampolo brilis tra la tavolo de malpuraĵo. Nun ŝi povis vidi, ke ŝi estas en malgranda ĉambro. Dekstre, molfera sofo. Komodo. Brakseĝo. Ĉio estis antikva, ĉio estis tre orda, la ĉambro estis preskaŭ monaĥa, strikte ordigita. Antaŭe estis ia pasejo, arka ŝtona kanalo kondukanta en mallumon. Ŝia rigardo refalis sur la liton. Li portis ion blankan. Robon? Ne. Ĝi aspektis kiel vintra mantelo.
  Ĝi estis ŝia mantelo.
  Tara rigardis malsupren. Ŝi nun portis longan robon. Kaj ŝi estis en boato, malgranda ruĝa boato sur la kanalo, kiu trairis ĉi tiun strangan ĉambron. La boato estis hele pentrita per brila emajlo. Nilona sekurzono estis ligita ĉirkaŭ ŝia talio, tenante ŝin firme al la eluzita vinila sidloko. Ŝiaj manoj estis ligitaj al la zono.
  Ŝi sentis ion acidan leviĝi en sia gorĝo. Ŝi legis gazetartikolon pri virino trovita murdita en Manayunk. La virino portis malnovan veston. Ŝi sciis kio ĝi estis. La scio dispremis la aeron el ŝiaj pulmoj.
  Sonoj: metalo sur metalo. Poste nova sono. Ĝi sonis kiel... birdo? Jes, birdo kantis. La kanto de la birdo estis bela, riĉa kaj melodia. Tara neniam aŭdis ion similan. Kelkajn momentojn poste, ŝi aŭdis paŝojn. Iu alproksimiĝis de malantaŭe, sed Tara ne kuraĝis provi turni sin.
  Post longa silento, li parolis.
  "Kantu por mi," li diris.
  Ĉu ŝi aŭdis ĝuste? "Mi... mi petas pardonon?"
  "Kantu, najtingalo."
  La gorĝo de Tara estis preskaŭ seka. Ŝi provis gluti. Ŝia sola ŝanco liberiĝi de tio estis uzi sian intelekton. "Kion vi volas, ke mi kantu?" ŝi sukcesis diri.
  "Kanto de la Luno".
  Luno, luno, luno, luno. Kion li celas? Pri kio li parolas? "Mi ne kredas, ke mi konas iujn ajn kantojn pri la luno," ŝi diris.
  "Kompreneble, jes. Ĉiu konas kanton pri la luno. 'Flugu For al la Luno kun Mi', 'Papera Luno', 'Kiom Alte la Luno', 'Blua Luno', 'Lunrivero'. Mi aparte ŝatas 'Lunriveron'. Ĉu vi scias tion?"
  Tara konis tiun kanton. Ĉiuj konis tiun kanton, ĉu ne? Sed tiam ĝi ne venus al ŝi. "Jes," ŝi diris, gajnante tempon. "Mi konas ĝin."
  Li staris antaŭ ŝi.
  Ho mia Dio, ŝi pensis. Ŝi deturnis la rigardon.
  "Kantu, najtingalo," li diris.
  Ĉi-foje temis pri la teamo. Ŝi kantis "Moon River". La kantoteksto, kvankam ne la preciza melodio, venis al ŝi. Ŝia teatra trejnado transprenis. Ŝi sciis, ke se ŝi haltus aŭ eĉ hezitus, io terura okazus.
  Li kantis kune kun ŝi dum li malligis la boaton, iris al la pobo, kaj puŝis ĝin. Li estingis la lumon.
  Tara nun moviĝis tra mallumo. La malgranda boato klaketis kaj tintis kontraŭ la flankojn de la mallarĝa kanalo. Ŝi streĉis sin por vidi, sed ŝia mondo estis ankoraŭ preskaŭ nigra. De tempo al tempo, ŝi kaptis la brileton de glacia humideco sur la brilantaj ŝtonmuroj. La muroj nun estis pli proksimaj. La boato ŝanceliĝis. Estis tiel malvarme.
  Ŝi ne plu povis aŭdi lin, sed Tara daŭre kantis, ŝia voĉo resaltis de la muroj kaj malalta plafono. Ĝi sonis maldika kaj tremanta, sed ŝi ne povis ĉesi.
  Estas lumo antaŭe, maldika, konsome-simila taglumo, trafiltriĝanta tra fendetoj en tio, kio aspektas kiel malnovaj lignaj pordoj.
  La boato trafis la pordojn, kaj ili svingiĝis malfermen. Ŝi estis ekstere en la malfermaĵo. Ŝajnis esti tuj post tagiĝo. Mola neĝo falis. Super ŝi, la branĉoj de mortaj arboj tuŝis la perlaman ĉielon per nigraj fingroj. Ŝi provis levi siajn brakojn, sed ne povis.
  La boato aperis en maldensejon. Tara flosis laŭ unu el la mallarĝaj kanaloj serpentumantaj tra la arboj. La akvo estis plena de folioj, branĉoj kaj derompaĵoj. Altaj, putrantaj strukturoj staris ambaŭflanke de la kanaloj, iliaj subtenaj pikiloj similaj al malsanaj ripoj en kadukiĝanta kesto. Unu el ili estis oblikva, kaduka kukdomo. Alia ekspoziciaĵo similis kastelon. Ankoraŭ alia similis gigantan konkon.
  La boato kraŝis ĉirkaŭ kurbo en la rivero, kaj nun la vidon de la arboj blokis granda ekrano, ĉirkaŭ dudek futojn alta kaj dek kvin futojn larĝa. Tara provis koncentriĝi pri tio, kio ĝi povus esti. Ĝi aspektis kiel infanrakontolibro, malfermita en la mezo, kun longe paliĝinta, ŝeliĝanta farbostrio dekstre. Apud ĝi estis granda roko, simila al tiu, kiun oni eble vidus en klifo. Io staris sur ĝi.
  En tiu momento, vento plifortiĝis, skuante la boaton, pikante la vizaĝon de Tara kaj kaŭzante larmon en ŝiaj okuloj. Akra, malvarma ekblovo kunportis fetoran, bestosimilan odoron, kiu igis ŝian stomakon kirli. Kelkajn momentojn poste, kiam la movado trankviliĝis kaj ŝia vidkapablo klariĝis, Tara trovis sin staranta rekte antaŭ grandega rakontolibro. Ŝi legis kelkajn vortojn en la supra maldekstra angulo.
  Malproksime en la oceano, kie la akvo estas tiel blua kiel la plej bela cejano...
  Tara rigardis trans la libron. Ŝia turmentanto staris ĉe la fino de la kanalo, apud malgranda konstruaĵo, kiu aspektis kiel malnova lernejo. Li tenis pecon da ŝnuro en siaj manoj. Li atendis ŝin.
  Ŝia kanto transformiĝis en kriegon.
  OceanofPDF.com
  33
  Je la sesa matene, Byrne preskaŭ ne dormis. Li ŝanceliĝis kaj perdiĝis, koŝmaroj enŝteliĝis, vizaĝoj akuzis lin.
  Christina Yakos. Walt Brigham. Laura Clark.
  Je la sepa kaj duono, la telefono sonoris. Iel, li estis malŝaltita. La sono igis lin sidiĝi. "Ne plua kadavro," li pensis. Bonvolu. Ne plua kadavro.
  Li respondis, "Byrne."
  "Ĉu mi vekis vin?"
  La voĉo de Viktorio ekbriligis sunlumon en lia koro. "Ne," li diris. Tio estis parte vera. Li kuŝis sur ŝtono, dormante.
  "Gajan Kristnaskon," ŝi diris.
  "Gajan Kristnaskon, Tori. Kiel fartas via panjo?"
  Ŝia eta hezito multe diris al li. Marta Lindström estis nur sesdek-ses-jaraĝa, sed ŝi suferis pro frua demenco.
  "Bonaj tagoj kaj malbonaj tagoj," diris Viktorio. Longa paŭzo. Byrne legis ĝin. "Mi pensas, ke estas tempo por mi iri hejmen," ŝi aldonis.
  Jen ĝi estis. Kvankam ambaŭ volis nei ĝin, ili sciis, ke ĝi venos. Viktorio jam prenis plilongigitan forpermeson de sia laboro ĉe Passage House, ŝirmejo por forkurintoj sur Lombard Street.
  "Saluton. Meadville ne estas tiel malproksime," ŝi diris. "Estas sufiĉe agrable ĉi tie. Iom pitoreska. Oni povus rigardi ĝin, ĝi estas ferio. Ni povus fari B-kun-B."
  "Mi neniam efektive estis en gastejo kun matenmanĝo," diris Byrne.
  "Ni verŝajne ne atingus la matenmanĝon. Ni eble havus kontraŭleĝan renkonton."
  Viktorio povis ŝanĝi sian humoron en palpebrumo. Tio estis unu el la multaj aferoj, kiujn Byrne amis pri ŝi. Ne gravis kiom deprimita ŝi estis, ŝi povis igi lin senti sin pli bone.
  Byrne rigardis ĉirkaŭ sia apartamento. Kvankam ili neniam oficiale transloĝiĝis kune - nek unu el ili estis preta por tiu paŝo, pro siaj propraj kialoj - dum Byrne datis Viktorion, ŝi transformis lian apartamenton de la prototipo de fraŭla picujo en ion similan al hejmo. Li ne estis preta por puntaj kurtenoj, sed ŝi persvadis lin elekti mielĉelajn rulkurtenojn; ilia pastelora koloro plibeligis la matenan sunlumon.
  Tapiŝo kuŝis sur la planko, kaj la tabloj estis kie ili apartenis: ĉe la fino de la sofo. Viktorio eĉ sukcesis kontrabandi du ĉambroplantojn, kiuj mirakle ne nur pluvivis sed ankaŭ kreskis.
  "Meadville," pensis Byrne. Meadville estis nur 285 mejlojn for de Filadelfio.
  Ĝi sentiĝis kiel la alia fino de la mondo.
  
  
  
  ĈAR ESTIS Kristnaska vespero, Jessica kaj Byrne deĵoris nur dum duona tago. Ili verŝajne povus esti ŝajnigintaj ĝin surstrate, sed ĉiam estis io kaŝebla, iu raporto, kiun oni devis legi aŭ konservi.
  Kiam Byrne eniris la deĵorĉambron, Josh Bontrager jam estis tie. Li aĉetis por ili tri bakaĵojn kaj tri tasojn da kafo. Du kremojn, du sukerojn, buŝtukon kaj kirlilon - ĉio aranĝita sur la tablo kun geometria precizeco.
  "Bonan matenon, Detektivo," diris Bontrager, ridetante. Lia frunto mallarĝiĝis dum li rigardis la ŝvelintan vizaĝon de Byrne. "Ĉu vi fartas bone, sinjoro?"
  "Mi fartas bone." Byrne demetis sian mantelon. Li estis laca ĝisoste. "Kaj jen Kevin," li diris. "Bonvolu." Byrne malkovris la kafon. Li prenis ĝin. "Dankon."
  "Kompreneble," diris Bontrager. Nun temas nur pri negocoj. Li malfermis sian notlibron. "Mi timas, ke mi mankas KD-ojn de Savage Garden. Ili vendiĝas en grandaj vendejoj, sed ŝajne neniu memoras, ke iu specife petis ilin dum la lastaj kelkaj monatoj."
  "Ĝi valoris provi," diris Byrne. Li mordis la kuketon, kiun Josh Bontrager aĉetis al li. Ĝi estis nuksa rulaĵo. Tre freŝa.
  Bontrager kapjesis. "Mi ankoraŭ ne faris tion. Ankoraŭ ekzistas sendependaj butikoj."
  En tiu momento, Jessica eksplodis en la deĵorĉambron, kun fajreroj. Ŝiaj okuloj brilis, ŝiaj vangoj helaj. Ne pro la vetero. Ŝi ne estis feliĉa detektivo.
  "Kiel vi fartas?" demandis Byrne.
  Jessika paŝis tien kaj reen, murmurante italajn insultojn sub sia spiro. Fine, ŝi faligis sian monujon. Kapoj elstaris el malantaŭ la muroj de la deĵorĉambro. "Kanalo Ses kaptis min en la diabla parkejo."
  - Kion ili demandis?
  - La kutima diabla sensencaĵo.
  - Kion vi diris al ili?
  - La kutima diabla sensencaĵo.
  Jessica priskribis kiel ili enkaptiligis ŝin antaŭ ol ŝi eĉ eliris el la aŭto. Fotiloj estis ŝaltitaj, lumoj estis ŝaltitaj, demandoj flugis. La departemento vere ne ŝatis ĝin kiam detektivoj estis kaptitaj per fotilo ekster sia horaro, sed ĉiam aspektis multe pli malbone kiam la filmaĵo montris detektivon kovrantan siajn okulojn kaj kriantan, "Neniu komento." Ĝi ne inspiris fidon. Do ŝi haltis kaj faris sian parton.
  "Kia estas mia hararo?" demandis Jessika.
  Byrne faris paŝon malantaŭen. "Hm, bone."
  Jessika levis ambaŭ manojn. "Ho Dio, vi estas tia dolĉparolanta diablo! Mi ĵuras, ke mi svenos."
  "Kion mi dirus?" Byrne rigardis Bontrager. Ambaŭ viroj levis la ŝultrojn.
  "Kia ajn aspektas mia hararo, mi certas, ke ĝi aspektas pli bone ol via vizaĝo," diris Jessica. "Rakontu al mi pri ĝi?"
  Byrne frotis glacion sur sian vizaĝon kaj purigis ĝin. Nenio estis rompita. Ĝi estis iomete ŝvelinta, sed la ŝvelaĵo jam komencis malpliiĝi. Li rakontis la historion de Matthew Clark kaj ilia konflikto.
  "Kiom malproksimen vi pensas, ke li iros?" demandis Jessika.
  "Mi tute ne scias. Donna kaj Colleen forlasas la urbon por unu semajno. Almenaŭ mi ne pensos pri tio."
  "Ĉu estas io, kion mi povas fari?" Jessica kaj Bontrager diris samtempe.
  "Mi ne pensas tion," Byrne diris, rigardante ilin ambaŭ, "sed dankon."
  Jessika legis la mesaĝojn kaj direktis sin al la pordo.
  "Kien vi iras?" demandis Byrne.
  "Mi iras al la biblioteko," diris Jessica. "Mi vidos ĉu mi povas trovi tiun desegnaĵon de la luno."
  "Mi finos la liston de uzitaj vestaĵvendejoj," diris Byrne. "Eble ni povas ekscii, kie li aĉetis ĉi tiun robon."
  Jessika prenis sian poŝtelefonon. "Mi estas movebla."
  "Detektivo Balzano?" demandis Bontrager.
  Jessica turnis sin, ŝia vizaĝo tordita pro senpacienco. "Kio?"
  "Via hararo aspektas tre bela."
  La kolero de Jessica trankviliĝis. Ŝi ridetis. "Dankon, Josh."
  OceanofPDF.com
  34
  La Libera Biblioteko havis grandan nombron da libroj pri la Luno. Tro multaj por tuj identigi iujn ajn, kiuj povus helpi en la esploro.
  Antaŭ ol forlasi la Lokomotivejon, Jessica serĉis tra NCIC, VICAP, kaj aliaj naciaj policaj datumbazoj. La malbona novaĵo estis, ke krimuloj, kiuj uzis la lunon kiel bazon por siaj agoj, emis esti maniaj murdistoj. Ŝi kombinis la vorton kun aliaj vortoj - specife, "sango" kaj "spermo" - kaj trovis nenion utilan.
  Kun helpo de la bibliotekistino, Jessika elektis plurajn librojn el ĉiu sekcio, kiuj temis pri la Luno.
  Jessika sidis malantaŭ du bretoj en privata ĉambro sur la teretaĝo. Unue, ŝi trarigardis la librojn pri la sciencaj aspektoj de la Luno. Estis libroj pri kiel observi la Lunon, libroj pri luna esplorado, libroj pri la fizikaj karakterizaĵoj de la Luno, amatora astronomio, la misioj Apollo, kaj lunaj mapoj kaj atlasoj. Jessika neniam estis tiel lerta pri scienco. Ŝi sentis sian atenton malfortiĝi, ŝiaj okuloj malbriliĝi.
  Ŝi turnis sin al alia stako. Ĉi tiu estis pli promesplena. Ĝi enhavis librojn pri la luno kaj folkloro, kaj ankaŭ ĉielan ikonografion.
  Post revizio de kelkaj enkondukoj kaj prenado de notoj, Jessica malkovris, ke la luno ŝajnas esti reprezentita en folkloro en kvin apartaj fazoj: nova, plena, lunarko, duonluno, kaj ĝiba, la stato inter duonluno kaj plena. La luno elstare aperis en popolrakontoj el ĉiu lando kaj kulturo de kiam literaturo estis registrita - ĉina, egipta, araba, hindua, nordia, afrika, indiana kaj eŭropa. Kie ajn estis mitoj kaj kredoj, estis rakontoj pri la luno.
  En religia folkloro, kelkaj bildigoj de la Ĉieliro de la Virgulino Maria prezentas la lunon kiel lunarkon sub ŝiaj piedoj. En rakontoj pri la Krucumo, ĝi estas prezentita kiel eklipso, metita sur unu flankon de la kruco, kaj la suno sur la alia.
  Ankaŭ ekzistis multaj bibliaj referencoj. En Apokalipso, estis "virino vestita per la suno, staranta sur la luno, kaj sur ŝia kapo dek du steloj kiel krono." En Genezo: "Dio faris du grandajn lumaĵojn: la pli grandan lumaĵon por regi la tagon, la pli malgrandan lumaĵon por regi la nokton, kaj la stelojn."
  Estis rakontoj kie la luno estis ina, kaj estis rakontoj kie la luno estis vira. En litova folkloro, la luno estis la edzo, la suno la edzino, kaj la Tero ilia infano. Unu rakonto el brita folkloro diras, ke se oni rabas vin tri tagojn post la plenluno, la ŝtelisto estos rapide kaptita.
  La kapo de Jessika kirliĝis pro bildoj kaj konceptoj. Post du horoj, ŝi havis kvin paĝojn da notoj.
  La lasta libro, kiun ŝi malfermis, estis dediĉita al ilustraĵoj de la luno. Ksilografiaĵoj, akvafortoj, akvareloj, oleopentraĵoj, karbo. Ŝi trovis ilustraĵojn de Galileo el Sidereus Nuncius. Estis ankaŭ pluraj ilustraĵoj de la Taroko.
  Nenio similis al la desegnaĵo trovita sur Christina Yakos.
  Tamen io diris al Jessica, ke ekzistas klara ebleco, ke la patologio de la viro, kiun ili serĉis, radikas en ia folkloro, eble la tipo, kiun Patro Greg priskribis al ŝi.
  Jessika prunteprenis ses librojn.
  Forlasante la bibliotekon, ŝi ekrigardis la vintran ĉielon. Ŝi scivolis ĉu la murdinto de Christina Yakos atendis la lunon.
  
  
  
  Dum Jessica transiris la parkejon, ŝia menso pleniĝis per bildoj de sorĉistinoj, koboldoj, feprincinoj kaj troloj, kaj ŝi trovis malfacile kredi, ke ĉi tiuj aferoj ne timigis ŝin kiel knabineton. Ŝi memoris legi al Sophie kelkajn mallongajn fabelojn kiam ŝia filino estis tri- kaj kvar-jara, sed neniu el ili ŝajnis tiel stranga kaj perforta kiel kelkaj el la rakontoj, kiujn ŝi renkontis en ĉi tiuj libroj. Ŝi neniam vere pensis pri tio, sed kelkaj el la rakontoj estis vere mallumaj.
  Duonvoje trans la parkejo, antaŭ ol ŝi atingis sian aŭton, ŝi sentis iun alproksimiĝantan de sia dekstra flanko. Rapide. Ŝiaj instinktoj diris al ŝi, ke estas problemo. Ŝi turnis sin rapide, ŝia dekstra mano instinkte puŝante malantaŭen la randon de sia mantelo.
  Estis Patro Greg.
  Trankviliĝu, Jess. Ĉi tiu ne estas la granda malbona lupo. Nur ortodoksa pastro.
  "Nu, saluton," li diris. "Estus interese renkonti vin ĉi tie kaj ĉion tian."
  "Saluton."
  - Mi esperas, ke mi ne timigis vin.
  "Vi ne faris ĝin," ŝi mensogis.
  Jessika rigardis malsupren. Patro Greg tenis libron. Nekredeble, ĝi aspektis kiel volumo de fabeloj.
  "Fakte, mi intencis telefoni al vi poste hodiaŭ," li diris.
  "Vere? Kial tio estas?"
  "Nu, nun kiam ni parolis, mi iom komprenas," li diris. Li levis la libron. "Kiel vi povas imagi, popolaj rakontoj kaj fabloj ne estas tre popularaj en la eklezio. Ni jam havas multajn aferojn, kiujn malfacilas kredi."
  Jessika ridetis. "Katolikoj havas sian parton."
  "Mi intencis trarigardi ĉi tiujn rakontojn kaj vidi ĉu mi povus trovi referencon al la 'luno' por vi."
  - Estas tre afable de vi, sed ĝi ne estas necesa.
  "Ĝi vere tute ne estas problemo," diris Patro Greg. "Mi ŝatas legi." Li kapjesis al la aŭto, moderna kamioneto, parkita proksime. "Ĉu mi povas veturigi vin ien?"
  "Ne, dankon," ŝi diris. "Mi havas aŭton."
  Li ekrigardis sian horloĝon. "Nu, mi iras al mondo de neĝuloj kaj malbelaj anasidoj," li diris. "Mi sciigos vin se mi trovos ion."
  "Tio estus agrabla," diris Jessica. "Dankon."
  Li aliris la kamioneton, malfermis la pordon, kaj turnis sin reen al Jessica. "Perfekta nokto por ĉi tio."
  "Kion vi celas?"
  Patro Greg ridetis. "Estos la kristnaska luno."
  OceanofPDF.com
  35
  Kiam Jessica revenis al la Lokomotivejo, antaŭ ol ŝi povis demeti sian mantelon kaj sidiĝi, ŝia telefono sonoris. La deĵoranta oficiro en la vestiblo de la Lokomotivejo diris al ŝi, ke iu venas. Kelkajn minutojn poste, uniformita oficiro eniris kun Will Pedersen, la masonisto de la krimloko de Manayunk. Ĉi-foje, Pedersen portis tri-butonan jakon kaj ĝinzon. Lia hararo estis zorge kombita, kaj li portis testudkolorajn okulvitrojn.
  Li manpremis Jessican kaj Byrne.
  "Kiel ni povas helpi vin?" demandis Jessika.
  "Nu, vi diris, ke se mi memoras ion alian, mi kontaktu vin."
  "Tio estas ĝusta," diris Jessica.
  "Mi pensis pri tiu mateno. Tiu mateno kiam ni renkontiĝis en Manayunk?"
  "Kio pri ĉi tio?"
  "Kiel mi diris, mi estis tie multe lastatempe. Mi konas ĉiujn konstruaĵojn. Ju pli mi pripensis ĝin, des pli mi komprenis, ke io ŝanĝiĝis."
  "Malsame?" demandis Jessica. "Kiel alie?"
  "Nu, per grafitio."
  "Grafitio? En stokejo?"
  "Jes."
  "Kiel tiel?"
  "Bone," diris Pedersen. "Mi kutimis esti iom flirtemulo, ĉu ne? Mi kutimis pasigi tempon kun la rultabulistoj kiel adoleskanto." Li ŝajnis malvolonta paroli pri tio, puŝante siajn manojn profunde en la poŝojn de siaj ĝinzoj.
  "Mi opinias, ke la statuto de limigoj por ĉi tio eksvalidiĝis," diris Jessica.
  Pedersen ridetis. "Bone. Mi tamen ankoraŭ estas ŝatanto, ĉu ne? Malgraŭ ĉiuj murpentraĵoj kaj tiaj aferoj en la urbo, mi ĉiam rigardas kaj fotas."
  La Filadelfia Murpentraĵo-Programo komenciĝis en 1984 kiel plano por ekstermi detruajn grafitiojn en malriĉaj kvartaloj. Kiel parto de siaj klopodoj, la urbo kontaktis grafitiaĵojn, provante kanaligi ilian kreivon en murpentraĵojn. Filadelfio fanfaronis pri centoj, se ne miloj, da murpentraĵoj.
  "Bone," diris Jessica. "Kion ĉi tio rilatas al la konstruaĵo sur Plata Roko?"
  "Nu, ĉu vi scias kiel vi vidas ion ĉiutage? Mi volas diri, vi vidas ĝin sed vi ne vere rigardas ĝin atente?"
  "Certe."
  "Mi scivolis," diris Pedersen. "Ĉu vi hazarde fotis la sudan flankon de la konstruaĵo?"
  Jessica ordigis la fotojn sur sia skribotablo. Ŝi trovis foton de la suda flanko de la stokejo. "Kio pri ĉi tio?"
  Pedersen montris al punkto dekstre de la muro, apud granda ruĝa kaj blua bandelmarko. Al la nuda okulo, ĝi aspektis kiel malgranda blanka makulo.
  "Ĉu vi vidas ĉi tion? Li forestis du tagojn antaŭ ol mi renkontis vin."
  "Do vi diras, ke ĝi povus esti pentrita la matenon, kiam la korpo estis lavita sur la riverbordo?" demandis Byrne.
  "Eble. La sola kialo, kial mi rimarkis ĝin, estis ĉar ĝi estis blanka. Ĝi iel elstaras."
  Jessika ekrigardis la foton. Ĝi estis prenita per cifereca fotilo, kaj la distingivo estis sufiĉe alta. Tamen, la preskvanto estis malgranda. Ŝi sendis sian fotilon al la aŭdvida fako kaj petis ilin pligrandigi la originalan dosieron.
  "Ĉu vi opinias, ke ĉi tio povus esti grava?" Pedersen demandis.
  "Eble," diris Jessica. "Dankon pro la sciigo."
  "Certe."
  "Ni telefonos al vi se ni bezonos paroli kun vi denove."
  Post kiam Pedersen foriris, Jessica telefonis al CSU. Ili sendus teknikiston por kolekti farbospecimenon el la konstruaĵo.
  Dudek minutojn poste, pli granda versio de la JPEG-dosiero estis presita kaj kuŝis sur la skribotablo de Jessica. Ŝi kaj Byrne rigardis ĝin. La bildo desegnita sur la muro estis pli granda, pli kruda versio de tio, kio estis trovita sur la stomako de Christina Yakos.
  La murdinto ne nur metis sian viktimon sur la riverbordon, sed ankaŭ prenis la tempon marki la muron malantaŭ si per simbolo, simbolo kiu devis esti videbla.
  Jessika scivolis ĉu estis ia rivela eraro en unu el la fotoj de la krimloko.
  Eble tiel ĝi estis.
  
  
  
  ATENDANTE la raporton de la laboratorio pri la farbo, la telefono de Jessica denove sonoris. Tiom pri la Kristnaska ferio. Ŝi eĉ ne supozeble estis tie. La morto daŭras.
  Ŝi premis la butonon kaj respondis. "Murdo, detektivo Balzano."
  "Detektivo, jen policisto Valentine, mi laboras por la Naŭdek-dua Divizio."
  Parto de la Naŭdek-Dua Distrikto limis la Riveron Schuylkill. "Kiel vi fartas, Oficiro Valentine?"
  "Ni estas nuntempe ĉe la Ponto Strawberry Mansion. Ni trovis ion, kion vi devus vidi."
  - Ĉu vi trovis ion?
  "Jes, sinjorino."
  Kiam temas pri hommortigo, la voko kutime temas pri kadavro, ne pri io alia. - Kio okazas, Oficiro Valentine?
  Valentin hezitis momenton. Tio estis signifa. "Nu, Serĝento Majett petis min telefoni al vi. Li diras, ke vi devus veni ĉi tien tuj."
  OceanofPDF.com
  36
  La Ponto Strawberry Mansion estis konstruita en 1897. Ĝi estis unu el la unuaj ŝtalaj pontoj en la lando, transirante la riveron Schuylkill inter Strawberry Mansion kaj Fairmount Park.
  Tiun tagon, la trafiko estis haltigita ĉe ambaŭ finoj. Jessica, Byrne, kaj Bontrager estis devigitaj piediri al la centro de la ponto, kie ilin renkontis paro da patroloficiroj.
  Du knaboj, dekunu- aŭ dekdu-jaraj, staris apud la oficiroj. La knaboj ŝajnis esti vigla miksaĵo de timo kaj ekscito.
  Sur la norda flanko de la ponto, io estis kovrita per blanka plasta folio por pruvoj. Policano Lindsay Valentine alproksimiĝis al Jessica. Ŝi estis ĉirkaŭ dudek kvar jarojn aĝa, brilokula kaj svelta.
  "Kion ni havas?" demandis Jessika.
  Oficiro Valentine hezitis momenton. Ŝi eble laboris ĉe Naŭdek-du, sed tio, kio kuŝis sub la plasto, iom nervozigis ŝin. "Civitano telefonis ĉi tien antaŭ ĉirkaŭ duonhoro. Ĉi tiuj du junuloj koliziis kun li transirante la ponton."
  Oficiro Valentine prenis la plaston. Paro da ŝuoj kuŝis sur la trotuaro. Ili estis virinaj ŝuoj, malhelruĝaj, ĉirkaŭ numero sepa. Ordinaraj en ĉiu maniero, krom la fakto, ke interne de tiuj ruĝaj ŝuoj estis paro da detranĉitaj kruroj.
  Jessika levis la okulojn kaj renkontis la rigardon de Byrne.
  "Ĉu la knaboj trovis ĉi tion?" demandis Jessika.
  "Jes, sinjorino." Oficiro Valentine mansvingis al la knaboj. Ili estis blankaj infanoj, ĝuste ĉe la kulmino de hiphopa stilo. Butikistoj kun sinteno, sed ne nuntempe. Ĝuste nun, ili aspektis iom traŭmatigitaj.
  "Ni nur rigardis ilin," diris la pli alta.
  "Ĉu vi vidis, kiu metis ilin ĉi tien?" demandis Byrne.
  "Ne."
  - Ĉu vi tuŝis ilin?
  "Jes".
  "Ĉu vi vidis iun ĉirkaŭ ili, kiam vi supreniris?" demandis Byrne.
  "Ne, sinjoro," ili diris kune, skuante siajn kapojn por emfazo. "Ni estis tie dum ĉirkaŭ minuto, kaj poste aŭto haltis kaj diris al ni foriri. Poste ili vokis la policon."
  Byrne ekrigardis oficiron Valentine. "Kiu telefonis?"
  Oficiro Valentine montris al nova Chevrolet parkita ĉirkaŭ dudek futojn for de la krimloka bendo. Viro en siaj kvardekaj jaroj, portanta kostumon kaj palton, staris apude. Byrne montris al li fingron. La viro kapjesis.
  "Kial vi restis ĉi tie post kiam vi telefonis al la polico?" Byrne demandis la knabojn.
  Ambaŭ knaboj samtempe levis la ŝultrojn.
  Byrne turnis sin al Oficiro Valentine. "Ĉu ni havas iliajn informojn?"
  "Jes, sinjoro."
  "Bone," diris Byrne. "Vi povas iri. Kvankam eble ni volos paroli kun vi denove."
  "Kio okazos al ili?" demandis la pli juna knabo, montrante al la korpopartoj.
  "Kio okazos al ili?" demandis Byrne.
  "Jes," diris la pli granda. "Ĉu vi kunprenos ilin?"
  "Jes," diris Byrne. "Ni kunprenos ilin."
  "Kial?"
  "Kial? Ĉar ĉi tio estas pruvo de grava krimo."
  Ambaŭ knaboj aspektis senkuraĝigitaj. "Bone," diris la pli juna knabo.
  "Kial?" demandis Byrne. "Ĉu vi volis meti ilin sur eBay?"
  Li levis la okulojn. "Ĉu vi povas fari ĝin?"
  Byrne montris al la malproksima flanko de la ponto. "Iru hejmen," li diris. "Tuj nun. Iru hejmen, aŭ mi ĵuras je Dio, ke mi arestos vian tutan familion."
  La knaboj kuris.
  "Jesuo," diris Byrne. "Fekinda eBay."
  Jessica sciis, kion li celis. Ŝi ne povis imagi sin dekunujara, alfrontita kun paro da detranĉitaj kruroj sur ponto, kaj ne terurita. Por tiuj infanoj, ĝi estis kiel epizodo de CSI. Aŭ videoludo.
  Byrne parolis al la alvokanto de la 911 dum la malvarmaj akvoj de la rivero Schuylkill fluis sub li. Jessica ekrigardis oficiron Valentine. Estis stranga momento: la du starantaj super tio, kio certe estis la distranĉitaj restaĵoj de Christina Yakos. Jessica memoris siajn tagojn en uniformo, la tempojn, kiam la detektivo aperus ĉe la sceno de murdo, kiun ŝi mem planis. Ŝi memoris rigardi la detektivon tiam kun nuanco de envio kaj respekto. Ŝi scivolis, ĉu oficiro Lindsay Valentine rigardis ŝin tiel.
  Jessika surgenuiĝis por rigardi pli proksime. La ŝuoj havis malaltan kalkanumon, rondan fingron, maldikan rimenon supre, kaj larĝan ŝuon. Jessika faris kelkajn fotojn.
  La esplordemandado donis la atenditajn rezultojn. Neniu vidis aŭ aŭdis ion ajn. Sed unu afero estis klara al la detektivoj. Io, por kio ili ne bezonis atestantojn. Ĉi tiuj korpopartoj ne estis ĵetitaj tien hazarde. Ili estis zorge lokigitaj.
  
  
  
  Ene de horo, ili ricevis preparan raporton. Ne surprize, sangotestoj supozeble indikis, ke la trovitaj korpopartoj apartenis al Christina Yakos.
  
  
  
  Estas momento kiam ĉio frostiĝas. Vokoj ne alvenas, atestantoj ne aperas, krimmedicinaj rezultoj prokrastiĝas. En ĉi tiu tago, en ĉi tiu horo, ĝi estis ĝuste tia momento. Eble estis la fakto, ke estis Kristnaska vespero. Neniu volis pensi pri morto. Detektivoj rigardis komputilajn ekranojn, frapetante siajn krajonojn en silenta ritmo, rigardante krimlokojn de siaj skribotabloj: akuzantoj, pridemandantoj, atendante, atendante.
  Daŭrus kvardek ok horojn antaŭ ol ili povus efike pridemandi specimenon de la homoj, kiuj okupis la Ponton Strawberry Mansion ĉirkaŭ la tempo, kiam la restaĵoj estis lasitaj tie. La sekva tago estis Kristnasko, kaj la kutimaj trafikpadronoj estis malsamaj.
  Ĉe la Lokomotivejo, Jessica kolektis siajn aferojn. Ŝi rimarkis, ke Josh Bontrager ankoraŭ estis tie, diligente laborante. Li sidis ĉe unu el la komputilaj terminaloj, reviziante la aresthistorion.
  "Kiaj estas viaj planoj por Kristnasko, Josh?" demandis Byrne.
  Bontrager levis la okulojn de sia komputila ekrano. "Mi iras hejmen ĉi-vespere," li diris. "Mi deĵoras morgaŭ. Novulo kaj ĉio tia."
  - Se mi ne kontraŭas al vi, kion faras la amiŝoj por Kristnasko?
  "Ĝi dependas de la grupo."
  "Grupo?" demandis Byrne. "Ĉu ekzistas diversaj specoj de amiŝoj?"
  "Jes, kompreneble. Estas amiŝoj de la Malnova Ordo, amiŝoj de la Nova Ordo, menonitoj, amiŝoj de la Plaĝo, svisaj menonitoj, amiŝoj de la Swartzentruber."
  "Ĉu estas iuj festoj?"
  "Nu, ili kompreneble ne starigas lanternojn. Sed ili festas. Estas tre amuze," diris Bontrager. "Krome, ĝi estas ilia dua Kristnasko."
  "Dua Kristnasko?" demandis Byrne.
  "Nu, fakte estas nur la tago post Kristnasko. Ili kutime pasigas ĝin vizitante siajn najbarojn, manĝante multe. Iafoje ili eĉ trinkas varman vinon."
  Jessika ridetis. "Varma vino. Mi tute ne sciis."
  Bontrager ruĝiĝis. "Kiel vi intencas teni ilin ekstere sur la bieno?"
  Post kiam ŝi faris siajn rondirojn al la malfeliĉuloj dum sia sekva deĵoro kaj transdonis siajn feriajn dezirojn, Jessica turnis sin al la pordo.
  Josh Bontrager sidis ĉe la tablo, rigardante fotojn de la terura sceno, kiun ili malkovris sur la Strawberry Mansion Bridge pli frue tiun tagon. Jessica pensis, ke ŝi rimarkis iometan tremon en la manoj de la junulo.
  Bonvenon al la hommortiga fako.
  OceanofPDF.com
  37
  La libro de Moon estas la plej kara afero en lia vivo. Ĝi estas granda, ledbindita, peza, kun orumitaj randoj. Ĝi apartenis al lia avo, kaj antaŭ tio, al lia patro. Interne, sur la fronto, sur la titopaĝo, estas la subskribo de la aŭtoro.
  Ĉi tio estas pli valora ol io ajn alia.
  Iafoje, malfrue nokte, Luno zorge malfermas la libron, ekzamenante la vortojn kaj desegnaĵojn ĉe kandellumo, ĝuante la odoron de malnova papero. Ĝi odoras kiel lia infanaĝo. Nun, kiel tiam, li zorgas ne teni la kandelon tro proksime. Li amas la manieron kiel la oraj randoj briletas en la mola flava lumo.
  La unua ilustraĵo prezentas soldaton grimpantan grandan arbon, kun dorsosako pendanta sur la ŝultro. Kiom da fojoj Moon estis tiu soldato, forta junulo serĉanta fajrilon?
  La sekva ilustraĵo estas Malgranda Klaus kaj Granda Klaus. Luno ambaŭ estis viroj multfoje.
  La sekva desegnaĵo estas pri la floroj de malgranda Ida. Inter Memortago kaj Laborotago, Luno kuris tra la floroj. Printempo kaj somero estis magiaj tempoj.
  Nun, kiam li eniras la grandan strukturon, li denove estas plena de magio.
  La konstruaĵo staras super la rivero, perdita grandiozeco, forgesita ruino ne malproksime de la urbo. La vento ĝemas trans la vasta areo. Luno portas la mortintan knabinon al la fenestro. Ŝi estas peza en liaj brakoj. Li metas ŝin sur la ŝtonan fenestrobreton kaj kisas ŝiajn glaciajn lipojn.
  Dum Luno okupiĝas pri siaj aferoj, la najtingalo kantas, plendante pri la malvarmo.
  "Mi scias, birdeto," pensas Luno.
  Mi scias.
  Luna ankaŭ havas planon por tio. Baldaŭ li venigos la Jetion, kaj la vintro estos forpelita por ĉiam.
  OceanofPDF.com
  38
  "Mi estos en la urbo poste," diris Padraig. "Mi devas viziti Macy's."
  "Kion vi volas de tie?" demandis Byrne. Li estis telefone, nur kvin stratojn for de la vendejo. Li deĵoris, sed lia rondo finiĝis tagmeze. Ili ricevis vokon de la Krimsuverena Suboficiro pri la farbo uzita ĉe la krimloko de Flat Rock. Norma mara farbo, facile havebla. La luna grafitio, kvankam grava afero, ne kondukis al io ajn. Ankoraŭ ne. "Mi povas akiri kion ajn vi bezonas, Paĉjo."
  - Mi elĉerpis mian ĵustan locion.
  Ho mia Dio, pensis Byrne. Senŝeliga locio. Lia patro estis en siaj sesdekaj jaroj, forta kiel tabulo, kaj nur nun eniris fazon de senbrida narcisismo.
  Ekde la pasinta Kristnasko, kiam la filino de Byrne, Colleen, aĉetis al sia avo vizaĝkompleton de Clinique, Padraig Byrne estis obsesita pri sia haŭto. Tiam, unu tagon, Colleen skribis al Padraig noton dirante al li, ke lia haŭto aspektas bonege. Padraig radiis, kaj de tiu momento, la rito de Clinique fariĝis manio, orgio de sesdekjara vanteco.
  "Mi povas alporti ĝin por vi," diris Byrne. "Vi ne devas veni."
  "Mi ne kontraŭas. Mi volas vidi kion alian ili havas. Mi kredas, ke ili havas novan M-locion."
  Estis malfacile kredi, ke li parolis kun Padraig Byrne. La sama Padraig Byrne, kiu pasigis preskaŭ kvardek jarojn sur la haveno, la viro, kiu iam forpuŝis ses ebriajn italajn mimikojn uzante nenion krom siajn pugnojn kaj manplenon da Harp-biero.
  "Nur ĉar vi ne zorgas pri via haŭto ne signifas, ke mi devas aspekti kiel lacerto aŭtune," aldonis Padraig.
  Aŭtuno? Byrne pripensis. Li rigardis sian vizaĝon en la retrospegulo. Eble li povus pli bone prizorgi sian haŭton. Aliflanke, li devis konfesi, ke la vera kialo, kial li sugestis halti ĉe la vendejo, estis ĉar li sincere ne volis, ke lia patro veturu tra la urbo en la neĝo. Li fariĝis troprotekta, sed ŝajnis, ke li nenion povis fari pri tio. Lia silento venkis en la argumento. Por unufoje.
  "Bone, vi venkas," diris Padraig. "Prenu ĝin por mi. Sed mi volas viziti Killian-on poste. Por adiaŭi la knabojn."
  "Vi ne translokiĝas al Kalifornio," diris Byrne. "Vi povas reveni iam ajn."
  Por Padraig Byrne, translokiĝi al la nordoriento estis la ekvivalento de forlasi la landon. Daŭris kvin jarojn por ke li faru la decidon, kaj pliajn kvin jarojn por fari la unuan paŝon.
  "Tiel vi diras."
  "Bone, mi vin prenos post unu horo," diris Byrne.
  "Ne forgesu mian gratlocion."
  Jesuo, pensis Byrne dum li malŝaltis sian poŝtelefonon.
  Frotlava locio.
  
  
  
  KILLIAN'S ESTIS kruda drinkejo apud Piero 84, en la ombro de la Ponto Walt Whitman, naŭdekjara institucio kiu travivis mil fajrojn, du incendiojn kaj detruigan baton. Kaj kompreneble kvar generaciojn de havenlaboristoj.
  Kelkcent futojn for de la rivero Delavaro, la restoracio Killian estis bastiono de la ILA, la Internacia Asocio de Dokistoj. Ĉi tiuj viroj vivis, manĝis kaj spiris la riveron.
  Kevin kaj Padraig Byrne eniris, turnante ĉiun kapon en la drinkejo al la pordo kaj la glacia ventoekvento, kiun ĝi kunportis.
  "Paddy!" ili ŝajnis krii unuvoĉe. Byrne sidis ĉe la vendotablo dum lia patro paŝis laŭlonge de la drinkejo. La loko estis duone plena. Padraig estis en sia elemento.
  Byrne ekzamenis la bandon. Li konis la plimulton el ili. La fratoj Murphy - Ciaran kaj Luke - laboris kune kun Padraig Byrne dum preskaŭ kvardek jaroj. Luke estis alta kaj fortika; Ciaran estis malalta kaj fortika. Apud ili estis Teddy O'Hara, Dave Doyle, Danny McManus, kaj Little Tim Reilly. Se ĉi tio ne estus la neoficiala sidejo de ILA Lokalo 1291, ĝi eble estus la kunvenejo de la Filoj de Hibernio.
  Byrne prenis bieron kaj direktis sin al la longa tablo.
  "Do, ĉu vi bezonas pasporton por iri tien?" Luko demandis Padraig.
  "Jes," diris Padraig. "Mi aŭdis, ke Roosevelt havas armitajn kontrolpunktojn. Kiel alie ni tenos la Sudfiladfilan homamason for de la Nordoriento?"
  "Estas strange, ni vidas ĝin alimaniere. Mi kredas, ke vi ankaŭ vidas tion. Antaŭe."
  Padraig kapjesis. Ili pravis. Li havis neniun argumenton por tio. La Nordoriento estis fremda lando. Byrne vidis tiun esprimon sur la vizaĝo de sia patro, esprimon kiun li vidis plurfoje dum la pasintaj kelkaj monatoj, esprimon kiu preskaŭ kriis: "Ĉu mi faras la ĝustan aferon?"
  Kelkaj pliaj knaboj alvenis. Kelkaj alportis ĉambroplantojn kun hele ruĝaj bantkravatoj sur la potoj, kiuj estis kovritaj per hele verda folio. Ĝi estis la ŝika versio de domvarmiĝa donaco: la verdaĵoj sendube estis aĉetitaj de la turniĝanta duono de la ILA. Ĝi transformiĝis en kristnaskan feston/adiaŭan feston por Padraig Byrne. La muzikkesto ludis "Silent Night: Christmas in Rome" de la Chieftains. La biero fluis.
  Horon poste, Byrne ekrigardis sian horloĝon kaj surmetis sian mantelon. Dum li adiaŭis, Danny McManus alproksimiĝis al li kun juna viro, kiun Byrne ne konis.
  "Kevin," diris Danny. "Ĉu vi iam renkontis mian plej junan filon, Paulie?"
  Paul McManus estis maldika, birdosimila laŭ sia konduto, kaj portis senrandajn okulvitrojn. Li tute ne similis al la monto, kiu estis lia patro. Tamen, li aspektis sufiĉe forta.
  "Neniam havis la plezuron," Byrne diris, etendante sian manon. "Plaĉe renkonti vin."
  "Vi ankaŭ, sinjoro," diris Paŭlo.
  "Do, vi laboras ĉe la haveno kiel via patro?" demandis Byrne.
  "Jes, sinjoro," diris Paŭlo.
  Ĉiuj ĉe la apuda tablo ekrigardis unu la alian, rapide kontrolante la plafonon, siajn ungojn, ĉion krom la vizaĝon de Danny McManus.
  "Pauly laboras en Boathouse Row," Danny fine diris.
  "Ho, bone," diris Byrne. "Kion vi faras tie?"
  "Ĉiam estas io farenda sur Boathouse Row," diris Pauley. "Purigi, pentri, plifortigi la dokojn."
  Boathouse Row estis grupo de privataj boatdomoj sur la orienta bordo de la rivero Schuylkill, en Fairmount Park, tuj apud la artmuzeo. Ili gastigis remklubojn kaj estis funkciigataj de la Schuylkill Mararmeo, unu el la plej malnovaj amatoraj sportorganizoj en la lando. Ili ankaŭ estis la plej malproksimaj imageblaj de la terminalo de Packer Avenue.
  Ĉu ĝi estis laboro ĉe la rivero? Teknike. Ĉu ĝi estis laboro ĉe la rivero? Ne en ĉi tiu drinkejo.
  "Nu, vi scias, kion da Vinci diris," Paulie sugestis, starante sian pozicion.
  Pli da flankaj ekrigardoj. Pli da tusado kaj ŝoviĝo. Li fakte estis citonta Leonardon da Vinci. Ĉe Killian. Byrne devis agnoski la meriton al la ulo.
  "Kion li diris?" demandis Byrne.
  "En riveroj, la akvo, kiun vi tuŝas, estas la lasta afero, kiu malaperis, kaj la unua afero, kiu venas," diris Pauley. "Aŭ io simila."
  Ĉiuj prenis longajn, malrapidajn glutojn el siaj boteloj, neniu volante paroli unue. Fine, Danny brakumis sian filon. "Li estas poeto. Kion vi povas diri?"
  La tri viroj ĉe la tablo puŝis siajn glasojn, plenajn de Jameson, al Paulie McManus. "Trinku, da Vinci," ili diris unuvoĉe.
  Ili ĉiuj ridis. Poli trinkis.
  Momentojn poste, Byrne staris en la pordo, rigardante sian patron ĵeti sagetojn. Padraig Byrne estis du ludojn antaŭ Luke Murphy. Li ankaŭ gajnis tri lagerojn. Byrne demandis al si ĉu lia patro eĉ devus trinki nuntempe. Aliflanke, Byrne neniam vidis sian patron ebria, des malpli ebria.
  La viroj viciĝis ambaŭflanke de la celo. Byrne imagis ilin ĉiujn kiel junajn virojn en siaj fruaj dudekaj jaroj, ĵus fondantajn familiojn, kun nocioj pri laboremo, sindikata lojaleco kaj urba fiereco pulsantaj hele ruĝe tra iliaj vejnoj. Ili venis ĉi tien dum pli ol kvardek jaroj. Kelkaj eĉ pli longe. Tra ĉiu sezono de la Phillies, Eagles, Flyers kaj Sixers, tra ĉiu urbestro, tra ĉiu municipa kaj privata skandalo, tra ĉiuj iliaj geedziĝoj, naskiĝoj, eksgeedziĝoj kaj mortoj. La vivo en Killian estis konstanta, kiel ankaŭ la vivoj, revoj kaj esperoj de ĝiaj loĝantoj.
  Lia patro trafis la celon. La drinkejo eksplodis en huraoj kaj nekredemo. Alia rondo. Jen kio okazis al Paddy Byrne.
  Byrne pensis pri la venonta translokiĝo de sia patro. La kamiono estis planita por la 4-a de februaro. Ĉi tiu translokiĝo estis la plej bona afero, kiun lia patro povus esti farinta. Estis pli kviete, pli malrapide en la nordoriento. Li sciis, ke ĝi estis la komenco de nova vivo, sed li ne povis forigi tiun alian senton, klaran kaj maltrankviligan senton, ke ĝi ankaŭ estis la fino de io.
  OceanofPDF.com
  39
  La Psikiatria Hospitalo Devonshire Acres situis sur milda deklivo en malgranda urbo en sudorienta Pensilvanio. En siaj gloraj tagoj, la masiva ŝtona kaj mortera komplekso funkciis kiel feriejo kaj konvalescentejo por riĉaj familioj de la ĉefa linio. Nun, ĝi funkciis kiel registar-subvenciita longtempa stokejo por malriĉaj pacientoj bezonantaj konstantan superrigardon.
  Roland Hanna subskribis sian nomon, rifuzante akompanon. Li sciis la vojon. Li supreniris la ŝtuparon al la dua etaĝo, unu post la alia. Li tute ne rapidis. La verdaj koridoroj de la instalaĵo estis ornamitaj per malgajaj, paliĝintaj kristnaskaj ornamaĵoj. Kelkaj aspektis kvazaŭ ili apartenis al la 1940-aj aŭ 1950-aj jaroj: gajaj, akvomakulitaj Patro Kristnasko, boacoj kun kurbaj kornoj, glubenditaj, kaj poste riparitaj per longa flava glubendo. Sur unu muro pendis mesaĝo, misliterumita per individuaj literoj faritaj el kotono, konstrupapero kaj arĝenta briletaĵo:
  
  Feliĉajn Feriojn!
  
  Karlo neniam plu eniris la institucion.
  
  
  
  Roland trovis ŝin en la salono, apud la fenestro preterrigardanta la korton kaj la arbaron pretere. Neĝis dum du tagoj sinsekve, blanka tavolo karesis la montetojn. Roland scivolis kiel ĝi aspektis al ŝi tra ŝiaj maljunaj, junaj okuloj. Li scivolis kiajn memorojn, se iujn, la molaj tukoj de virga neĝo elvokis. Ĉu ŝi memoras sian unuan vintron en la nordo? Ĉu ŝi memoras neĝerojn sur sia lango? Neĝulojn?
  Ŝia haŭto estis papereca, bonodora kaj travidebla. Ŝia hararo jam delonge perdis sian oron.
  Estis kvar pliaj homoj en la ĉambro. Roland konis ilin ĉiujn. Ili ne agnoskis lin. Li transiris la ĉambron, demetis sian mantelon kaj gantojn, kaj metis la donacon sur la tablon. Ĝi estis robo kaj pantofloj, palviolkoloraj. Karlo zorge envolvis kaj reenvolvis la donacon en festa folio kun elfoj, laborbenkoj kaj hele koloraj iloj.
  Roland kisis ŝian supron. Ŝi ne respondis.
  Ekstere, la neĝo daŭre falis - grandegaj, veluraj flokoj silente ruliĝis malsupren. Ŝi rigardis, kvazaŭ ŝi elektus unuopan flokon el la neĝblovo, sekvante ĝin al la kornico, al la tero sube, preter ŝi.
  Ili sidis silente. Ŝi diris nur kelkajn vortojn dum jaroj. La kanto "I'll Be Home for Christmas" de Perry Como ludis en la fono.
  Je la sesa horo, oni alportis pleton al ŝi. Kremigita maizo, panerumitaj fiŝbastonetoj, terpomoj, kaj buterkeksoj kun verdaj kaj ruĝaj ŝutaĵoj sur blanka glazurita kristnaska arbo. Roland rigardis dum ŝi aranĝis kaj rearanĝis sian ruĝan plastan manĝilaron de ekstere enen - forkon, kuleron, tranĉilon, kaj poste reen denove. Tri fojojn. Ĉiam tri fojojn, ĝis ŝi ĝuste faris ĝin. Neniam du, neniam kvar, neniam pli. Roland ĉiam scivolis, kia interna abako determinis tiun nombron.
  "Gajan Kristnaskon," diris Roland.
  Ŝi rigardis lin per palbluaj okuloj. Malantaŭ ili vivis mistera universo.
  Roland ekrigardis sian horloĝon. Estis tempo foriri.
  Antaŭ ol li povis stariĝi, ŝi prenis lian manon. Ŝiaj fingroj estis ĉizitaj el eburo. Roland vidis ŝiajn lipojn tremi kaj sciis, kio okazos.
  "Jen la knabinoj, junaj kaj belaj," ŝi diris. "Dancantaj en la somera aero."
  Roland sentis la glaĉerojn ŝanĝiĝi en sia koro. Li sciis, ke ĉi tio estis ĉio, kion Artemisia Hannah Waite memoris pri sia filino Charlotte kaj tiuj teruraj tagoj de 1995.
  "Kiel du ŝpiniloj," respondis Roland.
  Lia patrino ridetis kaj finis la verson: "Belaj knabinoj dancas."
  
  
  
  ROLANDO TROVIS KARLO-N starantan apud la ĉaro. Neĝtavolo falis sur liajn ŝultrojn. En antaŭaj jaroj, Karlo rigardus en la okulojn de Rolando en ĉi tiu momento, serĉante iun signon, ke aferoj pliboniĝas. Eĉ por Karlo, kun lia denaska optimismo, tiu kutimo jam delonge estis forlasita. Senvorte, ili enŝteliĝis en la ĉaron.
  Post mallonga preĝo, ili rajdis reen al la urbo.
  
  
  
  Ili manĝis silente. Kiam ili finis, Karlo lavis la telerojn. Rolando povis aŭskulti la televidajn novaĵojn en la oficejo. Kelkajn momentojn poste, Karlo enŝovis sian kapon tra la angulo.
  "Venu ĉi tien kaj rigardu ĉi tion," diris Karlo.
  Roland eniris malgrandan oficejon. La televida ekrano montris filmaĵon de la parkejo de la Roundhouse, la policejo sur Race Street. Channel Six faris specialan humuro-programon. Raportisto ĉasis virinon tra la parkejo.
  La virino estis juna, malhelokula, kaj alloga. Ŝi tenis sin kun granda aplombo kaj memfido. Ŝi portis nigran ledan mantelon kaj gantojn. La nomo sub ŝia vizaĝo sur la ekrano identigis ŝin kiel detektivon. La raportisto demandis al ŝi demandojn. Karlo plilaŭtigis la laŭtecon de la televidilo.
  "...la verko de unu persono?" demandis la raportisto.
  "Ni ne povas ekskludi ĝin aŭ ekskludi ĝin," diris la detektivo.
  "Ĉu estas vere, ke la virino estis malbeligita?"
  "Mi ne povas komenti pri la detaloj de la enketo."
  "Ĉu estas io, kion vi ŝatus diri al niaj spektantoj?"
  "Ni petas helpon trovi la murdinton de Christina Yakos. Se vi scias ion ajn, eĉ ion ŝajne sensignifan, bonvolu telefoni al la polica hommortiga unuo."
  Kun ĉi tiuj vortoj, la virino turnis sin kaj direktis sin en la konstruaĵon.
  Christina Jakos, pensis Roland. Jen la virino, kiun ili trovis murdita sur la bordoj de la rivero Schuylkill en Manayunk. Roland tenis la novaĵeltondaĵon sur la korktabulo apud sia skribotablo. Nun li legos pli pri la kazo. Li prenis plumon kaj skribis la nomon de la detektivo.
  Jessica Balzano.
  OceanofPDF.com
  40
  Sophie Balzano estis klare mediumino rilate al kristnaskaj donacoj. Ŝi eĉ ne devis skui la pakaĵon. Kiel miniatura Karnak la Grandioza, ŝi povis premi donacon al sia frunto kaj, post kelkaj sekundoj, per ia infaneca magio, ŝajni diveni ĝian enhavon. Ŝi klare havis estontecon en polico. Aŭ eble en doganejo.
  "Ĉi tiuj estas ŝuoj," ŝi diris.
  Ŝi sidis sur la planko de la salono, ĉe la piedo de grandega kristnaska arbo. Ŝia avo sidis apud ŝi.
  "Mi ne diras," diris Petro Giovanni.
  Sofio tiam prenis unu el la fabellibroj, kiujn Jessika akiris el la biblioteko, kaj komencis foliumi ĝin.
  Jessika rigardis sian filinon kaj pensis: "Donu al mi indicon, karulino."
  
  
  
  PETER GIOVANNI servis en la Filadelfia Policejo dum preskaŭ tridek jaroj. Li ricevis multajn premiojn kaj emeritiĝis kiel leŭtenanto.
  Petro perdis sian edzinon pro mama kancero antaŭ pli ol du jardekoj kaj enterigis sian solan filon, Mikaelo, kiu estis mortigita en Kuvajto en 1991. Li tenis unu standardon alte - tiun de policisto. Kaj kvankam li timis pri sia filino ĉiutage, kiel ĉiu patro, lia plej profunda sento de fiereco pri la vivo estis, ke lia filino laboris kiel homicida detektivo.
  Peter Giovanni, en siaj fruaj sesdekaj jaroj, ankoraŭ aktivis en komunuma servo kaj ĉe kelkaj policaj bonfaraj organizaĵoj. Li ne estis granda viro, sed li posedis forton, kiu venis de interne. Li ankoraŭ ekzercis plurfoje semajne. Ankaŭ li estis ankoraŭ sekigisto. Hodiaŭ, li portis multekostan nigran kaŝmiran rulkolumon kaj grizajn lanajn pantalonojn. Liaj ŝuoj estis Santoni-mokasenoj. Kun sia glacigriza hararo, li aspektis kvazaŭ li paŝis el la paĝoj de GQ.
  Li glatigis la harojn de sia nepino, stariĝis, kaj sidiĝis apud Jessica sur la sofo. Jessica ŝnuris pufmaizon sur girlandon.
  "Kion vi pensas pri la arbo?" li demandis.
  Ĉiujare, Petro kaj Vincento prenis Sophie al kristnaskarba bieno en Tabernacle, Nov-Ĵerzejo, kie ili mem faligis sian arbon. Kutime unu el la dezajnoj de Sophie. Ĉiujare, la arbo ŝajnis pli alta.
  "Se estos pli, ni devos moviĝi," diris Jessica.
  Petro ridetis. "Saluton. Sofio fariĝas pli granda. La arbo bezonas samrapidiĝi kun la tempo."
  "Ne memorigu min," pensis Jessica.
  Petro prenis kudrilon kaj fadenon kaj komencis fari sian propran pufmaizan girlandon. "Ĉu estas iuj sugestoj pri tio?" li demandis.
  Kvankam Jessica ne esploris la murdon de Walt Brigham kaj havis tri malfermitajn dosierojn sur sia skribotablo, ŝi sciis precize kion ŝia patro celis per "la kazo". Ĉiufoje kiam policisto estis mortigita, ĉiu policisto, aktiva kaj emerita, tra la lando prenis ĝin persone.
  "Nenio ankoraŭ," diris Jessica.
  Petro skuis la kapon. "Tio estas diable domaĝe. Ekzistas speciala loko en infero por policanoj-murdistoj."
  Policanmurdisto. La rigardo de Jessica tuj turniĝis al Sophie, kiu ankoraŭ kampadis apud la arbo, pripensante la malgrandan skatolon envolvitan en ruĝa folio. Ĉiufoje kiam Jessica pensis pri la vortoj "policanmurdisto", ŝi komprenis, ke ambaŭ gepatroj de ĉi tiu knabineto estis celoj ĉiutage de la semajno. Ĉu tio estis justa al Sophie? En momentoj kiel ĉi tiuj, en la varmo kaj sekureco de ŝia hejmo, ŝi ne estis tiel certa.
  Jessica stariĝis kaj iris al la kuirejo. Ĉio estis sub kontrolo. La saŭco boletis malrapide; la lasanjaj nudeloj estis "al dente", la salato estis pretigita, la vino estis transverŝita. Ŝi prenis la rikoton el la fridujo.
  La telefono sonoris. Ŝi frostiĝis, esperante ke ĝi sonoros nur unufoje, ke la persono ĉe la alia flanko rimarkos ke ili markis la malĝustan numeron kaj finos la vokon. Sekundo pasis. Poste alia.
  Jes.
  Tiam ĝi denove sonoris.
  Jessika rigardis sian patron. Li rerigardis. Ili ambaŭ estis policanoj. Estis Kristnaska vespero. Ili sciis.
  OceanofPDF.com
  41
  Byrne rektigis sian kravaton por kio verŝajne estis la dudeka fojo. Li trinkis akvon, rigardis sian horloĝon, kaj glatigis la tablotukon. Li portis novan vestokompleton, kaj li ankoraŭ ne kutimiĝis al ĝi. Li maltrankvile moviĝis, butonumante, malbutonumante, butonumante, kaj rektigante siajn reversojn.
  Li sidis ĉe tablo ĉe Striped Bass sur Walnut Street, unu el la plej bonaj restoracioj de Filadelfio, atendante sian rendevuon. Sed ĉi tio ne estis nur iu ajn rendevuo. Por Kevin Byrne, ĝi estis rendevuo. Li manĝis kristnaskan vespermanĝon kun sia filino, Colleen. Li telefonis ne malpli ol kvar fojojn por kontesti la lastminutan rezervon.
  Li kaj Colleen konsentis pri ĉi tiu aranĝo - vespermanĝo ekstere - anstataŭ provi trovi kelkajn horojn ĉe la domo de lia eksedzino por festi, tempon liberan de la nova koramiko de Donna Sullivan Byrne, aŭ embarasaĵo. Kevin Byrne provas esti la plenkreskulo en ĉio ĉi.
  Ili konsentis, ke ili ne bezonis la streĉon. Estis pli bone tiel.
  Krom ke lia filino malfruis.
  Byrne ekrigardis ĉirkaŭ la restoracio kaj rimarkis, ke li estis la sola registara dungito en la ĉambro. Kuracistoj, advokatoj, investbankistoj, kelkaj sukcesaj artistoj. Li sciis, ke alporti Colleen ĉi tien estis iom tro - ŝi ankaŭ sciis tion - sed li volis igi la vesperon speciala.
  Li elprenis sian poŝtelefonon kaj kontrolis ĝin. Nenio. Li estis ĝuste sendonta tekstmesaĝon al Colleen kiam iu alproksimiĝis al lia skribotablo. Byrne levis la okulojn. Ne estis Colleen.
  "Ĉu vi ŝatus vidi la vinliston?" la atenta kelnero denove demandis.
  "Kompreneble," diris Byrne. Kvazaŭ li scius, kion li rigardas. Li dufoje rifuzis mendi burbonon kun glacio. Li ne volis esti malzorgema ĉi-nokte. Minuton poste, la kelnero revenis kun listo. Byrne obeeme legis ĝin; la sola afero, kiu kaptis lian atenton - inter maro da vortoj kiel "Pinot," "Cabernet," "Vouverray," kaj "Fumé" - estis la prezoj, kiuj ĉiuj estis multe super liaj rimedoj.
  Li prenis la vinliston, atendante ke se li demetus ĝin, ili saltus sur lin kaj devigus lin mendi botelon. Tiam li vidis ŝin. Ŝi portis reĝbluan robon, kiu igis ŝiajn akvamarinajn okulojn ŝajni senfinaj. Ŝia hararo estis loza ĉirkaŭ ŝiaj ŝultroj, pli longa ol li iam vidis ĝin, kaj pli malhela ol ĝi estis en la somero.
  Ho mia Dio, pensis Byrne. Ŝi estas virino. Ŝi fariĝis virino, kaj mi sopiris tion.
  "Pardonu, mi malfruas," ŝi finis, eĉ ne duonvoje trans la ĉambro. Homoj rigardis ŝin pro diversaj kialoj: ŝia eleganta korplingvo, ŝia pozo kaj gracio, ŝia impresa aspekto.
  Colleen Siobhan Byrne estis surda ekde la naskiĝo. Nur en la lastaj jaroj kaj ŝi kaj ŝia patro akceptis sian surdecon. Kvankam Colleen neniam konsideris ĝin malavantaĝo, ŝi nun ŝajnis kompreni, ke ŝia patro iam konsideris ĝin, kaj verŝajne ankoraŭ konsideris ĝin iagrade. Grado, kiu malpliiĝis kun ĉiu pasanta jaro.
  Byrne stariĝis kaj forte brakumis sian filinon.
  "Gajan Kristnaskon, Paĉjo," ŝi skribis laŭ la teksto.
  "Gajan Kristnaskon, karulino," li respondis per signoj.
  "Mi ne povis kapti taksion."
  Byrne svingis sian manon kvazaŭ por diri: Kion? Ĉu vi pensas, ke mi maltrankviliĝis?
  Ŝi sidiĝis. Kelkajn sekundojn poste, ŝia poŝtelefono vibris. Ŝi donis al sia patro timeman rideton, elprenis la telefonon, kaj malfermis ĝin. Ĝi estis tekstmesaĝo. Byrne rigardis ŝin legi ĝin, ridetante kaj ruĝiĝante. La mesaĝo estis klare de knabo. Colleen rapide respondis kaj formetis la telefonon.
  "Pardonu," ŝi subskribis.
  Byrne volis demandi al sia filino du aŭ tri milionojn da demandoj. Li haltigis sin. Li rigardis ŝin delikate meti buŝtukon sur siajn genuojn, trinketi akvon, kaj rigardi la menuon. Ŝi havis virinan pozon, virinan pozon. Povis esti nur unu kialo por tio, pensis Byrne, lia koro batante forte kaj krakante en lia brusto. Ŝia infanaĝo finiĝis.
  Kaj la vivo neniam estos la sama.
  
  
  
  Kiam ili finis manĝi, estis tempo. Ambaŭ sciis tion. Colleen estis plena de adoleska energio, verŝajne pro partopreno de kristnaska festo ĉe amiko. Krome, ŝi devis paki. Ŝi kaj ŝia patrino forlasis la urbon por semajno por viziti la parencojn de Donna por Novjaro.
  - Ĉu vi ricevis mian karton? Colleen subskribis.
  "Mi faris tion. Dankon."
  Byrne silente riproĉis sin pro tio, ke li ne sendis kristnaskajn kartojn, precipe al la sola persono, kiu gravis por li. Li eĉ ricevis karton de Jessica, sekrete metitan en sian tekon. Li vidis Colleen ŝtele ekrigardi ŝian horloĝon. Antaŭ ol la momento povus fariĝi malagrabla, Byrne finis la aferon: "Ĉu mi povas demandi vin ion?"
  "Certe."
  Jen tio, pensis Byrne. "Pri kio vi sonĝas?"
  Ruĝiĝo, poste konfuzita rigardo, poste akcepto. Almenaŭ ŝi ne rulis siajn okulojn. "Ĉu ĉi tio estos unu el niaj konversacioj?" ŝi gestis.
  Ŝi ridetis, kaj la stomako de Byrne turniĝis. Ŝi ne havis tempon paroli. Ŝi verŝajne ne havus tempon dum jaroj. "Ne," li diris, liaj oreloj brulante. "Mi nur scivolas."
  Kelkajn minutojn poste, ŝi kisis lin adiaŭ. Ŝi promesis, ke ili baldaŭ havos sinceran konversacion. Li metis ŝin en taksion, revenis al la tablo, kaj mendis burbonon. Duoblan. Antaŭ ol ĝi alvenis, lia poŝtelefono sonoris.
  Ĝi estis Jessika.
  "Kiel vi fartas?" li demandis. Sed li konis tiun tonon.
  Responde al lia demando, lia partnero eldiris la kvar plej malbonajn vortojn, kiujn homicido-detektivo povus aŭdi en Kristnaska vespero.
  "Ni havas kadavron."
  OceanofPDF.com
  42
  La krimloko denove troviĝis sur la bordoj de la rivero Schuylkill, ĉi-foje proksime al la fervoja stacio Shawmont, proksime de Upper Roxborough. La stacio Shawmont estis unu el la plej malnovaj stacioj en Usono. Trajnoj jam ne haltis tie, kaj ĝi estis kadukiĝinta, sed ĝi restis ofta haltejo por fervojaj entuziasmuloj kaj puristoj, kaj estis multe fotita kaj dokumentita.
  Ĵus sub la stacio, laŭ la kruta deklivo kondukanta al la rivero, estis la grandega, forlasita Akvoinstalaĵo Chaumont, situanta sur unu el la lastaj publike posedataj riverbordaj parceloj en la urbo.
  Deekstere, la giganta pumpstacio estis superkreskita dum jardekoj de arbustaĵoj, vitoj, kaj nodohavaj branĉoj pendantaj de mortaj arboj. En taglumo, ĝi aspektis kiel impona restaĵo de la tempo, kiam la instalaĵo ĉerpis akvon el la baseno malantaŭ la Digo Flat Rock kaj pumpis ĝin en la Rezervujon Roxborough. Nokte, ĝi estis apenaŭ pli ol urba maŭzoleo, malhela kaj timiga rifuĝejo por drogkomerco kaj ĉiaj sekretaj aliancoj. Interne, ĝi estis detruita, senigita je ĉio eĉ iomete valora. La muroj estis kovritaj de grafitio sep futojn alta. Kelkaj ambiciaj etikedistoj skribaĉis siajn pensojn sur unu muro, ĉirkaŭ dek kvin futojn alta. La planko estis malebena teksturo de betonaj ŝtonetoj, rusta fero, kaj diversaj urbaj derompaĵoj.
  Kiam Jessica kaj Byrne alproksimiĝis al la konstruaĵo, ili vidis brilajn provizorajn lumojn lumigantajn la fasadon kun la rivero. Dekduo da oficiroj, teknikistoj de la CSU, kaj detektivoj atendis ilin.
  La mortinta virino sidis apud la fenestro, kun krucitaj kruroj ĉe la maleoloj kaj falditaj manoj sur la genuoj. Male al Christina Yakos, ĉi tiu viktimo ne ŝajnis mutilita. Komence, ŝi ŝajnis preĝi, sed post pli proksima ekzameno, oni montris, ke ŝiaj manoj tenas objekton.
  Jessika eniris la konstruaĵon. Ĝi estis preskaŭ mezepoka laŭ skalo. Post sia fermo, la instalaĵo estis kadukiĝinta. Pluraj ideoj estis proponitaj por ĝia estonteco, ne malpleje la ebleco transformi ĝin en trejnejon por la Filadelfiaj Agloj. Tamen, la kosto de renovigoj estus grandega, kaj ĝis nun nenio estis farita.
  Jessica alproksimiĝis al la viktimo, zorgante ne ĝeni iujn ajn spurojn, kvankam ne estis neĝo interne de la konstruaĵo, kio malprobabligis, ke ŝi povus savi ion uzeblan. Ŝi direktis torĉlampon al la viktimo. La virino ŝajnis esti en siaj malfruaj dudekaj aŭ fruaj tridekaj jaroj. Ŝi portis longan robon. Ankaŭ ĝi ŝajnis el alia tempo, kun velura elasta korsaĵo kaj plene kuntirita jupo. Ĉirkaŭ ŝia kolo estis nilona zono, ligita ĉe la dorso. Ĝi ŝajnis esti preciza kopio de tiu trovita ĉirkaŭ la kolo de Christina Yakos.
  Jessika ĉirkaŭprenis la muron kaj rigardis la internon. Teknikistoj de CSU baldaŭ starigos la reton. Antaŭ ol foriri, ŝi prenis sian Maglite-lampon kaj malrapide kaj zorgeme skanis la murojn. Kaj tiam ŝi vidis ĝin. Ĉirkaŭ ses metrojn dekstre de la fenestro, inter amaso da bandaj insignoj, grafitio prezentanta blankan lunon estis videbla.
  "Kevino."
  Byrne paŝis internen kaj sekvis la lumradion. Li turniĝis kaj vidis la okulojn de Jessica en la mallumo. Ili staris kiel partneroj ĉe la sojlo de kreskanta malbono, la momento kiam tio, kion ili pensis, ke ili komprenis, fariĝis io pli granda, io multe pli malbonaŭgura, io, kio redifinis ĉion, kion ili kredis pri la kazo.
  Starante ekstere, ilia spiro kreis nubojn de vaporo en la nokta aero. "La oficejo de la DOE ne estos ĉi tie post ĉirkaŭ unu horo," diris Byrne.
  "Horo?"
  "Estas Kristnasko en Filadelfio," diris Byrne. "Jam okazis du pliaj murdoj. Ili estas disigitaj."
  Byrne montris al la manoj de la viktimo. "Ŝi tenas ion."
  Jessika rigardis pli proksime. Io estis en la manoj de la virino. Jessika faris kelkajn proksimajn fotojn.
  Se ili sekvus la proceduron laŭlitere, ili devintus atendi, ke la medicina ekzamenisto deklaru la virinon mortinta, kaj ankaŭ kompletan aron da fotoj kaj eble videofilmoj de la viktimo kaj la krimloko. Sed Filadelfio ne precize sekvis la proceduron tiun vesperon - frazo pri amo al la proksimulo venis al la menso, tuj sekvata de rakonto pri paco sur la tero - kaj detektivoj sciis, ke ju pli longe ili atendis, des pli granda estis la risko, ke valoraj informoj perdiĝus al la elementoj.
  Byrne paŝis pli proksimen kaj provis milde liberigi la fingrojn de la virino. Ŝiaj fingropintoj respondis al lia tuŝo. Plena severeco ankoraŭ ne ekregis.
  Unuavide, la viktimo ŝajnis teni areton da folioj aŭ branĉetoj en siaj kavigitaj manoj. En la severa lumo, ĝi aspektis kiel malhelbruna materialo, sendube organika. Byrne alproksimiĝis kaj sidiĝis. Li metis la grandan pruvosakon sur la sino de la virino. Jessica pene tenis sian Maglite-lampon firme. Byrne daŭre malrapide, unu fingron samtempe, malstreĉis la tenon de la viktimo. Se la virino elfosis areton da tero aŭ kompoŝto dum la batalo, estis tute eble, ke ŝi akiris esencan pruvon de la murdinto, metitan sub ŝiaj ungoj. Ŝi eble eĉ tenis iun rektan pruvon - butonon, agrafon, pecon da ŝtofo. Se io povus tuj indiki interesan personon, kiel haroj, fibroj aŭ DNA, ju pli frue ili komencus serĉi ilin, des pli bone.
  Iom post iom, Byrne retiris la mortajn fingrojn de la virino. Kiam li fine remetis kvar fingrojn al ŝia dekstra mano, ili vidis ion, kion ili ne atendis. Mortinte, ĉi tiu virino ne tenis manplenon da tero, folioj aŭ branĉetoj. Mortante, ŝi tenis malgrandan brunan birdon. En la lumo de la krizlumoj, ĝi aspektis kiel pasero aŭ eble troglodito.
  Byrne zorge premis la fingrojn de la viktimo. Ili portis travideblan plastan pruvosakon por konservi ĉiujn spurojn de pruvoj. Tio estis multe preter ilia kapablo taksi aŭ analizi surloke.
  Tiam okazis io tute neatendita. La birdo liberiĝis el la teno de la mortinta virino kaj forflugis. Ĝi rapidege flugis ĉirkaŭ la vasta, ombra etendaĵo de la hidraŭlikaj strukturoj, la batado de ĝiaj flugetantaj flugiloj resaltis de la glaciaj ŝtonmuroj, pepante, eble proteste aŭ trankviliĝe. Tiam ĝi malaperis.
  "Fiulo," kriis Byrne. "Fekke."
  Tio ne estis bona novaĵo por la teamo. Ili devus esti tuj metintaj la manojn sur la kadavron kaj atendintaj. La birdo eble provizis abundon da krimmedicinaj detaloj, sed eĉ dum sia flugo, ĝi provizis iujn informojn. Tio signifis, ke la korpo ne povis esti tie tiel longe. La fakto, ke la birdo ankoraŭ vivis (eble konservita per la varmo de la korpo), signifis, ke la murdinto enkadrigis ĉi tiun viktimon ene de la lastaj kelkaj horoj.
  Jessica direktis sian Maglite-lampon al la tero sub la fenestro. Kelkaj birdoplumoj restis. Byrne montris ilin al la CSU-oficiro, kiu prenis ilin per pinĉilo kaj metis ilin en pruvosakon.
  Nun ili atendos la oficejon de la medicina ekzamenanto.
  
  
  
  JESSICA iris al la riverbordo, rigardis eksteren, poste reen al la kadavro. La figuro sidis en la fenestro, alte super la milda deklivo kondukanta al la vojo, kaj poste pli supren al la milda riverbordo.
  "Alia pupo sur la breto," pensis Jessica.
  Kiel Christina Yakos, ĉi tiu viktimo staris fronte al la rivero. Kiel Christina Yakos, ŝi havis pentraĵon de la luno proksime. Ne estis dubo, ke estus alia pentraĵo sur ŝia korpo - lunpentraĵo farita per spermo kaj sango.
  
  
  
  La amaskomunikiloj alvenis baldaŭ antaŭ noktomezo. Ili kolektiĝis ĉe la supro de la tranĉo, proksime al la fervoja stacio, malantaŭ la krimloka bendo. Jessica ĉiam miris pri tio, kiel rapide ili povis atingi la krimlokon.
  Ĉi tiu rakonto aperos en la matenaj eldonoj de la gazeto.
  OceanofPDF.com
  43
  La krimloko estis izolita de la urbo. La amaskomunikiloj retiriĝis por publikigi siajn rakontojn. La CSU prilaboris la pruvojn la tutan nokton kaj en la sekvan tagon.
  Jessica kaj Byrne staris ĉe la riverbordo. Nek unu nek la alia povis foriri.
  "Ĉu vi estos bone?" demandis Jessica.
  "Uh-huh." Byrne eltiris pajnton da burbono el sia poŝo. Li ludis kun sia ĉapo. Jessica vidis ĝin sed diris nenion. Ili ne estis deĵorantaj.
  Post plena minuto da silento, Byrne rerigardis. "Kio?"
  "Vi," ŝi diris. "Vi havas tian rigardon en viaj okuloj."
  "Kia aspekto?"
  "La mieno de Andy Griffith. La mieno kiu diras, ke vi pensas pri transdono de viaj dokumentoj kaj akcepto de laboro kiel ŝerifo en Mayberry."
  Meadville.
  "Vidu?"
  "Ĉu vi malvarmas?"
  "Mi frostigos min," pensis Jessica. "Ne."
  Byrne finis sian burbonon kaj etendis ĝin. Jessica skuis la kapon. Li fermis la botelon kaj etendis ĝin al ŝi.
  "Antaŭ kelkaj jaroj, ni vizitis mian onklon en Ĵerzejo," li diris. "Mi ĉiam sciis, kiam ni alproksimiĝis, ĉar ni trovis ĉi tiun malnovan tombejon. Per malnova, mi volas diri el la tempo de la Usona Enlanda Milito. Eble pli malnova. Estis malgranda ŝtona domo apud la pordego, probable la domo de la domzorgisto, kaj ŝildo en la antaŭa fenestro, kiu diris: 'SENPAGA ŜARĜO DA MALPURAĴO.' Ĉu vi iam vidis tiajn ŝildojn?"
  Jessica faris tion. Ŝi diris tion al li. Byrne daŭrigis.
  "Kiam oni estas infano, oni neniam pensas pri tiaj aferoj, ĉu ne? Jaron post jaro, mi vidis tiun ŝildon. Ĝi neniam moviĝis, nur malaperis en la suno. Ĉiujare, tiuj tridimensiaj ruĝaj literoj fariĝis pli kaj pli helaj. Poste mia onklo mortis, mia onklino translokiĝis reen al la urbo, kaj ni ĉesis eliri."
  "Multajn jarojn poste, post kiam mia patrino mortis, mi iris al ŝia tombo unu tagon. Estis perfekta somera tago. La ĉielo estis blua, sennuba. Mi sidis tie kaj rakontis al ŝi kiel aferoj iras. Kelkajn parcelojn pli malsupren, estis freŝa entombigo, ĉu ne? Kaj subite tio trafis min. Mi subite komprenis kial ĉi tiu tombejo havis senpagan replenigon. Kial ĉiuj tombejoj havas senpagan replenigon. Mi pensis pri ĉiuj homoj, kiuj profitis tiun oferton tra la jaroj, plenigante siajn ĝardenojn, siajn potplantojn, siajn fenestrokestojn. Tombejoj faras lokon en la tero por la mortintoj, kaj homoj prenas tiun teron kaj kultivas aferojn en ĝi."
  Jessica simple rigardis Byrne. Ju pli longe ŝi konis la viron, des pli da tavoloj ŝi vidis. "Ĝi estas, nu, bela," ŝi diris, iom emociiĝante dum ŝi luktis kun ĝi. "Mi neniam pensus pri ĝi tiel."
  "Jes, nu," diris Byrne. "Vi scias, ni irlandanoj ĉiuj estas poetoj." Li malkorkis sian bieron, trinkis iom, kaj denove korkis ĝin. "Kaj trinkantoj."
  Jessika tiris la botelon el liaj manoj. Li ne rezistis.
  - Dormu iom, Kevin.
  "Mi faros tion. Mi simple malamas ĝin kiam homoj ludas kun ni, kaj mi ne povas kompreni ĝin."
  "Mi ankaŭ," diris Jessica. Ŝi eltiris siajn ŝlosilojn el sia poŝo, denove ekrigardis sian horloĝon, kaj tuj riproĉis sin pro tio. "Nu, vi devus iam kuri kun mi."
  "Kurado."
  "Jes," ŝi diris. "Ĝi estas kiel marŝado, nur pli rapide."
  "Ho, bone. Tio estas ia vekvoko. Mi kredas, ke mi faris tion iam, kiam mi estis infano."
  "Eble mi havos boksan matĉon fine de marto, do mi pli bone faru iom da laboro ekstere. Ni povus kuri kune. Ĝi faras miraklojn, kredu min. Ĝi tute malplenigas la menson."
  Byrne provis subpremi ridon. "Jess. La sola fojo kiam mi planas kuri estas kiam iu ĉasas min. Mi volas diri grandulo. Kun tranĉilo."
  La vento plifortiĝis. Jessica ektremis kaj levis sian kolumon. "Mi iros." Ŝi volis diri pli, sed estos tempo poste. "Ĉu vi certas, ke vi fartas bone?"
  "Tiel perfekta kiel eble."
  "Bone, partnero," ŝi pensis. Ŝi revenis al sia aŭto, enŝoviĝis, kaj startigis ĝin. Reenveturante, ŝi ekrigardis en la retrospegulon kaj vidis la silueton de Byrne kontraŭ la lumoj aliflanke de la rivero, nun nur plia ombro en la nokto.
  Ŝi rigardis sian horloĝon. Estis la 1:15 a.m.
  Estis Kristnasko.
  OceanofPDF.com
  44
  Kristnaska mateno tagiĝis klare kaj malvarme, hele kaj promesplena.
  Pastro Roland Hanna kaj Diakono Charles Waite gvidis la diservon je la 7a horo matene. La prediko de Roland estis de espero kaj renovigo. Li parolis pri la Kruco kaj la Lulilo. Li citis Mateon 2:1-12.
  La korboj estis superfluantaj.
  
  
  
  POSTE, ROLAND KAJ CHARLES sidis ĉe tablo en la kelo de la preĝejo, kun poto da malvarmiĝanta kafo inter si. Post unu horo, ili komencos prepari kristnaskan ŝinkmanĝon por pli ol cent senhejmuloj. Ĝi estos servata en ilia nova establaĵo sur Dua Strato.
  "Rigardu ĉi tion," diris Karlo. Li transdonis al Roland la matenan Inquirer-on. Okazis alia murdo. Nenio speciala en Filadelfio, sed ĉi tiu resonis. Profunde. Ĝi havis eĥojn, kiuj resonis dum jaroj.
  Virino estis trovita en Chaumont. Ŝi estis trovita ĉe malnova akvoinstalaĵo proksime al la fervoja stacio, sur la orienta bordo de la rivero Schuylkill.
  La pulso de Roland akceliĝis. Du kadavroj estis trovitaj sur la bordoj de la rivero Schuylkill en la sama semajno. Kaj la gazeto de hieraŭ raportis pri la murdo de detektivo Walter Brigham. Roland kaj Charles sciis ĉion pri Walter Brigham.
  Ne eblis nei la veron de ĉi tio.
  Charlotte kaj ŝia amikino troviĝis sur la bordoj de la rivero Wissahickon. Ili pozis, same kiel ĉi tiuj du virinoj. Eble, post ĉiuj ĉi tiuj jaroj, ne la knabinoj kulpis. Eble la akvo.
  Eble ĝi estis signo.
  Karlo falis surgenuen kaj preĝis. Liaj grandaj ŝultroj tremis. Post kelkaj momentoj, li komencis flustri en lingvoj. Karlo estis glosolisto, vera kredanto kiu, kiam posedita de la spirito, parolis tion, kion li kredis esti la lingvo de Dio, edife sin mem. Al ekstera observanto, ĝi eble ŝajnus sensencaĵo. Al kredanto, al viro kiu turnis sin al lingvoj, ĝi estis la lingvo de la Ĉielo.
  Roland denove ekrigardis la gazeton kaj fermis la okulojn. Baldaŭ dia trankvilo falis sur lin, kaj interna voĉo pridubis liajn pensojn.
  Ĉu ĉi tio estas li?
  Roland tuŝis la krucifikson ĉirkaŭ sia kolo.
  Kaj li sciis la respondon.
  OceanofPDF.com
  TRIA PARTO
  RIVERO DE MALLUMO
  
  OceanofPDF.com
  45
  "Kial ni estas ĉi tie kun la pordo fermita, Serĝento?" Pak demandis.
  Tony Park estis unu el la malmultaj kore-usonaj detektivoj en la polico. Familiulo en siaj malfruaj tridekaj jaroj, komputila sorĉisto, kaj sperta enketisto en la ĉambro, ne estis pli praktika aŭ sperta detektivo en la polico ol Anthony Kim Park. Ĉi-foje, lia demando estis en la mensoj de ĉiuj.
  La speciala trupo konsistis el kvar detektivoj: Kevin Byrne, Jessica Balzano, Joshua Bontrager, kaj Tony Park. Konsiderante la grandegan laborkvanton de kunordigado de krimmedicinaj unuoj, kolektado de atestaĵoj de atestantoj, farado de intervjuoj, kaj ĉiuj aliaj detaloj, kiuj eniras en murdenketon (paro da rilataj murdenketoj), la speciala trupo estis substabigita. Simple ne estis sufiĉe da laborforto.
  "La pordo estas fermita pro du kialoj," diris Ike Buchanan, "kaj mi kredas, ke vi konas la unuan."
  Ili ĉiuj faris ĝin. Nuntempe, specialaj grupoj agis tre severe, precipe tiuj, kiuj ĉasis manian murdinton. Ĉefe ĉar la malgranda grupo de viroj kaj virinoj taskigitaj spuri iun havis la potencon atentigi pri tiu persono, metante ties edzinojn, infanojn, amikojn kaj familion en danĝeron. Tio okazis al kaj Jessica kaj Byrne. Ĝi okazis pli ofte ol la ĝenerala publiko sciis.
  "La dua kialo, kaj mi tre bedaŭras diri tion, estas ke iuj aferoj el ĉi tiu oficejo likis al la amaskomunikiloj lastatempe. Mi ne volas semi iujn ajn onidirojn aŭ panikon," diris Buchanan. "Ankaŭ, koncerne la urbon, ni ne certas, ke ni havas kompensmalsanon tie. Nuntempe, la amaskomunikiloj kredas, ke ni havas du nesolvitajn murdojn, kiuj eble rilatas aŭ ne. Ni vidos, ĉu ni povos daŭrigi tion dum kelka tempo."
  Ĉiam estis delikata ekvilibro kun la amaskomunikiloj. Estis multaj kialoj ne doni al ili tro da informoj. Informoj havis la eblon rapide transformiĝi en misinformadon. Se la amaskomunikiloj publikigus rakonton pri seria murdisto vaganta tra la stratoj de Filadelfio, ĝi povus esti havinta multajn konsekvencojn, plejparte malbonajn. Ne malpleje estis la ebleco, ke imitemula murdisto kaptus la okazon por seniĝi de bopatrino, edzo, edzino, koramiko aŭ estro. Aliflanke, estis pluraj kazoj, kie gazetoj kaj televidstacioj elsendis suspektindajn skeĉojn por la NPD, kaj post kelkaj tagoj, foje horoj, ili trovis sian celon.
  Ĝis ĉi-matene, la tagon post Kristnasko, la departemento ankoraŭ ne publikigis iujn ajn specifajn detalojn pri la dua viktimo.
  "Kie ni estas pri la identigo de la viktimo de Chaumont?" Buchanan demandis.
  "Ŝia nomo estis Tara Grendel," diris Bontrager. "Ŝi estis identigita per la registroj de la DMV. Ŝia aŭto estis trovita duone parkita en barita parkejo sur Walnut Street. Ni ne certas ĉu ĉi tio estis la loko de la forkapto aŭ ne, sed ĝi aspektas bone."
  "Kion ŝi faris en tiu garaĝo? Ĉu ŝi laboris proksime?"
  "Ŝi estis aktorino laboranta sub la nomo Tara Lynn Greene. Ŝi aŭdiciis la tagon kiam ŝi malaperis."
  "Kie estis la aŭdicio?"
  "Ĉe la Teatro de Walnut Street," diris Bontrager. Li denove foliumis siajn notojn. "Ŝi forlasis la teatron sola ĉirkaŭ la 13a horo. La parkumadisto diris, ke ŝi alvenis ĉirkaŭ la 10a horo kaj iris al la kelo.
  "Ĉu ili havas gvatkameraojn?"
  "Jes. Sed nenio estas skribita."
  La ŝokiga novaĵo estis, ke Tara Grendel havis alian "lun"-tatuon sur sia ventro. DNA-testo estas atendata por determini ĉu la sango kaj spermo trovitaj sur Christina Jakos kongruas kun tiuj trovitaj sur ŝi.
  "Ni montris foton de Tara ĉirkaŭ Stiletto kaj Natalia Yakos," diris Byrne. "Tara ne estis dancistino en la klubo. Natalia ne rekonis ŝin. Se ŝi estas parenca al Christina Yakos, ĝi ne estas per sia laboro."
  "Kio pri la familio de Tara?"
  "Ne estas familio en la urbo. La patro estas mortinta, la patrino loĝas en Indianao," diris Bontrager. "Ŝi estis informita. Ŝi alflugos morgaŭ."
  "Kion ni havas ĉe la krimlokoj?" Buchanan demandis.
  "Ne multe," diris Byrne. "Neniuj spuroj, neniuj pneŭmarkoj."
  "Kio pri vestaĵoj?" Buchanan demandis.
  Nun ĉiuj konkludis, ke la murdinto vestis siajn viktimojn. "Ambaŭ vinjarajn robojn," diris Jessica.
  "Ĉu ni parolas pri aferoj el brokantvendejoj?"
  "Eble," diris Jessica. Ili havis liston de pli ol cent vendejoj de uzitaj vestaĵoj kaj konsignaj vendejoj. Bedaŭrinde, kaj la stokregistro kaj la dungitaro ŝanĝiĝis en ĉi tiuj vendejoj, kaj neniu el la vendejoj konservis detalajn registrojn pri tio, kio venis kaj foriris. Kolekti iujn ajn informojn postulus multan ŝuan ledon kaj intervjuojn.
  "Kial ĉi tiuj roboj aparte?" demandis Buchanan. "Ĉu ili estas el teatraĵo? El filmo? El fama pentraĵo?"
  - Ni laboras pri ĝi, Serĝento.
  "Rakontu al mi pri ĝi," diris Buchanan.
  Jessica iris unue. "Du viktimoj, ambaŭ blankaj virinoj en siaj dudekaj jaroj, ambaŭ strangolitaj kaj ambaŭ forlasitaj sur la bordoj de la rivero Schuylkill. Ambaŭ viktimoj havis lunpentraĵojn sur siaj korpoj, faritajn per spermo kaj sango. Simila pentraĵo estis pentrita sur la muro proksime de ambaŭ krimlokoj. La unua viktimo havis siajn krurojn amputitajn. Ĉi tiuj korpopartoj estis trovitaj sur la Ponto Strawberry Mansion."
  Jessika foliumis siajn notojn. "La unua viktimo estis Kristina Yakos. Naskita en Odeso, Ukrainio, ŝi translokiĝis al Usono kun sia fratino, Natalia, kaj frato, Kostja. Ŝiaj gepatroj estas mortintaj, kaj ŝi ne havas aliajn parencojn en Usono. Ĝis antaŭ kelkaj semajnoj, Kristina loĝis kun sia fratino en la Nordoriento. Kristina ĵus translokiĝis al Norda Lawrence kun sia ĉambrokunulino, iu Sonya Kedrova, ankaŭ el Ukrainio. Kostja Yakos ricevis dekjaran malliberecan punon en Graterford pro pligravigita atako. Kristina ĵus ricevis laboron ĉe la vira klubo Stiletto en la urbocentro, kie ŝi laboris kiel ekzotika dancistino. En la nokto kiam ŝi malaperis, ŝi estis laste vidita ĉe lavejo en la urbo je proksimume la 23-a horo."
  "Ĉu vi opinias, ke ekzistas ia ligo al via frato?" Buchanan demandis.
  "Malfacilas diri," diris Pak. "La viktimo de Kostja Jakos estis maljuna vidvino de la stacio Merion. Ŝia filo estas en siaj sesdekaj jaroj, kaj ŝi ne havas nepojn proksime. Se tio estus la kazo, ĝi estus sufiĉe kruela venĝo."
  - Kion pri io, kion li kirlis interne?
  "Li ne estis modela malliberulo, sed nenio instigus lin fari tion al sia fratino."
  "Ĉu ni ricevis DNA-on de la pentraĵo de la sangluno sur Yakos?" demandis Buchanan.
  "Jam estas DNA sur la desegnaĵo de Christina Yakos," diris Tony Park. "Ĝi ne estas ŝia sango. La enketo pri la dua viktimo ankoraŭ daŭras."
  "Ĉu ni trairis ĉi tion per CODIS?"
  "Jes," diris Pak. La kombinita DNA-indeksa sistemo de la FBI permesis al federaciaj, ŝtataj kaj lokaj krimlaboratorioj interŝanĝi kaj kompari DNA-profilojn elektronike, tiel ligante krimojn unu al la alia kaj al kondamnitaj krimuloj. "Nenio pri tio ankoraŭ."
  "Kio pri iu freneza putinido el striptizklubo?" Buchanan demandis.
  "Mi parolos kun kelkaj el la knabinoj en la klubo hodiaŭ aŭ morgaŭ, kiuj konis Christina-n," diris Byrne.
  "Kio pri ĉi tiu birdo, kiu troviĝis en la regiono Chaumont?" demandis Buchanan.
  Jessika ekrigardis Byrne. La vorto "trovita" restis en sia memoro. Neniu menciis, ke la birdo forflugis, ĉar Byrne puŝetis la viktimon por liberigi sian tenon.
  "Plumoj en la laboratorio," diris Tony Park. "Unu el la teknikistoj estas fervora birdobservanto kaj diras, ke li ne konas ĝin. Li laboras pri ĝi nun."
  "Bone," diris Buchanan. "Kio alia?"
  "Ŝajnas, ke la murdinto segis la unuan viktimon per ĉarpentista segilo," diris Jessica. "Estis spuroj de segpolvo en la vundo. Do, eble ŝipkonstruisto? Dokkonstruisto? Doklaboristo?"
  "Christina laboris pri la sceneja dezajno por la kristnaska teatraĵo," diris Byrne.
  "Ĉu ni intervjuis la homojn, kun kiuj ŝi laboris ĉe la preĝejo?"
  "Jes," diris Byrne. "Neniu interesas."
  "Ĉu la dua viktimo estas vundita?" Buchanan demandis.
  Jessika skuis la kapon. "La korpo estis sendifekta."
  Komence, ili konsideris la eblecon, ke ilia murdinto prenis korpopartojn kiel suvenirojn. Nun tio ŝajnis malpli probabla.
  "Ĉu iu ajn seksa aspekto?" Buchanan demandis.
  Jessika ne estis certa. "Nu, malgraŭ la ĉeesto de spermo, ne estis pruvo de seksa atako."
  "La sama murdarmilo en ambaŭ kazoj?" Buchanan demandis.
  "Ĝi estas identa," diris Byrne. "La laboratorio kredas, ke ĝi estas la tipo de ŝnuro uzata por apartigi lenojn en naĝejoj. Tamen, ili ne trovis spurojn de kloro. Ili nuntempe faras pliajn testojn sur la fibroj."
  Filadelfio, urbo kun du riveroj por nutri kaj ekspluati, havis multajn industriojn ligitajn al la akvokomerco. Velado kaj motorboatado sur la Delavaro. Remado sur la Schuylkill. Multaj eventoj okazis ĉiujare sur ambaŭ riveroj. Estis la Schuylkill River Stay, septaga velvojaĝo laŭlonge de la tuta rivero. Poste, en la dua semajno de majo, okazis la Dud Vail Regatta, la plej granda universitata regatto en Usono, kun pli ol mil atletoj partoprenantaj.
  "La rubodeponejoj ĉe la Schuylkill indikas, ke ni verŝajne serĉas iun kun sufiĉe bona praktika kono de la rivero," diris Jessica.
  Byrne pensis pri Paulie McManus kaj lia citaĵo de Leonardo da Vinci: "En riveroj, la akvo, kiun vi tuŝas, estas la lasta afero, kiu pasis, kaj la unua afero, kiu venas."
  "Kio diable okazos?" Byrne scivolis.
  "Kion pri la lokoj mem?" demandis Buchanan. "Ĉu ili havas ian signifon?"
  "Manayunk havas multan historion. Same kun Chaumont. Ĝis nun, nenio funkciis."
  Buchanan sidiĝis kaj frotis siajn okulojn. "Unu kantisto, unu dancisto, ambaŭ blankuloj, dudekjaraj. Ambaŭ publikaj forkaptoj. Ekzistas ligo inter la du viktimoj, detektivoj. Trovu ĝin."
  Oni frapis la pordon. Byrne malfermis ĝin. Estis Nikki Malone.
  "Ĉu vi havas minuton, estro?" demandis Nikki.
  "Jes," diris Buchanan. Jessica pensis, ke ŝi neniam aŭdis iun soni tiel laca. Ike Buchanan estis la kontaktulo inter la unuo kaj la estraro. Se ĝi okazis en lia ĉeesto, ĝi okazis tra li. Li kapjesis al la kvar detektivoj. Estis tempo reiri al la laboro. Ili forlasis la oficejon. Dum ili foriris, Nikki enŝovis sian kapon reen en la pordon.
  - Iu estas sube, kiu volas vidi vin, Jess.
  OceanofPDF.com
  46
  "Mi estas Detektivo Balzano."
  La viro atendanta Jessica-n en la vestiblo estis ĉirkaŭ kvindekjara - portante rustan flanelan ĉemizon, sunbrunajn Levi's-ŝtrumpojn, kaj botojn el anasa lano. Li havis dikajn fingrojn, densajn brovojn, kaj vizaĝkoloron, kiu priploris tro multajn Filadelfiajn decembrojn.
  "Mia nomo estas Frank Pustelnik," li diris, etendante kalumitan manon. Jessica skuis ĝin. "Mi posedas restoracian entreprenon sur Flat Rock Road."
  "Kion mi povas fari por vi, sinjoro Pustelnik?"
  "Mi legis pri tio, kio okazis ĉe la malnova stokejo. Kaj poste, kompreneble, mi vidis la tutan agadon tie." Li levis la videobendon. "Mi havas gvatkameraon sur mia posedaĵo. La posedaĵo antaŭ la konstruaĵo, kie... nu, vi scias."
  - Ĉu ĉi tio estas gvatregistraĵo?
  "Jes."
  "Kion precize ĝi prezentas?" demandis Jessica.
  "Mi ne estas tute certa, sed mi opinias, ke estas io, kion vi eble volus vidi."
  - Kiam la bendo estis registrita?
  Frank Pustelnik donis al Jessica la glubendon. "Ĉi tio estas de la tago, kiam la korpo estis trovita."
  
  
  
  Ili staris malantaŭ Mateo Fuentes en la aŭdvida redakta sekcio. Jessica, Byrne, kaj Frank Pustelnik.
  Mateo enigis la bendon en la malrapidmovan videkasedilon. Li sendis la bendon. La bildoj fulmis preter. Plej multaj CCTV-aparatoj registris je multe pli malrapida rapideco ol norma videkasedilo, do kiam ili reludigis ilin sur konsumanta komputilo, ili estis tro rapidaj por spekti.
  Senmovaj noktaj bildoj ruliĝis preter. Fine, la sceno fariĝis iom pli hela.
  "Tie," diris Pustelnik.
  Mateo haltigis la registradon kaj premis la butonon "PLAY". Ĝi estis filmita el alta angulo. La tempokodo montris la 7:00 a.m.
  En la fono, la stokejo-parkejo ĉe la krimloko estis videbla. La bildo estis malklara kaj malklare lumigita. Maldekstre de la ekrano, supre, estis malgranda lumpunkto proksime al kie la parkejo deklivis malsupren al la rivero. La bildo ektremigis Jessican. La malklara estis Christina Yakos.
  Je la 7:07 a.m., aŭto enveturis la parkejon supre de la ekrano. Ĝi moviĝis de dekstre al maldekstre. Estis neeble determini la koloron, des malpli la markon aŭ modelon. La aŭto rondiris la malantaŭon de la konstruaĵo. Ili perdis ĝin el vido. Kelkajn momentojn poste, ombro glitis trans la supron de la ekrano. Ŝajnis, ke iu transiris la parkejon, direktiĝante al la rivero, al la korpo de Christina Yakos. Baldaŭ poste, la malhela figuro kuniĝis kun la mallumo de la arboj.
  Tiam la ombro, malligite de la fono, moviĝis denove. Ĉi-foje rapide. Jessica konkludis, ke kiu ajn enveturis, transiris la parkejon, ekvidis la korpon de Christina Yakos, kaj poste kuris reen al sia aŭto. Sekundojn poste, la aŭto eliris el malantaŭ la konstruaĵo kaj rapidis al la elirejo sur Flat Rock Road. Tiam la gvatvideo revenis al senmova stato. Nur malgranda, hela punkto apud la rivero, punkto kiu iam estis homa vivo.
  Mateo rebobenis la filmon ĝis la momento kiam la aŭto forveturis. Li premis la butonon "ludi" kaj lasis ĝin ruliĝi ĝis ili atingis bonan angulon sur la malantaŭo de la aŭto kiam ĝi turniĝis sur Flat Rock Road. Li frostigis la bildon.
  "Ĉu vi povas diri al mi, kia aŭto ĉi tio estas?" Byrne demandis Jessica-n. Dum la jaroj laborante en la aŭtomobila fako, ŝi fariĝis respektinda aŭtomobila fakulo. Kvankam ŝi ne rekonis iujn modelojn de 2006 kaj 2007, ŝi evoluigis akran komprenon pri luksaj aŭtoj dum la pasinta jardeko. La aŭtomobila fako pritraktis grandan nombron da ŝtelitaj luksaj veturiloj.
  "Ĝi aspektas kiel BMW," diris Jessika.
  "Ĉu ni povas fari tion?" demandis Byrne.
  "Ĉu Ursus americanus fekas en la naturo?" demandis Mateo.
  Byrne ekrigardis Jessica-n kaj levis la ŝultrojn. Nek unu nek la alia havis ideon pri kio Mateo parolis. "Mi supozas ke jes," diris Byrne. Iafoje necesis amuzi Oficiron Fuentes.
  Mateo turnis la ŝaltilojn. La bildo pligrandiĝis, sed ne fariĝis signife pli klara. Ĝi estis sendube la BMW-emblemo sur la bagaĝujo de la aŭto.
  "Ĉu vi povas diri al mi, kia modelo ĉi tio estas?" demandis Byrne.
  "Ĝi aspektas kiel 525i," diris Jessica.
  - Kio pri la telero?
  Mateo ŝovis la bildon, iomete malantaŭenirante ĝin. La bildo estis simple blankec-griza rektangulo de peniktiro, kaj nur duono de ĝi.
  "Ĉu tio estas ĉio?" demandis Byrne.
  Mateo rigardis lin kolere. "Kion vi pensas, ke ni faras ĉi tie, Detektivo?"
  "Mi neniam estis tute certa," diris Byrne.
  "Vi devas paŝi malantaŭen por vidi ĝin."
  "Kiom malproksime antaŭe?" demandis Byrne. "Camden?"
  Mateo centris la bildon sur la ekrano kaj zomis ĝin. Jessica kaj Byrne faris kelkajn paŝojn malantaŭen kaj strabis al la rezulta bildo. Nenio. Kelkaj pliaj paŝoj. Nun ili estis en la koridoro.
  "Kion vi pensas?" demandis Jessika.
  "Mi vidas nenion," diris Byrne.
  Ili moviĝis kiel eble plej malproksimen. La bildo sur la ekrano estis forte pikselita, sed ĝi komencis formiĝi. La unuaj du literoj ŝajnis esti HO.
  XO.
  HORNEY1, pensis Jessica. Ŝi ekrigardis Byrne, kiu laŭte diris kion li pensis:
  "Fiulo."
  OceanofPDF.com
  47
  David Hornstrom sidis en unu el la kvar esplordemandaj ĉambroj en la hommortiga sekcio. Li eniris per sia propra povo, kio estis bone. Se ili irus preni lin por pridemandi, la dinamiko estus tute malsama.
  Jessica kaj Byrne komparis notojn kaj strategiojn. Ili eniris malgrandan, kadukan ĉambron, ne multe pli grandan ol ŝranko. Jessica sidiĝis, kaj Byrne staris malantaŭ Hornstrom. Tony Park kaj Josh Bontrager rigardis tra dudirekta spegulo.
  "Ni nur bezonas klarigi ion," diris Jessica. Tio estis la kutima polica lingvaĵo: "Ni ne volas ĉasi vin tra la tuta urbo se ni ekscios, ke vi estas nia agento."
  "Ĉu ni ne povus fari tion en mia oficejo?" demandis Hornstrom.
  "Ĉu vi ĝuas labori ekster la oficejo, sinjoro Hornstrom?" demandis Byrne.
  "Certe."
  "Kaj ni ankaŭ."
  Hornstrom simple rigardis, venkita. Post kelkaj momentoj, li krucis la krurojn kaj kunmetis la manojn sur la genuoj. "Ĉu vi estas pli proksima al la malkovro de tio, kio okazis al tiu virino?" Konversacia, nun. Ĝi estis kutima babilado, ĉar mi havas ion kaŝotan, sed mi firme kredas, ke mi estas pli inteligenta ol vi.
  "Mi kredas ke jes," diris Jessica. "Dankon pro la demando."
  Hornstrom kapjesis, kvazaŭ li ĵus gajnis poenton ĉe la polico. "Ni ĉiuj estas iom timigitaj en la oficejo."
  "Kion vi celas?"
  "Nu, ne ĉiutage io simila okazas. Nu, vi uloj traktas ĉi tion ĉiam. Ni estas nur aro da vendistoj."
  "Ĉu vi aŭdis ion de viaj kolegoj, kio povus helpi nian enketon?"
  "Ne vere."
  Jessika rigardis singarde, atendante. "Ĉu tio ne estus tute ĝusta aŭ ne?"
  "Nu, ne. Ĝi estis nur vortfiguro."
  "Ho, bone," diris Jessica, pensante, "Vi estas arestita pro malhelpado de justeco." Alia vortfiguro. Ŝi denove foliumis siajn notojn. "Vi deklaris, ke vi ne estis sur la posedaĵo de Manayunk semajnon antaŭ nia unua intervjuo."
  "Prave."
  - Ĉu vi estis en la urbo lastan semajnon?
  Hornstrom pensis momenton. "Jes."
  Jessika metis grandan manilan koverton sur la tablon. Ŝi lasis ĝin fermita por nun. "Ĉu vi konas la restoracian provizofirmaon Pustelnik?"
  "Kompreneble," diris Hornstrom. Lia vizaĝo komencis ruĝiĝi. Li iomete kliniĝis malantaŭen, metante kelkajn pliajn colojn inter si kaj Jessica. La unua signo de defendo.
  "Nu, montriĝas, ke estas ŝtelproblemo tie jam de iom da tempo," diris Jessica. Ŝi malfermis la koverton. Hornstrom ŝajnis nekapabla deturni siajn okulojn de ĝi. "Antaŭ kelkaj monatoj, la posedantoj instalis gvatkameraojn sur ĉiuj kvar flankoj de la konstruaĵo. Ĉu vi sciis pri tio?"
  Hornstrom skuis la kapon. Jessica metis la manon en la naŭ-colan je dek du-cola koverto, eltiris foton, kaj metis ĝin sur la gratvunditan metalan tablon.
  "Ĉi tiu estas foto prenita el gvatfilmaĵo," ŝi diris. "La fotilo estis flanke de la stokejo, kie Christina Yakos estis trovita. Via stokejo. Ĝi estis prenita la matenon, kiam la korpo de Christina estis trovita."
  Hornstrom ekrigardis la foton senĝene. "Bone."
  - Ĉu vi povus rigardi ĉi tion pli atente, mi petas?
  Hornstrom prenis la foton kaj zorge ekzamenis ĝin. Li glutis malfacile. "Mi ne certas, kion precize mi serĉas." Li remetis la foton.
  "Ĉu vi povas legi la tempstampon en la malsupra dekstra angulo?" demandis Jessica.
  "Jes," diris Hornstrom. "Mi komprenas. Sed mi ne..."
  "Ĉu vi vidas la aŭton en la supra dekstra angulo?"
  Hornstrom mallarĝigis siajn okulojn. "Ne precize," li diris. Jessica vidis la korplingvon de la viro fariĝi eĉ pli defensiva. Liaj brakoj kruciĝis. Liaj makzelmuskoloj streĉiĝis. Li komencis frapeti per sia dekstra piedo. "Nu, mi vidas ion. Mi pensas, ke ĝi eble estas aŭto."
  "Eble ĉi tio helpos," diris Jessica. Ŝi elprenis alian foton, ĉi-foje pligrandigitan. Ĝi montris la maldekstran flankon de la bagaĝujo kaj partan numerplaton. La BMW-emblemo estis sufiĉe klara. David Hornstrom tuj paliĝis.
  "Ĉi tio ne estas mia aŭto."
  "Vi stiras ĉi tiun modelon," diris Jessica. "Nigra 525i."
  - Pri tio vi ne povas esti certa.
  "Sinjoro Hornstrom, mi laboris en la aŭtomobila fako dum tri jaroj. Mi povas distingi 525i de 530i en la mallumo."
  "Jes, sed estas multaj el ili sur la vojo."
  "Vere," diris Jessica. "Sed kiom da homoj havas tiun numerplaton?"
  "Ĝi aspektas kiel HG al mi. Ĝi ne nepre estas XO."
  "Ĉu vi ne opinias, ke ni traserĉis ĉiun nigran BMW 525i en Pensilvanio serĉante numerplatojn, kiuj eble estas similaj?" La vero estis, ke ili ne sciis tion. Sed David Hornstrom ne bezonis scii tion.
  "Ĝi... ĝi signifas nenion," diris Hornstrom. "Ĉiu, kiu uzas Photoshop, povus esti farinta ĝin."
  Estis vere. Ĝi neniam eltenos proceson. La kialo, kial Jessica metis ĝin sur la tablon, estis timigi David Hornstrom. Ĝi komencis funkcii. Aliflanke, li aspektis kvazaŭ li estus petonta advokaton. Ili devis iom retiriĝi.
  Byrne tiris seĝon kaj sidiĝis. "Kion pri astronomio?" li demandis. "Ĉu vi interesiĝas pri astronomio?"
  La ŝanĝo estis subita. Hornstrom kaptis la momenton. "Mi petas pardonon?"
  "Astronomio," diris Byrne. "Mi rimarkis, ke vi havas teleskopon en via oficejo."
  Hornstrom aspektis eĉ pli konfuzita. Kio nun? "Mia teleskopo? Kio pri ĉi tio?"
  "Mi ĉiam volis akiri unu. Kiun vi havas?"
  David Hornstrom verŝajne povus respondi tiun demandon en komato. Sed ĉi tie, en la esplordemanda ĉambro pri hommortigo, ŝajnis, ke ĝi ne venis al li en la kapon. Fine: "Estas Jumell."
  "Bone?"
  "Sufiĉe bona. Sed malproksime de bonega."
  "Kion vi spektas kun li? Stelojn?"
  "Iafoje."
  - Davido, ĉu vi iam rigardis la lunon?
  La unuaj maldikaj ŝvitgutoj aperis sur la frunto de Hornstrom. Li estis aŭ tuj konfesonta ion aŭ tute svenis. Byrne ŝanĝis sian pozicion. Li metis la manon en sian tekon kaj eltiris sonkasedon.
  "Ni havas vokon al la krizhelpa numero 911, sinjoro Hornstrom," diris Byrne. "Kaj per tio mi celas, specife, vokon al la krizhelpa numero 911 kiu avertis la aŭtoritatojn pri la fakto, ke estis kadavro malantaŭ magazeno sur Flat Rock Road."
  "Bone. Sed kion tio signifas...?"
  "Se ni faros kelkajn voĉrekonajn testojn sur ĝi, mi havas klaran senton, ke ĝi kongruos kun via voĉo." Tio ankaŭ estis neverŝajna, sed ĝi ĉiam sonis bone.
  "Ĝi estas freneza," diris Hornstrom.
  "Do vi diras, ke vi ne telefonis al 911?"
  "Ne. Mi ne reiris en la domon kaj telefonis al 911."
  Byrne tenis la rigardon de la junulo dum mallerta momento. Fine, Hornstrom deturnis la rigardon. Byrne metis la kasedon sur la tablon. "La 911-registraĵo ankaŭ havas muzikon. La alvokanto forgesis malŝalti la muzikon antaŭ ol telefoni. La muziko estas mallaŭta, sed ĝi estas tie."
  - Mi ne scias, pri kio vi parolas.
  Byrne etendis la manon al la malgranda stereo sur la skribotablo, elektis KD-on, kaj premis ludi. Sekundon poste, kanto komencis ludi. Ĝi estis "I Want You" de Savage Garden. Hornstrom tuj rekonis ĝin. Li saltis sur siajn piedojn.
  "Vi ne rajtis eniri mian aŭton! Tio estas klara malobservo de miaj civitanrajtoj!"
  "Kion vi celas?" demandis Byrne.
  "Vi ne havis serĉordonon! Ĉi tio estas mia posedaĵo!"
  Byrne rigardis Hornstrom ĝis li decidis, ke estas saĝe sidiĝi. Tiam Byrne metis la manon en sian mantelpoŝon. Li eltiris kristalan KD-ujon kaj malgrandan plastan sakon de Coconuts Music. Li ankaŭ eltiris kvitancon kun tempokodo datita horon antaŭe. La kvitanco estis por la samnoma albumo de Savage Garden el 1997.
  "Neniu eniris vian aŭton, sinjoro Hornstrom," diris Jessica.
  Hornstrom rigardis la sakon, la KD-ujon, kaj la kvitancon. Kaj li sciis. Oni trompis lin.
  "Do, jen propono," komencis Jessica. "Prenu ĝin aŭ lasu ĝin. Vi nuntempe estas grava atestanto en murdenketo. La limo inter atestanto kaj suspektato - eĉ en la plej bonaj tempoj - estas maldika. Post kiam vi transiros tiun limon, via vivo ŝanĝiĝos por ĉiam. Eĉ se vi ne estas la ulo, kiun ni serĉas, via nomo estas por ĉiam ligita en certaj rondoj al la vortoj 'murdenketo', 'suspektato', 'interesita persono'. Ĉu vi aŭdas, kion mi diras?"
  Profunda spiro. Dum vi elspiras: "Jes."
  "Bone," diris Jessica. "Do, jen vi estas ĉe la policejo, alfrontante grandan elekton. Vi povas respondi niajn demandojn honeste, kaj ni eltrovos la kaŭzon. Aŭ vi povas ludi danĝeran ludon. Post kiam vi dungos advokaton, ĉio finiĝos, la oficejo de la distrikta prokuroro transprenos, kaj ni alfrontu la veron, ili ne estas la plej flekseblaj homoj en la urbo. Ili igas nin aspekti perfekte amikaj."
  La kartoj estis disdonitaj. Hornstrom ŝajnis pripensi siajn eblojn. "Mi diros al vi ĉion, kion vi volas scii."
  Jessica montris foton de la aŭto forlasanta la parkejon de Manayunk. "Tio estas vi, ĉu ne?"
  "Jes."
  "Ĉu vi alvenis en la parkejon tiun matenon je proksimume la 7:07?"
  "Jes."
  "Ĉu vi vidis la korpon de Christina Yakos kaj foriris?"
  "Jes."
  - Kial vi ne telefonis al la polico?
  - Mi... ne povis riski ĝin.
  "Kia ŝanco? Pri kio vi parolas?"
  Hornstrom bezonis momenton. "Ni havas multajn gravajn klientojn, ĉu ne? La merkato estas tre volatila nuntempe, kaj la plej eta sugesto de skandalo povus ruinigi ĉion. Mi panikiĝis. Mi... mi tre bedaŭras."
  "Ĉu vi telefonis al 911?"
  "Jes," diris Hornstrom.
  "De malnova poŝtelefono?"
  "Jes. Mi ĵus ŝanĝis telefonistojn," li diris. "Sed mi telefonis. Ĉu tio ne diras al vi ion? Ĉu mi ne agis ĝuste?"
  "Do, vi diras, ke vi volas ian laŭdon pro fari la plej decan imageblan aferon? Vi trovis mortintan virinon sur la riverbordo kaj vi pensas, ke voki la policon estas ia nobla ago?"
  Hornstrom kovris sian vizaĝon per siaj manoj.
  "Vi mensogis al la polico, sinjoro Hornstrom," diris Jessica. "Ĉi tio restos kun vi por la resto de via vivo."
  Hornstrom restis silenta.
  "Ĉu vi iam estis en Chaumont?" demandis Byrne.
  Hornstrom levis la okulojn. "Shaumont? Mi kredas, ke jes. Nu, mi trapasis Shaumont. Kion vi volas diri-"
  "Ĉu vi iam estis en klubo nomata Stiletto?"
  Nun pala kiel tuko. Bingo.
  Hornstrom kliniĝis malantaŭen en sia seĝo. Estis klare, ke ili lin silentigos.
  "Ĉu mi estas arestita?" demandis Hornstrom.
  Jessica pravis. Tempo malrapidiĝi.
  "Ni revenos post minuto," diris Jessica.
  Ili forlasis la ĉambron kaj fermis la pordon. Ili eniris malgrandan niĉon, kie dudirekta spegulo rigardis al la esplordemanda ĉambro. Tony Park kaj Josh Bontrager rigardis.
  "Kion vi pensas?" Jessika demandis Puck-on.
  "Mi ne certas," diris Park. "Mi opinias, ke li estas nur ludanto, knabo, kiu trovis kadavron kaj vidis sian karieron perdiĝi. Mi diras, lasu lin iri. Se ni bezonos lin poste, eble li ŝatos nin sufiĉe por veni memstare."
  Pak pravis. Hornstrom ne pensis, ke iu el ili estas ŝtonmortigistoj.
  "Mi veturos al la oficejo de la distrikta prokuroro," diris Byrne. "Ni vidu ĉu ni ne povas alproksimiĝi iom pli al sinjoro HORNEY."
  Ili verŝajne ne havis la rimedojn por akiri serĉordonon por la domo aŭ aŭto de David Hornstrom, sed ĝi valoris la penon. Kevin Byrne povis esti tre konvinka. Kaj David Hornstrom meritis, ke liaj ŝraŭboj estu uzataj kontraŭ li.
  "Tiam mi renkontos kelkajn el la Stiletto-knabinoj," aldonis Byrne.
  "Sciigu min, ĉu vi bezonas helpon pri tiu Stileto-parto," Tony Park diris, ridetante.
  "Mi pensas, ke mi povas pritrakti ĝin," diris Byrne.
  "Mi pasigos kelkajn horojn kun ĉi tiuj bibliotekaj libroj," diris Bontrager.
  "Mi iros eksteren kaj vidos ĉu mi povas trovi ion pri ĉi tiuj roboj," diris Jessica. "Kiu ajn estas nia knabo, li certe akiris ilin ie."
  OceanofPDF.com
  48
  Iam estis juna virino nomata Anne Lisbeth. Ŝi estis bela knabino kun brilantaj dentoj, brila hararo kaj bela haŭto. Iun tagon ŝi naskis propran infanon, sed ŝia filo ne estis tre bela, do oni forsendis lin por vivi kun aliaj.
  Luno scias ĉion pri tio.
  Dum la edzino de la laboristo kreskigis la infanon, Anna Lisbeth iris loĝi en la kastelo de la grafo, ĉirkaŭita de silko kaj veluro. Ŝi ne rajtis spiri. Neniu rajtis paroli kun ŝi.
  Luno rigardas Anne Lisbeth el la profundoj de la ĉambro. Ŝi estas bela, kvazaŭ en fablo. Ŝi estas ĉirkaŭata de la pasinteco, de ĉio, kio venis antaŭe. Ĉi tiu ĉambro estas hejmo al la eĥoj de multaj rakontoj. Ĝi estas loko de forĵetitaj aĵoj.
  Luno ankaŭ scias pri tio.
  Laŭ la intrigo, Anna Lisbeth vivis multajn jarojn kaj fariĝis respektata kaj influa virino. La loĝantoj de ŝia vilaĝo nomis ŝin Madamo.
  Anne Lisbeth el Moon ne vivos tiel longe.
  Ŝi portos sian robon hodiaŭ.
  OceanofPDF.com
  49
  En la kantonoj Filadelfio, Montgomery, Bucks, kaj Chester, estis ĉirkaŭ cent vendejoj de uzitaj vestaĵoj kaj konsesiaj butikoj, inkluzive de tiuj malgrandaj butikoj, kiuj havis sekciojn dediĉitajn al konsesiaj vestaĵoj.
  Antaŭ ol ŝi povis plani sian itineron, Jessica ricevis vokon de Byrne. Li nuligis la serĉordonon por David Hornstrom. Krome, ne estis disponebla forto por spuri lin. Nuntempe, la oficejo de la distrikta prokuroro decidis ne plu persekuti akuzojn pri obstrukco. Byrne daŭre premos la kazon.
  
  
  
  JESSICA KOMENCIS SIAN serĉadon sur Market Street. La butikoj plej proksimaj al la urbocentro tendencis esti pli multekostaj kaj specialiĝis pri dizajnistaj vestaĵoj aŭ ofertis versiojn de kia ajn vinjara stilo estis populara tiun tagon. Iel, kiam Jessica atingis la trian butikon, ŝi jam aĉetis ĉarman Pringle-jakon. Ŝi ne intencis fari tion. Ĝi simple okazis.
  Poste, ŝi lasis sian kreditkarton kaj kontantan monon ŝlositaj en la aŭto. Ŝi devus esti esplorinta la murdon, ne pakinta sian vestoŝrankon. Ŝi havis fotojn de ambaŭ roboj trovitajn sur la viktimoj. Ĝis hodiaŭ, neniu rekonis ilin.
  La kvina butiko, kiun ŝi vizitis, estis sur Suda Strato, inter vendejo de uzitaj diskoj kaj sandviĉejo.
  Ĝi nomiĝis TrueSew.
  
  
  
  La knabino malantaŭ la vendotablo estis ĉirkaŭ deknaŭjara, blonda, delikate bela, kaj malforta. La muziko estis io simila al eŭro-tranza muziko, ludata je malalta volumo. Jessika montris al la knabino sian identigilon.
  "Kio estas via nomo?" demandis Jessika.
  "Samantha," diris la knabino. "Kun apostrofo."
  "Kaj kie mi metu ĉi tiun apostrofon?"
  "Post la unua a."
  Jessica skribis al Samantha. "Mi komprenas. De kiom longe vi laboras ĉi tie?"
  "Ĉirkaŭ du monatoj. Preskaŭ tri."
  "Bona laboro?"
  Samantha ŝultrolevis. "Estas bone. Krom kiam ni devas trakti tion, kion homoj enportas."
  "Kion vi celas?"
  "Nu, iuj el ĉi tio povas esti sufiĉe abomenindaj, ĉu ne?"
  - Scanky, kiel vi fartas?
  "Nu, mi ja trovis ŝiman salamsandviĉon en mia malantaŭa poŝo iam. Nu, kiu metas diablan sandviĉon en sian poŝon? Neniun saketon, nur sandviĉon. Kaj salamsandviĉon cetere."
  "Jes".
  "Ho ve, kvadrate. Kaj, kiel, due, kiu eĉ ĝenas rigardi en la poŝojn de io antaŭ ol vendi aŭ fordoni ĝin? Kiu farus tion? Igas vin demandi, kion alian ĉi tiu ulo donacis, se vi komprenas, kion mi volas diri. Ĉu vi povas imagi?"
  Jessica povus esti. Ŝi vidis sian parton.
  "Kaj alian fojon, ni trovis ĉirkaŭ dekduon da mortintaj musoj ĉe la fundo de ĉi tiu granda skatolo da vestaĵoj. Kelkaj el ili estis musoj. Mi timis. Mi kredas, ke mi ne dormis dum semajno." Samantha ektremis. "Eble mi ne dormos ĉi-nokte. Mi estas tiel ĝoja, ke mi memoris tion."
  Jessika ekrigardis ĉirkaŭ la butiko. Ĝi aspektis tute malorda. Vestaĵoj estis stakigitaj sur rondaj rakoj. Kelkaj pli malgrandaj aĵoj - ŝuoj, ĉapeloj, gantoj, koltukoj - ankoraŭ estis en kartonaj skatoloj disĵetitaj tra la planko, prezoj skribitaj sur la flankoj per nigra krajono. Jessika imagis, ke ĉio estis parto de la bohema, dudekjara ĉarmo, por kiu ŝi jam delonge perdis sian ŝaton. Paro da viroj foliumis en la malantaŭo.
  "Kiajn aĵojn vi vendas ĉi tie?" demandis Jessika.
  "Ĉiuspecaj," diris Samantha. "Malnova, gotika, sporta, militista. Iom da Riley."
  "Kio estas Riley?"
  "Riley estas entrepreno. Mi kredas, ke ili transiris de Holivudo. Aŭ eble temas nur pri la furoro. Ili prenas vinjarajn kaj reciklitajn aĵojn kaj plibeligas ilin. Jupojn, jakojn, ĝinzojn. Ne ĝuste mia stilo, sed ŝika. Plejparte por virinoj, sed mi ankaŭ vidis infanajn aĵojn."
  "Kiel ornami?"
  "Frulaĵoj, brodaĵoj, kaj similaj. Preskaŭ unikaj."
  "Mi ŝatus montri al vi kelkajn bildojn," diris Jessica. "Ĉu tio estos bone?"
  "Certe."
  Jessica malfermis la koverton kaj eltiris fotokopiojn de la roboj trovitaj sur Christina Jakos kaj Tara Grendel, kaj ankaŭ foton de David Hornstrom prenitan kiel lian vizitantan identigilon de Roundhouse.
  - Ĉu vi rekonas ĉi tiun viron?
  Samantha rigardis la foton. "Mi ne pensas tion," ŝi diris. "Pardonu."
  Jessika tiam metis la fotojn de la roboj sur la vendotablon. "Ĉu vi vendis ion similan al iu lastatempe?"
  Samantha trarigardis la fotojn. Ŝi prenis sian tempon imagante ilin en ilia plej bona lumo. "Ne laŭ mia memoro," ŝi diris. "Ili estas sufiĉe belaj roboj, tamen. Krom la linio Riley, plejparto de la aĵoj, kiujn ni ricevas ĉi tie, estas sufiĉe bazaj. Levi's, Columbia Sportswear, malnovaj Nike kaj Adidas-aĵoj. Ĉi tiuj roboj aspektas kiel io el Jane Eyre aŭ io simila."
  "Kiu posedas ĉi tiun butikon?"
  "Mia frato. Sed li ne estas ĉi tie nun."
  "Kia estas lia nomo?"
  "Danny."
  "Ĉu estas iuj apostrofoj?"
  Samantha ridetis. "Ne," ŝi diris. "Nur simpla maljuna Danny."
  - De kiom longe li posedas ĉi tiun lokon?
  "Eble du jarojn. Sed antaŭ tio, kiel ĉiam, mia avino posedis ĉi tiun lokon. Teknike, mi kredas, ke ŝi ankoraŭ posedas. Rilate al pruntoj. Ŝi estas tiu, kun kiu vi volas paroli. Fakte, ŝi estos ĉi tie poste. Ŝi scias ĉion, kion oni povas scii pri antikvaĵoj."
  Recepto por maljuniĝo, pensis Jessica. Ŝi ekrigardis la plankon malantaŭ la vendotablo kaj ekvidis infanan balancseĝon. Antaŭ ĝi estis ludilvitrino kun hele koloraj cirkbestoj. Samantha vidis ŝin rigardi la seĝon.
  "Ĉi tio estas por mia malgranda knabo," ŝi diris. "Li dormas en la malantaŭa oficejo nun."
  La voĉo de Samantha subite alprenis malĝojan tonon. Ŝajnis, ke ŝia situacio estis jura afero, ne nepre afero de la koro. Kaj ĝi ankaŭ ne koncernis Jessica-n.
  La telefono malantaŭ la vendotablo sonoris. Samantha respondis. Turnante sin dorsen, Jessica rimarkis kelkajn ruĝajn kaj verdajn striojn en sia blonda hararo. Iel, tio konvenis al ĉi tiu juna virino. Kelkajn momentojn poste, Samantha finis la vokon.
  "Mi ŝatas vian hararon," diris Jessika.
  "Dankon," diris Samantha. "Tio estas ia mia Kristnaska ritmo. Mi supozas, ke estas tempo ŝanĝi tion."
  Jessika donis al Samantha kelkajn vizitkartojn. "Ĉu vi petos vian avinon telefoni al mi?"
  "Kompreneble," ŝi diris. "Ŝi amas intrigon."
  "Mi lasos ĉi tiujn fotojn ankaŭ ĉi tie. Se vi havas aliajn ideojn, bonvolu ne heziti kontakti nin."
  "Bone."
  Kiam Jessica turnis sin por foriri, ŝi rimarkis, ke la du homoj, kiuj estis en la malantaŭo de la vendejo, foriris. Neniu preterpasis ŝin survoje al la ĉefa pordo.
  "Ĉu vi havas malantaŭan pordon ĉi tie?" demandis Jessika.
  "Jes," diris Samantha.
  "Ĉu vi havas problemojn kun butikŝtelado?"
  Samantha montris al malgranda videomonitoro kaj videkasedilo sub la vendotablo. Jessica ne rimarkis ilin antaŭe. Ĝi montris angulon de la koridoro kondukanta al la malantaŭa enirejo. "Ĉi tio iam estis juvelvendejo, kredu aŭ ne," diris Samantha. "Ili lasis fotilojn kaj ĉion. Mi observis ĉi tiujn ulojn dum la tuta tempo, kiam ni parolis. Ne zorgu."
  Jessika devis rideti. Deknaŭjara knabo preterpasis lin. Oni neniam sciis pri homoj.
  
  
  
  TAGE, Jessica jam vidis sian parton da gotikaj infanoj, grunge-infanoj, hiphopaj infanoj, rokenroluloj, kaj senhejmuloj, same kiel grupon da sekretarioj kaj administrantoj el la urbocentro serĉantaj Versace-perlon en ostro. Ŝi haltis ĉe malgranda restoracio sur Tria Strato, prenis rapidan sandviĉon, kaj eniris. Inter la mesaĝoj, kiujn ŝi ricevis, estis unu de brokantbutiko sur Dua Strato. Iel, la gazetaro eksciis, ke la dua viktimo portis vintaĝajn vestaĵojn, kaj ŝajnis, ke ĉiu, kiu iam vidis brokantbutikon, estis ekster servo.
  Bedaŭrinde, eblis, ke ilia murdinto aĉetis ĉi tiujn aĵojn interrete aŭ prenis ilin ĉe brokantvendejo en Ĉikago, Denvero aŭ San-Diego. Aŭ eble li simple konservis ilin en la bagaĝujo de vaporŝipo dum la pasintaj kvardek aŭ kvindek jaroj.
  Ŝi haltis ĉe la deka brokantvendejo en sia listo, sur Dua Strato, kie iu telefonis kaj lasis al ŝi mesaĝon. Jessica telefonis al la junulo ĉe la kaso - aparte energiaspekta ulo en siaj fruaj dudekaj jaroj . Li havis viglan, larĝajn okulojn, kvazaŭ li trinkis unu aŭ du dozojn da energiaj trinkaĵoj Von Dutch. Aŭ eble ĝi estis io pli farmacia. Eĉ lia pikita hararo aspektis kombita. Ŝi demandis lin, ĉu li telefonis al la polico aŭ sciis, kiu faris ĝin. Rigardante ie ajn krom la okulojn de Jessica, la junulo diris, ke li sciis nenion pri ĝi. Jessica flankenbalais la vokon kiel nur plian strangulon. Strangaj vokoj rilataj al ĉi tiu kazo komencis amasiĝi. Post kiam la rakonto de Christina Yakos aperis en la gazetoj kaj la interreto, ili komencis ricevi vokojn de piratoj, elfoj, feinoj - eĉ la fantomo de viro, kiu mortis ĉe Valley Forge.
  Jessika rigardis ĉirkaŭen la longan, mallarĝan butikon. Ĝi estis pura, bone lumigita, kaj odoris je freŝa lateksa farbo. La antaŭa fenestro montris malgrandajn aparatojn - panrostilojn, miksilojn, kafmaŝinojn, hejtilojn. Laŭlonge de la malantaŭa muro estis tabulludoj, vinilaj diskoj, kaj kelkaj enkadrigitaj artaĵoj. Dekstre estis mebloj.
  Jessica iris laŭ la navo al la sekcio de virinaj vestaĵoj. Estis nur kvin aŭ ses rakoj da vestaĵoj, sed ili ĉiuj aspektis puraj kaj en bona stato, certe ordigitaj, precipe kompare kun la varoj ĉe TrueSew.
  Kiam Jessica studis ĉe Universitato Temple kaj la furoro pri ŝiritaj ĝinzoj de dizajnistoj ĵus akiris impeton, ŝi vizitadis la Savarmeon kaj brokantbutikojn serĉante la perfektan paron. Ŝi certe provis centojn. Sur breto meze de la butiko, ŝi ekvidis paron da nigraj Gap-ĝinzoj por 3.99 dolaroj. Kaj ili ankaŭ estis la ĝusta grandeco. Ŝi devis deteni sin.
  - Ĉu mi povas helpi vin trovi ion?
  Jessica turnis sin por vidi la viron, kiu demandis ŝin. Ĝi estis pli ol iom stranga. Lia voĉo sonis kvazaŭ li laborus ĉe Nordstrom aŭ Saks. Ŝi ne kutimis esti servata en brokantvendejo.
  "Mia nomo estas detektivino Jessica Balzano." Ŝi montris al la viro sian identigilon.
  "Ho, jes." La viro estis alta, bone flegita, trankvila, kaj manikurita. Li ŝajnis malkonvena en brokantvendejo. "Mi estas tiu, kiu telefonis." Li etendis sian manon. "Bonvenon al New Page Mall. Mia nomo estas Roland Hanna."
  OceanofPDF.com
  50
  Byrne intervjuis tri stiletdancistojn. Kvankam la detaloj estis agrablaj, li lernis nenion krom ke ekzotikaj dancistoj povas atingi altojn de pli ol ses futoj. Neniu el la virinoj memoris, ke iu atentis aparte Christina Yakos.
  Byrne decidis denove rigardi la pumpstacion Chaumont.
  
  
  
  Antaŭ ol li atingis Kelly Drive, lia poŝtelefono sonoris. Estis Tracy McGovern el la krimmedicina laboratorio.
  "Ni havas kongruon pri ĉi tiuj birdoplumoj," diris Tracy.
  Byrne ektremis pensante pri la birdo. Dio, li malamis seksumadon. "Kio estas tio?"
  "Ĉu vi pretas por ĉi tio?"
  "Tio ŝajnas malfacila demando, Tracy," diris Byrne. "Mi ne scias, kion respondi."
  "La birdo estis najtingalo."
  "Najtingalo?" Byrne memoris la birdon, kiun la viktimo tenis. Ĝi estis malgranda, ordinaraspekta birdo, nenio speciala. Pro iu kialo, li pensis, ke najtingalo aspektus ekzotika.
  "Jes. Luscinia megarhynchos, ankaŭ konata kiel la Ruĝbruna Najtingalo," diris Tracy. "Kaj jen la interesa parto."
  "Amike, ĉu mi bezonas bonan rolon?"
  "Najtingaloj ne vivas en Nordameriko."
  "Kaj tio estas la bona parto?"
  "Jen ĝi. Tial. La najtingalo kutime estas konsiderata angla birdo, sed ĝi ankaŭ troveblas en Hispanio, Portugalio, Aŭstrio kaj Afriko. Kaj jen eĉ pli bona novaĵo. Ne tiom por la birdo, notu bone, sed por ni. Najtingaloj ne bone fartas en kaptiteco. Naŭdek procentoj de tiuj kaptitaj mortas ene de proksimume monato."
  "Bone," diris Byrne. "Do kiel unu el ĉi tiuj alvenis en la manojn de murdviktimo en Filadelfio?"
  "Vi povus ankaŭ demandi. Krom se vi mem alportas ĝin el Eŭropo (kaj en ĉi tiu epoko de birda gripo, tio estas neverŝajna), ekzistas nur unu maniero infektiĝi."
  "Kaj kiel tio estas?"
  "De bredisto de ekzotikaj birdoj. Najtingaloj estas konataj pro postvivado en kaptiteco se breditaj. Manbreditaj, se vi volas."
  "Bonvolu diri al mi, ke ekzistas bredisto en Filadelfio."
  "Ne, sed estas unu en Delavaro. Mi telefonis al ili, sed ili diris, ke ili ne vendis aŭ bredis najtingalojn dum jaroj. La posedanto diris, ke li kompilos liston de bredistoj kaj importistoj kaj retelefonos. Mi donis al li vian numeron."
  "Bone, Tracy." Byrne finis la vokon, poste telefonis al la voĉmesaĝo de Jessica kaj lasis al ŝi la informojn.
  Kiam li turnis sin sur Kelly Drive, frostiĝanta pluvo komencis fali: nuba griza nebulo pentris la vojon per patino de glacio. En tiu momento, Kevin Byrne sentis, ke la vintro neniam finiĝos, kaj ke ankoraŭ restis tri monatoj.
  Najtingaloj.
  
  
  
  Kiam Byrne atingis la Akvoinstalaĵon de Chaumont, la frostiĝanta pluvo jam fariĝis plena glaciŝtormo. Kelkajn futojn for de la atingo de lia aŭto, li estis tute trempmalseka, atingante la glitigajn ŝtonajn ŝtupojn de la forlasita pumpstacio.
  Byrne staris en la grandega, malferma pordo, rigardante la ĉefan konstruaĵon de la akvoinstalaĵo. Li ankoraŭ estis miregigita de la grandeco kaj kompleta dezerteco de la konstruaĵo. Li loĝis en Filadelfio sian tutan vivon, sed neniam antaŭe estis tie. La loko estis tiel izolita, tamen tiel proksima al la urbocentro, ke li pretis veti, ke multaj Filadelfianoj eĉ ne sciis, ke ĝi estas tie.
  La vento pelis kirlikon da pluvo en la konstruaĵon. Byrne paŝis pli profunden en la mallumon. Li pensis pri tio, kio iam okazis tie, pri la tumulto. Generacioj da homoj laboris ĉi tie, subtenante la fluon de la akvo.
  Byrne tuŝis la ŝtonan fenestrobreton kie Tara Grendel estis trovita...
  - kaj vidas la ombron de la murdinto, banitan en nigro, metante la virinon fronte al la rivero... aŭdas la sonon de najtingalo dum li metas ŝin en siajn manojn, liaj manoj rapide streĉiĝas... vidas la murdinton paŝi eksteren, rigardante en la lunlumon... aŭdas la melodion de infanrimaro-
  - poste retiriĝis.
  Byrne pasigis kelkajn momentojn provante forigi la bildojn el sia menso, provante kompreni ilin. Li imagis la unuajn kelkajn liniojn de infana poemo - ĝi eĉ ŝajnis kiel infana voĉo - sed li ne povis kompreni la vortojn. Io pri knabinoj.
  Li marŝis laŭ la perimetro de la vasta spaco, celante sian Maglite-lampon al la kavigita kaj rubkovrita planko. La detektivoj prenis detalajn fotojn, faris skaldesegnaĵojn, kaj traserĉis la areon por indicoj. Ili trovis nenion signifan. Byrne estingis sian torĉlampon. Li decidis reiri al la Lokomotivejo.
  Antaŭ ol li paŝis eksteren, alia sento trafluis lin, malhela kaj minaca konscio, la sento ke iu lin observas. Li turnis sin, rigardante en la angulojn de la vasta ĉambro.
  Neniu.
  Byrne klinis sian kapon kaj aŭskultis. Nur pluvo, vento.
  Li paŝis tra la pordo kaj rigardis eksteren. Tra la densa griza nebulo aliflanke de la rivero, li vidis viron starantan sur la riverbordo, kun la manoj ĉe la flankoj. La viro ŝajnis observi lin. La figuro estis kelkcent futojn for, kaj estis neeble distingi ion specifan, krom ke tie, meze de vintra glaciŝtormo, staris viro en malhela mantelo, observante Byrne.
  Byrne revenis al la konstruaĵo, malaperis el la vido, kaj atendis kelkajn momentojn. Li enŝovis sian kapon tra la angulo. La viro ankoraŭ staris tie, senmova, studante la monstran konstruaĵon sur la orienta bordo de la rivero Schuylkill. Dum sekundo, la malgranda figuro malaperis kaj malaperis el la pejzaĝo, perdiĝante en la profundoj de la akvo.
  Byrne malaperis en la mallumon de la pumpstacio. Li prenis sian poŝtelefonon kaj telefonis al sia taĉmento. Kelkajn sekundojn poste, li ordonis al Nick Palladino descendi al loko sur la okcidenta bordo de la Schuylkill, kontraŭ la pumpstacio Chaumont, kaj venigi la kavalerion. Se ili eraris, ili eraris. Ili pardonpetis al la viro kaj daŭrigis siajn aferojn.
  Sed Byrne iel sciis, ke li ne eraras. La sento estis tiel forta.
  - Atendu momenton, Nik.
  Byrne tenis sian telefonon ŝaltita, atendante kelkajn minutojn, provante eltrovi kiu ponto estis plej proksima al lia loko, kiu plej rapide transirus la riveron Schuylkill. Li transiris la ĉambron, atendis momenton sub grandega arko, kaj kuris al sia aŭto ĝuste kiam iu eliris el alta portiko norde de la konstruaĵo, nur kelkajn futojn for, rekte sur lia vojo. Byrne ne rigardis la viron en la vizaĝon. Momente, li ne povis deturni la okulojn de la malgrand-kalibra armilo en la mano de la viro. La armilo estis direktita al la stomako de Byrne.
  La viro tenanta la pafilon estis Matthew Clark.
  "Kion vi faras?" kriis Byrne. "Foriĝu!"
  Clark ne moviĝis. Byrne povis flari alkoholon en la spiro de la viro. Li ankaŭ povis vidi la pafilon tremi en lia mano. Neniam bona kombinaĵo.
  "Vi venas kun mi," diris Clarke.
  Super la ŝultro de Clark, tra la densa pluvnebulo, Byrne povis vidi la figuron de viro ankoraŭ staranta sur la alia bordo de la rivero. Byrne provis mense presi la bildon. Estis neeble. La viro povus esti kvin, ok, aŭ ses futojn alta. Dudek aŭ kvindek.
  "Donu al mi la pafilon, sinjoro Clark," diris Byrne. "Vi malhelpas la enketon. Ĉi tio estas tre grava."
  Vento plifortiĝis, forblovante la riveron kaj kunportante tunon da malseka neĝo. "Mi volas, ke vi tre malrapide eltiru viajn pafilojn kaj metu ilin sur la teron," diris Clark.
  "Mi ne povas fari tion."
  Clark levis la pafilon. Lia mano komencis tremi. "Faru kion mi diras al vi."
  Byrne vidis la furiozon en la okuloj de la viro, la varmegon de frenezo. La detektivo malrapide malbutonumis sian mantelon, metis la manon internen, kaj eltiris pafilon per du fingroj. Poste li elĵetis la ŝargilon kaj ĵetis ĝin trans sian ŝultron en la riveron. Li metis la pafilon sur la teron. Li tute ne intencis lasi ŝarĝitan armilon malantaŭe.
  "Venu." Clark montris al sia aŭto, parkita apud la fervoja stacidomo. "Ni iras promeni."
  "Sinjoro Clark," diris Byrne, trovante la ĝustan voĉtonon. Li kalkulis siajn ŝancojn fari movon kaj senarmigi Clark. La probableco neniam estis bona, eĉ sub la plej bonaj cirkonstancoj. "Vi ne volas fari ĉi tion."
  "Mi diris, ni iru."
  Clark metis la pafilon al la dekstra tempio de Byrne. Byrne fermis siajn okulojn. Collin, li pensis. Collin.
  "Ni iras por veturo," diris Clark. "Vi kaj mi. Se vi ne eniros mian aŭton, mi mortigos vin tuj ĉi tie."
  Byrne malfermis la okulojn kaj turnis la kapon. La viro malaperis trans la riveron.
  "Sinjoro Clarke, jen la fino de via vivo," diris Byrne. "Vi tute ne scias, kian sentaŭgan mondon vi ĵus eniris."
  "Ne diru pluan vorton. Ne sola. Ĉu vi aŭdas min?"
  Byrne kapjesis.
  Clark venis malantaŭ Byrne kaj premis la tubon de la pafilo al sia dorso. "Venu," li diris denove. Ili alproksimiĝis al la aŭto. "Ĉu vi scias, kien ni iras?"
  Byrne faris ĝin. Sed li bezonis, ke Clarke diru ĝin laŭte. "Ne," li diris.
  "Ni iras al la Kristala Manĝejo," respondis Clarke. "Ni iras tien, kie vi mortigis mian edzinon."
  Ili alproksimiĝis al la aŭto. Ili enŝteliĝis samtempe - Byrne en la stirseĝo, Clark tuj malantaŭ li.
  "Bela kaj malrapida," diris Clarke. "Mi veturas."
  Byrne startigis la aŭton, ŝaltis la viŝilojn kaj hejtilon. Lia hararo, vizaĝo kaj vestaĵoj estis malsekaj, lia pulso batis forte en liaj oreloj.
  Li viŝis la pluvon de siaj okuloj kaj direktis sin al la urbo.
  OceanofPDF.com
  51
  Jessica Balzano kaj Roland Hanna sidis en la malgranda malantaŭa ĉambro de brokantvendejo. La muroj estis kovritaj per kristanaj afiŝoj, kristana kalendaro, inspiraj citaĵoj enkadrigitaj per brodaĵoj, kaj infanaj desegnaĵoj. En unu angulo staris orda stako da pentromaterialoj - vazoj, rulpremiloj, potoj kaj ĉifonoj. La muroj en la malantaŭa ĉambro estis pastelflavaj.
  Roland Hannah estis svelta, blonda, kaj eleganta. Li portis paliĝintajn ĝinzojn, eluzitajn Reebok-ŝuojn, kaj blankan ŝvitĉemizon kun la vortoj "SINJORO, SE VI NE POVAS IGI MIN MAGRIDA, IGU ĈIUJN MIAJN AMIKOJN DIKAJ" presitaj sur la fronto per nigraj literoj.
  Estis farbomakuloj sur liaj manoj.
  "Ĉu mi povas proponi al vi kafon aŭ teon? Eble limonadon?" li demandis.
  "Mi fartas bone, dankon," diris Jessika.
  Roland sidiĝis ĉe la tablo kontraŭ Jessica. Li kunmetis la manojn kaj la fingrojn. "Ĉu mi povas helpi vin pri io?"
  Jessika malfermis sian notlibron kaj klakis per sia plumo. "Vi diris, ke vi telefonis al la polico."
  "Prave."
  "Ĉu mi rajtas demandi kial?"
  "Nu, mi legis raporton pri ĉi tiuj teruraj murdoj," diris Roland. "La detaloj de la antikvaj vestaĵoj kaptis mian atenton. Mi nur pensis, ke mi povus helpi."
  "Kiel tiel?"
  "Mi faras ĉi tion jam de sufiĉe longa tempo, Detektivo Balzano," li diris. "Kvankam ĉi tiu vendejo estas nova, mi servis la komunumon kaj la Sinjoron iel dum multaj jaroj. Kaj koncerne la brokantvendejojn en Filadelfio, mi konas preskaŭ ĉiujn. Mi ankaŭ konas kelkajn kristanajn pastrojn en Nov-Ĵerzejo kaj Delavaro. Mi pensis, ke mi povus aranĝi prezentojn kaj tiaĵojn."
  "Kiom longe vi jam estas en ĉi tiu loko?"
  "Ni malfermis niajn pordojn ĉi tie antaŭ ĉirkaŭ dek tagoj," diris Roland.
  "Ĉu vi havas multajn klientojn?"
  "Jes," diris Roland. "Bona famo disvastiĝas."
  "Ĉu vi konas multajn homojn, kiuj venas ĉi tien por aĉeti?"
  "Sufiĉe multaj," li diris. "Ĉi tiu loko jam de iom da tempo aperas en nia preĝeja bulteno. Kelkaj alternativaj gazetoj eĉ inkluzivis nin en siaj listoj. Je la malfermtago, ni havis balonojn por la infanoj, kaj kukon kaj punĉon por ĉiuj."
  "Kiajn aĵojn homoj aĉetas plej ofte?"
  "Kompreneble, ĝi dependas de aĝo. Geedzoj plej emas rigardi meblojn kaj infanvestaĵojn. Junuloj kiel vi emas elekti ĝinzojn kaj ĝinzajn jakojn. Ili ĉiam pensas, ke entombigita inter Sears kaj JCPenney's estos peco de Juicy Couture, Diesel aŭ Vera Wang. Mi povas diri al vi, ke tio malofte okazas. Mi timas, ke plej multaj dizajnistaj aĵoj estas ŝtelitaj antaŭ ol ili eĉ atingas niajn bretojn."
  Jessika rigardis la viron atente. Se ŝi devus diveni, ŝi dirus, ke li estas kelkajn jarojn pli juna ol ŝi. "Junaj viroj ŝatas min?"
  "Nu, jes."
  "Kiom aĝa vi pensas, ke mi estas?"
  Roland rigardis ŝin atente, kun mano sur la mentono. "Mi dirus dudek kvin aŭ dudek ses."
  Roland Hanna estis ŝia nova plej bona amiko. "Ĉu mi povas montri al vi kelkajn bildojn?"
  "Kompreneble," li diris.
  Jessika elprenis fotojn de du roboj. Ŝi metis ilin sur la tablon. "Ĉu vi iam vidis ĉi tiujn robojn antaŭe?"
  Roland Hannah ekzamenis la fotojn zorge. Baldaŭ, rekono ŝajnis aperi sur lia vizaĝo. "Jes," li diris. "Mi kredas, ke mi vidis tiujn robojn."
  Post laciga tago pasigita en sakstrato, vortoj estis apenaŭ percepteblaj. "Ĉu vi vendis ĉi tiujn robojn?"
  "Mi ne certas. Eble mi ja faris tion. Ŝajnas al mi, ke mi malpakis ilin kaj elmetis ilin."
  La pulso de Jessica rapidiĝis. Ĝi estis la sento, kiun ĉiuj enketistoj ricevas, kiam la unua solida pruvo falas el la ĉielo. Ŝi volis telefoni al Byrne. Ŝi rezistis la impulson. "Kiom longe antaŭe tio estis?"
  Roland pensis momenton. "Ni vidu. Kiel mi diris, ni estas malfermitaj nur ĉirkaŭ dek tagojn. Do mi pensas, ke eble antaŭ du semajnoj mi metus ilin sur la vendotablon. Mi pensas, ke ni havis ilin kiam ni malfermis. Do, ĉirkaŭ du semajnoj."
  "Ĉu vi konas la nomon David Hornstrom?"
  "David Hornstrom?" demandis Roland. "Mi timas, ke ne."
  "Ĉu vi memoras, kiu povis aĉeti la robojn?"
  "Mi ne certas, ke mi memoras. Sed se mi vidus kelkajn fotojn, mi eble povus diri al vi. Fotoj povas rememorigi min. Ĉu la polico ankoraŭ faras tion?"
  "Kion fari?"
  "Ĉu homoj rigardas fotojn? Aŭ ĉu tio okazas nur en televido?"
  "Ne, ni faras tion ofte," diris Jessica. "Ĉu vi ŝatus iri al la Lokomotivejo tuj nun?"
  "Kompreneble," diris Roland. "Ĉion ajn mi povas fari por helpi."
  OceanofPDF.com
  52
  La trafiko sur la Dekoka Strato estis blokita. Aŭtoj glitis kaj glitis. La temperaturo rapide malaltiĝis, kaj la pluvneĝo daŭris.
  Miliono da pensoj trakuris la menson de Kevin Byrne. Li pensis pri aliaj fojoj en sia kariero, kiam li devis trakti pafilojn. Li ne faris pli bone. Lia stomako estis ligita per ŝtalaj nodoj.
  "Vi ne volas fari tion, sinjoro Clark," Byrne diris denove. "Ankoraŭ estas tempo nuligi ĝin."
  Clark restis silenta. Byrne ekrigardis en la retrospegulon. Clark rigardis la mil-jardan linion.
  "Vi ne komprenas," Clarke fine diris.
  "Mi komprenas".
  "Ne, vi ne faras tion. Kiel vi povis? Ĉu vi iam perdis iun, kiun vi amis, pro perforto?"
  Byrne ne faris ĝin. Sed li iam preskaŭ sukcesis. Li preskaŭ perdis ĉion kiam lia filino falis en la manojn de murdinto. En tiu malhela tago, li mem preskaŭ transiris la sojlon de mensa sano.
  "Haltu," diris Clark.
  Byrne haltigis la aŭton ĉe la flanko de la vojo. Li metis la aŭton en la parkejon kaj daŭrigis labori. La sola sono estis la klakado de la glacoviŝiloj, kiuj kongruis kun la ritmo de la batanta koro de Byrne.
  "Kio nun?" demandis Byrne.
  "Ni iros al la restoracio kaj finos ĉi tion. Por vi kaj mi."
  Byrne ekrigardis la restoracion. La lumoj briletis kaj flagris tra la nebulo de frostiĝanta pluvo. La antaŭa glaco jam estis anstataŭigita. La planko estis kalkblankigita. Ŝajnis kvazaŭ nenio okazis tie. Sed ĝi okazis. Kaj tio estis la kialo, kial ili revenis.
  "Ĝi ne devas finiĝi tiel," diris Byrne. "Se vi demetos la pafilon, ankoraŭ estas ŝanco reakiri vian vivon."
  - Ĉu vi volas diri, ke mi povas simple foriri kvazaŭ ĝi neniam okazis?
  "Ne," diris Byrne. "Mi ne celas insulti vin dirante tion. Sed vi povas ricevi helpon."
  Byrne denove ekrigardis en la retrospegulon. Kaj vidis ĝin.
  Nun estis du malgrandaj ruĝaj lumpunktoj sur la brusto de Clarke.
  Byrne fermis siajn okulojn por momento. Tio estis la plej bona kaj la plej malbona novaĵo. Li tenis sian telefonon malfermita de kiam Clarke renkontis lin ĉe la pumpstacio. Ŝajne, Nick Palladino vokis SWAT-oficirojn, kaj ili estis staciitaj ĉe la restoracio. Por la dua fojo en ĉirkaŭ semajno. Byrne ekrigardis eksteren. Li ekvidis SWAT-oficirojn staciitajn ĉe la fino de la strateto apud la restoracio.
  Ĉio ĉi povus finiĝi subite kaj brutale. Byrne volis la unuan, ne la duan. Li estis justa en intertraktaj taktikoj, sed malproksime de spertulo. Regulo numero unu: Restu trankvila. Neniu mortas. "Mi diros al vi ion," diris Byrne. "Kaj mi volas, ke vi aŭskultu atente. Ĉu vi komprenas?"
  Silento. La viro estis preskaŭ eksplodonta.
  "Sinjoro Clark?"
  "Kio?"
  "Mi bezonas diri al vi ion. Sed unue, vi devas fari ĝuste tion, kion mi diras. Vi devas sidi tute senmove."
  "Pri kio vi parolas?"
  "Ĉu vi rimarkis, ke estas neniu movado?"
  Clarke rigardis tra la fenestro. Unu kvartalon for, kelkaj sektoraj aŭtoj blokis Dekokan Straton.
  "Kial ili faras tion?" demandis Clark.
  "Mi rakontos al vi ĉion pri ĝi post sekundo. Sed unue, mi volas, ke vi rigardu malsupren tre malrapide. Nur klinu vian kapon. Neniuj subitaj movoj. Rigardu vian bruston, sinjoro Clark."
  Clark faris kiel Byrne sugestis. "Kio estas?" li demandis.
  "Jen la fino, sinjoro Clark. Ĉi tiuj estas laseraj celiloj. Ili estas pafataj el la fusiloj de du SWAT-oficiroj."
  "Kial ili estas sur mi?"
  Ho Dio, pensis Byrne. Ĉi tio estis multe pli malbona ol li imagis. Matthew Clarke estis neeble memori.
  "Denove: ne moviĝu," diris Byrne. "Nur viajn okulojn. Mi volas, ke vi rigardu miajn manojn nun, sinjoro Clark." Byrne tenis ambaŭ manojn sur la stirilo, je la deka kaj dua horo. "Ĉu vi povas vidi miajn manojn?"
  "Viaj manoj? Kio pri ili?"
  "Ĉu vi vidas kiel ili tenas la stirilon?" demandis Byrne.
  "Jes."
  "Se mi eĉ nur levos mian dekstran montrofingron, ili premos la ellasilon. Ili ricevos la baton," diris Byrne, esperante, ke ĝi sonas kredinde. "Ĉu vi memoras, kio okazis al Anton Krotz en la restoracio?"
  Byrne aŭdis Matthew Clarke komenci plori. "Jes."
  "Tio estis unu pafanto. Ĉi tiuj estas du."
  "Mi... mi ne zorgas. Mi pafos vin unue."
  "Vi neniam ricevos la pafon. Se mi moviĝos, ĝi finiĝos. Eĉ nur unu milimetron. Ĝi finiĝos."
  Byrne rigardis Clark en la retrospegulo, preta sveni iam ajn.
  "Vi havas infanojn, sinjoro Clark," diris Byrne. "Pensu pri ili. Vi ne volas lasi al ili ĉi tiun heredaĵon."
  Clark rapide skuis la kapon de flanko al flanko. "Ili ne lasos min iri hodiaŭ, ĉu ne?"
  "Ne," diris Byrne. "Sed ekde la momento kiam vi demetos la pafilon, via vivo komencos pliboniĝi. Vi ne estas kiel Anton Krotz, Matt. Vi ne estas kiel li."
  La ŝultroj de Clarke ektremis. "Laura."
  Byrne lasis lin ludi dum kelkaj momentoj. "Matt?"
  Clark levis la okulojn, lia vizaĝo striita de larmoj. Byrne neniam vidis iun tiel proksime al la rando.
  "Ili ne atendos longe," diris Byrne. "Helpu min helpi vin."
  Tiam, en la ruĝiĝintaj okuloj de Clark, Byrne vidis ĝin. Fendeton en la decidemo de la viro. Clark malaltigis sian armilon. Tuj, ombro transiris la maldekstran flankon de la aŭto, obskurita de la glacia pluvo verŝiĝanta sur la fenestrojn. Byrne rerigardis. Estis Nick Palladino. Li celis la ĉaspafilon al la kapo de Matthew Clark.
  "Metu vian pafilon sur la plankon kaj metu viajn manojn super vian kapon!" Nick kriis. "Faru ĝin nun!"
  Clarke ne moviĝis. Nick levis la ĉaspafilon.
  "Nun!"
  Post turmente longa sekundo, Matthew Clark obeis. La sekvan sekundon, la pordo malfermiĝis, kaj Clark estis tirita el la aŭto, krude ĵetita sur la straton, kaj tuj ĉirkaŭita de polico.
  Momentojn poste, dum Matthew Clark kuŝis vizaĝaltere meze de Dekoka Strato en la vintra pluvo, kun disigitaj brakoj apud la flankoj, SWAT-oficiro celis sian fusilon al la kapo de la viro. Uniformita oficiro alproksimiĝis, metis sian genuon sur la dorson de Clark, malglate kunpremis liajn pojnojn, kaj mankatenis lin.
  Byrne pensis pri la superforta forto de malĝojo, la nerezistebla teno de frenezo, kiu certe pelis Matthew Clarke al ĉi tiu momento.
  La oficiroj levis Clark-on. Li rigardis Byrne-on antaŭ ol puŝi lin en proksiman aŭton.
  Kiu ajn Clarke estis antaŭ kelkaj semajnoj, la viro kiu prezentis sin al la mondo kiel Matthew Clarke - edzo, patro, civitano - jam ne ekzistis. Kiam Byrne rigardis en la okulojn de la viro, li vidis neniun brileton de vivo. Anstataŭe, li vidis viron en disfalo, kaj kie lia animo devus esti, la malvarma blua flamo de frenezo nun brulis.
  OceanofPDF.com
  53
  Jessica trovis Byrne en la malantaŭa ĉambro de la restoracio, kun mantuko ĉirkaŭ lia kolo kaj vaporanta taso da kafo en la mano. La pluvo ĉion glaciigis, kaj la tuta urbo moviĝis rampe. Ŝi estis reen ĉe la Roundhouse, foliumante librojn kun Roland Hanna, kiam venis la voko: policano bezonis helpon. Ĉiu detektivo, krom manpleno, rapidis eksteren. Kiam ajn policano havis problemojn, ĉiu disponebla forto estis sendita. Kiam Jessica haltis ĉe la restoracio, certe estis dek aŭtoj sur la Dekoka Strato.
  Jessica transiris la restoracion, kaj Byrne stariĝis. Ili brakumis sin. Tio ne estis io, kion oni supozeble faru, sed ŝi ne zorgis. Kiam la sonorilo sonoris, ŝi estis konvinkita, ke ŝi neniam revidos lin. Se tio iam okazus, parto de ŝi certe mortus kun li.
  Ili rompis la brakumon kaj rigardis ĉirkaŭen en la restoracio iom mallerte. Ili sidiĝis.
  "Ĉu vi fartas bone?" demandis Jessika.
  Byrne kapjesis. Jessica ne estis tiel certa.
  "Kiel ĉi tio komenciĝis?" ŝi demandis.
  "En Chaumont. Ĉe la akvoinstalaĵo."
  - Ĉu li sekvis vin tien?
  Byrne kapjesis. "Li certe faris ĝin."
  Jessica pripensis ĝin. Ĉiumomente, iu ajn policeja detektivo povus fariĝi celo de ĉasado - aktualaj enketoj, malnovaj enketoj, frenezuloj, kiujn vi malliberigis antaŭ jaroj post eliro el malliberejo. Ŝi pensis pri la korpo de Walt Brigham ĉe la flanko de la vojo. Ĉio povus okazi ĉiumomente.
  "Li intencis fari ĝin ĝuste kie lia edzino estis mortigita," diris Byrne. "Unue mi, poste li."
  "Jesuo."
  "Jes, bone. Estas pli."
  Jessika ne povis kompreni, kion li celis. "Kion vi celas per 'pli'?"
  Byrne trinkis iom da kafo. "Mi vidis lin."
  "Ĉu vi vidis lin? Kiun vi vidis?"
  "Nia aktivulo."
  "Kio? Pri kio vi parolas?"
  "Ĉe la loko de Chaumont. Li estis trans la rivero kaj nur rigardis min."
  - Kiel vi scias, ke estis li?
  Byrne rigardis sian kafon dum momento. "Kiel vi scias ion pri ĉi tiu laboro? Estis li."
  - Ĉu vi bone vidis lin?
  Byrne skuis la kapon. "Ne. Li estis aliflanke de la rivero. En la pluvo."
  "Kion li faris?"
  "Li faris nenion. Mi kredas, ke li volis reiri al la loko kaj pensis, ke la alia flanko de la rivero estus sekura."
  Jessika pripensis tion. Reveni tiel estis ofta.
  "Tial mi telefonis al Nick," diris Byrne. "Se mi ne estus..."
  Jessica sciis, kion li celis. Se li ne telefonus, li eble kuŝus sur la planko de la Kristala Manĝejo, ĉirkaŭita de sangoflako.
  "Ĉu ni jam aŭdis de la kokbredistoj en Delavaro?" Byrne demandis, klare provante ŝanĝi la fokuson.
  "Nenio ankoraŭ," diris Jessica. "Mi pensis, ke ni devus kontroli la abonlistojn por birdobredaj revuoj. En..."
  "Tony jam faras tion," diris Byrne.
  Jessica devis scii. Eĉ meze de ĉio ĉi, Byrne pensis. Li trinketis sian kafon, turnis sin al ŝi, kaj donis al ŝi duonrideton. "Do kiel estis via tago?" li demandis.
  Jessica ridetis reen. Ŝi esperis, ke ĝi aspektis sincera. "Multe malpli aventurema, danke al Dio." Ŝi rakontis pri sia matena kaj posttagmeza ekskurso al brokantvendejoj kaj sia renkontiĝo kun Roland Hanna. "Mi havas lin rigardantan trinkujojn nun. Li administras la brokantvendejon de la preĝejo. Li povus vendi al nia knabo kelkajn robojn."
  Byrne finis sian kafon kaj stariĝis. "Mi devas foriri de ĉi tie," li diris. "Nu, mi ŝatas ĉi tiun lokon, sed ne tiom multe."
  "La estro volas, ke vi iru hejmen."
  "Mi fartas bone," diris Byrne.
  "Ĉu vi certas?"
  Byrne ne respondis. Momentojn poste, uniformita oficiro transiris la restoracion kaj donis al Byrne pafilon. Byrne povis vidi laŭ ĝia pezo, ke la ŝargilo estis anstataŭigita. Dum Nick Palladino aŭskultis Byrne kaj Matthew Clark per la poŝtelefono de Byrne, li sendis sektoran aŭton al la Chaumont-komplekso por repreni la armilon. Filadelfio ne bezonis alian pafilon sur la strato.
  "Kie estas nia amiŝa detektivo?" Byrne demandis Jessica-n.
  "Joŝuo laboras en librovendejoj, kontrolante ĉu iu memoras vendi librojn pri birdobredado, ekzotikaj birdoj, kaj similaj."
  "Li fartas bone," diris Byrne.
  Jessica ne sciis, kion diri. Venante de Kevin Byrne, tio estis granda laŭdo.
  "Kion vi faros nun?" demandis Jessika.
  "Nu, mi iros hejmen, sed nur duŝu vin varman kaj ŝanĝu vin. Poste mi eliros. Eble iu alia vidis ĉi tiun ulon starantan aliflanke de la rivero. Aŭ vidis lian aŭton halti."
  "Ĉu vi volas helpon?" ŝi demandis.
  "Ne, mi fartas bone. Vi restu ĉe la ŝnuro kaj la birdobservantoj. Mi telefonos al vi post unu horo."
  OceanofPDF.com
  54
  Byrne veturis laŭ Hollow Road direkte al la rivero. Li subveturis la aŭtovojon, parkis, kaj eliris. La varma duŝo iom utilis al li, sed se la viro, kiun ili serĉis, ne ankoraŭ staris tie sur la riverbordo, kun la manoj malantaŭ la dorso, atendante esti mankatenita, estos mizera tago. Sed ĉiu tago kun pafilo direktita al vi estis mizera tago.
  La pluvo jam ĉesis, sed la glacio restis. Ĝi preskaŭ kovris la urbon. Byrne zorge malsupreniris la deklivon al la riverbordo. Li staris inter du nudaj arboj, rekte kontraŭ la pumpstacio, la bruo de trafiko sur la aŭtovojo malantaŭ li. Li rigardis la pumpstacion. Eĉ de tiu distanco, la strukturo estis impona.
  Li staris ĝuste kie la viro, kiu lin observis, staris. Li dankis Dion, ke la viro ne estis kaŝpafisto. Byrne imagis iun starantan tie kun cellorno, apogantan sin kontraŭ arbo por ekvilibro. Li povus facile mortigi Byrne.
  Li rigardis la teron proksime. Neniuj cigaredstumpoj, neniuj oportunaj, brilaj bombonpaperoj por forviŝi siajn fingrospurojn de lia vizaĝo.
  Byrne kaŭris sur la riverbordo. La fluanta akvo estis nur kelkajn colojn for. Li kliniĝis antaŭen, tuŝis la glacian rivereton per sia fingro, kaj...
  - vidis viron portantan Tara Grendel al la pumpstacio... senvizaĝan viron rigardantan la lunon... pecon de blua kaj blanka ŝnuro en liaj manoj... aŭdis la sonon de malgranda boato ŝprucanta sur la rokon... vidis du florojn, unu blankan, unu ruĝan, kaj...
  - Li retiris sian manon kvazaŭ la akvo ekbrulis. La bildoj fariĝis pli fortaj, pli klaraj kaj maltrankviligaj.
  En riveroj, la akvo, kiun vi tuŝas, estas la lasta afero, kiu pasis, kaj la unua afero, kiu venas.
  Io alproksimiĝis.
  Du floroj.
  Kelkajn sekundojn poste, lia poŝtelefono sonoris. Byrne stariĝis, malfermis ĝin, kaj respondis. Estis Jessica.
  "Estas alia viktimo," ŝi diris.
  Byrne rigardis malsupren al la malhelaj, timigaj akvoj de la Schuylkill. Li sciis, sed li tamen demandis. "Sur la rivero?"
  "Jes, partnero," ŝi diris. "Sur la rivero."
  OceanofPDF.com
  55
  Ili renkontiĝis sur la bordoj de la rivero Schuylkill, proksime al la naftorafinejoj en la sudokcidento. La krimloko estis parte kaŝita kaj de la rivero kaj de proksima ponto. La akra odoro de rafineja kloakaĵo plenigis la aeron kaj iliajn pulmojn.
  La ĉefaj detektivoj pri ĉi tiu kazo estis Ted Campos kaj Bobby Lauria. La du estis partneroj de ĉiam. La malnova kliŝo pri fini la frazojn unu de la alia estis vera, sed en la kazo de Ted kaj Bobby, ĝi iris preter tio. Iun tagon, ili eĉ iris butikumi aparte kaj aĉetis la saman kravaton. Kiam ili eksciis, kompreneble, ili neniam plu portis kravatojn. Fakte, ili ne estis ravitaj pri la rakonto. Ĉio estis iom tro Brokeback Mountain por paro da malnovmodaj duruloj kiel Bobby Lauria kaj Ted Campos.
  Byrne, Jessica, kaj Josh Bontrager alvenis kaj trovis du sektorajn veturilojn parkitajn ĉirkaŭ kvindek jardojn aparte, blokante la vojon. La sceno de la akcidento okazis multe sude de la unuaj du viktimoj, proksime al la kunfluejo de la riveroj Schuylkill kaj Delaware, en la ombro de la Platte-ponto.
  Ted Campos renkontis tri detektivojn ĉe la flanko de la vojo. Byrne prezentis lin al Josh Bontrager. Kamioneto de la CSU ankaŭ estis ĉe la loko, kune kun Tom Weirich de la oficejo de la medicina ekzamenanto.
  "Kion ni havas, Ted?" demandis Byrne.
  "Ni havas inan DOA-on," diris Campos.
  "Strangolita?" demandis Jessika.
  "Ĝi aspektas tiel." Li montris al la rivero.
  La korpo kuŝis sur la riverbordo, ĉe la piedo de mortanta acero. Kiam Jessica vidis la korpon, ŝia koro ektremis. Ŝi timis, ke tio povus okazi, kaj nun ĝi okazis. "Ho, ne."
  La korpo apartenis al infano, ne pli aĝa ol dek tri jaroj. Ŝiaj maldikaj ŝultroj estis torditaj laŭ nenatura angulo, ŝia torso kovrita de folioj kaj rubaĵoj. Ankaŭ ŝi portis longan vinjaran robon. Ĉirkaŭ ŝia kolo estis io, kio ŝajnis esti simila nilona zono.
  Tom Weirich staris apud la kadavro kaj diktis notojn.
  "Kiu trovis ŝin?" demandis Byrne.
  "Sekurgardisto," diris Campos. "Venis por fumi. La ulo estas tute fiasko."
  "Kiam?"
  "Antaŭ ĉirkaŭ unu horo. Sed Tom opinias, ke ĉi tiu virino estas ĉi tie jam delonge."
  La vorto ŝokis ĉiujn. "Virino?" demandis Jessica.
  Campos kapjesis. "Mi pensis la samon," li diris. "Kaj ĝi estas morta jam delonge. Estas multe da putriĝo tie."
  Tom Weirich alproksimiĝis al ili. Li demetis siajn lateksajn gantojn kaj surmetis ledajn.
  "Ĉu ĝi ne estas infano?" demandis Jessika, miregigita. La viktimo ne povis esti pli ol kvar futojn alta.
  "Ne," diris Weirich. "Ŝi estas malgranda, sed ŝi estas matura. Ŝi estis verŝajne ĉirkaŭ kvardekjara."
  "Do, kiom longe vi pensas, ke ŝi estas ĉi tie?" Byrne demandis.
  "Mi kredas, semajnon aŭ tiel. Ne eblas diri ĉi tie."
  - Ĉu tio okazis antaŭ la murdo de Chaumont?
  "Ho jes," diris Weirich.
  Du oficiroj de specialaj operacioj eliris el la kamioneto kaj direktiĝis al la riverbordo. Josh Bontrager sekvis.
  Jessica kaj Byrne rigardis dum la teamo aranĝis la krimlokon kaj perimetron. Ĝis plua avizo, tio ne estis ilia afero kaj eĉ ne estis oficiale ligita al la du murdoj, kiujn ili esploris.
  "Detektivoj," vokis Josh Bontrager.
  Campos, Lauria, Jessica, kaj Byrne malsupreniris al la riverbordo. Bontrager staris ĉirkaŭ dek kvin futojn for de la korpo, iom supren laŭ la rivero.
  "Rigardu." Bontrager montris al areo preter areto da malaltaj arbustoj. Objekto kuŝis en la tero, tiel malkonvena en la ĉirkaŭaĵo, ke Jessica devis paŝi rekte al ĝi por certigi, ke tio, kion ŝi pensis, ke ŝi rigardas, estis efektive tio, kion ŝi rigardis. Ĝi estis nenufa folio. La ruĝa plasta nenufa folio estis fiksita en la neĝo. Sur arbo apud ĝi, ĉirkaŭ tri futojn super la tero, estis pentrita blanka luno.
  Jessica fotis kelkajn fotojn. Poste ŝi paŝis malantaŭen kaj lasis la CSU-fotiston kapti la tutan scenon. Iafoje la kunteksto de objekto ĉe la krimloko estis same grava kiel la objekto mem. Iafoje la loko de io anstataŭigis tion.
  Lilio.
  Jessica ekrigardis Byrne. Li ŝajnis fascinita de la ruĝa floro. Poste ŝi rigardis la korpon. La virino estis tiel eta, ke estis facile vidi kiel oni povus miskompreni ŝin kiel infanon. Jessica vidis, ke la robo de la viktimo estis tro granda kaj neegale orlita. La brakoj kaj kruroj de la virino estis sendifektaj. Ne estis videblaj amputoj. Ŝiaj manoj estis nudaj. Ŝi ne tenis birdojn.
  "Ĉu ĝi sinkronigas kun via knabo?" Campos demandis.
  "Jes," diris Byrne.
  "Same kun la zono?"
  Byrne kapjesis.
  "Ĉu vi volas iom da negoco?" Campos duone ridetis, sed ankaŭ duone serioze parolis.
  Byrne ne respondis. Tio ne estis lia afero. Estis bona ŝanco, ke ĉi tiuj kazoj baldaŭ estos grupigitaj en multe pli grandan specialan taskon, implikantan la FBI-on kaj aliajn federaciajn agentejojn. Estis seria murdisto tie ekstere, kaj ĉi tiu virino eble estis lia unua viktimo. Pro iu kialo, ĉi tiu anomalio estis obsesita pri klasikaj vestoj kaj la Schuylkill, kaj ili tute ne sciis, kiu li estis aŭ kie li planis ataki poste. Aŭ ĉu li jam havis unu. Povus esti dek kadavroj inter kie ili staris kaj la krimloko en Manayunk.
  "Ĉi tiu ulo ne ĉesos ĝis li klarigos sian opinion, ĉu ne?" demandis Byrne.
  "Ĝi ne aspektas tiel," diris Campos.
  "La rivero estas cent diable longa."
  "Cent dudek ok diablaj mejloj longa," respondis Campos. "Pli aŭ malpli."
  "Cent dudek ok mejloj," pensis Jessica. Granda parto estas ŝirmita de vojoj kaj aŭtovojoj, ĉirkaŭita de arboj kaj arbetoj, la rivero serpentumas tra ses distriktoj en la koron de sudorienta Pensilvanio.
  Cent dudek ok mejloj da mortigteritorio.
  OceanofPDF.com
  56
  Ĝi estis ŝia tria cigaredo de la tago. Ŝia tria. Tri ne estis malbone. Tri estis kvazaŭ tute ne fumi, ĉu ne? Kiam ŝi uzis, ŝi havus ĝis du pakojn. Tri estis kvazaŭ ŝi jam estus for. Aŭ io simila.
  Kiun ŝi trompis? Ŝi sciis, ke ŝi ne foriros vere ĝis ŝia vivo estos en ordo. Ie ĉirkaŭ ŝia sepdeka naskiĝtago.
  Samantha Fanning malfermis la malantaŭan pordon kaj rigardis en la butikon. Ĝi estis malplena. Ŝi aŭskultis. La malgranda Jamie silentis. Ŝi fermis la pordon kaj forte tiris sian mantelon ĉirkaŭ sin. Damne, estis malvarme. Ŝi malamis eliri por fumi, sed almenaŭ ŝi ne estis unu el tiuj gargojloj, kiujn oni vidis sur Broad Street, starantaj antaŭ iliaj konstruaĵoj, kurbigitaj kontraŭ la muro kaj suĉantaj cigaredstumpon. Estis ĝuste pro ĉi tiu kialo, ke ŝi neniam fumis antaŭ la butiko, kvankam estis multe pli facile observi, kio okazis de tie. Ŝi rifuzis aspekti kiel krimulo. Kaj tamen, estis pli malvarme ĉi tie ol en poŝo plena de pingvena fekaĵo.
  Ŝi pripensis siajn novjarajn planojn, aŭ pli ĝuste, siajn ne-planojn. Estus nur ŝi kaj Jamie, eble botelo da vino. Tia estis la vivo de sola patrino. Sola, malriĉa patrino. Sola, apenaŭ laboranta, bankrota patrino, kies ekskoramiko kaj patro de ŝia infano estis mallaborema idioto, kiu neniam donis al ŝi eĉ unu cendon por infansubteno. Ŝi estis deknaŭjara, kaj ŝia vivrakonto jam estis skribita.
  Ŝi remalfermis la pordon, nur por aŭskulti, kaj preskaŭ eksaltis. Viro staris ĝuste tie en la pordo. Li estis sola en la vendejo, tute sola. Li povis ŝteli ĉion ajn. Ŝi certe estos maldungita, ĉu familiano aŭ ne.
  "Ho," ŝi diris, "Vi terure timigis min."
  "Mi tre bedaŭras," li diris.
  Li estis bone vestita kaj havis belan vizaĝon. Li ne estis ŝia tipa kliento.
  "Mia nomo estas Detektivo Byrne," li diris. "Mi estas ĉe la Filadelfia Polica Departemento. Hommortiga Divizio."
  "Ho, bone," ŝi diris.
  "Mi scivolis ĉu vi eble havus kelkajn minutojn por paroli."
  "Kompreneble. Neniu problemo," ŝi diris. "Sed mi jam parolis kun..."
  - Detektivo Balzano?
  "Ĝuste. Detektivo Balzano. Ŝi portis ĉi tiun mirindan ledan mantelon."
  "Tio estas ŝia." Li montris al la interno de la butiko. "Ĉu vi volas eniri, kie estas iom pli varme?"
  Ŝi prenis sian cigaredon. "Mi ne rajtas fumi tie. Ironie, ĉu?"
  "Mi ne certas, kion vi celas."
  "Nu, duono de la afero tie jam odoras sufiĉe strange," ŝi diris. "Ĉu estas bone se ni parolos ĉi tie?"
  "Kompreneble," respondis la viro. Li paŝis en la pordon kaj fermis ĝin. "Mi havas kelkajn pliajn demandojn. Mi promesas ne teni vin tro longe."
  Ŝi preskaŭ ridis. De kio min malhelpi? "Mi nenie estas," ŝi diris. "Fek!"
  - Fakte, mi havas nur unu demandon.
  "Bone."
  - Mi pensis pri via filo.
  La vorto surprizis ŝin. Kion Jamie havis komunan kun ĉio ĉi? "Mia filo?"
  "Jes. Mi scivolis, kial vi intencis elpeli lin. Ĉu estas ĉar li estas malbela?"
  Komence ŝi pensis, ke la viro ŝercas, kvankam ŝi ne komprenis. Sed li ne ridetis. "Mi ne komprenas, pri kio vi parolas," ŝi diris.
  - La filo de la grafo ne estas tiel bela, kiel vi pensas.
  Ŝi rigardis en liajn okulojn. Estis kvazaŭ li rigardus rekte tra ŝin. Io estis malĝusta ĉi tie. Io estis malĝusta. Kaj ŝi estis tute sola. "Ĉu vi pensas, ke mi eble vidos kelkajn paperojn aŭ ion similan?" ŝi demandis.
  "Ne." La viro paŝis al ŝi. Li malbutonumis sian mantelon. "Tio estos neebla."
  Samantha Fanning faris kelkajn paŝojn malantaŭen. Ŝi havis nur kelkajn paŝojn. Ŝia dorso jam premiĝis kontraŭ la brikojn. "Ĉu ni... ĉu ni renkontiĝis antaŭe?" ŝi demandis.
  "Jes, ekzistas, Anne Lisbeth," diris la viro. "Antaŭ longe."
  OceanofPDF.com
  57
  Jessica sidis ĉe sia skribotablo, elĉerpita, la okazaĵoj de la tago - la malkovro de la tria viktimo, kune kun la preskaŭ-trafo de Kevin - preskaŭ elĉerpis ŝin.
  Plie, la sola afero pli malbona ol batali kontraŭ la Filadelfia trafiko estas batali kontraŭ la Filadelfia trafiko sur glacio. Ĝi estis fizike laciga. Ŝiaj brakoj sentis kvazaŭ ŝi travivis dek pafvundojn; ŝia kolo estis rigida. Survoje reen al la Lokomotivejo, ŝi apenaŭ evitis tri akcidentojn.
  Roland Hanna pasigis preskaŭ du horojn kun la fotolibro. Jessica ankaŭ donis al li paperfolion kun la kvin plej lastatempaj fotoj, unu el kiuj estis la identiga foto de David Hornstrom. Li ne rekonis iun ajn.
  La murdenketo pri la viktimo trovita en la Sudokcidento baldaŭ estos transdonita al la speciala trupo, kaj baldaŭ novaj dosieroj amasiĝos sur ĝia skribotablo.
  Tri viktimoj. Tri virinoj strangolitaj kaj lasitaj sur la riverbordo, ĉiuj vestitaj per antikvaj roboj. Unu estis terure mutilita. Unu el ili tenis raran birdon. Unu el ili estis trovita apud ruĝa plasta lilio.
  Jessica turnis sin al la atesto de la najtingalo. Estis tri kompanioj en Novjorko, Nov-Ĵerzejo kaj Delavaro, kiuj bredis ekzotikajn birdojn. Ŝi decidis ne atendi revokon. Ŝi prenis la telefonon. Ŝi ricevis preskaŭ identajn informojn de ĉiuj tri kompanioj. Ili diris al ŝi, ke kun sufiĉa scio kaj la ĝustaj kondiĉoj, homo povus bredi najtingalojn. Ili donis al ŝi liston de libroj kaj publikaĵoj. Ŝi finis la vokon, ĉiufoje sentante sin kvazaŭ ĉe la piedo de vasta monto da scio, kaj al ŝi mankis la forto grimpi ĝin.
  Ŝi leviĝis por preni tason da kafo. Ŝia telefono sonoris. Ŝi respondis kaj premis la butonon.
  - Murdo, Balzano.
  "Detektivo, mia nomo estas Ingrid Fanning."
  Ĝi estis voĉo de pli maljuna virino. Jessica ne rekonis la nomon. "Kion mi povas fari por vi, sinjorino?"
  "Mi estas la kunposedanto de TrueSew. Mia nepino parolis al vi pli frue."
  "Ho, jes, jes," diris Jessica. La virino parolis pri Samantha.
  "Mi rigardis la fotojn, kiujn vi lasis," diris Ingrid. "Fotoj de roboj?"
  "Kio pri ili?"
  "Nu, unue, ĉi tiuj ne estas vinjaraj roboj."
  "Ili ne?"
  "Ne," ŝi diris. "Ĉi tiuj estas reproduktaĵoj de antikvaj roboj. Mi metus la originalojn el la dua duono de la deknaŭa jarcento. Proksime al la fino. Eble 1875 aŭ tiel. Sendube malfruviktoria silueto."
  Jessika notis la informojn. "Kiel vi scias, ke ĉi tiuj estas reproduktaĵoj?"
  "Estas pluraj kialoj. Unue, mankas plejparto de la partoj. Ŝajnas, ke ili ne estis bone faritaj. Kaj due, se ili estus originalaj kaj en ĉi tiu stato, ili povus vendiĝi por tri ĝis kvar mil dolaroj po peco. Kredu min, ili ne estus sur la breto en brokantvendejo."
  "Ĉu eblas reprodukti ilin?" demandis Jessica.
  "Jes, kompreneble. Estas multaj kialoj por reprodukti tiajn vestaĵojn."
  "Ekzemple?"
  "Ekzemple, iu eble produktas teatraĵon aŭ filmon. Eble iu rekreas specifan eventon en la muzeo. Ni ricevas vokojn de lokaj teatraj kompanioj ĉiam. Ne por io kiel ĉi tiuj roboj, notu bone, sed prefere por vestaĵoj el pli posta periodo. Ni ricevas multajn vokojn nuntempe pri aĵoj el la 1950-aj kaj 1960-aj jaroj."
  "Ĉu vi iam vidis tiajn vestaĵojn en via vendejo?"
  "Kelkajn fojojn. Sed ĉi tiuj roboj estas kostumaj roboj, ne vinjaraj."
  Jessika rimarkis, ke ŝi serĉis en la malĝusta loko. Ŝi devus esti koncentriĝinta pri la teatra prezentado. Ŝi komencus nun.
  "Mi dankas pro la voko," diris Jessica.
  "Ĉio estas en ordo," respondis la virino.
  - Diru dankon al Samantha de mi.
  "Nu, mia nepino ne estas ĉi tie. Kiam mi alvenis, la vendejo estis ŝlosita, kaj mia pranepo estis en sia bebolito en la oficejo."
  "Ĉio estas en ordo?"
  "Mi certas, ke ŝi faris tion," ŝi diris. "Ŝi verŝajne forkuris al la banko aŭ io simila."
  Jessica ne pensis, ke Samantha estas la tipo, kiu simple leviĝas kaj lasas sian filon sola. Aliflanke, ŝi eĉ ne konis la junan virinon. "Dankon denove pro via voko," ŝi diris. "Se vi pensas pri io alia, bonvolu telefoni al ni."
  "Mi faros."
  Jessica pripensis la daton. La fino de la 19-a jarcento. Kio estis la kialo? Ĉu la murdinto estis obsesita pri tiu periodo? Ŝi prenis notojn. Ŝi serĉis gravajn datojn kaj eventojn en Filadelfio tiutempe. Eble ilia psikopato estis obsesita pri iu okazaĵo, kiu okazis ĉe la rivero dum tiu epoko.
  
  
  
  BYRNE pasigis la reston de la tago farante fonkontrolojn de ĉiu ajn eĉ malproksime ligita al Stiletto - trinkejistoj, parkejaj inspektistoj, noktaj purigistoj, liveristoj. Kvankam ili ne estis ĝuste la plej ŝikaj homoj, neniu el ili havis iujn ajn rekordojn, kiuj indikus la specon de perforto kaŭzita de la riveraj murdoj.
  Li iris al la skribotablo de Jessica kaj sidiĝis.
  "Divenu, kiu estis malplena?" demandis Byrne.
  "MONDA ORGANIZAĴO PRI SANO?"
  "Alasdair Blackburn," diris Byrne. "Male al sia patro, li ne havas krimliston. Kaj la stranga afero estas, ke li naskiĝis ĉi tie. Kantono Chester."
  Tio iom surprizis Jessikan. "Li certe donas la impreson esti el la malnova lando. 'Jes' kaj ĉio tia."
  "Tio estas ĝuste mia vidpunkto."
  "Kion vi volas fari?" ŝi demandis.
  "Mi opinias, ke ni devus veturigi lin hejmen. Vidi ĉu ni povas lin senkuraĝiĝi."
  "Ni iru." Antaŭ ol Jessica povis preni sian mantelon, ŝia telefono sonoris. Ŝi respondis. Estis Ingrid Fanning denove.
  "Jes, sinjorino," diris Jessica. "Ĉu vi memoras ion alian?"
  Ingrid Fanning ne memoris ion similan. Tio estis io tute alia. Jessica aŭskultis dum kelkaj momentoj, iom nekredeme, kaj poste diris: "Ni estos tie post dek minutoj." Ŝi finis la vokon.
  "Kiel vi fartas?" demandis Byrne.
  Jessica prenis momenton. Ŝi bezonis ĝin por prilabori tion, kion ŝi ĵus aŭdis. "Tio estis Ingrid Fanning," ŝi diris. Ŝi rakontis al Byrne sian antaŭan konversacion kun la virino.
  - Ĉu ŝi havas ion por ni?
  "Mi ne certas," diris Jessica. "Ŝajnas, ke ŝi pensas, ke iu havas ŝian nepinon."
  "Kion vi celas?" demandis Byrne, nun starante. "Kiu havas nepinon?"
  Jessica bezonis pli da tempo por respondi. Apenaŭ estis tempo. "Iu nomita Detektivo Byrne."
  OceanofPDF.com
  58
  Ingrid Fanning estis fortika sepdekjara viro - svelta, svelta, energia, kaj danĝera en sia juneco. Ŝia nubo da grizaj haroj estis tirita malantaŭen en ĉevalvoston. Ŝi portis longan bluan lanan jupon kaj kremkoloran kaŝmiran rulkolumon. La vendejo estis malplena. Jessica rimarkis, ke la muziko ŝanĝiĝis al kelta. Ŝi ankaŭ rimarkis, ke la manoj de Ingrid Fanning tremis.
  Jessica, Byrne, kaj Ingrid staris malantaŭ la vendotablo. Sube sidis malnova Panasonic VHS-kasedludilo kaj malgranda nigrablanka ekrano.
  "Post kiam mi telefonis al vi la unuan fojon, mi komencis iomete sidiĝi kaj rimarkis, ke la videobendo haltis," diris Ingrid. "Ĝi estas malnova maŝino. Ĝi ĉiam faras tion. Mi iomete rebobenis ĝin kaj hazarde premis LUDU anstataŭ REGISTRU. Mi vidis ĝin."
  Ingrid ŝaltis la kasedon. Kiam la alt-angula bildo aperis sur la ekrano, ĝi montris malplenan koridoron kondukantan al la malantaŭo de la vendejo. Male al plej multaj gvatsistemoj, ĉi tio ne estis io sofistika, nur ordinara VHS-kasedludilo agordita al SLP. Ĉi tio verŝajne provizis ses horojn da realtempa priraportado. Ankaŭ estis aŭdio. La vidon de la malplena koridoro akcentis la malfortaj sonoj de aŭtoj veturantaj laŭ Suda Strato, la foja korno de aŭto - la sama muziko, kiun Jessica memoris aŭskulti dum sia vizito.
  Ĉirkaŭ minuton poste, figuro marŝis laŭ la koridoro, nelonge rigardante en la pordon dekstre. Jessica tuj rekonis la virinon kiel Samantha Fanning.
  "Jen mia nepino," diris Ingrid, ŝia voĉo tremanta. "Jamie estis en la ĉambro dekstre."
  Byrne rigardis Jessica-n kaj levis la ŝultrojn. Jamie?
  Jessica montris al la bebo en la lulilo malantaŭ la vendotablo. La bebo estis bone, profunde dormanta. Byrne kapjesis.
  "Ŝi revenis por fumi cigaredon," Ingrid daŭrigis. Ŝi viŝis siajn okulojn per naztuko. "Kio ajn okazis, ĝi ne estas bona," Jessica pensis. "Ŝi diris al mi, ke ŝi foriris, sed mi sciis."
  En la registrado, Samantha daŭrigis laŭ la koridoro al la pordo ĉe la fino. Ŝi malfermis ĝin, kaj inundo da griza taglumo verŝiĝis en la koridoron. Ŝi fermis ĝin post si. La koridoro restis malplena kaj silenta. La pordo restis fermita dum ĉirkaŭ kvardek kvin sekundoj. Poste ĝi malfermiĝis ĉirkaŭ tri metrojn. Samantha rigardis internen, aŭskultante. Ŝi fermis la pordon denove.
  La bildo restis senmova dum pliaj tridek sekundoj. Tiam la fotilo iomete tremis kaj ŝanĝis sian pozicion, kvazaŭ iu klinis la lenson malsupren. Nun ili povis vidi nur la malsupran duonon de la pordo kaj la lastajn kelkajn futojn de la koridoro. Kelkajn sekundojn poste, ili aŭdis paŝojn kaj vidis figuron. Ĝi ŝajnis esti viro, sed estis neeble diri. La vido montris la dorson de malhela mantelo sub la talio. Ili vidis lin meti la manon en sian poŝon kaj eltiri helkoloran ŝnuron.
  Glacia mano kaptis la koron de Jessika.
  Ĉu tio estis ilia murdinto?
  La viro remetis la ŝnuron en sian mantelpoŝon. Kelkajn momentojn poste, la pordo larĝe svingiĝis. Samantha denove vizitis sian filon. Ŝi estis unu ŝtupon sub la butiko, videbla nur de la kolo malsupren. Ŝi ŝajnis konsternita vidante iun stari tie. Ŝi diris ion, kio estis distordita sur la bendo. La viro respondis.
  "Ĉu vi povus ludi tion denove?" demandis Jessica.
  Ingrid Ventolado Ŝi premis REWIND, STOP, PLAY. Byrne plilaŭtigis la monitoran laŭtecon. La pordo denove malfermiĝis dum la registrado. Kelkajn momentojn poste, la viro diris: "Mia nomo estas Detektivo Byrne."
  Jessika vidis la pugnojn de Kevin Byrne kunpremiĝi kaj lian makzelon streĉiĝi.
  Baldaŭ poste, la viro paŝis tra la pordo kaj fermis ĝin post si. Dudek aŭ tridek sekundoj da turmenta silento. Nur la sono de preterpasanta trafiko kaj la laŭta muziko.
  Tiam ili aŭdis krion.
  Jessica kaj Byrne rigardis Ingrid Fanning. "Ĉu estas io alia sur la sonbendo?" Jessica demandis.
  Ingrid skuis la kapon kaj viŝis la okulojn. "Ili neniam revenis."
  Jessica kaj Byrne iris laŭ la koridoro. Jessica ekrigardis la fotilon. Ĝi ankoraŭ estis direktita malsupren. Ili malfermis la pordon kaj trairis. Malantaŭ la vendejo estis malgranda areo, ĉirkaŭ ok je dek futoj, ĉirkaŭita ĉe la malantaŭo per ligna barilo. La barilo havis pordegon, kiu malfermiĝis al strateto, kiu tranĉis tra la konstruaĵoj. Byrne petis la oficirojn komenci serĉi la areon. Ili senpolvigis la fotilon kaj la pordon, sed nek detektivo kredis, ke ili trovus fingrospurojn apartenantajn al iu ajn krom dungito de TrueSew.
  Jessica provis mense konstrui scenaron en kiu Samantha ne estus tirita en ĉi tiun frenezon. Ŝi ne povis.
  La murdinto eniris la butikon, eble serĉante viktorian robon.
  La murdinto sciis la nomon de la detektivo, kiu persekutis lin.
  Kaj nun li havis Samantha Fanning.
  OceanofPDF.com
  59
  Anne Lisbeth sidas en la boato en sia malhelblua robo. Ŝi ĉesis lukti kun la ŝnuroj.
  La tempo venis.
  Luno puŝas la boaton tra la tunelo kondukanta al la ĉefa kanalo - Ø STTUNNELEN, kiel lia avino nomis ĝin. Li kuras el la boatdomo, preter Elfin Hill, preter la Malnova Preĝeja Sonorilo, kaj la tutan vojon al la lernejkonstruaĵo. Li amas rigardi la boatojn.
  Baldaŭ li vidas la boaton de Anna Lisbeth velanta preter la Tinderbox kaj poste sub la Grandan Belt-ponton. Li memoras la tagojn kiam boatoj pasis la tutan tagon - flavaj, ruĝaj, verdaj kaj bluaj.
  La domo de la Jetio estas nun malplena.
  Ĝi baldaŭ estos okupata.
  Luno staras kun ŝnuro en la manoj. Li atendas ĉe la fino de la lasta kanalo, apud la malgranda lernejo, rigardante la vilaĝon. Estas tiom multe farenda, tiom multe da riparlaboro. Li deziras, ke lia avo estu tie. Li memoras tiujn malvarmajn matenojn, la odoron de malnova ligna ilarkesto, la malsekan segpolvon, la manieron kiel lia avo zumis, "I Danmark er jeg fodt," la mirindan aromon de sia pipo.
  Anne Lisbeth nun prenos sian lokon ĉe la rivero, kaj ili ĉiuj venos. Baldaŭ. Sed ne antaŭ la lastaj du rakontoj.
  Unue, Luno alportos la Jetion.
  Tiam li renkontos sian princinon.
  OceanofPDF.com
  60
  La krimloka teamo prenis fingrospurojn de la tria viktimo ĉe la loko kaj komencis prilabori ilin urĝe. La eta virino trovita en la Sudokcidento ankoraŭ ne estis identigita. Josh Bontrager laboris pri kazo de malaperinta persono. Tony Park promenis ĉirkaŭ la laboratorio kun plasta lilio.
  La virino ankaŭ havis la saman "lunan" ŝablonon sur sia ventro. DNA-testoj pri la spermo kaj sango trovitaj en la unuaj du viktimoj konkludis, ke la specimenoj estis identaj. Ĉi-foje, neniu atendis malsaman rezulton. Tamen, la kazo progresis je akcelita rapideco.
  Paro da teknikistoj el la dokumentada fako de la krimmedicina laboratorio nun laboris pri la kazo nur por determini la originon de la lundesegnaĵo.
  La oficejo de la FBI en Filadelfio estis kontaktita pri la kidnapo de Samantha Fanning. Ili analizis la filmaĵon kaj prilaboris la scenon. Tiam, la kazo estis ekster la kontrolo de la NPD. Ĉiuj atendis, ke ĝi fariĝu murdo. Kiel ĉiam, ĉiuj esperis, ke ili eraris.
  "Kie ni estas, fabele?" demandis Buchanan. Estis iom post la sesa horo. Ĉiuj estis elĉerpitaj, malsataj, koleraj. La vivo estis prokrastita, planoj nuligitaj. Ia ferisezono. Ili atendis la raporton de la prepara medicina ekzamenanto. Jessica kaj Byrne estis inter kelkaj detektivoj en la deĵorĉambro. "Ni laboras pri tio," diris Jessica.
  "Eble vi volus esplori tion," diris Buchanan.
  Li transdonis al Jessica sekcion de paĝo el la tiumatena Inquirer. Ĝi estis mallonga artikolo pri viro nomita Trevor Bridgewood. La artikolo diris, ke Bridgewood estis vojaĝanta rakontisto kaj trobadoro. Kio ajn tio estis.
  Ŝajnis, ke Buchanan donis al ili pli ol nur sugeston. Li trovis spuron, kaj ili sekvos ĝin.
  "Ni laboras pri tio, Serĝento," diris Byrne.
  
  
  
  Ili renkontiĝis en ĉambro ĉe la Hotelo Sofitel sur Deksepa Strato. Tiun vesperon, Trevor Bridgewood legis kaj subskribis librojn ĉe la Librejo de Joseph Fox, sendependa librovendejo sur Sansom Strato.
  "Devas esti mono en fabela entrepreno," pensis Jessica. La Sofitel estis tute ne malmultekosta.
  Trevor Bridgewood estis en siaj fruaj tridekaj jaroj, svelta, gracia kaj distingita. Li havis akran nazon, retiriĝantan harlimon kaj teatran manieron.
  "Ĉio ĉi estas tute nova por mi," li diris. "Mi aldonu, ke ĝi estas pli ol iom maltrankviliga."
  "Ni nur serĉas iujn informojn," diris Jessica. "Ni dankas vin pro via renkontiĝo kun ni tiel baldaŭ."
  "Mi esperas, ke mi povas helpi."
  "Ĉu mi rajtas demandi, kion precize vi faras?" demandis Jessica.
  "Mi estas rakontisto," respondis Bridgewood. "Mi pasigas naŭ aŭ dek monatojn jare survoje. Mi prezentas tra la tuta mondo, en Usono, Britio, Aŭstralio, Kanado. La angla estas parolata ĉie."
  "Antaŭ viva publiko?"
  "Plejparte. Sed mi ankaŭ aperas en radio kaj televido."
  - Kaj via ĉefa intereso estas fabeloj?
  "Fabeloj, popolaj rakontoj, fabloj."
  "Kion vi povas rakonti al ni pri ili?" demandis Byrne.
  Bridgewood stariĝis kaj iris al la fenestro, moviĝante kiel dancisto. "Estas multe por lerni," li diris. "Ĝi estas antikva formo de rakontado, ampleksante multajn malsamajn stilojn kaj tradiciojn."
  "Tiam mi supozas, ke ĝi estas nur enkonduko," diris Byrne.
  - Se vi volas, ni povas komenci per Kupido kaj Psiĥo, verkita ĉirkaŭ 150 p.K.
  "Eble io pli lastatempa," diris Byrne.
  "Kompreneble." Bridgewood ridetis. "Estas multaj proviloj inter Apuleo kaj Eduardo Manostirilo."
  "Kiel kio?" demandis Byrne.
  "Kie komenci? Nu, la 'Rakontoj pri la Pasinteco' de Charles Perrault estis gravaj. Tiu kolekto inkluzivis 'Cindrulino', 'La Dormanta Belulino', 'Ruĝĉapulino' kaj aliajn."
  "Kiam ĉi tio okazis?" demandis Jessika.
  "Estis ĉirkaŭ 1697," diris Bridgewood. "Tiam, kompreneble, komence de la 19-a jarcento, la Fratoj Grimm publikigis du volumojn de kolekto de rakontoj nomita Kinder und Hausmärchen. Kompreneble, jen kelkaj el la plej famaj fabeloj: "La Plurkolora Pipero de Hameln," "Dikfingro," "Rapunzel," "Rumpelstiltskin.""
  Jessika penis plej bone por skribi ĉion. Ŝi tre mankis la germanan kaj francan lingvojn.
  "Post tio, Hans Christian Andersen publikigis siajn Fabelojn Rakontitajn por Infanoj en 1835. Dek jarojn poste, du viroj nomitaj Asbjørnsen kaj Moe publikigis kolekton nomitan Norvegaj Popolaj Fabeloj, el kiu ni legas "La Tri Malĝentilaj Kaproj" kaj aliajn."
  "Verŝajne, dum ni alproksimiĝas al la dudeka jarcento, ne vere ekzistas gravaj novaj verkoj aŭ novaj kolektoj. Temas plejparte pri rerakontoj de la klasikaĵoj, pluirante al Hansel kaj Gretel de Humperdinck. Poste, en 1937, Disney publikigis Neĝulinon kaj la sep nanojn, kaj la formo estis revivigita kaj prosperis iam-ajna poste."
  "Prosperi?" demandis Byrne. "Prosperi kiel?"
  "Baleto, teatro, televido, filmo. Eĉ la filmo Shrek havas formon. Kaj, iagrade, La Mastro de l' Ringoj. Tolkien mem publikigis "Pri Fabeloj", eseon pri la temo, kiun li pliampleksigis laŭ prelego, kiun li donis en 1939. Ĝi estas ankoraŭ vaste legata kaj diskutata en fabelstudoj je universitata nivelo."
  Byrne rigardis Jessica-n kaj poste Bridgewood-on. "Ĉu ekzistas universitataj kursoj pri tio?" ŝi demandis.
  "Ho, jes." Bridgewood ridetis iom malĝoje. Li transiris la ĉambron kaj sidiĝis ĉe la tablo. "Vi verŝajne pensas, ke fabeloj estas nur agrablaj malgrandaj moralumaj rakontoj por infanoj."
  "Mi pensas ke jes," diris Byrne.
  "Kelkaj. Multaj estas multe pli malhelaj. Fakte, la libro de Bruno Bettelheim, La Uzoj de Magio, esploris la psikologion de fabeloj kaj infanoj. La libro gajnis la Nacian Libropremion."
  "Kompreneble, ekzistas multaj aliaj gravaj figuroj. Vi petis superrigardon, kaj mi donas ĝin al vi."
  "Se vi povus resumi kion ili ĉiuj havas komune, tio eble faciligus nian laboron," diris Byrne. "Kion ili havas komune?"
  "Esence, fabelo estas rakonto, kiu eliras el mito kaj legendo. Skribaj fabeloj verŝajne devenis de la parola popola rakontotradicio. Ili tipe implikas la misteran aŭ supernaturan; ili ne estas ligitaj al iu specifa momento en la historio. Tial la frazo 'iam estis'"
  "Ĉu ili estas ligitaj al iu religio?" demandis Byrne.
  "Ne kutime," diris Bridgewood. "Tamen, ili povas esti tre spiritaj. Ili kutime implikas humilan heroon, danĝeran aventuron, aŭ friponan fiulon. En fabeloj, ĉiu estas kutime bona aŭ ĉiu estas malbona. En multaj kazoj, la konflikto estas solvita, iagrade, per magio. Sed tio estas terure vasta. Terure vasta."
  La voĉo de Bridgewood nun sonis pardonpeta, kiel tiu de viro, kiu trompis tutan kampon de akademia esplorado.
  "Mi ne volas, ke vi havu la impreson, ke ĉiuj fabeloj estas samaj," li aldonis. "Nenio povus esti pli malproksima de la vero."
  "Ĉu vi povas pensi pri iuj specifaj rakontoj aŭ kolektoj, kiuj prezentas la Lunon?" demandis Jessica.
  Bridgewood pensis momenton. "Sufiĉe longa rakonto venas al la menso, kiu fakte estas serio de tre mallongaj skizoj. Ĝi temas pri juna artisto kaj la luno."
  Jessika ekrigardis la "pentraĵojn" trovitajn sur iliaj viktimoj. "Kio okazas en la rakontoj?" ŝi demandis.
  "Vi vidas, ĉi tiu artisto estas tre soleca." Bridgewood subite vigliĝis. Li ŝajnis esti enirinta teatran reĝimon: lia pozo pliboniĝis, liaj mangestoj, lia tono vigliĝis. "Li loĝas en malgranda urbo kaj ne havas amikojn. Unu nokton, li sidas apud la fenestro, kaj la luno venas al li. Ili parolas iom da tempo. Baldaŭ, la luno promesas reveni ĉiunokte kaj rakonti al la artisto kion li vidis tra la tuta mondo. Tiel, la artisto, sen forlasi la hejmon, povis imagi ĉi tiujn scenojn, prezenti ilin sur kanvaso, kaj eble famiĝi. Aŭ eble nur fari kelkajn amikojn. Ĝi estas mirinda rakonto."
  "Ĉu vi diras, ke la luno venas al li ĉiunokte?" demandis Jessika.
  "Jes."
  "Kiom longe?"
  "La luno aperas tridek du fojojn."
  "Tridek du fojojn," pensis Jessica. "Kaj tio estis fabelo de la Fratoj Grimm?" ŝi demandis.
  "Ne, ĝin verkis Hans Christian Andersen. La rakonto nomiĝas 'Kion la Luno Vidis.'"
  "Kiam vivis Hans Christian Andersen?" ŝi demandis.
  "De 1805 ĝis 1875," diris Bridgewood.
  "Mi datigus la originalojn al la dua duono de la deknaŭa jarcento," Ingrid Fanning diris pri la roboj. "Direkte al la fino. Eble 1875 aŭ tiel."
  Bridgewood etendis la manon en la valizon sur la tablo. Li eltiris ledbinditan libron. "Ĉi tio tute ne estas kompleta kolekto de la verkoj de Andersen, kaj malgraŭ ĝia veteraĝinta aspekto, ĝi ne havas apartan valoron. Vi povas prunti ĝin." Li enigis karton en la libron. "Redonu ĝin al ĉi tiu adreso kiam vi finos. Prenu kiom ajn vi deziras."
  "Tio estus helpema," diris Jessica. "Ni resendos ĝin al vi kiel eble plej baldaŭ."
  - Nun, se vi bonvolus pardoni min.
  Jessica kaj Byrne stariĝis kaj surmetis siajn mantelojn.
  "Mi bedaŭras, ke mi devis rapidi," diris Bridgewood. "Mi havas prezentadon post dudek minutoj. Mi ne povas teni la malgrandajn sorĉistojn kaj princinojn atendantaj."
  "Kompreneble," diris Byrne. "Ni dankas vin pro via tempo."
  Je tio, Bridgewood transiris la ĉambron, etendis la manon en la ŝrankon, kaj eltiris tre malnovaspektan nigran smokingon. Li pendigis ĝin sur la malantaŭon de la pordo.
  Byrne demandis, "Ĉu vi povas pensi pri io alia, kio povus helpi nin?"
  "Nur ĉi tion: por kompreni magion, oni devas kredi." Bridgewood surmetis malnovan smokingon. Subite, li aspektis kiel viro el la malfrua deknaŭa jarcento - svelta, aristokrata, kaj iom stranga. Trevor Bridgewood turnis sin kaj palpebrumis. "Almenaŭ iomete."
  OceanofPDF.com
  61
  Ĉio estis en la libro de Trevor Bridgewood. Kaj la scio estis terura.
  "La Ruĝaj Ŝuoj" estas fablo pri knabino nomita Karen, dancistino kies kruroj estis amputitaj.
  "La Najtingalo" rakontis la historion de birdo, kiu kaptis la imperiestron per sia kantado.
  Thumbelina temis pri eta virino, kiu vivis sur nimfeo.
  Detektivoj Kevin Byrne kaj Jessica Balzano, kune kun kvar aliaj detektivoj, staris senvortaj en la subite silenta deĵorĉambro, rigardante la inkajn ilustraĵojn el infanlibro, la kompreno pri tio, kion ili ĵus spertis, ekbrilis tra iliaj mensoj. La kolero en la aero estis palpebla. La sento de seniluziiĝo estis eĉ pli forta.
  Iu mortigis Filadelfiajn loĝantojn en serio da murdoj bazitaj sur la rakontoj de Hans Christian Andersen. Laŭ ilia scio, la murdinto atakis tri fojojn, kaj nun estis bona ŝanco, ke li kaptis Samantha Fanning. Kia fablo tio povus esti? Kie sur la rivero li planis meti ŝin? Ĉu ili povus trovi ŝin ĝustatempe?
  Ĉiuj ĉi tiuj demandoj paliĝis antaŭ alia terura fakto, enhavita en la kovriloj de la libro, kiun ili pruntis de Trevor Bridgewood.
  Hans Christian Andersen verkis ĉirkaŭ ducent rakontojn.
  OceanofPDF.com
  62
  Detaloj pri la strangolado de tri viktimoj trovitaj sur la bordoj de la rivero Schuylkill likiĝis interrete, kaj gazetoj tra la urbo, regiono kaj ŝtato raportis la historion pri la mania murdisto de Filadelfio. La fraptitoloj, kiel atendite, estis malbonaŭguraj.
  Fabelmurdisto en Filadelfio?
  La legenda murdisto?
  Kiu estas Shaykiller?
  "Hansel kaj la Honorindulo?" trumpetis Record, klaĉgazeto de la plej malalta rango.
  La kutime elĉerpita amaskomunikilaro de Filadelfio ekaktivis. Filmteamoj estis postenigitaj laŭlonge de la rivero Schuylkill, farante fotojn de pontoj kaj bordoj. Novaĵhelikoptero ĉirkaŭiris la riveron, kaptante filmaĵojn. Librovendejoj kaj bibliotekoj ne povis stoki librojn pri Hans Christian Andersen, la Fratoj Grimm, aŭ Patrino Ansero. Por tiuj, kiuj serĉis sensaciajn novaĵojn, ĝi estis sufiĉe proksima.
  Ĉiujn kelkajn minutojn, la departemento ricevis vokojn pri troloj, monstroj kaj troloj persekutantaj infanojn tra la urbo. Unu virino telefonis por raporti vidi viron en lupkostumo en Fairmount Park. Sektora aŭto sekvis lin kaj konfirmis la ekvidon. La viro estis nuntempe tenata en la ebria tanko de Roundhouse.
  Antaŭ la mateno de la 30-a de decembro, entute kvin detektivoj kaj ses agentoj estis implikitaj en la enketo de la krimoj.
  Samantha Fanning ankoraŭ ne estas trovita.
  Ne estis suspektatoj.
  OceanofPDF.com
  63
  La 30-an de decembro, iom post la 3-a horo matene, Ike Buchanan forlasis sian oficejon kaj kaptis la atenton de Jessica. Ŝi kontaktis ŝnurprovizantojn, provante trovi podetalistojn, kiuj vendis certan markon de naĝŝnuro. Spuroj de la ŝnuro estis trovitaj sur la tria viktimo. La malbona novaĵo estis, ke en la epoko de interreta butikumado, oni povis aĉeti preskaŭ ĉion sen ia persona kontakto. La bona novaĵo estis, ke interretaj aĉetoj kutime postulis kreditkarton aŭ PayPal. Tio estis la sekva esploro de Jessica.
  Nick Palladino kaj Tony Park iris al Norristown por intervjui homojn ĉe la Centra Teatro, serĉante iun ajn, kiu eble rilatas al Tara Grendel. Kevin Byrne kaj Josh Bontrager traserĉis la areon proksime al kie la tria viktimo estis trovita.
  "Ĉu mi povas vidi vin por minuto?" Buchanan demandis.
  Jessica bonvenigis la paŭzon. Ŝi eniris lian oficejon. Buchanan gestis al ŝi fermi la pordon. Ŝi faris tion.
  - Kio okazis, estro?
  "Mi forprenas vin de la reto. Nur por kelkaj tagoj."
  Tiu deklaro surprizis ŝin, milde dirite. Ne, ĝi estis pli kiel pugnobato en la ventro. Estis preskaŭ kvazaŭ li dirus al ŝi, ke ŝi estis maldungita. Kompreneble, li ne faris tion, sed ŝi neniam antaŭe estis forŝirita de enketo. Ŝi ne ŝatis tion. Ŝi ne konis policanon, kiu sciis.
  "Kial?"
  "Ĉar mi asignas Erikon al ĉi tiu gangstera operacio. Li havas la kontaktojn, ĝi estas lia malnova bandaĝo, kaj li parolas la lingvon."
  La antaŭan tagon okazis triobla hommortigo: latinamerika paro kaj ilia dekjara filo estis ekzekutitaj dum ili dormis en siaj litoj. La teorio estis, ke temas pri banda reprezalio, kaj Eric Chavez, antaŭ ol aliĝi al la hommortiga taĉmento, laboris en banda devigo.
  - Do, vi volas, ke mi...
  "Prenu la kazon de Walt Brigham," diris Buchanan. "Vi estos la partnero de Nikki."
  Jessica sentis strangan miksaĵon de emocioj. Ŝi laboris pri detalo kun Nikki kaj antaŭĝojis labori kun ŝi denove, sed Kevin Byrne estis ŝia partnero, kaj ili havis konekton kiu transcendis sekson, aĝon kaj tempon pasigitan laborante kune.
  Buchanan etendis la kajeron. Jessica prenis ĝin de li. "Jen la notoj de Eric pri la kazo. Ili devus helpi vin eltrovi la aferon. Li diris, ke vi telefonu al li se vi havas demandojn."
  "Dankon, Serĝento," diris Jessica. "Ĉu Kevin scias?"
  - Mi ĵus parolis kun li.
  Jessica scivolis, kial ŝia poŝtelefono ankoraŭ ne sonoris. "Ĉu li kunlaboras?" Tuj kiam ŝi diris tion, ŝi rekonis la senton, kiu superfortis ŝin: ĵaluzon. Se Byrne trovus alian partneron, eĉ provizore, ŝi sentus sin kvazaŭ ŝi estus trompata.
  Ĉu vi estas en mezlernejo, Jess? ŝi pensis. Li ne estas via koramiko, li estas via partnero. Rekomencu vin.
  "Kevin, Josh, Tony, kaj Nick laboros pri kazoj. Ni estas troŝarĝitaj ĉi tie."
  Estis vere. De pinto de 7 000 oficiroj tri jarojn antaŭe, la forto de la PPD falis al 6 400, sia plej malalta nivelo ekde la mezo de la 1990-aj jaroj. Kaj aferoj plimalboniĝis. Ĉirkaŭ 600 oficiroj estas nuntempe listigitaj kiel vunditaj kaj forestantaj de laboro aŭ pro limigita deĵoro. Civilaj teamoj en ĉiu distrikto estis reaktivigitaj al uniformita patrolado, pliigante polican aŭtoritaton en iuj areoj. Lastatempe, la komisaro anoncis la formadon de la Movebla Taktika Interveno Strategia Interveno-Unuo - elita krim-batalanta teamo de kvardek ses oficiroj, kiuj patrolos la plej danĝerajn kvartalojn de la urbo. Dum la pasintaj tri monatoj, ĉiuj duarangaj oficiroj de Roundhouse estis senditaj reen al la stratoj. Tiuj estis malbonaj tempoj por la Filadelfia polico, kaj foje detektivaj taskoj kaj ilia fokuso ŝanĝiĝis momente.
  "Kiom multe?" demandis Jessika.
  "Nur por kelkaj tagoj."
  "Mi telefonas, estro."
  "Mi komprenas. Se vi havas kelkajn minutojn da tempo aŭ io rompiĝis, daŭrigu. Sed nun, nia telero estas plena. Kaj ni simple ne havas varmajn korpojn. Kunlaboru kun Nikki."
  Jessica komprenis la bezonon solvi la murdon de la policisto. Se krimuloj fariĝus pli kaj pli aŭdacaj nuntempe (kaj pri tio estis malmulte da diskuto), ili dereliĝus se ili pensus, ke ili povus ekzekuti policiston surstrate kaj ne senti la premon.
  "Hej, partnerino." Jessica turnis sin. Estis Nikki Malone. Ŝi vere ŝatis Nikki, sed tio sonis... strange. Ne. Tio sonis malĝuste. Sed kiel en iu ajn alia laboro, oni iras tien, kien via estro direktas vin, kaj ĝuste nun ŝi estis partnero de la sola ina homicida detektivo en Filadelfio.
  "Saluton." Tio estis ĉio, kion Jessica povis diri. Ŝi estis certa, ke Nikki legis ĝin.
  "Ĉu vi pretas ruliĝi?" demandis Nikki.
  "Ni faru ĉi tion."
  OceanofPDF.com
  64
  Jessica kaj Nikki veturis laŭ la Oka Strato. Denove komencis pluvi. Byrne ankoraŭ ne telefonis.
  "Informu min pri la afero," diris Jessica, iom skuita. Ŝi kutimis ĵongli plurajn kazojn samtempe - la vero estis, ke plej multaj homicidaj detektivoj ĵonglis tri aŭ kvar samtempe - sed ŝi tamen trovis iom malfacile ŝanĝi la pensmanieron, adopti la pensmanieron de nova dungito. Krimulo. Kaj nova partnero. Pli frue tiun tagon, ŝi pensis pri la psikopato, kiu ĵetis kadavrojn sur la riverbordon. Ŝia menso estis plena de la titoloj de rakontoj de Hans Christian Andersen: "La Eta Marvirino," "La Princino kaj la Pizo," "La Malbela Anasido," kaj ŝi scivolis, kiu, se iu, eble estos la sekva. Nun ŝi ĉasis policanmurdiston.
  "Nu, mi opinias, ke unu afero estas klara," diris Nikki. "Walt Brigham ne estis viktimo de iu fuŝita rabo. Oni ne superverŝas iun per benzino kaj ekbruligas lin por ŝteli lian monujon."
  - Do vi opinias, ke ĝi estis tiu, kiun Walt Brigham formetis?
  "Mi opinias, ke ĝi estas bona veto. Ni spuris liajn arestojn kaj kondamnojn dum la pasintaj dek kvin jaroj. Bedaŭrinde, ne estas krimbruligantoj en la grupo."
  "Ĉu iu estis liberigita el malliberejo lastatempe?"
  "Ne en la lastaj ses monatoj. Kaj mi ne vidas, ke kiu ajn faris tion atendis tiel longe por atingi la ulon, ĉar li kaŝis ilin, ĉu ne?"
  Ne, pensis Jessica. Estis alta nivelo de pasio en tio, kion ili faris al Walt Brigham - kiom ajn freneza ĝi estis. "Kio pri iu ajn implikita en lia lasta kazo?" ŝi demandis.
  "Mi dubas. Lia lasta oficiala kazo estis hejma. Lia edzino batis sian edzon per levstango. Li estas mortinta, ŝi estas en malliberejo."
  Jessica sciis, kion tio signifis. Sen ĉeestintoj de la murdo de Walt Brigham kaj kun manko de krimmedicinaj fakuloj, ili devis komenci de la komenco - ĉiujn, kiujn Walt Brigham arestis, kondamnis kaj eĉ kolerigis, komencante per lia lasta kazo kaj laborante malantaŭen. Tio malvastigis la nombron de suspektatoj al pluraj miloj.
  - Do, ĉu ni iras al Records?
  "Mi havas kelkajn pliajn ideojn antaŭ ol ni enterigas la paperlaboron," diris Nikki.
  "Batu min."
  "Mi parolis kun la vidvino de Walt Brigham. Ŝi diris, ke Walt havis konservujon. Se ĝi estus io persona - ekzemple, io ne rekte rilata al laboro - eble estus io tie."
  "Ĉio ajn por teni mian vizaĝon for de la sliparujo," diris Jessica. "Kiel ni eniros?"
  Nikki prenis la solan ŝlosilon sur la ringo kaj ridetis. "Mi vizitis la domon de Marjorie Brigham ĉi-matene."
  
  
  
  La EASY MAX sur Mifflin Street estis granda, duetaĝa, U-forma konstruaĵo, kiu enhavis pli ol cent stokejojn de diversaj grandecoj. Kelkaj estis hejtitaj, la plej multaj ne. Bedaŭrinde, Walt Brigham ne saltis en iun ajn el la hejtitaj unuoj. Estis kvazaŭ eniri viandejon.
  La ĉambro estis ĉirkaŭ ok je dek futoj, stakita preskaŭ ĝis la plafono per kartonaj skatoloj. La bona novaĵo estis, ke Walt Brigham estis organizita viro. Ĉiuj skatoloj estis de la sama tipo kaj grandeco - la speco, kiun oni trovus en oficejaj provizoj - kaj plej multaj estis etikeditaj kaj datitaj.
  Ili komenciĝis ĉe la malantaŭo. Estis tri skatoloj dediĉitaj nur al Kristnasko kaj salutkartoj. Multaj el la kartoj estis de la infanoj de Walt, kaj dum Jessica trarigardis ilin, ŝi vidis la jarojn de iliaj vivoj pasi, ilian gramatikon kaj manskribon pliboniĝi dum ili pli aĝiĝis. Iliaj adoleskaj jaroj estis facile identigeblaj per la simplaj subskriboj de iliaj nomoj, anstataŭ la viglaj sentoj de infanaĝo, dum la brilaj manfaritaj kartoj cedis lokon al Hallmark-kartoj. Alia skatolo enhavis nur mapojn kaj vojaĝbroŝurojn. Ŝajne, Walt kaj Marjorie Brigham pasigis siajn somerojn kampadante en Viskonsino, Florido, Ohio kaj Kentukio.
  Ĉe la fundo de la skatolo kuŝis malnova peco da flaviĝinta kajera papero. Ĝi enhavis liston de dekduo da virinaj nomoj - inter ili Melissa, Arlene, Rita, Elizabeth, Cynthia. Ĉiuj estis forstrekitaj krom la lasta. La lasta nomo en la listo estis Roberta. La plej aĝa filino de Walt Brigham nomiĝis Roberta. Jessica komprenis, kion ŝi tenis en sia mano. Ĝi estis listo de eblaj nomoj por la unua infano de la juna paro. Ŝi zorge remetis ĝin en la skatolon.
  Dum Nikki traserĉis plurajn skatolojn da leteroj kaj hejmaj paperoj, Jessica traserĉis skatolon da fotoj. Geedziĝoj, naskiĝtagoj, diplomiĝoj, policaj eventoj. Kiel ĉiam, kiam ajn oni devis aliri la personajn havaĵojn de viktimo, oni volis akiri kiel eble plej multe da informoj, samtempe konservante iom da privateco.
  Pli da fotoj kaj memoraĵoj eliris el la novaj skatoloj, zorgeme datitaj kaj katalogitaj. Frape juneca Walt Brigham ĉe la polica akademio; bela Walt Brigham en sia geedziĝtago, vestita en sufiĉe okulfrapa marblua smokingo. Fotoj de Walt en uniformo, Walt kun siaj infanoj en Fairmount Park; Walt kaj Marjorie Brigham strabantaj en la fotilon ie sur la strando, eble en Wildwood, iliaj vizaĝoj malhelrozkoloraj, antaŭsigno de la dolora sunbrulo, kiun ili spertos tiun nokton.
  Kion ŝi lernis el ĉio ĉi? Kion ŝi jam suspektis. Walt Brigham ne estis ribelema policano. Li estis familiestro, kiu kolektis kaj zorgis pri la bazaj principoj de sia vivo. Nek Jessica nek Nikki ankoraŭ trovis ion ajn, kio indikus, kial iu tiel brutale prenis lian vivon.
  Ili daŭre traserĉis la memorkestojn, kiuj ĝenis la arbaron de la mortintoj.
  OceanofPDF.com
  65
  La tria viktimo trovita sur la bordoj de la rivero Schuylkill estis Lizette Simon. Ŝi estis kvardek-unu-jaraĝa, loĝis kun sia edzo en Upper Darby, kaj ne havis infanojn. Ŝi laboris ĉe la Mensa Malsanulejo de la Kantono Filadelfio en Norda Filadelfio.
  Lisette Simon staris iom malpli ol kvardek ok colojn alta. Ŝia edzo, Ruben, estis advokato ĉe advokata firmao en la nordoriento. Ili pridemandos lin ĉi-posttagmeze.
  Nick Palladino kaj Tony Park revenis de Norristown. Neniu en la Centra Teatro rimarkis iun, kiu atentis aparte Tara Grendel.
  Malgraŭ la distribuado kaj publikigo de ŝia foto en ĉiuj lokaj kaj naciaj amaskomunikiloj, kaj elsenditaj kaj presitaj, ankoraŭ ne estis spuro de Samantha Fanning.
  
  
  
  La TABULO estis kovrita per fotoj, notoj, notoj - mozaiko de diversaj indicoj kaj sakstratoj.
  Byrne staris antaŭ li, same frustrita kiel senpacienca.
  Li bezonis partneron.
  Ili ĉiuj sciis, ke la kazo Brigham fariĝos politike ŝarĝita. La departemento bezonis agon pri ĉi tiu kazo, kaj ĝi bezonis ĝin nun. La urbo Filadelfio ne povis riski meti siajn ĉefajn policanojn en danĝeron.
  Neeble nei, ke Jessica estis unu el la plej bonaj detektivoj en la unuo. Byrne ne bone konis Nikki Malone, sed ŝi havis bonan reputacion kaj grandegan stratan kredindecon, kiu venis de la detektivoj de North.
  Du virinoj. En departemento tiel politike sentema kiel la PPD, estis logike havi du virinajn detektivojn laborantajn pri kazo en tia altprofila loko.
  Cetere, Byrne pensis, ĝi eble malatentigus la amaskomunikilojn de la fakto, ke ekzistis mania murdinto sur la stratoj.
  
  
  
  Nun ekzistis plena konsento, ke la patologio de rivermurdoj radikis en la rakontoj de Hans Christian Andersen. Sed kiel la viktimoj estis elektitaj?
  Kronologie, la unua viktimo estis Lisette Simon. Ŝi estis forlasita sur la bordoj de la rivero Schuylkill en la sudokcidento.
  La dua viktimo estis Christina Yakos, kiu estis metita sur la bordojn de la rivero Schuylkill en Manayunk. Ŝiaj amputitaj kruroj estis trovitaj sur la ponto Strawberry Mansion, kiu transiras la riveron.
  La tria viktimo estis Tara Grendel, kidnapita el garaĝo en Center City, murdita, kaj poste forlasita sur la bordoj de la rivero Schuylkill en Shawmont.
  La murdinto kondukis ilin supren laŭ la rivero?
  Byrne markis tri krimlokojn sur la mapo. Inter la krimloko en la sudokcidento kaj la krimloko en Manayunk estis longa riverbordo - du lokoj, kiujn ili kredis reprezenti, kronologie, la unuajn du murdojn.
  "Kial estas tiom longa riverparto inter la rubodeponejoj?" demandis Bontrager, legante la pensojn de Byrne.
  Byrne kurigis sian manon laŭ la kurbiĝema riverujo. "Nu, ni ne povas esti certaj, ke ne estas kadavro ie ĉi tie. Sed mi supozas, ke ne estas multaj lokoj por halti kaj fari tion, kion li devis fari, sen esti rimarkita. Neniu vere rigardas sub la Platte-ponto. La sceno de Flat Rock Road estas izolita de la aŭtovojo kaj la vojo. La pumpstacio Chaumont estas tute izolita."
  Estis vere. Dum la rivero trapasis la urbon, ĝiaj bordoj estis videblaj de multaj vidpunktoj, precipe sur Kelly Drive. Kuristoj, remistoj kaj biciklantoj vizitadis ĉi tiun parton preskaŭ tutjare. Estis lokoj por halti, sed la vojo malofte estis dezerta. Ĉiam estis trafiko.
  "Do li serĉis solecon," diris Bontrager.
  "Ĝuste," diris Byrne. "Kaj estas multe da tempo."
  Bontrager sidiĝis ĉe sia komputilo kaj aliris Google Maps. Ju pli malproksimen la rivero moviĝis de la urbo, des pli izolitaj fariĝis ĝiaj bordoj.
  Byrne studis la satelitan mapon. Se la murdinto kondukis ilin supren laŭ la rivero, la demando restis: kien? La distanco inter la pumpstacio Chaumont kaj la fontoj de la rivero Schuylkill certe estis preskaŭ cent mejloj. Estis multaj lokoj por kaŝi kadavron kaj resti nerimarkita.
  Kaj kiel li elektis siajn viktimojn? Tara estis aktorino. Christina estis dancistino. Estis konekto. Ili ambaŭ estis artistoj. Vigligistoj. Sed la konekto finiĝis kun Lisette. Lisette estis menshigiena profesiulo.
  Aĝo?
  Tara estis dudek ok. Christina estis dudek kvar. Lisette estis kvardek unu. Tro granda intervalo.
  Thumbelina. Ruĝaj Ŝuoj. Najtingalo.
  Nenio ligis la virinojn kune. Almenaŭ, nenio unuarigarde. Krom fabloj.
  La malabundaj informoj pri Samantha Fanning kondukis ilin en neniu evidenta direkto. Ŝi estis deknaŭjara, fraŭlina, kaj havis sesmonatanan filon nomatan Jamie. La patro de la knabo estis fiaskulo nomita Joel Radnor. Lia krimlisto estis mallonga - kelkaj drogakuzoj, unu simpla atako, kaj nenio pli. Li estis en Los-Anĝeleso dum la pasinta monato.
  "Kio se nia ulo estas ia scena Johnny?" demandis Bontrager.
  Ĝi venis al la kapo de Byrne, kvankam li sciis, ke la teatra vidpunkto estis neverŝajna. Ĉi tiuj viktimoj ne estis elektitaj ĉar ili konis unu la alian. Ili ne estis elektitaj ĉar ili vizitadis la saman klinikon, preĝejon aŭ socian klubon. Ili estis elektitaj ĉar ili kongruis kun la terure tordita rakonto de la murdinto. Ili kongruis kun la korpotipo, la vizaĝo, la idealo.
  "Ĉu ni scias, ĉu Lisette Simon partoprenis en iu teatro?" demandis Byrne.
  Bontrager leviĝis. "Mi ekscios." Li forlasis la deĵorejon kiam Tony Park eniris kun stako da komputilaj presaĵoj en la mano.
  "Jen ĉiuj homoj, kun kiuj Lisette Simon laboris en la psikiatria kliniko dum la lastaj ses monatoj," diris Park.
  "Kiom da nomoj estas?" demandis Byrne.
  "Kvarcent sesdek ses."
  "Jesuo Kristo."
  - Li estas la sola, kiu ne estas tie.
  "Ni vidu ĉu ni povas komenci per limigi tiun nombron al viroj inter dek ok kaj kvindek."
  "Vi komprenis."
  Horon poste, la listo estis reduktita al naŭdek sep nomoj. Ili komencis la tedan taskon fari diversajn kontrolojn - PDCH, PCIC, NCIC - pri ĉiu el ili.
  Josh Bontrager parolis kun Reuben Simon. La forpasinta edzino de Reuben, Lisette, neniam havis ian ajn rilaton al la teatro.
  OceanofPDF.com
  66
  La temperaturo malaltiĝis je kelkaj pliaj gradoj, igante la ŝrankon ŝajni eĉ pli kiel fridujo. La fingroj de Jessica bluiĝis. Kvankam ŝi manipulis paperon mallerte, ŝi surmetis ledajn gantojn.
  La lasta skatolo, kiun ŝi rigardis, havis akvodamaĝon. Ĝi enhavis unu solan akordion-stilan dosierujon. Interne estis malsekaj fotokopioj de dosieroj prenitaj el murdokazaĵlibroj kovrantaj la lastajn dek du jarojn aŭ pli. Jessica malfermis la dosierujon ĝis la plej lasta sekcio.
  Interne estis du ok-colaj je dek-colaj nigrablankaj fotoj, ambaŭ de la sama ŝtona konstruaĵo, unu prenita de kelkcent metroj for, la alia multe pli proksime. La fotoj estis krispigitaj pro akvodamaĝo, kaj la vortoj "DUPLIKATOJ" estis stampitaj en la supra dekstra angulo. Ĉi tiuj ne estis oficialaj PPD-fotoj. La strukturo en la foto ŝajnis esti farmdomo; en la fono, videblis, ke ĝi staris sur milda monteto, kun vico de neĝkovritaj arboj videblaj en la fono.
  "Ĉu vi vidis aliajn fotojn de ĉi tiu domo?" demandis Jessica.
  Nikki rigardis la fotojn atente. "Ne. Mi ne vidis tion."
  Jessika turnis unu el la fotoj. Sur la dorso estis serio de kvin nombroj, el kiuj la lastaj du estis obskuritaj de akvo. La unuaj tri ciferoj montriĝis esti 195. Eble poŝtkodo? "Ĉu vi scias kie estas la poŝtkodo 195?" ŝi demandis.
  "195," diris Nikki. "Eble en Kantono Berks?"
  "Jen kion mi pensis."
  - Kie en Berks?
  "Nenian ideon."
  La televokilo de Nikki sonoris. Ŝi malfiksis ĝin kaj legis la mesaĝon. "Estas la estro," ŝi diris. "Ĉu vi havas vian telefonon kun vi?"
  - Ĉu vi ne havas telefonon?
  "Ne demandu," diris Nikki. "Mi perdis tri en la lastaj ses monatoj. Ili komencos min doki."
  "Mi havas televokilojn," diris Jessica.
  "Ni faros bonan teamon."
  Jessica donis al Nikki ŝian poŝtelefonon. Nikki eliris el sia ŝranko por telefoni.
  Jessika ekrigardis unu el la fotoj, proksimfoton de la farmdomo. Ŝi turnis ĝin. Sur la dorso estis tri leteroj kaj nenio alia.
  ADC.
  Kion tio signifas? pensis Jessica. Subteno por infanoj? Usona Dentala Estraro? Klubo de Artaj Direktoroj?
  Iafoje al Jessika ne plaĉis la pensmaniero de la policanoj. Ŝi mem kulpis pri tio en la pasinteco, per la mallongigitaj notoj, kiujn oni skribis al si mem en kazdosieroj, kun la intenco poste pli detale prilabori ilin. La kajeroj de detektivoj ĉiam estis uzataj kiel pruvoj, kaj la penso, ke kazo povus blokiĝi pri io, kion oni notis haste por trapasi ruĝan lumon, balancante fromaĝburgeron kaj tason da kafo en la alia mano, ĉiam estis problemo.
  Sed kiam Walt Brigham faris tiujn notojn, li tute ne sciis, ke iutage alia detektivo legos ilin kaj provos kompreni ilin - la detektivo esploranta lian murdon.
  Jessika denove turnis la unuan foton. Nur tiuj kvin nombroj. Post 195, estis io simila al 72 aŭ 78. Eble 18.
  Ĉu la farmdomo estis ligita al la murdo de Walt? Ĝi estis datita nur kelkajn tagojn antaŭ lia morto.
  "Nu, Walt, dankon," pensis Jessica. "Vi iru kaj mortigu vin, kaj la detektivoj devos solvi Sudoku-puzlon."
  195.
  ADC.
  Nikki paŝis malantaŭen kaj donis la telefonon al Jessica.
  "Ĝi estis laboratorio," ŝi diris. "Ni traserĉis la aŭton de Walt."
  "Ĉio estas en ordo, el krimmedicina vidpunkto," pensis Jessica.
  "Sed oni diris al mi diri al vi, ke la laboratorio faris pliajn testojn sur la sango trovita en via sango," aldonis Nikki.
  "Kio pri ĉi tio?"
  "Ili diris, ke la sango estas malnova."
  "Maljuna?" demandis Jessica. "Kion vi celas per maljuna?"
  - La malnova, kiel tiu, al kiu ĝi apartenis, estas verŝajne jam delonge mortinta.
  OceanofPDF.com
  67
  Roland luktis kun la diablo. Kaj kvankam tio estis normala okazo por kredanto kiel li mem, hodiaŭ la diablo tenis lin je la kapo.
  Li trarigardis ĉiujn fotojn ĉe la policejo, esperante trovi signon. Li vidis tiom da malbono en tiuj okuloj, tiom da nigriĝintaj animoj. Ili ĉiuj rakontis al li pri siaj agoj. Neniu parolis pri Charlotte.
  Sed ĝi ne povis esti koincido. Charlotte estis trovita sur la bordoj de la rivero Wissahickon, aspektante kiel pupo el fabelo.
  Kaj nun la rivero murdas.
  Roland sciis, ke la polico fine kaptos lin kaj Karlon. Dum ĉiuj ĉi tiuj jaroj, li estis benita per sia ruza, justa koro kaj eltenemo.
  Li ricevos signon. Li estis certa pri tio.
  La bona Dio sciis, ke tempo estas esenca.
  
  
  
  "Mi NENIAM povus reiri tien."
  Elijah Paulson rakontis la teruran historion pri kiel li estis atakita dum li piediris hejmen de Reading Terminal Market.
  "Eble iam, kun la beno de Dio, mi povos fari tion. Sed ne nun," diris Elijah Paulson. "Ne por longe."
  En tiu ĉi tago, la grupo de la viktimo konsistis el nur kvar membroj. Sadie Pierce, kiel ĉiam. Maljuna Elijah Paulson. Juna virino nomata Bess Schrantz, servistino el Norda Filadelfio, kies fratino estis brutale atakita. Kaj Sean. Li, kiel li ofte faris, sidis ekster la grupo kaj aŭskultis. Sed en tiu ĉi tago, io ŝajnis bobeli sub la surfaco.
  Kiam Elijah Paulson sidiĝis, Roland turnis sin al Sean. Eble la tago finfine alvenis, kiam Sean estos preta rakonti sian historion. Silento falis sur la ĉambron. Roland kapjesis. Post ĉirkaŭ minuto da maltrankviliĝo, Sean stariĝis kaj komencis.
  "Mia patro forlasis nin kiam mi estis malgranda. Kreskante, estis nur mia patrino, fratino, kaj mi. Mia patrino laboris en la muelejo. Ni ne havis multon, sed ni travivis. Ni havis unu la alian."
  La grupanoj kapjesis. Neniu vivis bone ĉi tie.
  "Unu someran tagon, ni iris al ĉi tiu malgranda amuzparko. Mia fratino amis nutri la kolombojn kaj sciurojn. Ŝi amis la akvon, la arbojn. Ŝi estis dolĉulino tiurilate."
  Aŭskultante, Roland ne povis devigi sin rigardi Karlon.
  "Ŝi foriris tiun tagon, kaj ni ne povis trovi ŝin," Sean daŭrigis. "Ni serĉis ĉie. Tiam fariĝis mallume. Poste tiun nokton, ili trovis ŝin en la arbaro. Ŝi... ŝi estis mortigita."
  Murmuro trairis la ĉambron. Vortoj de simpatio, de malĝojo. Roland sentis, ke liaj manoj tremas. La rakonto de Sean estis preskaŭ lia propra.
  "Kiam tio okazis, Frato Sean?" demandis Roland.
  Post momento por trankviliĝi, Sean diris, "Tio estis en 1995."
  
  
  
  DUDEK MINUTOJN POSTE, la kunveno finiĝis per preĝo kaj beno. La kredantoj foriris.
  "Dio vin benu," Roland diris al ĉiuj starantaj ĉe la pordo. "Ĝis revido dimanĉe." Sean estis la lasta, kiu pasis. "Ĉu vi havas kelkajn minutojn, Frato Sean?"
  - Kompreneble, pastro.
  Roland fermis la pordon kaj stariĝis antaŭ la junulo. Post kelkaj longaj momentoj, li demandis: "Ĉu vi scias kiom grava ĉi tio estis por vi?"
  Sean kapjesis. Estis klare, ke liaj emocioj estis nur sub la surfaco. Roland tiris Sean en brakumon. Sean mallaŭte ploris. Kiam la larmoj sekiĝis, ili rompis la brakumon. Charles transiris la ĉambron, donis al Sean skatolon da papertukoj, kaj foriris.
  "Ĉu vi povas rakonti al mi pli pri tio, kio okazis?" demandis Roland.
  Sean klinis sian kapon por momento. Li levis sian kapon, ekrigardis ĉirkaŭ la ĉambro, kaj kliniĝis antaŭen, kvazaŭ dividante sekreton. "Ni ĉiam sciis, kiu faris ĝin, sed ili neniam povis trovi iujn ajn pruvojn. La polico, mi volas diri."
  "Mi komprenas."
  "Nu, la oficejo de la ŝerifo esploris. Ili diris, ke ili neniam trovis sufiĉe da pruvoj por aresti iun ajn."
  - De kie precize vi estas?
  "Ĝi estis proksime de malgranda vilaĝo nomata Odense."
  "Odense?" demandis Roland. "Kiu urbo en Danio?"
  Sean levis la ŝultrojn.
  "Ĉu tiu viro ankoraŭ loĝas tie?" demandis Roland. "La viro, kiun vi suspektis?"
  "Ho jes," diris Sean. "Mi povas doni al vi la adreson. Aŭ mi povas eĉ montri al vi, se vi volas."
  "Tio estus bone," diris Roland.
  Sean rigardis sian horloĝon. "Mi devas labori hodiaŭ," li diris. "Sed mi povas iri morgaŭ."
  Rolando rigardis Karlon. Karlo forlasis la ĉambron. "Tio estos mirinda."
  Roland akompanis Sean-on al la pordo, metante sian brakon ĉirkaŭ la ŝultrojn de la junulo.
  "Ĉu estis ĝuste, ke mi diru al vi, Pastro?" demandis Sean.
  "Ho, Dio, jes," diris Roland, malfermante la pordon. "Ĝi estis ĝusta." Li tiris la junulon en alian profundan brakumon. Li trovis Sean tremantan. "Mi prizorgos ĉion."
  "Bone," diris Sean. "Do morgaŭ?"
  "Jes," respondis Roland. "Morgaŭ."
  OceanofPDF.com
  68
  En lia sonĝo, ili ne havas vizaĝojn. En lia sonĝo, ili staras antaŭ li, statuoj, statuoj, senmovaj. En lia sonĝo, li ne povas vidi iliajn okulojn, tamen li scias, ke ili rigardas lin, akuzas lin, postulas justecon. Iliaj siluetoj, unu post unu, falas en la nebulon, sinistra, neŝancelebla armeo de mortintoj.
  Li konas iliajn nomojn. Li memoras la pozicion de iliaj korpoj. Li memoras iliajn odorojn, kiel ilia karno sentiĝis sub lia tuŝo, kiel ilia vakseca haŭto restis senresponda post la morto.
  Sed li ne povas vidi iliajn vizaĝojn.
  Kaj tamen iliaj nomoj eĥas en liaj sonĝmonumentoj: Lisette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel.
  Li aŭdas virinon mallaŭte plori. Ĝi estas Samantha Fanning, kaj li ne povas helpi ŝin. Li vidas ŝin marŝi laŭ la koridoro. Li sekvas ŝin, sed kun ĉiu paŝo la koridoro fariĝas pli longa, pli longa, pli malhela. Li malfermas la pordon ĉe la fino, sed ŝi malaperis. En ŝia loko staras viro farita el ombroj. Li eltiras sian pafilon, vicigas ĝin, celas kaj pafas.
  Fumo.
  
  
  
  KEVIN BYRNE VEKIĜIS, lia koro batante forte en lia brusto. Li ekrigardis sian horloĝon. Estis la 3:50 a.m. Li rigardis ĉirkaŭen sian dormĉambron. Malplena. Neniuj fantomoj, neniuj aperoj, neniu ŝanceliĝanta procesio de kadavroj.
  Nur la sono de akvo en la sonĝo, nur la kompreno, ke ĉiuj el ili, ĉiuj senvizaĝaj mortintoj en la mondo, staras en la rivero.
  OceanofPDF.com
  69
  En la mateno de la lasta tago de la jaro, la suno estis ostblanka. Meteorologoj antaŭdiris neĝoŝtormon.
  Jessica ne deĵoris, sed ŝia menso estis aliloke. Ŝiaj pensoj rapidis de Walt Brigham al la tri virinoj trovitaj sur la riverbordo al Samantha Fanning. Samantha ankoraŭ mankis. La departemento ne havis multan esperon, ke ŝi ankoraŭ vivas.
  Vincent deĵoris; Sophie estis sendita al la domo de sia avo por Novjaro. Jessica havis la lokon por si mem. Ŝi povis fari kion ajn ŝi volis.
  Do kial ŝi sidis en la kuirejo, finante sian kvaran tason da kafo kaj pensante pri la mortintoj?
  Precize je la oka horo iu frapis ŝian pordon. Estis Nikki Malone.
  "Saluton," diris Jessica, pli ol iom surprizita. "Envenu."
  Nikki eniris. "Amike, estas malvarme."
  "Kafo?"
  "Ha, jes."
  
  
  
  Ili sidis ĉe la manĝotablo. Nikki enportis plurajn dosierojn.
  "Estas io ĉi tie, kion vi devus vidi," diris Nikki. Ŝi estis ekscitita.
  Ŝi malfermis la grandan koverton kaj eltiris plurajn fotokopiitajn paĝojn. Ili estis paĝoj el la notlibro de Walt Brigham. Ne lia oficiala detektiva libro, sed dua, persona notlibro. La lasta eniro koncernis la kazon Annemarie DiCillo, datita du tagojn antaŭ la murdo de Walt. La notoj estis skribitaj per la nun konata, enigma manskribo de Walt.
  Nikki ankaŭ subskribis la PPD-dosieron pri la murdo de DiCillo. Jessica reviziis ĝin.
  Byrne rakontis al Jessica pri la kazo, sed kiam ŝi vidis la detalojn, ŝi sentis naŭzon. Du knabinetoj ĉe naskiĝtaga festo en Fairmount Park en 1995. Annemarie DiCillo kaj Charlotte Waite. Ili eniris la arbaron kaj neniam eliris. Kiom da fojoj Jessica kunprenis sian filinon al la parko? Kiom da fojoj ŝi deturnis siajn okulojn de Sophie, eĉ nur por sekundo?
  Jessika rigardis la fotojn de la krimloko. La knabinoj estis trovitaj ĉe la piedo de pino. La proksimaj fotoj montris improvizitan neston konstruitan ĉirkaŭ ili.
  Estis dekoj da atestaĵoj de familioj, kiuj estis en la parko tiun tagon. Ŝajnis, ke neniu vidis ion ajn. La knabinoj estis tie unu minuton, kaj la sekvan, ili malaperis. Tiun vesperon, ĉirkaŭ la 7-a horo vespere, oni vokis la policon, kaj serĉo estis farita implikante du oficirojn kaj K-9-hundojn. La sekvan matenon, je la 3-a horo matene, la knabinoj estis trovitaj proksime al la bordoj de la rivereto Wissahickon.
  Dum la sekvaj kelkaj jaroj, enskriboj periode aldoniĝis al la dosiero, plejparte de Walt Brigham, kelkaj de lia partnero, John Longo. Ĉiuj enskriboj estis similaj. Nenio nova.
  "Rigardu." Nikki elprenis la fotojn de la farmdomo kaj turnis ilin. Sur la dorso de unu foto estis parta poŝtkodo. Sur alia estis la tri literoj ADC. Nikki montris al la templinio en la notoj de Walt Brigham. Inter la multaj mallongigoj, la samaj literoj ĉeestis: ADC.
  La adjutanto estis Annemarie DiCillo.
  Jessica estis trafita de elektra ŝoko. La farmdomo havis ion komunan kun la murdo de Annemarie. Kaj la murdo de Annemarie havis ion komunan kun la morto de Walt Brigham.
  "Walt jam estis proksima," diris Jessica. "Li estis mortigita ĉar li alproksimiĝis al la murdinto."
  "Bingo".
  Jessica konsideris la pruvojn kaj la teorion. Nikki verŝajne pravis. "Kion vi volas fari?" ŝi demandis.
  Nikki frapetis la bildon de la farmdomo. "Mi volas iri al Kantono Berks. Eble ni povas trovi tiun domon."
  Jessika tuj stariĝis. "Mi iros kun vi."
  - Ĉu vi ne estas deĵoranta?
  Jessika ridis. "Kio, ne deĵoranta?"
  "Estas Silvestro."
  "Dum mi estos hejme antaŭ noktomezo kaj en la brakoj de mia edzo, mi fartas bone."
  Ĵus post la 9a horo matene, detektivoj Jessica Balzano kaj Nicolette Malone de la Hommortiga Unuo de la Filadelfia Polica Departemento eniris la Schuylkill Expressway. Ili direktiĝis al Kantono Berks, Pensilvanio.
  Ili direktiĝis supren laŭ la rivero.
  OceanofPDF.com
  KVARA PARTO
  KION LA LUNO VIDIS
  
  OceanofPDF.com
  70
  Vi staras kie la akvoj renkontiĝas, ĉe la kunfluejo de du grandaj riveroj. La vintra suno pendas malalte en sala ĉielo. Vi elektas vojon, sekvante la pli malgrandan riveron norden, serpentumante inter lirikaj nomoj kaj historiaj lokoj - Bartram's Garden, Point Breeze, Gray's Ferry. Vi flosas preter sinistraj vicdomoj, preter la grandiozeco de la urbo, preter Boathouse Row kaj la Artmuzeo, preter fervojaj deponejoj, East Park Reservoir, kaj la Strawberry Mansion Bridge. Vi glitas nordokcidenten, flustrante antikvajn ekzorcojn malantaŭ vi - Micon, Conshohocken, Wissahickon. Nun vi forlasas la urbon kaj ŝvebas inter la fantomoj de Valley Forge, Phoenixville, Spring City. La Schuylkill eniris historion, en la memoron de la nacio. Kaj tamen, ĝi estas kaŝita rivero.
  Baldaŭ vi diras adiaŭ al la ĉefa rivero kaj eniras pacan rifuĝejon, maldikan, kurbiĝeman alfluanton irantan sudokcidenten. La akvovojo mallarĝiĝas, larĝiĝas, denove mallarĝiĝas, transformiĝante en tordan implikaĵon de rokoj, ardezo kaj akvosaliko.
  Subite, manpleno da konstruaĵoj eliras el la ŝlimigita vintra nebulo. Grandega krado enfermas la kanalon, iam majestan sed nun forlasitan kaj kadukan, ĝiaj helaj koloroj severaj, ŝeliĝantaj kaj sekiĝintaj.
  Vi vidas malnovan konstruaĵon, iam fieran boatdomon. La aero ankoraŭ odoras je maraj farboj kaj vernisoj. Vi eniras la ĉambron. Ĝi estas orda loko, loko de profundaj ombroj kaj akraj anguloj.
  En ĉi tiu ĉambro, vi trovos labortablon. Malnova sed akra segilo kuŝas sur la benko. Apud ĝi estas volvaĵo de blua kaj blanka ŝnuro.
  Vi vidas robon kuŝantan sur la sofo, atendantan. Ĝi estas bela, palfraga robo, kuntirita ĉe la talio. Princina robo.
  Vi daŭre marŝas tra la labirinto de mallarĝaj kanaloj. Vi aŭdas la eĥon de rido, la plaŭdon de ondoj kontraŭ malgrandajn, hele pentritajn boatojn. Vi flaras la aromon de karnavala manĝaĵo - elefantorelojn, sukervaton, la bongustan guston de fermentintaj bulkoj kun freŝaj semoj. Vi aŭdas la trilon de kaliopo.
  Kaj pli foren, pli foren, ĝis ĉio denove kvietiĝos. Nun ĉi tio estas loko de mallumo. Loko kie tomboj malvarmigas la teron.
  Jen kie la Luno renkontos vin.
  Li scias, ke vi venos.
  OceanofPDF.com
  71
  Disaj inter la bienoj tra sudorienta Pensilvanio estis malgrandaj urbetoj kaj vilaĝoj, el kiuj la plejmulto havis nur kelkajn entreprenojn, kelkajn preĝejojn kaj malgrandan lernejon. Kune kun kreskantaj urboj kiel Lancaster kaj Reading, estis ankaŭ rustikaj vilaĝoj kiel Oley kaj Exeter, vilaĝetoj preskaŭ netuŝitaj de la tempo.
  Dum ili trapasis Valley Forge, Jessica komprenis kiom multe de sia kondiĉo ŝi ankoraŭ ne spertis. Kvankam ŝi malamis konfesi ĝin, ŝi estis dudek-ses-jaraĝa kiam ŝi efektive vidis la Liberecan Sonorilon de proksime. Ŝi imagis la samon okazantan al multaj homoj vivantaj proksime al historio.
  
  
  
  Estis pli ol tridek poŝtkodoj. La areo kun la poŝtkoda prefikso 195 okupis grandan areon en la sudorienta parto de la distrikto.
  Jessica kaj Nikki veturis laŭ pluraj flankaj vojoj kaj komencis demandi pri la farmdomo. Ili diskutis impliki lokan policanaron en la serĉado, sed tiaj aferoj foje kaŭzis burokratiajn taskojn kaj jurisdikciajn problemojn. Ili lasis ĝin malfermita, kiel eblon, sed decidis mem esplori ĝin por nun.
  Ili demandis ĉirkaŭe ĉe malgrandaj butikoj, benzinstacioj, kaj hazardaj vojflankaj kioskoj. Ili haltis ĉe preĝejo sur Blanka Ursa Vojo. Homoj estis sufiĉe afablaj, sed ŝajne neniu rekonis la bienon aŭ havis ian ajn ideon kie ĝi estis.
  Tagmeze, la detektivoj veturis suden tra la urbeto Robson. Pluraj malĝustaj turnoj kondukis ilin sur malglatan du-lenan vojon serpentumantan tra la arbaro. Dek kvin minutojn poste, ili trovis aŭtoriparejon.
  La kampoj ĉirkaŭ la fabriko estis nekropolo de rustaj aŭtokaroserioj - fendroj kaj pordoj, delonge rustaj bufroj, motorblokoj, aluminiaj kamionaj kapotoj. Dekstre estis kromkonstruaĵo, sinistra ondumita garbejo kliniĝanta laŭ angulo de ĉirkaŭ kvardek kvin gradoj al la tero. Ĉio estis superkreskita, neglektita, kovrita de griza neĝo kaj malpuraĵo. Se ne estus la lumoj en la fenestroj, inkluzive de neona ŝildo reklamanta Mopar, la konstruaĵo aspektus forlasita.
  Jessica kaj Nikki enveturis en parkejon plenan de paneintaj aŭtoj, kamionetoj kaj kamionoj. Kamioneto estis parkita sur kvartaloj. Jessica scivolis ĉu la posedanto loĝas tie. Ŝildo super la garaĝa enirejo legis:
  
  DUOBLA K AŬTO / DUOBLA VALORO
  
  La maljuna, sindonema dogo ĉenita al la stango rapide ridetis dum ili alproksimiĝis al la ĉefa konstruaĵo.
  
  
  
  JESSICA KAJ NICCI eniris. La tri-loka garaĝo estis plena de aŭtoderompaĵoj. Grasa radio sur la vendotablo ludis Tim McGraw. La loko odoris je WD40, vinberbombono kaj malnova viando.
  La porda sonorilo sonoris, kaj kelkajn sekundojn poste, du viroj alproksimiĝis. Ili estis ĝemeloj, ambaŭ en siaj fruaj tridekaj jaroj. Ili portis identajn malpurbluajn supertutojn, havis taŭzitan blondan hararon kaj nigriĝintajn manojn. Iliaj nomŝildoj legis KYLE kaj KEITH.
  De tie venis la duobla K, suspektis Jessica.
  "Saluton," diris Nikki.
  Nek viro respondis. Anstataŭe, ilia rigardo malrapide trarigardis Nikki, poste Jessican. Nikki paŝis antaŭen. Ŝi montris sian identigilon kaj prezentis sin. "Ni estas de la Filadelfia Polica Departemento."
  Ambaŭ viroj grimacis, rabis, kaj mokis. Ili restis silentaj.
  "Ni bezonas kelkajn minutojn de via tempo," aldonis Nikki.
  Kyle ridetis per larĝa flava rideto. "Mi havas la tutan tagon por vi, kara."
  "Jen tio," pensis Jessika.
  "Ni serĉas domon, kiu eble troviĝas ĉi tie ĉirkaŭe," Nikki diris trankvile. "Mi ŝatus montri al vi kelkajn fotojn."
  "Ho," diris Keith. "Ni ŝatas kruĉojn. Ni, kamparanoj, bezonas kruĉojn, ĉar ni ne povas legi."
  Kyle puŝspiris pro rido.
  "Ĉu ĉi tiuj estas malpuraj kruĉoj?" li aldonis.
  Du fratoj batis unu la alian per malpuraj pugnoj.
  Nikki rigardis momente, senpalpebrumante. Ŝi profunde enspiris, reorganiziĝis, kaj rekomencis. "Se vi povus nur rigardi ĉi tion, ni estus tre dankemaj. Poste ni daŭrigos nian vojon." Ŝi levis la foton. La du viroj ekrigardis ĝin kaj rekomencis rigardi.
  "Jes," diris Kyle. "Tio estas mia domo. Ni povus iri tien nun se vi volas."
  Nikki ekrigardis Jessica-n kaj poste reen siajn fratojn. Filadelfio alproksimiĝis. "Vi havas langon, ĉu vi scias tion?"
  Kyle ridis. "Ho, vi pravis," li diris. "Demandu iun ajn knabinon en la urbo." Li palpis siajn lipojn per la lango. "Kial vi ne venas ĉi tien kaj mem ekscias?"
  "Eble mi faros tion," diris Nikki. "Eble mi sendos ĝin al la sekva diabla distrikto." Nikki paŝis al ili. Jessica metis sian manon sur la ŝultron de Nikki kaj premis ĝin forte.
  "Uloj? Uloj?" diris Jessica. "Ni dankas vin pro via tempo. Ni vere dankas vin." Ŝi etendis unu el siaj prezentokartoj. "Vi vidis la bildon. Se vi pensas pri io, bonvolu telefoni al ni." Ŝi metis sian karton sur la vendotablon.
  Kyle rigardis Keith kaj poste Jessican. "Ho, mi povas pensi pri io. Infero, mi povas pensi pri multe."
  Jessica rigardis Nikki-n. Ŝi preskaŭ povis vidi la vaporon eliri el ŝiaj oreloj. Momenton poste, ŝi sentis la streĉon en la mano de Nikki malstreĉiĝi. Ili turnis sin por foriri.
  "Ĉu via hejma telefonnumero estas sur la karto?" unu el ili kriis.
  Alia hiena rido.
  Jessica kaj Nikki aliris la aŭton kaj eniris. "Ĉu vi memoras tiun ulon el Deliverance?" demandis Nikki. "Tiu, kiu ludis la banĝon?"
  Jessika alkroĉis la sekurzonojn. "Kio pri li?"
  "Ŝajnas, ke li havis ĝemelojn."
  Jessika ridis. "Kie?"
  Ili ambaŭ rigardis la vojon. La neĝo falis milde. La montetoj estis kovritaj per silkeca blanka tavolo.
  Nikki ekrigardis la mapon sur sia sidloko kaj frapetis suden. "Mi opinias, ke ni devus iri tiun ĉi vojon," ŝi diris. "Kaj mi opinias, ke estas tempo ŝanĝi taktikojn."
  
  
  
  Ĉirkaŭ la unua horo, ili alvenis al familia restoracio nomata Doug's Lair. Ĝia eksteraĵo estis kovrita per malglata, malhelbruna fasado kaj havis gablotegmenton. Kvar aŭtoj estis parkitaj en la parkejo.
  Komencis neĝi dum Jessica kaj Nikki alproksimiĝis al la pordo.
  
  
  
  Ili eniris la restoracion. Du pli maljunaj viroj, paro da lokuloj tuj rekoneblaj pro siaj John Deere-ĉapoj kaj eluzitaj veŝtoj, servis la malproksiman finon de la drinkejo.
  La viro, kiu viŝis la laborsurfacon, estis ĉirkaŭ kvindekjara, kun larĝaj ŝultroj kaj brakoj ĵus komencantaj dikiĝi ĉirkaŭ la mezo. Li portis kalkverdan svetero super klara blanka nigra havenĉemizo.
  "Tagon," li diris, iomete vigliĝante pensante pri du junaj virinoj enirantaj la establaĵon.
  "Kiel vi fartas?" demandis Nikki.
  "Bone," li diris. "Kion mi povas alporti por vi, sinjorinoj?" Li estis kvieta kaj amika.
  Nikki ekrigardis flanken al la viro, kiel ŝi ĉiam faris kiam ŝi pensis, ke ŝi rekonas lin. Aŭ volis, ke ili pensu, ke ŝi rekonas lin. "Vi kutimis esti ĉe la laboro, ĉu ne?" ŝi demandis.
  La viro ridetis. "Ĉu vi povas vidi?"
  Nikki palpebrumis. "Ĝi estas en la okuloj."
  La viro ĵetis la ĉifonon sub la vendotablon kaj ensuĉis colon da siaj internaĵoj. "Mi estis registara soldato. Dek naŭ jarojn."
  Nikki fariĝis koketa, kvazaŭ li ĵus malkaŝus, ke li estas Ashley Wilkes. "Ĉu vi estis registara oficisto? Kiu kazerno?"
  "Erie," li diris. "La taĉmento de E. Lawrence Park."
  "Ho, mi amas Erie," diris Nikki. "Ĉu tie vi naskiĝis?"
  "Ne malproksime de. En Titusville."
  - Kiam vi prezentis viajn dokumentojn?
  La viro rigardis la plafonon, kalkulante. "Nu, ni vidos." Li iomete paliĝis. "Ŭaŭ."
  "Kio?"
  "Mi ĵus rimarkis, ke tio okazis antaŭ preskaŭ dek jaroj."
  Jessica vetis, ke la viro sciis precize kiom da tempo pasis, eble ĝis la horo kaj minuto. Nikki etendis la manon kaj malpeze tuŝis la dorson de lia dekstra mano. Jessica estis surprizita. Estis kvazaŭ Maria Callas varmiĝanta antaŭ prezentado de Madama Butterfly.
  "Mi vetas, ke vi ankoraŭ povas konveni en tiun ŝablonon," diris Nikki.
  La intesto eniris plian colon. Li estis sufiĉe dolĉa laŭ tiu maniero de grandurba ulo. "Ho, mi ne scias pri tio."
  Jessika ne povis forigi la penson, ke kion ajn ĉi tiu ulo faris por la ŝtato, li certe ne estis detektivo. Se li ne povus travidi ĉi tiun sensencaĵon, li ne povus trovi Shaquille O'Neal en infanĝardeno. Aŭ eble li nur volis aŭdi ĝin. Jessika ofte vidis ĉi tiun reagon de sia patro lastatempe.
  "Doug Prentiss," li diris, etendante sian manon. Manpremoj kaj prezentoj estis ĉie. Nikki diris al li, ke temas pri la Filadelfia polico, sed ne pri hommortigo.
  Kompreneble, ili sciis plejparton de la informoj pri Doug antaŭ ol ili eĉ metis piedon en lian establaĵon. Kiel advokatoj, la polico preferis ricevi respondon al demando antaŭ ol ĝi estu farita. La brila Ford-ŝarĝaŭto parkita plej proksime al la pordo havis numerplaton kun la skribo "DOUG1" kaj glumarkon sur la malantaŭa fenestro kun la skribo "REGISTARO-OFICISTOJ FARAS ĜIN SUR LA FLANKO DE LA VOJO."
  "Mi supozas, ke vi deĵoras," diris Doug, fervora servi. Se Nikki estus petinta, li verŝajne estus farbinta ŝian domon. "Ĉu mi povas alporti al vi tason da kafo? Ĵus farita."
  "Tio estus bonega, Doug," diris Nikki. Jessica kapjesis.
  - Baldaŭ estos du kafoj.
  Doug estis tute konscia pri ĉio. Li baldaŭ revenis kun du vaporplenaj tasoj da kafo kaj bovlo da individue envolvita glaciaĵo.
  "Ĉu vi estas ĉi tie por negocoj?" demandis Doug.
  "Jes, ni estas," diris Nikki.
  "Se estas io, pri kio mi povas helpi vin, simple demandu."
  "Mi ne povas diri al vi kiom mi ĝojas aŭdi tion, Doug," diris Nikki. Ŝi trinketis el sia taso. "Bona kafo."
  Doug iomete ŝveligis sian bruston. "Kia laboro estas ĉi tio?"
  Nikki eltiris naŭ-colan koverton kaj malfermis ĝin. Ŝi eltiris foton de farmdomo kaj metis ĝin sur la kuirejan tablon. "Ni provis trovi ĉi tiun lokon, sed ni ne havas multe da sukceso. Ni estas sufiĉe certaj, ke ĝi estas en ĉi tiu poŝtkodo. Ĉu ĉi tio aspektas konata?"
  Doug surmetis siajn dufokusajn okulvitrojn kaj prenis la foton. Post zorgema ekzameno, li diris: "Mi ne rekonas ĉi tiun lokon, sed se ĝi estas ie ajn en ĉi tiu regiono, mi konas iun, kiu rekonos ĝin."
  "Kiu estas ĉi tio?"
  "Virino nomata Nadine Palmer. Ŝi kaj ŝia nevo posedas malgrandan artmetiaĵan butikon laŭ la strato," diris Doug, klare kontenta esti reen sur la ĉevalo, eĉ se nur por kelkaj minutoj. "Ŝi estas vere bonega artistino. Ankaŭ ŝia nevo."
  OceanofPDF.com
  72
  Art Arc estis malgranda, kaduka butiko ĉe la fino de kvartalo, sur la sola ĉefstrato de la urbeto. La vitrina fenestro montris arte aranĝitan kolaĝon de penikoj, farboj, kanvasoj, akvarelaj kusenetoj, kaj la atenditaj pejzaĝoj de lokaj bienoj, kreitaj de lokaj artistoj kaj pentritaj de homoj verŝajne instruitaj aŭ ligitaj al ili. - la posedanto.
  La porda sonorilo sonoris, signalante la alvenon de Jessica kaj Nikki. Ili estis salutitaj de la odoro de potpurio, linoleo, kaj la plej eta spuro de kata odoro.
  La virino malantaŭ la vendotablo estis ĉirkaŭ sesdekjara. Ŝia hararo estis tirita malantaŭen en bulkon kaj tenata per komplekse ĉizita ligna bastono. Se ili ne estus en Pensilvanio, Jessica estus metinta la virinon ĉe artfoiro en Nantucket. Eble tio estis la ideo.
  "Tagon," diris la virino.
  Jessica kaj Nikki prezentis sin kiel policanoj. "Doug Prentiss plusendis nin al vi," ŝi diris.
  "Bela viro, tiu Doug Prentiss."
  "Jes, li estas," diris Jessica. "Li diris, ke vi povus helpi nin."
  "Mi faras kion mi povas," ŝi respondis. "Cetere, mia nomo estas Nadine Palmer."
  La vortoj de Nadine promesis kunlaboron, kvankam ŝia korplingvo iomete streĉiĝis kiam ŝi aŭdis la vorton "polico". Tio estis atendebla. Jessica elprenis foton de la farmdomo. "Doug diris, ke vi eble scias, kie estas ĉi tiu domo."
  Antaŭ ol Nadine eĉ rigardis la foton, ŝi demandis: "Ĉu mi povas vidi iun identigilon?"
  "Absolute," diris Jessica. Ŝi elprenis sian insignon kaj malfermis ĝin. Nadine prenis ĝin de ŝi kaj ekzamenis ĝin atente.
  "Ĉi tio devas esti interesa laboro," ŝi diris, redonante la identigilon.
  "Iafoje," respondis Jessika.
  Nadine prenis la foton. "Ho, kompreneble," ŝi diris. "Mi konas ĉi tiun lokon."
  "Ĉu ĝi estas malproksime de ĉi tie?" demandis Nikki.
  "Ne tro malproksime."
  "Ĉu vi scias, kiu loĝas tie?" demandis Jessika.
  "Mi ne kredas, ke iu loĝas tie nun." Ŝi paŝis al la malantaŭo de la butiko kaj vokis, "Ben?"
  "Jes?" venis voĉo el la kelo.
  "Ĉu vi povas alporti al mi la akvarelojn, kiuj estas en la frostujo?"
  "Malgranda?"
  "Jes."
  "Kompreneble," li respondis.
  Kelkajn sekundojn poste, juna viro portanta enkadrigitan akvarelaĵon supreniris la ŝtuparon. Li estis ĉirkaŭ dudek kvin jarojn aĝa, kaj li ĵus eniris centran gisadon por malgranda urbeto en Pensilvanio. Li havis ŝokon de tritikkolora hararo, kiu falis en liajn okulojn. Li estis vestita per malhelblua trikĉapelo, blanka T-ĉemizo kaj ĝinzo. Liaj trajtoj estis preskaŭ virinaj.
  "Jen mia nevo, Ben Sharp," diris Nadine. Ŝi poste prezentis Jessica kaj Nikki kaj klarigis, kiuj ili estas.
  Ben transdonis al sia onklino senbrilan akvarelon en eleganta kadro. Nadine metis ĝin sur la bildstablon apud la vendotablo. La pentraĵo, realigita realisme, estis preskaŭ preciza kopio de la foto.
  "Kiu desegnis ĉi tion?" demandis Jessika.
  "Sincere via," diris Nadine. "Mi ŝteliris tien unu sabaton en junio. Antaŭ tre, tre longa tempo."
  "Ĝi estas bela," diris Jessika.
  "Ĝi estas vendebla." Nadine palpebrumis. La fajfo de tekruĉo venis el la malantaŭa ĉambro. "Bonvolu pardoni min momenton." Ŝi forlasis la ĉambron.
  Ben Sharp ekrigardis inter la du klientoj, puŝis siajn manojn profunde en siajn poŝojn, kaj balanciĝis sur siajn kalkanojn por momento. "Do, vi estas el Filadelfio?" li demandis.
  "Tio estas ĝusta," diris Jessica.
  - Kaj vi estas detektivoj?
  "Ĝuste denove."
  "Ŭaŭ."
  Jessika ekrigardis sian horloĝon. Jam estis la dua horo. Se ili intencis trovi ĉi tiun domon, ili pli bone komencu. Tiam ŝi rimarkis la ekspozicion de brosoj sur la vendotablo malantaŭ Ben. Ŝi montris al ĝi.
  "Kion vi povas diri al mi pri ĉi tiuj brosoj?" ŝi demandis.
  "Preskaŭ ĉion, kion vi volus scii," diris Ben.
  "Ĉu ili ĉiuj estas pli-malpli samaj?" ŝi demandis.
  "Ne, sinjorino. Unue, ili venas en diversaj niveloj: magistraj, studioj, akademiaj. Eĉ la buĝetaj, kvankam mi ne vere volas pentri je buĝeta nivelo. Ili estas pli por amatoroj. Mi uzas la studion, sed tio estas ĉar mi ricevas rabaton. Mi ne estas tiel bona kiel Onklino Nadine, sed mi estas sufiĉe bona."
  Je tiu punkto, Nadine revenis al la butiko kun pleto, sur kiu kuŝis vaporanta poto da teo. "Ĉu vi havas tempon por taso da teo?" ŝi demandis.
  "Mi timas, ke ne," diris Jessica. "Sed dankon." Ŝi turnis sin al Ben kaj montris al li foton de la farmdomo. "Ĉu vi konas ĉi tiun domon?"
  "Kompreneble," diris Ben.
  "Kiom malproksime ĝi estas?"
  "Eble dek minutojn aŭ tiel. Estas sufiĉe malfacile trovi ĝin. Se vi volas, mi povas montri al vi kie ĝi estas."
  "Tio estus vere helpema," diris Jessica.
  Ben Sharpe radiis. Tiam lia esprimo malheliĝis. "Ĉio en ordo, Onklino Nadine?"
  "Certe," ŝi diris. "Ne estas kvazaŭ mi forpelas klientojn, estas Silvestro kaj ĉio tia. Mi supozas, ke mi devus fermi la butikon kaj elpreni la malvarman anason."
  Ben kuris en la malantaŭan ĉambron kaj revenis al la parko. "Mi venos per mia kamioneto, renkontu min ĉe la enirejo."
  Dum ili atendis, Jessica rigardis ĉirkaŭ la vendejo. Ĝi havis tiun etoson de malgranda urbo, kiun ŝi amis lastatempe. Eble ĝi estis tio, kion ŝi serĉis nun, kiam Sophie estis pli aĝa. Ŝi scivolis, kiaj estas la lernejoj ĉi tie. Ŝi scivolis, ĉu estas iuj lernejoj proksime.
  Nikki puŝetis ŝin, dissolvante ŝiajn revojn. Estis tempo foriri.
  "Dankon pro via tempo," Jessica diris al Nadine.
  "Iam ajn," diris Nadine. Ŝi ĉirkaŭiris la vendotablon kaj akompanis ilin al la pordo. Tiam Jessica rimarkis lignan skatolon apud la radiatoro; interne estis kato kaj kvar aŭ kvin novnaskitaj katidoj.
  "Ĉu mi povus interesi vin pri katidoj aŭ du, mi petas?" Nadine demandis kun kuraĝiga rideto.
  "Ne, dankon," diris Jessika.
  Malfermante la pordon kaj paŝante en la neĝan tagon de Currier kaj Ives, Jessica ekrigardis la mamnutrantan katon.
  Ĉiu havis infanojn.
  OceanofPDF.com
  73
  La domo estis multe pli for ol dekminuta promenado for. Ili veturis laŭ flankaj vojoj kaj profunde en la arbaron dum la neĝo daŭre falis. Plurajn fojojn ili renkontis kompletan mallumon kaj estis devigitaj halti. Ĉirkaŭ dudek minutojn poste, ili alvenis al kurbiĝo en la vojo kaj privata vojeto kiu preskaŭ malaperis en la arbojn.
  Ben haltis kaj mansvingis ilin stari apud sia kamioneto. Li mallevis la fenestron. "Estas kelkaj malsamaj manieroj, sed ĉi tiu estas probable la plej facila. Nur sekvu min."
  Li turnis sin sur neĝkovritan vojon. Jessica kaj Nikki sekvis. Baldaŭ ili eliris en maldensejon kaj kuniĝis kun tio, kio verŝajne estis longa vojo kondukanta al la domo.
  Dum ili alproksimiĝis al la konstruaĵo, grimpante iometan deklivon, Jessica levis la foton. Ĝi estis prenita de la alia flanko de la monteto, sed eĉ de tiu distanco, ne eblis miskompreni ĝin. Ili trovis la domon fotitan de Walt Brigham.
  La enveturejo finiĝis ĉe kurbo kvindek futojn for de la konstruaĵo. Neniuj aliaj veturiloj videblis.
  Kiam ili eliris el la aŭto, la unua afero, kiun Jessica rimarkis, ne estis la malproksimeco de la domo, nek eĉ la sufiĉe pitoreska vintra etoso. Estis la silento. Ŝi preskaŭ povis aŭdi la neĝon falantan sur la teron.
  Jessica kreskis en Suda Filadelfio, studis ĉe la Universitato Temple, kaj pasigis sian tutan vivon nur kelkajn mejlojn ekster la urbo. Nuntempe, kiam ŝi respondis al murdalvoko en Filadelfio, ŝin salutis la blekado de aŭtoj, busoj kaj laŭta muziko, kelkfoje akompanata de la krioj de koleraj civitanoj. Kompare, ĝi estis idilia.
  Ben Sharp eliris el la kamioneto kaj lasis ĝin senmove funkcii. Li surmetis paron da lanaj gantoj. "Mi kredas, ke neniu plu loĝas ĉi tie."
  "Ĉu vi sciis, kiu loĝis ĉi tie antaŭe?" demandis Nikki.
  "Ne," li diris. "Pardonu."
  Jessika ekrigardis la domon. Estis du fenestroj antaŭe, kiuj brilis malbonaŭgure. Ne estis lumo. "Kiel vi sciis pri ĉi tiu loko?" ŝi demandis.
  "Ni kutimis veni ĉi tien kiam ni estis infanoj. Estis sufiĉe timige tiam."
  "Nun ĝi estas iom timiga," diris Nikki.
  "Iam estis paro da grandaj hundoj loĝantaj sur la bieno."
  "Ĉu ili eskapis?" demandis Jessika.
  "Ho, jes," Ben diris, ridetante. "Ĝi estis defio."
  Jessika rigardis ĉirkaŭ la areo, la areon apud la verando. Estis nek ĉenoj, nek akvopelvoj, nek piedpresaĵoj en la neĝo. "Kiom longe antaŭe tio estis?"
  "Ho, antaŭ longe," Ben diris. "Dek kvin jarojn."
  "Bone," pensis Jessica. Kiam ŝi estis en uniformo, ŝi pasigis tempon kun grandaj hundoj. Ĉiu policano faris tion.
  "Nu, ni lasos vin reiri al la butiko," diris Nikki.
  "Ĉu vi volas, ke mi atendu vin?" demandis Ben. "Montru al vi la vojon reen?"
  "Mi opinias, ke ni povas komenci de ĉi tie," diris Jessica. "Ni dankas pro via helpo."
  Ben aspektis iom seniluziigita, eble ĉar li sentis, ke li nun povus esti parto de la polica enketteamo. "Neniu problemo."
  "Kaj denove, diru dankon al Nadine por ni."
  "Mi faros."
  Kelkajn momentojn poste, Ben eniris sian kamioneton, turnis sin, kaj direktiĝis al la vojo. Sekundojn poste, lia aŭto malaperis en la pinojn.
  Jessica rigardis Nikki-n. Ili ambaŭ rigardis al la domo.
  Ĝi ankoraŭ estis tie.
  
  
  
  La verando estis ŝtona; la ĉefa pordo estis masiva, kverka, minaca. Ĝi havis rustan feran martelon. Ĝi aspektis pli malnova ol la domo.
  Nikki frapis per sia pugno. Nenio. Jessica premis sian orelon al la pordo. Silento. Nikki frapis denove, ĉi-foje per la martelo, kaj la sono eĥis por momento trans la malnova ŝtona verando. Neniu respondo.
  La fenestro dekstre de la frontpordo estis kovrita per jaroj da malpuraĵo. Jessica forviŝis iom da la malpuraĵo kaj premis siajn manojn al la vitro. Ĉio, kion ŝi povis vidi, estis tavolo da ŝlimo interne. Ĝi estis tute opaka. Ŝi eĉ ne povis diri, ĉu estis kurtenoj aŭ rulkurtenoj malantaŭ la vitro. La samo validis por la fenestro maldekstre de la pordo.
  "Do kion vi volas fari?" demandis Jessika.
  Nikki rigardis al la vojo kaj reen al la domo. Ŝi ekrigardis sian horloĝon. "Kion mi volas estas varma banado kun ŝaŭmo kaj glaso da Pinot Noir. Sed ni estas ĉi tie en Buttercup, Pensilvanio."
  - Eble ni devus telefoni al la oficejo de la ŝerifo?
  Nikki ridetis. Jessica ne konis la virinon tre bone, sed ŝi konis ŝian rideton. Ĉiu detektivo havis tian en sia arsenalo. "Ankoraŭ ne."
  Nikki etendis la manon kaj provis la pordotenilon. Ĝi estis firme ŝlosita. "Lasu min vidi ĉu estas alia vojo enen," Nikki diris. Ŝi saltis de la verando kaj direktis sin ĉirkaŭ la domo.
  Por la unua fojo tiun tagon, Jessica demandis sin ĉu ili malŝparas sian tempon. Fakte, ne ekzistis rekta pruvo liganta la murdon de Walt Brigham al ĉi tiu domo.
  Jessica elprenis sian poŝtelefonon. Ŝi decidis, ke ŝi pli bone telefonu al Vincent. Ŝi rigardis la LCD-ekranon. Neniuj stangoj. Neniu signalo. Ŝi formetis la telefonon.
  Kelkajn sekundojn poste, Nikki revenis. "Mi trovis malfermitan pordon."
  "Kie?" demandis Jessika.
  "Ĉirkaŭ la malantaŭo. Mi kredas, ke ĝi kondukas al la kelo. Eble la kelo."
  "Ĉu ĝi estis malfermita?"
  "Iaokaze."
  Jessica sekvis Nikki ĉirkaŭ la konstruaĵo. La tereno trans la konstruaĵo kondukis al valo, kiu siavice kondukis al la arbaro trans la konstruaĵo. Dum ili ĉirkaŭiris la malantaŭon de la konstruaĵo, la sento de izoliteco de Jessica kreskis. Por momento, ŝi konsideris ĉu ŝi ŝatus loĝi ie tia, for de la bruo, poluo kaj krimo. Nun, ŝi ne estis tiel certa.
  Ili atingis la kelan enirejon - paro da pezaj lignaj pordoj enfiksitaj en la teron. Ĝia trabo mezuris kvar je kvar. Ili levis la trabon, flankenmetis ĝin, kaj svingis la pordojn malfermen.
  La odoro de ŝimo kaj lignoputro tuj atingis mian nazon. Estis sugesto de io alia, io besta.
  "Kaj oni diras, ke polica laboro ne estas ŝika," diris Jessica.
  Nikki rigardis Jessica-n. "Ĉu bone?"
  - Post vi, Onklino Em.
  Nikki premis sian Maglite-lampon. "Filadelfia polico!" ŝi kriis en la nigran truon. Neniu respondo. Ŝi ekrigardis Jessica-n, tute ravita. "Mi amas ĉi tiun laboron."
  Nikki ekgvidis. Jessica sekvis lin.
  Dum pli da neĝnuboj kolektiĝis super sudorienta Pensilvanio, du detektivoj malsupreniris en la malvarman mallumon de la kelo.
  OceanofPDF.com
  74
  Roland sentis la varman sunon sur sia vizaĝo. Li aŭdis la frapadon de la pilko kontraŭ sian haŭton kaj flaris la profundan odoron de piedoleo. Ne estis nubo en la ĉielo.
  Li estis dek kvinjara.
  Estis dek, dek unu el ili tiun tagon, inkluzive de Karlo. Estis malfrua aprilo. Ĉiu el ili havis ŝatatan basballudanton - inter ili Lenny Dykstra, Bobby Munoz, Kevin Jordan, kaj la emerita Mike Schmidt. Duono el ili portis memfaritajn versiojn de la ĵerzo de Mike Schmidt.
  Ili ludis pick-up en kampo apud Lincoln Drive, ŝtelirante sur pilkludejon nur kelkcent metrojn de rivereto.
  Roland rigardis supren al la arboj. Tie li vidis sian duonfratinon Charlotte kaj ŝian amikinon Annemarie. Plej ofte, ĉi tiuj du knabinoj frenezigis lin kaj liajn amikojn. Ili plejparte babilis kaj kriegis pri nenio grava. Sed ne ĉiam, ne Charlotte. Charlotte estis speciala knabino, tiel speciala kiel ŝia ĝemela frato, Charles. Kiel Charles, ŝiaj okuloj estis la koloro de ovo de ruĝgorĝulo, nuancante la printempan ĉielon.
  Charlotte kaj Annemarie. Ĉi tiuj du estis neapartigeblaj. Tiun tagon, ili staris en siaj sundreboj, brilante en la brila lumo. Charlotte portis lavendajn rubandojn. Por ili, ĝi estis naskiĝtaga festo - ili naskiĝis en la sama tago, precize du horojn aparte, kaj Annemarie estis la pli aĝa el la du. Ili renkontiĝis en la parko kiam ili estis sesjaraj, kaj nun ili estis ronde okazigi feston tie.
  Je la sesa horo ili ĉiuj aŭdis tondron, kaj baldaŭ poste iliaj patrinoj vokis ilin.
  Roland foriris. Li prenis la ganton kaj simple foriris, lasante Charlotte-on malantaŭe. Tiun tagon li forlasis ŝin por la diablo, kaj de tiu tago, la diablo posedis lian animon.
  Por Roland, kiel por multaj homoj en la ministerio, la diablo ne estis abstrakcio. Ĝi estis reala estaĵo, kapabla manifesti sin en multaj formoj.
  Li pensis pri la pasintaj jaroj. Li pensis pri tio, kiel juna li estis, kiam li malfermis la mision. Li pensis pri Julianna Weber, pri kiel ŝi estis kruele traktita de viro nomita Joseph Barber, kiel la patrino de Julianna venis al li. Li parolis kun la malgranda Julianna. Li pensis pri renkonti Joseph Barber en tiu barako en Norda Filadelfio, pri la esprimo en la okuloj de Barber, kiam li komprenis, ke li alfrontas teran juĝon, pri tio, kiel neevitebla estis la kolero de Dio.
  "Dek tri tranĉiloj," pensis Roland. La nombro de la diablo.
  Jozefo Barber. Bazilo Spencer. Edgar Luna.
  Tiom da aliaj.
  Ĉu ili estis senkulpaj? Ne. Ili eble ne rekte respondecis pri tio, kio okazis al Charlotte, sed ili estis la helpantoj de la diablo.
  "Jen ĝi estas." Sean haltigis la aŭton al la flanko de la vojo. Ŝildo pendis inter la arboj, apud mallarĝa, neĝkovrita pado. Sean eliris el la kamioneto kaj forigis freŝan neĝon de la ŝildo.
  
  BONVENON AL ODENSA
  
  Roland mallevis la fenestron.
  "Estas ligna, unu-lena ponto kelkcent metrojn for," diris Sean. "Mi memoras, ke ĝi iam estis en sufiĉe malbona stato. Eble ĝi eĉ ne plu estas tie. Mi pensas, ke mi devus iri rigardi ĝin antaŭ ol ni iros."
  "Dankon, Frato Sean," diris Roland.
  Sean pli streĉis sian lanan ĉapelon kaj ligis sian ŝalon. "Mi tuj revenos."
  Li iris laŭ la strateto, malrapide, tra neĝo ĝis la suroj, kaj kelkajn momentojn poste malaperis en la ŝtormon.
  Rolando rigardis Karlon.
  Karlo tordis siajn manojn, balanciĝante tien kaj reen sur sia seĝo. Rolando metis sian manon sur la grandan ŝultron de Karlo. Ĝi ne daŭros longe nun.
  Baldaŭ ili renkontos vizaĝo kontraŭ vizaĝo la murdinton de Charlotte.
  OceanofPDF.com
  75
  Byrne ekrigardis la enhavon de la koverto - plurajn fotojn, ĉiu kun noto skribita per globkrajono sube - sed tute ne sciis, kion ĉio signifas. Li denove ekrigardis la koverton. Ĝi estis adresita al li de la Policejo. Manskribita, kun presitaj literoj, nigra inko, neredonebla, poŝtstampita Filadelfio.
  Byrne sidis ĉe la skribotablo en la akceptejo de la Roundhouse. La ĉambro estis preskaŭ malplena. Ĉiu, kiu havis ion farendan dum Silvestro, prepariĝis por fari ĝin.
  Estis ses fotoj: malgrandaj Polaroid-presaĵoj. Ĉe la fundo de ĉiu presaĵo estis serio da nombroj. La nombroj aspektis konataj - ili similis al PPD-kaznumeroj. Li ne povis rekoni la fotojn mem. Ili ne estis oficialaj agentejaj fotoj.
  Unu estis foto de malgranda lavendkolora ludbesto. Ĝi aspektis kiel pluŝa urso. Alia estis foto de knabina harpinglo, ankaŭ lavendkolora. Alia estis foto de malgranda paro da ŝtrumpetoj. Malfacilas diri la precizan koloron pro la iomete troeksponita presaĵo, sed ili ankaŭ aspektis lavendkoloraj. Estis tri pliaj fotoj, ĉiuj de nekonataj objektoj, ĉiu lavendkolora.
  Byrne zorge ekzamenis ĉiun foton denove. Ili plejparte estis proksimfotoj, do estis malmulte da kunteksto. Tri el la objektoj estis sur tapiŝo, du estis sur ligna planko, kaj unu estis sur betona planko. Byrne estis notante la numerojn kiam Josh Bontrager eniris, tenante sian mantelon.
  "Nur volis diri Feliĉan Novjaron, Kevin." Bontrager transiris la ĉambron kaj manpremis Byrne. Josh Bontrager estis manpremanto. Byrne verŝajne manpremis la junulon ĉirkaŭ tridek fojojn dum la lasta semajno aŭ tiel.
  - Same al vi, Joŝuo.
  "Ni kaptos ĉi tiun ulon venontjare. Vi vidos."
  Byrne supozis, ke temas pri iom da kampara spriteco, sed ĝi venis de la ĝusta loko. "Sendube." Byrne prenis la paperfolion kun la kaznumeroj. "Ĉu vi povus fari al mi favoron antaŭ ol vi foriros?"
  "Certe."
  "Ĉu vi povus havigi al mi ĉi tiujn dosierojn?"
  Bontrager demetis sian mantelon. "Mi konsentas pri tio."
  Byrne returnis sin al la fotoj. Ĉiu levis lavendkoloran objekton, kiun li revidis. Ion por knabino. Harpinglon, pluŝan urson, paron da ŝtrumpetoj kun malgranda rubando supre.
  Kion ĉi tio signifas? Ĉu estas ses viktimoj en la fotoj? Ĉu ili estis mortigitaj pro la lavenda koloro? Ĉu ĉi tio estis la subskribo de la seria murdisto?
  Byrne rigardis tra la fenestro. La ŝtormo intensiĝis. Baldaŭ la urbo haltis. Plejparte, la polico bonvenigis la neĝoŝtormojn. Ili emis malrapidigi la aferojn, mildigante disputojn, kiuj ofte kondukis al atakoj kaj murdoj.
  Li denove rigardis la fotojn en siaj manoj. Kion ajn ili reprezentis, jam okazis. La fakto, ke infano - verŝajne juna knabino - estis implikita, ne antaŭsignis bonon.
  Byrne leviĝis de sia skribotablo, iris laŭ la koridoro al la liftoj, kaj atendis Josh-on.
  OceanofPDF.com
  76
  La kelo estis humida kaj mucida. Ĝi konsistis el unu granda ĉambro kaj tri pli malgrandaj. En la ĉefa parto, pluraj lignaj kestoj staris en unu angulo - granda vaporkesto. La aliaj ĉambroj estis preskaŭ malplenaj. Unu havis tabulfermitan karbodeponejon kaj bunkron. Alia havis delonge putran bretaron. Sur ĝi staris pluraj malnovaj verdaj galonaj kruĉoj kaj paro da rompitaj kruĉoj. Al la supro estis fenditaj ledaj bridoj kaj malnova piedkaptilo.
  La kofro de la vaporŝipo ne estis ŝlosita per pendseruro, sed la larĝa riglilo ŝajnis esti rusta. Jessica trovis feran orbrikon proksime. Ŝi svingis la halteron. Tri batojn poste, la riglilo malfermiĝis. Ŝi kaj Nikki malfermis la kofron.
  Supre estis malnova tuko. Ili flankenŝovis ĝin. Sub ĝi kuŝis pluraj tavoloj da revuoj: Life, Look, The Ladies' Home Companion, Collier's. La odoro de ŝima papero kaj tineo trablovis. Nikki movis kelkajn revuojn.
  Sub ili kuŝis naŭ-cola leda bindaĵo, vejnita kaj kovrita per maldika tavolo de verda ŝimo. Jessica malfermis ĝin. Estis nur kelkaj paĝoj.
  Jessika foliumis la unuajn du paĝojn. Maldekstre estis flaviĝinta gazeteltondaĵo el la Inquirer, novaĵrakonto el aprilo 1995 pri la murdo de du junaj knabinoj en Fairmount Park. Annemarie DiCillo kaj Charlotte Waite. La ilustraĵo dekstre estis kruda inkodesegnaĵo de paro da blankaj cignoj en nesto.
  La pulso de Jessica rapidiĝis. Walt Brigham pravis. Ĉi tiu domo - aŭ pli ĝuste, ĝiaj loĝantoj - havis ion komunan kun la murdoj de Annemarie kaj Charlotte. Walt proksimiĝis al la murdinto. Li jam estis proksime, kaj tiun nokton la murdinto sekvis lin en la parkon, rekte al la loko kie la knabinetoj estis mortigitaj, kaj bruligis lin vivanta.
  Jessika komprenis la potencan ironion de ĉio ĉi.
  Post la morto de Walt, Brigham kondukis ilin al la domo de sia murdinto.
  Walt Brigham povas venĝi sin per morto.
  OceanofPDF.com
  77
  Ses kazoj implikis murdon. Ĉiuj viktimoj estis viroj inter dudek kvin kaj kvindek jaroj. Tri viroj estis ponarditaj ĝismorte - unu per ĝardentondilo. Du viroj estis batitaj per klaboj, kaj unu estis trafita de granda veturilo, eble kamioneto. Ĉiuj estis el Filadelfio. Kvar estis blankuloj, unu estis nigra, kaj unu estis aziano. Tri estis edziĝintaj, du estis divorcitaj, kaj unu estis fraŭla.
  Komune al ili ĉiuj estis, ke ili ĉiuj estis suspektataj, je diversaj gradoj, pri perforto kontraŭ junaj knabinoj. Ĉiuj ses estis mortintaj. Kaj montriĝis, ke iu lavendkolora objekto estis trovita ĉe la loko de iliaj murdoj. Ŝtrumpetoj, harpinglo, ludbestoj.
  Ne estis eĉ unu suspektato en iu ajn el la kazoj.
  "Ĉu ĉi tiuj dosieroj rilatas al nia murdinto?" demandis Bontrager.
  Byrne preskaŭ forgesis, ke Josh Bontrager ankoraŭ estis en la ĉambro. La infano estis tiel kvieta. Eble pro respekto. "Mi ne certas," diris Byrne.
  "Ĉu vi volas, ke mi restu ĉi tie kaj eble gardu kelkajn el ili?"
  "Ne," diris Byrne. "Estas Silvestro. Iru amuziĝu."
  Kelkajn momentojn poste, Bontrager prenis sian mantelon kaj direktis sin al la pordo.
  "Joŝuo," diris Byrne.
  Bontrager turnis sin atendeme. "Ĉu jes?"
  Byrne montris al la dosieroj. "Dankon."
  "Kompreneble." Bontrager levis du librojn de Hans Christian Andersen. "Mi legos ĉi tion ĉi-vespere. Mi supozas, ke se li faros ĝin denove, eble estos indico ĉi tie."
  "Estas Silvestro," pensis Byrne. Legante fabelojn. "Bone."
  "Mi pensis, ke mi telefonos al vi, se mi elpensus ion. Ĉu ĉio estas en ordo?"
  "Absolute," diris Byrne. La ulo komencis memorigi Byrne pri si mem kiam li unue aliĝis al la unuo. Amiŝa versio, sed tamen simila. Byrne stariĝis kaj surmetis sian mantelon. "Atendu. Mi kondukos vin suben."
  "Bonege," diris Bontrager. "Kien vi iras?"
  Byrne reviziis la raportojn de la enketistoj pri ĉiu murdo. En ĉiuj kazoj, ili identigis Walter J. Brigham kaj John Longo. Byrne serĉis informojn pri Longo. Li emeritiĝis en 2001 kaj nun loĝis en la Nordoriento.
  Byrne premis la butonon de la lifto. "Mi kredas, ke mi iros nordorienten."
  
  
  
  JOHN LONGO LOĜIS en bone prizorgata urbodomo en Torresdale. Byrne estis salutita de la edzino de Longo, Denise, svelta, alloga virino en siaj fruaj kvardekoj. Ŝi kondukis Byrne en la kelan laborejon, ŝia varma rideto brilante pro skeptiko kaj nuanco de suspekto.
  La muroj estis kovritaj per plakedoj kaj fotoj, duono el kiuj prezentis Longon en diversaj lokoj, portante diversajn policajn vestaĵojn. La alia duono estis familiaj fotoj - geedziĝoj en parko de Atlantika Urbo, ie en la tropikoj.
  Longo aspektis plurajn jarojn pli maljuna ol lia oficiala foto de la polico pri pacmalliberejo, lia malhela hararo nun griziĝis, sed li ankoraŭ aspektis sana kaj atletika. Kelkajn colojn pli malalta ol Byrne kaj plurajn jarojn pli juna, Longo aspektis kvazaŭ li ankoraŭ povus kapti la suspektaton se necese.
  Post la kutima danco de "kiun vi konas, kun kiu vi laboris", ili fine atingis la kialon de la vizito de Byrne. Io en la respondoj de Longo diris al Byrne, ke Longo iel atendis ĉi tiun tagon.
  Ses fotoj estis aranĝitaj sur labortablo, kiu antaŭe estis uzata por fari lignajn birdejojn.
  "De kie vi akiris ĉi tion?" demandis Longo.
  "Honesta respondo?" demandis Byrne.
  Longo kapjesis.
  - Mi pensis, ke vi sendis ilin.
  "Ne." Longo ekzamenis la koverton interne kaj ekstere, turnante ĝin. "Tio ne estis mi. Fakte, mi esperis vivi la reston de mia vivo kaj neniam plu vidi ion similan."
  Byrne komprenis. Estis multe, kion li mem neniam volis revidi. "Kiom longe vi laboris?"
  "Dek ok jaroj," diris Longo. "Duona kariero por iuj uloj. Tro longa por aliaj." Li atente studis unu el la fotoj. "Mi memoras tion. Estis multaj noktoj, kiam mi deziris, ke mi ne farus ĝin."
  La foto prezentis malgrandan pluŝan urson.
  "Ĉu ĉi tio estis farita ĉe la krimloko?" demandis Byrne.
  "Jes." Longo transiris la ĉambron, malfermis la ŝrankon, kaj eltiris botelon da Glenfiddich. Li prenis ĝin kaj demande levis brovon. Byrne kapjesis. Longo verŝis al ambaŭ trinkaĵojn kaj donis la glason al Byrne.
  "Tio estis la lasta kazo, pri kiu mi laboris," diris Longo.
  "Ĝi estis Norda Filadelfio, ĉu ne?" Byrne sciis ĉion tion. Li nur bezonis sinkronigi ĝin.
  "Badlands. Ni estis ĉe tiu ĉi pafo. Malfacile. Dum monatoj. Nomita Joseph Barber. Mi venigis lin por pridemandado dufoje pro serio da seksperfortoj de junaj knabinoj, sed ne povis kapti lin. Poste li faris ĝin denove. Oni diris al mi, ke li kaŝis sin en malnova apoteko proksime al Fifth kaj Cambria." Longo finis sian trinkaĵon. "Li estis mortinta kiam ni alvenis tien. Dek tri tranĉiloj en lia korpo."
  "Dek tri?"
  "Jes." Longo tusis. Ne estis facile. Li verŝis al si alian trinkaĵon. "Bifstekaj tranĉiloj. Malmultekostaj. Tiaj, kiujn oni trovus en pulbazaro. Nespureblaj.
  "Ĉu la kazo iam estis fermita?" Byrne ankaŭ sciis la respondon al tiu demando. Li volis, ke Longo daŭre parolu.
  - Kiom mi scias, ne.
  - Ĉu vi sekvis ĉi tion?
  "Mi ne volis. Walt daŭrigis dum kelka tempo. Li provis pruvi, ke Joseph Barbera estis mortigita de iu civilprotektisto. Ĝi neniam vere sukcesis." Longo montris al la foto sur la labortablo. "Mi rigardis la lavendan urson sur la planko kaj sciis, ke mi finis. Mi neniam rerigardis."
  "Ĉu vi havas ideon, al kiu apartenis la urso?" demandis Byrne.
  Longo kapneis. "Post kiam la pruvoj estis forigitaj kaj la posedaĵo estis liberigita, mi montris ĝin al la gepatroj de la knabineto."
  - Ĉu ĉi tiuj estis la gepatroj de la lasta viktimo de Barber?
  "Jes. Ili diris, ke ili neniam vidis ĝin antaŭe. Kiel mi diris, Barber estis seria infanseksperfortanto. Mi ne volis pensi pri kiel aŭ de kie li povus esti akirinta ĝin."
  "Kia estis la nomo de la lasta viktimo de Barber?"
  "Julianne." La voĉo de Longo ŝanceliĝis. Byrne metis plurajn ilojn sur la labortablon kaj atendis. "Julianne Weber."
  "Ĉu vi iam sekvis ĉi tion?"
  Li kapjesis. "Antaŭ kelkaj jaroj, mi preterveturis ilian domon, parkitan trans la strato. Mi vidis Julianna-n dum ŝi foriris al la lernejo. Ŝi aspektis normala - almenaŭ, al la mondo, ŝi aspektis normala - sed mi povis vidi ĉi tiun tristecon en ĉiu paŝo, kiun ŝi faris."
  Byrne vidis, ke ĉi tiu konversacio alproksimiĝis al sia fino. Li kolektis la fotojn, sian mantelon kaj gantojn. "Mi kompatas Walt. Li estis bona homo."
  "Li estis tiu laboro," diris Longo. "Mi ne povis veni al la festo. Mi eĉ ne..." Emocioj transprenis dum kelkaj momentoj. "Mi estis en San-Diego. Mia filino havis knabineton. Mian unuan nepon."
  "Gratulon," diris Byrne. Tuj kiam la vorto forlasis liajn lipojn - kvankam sincera - ĝi sonis malplena. Longo malplenigis sian glason. Byrne sekvis, stariĝis kaj surmetis sian mantelon.
  "Jen la punkto kie homoj kutime diras, 'Se estas io alia, kion mi povas fari, bonvolu telefoni, ne hezitu,'" diris Longo. "Ĉu ne?"
  "Mi pensas ke jes," Byrne respondis.
  "Faru al mi favoron."
  "Certe."
  "Dubo."
  Byrne ridetis. "Bone."
  Kiam Byrne turnis sin por foriri, Longo metis manon sur lian ŝultron. "Estas io alia."
  "Bone."
  "Walt diris, ke mi verŝajne vidis ion tiutempe, sed mi estis konvinkita."
  Byrne krucis la brakojn kaj atendis.
  "La desegno de tranĉiloj," diris Longo. "La vundoj sur la brusto de Joseph Barber."
  "Kio pri ili?"
  "Mi ne estis certa ĝis mi vidis la nekropsiofotojn. Sed mi estas certa, ke la vundoj havis la formon de C."
  "La litero C?"
  Longo kapjesis kaj verŝis al si alian trinkaĵon. Li sidiĝis ĉe sia labortablo. La konversacio oficiale finiĝis.
  Byrne denove dankis lin. Dum li supreniris, li vidis Denise Longo starantan ĉe la supro de la ŝtuparo. Ŝi akompanis lin al la pordo. Ŝi sentis sin multe pli malvarma al li ol kiam li alvenis.
  Dum lia aŭto varmiĝis, Byrne rigardis la foton. Eble en la estonteco, eble en la proksima estonteco, io simila al Lavenda Urso okazos al li. Li scivolis ĉu li, kiel John Longo, havus la kuraĝon foriri.
  OceanofPDF.com
  78
  Jessica serĉis ĉiun colon de la kofro, foliumante ĉiun revuon. Estis nenio alia. Ŝi trovis kelkajn flaviĝintajn receptojn, kelkajn McCall-modelojn. Ŝi trovis skatolon da malgrandaj paper-envolvitaj tasoj. La gazetpapero estis datita la 22-an de marto 1950. Ŝi revenis al la teko.
  Ĉe la fino de la libro estis paĝo enhavanta amason da teruraj desegnaĵoj - pendumoj, mutiloj, intestigoj, disenigoj - infanecaj skribaĉoj kaj ekstreme maltrankviligaj laŭ enhavo.
  Jessica returnis sin al la fronta paĝo. Novaĵartikolo pri la murdoj de Annemarie DiCillo kaj Charlotte Waite. Nikki ankaŭ legis ĝin.
  "Bone," diris Nikki. "Mi telefonas. Ni bezonas policanojn ĉi tie. Walt Brigham ŝatis tiun, kiu loĝis ĉi tie en la kazo Annemarie DiCillo, kaj ŝajnas, ke li pravis. Dio scias, kion alian ni trovos ĉi tie."
  Jessica donis al Nikki ŝian telefonon. Kelkajn momentojn poste, post provado kaj ricevado de neniu signalo en la kelo, Nikki supreniris la ŝtuparon kaj eliris eksteren.
  Jessika revenis al la kestoj.
  Kiu loĝis ĉi tie? ŝi scivolis. Kie estis tiu persono nun? En malgranda urbo kiel ĉi tiu, se la persono ankoraŭ estus ĉirkaŭe, homoj certe scius. Jessica traserĉis la skatolojn en la angulo. Estis ankoraŭ multaj malnovaj gazetoj, kelkaj en lingvo, kiun ŝi ne povis identigi, eble la nederlanda aŭ la dana. Estis ŝimaj tabulludoj, putrantaj en siaj ŝimaj skatoloj. Ne plu estis mencio pri la kazo de Annemarie DiCillo.
  Ŝi malfermis alian skatolon, ĉi tiun malpli uzitan ol la aliaj. Interne estis gazetoj kaj revuoj el pli lastatempaj numeroj. Supre estis jara numero de Amusement Today, faka publikaĵo pri amuzparkoj. Jessica turnis la skatolon. Ŝi trovis adresan plakedon. S-ro Damgaard.
  Ĉu ĉi tiu estas la murdinto de Walt Brigham? Jessica deŝiris la etikedon kaj ŝtopis ĝin en sian poŝon.
  Ŝi trenis la skatolojn al la pordo kiam bruo haltigis ŝin. Komence, ĝi sonis kiel la susuro de sekaj ŝtipoj knarantaj en la vento. Ŝi denove aŭdis la sonon de malnova, soifa ligno.
  - Nikki?
  Nenio.
  Jessika estis tuj suprenironta la ŝtuparon kiam ŝi aŭdis la sonon de rapide alproksimiĝantaj paŝoj. Kurantaj paŝoj, obtuzigitaj de la neĝo. Tiam ŝi aŭdis ion, kio eble estis lukto, aŭ eble Nikki provanta porti ion. Tiam alia sono. Ŝia nomo?
  Ĉu Nikki ĵus telefonis al ŝi?
  "Nikki?" demandis Jessica.
  Silento.
  - Vi establis kontakton kun...
  Jessica neniam finis sian demandon. En tiu momento, la pezaj pordoj de la kelfermiĝis, kaj la sono de ligno laŭte tintis kontraŭ la malvarmaj ŝtonmuroj.
  Tiam Jessica aŭdis ion multe pli malbonaŭguran.
  La grandegaj pordoj estis sekurigitaj per transversa trabo.
  Ekstere.
  OceanofPDF.com
  79
  Byrne paŝis tra la parkejo de Roundhouse. Li ne sentis la malvarmon. Li pensis pri John Longo kaj lia rakonto.
  Li provis pruvi, ke Barber estis mortigita de civilprotektisto. Li neniam sukcesis.
  Kiu ajn sendis la fotojn al Byrne - verŝajne Walt Brigham - faris la saman argumenton. Alie, kial ĉiu objekto en la fotoj estus lavenda? Ĝi devas esti ia vizitkarto lasita de civilprotektisto, persona gesto de viro, kiu prenis sur sin la taskon detrui virojn, kiuj faris perforton kontraŭ knabinoj kaj junaj virinoj.
  Iu mortigis ĉi tiujn suspektatojn antaŭ ol la polico povis procesi ilin.
  Antaŭ ol forlasi Nordorienton, Byrne telefonis al la Registrejo. Li postulis, ke ili solvu ĉiujn nesolvitajn murdojn de la pasintaj dek jaroj. Li ankaŭ petis krucreferencon kun la serĉtermino "lavendo".
  Byrne pensis pri Longo, kaŝita en sia kelo, konstruante birdejojn, interalie. Al la ekstera mondo, Longo aspektis kontenta. Sed Byrne povis vidi fantomon. Se li rigardus atente sian vizaĝon en la spegulo - kaj li faris tion malpli kaj malpli lastatempe - li verŝajne vidus ĝin en si mem.
  La urbo Meadville komencis aspekti bone.
  Byrne ŝanĝis sian opinion, pripensante la kazon. Sian kazon. La Rivermurdojn. Li sciis, ke li devos ĉion detrui kaj rekonstrui de nulo. Li jam renkontis tiajn psikopatojn antaŭe, murdistojn, kiuj modelis sin laŭ tio, kion ni ĉiuj vidis kaj prenis por memkomprenebla ĉiutage.
  Lisette Simon estis la unua. Aŭ almenaŭ, tion ili pensis. Kvardek-unu-jaraĝa virino, kiu laboris en mensmalsanulejo. Eble la murdinto komencis tie. Eble li renkontis Lisette, laboris kun ŝi, faris ian malkovron, kiu ekigis ĉi tiun koleron.
  Devigaj murdintoj komencas siajn vivojn proksime al hejmo.
  La nomo de la murdinto estas en la komputilaj rezultoj.
  Antaŭ ol Byrne povis reveni al la Lokomotivremizo, li sentis ĉeeston proksime.
  "Kevino."
  Byrne turnis sin. Estis Vincent Balzano. Li kaj Byrne laboris pri detalo antaŭ kelkaj jaroj. Li vidis Vincent, kompreneble, ĉe multaj policaj eventoj kun Jessica. Byrne ŝatis lin. Kion li sciis pri Vincent el lia laboro estis, ke li estis iom neortodoksa, metis sin en danĝeron pli ol unufoje por savi kunoficiron, kaj estis sufiĉe kolerema. Ne tiom malsama ol Byrne mem.
  "Saluton, Vince," diris Byrne.
  "Ĉu vi parolas kun Jess hodiaŭ?"
  "Ne," diris Byrne. "Kiel vi fartas?"
  "Ŝi lasis al mi mesaĝon ĉi-matene. Mi estis ekstere la tutan tagon. Mi ricevis la mesaĝojn nur antaŭ unu horo."
  - Ĉu vi maltrankviliĝas?
  Vincent rigardis Roundhouse-on, poste reen Byrne-on. "Jes. Min."
  "Kio estis en ŝia mesaĝo?"
  "Ŝi diris, ke ŝi kaj Nikki Malone iris al Kantono Berks," diris Vincent. "Jess ne estis deĵoranta. Kaj nun mi ne povas atingi ŝin. Ĉu vi eĉ scias kie en Berks?"
  "Ne," diris Byrne. "Ĉu vi provis ŝian poŝtelefonon?"
  "Jes," li diris. "Mi ricevas ŝian voĉmesaĝon." Vincent deturnis la rigardon por momento, poste returne. "Kion ŝi faras en Berks? Ĉu ŝi laboras en via konstruaĵo?"
  Byrne skuis la kapon. "Ŝi laboras pri la kazo Walt Brigham."
  "La kazo Walt Brigham? Kio okazas?"
  "Mi ne certas."
  "Kion ŝi skribis la lastan fojon?"
  "Ni iru kaj vidu."
  
  
  
  Reen en la hommortiga tablo, Byrne elprenis la dosieron enhavantan la murdodosieron de Walt Brigham. Li rulumis al la plej lastatempa eniro. "Ĉi tio estas de hieraŭ vespere," li diris.
  La dosiero enhavis fotokopiojn de du fotoj, ambaŭflanke - nigrablankaj fotoj de malnova ŝtona farmdomo. Ili estis duoblaĵoj. Sur la dorso de unu estis kvin numeroj, el kiuj du estis obskuritaj de ŝajne akvodamaĝo. Sube, per ruĝa plumo kaj kursiva skribo, bone konata al ambaŭ viroj kiel tiu de Jessica, estis la jena:
  195-/Kantono Berks/norde de French Creek?
  "Ĉu vi opinias, ke ŝi iris ĉi tien?" demandis Vincent.
  "Mi ne scias," diris Byrne. "Sed se ŝia voĉmesaĝo diris, ke ŝi iras al Berks kun Nikki, estas bona ŝanco."
  Vincent elprenis sian poŝtelefonon kaj denove telefonis al Jessica. Nenio. Momente ŝajnis, kvazaŭ Vincent ĵetus la telefonon tra la fenestro. Fermita fenestro. Byrne konis tiun senton.
  Vincent metis sian poŝtelefonon en sian poŝon kaj direktis sin al la pordo.
  "Kien vi iras?" demandis Byrne.
  - Mi iras tien.
  Byrne fotis la farmdomon kaj formetis la dosierujon. "Mi iros kun vi."
  "Vi ne devas."
  Byrne fikse rigardis lin. "Kiel vi scias tion?"
  Vincent hezitis momenton, poste kapjesis. "Ni iru."
  Ili preskaŭ kuris al la aŭto de Vincent - plene restaŭrita Cutlass S de 1970. Kiam Byrne sidiĝis en la pasaĝeran sidlokon, li jam estis senspira. Vincent Balzano estis en multe pli bona stato.
  Vincent ŝaltis la bluan lumon sur la instrumentpanelo. Kiam ili atingis la aŭtovojon Schuylkill, ili veturis okdek mejlojn hore.
  OceanofPDF.com
  80
  La mallumo estis preskaŭ kompleta. Nur maldika strio de malvarma taglumo penetris tra fendo en la pordo de la kelo.
  Jessika vokis plurfoje, aŭskultante. Silento. Malplena, vilaĝa silento.
  Ŝi premis sian ŝultron kontraŭ la preskaŭ horizontalan pordon kaj puŝis ĝin.
  Nenio.
  Ŝi klinis sian korpon por maksimumigi la influon kaj provis denove. La pordoj ankoraŭ ne moviĝis. Jessica rigardis inter la du pordojn. Ŝi vidis malhelan strion laŭ la centro, indikante ke la kvar-oble-kvar-larĝa trabo estis en sia loko. Klare, la pordo ne fermiĝis memstare.
  Iu estis tie. Iu movis la trabon trans la pordon.
  Kie estis Nikki?
  Jessika rigardis ĉirkaŭ la kelo. Malnova rastilo kaj ŝovelilo kun mallonga tenilo staris kontraŭ unu muro. Ŝi kaptis la rastilon kaj provis puŝi la tenilon inter la pordojn. Tio ne funkciis.
  Ŝi eniris alian ĉambron kaj estis frapita de la densa odoro de ŝimo kaj musoj. Ŝi trovis nenion. Neniujn ilojn, neniujn levilojn, neniujn martelojn aŭ segilojn. Kaj la Maglumo komencis malheliĝi. Paro da rubenkoloraj kurtenoj pendis kontraŭ la malproksima muro, la interna. Ŝi scivolis ĉu ili kondukas al alia ĉambro.
  Ŝi ŝiris la kurtenojn. Ŝtupetaro staris en la angulo, fiksita al la ŝtonmuro per rigliloj kaj kelkaj krampoj. Ŝi frapetis la torĉlampon kontraŭ sian manplaton, gajnante kelkajn pliajn lumenojn da flava lumo. Ŝi direktis la lumradion trans la araneaĵ-kovritan plafonon. Tie, en la plafono, estis la ĉefa pordo. Ĝi aspektis kvazaŭ ĝi ne estus uzata dum jaroj. Jessica taksis, ke ŝi nun estas proksime al la centro de la domo. Ŝi viŝis iom da fulgo de la ŝtupetaro, poste testis la unuan ŝtupon. Ĝi knaris sub ŝia pezo, sed tenis sin. Ŝi kunpremis la Maglite-lampon en siaj dentoj kaj komencis grimpi la ŝtupetaron. Ŝi puŝis malfermen la lignan pordon kaj estis rekompencita per polvo sur sia vizaĝo.
  "Fek!"
  Jessika paŝis reen al la planko, viŝis la fulgon de siaj okuloj, kaj kraĉis kelkfoje. Ŝi demetis sian mantelon kaj ĵetis ĝin super sian kapon kaj ŝultrojn. Ŝi rekomencis grimpi la ŝtuparon. Dum sekundo, mi pensis, ke unu el la ŝtupoj preskaŭ rompiĝos. Ĝi iomete fendiĝis. Ŝi ŝovis siajn piedojn kaj korpopezon al la flankoj de la ŝtupoj, pretigante sin. Ĉi-foje, kiam ŝi puŝis la supran pordon, ŝi turnis sian kapon. La ligno moviĝis. Ĝi ne estis najlita, kaj nenio peza estis sur ĝi.
  Ŝi provis denove, ĉi-foje uzante sian tutan forton. La antaŭa pordo cedis. Kiam Jessica malrapide levis ĝin, ŝi estis salutita de maldika strio de taglumo. Ŝi puŝis la pordon tute malfermen, kaj ĝi falis sur la plankon de la ĉambro supre. Kvankam la aero en la domo estis densa kaj malfreŝa, ŝi bonvenigis ĝin. Ŝi profunde enspiris plurajn fojojn.
  Ŝi deprenis la mantelon de sia kapo kaj remetis ĝin. Ŝi rigardis supren al la trabplafono de la malnova farmdomo. Ŝi supozis, ke ŝi eliris en malgrandan provizejon apud la kuirejo. Ŝi haltis kaj aŭskultis. Nur la sono de la vento. Ŝi enpoŝigis la Maglite-lampon, eltiris sian pafilon, kaj daŭrigis supren laŭ la ŝtuparo.
  Kelkajn sekundojn poste, Jessica paŝis tra la pordo kaj en la domon, dankema esti libera de la subpremaj limoj de la humida kelo. Ŝi malrapide turniĝis 360 gradojn. Kion ŝi vidis preskaŭ ravis ŝin. Ŝi ne simple eniris malnovan farmdomon.
  Ŝi eniris alian jarcenton.
  OceanofPDF.com
  81
  Byrne kaj Vincent atingis Kantono Berks rekordrapide, danke al la potenca veturilo de Vincent kaj ĝia kapablo manovri la aŭtovojon en plena neĝoŝtormo. Post konatiĝo kun la ĝeneralaj limoj de la poŝtkodo 195, ili trovis sin en la urbo Robeson.
  Ili veturis suden sur dulena vojo. Domoj estis disĵetitaj ĉi tie, neniu el ili similis al la izolita malnova farmdomo, kiun ili serĉis. Post kelkaj minutoj da trolado, ili trovis viron ŝovelantan neĝon apud la strato.
  Viro en siaj finaj sesdekaj jaroj purigis la deklivon de enveturejo, kiu ŝajnis esti pli ol kvindek futojn longa.
  Vincent haltigis la aŭton trans la straton kaj mallevis la fenestron. Kelkajn sekundojn poste, neĝo komencis fali en la aŭton.
  "Saluton," diris Vincent.
  La viro levis la okulojn de sia laboro. Li aspektis kvazaŭ li surhavis ĉiun vestaĵon, kiun li iam posedis: tri mantelojn, du ĉapelojn, tri parojn da gantoj. Liaj ŝaloj estis trikitaj, memfaritaj, ĉielarkkoloraj. Li estis barbulo; lia griza hararo estis plektita. Iama florinfano. "Bonan posttagmezon, junulo."
  - Vi ja ne movis ĉion ĉi, ĉu?
  La viro ridis. "Ne, miaj du nepoj faris tion. Sed ili neniam finas ion ajn."
  Vincent montris al li foton de bieno. "Ĉu ĉi tiu loko aspektas konata al vi?"
  La viro transiris la straton malrapide. Li rigardis la bildon, aprezante la taskon, kiun li plenumis. "Ne. Pardonu."
  "Ĉu vi hazarde vidis du pliajn policejajn detektivojn enveni hodiaŭ? Du virinojn en Ford Taurus?"
  "Ne, sinjoro," la viro diris. "Mi ne povas diri, ke mi faris tion. Mi memorus ĝin."
  Vincent pensis momenton. Li montris al la intersekciĝo antaŭe. "Ĉu estas io ĉi tie?"
  "La sola afero tie estas Duobla K Aŭto," li diris. "Se iu perdiĝis aŭ serĉus direktojn, mi kredas, ke tie ili eble haltus."
  "Dankon, sinjoro," diris Vincent.
  "Bonvolu, junulo. Pacon."
  "Ne laboru pri ĝi tro forte," Vincent vokis al li, ŝaltante la transmisiilon. "Ĝi estas nur neĝo. Ĝi malaperos antaŭ printempo."
  La viro denove ridis. "Ĝi estas sendanka laboro," li diris, reirante trans la straton. "Sed mi havas ekstran karmon."
  
  
  
  DOUBLE K AUTO estis kaduka konstruaĵo el ondumita ŝtalo, retiriĝinta de la vojo. Forlasitaj aŭtoj kaj aŭtopartoj disŝutis la pejzaĝon je kvaronmejlo en ĉiuj direktoj. Ĝi aspektis kiel neĝokovrita topiario de fremdaj estaĵoj.
  Vincent kaj Byrne eniris la establaĵon iom post la kvina.
  Interne, ĉe la malantaŭo de granda, malpura vestiblo, viro staris ĉe la vendotablo legante Hustler. Li tute ne provis kaŝi ĝin aŭ kaŝi ĝin de eblaj klientoj. Li estis ĉirkaŭ tridekjara, kun grasa blonda hararo kaj malpuraj garaĝaj supertutoj. Lia nomŝildo legis KYLE.
  "Kiel vi fartas?" demandis Vincent.
  Bonega akcepto. Pli proksime al la malvarmo. La viro ne diris vorton.
  "Mi ankaŭ fartas bone," diris Vincent. "Dankon pro la demando." Li levis sian insignon. "Mi scivolis ĉu-"
  "Mi ne povas helpi vin."
  Vincent frostiĝis, tenante sian insignon alte. Li ekrigardis Byrne kaj poste reen Kyle. Li tenis tiun pozicion dum kelkaj momentoj, poste daŭrigis.
  "Mi scivolis ĉu du aliaj policistoj eble haltis ĉi tie pli frue hodiaŭ. Du detektivinoj el Filadelfio."
  "Mi ne povas helpi vin," ripetis la viro, revenante al sia revuo.
  Vincent prenis serion da mallongaj, rapidaj enspiroj, kvazaŭ iu, kiu preparas sin por levi pezan ŝarĝon. Li paŝis antaŭen, deprenis sian insignon, kaj tiris malantaŭen la randon de sia mantelo. "Vi diras, ke la du Filadelfiaj policistoj ne haltis ĉi tie pli frue tiun tagon. Ĉu tio pravas?"
  Kyle sulkigis sian vizaĝon kvazaŭ li estus iomete mense handikapita. "Mi estas la novedzino. Ĉu vi havas resanigan pubvemon?"
  Vincent ekrigardis Byrne. Li sciis, ke Byrne ne multe ŝatis ŝercojn pri aŭdhandikapuloj. Byrne konservis sian trankvilecon.
  "Unu lastan fojon, dum ni ankoraŭ estas amikoj," diris Vincent. "Ĉu du detektivinoj el Filadelfio haltis ĉi tie hodiaŭ serĉante farmdomon? Jes aŭ ne?"
  "Mi scias nenion pri tio, amiko," diris Kyle. "Bonan nokton."
  Vincent ekridis, kio en tiu momento estis eĉ pli timiga ol lia grumblo. Li pasigis manon tra sia hararo, trans sian mentonon. Li ekrigardis ĉirkaŭ la vestiblo. Lia rigardo falis sur ion, kio kaptis lian atenton.
  "Kevin," li diris.
  "Kio?"
  Vincent montris al la plej proksima rubujo. Byrne rigardis.
  Tie, sur paro da grasaj Mopar-skatoloj, staris vizitkarto kun konata emblemo - reliefigita nigra tiparo kaj blanka kartono. Ĝi apartenis al detektivino Jessica Balzano de la Hommortiga Divizio de la Filadelfia Polica Departemento.
  Vincent turniĝis sur sia kalkano. Kyle ankoraŭ staris ĉe la vendotablo, rigardante. Sed lia revuo nun kuŝis sur la planko. Kiam Kyle rimarkis, ke ili ne foriros, li rampis sub la vendotablon.
  En tiu momento, Kevin Byrne vidis ion nekredeblan.
  Vincent Balzano kuris trans la ĉambron, saltis trans la vendotablon, kaj kaptis la blondan viron ĉe la gorĝo, ĵetante lin reen sur la vendotablon. Olefiltriloj, aerfiltriloj kaj sparkiloj disverŝiĝis.
  Ĉio ŝajnis okazi en malpli ol sekundo. Vincent estis nebula.
  Per unu fluida movo, Vincent forte kaptis la gorĝon de Kyle per sia maldekstra mano, eltiris sian armilon, kaj celis ĝin al la malpuraĵmakulita kurteno pendanta en la pordo, supozeble kondukanta al la malantaŭa ĉambro. La ŝtofo aspektis kvazaŭ ĝi iam estis duŝkurteno, kvankam Byrne dubis, ke Kyle tro konis tiun koncepton. La afero estis, ke iu staris malantaŭ la kurteno. Byrne ankaŭ vidis ilin.
  "Venu ĉi tien," kriis Vincent.
  Nenio. Neniu movado. Vincent direktis sian pafilon al la plafono. Li pafis. La eksplodo surdigis liajn orelojn. Li direktis la pafilon reen al la kurteno.
  "Nun!"
  Kelkajn sekundojn poste, viro eliris el la malantaŭa ĉambro, kun brakoj apud la flankoj. Li estis la unuova ĝemelo de Kyle. Lia nomŝildo legis "KIT".
  "Detektivo?" demandis Vincent.
  "Mi estas sur li," respondis Byrne. Li rigardis Keith, kaj tio sufiĉis. La viro frostiĝis. Byrne ne bezonis eltiri sian armilon. Ankoraŭ.
  Vincent koncentris sian plenan atenton al Kyle. "Do, vi havas du diablajn sekundojn por komenci paroli, Jethro." Li premis sian pafilon al la frunto de Kyle. "Ne. Faru ĝin por unu sekundo."
  - Mi ne scias, kion vi...
  "Rigardu min en la okulojn kaj diru al mi, ke mi ne estas freneza." Vincent plifortigis sian tenon sur la gorĝo de Kyle. La viro fariĝis olivverda. "Daŭrigu, daŭrigu."
  Ĉion konsiderante, strangoli viron kaj atendi, ke li parolu, verŝajne ne estis la plej bona esplordemanda metodo. Sed nuntempe, Vincent Balzano ne konsideris ĉion. Nur unu.
  Vincent ŝanĝis sian pezon kaj puŝis Kyle-on sur la betonon, elĵetante la aeron el liaj pulmoj. Li genuobatis la viron en la ingveno.
  "Mi vidas viajn lipojn moviĝi, sed mi aŭdas nenion." Vincent premis la gorĝon de la viro. Milde. "Parolu. Nun."
  "Ili... ili estis ĉi tie," diris Kyle.
  "Kiam?"
  "Ĉirkaŭ tagmezo."
  "Kien ili iris?"
  - Mi... mi ne scias.
  Vincent premis la faŭkon de sia pafilo al la maldekstra okulo de Kyle.
  "Atendu! Mi vere ne scias, mi ne scias, mi ne scias!"
  Vincent profunde enspiris, trankviligante sin. Ŝajnis, ke tio ne helpis. "Kiam ili foriris, kien ili iris?"
  "Sude," Kyle elpremis.
  "Kio estas tie sube?"
  "Doug. Eble ili iris tiun vojon."
  - Kion diable faras Doug?
  "Spiritaĵ-manĝetejo".
  Vincent eltiris sian armilon. "D-dankon, Kyle."
  Kvin minutojn poste, la du detektivoj veturis suden. Sed ne antaŭ ol ili serĉis ĉiun kvadratan colon de la Double K-Auto. Ne estis aliaj signoj, ke Jessica kaj Nikki pasigis tempon tie.
  OceanofPDF.com
  82
  Roland ne povis plu atendi. Li surmetis siajn gantojn kaj trikitan ĉapelon. Li ne volis blinde vagi tra la arbaro en la neĝoŝtormo, sed li ne havis elekton. Li ekrigardis la benzinmezurilon. La kamioneto funkciis kun la hejtilo ŝaltita de kiam ili haltis. Ili havis malpli ol okonon de la tanko restanta.
  "Atendu ĉi tie," diris Roland. "Mi iros trovi Sean-on. Mi ne longe restos."
  Karlo studis lin kun profunda timo en la okuloj. Rolando jam vidis ĝin multfoje antaŭe. Li prenis lian manon.
  "Mi revenos," li diris. "Mi promesas."
  Roland eliris el la kamioneto kaj fermis la pordon. Neĝo glitis de la tegmento de la aŭto, kovrante liajn ŝultrojn per polvo. Li skuis sin for, rigardis tra la fenestro, kaj mansvingis al Karlo. Karlo mansvingis reen.
  Roland iris laŭ la strateto.
  
  
  
  La arboj ŝajnis esti fermintaj vicojn. Roland jam marŝis dum preskaŭ kvin minutoj. Li ne trovis la ponton, kiun Sean menciis, nek ion alian. Li turniĝis plurfoje, drivante en la miasmo de neĝo. Li estis senorientigita.
  - Sean? li diris.
  Silento. Nur malplena blanka arbaro.
  "Seano!"
  Ne estis respondo. La sono estis obtuza de la falanta neĝo, mallaŭta de la arboj, englutita de la mallumo. Roland decidis reiri. Li ne estis vestita konvene por tio, kaj ĉi tio ne estis lia mondo. Li revenus al la kamioneto kaj atendus Sean tie. Li rigardis malsupren. La meteorfluo preskaŭ obskuris liajn proprajn spurojn. Li turnis sin kaj marŝis tiel rapide kiel eble reen laŭ la vojo, kiun li venis. Aŭ tion li pensis.
  Dum li pene marŝis reen, la vento subite plifortiĝis. Roland forturniĝis de la ekblovo, kovris sian vizaĝon per sia ŝalo, kaj atendis, ke ĝi forpasu. Kiam la akvo trankviliĝis, li levis la okulojn kaj vidis mallarĝan maldensejon inter la arboj. Ŝtona farmdomo staris tie, kaj en la distanco, ĉirkaŭ kvaronmejlon for, li povis vidi grandan barilon kaj ion, kio aspektis kiel io el amuzparko.
  "Miaj okuloj certe trompas min," li pensis.
  Roland turnis sin al la domo kaj subite konsciiĝis pri bruo kaj movado maldekstre de li - klakanta sono, mallaŭta, male al la branĉoj sub liaj piedoj, pli simila al ŝtofo flirtanta en la vento. Roland turnis sin. Li vidis nenion. Tiam li aŭdis alian sonon, pli proksiman ĉi-foje. Li direktis sian torĉlampon tra la arboj kaj kaptis malhelan formon ŝoviĝantan en la lumo, ion parte obskuritan de la pinoj dudek metrojn antaŭe. Sub la falanta neĝo, estis neeble diri kio ĝi estis.
  Ĉu ĝi estis besto? Ia speco de signo?
  Persono?
  Dum Roland malrapide alproksimiĝis, la objekto ekfokusiĝis. Ĝi ne estis persono aŭ signo. Ĝi estis la mantelo de Sean. La mantelo de Sean pendis de arbo, kovrita per freŝa neĝo. Lia ŝalo kaj gantoj kuŝis ĉe la bazo.
  Sean estis nenie videbla.
  "Ho Dio," diris Roland. "Ho Dio, ne."
  Roland hezitis momenton, poste prenis la mantelon de Sean kaj forbrosis la neĝon de ĝi. Komence, li pensis, ke la mantelo pendis de rompita branĉo. Ĝi ne estis. Roland rigardis pli atente. La mantelo pendis de malgranda poŝtranĉilo pikita en la arboŝelon. Sub la mantelo estis io ĉizita - io ronda, ĉirkaŭ ses colojn en diametro. Roland direktis sian torĉlampon al la ĉizaĵo.
  Ĝi estis la vizaĝo de la luno. Ĝi estis ĵus tranĉita.
  Roland komencis tremi. Kaj tio havis nenion komunan kun la malvarma vetero.
  "Estas tiel bonguste malvarme ĉi tie," flustris voĉo en la vento.
  Ombro moviĝis en la preskaŭ-mallumo, poste malaperis, dissolviĝante en la insista ŝvebo. "Kiu estas tie?" Roland demandis.
  "Mi estas Luno," venis flustro de malantaŭ li.
  "KIU?" la voĉo de Rolando sonis maldika kaj timigita. Li hontis.
  - Kaj vi estas la Jetio.
  Roland aŭdis hastajn paŝojn. Estis tro malfrue. Li komencis preĝi.
  En blanka neĝoŝtormo, la mondo de Roland Hanna nigriĝis.
  OceanofPDF.com
  83
  Jessica premis sin kontraŭ la muron, pafilo levita antaŭ ŝi. Ŝi estis en la mallonga koridoro inter la kuirejo kaj la salono de la farmdomo. Adrenalino trafluis ŝian korpon.
  Ŝi rapide malplenigis la kuirejon. La ĉambro enhavis unu lignan tablon kaj du seĝojn. Flora tapeto kovris la blankajn seĝbastonojn. La ŝrankoj estis nudaj. Malnova gisfera forno staris tie, verŝajne neuzata dum jaroj. Dika tavolo da polvo kovris ĉion. Estis kvazaŭ viziti muzeon forgesitan de la tempo.
  Dum Jessica moviĝis laŭ la koridoro al la salono, ŝi aŭskultis iun ajn signon de la ĉeesto de alia persono. Ĉion, kion ŝi povis aŭdi, estis la pulsado de sia propra pulso en siaj oreloj. Ŝi deziris, ke ŝi havu Kevlaran veŝton, deziris, ke ŝi havu iom da subteno. Ŝi havis nek unu nek la alian. Iu intence ŝlosis ŝin en la kelo. Ŝi devis supozi, ke Nikki estis vundita aŭ tenata kontraŭ ŝia volo.
  Jessika iris al la angulo, silente kalkulis ĝis tri, poste rigardis en la salonon.
  La plafono estis pli ol tri metrojn alta, kaj granda ŝtona kameno staris kontraŭ la malproksima muro. La plankoj estis el malnovaj tabuloj. La muroj, jam delonge ŝimaj, iam estis pentritaj per kalkiĝa farbo. En la centro de la ĉambro staris ununura sofo kun medaljona dorso, remburita per sunblankigita verda veluro, viktoria stilo. Apud ĝi staris ronda tabureto. Sur ĝi sidis ledbindita libro. Ĉi tiu ĉambro estis senpolva. Ĉi tiu ĉambro ankoraŭ estis uzata.
  Alproksimiĝante, ŝi vidis malgrandan kaveton dekstre de la sofo, ĉe la fino apud la tablo. Kiu ajn venis ĉi tien sidis ĉe ĉi tiu fino, eble legante libron. Jessika levis la okulojn. Estis nek plafonlampoj, nek elektraj, nek kandeloj.
  Jessika skanis la angulojn de la ĉambro; ŝvito kovris ŝian dorson malgraŭ la malvarmo. Ŝi iris al la kameno kaj metis sian manon sur la ŝtonon. Estis malvarme. Sed en la kameno estis la restaĵoj de parte bruligita gazeto. Ŝi eltiris angulon kaj rigardis ĝin. Ĝi estis datita tri tagojn pli frue. Iu estis ĉi tie antaŭ nelonge.
  Apud la salono estis malgranda dormoĉambro. Ŝi rigardis internen. Tie estis duobla lito kun streĉita matraco, litotukoj kaj kovrilo. Malgranda noktotablo funkciis kiel noktotablo; sur ĝi sidis antikva vira kombilo kaj eleganta virina broso. Ŝi rigardis sub la liton, poste iris al la ŝranko, profunde enspiris kaj malfermis la pordon.
  Interne estis du objektoj: malhela vira vestokompleto kaj longa kremkolora robo - ambaŭ ŝajne el alia tempo. Ili pendis sur ruĝaj veluraj pendumiloj.
  Jessica enŝovis sian pafilon en la pistolujon, revenis al la salono, kaj provis malfermi la pordon. Ĝi estis ŝlosita. Ŝi povis vidi gratvundojn laŭlonge de la ŝlosiltruo, brilan metalon meze de la rusta fero. Ŝi bezonis ŝlosilon. Ŝi ankaŭ povis kompreni kial ŝi ne povis vidi tra la fenestroj de ekstere. Ili estis kovritaj per malnova buĉista papero. Rigardante pli proksime, ŝi malkovris, ke la fenestroj estis tenataj en loko per dekoj da rustaj ŝraŭboj. Ili ne estis malfermitaj dum jaroj.
  Jessica transiris la lignan plankon kaj alproksimiĝis al la sofo, ŝiaj paŝoj knarantaj en la vasta spaco. Ŝi prenis libron de la kaftablo. Ŝia spiro kaptiĝis en ŝia gorĝo.
  Rakontoj de Hans Christian Andersen.
  La tempo malrapidiĝis, haltis.
  Ĉio estis interligita. Ĉio el ĝi.
  Annemarie kaj Charlotte. Walt Brigham. La Riveraj Murdoj - Lizette Simon, Christina Jakos, Tara Grendel. Unu viro respondecis pri ĉio, kaj ŝi estis en lia domo.
  Jessika malfermis la libron. Ĉiu rakonto havis ilustraĵon, kaj ĉiu ilustraĵo estis farita en la sama stilo kiel la desegnaĵoj trovitaj sur la korpoj de la viktimoj - lunaj bildoj faritaj el spermo kaj sango.
  Tra la tuta libro troviĝis novaĵartikoloj, legosignitaj kun diversaj rakontoj. Unu artikolo, datita antaŭ unu jaro, rakontis pri du viroj trovitaj mortintaj en garbejo en Mooresville, Pensilvanio. La polico raportis, ke ili dronis kaj poste estis ligitaj en jutaj sakoj. Ilustraĵo prezentis viron tenantan grandan kaj malgrandan knabojn je longa distanco.
  La sekva artikolo, verkita antaŭ ok monatoj, rakontis la historion de maljuna virino, kiu estis strangolita kaj trovita ŝtopita en kverka barelo sur ŝia bieno en Shoemakersville. La ilustraĵo prezentis afablan virinon tenantan kukojn, tortojn kaj keksojn. La vortoj "Onklino Millie" estis skribaĉitaj trans la ilustraĵon per senkulpa manskribo.
  Sur la sekvaj paĝoj estis artikoloj pri malaperintaj homoj - viroj, virinoj, infanoj - ĉiu akompanata de eleganta desegnaĵo, ĉiu prezentanta rakonton de Hans Christian Andersen. "Malgranda Klaus kaj Granda Klaus." "Onklino Dentodoloro." "La Fluganta Kesto." "La Neĝa Reĝino."
  Ĉe la fino de la libro estis artikolo en la Daily News pri la murdo de detektivo Walter Brigham. Apud ĝi estis ilustraĵo de stansoldato.
  Jessika sentis naŭzon kreski. Ŝi havis libron pri morto, antologion pri murdoj.
  En la paĝojn de la libro estis enigita paliĝinta, kolora broŝuro prezentanta feliĉan paron da infanoj en malgranda, hele kolora boato. La broŝuro ŝajnis esti el la 1940-aj jaroj. Antaŭ la infanoj estis granda ekspozicio, metita sur la montetoflankon. Ĝi estis libro, dudek futojn alta. En la centro de la ekspozicio estis juna virino vestita kiel la Eta Marvirino. Supre de la paĝo, per gajaj ruĝaj literoj, estis skribite:
  
  Bonvenon al StoryBook River: Mondo de Sorĉo!
  
  Ĉe la fino de la libro, Jessica trovis mallongan novaĵartikolon. Ĝi estis datita dek kvar jarojn pli frue.
  
  O DENSE, Pensilvanio (AP) - Post preskaŭ ses jardekoj, malgranda amuzparko en sudorienta Pensilvanio fermiĝos definitive kiam la somera sezono finiĝos. La familio, kiu posedas StoryBook River, diras, ke ili ne planas renovigi la posedaĵon. La posedantino Elisa Damgaard diras, ke ŝia edzo, Frederik, kiu enmigris al Usono el Danio kiel junulo, malfermis StoryBook River kiel infanparkon. La parko mem estis modelita laŭ la dana urbo Odense, la naskiĝloko de Hans Christian Andersen, kies rakontoj kaj fabloj inspiris multajn el la allogaĵoj.
  
  Sub la artikolo estis fraptitolo eltranĉita el nekrologo:
  
  
  
  ELIZA M. DAMGAARD, Amuzparko DE LA RAS.
  
  
  
  Jessika ĉirkaŭrigardis por trovi ion per kio rompi la fenestrojn. Ŝi prenis la apudtablon. Ĝi havis marmoran supron, sufiĉe pezan. Antaŭ ol ŝi povis transiri la ĉambron, ŝi aŭdis la susuron de papero. Ne. Ion pli mildan. Ŝi sentis brizon, kiu por sekundo igis la malvarman aeron eĉ pli malvarma. Tiam ŝi vidis ĝin: malgranda bruna birdo alteriĝis sur la sofon apud ŝi. Ŝi havis neniun dubon pri tio. Ĝi estis najtingalo.
  "Vi estas mia Glacijunulino."
  Ĝi estis vira voĉo, voĉo kiun ŝi konis sed ne povis tuj distingi. Antaŭ ol Jessica povis turni sin kaj eltiri sian armilon, la viro kaptis la tablon el ŝiaj manoj. Li frapis ĝin en ŝian kapon, frakasante ŝian tempion kun forto kiu kunportis universon da steloj.
  La sekva afero, kiun Jessika rimarkis, estis la malseka, malvarma planko de la salono. Ŝi sentis glacian akvon sur sia vizaĝo. Fandanta neĝo falis. La viraj migradbotoj estis kelkajn colojn for de ŝia vizaĝo. Ŝi ruliĝis sur la flankon, la lumo malheliĝante. Ŝia atakanto kaptis ŝiajn krurojn kaj trenis ŝin trans la plankon.
  Kelkajn sekundojn poste, antaŭ ol ŝi perdis konscion, la viro komencis kanti.
  "Jen estas la knabinoj, junaj kaj belaj..."
  OceanofPDF.com
  84
  La neĝo daŭre falis. Iafoje Byrne kaj Vincent devis halti por lasi neĝblovon pasi. La lumoj, kiujn ili vidis - iafoje domo, iafoje entrepreno - ŝajnis aperi kaj malaperi en la blanka nebulo.
  La Cutlass de Vincent estis konstruita por la malferma vojo, ne por neĝokovritaj flankaj vojoj. Iafoje ili veturis je ok kilometroj hore, kun la glacoviŝiloj plene funkciigantaj, kaj la antaŭaj lumoj ne pli ol tri metrojn for.
  Ili veturis tra urbo post urbo. Je la sesa horo, ili komprenis, ke eble estas senespera. Vincent haltis ĉe la vojflanko kaj elprenis sian poŝtelefonon. Li provis voki Jessican denove. Li ricevis ŝian voĉmesaĝon.
  Li rigardis Byrne-on, kaj Byrne rigardis lin.
  "Kion ni faras?" demandis Vincent.
  Byrne montris al la fenestro de la ŝofora flanko. Vincent turnis sin kaj rigardis.
  La ŝildo aperis ŝajne el nenie.
  LEGO ARC.
  
  
  
  Estis nur du paroj kaj paro da mezaĝaj kelnerinoj. La dekoro estis norma, malgrandurba hejma stilo: ruĝ-blankaj kvadratitaj tablotukoj, vinilo-kovritaj seĝoj, araneaĵo sur la plafono, disŝutita per blankaj mini-kristnaskaj lumoj. Fajro brulis en la ŝtona kameno. Vincent montris sian identigilon al unu el la kelnerinoj.
  "Ni serĉas du virinojn," diris Vincent. "Policistoj. Ili eble haltis ĉi tie hodiaŭ."
  La servistino rigardis la du detektivojn kun eluzita kampara skeptiko.
  "Ĉu mi povas vidi ĉi tiun identigilon denove?"
  Vincent profunde enspiris kaj donis al ŝi sian monujon. Ŝi zorge ekzamenis ĝin dum ĉirkaŭ tridek sekundoj, poste redonis ĝin.
  "Jes. Ili estis ĉi tie," ŝi diris.
  Byrne rimarkis, ke Vincent havis la saman mienon. Senpacienca mieno. La mieno de Double K Auto. Byrne esperis, ke Vincent ne komencos bati sesdekjarajn servistinojn.
  "Ĉirkaŭ kioma horo?" demandis Byrne.
  "Eble horon aŭ tiel. Ili parolis kun la posedanto. S-ro Prentiss."
  - Ĉu sinjoro Prentiss estas ĉi tie nun?
  "Ne," diris la servistino. "Mi timas, ke li ĵus foriris."
  Vincent rigardis sian horloĝon. "Ĉu vi scias, kien iris tiuj du virinoj?" li demandis.
  "Nu, mi scias, kien ili diris, ke ili iras," ŝi diris. "Estas malgranda vendejo de artaĵoj ĉe la fino de ĉi tiu strato. Tamen, ĝi nun estas fermita."
  Byrne rigardis Vincenton. La okuloj de Vincent diris: Ne, tio ne estas vera.
  Kaj tiam li estis ekster la pordo, denove malklara.
  OceanofPDF.com
  85
  Jessica sentis sin malvarma kaj malseka. Ŝia kapo ŝajnis plena de rompita vitro. Ŝia tempio pulsis.
  Komence, ŝi sentis kvazaŭ ŝi estus en boksoringo. Dum la batalado, ŝi estis faligita plurfoje, kaj la unua sento ĉiam estis fali. Ne sur la kanvason, sed tra la spacon. Poste venis la doloro.
  Ŝi ne estis en la ringo. Estis tro malvarme.
  Ŝi malfermis la okulojn kaj sentis la teron ĉirkaŭ si. Malseka tero, pinpingloj, folioj. Ŝi sidiĝis, tro rapide. La mondo estis misbalancita. Ŝi falis sur sian kubuton. Post ĉirkaŭ minuto, ŝi rigardis ĉirkaŭen.
  Ŝi estis en la arbaro. Eĉ ĉirkaŭ colo da neĝo akumuliĝis sur ŝi.
  Kiom longe mi estas ĉi tie? Kiel mi alvenis ĉi tien?
  Ŝi rigardis ĉirkaŭen. Ne estis spuroj. Forta neĝado kovris ĉion. Jessica rapide rigardis malsupren al si mem. Nenio estis rompita, nenio ŝajnis rompita.
  La temperaturo malaltiĝis; la neĝo falis pli forte.
  Jessika stariĝis, apogis sin kontraŭ arbon, kaj rapide kalkulis.
  Neniu poŝtelefono. Neniuj armiloj. Neniu partnero.
  Nikki.
  
  
  
  Je la sesa kaj duono, la neĝo ĉesis. Sed jam estis tute mallume, kaj Jessica ne povis trovi sian vojon. Ŝi estis tute ne spertulo pri subĉielaj agadoj, komence, sed la malmulton, kion ŝi sciis, ŝi ne povis uzi.
  La arbaro estis densa. De tempo al tempo, ŝi premis sian forvelkantan Maglumon, esperante iel orientiĝi. Ŝi ne volis malŝpari la malmultan baterivivon, kiun ŝi havis. Ŝi ne sciis, kiom longe ŝi restos ĉi tie.
  Ŝi perdis sian ekvilibron plurfoje sur glaciaj rokoj kaŝitaj sub la neĝo, plurfoje falante teren. Ŝi decidis marŝi de dezerta arbo al dezerta arbo, tenante sin al malaltaj branĉoj. Tio malrapidigis ŝian progreson, sed ŝi ne devis tordi sian maleolon aŭ ion ajn pli malbonan.
  Ĉirkaŭ tridek minutojn poste, Jessica haltis. Ŝi pensis, ke ŝi aŭdis... rivereton? Jes, ĝi estis la sono de fluanta akvo. Sed de kie ĝi venis? Ŝi konstatis, ke la sono venis de malgranda monteto dekstre de ŝi. Ŝi malrapide supreniris la deklivon kaj vidis ĝin. Mallarĝa rivereto fluis tra la arbaro. Ŝi ne estis fakulo pri akvovojoj, sed la fakto, ke ĝi moviĝis, signifis ion. Ĉu ne?
  Ŝi sekvos ĉi tion. Ŝi ne sciis ĉu ĝi kondukos ŝin pli profunden en la arbaron aŭ pli proksimen al la civilizo. Ĉiuokaze, ŝi estis certa pri unu afero. Ŝi devis moviĝi. Se ŝi restus en unu loko, vestita kiel ŝi estis, ŝi ne postvivus la nokton. La bildo de la frostigita haŭto de Christina Yakos ekbrilis antaŭ ŝi.
  Ŝi pli streĉis sian mantelon kaj sekvis la rivereton.
  OceanofPDF.com
  86
  La galerio nomiĝis "Arta Arkeo". La lumoj estis estingitaj en la butiko, sed estis lumo en fenestro de la dua etaĝo. Vincent forte frapis la pordon. Post iom da tempo, virina voĉo, venanta de malantaŭ la tirita kurteno, diris: "Ni estas fermitaj."
  "Ni estas la polico," diris Vincent. "Ni bezonas paroli kun vi."
  La kurteno retiriĝis kelkajn colojn. "Vi ne laboras por Ŝerifo Toomey," diris la virino. "Mi telefonos al li."
  "Ni estas la Filadelfia polico, sinjorino," diris Byrne, paŝante inter Vincent kaj la pordo. Ili estis sekundon aŭ du for kiam Vincent piedbatis la pordon, kune kun io, kio ŝajnis esti maljuna virino malantaŭ ĝi. Byrne levis sian insignon. Lia torĉlampo brilis tra la vitro. Kelkajn sekundojn poste, la lumoj ekbrilis en la vendejo.
  
  
  
  "Ili estis ĉi tie ĉi-posttagmeze," diris Nadine Palmer. Sesdekjara, ŝi portis ruĝan ŝtofan robon kaj Birkenstock-ŝuojn. Ŝi proponis al ambaŭ kafon, sed ili rifuzis. Televidilo estis ŝaltita en angulo de la vendejo, montrante alian epizodon de It's a Wonderful Life.
  "Ili havis foton de farmdomo," diris Nadine. "Ili diris, ke ili serĉis ĝin. Mia nevo Ben portis ilin tien."
  "Ĉu ĉi tio estas la domo?" Byrne demandis, montrante al ŝi la foton.
  "Jen tiu."
  - Ĉu via nevo estas ĉi tie nun?
  "Ne. Estas Silvestro, junulo. Li estas kun siaj amikoj."
  "Ĉu vi povas diri al ni kiel atingi tien?" demandis Vincent. Li paŝis, frapetante siajn fingrojn sur la vendotablon, preskaŭ vibrante.
  La virino rigardis ilin ambaŭ iom skeptike. "Lastatempe estas multe da intereso pri ĉi tiu malnova farmdomo. Ĉu okazas io, pri kio mi devus scii?"
  "Sinjorino, estas ekstreme grave, ke ni alvenu al tiu domo tuj," diris Byrne.
  La virino paŭzis kelkajn pliajn sekundojn, nur por la kampara etoso. Poste ŝi elprenis notblokon kaj malfermis plumon.
  Dum ŝi desegnis la mapon, Byrne ekrigardis la televidilon en la angulo. La filmon interrompis novaĵelsendo ĉe WFMZ, Kanalo 69. Kiam Byrne vidis la temon de la raporto, lia koro ektremis. Temis pri murdita virino. Murdita virino, kiu ĵus estis trovita sur la bordoj de la rivero Schuylkill.
  "Ĉu vi bonvolu plilaŭtigi la laŭton?" demandis Byrne.
  Nadine plilaŭtigis la laŭtecon.
  "...la juna virino estis identigita kiel Samantha Fanning el Filadelfio. Ŝi estis la temo de intensa serĉo fare de lokaj kaj federaciaj aŭtoritatoj. Ŝia korpo estis trovita sur la orienta bordo de la rivero Schuylkill, proksime de Leesport. Pliaj detaloj estos haveblaj tuj kiam ili fariĝos haveblaj."
  Byrne sciis, ke ili estis proksime al la krimloko, sed de ĉi tie ili nenion povis fari. Ili estis ekster sia jurisdikcio. Li telefonis al Ike Buchanan hejmen. Ike kontaktos la distriktan advokaton de Kantono Berks.
  Byrne prenis la karton de Nadine Palmer. "Ni dankas vin. Dankon tre multe."
  "Mi esperas, ke ĉi tio helpos," diris Nadine.
  Vincent jam estis ekster la pordo. Kiam Byrne turnis sin por foriri, lia atento estis altirita al breto da poŝtkartoj, poŝtkartoj prezentantaj fabelrolulojn - vivgrandajn ekspoziciaĵojn prezentantajn ion, kio aspektis kiel realaj homoj en kostumoj.
  Thumbelina. La Eta Marvirino. La Princino kaj la Pizo.
  "Kio estas ĉi tio?" demandis Byrne.
  "Jen malnovaj poŝtkartoj," diris Nadine.
  "Ĉu ĉi tio estis vera loko?"
  "Jes, kompreneble. Ĝi iam estis ia amuzparko. Sufiĉe granda en la 1940-aj kaj 1950-aj jaroj. Estis multaj el ili en Pensilvanio tiutempe."
  "Ĉu ĝi estas ankoraŭ malfermita?"
  "Ne, pardonu. Fakte, ili malkonstruos ĝin post kelkaj semajnoj. Ĝi ne estis malfermita dum jaroj. Mi pensis, ke vi sciis tion."
  "Kion vi celas?"
  - La farmdomo, kiun vi serĉas?
  "Kio pri ĉi tio?"
  "La rivero StoryBook estas proksimume kvaronmejlon de ĉi tie. Ĝi apartenas al la familio Damgaard jam de jaroj."
  La nomo brulis en lian cerbon. Byrne elkuris el la butiko kaj saltis en la aŭton.
  Dum Vincent rapidis for, Byrne elprenis komputilan presitaĵon kompilitan de Tony Park - liston de pacientoj en la distrikta psikiatria hospitalo. Post kelkaj sekundoj, li trovis tion, kion li serĉis.
  Unu el la pacientoj de Lisette Simon estis viro nomita Marius Damgaard.
  Detektivo Kevin Byrne komprenis. Ĉio estis parto de la sama malbono, malbono kiu komenciĝis en hela printempa tago en aprilo 1995. La tago kiam du knabinetoj vagis en la arbaron.
  Kaj nun Jessica Balzano kaj Nikki Malone troviĝas en ĉi tiu fablo.
  OceanofPDF.com
  87
  En la arbaroj de sudorienta Pensilvanio regis mallumo, profunda mallumo kiu ŝajnis engluti ĉiun spuron de lumo ĉirkaŭ si.
  Jessika marŝis laŭ la bordo de fluanta rivereto, la sola sono estis la impeto de nigra akvo. La progreso estis terure malrapida. Ŝi uzis sian Maglite-lampon ŝpareme. La maldika radio lumigis la lanugajn neĝerojn falantajn ĉirkaŭ ŝi.
  Antaŭe, ŝi prenis branĉon kaj uzis ĝin por esplori antaŭ si en la mallumo, ne male al blindulo sur urba trotuaro.
  Ŝi daŭre antaŭeniris, frapetante la branĉon, tuŝante la frostan teron ĉe ĉiu paŝo. Survoje, ŝi renkontis grandegan obstaklon.
  Grandega falaĵo minacis rekte antaŭe. Se ŝi volus daŭrigi laŭ la rivereto, ŝi devus grimpi trans la supron. Ŝi portis ŝuojn kun ledo. Ne ĝuste faritaj por migrado aŭ rokogrimpado.
  Ŝi trovis la plej mallongan vojon kaj komencis elekti sian vojon tra la interplektiĝo de radikoj kaj branĉoj. Ĝi estis kovrita de neĝo, kaj sub tio, glacio. Jessica plurfoje glitis, falis malantaŭen, kaj skrapis siajn genuojn kaj kubutojn. Ŝiaj manoj sentis sin frostaj.
  Post tri pliaj provoj, ŝi sukcesis resti surpiede. Ŝi atingis la supron, poste falis sur la alian flankon, trafante amason da rompitaj branĉoj kaj pinpingloj.
  Ŝi sidis tie dum kelkaj momentoj, elĉerpita, luktante kontraŭ larmoj. Ŝi premis la Maglite-lampon. Ĝi estis preskaŭ morta. Ŝiaj muskoloj doloris, ŝia kapo pulsis. Ŝi denove serĉis sin, serĉante ion ajn - maĉgumon, menton, spiromenton. Ŝi trovis ion en sia interna poŝo. Ŝi estis certa, ke ĝi estis Tic Tac. Iun vespermanĝon. Kiam ŝi prenis ĝin, ŝi trovis, ke ĝi estis multe pli bona ol Tic Tac. Ĝi estis Tylenol-tableto. Foje ŝi prenis kelkajn dolorpilolojn por efiki, kaj tio certe estis la restaĵoj de antaŭa kapdoloro aŭ postebrio. Ĉiuokaze, ŝi metis ĝin en sian buŝon kaj glitigis ĝin laŭ sia gorĝo. Ĝi verŝajne ne helpus la ŝarĝtrajnon muĝantan en ŝia kapo, sed ĝi estis malgranda peceto da mensa sano, provilo de vivo, kiu ŝajnis milionojn da mejloj for.
  Ŝi estis meze de la arbaro, tute malluma, sen manĝaĵo aŭ ŝirmejo. Jessica pensis pri Vincent kaj Sophie. Ĝuste nun, Vincent verŝajne grimpis la murojn. Ili faris pakton antaŭ longe - bazitan sur la danĝero eneca en ilia laboro - ke ili ne maltrafos vespermanĝon sen telefoni. Kio ajn okazos. Neniam. Se unu el ili ne telefonus, io estis malĝusta.
  Io klare estis malĝusta ĉi tie.
  Jessika stariĝis, grimacinte pro la amaso da doloroj, doloroj kaj gratvundoj. Ŝi provis regi siajn emociojn. Tiam ŝi vidis ĝin. Lumon en la distanco. Ĝi estis malforta, flagranta, sed klare homfarita - eta lumpunkto en la vasta mallumo de la nokto. Ĝi povus esti kandeloj aŭ olelampoj, eble kerosena hejtilo. Ĉiuokaze, ĝi reprezentis vivon. Ĝi reprezentis varmon. Jessika volis krii, sed ŝi decidis ne fari tion. La lumo estis tro malproksima, kaj ŝi tute ne sciis, ĉu estis iuj bestoj proksime. Ŝi ne bezonis tian atenton nun.
  Ŝi ne povis distingi ĉu la lumo venis de domo aŭ eĉ konstruaĵo. Ŝi ne povis aŭdi la sonon de proksima vojo, do verŝajne ne estis entrepreno aŭ aŭto. Eble ĝi estis malgranda bivakfajro. Homoj kampadis en Pensilvanio tutjare.
  Jessika taksis la distancon inter ŝi kaj la lumo, probable ne pli ol duonan mejlon. Sed ŝi ne povis vidi duonan mejlon. Io ajn povus esti tie je tiu distanco. Ŝtonoj, subteraj akvokonduktiloj, fosaĵoj.
  Ursoj.
  Sed almenaŭ nun ŝi havis direkton.
  Jessika faris kelkajn hezitajn paŝojn antaŭen kaj direktiĝis al la lumo.
  OceanofPDF.com
  88
  Roland naĝis. Liaj manoj kaj piedoj estis ligitaj per forta ŝnuro. La luno estis alta, la neĝo ĉesis, la nuboj disiĝis. En la lumo reflektita de la brilanta blanka tero, li vidis multajn aferojn. Li flosis laŭlonge de mallarĝa kanalo. Grandaj skeletaj strukturoj vicis ambaŭflanke. Li vidis grandegan rakontolibron, malfermitan en la centro. Li vidis ekspozicion de ŝtonaj fungoj. Unu ekspoziciaĵo aspektis kiel la kaduka fasado de skandinava kastelo.
  La boato estis pli malgranda ol ŝalupo. Roland baldaŭ rimarkis, ke li ne estis la sola pasaĝero. Iu sidis tuj malantaŭ li. Roland pene turniĝis, sed li ne povis moviĝi.
  "Kion vi volas de mi?" demandis Roland.
  La voĉo venis mallaŭte flustre, kelkajn colojn for de lia orelo. "Mi volas, ke vi haltigu la vintron."
  Pri kio li parolas?
  "Kiel... kiel mi povas fari tion? Kiel mi povas haltigi la vintron?"
  Estis longa silento, nur la sono de la ligna boato ŝpruciganta kontraŭ la glaciajn ŝtonmurojn de la kanalo dum ĝi moviĝis tra la labirinto.
  "Mi scias, kiu vi estas," diris voĉo. "Mi scias, kion vi faras. Mi sciis tion de la tuta tempo."
  Nigra teruro kaptis Roland. Momentojn poste, la boato haltis antaŭ forlasita ekspoziciaĵo dekstre de Roland. La ekspozicio montris grandajn neĝerojn faritajn el putranta pino, rustan feran fornon kun longa kolo kaj makulitaj latunaj teniloj. Balailtenilo kaj fornskrapilo apogis sin kontraŭ la forno. En la centro de la ekspozicio staris trono farita el branĉetoj kaj branĉoj. Roland vidis la verdon de la ĵus rompitaj branĉoj. La trono estis nova.
  Roland luktis kun la ŝnuroj, kun la nilona rimeno ĉirkaŭ sia kolo. Dio forlasis lin. Li serĉis la diablon tiel longe, sed ĉio finiĝis tiel.
  La viro ĉirkaŭiris lin kaj direktiĝis al la pruo de la boato. Roland rigardis en liajn okulojn. Li vidis la vizaĝon de Charlotte reflektita en ĝi.
  Iafoje ĝi estas la diablo, vi scias.
  Sub la ŝanĝiĝema luno, la diablo kliniĝis antaŭen kun brilanta tranĉilo en la mano kaj eltranĉis la okulojn de Roland Hanna.
  OceanofPDF.com
  89
  Ŝajnis, ke ĝi daŭris eterne. Jessica falis nur unufoje - glitante sur glacia peco, kiu similis pavimitan padon.
  La lumoj, kiujn ŝi ekvidis de la rivereto, devenis de unuetaĝa domo. Ĝi estis ankoraŭ sufiĉe malproksime, sed Jessica vidis, ke ŝi nun estas en komplekso de kadukaj konstruaĵoj konstruitaj ĉirkaŭ labirinto de mallarĝaj kanaloj.
  Kelkaj konstruaĵoj similis butikojn en malgranda skandinava vilaĝo. Aliaj similis havenajn strukturojn. Dum ŝi promenis laŭ la bordoj de la kanaloj, moviĝante pli profunden en la komplekson, aperis novaj konstruaĵoj, novaj dioramoj. Ĉiuj estis kadukaj, eluzitaj, rompitaj.
  Jessika sciis kie ŝi estis. Ŝi eniris amuzparkon. Ŝi eniris la Riveron Rakontanto.
  Ŝi trovis sin cent futojn for de konstruaĵo, kiu eble estis rekreiita dana lernejo.
  Kandellumo brulis interne. Brila kandellumo. Ombroj flagris kaj dancis.
  Ŝi instinkte etendis la manon al sia pafilo, sed la pistolujo estis malplena. Ŝi rampis pli proksimen al la konstruaĵo. Antaŭ ŝi estis la plej larĝa kanalo, kiun ŝi iam vidis. Ĝi kondukis al la boatdomo. Maldekstre de ŝi, tridek aŭ kvardek futojn for, estis malgranda piedira ponto super la kanalo. Ĉe unu fino de la ponto staris statuo tenanta ŝaltitan kerosenlampon. Ĝi ĵetis strangan kupran brilon en la nokton.
  Alproksimiĝante al la ponto, ŝi rimarkis, ke la figuro sur ĝi tute ne estis statuo. Ĝi estis viro. Li staris sur la superpasejo, rigardante supren al la ĉielo.
  Kiam Jessica paŝis kelkajn metrojn de la ponto, ŝia koro malleviĝis.
  Tiu viro estis Joshua Bontrager.
  Kaj liaj manoj estis kovritaj de sango.
  OceanofPDF.com
  90
  Byrne kaj Vincent sekvis kurbiĝeman vojon pli profunden en la arbaron. Iafoje, ĝi estis nur unu lenon larĝa, kovrita de glacio. Dufoje ili devis transiri ŝanceliĝajn pontojn. Ĉirkaŭ mejlon en la arbaron, ili malkovris baritan padon kondukantan pli orienten. Ne estis pordego sur la mapo, kiun Nadine Palmer desegnis.
  "Mi provos denove." La poŝtelefono de Vincent pendis sur la instrumentpanelo. Li etendis la manon kaj markis numeron. Sekundon poste, la laŭtparolilo bipis. Unufoje. Dufoje.
  Kaj tiam la telefono respondis. Ĝi estis la voĉmesaĝo de Jessica, sed ĝi sonis malsame. Longa siblo, poste statika. Poste spirado.
  "Jess," diris Vincent.
  Silento. Nur la malforta murmuro de elektronika bruo. Byrne ekrigardis la LCD-ekranon. La konekto ankoraŭ estis malfermita.
  "Jess."
  Nenio. Poste susura sono. Poste malforta voĉo. Vira voĉo.
  "Jen estas la knabinoj, junaj kaj belaj."
  "Kio?" demandis Vincent.
  "Dancante en la Somera Aero."
  "Kiu diable estas ĉi tio?"
  "Kiel du turniĝantaj radoj ludantaj."
  "Respondu al mi!"
  "Bela knabinoj dancas."
  Dum Byrne aŭskultis, la haŭto sur liaj brakoj komencis kaveti. Li rigardis Vincent. La esprimo de la viro estis malplena kaj nelegebla.
  Tiam la konekto perdiĝis.
  Vincent premis la rapidan vokon. La telefono denove sonoris. Sama voĉmesaĝo. Li finis la vokon.
  - Kio diable okazas?
  "Mi ne scias," diris Byrne. "Sed estas via decido, Vince."
  Vincent kovris sian vizaĝon per la manoj dum sekundo, poste levis la okulojn. "Ni trovu ŝin."
  Byrne eliris el la aŭto ĉe la pordego. Ĝi estis ŝlosita per grandega volvaĵo de rusta fera ĉeno, sekurigita per malnova pendseruro. Ŝajnis kvazaŭ ĝi ne estus movita de longe. Ambaŭ flankoj de la vojo, kondukante profunden en la arbaron, finiĝis en profundaj, frostaj subteraj akvokonduktiloj. Ili neniam povus veturi. La antaŭaj lumoj de la aŭto tratranĉis la mallumon nur kvindek futojn, poste la mallumo superbruis la lumon.
  Vincent eliris el la aŭto, metis la manon en la bagaĝujon, kaj eltiris ĉaspafilon. Li prenis ĝin kaj fermis la bagaĝujon. Li reeniris, estingis la lumojn kaj la motoron, kaj prenis la ŝlosilojn. La mallumo nun estis kompleta; nokto, silento.
  Tie ili staris, du Filadelfiaj policistoj, meze de kampara Pensilvanio.
  Sen diri vorton, ili moviĝis laŭ la pado.
  OceanofPDF.com
  91
  "Ĝi povus esti nur unu loko," diris Bontrager. "Mi legis la rakontojn, mi kunmetis ilin. Ĝi povus esti nur ĉi tie. La rakontlibro 'La Rivero'. Mi devus esti pensinta pri tio pli frue. Tuj kiam mi komprenis tion, mi ekvojaĝis. Mi intencis telefoni al la estro, sed mi opiniis, ke ĝi estas tro neverŝajna, konsiderante ke estis Silvestro."
  Josh Bontrager nun staris en la centro de la piedira ponto. Jessica provis ĉion kompreni. Tiumomente, ŝi ne sciis, kion kredi aŭ kiun fidi.
  "Ĉu vi sciis pri ĉi tiu loko?" demandis Jessika.
  "Mi kreskis ne malproksime de ĉi tie. Do, ni ne rajtis veni ĉi tien, sed ni ĉiuj sciis pri tio. Mia avino vendis iujn el niaj skatolmanĝaĵoj al la posedantoj."
  "Joŝuo." Jessika montris al liaj manoj. "Kies sango estas ĉi tio?"
  "La viro, kiun mi trovis."
  "Viro?"
  "Malsupre ĉe Kanalo Unu," diris Josh. "Ĉi tio... ĉi tio estas vere malbona."
  "Ĉu vi trovis iun?" demandis Jessica. "Pri kio vi parolas?"
  "Li estas ĉe unu el la ekspozicioj." Bontrager rigardis la teron dum momento. Jessica ne sciis, kion fari pri tio. Li levis la okulojn. "Mi montros al vi."
  Ili reiris trans la piediran ponton. Kanaloj serpentumis inter la arboj, kurbiĝante al la arbaro kaj reen. Ili marŝis laŭlonge de mallarĝaj ŝtonaj randoj. Bontrager direktis sian torĉlampon al la tero. Post kelkaj minutoj, ili alproksimiĝis al unu el la ekranoj. Ĝi enhavis fornon, paron da grandaj lignaj neĝeroj, kaj ŝtonan kopion de dormanta hundo. Bontrager direktis sian torĉlampon al figuro en la centro de la ekrano, sidanta sur trono el bastonoj. La kapo de la figuro estis envolvita en ruĝa tuko.
  La apudskribo super la ekrano legis: "NUN HOMA."
  "Mi konas la rakonton," diris Bontrager. "Ĝi temas pri neĝulo kiu sonĝas esti apud forno."
  Jessika alproksimiĝis al la figuro. Ŝi zorge forigis la envolvaĵon. Malhela sango, preskaŭ nigra en la lanternlumo, gutis sur la neĝon.
  La viro estis ligita kaj buŝoŝtopita. Sango fluis el liaj okuloj. Aŭ, pli precize, el liaj malplenaj orbitoj. Anstataŭe estis nigraj trianguloj.
  "Ho mia Dio," diris Jessika.
  "Kio?" demandis Bontrager. "Ĉu vi konas lin?"
  Jessika rekonsciiĝis. Tiu viro estis Roland Hanna.
  "Ĉu vi kontrolis liajn vivsignojn?" ŝi demandis.
  Bontrager rigardis la teron. "Ne, mi..." Bontrager komencis. "Ne, sinjorino."
  "Estas bone, Josh." Ŝi paŝis antaŭen kaj palpis lian pulson. Kelkajn sekundojn poste, ŝi trovis ĝin. Li ankoraŭ vivis.
  "Telefonu al la oficejo de la ŝerifo," diris Jessica.
  "Jam finite," diris Bontrager. "Ili estas survoje."
  - Ĉu vi havas armilon?
  Bontrager kapjesis kaj eltiris sian Glock el ĝia pistolujo. Li donis ĝin al Jessica. "Mi ne scias, kio okazas en tiu konstruaĵo tie." Jessica montris al la lernejkonstruaĵo. "Sed kio ajn ĝi estas, ni devas haltigi ĝin."
  "Bone." La voĉo de Bontrager sonis multe malpli memfida ol lia respondo.
  "Ĉu vi fartas bone?" Jessica eltiris la ŝargilon de la pafilo. Plena. Ŝi pafis ĝin al la celo kaj enigis kuglon.
  "Bone," diris Bontrager.
  "Tenu la lumojn malaltaj."
  Bontrager ekgvidis, kliniĝante kaj tenante sian Maglite-lampon proksime al la tero. Ili estis ne pli ol cent futojn for de la lernejkonstruaĵo. Dum ili reiris tra la arboj, Jessica provis kompreni la aranĝon. La malgranda konstruaĵo havis nek verandon nek balkonon. Estis unu pordo kaj du fenestroj antaŭe. Ĝiajn flankojn kaŝis arboj. Malgranda amaso da brikoj videblis sub unu el la fenestroj.
  Kiam Jessika vidis la brikojn, ŝi komprenis. Ĝi ĝenis ŝin dum tagoj, kaj nun ŝi fine komprenis.
  Liaj manoj.
  Liaj manoj estis tro molaj.
  Jessika rigardis tra la antaŭa fenestro. Tra la puntaj kurtenoj, ŝi vidis la internon de ununura ĉambro. Malgranda scenejo estis malantaŭ ŝi. Kelkaj lignaj seĝoj estis disĵetitaj ĉirkaŭe, sed ne estis aliaj mebloj.
  Estis kandeloj ĉie, inkluzive de ornamita lustro pendita de la plafono.
  Sur la scenejo estis ĉerko, kaj Jessika vidis bildon de virino en ĝi. La virino estis vestita per fragroza robo. Jessika ne povis vidi ĉu ŝi spiras aŭ ne.
  Viro vestita per malhela frako kaj blanka ĉemizo kun flugilpintoj eniris la scenejon. Lia veŝto estis ruĝa kun pajsley-desegno, kaj lia kravato estis nigra silka pufo. Horloĝĉeno pendis en liaj veŝtopoŝoj. Sur proksima tablo sidis viktoria cilindro.
  Li staris super la virino en la komplekse ĉizita ĉerko, studante ŝin. Li tenis ŝnuron en siaj manoj, kiu volviĝis al la plafono. Jessica sekvis la ŝnuron per sia rigardo. Estis malfacile vidi tra la malpura fenestro, sed kiam ŝi eliris, malvarmo trakuris ŝin. Granda arbalesto pendis super la virino, celante ŝian koron. Longa ŝtala sago estis ŝarĝita en la pikilon. La arko estis laĉita kaj ligita al ŝnuro, kiu trapasis truon en la trabo kaj poste malsupreniris.
  Jessica restis sube kaj iris al pli klara fenestro maldekstre. Kiam ŝi rigardis internen, la sceno ne estis malluma. Ŝi preskaŭ deziris, ke ĝi ne estus.
  La virino en la ĉerko estis Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  92
  Byrne kaj Vincent grimpis al la supro de monteto preteratentanta la amuzparkon. Lunlumo banis la valon per klara blua lumo, donante al ili bonan superrigardon pri la aranĝo de la parko. Kanaloj serpentumis tra la dezertaj arboj. Ĉirkaŭ ĉiu kurbiĝo, foje en vico, estis ekspoziciaĵoj kaj fonoj atingantaj dek kvin ĝis dudek futojn altaj. Kelkaj similis al gigantaj libroj, aliaj al ornamaj butikfasadoj.
  La aero odoris je tero, kompoŝto kaj putranta karno.
  Nur unu konstruaĵo havis lumon. Malgranda strukturo, ne pli ol dudek je dudek futoj, proksime al la fino de la ĉefa kanalo. De kie ili staris, ili vidis ombrojn en la lumo. Ili ankaŭ rimarkis du homojn rigardantajn tra la fenestroj.
  Byrne ekvidis padon kondukantan malsupren. Plejparto de la vojo estis kovrita de neĝo, sed estis ŝildoj ambaŭflanke. Li montris ĝin al Vincent.
  Kelkajn momentojn poste ili direktiĝis en la valon, direkte al la Rivero de Fabelaj Libroj.
  OceanofPDF.com
  93
  Jessica malfermis la pordon kaj eniris la konstruaĵon. Ŝi tenis sian pafilon apud si, celante ĝin for de la viro sur la scenejo. Ŝin tuj frapis la superforta odoro de mortaj floroj. La ĉerko estis plena de ili. Lekantetoj, konvaloj, rozoj, gladioloj. La odoro estis profunda kaj gluiĝeme dolĉa. Ŝi preskaŭ sufokiĝis.
  La strange vestita viro sur la scenejo tuj turnis sin por saluti ŝin.
  "Bonvenon al RakontoLibro-Rivero," li diris.
  Kvankam lia hararo estis glatigita malantaŭen kun akra disigo dekstre, Jessica tuj rekonis lin. Estis Will Pedersen. Aŭ la junulo, kiu nomis sin Will Pedersen. La masonisto, kiun ili pridemandis la matenon, kiam la korpo de Christina Jacos estis trovita. La viro, kiu eniris la Lokomotivejon - la propran butikon de Jessica - kaj rakontis al ili pri la lunpentraĵoj.
  Ili kaptis lin, kaj li foriris. La stomako de Jessica kirliĝis pro kolero. Ŝi bezonis trankviliĝi. "Dankon," ŝi respondis.
  - Ĉu estas malvarme tie?
  Jessika kapjesis. "Tre."
  "Nu, vi povas resti ĉi tie tiel longe kiel vi volas." Li turnis sin al la granda Viktrolo dekstre de li. "Ĉu vi ŝatas muzikon?"
  Jessika jam estis ĉi tie antaŭe, ĉe la rando de tia frenezo. Nuntempe, ŝi ludos lian ludon. "Mi amas muzikon."
  Tenante la ŝnuron streĉite en unu mano, li turnis la krankon per la alia, levis la manon, kaj metis ĝin sur malnovan 78-rpm-diskon. Knaranta valso, ludata per kaliopo, komenciĝis.
  "Ĉi tiu estas 'Neĝa Valso'," li diris. "Ĝi estas mia absoluta plej ŝatata."
  Jessika fermis la pordon. Ŝi rigardis ĉirkaŭ la ĉambro.
  - Do via nomo ne estas Will Pedersen, ĉu ne?
  "Ne. Mi petas pardonon pro tio. Mi vere ne ŝatas mensogi."
  La ideo ĝenis ŝin jam de tagoj, sed ne estis kialo por daŭrigi ĝin. La manoj de Will Pedersen estis tro molaj por masonisto.
  "Will Pedersen estas nomo, kiun mi prunteprenis de tre fama persono," li diris. "Leŭtenanto Wilhelm Pedersen ilustris kelkajn el la libroj de Hans Christian Andersen. Li estis vere granda artisto."
  Jessica ekrigardis Nikki-n. Ŝi ankoraŭ ne povis diri ĉu ŝi spiras. "Estis saĝe de vi uzi tiun nomon," ŝi diris.
  Li larĝe ridetis. "Mi devis pensi rapide! Mi ne sciis, ke vi parolos al mi tiun tagon."
  "Kia estas via nomo?"
  Li pripensis ĝin. Jessica rimarkis, ke li estis pli alta ol la lastan fojon, kiam ili renkontiĝis, kaj pli larĝa en la ŝultroj. Ŝi rigardis en liajn malhelajn, penetrajn okulojn.
  "Mi estas konata per multaj nomoj," li fine respondis. "Sean, ekzemple. Sean estas versio de John. Ĝuste kiel Hans."
  "Sed kio estas via vera nomo?" demandis Jessica. "Nu, se vi ne kontraŭas, ke mi demandu."
  "Mi ne kontraŭas. Mia nomo estas Marius Damgaard."
  - Ĉu mi povas nomi vin Marius?
  Li mansvingis. "Bonvolu nomi min Luno."
  "Luna," ripetis Jessica. Ŝi ektremis.
  "Kaj bonvolu demeti la pafilon." Moon streĉis la ŝnuron. "Metu ĝin sur la plankon kaj ĵetu ĝin for de vi." Jessica rigardis la arbaleston. La ŝtala sago celis la koron de Nikki.
  "Nun mi petas," aldonis Luno.
  Jessica faligis la armilon sur la plankon. Ŝi forĵetis ĝin.
  "Mi bedaŭras tion, kio okazis antaŭe, ĉe la domo de mia avino," li diris.
  Jessika kapjesis. Ŝia kapo pulsis forte. Ŝi bezonis pensi. La sono de la kaliopo malfaciligis ĝin. "Mi komprenas."
  Jessika denove ekrigardis Nikki-n. Neniu movado.
  "Kiam vi venis al la policejo, ĉu vi nur venis por moki nin?" demandis Jessika.
  Luno aspektis ofendita. "Ne, sinjorino. Mi nur timis, ke vi maltrafos ĝin."
  "Ĉu la luno desegnas sur la muro?"
  "Jes, sinjorino."
  Luno ĉirkaŭiris la tablon, glatigante la robon de Nikki. Jessica rigardis liajn manojn. Nikki ne respondis al lia tuŝo.
  "Ĉu mi povas demandi ion?" demandis Jessika.
  "Certe."
  Jessika serĉis la ĝustan tonon. "Kial? Kial vi faris ĉion ĉi?"
  Luno paŭzis, lia kapo klinita. Jessica pensis, ke li ne aŭdis. Tiam li levis la okulojn, kaj lia esprimo denove fariĝis suna.
  "Kompreneble, por revenigi homojn. Ni reiru al la Rivero StoryBook. Ili detruos ĉion. Ĉu vi sciis tion?"
  Jessika trovis neniun kialon mensogi. "Jes."
  "Vi neniam venis ĉi tien kiel infano, ĉu ne?" li demandis.
  "Ne," diris Jessika.
  "Imagu. Ĝi estis magia loko, kien venis infanoj. Familioj venis. De Memortago ĝis Labortago. Ĉiujare, jaron post jaro."
  Dum li parolis, Moon iomete malstreĉis sian tenon sur la ŝnuro. Jessica ekrigardis Nikki Malone kaj vidis ŝian bruston leviĝi kaj fali.
  Se vi volas kompreni magion, vi devas kredi.
  "Kiu estas tio?" Jessica montris al Nikki. Ŝi esperis, ke ĉi tiu viro estas tro freneza por kompreni, ke ŝi nur ludis lian ludon. Li ja ludis.
  "Jen Ida," li diris. "Ŝi helpos min enterigi la florojn."
  Kvankam Jessica legis "La Florojn de la Eta Ida" kiel infano, ŝi ne povis memori la detalojn de la rakonto. "Kial vi enterigos la florojn?"
  Luno aspektis ĉagrenita por momento. Jessica perdis lin. Liaj fingroj karesis la ŝnuron. Poste li diris malrapide, "Por ke venontan someron ili floru pli bele ol iam ajn."
  Jessika faris malgrandan paŝon maldekstren. Luna ne rimarkis. "Kial vi bezonas arbaleston? Se vi volas, mi povas helpi vin enterigi la florojn."
  "Tre afable de vi. Sed en la rakonto, Jakobo kaj Adolfo havis arbalestojn. Ili ne povis pagi pafilojn."
  "Mi ŝatus aŭdi pri via avo." Jessica moviĝis maldekstren. Denove, ĝi pasis nerimarkite. "Se vi volas, diru al mi."
  Larmoj tuj ekfluis en la okuloj de Moon. Li forturniĝis de Jessica, eble pro embaraso. Li viŝis siajn larmojn kaj rerigardis. "Li estis mirinda viro. Li desegnis kaj konstruis la Riveron StoryBook per siaj propraj manoj. La tuta distro, ĉiuj prezentadoj. Vidu, li estis el Danio, kiel Hans Christian Andersen. Li venis el malgranda vilaĝo nomata Sønder-Åske. Proksime de Aalborg. Ĉi tio estas fakte la vestokompleto de lia patro." Li montris al sia vestokompleto. Li stariĝis rekte, kvazaŭ atenteme. "Ĉu ĝi plaĉas al vi?"
  "Jes. Ĝi aspektas tre bone."
  La viro, kiu nomis sin Luno, ridetis. "Lia nomo estis Frederiko. Ĉu vi scias, kion signifas tiu nomo?"
  "Ne," diris Jessika.
  "Ĝi signifas paceman reganton. Tia estis mia avo. Li regis ĉi tiun paceman malgrandan regnon."
  Jessica ekrigardis preter lin. Estis du fenestroj ĉe la malantaŭo de la aŭditorio, po unu ĉe ĉiu flanko de la scenejo. Josh Bontrager promenis ĉirkaŭ la konstruaĵo dekstren. Ŝi esperis, ke ŝi povus malatentigi la viron sufiĉe longe por ke li lasu la ŝnuron momente fali. Ŝi ekrigardis la fenestron dekstren. Ŝi ne vidis Josh-on.
  "Ĉu vi scias, kion signifas Damgaard?" li demandis.
  "Ne." Jessica faris alian malgrandan paŝon maldekstren. Ĉi-foje Luno sekvis ŝin per sia rigardo, turniĝante iomete for de la fenestro.
  En la dana, Damgaard signifas "bieno apud la lageto."
  Jessika devis lin paroligi. "Ĝi estas bela," ŝi diris. "Ĉu vi iam estis en Danio?"
  La vizaĝo de Luna heliĝis. Li ruĝiĝis. "Ho, Dio, ne. Mi estis ekster Pensilvanio nur unufoje."
  Por kapti la najtingalojn, pensis Jessika.
  "Vi vidas, kiam mi kreskis, RakontoLibro-Rivero jam travivis malfacilajn tempojn," li diris. "Estis aliaj lokoj, grandaj, laŭtaj, malbelaj lokoj, kien familioj anstataŭe iris. Tio estis malbona por mia avino." Li streĉis la ŝnuron. "Ŝi estis forta virino, sed ŝi amis min." Li montris al Nikki Malone. "Tio estis la robo de ŝia patrino."
  "Ĉi tio estas mirinda."
  Ombro apud la fenestro.
  "Kiam mi iris al malbona loko por serĉi cignojn, mia avino venis vidi min ĉiun semajnfinon. Ŝi prenis la trajnon."
  "Ĉu vi celas la cignojn en Fairmount Park? En 1995?"
  "Jes."
  Jessika vidis la konturojn de ŝultro en la fenestro. Josh estis tie.
  Luno metis kelkajn pliajn sekigitajn florojn en la ĉerkon, aranĝante ilin zorge. "Nu, mia avino mortis."
  "Mi legis ĝin en la gazeto. Mi petas pardonon."
  "Dankon."
  "La Stana Soldato estis proksime," li diris. "Li estis tre proksime."
  Krom la riveraj murdoj, la viro staranta antaŭ ŝi bruligis Walt Brigham vivanta. Jessica estis ekvidita sur la bruligita kadavro en la parko.
  "Li estis inteligenta," aldonis Moon. "Li estus ĉesiginta ĉi tiun rakonton antaŭ ol ĝi finiĝus."
  "Kio pri Roland Hanna?" demandis Jessica.
  Luno malrapide levis siajn okulojn por renkonti ŝiajn. Lia rigardo ŝajnis trapiki ŝin. "Sakspiedo? Vi ne scias multon pri li."
  Jessica moviĝis pli maldekstren, malatentigante la rigardon de Moon de Josh. Josh nun estis malpli ol kvin liniajn futojn for de Nikki. Se Jessica povus igi la viron lasi la ŝnuron por sekundo...
  "Mi kredas, ke homoj revenos ĉi tien," diris Jessica.
  "Ĉu vi pensas tion?" Li etendis la manon kaj denove ŝaltis la diskon. La sono de vaporfajfiloj denove plenigis la ĉambron.
  "Absolute," ŝi diris. "Homoj estas scivolaj."
  La luno denove moviĝis. "Mi ne konis mian praavon. Sed li estis maristo. Mia avo iam rakontis al mi historion pri li, pri kiel en sia junaĝo li estis surmare kaj vidis niksinon. Mi sciis, ke ĝi ne estas vera. Mi legus ĝin en libro. Li ankaŭ rakontis al mi, ke li helpis la danojn konstrui lokon nomatan Solvang en Kalifornio. Ĉu vi konas tiun lokon?"
  Jessika neniam aŭdis pri ĝi. "Ne."
  "Ĝi estas vera dana vilaĝo. Mi ŝatus iri tien iam."
  "Eble vi devus." Plia paŝo maldekstren. Luno rapide levis la okulojn.
  - Kien vi iras, stana soldato?
  Jessika ekrigardis tra la fenestro. Joŝuo tenis grandan ŝtonon.
  "Nenie," ŝi respondis.
  Jessika rigardis, kiel la esprimo de Luno ŝanĝiĝis de bonveniga gastiganto al unu de kompleta frenezo kaj furiozo. Li streĉis la ŝnuron. La mekanismo de la arbalesto ĝemis super la sternita korpo de Nikki Malone.
  OceanofPDF.com
  94
  Byrne celis per sia pistolo. En la kandellumigita ĉambro, viro sur la scenejo staris malantaŭ ĉerko. La ĉerko enhavis Nikki Malone. Granda arbalesto direktis ŝtalan sagon al ŝia koro.
  La viro estis Will Pedersen. Li havis blankan floron sur sia reverso.
  Blanka floro, diris Natalia Jakos.
  Prenu foton.
  Kelkajn sekundojn antaŭe, Byrne kaj Vincent alproksimiĝis al la fronto de la lernejo. Jessica estis interne, provante intertrakti kun la frenezulo sur la scenejo. Ŝi moviĝis maldekstren.
  Ĉu ŝi sciis, ke Byrne kaj Vincent estas tie? Ĉu ŝi moviĝis flanken por doni al ili ŝancon pafi?
  Byrne levis iomete la tubon de sia pafilo, permesante ke la trajektorio de la kuglo distordiĝu dum ĝi trapasis la vitron. Li ne sciis kiel tio influus la kuglon. Li celis laŭ la tubo.
  Li vidis Antonon Krots.
  Blanka floro.
  Li vidis tranĉilon ĉe la gorĝo de Laura Clark.
  Prenu foton.
  Byrne vidis la viron levi siajn manojn kaj la ŝnuron. Li estis tuj aktivigonta la arbalestan mekanismon.
  Byrne ne povis atendi. Ne ĉi-foje.
  Li pafis.
  OceanofPDF.com
  95
  Marius Damgaard tiris la ŝnuron kiam pafo resonis en la ĉambro. En la sama momento, Josh Bontrager frapis ŝtonon en la fenestron, frakasante la vitron kaj transformante ĝin en kristalan pluvon. Damgaard ŝanceliĝis malantaŭen, sango floranta sur lia neĝblanka ĉemizo. Bontrager kaptis la glacipecetojn kaj poste kuris trans la ĉambron al la scenejo, direkte al la ĉerko. Damgaard ŝanceliĝis kaj falis malantaŭen, lia tuta pezo ripozante sur la ŝnuro. La mekanismo de la arbalesto ekfunkciis kiam Damgaard malaperis tra la rompita fenestro, lasante glatan skarlatan spuron trans la plankon, muron kaj fenestrobreton.
  Dum la ŝtala sago flugis, Josh Bontrager atingis Nikki Malone. La kuglo trafis lian dekstran femuron, trairis ĝin, kaj eniris la karnon de Nikki. Bontrager kriis pro doloro dum grandega fluo de lia sango ŝprucis tra la ĉambro.
  Momenton poste, la antaŭa pordo klakfermiĝis.
  Jessica saltis al sia armilo, ruliĝis trans la plankon, kaj celis. Iel, Kevin Byrne kaj Vincent staris antaŭ ŝi. Ŝi saltis sur siajn piedojn.
  Tri detektivoj rapidis al la loko. Nikki ankoraŭ vivis. La sagpinto trapikis ŝian dekstran ŝultron, sed la vundo ne aspektis grava. La vundo de Josh aspektis multe pli malbona. La akrega sago trapikis lian kruron profunde. Li eble trafis arterion.
  Byrne deŝiris lian mantelon kaj ĉemizon. Li kaj Vincent levis Bontrager kaj ligis streĉan fomentan ŝtofon ĉirkaŭ lian femuron. Bontrager kriis pro doloro.
  Vincent turnis sin al sia edzino kaj brakumis ŝin. "Ĉu vi fartas bone?"
  "Jes," diris Jessica. "Josh alvokis helpon. La oficejo de la ŝerifo estas survoje."
  Byrne rigardis tra la rompita fenestro. Seka kanalo kuris malantaŭ la konstruaĵo. Damgaard malaperis.
  "Mi havas ĉi tion." Jessica premis la vundon de Josh Bontrager. "Iru kaj kaptu lin," ŝi diris.
  "Ĉu vi certas?" demandis Vincent.
  "Mi certas. Iru."
  Byrne remetis sian mantelon. Vincent prenis la ĉaspafilon.
  Ili kuris tra la pordo en la nigran nokton.
  OceanofPDF.com
  96
  La luno sangas. Li iras al la enirejo de la Rivero de Rakontolibroj, elektante sian vojon tra la mallumo. Li ne vidas bone, sed li konas ĉiun kurbon en la kanaloj, ĉiun ŝtonon, ĉiun vidaĵon. Lia spiro estas malseka kaj peneca, lia paŝo malrapida.
  Li paŭzas momenton, metas la manon en sian poŝon, kaj eltiras alumeton. Li memoras la rakonton pri la malgranda alumetovendisto. Nudpieda kaj sen mantelo, ŝi trovis sin sola en Silvestro. Estis tre malvarme. La vespero malfruiĝis, kaj la knabineto ekbruligis alumeton post alumeto por varmiĝi.
  En ĉiu ekbrilo ŝi vidis vizion.
  Luno ekbruligas alumeton. En la flamo, li vidas belajn cignojn brilantajn en la printempa suno. Li ekbruligas alian. Ĉi-foje li vidas Thumbelina-n, ŝian malgrandan figuron sur nimfeo. La tria alumeto estas najtingalo. Li memoras ŝian kanton. La sekva estas Karen, gracia en siaj ruĝaj ŝuoj. Poste Anne Lisbeth. Alumeto post alumeto brilas hele en la nokto. Luno vidas ĉiun vizaĝon, memoras ĉiun rakonton.
  Li havas nur kelkajn matĉojn restantajn.
  Eble, kiel la malgranda alumetovendisto, li ekbruligos ilin ĉiujn samtempe. Kiam la knabino en la rakonto faris tion, ŝia avino malsupreniris kaj levis ŝin al la ĉielo.
  Luna aŭdas sonon kaj turniĝas. Sur la bordo de la ĉefa kanalo, nur kelkajn futojn for, staras viro. Li ne estas granda viro, sed larĝŝultra kaj fortaspekta. Li ĵetas pecon da ŝnuro super la trabon de grandega krado trans la Osttunnelen-kanalon.
  Luno scias, ke la rakonto finiĝas.
  Li ekbruligas alumetojn kaj komencas deklami.
  "Jen estas la knabinoj, junaj kaj belaj."
  Unu post unu, la alumetaj kapoj lumiĝas.
  "Dancante en la Somera Aero."
  Varma brilo plenigas la mondon.
  "Kiel du turniĝantaj radoj ludantaj."
  Luno faligas la alumetojn teren. La viro paŝas antaŭen kaj ligas la manojn de Luno malantaŭ sia dorso. Momentojn poste, Luno sentas la molan ŝnuron ĉirkaŭvolvi sian kolon kaj vidas brilantan tranĉilon en la mano de la viro.
  "Bela knabinoj dancas."
  La luno leviĝas sub liaj piedoj, alte en la aeron, moviĝante supren, supren. Sub li, li vidas la brilantajn vizaĝojn de la cignoj, Anna Lisbeth, Thumbelina, Karen, kaj ĉiuj aliaj. Li vidas la kanalojn, la ekspoziciaĵojn, la mirindaĵon de la Fabela Rivero.
  La viro malaperas en la arbaron.
  Sur la tero, la flamo de alumeto hele flamas, brulas momenton, poste estingiĝas.
  Por la Luno nun estas nur mallumo.
  OceanofPDF.com
  97
  Byrne kaj Vincent serĉis la areon apud la lernejkonstruaĵo, tenante torĉlampojn super la armiloj, sed trovis nenion. La padoj kondukantaj ĉirkaŭ la norda flanko de la konstruaĵo apartenis al Josh Bontrager. Ili alvenis al sakstrato ĉe fenestro.
  Ili marŝis laŭ la bordoj de mallarĝaj kanaloj, kiuj serpentumis inter la arboj, iliaj Maglite-oj tranĉante maldikajn trabojn tra la absoluta mallumo de la nokto.
  Post la dua kurbiĝo en la kanalo, ili vidis spurojn. Kaj sangon. Byrne kaptis la atenton de Vincent. Ili serĉus sur kontraŭaj flankoj de la ses-futa larĝa kanalo.
  Vincent transiris la arkan piediran ponton, Byrne restis ĉe la proksima flanko. Ili serĉis tra la kurbiĝantaj alfluantoj de la kanaloj. Ili trovis kadukajn butikfasadojn ornamitajn per paliĝintaj ŝildoj: "LA MARVIRINETO." FLUGANTA KOFREGO. RAKONTO PRI LA VENTO. MALNOVA STRATLAMPO. Skeletoj sidantaj sur la butikfasadoj. Putraj vestaĵoj vindis la figurojn.
  Kelkajn minutojn poste, ili atingis la finon de la kanaloj. Damgaard estis nenie videbla. La krado blokanta la ĉefan kanalon proksime al la enirejo estis kvindek futojn for. Preter tio, la mondo. Damgaard malaperis.
  "Ne moviĝu," venis voĉo rekte malantaŭ ili.
  Byrne aŭdis ĉaspafilon eksplodon.
  "Malaltigu la armilon zorge kaj malrapide."
  "Ni estas la Filadelfia polico," diris Vincent.
  "Mi ne kutimas ripeti min, junulo. Demetu vian armilon tuj."
  Byrne komprenis. Estis la ŝerifa departemento de la distrikto Berks. Li ekrigardis dekstren. Ŝerifoj moviĝis tra la arboj, iliaj torĉlampoj tranĉante la mallumon. Byrne volis protesti - ĉiu sekundo da prokrasto signifis plian sekundon por ke Marius Damgaard eskapu - sed ili ne havis elekton. Byrne kaj Vincent obeis. Ili metis siajn pafilojn sur la teron, poste siajn manojn malantaŭ siajn kapojn, interplektante siajn fingrojn.
  "Unu post unu," diris voĉo. "Malrapide. Ni vidu viajn identigilojn."
  Byrne metis la manon en sian mantelon kaj eltiris insignon. Vincent sekvis.
  "Bone," diris la viro.
  Byrne kaj Vincent turnis sin kaj prenis siajn armilojn. Malantaŭ ili staris ŝerifo Jacob Toomey kaj paro da junaj ŝerifoj. Jake Toomey estis grizhara viro en siaj kvindekaj jaroj, kun dika kolo kaj kampara hararanĝo. Liaj du ŝerifoj estis 180 funtoj da fritita adrenalino. Seriaj murdistoj ne venis al ĉi tiu parto de la mondo tre ofte.
  Momentojn poste, distrikta ambulanca teamo preterkuris, direktiĝante al la lernejkonstruaĵo.
  "Ĉu ĉio ĉi rilatas al la knabo Damgaard?" demandis Tumi.
  Byrne prezentis sian ateston rapide kaj koncize.
  Tumi rigardis la amuzparkon, poste la teron. "Fekaĵo."
  "Ŝerifo Toomey." La voko venis de la alia flanko de la kanaloj, proksime al la parkenirejo. Grupo da viroj sekvis la voĉon kaj atingis la enirejon de la kanalo. Tiam ili vidis ĝin.
  La korpo pendis de la centra trabo de la krado blokanta la enirejon. Super ĝi pendis iam festa legendo:
  
  
  
  PARDONU BONE RIVE R
  
  
  
  Duon-dekduo da torĉlampoj lumigis la korpon de Marius Damgaard. Liaj manoj estis ligitaj malantaŭ lia dorso. Liaj piedoj estis nur kelkajn futojn super la akvo, pendantaj per blua kaj blanka ŝnuro. Byrne ankaŭ vidis du piedsignojn kondukantajn en la arbaron. Ŝerifo Toomey sendis du deputitojn post li. Ili malaperis en la arbaron, ĉaspafiloj enmane.
  Marius Damgaard estis mortinta. Kiam Byrne kaj la aliaj direktis siajn torĉlampojn al la korpo, ili vidis, ke li estis ne nur pendumita, sed ankaŭ senintestigita. Longa, gapanta vundo kuris de lia gorĝo ĝis lia stomako. Liaj internaĵoj pendis ekstere, vaporante en la malvarma nokta aero.
  Kelkajn minutojn poste, ambaŭ deputitoj revenis malplenmanaj. Ili renkontis la rigardon de sia estro kaj skuis la kapojn. Kiu ajn estis ĉi tie, ĉe la loko de la ekzekuto de Marius Damgaard, jam ne estis tie.
  Byrne rigardis Vincent Balzano'n. Vincent turniĝis kaj kuris reen en la lernejkonstruaĵon.
  Ĝi finiĝis. Krom la konstantaj gutoj de la mutilita kadavro de Marius Damgaard.
  La sono de sango transformiĝanta en riveron.
  OceanofPDF.com
  98
  Du tagojn post la malkovro de la hororoj en Odense, Pensilvanio, la amaskomunikiloj preskaŭ faris permanentan hejmon en ĉi tiu malgranda kampara komunumo. Ĝi estis internacia novaĵo. Kantono Berks ne estis preparita por la nedezirata atento.
  Josh Bontrager spertis seshoran kirurgion kaj estis en stabila stato en la Reading Hospitalo kaj Medicina Centro. Nikki Malone estis kuracita kaj liberigita.
  Komencaj raportoj de FBI indikis, ke Marius Damgaard mortigis almenaŭ naŭ homojn. Neniu krimmedicina pruvo ankoraŭ estis trovita rekte liganta lin al la murdoj de Annemarie DiCillo kaj Charlotte Waite.
  Damgaard estis enŝtata en psikiatria hospitalo en norda Novjorkio dum preskaŭ ok jaroj, de la aĝoj de dek unu ĝis dek naŭ. Li estis liberigita post kiam lia avino malsaniĝis. Kelkajn semajnojn post la morto de Eliza Damgaard, lia mortiga diboĉo rekomenciĝis.
  Detala traserĉo de la domo kaj tereno rivelis kelkajn terurajn malkovrojn. Ne malplej grava el ĉi tiuj estis, ke Marius Damgaard konservis fioleton da la sango de sia avo sub sia lito. DNA-testoj kongruigis tion kun la "lunaj" markoj sur la viktimoj. La spermo apartenis al Marius Damgaard mem.
  Damgaard alivestis sin kiel Will Pedersen kaj ankaŭ kiel juna viro nomita Sean dungita de Roland Hanna. Li estis konsilita ĉe la distrikta psikiatria hospitalo kie Lisette Simon laboris. Li vizitis TrueSew multfoje, elektante Samantha Fanning kiel sian idealan Anne Lisbeth.
  Kiam Marius Damgaard eksciis, ke la posedaĵo de Rakontolibro-Rivero - mil-akrea terpeco, kiun Frederik Damgaard integrigis en urbon nomatan Odense en la 1930-aj jaroj - estis kondamnita kaj konfiskita pro impostfraŭdo kaj destinita por malkonstruo, li sentis sian universon disfali. Li decidis redoni la mondon al sia amata Rakontolibro-Rivero, flamante vojon de morto kaj hororo kiel sia gvidisto.
  
  
  
  3-a de JANUARO Jessica kaj Byrne staris apud la enirejo de la kanaloj, kiuj serpentumis tra la amuzparko. La suno brilis; la tago promesis falsan printempon. En la taglumo, ĉio aspektis tute malsame. Malgraŭ la putranta ligno kaj disfalanta masonaĵo, Jessica povis vidi, ke ĉi tiu loko iam estis loko, kie familioj venis por ĝui ĝian unikan etoson. Ŝi vidis malnovajn broŝurojn. Ĉi tiu estis loko, kien ŝi povus kunporti sian filinon.
  Nun ĝi estis anomalia spektaklo, mortloko kiu allogis homojn el la tuta mondo. Eble Marius Damgaard plenumiĝus lia deziro. La tuta komplekso fariĝis krimloko kaj restus tia por longa tempo.
  Ĉu aliaj kadavroj estis trovitaj? Aliaj hororoj ankoraŭ ne malkovritaj?
  La tempo montros.
  Ili reviziis centojn da paperoj kaj dosieroj - urbaj, ŝtataj, distriktaj, kaj nun federaciaj. Unu atesto elstaris por kaj Jessica kaj Byrne, kaj estas neverŝajne, ke ĝi iam estos plene komprenata. Loĝanto de Pine Tree Lane, unu el la alirvojoj kondukantaj al la enirejo de Storybook River, vidis aŭton malrapide halti apud la vojo tiun nokton. Jessica kaj Byrne vizitis la lokon. Ĝi estis malpli ol cent jardojn de la krado, kie Marius Damgaard estis trovita pendumita kaj senintestigita. La FBI kolektis ŝupresaĵojn de la enirejo kaj reen. La presaĵoj estis tiuj de tre populara marko de kaŭĉukaj sportŝuoj por viroj, haveblaj ĉie.
  La atestanto raportis, ke la malaktiva veturilo estis multekostaspekta verda sportkamioneto kun flavaj nebullampoj kaj ampleksa tajlado.
  La atestanto ne ricevis numerplaton.
  
  
  
  EKSTER LA FILMO Atestanto: Jessica neniam vidis tiom da amiŝoj en sia vivo. Ŝajnis kvazaŭ ĉiu amiŝo en Kantono Berks venis al Reading. Ili svarmis ĉirkaŭ la hospitala vestiblo. La pliaĝuloj meditis, preĝis, rigardis kaj forpelis infanojn de la dolĉaĵ- kaj limonadmaŝinoj.
  Kiam Jessica prezentis sin, ĉiuj manpremis ŝin. Ŝajnis, ke Josh Bontrager agis juste.
  
  
  
  "VI SAVIS MIAN vivon," diris Nikki.
  Jessica kaj Nikki Malone staris apud la hospitala lito de Josh Bontrager. Lia ĉambro estis plena de floroj.
  Akrega sago trapikis la dekstran ŝultron de Nikki. Ŝia brako estis en skarpo. Kuracistoj diris, ke ŝi estos en OWD (vundita dum la plenumado de devo) statuso dum ĉirkaŭ unu monato.
  Bontrager ridetis. "Ĉio en unu tago," li diris.
  Lia koloro revenis; lia rideto neniam forlasis lin. Li sidiĝis en la lito, ĉirkaŭita de centoj da diversaj fromaĝoj, panoj, skatoloj da konfitaĵoj kaj kolbasoj, ĉiuj envolvitaj en vaksa papero. Estis sennombraj memfaritaj resaniĝkartoj.
  "Kiam vi resaniĝos, mi aĉetos al vi la plej bonan vespermanĝon en Filadelfio," diris Nikki.
  Bontrager karesis sian mentonon, evidente konsiderante siajn eblojn. "Le Bec Fin?"
  "Jes. Bone. Le Bec Fin. Vi estas en la aero," diris Nikki.
  Jessica sciis, ke Le Bec kostus al Nikki kelkcent dolarojn. Malgranda prezo pagenda.
  "Sed vi pli bone estu singarda," aldonis Bontrager.
  "Kion vi celas?"
  - Nu, vi scias, kion oni diras.
  "Ne, mi ne scias," diris Nikki. "Kion ili diras, Josh?"
  Bontrager palpebrumis al ŝi kaj Jessica. "Post kiam oni fariĝas amiŝa, oni neniam reiras."
  OceanofPDF.com
  99
  Byrne sidis sur benko ekster la tribunalejo. Li atestis sennombrajn fojojn en sia kariero - antaŭ akuzĵurioj, ĉe preparaj aŭdiencoj, en murdprocesoj. Plej ofte, li sciis precize kion li diros, sed ne ĉi-foje.
  Li eniris la juĝejon kaj sidiĝis en la unua vico.
  Matthew Clarke aspektis duone pli granda ol li la lastan fojon kiam Byrne vidis lin. Tio ne estis nekutima. Clarke tenis pafilon, kaj pafiloj igis homojn aspekti pli grandaj. Nu, ĉi tiu viro estis malkuraĝa kaj malgranda.
  Byrne prenis starpunkton. La ADA rakontis la okazaĵojn de la semajno antaŭ la okazaĵo en kiu Clark prenis lin ostaĝo.
  "Ĉu estas io, kion vi ŝatus aldoni?" la ADA fine demandis.
  Byrne rigardis en la okulojn de Matthew Clarke. Li vidis tiom da krimuloj en sia tempo, tiom da homoj, kiuj tute ne zorgis pri posedaĵoj aŭ homa vivo.
  Matthew Clark ne apartenis al malliberejo. Li bezonis helpon.
  "Jes," Byrne diris, "ekzistas."
  
  
  
  La aero ekster la juĝejo varmiĝis ekde la mateno. La vetero de Filadelfio estis nekredeble ŝanĝiĝema, sed iel la temperaturo proksimiĝis al 104 gradoj.
  Kiam Byrne eliris el la konstruaĵo, li levis la okulojn kaj vidis Jessican alproksimiĝi.
  "Bedaŭrinde mi ne povis veni," ŝi diris.
  "Neniu problemo."
  - Kiel ĝi iris?
  "Mi ne scias." Byrne puŝis siajn manojn en siajn poŝojn. "Ne vere." Ili silentiĝis.
  Jessika rigardis lin momente, scivolante kio okazas en lia kapo. Ŝi bone konis lin kaj sciis, ke la kazo de Matthew Clark pezus peze sur lia koro.
  "Nu, mi iras hejmen." Jessica sciis kiam la muroj, kune kun ŝia partnero, disfalis. Ŝi ankaŭ sciis ke Byrne mencios ĝin pli frue aŭ pli malfrue. Ili havis la tutan tempon en la mondo. "Ĉu vi bezonas veturon?"
  Byrne rigardis la ĉielon. "Mi kredas, ke mi devos fari malgrandan promenadon."
  "Ho-ho."
  "Kio?"
  "Vi komencas marŝi, kaj tuj kiam vi scias, vi kuras."
  Byrne ridetis. "Oni neniam scias."
  Byrne supreniris sian kolumon kaj malsupreniris la ŝtuparon.
  "Ĝis revido morgaŭ," diris Jessika.
  Kevin Byrne ne respondis.
  
  
  
  PÁDRAIGH BYRNE staris en la salono de sia nova hejmo. Skatoloj estis stakigitaj ĉie. Lia plej ŝatata seĝo sidis antaŭ lia nova 42-cola plasma televidilo - domvarmiĝa donaco de lia filo.
  Byrne eniris la ĉambron kun paro da okulvitroj, ĉiu enhavanta du colojn da Jameson. Li donis unu al sia patro.
  Ili staris, fremduloj, en stranga loko. Ili neniam antaŭe spertis tian momenton. Padraig Byrne ĵus forlasis la solan hejmon, en kiu li iam loĝis. La hejmon, en kiun li alportis sian fianĉinon kaj kreskigis sian filon.
  Ili levis siajn glasojn.
  "Dia duit," diris Byrne.
  "Dia estas Muire duit."
  Ili tintis glasojn kaj trinkis viskion.
  "Ĉu vi estos bone?" demandis Byrne.
  "Mi fartas bone," diris Padraig. "Ne zorgu pri mi."
  - Jes, paĉjo.
  Dek minutojn poste, elirante el la enveturejo, Byrne levis la okulojn kaj vidis sian patron starantan en la pordo. Padraig aspektis iom pli malgranda, iom pli malproksima.
  Byrne volis frostigi ĉi tiun momenton en sia memoro. Li ne sciis, kion morgaŭ alportos, kiom da tempo ili pasigos kune. Sed li sciis, ke nuntempe, por la antaŭvidebla estonteco, ĉio estas en ordo.
  Li esperis, ke lia patro sentas same.
  
  
  
  Byrne redonis la kamioneton kaj reprenis sian aŭton. Li eliris la aŭtovojon kaj direktiĝis al la Schuylkill. Li eliris kaj parkis ĉe la riverbordo.
  Li fermis la okulojn, retravivante la momenton, kiam li premis la ellasilon en tiu domo de frenezo. Ĉu li hezitis? Li honeste ne povis memori. Tamen, li pafis, kaj tio estis ĉio, kio gravis.
  Byrne malfermis siajn okulojn. Li rigardis la riveron, pripensante la misterojn de mil jaroj dum ĝi fluis silente preter li: la larmoj de profanitaj sanktuloj, la sango de rompitaj anĝeloj.
  La rivero neniam rakontas.
  Li reeniris sian aŭton kaj veturis al la aŭtovoja enirejo. Li rigardis la verdajn kaj blankajn ŝildojn. Unu kondukis reen al la urbo. Unu direktiĝis okcidenten, al Harrisburg, Pittsburgh, kaj alia montris nordokcidenten.
  Inkluzive de Meadville.
  Detektivo Kevin Francis Byrne profunde enspiris.
  Kaj li faris sian elekton.
  OceanofPDF.com
  100
  Estis pureco, klareco en ĝia mallumo, substrekita de la serena pezo de konstanteco. Estis momentoj de trankviliĝo, kvazaŭ ĉio okazis - ĉio, de la momento kiam li unue paŝis en la malsekan kampon, ĝis la tago kiam li unue turnis la ŝlosilon en la pordo de la kaduka Kensington-terasodomo, ĝis la malbona spiro de Joseph Barber dum li adiaŭis ĉi tiun mortigan spiralon - por alporti lin en ĉi tiun nigran, senjuntan mondon.
  Sed la mallumo ne estis mallumo por la Eternulo.
  Ĉiumatene ili venis al lia ĉelo kaj kondukis Roland Hanna al malgranda kapelo, kie li devis fari la diservon. Komence, li hezitis forlasi sian ĉelon. Sed baldaŭ li komprenis, ke ĝi estis nur distraĵo, halto sur la vojo al savo kaj gloro.
  Li pasigus la reston de sia vivo en ĉi tiu loko. Ne estis proceso. Ili demandis al Rolando kion li faris, kaj li rakontis al ili. Li ne mensogus.
  Sed la Sinjoro venis ankaŭ ĉi tien. Fakte, la Sinjoro estis ĉi tie ĝuste tiun tagon. Kaj en ĉi tiu loko estis multaj pekuloj, multaj homoj bezonantaj korekton.
  Pastro Roland Hanna traktis ilin ĉiujn.
  OceanofPDF.com
  101
  Jessica alvenis al la loko de Devonshire Acres iom post la 4-a horo matene la 5-an de februaro. La impona komplekso el kampŝtonoj situis sur la supro de milda monteto. Pluraj kromkonstruaĵoj disĵetis la pejzaĝon.
  Jessica venis al la instalaĵo por paroli kun la patrino de Roland Hannah, Artemisia Waite. Aŭ provi. Ŝia estro donis al ŝi la diskretecon fari la intervjuon, por meti plenan punkton al la rakonto, kiu komenciĝis en hela printempa tago en aprilo 1995, la tago kiam du knabinetoj iris al la parko por naskiĝtaga pikniko, la tago kiam longa ĉeno de hororoj komenciĝis.
  Roland Hanna konfesis kaj servis dek ok vivprizonojn sen provliberigo. Kevin Byrne, kune kun emerita detektivo John Longo, helpis konstrui la ŝtatan kazon kontraŭ li, multe de kiu baziĝis sur la notoj kaj dosieroj de Walt Brigham.
  Oni ne scias ĉu la duonfrato de Roland Hannah, Charles, partoprenis en la linĉadoj aŭ ĉu li estis kun Roland tiun nokton en Odense. Se jes, unu mistero restas: kiel Charles Waite revenis al Filadelfio? Li ne povis veturi. Laŭ de la tribunalo nomumita psikologo, li agis laŭ la nivelo de kapabla naŭjarulo.
  Jessica staris en la parkejo apud sia aŭto, ŝia menso freneziĝanta per demandoj. Ŝi sentis iun alproksimiĝi. Ŝi estis surprizita vidante, ke temas pri Richie DiCillo.
  "Detektivo," diris Richie, kvazaŭ li estus atendinta ŝin.
  "Riĉio. Plaĉas vidi vin."
  "Feliĉan Novjaron."
  "Same al vi," diris Jessica. "Kio vin ĉi tien alportas?"
  "Nur kontrolante ion." Li diris ĝin kun la kategoria severeco, kiun Jessica vidis en ĉiuj veteranaj policanoj. Ne plu estos demandoj pri tio.
  "Kiel fartas via paĉjo?" demandis Richie.
  "Li estas bona," diris Jessica. "Dankon pro la demando."
  Richie ekrigardis la komplekson de konstruaĵoj. La momento daŭris. "Do, kiom longe vi jam laboras ĉi tie? Se vi ne kontraŭas, ke mi demandu."
  "Tute ne ĝenas min," diris Jessica, ridetante. "Vi ne demandas mian aĝon. Jam pasis pli ol dek jaroj."
  "Dek jarojn." Richie sulkigis la brovojn kaj kapjesis. "Mi faras ĉi tion jam preskaŭ tridek. Ĝi rapide pasas, ĉu ne?"
  "Jes, jes. Vi ne pensas tion, sed ŝajnas kvazaŭ nur hieraŭ mi surmetis mian bluzon kaj eliris por la unua fojo."
  Ĝi estis nur subteksto, kaj ambaŭ sciis tion. Neniu vidis aŭ kreis sensencaĵojn pli bone ol la policanoj. Richie kliniĝis malantaŭen sur siajn kalkanojn kaj ekrigardis sian horloĝon. "Nu, mi havas kelkajn krimulojn atendantajn esti kaptitajn," li diris. "Bone vidi vin."
  "Same." Jessica volis aldoni tiom multe al ĉi tio. Ŝi volis diri ion pri Annemarie, pri kiom bedaŭra ŝi estis. Ŝi volis diri kiel ŝi komprenis, ke estas truo en lia koro, kiu neniam pleniĝos, kiom ajn da tempo pasus, kiom ajn la rakonto finiĝus.
  Richie elprenis siajn aŭtoŝlosilojn kaj turnis sin por foriri. Li hezitis momenton, kvazaŭ li havus ion por diri sed nenian ideon kiel. Li ekrigardis la ĉefan konstruaĵon de la instalaĵo. Kiam li rerigardis Jessica-n, ŝi pensis, ke ŝi vidis ion en la okuloj de la viro, kion ŝi neniam antaŭe vidis, ne en viro, kiu vidis tiom multe kiel Richie DiCillo.
  Ŝi vidis la mondon.
  "Iafoje," Richie komencis, "justeco venkas."
  Jessica komprenis. Kaj la kompreno estis malvarma ponardo en ŝia brusto. Eble ŝi devus esti lasinta ĝin kiel ŝi estis, sed ŝi estis la filino de sia patro. "Ĉu iu ne iam diris, ke en la sekva mondo ni ricevas justecon, kaj en ĉi tiu mondo ni havas la leĝon?"
  Richie ridetis. Antaŭ ol li turniĝis kaj transiris la parkejon, Jessica ekrigardis liajn ŝuojn. Ili aspektis novaj.
  Iafoje justeco triumfos.
  Minuton poste, Jessica vidis Richie eliri el la parkejo. Li mansvingis unu lastan fojon. Ŝi mansvingis reen.
  Dum li forveturis, Jessica trovis sin ne tiom surprizita trovi detektivon Richard DiCillo veturanta grandan verdan sportkamioneton kun flavaj nebullampoj kaj ampleksaj detaloj.
  Jessica levis la okulojn al la ĉefa konstruaĵo. Estis pluraj malgrandaj fenestroj sur la dua etaĝo. Ŝi ekvidis du homojn, kiuj rigardis ŝin tra la fenestro. Estis tro malproksime por distingi iliajn trajtojn, sed io pri la klino de iliaj kapoj kaj la pozicio de iliaj ŝultroj indikis, ke ŝi estas observata.
  Jessika pensis pri la Rakontolibra Rivero, tiu koro de frenezo.
  Ĉu estis Richie DiCillo, kiu ligis la manojn de Marius Damgaard malantaŭ lian dorson kaj pendigis lin? Ĉu estis Richie, kiu veturigis Charles Waite reen al Filadelfio?
  Jessica decidis, ke ŝi devus fari alian vojaĝon al Kantono Berks. Eble justeco ankoraŭ ne estis plenumita.
  
  
  
  KVAR HOROJN POSTE, ŝi trovis sin en la kuirejo. Vincent estis en la kelo kun siaj du fratoj, spektante la matĉon de la Flyers. La teleroj estis en la lavmaŝino. La resto estis formetita. Ŝi trinkis glason da Montepulciano ĉe la laborejo. Sophie sidis en la salono, spektante la DVD-on de la Eta Marvirino.
  Jessica eniris la salonon kaj sidiĝis apud sia filino. "Laca, karulino?"
  Sofio skuis la kapon kaj oscedis. "Ne."
  Jessika forte brakumis Sophie-on. Ŝia filino odoris kiel banŝaŭmo por bebino. Ŝia hararo estis bukedo da floroj. "Nu, estas tempo por dormi."
  "Bone."
  Poste, kun sia filino kovrita sub la kovriloj, Jessica kisis Sophie sur la frunto kaj etendis la manon por estingi la lumon.
  "Patrino?"
  - Kio okazas, karulino?
  Sophie serĉis sub la kovriloj. Ŝi eltiris libron de Hans Christian Andersen, unu el la volumoj, kiujn Jessica pruntis el la biblioteko.
  "Ĉu vi legos al mi la rakonton?" demandis Sofio.
  Jessika prenis la libron de sia filino, malfermis ĝin, kaj ekrigardis la ilustraĵon sur la titopaĝo. Ĝi estis ksilografio de la luno.
  Jessika fermis la libron kaj estingis la lumon.
  - Ne hodiaŭ, kara.
  
  
  
  DU noktoj.
  Jessika sidis sur la rando de la lito. Ŝi jam dum tagoj sentis pikon de maltrankvilo. Ne certecon, sed la eblecon de ebleco, senton iam senesperan, dufoje seniluziigitan.
  Ŝi turnis sin kaj rigardis Vincent-on. Mortinta por la mondo. Dio nur sciis, kiajn galaksiojn li konkeris en siaj sonĝoj.
  Jessika rigardis tra la fenestro al la plenluno alte en la nokta ĉielo.
  Nur kelkajn momentojn poste, ŝi aŭdis la ovtempilon sonori en la banĉambro. Poezia, ŝi pensis. Ovtempilo. Ŝi stariĝis kaj trenis sin tra la dormoĉambro.
  Ŝi ŝaltis la lumon kaj rigardis la du uncojn da blanka plasto kuŝantaj sur la ŝminktablo. Ŝi timis "jes". Timis "ne".
  Beboj.
  Detektivo Jessica Balzano, virino kiu portis pafilon kaj alfrontis danĝeron ĉiutage de sia vivo, iomete tremis dum ŝi eniris la banĉambron kaj fermis la pordon.
  OceanofPDF.com
  EPILOGO
  
  Estis muziko. Kanto sur la piano. Brile flavaj narcisoj ridetis el la fenestraj kestoj. La komuna ĉambro estis preskaŭ malplena. Baldaŭ ĝi pleniĝos.
  La muroj estis ornamitaj per kunikloj, anasoj kaj paskaj ovoj.
  La vespermanĝo alvenis je la kvina kaj duono. Ĉi-vespere estis Salisbury-bifsteko kaj terpomkaĉo. Estis ankaŭ taso da pomkaĉo.
  Karlo rigardis tra la fenestro la longajn ombrojn kreskantajn en la arbaro. Estis printempo, la aero estis freŝa. La mondo odoris je verdaj pomoj. Aprilo baldaŭ alvenos. Aprilo signifis danĝeron.
  Karlo sciis, ke ankoraŭ danĝero kaŝiĝis en la arbaro, mallumo englutanta la lumon. Li sciis, ke knabinoj ne devus iri tien. Lia ĝemela fratino, Charlotte, iris tien.
  Li prenis sian patrinon per la mano.
  Nun, kiam Roland forestis, la decido dependis de li. Estis tiom da malbono tie. De kiam li ekloĝis en Devonshire Acres, li rigardis la ombrojn preni homan formon. Kaj nokte, li aŭdis ilin flustri. Li aŭdis la susuron de folioj, la kirladon de la vento.
  Li brakumis sian patrinon. Ŝi ridetis. Ili nun estus sekuraj. Dum ili restus kune, ili estus sekuraj kontraŭ la malbonaj aferoj en la arbaro. Sekuraj kontraŭ iu ajn, kiu povus damaĝi ilin.
  "Sekura," pensis Charles Waite.
  De tiam.
  OceanofPDF.com
  Agnoskoj
  
  Ne ekzistas fabloj sen magio. Mia plej profunda danko al Meg Ruley, Jane Burkey, Peggy Gordane, Don Cleary, kaj ĉiuj ĉe Jane Rotrosen; danko kiel ĉiam al mia mirinda redaktorino, Linda Marrow, kaj ankaŭ al Dana Isaacson, Gina Centello, Libby McGuire, Kim Howie, Rachel Kind, Dan Mallory, kaj la mirinda teamo ĉe Ballantine Books; danko denove al Nicola Scott, Kate Elton, Cassie Chadderton, Louise Gibbs, Emma Rose, kaj la brila teamo ĉe Random House UK.
  Dankon al la Filadelfia skipo: Mike Driscoll kaj la bando de Finnigan's Wake (kaj Ashburner Inn), plus Patrick Gegan, Jan Klincewicz, Karen Mauch, Joe Drabjak, Joe Brennan, Hallie Spencer (Mr. Wonderful), kaj Vita DeBellis.
  Pro ilia kompetenteco, ni dankas la Honorindan Seamus McCaffery, Detektivon Michelle Kelly, Serĝenton Gregory Masi, Serĝenton Joan Beres, Detektivon Edward Rox, Detektivon Timothy Bass, kaj la virojn kaj virinojn de la Filadelfia Polica Departemento; dankon al J. Harry Isaacson, M.D.; dankon al Crystal Seitz, Linda Wrobel, kaj la afablaj homoj ĉe la Vizitantoficejo de Reading kaj Berks County pro kafo kaj mapoj; kaj dankon al DJC kaj DRM pro vino kaj pacienco.
  Denove, mi ŝatus danki la urbon kaj loĝantojn de Filadelfio pro indulgado de mia imagopovo.
  OceanofPDF.com
  "Senkompata" estas fikcia verko. Nomoj, roluloj, lokoj kaj okazaĵoj estas produkto de la imago de la aŭtoro aŭ estas uzataj fikcie. Ĉia simileco al realaj eventoj, lokoj aŭ personoj, vivantaj aŭ mortintaj, estas tute hazarda.
  
  
 Ваша оценка:
Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"